hjem › Kjølesystem › russisk kanarifugl. Fortapte sønn

russisk kanarifugl. Fortapte sønn

Russian Canary - 3

Kampen er ikke en kamp, men hun kastet en blå og gullbeger med Sevres-porselen (to engler ser ut som en speilet oval) på ham, og slo ham, og slipte kinnbenet hans.

Fir-fry... - mumlet Leon og så forbauset på ansiktet sitt i baderomsspeilet. - Du... Du ødela ansiktet mitt! Jeg spiser lunsj med produsenten av Mezzo-kanalen på onsdag...

Og hun selv ble redd, fløy opp, tok tak i hodet hans, presset kinnet mot det flådde kinnet hans.

"Jeg drar," pustet hun ut i fortvilelse. – Ingenting fungerer!

Hun, Aya, klarte ikke å gjøre det viktigste: Å åpne ham som en blikkboks og trekke ut svar på alle de kategoriske spørsmålene hun stilte så godt hun kunne - festet sitt ubønnhørlige blikk på kjernen av leppene hans.

På dagen da hennes blendende opptreden stod på terskelen til hans parisiske leilighet, så snart han endelig åpnet bøylen på de lengsende hendene sine, snudde hun seg og utbrøt:

Leon! Er du en banditt?

Og øyenbrynene skalv, fløy opp, sirklet foran de hevede øyenbrynene hans av forundring. Han lo og svarte med fantastisk letthet:

Selvfølgelig er han en banditt.

Igjen rakte han ut for å klemme, men det skulle ikke være det. Denne lille jenta kom for å slåss.

Banditt, banditt,” gjentok hun trist, “jeg tenkte over det og forsto, jeg kjenner disse vanene...

Er du gal? – spurte han og ristet på skuldrene hennes. – Hvilke andre vaner?

Du er merkelig, farlig, du drepte meg nesten på øya. Du har verken mobiltelefon eller e-post, du tåler ikke fotografier av deg selv, bortsett fra plakaten, hvor du er som en gledelig rest. Du går som om du drepte tre hundre mennesker... - Og starter opp, med et forsinket rop: - Du dyttet meg inn i skapet!!!

Og likevel, neste morgen fortalte han Isadore hele sannheten! Vel, la oss si, ikke alt; La oss si at han gikk ned til gangen (med tøfler på bare føtter) for å avbryte den ukentlige rengjøringen hennes. Og da han bare åpnet munnen (som i tyvenes sang: «En fetter fra Odessa kom for å se meg»), dekket «kusinen» selv, i skjorten over den nakne kroppen hennes, så vidt... og gjorde det ikke dekk til en jævla ting! – fløy ut av leiligheten, suste ned trappene som en skolegutt i friminuttene, og sto og tråkket på nederste trinn og stirret krevende på dem begge. Leon sukket, brøt inn i smilet til en salig kretin, spredte armene og sa:

Isadora... dette er min kjærlighet.

Og hun svarte respektfullt og hjertelig:

Gratulerer, Monsieur Leon! - som om det ikke var to gale kaniner som stod foran henne, men en ærverdig bryllupsprosesjon.

De gikk, vaklende av svakhet og svak lykke, i en solfylt dis. tidlig vår, i et virvar av mønstrede skygger fra grenene på platantrær, og selv dette myke lyset virket for sterkt etter en dag med kjærlig innesperring i et mørkt rom med telefonen slått av. Hvis nå en nådeløs fiende hadde til hensikt å trekke dem i forskjellige retninger, ville de ikke ha mer styrke til å motstå enn to larver.

Den mørkerøde fasaden til kabareten "Semicolon", en optiker, en hattebutikk med tomme hoder i vinduet (en med nedtrukket øreklaff som fløt hit fra noen Voronezh), en frisør, et apotek, et minimarked, fullstendig pusset med salgsplakater , et brasserie med storhodede gassovner over rader med plastbord utlagt på fortauet - alt virket rart, morsomt, til og med vilt for Leon - kort sagt helt annerledes enn for et par dager siden.

Han bar en tung pose med dagligvarer i den ene hånden, med den andre iherdig, som et barn i en folkemengde, holdt han Ayas hånd, og fanget opp og strøk håndflaten hennes med håndflaten, fingerende med fingrene hennes og lengtet allerede etter den andre, hemmelige berøringen. av hendene hennes, ikke ønsker å komme hjem, hvor de fortsatt måtte vandre for Gud vet hvor lenge - åtte minutter!

Nå børstet han maktesløst bort spørsmålene, grunnene og frykten som strømmet inn fra alle kanter, og presenterte et nytt argument hvert minutt (hvorfor i all verden ble han alene? Gjeter de ham ikke for sikkerhets skyld - som da, i Krabi flyplass - med rette å tro at han kan føre dem til Aya?).

Leon Etinger, en unik kontratenor og tidligere israelsk etterretningsagent som ikke vil bli løslatt, og Aya, en døv trampbil, legger sammen ut på en febrilsk reise – enten flukt eller forfølgelse – gjennom Europa, fra London til Portofino. Og, som i enhver sann reise, vil veien føre dem til tragedie, men også til lykke; til fortvilelse, men også til håp. Utfallet av hver "jakt" er forhåndsbestemt: før eller siden overtar den ubønnhørlige jegeren offeret. Men skjebnen til den søte kanarifuglen i øst er alltid forhåndsbestemt.

« Fortapte sønn" er det tredje og siste bindet av Dina Rubinas roman "Russian Canary", den polyfoniske kulminasjonen av en storslått saga om kjærlighet og musikk.

Verket tilhører sjangeren moderne russisk litteratur. Den ble utgitt i 2015 på forlaget: Eksmo. Boken er en del av "Russian Canary"-serien. På nettsiden vår kan du laste ned boken "Russian Canary. The Prodigal Son" i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format eller lese online. Bokens karakter er 2,57 av 5. Her kan du før lesing også henvende deg til anmeldelser fra lesere som allerede er kjent med boken og finne ut deres mening. I vår samarbeidspartners nettbutikk kan du kjøpe og lese boken i papirversjon.

* * *

Dedikert til Bora

Løk rose

1

Den utrolige, farlige og på noen måter til og med heltemodige reisen til Zheltukhin den femte fra Paris til London i et omreisende kobberbur ble innledet av flere stormfulle dager kjærlighet, krangel, forhør, kjærlighet, tortur, skrik, hulking, kjærlighet, fortvilelse og til og med en kamp (etter hektisk kjærlighet) ved rue Aubrio, fire.

Kampen er ikke en kamp, men hun kastet en blå og gullbeger med Sevres-porselen (to engler ser ut som en speilet oval) på ham, og slo ham, og slipte kinnbenet hans.

"Fry-fry..." mumlet Leon og så forbauset på ansiktet hans i baderomsspeilet. - Du... Du ødela ansiktet mitt! Jeg spiser lunsj med kanalprodusenten på onsdag. Mezzo…

Og hun selv ble redd, fløy opp, tok tak i hodet hans, presset kinnet mot det flådde kinnet hans.

"Jeg drar," pustet hun ut i fortvilelse. – Ingenting fungerer!

Hun, Aya, klarte ikke å gjøre det viktigste: Å åpne ham som en blikkboks og trekke ut svar på alle de kategoriske spørsmålene hun stilte så godt hun kunne, og festet sitt ubønnhørlige blikk på kjernen av leppene hans.

På dagen da hennes blendende opptreden stod på terskelen til hans parisiske leilighet, så snart han endelig åpnet bøylen på de lengsende hendene sine, snudde hun seg og utbrøt:

- Leon! Er du en banditt?

Og øyenbrynene skalv, fløy opp, sirklet foran de hevede øyenbrynene hans av forundring. Han lo og svarte med fantastisk letthet:

- Selvfølgelig, banditt.

Igjen rakte han ut for å klemme, men det skulle ikke være det. Denne lille jenta kom for å slåss.

"Banditt, banditt," gjentok hun trist, "jeg tenkte over det og forsto, jeg kjenner disse vanene ...

-Er du gal? – spurte han og ristet på skuldrene hennes. – Hvilke andre vaner?

"Du er rar, farlig, du drepte meg nesten på øya." Du har verken mobiltelefon eller e-post, du tåler ikke fotografier av deg selv, bortsett fra plakaten, hvor du er som en gledelig rest. Du går som om du drepte tre hundre mennesker... - Og starter opp, med et forsinket rop: - Du dyttet meg inn i skapet!!!

Ja. Han dyttet henne faktisk inn i lagerrommet på balkongen da Isadora endelig kom for å få instruksjoner om hva hun skulle mate Zheltukhin. Av forvirring gjemte han det, og fant ikke umiddelbart ut hvordan han skulle forklare for conciergen mise-en-scène med en halvnaken gjest i gangen, ridende på en reiseveske... Og i det forbanna skapet satt hun i nøyaktig tre minutter mens han febrilsk forklarte Isadora: «Takk for at du ikke glemte, min glede» (fingrene blir viklet inn i løkkene på en skjorte, mistenkelig løsnet fra buksene), «men det viser seg at allerede... eh ... ingen skal noe sted.»

