Hvilket inntrykk ga historien om Zosjtsjenkos møte. Fint møte

Jeg skal si deg ærlig: Jeg elsker mennesker veldig mye.

Andre, du vet, kaster bort sympatiene sine på hunder. De bader dem og fører dem på lenker. Og på en eller annen måte er personen hyggeligere mot meg.

Imidlertid kan jeg ikke lyve: med all min brennende kjærlighet så jeg ikke uselviske mennesker.

En, det var, en gutt med en lys personlighet blinket gjennom livet mitt. Og selv nå er jeg i dype tanker om det. Jeg kan ikke bestemme meg for hva han tenkte da. Hunden kjenner ham - hvilke tanker han hadde da han gjorde sitt uinteresserte arbeid.

Og jeg dro, du vet, fra Yalta til Alupka. Til fots. På motorveien. Jeg var på Krim i år. I et hvilehjem.

Så jeg går. Jeg beundrer Krim-naturen. Til venstre er selvfølgelig det blå havet. Skipene flyter. Til høyre er de fordømte fjellene. Ørne flagrer. Skjønnhet, kan man si, ujordisk.

En dårlig ting - det er umulig å varme. Gjennom denne varmen kommer ikke engang skjønnhet til tankene. Du snur deg bort fra panoramaet. Og støvet på tennene knirker.

Han gikk syv mil og stakk ut tungen. Og djevelen vet hvor lenge til Alupka. Kanskje ti mil. Ikke akkurat fornøyd med at han dro.

Gikk en mil til. Utslitt. Satt på veien. Sitter. Hviler. Og jeg ser en mann gå bak meg. Skritt, kanskje fem hundre.

Og selvfølgelig er det tomt rundt omkring. Ikke en sjel. Ørne flyr.

Jeg tenkte ikke noe vondt da. Men likevel, med all min kjærlighet til mennesker, liker jeg ikke å møte dem på et øde sted. Det skjer få ting. Jeg frister mye.

Jeg reiste meg og gikk. Gikk litt, snudde seg - en mann går Bak meg. Da gikk jeg fortere, - han så ut til å presse også.

Jeg går, jeg ser ikke på Krim-naturen. Hvis bare, tror jeg, vi kunne nå Alupka i live. Jeg snur meg. Jeg ser - han veiver med hånden til meg. Jeg vinket også til ham. Si, la meg være i fred, gjør meg en tjeneste.

Jeg hører noe som skriker. Her tror jeg, jævel, festet! Hodko gikk foran. Jeg hører skrik igjen. Og løper bak meg.

Til tross for at jeg var sliten, løp jeg også. Jeg løp litt – jeg blir kvalt.

Jeg hører skriking:

- Stoppe! Stoppe! Kamerat!

Jeg lente meg mot steinen. Jeg står.

En dårlig kledd mann løper bort til meg. I sandaler. Og i stedet for en skjorte - et rutenett.

– Hva vil du, sier jeg?

"Ingenting," sier han, "ingen behov. Jeg ser at du ikke skal dit. Er du i Alupka?

- Alupka.

"Så," sier han, "trenger du ikke en sjekk." Du gir en stor krok for en sjekk. Turister er alltid forvirret her. Og her må du gå langs stien. Verst fire fordeler. Og mange skygger.

"Nei, nei," sier jeg, "takk. Jeg tar motorveien.

«Vel,» sier han, «som du vil. Og jeg er på veien.

Snudde seg og gikk tilbake. Etter sier:

— Er det en sigarett, kamerat? Røykjakt.

Jeg ga ham en sigarett. Og med en gang ble vi kjent med hverandre og ble venner. Og de gikk sammen. Langs stien.

Veldig snill person viste seg. Pischevik. Han lo av meg hele veien.

«Direkte,» sier han, «var det vanskelig å se på deg. Det går ikke der. Gi, tror jeg, jeg skal fortelle. Og du løper. Hvorfor løp du?

- Ja, - sier jeg, - hvorfor ikke løpe.

Umerkelig langs en skyggefull sti kom vi til Alupka og tok farvel her.

Jeg brukte hele kvelden på å tenke på denne matarbeideren.

Mannen løp, peset og rufset i sandalene. Og for hva? For å fortelle meg hvor jeg må gå. Det var veldig edelt av ham.

Nå, etter å ha kommet tilbake til Leningrad, tenker jeg: hunden kjenner ham, eller kanskje han virkelig ønsket å røyke? Kanskje han ville skyte en sigarett fra meg. Her løp han. Eller kanskje det var kjedelig for ham å gå - han lette etter en følgesvenn.

Jeg skal si deg ærlig: Jeg elsker mennesker veldig mye.
Andre, du vet, kaster bort sympatiene sine på hunder. Bade dem og
kjeder fører. Og på en eller annen måte er personen hyggeligere mot meg.
Imidlertid kan jeg ikke lyve: med all min brennende kjærlighet så jeg ikke
uselviske mennesker.
Den ene var en gutt med en lys personlighet som blinket i livet mitt. Ja og da
Nå tenker jeg dypt på det. Kan ikke bestemme hva det er
da tenkte jeg. Hunden kjenner ham - hvilke tanker han hadde da han gjorde sine
egoistisk virksomhet.
Og jeg dro, du vet, fra Yalta til Alupka. Til fots. På motorveien.
Jeg var på Krim i år. I et hvilehjem.
Så jeg går. Jeg beundrer Krim-naturen. Til venstre, selvfølgelig, blå
hav. Skipene flyter. Til høyre er de fordømte fjellene. Ørne flagrer. Skjønnhet,
kan man si ujordisk.
En dårlig ting - det er umulig å varme. Gjennom denne varmen kommer til og med skjønnhet i tankene
vil ikke gå. Du ser bort fra panoramaet. Og støvet på tennene knirker.
Han gikk syv mil og stakk ut tungen.
Og djevelen vet hvor lenge til Alupka. Kanskje ti mil. Ikke akkurat fornøyd
som kom ut.
Gikk en mil til. Utslitt. Satt på veien. Sitter. Hviler. Og jeg ser
En mann går bak meg. Skritt, kanskje fem hundre.
Og selvfølgelig er det tomt rundt omkring. Ikke en sjel. Ørne flyr.
Jeg tenkte ikke noe vondt da. Men likevel, med all min kjærlighet til
folk liker ikke å møte dem på et øde sted. Det skjer få ting.
Jeg frister mye.
Jeg reiste meg og gikk. Jeg gikk litt, snudde meg – en mann fulgte etter meg.
Da gikk jeg fortere, - han så ut til å presse også.
Jeg går, jeg ser ikke på Krim-naturen. Hvis bare, tror jeg, vi bor til Alupka
gå. Jeg snur meg. Jeg ser - han veiver med hånden til meg. Jeg vinket også til ham.
Si, la meg være i fred, gjør meg en tjeneste.
Jeg hører noe som skriker.
Her tror jeg, jævel, festet!
Hodko gikk foran. Jeg hører skrik igjen. Og løper bak meg.
Til tross for at jeg var sliten, løp jeg også.
Jeg løp litt – jeg blir kvalt.
Jeg hører skriking:
- Stoppe! Stoppe! Kamerat!
Jeg lente meg mot steinen. Jeg står.
En dårlig kledd mann løper bort til meg. I sandaler. Og i stedet
skjorter - mesh.
– Hva vil du, sier jeg?
Ingenting, sier nei. Jeg ser at du ikke skal dit. Er du i Alupka?
- Alupka.
"Da, sier han, trenger du ikke en sjekk." Du gir en stor krok for en sjekk.
Turister er alltid forvirret her. Og her må du gå langs stien. Fire mil
fordeler. Og mange skygger.
– Nei, sier jeg, takk. Jeg tar motorveien.
Vel, han sier hva du vil. Og jeg er på veien. Snudde seg og gikk tilbake.
Etter sier:
— Er det en sigarett, kamerat? Røykjakt.
Jeg ga ham en sigarett. Og på en eller annen måte ble vi kjent med ham og
fikk venner. Og de gikk sammen. Langs stien.
Han viste seg å være en veldig hyggelig person. Pischevik. Hele veien er han over meg
LO.
– Direkte, sier han, var det vanskelig å se på deg. Det går ikke der. Gi,
Jeg tror jeg vil si. Og du løper. Hvorfor løp du?
– Ja, sier jeg, hvorfor ikke løpe.
Umerkelig, langs en skyggefull sti, kom vi til Alupka og hit
sa farvel.
Jeg brukte hele kvelden på å tenke på denne matarbeideren.
Mannen løp, peset og rufset i sandalene. Og for hva? å si
hvor må jeg gå. Det var veldig edelt av ham.
Nå, etter å ha kommet tilbake til Leningrad, tenker jeg: hunden kjenner ham, eller kanskje han
vil du virkelig røyke? Kanskje han ville skyte en sigarett fra meg. Det er
flyktet. Eller kanskje det var kjedelig for ham å gå - han lette etter en følgesvenn.
Så jeg vet ikke..

Den selvbiografiske og vitenskapelige historien «Før soloppgang» er en bekjennelsesfortelling om hvordan forfatteren forsøkte å overvinne sin melankoli og livsangst. Han anså denne frykten for å være sin psykiske lidelse, og slett ikke et trekk ved talentet hans, og han prøvde å overvinne seg selv, å inspirere seg selv med et barnslig muntert verdensbilde. For dette (som han trodde, etter å ha lest Pavlov og Freud), var det nødvendig å kvitte seg med barndommens frykt, for å overvinne de dystre ungdomsminnene. Og Zoshchenko, som husker livet sitt, oppdager at nesten alt besto av dystre og tunge, tragiske og gripende inntrykk.

Det er omtrent hundre små kapittel-historier i historien, der forfatteren sorterer ut sine dystre minner: her er det dumme selvmordet til en jevnaldrende student, her er det første gassangrepet ved fronten, her mislykket kjærlighet, men kjærlighet er vellykket, men kjeder seg raskt ... Hjemmekjærlighet livet hans er Nadia V., men hun gifter seg og emigrerer etter revolusjonen. Forfatteren prøvde å trøste seg med en affære med en viss Alya, en atten år gammel gift kvinne med veldig enkle regler, men hennes svik og dumhet trøtte ham til slutt. Forfatteren så krigen og kan fortsatt ikke komme seg etter konsekvensene av gassforgiftning. Han har merkelig nervøsitet og hjerteinfarkt. Han er hjemsøkt av bildet av en tigger: mer enn noe annet er han redd for ydmykelse og fattigdom, fordi han i sin ungdom så til hvilken slemhet og ondskap dikteren Tinyakov, som skildrer en tigger, nådde. Forfatteren tror på fornuftens kraft, på moral, på kjærlighet, men alt dette kollapser foran øynene hans: folk synker, kjærligheten er dømt, og hva slags moral er det - etter alt han så foran i første imperialistiske og sivile? Etter det sultne Petrograd i 1918? Etter kaklesalen på forestillingene hans?

Forfatteren prøver å lete etter røttene til sitt dystre verdensbilde i barndommen: han husker hvordan han var redd for tordenvær, vann, hvor sent han ble tatt fra morens bryst, hvor fremmed og skremmende verden virket for ham, hvordan i drømmene hans motivet av en formidabel hånd som grep hånden hans ble vedvarende gjentatt ... Som om forfatteren leter etter en rasjonell forklaring på alle disse barnekompleksene. Men han kan ikke gjøre noe med karakteren sin: det var hans tragiske verdensbilde, syke stolthet, mange skuffelser og psykiske traumer som gjorde ham til en forfatter med sitt eget, unike ståsted. Zosjtsjenko fører en kompromissløs kamp med seg selv på en fullstendig sovjetisk måte, og prøver på et rent rasjonelt nivå å overbevise seg selv om at han kan og bør elske mennesker. Opprinnelsen til hans psykiske lidelse ser han i barndommens frykt og påfølgende mental overbelastning, og hvis noe fortsatt kan gjøres med frykt, så kan ingenting gjøres med mental overbelastning, vanen med å skrive. Dette er et lager for sjelen, og den tvungne hvilen, som Zoshchenko med jevne mellomrom arrangerte for seg selv, endrer ingenting her. Snakker om behovet sunn livsstil liv og et sunt verdensbilde, Zosjtsjenko glemmer at et sunt verdensbilde og uavbrutt livsglede er idiotenes mengde. Eller rettere sagt, han tvinger seg selv til å glemme det.

Som et resultat blir "Before Sunrise" ikke til en historie om fornuftens triumf, men til en pinefull beretning om kunstnerens ubrukelige kamp med seg selv. Født til sympati og empati, smertelig følsom for alt dystert og tragisk i livet (det være seg et gassangrep, en venns selvmord, fattigdom, ulykkelig kjærlighet eller latteren til soldater som klipper en gris), prøver forfatteren forgjeves å overbevise seg selv om at han kan dyrke et muntert og muntert verdensbilde . Med en slik tankegang er det ingen vits å skrive. Hele historien om Zosjtsjenko, hele hennes kunstverden beviser den kunstneriske intuisjonens forrang fremfor fornuften: Den kunstneriske, romanistiske delen av historien er utmerket skrevet, og forfatterens kommentarer er kun en nådeløst ærlig beretning om et fullstendig håpløst forsøk. Zosjtsjenko prøvde å begå litterært selvmord, etter diktatene fra hegemonene, men lyktes heldigvis ikke med dette. Boken hans forblir et monument over en kunstner som er maktesløs overfor sin egen gave.

En morsom historie skjedde med meg på transport i høst.

Jeg dro til Moskva. Fra Rostov. Her kommer post-passasjertoget klokka seks førti-fem om kvelden.

Jeg er på dette toget.

Folk er ikke så stygge mye. Selv i ekstreme tilfeller kan du sette deg ned.

Vennligst Skynd deg. Jeg setter meg ned.

Og nå ser jeg på mine medreisende.

Og business, jeg sier, innen kvelden. Ikke så mørkt, men mørkt. Vanligvis skumring. Og de fyrer fortsatt ikke. Lagre ledninger.

Så jeg ser på de omkringliggende passasjerene og ser - selskapet har sneket seg opp ganske strålende. Alle av dem, ser jeg, er hyggelige, ikke oppblåste mennesker.

En slik uten lue, langmanet emne, men ikke pop. En slik intellektuell generelt i en svart jakke.

Ved siden av ham - i russestøvler og uniformshette. Slik bart. Bare ikke ingeniør. Kanskje han er dyrepasser eller agronom. Bare, skjønner du, en veldig sympatisk sjelperson. Han holder en pennekniv med håndtakene og kutter med denne kniven antonov eple i stykker og mater sin andre nabo - den armløse. Denne ved siden av ham ser jeg en armløs borger rir. En så ung proletarisk fyr. Uten begge hender. Sannsynligvis deaktivert. Det er veldig synd å se på.

Men han spiser med så godt humør. Og siden han ikke har noen hender, skjærer han ham i skiver og mater ham inn i munnen på tuppen av en kniv.

Et slikt, ser jeg, et humant bilde. En historie verdig Rembrandt.

Og overfor dem sitter en middelaldrende gråhåret mann i svart lue. Og alt han, denne mannen, gliser.

Kanskje de hadde en morsom samtale før meg. Bare for å se, kan denne passasjeren fortsatt ikke kjøle seg ned og ler hele tiden: "hee" og "hee".

Og jeg var veldig fascinert, ikke av denne gråhårede, men av den som er armløs.

Og jeg ser på ham med borgerlig sorg, og jeg er veldig fristet til å spørre hvordan han ble så dum og hvorfor han mistet lemmene. Men det er flaut å spørre.

Jeg tror jeg skal venne meg til passasjerene, jeg snakker og så spør jeg.

Han begynte å stille overflødige spørsmål til det bartede emnet som mer lydhør, men han svarer dystert og motvillig.

Bare plutselig blir den første intelligente mannen med langt hår involvert i en samtale med meg.

Av en eller annen grunn henvendte han seg til meg, og vi startet en samtale med ham om ulike lette emner: hvor skal du, hvor mye kål er og om du har en boligkrise i dag.

Han sier: – Vi har ikke boligkrise. Dessuten bor vi i gården vår, på eiendommen.

Og hva, - sier jeg - har du et rom der eller et hundehus? - Nei, - sier han, - hvorfor rommet. Ta det høyere. Jeg har ni rom, ikke medregnet, selvfølgelig, folkets rom, skur, latriner og så videre.

Jeg sier: – Kanskje du lyver? Vel, - sier jeg - du ble ikke kastet ut under revolusjonen, eller er det en statsgård? - Nei, - sier han, - dette er min. familie eiendom, Herregård. Ja, du, - sier han, - kom til meg. Noen ganger arrangerer jeg kvelder. Fontener spruter rundt meg. Symfoniorkestre det spilles valser.

Hva er du, - sier jeg, - beklager, blir du leietaker eller er du en privatperson? – Ja, – sier han, – jeg er en privatperson. Jeg er forresten en grunneier.

Det vil si, - sier jeg, - hvordan kan jeg forstå deg? Er du tidligere grunneier? Det vil si, sier jeg, «den proletariske revolusjonen feide bort kategorien din. Jeg, - jeg sier, - beklager, jeg kan ikke forstå noe i denne saken. Vi har,- Jeg sier sosial revolusjon, sosialisme – hva slags huseiere kan vi ha.

Men, sier han, de kan. Her, sier han, er jeg grunneier. Jeg, sier han, klarte å overleve gjennom hele revolusjonen din. Og, - sier han, - jeg spytter på alle - jeg lever som en gud. Og jeg bryr meg ikke om dine sosiale revolusjoner.

Jeg ser forbauset på ham og skjønner egentlig ikke hva som er hva. Han sier: – Ja, du kommer – du får se. Vel, hvis du vil, la oss dra hjem til meg nå. Veldig, - sier han, - vil du møte et luksuriøst aristokratisk liv. La oss gå. Se.

«Hva i helvete, tenker jeg. Kanskje for å se hvordan den overlevde gjennom den proletariske revolusjonen? Eller han lyver."

Dessuten ser jeg - en gråhåret mann ler. Alle ler: «hehe» og «hehe».

Bare jeg ville irettesette ham for upassende latter, og den bartekledde, som hadde kuttet eplet tidligere, la fra seg pennekniven på bordet, spiste opp restene og sa til meg ganske høyt: - Slutt å snakk med ham. Det er mentalt. Ser du det ikke? Så så jeg på hele det ærlige selskapet og jeg ser - mine fedre! Hvorfor, det er virkelig sprøtt at de går med en vaktmann. Og hvem er langhåret - unormal. Og som ler hele tiden. Og armløs også. Han har bare på seg en tvangstrøye – armene er vridd. Og du kan ikke umiddelbart finne ut hva han er med hendene. I et ord, gale mennesker går. Og denne med barter er vekteren deres. Han frakter dem.

Jeg ser på dem med bekymring og blir nervøs – jeg tror fortsatt, for helvete, de vil kvele dem, siden de er mentale og ikke er ansvarlige for handlingene sine.

Bare plutselig ser jeg - en unormal, med svart skjegg, naboen min, så med sitt utspekulerte øye på en pennekniv og tar den plutselig forsiktig i hånden.

Så hoppet hjertet mitt over et slag, og frosten på huden gikk over. I løpet av ett sekund hoppet jeg opp, falt på den skjeggete mannen og begynte å ta fra ham kniven.

Og han motstår meg desperat. Og han prøver å bite meg med de vanvittige tennene sine.

Bare plutselig trekker den bartekledde vaktmannen meg tilbake. Han sier: - Hvorfor stakk du på dem, da du egentlig ikke skammer deg. Dette er kniven deres. Dette er ikke en synsk passasjer. Disse tre - ja, min mentale. Og denne passasjeren kjører akkurat som deg. Vi lånte en kniv av dem – spurte de. Dette er kniven deres. Så skamløs du er! Hvem jeg knuste, sier han: – Jeg ga dem en kniv, de angriper meg. De kveles i halsen. Takk takk. For en merkelig oppførsel fra deres side. Ja, kanskje er det også mentalt. Så hvis du er en vaktmann, bør du passe på ham. Avon, slår ut - kveler i halsen.

Vaktmannen sier: – Eller kanskje han også er mental. Hunden vil ta den fra hverandre. Bare han ikke er fra mitt parti. Hvorfor skulle jeg passe på ham forgjeves. Det er ingenting for meg å påpeke. Jeg kjenner min.

Jeg sier kvalt: – Beklager, tenkte jeg – du er også gal.

Du, sier han, tenkte. Indiske haner tenker ... Nesten kvalt i strupen, din jævel. Ser du kanskje ikke at deres sprø utseende og mitt er naturlig.

Nei, sier jeg, jeg ser det ikke. Tvert imot, sier jeg, du har også en slags tåke i øynene, og skjegget vokser som en galning.

En synsk - denne samme grunneieren - sier: - Og du trekker i skjegget hans - så han vil slutte å snakke om abnormiteter.

Den skjeggete ville rope etter vakter, men så kom vi til Igren-stasjonen, og våre synske med guiden deres dro.

Og de kom ut i en ganske streng rekkefølge. Den armløse måtte bare dyttes litt.

Og så fortalte konduktøren at på denne Igren-stasjonen er det et hus for psykisk syke, hvor slike psykiske pasienter ofte blir tatt. Og hva, hvordan skal man ellers bære dem? Ikke i en hundegård. Det er ingenting å bli fornærmet.

Ja, jeg er faktisk ikke fornærmet. Dumt, selvfølgelig, det hendte at han snakket som en tosk, men ingenting! Men den jeg knuste, han ble virkelig fornærmet. Han så dystert på meg lenge og fulgte bevegelsene mine med frykt. Og så, uten å forvente noe godt fra meg, flyttet han med ting til en annen avdeling.

Vær så snill.

Zosjtsjenko møte sammendrag All vår verdighet ligger i tanken. Det er ikke rom eller tid, som vi ikke kan fylle, som løfter oss, men det er hun, vår tanke. La oss lære å tenke godt: dette er moralens grunnleggende prinsipp. Mikhail Mikhailovich Zoshchenko var sønn av en arvelig adelsmann, kunstneren Mikhail Ivanovich Zoshchenko og Elena Iosifovna, som var glad i skuespill og litteratur før ekteskapet. Var født fremtidig forfatter og satiriker 10. august 1894 i St. Petersburg. MED tidlige år gutten, som gjentok sin mor, ble interessert i litteratur. De første "tester av pennen", som Zoshchenko selv husker, ble laget i en alder av syv år, og den første historien "Coat" dukket opp allerede i 1907. Oppsummering av Zosjtsjenko-møtet Etter at han ble uteksaminert fra videregående skole i 1913, går Mikhail Mikhailovich inn på det juridiske fakultetet ved St. Petersburg-universitetet, men uten å fullføre sitt første år melder han seg frivillig til fronten. Under første verdenskrig kommanderte Zosjtsjenko en bataljon, ble ridder av St. George-ordenen, ble såret og også forgiftet av fiendtlige gasser, noe som førte til en alvorlig hjertesykdom. Tilbake til St. Petersburg vil Zosjtsjenko skrive en rekke historier («Småborger», «Marusya», «Nabo» osv.) Etter revolusjonen tok Mikhail Mikhailovich bolsjevikenes parti. Begynnelsen av 1920-tallet var den vanskeligste perioden for forfatteren i livet hans. Skader og hjertesykdommer gjorde seg gjeldende. Dårlig følelse forverret konstant søk inntjening. I løpet av denne perioden endret Zoshchenko flere spesialiteter, alt fra en skomaker og en skuespiller til en politimann. Imidlertid hans litterært liv i denne perioden "er i full gang." I 1919 deltar Zoshchenko på kreative forelesninger utført av K.I. Chukovsky. I samme periode skrev han de første publiserte historiene: "Krig", "Female Fish", "Love", etc. Etter løslatelsen fikk Zoshchenko enorm popularitet blant sovjetiske borgere. Historiene hans ble lest på jobb, hjemme, ble han sitert, og gjorde noen av replikkene hans til " slagord". Etter å ha mottatt tusenvis av brev fra fans, kom Zoshchenko på ideen om å kombinere alle disse brevene i en bok, der han, som det virket for ham, kunne vise det sanne "levende" landet, med dets forskjellige tanker og opplevelser. Men boken, utgitt i 1929, vekket ingen følelser hos leserne, bortsett fra skuffelse, siden de Igjen forventet noe morsomt og interessant fra Zosjtsjenko. På 30-tallet reiser forfatteren rundt Sovjetunionen, ser hvordan fanger blir behandlet i leirene, noe som setter et sterkt avtrykk på Zosjtsjenkos sårbare psyke. Oppsummering av Zoshchenko-møtet For å bli kvitt den undertrykkende følelsen, skriver Mikhail Mikhailovich "Returned Youth", henger, hvoretter han publiserer verket "The Blue Book" i 1935. Siste stykke forårsaker storm negative anmeldelser i høyere sirkler, noe som får skribenten til å forstå at han ikke bør gå utover de tillatte grensene. Siden den gang har Zoshchenkos arbeid bare blitt uttrykt av publikasjoner i barnepublikasjonene "Hedgehog" og "Chizh". Etter regjeringsdekretet fra 1946 begynte Zosjtsjenko, som mange andre av hans talentfulle samtidige, å forfølge på alle mulige måter, noe som førte til en forverring mentalt syk hindret Mikhail Mikhailovich i å jobbe normalt. Den elskede satirikeren av sovjetiske borgere døde i juli 1958. Zoshchenko møteoppsummering La en person ikke ha noen fordel i å lyve - dette betyr ikke at han forteller sannheten: de lyver bare i løgnens navn.