Hem › Salong › Samling av den sista bågen av Astafievs att läsa. Vad är skönhet? Polen Vasya bodde i vakthuset, en mystisk man som inte är av denna världen (ANVÄND på ryska)

Samling av den sista bågen av Astafievs att läsa. Vad är skönhet? Polen Vasya bodde i vakthuset, en mystisk man som inte är av denna världen (ANVÄND på ryska)

Skönhet har förmågan att glädja ögat. De mest vardagliga saker kan beundras för sin skönhet. Vi möter dem dagligen, eftersom de finns runt omkring oss. Skönhet är allt det vackraste som omger en person och lever inuti henne. Det handlar nu om natur, musik, djur och människor. Allt döljer det yttre och inre skönhet.

Det är bara nödvändigt att ha förmågan att se och förstå det.

V. Astafiev skrev i sitt verk om fiolens ensamma sång, som plötsligt lyckades öppna sig vid stora

hjälten i världens skönhet, lärde ut visionen och förståelsen av skönhet. Det lärde pojken att inte vara rädd för världen, utan att se det goda i den. Karaktären lyckades känna sin egen konsonans i musiken känslomässiga upplevelser, egen föräldralös sorg, och samtidigt tro på det bästa. Barnet var allvarligt sjuk, men lyckades återhämta sig - detta tycktes honom också i sång av en sorglig fiol. Astafiev skrev "Det fanns ingen ... ondska runt", eftersom hjältens hjärta i det ögonblicket var fyllt med gott.

Vi ser världen både med vanliga ögon och med själens ögon. Om själen är fylld av ilska och fulhet, så verkar världen lika ful.

Om en person är utrustad med en ren och ljus själ, så ses bara skönhet runt honom. Vi har alla träffat människor som ser det goda i allt. Men det finns också många människor som ständigt är missnöjda med allt. E. Porters bok "Pollyanna" ägnas åt just detta ämne: livet kan bli lyckligare, solen ljusare och världen ännu vackrare om du strävar efter att hitta glädje och skönhet omkring dig, och inte fulhet och sorg.

Andra verk om detta ämne:

Vad är skönhet? Jag tror att alla vet innebörden av detta ord. Det är dock värt att notera att skönhet finns extern och intern. Någon är viktig utseende person och någon...
Var bor skönhet? Var gömmer hon sig för det mänskliga ögat? Kanske bor skönheten i blommans bägare, kanske gömmer den sig under de fallna höstlöv eller gömma sig någonstans...
Skönhet ska betraktas som något vackert som lever inuti en person, och som samtidigt omger henne. Detta koncept kan appliceras på människor, natur eller konst....
På franska heter denna roman "Stora familjer", och i den vi pratar främst om den gamla aristokratiska familjen La Monnerie och om familjen av immigranter från Österrike ...
Skönhet är glädjen i vårt liv. V. Sukhomlinsky Plan 1. Vet hur man ser det vackra. 2. Förståelse av skönhet: A) skönheten i naturen; B) en person är vacker i arbetet; I)...
Vår värld är fantastisk, och människors beteende i den är ännu större och mer varierande. Det hände så i tusentals år att vi föds vackra och fula - som ...
Begreppet skönhet är väldigt brett. Och samtidigt relativt. Det som är vackert för en kan vara fult för en annan. Människor kan vara vackra, saker...
Skönhet är ett väldigt individuellt koncept. Det en person kommer att beundra kommer en annan inte ens titta på, och om han gör det kommer han att bli mycket förvånad. Med vad...

Sista pilbågen

Victor Astafiev
Sista pilbågen
Berättelse i berättelser
Sjung, stare,
Bränn, min fackla,
Lysa, stjärna, över resenären i stäppen.
Al. Domnin
Boka ett
avlägsen och nära saga
Zorkas sång
Träd växer för alla
Gäss i polynya
Doften av hö
Häst med rosa man
Munk i nya byxor
skyddsängel
Pojke i vit skjorta
Höstens sorg och glädje
Foto utan mig
Mormors semester
bok två
Bränn, bränn ljust
Stryapuhina glädje
Natten är mörk mörk
Legenden om glaskrukan
Pied
Farbror Philip - skeppsmekaniker
Jordekorre på korset
karpdöd
Inget skydd
Bok tre
Föraning om isdrift
Zaberega
Någonstans är det krig
Skata
Kärleksdryck
sojagodis
Fest efter segern
Sista pilbågen
frånfälle
hamrat huvud
Kvällstankar
Kommentarer
*BOKA EN*
Fjärran och nära saga
På bakgården i vår by, bland en gräsbevuxen glänta, stod på pålar en lång timmerbyggnad med en fållning av brädor. Det kallades "mangazina", som också gränsade till leveransen - här förde bönderna i vår by artelutrustning och frön, det kallades "offentlig fond". Om huset brinner ner. även om hela byn brinner ner kommer fröna att vara intakta och därför kommer människor att leva, för så länge det finns frön finns det åkermark där du kan kasta dem och odla bröd, han är en bonde, en mästare och inte en tiggare.
Bort från importen finns ett vakthus. Hon smygde sig in under raset, i vinden och den eviga skuggan. Ovanför vaktstugan, högt på sluttningen, växte lärk och tallar. Bakom henne rök en nyckel från stenarna i ett blått dis. Den spred sig längs foten av åsen och markerade sig med täta sev och ängssötblommor på sommaren, på vintern - en lugn park under snön och kuruzhak längs buskarna som kryper från åsarna.
Det fanns två fönster i vaktstugan: ett nära dörren och ett på sidan mot byn. Det där fönstret, som är mot byn, överväldigades av vilda körsbärsblommor, stingers, humle och diverse dårskap som hade vuxit fram från våren. Vakthuset hade inget tak. Hop swadde henne så att hon såg ut som ett enögt lurvigt huvud. En vält hink stack upp ur humlen som ett rör, dörren öppnades direkt till gatan och skakade av sig regndroppar, humlekottar, fågelbär, snö och istappar, beroende på årstid och väder.
Polen Vasya bodde i vaktrummet. Han var liten, halt på ett ben och han hade glasögon. Enda person i en by som hade glasögon. De framkallade blyg artighet inte bara från oss barn, utan även från vuxna.
Vasya levde tyst och fridfullt, gjorde ingen skada för någon, men sällan kom någon till honom. Bara de mest desperata barnen kikade smygande in i vakthusets fönster och kunde inte se någon, men de var ändå rädda för något och sprang skrikande iväg.
Vid importen tjafsade barnen med tidig vår och till hösten: de lekte kurragömma, kröp på magen under stockingången till staketets portar eller grävde ner under det höga golvet bakom högarna och gömde sig till och med i tunnan; skär i mormor, i chika. Fållarna slogs med punkare - takter hällda med bly. Vid slagen som ljöd under väsen av väsen blossade ett sparvliknande tumult upp inom henne.
Här, nära importen, introducerades jag för att arbeta - jag vred vinnmaskinen med barnen i tur och ordning och här hörde jag för första gången i mitt liv musik - en fiol ...
Fiolen var sällan, väldigt, verkligen sällsynt, spelad av Vasya Pole, den mystiska, av denna världsperson som nödvändigtvis kommer in i livet för varje pojke, varje flicka och förblir i minnet för alltid. Det verkar som att en sådan mystisk person skulle bo i en hydda på kycklinglår, på en unken plats, under en ås, och så att ljuset i den knappt flimrade, och att en uggla skulle skratta berusat över skorstenen på natten, och att en nyckel skulle ryka bakom kojan. och så att ingen, ingen, vet vad som händer i kojan och vad ägaren tänker på.
Jag minns att Vasya en gång kom till sin mormor och frågade något från hans näsa. Mormor satte Vasya för att dricka te, tog med torra örter och började brygga det i ett gjutjärn. Hon tittade ynkligt på Vasya och suckade.
Vasya drack te inte på vårt sätt, inte i en bit och inte från ett fat, han drack direkt från ett glas, lade ut en tesked på ett fat och tappade det inte på golvet. Hans glasögon blinkade hotfullt, hans beskurna huvud såg litet ut, lika stort som en byxa. Grå strök över hans svarta skägg. Och allt verkar vara salt, och grovt salt torkade upp det.
Vasya åt blygt, drack bara ett glas te, och hur mycket hans mormor än försökte övertala honom, åt han inget annat, bugade sig ceremoniellt och tog i ena handen en lerkruka med örtte, i den andra - en fågel-körsbärspinne.
- Herre, Herre! Mormor suckade och stängde dörren bakom Vasya. - Du är en tung lott ... En person blir blind.
På kvällen hörde jag Vasyas fiol.
Det var tidig höst. Portarna slås upp på vid gavel. Ett drag gick i dem och rörde spån i kärl som reparerats för spannmål. Lukten av härsken, unken säd drogs till porten. En flock barn, som inte fördes till åkermarken på grund av sin ungdom, lekte rånardetektiver. Spelet var trögt och dog snart helt ut. På hösten, inte som på våren, spelas den på något sätt dåligt. En efter en vandrade barnen hem, och jag sträckte ut mig på den uppvärmda stockingången och började dra ut kornen som hade groddat ut i sprickorna. Jag väntade på att kärrorna skulle skramla på sluttningen för att fånga upp vårt folk från åkermarken, åka hem och där, förstår du, skulle de låta hästen ta till vattenplatsen.
Bakom Yenisei, bakom Guard Bull, blev det mörkt. I dalen av floden Karaulka, vaknade, blinkade en stor stjärna en eller två gånger och började glöda. Hon såg ut som en kardborre. Bakom åsarna, över bergens toppar, glödde envist, inte på hösten, en remsa av gryning. Men så sänkte sig mörkret över henne. Dawn låtsades som ett lysande fönster med fönsterluckor. Till morgonen.
Det blev tyst och ensamt. Vakthuset syns inte. Den gömde sig i bergets skugga, smälte samman med mörkret, och endast de gulnade löven lyste litet under berget, i en sänka utspolad av en källa. På grund av skuggorna började cirkla fladdermössen, gnissla över mig, flyg in i importens öppna portar, fånga flugor där och nattliga fjärilar, inte annars.
Jag var rädd för att andas högt, klämd in i hörnet av väsen. Längs åsen, ovanför Vasyas hydda, mullrade kärror, klövarna klapprade: människor kom tillbaka från fälten, från slotten, från jobbet, men jag vågade inte skala av de grova stockarna, jag kunde inte övervinna den förlamande rädslan som hade kommit över mig. Fönster lyste upp i byn. Röken från skorstenarna sträckte sig mot Jenisej. I snåren av Fokinskyfloden letade någon efter en ko och ringde henne sedan med en mild röst och skällde sedan ut sista ord.
På himlen, bredvid den stjärnan som fortfarande lyste ensam över Guardfloden, kastade någon en stump av månen, och den, som en biten halva av ett äpple, rullade inte någonstans, bar, föräldralös, kylig glasartad, och allt runt omkring var glasigt av det. En skugga föll över hela gläntan, och en skugga föll från mig också, smal och nyfiken.
Över Fokinskyfloden - vid handen - blev korsen på kyrkogården vita, något knarrade i förlossningen - kylan smög sig under tröjan, längs ryggen, under huden. till hjärtat. Jag lutade redan händerna på stockarna för att genast trycka iväg, flyga till själva grindarna och skramla på spärren så att alla hundar i byn skulle vakna.
Men under åsen, från väven av humle och fågelkörsbär, från jordens djupa inre, uppstod musik och spikade fast mig i väggen.
Ännu hemskare blev det: till vänster en kyrkogård, framför en ås med en koja, till höger en fruktansvärd plats utanför byn, där många vita ben ligger och där det för länge sedan, sa farmor, en man var. krossad, bakom den är en mörk röra, bakom den är en by, grönsaksträdgårdar täckta med tistlar, från ett avstånd som liknar svarta rökpuffar.
Jag är ensam, ensam, en sådan skräck runt omkring, och även musik - en fiol. En väldigt, väldigt ensam fiol. Och hon hotar inte alls. klagar. Och det är inget läskigt alls. Och det finns inget att vara rädd för. Fool-fool! Är det möjligt att vara rädd för musik? Fool-fool, har aldrig lyssnat på en, det är det...
Musiken flödar tystare, mer transparent, jag hör och mitt hjärta släpper taget. Och det här är inte musik, utan nyckeln flödar under berget. Någon lutade sina läppar mot vattnet, dricker, dricker och kan inte bli full - hans mun och insida är så torra.
Av någon anledning ser man Yenisei, tyst på natten, på den finns en flotte med en gnista. En okänd person ropar från flotten: "Vilken by-ah?" -- För vad? Vart seglar han? Och en annan konvoj på Jenisej ses, lång, knarrig. Han går också någonstans. Hundar springer på sidan av konvojen. Hästarna rör sig sakta, dåsig. Och du ser fortfarande en folkmassa på Jenisejs strand, något vått, urtvättat med lera, byfolk över hela stranden, en mormor som sliter håret på hennes huvud.
Den här musiken talar om sorg, den talar om min sjukdom, hur jag var sjuk i malaria hela sommaren, hur rädd jag var när jag slutade höra och trodde att jag för alltid skulle vara döv, som Alyoshka, min kusin, och hur hon visade sig för mig in i en febrig dröm satte mamma en kall hand med blåa naglar i pannan. Jag skrek och hörde inte mitt skrik.
I kojan brann en skruvad lampa hela natten, min mormor visade mig hörnen, hon lyste med en lampa under spisen, under sängen, säger de, det var ingen.
Jag minns fortfarande svetten från en liten flicka, vit, skrattande, hennes hand torkar. Vakterna tog henne till staden för att bli behandlad.
Och igen reste sig konvojen.
Allt han går någonstans, går, gömmer sig i de iskalla kojorna, i den frostiga dimman. Hästarna blir mindre och mindre, och dimman har gömt den sista. Ensamma, på något sätt tomma, isiga, kalla och orörliga mörka klippor med orörliga skogar.
Men Jenisej var borta, varken vinter eller sommar; nyckelns levande åder bakom Vasyas hydda började slå igen. Källan började bli kraftig, och mer än en källa, två, tre, en formidabel bäck piskar redan från klippan, rullar stenar, slår sönder träd, rycker upp dem, bär dem, vrider dem. Han är på väg att sopa bort kojan under berget, tvätta bort röran och få ner allt från bergen. Åska kommer att slå ner på himlen, blixtar, mystiska ormbunksblommor kommer att blossa upp från dem. Från blommorna kommer skogen att lysa upp, jorden kommer att lysa upp, och denna eld kommer inte att översvämmas ens av Yenisei - det finns inget som stoppar en sådan fruktansvärd storm!
"Men vad är det?! Var är folket? Vad tittar de på?! Vasya skulle ha blivit bunden!"
Men fiolen släckte allt av sig själv. Återigen, en person längtar, igen är något synd, återigen är det någon som åker någonstans, kanske i en konvoj, kanske på en flotte, kanske till fots går till avlägsna avstånd.
Världen brann inte, ingenting kollapsade. Allt är på plats. Månen och stjärnan på plats. Byn, redan utan ljus, på plats, en kyrkogård i evig tystnad och frid, en vaktstuga under en ås, omfamnad av brinnande fågelkörsbärsträd och en stilla sträng av en fiol.
Allt är på plats. Bara mitt hjärta, fyllt av sorg och hänryckning, hur det började, hur det hoppade, slog i halsen, sårat för livet av musik.
Vad berättade musiken för mig om? Om konvojen? Om den döda modern? Om en tjej vars hand torkar? Vad klagade hon på? Vem blev du arg på? Varför är det så oroligt och bittert för mig? Varför tycka synd om dig själv? Och de där ute tycker synd om dem som sover gott på kyrkogården. Bland dem, under en kulle, ligger min mor, bredvid henne finns två systrar som jag inte ens sett: de levde före mig, levde lite, - och min mor gick till dem, lämnade mig ensam i denna värld, där en elegant sörjande kvinna slår högt i fönstret någons hjärta.
Musiken slutade oväntat, som om någon hade lagt en imponerande hand på violinistens axel: "Jaha, det räcker!" I mitten av meningen tystnade fiolen, tystnade, inte ropade, utan andades ut smärta. Men redan, förutom det, av sig självt, svävade någon annan fiol högre, högre, och med en blekande smärta bröt ett stön inklämt mellan tänderna upp i himlen ...
Länge satt jag i ett litet hörn av ståhej och slickade av de stora tårarna som rann ner på mina läppar. Jag orkade inte resa mig och gå. Jag ville dö här, i ett mörkt hörn, nära de grova stockarna, för att dö övergiven och bortglömd av alla. Fiolen hördes inte, ljuset i Vasyas hydda var inte på. "Är Vasya verkligen död?" tänkte jag och tog mig försiktigt till vaktrummet. Mina fötter sparkade i den kalla och trögflytande svarta jorden, genomdränkt av en fjäder. Ihärdiga, alltid kalla humleblad rörde vid mitt ansikte, kottar prasslade torrt över mitt huvud och luktade källvatten. Jag lyfte på de sammanflätade humlesnörena som hängde över fönstret och kikade genom fönstret. Lätt flimrande värmdes en utbränd järnkamin i kojan. Med ett fladdrande ljus markerade hon ett bord mot väggen, en bocksäng i hörnet. Vasya låg tillbakalutad på soffan och täckte ögonen med vänster hand. Hans glasögon låg med tassarna uppe på bordet och blinkade av och på. En fiol vilade på Vasyas bröst, en lång pinnbåge var fastklämd i hans högra hand.
Jag öppnade tyst dörren, klev in i vakthuset. Efter att Vasya druckit te med oss, särskilt efter musiken, var det inte så läskigt att komma hit.
Jag satte mig på tröskeln och stirrade fast på handen som håller i den släta staven.
- Lek igen, farbror.
- Vad vill du spela, pojke?
Jag gissade utifrån rösten: Vasya var inte alls förvånad över att någon var här, någon hade kommit.
- Vad du vill, farbror.
Vasya satte sig på bockbädden, vände på fiolens tränålar, rörde vid strängarna med stråken.
- Kasta lite ved i kaminen.
