hjem › Chassis › Dina Rubina Når kommer det snø? "Når kommer det snø?" - Dina Rubina Dina Rubina når kommer det snø.

Dina Rubina Når kommer det snø? "Når kommer det snø?" - Dina Rubina Dina Rubina når kommer det snø.

Når kommer det snø? Dina Rubina

(Ingen vurderinger ennå)

Tittel: Når kommer det snø?

Om "Når vil det snø?" Dina Rubina

Boken When Will It Snow? – dette er en kortprosa om familien, om liv og død, om kjærlighet og ironi. Du synes sikkert at det er kjedelig og banalt? Tvert imot berører Dina Rubina enkle, men veldig dype temaer. Ja, det er ironi her, men det deprimerer ikke, men gir en mulighet til å tenke.

Dina Rubina er en kjent russisk forfatter, en talentfull forfatter av prosalitteratur, i Igjen gleder sine lesere uvanlig arbeid. Til tross for at boken "Når kommer det snø?" ble skrevet i 1980, er temaene svært aktuelle i vår tid.

Protagonisten i prosaen er en femten år gammel jente Nina, som bor sammen med sin far og eldre bror Maxim. Moren hennes døde, og faren hennes viet livet til barn, men som vi vet, bringer livet noen ganger overraskelser ... En mann møtte en kvinne som han umiddelbart likte. Siden han bare er 45 år, bestemmer han seg for at det ikke er for sent å starte et nytt forhold. Maxim var sympatisk med valget til sin far, men Nina ønsket ikke å akseptere dette. Hun mente at han med sitt valg forrådte minnet om moren hennes. Hvor ofte er barn egoistiske i forhold til foreldrene og tenker kun på seg selv? Hva som skjer videre kan du lese i boken «Når kommer det snø?».

Ironisk nok var Nina alvorlig syk og måtte gjennom en større operasjon. Jenta er veldig lei seg, for hun har fortsatt hele livet foran seg. Ja, hun er egensindig og lunefull i sin holdning, men faren og Maxim elsker henne veldig mye og ønsker ikke å miste henne, så de prøver på alle mulige måter å beskytte henne mot unødvendig stress og psykiske traumer. Hvordan vil de opptre i denne situasjonen? Vil de klare å overbevise jenta om at faren hennes bare trenger å gifte seg på nytt?

Nina møtte uventet sin første kjærlighet Boris, men en test ventet henne fremover: en vanskelig operasjon ... Boris spilte en veldig viktig rolle i livet til heltinnen, takket være ham var hun i stand til å forstå mye og trekke visse konklusjoner. Hvordan vil hun reagere på valget av faren nå, når hun selv har oppriktige følelser for Boris? Vil Nina nå kunne forstå faren sin og godkjenne valget hans? Hvordan vil denne historien ende, kan du lese i boken «Når kommer det snø?».

Dina Rubina berører livets temaer som foregår i virkeligheten. Dette er forholdet mellom pårørende, forståelse og støtte, ekte kjærlighet som så uventet kommer inn i livene våre. Denne historien handler om livet, som kan være morsomt og trist, så det er så ekte at det berører de tynne trådene i sjelen.

Når du leser slike historier, begynner du å forstå at livet ikke hele tiden kan dreie seg om én person. Dina Rubina pyntet den ironiske historien med lett og vital humor. Boken When Will It Snow? den er lett å lese og får deg til å tenke på de enkle, men veldig viktige tingene vi må forholde oss til i livene våre. Hver person har sitt eget valg, som kan bringe glede eller sorg til familien hans, og dette valget er vårt.

På vår side om bøker lifeinbooks.net kan du laste ned gratis uten registrering eller lese nettbok"Når kommer det snø?" Dina Rubina epub-formater, fb2, txt, rtf, pdf for iPad, iPhone, Android og Kindle. Boken vil gi deg mange hyggelige øyeblikk og en sann glede å lese. Kjøpe fullversjon du kan ha vår partner. Her finner du også siste nytt fra litterære verden, finn ut biografien til favorittforfatterne dine. For nybegynnerforfattere er det en egen seksjon med nyttige tips og anbefalinger, interessante artikler, takket være at du selv kan prøve deg på å skrive.

Nåværende side: 1 (totalt bok har 3 sider) [tilgjengelig leseutdrag: 1 sider]

Dina Rubina
Når kommer det snø?

Dedikert til det velsignede minnet om Vladimir Nikolaevich Tokarev

I løpet av natten forsvant alle byens vaktmestere. Bart og skallet, full, med blåaktige neser, enorme klumper i brune vattjakker, med røykfylte høye stemmer; vaktmestere av alle slag, som ligner Tsjekhovs drosjemenn - alle døde ut denne natten.

Ingen feide de gule og røde bladene fra fortauene til hauger som lå på bakken som døde gullfisker, og ingen vekket meg om morgenen ved å rope på hverandre og skrangle i bøtter.

Så de vekket meg sist torsdag, da jeg var i ferd med å ha den ekstraordinære drømmen, ikke engang en drøm ennå, men bare følelsen av en forestående drøm uten hendelser og skuespillere, alt vevd av gledelig forventning.

Følelsen av søvn er en sterk fisk, som slår samtidig i dypet av kroppen, og i fingertuppene, og i den tynne huden ved tinningene.

Og så vekket de jævla vindusviskerne meg. De skranglet i bøtter og skrapet fortauet med koster, og feide inn i hauger de vakre døde bladene som hadde svevet i luften dagen før som gullfisk i et akvarium.

Det var sist torsdag... Den morgenen våknet jeg og så at trærne ble gule plutselig på en natt, akkurat som en person som har gått gjennom en alvorlig sorg blir grå på en natt. Til og med treet som jeg hadde plantet i vår på en subbotnik, sto nå, skjelvende av gyllent hår, og så ut som et barn med et rufsete rødt hode ...

"Vel, det har begynt...," sa jeg til meg selv, "hei, det har begynt! Nå skal de feie bladene i hauger og brenne dem som kjettere."

Det var sist torsdag. Og i kveld har alle byens vaktmestere forsvunnet. Borte, hurra! Uansett ville det vært bare flott - en by strødd med løv. Ikke en flom, men en flom...

Men mest sannsynlig har jeg bare forsov meg.

Idag er det søndag. Maxim går ikke på college, og pappa går ikke på jobb. Og vi skal være hjemme hele dagen. Vi alle tre, hele dagen, fra morgen til kveld.

«Det blir ikke flere vaktmestere,» sa jeg, satte meg ved bordet og smurte smør på et stykke brød. Alle vindusviskere gikk tomme i går kveld. De døde ut som dinosaurer.

"Dette er noe nytt," mumlet Maxim. Jeg tror ikke han var i godt humør i dag.

"Og jeg gjentar meg selv sjelden," sa jeg lett enig. Dette var starten på morgentreningen vår. – Jeg har et omfattende repertoar. Hvem har laget salaten?

"Pappa," sa Maxim.

"Max," sa pappa. De sa det samtidig.

- Bra gjort! Jeg ropte. - Jeg gjettet ikke. Jeg lagde salaten i går kveld og la den i kjøleskapet. Det var der han ble funnet, antar jeg?

"Ja," sa pappa. - Beist...

Men han var ikke i godt humør i dag heller. Det vil si, det er ikke det at han ikke er i ånden, men han ser ut til å være opptatt av noe. Selv denne morgentreningen, som jeg hadde planlagt på kvelden, var ikke vellykket.

Far gravde i salaten i ti minutter til, la så gaffelen fra seg, la haken mot de sammenflettede hendene og sa:

– Vi må diskutere én ting, folkens... Jeg ville snakke med dere. Eller rettere sagt, råd. Natalya Sergeevna og jeg bestemte oss for å bo sammen ... - Han stoppet og lette etter et annet ord. – Nu-u, om det, knytter deres skjebner.

- Hvordan? spurte jeg stumt. - Som dette?

"Pappa, jeg beklager, jeg glemte å snakke med henne i går," sa Max raskt. "Vi har ikke noe imot, pappa...

- Som dette? spurte jeg dumt.

Vi snakkes i det rommet! Max fortalte meg. – Det er helt klart, vi forstår alle.

- Som dette? Men hva med mamma? Jeg spurte.

- Du er gal? sa Max. Vi snakkes i det rommet!

Han dyttet stolen tilbake med et klaprende og tok tak i armen min og dro meg inn på rommet vårt.

- Er du gal? gjentok han kaldt og satte meg med makt på sofaen.

Jeg sov på en veldig gammel sofa. Hvis du ser bak den andre rullen, som jeg sov med føttene til, kan du se et klistremerke, revet og knapt merkbart: "Sofa nr. 627."

Jeg sov på sofa nr. 627 og noen ganger om natten tenkte jeg at et sted i noens leilighet var det de samme gamle sofaene: seks hundre og tjueåtte, seks hundre og tjueni, seks hundre og tretti - mine yngre brødre. Og jeg tenkte hva det måtte være forskjellige folk sover på disse sofaene og hva må være forskjellige ting de tenker på før de legger seg ...

- Maxim, hva med mamma? Jeg spurte.

- deg med ble gal! han stønnet og satte seg ved siden av henne med hendene klemt mellom knærne hennes. Du kan ikke gjenopplive moren din. Og min fars liv er ikke over, han er fortsatt ung.

– Ung?! spurte jeg med gru. «Han er førtifem år gammel.

- Nei! sa Maxim hver for seg. Vi er voksne!

– Du er voksen. Og jeg er femten.

– Sekstende ... Vi skulle ikke forgifte livet hans, han holdt på så lenge. Fem år alene, for oss...

Og også fordi han elsker moren sin...

– Nina! Du vil ikke gjenopplive moren din!

– Hva gjentar du som et esel, det samme!!! Jeg ropte.

Det er akkurat slik jeg sa det. Jeg har aldri hørt esler gjenta den samme setningen. Generelt er dette veldig attraktive dyr.

- Vel, vi snakket... - sa Maxim trett. – Du skjønte alt. Far skal bo der, vi har ingen steder, og du og jeg er tross alt voksne. Det er til og med bra at pappas verksted blir rommet ditt. Det er på tide at du får ditt eget rom. Du slutter å gjemme BH-ene under puten om natten, du henger dem på stolryggen, som en mann ...

Hvordan vet han om BHen? For en tosk…

Vi forlot rommet. Faren min satt ved bordet og slukket en sigarett i en tom tallerken under pølsa.

Maxim dyttet meg frem og la hånden sin der nakken min begynte på baksiden. Han strøk kjærlig over halsen min, som en traver som de satte på, og sa i en undertone:

- Hva gjør du? Jeg ropte til faren min med en vaktmesterstemme. – Har du ikke et askebeger? Og gikk raskt til døren.

- Hvor skal du? spurte Maxim.

"Ja, jeg skal gå en tur ..." svarte jeg og tok på meg capsen.

Og så ringte telefonen.

Maxim tok opp telefonen og sa plutselig til meg mens han trakk på skuldrene:

"Det er en slags feil," sa jeg.

Egentlig er jeg ikke vant til at menn ringer meg. Mennene har ikke ringt meg ennå. Riktignok plaget meg et sted i sjuende klasse en pionerleder fra leiren vår. Han snakket med en unaturlig høy, komisk stemme. Da han ringte på telefonen og gikk på broren sin, ropte han til meg fra korridoren: «Gå, der spør evnukken etter deg!»

"Du heter Nina," sa han.

"Takk, jeg vet det," svarte jeg automatisk.

- Ja. På premieren på skuespillet mitt «Forbrytelse og straff» sa jeg. Noen fra klassen vår spilte meg en spøk, det var tydelig.

"N-nei..." sa han nølende. - Du satt i amfiet. Det viste seg at vennen min kjente deg helt tilfeldig og ga deg et telefonnummer.

"Det er en feil her," sa jeg med en matt stemme. – De siste trettito årene har jeg ikke vært på teater.

Han lo - han hadde en veldig hyggelig latter - og sa bebreidende:

Nina, dette er ikke alvorlig. Du skjønner, jeg trenger å se deg. Bare nødvendig. Jeg heter Boris...

– Boris, jeg beklager veldig, men du har blitt spilt. Jeg er femten år gammel. Vel seksten...

Han lo igjen og sa:

- Det er ikke så ille. Du er fortsatt ganske ung.

"Ok, vi møtes nå," sa jeg bestemt. «Bare, vet du hva, la oss la disse identifikasjonsavisene være i våre hender og tradisjonelle blomster i knapphullene våre. Du stjeler en muskovittbil og kjører mot Gobi-ørkenen. Jeg tar på meg den røde kjeledressen og den gule capsen og går i samme retning. Der møtes vi ... Bare et øyeblikk! Er du vaktmester av yrke?

Nina, du er fantastisk! - han sa.

Mest av alt likte han at jeg virkelig kom i rød kjeledress og gul caps. Denne capsen ble brakt til meg fra Leningrad av Max. En enorm kepon med et så langt, komisk trumfkort.

"Du ser ut som en tenåring fra en amerikansk actionfilm," sa Maxim. – Det er trendy og kult.

Riktignok henvendte de gamle kvinnene seg til meg med gru, men i prinsippet var det mulig å overleve.

Så, mest av alt likte han at jeg virkelig kom i en rød kjeledress og en gul caps. Men du trenger ikke begynne med det. Jeg må begynne fra det øyeblikket jeg så ham på hjørnet, i nærheten av grønnsaksstanden, hvor vi til slutt ble enige om å møtes.

Jeg forsto umiddelbart at det var ham, fordi han holdt tre store hvite asters i hånden og fordi det, bortsett fra ham, ikke var noen som sto i nærheten av denne stinkende kiosken.

Han var fantastisk kjekk. Mest kjekk fyr av de jeg har sett. Selv om han var ni ganger verre enn det virket for meg, var han fortsatt tolv ganger bedre enn den kjekkeste mannen.

Jeg gikk nærmere og stirret på ham med hendene i lommene. Lommene i kjeledressen er sydd på høyt, så albuene stikker ut til sidene og jeg blir som en liten mann satt sammen av metallkonstruksjoner.

Han så på meg to ganger og snudde seg bort, så grøsset, så i min retning igjen og begynte å se forvirret på meg.

Jeg var stille.

"Dette er ... hvem er du?" spurte han til slutt redd.

«Jeg er en munk i blå bukser, gul skjorte og snørrete lue. – Jeg husket et barnerim, og, virker det, ganske malplassert. Han klarte å glemme henne og så derfor på meg som om jeg var gal.

- Men hvordan ... Tross alt, Andrei sa at du ...

"Helt klart," sa jeg. - Andrey Volokhov fra den femte leiligheten. Vår nabo. Han spøkte og ga meg telefonnummeret mitt. Han er en joker, har du ikke lagt merke til det? En gang sendte han meg kjærlighetsbrev, signert med hyperboloidingeniøren Garin.

"Ja..." sa han sakte. - Original. – Selv om det virket som om situasjonen som hadde oppstått så mer ut som en idiotisk enn en original.

"Ja, her, først og fremst, ta dette..." Han ga meg asters. For det andre er det forferdelig! Hvor kan jeg finne henne nå?

– Vel, den jeg så på teateret.

Han så på meg med et frustrert blikk, sympatiserte sannsynligvis med seg selv og meg.

"Hør her, er du virkelig femten?" - han sa.

– Ikke femten år, men femten år. Til og med seksten,» korrigerte jeg ham.

- Ingenting, hva er jeg på "deg"?

"Ingenting," sa jeg. «Jeg kan ikke gjøre det på noen annen måte. Jeg er lomme.

"Liten..." sa jeg.

- Voks opp...

muntret opp. Jeg hater!

- Ikke i noe tilfelle! Jeg avbrøt. «En kvinne skal være en figur, ikke et Eiffeltårn.

Hun løy skamløst. Jeg ærer i min sjel for store kvinner. Men hva kan du gjøre - med rustningen min må du være i stand til å forsvare deg selv ...

Han humret lystig, gned seg på neseryggen og kikket intenst under brynene.

- Vet du hva, hvis dette er tilfelle, la oss sette oss i parken, eller hva? .. La oss spise en porsjon ispinne! De sier det hjelper mye mot frustrasjon nervesystemet. Liker du eskimo?

- Jeg elsker. Jeg elsker alt! - Jeg sa.

Er det noe i verden du ikke liker?

- Spise. Vaktmestere, sa jeg.

Eskimo var ikke i parken, og generelt var det ikke en jævla ting der, bortsett fra tomme benker. Og is ble solgt kun på kafeer.

- La oss gå? – spurte han.

- Selvfølgelig! Jeg ble overrasket.

Det ville bare vært dumt om jeg gikk glipp av en slik mulighet. Det er ikke ofte han inviterer meg til en fantastisk kafé kjekk mann. Og jeg angret også på at det ikke var kveld og ikke vinter. I det første tilfellet ville kafeen være full av mennesker og musikk spilles, og i det andre tilfellet ville han helt sikkert hjelpe meg å ta av meg frakken. Det må være jævla fint å ha en så kjekk fyr som hjelper deg med å ta av deg frakken.

– Hva bør jeg gjøre uansett? sa han ettertenksomt da vi allerede satt ved bordet. – Hvor skal man lete etter det?

"Jeg tror ikke hun er verdt å lete etter," sa jeg tilfeldig.

Vi satt på en sommerplattform under markiser. Den lille hagen kunne gjennomskues herfra, slik at man kunne se lykten ved inngangen og plakaten på lykten.

- Du så en jente på teateret som du likte. Vakker jente. Hva så? Det er så mange av dem på gata! Jeg kommer også til å bli vakker når jeg blir stor, tenker du! Men hvis du virkelig vil finne akkurat den, annonser en ekspedisjon, utstyr et skip, rekrutter et team og ta meg som hyttegutt.

Han lo.

- Du er bare herlig, baby! - han sa. «Men det mest sjarmerende er at du virkelig kom i rød kjeledress og gul caps. I mine tjuetre år... vel, tjueto... er dette første gang jeg har kommet over et eksemplar som deg!

Jeg slikket skjeen og skrudde opp det ene øyet og dekket den blinde høstsolen med den.

"Er det min alder eller måten jeg ser ut på som gjør at du kan snakke i en så nedlatende tone?" Hvorfor er du sikker på at jeg ikke skal slå deg i nesen? spurte jeg nysgjerrig.

"Vel, ikke vær sint," sa han og smilte. – Det er gøy å snakke med deg. Gift deg med meg, vil du?

– Det var ikke nok at mannen min var syv år eldre enn meg. At han døde syv år før meg. Dette var likevel ikke nok. – Her tullet han bare inn i stikkontakten av latter. – Og generelt sett er det hyggeligste å forbli en gammel hushjelp og lage syltetøy av kvede. Tusenvis av glass med syltetøy. Vent så til den er kandisert og gi den til slektninger. Jeg så alvorlig på ham. Dette er øyeblikket i samtalen når jeg begynner å tulle uten et smil.

– Har moren din imot denne installasjonen? spurte han med et blunk.

"Mamma bryr seg ikke i det hele tatt," sa jeg. Mor døde for fem år siden i en flyulykke.

Ansiktet hans har endret seg.

«Jeg beklager,» sa han, «for guds skyld, jeg beklager.

"Det skjer ingenting..." svarte jeg rolig. – Mer is!

Jeg ville ikke ha is. Det var bare hyggelig å se denne høye, kjekke fyren lydig reise seg og gå til disken. For et sekund kan det virke som om han ikke gikk fordi han var godt utdannet, men fordi det var meg, krevde jeg en porsjon iskrem til!

Jeg brydde meg faktisk ikke om han ble der et kvarter til eller sa høflig farvel. Det er bare det at noen ganger er det gøy å late som for seg selv. Alltid gøy...

En gutt på sykkel syklet langs stien forbi kafeen. Han holdt fast i rattet med den ene hånden, som om han med dette viste at - fi, tull, han, hvis han vil, kan kjøre uten å holde i rattet i det hele tatt.

Til tross for hverdagen hersket lediggang på torget. Den dominerte alt - raslet i avisene på benkene, skinnende gjennom solstrålene i bladene på trærne. Og til og med folk som tuslet rundt om virksomheten sin i den lille hagen så ut til å svimle målløst.

Lediggang regjerte...

"Jeg skulle ønske det var snø," sa jeg da han kom tilbake, og plasserte en stikkontakt foran meg med en hvit smeltet klump. – Går du på aking?

"Ja," grimaserte han. – Det er det jeg gjør mesteparten av tiden.

Da han sa dette, innså jeg plutselig at foran meg var jeg allerede ganske voksen og sannsynligvis veldig opptatt mann. Jeg trodde det var nok, jeg må bøye meg og komme meg unna, og uventet for meg selv sa jeg:

- La oss gå på kino!

Det var toppen av min arroganse og uhøflighet. Men han rykket ikke.

– Og når blir timene?

Jeg forbereder ikke leksjoner. Jeg er kapabel.

Jeg så desperat på ham, og blikket mitt var frekt og rent ...

Vi gikk rundt i byen til det begynte å bli mørkt. Jeg oppførte meg dårlig, mistet forstanden fullstendig. Jeg pratet uten stopp, løp foran ham, viftet med armene og så inn i øynene hans. Det var skam, skam, redsel. Jeg så ut som en syv år gammel Petka, som ble tatt med til dyrehagen av en pilot-nabo onkel Vasya.

Det begynte å regne, og uten å ta hensyn til denne dyrebare himmelens gave, sprang folk gjennom gatene. De gikk ut av taxien, smalt døren høyt, studerte butikkvinduer eller gikk forbi, så på dem, sto på trikkeholdeplasser, arrangerte tilfeldig møter. Og mange hadde paraplyer i hendene – fine og snille mekanismer. Det mest uskyldige folk har funnet på.

Så kom solen opp igjen og lyste opp de våte, nedkjølte løvet på fortauene, og lukten av døde løv, den skarpe høstlukten, rørte i sjelen og fylte den med en makeløs lengsel. Men ikke verkende, men søt og munter lengsel, som om folk som vandret i skumringen gjennom høstbyen ikke var virkelighet, men et kjært minne.

Denne høsten var spesielt gledelig og lys. jublende. For hver dag som gikk ble sommerens død sett tydeligere og tydeligere, og høsten seiret over den døende fienden i herlig gulhet og oransje ...

Vår ubelyste inngang i skumringen lignet på samme tid en tannløs gapende munn og en tom øyehule.

Jeg forsto at dette var slutten på en unik dag, og jeg prøvde å komme opp med den samme vakre ellipsen for ham, men da jeg gikk opp til inngangen fant jeg ut at ingenting fungerte, og av en eller annen grunn sa jeg:

- Det er slik det er. Vel, jeg gikk...

Tok faren din telefonen?

- Bror. God bror, god kvalitet. Lenin-lærd. Ikke som meg. Jeg har en trippel i litteratur. Det ser ut til at jeg begynte igjen ... Vel, jeg gikk!

- Er faren din god?

Enda bedre bror. Han er teaterdekoratør. god artist og en god far, men han bestemte seg for å gifte seg.

- Vel, la...

- Jeg lar deg ikke!

– Og du er ond! Han lo.

- Vel, gikk jeg?

Og så skjedde det første uventede.

"Kan jeg ringe deg når jeg ikke har det for mye moro?" spurte han avslappet og knipet øynene sammen.

Og så skjedde det andre uventede.

"Nei," sa jeg. "Jeg bør ringe deg når jeg ikke er for trist ..."

Pappa dro i kveld. Vi var sammen for første gang.

Han børstet skoene i korridoren, og vi stakk rundt akkurat der: Jeg satt på en krakk, og Maxim sto lent mot karmen - og fulgte lydløst bevegelsene hans.

Far var blid og blid, han virket i hvert fall slik. Han fortalte oss to anekdoter, og på det tidspunktet trodde jeg at han skulle dra, og tingene hans var der fortsatt, men så ville han selvfølgelig gradvis ta dem bort, slik folk gjør.

Bare hans mors portrett vil ikke bli båret bort fra veggen, hans favorittportrett, der mor er tegnet med en tusj, halvt vendt, som om hun ser tilbake, med en lang sigarett i de lange fingrene. Dette portrettet er malt av min mors venninne, journalisten tante Rosa. Hun hadde en katt som begynte å gråte da hun hørte sangen «Blå lommetørkle». Ja, det var meg! Spise. Og det er en katt, og det er tante Rosa ...

Pappa dro i dag.

Selvsagt kommer han ofte og ringer, men han vil aldri mer komme inn på rommet vårt sent på kvelden for å rette på teppene på de høye bena.

I dag dro far til kvinnen han elsker.

Han renset skoene sine, fjernet nettingen fra neglen og sa muntert:

- Vel, ha det, gutter! Jeg ringer i morgen.

- Kom igjen! – sa Maxim muntert i tonen og åpnet døren.

På avsatsen viftet pappa igjen med hånden som hilsen.

Da døren smalt igjen, skrek jeg. Ærlig talt så jeg frem til dette øyeblikket for å gråte etter en søt sjel. Jeg gråt ivrig, søtt, bittert, med hyl, som små barn gråter. Maxim presset ansiktet mitt kraftig mot flanellskjorten hans, slik at det var vanskelig å puste, strøk meg over hodet og gjentok stille og raskt:

- Vel, det er det, det er det ... Vel, det er nok, det er nok ... - Han var redd faren hans ennå ikke hadde forlatt inngangen og kunne høre konserten min.

Jeg ble stille, og vi vandret lenge rundt i rommene, uten å vite hva vi skulle gjøre. Det verket i magen.

Så vi kom oss til elleve. Så laget Maxim en seng for meg i farens verksted, noe som innebar å gå inn i rettighetene til vertinnen i rommet, kjørte meg til sengs, slo av lyset og gikk ut.

Jeg måtte gjøre noe. Jeg bestemte meg for å tenke på alt dette. Hun la hendene bak hodet, lukket øynene og styrket seg. Men i dag lyktes jeg ikke i det hele tatt, alt falt på en eller annen måte fra hverandre, som den store hvite magen til den snøkvinnen som min far og jeg bygde i vinter ved inngangen vår. Jeg tenkte på alt på en gang og på ingenting. Jeg hadde ikke tid til å tenke på en uutholdelig hendelse, da tanker om en annen, like uutholdelige og utenkelige, hoppet over meg.

Jeg kan egentlig ikke tenke på mer enn én ting på en gang. Jeg velger en, den som er mer interessant for meg nå, og begynner å tenke på den. Dessuten, ikke i noe tilfelle gå utover omfanget av dette emnet.

Så sier jeg mentalt til meg selv: «Vel, det handler om det. Fortsett," så går jeg videre til et annet emne.

For eksempel, når jeg tenker på faren min, kan jeg tenke på verkstedet hans, teateret, kulissene til et nytt stykke, skjorta han må stryke til premieren.

Det faktum at etter premieren, i servicegarderoben, vil han galant hjelpe Natalya Sergeevna, regissørens assistent, ta på seg en frakk og føre henne til huset vårt. Å drikke te.

Og de skal drikke te i rommet der morens portrett henger. Der ser mor, som tilfeldigvis rundt, overrasket og holder hånden hennes med en nytent sigarett i luften.

Og med alt det ville det aldri falle meg inn å begynne å tenke på moren min. Mamma er et spesielt, stort tankeområde som har blitt tenkt over tusen ganger. Det er journalistiske symposier i den, hvorfra min mor flyr i ikke-krasjende fly og bringer meg en penn med en badende (snu den ned - kvinnen er fylt med en blå badedrakt, opp - badedrakten tas av som en hånd) ...

Jeg skrudde på nattlyset og satte meg opp i sengen. Det er hyggelig å sitte i selskap med din fysiognomi, gjentatt i mange varianter og utført i forskjellige positurer.

Ingen flott person kan ikke skryte av så mange av hans portretter som meg. Pappa sier at jeg er en flott modell, fordi jeg fortsetter å sitte selv når det allerede virker for meg som om jeg er en røkt pølse og at hånden som er på kneet aldri kan berøre noen annen del av kroppen.

Seks av portrettene mine hang på veggene, resten var under.

Fars glemte slips, blått med hvite prikker, hang på speilet. Jeg tok den på meg nattkjolen og dro den opp. Nei, jeg ligner fortsatt mer på min mor! Og nesen, og haken også ...

Jeg åpnet døren til rommet vårt. Maxim satt ved bordet og så på ett punkt. Han snudde seg og så rart på meg.

«Max,» sa jeg og fiklet med slipset som dinglet slappt rundt kyllinghalsen min. – Det er selvfølgelig flott at jeg nå har fått et rom. Men kan jeg sove litt mer på sofaen min?

Jeg kjempet med meg selv i tre dager. Jeg slo meg selv i ansiktet, kastet meg i bakken og trampet på føttene mine. Det ser ut til at jeg kunne skrive en roman om hvordan man kan leve disse tre dagene, eller rettere sagt, om hvordan man overlever disse tre dagene. Og den første delen av romanen skulle hete dag én.

Så slo jeg telefonnummeret hans og lyttet forskrekket mens de dvelende pipene rullet over meg, som bølger, og dekket hodet mitt.

"Hvis hjertet mitt brister, hva vil du gjøre med de latterlige bitene?" Jeg skal fortelle ham det nå.

- Vel, hallo...

– Hør, du kan ikke forsvinne i flere måneder! ropte han i hån og glede. Skal du på ekspedisjon?

Vi så hverandre ikke på tre dager. Det virket for meg nå at alle de snille og gledelige ordene i verden har blitt til oransje appelsiner, og jeg bader i dem, kaster dem opp og fanger dem, og jeg sjonglerer med dem med enestående fingerferdighet.

"Vel, skal du si noe godt i dag, ditt forferdelige barn?" – spurte han. "Eller ble du fullstendig degenerert på tre dager?"

"Å, det er deilig at du teller dagene," sa jeg rolig, og kjente min høyre stortå skjelve av en eller annen grunn. "Du er nok bare hodestups forelsket i meg."

Han lo, som man ler når man hører et godt vidd, med glede.

"Uforskammet tenåring," sa han. Hvordan går det med litteraturen?

- Dårlig. For tredje uke må jeg skrive et essay om Katerina i Tordenværet, og så fort jeg tenker på det, faller hendene mine av. Hva å gjøre?

– Vent til de faller helt av, og ble enige om at du ikke hadde noe å skrive med.

Vi hoppet begge inn i telefonen samtidig. Noen ringte leiligheten.

"Et minutt," sa jeg. De brakte melk til oss.

Det var Natalya Sergeevna. Hun smilte, og det fulle ansiktet med sart rosa hud, en staselig skikkelse i mørkeblå frakk med pelskrage, fyldige hender i blå hansker - alt i hennes pustet animasjon og pikanthet.

- Ninul! - munter og provoserende, som alltid - det var hennes stil, - sa hun og rakte frem et fullt nett med appelsiner til meg. – De ga den på teatret, pappa tok den.

- Din far? spurte jeg kort.

- Din! hun lo. Hun lot som hun ikke la merke til det. – Han tok seks kilo for deg, og ba meg ta ham inn: han ble raskt oppringt.

Jeg utbrøt muntert og trassig:

– Hvorfor er du det, Natalsergevna, men vi har mange av dem! Hele balkongen er forsøplet! Det er ingen steder å gå fra dem! På kjøkkenet under armene som ligger rundt!

Hun hevet øyenbrynene så tynne som piler av overraskelse, flyttet nettet fra høyre hånd til venstre og gikk litt tilbake.

«Du skulle ikke ha båret så tungt!» - Jeg hadde det gøy. – Vi har dem over hele korridorrittet. Det er en i en tøffel som skinner! Maksim hamret en spiker i toalettet i går med en appelsin!

Hun begynte å gå ned trappene og smilte hele tiden keitete og gjentok: "Vel, vel, vel ..."

Jeg slengte igjen døren og så meg rundt. Maxim sto ved døren til rommet vårt og så på meg. Jeg tenkte at nå skulle han drepe meg som en Sidorovs geit, og jeg tenkte også at det var flott, denne bukken må ha truffet, hvis hun kom inn i ordtaket.

La oss kjøpe de fordømte appelsinene! Jeg skrek klagende og feigt.

Han var stille. Jeg tenkte: det er ille, det kommer til å ta av huden.

- Vel, hva sliter du, bendyashka! sa han lavt, gikk ut og lukket døren etter seg.

"Bendyazhka" ... Noe lite, elendig, halt. Det var han som blandet sammen stavelsene av begeistring.

Jeg gikk på tærne til telefonen og la stille røret på røret ...

«Du tvinger deg selv til å tigge, maestro! Kom igjen, det er stygt! Du får alle til å vente!"

Snøen startet ikke... Jeg satt på den gamle sofaen nr. 627 og tryglet snøen om å starte showet. Slik at millioner av blinde hvite akrobater brast fra himmelen.

Jeg satt med de lange armene viklet rundt knærne. Så lenge slangeskinner jernbane, fleksibel og veving. Hvis jeg ville, kunne jeg tilbakelagt en enorm avstand med dem. Hele byen vår med hus og nattgater. Jeg ville plassert den mellom magen og hevede knær. Da ville skyggen fra haken være en sky som dekker halve byen. Og denne skyen ville bryte ut i en stor horde av blinde tumlende akrobater. Og det blir en stor stillhet. Jeg vil dø med en varm vind, og i hvert hus vil vinduene gråte i lange krokete stier.

Faren min bor i et av husene. Han forteller at jeg har hatt en tenkt økning eller nedgang i gjenstander siden barndommen, fra farens skisser og modeller av kulisser. Han laget dem ofte i lang tid - et bittelite rom eller et hjørne av hagen, og jeg mentalt befolket dem med mennesker. Jeg førte øynene mine nærmere leketøysscenen og hvisket til disse menneskene. Jeg pleide å snakke med dem som barn...

Problemet er at det ikke begynte å snø. Og han skulle i dag gi en av sine mest grandiose forestillinger.

«Det er synd, maestro, å bryte slik! Så vær så snill, vær så snill!"

– Hva mumler du? spurte Maxim og satte seg opp på sengen.

"Jeg vil ha snø," svarte jeg uten å snu hodet.

– Jeg vil røyke. Gi meg fyrstikkene fra vinduskarmen.

Jeg kastet en fyrstikkeske til ham, han tente en sigarett.

Hva slags type kaller deg? I det siste? Han løftet et øyenbryn spurte han strengt.

"Du har den idiotiske posituren til en amerikansk sjef akkurat nå," sa jeg. – Det er ikke en type. La oss si at det er en ingeniør. Han designer spissmus, eller høyklippere, eller løvebindere. Han forklarte, jeg husker ikke hva.

– Hvilke spissmus?! – ropte plutselig Max så jeg rykket. Sjelden blusser han opp så raskt. - Hva slags person er du! Du kan ikke slippes ut av huset, men du, som en gris i en sølepytt, leter etter idiotiske eventyr for deg selv!

- Max, vær så snill, ikke så intenst ... - Ryggen og høyresiden min gjorde vondt om morgenen, og så gjorde det enda mer vondt.

– Skjønner du hva slike «ingeniører» trenger av slike tullinger som deg? spurte han tørt.

«Kan du forestille deg hvor stygg og kresen du må være for å ønske meg noe? Jeg plukket opp.

Så begynte han å skremme meg med alt mulig utrolige historier, som i livet som regel ikke skjer. Han snakket lenge, så lenge at det virket for meg som om jeg klarte å sovne tre ganger og våkne opp igjen. Og siden gjorde mer og mer vondt, og jeg prøvde så Max ikke la merke til hvordan jeg klynget meg til ham.

Men han la merke til det.

- En gang til?! ropte han med redsel i øynene. De har alltid de øynene når jeg har anfall. Han skyndte seg inn i korridoren og begynte å slå farens telefonnummer. I korridoren, i shorts. Det er kaldt der...

Mens han fikk panikk og ropte inn i telefonen, lå jeg stille på sofaen, krøp sammen og stirret stille ut av vinduet.

"Å, du..." Jeg bebreidet snøen mentalt. "Det startet ikke..."

Jeg visste at dette var de siste rolige, om enn smertefulle minuttene. Nå kommer faren min i en taxi, en ambulanse kommer og alt vil snu, som i en stumfilm ...

Vi var heldige. Min kjære lege med et fantastisk navn, Makar Illarionovich, var på vakt. For ni år siden fjernet han nyren min, og jeg lurte på hva han ville gjøre denne gangen. Makar Illarionovich ble såret under krigen, såret i nakken, så da han ville snu det helt skallede hodet, måtte han snu seg rundt med skulderen og brystet. Han var en fantastisk kirurg.

"Så," sa han dystert og så på meg. "Og hvorfor henger du rundt her?" Jeg trenger deg ikke i det hele tatt!

Han gryntet noe til sykepleieren, som kom bort til meg med en sprøyte.

Det er i orden nå, tenkte jeg, følelsesløs av smerte.

Faren oppførte seg dårlig. Han fisket ut en kam fra en hemmelig lomme og gjorde noe utrolig med den. Det virket som om han selv var et isolert vesen, og hans masete, avrevne hender gjorde djevelen vet hva på eget initiativ. Hele tiden han svevde rundt Makar Illarionovich, så, uten at jeg var flau av meg, sa han med en bønnfallende stemme:

"Doktor, denne jenta må leve!"

Makar Illarionovich snudde raskt skulderen mot faren, sannsynligvis med hensikt å svare noe skarpt, men så på ham og sa ingenting. Kanskje han husket at for ni år siden sto begge foreldrene mine her og ba ham om det samme.

"Gå hjem," sa han lavt. – Alt blir som det skal.

Varme dager har kommet tilbake til byen.

De kom tilbake med fordoblet hengivenhet, ettersom utro hustruer kommer tilbake. Dagen lang vandret useriøse, urolige skyer over himmelen, og tørre, stekte høstløv lå tett på bakken i stillhet, uten et sus. I flere dager så det ut til at byen var i en varm og slags salig besvimelse, den henga seg til høsten, denne foranderlige løgneren, og trodde ikke, ønsket ikke å tro på den forestående begynnelsen av kaldt vær ...

Hele dager satt jeg på en benk i det fjerne hjørnet av sykehusparken og så på leken av geometriske skygger fra nakne, tørre tregrener. Skyggene gled over den falmede utformingen av sykehuskjolen, over armene, over fortauet.

To kjærlige hunder jaget rundt i gården ...

Parken så gjennom, og herfra kunne man se inngangen, de fire etasjer høye bygningene til sykehuset og gittergjerdet. Bak gjerdet, rett over veien, var det et fotostudio med et imponerende utstillingsvindu. På fotografiene som ble utstilt i den, satt folk alle med hodet vendt ut, som kalkuner med rullehals. Alle av dem, bøyde seg fremover med interesse og håp, så ut til å lytte til en usynlig taler, hvis avslutning ikke kan gå glipp av talen, og som definitivt vil trenge å bli applaudert.

Merk følgende! Dette er en innledende del av boken.

Hvis du likte begynnelsen av boken, kan den fulle versjonen kjøpes fra vår partner - distributøren av juridisk innhold LLC "LitRes".

Rubina Dean

Når kommer det snø

Dina Rubina

Når kommer det snø?..

Ingen feide de gule og røde bladene fra fortauene til hauger som lå på bakken som døde gullfisker, og ingen vekket meg om morgenen ved å rope på hverandre og skrangle i bøtter.

Så de vekket meg sist torsdag, da jeg var i ferd med å ha den ekstraordinære drømmen, ikke engang en drøm ennå, men bare følelsen av en forestående drøm uten hendelser og karakterer, alt sammenvevd og gledelig forventning.

Følelsen av søvn er en sterk fisk, som slår samtidig i dypet av kroppen, og i fingertuppene, og i den tynne huden ved tinningene.

Det var sist torsdag... Den morgenen våknet jeg og så at trærne ble gule plutselig på en natt, akkurat som en person som har gått gjennom en sterk sorg blir grå på en natt. Til og med treet som jeg hadde plantet i vår på en subbotnik, stod nå og dirret med gyllent hår og så ut som et barn med et rufsete rødt hode ...

"Vel, det har begynt..." sa jeg til meg selv, "hallo, det har begynt! Nå skal de feie bladene i hauger og brenne dem som kjettere."

Det var sist torsdag. Og i kveld har alle byens vaktmestere forsvunnet. Borte, hurra! Uansett ville det vært bare flott - en by strødd med løv. Ikke en flom, men en flom...

Men mest sannsynlig har jeg bare forsov meg.

Idag er det søndag. Maxim går ikke på college, til pappa for å jobbe. Og vi skal være hjemme hele dagen. Vi alle tre, hele dagen, fra morgen til kveld.

Det blir ikke flere vaktmestere,” sa jeg, satte meg ved bordet og smurte smør på et stykke brød. – Alle vindusviskere gikk tomme i kveld. De døde ut som dinosaurer.

Dette er noe nytt, - mumlet Maxim. Jeg tror ikke han var i godt humør i dag.

Og jeg gjentar meg selv sjelden," sa jeg lett ja. Dette var starten på morgentreningen vår. – Jeg har et omfattende repertoar. Hvem har laget salaten?

Pappa, - sa Maxim.

Max, sa pappa. De sa det samtidig.

Bra gjort! Jeg ropte. - Du gjettet ikke. Jeg lagde salaten i går kveld og la den i kjøleskapet. Det var der han ble funnet, antar jeg?

Ja, sa pappa. - Beist...

Men han var ikke i godt humør i dag heller. Det vil si, det er ikke det at han ikke er i ånden, men han ser ut til å være opptatt av noe. Selv denne morgentreningen, som jeg planla på kvelden, var ikke vellykket.

Far gravde i salaten i ti minutter til, la så gaffelen fra seg, la haken mot de sammenflettede hendene og sa:

Vi må diskutere en ting, folkens... Jeg ville snakke med dere, for å konsultere. Nadezhda Sergeevna og jeg bestemte oss for å bo sammen ... - Han stoppet opp og lette etter et annet ord. – Vel, kanskje, for å binde deres skjebner.

Hvordan? spurte jeg stumt. - Som dette?

Pappa, beklager, jeg glemte å snakke med henne i går, - sa Max fort. - Vi har ikke noe imot, pappa...

Som dette? spurte jeg dumt.

Vi snakkes i det rommet! Max fortalte meg. – Det er helt klart, vi forstår alle.

Som dette? Men hva med mamma? Jeg spurte.

Du er gal? sa Max. - Vi snakkes i det rommet!

Han dyttet stolen tilbake med et klaprende og tok tak i armen min og dro meg inn på rommet vårt.

Er du gal? gjentok han kaldt og satte meg med makt på sofaen.

Jeg sov på en veldig gammel sofa. Hvis du ser bak den andre rullen, som jeg sov med føttene til, kan du se et klistremerke, revet og knapt merkbart: "Sofa No627".

Jeg sov på sofa nr. 627 og noen ganger om natten tenkte jeg at et sted hadde noen de samme gamle sofaene: seks hundre og tjueåtte, seks hundre og tjueni, seks hundre og tretti - mine yngre brødre. Og jeg tenkte hvilke forskjellige mennesker må sove på disse sofaene og hvilke forskjellige ting de må tenke på før de legger seg ...

Maxim, hva med mamma? Jeg spurte.

Du har blitt gal! han stønnet og satte seg ved siden av ham og knuget hendene mellom knærne. Du kan ikke gjenopplive moren din. Og min fars liv er ikke over, han er fortsatt ung.

Ung?! – spurte jeg med gru. – Han er førtifem år gammel.

Nina! sa Maxim hver for seg. - Vi er voksne!

Du er den voksne. Og jeg er femten.

Sekstende... Vi skulle ikke forgifte livet hans, han har holdt på så lenge. Fem år alene, for oss...

Og også fordi han elsker moren sin...

Nina! Du vil ikke gjenopplive moren din!

Hva gjentar du som et esel, det samme!!! Jeg ropte.

Det er akkurat slik jeg sa det. Jeg hørte aldri esler gjenta den samme setningen. Generelt er dette veldig attraktive dyr.

Vel, vi snakket... - sa Maxim trett. - Du skjønte alt. Far skal bo der, vi har ingen steder, og du og jeg er tross alt voksne. Det er til og med bra at pappas verksted blir rommet ditt. Det er på tide at du får ditt eget rom. Du slutter å gjemme BH-ene under puten om natten, du henger dem på stolryggen, som en mann ...

Hvordan vet han om BHen?! For en tosk...

Vi forlot rommet. Faren min satt ved bordet og slukket en sigarett i en tom pølsefat.

Maxim dyttet meg frem og la hånden sin der nakken min begynte på baksiden. Han strøk kjærlig over halsen min, som en traver som de satte på, og sa i en undertone:

Hva gjør du? Jeg ropte til faren min med en vaktmesterstemme. – Har du ikke et askebeger? – Og gikk raskt til døren.

Hvor skal du? spurte Maxim.

Ja, jeg tar meg en tur ... - svarte jeg og tok på meg capsen.

Og så ringte telefonen.

Maxim tok opp telefonen og sa plutselig til meg mens han trakk på skuldrene:

Det er en slags feil, sa jeg.

Nåværende side: 1 (totalt bok har 3 sider) [tilgjengelig leseutdrag: 1 sider]

Rubina Dean
Når kommer det snø

Dina Rubina

Når kommer det snø?..

Ingen feide de gule og røde bladene fra fortauene til hauger som lå på bakken som døde gullfisker, og ingen vekket meg om morgenen ved å rope på hverandre og skrangle i bøtter.

Følelsen av søvn er en sterk fisk, som slår samtidig i dypet av kroppen, og i fingertuppene, og i den tynne huden ved tinningene.

"Vel, det har begynt..." sa jeg til meg selv, "hallo, det har begynt! Nå skal de feie bladene i hauger og brenne dem som kjettere."

Det var sist torsdag. Og i kveld har alle byens vaktmestere forsvunnet. Borte, hurra! Uansett ville det vært bare flott - en by strødd med løv. Ikke en flom, men en flom...

Men mest sannsynlig har jeg bare forsov meg.

Idag er det søndag. Maxim går ikke på college, til pappa for å jobbe. Og vi skal være hjemme hele dagen. Vi alle tre, hele dagen, fra morgen til kveld.

«Det blir ikke flere vaktmestere,» sa jeg, satte meg ved bordet og smurte smør på et stykke brød. Alle vindusviskere gikk tomme i går kveld. De døde ut som dinosaurer.

"Dette er noe nytt," mumlet Maxim. Jeg tror ikke han var i godt humør i dag.

"Og jeg gjentar meg selv sjelden," sa jeg lett enig. Dette var starten på morgentreningen vår. – Jeg har et omfattende repertoar. Hvem har laget salaten?

"Pappa," sa Maxim.

"Max," sa pappa. De sa det samtidig.

- Bra gjort! Jeg ropte. - Jeg gjettet ikke. Jeg lagde salaten i går kveld og la den i kjøleskapet. Det var der han ble funnet, antar jeg?

"Ja," sa pappa. - Beist...

Far gravde i salaten i ti minutter til, la så gaffelen fra seg, la haken mot de sammenflettede hendene og sa:

– Vi må diskutere én ting, folkens... Jeg ville snakke med dere, for å konsultere. Nadezhda Sergeevna og jeg bestemte oss for å bo sammen ... - Han stoppet opp og lette etter et annet ord. – Nu-u, om det, knytter deres skjebner.

- Hvordan? spurte jeg stumt. - Som dette?

"Pappa, jeg beklager, jeg glemte å snakke med henne i går," sa Max raskt. "Vi har ikke noe imot, pappa...

- Som dette? spurte jeg dumt.

Vi snakkes i det rommet! Max fortalte meg. – Det er helt klart, vi forstår alle.

- Som dette? Men hva med mamma? Jeg spurte.

- Du er gal? sa Max. Vi snakkes i det rommet!

Han dyttet stolen tilbake med et klaprende og tok tak i armen min og dro meg inn på rommet vårt.

- Er du gal? gjentok han kaldt og satte meg med makt på sofaen.

Jeg sov på en veldig gammel sofa. Hvis du ser bak den andre rullen, som jeg sov med føttene til, kan du se et klistremerke, revet og knapt merkbart: "Sofa No627".

- Maxim, hva med mamma? Jeg spurte.

- Du er gal! han stønnet og satte seg ved siden av ham og knuget hendene mellom knærne. Du kan ikke gjenopplive moren din. Og min fars liv er ikke over, han er fortsatt ung.

– Ung?! spurte jeg med gru. «Han er førtifem år gammel.

- Nei! sa Maxim hver for seg. Vi er voksne!

– Du er voksen. Og jeg er femten.

– Sekstende... Vi skulle ikke forgifte livet hans, han holdt på så lenge. Fem år alene, for oss...

Og også fordi han elsker moren sin...

– Nina! Du vil ikke gjenopplive moren din!

– Hva gjentar du som et esel, det samme!!! Jeg ropte.

Det er akkurat slik jeg sa det. Jeg hørte aldri esler gjenta den samme setningen. Generelt er dette veldig attraktive dyr.

Hvordan vet han om BHen?! For en tosk...

Vi forlot rommet. Faren min satt ved bordet og slukket en sigarett i en tom pølsefat.

Maxim dyttet meg frem og la hånden sin der nakken min begynte på baksiden. Han strøk kjærlig over halsen min, som en traver som de satte på, og sa i en undertone:

- Hva gjør du? Jeg ropte til faren min med en vaktmesterstemme. – Har du ikke et askebeger? Og gikk raskt til døren.

- Hvor skal du? spurte Maxim.

"Ja, jeg skal gå en tur ..." svarte jeg og tok på meg capsen.

Og så ringte telefonen.

Maxim tok opp telefonen og sa plutselig til meg mens han trakk på skuldrene:

"Det er en slags feil," sa jeg.

"Du heter Nina," sa han.

"Takk, jeg vet det," svarte jeg automatisk.

- Ja. På premieren på skuespillet mitt Forbrytelse og straff sa jeg. Noen fra klassen vår spilte meg en spøk, det var tydelig.

"N-nei..." sa han nølende. - Du satt i amfiet. Det viste seg at vennen min kjente deg helt tilfeldig og ga deg et telefonnummer.

"Det er en feil her," sa jeg med en matt stemme. – De siste trettito årene har jeg ikke vært på teater.

Han lo - han hadde en veldig hyggelig latter - og sa bebreidende:

Nina, dette er ikke alvorlig. Du skjønner, jeg trenger å se deg. Bare nødvendig. Jeg heter Boris...

– Boris, jeg beklager veldig, men du har blitt spilt. Jeg er femten år gammel. Vel, seksten...

Han lo igjen og sa:

- Det er ikke så ille. Du er fortsatt ganske ung.

"Ok, vi møtes nå," sa jeg bestemt. «Bare, vet du hva, la oss la disse identifikasjonsavisene være i våre hender og tradisjonelle blomster i knapphullene våre. Du stjeler en Moskvich-bil og kjører mot Gobi-ørkenen. Jeg tar på meg den røde kjeledressen og den gule capsen og går i samme retning. Vi møtes der... Bare et øyeblikk! Er du vaktmester av yrke?

Nina, du er fantastisk! - han sa.

Mest av alt likte han at jeg virkelig kom i rød kjeledress og gul caps. Denne capsen ble brakt til meg fra Leningrad av Max. En enorm kepon med et så langt, komisk trumfkort.

"Du ser ut som en tenåring fra en amerikansk actionfilm," sa Maxim. – Det er trendy og kult.

Riktignok henvendte de gamle kvinnene seg til meg med gru, men i prinsippet var det mulig å overleve.

Jeg forsto umiddelbart at det var ham, fordi han holdt tre store hvite asters i hånden og fordi det, bortsett fra ham, ikke var noen som sto i nærheten av denne stinkende kiosken.

Han var fantastisk kjekk. Den kjekkeste fyren jeg noen gang har sett. Selv om han var ni ganger dårligere enn jeg trodde, var han fortsatt tolv ganger bedre enn den kjekkeste mannen.

Jeg kom veldig nærme meg og stirret på ham med hendene i lommen. Lommene i kjeledressen er sydd på høyt, så albuene stikker ut til siden og jeg blir som en liten mann satt sammen av metallkonstruksjoner.

Han så på meg to ganger og snudde seg bort, så grøsset, så i min retning igjen og begynte å se forvirret på meg.

Jeg var stille.

"Det ... hvem er du?" spurte han til slutt redd.

«Jeg er en munk i blå bukser, gul skjorte og snørrete lue. – Jeg husket et barnerim, og, virker det, ganske malplassert. Han klarte å glemme henne og så derfor på meg som om jeg var gal.

- Men hvordan ... Tross alt, Andrei sa at du ...

"Helt klart," sa jeg. - Andrey Volkov fra den femte leiligheten. Vår nabo. Han spøkte og ga meg telefonnummeret mitt. Han er en joker, har du ikke lagt merke til det? En gang sendte han meg kjærlighetsbrev, signert med hyperboloidingeniøren Garin.

"Så..." sa han sakte. - Original. – Selv om det for meg virket som om situasjonen som hadde oppstått var mer idiotisk enn original.

– Ja, her, først og fremst, ta den... – Han rakte meg asterne. For det andre er det forferdelig! Hvor kan jeg finne henne nå?

«Vel, den jeg så på teateret.

Han så på meg med et frustrert blikk, sympatiserte sannsynligvis med seg selv og meg.

"Hør her, er du virkelig femten?" - han sa.

– Ikke femten år, men femten år. Til og med seksten,» korrigerte jeg ham.

- Ingenting, hva er jeg på "deg"?

"Ingenting," sa jeg. «Jeg kan ikke gjøre det på noen annen måte. Jeg er lomme.

"Liten..." sa jeg.

- Voks opp...

muntret opp. Jeg hater!

- Ikke i noe tilfelle! Jeg avbrøt. «En kvinne skal være en figur, ikke et Eiffeltårn.

Hun løy skamløst. Jeg ærer i min sjel for store kvinner. Men hva kan du gjøre - med rustningen min må du være i stand til å forsvare deg selv ...

Han humret lystig, gned seg på neseryggen og kikket intenst under brynene.

- Vet du hva, hvis dette er tilfelle, la oss sette oss i parken, eller hva? .. La oss spise en porsjon ispinne! De sier det hjelper mye med en forstyrrelse i nervesystemet. Liker du eskimo?

- Jeg elsker. Jeg elsker alt! - Jeg sa.

Er det noe i verden du ikke liker?

- Spise. Vaktmestere, sa jeg.

Eskimo var ikke i parken, og generelt var det ikke en jævla ting der, bortsett fra tomme benker. Og is ble solgt kun på kafeer.

- La oss gå? – spurte han.

- Selvfølgelig! Jeg ble overrasket.

Det ville bare vært dumt om jeg gikk glipp av en slik mulighet. Det er ikke ofte en fantastisk kjekk mann inviterer meg på kafé. Og jeg angret også på at det ikke var kveld og ikke vinter. I det første tilfellet ville kafeen være full av mennesker og musikk spilles, og i det andre tilfellet ville han helt sikkert hjelpe meg å ta av meg frakken. Det må være jævla fint å ha en så kjekk fyr som hjelper deg med å ta av deg frakken.

– Hva skal man gjøre likevel? sa han ettertenksomt da vi allerede satt ved bordet. – Hvor skal man lete etter det?

"Jeg tror ikke hun er verdt å lete etter," sa jeg tilfeldig.

Vi satt på en sommerplattform under markiser. Den lille hagen kunne gjennomskues herfra, slik at man kunne se lykten ved inngangen og plakaten på lykten.

- Du så en jente du likte. Vakker jente. Hva så? Det er så mange av dem på gata! Jeg kommer også til å bli vakker når jeg blir stor, tenker du! Men hvis du virkelig vil finne akkurat det, annonser en ekspedisjon, utstyr et skip, rekrutter et team og ta meg som hyttegutt.

Han lo.

- Du er bare herlig, baby! - han sa. «Men det mest sjarmerende er at du virkelig kom i rød kjeledress og gul caps. I mine tjuetre år ... vel, tjue ja ... møtte jeg først et slikt eksemplar som deg!

Jeg slikket skjeen og skrudde opp det ene øyet og dekket den blinde høstsolen med den.

"Er det min alder eller måten jeg ser ut på som gjør at du kan snakke til meg i en så nedlatende tone?" Hvorfor er du sikker på at jeg ikke skal slå deg i nesen? spurte jeg nysgjerrig.

"Vel, ikke vær sint," sa han og smilte. – Det er gøy å snakke med deg. Gift deg med meg, vil du?

– Det var ikke nok at mannen min var syv år eldre enn meg. At han døde syv år før meg. Dette var likevel ikke nok. – Her tullet han bare inn i stikkontakten av latter. – Og generelt sett er det hyggeligste å forbli en gammel hushjelp og lage syltetøy av kvede. Tusenvis av glass med syltetøy. Vent så til den er kandisert og gi den bort til slektninger. Jeg så alvorlig på ham. Dette er øyeblikket i samtalen når jeg begynner å tulle uten et smil.

– Har moren din imot denne installasjonen? spurte han med et blunk.

"Mamma kommer i grunnen ikke tilbake," sa jeg. Mor døde for fem år siden i en flyulykke.

Ansiktet hans har endret seg.

«Jeg beklager,» sa han, «for guds skyld, jeg beklager.

"Ingenting, det skjer ..." svarte jeg rolig. – Mer is!

Jeg ville ikke ha is. Det var bare hyggelig å se denne høye, kjekke fyren lydig reise seg og gå til disken. Et sekund kunne det virket som om han gikk ikke fordi han var godt oppdratt, men fordi det var meg, krevde jeg en porsjon iskrem til!

Jeg brydde meg faktisk ikke om han ble der et kvarter til eller sa høflig farvel. Det er bare det at noen ganger er det gøy å late som for seg selv. Alltid gøy...

Lediggang regjerte...

"Jeg skulle ønske jeg kunne sove," sa jeg da han kom tilbake, og plasserte en stikkontakt foran meg med en hvit smeltet klump. – Går du på aking?

"Ja," grimaserte han. – Det er det jeg gjør mesteparten av tiden.

Da han sa dette, skjønte jeg plutselig at foran meg var allerede en ganske voksen og sannsynligvis en veldig travel person. Jeg trodde det var nok, jeg må bøye meg og komme meg unna, og uventet for meg selv sa jeg:

- La oss gå på kino!

Det var toppen av min arroganse og uhøflighet. Men han rykket ikke.

– Og når blir timene?

Jeg forbereder ikke leksjoner. Jeg er kapabel.

Jeg så desperat på ham, og øynene mine var frekke og rene...

Så kom solen opp igjen, lyste opp de våte, avkjølte bladene på fortauene, og lukten av nedfallne løv, den skarpe lukten av høst, rørte sjelen og fylte den med en makeløs lengsel, som om folk vandret i skumringen gjennom høstbyen var ikke en realitet, men et kjært minne.

Denne høsten var spesielt gledelig og lys. jublende. For hver dag som gikk ble sommerens død sett tydeligere og tydeligere, og høsten seiret over den døende fienden i herlig gulhet og oransje...

Vår ubelyste inngang i skumringen lignet på samme tid en tannløs gapende munn og en tom øyehule.

- Det er slik det er. Vel, jeg gikk...

Tok faren din telefonen?

- Bror. God bror, god kvalitet. Lenin-lærd. Ikke som meg. Jeg har en trippel i litteratur. Det ser ut til at jeg begynte igjen ... Vel, jeg gikk!

- Er faren din god?

Enda bedre bror. Han er teaterdekoratør. En god kunstner og en god far, bare han bestemte seg for å gifte seg.

- Vel, la...

- Jeg lar deg ikke!

– Og du er ond! Han lo.

- Vel, gikk jeg?

Og så skjedde det første uventede.

"Kan jeg ringe deg når jeg ikke har det for mye moro?" spurte han avslappet og knipet øynene sammen.

Og så skjedde det andre uventede.

"Nei," sa jeg. - Jeg bør ringe deg når jeg ikke er for trist ...

Pappa dro i kveld. Vi var sammen for første gang.

Han børstet skoene i korridoren, og vi stakk rundt akkurat der: Jeg satt på en krakk, og Maxim sto lent mot karmen - og fulgte lydløst bevegelsene hans.

Bare min mors portrett vil ikke bli båret bort fra veggen, hans favorittportrett, der mor er tegnet med en tusj halvdreid, som om hun ser tilbake, med en lang sigarett i de lange fingrene. Dette portrettet er malt av min mors venninne, journalisten tante Rosa. Hun hadde en katt som begynte å gråte da hun hørte sangen «Blå lommetørkle». Ja, det var meg! Spise. Og det er en katt, og det er tante Rosa ...

Pappa dro i dag.

Selvsagt kommer han ofte og ringer, men han vil aldri mer komme inn på rommet vårt sent på kvelden for å rette på teppene på de høye bena.

I dag dro far til kvinnen han elsker.

Han renset skoene sine, fjernet nettingen fra neglen og sa muntert:

- Vel, ha det, gutter! Jeg ringer i morgen.

- Kom igjen! – sa Maxim muntert i tonen og åpnet døren.

På avsatsen viftet pappa igjen med hånden som hilsen.

Da døren smalt igjen, skrek jeg. Ærlig talt så jeg frem til dette øyeblikket for å gråte etter en søt sjel. Jeg gråt ivrig, søtt, bittert, med hyl, som små barn gråter.

Makim presset ansiktet mitt kraftig mot flanellskjorten hans, slik at det var vanskelig å puste, strøk meg uendelig over hodet og gjentok stille og raskt:

- Vel, det er det, det er det ... Vel, det er nok, det er nok ... - Han var redd faren hans ennå ikke hadde forlatt inngangen og kunne høre konserten min.

Jeg ble stille, og vi vandret rundt i rommene i lang tid, jeg vet ikke hva jeg skal gjøre. Det verket i magen.

Så vi kom oss til elleve. Så laget Maxim en seng for meg i min fars verksted, noe som betydde at jeg gikk inn i rettighetene til elskerinnen til rommet, kjørte meg til sengs, slo av lyset og gikk ut.

Jeg kan egentlig ikke tenke på mer enn én ting på en gang. Jeg velger en, den som er mer interessant for meg nå, og begynner å tenke på den. Og ikke i noe tilfelle gå utover omfanget av dette emnet.

Så sier jeg mentalt til meg selv: "Vel, det handler om det. Gå videre" - og fortsett til et annet emne.

For eksempel, når jeg tenker på faren min, kan jeg tenke på verkstedet hans, teateret, kulissene til et nytt stykke, skjorta han må stryke til premieren.

Det faktum at han etter premieren i servicegarderoben galant vil hjelpe til med å ta på seg en frakk til Natalya Sergeevna, regissørens assistent, og føre henne til huset vårt. Å drikke te.

Og de skal drikke te i rommet der morens portrett henger. Der ser mor, som tilfeldigvis rundt, overrasket og holder i hendene en overhengende hånd med en nytent sigarett.

Og med alt det ville det aldri falle meg inn å begynne å tenke på moren min. Mamma er et spesielt, stort tankeområde som har blitt tenkt over tusen ganger. Det er journalistiske symposier i den, der min mor flyr i ikke-krasjende fly og bærer meg en penn med en badende (snu den ned - kvinnen er fylt med en blå badedrakt, opp - badedrakten tas av for hånd) . ..

Jeg skrudde på nattlyset og satte meg opp i sengen. Det er hyggelig å sitte i selskap med din fysiognomi, gjentatt i mange varianter og utført i forskjellige positurer.

Ikke en eneste person kan skryte av så mange portretter av seg selv som meg. Pappa sier at jeg er en flott modell, fordi jeg fortsetter å sitte selv når det allerede virker for meg som om jeg er en røkt pølse og at hånden som er på kneet aldri kan berøre noen annen del av kroppen.

Seks av portrettene mine hang på veggene, resten var under.

Fars glemte slips, blått med hvite prikker, hang på speilet. Jeg tok den på meg nattkjolen og dro den opp. Nei, jeg ligner fortsatt mer på min mor! Og nesen, og haken også ...

Jeg åpnet døren til rommet vårt. Maxim satt ved bordet og så på ett punkt. Han snudde seg og så rart på meg.

«Max,» sa jeg og fiklet med slipset som dinglet slappt rundt kyllinghalsen min. – Det er selvfølgelig flott at jeg nå har fått et rom. Men kan jeg sove litt mer på sofaen min?

Så slo jeg telefonnummeret hans og lyttet forskrekket mens de dvelende pipene rullet over meg, som bølger, og dekket hodet mitt.

"Hvis hjertet mitt brister, hva vil du gjøre med de latterlige fragmentene?" Jeg skal fortelle ham det nå.

- Vel, hallo...

– Hør, du kan ikke forsvinne i flere måneder! ropte han i hån og glede. Skal du på ekspedisjon?

"Vel, skal du si noe godt i dag, ditt forferdelige barn?" spurte han. "Eller ble du fullstendig degenerert på tre dager?"

"Å, det er deilig at du teller dagene," sa jeg rolig, og kjente min høyre stortå skjelve av en eller annen grunn. "Du er nok bare hodestups forelsket i meg."

Han lo, som man ler når man hører et godt vidd, med glede.

"Uforskammet tenåring," sa han. Hvordan går det med litteraturen?

- Dårlig. For tredje uke må jeg skrive et essay om Katerina i Tordenværet, og så fort jeg tenker på det, faller hendene mine av. Hva å gjøre?

– Vent til de faller helt av, og ble enige om at du ikke hadde noe å skrive med.

Vi hoppet begge inn i telefonen samtidig. Noen ringte leiligheten.

"Et minutt," sa jeg. De brakte melk til oss.

Det var Natalya Sergeevna. Hun smilte, og det fulle ansiktet med sart rosa hud, staselig figur og mørkeblå frakk med pelskrage, fyldige hender i blå hansker - alt i hennes pustet animasjon og pikanthet.

- Ninul! - munter og munter, som alltid - det var hennes stil, sa hun og rakte frem et fullt nett med appelsiner til meg. – De ga den på teatret, pappa tok den.

- Din far? spurte jeg kort.

- Din! hun lo. Hun lot som hun ikke la merke til det. – Han tok seks kilo for deg, og ba meg ta ham inn: han ble raskt oppringt.

Jeg utbrøt muntert og trassig:

– Hvorfor er du det, Natalsergevna, men vi har mange av dem! Hele balkongen er forsøplet! Det er ingen steder å gå fra dem! På kjøkkenet under armene som ligger rundt!

Hun hevet øyenbrynene tynne som piler av overraskelse, flyttet rutenettet fra høyre til venstre og gikk litt tilbake.

«Du skulle ikke ha båret så tungt!» - Jeg hadde det gøy. – Vi har dem over hele korridorrittet. Det er en i en tøffel som skinner! Maksim hamret en spiker i toalettet i går med en appelsin!

Hun begynte å gå ned trappene og smilte hele tiden keitete og gjentok: "Vel, vel, vel ..."

La oss kjøpe de fordømte appelsinene! Jeg skrek klagende og feigt.

Han var stille. Jeg tenkte: det er ille, det kommer til å ta av huden.

- Vel, hva sliter du, bendyashka! sa han lavt, gikk ut og lukket døren etter seg.

"Bendyazhka" ... Noe lite, elendig, halt. Det var han som blandet sammen stavelsene av begeistring.

Jeg gikk på tærne til telefonen og la røret mykt på røret...

"Du får deg selv til å tigge, maestro! Kom igjen, det er stygt! Du får alle til å vente!"

Snøen startet ikke... Jeg satt på den gamle sofaen #627 og tryglet snøen om å starte showet. Slik at millioner av blinde hvite akrobater brast fra himmelen.

Jeg satt med de lange armene viklet rundt knærne. Så lenge den slingrende jernbanespor, fleksibel og veving. Hvis jeg ville, kunne jeg tilbakelagt en enorm avstand med dem. Hele byen vår med hus og nattgater. Jeg ville plassert den mellom magen og hevede knær. Da ville skyggen fra haken være en sky som dekker halve byen. Og denne skyen ville bryte ut i en stor horde av blinde tumlende akrobater. Og det blir en stor stillhet. Jeg vil dø med en varm vind, og i hvert hus vil vinduene gråte i lange krokete stier.

Faren min bor i et av husene. Han forteller at jeg har hatt en tenkt økning eller nedgang i gjenstander siden barndommen, fra farens skisser og modeller av kulisser. Jeg laget dem ofte i lang tid - et lite rom eller et hjørne av hagen, og mentalt befolket jeg dem med mennesker. Jeg førte øynene mine nærmere leketøysscenen og hvisket til disse menneskene. Jeg pleide å snakke med dem som barn...

Problemet er at det ikke begynte å snø. Og han skulle i dag gi en av sine mest grandiose forestillinger.

"Det er synd, maestro, å bryte slik! Vel, jeg ber deg, jeg ber deg!"

– Hva mumler du? spurte Maxim og satte seg opp på sengen.

"Jeg vil ha snø," svarte jeg uten å snu hodet.

– Jeg vil røyke. Gi meg fyrstikkene fra vinduskarmen.

Jeg kastet en fyrstikkeske til ham, han tente en sigarett.

Hvilken fyr har ringt deg i det siste? Han løftet et øyenbryn spurte han strengt.

– Hvilke spissmus?! Maxim ropte plutselig så jeg grøsset. Sjelden blusser han opp så raskt. - Hva slags person er du! Du kan ikke slippes ut av huset, men du, som en gris i en sølepytt, leter etter idiotiske eventyr for deg selv!

- Max, vær så snill, ikke så intenst ... - Jeg hadde vondt i ryggen og min fordømte høyre side om morgenen, og så gjorde det enda mer vondt.

– Skjønner du hva slike «ingeniører» trenger av slike tullinger som deg? spurte han tørt.

«Kan du forestille deg hvor stygg og kresen du må være for å ønske meg noe? Jeg plukket opp.

Så begynte han å skremme meg med alle slags utrolige historier, som som regel ikke skjer i livet. Han snakket lenge, så lenge at det virket for meg som om jeg klarte å sovne tre ganger og våkne opp igjen. Og siden gjorde mer og mer vondt, og jeg prøvde så Max ikke la merke til hvordan jeg klynget meg til ham.

Men han la merke til det.

Mens han fikk panikk og ropte inn i telefonen, lå jeg stille på sofaen, krøp sammen og stirret stille ut av vinduet. "Å, du ... - Jeg bebreidet snøen mentalt. - Den begynte aldri ..."

Jeg visste at dette var de siste rolige, om enn smertefulle minuttene. Nå kommer faren min i en taxi, en ambulanse kommer og alt vil snu, som i en stumfilm ...

"Så," sa han dystert og så på meg. "Og hvorfor henger du rundt her?" Jeg trenger deg ikke i det hele tatt!

Han gryntet noe til sykepleieren, som kom bort til meg med en sprøyte. Det er i orden nå, tenkte jeg, følelsesløs av smerte.

"Doktor, denne jenta må leve!"

"Gå hjem," sa han lavt. – Alt blir som det skal.

Varme dager har kommet tilbake til byen. De kom tilbake med fordoblet hengivenhet, ettersom utro hustruer kommer tilbake. Dagen lang vandret useriøse, urolige skyer over himmelen, og tørre, stekte høstløv lå tett på bakken i stillhet, uten et sus. I flere dager så det ut til at byen var i en varm og slags salig besvimelse, den henga seg til høsten, denne foranderlige løgneren, og trodde ikke, ønsket ikke å tro på den forestående begynnelsen av kaldt vær ...

Dedikert til det velsignede minnet om Vladimir Nikolaevich Tokarev

Ingen feide de gule og røde bladene fra fortauene til hauger som lå på bakken som døde gullfisker, og ingen vekket meg om morgenen ved å rope på hverandre og skrangle i bøtter.

Følelsen av søvn er en sterk fisk, som slår samtidig i dypet av kroppen, og i fingertuppene, og i den tynne huden ved tinningene.

"Vel, det har begynt...," sa jeg til meg selv, "hei, det har begynt! Nå skal de feie bladene i hauger og brenne dem som kjettere."

Det var sist torsdag. Og i kveld har alle byens vaktmestere forsvunnet. Borte, hurra! Uansett ville det vært bare flott - en by strødd med løv. Ikke en flom, men en flom...

Men mest sannsynlig har jeg bare forsov meg.

Idag er det søndag. Maxim går ikke på college, og pappa går ikke på jobb. Og vi skal være hjemme hele dagen. Vi alle tre, hele dagen, fra morgen til kveld.

«Det blir ikke flere vaktmestere,» sa jeg, satte meg ved bordet og smurte smør på et stykke brød. Alle vindusviskere gikk tomme i går kveld. De døde ut som dinosaurer.

"Dette er noe nytt," mumlet Maxim. Jeg tror ikke han var i godt humør i dag.

"Og jeg gjentar meg selv sjelden," sa jeg lett enig. Dette var starten på morgentreningen vår. – Jeg har et omfattende repertoar. Hvem har laget salaten?

"Pappa," sa Maxim.

"Max," sa pappa. De sa det samtidig.

- Bra gjort! Jeg ropte. - Jeg gjettet ikke. Jeg lagde salaten i går kveld og la den i kjøleskapet. Det var der han ble funnet, antar jeg?

"Ja," sa pappa. - Beist...

Far gravde i salaten i ti minutter til, la så gaffelen fra seg, la haken mot de sammenflettede hendene og sa:

- Hvordan? spurte jeg stumt. - Som dette?

"Pappa, jeg beklager, jeg glemte å snakke med henne i går," sa Max raskt. "Vi har ikke noe imot, pappa...

- Som dette? spurte jeg dumt.

Vi snakkes i det rommet! Max fortalte meg. – Det er helt klart, vi forstår alle.

- Som dette? Men hva med mamma? Jeg spurte.

- Du er gal? sa Max. Vi snakkes i det rommet!

Han dyttet stolen tilbake med et klaprende og tok tak i armen min og dro meg inn på rommet vårt.

- Er du gal? gjentok han kaldt og satte meg med makt på sofaen.

Jeg sov på en veldig gammel sofa. Hvis du ser bak den andre rullen, som jeg sov med føttene til, kan du se et klistremerke, revet og knapt merkbart: "Sofa nr. 627."

Jeg sov på sofa nr. 627 og noen ganger om natten tenkte jeg at et sted i noens leilighet var det de samme gamle sofaene: seks hundre og tjueåtte, seks hundre og tjueni, seks hundre og tretti - mine yngre brødre. Og jeg tenkte hvilke forskjellige mennesker må sove på disse sofaene og hvilke forskjellige ting de må tenke på før de legger seg ...

- Maxim, hva med mamma? Jeg spurte.

- Du er gal! han stønnet og satte seg ved siden av henne med hendene klemt mellom knærne hennes. Du kan ikke gjenopplive moren din. Og min fars liv er ikke over, han er fortsatt ung.

– Ung?! spurte jeg med gru. «Han er førtifem år gammel.

- Nei! sa Maxim hver for seg. Vi er voksne!

– Du er voksen. Og jeg er femten.

– Sekstende ... Vi skulle ikke forgifte livet hans, han holdt på så lenge. Fem år alene, for oss...

Og også fordi han elsker moren sin...

– Nina! Du vil ikke gjenopplive moren din!

– Hva gjentar du som et esel, det samme!!! Jeg ropte.

Det er akkurat slik jeg sa det. Jeg har aldri hørt esler gjenta den samme setningen. Generelt er dette veldig attraktive dyr.

Hvordan vet han om BHen? For en tosk…

Vi forlot rommet. Faren min satt ved bordet og slukket en sigarett i en tom tallerken under pølsa.

Maxim dyttet meg frem og la hånden sin der nakken min begynte på baksiden. Han strøk kjærlig over halsen min, som en traver som de satte på, og sa i en undertone:

- Hva gjør du? Jeg ropte til faren min med en vaktmesterstemme. – Har du ikke et askebeger? Og gikk raskt til døren.

- Hvor skal du? spurte Maxim.

"Ja, jeg skal gå en tur ..." svarte jeg og tok på meg capsen.

Og så ringte telefonen.

Maxim tok opp telefonen og sa plutselig til meg mens han trakk på skuldrene:

"Det er en slags feil," sa jeg.

"Du heter Nina," sa han.

"Takk, jeg vet det," svarte jeg automatisk.

- Ja. På premieren på skuespillet mitt «Forbrytelse og straff» sa jeg. Noen fra klassen vår spilte meg en spøk, det var tydelig.

"N-nei..." sa han nølende. - Du satt i amfiet. Det viste seg at vennen min kjente deg helt tilfeldig og ga deg et telefonnummer.

"Det er en feil her," sa jeg med en matt stemme. – De siste trettito årene har jeg ikke vært på teater.

Han lo - han hadde en veldig hyggelig latter - og sa bebreidende:

Nina, dette er ikke alvorlig. Du skjønner, jeg trenger å se deg. Bare nødvendig. Jeg heter Boris...

– Boris, jeg beklager veldig, men du har blitt spilt. Jeg er femten år gammel. Vel seksten...

Han lo igjen og sa:

- Det er ikke så ille. Du er fortsatt ganske ung.

Nina, du er fantastisk! - han sa.

Mest av alt likte han at jeg virkelig kom i rød kjeledress og gul caps. Denne capsen ble brakt til meg fra Leningrad av Max. En enorm kepon med et så langt, komisk trumfkort.

"Du ser ut som en tenåring fra en amerikansk actionfilm," sa Maxim. – Det er trendy og kult.

Riktignok henvendte de gamle kvinnene seg til meg med gru, men i prinsippet var det mulig å overleve.

Jeg forsto umiddelbart at det var ham, fordi han holdt tre store hvite asters i hånden og fordi det, bortsett fra ham, ikke var noen som sto i nærheten av denne stinkende kiosken.

Han var fantastisk kjekk. Den kjekkeste fyren jeg noen gang har sett. Selv om han var ni ganger verre enn det virket for meg, var han fortsatt tolv ganger bedre enn den kjekkeste mannen.

Han så på meg to ganger og snudde seg bort, så grøsset, så i min retning igjen og begynte å se forvirret på meg.

Jeg var stille.

"Dette er ... hvem er du?" spurte han til slutt redd.

«Jeg er en munk i blå bukser, gul skjorte og snørrete lue. – Jeg husket et barnerim, og, virker det, ganske malplassert. Han klarte å glemme henne og så derfor på meg som om jeg var gal.

- Men hvordan ... Tross alt, Andrei sa at du ...

"Ja..." sa han sakte. - Original. – Selv om det virket som om situasjonen som hadde oppstått så mer ut som en idiotisk enn en original.

"Ja, her, først og fremst, ta dette..." Han ga meg asters. For det andre er det forferdelig! Hvor kan jeg finne henne nå?

– Vel, den jeg så på teateret.

Han så på meg med et frustrert blikk, sympatiserte sannsynligvis med seg selv og meg.

"Hør her, er du virkelig femten?" - han sa.

– Ikke femten år, men femten år. Til og med seksten,» korrigerte jeg ham.

- Ingenting, hva er jeg på "deg"?

"Ingenting," sa jeg. «Jeg kan ikke gjøre det på noen annen måte. Jeg er lomme.

"Liten..." sa jeg.

- Voks opp...

muntret opp. Jeg hater!

- Ikke i noe tilfelle! Jeg avbrøt. «En kvinne skal være en figur, ikke et Eiffeltårn.

Hun løy skamløst. Jeg ærer i min sjel for store kvinner. Men hva kan du gjøre - med rustningen min må du være i stand til å forsvare deg selv ...

Han humret lystig, gned seg på neseryggen og kikket intenst under brynene.

- Vet du hva, hvis dette er tilfelle, la oss sette oss i parken, eller hva? .. La oss spise en porsjon ispinne! De sier det hjelper mye med en forstyrrelse i nervesystemet. Liker du eskimo?

- Jeg elsker. Jeg elsker alt! - Jeg sa.

Er det noe i verden du ikke liker?

- Spise. Vaktmestere, sa jeg.

Eskimo var ikke i parken, og generelt var det ikke en jævla ting der, bortsett fra tomme benker. Og is ble solgt kun på kafeer.

- La oss gå? – spurte han.

- Selvfølgelig! Jeg ble overrasket.

– Hva bør jeg gjøre uansett? sa han ettertenksomt da vi allerede satt ved bordet. – Hvor skal man lete etter det?

"Jeg tror ikke hun er verdt å lete etter," sa jeg tilfeldig.

Vi satt på en sommerplattform under markiser. Den lille hagen kunne gjennomskues herfra, slik at man kunne se lykten ved inngangen og plakaten på lykten.

Han lo.

Populær i kategorien: