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12 goldene Kalbsstühle zum Lesen. Goldenes Kalb (Vollversion)

Üblicherweise werden wir in Bezug auf unsere sozialisierte Literaturökonomie mit durchaus legitimen, aber sehr eintönigen Fragen angesprochen: „Wie schreibt ihr beide zusammen?“

Wir haben zunächst ausführlich geantwortet, sind ins Detail gegangen, haben sogar über einen großen Streit gesprochen, der um folgende Frage entstanden ist: Sollen wir den Romanhelden „12 Stühle“ Ostap Bender töten oder am Leben lassen? Sie vergaßen nicht zu erwähnen, dass das Schicksal des Helden durch das Los entschieden wurde. In die Zuckerdose wurden zwei Zettel gelegt, auf denen ein Schädel und zwei Hühnerknochen mit zitternder Hand abgebildet waren. Der Schädel kam heraus - und in einer halben Stunde war der große Stratege weg. Er wurde mit einem Rasiermesser geschnitten.

Dann fingen wir an, weniger ausführlich zu antworten. Über den Streit wurde nicht gesprochen. Dann hörten sie auf, ins Detail zu gehen. Und schließlich antworteten sie völlig lustlos:

Wie schreiben wir zusammen? Ja, wir schreiben zusammen. Wie die Goncourt-Brüder. Edmond rennt durch die Redaktionen und Jules bewacht das Manuskript, damit Freunde es nicht stehlen.

Und plötzlich war die Einheitlichkeit der Fragen gebrochen.

„Sag mir“, fragte uns ein gewisser strenger Bürger aus dem Kreis derjenigen, die die Sowjetmacht etwas später als England und etwas früher als Griechenland anerkannten, „sag mir, warum schreibst du komisch?“ Was für ein Kichern in der Wiederaufbauzeit? Du bist von Sinnen?

Danach hat er uns lange und wütend davon überzeugt, dass Lachen jetzt schädlich ist.

- Es ist falsch zu lachen! er sagte. Ja, du kannst nicht lachen! Und du kannst nicht lächeln! Wenn ich das sehe neues Leben, diese Verschiebungen, mir ist nicht nach Lächeln zumute, mir ist nach Beten zumute!

„Aber wir lachen nicht nur“, wandten wir ein. - Unser Ziel ist eine Satire auf die Menschen, die die Wiederaufbauzeit nicht verstehen.

„Satire kann nicht lustig sein“, sagte der strenge Genosse und griff nach dem Arm eines baptistischen Handwerkers, den er für einen 100%igen Proletarier hielt, und führte ihn in seine Wohnung.

All dies ist keine Fiktion. Es hätte noch lustiger sein können.

Lassen Sie einem solchen Hallelujah-Bürger freien Lauf, und er wird sogar einen Schleier auf die Menschen legen und am Morgen wird er Hymnen und Psalmen auf der Trompete spielen, weil er glaubt, dass es auf diese Weise notwendig ist, zum Aufbau des Sozialismus beizutragen.

Und die ganze Zeit haben wir geschrieben « goldenes Kalb», über uns schwebte das Gesicht eines strengen Bürgers.

Was, wenn dieses Kapitel lustig herauskommt? Was würde ein strenger Bürger sagen?

Und am Ende entschieden wir:

a) einen möglichst fröhlichen Roman schreiben,

b) Wenn ein strenger Bürger wieder erklärt, dass Satire nicht lustig sein darf, fragen Sie die Staatsanwaltschaft der Republik den oben genannten Bürger nach einem Artikel, der Pfusch mit Einbruch bestraft, strafrechtlich zur Verantwortung ziehen.

I. Ilf, E. Petrow

Teil I
Die Besatzung der Antilope

Überqueren Sie die Straße, schauen Sie sich um

(Straßenregel)

Kapitel 1
Darüber, wie Panikovsky gegen die Konvention verstoßen hat

Fußgänger müssen geliebt werden.

Fußgänger machen die Mehrheit der Menschheit aus. Außerdem das Beste daran. Fußgänger haben die Welt erschaffen. Sie bauten Städte, errichteten Hochhäuser, installierten Kanalisation und Klempnerarbeiten, pflasterten die Straßen und beleuchteten sie mit elektrischen Lampen. Sie waren es, die die Kultur auf der ganzen Welt verbreiteten, die Druckerpresse erfanden, das Schießpulver erfanden, Brücken über Flüsse warfen, ägyptische Hieroglyphen entschlüsselten, den Sicherheitsrasierer einführten, den Sklavenhandel abschafften und feststellten, dass hundertvierzehn schmackhafte, nahrhafte Gerichte sein können aus Sojabohnen hergestellt.

Und als alles fertig war, als der Heimatplanet ein relativ gemütliches Aussehen annahm, erschienen Autofahrer.

Es sei darauf hingewiesen, dass das Auto auch von Fußgängern erfunden wurde. Aber die Autofahrer haben es irgendwie sofort vergessen. Sanfte und kluge Fußgänger begannen zu zerquetschen. Die von Fußgängern geschaffenen Straßen sind in die Macht der Autofahrer übergegangen. Bürgersteige sind doppelt so breit geworden, Bürgersteige haben sich auf die Größe eines Tabakpakets verengt. Und die Passanten begannen sich vor Angst an die Hauswände zu drängen.

IN große Stadt Fußgänger führen ein Märtyrerleben. Für sie wurde eine Art Transportghetto eingerichtet. Sie dürfen die Straßen nur an Kreuzungen überqueren, also genau dort, wo der Verkehr am stärksten ist und wo der Faden, an dem das Leben eines Fußgängers normalerweise hängt, am leichtesten zu durchtrennen ist.

In unserem riesigen Land hat ein gewöhnliches Auto, das laut Fußgängern für den friedlichen Transport von Menschen und Gütern bestimmt ist, die beeindruckenden Umrisse eines brudermörderischen Projektils angenommen. Er setzt ganze Reihen von Gewerkschaftsmitgliedern und deren Familien außer Gefecht. Gelingt es einem Fußgänger auch mal, unter der silbernen Nase des Autos hervorzuflattern, wird er von der Polizei wegen Verstoßes gegen die Regeln des Straßenkatechismus mit einer Geldstrafe belegt.

Generell ist die Autorität der Fußgänger stark erschüttert. Sie, die der Welt so wunderbare Menschen wie Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg und Anatole France geschenkt haben, sind jetzt gezwungen, auf die vulgärste Weise Grimassen zu schneiden, nur um sie an ihre Existenz zu erinnern. Gott, Gott, den es im Grunde nicht gibt, zu dem du, der es in Wirklichkeit nicht gibt, einen Fußgänger gebracht hast!

Hier geht er auf der sibirischen Autobahn von Wladiwostok nach Moskau, hält in einer Hand ein Banner mit der Aufschrift: "Lasst uns das Leben der Textilarbeiter wieder aufbauen" und wirft einen Stock über die Schulter, an dessen Ende Reservesandalen "Onkel" baumeln Wanja" und ein Blechkessel ohne Deckel. Dies ist ein sowjetischer Fußgänger-Athlet, der Wladiwostok als junger Mann verlassen hat und in seinen letzten Jahren vor den Toren Moskaus von einem schweren Autoauto zerquetscht wird, dessen Anzahl niemals bemerkt wird.

Oder ein anderer, europäischer Mohikaner, der geht. Er geht um die Welt und rollt ein Fass vor sich her. Er würde diesen Weg gerne gehen, ohne Fass; aber dann merkt niemand, dass er wirklich ein Fernfahrer ist, und man wird nicht in den Zeitungen über ihn schreiben. Mein ganzes Leben lang muss ich den verdammten Behälter vor mir herschieben, auf dem noch dazu (Schande, Schande!) eine große gelbe Aufschrift steht, die die unübertroffenen Eigenschaften des Autoöls von Driver's Dreams anpreist.

Der Fußgänger ist also degradiert.

Und nur in russischen Kleinstädten werden Fußgänger noch respektiert und geliebt. Dort ist er noch Herr der Straßen, wandert sorglos über das Pflaster und überquert es auf komplizierteste Weise in alle Richtungen.

Der Bürger mit der Mütze mit dem weißen Oberteil, wie sie Sommergartenverwalter und Entertainer meist tragen, gehörte zweifellos zum größeren und besseren Teil der Menschheit. Er bewegte sich zu Fuß durch die Straßen der Stadt Arbatov und sah sich mit herablassender Neugier um. In seiner Hand hielt er eine kleine Geburtstasche. Die Stadt hat den Fußgänger mit der künstlerischen Kappe anscheinend nicht beeindruckt.

Er sah ein Dutzend und ein halbes Dutzend blaue, mignonfarbene und weiß-rosa Glockentürme; das schäbige amerikanische Gold der Kirchenkuppeln fiel ihm ins Auge. Die Fahne knisterte über dem Amtsgebäude.

Vor den weißen Turmtoren des Provinzkremls sprachen zwei strenge alte Frauen Französisch, beklagten sich über das Sowjetregime und erinnerten sich an ihre geliebten Töchter. Aus dem Kirchenkeller war es kalt, von dort schlug der säuerliche Weingeruch. Da waren wohl Kartoffeln drin.

„Die Erlöserkirche auf Kartoffeln“, sagte der Fußgänger mit leiser Stimme.

Als er unter einem Sperrholzbogen mit einem Spruch aus frischem Kalkstein hindurchging: „Hail to the 5th District Conference of Women and Girls“, fand er sich am Ende einer langen Gasse wieder, die „Boulevard der jungen Talente“ genannt wurde.

- Nein, - sagte er mit Verdruss, - das ist nicht Rio de Janeiro, es ist viel schlimmer.

Fast auf allen Bänken des Boulevard of Young Talents saßen einsame Mädchen mit aufgeschlagenen Büchern in der Hand. Undichte Schatten fielen auf die Seiten von Büchern, auf nackte Ellbogen, auf sich berührende Ponyfrisuren. Als der Besucher die kühle Gasse betrat, gab es eine merkliche Bewegung auf den Bänken. Die Mädchen, die sich hinter den Büchern von Gladkov, Eliza Ozheshko und Seifullina verstecken, werfen feige Blicke auf den Besucher. Mit Paradeschritt ging er an den aufgeregten Lesern vorbei und hinaus zum Gebäude des Vorstandes – dem Ziel seines Spaziergangs.

In diesem Moment fuhr ein Taxi um die Ecke. Neben ihm, sich an der staubigen, abblätternden Kutsche festhaltend und eine geschwollene Mappe mit der eingeprägten Aufschrift „Musique“ schwenkend, ging schnell ein Mann in einem langen Sweatshirt. Er bewies dem Reiter eifrig etwas. Der Reiter, ein älterer Mann mit einer hängenden Nase wie eine Banane, umklammerte den Koffer mit den Füßen und zeigte seinem Gesprächspartner von Zeit zu Zeit einen Fico. In der Hitze des Streits schielte seine Ingenieursmütze, deren Band von grünem Sofaplüsch glitzerte, zur Seite. Beide Prozessparteien sprachen oft und besonders laut das Wort "Gehalt".

Bald waren andere Worte zu hören.

- Sie werden sich dafür verantworten, Genosse Talmudovsky! rief der Langhaarige und bewegte die Figur des Ingenieurs von seinem Gesicht weg.

„Aber ich sage Ihnen, dass unter solchen Bedingungen kein einziger anständiger Spezialist zu Ihnen kommen wird“, antwortete Talmudovsky und versuchte, die Figur wieder in ihre vorherige Position zu bringen.

- Sprechen Sie schon wieder über Gehalt? Wir müssen die Frage des Greifens aufwerfen.

Mir ist das Gehalt egal! Ich werde umsonst arbeiten! - rief der Ingenieur und beschrieb aufgeregt alle möglichen Kurven mit einem Fico. - Ich will - und in der Regel in Rente gehen. Du gibst diese Leibeigenschaft auf. Sie selbst schreiben überall: „Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit“, aber sie wollen mich zwingen, in diesem Rattenloch zu arbeiten.

Hier löste der Ingenieur Talmudovsky schnell die Feige und begann an seinen Fingern zu zählen:

- Die Wohnung ist ein Schweinestall, es gibt kein Theater, das Gehalt ... Ein Taxifahrer! Zum Bahnhof gegangen!

- Wow! kreischte der Langhaarige, rannte nervös voraus und packte das Pferd am Zaumzeug. - Ich als Sekretär der Abteilung für Ingenieure und Techniker ... Kondrat Ivanovich! Schließlich wird die Anlage ohne Spezialisten bleiben ... Fürchte Gott ... Die Öffentlichkeit wird dies nicht zulassen, Ingenieur Talmudovsky ... Ich habe ein Protokoll in meinem Portfolio.

Und der Sekretär der Sektion spreizte die Beine und begann schnell, die Bänder seiner "Musique" zu lösen.

Diese Nachlässigkeit hat den Streit beigelegt. Als Talmudovsky sah, dass der Weg frei war, stand er auf und rief mit aller Kraft:

– Zum Bahnhof gegangen!

- Wo? Wo? murmelte der Sekretär, dem Wagen nacheilend. - Sie sind ein Deserteur der Arbeitsfront!

Aus der „Musique“-Mappe flogen Seidenpapierbögen mit einer Art lila „zugehört-entschieden“.

Der Besucher, der den Vorfall interessiert beobachtet hatte, stand eine Minute lang auf dem menschenleeren Platz und sagte in überzeugtem Ton:

Nein, das ist nicht Rio de Janeiro.

Eine Minute später klopfte er bereits an die Tür des Vorstandsbüros.

- Wen willst du? fragte seine Sekretärin, die an einem Tisch neben der Tür saß. Warum wollen Sie den Vorsitzenden sehen? Für welches Geschäft?

Wie Sie sehen können, kannte der Besucher das System des Umgangs mit Regierungssekretären, Wirtschafts- und öffentlichen Organisationen. Er versicherte nicht, dass er in dringenden Dienstangelegenheiten eingetroffen sei.

„Persönlich“, sagte er trocken, sah nicht zur Sekretärin zurück und steckte seinen Kopf in den Türspalt. - Kann ich zu dir kommen?

Und ohne eine Antwort abzuwarten, näherte er sich dem Pult:

Hallo, erkennst du mich nicht?

Der Vorsitzende, ein schwarzäugiger, großköpfiger Mann in einer blauen Jacke und ähnlichen Hosen, die in hochhackige Stiefel gesteckt waren, sah den Besucher ziemlich abwesend an und erklärte, dass er ihn nicht wiedererkenne.

"Weißt du nicht?" Inzwischen finden viele Leute, dass ich meinem Vater auffallend ähnlich bin.

„Ich sehe auch aus wie mein Vater“, sagte der Vorsitzende ungeduldig. - Was willst du, Kamerad?

„Es geht nur darum, was für ein Vater es ist“, bemerkte der Besucher traurig. „Ich bin der Sohn von Leutnant Schmidt.

Es war einmal, in zaristischer Zeit, wurde die Einrichtung öffentlicher Plätze nach einer Schablone hergestellt. Eine besondere Sorte offizieller Möbel war angebaut worden: flache, an der Decke befestigte Schränke, Holzsofas mit polierten Drei-Zoll-Sitzen, Tische auf dicken Billardbeinen und Eichenbrüstungen, die die Anwesenheit von der ruhelosen Welt draußen trennten. Während der Revolution verschwand diese Art von Möbeln fast und das Geheimnis ihrer Entwicklung ging verloren. Die Leute vergaßen, wie man die Räumlichkeiten der Beamten einrichtet, und in den Büroräumen tauchten Gegenstände auf, die immer noch als integraler Bestandteil einer Privatwohnung galten. In Institutionen gab es frühlingshafte Anwaltssofas mit verspiegelter Ablage für sieben Porzellan-Elefanten, die angeblich Glück bringen, Rutschen für Geschirr, Regale, verschiebbare Ledersessel gegen Rheuma und blaue japanische Vasen. Im Büro des Vorsitzenden des Arbatov-Exekutivkomitees zusätzlich zum Üblichen Schreibtisch, zwei mit gebrochener rosa Seide bezogene Ottomanen, eine gestreifte Chaiselongue, ein Satinschirm mit Fuzi-Yama und Kirschblüten und ein slawischer Spiegelschrank aus grober Marktarbeit schlugen Wurzeln.

„Und ein Schließfach wie „Hey, Slawen!“, dachte der Besucher. - Hier bekommt man nicht viel. Nein, das ist nicht Rio de Janeiro."

„Schön, dass Sie vorbeigeschaut haben“, sagte der Vorsitzende schließlich. – Sie kommen wahrscheinlich aus Moskau?

„Ja, auf der Durchreise“, antwortete der Besucher, der auf die Chaiselongue blickte und immer mehr davon überzeugt war, dass die finanziellen Verhältnisse des Vorstandes schlecht liefen. Er bevorzugte die mit neuen schwedischen Möbeln der Leningrader Holzstiftung ausgestatteten Exekutivkomitees.

Der Vorsitzende wollte nach dem Zweck des Besuchs des Sohnes des Leutnants in Arbatov fragen, aber unerwartet für sich selbst lächelte er klagend und sagte:

Unsere Kirchen sind erstaunlich. Hierher kam bereits von Glavnauka, sie werden restaurieren. Sagen Sie, erinnern Sie sich selbst an den Aufstand auf dem Schlachtschiff Ochakov?

„Vage, vage“, antwortete der Besucher. „In dieser heroischen Zeit war ich noch extrem klein. Ich war ein Kind.

- Entschuldigung, aber wie ist Ihr Name?

- Nikolai ... Nikolai Schmidt.

- Und für den Vater?

"Oh, wie schlimm!" dachte der Besucher, der selbst den Namen seines Vaters nicht kannte.

- Ja, - sagte er gedehnt und vermied eine direkte Antwort, - jetzt kennen viele die Namen der Helden nicht. NEP-Wahnsinn. Es gibt keine solche Begeisterung. Eigentlich bin ich ganz zufällig zu Ihnen in die Stadt gekommen. Straßenprobleme. Ohne einen Cent übrig.

Der Vorsitzende zeigte sich sehr erfreut über die Veränderung im Gespräch. Es erschien ihm beschämend, dass er den Namen des Ochakov-Helden vergessen hatte.

„In der Tat“, dachte er und blickte liebevoll in das inspirierte Gesicht des Helden, „du bist hier bei der Arbeit taub. Sie vergessen große Meilensteine.

- Wie sagt man? Ohne einen Cent? Das ist interessant.

„Natürlich könnte ich mich an eine Privatperson wenden“, sagte der Besucher, „jeder wird mir etwas geben, aber verstehen Sie, das ist aus politischer Sicht nicht sehr bequem. Der Sohn eines Revolutionärs - und verlangt plötzlich Geld von einem privaten Händler, von einem Nepman ...

Der Sohn des Leutnants sprach die letzten Worte voller Angst aus. Der Vorsitzende lauschte gespannt dem neuen Tonfall in der Stimme des Besuchers. „Und plötzlich ein Anfall? er dachte, "du wirst keinen Ärger mit ihm bekommen."

- Und sie haben sehr gut daran getan, dass sie sich nicht an einen privaten Händler gewandt haben, - sagte der völlig verwirrte Vorsitzende.

Dann ging der Sohn des Schwarzmeerhelden sanft und ohne Druck zur Sache. Er verlangte fünfzig Rubel. Der Vorsitzende, der durch die engen Grenzen des örtlichen Budgets eingeschränkt war, konnte nur acht Rubel und drei Gutscheine für das Mittagessen in der Genossenschaftskantine geben. Ehemaliger Freund Magen."

Der Sohn des Helden steckte das Geld und die Coupons in eine tiefe Tasche einer abgetragenen, scheckengrauen Jacke und wollte gerade von der rosa Ottomane aufstehen, als vor der Bürotür das Geklapper und das Trommelfeuer einer Sekretärin zu hören waren.

Die Tür öffnete sich hastig und ein neuer Besucher erschien auf ihrer Schwelle.

- Wer ist hier verantwortlich? fragte er, schwer atmend und sich mit seinen lüsternen Augen im Raum umsehend.

„Nun, ich“, sagte der Vorsitzende.

„Hey, Vorsitzender“, bellte der Neuankömmling und hielt eine spatenförmige Handfläche hoch. - Lass uns einander kennenlernen. Sohn von Leutnant Schmidt.

- WHO? – fragte der Stadtvorsteher mit glotzenden Augen.

„Der Sohn des großen, unvergessenen Helden Leutnant Schmidt“, wiederholte der Neuankömmling.

- Und hier sitzt ein Freund - der Sohn des Genossen Schmidt, Nikolai Schmidt.

Und der Vorsitzende zeigte völlig verzweifelt auf den ersten Besucher, dessen Gesicht plötzlich einen schläfrigen Ausdruck annahm.

Im Leben zweier Gauner ist ein heikler Moment eingetreten. In den Händen des bescheidenen und vertrauensvollen Vorsitzenden des Exekutivkomitees könnte das lange, unangenehme Schwert von Nemesis jeden Moment aufblitzen. Das Schicksal gab nur eine Sekunde Zeit, um eine rettende Kombination zu schaffen. Entsetzen spiegelte sich in den Augen von Oberleutnant Schmidts zweitem Sohn.

Seine Figur in Sommerhemd „Paraguay“, Hose mit Matrosenpatte und bläulichen Segeltuchschuhen, noch vor einer Minute scharf und kantig, begann zu verschwimmen, verlor ihre beeindruckenden Konturen und flößte definitiv keinen Respekt ein. Ein böses Lächeln erschien auf dem Gesicht des Vorsitzenden.

Und jetzt, als es dem zweiten Sohn des Leutnants schon schien, als wäre alles verloren und der furchtbare Zorn des Vorsitzenden würde nun auf seinen roten Kopf fallen, da kam die Rettung aus dem rosa Ottomanen.

- Wasja! rief der erste Sohn von Leutnant Schmidt und sprang auf. - Bruder! Erkennst du Bruder Kolya?

Und der erste Sohn umarmte den zweiten Sohn.

- Ich weiss! rief Vasya aus, die begonnen hatte, klar zu sehen. - Ich erkenne Bruder Kolya!

Das glückliche Treffen war von so chaotischen Liebkosungen und Umarmungen geprägt, die so ungewöhnlich stark waren, dass der zweite Sohn des Schwarzmeer-Revolutionärs mit schmerzbleichem Gesicht aus ihnen herauskam. Bruder Kolya zerquetschte ihn vor Freude ziemlich stark.

Während sie sich umarmten, sahen die beiden Brüder den Vorsitzenden schief an, dessen Gesicht den essigsauren Ausdruck nicht verließ. Vor diesem Hintergrund musste die Sparkombination direkt vor Ort entwickelt, ergänzt mit Alltagsdetails und neuen Details des Matrosenaufstands 1905, die Eastpart entgingen. Händchen haltend setzten sich die Brüder auf die Chaiselongue und tauchten, ohne den schmeichelnden Blick von dem Vorsitzenden abzuwenden, in Erinnerungen ein.

Was für ein tolles Treffen! – rief fälschlicherweise der erste Sohn aus und lud mit einem Blick den Vorsitzenden zum Familienfest ein.

„Ja“, sagte der Vorsitzende mit erstarrter Stimme. - Es passiert, es passiert.

Als der erste Sohn sah, dass der Vorsitzende immer noch in den Fängen des Zweifels war, strich er wie ein Setter über die roten Locken seines Bruders und fragte liebevoll:

- Wann sind Sie aus Mariupol gekommen, wo haben Sie bei unserer Großmutter gelebt?

„Ja, ich habe bei ihr gewohnt“, murmelte der zweite Sohn des Leutnants.

- Warum hast du mir so selten geschrieben? Ich war sehr besorgt.

„Ich war beschäftigt“, antwortete der Rothaarige mürrisch.

Und aus Angst, dass sich der rastlose Bruder sofort für sein Tun interessieren würde (und er war hauptsächlich damit beschäftigt, in Justizvollzugsanstalten verschiedener autonomer Republiken und Regionen zu sitzen), ergriff der zweite Sohn von Leutnant Schmidt die Initiative und stellte selbst die Frage:

Warum hast du nicht geschrieben?

„Ich habe geschrieben“, antwortete mein Bruder unerwartet und fühlte eine ungewöhnliche Aufwallung von Fröhlichkeit, „ich habe eingeschriebene Briefe geschickt. Ich habe sogar Postquittungen.

Und er griff in seine Seitentasche, aus der er tatsächlich viele alte Zettel herausholte, sie aber aus irgendeinem Grund nicht seinem Bruder, sondern dem Vorsitzenden des Exekutivkomitees zeigte, und selbst dann aus der Ferne.

Seltsamerweise beruhigte der Anblick der Papiere den Vorsitzenden ein wenig, und die Erinnerungen der Brüder wurden lebendiger. Der Rothaarige gewöhnte sich ziemlich an die Situation und erzählte ziemlich vernünftig, wenn auch monoton, den Inhalt der Massenbroschüre „Meuterei in Ochakovo“. Sein Bruder verschönerte seine trockene Darstellung mit so malerischen Details, dass der Vorsitzende, der sich zu beruhigen begann, wieder hellhörig wurde.

Er ließ die Brüder jedoch in Frieden frei, und sie rannten auf die Straße und fühlten sich sehr erleichtert.

Um die Ecke des Vorstandshauses blieben sie stehen.

„Apropos Kindheit“, sagte der erste Sohn, „als Kind habe ich Leute wie dich auf der Stelle getötet. Aus einer Schleuder.

- Warum? - fragte glücklich der zweite Sohn des berühmten Vaters.

„Das sind die strengen Gesetze des Lebens. Oder kurz gesagt, das Leben diktiert uns seine strengen Gesetze. Warum sind Sie ins Büro gegangen? Haben Sie nicht gesehen, dass der Vorsitzende nicht allein ist?

- Ich dachte…

- Oh, dachten Sie? Denkst du manchmal? Du bist ein Denker. Wie ist dein Nachname, Denker? Spinoza? Jean-Jacques Rousseau? Markus Aurel?

Der Rothaarige schwieg, erdrückt von der berechtigten Anschuldigung.

- Nun, ich vergebe dir. Live. Jetzt lernen wir uns kennen. Schließlich sind wir Brüder, und Verwandtschaft verpflichtet. Mein Name ist Ostap Bender. Teilen Sie mir auch Ihren Vornamen mit.

„Balaganov“, stellte sich der Rothaarige vor, „Schura Balaganov.

„Ich frage nicht nach dem Beruf“, sagte Bender höflich, „aber ich kann raten. Wahrscheinlich etwas Intellektuelles? Gibt es dieses Jahr viele Verurteilungen?

„Zwei“, antwortete Balaganov freimütig.

- Das ist nicht gut. Warum verkaufst du deine unsterbliche Seele? Eine Person sollte nicht klagen. Das ist ein schmutziger Job. Ich meine Diebstahl. Ganz zu schweigen davon, dass Stehlen eine Sünde ist – Ihre Mutter hat Sie wahrscheinlich in Ihrer Kindheit mit einer solchen Lehre vertraut gemacht –, es ist auch eine Verschwendung von Kraft und Energie.

Ostap hätte seine Ansichten über das Leben lange entwickelt, wenn Balaganov ihn nicht unterbrochen hätte.

„Schauen Sie“, sagte er und deutete in die grünen Tiefen des Boulevard of Young Talents. - Hinaussehen. ein Mann geht mit Strohhut?

"Ich verstehe", sagte Ostap arrogant. - Na und? Ist das der Gouverneur von Borneo?

„Das ist Panikovsky“, sagte Shura. „Sohn von Oberleutnant Schmidt.

Entlang der Gasse, im Schatten der erhabenen Linden, ein wenig zur Seite geneigt, bewegte sich ein älterer Bürger. Ein harter Strohhut mit gerippten Rändern saß seitlich auf seinem Kopf. Die Hosen waren so kurz, dass sie die weißen Zugbänder der Unterhose freilegten. Unter dem Schnurrbart des Bürgers loderte wie die Flamme einer Zigarette ein goldener Zahn.

Wie wäre es mit einem anderen Sohn? sagte Ostap. - Es wird lustig.

Panikovsky ging zum Gebäude des Exekutivkomitees, formte nachdenklich am Eingang eine Acht, fasste mit beiden Händen an die Krempe seines Hutes und setzte ihn richtig auf den Kopf, zog sein Jackett aus und trat schwer seufzend ein .

„Der Leutnant hatte drei Söhne“, bemerkte Bender, „zwei kluge und der dritte ein Narr. Er muss gewarnt werden.

„Nicht nötig“, sagte Balaganov, „lasst ihn das nächste Mal wissen, wie er die Konvention brechen kann.“

Was ist das für eine Konvention?

- Warten Sie, ich erzähle es Ihnen später. Eingetreten, eingetreten!

„Ich bin ein Neider“, gestand Bender, „aber hier gibt es nichts zu beneiden. Haben Sie noch nie einen Stierkampf gesehen? Lass uns sehen gehen.

Die freundlichen Kinder von Oberleutnant Schmidt kamen um die Ecke und näherten sich dem Fenster des Vorsitzendenbüros.

Hinter einer beschlagenen, ungewaschenen Glasscheibe saß der Vorsitzende. Er schrieb schnell. Wie alle Schriftsteller war sein Gesicht traurig. Plötzlich hob er den Kopf. Die Tür schwang auf und Panikovsky betrat den Raum. Er drückte seinen Hut auf seine schmierige Jacke, blieb neben dem Tisch stehen und bewegte lange seine dicken Lippen. Danach sprang der Vorsitzende von seinem Stuhl auf und öffnete weit den Mund. Freunde hörten einen langen Schrei.

Mit den Worten „alle zurück“ zog Ostap Balaganow mit sich. Sie rannten zum Boulevard und versteckten sich hinter einem Baum.

„Nimm deine Hüte ab“, sagte Ostap, „entblöße deine Köpfe.“ Die Leiche wird nun entfernt.

Er lag nicht falsch. Kaum war das Geläute und Überfließen der Stimme des Vorsitzenden verstummt, erschienen zwei stämmige Angestellte im Portal des Vorstandes. Sie trugen Panikovsky. Einer hielt seine Hände und der andere seine Beine.

„Die Asche des Verstorbenen“, kommentierte Ostap, „wurde in den Armen von Verwandten und Freunden beigesetzt.

Die Angestellten schleppten das dritte dumme Kind von Leutnant Schmidt auf die Veranda und begannen, es langsam zu schaukeln. Panikovsky schwieg und blickte pflichtbewusst in den blauen Himmel.

„Nach einer kurzen zivilen Trauerfeier …“, begann Ostap.

In diesem Moment warfen die Beamten, nachdem sie Panikovskys Körper ausreichend Spielraum und Trägheit gegeben hatten, ihn auf die Straße.

"... die Leiche wurde beerdigt", beendete Bender.

Panikovsky plumpste wie eine Kröte zu Boden. Er stand schnell auf und rannte, stärker als zuvor zur Seite gelehnt, mit unglaublicher Geschwindigkeit über den Boulevard of Young Talents.

„Nun, jetzt sagen Sie mir“, sagte Ostap, „wie dieser Bastard gegen die Konvention verstoßen hat und was für eine Art Konvention das war.“

Das Schicksal der Romane von I.A. Ilfa und E.P. Petrowa ist einzigartig.

Wie Sie wissen, begann die illustrierte Monatszeitschrift 30 Tage im Januar 1928 mit der Veröffentlichung von The Twelve Chairs, einem satirischen Roman, der von zwei Mitarbeitern der Zeitung Gudok geschrieben wurde, die weit davon entfernt waren, vom Ruhm verdorben zu werden. Genau drei Jahre später begann das Magazin 30 Days mit der Veröffentlichung der Fortsetzung von The Twelve Chairs, The Golden Calf. Aber zu diesem Zeitpunkt gehörten die Autoren zu den beliebtesten Schriftstellern der UdSSR. Die Popularität von Ilf und Petrov wuchs schnell, die Romane wurden hin und wieder nachgedruckt, sie wurden in Dutzende von Fremdsprachen übersetzt, im Ausland veröffentlicht, was natürlich in den sowjetischen Zensurbehörden vereinbart wurde. Und 1938-1939 veröffentlichte der Verlag "Soviet Writer" eine vierbändige Sammlung von Werken von Ilf und Petrov. Nur wenige der damaligen Sowjets

Einige Klassiker haben eine solche Ehre erhalten. In der zweiten Hälfte der 1950er Jahre schließlich wurde die Dilogie offiziell als „Klassiker der sowjetischen Satire“ anerkannt. Artikel und Monographien über die Arbeit von Ilf und Petrov, Erinnerungen an sie wurden ständig veröffentlicht. Das ist einerseits. Andererseits wurden die Romane von Ilf und Petrov bereits Ende der 1950er Jahre zu einer Art „Zitatbuch“ von Dissidenten, die in der Dilogie eine fast unverblümte Verhöhnung von Propagandakulissen, Zeitungsslogans und Urteilen der „ Begründer des Marxismus-Leninismus.“ Paradoxerweise der Klassiker Sowjetische Literatur wurde als antisowjetische Literatur wahrgenommen.

Man kann nicht sagen, dass dies ein Geheimnis der sowjetischen Zensur war. Autoritäre Ideologen haben schon viel früher Romane ähnlich bewertet. Das letzte Mal war 1948, als der Verlag "Soviet Writer" sie in 75.000 Exemplaren in der Reihe "Ausgewählte Werke der sowjetischen Literatur: 1917-1947" veröffentlichte. Durch einen Sonderbeschluss des Sekretariats des Verbandes der sowjetischen Schriftsteller vom 15. November 1948 wurde die Veröffentlichung als „grober politischer Fehler“ und das veröffentlichte Buch als „Verleumdung der sowjetischen Gesellschaft“ anerkannt. 17. November „Generalsekretär des Verbandes der sowjetischen Schriftsteller A.A. Fadeev“ an das „Sekretariat des Zentralkomitees der Allunionskommunistischen Partei der Bolschewiki“, Genosse I.V. Stalin, Genosse G.M. Malenkov" ist eine Resolution, die die Gründe für die Veröffentlichung des "schädlichen Buches" und die vom SSP-Sekretariat ergriffenen Maßnahmen beschrieb.

Die Führung der Schriftsteller zeigte Wachsamkeit nicht aus freien Stücken – sie erzwang sie. Mitarbeiter der Abteilung für Agitation und Propaganda des Zentralkomitees der Allunionskommunistischen Partei der Bolschewiki „wiesen auf den Fehler der Veröffentlichung hin“, wie es in derselben Resolution heißt. Mit anderen Worten, sie haben das Sekretariat der SSP offiziell darüber informiert, dass der ihr direkt unterstellte Verlag „Sowjetischer Schriftsteller“ einen unverzeihlichen Fehler begangen hat, in dessen Zusammenhang es jetzt notwendig ist, nach Schuldigen zu suchen, Erklärungen abzugeben, usw.

Die Eigenschaft, die das SSP-Sekretariat den Romanen gab, war in Wirklichkeit ein Urteil: „Ideologische Sabotage“ eines solchen Ausmaßes würden weiterhin von den Ermittlern des Ministeriums für Staatssicherheit behandelt, wonach die Täter unter die Lupe genommen würden Gerichtsbarkeit des Gulag. Aus verständlichen Umständen wurde die Frage nach der Verantwortlichkeit der Autoren der Dilogie jedoch nicht gestellt: Ilf starb im Frühjahr 1937 an Lungentuberkulose, und Petrov starb als Kriegsberichterstatter im Sommer 1942. Das Sekretariat der SSP konnte sich nur Vorwürfe machen, denn er war es, der entschied, die Romane in einer prestigeträchtigen Reihe zu veröffentlichen, woraufhin das Buch alle Verlage durchlief. Dies zuzugeben und die ganze Schuld auf sich zu nehmen, ist ein selbstmörderischer Schritt.

Trotzdem gab es einen Ausweg. Als Gründe für die Veröffentlichung wurden „inakzeptable Nachlässigkeit und Verantwortungslosigkeit“ des SSP-Sekretariats angegeben. Sie drückten sich darin aus, dass „weder bei der Verabschiedung des Buches, noch nach seiner Veröffentlichung, keines der Mitglieder des Sekretariats und der verantwortlichen Redakteure des Verlages „Soviet Writer“ es gelesen hat“, im vollen Vertrauen auf die Direktion „Herausgeber des Buches“. Aus diesem Grund tadelte das SSP-Sekretariat den Hauptschuldigen – den „Buchredakteur“ sowie seinen Chef – „den Herausgeber der Abteilung für sowjetische Literatur des Verlags A.K. Tarasenkov, der die Veröffentlichung des Buches von Ilf und Petrov erlaubte, ohne es vorher gelesen zu haben. Außerdem wies er einen besonders zuverlässigen Kritiker an, „in der Literaturnaya Gazeta einen Artikel zu schreiben, der die verleumderische Natur des Buches von Ilf und Petrov aufdeckt“.

Natürlich machte sich auch die Abteilung für Agitation und Propaganda (Agitprop, wie sie damals hieß) mit dieser Resolution bekannt, wenn auch nicht so schnell wie im Sekretariat des Zentralkomitees der Allunionskommunistischen Partei der Bolschewiki. Fast einen Monat später, am 14. Dezember 1948, schickte Agitprop seinerseits G.M. Malenkov ein Memorandum, in dem er, ohne die Version des SSP-Sekretariats in Frage zu stellen, darauf bestand, dass "die Maßnahmen des Schriftstellerverbandes" unzureichend seien. In dem Buch, so behaupteten die Agitprop-Spezialisten, „schwören Feinde des Sowjetsystems auf die großen Lehrer der Arbeiterklasse“, sei es voll von „vulgären, antisowjetischen Witzen“, außerdem „das gesellschaftliche Leben des Landes in der Romane werden in einem bewusst komischen Ton beschrieben, karikiert usw. .d., während das Sekretariat der SSP die Frage der Verantwortung und des Verlagsleiters und seiner eigenen ignoriert.

Alle Höhen und Tiefen der „Enthüllung“ von Ilf und Petrov wurden damals nicht veröffentlicht: Die oben zitierten Dokumente wurden im Archiv unter der Überschrift „geheim“ abgelegt [Siehe: „Veröffentlichen Sie keine vulgären Romane von Ilf und Petrov“ / / Quelle. 1997. Nr. 5. S. 89-94.]. Die Autorenleitung entzog sich der Verantwortung, aber die Verlagsleiter wurden tatsächlich ersetzt, wie Agitprop forderte. Das Sekretariat der SSP hat das Versprechen nicht erfüllt, einen Artikel in der Literaturnaya Gazeta zu veröffentlichen, der „den verleumderischen Charakter“ der Dilogie aufdecken würde. Aber am 9. Februar 1949 wurde dort ein redaktioneller Artikel „Schwere Fehler des Verlagshauses „Sowjetischer Schriftsteller““ veröffentlicht. Von "Verleumdungen und Verleumdungen" durch Ilf und Petrov war keine Rede mehr, die Veröffentlichung der Dilogie wurde als einer von vielen Fehlern anerkannt, bei weitem nicht der wichtigste, sogar entschuldbar. „Während der Jahre der stalinistischen Fünfjahrespläne“, berichteten die Redakteure, „sind viele unserer Autoren ernsthaft gereift, einschließlich Ilf und Petrov. Ohne eine radikale Überarbeitung hätten sie zwei ihrer frühen Werke nicht heute veröffentlichen lassen. Ungefähr im gleichen Sinne argumentierten die Autoren anderer Artikel in den damaligen Zeitschriften, und so endete alles.

Diese Geschichte scheint ganz gewöhnlich zu sein. Zumindest – auf den ersten Blick. Damals wurden viele Schriftsteller, Wissenschaftler (einschließlich der Verstorbenen) sowie Mitarbeiter von Verlagen und Redaktionen wegen Volksverhetzung angeklagt. Zeitschriften. Das Land befand sich in ständiger Hysterie, angeheizt durch großangelegte Propagandakampagnen. Genetiker, Kybernetiker, "wurzellose Kosmopoliten" wurden entlarvt und kämpften gegen die "unterwürfige Anbetung des Westens". Aber aus anderer Sicht gibt es etwas, das in der Geschichte der späten Enthüllung von Romanen beispiellos ist: die Absurdität der Rechtfertigungen des SSP-Sekretariats, die Beharrlichkeit von Agitprop und ein unerwartet unblutiges Ergebnis. Letzteres ist besonders selten: Es ist kaum mehr als ein halbes Jahrhundert später nötig, zu erklären, warum man 1948 wegen „ideologischer Sabotage“ nur mit einem Verweis (oder sogar Amtsenthebung) davonkommt – wie der Gewinnung eines Autos die Lotterie.

Diese Merkmale lassen uns mit hoher Wahrscheinlichkeit annehmen, dass der kritische Angriff in den späten 1940er Jahren nicht so sehr auf die Besonderheiten der Romane von Ilf und Petrov zurückzuführen war, sondern auf den Streit zweier Gruppen in der damaligen Ideologie Führung - das SSP-Sekretariat und Agitprop.

Vor dem Hintergrund globaler "Enthüllungs"-Kampagnen startete Agitprop seine eigene lokale Intrige: die Absetzung des unzureichend hilfreichen Direktors des sowjetischen Schriftstellerverlags. Der Grund war vermutlich die prestigeträchtige Serie, zu der auch das Buch von Ilf und Petrov gehörte.

Die Reihe war, könnte man sagen, zeremoniell, dort wurden laut Plan nur die Besten ausgewählt, was bewies, dass die sowjetische Literatur "das Weltniveau erreicht hat". Die bloße Tatsache, in einer solchen Reihe zu veröffentlichen, bedeutete für jeden Schriftsteller eine offizielle Anerkennung seiner Verdienste, den Status eines Klassikers der sowjetischen Literatur, ganz zu schweigen von erheblichen Gebühren. Es ist klar, dass auf allen Ebenen Intrigen gesponnen wurden. Sowohl Agitprop als auch das SSP-Sekretariat hatten ihre eigenen Geschöpfe, irgendjemand begründete die Wahl dieses oder jenes Buches durch Erwägungen des Prestiges und der Qualität der Serie als Ganzes, irgendjemand – durch „ideologische Konsequenz“ und politische Zweckmäßigkeit. Im Allgemeinen stimmten die Interessen der Parteien nicht immer überein. Tatsächlich gab und konnte es keine ideologischen und politischen Differenzen geben: Es war ein Streit zwischen Beamten um Einflusssphären und die Grenzen einer sehr relativen Unabhängigkeit. Und der Verlagsleiter berichtete direkt an das Sekretariat der SSP, Agitprop könne den Verlag nicht führen. Um den Direktor sofort zu eliminieren, reichte die Macht nicht aus: Nach den damaligen Regeln nominierte das Sekretariat der SSP die Kandidatur des Direktors eines solchen Verlags und genehmigte das Zentralkomitee der Allunionskommunistischen Partei der Bolschewiki. Die Ersetzung hätte mit einer „Umstrukturierung“ des übermäßig unabhängigen Sekretariats der SSP und Druck auf Fadeev beginnen sollen, der Stalin wiederholt besucht hatte. Die Dilogie von Ilf und Petrov ist hier nichts weiter als eine der Karten im Spiel. Doch der Schritt war genau kalkuliert: Der Vorwurf der "ideologischen Sabotage" ist nicht von der Hand zu weisen.

Ilya Ilf, Evgeny Petrov

goldenes Kalb

Wenn Sie die Straße überqueren, schauen Sie sich um.

(Straßenregel)

Üblicherweise werden wir in Bezug auf unsere sozialisierte Literaturökonomie mit durchaus legitimen, aber sehr eintönigen Fragen angesprochen: „Wie schreibt ihr beide zusammen?“

Wir haben zunächst ausführlich geantwortet, sind ins Detail gegangen, haben sogar über einen großen Streit gesprochen, der um folgende Frage entstanden ist: Sollen wir den Romanhelden „12 Stühle“ Ostap Bender töten oder am Leben lassen? Sie vergaßen nicht zu erwähnen, dass das Schicksal des Helden durch das Los entschieden wurde. In die Zuckerdose wurden zwei Zettel gelegt, auf denen ein Schädel und zwei Hühnerknochen mit zitternder Hand abgebildet waren. Der Schädel kam heraus und in einer halben Stunde war der große Stratege verschwunden. Er wurde mit einem Rasiermesser geschnitten.

Dann fingen wir an, weniger ausführlich zu antworten. Über den Streit wurde nicht gesprochen. Dann hörten sie auf, ins Detail zu gehen. Und schließlich antworteten sie völlig lustlos:

Wie schreiben wir zusammen? Ja, wir schreiben zusammen. Wie die Goncourt-Brüder. Edmond rennt durch die Redaktionen und Jules bewacht das Manuskript, damit Freunde es nicht stehlen. Und plötzlich war die Einheitlichkeit der Fragen gebrochen.

Sagen Sie uns, - fragte uns ein gewisser strenger Bürger von denen, die die Sowjetmacht etwas später als England und etwas früher als Griechenland anerkannten, - sagen Sie mir, warum schreiben Sie komisch? Was für ein Kichern in der Wiederaufbauzeit? Du bist von Sinnen?

Danach hat er uns lange und wütend davon überzeugt, dass Lachen jetzt schädlich ist.

Ist es falsch zu lachen? er sagte. Ja, du kannst nicht lachen! Und du kannst nicht lächeln! Wenn ich dieses neue Leben sehe, diese Veränderungen, möchte ich nicht lächeln, ich möchte beten!

Aber wir lachen nicht nur, wir protestieren. - Unser Ziel ist eine Satire auf die Menschen, die die Wiederaufbauzeit nicht verstehen.

Satire kann nicht lustig sein“, sagte der strenge Genosse und griff nach dem Arm irgendeines Handwerker-Baptisten, den er für einen 100%igen Proletarier hielt, und führte ihn in seine Wohnung.

Alles, was gesagt wird, ist keine Fiktion. Es hätte noch lustiger sein können.

Und die ganze Zeit, während wir das Goldene Kalb komponierten, schwebte das Gesicht eines strengen Bürgers über uns.

Was, wenn dieses Kapitel lustig herauskommt? Was würde ein strenger Bürger sagen?

Und am Ende entschieden wir:

a) einen möglichst fröhlichen Roman schreiben,

b) Wenn ein strenger Bürger erneut erklärt, dass Satire nicht lustig sein sollte, den Staatsanwalt der Republik bitten, den oben genannten Bürger gemäß einem Artikel, der Pfusch mit Einbruch bestraft, strafrechtlich zur Verantwortung zu ziehen.

I. Ilf, E. Petrow

TEIL EINS

"ANTELOPE CREW"

Darüber, wie Panikovsky gegen die Konvention verstoßen hat

Fußgänger müssen geliebt werden. Fußgänger machen die Mehrheit der Menschheit aus. Nicht nur das, das Beste daran. Fußgänger haben die Welt erschaffen. Sie bauten Städte, errichteten Hochhäuser, installierten Kanalisation und Klempnerarbeiten, pflasterten die Straßen und beleuchteten sie mit elektrischen Lampen. Sie waren es, die die Kultur auf der ganzen Welt verbreiteten, die Druckerpresse erfanden, das Schießpulver erfanden, Brücken über Flüsse warfen, ägyptische Hieroglyphen entschlüsselten, den Sicherheitsrasierer einführten, den Sklavenhandel abschafften und feststellten, dass hundertvierzehn schmackhafte, nahrhafte Gerichte sein können aus Sojabohnen hergestellt.

Und als alles fertig war, als der Heimatplanet ein relativ gemütliches Aussehen annahm, erschienen Autofahrer.

In der Großstadt führen Fußgänger ein Märtyrerleben. Für sie wurde eine Art Transportghetto eingerichtet. Sie dürfen die Straßen nur an Kreuzungen überqueren, also genau dort, wo der Verkehr am stärksten ist und wo der Faden, an dem das Leben eines Fußgängers normalerweise hängt, am leichtesten zu durchtrennen ist.

Hier geht er auf der sibirischen Autobahn von Wladiwostok nach Moskau, hält in einer Hand ein Banner mit der Aufschrift: "Lasst uns das Leben der Textilarbeiter wieder aufbauen" und wirft einen Stock über die Schulter, an dessen Ende Reservesandalen baumeln " Onkel Wanja" und ein Blechkessel ohne Deckel. Dies ist ein sowjetischer Fußgänger-Athlet, der Wladiwostok als junger Mann verlassen hat und in seinen letzten Jahren vor den Toren Moskaus von einem schweren Autoauto zerquetscht wird, dessen Anzahl niemals bemerkt wird.

Der Tempel des Erlösers auf Kartoffeln, - sagte der Fußgänger leise.

Nein, - sagte er bedauernd, - das ist nicht Rio de Janeiro, es ist viel schlimmer.

Sie werden sich dafür verantworten, Genosse Talmudowski! rief der Langhaarige und bewegte die Figur des Ingenieurs von seinem Gesicht weg.

Und ich sage Ihnen, dass unter solchen Bedingungen kein einziger anständiger Spezialist zu Ihnen gehen wird - antwortete Talmudovsky und versuchte, die Figur in ihre vorherige Position zurückzubringen.

Reden Sie schon wieder vom Gehalt? Wir müssen die Frage des Greifens aufwerfen.

Mein Gehalt war mir egal! Ich werde umsonst arbeiten! - rief der Ingenieur und beschrieb aufgeregt alle möglichen Kurven mit einem Fico. - Ich möchte und im Allgemeinen in Rente gehen. Du gibst diese Leibeigenschaft auf. Sie selbst schreiben überall: „Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit“, aber sie wollen mich zwingen, in diesem Rattenloch zu arbeiten.

Die Wohnung ist ein Schweinestall, es gibt kein Theater, das Gehalt ... Ein Taxifahrer! Zum Bahnhof gegangen!

Wow! kreischte der Langhaarige, rannte nervös voraus und packte das Pferd am Zaumzeug. - Ich als Sekretär der Abteilung für Ingenieure und Techniker ... Kondrat Ivanovich! Schließlich wird die Anlage ohne Spezialisten bleiben ... Fürchte Gott ... Die Öffentlichkeit wird dies nicht zulassen, Ingenieur Talmudovsky ... Ich habe ein Protokoll in meinem Portfolio.

Und der Sekretär der Sektion spreizte die Beine und begann schnell, die Bänder seiner "Musique" zu lösen.

Diese Nachlässigkeit hat den Streit beigelegt. Als Talmudovsky sah, dass der Weg frei war, stand er auf und rief mit aller Kraft:

Zum Bahnhof gegangen!

Wo? Wo? murmelte der Sekretär, dem Wagen nacheilend. - Sie sind ein Deserteur der Arbeitsfront!

Aus der „Musique“-Mappe flogen Seidenpapierbögen mit einer Art lila „zugehört-entschieden“.

Der Besucher, der den Vorfall interessiert beobachtet hatte, stand eine Minute lang auf dem menschenleeren Platz und sagte in überzeugtem Ton:

Nein, das ist nicht Rio de Janeiro.

Eine Minute später klopfte er bereits an die Tür des Vorstandsbüros.

Wen willst du? fragte seine Sekretärin, die an einem Tisch neben der Tür saß. - Warum wollen Sie den Vorsitzenden sehen? Für welches Geschäft?

Persönlich«, sagte er trocken, ohne zur Sekretärin zurückzublicken, und steckte den Kopf in den Türspalt. - Kann ich zu dir kommen?

Und ohne eine Antwort abzuwarten, näherte er sich dem Pult:

Hallo, erkennst du mich nicht?

Weißt du nicht? Inzwischen finden viele Leute, dass ich meinem Vater auffallend ähnlich bin.

Ich sehe auch aus wie mein Vater“, sagte der Vorsitzende ungeduldig. - Was willst du, Kamerad?

Es geht nur darum, was für ein Vater, - bemerkte der Besucher traurig. - Ich bin der Sohn von Leutnant Schmidt.

Es war einmal, in zaristischer Zeit, wurde die Einrichtung öffentlicher Plätze nach einer Schablone hergestellt. Eine besondere Sorte offizieller Möbel war angebaut worden: flache, an der Decke befestigte Schränke, Holzsofas mit polierten Drei-Zoll-Sitzen, Tische auf dicken Billardbeinen und Eichenbrüstungen, die die Anwesenheit von der ruhelosen Welt draußen trennten. Während der Revolution verschwand diese Art von Möbeln fast und das Geheimnis ihrer Entwicklung ging verloren. Die Leute vergaßen, wie man die Räumlichkeiten der Beamten einrichtet, und in den Büroräumen tauchten Gegenstände auf, die immer noch als integraler Bestandteil einer Privatwohnung galten. In den Anstalten tauchten Anwaltsfedersofas mit einer verspiegelten Ablage für sieben Porzellanelefanten auf, die angeblich Glück bringen, Rutschen für Geschirr, Krimskrams, Ledergleitsessel gegen Rheuma und blaue japanische Vasen. Im Büro des Vorsitzenden des Arbatov-Exekutivkomitees neben dem üblichen Schreibtisch zwei mit zerbrochener rosa Seide bezogene Ottomanen, eine gestreifte Chaiselongue, ein Satinschirm mit Fuzi-Yama und Kirschblüten und ein slawischer Spiegelschrank aus Rohholz Marktarbeit hat Wurzeln geschlagen.

„Und ein Schließfach wie„ Hey, Slawen! “- dachte der Besucher. - Hier bekommt man nicht viel. Nein, das ist nicht Rio de Janeiro."

Es ist sehr gut, dass Sie vorbeigekommen sind, - sagte der Vorsitzende schließlich. - Sie sind wahrscheinlich aus Moskau?

Ja, auf der Durchreise, - antwortete der Besucher, der auf die Chaiselongue blickte und immer mehr davon überzeugt war, dass die finanziellen Angelegenheiten des Exekutivkomitees schlecht waren. Er bevorzugte die mit neuen schwedischen Möbeln der Leningrader Holzstiftung ausgestatteten Exekutivkomitees.

Der Vorsitzende wollte nach dem Zweck des Besuchs des Sohnes des Leutnants in Arbatov fragen, aber unerwartet für sich selbst lächelte er klagend und sagte:

Unsere Kirchen sind erstaunlich. Hierher kam bereits von Glavnauka, sie werden restaurieren. Sagen Sie, erinnern Sie sich selbst an den Aufstand auf dem Schlachtschiff Ochakov?

Vage, vage, - antwortete der Besucher. - Zu dieser heroischen Zeit war ich noch sehr klein. Ich war ein Kind.

Entschuldigung wie heißt du?

Nikolai… Nikolai Schmidt.

Und für den Vater?

Ach, wie schlimm! dachte der Besucher, der selbst den Namen seines Vaters nicht kannte.

Ja, – sagte er gedehnt und vermied eine direkte Antwort – jetzt kennen viele die Namen der Helden nicht. NEP-Wahnsinn. Es gibt keine solche Begeisterung, ich bin eigentlich ganz zufällig in Ihre Stadt gekommen. Straßenprobleme. Ohne einen Cent übrig.

Der Vorsitzende zeigte sich sehr erfreut über die Veränderung im Gespräch. Es erschien ihm beschämend, dass er den Namen des Ochakov-Helden vergessen hatte.

„In der Tat“, dachte er und blickte liebevoll in das inspirierte Gesicht des Helden, „du bist hier bei der Arbeit taub. Sie vergessen große Meilensteine.

Wie sagt man? Ohne einen Cent? Das ist interessant.

Natürlich könnte ich mich an eine Privatperson wenden, - sagte der Besucher, - jeder wird mir etwas geben, aber verstehen Sie, das ist aus politischer Sicht nicht sehr bequem. Der Sohn eines Revolutionärs - und plötzlich verlangt er Geld von einem privaten Händler, von einem NEP-Mann ...

Der Sohn des Leutnants sprach die letzten Worte voller Angst aus. Der Vorsitzende lauschte gespannt dem neuen Tonfall in der Stimme des Besuchers. „Und plötzlich ein Anfall? - dachte er, - du wirst keinen Ärger mit ihm bekommen.

Und sie haben sehr gut daran getan, dass sie sich nicht an einen privaten Händler gewandt haben, - sagte der völlig verwirrte Vorsitzende.

Die Tür öffnete sich hastig und ein neuer Besucher erschien auf ihrer Schwelle.

Nun, ich, - sagte der Vorsitzende.

Hallo, Vorsitzender, - bellte der Neuankömmling und streckte eine spatenförmige Handfläche aus. - Lass uns einander kennenlernen. Sohn von Leutnant Schmidt.

WHO? - fragte der Stadtvorsteher mit glotzenden Augen.

Der Sohn des großen unvergeßlichen Helden Leutnant Schmidt wiederholte der Fremde:

Und hier sitzt ein Freund – der Sohn des Genossen Schmidt, Nikolai Schmidt.

Und der Vorsitzende zeigte völlig verzweifelt auf den ersten Besucher, dessen Gesicht plötzlich einen schläfrigen Ausdruck annahm.

Wasja! rief der erste Sohn von Leutnant Schmidt und sprang auf. - Gebürtiger Bruder! Erkennst du Bruder Kolya?

Und der erste Sohn umarmte den zweiten Sohn.

Ich weiss! - rief Vasya aus, die begonnen hatte, klar zu sehen. - Ich erkenne meinen Bruder Kolya!

Was für ein tolles Treffen! - rief der erste Sohn fälschlicherweise aus und lud den Vorsitzenden mit einem Blick ein, an der Familienfeier teilzunehmen.

Ja, sagte der Vorsitzende mit erstarrter Stimme. - Es passiert, es passiert.

Als der erste Sohn sah, dass der Vorsitzende immer noch in den Fängen des Zweifels war, strich er über das rote Haar seines Bruders. wie ein Setter, lockig und liebevoll gefragt:

Wann bist du aus Mariupol gekommen, wo hast du bei unserer Großmutter gelebt?

Ja, ich habe gelebt, - murmelte der zweite Sohn des Leutnants, - bei ihr.

Warum schreibst du mir so selten? Ich war sehr besorgt.

Ich war beschäftigt, - antwortete der Rothaarige mürrisch. Und aus Angst, dass sich der rastlose Bruder sofort für sein Tun interessieren würde (und er war hauptsächlich damit beschäftigt, in Justizvollzugsanstalten in verschiedenen autonomen Republiken der Regionen zu sitzen), ergriff der zweite Sohn von Leutnant Schmidt die Initiative und stellte selbst die Frage :

Warum hast du nicht geschrieben?

Ich schrieb, - der Bruder antwortete unerwartet und fühlte eine ungewöhnliche Woge der Fröhlichkeit, - ich schickte eingeschriebene Briefe. Ich habe sogar Postquittungen.

Seltsamerweise beruhigte der Anblick der Papiere den Vorsitzenden ein wenig, und die Erinnerungen der Brüder wurden lebendiger. Der Rothaarige gewöhnte sich ziemlich an die Situation und erzählte ziemlich vernünftig, wenn auch monoton, den Inhalt der Massenbroschüre „Meuterei auf Ochakovo“. Sein Bruder verschönerte seine trockene Darstellung mit so malerischen Details, dass der Vorsitzende, der sich zu beruhigen begann, wieder hellhörig wurde.

Er ließ die Brüder jedoch in Frieden frei, und sie rannten auf die Straße und fühlten sich sehr erleichtert. Um die Ecke des Vorstandshauses blieben sie stehen.

Apropos Kindheit, - sagte der erste Sohn, - in meiner Kindheit habe ich Leute wie dich auf der Stelle getötet. Aus einer Schleuder.

Warum? - Freudig fragte der zweite Sohn des berühmten Vaters.

Das sind die strengen Gesetze des Lebens. Oder kurz gesagt, das Leben diktiert uns seine strengen Gesetze. Warum sind Sie ins Büro gegangen? Haben Sie nicht gesehen, dass der Vorsitzende nicht allein ist?

Ich dachte…

Ach, dachtest du? Denkst du manchmal? Du bist ein Denker. Wie ist dein Nachname, Denker? Spinoza? Jean-Jacques Rousseau? Markus Aurel?

Der Rothaarige schwieg, erdrückt von der berechtigten Anschuldigung.

Nun, ich vergebe dir. Live. Jetzt lernen wir uns kennen. Schließlich sind wir Brüder, und Verwandtschaft verpflichtet. Mein Name ist Ostap Bender. Teilen Sie mir auch Ihren Vornamen mit.

Balaganov, - der rothaarige Mann stellte sich vor, - Shura Balaganov.

Ich frage nicht nach dem Beruf“, sagte Bender höflich, „aber ich kann raten. Wahrscheinlich etwas Intellektuelles? Gibt es dieses Jahr viele Verurteilungen?

Zwei, - Balaganov antwortete frei.

Das ist nicht gut. Warum verkaufst du deine unsterbliche Seele? Eine Person sollte nicht klagen. Das ist ein schmutziger Job. Ich meine Diebstahl. Ganz zu schweigen davon, dass Stehlen eine Sünde ist – Ihre Mutter hat Sie wahrscheinlich in Ihrer Kindheit mit einer solchen Lehre vertraut gemacht –, es ist auch eine ziellose Verschwendung von Kraft und Energie.

Ostap hätte seine Ansichten über das Leben lange entwickelt, wenn Balaganov ihn nicht unterbrochen hätte.

Schauen Sie, - sagte er und deutete auf die grünen Tiefen des Boulevard of Young Talents. „Siehst du den Mann mit dem Strohhut da drüben gehen?“

Ich verstehe, - sagte Ostap arrogant. - Na und? Ist das der Gouverneur von Borneo?

Das ist Panikovsky, - sagte Shura. - Sohn von Leutnant Schmidt.

Wie, ein anderer Sohn? - sagte Ostap. - Es wird lustig.

Der Leutnant hatte drei Söhne, bemerkte Bender, zwei waren schlau und der dritte ein Narr. Er muss gewarnt werden.

Keine Notwendigkeit, - sagte Balaganov, - ihn ein anderes Mal wissen zu lassen, wie er gegen die Konvention verstoßen kann.

Was ist das für eine Konvention?

Warte, ich erzähle es dir später. Eingetreten, eingetreten!

Ich bin ein Neider, gestand Bender, aber hier gibt es nichts zu beneiden. Haben Sie noch nie einen Stierkampf gesehen? Lass uns sehen gehen.

Die freundlichen Kinder von Oberleutnant Schmidt kamen um die Ecke und näherten sich dem Fenster des Vorsitzendenbüros.

Hinter einer beschlagenen, ungewaschenen Glasscheibe saß der Vorsitzende. Er schrieb schnell. Wie alle Schriftsteller hat er ein Gesicht. es war traurig. Plötzlich hob er den Kopf. Die Tür schwang auf und Panikovsky betrat den Raum. Er drückte seinen Hut auf seine schmierige Jacke, blieb neben dem Tisch stehen und bewegte lange seine dicken Lippen. Danach sprang der Vorsitzende von seinem Stuhl auf und öffnete weit den Mund. Freunde hörten einen langen Schrei.

Mit den Worten „alle zurück“ zog Ostap Balaganow mit sich. Sie rannten zum Boulevard und versteckten sich hinter einem Baum.

Nimm deine Hüte ab, - sagte Ostap, - entblöße deine Köpfe. Die Leiche wird nun entfernt.

Die Asche des Verstorbenen, so Ostap, wurde in den Armen von Verwandten und Freunden beigesetzt.

Die Angestellten schleppten das dritte dumme Kind von Leutnant Schmidt auf die Veranda und begannen, es langsam zu schaukeln. Panikovsky schwieg und blickte pflichtbewusst in den blauen Himmel.

Nach einer kurzen zivilen Trauerfeier ... - begann Ostap.

In diesem Moment warfen die Beamten, nachdem sie Panikovskys Körper ausreichend Spielraum und Trägheit gegeben hatten, ihn auf die Straße.

"... die Leiche wurde beerdigt", beendete Bender. Panikovsky plumpste wie eine Kröte zu Boden. Er stand schnell auf und rannte, stärker als zuvor zur Seite gelehnt, mit unglaublicher Geschwindigkeit über den Boulevard of Young Talents.

Nun, jetzt sagen Sie mir, - sagte Ostap, - wie dieser Bastard gegen die Konvention verstoßen hat und was für eine Konvention das war.

Dreißig Söhne des Leutnants Schmidt

Der anstrengende Vormittag ist vorbei. Bender und Balaganov gingen, ohne ein Wort zu sagen, schnell vom Exekutivkomitee weg. Eine lange blaue Schiene wurde entlang der Hauptstraße auf den geteilten Bauernpassagen gefahren. Ein solches Klingeln und Singen stand auf der Hauptstraße, als trage ein Fahrer in einem Fischerplanenoverall keine Reling, sondern eine ohrenbetäubende Musiknote. Die Sonne brach durch das gläserne Schaufenster visuelle Hilfen, wo sich über Globen, Totenköpfen und einer aus Pappe fröhlich bemalten Leber eines Säufers zwei Skelette freundschaftlich umarmten. Im ärmlichen Fenster der Stempel- und Siegelwerkstatt war der größte Platz mit emaillierten Tafeln mit den Aufschriften besetzt: „Mittags geschlossen“, „Mittagspause von 14 bis 15 Uhr“, „Mittagspause geschlossen“, einfach „Geschlossen “, „Der Laden ist geschlossen“ und schließlich eine schwarze Grundtafel mit goldenen Buchstaben: „Wegen Wareninventur geschlossen.“ Offensichtlich waren diese entschlossenen Texte in der Stadt Arbatov am gefragtesten. Bei allen anderen Lebensphänomenen antwortete die Stempel- und Siegelwerkstatt nur mit einem blauen Schild: „Kindermädchen im Dienst“.

Dann lagen hintereinander drei Läden mit Blasinstrumenten, Mandolinen und Bass-Balalaikas in einer Reihe. Auf den mit rotem Kattun bedeckten Stufen der Vitrine ruhten verderbt glänzende Kupferrohre. Der Bass-Helicon war besonders gut. Er war so mächtig, so faul in der Sonne aalend, zusammengerollt in einem Ring, dass er nicht in einem Fenster, sondern im Zoo der Hauptstadt, irgendwo zwischen einem Elefanten und einer Boa Constrictor, hätte gehalten werden sollen, und so an Ruhetagen Eltern brachten ihre Kinder zu ihm und sagten: „Hier, Baby, ist der Helicon-Pavillon. Helikon schläft jetzt. Und wenn er aufwacht, wird er definitiv anfangen zu trompeten. Und damit die Kinder mit großen wundervollen Augen auf die tolle Pfeife schauen.

Zu einer anderen Zeit hätte Ostap Bender auf frisch geschnittene hüttengroße Balalaikas und von der Hitze der Sonne zusammengerollte Schallplatten und auf Pioniertrommeln geachtet, die mit ihrer schrillen Farbgebung auf eine Kugel hindeuteten war ein Narr und ein Bajonett - gut gemacht - aber jetzt war er nicht dazu in der Lage. Er wollte essen.

Stehen Sie natürlich am Rande des finanziellen Abgrunds? fragte er Balaganov.

Geht es hier um Geld? sagte Schura. Ich habe seit einer Woche kein Geld mehr.

In diesem Fall wirst du böse enden, junger Mann, - sagte Ostap mahnend. - Der finanzielle Abgrund ist der tiefste aller Abgründe, man kann sein ganzes Leben hineinfallen. Okay, ärgere dich nicht. Ich trug drei Essensmarken in meinem Schnabel. Der Vorstandsvorsitzende hat sich auf den ersten Blick in mich verliebt.

Aber die Molkereibrüder nutzten die Freundlichkeit des Stadtoberhauptes nicht aus. An der Tür des Speisesaals des ehemaligen Freundes des Magens hing ein großes Vorhängeschloss, das entweder mit Rost oder Buchweizenbrei bedeckt war.

Natürlich - sagte Ostap bitter - anlässlich des Zählens der Schnitzel ist der Speisesaal für immer geschlossen. Sie müssen Ihren Körper geben, um von privaten Händlern in Stücke gerissen zu werden.

Private Händler lieben Bargeld, - widersprach Balaganov dumpf.

Gut, gut, ich werde dich nicht foltern. Der Vorsitzende überschüttete mich mit goldenem Regen in Höhe von acht Rubel. Aber denken Sie daran, liebe Shura, ich habe nicht vor, Sie umsonst zu ernähren. Für jedes Vitamin, das ich dir zufüttere, werde ich viele kleine Gefälligkeiten von dir verlangen. Es gab jedoch keinen privaten Sektor in der Stadt, und die Brüder aßen im Sommergarten der Genossenschaft zu Mittag, wo spezielle Plakate die Bürger über die neueste Arbat-Innovation im Bereich der öffentlichen Ernährung informierten:

BIER WIRD NUR AN GEWERKSCHAFTSMITGLIEDER VERKAUFT

Lassen Sie uns mit Kwas zufrieden sein, - sagte Balaganov.

Zufrieden warf Balaganov seinem Retter einen dankbaren Blick zu und begann mit der Geschichte. Die Geschichte dauerte zwei Stunden und enthielt äußerst interessante Informationen.

In allen Bereichen menschlichen Handelns. Arbeitskräfteangebot und -nachfrage werden von besonderen Gremien geregelt. Der Schauspieler wird erst nach Omsk gehen, wenn er sicher ist, dass er keine Konkurrenz zu befürchten hat und dass es keine anderen Bewerber für seine Rolle als kalter Liebhaber oder „Essen ist serviert“ gibt. Die Eisenbahner werden von ihren Verwandten versorgt, die sorgfältig Berichte in den Zeitungen veröffentlichen, dass arbeitslose Gepäckverteiler auf der Straße Syzran-Wjasemskaja nicht damit rechnen können, Arbeit zu finden, oder dass die zentralasiatische Straße vier Schrankenwächter braucht. Ein erfahrener Merchandiser schaltet eine Anzeige in der Zeitung, und das ganze Land wird wissen, dass es auf der Welt einen erfahrenen Merchandiser mit zehnjähriger Erfahrung gibt, der aus familiären Gründen seinen Dienst in Moskau in die Provinz wechselt.

Alles ist geregelt, fließt in geräumten Bahnen, macht seinen Kreislauf in voller Übereinstimmung mit dem Gesetz und unter seinem Schutz.

Und nur der Markt einer besonderen Kategorie von Betrügern, die sich die Kinder von Leutnant Schmidt nennen, war in einem chaotischen Zustand. Die Anarchie zerriss die Gesellschaft der Kinder des Leutnants. Sie konnten aus ihrem Beruf nicht die Vorteile ziehen, die ihnen eine kurze Bekanntschaft mit Verwaltungsbeamten, Geschäftsleuten und sozialen Aktivisten, Menschen, die zum größten Teil überraschend leichtgläubig waren, zweifellos bringen könnte.

Im ganzen Land erpressen und betteln die falschen Enkel von Karl Marx, die nicht existierenden Neffen von Friedrich Engels, die Brüder von Lunacharsky, die Cousins von Clara Zetkin oder im schlimmsten Fall die Nachkommen des berühmten anarchistischen Prinzen Kropotkin, beweg dich.

Von Minsk bis zur Beringstraße und von Nachitschewan am Araks bis ins Land von Franz Josef fahren Vorstände und Vorstände ein, landen auf Bahnsteigen und rollen ängstlich in Droschken Verwandte großer Persönlichkeiten. Sie sind in Eile. Sie haben viel zu tun.

Zu einer Zeit überstieg das Angebot an Verwandten dennoch die Nachfrage, und auf diesem eigentümlichen Markt setzte eine Depression ein. Es bestand Reformbedarf. Die Enkel von Karl Marx, die Kropotkiner, die Engelsisten und dergleichen strafften allmählich ihre Aktivitäten, mit Ausnahme der gewalttätigen Körperschaft der Kinder von Leutnant Schmidt, die nach Art des polnischen Sejm immer von Anarchie zerrissen wurde . Eine Art unhöfliche, gierige, eigensinnige Kinder schlichen sich an und störten sich gegenseitig, um in den Getreidespeichern einzusammeln.

Shura Balaganov, der sich als Erstgeborener eines Leutnants betrachtete, war ernsthaft besorgt über die aktuelle Situation. Immer öfter hatte er es mit Genossen des Konzerns zu tun, die die fruchtbaren Felder der Ukraine und die Erholungshöhen des Kaukasus, wo er früher gewinnbringend arbeitete, völlig verdarben.

Und Sie hatten Angst vor zunehmenden Schwierigkeiten? fragte Ostap spöttisch.

Aber Balaganov bemerkte die Ironie nicht. Purpurnen Kwas schlürfend, setzte er seine Geschichte fort.

Aus dieser angespannten Situation gab es nur einen Ausweg - eine Konferenz. Balaganov arbeitete den ganzen Winter daran, es einzuberufen. Er korrespondierte mit Konkurrenten, die er persönlich kannte. Ungewohnt. überbrachte die Einladung durch die Enkel von Marx, die auf dem Weg rüberkamen. Und schließlich versammelten sich im Frühjahr 1928 fast alle berühmten Kinder von Leutnant Schmidt in einer Moskauer Taverne in der Nähe des Sucharew-Turms. Das Quorum war groß – Leutnant Schmidt hatte dreißig Söhne im Alter von achtzehn bis zweiundfünfzig Jahren und vier Töchter, dumm, mittelalt und hässlich,

In einer kurzen Einführungsrede äußerte Balaganov die Hoffnung, dass die Brüder eine gemeinsame Sprache finden und endlich eine Konvention ausarbeiten, deren Notwendigkeit das Leben selbst diktiert.

Nach Balaganovs Plan sollte die gesamte Union der Republiken entsprechend der Anzahl der Versammelten in vierunddreißig operative Sektionen aufgeteilt werden. Jedes Grundstück wird auf die langfristige Nutzung eines Kindes übertragen. Keines der Mitglieder der Körperschaft hat das Recht, Grenzen zu überschreiten und in fremdes Territorium einzudringen, um Geld zu verdienen.

Niemand hatte Einwände gegen die neuen Arbeitsprinzipien, mit Ausnahme von Panikovsky, der schon damals erklärte, ohne Konvention leben zu wollen. Doch während der Teilung des Landes spielten sich hässliche Szenen ab. Die hohen Vertragsparteien stritten sich schon in der ersten Minute und redeten einander nicht mehr an, außer unter Beifügung von Schimpfwörtern. Der ganze Streit entstand wegen der Teilung der Grundstücke.

Niemand wollte die Universitätszentren einnehmen. Niemand brauchte das zerschlagene Moskau, Leningrad und Charkow.

Die fernen östlichen Regionen, eingetaucht in den Sand, genossen ebenfalls einen sehr schlechten Ruf. Ihnen wurde vorgeworfen, die Persönlichkeit von Oberleutnant Schmidt nicht zu kennen.

Narren gefunden! - Panikovsky schrie schrill. - Sie geben mir das zentralrussische Hochland, dann unterschreibe ich die Konvention.

Wie? Alles Hochland? sagte Balaganow. - Warum geben wir dir nicht auch Melitopol? Oder Bobruisk?

Bei dem Wort „Bobruisk“ stöhnte die Versammlung schmerzhaft auf. Alle stimmten zu, auch jetzt noch nach Bobruisk zu gehen. Bobruisk galt als wunderbarer, hochkultivierter Ort.

Nun, nicht den ganzen Hügel, - beharrte der gierige Panikovsky, - zumindest die Hälfte. Schließlich bin ich ein Familienmensch, ich habe zwei Familien. Aber sie gaben ihm nicht einmal die Hälfte.

Nach langem Geschrei wurde beschlossen, die Parzellen per Los aufzuteilen. Vierunddreißig Papierstücke wurden geschnitten und jedem von ihnen wurde ein geografischer Name gegeben. Das fruchtbare Kursk und das zweifelhafte Cherson, das wenig entwickelte Minusinsk und das fast hoffnungslose Aschgabat, Kiew, Petrosawodsk und Chita - alle Republiken, alle Regionen lagen mit Kopfhörern in irgendjemandes Hasenmütze und warteten auf die Besitzer.

Fröhliche Ausrufe, gedämpftes Stöhnen und Flüche begleiteten die Auslosung.

Der böse Star von Panikovsky hatte Einfluss auf den Ausgang des Falls. Er hat die Wolga-Region. Außer sich vor Wut schloss er sich der Versammlung an.

Ich werde gehen, - rief er, - aber ich warne Sie: Wenn sie mich schlecht behandeln, verstoße ich gegen die Konvention, ich überquere die Grenze!

Balaganov, der den goldenen Arbatovsky-Plan bekam, war alarmiert und erklärte dann, dass er Verstöße gegen die Betriebsstandards nicht tolerieren würde.

Auf die eine oder andere Weise wurde die Sache gestrafft, woraufhin dreißig Söhne und vier Töchter von Leutnant Schmidt in ihre Gebiete gingen, um zu arbeiten.

Und jetzt, Bender, haben Sie selbst gesehen, wie dieser Bastard gegen die Konvention verstoßen hat, - Shura Balaganov hat seine Geschichte beendet. - Er ist lange auf meiner Seite gekrochen, aber ich konnte ihn immer noch nicht fangen.

Entgegen der Erwartung des Erzählers löste Panikovskys schlechte Tat keine Verurteilung durch Ostap aus. Bender lehnte sich in seinem Stuhl zurück und blickte beiläufig nach vorne.

Bäume wurden auf die hohe Rückwand des Restaurantgartens gemalt, belaubt und gleichmäßig, wie ein Bild in einem Lesebuch. Es gab keine echten Bäume im Garten, aber der Schatten, der von der Mauer fiel, gab eine lebensspendende Kühle und befriedigte die Bürger vollkommen. Die Bürger waren offenbar ausnahmslos Gewerkschaftsmitglieder, denn sie tranken nur Bier und nicht einmal eine Brotzeit.

Ein grünes Auto fuhr unaufhörlich keuchend und schießend vor die Tore des Gartens, an dessen Tür eine weiße gewölbte Inschrift prangte: „Oh, ich fahre mit!“ Unten waren die Bedingungen für das Gehen in einem fröhlichen Auto. Drei Rubel pro Stunde. Zum Schluss nach Vereinbarung. In dem Auto befanden sich keine Passagiere.

Die Gärtner flüsterten ängstlich. Etwa fünf Minuten lang blickte der Fahrer flehentlich durch das Gartengitter und rief trotzig, nachdem er anscheinend die Hoffnung verloren hatte, einen Mitfahrer zu bekommen:

Taxi ist kostenlos! Bitte hinsetzen! Aber keiner der Bürger äußerte den Wunsch, in das Auto einzusteigen. „Oh, ich fahre mit!“ Und schon allein die Einladung des Fahrers wirkte auf seltsame Weise auf sie. Sie senkten die Köpfe und versuchten, nicht in Richtung des Autos zu schauen. Der Fahrer schüttelte den Kopf und fuhr langsam los. Die Arbatoviter sahen ihm traurig nach. Fünf Minuten später raste das grüne Auto in entgegengesetzter Richtung am Garten vorbei. Der Fahrer sprang auf seinem Sitz auf und ab und rief etwas Unverständliches. Das Auto war noch leer. Ostap sah ihr nach und sagte:

Also. Balaganov, du Typ. Seien Sie nicht beleidigt. Damit möchte ich genau den Platz bezeichnen, den ihr unter der Sonne einnehmt.

Fahr zur Hölle! sagte Balaganov grob.

Bist du immer noch beleidigt? Also, Ihrer Meinung nach ist die Position eines Leutnantssohns nicht mies?

Aber Sie selbst sind der Sohn von Leutnant Schmidt! rief Balaganow.

Du bist ein Typ, - wiederholte Ostap. - Und der Sohn des Typen. Und Ihre Kinder werden Kerle sein. Junge! Was heute Morgen passiert ist, ist nicht einmal eine Episode, sondern nur ein reiner Zufall, eine Laune eines Künstlers. Gentleman auf der Suche nach zehn. Solche mageren Chancen zu fangen liegt nicht in meiner Natur. Und was ist das für ein Beruf, Gott verzeih mir! Leutnant Schmidts Sohn! Nun, noch ein Jahr, nun, zwei. Und dann was? Außerdem werden Ihre roten Locken vertraut und sie werden einfach anfangen, Sie zu schlagen.

Was also tun? Balaganov machte sich Sorgen. - Wie bekomme ich das tägliche Brot?

Man muss nachdenken“, sagte Ostap streng. - Ich zum Beispiel füttere Ideen. Ich strecke meine Pfote nicht aus für den sauren Rubel des Exekutivkomitees. Mein Heften ist breiter. Wie ich sehe, lieben Sie Geld uneigennützig. Welche Menge magst du?

Fünftausend, - schnell antwortete Balaganov.

Im Monat?

Dann bin ich dir aus dem Weg. Ich brauche fünfhunderttausend. Und zwar möglichst sofort, aber nicht in Teilen.

Vielleicht in Teilen nehmen? - fragte der rachsüchtige Balaganov.

Ostap sah seinen Gesprächspartner aufmerksam an und antwortete ganz ernst:

Ich würde Teile nehmen. Aber ich brauche es jetzt. Balaganov wollte auch über diesen Satz einen Witz machen, aber als er Ostap ansah, brach er sofort ab. Vor ihm saß ein Athlet mit exaktem Gesicht, wie auf eine Münze gestempelt. Eine brüchige weiße Narbe durchschnitt seine dunkle Kehle. Seine Augen funkelten vor ungeheurer Belustigung.

Balaganov verspürte plötzlich ein unwiderstehliches Verlangen, die Arme an seine Seiten zu strecken. Er wollte sich sogar räuspern, wie es durchschnittlich verantwortungsbewusste Menschen tun, wenn sie mit einem ihrer vorgesetzten Kameraden sprechen. Er räusperte sich tatsächlich und fragte verlegen:

Warum brauchen Sie so viel Geld ... und sofort?

Eigentlich brauche ich mehr, sagte Ostap, fünfhunderttausend, das ist mein Minimum, ungefähr fünfhunderttausend volle Rubel, ich möchte abreisen, Genosse Schura, um sehr weit zu gehen, nach Rio de Janeiro.

Hast du dort Verwandte? fragte Balaganow.

Aber was, sehe ich aus wie eine Person, die Verwandte haben kann?

Nein, aber ich...

Ich habe keine Verwandten, Genosse Shura, ich bin allein auf der ganzen Welt. Ich hatte einen Vater, einen türkischen Staatsbürger, und er starb vor langer Zeit an schrecklichen Krämpfen. Nicht in diesem Fall. Ich wollte schon seit meiner Kindheit nach Rio de Janeiro. Natürlich wissen Sie nichts von der Existenz dieser Stadt.

Balaganov schüttelte traurig den Kopf. Von den Weltzentren der Kultur kannte er neben Moskau nur Kiew, Melitopol und Zhmerinka. Im Allgemeinen war er davon überzeugt, dass die Erde flach sei.

Ostap warf ein aus einem Buch herausgerissenes Blatt auf den Tisch.

Dies ist ein Ausschnitt aus der Kleinen Sowjetischen Enzyklopädie. Folgendes steht über Rio de Janeiro geschrieben: „1360.000 Einwohner ...“ also ... „eine beträchtliche Anzahl von Mulatten ... in der Nähe einer riesigen Bucht Atlantischer Ozean…" Exakt! "Die Hauptstraßen der Stadt stehen den ersten Städten der Welt in Bezug auf die Fülle an Geschäften und die Pracht der Gebäude in nichts nach." Können Sie sich das vorstellen, Shura? Gib nicht nach! Mulatten, die Bucht, Kaffeeexporte sozusagen, Kaffeedumping, Charleston genannt "My girl has one little thing" und ... was soll man reden! Sie sehen selbst, was passiert. Eineinhalb Millionen Menschen, und alle ausnahmslos in weißen Hosen. Ich möchte hier weg. Ich hatte mit der Sowjetregierung für Letztes Jahr die schwersten Meinungsverschiedenheiten. Sie will den Sozialismus aufbauen, aber ich will nicht. Mich langweilt der Aufbau des Sozialismus. Jetzt verstehst du, warum ich so viel Geld brauche?

Woher bekommst du fünfhunderttausend? fragte Balaganov leise.

Überall, - antwortete Ostap. - Zeigen Sie mir nur einen reichen Mann, und ich werde sein Geld nehmen.

Wie? Mord? - fragte Balaganov noch leiser und warf einen Blick auf die Nachbartische, wo die Arbatow-Leute mit Weingläsern getoastet waren.

Weißt du, - sagte Ostap, - du hättest die sogenannte Sucharew-Konvention nicht unterschreiben sollen. Diese geistige Übung scheint Sie sehr erschöpft zu haben. Du wirst direkt vor deinen Augen dumm. Merken Sie sich, Ostap Bender hat nie jemanden umgebracht. Er wurde getötet – das war es. Aber er selbst ist rein vor dem Gesetz. Ich bin sicher kein Cherub. Ich habe keine Flügel, aber ich respektiere das Strafgesetzbuch. Das ist meine Schwäche.

Wie willst du das Geld nehmen?

Wie kann ich mitnehmen? Geld zu nehmen oder abzuheben variiert je nach den Umständen. Ich persönlich habe vierhundert vergleichsweise ehrliche Entwöhnungsmethoden. Aber es geht nicht um die Methoden. Tatsache ist, dass es jetzt keine reichen Leute gibt, und das ist der Horror meiner Position. Ein anderer würde sich natürlich auf eine wehrlose staatliche Institution stürzen, aber das ist nicht in meinen Regeln. Sie kennen meinen Respekt vor dem Strafgesetzbuch. Es gibt kein Kalkül, um das Team auszurauben. Gib mir ein reicheres Individuum. Aber er ist es nicht, dieses Individuum.

Ja du! rief Balaganow aus. - Es gibt sehr reiche Leute.

Kennst du sie? sagte Ostap sofort. - Können Sie den Namen und die genaue Adresse von mindestens einem sowjetischen Millionär nennen? Aber sie sind es, sie sollten es sein. Einmal im Land einige durchstreifen Banknoten, dann muss es Leute geben, die viele davon haben. Aber wie findet man so einen Trickster?

Ostap seufzte sogar. Anscheinend hatten ihn Träume von einem reichen Menschen schon lange beunruhigt.

Wie schön, sagte er nachdenklich, mit einem legalen Millionär in einem gut organisierten bürgerlichen Staat mit alten kapitalistischen Traditionen zusammenzuarbeiten. Dort ist der Millionär eine beliebte Figur. Seine Adresse ist bekannt. Er lebt in einem Herrenhaus irgendwo in Rio de Janeiro. Du gehst direkt zu seinem Empfang und schon im Flur nimmst du nach der allerersten Begrüßung Geld ab. Und denken Sie bei all dem auf eine gute Art und Weise höflich daran: „Hallo, mein Herr, machen Sie sich keine Sorgen. Sie müssen sich ein wenig Sorgen machen. In Ordnung. Bereit". Und alle. Kultur! Was könnte einfacher sein? Ein Gentleman in einer Gesellschaft von Gentlemen erledigt sein kleines Geschäft. Nur nicht auf den Kronleuchter schießen, das ist überflüssig. Und wir haben ... Gott, Gott! ... In was für einem kalten Land leben wir! Wir haben alles versteckt, alles ist unterirdisch. Selbst der Narkomfin mit seinem übermächtigen Steuerapparat kann den sowjetischen Millionär nicht finden. Und der Millionär sitzt jetzt vielleicht in diesem sogenannten Sommergarten am Nebentisch und trinkt Tip-Top-Bier für vierzig Kopeken. Das ist das Peinliche!

Sie denken also, - fragte Balaganov an der Decke, - was wäre, wenn es dann einen so heimlichen Millionär gäbe? ...

Gehen Sie nicht weiter. Ich weiß, was du sagen willst. Nein, das nicht, überhaupt nicht. Ich werde ihn nicht mit einem Kissen würgen oder ihm mit einem blauen Revolver auf den Kopf schlagen. Und im Allgemeinen wird nichts Dummes passieren. Oh, und sei es nur, um ein Individuum zu finden! Ich werde es so arrangieren, dass er mir sein Geld selbst bringt, auf einem Silbertablett.

Es ist sehr gut. Balaganov lächelte vertrauensvoll. - Fünfhunderttausend auf einem Silbertablett.

Er stand auf und fing an, um den Tisch herumzugehen. Er schnalzte klagend mit der Zunge, hielt inne, öffnete sogar den Mund, als wollte er etwas sagen, setzte sich aber, ohne etwas zu sagen, hin und stand wieder auf. Ostap folgte Balaganovs Entwicklungen gleichgültig.

Wird er es bringen? fragte Balaganov plötzlich mit heiserer Stimme. - Auf einer Untertasse? Was ist, wenn nicht? Wo ist Rio de Janeiro? Weit? Es kann doch nicht sein, dass alle weiße Hosen tragen. Komm schon, Bender. Für fünfhunderttausend lässt es sich bei uns gut leben.

Nein, lass es mich erzählen. Das ist ein echter Millionär. Sehen Sie, Bender, es ist mir neulich passiert, dort in der Haftanstalt zu sitzen ...

Zehn Minuten später verließen die Molkereibrüder mit Bier den sommerlichen Genossenschaftsgarten. Der große Stratege fühlte sich in der Position eines Chirurgen, der eine sehr schwere Operation durchführen musste. Alles ist fertig. Servietten und Binden werden in elektrischen Töpfen gedämpft, eine Krankenschwester in weißer Toga bewegt sich unhörbar über den Fliesenboden, medizinische Fayencen und Nickel glänzen, der Patient liegt auf einem Glastisch, verdreht träge die Augen zur Decke, der Geruch von deutschem Kaugummi wabert in der speziell erhitzten Luft. Der Chirurg nähert sich mit ausgestreckten Armen dem OP-Tisch, nimmt von der Assistentin ein sterilisiertes finnisches Messer entgegen und sagt trocken zur Patientin: "Nun, nehmen Sie den Burnus ab."

Bei mir ist das immer so“, sagte Bender mit leuchtenden Augen, „man muss ein Millionengeschäft mit einem merklichen Mangel an Banknoten starten. Mein gesamtes Anlage-, Umlauf- und Reservekapital wird auf fünf Rubel geschätzt. - Wie, sagten Sie, heißt der Untergrundmillionär?

Koreiko, - antwortete Balaganov.

Ja, ja, Koreiko. Toller Nachname. Und Sie behaupten, niemand wisse von seinen Millionen.

Niemand außer mir und Pruzhansky. Aber Pruzhansky wird, wie ich Ihnen sagte, noch drei Jahre im Gefängnis bleiben. Wenn du nur sehen könntest, wie er starb und weinte, als ich in die Wildnis ging. Er hatte anscheinend das Gefühl, dass ich Koreiko nicht erzählen musste.

Dass er dir sein Geheimnis verraten hat, ist Unsinn. Nicht deswegen wurde er getötet und geweint. Wahrscheinlich ahnte er, dass Sie mir die ganze Geschichte erzählen würden. Und das ist wirklich ein direkter Verlust für den armen Pruzhansky. Bis Pruzhansky aus dem Gefängnis entlassen wird, findet Koreiko nur noch Trost in dem vulgären Sprichwort: "Armut ist kein Laster."

Ostap warf seine Sommermütze ab und schwenkte sie in der Luft und fragte:

Habe ich graue Haare?

Balaganov zog seinen Bauch hoch, breitete seine Socken auf die Breite eines Gewehrkolbens aus und antwortete mit einer Stimme auf der rechten Flanke:

Die Entscheidung, ein neues Leben zu beginnen, führte ihn ans Lenkrad. altes Leben Adam Kozlevich war sündig. Er hat ständig gegen das Strafgesetzbuch der RSFSR verstoßen, nämlich Artikel 162, der die Fragen des heimlichen Diebstahls fremden Eigentums (Diebstahl) behandelt.

Dieser Artikel hat viele Punkte, aber Punkt „a“ (Diebstahl ohne Einsatz technischer Mittel) war dem sündigen Adam fremd. Das war ihm zu primitiv. Auch Paragraf „e“, der mit Freiheitsstrafe bis zu fünf Jahren geahndet wird, passte ihm nicht. Lange gefiel es ihm nicht, im Gefängnis zu sein. Und da er sich von Kindheit an zur Technik hingezogen fühlte, widmete er sich mit ganzem Herzen dem Punkt „c“ (heimlicher Diebstahl fremden Eigentums, begangen mit technischen Mitteln oder wiederholt oder nach vorheriger Absprache mit anderen Personen, an Bahnhöfen, Anlegestellen, Dampfschiffen, Waggons und in Hotels).

Aber Kozlevich hatte kein Glück. Er wurde erwischt, sowohl wenn er seine bevorzugten technischen Mittel benutzte, als auch wenn er darauf verzichtete. Er wurde auf Bahnhöfen, in Jachthäfen, auf Dampfschiffen und in Hotels gefangen. Sie erwischten ihn auch in den Waggons. Er wurde sogar erwischt, als er in völliger Verzweiflung begann, fremdes Eigentum nach vorheriger Absprache mit anderen Personen zu stehlen.

Nach insgesamt drei Jahren Haft kam Adam Kozlevich zu dem Schluss, dass es viel bequemer ist, sich an der offenen Anhäufung des eigenen Eigentums zu beteiligen, als an der heimlichen Entführung fremden Eigentums. Dieser Gedanke brachte Frieden in seine rebellische Seele. Er wurde ein vorbildlicher Häftling, schrieb aufschlussreiche Gedichte in der Gefängniszeitung The Sun Rises and Sets und arbeitete fleißig in der mechanischen Werkstatt der Justizvollzugsanstalt. Das Strafvollzugssystem wirkte sich wohltuend auf ihn aus. Kozlevich, Adam Kazimirovich, 46 Jahre alt, von Bauern stammend geb. Kreis Częstochowa, ledig, mehrfach verklagt, kam als ehrlicher Mann aus dem Gefängnis.

Nach zweijähriger Arbeit in einer der Moskauer Werkstätten kaufte er versehentlich ein so altes Auto, dass sein Erscheinen auf dem Markt nur durch die Liquidation des Automobilmuseums zu erklären war. Ein seltenes Exponat wurde für einhundertneunzig Rubel an Kozlevich verkauft. Aus irgendeinem Grund wurde das Auto zusammen mit einer künstlichen Palme in einer grünen Wanne verkauft. Ich musste eine Palme kaufen. Die Palme war noch hin und her, aber es dauerte lange, an dem Auto herumzutüfteln: auf den Basaren die fehlenden Teile zu suchen, die Sitze zu flicken, die Elektrik wieder einzubauen. Abgerundet wurde die Reparatur durch eine Lackierung in Eidechsengrün. Die Rasse des Autos war unbekannt, aber Adam Kazimirovich behauptete, es sei "Loren Dietrich". Als Beweis nagelte er eine Kupferplakette mit dem Markennamen Lauren-Dietrich an den Autokühler. Es blieb, mit der Privatvermietung fortzufahren, von der Kozlevich lange geträumt hatte.

"Goldenes Kalb - 01"

Wenn Sie die Straße überqueren, schauen Sie sich um.

Üblicherweise werden wir angesichts unserer sozialisierten Literaturökonomie mit durchaus legitimen, aber sehr eintönigen Fragen angesprochen: "Wie schreibt man zusammen?"

Wir haben zunächst ausführlich geantwortet, sind ins Detail gegangen, haben sogar über einen großen Streit gesprochen, der um folgende Frage entstanden ist: Sollen wir den Romanhelden „12 Stühle“ Ostap Bender töten oder am Leben lassen? Sie vergaßen nicht zu erwähnen, dass das Schicksal des Helden durch das Los entschieden wurde. In die Zuckerdose wurden zwei Zettel gelegt, auf denen ein Schädel und zwei Hühnerknochen mit zitternder Hand abgebildet waren. Der Schädel kam heraus und in einer halben Stunde war der große Stratege verschwunden. Er wurde mit einem Rasiermesser geschnitten.

Dann fingen wir an, weniger ausführlich zu antworten. Über den Streit wurde nicht gesprochen. Dann hörten sie auf, ins Detail zu gehen. Und schließlich antworteten sie völlig lustlos:

Danach hat er uns lange und wütend davon überzeugt, dass Lachen jetzt schädlich ist.

Ist es falsch zu lachen? er sagte. Ja, du kannst nicht lachen! Und du kannst nicht lächeln! Wenn ich dieses neue Leben sehe, diese Veränderungen, möchte ich nicht lächeln, ich möchte beten!

Aber wir lachen nicht nur, wir protestieren. - Unser Ziel ist eine Satire auf die Menschen, die die Wiederaufbauzeit nicht verstehen.

Satire kann nicht lustig sein“, sagte der strenge Kamerad und griff nach dem Arm eines baptistischen Handwerkers, den er für einen 100%igen Proletarier hielt, und führte ihn in seine Wohnung.

All dies ist keine Fiktion. Es hätte noch lustiger sein können.

Und die ganze Zeit, während wir das Goldene Kalb komponierten, schwebte das Gesicht eines strengen Bürgers über uns.

Was, wenn dieses Kapitel lustig herauskommt? Was würde ein strenger Bürger sagen?

Und am Ende entschieden wir uns: a) einen möglichst heiteren Roman zu schreiben, b) wenn ein strenger Bürger wieder erklärt, dass Satire nicht lustig sein darf, den Staatsanwalt der Republik bitten, den genannten Bürger per Artikel strafrechtlich zur Verantwortung zu ziehen Pfusch mit Einbruch bestraft.

I. Ilf, E. Petrow

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"ANTELOPE CREW"

Darüber, wie Panikovsky gegen die Konvention verstoßen hat

Fußgänger müssen geliebt werden. Fußgänger machen die Mehrheit der Menschheit aus. Außerdem das Beste daran. Fußgänger haben die Welt erschaffen. Sie bauten Städte, errichteten Hochhäuser, installierten Kanalisation und Klempnerarbeiten, pflasterten die Straßen und beleuchteten sie mit elektrischen Lampen. Sie waren es, die die Kultur auf der ganzen Welt verbreiteten, die Druckerpresse erfanden, das Schießpulver erfanden, Brücken über Flüsse warfen, ägyptische Hieroglyphen entschlüsselten, den Sicherheitsrasierer einführten, den Sklavenhandel abschafften und feststellten, dass hundertvierzehn schmackhafte, nahrhafte Gerichte sein können aus Sojabohnen hergestellt.

Und als alles fertig war, als der Heimatplanet ein relativ gemütliches Aussehen annahm, erschienen Autofahrer.

Hier geht er auf der sibirischen Autobahn von Wladiwostok nach Moskau, hält in einer Hand ein Banner mit der Aufschrift: "Lasst uns das Leben der Textilarbeiter wieder aufbauen" und wirft einen Stock über die Schulter, an dessen Ende Reservesandalen baumeln " Onkel Wanja" und ein Blechkessel ohne Deckel. Dies ist ein sowjetischer Fußgänger-Athlet, der Wladiwostok als junger Mann verlassen hat und in seinen letzten Jahren vor den Toren Moskaus von einem schweren Autoauto zerquetscht wird, dessen Anzahl niemals bemerkt wird.

Der Tempel des Erlösers auf Kartoffeln, - sagte der Fußgänger leise.

Nein, - sagte er bedauernd, - das ist nicht Rio de Janeiro, es ist viel schlimmer.

Sie werden sich dafür verantworten, Genosse Talmudowski! rief der Langhaarige und bewegte die Figur des Ingenieurs von seinem Gesicht weg.

Reden Sie schon wieder vom Gehalt? Wir müssen die Frage des Greifens aufwerfen.

Mein Gehalt war mir egal! Ich werde umsonst arbeiten! - rief der Ingenieur und beschrieb aufgeregt alle möglichen Kurven mit einem Fico. - Ich möchte und im Allgemeinen in Rente gehen. Du gibst diese Leibeigenschaft auf. Sie selbst schreiben überall: "Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit", aber sie wollen mich zwingen, in diesem Rattenloch zu arbeiten.

Hier löste der Ingenieur Talmudovsky schnell die Feige und begann an seinen Fingern zu zählen:

Die Wohnung ist ein Schweinestall, es gibt kein Theater, das Gehalt ... Ein Taxifahrer! Zum Bahnhof gegangen!

Und der Sektionssekretär spreizte die Beine und begann, die Bänder seiner "Musique" zu lösen.

Diese Nachlässigkeit hat den Streit beigelegt. Als Talmudovsky sah, dass der Weg frei war, stand er auf und rief mit aller Kraft:

Zum Bahnhof gegangen!

Wo? Wo? murmelte der Sekretär, dem Wagen nacheilend. - Sie sind ein Deserteur der Arbeitsfront!

Aus dem "Musique"-Ordner flogen Seidenpapierblätter mit einer Art lila "zugehört-entschieden".

Der Besucher, der den Vorfall interessiert beobachtet hatte, stand eine Minute lang auf dem menschenleeren Platz und sagte in überzeugtem Ton:

Nein, das ist nicht Rio de Janeiro.

Eine Minute später klopfte er bereits an die Tür des Vorstandsbüros.

Wen willst du? fragte seine Sekretärin, die an einem Tisch neben der Tür saß. - Warum wollen Sie den Vorsitzenden sehen? Für welches Geschäft?

Persönlich«, sagte er trocken, ohne zur Sekretärin zurückzublicken, und steckte den Kopf in den Türspalt. - Kann ich zu dir kommen?

Und ohne eine Antwort abzuwarten, näherte er sich dem Pult:

Hallo, erkennst du mich nicht?

Weißt du nicht? Inzwischen finden viele Leute, dass ich meinem Vater auffallend ähnlich bin.

Ich sehe auch aus wie mein Vater“, sagte der Vorsitzende ungeduldig. - Was willst du, Kamerad?

Es geht nur darum, was für ein Vater, - bemerkte der Besucher traurig. - Ich bin der Sohn von Leutnant Schmidt.

Der Vorsitzende war verlegen und stand auf. Er erinnerte sich lebhaft an das berühmte Bild eines revolutionären Leutnants mit blassem Gesicht und einem schwarzen Umhang mit bronzenen Löwenverschlüssen. Während er seine Gedanken sammelte, um dem Sohn des Schwarzmeerhelden eine dem Anlass angemessene Frage zu stellen, betrachtete der Besucher die Möbel des Büros mit den Augen eines anspruchsvollen Käufers. Eine besondere Sorte offizieller Möbel war angebaut worden: flache, an der Decke befestigte Schränke, Holzsofas mit polierten Drei-Zoll-Sitzen, Tische auf dicken Billardbeinen und Eichenbrüstungen, die die Anwesenheit von der ruhelosen Welt draußen trennten. Während der Revolution verschwand diese Art von Möbeln fast und das Geheimnis ihrer Entwicklung ging verloren. Die Leute vergaßen, wie man die Räumlichkeiten der Beamten einrichtet, und in den Büroräumen tauchten Gegenstände auf, die immer noch als integraler Bestandteil einer Privatwohnung galten. In den Anstalten tauchten Anwaltsfedersofas mit einer verspiegelten Ablage für sieben Porzellanelefanten auf, die angeblich Glück bringen, Rutschen für Geschirr, Krimskrams, Ledergleitsessel gegen Rheuma und blaue japanische Vasen. Im Büro des Vorsitzenden des Arbatov-Exekutivkomitees neben dem üblichen Schreibtisch zwei mit zerbrochener rosa Seide bezogene Ottomanen, eine gestreifte Chaiselongue, ein Satinschirm mit Fuzi-Yama und Kirschblüten und ein slawischer Spiegelschrank aus Rohholz Marktarbeit hat Wurzeln geschlagen.

"Und ein Schließfach wie "Schwul, Slawen!" - dachte der Besucher. - Hier kann man nicht viel mitnehmen. Nein, das ist nicht Rio de Janeiro."

Es ist sehr gut, dass Sie vorbeigekommen sind, - sagte der Vorsitzende schließlich. - Sie sind wahrscheinlich aus Moskau?

Der Vorsitzende wollte nach dem Zweck des Besuchs des Sohnes des Leutnants in Arbatov fragen, aber unerwartet für sich selbst lächelte er klagend und sagte:

Unsere Kirchen sind erstaunlich. Hierher kam bereits von Glavnauka, sie werden restaurieren. Sagen Sie mir, erinnern Sie sich selbst an den Aufstand auf dem Schlachtschiff "Ochakov"?

Vage, vage, - antwortete der Besucher. - Zu dieser heroischen Zeit war ich noch sehr klein. Ich war ein Kind.

Entschuldigung wie heißt du?

Nikolai... Nikolai Schmidt.

Und für den Vater?

Ach, wie schlimm! dachte der Besucher, der selbst den Namen seines Vaters nicht kannte.

Der Vorsitzende zeigte sich sehr erfreut über die Veränderung im Gespräch. Es erschien ihm beschämend, dass er den Namen des Ochakov-Helden vergessen hatte.

"In der Tat", dachte er und blickte liebevoll in das inspirierte Gesicht des Helden, "du bist hier bei der Arbeit taub. Du vergisst die großen Meilensteine."

Wie sagt man? Ohne einen Cent? Das ist interessant.

Natürlich könnte ich mich an eine Privatperson wenden, - sagte der Besucher, - jeder wird mir etwas geben, aber verstehen Sie, das ist aus politischer Sicht nicht sehr bequem. Der Sohn eines Revolutionärs - und plötzlich bittet er um Geld von einem privaten Händler, von einem Nepman ...

Der Sohn des Leutnants sprach die letzten Worte voller Angst aus. Der Vorsitzende lauschte gespannt dem neuen Tonfall in der Stimme des Besuchers. „Was ist, wenn er einen Anfall hat?“, dachte er, „du wirst keinen Ärger mit ihm bekommen.“

Und sie haben sehr gut daran getan, dass sie sich nicht an einen privaten Händler gewandt haben, - sagte der völlig verwirrte Vorsitzende.

Die Tür öffnete sich hastig und ein neuer Besucher erschien auf ihrer Schwelle.

Wer ist hier zuständig? fragte er, schwer atmend und sich mit seinen lüsternen Augen im Raum umsehend.

Nun, ich, - sagte der Vorsitzende.

Hallo, Vorsitzender, - bellte der Neuankömmling und streckte eine spatenförmige Handfläche aus. - Lass uns einander kennenlernen. Sohn von Leutnant Schmidt.

WHO? - fragte der Stadtvorsteher mit glotzenden Augen.

Der Sohn des großen unvergeßlichen Helden Leutnant Schmidt wiederholte der Fremde:

Und hier sitzt ein Freund – der Sohn des Genossen Schmidt, Nikolai Schmidt.

Und der Vorsitzende zeigte völlig verzweifelt auf den ersten Besucher, dessen Gesicht plötzlich einen schläfrigen Ausdruck annahm.

Seine Figur in paraguayischem Sommerhemd, Matrosenhose und bläulichen Segeltuchschuhen, noch vor einer Minute scharf und kantig, begann zu verschwimmen, verlor ihre beeindruckenden Konturen und flößte definitiv keinen Respekt ein. Ein böses Lächeln erschien auf dem Gesicht des Vorsitzenden.

Wasja! rief der erste Sohn von Leutnant Schmidt und sprang auf. - Gebürtiger Bruder! Erkennst du Bruder Kolya?

Und der erste Sohn umarmte den zweiten Sohn.

Ich weiss! - rief Vasya aus, die begonnen hatte, klar zu sehen. - Ich erkenne meinen Bruder Kolya!

Was für ein tolles Treffen! - rief der erste Sohn fälschlicherweise aus und lud den Vorsitzenden mit einem Blick ein, an der Familienfeier teilzunehmen.

Ja, sagte der Vorsitzende mit erstarrter Stimme. - Es passiert, es passiert.

Als der erste Sohn sah, dass der Vorsitzende immer noch in den Fängen des Zweifels war, strich er über das rote Haar seines Bruders. wie ein Setter, lockig und liebevoll gefragt:

Wann bist du aus Mariupol gekommen, wo hast du bei unserer Großmutter gelebt?

Ja, ich habe gelebt, - murmelte der zweite Sohn des Leutnants, - bei ihr.

Warum schreibst du mir so selten? Ich war sehr besorgt.

Warum hast du nicht geschrieben?

Ich schrieb, - der Bruder antwortete unerwartet und fühlte eine ungewöhnliche Woge der Fröhlichkeit, - ich schickte eingeschriebene Briefe. Ich habe sogar Postquittungen.

Seltsamerweise beruhigte der Anblick der Papiere den Vorsitzenden ein wenig, und die Erinnerungen der Brüder wurden lebendiger. Der Rothaarige gewöhnte sich ziemlich an die Situation und erzählte ziemlich vernünftig, wenn auch monoton, den Inhalt der Massenbroschüre „Meuterei auf Ochakovo“. Sein Bruder verschönerte seine trockene Darstellung mit so malerischen Details, dass der Vorsitzende, der sich zu beruhigen begann, wieder hellhörig wurde.

Er ließ die Brüder jedoch in Frieden frei, und sie rannten auf die Straße und fühlten sich sehr erleichtert. Um die Ecke des Vorstandshauses blieben sie stehen.

Apropos Kindheit, - sagte der erste Sohn, - in meiner Kindheit habe ich Leute wie dich auf der Stelle getötet. Aus einer Schleuder.

Warum? - Freudig fragte der zweite Sohn des berühmten Vaters.

Ich dachte...

Ach, dachtest du? Denkst du manchmal? Du bist ein Denker. Wie ist dein Nachname, Denker? Spinoza? Jean-Jacques Rousseau? Markus Aurel?

Der Rothaarige schwieg, erdrückt von der berechtigten Anschuldigung.

Nun, ich vergebe dir. Live. Jetzt lernen wir uns kennen. Schließlich sind wir Brüder, und Verwandtschaft verpflichtet. Mein Name ist Ostap Bender. Teilen Sie mir auch Ihren Vornamen mit.

Balaganov, - der rothaarige Mann stellte sich vor, - Shura Balaganov.

Ich frage nicht nach dem Beruf“, sagte Bender höflich, „aber ich kann raten. Wahrscheinlich etwas Intellektuelles? Gibt es dieses Jahr viele Verurteilungen?

Zwei, - Balaganov antwortete frei.

Ostap hätte seine Ansichten über das Leben lange entwickelt, wenn Balaganov ihn nicht unterbrochen hätte.

Schauen Sie, - sagte er und deutete auf die grünen Tiefen des Boulevard of Young Talents. „Siehst du den Mann mit dem Strohhut da drüben gehen?“

Ich verstehe, - sagte Ostap arrogant. - Na und? Ist das der Gouverneur von Borneo?

Das ist Panikovsky, - sagte Shura. - Sohn von Leutnant Schmidt.

Wie, ein anderer Sohn? - sagte Ostap. - Es wird lustig.

Der Leutnant hatte drei Söhne, bemerkte Bender, zwei waren schlau und der dritte ein Narr. Er muss gewarnt werden.

Keine Notwendigkeit, - sagte Balaganov, - ihn ein anderes Mal wissen zu lassen, wie er gegen die Konvention verstoßen kann.

Was ist das für eine Konvention?

Warte, ich erzähle es dir später. Eingetreten, eingetreten!

Ich bin ein Neider, gestand Bender, aber hier gibt es nichts zu beneiden. Haben Sie noch nie einen Stierkampf gesehen? Lass uns sehen gehen.

Die freundlichen Kinder von Oberleutnant Schmidt kamen um die Ecke und näherten sich dem Fenster des Vorsitzendenbüros.

Mit den Worten „alle zurück“ zog Ostap Balaganow mit sich. Sie rannten zum Boulevard und versteckten sich hinter einem Baum.

Nimm deine Hüte ab, - sagte Ostap, - entblöße deine Köpfe. Die Leiche wird nun entfernt.

Die Asche des Verstorbenen, so Ostap, wurde in den Armen von Verwandten und Freunden beigesetzt.

Die Angestellten schleppten das dritte dumme Kind von Leutnant Schmidt auf die Veranda und begannen, es langsam zu schaukeln. Panikovsky schwieg und blickte pflichtbewusst in den blauen Himmel.

Nach einer kurzen zivilen Trauerfeier... - begann Ostap.

In diesem Moment warfen die Beamten, nachdem sie Panikovskys Körper ausreichend Spielraum und Trägheit gegeben hatten, ihn auf die Straße.

Die Leiche wurde beerdigt, beendete Bender. Panikovsky plumpste wie eine Kröte zu Boden. Er stand schnell auf und rannte, stärker als zuvor zur Seite gelehnt, mit unglaublicher Geschwindigkeit über den Boulevard of Young Talents.

Nun, jetzt sagen Sie mir, - sagte Ostap, - wie dieser Bastard gegen die Konvention verstoßen hat und was für eine Konvention das war.

Dreißig Söhne des Leutnants Schmidt Der mühselige Vormittag war vorüber. Bender und Balaganov gingen, ohne ein Wort zu sagen, schnell vom Exekutivkomitee weg. Eine lange blaue Schiene wurde entlang der Hauptstraße auf den geteilten Bauernpassagen gefahren. Ein solches Klingeln und Singen stand auf der Hauptstraße, als trage ein Fahrer in einem Fischerplanenoverall keine Reling, sondern eine ohrenbetäubende Musiknote. Die Sonne brannte auf die Glasscheibe des Sehhilfeladens, wo sich zwei Skelette freundschaftlich umarmten, über Globen, Totenköpfen und einer fröhlich bemalten Pappleber eines Trunkenbolds. In dem ärmlichen Fenster der Stempel- und Siegelwerkstatt war der größte Platz mit emaillierten Tafeln besetzt mit den Aufschriften: „Mittags geschlossen“, „Mittagspause von 14 bis 15 Uhr“, „Mittagspause geschlossen“, einfach „Geschlossen “, „Das Geschäft ist geschlossen“ und schließlich eine schwarze Grundtafel mit goldenen Buchstaben: „Wegen Wareninventur geschlossen.“ Offensichtlich waren diese entschlossenen Texte in der Stadt Arbatov am gefragtesten. Bei allen anderen Lebensphänomenen antwortete die Stempel- und Siegelwerkstatt nur mit einem blauen Schild: „Kindermädchen im Dienst“.

Dann lagen hintereinander drei Läden mit Blasinstrumenten, Mandolinen und Bass-Balalaikas in einer Reihe. Auf den mit rotem Kattun bedeckten Stufen der Vitrine ruhten verderbt glänzende Kupferrohre. Der Bass-Helicon war besonders gut. Er war so mächtig, so faul in der Sonne aalend, zusammengerollt in einem Ring, dass er nicht in einem Fenster, sondern im Zoo der Hauptstadt, irgendwo zwischen einem Elefanten und einer Boa Constrictor, hätte gehalten werden sollen, und so an Ruhetagen Eltern würden ihre Kinder zu ihm bringen und sagen: "Hier, Baby, der Helikon-Pavillon. Helikon schläft jetzt. Und wenn er aufwacht, wird er bestimmt anfangen zu blasen." Und damit die Kinder mit großen wundervollen Augen auf die tolle Pfeife schauen.

Stehen Sie natürlich am Rande des finanziellen Abgrunds? fragte er Balaganov.

Geht es hier um Geld? sagte Schura. Ich habe seit einer Woche kein Geld mehr.

In diesem Fall wirst du böse enden, junger Mann, - sagte Ostap mahnend. - Der finanzielle Abgrund ist der tiefste aller Abgründe, man kann sein ganzes Leben hineinfallen. Okay, ärgere dich nicht. Ich trug immer noch drei Gutscheine für das Mittagessen in meinem Schnabel. Der Vorstandsvorsitzende hat sich auf den ersten Blick in mich verliebt.

Aber die Molkereibrüder nutzten die Freundlichkeit des Stadtoberhauptes nicht aus. An der Tür des Speisesaals „Ehemaliger Freund des Magens“ hing ein großes Vorhängeschloss, das entweder mit Rost oder mit Buchweizenbrei bedeckt war.

Private Händler lieben Bargeld, - widersprach Balaganov dumpf.

BIER WIRD NUR AN GEWERKSCHAFTSMITGLIEDER VERKAUFT

Lassen Sie uns mit Kwas zufrieden sein, - sagte Balaganov.

Zufrieden warf Balaganov seinem Retter einen dankbaren Blick zu und begann mit der Geschichte. Die Geschichte dauerte zwei Stunden und enthielt äußerst interessante Informationen.

In allen Bereichen menschlichen Handelns. Arbeitskräfteangebot und -nachfrage werden von besonderen Gremien geregelt. Der Schauspieler wird erst nach Omsk gehen, wenn er sicher ist, dass er keine Konkurrenz zu befürchten hat und dass es keine anderen Bewerber für seine Rolle als kalter Liebhaber oder "Essen ist serviert" gibt. Die Eisenbahner werden von ihren Verwandten versorgt, die sorgfältig Berichte in den Zeitungen veröffentlichen, dass arbeitslose Gepäckverteiler auf der Straße Syzran-Wjasemskaja nicht damit rechnen können, Arbeit zu finden, oder dass die zentralasiatische Straße vier Schrankenwächter braucht. Ein erfahrener Merchandiser schaltet eine Anzeige in der Zeitung, und das ganze Land wird wissen, dass es auf der Welt einen erfahrenen Merchandiser mit zehnjähriger Erfahrung gibt, der aus familiären Gründen seinen Dienst in Moskau in die Provinz wechselt.

Alles ist geregelt, fließt in geräumten Bahnen, macht seinen Kreislauf in voller Übereinstimmung mit dem Gesetz und unter seinem Schutz.

Und Sie hatten Angst vor zunehmenden Schwierigkeiten? fragte Ostap spöttisch.

Aber Balaganov bemerkte die Ironie nicht. Purpurnen Kwas schlürfend, setzte er seine Geschichte fort.

Aus dieser angespannten Situation gab es nur einen Ausweg - eine Konferenz. Balaganov arbeitete den ganzen Winter daran, es einzuberufen. Er korrespondierte mit Konkurrenten, die er persönlich kannte. Ungewohnt. überbrachte die Einladung durch die Enkel von Marx, die auf dem Weg rüberkamen. Und schließlich versammelten sich im Frühjahr 1928 fast alle berühmten Kinder von Leutnant Schmidt in einer Moskauer Taverne in der Nähe des Sucharew-Turms. Das Quorum war groß – Leutnant Schmidt hatte dreißig Söhne im Alter zwischen achtzehn und zweiundfünfzig und vier Töchter, dumm, mittleren Alters und hässlich.In einer kurzen Eröffnungsrede äußerte Balaganov die Hoffnung, dass die Brüder eine gemeinsame Sprache finden würden und Endlich eine Konvention ausarbeiten, die vom Leben selbst diktiert wird.