Flagge - lesen Sie die Geschichte - valentin kataev. Laut Kataevs Text verteidigte eine Handvoll tapferer Männer die belagerte Festung über einen Monat lang (USE auf Russisch).

Der zur Analyse vorgeschlagene Text wirft das Problem des Heldentums auf. Was gibt einfachen Soldaten während des Krieges Kraft und Mut?

Um die Aufmerksamkeit der Leser auf dieses Thema zu lenken, zeigt Valentin Petrovich Kataev, wie eine „Handvoll tapferer Männer“ die belagerte Flotte verteidigt. In dem Wissen, dass sie sterben werden, werden sie besiegt, die Matrosen hissen keine weiße Flagge, um ihr Leben zu retten, sondern im Gegenteil, sie wollen mehr Feinde vernichten. Die Selbstlosigkeit einfacher Soldaten führte zum Heldentod der Flotte und zum moralischen Sieg über die Feinde.

Die Position des Autors wird nach der Lektüre des Textes deutlich. Es war der gezeigte Mut, die Treue zur Pflicht und zum Vaterland, die den Soldaten Kraft zum Durchhalten gaben schwierige Momente Leben, Heldentaten vollbringen.

Um meinen Standpunkt zu beweisen, werde ich es tun Literarisches Beispiel. Erinnern wir uns also an das Werk von Boris Vasiliev „The Dawns Here Are Quiet…“ Der Krieg hat kein Frauengesicht – das ist das Leitmotiv der Geschichte. Eine Frau, deren natürliches Schicksal es ist, Leben zu geben, die Hüterin des Familienherds zu sein, Zärtlichkeit und Liebe zu verkörpern, zieht Stiefel an, eine Uniform, nimmt eine Waffe und geht zum Töten. Das Heldentum der fünf Mädchen, die im Krieg starben, als sie ihre Heimat vor den Nazis verteidigten, ist unvergessen. Sie gingen freiwillig an die Front, im Wissen, dass sie sterben könnten, dass sie ihr ganzes Leben vor sich hätten, weil sie jung waren: „Es war so dumm, so peinlich und unglaubwürdig, mit neunzehn zu sterben.“

Moral, Patriotismus, unerschütterlicher Siegesglaube erwiesen sich für sie als höher als der Preis ihres eigenen Lebens.

In Bykovs Werk "Sotnikov" wird von zwei Partisanen gesprochen, die gefangen genommen wurden. Einer von ihnen, Sotnikov, erträgt mutig alle Folterungen, sagt seinen Feinden aber nichts. Er weiß, dass er morgen früh hingerichtet wird, er bereitet sich darauf vor, dem Tod in Würde entgegenzutreten. Er entschied sich leicht und einfach, die ganze Schuld auf sich zu nehmen. Ein Partisan denkt vor seinem Tod nicht an sich selbst, sondern an die Rettung anderer. Und obwohl sein Versuch nicht zum Erfolg führte, erfüllte er seine Pflicht bis zum Ende. Mutig begegnet der Held dem Tod, keine Minute kommt ihm der Gedanke, den Feind um Gnade anzuflehen, zum Verräter zu werden.

So wurde den einfachen Soldaten in den Kriegsjahren Kraft und Mut aus Liebe, Verantwortungsbewusstsein und Pflichtgefühl für ihre Heimat gegeben.

Aktualisiert: 2017-03-08

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An diesem Tag ließ ein deutsches Kampfflugzeug einen Wimpel mit einem Ultimatum fallen. Der Kommandant schraubte den Deckel des Aluminiumzylinders ab, zog ein zu einer Röhre zusammengerolltes Papier heraus und las: „Sie sind von allen Seiten umzingelt. Ich schlage vor, Sie kapitulieren. Kapitulationsbedingungen: Die gesamte Garnison der Festung ohne Waffen geht auf den Platz in der Nähe der Kirche. Pünktlich um sechs Uhr mitteleuropäischer Zeit sollte über der Kirche eine weiße Fahne gehisst werden. Dafür verspreche ich, dir Leben zu geben. Sonst Tod. Kommandeur der deutschen Landungsstreitkräfte, Konteradmiral von Eversharp. Die ganze Nacht lang nähte die Garnison des Forts die Flagge. Kurz vor Sonnenaufgang
Eine mindestens sechs Blatt große Fahne lag bereit. Matrosen ein das letzte Mal sie rasierten sich, zogen saubere Hemden an und begannen, hinter Maschinengewehren um den Hals und Taschen voller Patronen, die Leiter hinaufzusteigen.
Von Eversharp stand im Kommandoturm. Über der Silhouette des Fischerdorfes erhob sich ein schmales Kirchendreieck mit einem schwarzen geraden Kreuz, das in den wolkigen Himmel geschnitten war. große Fahne flatterte auf einem Turm. In der Morgendämmerung war es ganz dunkel, fast schwarz.
Von Eversharp gab den Befehl, und die Flottille aus Landungsbooten und Torpedobooten nahm Kurs auf die Insel. Die Insel wuchs, näherte sich. Jetzt konnte man mit einem einfachen Auge eine Gruppe von Matrosen sehen, die auf dem Platz in der Nähe der Kirche standen. In diesem Moment erschien die purpurrote Sonne. Es hing zwischen Himmel und Wasser, sein oberer Rand ging in eine lange Rauchwolke über und sein unterer Rand berührte das zerklüftete Meer. Ein düsteres Licht erhellte die Insel. Die Fahne an der Kirche wurde rot wie glühendes Eisen. „Verdammt, das ist schön“, sagte von Eversharp, „die Sonne hat den Russen einen guten Streich gespielt. Sie hat die weiße Fahne rot angemalt, aber jetzt machen wir sie wieder blass. Das Landungsboot an Land gespült. Die Deutschen flohen in die Festung. Und plötzlich erschütterte eine unterirdische Explosion von monströser Kraft die Insel. Die Felsen krochen übereinander, ihre Splitter zerbrachen, hoben sie aus der Tiefe, aus den Eingeweiden der Insel, an die Oberfläche und stießen sie von der Oberfläche in die geöffneten Schluchten. Sie sprengen Batterien! schrie von Eversharp. Sie haben die Übergabebedingungen verletzt! (38) Schurken! In diesem Moment trat die Sonne langsam in die Wolke ein. Das rote Licht, das die Insel und das Meer dunkel beleuchtete, verblasste. Alles ringsherum wurde zu einer eintönigen Granitfarbe. Alles außer der Fahne an der Kirche. Von Eversharp dachte, er würde verrückt werden: Entgegen allen Gesetzen der Physik blieb die riesige Fahne an der Kirche rot. Vor dem grauen Hintergrund der Landschaft wurde ihre Farbe noch intensiver. Dann verstand von Eversharp alles: Die Flagge war nie weiß, sie war immer rot. Er konnte nicht anders sein.
Von Eversharp hat vergessen, gegen wen er kämpft. Es war nicht optische Täuschung. Nicht die Sonne hat von Eversharp getäuscht, er hat sich selbst getäuscht.
Von Eversharp gab einen neuen Befehl - Staffeln von Bombern, Angriffsflugzeugen und Jägern gingen in die Luft. Torpedoboote, Zerstörer und Landungsboote stürmten von allen Seiten auf die Insel zu. Und inmitten dieser tobenden Hölle, verschanzt unter den Strebepfeilern der Kirche, stellten dreißig sowjetische Matrosen ihre Maschinengewehre und Maschinengewehre auf allen vier Seiten der Welt auf. Keiner von ihnen dachte in dieser schrecklichen letzten Stunde an das Leben. Die Frage des Lebens wurde gelöst. Sie wussten, dass sie sterben würden, aber als sie starben, wollten sie so viele Feinde wie möglich vernichten. Dies war der Kampfauftrag, und sie führten ihn bis zum Ende durch.

Im Inneren der Insel waren mehrere Schieferdächer sichtbar. Über ihnen erhob sich das schmale Dreieck der Kirche [lutherische Kirche]. mit einem schwarzen geraden Kreuz, das in einen bedeckten Himmel eingebettet ist.

Das felsige Ufer schien menschenleer. Das Meer schien Hunderte von Kilometern weit verlassen zu sein. Aber das war es nicht.

Manchmal war die schwache Silhouette eines Kriegsschiffs oder Transporters weit draußen auf dem Meer zu sehen. Und im selben Moment, leise und leicht, wie in einem Traum, wie in einem Märchen, bewegte sich einer der Granitblöcke zur Seite und öffnete die Höhle. Von unten in der Höhle erhoben sich drei Langstreckengeschütze sanft. Sie stiegen über den Meeresspiegel, bewegten sich vorwärts und blieben stehen. Drei Fässer von monströser Länge drehten sich von selbst und folgten dem feindlichen Schiff wie ein Magnet. Dichtes grünes Öl glänzte auf dicken Stahlprofilen in konzentrischen Rillen.

In den tief in den Felsen ausgehöhlten Kasematten wurde eine kleine Garnison der Festung und ihr gesamter Haushalt untergebracht. In einer engen Nische, durch eine Sperrholzwand vom Cockpit getrennt, wohnten der Garnisonschef der Festung und sein Kommissar.

Sie saßen auf Pritschen, die in die Wand eingebaut waren. Ein Tisch trennte sie. Auf dem Tisch brannte elektrisches Licht. Es wurde von flüchtigen Blitzen in der Lüfterscheibe reflektiert. Trockener Wind bewegte die Laken. Der Bleistift rollte auf einer in Quadrate unterteilten Karte. Es war eine Meereskarte. Der Kommandant war gerade darüber informiert worden, dass auf Feld Nummer acht ein feindlicher Zerstörer gesichtet worden war. Der Kommandant nickte mit dem Kopf.

Blendend orangefarbenes Feuer flog von den Kanonen. Drei Salven hintereinander erschütterten das Wasser und den Stein. Die Luft schlug hart in meine Ohren. Mit dem Geräusch einer auf Marmor abgefeuerten gusseisernen Kugel gingen die Granaten eine nach der anderen in die Ferne. Und nach ein paar Augenblicken trug das Echo die Nachricht durch das Wasser, dass sie gebrochen waren.

Der Kommandant und der Kommissar sahen sich schweigend an. Ohne Worte war alles klar: Die Insel ist von allen Seiten umgeben; Kommunikation ist unterbrochen; mehr als einen Monat lang verteidigt eine Handvoll tapferer Männer das belagerte Fort vor unaufhörlichen Angriffen aus See und Luft; Bomben schlagen mit wütender Beständigkeit auf die Felsen; herumflitzende Torpedoboote und Landungsboote; Der Feind will die Insel im Sturm erobern. Aber Granitfelsen stehen unerschütterlich; dann zieht sich der Feind weit aufs Meer hinaus; Nachdem er seine Kräfte gesammelt und wieder aufgebaut hat, eilt er erneut zum Angriff; Er sucht Schwäche und findet es nicht.

Aber die Zeit verging.

Munition und Lebensmittel wurden knapper. Die Keller waren leer. Stundenlang saßen der Kommandant und der Kommissar über den Erklärungen. Sie kombiniert, reduziert. Sie versuchten, den schrecklichen Moment hinauszuzögern. Aber die Entlassung rückte näher. Und hier kommt sie.

- Also? sagte der Kommissar schließlich.

„Hier bitte“, sagte der Kommandant. - Alle.

- Also schreiben.

Der Kommandant öffnete langsam das Logbuch, sah auf seine Uhr und schrieb in ordentlicher Handschrift: „Oktober 20. Heute morgen haben sie aus allen Kanonen geschossen. Um 17:45 Uhr wurde die letzte Salve abgefeuert. Es gibt keine Muscheln mehr. Lebensmittelvorrat für einen Tag.

Er klappte das Magazin zu – dieses dicke Rechnungsbuch, geschnürt und mit einem Wachssiegel versiegelt – hielt es eine Weile in der Hand, als würde er sein Gewicht messen, und stellte es ins Regal.

„So ähnlich, Kommissar“, sagte er ohne ein Lächeln.

Da war ein Klopfen an der Tür.

- Anmelden.

Ein Diener in einem glänzenden Regenmantel, aus dem Wasser floss, betrat den Raum. Er stellte einen kleinen Aluminiumzylinder auf den Tisch.

- Wympel?

– Von wem fallen gelassen?

- Deutscher Kämpfer.

Der Kommandant schraubte den Deckel ab, steckte zwei Finger in den Zylinder und zog ein zu einer Röhre aufgerolltes Papier heraus. Er las es und runzelte die Stirn. Auf einem Pergamentblatt stand in großer, gut lesbarer Handschrift mit grünem Alizarin [ein aus Krappwurzeln gewonnener oder künstlich hergestellter Farbstoff.] Tinte folgendes geschrieben:

„Herr Kommandant der sowjetischen Flotte und Batterien. Du bist von allen Ältesten umgeben. Sie haben keine Kampfvorräte und -produkte mehr. Um unnötiges Blutvergießen zu vermeiden, biete ich Ihnen die Kapitulation an. Bedingungen: Die gesamte Garnison der Festung verlässt zusammen mit den Kommandanten und Kommandanten die Batterien der Festung in völliger Sicherheit und Ordnung und geht ohne Waffen zum Platz in der Nähe der Kirche - dort, um sich zu ergeben. Pünktlich um 6.00 Uhr mitteleuropäischer Zeit sollte an der Spitze der Kirche die weiße Fahne gehisst werden. Dafür verspreche ich, dir Leben zu geben. Dem Todesfall entgegentreten. Aufgeben.

Deutscher Landungskommandant Konteradmiral von Eversharp"

Der Kommandant erweiterte die Kapitulationsbedingungen auf den Kommissar. Der Kommissar las es und sagte zum diensthabenden Offizier:

- Bußgeld. Gehen.

Der Begleiter ging.

„Sie wollen die Flagge auf der Kirche sehen“, sagte der Kommandant nachdenklich.

„Ja“, sagte der Kommissar.

„Sie werden ihn sehen“, sagte der Kommandant und zog seinen Mantel an. - Eine große Fahne an der Kirche. Glauben Sie, sie werden ihn bemerken, Commissioner? Sie müssen sicherstellen, dass sie es bemerken. Es muss so groß wie möglich sein. Werden wir es schaffen?

„Wir haben Zeit“, sagte der Kommissar und suchte nach seiner Mütze. - Es steht eine Nacht bevor. Wir werden nicht zu spät kommen. Wir können es nähen. Die Jungs werden arbeiten. Es wird riesig. Dafür verbürge ich mich.

Sie umarmten und küssten sich, Kommandant und Kommissar. Sie küssten sich heftig wie ein Mann und spürten den rauen Geschmack verwitterter, bitterer Haut auf ihren Lippen. Sie küssten sich zum ersten Mal in ihrem Leben. Sie hatten es eilig. Sie wussten, dass dafür nie wieder Zeit sein würde.

Der Kommissar betrat das Cockpit und hob die Lenin-Büste vom Nachttisch. Darunter zog er ein rotes Plüschdeckchen hervor. Dann stellte er sich auf einen Hocker und entfernte einen roten Streifen mit einem Slogan von der Wand.

Die Fortgarnison nähte die ganze Nacht eine Flagge, eine riesige Flagge, die kaum auf den Boden des Cockpits passte. Genäht wurde es mit großen Matrosennadeln und strengen Matrosenfäden aus Stücken der verschiedensten Stoffe, aus allem, was in Matrosenkisten als passend befunden wurde.

Kurz vor Tagesanbruch stand eine mindestens sechs Bogen große Fahne bereit.

Dann rasierten sich die Matrosen ein letztes Mal, zogen saubere Hemden an und begannen, einer nach dem anderen, mit Maschinengewehren um den Hals und Taschen voller Patronen, die Leiter hinaufzusteigen.

Im Morgengrauen klopfte der Kapitän der Wache an von Eversharps Kajüte. Von Eversharp schlief nicht. Er lag angezogen auf dem Bett. Er ging zum Schminktisch, betrachtete sich im Spiegel und wischte sich die Tränensäcke mit Eau de Cologne ab. Erst danach ließ er den Kommandanten der Wache eintreten. Der Kapitän der Wache war aufgeregt. Er hielt mühsam den Atem an, als er grüßend die Hand hob.

- Die Fahne an der Kirche? fragte von Eversharp kurz und spielte mit dem verdrehten Elfenbeingriff seines Dolches.

- So genau. Sie geben auf.

"Sehr gut", sagte von Eversharp. „Du überbringst mir ausgezeichnete Neuigkeiten. Ich werde dich nicht vergessen. Großartig. Alle Mann an Deck!

Eine Minute später stand er breitbeinig im Kommandoturm. Es dämmerte gerade. Es war eine dunkle, windige Morgendämmerung Spätherbst. Durch das Fernglas sah von Eversharp eine kleine Granitinsel am Horizont. Er lag inmitten des grauen, hässlichen Meeres. Kantige Wellen mit wilder Monotonie wiederholten die Form von Küstenklippen. Das Meer schien aus Granit gehauen zu sein.

Über der Silhouette des Fischerdorfes erhob sich ein schmales Kirchendreieck mit einem schwarzen geraden Kreuz, das in den wolkigen Himmel geschnitten war. Eine große Fahne flatterte von der Turmspitze. In der Morgendämmerung war es ganz dunkel, fast schwarz.

„Arme Kerle“, sagte von Eversharp, „sie mussten wahrscheinlich alle ihre Blätter weggeben, um eine so große weiße Fahne zu machen. Kann man nichts machen. Aufgeben hat seine Nachteile.

Er gab den Auftrag.

Eine Flottille von Landungsbooten und Torpedobooten nahm Kurs auf die Insel. Die Insel wuchs, näherte sich. Jetzt konnte man mit einem einfachen Auge eine Gruppe von Matrosen sehen, die auf dem Platz in der Nähe der Kirche standen.

In diesem Moment erschien die purpurrote Sonne. Es hing zwischen Himmel und Wasser, sein oberer Rand ging in eine lange Rauchwolke über und sein unterer Rand berührte das zerklüftete Meer. Ein düsteres Licht erhellte die Insel. Die Fahne an der Kirche wurde rot wie glühendes Eisen.

„Verdammt, es ist wunderschön“, sagte von Eversharp. - Die Sonne spielte den Bolschewiki einen guten Streich. Es malte die weiße Flagge rot. Aber jetzt werden wir ihn wieder blass machen.

Der Wind trieb eine große Dünung an. Die Wellen schlugen gegen die Felsen. Die Felsen reflektierten Schläge und klangen wie Bronze. Ein dünnes Klingeln erzitterte in der Luft, gesättigt mit Wasserstaub. Die Wellen gingen ins Meer zurück und legten nasse Felsbrocken frei. Sie sammelten ihre Kräfte und bauten wieder auf und eilten erneut zum Angriff. Sie suchten nach einer Schwachstelle. Sie münden in enge, gewundene Schluchten. Sie sickerten in tiefe Risse. Das Wasser gurgelte, glasig gurgelte, zischte. Und plötzlich traf es mit aller Kraft auf eine unsichtbare Barriere, flog mit einem Kanonenschuss zurück und explodierte mit einem ganzen Geysir aus kochendem rosa Staub.

Das Landungsboot an Land gespült. Brusttief im schäumenden Wasser, Maschinengewehre über den Köpfen haltend, über Felsen springend, rutschend, fallend und wieder aufsteigend, flohen die Deutschen zum Fort. Hier sind sie auf dem Felsen. Hier steigen sie bereits in die offenen Batterieluken hinab.

Von Eversharp stand mit den Fingern auf dem Geländer des Kommandoturms. Er wandte den Blick nicht vom Ufer ab. Er war begeistert. Sein Gesicht zuckte vor Krämpfen.

"Los Jungs, los!"

Und plötzlich erschütterte eine unterirdische Explosion von monströser Kraft die Insel. Blutige Fetzen von Kleidung und menschlichen Körpern flogen aus den Luken. Felsen krochen übereinander, gespalten. Sie wurden verdreht, aus der Tiefe, aus den Eingeweiden der Insel, an die Oberfläche gehoben und von der Oberfläche in die offenen Versagen geschoben, wo die Mechanismen der explodierten Kanonen in Haufen verbrannten Metalls lagen.

Die Falte des Erdbebens zog über die Insel.

Sie sprengen Batterien! schrie von Eversharp. „Sie haben die Kapitulationsbedingungen verletzt!“ Schurken!

In diesem Moment trat die Sonne langsam in die Wolke ein. Die Wolke verschluckte ihn. Das rote Licht, das die Insel und das Meer dunkel beleuchtete, verblasste. Alles ringsherum wurde zu einer eintönigen Granitfarbe. Alles außer der Fahne an der Kirche. Von Eversharpe dachte, er würde verrückt werden. Entgegen allen Gesetzen der Physik blieb die riesige Fahne an der Kirche weiterhin rot. Vor dem grauen Hintergrund der Landschaft wurde ihre Farbe noch intensiver. Er schnitt sich die Augen. Dann verstand von Eversharp alles. Die Flagge war noch nie weiß. Es war schon immer rot. Er konnte nicht anders sein. Von Eversharp hat vergessen, gegen wen er kämpft. Es war keine optische Täuschung. Es war nicht die Sonne, die von Eversharp täuschte. Er hat sich selbst getäuscht.

Von Eversharp hat einen neuen Befehl erteilt.

Staffeln von Bombern, Angriffsflugzeugen und Jägern gingen in die Luft. Torpedoboote, Zerstörer und Landungsboote stürmten von allen Seiten auf die Insel zu. Neue Ketten von Fallschirmjägern kletterten über die nassen Felsen. Fallschirmjäger fielen wie Tulpen auf die Dächer des Fischerdorfes. Explosionen zerfetzten die Luft.

Und in der Mitte dieser Hölle gruben sich unter den Strebepfeilern [ein vertikaler Mauervorsprung, der sie verstärkte und ihr Stabilität gab.] Kirchen, dreißig sowjetische Matrosen stellten ihre Maschinengewehre und Maschinengewehre auf alle vier Himmelsrichtungen - im Süden, nach Osten, nach Norden und nach Westen. Keiner von ihnen dachte in dieser schrecklichen letzten Stunde an das Leben. Die Frage des Lebens wurde gelöst. Sie wussten, dass sie sterben würden. Aber im Sterben wollten sie so viele Feinde wie möglich vernichten. Das war der Auftrag. Und sie haben es bis zum Ende durchgezogen. Sie schossen genau und genau. Kein einziger Schuss wurde verschwendet. Keine einzige Granate wurde umsonst geworfen. Hunderte von deutschen Leichen lagen auf den Zugängen zur Kirche.

Aber die Kräfte waren zu ungleich.

Überschüttet mit Ziegel- und Gipssplittern, von Sprenggeschossen aus den Kirchenwänden geschleudert, mit rußschwarzen Gesichtern, schweiß- und blutüberströmt, Wunden mit Watte verstopfend, die aus dem Futter von Cabanjacken gerissen war, fielen dreißig sowjetische Matrosen einen nach dem anderen und schießen bis zum letzten Atemzug weiter.

Über ihnen flatterte eine riesige rote Fahne, genäht mit großen Matrosennadeln und strengem Matrosengarn aus Stücken der verschiedensten roten Substanz, aus allem, was in Matrosenkisten als passend befunden wurde. Es wurde aus wertvollen Seidentaschentüchern, roten Schals, purpurroten Wollschals, rosa Beuteln, purpurroten Decken, T-Shirts und sogar Unterhosen genäht. Scharlachroter Kattuneinband des ersten Bandes von „History Bürgerkrieg“ wurde auch in dieses feurige Mosaik eingenäht.

In schwindelerregender Höhe, zwischen den sich bewegenden Wolken, flatterte, floss, brannte es, als würde es ein unsichtbarer riesiger Fahnenträger schnell durch den Rauch der Schlacht zum Sieg tragen.

Wie oft vollbringen Menschen Heldentaten im Krieg? Was treibt sie dazu? Woran denken sie in den letzten Minuten ihres Lebens? Diese und andere Fragen stellen sich mir, nachdem ich den Text von V. Kataev gelesen habe.

In seinem Text stellt der Autor das Problem des Heldentums. Er spricht von einer „Handvoll tapferer Männer“, die das belagerte Fort mehr als einen Monat lang gegen unaufhörliche Angriffe verteidigt haben. Uns gingen die Muscheln aus, das Essen ging uns aus. Der deutsche Konteradmiral bot ihnen an, sich zu ergeben, und stellte eine Reihe von Bedingungen. Der Schreiber macht uns darauf aufmerksam, dass die Garnison des Forts die ganze Nacht die Flagge genäht hat. Die Matrosen gingen zur Kirche.

Aber nicht aufgeben. Und um die letzte Kampfmission abzuschließen: Zerstöre so viele Feinde wie möglich und sterbe. "Dreißig sowjetische Matrosen fielen einer nach dem anderen und schossen bis zum letzten Atemzug weiter." Über ihnen flatterte eine riesige rote Fahne. Das Problem, das der Autor aufwirft, hat mich dazu gebracht, erneut über das Heldentum und seine Ursprünge nachzudenken.

Die Position des Autors ist mir klar: Heldentum ist eine Manifestation höchster Tapferkeit, es ist die Fähigkeit, sich im Kampfeinsatz vom Leben zu trennen. Ein Mensch, der sein Heimatland wirklich liebt und bereit ist, sein Leben zu opfern, um es zu retten, ist zu einer Heldentat fähig. Der Autor bewundert den Mut der Seeleute.

Wir, die Leser, bewundern den Heldenmut der sowjetischen Seeleute. Wie sie zum letzten Kampfeinsatz gingen - zu Tode. Wie mutig und tapfer sie starben. IN FiktionÜber den Krieg beschreiben Schriftsteller oft die Leistung eines Soldaten als der höchste Grad Mut, ich werde versuchen, es zu beweisen.

In der Geschichte von B. L. Vasiliev „Er war nicht auf den Listen“ vollbringt ein junger Leutnant Nikolai Pluzhnikov eine Leistung. Am Vorabend des Krieges erreichte er die Festung Brest, er hatte große Pläne für die Zukunft. Aber der Krieg hat alles durchkreuzt. Fast neun Monate lang verteidigte der Leutnant die Festung, gab sich selbst Befehle und führte sie aus. Seine Mission ist es, den Feind zu vernichten. Mit dieser Aufgabe hat er, obwohl es Kräfte gab, erfolgreich gemeistert. Als er nach oben ging, stand vor uns ein fast blinder, grauhaariger Mann mit erfrorenen Fingern. Der deutsche General begrüßt den russischen Soldaten, seinen Mut und sein Heldentum.

In M. A. Scholochows Erzählung „Das Schicksal eines Mannes“ treffen wir Andrei Sokolov, einen Fahrer, Vater und Ehemann. Der Krieg durchkreuzte seine Pläne. Gefangenschaft, eine erfolglose Flucht, als sie fast zu Tode nagende Hunde einholten, eine erfolgreiche Flucht, es gelang ihnen sogar, die Zunge eines wichtigen deutschen Offiziers mitzunehmen. Andrei erfährt vom Tod seiner Familie, er verliert seinen Sohn am letzten Kriegstag. Alles wurde durchgestrichen und vom Krieg weggenommen. Es war nicht einfach, alles herauszuholen. Aber er fand die Kraft in sich, Vanyushka zu adoptieren, der so einsam ist wie er. Vor uns steht ein Held, ein Mann mit einem Großbuchstaben.

So treffen wir am häufigsten auf Heldentum in Extremsituationen, zum Beispiel im Krieg. Der Mensch wird in die Bedingungen seiner Wahl gestellt: Ehre und Tod oder Leben und Unehre. Nicht jeder ist zu einer Leistung fähig. Daher ist jedes Land zu jeder Zeit stolz auf seine Helden und pflegt die Erinnerung an sie. Sie verdienen es.

Nach dem Text von Kataev. Mehr als einen Monat lang verteidigte eine Handvoll tapferer Männer das belagerte Fort vor unaufhörlichen Angriffen aus dem Meer und der Luft ...

Wie oft vollbringen Menschen Heldentaten im Krieg? Was treibt sie dazu? Woran denken sie in den letzten Minuten ihres Lebens? Diese und andere Fragen stellen sich mir, nachdem ich den Text von V. Kataev gelesen habe.

In seinem Text stellt der Autor das Problem des Heldentums. Er spricht von einer „Handvoll tapferer Männer“, die das belagerte Fort mehr als einen Monat lang gegen unaufhörliche Angriffe verteidigt haben. Uns gingen die Muscheln aus, das Essen ging uns aus. Der deutsche Konteradmiral bot ihnen an, sich zu ergeben, und stellte eine Reihe von Bedingungen. Der Schreiber macht uns darauf aufmerksam, dass die Garnison des Forts die ganze Nacht die Flagge genäht hat. Die Matrosen gingen zur Kirche. Aber nicht aufgeben. Und um die letzte Kampfmission abzuschließen: Zerstöre so viele Feinde wie möglich und sterbe. "Dreißig sowjetische Matrosen fielen einer nach dem anderen und schossen bis zum letzten Atemzug weiter." Über ihnen flatterte eine riesige rote Fahne. Das Problem, das der Autor aufwirft, hat mich dazu gebracht, erneut über das Heldentum und seine Ursprünge nachzudenken.

Die Position des Autors ist mir klar: Heldentum ist eine Manifestation höchster Tapferkeit, es ist die Fähigkeit, sich im Kampfeinsatz vom Leben zu trennen. Ein Mensch, der sein Heimatland wirklich liebt und bereit ist, sein Leben zu opfern, um es zu retten, ist zu einer Heldentat fähig. Der Autor bewundert den Mut der Seeleute.

Ich teile die Meinung des Autors. Heldentum ist Mut, Adel, die Fähigkeit, sich selbst aufzuopfern. An Heldentaten fähige Menschen, für die Begriffe wie Heimatliebe, Pflicht keine leeren Worte sind. Wir, die Leser, bewundern den Heldenmut der sowjetischen Seeleute. Wie sie zum letzten Kampfeinsatz gingen - zu Tode. Wie mutig und tapfer sie starben. In Romanen über den Krieg beschreiben Schriftsteller oft die Leistung eines Soldaten als das höchste Maß an Mut, ich werde versuchen, dies zu beweisen.

In der Geschichte von B. L. Vasiliev „Er war nicht auf den Listen“ vollbringt ein junger Leutnant Nikolai Pluzhnikov eine Leistung. Am Vorabend des Krieges erreichte er die Festung Brest, er hatte große Pläne für die Zukunft. Aber der Krieg hat alles durchkreuzt. Fast neun Monate lang verteidigte der Leutnant die Festung, gab sich selbst Befehle und führte sie aus. Seine Mission ist es, den Feind zu vernichten. Mit dieser Aufgabe hat er, obwohl es Kräfte gab, erfolgreich gemeistert. Als er nach oben ging, stand vor uns ein fast blinder, grauhaariger Mann mit erfrorenen Fingern. Der deutsche General begrüßt den russischen Soldaten, seinen Mut und sein Heldentum.

In M. A. Scholochows Erzählung „Das Schicksal eines Mannes“ treffen wir Andrei Sokolov, einen Fahrer, Vater und Ehemann. Der Krieg durchkreuzte seine Pläne. Gefangenschaft, eine erfolglose Flucht, als sie fast zu Tode nagende Hunde einholten, eine erfolgreiche Flucht, es gelang ihnen sogar, die Zunge eines wichtigen deutschen Offiziers mitzunehmen. Andrei erfährt vom Tod seiner Familie, er verliert seinen Sohn am letzten Kriegstag. Alles wurde durchgestrichen und vom Krieg weggenommen. Es war nicht einfach, alles herauszuholen. Aber er fand die Kraft in sich, Vanyushka zu adoptieren, der so einsam ist wie er. Vor uns steht ein Held, ein Mann mit einem Großbuchstaben.

So treffen wir am häufigsten auf Heldentum in Extremsituationen, zum Beispiel im Krieg. Der Mensch wird in die Bedingungen seiner Wahl gestellt: Ehre und Tod oder Leben und Unehre. Nicht jeder ist zu einer Leistung fähig. Daher ist jedes Land zu jeder Zeit stolz auf seine Helden und pflegt die Erinnerung an sie. Sie verdienen es.