Hem › Däck och hjul › Resenär när du kommer till spaet och skriver historia. Utländsk litteratur förkortas

Resenär när du kommer till spaet och skriver historia. Utländsk litteratur förkortas

Bilen stannade, men motorn spinnade fortfarande; där en stor port öppnades. Sedan stannade motorn och en röst kom utifrån:

"De döda är här, har du hört?" Och resten uppför trappan, till salongen, förstår?

– Ja, ja, jag förstår.

Men jag var inte död, jag tillhörde de andra, och de bar mig upp på övervåningen.

Först gick de längs en lång, svagt upplyst korridor, med grönt målat oljefärg väggar.

Här ur korridorens mörker framträdde dörrar med skyltar 6-A och 6-B, mellan dessa dörrar hängde Feuerbachs Medea. Därefter kom dörrarna med andra

Skyltar, mellan dem - "En pojke, tar fram en svarttorn" - ett rosa foto med en rödaktig nyans i en brun ram. Och i trapphuset, på den gulmålade väggen, var alla stolta - från den store kurfursten till Hitler.

Ett porträtt av gamle Fritz flöt förbi i en himmelsblå uniform, ett exempel på den ariska rasen. Sedan dök allt annat upp: en byst av Caesar, Cicero och Marcus Aurelius, en kolonn med ett horn för Hermes, en mustasch och spetsen på Nietzsches näsa i en gyllene ram till vänster (resten av porträtten var täckta med inskriptionen " Lätt operation") ... "Och innan ordningsvakterna började gå till tredje våningen, hann jag se henne - sammanflätad

Med en öppen spis lagerkrans, ett bord med de fallnas namn, med ett stort gyllene järnkors i toppen.

Om nu, blinkade genom mitt huvud, om nu ... Ja, här är han, jag såg honom redan - det där landskapet, stort och ljust, platt, som en gammal gravyr ... i förgrunden finns det ett stort gäng bananer , på mitten av dem var det klottrat , jag såg den inskriptionen, för, det verkar, jag repade den själv ...

Jag fördes till salongen, över vars dörr hängde bilden av Zeus, den luktade jod, avföring, gasväv och tobak och var stökig. Allt detta, trodde jag, var inget bevis. Slutligen, i varje gymnastiksal finns det salonger, korridorer med gröna och gula väggar, och slutligen, det faktum att "Medea" hänger mellan 6-A och 6-B är ännu inte ett bevis på att jag är i min skola. "... Inte en enda känsla säger dig att du går i din egen skola, som du lämnade för bara tre månader sedan ... Mitt hjärta svarade inte."

Jag spottade ut cigaretten och skrek: när du skriker blir det lättare, du måste bara skrika högre, det var så bra att skrika, jag skrek som en galning. Jag bad om en drink och en cigarett till, i fickan längst upp. De gav mig vatten, först då öppnade jag ögonen och såg ett gammalt trött ansikte, en brandmansuniform, andan av lök och tobak svepte över mig ...

- Var är vi? Jag frågade.

i Bendorf.

"Tack", sa jag och tog ett drag.

Jag kanske är i Bendorf, alltså hemma.

Det finns tre klassiska gymnastiksalar i Bendorf: Fredrik den Stores gymnastiksal, Alberts gymnastiksal och (det kanske vore bättre att inte säga detta), men den sista, tredje är Adolf Hitlers gymnastiksal.

Nu kunde jag höra tunga vapen avfyra någonstans. Vapnen sköt tryggt och mätt, som en högtidlig orgelmusik. Precis som i kriget, som de skriver om i böcker med teckningar ... Det slog mig plötsligt att mitt namn också skulle stå på de fallnas bord, hugget i sten, och i skolkalendern mot mitt efternamn skulle det skrivas "Lämnade skolan för fronten och dog för ... "Men jag visste fortfarande inte varför, jag visste inte säkert ännu, jag är på min skola, jag ville veta något om det nu.

Jag spottade ut en cigarett i passagen mellan Solomyaniki och försökte röra mina händer, men jag kände sådan smärta att jag skrek igen.

Till slut växte en läkare upp framför mig, tittade tyst på mig, han tittade på mig så länge att jag vände bort blicken. Bakom honom stod en brandman som gav mig en drink. Han viskade i doktorns öra...

Vänta lite, snart är det din tur...

Jag slöt ögonen igen och tänkte: du måste, du måste ta reda på vad det är för sår du har och du är verkligen i din skola. Allt här var så främmande för mig och likgiltigt, som om jag hade förts till något museum. de dödas städer, in i en värld som är djupt främmande för mig och ointressant. Nej, det kan inte vara så att det bara gått tre månader sedan jag målade vaser här och skrev typsnitt och i pauserna gick jag sakta ner - förbi Nietzsche, Hermes, Togo, förbi Caesar, Cicero, Marcus Aurelius och gick till Birgelers väktare att dricka mjölk - i en dunkel liten garderob.

Här lyfte ordningsvakterna upp mig och bar mig bakom tavlan, och jag såg en annan skylt: här ovanför dörren, då ett kors hängde, som gymnastiksalen också kallades S:t Thomas skola; Korset togs sedan bort, men ett fräscht mörkgult märke fanns kvar på väggen, så uttrycksfullt att det kanske var ännu bättre synligt än gubben själv, ett litet tunt kors. Sedan, i sina hjärtan, målade de om hela väggen, och målaren kunde inte matcha färgerna, och korset stod ut igen. De bråkade och gjorde ingenting. Man kunde se korset, man kunde till och med se spåret av bokgrenen som Birgeler, vaktmästaren, brukade fästa när det fortfarande var tillåtet att hänga kors runt skolor...

Så de lade mig på operationsbordet och jag såg min reflektion i ljuset av en glödlampa. Den tunga brandmannen stod framför tavlan och log mot mig, han log trött och ledsen. Och plötsligt, bakom hans axlar, på den outraderade andra sidan av tavlan, såg jag något som fick mitt hjärta att slå i bröstet - det fanns en inskription på tavlan med min hand. Allt annat var ännu inte bevis: varken Medea eller Nietzsche, eller Dinarskas profil av en Verkhovinsk-medborgare från filmen, eller bananer från Togo, eller ens korset över dörren, allt detta kunde vara i alla andra skolor. Men det är osannolikt att man på andra skolor skrev på tavlor med min hand. Här är det, fortfarande där, uttrycket som vi blev tillsagda att skriva då, i det där hopplösa livet som tog slut för bara tre månader sedan: "Resenare, när du kommer till Spa ..." Åh, jag minns hur jag tog stora bokstäver och ropade bildläraren. Sju gånger stod det där - i mitt brev, på latin, gotiskt, kursivt, romerskt, italienskt och rock "Resenare, när du kommer till Spa ..."

Jag ryckte till, kände ett stick i mitt vänstra lår, jag ville resa mig till armbågarna och kunde inte, men jag lyckades titta på mig själv och såg - de hade redan lindat av mig - att jag inte hade båda armarna, inget höger ben, så Jag föll genast på rygg, eftersom jag nu inte hade något att förlita mig på, ropade jag; och doktorn bara ryckte på axlarna, jag ville se på tavlan igen, men brandmannen stod nu alldeles nära mig och bytte ut den; han höll mig stadigt i axlarna, och jag hörde bara andan av smalya och smuts komma från hans uniform, jag såg bara hans trötta, sorgsna ansikte, och plötsligt kände jag igen honom: det var Birgeler.

"Mjölk," sa jag tyst.

(Inga betyg än)

Liknande skapelser:

Tolstojs begrepp och saker och människor förlorar sin unikhet och integritet. I en av 1930-talets ryska tidskrifter skrevs det: "Psykologiska problem med en person drar nu mest av allt vår uppmärksamhet ......
Det är svårt att skriva om Shevchenko. Av många anledningar... Taras Shevchenko är mer än bara en författare. Det här är en man som länge har blivit en symbol, ett tecken, en legend. Hans arbete är inte bara poetiska dikter, men filosofi, visdom, överklagande ....
Ch. T. Aitmatov Jamilya Det var det tredje året av kriget. Det fanns inga vuxna friska män i byn, och därför skickades min äldre bror Sadyks fru (han var också längst fram), Jamila, av brigadgeneralen ...
G. H. Andersen ful anka Ankan har kläckt ankungar. En av dem var sen och misslyckades till det yttre. Den gamla ankan skrämde sin mamma att det var en kalkon, men hon simmade ...
En kvav sommardag kom jag tillbaka från jakt i en skakande vagn. Plötsligt blev min kusk orolig. När jag tittade framåt såg jag att en begravningsvagn korsade vår väg. Det var ett dåligt omen, och kusken...
N. N. Nosov Vitya och Slavik gömmer sig och söker grannar. De besöker alltid varandra. En dag började de leka kurragömma. Vitya var den första som gömde sig. Han gömde sig tre gånger i rad...
Jag körde ensam från jakt på kvällen, i en längdåkningsdroshky. På vägen fångades jag av ett kraftigt åskväder. På något sätt begravde jag mig under en bred buske och väntade tålmodigt på att det dåliga vädret skulle ta slut. Plötsligt, med en blixt...
N. N. Nosov Klyaksa Pojken Fedya Rybkin älskade att få hela klassen att skratta, det var till och med en vana. En gång slogs han med Grisha Kopeikin om en flaska mascara. Och av misstag träffade en droppe...
Det var den tionde juli. Jag lade mig för att vila efter en lyckad orrejakt, när Yermolai kom fram till mig och sa att vi hade slut på skott. Han erbjöd sig att skicka den...
A. Serafimovich Sparrow Night På stranden, nära färjan, stod ett litet trähus. Färjmannen Kirill och en pojke på cirka 10 år, Vasya (Kirills hantlangare) sov i rummet. I början av våren tog mamma med Vasya ...
Oscar Wilde Den själviska jätten Varje dag efter skolan lekte barnen i den underbart vackra trädgården. Men en dag kom jätten tillbaka - ägaren till denna trädgård. Han sparkade ut alla barn och förbjöd dem att återvända. Han var...
Enligt författaren själv hände detta våren 1942, när han, efter att ha anlänt till Moskva en tid, tittade i sina anteckningsböcker och bestämde sig för att "återuppliva" den gamla hjälten. Det betydde dock inte...
Oscar Wilde Stjärnpojke Den stackars vedhuggaren förde in i huset en bebis med ett bärnstenshalsband runt halsen, insvept i en kappa med gyllene stjärnor - han hittade honom i vinterskog på plats...
Mormor skickar pojken efter jordgubbar. Och om han försöker hårt och plockar upp en massa bär, kommer hon att ta det till marknaden och sälja det, och då kommer hon definitivt att köpa en pepparkaka till sitt barnbarn ...
Om vi försöker definiera Vysotskys plats i vår kulturs historia med ett ord, så skulle det mest korrekta, enligt min mening, vara: folkets personifierade samvete. Därför är folkets favorit, och därför masspilgrimsfärden till ...
R. Akutagawa Gossamer En morgon vandrade Buddha ensam längs stranden av en paradisdamm. Han stannade upp i tankar och såg plötsligt allt som pågick längst ner i Lotusdammen och nådde ända till...
Long Daphnis och Chloe Handlingen utspelar sig på ön Lesbos, välkänd för grekerna, i Egeiska havet, och inte ens på hela ön, utan i bara en by i dess utkanter. Levde...

.
Sammanfattning av "Resenare, när du kommer till Spa ..."

Heinrich Belle Wayfarer, när du kommer till Spa...

Historien berättas i första person.

Bilen stannade. Rösten befallde att de som fortfarande levde skulle bäras till salongen. På sidorna fanns målade väggar, på dörrarna fanns skyltar, mellan dem ett fotografi från skulpturen. Ytterligare spalt, skulptur, fotografier. Och på en liten plattform där de gjorde ett stopp - ett porträtt av Friedrich. Vidare bars hjälten mellan de ariska fysiognomierna och nådde nästa plattform, där det fanns ett monument över krigaren. De bar det snabbt, men hjälten blixtrade till tanken att han någonstans hade sett den. Detta är förmodligen relaterat till mår dåligt. Längre fram i korridoren stod tre byster av kejsare, och i slutet av korridoren, ovanför ingången till salongen, hängde Zeus mask. Och återigen skyltarna på dörrarna, en målning av Nietzsche. Hjälten förutsåg vad som skulle komma härnäst. Han såg faktiskt en karta över Togo. Han bars in i salongen, gjordes om till operation och fick en cigarett. Hjälten tröstade sig själv med att allt han såg kunde finnas i vilken gymnastiksal som helst.

Han kände ingen smärta. Han började tänka att han var på gymnasiet som han tog examen från för åtta år sedan. Men hur kunde han hitta sig själv här, hon är långt borta. När han slöt ögonen såg han återigen hela raden av föremål. Och han skrek. De gav honom en cigarett igen och sa att han var i Bendorf, vilket betydde att han var hemma. Och han kunde med säkerhet säga att han var i gymnastiksalen. De gav honom vatten, men inte mycket. Det var lite vatten, staden brann. Hjälten såg sig omkring och insåg att han befann sig i salongen på en klassisk gymnastiksal. Men det finns tre av dem i staden, i vilken en. Artillerisalvor hördes utanför fönstret. Hjälten började fortsätta att inspektera salongen. Känslan berättade inte för honom att han var i sin inhemska gymnastiksal. Han började komma ihåg hur han lärde sig att rita och skriva typsnitt. Det var tråkigt och han fick inget gjort. Och nu låg han och kunde inte röra armarna. Han kom inte ihåg hur han skadades och skrek igen. Läkaren och brandmannen tittade på honom. Sedan tog de någon som låg i närheten och bar honom i lakanet, bakom vilket ett starkt ljus brann. Hjälten slöt ögonen igen och började minnas hans skolår. Allt här verkade kallt och främmande. Ordningsmännen tog båren med hjälten och bar den bakom tavlan, bakom lakanet, där ljuset var på. Och han lade märke till en annan slump, ett spår av ett kors ovanför dörren. Nära operationsbordet stod en läkare och en brandman som log sorgset. Hjälten såg sin bild i lampan och vred på huvudet och frös. På den inskrivna sidan av tavlan såg han en inskription med kalligrafisk handstil "Resenare, när du kommer till Spa ...". Det var hans handstil. Allt han sett tidigare kunde inte vara bevis. Och nu kom han ihåg hur han flera gånger försökte skriva denna fras, och varje gång hade han inte tillräckligt med utrymme på tavlan. I det ögonblicket gav de honom en injektion i låret, och han försökte resa sig, men han kunde inte luta sig. När han tittade sig omkring upptäckte han att han hade lindats och att han inte längre hade sina armar och höger ben. Han skrek. Läkaren och brandmannen tittade på honom med fasa och höll honom. Han kände igen brandmannen som vaktmästaren på sin skola och bad tyst om mjölk.

Sökte här:

resenären kommer när till spasammanfattningen
resenär när du kommer till spasammanfattningen
Resenär när du kommer till Spa

7 KLASS

HEINRICH BELL

RESENÄR, NÄR DU KOMMER TILL SPAET...

(förkortad)

Bilen stannade, men motorn gurglade fortfarande; någonstans öppnades en stor port. Genom den krossade rutan kom ljus in i bilen och då såg jag att glödlampan under taket var krossad i sönder och sönder, bara rullen stack fortfarande ut i patronen - några flimrande pilar med rester av glas. Sedan stannade motorn och en röst smög sig in utifrån:

Döda människor här. Finns det döda människor där?

Åt helvete, förbannade föraren. - Du gör ingen förmörkelse längre?

En förmörkelse kommer att hjälpa här, när hela staden brinner! ropade samma röst. Finns det döda människor, frågar jag?

Vet inte.

De döda är här, hört? Och resten av trappan upp till salongen, förstår du?

Ja, ja, jag förstår.

Och jag var inte död än, jag tillhörde de andra, och jag bars upp för trappan.

Först gick de längs en lång, svagt upplyst korridor, med gröna väggar målade med oljefärg, i vilka svarta, krokiga, gammaldags krokar för kläder hamrades; då framträdde dörrarna med emaljerade plåtar: 6-A och 6-B, mellan dessa dörrar hängde, glänsande kärleksfullt under glas i en svart ram, Feuerbachs "Medea" med en blick i fjärran; sedan kom dörrarna med skyltar: 5-A och 5-B, och mellan dem - "Pojken tar ut -" - ett härligt foto med en rödaktig nyans i en brun ram.

Och här är kolonnen framför utgången till trapphuset, och den långa, smala frisen av Parthenon bakom den... och allt annat som länge varit bekant: en grekisk hoplit, beväpnad till tårna, offensiv och formidabel, som en arg tupp. Faktum är att på väggen, målad gul, var de alla stolta - från den store kurfursten till Hitler.<...>

Och återigen föll min bår, flöt förbi mig ... nu prover av den ariska rasen: en nordisk kapten med ett örnöga och en dum mun, en kvinnlig modell från västra Mosel, lite mager och benig, en australisk dåre med en lökformig näsa och en borlakuvaty lång profil av toppen från filmerna; och så sträckte sig korridoren igen ... Jag hann också se henne - ett bord med de fallnas namn, med ett stort gyllene järnkors i toppen, var sammanflätat med en lagerkrans av eldstaden.

Allt detta gick väldigt fort: jag är inte tung och ordningsmännen hade bråttom. Det är inte ett mirakel om jag ens drömde om det: jag brann, allt skadade mig - mitt huvud, armar, ben; och mitt hjärta slog som en galning. Vad man inte ska se i delirium!

Och när vi passerade de exemplariska arierna dök allt annat upp bakom dem: tre grymtningar - Caesar, Cicero och Marcus Aurelius ... Och när vi hittade hörnet dök Hermes-kolonnen upp ... I fönstret till höger såg jag glöd av en eld - hela himlen var röd, och svarta, tjocka rökmoln flöt högtidligt över den.<...>

Och återigen, i förbigående, kastade jag en blick åt vänster, och återigen såg jag dörrar med skyltar: 01-A 01-B, och mellan dessa bruna, som om de var impregnerade med blockerade dörrar, såg jag Nietzsches mustasch och nästippen i en gyllene ram - den andra halvan av porträttet var täckt med papper med inskriptionen: "Lätt kirurgi.

Om nu, - blinkade genom mitt sinne, - om nu. Och här är han, han har redan sett den - en utsikt över Togo ... en underbar oleografi ... i förgrunden på bilden fanns en stor avbildad i naturlig storlek ett gäng bananer - ett gäng till vänster, ett gäng till höger, och det var på den mellersta bananen i den högra ketyagu som något klottrades; Jag såg den här inskriptionen, för, det verkar, jag repade den själv.<...>

Här öppnades salongens dörrar på vid gavel, jag påverkade där under bilden av Zeus och slöt ögonen.

Jag ville inte se något annat.<...>

Salongen luktade jod, avföring, gasväv och tobak, och det var ett ståhej.

Båren lades på golvet och jag sa till ordningsvakterna:

Stoppa en cigarett i min mun, längst upp, i min vänstra ficka.

Jag kände att någon rörde vid min ficka, sedan gnuggade de den med en syrniki och en tänd cigarett låg i min mun. Jag släpade på.

Tack sa jag.

Allt där, tänkte jag, är ännu inte bevis. I varje gymnastiksal finns det ju salonger, korridorer med gröna och gula väggar och krokar i krokiga gammaldags krokar, i slutändan är det faktum att Medea hänger mellan 6-A och 6-B ännu inte ett bevis på att Jag är i min skola. Tydligen finns det regler för klassiska gymnastiksalar i Preussen, som säger att det är där de ska hänga ... Trots allt är kvickheterna likadana i alla gymnastiksalar. Dessutom kanske jag började illamående av feber.

Jag kände ingen smärta. Jag mådde väldigt dåligt i bilen... Men nu kanske insprutningen började fungera.<...>

Det här kunde inte vara, tänkte jag, bilen kunde helt enkelt inte färdas så långt - trettio kilometer. Och en sak till: du känner ingenting; ingen instinkt säger dig något, bara ögon; ingen känsla säger att du är i din skola, i din skola, som du hoppade av för bara tre månader sedan. Åtta år - inte detta skräp, egentligen, efter att ha studerat här i åtta år, skulle du veta allt själva bara med dina ögon?<...>

Jag spottade ut min cigarett och skrek; när du skriker lättare måste du bara skrika hårdare, det var så bra att skrika, jag skrek som en galning.<...>

Vad?

Drick, - sa jag, - och ytterligare en cigarett, i fickan, högst upp.

Återigen rörde någon vid den i min ficka, gned den igen med en tändsticka och en tänd cigarett fastnade i min mun.

Var är vi? Jag frågade.

I Bendorf.

Tack sa jag och tog ett drag.

Tydligen är jag fortfarande i Bendorf, det vill säga hemma, och om jag inte hade den här fruktansvärda febern skulle jag säkert kunna säga att jag är i någon form av klassisk

gymnastiksalar; åtminstone att jag går i skolan, det är säkert. Ropade inte den där rösten på nedervåningen: "Er andra i salongen!" Jag var en av de andra, jag levde, förmodligen levde, och utgjorde de "andra".<...>

Till sist kom han med lite vatten till mig, återigen svepte lukten av tobak och lök över mig, jag öppnade ofrivilligt ögonen och såg ett trött, gammalt, orakat ansikte i elduniform, och en gammal röst sa mjukt:

Drick, kompis!

Jag började dricka, det var vatten, men vatten är en underbar dryck; Jag kände den metalliska smaken av en kittel på mina läppar, jag insåg med nöje att det fortfarande fanns mycket vatten där, men brandmannen tog plötsligt kitteln från mina läppar och gick därifrån; Jag skrek, men han såg sig inte tillbaka, bara ryckte trött på axlarna och fortsatte; Den skadade mannen som låg bredvid mig sa lugnt:

Du behöver inte göra oväsen, de har inget vatten, förstår du.<...>

Vilken stad är detta? – Jag frågade den som låg bredvid mig, Bendorf, – sa han.

Nu var det inte längre någon tvekan om att jag låg i salongen på en viss klassisk gymnastiksal i Bendorf. Det finns tre klassiska gymnastiksalar i Bendorf: Fredrik den stores gymnastiksal, Alberts gymnastiksal, och - kanske vore det bättre att inte säga detta - men den sista, tredje, hette Adolf Hitlers gymnastiksal.

Fanns det inte ett så ljust, så vackert, enormt porträtt av gamle Fritz som hängde på trappan i Fredrik den Stores gymnastiksal? Jag studerade på gymnasiet i åtta år, men kunde inte hänga ett sådant porträtt i en annan skola på samma ställe, så ljust att det omedelbart fångade ögat; så fort du kliver upp på andra våningen?<...>

Nu hörde jag tunga kanoner skjuta någonstans...säkert och mätt, och jag tänkte: kära kanoner! Jag vet att det är elakt, men det var vad jag tänkte... För mig är det något ädelt med vapen, även när de skjuter. En sådan högtidlig måne, precis som i det där kriget som det skrivs om i bilderböcker ... Sedan undrade jag hur många namn det skulle finnas på det där bordet av de fallna, som kanske skulle spikas här senare och dekorera det med en ännu större gyllene järnkors och lägga till mer stor lagerkrans. Och plötsligt gick det upp för mig att när jag verkligen är i min skola, då kommer även mitt namn att stå där, hugget i sten, och i skolkalendern kommer det att stå mot mitt efternamn.Han lämnade skolan för fronten och dog för ..."

Och jag visste fortfarande inte varför, och visste inte säkert ännu, jag gick i min skola, jag ville veta om det nu.<...>

Jag såg mig omkring igen, men... Mitt hjärta svarade inte. Hade det inte kallats namn redan då om jag hade hamnat i rummet där jag hade ritat vaser och skrivit typsnitt i åtta hela år? Smala, vackra, utsökta vaser, vackra kopior av romerska original - konstläraren ställde dem alltid på ett stativ framför oss - och alla typer av typsnitt: rondo, jämn, romersk, italiensk. Jag hatade de där lektionerna framför allt i gymnastiksalen, jag gick under i timmar av melankoli och kunde aldrig en enda gång riktigt rita en vas eller skriva ett brev. Och var tog mina förbannelser vägen, var tog mitt brinnande hat mot dessa ostogidli, som om skrynkliga väggar vägen? Ingenting såg sig omkring i mig och jag skakade tyst på huvudet.

Jag raderade då och då, mejslade pennan, raderade igen ... Och - ingenting.<...>

Jag kom inte ihåg hur jag blev sårad, jag visste en sak: att jag inte skulle röra mina armar och höger ben, bara mitt vänstra, och även då bara halvtäckt. Jag tänkte att de kanske band mina armar så hårt mot min kropp att jag inte kan röra dem.<...>

Äntligen dök en läkare upp framför mig; han tog av sig glasögonen och blinkande tittade tyst på mig... Jag såg tydligt bakom de tjocka glasögonen stora gråa ögon med knappt darrande pupiller. Han tittade på mig så länge att jag vände bort ögonen och sa sedan tyst:

Vänta lite, det är snart din tur.<...>

Jag slöt ögonen igen och tänkte: du måste, du måste ta reda på vad det är för sår du har och du är verkligen i din skola.<...>

Här kom ordensmännen åter in i hallen, nu lyfte de upp mig och bar mig dit, bakom tavlan. En gång simmade jag förbi dörren och när jag seglade lade jag märke till ytterligare en skylt: här ovanför dörren hängde en gång ett kors, eftersom gymnastiksalen också kallades S:t Thomas skola; de tog då bort korset, men på den platsen på väggen fanns ett fräscht mörkgult märke från det. Sedan målade man om hela väggen dåligt, och märket... Korset var synligt, och om man tittar närmare kunde man till och med urskilja ett ojämnt märke på tvärbalkens högra ände, där i åratal en bok gren hängde, som vakten Birgeler höll sig fast vid.<...>Allt detta blinkade genom min matsal i det korta ögonblicket medan jag bars bakom en planka där ett starkt ljus brann.

De lade mig på operationsbordet, och jag såg tydligt mig själv, bara liten, som förkortad, längst upp i det klara glaset på en glödlampa - en sådan kort, vit, smal rulle med gasväv, som om en chimär, bräcklig kokong; så det var min reflektion.

Doktorn vände mig ryggen och lutade sig över bordet och rotade igenom instrumenten; en gammal, överviktig brandman stod framför brädan och log mot mig; han log trött och sorgligt, och hans övervuxna, rastlösa ansikte såg ut som om han sov. Och plötsligt, bakom hans axlar, på den outraderade andra sidan av tavlan, såg jag något som för första gången sedan jag hamnade i detta döda hus, svarade mitt hjärta ... Nadoshtsi var en inskription i min hand. Ovan, i den högsta raden. Jag känner min hand; att se ditt brev är värre än att se dig själv i spegeln - mycket mer troligt. Jag kunde inte längre tvivla på identiteten på mitt eget brev ... Där finns det, fortfarande där, uttrycket som vi fick order om att skriva då, i det där hopplösa livet som slutade för bara tre månader sedan ”Resenare, när du kommer till Spa. ..»

Åh, jag minns att jag inte hade tillräckligt med tavla, och bildläraren skrek att jag inte räknade ordentligt, tog stora bokstäver och skrev sedan skakande på huvudet med samma typsnitt nedan: "Tom när du kommer till Spa" ... »

Sju gånger skrevs det där - i mitt brev, med latinska skrifter, i gotisk kursiv stil, på romersk, italienska Och rondon "Resenare, när du kommer till Spa ..."

Vid läkarnas tysta uppmaning steg brandmannens upprop från tavlan, och jag såg hela uttalandet, bara lite bortskämt, eftersom jag inte räknade ordentligt, valde stora bokstäver, tog för många poäng.

Jag skämtade, kände ett stick i mitt vänstra lår, jag ville gå upp på knä och kunde inte, men jag lyckades titta på mig själv och såg - de hade redan lindat av mig - att jag inte hade båda händerna, Jag hade inte mitt högra ben, därför föll jag genast på hans rygg, för nu hade han inget att luta sig mot; Jag skrek; doktorn och brandmannen såg på mig i rädsla; och doktorn bara ryckte på axlarna och tryckte igen på sprutans kolv, gick sakta och bestämt ner; Jag ville titta på tavlan igen, men brandmannen stod nu ganska nära mig och ersatte henne; han höll mig stadigt i axlarna, och jag hörde bara andan av smalyatin och smuts som kom från hans uniform, jag såg bara hans trötta, sorgsna ansikte; och plötsligt kände jag igen honom: det var Birgeler.

Mjölk, - sa jag tyst...

Översättning Ja. Gorevoy

Heinrich Böll

Resenär, när du kommer till Spa

Döda människor här, har du döda människor här?

Attans! Är du inte längre mörklagd? svarade föraren.

Vad fan som mörknar när hela staden brinner som en fackla, ropade samma röst. – Finns det döda människor, frågar jag?

Vet inte.

De döda är här, hör du? Resten uppför trappan, till salongen, förstår?

Men jag var ännu inte en död man, jag tillhörde resten, och de bar mig till salongen, uppför trappan. Först bar de längs en lång, svagt upplyst korridor med gröna väggar målade med oljefärg och gammaldags svarta galgar tätt insatta i dem; på dörrarna fanns små emaljplattor: "VIa" och "VIb"; mellan dörrarna, i en svart ram, mjukt glimmande under glaset och tittande i fjärran, hängde Feuerbachs Medea. Sedan kom dörrarna märkta "Va" och "Vb", och mellan dem fanns en bild på skulpturen "Boy Pulling a Splinter", ett vackert, rödtonat fotografi i brun ram.

Här är kolonnen framför entrén till trappavsatsen, bakom den finns en underbart utförd modell - en lång och smal, verkligt antik Parthenonfris av gulaktig gips - och allt annat som länge varit bekant: en grekisk krigare beväpnad till tänder, krigiska och fruktansvärda, liknande en rufsig tupp. I själva trapphuset, på en gulmålad vägg, prunkade alla - från den store kurfursten till Hitler ...

Och på en liten smal plattform, där jag under några sekunder lyckades ligga precis på min bår, hängde ett ovanligt stort, ovanligt ljust porträtt av gamle Friedrich - i himmelsblå uniform, med lysande ögon och en stor lysande gyllene stjärna på hans bröstkorg.

Och åter låg jag rullad åt sidan, och nu bars jag förbi fullblodsariska fysiognomier: en nordisk kapten med örnöga och en dum mun, infödd i västra Mosel, kanske för mager och benig, en österländsk hån med lök näsa, en lång profil och ett utskjutande adamsäpple av en filmisk höglandare; och sedan kom vi till en annan plattform, och igen i flera sekunder låg jag precis på min bår, och redan innan ordningsvakterna började klättra till nästa våning, lyckades jag se honom - ett monument till en krigare dekorerad med en lagerkrans av sten med ett stort förgyllt järnkors på övervåningen.

Allt detta blinkade snabbt en efter en: jag är inte tung, och ordningsmännen hade bråttom. Naturligtvis kunde allt bara tyckas mig; Jag har stark feber och absolut allt gör ont: mitt huvud, ben, armar och mitt hjärta bultar som en galning - vad kan du inte föreställa dig i en sådan värme.

Men efter fullblodsfysiognomierna blinkade allt annat: alla tre byster - Caesar, Cicero och Marcus Aurelius, sida vid sida, fantastiska kopior; ganska gula, antika och viktiga stod de mot väggarna; när vi vände hörnet såg jag också Hermes-pelaren, och alldeles i slutet av korridoren - den här korridoren var målad i mörkrosa - alldeles i slutet, över ingången till salongen, hängde en stor mask av Zeus; men hon var fortfarande långt borta. Till höger, i fönstret, var skenet från en eld rött, hela himlen var röd, och täta svarta rökmoln flöt högtidligt över den ...

Och återigen flyttade jag ofrivilligt blicken åt vänster och såg skyltarna "Xa" och "Xb" ovanför dörrarna, och mellan dessa bruna dörrar, som tycktes lukta unket, syntes Nietzsches mustasch och vassa näsa i en gyllene ram , den andra halvan av porträttet förseglades med ett papper med inskriptionen "Ljuskirurgi "...

Om det händer nu... flödade genom mitt sinne. Om det nu blir ... Men här är det, jag ser det: en bild som föreställer den afrikanska kolonin Tyskland Togo - färgstark och stor, platt, som en gammal gravyr, en magnifik oleografi. På förgrund, framför kolonialhusen, framför de svarta och tysk soldat, utan känd anledning, sticker ut här med sitt gevär, - i mycket, mycket förgrunden, en stor, naturlig storlek bananer knippe gulnade; ett gäng till vänster, ett gäng till höger, och på en banan i mitten av denna högra bunt var något repat, jag såg det; Jag själv, verkar det som, klottrade ...

Bilen stannade, men motorn spinnade ytterligare några minuter; någonstans slängdes en grind upp. Ljus kom in i bilen genom den krossade rutan, och jag såg att glödlampan i taket också var krossad i sönder; bara dess sockel stack ut i patronen - några glänsande trådar med rester av glas. Sedan stannade motorn och någon ropade på gatan:
– Döda människor här, har du döda människor här?
- Helvete! Är du inte längre mörklagd? svarade föraren.
– Vad djävulen förmörkas när hela staden brinner som en fackla, ropade samma röst. – Finns det döda människor, frågar jag?
- Vet inte.
- Döda människor här, hör du? Resten uppför trappan, till salongen, förstår?
- Jaja.
Men jag var ännu inte en död man, jag tillhörde resten, och de bar mig till salongen, uppför trappan. Först bar de längs en lång, svagt upplyst korridor med gröna väggar målade med oljefärg och gammaldags svarta galgar tätt insatta i dem; på dörrarna fanns små emaljplattor: "VIa" och "VIb"; mellan dörrarna, i en svart ram, mjukt glimmande under glaset och tittande i fjärran, hängde Feuerbachs Medea. Sedan kom dörrarna märkta "Va" och "Vb", och mellan dem fanns en bild på skulpturen "Boy Pulling a Splinter", ett vackert, rödtonat fotografi i brun ram.
Här är kolonnen framför entrén till trappavsatsen, bakom den finns en underbart utförd modell - en lång och smal, verkligt antik Parthenonfris av gulaktig gips - och allt annat som länge varit bekant: en grekisk krigare beväpnad till tänder, krigiska och fruktansvärda, liknande en rufsig tupp. I själva trapphuset, på en gulmålad vägg, prunkade alla - från den store kurfursten till Hitler ...
Och på en liten smal plattform, där jag under några sekunder lyckades ligga precis på min bår, hängde ett ovanligt stort, ovanligt ljust porträtt av gamle Friedrich - i himmelsblå uniform, med lysande ögon och en stor lysande gyllene stjärna på hans bröstkorg.
Och åter låg jag rullad åt sidan, och nu bars jag förbi fullblodsariska fysiognomier: en nordisk kapten med örnöga och en dum mun, infödd i västra Mosel, kanske för mager och benig, en österländsk hån med lök näsa, en lång profil och ett utskjutande adamsäpple av en filmisk höglandare; och sedan kom vi till en annan plattform, och igen i flera sekunder låg jag precis på min bår, och redan innan ordningsvakterna började klättra till nästa våning, lyckades jag se honom - ett monument till en krigare dekorerad med en lagerkrans av sten med ett stort förgyllt järnkors på övervåningen.
Allt detta blinkade snabbt en efter en: jag är inte tung, och ordningsmännen hade bråttom. Naturligtvis kunde allt bara tyckas mig; Jag har stark feber och absolut allt gör ont: mitt huvud, ben, armar och mitt hjärta bultar som en galning - vad kan du inte föreställa dig i en sådan värme.
Men efter fullblodsfysiognomierna blinkade allt annat: alla tre byster - Caesar, Cicero och Marcus Aurelius, sida vid sida, fantastiska kopior; ganska gula, antika och viktiga stod de mot väggarna; när vi vände hörnet såg jag också Hermes-pelaren, och alldeles i slutet av korridoren - den här korridoren var målad i mörkrosa - alldeles i slutet, över ingången till salongen, hängde en stor mask av Zeus; men hon var fortfarande långt borta. Till höger, i fönstret, var skenet från en eld rött, hela himlen var röd, och täta svarta rökmoln flöt högtidligt över den ...
Och återigen flyttade jag ofrivilligt blicken åt vänster och såg skyltarna "Xa" och "Xb" ovanför dörrarna, och mellan dessa bruna dörrar, som tycktes lukta unket, syntes Nietzsches mustasch och vassa näsa i en gyllene ram , den andra halvan av porträttet förseglades med ett papper med inskriptionen "Ljuskirurgi "...
Om det händer nu... blixtrade genom mitt huvud. Om det nu blir ... Men här är det, jag ser det: en bild som föreställer den afrikanska kolonin Tyskland Togo - färgstark och stor, platt, som en gammal gravyr, en magnifik oleografi. I förgrunden, framför kolonialhusen, framför negrerna och den tyske soldaten, av någon okänd anledning, som sticker ut här med sitt gevär, - i mycket, mycket förgrunden, ett stort, naturligt stort gäng bananer blev gul; ett gäng till vänster, ett gäng till höger, och på en banan i mitten av denna högra bunt var något repat, jag såg det; Jag själv, verkar det som, klottrade ...
Men så öppnades dörren till salongen med ett ryck, och jag simmade under Zeus mask och slöt ögonen. Jag ville inte se något annat. Hallen luktade jod, exkrementer, gasväv och tobak och var stökig. Båren lades på golvet och jag sa till ordningsvakterna:
- Stoppa en cigarett i min mun. I den övre vänstra fickan.
Jag kände konstiga händer fumla i min ficka, sedan slog en tändsticka och en tänd cigarett låg i min mun. Jag släpade på.
"Tack", sa jag.
Allt detta, tänkte jag, bevisar ingenting. Det finns ju i vilken gymnastiksal som helst en salong, det finns korridorer med gröna och gula väggar, i vilka svängda gammaldags klänningshängare sticker ut; det är trots allt fortfarande inget bevis på att jag är i min skola om Medea hänger mellan IVa och IVb, och Nietzsches mustasch mellan Xa och Xb. Det finns onekligen regler som säger att det är här de ska hänga. Interna regler för klassiska gymnastiksalar i Preussen: "Medea" - mellan "IVa" och "IVb", på samma ställe "Pojke som drar ut en splint", i nästa korridor - Caesar, Marcus Aurelius och Cicero, och Nietzsche på toppen våning, där redan studera filosofi. Parthenonfris och universell oleografi - Togo. "Pojken som drar en splinter" och Parthenon-frisen är trots allt inget annat än bra gammal skolrekvisita som gått i arv från generation till generation, och jag är säker på att jag inte är den enda som tog det in i hans huvud att skriva ”Länge leve Togo!” på en banan. Och skolbarns upptåg är i slutändan alltid desamma. Och dessutom är det fullt möjligt att den intensiva hettan gjorde mig illamående.
Jag kände ingen smärta nu. I bilen led jag fortfarande mycket; när hon kastades på små gropar började jag skrika varje gång. Djupa trattar är bättre: bilen stiger och faller som ett skepp på vågorna. Nu fungerade tydligen injektionen; någonstans i mörkret satte de en spruta i min arm, och jag kände hur nålen genomborrade huden och mitt ben blev varmt ...
Ja, det här är helt enkelt omöjligt tänkte jag, bilen klarade verkligen inte så lång sträcka - nästan trettio kilometer. Och dessutom känner du ingenting, ingenting i din själ säger dig att du är i din skola, i samma skola som du lämnade för bara tre månader sedan. Åtta år är ingen bagatell, känner du verkligen igen allt detta först med dina ögon efter åtta år?
Jag slöt ögonen och återigen såg jag allt som i en film: den nedre korridoren, målad med grön färg, ett trapphus med gula väggar, ett monument till en krigare, en lekplats, nästa våning: Caesar, Marcus Aurelius ... Hermes , Nietzsches mustasch, Togo, Zeus mask ...
Jag spottade ut min cigarett och skrek; när du skriker blir det lättare, du behöver bara skrika högre; Att skrika är så bra, jag skrek som en galning. Någon lutade sig över mig, men jag öppnade inte ögonen, jag kände någon annans andetag, varma, motbjudande luktar av en blandning av lök och tobak, och jag hörde en röst som lugnt frågade:
- Varför skriker du?
"Drick", sa jag. - Och en cigarett till. I den övre fickan.
Återigen fumlade en konstig hand i min ficka, återigen slogs en tändsticka och någon tryckte in en tänd cigarett i min mun.
- Var är vi? Jag frågade.
- I Bendorf.
"Tack", sa jag och tog ett drag.
Ändå är jag tydligen verkligen i Bendorf, vilket betyder att jag är hemma, och om det inte vore för en så stark värme, skulle jag med tillförsikt kunna säga att jag är i en klassisk gymnastiksal; att det här är en skola i alla fall utan tvekan. Skrek inte en röst på nedervåningen: "Ni andra i salongen!"? Jag var en av de andra, jag levde, resten levde uppenbarligen. Det här är en salong, och om mina öron inte bedrog mig, varför skulle mina ögon då svika mig? Därför är det ingen tvekan om att jag kände igen Caesar, Cicero och Marcus Aurelius, och de kunde bara vara i den klassiska gymnastiksalen; Jag tror inte att i andra skolor var väggarna i korridorerna dekorerade med skulpturer av dessa killar.
Äntligen kom han med vatten; Återigen blev jag överväldigad av den blandade lukten av lök och tobak, och jag öppnade ofrivilligt mina ögon, det trötta, sladdriga, orakade ansiktet på en man i uniform av en brandman böjde sig över mig, och en gammal röst sa mjukt:
- Drick upp, kompis.
Jag började dricka; vatten, vatten - vilken fröjd; Jag kände den metalliska smaken av en bowlerhatt på mina läppar, jag kände den elastiska fullheten i min hals, men brandmannen tog bowlerhatten från mina läppar och gick; Jag skrek, han vände sig inte ens om, bara ryckte trött på axlarna och gick vidare, och den som låg bredvid mig sa lugnt:
– Förgäves ropar du, de har inget vatten; hela staden brinner, förstår du.
Jag såg det, trots mörkläggningen - bakom de svarta gardinerna flammade och rasade det eldiga elementet, svart och rött, som i en ugn där kol precis hade hällts upp. Ja, jag såg staden brinna.
- Vilken stad är det här? Jag frågade den skadade mannen som låg bredvid mig.
"Bendorf", sa han.
- Tack.
Jag tittade rakt fram på raderna av fönster, och ibland i taket. Den var fortfarande oklanderligt vit och slät, med en smal klassisk stuckaturgesims; men sådana tak med klassiska stuckaturer finns i alla skolors salar, åtminstone alla gamla goda klassiska gymnastiksalar. Det är obestridligt.
Jag kunde inte längre tvivla: jag var i salongen på en av de klassiska gymnastiksalarna i Bendorf. Det finns bara tre klassiska gymnastiksalar i Bendorf: Fredrik den stores gymnastiksal, Alberts gymnastiksal och... kanske är det bättre att inte nämna det alls... Adolf Hitlers gymnasium. Hängde det inte ett porträtt av Gamle Fritz på trappavsatsen i Fredrik den Stores gymnastiksal, utomordentligt ljust, utomordentligt stiligt, utomordentligt stort? Jag studerade på den här skolan i åtta år i rad, men kunde inte exakt samma porträtt hänga i en annan skola, på samma plats, och så ljust, så iögonfallande att blickarna på alla som gick upp till andra våningen ofrivilligt slutade på det?
Tungt artilleri sköt i fjärran. I allmänhet var det nästan lugnt, bara då och då slog en glupsk låga loss och någonstans i mörkret rasade taket. Artilleripjäser sköt jämnt, med jämna mellanrum, och jag tänkte: strålande artilleri. Jag vet att det är elakt, men det var vad jag trodde. O Gud, vad hon lugnade, detta artilleri, hur bekant var dess tjocka och låga vrål, mjukt, mildt, som dånet av en orgel, det finns till och med något ädelt i det; enligt min mening finns det något nobelt i artilleriet, även när det skjuter. Allt detta är så gediget, precis som i det där kriget som vi läser om i bilderböcker ... Sen tänkte jag på hur många namn som skulle ristas på det nya monumentet över krigaren, om nytt monument de kommer att sätta upp det, och att ett ännu mer storslagna förgyllt järnkors och en ännu praktfullare lagerkrans av sten ska hissas på den; och plötsligt slog tanken mig: om jag verkligen är i min gamla skolan, då kommer mitt namn också att visa sig på monumentet som ristats på sockeln, och i skolkalendern mot mitt efternamn kommer det att stå: "Jag lämnade skolan för framsidan och föll för ..."
Men jag visste inte varför än... Och jag var ännu inte säker på om jag gick i min gamla skola. Nu ville jag definitivt installera den. Det finns inget speciellt, inget exceptionellt i monumentet till en krigare heller, det är samma som överallt annars, ett standard massproducerat monument, alla monument av denna typ levereras av någon avdelning ...
Jag såg mig omkring i salongen, men bilderna är tagna, och vad kan bedömas av flera skrivbord staplade i hörnet, och av smala och höga fönster, frekventa, frekventa, som det ska vara i salongen, där det borde finnas mycket ljus? Mitt hjärta sa mig ingenting. Men skulle det vara tyst om jag hamnade där jag i åtta år, från år till år, ritade vaser, ljuvliga, smäckra vaser, fantastiska kopior från romerska original, konstläraren brukade ställa upp dem framför klassen på ett stativ; där jag visade typsnitt - rondo, latin direct, romersk, italiensk? Jag hatade inget i skolan mer än dessa lektioner, jag svalde tristess i timmar och kunde aldrig rita en vas eller reproducera någon typ. Men var är mina förbannelser, var är mitt hat mot dessa trista tråkiga väggar? Ingenting i mig talade, och jag skakade tyst på huvudet.
Om och om igen ritade jag, raderade teckningen, vässade pennan ... och ingenting, ingenting ...
Jag kom inte ihåg hur jag blev sårad, jag kände bara att jag inte kunde röra mina armar och mitt högra ben, bara mitt vänstra, och sedan knappt; det var för, trodde jag, att jag hade lindats väldigt hårt.
Jag spottade ut en cigarett i utrymmet mellan påsarna fyllda med halm och försökte röra min arm, men av den fruktansvärda smärtan skrek jag igen; Jag skrek oavbrutet, skrek av välbehag; förutom smärtan drevs jag till raseri av att jag inte kunde röra armarna.
Sedan såg jag en läkare framför mig; han tog av sig glasögonen och blinkade ofta och tittade på mig; han sa ingenting; bakom honom stod brandmannen, han som gav mig vattnet. Brandmannen viskade något i doktorns öra, och doktorn tog på sig glasögonen, bakom deras tjocka glasögon såg jag tydligt stora grå ögon med lätt darrande pupiller. Läkaren tittade länge på mig, så länge att jag ofrivilligt vände bort blicken. Han sa:
"Vänta lite, det är din tur nu..."
Sedan lyfte de upp den som låg bredvid mig och bar honom bakom tavlan; Jag såg efter dem; brädan delades och placerades snett, ett lakan hängde mellan det och väggen, ett starkt ljus brann bakom lakanet ...
Inte ett ljud hördes förrän lakanet kastades tillbaka och den som nyss legat bredvid mig bars ut; ordningsmän med trötta, likgiltiga ansikten släpade båren till dörren.
Jag blundade igen och tänkte: du ska absolut ta reda på vilken typ av skada du har och om du verkligen är i din gamla skola.
Allt här verkade så kallt och främmande för mig, som om jag hade burits genom ett museum. död stad; denna lilla värld var mig helt likgiltig och avlägsen, och även om jag kände igen den, var det bara med mina ögon. Och i så fall, hur skulle jag kunna tro att jag för bara tre månader sedan satt här och ritade vaser och skrev typer, under rasterna sprang jag ner för trappan, höll i hemifrån medbragta marmeladsmörgåsar, passerade Nietzsche, Hermes, Togo, Caesar, Cicero, Marcus Aurelius gick sedan längs nedre korridoren med sin "Medea" och gick till portvakten Birgeler för att dricka mjölk, dricka mjölk i denna dunkla garderob, där man kunde riskera att röka en cigarett, fast det var strängt förbjudet? Visst bar de ner den som brukade ligga bredvid mig, dit de bar de döda; kanske låg de döda i en disig garderob, där det luktade varm mjölk, damm och billig Birgeler-tobak ...
Till slut kom ordningsvakterna tillbaka till hallen och nu lyfte de upp mig och bar mig bakom tavlan. Jag simmade förbi dörrarna igen och när jag seglade upptäckte jag en annan slump: på den tiden då denna skola kallades St. Thomas, ett kors hängde över just denna dörr, det togs senare bort, men en icke-försvinnande mörkgul fläck fanns kvar på väggen - ett avtryck av korset, klart och tydligt, tydligare, kanske, än denna förfallna, sköra, lilla korset sig, som togs bort; ett tydligt och vackert avtryck av korset fanns kvar på den bleknade väggen. Sedan målade de nya ägarna argt om hela väggen, men det hjälpte inte, målaren hittade inte rätt färg, korset stod kvar på sin plats, ljusbrunt och klart på den rosa väggen. De var arga, men förgäves stod korset kvar, brunt, klart mot väggens rosa bakgrund, och jag tror att de hade förbrukat alla sina resurser för färger, men inte kunde göra någonting. Korset fanns kvar, och om man tittar noga kan man till och med se ett snedmärke på högra tvärbalken, där det i många år hängde en buxbomsgren, som dörrvakten Birgeler fäste där på den tiden då det fortfarande var tillåtet att hänga kors. i skolor...
Allt detta blinkade genom mitt huvud under den korta sekunden när jag bars förbi dörren till den svarta tavlan, där ett starkt ljus brann.
Jag låg på operationsbordet och i den elektriska lampans briljanta glas såg jag mig själv, min egen spegelbild, mycket liten, förkortad - mycket liten, vit, smal gasväv, som en puppa i en kokong; det var jag.
Läkaren vände mig ryggen; han stod vid bordet och rotade i verktygen; en gammal brandman, bred i axlarna, blockerade tavlan och log mot mig; han log trött och sorgset, och hans skäggiga ansikte verkade som en sovandes ansikte; tittade över hans axel såg jag något på den skrivna sidan av tavlan som fick mitt hjärta att fladdra för första gången sedan jag hade varit i det här döda huset. Någonstans i min själs fördjupningar var jag desperat, fruktansvärt rädd, mitt hjärta började slå snabbare: på svarta tavlan såg jag min handstil - högst upp, högst upp. Att känna till min egen handstil är värre än att se mig själv i en spegel, det är mycket mer obestridligt, och jag har inget sätt kvar att tvivla på äktheten av min hand. Allt annat har ännu inte tjänat som bevis - varken "Medea", eller Nietzsche, eller profilen av en filmbergsbestigare, eller en banan från Togo, inte ens spåret av ett kors bevarat ovanför dörren, allt detta fanns i alla skolor, men jag tror inte att någon skrev på tavlan i min handstil i andra skolor. Hon visade fortfarande upp här, den här raden, som för bara tre månader sedan, i det förbannade livet, läraren bad oss skriva kalligrafiskt på svarta tavlan: "Resenare, när du kommer till spaet ..."
Åh, jag minns att tavlan var för kort för mig, och läraren var arg för att jag räknade fel, valde för mycket stort tryck, och han själv i samma typsnitt, skakade på huvudet, drog slutsatsen nedan: "Resenare, när du kommer till spaet ..."
Denna rad upprepades sju gånger - i min handstil, latin direkt, gotisk typsnitt, i kursiv stil, romersk, gammal italiensk och rondo; sju gånger, tydligt och skoningslöst: "Resenare, när du kommer till spaet ..."
Läkaren ropade tyst på brandmannen, och han steg åt sidan, nu såg jag alla raderna, inte särskilt vackert skrivna, för jag valde för stort teckensnitt, tog fram för stora bokstäver.
Jag hoppade, kände ett stick i mitt vänstra lår, jag ville luta mig mot mina händer, men jag kunde inte; Jag tittade mig själv upp och ner och såg allt. De lindade mig, och jag hade inga fler armar, inte längre höger ben, och jag föll plötsligt på rygg: jag hade inget att hålla i; Jag skrek; brandmannen och doktorn såg förskräckt på mig; läkaren ryckte på axlarna och fortsatte att trycka på kolven på sprutan, sakta och jämnt sjunka djupare och djupare; Jag ville titta på tavlan igen, men brandmannen blockerade den; han höll hårt om mina axlar, och jag kände lukten av bränning, den smutsiga lukten av hans smutsiga uniform, såg ett trött, sorgset ansikte - och plötsligt kände jag igen honom: det var Birgeler.
- Mjölk, - sa jag tyst ...