De mest ærlige brevene fra forfattere som er rørt til tårer. Brev til forfatteren

Tidlig om morgenen, da han forlot badekaret, gikk Sergei Ivanovich umiddelbart til datamaskinen, skuslet rundt i tøflene og tørket ansiktet. Han trengte snarest å sende ledelsen en rapport som han hadde jobbet med hele kvelden før. Han sendte rapporten, men hva var hans overraskelse da han fant et merkelig brev i innboksen hans.

"Sergey, historien din er en fantastisk ting. Takk for din kreativitet. Vennlig hilsen."

Min historie?! – utbrøt Sergei og hørte lukten av svie – de stekte eggene hans brant.
- Hvordan kunne jeg skrive en historie, hvis hele veien bare rapporterer og jeg vet hvordan jeg skal skrive ... - Mannen var oppriktig forvirret og gjorde seg klar til jobb. Han sa irritert: – Jeg er ikke en forfatter, men en enkel leder.
"Lavere nivå," la en indre stemme til.
- Laveste nivå, - bekreftet motvillig Segrey.
Han tok på seg sokker, bukser og en skjorte, og så fascinert på datamaskinen:
– Når hadde jeg tid? Gleder meg til å lese! – Men så snart jeg strakte meg for å klikke på lenken til arbeidet mitt, så jeg en klokke i nedre høyre hjørne. De viste at hvis han ikke kom ut akkurat dette sekundet, ville han komme for sent på jobb.
«Straff for å komme for sent,» advarte en indre stemme, og Sergei, sverget stille, slo av datamaskinen.

På vei til jobb begynte han å innse at han virkelig skrev historien, bare han husker den ikke i det hele tatt. Det er veldig interessant å lese seg selv utenfra. "Hva skrev jeg om?" – spurte Sergei Ivanovich seg selv og smilte. Han følte det som om magi hadde skjedd i livet hans. Hele arbeidsdagen lette jeg i hukommelsen etter spor, ledetråder til en slags plott, men ingenting ble funnet. Dette fascinerte ham enda mer.

Og da jeg kom tilbake fra jobb, ble jeg fanget i et regnskyll, ble våt til huden og frøs. I leiligheten tok han av seg de våte klærne og gikk i strid med planene i badet i stedet for å lese mesterverket hans. Det varme vannet avslappet helten vår og han blundet.

Puh, endelig! – Kontrolløren i hodet hans var henrykt. «Jeg trodde han aldri ville slå seg til ro. Ikke en eneste tanke ... Hva har vi her. Kontrolleren så seg rundt. Skap, nattbord, bord. Han tok frem en pakke klistremerker og en penn fra lommen.
- Dette er for din indre stemme, - gryntet kontrolleren og klistret klistremerker på de mest fremtredende stedene i Sergei Ivanovichs "hode". – Dette er bøter, for ikke å glemme. Det er alle slags bøter, jeg vil ikke spesifisere, - jeg stakk et stykke papir med det store ordet "Straff". Han hengte rundt ti stykker med ordet «Arbeid», dro frem en bunke skjemaer for rapporter fra nattbordet og la dem høytidelig ut på pulten. - Her. La fyren gjøre det. Og hva er det?! - Kontrolleren la merke til et lite skinnende stykke papir på bordet, - Vel, la oss lese!
Plutselig blåste vinden direkte på kontrolleren. Kontrolløren falt på gulvet, dekket hodet med hendene og holdt pusten, han visste godt hva det betydde: en tanke. Det var umulig for ham å la tanken legge merke til ham. Vinden tok opp bladet og suste frem og tilbake med det, og det virket til og med for den kikkede kontrolløren som vinden ristet bladet som et lite barn. Senere roet vinden seg, og la bladet ligge på bordet, hvor det tok det opp.
– Jeg sovnet igjen. - Ironisk kommenterte kontrolløren. – Så hva slags skribleri er dette?
- "...Takk for kreativiteten din. Hilsen...", - Etter å ha lest den, dekket kontrolløren til og med over munnen. – Her er en bille! Klarte å skrive. Vel, nå er jeg for deg! Han ropte og rev brevet i småbiter. I sinne dyttet han på bordet og gikk ut. En stund.

Og Sergei Ivanovich våknet, gikk rolig ut av badekaret og husket at han måtte skrive en rapport hele kvelden neste dag, han følte bare at han var sint på noen, men han visste ikke hvem.
-Sannsynligvis, jeg er sint på meg selv - så mye tid i badekaret for å forsove! Hvem skal skrive rapporten...

Brev til en forfatter

(etter å ha lest historien om V. G. Rasputin "French Lessons")

Kjære Valentin Grigorievich!

Elever i 6. klasse ved «Utvikling»-skolen i Armavir skriver til deg Krasnodar-territoriet.

Vi leste historien din "Franskundervisning" og lærte for første gang hvordan folk levde etter krigen, i hvilken sult og fattigdom. Vi lærte at de plantet poteter med øyne og til og med spiste disse øynene. Av en eller annen grunn var dette spesielt sjokkerende.

Vi likte karakteren til helten - stolt, målrettet, men samtidig beskjeden. Og jeg likte den snille, sympatiske læreren Lidia Mikhailovna, som var bekymret for helsen og studiet til gutten, hennes elev.

Vi ble overrasket over hovedpersonens evne til å spille "chika" og rasende over oppførselen til Vadik og Ptakhi. Men selv nå skjer det slik: Hvis noen bryter frem i noe, er dette ikke tilgitt av middelmådigheter. Jeg likte ikke Fedka så godt fordi han stjal mat, serverte de sterke.

Vi likte veldig godt siste episode en historie som forteller at Lidia Mikhailovna sendte sin tidligere elev en pakke med makaroni og tre epler. Og selv om gutten bare hadde sett epler på bilder før, kjente han dem igjen denne gangen. Det betyr at læreren ikke glemte gutten, og han vokste absolutt ikke opp likegyldig.

Vi syntes synd på menneskene som lever i slik fattigdom. Vi beundret det faktum at selv om menneskene var fattige, strebet barna etter kunnskap.

Diana Vartumyan, Vera Tkacheva,

Fomenko Alexander, Tagaev Dzhabrail

6. klasse

Brev til en forfatter

(etter å ha lest V. G. Rasputins historie "French Lessons")

Hei, kjære Valentin Grigorievich!

Jeg er Blokhina Alina. Jeg er 11 år gammel. Jeg studerer i 6. klasse på skolen "Utvikling" i byen Armavir, Krasnodar-territoriet. Jeg bor i landsbyen Prikubansky.

Jeg har lest din selvbiografisk historie«Franske leksjoner» og lærte for første gang om hvordan folk levde etter den store Patriotisk krig. Jeg ble veldig trist da jeg leste denne historien, men den var fortsatt interessant, og jeg klarte ikke legge den fra meg.

Jeg likte spesielt din snille, kloke lærer Lidia Mikhailovna, som hjalp deg slik at du kunne brødfø deg selv og slik at du ikke mistet troen på bra mennesker og inn i deg selv.

Jeg likte ikke guttene som spilte «chika», spesielt Vadik. Jeg liker ikke grusomheten hans og det faktum at han satte spillereglene, og alle måtte adlyde ham. Tross alt, selv nå, selv om en helt annen tid har kommet, er det mange slike onde og egoistiske mennesker.

Jeg synes veldig synd på de menneskene som bodde i dem etterkrigsårene. Mange vanskeligheter og problemer falt på din generasjon, men folk overvant dem.

Denne historien er nær oss, forståelig, fordi den handler om barn på vår alder, selv om de levde i en annen tid. Dessuten kommer jeg heller ikke overens med uttalen av franske ord.

Takk for at du er så snill interessante historier! Jeg vil gjerne lese noen flere av historiene dine om barndommen din.

Vennlig hilsen,

Blokhina Alina, 6. klasse

Kjære Ekaterina Sergeevna, hei!

Tusen takk til deg og Yakov Sokolov for en fantastisk bok. Nå virker det for meg at jeg vet alt om Yana. Selvfølgelig er det ikke slik, men jeg har i det minste rett egen mening om henne som person. Tidligere kunne jeg bare vurdere arbeidet hennes isolert fra selve forfatterens personlighet. Nå har mange låter fått en litt annen lyd. Dessverre hørte jeg Yanka først etter hennes død.

Retrett:

Selv lærte jeg om det på følgende måte. I august 1991 reiste vi med Moskva-Riga-toget for internasjonal festival på Wendene-broen. Flere reserverte setevogner med bridgespillere, alle selvfølgelig drakk vodka og spilte kort. Et par unge punkere kjørte med oss ​​i vognen. Snart begynte vi å snakke om GO. Det var da han fortalte meg at Yegor hadde en personlig tragedie, han studerer ikke lenger musikk, men dro som eremitt til en eller annen kommune, enten i Altai, eller i Tibet. På spørsmålet mitt om "Hva skjedde, sa min nye venn at Letovs brud falt i en eller annen dam og druknet. "Jeg er sannsynligvis full," la den unge punkeren til. I avskjeden tok han frem passet sitt og tok ut Yegors bilde fra under plastdekselet: "Jeg gir og forloveden hans het Yanka, og hun sang også gode sanger .” På vei tilbake spilte jeg inn albumet “Hjem!” på Bell. (akustikk) Jeg stoppet i Moskva med vennen min og bestemte meg for å høre på det jeg spilte inn (bortsett fra Yanka, NATE og forskjellig folk ble spilt inn.) Generelt viste det seg at Tim og jeg bare hørte på Yanka halve natten.

Noen i denne boken snakket i den ånd at ekte elskere av rockemusikk hørte den i løpet av livet, mens resten ikke trengte det. Dette er fullstendig tull. Og denne boken vil kanskje åpne Yanka for noen andre for første gang. Selv om det ser ut til at boken er hovedsakelig ment for folk som allerede har hørt sangene hennes og ønsker å lære mer om henne. Generelt ble jeg ubehagelig truffet av et så stort antall identiske meninger om emnet "Ikke spre Yanka!" «Show business», «solgte min død» og annet tull. Hva er dette? Lyst til å ha hemmelig kunnskap? Barnslig egoisme? Hypertrofiert sjalusi? Eller er disse ideene drevet (jeg vet ikke av hvem, men jeg antar) inn i hodet på at penger og ekte rock and roll er uforenlige? Da blir det tydelig hvilken holdning nesten alle har til de som kunne blitt populære og relativt velstående økonomisk. Noen ganger kan til og med ganske seriøse (jeg tier bare om de snørrete) folk ikke motstå helt stygge uttalelser som det, sier de, Shevchuk skrev bare én sang ("Jeg fikk denne rollen"), og så lever han på bekostning av henne alle livet hans. På samme måte spytter de i retning BG, Makarevich, Kinchev, Butusov med ekstraordinær letthet. Imidlertid vurderer slike "ekte" elskere av rockemusikk ikke kreativitet, men ethvert eksternt tinsel, "rootness" eller "vårt". Og er det ikke klart at ved å ydmyke noen i sammenligning med Yana, opphøyer de henne ikke, men ydmyker henne på samme måte (enda mer)?

I det hele tatt virket den første delen av boken («Publikasjoner») for meg noe utstrakt. De skrev for mye om henne. En minneverdig artikkel i Komsomolskaya Pravda Det virket for meg mye mer interessant og viktig enn brorparten av epitafier, som ligner hverandre som soldater som graver en grøft. Dette er førsteinntrykket av boka når du leser den. Og hovedårsaken til dette er en merkelig rekkefølge: først publikasjoner, og deretter memoarer. Jeg er ingen ekspert på å skrive slike bøker, men det ser ut til at publikasjoner (i hvert fall posthume) ville vært bedre plassert etter memoarene. Minner er O Yanke, publikasjoner er hovedsakelig - rundt Yankees (for det meste går de under merkenavnet "bob til meg, Hvordan Jeg elsket Yanka). Jeg likte noen få analytiske artikler. På et spesielt, kanskje, sted er det originale studiet "Color Painting". Tull, selvfølgelig, men interessant.

Bruken av den åpne "a" i Yankee-sanger har også blitt mye analysert. Og det som bare det teoretiske grunnlaget ble ikke oppsummert, men det virker for meg at alt er mye enklere. Dette er bare en av versjonene, men det er rart at ingen vurderte det. Og hvorfor skulle hun ikke bruke en vokalsang bare fordi det ikke er noen solodel av et ledende instrument (keyboard, gitar, fiolin - det spiller ingen rolle, selv en fløyte) som spiller denne delen? Dette er selvfølgelig ikke så høyt, men er det verdt å finne på en ekstra myte? Det virker for meg at å legge til horn til et ikon ikke er mye verre enn å flittig male en glorie vanlig person. Bare et menneske...

Den andre lyse linjen er Nikolai Kuntsevichs uttalelse om Letovs ansvar. Jeg hadde ikke en klar mening om denne saken. Helt til jeg leste Glazatovs forsvarstale. Det er nødvendig for å kunne snakke i forsvar! Etter hans åpne brev utstedte jeg en endelig dom til Letov: "Skyld!" Og videre. Det jeg skal skrive kan virke opprørende, sjokkerende eller til og med helligbrøde. Det er to hovedversjoner og en sideversjon av Yankees død. Den første er selvmord, den andre er et drap av en eller annen urla (en sidelinje - av spesialtjenester). Jeg vil foreslå en utvikling av temaet drap. Prøv å finne noe i boken som kan motbevise min versjon. Og versjonen er som følger: Yana ble drept av Letov. Ikke i betydningen noen form for ansvar, men i den mest direkte, fysiske.

Diskografidelen gleder seg med sin nitidige punktlighet. Ingen forvirring, alt er veldig klart og tydelig.

La oss legge til alt annet noen flere dikt som ikke har vært publisert noe sted før. Yanas brev til vennen. Gitt det enorme antallet bilder, kan bare video legge til noe annet til Yankee-bildet.

Generelt var boka (nei, forskningsarbeid!) en suksess. Men for de som ikke er kjent med arbeidet hennes, vil jeg råde deg til å starte boken med memoarer (dvs. fra den andre delen).

Tusen takk, Ekaterina Sergeevna! Du ga meg en ny Yana. Jeg kneler.

Forfattere er bedre vanlige folk føle denne verden. Og store forfattere er i stand til å si om enkle ting så gjennomtrengende og nøyaktig at de får tårer i øynene.

Vi har samlet det mest inderlige og storslåtte om kjærlighet, død og foreldrenes følelser.

Avskjedsbrev fra Gabriel Garcia

«Hvis Herren Gud glemte et sekund at jeg er en filledukke og ga meg et lite liv, ville jeg sannsynligvis ikke sagt alt jeg tenker, jeg ville tenkt mer over det jeg sier.

Jeg vil verdsette ting ikke etter deres verdi, men etter deres betydning.

Jeg ville sove mindre, drømme mer, vel vitende om at hvert minutt med lukkede øyne er tap av seksti sekunders lys.

Jeg ville gå når andre avsto fra det, jeg ville våknet når andre sover, jeg ville lytte når andre snakker.

Og som jeg ville nyte sjokoladeis!

Hvis Herren ville gi meg litt liv, ville jeg kle meg enkelt, stå opp med den første solstrålen, og avsløre ikke bare kroppen, men også sjelen.

Herregud, hvis jeg hadde litt mer tid, ville jeg lagt hatet mitt i is og ventet på at solen skulle komme opp. Jeg malte under stjernene som Van Gogh, drømte mens jeg leste Benedettis poesi, og Serras sang ville være min måneskinnsserenade. Jeg badet rosene med tårene mine for å smake smerten av tornene deres og det skarlagenrøde kysset av kronbladene deres.

Herregud, hvis jeg hadde et lite liv... ville jeg ikke gått en dag uten å fortelle menneskene jeg elsker at jeg elsker dem. Jeg ville overbevise hver kvinne og hver mann om at jeg elsker dem, jeg ville leve i kjærlighet med kjærlighet.

Jeg vil bevise for folk hvor feil de tar når de tenker at når de blir gamle slutter de å elske: tvert imot, de blir gamle fordi de slutter å elske!

Jeg ville gitt et barn vinger og lært ham å fly selv.

Jeg vil lære gamle mennesker at døden ikke kommer av alderdom, men fra glemsel.

Jeg har også lært mye av dere.

Jeg lærte at alle ønsker å bo på toppen av et fjell, uten å innse at ekte lykke venter dem på vei ned.

Jeg innså at når en nyfødt griper sin fars finger for første gang med en bitteliten knyttneve, griper han den for alltid.

Jeg innså at en person har rett til å se ned på en annen bare for å hjelpe ham å komme seg på bena igjen.

Jeg har lært så mye av deg, men sant å si er det til liten nytte, for etter å ha fylt brystet med det, dør jeg.»

Dette er avskjedsordene til mesteren, som en gang ga verden slike fantastiske linjer:

"Elsk som om du aldri har blitt forrådt.

Jobb som om du ikke trenger penger.

Dans som om ingen ser deg.

Syng som om ingen kan høre deg.

Lev som om du bor i paradis."

Jevgenij Leonovs brev til sønnen

"Andryusha, du elsker meg som jeg elsker deg. Du vet, for en rikdom - kjærlighet. Det er sant at noen mennesker tror at kjærligheten min på en eller annen måte ikke er slik og fra det, sier de, bare skade. Eller kanskje det faktisk er min kjærlighet forhindret du fra å være en eksemplarisk skolegutt? Tross alt har jeg aldri pisket deg på alle ni skoleår.

Husk, du gjorde ansikter ved tavlen, klassen lo, og så irettesatte læreren meg lenge. Jeg så tre ganger skyldig ut, som om jeg sto i hjørnet, og hun skjelte meg ut som en gutt. Jeg er allerede klar for enhver ydmykelse, men det er ikke nok for henne: "Tross alt, timen er forstyrret ... - tross alt, vi studerer ikke fullt ut i førtifem minutter .. - tross alt, han gjør det 'kan ikke noe og lar ikke andre lære ... - tross alt, du må studere det fra henteskoler ... - tross alt, ord fungerer ikke på ham ..."

Skjorta, jakken og mokkasinene var svette, men hun slapp likevel ikke opp. Vel, jeg tror jeg gir en knekk i dag, det er det! Med disse tankene krysser jeg skolegården og går ut på Komsomolsky Prospekt. Jeg kan ikke sette meg inn i en taxi eller en trolleybuss på grunn av spenning, så jeg bare går ...

En kvinne drar en tung pose, et barn gråter når hun ser meg, smiler, jeg hører ryggen min, mamma sier: "Så Ole Brumm ler av deg ..." En fremmed hilser på meg ... Høstbrisen blåser meg. Jeg nærmer meg huset med følelsen av at jeg fikk et slag, og greit. Jeg går inn i huset, glemmer helt sprekken, og når jeg ser deg spør jeg: "Hva slags ansikter bygde du der, hva likte alle, viste meg." Og det vil vi.

Og så videre til neste samtale. Mor går ikke på skolen. Og jeg ligger og tenker: om de bare om natten hadde ringt meg for å skyte i en annen by eller ikke ville ha sluppet meg fra øving ... Men Wanda gråter om morgenen, og jeg kansellerer flyet, tar fri fra kl. øvelsen løper jeg til skolen for å ta posisjon i hjørnet.

Hvilke små ting er våre erfaringer verdt ...

Det er derfor jeg skriver disse brevene for å rette opp noe galt, og jeg ser sannsynligvis latterlig og latterlig ut, som noen av karakterene mine. Men det er meg! Faktisk, min venn, ingenting er enklere enn den livlige angsten i et fars hjerte.

Når jeg er alene, ute av huset, lengter etter, husker jeg hvert eneste ditt ord og hvert spørsmål, jeg vil snakke med deg i det uendelige, det ser ut til at livet ikke er nok til å snakke om alt. Men du vet, det viktigste, jeg innså dette etter at moren min, bestemoren vår, døde. Eh, Andryusha, er det en person i livet ditt som du ikke er redd for å være liten, dum, ubevæpnet, i all åpenbaringens nakenhet? Denne personen er din beskyttelse.

Og jeg er snart hjemme. Din far.".

Antoine de Saint-Exupérys brev til moren

"Mamma!

Jeg har nettopp lest brevet ditt fra i går fylt med slik kjærlighet. Min lille mor, som jeg vil være sammen med deg! Du vet ikke engang at jeg elsker deg mer og mer for hver dag... Hva gjør du, mamma? Skrive. Jeg føler meg så bra etter brevene dine, som om en slags frisk pust når meg.

Mamma, hvor får du tak i alle de fengslende ordene som bokstavene dine er fulle av? Etter dem går du rørt hele dagen. Jeg trenger deg nå som jeg gjorde da jeg var baby... Hvordan kunne jeg få deg til å gråte?

Jeg føler meg så dårlig når jeg husker dette. Og jeg kan gi deg grunn til å tvile på min kjærlighet! Hvis du bare visste hvor mye jeg elsker deg, mor! Du er det beste i livet mitt. I dag, som en gutt, har jeg hjemlengsel! Bare tenk at du går og snakker et sted og at vi kan være sammen, men jeg er fratatt din hengivenhet og kan ikke være en støtte! I dag er jeg trist til tårene. Og når jeg er trist, er du den eneste trøsten.

Da jeg kom hjem som gutt, hulkende etter straff, med ett kyss ble jeg tvunget til å glemme vanskeligheter. Du var allmektig beskyttelse ... I huset ditt følte jeg meg trygg, og jeg var virkelig trygg med deg, jeg tilhørte bare deg, og hvor godt det var. Og nå, akkurat som den gang, er du mitt eneste tilfluktssted, du vet alt, du vet hvordan du kan gjøre alt glemt, og under din vinge, med vilje, føler du deg igjen som en liten gutt ...

Kyss deg forsiktig, forsiktig.

Din store sønn Antoine."

"Det var ikke en dag jeg ikke elsket deg; det var ikke en natt jeg ikke holdt deg i armene mine. Jeg drikker ikke en kopp te for ikke å forbanne min stolthet og ambisjon, som tvinger meg til å hold deg borte fra deg, min sjel. Midt i min tjeneste, enten det er i spissen for en hær eller sjekker leire, føler jeg at hjertet mitt bare er opptatt av min elskede Josephine, hun frarøver meg tankene mine, fyller tankene mine med henne.

Hvis jeg beveger meg bort fra deg i hastigheten til Rhone, betyr det bare at jeg snart kan se deg. Hvis jeg står opp midt på natten for å gå på jobb, er det fordi jeg på denne måten kan bringe øyeblikket for retur til deg nærmere, min kjære. I brevet ditt datert 23. og 26. Vantoza, adresserer du meg som "deg". "Du"? Ah, faen! Hvordan kunne du skrive noe slikt? Så kaldt det er!

Josephine! Josephine! Husker du hva jeg fortalte deg en gang: naturen har belønnet meg med en sterk, urokkelig sjel. Og hun formet deg av blonder og luft. Har du sluttet å elske meg? Tilgi meg, mitt livs kjærlighet, min sjel er revet.

Mitt hjerte, som tilhører deg, er fullt av frykt og lengsel...

Det gjør meg vondt at du ikke kaller meg ved fornavnet mitt. Jeg venter på at du skal skrive det. Ha det! Åh, hvis du sluttet å elske meg, så har du aldri elsket meg! Og jeg vil beklage!"

Ustinov Alexey, elev i 6. klasse
(hode - Ustinova Elena Mikhailovna)
MBOU Vyshkovskaya ungdomsskole
September 2015, s. Vyshkov Essay om emnet
"Brev til en favorittforfatter"
Hei, kjære Albert Anatolyevich!
Lyosha Ustinov skriver til deg. Dessverre kjenner vi ikke hverandre. Og du har mest sannsynlig aldri hørt om meg eller vår lille landsby Vyshkov. Ja, dette er ikke overraskende! Tross alt er landet vårt stort, og det er så mange gutter i det som meg.
Nylig fortalte en russisk lærer oss at du kan skrive et brev til favorittforfatteren din. Og jeg bestemte meg umiddelbart for å kontakte deg.
Albert Anatolyevich, vet du hvordan jeg ble kjent med deg, eller rettere sagt, verkene dine? Det skjedde for to år siden. Jeg var på et sykehus i Moskva, jeg lå lenge, mer enn en måned. Alt er fryktelig kjedelig! Jeg hadde en operasjon foran meg, og jeg (jeg skal bare fortelle deg en hemmelighet) var redd. Moren min støttet meg hele tiden, og en dag tok hun med meg en bok til avdelingen. Dette var en uvanlig bok. Uansett hvordan du vender det, kan du lese det! Godt gjennomtenkt! Men mest av alt ble jeg slått av titlene på verkene: «Gutten som ikke gjør vondt» og «Jenta som ikke bryr seg». Jeg ble fascinert og begynte å lese om gutten. Albert Anatolyevich, du aner ikke hvor mye jeg likte boken! Takk for så fantastisk arbeid. Jeg var veldig bekymret for gutten. Det virket alltid for meg at hvis en person ikke er skadet, er det bra. Men det viser seg at ikke alltid! Gutten kjente ikke beina, så han forble urørlig. Og hvor mye pappa og bestemor ville at gutten skulle si: «Jeg føler! Skade!". Det mest interessante er at nå har jeg sluttet å være redd for smerte. Tenk deg, Albert Anatolyevich, legen etter operasjonen spør: "Vel, hvordan har du det? Gjør det vondt?". Og jeg liker dette med glede: "Det gjør vondt!". Han ble til og med overrasket, og så la han merke til boken din på nattbordet og smilte: «Godt gjort! Fortsett med det!".
Albert Anatolyevich, det virker for meg som om du ikke har helt rett i å navngi boken på den måten. Vel, hvordan gjør ikke gutten vondt?! Jeg tror hans sjel gjør vondt fordi moren forlot ham, hun vil nå ha en annen mann og sunt barn. Jeg tror gutten forstår alt. Moren min ble også alene, men hun forlot meg ikke, tvert imot, hun er alltid ved min side, støtter meg og elsker meg veldig mye, og sier også at alt definitivt vil ordne seg. Jeg håper også at alt ordner seg med Gutten, for han kjente endelig smerter i bena, noe som betyr at han vil kunne gå.
Albert Anatolyevich, takk for boken! Hun lærte meg motstandskraft, hjalp meg til å takle problemer modig, og jeg skjønte også hvor mye jeg elsker moren min, og hun elsker meg. Nå skal jeg prøve å ikke fornærme henne og beskytte henne, for i vår familie er jeg en mann!
Farvel, kjære Albert Anatolyevich! Håper å se deg en gang!

Vedlagte filer