Historier og fortellinger. Fortellinger og romaner tekst Et ord om hjemlandet

Yuri Yakovlevich Yakovlev (ekte navn Khovkin) (begravet på Danilovsky-kirkegården) - sovjetisk forfatter og manusforfatter, forfatter av bøker for tenåringer og ungdom, far til den berømte israelske forfatteren Ezra Khovkin.

Biografi

Innkalt til militærtjeneste i november 1940. Journalist. Deltok i forsvaret av Moskva, såret. Han mistet sin mor i det beleirede Leningrad.

Utdannet fra Litteraturinstituttet. M. Gorky (1952). Journalist. Yakovlev er pseudonymet til forfatteren, hentet fra hans patronym, hans virkelige navn er Khovkin.

«Jeg samarbeidet i aviser og magasiner og reiste rundt i landet. Han var ved byggingen av Volga-Don-kanalen og Stalingrad vannkraftverk, på kollektivgårdene i Vinnitsa-regionen og med oljearbeiderne i Baku, deltok i øvelsene til militærdistriktet i Karpatene og gikk på en torpedobåt langs banen til Caesar Kunikovs vågale landing; stod på nattevakt i verkstedene i Uralmash og tok veien langs Donau-flomslettene med fiskere, vendte tilbake til ruinene av Brest-festningen og studerte livet til lærere i Ryazan-regionen, møtte Slava-flotiljen til sjøs og besøkte grensepostene av Hviterussland "(fra selvbiografi).

Yuri Yakovlev - forfatter av "Mystery. Lidenskap for fire jenter "(Tanya Savicheva, Anna Frank, Samantha Smith, Sasaki Sadako - karakterer fra den offisielle sovjetiske kulten av "kampen for fred"), publisert i den siste livstidssamlingen" Selected "(1992).

Laget og sendt av Anatoly Kaydalov.

Lukk øynene, hør. Og du skal høre din mors stemme. Han bor i deg, så kjent, kjære. Du kan ikke forveksle det med noen annen stemme. Selv når du blir voksen, vil du alltid huske din mors stemme, mors øyne, mors hender.
Mor.
Du visste ikke hvordan du skulle snakke ennå, men moren din forsto deg uten ord. Gjettet hva du vil, hva som sårer deg. Du visste ikke hvordan du skulle gå ennå, moren din bar deg i armene. Og så lærte moren din deg å snakke, gå... Mamma leste den første boken for deg.
Fra moren din lærte du navnene på fugler - en spurv, en svale, en meis. Jeg lærte at hver blomst har et navn - kamille, kornblomst, Ivan-da-Marya.
Mamma tok med seg en tørr kvist hjem og la den i vannet. Og snart ble kvisten - en tørr, livløs kvist - grønn. Og så dukket det opp lyse lilla blomster på den. Hele grenen var dekket med blomster.
- Hva er dette? - spurte du overrasket.
Og mamma svarte: – Ledum.
Det snødde ute. Mor strakte ut hånden og fanget et snøfnugg. Snøfnugget smeltet ikke på ullvotten. Du så og så igjen et mirakel. Du trodde at et snøfnugg var en liten luftig ball, men det viste seg å være en vakker, jevn stjerne. Du lente deg over for å se den hvite stjernen bedre
pustet på den, og stjernen forsvant. Det var en dråpe vann igjen på votten.
Mamma hjalp deg med å se det første snøfnugget.
Mamma har alltid vært ved din side. Og alt du så, alt som omringet deg, begynte liksom med moren din.
Og kjærlighet til moderlandet begynte med kjærlighet til min mor.
Hver dag i barndommen min var knyttet til min mor. Bekymret og glad, rolig og trist, hun var alltid der.
Sist gang jeg så min mor var på sidesporene til Moskva jernbanestasjon i Leningrad, nær militærtoget. Jeg ble klippet, men jeg har ikke fått uniformen min ennå. Det var på tampen av krigen, i november 1940. Da var jeg atten år gammel.
Min mor døde under beleiringen av Leningrad sommeren 1942.
Men kjærligheten til min mor er fortsatt i hjertet mitt, som om min mor lever, bare hun er et sted langt unna, så langt unna at brev ikke når. Men hun er der alltid. Jeg hører stemmen hennes.
Hvor begynner moderlandet?
Jeg stiller meg selv dette spørsmålet og svarer selv: Fosterlandet begynner med mor.

ET LAND

I et stort land har hver person sitt eget lille hjørne - en landsby, en gate, et hus der han ble født. Dette er hans lille moderland, og vårt felles, store moderland består av mange slike små innfødte hjørner.
Jeg ble født i Leningrad i Marata-gaten, i et stort hus. Vi har tre poppeltrær i hagen vår. For meg virket de som de høyeste trærne i verden. Tidlig på våren svulmet klissete knopper på poppel, så åpnet de seg som nebbene til kyllinger, og blader dukket opp, og sammen med bladene - mørkerøde grove "istapper". De unge poppelbladene luktet tjære. Jeg husker fortsatt den bitre lukten. Og så falt det liksom ikke-smeltende snø - den fløy, sirklet i luften, poppelfluff lå på bakken.
Vaktmesteren skjelte ut poplene for loet og feide dem utrettelig vekk med en kost. Og vi gutta likte denne sommeren ikke-smeltende snø.
Det er mange små elver i byen vår og en stor - Neva.
Jeg husker hvordan store isflak fløt langs Neva om våren. De rørte ved granittbredden med sine skarpe kanter, raslet, brast med et brak, og kulde kom fra dem.
– Hvor går isflakene? spurte jeg min mor.
Og hun svarte:
- I sjøen.
I byen vår er det også et hav - Finskebukta. Det starter i selve byen og er steder svært grunt, og om sommeren gikk jeg på grunt vann med bare føtter – sjøen var opp til knærne.
Og likevel er havet vårt ekte! Store skip seilte fra Leningrad. Krysseren Aurora er forankret på elven Neva. Det var han som i oktober 1917 ga signalet om et opprør med et formidabelt skudd.
Aurora kalles revolusjonens skip.
Og hjembyen min er revolusjonens vugge. Og den bærer navnet Lenin - Leningrad.
Jeg ble født i Leningrad. Hvor ble du født?
Kanskje du ble født i nord, hvor det ikke er dag om vinteren og ingen natt om sommeren? Trærne i nærheten av huset ditt er små, dverg - furu og bjørk ikke mye høyere enn deg. Men over ditt hjemland lyser nordlysets fantastiske lys - som tusenvis av lyspærer: rødt, blått, gult - skinner på himmelen. Og det faktum at det er kaldt er ikke et problem: du har på deg en kukhlyanka, en hjortepelsfrakk og varme torbasas på føttene.
Kanskje du ble født i sør, i fjæra
en liten stormfull elv som begynner i fjellene og renner ut i havet, og huset ditt, selv om det er en-etasjes, er høyere enn mitt i Leningrad, fordi det står på et høyt fjell. Og i nærheten av huset ditt krøller druer seg og fiken og mandariner modnes på trærne.
Eller kanskje du ble født i øst, på havet. Havet kalles Stillehavet. Men faktisk er han ikke stille i det hele tatt. Det er slike stormer i havet at kysten surrer av bruset fra tunge bølger. Og huset ditt er i taigaen, der til og med tigre bor. Den mest ekte, rød i en mørk stripe, med en hvit elastisk bart. Og jeg så en tiger bare i den zoologiske hagen.
Eller kanskje du ble født...
Men likevel, uansett hvor du er født, tilhører hele vårt store land deg. Og du sier stolt:
– Dette landet er mitt moderland!
Det er fortsatt kveld i Moskva, men i Fjernøsten, ved Stillehavskysten, har solen gått opp neste dag.
Moskva-gutta sover raskt, og Khabarovsk-gutta sitter allerede ved pultene sine. Samme dag soler gutta i sør, og i nord går de fortsatt med pels.
Vårt moderland - Sovjetunionen - er et stort, flott land.
På et geografisk kart ser det ut som en fugl som har spredt vingene bredt.
Den ene vingen berører Stillehavet, den andre når Østersjøen.
Daler og fjell, skoger og stepper, elver og hav, byer og landsbyer, varme og kalde land - dette er vårt land, vårt moderland.
Det bor forskjellige folkeslag i landet vårt, de snakker forskjellige språk, forskjellige sanger blir hørt. Hver nasjon har sin egen historie, sin egen måte. Før revolusjonen, under tsaren, levde alle folk fra hverandre, stolte ikke på hverandre, kom ikke til unnsetning i vanskelige tider.
Revolusjonen samlet folkene til én familie. Og så ble et nytt, stort og mektig land født - Union of Soviet Socialist Republics - USSR. Dette skjedde i 1922.
Ordet "forening" og ordet "familie" er ord relatert i betydning. I familien elsker alle hverandre, hjelper hverandre, i familien er alt felles: både glede og sorg, i familien elsker de alle barn likt. Slik er det i vår union.
Vår nasjonalsang sier:
"Den uforgjengelige unionen av frie republikker ..."
I vår union, i familien vår, er det femten republikker: russisk, ukrainsk, hviterussisk, usbekisk, kasakhisk, georgisk, aserbajdsjansk, litauisk, armensk, latvisk, kirgisisk, tadsjikisk, moldavisk, turkmensk, estisk.
Alle i familien vår er like. Og alle nasjoner er like. Denne likestillingen er vår styrke.
Hver republikk har sin egen rikdom. Den ene republikken er kjent for hvete, den andre for bomull, den tredje for skog. Den ene bryter olje, den andre bryter kull. Arbeidet og rikdommen til alle republikkene er rikdommen til hele vårt folk. Og selv om hver nasjon bor i sin egen region, i sin egen republikk, gjør alle en felles ting: å bygge et lykkelig liv sammen.
Jeg lener meg mot bakken og lytter. Glitch... glitch... glitch... Denne lyden lages av en liten sølvglinsende sildring av vann - en kilde. Den bryter ut av bakken og tar seg frem mellom humper og busker. Her, i Valdai, er han fortsatt liten, navnløs. Men jeg vet at den vil vokse, bli sterkere, bli en elv. Og han vil ha et navn - Volga.
Volga er hovedelven i landet vårt. Den renner fra nord til sør gjennom nesten hele landet. Store skip seiler langs den, vannet snur turbinene til mektige kraftverk. Noen steder søler Volga så vidt at du ikke kan se den andre siden.
Folk kaller sitt hjemland - Moderland, og Volga - Moder Volga. Det er umulig å forestille seg vårt moderland uten Volga.
Og Volga begynner med en bekk. Glitch ... glitch ... glitch ... Den fjerne bekken er barndommen til Volga.
Jeg husket ham da jeg seilte langs den store elven på motorskipet Kuzma Minin. Han husket, og prøvde hele tiden å forestille seg hvordan han, bittelille, ble til en så enorm, fullflytende elv.
På høyre bredd av Volga ligger byen Chkalovsk. En bemerkelsesverdig sovjetisk pilot, Helten fra Sovjetunionen Valery Chkalov ble født her. Det var han, sammen med kameratene - Georgy Baidukov og Alexander Belyakov - som foretok en heroisk flukt over Nordpolen til Amerika på trettitallet.
Og selv om Chkalov ikke var i verdensrommet, sier dagens kosmonauter: "Chkalovs navn vil leve i stjerneavstandene."
Jeg gikk av skipet og klatret opp trappene til en liten elvestasjon. I det øyeblikket ringte telefonen og en tykk stemme svarte:
- Chkalovsk lytter!
Og det virket som om vår store pilot svarte på dette.
- Chkalovsk lytter! – sa vaktlederen på brygga, og jeg hørte «Chkalov».
Og nå virket det allerede for meg at jeg var kommet til byen der Chkalov fortsatt bor og hvor hjertet til en uredd pilot banker.
Og her er det enetasjes huset der han ble født. Det er nå et museum - ting som var i Chkalovs' hus da Valery Pavlovich var liten, samles inn. Jeg husker spesielt sleden med buede skrens. I nærheten av inskripsjonen: "Sanki Chkalov."
På disse sledene kjørte gutten ned de bratte fjellene. Han løp så det var betagende, og det begynte å virke for ham som han hadde tatt av bakken og fløy. Valery drømte om å bli pilot, og drømmen hans gikk i oppfyllelse.
Chkalov begynte å fly. Og med sine fryktløse flyvninger banet han vei for fremtidige piloter, fremtidige astronauter.
Ved siden av husmuseet er det en hushangar. Her er samlet alle de bevingede maskinene som Chkalov fløy på.
Valery Pavlovich døde som en helt mens han testet et nytt fly.
Chkalov var en trofast sønn av moderlandet.
På bredden av Volga, i byer og landsbyer, ble mange fantastiske sønner av vårt moderland født. Og mens jeg seilte langs Volga, hadde jeg en sjanse til å besøke barndomshjemmene deres mer enn én gang.
Byen Gorky er oppkalt etter den store russeren
forfatter Maxim Gorky. Og tidligere ble denne gamle russiske byen kalt Nizhny Novgorod. Folk bevarte omhyggelig huset der de første årene av forfatteren gikk. Så kalte de ham Alyosha. Alyosha Peshkov.
Når du kommer inn i dette huset, befinner du deg umiddelbart i en fjern fortid. Alt i dette huset er ikke dagens - møbler, servise, klær og eldgamle ikoner henger på veggene.
Så sov de på plankesenger, holdt ting i kister, vasket seg fra servanten. Alt dette er bevart. Til og med benken for å straffe barn er på samme sted.
Dette huset tilhørte bestefaren til den fremtidige forfatteren - Kashirin.
Huset er stort, og rommene i det er trange, det er lavt under tak. Tallrike bestefarsfamilier passet knapt inn i den.
Alyosha hadde ikke sitt eget hjørne, og han valgte bestemorens rom. Bestemoren hans var snill og vennlig. Tok alltid barnebarnet sitt under beskyttelse. Bestefar var dyster, ufølsom. Han straffet barn hardt for den minste forseelse - han slo lovbryteren med stenger. Lille Alyosha fikk det også av ham.
Hans vanskelige barndom - årene tilbrakt i bestefarens hus - beskrev Maxim Gorky i boken "Barndom". Tiden kommer da du skal lese denne boken. Og du vil forstå hvorfor Gorky kjempet hele livet mot urettferdighet og grusomhet.
Lille Alyosha Peshkov ble den store forfatteren Maxim Gorky. Som i det store, sterke Volga-vannet er det nei, nei, og speilbildet av en liten Valdai-kilde glitrer, så i forfatteren Gorkys arbeid dukker det ofte opp bilder av hans egen barndom.
Og i byen Balakovo. Jeg kom til barndomshjemmet til Vasily Ivanovich Chapaev.
Dette huset er lavt, vaklevorent fra tid til annen. Det ser ut som det er sunket ned i bakken. Ikke et hus, men et hus. Taket gled over vinduene som en lue over øynene. Vinduer på bakken. Og stedet der huset står, tidligere, før revolusjonen, ble kalt Sirotskaya Sloboda, som om det bare bodde foreldreløse i det.
Chapaev! Når dette navnet uttales, dukker en fryktløs rød kommandant opp foran øynene dine, som skynder seg mot fiendene på en flott hest. Burka flagrer i vinden. En sabel blinker i en løftet hånd. Brennende øyne. Bart med piler.
Og det er vanskelig å forestille seg at Chapaev en gang var en barbeint gutt, de kalte ham Vasyatka, og han bodde i dette vaklevorne huset.
Det er bare ett rom inne i huset. Den har en hvitkalket russisk komfyr og en skjenk laget av Vasily Ivanovich selv! Den berømte Chapaev-kappen henger på veggen. Og ved siden av kappen - bastsko ...
I slike bastsko gikk lille Vasyatka på skolen for første gang. Og han kom gråtende hjem. De lo av ham for disse bastskoene. Før revolusjonen gikk barna til de som var rikere på skole, og de hadde støvler. Og så kom jævelen.
Men Vasyatka Chapaev var en dyktig og hardtarbeidende gutt. Av faren lærte han å jobbe med øks og høvel. Og i lekene valgte gutta ham som kommandør - for mot og rettferdighet. Og da Chapaev vokste opp, ble han en kommandør, og ikke lenger i spillet, men i en ekte kamp. Rød kommandant. Fiendene til den sovjetiske regjeringen var redde for Chapaev, som i enhver kamp viste oppfinnsomhet, mot og høy militær kunst. Chapaev var ikke redd for bajonetter og maskingevær, og skyndte seg frem og dro Chapaev-jagerflyene med seg. Og over rekkene dundret den formidable røde hæren «Hurrra! Hurra! Fiendene kunne ikke motstå angrepet, de flyktet fra Chapaev.
I det gamle vaklevorne huset møtte jeg på en måte Chapaev selv. Og jeg tenkte at barndommen hans er veldig lik den tilsynelatende umerkelige våren som gir opphav til den store elven.
Jeg husker at da jeg tok farvel med Chapaevs hus og forlot den tidligere Sirotskaya-bosetningen, befant jeg meg plutselig i en lys høyblokkby. Demningen til et kraftig kraftverk blokkerte strømmen av Volga. En kanal går gjennom midten av den nye byen. Og under vinduene til de nye Balakovo-husene beveger det seg skip på rekke og rad. Som om hele Volga hilser Chapaevs hjemland med hornene på skipene sine.
Volga! Hvor mange vakre sønner hun ga til moderlandet. Og folk verner om minnet om dem.

LENIN

Det er ett hus på Volga, som er spesielt kjært for folk. Dette beskjedne huset, som ligger i byen Ulyanovsk, er kjent for folk over hele verden. Vladimir Ilyich Lenins barndom gikk i dette huset.
Hver gang du krysser terskelen til dette huset, ser det ut til at du etter en lang separasjon har returnert til hjemmet ditt. Alt her er kjent - det gamle pianoet i stuen, og parafinlampen over det store spisebordet, og lenestolen i hjørnet av Ilya Nikolayevichs kontor. Og Volodins rom er rett under taket.
Jeg klatrer utålmodig opp de bratte trappene og stopper ved døren. Rommet er lite - kan måles med noen få trinn. En jernseng dekket med et hvitt teppe, et skrivebord og to stoler med buet rygg. På veggen er et geografisk kart med halvkuler og hyller med bøker.
Og en hvit kakkelovn. Da hun druknet
det var sikkert godt å løpe opp fra kulda og kose seg inntil henne med håndflatene og kinnet.
Jeg står på terskelen til Volodyas rom og som om jeg venter på at skyndte skritt skal høres og at en gutt i gymnastikkuniform med blanke knapper skal komme inn her. Rødlig hår, en svulmende panne, mørke øyne... Volodya Ulyanov.
Det ser ut til at jeg kjente en stor og vennlig Ulyanov-familie: tre sønner - Alexander, Vladimir, Dmitry og tre døtre - Anna, Olga og den minste - Manyasha. Og foreldre - Ilya Nikolaevich og Maria Alexandrovna.
I dette huset bodde vennskapelig og interessant. Om kveldene lød pianoet i stua. Barn sang eller hørte på musikk. Eller hele familien samlet i stua ved et stort bord. Lyset fra en parafinlampe flimret (det var ingen elektrisk belysning da), og min mor, Maria Alexandrovna, leste en interessant bok høyt. Og på nyttårsaften dukket et juletre som luktet av skogen opp i stua og lys lyste opp ...
Vinduet på rommet til Volodya har utsikt over hagen. Og om sommeren, når det var åpent, kunne fløytene fra dampbåtene høres fra Volga. De plaget hjertet. Kalt for en lang reise. Og en gang tok Volga-damperen, støyende med hjul, for alltid Ulyanov-familien fra deres hjemlige Simbirsk (som Ulyanovsk pleide å bli kalt).
Jeg står på terskelen til Volodyas rom og lytter. Horn fra Volga når hit og nå. Og det virker for meg som jeg hører fløyten fra damperen som førte Volodya mot hans heroiske fremtid.
Hver gang jeg kommer til fødebyen min, kommer jeg til torget nær Finland stasjon og står lenge foran monumentet til Lenin.
Dette monumentet er ikke vanlig: i stedet for en pidestall - en pansret bil. Og Lenin står på tårnet til en pansret bil.
Hetten er sammenkrøllet i hånden. Pelsen åpnes ved bevegelse. Kamerat Lenin står på en bronsepansret bil.
Dette monumentet er kjent for meg siden barndommen. Vi gutta kom ofte hit og undersøkte panserbilen på den mest oppmerksomme måten, tok på rustningen, telte maskingeværene. Og så løftet de hodet og møtte øyne med Lenin. Og mentalt overført til
april kveld 1917. Hva som skjedde den kvelden, ble vi fortalt av de gamle bolsjevikene, som revolusjonens veteraner den gang ble kalt.
Det var 1917. Tsaren ble drevet ut i Russland. Revolusjon! Og Vladimir Iljitsj skynder seg til hjemlandet fra Sveits, hvor han gjemte seg for tsarens gendarmer. Da toget ankom og Vladimir Iljitsj forlot stasjonen, stoppet han overrasket: hele stasjonsplassen var full av mennesker. Arbeidere, soldater, sjømenn kom for å møte Lenin. Området var yrende. Det ble ropt:
– Lenge leve Lenin!
- Lenge leve revolusjonen!
Da han så væpnede soldater, spurte Vladimir Ilyich:
- Vakten vår?
- Vår, kamerat Lenin.
– Og panserbilene? - han nikket mot to pansrede biler som sto ved utgangen fra stasjonen.
- Vårt! – var svaret.
Det var da Vladimir Ilyich bestemte seg for å gå ut fra tårnet til den pansrede bilen. Alle vil se og høre.
Lenin sa at tsaren ble drevet ut, men krigen fortsetter, bøndene fikk ikke land, men bakevje! tilhører fortsatt kapitalistene. Så revolusjonen har ennå ikke vunnet. Men revolusjonen vil vinne. Og Vladimir Iljitsj avsluttet sin tale med ordene:
Lenge leve den sosialistiske revolusjonen!
... Jeg står ved stasjonsplassen ved foten av monumentet, og det ser ut til at Iljitsjs stemme ikke har stilnet enda, og panserbilen er i ferd med å rulle langs brosteinsbelegget i St. Petersburg med et brøl. .
Som barn bodde jeg om sommeren ved Razlivsjøen i sommerhuset Tarkhovka.
Vi bodde på kysten, hvor det var mange hus, hytter, hvor musikk hørtes og ferierende gikk.
Og den andre siden av Razlivsjøen var øde. Skogen kom opp til vannet. Og til og med båter landet sjelden på den andre siden. Om morgenen røk en blåaktig tåke over innsjøen, og den motsatte bredden virket mystisk...
Og faktisk holdt den kysten en hemmelighet.
Vi lærte det av de gamle. En hytte dukket opp på den andre siden sommeren 1917. En rive og en smal litauisk ljå stod ved hytta. Og i nærheten lå en fersk høystakk. Fra sjøen var hytta ikke synlig, bare noen ganger tidlig på morgenen steg en røykklatt opp bak trærne - denne mystiske leieboeren tente bål, lagde frokost til seg selv.
Vladimir Iljitsj Lenin bodde i en hytte.
Regjeringen til godseierne og kapitalistene lette etter Lenin – de ville at arbeiderklassen skulle miste sin leder. Partiet tok en beslutning: å skjule Ilyich, og så pålitelig at ikke en eneste detektiv kunne finne ham.
Det var da en hytte dukket opp på den øde bredden av innsjøen Razliv.
Da vi gutta fikk vite om dette, fikk vi en båt og seilte til den andre siden for å finne Lenins hytte. Kysten viste seg å være myrlendt. Kokkene sprang mykt under føttene, og blåbærbusker vokste rundt, og det luktet skarpt gress. Det ble vanskeligere å gå. Noen ganger falt vi ned i sumpslurryen opp til knærne. Solen skinte. Myggen ringte... Vi ville virkelig finne Lenins hytte og gikk... gikk... Hytta var ingen steder å finne.
Vi kom hjem trøtte og opprørte. Men så sa min venn:
– Det er bra at vi ikke fant en hytte!
Alle så overrasket på ham.
– Tross alt, hvis hytta var lett å finne, ville ikke Vladimir Iljitsj ha klart å gjemme seg for fiendens blodhunder.
Alle jublet over denne tanken.
Nå fører en bred vei til Lenins hytte på Razliv, som biler og busser kjører oppover.
Her er det en hytte - den samme som Lenin bodde i, og på samme sted! En rive og en smal litauisk ljå lente seg mot hytta. Og på sidelinjen ligger en nyfeid høystakk.
Et krigsskip frøs over det mørke Neva-vannet. Rør. Master. Våpen. Navnet på skipet er skrevet på den grå rustningen - "Aurora".
Cruiser "Aurora" - revolusjonens skip.
Den 25. oktober (7. november 1917) avfyrte buepistolen til Aurora et direkte skudd - dette var signalet for et opprør. Og et formidabelt «Hurrra!» brast ut på Palace Square. Væpnede arbeidere, soldater og sjømenn stormet Vinterpalasset, der regjeringen til grunneierne og kapitalistene hadde søkt tilflukt.
«Dette er vår siste og avgjørende kamp», er hvordan hymnen til vårt parti, «Internationale», synges.
Vladimir Iljitsj Lenin ledet vårt folk inn i det siste og avgjørende slaget. Inn i kampen mot godseierne og kapitalistene, inn i kampen mot alle som lever av andres arbeid, inn i kampen for en lykkelig fremtid.
Jeg er veldig stolt over at hjembyen min er oppkalt etter Lenin.
Jeg går rundt i hjembyen min. I det fjerne, over den glatte overflaten av Neva, kan du se silhuetten av cruiseren Aurora, kjent fra barndommen. Vinterpalasset praler - det tilhører nå folket, som alt annet i landet vårt. Men for
Smolny-bygningen blir gul av trær. Og det ser ut til at Smolny er opplyst av solen uansett vær. Smolnyj var revolusjonens hovedkvarter. Korridorene husker Iljitsjs forhastede skritt, og stemmen hans ser ut til å bli hørt i salen. Her, natten mellom 25. og 26. oktober, forkynte Vladimir Iljitsj Lenin begynnelsen på et nytt liv.
Da Lenin døde, var jeg ett og et halvt år gammel. Minnet mitt beholdt bare lange pip. Alle fabrikkene i byen og alle lokomotivene nynnet. Mamma satte meg i vinduskarmen og sa: "Hør!" Jeg lyttet og skjønte ingenting.
Først da årene var gått, forsto jeg hva de utstrakte pipene betydde – landet tok farvel med Lenin.
Det var en tøff januar 1924. Frosten knitret.
Den iskalde vinden brente ansiktene deres. I Moskva forlot folk ikke den enorme, langsomme køen - de dro til Hall of Columns for å si farvel til Lenin. Bål ble tent på gaten, følelsesløse hender ble varmet av bålet, og igjen kom de tilbake til køen.
Det så ut til at hele landet sto i denne linjen og linjen krysset hele landet fra Stillehavet til Moskva.
Hestene til soldatene fra den røde hær, hvite av rimfrost, den fillete flammen av branner, suset fra langsomme skritt. Og millioner av mennesker har en felles smerte.
Det er slik jeg husker den dagen.
Folk i min generasjon så aldri Lenin, snakket aldri med ham. Vi lærte om Vladimir Iljitsj fra foreldrene våre, fra lærere, fra Lenins medarbeidere. Og alle som snakket om Iljitsj formidlet til oss sin kjærlighet til Lenin.
Tiden fjerner ikke, men bringer oss nærmere lederen av revolusjonen. Hvert år lærer vi mer og mer om livet hans og arbeidet hans.
Uten Lenin er det umulig å forestille seg vårt moderland.
Lenin er alltid med oss. Lenin er alltid i live.
Da vi var barn tenkte vi: hvordan kan vi komme nærmere Lenin, hvordan kan vi bli unge krigere for Lenins sak?
Og moderlandet ga oss svaret: vi må bli en ung leninist - en pioner.

UNG LENINIST

Jeg har alltid husket lukten av rødt calico: skarp, festlig, penetrerende inn i hjertet. Denne lukten har ikke falmet med årene, krigen har ikke brent ut, og jeg føler det så tydelig, som om de nettopp hadde knyttet et rødt kumach-slips til meg og ordene fra det høytidelige løftet ennå ikke hadde dødd bort - avslutning av min første ed: "Jeg, den unge pioneren i Sovjetunionen ..."
Det var lenge siden. Nå, når jeg husker den gangen, forstår jeg at jeg var en pioner for den første barneårsplanen, et Komsomol-medlem i den andre femårsplanen, en kommunist - fra begynnelsen av den store patriotiske krigen ...
Men før de knyttet det røde slipset mitt, var jeg fortsatt et oktoberbarn. Jeg husker godt den karmosinrøde tøystjernen. Den ble festet til jakken min av rådgiveren, en sjetteklassing med tynne pigtails, som virket uvanlig voksen for meg. Jeg gikk fornøyd rundt og sjekket med hånden hele tiden for å se om den lille stjernen min var på plass.
Med denne stjernen kom nye, tidligere ukjente konsepter inn i livet mitt. Jeg lærte at det er røde og hvite (vi er røde), arbeidere og borgerlige (vi er arbeidere), at det er Lenin (bestefar Lenin). Lenin døde, men alle rundt sa: Lenin lever. Og vi elsket ham levende. Nylig lært å lese, leser vi: "Proletarer i alle land, foren deg!" Vi visste ikke hvem de var - proletarene. Vi forklarte dette ordet på vår egen måte: proletarer er røde. Vi lærte utenat ordene i festhymnen:
Dette er vår siste og avgjørende kamp...
Og hver av oss, iført en stor klutstjerne på brystet, trodde at han helt sikkert ville delta i denne siste, avgjørende kampen. Vi drømte om å jobbe ved Dneproges, om å tjene ved grensen, i luftfart ... Hele livet i landet, som i fokus, konvergerte i denne lille stjernen. Jeg tok på henne, stor og grov, med hånden og sa:
- Jeg er oktober!
Jeg var veldig stolt over at det var oktober. Jeg drømte om å bli en pioner. Jeg drømte utålmodig og lidenskapelig. Jeg husker med hvilken misunnelse jeg så på de eldre gutta som hadde rødt slips. Jeg var overbevist om at pionerene er et sterkt, selvstendig folk, klare til å stoppe toget for å forhindre trøbbel, for å holde en inntrenger ved grensen. Pionerene stoler mye mer på enn oss oktobrister. De får lov nærmere den store saken hvis navn er revolusjon.
Og nå har den etterlengtede dagen kommet – i dag er jeg tatt opp som pioner. Det ville vært mer riktig å si - oss. Tjue personer ble akseptert på en gang. Jeg har ventet på-
trå denne dagen med spenning og frykt. Det virket alltid for meg som om noe kunne skje, på grunn av det ville jeg ikke bli akseptert som pioner. Jeg husket alle mine synder, alle mine "feil" - det var slik toere ble kalt i vår tid. Ved alle leksjoner gjentok jeg ordene i det høytidelige løftet, fordi jeg tenkte, hvis jeg glemmer bare ett ord fra pioner-eden, vil jeg ikke bli akseptert som pioner.
Og her er jeg på scenen. Forsamlingssalen er nedsenket i mørke, og scenen er opplyst. Og det virker for meg som om alle verdens søkelys er rettet mot meg, skinner inn i øynene mine, og hele meg er så opplyst at alle tankene mine er synlige og jeg ikke har en eneste hemmelighet. Jeg kan ikke høre noe - hjertet mitt banker så hardt.
Guiden sier stille:
- Tre fire!
- Jeg er... en ung... pioner... av Sovjetunionen...
Tjue stemmer uttaler disse ordene som én.
Og det ser ut til at ikke tjue, men min ene stemme har vokst seg så sterk, fått en slik styrke at det lyder høyt for hele salen:
"I møte med ... mine ... kamerater ... lover jeg høytidelig ...
De få øyeblikkene varte i det uendelige. Tjue gutter og jenter som sto på scenen følte et nytt fellesskap.
Vi vil finne ut prisen på dette fellesskapet senere, åtte år senere, når hver av oss vil ha på oss en militær tunika, utbrent fra solen, og en rifle vil trekke i skulderen. Kanskje var det dette broderlige fellesskapet som hjalp oss med å overleve, beseire fascismen og frigjøre vårt moderland. Men så ble dette samfunnet født, hakket som engstelig grønt gress.
Det høytidelige løftet lød og døde bort. Rådgiveren kom bort til meg, og jeg følte meg
en frisk kumach kjøler behagelig nakken hans, og for første gang pustet han inn i seg selv denne gledelige lukten, lik lukten av en blomst. Jeg inhalerte denne lukten, og den ble med meg for alltid. Og nå føler jeg det.
For en interessant, spennende og urovekkende verden som kom inn i livet mitt sammen med tittelen "pioner"!
I Amerika tok politiet beslag i den unge frihetskjemperen Harry Eisman. På sidene til pioneraviser dukket slagordet: "Frihet til Harry Iseman." Harry Eisman ble min venn. Jeg var klar til å krysse havet for ham og gå for å storme fengselet der Harry vant. Jeg hadde et merke på brystet: en hånd med et rødt lommetørkle bryter gjennom fengselssperrene. Det er Harry som vinker til meg fra cellen sin, tenkte jeg. Og han elsket Harry enda mer. Og hjertet mitt banket: "Fri Harry Iseman!"
Tiden vil gå, og skjebnen vil bringe meg til Harry. Riktignok vil det bli senere, og vi vil ikke lenger være gutter, men gråhårede mennesker som har kjempet, men jeg vil fortsatt være i stand til å formidle til ham mine uforskammede pionerfølelser og håndhilse broderlig.
Vi, pionerene på trettitallet, ble oppdratt av tiden selv.
Spania var i krig med nazistene. Et kart over Spania dukket opp i klassen vår, hvor frontlinjen hver dag var markert med skarlagenrøde flagg, der sovjetiske frivillige også kjempet på republikanernes side. Vi var forelsket i heltene i det republikanske Spania - Mate Zalka og José Diaz.
Ja, pionerene har gjort oss til unge leninister - sanne internasjonalister, har lagt inn i våre hjerter den store leninistiske ideen om vennskap mellom folk.
I pionerårene hadde vi mange favorittsanger. Blant dem var sangen til en gammel trommeslager:
Den gamle trommeslageren, den gamle trommeslageren, Den gamle trommeslageren sov i dyp søvn. Han våknet, snudde seg, spredte alle de borgerlige.
Jeg husker ofte denne sangen, og den hjelper meg i vanskelige tider. Og noen ganger virker det på meg som om jeg i løpet av årene selv har blitt en gammel trommis.
Da vi ble medlemmer av Komsomol, sa vi til oss selv: vi lever i en fantastisk tid. Vår tid hadde sine egne kallesignaler: "Magnitogorsk", "Dneproges", "Komsomolsk", "Chelyuskintsy", "Papanintsy".
Bak hvert av disse ordene lå en bragd - en bragd av mennesker som bygger et nytt liv.
Landet trenger metall. Hele landet var med på å bygge den nå berømte "Magnitka" - et enormt metallurgisk anlegg i Sør-Ural.
Trenger strøm! Og hele landet deltok i byggingen av Dneproges, den første kraftige sovjetiske vannkraftstasjonen ved Dnepr-elven.
Vi må utvikle naturressursene i Fjernøsten! Og tusenvis av Komsomol-medlemmer kom til den avsidesliggende taigaen og bygde en vakker by ved bredden av Amur-elven - Komsomolsk.
Og det sovjetiske folket arbeidet modig i nord. Chelyuskin-damperen (det fantes ingen isbrytere da!) gikk for første gang langs den nordlige sjøruten fra Murmansk til Beringstredet. Her ble han knust av is. De modige "Chelyuskinites" ble reddet av sovjetiske piloter.
Og noen år senere ble oppmerksomheten til hele landet festet til bragden til nye helter - "papaninene". Den første sovjetiske vitenskapelige stasjonen "North Pole", som ble regissert av Ivan Dmitrievich Papanin, jobbet på et drivende isflak i Arktis...
Arbeiders entusiasme har blitt normen for livet til sovjetiske folk. Tiden var fredelig. Et nytt liv ble bygget opp i landet. Og vi drømte om å bli byggherrer.
Men vi måtte bli soldater.

KRIG

Jeg liker å se hvordan tåkens sølvtåke forsvinner under solens stråler og hver enkelt spikelet blir godt synlig i feltet. Spikelets omgir meg - grønt, fargene på soldatens klær. Fra vinden svaier de elastiske stilkene, svaier og så å si beveger seg.
Og det virker for meg som om de marsjerer i formasjon langveisfra. Og dette er ikke spikelets i det hele tatt, men kameratene mine - fightere. Og en av spikelets er meg selv. Hvilken av dem? Jeg kikker og kan ikke skille spikelet fra andre. Spikelets ligner hverandre, som soldater. Og soldatene ser ut som spikelets. Alt de har, soldatene, er det samme - en caps med pai, og en tunika, og støvler, og en rifle på skulderen og en saccosekk på ryggen.
Hvor er piggen min - grønn, umoden, uten skall? Svar!
Jeg ser i det fjerne og ser ham. Den svaier langt, langt borte på kanten av et svart hull - en trakt fra en bombe, rund, som omgitt av et kompass. Stilken lente seg over, rankene ble brent. I den tykke, tyktflytende røyken er piggen min liten og ensom. Og hvor er mine andre spikelets som var i nærheten? De er der, i det sorte hullet. De vil aldri bli gylne igjen, de vil aldri se solen og de vil aldri vaske seg med regn.
De er mine kamerater. Jeg kan kalle dem ved navn. Og selv om alle soldatene er like, har jeg aldri
Jeg forvirrer dem ikke. Jeg husker hva slags hår alle har gjemt under en lue, hvilke ansikter, hvis de er vasket fra støv og sot, hvilke øyne. Jeg kan fortelle livet til hver av dem. Selv om livene deres også ligner på hverandre. Var født. Gikk på skolen. Han ble en oktobergutt, en pioner. Ble med i Komsomol. Ferdig med skolen. Gikk til fronten. Og så tar livet slutt - en bombeeksplosjon, en svart grop med regnvann på bunnen ...
Rundt meg puster, kornåkeren svaier. Spikelet min er igjen tapt blant venner. Og vi står alle sammen på hjemlandet vårt. Krigen delte oss i levende og døde, men den kan ikke skille oss – soldatens vennskap er så sterkt.
Den 22. juni 1941, tidlig om morgenen, angrep de tyske fascistene vårt moderland. De slapp bomber over sovende byer. Kanoner skjøt mot stille landsbyer. Åkrene ble overtent. De fant ikke ut hvor de voksne var, hvor barna var – de drepte alle på veien. Og tråkket, tråkket vårt hjemland.
Alt vårt folk reiste seg til krig mot nazistene.
Da krigen begynte, var jeg atten år gammel og jeg var allerede soldat i den røde hæren – en soldat fra den røde hæren. Jeg har en caps med en stjerne ^ en turner med knapphull, kakibukser og tunge presenningsstøvler. En rifle med en bajonett på skulderen, lærlommer med patroner på beltet, en gassmaske over skulderen i en lerretsveske.
Fascistiske fly hastet til Moskva, vi slapp dem ikke inn. Vi skjøt mot «gribbene» med luftvernkanoner med lange løp. Vi skjøt granater mot nazistene, og de kastet bomber mot oss.
Jeg husker godt lyden av fallende bomber. Lyden deres nærmet seg, vokste, og det virket som bomben fløy rett mot deg. Men vi løp ikke i dekning, vi
ble igjen med våpnene sine. For oss var hovedsaken å forsvare hovedstaden i vårt moderland.
Om høsten kom nazistene veldig nær Moskva. Og så senket vi løpene med luftvernkanoner og åpnet ild mot nazistenes stridsvogner. En stor, hard kamp utspilte seg på jordene i Moskva-regionen.
Dag og natt ble batteriet avfyrt. Bak oss var en dyp antitankgrøft. Og det var ikke en eneste del av oss igjen foran, fienden var foran. Og det var ingen ordre om å trekke seg tilbake. Det var en veldig vanskelig tid.
Tanker med røde stjerner på rustningen kom oss til hjelp. Rakettgranater fløy over hodene våre som en brennende orkan, strålende Katyushas åpnet ild.
Nazistene tålte det ikke, vaklet, løp!
Nazistene gikk ikke over til Moskva.
Men krigen tok ikke slutt. Det var fortsatt fire lange år med krig foran oss. Tjue millioner sovjetiske soldater døde i kamper for sitt moderland.
Denne krigen var den vanskeligste som vårt folk visste.
Og den legendariske Brest-festningen tok fiendens første slag.
Nazistene skjøt mot festningen fra dusinvis av våpen. De kastet bomber. Brent med flammekastere. Veggene smuldret opp, brakkene sto i brann. Hvor mange ganger virket det for fienden at festningen var ferdig, at forsvarerne var ødelagte. Men hver gang nazistene, etter å ha satt opp maskingeværene sine, nærmet seg de rykende ruinene, ble de møtt av ild.
Forsvarerne av festningen var sterkere enn stein.
De hadde ikke mat, ikke vann. Ikke nok ammunisjon og
granateple. Blant forsvarerne var kvinner og barn. Mange sårede.
Nazistene fortsatte å vente på at det hvite flagget endelig skulle vaier over festningen. Men over de ødelagte, sotsorterte veggene, i røyk, i brann, blafret et rødt flagg. Festningen ga ikke opp!
Jeg havnet i Brest festning etter krigen. Jeg husker fjell med ruiner, ødelagte brakker, murer og festningsporter som er revet av skjellfragmenter. Jeg leste inskripsjonene skriblet med bajonetter på veggene i kjellerne: "Vi vil dø, men vi vil ikke forlate festningen!"
Men det største inntrykket ble gjort av historiene til folk som var barn på den tiden. Tross alt, foran øynene deres, utførte heltene-fedrene sine bragder.
Foran meg er et fotografi: en militærmann og to jenter i matrosdresser. Dette er kaptein Vladimir Vasilyevich Shablovsky med døtrene Raya og Tanya. Bildet er tatt like før krigen. Da bodde Shablovsky-familien i en festning i Kobrin-festningen, i huset til sjefene for det 125. infanteriregimentet. Jentene elsket å besøke jagerflyene. Noen ganger spiste de til og med i den røde hærens kantine. På 1. mai-konserten leste lille Raya poesi i regimentsklubben. Den røde hæren likte det. De klappet av all kraft. De elsket kommandantens døtre. I tillegg til Rai og Tanya, hadde Shablovskys ytterligere to babyer - Sveta og Natasha. Vladimir Vasilyevich likte å legge alle fire jentene på skuldrene hans, gå rundt bordet og synge.
Jeg møtte døtrene til kaptein Shablovsky i Brest. Fra dem hørte jeg en historie om den uovergitte festningen, om min fars bragd.
En søster sa:
– Jeg husker hvordan krigen startet. Vi løp og tok tak i skjørtet til min mor. Og kuler plystret i nærheten ... Så satt vi i kjelleren, og pappa skjøt fra loftet ... Noen ganger kom han ned til oss ... En gang kom han såret. Mor bandasjerte hånden hans og rev skjorta hennes i bandasjer.
Den andre søsteren fortsatte:
– Dagen etter ble kvinner og barn beordret til å forlate festningen. Nazistene kjørte oss ned i et hull. Det var allerede mye folk der.
Og plutselig så vi pappa. Han gikk omgitt av ubevæpnede soldater, alvorlig såret, i blodige bandasjer. Vi ropte: "Pappa! Pappa!" Så drev nazistene oss ut av gropen, og vi befant oss ved siden av faren vår. Han tok lille Svetka fra moren sin. Og en stund bar han den med sin gode hånd. Så kysset han Svetlanka og overlot henne til moren hennes. Han så på oss, som om han sa farvel med øynene. Og vi gikk inn på broen.
Og så skjøv far den fascistiske soldaten skarpt vekk og ropte til soldatene hans: «Følg meg!» Og hoppet i vannet. Maskingevær buldret. Det var sirkler på vannet.
Nei, faren vår ga seg ikke. Han gikk tom for ammunisjon og valgte å dø...
Senior politisk instruktør Ilya Yegorovich Syomochkin tjenestegjorde i samme regiment med kaptein Shablovsky. Da krigen begynte var sønnen Volodya to år gammel, datteren Dina var fem.
– Jeg husker et åpent vindu, blå himmel, og jeg tar av og faller. Denne faren kaster meg opp og tar meg.
Det er alle minnene til Vladimir Ilyich Syo-mochkin om faren. Hans søster Dina Ilyinichna husker brølet som vekket hele familien. Han husker hvordan faren sa: «Sannsynligvis er lagerene revet» og løp et sted. Men snart kom han tilbake: «Krig! Pakk sammen, løp ned!" Alt raslet, kollapset, revet. Mamma ble såret i hånden.
Senior politisk offiser Syomochkin døde på den femte dagen av krigen. Da han gikk tom for ammunisjon, tok nazistene tak i ham og ville rive kommissærstjernene fra ermene hans. "Fosterlandet ga meg disse stjernene," svarte den senior politiske instruktøren. Nazistene drepte ham.
Det er tre av dem igjen - barna til heltekommissæren: datteren Lyudmila ble født etter farens død. Hjemlandet hjalp dem til å bli ekte mennesker. De har alle gode barn. Og en gutt går på skolen, oppkalt etter bestefaren Ilya.
Solen stiger høyere. Lukten av urter smelter sammen til én festlig lukt. Slik lukter livet. Det er slik seier lukter.
Åkeren er overraskende flat – jevnet med ploger og harver. Jeg kjenner igjen elastiske stengler, jeg kjenner igjen pigger med knapt voksne ranker ...
Jeg lukker øynene og hører spikelets hviske: vi lever, vi lever, vi lever...
I vårt fædrelands historie, som i en stor bok, er det mange sider. Men det er i denne boken de viktigste, de vanskeligste.
En slik side er den store patriotiske krigen.

ARBEID
Når en person er fem år, passer hele livet i én femårsperiode. Men han, fem år gammel, hadde allerede lært mye. Og læring er også hardt arbeid. Respektert arbeid i vårt land.
Hvis en person er seks, syv, åtte år, har han allerede begynt på sin andre femårsplan.
Og hvis ti, elleve femårsplaner allerede er et helt stort liv. livet i landet vårt.
Jeg lurer på hvordan livet vil være om fem år? Nye demninger vil reise seg på elvene, atomkraftverk vil vokse, nye fabrikker vil begynne å fungere, kraftige maskiner vil komme til åkrene for å hjelpe korndyrkerne, ultraraske fly vil stige til himmelen, tog vil kjøre langs skinnene til nye jernbaner. Alt som står i femårsplanen skal gjøres, Og ​​kanskje vil folket vårt gjøre enda mer.
Arbeid. For et vakkert ord dette er. Arbeid. Arbeid.
Ikke vær redd for vanskeligheter. Og med mange andre ord, "arbeid" er roten.
Men arbeid er ikke bare roten til ordene. Arbeid er roten til hele livet vårt. Tross alt ble alt vakkert som finnes i landet vårt skapt av arbeid fra sovjetiske folk.
Den største lykken er når en person elsker arbeid, elsker arbeidet sitt. Og late mennesker er ikke glade!
Det er godt å jobbe når man har gode hjelpere – maskiner. Og hvilke biler! Med slike assistenter kan en person, som de sier, flytte fjell.
Jeg vil snakke om to slike assistenter.
Om morgenen lukter det kaspiske hav som et bitt eple. Måker sirkler over brygga. De roper, skynd kapteinen å dra til sjøs så fort som mulig. Og som om det svarer på utålmodige måker, nynner skipet med en kald bass.
Vi seiler til Oil Rocks - en by i havet - for å besøke aserbajdsjanske oljemenn. En elastisk vind blåser i ansiktet. Lammene bleker på havet.
Og plutselig på babord side så jeg en merkelig gjenstand. Et skip er ikke et skip. En flåte er ikke en flåte. Kanskje et spenn av en bro? Jeg forsto ikke hva det var, og forlot dekket.
Og da han kom tilbake, vokste det frem en uforståelig gjenstand. Og det kan vurderes. Det var et firkantet skip. Den firkantede er fin, men hovedsaken er at den ikke fløt, men så å si fløy over bølgene. Under den, som under en bro, kunne en båt passere. Det merkelige skipet lettet over bølgene og rørte seg ikke. Som et helikopter som svever på plass. Men hvor er bladene som holder helikopteret?
Her kom skipet vårt enda nærmere det merkelige skipet. Og jeg så fire stålbein... Stå midt i havet. Fire føtter hviler på bunnen ...
Jeg er sammen med kapteinen. Jeg spør:
– Hva er dette mirakelet?
Han humrer.
"Det er ikke et mirakel," sier han. - Det er en sjøgigant. Den første assistenten til oljearbeiderne.
Skipet vårt nærmet seg, det merkelige skipet vokste. Den ble større og større.
Det var firkantet. I hvert hjørne på benet. Ben stål, gjennombrudd. De holdt en hel "øy" over vannet, som folk jobbet på.
"Hvordan kom denne havgiganten hit?" spurte jeg kapteinen. Forlot du kysten og gikk langs bunnen? Og hvis dyp, og Giant med et hode?
Kapteinen smilte.
– Nei, dette er ikke et vanlig skip, det kan ikke gå. Den flyter. Han, som ethvert skip, har en bil, og en propellaksel, og en propell og et ror - alt som et ekte skip er avhengig av.
Så Sea Giant kom hit. Dyppet fire fot i vannet. Bena begynte å vokse, forlenges, til de traff bunnen. Hvilt - og fortsatt vokse, hev skipet over vannet. Ja, så høyt at selv den sterkeste bølgen ikke kan nå den. En storm raser rundt, men han trenger i det minste noe!
Hva gjør han midt i havet?
- Virker. Leter etter olje.
Han har sin egen borerigg – det er hun som når skyene med hodet. Fra dette tårnet går et bor ned til bunnen av havet. Borer til den når olje.
Tross alt er dette merkelige fartøyet en flytende borerigg.
Den kan bore en kilometer. For to. For fem. For seks!
Det er mange maskiner på den flytende boreriggen. Kraftig kran. Eget kraftverk. Verksteder. Varehus. Alt står på den.
Og for oljearbeidere er det komfortable hytter og spisestue. Filmer vises i salen.
Byggherrene tok seg av alt. En flytende borerigg vil stoppe midt i sjøen. Han skal bore en brønn midt i havet, finne olje, gi den til folk: pumpe, trekke ut, lage bensin av olje!
Stålbena vil begynne å krympe, og kjempen vil bli til et skip. Den vil flyte der den forventes. Bare skynd deg og jobb!
Og tiden vil komme, og assistentene til oljearbeiderne vil trå ut i havet. Og de skal ikke bare bore brønner, men også bygge gruver, lete etter malm og kull...
Jeg sto om bord på skipet «Azerbaijan» og undersøkte Sea Giant uten å ta øynene fra meg. Og jeg tenkte: dette er de mektige maskinene som hjelper folket vårt å jobbe. Med slike assistenter kan du virkelig flytte fjell.
For mange år siden, i den kalde februarsesongen, kom Vladimir Ilyich Lenin tilbake fra Shushenskaya-eksil. Veien var lang. Vognen beveget seg sakte. Hestene var dekket av frost. Og i den sibirske snøen er det ingen dis, ingen gnist. Bare solen erstattet månen. Og noen ganger kunne man ikke se solen eller månen bak skyene.
På reisens fjerde dag kjørte vogna inn i landsbyen Nazarovo. Her overnattet de. Og på veien igjen om morgenen!
Og som til minne om at Lenin var her, ble det største termiske kraftverket i Sibir bygget i Nazarovo. Og landsbyen Nazarovo, som i et eventyr, har blitt til en stor vakker by, hvor furutrær rasler under vinduene, og morgenfriskheten blåser fra Chulym-elven.
Da jeg ankom Nazarovo, kunne jeg ikke forestille meg at det en gang hadde stått en landsby på dette stedet, og i stedet for Iljitsjs lyspærer røk stearinlys og røykfylte parafinlamper.
Jernbaner. Tårnkraner. Metallkonstruksjoner malt gul. Gir i to menneskehøyder. Her var monteringen av en gigantisk gågraver.
I sentrum av torget var det allerede et verksted. Butikk? Nei, ikke et verksted - et gravemaskinførerhus. Hytte på størrelse med et stort hus. Dette huset vil enkelt snu og gå der det er bestilt.
Sjøgiganten fløt til arbeidsstedet. Kraftig gravemaskin vil gå. Kan du forestille deg hvor sterke bena hans er og hvilke sko han har på seg?
En gående gravemaskin tråkker, snur, senker skuffen, fyller skuffen med jord og hever den igjen.
For mange år siden, i den varme, støvete steppen som rant mellom to store elver - Volga og Don, ved byggingen av en kanal, møtte jeg for første gang en gående gravemaskin. Jeg så en så stor ting at hodet mitt snurret. "En slik koloss burde ikke kontrolleres av vanlige mennesker, men av sterke menn," tenkte jeg. Men de mest vanlige menneskene kom ut for å møte meg. Like høy som meg.
En bil kunne kjøre inn i skuffen på den gravemaskinen. Wow øse!
Da tenkte jeg: en mann kan ikke bygge en gravemaskin større enn dette.
Men bygget!
Ikke en personbil, men en kraftig dumper kan kjøre inn i bøtta på en ny gågraver. Denne skuffen er seks ganger større enn gravemaskinen som jeg møtte i steppen mellom Volga og Don.
Denne bøtta kunne ikke tas med ferdig. Det fantes ingen slik bil. Jeg måtte levere den i deler, og her, i Nazarovo, ble delene sveiset. For dette ble det bygget et spesielt verksted. Stor og rund, som et sirkus. Sveisere jobbet i dette "sirkuset".
Det er en bøtte denne gravemaskinen har!
Tidligere jobbet dusinvis av forskjellige gravemaskiner i en kullgruve. Nå har en erstattet dem alle.
Jeg husker at jeg spurte ingeniøren:
– Hva om han stopper? Vil det gå i stykker?
Ingeniøren så nøye på meg og ristet på hodet.
- Den går ikke i stykker. Burde ikke! Tross alt, hvis han stopper, vil hele greia stoppe. Den ble designet slik at den aldri skulle gå i stykker!
Da Nazarovsky-gravemaskinen ikke tok et eneste skritt og ikke løftet en eneste bøtte, tenkte folk allerede på hans fremtidige liv. Hvordan vil for eksempel en gravemaskin nå sin arbeidsplass - et steinbrudd? Han er så tung at bakken kollapser under føttene hans.
Og slik tenkte og tenkte ingeniørene og bestemte seg for å fryse jorden, så mye at den på mange meters dyp ble hard som en stein.Her langs denne isete veien gikk gravemaskinen til jobben.
Jeg ble kjent med ham, og det virket som om jeg var i fremtiden, i morgen.
I vårt land er arbeid høyt verdsatt. Og det er mye bekymring for arbeiderne.
Men mest av alt bryr vi oss om barn. Og det er ikke noe slikt hjørne hvor vi om sommeren ikke ville høre den kjente, sprø stemmen til pionerbugle.
Jeg hørte bulen over den mektige sibirske elven Jenisej.
Vet du hvilken pionerleir som er størst?
Artek? Nei.
"Eaglet"? Nei.
Det er en større leir. De bygde den i Sibir og kalte den "Taiga". Flagget hans vaier over den mektige og sterke Jenisej.
Seks og et halvt tusen barn hviler i Tayozhny per skift.
Foran - Yenisei, bak taigaen, over hodet - høye furutrær, og enda høyere - den sibirske himmelen, skyer, stjerner. Og skarlagensrøde blomster blomstrer ved føttene - steking. Samme farge som pionerslips.
Gutta kommer til den vanlige leiren med buss.
I "Taiga" flyter på skip. Så snart isen smelter, går en hel karavane av skip langs Yenisei. Fra nord til sør, dag og natt. To og et halvt tusen kilometer hjemmefra! Og guttenes hus ligger i det fjerne, barske nord, hvor det om vinteren er en lang polarnatt, og i mai er det på tide å gå på ski. Det er ingen høye trær i den regionen - bare dvergbjørker som vokser opp til skulderen din. Ingen blomster - bare mose. Men folk bor og jobber der. Barn bor og studerer.
Dette er hjembyen til disse gutta. Den heter Norilsk.
Og for at gutta skulle kunne bade om sommeren, plukke blomster, gå i skogen, sole seg i solen, ble det bygget en leir for dem langt fra det harde huset. Og ikke en enkel leir, men en Pioneer Giant.
Jeg ankom Tayozhny da alle ventet et skip med barn. Alle så utålmodig på Jenisej. Lyttet: hører du et pip? Endelig hørt - flyt! En fløyte kom langveisfra. Alle gikk mot brygga. Sakte først. Så raskere. Så løp de. Og jeg er med dem.
Og på bølgene til Yenisei overfor "Taiga" var motorskipet "Composer Kalinnikov" allerede hvit.
Skipet har ennå ikke fortøyd, og spørsmål fløy om bord:
- Ingen etterlatt seg? spurte lederen av leiren.
– Er det ingen syke mennesker? - legen var bekymret.
- Er maten i orden? – sjefskokken var interessert.
Og "Komponist Kalinnikov" svarte muntert:
– Det er ingen etternølere! Alle er friske! Alt er bra!
Og så ropte en av gutta som sto på dekk:
– Blomstene renner!
Jeg så meg rundt og så en ung rådgiver med en bukett. Hun løp til brygga. Og i hånden hennes, som en brennende fakkel, røde sibirske blomster - steking.
Og når gutta gikk i land, skyndte de seg til gresset, til trærne, til blomstene. Så de savnet i sitt harde land av natur! De savnet hvert blad, hver blomst.
6 Hjemland
Og jeg innså hvor mye de trenger Pioneer Giant, stor, munter og kjærlig.
Pioneer Giant strakte seg over flere kilometer. De høye furuene rasler. Det sølvblanke vannet i Jenisej glinser. Og den sprø stemmen til pioner-bugle lyder, lik stemmen til en gutt.

DITT LIVS LOV

Foran meg ligger en liten, tynn bok. Dekselet sier «Grunnloven». Jeg blar sakte over sidene, og hele livet vårt kommer til live: vår i går, vår i dag, vår morgen.
Denne boken er tynt innbundet - Grunnloven ligner det røde banneret. Den inneholder alle våre seire. Den forteller om våre tidligere seire og fører, som et banner, til nye seire.
Boken er et flagg.
Boken er loven.
Boken er livet.
Grunnloven vår begynner med ord som er kjære for oss alle: Den store sosialistiske oktoberrevolusjonen, partiet, Lenin.
Oktober.
Forsendelsen.
Lenin.
Disse tre ordene er uatskillelige. Hør på dem. For ikke lenge siden hørte du dem for første gang. Og tiden vil gå, og for deg vil de være de viktigste, de mest kjære. Like viktig og kjært som ordene: Mor, moderland.
Det er mange lover i landet vårt. Grunnlov - Grunnloven i landet. I henhold til denne grunnloven styrer de staten, bor, arbeider, studerer og hviler. Grunnloven definerer våre rettigheter og våre plikter.
Hvorfor står det i går i Grunnloven?
Uten i går ville det ikke vært noen i dag.
Og livet vårt i dag begynner med den store oktober.
Hvis du ikke vet i går, vil du ikke forstå i dag. Og du kan ikke se i morgen.
Vi blar gjennom sidene i grunnloven vår, og en uforglemmelig gårsdagen står foran oss.
I Palace of Pioneers, i et romslig lyst rom, sitter gutta ved bordet. Og i spissen av bordet står en eldre mann, av kort vekst, med kortklippet grått hår. Og selv om han er gråhåret, er øynene hans unge. Gutteaktige øyne i denne gamle mannen. Og et rødt slips er knyttet rundt halsen. Ikke et helt nytt silkeslips, men et gammelt rødt slips, falmet fra tid til annen.
Denne mannen - en av de første pionerene - kom til dagens gutter for å fortelle om den fjerne pionersamlingen, som fant sted på Krasnaya Presnya i Moskva vinteren 1922.
- Vi samlet oss i en stor sal, - fortalte gjesten gutta - Salen var uoppvarmet, og vi krøp sammen
til hverandre, til! det var varmere. Klærne våre var veldig slitte, og skoene "ba om grøt" ...
Gutta som satt ved bordet så på hverandre: hvorfor fant samlingen sted i en uoppvarmet hall og hvorfor "tigget skoene om grøt"?
Og den gråhårede mannen med gutteøyne fortsatte:
– Det var bare én lyspære i hallen under taket.
"Resten brent ut?" spurte jenta med linflettene.
Men den besøkende ristet på hodet.
Nei, pærene ble ikke utbrent. Det var ikke nok strøm. Og det var ikke ved til å fyre opp ovnen i hallen. Og vi var alle sultne.
– Hvorfor sulten? – Jeg orket ikke, spurte gutten, klippet som et pinnsvin.
– På den tiden fikk vi en åttendedel brød om dagen.
– Hva er en blekksprut?
Så strakte den første pioneren ut håndflaten, og med kanten av den andre håndflaten, som det var, kuttet en del av. Liten del.
– Her er et så lite brød, en åttekant, og de ga oss en dag.
- Hvorfor? spurte flere stemmer på en gang.
- Tiden var vanskelig, - fortsatte den første pioneren, - men vi mistet ikke motet. Og på treningsleiren snakket de ikke om revne sko, de klaget ikke på sult. Vi tenkte på hvordan vi kan bygge et nytt liv.
- Hva ... nytt? spurte jenta med pigtails.
Gjesten tenkte seg om et øyeblikk og sa:
– Slik at det er nok skoler og notatbøker til å gå på pionerleir om sommeren, slik at du kan studere for hvem du vil ...
Guttene så overrasket på hverandre.
Hva er dette nye livet? - en gutt i briller hoppet opp fra setet. - Det vanligste.
– Du skjønner, for deg er det vanlig, men for oss var det nytt. Vi drømte om et slikt liv.
tenkte gjesten. Og plutselig gnistret øynene hans av ungdom, og han sa:
– På vårt første møte var det kun ett elektrisk lys som var på, og i de fleste hus var det ikke en gang. Parafinlamper og stearinlys brant. Det var få kraftverk i landet. Men den eneste lyspæren som var på på møtet vårt så ut til å skinne for oss fra fremtiden, og kalte oss fremover. Vi trodde at tiden ville komme, og elektriske pærer ville skinne i hvert hus.
"Så du drømte om livet vårt!" sa jenta med pigtails.
– Det viser seg at det er det. Vi drømte om å bygge et slikt liv, om ikke for oss selv, så for andre gutter, for deg. Og vi var glade for at vi kunne gjøre noe veldig viktig for de som kommer for å erstatte oss.
Jeg husket historien om den første pioneren, og ordene ble levende i minnet mitt:
"Til fordel for nåværende og fremtidige generasjoner."
Disse ordene er fra grunnloven vår.
Å gjøre andre glade er også en stor lykke. Og dette står skrevet i vår Grunnlov.
I disse fjerne årene - de første årene med sovjetmakt - hadde staten allerede gjort mye for barna. De første nye skolene dukket opp. Horns sang i de første pionerleirene.
Men enda mer ble gjort for fremtiden. Av hensyn til fremtidige generasjoner - i deres interesser, folkens.
I Leningrad, på Marsmarken, blir de falne revolusjonære begravet. Byer, fabrikker, skip er oppkalt etter dem i dag. De ga livet sitt for at fremtidige generasjoner kunne leve godt.
Det er en granittplate der, hvor det står skrevet:
«Til den unge kunstner-agitatoren Kota Mgebrov-Chekan. 1913-1922".
Kote var ni år gammel da han døde for revolusjonen. Han var en gutt, men i brystet banket det modige hjertet til en fighter. Kotya kjempet mot revolusjonens fiender ikke med en rifle i hendene - han var for liten til dette - han leste revolusjonær poesi. Jeg leser dem lidenskapelig og levende. Og folk, som lyttet til fremføringen til den lille kunstner-agitatoren, følte en bølge av styrke.
Kotis foreldre var kunstnere av det heroiske arbeiderteateret. Og da de hvite garde-troppene rykket frem mot det røde St. Petersburg, satte arbeiderteateret kursen
til fronten for å hjelpe soldatene i den røde hæren med deres kunst. Lille Kotya gikk også til fronten med teatret. Gutten snakket med soldatene på de farligste stedene. Kuler plystret over hodet hans, og granater eksploderte like ved. Men den lille kunstner-agitatoren inspirerte fighterne til en bragd med sin kunst. Og de sa: "Hvis en slik liten ikke er redd for kuler, så er det enda mer upassende for oss å bøye oss for de hvites kuler."
Kotya dukket opp der teatret ikke kunne gå. Han snakket i skyttergravene, i gravene, nær våpnene. Det hendte at Kotya sov ved siden av jagerflyene, dekket seg med den samme frakken og spiste med dem fra samme gryte.
Og da borgerkrigen tok slutt, vendte gutten tilbake til Petrograd og fortsatte å snakke på fabrikkene foran arbeiderne, foran Komsomol-medlemmene. Fiender av sovjetmakten har gjentatte ganger advart Kotya: slutt å si fra. Men den lille kunstner-agitatoren var ikke redd for truslene deres. I april 1922 drepte fiendene ham. Og så ble det bestemt å begrave Kotya ved siden av de fantastiske revolusjonærene på Mars-feltet. Alle revolusjonære Pegrograd så av Kotya på sin siste reise.
Kotya var en fryktløs gutt, han elsket vennene sine, han hadde et fantastisk talent som kunstner. Men han så aldri palassene til pionerene, hadde ikke tid til å besøke Artek ... Han ga livet sitt "av hensyn til fremtidige generasjoner ..." For dere ga han livet sitt. Og når jeg leser den nye grunnloven for landet vårt, husker jeg bragden til lille Koti.
For å virkelig forstå grunnloven, må man kjenne historien til vårt sovjetiske moderland. Tross alt ble alt som er skrevet i vår Grunnlov erobret av dine bestefedre og oldefedre.
Dere har alle vært på museer, dere har alle sett de revolusjonerende røde bannerne. Husker du også ordene skrevet på et slikt banner: "All makt til sovjeterne!" Husker du ordene i den revolusjonære sangen:
Frimodig vil vi gå inn i kamp for sovjeternes makt ...
Kjemp for sovjetmakten! Det var en vanskelig kamp. Mange strålende helter ga sitt liv i denne kampen.
De første sovjeterne ble dannet lenge før oktober 1917. I Moskva, på Krasnaya Presnya, i 1905, pågikk den første kampen om sovjetenes makt. Nå kan dette slaget kalles en rekognoseringskamp. For selv om de tsaristiske troppene beseiret de fryktløse heltene fra den første russiske revolusjonen, så hele verden at makten kunne og burde tilhøre folket og at det seirende slaget var foran.
Dette slaget brøt ut i oktober 1917. Så drev vårt folk ut godseierne og kapitalistene. De første linjene er innskrevet i grunnloven vår med heltenes blod:
«Den store sosialistiske oktoberrevolusjonen, utført av arbeiderne og bøndene i Russland under ledelse av kommunistpartiet ledet av V. I. Lenin, styrtet makten til kapitalistene og grunneierne, brøt undertrykkelsens lenker ... og skapte sovjetstaten ."
Dermed begynner Grunnloven med et ord om den heroiske gårdagen til vårt moderland.
Og etter dem leser vi:
"All makt i USSR tilhører folket!"
De husker fortiden, de drømmer om fremtiden, de lever for i dag.
De lever i dag, men noen ganger legger de ikke merke til hvor bemerkelsesverdig i dag er.
De voksne går på jobb. Barn går på skolen. For rekreasjon har voksne ferie, og barn har ferie. Alt er i en streng rekkefølge. Og du sannsynligvis
det ser ut til at folk alltid har levd slik og lever slik over hele verden.
Har du noen gang lurt på hvor mye innsats folk ga for å gjøre et slikt liv normalt?!
Og for å forstå hva som er bemerkelsesverdig med vår i dag, la oss tenke på dette.
Hva kan ikke en person leve uten?
Uten luft. Uten vann. Uten brød.
Og likevel kan ikke mennesket leve uten arbeid.
Se deg rundt, se på det som omgir deg - hus, jernbaner, fly som flyr raskere enn lyd, fantastiske malerier, blomstrende hager, byer, broer, notatbøker og en penn på skrivebordet ditt, bøker og musikk - alt dette er skapt av menneskelig arbeid.
Alle de vakreste og alle de mest nødvendige tingene er skapt av menneskelig arbeid. Arbeid er utenkelig uten menneske, og mennesket er utenkelig uten arbeid. Mennesket trenger arbeid som luft, som vann, som brød.
Ikke rart vår grunnlov sier:
"Indbyggere i USSR har rett til å jobbe."
Rett til arbeid. Er det rett til arbeid? Tross alt må hver person jobbe. Og hver person har en jobb. Det er det du tenker, og du kan ikke tenke annet.
Vet du hva "arbeidsledig" betyr?
Har du noen gang hørt fra vennen din: «Faren min er arbeidsledig. Han finner ikke jobb."
trengte ikke.
Gå nå over i ditt minne alle dine slektninger, alle dine voksne bekjente - er det minst én arbeidsledig blant dem? Nei! Alt arbeid. Det er kun pensjonister og syke som ikke går på jobb.
Selve ordet «arbeidsledig» lyder i språket vårt
romvesen. Som en veldig gammel, lang tid ute av bruk. Det ville bli slettet fra overalt og for alltid glemt. Men nei! I mange andre land er millioner av mennesker arbeidsledige – arbeidsledige. Og hver dag melder avisene at flere tusen arbeidere har mistet jobben og blitt kjent med det forferdelige ordet arbeidsledige. I land styrt av kapitalister har en person ingen rett til å arbeide. Folk spør: gi i det minste litt arbeid! Skittent, tungt, skadelig, ingen fridager! En ingeniør er klar til å jobbe som åtseldyr, en låsesmed er glad for å få jobb som oppvaskmaskin på en restaurant, en lege er nattevakt.
Forstår du nå hvor viktig det er for en person å ha rett til arbeid? Når en ingeniør bygger maskiner, en mekaniker står ved en arbeidsbenk, en lege behandler syke, en lærer lærer barn... dette er retten til å jobbe.
Arbeid... Arbeid... Disse ordene er de mest respekterte i språket vårt. Og menneskene som utmerket seg mest i arbeidet sitt bærer Heltens gyldne stjerne på brystet.
Alle kjenner navnet på skaperen av romskip, Sergei Pavlovich Korolev. Hele livet jobbet han hardt, fant opp, steg for steg nærmet han seg målet. Og så nådde han det - det første romfartøyet med en mann om bord forlot jorden og skyndte seg til stjernene.
Og den kjente arbeideren Terenty Semyonovich Maltsev jobbet hele livet på bakken og oppnådde sin arbeidsprestasjon på bakken. Han satte et mål for seg selv - å dyrke en rekke hvete som ikke ville være redd for regn eller tørke og som ville gi en rik høst. Hvert år kom Maltsev nærmere målet sitt. Og her er seieren! Den fantastiske Maltsevskaya-hveten har begynt å spire på jordene i landet.
Det er mange byggherrer i landet vårt. Og blant dem - Nikolai Anatolyevich Zlobin. Denne byggherren kom opp med en dristig idé: å prøve å bygge et hus ved hjelp av en av brigadene hans. Han tenkte lenge, telte, prøvde. Hvert medlem av brigaden mestret flere spesialiteter: han kunne jobbe som installatør, og murer og maler ... Zlobins brigade alene begynte å bygge store hus. Redusert byggetid. Lønningene til arbeiderne har økt. Slik ble den berømte Zlobin-metoden født.
Korolevs romskip, Maltsevs hvete, Zlobins hus... Mennesket glorifiserer arbeidskraft. Arbeid glorifiserer en person.
Og i vårt land har en person ikke bare rett til å jobbe, men har også den fantastiske retten til å velge en jobb i henhold til sine evner, i henhold til sitt yrke. Uansett hva du vil, jobb med det, lær først – og jobb! Og dette står også skrevet i Grunnloven.
Og det viser seg at arbeid ikke bare gir en person daglig brød, en lønn, men også gir ham stor glede.
Har du hørt de voksne si:
"Jeg elsker jobben min!"
Det er bra når du gjør det du elsker, det er bra når du går på jobb med interesse og brennende lyst.
Alle arbeidsfolk i verden drømmer om retten til å jobbe, retten til å velge en jobb de liker. Drøm og kjemp for å gjøre den drømmen til virkelighet. Og denne drømmen har gått i oppfyllelse for oss.
I vår grunnlov står det svart på hvitt:
"Indbyggerne i USSR har rett til utdanning."
I henhold til vår grunnlov er alle barn pålagt å studere. De slipper å stå under vinduene på skolen. Vær så snill! Lære! Det er så mange skoler i landet som det skal til for at alle skal studere. Og de lærte ikke bare å lese og skrive, men lærte også mange forskjellige vitenskaper, tok eksamen fra en tiårig videregående skole eller en yrkesskole. Fordi grunnloven vår inneholder ikke bare "retten til utdanning", men også "obligatorisk videregående opplæring". Påbudt, bindende!
Men hva med slackerne som ikke vil lære?
Loaferen må minnes på, og hvis han ikke vet, så fortell ham at utdanning er for alle. Alle har rett til å lære og ingen har rett til å ikke lære.
Det er ingen arbeidsledige i landet vårt.
Det er ingen analfabeter i landet vårt.
Jeg kjente en gutt, Sango, som kom til landet vårt fra det fjerne Sør-Amerika og gikk inn på en Moskva-skole for å studere. Gutten var flink, flittig, men det russiske språket var vanskelig for ham. Og så tilbød læreren å studere med ham i tillegg. "Takk skal du ha! utbrøt gutten. -
Vi vil definitivt betale deg!" - "For hva?" - læreren ble overrasket. - "For læring." "Barna våre studerer gratis."
Sango trodde ikke umiddelbart på læreren, han forestilte seg ikke engang hvordan det var mulig å studere gratis, for i de fleste kapitalistiske land må du betale penger for å studere.
En dag falt Sango og skadet beinet. Gutta bestemte seg umiddelbart for å ta ham til legen, men gutten sa: "Jeg kan ikke gå til legen ... jeg har ikke penger med meg." - "Hvorfor trenger du penger?" – Gutta ble overrasket. – «Betal legen. Tross alt, uten penger, vil han ikke behandle.
Barna så overrasket på gutten. Og først da skjønte de at behandling i hovedstadsland er betalt.
Gratis!
Vi studerer gratis, vi blir behandlet gratis, vi betaler ikke penger for å besøke kulturparkene og pionerpalassene, stadioner og sirkler. selv forestille seg
vi har ikke råd til billettkontoret ved inngangen til idrettsplassen eller en betalt billett for å besøke Pionerens palass ...
Grunnloven vår inneholder alle rettighetene til sovjetiske borgere:
rett til arbeid og rett til utdanning, rett til hvile og rett til medisinsk behandling, rett til bolig og rett til å delta i styret i landet.
Men med god kjennskap til sine rettigheter, bør en borger av Sovjetunionen ikke glemme sine plikter.
Hver borger er forpliktet til å overholde USSRs grunnlov, arbeide ærlig, ta vare på folkets rikdom og styrke moderlandets makt.
Og i artikkel 66, husk denne artikkelen! - sier: "Sovjetunionens borgere er forpliktet til å ta seg av oppdragelsen av barn, forberede dem på sosialt nyttig arbeid, oppdra dem som verdige medlemmer av det sosialistiske samfunnet." Denne delen av artikkelen handler mer om foreldrene dine. Og den siste delen av artikkel 66 - "Barn er forpliktet til å ta vare på foreldrene sine og gi dem hjelp" gjelder for deg.
Tenk, unge borgere, på hvordan dere oppfyller denne artikkelen i Grunnloven. Tar du vare på foreldrene dine? Hjelper du dem? Det er tross alt din plikt, og du må oppfylle den.
Ja, grunnloven vår inneholder pliktene til innbyggerne i landet vårt. Blant dem er det mest hellige:
"Beskyttelse av det sosialistiske fedrelandet er den hellige plikten for enhver borger i USSR."
I går. I dag. I morgen. Forbi. Nåtiden. Framtid.
Tre ganger har slått seg sammen i vår Grunnlov. Og fremtiden vår skapes i dag.
Kong Ludvig XV bodde i Frankrike. Han likte å si: «Etter oss, i det minste en flom!» Denne kongen tenkte ikke på fremtiden til sitt folk. To århundrer har gått siden den gang. Kong Ludvig XV har lenge vært død, men hans ordtak "Etter oss, til og med en flom!" viste seg å være i live. Og det er fortsatt ganske mange mennesker i verden som resonnerer som denne kongen. I den kapitalistiske verden, noen ganger av hensyn til dagens profitt, blir dyr ødelagt, skoger hugget ned, land utarmet, elver forurenset, og de tenker ikke på hvordan folk vil leve i fremtiden.
"Etter oss, til og med en flom" er loven i det kapitalistiske samfunnet.
Og loven om det sosialistiske samfunnet, vår grunnlov, forkynner:
"Til fordel for nåværende og fremtidige generasjoner..."
Fremtidige generasjoner er ennå ikke født, men
folket vårt tenker på oldebarna sine. Han tror at de vil arve et blomstrende land, ren luft, fullflytende elver, grønne skoger ...
Grunnloven vår sier:
"Indbyggerne i USSR er forpliktet til å beskytte naturen, å beskytte dens rikdom."
Obligatorisk!
Men dette er ikke den eneste bekymringen folket har om fremtiden til landet. Det viktigste er å forberede en verdig erstatning for morgendagen - for å utdanne dere, kjære gutter.
Det er ikke for ingenting at en av hovedoppgavene til den sovjetiske staten er utdanningen til en mann i det kommunistiske samfunnet.
Og hva er han, denne mannen? Etter hvilke lover skal han leve?
"... alles bekymring for hver enkelts velferd og alles bekymring for alles velferd."
Dette er hovedloven for fremtidens menneskeliv. Denne loven er skrevet på de første sidene i Grunnloven.
Husk denne loven og lær å leve etter denne loven. Og fra hvem skal man studere? For eksempel Yuri Gagarin.
Jeg kom til Star City på slutten av sommeren. Det var en overskyet kald morgen, plutselig blåste det en skarp vind, og snø falt plutselig fra himmelen og ned på gresset. Gjennom flakene av uventet snø så jeg figuren til Gagarin, støpt av metall. Men fordi det snødde, så det ut til at bronsekosmonauten beveget seg og kom mot meg.
Så havnet jeg på Yuri Gagarins kontor. Lukk, med de vanlige kontormøblene. Kosmonautens overfrakk hang i skapet, og en klokke på veggen. Som regel sjekkes klokken av de som går. Disse klokkene har blitt sammenlignet med de som har stoppet for alltid. Gagarins klokke stoppet. Men Gagarins tid lever videre, fortsetter sin stolte bevegelse.
Yuri Gagarin levde i henhold til fremtidens hovedlov - alles bekymring for alles velvære. Da han kom inn i romskipet tenkte han på alle menneskene og minst av alt tenkte på seg selv. Med sin dristige, enestående flytur banet han en ny vei for hele menneskeheten.
Veien til verdensrommet - astronauter.
Veien til fremtiden er for alle innbyggerne i hjemlandet.
Og dere, kjære gutter.
Jeg følte dette veldig tydelig i kosmonautikkklubben til Leningrad Palace of Pioneers.
Foran meg ligger et ark revet fra en vanlig skolenotisbok. Det er en inskripsjon på den: "Siden 12. april 1961 begynte jeg å elske moderlandet mer."
På denne dagen foretok Yuri Alekseevich Gagarin sin legendariske flytur ut i verdensrommet.
Kanskje jenta kjente ham, bodde ved siden av ham, møtte ham om morgenen? Nei. Men selve bragden begeistret jenta. Hun så ut til å se inn i fremtiden og ble mer forelsket i hjemlandet sitt.
Og her er noen flere opptak gjort av gutta fra Leningrad Palace of Pioneers:
«Når jeg ser på stjernene, tenker jeg: det ville vært flott å nå en av dem, for å se hva som er der. Kanskje det blir meg. Og mest sannsynlig vil jeg være en av dem som vil bringe denne gangen enda et sekund nærmere. ”
"La meg ikke gå ut til en fjern stjerne," skriver en annen gutt, "men jeg skal være en vanlig pilot, men det viktigste er å være på mitt sted og få maksimalt utbytte der jeg skal jobbe."
"La meg ikke være en astronaut," skriver en tredje, "jeg vil være en enkel person, men med en partikkel av himmelen og fjernt rom i hjertet mitt."
Lytt til disse ordene: å bringe fremtiden nærmere selv for et sekund... å bringe maksimal nytte... med en partikkel av himmelen og verdensrommet i hjertet... Disse gutta bor i dag, ved siden av oss, men Gagarins bragden manet dem frem, lærte dem å leve i henhold til fremtidens lover.
Og merk også: for å være morgendagens mann er det ikke nødvendig å fly ut i verdensrommet. Jeg husker en gutt sa: «Jeg kan ikke gjenta Gagarins bragd, men jeg kan gjøre i det minste en del av det han gjorde.»
Når en person oppnår en bragd, gjør han det ikke for seg selv, men for alle folket i sitt moderland.
Vår fremtid, vår morgendag er ikke bare i kraftige maskiner, i jordboernes flyvninger til andre planeter -
deg, i vitenskapens oppdagelser. Fremtiden er født i personen selv. Er født i dag. Jo mer en person gjør for folk, for folket, for sitt hjemland, jo nærmere er han fremtiden. Hver person som utfører en bragd bringer fremtiden nærmere for hele landet, slik Yuri Alekseevich Gagarin gjorde med sin flytur.
Revolusjonens helter brakte vår dag nærmere.
Vi må bringe vår kommunistiske morgendag nærmere med vårt arbeid, studie, holdning til mennesker, til folkets beste, mot vårt hjemland.
Grunnloven vår sier at det høyeste målet for den sovjetiske staten er å bygge et kommunistisk samfunn.
Vi går fremover mot dette kjære målet. Vi vil oppnå det, Vi vil vinne, fordi vi ledes av partiet.
Partiet leder folket til kommunismen, og det er derfor det kalles kommunistpartiet.
Kommunistpartiet i Sovjetunionen er vår ledende og veiledende kraft, hjertet til vårt folk. Ikke rart vår grunnlov sier:
"CPSU er til for folket og tjener folket."
Det som står i Grunnloven vår - i Grunnloven i vårt land - var en gang drømmen til arbeidende mennesker. Nå har denne drømmen gått i oppfyllelse.
Sosialisme har blitt bygget i vårt land. Vårt høyeste mål er kommunisme. Vil denne drømmen gå i oppfyllelse? Vil bli sant!
Men for dette må hver person, for dette, dere, de unge innbyggerne i landet, bringe fremtiden nærmere i det minste for et sekund, komme landet til gode, leve «med en partikkel av himmelen og verdensrommet i hjertet».
Homeland begynner på terskelen til ditt hjem.
Hun er stor og vakker.
Motherland er alltid med deg, uansett hvor du bor. Og alle har en. Hvordan har moren din det.
Motherland er mor til folket. Hun er stolt av sine sønner og døtre, bekymrer seg for dem, kommer til unnsetning, gir styrke.
Vi elsker fedrelandet.
Og å elske moderlandet betyr å leve ett liv med det.

Yu. Yakovlev. om vårt hjemland.
m. Prishvin. "Mitt moderland"

Mål : utvikle tale, fantasi hos elever, evne til å jobbe med tekst; arbeid med gjennomtenkt korrekt lesing, dyrke kjærligheten til moderlandet.

Utstyr: Innspilling av sangen "Where the Motherland Begins".

I løpet av timene

I. Organisatorisk øyeblikk.

II. Samtale-refleksjon over temaet "Hvordan moderlandet begynner."

– Hva er Motherland? Fedreland? Fedreland?

Snakk om betydningen og sammenhengen mellom ordene: innfødt, slektning, familie, hjemland, Motherland - mor, Fedreland - far.

– Hvor begynner moderlandet?

Innspillingen av sangen «Where the Motherland Begins» lyttes til.

– Jeg vil lese deg et utdrag fra Artur Belyaevs verk "Mature Summer", og du prøver å svare på spørsmålene forfatteren stiller og forestille deg bildene han malte.

"Det er godt å ha en hus-dacha et sted i Rus', i den regionen, hvis veier husker milevis, hvor harer finnes på åkrene, og jorden er levende og fornøyd med de enkle fargene på blomster ...

Hvor er hun, moderlandet? Hvor er sjelens plass? Skjul problemene dine et øyeblikk, venn, lytt til det som vil gi deg det søteste av alt, hvor er området og livet som alltid er bak deg? Landet som er klart til å forsvare uten erfaring, med bare én tro – det er min! - du ble født av det landet.

Sletta vår er enorm ... Og på den - og skoger, og elver, og enger og fjell; vinder og folk går her, fuglene synger, dag og natt forandrer seg ... "

– Hva forestilte du deg mens du lyttet til dette utdraget fra arbeidet til A. Belyaev?

– Hvor ønsker du å være oftere? Hvilket sted gir deg gode minner? Dette er ditt lille hjem.

– Kan det være en person uten et hjemland? Hvorfor tror du det?

III. Sjekker lekser.

1. Lese artikkelen av Yu. Yakovlev “On our Motherland” av elever høyt, og erstatte hverandre.

2. Et spill "Du til meg - jeg til deg."

Spørsmål oppfunnet av dem blir hørt, diskutert og evaluert av studenter; "Forfatterne" av de mest vellykkede spørsmålene stiller dem til klassen, og ber om et svar etter eget skjønn av enhver student.

IV. Arbeider med nytt materiale.

1. Innledningsforedrag av læreren.

– Naturen til landet vårt er vakkert og rikt, men dets rikdom er ikke uendelig, og derfor må en person dyktig og økonomisk bruke dem.

I vårt land er det en lov om naturvern. Det forplikter folk til å beskytte naturen, hjelpe den, til stadighet ta vare på den. I dag vil vi bli kjent med et utdrag fra memoarene til en mann som uvanlig elsket sin opprinnelige natur og gjorde mye for å beskytte den. Dette er den kjente forfatteren M. Prishvin. Han hadde en veldig verdifull egenskap: hver gang oppdaget han noe nytt i naturen og var i stand til å formidle følelsene sine til leserne.

2. Lese teksten "Mitt moderland" av elevene i avsnitt.

3. Ordforrådsarbeid.

– Hvilke ord forsto du ikke?

– Uttrykket "solens pantry" har en overført betydning. En kjenner av det russiske språket M. Prishvin skapte mange velrettede ordtak og fraser. Han eier uttrykkene "lysets vår" (omtrent uvanlig lyse marsdager), "jordens øyne" (skogsjøer som reflekterer himmelen). «Solens pantry» kaller forfatteren i overført betydning naturen. Solen gir lys, varme, liv; naturen er livets vokter, jordiske rikdommer.

4. Arbeid med innholdet i artikkelen utføres i samsvar med spørsmålene i lærebok 1, 2, 3, s. 15.

5. Lese teksten på nytt av elevene for seg selv og dele den inn i deler.

– Hvor mange deler kan hele teksten deles inn? Hvilken tittel vil du foreslå for hver del?

1) "Deilig te".

2) Stå opp før solen.

3) "Jakt" på observasjoner.

4) "En oppfordring til unge venner."

V. Oppsummering av leksjonen.

– Hva betyr ordene "natur" og "moderland" for M. Prishvin?

– Hjemlandet for en person begynner med en mors sang, med et bilde i primeren, med en bjørk som vokser ved siden av huset. Så for Prishvin er moderlandet forbundet med barndomsminner fra landsbyen. I et forsøk på å møtes igjen og igjen med glede, begynte gutten å stå opp tidlig. Det har blitt en vane. Og etter å ha blitt voksen, innser M. Prishvin hvor hyggelig og nyttig det er å jobbe tidlig om morgenen. Går turer, ser seg nøye rundt, studerer naturen, gleder seg over nye funn. Når han snakker om dette, oppfordrer han oss til å observere naturen, å elske og beskytte alle levende ting. For M. Prishvin er ordene "natur" og "moderland" uatskillelige.

Hjemmelekser: forberede en gjenfortelling av arbeidet til M. Prishvin "My Motherland".

Boken er presentert med noen forkortelser.

1. Innledende samtale:
– Senest var du ferdig med å studere din første bok – en grunnbok. Les og lær betydningen av mange ord. Noen av dem er høflige ord. Husk dem. Hva er disse ordene? Gi dem et navn: (Takk, vær så snill, hei.)
– Det er viktige ord. (Oktober, pioner, fred.)
– Det er innfødte og nære ord. (Mamma, venn, skole.)
– Men det er ett ord, det mest dyrebare, det viktigste for alle mennesker. Husk hva ordet er. Ja, dette er ordet hjem. Hvilket annet ord kan erstatte ordet fedreland? (Fædreland, innfødte side, fedreland, fedreland, fedreland.)
– Når vi uttaler ordet hjemland, forestiller hver av oss seg mentalt noe av sitt eget, kjære og nære hjertehjørnet av hjemlandet. Hva ser du for deg når du sier ordene hjemland, mitt hjemland?
Hver person på sin egen måte representerer sitt hjemland, det vil si det hjørnet av jorden der han ble født, hvor han bodde ...
2. Den sovjetiske forfatteren Yuri Yakovlev, som snakket om hjemlandet der han ble født, skrev: «Jeg ble født i Leningrad på Marata-gaten, i et stort hus. Vi har tre poppeltrær i hagen vår. For meg virket de som de høyeste trærne i verden.
Det er mange små elver i byen vår og en stor - Neva ... I byen vår er det også et hav - Finskebukta. Det starter i selve byen og er stedvis veldig grunt, og om sommeren gikk jeg på grunt vann med bare føtter – «havet var knedypt».
Og likevel er havet vårt ekte! Store skip seilte fra Leningrad. Cruiseren Aurora er på Neva-elven. Det var han som i oktober 1917 ga signalet om et opprør med et formidabelt skudd. Aurora kalles revolusjonens skip. Og hjembyen min er revolusjonens vugge. Og den bærer navnet Lenin - Leningrad.
Her kan læreren fortelle om sitt lille hjemland.
3. Etter det leste barna teksten til Yu. Yakovlev "Om vårt moderland" i en "kjede".
4. Gjentatt lesing og analyse av det som er lest.
- Les igjen linjene som sier hvilke små hjørner hjemlandet til hver person består av (lesing av 1. og 2. setning).
– Hvordan kaller forfatteren hjemlandet til enhver sovjetisk person? (Lille hjemland.) Vær oppmerksom på skrivemåten til ordet hjemland. Hvorfor er det stort? (Det betegner stedet der en person ble født, men det er ikke hele landet.) Hva kaller forfatteren hele landet vårt? ("Vårt felles, store moderland.") Hvordan forstår du ordene felles, flott? Vær oppmerksom på hvordan ordet Motherland nå er skrevet? Hvorfor? (Her ordet Motherland - i betydningen av landet.)
– Det store moderlandet er vårt land, vårt land, vår sovjetstat, der vi ble født og lever. Dette er dens marker og skoger, fjell og elver, dens byer, landsbyer, tettsteder. Dette er mennesker som bor i hjørnene av sitt hjemland.
Hvordan forstår du uttrykket "Motherland begynner på terskelen til ditt hjem"? (Hun er ved siden av deg, i huset ditt; du bor i ditt hjemland, hele landet ditt er ditt hjem, ditt hjemland.)
– Kan vi si at klassen vår, skolen vår også er fedrelandet vårt? (Ja, mer presist - en del av vårt moderland.) Hva vil det si å elske ditt moderland? Hvordan forstå uttrykket "å leve ett liv med henne"? Hvordan bør du elske landet ditt? Hvorfor? (Å elske dypt, slik de elsker moren sin. Det er bare ett hjemland, akkurat som hver person kan ha bare en mor, og som mor kan hun være snill, rettferdig, omsorgsfull, streng og krevende.)
– Folket elsker landet sitt. Han gir arbeidet sitt til henne, utfører bragder i fosterlandets navn, han komponerer vakre sanger og dikt om henne. Mange ordtak og ordtak er skapt om vårt sovjetiske moderland.
Her er noen av dem. Les dem, match dem med linjer fra Yu. Yakovlevs historie.
Barn leser ordspråk som er forhåndsinnspilt på tavlen: «Alle har sin egen side»; "Å leve - å tjene moderlandet"; "Det er ikke noe vakrere enn vårt moderland i verden"; "Den innfødte siden er moren, den fremmede siden er stemoren."
– I dag leste vi en historie om Fædrelandet og innså at dette ordet kan kalles fødelandet, stedet der du ble født. Og hver person har sin egen plass. Men hver sovjetisk person, hele det sovjetiske folket har også ett stort, vakkert hjemland - dette er vårt land, Sovjetunionen. Når de snakker om dette, skrives ordet Motherland med stor bokstav.
5. - I sin historie sa Yu Yakovlev: "Moderlandet begynner på terskelen til ditt hjem." For ham er Leningrad hans hjemland. Og den sovjetiske poeten M. Matusovsky, forfatteren av mange fantastiske dikt, til hvis ord mange komponister skapte sanger, snakker om sitt hjemland i vers. Hør på dem.
Læreren leser uttrykksfullt et dikt av M. Matusovsky utenat.
- Hva, ifølge M. Matusovsky, begynner vårt moderland med? (Fra det du har elsket siden barndommen.)
6. Å lese et dikt av barn for seg selv.
– Hvordan skal du forstå at Fædrelandet begynner med et bilde i grunnboken din? Hva er kjært for hver person i sitt hjemland? Komponisten V. Basner skrev en sang til M. Matusovskys ord. Lytt til den og tenk på stemningen den skaper.
7. Lytte til innspillingen av sangen "Where does the Motherland begin? ..". Utveksling av inntrykk.
8. Lekser: memorer diktene til M. Matusovsky.

Populære nettstedsartikler fra seksjonen "Drømmer og magi"

.

Yuri Yakovlev

Historier og romaner

Jeg er en barneskribent og stolt av det.

Yuri Yakovlevich Yakovlev ble født 22. juni 1922 i Leningrad (nå St. Petersburg). Som barn var den fremtidige forfatteren medlem av Litteraturklubben, og hans aller første dikt ble publisert i skoleveggavisen.

Etter at han ble uteksaminert fra skolen, seks måneder før starten av andre verdenskrig, ble atten år gamle Yu. Yakovlev innkalt til hæren. Det er derfor det militære temaet høres så sannferdig og realistisk ut i historiene til forfatteren. «Min ungdom er forbundet med krigen, med hæren. I seks år var jeg en vanlig soldat», skrev han. Der, ved fronten, var Yu. Yakovlev først en skytter av et luftvernbatteri, og deretter en ansatt i frontlinjeavisen Anxiety, som han skrev dikt og essays for i rolige timer. Så tok frontlinjejournalisten den endelige beslutningen om å bli forfatter og gikk umiddelbart etter krigen inn i Moskvas litterære institutt. ER. Gorky.

Den aller første boken til den unge dikteren var en diktsamling for voksne om hverdagen til hæren "Vår adresse", utgitt i 1949, senere samlingene "I vårt regiment" (1951) og "Sønner vokser opp" (1955) ) dukket opp. Så begynte Yu Yakovlev å gi ut tynne poesibøker for barn. Men som det viste seg, var ikke poesi hans hovedkall. Etter utgivelsen i 1960 av novellen "Station Boys", begynte Yu. Yakovlev å gi preferanse til prosa. En mangefasettert og talentfull person, han prøvde seg også på kino: flere animerte filmer og spillefilmer ble skutt i henhold til manusene hans ("Umka", "Rider over the City" og andre).

Yu. Yakovlev er en av de barneforfatterne som er oppriktig interessert i den indre verdenen til et barn og en tenåring. Han sa til gutta: "Du tror at ... et fantastisk liv er et sted langt, langt unna. Og hun viser seg å være rett ved siden av deg. Det er mange vanskelige og noen ganger urettferdige ting her i livet. Og ikke alle mennesker er gode, og ikke alltid heldige. Men hvis et varmt hjerte slår i brystet ditt, som et kompass vil det lede deg til seier over urettferdighet, det vil fortelle deg hva du skal gjøre, det vil hjelpe deg å finne gode mennesker i livet. Det er veldig vanskelig å utføre edle gjerninger, men hver slik gjerning løfter deg i dine egne øyne, og til slutt er det fra slike gjerninger at et nytt liv dannes.

Yu. Yakovlev gjør sin unge leser til en samtalepartner - han går ikke alene med vanskeligheter, men inviterer ham til å se hvordan jevnaldrende takler problemer. Heltene i Yakovlevs historier er vanlige barn, skolebarn. Noen er beskjedne og engstelige, noen er drømmende og modige, men de har alle én ting til felles: hver dag oppdager Yakovlevs helter noe nytt i seg selv og i verden rundt seg.

"Mine helter er mine uvurderlige rosmarinkvister," sa forfatteren. Ledum er en umerkelig busk. Tidlig på våren ser det ut som en kost av bare kvister. Men hvis disse grenene legges i vann, vil et mirakel skje: de vil blomstre med små lyse lilla blomster, mens det fortsatt er snø utenfor vinduet.

Slike kvister ble en gang brakt til klassen av hovedpersonen i historien "Ledum" - en gutt som heter Costa. Blant barna skilte han seg ikke ut i det hele tatt, i timene gjespet han vanligvis og var nesten alltid taus. «Folk er mistroende til lyddempere. Ingen vet hva de har i tankene: godt eller dårlig. Bare i tilfelle synes de det er ille. Lærere liker heller ikke lyddempere, for selv om de sitter stille i timen, må hvert ord trekkes ut av dem ved tavlen med en tang. Costa var med et ord et mysterium for klassen. Og en dag bestemte læreren Evgenia Ivanovna, for å forstå gutten, å følge ham. Rett etter skolen gikk Costa på tur med en ildrød setter eid av en eldre mann på krykker; så løp han til huset, der en bokser forlatt av de avdøde eierne ventet på ham på balkongen; så til den syke gutten og dachsen hans - «en svart ild med fire bein». På slutten av dagen dro Costa ut av byen, til stranden, hvor det bodde en ensom gammel hund som trofast ventet på sin døde fiskermester. Slitne Costa kom sent hjem, men han må fortsatt gjøre leksene sine! Etter å ha lært hemmeligheten til studenten sin, så Evgenia Ivanovna på ham annerledes: i hennes øyne ble Kosta ikke bare en gutt som alltid gjesper i klassen, men en person som hjalp hjelpeløse dyr og syke mennesker.

Dette lille verket inneholder hemmeligheten bak Yu. Yakovlevs holdning til sine barnehelter. Forfatteren er bekymret Hva det lar den lille personen åpne seg, "blomstre", som vill rosmarin. Akkurat som vill rosmarin blomstrer uventet, åpenbarer heltene til Yu. Yakovlev seg også fra en uventet side. Og det hender ofte med ham at helten selv oppdager noe nytt i seg selv. En slik "blomstrende gren av vill rosmarin" kan kalles "ridder Vasya", helten i historien med samme navn.

I hemmelighet fra alle drømte Vasya om å bli en ridder: kjempe mot drager og frigjøre vakre prinsesser, utføre bragder. Men det viste seg at for å utføre en edel gjerning, er det ikke nødvendig med skinnende rustning. En vinter reddet Vasya en liten gutt som druknet i et ishull. Reddet, men tiet beskjedent om det. Hans berømmelse gikk ufortjent til en annen skolegutt som ganske enkelt tok med seg den våte og redde ungen hjem. Ingen visste om Vasyas virkelig ridderlige gjerning. Denne urettferdigheten får leseren til å føle harme og får ham til å se seg rundt: kanskje skjer dette ikke bare i bøker, kanskje det skjer et sted i nærheten av deg?

I litteraturen kan ofte en handling avsløre karakteren til helten, det kan bedømmes etter den om en positiv karakter har begått den eller en negativ. I historien "Bavaklava" glemte Lenya Sharov å kjøpe øyedråper til bestemoren. Han glemte ofte bestemorens forespørsler, glemte å si "takk" til henne ... Han glemte det mens bestemoren hans, som han kalte Bavaklava, levde. Hun var alltid der, og derfor virket det unødvendig, ubetydelig å bry seg om henne – tenk på det, så gjør jeg det! Alt endret seg etter hennes død. Så viste det seg plutselig å være veldig viktig for gutten å ta med medisin fra apoteket som ingen trengte.

Men er det mulig å si utvetydig fra begynnelsen at Lenya er en negativ karakter? Er vi ofte oppmerksomme på våre kjære i det virkelige liv? Gutten trodde at verden rundt ham alltid ville være den samme: mor og far, bestemor, skole. Døden forstyrret det vanlige forløpet for helten. "Hele livet ga han andre skylden: foreldre, lærere, kamerater ... Men Bavaklava fikk det mest. Han ropte på henne, frekk. Oppblåst, gikk misfornøyd. I dag så han for første gang på seg selv ... med andre øyne. For en uhøflig, frekk, uoppmerksom han viser seg å være!» Det er synd at noen ganger kommer bevisstheten om egen skyld for sent.

Yu. Yakovlev kaller for å være mer følsom overfor familie og venner, og alle gjør feil, spørsmålet er bare hva vi lærer av dem.

En uvanlig situasjon, en ny, ukjent følelse kan få en person til ikke bare å avsløre uventede sider av karakteren hans, men også få ham til å endre seg, overvinne frykten og sjenanse.

Historien "Letter to Marina" om hvor vanskelig det viser seg å være å bekjenne følelsene dine til en jente du liker! Det virker enkelt å ærlig skrive alt som ikke ble sagt på møtet. Hvordan starte det lovede brevet: "kjære", "kjære", "den beste"?.. Så mange tanker, minner, men... i stedet for en lang interessant historie, kommer bare noen få generelle fraser om hvile og sommer ut. Men de er også viktige for Kostya - dette er det første vanskelige skrittet mot å kommunisere med en jente i en ny situasjon for ham.

Enda vanskeligere å gå jenta hjem, overvinne hans sjenanse. Det viste seg å være mye lettere for Kir å klatre opp på det glatte taket på et høyt hus og finne ut hvordan den mystiske værhanen som Aina likte ("Rytter galopperende over byen") ser ut.

Yu. Yakovlev var alltid interessert i barndommen, da, ifølge ham, "skjebnen til den fremtidige personen er bestemt ... Hos barn prøver jeg alltid å skjelne morgendagens voksen. Men for meg begynner en voksen også fra barndommen.

Vi blir kjent med de allerede voksne heltene til Yu. Yakovlev i historien "Bambus". Først ser vi en karakter som en eventyrroman som bor «ved verdens ende, i en hytte på kyllinglår», røyker pipe og fungerer som en jordskjelvpredikant. Da han ankom byen sin barndom, leter Bambus etter elever i klassen sin: Korzhik, som nå har blitt hovedfag, Valyusya, lege, Chevochka, skolerektor og lærer, sanger Tra-la-la. Men ikke bare kom den mystiske Bambus for å se sine voksne venner, hans hovedmål er å be om tilgivelse for en langvarig spøk. Det viser seg at en gang, mens han studerte i femte klasse, skjøt denne Bambus fra sprettert og slo sanglæreren i øyet.

Auraen av romantikk fløy av - en eldre sliten mann og hans onde triks forble. I mange år ble han plaget av skyldfølelse, og han kom fordi det ikke finnes noen dommer som er verre enn hans egen samvittighet, og det er ingen foreldelsesfrist for stygge gjerninger.