Jag uppfyllde hans begäran. Vasya väntade, rörde sig inte. Det hördes ett klick i kaminen en gång, två gånger, dess brända sidor var markerade med röda rötter och grässtrån, en reflektion av elden svajade, föll på Vasya. Han slängde sin fiol mot axeln och började spela.
Det tog lång tid innan jag lärde känna musiken. Det var samma som jag hade hört vid draget, och samtidigt ganska annorlunda. Mjukare, snällare, ångest och smärta gissades bara i henne, fiolen stönade inte längre, hennes själ sipprade inte längre av blod, elden rasade inte omkring och stenarna smulas inte sönder.
Elden i kaminen fladdrade och fladdrade, men kanske där, bakom kojan, på åsen, lyste en ormbunke. De säger att om du hittar en ormbunkeblomma kommer du att bli osynlig, du kan ta all rikedom från de rika och ge den till de fattiga, stjäla Vasilisa den vackra från Koshchei den odödlige och lämna tillbaka den till Ivanushka, du kan till och med smyga in i kyrkogården och återuppliva din mor.
Veden från den avhuggna döda veden - tallar - flammade upp, rörets armbåge värmdes upp till lila, det luktade glödhett trä, kokt harts i taket. Hyddan var fylld av värme och tungt rött ljus. Elden dansade, den överhettade spisen klickade glatt och tände stora gnistor medan den gick.
Musikerns skugga, bruten i midjan, rusade runt hyddan, sträckte sig ut längs väggen, blev genomskinlig, som en spegling i vattnet, sedan flyttade skuggan bort i ett hörn, försvann i det, och sedan en levande musiker , en levande Vasya polen, indikerades där. Hans skjorta var uppknäppt, hans fötter var bara, hans ögon var mörkkantade. Vasya låg med kinden på fiolen, och det verkade för mig att det var lugnare, bekvämare för honom, och han hörde saker i fiolen som jag aldrig skulle höra.
När kaminen slocknade var jag glad att jag inte kunde se Vasyas ansikte, det bleka nyckelbenet som stack ut under tröjan, och höger ben, kort, kort, som biten av en tång, ögonen, hårt, smärtsamt inklämda de svarta groparna i ögonhålorna. Vasyas ögon måste ha varit rädda för till och med ett så litet ljus som stänkte ut ur spisen.
I halvmörkret försökte jag bara titta på den rysande, darrande eller smidigt glidande stråken, på den flexibla, rytmiskt svajande skuggan tillsammans med fiolen. Och då började Vasya igen framstå för mig som något som en magiker från en avlägsen saga, och inte en ensam krympling, som ingen bryr sig om. Jag stirrade så hårt, lyssnade så hårt att jag ryste när Vasya talade.
– Den här musiken skrevs av en man som berövades det mest värdefulla. - Vasya tänkte högt och slutade inte spela. – Om en person inte har någon mamma, ingen pappa, men det finns ett hemland, är han ännu inte föräldralös. Under en tid tänkte Vasya för sig själv. Jag väntade. - Allt går över: kärlek, ånger för det, förlustens bitterhet, till och med smärtan från sår går över, men längtan efter fosterlandet går aldrig, aldrig över och går inte ut ...
Fiolen rörde återigen vid samma strängar som hade blivit upphettade under föregående spel och ännu inte svalnat. Vasins hand darrade igen av smärta, men resignerade omedelbart, hans fingrar samlade till en knytnäve, okbundna.
"Den här musiken skrevs av min landsman Oginsky på en krog - det är vad vi kallar ett besökshus", fortsatte Vasya. – Jag skrev på gränsen och sa adjö till mitt hemland. Han skickade sina sista hälsningar till henne. Kompositören är sedan länge borta. Men hans smärta, hans längtan, hans kärlek till ursprungsland, som ingen kunde ta bort, är fortfarande vid liv.
Vasya tystnade, fiolen talade, fiolen sjöng, fiolen försvann. Hennes röst blev tystare. tystare sträckte den sig ut i mörkret som ett tunt, ljust spindelnät. Nätet darrade, svajade och nästan ljudlöst bröts av.
Jag tog bort handen från halsen och andades ut det där andetag som jag höll med bröstet, med handen, eftersom jag var rädd att bryta av det ljusa spindelnätet. Men ändå bröt hon av. Spisen slocknade. Lagring, kol somnade i den. Vasya är inte synlig. Fiolen hörs inte.
Tystnad. Mörker. Sorg.
"Det är redan sent", sa Vasya från mörkret. -- Gå hem. Mormor kommer att bli orolig.
Jag reste mig från tröskeln och hade jag inte tagit tag i träfästet hade jag ramlat. Mina ben var täckta av nålar och som om de inte alls var mina.
"Tack, farbror," viskade jag.
Vasya rörde på sig i hörnet och skrattade generat eller frågade "För vad?".
- Jag vet inte varför...
Och hoppade ut ur kojan. Med rörda tårar tackade jag Vasya, denna nattens värld, den sovande byn, skogen som sov bakom den. Jag var inte ens rädd för att gå förbi kyrkogården. Inget är skrämmande nu. I det ögonblicket fanns det ingen ondska omkring mig. Världen var snäll och ensam - ingenting, inget dåligt fick plats i den.
I tillit till den vänlighet som ett svagt himmelskt ljus utgjutit över hela byn och över hela jorden, gick jag till kyrkogården och ställde mig vid min mors grav.
- Mamma, det är jag. Jag glömde dig och jag drömmer inte om dig längre.
Jag faller till marken och lägger örat mot högen. Mamman svarade inte. Allt var tyst på marken och i marken. En liten fjällaska, planterad av min mormor och mig, tappade skarpfjädrade vingar på min mammas bula. Vid granngravarna lossades björkar med trådar med gult löv ända till marken. Det fanns inte längre ett löv på björkarnas toppar, och de kala kvistarna högg av månstubben, som nu hängde över själva kyrkogården. Allt var tyst. Dagg dök upp på gräset. Det blev helt tyst. Sedan, från åsarna, drog en kylig kyla märkbart. Tjockare rann ur björklöven. Dagg glasade på gräset. Mina ben frös av skör dagg, ett blad rullade under min skjorta, jag kände mig kylig och jag vandrade från kyrkogården in i byns mörka gator mellan de sovande husen till Jenisej.
Av någon anledning ville jag inte åka hem.
Jag vet inte hur länge jag satt i den branta ravinen ovanför Jenisej. Han gjorde oväsen på låneplatsen, på stenar. Vatten, som slogs ner från en jämn bana av gobies, stickades till knutar, vadade tungt nära stränderna och i cirklar, rullade tillbaka till stången i trattar. Vår rastlösa flod. Vissa krafter stör henne alltid evig kamp hon är med sig själv och med stenarna som klämmer henne från båda sidor.
Men denna hennes rastlöshet, hennes urgamla upplopp upphetsade inte, utan lugnade mig. För förmodligen var det höst, månen var över huvudet, gräset var stenigt av dagg och nässlorna längs stränderna, inte alls som dop, snarare som några underbara växter; och också för att, förmodligen, Vasyas musik om oförstörbar kärlek till fosterlandet lät i mig. Och jenisej, som inte sover ens om nätterna, en brantbrynad tjur på andra sidan, en sågning av grantoppar över ett avlägset pass, en tyst by bakom min rygg, en gräshoppa, med sina sista krafter som trotsar hösten i nässlor, det verkar som om det är det enda i hela världen, gräs, liksom gjutet i metall — detta var mitt hemland, nära och störande.
Mitt på natten återvände jag hem. Min mormor måste ha gissat från mitt ansikte att något hade hänt i min själ, och skällde inte ut mig.
Var har du varit så länge? frågade hon bara. – Middagen står på bordet, ät och lägg dig.
- Baba, jag hörde fiolen.
"Ah," svarade farmor, "Vasya polen är en främling, pappa, lekande, oförstående. Av hans musik gråter kvinnorna och männen blir fulla och blir amok...
-- Vem är han?
- Vasya? Ja vem? gäspade mormodern. -- Människan. Du skulle sova. Det är för tidigt för mig att gå upp till kon. – Men hon visste att jag inte skulle gå ändå: –Kom till mig, klättra under täcket.
Jag kramade min mormor.
- Vilken kall en! Och blöta fötter! De kommer att göra ont igen. Mormor stoppade in filten under mig och smekte mig över huvudet. – Vasya är en man utan klanstam. Hans far och mor var från ett avlägset land - Polen. Folk där talar inte på vårt sätt, de ber inte som vi gör. Deras kung kallas kungen. Den ryske tsaren tog det polska landet, de delade inte något med kungen ... Sover du?
- Nej.
- Jag skulle sova. Jag måste gå upp med tupparna. – Mormor, för att bli av med mig så snart som möjligt, sprang och berättade att i detta avlägsna land gjorde folk uppror mot den ryske tsaren, och de förvisades till oss, till Sibirien. Även Vasyas föräldrar togs hit. Vasya föddes på en vagn, under en eskorts fårskinnsrock. Och hans namn är inte alls Vasya, utan Stasya - Stanislav på deras språk. Det här är vårt, byarna, de ändrade det. -- Sover du? frågade mormor igen.
- Nej.
- Åh, till dig! Tja, Vasyas föräldrar dog. De plågade sig själva, plågade sig på fel sida och dog. Först mamma, sedan pappa. Har du sett ett så stort svart kors och en grav med blommor? Deras grav. Vasya tar hand om henne, tar hand om henne mer än han tar hand om sig själv. Och han hade själv blivit gammal, när de inte märkte det. Åh Herre, förlåt oss, och vi är inte unga! Och så bodde Vasya nära affären, i väktare. De gick inte i krig. Hans blöta bebis ben var nedkyld på vagnen... Och så lever han... för att snart dö... Och det gör vi också...
Mormor talade tystare, mer otydligt och gick och la sig med en suck. Jag störde henne inte. Ligger, tänker, försöker förstå mänskligt liv men inget av detta fungerade för mig.
Några år efter den minnesvärda natten upphörde mangazinet att användas, eftersom en hiss byggdes i staden, och behovet av mangazin försvann. Vasya var arbetslös. Ja, och vid den tiden var han helt blind och kunde inte längre vara väktare. Under en tid samlade han fortfarande allmosor i byn, men sedan kunde han inte ens gå, då började min mormor och andra gamla kvinnor ta mat till Vasyas hydda.
En dag kom min mormor in, orolig, lade fram symaskinen och började sy en satinskjorta, byxor utan hål, ett örngott med dragsko och ett lakan utan söm i mitten – så som de syr åt de döda.
Folk kom in, pratade med sin mormor med återhållsamma röster. Jag hörde "Vasya" en eller två gånger, och jag rusade till vakthuset.
Hennes dörr stod öppen. Nära kojan trängs folk. Folk gick in i den utan hattar och kom ut suckande, med ödmjuka, ledsna miner.
Vasya bars ut i en liten, som om pojkaktig, kista. Den avlidnes ansikte var täckt med ett tyg. Det fanns inga blommor i dominon, folk bar inga kransar. Flera gummor släpade bakom kistan, ingen grät. Allt skedde i affärsmässig tystnad. Den mörka gamla kvinnan, den tidigare kyrkans värd, reciterade böner medan hon gick och kisade med en kall blick på det övergivna mangazinet med dess nedfallna portar och slitna från taket med brädor och skakade fördömande på huvudet.
Jag gick till vaktrummet. Järnspisen från mitten togs bort. Det var ett kallt hål i taket, och droppar föll ner i det över de hängande rötterna av gräs och humle. Det ligger spån utspridda på golvet. En gammal enkel säng var ihoprullad längst fram i britsarna. En klockklubba låg under britsarna. kvast, yxa, spade. På fönstret, bakom bordsskivan, kunde jag se en lergodsskål, en trämugg med trasigt handtag, en sked, en kam, och av någon anledning märkte jag inte direkt ett glas vatten. Den innehåller en gren av fågelkörsbär med svullna och redan sprängande knoppar. Glasögon tittade på mig med tomma glas från bordsskivan.
"Var är fiolen?" Jag kom ihåg att jag tittade på mina glasögon. Och så såg han henne. Fiolen hängde över kojens huvud. Jag stoppade mina glasögon i fickan, tog bort fiolen från väggen och rusade för att hinna med begravningståget.
Bönderna med dominan och de gamla kvinnorna, som vandrade i en grupp efter henne, korsade stockarna av Fokinskyfloden, berusade av vårfloden, klättrade till kyrkogården längs sluttningen, täckt av en grön dimma av vaknat gräs.
Jag drog min mormor i ärmen och visade henne fiolen, stråken. Mormor rynkade pannan hårt och vände sig bort från mig. Sedan tog hon ett steg bredare och viskade med den mörka gumman:
- Kostnader ... dyra ... byrådet skadar inte ...
Jag visste redan hur jag skulle tänka lite och gissade att gumman ville sälja fiolen för att ersätta begravningskostnaderna, höll fast vid min mormors ärm och frågade, när vi hamnade på efterkälken, dystert:
- Vems fiol?
"Vasina, far, Vasina," min mormor tog blicken från mig och stirrade på ryggen på den mörka gamla kvinnan. - Till dominon ... Sam! .. - min mormor lutade sig mot mig och viskade snabbt och lade till ett steg.
Innan folket skulle täcka Vasya med locket, klämde jag mig fram och utan att säga ett ord satte jag fiolen och stråken på hans bröst, kastade på fiolen några levande mor-styvmorsblommor, som jag hade plockat ur bro.
Ingen vågade säga något till mig, bara den gamla bedjande kvinnan genomborrade mig med en skarp blick och omedelbart, lyftande ögonen mot himlen, korsade sig: "Herre, förbarma dig över den avlidne Stanislavs själ och hans föräldrar, förlåt deras synder, fria och ofrivilliga ..."
Jag såg när kistan spikades fast — är den stark? Den första kastade en handfull jord i Vasyas grav, som om hans närmaste släkting, och efter att folk sorterat ut sina spadar, handdukar och spridit sig längs kyrkogårdens stigar för att blöta sina släktingars gravar med samlade tårar, satt han i en lång tid nära Vasyas grav, knådande jordklumpar med fingrarna, något som sedan väntade. Och han visste att det inte fanns något att vänta på, men ändå fanns det ingen kraft och lust att gå upp och gå.
På en sommar kollapsade Vasyas tomma vakthus. Taket kollapsade, plattades till, tryckte in kojan mitt bland stingers, humle och Tjernobyl. Länge stack ruttna stockar upp ur ogräset, men även de blev så småningom täckta med dop; nyckelns tråd genomborrade en ny kanal för sig själv och rann över platsen där hyddan stod. Men våren började snart vissna, och den torra sommaren 1933 vissnade den helt. Och genast började fågelkörsbärsträden vissna, humlen urartade och den blandade örtdårigheten avtog.

Skönhet har förmågan att glädja ögat. De mest vardagliga saker kan beundras för sin skönhet. Vi möter dem dagligen, eftersom de finns runt omkring oss. Skönhet är allt det vackra som omger en person och lever inuti henne. Det handlar nu om natur, musik, djur och människor. Allt döljer yttre och inre skönhet. Det är bara nödvändigt att ha förmågan att se och förstå det.

V. Astafiev skrev i sitt verk om fiolens ensamma sång, som plötsligt lyckades öppna upp världens skönhet för huvudpersonen, lärde honom att se och förstå det vackra. Det lärde pojken att inte vara rädd för världen, utan att se det goda i den.

Våra experter kan kontrollera din uppsats enligt USE-kriterierna

Webbplatsexperter Kritika24.ru
Lärare från ledande skolor och nuvarande experter från Ryska federationens utbildningsministerium.

Karaktären lyckades känna i musik samklang med sina egna känslomässiga upplevelser, sin egen föräldralösa sorg och samtidigt tro på det bästa. Barnet var allvarligt sjuk, men lyckades återhämta sig - detta tycktes honom också i sång av en sorglig fiol. Astafiev skrev: "Det fanns ingen ... ondska runt," eftersom hjältens hjärta i det ögonblicket var fyllt av gott.

Vi ser världen både med vanliga ögon och med själens ögon. Om själen är fylld av ilska och fulhet, så verkar världen lika ful. Om en person är utrustad med en ren och ljus själ, så ses bara skönhet runt honom. Vi har alla träffat människor som ser det goda i allt. Men det finns också många människor som ständigt är missnöjda med allt. E. Porters bok "Pollyanna" ägnas åt just detta ämne: livet kan bli lyckligare, solen ljusare och världen ännu vackrare om du strävar efter att söka omkring dig efter glädje och skönhet, och inte fulhet och sorg.

Uppdaterad: 2017-02-15

Uppmärksamhet!
Om du upptäcker ett fel eller stavfel markerar du texten och trycker på Ctrl+Enter.
Således kommer du att ge ovärderlig nytta för projektet och andra läsare.

Tack för din uppmärksamhet.

Användbart material om ämnet

Victor Astafiev

SISTA BÅGEN

(En berättelse i berättelser)

BOKA EN

Fjärran och nära saga

På bakgården i vår by, bland en gräsbevuxen glänta, stod på pålar en lång timmerbyggnad med en fållning av brädor. Det kallades "mangazina", som också låg i anslutning till leveransen - här förde bönderna i vår by artelutrustning och frön, det kallades "den offentliga fonden". Om ett hus brinner ner, om till och med hela byn brinner ner, kommer fröna att vara intakta och därför kommer människor att leva, för så länge det finns frön finns det åkermark där du kan kasta dem och odla bröd, han är en bonde, en mästare och inte en tiggare.

Bort från importen - vakthuset. Hon smygde sig in under raset, i vinden och den eviga skuggan. Ovanför vaktstugan, högt på sluttningen, växte lärk och tallar. Bakom henne rök en nyckel från stenarna i ett blått dis. Den spred sig längs foten av åsen och markerade sig med täta sev och ängssötblommor på sommaren, på vintern - en lugn park under snön och kuruzhak längs buskarna som kryper från åsarna.

Det fanns två fönster i vaktstugan: ett nära dörren och ett på sidan mot byn. Det där fönstret, som är mot byn, överväldigades av vilda körsbärsblommor, stingers, humle och diverse dårskap som hade vuxit fram från våren. Vakthuset hade inget tak. Hop swadde henne så att hon såg ut som ett enögt lurvigt huvud. En vält hink stack upp ur humlen som ett rör, dörren öppnades direkt till gatan och skakade av sig regndroppar, humlekottar, fågelbär, snö och istappar, beroende på årstid och väder.

Polen Vasya bodde i vaktrummet. Han var liten, halt på ett ben och han hade glasögon. Den enda personen i byn som hade glasögon. De framkallade blyg artighet inte bara från oss barn, utan även från vuxna.

Vasya levde tyst och fridfullt, gjorde ingen skada för någon, men sällan kom någon till honom. Bara de mest desperata barnen kikade smygande in i vakthusets fönster och kunde inte se någon, men de var ändå rädda för något och sprang skrikande iväg.

Vid staketet trängde barnen runt från tidig vår till hösten: de lekte kurragömma, kröp på magen under stockingången till staketsportarna eller gömde sig under det höga golvet bakom pålar och gömde sig till och med i botten av staketet. tunna; skär i mormor, i chika. Tes hem blev slagen med punkare - takter hällda med bly. Vid slagen som ljöd under väsen av väsen blossade ett sparvliknande tumult upp inom henne.

Här, nära importen, var jag knuten till jobbet - jag vred vinnmaskinen med barnen i tur och ordning, och här hörde jag för första gången i mitt liv musik - en fiol ...

Fiolen var sällan, väldigt, verkligen sällsynt, spelad av Vasya Pole, den mystiska, av denna världsperson som nödvändigtvis kommer in i livet för varje pojke, varje flicka och förblir i minnet för alltid. Det verkar som att en sådan mystisk person skulle bo i en hydda på kycklinglår, på en unken plats, under en ås, och så att ljuset i den knappt flimrade, och så att en uggla skulle skratta berusat över skorstenen på natten , och att en nyckel skulle ryka bakom kojan, och att ingen - ingen visste vad som pågick i kojan och vad ägaren tänkte på.

Jag minns att Vasya en gång kom till sin mormor och frågade henne något. Mormor satte Vasya för att dricka te, tog med torra örter och började brygga det i ett gjutjärn. Hon tittade ynkligt på Vasya och suckade.

Vasya drack te inte på vårt sätt, inte i en bit och inte från ett fat, han drack direkt från ett glas, lade ut en tesked på ett fat och tappade det inte på golvet. Hans glasögon blinkade hotfullt, hans beskurna huvud såg litet ut, lika stort som en byxa. Grå strök över hans svarta skägg. Och allt verkar vara salt, och grovt salt torkade upp det.

Vasya åt blygt, drack bara ett glas te, och hur mycket hans mormor än försökte övertala honom, åt han inget annat, bugade sig ceremoniellt och tog i ena handen en lerkruka med en buljong från gräs, i den andra - en fågel-körsbärspinne.

Herre, Herre! Mormor suckade och stängde dörren bakom Vasya. - Du är en hård lott ... En person blir blind.

På kvällen hörde jag Vasyas fiol.

Det var tidig höst. Portagets portar är vidöppna. Ett drag gick i dem och rörde spån i kärl som reparerats för spannmål. Lukten av härsken, unken säd drogs till porten. En flock barn, som inte fördes till åkermarken på grund av sin ungdom, lekte rånardetektiver. Spelet var trögt och dog snart helt ut. På hösten, inte som på våren, spelas den på något sätt dåligt. En efter en vandrade barnen hem, och jag sträckte ut mig på den uppvärmda stockingången och började dra ut kornen som hade groddat ut i sprickorna. Jag väntade på att kärrorna skulle skramla på sluttningen för att fånga upp vårt folk från åkermarken, åka hem och där, förstår du, skulle de låta hästen ta till vattenplatsen.

Bakom Yenisei, bakom Guard Bull, blev det mörkt. I dalen av floden Karaulka, vaknade, blinkade en stor stjärna en eller två gånger och började glöda. Hon såg ut som en kardborre. Bakom åsarna, över bergens toppar, glödde envist, inte på hösten, en remsa av gryning. Men så sänkte sig mörkret över henne. Dawn låtsades som ett lysande fönster med fönsterluckor. Till morgonen.

Det blev tyst och ensamt. Vakthuset syns inte. Den gömde sig i bergets skugga, smälte samman med mörkret, och endast de gulnade löven lyste litet under berget, i en sänka utspolad av en källa. Bakom skuggan började fladdermöss cirkla, gnissla ovanför mig, flyga in i importens öppna portar, fånga flugor där och nattliga fjärilar, inget annat.

Jag var rädd för att andas högt, klämd in i hörnet av väsen. Längs åsen, ovanför Vasyas hydda, mullrade kärror, klövarna klapprade: människor kom tillbaka från fälten, från slotten, från jobbet, men jag vågade inte skala av de grova stockarna, jag kunde inte övervinna den förlamande rädslan som hade kommit över mig. Fönster lyste upp i byn. Röken från skorstenarna sträckte sig mot Jenisej. I snåren av Fokinskyfloden var det någon som letade efter en ko och kallade henne sedan med en mild röst och skällde sedan ut henne med de sista orden.

På himlen, bredvid den stjärnan som fortfarande lyste ensam över Guardfloden, kastade någon en stump av månen, och den, som en biten halva av ett äpple, rullade inte någonstans, bar, föräldralös, kylig glasartad, och allt runt omkring var glasigt av det. En skugga föll över hela gläntan, och en skugga föll från mig också, smal och nyfiken.

Över Fokinskyfloden - vid handen - blev korsen på kyrkogården vita, något knarrade i förlossningen - kylan kröp under tröjan, längs ryggen, under huden, till hjärtat. Jag lutade redan händerna på stockarna för att genast trycka iväg, flyga till själva grindarna och skramla på spärren så att alla hundar i byn skulle vakna.

Men under åsen, från väven av humle och fågelkörsbär, från jordens djupa inre, uppstod musik och spikade fast mig i väggen.

Ännu hemskare blev det: till vänster en kyrkogård, framför en ås med en koja, till höger en fruktansvärd plats utanför byn, där många vita ben ligger och där det för länge sedan, sa farmor, en man var. krossad, bakom den är en mörk röra, bakom den är en by, grönsaksträdgårdar täckta med tistlar, från ett avstånd som liknar svarta rökpuffar.

Victor Astafiev

SISTA BÅGEN

(En berättelse i berättelser)

BOKA EN

Fjärran och nära saga

Här, nära importen, var jag knuten till jobbet - jag vred vinnmaskinen med barnen i tur och ordning, och här hörde jag för första gången i mitt liv musik - en fiol ...

Herre, Herre! Mormor suckade och stängde dörren bakom Vasya. - Du är en hård lott ... En person blir blind.

På kvällen hörde jag Vasyas fiol.

Men under åsen, från väven av humle och fågelkörsbär, från jordens djupa inre, uppstod musik och spikade fast mig i väggen.

Jag är ensam, ensam, en sådan skräck runt omkring, och även musik - en fiol. En väldigt, väldigt ensam fiol. Och hon hotar inte alls. klagar. Och det är inget läskigt alls. Och det finns inget att vara rädd för. Fool-fool! Är det möjligt att vara rädd för musik? Fool-fool, har aldrig lyssnat på en, det är det...

Musiken flödar tystare, mer transparent, jag hör och mitt hjärta släpper taget. Och det här är inte musik, utan nyckeln flödar under berget. Någon klamrade sig fast vid vattnet med sina läppar, dricker, dricker och kan inte bli full - hans mun och insida är så torra.

Av någon anledning ser man Yenisei, tyst på natten, på den finns en flotte med en gnista. En okänd person ropar från flotten: "Vilken by-ah?" - För vad? Vart seglar han? Och en annan konvoj på Jenisej ses, lång, knarrig. Han går också någonstans. Hundar springer på sidan av konvojen. Hästarna rör sig sakta, dåsig. Och du ser fortfarande en folkmassa på Jenisejs strand, något vått, urtvättat med lera, byfolk över hela stranden, en mormor som sliter håret på hennes huvud.

Den här musiken talar om sorg, den talar om min sjukdom, hur jag var sjuk i malaria hela sommaren, hur rädd jag var när jag slutade höra och trodde att jag för alltid skulle vara döv, som Alyoshka, min kusin, och hur hon visade sig för mig in i en febrig dröm satte mamma en kall hand med blåa naglar i pannan. Jag skrek och hörde inte mitt skrik.

I kojan brann en skruvad lampa hela natten, min mormor visade mig hörnen, hon lyste med en lampa under spisen, under sängen, säger de, det var ingen.

Jag minns också en liten flicka, vit, rolig, hennes hand torkar. Vakterna tog henne till staden för att bli behandlad.

Och igen reste sig konvojen.

Allt han går någonstans, går, gömmer sig i de iskalla kojorna, i den frostiga dimman. Hästarna blir mindre och mindre, och dimman har gömt den sista. Ensamma, på något sätt tomma, isiga, kalla och orörliga mörka klippor med orörliga skogar.

Men Jenisej var borta, varken vinter eller sommar; nyckelns levande åder bakom Vasyas hydda började slå igen. Källan började bli kraftig, och mer än en källa, två, tre, en formidabel bäck piskar redan från klippan, rullar stenar, slår sönder träd, rycker upp dem, bär dem, vrider dem. Han är på väg att sopa bort kojan under berget, tvätta bort röran och få ner allt från bergen. Åska kommer att slå ner på himlen, blixtar blinkar, mystiska ormbunksblommor kommer att blossa upp från dem. Från blommorna kommer skogen att lysa upp, jorden kommer att lysa upp, och till och med Yenisei kommer inte att översvämma denna eld - det finns inget som stoppar en sådan fruktansvärd storm!

Populär i kategorin: