Da den opprørske ungdommen kom til Eugene, er det på tide. Når kom den opprørske ungdommen til Eugene, når kom den opprørske ungdommen til Eugene

Hei kjære.
Jeg foreslår å fortsette å lese det udødelige og storslåtte verket til Alexander Sergeevich Pushkin "Eugene Onegin". Vi startet den første delen med deg her:

Serverer utmerket edel,
Faren hans levde i gjeld
Ga tre baller årlig
Og til slutt skrudd sammen.
Skjebnen til Eugene holdt:
Først fulgte Madame etter ham,
Så erstattet Monsieur henne.
Barnet var skarpt, men søtt.
Monsieur l'Abbé, stakkars franskmann,
Slik at barnet ikke er utslitt,
Lærte ham alt på spøk
Jeg brydde meg ikke om streng moral,
Litt skjelt ut for skøyerstreker
Og i Sommerhage kjørte en tur.

Det faktum at Madame først gikk til Eugene, og deretter Monsieur Abbed - dette er systemet for standard "edle" utdanning i disse årene. Fransk var hovedspråket, noen ganger førstespråket til det russiske aristokratiet. For eksempel kunne den berømte Decembrist Mikhail Bestuzhev-Ryumin praktisk talt ikke russisk, og studerte det før hans død. Slike ting er :-) Det er klart at med en slik utdanning er det viktig at de første barnepikene og lærerne er bærere fransk. Med Madame er alt klart, men det er derfor den andre læreren var abbeden. Til å begynne med, i min ungdom, trodde jeg at det var etternavnet hans.

M. Bestuzhev-Ryumin

Men nei – det er antydning til hans geistlige, altså kirkelige fortid. Jeg tror at han ble tvunget til å flykte fra det revolusjonære Frankrike, hvor kirkens prester led mye, og arbeidet i Russland som lærer. Og som praksis viser, var han en god lærer :-) Ordet elendig har forresten ingen negativ betydning. Monsieur Abbé var rett og slett fattig, og Pushkin bruker begrepet her i denne sammenhengen. Han ble matet fra bordet til studenten sin, og faren betalte ham en liten, men lønn.
Forresten, det faktum at de gikk i sommerhagen, som på den tiden fikk sine nåværende grenser, indikerer at Eugene bodde i nærheten.

Gitter i sommerhagen.

La oss fortsette.

Når vil den opprørske ungdommen
Det er tid for Eugene
Det er tid for håp og øm sorg,
Monsieur ble drevet ut av gården.
Her er min Onegin for øvrig;
Barbert på siste måte
Hvordan London dandy er kledd -
Og så til slutt lyset.
Han er helt fransk
Kunne snakke og skrive;
Danset enkelt mazurkaen
Og bøyde seg i ro;
Hva vil du ha mer? Verden bestemte
At han er smart og veldig hyggelig.

Ekte dandies :-)

Som jeg sa ovenfor, viste Monsieur Abbate seg å være en god lærer og lærte Eugene godt. Dette kan sees i denne strofen og i det følgende. Begrepet dandy gikk til folket, som de sier, og siden har det kommet til å bety en mann som ettertrykkelig følger estetikken utseende og oppførsel, så vel som for sofistikert tale og høflighet. Dette er et eget diskusjonstema, og vi snakker gjerne om det igjen neste gang. Selve begrepet kommer fra det skotske verbet "dander" (å gå) og betydde dandies og rike mennesker. Den første ekte dandyen så å si "stilikonet" var George Brian Brummel, en venn og klesrådgiver for den fremtidige kong George IV.

D.B. brummel

Mazurka er opprinnelig en polsk nasjonal hurtigdans, som har fått navnet sitt til ære for Mazurene eller Mazovshan - innbyggerne i Mazovia (Masuria), en del av det sentrale Polen. I løpet av årene beskrevet i romanen ble mazurkaen ekstrem populær dans på ball, og det å kunne danse var et tegn på «fremgang». Litt senere vil den store F. Chopin ta mazurkaen til et nytt nivå.

Vi har alle lært litt
Noe og på en eller annen måte
Så utdanning, takk Gud,
Det er lett for oss å skinne.
Onegin var etter manges mening
(Dommere avgjørende og strenge)
En liten vitenskapsmann, men en pedant:
Han hadde et heldig talent
Ingen tvang til å snakke
Ta lett på alt
Med en lærd luft av en kjenner
Vær stille i en viktig tvist
Og få damene til å smile
Ilden av uventede epigrammer.

Latin er ute av moten nå:
Så hvis du forteller sannheten,
Han kunne nok latin
For å analysere epigrafer,
Snakk om Juvenal
Sett vale på slutten av brevet
Ja, jeg husker, men ikke uten synd,
To vers fra Aeneiden.
Han hadde ikke noe ønske om å rote
I kronologisk støv
Jordens opprinnelse:
Men fortidens dager er vitser
Fra Romulus til i dag
Han holdt det i minnet.

Lær latin, forresten... :-)))

Å kjenne til historiske anekdoter er fantastisk. Yuri Vladimirovich Nikulin og Roman Trakhtenberg ville godkjenne dette :-) Å sette vale på slutten av brevet er ikke bare vakkert, men også riktig. Når alt kommer til alt, når det oversettes til helt innfødt russisk, kan dette tolkes som "Vær sunn, gutt" :-) Og hvis du, min kjære lesere, på slutten av din skriftlige monolog, i løpet av å avklare det viktigste spørsmålet om å være "hvem er feil på Internett", vil du sette ikke bare dixi, men også vale - det vil være vakkert :-)
Å snakke om Juvenal nå er ikke særlig vellykket, for ikke alltid med noen, men forgjeves. Decimus Junius Juvenal er en romersk satiriker, en samtid av keiserne Vespasian og Trajan. Noen steder - blir det :-) Selv om et av uttrykkene knyttet til denne romeren sikkert er kjent for noen av dere. Dette er "In frisk kropp- et sunt sinn. Men vi snakket om det mer detaljert her:
(Hvis du ikke har lest den, tar jeg meg friheten til å anbefale den)

Virgils Aeneid, studerte vi ved universitetet. Jeg husker ikke om skolen, men i teorien kunne de ha studert. Dette eposet forteller om gjenbosettingen av den trojanske prinsen Aeneas til Apenninene og grunnleggelsen av byen Alba Longa, som senere ble sentrum for Latinunionen. Det vi også snakket litt om her:

Det var en slik gravering av Virgil som Eugene kunne se :-)

Jeg innrømmer ærlig for deg, i motsetning til Eugene, kjenner jeg ikke utenat et eneste vers fra Aeneiden. Interessant nok har Aeneiden blitt et forbilde, og har produsert en haug med endringer og variasjoner. Inkludert den ganske morsomme "Aeneid" av Ivan Kotlyarevsky, om jeg ikke tar feil, nesten det første verket på det ukrainske språket.

Fortsettelse følger...
Ha en fin tid på dagen.

Pe€tri de vanite€ il avait encore plus de cette espe`ce d'orgueil qui fait avouer avec la me^me indiffe€rence les bonnes comme les mauvaises actions, suite d'un sentiment de supe€riorite€, peut-e ^tre imaginaire.

Tire€ d'une lettre particulie're

Tenker ikke på stolt lys for å underholde,
Elsker oppmerksomheten til vennskap,
Jeg vil gjerne introdusere deg
Et løfte verdig deg
Verdig en vakker sjel,
Hellig drøm går i oppfyllelse
Poesi levende og klar,
Høye tanker og enkelhet;
Men så får det være - med forutinntatt hånd
Godta samlingen av fargerike hoder,
Halvparten morsom, halvt trist
vulgær, ideell,
Den uforsiktige frukten av mine fornøyelser,
Søvnløshet, lysinspirasjon,
Umodne og visne år
Vanvittig kalde observasjoner
Og hjerter av triste notater.

Kapittel først

Og han har det travelt med å leve, og han har det travelt med å føle.

Prins Vyazemsky

Jeg

«Onkelen min er mest rettferdige regler,
Da jeg ble syk for alvor,
Han tvang seg selv til å respektere
Og jeg kunne ikke tenke meg en bedre.
Hans eksempel til andre er vitenskap;
Men herregud, for en kjedelig
Med de syke å sitte dag og natt,
Ikke gå et eneste skritt unna!
Hvilket lavt bedrag
Underholde de halvdøde
Fiks putene hans
Trist å gi medisin
Sukk og tenk med deg selv:
Når vil djevelen ta deg!

II

Så tenkte den unge raken,
Flyr i støvet på porto,
Etter Zevs vilje
Arving av alle hans slektninger. -
Venner av Lyudmila og Ruslan!
Med helten i romanen min
Uten innledning, akkurat denne timen
La meg introdusere deg:
Onegin, min gode venn,
Født på bredden av Neva
Hvor kan du ha blitt født?
Eller lyste, min leser;
Jeg gikk der en gang også:
Men nord er dårlig for meg.

III

Serverer utmerket, edelt,
Faren hans levde i gjeld
Ga tre baller årlig
Og til slutt skrudd sammen.
Skjebnen til Eugene holdt:
Først Madame fulgte ham
Etter Monsieur erstattet henne;
Barnet var skarpt, men søtt.
Monsieur l'Abbe€, stakkars franskmenn,
Slik at barnet ikke er utslitt,
Lærte ham alt på spøk
Jeg brydde meg ikke om streng moral,
Litt skjelt ut for skøyerstreker
Og han tok meg en tur i sommerhagen.

IV

Når vil den opprørske ungdommen
Det er tid for Eugene
Det er tid for håp og øm sorg,
Monsieur kastet ut av gården.
Her er min Onegin for øvrig;
Klipp på siste mote;
Hvordan dandy London kledd -
Og så til slutt lyset.
Han er helt fransk
Kunne snakke og skrive;
Danset enkelt mazurkaen
Og bøyde seg i ro;
Hva vil du ha mer? Verden bestemte
At han er smart og veldig hyggelig.

V

Vi har alle lært litt
Noe og på en eller annen måte
Så utdanning, takk Gud,
Det er lett for oss å skinne.
Onegin var, ifølge mange
(Dommere besluttsomme og strenge),
En liten vitenskapsmann, men en pedant.
Han hadde et heldig talent
Ingen tvang til å snakke
Ta lett på alt
Med en lærd luft av en kjenner
Vær stille i en viktig tvist
Og få damene til å smile
Ilden av uventede epigrammer.

VI

Latin er ute av moten nå:
Så hvis du forteller sannheten,
Han kunne nok latin
For å analysere epigrafer,
Snakk om Juvenal
På slutten av brevet satt vale,
Ja, jeg husker, men ikke uten synd,
To vers fra Aeneiden.
Han hadde ikke noe ønske om å rote
I kronologisk støv
Genesis of jorden;
Men fortidens dager er vitser,
Fra Romulus til i dag,
Han holdt det i minnet.

VII

Ingen høy lidenskap
For lydene av livet sparer ikke,
Han kunne ikke jambiske fra en chorea,
Uansett hvordan vi kjempet, for å skille.
Branil Homer, Theocritus;
Men les Adam Smith
Og det var en dyp økonomi,
Det vil si at han var i stand til å dømme
Hvordan blir staten rik?
Og hva som lever, og hvorfor
Han trenger ikke gull
Når enkelt produkt Det har.
Far kunne ikke forstå ham
Og ga landet som pant.

VIII

Alt som Eugene visste,
Fortell meg mangel på tid;
Men i det han var et sant geni,
Det han visste mer fast enn alle vitenskaper,
Hva var galskap for ham
Og arbeid og mel og glede,
Hva tok hele dagen
Hans melankolske latskap, -
Det var en vitenskap om øm lidenskap,
Hvilken Nazon sang,
Hvorfor ble han lidende
Din alder er strålende og opprørsk
I Moldova, i steppenes villmark,
Langt unna Italia.

IX

……………………………………
……………………………………
……………………………………

X

Hvor tidlig kunne han være hyklersk,
Hold håpet, vær sjalu
vantro, få til å tro
Å virke dyster, å syte,
Vær stolt og lydig
Oppmerksom eller likegyldig!
Hvor tregt han var stille,
Hvor veltalende veltalende
Hvor uforsiktig i inderlige brev!
En pust, en kjærlig,
Hvordan kunne han glemme seg selv!
Hvor raskt og mildt blikket hans var,
Skammelig og frekk, og noen ganger
Han lyste med en lydig tåre!

XI

Hvordan kunne han være ny?
Spøke uskyld for å forbløffe
For å skremme med fortvilelse klar,
For å underholde med hyggelig smiger,
Få et øyeblikk av ømhet
Uskyldige år med fordommer
Sinn og lidenskap for å vinne,
Forvent ufrivillig hengivenhet
Be og krev anerkjennelse
Lytt til den første lyden av hjertet
Chase kjærlighet og plutselig
Få en hemmelig date...
Og etter henne alene
Gi leksjoner i stillhet!

XII

Hvor tidlig kunne han forstyrre
Koketter med hjerter!
Når ønsket du å ødelegge
ham hans rivaler,
Hvor heftig han bannet!
Hvilke garn han laget for dem!
Men dere, velsignede ektemenn,
Du var venn med ham:
Han ble kjærtegnet av den listige ektemannen,
Foblas er en gammel student,
Og den mistroiske gamle mannen
Og den majestetiske hyren
Alltid fornøyd med meg selv
Med middagen min og min kone.

XIII. XIV

……………………………………
……………………………………
……………………………………

Boken inkluderer en roman i vers av A.S. Pushkin (1799-1837) "Eugene Onegin", som er obligatorisk for lesing og studier på en ungdomsskole.

Romanen i vers "Eugene Onegin" ble den sentrale begivenheten i litterært liv Pushkin-tiden. Og siden den gang har Pushkins mesterverk ikke mistet sin popularitet, er fortsatt elsket og æret av millioner av lesere.

Alexander Sergeevich Pushkin
Eugene Onegin
Roman i vers

Pétri de vanité il avait encore pluss de cette espèce d'orgueil qui fait avouer avec la même indifférence les bonnes comme les mauvaises actions, suite d'un sentiment de supériorité, peut-être imaginaire.

Tenker ikke på stolt lys for å underholde,
Elsker oppmerksomheten til vennskap,
Jeg vil gjerne introdusere deg
Et løfte verdig deg
Verdig en vakker sjel,
Hellig drøm går i oppfyllelse
Poesi levende og klar,
Høye tanker og enkelhet;
Men så får det være - med forutinntatt hånd
Godta samlingen av fargerike hoder,
Halvparten morsom, halvt trist
vulgær, ideell,
Den uforsiktige frukten av mine fornøyelser,
Søvnløshet, lysinspirasjon,
Umodne og visne år
Vanvittig kalde observasjoner
Og hjerter av triste notater.

XLIII

Og dere, unge skjønnheter,
Som senere noen ganger
Bær bort droshkyen
Petersburg bro,

"Onkelen min har de mest ærlige reglene,
Da jeg ble syk for alvor,
Han tvang seg selv til å respektere
Og jeg kunne ikke tenke meg en bedre.
Hans eksempel til andre er vitenskap;
Men herregud, for en kjedelig
Med de syke å sitte dag og natt,
Ikke gå et eneste skritt unna!
Hvilket lavt bedrag
Underholde de halvdøde
Fiks putene hans
Trist å gi medisin
Sukk og tenk med deg selv:
Når vil djevelen ta deg!

II.

Så tenkte den unge raken,
Flyr i støvet på porto,
Etter Zevs vilje
Arving av alle hans slektninger.
Venner av Lyudmila og Ruslan!
Med helten i romanen min
Uten innledning, akkurat denne timen
La meg introdusere deg:
Onegin, min gode venn,
Født på bredden av Neva
Hvor kan du ha blitt født?
Eller lyste, min leser;
Jeg gikk der en gang også:
Men nord er dårlig for meg (1).

III.

Serverer utmerket, edelt,
Faren hans levde i gjeld
Ga tre baller årlig
Og til slutt skrudd sammen.
Skjebnen til Eugene holdt:
Først fulgte Madame etter ham,
Så erstattet Monsieur henne.
Barnet var skarpt, men søtt.
Monsieur l'Abbé, stakkars franskmann,
Slik at barnet ikke er utslitt,
Lærte ham alt på spøk
Jeg brydde meg ikke om streng moral,
Litt skjelt ut for skøyerstreker
Og han tok meg en tur i sommerhagen.

IV.

Når vil den opprørske ungdommen
Det er tid for Eugene
Det er tid for håp og øm sorg,
Monsieur ble drevet ut av gården.
Her er min Onegin for øvrig;
Klipp på siste mote;
Hvordan dandy (2) London kledde seg -
Og så til slutt lyset.
Han er helt fransk
Kunne snakke og skrive;
Danset enkelt mazurkaen
Og bøyde seg i ro;
Hva vil du ha mer? Verden bestemte
At han er smart og veldig hyggelig.

v.

Vi har alle lært litt
Noe og på en eller annen måte
Så utdanning, takk Gud,
Det er lett for oss å skinne.
Onegin var, ifølge mange
(Dommere avgjørende og strenge)
En liten vitenskapsmann, men en pedant:
Han hadde et heldig talent
Ingen tvang til å snakke
Ta lett på alt
Med en lærd luft av en kjenner
Vær stille i en viktig tvist
Og få damene til å smile
Ilden av uventede epigrammer.

VI.

Latin er ute av moten nå:
Så hvis du forteller sannheten,
Han kunne nok latin
For å analysere epigrafer,
Snakk om Juvenal
Sett vale på slutten av brevet
Ja, jeg husker, men ikke uten synd,
To vers fra Aeneiden.
Han hadde ikke noe ønske om å rote
I kronologisk støv
Genesis of jorden;
Men fortidens dager er vitser
Fra Romulus til i dag
Han holdt det i minnet.

VII.

Ingen høy lidenskap
For lydene av livet sparer ikke,
Han kunne ikke jambiske fra en chorea,
Uansett hvordan vi kjempet, for å skille.
Branil Homer, Theocritus;
Men les Adam Smith,
Og det var en dyp økonomi,
Det vil si at han var i stand til å dømme
Hvordan blir staten rik?
Og hva som lever, og hvorfor
Han trenger ikke gull
Når et enkelt produkt har.
Far kunne ikke forstå ham
Og ga landet som pant.

VIII.

Alt som Eugene visste,
Fortell meg mangel på tid;
Men i det han var et sant geni,
Det han visste mer fast enn alle vitenskaper,
Hva var galskap for ham
Og arbeid og mel og glede,
Hva tok hele dagen
Hans melankolske latskap, -
Det var en vitenskap om øm lidenskap,
Hvilken Nazon sang,
Hvorfor ble han lidende
Din alder er strålende og opprørsk
I Moldova, i steppenes villmark,
Langt unna Italia.

IX.

. . . . . . . . . . . . . . .

. . . . . . . . . . . . . . .

x.

Hvor tidlig kunne han være hyklersk,
Hold håpet, vær sjalu
vantro, få til å tro
Å virke dyster, å syte,
Vær stolt og lydig
Oppmerksom eller likegyldig!
Hvor tregt han var stille,
Hvor veltalende veltalende
Hvor uforsiktig i inderlige brev!
En pust, en kjærlig,
Hvordan kunne han glemme seg selv!
Hvor raskt og mildt blikket hans var,
Skammelig og frekk, og noen ganger
Han lyste med en lydig tåre!

XI.

Hvordan kunne han være ny?
Spøke uskyld for å forbløffe
For å skremme med fortvilelse klar,
For å underholde med hyggelig smiger,
Få et øyeblikk av ømhet
Uskyldige år med fordommer
Sinn og lidenskap for å vinne,
Forvent ufrivillig hengivenhet
Be og krev anerkjennelse
Lytt til den første lyden av hjertet
Chase kjærlighet, og plutselig
Få en hemmelig date...
Og etter henne alene
Gi leksjoner i stillhet!

XII.

Hvor tidlig kunne han forstyrre
Koketter med hjerter!
Når ønsket du å ødelegge
ham hans rivaler,
Hvor heftig han bannet!
Hvilke garn han laget for dem!
Men dere, velsignede ektemenn,
Du var venn med ham:
Han ble kjærtegnet av den listige ektemannen,
Foblas er en gammel student,
Og den mistroiske gamle mannen
Og den majestetiske hyren
Alltid fornøyd med meg selv
Med middagen min og min kone.

XIII. XIV.

. . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . .

XV.

Han pleide å være i sengen:
De bærer notater til ham.
Hva? Invitasjoner? Faktisk,
Tre hus for kveldssamtale:
Det blir ball, det er barneselskap.
Hvor skal skøyeren min gå?
Hvem skal han begynne med? Spiller ingen rolle:
Det er ikke rart å være i tide overalt.
Mens i morgenkjolen,
Iført en bred bolivar(3)
Onegin går til boulevarden
Og der går han i det fri,
Helt til den sovende breguet
Lunsj vil ikke ringe for ham.

XVI.

Det er allerede mørkt: han sitter i sleden.
"Slipp, slipp!" - det var et gråt;
Froststøv sølv
Beverkragen hans.
Til Talon (4) skyndte seg: han er sikker
Hva venter Kaverin på ham der.
Inn: og en kork i taket,
Kometens skyld sprutet strøm,
Før ham blodet roastbiff,
Og trøfler, luksus unge år,
Fransk mat beste farge,
Og Strasbourgs uforgjengelige kake
Mellom Limburg ost i live
Og gylden ananas.

XVII.

Spør flere glass av tørst
Hell varme fettkoteletter,
Men lyden av en breguet informerer dem,
At en ny ballett har begynt.
Teateret er en ond lovgiver,
Flink beundrer
sjarmerende skuespillerinner,
Æresborger bak scenen,
Onegin fløy til teatret
Der alle puster fritt,
Klar til å slå entrechat,
Skede Phaedra, Cleopatra,
ring Moina (i rekkefølge
Bare for å bli hørt).

XVIII.

Magisk kant! der i gamle dager,
Satyrer er en dristig hersker,
Fonvizin strålte, frihetens venn,
Og den lunefulle Knyazhnin;
Det Ozerov ufrivillig hyllest
Folks tårer, applaus
Jeg delte med den unge Semyonova;
Der gjenoppsto vår Katenin
Corneille er et majestetisk geni;
Der hentet han frem den skarpe Shakhovskoy
Støyende sverm av komediene deres,
Der ble Didlo kronet med ære,
Der, der i skyggen av vingene
Mine unge dager fløy forbi.

XIX.

Mine gudinner! hva gjør du? Hvor er du?
Hør min triste stemme:
Er dere alle like? andre jomfruer,
Bytte, erstattet ikke deg?
Kommer jeg til å høre refrengene dine igjen?
Vil jeg se den russiske Terpsichore
En sjelfylt flytur?
Eller et kjedelig utseende vil ikke finne
Kjente fjes på en kjedelig scene
Og sikter mot et fremmed lys
Skuffet lorgnette,
Morsom likegyldig tilskuer,
Stille vil jeg gjespe
Og husker fortiden?

XX.

Teateret er allerede fullt; hytter skinner;
Parterre og lenestoler, alt er i full gang;
I himmelen plasker de utålmodig,
Og etter å ha reist seg, rasler teppet.
Strålende, halvluft,
lydig mot den magiske buen,
Omgitt av en mengde nymfer
Verdt Istomin; hun,
En fot berører gulvet
En annen sirkler sakte
Og plutselig et hopp, og plutselig flyr det,
Den flyr som lo fra munnen til Eol;
Nå vil leiren sovjet, så vil den utvikle seg,
Og han slår beinet med et raskt bein.

XXI.

Alt klapper. Onegin kommer inn,
Går mellom stolene på beina,
Dobbel lorgnett-skråning induserer
På logene til ukjente damer;
Jeg så på alle nivåene,
Jeg så alt: ansikter, hodeplagg
Han er fryktelig misfornøyd;
Med menn fra alle kanter
Bukket, så på scenen
Jeg så i stor forvirring ut,
Snudde seg bort - og gjespet,
Og han sa: «Det er på tide at alle endrer seg;
Jeg holdt ut balletter i lang tid,
Men jeg er lei av Didlo» (5)).

XXII.

Flere amoriner, djevler, slanger
De hopper og lager lyd på scenen;
Flere slitne lakeier
De sover på pels ved inngangen;
Har ikke sluttet å trampe enda
Puss i nesen, host, sus, klapp;
Fortsatt ute og inne
Lykter lyser overalt;
Likevel, vegeterende, kjemper hestene,
Kjedelig med selen din,
Og kuskene rundt lysene,
Skell ut herrene og slå i håndflaten:
Og Onegin gikk ut;
Han går hjem for å kle på seg.

XXIII.

Vil jeg skildre i et sant bilde
tilbaketrukket kontor,
Hvor er mod-eleven eksemplarisk
Kledd, avkledd og igjen kledd?
Alt enn for et rikelig innfall
Handler London omhyggelig
Og langs de baltiske bølgene
For skogen og fettet bærer oss,
Alt i Paris smaker sultent,
Etter å ha valgt en nyttig handel,
Oppfinner for moro skyld
For luksus, for fasjonabel lykke, -
Alt pynter på kontoret.
Filosof i en alder av atten.

XXIV.

Rav på rørene til Tsaregrad,
Porselen og bronse på bordet
Og følelser av bortskjemt glede,
Parfyme i kuttet krystall;
Kam, stålfiler,
Rett saks, kurver,
Og børster av tretti slag
For både negler og tenner.
Rousseau (varsel i forbifarten)
Kunne ikke forstå hvor viktig Grim
Jeg våget å rense neglene mine foran ham,
En veltalende galskap (6) .
Forsvarer av frihet og rettigheter
I dette tilfellet er det helt feil.

XXV.

Du kan være en god person
Og tenk på skjønnheten til negler:
Hvorfor argumentere fruktløst med århundret?
Egendefinert despot blant folk.
Den andre Chadaev, min Eugene,
Frykter sjalu dommer
Det var en pedant i klærne hans
Og det vi kalte en dandy.
Det er minst tre timer
Tilbrakte foran speilene
Og kom ut av toalettet
Som vindfull Venus
Når du har på deg en manns antrekk,
Gudinnen skal på maskerade.

XXVI.

I den siste smaken av toalettet
Tar ditt nysgjerrige blikk,
Jeg kunne før det lærde lyset
Her beskriv antrekket hans;
Selvfølgelig ville det vært dristig
Beskriv saken min:
Men pantaloons, frakk, vest,
Alle disse ordene er ikke på russisk;
Og jeg ser, jeg klandrer deg,
Hva er min stakkars stavelse
Jeg kunne blende mye mindre
Med fremmede ord,
Selv om jeg så i gamle dager
I Akademisk ordbok.

XXVII.

Vi har nå noe galt i emnet:
Vi bør skynde oss til ballen
Hvor hodestups i en gropvogn
Min Onegin har allerede galoppert.
Før de falmede husene
Langs en søvnig gate i rekker
Doble vognlys
Glad hell ut lys
Og regnbuer på snøen antyder:
Strødd med boller rundt,
Et praktfullt hus skinner;
Skygger går gjennom solide vinduer,
Blinkende hodeprofiler
Og damer og fasjonable eksentrikere.

XXVIII.

Her kjørte helten vår opp til inngangen;
Dørvakt forbi han er en pil
Klatre opp marmortrappene
Jeg rettet håret med hånden,
Har kommet inn. Salen er full av folk;
Musikken er allerede lei av å tordne;
Publikum er opptatt med mazurkaen;
Sløyfe og støy og tetthet;
Sporene til kavalerivakten klirrer;
Beina til herlige damer flyr;
I deres fengslende fotspor
Brennende øyne flyr
Og druknet av fiolinbrølet
Sjalu hvisking av fasjonable koner.

XXIX.

I dager med moro og lyster
Jeg var gal etter baller:
Det er ikke plass for tilståelser
Og for å levere et brev.
O dere ærverdige ektefeller!
Jeg vil tilby deg mine tjenester;
Jeg ber deg legge merke til talen min:
Jeg vil advare deg.
Dere også, mødre, er strengere
Ta vare på døtrene dine:
Hold lornetten rett!
Ikke det...ikke det, Gud forby!
Det er derfor jeg skriver dette
At jeg ikke har syndet på lenge.

XXX.

Akk, for annerledes moro
Jeg mistet mye liv!
Men hvis moralen ikke hadde lidd,
Jeg ville fortsatt elske baller.
Jeg elsker gal ungdom
Og stramhet, og glans og glede,
Og jeg vil gi et gjennomtenkt antrekk;
Jeg elsker bena deres; bare knapt
Du finner i Russland en helhet
Tre par slanke kvinnebein.
Åh! lenge kunne jeg ikke glemme
To ben ... Trist, kaldt,
Jeg husker dem alle, og i en drøm
De plager hjertet mitt.

XXXI.

Når, og hvor, i hvilken ørken,
Idiot, vil du glemme dem?
Ah, ben, ben! hvor er du nå?
Hvor krøller du vårblomster?
elsket i østlig lykke,
På den nordlige, trist snø
Du etterlot ingen spor
Du elsket myke tepper
Luksuriøs touch.
Hvor lenge har jeg glemt det for deg
Og jeg krever ære og ros
Og fedrenes land og fengsel?
Ungdommens lykke har forsvunnet -
Som i engene ditt lette fotavtrykk.

XXXII.

Dianas bryst, Floras kinn
Herlig, kjære venner!
Imidlertid Terpsichores ben
Penere enn noe for meg.
Hun, profeterer blikket
En uvurderlig belønning
Tiltrekker av betinget skjønnhet
Ønsker mesterlig sverm.
Jeg elsker henne, min venn Elvina,
Under den lange duken
Om våren på engenes maur,
Om vinteren, på en støpejernspeis,
På speilparketthallen,
Ved sjøen på granittsteiner.

XXXIII.

Jeg husker havet før stormen:
Som jeg misunnet bølgene
Løper i en stormfull linje
Legg deg ned ved føttene hennes med kjærlighet!
Hvordan jeg ønsket meg da med bølgene
Ta på søte føtter med munnen!
Nei, aldri på varme dager
Koker ungdommen min
Jeg ville ikke med en slik pine
Å kysse leppene til den unge Armides,
Eller roser av brennende kinn,
Ile percy, full av sløvhet;
Nei, aldri et rush av lidenskap
Så ikke plaget min sjel!

XXXIV.

Jeg husker en annen gang!
Noen ganger i kjære drømmer
Jeg holder en glad stigbøyle...
Og jeg kjenner beinet i hendene mine;
Igjen koker fantasien
Igjen hennes berøring
Tenne blodet i det visne hjertet,
Igjen lengsel, igjen kjærlighet! ..
Men full av lovord om de hovmodige
Med sin pratsomme lyre;
De er ikke verdt lidenskapen
Ingen sanger inspirert av dem:
Ordene og blikket til disse trollkvinnene
Villedende ... som beina deres.

XXXV.

Hva med min Onegin? halvsover
I sengen fra ballen rir han:
Og Petersburg er rastløs
Allerede vekket av trommelen.
Kjøpmannen reiser seg, kjøpmannen går,
En drosjemann drar til børsen,
Okhtenkaen har det travelt med en kanne,
Under den knaser morgensnøen.
Jeg våknet om morgenen med en behagelig lyd.
Skoddene er åpne; pipe røyk
En søyle stiger blått,
Og en baker, en ryddig tysker,
I en papirhette, mer enn én gang
Jeg har allerede åpnet vasisdaene mine.

XXXVI.

Men, utmattet av støyen fra ballen,
Og snu morgenen ved midnatt
Sover fredelig i skyggen av det salige
Morsomt og luksuriøst barn.
Våkner etter middag, og igjen
Til morgenen er livet hans klart,
Ensformig og variert.
Og i morgen er det samme som i går.
Men var min Eugene glad,
Gratis, i fargen til de beste årene,
Blant de strålende seirene,
Blant hverdagens gleder?
Var han virkelig blant høytidene
Uforsiktig og sunn?

XXXVII.

Nei: tidlige følelser i ham ble avkjølt;
Han var lei av den lette støyen;
Skjønnhetene varte ikke lenge
Emnet for hans vanlige tanker;
Forræderi klarte å trette;
Venner og vennskap er slitne,
Da, som ikke alltid kunne
Biff-biff og Strasbourg-pai
Heller champagne i en flaske
Og helle skarpe ord
Når hodet gjorde vondt;
Og selv om han var en ivrig rake,
Men han ble til slutt forelsket
Og overgrep, og en sabel, og bly.

XXXVIII.

Sykdom hvis årsak
Det er på høy tid å finne
Som et engelsk spinn
Kort sagt: russisk melankoli
Hun tok ham i besittelse litt etter litt;
Han skjøt seg selv, gudskjelov,
Hadde ikke lyst til å prøve
Men livet har kjølt seg helt ned.
Som Child-Harold, mutt, sløv
Han dukket opp i salene;
Ingen sladder om lys, ingen boston,
Verken et søtt blikk eller et ubeskjedent sukk,
Ingenting rørte ham
Han merket ingenting.

XXXIX. XL. XLI.

. . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . .

XLII.

Freaks fra den store verden!
Han forlot dere alle før;
Og sannheten er at i vår sommer
Den høyere tonen er ganske kjedelig;
Selv om kanskje en annen dame
Tolker Sey og Bentham,
Men generelt deres samtale
Uutholdelig, men uskyldig tull;
Og dessuten er de så uskyldige.
Så majestetisk, så smart
Så full av fromhet
Så forsiktig, så presis
Så ugjennomtrengelig for menn
At synet av dem allerede gir opphav til milt (7) .

XLIII.

Og dere, unge skjønnheter,
Som senere noen ganger
Bær bort droshkyen
Petersburg bro,
Og min Eugene forlot deg.
Frafall av voldelige nytelser,
Onegin låste seg hjemme,
Gjesper, tok opp pennen,
Jeg ville skrive - men hardt arbeid
Han var syk; Ingenting
kom ikke ut av pennen hans,
Og han kom ikke inn i den glødende butikken
Folk jeg ikke dømmer
Så at jeg tilhører dem.

XLIV.

Og igjen, viet til lediggang,
sylter i åndelig tomhet,
Han satte seg ned – med en prisverdig hensikt
Tilordne andres sinn til deg selv;
Han satte opp en hylle med en avdeling av bøker,
Jeg leser og leser, men til ingen nytte:
Det er kjedsomhet, det er svik eller delirium;
I den samvittigheten, i det er det ingen mening;
På alle forskjellige kjeder;
Og utdatert gammel
Og det gamle er forvirret av nyhet.
Som kvinner forlot han bøker
Og hyllen, med deres støvete familie,
Drapert med sørgetaft.

XLV.

Lysforholdene som velter byrden,
Hvordan han henger etter kjas og mas,
Jeg ble venn med ham på den tiden.
Jeg likte trekkene hans
Drømmer ufrivillig hengivenhet
Uetterlignelig fremmedhet
Og et skarpt, nedkjølt sinn.
Jeg var bitter, han er mutt;
Vi kjente begge til lidenskapsspillet:
Livet plaget oss begge;
I begge hjerter stilnet varmen;
Sinne ventet på begge
Blind Fortune og mennesker
Om morgenen i våre dager.

XLVI.

Som levde og tenkte, han kan ikke
I sjelen forakt ikke mennesker;
Hvem følte, det bekymrer
De uopprettelige dagers spøkelse:
Så det er ingen sjarm.
Den minneslangen
Den omvendelsen gnager.
Alt dette gir ofte
Stor sjarm av samtale.
First Onegins språk
Forvirret meg; men jeg er vant til
Til hans kaustiske argument,
Og til spøken med galle i to,
Og vreden til dystre epigrammer.

XLVII.

Hvor ofte om sommeren
Når den er gjennomsiktig og lett
Nattehimmel over Neva (8),
Og vanner muntert glass
Gjenspeiler ikke ansiktet til Diana,
Husker tidligere års romaner,
Husker den gamle kjærligheten
Følsom, uforsiktig igjen
Med pusten av en støttende natt
Vi drakk stille!
Som en grønn skog fra fengselet
Den søvnige domfelte er flyttet,
Så vi ble revet med av en drøm
Ved begynnelsen av livet ung.

XLVIII.

Med et hjerte fullt av anger
Og lener seg på granitt
Jevgenij sto ettertenksomt,
Hvordan Piit beskrev seg selv (9) .
Alt var stille; bare natt
Vaktmenn kalte til hverandre;
Ja, en fjern banking
Med Millonne runget det plutselig;
Bare en båt som vinker årer,
Flot på en sovende elv:
Og vi ble betatt i det fjerne
Hornet og sangen er fjerntliggende ...
Men søtere, midt i nattlig moro,
Sangen av Torquat-oktaver!

XLIX

Adriaterhavets bølger,
Å Brent! nei, jeg ser deg
Og full av inspirasjon igjen
Hør din magiske stemme!
Han er hellig for barnebarna til Apollo;
Av den stolte lyren til Albion
Han er kjent for meg, han er kjær for meg.
Gylne netter i Italia
Jeg vil nyte lykken i naturen,
Med en ung venetianer
Nå snakkesalig, så dum,
Flyter i en mystisk gondol;
Med henne vil munnen min finne
Språket til Petrarca og kjærlighet.

L

Kommer timen for min frihet?
Det er på tide, det er på tide! – Jeg roper til henne;
Vandrer over havet (10), venter på været,
Manyu seiler skip.
Under stormens kappe, krangler med bølgene,
Langs sjøens motorvei
Når skal jeg begynne å løpe freestyle?
Det er på tide å forlate den kjedelige stranden
Jeg fiendtlige elementer,
Og blant middagsdønningene,
Under himmelen i mitt Afrika (11)
Sukk om dystre Russland,
Der jeg led, hvor jeg elsket
Der jeg begravde hjertet mitt.

LI

Onegin var klar med meg
Se utlandet;
Men snart var vi skjebnen
Skilt i lang tid.
Faren hans døde da.
Samlet før Onegin
Långivere grådige regiment.
Alle har sitt eget sinn og sans:
Eugene, hater rettssaker,
Fornøyd med hans lot,
ga dem en arv,
Stort tap ved å ikke se
Ile forutsi langveisfra
En gammel onkels død.

LII.

Fikk det plutselig virkelig
Fra lederens rapport,
Den onkelen dør i sengen
Og jeg vil gjerne si farvel til ham.
Leser den triste meldingen
Eugene umiddelbart på en date
Hastet gjennom posten
Og allerede gjespet på forhånd,
Gjør deg klar for pengene
På sukk, kjedsomhet og svik
(Og så jeg begynte min roman);
Men etter å ha kommet til onkelens landsby,
Jeg fant den på bordet
Som en hyllest til det klare landet.

III.

Han fant gården full av tjenester;
Til de døde fra alle kanter
Fiender og venner samlet seg
Begravelsesjegere.
Den avdøde ble gravlagt.
Prester og gjester spiste, drakk,
Og etter viktig skilsmisse,
Som om de gjorde forretninger.
Her er Onegin-landsbyboeren vår,
Fabrikker, farvann, skoger, landområder
Eieren er komplett, men hittil
Fiendens og ødslenderens rekkefølge,
Og jeg er veldig glad for at den gamle måten
Endret til noe.

LIV.

To dager virket nye for ham
enslige felt,
Den dystre eikens kjølighet,
Summingen av en stille bekk;
På den tredje lunden, høyde og jord
Han var ikke lenger interessert;
Da ville de indusere søvn;
Da så han klart
Som i landsbyen er kjedsomheten den samme
Selv om det ikke er noen gater, ingen palasser,
Ingen kort, ingen baller, ingen poesi.
Bluesen ventet på ham på vakt,
Og hun løp etter ham
Som en skygge eller en trofast kone.

Lv.

Jeg ble født for et fredelig liv
For landlig stillhet:
I villmarken er den lyriske stemmen høyere,
Lev kreative drømmer.
Fritids hengivenhet til de uskyldige,
Vandrer over ørkensjøen
Og langt niente er min lov.
Jeg våkner hver morgen
For søt lykke og frihet:
Jeg leser lite, jeg sover mye,
Jeg fanger ikke flyvende ære.
Er det ikke meg i gamle dager
Tilbrakt i passivitet, i skyggene
Mine lykkeligste dager?

LVI.

Blomster, kjærlighet, landsby, lediggang,
Enger! Jeg er hengiven til deg i sjelen.
Jeg er alltid glad for å se forskjellen
Mellom Onegin og meg
Til den hånende leseren
Eller hvilken som helst utgiver
Intrikate baktalelse
Matcher her mine funksjoner,
Jeg gjentok ikke senere skamløst,
At jeg smurte portrettet mitt,
Som Byron, stolthetens poet,
Som om vi ikke kan
Skriv dikt om andre
Så snart om seg selv.

LVII.

Jeg merker forresten: alle poeter -
Elsker drømmende venner.
Det pleide å være søte ting
Jeg drømte og min sjel
Hun beholdt deres hemmelige bilde;
Etter at Muse gjenopplivet dem:
Så jeg, uforsiktig, sang
Og jenta av fjellene, mitt ideal,
Og fangene ved bredden av Salgir.
Nå fra dere mine venner
Jeg hører ofte spørsmålet:
«O hvem sukker din lyre?
Til hvem, i mengden av sjalu jomfruer,
Dedikerte du en sang til henne?

LVIII.

Hvis blikk, spennende inspirasjon,
Han belønnet med rørende hengivenhet
Din gjennomtenkte sang?
Hvem idoliserte verset ditt?
Og, andre, ingen, ved Gud!
Elsker gal angst
Jeg har opplevd det ubarmhjertig.
Velsignet er han som gikk sammen med henne
Rimens feber: han doblet det
Poesi hellig tull,
Petrarch går etter
Og roet hjertets pine,
Fanget og berømmelse i mellomtiden;
Men jeg, kjærlig, var dum og stum.

LIX.

Kjærligheten gikk over, musen dukket opp,
Og det mørke sinnet ryddet.
Gratis, igjen på jakt etter en allianse
Magiske lyder, følelser og tanker;
Jeg skriver, og mitt hjerte lengter ikke,
Pennen, glemmer, tegner ikke,
Nær uferdige vers
Ingen kvinnebein, ingen hoder;
Den slukkede asken vil ikke lenger blusse opp,
Jeg er trist; men det er ikke flere tårer
Og snart, snart følger stormen
I min sjel vil det avta fullstendig:
Da begynner jeg å skrive
Et dikt med tjuefem sanger.

LX.

Jeg tenkte allerede på planens form,
Og som en helt vil jeg nevne;
Mens min romantikk
Jeg fullførte første kapittel;
Besøkte det hele grundig:
Det er mange motsetninger
Men jeg vil ikke fikse dem.
Jeg vil betale min gjeld til sensur,
Og journalister å spise
Jeg vil gi frukten av mitt arbeid:
Gå til Neva-kysten
nyfødt skapelse,
Og tjen meg æreshyllest:
Skjevsnakk, bråk og overgrep!

En epigraf fra P. A. Vyazemskys dikt (1792-1878) "Den første snøen". Se fabelen om I. A. Krylov "Esel og menneske", linje 4. (1) Skrevet i Bessarabia (notat av A. S. Pushkin). Madame, veileder, guvernør. Monsieur abbed (fransk). (2) Dandy, dandy (Note av A. S. Pushkin). Vær sunn (lat.). Se manglende strofe. Se manglende strofer. (3) Hat à la Bolivar (Notat av A. S. Pushkin). Hattestil. Bolivar Simon (1783-1830) - leder av den nasjonale frigjøringen. bevegelser i Latin-Amerika. Bestemte det Pushkin Onegin går til Admiralteisky Boulevard som fantes i St. Petersburg (4) En kjent restauratør (notat av A. S. Pushkin). Antrasha - hopp, ballettpas (fransk). (5) Et trekk av nedkjølt følelse verdig til Child Harold. Ballettene til Mr. Didlo er fylt med fantasiens vidunder og ekstraordinær sjarm. En av våre romantiske forfattere fant mye mer poesi i dem enn i det hele fransk litteratur(Notat av A. S. Pushkin). (6) Tout le monde sut qu'il mettait du blanc; et moi, qui n'en croyais rien, je commençais de le croir, non seulement par l'embellissement de son teint et pour avoir trouvé des tasses de blanc sur sa toilette, mais sur ce qu'entrant un matin dans sa chambre, je le trouvai brossant ses ongles avec une petite vergette faite exprès, ouvrage qu'il continua fièrement devant moi. Je jugeai qu'un homme qui passe deux heures tous les matins à brosser ses onlges, peut bien passer quelques instants à remplir de blanc les creux de sa peau. (Confessions av J. J. Rousseau)
Grim definerte sin alder: nå i hele det opplyste Europa renser de neglene med en spesiell børste. (Notat av A. S. Pushkin).
«Alle visste at han brukte kalkmaling; og jeg, som ikke trodde det i det hele tatt, begynte å gjette ikke bare fra forbedringen i ansiktsfargen hans eller fordi jeg fant krukker med kalkmaling på toalettet hans, men fordi jeg gikk inn på rommet hans en morgen og fant ham vaske. negler med en spesiell børste; denne okkupasjonen fortsatte han stolt i mitt nærvær. Jeg bestemte meg for at en person som bruker to timer hver morgen på å pusse neglene, kunne bruke noen minutter på å kalke ufullkommenheter i huden. (Fransk). Boston er et kortspill. Strofene XXXIX, XL og XLI er merket av Pushkin som manglende. I Pushkins manuskripter er det imidlertid ikke spor av noe gap på dette stedet. Sannsynligvis har ikke Pushkin skrevet disse strofene. Vladimir Nabokov betraktet passet som "fiktivt, med en viss musikalsk betydning - en tenkepause, en imitasjon av et tapt hjerteslag, en tilsynelatende horisont av følelser, falske stjerner for å indikere falsk usikkerhet" (V. Nabokov. Kommentarer til "Eugene Onegin ". Moskva 1999, s. 179. (7) Hele denne ironiske strofen er ikke annet enn subtil ros for våre vakre landsmenn. Så Boileau, under dekke av bebreidelse, berømmer Louis XIV. Våre damer kombinerer utdanning med høflighet og streng moral med denne orientalske sjarmen som så fengslet Madame Stael (Se Dix anées d "exil). (Notat av A. S. Pushkin). (8) Leserne husker den herlige beskrivelsen av St. Petersburg-natten i idyllen Gnedich. Selvportrett med Onegin på Neva-vollen: selvillustrasjon til Ch. 1 roman "Eugene Onegin". Søppel under bildet: «1 er bra. 2 skal støtte seg på granitt. 3. båt, 4. Peter og Paul festning. I et brev til L. S. Pushkin. PD, nr. 1261, l. 34. Neg. nr. 7612. 1824, begynnelsen av november. Bibliografiske notater, 1858, bd. 1, nr. 4 (figuren er gjengitt på et ark uten paginering, etter spalte 128; utgivelse av S. A. Sobolevsky); Librovich, 1890, s. 37 (rev.), 35, 36, 38; Efros, 1945, s. 57 (spill), 98, 100; Tomashevsky, 1962, s. 324, anm. 2; Tsyavlovskaya, 1980, s. 352 (spill), 351, 355, 441. (9) Avslør den foretrukne gudinnen
Ser en entusiastisk piit,
Som tilbringer søvnløse netter
Lent på granitt.
(Maur. Nevas gudinne). (Notat av A. S. Pushkin). (10) Skrevet i Odessa. (Notat av A. S. Pushkin). (11) Se den første utgaven av Eugene Onegin. (Notat av A. S. Pushkin). Far niente - lediggang, lediggang (italiensk)

Utdrag fra «Eugene Onegin» for opptak på video – du velger selv

Detaljert beskrivelse prosjekt - .

KAPITTEL FØRSTE

1 utdrag å lese:

Jeg
"Min onkel av de mest ærlige regler,
Da jeg ble syk for alvor,
Han tvang seg selv til å respektere
Og jeg kunne ikke tenke meg en bedre.
Hans eksempel til andre er vitenskap;
Men herregud, for en kjedelig
Med de syke å sitte dag og natt,
Ikke gå et eneste skritt unna!
Hvilket lavt bedrag
Underholde de halvdøde
Fiks putene hans
Trist å gi medisin
Sukk og tenk med deg selv:
Når vil djevelen ta deg!

II
Så tenkte den unge raken,
Flyr i støvet på porto,
Etter Zevs vilje
Arving av alle hans slektninger.
Venner av Lyudmila og Ruslan!
Med helten i romanen min
Uten innledning, akkurat denne timen
La meg introdusere deg:
Onegin, min gode venn,
Født på bredden av Neva
Hvor kan du ha blitt født?
Eller lyste, min leser;
Jeg gikk der en gang også:
Men nord er dårlig for meg.

III
Serverer utmerket edel,
Faren hans levde i gjeld
Ga tre baller årlig
Og til slutt skrudd sammen.
Skjebnen til Eugene holdt:
Først fulgte Madame etter ham,
Så erstattet Monsieur henne.
Barnet var skarpt, men søtt.
Monsieur l'Abbe, stakkars franskmann,
Slik at barnet ikke er utslitt,
Lærte ham alt på spøk
Jeg brydde meg ikke om streng moral,
Litt skjelt ut for skøyerstreker
Og han tok meg en tur i sommerhagen.

IV
Når vil den opprørske ungdommen
Det er tid for Eugene
Det er tid for håp og øm sorg,
Monsieur ble drevet ut av gården.
Her er min Onegin for øvrig;
Barbert på siste måte
Hvordan London dandy er kledd -
Og så til slutt lyset.
Han er helt fransk
Kunne snakke og skrive;
Danset enkelt mazurkaen
Og bøyde seg i ro;
Hva vil du ha mer? Verden bestemte
At han er smart og veldig hyggelig.

2 utdrag å lese:

Vi har nå noe galt i emnet:
Vi bør skynde oss til ballen
Hvor hodestups i en gropvogn
Min Onegin har allerede galoppert.
Før de falmede husene
Langs en søvnig gate i rekker
Doble vognlys
Glad hell ut lys
Og regnbuer på snøen tyder på;
Strødd med boller rundt,
Et praktfullt hus skinner;
Skygger går gjennom solide vinduer,
Blinkende hodeprofiler
Og damer og fasjonable eksentrikere.

Her kjørte helten vår opp til inngangen;
Dørvakt forbi han er en pil
Klatre opp marmortrappene
Jeg rettet håret med hånden,
Har kommet inn. Salen er full av folk;
Musikken er allerede lei av å tordne;
Publikum er opptatt med mazurkaen;
Sløyfe og støy og tetthet;
Sporene til kavalerivakten klirrer;
Beina til herlige damer flyr;
I deres fengslende fotspor
Brennende øyne flyr
Og druknet av fiolinbrølet
Sjalu hvisking av fasjonable koner.

I dager med moro og lyster
Jeg var gal etter baller:
Det er ikke plass for tilståelser
Og for å levere et brev.
O dere ærverdige ektefeller!
Jeg vil tilby deg mine tjenester;
Jeg ber deg legge merke til talen min:
Jeg vil advare deg.
Dere også, mødre, er strengere
Ta vare på døtrene dine:
Hold lornetten rett!
Ikke det...ikke det, Gud forby!
Det er derfor jeg skriver dette
At jeg ikke har syndet på lenge.

KAPITTEL TO

3 utdrag å lese

Søsteren hennes het Tatyana...
For første gang med et slikt navn
Milde sider av en roman
Vi vil hellige.
Hva så? det er hyggelig, klangfullt;
Men med ham, jeg vet, uatskillelig
Minne om gamle
Eller jentete! Vi burde alle
Bekjenne: smaken er veldig liten
Hos oss og i våre navn
(La oss ikke snakke om poesi);
Vi får ikke opplysning
Og vi fikk fra ham
Forstillelse, ikke noe mer.

Så hun ble kalt Tatyana.
Heller ikke skjønnheten til søsteren hans,
Heller ikke friskheten til rødmosset hennes
Hun ville ikke tiltrekke seg øyne.
Dika, trist, stille,
Som en skogsdue er redd,
Hun er i familien sin
Virket som en fremmed jente.
Hun kunne ikke kjærtegne
Til min far, ikke til min mor;
Et barn for seg selv, i en mengde barn
Hadde ikke lyst til å leke og hoppe
Og ofte hele dagen alene
Hun satt stille ved vinduet.

Tenkte, vennen hennes
Fra de mest vuggevise dagene
Landlig fritidsstrøm
Pyntet henne med drømmer.
De bortskjemte fingrene hennes
Kjente ikke nåler; lener seg på bøylen,
Hun er et silkemønster
Gjenopplivet ikke lerretet.
Ønsket om å herske er et tegn
Med et lydig dukkebarn
Matlaging på spøk
Til anstendighet - lysets lov,
Og viktigst gjentar til henne
Lærdom fra min mor.

Men dukker også i disse årene
Tatyana tok det ikke i hendene;
Om nyhetene om byen, om mote
Hadde ikke en samtale med henne.
Og det var barnslige spøk
Fremmed for henne: skumle historier
Om vinteren i mørket om nettene
De fanget hjertet hennes mer.
Når hentet barnepiken
For Olga på vid eng
Alle de små vennene hennes
Hun lekte ikke med brennere
Hun var lei og klangfull latter,
Og støyen fra deres vindfulle gleder.

KAPITTEL TRE

4 fragmenter å lese

Tatiana, kjære Tatiana!
Med deg nå feller jeg tårer;
Du er i hendene på en motetyrann
Jeg har gitt opp skjebnen min.
Du vil dø, kjære; men før
Du er blendende håpefull
Du kaller den mørke lykke,
Du vil kjenne livets lykke
Du drikker begjærets magiske gift
Drømmer hjemsøker deg
Overalt hvor du forestiller deg
Happy date shelters;
Overalt, overalt foran deg
Fristeren din er dødelig.

Kjærlighetslengsel driver Tatyana,
Og hun går til hagen for å være trist,
Og plutselig har ubevegelige øyne en tendens,
Og hun er for lat til å gå videre.
Hevet bryst, kinn
Dekket av øyeblikkelig flamme,
Pusten stoppet i munnen
Og ved å høre støyen og gnisten i øynene ...
Natten vil komme; månen går rundt
Se det fjerne himmelhvelvet,
Og nattergalen i mørket
Toner som lyder slås på.
Tatyana sover ikke i mørket
Og stille med barnepiken sier:

«Jeg får ikke sove, barnepike: det er så tett her!
Åpne vinduet og sett deg ved siden av meg."
- Hva, Tanya, hva er det med deg? - "Jeg kjeder meg,
La oss snakke om gamle tider.
- Om hva, Tanya? jeg pleide å
Lagret mye i minnet
Gamle historier, fabler
Om onde ånder og jenter;
Og nå er alt mørkt for meg, Tanya:
Det jeg visste, glemte jeg. Ja,
Den dårlige linjen har kommet!
Zashiblo ... - "Fortell meg, barnepike,
Om dine gamle år:
Var du forelsket da?

KAPITTEL FIRE

5 utdrag å lese

Morgengryet stiger opp i en kald dis;
På jordene opphørte arbeidsstøyen;
Med sin sultne ulv
En ulv kommer ut på veien;
Føler ham, veihest
Snorking - og en forsiktig reisende
Susende oppoverbakke i full fart;
Hyrde ved daggry
Driver ikke kyrne ut av fjøset,
Og midt på dagen i en sirkel
De kalles ikke ved hans horn;
Sang i hytta, jomfru
Spins, og, vinterens venn av netter,
En splint knitrer foran henne.

Og nå sprekker frosten
Og sølv blant åkrene ...
(Leseren venter allerede på rosens rim;
Her, ta det raskt!)
Renere enn fasjonabel parkett
Elven skinner, kledd i is.
Glade gutter (24)
Skøyter kutter isen høyt;
På røde poter er en gås tung,
Etter å ha tenkt å svømme i vannets bryst,
Tråkker forsiktig på isen
sklir og fall; morsom
Flimrende, svingete den første snøen,
Stjerner faller på kysten.

Hva skal man gjøre i villmarken på denne tiden?
Gå? Landsbyen på den tiden
Ufrivillig plager øyet
Monoton nakenhet.
Å ri i den harde steppen?
Men hesten, sløv hestesko
Vantro hekter på is
Vent på det som faller.
Sitt under ørkentaket
Les: her er Pradt, her er W. Scott.
Ønsker ikke? - sjekk flyten,
Bli sint eller drikk, og kvelden er lang
På en eller annen måte går det over, og i morgen også,
Og ha en god vinter.

KAPITTEL FEM

6 fragmenter å lese

Det året høstværet
Stod lenge på tunet
Vinteren ventet, naturen ventet.
Snø falt først i januar
Den tredje natten. Våkne tidlig
Tatyana så gjennom vinduet
Hvitkalket hage om morgenen,
Gardiner, tak og gjerder,
Lyse mønstre på glass
Trær i vintersølv
Førti glade i gården
Og mykt polstrede fjell
Vintrene er et strålende teppe.
Alt er lyst, alt er hvitt rundt.

Vinter!.. Bonden, triumferende,
På ved, oppdaterer banen;
Hesten hans lukter snø,
Trav liksom;
Tøyler fluffy eksploderende,
En ekstern vogn flyr;
Kusken sitter på bestrålingen
I saueskinnsfrakk, i rødt ramme.
Her er en gårdsgutt som løper,
Plante en insekt i en slede,
Forvandler seg selv til en hest;
Skurken frøs allerede fingeren:
Det gjør vondt og det er morsomt
Og moren truer ham gjennom vinduet ...

Men kanskje denne typen
Bilder vil ikke tiltrekke deg:
Alt dette er lav natur;
Ikke mye vakkert her.
Oppvarmet av Guds inspirasjon,
Nok en poet med en luksuriøs stil
Han malte oss den første snøen
Og alle nyanser av vinterlykke;
Han vil fengsle deg, det er jeg sikker på
Tegning i brennende vers
Hemmelige turer i en slede;
Men jeg vil ikke slåss
Ikke med ham foreløpig, ikke med deg,
Ung finsk sanger!

KAPITTEL SIX

7 fragmenter å lese

Dikt er bevart i tilfelle;
Jeg har dem; her er de:
"Hvor, hvor gikk du,
Mine gylne vårdager?
Hva har den kommende dagen i vente for meg?
Mitt blikk fanger ham forgjeves,
Han lurer i dypt mørke.
Ikke nødvendig; skjebneloven.
Vil jeg falle, gjennomboret av en pil,
Eller hun flyr forbi,
Alt godt: våkenhet og søvn
En viss time kommer;
Velsignet er bekymringens dag,
Velsignet er mørkets ankomst!

Om morgenen vil morgenlyset skinne
Og den lyse dagen vil spille;
Og jeg, kanskje jeg er graven
Jeg vil gå ned i den mystiske baldakinen,
Og minnet om den unge dikteren
Svelg den langsomme Leta,
Verden vil glemme meg; notater
Kommer du, skjønnhetspike,
Felt en tåre over en tidlig urne
Og tenk: han elsket meg,
Han dedikerte en til meg
Daggryet til et trist stormende liv! ..
Kjære venn, kjære venn,
Kom, kom, jeg er mannen din!

Så han skrev mørkt og tregt
(Det vi kaller romantikk,
Selv om det ikke er noen romantikk her
Jeg ser ikke; hva er det for oss?)
Og til slutt før daggry
Bøyer det slitne hodet
På buzzword ideal
Stille slumret Lensky;
Men bare søvnig sjarm
Han glemte, allerede en nabo
Kontoret går inn i det stille
Og vekker Lensky med en appell:
«Det er på tide å stå opp: klokken er allerede sju.
Onegin venter virkelig på oss.»

KAPITTEL SYV

8 utdrag å lese

Min stakkars Lensky! syltende
Hun gråt ikke lenge.
Akk! brud ung
Utro mot din sorg.
En annen fanget oppmerksomheten hennes
En annen klarte lidelsene hennes
Å lulle med kjærlighetssmiger,
Ulan visste hvordan han skulle fange henne,
Vi elsker Ulan med sjelen vår...
Og nå med ham foran alteret
Hun sjenert under kronen
Stående med bøyd hode
Med ild i nedtrykte øyne,
Med et lett smil på leppene.

Min stakkars Lensky! bak graven
Innen evigheten døv
Ble den kjedelige sangeren flau,
fatale nyheter om forræderi
Eller lullet over Lethe
Poet, salig ufølsomhet,
Ikke flau over noe
Og verden er stengt for ham og for ham? ..
Så! likegyldig glemsel
Bak kisten venter oss.
Fiender, venner, elskers stemme
Plutselig stille. Omtrent en eiendom
Arvingers sinte refreng
Starter en uanstendig krangel.

Og snart Olyas klangfulle stemme
I familien Larin ble han stille.
Ulan, hans slaveandel,
Skulle være med henne til regimentet.
Felt bitre tårer,
En gammel kvinne tar farvel med datteren sin,
Det så ut til å være litt levende,
Men Tanya kunne ikke gråte;
Bare dødelig blekhet dekket
Hennes triste ansikt.
Da alle gikk ut på verandaen,
Og alt, det å si farvel, ble maset
Rundt vognen til de unge,
Tatyana fulgte dem.

KAPITTEL ÅTTE

9 fragment å lese

"Virkelig," tenker Evgeny:
Er hun? Men definitivt... nei...
Hvordan! fra villmarken i steppelandsbyene ... "
Og den ikke-påtrengende lornetten
Han tegner hvert minutt
På den hvis utseende minnet vagt
Han har glemt funksjoner.
"Fortell meg, prins, vet du ikke,
Hvem er der i en bringebærbasker
Snakker du med den spanske ambassadøren?
Prinsen ser på Onegin.
— Aha! Du har ikke vært i verden på lenge.
Vent, jeg skal introdusere deg. —
"Men hvem er hun?" - Min kone. —

"Så du er gift! Jeg visste ikke før!
Hvor lenge siden? – Omtrent to år. —
"På hvem?" — På Larina. - "Tatyana!"
- Kjenner du henne? "Jeg er deres nabo."
- Å, la oss gå da. Prinsen kommer
Tar med til sin kone og henne
Familie og venn.
Prinsessen ser på ham...
Og det som plaget hennes sjel,
Uansett hvor hard hun er
Overrasket, overrasket
Men ingenting forandret henne.
Hun holdt samme tone.
Buen hennes var like stille.

Hei! ikke at hun skalv
Ile ble plutselig blek, rød...
Øyenbrynet hennes rørte seg ikke;
Hun sank ikke en gang sammen.
Selv om han ikke kunne se mer flittig,
Men også sporene etter den tidligere Tatyana
Kunne ikke finne Onegin.
Han ville snakke med henne
Og det kunne han ikke. Hun spurte,
Hvor lenge har han vært her, hvor er han fra?
Og ikke fra deres sider?
Så henvendte hun seg til mannen sin
Sliten utseende; gled ut...
Og han forble urørlig.

10 fragmenter å lese

Kjærlighet for alle aldre;
Men til unge, jomfruelige hjerter
Impulsene hennes er nyttige,
Som vårstormer til åker:
I lidenskapens regn frisker de opp,
Og de blir fornyet, og de modnes -
Og et mektig liv gir
Og frodig farge og søt frukt.
Men i en sen og karrig alder,
Ved årsskiftet vårt
Trist lidenskapsdød spor:
Så kalde høststormer
Enga gjøres om til en myr
Og eksponere skogen rundt.

Det er ingen tvil: akk! Eugene
Forelsket i Tatiana som et barn;
I kjærlighetstankenes kvaler
Og han tilbringer dag og natt.
Ikke lytte til strenge straffer,
Til verandaen hennes, glassveranda
Han kjører opp hver dag;
Han følger henne som en skygge;
Han er glad hvis hun kaster
Boa fluffy på skulderen,
Eller rør varmt
Hendene hennes, eller en del
Foran henne er et broket regiment av livrier,
Eller heve et lommetørkle til henne.

Hun legger ikke merke til ham
Uansett hvordan han kjemper, til og med dø.
Godtar fritt hjemme
Bort med ham sier tre ord,
Noen ganger vil han møte med en bue,
Noen ganger merker de det ikke i det hele tatt.
Det er ikke en dråpe koketteri i det -
Han tolereres ikke av den øvre verden.
Onegin begynner å bli blek:
Hun kan enten ikke se, eller er ikke lei seg;
Onegin tørker opp – og knapt
Han lider ikke lenger av forbruk.
Alle sender Onegin til legene,
De sender ham i kor til vannet.

Men han går ikke; han går videre
Klar til å skrive til oldefedre
Om et tidlig møte; og Tatyana
Og det er ingen sak (deres kjønn er slik);
Og han er sta, vil ikke falle bak,
Håper fortsatt, opptatt;
Mot frisk, syk,
Prinsesse med svak hånd
Han skriver en lidenskapelig melding.
Selv om det gir liten mening
Han så i brev ikke forgjeves;
Men for å vite, hjertesorg
Det har allerede kommet til ham uutholdelig.
Her er brevet hans til deg.

11 fragmenter å lese

KAPITTEL ÅTTE

III
Og jeg tilskriver meg selv loven
Lidenskap er en enkelt vilkårlighet,
Deler følelser med mengden
Jeg tok med den sprø musa
Til støy fra fester og voldelige stridigheter,
Midnattsvaktens tordenvær;
Og til dem i gale fester
Hun bar gavene sine
Og hvordan bacchanten boltret seg,
Ved koppen sang hun for gjestene,
Og ungdommen fra svunne dager
Bak henne voldsomt dratt,
Og jeg var stolt blant venner
Min vindfulle venninne.

Men jeg falt bak fagforeningen deres
Og han løp inn i det fjerne ... Hun fulgte etter meg.
Hvor ofte den kjærlige musen
Jeg gledet meg på den dumme måten
Magien til en hemmelig historie!
Hvor ofte på steinene i Kaukasus
Hun er Lenore, ved månen,
Ri på hest med meg!
Hvor ofte langs bredden av Taurida
Hun meg i nattens mørke
Ledet til å lytte til lyden av havet,
Nereidens stille hvisking,
Dyp, evig kor av sjakter,
En lovsang til verdens far.

Og glemmer den fjerne hovedstaden
Og glitter og støyende fester,
I villmarken i Moldova trist
Hun er ydmyke telt
Stammer vandrende besøkt,
Og mellom dem gikk det vilt
Og glemte gudenes tale
For fattige, merkelige språk,
For sangene til steppen, kjære for henne ...
Plutselig endret alt seg
Og her er hun i hagen min
Hun dukket opp som en fylkesdame,
Med en trist tanke i øynene,
Med en fransk bok i hånden.

12 fragmenter å lese

Salig er han som var ung fra sin ungdom,
Salig er han som har modnet i tide,
Som gradvis livet er kaldt
Med årevis visste han hvordan han skulle holde ut;
WHO merkelige drømmer ga seg ikke
Som ikke vek unna mobben til de sekulære,
Hvem på tjue var en dandy eller et grep,
Og på tretti lønnsomt gift;
Som kom fri ved femti
Fra privat og annen gjeld,
Hvem er berømmelse, penger og rekker
Stillte seg rolig i kø
Hvem har det blitt snakket om i et århundre:
N.N. er en fantastisk person.

Men det er trist å tenke på det forgjeves
Vi fikk ungdom
Det som var utro mot henne hele tiden,
At hun lurte oss;
Det våre beste ønsker
At våre friske drømmer
Forfalt i rask rekkefølge,
Som blader om høsten råtne.
Det er vanskelig å se foran deg
En middag er en lang rad,
Se på livet som et ritual
Og følger den ordnede mengden
Gå uten å dele med henne
Ingen delte meninger, ingen lidenskaper.

13 fragmenter å lese

Hennes tvil er forvirrende:
"Vil jeg gå fremover, vil jeg gå tilbake? ..
Han er ikke her. De kjenner meg ikke...
Jeg skal se på huset, på denne hagen.
Og nå stiger Tatyana ned fra bakken,
Puster knapt; sirkle rundt
Full av forvirring...
Og går inn i en øde gårdsplass.
Hunder stormet mot henne og bjeffet.
På ropet av henne redd
Gutter gårdsfamilie
Løp støyende. Ikke uten kamp
Guttene spredte hundene,
Tar den unge damen under hans beskyttelse.

"Kan du ikke se herregårdens hus?" —
spurte Tanya. Skynd deg
Barna løp til Anisya
Hun har nøklene til å ta fra gangen;
Anisya viste seg umiddelbart for henne,
Og døren åpnet seg for dem,
Og Tanya går inn i et tomt hus,
Hvor bodde helten vår nylig?
Hun ser ut: glemt i gangen
Køen hvilte på biljard,
På en sammenkrøllet sofa lå
Manezhny pisk. Tanya er langt unna;
Den gamle kvinnen sa til henne: «Men peisen;
Her satt herren alene.

Her spiste jeg middag med ham om vinteren
Avdøde Lensky, vår nabo.
Kom hit, følg meg.
Her er mesterkontoret;
Her hvilte han, spiste kaffe,
Hørte på ekspeditørens rapporter
Og jeg leste en bok om morgenen ...
Og den gamle herren bodde her;
Med meg skjedde det på søndag,
Her under vinduet, med briller,
Jeg æret meg for å leke idioter.
Gud velsigne hans sjel,
Og beinene hans hviler
I graven, i den fuktige moder jord!

14 fragmenter å lese

Moskva, Russland datter er elsket,
Hvor kan du finne din like?
Dmitriev

Hvordan ikke elske ditt hjemlige Moskva?
Baratynsky

Forfølgelse av Moskva! hva vil det si å se lyset!
Hvor er bedre?
Der vi ikke er.
Griboyedov

Jaget av vårstråler,
Det er allerede snø fra fjellene rundt
Rømt av gjørmete bekker
Til oversvømmede enger.
Naturens klare smil
Gjennom en drøm møter årets morgen;
Himmelen skinner blå.
Fortsatt gjennomsiktig, skoger
Som om de blir grønne.
Bie for hyllest i feltet
Fluer fra vokscellen.
Dalene tørker og blender;
Flokkene bråker, og nattergalen
Allerede sunget i nettenes stillhet.

Hvor trist er ditt utseende for meg,
Vår, vår! det er tid for kjærlighet!
For en sløv spenning
I min sjel, i mitt blod!
Med hvilken tung ømhet
Jeg nyter pusten
I ansiktet mitt blåser våren
I skjøt av landlig stillhet!
Eller er glede fremmed for meg,
Og alt som behager, lever,
Alt som gleder og glitrer
Gir kjedsomhet og sløvhet
På en sjel som har vært død lenge
Og alt virker mørkt for henne?

Eller, ikke glede seg over returen
Blader som døde om høsten
Vi husker det bitre tapet
Å lytte til den nye støyen fra skogene;
Eller med frisk natur
Vi samler den forvirrede tanken
Vi er årenes falming,
Hvilken vekkelse er ikke det?
Kanskje det kommer til tankene våre
Midt i poetisk søvn
Nok en gammel vår
Og våre hjerter skjelver
Drøm om den andre siden
Om en fantastisk natt, om månen ...

15 fragmenter å lese

KAPITTEL ÅTTE

Du kan være en god person
Og tenk på skjønnheten til negler:
Hvorfor argumentere fruktløst med århundret?
Egendefinert despot blant folk.
Den andre Chadaev, min Eugene,
Frykter sjalu dommer
Det var en pedant i klærne hans
Og det vi kalte en dandy.
Det er minst tre timer
Tilbrakte foran speilene
Og kom ut av toalettet
Som vindfull Venus
Når du har på deg en manns antrekk,
Gudinnen skal på maskerade.

I den siste smaken av toalettet
Tar ditt nysgjerrige blikk,
Jeg kunne før det lærde lyset
Her beskriv antrekket hans;
Selvfølgelig ville det vært dristig
Beskriv saken min:
Men pantaloons, frakk, vest,
Alle disse ordene er ikke på russisk;
Og jeg ser, jeg klandrer deg,
Hva er min stakkars stavelse
Jeg kunne blende mye mindre
Med fremmede ord,
Selv om jeg så i gamle dager
I Akademisk ordbok.