Og likevel, neste morgen dumpet han Isadore hele sannheten! Vel, la oss si, ikke alt; La oss si at han gikk ned til gangen (med tøfler på bare føtter) for å avbryte den ukentlige rengjøringen hennes. Og da han bare åpnet munnen (som i tyvenes sang: «En fetter fra Odessa kom for å se meg»), dekket «kusinen» selv, i skjorten over den nakne kroppen hennes, så vidt... og gjorde det ikke dekk til en jævla ting! – fløy ut av leiligheten, suste ned trappene som en skolegutt i friminuttene, og sto og tråkket på nederste trinn og stirret krevende på dem begge.

Leon sukket, brøt inn i smilet til en salig kretin, spredte armene og sa:

– Isadora... dette er min kjærlighet.

Og hun svarte respektfullt og hjertelig:

– Gratulerer, Monsieur Leon! - som om det ikke var to gale kaniner som stod foran henne, men en ærverdig bryllupsprosesjon.

Den andre dagen kledde de seg i det minste, åpnet skoddene, gjemt i den utmattede ottomanen, slukte alt som var igjen i kjøleskapet, til og med halvtørkede oliven, og i strid med alt som hans instinkter, sunn fornuft og yrke, Leon lot Aya (etter en enorm skandale, da den allerede fylte ottomanen hylte igjen med alle fjærene, aksepterte og aksepterte den utrettelige siamesiske lasten) å gå med ham til matbutikken.

De gikk, vaklende av svakhet og besvimende lykke, i den solfylte disen tidlig på våren, i et virvar av mønstrede skygger fra grenene på platantrær, og selv dette myke lyset virket for sterkt etter en dag med kjærlig innesperring i et mørkt rom med telefonen slått av. Hvis nå en nådeløs fiende hadde til hensikt å trekke dem i forskjellige retninger, ville de ikke ha mer styrke til å motstå enn to larver.

Den mørkerøde fasaden til "Semikolon"-kabareten, en optiker, en hattebutikk med tomme hoder i vinduet (en med nedtrukket øreklaff som fløt hit fra noen Voronezh), en frisør, et apotek, en mini- marked, fullstendig pusset med salgsplakater , et brasserie med storhodede gassovner over rader med plastbord eksponert på fortauet - alt virket rart, morsomt, til og med vilt for Leon - kort sagt helt annerledes enn for et par dager siden.

Han bar en tung pose med dagligvarer i den ene hånden, med den andre, iherdig, som et barn i en folkemengde, holdt han Ayas hånd og fanget henne, og strøk håndflaten hennes med håndflaten, fingeret med fingrene hennes og lengtet allerede etter andre, hemmelig berøringen av hendene hennes, uten å forvente å komme til huset, hvor de fortsatt måtte traske Gud vet hvor lenge - åtte minutter!

Nå strøk han maktesløst til side spørsmålene, grunnene og frykten som strømmet inn fra alle kanter, og presenterte et nytt argument hvert minutt (hvorfor i all verden ble han alene? Gjeter de ham ikke for sikkerhets skyld - som da, på Krabi flyplass - med rette å tro at han kan føre dem til Aya?).

Vel, han kunne ikke låse ham inne uten noen forklaring ankommende fugl innenfor fire vegger, plassert i en kapsel raskt satt sammen (som svaler lager reir med spyttet) av hans mistenksomme og forsiktige kjærlighet.

Han ville så gjerne ta henne rundt i Paris om natten, ta henne med til en restaurant, ta henne med til teateret, og tydelig vise henne den mest fantastiske forestillingen: den gradvise transformasjonen av en artist ved hjelp av sminke, en parykk og et kostyme. Jeg ville at hun skulle bli betatt av komforten i favorittgarderoben hennes: en unik, sjarmerende blanding av bedervede lukter av pudder, deodorant, oppvarmede lamper, gammelt støv og friske blomster.

Han drømte om å gå med henne et sted hele dagen - i det minste til impresjonistparken, med monogramgullet i støpejernsportene, med den stille innsjøen og triste slottet, med bildepuslespillet av blomsterbedene og blondeparterrene, med sine erfarne eiker og kastanjer, med plysjdukker av trimmede sypresser. Fyll på smørbrød og ta en piknik i et pseudo-japansk lysthus over dammen, til froskens skjær, til skravlingen fra vanvittige skjærer, og beundre den jevne fremdriften til uforstyrrede drakes med sine dyrebare smaragd-safirhoder...

Men så langt har ikke Leon funnet ut av intensjonene sine venner fra kontoret, det smarteste var, om ikke å stikke av fra Paris til helvete, så i det minste å sitte bak dører med pålitelige låser.

Hva kan vi si om utflukter i naturen, hvis Leon på et ubetydelig lite segment av stien mellom huset og matbutikken hele tiden så seg rundt, brått stoppet og satt seg fast foran butikkvinduer.

Det var her han oppdaget at Ayas kledde figur manglet noe. Og jeg skjønte: et kamera! Det var ikke engang i posen. Ingen «spesielt trent ryggsekk», ingen kameraveske, ingen de skumle linsene hun kalte «linser».

-Hvor er din? Canon?– spurte han.

Hun svarte lett:

- Jeg solgte det. Jeg måtte komme til deg på en eller annen måte... De stjal veskene dine fra meg, bye bye.

– Hvordan stjal de det? – Leon ble spent.

Hun viftet med hånden:

– Ja, ja. En uheldig rusmisbruker. Stjålet mens jeg sov. Selvfølgelig børstet jeg ham til side – senere, da jeg kom til fornuft. Men han har allerede brukt alt ned til en krone ...

Leon lyttet til denne nyheten med forvirring og mistenksomhet, med en plutselig vill sjalusi som hørtes ut som en alarmklokke i hjertet: hva slags rusmisbruker? hvordan kunne stjele penger mens hun sov? Hva slags ly befant du deg i på en så god tid? og hvor mye er det nær? eller ikke i et krisesenter? Eller ikke rusmisbruker?

Han bemerket kort med takknemlighet: det var bra at Vladka hadde lært ham fra barndommen å ydmykt lytte til noe utrolig tull. Og jeg innså: ja, men dette personen vet ikke hvordan han skal lyve...

Nei. Ikke nå. Ikke skrem henne vekk... Ingen avhør, ikke et ord, ikke et snev av mistanke. Det er ingen grunn til en alvorlig trefning. Hun glitrer allerede med hvert ord - hun er redd for å åpne munnen.

Han la sin ledige hånd rundt skuldrene hennes, dro henne mot seg og sa:

- La oss kjøpe en til. - Og etter å ha nølt: - Litt senere.

For å være ærlig, fraværet av et så betydelig skilt som et kamera, med de truende stammene til tunge linser, lettet deres bevegelser sterkt: flyreiser, kryssinger ... forsvinninger. Så Leon hadde ikke hastverk med å gjøre opp for tapet.

Men å skjule Aya, ukontrollerbar, merkbar på avstand, uten å åpne seg for henne i det minste innenfor noen rimelige (og innenfor hvilke?) grenser... var ingen enkel oppgave. Han kunne virkelig ikke låse henne inne i skapet mens han var borte!

Han snurret som en slange: du vet, baby, du bør ikke forlate huset alene, dette er ikke et veldig rolig område, det er mange forskjellige jævler som henger rundt - gale mennesker, galninger, fulle av en slags perverse . Du vet aldri hvem du møter...

Tull, humret hun, «sentrum av Paris!» På øya, ja, der: en gal pervers lokket meg inn i skogen og tok nesten kvelertak på meg. Det var veldig skummelt der!

- OK da. Hva om jeg bare spør deg? Ingen forklaring ennå.

"Du vet, da bestemoren vår ikke ville forklare noe, ropte hun til pappa: "Hold kjeft!" - og han sank på en eller annen måte, han ville ikke opprøre den gamle kvinnen, han er delikat.

- Ulikt deg.

– Ja, jeg er ikke sart i det hele tatt!

Takk Gud, hun svarte i det minste ikke telefonen. Jerry Leon ignorerte samtaler og en dag åpnet han rett og slett ikke døren for ham. Philip ble ført ved nesen og holdt på avstand, og to ganger avslo han invitasjoner til å spise middag sammen. Han avlyste de neste to prøvene med Robert, med henvisning til en forkjølelse (han sukket inn i telefonen med skamløs stemme: «Jeg er forferdelig syk, Robert, forferdelig! La oss omplanlegge prøven til... ja, jeg ringer deg når I come to my senses,” - og det ser ut som himmelen skulle ha falt på bakken slik at han kom til fornuft).

Vel, hva neste? Og hvor lenge kan de sitte ute slik - dyr omgitt av farlig lykke? Hun kan ikke henge rundt fra morgen til kveld i leiligheten, som Zheltukhin den femte i et bur, som flyr ut på tur under Leons tilsyn langs de tre omkringliggende gatene. Hvordan kan du forklare henne, uten å avsløre deg selv, den merkelige kombinasjonen av hans sekulære kunstneriske liv med den vanlige, på instinktnivå, konspirasjon? Hvilke ord, målt i homeopatiske doser, kan brukes til å beskrive kontor, hvor en hel hær av spesialister teller ukene og dagene til timen X i en ukjent bukt? Hvordan kan hun til slutt, uten å forstyrre eller skremme, føle Bickford-snoren inn i den hemmelige verdenen av sin egen frykt og endeløse flukt?

Og igjen slo det meg: hvor forsvarsløse de begge er, i hovedsak - to hjemløse barn i den rovvilte verdenen til en verdensomspennende og flerveis jakt...

* * *

"Vi drar til Burgund," kunngjorde Leon da de kom hjem etter det første økonomiske angrepet med følelsen av at de hadde klart reise rundt i verden. "Vi drar til Burgund for å se Philip." Jeg skal synge forestillingen den trettende, og... ja, og radioinnspillingen den fjortende... - Jeg husket og stønnet: - Å-å-å, det er også en konsert i Cambridge, ja... Men da! - i en fengslende og munter tone: - Da skal vi definitivt til Philip i fem dager. Det er skog, rådyr og harer... en peis og Françoise. Du vil bli forelsket i Burgund!

Jeg var redd for å se utover den tåkete kanten av disse fem dagene; jeg skjønte ingenting.

Han kunne ikke tenke i det hele tatt akkurat nå: all oppmerksomheten, alle nervene, alle hans elendige intellektuelle innsats var rettet mot å opprettholde et allsidig forsvar mot sin elskede hvert sekund: hvem brydde seg ikke om ordvalget, hvem bombarderte ham med spørsmål, uten å ta de krevende øynene fra ansiktet hans.

– Hvordan fant du ut adressen vår i Almaty?

- Vel... Du ringte ham.

– Ja, dette er hjelpedeskens enkleste oppgave, min elskede tikk!

På en eller annen måte viste det seg at han ikke kunne gi et sannferdig svar på noen av spørsmålene hennes. På en eller annen måte viste det seg at hele hans vridd-vridd, vridd, forbannet liv, som en grisehale, var vevd inn i et intrikat teppemønster av ikke bare personlige hemmeligheter, men også fullstendig konfidensiell informasjon og biter av biografier - både hans egne og de av andre - presentasjonen som selv han rett og slett ikke hadde rett til å antyde. Hans Jerusalem, hans ungdomstid og ungdom, hans soldats ærlige og andre, hemmelige, risikofylte og noen ganger kriminelle etter lovlivets standarder, hans salig oppløst i halsen, og fingre med leddbåndene. forbudt Hebraisk, hans favoritt rik Arabisk (som han noen ganger gikk som en hund i bånd, i en parisisk moske eller i kultursenter et sted i Rueil) - hele det enorme kontinentet fra hans fortid ble oversvømmet mellom ham og Aya, som Atlantis, og mest av alt fryktet Leon øyeblikket da deres slukkede kroppslige tørst etter å ha fløyet med den naturlige ebbe ville etterlate spor av deres forsvarsløst nakne bor på sanden - årsaken og en grunn til å tenke på hverandre.

Foreløpig var den eneste frelsende nåde at leiligheten på Rue Aubrio var fylt til randen med det autentiske og presserende nåtiden: hans arbeid, hans lidenskap, hans musikk, som - akk! – Aya kunne verken føle eller dele.

Med forsiktig og litt reservert interesse så hun utdrag fra operaforestillinger med Leon. Karakterer bleket med sminke i togaer, kaftaner, moderne dresser eller uniformer fra forskjellige hærer og tidsepoker (et mystisk utbrudd av regissørens intensjon) åpnet munnen unaturlig bredt og ble sittende fast i rammen i lang tid, med idiotisk forundring i de avrundede leppene. . Strømpene deres med strømpebånd, støvler over kneet og tøfler i ballroom, myke parykker og en rekke hodeplagg, fra bredbremmede hatter og topphatter til militærhjelmer og tropehjelmer, gjorde rett og slett en normal person overveldet med sin unaturlige belastning. Aya skrek og lo da Leon dukket opp kvinnelig rolle, i et kostyme fra barokktiden: sminket, i pudderparykk, med en flørtende svart flekk på kinnet, i en kjole med fiken og en utringning som var for fremtredende for kvinnelig bilde skuldre ("Har du brukt en BH for dette kostymet?" "Vel... jeg måtte, ja." "Jeg fylte den med bomull?" "Hvorfor, det er spesielle enheter for dette." "Ha! En slags tull!" "Ikke tull." , men teater! Og dine "historier" - er de ikke teater?").

Hun bladde forsiktig gjennom en bunke plakater som hang bak døren på soverommet - fra dem kunne hun studere geografien til bevegelsene hans i i fjor; bøyde hodet til skulderen og rørte stille ved nøklene til Steinway; fikk Leon til å synge noe, så intenst på artikulasjonen av leppene hans, hoppet nå og da opp og la øret mot brystet hans, som om hun brukte et stetoskop. spurte ettertenksomt:

– Og nå – «Fasetterte briller»...

Og da han ble stille og klemte henne, vugget henne og ikke slapp, ble hun stille lenge. Til slutt sa hun rolig:

-Bare hvis jeg alltid sitter på ryggen din. Nå, hvis du sang i bass, så er det en sjanse til å høre ... som på lang avstand, veldig langt unna ... Jeg skal prøve det med hodetelefoner, senere, ok?

Og så hva? Og – når, nøyaktig?

Hun viste seg selv å være en utmerket konspirator: ikke et ord om det viktigste. Uansett hvordan han startet forsiktige samtaler om livet hennes i London (han nærmet seg henne gradvis, i bildet av en sjalu elsker, og Gud vet, han lot ikke som for mye), ble hun alltid isolert, redusert til bagateller, til noe morsomt hendelser, til historier som skjedde med henne selv eller med hennes uforsiktige venner: «Kan du forestille deg, og denne karen, vinkende med en pistol, bjeffer: legg deg raskt ned på bakken og kjør mani! Og Phil står der som en tosk med en hamburger i hendene og skjelver, men det er synd å slutte, han har nettopp kjøpt en varm, han er sulten! Så sier han: "Kan du holde middagen min mens jeg henter lommeboken min?" Og hva tror du? Kjeltringen tar forsiktig fra ham posen og venter tålmodig mens Phil roter gjennom lommene etter lommeboken. Og etterlater ham til slutt et par pund på reise! Phil ble overrasket senere - for en human gangster han kom over, ikke bare en banditt, men en filantrop: han kastet aldri opp fra en hamburger, og finansierte veien hjem ... "

Leon tvilte til og med: kanskje kontor tok feil - det er usannsynlig at hun ville ha overlevd hvis en av de fagfolk satte seg som mål å ødelegge den.

Men det som er sant er sant: hun var forbanna følsom; reagerte umiddelbart på enhver endring i emne og situasjon. Han beundret seg selv: hvordan gjør hun det? Tross alt hører han ikke intonasjon, heller ikke tonehøyden og styrken til stemmen hans. Er det virkelig bare rytmen til leppenes bevegelser, bare endringen av uttrykk i ansiktet, bare gester som gir henne så detaljert og dypt psykologisk bildeøyeblikk? Da er det bare en slags løgndetektor, ikke en kvinne!

"Din holdning endres," la hun merke til en av disse dagene, "plastisiteten til kroppen din endres når telefonen ringer." Du nærmer deg ham som om du ventet på et skudd. Og du ser ut av vinduet bak gardinen. Hvorfor? Blir du truet?

"Akkurat," svarte han med en dum latter. – De truer meg med nok en veldedighetskonsert...

Han spøkte, laget vitser, jaget henne rundt i rommet for å ta henne, vri henne, kysset henne...

To ganger bestemte han seg for galskap - han tok henne med ut på tur i Luxembourghagen, og han var stram som en buestreng, og var stille hele veien - og Aya var stille, som om hun kjente spenningen hans. Det var en hyggelig tur...

Dag for dag vokste det frem en mur mellom dem, som de begge bygde; med hvert forsiktig ord, med hvert unnvikende blikk, vokste denne veggen seg høyere og før eller siden ville den rett og slett skjerme dem fra hverandre.

* * *

En uke senere, da han kom tilbake etter en konsert - med blomster og søtsaker fra en kurdisk midnattsbutikk på Rue de la Roquette - oppdaget Leon at Aya var forsvunnet. Huset var tomt og livløst - Leonovs geniale øre undersøkte øyeblikkelig ethvert rom til siste støvkorn.

I flere øyeblikk sto han i gangen, uten å kle av seg, fortsatt ikke troende, fortsatt å håpe (et maskingeværbelte av tanker, og ikke en eneste fornuftig, og den samme vonde redselen i "pusten", som om han hadde tapt et barn i mengden; det er ikke nok - han tapte, så han, dette barnet, og hvis du ikke roper nok, vil han ikke høre).

Han stormet rundt i leiligheten – med en bukett og en boks i hendene. Først av alt, i motsetning til sunn fornuft og sin egen hørsel, så han under ottomanen, som i barndommen, og håpet dumt på en spøk - plutselig gjemte hun seg der og frøs for å skremme ham. Så søkte han på alle synlige flater etter lappen som ble etterlatt.

Han åpnet skapdørene på balkongen og gikk tilbake til badet to ganger, og så automatisk inn i dusjkabinettet - som om Aya plutselig kunne materialisere seg der ut av løse luften. Endelig kaste på vaskemaskin en bukett og en boks med boller (bare for å gi frihet til hendene hans, klar til å knuse, slå, kaste, vri og drepe alle som kommer i veien), stormet ut på gaten som han var - i smoking, i en sløyfe, i en regnfrakk kastet over men ikke knepet. Forakter seg selv, dør av fortvilelse, gjentar stille for seg selv at han sannsynligvis allerede har mistet stemmen på nerveknoppen("Til helvete med ham, og gratulerer - musikken spilte ikke lenge, fyren danset ikke lenge!"), i omtrent førti minutter hang han rundt i området, vel klar over at alle disse patetiske kastingene var meningsløse og absurd.

På gatene og smugene i Marais-kvarteret hadde det nattlige bohemlivet allerede våknet og rørt seg: lysene over inngangene til barer og puber blinket, åpne dører strømmer av blues eller livmorhikken til rock flagret ut, rundt hjørnet banket knyttnevene på noens lubben skinnrygg og, fnisende og hulkende, ropte noen forbannelser fra innsiden av denne kentauren...

Leon så inn i alle etablissementene som kom hans vei, gikk ned i kjellerne, skurte bordene med øynene, kjente på ryggprofilfigurene på de høye krakkene ved bardiskene, trampet rundt dørene til damerommene og ventet. for å se om hun ville komme ut. Og han så tydelig for seg hennes arm i arm med en av disse... en av disse...

Til slutt vendte han hjem i håp om at hun hadde gått seg litt bort, men før eller siden... Og igjen befant han seg i dødelig stillhet med en sovende Steinway.

På kjøkkenet slukte han tre kopper kaldt vann etter hverandre, uten å tenke på at det var skadelig for halsen hans, skyllet umiddelbart det svette ansiktet og nakken over vasken, sprutet jakkene på smokingen, beordret seg selv til å roe seg ned, bytt klær og... tenk til slutt. Lett å si! Altså: i gangen var det verken kappen hennes eller skoene hennes. Men kofferten er i hjørnet av soverommet, den...

Hva bryr hun seg om en koffert, hva bryr hun seg om en koffert, hva bryr hun seg om kofferter i verden!!! - dette er høyt, et skremt skrik... Eller kanskje hun gled unna og sansende fare? Kanskje noen Jerry kom hit i hans fravær (med hvilken rett dro Nathan denne fyren, og ga ham full frihet til å vises i min personvern,- faen, som jeg hater dem alle sammen! min stakkars, stakkars forfulgte jente!).

...Hun kom tilbake kvart over to.

Leon hadde allerede utviklet en søkestrategi, ble samlet, kul, visste hvor og gjennom hvem han ville få våpen, og var fullt forberedt på ethvert scenario i forholdet hans til kontor: utpresse dem, forhandle med dem, true. Gå om nødvendig til siste linje. Ventet til klokken tre om morgenen med å gå til Jerrys første ting - på riktig måte…

Og så sprakk nøkkelen i slottet uskyldig og tilfeldig, og Aya kom inn - animert, i en åpen kappe, med en bukett karmosinrøde krysantemum ("fra bordet vårt til bordet ditt"). Kinnene hennes, rødme av brisen, også myk karmosinrøde, reagerte så fantastisk på både krysantemumene og det halvt ubundne hvite skjerfet på den hvite halsen, og den brede spredningen av øyenbrynene hennes steg så seirende over henne Fayumøyne og høye kinnbein...

Leon kalte på all sin styrke, all sin tilbakeholdenhet for å rolig fjerne kappen hennes - med hendene skalv av raseri; han berørte behersket leppene, som var iskalde, og ikke umiddelbart, men et halvt minutt senere, spurte han og smilte:

- Hvor har du vært?

- Jeg gikk. – Og så villig, med leken glede: tenk, jeg så meg rundt og oppdaget at jeg for fire år siden ble brakt hit til studioet til en fotograf. Kanskje du kjenner ham? Han jobber i en slik uskarp stil som "romantikk", en mystisk flytur i høy hastighet. Jeg personlig har aldri likt disse triksene, men det er fans av så gammel dritt...

«Fortapte sønn» er det tredje og siste bindet av Dina Rubinas roman «Russian Canary», den polyfoniske kulminasjonen av en storslått saga om kjærlighet og musikk.

Dina Rubina

russisk kanarifugl. Fortapte sønn

* * *

Dedikert til Bora

Løk rose

Den utrolige, farlige, på noen måter til og med heroiske reisen til Zheltukhin den femte fra Paris til London i et kobberbur på veien ble innledet av flere stormfulle dager med kjærlighet, krangel, forhør, kjærlighet, tortur, skrik, hulking, kjærlighet, fortvilelse og til og med en kamp (etter hektisk kjærlighet) ved rue Aubrio, fire.

Kampen er ikke en kamp, men hun kastet en blå og gullbeger med Sevres-porselen (to engler ser ut som en speilet oval) på ham, og slo ham, og slipte kinnbenet hans.

"Fry-fry..." mumlet Leon og så forbauset på ansiktet hans i baderomsspeilet. - Du... Du ødela ansiktet mitt! Jeg spiser lunsj med kanalprodusenten på onsdag. Mezzo…

Og hun selv ble redd, fløy opp, tok tak i hodet hans, presset kinnet mot det flådde kinnet hans.

"Jeg drar," pustet hun ut i fortvilelse. – Ingenting fungerer!

På dagen da hennes blendende opptreden stod på terskelen til hans parisiske leilighet, så snart han endelig åpnet bøylen på de lengsende hendene sine, snudde hun seg og utbrøt:

- Leon! Er du en banditt?

Og øyenbrynene skalv, fløy opp, sirklet foran de hevede øyenbrynene hans av forundring. Han lo og svarte med fantastisk letthet:

- Selvfølgelig, banditt.

Igjen rakte han ut for å klemme, men det skulle ikke være det. Denne lille jenta kom for å slåss.

"Banditt, banditt," gjentok hun trist, "jeg tenkte over det og forsto, jeg kjenner disse vanene ...

-Er du gal? – spurte han og ristet på skuldrene hennes. – Hvilke andre vaner?

– Isadora... dette er min kjærlighet.

Og hun svarte respektfullt og hjertelig:

– Gratulerer, Monsieur Leon! - som om det ikke var to gale kaniner som stod foran henne, men en ærverdig bryllupsprosesjon.

Denne boken er en del av en serie bøker:

Dina Rubina

russisk kanarifugl. Fortapte sønn

* * *

Dedikert til Bora

Løk rose

Kampen er ikke en kamp, men hun kastet en blå og gullbeger med Sevres-porselen (to engler ser ut som en speilet oval) på ham, og slo ham, og slipte kinnbenet hans.

"Fry-fry..." mumlet Leon og så forbauset på ansiktet hans i baderomsspeilet. - Du... Du ødela ansiktet mitt! Jeg spiser lunsj med kanalprodusenten på onsdag. Mezzo…

Og hun selv ble redd, fløy opp, tok tak i hodet hans, presset kinnet mot det flådde kinnet hans.

"Jeg drar," pustet hun ut i fortvilelse. – Ingenting fungerer!

På dagen da hennes blendende opptreden stod på terskelen til hans parisiske leilighet, så snart han endelig åpnet bøylen på de lengsende hendene sine, snudde hun seg og utbrøt:

- Leon! Er du en banditt?

Og øyenbrynene skalv, fløy opp, sirklet foran de hevede øyenbrynene hans av forundring. Han lo og svarte med fantastisk letthet:

- Selvfølgelig, banditt.

Igjen rakte han ut for å klemme, men det skulle ikke være det. Denne lille jenta kom for å slåss.

"Banditt, banditt," gjentok hun trist, "jeg tenkte over det og forsto, jeg kjenner disse vanene ...

-Er du gal? – spurte han og ristet på skuldrene hennes. – Hvilke andre vaner?

– Isadora... dette er min kjærlighet.

Og hun svarte respektfullt og hjertelig:

– Gratulerer, Monsieur Leon! - som om det ikke var to gale kaniner som stod foran henne, men en ærverdig bryllupsprosesjon.

Populært i kategorien: