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Reisender, wenn Sie in die Therme kommen und Geschichte schreiben. Ausländische Literatur gekürzt

Das Auto hielt an, aber der Motor schnurrte immer noch; wo sich ein großes Tor öffnete. Dann stoppte der Motor und von draußen ertönte eine Stimme:

„Die Toten sind hier, hast du es gehört?“ Und der Rest die Treppe hinauf, in den Salon, verstanden?

- Ja, ja, ich verstehe.

Aber ich war nicht tot, ich gehörte zu den anderen, und sie trugen mich nach oben.

Zuerst gingen sie einen langen, schwach beleuchteten, grün gestrichenen Korridor entlang Ölgemälde Wände.

Hier tauchten aus der Dunkelheit des Korridors Türen mit den Schildern 6-A und 6-B auf, zwischen diesen Türen hing Feuerbachs Medea. Als nächstes kamen die Türen mit anderen

Dazwischen Schilder - „Ein Junge holt eine Schlehe heraus“ – ein rosafarbenes Foto mit rötlicher Tönung in braunem Rahmen. Und im Treppenhaus, an der gelb gestrichenen Wand, waren alle stolz – vom großen Kurfürsten bis hin zu Hitler.

Ein Porträt des alten Fritz schwebte vorbei in einer himmelblauen Uniform, einem Beispiel für die arische Rasse. Dann erschien alles andere: eine Büste von Cäsar, Cicero und Marcus Aurelius, eine Säule mit einem Horn für Hermes, ein Schnurrbart und Nietzsches Nasenspitze in einem goldenen Rahmen links (die restlichen Porträts waren mit der Aufschrift „ Leichte Operation“) ... „Und bevor die Pfleger begannen, in den dritten Stock zu gehen, gelang es mir, sie zu sehen – verflochten

Mit Kamin-Lorbeerkranz, einer Tafel mit den Namen der Gefallenen, obenauf ein großes goldenes Eisernes Kreuz.

Wenn jetzt, schoss es mir durch den Kopf, wenn jetzt ... Ja, hier ist er, ich habe ihn schon gesehen - diese Landschaft, groß und hell, flach, wie ein alter Stich ... im Vordergrund steht ein großer Bananenstrauß , in der Mitte war es gekritzelt , ich habe diese Inschrift gesehen, weil ich sie anscheinend selbst geritzt habe ...

Ich wurde in den Salon geführt, über dessen Tür das Bild des Zeus hing, es roch nach Jod, Kot, Mull und Tabak und war laut. Ich dachte, das alles sei kein Beweis. Schließlich gibt es in jeder Turnhalle Salons, Flure mit grünen und gelben Wänden, und schließlich ist die Tatsache, dass „Medea“ zwischen 6-A und 6-B hängt, noch kein Beweis dafür, dass ich in meiner Schule bin. „... Kein einziges Gefühl sagt dir, dass du in deiner eigenen Schule bist, die du erst vor drei Monaten verlassen hast ... Mein Herz reagierte nicht.“

Ich spuckte die Zigarette aus und schrie: Wenn du schreist, wird es einfacher, du musst nur lauter schreien, es tat so gut zu schreien, ich habe wie verrückt geschrien. Ich bat um ein Getränk und eine weitere Zigarette in der Tasche oben. Sie brachten mir Wasser, erst dann öffnete ich meine Augen und sah ein altes müdes Gesicht, eine Feuerwehruniform, der Geist von Zwiebeln und Tabak wehte über mich ...

- Wo sind wir? Ich fragte.

in Bendorf.

„Danke“, sagte ich und nahm einen Zug.

Vielleicht bin ich in Bendorf, also zu Hause.

In Bendorf gibt es drei klassische Gymnasien: das Gymnasium Friedrichs des Großen, das Albert-Gymnasium und (vielleicht sollte man es besser nicht sagen), aber das letzte, dritte ist das Gymnasium Adolf Hitlers.

Jetzt konnte ich irgendwo schwere Geschütze schießen hören. Die Waffen feuerten selbstbewusst und maßvoll, wie eine feierliche Zeremonie Orgelmusik. Genau wie im Krieg, über den sie in Büchern mit Zeichnungen schreiben ... Plötzlich kam mir der Gedanke, dass mein Name auch auf dem Tisch der Gefallenen stehen würde, in Stein gemeißelt, und im Schulkalender neben meinem Nachnamen geschrieben werden „Ich habe die Schule verlassen, um an die Front zu gehen und bin gestorben für ...“ Aber ich wusste immer noch nicht warum, ich wusste es noch nicht genau, ich bin an meiner Schule, ich wollte jetzt etwas darüber wissen.

Ich spuckte eine Zigarette in den Durchgang zwischen den Solomyaniki aus und versuchte, meine Hände zu bewegen, aber ich fühlte solche Schmerzen, dass ich erneut schrie.

Schließlich wuchs vor mir ein Arzt heran, der mich schweigend ansah, er schaute mich so lange an, dass ich den Blick abwandte. Hinter ihm stand ein Feuerwehrmann, der mir etwas zu trinken gab. Er flüsterte dem Arzt ins Ohr...

Warte mal, bald bist du dran...

Ich schloss meine Augen wieder und dachte: Du musst, du musst herausfinden, was für eine Wunde du hast und du bist wirklich in deiner Schule. Alles hier war mir so fremd und gleichgültig, als wäre ich in ein Museum gebracht worden. Städte der Toten, in eine mir zutiefst fremde und uninteressante Welt. Nein, es konnte nicht sein, dass erst drei Monate vergangen waren, seit ich hier Vasen bemalte und Schriften schrieb, und in den Pausen ging es langsam abwärts – vorbei an Nietzsche, Hermes, Togo, vorbei an Caesar, Cicero, Marcus Aurelius und ging zu Birgeler Wächter, um Milch zu trinken - in einem dunklen kleinen Schrank.

Hier hoben mich die Pfleger hoch und trugen mich hinter die Tafel, und ich sah ein weiteres Zeichen: hier, über der Tür, als ein Kreuz hing, wie die Turnhalle auch die Schule von St. Thomas genannt wurde; Das Kreuz wurde dann entfernt, aber an der Wand blieb ein frischer dunkelgelber Fleck zurück, der so ausdrucksstark war, dass er vielleicht sogar besser sichtbar war als der alte Mann selbst, ein kleines, dünnes Kreuz. Dann strichen sie in ihrem Herzen die gesamte Wand neu, aber der Maler konnte die Farben nicht anpassen und das Kreuz stach wieder hervor. Sie stritten und taten nichts. Man konnte das Kreuz sehen, man konnte sogar die Spur des Buchenzweigs sehen, den der Wächter Birgeler befestigte, als es noch erlaubt war, Kreuze um Schulen herum aufzuhängen ...

Also legten sie mich auf den Operationstisch und ich sah mein Spiegelbild im Licht einer Glühbirne. Der schwere Feuerwehrmann stand vor der Tafel und lächelte mich an, er lächelte müde und traurig. Und plötzlich sah ich hinter seinen Schultern, auf der nicht gelöschten anderen Seite der Tafel, etwas, das mein Herz in meiner Brust höher schlagen ließ – auf der Tafel befand sich mit meiner Hand eine Inschrift. Alles andere war noch kein Beweis: weder „Medea“, noch Nietzsche, noch Dinarskas Profil eines Werchowinsker Bürgers aus einem Film, noch Bananen aus Togo, noch nicht einmal ein Kreuz über der Tür, all das konnte es in allen anderen Schulen geben. Aber es ist unwahrscheinlich, dass in anderen Schulen mit meiner Hand auf die Tafel geschrieben wurde. Hier ist, immer noch da, der Ausdruck, den wir damals schreiben sollten, in diesem hoffnungslosen Leben, das erst vor drei Monaten endete: „Reisender, wenn du nach Spa kommst ...“ Oh, ich erinnere mich, wie ich große Briefe nahm und rief der Kunstlehrer. Sieben Mal stand dort geschrieben – in meinem Brief, in lateinischer, gotischer, kursiver, römischer, italienischer und rockiger Schrift: „Reisender, wenn du nach Spa kommst …“

Ich zuckte, fühlte ein Stechen in meinem linken Oberschenkel, ich wollte mich auf die Ellenbogen erheben und konnte es nicht, aber ich schaffte es, mich selbst anzusehen und sah – sie hatten mich bereits abgewickelt –, dass ich keine beiden Arme hatte, kein rechtes Bein, also Ich fiel sofort auf den Rücken, da ich nun nichts mehr hatte, auf das ich mich verlassen konnte, schrie ich; und der Arzt zuckte nur mit den Schultern, ich wollte noch einmal auf die Tafel schauen, aber der Feuerwehrmann stand jetzt ganz nah bei mir und legte sie zurück; er hielt mich fest an den Schultern, und ich hörte nur den Geist von Smalya und Schmutz, der von seiner Uniform ausging, ich sah nur sein müdes, trauriges Gesicht, und plötzlich erkannte ich ihn: es war Birgeler.

„Milch“, sagte ich leise.

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Zusammenfassung von „Reisender, wenn du nach Spa kommst…“

Heinrich Belle Wayfarer, wenn du nach Spa kommst...

Die Geschichte wird in der Ich-Perspektive erzählt.

Das Auto blieb stehen. Die Stimme befahl, die noch Lebenden in den Salon zu tragen. An den Seiten waren bemalte Wände, an den Türen Schilder, dazwischen ein Foto der Skulptur. Weitere Kolumne, Skulptur, Fotografien. Und auf einem kleinen Bahnsteig, wo sie Halt machten – ein Porträt von Friedrich. Weiter wurde der Held zwischen den arischen Physiognomien getragen und erreichte die nächste Plattform, wo sich ein Denkmal für den Krieger befand. Sie trugen es schnell, aber dem Helden kam der Gedanke, dass er es irgendwo gesehen hatte. Dies hängt wahrscheinlich damit zusammen nicht gut fühlen. Weiter entlang des Korridors standen drei Büsten von Kaisern, und am Ende des Korridors, über dem Eingang zum Salon, hing die Maske des Zeus. Und wieder die Schilder an den Türen, ein Gemälde von Nietzsche. Der Held sah voraus, was als nächstes kommen würde. Tatsächlich sah er eine Karte von Togo. Er wurde in den Salon getragen, in die Praxis umgewandelt und bekam eine Zigarette. Der Held tröstete sich damit, dass alles, was er sah, in jeder Turnhalle sein könnte.

Er hatte keine Schmerzen. Er begann zu glauben, dass er in dem Gymnasium war, das er vor acht Jahren abgeschlossen hatte. Aber wie konnte er sich hier wiederfinden, sie ist weit weg. Als er die Augen schloss, sah er erneut die ganze Reihe von Gegenständen. Und er schrie. Sie gaben ihm noch einmal eine Zigarette und sagten, er sei in Bendorf, was bedeutete, dass er zu Hause sei. Und er konnte mit Sicherheit sagen, dass er in der Turnhalle war. Sie gaben ihm Wasser, aber nicht viel. Es gab wenig Wasser, die Stadt stand in Flammen. Der Held sah sich um und stellte fest, dass er sich im Salon einer klassischen Turnhalle befand. Aber es gibt drei davon in der Stadt, in welcher einer. Vor dem Fenster waren Artilleriesalven zu hören. Der Held begann, den Salon weiter zu inspizieren. Das Gefühl verriet ihm nicht, dass er sich in der Turnhalle seiner Heimat befand. Er begann sich zu erinnern, wie er das Zeichnen und Schreiben von Schriftarten lernte. Es war langweilig und er hat nichts geschafft. Und nun lag er und konnte seine Arme nicht bewegen. Er konnte sich nicht erinnern, wie er verwundet worden war, und schrie erneut. Der Arzt und der Feuerwehrmann sahen ihn an. Dann nahmen sie jemanden, der in der Nähe lag, und trugen ihn an dem Laken, hinter dem ein helles Licht brannte. Der Held schloss die Augen wieder und begann sich an seine zu erinnern Schuljahre. Hier wirkte alles kalt und fremd. Die Pfleger nahmen die Trage mit dem Helden und trugen sie hinter die Tafel, hinter das Laken, wo das Licht brannte. Und er bemerkte einen weiteren Zufall, die Spur eines Kreuzes über der Tür. Neben dem Operationstisch standen ein Arzt und ein Feuerwehrmann, die traurig lächelten. Der Held sah sein Bild in der Lampe, drehte den Kopf und erstarrte. Auf der beschrifteten Seite der Tafel sah er in kalligraphischer Handschrift die Inschrift „Reisender, wenn du nach Spa kommst ...“. Es war seine Handschrift. Alles, was er zuvor gesehen hatte, konnte kein Beweis sein. Und nun erinnerte er sich daran, wie er mehrmals versucht hatte, diesen Satz zu schreiben, und jedes Mal hatte er nicht genug Platz auf der Tafel. In diesem Moment gaben sie ihm eine Spritze in den Oberschenkel und er versuchte aufzustehen, konnte sich aber nicht stützen. Als er sich umsah, stellte er fest, dass er gewickelt worden war und seine Arme und sein rechtes Bein nicht mehr hatte. Er hat geschrien. Der Arzt und der Feuerwehrmann sahen ihn entsetzt an und hielten ihn fest. Er erkannte den Feuerwehrmann als den Hausmeister seiner Schule und bat leise um Milch.

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Der Reisende wird zur Spa-Zusammenfassung kommen
Reisender, wenn Sie zur Spa-Zusammenfassung kommen
Reisender, wenn Sie nach Spa kommen

7 KLASSE

HEINRICH BELL

REISENDER, WENN SIE IN DEN SPA KOMMEN...

(abgekürzt)

Das Auto hielt an, aber der Motor gurgelte immer noch; Irgendwo öffnete sich ein großes Tor. Durch das zerbrochene Fenster drang Licht ins Auto, und dann sah ich, dass die Glühbirne unter der Decke in Stücke zerschmettert war, nur die Schriftrolle ragte noch in der Patrone heraus – ein paar flackernde Pfeile mit Glasresten. Dann stoppte der Motor und von draußen schlich eine Stimme herein:

Tote Menschen hier. Gibt es dort Tote?

„Zum Teufel damit“, fluchte der Fahrer. - Du machst keine Sonnenfinsternis mehr?

Hier hilft eine Sonnenfinsternis, wenn die ganze Stadt in Flammen steht! schrie die gleiche Stimme. Gibt es Tote, frage ich?

Weiß nicht.

Die Toten sind hier, verstanden? Und der Rest der Treppe hinauf zum Wohnzimmer, verstanden?

Ja, ja, ich verstehe.

Und ich war noch nicht tot, ich gehörte zu den anderen, und ich wurde die Treppe hinaufgetragen.

Zuerst gingen sie durch einen langen, schwach beleuchteten Korridor mit grünen, mit Ölfarbe bemalten Wänden, in die schwarze, krumme, altmodische Kleiderhaken gehämmert waren; dann kamen die Türen mit emaillierten Platten zum Vorschein: 6-A und 6-B, dazwischen hängend, liebevoll glänzend unter Glas in einem schwarzen Rahmen, Feuerbachs „Medea“ mit Blick in die Ferne; Dann kamen die Türen mit Schildern: 5-A und 5-B, und dazwischen – „Der Junge geht raus –“ – ein schönes Foto mit rötlicher Tönung in einem braunen Rahmen.

Und hier ist die Säule vor dem Ausgang zum Treppenhaus und der lange, schmale Fries des Parthenon dahinter ... und alles andere, was schon lange bekannt ist: ein griechischer Hoplit, bis zu den Zehen bewaffnet, anstößig und furchteinflößend, wie ein wütender Hahn. Tatsächlich waren auf der gelb gestrichenen Wand alle stolz – vom großen Kurfürsten bis hin zu Hitler.<...>

Und wieder fiel meine Trage, schwebte an mir vorbei ... jetzt Beispiele der arischen Rasse: ein nordischer Kapitän mit Adlerauge und dummem Mund, ein weibliches Modell aus der Westmosel, ein wenig dürr und knochig, ein australischer Narr mit einem bauchige Nase und ein borlakuwaty langes Profil der Spitze aus den Filmen; und dann dehnte sich der Korridor wieder aus ... Es gelang mir auch, sie zu sehen – ein Tisch mit den Namen der Gefallenen, mit einem großen goldenen Eisernen Kreuz an der Spitze, war mit einem Kamin-Lorbeerkranz verschlungen.

Das alles ging sehr schnell: Ich bin nicht schwer und die Pfleger hatten es eilig. Es ist kein Wunder, wenn ich überhaupt davon geträumt habe: Ich stand in Flammen, alles tat mir weh – mein Kopf, meine Arme, meine Beine; und mein Herz schlug wie verrückt. Was man im Delirium nicht sehen sollte!

Und als wir an den vorbildlichen Ariern vorbeikamen, tauchte alles andere hinter ihnen auf: drei Grunzer – Caesar, Cicero und Marcus Aurelius ... Und als wir die Ecke fanden, erschien die Hermessäule ... Im Fenster rechts sah ich die Schein eines Feuers - der ganze Himmel war rot und schwarze, dicke Rauchwolken schwebten feierlich darüber.<...>

Und wieder warf ich im Vorbeigehen einen Blick nach links, und wieder sah ich Türen mit Schildern: 01-A 01-B, und zwischen diesen braunen, als wären sie mit verstopften Türen imprägniert, sah ich Nietzsches Schnurrbart und seine Nasenspitze hinein einen goldenen Rahmen – die zweite Hälfte des Porträts war mit Papier mit der Aufschrift „Lichtchirurgie“ bedeckt.

Wenn jetzt, - schoss es mir durch den Kopf, - wenn jetzt. Und hier ist er, er hat es bereits gesehen - eine Ansicht von Togo ... eine wunderbare Oleographie ... im Vordergrund des Bildes war ein großes Bild abgebildet Lebensgröße ein Bündel Bananen – links ein Bündel, rechts ein Bündel, und auf der mittleren Banane im rechten Ketyagu war etwas gekritzelt; Ich habe diese Inschrift gesehen, weil ich sie anscheinend selbst eingeritzt habe.<...>

Hier öffneten sich die Türen des Salons weit, ich beeinflusste dort das Bild von Zeus und schloss meine Augen.

Ich wollte nichts anderes sehen.<...>

Im Salon roch es nach Jod, Fäkalien, Mull und Tabak, und es herrschte Aufregung.

Die Trage wurde auf den Boden gestellt und ich sagte zu den Pflegern:

Stecke mir eine Zigarette oben in den Mund, in meine linke Tasche.

Ich spürte, wie jemand meine Tasche berührte, sie dann mit einem Syrniki rieb, und eine brennende Zigarette steckte in meinem Mund. Ich zog weiter.

Danke, sagte ich.

Alles wo, dachte ich, ist noch nicht bewiesen. Schließlich gibt es in jeder Turnhalle Salons, Flure mit grünen und gelben Wänden und schiefen, altmodischen Haken darin, und die Tatsache, dass Medea zwischen 6-A und 6-B hängt, ist letztlich noch kein Beweis dafür Ich bin in meiner Schule. Anscheinend gibt es in Preußen für klassische Gymnasien Regeln, die besagen, dass sie dort hängen sollen ... Schließlich sind die Witze in allen Gymnasien gleich. Außerdem bin ich vielleicht wegen Fieber ins Delirium geraten.

Ich habe keine Schmerzen gespürt. Ich habe mich im Auto sehr schlecht gefühlt... Aber jetzt begann vielleicht die Einspritzung zu wirken.<...>

Das kann nicht sein, dachte ich, das Auto könnte einfach nicht eine so lange Strecke zurücklegen – dreißig Kilometer. Und noch etwas: Du spürst nichts; Kein Instinkt sagt dir etwas, nur die Augen; Kein Gefühl sagt dir, dass du in deiner Schule bist, in deiner Schule, die du erst vor drei Monaten abgebrochen hast. Acht Jahre – eigentlich kein Blödsinn. Würden Sie, nachdem Sie hier acht Jahre lang studiert haben, selbst alles nur mit Ihren Augen wissen?<...>

Ich spuckte meine Zigarette aus und schrie; Wenn du leichter schreist, musst du nur härter schreien, es tat so gut zu schreien, ich habe wie verrückt geschrien.<...>

Was?

„Trinken“, sagte ich, „und noch eine Zigarette, oben in meiner Tasche.“

Wieder berührte jemand es in meiner Tasche, rieb es erneut mit einem Streichholz und eine brennende Zigarette steckte in meinem Mund.

Wo sind wir? Ich fragte.

In Bendorf.

„Danke“, sagte ich und nahm einen Zug.

Anscheinend bin ich immer noch in Bendorf, also zu Hause, und wenn ich nicht dieses schreckliche Fieber hätte, könnte ich mit Sicherheit sagen, dass ich in einer Art Klassik bin

Turnhallen; Zumindest, dass ich in der Schule bin, das ist sicher. Hat nicht diese Stimme unten gerufen: „Ihr anderen im Wohnzimmer!“ Ich war einer der anderen, ich war am Leben, wahrscheinlich am Leben, und bildete die „Anderen“.<...>

Schließlich brachte er mir etwas Wasser, wieder wehte der Geruch von Tabak und Zwiebeln über mich, ich öffnete unwillkürlich meine Augen und sah ein müdes, altes, unrasiertes Gesicht in einer Feuerwehruniform, und eine alte Stimme sagte leise:

Trink, Kumpel!

Ich fing an zu trinken, es war Wasser, aber Wasser ist ein wunderbares Getränk; Ich fühlte den metallischen Geschmack eines Kessels auf meinen Lippen, ich stellte mit Vergnügen fest, dass da noch viel Wasser war, aber der Feuerwehrmann nahm plötzlich den Kessel von meinen Lippen und ging weg; Ich schrie, aber er blickte nicht zurück, zuckte nur müde mit den Schultern und ging weiter; Der Verwundete, der neben mir lag, sagte ruhig:

Kein Grund, Lärm zu machen, sie haben kein Wasser, wissen Sie?<...>

Welche Stadt ist das? - Ich fragte den, der neben mir lag, Bendorf, - sagte er.

Nun bestand kein Zweifel mehr daran, dass ich im Salon eines bestimmten klassischen Gymnasiums in Bendorf lag. In Bendorf gibt es drei klassische Gymnasien: das Gymnasium Friedrichs des Großen, das Albert-Gymnasium und – vielleicht wäre es besser, das nicht zu sagen – aber das letzte, dritte hieß „Adolf-Hitler-Gymnasium“.

Hing da nicht ein so leuchtendes, so schönes, riesiges Porträt des alten Fritz auf der Treppe in der Turnhalle Friedrichs des Großen? Ich habe acht Jahre lang an diesem Gymnasium studiert, aber ein solches Porträt hätte nicht in einer anderen Schule am selben Ort hängen können, so hell, dass es sofort ins Auge fiel; sobald du den zweiten Stock betrittst?<...>

Jetzt hörte ich irgendwo schwere Kanonen schießen ... souverän und maßvoll, und dachte: Liebe Kanonen! Ich weiß, das ist gemein, aber das habe ich mir auch gedacht ... Was mich betrifft, haben Waffen etwas Edles an sich, selbst wenn sie schießen. So ein feierlicher Mond, genau wie in dem Krieg, über den in Bilderbüchern geschrieben wird ... Dann fragte ich mich, wie viele Namen auf diesem Tisch der Gefallenen stehen würden, der vielleicht später hier festgenagelt und mit einem verziert werden würde noch größeres goldenes Eisernes Kreuz und noch größerer Lorbeerkranz. Und plötzlich kam mir der Gedanke, dass, wenn ich wirklich in meiner Schule bin, mein Name dort in Stein gemeißelt stehen und im Schulkalender neben meinem Nachnamen stehen wird. Er verließ die Schule, um an die Front zu gehen, und starb für …. .. "

Und ich wusste immer noch nicht warum, und wusste es noch nicht genau, ich war in meiner Schule, ich wollte es jetzt wissen.<...>

Ich sah mich noch einmal um, aber... Mein Herz reagierte nicht. Hätte es nicht schon damals Namen gegeben, wenn ich in dem Raum gelandet wäre, in dem ich ganze acht Jahre lang Vasen gezeichnet und Schriften geschrieben habe? Schlanke, schöne, exquisite Vasen, wunderschöne Kopien römischer Originale – der Kunstlehrer stellte sie immer vor uns auf einen Ständer – und alle Arten von Schriftarten: Rondo, gerade, römisch, italienisch. Ich hasste diesen Unterricht in der Turnhalle mehr als alles andere, ich starb stundenlang in Wehmut und konnte kein einziges Mal wirklich eine Vase zeichnen oder einen Brief schreiben. Und wohin gingen meine Flüche, wohin blieb mein brennender Hass auf diese Ostogidli, als wären faltige Wände? In mir sah sich nichts um und ich schüttelte schweigend den Kopf.

Ab und zu radierte ich, zeißelte den Bleistift, radierte wieder ... Und – nichts.<...>

Ich konnte mich nicht erinnern, wie ich verwundet war, ich wusste eines: dass ich meine Arme und mein rechtes Bein nicht bewegen würde, nur mein linkes, und selbst dann nur halb bedeckt. Ich dachte, vielleicht hätten sie meine Arme so fest an meinen Körper gefesselt, dass ich sie nicht bewegen kann.<...>

Endlich erschien ein Arzt vor mir; Er nahm seine Brille ab und sah mich blinzelnd schweigend an ... Ich sah deutlich hinter der dicken Brille große graue Augen mit kaum zitternden Pupillen. Er sah mich so lange an, dass ich meinen Blick abwandte, und sagte dann leise:

Warte einen Moment, bald bist du an der Reihe.<...>

Ich schloss meine Augen wieder und dachte: Du musst, du musst herausfinden, was für eine Wunde du hast und du bist wirklich in deiner Schule.<...>

Hier betraten die Pfleger erneut die Halle, nun hoben sie mich hoch und trugen mich dorthin, hinter die Tafel. Einmal schwamm ich an der Tür vorbei und bemerkte beim Segeln noch ein weiteres Zeichen: Hier, über der Tür, hing einst ein Kreuz, wie die Turnhalle auch die Schule von St. Thomas genannt wurde; Dann entfernten sie das Kreuz, aber an dieser Stelle an der Wand war ein frischer dunkelgelber Fleck davon zu sehen. Dann haben sie die ganze Wand schlecht gestrichen, und die Marke ... Das Kreuz war sichtbar, und wenn man genauer hinsah, konnte man sogar eine unebene Markierung am rechten Ende des Querbalkens erkennen, wo jahrelang eine Buche stand Der Ast hing, an dem sich der Wächter Birgeler festklammerte.<...>All dies blitzte in diesem kurzen Moment durch mein Esszimmer, als ich hinter ein Brett getragen wurde, auf dem ein helles Licht brannte.

Sie legten mich auf den Operationstisch, und ich sah mich deutlich, nur klein, wie verkürzt, oben im klaren Glas einer Glühbirne – so eine kurze, weiße, schmale Mullrolle, als wäre ein Chimäre, zerbrechlicher Kokon; Es war also mein Spiegelbild.

Der Arzt drehte mir den Rücken zu und kramte, über den Tisch gebeugt, in den Instrumenten herum; ein alter, übergewichtiger Feuerwehrmann stand vor der Tafel und lächelte mich an; er lächelte müde und traurig, und sein übergroßes, unruhiges Gesicht sah aus, als würde er schlafen. Und plötzlich sah ich hinter seinen Schultern, auf der nicht gelöschten anderen Seite der Tafel, etwas, das zum ersten Mal, seit ich in diesem toten Haus gelandet war, mein Herz ansprechen ließ ... Nadoshtsi war eine Inschrift in meiner Hand. Oben, in der höchsten Reihe. Ich kenne meine Hand; Ihren Brief zu sehen ist schlimmer, als sich selbst im Spiegel zu sehen – viel wahrscheinlicher. Ich konnte nicht länger an der Identität meines eigenen Briefes zweifeln ... Da ist er, immer noch da, der Ausdruck, den wir damals schreiben sollten, in diesem hoffnungslosen Leben, das erst vor drei Monaten endete: „Reisender, wenn du nach Spa kommst. ..»

Oh, ich erinnere mich, dass ich nicht genug Tafel hatte und der Kunstlehrer schrie, ich hätte nicht richtig gerechnet, schrieb Großbuchstaben und schrieb dann kopfschüttelnd in derselben Schriftart unten: „Leer, wenn du nach Spa kommst.“ ... »

Sieben Mal stand es dort – in meinem Brief, in lateinischer Schrift, in gotischer Kursivschrift, in römischer, italienischer Sprache und im Rondo „Reisender, wenn du nach Spa kommst …“

Auf den stillen Ruf der Ärzte hin trat der Ruf des Feuerwehrmannes von der Tafel zurück, und ich sah die ganze Aussage, nur ein wenig verfälscht, weil ich nicht richtig gerechnet, große Buchstaben gewählt, zu viele Punkte genommen hatte.

Ich scherzte, fühlte ein Stechen im linken Oberschenkel, ich wollte auf die Knie gehen und konnte nicht, aber ich schaffte es, mich selbst anzusehen und sah – sie hatten mich bereits abgewickelt –, dass ich nicht beide Hände hatte, Ich hatte mein rechtes Bein nicht, deshalb fiel ich sofort auf seinen Rücken, weil er jetzt nichts zum Anlehnen hatte; Ich schrie; der Arzt und der Feuerwehrmann sahen mich ängstlich an; und der Arzt zuckte nur mit den Schultern und drückte erneut auf den Kolben der Spritze, der langsam und fest nach unten ging; Ich wollte noch einmal auf die Tafel schauen, aber der Feuerwehrmann stand jetzt ganz nah bei mir und ersetzte sie; er hielt mich fest an den Schultern, und ich hörte nur den Geist von Schmutz und Schmutz, der aus seiner Uniform kam, ich sah nur sein müdes, trauriges Gesicht; und plötzlich erkannte ich ihn: Es war Birgeler.

Milch, - sagte ich leise ...

Übersetzung Ja. Gorevoy

Heinrich Böll

Reisender, wenn du ins Spa kommst

Tote Leute hier, gibt es hier Tote?

Verdammt! Sind Sie nicht mehr ohnmächtig? antwortete der Fahrer.

„Was zum Teufel ist schon dunkel, wenn die ganze Stadt wie eine Fackel brennt“, schrie dieselbe Stimme. - Gibt es Tote, frage ich?

Weiß nicht.

Die Toten sind hier, hörst du? Der Rest geht die Treppe hinauf, in den Salon, verstanden?

Aber ich war noch kein toter Mann, ich gehörte zu den anderen, und sie trugen mich in den Salon, die Treppe hinauf. Zuerst gingen sie durch einen langen, schwach beleuchteten Korridor mit grünen, mit Ölfarbe bemalten Wänden und fest darin eingelassenen altmodischen schwarzen Kleiderbügeln; An den Türen befanden sich kleine Emailtafeln: „VIa“ und „VIb“; Zwischen den Türen hing in einem schwarzen Rahmen, sanft unter dem Glas schimmernd und in die Ferne blickend, Feuerbachs Medea. Dann kamen die Türen mit der Aufschrift „Va“ und „Vb“ und dazwischen hing ein Bild der Skulptur „Junge zieht einen Splinter“, ein wunderschönes, rot getöntes Foto in einem braunen Rahmen.

Hier ist die Säule vor dem Eingang zum Treppenabsatz, dahinter ein wunderbar ausgeführtes Modell – ein langer und schmaler, wahrhaft antiker Parthenonfries aus gelblichem Gips – und alles andere, was man schon lange kennt: ein bis zum Anschlag bewaffneter griechischer Krieger Zähne, kriegerisch und schrecklich, ähnlich einem zerzausten Hahn. Im Treppenhaus selbst, an einer gelb gestrichenen Wand, stellten sich alle zur Schau – vom großen Kurfürsten bis hin zu Hitler ...

Und auf einer kleinen schmalen Plattform, auf der ich für ein paar Sekunden direkt auf meiner Trage liegen konnte, hing ein ungewöhnlich großes, ungewöhnlich helles Porträt des alten Friedrich – in himmelblauer Uniform, mit leuchtenden Augen und einem großen golden leuchtenden Stern darauf seine Brust.

Und wieder lag ich zur Seite gerollt, und nun wurde ich an reinrassigen arischen Physiognomien vorbeigetragen: ein nordischer Kapitän mit Adlerauge und dummem Mund, ein Westmosel-Gebürtiger, vielleicht zu dünn und knochig, ein Eastsee-Spötter mit Knollen Nase, ein langes Profil und ein hervorstehender Adamsapfel eines filmischen Highlanders; und dann kamen wir zu einer anderen Plattform, und wieder lag ich einige Sekunden lang direkt auf meiner Trage, und noch bevor die Pfleger begannen, in die nächste Etage zu klettern, gelang es mir, ihn zu sehen – ein Denkmal für einen Krieger, geschmückt mit einem steinernen Lorbeerkranz mit einem großen vergoldeten Eisernen Kreuz im Obergeschoss.

Das alles blitzte schnell nacheinander auf: Ich bin nicht schwer und die Pfleger hatten es eilig. Natürlich konnte mir alles nur scheinen; Ich habe starkes Fieber und absolut alles tut weh: Mein Kopf, meine Beine, meine Arme und mein Herz klopfen wie verrückt – was kann man sich bei so einer Hitze nicht vorstellen?

Aber nach den reinrassigen Physiognomien blitzte alles andere auf: alle drei Büsten – Caesar, Cicero und Marcus Aurelius, nebeneinander, erstaunliche Kopien; ganz gelb, antik und wichtig, standen sie an den Wänden; Als wir um die Ecke bogen, sah ich auch die Hermessäule, und ganz am Ende des Korridors – dieser Korridor war in dunklem Rosa gestrichen –, ganz am Ende, über dem Eingang zum Salon, hing eine große Maske von Zeus; aber sie war noch weit weg. Rechts im Fenster war der Schein eines Feuers rot, der ganze Himmel war rot und dichte schwarze Rauchwolken schwebten feierlich darüber ...

Und wieder richtete ich meinen Blick unwillkürlich nach links und sah über den Türen die Schilder „Xa“ und „Xb“, und zwischen diesen braunen Türen, die nach Moder zu riechen schienen, waren in einem goldenen Rahmen Nietzsches Schnurrbart und seine spitze Nase zu sehen Die zweite Hälfte des Porträts wurde mit einem Zettel mit der Aufschrift „Lichtchirurgie“ versiegelt.

Wenn es jetzt passiert... schoss es mir durch den Kopf. Wenn es jetzt so sein wird ... Aber hier ist es, ich sehe es: ein Bild, das die afrikanische Kolonie Deutschland-Togo darstellt – bunt und groß, flach, wie ein alter Stich, eine prächtige Oleografie. An Vordergrund, vor den Kolonialhäusern, vor den Schwarzen und Deutscher Soldat, ohne bekannten Grund, hier mit ihrem Gewehr hervorragen, - ganz, ganz im Vordergrund, ein großer, lebensgroßer Bananenstrauß, der gelb geworden ist; links ein Bündel, rechts ein Bündel, und auf einer Banane genau in der Mitte dieses rechten Bündels war etwas zerkratzt, ich habe es gesehen; Ich selbst habe anscheinend gekritzelt ...

Das Auto hielt an, aber der Motor schnurrte noch ein paar Minuten; Irgendwo wurde ein Tor aufgerissen. Durch das zerbrochene Fenster fiel Licht in das Auto, und ich sah, dass auch die Glühbirne in der Decke in Stücke zerschmettert war; Nur der Sockel ragte aus der Patrone heraus – ein paar glänzende Drähte mit Glasresten. Dann ging der Motor aus und jemand rief auf der Straße:
- Tote Leute hier, gibt es hier Tote?
- Verdammt! Sind Sie nicht mehr ohnmächtig? antwortete der Fahrer.
- Was zum Teufel wird verfinstert, wenn die ganze Stadt wie eine Fackel brennt, schrie dieselbe Stimme. - Gibt es Tote, frage ich?
- Weiß nicht.
- Tote Leute hier, hörst du? Der Rest geht die Treppe hinauf, in den Salon, verstanden?
- Ja Ja.
Aber ich war noch kein toter Mann, ich gehörte zu den anderen, und sie trugen mich in den Salon, die Treppe hinauf. Zuerst gingen sie durch einen langen, schwach beleuchteten Korridor mit grünen, mit Ölfarbe bemalten Wänden und fest darin eingelassenen altmodischen schwarzen Kleiderbügeln; An den Türen befanden sich kleine Emailtafeln: „VIa“ und „VIb“; Zwischen den Türen hing in einem schwarzen Rahmen, sanft unter dem Glas schimmernd und in die Ferne blickend, Feuerbachs Medea. Dann kamen die Türen mit der Aufschrift „Va“ und „Vb“ und dazwischen hing ein Bild der Skulptur „Junge zieht einen Splinter“, ein wunderschönes, rot getöntes Foto in einem braunen Rahmen.
Hier ist die Säule vor dem Eingang zum Treppenabsatz, dahinter ein wunderbar ausgeführtes Modell – ein langer und schmaler, wahrhaft antiker Parthenonfries aus gelblichem Gips – und alles andere, was man schon lange kennt: ein bis zum Anschlag bewaffneter griechischer Krieger Zähne, kriegerisch und schrecklich, ähnlich einem zerzausten Hahn. Im Treppenhaus selbst, an einer gelb gestrichenen Wand, stellten sich alle zur Schau – vom großen Kurfürsten bis hin zu Hitler ...
Und auf einer kleinen schmalen Plattform, auf der ich für ein paar Sekunden direkt auf meiner Trage liegen konnte, hing ein ungewöhnlich großes, ungewöhnlich helles Porträt des alten Friedrich – in himmelblauer Uniform, mit leuchtenden Augen und einem großen golden leuchtenden Stern darauf seine Brust.
Und wieder lag ich zur Seite gerollt, und nun wurde ich an reinrassigen arischen Physiognomien vorbei getragen: ein nordischer Kapitän mit Adlerauge und dummem Mund, ein Westmosel-Gebürtiger, vielleicht zu dünn und knochig, ein Eastsee-Spötter mit Knollen Nase, ein langes Profil und ein hervorstehender Adamsapfel eines filmischen Highlanders; und dann kamen wir zu einer anderen Plattform, und wieder lag ich einige Sekunden lang direkt auf meiner Trage, und noch bevor die Pfleger begannen, in die nächste Etage zu klettern, gelang es mir, ihn zu sehen – ein Denkmal für einen Krieger, geschmückt mit einem steinernen Lorbeerkranz mit einem großen vergoldeten Eisernen Kreuz im Obergeschoss.
Das alles blitzte schnell nacheinander auf: Ich bin nicht schwer und die Pfleger hatten es eilig. Natürlich konnte mir alles nur scheinen; Ich habe starkes Fieber und absolut alles tut weh: Mein Kopf, meine Beine, meine Arme und mein Herz klopfen wie verrückt – was kann man sich bei so einer Hitze nicht vorstellen?
Aber nach den reinrassigen Physiognomien blitzte alles andere auf: alle drei Büsten – Caesar, Cicero und Marcus Aurelius, nebeneinander, erstaunliche Kopien; ganz gelb, antik und wichtig, standen sie an den Wänden; Als wir um die Ecke bogen, sah ich auch die Hermessäule, und ganz am Ende des Korridors – dieser Korridor war in dunklem Rosa gestrichen –, ganz am Ende, über dem Eingang zum Salon, hing eine große Maske von Zeus; aber sie war noch weit weg. Rechts im Fenster war der Schein eines Feuers rot, der ganze Himmel war rot und dichte schwarze Rauchwolken schwebten feierlich darüber ...
Und wieder richtete ich meinen Blick unwillkürlich nach links und sah über den Türen die Schilder „Xa“ und „Xb“, und zwischen diesen braunen Türen, die nach Moder zu riechen schienen, waren in einem goldenen Rahmen Nietzsches Schnurrbart und seine spitze Nase zu sehen Die zweite Hälfte des Porträts wurde mit einem Zettel mit der Aufschrift „Lichtchirurgie“ versiegelt.
Wenn es jetzt passiert... schoss es mir durch den Kopf. Wenn es jetzt so sein wird ... Aber hier ist es, ich sehe es: ein Bild, das die afrikanische Kolonie Deutschland-Togo darstellt – bunt und groß, flach, wie ein alter Stich, eine prächtige Oleografie. Im Vordergrund, vor den Kolonialhäusern, vor den Negern und dem deutschen Soldaten, der aus unbekannten Gründen hier mit seinem Gewehr hervorragt, – ganz, ganz im Vordergrund ein großer, lebensgroßer Bananenstrauß wurde gelb; links ein Bündel, rechts ein Bündel, und auf einer Banane genau in der Mitte dieses rechten Bündels war etwas zerkratzt, ich habe es gesehen; Ich selbst habe anscheinend gekritzelt ...
Doch dann öffnete sich mit einem Ruck die Tür zum Salon, und ich schwamm unter der Maske des Zeus und schloss die Augen. Ich wollte nichts anderes sehen. Der Saal roch nach Jod, Exkrementen, Mull und Tabak und war laut. Die Trage wurde auf den Boden gestellt und ich sagte zu den Pflegern:
- Steck mir eine Zigarette in den Mund. In der oberen linken Tasche.
Ich spürte, wie seltsame Hände in meiner Tasche herumfummelten, dann zündete ein Streichholz und eine brennende Zigarette steckte in meinem Mund. Ich zog weiter.
„Danke“, sagte ich.
Das alles, dachte ich, beweist nichts. Schließlich gibt es in jeder Turnhalle einen Salon, es gibt Flure mit grünen und gelben Wänden, aus denen geschwungene, altmodische Kleiderbügel herausragen; Schließlich ist es immer noch kein Beweis dafür, dass ich in meiner Schule bin, wenn Medea zwischen IVa und IVb und Nietzsches Schnurrbart zwischen Xa und Xb hängt. Zweifellos gibt es Regeln, die besagen, dass sie dort hängen sollen. Interne Regeln für klassische Gymnasien in Preußen: „Medea“ – zwischen „IVa“ und „IVb“, an derselben Stelle „Junge, der einen Splitter herauszieht“, im nächsten Korridor – Caesar, Marcus Aurelius und Cicero, und oben Nietzsche Etage, wo bereits Philosophie studiert wird. Parthenonfries und universelle Oleographie – Togo. Der „Junge, der einen Splitter zieht“ und der Fries des Parthenon sind schließlich nichts weiter als gute Requisiten der alten Schule, die von Generation zu Generation weitergegeben wurden, und ich bin sicher, dass ich nicht der Einzige bin, der sich das in den Kopf gesetzt hat „Lang lebe Togo!“ auf eine Banane zu schreiben. Und die Possen von Schulkindern sind letztendlich immer die gleichen. Und außerdem ist es durchaus möglich, dass mich die starke Hitze ins Delirium versetzt hat.
Ich hatte jetzt keine Schmerzen mehr. Im Auto habe ich immer noch sehr gelitten; Als sie auf kleine Schlaglöcher geworfen wurde, fing ich jedes Mal an zu schreien. Besser sind tiefe Schornsteine: Das Auto hebt und senkt sich wie ein Schiff auf den Wellen. Nun hat die Injektion offenbar gewirkt; Irgendwo im Dunkeln steckten sie mir eine Spritze in den Arm, und ich spürte, wie die Nadel die Haut durchbohrte und mein Bein heiß wurde ...
Ja, das ist einfach unmöglich, dachte ich, eine so lange Strecke – fast dreißig Kilometer – hat das Auto sicher nicht zurückgelegt. Und außerdem spürst du nichts, nichts in deiner Seele sagt dir, dass du in deiner Schule bist, in derselben Schule, die du erst vor drei Monaten verlassen hast. Acht Jahre sind keine Kleinigkeit, erkennt man das alles erst nach acht Jahren mit den Augen?
Ich schloss die Augen und sah wieder alles wie in einem Film: den unteren Korridor, mit grüner Farbe gestrichen, ein Treppenhaus mit gelben Wänden, ein Denkmal für einen Krieger, einen Spielplatz, die nächste Etage: Caesar, Marcus Aurelius ... Hermes , Nietzsches Schnurrbart, Togo, die Maske des Zeus ...
Ich spuckte meine Zigarette aus und schrie; Wenn du schreist, wird es einfacher, du musst nur lauter schreien; Schreien ist so gut, ich habe wie verrückt geschrien. Jemand beugte sich über mich, aber ich öffnete meine Augen nicht, ich spürte den Atem eines anderen, warm, abstoßend, der nach einer Mischung aus Zwiebeln und Tabak roch, und ich hörte eine Stimme, die ruhig fragte:
- Warum schreist du?
„Trink“, sagte ich. - Und noch eine Zigarette. In der oberen Tasche.
Wieder fummelte eine fremde Hand in meiner Tasche herum, wieder wurde ein Streichholz angezündet und jemand schob mir eine brennende Zigarette in den Mund.
- Wo sind wir? Ich fragte.
- In Bendorf.
„Danke“, sagte ich und nahm einen Zug.
Trotzdem bin ich anscheinend wirklich in Bendorf, das heißt, ich bin zu Hause, und wenn es nicht so eine starke Hitze gäbe, könnte ich mit Sicherheit sagen, dass ich in einer klassischen Turnhalle bin; Dass dies eine Schule ist, steht auf jeden Fall außer Frage. Hat unten nicht eine Stimme gerufen: „Ihr anderen im Wohnzimmer!“? Ich war einer der anderen, ich lebte, der Rest lebte offensichtlich. Dies ist ein Salon, und wenn meine Ohren mich nicht täuschten, warum sollten mich dann meine Augen im Stich lassen? Daher besteht kein Zweifel daran, dass ich Caesar, Cicero und Marcus Aurelius erkannt habe, und sie konnten nur im klassischen Gymnasium sein; Ich glaube nicht, dass in anderen Schulen die Wände der Flure mit Skulpturen dieser Kerle geschmückt waren.
Schließlich brachte er Wasser; Wieder überwältigte mich der gemischte Geruch von Zwiebeln und Tabak, und als ich unwillkürlich die Augen öffnete, beugte sich das müde, schlaffe, unrasierte Gesicht eines Mannes in der Uniform eines Feuerwehrmanns über mich, und eine alte Stimme sagte leise:
- Trink aus, Kumpel.
Ich fing an zu trinken; Wasser, Wasser – was für ein Genuss; Ich spürte den metallischen Geschmack einer Melone auf meinen Lippen, ich spürte die elastische Fülle meiner Kehle, aber der Feuerwehrmann nahm die Melone von meinen Lippen und ging; Ich schrie, er drehte sich nicht einmal um, zuckte nur müde mit den Schultern und ging weiter, und der, der neben mir lag, sagte ruhig:
- Vergebens schreist du, sie haben kein Wasser; Die ganze Stadt steht in Flammen.
Ich sah es trotz der Verdunkelung – hinter den schwarzen Vorhängen loderte und tobte das feurige Element, schwarz und rot, wie in einem Ofen, in den gerade Kohle gegossen wurde. Ja, ich habe die Stadt brennen sehen.
- Welche Stadt ist das? Ich fragte den Verwundeten, der neben mir lag.
„Bendorf“, sagte er.
- Danke.
Ich schaute geradeaus auf die Fensterreihen und manchmal auch an die Decke. Es war immer noch makellos weiß und glatt, mit einem schmalen klassischen Stuckgesims; Aber solche Decken mit klassischen Stuckgesimsen gibt es in allen Salons aller Schulen, zumindest in allen guten alten klassischen Turnhallen. Es ist unbestreitbar.
Ich konnte nicht mehr zweifeln: Ich befand mich im Salon eines der klassischen Gymnasien in Bendorf. In Bendorf gibt es nur drei klassische Gymnasien: das Gymnasium Friedrichs des Großen, das Albert-Gymnasium und... vielleicht sollte man es besser gar nicht erwähnen... das Gymnasium von Adolf Hitler. Hing nicht auf dem Treppenabsatz in der Turnhalle Friedrichs des Großen ein Porträt des alten Fritz, außerordentlich leuchtend, außerordentlich schön, außerordentlich groß? Ich habe acht Jahre hintereinander an dieser Schule studiert, konnte aber nicht genau dasselbe Porträt an einer anderen Schule am selben Ort aufhängen, und zwar so hell, so auffällig, dass der Blick aller, die in den zweiten Stock gingen, unwillkürlich stehen blieb drauf?
In der Ferne feuerte schwere Artillerie. Im Allgemeinen war es fast ruhig, nur von Zeit zu Zeit brach eine gefräßige Flamme hervor und irgendwo in der Dunkelheit stürzte das Dach ein. Artilleriegeschütze feuerten gleichmäßig und in regelmäßigen Abständen, und ich dachte: herrliche Artillerie. Ich weiß, es ist gemein, aber das habe ich gedacht. Oh Gott, wie beruhigte sie diese Artillerie, wie vertraut war ihr dickes und tiefes Dröhnen, sanft, sanft, wie das Dröhnen einer Orgel, es ist sogar etwas Edles darin; Meiner Meinung nach hat Artillerie etwas Edles, auch wenn sie feuert. Das alles ist so solide, genau wie in dem Krieg, von dem wir in Bilderbüchern lesen ... Dann habe ich darüber nachgedacht, wie viele Namen in das neue Denkmal für den Krieger eingraviert werden würden, wenn neues Denkmal sie werden es aufstellen und dass ein noch prächtigeres vergoldetes Eisernes Kreuz und ein noch prächtigerer steinerner Lorbeerkranz darauf gehisst werden; und plötzlich kam mir der Gedanke: Wenn ich wirklich in meinem bin alte Schule, dann wird mein Name auch auf dem in den Sockel eingravierten Denkmal prangen, und im Schulkalender wird neben meinem Nachnamen stehen: „Ich habe die Schule verlassen, um an die Front zu gehen, und bin auf …“ gefallen.
Aber ich wusste noch nicht warum... Und ich war mir noch nicht sicher, ob ich in meiner alten Schule war. Jetzt wollte ich es unbedingt installieren. An dem Denkmal für einen Krieger gibt es nichts Besonderes, auch nichts Außergewöhnliches, es ist wie überall sonst ein Standard-Massendenkmal, alle Denkmäler dieser Art werden von einer Abteilung geliefert ...
Ich schaute mich im Salon um, aber die Bilder waren gemacht, und das lässt sich an den mehreren in der Ecke gestapelten Schreibtischen und an den schmalen und hohen Fenstern erkennen, die häufig, häufig waren, wie es im Salon sein sollte, wo es sein sollte viel Licht? Mein Herz sagte mir nichts. Aber wäre es still, wenn ich acht Jahre lang von Jahr zu Jahr Vasen zeichnen würde, wunderschöne, schlanke Vasen, erstaunliche Kopien römischer Originale, die der Kunstlehrer auf einem Ständer vor der Klasse aufstellte? Wo habe ich Schriftarten angezeigt - Rondo, Latin Direct, Roman, Italienisch? Ich hasste in der Schule nichts mehr als diesen Unterricht, ich schluckte stundenlang die Langeweile herunter und konnte nie eine Vase zeichnen oder irgendeine Art nachbilden. Aber wo sind meine Flüche, wo ist mein Hass auf diese trostlosen, langweiligen Mauern? Nichts in mir sprach und ich schüttelte schweigend den Kopf.
Immer wieder habe ich gezeichnet, die Zeichnung gelöscht, den Bleistift gespitzt ... und nichts, nichts ...
Ich konnte mich nicht erinnern, wie ich verwundet war, ich hatte nur das Gefühl, dass ich meine Arme und mein rechtes Bein nicht bewegen konnte, nur mein linkes, und dann kaum noch; Es lag daran, dass ich, wie ich dachte, sehr fest gewickelt war.
Ich spuckte eine Zigarette in den Raum zwischen den mit Stroh gefüllten Tüten aus und versuchte, meinen Arm zu bewegen, aber vor dem schrecklichen Schmerz schrie ich erneut; Ich schrie unaufhörlich, schrie vor Vergnügen; Zusätzlich zu den Schmerzen trieb mich die Tatsache, dass ich meine Arme nicht bewegen konnte, in Wut.
Dann sah ich einen Arzt vor mir; er nahm seine Brille ab und sah mich häufig blinzelnd an; er sagte nichts; Hinter ihm stand der Feuerwehrmann, der mir Wasser gab. Der Feuerwehrmann flüsterte dem Arzt etwas ins Ohr, und der Arzt setzte seine Brille auf, hinter deren dicken Brillengläsern ich deutlich große graue Augen mit leicht zitternden Pupillen sah. Der Arzt sah mich lange an, so lange, dass ich unwillkürlich den Blick abwandte. Er hat gesagt:
„Moment mal, jetzt bist du dran…“
Dann hoben sie den neben mir Liegenden hoch und trugen ihn hinter die Tafel; Ich habe mich um sie gekümmert; das Brett wurde geteilt und schräg gestellt, ein Laken hing zwischen ihm und der Wand, ein helles Licht brannte hinter dem Laken ...
Es war kein Laut zu hören, bis das Laken zurückgeworfen und derjenige, der gerade neben mir gelegen hatte, hinausgetragen wurde; Pfleger mit müden, gleichgültigen Gesichtern schleppten die Trage zur Tür.
Ich schloss meine Augen wieder und dachte: Du solltest unbedingt herausfinden, was für eine Verletzung du hast und ob du wirklich in deiner alten Schule bist.
Mir kam hier alles so kalt und fremd vor, als wäre ich durch ein Museum getragen worden. tote Stadt; Diese kleine Welt war mir völlig gleichgültig und fern, und ich erkannte sie zwar, aber nur mit meinen Augen. Und wenn ja, wie konnte ich glauben, dass ich noch vor drei Monaten hier saß, Vasen zeichnete und Typen schrieb, in den Pausen die Treppe hinunter rannte, von zu Hause mitgebrachte Marmeladenbrote in der Hand, an Nietzsche, Hermes, Togo, Caesar, Cicero vorbeikam, Marcus Aurelius, ging dann mit seiner „Medea“ den unteren Korridor entlang und ging zum Portier Birgeler, um Milch zu trinken, Milch zu trinken in diesem dunklen Schrank, wo man riskieren konnte, eine Zigarette zu rauchen, obwohl dies strengstens verboten war? Gewiss trugen sie den, der neben mir lag, hinab, wohin sie die Toten trugen; vielleicht wurden die Toten in einen dunstigen Schrank gelegt, wo es nach warmer Milch, Staub und billigem Birgeler-Tabak roch ...
Schließlich kehrten die Pfleger in den Flur zurück, hoben mich nun hoch und trugen mich hinter die Tafel. Ich schwamm noch einmal an den Türen vorbei und entdeckte beim Segeln einen weiteren Zufall: Damals, als diese Schule die Schule von St. Thomas, über dieser Tür hing ein Kreuz, es wurde später entfernt, aber ein nicht verschwindender dunkelgelber Fleck blieb an der Wand – ein Abdruck des Kreuzes, klar und deutlich, deutlicher vielleicht als dieser heruntergekommene, zerbrechliche, kleine Kreuz selbst, das entfernt wurde; Auf der verblassten Wand blieb ein deutlicher und schöner Abdruck des Kreuzes zurück. Dann strichen die neuen Besitzer wütend die gesamte Wand neu, aber das half nichts, der Maler fand nicht die richtige Farbe, das Kreuz blieb an seinem Platz, hellbraun und klar auf der rosa Wand. Sie waren wütend, aber vergebens, das Kreuz blieb braun und deutlich vor dem rosa Hintergrund der Wand stehen, und ich denke, dass sie alle ihre Mittel für Farben erschöpft hatten, aber nichts tun konnten. Das Kreuz war noch da, und wenn man genau hinschaut, erkennt man sogar eine schräge Markierung an der rechten Querlatte, an der viele Jahre lang ein Buchsbaumzweig hing, den der Türsteher Birgeler damals dort anbrachte, als es noch erlaubt war, Kreuze aufzuhängen in Schulen ...
All das schoss mir in dieser kurzen Sekunde durch den Kopf, als ich an der Tür vorbei zur Tafel getragen wurde, wo ein helles Licht brannte.
Ich lag auf dem Operationstisch und im strahlenden Glas der elektrischen Lampe sah ich mich selbst, mein eigenes Spiegelbild, ganz klein, verkürzt – ganz winzig, weiß, schmales Mullbündel, wie eine Puppe in einem Kokon; das war ich.
Der Arzt drehte mir den Rücken zu; er stand am Tisch und kramte in den Werkzeugen; ein alter Feuerwehrmann mit breiten Schultern versperrte die Tafel und lächelte mich an; er lächelte müde und traurig, und sein bärtiges Gesicht schien wie das Gesicht eines Schläfers; Als ich über seine Schulter schaute, sah ich etwas auf der beschrifteten Seite der Tafel, das mein Herz zum ersten Mal höher schlagen ließ, seit ich in diesem toten Haus war. Irgendwo in den Tiefen meiner Seele hatte ich verzweifelte, schreckliche Angst, mein Herz begann schneller zu schlagen: Auf der Tafel sah ich meine Handschrift – ganz oben, ganz oben. Meine eigene Handschrift zu kennen ist schlimmer, als mich selbst im Spiegel zu sehen, sie ist viel unwiderlegbarer und ich habe keine Möglichkeit mehr, an der Echtheit meiner Hand zu zweifeln. Alles andere hat noch nicht als Beweis gedient – weder „Medea“, noch Nietzsche, noch das Profil eines Filmbergsteigers, noch eine Banane aus Togo, noch nicht einmal die über der Tür erhaltene Spur eines Kreuzes, all das gab es in allen Schulen, aber ich glaube nicht, dass in anderen Schulen jemand mit meiner Handschrift an die Tafel geschrieben hat. Sie prahlte hier immer noch mit dieser Zeile, die uns die Lehrerin vor drei Monaten, in diesem verdammten Leben, aufgetragen hatte, kalligraphisch an die Tafel zu schreiben: „Reisender, wenn du ins Spa kommst ...“
Oh, ich erinnere mich, dass die Tafel zu kurz für mich war und der Lehrer wütend war, dass ich mich verrechnet hatte und zu viel ausgewählt hatte Großdruck, und er selbst folgerte in derselben Schriftart kopfschüttelnd weiter unten: „Reisender, wenn du ins Spa kommst ...“
Diese Zeile wurde sieben Mal wiederholt – in meiner Handschrift, lateinisch direkt, gotische Schriftart, kursiv, römisch, altitalienisch und Rondo; sieben Mal, klar und gnadenlos: „Reisender, wenn du in die Therme kommst …“
Der Arzt rief leise den Feuerwehrmann, und er trat beiseite, jetzt sah ich alle Zeilen, nicht sehr schön geschrieben, weil ich eine zu große Schriftart gewählt hatte, zu große Buchstaben hervorbrachte.
Ich zuckte zusammen, spürte ein Stechen in meinem linken Oberschenkel, ich wollte mich auf meine Hände stützen, aber es gelang mir nicht; Ich schaute mich von oben bis unten an und sah alles. Sie wickelten mich ein, und ich hatte keine Arme mehr, kein rechtes Bein mehr, und plötzlich fiel ich auf den Rücken: Ich hatte nichts, woran ich mich festhalten konnte; Ich schrie; der Feuerwehrmann und der Arzt sahen mich entsetzt an; Der Arzt zuckte mit den Schultern und drückte weiter auf den Kolben der Spritze, der langsam und gleichmäßig tiefer und tiefer sank. Ich wollte noch einmal auf die Tafel schauen, aber der Feuerwehrmann blockierte sie; Er hielt meine Schultern fest, und ich roch den Brandgeruch, den schmutzigen Geruch seiner schmutzigen Uniform, sah ein müdes, trauriges Gesicht – und plötzlich erkannte ich ihn: Es war Birgeler.
- Milch, - sagte ich leise ...