Detetive triste sobre o quê. "Peixe Tsar" e "O Detetive Triste": Análise das Obras de Astafiev

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Victor Astafiev
Detetive triste

Capítulo 1

Leonid Soshnin voltou para casa com o pior humor possível. E embora fosse longe, quase nos arredores da cidade, até a vila ferroviária, ele não entrou no ônibus - deixou a perna ferida doer, mas caminhar vai acalmá-lo e ele vai pensar em tudo o que foi disse na editora, pense e julgue como ele deve continuar a viver e o que fazer.

Na verdade, não havia editora propriamente dita na cidade de Veisk, restava uma filial dela, a própria editora foi transferida para uma cidade maior e, como provavelmente pensaram os liquidatários, mais culta, com uma poderosa base gráfica. Mas essa base era exatamente a mesma de Veisk, um legado decrépito de antigas cidades russas. A tipografia estava localizada em um prédio pré-revolucionário feito de forte tijolo marrom, costurado com grades de janelas estreitas na parte inferior e curvadas no topo, também estreitas, mas já levantadas como ponto de exclamação. Metade do prédio da gráfica Wei, onde havia oficinas tipográficas e máquinas de impressão, há muito havia caído nas entranhas da terra e, embora as lâmpadas estivessem penduradas no teto em fileiras contínuas luz do dia, mesmo assim, era desconfortável, frio nas tipografias e gráficas, e algo o tempo todo, como se em ouvidos tapados, brilhasse ou um mecanismo explosivo de ação lenta enterrado na masmorra estivesse funcionando.

O departamento da editora se amontoava em duas salas e meia, alocadas com rangido pelo jornal regional. Em um deles, envolto em fumaça de cigarro, o luminar cultural local Syrokvasova Oktyabrina Perfilyevna se contorceu, rastejou em uma cadeira, agarrou o telefone, coberto de cinzas, avançando e avançando na literatura local. Syrokvasova se considerava a pessoa mais experiente: se não em todo o país, em Veisk ela não tinha igual em inteligência. Ela fazia reportagens e reportagens sobre a literatura atual, compartilhava planos editoriais pelo jornal, às vezes em jornais, e revisava livros de autores locais, inserindo citações de Virgílio e Dante, de Savonarola, Spinoza, Rabelais, Hegel e Exupéry no lugar e fora de lugar. , Kant e Ehrenburg, Yuri Olesha, Tregub e Yermilov, no entanto, as cinzas de Einstein e Lunacharsky às vezes perturbavam, os líderes do proletariado mundial também não ignoravam a atenção.

Tudo foi decidido há muito tempo com o livro de Soshnin. As histórias dele foram publicadas, embora em revistas finas, mas metropolitanas, uma vez que três delas foram mencionadas com condescendência em artigos de crítica. artigos críticos, ele ficou "na nuca" por cinco anos, entrou no plano, se firmou nele, resta editar e arrumar o livro.

Marcando hora para uma reunião de negócios exatamente às dez, Syrokvasova apareceu no departamento da editora às doze. Fumando Soshnin com tabaco, sem fôlego, ela passou correndo por ele por um corredor escuro - alguém "tirou" as lâmpadas - gritou com voz rouca "Desculpe!" e triturou a chave na fechadura defeituosa por um longo tempo, xingando em voz baixa.

Por fim, a porta rangeu com raiva, e o velho ladrilho, não muito fingido, deixou uma brecha de luz cinza e opaca no corredor: pela segunda semana choveu levemente na rua, lavando a neve em mingau, transformando as ruas e becos em bobinas. A deriva do gelo começou no rio - em dezembro!

Opaco e incessantemente, sua perna doía, seu ombro queimava e perfurava devido a um ferimento recente, o cansaço o esmagava, ele foi atraído para o sono - ele não conseguia dormir à noite e novamente foi salvo por caneta e papel. “Esta é uma doença incurável - grafomania”, Soshnin sorriu e pareceu cochilar, mas então o silêncio foi abalado por uma batida na parede que ecoava.

- Galya! - com arrogância jogou Syrokvasov no espaço. Me chame de gênio!

Galya é digitadora, contadora e até secretária. Soshnin olhou em volta: não havia mais ninguém no corredor, um gênio, portanto, ele.

- Ei! Onde você está aqui? Abrindo a porta com o pé, Galya enfiou a cabeça curta no corredor. - Ir. Meu nome é.

Soshnin encolheu os ombros, endireitou sua nova gravata de cetim em volta do pescoço, alisou o cabelo para o lado com a palma da mão. Nos momentos de agitação, sempre acariciava seus cabelos - seu pequeno era muito acariciado e muitas vezes pelas vizinhas e pela tia Lina, então aprendeu a acariciar. "Calmamente! Calmamente!" Soshnin ordenou a si mesmo e com uma tosse educada perguntou:

– Posso ir até você? - Com o olho treinado de um ex-agente, ele imediatamente capturou tudo no escritório de Syrokvasova: uma velha estante cinzelada no canto; colocou uma lança de madeira cinzelada, pendurou corcunda um casaco de pele vermelho e úmido, familiar a todos na cidade. O casaco não tinha cabide. Atrás do casaco de peles, em uma estante aplainada mas sem pintura, está colocada a produção literária da editora unida. Sobre primeiro plano havia vários livros de presente promocionais não mal desenhados em encadernações de couro sintético.

"Tire a roupa", Syrokvasova acenou com a cabeça para o velho armário amarelo feito de tábuas grossas. - Não há cabides, os pregos são cravados. Sente-se,” ela apontou para a cadeira em frente a ela. E quando Soshnin tirou a capa, Oktyabrina Perfilyevna jogou a pasta na frente dela com irritação, puxando-a quase por baixo da bainha.

Soshnin mal reconheceu a pasta com seu manuscrito. Difícil maneira criativa passou desde que ele o entregou ao editor. Com o olhar do ex-agente, ele notou novamente que colocaram uma chaleira nela, e um gato sentou nela, alguém derramou chá na pasta. Se chá? Os prodígios de Syrokvasova - ela tem três filhos de diferentes produtores criativos - desenharam uma pomba da paz, um tanque com uma estrela e um avião na pasta. Lembro que ele pegou e guardou propositalmente uma pasta colorida para sua primeira coletânea de histórias, fez um adesivo branco no meio, desenhou cuidadosamente o título, embora não muito original, com caneta hidrográfica: “A vida é mais preciosa do que tudo." Naquela época, ele tinha todos os motivos para afirmar isso e carregava uma pasta para a editora com o sentimento de uma renovação inexplorada em seu coração e uma sede de viver, criar, ser pessoas úteis- isso acontece com todas as pessoas que ressuscitam, que saem "dali".

O pequeno adesivo branco ficou cinza em cinco anos, alguém arranhou com a unha, talvez a cola fosse ruim, mas o clima festivo e o senhorio no coração - onde está tudo isso? Ele viu sobre a mesa um manuscrito mantido descuidadamente com duas resenhas, escritas em movimento por pensadores bêbados locais, que brilharam em Syrokvasova e viram a polícia, que se refletia nesta pasta heterogênea, na maioria das vezes na estação de sobriedade. Soshnin sabia o quanto a negligência humana custa cada vida, cada sociedade. Alguma coisa, entendi. Firmemente. Para sempre.

“Bem, então a vida é a mais preciosa de todas”, Syrokvasova torceu os lábios e tragou um cigarro, enrolou-se na fumaça, folheando rapidamente as resenhas, repetindo e repetindo com distanciamento pensativo: “Acima de tudo ... querido de todos ...

Eu pensava assim há cinco anos.

- O que você disse? - Syrokvasova levantou a cabeça e Soshnin viu bochechas flácidas, pálpebras azuis desleixadas, cílios e sobrancelhas desleixadamente delineados com tinta seca - pequenos caroços pretos ficaram presos nos cílios e sobrancelhas já insensíveis e meio crescidos. Syrokvasova está vestida com roupas confortáveis ​​\u200b\u200b- uma espécie de macacão feminino moderno: uma gola alta preta - não precisa ser lavada com frequência, um vestido de verão jeans por cima - não precisa passar a ferro.

“Eu pensava assim há cinco anos, Oktyabrina Perfilyevna.

"Você não acha isso agora?" - A causticidade podia ser vista na aparência e nas palavras de Syrokvasova, vasculhando o manuscrito, como se estivesse em restos de repolho. Você está desapontado com a vida?

"Ainda não.

- É assim que! Interessante interessante! Louvável, louvável! Não realmente, então?

“Sim, ela esqueceu o manuscrito! Ela ganha tempo, para que pelo menos de alguma forma, em movimento, volte a conhecê-la. Curioso para saber como vai sair? Realmente curioso!" Soshnin esperou, sem responder à última meia pergunta do editor.

Acho que não podemos ter uma longa conversa. E sim, não adianta perder tempo. Manuscrito em planta. Vou corrigir uma coisa aqui, dar a sua redação uma forma divina, entregá-la ao artista. No verão, acredito, você estará segurando sua primeira criação impressa em suas mãos. A menos, é claro, que me dêem papel, se nada der errado na gráfica, se não abreviarem o plano te de e te pe. Mas aqui está o que eu gostaria de falar com você no futuro. A julgar pela imprensa, você continua trabalhando teimosamente;

- Humano, Oktyabrina Perfilievna.

- O que você disse? Seu direito de pensar assim. E, francamente, você ainda está longe dos problemas humanos, especialmente universais! Como Goethe disse: "Unerreichbar wide der himmel." Alto e inacessível, como o céu.

Algo não encontrou Soshnin no grande poeta alemão tal declaração. Aparentemente, Syrokvasova, na vaidade da vida, confundiu Goethe com alguém ou o citou incorretamente.

- Você ainda não aprendeu direito o que é uma conspiração, e sem ela, desculpe-me, suas histórias policiais são palha, palha de grão debulhado. E o ritmo da prosa, sua quintessência, por assim dizer, é selado com sete selos. Há também uma forma que se renova eternamente, uma forma móvel...

- Qual é a forma - eu sei.

- O que você disse? Syrokvasova acordou. Durante um sermão inspirado, ela fechou os olhos, jogou as cinzas no vidro, sob o qual havia desenhos de seus filhos brilhantes, uma fotografia amassada de um poeta visitante que se enforcou bêbado em um hotel há três anos e por isso caiu em as fileiras elegantes e quase sagradas de personalidades falecidas. As cinzas cobriam a bainha do sarafan, na cadeira, no chão e até mesmo o sarafan cor de cinza, e toda Syrokvasova parecia estar coberta de cinzas ou decadência do tempo.

“Eu disse que conheço o formulário. Usava ela.

Eu não quis dizer uniforme da polícia.

Não entendo sua sutileza. Desculpe. – Leonid levantou-se, sentindo que começava a ser dominado pela raiva. “Se você não precisa mais de mim, deixe-me ir embora.

- Sim, sim, deixe-me - Syrokvasova ficou um pouco confusa e mudou para um tom profissional: - O adiantamento será emitido para você no departamento de contabilidade. Apenas sessenta por cento. Mas com dinheiro nós, como sempre, somos ruins.

- Obrigado. Eu recebo uma pensão. Eu tenho o suficiente.

- Aposentadoria? Aos quarenta anos?!

- Tenho quarenta e dois anos, Oktyabrina Perfilievna.

Qual é a idade de um homem? - Como qualquer criatura feminina eternamente irritada, Syrokvasova se conteve, abanou o rabo, tentou mudar o tom cáustico para uma confiança meio brincalhona.

Mas Soshnin não aceitou a mudança em seu tom, curvou-se e saiu para o corredor escuro.

"Vou manter a porta aberta para que você não morra!" - gritou após Syrokvasova.

Soshnin não respondeu, saiu para a varanda, ficou sob a viseira, decorada ao longo da borda com rendas de madeira velhas. Eles são esfarelados com mãos entediadas, como pão de gengibre de centeio. Erguendo a gola de seu manto isolante, Leonid colocou a cabeça nos ombros e entrou sob a fronha silenciosa, como se estivesse em um deserto fracassado. Ele entrou em um bar local, onde os clientes regulares o cumprimentaram com um rugido de aprovação, pegou um copo de conhaque, bebeu de uma só vez e saiu, sentindo a boca velha e o peito quente. A sensação de queimação no ombro parecia ter sido apagada pelo calor, mas ele parecia ter se acostumado com a dor na perna, talvez simplesmente tivesse aceitado.

“Talvez tomar outra bebida? Não, não, ele decidiu, não faço esse negócio há muito tempo, ainda vou ficar bêbado ... "

Ele caminhava por sua cidade natal, sob a viseira de seu boné molhado, como o serviço o havia ensinado, ele costumava notar o que estava acontecendo ao seu redor, o que estava parado, andando, dirigindo. O gelo negro desacelerou não apenas o movimento, mas a própria vida. As pessoas sentavam-se em casa, preferiam trabalhar debaixo de um telhado, chovia lá de cima, esguichava por todo o lado, corria, a água não corria em ribeiros, não em rios, de alguma forma incolor, sólida, plana, desordenada: deitada, girando, transbordando de poça em poça, de fenda em fenda. O lixo estava exposto em todos os lugares cobertos: papel, bitucas de cigarro, caixas encharcadas, celofane esvoaçando ao vento. Corvos e gralhas agarravam-se a tílias negras e choupos cinzentos;

E os pensamentos de Soshnin, para combinar com o clima, lentamente, densamente, mal se moviam em sua cabeça, não fluíam, não corriam, mas se moviam languidamente, e nessa agitação não havia luz distante, nem sonhos, apenas ansiedade, uma preocupação : como continuar a viver?

Ficou totalmente claro para ele: ele serviu na polícia, revidou. Para sempre! A linha usual, serrilhada, de via única - exterminar o mal, combater os criminosos, dar paz às pessoas - de uma vez, como um beco sem saída ferroviário, perto do qual ele cresceu e passou a infância "em um ferroviário", se interrompeu. Os trilhos acabaram, os dormentes que os conectam acabaram, não há mais direção, não há como, então a terra inteira, logo atrás do beco sem saída - vá em todas as direções, ou vire no lugar, ou sente-se no o último no beco sem saída, rachado pelo tempo, já e não pegajoso pela impregnação, um dorminhoco envelhecido e, imerso em pensamentos, cochilava ou gritava a plenos pulmões: “Vou sentar à mesa e pensar em como viver sozinha no mundo ..."

Como no mundo viver sozinho? É difícil viver no mundo sem o serviço de sempre, sem trabalho, mesmo sem munição estatal e cantina, tem que se preocupar até com roupa e comida, onde lavar, passar, cozinhar, lavar louça.

Mas isso não é, isso não é o principal, o principal é como ser e viver entre as pessoas que compartilharam por muito tempo no submundo e no mundo inexpugnável. Criminoso, ele ainda é familiar e de uma cara só, mas este? Como ele é em sua variegação, em multidões, vaidade e movimento constante? Onde? Para que? Quais são as intenções dele? Qual é o temperamento? “Irmãos! Leve-me! Me deixar entrar!" - Soshnin quis gritar a princípio, como se fosse uma brincadeira, para pregar peças como sempre, mas o jogo acabou. E acabou, a vida chegou perto, o dia a dia dela, ah, o que eles são, o dia a dia, as pessoas comuns têm.

Soshnin queria ir ao mercado comprar maçãs, mas perto dos portões do mercado com letras de compensado enviesadas no arco: “Bem-vindo”, uma mulher bêbada chamada Urna se contorceu e se agarrou aos transeuntes. Para uma boca desdentada, negra e suja, ela recebeu um apelido, não mais uma mulher, uma espécie de criatura isolada com um desejo cego e meio louco de embriaguez e ultrajes. Ela tinha família, marido, filhos, cantava nas apresentações amadoras do centro recreativo ferroviário perto de Mordasova - ela bebeu tudo, perdeu tudo, tornou-se um marco vergonhoso da cidade de Veisk. Já não a levavam à polícia, nem mesmo no centro de acolhimento da Corregedoria, que é popularmente chamado de “flagelo”, e antigamente era chamado de prisão de vagabundos, não a prenderam, levaram-na do posto de recuperação, não a levaram para a casa de repouso, porque ela era velha apenas na aparência. Ela se comportou em lugares públicos de forma vergonhosa, envergonhada, com um desafio insolente e vingativo a todos. É impossível e não há o que lutar com a Urna, embora ela estivesse deitada na rua, dormindo em sótãos e bancos, ela não morreu e não congelou.

Ah-ah, minha risada wesse-olay
sempre fez sucesso...

Urn gritou com voz rouca, e com uma garoa, a espacialidade fria não absorveu sua voz, a natureza, por assim dizer, separada, repeliu seu demônio de si mesma. Soshnin passou pelo mercado e pela urna lado a lado. Tudo apenas fluiu, flutuou, vazou vazio cerebral sobre a terra, através do céu, e não havia fim para a luz cinza, terra cinza, melancolia cinza. E de repente, no meio deste planeta cinza sem esperança, houve um renascimento, uma conversa, ouviu-se risos, um carro deu uma gargalhada assustada na encruzilhada.

Um cavalo malhado com uma coleira no pescoço seguia lentamente pela larga rua, marcada apenas no outono, mais precisamente, ao longo da Prospekt Mira, bem no meio, ao longo das linhas pontilhadas brancas da marcação, ocasionalmente chicoteando com um molhado, forçadamente cauda aparada. O cavalo conhecia as regras da estrada e estalava com as ferraduras, como uma fashionista com botas importadas, na zona mais neutra. Tanto o próprio cavalo quanto o arreio estavam arrumados, bem tratados, o animal não dava atenção a ninguém nem a nada, pisando lentamente em seus negócios.

As pessoas unanimemente seguiram o cavalo com os olhos, iluminaram os rostos, sorriram, despejaram réplicas atrás do cavalo: “Arrumei de um dono mesquinho!”, “Ela mesma foi se render à linguiça”, “Nah, ao estação de sobriedade - é mais quente lá do que no estábulo”, “Nada parecido! Ele vai relatar à esposa de Lavri, o cossaco, sobre seu paradeiro "...

Soshnin também sorriu por baixo da coleira, seguiu o cavalo com os olhos - ele caminhava em direção à cervejaria. Lá está o estábulo dela. Seu dono, o cavalariço da cervejaria Lavrya Kazakov, popularmente Lavrya o Cossaco, uma velha guarda do corpo do General Belov, detentor de três Ordens de Glória e muitas outras ordens e medalhas militares, entregou limonada e outras bebidas não alcoólicas aos "pontos", sentou-se permanentemente com os camponeses "ponto" - no bufê do banho Sazontievskaya - para falar sobre campanhas militares anteriores, sobre as ordens da cidade moderna, sobre a ferocidade das mulheres e a covardia dos homens, mas seu cavalo sensato, para que o animal não se molhasse e tremesse sob o céu, deixou-o ir por conta própria para a cervejaria. Toda a milícia de Veysk, e não só eles, todos os habitantes indígenas de Veysk sabiam: onde fica o carrinho da cervejaria, Lavrya, o cossaco, está conversando e descansando ali. E seu cavalo é culto, independente, entende tudo e não se deixa perder.

Algo mudou em minha alma, e o mau tempo não é tão opressivo, decidiu Soshnin, é hora de me acostumar - nasci aqui, em um canto podre da Rússia. Que tal visitar uma editora? Uma conversa com Sirokvasova? Sim, brinque com ela! Bem, tolo! Bem, eles vão retirá-lo algum dia. Bem, o livro realmente não é tão quente - a primeira, ingênua e infernal imitação, e ficou desatualizado em cinco anos. O seguinte deve ser feito melhor para publicar além de Syrokvasova; talvez na própria Moscou ...

Soshnin comprou um pão comprido em uma mercearia, um pote de compota búlgara, uma garrafa de leite, um frango; Mas o preço é absurdo! No entanto, este não é um assunto para aborrecimento. Ele prepara sopa de aletria, toma um gole quente e, veja bem, depois de um farto jantar segundo a lei de Arquimedes, ao gotejamento monótono da bateria, ao som de um velho relógio de parede - não se esqueça de ligá-lo, - sob os salpicos da chuva durante uma hora e meia ou duas noites à mesa - para criar. Bem, criar não é criar, mas ainda viver em algum mundo isolado criado pela imaginação de alguém.

Soshnin morava em um novo microdistrito ferroviário, mas em uma velha casa de madeira de dois andares no número sete, que se esqueceram de demolir, depois do esquecimento legalizaram, ligaram a casa à rede principal com água morna, gás, esgoto - construída na década de 30 segundo um projeto de arquitetura simples, com uma escada interna dividindo a casa em duas, com uma cabana pontiaguda acima da entrada, onde outrora existiu uma moldura envidraçada, ligeiramente amarela nas paredes exteriores e castanha no telhado, a casa semicerrou os olhos modestamente e obedientemente foi para o chão entre as extremidades vazias de duas estruturas de painéis. Uma atração, um marco, uma lembrança da infância e um bom abrigo para as pessoas. Moradores do microdistrito moderno orientaram os visitantes e a si mesmos ao longo dele, um prédio proletário de madeira: “Ao passar pela casa amarela ...”

Soshnin amava sua casa natal ou sentia pena - não entendo. Provavelmente, ele amou e se arrependeu, porque cresceu nela e não conhecia outras casas, não morava em lugar nenhum, exceto em albergues. Seu pai lutou na cavalaria e também no corpo de Belov, junto com Lavrey, o cossaco, Lavrya - um soldado raso, seu pai - um comandante de pelotão. Da guerra, meu pai não voltou, ele morreu durante um ataque do corpo de cavalaria atrás das linhas inimigas. A mãe trabalhava no escritório técnico da estação Veisk em um quarto grande, plano e semi-escuro e morava com a irmã nesta casinha, apartamento número quatro, no segundo andar. O apartamento consistia em dois quartos quadrados e uma cozinha. Duas janelas de um quarto davam para a linha férrea, duas janelas do outro quarto davam para o pátio. Certa vez, um apartamento foi dado a uma jovem família de ferroviários, a irmã de sua mãe, tia de Soshna, veio da aldeia para mexer com ele, ele se lembrava dela e sabia mais do que sua mãe porque durante a guerra todos os funcionários de escritório costumavam se fantasiar para descarregar carroças, para lutar na neve, para fazer colheitas em fazendas coletivas , a mãe raramente estava em casa, se esforçou demais durante a guerra, no final da guerra pegou um forte resfriado, adoeceu e morreu.

Eles foram deixados sozinhos com tia Lipa, a quem Lenya, tendo cometido um erro na jovem, chamou Lina, e assim Lina ela ficou gravada em sua memória. Tia Lina seguiu os passos da irmã e ocupou seu lugar na secretaria técnica. Eles viveram como todo mundo pessoas honestas sua aldeia, bairro, lote de batata fora da cidade, de dia de pagamento a dia de pagamento, era difícil viver de acordo com isso. Às vezes, se era para comemorar a renovação ou passear em um feriado, eles não chegavam. Minha tia não se casou e não tentou sair, repetindo: "Eu tenho Lenya." Mas ela adorava passear largamente, de forma rústica e barulhenta, com cantos, danças, guinchos.

Quem? O que ele fez com essa pobre e pura mulher? Tempo? Pessoas? Uma mania? Talvez, isso e aquilo, e outro, e o terceiro. No mesmo escritório, na mesma estação, mudou-se para uma mesa separada, atrás de uma divisória, depois foi transferida todo o caminho “montanha acima”, para o departamento comercial do departamento ferroviário de Weisky. Tia Lina começou a trazer dinheiro para casa, vinho, comida, ficou alegremente animada, chegou tarde do trabalho, tentou forçar, fazer as pazes. “Ah, Lenka, Lenka! Eu estarei perdido - e você estará perdido! .. ”A tia foi chamada por senhores. Lyonka costumava atender o telefone e, sem cumprimentar, perguntava rudemente: “De quem você precisa?” -Lipu. “Não temos um!” - "Como não é?" - "Absolutamente não!" Tia coça o cachimbo com a pata: “Isso é pra mim, pra mim...” - “Ah, você quer tia Lina? Eles teriam dito isso!... Sim, por favor! De nada!" E não imediatamente, mas depois de esfregar a tia, ele entregará o telefone a ela. Ela vai espremer em um punhado: “Por que você está ligando? Eu te disse, então... Então, então! Quando, quando?...” Tanto o riso quanto o pecado. Não há experiência, ele vai pegar e deixar escapar: “Quando Lenya sair para a escola”.

Lenya já é uma adolescente, já com ambição: “Já posso ir embora! Quanto, diga-me, e será feito ... "-" Vamos, Lenya! - Escondendo os olhos, a tia cora. “Eles estão ligando do escritório, e você sabe Deus o quê...”

Ele a golpeou com um sorriso e a incinerou com um olhar de desprezo, principalmente quando tia Lina se esquecia: ela colocava de lado os chinelos gastos, torcia a perna com o pé, esticava-se na ponta do pé - uma espécie de fifa-décima série em uma máquina pública mostra os olhos e “dee-dee-dee, dee-dee-dee ... ". Pois bem, o menino só precisa de meia vingança, e com certeza vai endireitar a perna da tia com uma vassoura, colocá-la no lugar dela ou cantar tolamente em um baixo quebradiço: “Calma e ser, a emoção da paixão”.

Toda a vida mulher gentil viveu com ele e para ele, como poderia compartilhar com alguém? Garoto moderno! Egoísta!

Perto do prédio do departamento regional de assuntos internos, por algum motivo forrado com ladrilhos de cerâmica, importados dos Cárpatos, mas não mais bonitos por isso, que não ficaram ainda mais sombrios, no Volga, cor de cereja , encostada na porta, cochilava a motorista Vanka Strigalev de jaqueta de couro e chapéu de coelho - também muito pessoa interessante: ele poderia ficar sentado no carro por um dia, sem ler, pensando lentamente em alguma coisa. Soshnin, junto com os policiais, tio Pasha e seu amigo, o ancião Aristarkh Kapustin, foram pescar, e muitos até se sentiram constrangidos porque um jovem de costeletas fica sentado o dia todo no carro esperando os pescadores. “Você deveria pelo menos ler, Vanya, revistas, jornais ou um livro.” “Que tal lê-los? Qual é o objetivo deles?" - Vanya dirá, bocejando docemente e estremecendo platonicamente.

Vaughn e tio Pasha. Ele sempre varre. E arranhar. Não há neve, ela foi lavada, então ele varre a água, leva-a para fora dos portões do pátio de Uvedev, para a rua. Vingança e bicada não são as ações mais importantes para o tio Pasha. Ele era um pescador completamente louco e fã de hóquei, um zelador foi alcançar seu objetivo: um homem que não bebe, mas bebe, tio Pasha foi ao hóquei e à pesca, para não estragar sua pensão, para não rasgá-la para peças, ganhava dinheiro com uma vassoura de zelador - para "suas despesas", mas entregava sua pensão nas mãos confiáveis ​​\u200b\u200bde sua esposa. A cada vez, com cálculo e repreensão, ela dava a ele “domingo”: “Aqui está, Pasha, cinco libras para pescar, isso é um triplo para você - seu maldito coquetel”.

O departamento de polícia mantinha mais alguns cavalos e um pequeno estábulo, que estava a cargo do amigo do tio Pasha, o velho Aristarkh Kapustin. Juntos, eles minaram a polícia nativa, alcançaram os canos quentes, para a planta de aquecimento colocada no prédio da Diretoria de Assuntos Internos, empilharam esterco de cavalo, terra, húmus nesses canos, mascararam-nos com lajes de ardósia no topo - e esses vermes foram criados o ano todo na seiva, que por isca eram levados para qualquer transporte, mesmo mandão. Tio Pasha e o velho Aristarkh Kapustin não gostavam de viajar com as autoridades. Eles se cansaram de chefes e esposas em Vida cotidiana, queria estar completamente livre na natureza, relaxar, esquecer de ambos.

Os velhos saíram para a rua às quatro horas, pararam no cruzamento, apoiados nos picadores de gelo, e logo um carro, na maioria das vezes uma carroceria, coberta com lona ou caixa de compensado, diminuiu a velocidade e, como foram, lambeu-os do asfalto - as mãos de alguém pegaram nos velhos, cutucaram-nos pelas costas, no meio do povo. "Ah, Paxá! Ah, Aristasha? Você ainda está vivo? - ouviram-se exclamações e, a partir desse momento, pescadores experientes, tendo caído no seu elemento nativo, desabrocharam de corpo e alma, falando dos “seus” e com os “seus”.

Toda a mão direita do tio Pasha estava coberta de cicatrizes brancas, e os pescadores, e não apenas os pescadores, mas também o resto do público da cidade, tratavam essas cicatrizes do tio Pasha, talvez com ainda mais respeito do que seus ferimentos de batalha.

O pescador em massa está sujeito à psicose, espirra em ondas no reservatório, martela, gira, xinga, relembra viagens de pesca anteriores, amaldiçoa o progresso que matou os peixes, lamenta não ter ido para outro reservatório.

Tio Pasha não é um pescador assim. Ele vai cair em um lugar e esperar por favores da natureza, embora o mestre na pesca não seja o último, pelo menos, ele sempre traz ao ouvido, aconteceu, e um realejo cheio, uma bolsa e uma camiseta, amarrada nas mangas, foi recheada com peixe pelo tio Pasha - toda então a administração sorvia a sopa, principalmente os aparelhos de base, tio Pasha dotava a todos de peixe. O velho Aristarkh Kapustin, o mais apertado, secou o peixe entre as molduras de seu apartamento, depois, enchendo os bolsos de pão seco, apareceu no aparador da banheira Sazontievskaya, bateu o peixe na mesa - e sempre havia caçadores para espremer o salgado com os dentes e deu cerveja de graça ao Élder Aristarkh Kapustin para beber.

Uma história complicada foi contada sobre o tio Pasha, que, no entanto, ele mesmo riu com aprovação. Como se ele se agachasse para o buraco, mas todo pescador que passa por gravetos: "Como está a mordida?" Tio Pasha fica em silêncio, não responde. Eles o empurram e o empurram! Tio Pasha não aguentou, cuspiu vermes vivos por trás de sua bochecha e praguejou: "Você vai congelar toda a isca com você! .."

Em uma primavera, seu fiel elo, o ancião Aristarkh Kapustin, foi pego por um capricho de busca - à noite, um grande rio que desaguava no lago Svetloye jorrou, quebrou, inchou o gelo, empurrou o peixe para o meio do lago com uma onda barrenta e severa. Disseram que à noite, já quase no escuro, ele começou a tomar eu mesmo- perca de lúcio temperada e pescadores locais pescaram muito. Mas pela manhã a borda da água barrenta mudou e em algum lugar, ainda mais longe, o peixe voltou. E para onde? O lago Svetloye tem quinze verstas de largura e setenta verstas de comprimento. Tio Pasha sibilou para o contato de Aristarkh Kapustin: “Nishkni! Sentar! Aqui ela estará ... "Mas onde está! O Maligno carregou o ancião Aristarkh Kapustin como uma vassoura através do lago.

Por meio dia, o tio Pasha ficou zangado com Aristarkh Kapustin, puxou o caminho com varas de pescar, havia um poleiro forte, agarrou-se ao peixe duas vezes em movimento e rasgou as linhas de pesca do pique. Tio Pasha baixou a isca sob o gelo, provocou o filhote e virou-o - não estrague! Aqui está ela, a predadora do mundo subaquático, espirrando água gelo de primavera, até respingos voam, em sua boca há fragmentos de madeiras finas com mormyshkas, como se dentes falsos e brilhantes fossem decorados com uma boca atrevida. Tio Pasha não tira mormyshka, deixe-o lembrar, fuluganka, como arruinar os pobres pescadores!

Ao meio-dia, dois jovens, dois irmãos, Anton e Sanka, de nove e doze anos, saíram pelos portões abertos do silencioso mosteiro, embora com torres dilapidadas, mas imperecíveis, que tem uma modesta placa “Internato” na entrada e arrastado para o lago. “Eles fugiram das últimas aulas”, adivinhou tio Pasha, mas não condenou os meninos - eles vão estudar por muito tempo, talvez a vida toda, mas a pesca na primavera é uma época festiva, você não vai notar um flash. Os jovens viveram um grande drama naquele dia com o tio Pasha. Os caras tinham acabado de se sentar perto das varas de pescar, pois um deles pegou e deixou um peixe grande já no buraco. Ela foi até o mais novo, ele chorou amargamente. “Nada, nada, menino”, consolou-o tio Pasha em um sussurro tenso, “será nosso! Não vai a lugar nenhum! Você está usando doces e pretzel da cidade de Ishsho, com sementes de papoula.

Tio Pasha previu tudo e calculou: ao meio-dia, até a água barrenta, onde o cheiro e outros peixinhos se alimentam de plâncton, o rio vai empurrar ainda mais para dentro do lago, carregar a escória e derrubar um grande “esquilo” para caçar. Destacamentos de pescadores, batendo brutalmente com picadores de gelo, sacudindo as botas, anunciando os arredores com obscenidades, eles a levarão, peixe tímido e sensível, intolerante a obscenidades seletivas, para a "terra de ninguém", portanto, aqui, aqui, juntos com os jovens desde muito cedo, sem dizer - nem um! - um palavrão, seu tio Pasha aguenta e espera!

E seu cálculo estratégico foi totalmente confirmado, sua paciência e modéstia nas expressões foram recompensadas: três zander pesando um quilo jaziam no gelo e olhavam tristemente para o céu com pupilas de estanho. Sim, até o mais, claro, os dois maiores zander caíram! Mas quem agradou ao coração não invejoso do tio Pasha foram os pequenos pescadores - os jovens Anton e Sanka. Eles também tiraram dois lúcios em suas bugigangas recuperadas rebitadas de um cartucho de rifle. O mais novo gritou, riu e contou várias vezes como havia bicado, como havia caído!... Tio Paxá o encorajou de forma tocante: “Bem! Você está chorando? Na vida é sempre assim: morde, não morde ... "

E então aconteceu que não apenas os pescadores, mas quase toda a população ribeirinha, ficaram confusos, e parte da cidade de Veisk foi abalada por um acontecimento heróico.

Consumido por Satanás, seja pelo diabo do pescador, tio Pasha, para não bater com uma picareta, mudou-se para os buracos das crianças perfurados com um machado de gelo. E assim que ele abaixou sua famosa isca, colocada sob o cheiro, como foi beliscada com um empurrão experimental, então foi explodida, tanto que ele é um pescador experiente! – mal segurava uma vara de pescar na mão! Dolbanulo, pressionado, levou a um bloco de águas do lago.

Sudachin sete quilos e cinquenta e sete gramas - mais tarde foi pendurado com precisão de boticário - preso em um buraco estreito. Tio Paxá, caindo de bruços, enfiou a mão no buraco e apertou o peixe sob as guelras. "Bater!" ele ordenou aos jovens, balançando a cabeça para a picareta. O menino mais velho deu um pulo, pegou a picareta, balançou e congelou: como "acertar"?! E a mão? E então o endurecido soldado da linha de frente, revirando os olhos descontroladamente, latiu: "Mas como em uma guerra!" E o garoto problemático, suando de antemão, começou a cavar o buraco.

Logo o buraco foi costurado com fios vermelhos de sangue. "Certo! Esquerda! Na intercessão! Assumir! Na intercessão! Não corte a linha de pesca ... ”ordenou o tio Pasha. Havia um buraco cheio de sangue quando o tio Pasha puxou o corpo já lento de um peixe para fora da água e o jogou no gelo. E então, chutando as pernas, torcido pelo reumatismo, ele dançou, gritou tio Pasha, mas logo caiu em si e, batendo os dentes, abriu o realejo, enfiou um frasco de vodca nos caras, ordenou que esfregassem a mão dormente, para neutralizar as feridas.

NOVEL V. P. ASTAFYEV "TRISTE DETETIVE"

V.P. Astafiev é um escritor cujas obras refletem a vida das pessoas do século XX. Astafiev é uma pessoa que conhece e está próxima de todos os problemas de nossa vida às vezes difícil.

Viktor Petrovich passou pela guerra como soldado raso, conhece todas as adversidades da vida pós-guerra. Acho que, com sua sabedoria e experiência, ele pertence àquelas pessoas cujos conselhos e ordens não devem apenas ser atendidos, mas devem ser tentados a serem executados. Mas Astafiev não age como um profeta, ele simplesmente escreve sobre o que está próximo a ele e o que o preocupa.Embora as obras de Viktor Petrovich pertençam à literatura russa moderna, os problemas que muitas vezes levantam têm mais de mil anos.

As questões eternas do bem e do mal, punição e justiça há muito fazem uma pessoa procurar respostas para elas. Mas acabou sendo uma questão muito difícil, porque as respostas estão na própria pessoa, e o bem e o mal, a honestidade e a desonra estão entrelaçados em nós. Tendo uma alma, muitas vezes somos indiferentes. Todo mundo tem coração, mas muitas vezes somos chamados de sem coração. No romance de Astafiev " Detetive triste"Os problemas do crime, da punição e do triunfo da justiça são levantados. O tema do romance é a intelectualidade atual e o povo atual. A obra fala sobre a vida de duas pequenas cidades: Veisk e Hailovsk, sobre as pessoas que vivem nelas , sobre a moral moderna. Quando falam de cidades pequenas, surge na mente a imagem de um lugar tranquilo e sossegado, onde a vida, repleta de alegrias, flui devagar, sem emergências especiais. Um sentimento de paz surge na alma. Mas quem pensa assim está enganado.Na verdade, a vida em Veisk e Khailovsk flui córrego tempestuoso. Os jovens, bêbados a ponto de uma pessoa virar um animal, estupram uma mulher que lhes convém como mãe, e os pais deixam a criança trancada em um apartamento por uma semana. Todas essas fotos, descritas por Astafiev, horrorizam o leitor. Torna-se assustador e assustador pensar que os conceitos de honestidade, decência e amor estão desaparecendo. A descrição desses casos na forma de resumos é, a meu ver, um importante recurso artístico.

Ouvindo todos os dias sobre vários incidentes, às vezes não prestamos atenção, mas reunidos em um romance, eles fazem você tirar os óculos cor de rosa e entender: se isso não aconteceu com você, não significa que não diga respeito você. O romance faz você pensar sobre suas ações, olhar para trás e ver o que você fez ao longo dos anos. Depois de ler, você se pergunta: "O que eu fiz de bom e bom? Percebi quando a pessoa ao meu lado se sentiu mal?" Você começa a pensar no fato de que a indiferença é tão maligna quanto a crueldade. Acho que encontrar respostas para essas perguntas é o objetivo do trabalho.

No romance "The Sad Detective", Astafiev criou todo um sistema de imagens. O autor apresenta ao leitor cada herói da obra, falando sobre sua vida. O personagem principal é o policial Leonid Soshnin. Ele - um homem de quarenta anos que sofreu vários ferimentos no cumprimento do dever - deve se aposentar. Depois de um merecido descanso, ele começa a escrever, tentando descobrir onde há tanta raiva e crueldade em uma pessoa. Onde ela o mantém? Por que, junto com essa crueldade, o povo russo tem pena dos prisioneiros e indiferença consigo mesmo, com o vizinho, inválido de guerra e trabalho? O personagem principal, um agente honesto e corajoso, Astafiev contrasta com o policial Fyodor Lebed, que serve silenciosamente, passando de uma posição para outra. Em viagens especialmente perigosas, ele tenta não arriscar a vida e dá a seus parceiros o direito de neutralizar criminosos armados, e não é muito importante que o parceiro não tenha uma arma de serviço, porque ele é recém-formado em uma escola de polícia, e Fedor tem uma arma de serviço. Uma imagem vívida do romance é a tia Granya - uma mulher que, por não ter filhos, deu todo o seu amor às crianças que brincavam perto de sua casa em Estação Ferroviária, e depois para crianças no orfanato... Muitas vezes os heróis da obra, que deveriam causar repulsa, causam pena. A urna, que passou de mulher envolvida em apresentações amadoras a bêbada sem lar e família, causa simpatia. Ela grita canções e se aproxima dos transeuntes, mas fica envergonhada não por ela, mas pela sociedade que deu as costas à Urna. Soshnin diz que eles tentaram ajudá-la, mas nada aconteceu, e agora eles simplesmente não prestam atenção nela.Dobchinsky e Bobchinsky estão na cidade de Veysk. Astafiev nem mesmo muda os nomes dessas pessoas e as caracteriza com uma citação de O Inspetor Geral de Gogol, refutando assim o conhecido ditado de que nada dura para sempre sob a lua. Tudo flui, tudo muda, mas essas pessoas permanecem, mudando roupas XIX século em um terno elegante e camisa com abotoaduras douradas do século XX. A cidade de Veisk também tem seu próprio luminar literário, que, sentado em seu escritório, "envolto em fumaça de cigarro, contorceu-se, rastejou em uma cadeira e cobriu-se de cinzas". É este homem, cuja descrição provoca um sorriso, que faz avançar cada vez mais a literatura local. Esta mulher decide o que funciona para imprimir. Mas nem tudo é tão ruim, porque se existe mal, então existe bem... Leonid Soshnin se reconcilia com sua esposa, e ela volta para ele com sua filha. É um pouco triste porque a morte da vizinha de Soshnin, a avó de Tutyshikha, os faz se reconciliar. É a dor que aproxima Leonid de Leroy. folha em branco o papel na frente de Soshnin, que costuma escrever à noite, é um símbolo do início de uma nova etapa na vida da família do protagonista. E quero acreditar que a vida futura deles será feliz e alegre, e eles vão enfrentar a dor, porque estarão juntos.

O romance "The Sad Detective" é um trabalho emocionante. Embora seja difícil de ler, porque Astafyev descreve imagens muito terríveis. Mas essas obras precisam ser lidas, pois fazem você pensar no sentido da vida, para que ela não passe sem cor e vazia.Gostei da obra. Eu tirei muitas coisas importantes para mim, eu entendi muito. Conheci um novo escritor e tenho certeza de que não é Último trabalho Astafiev, que vou ler.

Bibliografia

Para a elaboração deste trabalho, foram utilizados materiais do local. http://sochok.by.ru/

O agente de pensão por invalidez Leonid Soshnin chega à redação, onde seu manuscrito foi praticamente aprovado para publicação. Aqui estão apenas a editora-chefe Oktyabrina (um farol da elite literária local, despejando citações escritores famosos) em conversa com ele expressa seu desprezo pela falta de profissionalismo de um escritor aposentado. Ofendido, Leonid volta para casa com pensamentos pesados, ele relembra sua carreira, pensando por que o povo russo está pronto para ceder aos bandidos por misericórdia imaginária.

Por exemplo, sua tia, que, infelizmente, foi estuprada, sofre de remorso, porque "processou" aqueles, embora jovens, mas escória. Ou ele lembra como teve que atirar em um motorista de caminhão bêbado e agressivo que já havia derrubado muitos inocentes, não obedeceu às ordens da polícia e o próprio Leonid quase perdeu a perna por causa dele, então depois de todo esse pesadelo Soshin teve passar por uma investigação interna por causa do uso de armas de serviço. Então ele se lembra, reflete e, após uma difícil comunicação com sua família, pela manhã ele se senta diante de uma folha de papel em branco, está pronto para criar.

A história do "detetive triste" consiste nas memórias de um ex-agente, atual aposentado e futuro escritor - Leonid, que se resumem à questão de resistir ao mal, globalmente. Em particular, essas são questões de crimes e punições em sua cidade do condado. A obra de Astafiev começa com uma cena na redação, para onde o herói foi convidado após vários anos de consideração de seu manuscrito. Editor chefe(mulher solteira amargurada) usa sua posição para falar depreciativamente com um homem adulto. Leonid se sente insultado, mas até a própria Oktyabrina sente que passou dos limites. Parece que ela está tentando amenizar uma situação desagradável, mas o humor de Soshnin está estragado.

De mau humor, ele volta para sua casa. Ele olha para sua área desconfortável, o que não daria otimismo a ninguém. Pensamentos tristes inundaram o herói, memórias, também principalmente tristes, o perturbam. O trabalhador teve que se aposentar mais cedo. Fui à aldeia e eles pediram ajuda a ele (como médico). Nos vizinhos, o bêbado trancou duas velhas no celeiro e promete incendiá-las se não lhe derem dez rublos para se embriagar. Tantas vezes Soshnin teve que lidar com bêbados e tolos ... e desta vez o bêbado, assustado, estupidamente enfiou um forcado em um agente caído.

Leonid mal foi salvo! Mas com uma deficiência, tive que me aposentar. Quando Lenya ainda estava na escola de polícia, sua tia Lina quase foi presa. Ela o criou desde a infância, negando-se tudo. Aqui tive sorte - consegui um emprego no departamento de orçamento, apareceu dinheiro imediatamente, coisas caras, produtos escassos. Sim, ela começou a roubar - pelo bem do aluno. Ele foi inicialmente enviado para a escola de polícia, porque ela sentiu que ela mesma não precisava esperar por nada de bom. Quando eles vieram "pegá-la", ela estava de joelhos e soluçava. Toda essa história se tornou estressante para o jovem Leonid. Então, embora quase tenha sido expulso da escola, jurou combater o crime, porque bandidos, além dos crimes comuns, também derrubam pessoas boas como sua tia, fora do caminho.

Imagem ou desenho Triste Detetive

Outras releituras e resenhas para o diário do leitor

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  O escritor O. Henry começou sua obra na prisão. Enquanto cumpria pena por peculato, escreveu ali seu primeiro conto. O escritor tinha vergonha de publicar por conta própria nome real Porter e inventou a si mesmo novo sobrenome O.Henry.

• Resumo Na Colina Nosov

  Durante todo o dia as crianças construíram uma colina de neve no quintal. Tendo regado abundantemente com água, correram para almoçar. Kotka Chizhov não os ajudou, apenas observou o que estava acontecendo da janela. Mas ele queria cavalgar, então quando todos saíram, ele pulou na rua

Capítulo primeiro

Leonid Soshnin voltou para casa com o pior humor possível. E
embora fosse longe, quase nos arredores da cidade, até a vila ferroviária,
ele não entrou no ônibus - deixe a perna ferida doer, mas caminhar vai acalmá-lo e
ele vai pensar em tudo o que lhe foi dito na editora, ele vai pensar e julgar como
ele para continuar a viver e o que fazer.
Na verdade, não havia nenhuma editora propriamente dita na cidade de Veisk, de
ele saiu de uma filial, a própria editora foi transferida para a cidade mais
grande e, como provavelmente pensaram os liquidatários, mais culto,
tendo uma poderosa base de impressão. Mas a "base" era exatamente a mesma que
em Veysk, um legado decrépito das antigas cidades russas. Casa de impressão
estava localizado em um prédio pré-revolucionário feito de forte tijolo marrom, costurado
treliças de janelas estreitas ao longo do fundo e bem curvas ao longo do topo, também estreitas,
mas já elevado como um ponto de exclamação. meio edifício
A gráfica Weisky, onde havia oficinas tipográficas e máquinas de impressão, há muito
caiu nas entranhas da terra e, embora as lâmpadas se agarrassem ao teto em fileiras contínuas
luz do dia, mesmo assim, nas tipografias e gráficas era desconfortável, frio e
algo o tempo todo, como se estivesse em ouvidos tapados, brilhasse ou trabalhasse, enterrado
na masmorra, um mecanismo explosivo de ação retardada.
O departamento editorial amontoado em duas salas e meia, rangendo
destacado pelo jornal regional. Em um deles, envolto em fumaça de cigarro,
contraiu-se, rastejou em uma cadeira, pegou o telefone, desarrumou o local
luminar cultural -- Syrokvasova Oktyabrina Perfilyevna, avançando e
mais literatura local. Syrokvasova se considerava a mais experiente
homem: se não em todo o país, então em Veysk ela não tem igual em inteligência
era. Ela fez apresentações e relatórios sobre a literatura atual, compartilhou seus planos
editoras pelo jornal, às vezes, nos mesmos jornais, e resenhas de livros
autores locais, no lugar e fora do lugar, inserindo citações de Virgílio e Dante,
de Savonarola, Spinoza, Rabelais, Hegel e Exupéry, Kant e Ehrenburg, Yuri
Olesha, Tregub e Yermilov, no entanto, e as cinzas de Einstein com Lunacharsky às vezes
perturbados, os líderes do proletariado mundial também não ignoraram a atenção.
Tudo foi decidido há muito tempo com o livro de Soshnin. Deixe as histórias dela serem impressas
e em revistas finas, mas metropolitanas, três vezes foram mencionados com condescendência em
revisar artigos críticos, ele ficou "na parte de trás da cabeça" por cinco anos, entrou em
o plano foi aprovado nele, resta editar e organizar o livro.
Tendo marcado a hora para uma reunião de negócios exatamente às dez, Syrokvasova apareceu em
editora às doze. Tendo cheirado Soshnin com tabaco,
ofegante, ela passou correndo por ele pelo corredor escuro - lâmpadas
alguém "roubou", roucamente jogou "Desculpe!" e triturou a chave por um longo tempo
fechadura defeituosa, xingando em voz baixa.

Esta história (o autor a chamou de romance) é uma das obras mais socialmente saturadas de Astafiev. Ele retrata vividamente para nós o estado moral de toda uma era na vida das províncias russas, como era no final da era soviética (havia também um lugar para uma fazenda coletiva torturada) - e na transição para a “perestroika ”, com seus sinais renovados de distorção. O epíteto “triste” no título é fraco para o personagem principal Soshnin e muito fraco para todo o deprimente ambiente- na massa densa de uma vida desordenada, desenredada, retorcida, em muitos exemplos disso, casos e personagens pitorescos.

Já naquela época, o espírito do acampamento "ladrões" - invadiu vitoriosamente a existência da "vontade" soviética. Com sucesso para observações sobre este herói foi escolhido - um policial em uma investigação criminal. A cadeia de crimes, o massacre criminoso se estende, se estende. Frente à cidade, as escadas internas são indefesas da presença de ladrões, embriaguez e roubo. Lutas inteiras nessas escadas, tipos de hooligans e porcos. O jovem idiota esfaqueou três inocentes - e ali mesmo, ao lado dele, come sorvete com apetite. Correspondentemente, toda a cidade (não pequena, com instituições) é mantida em libertinagem e imundície, e toda a vida da cidade está em dissolução. Divertindo-se, "destacamentos" de jovens estupram mulheres, mesmo muito velhas, que aparecem bêbadas. Seqüestradores de carros bêbados e até caminhões basculantes derrubam e esmagam pessoas às dezenas. E os jovens, "avançados" em maneiras e modas, ostentam-se em estilo interceptado pelas ruas de lixo. - Mas com particular dor, muitas vezes e com a maior atenção, Astafyev escreve sobre a ruína de crianças pequenas, sua educação feia e, especialmente, em famílias perturbadas.

Às vezes (como em seus outros textos) Astafiev se dirige ao leitor com um apelo moral direto, com uma pergunta sobre a natureza do mal humano, depois com um monólogo de três páginas sobre o significado da família, que encerra esta história.

Infelizmente, também nesta história, o autor se permite liberdades descuidadas na ordem da escolha dos episódios retratados: em estrutura geral você não percebe a totalidade da história, mesmo na ordem temporal de sua sequência, aparecem, por assim dizer, saltos arbitrários e distorções de episódios e personagens, fugazes, indistintos, flashes, as tramas são fragmentadas. Essa deficiência é exacerbada por digressões laterais frequentes, distrações anedóticas (aqui e piadas de pesca, é claro) (e apenas anedotas sem graça) ou frases irônicas, fora de sintonia com o texto. Isso também esmaga a sensação de melancolia cruel de toda a situação e viola a integridade do fluxo da linguagem. (Junto com o vigoroso jargão dos ladrões, ditados populares - citações repentinamente abundantes da literatura - e expressões inúteis e sujas do discurso escrito - como: "não reage a nada", "remover do trabalho coletivo", "levar a conflitos", “ grande drama sobreviveu”, “sutilezas de natureza pedagógica”, “esperando a misericórdia da natureza”.) O estilo do autor não é criado, qualquer que seja a linguagem escolhida.

O próprio Soshnin é um agente de combate que quase perdeu a perna em uma luta, quase morreu do forcado enferrujado de um bandido em outra e, um contra dois, derrotou desarmadamente dois grandes bandidos - isso é com um caráter moderado e Bons sentimentos, - é muito bem visível e novo em nossa literatura. Mas Astafiev acrescentou a ele de uma forma completamente inaplicável - escrita iniciática e leitura de Nietzsche em alemão. Não que fosse impossível, mas não nasceu organicamente: na caneta, dizem, Soshnin se dispersou por causa de inúmeras notas explicativas, e aí, veja bem, ele entrou no departamento de correspondência da faculdade de filologia do instituto pedagógico. Sim, sua alma anseia pela luz, mas está muito sobrecarregada com as abominações da vida atual.

Mas, já verdadeiramente anedótico, esse envolvimento de Soshnin no departamento de filologia custou caro ao autor. Em uma frase passageira, Soshnin é mencionado que na faculdade de filologia ele “trabalhava junto com uma dúzia de judeus locais, comparando as traduções de Lermontov com fontes primárias” - a coisa mais bem-humorada é dita! - mas um próspero explorador metropolitano era pushkin Nathan Eidelman - inventivamente torceu para fora desta linha e anunciou para todo União Soviética(e então trovejou no Ocidente também) que Astafiev falou aqui como um vil nacionalista e anti-semita! Mas o professor liderou com habilidade: primeiro, é claro, por causa da dor dos georgianos ofendidos, e com o próximo passo - para esta linha assustadora.

Trecho de um ensaio sobre Viktor Astafiev da Coleção Literária, escrito por