hjem › Dekk og hjul › De mest kjente verkene til Mayakovsky V.V.

De mest kjente verkene til Mayakovsky V.V.

Jeg er en poet Det er dette som er interessant. Jeg skriver om dette. Om resten - bare hvis det sto opp med et ord.

Burliuk sa: Mayakovsky har et minne om at veien er i Poltava - alle vil legge igjen en kalosj. Men jeg husker ikke ansikter eller datoer. Jeg husker bare at i 1100 flyttet noen "doryaner" et sted. Jeg husker ikke detaljene i denne saken, men det må være en alvorlig sak. Husk - "Dette ble skrevet 2. mai. Pavlovsk. Fontener» er en liten sak. Derfor svømmer jeg fritt etter min kronologi.

Født 7. juli 1894 (eller 93 - meningene til min mor og merittliste far er separert. I hvert fall ikke før.) Hjemland - landsbyen Baghdadi, Kutaisi-provinsen, Georgia.

FAMILIENS SAMMENSETNING

Far: Vladimir Konstantinovich (skogbruker i Bagdad), døde i 1906.

Mor: Alexandra Alekseevna.

Tilsynelatende er det ingen andre Mayakovskys.

1. MINNE

Begreper om maleri. Plassering ukjent. Vinter. Faren min abonnerte på magasinet Rodina. Rodina har en "humoristisk" søknad. De snakker om morsomme ting og venter. Faren går og synger sin vanlige «alon zanfan de la four». Fosterlandet har kommet. Jeg åpner den og roper umiddelbart (bilde): «Hvor morsomt! Onkel og tante kysser. LO. Senere, da søknaden kom og jeg skulle virkelig le, viste det seg at før bare lo de av meg. Så våre begreper om bilder og humor divergerte.

2. MINNE

Poetiske begreper. Sommer. Massen kommer. En kjekk lang student - B. P. Glushkovsky. Tegner. Notatbok i skinn. Skinnende papir. På papiret en lang mann uten bukser (eller kanskje tettsittende) foran et speil. Mannen heter Evgenionegin. Og Borya var lang, og den som ble tegnet var lang. Klar. Jeg slet og leste denne samme "Evgenionegin". Uttalelsen holdt i tre år.

3. MINNE

Praktiske konsepter. Natt. Bak veggen er den endeløse hviskingen fra mamma og pappa. Om pianoet. Har ikke sovet hele natten. Sverbila en og samme setning. Om morgenen skyndte han seg å løpe: "Pappa, hva er en delbetaling?" Jeg likte forklaringen veldig godt.

DÅRLIGE VANER

Sommer. Utrolig mange gjester. Navnedagene hoper seg opp. Faren min skryter av minnet mitt. Til alle navnedager får de meg til å lære dikt utenat. Jeg husker spesielt for min fars navnedag:

En gang foran en folkemengde

Stammefjell...

«Tribal» og «rocks» irriterte meg. Hvem de var, visste jeg ikke, og i livet ønsket de ikke å komme over meg. Senere fikk jeg vite at det var poesi, og begynte å hate det stille.

RØTTER AV ROMANTIKK

Det første hjemmet som huskes tydelig. To etasjer. Den øverste er vår. Den nederste er en vingård. En gang i året - arbs av druer. Trykket. Jeg spiste. De drakk. Alt dette er territoriet til den eldste georgiske festningen nær Bagdad. Festningen er firkantet med voller. I hjørnene av vollene - ruller for våpen. I vollene til smutthullet. Bak vollene er det grøfter. Bak vollgravene er det skog og sjakaler. Over fjellskogene. Har vokst opp. Løp til det høyeste. Fjellene faller mot nord. Pause i nord. Jeg drømte - dette er Russland. Det trakk utrolig.

EKSTRAORDINÆR

År syv. Faren min begynte å ta meg til skogbrukets rideomveier. Sende. Natt. Dekket av tåke. Du kan ikke engang se faren din. Stien er smalere. Far trakk tydeligvis tilbake en nypegren med ermet. En gren med en sving av torner i kinnene mine. Hvinende litt drar jeg ut tornene. Tåka og smertene forsvant umiddelbart. I den delte tåken under føttene - lysere enn himmelen. Dette er elektrisitet. Den medrivende fabrikken til Prince Nakashidze. Etter elektrisitet forlot han interessen for naturen fullstendig. Uferdig element.

Undervist av min mor og alle søskenbarn. Regnestykket virket usannsynlig. Vi må telle eplene og pærene som deles ut til guttene. Vel, de ga meg alltid og jeg ga alltid uten å telle. Det er nok av frukt i Kaukasus. Jeg lærte å lese med glede.

FØRSTE BOK

En slags "Fjærkre Agafya". Hvis jeg hadde kommet over flere slike bøker på den tiden, hadde jeg sluttet å lese helt. Heldigvis er den andre Don Quijote. Her er boka! Han laget et tresverd og rustning, knuste omgivelsene.

Vi har flyttet. Fra Bagdad til Kutais. Videregående eksamen. Tålte. De spurte om ankeret (på ermet mitt) - jeg visste det godt. Men presten spurte - hva er "øyet". Jeg svarte: "Three pounds" (så på georgisk). De snille undersøkerne forklarte meg at "øyet" er "øyet" på gammel kirkeslavisk. Mislyktes nesten på grunn av dette. Derfor hatet jeg umiddelbart alt gammelt, alt kirkelig og alt slavisk. Det er mulig at min futurisme, og min ateisme, og min internasjonalisme kom herfra.

GYMNASTIKKSAL

Forberedende, 1. og 2.. Jeg går først. Alle i femmere. Leser Jules Verne. Generelt fantastisk. En eller annen skjeggete mann begynte å oppdage i meg evnen til en kunstner. Underviser gratis.

JAPANSK KRIG

Antall aviser og magasiner hjemme har økt. russiske Vedomosti, Russisk ord"," russisk rikdom "og så videre. Jeg leser alt. Uansvarlig spent. Beundre postkortene til kryssere. Jeg forstørrer og tegner på nytt. Ordet "kunngjøring" dukket opp. Proklamasjoner ble hengt opp av georgiere. Georgiere ble hengt av kosakker. Mine kamerater er georgiere. Jeg begynte å hate kosakkene.

ULOVLIG

En søster kom fra Moskva. Entusiastisk. Ga meg i all hemmelighet lange stykker papir. Likte: veldig risikabelt. Jeg husker selv nå. Først:

Kom til fornuft, kamerat, kom til fornuft, bror,

slipp raskt rifla i bakken.

Og noen til, med en avslutning;

... men ikke omvendt -

til tyskerne med deres sønn, kone og mor ...

Det var en revolusjon. Det var poesi. Dikt og revolusjon forenes liksom i hodet mitt.

Ikke for undervisning. To gikk. Jeg flyttet til den fjerde bare fordi de slo hodet mitt med en stein (jeg kom i slåsskamp i Rion), - de angret på det ved re-eksamenene. For meg begynte revolusjonen slik: min kamerat, prestens kokk, Isidore, hoppet barbeint på komfyren av glede - de drepte general Alikhanov. Undertrykkeren av Georgia. Det var demonstrasjoner og stevner. Jeg gikk også. Fint. Jeg tar det pittoresk: anarkistene er i svart, sosialrevolusjonærene er i rødt, sosialdemokratene er i blått, federalistene er i andre farger.

SOSIALISME

Taler, aviser. Fra alt - ukjente begreper og ord. Jeg krever en forklaring. Det er hvite bøker i vinduene. "petrel". Omtrent det samme. Jeg kjøper alt. Jeg sto opp klokken seks om morgenen. Jeg leser glupsk. Først: «Ned med sosialdemokratene». For det andre: Økonomiske samtaler. Resten av livet ble jeg slått av sosialistenes evne til å avdekke fakta, til å systematisere verden. "Hva skal jeg lese?" - Jeg tror Rubakina. Les rådene. Jeg forstår ikke mye. Jeg spør. Jeg ble introdusert for en marxistisk krets. Kom på "Erfurt". Midten. Om «lumpenproletariatet». Han begynte å betrakte seg selv som sosialdemokrat: han stjal farens Berdans til SD-komiteen. Lassalle likte figuren. Det må være fordi han ikke har skjegg. Ungdommelig. Lassalle ble blandet med Demosthenes. Jeg drar til Rion. Jeg holder taler med steiner i munnen.

Etter min mening begynte det med følgende: under panikken (kanskje overklokking) under demonstrasjonen av Baumans minne, ble jeg (som hadde falt) truffet i hodet av en enorm trommeslager. Jeg var redd, tenkte jeg – jeg knakk meg selv.

"JEG ER"

Jeg er en poet Det er dette som er interessant. Jeg skriver om dette. Om resten - bare hvis det sto opp med et ord.

Han ble født 7. juli 1894 (eller 93 - meningene til min mor og fars merittliste er forskjellige. I alle fall ikke tidligere). Hjemland - landsbyen Baghdadi, Kutaisi-provinsen, Georgia.

FAMILIENS SAMMENSETNING

Far: Vladimir Konstantinovich (skogbruker i Bagdad), døde i 1906.

Mor: Alexandra Alekseevna.

Tilsynelatende er det ingen andre Mayakovskys.

1. MINNE

2. MINNE

3. MINNE

DÅRLIGE VANER

Sommer. Utrolig mange gjester. Navnedagene hoper seg opp. Faren min skryter av minnet mitt. Til alle navnedager får de meg til å lære dikt utenat. Jeg husker spesielt for min fars navnedag:

En gang foran en folkemengde
Stammefjell...

«Tribal» og «rocks» irriterte meg. Hvem de var, visste jeg ikke, og i livet ønsket de ikke å komme over meg. Senere fikk jeg vite at det var poesi, og begynte å hate det stille.

RØTTER AV ROMANTIKK

EKSTRAORDINÆR

FØRSTE BOK

GYMNASTIKKSAL

Forberedende, 1. og 2.. Jeg går først. Alle i femmere. Leser Jules Verne. Generelt fantastisk. En eller annen skjeggete mann begynte å oppdage i meg evnen til en kunstner. Underviser gratis.

JAPANSK KRIG

Antall aviser og magasiner hjemme har økt. "Russian Vedomosti", "Russian Word", "Russian Wealth" og så videre. Jeg leser alt. Uansvarlig spent. Beundre postkortene til kryssere. Jeg forstørrer og tegner på nytt. Ordet "kunngjøring" dukket opp. Proklamasjoner ble hengt opp av georgiere. Georgiere ble hengt av kosakker. Mine kamerater er georgiere. Jeg begynte å hate kosakkene.

ULOVLIG

En søster kom fra Moskva. Entusiastisk. Ga meg i all hemmelighet lange stykker papir. Likte: veldig risikabelt. Jeg husker selv nå. Først:

Kom til fornuft, kamerat, kom til fornuft, bror,
slipp raskt rifla i bakken.

Og noen til, med en avslutning;

... men ikke omvendt -
til tyskerne med deres sønn, kone og mor ...

Det var en revolusjon. Det var poesi. Dikt og revolusjon forenes liksom i hodet mitt.

SOSIALISME

Far døde. Han prikket fingeren (stiftede papirer). Blodforgiftning. Siden den gang tåler jeg ikke pinner. Trivsel er over. Etter begravelsen til min far - vi har 3 rubler. Instinktivt, febrilsk solgte vi ut bord og stoler. Flyttet til Moskva. For hva? Det var ikke engang noen venner.

Det beste er Baku. Tårn, stridsvogner, beste parfymen- olje, og deretter steppen. Ørken til og med.

Vi stoppet ved Razumovsky. Kjente søstre - Plotnikovs. Om morgenen med dampmaskin til Moskva. De leide en leilighet på Bronnaya.

MOSKVA

Maten er dårlig. Pensjon - 10 rubler per måned. Jeg og mine to søstre studerer. Mor måtte gi rom og måltider. Rommene er crappy. Studentene levde i fattigdom. Sosialister. Jeg husker at den første "bolsjeviken" foran meg var Vasya Kandelaki.

HYGGELIG

Sendt for parafin. 5 rubler. Kolonialen ga bytte på 14 rubler 50 kopek; 10 rubler - nettoinntekt. Skammes. Jeg gikk rundt i butikken to ganger (Erfurtskaya satt fast). "Hvem har feilberegnet, eieren eller den ansatte," spør jeg stille ekspeditøren. - Mester! Jeg kjøpte og spiste fire kandiserte brød. Resten kjørte jeg i båt langs Patriarkens dammer. Siden den gang har jeg ikke kunnet se kandisert brød.

Familien har ingen penger. Jeg måtte brenne og tegne. Spesielt minneverdig påskeegg. Runde, snurrer og knirker som dører. Han solgte egg til en håndverksbutikk på Neglinnaya. Et stykke på 10-15 kopek. Siden den gang hater jeg uendelig Bemov, russisk stil og håndverk.

GYMNASTIKKSAL

Overført til 4. klasse i femte gymsal. Enheter svakt diversifisert med to. Under AntiDühring-pulten.

Han kjente ikke igjen skjønnlitteratur i det hele tatt. Filosofi. Hegel. Naturvitenskap. Men mest marxisme. Det er ikke noe kunstverk jeg er mer fascinert av enn Marx sitt forord. Fra rommene til studentene var ulovlig. "Street Fighting Tactics" osv. Jeg husker tydelig Lenins lille blå "Two Tactics". Jeg likte at boka var klippet til punkt og prikke. For ulovlig sveiping. Estetikk av maksimal økonomi.

FØRSTE HALVDIKT

Tredje Gymnasium ga ut det illegale magasinet Impulse. Fornærmet. Andre skriver, men jeg kan ikke?! Begynte å knirke. Det ble utrolig revolusjonerende og like stygt. Som nåværende Kirillov. Jeg husker ikke en eneste linje. Skrev den andre. Det kom ut lyrisk. Da jeg ikke vurderte en slik hjertetilstand forenlig med min «sosialistiske verdighet», sluttet jeg helt.

1908 Han meldte seg inn i RSDLP (bolsjevikene). Han tok eksamen i handels- og industridistriktet. Tålte. Propagandist. Jeg dro til bakerne, så til skomakerne og til slutt til trykkeriene. På en byomfattende konferanse ble de valgt inn i MK. Det var Lomov, Povolzhets, Smidovich og andre. Kalt "kamerat Konstantin". Jeg trengte ikke å jobbe her - de tok det.

29. mars 1908 løp inn i et bakholdsangrep i Georgia. Vårt ulovlige trykkeri. Spiste en notatbok. Med adresser og innbundet. Presnenskaya del. Okhrana. Suschevskaya del. Etterforsker Voltanovsky (tilsynelatende anså han seg som utspekulert) tvang meg til å ta diktat: Jeg ble anklaget for å skrive en proklamasjon. Jeg leste håpløst feil diktet. Han skrev: «sosialdemokratisk». Kanskje han gjorde det. Frigitt mot kausjon. Til dels leste jeg «Sanin» med forvirring. Av en eller annen grunn var han med i alle ledd. Åpenbart sjelebesparende. Kom ut. I et år - festarbeid. Og igjen en kortvarig sidka. De tok en revolver. Makhmudbekov, en venn av min far, den gang en assistent for lederen av korsene, som ved et uhell ble arrestert i mitt bakhold, sa at revolveren var hans, og de slapp meg ut.

TREDJE ARRESTERING

De som bor hos oss (Koridze (ulovlig. Morchadze), Gerulaitis og andre) graver under Taganka. Slipp kvinnelige domfelte fri. Klarte å arrangere en flukt fra Novinsky-fengselet. De tok meg. Ville ikke sitte. Skandaløst. De overførte fra enhet til enhet - Basmannaya, Meshchanskaya, Myasnitskaya, etc. - og til slutt - Butyrki. Loner #103.

11 SMØRMÅNEDER

Den viktigste tiden for meg. Etter tre år med teori og praksis skyndte han seg til skjønnlitteratur. Les alt det siste. Symbolister - Bely, Balmont. Demontert formell nyhet. Men det var utenlandsk. Temaer, bilder er ikke livet mitt. Jeg prøvde å skrive like bra, men om noe annet. Det ble det samme med den andre - det er umulig. Det kom oppstyltet og tårevåt. Noe som:

Skogene var kledd i gull, i lilla,
Solen spilte på hodet til kirker.
Jeg ventet: men i månedene gikk dagene tapt,
Hundrevis av pinefulle dager.

Skrev en hel notatbok som dette. Takket være vaktene – de ble ført bort ved utgangen. Og så ville jeg skrive det ut! Etter å ha irettesatt moderniteten, angrep han klassikerne. Byron, Shakespeare, Tolstoy. Den siste boken er Anna Karenina. Leste den ikke. Om natten ringte de «med ting rundt i byen». Jeg vet fortsatt ikke hvordan historien deres endte der, hos Kareninene.

De løslot meg. Jeg måtte (det hemmelige politiet bestemte) å reise til Turukhansk i tre år. Makhmudbekov gjorde meg opptatt med Kurlov.

Under fengslingen ble han stilt for retten i den første saken - han var skyldig, men han kom ikke ut på årevis. Gi under tilsyn av politiet og under foreldreansvar.

DET SÅKALTE DILEMMA

Kom begeistret ut. De jeg har lest er de såkalte store. Men hvor lett det er å skrive bedre enn dem. Jeg har allerede nå riktig holdning til verden. Du trenger bare kunsterfaring. Hvor skal man få tak? Jeg er uvitende. Jeg må gjennom en seriøs skole. Og jeg ble kastet ut til og med fra gymsalen, til og med fra Stroganov. Blir du i partiet, må du bli ulovlig. Ulovlig, virket det for meg, du vil ikke lære. Utsiktene er å skrive flyers hele livet, å spre tanker hentet fra de riktige bøkene, men ikke oppfunnet av meg. Hvis du rister ut det jeg leser, hva blir det igjen? Marxistisk metode. Men falt dette våpenet i barnehender? Det er lett å bruke det hvis du bare arbeider med tankene dine. Hva med når du møter fiender? Tross alt kan jeg fortsatt ikke skrive bedre enn Bely. Han snakker om moroa - "han lanserte en ananas til himmelen", og jeg om min Noah - "hundrevis av kjedelige dager." Bra for andre partimedlemmer. De har også et universitet. (Og jeg visste ikke hva det var ennå, jeg respekterte videregående da!) Hva kan jeg opponere mot den useriøse estetikken som har falt på meg? Vil ikke revolusjonen kreve seriøs skolegang fra meg? Jeg dro til den daværende partikameraten - Medvedev. jeg vil gjøre sosialistisk kunst. Seryozha lo lenge: tarmen er tynn. Jeg tror fortsatt han undervurderte magen min. Jeg avbrøt festarbeidet. Jeg satte meg ned for å studere.

BEGYNNELSEN PÅ FERDIGHET

Jeg trodde jeg ikke kunne skrive poesi. Erfaringene er beklagelige. Jeg begynte å male. Studerte med Zhukovsky. Sammen med noen damer malte han sølvgudstjenester. Et år senere gjettet jeg - jeg lærer håndarbeid. Gikk til Kelin. Realist. God maler. Den beste læreren. Fast. Endre.

Kravet er dyktighet, Holbein. Tåler ikke pene ting.

Poet æret - Sasha Cherny. Jeg var fornøyd med anti-estetikken hans.

SISTE SKOLE

Satt på "hodet" i ett år. Han gikk inn på School of Painting, Sculpture and Architecture: det eneste stedet hvor han ble akseptert uten et lojalitetsbevis. Fungerte bra. Jeg ble overrasket: imitatorer er verdsatt - uavhengige er drevet. Larionov, Mashkov. Revinstinkt ble for de utviste.

DAVID BURLIUK

Burliuk dukket opp på skolen. Litt frekk. Lornetka. Frakk frakk. Går syngende. Jeg begynte å mobbe. Nesten skrudd sammen.

I RØYKEROMET

Adelig forsamling. Konsert. Rakhmaninov. Død øy. Flykt fra uutholdelig melodisk kjedsomhet. Et minutt senere og Burliuk. De lo av hverandre. Vi dro ut for å henge sammen.

MEST MINNEVERKENDE NATT

Snakke. Fra kjedsomheten til Rachmaninoff byttet de til skolen, fra skolen til all klassisk kjedsomhet. David har vreden til en mester som har innhentet sine samtidige, og jeg har patosen til en sosialist som vet det uunngåelige ved sammenbruddet av gamle ting. Russisk futurisme ble født.

NESTE

I dag har jeg et dikt. Eller rettere sagt, stykker. Dårlig. Ikke trykt noe sted. Natt. Sretensky boulevard. Jeg leste linjer til Burliuk. Jeg legger til - dette er en av vennene mine. David stoppet. Så på meg. Han bjeffet: «Ja, du skrev det selv! Ja det er du strålende poet!" Anvendelsen av et så storslått og ufortjent epitet på meg gledet meg. Jeg har gått inn i poesi. Den kvelden ble jeg ganske uventet poet.

BURLICH eksentrisitet

Allerede om morgenen var Burliuk, som introduserte meg for noen, med bassstemme: «Vet du ikke? Min geniale venn. Den berømte poeten Mayakovsky. jeg presser. Men Burliuk er steinhard. Han knurret også til meg og flyttet bort: «Skriv nå. Og så satte du meg i en dum posisjon.

SÅ DAGLIG

Jeg måtte skrive. Jeg skrev den første (den første profesjonelle, trykt) - "Crimson and White" og andre.

VAKKER BURLIUK

Med evig kjærlighet tenker jeg på David. En fantastisk venn. Min egentlige lærer. Burliuk gjorde meg til poet. Han leste fransk og tysk for meg. Dyttet bøker. Gikk og snakket i det uendelige. Han slapp ikke et eneste skritt. Han delte ut 50 kopek daglig. Å skrive uten å sulte. Til jul tok jeg ham med til Novaya Mayachka. Brakt "Port" og mer.

"SLAG I ANSIKTET"

Kom tilbake fra fyret. Hvis med utydelige synspunkter, så med finslipt temperament. Khlebnikov i Moskva. Hans stille geni ble da fullstendig tilslørt for meg av den sydende David. Her er den futuristiske jesuitten av ordet vridd - Kruchenykh. Etter flere netter fødte teksten et felles manifest. David samlet, skrev om, sammen ga de et navn og ga ut «Slap in the Face of Public Taste».

FÅ DET TIL Å FUNGERE

Utstillinger "Jack of Diamonds". Tvister. Mine og Davids rasende taler. Aviser begynte å fylles med futurisme. Tonen var ikke særlig høflig. Så, for eksempel, ble jeg rett og slett kalt en «sønn».

GUL SKJORTE

Jeg har aldri hatt dress. Det var to bluser - den mest sjofele typen. En utprøvd måte er å dekorere med slips. Ingen penger. Jeg tok et stykke gult bånd fra søsteren min. Opptatt. Furor. Så den mest merkbare og vakre tingen i en person er et slips. Det er klart - hvis du øker slipset, vil følelsen også øke. Og siden størrelsene på slips er begrenset, gikk jeg for et triks: Jeg laget en slipsskjorte og et skjorteslips. Inntrykket er uimotståelig.

SELVFØLGELIG

Kunstgeneralen gliste. Prins Lvov. Skoledirektør. Han foreslo å stoppe kritikk og agitasjon. Nektet.

Rådet for «kunstnere» bortviste oss fra skolen.

GØY ÅR

Vi dro til Russland. Kvelder. Forelesninger. Guvernøren var bekymret. I Nikolaev ble vi tilbudt å ikke røre verken myndighetene eller Pushkin. Ofte avbrutt av politiet midt i anmeldelsen. Vasya Kamensky ble med i gjengen. Gammel futurist.

For meg er disse årene formelt arbeid, mestring av ordet.

Forlagene tok oss ikke. Den kapitalistiske nesen luktet dynamitt i oss. Jeg har ikke kjøpt en eneste linje.

Da han kom tilbake til Moskva, bodde han oftest på boulevardene.

Denne gangen endte med tragedien "Vladimir Mayakovsky". Plassert i St. Petersburg. Luna Park. De plystret den til hull.

BEGYNNELSEN AV ÅR 14

Jeg føler ferdigheten. Jeg kan mestre faget. Lukk. Jeg stiller et spørsmål om emnet. Om revolusjonerende. Tenker på Cloud in Pants.

Han aksepterte det begeistret. Først bare fra det dekorative, fra støysiden. Plakatene er spesiallagde og selvfølgelig ganske militære. Så et vers. "Krig er erklært."

Første kamp. Vlotnuyu steg militær skrekk. Krig er ekkelt. Bakdelen er enda mer ekkel. For å snakke om krigen - du må se det. Gikk på frivillighet. De tillot det ikke. Det er ingen troverdighet. Og oberst Maudl hadde en god idé.

Avsky og hat for krig. "Ah, lukk, lukk øynene til aviser" og andre.

Jeg mistet interessen for kunst helt.

Vant 65 rubler. Dro til Finland. Kuokkala.

KUOKKALA

Syv-kjent system (syv-felt). Gjort syv spisebekjente. På søndag "spiser" jeg Chukovsky, på mandag - Evreinov osv. Torsdag var det verre - jeg spiser Repins urter. For en futurist en sazhen høy, er dette ikke tilfelle.

Kveldene vakler på stranden. Jeg skriver Cloud.

Bevisstheten om en forestående revolusjon ble styrket.

Gikk til Mustamyaki. M. Gorky. Jeg leste deler av Skyen for ham. Gorky, dypt rørt, gråt over hele vesten min. Rotet med vers. Jeg ble litt stolt.

Det ble snart klart at Gorky gråt på hver eneste poetiske vest.

Jeg beholder fortsatt vesten. Jeg kan gi den til noen for provinsmuseet.

"NY SATYRICON"

65 rubler gikk lett og uten smerte. "I diskusjonen om hva du skal spise," begynte han å skrive i New Satirikoie.

DEN GLEDELIGSTE DATOEN

juli 915. Jeg møter L. Yu. og O.M. Brik.

Barbert. Nå vil jeg ikke gå foran. Han utga seg for å være en tegner. Om natten lærer jeg av en ingeniør hvordan man tegner en bil. Utskriften er enda verre. Soldater er forbudt. En murstein behager. Kjøper alle diktene mine for 50 kopek per linje. Han trykket "Flute of the spine" og "Cloud". Skyen kom ut cirrus. Sensur blåste inn i ham. Sider seks solide prikker.

Siden den gang har jeg hatt et hat for prikker. For komma også.

SOLDAT

Verste tid noensinne. Jeg tegner (unnviker) sjefsportretter. "Krig og fred" utspiller seg i hodet, "Mennesket" i hjertet.

Fullført krig og fred. Litt senere - "Mann". Jeg skriver ut stykker i Chronicle. Jeg viser ikke ansiktet mitt til militæret.

Jeg dro med biler til Dumaen. Klatret inn på Rodziankas kontor. Jeg undersøkte Miliukov. Stille. Men av en eller annen grunn virker det for meg at han stammer. Sliten etter en time. Borte. Tok et team av kjøreskole for noen dager. Guchkovet. Den gamle offiseren spankulerer rundt i Dumaen på gammeldags vis. Det er klart for meg at sosialistene uunngåelig står bak dette akkurat nå. Bolsjeviker. Jeg skriver i de aller første dagene av revolusjonen Poetochronicle "Revolution". Jeg holder foredrag - "Kunstens bolsjeviker".

Russland vender seg gradvis bort. Mistet respekten. Jeg forlater New Life. Jeg tenker på "Mystery-Buff".

Å akseptere eller ikke akseptere? Det var ikke noe slikt spørsmål for meg (og for andre muskovitter-futurister). Min revolusjon. Gikk til Smolnyj. Har jobbet. Alt som var nødvendig. De begynner å sitte.

Jeg dro til Moskva. Jeg snakker. Om natten, "Cafe of poets" i Nastasinsky. Den revolusjonerende bestemoren til dagens poetiske kafeer. Jeg skriver filmmanus. Jeg spiller selv. Jeg tegner plakater for filmer. Juni. Petersburg igjen.

RSFSR er ikke opp til art. Og jeg er opp til ham. Jeg dro til Proletkult for å se Kshesinskaya. Hvorfor ikke i partiet? Kommunistene jobbet ved frontene. Innen kunst og utdanning er det så langt kompromissere. Jeg ble sendt for å fiske i Astrakhan.

Uteksaminert fra Mystery. Lese. De snakker mye. Iscenesatt av Meyerhold med K. Malevich. De brølte forferdelig rundt. Spesielt den kommunistiske intelligentsiaen. Andreeva gjorde ikke noe. Å blande seg. Tre ganger satt - deretter delt. Og gå Macbeth.

Jeg går med mysterier og andre ting av meg og mine kamerater på fabrikker. Glad velkomst. I Vyborgsky-distriktet er det organisert en komité, og vi utgir Kommunens kunst. Akademiene sprekker. Jeg flytter til Moskva til våren.

"150000000" dekket hodet. Jeg dro til ROSTA-kampanjen.

Ferdig med «Hundre og femti millioner». Jeg skriver uten navn. Jeg vil at alle skal legge til og forbedre. Dette ble ikke gjort, men alle kjente etternavnet. spiller ingen rolle. Jeg skriver her under etternavnet mitt.

Dager og netter med VEKST. Alle slags Denikins kommer. Jeg skriver og tegner. Laget tre tusen plakater og seks tusen underskrifter.

På vei gjennom all byråkrati, hat, byråkrati og dumhet - jeg la den andre versjonen av mysteriet.

Går til 1. RSFSR - regissert av Meyerhold med artistene Lavinsky, Khrakovsky, Kiselev og i sirkuset på tysk for den tredje kongressen til Komintern. Setter Granovsky med Altman og Ravdel. Det har vært rundt hundre ganger.

Han begynte å skrive i Izvestia.

Jeg organiserer MAF-forlaget. Jeg samler på futurister - kommuner. Kom fra Langt øst Aseev, Tretyakov og andre kamerater i kamper. Han begynte å skrive ned sitt tredje arbeidsår, The Fifth International. Utopia. Kunst skal vises om 500 år.

Organiser Lef. «Lef» er dekningen av et stort sosialt tema med alle futurismens verktøy. Spørsmålet er selvsagt ikke uttømt av denne definisjonen - jeg henviser de som er interessert til N%N%. De samlet seg tett: Brik, Aseev, Kushner, Arvatov, Tretyakov, Rodchenko, Lavinsky.

Skrev: "Om det." Av personlige grunner om felles liv. Han begynte å tenke på diktet "Lenin". Et av slagordene, en av Lefs store prestasjoner, er avestetiseringen av produksjonskunsten, konstruktivismen. Poetisk anvendelse: agitasjon og økonomisk agitasjon - reklame. Til tross for det poetiske tutet, anser jeg «Ingensteds annet enn i Mosselprom»-poesi av høyeste kvalifikasjon.

"Monument til arbeiderne i Kursk". Tallrike forelesninger om USSR om "Lefa". "Jubilee" - Pushkin. Og dikt av denne typen er en syklus. Reise: Tiflis, Jalta - Sevastopol. «Tamara og demonen» osv. Fullførte diktet «Lenin». Jeg har lest på mange arbeidermøter. Jeg var veldig redd for dette diktet, fordi det var lett å bøye seg for en ren politisk gjenfortelling. Holdningen til det arbeidende publikummet gledet og bekreftet diktets nødvendighet. Jeg reiser mye til utlandet. Europeisk teknologi, industrialisme, ethvert forsøk på å kombinere dem med det fortsatt ugjennomtrengelige tidligere Russland- den evige ideen til futuristen-Lefov.

Til tross for skuffende opplagsdata om bladet, utvider Lef i jobb.

Vi kjenner disse "dataene" - bare en hyppig geistlig uinteresse i individuelle tidsskrifter om den store og kaldblodige GIZ-mekanismen.

Han skrev et agitasjonsdikt «Den flygende proletaren» og en samling propagandadikt «Gå selv over himmelen». Jeg kjører jorden rundt. Begynnelsen på denne turen er det siste diktet (fra separate vers) over temaet "Paris". Jeg vil og gå fra vers til prosa. Den første romanen skal være ferdig i år.

"Rundt" fungerte ikke. For det første ranet de ham i Paris, og for det andre, etter seks måneders kjøring, skyndte han seg til USSR som en kule. Jeg dro ikke engang til San Francisco (de ringte meg med en forelesning). Reiste Mexico, S.-A. N.Sh. og deler av Frankrike og Spania. Resultatet - bøker: journalistikk-prosa - "Min oppdagelse av Amerika" og poesi - "Spania", " Atlanterhavet", "Havanna", "Mexico", "Amerika". Jeg fullførte romanen i hodet mitt, men oversatte den ikke på papir, fordi: mens den ble skrevet, var jeg gjennomsyret av hat for det som ble oppfunnet og begynte å kreve av meg selv det i etternavn, det faktisk. Dette er imidlertid for 26. - 27. år.

I mitt arbeid oversetter jeg meg bevisst til avismann. Feuilleton, slagord. Poeter tuter, men selv kan de ikke skrive aviser, men heller publisere i uansvarlige bilag. Og det er morsomt for meg å se på det lyriske tullet deres, det er så lett å gjøre dette og ingen bortsett fra min kone er interessert.

Jeg skriver for Izvestiya, Trud, Rabochaya Moskva, Dawn of the East, Baku Rabochy og andre. Det andre verket - Jeg fortsetter den avbrutte tradisjonen med trubadurer og minstreler. Jeg reiser rundt i byen og leser. Novocherkassk, Vinnitsa, Kharkov, Paris, Rostov, Tiflis, Berlin, Kazan, Sverdlovsk, Tula, Praha, Leningrad, Moskva, Voronezh, Jalta, Evpatoria, Vyatka, Ufa, etc., etc., etc. d.

Jeg gjenoppretter (det var et forsøk på å "redusere") "Lef", allerede "Ny". Hovedposisjonen: mot skjønnlitteratur, estetisering og psykologi ved kunst - for agitasjon, for kvalifisert journalistikk og kronikk. Hovedarbeid i Komsomolskaya Pravda', og overtidsarbeid 'Bra'.

"Bra" tror jeg er en programgreie, som "Skyer i bukser" for den tiden. Begrensning av abstrakte poetiske virkemidler (hyperbole, selvverdibilde av vignett) og oppfinnelsen av metoder for behandling av kronikk- og propagandamateriale.

Ironisk patos i beskrivelsen av bagateller, men som også kan være et sikkert skritt inn i fremtiden ("ostene er ikke overanstrengt - lampene skinner, prisene reduseres"), introduksjonen, for å avbryte planer, fakta av forskjellige historiske kaliber , legitimt bare i rekkefølgen av personlige assosiasjoner ("Samtale med Blok", "Jeg ble fortalt av en stille jøde, Pavel Ilyich Lavut").

Jeg skal utvikle det som er planlagt.

Dessuten: det er skrevet manus og barnebøker.

Fortsatte fortsatt å minstrel. Jeg samlet rundt 20 000 notater, jeg tenker på boken "Universelt svar" (for notatskrivere). Jeg vet hva lesemassen tenker.

Jeg skriver et dikt "Dårlig". skuespillet og mitt litterær biografi. Mange sa: "Din selvbiografi er ikke særlig alvorlig." Ikke sant. Jeg er ennå ikke akademisk og ikke vant til å kose meg med min person, og virksomheten min interesserer meg bare hvis det er morsomt. Fremveksten og fallet av mange litteraturer, symbolistene, realistene osv., vår kamp med dem - alt dette, som fant sted foran mine øyne: dette er en del av vår svært alvorlige historie. Det krever å bli skrevet om. Og jeg skal skrive.

Vladimir Majakovskij

Favoritter

Jeg er en poet Det er dette som er interessant. Jeg skriver om dette. Om resten - bare hvis det sto opp med et ord.

Han ble født 7. juli 1894 (eller 93 - meningene til min mor og fars merittliste er forskjellige. I alle fall ikke tidligere). Hjemland - landsbyen Baghdadi, Kutaisi-provinsen, Georgia.

FAMILIENS SAMMENSETNING

Far: Vladimir Konstantinovich (skogbruker i Bagdad), døde i 1906.

Mor: Alexandra Alekseevna.

Tilsynelatende er det ingen andre Mayakovskys.

1. MINNE

2. MINNE

3. MINNE

DÅRLIGE VANER

Sommer. Utrolig mange gjester. Navnedagene hoper seg opp. Faren min skryter av minnet mitt. Til alle navnedager får de meg til å lære dikt utenat. Jeg husker spesielt for min fars navnedag:

En gang foran en folkemengde
Stammefjell...

«Tribal» og «rocks» irriterte meg. Hvem de var, visste jeg ikke, og i livet ønsket de ikke å komme over meg. Senere fikk jeg vite at det var poesi, og begynte å hate det stille.

RØTTER AV ROMANTIKK

EKSTRAORDINÆR

FØRSTE BOK

GYMNASTIKKSAL

Forberedende, 1. og 2.. Jeg går først. Alle i femmere. Leser Jules Verne. Generelt fantastisk. En eller annen skjeggete mann begynte å oppdage i meg evnen til en kunstner. Underviser gratis.

JAPANSK KRIG

ULOVLIG

En søster kom fra Moskva. Entusiastisk. Ga meg i all hemmelighet lange stykker papir. Likte: veldig risikabelt. Jeg husker selv nå. Først:

Kom til fornuft, kamerat, kom til fornuft, bror,
slipp raskt rifla i bakken.

Og noen til, med en avslutning;

... men ikke omvendt -
til tyskerne med deres sønn, kone og mor ...

Det var en revolusjon. Det var poesi. Dikt og revolusjon forenes liksom i hodet mitt.

SOSIALISME

Det beste er Baku. Tårn, tanker, de beste parfymene - olje, og deretter steppen. Ørken til og med.

Vi stoppet ved Razumovsky. Kjente søstre - Plotnikovs. Om morgenen med dampmaskin til Moskva. De leide en leilighet på Bronnaya.

MOSKVA

HYGGELIG

Familien har ingen penger. Jeg måtte brenne og tegne. Spesielt påskeeggene. Runde, snurrer og knirker som dører. Han solgte egg til en håndverksbutikk på Neglinnaya. Et stykke på 10-15 kopek. Siden den gang hater jeg uendelig Bemov, russisk stil og håndverk.

GYMNASTIKKSAL

Overført til 4. klasse i femte gymsal. Enheter svakt diversifisert med to. Under AntiDühring-pulten.

Populær i kategorien: