hjem › Girkasse (girkasse) › Astralkroppen til en ungkar. The Astral Body of a Bachelor av Daria Dontsova Les Online The Astral Body of a Bachelor

Astralkroppen til en ungkar. The Astral Body of a Bachelor av Daria Dontsova Les Online The Astral Body of a Bachelor

Darya Dontsova

Astral kropp av en ungkar

"Hvis du kommer på en første date med en murstein i hånden, vil jenta umiddelbart forstå: denne fyren har alvorlige intensjoner - og hun vil gifte seg med deg ..."

Vanligvis lytter jeg når jeg sitter i bilen klassisk musikk, men nå, ved å skru på radioen, trykket han tydeligvis fingeren på feil sted, kom på en annen bølge, hørte denne merkelige setningen uttalt av en hes kvinnelig stemme og ble overrasket. Min rike fantasi utfoldet umiddelbart følgende bilde: Jeg er ikke Ivan Pavlovich Podushkin i det hele tatt, men en skjør dame som så en mann med en tung murstein nærme seg henne, kledd til nine ... Hva ville jeg gjøre i dette tilfellet i stedet for at skjønnhetene? Svaret er utvetydig: Jeg ville umiddelbart tatt av meg høyhælte sko og gitt en tåre barbeint. Ideen om å gifte seg ville aldri ha streifet meg. Men jeg har blitt overbevist mer enn en gang om at representanten for det sterkere kjønn ikke er gitt til å forstå tankegangen til den vakre halvdelen av menneskeheten.

– Hva er det med mursteinen? kom en dyp bass fra radioen.

Jeg lurer på hva verten vil si?

"Å, de mennene..." kvitret mezzosopranen. Husker du ordtaket? Hva skal en ekte macho gjøre?

"Jeg vet ikke," innrømmet samtalepartneren hennes.

"Bygg et hus, plant et tre, føde en sønn," sa balabolkaen. - Derfor, hvis du møter opp til en date med en murstein, vil enhver kvinne umiddelbart innse at du er klar til å bygge et herskapshus. Så, gutter, husk dette hvis du vil få hånden til din elskede. Jeg forsikrer deg, ta en stein med deg - og ingen av oss vil stå.

Demyanka, som lå ved siden av ham i passasjersetet, klynket lavt. Jeg så på hunden, ristet på hodet og kunne ikke la være å kommentere til min firbeinte følgesvenn:

- Wow ... Programlederen burde kanskje ha sagt: "Ta en murstein i den ene hånden, en frø i den andre, og heng et skilt rundt halsen din:" Jeg kjøpte bleier. Jeg er også flau over ordene om at en mann skal «føde en sønn». Etter min amatørmessige mening er bruken av verbet «føde» i denne sammenhengen feil. Selv med et stort ønske vil verken jeg eller noen annen mann være i stand til å føde et barn. "Raising a son" - det er mulig. Og hvis vi snakker om steiner i forhold til situasjonen, så vil damene gjerne ha en diamant på størrelse med en murstein mer. Jeg håper jeg ikke virker som en kjedelig for deg?

Demyanka svarte selvfølgelig ikke på spørsmålet mitt, men hoppet plutselig opp, la frampotene på "torpedoen" og hylte. Jeg, under talen min, vendte meg bort fra frontrute, så igjen frem og - trykket raskt på bremsepedalen. Bilen bråstoppet, jeg ble kastet fremover, hunden falt av setet. Jeg rettet meg opp og trakk pusten. Det er bra at utenlandsbilen min har en nødbremsefunksjon, takket være den klarte jeg ikke å kjøre inn i en motorsykkel som lå midt i veien. Jeg lurer på hvor eieren er?

Jeg gikk ut og ropte:

- Ung mann! Herr Biker! Er du ok?

«Nei,» kom lyden fra grøfta i veikanten.

Jeg ble nervøs, fulgte lyden og så i ravinen en skikkelse i en beskyttelsesdrakt av en motorsyklist ... knallrosa.

- Jente, er du syk? Jeg ble redd.

Den knelende mannen snudde seg. Han hadde tykt svart skjegg og bart, jeg gispet.

"Se sånn ut," sa mannen.

- Unnskyld hva? Jeg forsto det ikke.

- Shuka! Shvolosh! ropte syklisten. - Shelush!

Jeg lette febrilsk i lommene mine etter mobiltelefonen min. Alt er klart: stakkaren fikk hjerneslag mens han kjørte, den uheldige mannen falt av motorsykkelen, rullet inn i en kløft, talen hans ble svekket.

- Hei, hvor ringer du? – uventet ganske tydelig sa offeret.

«Ambulansen,» forklarte jeg. Ikke bekymre deg, de vil hjelpe deg.

- Jeg er zhodorov! knipset syklisten. – Jeg mistet nettopp shelyushten og leter etter den. Gjør en tjeneste, hjelp! Linsene falt også ut, jeg ser ingenting.

– Hva har du mistet? Jeg skjønte det ikke. Og hørte som svar:

- Linzhy og peeling. Eksklusiv.

Jeg gjemte mobilen min. Så... Fyren er ikke syk, han snakker bare rart. Mistet linser og noe annet. Sier - shelyusht! Hva det er?

"Jeg så at shudaen hadde fløyet bort," mumlet den fremmede. - Shert! Chert! Den gjør hva du! Shashi er ikke det. Ingen Shashi! De får ham ikke til å løpe.

Og så løp Demyanka opp til ravinen med en høy bjeff.

- Å, shobaka! utbrøt syklisten.

"Hun biter ikke," advarte jeg. – Demyanka snill hund bare elsker å bjeffe.

"Sham er sånn, jeg liker å rope," lo syklisten.

Jeg så den åpne munnen hans og skjønte:

- Kjeve! Du tapte implanterte tenner!

"Hysj," fortsatte motorsyklisten å ha det gøy.

- Nyset du? jeg avklarte.

«Ja,» nikket syklisten. – Fra lusesjelen sukket, og lungene fløy av gårde i ravinen som et skall. Jeg finner ikke.

Jeg begynte å røre opp de falne bladene med hendene. Forresten, jeg skal forklare: det er januar ute, men snøen har ikke falt ennå, været er mer som november.

"Hold kjeft," sa syklisten og rotet gjennom de tørre bladene.

Hvor lenge vi prøvde å finne falske tenner, kan jeg ikke si, det virket for meg som en evighet. Jeg endte opp med å fryse inn til beinet. En person som kjører i en bil bruker ikke varme støvler med tykke såler og en saueskinnsfrakk, så jeg hadde på meg en tynn skinnjakke og semsket skinnsko, det er ikke overraskende at tærne mine ble til ispinner.

- Åh, du er sjenert! syklisten hylte plutselig. – Godt gjort Stervets! Gi meg en jævla shobaku!

Jeg snudde meg og så Demyanka - hun viftet febrilsk med halen med en protese i munnen.

- Hurra! ropte syklisten, nappet tennene til hunden og stappet dem raskt inn i munnen hans.

– Protesen er skitten! – Jeg orket ikke. – Han må vaskes!

– Hvor ser du kranen her? lo motorsyklisten.

"Jeg har en flaske vann i bilen min," sa jeg.

«Det begynner å bli sent», svarte mannen. - Smuss dreper mikrober. Du har en superhund, reddet meg. Anslå, jeg har en slik kjevestruktur at å lage en protese er en forferdelig hemoroide. Og jeg trenger en diamant.

- Diamant? spurte jeg overrasket.

Motorsyklisten gliste. Jeg så at to av hoggtennene hans var utsmykket med glitrende steiner, og jeg hostet.

Jeg ga den fremmede et kort, han sa:

- Vel, jeg gikk! - stakk den ned i lommen.

Før jeg rakk å si et ord, salet motorsyklisten opp buksen, løftet en rosa hjelm pyntet med svarte fjær på hodet, startet motoren og forsvant rundt svingen.

Demyanka brast i bjeffing.

"Jeg er enig med deg," nikket jeg, "han glemte å si takk til oss." Ok, la oss kjøre hjem, jeg håper det ikke skjer flere ulykker.

Mobiltelefonen min ringte i lomma, jeg tok frem røret og hørte en behagelig sopranstemme.

- God ettermiddag. Ring gjerne Ivan Pavlovich på telefonen.

"Jeg hører deg," svarte jeg.

- Er du Mr. Podushkin? Privat eier detektivbyrå? – sa damen.

"Det stemmer," bekreftet jeg.

"Telefonen din ble gitt til meg av en person," fortsatte kvinnen, "han sa at du ville hjelpe. Jeg har et problem, men jeg vil ikke diskutere det over telefon. Har du, Ivan Pavlovich, fritid?

På dette stadiet hadde jeg ingen kunder, men jeg innrømmet det ikke, jeg svarte:

– Det er et vindu i dag. Vil klokken fjorten passe deg?

- Herlig! - damen var henrykt. Og hun forklarte grunnen til gleden: – Jeg kan reise hjem i dag.

– Du er ikke en moskovitt? Jeg ble bekymret. – Beklager, jeg reiser ikke til andre byer. Unnskyld meg, hva heter du?

- Å, jeg glemte å presentere meg selv ... - samtalepartneren ble flau. – Jeg heter Ekaterina Sidorova. Jeg bor i regionen, det er femtifem kilometer fra hovedstaden. Byen Boysk. Har du hørt om dette?

"Det gjorde jeg ikke," innrømmet jeg da jeg kjørte inn på motorveien.

«Ikke rart,» sukket Ekaterina, «vi har ingen spesielle severdigheter, bare en vanlig bosetting. Er det for langt for deg?

"Nei," svarte jeg.

"Så du er villig til å hjelpe meg?" Kvinnen gledet seg igjen.

"La oss møtes først og du forteller meg hva som skjedde," spurte jeg forsiktig. - Kom klokken to.

Så snart jeg kom inn i leiligheten, dukket Boris opp i gangen og spurte engstelig:

Hva med jenta vår?

"Den flotte veterinæren vi dro til fant ingenting," sa jeg.

Demyanka satte seg opp, men hylte umiddelbart og hoppet opp på labbene hennes.

Men hun kan ikke sitte! utbrøt Boris. La ikke legen merke det?

"Jeg trakk oppmerksomheten til Aesculapius til dette faktum," sukket jeg.

- Og hva er han? spurte Boris.

Jeg tok av meg skoene og tok på meg varme tøfler.

– Vi tok en ultralyd, besto alle testene og ...

- OG? gjentok Boris.

Jeg kastet opp hendene.

- Ingenting. Demiankas kropp fungerer som en ekte sveitsisk klokke og hunden er i perfekt stand fra topp til tå.

"Hunder har ikke hæler," sa sekretæren min.

"Demyanka er frisk fra nese til hale," korrigerte jeg meg selv med en latter. Så tok han opp ballen som lå ved hengeren og kastet den inn i korridoren.

Demyanka skyndte seg med alle potene etter leken, og jeg så på Boris og spredte armene mine:

"Et sykt dyr vil ikke løpe slik.

"Ja," samtykket assistenten. – Hunden kan ikke sitte, den er ubehagelig.

"Legen foreslo at Demyanka hadde stress etter fødselen," forklarte jeg. – Veterinæren ga telefonnummeret til en spesialist som takler lignende problemer, her er visittkortet hans.

«Jeg ringer deg nå,» begynte Boris å mase. Og så ringte det på døren.

Jeg så på intercom-skjermen, så en veldig gammel dame i en mørk kjole med utallige perler og ble overrasket. Hvem er dette? Hvorfor er det ikke yttertøy på en fremmed? Det er kaldt ute.

- Hvem vil du ha? spurte Boris.

"Du," svarte en stemme litt forvrengt av intercom.

Sekretæren åpnet døren.

«God ettermiddag, mine herrer,» den gamle kvinnen nikket majestetisk mens hun fløt inn i gangen, «jeg er Emma Emilyevna Rosalius.

"Veldig hyggelig," sa Boris og jeg i kor.

"Jeg bor i leiligheten under deg," fortsatte damen.

– Ja? assistenten min ble overrasket. - Det ser ut til at leilighetene tilhører Nikolai Sergeevich Onufin, og han bor konstant i utlandet ...

"Dette er sønnen min," avbrøt Emma Emilyevna ham. «Siden i går har jeg vært din nabo, og jeg ber deg inderlig om ikke å lage bråk. Jeg er professor, jeg jobber hjemme, jeg skriver en monografi.

"Ivan Pavlovich liker heller ikke rot," sa Boris i sin kommentar.

– Sett sokker på barnet! krevde Emma Emilyevna.

– For hvilket barn? Jeg skjønte det ikke.

«På din,» brøt den lærde damen.

"Ivan Pavlovich er en ungkar," forklarte sekretæren min, "han har ingen barn.

"Fraværet av en kone betyr ikke fravær av barn," sa gjesten rimelig.

Plutselig hørtes et brøl, en ringing, en klapring fra korridoren. En rufsete Demyanka fløy inn i gangen og dro et leketøy i tennene.

- Rotte! hylte bestemoren. Å store guder av Olympus!

"Hun er plysj," forklarte jeg og prøvde å ta lekemusen fra hunden.

Demyanka slapp behendig unna og stakk av.

"Det er ingen barn i leiligheten," gjentok Boris.

- På hvem? Boris ble overrasket.

«På hunden din», forklarte naboen.

"Vi har en jente," korrigerte jeg.

«Kjønet på kilden til støyen interesserer meg ikke,» humret damen, «bare fjern hindringen for kreativiteten min.»

"Jeg tviler på at tøfler er laget for hunder," sa Boris.

«Det er en Quiet House-butikk,» sa den eldre damen, «der kan du få det du trenger. Jeg vil ikke høre klirringen! Jeg jobber! Du har to timer på deg. Hvis ubehaget som plager meg ikke forsvinner etter denne tiden, vil jeg ringe Grigory Alekseevich.

Etter å ha snakket, snudde Emma Emilyevna seg og gikk, og glemte å si farvel.

«Jeg aner ikke,» trakk sekretæren på skuldrene.

"Hmm, det viser seg at det er noen stor og forferdelig Grigory Alekseevich i verden ..." Jeg lo.

«Noen mennesker blir rare med alderen,» sukket assistenten min. - Vel, hvordan kan Demyankas løpe rundt irritere henne? Huset har utmerket lydisolering. Og nå er det fem mot én, det vil si en klar dag, og ikke sen kveld eller natt. Jeg antar at vi ikke trenger å ta ordre fra den gamle damen. Hvorfor gå til Tihiy Dom-butikken? På denne tiden har vi full rett selv jobbe som en puncher.

– Klokken er fem minutter på ett? Jeg kom til fornuft. – Jeg må gå, det dukker opp en klient snart.

- Gå, Ivan Pavlovich, så skal jeg fjerne fragmentene av vasen, som Demyanka ser ut til å spiste, - sørget Boris.

Hvorfor tror du hunden har ødelagt noe? Jeg ble overrasket.

«Før hun brøt inn i gangen, var det et brøl og ringing fra korridoren,» minnet Boris om. «Jeg tror det var gulvvasen som var ved inngangen til kontoret ditt som døde.

Jeg gledet meg:

- Et gråblått kar med mage, der du ikke kan forstå hvem med trekantede hoder som er avbildet?

Boris gikk inn i korridoren og sa derfra, og hevet stemmen litt:

- Akk, ja.

- Flott! Jeg ropte. – Denne gjenstanden ble kjøpt av Nicoletta på en veldedighetsmottakelse som hennes svorne venn Koka var vert for for å redde de australske sebraene.

Boris kom tilbake til salen og spurte overrasket:

Bor sebraer i Australia?

"Nei, selvfølgelig ikke," ler jeg. Men det plaget ikke Coca. Hun leide en restaurant, kalt journalister, forskjellige kjendiser, samt kunstnere og skulptører. Få personer kjente figurer kunstnere donerte verkene sine, kjendiser kjøpte dem, donerte pengene til Australian Zebra Rescue Fund, skrev aviser-magasiner om begivenheten. Stjernene kom til festen for å bli omtalt i pressen, malerne-skulptørene forfulgte det samme målet, Koka lengtet etter berømmelsen som en filantrop, det er nå mote. Alle gjestene var fornøyde, og ingen vet hva sebraene føler. Nicoletta skaffet seg en ekstremt stygg vase. Mor ville ikke ha den i herskapshuset hennes, men hun rakte ikke opp hånden for å kaste bort "skjønnheten". Og hva gjorde hun?

«Jeg ga den til sønnen min,» humret Boris.

- Nøyaktig! Jeg nikket. – Dessverre falt bursdagen min på dagen etter arrangementet, og min snille mor ga meg høytidelig en vase med ordene: «Vanya! Dette er unikt, arbeidet til den store Rodin, jeg bestilte ham spesielt for deg.

Skulpterte franskmannen vaser? Boris ble overrasket. «Jeg har alltid sett på ham som en skulptør. Og François Auguste Rodin døde på begynnelsen av det tjuende århundre.

"Du har rett i alt," sa jeg. – Men å forklare slike finesser, som alt annet, er ikke Nicoletta verdt det. Naturligvis måtte jeg ta en gave og uttrykke takknemlighet. Jeg plasserte vasen rett i gangen i håp om at den snart skulle gå i stykker.

"Jeg la merke til for lenge siden: jo mer forferdelig tingen er, jo lenger tjener den eieren," humret Boris. – Men til slutt fullførte «skjønnheten» sin jordiske reise.

"Jeg er ekstremt glad for denne omstendigheten," smilte jeg og tok av jakken min fra hengeren. - Greit, jeg må til kontoret.

"Min far, Igor Semenovich Sidorov, ble drept," sa den potensielle klienten og satte seg ned i en lenestol, "og de lokale detektivene innrømmer ikke dette. Først antydet de til og med at selvmord hadde skjedd. Og dette er kategorisk umulig, selvmord er utelukket. Jeg har ingen klager på politimesteren Boyska, han god mann… Åh, jeg glemte å si: faren min var rektor for den lokale kirken, mellomnavnet hans er far Dionysius. Så selvmord er uaktuelt. Og jeg tror ikke på tilfeldig død. Men du skjønner, politioverbetjenten i vårt distrikt har en høyere ledelse, og her prøver den med all kraft å fremstille prestens død som en ulykke. Hvorfor? De vil ikke ha støy. Beklager, jeg må være forvirret. jeg er veldig nervøs...

Jeg lyttet oppmerksomt til den besøkende, hvis alder var vanskelig å fastslå. Sidorovas ansikt var uten rynker, men klærne passet ikke den unge kvinnen på noen måte - Ekaterina hadde på seg en lang, nesten til tåen, mørkegrå kjole som så ut som en hettegenser, knappet i halsen med knapper. Håret hennes er stylet i en frisyre som ballerinaer og sirkusartister elsker, det vil si samlet i en stram knute på bakhodet. Ingen smykker, ingen sminke. Og jakken hun tok av seg i gangen er den enkleste. Og støvler med flat tykk såle.

"Selvmord er utelukket," gjentok klienten.

Hvorfor trodde politiet at det var selvmord? Jeg spurte.

"Nå skal jeg forklare i detalj," lovet Ekaterina.

"All oppmerksomhet," jeg nikket og begynte å lytte til hennes rolige historie.

... For 30 år siden var byen Boysk ved Moskva en landsby der det bodde flere gamle kvinner. De eksisterte takket være kirken som arbeidet i landsbyen - den ene sto ved lysboksen, den andre fungerte som renholder, den tredje snurret i matsalen. Bestemødrene hadde øre, men de spiste i templet og var fornøyd med skjebnen sin. Fem kilometer fra Boysk var det en annen kirke der en veldig ung prest tjenestegjorde, så det var flere menighetsmedlemmer der. I SovjettidenÅ delta på gudstjenester ble ikke ønsket velkommen, men de lokale troende brydde seg ikke om kommunistenes indignasjon, de gikk stadig til tjeneste for en ung prest i landsbyen Markovo. Og tempelet i Boysk ble besøkt av noen få. Der fungerte den gamle faren Vladimir som rektor, for hvem det var på høy tid å pensjonere seg. Far Vladimir levde i fattigdom, hadde ingen barn. Kona hans, mor Irina, en fantastisk husmor, sto opp klokken fire om morgenen og drev selv kua, geiten, kyllingene, hagen og drivhuset.

Ingen visste hvorfor kirken i Boisk, der på det meste var femten personer samlet til gudstjeneste søndag, ikke var stengt. Men templet fungerte. Far Vladimirs klær var ganske utslitte, ut av økonomi, presten tente ikke på elektrisiteten, han serverte ved levende lys, som det var få av. Om vinteren var det kaldt i kirken - kjelehuset jobbet på kull, og det var dyrt, så det var praktisk talt ingen oppvarming. Men takket være mor Irina gikk ikke presten sulten. Lokale kjerringer og tiggere kunne spise i spisesalen, hvor det alltid var varm suppe og brød.

En regnfull høstmorgen ba moren mannen sin gå til templet i gummistøvler. Men far Vladimir nektet, sa at det var umulig å gjennomføre tjenesten i en usømmelig form, og som alltid tok han på seg sine eneste svarte sko med tynne såler. En diger sølepytt dannet seg på gårdsplassen til kirken, presten tok beina fatt og sto i to timer på steingulvet i våte sko i et knapt oppvarmet rom. Far Vladimir var da sytti år gammel, tilsynelatende var kroppen hans svekket. Dagen etter fikk han lungebetennelse, og en uke senere døde han. En ung prest fra en kirke i landsbyen Markovo, dit de fleste lokale sognebarn pleide å gå, kom for å begrave ham. Etter begravelsen fortalte han Matushka Irina at myndighetene prøvde sitt beste for å stenge templet i Boisk og mest sannsynlig ville de lykkes.

Dagen etter dro mor Irina uventet til Moskva, noe som overrasket hennes medlandsbyboere enormt - i deres minne syklet hun ikke lenger enn til landsbyen Markovo. Enken var fraværende i en uke, og da hun kom tilbake, gledet hun alle med nyheten: en ny prest skulle komme til Boisk, en veldig ung, nyutdannet ved seminaret. Og snart dukket faktisk far Dionysius opp. Han kom ikke alene, men med en babyjente Katya, noen måneder gammel. Lokale gamle kvinner begynte å hviske. Hvor er barnets mor? Hvorfor kom faren bare med datteren sin? Hvorfor begynte han ikke umiddelbart å tjene, men sitter i en hytte? Hvorfor forlot ikke mor Irina menighetshuset for en ny rektor?

Ti dager senere banket den eldste innbyggeren i Boysk, Matryona Filippovna Reutova, på døren til mor Irinas hus og spurte uten mye seremoni:

- Ikke lag lyd! enken snakket strengt. Og hun forklarte: - Far Dionysius ble syk, falt ned med feber. Og datteren hans ble syk. Influensaen er alvorlig.

– Hvor ble det av kona hans? – Matryona klarte ikke å takle nysgjerrigheten sin.

"Hun døde i fødsel," svarte mor Irina trist, "far Dionysius ble alene med babyen i armene. Han vil komme seg og begynne å tjene. Og jeg skal hjelpe ham med Katyusha.

Fader Dionysius sto virkelig på og satte i gang. Mor Irina begynte å ta seg av etterfølgeren til far Vladimir og jenta.

På våren, under gudstjenesten, brast fulle karer med maskingevær inn i kirken i Markov og skjøt sognebarnene og drepte presten. Da de dro, kastet de granater mot alteret. Den falleferdige bygningen til kirken falt fra eksplosjonene. Forbryterne ble raskt identifisert, de overlevende sognemedlemmene snakket enstemmig til etterforskeren:

– Dette er brødrene til Mitka Kosoy. Han ønsket å gifte seg, men presten nektet ham, forklarte: " flott innlegg det kommer, du må vente." Banditten ble sint, ropte: "Gå og muml det du trenger, ellers blir det verre, jeg bryr meg ikke om innlegget ditt." Abbeden igjen om at han ikke kan utføre seremonien. Oblique ble sint og ordnet noe.

Kirken i Markov ble ikke restaurert, og folk begynte å dra til Boysk. Far Dionysius viste seg å være veldig driftig, han hadde rike forretningsmenn i Moskva som generøst donerte penger til tempelet. Så, ikke langt fra landsbyen, bygde et stort utenlandsk selskap en fabrikk for produksjon av sjokolade.

Ti år senere, den en gang elendige landsbyen ble ugjenkjennelig, ble Boysk til en vakker by. Kirken ble reparert, kuplene lyste med ny forgylling, og det var mange sognebarn. Matushka Irina holdt som før hushjelp for far Dionysius, oppdro Katya og underviste på søndagsskolen. Og faren, i verden Igor Semenovich Sidorov, grunnla Kultursenter. Nå er det besøkt av mange barn og voksne, ulike sirkler jobber for dem: sang, dans, matlaging. Presten hjalp barn fra dysfunksjonelle familier, i høytidene åpnet han alltid noe som en leir for dem. Det var et hjelperom ved templet, hvor det satt en psykolog, som de kunne diskutere med ulike problemer både troende og ikke-troende. Takket være pater Dionysius ble kirken veldig populær, det var et sted hvor folk gikk i sorg og glede. Dessverre døde mor Irina, men hun så blomstringen til Boysk og sa til eleven kort før hennes død:

- Jeg vil se far Vladimir i Guds rike og fortelle ham som Herren sendte for å styrke vårt tempel, ta vare på din far.

Katenka er gift med en menighetsbestyrer og har tre barn. Men den unge kvinnen var ikke bare en husmor, hun hjalp faren sin, hadde ansvaret søndagsskole, ledet sirkler.

Og alt gikk bra til den dagen far Dionysius ble funnet død ved foten av klokketårnet. Eksperten uten å tenke seg om to ganger annonserte: dette er selvmord. Men ingen av sognebarnene trodde på hans ord. En dypt religiøs prest kunne ikke begå selvmord! De indignerte menneskene, som ikke var enige i kriminologens forhastede konklusjon, gikk til politiet i en folkemengde og krevde ytterligere etterforskning. Patologen ble beordret til å undersøke liket på nytt, og han avsa en dom: Pater Dionysius fikk hjerneslag. I øyeblikket av et hjerneslag vaklet presten, som var på klokketårnet, og falt ned. Det var ikke noe selvmord, det var en ulykke, presten kan begraves.

Folket roet seg, gråt i begravelsen. Men i Katyas sjel vokste angsten, og spørsmål vrimlet i hodet hennes. Hvorfor klatret pappa opp i klokketårnet, og til og med sent på kvelden? Hva gjorde han der? Har dette sammenheng med ankomsten til en mann som besøkte presten kort før hans død?

– Ble du overrasket over at noen så på far Dionysius? Likte han ikke gjester? spurte jeg og avbrøt fortelleren.

"Gjester..." trakk Ekaterina. Døren til huset vårt lukket ikke. I de årene da mobilkommunikasjon ennå ikke hadde dukket opp, grep de om de trengte å ringe. For eksempel ble noen syk og du må ringe en ambulanse. Batiushka hadde en telefon, og de ga den til far Vladimir. Og generelt, hvis noe var nødvendig, henvendte folk seg til far Dionysius. De gikk til ham for trøst, råd, støtte, velsignelse. Kort sagt, stien til farens hus grodde ikke igjen, han nektet ingen. Mens mor Irina levde, regulerte hun strømmen til de rammede. Faren var skarpsindig, og hvis han rådet noen, var det bedre å lytte til ham. De som handlet motsatt, angret så bittert. Far kjente fortiden, så fremtiden.

- Besatt psykiske evner, spesifiserte jeg.

Catherine ble døpt.

- Nei! Gud forby deg å betrakte far Dionysius som en trollmann, en hekser. Han så rett og slett på en person, og hele livet åpnet seg for ham. En gang kom et sognebarn bort til ham og ba ham gifte seg med henne. Pappa spurte hvem jenta valgte som livspartner, ble dyster og rådet henne: «Vent et par år». - "Hvorfor?" undret hun. «Bare vent,» gjentok faren min. – Du forklarte meg at du møtte din forlovede på Internett. Du bør ikke løpe ned midtgangen uten å kjenne mannen ordentlig. Hvor har du det travelt? Ekteskap er et ansvarlig skritt. Chat med brudgommen lenger. Og ikke ordne ekteskapet på registerkontoret ennå, ikke bo med ham før bryllupet sammen. Du har ikke min velsignelse." Og jenta ønsket virkelig å gifte seg, og hun, som ikke hørte på presten, gikk for å søke. Men det var ikke mulig å gjennomføre planen - på vei til folkeregisteret falt bruden, brakk begge beina og havnet på sykehuset.

"Det skjer," nikket jeg. - Noen mennesker har en velutviklet forutanelse, følte faren din ...

"Du hørte ikke på slutten," stoppet klienten meg. – Brudgommen hørte fra legen at bruden måtte behandles lenge, hun ville nok forbli halt, og han forlot henne. Et par år senere giftet jenta seg med en lege som behandlet henne, og fant snart ut den sjokkerende nyheten: den tidligere brudgommen signerte med en annen, og seks måneder etter bryllupet drepte han sin kone i et anfall av sjalusi, viste fyren seg å være psykisk syk. Det viser seg at min far reddet sognebarnet fra en stor katastrofe. Så faktisk om gjestene i pavens hus. Mor Irina prøvde å holde tilbake strømmen av besøkende, men hun lyktes ikke godt. Etter hennes død begynte jeg å spille rollen som Cerberus. Først og fremst hengte jeg en lapp på døren: «Pater Dionysius mottar lidelsen tirsdag og torsdag, fra ett om ettermiddagen til fem om kvelden. Vi ber deg melde deg på på forhånd og ikke forstyrre presten til andre tider. Først knurret folket, folk ble vant til å trekke presten når som helst. Men så roet alle seg, de begynte å komme etter avtale. Hytta mi ligger rett overfor min fars. Den tiende november dro jeg fra far klokken ni om kvelden, og ba ham låse døren for meg. Hun gikk tilbake til rommet sitt og begynte å vaske opp. Vi har et vindu på kjøkkenet, jeg tørket av tallerkenene og nei, nei, ja, jeg så ut i gaten. Og der, rett ved porten, brant en stor lykt, jeg kunne tydelig se gården til min far og inngangen til huset hans. Og på et tidspunkt la jeg merke til at en ung mann hadde reist seg til verandaen, faren hans slapp ham inn. Jeg ble sint, ville gå og sparke ut den ubudne gjesten. Jeg tenkte også, jeg husker at noen mennesker er ekstremt egoistiske og uhøytidelige, så han trenger det, og det er det ... Men den yngste sønnen gråt - han falt, brakk nesen, og jeg skyndte meg til barnet. Og da jeg så ut av vinduet igjen, så jeg at faren min og den fyren allerede gikk nedover gaten mot templet. Jeg så ryggen deres. Far i sin gamle frakk og kalott. Og så kom tanken til meg: dette er sannsynligvis Pasha Vetrov som løper til pappa. Faren hans ble veldig syk, han fikk influensa, og tilsynelatende ble Philip Petrovich veldig syk, så sønnen skyndte seg til presten. Å, jeg ble så skamfull at jeg ble sint! Så jeg gikk for å lese de tre kanonene. Og om morgenen fant de pappa ved klokketårnet.

Med et søtt paradis og i en hytte! Nicoletta, mor til Ivan Podushkin, bestemte seg for å sjekke sannheten til dette ordtaket. Hun forlot oligarkmannen sin for et nytt bekjentskap, Vanya, en kjent motedesigner og vert for TV-programmet Crazy Fred. Dessuten er Nicolettas sønns leilighet ganske egnet for en hytte. Riktignok skjedde alt dette senere ... Og først tok Ivan Podushkin opp etterforskningen mystisk død far Dionysius, rektor for tempelet i den lille byen Boysk ... Det skjedde mye rart der for tretti år siden, og ikke mindre tragiske hendelser skjer i dag. Hvor mange hemmeligheter ble oppdaget i en liten by, så snart Ivan Podushkin fant i tingene til den avdøde faren et fotografi med en mystisk inskripsjon: "Tom, Dwarf, Bom, Elephant and Horse. Vi kommer til å vinne!"

Les online The Astral Body of a Bachelor

På favorittsiden vår kan du lese bøker gratis eller laste dem ned i de vanligste formatene: fb2, rtf, epub. Hvis du har en elektronisk leser, er dette den beste måten for deg å lese bøker uten registrering.

utdrag

"Hvis du kommer på en første date med en murstein i hånden, vil jenta umiddelbart forstå: denne fyren har alvorlige intensjoner - og hun vil gifte seg med deg ..."

Vanligvis, mens jeg er i bilen, hører jeg på klassisk musikk, men nå, når jeg skrudde på radioen, trykket jeg tydeligvis fingeren på feil sted, tok en annen bølge, hørte denne merkelige frasen uttalt av en hes kvinnestemme, og ble overrasket. Min rike fantasi utfoldet umiddelbart følgende bilde: Jeg er ikke Ivan Pavlovich Podushkin i det hele tatt, men en skjør dame som så en mann med en tung murstein nærme seg henne, kledd til nine ... Hva ville jeg gjøre i dette tilfellet i stedet for at skjønnhetene? Svaret er utvetydig: Jeg ville umiddelbart tatt av meg høyhælte sko og gitt en tåre barbeint. Ideen om å gifte seg ville aldri ha streifet meg. Men jeg har blitt overbevist mer enn en gang om at representanten for det sterkere kjønn ikke er gitt til å forstå tankegangen til den vakre halvdelen av menneskeheten.

– Hva er det med mursteinen? kom en dyp bass fra radioen.

Jeg lurer på hva verten vil si?

"Å, de mennene..." kvitret mezzosopranen. Husker du ordtaket? Hva skal en ekte macho gjøre?

"Jeg vet ikke," innrømmet samtalepartneren hennes.

Demyanka, som lå ved siden av ham i passasjersetet, klynket lavt. Jeg så på hunden, ristet på hodet og kunne ikke la være å kommentere til min firbeinte følgesvenn:

Demyanka svarte selvfølgelig ikke på spørsmålet mitt, men hoppet plutselig opp, la frampotene på "torpedoen" og hylte. Jeg, som hadde vendt meg bort fra frontruten under talen min, så framover igjen og trykket raskt på bremsepedalen. Bilen bråstoppet, jeg ble kastet fremover, hunden falt av setet. Jeg rettet meg opp og trakk pusten. Det er bra at utenlandsbilen min har en nødbremsefunksjon, takket være den klarte jeg ikke å kjøre inn i en motorsykkel som lå midt i veien. Jeg lurer på hvor eieren er?

Jeg gikk ut og ropte:

- Ung mann! Herr Biker! Er du ok?

«Nei,» kom lyden fra grøfta i veikanten.

Jeg ble nervøs, fulgte lyden og så en skikkelse i en hazmat-drakt av en motorsyklist i en kløft... knallrosa.

- Jente, er du syk? Jeg ble redd.

Den knelende mannen snudde seg. Han hadde tykt svart skjegg og bart, jeg gispet.

"Se sånn ut," sa mannen.

- Unnskyld hva? Jeg forsto det ikke.

- Shuka! Shvolosh! ropte syklisten. - Shelush!

Med et søtt paradis og i en hytte! Nicoletta, mor til Ivan Podushkin, bestemte seg for å sjekke sannheten til dette ordtaket. Hun forlot oligarkmannen sin for et nytt bekjentskap, Vanya, en kjent motedesigner og vert for TV-programmet Crazy Fred. Dessuten er Nicolettas sønns leilighet ganske egnet for en hytte. Riktignok skjedde alt dette senere ... Og til å begynne med tok Ivan Podushkin opp etterforskningen av den mystiske døden til far Dionysius, rektoren for tempelet i den lille byen Boysk ... Det skjedde mye rart der i tretti år siden, og ikke mindre tragiske hendelser skjer i dag. Hvor mange hemmeligheter ble oppdaget i en liten by, så snart Ivan Podushkin fant i tingene til den avdøde faren et fotografi med en mystisk inskripsjon: "Tom, Dwarf, Bom, Elephant and Horse. Vi kommer til å vinne!"

Verket ble utgitt i 2017 på Eksmo forlag. Boken er en del av Gentleman Investigation Ivan Podushkin-serien. På nettsiden vår kan du laste ned boken "The Astral Body of a Bachelor" i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format eller lese online. Karakteren til boken er 3,2 av 5. Her, før du leser, kan du også referere til anmeldelser fra lesere som allerede er kjent med boken og finne ut deres mening. I nettbutikken til vår partner kan du kjøpe og lese boken i papirform.

Darya Dontsova

Astral kropp av en ungkar

"Hvis du kommer på en første date med en murstein i hånden, vil jenta umiddelbart forstå: denne fyren har alvorlige intensjoner - og hun vil gifte seg med deg ..."

– Hva er det med mursteinen? kom en dyp bass fra radioen.

Jeg lurer på hva verten vil si?

"Å, de mennene..." kvitret mezzosopranen. Husker du ordtaket? Hva skal en ekte macho gjøre?

"Jeg vet ikke," innrømmet samtalepartneren hennes.

Demyanka, som lå ved siden av ham i passasjersetet, klynket lavt. Jeg så på hunden, ristet på hodet og kunne ikke la være å kommentere til min firbeinte følgesvenn:

Jeg gikk ut og ropte:

- Ung mann! Herr Biker! Er du ok?

«Nei,» kom lyden fra grøfta i veikanten.

Jeg ble nervøs, fulgte lyden og så i ravinen en skikkelse i en beskyttelsesdrakt av en motorsyklist ... knallrosa.

- Jente, er du syk? Jeg ble redd.

Den knelende mannen snudde seg. Han hadde tykt svart skjegg og bart, jeg gispet.

"Se sånn ut," sa mannen.

- Unnskyld hva? Jeg forsto det ikke.

- Shuka! Shvolosh! ropte syklisten. - Shelush!

- Hei, hvor ringer du? – uventet ganske tydelig sa offeret.

Populær i kategorien: