Skremmende historier og mystiske historier. Skremmende historier om kirkegården og de døde

ENGASJERT MED DE DØDE

Det er lenge siden, tjue år siden.
Nå er jeg en seriøs dame på alderen, og så var det en ung ganske barmfagre blondine, fri, ugift.
Hun jobbet som forsker i et medisinsk laboratorium med å utvikle nye bloderstatninger. Hun begynte til og med å skrive en avhandling om temaet akutt dødelig blodtap. Vi modellerte alt dette på hunder: vi pumpet blod ut av dem, og helte deretter i kunstig blod. Så jeg var ikke redd for blod i det hele tatt, snarere tvert imot.
***
Og så hadde jeg nær venn M., en ung kjekk brunette, også en forsker, bare innen teoretisk fysikk, og han jobbet ved Vitenskapsakademiet.
Fra siden trodde alle at vi hadde en affære - vi tilbringer nesten hver kveld sammen.
Alt var imidlertid noe annerledes. Vi kommuniserte med ham ikke så mye på grunnlag av kjærlighet, men på grunnlag av vennskap, og ikke enkelt, men basert på felles interesser - nemlig avhengighet til alt helvete.
I løpet av dagen promoterte vi sovjetisk vitenskap, og om kvelden falt vi inn i mystisk obskurantisme (nå er det en viss analog av denne hobbyen - goterne, men så, på nittitallet, eksisterte ikke denne bevegelsen ennå).
Vår favoritt tidsfordriv var å gå gamle kirkegårder byer. Nesten hver dag etter jobb møttes vi og skyndte oss til kirkegården i vennlig trav. Og underveis tittet vi ofte inn i butikken og overfylte med en flaske champagne for større inspirasjon. Vel, hvordan uten den på gravene, da?
For eksempel fortalte jeg vennen min M. historisk faktum om at George Sand og hans gentleman Alfred Musset også likte å drikke champagne på kirkegården om natten, og fra hodeskallen. Vel, vi nådde selvfølgelig ikke dette punktet (på grunn av mangel på hodeskalle), men vi prøvde også å vise originalitet. De vandret, som Sand og Musset, i skumringen, gjennom den gamle militærkirkegården eller Kalvaria, og resiterte nekrofile vers eller gjenfortalt Mystiske historier de mest infernalske forfatterne - Edgar Allan Poe, Howard Philips Lovecraft, Ambrose Bierce ... Kort sagt, de kilte nervene med romantikk etter døden
***
Så på den skjebnesvangre sommerkvelden skyndte M. og jeg en flaske brutchampagne til den gamle militærkirkegården. Været hvisket, det var fullmåne.
Fullmånen oversvømmet den gamle kirkegården med sitt døde lys.
Vi satt på en benk, drakk til helsen til de døde, satt på en annen, husket Charles Baudelaire, leste mange epitafier på nytt, kommenterte dem. Det var en fantastisk kveld.
... Til slutt brakte oss til det fjerneste, mest forlatte hjørnet av kirkegården, hvor vi (merkelig nok) aldri har vært (selv om det ser ut til at vi har gått rundt alt i lang tid). Det burde vært notert. Jeg spredte avisen på kanten av den falleferdige gravsteinen (for ikke å flekke den svarte kjolen min) og satte meg ned. M også.
Vel, de drakk selvfølgelig (men ikke fra en hodeskalle, men fra glass tatt fra huset).
…Og så…
***
... Månen lyste sterkt, skarpe skygger av grener falt på kors og gravsteiner,
noen sikader knitret høyt i det tørre gresset, og sjelen ba om infernalitet.
Filosofiske tanker svirret ufrivillig ...
Som - vi sitter her, unge, vakre, talentfulle, og under oss, bokstavelig talt i nærheten, under bakken er de som lenge har vært borte blant oss, men det var en gang i tiden! Elsket, sjalu, hatet - i et ord, levde ...
Sittende på gravsteinen resiterte jeg med følelse:
«Jeg må ikke elske en annen, nei, det må jeg ikke!
Jeg er forlovet med en død mann med et hellig ord!»
Min venn M., som flegmatisk lyttet til høy poesi, kysset flaskehalsen med følelse, og forsøkte å lene den mot siden av den glemte graven, og la merke til noe skinnende i det visne gresset.
"Se, ringen!" - utbrøt han og strakte allerede ut hånden, med hensikt å heve den, men så kom jeg foran ham (og med dette, vil jeg si, når jeg ser fremover, reddet jeg den!) Og grep ringen først.
***
..Ringen viste seg å være en billig falsk med blått glass. Men poenget var selvfølgelig ikke verdien, men det faktum at den ble funnet i en så uvanlig setting.
Etter å ha gått inn i rollen, og til og med blitt varmet opp av champagne, reiste jeg meg, trassig satte en ring på ringfingeren på venstre hånd og proklamerte: "Med denne ringen er jeg forlovet med de døde på denne kirkegården!"
M. applauderte mitt mot og kunstnerskap, og jeg fortsatte å sitere, denne gangen Byron:
"Ikke vandre rundt om natten,
selv om sjelen er full av kjærlighet
og stille stråler
månen forsølver vidden ... "
Og til det drakk vi.
***
... Byron Byron, men det var allerede midnatt, og i morgen måtte både M. og jeg på jobb, og vi beveget oss sakte mot utgangen, veldig fornøyde med den romantiske kvelden.
***
... Vi nærmet oss allerede portene til kirkegården, der en liten vannpumpe sto ved det eldgamle porthuset - en svart rustet stolpe med en krok for oppheng av en bøtte. Ser ut som den har vært der i evigheter.
... Og så skjedde det en forferdelig ting ...
Da jeg gikk forbi pumpen, tråkket jeg på en jernrist for å tappe vann. Til min ulykke viste det seg at gitteret var løst, det snudde, og etter å ha mistet balansen, falt jeg med en sving med brystet på en skarp krok, akkurat som Matrosov på en embrasure ... Det var en sprekk i revet stoff av en syntetisk svart kjole.
Jeg reiste meg og utbrøt med misnøye: "Fan, jeg rev i stykker kjolen min!", jeg presset venstre hand til brystet, tok det bort og ... med gru så hun den blodige håndflaten hennes (blod var ikke synlig på den svarte kjolen) ...
Det var ikke bare kjolen som ble revet. Venstre bryst ble kuttet nesten i to av tuppen av kroken!
(Overraskende nok følte jeg egentlig ikke smerte i det hele tatt - som jeg senere fant ut, er det svært få nerveender i denne delen av brystet),
Den døde mannen krenket ikke bare hånden min med ringen, men også hjertet mitt. En byste i den tredje størrelsen reddet meg - kroken stakk igjennom akkurat på høyde med hjertet ...
***
Jeg dekket såret med venstre hånd (som hadde på seg ringen), trakk pusten dypt og ga uttrykk for situasjonen.
M. ble edru av redsel, men mistet talens kraft. Jeg måtte ta meg sammen – det var ikke for ingenting jeg jobbet med blodtap! Det er bra at jeg ikke er redd for blod, ellers ville jeg ha kollapset i en besvimelse.
"Ambulanse!" Jeg skrek, men så skjønte jeg at det var urealistisk.
"Ser etter en taxi!" Jeg kastet den på en forretningsmessig måte, og tok den gale teoretiske fysikeren i armen og skyndte meg fra kirkegården.
Mens vi løp langs den mørke gaten på jakt etter en taxi, begynte det å gå opp for meg at ulykken hadde noe med kirkegårdsfunnet å gjøre.
Her... ble forlovet med den døde mannen på hennes eget hode!!!.. blinket gjennom hodet mitt.
Mens vi løp langs alléen, kom jeg til slutt frem til at ringen var involvert i ulykken min, og bestemte meg for å kaste den.
Nesten på flukt rev jeg den blodige ringen fra hånden min og kastet den fra meg. Et sekund senere skjønte jeg plutselig at jeg ved en merkelig tilfeldighet kastet den skjebnesvangre ringen på døra til inngangen der min venn L. bodde, (en lege) som jeg brått brøt forholdet med kort tid før, og hun var veldig bekymret for dette.
I det øyeblikket tenkte jeg ikke engang på det, husket jeg senere (da jeg fant ut at et par dager senere åpnet L. venene og prøvde å begå selvmord, heldigvis klarte de å redde henne). (!!!)
***
… Som lege har jeg alltid vært fryktelig redd for bakterier.
Og da jeg så for meg konsekvensene av kontakten av min elegante byste med en rusten nitti år gammel krok, som hadde stått hele denne tiden på kirkegården (og nesten aldri desinfisert) ... Hva om det ender i koldbrann?! ... amputasjon av brystet ... Fantasien min ble spilt ut, ikke en spøk. Og jeg er ung, pen, hele livet mitt er foran ... Skrekk ... Vi løp til klinikken.
***
På akuttmottaket desinfiserte den gamle tykke vakthavende legen såret og sa at han kunne sy dem, men de hadde gått tom for smertestillende. Så hvis jeg er enig uten bedøvelse ... sa jeg ja. Legen var fornøyd med motet mitt og satte inn 8 sting, og jeg bare lo. Likevel fikk ikke eksperimentelle hundene våre det.
***
Da jeg kom hjem la jeg plutselig merke til en flaske med piller (et amerikansk forferdelig kult lite antibiotika) som vi som leger hadde fått utdelt på jobb dagen før som humanitær hjelp (dette hadde jeg allerede glemt). Jeg grep umiddelbart flasken og tok påfyllingsdosen kompetent.
***
LYKKELIG SLUTT
Om morgenen gikk jeg på jobb som om ingenting hadde skjedd, ingen merket noe. Antibiotikaen ble tatt i ytterligere fem dager. Så en uke senere dro jeg til klinikken for å fjerne stingene. Alt grodde overraskende raskt, uten noen komplikasjoner.
Med et ord, jeg er fortsatt heldig. Men det kunne vært annerledes...
***
Mange år har gått, men fortsatt minner et lite arr på venstre bryst meg om denne forferdelige hendelsen.
***
Jeg vil advare alle lesere - ta aldri noe fra kirkegården!!!

Gravegraver's Tale

På 90-tallet, da unionen kollapset, stengte en haug med forskningsinstitutter. Forskere spredt i alle retninger. Noen flyttet inn i skyttelbusser, begynte å frakte forbruksvarer fra Kina, andre drakk rett og slett selv, andre endret radikalt arbeidsprofilen sin. Min venn Oleg Petrovich Dementyev ble med på kirkegården. Graver graver. Jeg må si, ikke det verste yrket for den tiden. Det var han som fortalte meg denne merkelige mystiske historien. Jeg har nettopp bearbeidet det litterært. Her er historien hans. I mange måneder skalv den lille stille kvinnen ved hver ringing på døren til leiligheten hennes. Forsiktig spurt: "Hvem er der?" og med tilbakeholdt pust ventet hun på et kort svar: "Politi!" Og først da, åpnet låsen for stemmen til en nabo eller bekjent, kunne hun ikke komme til fornuft på lenge. Jeg drakk valerian og corvalol. Men de var til liten hjelp. Det var spesielt vanskelig på søvnløse netter. Minnene kom løpende, og det så ut til at hennes forferdelige hemmelighet helt sikkert ville bli avslørt. Da kommer de etter henne. Tamara Petrovna begikk sin sjeldne forbrytelse på grunn av ham, Sergei.

Hvis det plutselig kom problemer

Først nå, femten år etter hennes desperate handling, roet hun seg endelig ned. Den er for gammel. Alt som var igjen av ham var et tungt og til og med et sykt hjerte. Tamara Petrovna hadde en sjanse til å miste sine kjære siden barndommen: i 1935, rett foran øynene hennes, døde to yngre brødre av sult, deretter døde foreldrene hennes, og enda senere, mannen hennes. Barn var den eneste gleden i livet hennes.

Hun viet alt til datteren og sønnen fritid noe som dessverre aldri var nok. Dirigent er et reiseyrke. I dag er her, i morgen er der.

Da datteren Svetlana giftet seg og dro sammen med mannen sin, en ung vitenskapsmann, til Novosibirsk, tok Tamara Petrovna det for gitt: datteren hennes er et kuttet stykke. Ja, og den yngste Seryozha, en lystig kar og en gitarist, forble i nærheten. Hennes favoritt, hennes støtte og håp i den kommende alderdommen. Men alt ble annerledes...

Sergei Volsky gikk i fengsel i sin ungdom, av dumhet. Microdistrict Sortering, som ligger rett ved jernbane,- stedet er urolig, nølende, de slåss ofte her om kveldene, drikker og sprøyter.

Fyren kom inn i et dårlig selskap, han rotet til. I en brutal kamp med forbipasserende lastebilsjåfører, sparket gutta med stor ansikt nesten i hjel to halvsovende sjåfører og tok med seg pengene og småtingene deres. Selv om Sergei ikke deltok i kampen, var han i selskap med opprørere, og derfor tordnet han sammen med "aktivistene" for hooliganisme og ran.

Artikkelen er seriøs. Først sonet han straffen i et fengsel i Nizhny Novgorod, deretter ble han overført til en av koloniene sør i regionen. Ifølge Tamara Petrovna ba han selv om det der. Moren var fryktelig bekymret. Tilsynelatende gjettet en slags sjette sans uvennlig.

Men etter en tid sendte Sergei et brev fra sonen. Han skrev at han var glad. Han er i ferd med å bli overført for god oppførsel og pliktoppfyllende arbeid til vaktselskapet. Da kan du besøke ham ofte.

Tamara Petrovna roet seg ned og gledet seg til og med. Til neste brev telte hun dagene. Men sønnen forble taus. Dette . For å spre melankolien, grunnet moren på hva slags gaver hun skulle kjøpe Serezha i Moskva, forestilte seg et varmt møte med sønnen etter en lang separasjon.

Hvordan bringe tilbake en død sønn...

I stedet for den etterlengtede konvolutten, påskrevet med innfødt håndskrift, brakte postmannen et presserende telegram. Den rapporterte at fangen Volsky døde plutselig.

Svertet og tapt skyndte Tamara Petrovna til vennene sine. Takk, de støttet meg, rådet meg til å ta meg sammen på en eller annen måte, fortalte de dårlige nyhetene til slektninger. Volskayas søster og datter Svetlana fløy raskt til Nizhny Novgorod.

Sammen dro de til dette forbannede området. Da sa Tamara Petrovna: "Hvis han henger seg, kommer jeg ikke!"

Av en eller annen grunn så det ut til at sønnen la hendene på seg selv, uten engang å tenke på moren. Sergei Volsky ble drept i søvne med to slag i hodet med en krakk. I løpet av en kort etterforskning viste det seg at cellekameratene mente at han var en «snusk», han kom seg for raskt ut på vakt. For dette betalte han med livet.

I rettssaken ønsket ikke elleve vitner å gi noen detaljer. Som "sovna", som "glemte". Og morderen viste seg å være en spesielt farlig forbryter, en gjenganger. Han ble dømt til åtte år for drap. Men det gjorde det ikke lettere for moren. Du får ikke sønnen din tilbake.

Da ville hun bare én ting: å begrave Sergei på kirkegården i Nizhny Novgorod. Tanken på at gutten hennes hadde blitt gravlagt et sted som en vagabond uten slekt, uten stamme, var uutholdelig.

Andre foreldreløse mødre, om enn litt, trøster seg med å ta vare på graven. De snakker med bildet på monumentet, planter blomster i graven, tenner begravelseslys på religiøse høytider. Det fikk hun ikke engang.

I stedet for den etterlengtede konvolutten, påskrevet med innfødt håndskrift, brakte postmannen et presserende telegram. Den rapporterte at fangen Volsky døde plutselig

Men til tross for alle forespørsler, bønner, krav om å gi henne restene av Sergei, svarte polititjenestemenn: "Ikke tillatt!". Noen henviste sløvt til en mulig oppgraving dersom saken gikk til videre etterforskning. Men de ønsket tydeligvis ikke å forfølge ham.

Desperat nådde Tamara Petrovna de høyeste gradene i innenriksdepartementet og påtalemyndigheten. Den russiske føderasjonen. Da jobbet hun fortsatt som konduktør på Moskva-tog, og da hun ankom hovedstaden, dro hun flere ganger for å se store sjefer. Som sverget, som lovet å vurdere saken. I mellomtiden har det gått seks måneder.

Til en oberst fra innenriksdepartementet lovet Tamara Petrovna alle sparepengene sine for flere tiår med å snirkle seg rundt i landet i raslende biler. Han sa: "Vi vil bestemme."

Og så dukket en venn opp på gaten. Hun lyttet til Tamara Petrovnas klager, hennes historie om prøvelser, og rådet Sergei ... til å stjele. Ellers, sier de, vil du ikke vente på løsningen av problemet ditt. Fanger får aldri en skikkelig begravelse. Volskaya forsto hva hun måtte gjøre.

Herre, gi styrke og tålmodighet

"Herre, gi meg styrke!" – Spurte Tamara Petrovna og på fridagen dro hun til vaktmesteren på kirkegården på Sorting. Han lyttet oppmerksomt til kvinnen som ble grå av sorg.

Du kan hjelpe, men det blir dyrt ...

Hvor mange?

Han navnga beløpet.

To ganger mindre enn hva hun tilbød hovedstadens embetsmenn!

Kvinnen tok administrativ permisjon ved Passasjertjenestedirektoratet og begynte å forberede seg til operasjonen. Den energiske datteren, etter brorens død, besøkte nok en gang sonen. Det var folk som mot en viss avgift angav nøyaktig gravsted. Datteren besøkte utkanten av den landlige kirkegården.

Medfølende lokale gamle kvinner la ut et mursteinskors på den navnløse graven. Da hun dro til Novosibirsk, tegnet Svetlana et diagram for Tamara Petrovna, der hun markerte stedet der broren hennes lå. Nå er et stykke papir med en tegning veldig nyttig.

Til tross for alle forespørsler, bønner, krav om å gi henne restene av Sergei, svarte polititjenestemennene: "Ikke tillatt!". Noen henviste sløvt til en mulig oppgraving dersom saken skulle til videre etterforskning.

Hvordan begrave en person på nytt...

Kirkegårdsvaktmesteren viste seg å være en mann av sitt ord. På den avtalte timen kjørte Tamara Petrovna og fire heftige menn (blant dem min venn) ut av byen i to biler.

Det viste seg at en av sjåførene en gang hadde tjenestegjort i denne sonen, så han kjente veien dit godt. Allerede etter midnatt nådde de endelig en liten lund blant jordene. Fire av dem opplyste enkle gjerder, glorete plastblomster, monumenter, og ikke langt unna, en rød haug med et mursteinskors, spredt ut fra regnet.

Mors hjerte sank smertefullt, hun tok krampaktig tak i pillene. Å grave opp graven tok uventet lang tid. Klistrete leire klistret til spadene. Tamara Petrovna meldte seg frivillig til å hjelpe. Det var redd for at de ikke skulle være i tide før daggry. Mennene sendte henne til bilene, vekk fra dem: "Og hvis du føler deg dårlig, hva vil du da gjøre"?

Til slutt dunket spadene sløvt mot treet. Saken gjenstod nå for de små: å flytte kisten til og kaste i gropen. Men raskt satt sammen, ligget i bakken i mer enn seks måneder, kunne dominoen falle fra hverandre. Det var nødvendig å få det til ved å binde brettene. Tauene ble forsiktig tatt med seg. Plutselig ble en av konspiratørene syk.

Og så så det ut til å skyte gjennom meg: hva om det ikke er Sergei? - minnes Tamara Petrovna. – Tross alt blir fanger, sier de, ofte plassert i massegraver. Hun begynte å spørre bøndene: "Jeg vil gi deg ytterligere tusen rubler, bare se: er han eller ikke."

De nøler, de er redde. Og tiden løper. Så ser vi, ved kisten flyttet brettet seg bort og jeg gjenkjente umiddelbart ansiktet til sønnen min langs arret og gropen på kinnet, langs haken. Ved daggry ble hullet gravd opp og murstein ble lagt slik at ingen skulle gjette hva som skjedde.

Og så dukket det opp en gammel kvinne på kirkegården. Enten kom hun for å besøke folket sitt tidlig om morgenen, eller av en annen grunn... Nervene steg igjen. Hva om han legger merke til, gjetter, informerer? Hva da? Og ikke noe bra, for saken er noe under jurisdiksjon. Men bestemoren viste seg å være svaksynt, hun skjønte ikke hva som skjedde i tåka.

Sergei Volsky ble begravet på nytt samme dag på Sorting kirkegård. Nå kan ikke Tamara Petrovna selv tro at hun bestemte seg for å ta et så desperat skritt.

Men hun kunne rett og slett ikke annet. Hvis det ikke var mulig å leve sammen med en levende sønn, så vil han være der selv om han er død.

Tristhet, tristhet...

Sergei Volsky ble begravet på nytt samme dag på Sorting kirkegård. Nå kan ikke Tamara Petrovna selv tro at hun bestemte seg for å ta et så desperat skritt.

Nå ser kirkegårdsvaktene ofte denne kvinnen i nærheten av den velstelte graven, på benken, som er like ved monumentet bak jerngjerdet. Hun snakker lenge om noe sakte og stille med sønnen sin.

Noen av de sjeldne besøkende som ser på henne, rister på hodet og snurrer med fingrene mot tinningene, men kirkegårdsbetjentene vet at kvinnen er helt normal, tilregnelig og alltid gir dem deilige hjemmelagde paier, søtsaker og gir dem penger til vodka .

Og viktigst av alt - hun fant en slags trøst ved å besøke sin "innfødte haug", der ser det alltid ut til at sjelen til sønnen hennes er nær, at han hører alt, at hun en dag vil være nær seg selv. nær sjel i verden.

Og hun sluttet å være redd for politiet for lenge siden. Et mors hjerte er virkelig allmektig og fryktløst.

Overnaturlig: en samtale fra den andre verden

På et av disse besøkene ble hun møtt av den samme graveren, min venn Oleg Petrovich Dementyev. Slik husker han dette møtet.

Kvinnen satt på en benk i nærheten av graven og vred om nøkkelen i hendene, og var veldig blek. Du føler deg dårlig? Jeg spurte. Hun så på meg med et rart blikk, så kjente hun meg igjen, smilte sjenert og ga meg nøkkelen.

Hva er dette? spurte jeg overrasket.

Jeg ser at han er fra leiligheten din?

Kvinnen nikket.

Jeg fant den under benken.

Ring derfra...

Og så fortalte hun hvordan det skjedde:

Jeg mistet den for en uke siden. Har gjennomsøkt alt i huset. Det var ingen nøkkel. Godt det var en reserve. Men jeg bestemte meg for å bestille en annen. Selv om pengene er små, er det fortsatt synd. Du kan ikke kjøpe en ekstra kartong melk. Om kvelden la hun seg. Hun fikk ikke sove lenge, hun fortsatte å tenke på noe, noen små bekymringer undertrykte henne, så blundet hun. våknet fra telefonsamtale. Klokken var over midnatt. I lang tid kunne jeg ikke finne ut hvor jeg var, hva slags samtale, så tok jeg telefonen. Stemmen var maskulin og fryktelig kjent.

Jeg sto og var stille, det var ingen tanker i hodet mitt. Det var ingen frykt, ingen overraskelse. Så igjen:

Hvem er dette?

Men jeg visste allerede hvem. Det gikk ikke engang opp for meg at dette kunne være noens onde spøk.

Kan du høre meg?

Hør, Seryozha...

Du mistet nøkkelen på graven min. Det er under benken. Så ikke bestill en ny. Og likevel ... Han nølte, sukket, det ble hørt gjennom røret – takk og farvel.

Korte pip. Jeg våknet da det var daggry utenfor vinduet, og fuglene sang allerede med krefter. Mottakeren lå i hånden min, og korte pip presset seg kjedelig ut av den. Jeg kom hit for en halvtime siden og...

Hun ga meg nøkkelen igjen. Den var gammel, fra engelske låser som smeller igjen når du forlater leiligheten. Nå er disse ikke lenger installert.

Jeg tok den opp, snudde den og ga den tilbake til henne. Han kysset det grå, sjampoluktende håret, snudde seg og dro til sin trettiende bydel. Innen klokken 12.00 var det nødvendig å grave enda en grav.

Nå ser kirkegårdsvaktene ofte denne kvinnen i nærheten av den velstelte graven, på benken, som er like ved monumentet bak jerngjerdet. Hun snakker lenge om noe sakte og stille med sønnen.

VIDEO: 7 mystiske fenomener på kirkegården fanget på kamera

Inntil nå har jeg to ganger med hell søkt hjelp til den samme gamle hviskeren, som to ganger strømmet frykt inn i meg på voks. Og begge gangene var forbundet med mine, antagelig, drømmer. Og de fant sted på forskjellige herberger.

1. Min bestemor døde den sommeren (onkologi). Vi har med henne I det siste forholdet var så som så: hun var veldig svak, og hun hadde smerter, noe som gjorde bestemoren nervøs. Ja, hun bodde hos bestefaren sin privat hos oss foreldrehjemmet. Forholdet mellom medlemmer av familien vår var ute av hånden. Hat fra morgen til kveld. Derfor drømte jeg om å forlate dem fra dem alle så snart som mulig.

Denne historien skjedde med min venn Tanya for noen år siden. I disse årene jobbet hun i et begravelsesbyrå, tok imot bestillinger og behandlet dokumenter, generelt gjorde hun det vanlige rutinearbeidet. Hun utførte arbeidsoppgavene sine på dagtid, og andre ansatte ble om natten. Men en gang, i forbindelse med at en kollega dro på ferie, ble Tanya tilbudt å jobbe i to uker i nattskift og hun sa ja.

På kvelden, etter å ha tatt skiftet, sjekket Tanya alle dokumentene og telefonen, snakket med de ansatte som var på vakt i kjelleren og satte seg ned på henne arbeidsplass. Det ble mørkt, kollegene la seg, det kom ingen telefoner fra klienter. Tiden gikk som vanlig, Tanya kjedet seg på arbeidsplassen sin, og bare katten, som hadde slått rot i arbeidet deres og ble ansett som kollektiv, lyste opp livet hennes litt, og til og med hun sov i det øyeblikket.

Jeg trodde egentlig ikke på historier om hvordan intercomen ringer og så bryter noen seg inn i leiligheten. Men min tantes historie rystet min vantro.

min tante fetter Far Nadezhda er en frottématerialist. Hun tror ikke på noe utenomjordisk, hun tror at ethvert fenomen har en fysisk eller kjemisk forklaring. Generelt gikk hun aldri inn i diskusjoner av denne typen, og trodde det til hver sin egen. Hun er økonom, har en vitenskapelig grad, underviste ved et av universitetene. Nå er hun 65 år gammel, hun har ingen barn, hun giftet seg ved et uhell (med egne ord) i en alder av 50 år. Mannen hennes, Mikhail, tvert imot, tror veldig mye på overnaturlige krefter, er glad i ufologi, men generelt er han en ingeniør og en jack of all trades.

Denne historien skjedde med min mors barndomsvenninne, la oss kalle henne Lena. Her bør vi gjøre en liten digresjon for å snakke om historiens heltinne. Lena er en veldig enkel kvinne, for å si det mildt. Hun leser ikke bøker, hun er ikke glad i science fiction og mystikk, mesteparten av livet jobbet hun som en vanlig kontorist i en bank og det ville aldri falle noen inn å anklage henne for å lyve eller utspille en fantasi. Av denne grunn reiser ikke historien hun fortalte den minste tvil, hun kunne rett og slett ikke finne på den.

En vakker dag var Lena hjemme med sin fire år gamle sønn Sasha i ettromsleiligheten deres og gjorde husarbeid. Lena forlot gutten, som entusiastisk lekte med biler på rommet, Lena gikk på kjøkkenet for å lage middag til mannen sin, og ble som vanlig opptatt med forretninger og så ikke inn i rommet på en stund.

La meg fortelle deg en historie jeg ble fortalt i en slektnings begravelse. Kvinnene begynte å kritisere kvinnen mullah seg imellom, og sa at hun ikke tillater å gråte fra hjertet. Og plutselig begynte en av de pårørende som var tilstede i samtalen å raskt snakke om tårer også, men ganske merkelige tårer.

Fra hennes ord døde niesen hennes, som er en fjern slektning av oss. I løpet av livet kjente jeg henne ikke, en ung jente, en medisinstudent, veldig vakker, begikk selvmord. Ingenting fulgte med denne oppførselen, siden hun var veldig glad, vellykket og en favoritt i familien. Og selvmordet etterlot seg mange spørsmål som ennå ikke er besvart. Hun hoppet fra et høyt sted. Dette var politiets versjon. Rettshåndhevelse og foreldre fant ikke annet enn farvelbrev i det sosiale nettverket.

Kjære lesere siden, vil denne historien handle om uvanlige drømmer som involverer døde. Jeg forstår at det ikke alltid er interessant å lese om drømmer, men som du vet, i en drøm kobler vi oss, hvis jeg sier det riktig, til det generelle rommet, og vi må være oppmerksomme på hva de døde sier eller gjør med oss ​​i en drøm.

Det hele startet da jeg en helgemorgen kom tilbake fra butikken. Mamma stirret på meg, som om hun så nedstigningen til jorden til alle romvesener på en gang.

- Hvordan kom du deg hit? hun stilte et spørsmål som virket rart selv for meg, og løp umiddelbart bort fra terskelen og inn i rommet.
Da jeg kom inn der, viste hun meg skremt til en stol. Det var et putevar som hun ga oss på Nyttår en av slektningene.

Ekte saker og historier

Vei gjennom kirkegården

I mange år har jeg vært hjemsøkt av en hendelse som skjedde med meg i min fjerne ungdom. På den tiden var jeg seksten år eller noe sånt.

"Barnebarn" - en mystisk historie

Tanten min jobbet som kokk på en barneleir, og hun tok meg med på en av leirvaktene. Da var jeg syv år gammel. Nesten alle barna var eldre enn meg og lekte med hverandre, og jeg var helt alene.

Av utrolig kjedsomhet begynte jeg å utforske omgivelsene rundt leiren vår. En gang gikk jeg inn i skogen gjennom et hull i gjerdet og begynte ned bakken til elvebredden. Plutselig dukket det opp en kirkegård foran. Siden det var dagtid, var jeg ikke redd i det hele tatt.

Jeg gikk inn på kirkegården og begynte sakte å gå langs den bredeste stien. I nærheten av den ene graven la jeg merke til to personer - en gammel kvinne og en gammel mann, små, veldig stille og som vanlig gråhårete. Den gamle kvinnen viftet med hånden til meg, og jeg nærmet meg dem nærmere.

Den gamle kvinnen rotet gjennom veska og dro frem to dukker laget av tråd - hvite og røde. Hun ga dem til meg og sa at jeg kanskje vil være barnebarnet deres. Den gamle mannen nikket på hodet og smilte. Veldig redd skyndte jeg meg tilbake uten å røre dukkene.

Syv år senere er jeg allerede fjorten år gammel. En natt drømte jeg om disse gamle mennene. De var akkurat de samme som da. De smilte til meg i søvne og spurte hvordan det gikk med virksomheten min. Kjerringa tilbød meg dukker igjen. Og i det øyeblikket våknet jeg.

Syv år senere, da jeg allerede var tjueen år gammel, giftet jeg meg. En uke før feiringen holdt jeg på å sortere ting, og tenkte på hva jeg skulle ta inn nytt hus. På hengeren hang en gammel kåpe som jeg ikke hadde brukt på lenge. Hun bestemte seg for å kaste den, strakk seg ned i lommen for å sjekke at det ikke var noe der, og dro ut de samme dukkene.
Neste morgen, da jeg gikk på bussen, dro jeg til selve kirkegården der jeg hadde vært for fjorten år siden. Jeg kom til det gamle barneleir, som ikke har fungert på lenge og ble sterkt forlatt. Jeg begynte å gå ned til kirkegården langs en kjent sti.

Og nå er jeg allerede på stien, jeg fant graven raskt, det var merkbart at ingen passet henne.

Jeg rev ut ugress og tørt gress, spredte greiner. Jeg begravde dukkene nær graven og ba om tilgivelse hviskende. Siden den gang har jeg ikke lenger drømt om de gamle mennene og aldri møtt meg noe sted. Jeg tror de allerede er døde også. Og da jeg endelig feiret min tjueåttende bursdag, skjedde det ikke noe spesielt i livet mitt.

Kilde

Barnets forbannelse

I landsbyen hvor jeg pleier å gå hver helg, drepte en nabo som bodde overfor sin seks måneder gamle datter. Han og kona ble fanget på kirkegården da de skulle begrave et barn. Selv fordypet jeg meg ikke i detaljene og ble ikke engang overrasket over å høre om drapet. Jentas far er narkoman, og moren var prostituert. Jeg ville ha glemt denne historien, hvis ikke for konsekvensene. To uker etter jenta døde den gamle kvinnen.

Hun ble grepet av et angrep rett i hagen. Og etter en tid døde jenta Katya fra landsbyen vår. Så bestemte jeg meg for å reise hjem fra synd bort. Da jeg kom tilbake to uker senere, ble jeg forferdet over å se veien, helt dekket med grener fra grantrær, slik ser vi av de døde. Min bestemor fortalte meg at etter min avreise begynte en generell pest i landsbyen. Jeg fikk panikk, ringte venninnen min Kristina og vi begynte å lage en liste over alle de døde. Det var rundt femten personer på listen. Etter å ha skrevet ut alle datoene og dødsårsakene, viste det seg at det ikke var en eneste naturlig død. Så husket vi at det hele startet etter drapet på babyen.

Vi bestemte oss for å finne graven hennes. Først dro vi til hovedkirkegården. Gå fem kilometer gjennom jordene, motorveien og skogen. Det eneste de fant var en kunstig hodeskalle. Så dro vi til kirkegården like ved kirken, men der fant vi heller ikke noe. Av tretthet foreslo jeg at kanskje jenta ble gravlagt rett i hagen. Christina tilbød seg umiddelbart å sjekke det ut om natten. Vi tok oss i stillhet til husets territorium og begynte å undersøke hagen. Etter å ha funnet en uvanlig tuberkel, tok vi ut små spader og begynte å grave. Det var en pakke, ser innsiden, fant vi liket av et barn. Jeg klarte så vidt å ikke skrike. Da jeg roet meg, ble jeg overveldet av en følelse av stor skyldfølelse.

Vi visste alle hva slags familie det var, og hørte barneskrik, men ingen grep inn. Da skjønte jeg at vi virkelig fortjente alle disse dødsfallene. Vi ba jenta om unnskyldning i omtrent en halvtime. Da vi gravde den inn igjen og forlot hagen, brast jeg til slutt i gråt.

Jeg klandret meg selv, forsto følelsene og smerten til den uheldige sjelen. Alle trodde at nervene mine var knust, men da jeg innså alt, kom jeg raskt tilbake til normal tilstand. Dødsfallene i bygdene etter vår tur til hagen stoppet opp, og livet gikk som vanlig. Tilsynelatende sendte jentas ånd en forbannelse over innbyggerne i landsbyen vår.

Helt siden jeg husker dette trist historie Jeg har tårer i øynene.

Kilde

"Watchman" - en mystisk historie

Denne historien skjedde da jeg var tretten år gammel, for tre år siden. Det var en lenge forlatt to-etasjers bygning i gaten min, og ingen visste hva som hadde vært i den før.

Og så lenge jeg kan huske, har denne bygningen alltid vært forlatt. Det mest kuriøse var at alle møblene og tingene inni var intakte. Og vi brukte dette faktum, gikk veldig ofte til dette huset og tok til og med bøker fra biblioteket på egen risiko og risiko.

Historien vår skjedde rundt midten av september, vi har nettopp flyttet til åttende klasse. Allerede da ble en ny gutt overført til klassen vår, og han hadde en veldig formbar karakter. Gutten het Gosha, og alle hånet ham.

Tilbake i slutten av juli, om natten, la vi med jevne mellomrom merke i andre etasje i denne bygningen en slags mørk skikkelse med noe glødende i hendene. Figuren gikk alltid langs den samme stien, og beveget seg langs en lang korridor.

Da trodde vi at det var en vaktmann, og dette pirret vår nysgjerrighet enda mer. En gang tok vi med oss ​​Gosha. Vi stoppet foran bygget for å se oss litt rundt, for vi måtte klatre inn slik at ingen av de voksne la merke til oss. Vi gikk inn i bygningen ubemerket av noen. Og så kom en av gutta på ideen om å låse Gosha for å le av ham. Da han var i korridoren i andre etasje, lukket gutta døren og støttet den opp med et nattbord som falt under armen.

Gosha ba om å slippe ham ut, og vi bare lo.

Fyren som sto vakt fortalte at vaktmannen gikk langs andre etasje igjen. Vi forberedte oss på å lytte til hvordan Gosha ville rettferdiggjøre seg overfor vekteren. Og så kom det et skrik. Det var Jøss. Han hylte, begynte så å hvese og begynte å slå på døren med en slik kraft at det fløy flis av døren. Det begynte å danne et gap.

Gosha gråt allerede stille og stakk den ut i sprekken og rev ut brettene med siste kraft. Vi begynte å trekke Gosha ut, men da vi så ham, rygget vi tilbake. Håret hans reiste seg, øynene var store av redsel, de sprutet av rett og slett ubeskrivelig frykt. Og halvparten av håret på hodet ble akkurat grått. Han kastet oss til side og stormet ut av huset skrikende. Gosha kom ikke til skolen dagen etter.

Senere fikk vi vite at han ble tatt til psykolog.

Etter det snakket han veldig dårlig og stammet. En uke senere tok moren hans ham, og de flyttet fra byen vår. Dette er hva som skjedde med oss. Vi dro ikke til dette huset lenger, siden det var klart og forståelig for alle at dette ikke var en vaktmann, men noe forferdelig.

Kilde

Tok vare på min egen grav

I gamle Simbirsk (nå Ulyanovsk), i Kindyakovskaya-lunden, pleide det å være et rart utseende lysthus, som ligner på et hedensk tempel - en rund kuppel, søyler rundt og urner på fire massive søyler. Med dette lysthuset lokale innbyggere mange trosretninger og legender ble assosiert. Det ble ofte sagt at det var skjult en skatt under den, og mange prøvde til og med å bryte ut et kraftig steingulv. Skatten ble ikke funnet. Men sann historie denne arbor ble fortalt på 1860-tallet av en dyp gammel mann som en gang var eieren av dette landet, Lev Vasilyevich Kindyakov. I sin ungdom tjenestegjorde han sammen med Paul I. Han husket ikke den nøyaktige datoen for byggingen av lysthuset.
Historien fant sted i 1835.

Om kvelden kalte han kollegene til eiendommen for å spille kort. De spilte til langt på natt. Etter midnatt kom en fotgjenger inn i rommet og meldte at en gammel kvinne hadde kommet opp til huset fra hagen og krevde å ringe eieren. Kindyakov forlot motvillig bordet og gikk ned til inntrengeren.

Hun sa at hun var Emilia Kindyakova, hans slektning, som ble gravlagt under en paviljong i hagen, og sa at klokken elleve om kvelden forstyrret to ukjente personer asken hennes og tok av det gyldne korset hennes og giftering. Etter det dro kjerringa raskt. Lev Vasilyevich mente at han var litt gal, og som om ingenting hadde skjedd kom han tilbake til bordet og beordret ham til å gi seg selv kaldt vann for å vaske seg.

Men neste morgen kom vekterne og sa at gulvet i lysthuset var ødelagt, og et slags skjelett lå i nærheten. Kindyakov var redd og indignert. Han måtte tro på gårsdagens visjon. I tillegg var han overbevist om at lakeiene snakket med damen og hørte hva hun sa. Han henvendte seg til politiet, til oberst Orlovsky. Han startet etterforskning og arresterte snart to kriminelle. De sa at de ville finne en skatt, men de fant bare dette korset og en ring, som de la i den første tavernaen som kom over.

Når det gjelder Emilia Kindyakova, levde hun på midten av 1700-tallet og var lutheraner av religion. Hun var en av de første eierne av landsbyen Kindyakovka i Simbirsk-provinsen, som senere ble til en av de avsidesliggende delene av byen og var et yndet sted for folkefester. Etter hennes død ble et pittoresk lysthus bygget over graven hennes.

Historie fra livet.

Jeg flyttet til en annen by, fikk meg jobb. Jobben var den mest "morsomme" - en nattevakt på kirkegården. Du vil ikke tro hvor mange freaks som kommer om natten, graver opp graver og tar bort alt av verdi. Jeg stoppet resolutt slike inngrep og brydde meg ikke om hvor kula fra rifla traff – i armen, benet, hjertet eller hodet. Jeg begravde de døde ranerne under en klippe på østkanten av kirkegården – det var alltid kaldt, dystert, skummelt og skummelt der.

Men jeg vil ikke fortsette å beskrive for deg gledene ved livet til en kirkegårdsvakt, men vil fortelle deg om hendelsene som skjedde natt til 11-12 juli. Da var været stille, vinden var støyende, og himmelen lyste opp omgivelsene med et sølvlys. fullmåne. Jeg satt i porthuset og så på Seventeen Moments of Spring og nippet stille til billig rødvin, da det kom en merkelig lyd fra gaten. På vakt, fjernet jeg riflen fra brakettene, rykket i bolten og åpnet døren stille og gikk ut.

Som jeg forventet, over en ensom grav, plassert litt lenger unna alle, maset tre personer. To behendig svingte spader, den tredje lyste med en lommelykt mot dem. Jeg ble overveldet av så sinne at jeg selv ble redd.

Hvorfor i helvete skjender du en grav, dine jævler?!

Et rifleskudd brøt stillheten. Men ingen av graverne rørte på seg. Det viste seg at i skuddøyeblikket klarte en av dem å snu spaden opp ned med bajonetten og kulen traff ham og rikosjetterte inn i treet. Tre snudde i min retning med slike krus at jeg skjønte uten et ord - de ville drepe.

Det var ikke tid til å lade rifla på nytt. Jeg kastet den til side og trakk frem en hærkniv fra toppen av støvelen min. "Kanskje jeg ikke dreper," tenkte jeg, "men jeg vil definitivt kutte det dårlig."
De to med spader stormet mot meg. Jeg unngikk en skarpt slipt bajonett og skar angriperen i brystet, men fikk umiddelbart et flatt slag i hodet med en spade. Øynene mine ble mørke, jeg sank til bakken. Den ene graveren tok tak i håret mitt og kastet hodet bakover, den andre, mens han gned seg på brystet - det ble igjen blod på håndflaten hans - tok opp kniven min og gliste.

Nå vil du, tispe, lide, og da vil du dø som en elendig hund. - bladet hvilte på luftrøret mitt. Og det var her jeg la merke til det...

De tre avskummet visste ikke engang hvem som drepte dem. En svart skygge sprutet, en av trioen hylte som en gris i et slakteri – han hadde ikke begge armene til albuen – og holdt umiddelbart kjeft, og vannet bakken med blod fra stubbene og et kutt i halsen. Den andre kastet en kniv i bakken og løp bort, men han løp ikke langt: ved selve porten innhentet en skygge ham og skurken falt til bakken ved siden av hodet hans, som falt av et sekund tidligere. Den tredje, som slapp meg, snurret rundt, panikkskrekk sprutet i øynene hans, og da skapningen dukket opp foran ham, kom det et desperat forferdelig rop fra en mann som ikke ønsket å dø. Da jeg sakte snudde meg, så jeg et partert lik... og han som sto over det...

Svart middels langt hår, blek hud, mørkebrune øyne, svarte bukser, svarte støvler, svart bluse, svart skinnfrakk - jeg likte ikke personen umiddelbart. En merkelig dolk ble klemt i hånden hans - det var ikke noe håndtak, bladet så ut til å vokse ut av hånden hans. Og så, når jeg så nærmere, innså jeg med en grøss at jeg ikke tok feil - bladet så virkelig ut av håndflaten hans.

Den fremmede snudde seg mot meg og de tynne leppene hans ble vridd til et smil:

Jeg har aldri løpt så fort i hele mitt liv og stoppet bare i nærheten av stasjonen og pustet. Etter å ha veid alt og tenkt over det, bestemte jeg meg for å reise hjem, men en overraskelse ventet meg i nærheten av leiligheten: ordene "STILL DATE" var skåret ut på inngangsdøren.