Evgeny Permyak - biografi om dagens hjälte. Nonsens - ukrainsk folksaga på ryska Permyak Evgeny Andreevich kort biografi

Det riktiga namnet på Evgeny Andreevich Permyak (1902–1982) är Wissov. Han föddes i Ural i familjen till en postanställd. Han tillbringade sin barndom i Votkinsk med sin mormor, studerade på församlingsskolan, sedan på gymnasiet, behärskade flera hantverk. Han tillbringade sin ungdom i Perm, här tog han examen från universitetets pedagogiska fakultet.

Och även om det viktigaste litterära livet Författaren gick långt från Ural, men han hade rätten att säga: "Ingen har någonsin lämnat och kommer aldrig att lämna sitt land, hur långt han än må vara från det."

Och faktiskt, i alla Evgeny Permyaks böcker, om inte Uralerna själv med sina fantastiska skatter, så finns människor av "Ural-karaktären" närvarande: hårt arbetande, jävla bra, stolta över sina färdigheter. Yevgeny Andreevich själv var sådan: han älskade och visste hur man arbetar med en yxa, en spade, han visste hur man gör alla möjliga knepiga enheter - hemgjorda produkter som gör jordbruket lättare.

Men författarens "uralkaraktär" manifesterade sig mest av allt i hans böcker. Han började skriva tidigt, i mitten av 30-talet, efter att ha tagit examen från universitetet. Och hans första komposition var pjäser. Han kom till teatern under sina studentår, organiserade "Live teatertidningen". För den här "tidningen" komponerade Jevgenij Permyak feuilletoner, satiriska scener, kupletter och ditties - allt som gjorde "livetidningens" föreställningar aktuella, behövda av publiken.

Evgeny Andreevich skrev många pjäser. Några av dem hade ett avundsvärt teatraliskt öde och gick på teatrar inte bara i Ural, utan också i Moskva, Leningrad och Odessa. I Sverdlovsk träffade han Pavel Bazhov och komponerade flera pjäser baserade på hans sagor. Och ändå var det inte i denna form av litterär kreativitet som de starkaste aspekterna av Permyaks skrivbegåvning manifesterades.

Hur barnskribent Han blev känd i slutet av 1940-talet. Läsarna gillade de populärvetenskapliga berättelserna och litterära berättelserna om Permyak. Hjältarna i hans böcker är vanliga människor, de studerar och arbetar, sörjer och gläds, skryter inte med bedrifter och är inte rädda för faror.

Författarens sagostil går tillbaka till traditionerna från N.S. Leskov och P.P. Bazhov. Folklorebilder sagor är förståeliga för barn i alla åldrar. Hårt arbete, vänlighet, originalitet, inre skönhet vanlig man glädja inte bara barnet, utan också den vuxna. Och sagornas språk är extremt enkelt och saknar pretentiöshet.

Vad är hemligheten med behärskning? Hur blir man en sann mästare i sitt hantverk? Vad är priset på mänskligt arbete? Hur blir man självständig? Barnet lär sig att svara på dessa och andra frågor om han läser Evgeny Permyaks litterära berättelser tillsammans med sina föräldrar. Korta historier om busiga och nyfikna tjejer och killar låter väldigt modernt och lärorikt.

Evgeny Permyak skrev för läsare i alla åldrar. Men framför allt - för barn. Han har alltid haft en lärare, en mentor. Det var väl trots allt inte utan anledning som Permyak inte gick och studerade någonstans, utan på pedagogiska fakulteten. Det fanns aldrig tråkiga läror, tråkig uppbyggelse, förebråelser i författarens böcker. Detta händer, sa Evgeny Andreevich, bara med dåliga lärare skulle det vara bättre om de gick för att studera för någon annan ...

Mest av allt älskade Evgeny Permyak att skriva sagor. Han ansåg dem vara grunden för litteratur för barn. I hans sagor finns det mest verkliga livet, den är bara klädd i form av en saga, där onda och goda karaktärer agerar, där det alltid är en kamp mellan dem och där den snällaste, mest intelligenta och skickliga alltid vinner.

Evgeny Permyak skapade en speciell typ av " kognitiv saga". Det räcker att bara läsa sagotitlarna för att förstå vad han vill berätta för sina läsare om: "Hur eld gifte sig med vatten", "Hur en samovar togs i bruk", "Vem maler mjöl", "Falsk fiktion om järn". Mountain", "En liknelse om stål och gjutjärn", "Sagan om den stora klockan", "Chatty Lightning"...

I berättelserna om Evgeny Andreevich fick de mest till synes vanliga och bekanta sakerna en fantastisk, magisk bild. Och det blev tydligt vad som gör eld, vatten, en malmbit, en enkel sten till ett mirakel ... Detta är ett mirakel - mänskligt arbete. I sina sagor kunde Evgeny Permyak berätta om de mest komplexa fenomenen. "Sagan om landet Terra Ferro" är en bok om järnets betydelse i mänskligt liv. Men det handlar också om vårt lands historia, om kampen mot mörka krafter, röta och rost...

Evgeny Andreevich Permyak dog 1982. Resultatet av hans 80-åriga liv är stort och lärorikt. Hans böcker är allmänt kända inte bara i vårt land, utan också i många länder i världen, de har översatts till många språk. Och med dem fortsätter den gamla och vise mentorns liv.

ÅH!

Nadia visste inte hur hon skulle göra någonting. Farmor Nadya klädde på sig, tog på sig skor, tvättade, kammade håret.

Mamma Nadya matades från en kopp, matades från en sked, lades till sömns, vaggades.

Nadia hörde talas om dagis. Det är kul för vänner att spela där. De dansar. De sjunger. De lyssnar på berättelser. Bra för barn på dagis. Och Nadenka skulle ha haft det bra där, men de tog henne inte dit. Inte accepterad!

Nadia grät. Mamma grät. Mormor grät.

Varför tog du inte med Nadya till dagis?

Och på dagis säger de:

Hur kan vi acceptera henne när hon inte kan göra någonting.

Mormor hörde av sig, mamma hörde av sig. Och Nadia kom ikapp. Nadia började klä på sig själv, ta på sig sina egna skor, tvätta sig, äta, dricka, kamma håret och gå och lägga sig.

När de fick reda på detta på dagis kom de själva efter Nadia. De kom och tog henne till dagis, klädd, skodd, tvättad, kammad.

OM NÄSA OCH SPRÅK

Katya hade två ögon, två öron, två armar, två ben och en tunga och en näsa också.

Säg mig, mormor, - frågar Katya, - varför har jag bara två, men en tunga och en näsa?

Och därför, kära barnbarn, - svarar mormodern, - så att du ser mer, hör mer, gör mer, går mer och pratar mindre och inte sticker din näsa där du inte ska.

Det visar sig vara därför det bara finns en tunga och en näsa.

HUR MASHA BLEV STOR

Lilla Masha ville verkligen växa upp. Mycket. Och hur man gör det visste hon inte. Jag har provat allt. Och jag gick i min mammas skor. Och satt i min mormors huva. Och hon gjorde sitt hår, som moster Katyas. Och provade pärlor. Och hon satte på sig en klocka. Ingenting fungerade. De bara skrattade åt henne och gjorde narr av henne.

En gång bestämde sig Masha för att sopa golvet. Och sopade. Ja, hon sopade det så bra att till och med min mamma blev förvånad:

Masha! Blir du verkligen stor?

Och när Masha tvättade disken ren och torr och torkade dem torra, blev inte bara mamma, utan också pappa förvånad. Han blev förvånad och sa till alla vid bordet:

Vi märkte inte ens hur Maria växte upp med oss. Sopar inte bara golvet utan diskar också.

Nu kallar alla lilla Masha för stor. Och hon känner sig vuxen, fast hon går i sina små skor och i en kort klänning. Inget hår. Utan pärlor. Ingen klocka.

Det är inte så att de gör de små stora.

VINBÄR

Tanyusha hörde mycket om sticklingar, men hon visste inte vad det var.

En dag tog min far med sig ett gäng gröna kvistar och sa:

Det här är vinbärssticklingar. Låt oss plantera vinbär, Tanyusha.

Tanya började undersöka sticklingarna. Stickorna är som pinnar - något längre än en penna. Tanya blev förvånad:

Hur kommer det att växa vinbär av dessa pinnar när de varken har rötter eller kvistar?

Och pappan svarar:

Men de har njurar. Rötter kommer från de nedre njurarna. Men från denna, den övre, kommer en vinbärsbuske att växa.

Tanya kunde inte tro att en liten knopp kunde bli en stor buske. Och jag bestämde mig för att kolla. Hon bestämde sig för att odla vinbär själv. I trädgården på framsidan. Framför kojan, under själva fönstren. Och där växte kardborre med kardborre. Ja, de är så sega att du inte direkt kommer att sålla bort dem.

Mormor hjälpte till. De drog ut kardborre och kardborre, och Tanyusha började gräva upp jorden. Det är inget lätt jobb. Först måste du ta bort torvet och sedan bryta klumparna. Och gräsmattan nära marken är tjock och hård. Och klumparna är hårda.

Tanya var tvungen att arbeta mycket medan jorden var dämpad. Den blev mjuk och fluffig.

Tanya markerade den uppgrävda jorden med ett snöre och pinnar. Hon gjorde allt som hennes far beställde och planterade vinbärssticklingar i rader. Hon satte sig och väntade.

Den efterlängtade dagen har kommit. Groddar kläcktes från knopparna, och snart dök löven upp.

Till hösten steg små buskar från groddarna. Och ett år senare blommade de och gav de första bären. En liten näve från varje buske.

Tanya är nöjd med att hon själv odlat vinbär. Och folk gläds när de tittar på flickan:

Det är vad en god "vinbär" Kalinnikovs växer. Beständig. Arbetssätt. Svartögd, med ett vitt band i flätan.

SKYNDA KNIV

Mitya hyvlade en pinne, hyvlade och kastade bort den. Sned pinne visade sig. Ojämn. Ful.

Hur är det så? - frågar Mityas pappa.

Kniven är dålig, - svarar Mitya, - den skär snett.

Nej, - säger fadern, - kniven är bra. Han har bara bråttom. Han måste lära sig tålamod.

Men som? - frågar Mitya.

Och så, - sa fadern.

Han tog en pinne och började slänga den sakta, försiktigt, försiktigt.

Mitya förstod hur tålamod skulle läras till en kniv, och även han började slänga iväg tyst, försiktigt, försiktigt.

Länge ville den hasade kniven inte lyda. Han hade bråttom: på måfå, på måfå försökte han vifta, men det gick inte. Mitya fick honom att ha tålamod.

Kniven slipad bra. Slät. Skön. Lydigt.

FÖRSTA FISKEN

Yura bodde i en stor och vänlig familj. Alla i den här familjen arbetade. Bara en Yura fungerade inte. Han var bara fem år gammal.

En gång gick Yurinas familj för att fiska och laga fisksoppa. Vi fångade mycket fisk och gav dem alla till min mormor. Yura fångade också en fisk. Gärs. Jag gav den också till min mormor. För örat.

Mormor kokade örat. Hela familjen satte sig på stranden runt bowlaren och låt oss berömma örat:

Det är därför vår fisksoppa är god eftersom Yura fångade en enorm ruff. För att vårt öra är fett och rikt, eftersom ruffen är fetare än havskatt.

Och även om Yura var liten förstod han att vuxna skämtade. Är det mycket fett från en liten ruff? Men han var ändå glad. Han gladde sig för att hans lilla fisk också fanns i den stora familjens öra.

HUR MISHA VILLE UTSTICKA MAMMA

Mishas mamma kom hem efter jobbet och kastade upp händerna:

Hur lyckades du, Mishenka, ta av hjulet på en cykel?

Den, mamma, bröt av sig själv.

Och varför är din skjorta trasig, Mishenka?

Hon, mamma, bröt sig själv.

Vart tog din andra sko vägen? Var har du tappat den?

Han, mamma, tappade bort sig själv någonstans.

Då sa Mishas mamma:

Vad dåliga de är! De, skurkarna, måste lära ut en läxa!

Men som? frågade Misha.

Det är väldigt enkelt, sa mamma.

Om de har lärt sig att bryta sig själva, slita sönder sig själva och gå vilse på egen hand, låt dem lära sig att laga sig själva, att sy sig själva, att vara sig själva. Och du och jag, Misha, kommer att sitta hemma och vänta tills de gör allt detta.

Misha satte sig vid den trasiga cykeln, i en trasig skjorta, utan sko, och tänkte hårt. Tydligen hade den här pojken något att tänka på.

WHO?

På något sätt bråkade tre tjejer om vem av dem som skulle bli den bästa förstaklassaren.

Jag kommer att bli den bästa förstaklassaren, - säger Lucy, - för min mamma har redan köpt en skolväska till mig.

Nej, jag ska bli den bästa förstaklassaren, - sa Katya.

Min mamma sydde en uniformsklänning med vitt förkläde åt mig.

Nej, jag... Nej, det är jag, argumenterar Lenochka med sina vänner.

Jag har inte bara en skolväska och ett pennfodral, inte bara en uniformsklänning med vitt förkläde, de gav mig ytterligare två vita band i flätor.

Tjejerna bråkade så, de bråkade - de hesa. Spring till en vän. Till Masha. Låt henne säga vem av dem som blir den bästa förstaklassaren.

De kom till Masha, och Masha sitter vid primern.

Jag vet inte, tjejer, vem som kommer att bli den bästa förstaklassaren, - svarade Masha. - Jag har ingen tid. Jag måste lära mig tre bokstäver till idag.

Varför då? frågar tjejerna.

Och sedan, för att inte visa sig vara värst, den sista förstaklassaren, - sa Masha och började läsa primern igen.

Lyusya, Katya och Lenochka tystnade. De bråkade inte längre vem som skulle vara den bästa förstaklassaren. Och så tydlig.

DET FRUMSKLIGASTE

Vova växte upp som en stark och stark pojke. Alla var rädda för honom. Ja, och hur ska man inte vara rädd för detta! Han slog sina kamrater. Skjut på tjejerna med en slangbella. Han gjorde ansikten för vuxna. Dog Cannon trampade på svansen. Katten Murzey drog ut sin mustasch. Jag körde en taggig igelkott under garderoben. Han var till och med oförskämd mot sin mormor.

Vova var inte rädd för någon. Det var inget skrämmande för honom. Och han var väldigt stolt över detta. Stolt, men inte länge.

Dagen kom då pojkarna inte ville leka med honom. De lämnade honom och det var allt. Han sprang till tjejerna. Men flickorna, även de snällaste, vände sig också bort från honom.

Sedan rusade Vova till Pushko, som sprang ut på gatan. Vova ville leka med katten Murzey, men katten klättrade upp i garderoben och tittade på pojken med ovänliga gröna ögon. Arg.

Vova bestämde sig för att locka ut igelkotten under garderoben. Var där! Igelkotten flyttade till ett annat hus för länge sedan.

Vova kom fram till sin mormor. Den kränkta mormodern lyfte inte ens blicken mot sitt barnbarn. En gammal kvinna sitter i ett hörn och stickar en strumpa och torkar sina tårar.

Det mest fruktansvärda av det mest fruktansvärda som bara händer i världen har kommit: Vova lämnades ensam.

En är ensam!

PICHUGIN BRO

På väg till skolan pratade killarna gärna om bedrifter.

Det vore skönt, - säger en, - att rädda ett barn i en brand!

Även den största gäddan att fånga – och det är bra – drömmer om tvåan. - De kommer att veta om dig direkt.

Det är bäst att flyga till månen, - säger den tredje pojken.

Då vet alla länder.

Men Syoma Pichugin tänkte inte på något sådant. Han växte upp som en tyst och tyst pojke.

Som alla killar gillade Syoma att gå till skolan på en kort väg över floden Bystryanka. Denna lilla flod rann i branta stränder, och det var mycket svårt att hoppa över den. Förra året missade en skolpojke den andra sidan och ramlade av. Jag låg till och med på sjukhuset. Och i vinter korsade två tjejer floden på den första isen och snubblade. Bli våt. Och det var mycket skrik också.

Barnen förbjöds att gå på den korta vägen. Och hur länge ska du gå när det är en kort!

Så Sema Pichugin kom på idén att släppa en gammal pil från den här stranden till den. Hans yxa var bra. Exakt av farfar. Och han började hugga deras pil.

Detta visade sig inte vara någon lätt uppgift. Pilen var väldigt tjock. Du kan inte ta två. Först den andra dagen rasade trädet. Den kollapsade och låg över floden.

Nu var det nödvändigt att skära av pilens grenar. De hamnade under fötterna och störde promenaden. Men när Syoma högg av dem blev det ännu svårare att gå. Inget att hålla fast vid. Titta, du kommer att falla. Speciellt om det snöar.

Syoma bestämde sig för att montera ett räcke av stolpar.

Morfar hjälpte till.

Det är en bra bro. Nu började inte bara barnen utan även alla andra invånare gå från by till by en kort väg. Bara några få människor kommer att gå runt, de kommer definitivt att säga till honom:

Men vart ska du sju mil bort för att slurpa gelé! Gå rakt över Pichugin-bron.

Så de började kalla honom Semins efternamn - Pichugin Bridge. När pilen ruttnade och det blev farligt att gå på den kastade kollektivgården en riktig spång. Från bra stockar. Och namnet på bron förblev detsamma - Pichugin.

Snart byttes även denna bro. De började räta ut motorvägen. Vägen gick genom floden Bystryanka, längs den mycket korta stigen längs vilken barnen sprang till skolan.

Den stora bron byggdes. Med gjutjärnsräcken. Detta kan få ett stort namn. Konkret, låt oss säga... Eller något annat. Och den heter fortfarande på det gamla sättet - Pichugin Bridge. Och det faller inte ens in för någon att den här bron kan kallas något annat.

Så här går det till i livet.

VAD HÄNDER ÄR FÖR

Petya och farfar var fantastiska vänner. De pratade om allt.

Farfadern frågade en gång sitt barnbarn:

Och varför, Petenka, behöver människor händer?

Att spela boll, - svarade Petya.

Och för vad? - frågade farfaren.

Att hålla en sked.

Att klappa katten.

Att kasta stenar i floden...

Hela kvällen svarade Petya farfar. Svarade rätt. Endast av sina egna händer dömde han alla andra, och inte av sin mors, inte av sin fars, inte av arbetskraft, arbetande händer, av vilka allt liv, hela den vida världen hålls.

Evgeny Andreevich Permyak

Evgeny Andreevich Permyak föddes den 31 oktober 1902 i Perm. Denna stad spelade också en viktig roll i kreativ biografi: inte utan anledning föredrog författaren till hans riktiga namn - Wissov - pseudonymen Permyak.

Evgeny Vissovs far, en liten posttjänsteman, dog av konsumtion när hans son var tre år gammal. Det var inte lätt för en mamma att uppfostra sin son ensam, så större delen av hans barndom och ungdomliga årägde rum i Votkinsk, i sällskap med mormor, farfar och moster, mammas syster, som omgav pojken med omsorg, värme och uppmärksamhet.

I Votkinsk studerade Zhenya vid en församlingsskola, progymnasium och gymnasium, där, tillsammans med utbildningsdiscipliner, även industriell träning genomfördes. Wissow behärskade fem yrken: snickeri, VVS, skomakare, smide och svarvning. Det är mycket möjligt att den unge mannen vid den tiden inte alls trodde att han skulle behöva behärska ett annat mycket viktigt hantverk - skrivandet. I Votkinsk tog en ung man upp sin penna. Hans första rabselkor-anteckningar och dikter signerades med pseudonymen "Mästare Nepryakhin".

1930 tog Evgeny Permyak examen från den pedagogiska fakulteten vid Perm University. Snart flyttade han till Moskva och började författarkarriär som dramatiker. Hans pjäser "The Forest is Noisy" och "The Roll" spelades på nästan alla landets teatrar. Under det stora fosterländska kriget var Permyak, tillsammans med Moskva-författare, i Sverdlovsk. Vid den här tiden blev han mycket vän med Pavel Petrovich Bazhov, hjälpte honom att leda den lokala författarorganisationen. Enligt böckerna av P.P. Bazhova Evgeny Andreevich skrev pjäserna "Ermakovs svanar", "Silverhov". Därefter tillägnade Permyak boken "Dolgovsky Master" till Bazhov.

"En infödd i Ural, Evgeny Permyak förde till litteraturen sin erfarenhet, sin arbetsbiografi, som till stor del bestämde författarens kreativa identitet. Han behövde inte uppfinna hjältar. Hans böcker är bebodda av levande människor som ryckts från livet självt. De passerade genom författarens hjärta, begåvad med dess glädje och smärta, lev i förlossning och kamp, ​​skryta inte med en bedrift och sök inte en lätt del", skrev Moskva-publicisten och författaren Viktor Gura.

Yevgeny Permyak dyrkade arbetets storhet och sjöng om det i sina romaner, noveller och sagor.Jevgeny Permyak ägnade hela sitt liv åt att söka efter "mysteriet med priset" för mänskligt arbete. Nästan alla författarens böcker handlar om arbetande människor, mästare på sitt hantverk, om deras talang, kreativa sökande, andliga rikedom. Och alltid i alla verk av Jevgenij Permyak "sjunger" ett levande folkord.

Boris Stepanovich Zhitkov

Boris Zhitkov föddes den 30 augusti (11 september) 1882 i Novgorod; hans far var matematiklärare vid Novgorod Teachers' Institute, hans mor var pianist. Han tillbringade sin barndom i Odessa. Han fick sin grundutbildning hemma och tog sedan examen från gymnasiet. Under sina studier blev han vän med K. I. Chukovsky.

Efter gymnasiet gick han in på den naturliga avdelningen vid Novorossiysk-universitetet, som han tog examen 1906. Efter universitetet gjorde han karriär som sjöman och behärskade flera andra yrken. Han arbetade som navigatör på ett segelfartyg, var kapten på ett forskningsfartyg, en iktyolog, en metallarbetare, en skeppsbyggnadsingenjör, en lärare i fysik och teckning, chef för en teknisk skola och en resenär. Sedan 1911 till 1916 studerade han vid skeppsbyggnadsavdelningen vid St. Petersburg Polytechnic Institute. Från 1917 arbetade han som ingenjör i hamnen i Odessa, 1923 flyttade han till Petrograd.

1924 började Zhitkov publicera och blev snart en professionell författare. Från 1924 till 1938 gav han ut ett 60-tal barnböcker. Boris Zhitkov samarbetade med många barntidningar och tidskrifter: "Lenin gnistor", "New Robinson", "Hedgehog", "Chizh", "Ung naturforskare", "Pionjär". Arbetade som korrespondent i Danmark. Bred livserfarenhet och imponerande kunskap inom många verksamhetsområden återspeglas i författarens berättelser om vetenskap. Zhitkov skrev om olika yrken. I sina verk sjöng han också egenskaper som kompetens, flit och viktigast av allt, ansvarskänsla. Kärleken till havet och andra länder var hans största inspirationskälla. Zhitkovs hjältar befinner sig ofta i extrema situationer: cykeln "På vattnet", "Ovanför vattnet", "Under vattnet", "The Salerno Mechanic", etc.

Zhitkovs verk är fulla av action, han använder ofta samtalsformen med läsaren, han skriver alltid bildligt och tydligt. Uppgiften för Zhitkovs kreativitet är att kommunicera användbar information till barn och att utbilda dem i de bästa mänskliga egenskaperna.

Och en dramatiker. Evgeny Andreevich vände sig i sitt arbete både till seriös litteratur, som speglar den sociala verkligheten och människors förhållande, och till barnlitteratur. Och det var den senare som gav honom den största berömmelsen.

Evgeny Permyak: biografi

Permyak är författarens pseudonym, hans riktiga namn var Wissov. Evgeny Andreevich Vissov föddes 1902, den 31 oktober, i staden Perm. Men under det allra första året av sitt liv skickades han med sin mamma till Votkinsk. I barndomen återvände den framtida författaren till sin hemstad, besökte släktingar, men besöken var korta och sällsynta. Under större delen av barndomen och tidiga år lilla Zhenya tillbringade i Votkinsk.

Redan innan Zhenya gick i skolan var han tvungen att besöka Votkinsk-fabriken mer än en gång, där hans moster arbetade. Skribenten sa själv att han tidigare hade tittat på primern och blivit vän med verktygen redan innan han bekantade sig med multiplikationstabellen.

Jobb

I Votkinsk tog Evgeny Permyak examen från gymnasiet och gick sedan med på Kupinsky-köttstationen som kontorist. Sedan hann han jobba på Perm-godisfabriken "Rekord". Samtidigt försökte han få jobb som korrekturläsare i tidningarna Krasnoye Prikamye och Zvezda. Han publicerade artiklar och dikter och skrev under som "Master Nepryakhin". Han utsågs till regissörsplats i dramaklubben på arbetarklubben. Tomsky.

Snart i Votkinsk fick Eugene också en korrespondentbiljett (1923), som utfärdades i Vissov-Nepryakhins namn.

Högre utbildning

1924 gick Evgeny Permyak (då fortfarande Wissov) in i Perm University vid den socioekonomiska avdelningen vid den pedagogiska fakulteten. Han förklarade sin önskan om att få en högre utbildning med att han vill arbeta inom folkbildning. Efter att ha kommit in på universitetet, kastade Eugene huvudstupa in i sociala aktiviteter. Han var engagerad i olika klubbarbeten, deltog i organisationen av kretsen av den så kallade Living Theatrical Newspaper (ZHTG), som var mycket populär under dessa år.

Redan senare, 1973, kommer Evgeny Permyak med glädje att minnas åren som tillbringades på universitetet. Han kommer att ägna en speciell plats åt minnen av ZhTG, kommer att berätta att eleverna kallade det "Forge". Namnet beror på att det var det enda i Ural. Och det var han som blev platsen där kemister, läkare, lärare etc. "smiddes".

Tidningsrelease

Varje release av ett nytt nummer av Forge blev en riktig sensation för universitetet. För det första för att tidningen alltid har varit aktuell. För det andra har kritiken i den alltid varit djärv och mycket skoningslös. Och för det tredje var det alltid väldigt spektakulärt. Faktum är att ZhTG var en tidning som bara presenterades på scenen. Därför kunde publiken också njuta av musik, sånger, danser och recitativ. En stor universitetssal samlades för varje examen, och det fanns inga tomma platser. Dessutom gick tidningen ofta ut med frågor. Livetidningen var mycket populär.

Permyak, och han själv som författare, var då okända. Men hans sociala aktiviteter gick inte obemärkt förbi. Ofta skickades studenten till All-Union Congress of Club Workers, som hölls i Moskva, där han representerade sin PSU.

Men trots allt detta var studentlivet i sig inte lätt. Trots stipendier och små avgifter för artiklar i tidningar fanns det fortfarande väldigt lite pengar. Därför månsken Wissow. Endast en plats för hans arbete under denna period är känd med säkerhet - ett vattenverk, där han tjänstgjorde som vattenförsörjningskontrollant under sommaren 1925.

Huvudstad

Efter examen från universitetet gick Evgeny Andreevich till huvudstaden, där han började sin karriär som dramatiker. Mycket snart fick han erkännande tack vare pjäserna "Roll", "The Forest is Noisy". De sattes upp och gick på nästan alla landets scener.

Under det stora fosterländska kriget evakuerades författaren till Sverdlovsk. Han tillbringade alla krigsår i denna stad. Under de åren evakuerades även många andra kända författare dit: Agniya Barto, Lev Kassil, Fedor Gladkov, Olga Forsh, Ilya Sadofiev mfl. Permyak var bekant med många av dem.

Under dessa år blev berättelserna om Yevgeny Permyak också kända. Därför är det inte förvånande att P.P. Bazhov, som ledde Sverdlovsk-författarorganisationen, bjöd ofta in Yevgeny Andreevich att besöka honom. Snart växte deras samtal om skrivarhantverket till vänskap.

Evgeny Permyak: berättelser för barn och andra verk

Åren som bodde i Votkinsk, Perm och Sverdlovsk återspeglades i sådana verk av författaren som:

• "Höga steg";
• "Vårt livs ABC";
• "Mauritius barndom";
• "Farfars spargris";
• "Solvinskie memorii";
• "Minnesknutar".

Permyak ägnade mycket uppmärksamhet åt temat arbete, det manifesterade sig särskilt skarpt i romanerna:

• "Sista frost";
• "Berättelse om gråvarg»;
• "The Kingdom of Quiet Luton", etc.

Dessutom skrev Permyak ett antal böcker för barn och unga män:

• "Farfars spargris";
• "Vem ska vara?";
• "Lås utan nyckel";
• "Från elden till pannan" osv.

Men författarens berättelser är de mest populära. Den mest kända av dem:

• "Magiska färger";
• "Någon annans port";
• "Björklund";
• "Slug matta";
• "Förlorade trådar";
• "Om den skyndade mården och den tålmodiga mesen";
• "Ljus";
• "Tvåa";
• "Vem mal mjöl?";
• "Misnöjd man";
• "Små galoscher";
• "Gyllene nagel";
• "För alla regnbågens färger";
• "Drake".

Funktioner av kreativitet

Evgeny Permyak ägnade den största uppmärksamheten åt samhällets pressande problem. Författarens böcker har alltid speglat problemen i hans samtida tid. Till och med hans sagor var verklighetsnära och fulla av politiska förtecken.

I ideologiska och konstnärliga termer var romanerna baserade på en sammandrabbning av händelser och karaktärer som speglar tidsandan. För Permyak var moderniteten inte en bakgrund, utan det huvudsakliga innehållet som avgjorde berättelsens konflikter och bildade ett helt system. Författaren kombinerade i sitt verk aktualitet, lyrik och samtidigt satir. För detta blev han ofta förebrått för publicism och överdriven skärpa i karaktärer och situationer. Men Permyak själv ansåg att detta var en förtjänst av sina verk.

Om vi ​​pratar om hela vår barndom kommer en vecka kanske inte att räcka. Och så, något - snälla. Det fanns till exempel...

Vi var försenade i skolan eftersom vi höll på att göra klart tapeten. När vi gick därifrån började det redan mörkna. Det var varmt. Stor, fluffig snö föll. Tydligen var det därför Tonya och Lida dansade snöflingors dans på vägen. Min yngre bror, som väntade på att jag skulle följa med, skrattade åt dem:

Hoppar som förstaklassare!

Snön föll tjockare och tjockare. Det blev omöjligt att dansa. Snön hopade sig till hälften av filtstövlarna.

Skulle inte gå vilse! - varnade oss, som den mest framsynta, min yngre bror.

Ja, din fegis! svarade Linda. Vi är hemma om femton minuter.

Snöfallet tilltog under tiden. Jag blev också orolig, att veta hur grymma våra sibiriska stäppsnöstormar är. Det hände att människor gick vilse, när de var nära sina hem. Jag tipsade om att öka hastigheten, men detta var inte längre möjligt på grund av det djupa snölagret som täckte vägen.

Det blev ännu mörkare. Det var något slags vitt snöigt mörker. Och sedan började det jag fruktade. Snöflingorna började plötsligt snurra... De började snurra i en sådan dans att på några minuter började en rejäl snöstorm, som snart övergick i en stor snöstorm.

Flickorna täckte sina ansikten med halsdukar. Fedya och jag sänkte öronen vid våra hattar. Den smala stigen som ledde till vår by försvann hela tiden under våra fötter. Jag gick först och försökte inte tappa vägrullen under mina fötter. Mindre än en mil från hemmet var kvar. Jag trodde att vi skulle komma ut säkert.

Förgäves.

Vägen är borta. Som om någon väldigt ovänlig från min mormors saga stal den under hennes fötter. Kanske Crazy Snowstorm... kanske den onde gubben Buran Buranovich.

Här sa jag ju! - Fedya förebråade oss.

Lida var fortfarande pigg och Tonya nästan grät. Hon hade redan varit i snöstorm med sin pappa. Hon tillbringade natten i den snöiga stäppen. Men sedan hade släden en extra varm fårskinnsrock, och Tonya, täckt med den, sov tryggt hela natten. Och nu?

Nu är vi redan slut. Jag visste inte vad jag skulle göra härnäst. Snön smälte i mitt ansikte och det gjorde mitt ansikte iskallt. Vinden susade på alla sätt. undrade vargarna.

"Vem är du rädd för? Snöstormar? Känner du för att skrika? Vem kommer att höra dig med en sådan vind! Kanske hoppas du att hundarna ska hitta dig? Förgäves. Vilken hund går till stäppen i sådant väder! Det finns bara en sak kvar för dig att göra: begrava dig i snön."

Vi har gått vilse. Vi kan få slut på energi och frysa. Låt oss gräva ner oss i snön som nomaderna gör.

Tydligen meddelade jag detta så bestämt att ingen motsatte sig mig. Bara Tonya frågade med gråtande röst:

Och jag svarade:

Precis som rapphöns.

Så jag var den första som började gräva en brunn i den djupa februarisnön. Jag började gräva den först med en skolväska, men väskan visade sig vara tjock; sedan tog jag fram en geografisk atlas i ett kraftigt kartongomslag ur min väska. Saker och ting gick snabbare. Min bror ersatte mig, sedan Tonya.

Tonya muntrade till och med upp:

Vad varmt! Testa, Linda. Uppvärmning.

Och vi turades om att gräva en brunn i snön. Efter att brunnen nått vår höjd började vi bryta igenom grottan i dess snöiga sida. När en snöstorm sveper över brunnen kommer vi att befinna oss under det snöiga taket på en grävd grotta.

Efter att ha grävt ut en grotta började vi rymma i den. Vinden täckte snart brunnen med snö och blåste inte in i grottan. Vi var under snön, som i ett hål. Som en ripa. När allt kommer omkring, rusar de också från ett träd in i en snödriva och "dränker" i den, gör sedan snöpassager och känner sig där på det mest magnifika sätt.

När vi satt på våra skolväskor och värmde det lilla utrymmet i vår garderob med våra andetag kände vi oss ganska bekväma. Om allt detta hade en ljusstump kunde vi ses.

Jag hade med mig en bit ister över från frukosten. Och om det fanns tändstickor skulle jag göra en veke av en näsduk och vi skulle ha en lampa. Men det blev inga matcher.

Jo, vi blev räddade, sa jag.

Sedan meddelade Tonya oväntat för mig:

Kolya, om du vill ska jag ge dig min Topsik.

En tam gopher kallades en topsyk.

Jag behövde ingen gopher. Jag hatade gophers. Men jag var väldigt nöjd med Toninos löfte. Jag förstod vad som orsakade denna generösa själsimpuls. Ja, och alla förstod. Inte konstigt att Linda sa:

Du, Nikolai, nu har vi styrka! Man!

Jag kände mig riktigt stark och började berätta min mormors berättelser. Jag började berätta för dem för att jag var rädd för att somna. Och när jag somnar kommer resten att somna. Och det var farligt. Du kan frysa. En efter en berättade jag, säkert trettio, och kanske till och med fler sagor. När hela beståndet av mormors sagor kom ut började jag uppfinna mina egna. Men uppenbarligen var sagorna jag hittade på tråkiga. En lätt snarkning hördes.

Vem är det?

Det här är Tonya, - svarade Lida. - Hon somnade. Jag vill också sova. Burk? Jag tar en tupplur i bara en minut.

Nej nej! jag förbjöd. - Är det farligt. Det här är dödligt.

Varför? Titta så varmt!

Sedan fann jag mig själv och ljög så framgångsrikt att efter det ville ingen ens slumra. Jag sade:

Vargar attackerar sovande människor. De väntar bara på att höra hur en person snarkar.

Efter att ha sagt detta, citerade jag många fall som jag uppfann med sådan hastighet att jag inte ens kan tro nu hur jag kunde göra det ...

Nu har andra talat. I tur och ordning.

Tiden gick långsamt och jag visste inte om det var midnatt eller om det kanske var gryning. Brunnen som grävts av oss har länge svepts upp av en snöstorm.

Nomadiska herdar, som befann sig i samma position, ställde upp en hög sexhjuling ur snön. De tog den speciellt till stäppen i händelse av snöstorm, så att de senare kunde hittas, grävas upp.

Vi hade ingen stolpe, och vi hade inget att hoppas på. Endast för hundar. Men inte ens de skulle ha känt lukten av oss genom snötjockleken.

Mitt bacon är sedan länge delat och uppätet, som Lidins brödskiva.

Det verkade för alla att morgonen redan hade kommit, och jag ville tro att snöstormen var över, och jag var rädd att bryta igenom till toppen. Det innebar att man fyllde grottan med snö, blev blöt och kanske återfann sig i ett vitt snötöcken. Men var och en av oss förstod vilka problem vi hade orsakat alla. De kanske letar efter oss, de kallar oss i stäppen ... Och jag föreställde mig min mamma, som skriker genom vinden:

"Kolyunka ... Fedyunka ... Svara! .."

När jag tänkte på detta började jag slå igenom till toppen. Snötaket över oss var inte så tjockt. Vi såg den avtagande månen och de blekande stjärnorna. Någon sorts dåsig, som om en sömnig, blek gryning bröt på.

Morgon! – Jag skrek och började ta steg i snön för att få resten.

Sena snöflingor föll från himlen. Jag såg genast vår väderkvarn. Röken från skorstenarna steg i tunna, som hårt spända, strängar. Folk vaknade. Eller så kanske de inte sov den natten.

Snart såg vi våra killar. De sprang glatt till oss och ropade:

Levande! Alla fyra! Levande!

Vi rusade mot dem. Jag tvekade inte och lyssnade på vad de sa om den kvällen, om mig, Tonya och Lida. Jag sprang till vårt hus.

Det fanns ingen släde på gården, vilket gör att pappan inte har kommit tillbaka än. När jag öppnade dörren, lämnade Fedyunka långt bakom mig, rusade jag till min mamma. Han rusade och ... vad hände, det hände ... och grät.

Vad pratar du om? frågade mamma och torkade mina tårar med sitt förkläde.

Och jag sa

Om dig, mamma ... Du måste ha tappat huvudet utan oss.

Mamman skrattade. Hon frigjorde sig från min famn och gick till Lenochkas säng. Det här är vår lillasyster. Hon kom fram och rätade på filten. Och hon sade till henne: "Sov." Även om hon redan sov och det fanns ingen anledning att justera filten. Sedan gick hon fram till Fedyunka, som kom till undsättning, och frågade:

Blev stövlarna blöta?

Nej, svarade han. – Det fanns en atlas under filtstövlarna. Den korta pälsen är blöt. Jag vill ha...

Byt skor och snabbt vid bordet, - sa mamman utan att fråga något om den gångna natten.

"Älskar hon oss? – Jag tänkte för första gången. - Älskar han? Kanske den här vrålaren Lenochka har ett ljus i ögat?

När vi hade ätit två tallrikar varm kålsoppa sa mamma:

Jag skickade, lägg dig ner. Du går inte i skolan. Behöver sova.

Jag kunde inte sova, men jag ville sova. Jag låg till middagstid i ett mörkt rum med stängda luckor.

Vi blev bjudna på middag. Pappa kom. Han visste redan allt från Lida och Tony. Han berömde mig. Han lovade mig att köpa en liten men riktig pistol. Han förundrades över min fyndighet.

Mamma sa:

Pojken är tretton år gammal. Och det vore roligt om han tappade huvudet i en snöstorm och inte räddade sig själv och sina kamrater.

Anyuta! .. - anmärkte moderns pappa förebrående.

Och min mamma avbröt min far och sa:

Kom igen ät! Gröten är kall. Nog pratat prat! De måste ta lektioner. De vandrade natten, de förlorade dagen...

Efter middagen tog Tonya med mig Topsika. Jag tog det inte.

Lidas mamma, Marfa Yegorovna, dök upp med en stor gås och böjde sig lågt för sin mamma och sa:

Tack, Anna Sergeevna, för att du fostrade en sådan son! Räddade två tjejer. Tonka har systrar, men jag har bara en Lidka...

När Marfa Yegorovna hade avslutat sina klagomål, sa mamma:

Skäms du inte, Martha, för att framställa min dåre Kolka som en hjälte! - och vände sig om och vägrade plötsligt att ta blickarna.

På kvällen bodde vi ensamma hos min mormor. Mamma gick till stationen, till ambulanspersonalen. Hon sa att hon var arg - hennes huvud gör ont.

Med min mormor var det alltid lätt och enkelt för mig.

Jag frågade henne:

Mormor, berätta åtminstone sanningen: varför ogillar mamma oss så mycket? Är vi verkligen så värdelösa?

Din dåre, ingen annan! Mormor svarade. "Mamma sov inte på hela natten. Hon vrålade som en galning ... Med en hund letade hon efter dig i stäppen. Hon fick frostskador på knäna ... Bara du, titta, inte en gugu om det! Vad det är, sådant och det är nödvändigt att älska. Jag älskar henne…

Mamman kom snart tillbaka. Hon sa till sin mormor:

Ambulanspersonalen gav pulver för huvudet. Han säger strunt. Det går över om en månad.

Jag rusade till min mamma och kramade om hennes ben. Genom tjockleken på hennes kjolar kände jag att hennes knän var bandage. Men jag visade det inte ens. Jag har aldrig varit så snäll mot henne. Jag har aldrig älskat min mamma så mycket. Jag fällde tårar och kysste hennes nariga händer.

Och hon bara, som förresten, som en kalv, strök mig över huvudet och lämnade att lägga sig. Tydligen var det svårt för henne att stå upp.

Vår kärleksfulla och omtänksamma mamma uppfostrade och härdade oss i en kall sal. Hon tittade långt bort. Och inget dåligt kom ut av det. Fedyunka är nu två gånger en hjälte. Och om mig själv kunde jag säga något, men min mamma testamenterade strängt för att säga så lite som möjligt om mig själv.

Farfars karaktär

På stranden av den stora sibiriska sjön Chany finns en gammal by Yudino. Där bodde jag ofta i den gamle fiskaren Andrey Petrovichs hus. Den gamle mannen var änka och var ensam i en stor familj tills ett barnbarn föddes. Även Andrei och även Petrovich.

Alla den gamle mannens känslor, all hans kärlek började nu tillhöra pojken, som så att säga började Andrei Petrovichs andra liv. Hos barnbarnet kände farfadern igen hans drag, hans karaktär. Han kallade det så - "farfars karaktär".

Andrei Petrovich själv uppfostrade sitt barnbarn. Jag minns att han sa till honom:

"Om du inte kan, ta det inte. Och om du redan tagit det - gör det. Dö men gör!"

Barnbarnet var sex vid den tiden.

Det var en frostig vinter. En gång gick jag till lördagsmarknaden med lille Andrey. Folket - svart-svart. De förde till marknaden kött och vete och ved och allt som dessa länder är rika på.

Pojken träffades av en enorm frusen gädda. Hon satt fast med svansen i snön. Jag vet inte hur mycket den här gäddan vägde, bara dess längd var drygt en och en halv Andryushas höjd.

Hur fångar de sådana gäddor? frågade Andrey mig försiktigt.

Och jag sa att för att fånga stora gäddor tar de ett starkt snöre, gör ett koppel av mjuk tvinnad tråd. Han sa också att för ett stort levande bete ska kroken vara större, starkare, så att en stark fisk inte bryter eller böjer den.

Jag glömde det här samtalet och kom ihåg först efter att något hänt som förvånade mig.

Andrey Petrovich och jag satt och skymde i det övre rummet. Den gamle mannen tittade hela tiden ut genom fönstret. Väntar på barnbarnet.

Lille Andrei fiskade, liksom många andra i hans ålder, ofta på sjön. Pojkarna gjorde hål i isen och sänkte ner sina enkla fiskeredskap i dem. Utan tur kom killarna inte hem. Chanysjön är mycket rik på fisk. För sportfiskare är här en riktig vidd.

Har något hänt honom? – gubben blev orolig. - Ska jag springa till sjön?

Jag anmälde mig frivilligt att åka dit tillsammans med Andrey Petrovich. Klä på dig och gå ut på isen. Sjön ligger hundra steg bort. Frost vid tjugo - tjugofem grader. Tystnad och snö. Ingen.

Plötsligt märkte jag en svart prick:

är han inte?

Det är inte som han, - sa den gamle mannen, och vi gick till den svarta pricken, som snart visade sig vara Andrei Petrovichs barnbarn.

Vi såg pojken i iskalla tårar. Hans händer skars till blodet med en fiskelina. Han frös tydligt näsan och kinderna. Gubben sprang fram till honom och började gnugga pojkens ansikte med snö. Jag tog sladden från hans händer. Allt blev klart för mig direkt: pojken fångade en gädda, som han inte kunde dra ut.

Låt oss springa, barnbarn, hem, - hans farfar skyndade sig.

Vad sägs om en gädda? Vad sägs om en gädda? vädjade pojken.

Under tiden drog jag ut gäddan. Den trötta fisken gjorde inte motstånd. Det var en av de där gäddorna som kommer ut på marknaden, inte så mycket för vinst, utan för en titt. Deras kött är smaklöst och segt. Gäddan kämpade inte länge i kylan.

Farfar tittade stolt på den enorma fisken, sedan på sitt barnbarn och sa:

Ett träd är inte upp till axeln ... Tja, du visste inte att en rånare skulle slå hårdare än du ... Hur länge sedan blev hon gripen?

Och pojken svarade:

Andrei Petrovich log genom skägget:

Så du har bråkat med henne i fyra timmar.

Under en lång tid! - svarade, muntrade upp, Andryusha. – Och det fanns inget att knyta an till.

Den gamle mannen, efter att ha torkat pojkens ansikte och händer, band honom som en näsduk med hans halsduk, och vi gick till huset. Jag drog den sovande gäddan längs snön på ett snöre.

Hemma klädde Andryusha av sig, tog av sig skorna, gnuggade med droger, bandagede sina ärrade händer. Han somnade snart. Sov oroligt. Han hade lätt feber. Han gormade i sömnen:

Du kommer inte att gå, tandig, du kommer inte lämna! .. Jag har en farfars karaktär.

Andrei Petrovich, som satt på en avlägsen bänk i det övre rummet, torkade omärkligt bort sina tårar.

Vid midnatt hade pojken lugnat ner sig. Febern avtog. Det blev en jämn, lugn barnsömn.

Gubben sov inte en blinkning den natten. Och på morgonen, när Andryusha vaknade, sa den gamle mannen till honom:

Och ändå minns du, Andrey Petrovich, din farfars kommando dåligt! Inte av sin styrka planerade han att fånga en fisk. Kroka, titta vad du knöt - som ett ankare ... Så, det var du som planerade att hugga ner ett träd som inte var på axeln. Det är dåligt, det är dåligt...

Pojken tittade ner och förblev tyst. Och farfar fortsatte att inspirera:

Nåväl, den första lappen räknas inte. Hon verkar anses vara en vetenskap. Från och med nu, fånga bara inte sådana gäddor som andra behöver dra ut åt dig. Det är pinsamt. Folket förlöjligar dem som inte lägger påsen på ryggen, att de svänger påsen inte på näven ... Och det faktum att du inte gav upp henne är rätt.

Här utbytte de två Andrei Petrovich leenden och omfamnades sedan.

Gäddan låg i en snödriva, pudrad med snö. När lördagen kom tog Andrey Petrovich med henne ut på marknaden och stack ner svansen i snön. Han bad för mycket om det, för han ville inte sälja den här underbara fisken alls. Han behövde berätta för folk vilken karaktär hans barnbarn, Andrei Petrovich Shishkin, var sex år gammal, som redan kunde elva bokstäver och kunde räkna upp till tjugo utan att missa.

Pichugin-bron

På väg till skolan pratade killarna gärna om bedrifter.

Det vore skönt, - säger en, - att rädda ett barn i en brand!

Även den största gäddan att fånga – och det är bra – drömmer om tvåan. - De kommer att veta om dig direkt.

Det är bäst att flyga till månen, - säger den tredje pojken. – Då får alla länder veta.

Men Syoma Pichugin tänkte inte på något sådant. Han växte upp som en tyst och tyst pojke.

Som alla killar gillade Syoma att gå till skolan på en kort väg över floden Bystryanka. Denna lilla flod rann i branta stränder, och det var mycket svårt att hoppa över den. Förra året kom en skolpojke inte till andra sidan och ramlade av. Jag låg till och med på sjukhuset. Och i vinter korsade två tjejer floden på den första isen och snubblade. Bli våt. Och det var mycket skrik också.

Barnen förbjöds att gå på den korta vägen. Och hur länge ska du gå när det är en kort!

Så Syoma Pichugin kom på idén att släppa en gammal pil från den här stranden till den. Hans yxa var bra. Exakt av farfar. Och han började hugga deras pil.

Detta visade sig inte vara någon lätt uppgift. Pilen var väldigt tjock. Du kan inte ta två. Först den andra dagen rasade trädet. Den kollapsade och låg över floden.

Nu var det nödvändigt att skära av pilens grenar. De hamnade under fötterna och störde promenaden. Men när Syoma högg av dem blev det ännu svårare att gå. Inget att hålla fast vid. Titta, du kommer att falla. Speciellt om det snöar. Syoma bestämde sig för att montera ett räcke av stolpar. Morfar hjälpte till.

Det är en bra bro. Nu började inte bara barnen utan även alla andra invånare gå från by till by en kort väg. Bara några få människor kommer att gå runt, de kommer definitivt att säga till honom:

Men vart ska du sju mil bort för att slurpa gelé! Gå rakt över Pichugin-bron.

Så de började kalla honom Semins efternamn - Pichugin Bridge. När pilen ruttnade och det blev farligt att gå på den kastade kollektivgården en riktig bro. Från bra stockar. Och namnet på bron förblev detsamma - Pichugin.

Snart byttes även denna bro. De började räta ut motorvägen. Vägen gick genom floden Bystryanka, längs den mycket korta stigen längs vilken barnen sprang till skolan. Den stora bron byggdes. Med gjutjärnsräcken. Detta kan få ett stort namn. Konkret, låt oss säga ... Eller något annat. Och den heter fortfarande på det gamla sättet - Pichugin Bridge. Och det faller inte ens in för någon att den här bron kan kallas något annat.

Så här går det till i livet.

Pålitlig person

Sonen till en modig testpilot Andryusha Rudakov satt vid första skrivbordet och i första klass. Andryusha var en stark och modig pojke. Han skyddade alltid de som var svagare, och för detta älskade alla i klassen honom.

Bredvid Andryusha satt en liten smal tjej Asya. Det faktum att hon var liten och svag kunde fortfarande förlåtas, men det faktum att Asya var en fegis - Andryusha kunde inte komma överens med detta. Asya kunde bli rädd av att göra hennes läskiga ögon. Hon var rädd för varje hund hon mötte, sprang från gässen. Till och med myrorna skrämde henne.

Det var mycket obehagligt för Andryusha att sitta vid samma skrivbord med en sådan feg, och han försökte sitt bästa för att bli av med Asya. Och hon transplanterades inte.

En gång tog Andryusha med sig en stor spindel i en glasburk. När Asya såg monstret blev hon blek och sprang omedelbart till ett annat skrivbord.

Så här började det... I två dagar satt Asya ensam, och läraren Anna Sergeevna verkade inte märka detta, och den tredje dagen bad hon Andryusha att stanna efter skolan.

Andryusha gissade omedelbart vad det var för fel, och när alla lämnade klassen, kände han sig skyldig och sa till läraren förlägenhet:

Jag tog inte med spindeln för ingenting. Jag ville lära Asya att inte vara rädd för någonting. Och hon blev rädd igen.

Tja, jag tror dig, - sa Anna Sergeevna. – Den som vet hur, han hjälper sina kamrater att växa, och jag ringde dig för att berätta en liten historia.

Hon satte Andryusha på hans plats vid skrivbordet, och hon själv satt bredvid Asino.

För flera år sedan var det en pojke och en tjej i samma klass. Vi satt som vi sitter nu. Pojken hette Vova och flickan hette Anya. Anya växte upp sjukligt barn, och Vova växte upp som en stark och frisk pojke. Anya var ofta sjuk och Vova var tvungen att hjälpa henne lära sig sina läxor. En gång skadade Anya sitt ben med en spik. Ja, hon sårade mig så mycket att hon inte kunde komma till skolan: du kan inte ta på dig en sko eller en filtstövel. Och det var redan andra kvartalet. Och på något sätt kom Vova till Anya och sa: "Anya, jag tar dig till skolan på en släde." Anya blev förtjust, men motsatte sig: "Vad är du, vad är du, Vova! Det kommer att bli väldigt roligt! Hela skolan kommer att skratta åt oss ... "Men den ihärdiga Vova sa:" Ja, låt dem skratta! Från den dagen tog Vova med sig Anya på en släde varje dag. Först skrattade killarna åt honom, och sedan började de själva hjälpa till. Till våren återhämtade sig Anya och kunde gå till nästa klass tillsammans med alla killarna. På detta kan jag avsluta historien, om du inte vill veta vem Vova och Anya blev.

Och av vem? frågade Andryusha otåligt.

Vova blev en utmärkt testpilot. Det här är din far, Vladimir Petrovich Rudakov. Och flickan Anya är nu din lärare Anna Sergeevna.

Andryusha sänkte ögonen. Så han satt länge vid sitt skrivbord. Han presenterade livfullt släden, flickan Anya, som nu har blivit lärare, och pojken Vova, hans far, som han så gärna ville vara som.

Nästa morgon stod Andryusha vid verandan till huset där Asya bodde. Asya dök som alltid upp med sin mormor. Hon var rädd för att gå till skolan ensam.

God morgon, sa Andryusha till Ashinas mormor. Sedan hälsade han på Asya. - Om du vill, Asya, låt oss gå till skolan tillsammans.

Flickan tittade rädd på Andryusha. Han talar medvetet så vänligt att man kan förvänta sig allt av honom. Men mormodern såg in i pojkens ögon och sa:

Med honom, Asenka, kommer det att vara bekvämare för dig än för mig. Han kommer att slåss mot hundarna och pojkarna kommer inte att bli förolämpade.

Ja, - sa Andryusha tyst, men mycket bestämt.

Och de gick tillsammans. De gick förbi obekanta hundar och väsande gäss. De gav inte vika för den peppiga mobbare geten. Och Asya var inte rädd.

Bredvid Andryusha kände hon sig plötsligt stark och modig.

Sångare

Hos agronomen i kollektivgården "Lenins gnistor" växte sonen Slavik upp. När pojken var sex år gammal sa han till sin far:

Pappa, jag vill också bli agronom. Jag, precis som du, vill odla bra vete.

Det är väldigt trevligt, - instämde pappan. - Låt mig ta dig fältet.

Och agronomen gav sin son en åker i trädgården framför fönstren i huset där de bodde. Fältet verkade väldigt litet för pojken. Den var en meter lång och en meter bred – en kvadratmeter.

Det är inga problem, sa pappan. – Och i det här fältet kan man odla det berömda vetet.

Snart visades pojken hur man lossar jorden, hur djupt man så en liten åkermark med vetekorn och hur man sköter den.

När skott dök upp var Slavik väldigt glad. Han renade dem försiktigt, och när jorden torkade, vattnade han sitt lilla fält från en liten vattenkanna.

Det är dags att skörda. Slavik, tillsammans med sin far, skar öronen och började sedan tröska. De tröskade hemma, på bordet. De tröskade med en penna och slog ut korn från varje spikelet.

Det var mycket spannmål. De kunde så hela framträdgårdens mark. Men fadern sa:

Låt oss så bara de bästa fröna.

Och Slavik började välja ut de bästa vetekornen - de största och mest grytiga. Det var inte lätt att sortera igenom hela skörden. Slavik tillbringade mer än en timme vinterkvällar för spannmålssortering. Jag tog det bästa för frön och matade resten till ankorna.

Våren kom. På våren sorterade Slavik igen ut de utvalda fröna och återigen, tillsammans med sin far, lossade och gödslade hans lilla åker. Nu jobbade min far mindre och angav mindre.

Skotten är glatt gröna. Stjälkarna reste sig. Och det är tydligt varför: åkern besåddes med det bästa av de bästa fröna. Och när stora sädesax dök upp och började fyllas med tung säd, satt Slavik i timmar på sin åker. Han kunde inte vänta på skörden. Jag ville verkligen veta hur säden skulle bli i år.

Men en dag började det regna med ett stort hagel. Och Slavik grät. Han var rädd att hageln skulle förstöra skörden, och det fanns inget som kunde stänga fältet. Men mormodern kastade ett stort fars paraply genom fönstret, och pojken öppnade det över fältet. Haglet piskade Slavik smärtsamt, eftersom han själv inte var under ett paraply. Han höll ett paraply på armlängds avstånd över sitt fält. Tårarna rann från Slaviks ögon. Men Slavik gav sig inte för hageln, lämnade inte planen.

Du är en riktig man, - sa hans far till honom. – Bara på så sätt gick det att skydda dyra frön.

Slavik samlade en underbar skörd för andra hösten.

Nu visste han redan hur man torkar öronen, hur man tröskar dem, knacka lätt på dem med en penna. Utan att vänta på sin fars råd valde Slavik ut de största spannmålen. De gick inte att jämföra med förra året. De var mycket mindre och lättare.

Tredje året sådde Slavik åkern på egen hand. Han gödslade landet väl. Väl lossat och sått två kvadratmeter. Han flyttade redan till andra klass, och han kunde klara av ett så erfaret område. Och han gjorde det. Dessutom hjälpte en skolkamrat honom.

Efter att ha tröskat tillräckligt med vete på hösten bjöd pojken in vänner från sin klass för att sortera spannmålen, och de föreslog Slavik att så en stor åker.

Inte tidigare sagt än gjort. I våras stängslade barnen av en stor åker i skolträdgården – en åker tio meter lång och två meter bred.

Killarna valde Slavik till chefsagronom och lydde honom i allt. Löste mödosamt upp jorden och renade ogräs.

På sommaren började vetet gro ännu bättre än tidigare år. Det guppade så att de gamla kollektivbönderna uppmärksammade det. Vilken glädje det var!

En gång sa kollektivgårdens ordförande skämtsamt till Slavik:

Kamrat chefsagronom, sälj skörden för utsäde till kollektivgården.

Slavik rodnade. Det föreföll honom som om ordföranden skrattade åt sitt fält. Ordföranden skrattade inte. På hösten kom han för att tröska skörden. Skörden tröskades nu av nästan hela klassen i Slavik. Tröskade i trettiotvå pennor.

Kom igen, unga fröodlare, låt oss så en stor åker med denna goda spannmål. Tillsammans, - föreslog ordföranden.

Killarna höll med. Och så kom det femte året. Killarna gick till sådd tillsammans med kollektivbönderna. Och snart togs den femte skörden. Nu gick det inte längre att tröska ens med tusen pennor. De tröskade på strömmen, på gammaldags vis, och slog i korglådan med korn. De var rädda för att skada kornen.

Under det sjätte året såddes ett enormt fält. Och den sjunde och åttonde sås åkrarna på närliggande kollektivgårdar med ny, ren vete. De kom efter honom på långt håll. Men det var otänkbart att förse alla med frön av denna nya, produktiva vetesort. De gav mig en handfull frön, två åt gången. Besökarna tackade och för det.

... När jag kom till Leninskie Iskras kollektivgård visade de mig detta utmärkta vete och sa:

Detta är en ny sort av vete. Denna sort kallas "sångare".

Sedan frågade jag varför detta vete hette så och varifrån namnet kom. Kanske från ordet "härlighet" eller "härlighet"?

Nej, nej, nej, svarade ordföranden. – Hon kallas så på uppdrag av Vyacheslav, som i barndomen kallades Slavik, men helt enkelt – Slavka. Jag kommer att presentera dig.

Och jag introducerades för en lång, blåögd, blyg ung man. Han var väldigt generad när jag började fråga honom om vete och sedan berättade historien om detta vete, med början på den första skörden i trädgården.

olika blommor

Romasha Vaganov brydde sig om allt. Han tog allt till sitt hjärta. Han försökte lägga händerna överallt.

Byn Nikitovo växte framför hans ögon. Han minns hur det första huset lades i fjädergrässtäppen. Och nu prunkar tre gator, och två till är planerade. Nikitovo kommer att bli en liten statlig bondgård. Så det kan kallas nu. Byn har en skola, ett postkontor, två butiker, ett dagis, men inga blommor. Nästan inte. Du kan inte räkna de gängliga malvorna och de små prästkragarna som växer i två eller tre framträdgårdar som blommor. Blommor är rosor, pioner, tulpaner, dahlior, påskliljor, floxer och andra som "blommer" så elegant på sidorna i böcker om blommor och blomsterodling. Det ska sägas att det fanns tillräckligt med sådana böcker i bybutiken, men inte en påse med blomfrön. Förmodligen är butiken inte upp till fröna, eftersom de viktigaste varorna knappt hinner leverera. Butikschefen sa:

Knäck mig inte...

Han har såklart rätt. Han har tillräckligt med bekymmer utan blomfrön, men ändå har han inte glömt sin kära brorson Stasik. Jag gav honom frön. Annorlunda. Stasik själv pratade om detta i skolan. Stasik, men inte en dålig pojke, gillar att visa upp sig.

Naturligtvis kunde Romasha ha bett Stasik Polivanov om frön, men på något sätt vände hans tunga inte. Stasik gillar inte att dela med andra. Han är inte så girig, men en del för sparsam. Fotbollen och han ångrar sig, även om man inte ens kan spela den enklaste fotbollen ensam. Minst två, ja det är nödvändigt: en boll kör in i mål och den andra skyddar målet. Därför försökte killarna i klassen att inte be Stasik om någonting. Romash viftade med handen mot Stasik och gick till sin farfar. Farfars namn var också romersk. De två romarna sitter i det uppvärmda köket och pratar om blommor. De konfererade, konfererade, kom på olika drag och utgångar, och sedan sa farfadern:

Romka, världen har inte konvergerat som en kil. Och handlar det verkligen om Staskas frön utvilade? Världen är stor. Hur få människor bor det bland oss ​​som inte har någonstans att sätta blomfrön!

Det stämmer, farfar, - sa Romasha, - men hur vet du vem som har extra frön.

Varför, du är en läskunnig person, - säger farfadern, - klicka på ropet att, säger de, så och så, i den goda byn Nikitovo finns allt där, men med blommor visar det sig vara pinsamt.

Och hur kan jag ringa samtalet, - frågar barnbarnet, - på radion?

Du kan också på radio, men genom tidningen eller rättare sagt. Alla kommer att läsa. Och åtminstone en person kommer att svara.

Romash skrev ett brev under lång tid. Farfar läste vad som stod med två glasögon. Rättad. rådde. Uppmanad. Och till sist en kort och bra notering. Romash bad ingen om något i den, utan berättade vad han hade. Proffs ny skola, om elektrisk belysning, om breda gator, om bra hus ... jag uppfann ingenting. Tillsammans med min farfar hittade jag det exakta ordet för allt, och gick sedan över till blommor. Han klagade inte, utan sa helt enkelt: "Det råkade bara vara så att vi inte hann med blommor när vi var i den unga jungfrubyn Nikitov. De kunde knappt klara av andra saker.” Och så i slutet skrev han:

”Det skulle vara trevligt om någon skickade oss åtminstone några blomfrön. De skulle inte låta ett enda frö gå till spillo."

Han skrev under sitt namn och efternamn Romash, angav byns adress, läste på nytt vad som stod, kontrollerade det till kommatecken och skickade det med rekommenderat brev till " pionjärsanning».

Och plötsligt, ja, de trycker det faktiskt! Och om de inte skriver ut det kommer de fortfarande att skriva ett svar och säga vart det är bäst för honom att vända sig. Tiden går fortfarande. Utanför fönstret sveper fortfarande snöstormar, men snön tänker inte ens på att smälta.

Nästan varje dag minns farfar och barnbarn brevet, räknar dagarna, väntar på svar.

Och sedan glömde de, som råkar, brevet. Romashi har skolfrågor. Och Roman Vasilievich har ännu mer att göra med vårens närmande. Kontroll av reparation av traktorer och förberedelse för sådd. Frögroningstest. Samtal med unga maskinförare. Och biträdande angelägenheter - av sig själv. De slutar inte året runt. En gammal man har en rastlös ålderdom, men en glad sådan - offentligt från morgon till kväll.

Under tiden lästes Romashis brev upp på redaktionen, hyllades och trycktes. Romash visste inte ens, efter att ha fått numret av Pionerskaya Pravda, att hans anteckning prunkar i en ram med blommor. Han, som alltid, kom till skolan, lade sin väska i skrivbordet och bestämde sig för att springa till ett hörn av vilda djur, för att kolla hur igelkottarna mår. Stasik stoppade honom i korridoren.

Kommer de att skicka dig att tänka? - han frågade.

Vad pratar du om?

Om tidningen.

I händerna på Stasik var tidningen "Pionerskaya Pravda" med en lapp. Romasha ville ta tidningen, men Stasik, sann mot sig själv, sa:

Jag har inte läst hela än...

Romasha hann inte berätta för Stasik vad som behövde sägas, när tre tidningar hamnade i hans händer på en gång.

Vilken fröjd att läsa orden du skrivit i tidningen! Det spelar ingen roll att lappen kortades lite. Men med fetstil tillskrev de ett mycket bra bemötande från redaktionen. Redaktionen hoppades att skolbarn från byn Nikitovo inte skulle lämnas utan blomfrön i år. Och redaktionens förhoppningar var berättigade.

På mindre än ett dygn kom tre telegram på en gång om att skicka frön. Sedan kom bokstäverna. Aldrig tidigare har så många brev, paket och paket anlänt till postkontoret i Nikitovsky. Romash föreställde sig inte ens att miljontals barn läste Pionerskaya Pravda. Inte hans farfar heller. Lådor med lökar, rhizomer, sticklingar, skiktning började anlända. Allt detta måste förvaras någonstans. Glädje förvandlades till rädsla. En del av det de skickade lades undan i skolan, och sedan tvingades killarna vända sig till förvaltningen av statsgården.

Vi visste inte att detta skulle hända, - klagade Romash till direktören för den statliga gården. – Och farfar säger att det här bara är början, att då kommer det ännu fler. Vad ska jag göra, Nikolai Petrovich?

Nikolai Petrovich var en av de regissörer som har tillräckligt med tid och uppmärksamhet för allt, för vilka varje fråga, vad den än må vara, måste lösas. Och han sade till Romasha:

Vad har du gjort, kamrat Vaganov? Han slog på klockan, men tänkte inte på konsekvenserna av hans ringning. Och han involverade sin farfar och bad posten att fungera ... Inte enligt planen, bror, det här är inte planerat.

Romash kom inte med ursäkter.

Nikolai Petrovich föreslog för det första inrättandet av en kommission för distribution av frön och föreslog Romash som ordförande för kommissionen.

Och så började distributionen. Invånarna i Nikitov var de första som fick blomgåvor. Allt visade att de utdelade fröna var i goda händer.

Och alla och alla hade blommor. De bländade i framträdgårdarna framför fönstren, i skolträdgården och på bytorget. De blommade nära postkontoret och i butiken. De dök också upp i lerkrukor på husens fönsterbrädor. Och alla pratade om blommor.

Bara Stasik förblev tyst. Blommor behagade honom inte. De antingen skrattade åt honom eller förebråade honom, och Stasik försökte kringgå dem. Men detta gick inte att göra. Det var omöjligt att göra detta alls, inte för att Stasik möttes av blommor överallt, utan för att ingen lyckades komma bort från hans minne, från hans samvete. Stasik lämnade dem inte heller.

Killarna har redan glömt att Stasik skonade blomfröna åt dem, men han kommer ihåg och kommer aldrig att glömma detta.

ruttet träsk

En gammal man från guldgruvarbetarna i Ural från tidigare och antika år berättade den här historien om det ruttna träsket så här.

* * *

En sådan retoriker har ännu inte fötts som kunde ha berättat för alla om våra Ural. För nästan varje dag nya mirakel. Kanten är så här. Går du på svamp så hittar du guld. Och att spåra med oss ​​är inte bara så, utan i blodet. Ärftligt. Från tidig ålder. Den andra är fortfarande varken "a", eller "vara" eller "kråka", och han tittar redan noga. Letar efter. Han kommer att hitta en ripfjäder – och då lämnar han den inte utan uppmärksamhet. Och om alla möjliga andra fynd och säger ingenting. Om du tittar på det, blommar inte ens den mest förslappade blomman förgäves, och skatan kvittrar inte förgäves. Och riktiga sökare fördjupar sig i allt detta.

Så här växte Vasyatka Kopeikin upp. När hans mormor Avdotya bodde, i ett gammalt hus nära det ruttna träsket. Vasyatkas mormor var mycket svag i hennes ben, och hennes sinne var så ljust att hälften av grannskapet gick till henne för råd. Och hon helade också. Enligt de gamla reglerna skulle en sådan person behöva hänföras till häxor eller åtminstone räknas som helare. Och det är glorifierat inom folkmedicinen. Och hon har rätt ört för hosta, och svampinfusion för yrsel ... Och alla möjliga olika saker, upp till ormgift, till bistick.

behandlad goda människor mormor Avdotya. Jag kunde bara inte läka mig själv. Sitter året runt. Jag gick till trädgården i rullstol. Moskva belönade henne med en barnvagn. För örter. För rötterna. Och hennes barnbarn letade efter örter-rötter. Hon berättade - vad, hur och var, och han samlade helande rikedomar och upptäckte till och med nya. Mormodern är inte överlycklig över honom, och grannarna berömde killen. Inte alla, förstås.

En annan upptäcktsresande-upptäckare bodde i byn. Gavrik Kozyrev. Stor swingkille. I en dröm såg jag jordens ädla skatter. Han skonade inte sina ben i sökandet. Hans lilla hund brukade sticka ut tungan av trötthet, och han drog henne längre. Och var Gavrik Kozyrev inte har varit, men han inte har upptäckt något sådant, har han inte hittat något. Men jag ville. Och jag ville så mycket att jag var redo att vända ut och in på mig själv, om det bara fanns en skatt. Och inte bara kalksten, säg, eller någon form av färgämne, utan olja, smaragdplaceringsmedel och i värsta fall kol ...

Varför byta ut dig mot småsaker - hitta en björns lya eller, ännu mer löjligt, gräv upp medicinska rötter, som Vasyatka Kopeikin. Ett efternamn är värt det. Live etikett. Kopeikin, han är Kopeikin, inte Pjatakov. Inte Grivennikov. Oavsett om verksamheten Gavrila Kozyrev!

Gavrik Kozyrev går som ett trumfkort, lovar berg av guld till sin mamma och pappa. Och Vasyatka Kopeikin är upptagen med sina öreaffärer. Han fördjupar sig i allt, lär sig allt, lindar den på mustaschen, spolar tillbaka den från mustaschen till sinnet-sinnet. Funderar. tänker. Förstår.

En gång berättade en gammal jägmästare för Vasyatka ett helt olämpligt besök om det ruttna träsket. Han berättade för mig att i forntida, förurgamla tider sprang ett guldhornigt halt rådjur här. Behandlade mitt ben. Jägmästaren talade magiskt. Sång.

Och så mumlade på något sätt gumman ensam också en saga. Återigen ungefär samma träsk. Som om inte ett rådjur, utan även andra sjuka skogsdjur botades.

Rolig. Och jag kan inte tro det. Och det är synd att få det ur mitt huvud. Och så dök herden upp. En för en. Han berättade hur en ko i hans flock blev försvagad och hur hon rusade i det ruttna träsket, sprang iväg från flocken och, som det där halta rådjuret, solade sig i dess ruttna slam.

Är det verkligen sant? Vasyatka är förvånad.

Och herden till honom:

Ja, där är hon, kåt. Tidigare kunde jag knappt dra benen, men nu plöjer jag i alla fall på det.

Vasyatka hörde detta och sprang till Gavrik Kozyrev. Han berättade för honom om miraklen i träsket och frågade:

Tänk om detta är den verkliga sanningen?

Gavryushka Kozyrev skrattade högt och sa:

Åh, ni, Kopeikins-Polushkins ... Grosjeviker. Du kan inte ta dig ur din träsklera, du tror på olika tomma prat ... - och han gick, gick och sa alla möjliga stötande ord.

Men Vasyatka lyssnar inte, han tänker på sitt eget.

Han tänkte och funderade och funderade så att han nästan kvävdes av glädje. Han sprang till sin mormor och berättade allt för henne, och började med guldhornshjortarna, och började tigga henne:

Kom igen, älskling, jag ska släpa träskslurry-leran i ett stort badkar, och du sätter dina fötter i det. Och plötsligt ja...

Ett försök är inte tortyr, säger mormodern. - Låt oss...

Mormor Avdotya läker sina fötter i träskleran under dagen. En annan läker. Inget inget. Men han tänker för sig själv att smuts inte är salva. Du måste stå ut. Rådjuren gick till träsket i mer än en dag. Och den pollade kon sprang också där i mer än en vecka.

Det gick inte så få dagar, mormodern kände värme i benen och en månad senare - styrka. Själv drog hon upp benen ur badkaret och gick längs med det övre rummet.

Vasyatka skrek. Han föll på knä framför sin mormor. Omfamnade henne. Tvättar träskslammet med tårar. Och mormor vrålar också genom sin lycka. Hon gläds inte bara över att gå på benen - hon beundrar sitt barnbarns seende sinne. Han ser sig själv i honom. Och då…

Och sedan gick allt enligt planerna. Forskare har kommit till det ruttna träsket. Inte för att kolla sagan om guldhornshjortarna, inte förundras över den pollade kon, när Vasyatkas sittande mormor inför alla gick på benen för att plocka svamp.

De röjde träsket, stakade ut det, omgav det med ett staket. Husen började resa sig. Och en rik folkkurort växte upp. De gav henne ett härligt namn, men folket kallar henne på det gamla sättet - Rutt träsk. Och den som kommer hit för att lämna sina krämpor i träsket, tar bort ett gott rykte om Vasyatka Kopeikin.

Och nyligen en bra mästare att han här återlämnade benen till sig själv, bestämde han sig för att återberätta denna sanna historia med färger. Jag bestämde mig för att dekorera folkkurortens väggar med en sällsynt fantastisk målning. Hans begåvade borste gick inte förbi någon. Alla hittade en plats. Och guldhornshjortarna i träsket. Och en pollad ko. Och bra mormor Avdotya. Och, naturligtvis, till den flitige spåraren Vasya Kopeikin ...

Nu är han redan Vasily Kuzmich. Han gick ut i stora människor, men humöret är detsamma. Inget ludd saknas. Går in i varje liten detalj. För detta älskar de honom. Och i rykten hedrar de, och i sagor förhärligar de ...

någon annans port

Alyosha Khomutov växte upp som en flitig, omtänksam och hårt arbetande pojke. Han var mycket älskad i familjen, men mest av allt var Alyosha älskad av sin farfar, älskad och, så gott han kunde, hjälpte honom att växa en god man. Farfadern skämde inte bort sitt barnbarn, men han vägrade inte det han inte kunde vägra.

Be Alyosha att lära honom hur man sätter ut fällor för illrar - snälla. Är det svårt för farfar att visa hur dessa fällor är satta! Alyosha bestämmer sig för att hugga ved - du är välkommen! Farfadern håller i det ena handtaget på sågen, barnbarnet i det andra. Killen kommer att lida, men han kommer att lära sig.

Så är det i allt ... Oavsett om barnet bestämmer sig för att måla verandan, om att odla gurkor på fönstret i en låda - farfar vägrade inte någonting. Han krävde bara en sak av sitt barnbarn:

Om du tar dig an en uppgift, se igenom den till slutet. Och om du ser att saken inte är upp till dig, vänta tills du växer upp.

Så här levde Alyosha. Han gladde alla i sin stora familj och han själv var glad, han kände sig som en riktig person, och andra kallade honom likadant.

Det är bra att leva i världen när folk berömmer dig, när du lyckas med allt. Även på en molnig dag är själen lätt och glad. Men på något sätt hände något med den lyckliga Alyosha som jag var tvungen att tänka på ...

Och allt började med att han och hans farfar gick till skogen för att hämta orre. Och vägen gick genom en plantskola där unga träd odlades. Barnkammaren var väl inhägnad. För att flocken kan vandra och trampa på plantorna. Och nu är det så många älgar att de till och med kommer till byn som om de skulle komma hem. Och det finns inget att säga om harar - de kommer att gnaga barken på unga äppelträd eller päron - och slutet.

Alyosha kom med sin farfar till barnkammaren och ser att porten är öppen. Porten smäller i vinden. Spärren vid grinden lossnade. Alyosha märkte detta och sa till sin farfar som en vuxen:

Ägarna, också för mig... Det är en tom affär - att skruva fast spärren på tre skruvar, men de vill inte... För att någon annans spärr och den här grinden är oavgjord.

Vad kan jag säga, Alyoshenka, - farfar stödde samtalet, - och det skulle inte vara dåligt att smörja gångjärnen vid grinden med ister, annars titta bara, rosten kommer att äta upp dem och grinden faller till marken. ..

Och hon kommer att falla ner, - bekräftade Alyosha, - hon håller knappt på ändå. Det är dåligt, farfar, att vara någon annans port ...

Ja, det är mycket värre att vara någon annans port, - farfadern höll återigen med sitt barnbarn, - oavsett om det är vår port. Och den är målad med blå färg av dig, och öglorna är smorda med rent inre ister, och fan är det "tribbelsnack", som musik ... Det är sin egen, den är sin egen.

Sedan tittade farfar på sitt barnbarn, log mot något och gick vidare. De gick en tid – kanske en kilometer, kanske två – och bestämde sig för att sitta på en bänk i en skogsglänta.

Och vems, farfar, är den här bänken? frågade Alyosha plötsligt.

Oavgjort, - svarade farfadern, - någon annans. Någon man tog och grävde två stolpar och spikade fast en bräda på dem. Här är bänken. Vem behöver vila. Ingen känner den här mannen, men alla säger tack till honom ... Bara snart kommer även denna bänk, på något sätt, att ta slut. Stängerna var stöttade på henne. Ja, och tavlan är svart-svart. Tja, det är någon annans bänk, och ingen bryr sig om det. Inte som vår vid porten, välvårdad och målad ...

Här tittade farfadern på Alyosha igen, klappade honom på den rosa kinden och log igen mot något.

Den dagen fångade de tre orrar. Alyosha spårade upp två av dem. Hemma var bullret högre än taket.

Så växer jägaren med oss! – berömmer Alyoshas mamma. – Vem som helst kan skjuta en orre, men en sällsynt vet hur man spårar den.

Det var en god middag den söndagskvällen, men av någon anledning var Alyosha tyst och tänkte på något.

Trött kanske kära son? - frågade Alyoshas pappa.

Han kanske inte kom överens med sin farfar? - frågade mormodern.

Nej, nej, - Alyosha viftade bort det, - Jag var inte trött och kom överens med min farfar. Han kom till och med väldigt bra överens.

Det har gått en vecka, kanske två. Återigen skickades gamla och unga till skogen. De bestämde sig för att stoppa haren.

Farfar och barnbarn gav sig ut på den första snön för att jaga. Återigen gick vi igenom trädgårdsträdgården. Farfar tittar – och tror inte sina ögon. Vid någon annans grind skruvas inte bara spärren på bra skruvar, inte bara gångjärnen är smorda med vitt fett, utan färgen på grinden är som himlen i maj månad.

Alyosha, titta, - påpekar farfadern, - ingen chans, vid någon annans port hittades släktingar.

De gick igen längs den gamla vägen och kom ut till en glänta. Vi kom till bänken där vi vilade senast, men bänken går inte att känna igen. Nya stolpar grävdes in, tavlan målades med samma blå färg som grinden och även baksidan av bänken dök upp.

Här är du, - farfar blev förvånad, - ägaren hittades vid en dragbänk. Om jag hade känt den här mästaren skulle jag ha böjt mig för honom från midjan och skakat hans hand.

Sedan tittade farfadern igen in i Alyoshas ögon och frågade:

Och ni känner inte den här mästaren, barnbarn?

Nej, - svarade Alyosha, - jag känner honom inte, farfar. Jag vet bara att till våren vill våra barn renovera skolstaketet. Helt kisade. Hon är också en främling, men vår.

Det är bra, - sa farfadern.

Vad är bra? frågade Alyosha.

Det är bra att du inte känner mästaren som reparerade bänken och räknade någon annans grind som sin egen ... Och när det gäller skolans staket, "sa farfar och sträckte ut armarna," jag hittar inte ens ord ... Tydligen, Alyosha, kommer en tid när allt visar sig vara vårt och vårt ...

Farfadern såg återigen in i sitt barnbarns ögon.

Bakom skogen vid denna tid gick senvintersolen upp. Den lyste upp röken från en avlägsen fabrik. Alyosha beundrade den gyllene, solfärgade röken. Farfar märkte detta och talade igen:

Och fabriken, Alyosha, som röker, verkar också som en främling, om man tittar på den utan att tänka ... Men den är vår, liksom all vår mark och allt som finns på den.

Syoma och Senya

Syoma och Senya är kamrater. De var vänner innan skolan. Och nu alltid tillsammans. Pålitlig oktober. De fick till och med förtroende för kalvar. I allmänhet hade de gott anseende på statsgården Novo-Tselinny.

Så den här gången fick nästan tusen kycklingar i uppdrag att vakta dem, eftersom det var en svår tid att skörda. Värm i stäppen. Torka runt. Korn, och se, det kommer att börja smulas sönder. Alla vuxna jobbade dag och natt för att få ut brödet så snabbt som möjligt. Till och med fåglarna gick ut på fältet. Så Syom och Senya var tvungna att ta volontärer.

Oavsett hur noggrant du skördar skörden, faller fortfarande några korn från öronen av. Försvinn inte för dem. Så kycklingarna körs ut till det komprimerade fältet för att mata – för att plocka upp spannmål.

Pionjären Gavryusha Polozov placerades som ansvarig för oktobristerna. Pojken var bra. Han har redan blivit invald i avdelningens fullmäktige tre gånger. Och han älskade barnen. Blev inte mobbad. Han skröt inte med att han var en pionjär.

Syoma och Senya älskade också sin äldre vän. De lyssnade på honom som överbefälhavare över dem och över kycklingarna. Vi pratade med honom om våra angelägenheter och, naturligtvis, om hur de skulle kunna bli pionjärer så snart som möjligt.

Gavryusha argumenterade enligt följande:

Tiden kommer – och du kommer att bli accepterad. Och ni kommer att bli lika bra pionjärer som ni var bra oktobrister.

Och Syoma och Senya har bråttom. Jag skulle vilja att de antogs till pionjäravdelningen på hösten, i början av läsåret. Syoma sa till och med till Gavryusha:

Gavryusha svarade på detta:

Här spände den listige Senya ögonen och sa:

Vad säger du till oss, Gavryusha! Moster Zina gick med i festen i våras, så hon fick rekommendationer och garantier. Vi vet redan...

Gavryusha skrattade och sa:

Se var du har nog! .. En pionjäravskildhet är en helt annan sak.

Naturligtvis är det annorlunda, - instämde Seryozha. – Och om du räknar ut det är det samma sak, bara mindre ... Ge oss rekommendationer! Vi kommer inte att svika dig.

Så fort han sa detta blev den gamla röda tuppen orolig: ”Något sådant? Betyder det något? Ku-dah-dah! .. Något är fel ... Ku-dah! .. Kudah! .. "

Gavryusha var orolig. Den gamla tuppen tjafsade aldrig förgäves. Därför höll de honom för att varna för faran. Finns det några kycklingfiender i stäppen? .. Även om du tar samma räv kommer den att smyga sig fram och du hör inte ...

"Vad-vad?" - tuppen släppte inte.

Killar, det luktar rök någonstans ifrån! - sa Gavryusha.

Syoma och Senya hoppade också upp efter Gavryusha. Först nosade de, sedan såg de sig omkring.

Steppen brinner! Senya skrek. - Ut! Ser.

Alla såg rök och eld. Stubben brann. Eld och rök rörde sig mot killarna. Syoma och Senya rusade till kycklingarna. Gavryusha ville springa efter de vuxna till den bortre delen. Ja, var är den!.. En eldremsa, driven av vinden, rörde sig mycket snabbt mot killarna, mot hönshjorden. Gavryusha skulle inte ha hunnit springa halvvägs till den bortre delen, även om han hade rusat dit med en pil.

Måste få ut kycklingarna! ropade han till Syoma och Sena. Och när han såg att killarna sprang runt stäppen och körde bort de utspridda kycklingarna, rusade han till deras hjälp.

Höns, som fördes bort av sökandet efter spannmål, utan att känna av problem, lydde inte killarna. Sen tog Senya av sig tröjan och började vifta med den. Resten gjorde likadant. Gavryusha visslade. Syoma började kasta jordklumpar på kycklingarna. Kycklingkörningen började. Kycklingarna började springa åt alla håll. Några sprang mot elden.

Jag var tvungen att springa igen och vända de unga hönsen mot floden, där jämrande, som om de ropade på resten, sprang en gammal röd tupp och ledde ett hundratal höns med sig.

Kycklingarna som sprang mot elden stannade. Det luktade rök.

Kör dem till floden! Till floden! .. - ropade Gavryusha hjärtskärande.

Och killarna, som inte kom ihåg sig själva, körde en hönsflock till floden. De förstod att floden skulle blockera vägen för stäppbranden. På andra sidan floden kommer kycklingarna att vara säkra. Men hur transporterar man dem över floden?.. Två, tre, till och med ett dussin kycklingar kan fångas och flyttas eller till och med flyttas, och ändå finns det tusen av dem!

Stranden kommer närmare och närmare. Men närmare och närmare elden. Låt honom inte vara rädd för snabbfotade killar, men för galna kycklingar är detta en säker död.

Branden är mycket nära, men floden är ännu närmare. Gavryusha visslade öronbedövande. Tuppen, dubbelt skrämd av elden och visslingen, lyfte som en helikopter och flög säkert över floden. Det följdes av två eller tre dussin kycklingar. Skräcken återgav dem den sedan länge bortglömda förmågan att flyga. Ytterligare två eller tre dussin kycklingar lyfte. Några, som inte nådde den motsatta stranden, hamnade i floden. Några simmade förskräckt, andra, efter att ha rört vid botten, sprang som galningar genom vadstället.

Redan ett drygt hundratal kycklingar har räddats. De fann sig trygga på andra sidan och sprang vidare utan att stanna. De var gamla, två eller tre år gamla kycklingar. Unga människor ville inte lyfta. Vatten skrämde dem inte mindre än eld. En ung tupp, som hade tappat förståndet, föredrog att rusa in i elden.

Gavryusha såg sig omkring. Branden gick fram i en ojämn, bruten linje. Pojken bestämde sig för att jaga kycklingarna längs stranden till gångbron. Han hoppades att de skulle hinna slinka igenom där elden släpade efter, där floden gjorde en krök. Och killarna, vinkade i tre skjortor, körde kycklingarna längs stranden till bron.

Till vänster är eld, till höger är vatten. Mellan dem finns ett snabbt forsande vitt moln av kycklingar. De sprang med öppen mun, drivna av visselpipan, hoppade över varandra. Några, oförmögna att stå emot löpningen, flög över floden, där den gamla hanen, som redan kommit till besinning, skrek hjärtskärande: ”Vart ska du, vart ska du? Här-ja, här-ja!" - som om man faktiskt uttalar dessa ord. Och ungdomar tror på honom. Flyg har blivit vanligare. Det spelar ingen roll att många kycklingar redan flyter.

"De kommer inte att drunkna," tänker Syoma, "de kommer att simma till det första stimmet eller till en hake och komma i land."

Nu är elden redan väldigt nära, men de snabbaste kycklingarna är de första som springer över bron.

Från elden och killarna är heta. Det luktade bränd päls.

Semka, hoppa i vattnet! Senya skriker. - Han brände sitt hår.

Hoppa själv, - svarar han och täcker huvudet med en skjorta.

Elden slukade bara tre unghöns. Han blockerade deras väg framför bron. Killarna såg dem från floden. Innan de brann ner flög kycklingarna så högt att de kunde flyga över mer än en sådan flod.

Detta är vad feghet leder till! - sa Syoma och kylde ned brännskadorna med vatten.

* * *

Den första september gick Syoma och Senya till skolan. Och nästa dag antogs de i pionjäravdelningen. Högtidligt. Med hela skolteamet.

De blev de första pionjärerna i sin klass.

Efter att ha hämtat dem hem eskorterades de av rådgivaren Gavryusha Polozov. Han omfamnade båda och sa:

Det visar sig att killar, det finns rekommendationer för pionjäravdelningar ... Och det visar sig att det finns garantier ...

Efter att ha sagt detta pekade Gavryusha på Syomas brända ögonbryn och på den röda fläcken av den döende brännskadan på Senyas arm.

handflatan

På Svarta havets kust, inte långt från Jalta, finns en glad byggnad av pionjärlägrets matsal.

När det är dags för frukost, lunch eller middag och hornet bjuder den stökiga befolkningen till bords dyker Palma upp. Detta är en mycket attraktiv stor hund. Ståtlig, svart, med röda solbränna märken drar hon till sig allas uppmärksamhet. Palmen är barnens vanliga favorit. Hennes blick är mjuk och snäll. Hon viftar vänligt med svansen och låter villigt sina barn klappa henne.

Hur kan man inte spara ett ben, brosk eller en halväten kotlett till en så söt hund!

Palmen, som sakta och tacksamt slickar sina läppar, äter allt det bästa av det som kastas till den och går sedan för att slumra i det vilda olivträdets buskage. Ibland badar Palma i havet och torkar sedan, sträcker sig ut på den gyllene sanden, som en riktig semesterort.

Hunden kände sig väldigt fri bland barnen som välkomnade henne och alltid, med svansen nere, gick bort så fort den gamle fiskaren dök upp på stranden. Den gamle mannen bodde nära lägret, och sjösättningen kom alltid för honom.

En dag vid baddags, när Palma solade, dök en fiskare upp. Hunden kände hur han närmade sig, öppnade ögonen och reste sig och lämnade stranden. Pionjärerna bestämde sig för att ta reda på vad som var grejen, varför Palma ogillar eller fruktar den snälla gubben så mycket, och frågade honom om det.

Hon skäms för mig”, svarade fiskaren. Tydligen har hon fortfarande ett samvete. Fast en hund, men ändå ett samvete.

Killarna omringade gubben och frågade varför Palma skulle skämmas.

Gubben tittade under armen ut i havet och började berätta, när han såg att pråmen fortfarande var långt borta.

I vår by, bakom det berget, levde och lever fortfarande en respekterad fiskare och god jägare Pjotr ​​Tikhonovich Lazarev. En höst, i blåst och regn, gick Lazarev längs stranden. Hör – någon gnäller. Har stannat. Tittade runt. Han ser en valp i gräset under en palm. Han böjde sig ner och tittade på valpen. Jag gillade det. Jag stoppade den i min barm, tog med den hem och kallade den Palma ...

Killarna runt gubben tystnade. Alla ville veta vad som skulle hända härnäst. Och den gamle mannen, efter att ha tänt ett slocknat rör, lät han inte vänta på sig själv.

Han matade Lazarev Palma, lärde honom vaktbranschen och satte upp honom för jakt. Det visade sig vara en smart hund. Hon gjorde till och med anteckningar till fiskarna. Man vet aldrig ... Och det finns ett behov av detta. Hela byn älskade hunden. Och varje fiskare kände henne vid namn. Och sedan… då hände något med hunden. En dag hemma - två dagar igång någonstans. Vad har hänt? Lazarev bestämde sig för att följa efter hunden. Och följde efter. Hon sitter nära din matsal, slickar sina läppar, ber om ben med en tillgiven blick, viftar med söta rester med svansen.

"Vad är du, Palma? – frågar Pjotr ​​Tikhonovich henne. - Al hemma från hand till mun live? Skäms du inte!"

Hund här och där. Hon gnällde skyldigt. Hon kröp till ägaren - de säger, jag är ledsen. Och följa honom hem.

Dag, två, tre bodde hemma, och sedan nej och nej det.

Lazarev igen till matsalen. Palma ville smita iväg, men den fanns inte där. Lazarev henne vid kragen och på snöret. Hur annars? Om du inte förstår vänliga ord får du en straffavgift. Han band henne och sa: "Titta, gulyon! Ändra dig!" Och hon är döv för dessa ord. Dessutom har kopplet gnagt - och gå till gratis bröd, till ett lätt liv.

Nästa morgon kom Lazarev till lägret, såg den otacksamma förrädaren – och till henne. Och hon blottar tänderna, morrar. Och mot vem, frågar du, morrar han? På den som inte lät henne dö i blåsigt höstväder, som matade henne med en bröstvårta, lärde henne jaktfarkosten och gav henne i uppdrag att vakta! Han är henne vid kragen, och hon är vid hans hand - ta tag i den! Och till benet.

Lazarev blev förbluffad. Och inte så mycket av smärta, utan av förvåning och förbittring. Han tvättade såret med havsvatten och sa:

”Lev, Palma, som du vet. Du kommer inte att vara lycklig, hemlös fest!

Röret gick ut igen. Gubben eldade upp den igen. Sedan tittade han i riktning mot den annalkande långbåten och sa:

Dagen efter blev den gamle mannens berättelse om Palma känd i lägrets alla tält.

Det är dags för frukost. Gorn bjöd in till bordet och som alltid dök en tiggare upp. Hon satte sig för vana nära ingången till matsalen och väntade på gratis delikatesser. Palma slickade läpparna i förväg och visste på lukten att hon idag skulle få tillräckligt med lammben.

Och så är frukosten över. Hennes bekanta dök upp vid dörren, men deras händer var tomma. Ingen av dem tog ut ett ben eller brosk från henne. Ingenting. Killarna som gick förbi tittade inte ens på henne. De, inte överens, utan som om de var överens, betalade loaferhunden med förakt. Och bara en flicka ville kasta ett ben till Palma, men hon fick höra:

Nastya, varför går du emot alla?

Och Nastya, med benet i näven, gick till havet och kastade det sedan till fisken, krabbor, sjöborrar- till vem som helst, så länge den inte går till en hund som svikit sina plikter.

Balkunchik

På Krim, mellan byarna Planerskoye och Shchebetovka, blockerade de en rå stråle med en damm, och det visade sig vara ett utmärkt pris.

När vi hörde att det fanns fisk i denna reservoar gick vi för att pröva lyckan. Prata om det och det och såklart om stora fiskar nådde vi takten.

Tystnad. Inte en själ.

Plötsligt blinkade någons randiga väst genom buskarna.

Hej kamrat kapten! ropade min kamrat till en pojke på omkring tolv år.

Hej, svarade han.

På helgdagar hjälper jag min farbror att beta boskap och fisk.

Och framgångsrik? frågade min vän.

Skulle fortfarande! Du kan inte fånga fisk här.

Vad är det för fisk här? Jag frågade.

Balkan, svarade han.

Balkunchiki? Jag frågade.

Ja. Fett-prezhiry balkan. Även på rent vatten kan du steka.

Vi utbytte blickar. Ingen av oss har inte bara sett en fisk med det namnet, utan har inte hört talas om den. Men jag ville inte erkänna - fiskestoltheten tillät det inte. Sen gick vi runt.

Min vän frågade:

Finns det stora balkonger?

Inte bra. Men mycket. Nu ska du se. Jag ska dra mig ur.

Här förde vår nya bekant handen upp till själva halsen i vattnet och fick ändan av linan, till vilken, som det visade sig, toppen var knuten.

Titta nu! – ropade han och drog med ett ryck ut toppen, byggd av tråd och fint metallnät.

Toppen kryllde av fisk. Vi såg den vanligaste karpen.

Är dessa balkonger? frågade min vän.

Jo, självklart! - svarade den lyckliga fiskaren stolt och valde en fisk från toppen.

Pojken lade stor karp i en canvaspåse och en bagatell i en hink med vatten.

Nej-nej ... - invände, leende, pojken. – I andra vad är crucian crucian. Och det här är balkonger.

Men varför, - frågade min vän, - heter de så?

Och pojken svarade:

Enligt farfar Balkun. Han dog den sommaren. Och under det femtiotredje året tog farfar Balkun med sig femton kaviarkryssar i en hink. Gyllene. Och han släppte in mig här, i priser. Från dessa korsmän började balkunchiki födas. Tusentals gick. Har bara tid att kasta... Balkan hackar bra på betet från andra sidan. På kvällen. Du kan inte lämna utan trettio tusen.

Pojken pratade med oss ​​och laddade toppen, gömde ivrigt slutet av raden i botten och började förklara sin avgång.

Hur de än somnade, - pekade han på en hink med pengar. - Jag behöver bära dem genom två berg ... Har du röda maskar? frågade han när han gick.

Ja, - svarade jag och frågade: - Varför behöver du bära denna bagatell över två berg?

Vad menar du varför? Vår länk lade fram en skyldighet - att flytta femhundra balkan till en ny damm. Trehundra och något har redan flyttats, men här finns det fyrtio av dem. Det betyder att bara etthundrasextio kommer att återstå ... Nåväl, jag gick, annars hade en balkunk redan vänt. Ingenting, det kommer att försvinna. De lever...

Pojken viftade med handen mot oss och försvann.

Snart såg jag honom klättra upp för backen med lätthet. Han bar skopan växelvis med höger och sedan med vänster hand.

Tydligen var en hink fylld nästan till bredden med vatten ingen lätt last för honom.

Men han hade bråttom. Han ville så snart som möjligt bosätta sig en bagatell i den nya dammen.

Sent på kvällen kom min kamrat tillbaka med en stor fångst av Balkan.

Och jag, utan att röra spöet, bar också bort min så lyckligt fångade jävel, som nu blivit denna historia.

En berättelse om en gammal man som förhärligade sitt namn med femton crucian karpar, oegennyttigt stoppad i en namnlös damm för barnbarn och eftertanke. En berättelse om en omtänksam liten arvtagare, som vi redan har många, många av, och inte bara på Krim ...

Första pilbågen

Jag är sex eller sju år gammal. Jag kom precis hit igår. Min mors ord ringer fortfarande i mina öron: "Lyd i allt Kotyu." Kitty är min faster. Hon är en gammal piga. Hon är snart fyrtio år gammal. Och jag är hennes favorit, hennes enda brorson.

Moster bodde i sitt hus, som de flesta av arbetarna på denna Kama-fabrik. Vid huset finns en gård, en trädgård. Här började min barndom, som min moster säger. Jag minns detta vagt. Men allt som hände efter det kommer aldrig att raderas ur mitt minne.

Så…

Jag är sex eller sju år gammal. Jag står på gården till min mosters hus. Poplar blommar med vitt ludd. Bara ludd och ludd – och inte en enda bekant pojke.

I morse upplevde jag för första gången det mest fruktansvärda av det mest fruktansvärda - ensamheten. Men det varade inte länge, kanske en timme, kanske tio minuter. Men för mig, otålig och bråttom, verkade även dessa minuter smärtsamma.

Under tiden visste jag inte detta då, i gapet mellan grannens staket, såg fyra "indiska" ögon vaksamt på mig. Två av dem tillhörde Sanchik Petukhov, och de andra två tillhörde hans bror Petya.

Tydligen var otålighet och brådska inte bara kännetecknande för mig. Petya och Sanchik visste om min ankomst flera dagar i förväg. Utseendet av en ny pojke på en närliggande gård är inte en så frekvent och vanlig händelse. Det var nödvändigt att lära känna nykomlingen, sedan antingen acceptera honom som den tredje indianen eller förklara honom som en fiende med blek ansikte. Ordern är inte ny. Det gjorde även alla pojkar som spelade indianer i vår tid. Antingen är du med oss ​​eller så är du emot oss.

Men hur lär man känna varandra? Ropa: ”Kom till oss” eller ”Låt oss klättra över till dig” ... Det här är inte ett indiskt sätt att dejta. Därför sköts en pil genom springan i staketet. Hon flög framför mig i fyra steg och grävde in i husets timmervägg. Jag sprang till pilen. Den gick ganska djupt in i trädet och jag drog ut den med viss ansträngning.

Det här är vår pil! - hördes från staketet.

Och jag såg två pojkar.

Vem är du? Jag frågade.

De har svarat:

indianer! - och i sin tur frågade: - Vem är du?

Ingen än, sa jag och gav killarna en pil.

Vill du bli indier? frågade en av dem.

Klart jag vill, - sa jag glatt, fast jag inte visste vad det innebär att vara indier, men jag trodde att det var väldigt bra.

Klättra sedan över staketet, föreslog de.

Mycket högt, - Jag erkände blygt då. - Det är bäst att du tar mig genom porten.

Och ledde till tuppgården. Jag har passerat tröskeln till ett nytt liv för mig.

På det indiska språket kallades Sanchik - San och Petya - Pe-pe. Jag har inte fått något nytt namn än eftersom jag inte har förtjänat rätten att bli kallad jägare. För att göra detta var det först och främst nödvändigt att göra en båge och tio pilar med dina egna händer och sedan slå minst tre av dem i en potatis storleken på en knytnäve, upphängd på en tråd.

Förutsättningarna är inte lätta. Men att inte förbli blek i ansiktet och att inte förlora pojkarna så lyckligt hittade bakom grannstängslet.

Jag kom överens. Och jag fick en kniv. För första gången i mitt liv höll jag i mina händer detta enkla och, som det senare visade sig, kraftfulla instrument. Den var så vass att den skar igenom grenen lika lätt som om det vore en kran istället för ett träd. De kunde skära en flöte ur tallbark, trimma en stav, skära bältros för en orm, vässa en bräda, sticka en splitter i den och sedan kalla denna struktur för ett skepp.

Och jag ville skaffa min egen kniv. Min moster blev förskräckt, men pappan till mina nya bekantskaper sa:

Det är dags för honom att gå runt med förbundna fingrar!

Detta skrämde min faster ännu mer, men mina tårar tog över mig. Jag kom tillbaka dagen efter med ett bandagerat finger. Men jag visste att kniven inte gillar det förhastade.

Såret läkte snart, och vi gick till kyrkogårdsbacken, där det växte ljung - detta namn kallades enbär. San och Pe-pe, som byggde mer än en båge, hjälpte mig att välja en bra stam. Det täta träet gav inte efter bra för kniven, och inte utan svårighet och inte utan hjälp av San skar jag ut den framtida bågen från enbusken.

Nu skulle det bearbetas. Det kom lätt, men inte snabbt. Men det lyckliga ögonblicket kom. Fören är böjd. En pilbåge från en hård spets vävd av mig ringar. Hon är så tajt och så melodiös. Nu är det upp till pilarna. De är inte svåra att göra: för detta måste du flisa en bräda med rakt lager och sedan skära ut runda pinnar. Men en rund pinne är ingen pil än. Pilar händer inte utan spets - utan spjut, som San och Pe-pe kallade det. Och för detta var det nödvändigt att skära trianglar ur tenn, och sedan med hjälp av en hammare, en stor spik och en järnplatta som ersatte städet, göra spjut.

Det är bara i händerna på San och Pe-pe. Det är väldigt svårt i mina händer. Hammaren slår ibland för långt, ibland för hårt och plattar ut plåttriangeln. Men spjut måste göras. Timme efter timme blir hammaren, som en grinig kniv, mer lydig. Det andra tipset är bättre än det första, och det tredje är bättre än det andra. Men de är alla väldigt dåliga. De är långt ifrån kopior av Pe-pe, och ännu mer San. Ändå kan de planteras på pilar.

Potatis hängande på ett snöre. Sju indiska steg mäts, två av våra normala steg vardera.

Tystnad tecken. Även höns körs ut från gården.

Och jag skjuter. Förbi... Förbi... Förbi... Till sist genomborrar den fjärde pilen potatisen och snurrar tillsammans med den... Den femte - förbi. Men den sjätte och sjunde - tillsammans med den fjärde pilen.

Nog, - sa San, - nu är du en indisk jägare som heter Zhuzha.

Det var en stor ära för mig, och jag var stolt över mig själv den dagen, efter att ha kommit hem med min båge och pilar.

Det var en mycket lycklig dag i min barndom. Och jag minns hur jag efter att ha kommit hem tittade länge på mina händer. Det var de, mina kära händer med fula korta fingrar och en bred handflata, som gjorde mig glad. Det är de, och inte något annat, och jag bestämde mig till och med för att tvätta dem med tvål utan att påminna min moster. De förtjänar väl sådan uppmärksamhet från mig.

Chizhik-Pyzhik

På hösten bad Mavrik sin mormor att köpa en chizhik till honom, och hans mormor köpte den.

Här är din Chizhik-Pyzhik, - sa hon och satte en stor träbur på bordet. - Ta hand om honom. Glöm inte att äta och dricka. Och våren kommer - släpp ut den.

Mavrik var förtjust: nu kommer Chizhik-Pyzhik inte behöva frysa i vinden och flyga trött från plats till plats för att få mat.

Mavrik städade buren varje vecka. Han bytte regelbundet vattnet i drinkaren och hällde mycket spannmål i mataren.

Chizhik levde i värme och kyla hela den långa vintern. Och när våren kom var det dags att släppa skogsbon. Och Mavrik tog buren med Chizhik-Pyzhik över staden med buss. Och sedan gå till skogen. Jag gillade en stubbe i skogen, satte en bur på den och öppnade dörren. Och han steg åt sidan:

Flyg, Chizhik-Pyzhik, flyg fritt!

Chizhik hoppade på tröskeln till dörren, dammade av sig och ... tillbaka in i buren.

Varför flyger du inte, dumma?

Och då verkade Chizhik förstå vad de ville av honom, flaxade med vingarna och fladdrade ut ur buren. Han flög upp till en hög buske, därifrån till en liten björk. Han såg sig omkring och började rengöra fjädrarna med näbben. Och så hörde jag ett chizhin rop och fladdrande - från gren till gren, från träd till träd - jag kom till björksnåret.

Snart blev Chizhik-Pyzhik hungrig. Han började leta efter en välbekant matare. Fram till själva mörkret letade jag, men var kan man hitta den i skogen.

Natten kom, och även om det inte var särskilt kallt, var Chizhik fortfarande kylig. Han var helt uppblåst, hans rufsiga fjädrar såg ut som en päls. Men ingenting hjälpte. Hungrig, huttrade av kylan kunde han knappt vänta på morgonen.

Och på morgonen såg jag hur fåglarna får mat, och mindes det bortglömda. Han gick också för att leta efter mat åt sig själv, men vingarna lydde honom inte väl.

Något hände med hans starka, lätta vingar. Han brukade flyga långt och högt. Och nu kunde han knappt flyga från träd till träd. Pension till vintern.

Chizhik mådde dåligt, rädd. Varken för att få mat eller för att fly från ett rovdjur. Och sedan samlades en flock chizhina för att flyga iväg till sina inhemska häckningsplatser. Chizhik-Pyzhik följde med henne, men tröttnade snart, bröt sig loss från flocken och föll utmattad i gräset. Det här är precis vad den listiga räven väntade på ...

Under tiden har sommaren kommit. Mavrik trodde att Chizhik-Pyzhik för länge sedan hade skaffat ett bo och ungar, men hoppades ändå att hans husdjur skulle återvända för att tillbringa vintern med honom. Och han väntade på att han skulle knacka på fönstret med sin lilla näbb.

Men hösten gick och vintern kom. Men Chizhik-Pyzhik flög inte. Tydligen hittade han inte huset där han en gång bodde med pojken och där utsökt mat väntade på honom.

Maurice trodde det. Det föll honom aldrig in att Chizhik-Pyzhik länge varit borta.

Hur kunde Mauritius veta att skogsfåglar - siskin, mesar, guldfinkar - efter att ha levt i en bur till och med lite, sedan dör och befinner sig i det vilda.

Farfars glasögon

Min farfar hade ett barnbarn. Inte så hett vilken pärla - en kille och en kille. Bara den gamle älskade sitt barnbarn väldigt mycket. Och hur man inte älskar när han är en farfars porträtt, mormors leende, barnblod, svärdotters ögonbryn och hennes eget rodnad.

Pappa, mamma på jobbet och barnbarn med farfar.

Gubben sydde själv filtstövlar till hela familjen och gjorde skomakare hemma. Barnbarnet snurrar runt sin farfar – han vill veta vad som är vad. Hjälper farfar med ögonen. Och han vägrar hjälpa till med händerna.

Låt oss säga att farfar vaxar en tråd, men han kan inte vaxa ett borst i dess ände.

Ge, farfar, jag ska resa mig. Du ser inte bra.

Kommer du att gå upp, barnbarn? Saken är enkel, men svår.

En timme, två, tre slår barnbarnet, men han lär sig. Alltid så här.

Åh, farfarsglasögon! kommer den gamle att säga. – Med dig och utan ögon är det inte läskigt att vara kvar. Jag får se.

På något sätt ställde de upp den vid kronans gamla hydda. Behöver ändras.

Kom igen, barnbarn, låt oss byta kronor själva.

Kom igen, - svarar barnbarnet. – Bara jag, farfar, gjorde det aldrig.

Det spelar ingen roll, svarar farfar. – Det skulle finnas ögon, och händer med bra ögon vad du än vill göra. Skaffa sågen. Vi ska skärpa oss. Låt oss ge en bra uppsättning tänder.

Barnbarnet hade med sig en såg och är rädd att farfar inte skulle skada sin hand.

Jag själv, farfar. Bara du visar mig hur man sätter tänderna, hur man håller filen vid punkten.

Farfar visade mig hur man ger tänder en skilsmässa, hur man håller en fil. Barnbarnet skyndade sig – han blev lite skadad. Och farfar binder fingret och säger:

Yxsågen skonar inte de förhastade. Och vi kommer att lura dem med tålamod och överlista dem med skicklighet.

Barnbarnet bedrog sågen med tålamod, yxan överlistade den med skicklighet. Jag ristade den så att de går in i ett träd som en kniv till smör.

Låt oss gå nu, barnbarn, för att hugga ner träd i skogen för kronor. Rädda mig bara, Vasya, i skogen från döden.

Från vilken död, farfar?

Vet du hur skadliga träd är? Du tar ner från dig själv, och de kommer att falla över dig. Jag är rädd att något träd kommer att smälla i mig. Jag började se ännu värre.

Ingenting, farfar. Men jag ska se in i båda ögonen.

De kom till skogen. Farfar började visa hur han sköljde ner för att hugga, var lutningen på trädet är, hur man fäller ett träd i vinden.

Barnbarnet gör ett bra jobb - han skyddar sin farfar. Vaksam, med sinnet av trädet slår ner, skyddar benen.

Det är dags att ta med kronorna. Farfar klagar återigen över sina ögon:

Vasenka, nu har du överhuvudtaget blivit mina glasögon. Titta, jag ska berätta för dig.

Farfar berättade för mig hur man mäter en stock, hur man väljer ett spår i en stock, hur man skär ett hörn till en tass.

Barnbarnet försöker. Vad morfar säger, det gör han. Och gubben kollar genom beröring med händerna var och vad som är fel – påpekar han.

Barnbarnet kom med kronorna, satte spåren med ny mossa, fogade. Vasyas far och mor var förvånade.

Hur kan du göra allt detta, son?

Och Vasya till dem:

Ja, det är inte jag, utan min farfar.

En tid gick, farfar började klaga på sina ögon mer än någonsin.

Jag, Vasily, kan inte leva utan arbete. Händerna blir blinda utan arbete, själen åldras, hjärtat stannar.

Och barnbarnet höll fast vid sin farfar och låt oss lugna honom:

Oroa dig inte, farfar. Jag ser två. Mina ögon räcker för oss båda. Låt oss arbeta. Prata bara så ska jag se själv.

Farfar och barnbarn jobbar. De ser med två ögon, arbetar med fyra händer. Kaminerna flyttas, rören tas ut, stommarna är glasade, golven läggs, taken är täckta med flis. Ta en mästare. På något sätt skruvade de fast skärmtaken i ramarna, och barnbarnet tappade skruvmejseln. Sökte, sökte - hittar inte. Och hans farfar:

Ja, där är hon, Vasenka, i spånen.

Hur såg du, farfar, henne?

Det kan ses, barnbarn, ögon från arbetet började se klart.

Kanske händer det så, bara jag har inte hört att ögonen på äldre dagar börjar se bättre.

Ännu en vecka gick, ännu en vecka. Farfadern och barnbarnet tog det fina arbetet. Ett gammalt mönster i en herrgård för en kollektivgårds tehus anlitades för att rätta till det.

Du, - säger barnbarnet, - sitt, farfar, det är inte i dina ögon, men jag ska göra ådror i löven.

Barnbarnet började skriva ut ådrorna med en pensel, och farfadern sa:

Vaska, vad är du? Ådror ska ges till löven med all deras levande kraft, och du tar ut dem tunnare än ett hårstrå.

Vasily steg ner från ställningen och frågade:

Hur kommer det sig att du, farfar, kan se ådrorna på lakanen från golvet när jag tittar illa på dem?

Och farfar är inte vilse och säger:

Fortfarande ung, sedan en mästare. Du kan inte jobba utan din farfars glasögon.

Då frågar barnbarnet:

Så vilka är glasögonen för vem? Är du för mig eller är jag för dig?

Och det här är för att ni, barnbarn, ska veta bättre. Den stora har växt. Då förstod Vasily om farfars blindhet. Krama gubben

Du är slug med mig, farfar. Vilken slug sådan! Och den gamle mannen svarar på detta utan att gömma sig:

Om det inte finns en listig farfar, hur kan då ett smart och hårt arbetande barnbarn växa upp?

Många år har gått. Högt började Vasily arbeta. I full kraft blomstrade hans arbetarhärlighet. De började ringa Vasily Petrovich, sällsynt mästare kallad. När Vasily Petrovich blev gammal började han själv sätta på sig listiga "farfars glasögon" för unga mästare. Att se ditt arbete djupare och se ditt arbete bredare.

Envis ved

Andryusha Usoltsev var mycket sjuk i barndomen, och vid tolv års ålder lämnade sjukdomarna honom och han började komma ikapp sina kamrater. Ikapp - i tillväxt, i löpning, i rodnad och uthållighet.

Barnbarnet växer bra för alla, men han visar inte sin fars karaktär, - beklagade Andryushins mormor. - Inte bara, tydligen, med vita lockar gick till sin mamma, men också med ett mjukt hjärta, följsamhet.

För barnbarnet är allt detta en skatt, men för barnbarnet skulle mormodern vilja ha en tjockare deg, mer abrupt gräver ner sig. Inte konstigt att de kallade hennes husdjur "mammas blomma".

Och, kvar ensam i huset med Andryusha, började Varvara Yegorovna, som förresten, berätta:

Din far, Andrei, harvade vid tolv års ålder. För det han tog tag i - han släppte inte taget. Jag flydde inte från åkermarken eller från slagfältet. Född i farfar Andrian. Karaktär som en björkkvist. Även om du är hans klyver, även om du är hans kil, men han spricker, sticker inte. Allvarlig ved ... Och under mina första år blev jag inte heller sjuk av någonting. Sjuttiosju åkommor. Och scrofula, och röda hund och anemon. Och sedan rätade ut...

Den gamla kvinnan tittade på det tysta, omtänksamma barnbarnet, uppmuntrat:

Tja, du kommer att visa dig. Och vitt hår blir svart. Och en smal handflata kan bli bredare ... Nu blir de tystare: de ger många lektioner.

När Andryusha lyssnade på sin mormor kände han förbittring för sin mor. Även om han inte var nöjd med sina smala handflator och tunna fingrar, ångrade han det inte. Det här var min mammas händer. Och Andryusha älskade allt i sin mamma, till och med hennes fula flicknamn - Nedopekina.

Man vet aldrig vilka stötande namn som gavs under kungarna vanligt folk. Men moderns namn var det vackraste i hela världen - Eugene. Och leta efter en patronym också - Ilyinichna. Och med sina tunna fingrar lyckades mamman mjölka tre kor, medan andra mjölkade två. Hon är inte en sådan "nedopyokina" som hennes mormor såg.

"Nej, mormor," tänkte Andrey, "du ska inte älska din mamma mindre än din pappa."

För tre dagar sedan, på väg till distriktssjukhuset, kysste hans mamma Andryusha länge och beordrade honom att vara mer tillgiven med sin mormor. Andryusha var inte oförskämd mot henne. Bara han saknade sin mamma, för de skildes aldrig åt. Och så finns det två divisioner. Den andra är med min far. Sedan ett år tillbaka har splitter hämmat min far. Och nu blev han av med dem. Återställd. Andryushins mamma följde efter honom. Men de skrivs ut från sjukhuset inte på begäran av patienten, utan när det är möjligt. Så de dröjde kvar, och den huggna veden tog slut. Fem stockar kvar till två kaminer. Varvara Yegorovna var i en tid då det var svårt för henne att hugga ved, och inte för hennes ansikte. Det är inte en kvinnas sak. Och hon sa

Andryusha, du borde springa till Nedopekins, ring farbror Tikhon. Låt honom hugga ved åt oss så att vi inte behöver titta tillbaka för att värma upp den. På gatan, vad en frost gör. Och fadern kommer tillbaka - det är nödvändigt att drunkna väl.

Nu, mormor. - Och när Andryusha fick på sig en päls, sprang han iväg.

Det var kväll ute. Den gamla damen slumrade till i soffan. Och när jag vaknade var det redan mörkt utanför fönstret. "Det är möjligt att hon sov en timme", tänkte Varvara Yegorovna och mindes veden. Varken Andrei eller ved eller Tikhon.

Vart kunde killen ta vägen?

Hon hörde en dov duns utanför fönstret och kastade tillbaka gardinen. Hon tittade på gården.

Ett elektriskt ljus brann starkt på en stolpe. De lade till det förra året för att inte snubbla. Med sådan belysning kunde Varvara Yegorovna se inte bara vedklyven utan också grenarna på veden. Och ved, måste jag säga, i år visade sig vara vriden, snett. Tik på en tik, och även med en twist. Det var samma skadliga ved som är lättare att kapa med klyvsåg än att klyva. Andryusha, efter att ha tagit av sig sin fårskinnsrock, försökte dra ut en yxa planterad i en tung björkrunda. Ånga strömmade från pojken. Och mormodern ville knacka på fönstret och ringa sitt barnbarn. Men något stoppade henne. Och hon började titta på Andryushas kamp med björkblocket.

Så fort han försökte verkade yxan vara infrusen i ett träd. Efter att ha lämnat den envisa kruglyashen gick Andrey till vedhögen och valde den andra - lättare.

"Tänker", tänkte mormodern.

Barnbarnet började med all kraft att slå i kolven på den planterade yxan med kruglyashen han hade med sig. Förgäves. Kruglyash slog bara av händerna, men yxan förblev densamma som den var.

Det är synd, - sa Varvara Yegorovna till sig själv, - han kanske inte kan övervinna detta träblock. Idag kommer han inte att övervinna en björkchock, imorgon drar han sig tillbaka från en annan ...

Men sonsonen gjorde fler och fler försök att dra ut yxan och när han tappade allt hopp bestämde han sig för att lyfta den förbannade stocken över sig och slå en annan stock med rumpan.

Mer kommer att gå sönder! – Varvara Yegorovna blev rädd och ville återigen knacka på fönstret. Men den knotiga stocken krossades på mitten. Ja, det spred sig så bra att gumman ropade:

A ha! Den förbannade har gått sönder...

Andryusha, som inte ville, förhäxade sin mormor till fönsterglaset. Efter att ha torkat sig över pannan, spottat honom i händerna på samma sätt som fadern, lyfte pojken upp yxan över stocken som hade ställts upp. Träffa. Yxan gled åt sidan. Stocken, vajande, föll. Andryusha lade ner stocken igen och slog igen med yxan. Stocken har spruckit. Det tycktes mormor som om hon inte gissade så mycket om denna spricka som hon urskiljde den.

Stocken steg över huvudet ... Blås ... Lycka till! Det gick bra. Nu var det lättare att dela halvor i kvartar, kvartar i bläckfiskar. Nu kunde du vila. Springa. Gör två eller tre fria rörelser med inandning och utandning, som vid träning.

Ytterligare en timme går. Med varierande framgång kämpar Andryusha med ved. Vissa sprider sig så högt att det kan höras genom dubbla ramar. Andra knotiga, krokiga stockar står emot varandra, men Andryusha lämnade inte tillbaka någon av de envisa stockarna till vedhögen.

Grytan med mjölknudlar har länge tagits ur den ryska ugnen, tallriken har länge stått på bordet, och inte utan avsikt har faderns sked ställts framför den.

Äntligen öppnas dörren. Den kalla vita ångan andades in i kojan. På tröskeln står en rödkindad vedklyver med en blå bula i pannan. Mormor vill inte märka blåmärket. Hon ser bara rödbruna kinder och blå ögon.

Andryusha lade ved nära kaminen - precis som hans far alltid gjorde. Inte ett kast, utan stock efter stock, en till en.

Han lade veden på detta sätt och sa till sin mormor:

Sjunka, mamma, se dig inte tillbaka. Fem eller sex bördor lämnades kvar på gården. Nog tills på lördag...

Han borstade sina filtstövlar med en kvast, hängde upp sin fårskinnsrock och frågade:

Vad har vi i ugnen, mormor?

Andrey har aldrig ätit hatade mjölknudlar med sådan njutning.

När Andryusha hade avslutat sin kvällsmat tog farmorn fram en gammal silverpjäs av femtio kopek från bröstet och började lätt gnugga den blå bulan och sa:

Allvarlig ved har nu drabbat oss ... Även om du är deras klyver, till och med en kil. De spricker, men vinglar inte. Så fort Tikhon klarar sig med dem förstår jag inte ...

Andrew svarade på detta:

Nedopekins - de är också med karaktär, farmor, även om deras efternamn inte är lika känt som vårt och du.

Den gamla vände sig bort för att dölja sitt leende och låtsades att hon inte hörde vad hennes barnbarn sa. Andrei gick till det övre rummet för att avsluta sina lektioner.

Andryushas pappa och mamma kom sent på kvällen. Det fanns inget slut på glädjen. Mamman var den första som lade märke till blåmärket:

Var fick du tag i det, Andryushenka?

Fråga inte bättre, ”grep farmor in och tillade tyst:” Mammas blommor har gett en bra äggstock idag. Tack för barnbarnet, Evgenia.

Evgeny Permyak är pseudonymen till Evgeny Andreevich Vissov. Han föddes den 31 oktober 1902 i Perm, men de allra första dagarna efter födseln fördes han till Votkinsk med sin mor. Under åren bodde Zhenya Wissov en kort tid i Perm med släktingar, men större delen av hans barndom och ungdom tillbringades i Votkinsk.

"Åren som jag tillbringade med min moster på fabriken i Votkinsk," mindes författaren, "kan kallas den primära källan till min barndom och tonårstid ... jag tittade in i den öppna ugnen tidigare än i primern. Jag fick i allmänhet vänner med en yxa, hammare, mejsel och verktyg innan du möter multiplikationstabellen.

I Votkinsk tog E. Vissov examen från en gymnasieskola, tjänstgjorde sedan som kontorist på Kupinsky-köttstationen, arbetade på Record-godisfabriken i Perm. Samtidigt försökte han som offentlig korrespondent i tidningarna "Zvezda", "Krasnoe Prikamye" (Votkinsk), undertecknade sin rabselkorkorrespondens och dikter med pseudonymen "Master Nepryakhin"; var föreståndare för dramacirkeln i arbetarklubben uppkallad efter Tomsky.

I Perm-regionens statliga arkiv lagras Evgeny Andreevichs första korrespondentbiljett, som säger att "biljetten utfärdades till kamrat Evgeny Andreevich Vissov-Nepryakhin, att han anförtroddes redaktionen för en korrespondent för staden Votkinsk. Alla ansvariga, professionella, parti- och sovjetiska arbetare är inbjudna att ge kamrat "Fullständig hjälp till Vissov-Nepryakhin. Kamrat Vissov-Nepryakhin har som representant för lokalpressen rätt att vara med vid alla öppna möten, institutioner och konferenser I sakens intresse är alla institutioner och organisationer glada att ge full hjälp åt kamrat Vissov-Nepryakhin. 15 september 1923 G.”. Officiell tidning, men vilken stil!

1924 gick Evgeny Vissov in i Perm University, Fakulteten för utbildning, den socioekonomiska avdelningen. I ansökningsformuläret för antagning till frågan "Vad avgör beslutet att gå in i PSU?" han skrev: "Jag har en önskan att arbeta inom området för offentlig utbildning i ekonomisektorn." På universitetet kastade han sig huvudstupa in i socialt arbete: han var engagerad i klubbarbete, deltog aktivt i organisationen av Cirkeln Living Theatrical Newspaper (ZhTG), som var populär vid den tiden.

Här är vad Evgeny Andreevich skrev när han talade till Perm-studenter med anledning av 50-årsjubileet av Komsomol-organisationen PSU 1973: högt, men exakt: "Forge". Perm University under dessa år i Ural var kanske den enda högre utbildningsinstitutionen Och, utan att överdriva, det var en smedja av lärare, läkare, agronomer, kemister och apotekare. ZhTG "Forge" skapades strax efter Perms första fungerande livetidning "Rupor" i den kommunala klubben. "Kuznitsa" ... var bästa tidningen i staden. Och detta är förståeligt. Det fanns stora möjligheter att välja ut dem som ville arbeta i ZhTG. För dem som inte är helt klara över vad de var ZhTG ska jag säga i ett nötskal: The Living Theatrical Newspaper skilde sig från tryckta tidningar och väggtidningar huvudsakligen med hjälp av att "reproducera" tidningsmaterial. Och huvudmedlet var teatralisering. ZhTG-material från frontlinjen till krönikan, från feuilleton till kungörelserna, "spelades ut" i ansikten, "teatraliserades ". Ibland förekom muntlig läsning, som vi nu ser på tv, och ibland (och oftast) framfördes den i form av sketcher, kupletter, ditties med dans osv. (tja, varför inte en modern KVN! Författaranteckning).

Utgivningen av numret av "Forge" på universitetet var en liten sensation. För det första är detta dagens mest "aktuella illvilja". För det andra, modet och ibland hänsynslösheten i kritik. Och till sist, spektaklet! Recitativ. Sång. Dans och ... till och med på något sätt "akrobatik" och så klart musik. Ibland även en liten orkester. Och om det vid universitetet vid ZHTG-examen var mer trångt i hallen, då kan man föreställa sig vad som gjordes vid utgången ZHTG-examen. Hon blev förföljd. De krävde nästan genom stadsdelsnämnden... Den levande tidningen tillhör liksom vilken värld som helst kategorin odödliga fenomen. Och en tidning som tidning, som offentlig agitator, propagandist och organisatör, är ett absolut orubbligt fenomen.

Som delegat från PSU reste Evgeny Vissov till Moskva till klubbarbetarnas All-Union Congress 1925, till All-Union Conference of Living Newspapers 1926.

Studentlivet var inte lätt, och även om E. Wissov fick ett stipendium och små royalties från tidningar fanns det inte tillräckligt med pengar. Jag var tvungen att jobba hårt. Och här inne personlig fil student Vissov-Nepryakhin, stöter vi på ett dokument som säger att han "avskedades från tjänsten vid Vodokanaladministrationen den 1 oktober 1925, där han fick en lön på 31 rubel per månad ..." Tyvärr har dokumenten om hans antagning och arbete i Perm Vodokanal finns inte. Det enda som blev känt: Evgeny Andreevich var en vattenförsörjningsinspektör och tjänade sitt levebröd under sommarlovet 1925. Herrens vägar är outgrundliga! Kanske återspeglades hans erfarenhet som vattenverk i någon mån i författarens arbete?

Efter examen från universitetet lämnade Evgeny Andreevich till huvudstaden och började sin författarkarriär som dramatiker. Hans pjäser "The Forest Noises" och "The Roll" visades på nästan alla teatrar i landet, men Uralerna glömde det inte. När gjorde den store Fosterländska kriget, evakuerades han till staden Sverdlovsk, där han bodde alla krigsår. Fyodor Gladkov, Lev Kassil, Agniya Barto, Anna Karavaeva, Marietta Shaginyan, Evgeny Permyak, Ilya Sadofiev, Olga Forsh, Yuri Verkhovsky, Elena Blaginina, Oksana Ivanenko, Olga Vysotskaya och många andra anlände till Sverdlovsk vid den tiden. En stor familj av författare samlades.

Vid den tiden leddes Sverdlovsk Writers' Organization av P.P. Bazhov. E.A. Permyak besökte ofta Pavel Petrovich och inte bara för att skriva, utan också bara för vänliga sammankomster. Här är vad P.P. Bazhovs barnbarn Vladimir Bazhov skriver och påminner om dessa tider: "Besöker farfar på Nyår författaren Jevgenij Permyak kom med sin fru och dotter Oksana. Evgeny Andreevich tyckte om att överraska med något ovanligt. Den kvällen tog han med sig ett paket bilder ritade av sin dotter under hans ledning. I varje ritning ritades någon från familjen P. P. Bazhov eller E. A. Permyak med färgpennor. Trädet var väldigt gladt och oförglömligt. Oksana och jag reciterade dikter och dansade till vuxnas vänliga skratt. I allmänhet var Evgeny Permyak känd för att vara glad och glad glad person. Av alla människor som vid den tiden var i min farfars hus, minns jag honom mest."

Livet i Perm, Votkinsk, Sverdlovsk återspeglades i författarens böcker: "Vårt livs ABC", "Höga steg", "Farfars spargris", "Mavrik barndom", "Mitt land", "Memorial knutar", " Solva memoria". Han är författare till samlingar av sagor och populärvetenskapliga böcker för barn och ungdomar "Vem ska vara?" (1946), "Farfars spargris" (1957), "Från elden till pannan" (1959), "Låset utan nyckel" (1962) med flera, som bekräftar arbetets stora betydelse. Författaren är trogen detta tema i sina romaner: "Sagan om den grå vargen" (1960), "Den sista frosten" (1962), "Den puckelryggade björnen" (1965), "The Kingdom of Quiet Luton" (1970) ) och andra.

"Jag är böcker. Låt dem veta och döm mig efter dem. Och kort, bilder, artiklar är alla vindkraftiga, dessutom föränderliga. Böcker och bara böcker bestämmer författarens plats i författarens system. Och det finns ingen makt i en positiv och negativ bemärkelse , förutom böcker som skulle kunna glorifiera författaren eller stryka över, "- det här är raderna från brevet från författaren N.P. Suntsova, chef för stadens barnbibliotek nr 1 i Votkinsk. Nästan alla författarens verk handlar om arbetande människor, mästare i deras hantverk, om deras talang, kreativa sökande och andliga rikedom.

Evgeny Permyaks böcker har översatts till många språk och publicerats i många länder. Han tilldelades 2 ordnar och medaljer.

Info: Styazhkova L. okt. 2005