hjem › Kjølesystem › Astafiev tar sin siste bue. Victor Astafiev - Siste bue (historie i historier)

Astafiev tar sin siste bue. Victor Astafiev - Siste bue (historie i historier)

Jeg tok meg tilbake til huset vårt. Jeg ønsket å møte bestemoren min først, og det var derfor jeg ikke gikk nedover gaten. De gamle, barkløse stolpene i grønnsakshagene våre og nabolandet smuldret opp, og rekvisitter, kvister og plankebiter stakk ut der stakene skulle ha vært. Selve grønnsakshagene ble presset av frekke, frittvoksende grenser. Hagen vår, spesielt fra åsryggene, var så kvalt av matt gress at jeg la merke til bedene i den først da jeg, etter å ha festet fjorårets grater til ridebuksene mine, tok veien til badehuset som taket hadde falt fra, badehuset. seg selv ikke lenger luktet røyk, døren så ut som et blad karbon kopier, liggende til siden, det gjeldende gresset fast mellom plankene. En liten hage med poteter og bed, med en tett besatt grønnsakshage, uthulet fra huset, var det svart jord. Og disse, som forsvunne, men fortsatt mørklagte senger, råtne hull i gården, gnidd av sko, en lav vedstabel under kjøkkenvinduet vitnet om at de bodde i huset.

Av en eller annen grunn ble jeg plutselig redd, en ukjent kraft festet meg til stedet, klemte meg i halsen, og med vanskeligheter med å overvinne meg selv, flyttet jeg inn i hytta, men jeg beveget meg også fryktelig på tå.

Døren er åpen. En tapt humle surret i inngangspartiet, og det luktet råttent tre. Det var nesten ingen maling igjen på døren eller verandaen. Bare biter av det glødet i ruinene av gulvplankene og på dørstolpene, og selv om jeg gikk forsiktig, som om jeg hadde løpt for langt og nå var redd for å forstyrre den kjølige freden i det gamle huset, beveget de sprukne gulvbordene seg fortsatt og stønnet. under støvlene mine. Og jo lenger jeg gikk, jo mer øde, mørkere ble det foran, jo mer hengende, jo mer forfallent gulvet, spist bort av mus i hjørnene, og jo mer og mer merkbar lukten av treformen, mugheten til under jorden.

Bestemor satt på en benk ved det blinde kjøkkenvinduet og viklet tråder til en ball.

Jeg frøs ved døren.

En storm har gått over jorden! Millioner blandet og forvirret menneskeskjebner, nye stater forsvant og nye stater dukket opp, fascismen, som truet menneskeslekten med døden, døde, og her hang et veggskap av plater og et spettet chintzgardin på det; akkurat som støpejernsgrytene og det blå kruset stod på komfyren, så står de; som gafler, skjeer og en kniv som stakk ut bak veggplaten, så stikker de ut, bare det var få gafler og skjeer, en kniv med brukket tå, og det var ingen lukt i kuti av surkål, kusvelle, kokt poteter, men alt var som det var, til og med bestemor på sin vanlige plass, med vanlig i hånden.

Hvorfor står du, far, ved terskelen? Kom kom! Jeg krysser deg, kjære. Jeg ble skutt i beinet ... jeg vil være redd eller glad - og det vil skyte ...

Og bestemoren min sa det vanlige, med en kjent, hverdagslig stemme, som om jeg faktisk hadde gått inn i skogen eller stukket av for å besøke bestefaren min og så kommet tilbake, etter å ha blitt for sent.

Jeg trodde du ikke ville kjenne meg igjen.

Hvordan kan jeg ikke finne det ut? Hva er du, Gud velsigne deg!

Jeg rettet på tunikaen min, ville strekke meg ut og bjeffe det jeg hadde tenkt på på forhånd: «Jeg ønsker deg god helse, kamerat general!»

Hva slags general er dette?

Bestemoren gjorde et forsøk på å reise seg, men hun svaiet og grep bordet med hendene. Ballen trillet av fanget hennes, og katten hoppet ikke ut under benken og ned på ballen. Det var ingen katt, det var derfor hjørnene ble spist.

Jeg er gammel, far, helt gammel... Beina mine... Jeg tok opp ballen og begynte å vikle tråden, sakte nærme meg bestemoren min, uten å ta øynene fra henne.

Så små bestemors hender ble! Huden deres er gul og skinnende som løkskinn. Hvert bein er synlig gjennom den bearbeidede huden. Og blåmerker. Lag med blåmerker som kakede blader sen høst. Kroppen, den mektige bestemorens kropp, kunne ikke lenger takle arbeidet sitt, den hadde ikke nok styrke til å drukne og løse opp med blod blåmerkene, selv de lette. Bestemors kinn sank dypt. Alle kinnene våre vil synke slik i alderdommen. Vi er alle som bestemødre, med høye kinnbein, og alle med fremtredende bein.

Hvorfor ser du sånn ut? Har du blitt god? – Bestemor prøvde å smile med utslitte, innsunkne lepper.

Jeg kastet ballen og tok tak i hodet til bestemor.

Jeg forble i live, bestemor, i live! ..

"Jeg ba, jeg ba for deg," hvisket bestemoren min raskt og stakk meg i brystet som en fugl. Hun kysset der hjertet var og fortsatte å gjenta: «Jeg ba, jeg ba...

Det er derfor jeg overlevde.

Har du mottatt pakken?

Tiden har mistet sine definisjoner for bestemor. Dens grenser ble visket ut, og det som skjedde for lenge siden, syntes hun var ganske nylig; Mye av i dag var glemt, dekket av tåken av falmende hukommelse.

Vinteren 1942 gjennomgikk jeg opplæring i et reserveregiment, like før jeg ble sendt til fronten. De matet oss veldig dårlig, og ga oss ikke tobakk i det hele tatt. Jeg prøvde å røyke med de soldatene som mottok pakker hjemmefra, og tiden kom da jeg trengte å gjøre opp med kameratene mine.

Etter mye nøling ba jeg i et brev om å få sende meg litt tobakk.

Presset av nød sendte Augusta en pose samosad til reserveregimentet. Posen inneholdt også en håndfull finhakkede kjeks og et glass pinjekjerner. Denne gaven - kjeks og nøtter - ble sydd inn i en pose av bestemoren selv.

La meg ta en titt på deg.

Jeg frøs lydig foran min bestemor. Bulken fra den røde stjernen ble sittende på det avfeldige kinnet hennes og forsvant ikke - det ble som en bestemor opp til brystet mitt. Hun strøk og kjente på meg, minnet sto tykt i øynene hennes, og bestemor så et sted gjennom meg og utover.

Hvor stor du har blitt, big-oh!.. Hvis bare den avdøde moren kunne se og beundre... - På dette tidspunktet skalv bestemor som alltid i stemmen og så på meg med spørrende engstelighet - er jeg sint? Jeg likte det ikke før da hun begynte å snakke om dette. Jeg fanget det følsomt - jeg er ikke sint, og jeg fanget det også og forsto, tilsynelatende, den gutteaktige ruheten har forsvunnet og min holdning til godhet er nå en helt annen. Hun begynte å gråte ikke sjelden, men med stadige svake gamle tårer, angret på noe og gledet seg over noe.

For et liv det var! Gud forby!... Men Gud renser meg ikke. Jeg kommer under føttene mine. Men du kan ikke ligge i andres grav. Jeg dør snart, far, jeg dør.

Jeg ville protestere, utfordre bestemoren min, og jeg var i ferd med å flytte, men hun strøk meg på en måte klokt og ustøtende over hodet – og det var ingen grunn til å si tomme, trøstende ord.

Jeg er sliten, far. Alle er slitne. Åttiseks år gammel... Hun gjorde jobben - akkurat passe for en annen artell. Alt ventet på deg. Forventningen blir sterkere. Nå er det på tide. Nå dør jeg snart. Du, far, kom og begrav meg... Lukk mine små øyne...

Bestemor ble svak og kunne ikke lenger si noe, hun bare kysset hendene mine, fuktet dem med tårene, og jeg tok ikke hendene fra henne.

Jeg gråt også stille og opplyst.

Snart døde bestemoren.

De sendte meg et telegram til Ural og kalte meg til begravelsen. Men jeg ble ikke løslatt fra produksjonen. Lederen for personalavdelingen til vogndepotet der jeg jobbet, etter å ha lest telegrammet, sa:

Ikke tillatt. Mor eller far er en annen sak, men besteforeldre og gudfedre...

Hvordan kunne han vite at min bestemor var min far og mor - alt som er kjært for meg i denne verden! Jeg burde ha sendt den sjefen til rett sted, sagt opp jobben min, solgt mine siste bukser og støvler, og hastet til bestemors begravelse, men det gjorde jeg ikke.

Jeg hadde ennå ikke innsett hvor store tapet som hadde rammet meg. Hvis dette skjedde nå, ville jeg krype fra Ural til Sibir for å lukke min bestemors øyne og gi henne min siste bue.

Og bor i hjertet av vin. Undertrykkende, stille, evig. Skyldig foran min bestemor prøver jeg å gjenopplive henne i minnet mitt, for å finne ut av folk detaljene i livet hennes. Men hvilke interessante detaljer kan det være i livet til en gammel, ensom bondekvinne?

Jeg fant ut da bestemoren min ble utslitt og ikke kunne bære vann fra Yenisei og vasket potetene hennes med dugg. Hun reiser seg før dagslys, heller ut en bøtte med poteter på det våte gresset og ruller dem med en rive, som om hun prøvde å vaske bort duggen nedenfra, som en innbygger i en tørr ørken, hun reddet regnvann i en gammel badekar, i et trau og i kummer...

Plutselig, veldig, veldig nylig, ganske ved et uhell, fant jeg ut at bestemoren min ikke bare dro til Minusinsk og Krasnoyarsk, men også dro til Kiev Pechersk Lavra for bønn, av en eller annen grunn kalte det hellige stedet Karpatene.

Tante Apraksinya Ilyinichna døde. I den varme årstiden lå hun i bestemorens hus, hvorav halvparten hun okkuperte etter begravelsen. Den avdøde kvinnen begynte å lukte, hun burde røyke røkelse i hytta, men hvor får man tak i det i dag, røkelse? I dag er ord røkelse overalt og overalt, så tykt at noen ganger ikke kan se det hvite lyset, sann sannhet i skyene kan ikke ordene skilles fra hverandre.

Vel, jeg fant litt røkelse! Tante Dunya Fedoranikha, en sparsommelig gammel kvinne, tente et røkelseskar på en kullskje og la grangrener til røkelsen. Den oljete røyken ryker og virvler rundt hytta, den lukter antikken, den lukter fremmedhet, den støter bort all vond lukt – du vil lukte en lenge glemt, fremmed lukt.

Hvor fikk du det? – Jeg spør Fedoranikha.

Og bestemoren din, Katerina Petrovna, må Gud velsigne henne, da hun dro til Karpatene for å be, ga hun oss alle røkelse og gaver. Siden den gang har jeg tatt vare på det, det er bare litt igjen - igjen til min død...

Kjære mamma! Og jeg visste ikke engang slike detaljer i min bestemors liv; sannsynligvis, i gamle dager, kom hun til Ukraina, ble velsignet, kom tilbake derfra, men var redd for å snakke om det i urolige tider, at hvis jeg snakker om min bestemors bønn, vil de tråkke meg ut av skolen, Kolcha Jr. vil bli utskrevet fra kollektivgården...

Jeg vil, jeg vil fortsatt vite og høre mer og mer om min bestemor, men døren til det tause riket smalt bak henne, og det var nesten ingen gamle igjen i bygda. Jeg prøver å fortelle folk om min bestemor, slik at de kan finne henne i besteforeldrene, nære og elskede mennesker, og min bestemors liv ville være grenseløst og evig, som menneskelig godhet i seg selv er evig - men dette arbeidet er fra det onde en. Jeg har ikke ord som kan formidle all min kjærlighet til bestemoren min, som rettferdiggjør meg for henne.

Jeg vet at bestemor ville tilgitt meg. Hun tilga meg alltid alt. Men hun er ikke der. Og det vil det aldri bli.

Og det er ingen å tilgi...

Astafiev Viktor Petrovich

Siste bue

Victor Astafiev

Siste bue

En historie i historier

Syng, lille fugl,

Brenn, min fakkel,

Skinner, stjerne, over den reisende i steppen.

Al. Domnin

Bok en

Fjernt og nære eventyr

Zorkas sang

Trær vokser for alle

Gjess i malurten

Lukten av høy

Hest med rosa manke

Munk i nye bukser

skytsengel

Gutt i hvit skjorte

Høst tristhet og glede

Et bilde der jeg ikke er med

Bestemors ferie

Bok to

Brenn, brenn tydelig

Stryapukhinas glede

Natten er mørk, mørk

Legenden om glasskrukken

Brokete

Onkel Philip - skipsmekaniker

Chipmunk på korset

Karasinaya død

Uten ly

Bok tre

Foranelse om isdrift

Zaberega

Krig raser et sted

Kjærlighetsdrikk

Soyagodteri

Fest etter seieren

Siste bue

Skadet lite hode

Kveldstanker

Kommentarer

*BOK EN*

Et eventyr fjernt og nært

I utkanten av bygda vår, midt i en gresskledd lysning, sto en lang tømmerbygning med bordkledning på påler. Det ble kalt en "mangazina", som også var ved siden av importen - her brakte bøndene i landsbyen vår artelutstyr og frø, det ble kalt "fellesskapsfondet". Hvis huset brenner ned. selv om hele landsbyen brenner ned, vil frøene være intakte, og derfor vil folk leve, for så lenge det er frø, er det dyrkbar jord der du kan kaste dem og dyrke brød, han er en bonde, en mester , og ikke en tigger.

I avstand fra innførselen er det et vakthus. Hun koset seg under steinen, i vinden og evig skygge. Over vakthuset, høyt på ryggen, vokste det lerk og furutrær. Bak henne røk en nøkkel ut av steinene med en blå dis. Den spredte seg langs foten av fjellryggen, og markerte seg med tykk sarr og engblomster om sommeren, om vinteren som en stille park under snøen og en rygg over buskene som kryper fra fjellryggene.

Det var to vinduer i vakthuset: ett ved døren og ett på siden mot landsbyen. Vinduet som førte til landsbyen var fylt med kirsebærblomster, stingweed, humle og diverse andre ting som hadde spredt seg fra våren. Vakthuset hadde ikke tak. Humle svøpte henne slik at hun lignet et enøyd, pjusket hode. En veltet bøtte stakk ut som et rør fra humletreet, døren åpnet seg umiddelbart ut mot gaten og ristet av seg regndråper, humlekongler, fuglebær, snø og istapper, avhengig av årstid og vær.

Polakken Vasya bodde i vakthuset. Han var lav, haltet på det ene benet og hadde briller. Eneste person i en landsby som hadde briller. De fremkalte engstelig høflighet ikke bare blant oss barn, men også blant voksne.

Vasya levde stille og fredelig, skadet ingen, men sjelden kom noen for å se ham. Bare de mest desperate barna så skjult inn i vinduet på vakthuset og kunne ikke se noen, men de var fortsatt redde for noe og løp skrikende bort.

På leveringsstasjonen tullet ungene med tidlig vår og til høsten: de lekte gjemsel, krøp på magen under tømmerinngangen til innførselsporten, eller ble gravlagt under det høye gulvet bak styltene, og gjemte seg også i bunnen av tønnen; de kjempet for penger, for damer. Hemmet ble slått av punkere – med flaggermus fylt med bly. Da slagene runget høyt under buene til importen, blusset et spurvebråk opp inne i henne.

Her, i nærheten av importstasjonen, ble jeg introdusert for å jobbe - jeg byttet på å spinne en vingemaskin med barna, og her hørte jeg for første gang i mitt liv musikk - en fiolin...

Sjelden, veldig sjelden, spilte polakken Vasya fiolin, den mystiske, ut-av-denne-verden-personen som uunngåelig kommer inn i livet til hver gutt, hver jente og forblir i minnet for alltid. Det så ut til at en så mystisk person skulle bo i en hytte på kyllinglår, på et råttent sted, under en ås, og slik at ilden i den knapt glimret, og slik at en ugle lo seg beruset over skorsteinen om natten, og slik at nøkkelen røk bak hytta. og slik at ingen vet hva som foregår i hytta og hva eieren tenker på.

Jeg husker Vasya en gang kom til bestemoren sin og spurte henne om noe. Bestemor satte Vasya ned for å drikke te, tok med noen tørre urter og begynte å brygge den i en støpejernsgryte. Hun så ynkelig på Vasya og sukket lenge.

Vasya drakk ikke te på vår måte, ikke med en matbit og ikke fra en tallerken, han drakk rett fra et glass, la en teskje på tallerkenen og mistet den ikke på gulvet. Brillene hans glitret truende, det beskårede hodet virket lite, på størrelse med en bukse. Det svarte skjegget hans var stripet med grått. Og det var som om det hele var saltet, og det grove saltet hadde tørket det ut.

Vasya spiste sjenert, drakk bare ett glass te, og uansett hvor mye bestemoren hans prøvde å overtale ham, spiste han ikke noe annet, bøyde seg seremonielt og bar bort en leirkrukke med urteinfusjon i den ene hånden og et fuglekirsebær stikke i den andre.

Herre, Herre! - Bestemor sukket og lukket døren bak Vasya. -Din skjebne er hard... En person blir blind.

Om kvelden hørte jeg Vasyas fiolin.

Det var tidlig på høsten. Leveringsportene er vidåpne. Det var trekk i dem, rørte sponene i bunnene reparert for korn. Lukten av harskt, muggent korn trakk inn porten. En flokk barn, som ikke ble ført til dyrkbar jord fordi de var for unge, spilte røverdetektiver. Spillet gikk tregt og døde snart helt ut. Om høsten, enn si om våren, spiller den på en eller annen måte dårlig. En etter en spredte barna seg til hjemmene sine, og jeg strakte meg ut på den varme tømmerinngangen og begynte å trekke ut kornene som hadde spiret i sprekkene. Jeg ventet på at vognene skulle buldre på høydedraget slik at jeg kunne avskjære folket vårt fra åkerlandet, ri hjem, og så, se og se, ville de la meg ta hesten min til vannet.

Utenfor Yenisei, bortenfor Guard Bull, ble det mørkt. I bekken av Karaulka-elven, våknet, blinket en stor stjerne en gang og begynte å lyse. Det så ut som en burdockkjegle. Bak fjellryggene, over fjelltoppene, ulmet en stripe av daggry hardnakket, ikke som høsten. Men så kom mørket raskt over henne. Morgengryet var dekket til som et lysende vindu med skodder. Helt til morgenen.

Det ble stille og ensomt. Vakthuset er ikke synlig. Hun gjemte seg i fjellets skygge, smeltet sammen med mørket, og bare de gulnede bladene lyste svakt under fjellet, i en forsenkning vasket av en kilde. På grunn av skyggene begynte de å sirkle flaggermusene, knirk over meg, fly inn importens åpne porter, fange fluer der og møll, ikke mindre.

Forfatter Astafiev Viktor Petrovich

Victor Astafiev

ENDELIG BØY

(En historie i historier)

BESTILL EN

Et eventyr fjernt og nært

I utkanten av bygda vår, midt i en gresskledd lysning, sto en lang tømmerbygning med bordkledning på påler. Det ble kalt en "mangazina", som også var ved siden av importen - her brakte bøndene i landsbyen vår artelutstyr og frø, det ble kalt "fellesskapsfondet". Hvis et hus brenner ned, selv om hele landsbyen brenner ned, vil frøene være intakte, og derfor vil folk leve, for så lenge det er frø, er det dyrkbar jord der du kan kaste dem og dyrke brød, han er en bonde, en mester og ikke en tigger.

I avstand fra innførselen er det et vakthus. Hun koset seg under steinen, i vinden og evig skygge. Over vakthuset, høyt på ryggen, vokste det lerk og furutrær. Bak henne røk en nøkkel ut av steinene med en blå dis. Den spredte seg langs foten av åsryggen, og markerte seg med tykk sarg og engblomster om sommeren, om vinteren - som en stille park under snøen og som en sti gjennom buskene som kryper fra åsryggene.

Polakken Vasya bodde i vakthuset. Han var lav, haltet på det ene benet og hadde briller. Den eneste personen i landsbyen som hadde briller. De fremkalte engstelig høflighet ikke bare blant oss barn, men også blant voksne.

Ved innførselsstedet tuslet barna rundt fra tidlig vår til høsten: de lekte gjemsel, krøp på magen under tømmerinngangen til innførselsporten, eller ble begravet under det høye gulvet bak pålerne, og gjemte seg til og med i bunnen av fatet; de kjempet for penger, for damer. Hemmet ble slått av punkere – med flaggermus fylt med bly. Da slagene runget høyt under buene til importen, blusset et spurvebråk opp inne i henne.

Her, i nærheten av importstasjonen, ble jeg introdusert for å jobbe - jeg byttet på å spinne en vingemaskin med barna, og her hørte jeg for første gang i mitt liv musikk - en fiolin...

Sjelden, veldig sjelden, spilte polakken Vasya fiolin, den mystiske, ut-av-denne-verden-personen som uunngåelig kommer inn i livet til hver gutt, hver jente og forblir i minnet for alltid. Det så ut til at en så mystisk person skulle bo i en hytte på kyllinglår, på et råttent sted, under en ås, og slik at ilden i den knapt glimret, og slik at en ugle lo seg beruset over skorsteinen om natten, og slik at nøkkelen røk bak hytta, og slik at ingen... ingen visste hva som foregikk i hytta og hva eieren tenkte på.

Herre, Herre! - Bestemor sukket og lukket døren bak Vasya. - Din lot er vanskelig... En person blir blind.

Om kvelden hørte jeg Vasyas fiolin.

Det var tidlig på høsten. Innførselsportene er vidåpne. Det var trekk i dem, rørte sponene i bunnene reparert for korn. Lukten av harskt, muggent korn trakk inn porten. En flokk barn, som ikke ble ført til dyrkbar jord fordi de var for unge, spilte røverdetektiver. Spillet gikk tregt og døde snart helt ut. Om høsten, enn si om våren, spiller den på en eller annen måte dårlig. En etter en spredte barna seg til hjemmene sine, og jeg strakte meg ut på den varme tømmerinngangen og begynte å trekke ut kornene som hadde spiret i sprekkene. Jeg ventet på at vognene skulle buldre på høydedraget slik at jeg kunne avskjære folket vårt fra åkerlandet, ri hjem, og så, se og se, ville de la meg ta hesten min til vannet.

Utenfor Yenisei, bortenfor Guard Bull, ble det mørkt. I bekken av Karaulka-elven, våknet, blinket en stor stjerne en eller to ganger og begynte å gløde. Det så ut som en burdockkjegle. Bak fjellryggene, over fjelltoppene, ulmet en stripe av daggry hardnakket, ikke som høsten. Men så kom mørket raskt over henne. Morgengryet var dekket til som et lysende vindu med skodder. Helt til morgenen.

Det ble stille og ensomt. Vakthuset er ikke synlig. Hun gjemte seg i fjellets skygge, smeltet sammen med mørket, og bare de gulnede bladene lyste svakt under fjellet, i en forsenkning vasket av en kilde. Bak skyggene begynte flaggermus å sirkle, knirke over meg, fly inn de åpne portene til importen, der for å fange fluer og møll, ikke mindre.

Jeg var redd for å puste høyt, jeg klemte meg inn i et hjørne av importen. Langs åsryggen, over Vasyas hytte, buldret vogner, hovene klirret: folk kom tilbake fra åkrene, fra gårder, fra jobb, men jeg turte fortsatt ikke å skrelle meg vekk fra de grove tømmerstokkene, og jeg kunne ikke overvinne den lammende frykten som rullet over meg. Vinduene i landsbyen lyste opp. Røyk fra skorsteinene nådde Jenisej. I krattene i Fokinskaya-elven var det noen som lette etter en ku og enten kalte den den med mild stemme, eller skjelte den ut med de siste ordene.

På himmelen, ved siden av den stjernen som fortsatt lyste ensomt over Karaulnaya-elven, kastet noen en bit av månen, og den, som en bitt halvparten av et eple, rullet ingen steder, karrig, foreldreløs, det ble kjølig, glassaktig, og alt rundt den var glassaktig. Mens han famlet, falt en skygge over hele lysningen, og en skygge, smal og storneset, falt også fra meg.

Over Fokino-elven – bare et steinkast unna – begynte korsene på kirkegården å bli hvite, noe knirket i importvarene – kulden snek seg under skjorten, langs ryggen, under huden, til hjertet. Jeg hadde allerede støttet hendene på tømmerstokkene for å skyve av gårde med en gang, fly helt til porten og skrangle med låsen slik at alle hundene i landsbyen skulle våkne.

Men fra under ryggen, fra flokene av humle og fuglekirsebærtrær, fra jordens dype indre, oppsto musikk og festet meg til veggen.

Det ble enda mer forferdelig: til venstre var det en kirkegård, foran var det en åsrygg med en hytte, til høyre var det et forferdelig sted bak landsbyen, hvor det var mange hvite bein som lå rundt og hvor en lang For tid siden, sa bestemoren, ble en mann kvalt, bak var det en mørk importert plante, bak den var det en landsby, grønnsakshager dekket med tistler, fra en avstand som ligner på svarte røykskyer.

Jeg er alene, alene, det er slik skrekk rundt omkring, og det er også musikk - en fiolin. En veldig, veldig ensom fiolin. Og hun truer ikke i det hele tatt. Klager. Og det er ikke noe skummelt i det hele tatt. Og det er ingenting å være redd for. Fool, tull! Er det mulig å være redd for musikk? Tosk, tosk, jeg hørte aldri alene, så...

Musikken flyter roligere, mer gjennomsiktig, jeg hører, og hjertet slipper taket. Og dette er ikke musikk, men en kilde som strømmer fra under fjellet. Noen legger leppene mot vannet, drikker, drikker og kan ikke bli full - munnen og innsiden hans er så tørr.

Av en eller annen grunn ser jeg Yenisei, stille om natten, med en flåte med lys på. En ukjent mann roper fra flåten: «Hvilken landsby?» - For hva? Hvor skal han? Og du kan se konvoien på Yenisei, lang og knirkende. Han går også et sted. Hunder løper langs siden av konvoien. Hestene går sakte, døsig. Og du kan fortsatt se en folkemengde på bredden av Jenisej, noe vått, vasket bort med gjørme, landsbyfolk langs hele bredden, en bestemor som river ut håret på hodet hennes.

Denne musikken snakker om triste ting, om sykdom, den snakker om min, hvordan jeg var syk med malaria hele sommeren, hvor redd jeg var da jeg sluttet å høre og tenkte at jeg for alltid ville være døv, som Alyosha, kusinen min, og hvordan hun dukket opp for meg i I en febrilsk drøm la mamma en kald hånd med blå negler i pannen. Jeg skrek og hørte ikke meg selv skrike.

En sammenskrudd lampe brant i hytta hele natten, min bestemor viste meg hjørner, lyste med en lampe under komfyren, under sengen og sa at det ikke var noen der.

Jeg husker også en jente, hvit, morsom, hånden hennes tørket opp. Transportarbeidere tok henne med til byen for å behandle henne.

Og igjen dukket konvoien opp.

Han fortsetter et sted, går, gjemmer seg i de iskalde pukkelene, i den frostige tåken. Det blir færre og færre hester, og den siste ble stjålet av tåka. Ensomme, på en eller annen måte tomme, is, kalde og ubevegelige mørke steiner med ubevegelige skoger.

Men Jenisej, verken vinter eller sommer, var borte; vårens levende åre begynte å slå igjen bak Vasyas hytte. Våren begynte å bli feit, og ikke bare en vår, to, tre, en truende bekk fosset allerede ut av steinen, rullet steiner, knuste trær, rykket dem opp, bar dem, vred dem. Han er i ferd med å feie bort hytta under fjellet, vaske bort importvarene og bringe alt ned fra fjellet. Torden vil slå ned på himmelen, lynet vil blinke, og mystiske bregneblomster vil blinke fra dem. Skogen vil lyse opp fra blomstene, jorden vil lyse opp, og selv Yenisei vil ikke være i stand til å drukne denne ilden - ingenting vil stoppe en så forferdelig storm!

"Hva er dette?!" Hvor er alle sammen? Hva ser de på?! De burde binde opp Vasya!»

Men fiolinen selv slukket alt. Igjen er en person trist, igjen synes han synd på noe, igjen er det noen som reiser et sted, kanskje på en konvoi, kanskje på en flåte, kanskje til fots til fjerne steder.

Verden brant ikke, ingenting kollapset. Alt er på plass. Månen og stjernen er på plass. Landsbyen, allerede uten lys, er på plass, kirkegården ligger i evig stillhet og fred, vakthuset under åsryggen, omgitt av brennende fuglekirsebærtrær og den stille strengen til en fiolin.

Alt er på plass. Bare hjertet mitt, fylt av sorg og glede, skalv, hoppet og slo meg i halsen, såret for livet av musikken.

Hva var det denne musikken fortalte meg? Om konvoien? Om en død mor? Om en jente hvis hånd tørker opp? Hva klaget hun over? Hvem var du sint på? Hvorfor er jeg så engstelig og bitter? Hvorfor synes du synd på deg selv? Og de der borte...

Skjønnhet har evnen til å glede øyet. De mest vanlige ting kan vekke beundring på grunn av deres skjønnhet. Vi møter dem hver dag, slik de er rundt oss. Skjønnhet er all den skjønnheten som omgir en person og bor i ham. Vi snakker nå om natur, musikk, dyr og mennesker. Alt skjuler ytre og indre skjønnhet.

Du trenger bare å ha evnen til å se og forstå det.

V. Astafiev skrev i sitt verk om den ensomme sangen av en fiolin, som plutselig klarte å åpne seg foran hoved

helten av skjønnheten i verden, lærte visjonen og forståelsen av skjønnhet. Den lærte gutten å ikke være redd for verden, men å se det gode i den. Karakteren klarte å føle konsonansen med sin egen i musikken emosjonelle opplevelser, ens egen foreldreløse sorg, og samtidig tro på det beste. Barnet var alvorlig syk, men klarte å komme seg - noe lignende syntes han også i sangen av en trist fiolin. Astafiev skrev "Det var ingen ... ondskap rundt," siden heltens hjerte i det øyeblikket var fylt med godhet.

Vi ser verden både med vanlige øyne og med sjelens øyne. Hvis sjelen er fylt med sinne og stygghet, så virker verden like ekkel.

Hvis en person er utstyrt med en ren og lys sjel, ser han bare skjønnhet rundt seg. Vi har alle møtt mennesker som ser det gode i alt. Men det er også mange mennesker som stadig er misfornøyde med alt. E. Porters bok "Pollyanna" er dedikert til nettopp dette emnet: livet kan bli mer gledelig, solen lysere og verden enda vakrere hvis du streber etter å finne glede og skjønnhet rundt deg, i stedet for stygghet og sorg.

Andre arbeider om dette emnet:

Hva er skjønnhet? Jeg tror alle vet betydningen av dette ordet. Imidlertid er det verdt å merke seg at skjønnhet eksisterer eksternt og internt. Viktig for noen utseende person, men for noen...
Hvor bor skjønnheten? Hvor gjemmer hun seg for menneskelig blikk? Kanskje bor skjønnheten i skålen til en blomst, kanskje den gjemmer seg under de falne høstløv eller søker tilflukt et sted...
Skjønnhet bør betraktes som noe vakkert som bor inne i en person og samtidig omgir ham. Dette konseptet kan brukes på mennesker, natur eller kunst....
På fransk heter denne romanen "Store familier", og i den vi snakker om hovedsakelig om den gamle aristokratiske familien La Monnerie og om en familie av immigranter fra Østerrike...
Skjønnhet er gleden i livet vårt. V. Sukhomlinsky Plan 1. Vet hvordan du kan se det vakre. 2. Forståelse av skjønnhet: A) naturens skjønnhet; B) en person er vakker på jobben; I)...
Vår verden er flott, og oppførselen til mennesker i den er enda større og mer mangfoldig. Det skjedde i tusenvis av år at vi ble født vakre og stygge - hvordan...
Begrepet skjønnhet er veldig bredt. Og samtidig relativt. Det som er vakkert for en kan være stygt for en annen. Mennesker, ting,... kan være vakre.
Skjønnhet er et veldig individuelt konsept. Det en person beundrer, vil en annen ikke engang se på, og hvis han gjør det, vil han bli veldig overrasket. Med hva...

(1) Det bodde i vakthuset Vasya polakken, en mystisk, ut-av-denne-verden mann som uunngåelig kommer inn i livet til hver gutt, hver jente og forblir i minnet for alltid.
(2) På kvelden hørte jeg Vasyas fiolin. (3) Det var tidlig på høsten. (4) Om høsten, enn si om våren, spiller den på en eller annen måte dårlig. (5) En etter en spredte barna seg til hjemmene sine, og jeg strakte meg ut på den varme tømmerinngangen og begynte å trekke ut kornene som hadde spiret i sprekkene. (b) Plutselig, fra under åsryggen, fra flokene av humle og fuglekirsebærtrær, fra jordens dype indre, oppsto musikk og spikret meg til veggen.
(7) Det ble skummelt: til venstre var en kirkegård, foran var en åsrygg med hytte, til høyre var det en mørk importskog, bak var det en landsby, grønnsakshager dekket av tistler, som på avstand så ut som svarte røykpuff. (8) Jeg er alene, alene, det er slik skrekk rundt omkring, og også musikk - en fiolin. (9) En veldig, veldig ensom fiolin. (10) Og hun truer ikke i det hele tatt. (I) Klager. (12) Og det er ikke noe skummelt i det hele tatt. (13) Og det er ingenting å være redd for. (14) Fool, fool! (15) Er det mulig å være redd for musikk? (16) Tosk, tosk, han lyttet aldri alene, det er det. . .
(17) Musikken flyter roligere, mer gjennomsiktig, jeg hører, og hjertet slipper taket. (18) Og dette er ikke musikk, men en kilde som strømmer under fjellet. (19) Noen legger leppene mot vannet, drikker, drikker og kan ikke bli full - munnen og innsiden hans er så tørr. (20) Denne musikken snakker om triste ting, den snakker om sykdommen min, hvordan jeg led av malaria hele sommeren, hvor redd jeg var da jeg sluttet å høre og trodde at jeg ville være døv for alltid, hvordan moren min viste seg for meg i en febrilsk drøm, påført kald hånd på pannen. (21) Jeg skrek og hørte ikke skriket mitt. . .
(22) 0 hva var det fiolinen fortalte meg? (23) Hva klaget du på? (24) Hvem var du sint på? (25) Hvorfor er jeg så engstelig og bitter? (26) Hvorfor synes du synd på deg selv? (27) Mitt hjerte, fylt av sorg og glede, skalv, hoppet og slo meg i halsen, såret for livet av musikken.
(28) Det endte uventet, som om noen hadde lagt en maktfull hånd på fiolinistens skulder: «(29) Vel, det er nok!» (ZO) Fiolinen ble stille midt i setningen, ble stille,
ikke ved å skrike, men ved å puste ut smerte. (31) Men allerede, foruten henne, av egen fri vilje, steg en annen fiolin høyere, høyere og med falmende smerte, et stønn klemt inn i tennene hennes, brøt av mot himmelen. . .
(32) Jeg satt lenge og slikket store tårer som trillet på leppene mine. (ZZ) Jeg hadde ikke krefter til å reise meg og gå. (34) Med rørte tårer takket jeg Vasya, denne nattverden, den sovende landsbyen, den sovende skogen bak den. (35) Jeg var ikke engang redd for å gå forbi kirkegården. (Zb) Ingenting er skummelt nå. (37) I de øyeblikkene var det ingen ondskap rundt meg. (38) Verden var snill og ensom - ingenting, ingenting dårlig kunne passe inn i den.

15. 3. Hvordan forstår du betydningen av uttrykket REAL ART? Formuler og kommenter definisjonen du har gitt. Skrive essay-resonnering om temaet: «Hva er ekte kunst? ", tar definisjonen du ga som en avhandling. Argumenter oppgaven din, gi 2 (to) eksempel-argument, bekrefter resonnementet ditt: gi ett eksempel-argument fra teksten du leser, og det andre fra din livserfaring.

Populært i kategorien: