Astafiev em p último arco. Viktor Astafiev - O Último Arco (uma história nas histórias)

última reverência

Eu fiz o meu caminho para a nossa casa. Eu queria ser o primeiro a conhecer minha avó, por isso não desci a rua. Os postes velhos e nus em nossos jardins e vizinhos desmoronaram, onde deveriam estar estacas, projetando adereços, galhos e fragmentos de tábuas. As próprias hortas eram espremidas por limites insolentes e livremente cobertos de mato. Nosso jardim, especialmente dos cumes, estava tão esmagado pela loucura que só notei as camas nele quando, depois de prender as bardanas do ano passado nas calças de montaria, fui até a casa de banhos, da qual o telhado havia caído, a casa de banhos em si não cheirava mais a fumaça, a porta parecia uma folha de papel carbono, caída de lado, a grama atual furada entre as tábuas. Um pequeno piquete de batatas e canteiros, com uma horta densamente ocupada, capinada da casa, a terra ali era negra e nua. E estes, como se perdidos, mas ainda camas recém-escuras, trenós podres no quintal, pisoteados por sapatos, uma pilha baixa de lenha sob a janela da cozinha atestavam que havia gente morando na casa.

De repente, por algum motivo, fiquei apavorado, alguma força desconhecida me prendeu no local, apertou minha garganta e, superando-me com dificuldade, entrei na cabana, mas também me movi timidamente, na ponta dos pés.

A porta está aberta. Um abelhão perdido zumbia no vestíbulo e havia um cheiro de madeira podre. Quase não havia tinta na porta e na varanda. Apenas fragmentos dele brilhavam nos escombros das tábuas do assoalho e nos batentes da porta, e embora eu andasse com cuidado, como se tivesse atropelado o excesso e agora tivesse medo de perturbar a paz fresca da velha casa, as tábuas rachadas ainda se mexeu e gemeu sob minhas botas. E quanto mais eu avançava, mais abafado, mais escuro ficava na frente, o chão cedendo, decrépito, comido por ratos nos cantos, e cada vez mais palpável havia um cheiro de madeira fingida, o mofo do subsolo.

A avó estava sentada em um banco perto da janela da cozinha, à meia-luz, enrolando o fio em uma bola.

Eu congelei na porta.

A tempestade passou sobre a terra! Milhões misturados e confusos destinos humanos, novos estados desapareceram e novos estados apareceram, o fascismo, que ameaçava de morte a raça humana, morreu, e aqui, como um armário de parede feito de tábuas pendurado e uma cortina de algodão manchado pendurada nele, ele está pendurado; assim como as panelas de ferro fundido e a caneca azul estavam no fogão, assim estão; assim como garfos, colheres e uma faca presos atrás de um prato de parede, eles se destacam, apenas alguns garfos e colheres, uma faca com um dedo quebrado e não havia cheiro em kuti de kvass, lodo de vaca, batatas cozidas, mas tudo como estava, até a avó no lugar de sempre, com negócios, como sempre em mão.

Por que você está parado, pai, na soleira? Vamos! Vamos! Eu vou contra você, querida. Levei um tiro na perna ... vou ficar assustado ou encantado - e vai atirar ...

E minha avó falava com uma voz familiar, familiar, comum, como se eu, de fato, saísse para a floresta ou fugisse para a casa de meu avô e voltasse, um pouco tarde demais.

Pensei que você não me reconhecesse.

Como posso não saber? O que você é, Deus está com você!

Ajeitei minha túnica, quis me esticar e latir o que havia pensado de antemão: “Desejo-lhe boa saúde, camarada general!”

Que general!

A avó tentou se levantar, mas cambaleou e agarrou a mesa com as mãos. A bola rolou de seus joelhos e o gato não pulou de debaixo do banco para a bola. Não tinha gato, por isso era comido pelos cantos.

Estou velho, pai, estou completamente velho... Pernas... Peguei a bola e comecei a enrolar o fio, aproximando-me lentamente da minha avó, sem tirar os olhos dela.

Como as mãos da avó ficaram pequenas! Sua pele é amarela e brilhante, como casca de cebola. Cada osso é visível através da pele trabalhada. E hematomas. Camadas de hematomas como folhas endurecidas Final de Outono. O corpo, o poderoso corpo da avó, não aguentava mais o seu trabalho, faltava-lhe força para abafar e dissolver os hematomas, até os pulmões, com sangue. As bochechas da vovó afundaram profundamente. Todas as nossas bochechas vão cair como buracos na velhice assim. Somos todos avós, maçãs do rosto salientes, todos com ossos salientes.

O que você está olhando? Ficou bom? A avó tentou sorrir com os lábios gastos e fundos.

Joguei a bola e agarrei minha avó na grávida.

Eu fiquei vivo, amor, vivo! ..

Eu rezei, rezei por você - minha avó sussurrou apressadamente e me cutucou no peito como um pássaro. Ela beijou onde estava o coração, e ficou repetindo: - Ela rezou, ela rezou...

Por isso sobrevivi.

Você recebeu um pacote, você recebeu um pacote?

O tempo perdeu suas definições para a avó. Seus limites foram apagados, e o que aconteceu há muito tempo, parecia a ela, foi recentemente; muito do dia de hoje foi esquecido, coberto por uma névoa de memória evanescente.

No quadragésimo segundo ano, no inverno, fui treinado em um regimento de reserva, pouco antes de ser enviado para o front. Alimentavam-nos muito mal, não nos davam tabaco. Eu atirei e fumei daqueles soldados que recebiam encomendas de casa, e chegou a hora em que tive que pagar meus camaradas.

Depois de muita hesitação, pedi em uma carta que me enviassem um pouco de tabaco.

Esmagada pela necessidade, Augusta enviou um saco de samosad ao regimento de reserva. No saco também havia um punhado de bolachas bem picadinhas e um copo de pinhões. Este presente - bolachas e nozes - foi costurado em uma sacola pela minha avó com as próprias mãos.

Deixe-me dar uma olhada em você.

Eu obedientemente congelei na frente da minha avó. Em sua bochecha decrépita, o amassado da estrela vermelha permaneceu e não saiu - uma avó se tornou até meu peito. Ela me acariciou, me sentiu, a memória estava em seus olhos como um sono profundo, e minha avó olhou para algum lugar através de mim e além.

Como você se tornou grande, grande-oh! .. Se ao menos a mãe do falecido olhasse e admirasse ... - Nesse ponto, a avó, como sempre, tremia na voz e me olhava com timidez questionadora - você está com raiva ? Eu não gostava antes quando ela começou a falar sobre isso. Eu peguei com sensibilidade - não estou com raiva, e também peguei e entendi, veja, a bagunça infantil desapareceu e agora minha atitude em relação ao bem é completamente diferente. Ela chorou, não raramente, mas em sólidas lágrimas senis e fracas, lamentando algo e regozijando-se com algo.

Que vida era aquela! Deus me livre!.. E Deus não me limpa. Estou confuso sob meus pés. Afinal, você não pode entrar no túmulo de outra pessoa. Eu vou morrer logo, pai, eu vou morrer.

Eu queria protestar, desafiar minha avó e estava prestes a me mover, mas ela de alguma forma acariciou minha cabeça de forma sábia e inofensiva - e não havia necessidade de falar palavras vazias e reconfortantes.

Estou cansado, pai. Todos cansados. Oitenta e seis anos ... Ela fez o trabalho - outro artel está certo. Tudo estava esperando por você. Esperar fortalece. Agora é hora. Agora vou morrer logo. Você, pai, vem me enterrar... Fecha meus olhinhos...

A avó ficou fraca e não conseguia mais falar, ela apenas beijou minhas mãos, molhou-as com lágrimas e eu não tirei as mãos dela.

Também chorei silenciosa e iluminadamente.

Logo a avó morreu.

Eles me enviaram um telegrama para os Urais com uma convocação para o funeral. Mas não fui liberado da produção. O chefe do departamento de pessoal do depósito de carros onde trabalhei, após ler o telegrama, disse:

Não permitido. Mãe ou pai é outra questão, mas avós e padrinhos...

Como ele poderia saber que minha avó era meu pai e minha mãe - tudo o que é querido para mim neste mundo! Eu deveria ter mandado aquele chefe para o lugar certo, largado meu emprego, vendido minhas últimas calças e botas e corrido para o funeral de minha avó, mas não o fiz.

Eu ainda não havia percebido a enormidade da perda que se abateu sobre mim. Se isso acontecesse agora, eu rastejaria dos Urais à Sibéria para fechar os olhos da minha avó, para lhe dar a última reverência.

E vive no coração do vinho. Opressivo, quieto, eterno. Culpado perante minha avó, tento ressuscitá-la na memória, para saber das pessoas os detalhes de sua vida. Mas que detalhes interessantes pode haver na vida de uma camponesa velha e solitária?

Descobri quando minha avó ficou debilitada e não conseguia carregar água do Yenisei, ela lavava as batatas com orvalho. Ela se levanta antes do amanhecer, despeja um balde de batatas na grama molhada e as rola com um ancinho, como se tentasse lavar o fundo com orvalho, como uma moradora de um deserto seco, economizou água da chuva em uma cuba velha, em um cocho e em bacias ...

De repente, muito, muito recentemente, por acaso, descubro que minha avó não apenas foi a Minusinsk e Krasnoyarsk, mas também viajou para Kiev-Pechersk Lavra para orar, por algum motivo chamando o lugar sagrado de Cárpatos.

Tia Apraksinya Ilyinichna morreu. Na estação quente, ela ficava na casa da avó, metade da qual ocupou após o funeral. O falecido começou a arar, seria preciso fumar incenso na cabana, mas onde conseguir agora, incenso? Hoje, as palavras são incenso em todos os lugares e em todos os lugares, tão espessas que às vezes você não consegue ver a luz branca, verdade verdadeira em uma névoa de palavras não pode ser distinguido.

E também havia incenso! Tia Dunya Fedoranikha, uma velha econômica, acendeu um incensário em uma pá de carvão e acrescentou ramos de abeto ao incenso. A fumaça oleosa está fumando, girando em torno da cabana, cheira a antiguidade, cheira a estranheza, repele todos os cheiros ruins - você quer cheirar um cheiro sobrenatural há muito esquecido.

Onde você pegou? - pergunto a Fedoranikha.

E sua avó, Katerina Petrovna, o reino dos céus para ela, quando foi rezar nos Cárpatos, deu-nos todos os incensos e guloseimas. Desde então, estou na praia, só falta um pouco - para minha morte deixada ...

Mãe querida! E eu não sabia desses detalhes da vida da minha avó, provavelmente, nos velhos tempos ela chegou à Ucrânia, abençoada, voltou de lá, mas ela tinha medo de falar sobre isso em tempos difíceis que assim que eu falasse sobre a oração da minha avó, eles me expulsariam da escola, Kolch Jr. seria dispensado da fazenda coletiva ...

Eu quero, ainda quero saber e ouvir mais e mais sobre minha avó, mas a porta do reino silencioso se fechou atrás dela e quase não havia mais velhos na aldeia. Estou tentando contar às pessoas sobre minha avó para que possam encontrá-la em seus avós, em entes queridos e entes queridos, e a vida de minha avó seria infinita e eterna, assim como a própria bondade humana é eterna, mas este trabalho é de o maligno. Não tenho palavras que possam transmitir todo o meu amor pela minha avó, que me justifiquem diante dela.

Eu sei que minha avó me perdoaria. Ela sempre me perdoou tudo. Mas ela não é. E nunca será.

E ninguém para perdoar...

Astafiev Viktor Petrovich

última reverência

Victor Astafiev

última reverência

História em histórias

Cante, estorninho,

Queime, minha tocha,

Brilha, estrela, sobre o viajante na estepe.

al. Domnin

Livro um

distante e fechar conto de fadas

música de Zorka

As árvores crescem para todos

Gansos na polínia

o cheiro do feno

cavalo com juba rosa

Monge em calças novas

anjo da guarda

Rapaz em uma camisa branca

Outono tristeza e alegria

foto sem mim

feriado da vovó

livro dois

Queime, queime brilhante

Stryapuhina alegria

A noite é escura escura

A lenda do pote de vidro

malhado

Tio Philip - mecânico de navios

esquilo na cruz

morte da carpa

Nenhum abrigo

livro três

Premonição de deriva de gelo

Zaberega

Em algum lugar há uma guerra

Poção do amor

doce de soja

Festa depois da vitória

última reverência

cabeça martelada

pensamentos noturnos

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* LIVRO UM *

Conto de fadas distante e próximo

No quintal de nossa aldeia, entre uma clareira gramada, ergueu-se sobre palafitas uma longa construção de toras com bainha de tábuas. Chamava-se "mangazina", que também acompanhava a entrega - aqui os camponeses da nossa aldeia traziam equipamentos de artel e sementes, chamava-se "fundo público". Se a casa pegar fogo. mesmo que a aldeia inteira queime, as sementes ficarão intactas e, portanto, as pessoas viverão, porque enquanto houver sementes, há terra arável onde você pode jogá-las e cultivar pão, ele é um camponês, um mestre , e não um mendigo.

Longe das importações há uma guarita. Ela se aconchegou sob os seixos, ao vento e à sombra eterna. Acima da guarita, no alto da encosta, cresciam larícios e pinheiros. Atrás dela, uma chave fumegava nas pedras em uma névoa azul. Espalhou-se ao longo do sopé da cordilheira, marcando-se com junco denso e flores de meadowsweet no verão, no inverno - um parque tranquilo sob a neve e kuruzhak ao longo dos arbustos rastejando das cordilheiras.

Havia duas janelas na guarita: uma perto da porta e outra do lado da aldeia. Aquela janela, que dá para a aldeia, estava coberta de flores de cerejeira silvestre, ferrões, lúpulo e várias tolices que brotaram da primavera. A guarita não tinha teto. Hop a enfaixou para que ela parecesse uma cabeça desgrenhada de um olho só. Um balde virado saía do lúpulo como um cano, a porta se abria imediatamente para a rua e sacudia gotas de chuva, cones de lúpulo, bagas de acerola, neve e gelo, dependendo da estação e do clima.

Vasya, o polonês, morava na sala da guarda. Ele era pequeno, coxo de uma perna e usava óculos. Apenas pessoas em uma vila que tinha óculos. Evocavam uma cortesia tímida não só de nós, crianças, mas também dos adultos.

Vasya vivia calma e pacificamente, não fazia mal a ninguém, mas raramente alguém o procurava. Apenas as crianças mais desesperadas espreitavam furtivamente pela janela da guarita e não conseguiam ver ninguém, mas ainda estavam com medo de alguma coisa e fugiram gritando.

Na importação, as crianças se acotovelavam com início da primavera e até o outono: eles brincavam de esconde-esconde, rastejavam de bruços sob a entrada de troncos dos portões da cerca, ou se enterravam sob o piso alto atrás das estacas, e até se escondiam no fundo do barril; corte em avós, em chika. As bainhas foram espancadas com punks - batidas derramadas com chumbo. Aos golpes que ressoavam sob as abóbadas do alvoroço, uma comoção de pardal explodiu dentro dela.

Aqui, perto da importação, fui apresentado ao trabalho - torci a peneira com as crianças e aqui pela primeira vez na vida ouvi música - um violino ...

O violino era raramente, muito, muito raro, tocado por Vasya, o Pólo, aquela pessoa misteriosa e fora deste mundo que necessariamente entra na vida de todo menino, toda menina e permanece na memória para sempre. Parece que uma pessoa tão misteriosa deveria morar em uma cabana com pernas de frango, em um lugar mofado, sob uma crista, e de modo que a luz nela mal piscasse, e que uma coruja ria bêbada sobre a chaminé à noite, e que uma chave fumegaria atrás da cabana. e para que ninguém, ninguém, saiba o que está acontecendo na cabana e o que o dono está pensando.

Lembro que Vasya certa vez procurou sua avó e perguntou algo de seu nariz. A avó sentou Vasya para beber chá, trouxe ervas secas e começou a prepará-lo em ferro fundido. Ela olhou com pena para Vasya e suspirou.

Vasya bebeu chá não do nosso jeito, nem na mordida e nem no pires, ele bebeu direto no copo, colocou uma colher de chá no pires e não jogou no chão. Seus óculos brilhavam ameaçadoramente, sua cabeça cortada parecia pequena, do tamanho de uma calça. O cinza riscava sua barba preta. E tudo isso parece salgado, e o sal grosso secou.

Vasya comeu timidamente, bebeu apenas um copo de chá e, por mais que sua avó tentasse convencê-lo, ele não comeu mais nada, curvou-se cerimoniosamente e levou em uma das mãos um pote de barro com chá de ervas, na outra - um palito de cerejeira.

Senhor, Senhor! A avó suspirou, fechando a porta atrás de Vasya. - Você é muito pesado ... Uma pessoa fica cega.

À noite, ouvi o violino de Vasya.

Era início do outono. Os portões estão escancarados. Uma corrente de ar passava por eles, mexendo aparas nas caixas consertadas para grãos. O cheiro de grãos rançosos e mofados foi atraído para o portão. Um bando de crianças, não levadas para a terra arável por causa da juventude, brincavam de detetives ladrões. O jogo foi lento e logo morreu completamente. No outono, não como na primavera, é de alguma forma mal tocado. Uma a uma, as crianças voltaram para casa, e eu me deitei na entrada de toras aquecidas e comecei a arrancar os grãos que haviam brotado nas rachaduras. Eu esperava que as carroças chacoalhassem na encosta para interceptar nosso povo da terra arável, cavalgar para casa e lá, veja, eles deixariam o cavalo levar para o bebedouro.

Atrás do Yenisei, atrás do Touro da Guarda, escureceu. No desfiladeiro do rio Karaulka, ao acordar, uma grande estrela piscou uma ou duas vezes e começou a brilhar. Ela parecia uma bardana. Atrás dos cumes, sobre os topos das montanhas, obstinadamente, não no outono, uma faixa de madrugada ardia. Mas então a escuridão desceu sobre ela. A aurora fingiu ser uma janela luminosa com persianas. Até de manhã.

Tornou-se quieto e solitário. A guarita não é visível. Escondeu-se na sombra da montanha, fundiu-se com a escuridão, e apenas as folhas amareladas brilharam um pouco sob a montanha, numa depressão banhada por uma nascente. Por causa das sombras começaram a circular os morcegos, guinchar sobre mim, voar para os portões abertos das importações, pegar moscas lá e borboletas noturnas, não de outra forma.

Eu estava com medo de respirar alto, espremido no canto do barulho. Ao longo da cordilheira, sobre a cabana de Vasya, carroças roncam, cascos ressoam: as pessoas voltam dos campos, dos castelos, do trabalho, mas eu não ousei

Autor Astafiev Viktor Petrovich

Victor Astafiev

ÚLTIMO ARCO

(Uma história nas histórias)

LIVRO UM

Conto de fadas distante e próximo

No quintal de nossa aldeia, entre uma clareira gramada, ergueu-se sobre palafitas uma longa construção de toras com bainha de tábuas. Chamava-se "mangazina", que também ficava ao lado da entrega - aqui os camponeses da nossa aldeia traziam equipamentos de artel e sementes, chamava-se "fundo público". Se uma casa pegar fogo, se até a aldeia inteira pegar fogo, as sementes ficarão intactas e, portanto, as pessoas viverão, porque enquanto houver sementes, haverá terra arável onde você pode jogá-las e cultivar pão, ele é um camponês, um mestre, e não um mendigo.

Longe da importação - guarita. Ela se aconchegou sob os seixos, ao vento e à sombra eterna. Acima da guarita, no alto da encosta, cresciam larícios e pinheiros. Atrás dela, uma chave fumegava nas pedras em uma névoa azul. Espalhou-se ao longo do sopé da cordilheira, marcando-se com junco denso e flores de meadowsweet no verão, no inverno - um parque tranquilo sob a neve e kuruzhak ao longo dos arbustos rastejando das cordilheiras.

Havia duas janelas na guarita: uma perto da porta e outra do lado da aldeia. Aquela janela, que dá para a aldeia, estava coberta de flores de cerejeira silvestre, ferrões, lúpulo e várias tolices que brotaram da primavera. A guarita não tinha teto. Hop a enfaixou para que ela parecesse uma cabeça desgrenhada de um olho só. Um balde virado saía do lúpulo como um cano, a porta se abria imediatamente para a rua e sacudia gotas de chuva, cones de lúpulo, bagas de acerola, neve e gelo, dependendo da estação e do clima.

Vasya, o polonês, morava na sala da guarda. Ele era pequeno, coxo de uma perna e usava óculos. A única pessoa na aldeia que usava óculos. Evocavam uma cortesia tímida não só de nós, crianças, mas também dos adultos.

Vasya vivia calma e pacificamente, não fazia mal a ninguém, mas raramente alguém o procurava. Apenas as crianças mais desesperadas espreitavam furtivamente pela janela da guarita e não conseguiam ver ninguém, mas ainda estavam com medo de alguma coisa e fugiram gritando.

Na cerca, as crianças se empurravam desde o início da primavera até o outono: brincavam de esconde-esconde, rastejavam de barriga sob a entrada de troncos dos portões da cerca ou enterravam-se sob o piso alto atrás de estacas e até se escondiam no fundo da cerca. barril; corte em avós, em chika. A bainha de Tes foi espancada com punks - batidas derramadas com chumbo. Aos golpes que ressoavam sob as abóbadas do alvoroço, uma comoção de pardal explodiu dentro dela.

Aqui, perto da importação, fui contratado para trabalhar - torci a peneira com as crianças, e aqui pela primeira vez na vida ouvi música - um violino ...

O violino era raramente, muito, muito raro, tocado por Vasya, o Pólo, aquela pessoa misteriosa e fora deste mundo que necessariamente entra na vida de todo menino, toda menina e permanece na memória para sempre. Parece que uma pessoa tão misteriosa deveria morar em uma cabana com pernas de frango, em um lugar mofado, sob uma crista, e para que a luz nela mal piscasse, e para que uma coruja risse bêbada sobre a chaminé à noite , e que uma chave fumegaria atrás da cabana, e que ninguém - ninguém sabia o que estava acontecendo na cabana e o que o dono estava pensando.

Lembro que uma vez Vasya procurou sua avó e perguntou algo a ela. A avó sentou Vasya para beber chá, trouxe ervas secas e começou a prepará-lo em ferro fundido. Ela olhou com pena para Vasya e suspirou.

Vasya bebeu chá não do nosso jeito, nem na mordida e nem no pires, ele bebeu direto no copo, colocou uma colher de chá no pires e não jogou no chão. Seus óculos brilhavam ameaçadoramente, sua cabeça cortada parecia pequena, do tamanho de uma calça. O cinza riscava sua barba preta. E tudo isso parece salgado, e o sal grosso secou.

Vasya comeu timidamente, bebeu apenas um copo de chá e, por mais que sua avó tentasse convencê-lo, ele não comeu mais nada, curvou-se cerimoniosamente e levou em uma das mãos uma panela de barro com caldo de grama, na outra - um palito de cereja.

Senhor, Senhor! A avó suspirou, fechando a porta atrás de Vasya. - Você é muito difícil ... Uma pessoa fica cega.

À noite, ouvi o violino de Vasya.

Era início do outono. Os portões do portage estão abertos. Uma corrente de ar passava por eles, mexendo aparas nas caixas consertadas para grãos. O cheiro de grãos rançosos e mofados foi atraído para o portão. Um bando de crianças, não levadas para a terra arável por causa da juventude, brincavam de detetives ladrões. O jogo foi lento e logo morreu completamente. No outono, não como na primavera, é de alguma forma mal tocado. Uma a uma, as crianças voltaram para casa, e eu me deitei na entrada de toras aquecidas e comecei a arrancar os grãos que haviam brotado nas rachaduras. Eu esperava que as carroças chacoalhassem na encosta para interceptar nosso povo da terra arável, cavalgar para casa e lá, veja, eles deixariam o cavalo levar para o bebedouro.

Atrás do Yenisei, atrás do Touro da Guarda, escureceu. No vale do rio Karaulka, ao acordar, uma grande estrela piscou uma ou duas vezes e começou a brilhar. Ela parecia uma bardana. Atrás dos cumes, sobre os topos das montanhas, obstinadamente, não no outono, uma faixa de madrugada ardia. Mas então a escuridão desceu sobre ela. A aurora fingiu ser uma janela luminosa com persianas. Até de manhã.

Tornou-se quieto e solitário. A guarita não é visível. Escondeu-se na sombra da montanha, fundiu-se com a escuridão, e apenas as folhas amareladas brilharam um pouco sob a montanha, numa depressão banhada por uma nascente. Por trás da sombra, os morcegos começaram a circular, guinchar acima de mim, voar para os portões abertos da importação, pegar moscas e borboletas noturnas, nada mais.

Eu estava com medo de respirar alto, espremido no canto do barulho. Ao longo da cordilheira, acima da cabana de Vasya, carroças roncam, cascos ressoam: as pessoas voltam dos campos, dos castelos, do trabalho, mas não ousei descascar as toras ásperas, não consegui superar o medo paralisante que veio sobre mim. Janelas iluminadas na aldeia. A fumaça das chaminés se estendia em direção ao Yenisei. Nos matagais do rio Fokinsky, alguém procurava uma vaca e então a chamava com uma voz gentil, depois a repreendia com as últimas palavras.

No céu, ao lado daquela estrela que ainda brilhava sozinha sobre o rio Guard, alguém jogou um toco da lua, e ela, como uma metade mordida de uma maçã, não rolou para lugar nenhum, nua, órfã, fria e vítrea, e tudo ao redor estava vítreo com isso. Uma sombra caiu sobre toda a clareira, e uma sombra caiu de mim também, estreita e intrometida.

Do outro lado do rio Fokinsky - próximo - as cruzes no cemitério ficaram brancas, algo rangeu na entrega - o frio rastejou por baixo da camisa, pelas costas, sob a pele, até o coração. Já apoiei as mãos nas toras para dar o impulso de uma vez, voar até os próprios portões e sacudir o trinco para que todos os cachorros da aldeia acordassem.

Mas de baixo do cume, das tramas de lúpulo e acerola, do interior profundo da terra, a música surgiu e me pregou na parede.

Tornou-se ainda mais terrível: à esquerda um cemitério, em frente a uma colina com uma cabana, à direita um lugar terrível fora da aldeia, onde muitos ossos brancos estão espalhados e onde há muito tempo, disse a avó, um homem foi esmagado, atrás dele está uma bagunça escura, atrás dele está uma aldeia, hortas cobertas de cardos, à distância semelhantes a nuvens negras de fumaça.

Estou sozinho, sozinho, tanto horror ao redor, e também música - um violino. Um violino muito, muito solitário. E ela não ameaça nada. reclama. E não há nada de assustador. E não há nada a temer. Idiota! É possível ter medo de música? Tolo-bobo, nunca ouvi um, é isso ...

A música flui mais silenciosa, mais transparente, eu ouço, e meu coração se solta. E isso não é música, mas a chave flui debaixo da montanha. Alguém se agarrou à água com os lábios, bebe, bebe e não consegue se embriagar - a boca e o interior estão tão secos.

Por alguma razão, vê-se o Yenisei, tranquilo à noite, nele está uma jangada com uma faísca. Um desconhecido grita da jangada: “Qual aldeia-ah?” - Para que? Onde ele está navegando? E outro comboio no Yenisei é visto, longo, barulhento. Ele também vai a algum lugar. Cães estão correndo ao lado do comboio. Os cavalos se movem devagar, sonolentos. E você ainda vê uma multidão nas margens do Yenisei, algo molhado, lavado com lama, aldeões por toda a margem, uma avó arrancando os cabelos da cabeça.

Essa música fala de tristeza, fala da minha doença, de como passei o verão todo com malária, de como fiquei assustado quando parei de ouvir e pensei que ficaria surdo para sempre, como Alyoshka, minha prima, e como ela apareceu para mim em um sonho febril, a mãe colocou uma mão fria com unhas azuis na testa. Eu gritei e não ouvi meu grito.

Na cabana uma lamparina aparafusada queimou a noite toda, minha avó me mostrou os cantos, ela brilhou com uma lamparina embaixo do fogão, embaixo da cama, dizem, não tinha ninguém.

Lembro também de uma menininha, branquinha, engraçada, a mão seca. Os guardas a levaram para a cidade para ser tratada.

E novamente o comboio surgiu.

Tudo o que ele vai a algum lugar, vai, se escondendo nas colinas geladas, na névoa gelada. Os cavalos estão ficando cada vez menores, e a névoa escondeu o último. Solitário, de alguma forma vazio, gelo, rochas escuras frias e imóveis com florestas imóveis.

Mas o Yenisei se foi, nem inverno nem verão; a veia viva da chave atrás da cabana de Vasya começou a bater novamente. A nascente começou a ficar forte, e mais de uma nascente, duas, três, um riacho formidável já está brotando da rocha, rolando pedras, quebrando árvores, arrancando-as, carregando-as, torcendo-as. Ele está prestes a varrer a cabana sob a montanha, lavar a bagunça e derrubar tudo das montanhas. Trovões cairão no céu, relâmpagos piscarão, misteriosas flores de samambaia surgirão deles. Das flores a floresta se iluminará, a terra se iluminará e nem mesmo os Yenisei inundarão este fogo - não há nada que impeça uma tempestade tão terrível!

"Sim o que é isso?! Onde estão as pessoas? O que eles estão assistindo?! Vasya seria amarrado!”

Mas o violino apagou tudo sozinho. Novamente, uma pessoa anseia, novamente algo é uma pena, novamente alguém está indo a algum lugar, talvez em um comboio, talvez em uma jangada, talvez a pé vá para distâncias distantes.

O mundo não queimou, nada desabou. Tudo está no lugar. Lua e estrela no lugar. A aldeia, já sem luzes, no lugar, um cemitério em eterno silêncio e paz, uma guarita sob uma serra, abraçada por cerejeiras em chamas e uma corda tranquila de um violino.

Tudo está no lugar. Apenas meu coração, cheio de dor e êxtase, como começou, como saltou, bate na garganta, ferido para sempre pela música.

O que a música me contou? Sobre o comboio? Sobre a mãe morta? Sobre uma garota cuja mão seca? Do que ela reclamou? De quem você ficou com raiva? Por que é tão ansioso e amargo para mim? Por que sentir pena de si mesmo? E aqueles lá...

A beleza tem a capacidade de agradar aos olhos. As coisas mais mundanas podem ser admiradas por sua beleza. Nós os encontramos diariamente, pois eles estão ao nosso redor. A beleza é tudo de mais belo que envolve uma pessoa e vive dentro dela. Agora é sobre natureza, música, animais e pessoas. Tudo esconde beleza externa e interna.

Só é necessário ter a capacidade de vê-lo e entendê-lo.

V. Astafiev escreveu em sua obra sobre o canto solitário do violino, que de repente conseguiu se abrir diante do principal

herói da beleza do mundo, ensinou a visão e a compreensão da beleza. Ensinou o menino a não ter medo do mundo, mas a ver o que há de bom nele. O personagem conseguiu sentir na música a consonância de sua própria experiências emocionais, própria dor órfã e, ao mesmo tempo, fé no melhor. A criança estava gravemente doente, mas conseguiu se recuperar - isso também lhe pareceu no canto de um violino triste. Astafiev escreveu “Não havia ... mal por perto”, já que o coração do herói naquele momento estava cheio de bem.

Vemos o mundo tanto com os olhos comuns quanto com os olhos da alma. Se a alma está cheia de raiva e feiura, então o mundo parece tão feio quanto.

Se uma pessoa é dotada de uma alma pura e brilhante, apenas a beleza é vista ao seu redor. Todos nós conhecemos pessoas que veem o bem em tudo. Mas também há muitas pessoas que estão constantemente insatisfeitas com tudo. O livro "Pollyanna" de E. Porter é dedicado a este mesmo tópico: a vida pode se tornar mais feliz, o sol mais brilhante e o mundo ainda mais bonito se você se esforçar para encontrar alegria e beleza ao seu redor, e não feiúra e tristeza.

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(1) Vasya, o polonês, vivia na sala da guarda, uma pessoa misteriosa e de outro mundo que necessariamente entra na vida de todo menino, toda menina e permanece na memória para sempre.
(2) À noite, ouvi o violino de Vasya. (Z) Era início do outono. (4) No outono, não como na primavera, é tocado de alguma forma mal. (5) Um por um, as crianças voltaram para casa, e eu me deitei na entrada aquecida da tora e comecei a arrancar os grãos que haviam brotado nas rachaduras. (b) De repente, de baixo do cume, do entrelaçamento de lúpulo e cereja de pássaro, do interior profundo da terra, a música surgiu e me pregou na parede.
(7) Tornou-se assustador: à esquerda está um cemitério, à frente está um cume com uma cabana, à direita está um lanço escuro, atrás está uma aldeia, hortas envoltas em cardos, à distância parecendo nuvens negras de fumaça. (8) Estou sozinho, sozinho, tanto horror ao redor, e também música - um violino. (9) Um violino muito, muito solitário. (10) E ela não ameaça nada. (Eu) reclama. (12) E não há absolutamente nada assustador. (13) E não há nada a temer. (14) Tolo-tolo! (15) É possível ter medo da música? (16) Tolo-tolo, nunca ouvi um, é isso. . .
(17) A música flui mais silenciosa, mais transparente, eu ouço, e meu coração se solta. (18) E isso não é música, mas a chave flui debaixo da montanha. (19) Alguém caiu na água com os lábios, bebe, bebe e não consegue se embriagar - a boca e o interior estão tão secos. (20) Essa música fala de tristeza, fala da minha doença, como passei o verão todo com malária, como fiquei assustado quando parei de ouvir e pensei que ficaria surdo para sempre, pois minha mãe apareceu para mim em um estado febril sonho, aplicou a mão fria na testa. (21) Gritei e não ouvi meu choro. . .
(22) 0 o que o violino estava me dizendo? (23) Do que você reclamou? (24) Com quem você ficou com raiva? (25) Por que estou tão ansioso e amargo? (26) Por que você sente pena de si mesmo? (27) Meu coração, tomado de dor e alegria, como começou, como saltou e como bate na garganta, ferido para a vida pela música.
(28) Terminou inesperadamente, como se alguém tivesse colocado uma mão imperiosa no ombro do violinista: "(29) Bem, chega!" (ZO) No meio da frase, o violino calou-se, calou-se,
não gritando, mas exalando a dor. (31) Mas já, além dele, por sua própria vontade, algum outro violino voou cada vez mais alto, e com uma dor desbotada, um gemido espremido entre os dentes, irrompeu no céu. . .
(32) Fiquei muito tempo sentado, lambendo grandes lágrimas que rolaram pelos meus lábios. (ZZ) Não tive forças para levantar e sair. (34) Com lágrimas tocadas, agradeci a Vasya, este mundo noturno, uma vila adormecida, uma floresta adormecida atrás dela. (35) Não tive medo nem de passar pelo cemitério. (Zb) Nada é assustador agora. (37) Naquele momento não havia mal ao meu redor. (38) O mundo era gentil e solitário - nada, nada de ruim cabia nele.

15. 3. Como você entende o significado da frase REAL ART? Formule e comente sua definição. Escrever redação - raciocínio sobre o tema: “O que é arte real? ”, tomando como tese a definição dada por você. Argumentando sua tese, dê 2 (dois) exemplo-argumento confirmando seu raciocínio: dê um exemplo de argumento do texto lido e o segundo - de sua experiência de vida.