hjem › Diverse › Shmelev Ivan Sergeevich - de dødes sol. de dødes sol

Shmelev Ivan Sergeevich - de dødes sol. de dødes sol

I stedet for et forord

Ivan Sergeevich Shmelev er en fremragende russisk prosaforfatter, forfatteren av romanene "The Summer of the Lord", "Praying Man", "The Ways of Heaven". Det lyriske eposet «The Sun of the Dead» er forfatterens beste bok, en perle av russiske klassikere fra det 20. århundre.

Forfatterens språk er helt uvanlig: det er fullt av melodiøsitet, poesi, friskhet. Shmelev henter styrke og originalitet fra dypet av folketalen. kunstnerisk ord. Shmelevs prosa er poetisk. Snarere er det poesi i prosa. Tekster, opphisset intonasjon er paradoksalt nok kombinert med skalaen og den episke alvorligheten til bildet av universets ødeleggelse. Dette er hemmeligheten bak boka.

Når det gjelder dybden og angsten for prøven av den menneskelige ånd, når det gjelder kraften til å trenge inn i livets tragiske dyp, kan "The Sun of the Dead" bare plasseres ved siden av romanene til F.M. Dostojevskij. Men hvis Dostojevskij hadde strålende innsikt og forutsigelser om en global katastrofe, så er Shmelev øyenvitne og kroniker. The Sun of the Dead er utvilsomt den mest tragiske boken på 1900-tallet. Orwells «Animal Farm», «We» av E. Zamyatin er bare en fantastisk simulering av en gjennomført tragedie. The Sun of the Dead er en dypt personlig bok der hver spesifikke detalj vokser til en generalisering som er bibelsk i ånden. Og selve Shmelevs stil er bibelsk. Rytmen i boken hans gjenspeiler rytmen og melodien til kong Davids salmer. Forfatteren smeltet ned det mest heterogene materialet i en kreativ replikk og skapte noe enestående, tidligere usett. Ikke rart at Thomas Mann og mange andre kjente europeiske forfattere betraktet "de dødes sol" beste bok Shmelev.

Den bemerkelsesverdige emigrantforfatteren I.S. Lukasz skrev om "De dødes sol":

"Denne boken kom ut og strømmet, som en åpenbaring, over hele Europa, febrilsk oversatt til "store språk"... Jeg leste den etter midnatt, gisper etter pusten ...

Hva er boken til I.S. Shmelev?

Om en russisk persons død og det russiske landet.

Om russiske urter og dyrs død, russiske hager og den russiske himmelen.

Om den russiske solens død.

Om hele universets død, da Russland døde, om de dødes døde sol ... "

The Sun of the Dead er en bok som ikke bare ikke har mistet sin betydning. Den er mer relevant enn noen gang, fordi den ikke bare er en bok om fortiden, men også om fremtiden. Midlertidige lag har gått fra det: Bolsjevikene, deres grusomheter på Krim, osv. Det som gjenstår er det viktigste, viktig for våre harde dager: bildet av apokalyptiske rystelser som ødelegger liv og menneskelig natur. Og en ting til: evnen til ikke å fortvile over det sett kaoset, til å forvandle det til harmoni ved kraften fra den menneskelige ånd.

Boken er skrevet av I.S. Shmelev inn vanskelig tid: på Krim ble sønnen hans skutt av de røde. Men The Sun of the Dead er en vakker og dypt optimistisk bok.

Nøkkelen til denne paradoksale optimismen ligger i det episke, som stiger til den bibelske visjonen om hendelser. Svaret er at "nå er ingenting skummelt ... jeg vet: Gud er med oss!".

Vladimir Melnik,

tilsvarende medlem av Vitenskapsakademiet

Republikken Tatarstan,

doktor i filologiske vitenskaper, professor,

medlem av Writers' Union of Russia

de dødes sol

Morgen

Bak leirveggen, i en engstelig drøm, hører jeg et tungt tråkk og knitringen av stikkende tørt tre ...

Dette er igjen Tamarka som presser mot gjerdet mitt, den vakre Simmental, hvit, med røde flekker, støtten til familien som bor over meg, på bakken. Hver dag er det tre flasker melk - skummende, varm, lukter som en levende ku! Når melken koker, begynner gyldne fettbiter å spille på den og et skum vises ...

Ingen grunn til å tenke på slike bagateller - hvorfor klatrer de inn i hodet ditt!

Så ny morgen...

Ja, jeg hadde en drøm... en merkelig slags drøm, som ikke skjer i livet.

Alle disse månedene har jeg drømt frodig. Hvorfor? Min virkelighet er så elendig... Palasser, hager... Tusenvis av rom - ikke rom, men en luksuriøs sal fra Scheherazades eventyr - med lysekroner i blått lys - lysene fra overjordiske, med sølvbord som hauger av blomster - utenomjordisk. Jeg går og går gjennom gangene - på jakt etter ...

Hvem jeg leter etter med stor pine, vet jeg ikke. I melankoli, i angst ser jeg ut av de enorme vinduene: bak dem er hager, med plener, med frodige daler, som i gamle malerier. Solen ser ut til å skinne, men dette er ikke vår sol ... - et slags undervannslys, av en blek boks. Og overalt - trær blomstrer, overjordisk: høye, høye syriner, bleke bjeller på dem, falmede roser ... rare folk Jeg skjønner. Med livløse ansikter går de, de går gjennom gangene i bleke klær – som fra ikoner – de ser inn i vinduene sammen med meg. Noe forteller meg – jeg føler det med nagende smerte – at de gikk gjennom en forferdelig ting, gjorde noe med dem, og de er ute av livet. Allerede - fremmed ... Og uutholdelig sorg går med meg i disse, uhyggelig luksuriøse, hallene ...

Jeg er glad for å våkne.

Selvfølgelig er hun Tamarka. Når melken koker... Ikke tenk på melk. Daglig brød? Vi har mel i flere dager ... Det er godt gjemt i sprekkene - nå er det farlig å holde det åpent: de kommer om natten ... I grønnsakshagen er tomatene fortsatt grønne, men de blir snart rød ... et dusin mais, et gresskar er bundet ... Nok, ingen grunn til å tenke! ..

Hvordan du ikke vil stå opp! Hele kroppen verker, men du må gå langs bjelkene, kutte disse "kutyukene", disse eikejordstenglerne. Alt det samme igjen!

Forvandling! Han sto med et eple i en bjelke ... tok det med og la det stille på verandaen. Transfigurasjon... Ligger "kalvil" på verandaen. Nå kan du telle dager, uker fra det ...

Vi må starte dagen, unngå tanker. Du må pakke deg så inn i dagens bagateller at du tankeløst sier til deg selv: enda en dag er død!

Som en dømt på ubestemt tid tok jeg trett på meg filler - min kjære fortid, fillete gjennom krattene. Hver dag må du gå langs bjelkene, skrape med en øks langs de bratte bakkene: for å forberede drivstoff til vinteren. Hvorfor - jeg vet ikke. For å drepe tid. Han drømte en gang om å bli en Robinson – det ble han. Verre enn Robinson. Han hadde en fremtid, håp: og plutselig - en prikk i horisonten! Vi vil ikke ha noe poeng, vil aldri ha det. Og likevel må du gå for drivstoff. Vi skal sitte i den lange vinternatten ved ovnen, se på bålet. Det er syner i ilden... Fortiden blusser opp og slukner... Et fjell med kratt har vokst i løpet av disse ukene, det tørker opp. Trenger mer, mer. Fin å klippe om vinteren! Så de vil sprette! For hele dager med jobb. Vi må utnytte været. Nå er det bra, det er varmt - du kan gå barbeint eller på trestykker, men her er hvordan det vil blåse fra Chatyrdag, men det vil regne ... Da er det ille å gå langs bjelkene.

Jeg tar på filler ... fillehandleren vil le av ham, stappe ham i en pose. Hva forstår junkies? De vil hekte en levende sjel for å bytte den mot pennies. Lim vil bli kokt fra menneskelige bein - for fremtiden vil "terninger" bli laget av blod for buljong ... Expanse er nå for useriøse arbeidere, livsrenovatører! De bærer på det med jernkroker.

Mine filler... De siste årene av livet, de siste dagene - på dem, det siste kjærtegnet av utseendet... De vil ikke gå til useriøse forhandlere. De smelter under solen, forfaller i regn og vind, på tornede busker langs bjelker, langs fuglereir ...

Du må åpne skoddene. Vel, hvilken morgen?

Men hva slags morgen kan det være på Krim, ved sjøen, tidlig i august?! Sol, selvfølgelig. Så blendende solfylt, luksuriøst at det gjør vondt å se på havet: det stikker og slår i øynene.

Så snart du åpner døren, vil nattefriskheten til fjellskogene, fjelldalene, fylt med en spesiell, krim, bitterhet, brygget i skogens sprekker, plukket fra engene, fra Yayla, strømme inn i de trange øynene, inn i solens sammenkrøllede, visnende ansikt. Dette er nattvindens siste bølger: den vil snart trekke seg fra havet.

God morgen hei!

I en skrå bjelke - et trau, der vingården er, er det fortsatt skyggefullt, friskt og grått; men leirskråningen overfor er allerede rosarød, som frisk kobber, og toppen av pærehønsene, nederst i vingården, er oversvømmet med en skarlagensrød glans. Og flinke ungdommer! De ryddet opp, forgylte seg, hengte på seg tunge perler-pærer - "Marie-Louise".

Jeg leter engstelig i øynene... Intakt! Nok en natt hang trygt. Dette er ikke grådighet: det er vårt brød som modnes, vårt daglige brød.

Hei, fjell!

Til havet - det lille fjellet Castel, en festning over vingårdene, dundrende herlighet i det fjerne. Det er en gyllen "Sauterne" - fjellets lyse blod, og en tykk "Bordeaux", som lukter av Marokko og svisker - og Krim-solen! - Mørkt blod. Castel vokter vingårdene sine mot kulden, varmer varmen om natten. Hun har nå på seg en rosa hatt, mørk under, helt skog.

Mer til høyre, lenger - en festningsvegg-lodd, naken Kush-Kaya, en fjellplakat. Rosa om morgenen, blå om natten. Han absorberer alt, ser alt. En ukjent hånd trekker på den ... Hvor mange mil til den, men - tett. Strekk ut hånden og berør: bare hopp over dalen nedenfor og åsene, alt - i hager, i vingårder, i skoger, bjelker. En usynlig vei blinker langs dem med støv: en bil ruller til Jalta.

Mer til høyre er den lodne hatten til skogen Babugan. Om morgenen blir den gyllen, vanligvis tett svart. Bust av furuskog er synlig på den når solen smelter og skjelver bak dem. Det er der regnet kommer fra. Solen går der.

Av en eller annen grunn ser det ut for meg at natten forsvinner fra den tett svarte Babugan ...

Ingen grunn til å tenke på natten, på svikefulle drømmer, hvor alt er overjordisk. De kommer tilbake om natten. Morgen bryter drømmer: her er den, den nakne sannheten, under føttene. Hils ham med bønn! Det åpner seg...

Det er ikke nødvendig å se på avstandene: avstandene er villedende, som drømmer. De vinker og – gir ikke. De har mye blått, grønt, gull. Ingen behov for eventyr. Her er den, rett under føttene dine.

Jeg vet at det ikke vil være druer i vingårdene i nærheten av Castell, at de hvite husene er tomme, og menneskeliv er spredt over de skogkledde åsene ... Jeg vet at jorden har blitt mettet med blod og vinen vil komme ut syrlig og vil ikke gi gledelig glemsel. Den grå veggen til Kush-Kai, synlig ikke langt unna, skrev inn det forferdelige. Tiden kommer - les ...

Jeg ser ikke langt unna lenger.

Jeg ser gjennom strålen min. Det er mine unge mandler, en ødemark bak dem.

Et steinete stykke land som nylig skulle leve, nå - drept. Vingårdens svarte horn: kyrne slo ham. Vinterbyger graver veier på den, legger rynker. En tumbleweed stikker ut, allerede visnet: den vil hoppe - bare nord vil blåse. Den gamle tatariske pæren, hul og skjev, blomstrer og tørker i årevis, kaster honninggul buzdurkhan rundt, alt venter på en forandring. Det er ingen endring på vei. Og hun, sta, venter og venter, skjenker, blomstrer og tørker. Hawks lurer på den. Kråker elsker å svinge seg i en storm.

Og her er en øyesår, en krøpling. En gang - Yasnaya Gorka, dachaen til en Yekaterinoslav-lærer. Verdt - å grimasere. Tyver ranet henne for lenge siden, knuste vinduene, og hun ble blind. Gipsen smuldrer opp, og viser ribbeina. Og fillene som en gang ble hengt til tørk, snirkler seg fortsatt opp i vinden – henger på spiker, nær kjøkkenet. Hvor er den omsorgsfulle vertinnen nå? Et sted. Det vokste stinkende eddiktrær ved den blinde verandaen.

Hytta er ledig og eierløs – og den ble fanget av en påfugl.

Fugler

Påfugl ... Tramp-påfugl, nå ubrukelig for noen. Han overnatter på rekkverket på balkongen: på den måten får ikke hundene det.

Min en gang. Nå - ingen, som denne dachaen. Det er ingen hunder, det er mennesker – ingens. Så påfuglen er ingens.

Han vil lede med et kronet hode, noen ganger vil halen hans løse seg opp: "Vil du ikke gi det?! .." Den vil stå og gå. Og så vil han vinke mot porten, snu seg, danse: «Se, hvor kjekk! Ikke gi…”

Og den vil fly ut på en tom vei og blinke med sin grønngylne hale. Her og der vil han rope, rope langs bjelkene - en peahen, kanskje han svarer! Du ser - han vandrer igjen rundt sin ensomme dacha. Og så vil han gå bak bakken, til Stillebryggen, til Profits: det er barn - hva de vil gi, kanskje. Neppe: det er ille der også. Eller til Verba, på bakken: noen ganger gir de barn der i bytte for fjær. Og så høyere, på selve pokken, til den gamle legen. Men det er skikkelig ille der.

Nylig levde han i tilfredshet, tilbrakte natten på taket og tilbrakte dagene under sedertre. De skulle finne en kjæreste til ham.

Det gjør meg vondt å se ham.

- ... E-ow-aaaaa! .. - påfuglen skriker med et ørkenskrik. klager? Lengsel?

Han ble vekket om morgenen. Og for ham nå er dagen på jobb. Han reiste seg, spredte sølvvingene i en blekrosa kant, rettet stolt på hodet - han ser ut som en svartøyd dronning. Han ser på den gamle pæra og husker at buzdurkhan er blitt ranet. Vel, skrik! Rop at du har blitt ranet! Skinnende med blåfiolett i solen går han tankefullt langs balkongen, bærer silkehalen - ser på morgenen ... Og - som et lyn faller ned i vingården.

"Sh-shi ... uheldig ...!"

Nå er han ikke redd for et rop: han krøller seg som en slangehale i vinrankene, hakker på de modne klasene. Det var mange hakket i går. Hva å gjøre! Alle vil spise, men solen har for lengst brent alt. Han blir en vågal tyv, en kjekk mann med et kongelig skritt. Han røver meg åpenlyst, fratar meg brød: du kan tross alt spise en vingård! Jeg slår ham ut med steiner, han forstår alt, med et grønt-blått lyn krøller han seg raskt mellom vinrankene, slanger seg langs den rosa rasen og forsvinner bak villaen sin. Skrik i ørkenen

"...E-ow-ahhh...!"

Ja, han er syk nå. Det var ingen eikenøtter i år; det vil ikke være noe på villrosen, og på azhinen - alt har tørket opp. Påfuglen hamrer, hamrer tørr jord, hakker ut vill hvitløk, hoggormløk - det lukter skarpt av hvitløkssprit.

Om sommeren dro han til bassenget hvor grekerne sådde hvete. En kalkun med kyllinger gikk også til hveten, som grekerne voktet. Hvete er nå rikdom! Grekerne tilbrakte til og med natten i bassenget, mens de satt ved bålet og lyttet til natten. Hvete har mange fiender når hungersnød setter inn.

Mine stakkars fugler! De går ned i vekt, smelter, men ... de forbinder oss med fortiden. Inntil siste korn vil vi dele med dem.

Solen går allerede høyt - det er på tide å slippe kyllingfamilien løs. Stakkars indianer! Hun hadde ingen kompis, men hun satt hardnakket og tok ikke mat. Og det gjorde hun: hun klekket ut seks høner. Fremmede, hun ga dem sin omsorg. Hun lærte dem å se inn i himmelen med ett øye, å gå grasiøst, trekke opp labbene og til og med fly over en bjelke. Hun ga oss en gledelig omsorg som dreper tid.

Og nå, ved tidlig daggry, vil himmelen bli litt hvit, du slipper en stram kalkun.

- Vi går!

Hun står lenge, runder mot meg med det ene eller det andre øyet: det ville være nødvendig å mate! Og hennes saktmodige høner, hvite, en i en, flagrer i hendene mine, klør i fillene mine, insisterende, med øynene spørre, - de prøver å hakke på leppene mine. Frodige, de blir tomme dag for dag, og blir lette som fjærene deres.

Hvorfor kalte jeg dem til live?! Å lure livets tomhet, fylle det med fuglestemmer? ..

«Tilgi meg, små. Vel, ta dem dit ... kalkun!

Hun vet hva hun skal gjøre. Hun fant selv «hveten» hul og forstår at grekerne jager henne. Hun sniker seg som en agnbøk og eikeskog ved daggry, fører hønene til mat, helt til kanten av hulen, der hveten nærmer seg buskene. Whirknet med en flokk, før til midten - og begynn å mate. Med en sterk nese napper hun ørene og skreller kornene. Han blir liggende hele dagen, sylter av tørst, og først når det blir mørkt tar han ham med hjem. Drikke! Drikke! Jeg har nok vann. De drikker i lang, lang tid, som om de pumper vann, og jeg må sette dem på plass: de ser ikke lenger noe.

Jeg har litt samvittighet, men jeg tør ikke forstyrre kalkunen. Vi skapte ikke livet slik! Stjel, indisk!

Påfuglen kjente også veien. Men - den vil vifte halen ut av hvete og falle i hendene på grekerne. De roper, jager tyvene og kommer til portene mine:

- Tsivo, tvort, slipp meg inn?! Faen drep kyllinger!

De tynne ansiktene deres er ondskapsfulle, de sultne tennene deres er uhyggelig hvite. De kan drepe. Nå er alt mulig.

- Drep! Ta livet av deg selv som forbannede tyver!

Dette er smertefulle øyeblikk. Jeg kan ikke drepe, men de har rett: sult. Hold en fugl - på en tid som dette!

– Jeg vil ikke, venner, slippe det inn … Og bare noen få korn …

– Er du deres seil?! Det siste kornet fra spiserøret virval! Vi slår hodet av deg! Vi våkner alle! ..

De skriker lenge, banker på portene med pinner – de er i ferd med å bryte seg inn. Rasende, uforståelig roper de, får svette nakker, stikker ut glitrende ekorn og drysser med hvitløkssprit:

- Drep kyllinger! Nå er det ingen domstoler ... vi våkner selv! ..

I ropene deres hører jeg dyrelivets brøl, det eldgamle hulelivet som disse fjellene kjente, som har kommet tilbake igjen. De er redde. Dag for dag er det mer forferdelig - og nå er en håndfull hvete mer dyrebar enn en person.

Grekerne høstet hvete for lenge siden: i baller, i poser bar de den til byen. Borte - og hvetebassenget begynte å koke av liv. Tusenvis av duer - de var begravet fra folk et sted - var blå nå på den og lette etter smuldrende korn; barna tuslet på bakken hele dagen og plukket ut de tapte kornene. Både påfuglen og kalkunen og høner matet. Nå jaget barna dem. Ikke et korn var igjen - og kummen ble stille.

Ørken

Og hva med Tamarka?

Hun hadde allerede gnagd mandlene, tygget grenene som hadde kommet gjennom gjerdet. De hang som vaskekluter. Nå er de ferdige med solen.

Portene buldrer. Dette er Tamarka som presser ut porten med hornene sine.

- Ku-ddaaa?!.

Jeg ser et skarpt horn: Jeg skled det gjennom sporet til porten og brøt inn i hagen. Den saftige grønne maisen hennes lokker. Gapet blir bredere og bredere, den rosa shagreen i nesen stikker inn, fnyser vått grådig, spytter ...

- Tilbake!

Hun fjerner leppene, tar ansiktet vekk. Den står urørlig bak porten. Hvor skal man ellers gå?! Overalt er det tomt.

Her er den, hagen vår ... elendig! Og hvor mye hektisk arbeid jeg kastet inn i denne løse tavlen! Han valgte tusenvis av steiner, bar jord fra bjelkene i sekker, slo føttene på steinene og klørte seg langs brattene ...

Og hva er alt dette for noe? Det dreper tanker.

Du vil klatre til toppen av fjellet, slippe en tung pose med jord, krysse armene ... Havet! Du ser og ser gjennom svettedråper - du ser gjennom tårer ... For en blå avstand! Men bak de svarte sypressene - lave, beskjedne, stille - et hus under rødt tak. Bor jeg i det? I hagen - ikke en sjel, og rundt - øde: ingen vil passere på en dag. En liten påfugl, på størrelse med en due, går rundt i ødemarken - den hamrer en stein. Hvilken stillhet! På vårkveldene synger svarttrosten godt på tørr fjellaske. Fjellene vil synge - det vil vende seg til havet. Han skal synge for havet og for oss og for mine mandeltrær i blomster og for huset. Huset vårt er ensomt!.. Du kan se dets feil herfra. Bakveggen ble vasket bort av regnet, steinene stikker ut av leiren - det er nødvendig å fikse det før høstregnet. Regnet kommer... Du trenger ikke tenke på det. Vi må lære oss å tenke! Det er nødvendig å hamre skiferen med en hakke, bære jorden i poser, spre tanker. Et uvær løftet jernet - de måtte stable steiner i hjørnene. En taktekker ville være nødvendig ... Og taktekkeren er kanskje borte. Nei, gamle Kulesh ble igjen: han slår med en hammer bak en bakke, i en bjelke, - han skjærer ut en nabo fra det gamle jernet på ovnen. De tar deg med til steppen for å bytte den mot hvete, mot poteter... Det er godt å ha gammelt jern! Du står - du ser, og brisen blåser fra havet. Det er så vakkert!

Langt nedenfor - en liten hvit by med et eldgammelt, fra det genovesiske, tårn. Hun stirret skjevt mot himmelen som en svart kanon. En leketøybrygge løp ut i havet - en benk med ben, og ved siden av - en skjellbåt. Bak den skallete flekken blir Chatyrdag blå, Palat-Gora ... Det er en sal av passet ... enda høyere - og ser ut som en virvelvind av Demerdzhi. Ørne lever i kløftene. Videre - de lette lenkene av nakne, tåkete-solfylte fjell i Sudak ...

Byen herfra er god - i hager, i sypresser, i vingårder, i høye poppel. Godt er villedende. Ler med briller! Kjærlig saktmodige hvite hus - et fredelig liv. Og det snøhvite Guds hus overskygger sin saktmodige flokk med et kors. Du er i ferd med å høre kvelden "Quiet Light" ...

Jeg kjenner dette smilet langt unna. Kom nærmere - og du vil se ... Dette er solen som ler, bare solen! Det ler selv i døde øyne. Dette er ikke salig stillhet: det er kirkegårdens dødstillhet. Under hvert tak er det en og en tanke på brød!

Og ikke et gjeterhus ved kirken, men en fengselskjeller... Det sitter ikke en kirkevakt i døren: en buttneset kar med rød stjerne på hatten sitter og gjesper og vokter kjellerne:

- Hei!., flytt bort!..

Og solen spiller på bajonetten.

Synlig ovenfra! Utenfor byen ligger en kirkegård. Hele det gjennomsiktige glasskapellet skinner på den. For en luksus ... du kan ikke skjønne hva som er i kapellet: solen smelter på glasset ...

Villedende gode hager, villedende vingårder! Forlatte, glemte hager. Vingårder er ødelagt. Dachaene er avfolket. Eierne flyktet og ble drept, drevet i bakken! - Og ny eier, rådvill, knuste vinduene, rev ut bjelkene ... drakk og helte ut dype kjellere, svømte i blodet, - og nå, med festlig bakrus, sitter han dystert ved sjøen og ser på steinene. Fjellene ser på...

Jeg ser deres hemmelige smil - smilet til en stein ...

En kollaps blir grå under Demerdzhi - en gang en tatarlandsby. I århundrer så fjellet inn i menneskestallen. Og viste henne smil - kastet en stein. La det bli steinstille! Her går det.

Hva, Tamarka? Og du, stakkar, kom i en løkke ... Men du vil ikke forsone deg: du banker hardnakket med hoven, slår hodet mot porten! Du har gått ned i vekt, stakkar...

Hun ser tomt på hånden min med glassaktige øyne, blå fra himmelen og det vindfulle havet. Men hvor skal man ellers gå?! Sidene kollapset, beinene i bekkenet ble presset ut, og ryggraden ble skjerpet og spist bort av blodsugende fluer og hestefluer. Ichoret oser fra sårene: ormefulle avkom klør allerede der, modnes i varmen fra såret. Juret hennes strakte seg ut og mørknet, papiller tørket opp og rynket: i dag vil mesterens hender ikke trekke noe ut av henne.

- Fortsett... nei!

Hun tror ikke. Hun kjenner menneskets store kraft! Hun kan ikke forstå hvorfor herren hennes ikke mater henne ...

Og jeg kan ikke forstå, Tamarka... Jeg kan ikke forstå hvem og hvorfor som trengte å gjøre alt om til en ørken, for å fylle det med blod! Husker du, inntil nylig kunne alle gi deg et stykke velduftende brød med salt, alle ville klappe dine varme lepper, alle gledet seg over bøttejuret ditt. Hvem drakk det og juicene dine? Hver vår hadde du på deg, og nå går du tom og har ikke lagt en ring på hornene dine! ..

Jeg ser tårer i de glassaktige øynene hennes. Stille, kutårer. Sultent spytt strekker seg og synker mot den stikkende azhinaen, som hun tygget. Med en innsats tar hun blikket bort fra maisen, snur seg bort fra porten og ... ser utover havet. Blått og tomt. Hun kjenner ham godt: blå og tom. Vann og steiner.

Jeg ser også på... Se så mye du vil - denne veien og den veien.

Se direkte: usynlig Asia, Trebizond. Der er Kemal Pasha i krig med alle folkeslag i verden; han slo grekerne, og britene, og franskmennene og italienerne - han slo og druknet alle i det strålende tyrkiske havet.

De skrumpne tatarene hvisker:

- Tse-tse-tse ... Kemal Pasha! Krim kommer ... de skyter ild, balshiviken tikket! Brød våkner, churek-cheburek ... en ung dame våkner ... Balshoy chilavek Kemal Pasha! Vår vilje…

Til høyre - det fjerne Bosporos, Istanbul den store. Det er fjell med brød og sukker, og ost, og arabisk kaffe, og sauer ...

Til venstre, i morgentåken, - hjemlandet, vannet med helgenens blod ...

Ikke en røyk i det blå avstanden, strømmene forsølver ... Én blå brokade - i solen.

Dødehavet er her: de joviale dampbåtene liker det ikke. Du vil ikke ta hvete, tobakk, vin eller ull... Spis, drikk, slå ut alt. Gå tom for.

Og solen maler lerretene hans!

Den lilla stranden var rosa, nå blir den blek. Det vil lyse - det vil lyse opp. Om natten blir det blått av kulde. Og her er hun - blåklokke: koker fra lekende hav. Det er ikke en sjel på småsteinene, det er ingen levende plass. Farvel farge!

Ikke en tartar med kobberflate med gravide kurver på hoftene - pærer, fersken, druer! Ikke en bråkete armensk røver fra Kutaisi, orientalsk mann, med kaukasiske belter og kluter, med falmede slør av prangende farger - gleden til kvinner; ingen italienere med "obomarche"; ingen støvete føtter, svette fotografer, tar "med et muntert ansikt" fra steinen, berømt å kaste på et svart tøystykke, tilfeldig og viktigst å spre - "Mercis"! Og Ural-steinene forsvant, og bagels for en krone smeltet, og skjell med "Yalta" - kinesisk blekk, og tatariske guider i blå "diagonale" leggings, med fabrikkerte bart, med lårene til Apollo fra Corbec, med en stabel bak en lakk topp, med en lukt hvitløk og pepper. Ingen faetoner i karmosinrøde plisseringer, med hvite baldakiner som svulmer i raskt tempo, med røde tunger i perleglitter-glitrende, med hester i ullroser, med krimkapper laget av sølv - ringende Bakhchisaray - dapper-mykt susende forbi de våknende morgenvillaene i blåregn og mimoser, i magnolia og roser, og i druer, med rykende vanning, med morgenens duftende kjølighet, dyktig sprayet av gartneren. Ikke brede tyrkere, rytmisk bankende nye plantasjer, kraftige årer, med blå haler, sovner på bakken fra middag - ved steinen. Ingen dameparaplyer på sanden, varme blomster på dagen; heller ikke menneskelig bronse, som er stekt av solen; ikke en tatarisk gammel mann, tørr, med et sjokoladehode i en hvit sele, dinglende på knærne - til Mekka ...

Har du ikke blitt fortært, havet? Stille, lekende.

Hvem skal selge, kjøpe, ri, vri dovent gylden Lambat-tobakk til? Hvem skal bade?.. Alt tørket opp. Den gikk i bakken – eller der, bortenfor havet.

De ser inn i den tomme sanden med de uthulede øynene til dachaen. Skarvene trekker ut i havet, lenkene deres suser og svømmer.

Du vil se én ting på kystveien - en barbeint, skitten kvinne hinker med en fillete gresspose - en tom flaske og tre poteter - med et anspent ansikt uten tanke, bedøvet av motgang:

- Og de sa - alt blir! ..

En eldre tater går bak et esel, - kjører med en pakke ved, - dyster, revet, i rød saueskinnslue; han rykker ved den blinde dacha, med gitteret vendt inn og ut, ved hestebeina ved det felte sypresstreet:

- Tse-tse-tse ... ah, djevler! ..

Og han vil huske: han brakte haner hit i årstider, kirsebær, druer, pærer ... det var en tid! Og nå er det ingenting å kjøpe salt med.

Og så vil en halvfull soldat fra den røde hær, uten hjemland - uten køye, i ullfrakk med øre, i krøllet rød stjerne, med en bøttefat ved magen, støvete på en lurvete, betent hest - beruset glede blir båret til myndighetene fra en fjern kjeller, som ikke er full ennå.

Så det er hva det er, ørkenen!

Solen ler. Fjell leker med skygger. Det er det samme foran dem: enten en rosa levende kropp eller et blåfarget lik, med fulle øyne - enten det er vin, enten det er blod ... Og til denne stjernebæreren. Han vil stoppe foran en ødelagt villa, stirre, stirre med søvnige øyne ... - hva er det? .. Han vil legge merke til - glasset er ikke intakt i det hele tatt! Poengmål:

- Ah, faen... Sikt fortsatt...

Men hvor skal Tamarka gå?

Hun drar, strekker snuten og mumler dvelende – ved sjøen. Blått og tomt. Mer roping, og mer ... Og han går over veien inn i strålen. Han tenker på den saftige melkegressen: skulle han ikke spise den?.. Han fnyser og går bort: han lukter disse skarpe smertene av melkegress med kuduft - juret oser blod fra dem.

Vel, hva skal man gjøre i dag? Som i går - alt er det samme: plukk yngre drueblader, finhakk fint - og suppen blir det. Det er godt å tilsette hvitløk - det gir, sier de, munterhet; men hvitløken er helt borte. Så ... igjen, bladet trenger å lure det eneste levende som gjenstår for oss - fuglene våre. De knytter oss til fortiden. De må slippes så fort som mulig, i det minste blir gresshoppen fanget. De vil leve til høsten, og da ... Ikke tenk. Ville bare sirkle med oss! De reagerer på hengivenhet, døser ned på knærne og strammer pupillene med filmer. De flokker seg støyende fra bjelkene, etter å ha hørt den villedende klirringen av et tinnkrus - er det ikke korn?! De snakker til og med med oss. Jeg forstår Robinson godt.

Så la oss starte dagen.

Han hadde en fremtid, håp: hva om - en prikk i horisonten! Vi vil ikke ha noe poeng, det vil ikke være evig. Og likevel må du gå for drivstoff. Vi skal sitte i den lange vinternatten ved ovnen, se inn i bålet. Det er syner i ilden... Fortiden blusser opp og slukner... Et fjell med kratt har vokst i løpet av disse ukene, det tørker opp. Trenger mer, mer. Fin å klippe om vinteren! Så de vil sprette! For hele dager med jobb. Vi må utnytte været. Nå er det bra, det er varmt - du kan gå barbeint eller på trebiter, men her er hvordan det vil blåse fra Chatyrdag, la det regne... Da er det ille å gå langs bjelkene.

Jeg tar på filler ... fillehandleren vil le av ham, stappe ham i en pose. Hva forstår junkies? De vil hekte en levende sjel for å bytte den mot pennies. Lim vil bli sveiset fra menneskelige bein - for fremtiden vil "terninger" for buljong bli laget av blod ... Expanse er nå for søppelarbeidere, livsrenovatører! De bærer på det med jernkroker.

Mine filler... De siste årene av mitt liv, de siste dagene - mitt siste kjærtegn er på dem... De vil ikke passe søppelhandlere. De smelter under solen, forfaller i regn og vind, på tornede busker langs bjelker, langs fuglereir ...

Du må åpne skoddene. Vel, hvilken morgen?

Men hva slags morgen kan det være på Krim, ved sjøen, tidlig i august?! Sol, selvfølgelig. Så blendende solfylt, luksuriøst at det gjør vondt å se på havet: det stikker og slår i øynene.

Så snart du åpner døren, vil nattefriskheten til fjellskogene, fjelldalene, fylt med en spesiell, krim, bitterhet, tilført i skogsprekkene, plukket fra engene, fra Yayla, strømme inn i de trange øynene, inn i solens krøllete, falmende ansikt. Dette er nattvindens siste bølger: den vil snart trekke seg fra havet.

God morgen hei!

I en skrå bjelke - et trau, der vingården er, er det fortsatt skyggefullt, friskt og grått; men leirskråningen overfor er allerede rosarød, som fersk kobber, og toppen av pærehønsene, nederst i vingården, er oversvømmet med en skarlagensrød glans. Og flinke ungdommer! De ryddet opp, forgylte seg, hengte på seg tunge perler-pærer - "Marie-Louise".

Jeg leter engstelig i øynene... Intakt! Nok en natt hang trygt. Dette er ikke grådighet: det er vårt brød som modnes, vårt daglige brød.

Hei, fjell!

Til havet - det lille fjellet Castel, en festning over vingårdene, dundrende herlighet i det fjerne. Det er en gylden "Sauterne" - det lyse blodet i fjellet, og en tykk "Bordeaux", som lukter av Marokko og svisker, og Krim-solen! - Mørkt blod. Castel vokter vingårdene sine mot kulden, varmer varmen om natten. Hun har nå på seg en rosa hatt, mørk under, helt skog.

Mer til høyre, lenger - en festningsvegg-lodd, naken Kush-Kaya, en fjellplakat. Om morgenen - rosa, om natten - blå. Han absorberer alt, ser alt. En ukjent hånd trekker på den ... Hvor mange miles til den, men nærme. Strekk ut hånden og berør: bare hopp over dalen nedenfor og åsene, alt - i hager, i vingårder, i skoger, bjelker. En usynlig vei blinker langs dem med støv: en bil ruller til Jalta.

Mer til høyre er den lodne hatten til skogen Babugan. Om morgenen blir det gyllent; vanligvis - tett svart. Bust av furuskog er synlig på den når solen smelter og skjelver bak dem. Det er der regnet kommer fra. Solen går der.

Av en eller annen grunn ser det ut for meg at natten forsvinner fra den tett svarte Babugan ...

Jeg vet at det ikke vil være druer i vingårdene i nærheten av Castell, at de hvite husene er tomme, og menneskeliv er spredt over de skogkledde åsene ... Jeg vet at jorden er mettet med blod, og vinen vil komme ut syrlig og vil ikke gi gledelig glemsel. Den grå veggen til Kush-Kai, synlig ikke langt unna, skrev inn det forferdelige.

episk

Utgivers notat:
Eposet "The Sun of the Dead" er absolutt en av de mest tragiske bøkene i menneskehetens historie. Historien om menneskers villskap i den brodermordiske borgerkrigen ble ikke bare skrevet av et øyenvitne til hendelsene, men av en fremragende russisk forfatter, kanskje en av de største forfatterne i det 20. århundre. Vi har ennå ikke fullt ut innsett omfanget av den kreative arven til Ivan Sergeevich Shmelev.

Samlet sammen for første gang og vedlagt denne utgaven av The Sun of the Dead, gir forfatterens brev til folkekommissær Lunacharsky og forfatteren Veresaev boken et nytt pust, som det var, og øker den allerede enorme og emosjonelle ladningen til boken. arbeid.

Gitt betingelsene for overlevelse av mennesker i våre nåværende "hot spots", er episke "The Sun of the Dead", dessverre, igjen relevant.

Som Thomas Mann sa om denne boken:
"Les hvis du har mot..."

Requiem

"Vi er i Berlin!

Det er ikke kjent for hva. Flykte fra sorgen. Forgjeves... Olya og jeg er knuste og vandrer rundt uten mål... Og selv det å se et fremmed land for første gang berører ikke... En død sjel trenger ikke frihet...

Så kanskje jeg drar til Paris. Så får jeg se Gent, Oostende, Brugge, så Italia i en eller to måneder. Og - Moskva! Døden er i Moskva. Kanskje på Krim. Jeg skal dit for å dø. Der, ja. Vi har en liten hytte der. Der skiltes vi med vår uvurderlige, vår glede, vårt liv ... - Seryozha. «Jeg elsket ham så, elsket ham så, og mistet ham så forferdelig. Å, om bare et mirakel! Mirakel, jeg vil ha et mirakel! Det er et mareritt at jeg er i Berlin. For hva? Det er natt, det regner ute, lysene gråter... Hvorfor er vi her og alene, helt alene, Yulia! Alene. Forstå det! Meningsløst, unødvendig. Og dette er ikke en drøm, ikke en ferdighet, det er som livet. Å, det er vanskelig!"

Så etter å ha rømt fra det røde Russland i utlandet, skrev Ivan Sergeevich Shmelev til sin elskede niese og eksekutør Yu.A. Kutyrina i januar 1922. Han visste fortsatt ikke at han aldri ville vende tilbake til hjemlandet, han næret fortsatt håp om at hans eneste sønn Sergei, som ble skutt under den store terroren på slutten av 1920-tallet og begynnelsen av 1921-tallet på Krim, var i live, ennå ikke hadde kommet seg. fra det han opplevde i liten, frostbitt og sulten Alushta . Og ideen om requiem kalt "epopee" - "Suns of the Dead" - var ennå ikke født.

Eposet ble skapt i mars-september 1923 i Paris og på Bunin's, i Grasse. På kaleidoskopet av forferdelige inntrykk skulle den sørgende skyggen av en personlig tragedie ligge. I «The Sun of the Dead» står det ikke et ord om den avdøde sønnen, men det er nettopp den dype menneskelige smerten som Shmelev ikke kunne blidgjøre selv med et hardt tilegnet ord, som gir hele historien en enorm skala. Mange kjente forfattere, og blant dem Thomas Mann, Gerhard Hauptmann, Selma Lagerlöf, anså «de dødes sol» som den mektigste skapt av Shmelev. Emigrantkritikere - Nikolai Kulman, Pyotr Pilsky, Julius Aikhenvald, Vladimir Ladyzhensky, Alexander Amfiteatrov - hilste Shmelevs epos med entusiastiske svar. Men kanskje skrev den fantastiske prosaforfatteren Ivan Lukash om "de dødes sol" mest gjennomtrengende:

"Denne fantastiske boken kom ut og strømmet, som en åpenbaring, over hele Europa, febrilsk oversatt til" store "språk ...
Jeg leste den over midnatt, andpusten.
Hva handler boken til I. S. Shmelev om?
Om en russisk persons død og det russiske landet.
Om russiske urter og dyrs død, russiske hager og den russiske himmelen.
Om den russiske solens død.

Om hele universets død - da Russland døde - om de dødes døde sol ..." Russland, i Moskva, som han elsket, 3. juli 1959, skrev Yulia Alexandrovna Kutyrina til forfatteren av disse linjene:
"Et viktig spørsmål for meg er hvordan jeg kan hjelpe meg, bobestyreren (i henhold til viljen til Ivan Sergeevich, min uforglemmelige onkel Vanya) til å oppfylle hans vilje: å frakte asken hans og kona til Moskva, for fred ved siden av graven til faren hans i Donskoy-klosteret ... "

Verket til Shmelev, hans minne lyser opp solen - den evig levende solen av russisk lidelse og russisk askese.
Oleg Mikhailov

DEL 1. MORGEN

Bak leirveggen, i en engstelig drøm, hører jeg et tungt tråkk og knitringen av stikkende tørt tre ...

Dette er igjen Tamarka som lener seg mot gjerdet mitt, den vakre Simmental, hvit, med røde flekker, støtten til familien som bor over meg, på bakken. Hver dag er det tre flasker melk - skummende, varm, lukter som en levende ku! Når melken koker, begynner gyldne fettbiter å spille på den og et skum vises ...
Ingen grunn til å tenke på slike bagateller - hvorfor klatrer de inn i hodet ditt!

Så ny morgen...
Ja, jeg hadde en drøm... en slags merkelig drøm, som ikke skjer i livet.
Alle disse månedene har jeg drømt frodig. Hvorfor? Min virkelighet er så elendig ... Palasser, hager ... Tusenvis av rom - ikke rom, men en luksuriøs sal fra Scheherazades eventyr - med lysekroner i blått lys - lysene fra overjordiske, med sølvbord som hauger av blomster - utenomjordisk. Jeg går og går gjennom gangene - på jakt etter ...

Hvem jeg leter etter med stor pine, vet jeg ikke. I melankoli, i angst, ser jeg ut av de enorme vinduene: bak dem er hager, med plener, med frodige daler, som i gamle malerier. Solen ser ut til å skinne, men det er ikke vår sol ... - en slags undervannslys, blek tinn. Og overalt - trær blomstrer, overjordisk: høye, høye syriner, bleke bjeller på dem, falmede roser ... jeg ser rare mennesker. De går med livløse ansikter, de går gjennom gangene i bleke klær – som fra ikoner ser de inn i vinduene sammen med meg. Noe forteller meg – jeg føler det med vondt – at de gikk gjennom en forferdelig ting, gjorde noe med dem, og de er ute av livet. De er allerede fremmede... Og en uutholdelig sorg går med meg i disse uhyggelig luksuriøse salene...
Jeg er glad for å våkne.
Selvfølgelig er hun Tamarka. Når melk koker... Ikke tenk på melk. Daglig brød? Vi har mel i flere dager ... Det er godt gjemt i sprekkene - nå er det farlig å holde det åpent: de kommer om natten ... Det er tomater i hagen - sant, de er fortsatt grønne, men de blir snart rød ... et dusin mais, et gresskar er bundet ... Nok, ingen grunn til å tenke! ..
Hvordan du ikke vil stå opp! Hele kroppen verker, men du må gå til ballene, hugge disse eikejordstengler. Alt det samme igjen!

Hva er det, Tamarka ved gjerdet!.. Snuser, pisker greiner... gnager i mandler! Og nå vil han komme til porten og begynne å stikke ut porten. Jeg tror han satte en stake ... I forrige uke sparket hun den på en stake, tok den av hengslene når alle sov, og slukte halve hagen. Selvfølgelig, sult ... Verba har ikke høy på bakken, gresset har for lengst brent ned - bare gnagde agnbøk og steiner. Til sent på kvelden må du vandre i Tamarka, se etter dype bjelker, gjennom ufremkommelige kratt. Og hun vandrer, vandrer ... Men likevel må du reise deg. Hvilken dag er i dag? Måneden er august. Og dagen ... Dager er ubrukelige nå, og det er ikke behov for en kalender. På ubestemt tid er alt ett! I går var det blasfemi i byen... Jeg plukket en grønn "kalvil" og husket: Forvandling! Han sto med et eple i bjelken ... tok det med og satte det stille på verandaen. Forvandling... "Kalvil" ligger på verandaen. Nå kan du telle dager, uker fra det ...

Vi må starte dagen, unngå tanker. Du må pakke deg så inn i dagens bagateller at du tankeløst sier til deg selv: enda en dag er død!

Som en domfelt på ubestemt tid, tar jeg sliten på meg filler – min kjære fortid, revet i kratt. Hver dag må du gå langs bjelkene, skrape med en øks langs de bratte bakkene: for å forberede drivstoff til vinteren. Hvorfor - jeg vet ikke. For å drepe tid. Han drømte en gang om å bli en Robinson – det ble han. Verre enn Robinson. Han hadde en fremtid, et håp: tenk om det var en prikk i horisonten! Vi vil ikke ha noe poeng, det vil ikke være evig. Og likevel må du gå for drivstoff. Vi skal sitte i den lange vinternatten ved ovnen, se inn i bålet. Det er syner i ilden... Fortiden blusser opp og slukner... Et fjell med kratt har vokst opp i løpet av disse ukene, det tørker opp. Trenger mer, mer. Fin å klippe om vinteren! Så de vil sprette! For hele dager med jobb. Vi må utnytte været. Nå er det bra, det er varmt - du kan gå barbeint eller på trebiter, men her er hvordan det vil blåse fra Chatyrdag, la det regne ... Da er det ille å gå langs bjelkene.

Jeg tar på meg filler... fillehandleren vil le av ham og stappe ham i en sekk. Hva forstår junkies? De vil hekte en levende sjel for å bytte den mot pennies. Lim vil bli kokt fra menneskebein - for fremtiden vil "terninger" til buljong lages av blod ... Expanse er nå for useriøse arbeidere, livets renovatører! De bærer på det med jernkroker.

Mine fillete klær... De siste årene av livet mitt, de siste dagene - de har det siste kjærtegn av et blikk... De vil ikke passe søppelhandlere. De smelter under solen, forfaller i regn og vind, på tornede busker langs bjelkene, langs fuglenes reir ...
Du må åpne skoddene. Vel, hvilken morgen?
Men hva slags morgen kan det være på Krim, ved sjøen, tidlig i august?! Sol, selvfølgelig. Så blendende solfylt, luksuriøst at det gjør vondt å se på havet: det stikker og slår i øynene.

God morgen hei!
I en skrå bjelke - et trau, der vingården er, er det fortsatt skyggefullt, friskt og grått; men leirskråningen overfor er allerede rosarød, som fersk kobber, og toppen av pærehønsene, nederst i vingården, er oversvømmet med en skarlagensrød glans. Og flinke ungdommer! De ryddet opp, forgylte seg, hengte på seg tunge perler-pærer - "Marie-Louise".

Jeg leter engstelig i øynene... Intakt! Nok en natt hang trygt. Dette er ikke grådighet: det er vårt brød som modnes, vårt daglige brød.

Hei, fjell!
Til sjøen ligger det lille fjellet Castell, en festning over vingårdene, som dundrer i det fjerne med herlighet. Det er en gylden "Sauterne" - det lyse blodet i fjellet, og en tykk "Bordeaux", som lukter av Marokko og svisker, og Krim-solen! mørkt blod. Castel vokter vingårdene sine mot kulden, varmer varmen om natten. Hun har nå på seg en rosa hatt, mørk under, helt skog.

Til høyre, videre - en festningsmur-lodd, naken Kush-Kaya, en fjellplakat. Om morgenen - rosa, om natten - blå. Han absorberer alt, ser alt. En ukjent hånd trekker på den ... Hvor mange miles til den, og - nær. Strekk ut hånden og ta på: bare hopp over dalen nedenfor og åsene, alt er i hagene, i vingårdene, i skogene, i slukene. En usynlig vei blinker langs dem med støv: en bil ruller til Jalta.

Av en eller annen grunn ser det ut for meg at natten forsvinner fra den tett svarte Babugan ...
Ingen grunn til å tenke på natten, på svikefulle drømmer, hvor alt er overjordisk. De kommer tilbake om natten. Morgen bryter drømmer: her er den, den nakne sannheten, under føttene. Hils ham med bønn! Det åpner seg...

Det er ikke nødvendig å se på avstandene: avstandene er villedende, som drømmer. De vinker og gir ikke. De har mye blått, grønt, gull. Ingen behov for eventyr. Her er den, rett under føttene dine.
Jeg vet at det ikke vil være druer i vingårdene i nærheten av Castell, at de hvite husene er tomme, og at menneskeliv er spredt over de skogkledde åsene... Jeg vet at jorden har blitt mettet med blod, og vinen vil komme ut terte og vil ikke gi gledelig glemsel. Den grå veggen til Kush-Kai, synlig ikke langt unna, skrev inn det forferdelige. Tiden kommer - les ...

Jeg ser ikke langt unna lenger.
Jeg ser gjennom strålen min. Det er mine unge mandler, en ødemark bak dem. Et steinete stykke land som nylig skulle leve, nå - drept. Vingårdens svarte horn: kyrne slo ham. Vinterbyger graver veier på den, legger rynker. En tumbleweed stikker ut, allerede visnet: den vil hoppe - bare nord vil blåse. Den gamle tatariske pæren, hul og skjev, blomstrer og tørker i årevis, kaster honninggul buzdurkhan rundt, alt venter på en forandring. Det er ingen endring på vei. Og hun, sta, venter og venter, skjenker, blomstrer og tørker. Hawks lurer på den. Kråker elsker å svinge seg i en storm.

Men - en øyesår, en krøpling. En gang - Yasnaya Gorka, dachaen til en Yekaterinoslav-lærer. Verdt - å grimasere. Tyver ranet henne for lenge siden, knuste vinduene, og hun ble blind. Gipsen smuldrer opp, og viser ribbeina. Og fillene, en gang hengt til tørk, snirkler seg fortsatt opp i vinden og dingler på spiker ved kjøkkenet. Hvor er den omsorgsfulle vertinnen nå? Et sted. Det vokste stinkende eddiktrær ved den blinde verandaen. Dachaen er fri og eierløs, og påfuglen har fanget den.

Ivan Sergeevich Shmelev

de dødes sol

Bak leirveggen, i en engstelig drøm, hører jeg et tungt tråkk og knitringen av stikkende tørt tre ...

Dette er igjen Tamarka som presser mot gjerdet mitt, en vakker Simmental, hvit, med røde flekker, støtten til familien som bor over meg, på en høyde. Hver dag er det tre flasker melk - skummende, varm, lukter som en levende ku! Når melken koker, begynner gyldne fettbiter å spille på den og et skum vises ...

Ingen grunn til å tenke på slike bagateller - hvorfor klatrer de inn i hodet ditt!

Så ny morgen...

Ja, jeg hadde en drøm... en merkelig slags drøm, som ikke skjer i livet.

Alle disse månedene har jeg drømt frodig. Hvorfor? Min virkelighet er så elendig ... Palasser, hager ... Tusenvis av rom - ikke rom, men en luksuriøs sal fra Scheherazades eventyr - med lysekroner i blått lys - overjordiske lys, med sølvbord som hauger av blomster på - utenomjordiske. Jeg går og går gjennom gangene - på jakt etter ...

Hvem jeg leter etter med stor pine - jeg vet ikke. I melankoli, i angst, ser jeg ut av de enorme vinduene: bak dem er hager, med plener, med frodige daler, som i gamle malerier. Solen ser ut til å skinne, men dette er ikke vår sol ... - et slags undervannslys, av en blek boks. Og overalt - trær blomstrer, overjordisk: høye, høye syriner, bleke bjeller på dem, falmede roser ... jeg ser rare mennesker. De går med livløse ansikter, de går gjennom gangene i bleke klær – som fra ikoner ser de inn i vinduene sammen med meg. Noe forteller meg – jeg føler det med vondt – at de gikk gjennom en forferdelig ting, gjorde noe med dem, og de er ute av livet. Allerede - fremmed ... Og uutholdelig sorg går med meg i disse uhyggelig luksuriøse salene ...

Jeg er glad for å våkne.

Selvfølgelig er hun Tamarka. Når melken koker... Ikke tenk på melk. Daglig brød? Vi har mel i flere dager ... Det er godt gjemt i sprekkene - nå er det farlig å holde det åpent: de kommer om natten ... I hagen er tomatene fortsatt grønne, men de blir snart røde ... et dusin mais, et gresskar er bundet ... Nok, ingen grunn til å tenke! ..

Hvordan du ikke vil stå opp! Hele kroppen verker, men du må gå til ballene, kutte disse "kutyukene", disse eikejordstengler. Alt det samme igjen!

Men likevel må du opp. Hvilken dag er i dag? Måneden er august. Og dagen ... Dager er nå ubrukelige, og det er ikke behov for en kalender. På ubestemt tid er alt ett! I går ble evangeliet brakt i byen ... Jeg rev av den grønne "kalvilen" - og husket: Forvandling! Han sto med et eple i en bjelke ... tok det med og la det stille på verandaen. Transfigurasjon... Ligger "kalvil" på verandaen. Nå kan du telle dager, uker fra det ...

Vi må starte dagen, unngå tanker. Du må pakke deg så inn i dagens bagateller at du tankeløst sier til deg selv: enda en dag er død!

Som en ubestemt straffedømt tar jeg trett på meg filler - min søte fortid, fillete gjennom krattene. Hver dag må du gå langs bjelkene, skrape med en øks langs de bratte bakkene: for å forberede drivstoff til vinteren. Hvorfor - jeg vet ikke. For å drepe tid. Han drømte en gang om å bli en Robinson – det ble han. Verre enn Robinson. Han hadde en fremtid, håp: hva om - en prikk i horisonten! Vi vil ikke ha noe poeng, det vil ikke være evig. Og likevel må du gå for drivstoff. Vi skal sitte i den lange vinternatten ved ovnen, se inn i bålet. Det er syner i ilden... Fortiden blusser opp og slukner... Et fjell med kratt har vokst i løpet av disse ukene, det tørker opp. Trenger mer, mer. Fin å klippe om vinteren! Så de vil sprette! For hele dager med jobb. Vi må utnytte været. Nå er det bra, det er varmt - du kan gå barbeint eller på trebiter, men her er hvordan det vil blåse fra Chatyrdag, la det regne... Da er det ille å gå langs bjelkene.

Du må åpne skoddene. Vel, hvilken morgen?

Men hva slags morgen kan det være på Krim, ved sjøen, tidlig i august?! Sol, selvfølgelig. Så blendende solfylt, luksuriøst at det gjør vondt å se på havet: det stikker og slår i øynene.

God morgen hei!

Jeg leter engstelig i øynene... Intakt! Nok en natt hang trygt. Dette er ikke grådighet: det er vårt brød som modnes, vårt daglige brød.

Hei, fjell!

"DE DØDES SOL - 01"

"Vi er i Berlin! Det er ikke kjent hvorfor. Han rømte fra sin sorg. Forgjeves ... Olya og jeg er ødelagte i sjelen og vandrer uten mål ... Og selv for første gang, et synlig fremmed land gjør det ikke berøring ... En død sjel trenger ikke frihet ...

Så kanskje jeg drar til Paris. Så får jeg se Gent, Oostende, Brugge, så Italia i en eller to måneder. Og - Moskva! Døden er i Moskva. Kanskje på Krim. Jeg skal dit for å dø. Der, ja. Vi har en liten hytte der. Der skiltes vi med vår uvurderlige, vår glede, vårt liv ... - Seryozha. – Jeg elsket ham så mye, elsket ham så mye og mistet ham forferdelig. Å, om bare et mirakel! Mirakel, jeg vil ha et mirakel! Det er et mareritt at jeg er i Berlin. For hva? Det er natt, det regner ute, lysene gråter... Hvorfor er vi her og alene, helt alene, Yulia! Alene. Forstå det! Meningsløst, unødvendig. Og dette er ikke en drøm, ikke en ferdighet, det er som livet. Å, det er vanskelig!"

Så etter å ha rømt fra det røde Russland i utlandet, skrev Ivan Sergeevich Shmelev til sin elskede niese og eksekutør Yu.A. Kutyrina i januar 1922.

Han visste fortsatt ikke at han aldri ville vende tilbake til hjemlandet, han næret fortsatt håp om at hans eneste sønn Sergei, som ble skutt under den store terroren på slutten av 1920-tallet og begynnelsen av 1921-tallet på Krim, var i live, ennå ikke hadde kommet seg. fra det han opplevde i liten, frostbitt og sulten Alushta . Og ideen om requiem kalt "epopee" - "The Sun of the Dead" - er ennå ikke født.

Eposet ble skapt i mars-september 1923 i Paris og på Bunin's, i Grasse. På kaleidoskopet av forferdelige inntrykk skulle den sørgende skyggen av en personlig tragedie ligge. I «The Sun of the Dead» står det ikke et ord om den avdøde sønnen, men det er den dype menneskelige smerten som Shmelev ikke kunne blidgjøre selv med et hardt vunnet ord som gir hele historien en enorm skala. Mange kjente forfattere, blant dem Thomas Mann, Gerhard Hauptmann, Selma Lagerlöf, anså The Sun of the Dead for å være den mektigste av Shmelevs kreasjoner. Emigrantkritikere - Nikolai Kulman, Pyotr Pilsky, Julius Aikhenvald, Vladimir Ladyzhensky, Alexander Amfiteatrov - hilste Shmelevs epos med entusiastiske svar. Men kanskje skrev den fantastiske prosaforfatteren Ivan Lukash om "de dødes sol" mest gjennomtrengende:

"Denne fantastiske boken kom ut og strømmet, som en åpenbaring, over hele Europa, febrilsk oversatt til" store "språk ...

Jeg leste den over midnatt, andpusten.

Hva handler boken til I. S. Shmelev om?

Om en russisk persons død og det russiske landet.

Om russiske urter og dyrs død, russiske hager og den russiske himmelen.

Om den russiske solens død.

Om hele universets død - da Russland døde - om de dødes døde sol ... "

Til tross for frykten for opplevelsen, ble ikke Shmelev forbitret mot det russiske folket, selv om han forbannet det "nye" livet. Men selv der, under en merkelig himmel, ønsket han å hvile i Russland, i sitt elskede Moskva, 3. juli 1959, skrev Yulia Aleksandrovna Kutyrina til forfatteren av disse linjene:

"Et viktig spørsmål for meg er hvordan jeg kan hjelpe meg - eksekutøren (etter viljen til Ivan Sergeevich, min uforglemmelige onkel Vanya) å oppfylle hans vilje: å transportere asken hans og kona hans til Moskva, for fred nær graven av faren hans i Donskoy-klosteret ..."

Kreativitet Shmelev, hans minne lyser opp solen - den evig levende solen av russisk lidelse og russisk askese.

Oleg Mikhailov

Bak leirveggen, i en engstelig drøm, hører jeg et tungt tråkk og knitringen av stikkende tørt tre ...

Ingen grunn til å tenke på slike bagateller - hvorfor klatrer de inn i hodet ditt!

Så ny morgen...

Ja, jeg hadde en drøm... en slags merkelig drøm, som ikke skjer i livet.

Alle disse månedene har jeg drømt frodig. Hvorfor? Min virkelighet er så elendig ... Palasser, hager ... Tusenvis av rom - ikke rom, men en luksuriøs sal fra Scheherazades eventyr - med lysekroner i blått lys - overjordiske lys, med sølvbord som hauger av blomster på - utenomjordiske. Jeg går og går gjennom gangene - på jakt etter ...

Hvem jeg leter etter med stor pine - jeg vet ikke. I melankoli, i angst, ser jeg ut av de enorme vinduene: bak dem er hager, med plener, med frodige daler, som i gamle malerier. Solen ser ut til å skinne, men det er ikke vår sol ... - et slags undervannslys, av en blek boks. Og overalt - trær blomstrer, overjordisk: høye, høye syriner, bleke bjeller på dem, falmede roser ... jeg ser rare mennesker. De går med livløse ansikter, de går gjennom gangene i bleke klær – som fra ikoner ser de inn i vinduene sammen med meg. Noe forteller meg – jeg føler det med vondt – at de gikk gjennom en forferdelig ting, gjorde noe med dem, og de er ute av livet. Allerede - fremmed ... Og uutholdelig sorg går med meg i disse uhyggelig luksuriøse salene ...

Jeg er glad for å våkne.

Selvfølgelig er hun Tamarka. Når melk koker... Ikke tenk på melk. Daglig brød? Vi har mel i flere dager ... Det er godt gjemt i sprekkene - nå er det farlig å holde det åpent: de kommer om natten ... I grønnsakshagen er tomatene fortsatt grønne, men de blir snart rød ... et dusin mais, et gresskar er bundet ... Nok, ingen grunn til å tenke! ..

Hvordan du ikke vil stå opp! Hele kroppen verker, men du må gå til ballene, hugge disse eikejordstengler. Alt det samme igjen!

Men likevel må du opp. Hvilken dag er i dag? Måneden er august. Og dagen ... Dager er ubrukelige nå, og det er ikke behov for en kalender. På ubestemt tid er alt ett! I går var det blasfemi i byen... Jeg plukket en grønn "kalvil" og husket: Forvandling! Han sto med et eple i bjelken ... tok det med og satte det stille på verandaen. Forvandling... "Kalvil" ligger på verandaen. Nå kan du telle dager, uker fra det ...

Vi må starte dagen, unngå tanker. Du må pakke deg så inn i dagens bagateller at du tankeløst sier til deg selv: enda en dag er død!

Som en ubestemt straffedømt tar jeg trett på meg filler - min søte fortid, fillete gjennom krattene. Hver dag må du gå langs bjelkene, skrape med en øks langs de bratte bakkene: for å forberede drivstoff til vinteren. Hvorfor - jeg vet ikke. For å drepe tid. Han drømte en gang om å bli en Robinson – det ble han. Verre enn Robinson. Han hadde en fremtid, håp: hva om - en prikk i horisonten! Vi vil ikke ha noe poeng, det vil ikke være evig. Og likevel må du gå for drivstoff. Vi skal sitte i den lange vinternatten ved ovnen, se inn i bålet. Det er syner i ilden... Fortiden blusser opp og slukner... Et fjell med kratt har vokst opp i løpet av disse ukene, det tørker opp. Trenger mer, mer. Fin å klippe om vinteren! Så de vil sprette! For hele dager med jobb. Vi må utnytte været. Nå er det bra, det er varmt - du kan gå barbeint eller på trestykker, men her er hvordan det vil blåse fra Chatyrdag, men det vil regne ... Da er det ille å gå langs bjelkene.

Jeg tar på meg filler... fillehandleren vil le av ham og stappe ham i en sekk. Hva forstår junkies? De vil hekte en levende sjel for å bytte den mot pennies. Lim vil bli kokt fra menneskebein - for fremtiden vil "kuber" bli laget av blod for buljong ... Expanse er nå for useriøse arbeidere, renovatører av livet! De bærer på det med jernkroker.

Mine filler... De siste årene av livet mitt, de siste dagene - de har det siste kjærtegn av et blikk... De vil ikke passe søppelhandlere. De smelter under solen, forfaller i regn og vind, på tornede busker langs bjelkene, langs fuglenes reir ...

Du må åpne skoddene. Vel, hvilken morgen?

Men hva slags morgen kan det være på Krim, ved sjøen, tidlig i august?! Sol, selvfølgelig. Så blendende solfylt, luksuriøst at det gjør vondt å se på havet: det stikker og slår i øynene.

God morgen hei!

Jeg leter engstelig i øynene... Intakt! Nok en natt hang trygt. Dette er ikke grådighet: det er vårt brød som modnes, vårt daglige brød.

Hei, fjell!

Mer til høyre, lenger - en festningsvegg-lodd, naken Kush-Kaya, en fjellplakat. Om morgenen - rosa, om natten - blå. Han absorberer alt, ser alt. En ukjent hånd trekker på den ... Hvor mange mil til den, men - tett. Strekk ut hånden og berør: bare hopp over dalen nedenfor og åsene, alt - i hager, i vingårder, i skoger, bjelker. En usynlig vei blinker langs dem med støv: en bil ruller til Jalta.

Av en eller annen grunn ser det ut for meg at natten forsvinner fra den tett svarte Babugan ...

Jeg vet at det ikke vil være druer i vingårdene i nærheten av Castell, at de hvite husene er tomme, og at menneskeliv er spredt over de skogkledde åsene... Jeg vet at jorden er mettet med blod, og vinen vil komme ut tart og vil ikke gi gledelig glemsel. Den grå veggen til Kush-Kai, synlig ikke langt unna, skrev inn det forferdelige. Tiden kommer - les ...

Jeg ser ikke langt unna lenger.

Jeg ser gjennom strålen min. Det er mine unge mandler, en ødemark bak dem.

Et steinete stykke land, nylig skal leve, nå - drept. Vingårdens svarte horn: kyrne slo ham. Vinterbyger graver veier på den, legger rynker. En tumbleweed stikker ut, allerede visnet: den vil hoppe - bare nord vil blåse. Den gamle tatariske pæren, hul og skjev, blomstrer og tørker i årevis, kaster honninggul buzdurkhan rundt, alt venter på en forandring. Det er ingen endring på vei. Og hun, sta, venter og venter, skjenker, blomstrer og tørker. Hawks lurer på den. Kråker elsker å svinge seg i en storm.

Og her er en øyesår, en krøpling. En gang - Yasnaya Gorka, dachaen til en Yekaterinoslav-lærer. Verdt - grimaser. Tyver ranet henne for lenge siden, knuste vinduene, og hun ble blind. Gipsen smuldrer opp, og viser ribbeina. Og fillene som en gang ble hengt til tørk, snirkler seg fortsatt opp i vinden – henger på spiker, ved kjøkkenet. Hvor er den omsorgsfulle vertinnen nå? Et sted. Det vokste stinkende eddiktrær ved den blinde verandaen.

Dachaen er fri og eierløs, og påfuglen har fanget den.

Påfugl... Tramp-påfugl, nå ubrukelig for noen. Han overnatter på rekkverket på balkongen: på den måten får ikke hundene det.

Min en gang. Nå - ingen, som denne dachaen. Det er ingen hunder, det er mennesker – ingens. Så påfuglen er ingens.

Vil du ikke?..

Jeg gir det ikke. Du skjønner, det er ingenting, Pavel.

Vil føre med et kronet hode, halen vil noen ganger løse seg opp:

Vil du ikke?!..

Bli og dra. Og så vil han vinke mot porten, snu seg, danse:

Se så kjekk! Du vil ikke gi den ... Og den vil fly ut på en tom vei, den vil blinke grønt

gylden hale. Her og der vil han rope, rope langs bjelkene - en peahen, kanskje han svarer! Du ser - han vandrer igjen rundt sin ensomme dacha. Og så vil han gå bak bakken, til Stillebryggen, til Profits: det er barn - hva de vil gi, kanskje. Neppe: det er ille der også. Eller til Verba, på bakken: noen ganger gir de barn der i bytte for fjær. Og så høyere, på selve pokken, til den gamle legen. Men det er skikkelig ille der.

Nylig levde han i tilfredshet, tilbrakte natten på taket og tilbrakte dagene under sedertre. De skulle finne en kjæreste til ham.

Det gjør meg vondt å se ham.

E-ou-aaaa! .. - påfuglen skriker med et ørkenskrik.

klager? Lengsel?

Sh-shi... uheldig!..

E-å-åhh!..

Mine stakkars fugler! De går ned i vekt, smelter, men... de forbinder oss med fortiden. Inntil siste korn vil vi dele med dem.

Og ved tidlig daggry vil himmelen bli litt hvit, du slipper en stram kalkun.

Vi går!

Hun står lenge, runder mot meg med det ene eller det andre øyet: det ville være nødvendig å mate! Og de saktmodige hønene hennes, hvite, én mot én, flagrer i hendene mine, klør i filler, insisterende, med øynene spørre, prøver å hakke på leppene mine. Frodige, de blir tomme dag for dag, og blir lette som fjærene deres. Hvorfor kalte jeg dem til live!? Å lure livets tomhet, fylle det med fuglestemmer? ..

Tilgi meg små. Vel, ta dem dit... kalkun!

Hun vet hva hun skal gjøre. Hun fant selv «hvete»-bassenget og forstår at grekerne jager henne. Hun sniker seg som en agnbøk og eikeskog ved daggry, fører hønene til mat, helt til kanten av hulen, der hveten nærmer seg buskene. Whirknet med en flokk, før til midten - og begynn å mate. Med en sterk nese napper hun ørene og skreller kornene. Han blir liggende hele dagen, sylter av tørst, og først når det blir mørkt fører han ham hjem. Drikke! Drikke! Jeg har nok vann. De drikker i lang, lang tid, som om de pumper vann, og jeg må sette dem på plass: de ser ikke lenger noe.

Jeg har litt samvittighet, men jeg tør ikke forstyrre kalkunen. Vi skapte ikke livet slik! Stjel, indisk!

Påfuglen kjente også veien. Men - han vil vifte halen ut av hvete og falle i hendene på grekerne. De roper, jager tyvene og kommer til portene mine:

Tsivo, tvort, slipp meg inn?! Faen drep kyllinger!

De tynne ansiktene deres er ondskapsfulle, de sultne tennene deres er uhyggelig hvite. De kan drepe. Nå er alt mulig.

Drepe! Ta livet av deg selv som forbannede tyver!

Dette er smertefulle øyeblikk. Jeg kan ikke drepe, men de har rett: sult. Hold en fugl - på en tid som dette!

Jeg vil ikke, venner, slippe det inn... Og bare noen få korn...

Og du er deres seil?! Vi slår hodet av deg! Vi våkner alle! ..

De skriker lenge, banker på portene med pinner – de er i ferd med å bryte seg inn. Rasende, uforståelig roper de, får svette nakker, stikker ut glitrende ekorn og drysser med hvitløkssprit:

Drep kylling! Nå er det ingen domstoler ... vi våkner selv! ..

Og hva med Tamarka?

Hun hadde allerede gnagd mandlene, tygget grenene som hadde kommet gjennom gjerdet. De hang som vaskekluter. Nå er de ferdige med solen.

Portene buldrer. Dette er Tamarka som presser ut porten med hornene sine.

Ku-ddah?!..

Jeg ser et skarpt horn: Jeg skled det gjennom sporet til porten og brøt inn i hagen. Den saftige, grønne maisen hennes lokker. Gapet blir bredere og bredere, den rosa shagreen i nesen stikker inn, fnyser vått grådig, spytter ...

Tilbake!..

Hun fjerner leppene, tar ansiktet vekk. Den står urørlig bak porten. Hvor skal man ellers gå?! Overalt er det tomt.

Og hva er alt dette for noe!? Det dreper tanker.

Du kommer deg ut til toppen av fjellet, kaster av deg en tung pose med jord, krysser armene ... Havet! Du ser og ser gjennom svettedråper - du ser gjennom tårer ... For en blå avstand! Men bak de svarte sypressene - lave, beskjedne, stille - et hus under rødt tak. Bor jeg i det? I hagen - ikke en sjel, og rundt - øde: ingen vil passere på en dag. En liten påfugl, på størrelse med en due, går rundt i ødemarken - den hamrer en stein. Hvilken stillhet! På vårkveldene synger svarttrosten godt på tørr fjellaske. Fjell synger - snu deg til havet. Han skal synge for havet og for oss og for mine mandeltrær i blomster og for huset. Huset vårt er ensomt!.. Du kan se dets feil herfra. Bakveggen ble vasket bort av regnet, steinene stikker ut av leiren - det er nødvendig å rette opp det før høstregnet. Regnet kommer... Du trenger ikke tenke på det. Vi må lære oss å tenke! Det er nødvendig å hamre skiferen med en hakke, bære jorden i poser, spre tanker.

Et uvær løftet jernet - de måtte stable steiner i hjørnene. En taktekker ville være nødvendig ... Og taktekkeren er kanskje borte. Nei, gamle Kulesh ble igjen: han banker med en hammer bak en bakke, til en bjelke, - han skjærer ut en nabo fra det gamle jernet på ovnen. De tar deg med til steppen for å bytte mot hvete, mot poteter... Det er godt å ha gammelt jern!

Du står - du ser, og brisen blåser fra havet. Det er så vakkert!

Langt nedenfor - en liten hvit by med et eldgammelt, fra det genovesiske, tårn. Hun stirret skjevt mot himmelen som en svart kanon. En leketøybrygge løp ut i havet - en benk med ben, og ved siden av - en skjellbåt. Bak - Chatyrdag blir blå med en skallet flekk, Palat-Gora ... Det er en sal av passet ... enda høyere - og ser ut som en virvelvind av Demerdzhi. Ørne lever i kløftene. Videre - de lette lenkene av nakne, tåkete-solfylte fjell i Sudak ...

En god by herfra - i hager, i sypresser, i vingårder, i høye poppel. Godt er villedende. Ler med briller! Kjærlig saktmodige hvite hus - et fredelig liv. Og det snøhvite Guds hus overskygger sin saktmodige flokk med et kors. Du er i ferd med å høre kvelden - "Quiet Light" ...

Jeg kjenner dette smilet langt unna. Kom nærmere - så skal du se... Det er solen som ler, bare solen! Det ler selv i døde øyne. Dette er ikke salig stillhet: det er kirkegårdens dødstillhet. Under hvert tak en og en tanke - brød!

Og ikke et gjeterhus ved kirken, men en fengselskjeller... Ikke en kirkevakt som sitter i døra: en buttneset kar med rød stjerne på hatten sitter og gjesper og vokter kjellerne:

Hei! .. flytt bort! ..

Og solen spiller på bajonetten.

Synlig ovenfra! Bak byen ligger en kirkegård. Hele det gjennomsiktige glasskapellet skinner på den. For en luksus ... du kan ikke skjønne hva som er i kapellet: solen smelter på glasset ...

Villedende gode hager, villedende vingårder! Forlatte, glemte hager. Vingårder er ødelagt. Dachaene er avfolket. Eierne flyktet og ble drept, drevet i bakken! - og den nye eieren, forvirret, knuste vinduene, rev ut bjelkene ... drakk og helte ut de dype kjellerne, svømte i blodet, og nå, med en festlig bakrus, sitter han dystert ved sjøen og ser på steiner. Fjellene ser på...

Jeg ser deres hemmelige smil - smilet til en stein ...

En kollaps blir grå under Demerdzhi - en gang en tatarlandsby. I århundrer så fjellet inn i menneskestallen. Og viste henne smil - kastet en stein. La det bli steinstille! Her går det.

Hva, Tamarka? Og du, stakkar, kom i en løkke ... Men du vil ikke forsone deg: du banker hardnakket med hoven, slår hodet mot porten! Du har gått ned i vekt, stakkar...

Fortsett... nei!

Hun tror ikke. Hun kjenner menneskets store kraft! Hun kan ikke forstå hvorfor herren hennes ikke mater...

Jeg ser også på... Se så mye du vil - denne veien og den veien.

Se direkte: usynlig Asia, Trebizond. Der er Kemal Pasha i krig med alle folkeslag i verden; han slo grekerne, og britene, og franskmennene og italienerne - han slo dem alle, sank dem i det strålende Tyrkiske hav.

De skrumpne tatarene hvisker:

Tse-tse-tse... Kemal Pasha! Krim kommer...de skyter ild, det er tikkende balshit! Brød våkner, churek-cheburek ... den unge damen våkner ... Balshoy chilavek Kemal Pasha! Vår vilje...

Til høyre - det fjerne Bosporos, Istanbul den store. Det er fjell med brød og sukker, og ost, og arabisk kaffe, og sauer ...

Til venstre, i morgentåken, - hjemlandet, vannet med helgenens blod ...

Ikke en røyk i det blå avstanden, strømmene forsølver ... Én blå brokade - i solen.

Dødehavet er her: de joviale dampbåtene liker det ikke. Du vil ikke ta noen hvete, eller tobakk, eller vin, eller ull... Spist, drukket, slått ut - det er alt. Gå tom for.

Og solen maler lerretene hans!

Den lilla stranden var rosa, nå blir den blek. Det lyser - det lyser. Om natten blir det blått av kulde. Og her er hun - blå-hvit: koker fra lekende hav. Det er ikke en sjel på småsteinene, det er ingen levende plass. Farvel farge!

Ikke en tartar med kobberflate med gravide kurver på hoftene - pærer, fersken, druer! Ikke en bråkete armensk røver fra Kutaisi, en orientalsk mann, med kaukasiske belter og klær, med falmede slør av prangende farger - gleden til kvinner; ingen italienere med "obomarche" *, ingen støvete føtter, svette fotografer, tar "med et muntert ansikt" fra en stein, berømt å kaste på et svart stykke tøy, tilfeldig viktig strø - "Mercis"! Og Ural-steinene forsvant, og bagels for en krone smeltet, og skjell med "Yalta" - kinesisk blekk, og tatariske guider i blå "diagonale" leggings, med fabrikkerte bart, med Apollos lår fra Corbec, med en stabel bak en lakktopp , med en lukt hvitløk og pepper. Ingen phaetoner i karmosinrøde plisseringer, med hvite baldakiner som svulmer i et raskt tempo, med røde tunger i perleglitter glitrende, med hester og ullroser, med krimkapper laget av sølv - ringende Bakhchisarai - dapper og sakte susende forbi de våknende morgenvillaene i blåregn og mimoser, i magnolia og roser, og i druer, med rykende vanning, med morgenens velduftende kjølighet, dyktig sprayet av gartneren. Ikke brede tyrkere, rytmisk bankende nye plantasjer, sterk-årede, med blå fete haler, fra middag sovner på bakken - nær steinen. Ingen dameparaplyer på sanden, varme farger på middag, ingen menneskelig bronse, som er stekt av solen, ingen tatarisk gammel mann, tørr, med et sjokoladehode i en hvit sele, dinglende på knærne - til Mekka ...

* Navnet på den franske butikken.

Har du ikke blitt fortært, havet? Stille, lekende.

Hvem skal selge, kjøpe, ri, vri dovent gylden Lambat-tobakk til? Hvem skal bade?.. Alt har tørket opp. Den gikk i bakken – eller der, bortenfor havet.

De ser inn i den tomme sanden med de uthulede øynene til dachaen. Skarvene trekker ut i havet, lenkene deres suser og svømmer.

Du vil se én ting på kystveien - en barbeint, skitten kvinne hinker med en fillete gresspose - en tom flaske og tre poteter - med et anspent ansikt uten tanke, bedøvet av motgang:

Og de sa - alt vil være! ..

Tse-tse-tse ... å, djevler!

Og han vil huske: han brakte haner hit i årstider, kirsebær, druer, pærer ... det var en tid! Og nå er det ingenting å kjøpe salt med.

Og så vil en halvfull røde hærsoldat, uten hjemland - uten køye, i ullkappe med øre, i krøllet rød stjerne, med en bøttetønne ved magen, støvete på en lodden, betent hest - fylleglede blir brakt til myndighetene fra en fjern kjeller, som ikke er full ennå.

Så det er hva det er, ørkenen!

Solen ler. Fjell leker med skygger. Det er det samme foran dem: enten det er en rosa levende kropp eller et blåfarget lik, med fulle øyne - enten det er vin, enten det er blod... Og til denne stjernebæreren. Han vil stoppe foran en ødelagt villa, stirre, stirre med søvnige øyne ... - hva er det? .. Han vil legge merke til - glasset er ikke intakt i det hele tatt! Poengmål:

Ah, for helvete...

Sikter fortsatt...

Men hvor skal Tamarka gå?

Hun trekker, strekker snuten og mumler trekkende - mot sjøen. Blått og tomt. Mer roping, og mer ... Og han går over veien inn i strålen. Han tenker på den saftige melkeplanten: skulle han ikke spise den?.. Han fnyser og går: han lukter disse skarpe smertene med kuduft - juret oser blod fra dem.

Vel, hva skal man gjøre i dag? Som i går - alt er det samme: plukk yngre drueblader, finhakk fint - og suppen blir det. Det er godt å tilsette hvitløk - det gir, sier de, munterhet; men hvitløken er helt borte. Så ... igjen, bladet trenger å lure det eneste levende som gjenstår for oss - fuglene våre. De knytter oss til fortiden. De må slippes så fort som mulig, i det minste blir gresshoppen fanget. De vil leve til høsten, og da ... Ikke tenk. Ville bare sirkle med oss! De reagerer på hengivenhet, døser ned på knærne og strammer pupillene med filmer. De flokker seg støyende fra bjelkene, og hører den villedende klirringen av et tinnkrus - er det ikke korn?! – De snakker til og med med oss. Jeg forstår Robinson godt.

Så la oss starte dagen.

I DRUEBJÆLKEN

Druebjelke ... En kløft? Gruve? Nei: fra nå av er dette mitt tempel, kontor og lagerkjeller. Her kommer jeg til å tenke. Herfra henter jeg mitt daglige brød. Her har jeg blomster - en gyllen bringebær løvebærbusk, i bier. Bare. Stort vindu - havet. Og druene er i ferd med å modnes.

Fra nå av, mitt tempel?.. Ikke sant. Jeg har ikke en kirke nå.

Jeg har ingen Gud: den blå himmelen er tom. Men murer av skiferleire er mine voktere: de gir ly for ørkenen. "Still lifes" lever på dem - epler, druer, pærer ...

Jeg går ned den løse tavlen, ser meg rundt i aksjene mine. Dårlig på epletrær: "shaggy hjort" spiste blomster. Tusenvis av dem fløy da epletrærne blomstret, falt i hvite kopper, sugde og gnagde gylne støvbærere. Jeg valgte dem sovende - de blundet av ved middagstid. Her er en vill fersken, med en småstein, et søtt kirsebær, i krympede groper, hakket av trost. Kvede er karrig, i spindelvevskokonger, kratt av roser og aginer.

Valnøtt, kjekk... Han kommer til makten. Etter å ha blitt gravid for første gang, ga han oss tre nøtter i fjor - like for alle ... Takk for din vennlighet, kjære. Det er bare to av oss nå ... og du er rausere i dag, du tok med deg sytten. Jeg vil sitte under din skygge, jeg vil tenke...

Er du i live, kjekk ung mann? Står du også i en tom vingård, gleder deg over våren med grønt av saftige blader, en gjennomsiktig skygge? Er du ikke i verden? Drept som alle levende ting...

Det er godt å sitte i morgenstillheten til Vinogradnaya Balka, i nærheten av alt. Bare - vinrankene ... i rader strekker seg oppover, langs bjelken, ut i naturen, hvor de gamle mandeltrærne - blårøyene hopper der. For et dødt trau! Bakker, en - skyggefulle, ennå ikke tatt av solen; den andre er gyllen, varm. På den er det pærer-unger i perler.

Du ser tilbake - det blå vinduet, havet! En bjelke faller bratt, og i sitt mørke brudd er det en blå skål av havet: drikk med øynene!

Det er godt å sitte sånn, ikke tenke...

Påfuglen skriker med et ørkenskrik:

Å-å-å-å...

Det er umulig å ikke tenke: dørene er vidåpne, ørkenen skriker. En ku brøler med et gutturalt brøl, en rifle banker i fjellet – den leter etter noen. Overhead tegner en barnestemme:

Khle-a-ba-aaaa ... sa-my-sa-aaa i en knapp-uuu ... sa-a-my-sa-aaaa ....

Samovarpipen buldrer. Det er lavere enn huset vårt, naboer.

Ah, Vovodichka... hva er du... Jeg sa til deg...

Sa-a-my-s-a-aaaa...

Jeg fortalte deg... La oss brygge kronbladene, vi drikker rosete...

Jeg vil ha sa-a-la-aaaa...

Vel, hvorfor trekker du sjelen min ut av meg! .. La-la, ta ham bort fra meg, fra øynene mine! ..

Jeg hører en brøkdel tramping og Lyalyas kvelete, tynne stemme:

A-ah ... fett for deg?! Sala? Jeg er så feit for deg!

La-la, forlat ham... Og dessuten kan du ikke si... whoo-hee! Ører! Og hvordan sier du det: nas-pour! Hvordan ser det ut! Og jeg ville også studere fransk med deg ...

Fransk! Ved døden ... - og på fransk. Nei, hun har rett, kjære gamle dame: du må snakke fransk og geografi, og vaske ansiktet hver dag, rense dørhåndtakene og slå ut teppet. Grip tak og ikke gi opp. Vel, hva er de største elvene? Nilen, Amazonas... Renner de fortsatt et sted? Hva med byer? London, New York, Paris... Og nå i Paris...

Rart... når jeg sitter slik, tidlig om morgenen, i en bjelke og hører samovartrompeten rasle, husker jeg Paris, som jeg aldri har vært i. I denne strålen, og - om Paris! Dette er i en annen verden ... Og eksisterer dette Paris? Har han forsvunnet fra livet?

Derfor husker jeg Paris: naboen min pleide å fortelle hvordan hun bodde i utlandet, studerte i Berlin og Paris... Så langt herfra! Hun er i Paris! Hun vandrer rundt i et strikket skjerf, trist og syk, kjenner på hodet, tygger korn ... Hun så Paris, hun red i Bois de Boulogne, hun sto foran Venus og Notre Dame! .. Men hvorfor er hun her , på et stikk, ved en bjelke ?! Slåss med andres barn, selger de siste skjeene og skjørtene, bytter til muggen bygg og salt. Hun er redd for at et slags teppe skal bli tatt fra henne ... Hver natt skjelver hun - de kommer og tar bort teppet, og dette siste skjerfet, og et halvt kilo salt. For noe tull!

Paris?! En slags Bois de Boulogne, hvor de går turer før lunsj i vogner - Maupassant hadde ... - og det gjennomsiktige Eiffeltårnet reiser seg med en stolt stålpinne! .. tordner også nå: i brannene?!! og folk går lystig og fritt i gatene?!.. Paris... - og her tar de bort salt, snur seg mot veggene, fanger katter i feller, fester og skyter i kjellere, omringet hus med piggtråd og opprettet «menneskeslaktehus» "! Hvilket lys er dette i? Paris ... - og her går dyr i jern, her sluker folk barna sine, og dyr forstår gru! ..

Hvilket lys er dette i? I den hvite verden?!

Det er ingen Paris-London, Paris er borte, og det er det. Det er kinematografers verk, et bånd på millioner av meter! Flotte byer - flott! Står du fortsatt? Ser du kassettene våre? Blodbåndene våre er nok for hundrevis av flotte byer, for millioner av boulevard-tilskuere, salongtilskuere - i smoking og visittkort, i jakker og arbeidsbluser ... og i sobler fra en annens skulder, og i diamanter revet fra ørene deres! Se Europa! De frakter varer på skip, varer fra fremmede land: skåler med menneskehodeskaller - festmåltider, menneskelige bein - for flaks for spillere, kofferter laget av "russisk" lær - arbeidet til nordlige mestere, "russisk" hår - for avdøde stoler for stedfortreder, monstranser og kors - for sigaretthylser, helgenkreps - for harde kontanter. Kjøp Europa! Støyende beruset messe av menneskeblod ... noen andres blod.

Hele Europa? Ikke synlig fra Vinogradnaya Balka. Hvordan er det med ... "menneskerettigheter"? I de store bøkene - er alle sidene intakte? ..

Å Paris!... Herfra, fra en døv stråle, drømmer dette fjerne Paris, eventyrets spøkelsesby, overjordisk for meg. Alien, som om drømmene mine er fremmede. Steinen ler ikke der: pliktoppfyllende plassert i bånd. Blålys er på den, og folkene er ikke herfra. Orkestre på gyldne trompeter dundrer seirende, og stålets gjennomsiktige mirakel ser ut til jordens ender, fanger alle jordens stemmer ... Hører denne stemmen fra tomme felt, suset fra blodige fangehull? .. Dette er sukk fra de som en gang reddet deg, gjennomsiktig Eiffeltårnet! Den gråhårede gamle kvinnen tok den med seg til tablettene sine.

Hører ikke. De gyldne trompetene brøler...

Chl e-e-ba-aaaa ...

Og et sted står store bakerier åpne, utenfor vinduene, i hyllene, er det gratis brød, de ligger til kvelden ... Er det noen?!

Jeg har ikke min styrke, Herre... Lyalya, ta Vovoda fra meg! Barnepiken kommer akkurat nå ... Vel, gi ham en pære å tygge på, eller noe ... Og så snart dette melet er over! ..

Vil gå tom! Hun passer bare inn. Der spiste Bezrukiy, en låsesmed fra Sukhaya Balka, i går den rødhårede hunden Mints ... Og den uken så jeg kona hans fortsatt bake kaker av mel. Vi har fortsatt noen mandler... Og hun ser ut til å ha et teppe og noe uvanlig halskjede... et krystallhalskjede - fra Paris! Han vet ikke hva slags mel! Og hvordan kan det ende? Dette - solen bedrar, med sin glans - den ser fortsatt inn i sjelen. Solen synger at det kommer mange flere felles ferie herlig at druen, "fløyel"-sesongen kommer, de vil bære muntre druer i kurver, vingårdene vil blomstre med blomster, høstlys ... Det vil alltid være et festlig blått hav, med sølvstier.

Solen kan le!

Men snart vil vinden bryte fra Chatyrdag, snøskyer vil falle på Palat-Gora, regnvær vil trekke fra den svarte Babugan - da ...

Og nå ... - yachtene brenner på vinstokkene, varme, i en delikat matte ... "chaush" er gyllen, rosa "shasla", duftende "muscat" ... som solbær - "muscat" er svart, Alexandrian ... Nok søtt brød til en hel uke! farget brød!

Jeg går langs radene, velger blader til suppe, inspiserer buntene. Om natten ble hundene - gnagd og spredt. Sultne hunder? Det er usannsynlig: hundene fester hele natten i strålen der hesten falt. Jeg hørte dem knurre der. Selvfølgelig er dette kyllinger og en påfugl - dag etter dag gjør de ferdig forsyningene mine.

La det være få druer, men så fantastisk! Dette er tross alt mitt siste arbeid. Om våren gravde jeg i hver vinranke, brøt av de fete vippene, kjørte stakene inn i skiferen og bandt skuddene. Så ... - hvor lenge siden det var! – Jeg satt ved denne skjeve pålen, så på havets blå skål, så inn i gapet. Koppen flammet av blått ild. Den Store skapte det: drikk med øynene dine!

Og jeg drakk det ... gjennom tårer.

DAGLIG BRØD

Jeg reiser meg fra bjelken med en haug med drueblader.

Daglig brød!

God morgen!

Ah, en kjent stemme! Det er en barfot Lyalya bak en sypress - en åtte år gammel jente, hun myser med øynene. Hun har på seg sin eneste ene – en hvit bluse og et rødt skjørt, fra selve våren. Hun er gjennomsiktig, skjør, hvit, men alltid i solen. De lyse øynene hennes skyter - russiske øyne, smarte. De skjøt på Babugan - og fanget:

Se, bilen er på vei til Jalta! I går rullet hele tre! De fanger greener...

Du vet alt! Og hvem er disse grønne?

Og de som ikke gir opp ... blir gravlagt i skogene i fjellet ... jeg vet.

En sky snurrer på skogbakkene, løper videre. Informerer knitrende-brøkdel: en usynlig bil ruller.

Hoppet til vingården

Se, Pavel var i vingården igjen! Jeg mistet fjæren min... Og i dag tygget Tamarka mandlene hos deg!

Så det blir mandelmelk.

Lyalya ler med en svak latter, ikke som før. Og øynene ler ikke – de søker ut avstanden. Og øynene er lyseblå, som de ga.

På Mints... ble det stjålet en ku i går... - sier Lyalya sjenert.

Hørt. Spiste Bezrukiy den røde hunden?

En slags alt tydde til deg, en hestehale med en bukett. Pole ... hva er han! De kan alle spise. Han lokket til og med katten vekk fra seg! Av Gud! – Lyalya skynder seg å informere. - Han har et bur, med en slik vekt ... han skal henge hester for natten - klapp! Låsesmed ... Jeg, sier han, bryr meg nå ikke om sult, kloke katter. Hva med deilige katter?

Som ingenting. Og hvordan spiste du i dag?

Spiste ... - sier Lyalya ustøt og ser inn i strålen.

Så-så ... Så, de spiste ... ikke sant?

Her kommer barnepiken ... - hun rødmer, ruller en sypresskjegle med foten. - La meg bære den ... Listen er så-olka-ah!

Hun vil aldri si at de ikke spiste, at barnepiken bar teppet for å selge.

Men fiskerkvinnen klarte seg ikke, de solgte kua, Manka! De har en veldig stor familie, gutter som igjen ...

Hun snakker som en voksen - alltid alvorlig. Hun har et nysgjerrig hode: hun vet alt som foregår i distriktet, i byen, ved sjøen.

Hva annet kan du si?

Hun står flau ved terskelen til kjøkkenet, gnir det ene benet mot det andre og ser på hvordan jeg makulerer lakenet.

Kalkunen din var hos legen i går på en stikk, hun knuste en kopp på kjøkkenet! Trenger du å være mer interessant? – Og for en sorg Verba har!

Hva er det?

Hun rødmer, øynene glimter: hun er fornøyd. Hun folder armene over brystet, som sin mor-barnepike, og begynner angrende:

Men hva med ... den natten stjal de en gås fra dem!

Du kan se hele Verbina Hill fra kjøkkenet. Det stemmer: bare én gås går. En påfugl følger ham og banker i bakken.

Å, det er ingen andre som onkel Andrey ... - sier hun hviskende og ser gjennom strålen: bak påfuglens ødemark - Stille brygge, ikke synlig bak pukkelen. - Så dårlig fyr! Noen som ham. Vi hører om natten - det lukter som en stekt gås, du kan ikke puste. Og det bringer en bris til oss, tross alt er vinden fra dem om natten, fra Babugan ... Så-og-så-grever ... og smult ... skrekk!

Jeg hører hvordan Lyalyas munn er full av spytt, hvordan hun lager halsen. Vi må distrahere henne.

Og hva skjedde ... i går skjelte læreren ut Verbenenka? Hørte du ikke?

Ja, hvordan! Lyalya kvikker opp og tar opp hendene igjen. – Overskuddet kommer, lærer ... hun kom fra byen. Går Amids vingård, og det var allerede om natten. Og hun ser dårlig, i stifter... Hunder, - først tenkte hun... Og hvordan sagen hveser! Hun kom nærmere, så ... og dette er verbena - de rampete menneskene sager en pære! Hage pære. "Beru" ... dette er pærene på den! Vel, nå er det ingen orden, alle wattle-gjerdene er revet i stykker, gå i det minste rundt ... "Hva gjør du her?! Er det mulig å kutte et hagetre?!" – så skjelt ut! De - ti-kat! Tross alt, kan du ikke ha et hagetre? Hvor mye omsorg var ... Men det er ingen frykt. Hun har allerede lest dem!

Det er det, avis ... Her er en liten kake til deg ... del med Volodya.

Hun blusser opp og rygger, og øynene klarer ikke å ta øynene fra kaken. Hun vinker til og med av skrekk:

Ja, hva er du... ikke, hva er du... Vel, hvorfor... ikke. Vi har også...

Hun må fanges av skulderen og gis med makt.

Vel, hvorfor er dette ... - de har selv lite ... Vel, spar deg en tønne ... Tusen takk! b-a-a-big ... - Lyalya kveler flau, ser på kaken, og fortsetter å rygge unna, rygger inn i sypressen.

Først beveger hun seg stille bort, behersker seg, - og plutselig skynder hun seg, skynder seg! Et rødt skjørt blinker bak sypressene, bare ben, polert med en brunfarge, blinker ved klippen til en bjelke - og en kvalt stemme høres: "Volodya! Volodichka!" Jeg vet at nå vil en fem år gammel hvithodet Volodya dukke opp på grensen min, bak et piggherde - for å takke. De blir undervist i høflighet av en gammel dame som bodde i Paris ... Så han dukker opp under eiketrærne sine, bak hagen min, i en hvit, fargerikt lappet skjorte, i bukser - halvt brun, fra damens jakke, halvt sin egen, hvit, - roper høyt - høyt:

Ba-a-l-sho-e! .. spa-sibochko ... ba-al-sho-e!

Jeg slipper kyllinger, kalkun med kyllinger. Fra nå til ... - la til i morgen! - dette er vår innfødte, som du åpner sjelen din for. Vitner til vår død. Du stoler på dem alle, og de er så flinke til å lytte!

Med en wirekrok, gjennom et uttak på toppen, fisker jeg frem en stake som støtter opp døren fra innsiden – en utspekulert forstoppelse av den sultne tiden! - og med et rumling faller en fugl, følelsesløs om natten, over meg.

I live, min familie! God ny morgen!

De koker under føttene dine, og lar deg ikke gå, se inn i ansiktet og hendene. Korn! Korn! De løper etter meg i flokk, vrir nakken, kjenner ikke det som er under føttene, snubler på flukt, hopper opp og ned som hunder, suser rundt i angst: vil de sette kopper foran seg? En mager, tonet kalkun bæres - en flaske på bena:

Pul-fie... Pul-fie...

Å, din bitre fugl! Du, lille hvite Torpedo, har blitt fullstendig svekket: du står og strammer øynene med en film ... Og du, Zhemchuzhka, er ikke munter. Og du, Zhadnyukha, husket hodet til en multe som var igjen i går, som du tok med fra bjelken, hakket av alle, og like hardnakket du hamret. Kom inn i armene mine, lille, hvisk i øret mitt... Ah, du ser inn i lommen, der, husk, en gang var det korn... Det var en gang en klokke... Her, jeg har en til deg en lite... Vel? En, to... ti... tolv korn! Hvorfor slår du ikke i en tom hånd? Vel, hva kan jeg fortelle deg? Hvilke nyheter? Her. Det er opp til deg også. Bak bakken nedenfor bor "onkler" som elsker å spise... og de elsker å spise kyllinger! Uansett hvordan de kommer for deg, ta bort "overskuddet"! Fem kyllinger er fortsatt mulig, men jeg har flere av dere. Her vil de kanskje ta bort "overskuddet" mitt ... Vel, la oss ikke tenke på det.

Jeg gir dem dampet blad i kopper. De slåss om ham, drar ham ut med mohrs, gjemmer ham, kveler ham, fyller struma hans. De står og hakker i tomme kopper. Og hauken er allerede voktet langs bjelkene.

Jeg ser, jeg tenker, jeg husker... Jeg vil forstå... Er det en marerittdrøm? Fanget av villmenn? .. De kan gjøre alt! Jeg kan ikke fatte. Jeg kan ikke gjøre noe, men de kan gjøre alt! De kan ta alt fra meg, de kan sette meg i kjelleren, de kan drepe meg! Allerede drept! Jeg kan ikke forstå (eller har jeg blitt vill, glemt hvordan jeg skal tenke? Glemt hvordan jeg skal tenke?!). Hvorfor trenger du å tenke nå? Tenk, og nå - på samme kopp med dem ...

Ai-yu-a-ay!..

Et vilt ørkenskrik - likt ropet til en påfugl.

Ah, hauken flyr! Til høsten er haukene glupske.

Hennes rop høres milevis - og havet, og de fjerne strålene. Haukene hennes er velkjente, det røde skjørtet hennes er iøynefallende på avstand, de skarpe øynene hennes, som skyter mot fjellene og mot himmelen, er fryktet og hatet. De ligger og venter på henne i eikekratt, stirrer på henne med rovpupiller: de ville ha revet henne fra hverandre! Hun blir forstått av kyllinger, alle fugler ... Selv ser hun ut som en hvit due. Han vil skrike urovekkende - og skrik og klapping av hender stiger overalt langs åsene: verbenas skriker på bakken sin, Rybachikhino-familien skriker, på hvetebassenget, på Quiet Landing, nær Pribytki, langt nedenfor, langs åsene, i de døende dachaene, hvis kyllinger bare lever ut, lever sist. De skalv så mye over dem, dekket til når de gikk for å ta bort "overskudd" - fottøy, egg, kasseroller, håndklær ... De dekket til dem. Og nå er de redde for hauker, vingegribber.

En gribb svømmer lavt langs bjelken og skrus opp i flukt. Solen skimrer på vingene hans i blekgul. Det paniske ropet til Lyalin slo ham ut av farten. Den flyr på eiketrær, bak en bjelke, lurer i et kratt.

Nå vet jeg godt hvordan høner skjelver, hvordan de gjemmer seg under ville roser, under vegger, klemmer seg inn i sypresser – de står skjelvende, strekker seg og trekker inn nakken, grøsser av redde pupiller.

Jeg vet godt hvordan folk er redde for folk – er de mennesker? - hvordan de stikker hodet inn i sprekkene, hvor stumt de graver sine egne graver.

Haukene vil bli tilgitt: dette er DERES daglige brød.

Vi spiser bladet og skjelver for haukene! De bevingede gribbene blir skremt av Lyalyas stemme, og de som går for å drepe vil ikke bli skremt selv av øynene til et barn.

HVA DE GÅR FOR Å DREPE

Noen rir... hvem er dette?

Den stiger fra bak bakken til oss, opp bakken ... Ah, denne småtannede! .. Musiker Shura. Som han kaller seg - "Shura-Falcon". For et etternavn er flott! Og jeg vet at det er en liten gribb.

Hvem skapte gribben? På hvilken dag, Herre, skapte Du gribben, hvis Du skapte den? Jeg ga ham et bilde av din likhet... Og hvorfor er han en falk, når han ikke engang er Shura?!

Den underdanige skøyten bærer ham langs åsene - piper, men bærer ham. Han senket hodet lavt, smellet klistret seg til øynene, de våte sidene hans går: det er vanskelig å bære på bakker. Den russiske hesten er dempet: Hvis gribben er heldig, vil den være heldig nedover og oppover, til og med til Chatyrdag selv, til og med til Demerdzhi-tuften, til den dør.

Jeg snur meg bort, jeg gjemmer meg bak sypressen. Eller skammer jeg meg over fillene mine? Jobben min?

En gang, også en varm ettermiddag, bar jeg en pose med jord. Og så, når jeg trasket langs steinen, og hodet mitt var en stein - lykke! - en gribb vokste opp, som fra bakken, på en ås og viste sine små, som en slange, tenner - hvite, i et svart hode. Han ropte muntert og ristet på albuene:

Gud elsker arbeid!

Noen ganger snakker gribbene om Gud!

Derfor dekker jeg til: Jeg hører gribblukten av blod.

Han er rent kledd, i god jakke, og alt rundt ham er i filler. Han ble rosa, rundet, til og med skjenket, og alle blir tynnere, alles øyne har sunket inn og ansiktene har blitt svarte. Han kjører alene på skøyte når alle kryper på alle fire. Så modig!

Jeg har kjent ham lenge, tre år. Han bodde på den høyeste dacha, som ble kalt "Måken". Spilte piano. Fredelige sommerboere bor - de bor stille. De går ned bjelkene til sjøen - for å svømme. Beundre fjellene - så fantastisk! De bøyer seg for nabolaget: "God kveld!" Og selvfølgelig betaler de godt. Stemmen var "Måken", en ung dacha. Og unge kvinner levde på det - leger, kunstnere - som trenger en sommerferie.

Og nå er tiden kommet. Folk kom til byen for å drepe. De drepte og drakk. Artister danset og sang for dem. Kjedelig!

Tjen kvinner blide, lekne! Kvinner presenterte seg: leger, skuespillerinner.

Send inn ... blod!

De ga også blod. Hvor mye blod!

Og nå, når alt er spikret som gress, ruller Shura-Falcon på en hest. Det var ikke for ingenting at han spilte piano, så fra den høyeste dacha - gribber ser fra toppene! - mange har allerede ... "utvist mot nord ... til Kharkov ..." - i den neste verden. Men Shura spiser melkegrøt, om kveldene og spiller nå piano, flyttet til en mer komfortabel hytte og tar imot kvinner. Han betaler med mel... med salt... Hva vil det si å være en god musiker!

Hva nå ... for drivstoff, langs bjelkene? .. Det er godt å klatre inn i en dyp, dyp bjelke, veggene slik at de er rene ... vel, ingen kan se noe. Men vi må også passe på at kyllingene ikke skynder seg inn i vingården. Å sitte i skråningen av en vingårdsbjelke... å sitte og tenke... Hva skal man tenke på? Hvor er stolen min? I min stråle kan du bare tenke på ... Du kan ikke tenke på noe, du trenger ikke tenke! I morgen blir det samme. Og videre - det samme. Sitt og se på solen. Stirr grådig på solen til øynene dine blir en tinnskje. Se på den levende solen! Og så snart - vindene vil blåse, regnet vil lade, stormene vil tordne ... Djevlene vil begynne å treffe veggene, riste huset vårt, danse på taket. Da skal vi sitte ved bålet ... Villmenn lever, og ingenting, de er glade! De vet ingenting, de lærer ingenting. Glad: de har ingenting å tape! Lese bøker? Alle bøkene er lest, de er bortkastet. De snakker om det, om det livet... som allerede er hamret i bakken. Men det er ingen ny ... Og det vil det ikke være. Returnerte gammelt liv, huleforfedre.

Bøker... Jeg tenker ofte på dem. Du går inn i huset - der er de, i et mørkt hjørne, de ligger i en ensom haug. Mine "reise" bøker... Det er vondt å se. Og de har allerede blitt "sendt" et sted. Og en blodig labb rakte ut til dem.

Når det var? Det har gått et år nå. Da var dagen kald. Liljeregn - vinterregn fra den tette svarte Babugan. Forlatte hester sto på åsene og svaiet. Nå blir beinene deres hvitere. Ja, regnet... og i disse regnet kom de dit, til byen, de som drar for å drepe... Overalt: bortenfor fjellene, under fjellene, ved havet - det var mye arbeid. Trett. Det var nødvendig å arrangere massakrer, legge inn tall for balanse, summere. Det var nødvendig å rope, for å bevise iver til de som sendte den, for å vise hvordan "jernkvasten" feier rent, fungerer uten feil. Det var mange ting å drepe. Over hundre og tjue tusen. Og drep i slakteriet.

Jeg vet ikke hvor mange som ble drept i massakrene i Chicago. Her var saken enklere: de drepte og begravde. Og til og med ganske enkelt: fylt opp raviner. Og til og med ganske enkelt, rett og slett: kastet i havet. Etter viljen til folket som oppdaget hemmeligheten: å gjøre menneskeheten lykkelig. For å gjøre dette må vi begynne – med menneskeslakterier.

Og nå - de drepte, om natten. I løpet av dagen ... sov. De sov, mens andre, i kjellerne, ventet... Hele hærer ventet i kjellerne. Ung, moden og gammel – med varmt blod. Nylig kjempet de åpenlyst. De forsvarte hjemlandet sitt. De forsvarte hjemlandet og Europa på de prøyssiske og østerrikske feltene, i de russiske steppene. Nå, torturert, havnet de i kjellerne. De ble plantet hardt, sultet for å ta fra seg styrke. De ble tatt fra kjellerne og drept.

Værsågod. På en regnfull vintermorgen, da solen var dekket av skyer, titusenvis av menneskeliv og ventet på å bli drept. Og over dem drakk og sov de som drar for å drepe. Og på bordene var det bunter med ark, som de satte et rødt brev på om kvelden ... en fatal bokstav. To kjære ord er skrevet med dette brevet: Moderlandet og Russland. "Utgift" og "Skyting" begynner også med denne bokstaven. Verken moderlandet eller Russland kjente de som drar for å drepe. Det er nå klart.

I morges banket de på døren min tidlig. Er det ikke de som går for å drepe? Nei, en fredelig mann kom, en halt arkitekt. Selv var han redd. Og derfor tjent med det faktum at de går for å drepe ...

Nå sitter jeg på kanten av Vinogradnaya-sluken og ser inn i de solfylte fjellene... Er disse fjellene de samme som de nylig var? Er de i denne verden?

Og så husker jeg...

Så, jeg måtte komme til deg også ... - sier arkitekten flau og ser ikke. - Forferdelig vær ... du bor høyt ... Beordret til å beskrive og velge bøker ... De vil samle og sende et sted ... Selvfølgelig, jeg forstår ...

Han svetter, den uheldige arkitekten. Han jobber for et halvt kilo halmbrød, av frykt.

Under frykt for svik... en militærdomstol! "til det punktet å bli skutt" !!! ..

Han ser avrundet ut, fugleblikk - og i dem skrekk.

Jeg vet. Og symaskiner og sykler... Men jeg har ikke noe bibliotek her! Jeg har bare evangeliet og to eller tre av bøkene mine!

Jeg vet ikke engang... vel...

En arkitekt, en kunstmann... Han gikk ikke forbi. Han humpet nidkjært i regnet, gjennom gjørma, oppover fjellene, over bjelkene, på et halt ben, for å gjøre sjelen ferdig. Men han vil leve fattig, og ... han er brakt til poenget!

Jeg vet virkelig ikke ... Vel, gi meg i det minste en kvittering ... spørsmålet er uklart ... Skriv at du er ansvarlig for deres sikkerhet ...

For bøkene mine? Meg... for jobben min?!...

Er vi gale?!.. Han kunne ikke gå uten kvittering. Han tryglet med ord, med øyne som var vanskelige å se inn i, med et halt ben. Og jeg ga ham en kvittering.

Det gjør meg vondt nå å se inn i et halvmørkt hjørne, der en stabel med bøker "utgjorde". Og du, lille evangelium! Det gjør meg vondt, som om jeg hadde forrådt Ham.

Det var regn da ... Fjell dekket med regn, blyskrekk. Hester sto på åsene - forlatte hester. De sto og ventet. Og de falt. Og i ensomme hytter gikk og gikk en halt arkitekt og valgte bøker ... Og folk stakk hodet inn i sprekkene. Wow, et mareritt!

Du trenger ikke tenke. For en strålende sol!

Den stiger høyere, baker. Det er en varmedis over fjellene, fjellene begynner å bli blå og glitre. Beveger seg, venter. De ser på. Og solen - smelter og leker i havet.

Agurkene mine er helt visne og vridd, de røde ryggene er helt avkledd. Tomatene er døde og hengende. Hønene gikk inn i bjelkene. Påfuglen står i skyggen, ved dachaen sin - det er varmt å skrike. Tamarka kommer seg ut av bjelken, bærer et tomt jur opp bakken.

Og hvorfor, lille Torpedo, gikk du ikke med alle?

Han står under en sypress, pirker på hodet, lukker øynene. Jeg forstår at hun drar. Jeg tar henne i armene mine. Som lo! Vel... det er bedre. Vel, se på solen... du elsket den, selv om du ikke visste hva den var. Og der borte - fjellene, hvilket blått stål! Du kjente dem ikke engang, men du ble vant til dem. Og denne blå er stor? Dette er havet. Lille, du vet ikke. Vel, vis øynene dine... Solen! Og i dem solen! .. bare helt annerledes - kald og tom. Dette er dødens sol. Som en tinnfilm - øynene dine, og solen i dem er en tinn, tom sol. Det er ikke å klandre, og du, min Torpedo, har ikke skylden. Du bøyer hodet ... Glad du, Torpedka, - du drar i gode hender! Jeg vil hviske til deg, jeg vil si deg stille, stille: min levende sol, farvel! Og hvor mange store nå som kjente solen, og som drar i mørket! .. Ikke en hvisking, ikke et kjærtegn av en innfødt hånd ... Du er glad, Torpedka! ..

Hun sovnet stille inn i armene mine, lille ignorant.

Det var høymiddag. Jeg tok spaden. Han gikk til kanten av stedet, til et stille hjørne, der hauger av varme steiner, gravde et hull, la det forsiktig, med et stille ord - farvel, og fylte raskt hullet.

Du, som sitter i myke stoler, kan smile. Hvilken sentimentalitet! Det opprører meg ikke det minste. Røyk sigarene dine, kast ordene dine, livets rasende vann. De flyter som søppel inn i cloacaen. Jeg vet hvor sjalu du ser på de knitrende rammene av avisark, hvor ivrig du lytter til avisen! Jeg ser i dine øyne tinnsolen, de dødes sol. Den vil aldri blusse opp, levende, slik den blusset opp selv i min Torpedo, helt uvitende! Jeg skal la deg en ting: du drepte min Torpedka også! Forstår ikke. Røyk sigarene dine.

NANNYS FORTÄLLINGER

Når, endelig, vil solen synke bak Babugan?! Skynd deg... Natten vil falle, stjernene flyter med piler i havet. Bare det blir det. Ingen dachas, ingen åser, ingen bjelker - en mørk terskel bak hagen min, og utover terskelen et mørkt hav i piler. Du kan tro det et sted på havet, som Robinsons. Bare å glemme – og tro. Ingen vil komme, ingen vil knuse sjelen. Folk løp ut, bare saktmodige kyllinger, en påfugl - en paradisfugl. Grå "topper", pichugs, vil travle flagre, gjemme seg i sypresser, jays vil kvitre om morgenen ...

Uansett hvor hardt du prøver, vil du ikke gi opp. Det er trappetrinn bak hekken, igjen noen ... Dagen startet dårlig i dag.

God ettermiddag, barin!

Spot er nå ordet - mester! Det er ikke en spøk, det er en vane. Det vever fra byen til en nabo-barnepike, går - dingler. Hun er kledd i fillete klær, på bena er det planker. I hendene hennes er en armfull chubuk og pinner, som hun plukket opp på veien - alt er bra. Ansiktet er full, gult, øynene er sunket. Med slike personer forlate sykehuset, etter en alvorlig sykdom.

Jeg vet at hun vil begynne å klage, for å lette sin sjel, og jeg kan ikke annet enn å lytte: hun er tross alt fra folket, og hennes ord er fra folket.

Hva blir det nå?... Brød i dag... tolv tusen! ja, og det er ingen! I basaren starter du ingenting, alt er rent! ..

Hun torturerer meg med øynene rundet av angst, men... hva kan jeg si?

Jeg går og ser ... folk sitter ved Yala, ved tomme vogner ... de blir drept - de gråter! Hva er det?.. Wow! Ved passet stoppet de, de ranet ... alt ble tatt bort, som byttet noe i steppen mot det siste! Åpen ran gikk ... Og på steppen, sier de, hungersnød! Hvor ble det av? Ja, steppen vår var strødd med en voll, rett i årevis! Titty hva ting har gått ... ah! Hvorfor er våre fiskere ... direkte frie mennesker ... og til og med de har svekket seg! Og nå for en fisk! Vent på kamsa ... til våren blir hun fanget, og når! ..

Shura-Falcon kjørte rundt bakken, så på fjellene-havet, tok frem en sølv sigarettboks, tente en sigarett - duftende Lambat-tobakk. Han går med et skritt. Barnepiken knep de tynne leppene sine - hun venter, når hun passerer, og sonderer med øynene.

Det strømmet som ... gjennom fossen! Tre krus av en melkedu-et! Så du ser, og ... Og kyllinger, og testikler, og ... Og hvor kommer det fra! Og du dør i det minste her!.. Det er ingen steder å tjene en krone. Og det pleide å være fløyelssesongen... Noen ganger kunne du tjene mer enn to rubler på å vaske! Og du kommer til markedet ... go-ry! Og fett til deg, og lam, og testikler ... og små røde, og små blå, og ... Og hva slags brød det var, puh, hvil i fred! ..

Det er kjedelig å høre på, men hun leter etter trøst hos meg, et slags «sant ord». Jeg har ikke noe ord. Jeg vil kutte av det siste som binder meg til livet – menneskelige ord.

Jeg dro til disse... for å jobbe i sovjetiske hager... - et halvt kilo brød! ja, noen! - en agner. En halv flaske vin til. Men det er ingen penger, de har ikke skrevet det ut! Hvordan, sier han, vi skal trykke det, da ... Og si noe om det! .. Vi skal lage gull for hele generasjonen! Her er brunsten, for en generasjon det er! Og hvorfor trenger jeg et halvt kilo med barn? Og de som jobber i hagen, fra en halv flaske valuta ... sulten! De gir vin til barna, guttene er fulle-oshenki ... Betyr det at alle skal dø snart? ..

Og jeg forteller henne "ord":

Vel, du må dø.

Hun kaster til og med børsteved.

Ja, å, det er synd! Faktisk viste alt seg å være ingenting! Nasulili-namurili - ta det nå! Jeg snakker ikke om meg selv – jeg synes synd på barna. Mine eldste kom seg i hvert fall på beina, men disse!.. Damen har allerede byttet ut alt, hun er i ferd med å falle over seg selv... Men hva skal jeg si deg...- sier sykepleieren hviskende og fortsetter å se seg rundt , - kommissæren ble drept i går, på pass! Lenya var i Yalty i går, hørte jeg. Matkommissæren vår, han kjørte bil ... han ville krysse av med penger til hjemlandet. Nå kommer de ut av skogen med våpen ... desperate, de er ikke redde! Vel, grønt, selvfølgelig. Rangelittene kjenner ikke igjen hvilken... Stopp! Ershov etternavn? De vet alle! Ned med slammet! De rørte ikke kona og barna, de beordret å dra. Og nå festet de ham med kjetting til bilen, helte bensin over den og tente på. Brent! Vi, sier de, er for folkets rett, sier de, vi har inspeksjoner før alt!.. Eh?!

Hun torturerer meg med grådige øyne, alt det "riktige ordet" venter.

Og nå går jeg langs en ås, ved fogdens hytte, hesten falt om vinteren ... jeg ser - guttene ... Hva gjør de med bein? Jeg ser ... de ligger på magen, de gnager i hovene! gnag-buldre. Skrekk tok ... rene hunder. Her rullet det sammen, rullet sammen - jeg kastet opp, tilgi meg å si ... men ikke spis noe ... Vel, her ... for et fløyelsteppe ga de tre pund bygg totalt ... men hva skal vi gjøre i morgen? .. Skynd deg!

Hun veiver med hånden, tar stokkene og går – hun svaier, hun er i ferd med å snuble. Hun føler ikke at det snart vil skje med henne, hvordan hun skal lage grøt fra hvete ... med blod! Eller høre? Nå husker jeg ... Det var ekte gru i øynene hennes da ... Hun snakket ofte om Lena sin - hun skulle til steppen, for å hente hvete for noe ...

Og nylig ventet hun på at alle skulle få dachaer og vingårder, til alle, som henne, "arbeidere", og de skulle leve som herrene levde. Vår vilje! Hun hørte «det rette ordet», hvordan en sjømann på et stevne ropte:

Nå, kamerater og arbeidere, har vi gjort slutt på alle borgerlige ... som stakk av - druknet i havet! Og nå vår sovjetmakt, som kalles kommunisme! Så lev opp! Og alle vil til og med ha biler, og vi skal alle bo ... på bad! Så ikke lev, men jævla mor. Så ... vi skal alle sitte i femte etasje og lukte på rosene! ..

Værsågod. Gå og ta: vingårder og frukthager og dachas, alt er eierløst, alt er tomt!

Men jeg glemte det! - ringer barnepiken. - Ivan Mikhalych straffet deg for å bukke, de ville inn! Fanget i markedet. Det er lidenskap! Jeg kjente ikke igjen og kjente ikke igjen ... - revet, skitten, filler på føttene, han går knapt med en stokk. Jeg ser - en gammel tigger står ved brystet, på grekeren og bøyer seg - spør ... og grekeren sier: "Mr. professor, vær så snill!" I kurven la han tre valnøtter og et par poteter. Mor! Ivan Mikhalych! Og for en hytte de hadde! Jeg pleide å vaske på dem. Rommet er fullt av bøker, og alle skriver! Og nå dør de av sult, gammelt stål. De kjente meg igjen og sa: "Her, Timofevna, vårt rettferdige folk takket meg for arbeidet mitt! For min pensjon skrev spurven meg en rasjon!" Det er som han sa! Og det er sant hva du tror... vi er idioter, vi forstår ingenting... Hva slags spurv er det? "Og et pund brød ... for en måned!" Hva synes du er riktig! "Her er et stykke papir med segl av den landsomfattende sendt." Han tok frem et stykke papir, rakte det til grekeren, men han fortsatte å bukke og riste. Grekeren begynte å demontere og lese, flere kom opp. Ikke sant! Tusen rubler i måneden, en vits! Og brødet er ikke engang... tolv tusen pund! De begynte å snakke, og så nærmet han seg med en pistol, lyttet. "Ler du av vår makt, din gamle djevel?" Og alle slags ord! Du, sier han, det er på tide å dø, og du er fortsatt på jakt etter folkebrød! Og spredte alle. Ja, til og med truet kjeller-skrot! For et vågalt folk ... Og for en dacha det var ...

Endelig borte. Å gå til Deep beam? Hogg, hugg ... Og påfuglen høres der også. Solen ser ut til å ha sovnet, den vil ikke for Babugan. Ah, Zhadnyukha dukket opp og så på hendene mine ... Ja, jeg har mandler, det er det. Jeg deler den i små biter. Vel, kom til meg, min kjære. La oss sette oss ned og jeg skal fortelle deg en historie...

Jeg setter meg på kanten av bjelken, legger Zhadnyukha på knærne og stryker stille. Hun begynner å himle med øynene.

Vel, hør. Det var en gang Ivan Mikhailovich, han skrev bøker. Vi har lært av disse bøkene. Så begynte han å skrive om Lomonosov. Du, Zhadnyukha, vet ikke engang om Lomonosov, akkurat som Timofevna, selv om du er en smart russisk kylling ... Du trenger bare å spise mandler. Ingenting, du er en ærlig kylling, og hvis du ble matet, ville du garantert betale meg tilbake med en testikkel innen jul. Ikke sant? Ikke sov, slyngel... Jeg kjenner deg, du er en stolt kylling. Du kan bare ikke snakke. Og hvis du kunne snakke... Vel, sov. Sover med sult. Så, om Lomonosov ... De ga ham til og med en pris ... Vi hadde et slikt vitenskapsakademi i St. Petersburg ... Bourgeois, selvfølgelig, alle slags mennesker satt der, alle slags "lært søppel" . .. Synd du ikke kommer langt, ellers hadde jeg hørt på hvordan de smarte gutta forklarer der nede! Vel, denne svært "vitenskapelige søppel" for Lomonosov ga Ivan Mikhailych en pris, en gullmedalje. Vel, og ... en greker kjøpte en gullmedalje av ham, som han ga ham en nøtt, eller en tatar der, eller noen andre ... for en melbit. Her er du, hvor lett du har blitt, og Ivan Mikhailych også ... fullstendig lettet, og alt som var igjen av ham var ... det var ingenting igjen, bare Lomonosov i hodet hans! Og Ivan Mikhailovich begynte å klatre opp i fjellene for brød, mens du klatrer i bjelkene. Han fikk sjenerøst betalt for leksjonene sine: et halvt pund brød og en god stokk! Hva er du redd for! Lyalya skriker... Sov fredelig, ikke skjelv... Ja, stokker. Han var overlykkelig! Mannen er gammel, det er kaldt om vinteren å skrive om Lomonosov, men for ved må du gå til bjelken. Hvor er han om vinteren i strålen! Og snart sluttet de å gi tømmerstokker: det var ingen å studere, sult. Og så, på forespørsel fra Ivan Mikhailovich, sendte de ham et papir, en pensjon! Tre sneller brød om dagen! Men vet du hva, Zhadnyukha ... men de blandet det ikke sammen? Kanskje de fant ut om deg at en så smart kylling lever og sulter på bakken ... og de utnevnte deg? .. Hva gjør du igjen? Lite, ikke sant?! Tre spoler?! .. Du, tosk, burde være stolt ... Så jeg fortalte deg et eventyr. Vel, gå en tur. Se hvordan Lyarva går vakkert! Lek og deg.

Hobbler langs påfuglens ødemark, bak en bjelke, en lam rød nag - et skjelett. To skritt vil passere - og det vil bli. Han snuser på en varm stein, en vissen, skarp tumbleweed. Et annet skritt: igjen en stein, igjen en liten gul torn. Han vil ta hodet til friheten - havet: blått og tomt. Snu deg bort, gå. På sideribbene skinner solen med skittent kobber.

Dette er hoppen Lyarva, fra en hytte under en ødemark, der gamle Kulesh banker på jern med en klubbe, skjærer ut nye ovner fra gammelt jern - de skal tas med til steppen for å bytte mot poteter. Eieren har ikke brukt den på lenge. Hun overanstrengte seg om våren, da hun kjørte en mager gammel død mann til kirkegården, - siden har hun holdt på å blekne. Den gamle kvinnen går lurt, redd for å falle. Fall ned, ikke reis deg. Verbinas hund ser på henne, ekorn: han lukter.

Døende hester... Jeg husker dem godt.

Om høsten var det mange av dem, forlatt av den frivillige hæren som hadde dratt utenlands. De vandret. Grå, svart, bukt, flekkete ... Utkast og besøk. Ridning og selet. Ung og gammel. Høy og "hunder". Liljeregn. Og hestene streifet rundt i vingårdene og slukene, langs ødemarker og veier, brast inn i hager, bak piggtråd, kuttet magen deres. De sto på åsene og ventet - om de ville ta det. Ingen tok dem: de var redde. Og hvem trenger en hest til vinteren når det ikke er fôr? De nærmet seg de ødelagte villaene, strakte hodet over gjerdene: hei, ta det! Under føttene - en kald stein og en torn. Overhead - regn og skyer. Vinteren kommer. Det er i ferd med å kaste snø fra Chatyrdag: hei, ta det !!

Jeg så dem hver dag i åsene – her og der. De sto ubevegelige, døde og levende. Vinden rufset halene og manene deres. Som hestestatuer på de røde fjellene, på havets svarte blå - laget av stein, støpejern, kobber. Så begynte de å falle. Jeg kunne se fra fjellet hvordan de falt. Hver morgen la jeg merke til hvordan de ble mindre. Oftere sirklet gribber og ørner over dem, hunder rev levende. Den svarte hesten, enorme, må ha vært en artillerihest, holdt ut lengst. Han gikk til en glatt haug som reiste seg fra dype bjelker, klatret langs en smal isthmus og - gikk seg vill. Stod på kanten. Han sto i dager og netter, var redd for å legge seg. Han satte seg opp med bena fra hverandre. Den dagen blåste det kraftig nordøst. Hesten kunne ikke snu, møtte nord-øst med hodet. Og foran øynene mine kollapset han på alle fire bena - han brakk. Beveget føttene mine og strakte seg...

Hvis du går opp bakken - se på byen, vil du se: knoklene blir hvite i solen. Han var en god hest - artilleri, høy.

Larve krøp opp til verandaen, hvor det er stinkende eddiktrær. Trærne er strukket ut – de er ikke gitt. Så den blir stående til eieren tar den. En påfugl følger etter henne, kaster et blikk på vaskekletten hennes - men foreløpig dunker den i bakken.

Ingen steder å skjule øynene...

På fjellet leker skyggene fra skyene med fjellets skygger. Lysere og mørkere.

OM BABU YAGA

Jeg sitter på en klippe. Den svarte muren av skifer faller ned i dypet – bekker rasler i regnskyllene. Utsikten herfra er hele hjørnet nedenfor. Der, langs den øde stranden, ruver dachas trist, skapt kjærlig, av livets harde arbeid - en stille trøst for alderdommen. Der - hele professorhjørnet, med kjære hager, hvor nydelige roser ble plantet og pleiet, podet "med egen hånd." Der stadier av livet ble markert med sypresser, hvor tanken erobret stein. Hvor er dere nå, ærverdige skapere – professorer, leger, førsteamanuensis – innbyggere på den ville kysten av tatarlandet, kortsynte og naive, som sa «dere» til steiner? forsørgere av useriøse gartnere, som pliktoppfyllende betaler regningene til alle slags svindlere, opptatt med "Venus' passasje gjennom solskiven", tilhengere av "vitalisme og mekanismer", kjennere av porfyritt og dioritt, tenkere av hypoteser, avsløre av "verdens hemmeligheter"? Du har tenkt over dine dachaer og vingårder! Alle mysterier er løst uten deg. Vindusviskerne dine blir dratt til markedet skrivebord og lenestoler, senger og servanter; bøkene dine er tatt av den lamme arkitekten, og gartnerne har kledd av deg klappstolene og laget lerretsbukser til seg selv. De spyttet i knyttnevene – i ett slag dro de «paradiset» til bakken! Hvor er dere nå, spredte drømmere?

De løp - seende. De gikk under jorden – blinde. "Les" noe for mort, tobakk og et halvt kilo salt - sliten.

Dachas, dachas... Derfra der borte, grå, med tegltak, tok de syv godtroende sjømannsoffiserer, kjørte dem over fjellene og... "sendte til nord"... Og i denne, hvite og stille, bak sypressene bodde en kjær gammel mann, en slags pensjonert kasserer. Han likte å sitte ved sjøen, for å fange gobies. Det fem år gamle barnebarnet brakte ham småstein:

Og her er silda, bestefar!

Vel, for en karneol! Nei, dette er ikke karneol, men ... spar!

Sov ... Og hva slags sild, bestefar?

Så ... gjennomsiktig, som øynene dine. Og nå skal vi fange en kjerring... Så se etter en karneol... og her er en skurk!

Jeg elsket tidlig på morgenen, når det er så godt å puste, å gå med en urtepose på markedet, for tomater og agurker, for ost ... Så jeg ble tatt med en pose. Folk med røde stjerner kom, og han, en eksentriker, går på tomatmarkedet, beundrer det blå havet, lar blå røyk.

Stopp, sier de deg, døv djevel! Hvorfor er overfrakken grå, militær? lineær?!

Og ... jeg har den på meg, mine kjære ... jeg var kasserer en gang ...

Hva gjør du?

Jeg fanger okser ... ja, jeg skal på markedet. Jeg er nå pensjonist, jeg mottar pensjon fra Det hvite kors ... nå en gratis kosakk.

Er kosakken med Don? Bak oss!

Og de tok en gammel mann med en veske. Tatt til fjells. De tok av seg en utslitt kosakkfrakk i kjelleren, tok av det avrevne lintøyet, og - i bakhodet. Barnebarnet gråt i den tomme hytten, folk var lei seg for henne: nå er det ingen som går etter tomater, for å fange gobies ... Hvorfor, dum, gråte?! De begynte å jobbe: ikke gå for tomater i overfrakk!

Ingen steder å skjule øynene...

Der, i nærheten av Castell, i vingårdene, et hvitt hus. Den er omtrent tre verst fra den, men den er godt synlig: bak den er svarte sypresser. For en utsikt derfra, for et hav, for en luft der! Snøklokker blomstrer tidlig, hvitt porselen Castellian, og druene modnes tidligere - fra den varme diorittsteinen, og fiolene blomstrer en hel uke tidligere. Og hva slags morgener er det! Og hvor mange svarttroster synger der om våren, og hvor stille det er der! Ingen vil bestå, vil ikke bestå på en dag. Her er hvor du skal bo!

I går kveld kom de dit - ansikter i sotet. De vendte kvinnene med nesen mot veggen: ikke rop! Bare hvis Castel vil høre... Det siste ble tatt bort: dø. Og ved avskjeden slo de med baken: husk! Og i kveld over den bakken...

Potorkivaet-sprekker på de skogkledde åsene - ruller, sus. En bil til Jalta? Støv langs en usynlig vei. På fjellet, i skogene går. Det er fortsatt biler igjen, noen blir fraktet. Gjerninger, selvfølgelig. Hvem skal sykle på tomgang nå! Jeg lukker øynene i sløvhet, døsig, gjennom svakhet hører jeg: det flyter, så stopper det. For et forferdelig brøl, som fallende fjell. Eller surrer det av blod i ørene, støyer som fossefall i hodet ... Hvorfor skulle det være det? Hodet ditt snurrer - du er i ferd med å falle, du vil knekke. Ah, ikke skummelt. Nå er det ingenting å frykte.

Jeg lener meg på nevene og kikker på fjellene gjennom svakhet. Det grønne ser på meg, i lydene - tett ... Solen går ut, det blir mørkt i øynene ... For en natt har falt på! Hun okkuperte hele Babugan, tett. Tett furuskog i fjellet, skogvegg. Dette er gamle skoger. Røttene deres er overalt i bakken, jeg skjærer dem ned med mel. Å, så dvale de er - skogkjelleren blåser kaldt fra dem! Å gnage, rive gjennom dem er nødvendig, med en jerntann. Støyende-rasler gjennom fjellene, gjennom svarte skoger-eiker - for et summende brøl! Baba Yaga ruller og ruller i jernmørtelen sin, kjører med en støder, feier stien med en kost ... med en jernkost. Det er hun som lager bråk, eventyret vårt. Støy-torkaet gjennom skogene, feier. Feiing med jernkost.

Det svarte ordet surrer i hodet mitt – «jernkvast»! Hvor kommer dette forbannede ordet fra? hvem sa det?.. "Plasser Krim med en jernkost"... Jeg ønsker smertelig å forstå hvor det kommer fra. Noen sa nylig... Jeg river av svakheten som har overvunnet meg, åpner øynene mine... Den blendende solen står fortsatt høyt over den rødglødende veggen til Kush-Kai, fjellene ryker i varmen. Bilen ruller til Jalta... Men hvor er eventyret?

Her er det, et eventyr! På tide å endelig venne seg til det.

Jeg vet: fra tusen mil unna, på radioen, fløy et ordreord, falt på det blå havet:

"Plasser Krim med en jernkost! i havet!"

Baba Yaga ruller og ruller gjennom fjellene, gjennom skogene, gjennom dalene - feier med en jernkost. Hastende bil for Yalta. Gjerninger, selvfølgelig. Hvem skal kjøre på tomgang nå?

Det er de, jeg vet.

Ryggene deres er brede som en plate, nakkene er storfetykke; øyne tunge, som bly, dekket av en film av blod og olje, fulle; svømmeføtter kan drepe flatt. Men det er andre ting: ryggen deres er smal, fiskeryggen, nakken deres er en brusk-turniquet, øynene deres er spisse, med en gimlet, hendene er klebrige, med en bitende åre, de presser med flått ...

Ruller bilen til Yalta, løkker løkker. Fjellene snurrer, havet vil titte og gå. Ser etter skog. Solen tar en nærmere titt, husker: Baba Yaga suser i morteren sin, kjører med en støder, feier en sti med en kost ... Solen husker alle historiene. Og hvitglødende Kush-Kaya, fjellplakat. Passer inn.

Tiden kommer – les.

MED BESØK

Igjen hører jeg skritt... Ah, for en dag det er i dag!

Noen beveger seg bak nypene, hoster som en gammel mann og kommer opp til portene mine. En merkelig figur... Er det virkelig en lege?!

Han er legen. En fugleskremsel-lege med burlap rundt halsen - i stedet for et skjerf, med raggete ben. Den gamle legen Mikhail Vasilyich - du kjenner igjen på den hvite paraplyen. Riktignok er ikke paraplyen helt hvit nå, i sekklapper – men fortsatt en paraply. Og en lege vil ikke gå for en tigger: i pince-nez - og en tigger! Men hva er ikke mulig nå?!

Ja, doktor. Bare ikke den gamle legen, hvis kopp ble knekt av en kalkun - han lever på selve poken, høyere - men den andre, lavere doktoren, fra mandelhagene. Han hadde fantastiske hager! Han bodde i flere tiår i mandelhagene sine, bodde alene, døv, med en gammel sykepleier, med kone og sønn. Han studerte kjemi, ble vegetarianer, gjorde ernæringseksperimenter på seg selv og familien. Legen var en freak.

Ah, doktor!

God ettermiddag. Her er du på besøk. Det er bra her med deg, høyt ... langt ... du kan ikke høre ...

Hvorfor høre?..

Jeg tilfeldigvis lytter ... mine naboer sjømenn, fra sjøen punkt, de ser på havet. Vel, og ... du må lytte til alle slags etiske samtaler, akkurat denne "litteraturen". Ja, språket vårt er veldig rikt, klangfullt ... Så stille det er her! ingen slike lyder, borte fra høy vei. Ja, du kan be akkurat der! Fjell og hav ... ja himmelen ...

Vi har også lyder og ... tegn. Vennligst lege!

Vi setter oss over Vinogradnaya-bjelken - i dagsalongen.

Hei fotograf! ta den til enheten: et bilde! Hvem er de to på kanten av strålen? er disse utstoppede menneskene? Du vil ikke gjette, en utenlandsk tilskuer, i jakker, smoking og visittkort, vandrer uforsiktig langs avenyen og gatene og gatene. Se på de elegante skoene... fra Pirone, for helvete! fra leverandørene til kongen av England og Frankrikes president, fra selve djevelen i morteren! Doktorens sko er laget av et repeteppe, gjennomboret med ledning fra en elektrisk ringeklokke, og sålen er laget av ... takjern!

En praktisk ting, en måned holder. Jeg kan ikke forville meg inn i tatariske postoler, og alle mine "europeiske" støvler og støvler ... bye-bye! Har du hørt - alt er ute av meg, alle "overskuddene"? .. Hvordan vet vi hvordan vi skal kle av oss!

Jeg hørte noe annet også. De tok fra legen et halvt kilo halmbrød, rasjoner fra legeforeningen.

Ja, kolleger... Kolleger sier at nå er "livet en kamp", men jeg øver ikke! Og "den uarbeidende, la ham ikke spise"! Og apostelen ved siden av behovet hvis ...

Han ser veldig rolig ut: livet er allerede utenfor terskelen. Et helt hvitt, rundt trimmet skjegg gir mykhet til hans gamle manns ansikt, trøst til øynene. De strålende rynkene rundt øynene og den voksaktige pannen i foldene får ham til å se ut som en gammel russisk eldstemann: Det var en gang en slik St. Sergius, Serafim av Sarov ... Møt opp ved klosterportene - gi en sjuer.

Legen er litt merkelig. De sier om ham - fantastisk. Jeg solgte nylig en mandelhagetomt med godt hjem, bygde seg et nytt hus, "av splinter", og byttet resten av pengene til trådsneller, til sko og til en kjole.

Tross alt er penger snart ingenting verdt! Og så tok de bort alle spolene, alle buksene og skjortene - alt "overskuddet". I år begravde han den gamle sykepleieren, den gale sønnen Fedya og kona hans – nylig.

Min Natalya Semyonovna har alltid vært en streng vegetarianer, og nå ble hun syk av skjørbuk. De siste dagene– Jeg tror uansett opplevelsen er over! – Jeg kjøpte et siste lam til henne, jeg lagde koteletter ... Med hvilken glede hun spiste koteletten! Og det er bedre at hun døde.

Bedre nå i bakken enn på bakken.

Legens hender skjelver, kjeven hans skjelver. Leppene hans er hvitaktige, tannkjøttet er blåaktig, øynene er grumsete. Jeg vet at han drar. Nå er alt stemplet med omhu. Og - ikke skummelt.

Har du hørt hvilken original kiste jeg har laget til henne? Legen humret og gliste. – Husk, i spisestuen hadde vi et slikt ... kvadrat? valnøtt, massiv? Det var fortsatt aprikossyltetøy ... fra våre egne aprikoser. Ah, for et jam! De tok fire bokser med dette syltetøyet, alt som var. Selvfølgelig dyrket de ikke aprikoser, de kokte ikke dette syltetøyet, men ... de vil også ha syltetøy, og derfor! .. Selvfølgelig er dette en annen geometri ... Euklid, sier de, har allerede mislyktes totalt. , og nå ifølge Einstein ... Ja, hva snakker jeg om? .. Sånn, husk! ..

Legen gnir seg på den svette pannen og ser unnskyldende ut. Jeg bringer ham til tankene.

Ah, torget ... Natalya Semyonovna verdsatte ham veldig mye ... hun hadde tross alt en medgift! Og vi kalte ham alle - "Aprikosfirkant"! Du forstår godt hvordan hver familie har sine egne søte konvensjoner, intimitet ... slik familiepoesi, forstår den alene! I ting gjenstår tross alt en del av den menneskelige sjelen, pinner ... Vi hadde også en sofa, "Kostya" ble kalt ... En student-veileder sov på den, Kostya. Og "Kostya" ble tatt bort... De tok fra meg, for eksempel et portrett av min generalfar... det eneste minnet! "Få generalen!" Tatt bort! Og generalen er fredelig, han var engasjert i botanikk ...

Så du snakker om torget, doktor...

Ja, ja ... Da vi fortsatt var unge med henne ... Var det virkelig?! For rundt tretti år siden kom vi hit, og jeg plantet mandler i ødemarken, og alle lo av meg. Mandeldoktor! Og da hagen trådte i kraft, da den blomstret... en drøm!, en rosa melkedrøm!... Og jeg husker at Natalya Semyonovna en gang sa: "Det er godt å dø på et slikt tidspunkt, i dette blomstereventyret !" Og hun døde i skitt og kulde i et ranet, besmittet hus ... Ja, med en glassdør, på en nøkkel ... Virkelig, ikke verre enn en kiste! Jeg tok ut glasset og tok det med bord. Hvorfor er det en sekskant? Triederet er både enklere og symbolsk: tre er én! Jeg legger klosser under sidene for å holde meg fast - og det er veldig praktisk! Du har ikke råd til å kjøpe en kiste, men lei den ... - nå leier de den, kjør til kirkegården! høyeste grad ren, og her ... som en evig seng, og plutselig fra under noen kattespisende veneral eller enda verre! Og her er den, og lukter til og med av favorittsyltetøyet ditt! ..

Og han låste Natalya Semyonovna med en nøkkel.

De ville ta bandasjen min! belter likte ... Glemt! Og jeg har en bandasje ... Shvabe har laget den etter tegningen min! Nå er verken Schwabe... eller... bare Grabe! Alle er tatt. Kjerringens skjørt, barnepikens - de tok det. "Jeg," sier hun, "hadde det vanskelig å sy!" De kastet en: "Du, - sier de, - en slave!" Alle trekkspill ble tatt. Jeg er fra Tula, jeg har forelsket meg i trekkspillet helt siden jeg var på gymsalen... Det var konserter, med sølvbånd... De ristet til og med mens de så det... Trekkspill! Umiddelbart begynte man å sortere ut ... polka ...

Buksene på legen er ikke bukser, men fantasi: blomster i bur over det gule feltet.

Fra barnepikenes forklær, det som er igjen. Og under har jeg en sekk, men bare i maling, malere pleide å tørke børstene om den. Og denne jakken ble kjøpt tilbake i London, det er ingen slitasje. Fargen var selvfølgelig lakkert, men det var due ...

Jeg har alltid trodd at jakken var svart, med kaffeglitter.

Dette er alle bagateller, men ... de tok fra meg alle termometre, både de maksimale, og ... Det var tre barometre, et hygrometer, en kjemisk balanse, kolber ... De ville ha reagenser ... - de trodde de var tinkturer! De tok en flaske - alkohol !! Ja ammoniakk! De kalte det en borgerlig.

Hva er klokken nå, doktor?

Dekret! – sier legen sjenert og strengt og løfter en finger svart av skitt. – Klokker er nå strengt forbudt, borgerlige fordommer!

Nei, han kommer ikke til å gå. Den flyter over av sine egne og kaster «overskudd» rundt seg.

Men jeg klarer meg uten klokke, for jeg leste en gang Jules Verne ...

Han myser inn i solen, sprer fingrene og ser gjennom gaffelen. Han vifter med fingeren først til Kasteli, deretter til salen bak Babugan.

Husk, Jules Verne ... Cyrus Smith i "The Mysterious Island" eller Paganel! .. Hvor lenge siden det var, og hvor bra det var, og så tok de ikke beslag på bøkene våre! Og jeg gjør det samme. Jeg kan gjøre det opptil fem minutter med en nøyaktighet hvis solen ... Nå ... ti minutter til ett. Med mentale linjer langs toppene, å vite den maksimale høyden ... Men i tåken eller om kvelden ... Jeg har ennå ikke konstruert av stjernene. Å, så kjedelig uten klokke! Vi hadde alt i tide. Vi la oss kvart på ti, jeg stod opp halv seks akkurat. Og i førti år nå. Det var tre timer – de tok det. Engelsk virkelig beklager, løk. De gamle herrene elsket slike klokker, klokker til samvittigheten. Men for en skjebnesvanger historie!.. Sa jeg ikke det?! Det er nødvendig å publisere Dette er veldig viktig, som en advarsel til menneskeheten! Veldig viktig!..

Vel, fortell meg, doktor!

"MEMENTO MORI"

Legen så bebreidende på meg.

Du ser ikke ut til å tro at dette har noe med menneskeheten å gjøre... historien om "løken" min? Forgjeves. Du vil bli overbevist om dette nå. Det er noe fatalt i ting ... ikke så fatalt, men "amuletter". Tolk det slik du vil, men jeg mener det seriøst: i alle disse avisene som "påvirker" ... The Times eller ... hva som helst ... Chicago Tribune, Tan, selvfølgelig ... - publiser det for all del! Jeg vil ikke være i stand til det, jeg er fem minutter unna en nylig avdød slave... ikke Guds, ikke Guds, men... menneskelig! og ikke engang menneske!!.. Men hvem sin slave er jeg, si meg?! Vel, la oss la det være. Og du ... må publisere! Så publiser: ""Memento Mori", eller "Onion" til den tidligere legen, den umenneskelige slaven Michael. Det blir veldig vellykket: "umenneskelig"! Eller bedre: umenneskelig!

Han, en eksentriker, snakket alvorlig, til og med begeistret.

Det skjedde for omtrent femti år siden... i ett tusen åtte hundre... Nei, selvfølgelig... nøyaktig førti år siden, i det åttiførste året. Avdøde Natalya Semyonovna og jeg reiste rundt i Europa, foretok bryllupet vårt og selvfølgelig en "pedagogisk" tur. I Paris ble vi en kort stund, jeg ble hardnakket trukket til England. England! Et fristende land med frihet, Gabeas Corpus... det bredeste parlamentet... Herzen! Jeg var ung da, nettopp uteksaminert fra universitetet, vel, selvfølgelig, denne revolusjonerende feberen ... Tross alt, uten denne "febrisen" er du en tapt person! Ja, selv i den heroiske tiden! Liberatoren har nettopp blitt sprengt, et så strålende initiativ, slike brennende utsikter, sosialismen banker på døren, Europa venter med beven... forstår du temperaturen?! En russisk intellektuell bør alltid ha med seg to ting: pass og ... "febris revolutionis"! Regjeringen tok seg av passet, men når det gjelder "febris", nettopp denne ... her ble det gjensidige ansvaret til alle russiske intellektuelle bakt og holdt kontroll, og deres ledere! Jeg sa nesten – geiter! Men ingen fornærmelse mot lederne, men ifølge vårt russiske ordtak: "der bukken går, går flokken dit"! Forskjellige, selvfølgelig, og de samme lederne skjedde ... det var de som aldri bodde i Russland heller ... det var også de som ... de ville kvele sin egen mor for "rettframhetens" og "harmoniens skyld". " av systemet venn eller fiende, og du ... skjelver! Der, selv om du er et tomt sted, og en fylliker, og en klubb med hundre og åttifjerde test, og du kan bare skjelve fra lommene dine med lommetørklær ... vakker". Og ikke uten fordel. Jeg skalv ikke av fullstendig skjelving, men jeg var i feber, ikke uten en behagelig varme! Ingen tårer, men skjelving. Å, hvorfor overlater jeg ikke "notater fra den intellektuelle T-va Manufaktura i K®" som en leksjon til generasjoner?! Nå er alt det samme, ubrukelig. Se, maset har falt! ..

Ja, Lyarva la seg ned og strakte hodet mot den utilgjengelige skyggen. Bena hennes trangt. Slått av det nye utseendet hennes våknet påfuglen og skrek øde. Fra en skyggefull rille under dachaen kom et magert ekorn ut og så seg rundt.

Som i en gresk tragedie! legen humret. - Spilte under solen. Og "heltene" - noe! ... bak amfiet ... - han sirklet rundt fjellene med hånden. – Det er gudene. I deres makt og dette mas er uheldig, som oss. Du og jeg kan imidlertid bestå for "refrenget". For selv om vi er «i aksjon», kan vi profetere. Finalen er synlig for oss: døden! Er du enig?

Ganske. Alle er dømt.

Inntil da må du komme dit! Har du nådd? Herlig. Hva begynte jeg med? Minnet er ingen steder i det hele tatt ... Ja, denne "febrisen" ... Gabeas-Corpus, Herzen, Gambetta, Garibaldi, Gladstone! .. En merkelig ting, merker du - alle "verb"! Her, vær oppmerksom, noe mystisk og som det var symbolsk! Gla-goli! Jeg snakket selvfølgelig i England også. Og han besøkte de hellige "relikvier", og tilbad dem ikke uten frykt, og brente røkelse. Og selv i Hyde Park serverte han et par varme. Luften selv lager en slags spesiell inokulering der: du vil helt sikkert helle blasfemi-vuggen din - det er sant, skittent, men fortsatt en vugge, du vil ta på deg skitne briller. Og selvfølgelig: "Leve revolusjonen - med stor bokstav, selvfølgelig, av respekt - og pereat politimannen!" Og så gikk jeg for å kjøpe en klokke. Vi dro med Natasha ... Så kalte jeg henne Natalochka, og i London - Nata og Nelni, på engelsk måte. Og nå... på nøkkelen i aprikoshjørnet!.. Og slik vil den vises for Dommeren ved den siste dommen! Legen lo hardt. – Erkeengelen vil blåse i trompeten sin, slik det skal være i henhold til det forutbestemte ritualet: "Hei, reis deg opp, alle mortifiserte, for inspektørens gjennomgang!" Og de vil reise seg - hvem med hva. Fra havets dyp, med støpejerns kanonkuler på føttene, fra raviner vil de dukke opp, med munnen dekket med jord, med vridde armer ... selv fra kjellere - med ødelagte hodeskaller, vil de dukke opp på prøve og fil avgifter! Og min Natalya Semyonovna - på nøkkelen! Hvorfor, for en latter, et brøl vil stige! vaudeville! Og en ting til ... ah-ha-ha-ah! .. med ... med abri ... skrå ... syltetøy ... i burlap ... pakket inn i en pose fra under poteter! .. etter alle, de tok alt fra henne, alle skjortene hennes... alle kjolene hennes... for hennes kvinnelige kjønn... alle "overskuddene"! tross alt, i kjolene hennes ... jeg husker hennes silkegrønne ... Nastyushka Baranchik fra markedet, fra "Tatar-hullet", så viste seg frem! .. Det blir en fordelsforestilling! Erkeengler har munnen åpen! hærskarenes Herre selv...

Legen spratt plutselig opp og klappet i hendene:

Sh-shi din sjofele, forbannede hund! ..

Ekornet hoppet over Lyarva og løp bort bak dachaen. Påfuglen sto i hodet til Lyarva, ristet på den iriserende haleviften og trampet rundt.

Se, han følger henne! utbrøt legen. – Det er apoteosen! Vel, hvorfor ikke fra en tragedie?! Han gned seg i pannen og grimaserte. – Som en slags drøm ... Og for et hullet minne! I dag glemte jeg – «Fader vår»! Tre timer husket jeg - jeg kunne ikke! Jeg måtte åpne bønneboken min. Jeg må komme med en interessant generalisering om dette, men det er senere... Og nå... Men hva var det jeg snakket om?

Kom for å kjøpe en klokke, doktor...

Ja, en klokke... Vi dro med henne inn i en sjofel bakgate, skitten og dyster, et sted i nærheten av Themsen. Gamle hus, røykfylte, visir på vinduene ... og været var helt riktig for selvmord: Regnet sprutet så fælt gjennom den gule, råtne tåken og gnistene av skitten gass i den - og ved middagstid! Og på toppen av det var det en klissete stank av dette sjøfiskslimet ... jeg husker at stemningen var ekkel. Og en lambeint russisk emigrant viste oss veien, fortsatte å hoste og spytte blod. Stedet er... fra Dickens. Og i de mørke butikkene, bak de grønne gardinene, alle antikvitetshandlerne, antikvitetshandlerne i hullene sine, som edderkopper, i støvet, i spindelvevene, grå, mystiske ... edderkopper i livets dyp ... rør der med søppel med alle, hviskende på leppene ... Noe er ikke bare der! Og alt er borte. Rustne sekstanter, piratsverd fra filibusters og bukonier, alle slags "guder" fra øyene Malay og Papuan, fra tropiske gap og villmarker, sel av ville konger fra menneskebein, hodebunner der, amuletter ... - bleier, så til snakk, menneskelig, men med blod. Og disse "edderkoppene" gjør definitivt et utvalg i dem, rydde dem opp: hvem andre vil kanskje komme godt med!

Doktor, du unnslipper igjen. Du ville snakke om en slags klokke ...

Legen så ettertenksomt på meg og ristet på hodet.

Dette handler om klokken! Jeg tenker fortsatt litt, det er derfor ... på situasjonen. Fra hvilke "bleier" jeg tok denne klokken! Du tar da at alle disse butikkene er på hva? skap disse menneskelige?! Om ran og tyveri! på en tåre, på noens blod, på det viktigste som ligger i dypet av hele menneskets «kultur»: på uren og risting! Vel, hva er de små butikkene! .. dette er den aller siste varianten, på samme måte som en kurv, der kokken legger fugleblodfjær på puten hennes ... Og du "ma-ga-zi-ny" så undersøker ! hvor er gull og sølv, og diamanter, og perler, og sjeler, ødelagte menneskesjeler, øyne som smelter av tårer! uinteresserte og med «skjelvingen» fra denne mest entusiastiske, i bakgrunnen til den mest intime, uten feil i sine røtter hviler på en næringsrik bunn, på en fremtidig kulebyachka ... og det er alltid nødvendig for noen å nå denne "kulebyachka"! Vel, etter vårt "sjokk" hvor mange av disse kurvene med kyllingfjær vil bli laget! Og "butikker", antar jeg, åpnet over hele verden ...

Hva er det, pirke, knekke ... til sjøen?.. Ah, dette er en motorbåt, eller kanskje en "fighter". Der er han, en svart pil i havet, løpende og løpende mot oss; løper etter ham, den skummende halen snurrer, den er kuttet i to fletter.

Hører du? .. - hvisker legen og dekker for ørene. - "Fighter" ... Bak dem er ...

For hvem, doktor?

At de, under amnesti, steg ned fra fjellene. Ikke hørt? Nå skal de tas bort «for amnesti». Hva, sprekker det?.. Jeg orker det ikke... jeg er sliten.

Jeg ser hvordan «fighteren» under det røde flagget svinger bredt til brygga. Jeg vet at de sju, nylig nedstammet fra fjellet, gjenstridige "grønne" hører i kjelleren at "utrydderen" har kommet ... kommer etter dem.

Ikke knekk nå, doktor.

I morgen, eller kanskje til og med i kveld... - sier legen betydelig, - vil de bli "brukt opp"... og deres støvler og jakker, og klokker... vil gå inn i livets syklus. De vil bli tatt om natten... En ung kvinne ble vist til meg i dag, mannen hennes eller forloveden er der. Nå hører hun også... Tenk deg, hun håper på noe!

For nåde?

Han håper på noe ... - hvisker legen. - Noe kan skje. Vi lever til i morgen.

Så du ville snakke om klokken ...

Ah, ja... En venn av meg rådet meg til å dra dit, ved Themsen: mirakler skjer. Sjømenn fra hele verden bringer noen ganger slike ting, streifer rundt i havene. Og jeg ønsket å kjøpe en sjelden klokke, fra en navigatør, fra Cook eller Magellan ... jeg har hatt en lidenskap for det eksotiske siden barndommen, fra kaptein Marriette, fra Jules Verne ... fra en gammel kaptein, " sjøhund"... han byttet, skjønner du, med en kannibalkonge, og de fikk det fra en spansk grandee, som ble kastet fra et tapt skip ... Vi elsker alle ting knyttet til en menneskelig tragedie til en lidenskap. Vel, prøv å kunngjøre hva du har, for eksempel sverdet som den kinesiske bøddelen hugget av tusen hoder med ... for tusenvis av pund vil de kjøpe, det vil være folk! her, vil han si, - selv med likegyldighet i stemmen. , - sverdet som osv. ..." For en ekstraordinær effekt! For en karriere man kan gjøre! Ting reiser mirakuløst rundt i verden. Nå her er våre russiske ting, hvor, kanskje, de går, i hvilke internasjonale lommer de lever! ..

Så vi vandret inn i en slik butikk. Emigranten anbefalte det, for et par skilling. Og han hvisket betydelig: «En revolusjonær, en irer, men vis ikke at du vet det». For en så hyggelig melding la jeg til en skilling til den lammebeinte guiden! Kom inn. Wow, du kan ikke forestille deg! Råtten torsk, reker eller noe ... råtnende blod, en slik karakteristisk lukt. Hu-det samme som i det anatomiske! Eieren ... - slik jeg ser ham nå. En tykk ape, grønnøyd, rødbrun, med blå kuler på hendene, og de er i rødt hår, selv i fletter. Gorilla og gorilla. Munnen er leppete, våt, kruset er brusk, og nesen ... sånn og sånn brusk, blå-rød! Og på hodet til den lavbrynte også er håret rødrødt, i filler. Mens jeg så på ham, tenkte jeg: hvis alle slike irske revolusjonære, vil det fungere! Det ekte "gom-roret"! På skrivebordet ser jeg at han har en flaske whisky og en salt, liten, enøyd blekksprut. En brikke med ring vil vinke bort med en dobbeltsidig kniv, i et hårete skaft med hov – kanskje fra en slags Hottentot – salt med rødt kajennestøv og bitt. Han snakket til meg, og alle klappene og klappene, rett ut av halsen.

"Ah, russisk! Goddag! Emigrant? Revolusjonær? Lenge leve republikken!" - og han ler, tygger blekkspruten. Vel, selvfølgelig, vi snakket... om ordrene våre, og om drapet på befrier-kongen... Og øyelokkene hans ble vendt ut, og det var cayenne og whisky i dem.

"Gratulerer," sier han, "du med din bragd! Hvis du går så vellykket, vil Russland ditt ta et slikt skritt at det snart vil bli befridd fra alt! Dyktige og rause," sier han, "dere er et folk, og jeg ønsker oss mer slik fremgang. fra-veldig-vel!"

Selvfølgelig ristet jeg igjen med klopoten hans så fast jeg kunne, og fikk til og med tårer i øynene, den russiske tosken. Jeg skalv til og med av "følelsen av nasjonal stolthet"! Sa jeg husker:

"Vi oppretter til og med et slikt parti for å drepe alle kongene, slike spesielle mennesker er valgt ut, terrorister," folk av nådeløs skrekk "!

Apen likte det veldig godt. Han stakk ut tennene, spyttet ut huden til en blekksprut og ler: "Russisk eksport, den beste! Den-er-veldig-vel!" Og igjen håndhilste de. Nei, som du vil! Allianse noe hva kulturelt, som bursdagsmennesker! Whisky servert og et stykke røkt blekksprut ble servert på en kinesisk tallerken med en forgylt drage. På akkurat denne tallerkenen, sier han, sendte bøddelen hjertene til de henrettede til overmandarinen med en rapport. Eller kanskje han løy. Det var en slik antikk-nadverdsfest... Og jeg tok lyst på løkklokken hans. Klokke i svart gull, med grønt. Han sier: "Vær oppmerksom, dette er ikke en vanlig klokke, men Gladstone selv! Løpmannen hans solgte meg en gave fra ham. Og den koster tjuefem pund!"

Faktisk skåret under lokket: "Gladstone" og slottet på fjellet. Eller kanskje han selv, en svindler, kuttet det ut. Iren var en ødelagt svindler. Hans grønnøyne og disse bruskene avskyet meg veldig, men fra samtalen og fra det faktum at han var en «irer», så å si, undertrykt, vekket han stor sympati. Og han visste godt at han var en svindler, men ... "febris" er denne! Og hva sa han! "Ta den, jeg går god for et halvt århundre!"

Men hovedsaken er ikke dette. Jeg prøvde veldig hardt for å få det riktig. Har gått ned tre kilo! Og hør hva han sa! Vær oppmerksom!: "Ta det for tjueto, fordi du er russisk, og ... du vil ikke gå tapt! Med din tapperhet ... vil du returnere alt! Jeg kaster av meg enda et pund! Politikk! . Og nå - husk mitt ord! - disse timene er up-to-ho-dyat, når du, i Russland, vil ha en stor revolusjon!

Jeg husker at jeg sa til ham: "Gi noe, Gud!" - "Gjør-ho-dyat!" - snakker. Og her - "do-ho-dee-li"! Og nå - han tok dem fra meg også ... rødhåret! og også ... med brusknese, ja, sir! Kamerat Kreps! Tidligere student!! Han var selv sertifisert: en tidligere student, og til og med ... - han drev med rim! Det var da jeg fortalte ham at jeg var en russisk intellektuell og lege, slik at termometrene mine i det minste ikke skulle bli tatt fra meg! Og vet du hvor denne klokken ble av?! Ikke gjett.

Til museet... "Revolusjonens historie"?!

Verre! I... vestlomme tidligere student Herr Kreps! Ja, sir! Og dette er like pålitelig som det faktum at nå er du og jeg tidligere russiske intellektuelle, og alt rundt er bare det første! I Jalta så de ham her om dagen: han bærer det for seg selv og viser det - "Gladstone"! Han mottok en ordre på tjue bøtter vin fra de proletariske kjellerne, som en belønning for seg selv, men han kan ikke ta den bort, det er ingen hester. Du kan sjekke med tatarene, fra den offentlige kjelleren! For bryet, sir! for - "Gladstone" -s! Ja, dette er en baby! Han ville ha en klokke og vin, gå ut med jentene. Og så ... Vel, trodde den store Gladstone noen gang at hans "løk" !? Noe mystisk... Og faren hans - ikke Gladstone, selvfølgelig - eller en onkel, eller kanskje en bror der... - legen vinket over fjellene, - optisk! og selger i timevis! .. Jeg husker en slik butikk veldig godt på Ekaterininskaya, og kanskje Pushkinskaya - også bra! - gaten, etternavnet krasjet, et slikt sørgende etternavn - Kreps! Er det ikke et irsk etternavn? Kanskje til og med - Krabbe-sir! Dybder, så å si, marine etternavn! Og nå vil klokken min falle inn i denne "optiske butikken"?! Og hva?! Veldig, veldig sannsynlig! Og plutselig, bare tenk deg, kommer en Sir Doctor Mixtoun, la oss si, til landet vårt, "fri for det frie", og Citizen Kreps, med brusknese og også rødhåret, vil selge ham denne klokken "med en innrømmelse", og ta ham bort den naive Dr. Mikstoun i disse timene til hans England, et tilbakestående og slaveeiende land, og de når den "store revolusjonen" i England?! Og noen Sir Kreps vil ta dem tilbake igjen?!!... Og så videre, og så videre... i universets syklus!

Legen er litt «grundig» selvfølgelig... Han setter seg på kanten av bjelken, ser ned i dypet, der steinene og regnskyllen har blåst ned trærne, og gnir seg fortsatt i pannen. Han lukter allerede forråtnelse, han går snart, og det er vanskelig å høre på ham ... men han kommer ikke til å gå.

Kalkunen brakte kyllingene, det er verdt det, det venter.

Wow, sier legen og griper en underdanig kalkun, en forberedelse til ornitologisk kontor. - To pund! Vel, vent. Vi er nå alle på samme trinn, og hvorfor ikke låne den til deg også!? Og barna, og du, og vi ... snart - bye-bye!

Han løsner posen og gir en håndfull erter. Vi ser på, sultne begge, mens hønene klemmer seg sammen, og kalkunen, «moren», ser standhaftig på. Når en ert faller mot henne, strekker hun nølende ut hodet, venter på at en av hønene skal hakke, og taper alltid.

Lær... deg! Du!! legen skriker inn i tomrommet. – Og jeg ble for lenge ... Men ... du må avlegge besøk. Jeg avlegger besøk og oppsummerer så å si resultatene. Mange øyne ble åpnet, bare for sent. Og så deler jeg slik at det ikke fordamper ... jeg beregner resultatene av o-eksperimentet mitt! Og vet du hva jeg kom på?

Hva holder du på med, doktor? Men det ser ikke ut til å spille noen rolle nå...

Ja sikkert. "Nesegabebit humus"! Men ... å bekjenne, å rive ut av seg selv, å lette sjelen ...

Snakk lege.

Hvis det er krefter, vil jeg sette det på papir, og nå ... Og jeg vil lede det slik:

"MANDELHAGER"

Da jeg kom hit, valgte jeg en ødemark, en bar bakke, som det var umulig å stå på når det blåste fra Chatyrdag ... Førti år var gått. Du vet hva som skjedde. Det er plantet mandelhager rundt omkring, og nå ler de ikke. Det vil si, nå ... vel, nå er det snart ingen å le ... Nei, det er vanskelig å si. Og så overalt og på alt - resultatene av intelligentsiaen. Nå vil de begynne på nytt når de begynner å se klart. Eller kanskje ingen vil se lyset. Vel, jeg bodde i mandelhagene mine ... lyst og rent ... jeg vet at det var feil, og det var mange rare ting i min karakter og livsstil, men det var mandelhager, de blomstret hver vår, de ga glede. Og nå har jeg - "mandelhager", i anførselstegn - livets resultater og opplevelse! ..

Jeg pleide å legge meg ved klokken, og nå ... hvordan kan jeg ha kvart på ti? Og derav søvnløshet. Og minnet blekner. Jeg fortalte deg at jeg nylig har glemt hvordan man leser "Fader vår" ... Kan du forestille deg at alle, alle vil glemme hvordan man leser "Fader vår"?! Vasken kommer. Og de forlater denne søppelplassen - til ingenting !! Det er irriterende. Det er synd at jeg som nå ikke har noen logisk rett til å tro! For etter en slik dump, hvordan kan du tro at det er noe der?! Og «der» gikk konkurs! Å mislykkes med et slikt smell, med en så farseaktig rangling, å kaste en seirende oppstandelse fra dyrestøv inn i det "evig høye menneskelige liv", som de beste av mennesker som allerede har steget opp til åndens snøhvite topper , aspirerte, - dette betyr ikke lenger å mislykkes, ikke å være det i det hele tatt! Finnes det ingen absolutter? Nei. Og vi må innrømme at man trygt kan sette en stopper for en person i hele Europa og rundt om i verden, og drive ham i ryggen Aspen stake. Og det verste er at det ikke er noen å reise søksmål mot! Og det blir ingen rettssak, og det har det aldri vært! Og dette vil snart bli kjent for alle, alle humanoider, og trekkspillet vil bli vilt. Sløret er revet av "hemmeligheten"! Trenerne, sjåførene, selv om de gjemte et tomt sted for de uinnvidde, for å lede flokkene på veien, og nå kom hooliganen og rev av ... revet av før deadline, til forvandlingen fra storfe var over. Nei, du kan ikke lokke meg til skolen nå. "Fader vår" og glemte. Og de vil ikke studere. Den brøt av stasjonen - last den ned! Det gode diktet er over. Og du vet ... - de kuttet av alle mandlene mine! Mine mandelhager er hugget ned... men om vinteren vil de bringe alt til poenget... Du har noe annet som dingler, men jeg har alle mandlene, åtte pund kuttet av. Og det ville være for hele vinteren.

Så du vil fortsatt leve, doktor?

Bare kanskje som eksperimentator. Jeg fører for eksempel journal over faste. Jeg studerer på meg selv hvordan sult lammer viljen, og gradvis atrofierer du over alt. Og her er oppdagelsen: sult kan drepe hele verden hvis den blir introdusert i systemet. Nå holdes det til og med foredrag der, - han pekte over fjellene, snudde håndflaten, - "De mentale konsekvensene av sult." En dyktig professor leser. Han sulter og leser. Og det sultne publikummet fylles opp! Alle har det gøy! Hy-po-teser blir laget! Som om du ser inn i den andre verdenen. Tross alt smelter objektet sammen med subjektet. Et nytt, ekstraordinært kurs ved Det medisinske fakultet. Vitenskapelig sadisme! Som om en professor, og han er en selvmordsbomber, ville lese om psykologien til de henrettede til kjelleren selvmordsbombere! Hvordan beriker vi vitenskapen! Ja, "Psykologien til de henrettede: en laboratorie- og klinisk studie basert på en studie på over en million, kanskje over to millioner, henrettet, ved bruk av forskjellige torturmetoder, fysiske og mentale, i alle aldre, kjønn og nivåer av mental utvikling !" For et kurs! Fra hele verden vil komme for å lytte og undre seg over mestringen av den grandiose opplevelsen! Laboratoriemateriale - fjell. Hva hadde Europa før vår erfaring? Vel, inkvisisjonen... Men så var det ingen vitenskapelig produksjon. Og så, der ble de tross alt dømt. Og så ... - ingen vet hvorfor! Men alle i kjelleren vet, vet! - hva, en annen dag eller to vil svekke - tross alt, som en generell regel, i våre, i de lokale Krim-kjellerne, ga de dem ikke en fjerdedel av halmbrød, men så ... de la varmt vann - for å roe nervene deres?! kanskje deres professor rådet, for erfaring?! – så, alle i kjelleren vet at den eller den kvelden vil det begynne å råtne. Bare hvor? Er det i et hull her, i en kløft eller i havet? Og jeg så ikke dommerne mine, det er ingen dommere! Og dra ubønnhørlig, og – pang! Jeg beregnet til og med: bare på en Krim, i rundt tre måneder! - menneskekjøtt, skutt uten prøvelse, uten prøvelse! - åtte tusen vogner, ni tusen vogner! Tre hundre tog! Ti tusen tonn ferskt menneskekjøtt, mo-lo-to-go kjøtt! Ett hundre og tjue tusen mål! che-lo-ve-chesky!! Jeg har beregnet mengden blod, for bøtter hvis ... nå, i min lille bok ... her ... en albuminplante kan være ... for eksport til Europa, hvis handelen blir bedre ... i det minste med England , for eksempel ... Her kan du vurdere ...

Vent, doktor... Tror du ikke hele himmelen er full av fluer? Alle fluer, fluer...

Ah! ... fluer! Og du har fluer? Så denne anemien kommer til uttrykk i syn ... Hvis du kutter øyeeplet til et sultende dyr ...

Hva gjør du nå, doktor?

Synes at. Alle tenker: hvor mye materiale! Og for et bidrag til ... sosialismens historie! Det er en merkelig ting: teoretikere, ordkuttere har ikke laget en eneste spiker for livet, har ikke tørket en eneste tåre fra menneskeheten, selv om det alltid bare er bekymring på leppene deres, hva med universell lykke, og for en blodig sekt! Og merk: akkurat i gang, smaken er inkludert! med en jordisk gud! Det viktigste er å berolige folk: fra apen - og få et mandat! Enhver lus våger dristig og hensynsløst. Her er den, den store oppstandelsen... lus! Nei, hva er "kurven" noe!? vinnerkurve!? Fra apen, fra blodet, fra søppelhaugen - til høyden, til Gud-ånden ... og inntrengningen av kosmos med den mest vidunderlige mening og Guds-Ordet, og ... nedstigningen, som fra et fjell på en slede, til lus, livnæring av blod, krypende av frimodighet! Og til hvem dette nye evangeliet ble presentert med kommentarer, ble det utstedt carte blanche, og hvem?! Husker du, i Tsjekhovs "Bryllupet", er telegrafoperatøren Yat, "Yat" er den samme, hvordan han snakker om elektrisitet og om ... noen to rubler og en vest? Nå har nettopp disse «yati» fått sitt evangelium og «ønsker å vise sin utdannelse». Og hvem fikk du det av? Fra samme "yates"! Og her viser de «utdanning». Det er derfor denne podlugu "yat" og fottur. En prototype, selvfølgelig, forstår jeg. Slett det, faen! hindrer! original, slavisk! Alle lus er nå vidstrakte, alle - verden er gitt som en helhet: gå for det! Ingen ansvar og ingenting å frykte! Dør titalls millioner av sult på Volga og sluker likene? Ikke skummelt. Lusen har gravd seg inn i nakkeskåret, suger og spiser - er det virkelig skummelt for henne?! Og alle folkeslag, som en ung student ved en demonstrasjon, ser nysgjerrig på hva som vil komme ut av en "elendig" storgjerning. En slik opplevelse - og avbryt! Tross alt blir halvannet hundre millioner mennesker vaksinert for sosialisme! Og du og jeg snurrer i denne kjeglen. Mislyktes - kast ut. Sechenov pleide å være en død mann: "Luke," roper han, "gi meg en frisk liten frosk!" To millioner "frosker" ble kuttet i stykker: de kuttet ut brystene og satte "stjerner" på skuldrene, og de knuste bakhodet fra revolvere over retrettene, og smurte veggene i kjellerne med hjerner, og ... - legen vinket, - dette er - Å - tortur! Og publikum venter på resultatene, men foreløpig kaster de byttehandel. Se, Sir Edward Lloyd George, en menneskelig frigjører, en frisinnet, ubesudlet, hva sa han! "Vi," sier han, "handlet alltid med kannibaler!" Og de ærverdige herrer av allmuen, som ennå ikke har akseptert et mandat for "lus" for seg selv, men er nære i sjelen til dette, hvis de ser noe nytte av dette, - Georges kloke ord ble lagt på deres hjerter og. .. Ah, spiller det noen rolle nå! Omtrent en million menneskehoder, selv da Dostojevskij pleide å si at våghalser fra det menneskelige spiskammeret ville bli skrevet ut som utgifter til eksperimentet, men han gjorde en feil i regnskapsavdelingen: de overskred for to millioner - og de ble ikke utvist fra verdens pantry, men fra russeskapet. Det er erfaring! Våget lus opprørsk, tomhet på himmelen med blodige øyne så! Og så...

Legen spredte hendene. Ja, og her! Ser på oss krøpling-hytte i ødemarken, med en død hest under baldakinen av stinkende "eddik"-trær. Ser, snuser fra rundt hjørnet av et magert ekorn og venter. Onkel Andrey går bak ødemarken i en ny lerretsdrakt - han rev nylig av oberstens klappstoler ved dacha Quiet Pier og går nå rundt på tomgang og leter etter en ny "jobb".

Og alt dette vil dø ut ... - sier legen med en profets tone. Og de dør allerede. Og denne Andrew vil ta slutt. Min nabo Grigory Odaryuk vil også dø... og Andrey Krivoy fra Mashkovets vingårder... De har allerede behandlet alt, men de lukter det ikke... Du skal se. Drep meg sikkert også. De teller også som en rik mann ... Når vinteren kommer ... vil du se resultatene. Erfaring vil fange dem. I går døde en stille hardtarbeidende maler av sult... han pleide å male for meg... Og i fjæra banket soldatene fra den røde hær opp den gale Prokofy, skomakeren... Han gikk langs kysten og sang "Gud redde tsaren"! De banker opp de sultne og syke, broren deres ... O-eksperiment! Selv gjør jeg eksperimentet nå ... jeg spiser tørre erter.

Han famler i lommen på London-jakken sin og kaster en ert til Zhadnyukha, som ser på ham.

Ved nettopp dette. Jeg har ti pund, jeg gjemte den i en hundegård, de tok ikke beslag på "overskuddet". Og nå - en håndfull om dagen. Jeg rir i munnen. Tennene mine er helt dårlige, og kjevene mine ble stjålet under søket, de tok dem ut av et glass - det var en gullplate! Kjør, gå myk - og svelg. Ingenting, den tolvte dagen i dag. Også bitre mandler. Jeg steker. Vær oppmerksom på svært viktig. Amygdalin forsvinner, giften er den samme. Tretti stykker om dagen nå kan jeg ta. Dette er kanskje den mest smertefrie måten – «fra søppeldynga til ingenting»! Pulsen øker, hjertet slår raskere, og...

Legen stammet, festet øynene, munnen hans åpnet seg og stirret forskrekket...

Vi... går i oppløsning foran øynene våre... og skjønner ikke! Se, se, se... La oss dø, dø snart... det er forferdelig nå... nå!... å bli gal! Tross alt, da vil vi ikke være i stand til å forlate ... det kan ikke falle oss inn å dra! Vi vil ligge levende i graven, slik Prokofy er nå! ..

Det har ingen effekt på meg. Jeg tester meg selv, prøver å forstå hvor gal jeg kommer til å bli, hvordan de vil slå med tunge never ... Nei, det går ikke. Hvorfor?

Doktor, hvordan kan jeg... støtte høns?

Ku-ur? Hvordan støtte? Hvorfor støtte? Stek og spis! spise! Har du i det hele tatt en kalkun?! Hvorfor har ingen drept henne ennå? Dette er levende tull! Du må spise alt og dra. I går gjorde jeg også et "eksperiment"... Jeg samlet og brente alle fotografiene og alle bokstavene. Og ingenting. Som om jeg aldri hadde noe. Så, noens tomme tanke og fiksjon ... Du skjønner, vi nærmer oss den største åpenbaringen, kanskje ... Kanskje i virkeligheten er det ingenting, men bare en tilfeldig tanke, for henne selv et øyeblikk kledd i Dr. Michael ?! Og så alle våre plager og fiaskoer, og all beryktelse - bare en drøm! En drøm, som materie, er ikke essensen, er det?! Og vi er ikke essensen ...

Han ser urørlig ut, som om han ikke eksisterer lenger. Og smiler av tanken.

Vi kan nå lage en ny filosofi om ekte uvirkelighet! en ny religion av "nothingness søppel" ... når mareritt blir til virkelighet, og vi blir vant til dem så mye at fortiden virker for oss som en drøm. Nei, det er ubeskrivelig! Ja, kyllinger ... du spurte ... jeg hadde en kylling, Natalya Semyonovnas favoritt ... jeg tenkte på å slakte den som et offer og legge den sammen med den avdøde i et skap. Men... droppet den lekne tanken. Mate erter. Hun kommer opp til balkongen ... - nylig har hun ikke gått mye, satt mer, rastret, - jeg spør: "Vel, Galochka, føler du opplevelsen?" Og hun bare snur hodet. Og nå gir jeg henne et par erter. Innelåst på rom om natten, selvfølgelig. Og så begikk hun selvmord!

Ja du?!

Forgiftet. Jeg spiste alle de bitre mandlene. Jeg kokte den til å steke, og om morgenen våknet hun før meg, fant den og ... i forferdelige kramper! Vel, jeg gikk. Har du bitter? Vel, husk ... hvis det er hundre stykker på en gang ... bedre, selvfølgelig, i knust form - økten kan avsluttes vellykket. Absolutt. Og nå må vi besøke vår uheldige, - hun bodde en gang i Paris! Jeg så en vakker drøm! Har du hørt nyhetene? I Bakhchisarai saltet en tatar sin kone og spiste den! Hva er konklusjonen fra dette? Så, Baba Yaga startet opp ...

Baba Yaga?! Ja. Jeg tenkte bare selv.

Her ser du. Så det er et eventyr. Og siden eventyret allerede har kommet, har livet allerede tatt slutt, og nå er ingenting skummelt. Vi er de siste atomene i prosaisk, nøktern tanke. Alt er i fortiden, og vi er allerede overflødige. Og dette, - han pekte på fjellene, - det ser bare slik ut.

Slik er menneskelige samtaler.

Han går til en nabo. Han har en veske under armen. Over ham er en bred hvit paraply, dekket av flekker. Går - svaier. Mot ham - Lyalyas stemme:

Mikhail Vasilich er på besøk!

Både Lyalya og Vova hopper foran ham, se på posen. Hvete eller kanskje mais? Og de vet fortsatt ikke hva som er deiligst for dem, hva barn og duer elsker så mye: den siste håndfullen med erter.

Og i lang tid sitter jeg fortsatt på kanten av Vinogradnaya-bjelken og ser på eventyret. På den iriserende viften av halen, på den fantastiske skjermen, danser påfuglen nær dachaen, nær den døde Lyarva. Ved hodet hennes, ubevegelig, spredt på magen hennes, strekker Belka seg og krøller seg, vrir snuten, som om hun kysset Lyarva. Jeg hører en rumling og et vått knas... Hun gnager ut Lyarvas tunge og lepper! Så snart? Tross alt, akkurat nå gikk et mas rundt i ødemarken ... Det er en så fin liten "trio"! Den grådige ser på meg. Hva, erter? Jeg tar henne i armene mine, ser på labbene hennes... Hva ser du på? Her vil jeg starte deg med en pote ... hva?! .. Nå er alt mulig. Hun sovnet, så snart, tillitsfullt sovnet ...

Jeg sitter lenge på kanten av bjelken og ser på skogene i fjellet. Øyelokkene mine er slitne, øynene mine ser ikke. Jeg sover og sover ikke, jeg sitter. Det rasler og knitrer, lyder bråker, tett støy bråker... Solen går ut. Det bråker som fossefall i hodet ditt ... Du vil falle av der, til steinene ... Ah, det er ikke skummelt. Nå er det ingenting å frykte. Nå er alt et eventyr. Baba Yaga i fjellet...

Ivan Sergeevich Shmelev - DE DØDES SUN - 01, les tekst