Devourers huggtänder. En blå hand kryper ur Pierrots ärm och sträcker sig försiktigt efter jackans ärm ...

En blå hand kryper ur Pierrots ärm och sträcker sig försiktigt efter jackans ärm ...

Teckningen av staden kommer till liv. ”Staden rullas ihop till ett rör och sträcks över cylinderns inre yta. Pierrot leder Pojken som en somnambulist till portarna till den virtuella (nästan verkliga) Staden... Där Cylinderstaden slutar - en ljus ständigt föränderlig cirkel, som ett fönster i ett kalejdoskop... Projektilen skjuter upp.... Svarta och blå skuggor rusar omkring.... Hästarna springer... Skrik och skott...

***

Visionen är iscensatt som en dans.

ZARATHUSTRA:

Hallå! Var är du, Shadow? Skrik ... smällde - som en fluga. Så... och - du är inte där, varför? Solen står i zenit! Du kommer att dö av avundsjuka och tristess, som från en älskarinna - Mumu ...

SKUGGA:

Inte du, men jag avvisade dig. På Zenith kommer alla att känna sig som en Stålmannen när han trampar på Sanningen med fötterna. Jag vill inte att vi ska skiljas som fiender, men trampa dig inte i hälarna igen förrän du har gjort dig till en krympling

ZARATHUSTRA:

Kom igen... kom igen... gå ut... orm. Jag skämtade, ja, de lekte kurragömma ... För mycket är tydligare för mig än klart, och därför försummar jag dig.

SKUGGA:

Du försummar mig, vackra... Ett klick från Time ges för det, för att känna SANNINGENS Ögonblick.

ZARATHUSTRA:

Jag är ledsen, vad? Varje ögonblick är en fälla. Det är inte intressant ... Men en gång var du min brud ...

SKUGGA:

Allt som jag älskade har dött... Hur kan jag älska mig själv i dig nu, som i en människa?

ZARATHUSTRA:

Återigen gnäller du. Under det tjugoförsta århundradet! Inte skamsen? Ah, jag är ledsen, du är så olycklig... Det finns inte ens ett hemland. Jag ångrar...

SKUGGA:

O Zarathustra, jag är dum. Tiden går och min styrka smälter. Sökandet efter fosterlandet har blivit svårt för mig. Runt om - några kyrkogårdar.

ZARATHUSTRA:

Fosterlandet är där hemmet är kärt och kärt. I Shadow avslöjar sanningen! Det är så lätt att bli galen.

SKUGGA:

Den svåra frågan är "Var är ditt hem?". Jag sökte efter svaret - jag hittade det inte. "Överallt", "Ingenstans" och det eviga "Förgäves"!

"Hon har blivit galen", tänkte han sorgset, "Ja, min skugga är ingenstans, överallt, förgäves."

SKUGGA:

Även du kan lätt bli vilseledd... Det är lättare att förvirra dig! Förmätet, som en vanlig människa... Du är den evige juden. Vill du ha tips?

ZARATHUSTRA:

Varsågod…

SKUGGA:

Luffare som du hamnar i fängelse för dem... Men det värsta har inte kommit. Det är en smal, som en skugga, meningslös tro. Men förvänta dig inte sanningen från henne - den där horan är värre än den mest förslappade skuggan. Och jag är en trött nattfjäril. The Great Collector kommer sannolikt inte att bli smickrad av en nål för att fästa Mig på en hederssammetssida. Blackie** Jag kommer från den sotiga stinkande världen. Här är vägen som leder dit... Gå och kom ihåg mitt namn. Jag är sanning och jag har bråttom...

ZARATHUSTRA:

Tungbunden som en sten... Och är detta Sanningen? Ja, bra ridning...(Och han tänkte själv: "Eftersom denna hora är hos Gud, låt henne gå där hans ögon ser ..." Och han började reta henne och tjata ...)

ZARATHUSTRA:

Hej du! Vad är det med de svarta vingarna... Hej, trollslända! Ljus utan dig! Och hur lätt, som ett berg, och av dina axlar! Jag är glad, jag är glad och glad. Jag är din herre, jag befaller: Lägg dig!Å nej! Shadow, gå inte dit... deras själar är tomma! Hör du? de skjuter redan...

("Hon gick och blev väldigt ledsen..." - så Zarathustra talade till dem i bergen)

SLUTET det första avsnittet av Super Repus

Skapad den 08.04.2008 14:30 Kategori:

1

Sjutton år senare

När han tittade på solnedgången log Winsting lätt: den perfekta kvällen att lägga ut sig själv på auktion.

"Är mitt gömställe klart?" frågade han och klämde lätt ihop balkongräcket. "För säkerhets skull?"

- Ja min herre.

Flog tog på sig sin dumma vildmarkshatt och dammduk, trots att han aldrig varit utanför Elendelpoolen. Trots sin fruktansvärda brist på smak, var mannen en utmärkt livvakt, men Winsting höjde ändå sina känslor och satte lite fart på Flogs känsla av lojalitet. En överdriven försiktighetsåtgärd skadade aldrig någon.

- Milord? Flog tittade på hallen bakom dem. "De är alla här, min herre. Du är redo?

Utan att ta blicken från den nedgående solen tryckte Winsting fingret mot sina läppar och uppmanade livvakten att tysta. Balkongen på herrgården i den fjärde oktanten av Elendel hade utsikt över kanalen och stadens centrum, så att den hade en vacker utsikt över Rebirth Field. Långa skuggor sträckte sig från statyerna av den uppstigna krigaren och den siste kejsaren mitt på en enorm grön äng, där deras kroppar enligt en bisarr legend hittades efter askkatastrofen och den slutliga himmelsfärden.

En sval bris från Hammondar Bay, två mil västerut, tunnade bara lite ut den inaktuella luften. Med fingertopparna trummade Winsting på balkongräcket och släppte tålmodigt ut vågor av allomantisk kraft för att förändra känslorna hos människorna i hallen bakom honom efter behov. Åtminstone de som är dumma nog att inte bära aluminiumfodrade hattar.

"Var som helst..."

Först dök det upp prickar i luften som såg ut som nålsticksmärken, sedan virvlade en dimma och spred sig som om frostigt mönster på glas. Tentaklarna sträckte sig och ringlade sig runt varandra, förvandlades till bäckar, till turbulenta floder, strömmar virvlade runt staden. De lindade in honom. Absorberas.

"Dimmig natt", sa Flog. - Dåligt tecken, ja.

"Var inte dum", snäste Winsting och rätade på halsduken.

"Han tittar på oss", sa livvakten envist. "Dimman är hans ögon, min herre. Jag svär vid Förstöraren, ja, ja.

– Vidskepligt nonsens. – Winsting vände och gick resolut in i gästerna.

Bakom honom låste Flog dörrarna innan dimman kunde sippra in i sällskapet.

De två dussin personer som samlats i hallen – åtföljda av ständiga livvakter – var en utvald grupp. De var inte bara viktiga – trots de avsiktliga leenden och meningslösa sociala pratstunder var de också väldigt osams med varandra. Winsting föredrog att kalla rivaler till sådana mottagningar. Låt dem se på varandra och låt var och en förstå vad det kommer att kosta att förlora konkurrensen om sin gunst.

Winsting gick bland gästerna. Tyvärr bar många verkligen hattar vars aluminiumfoder skyddade dem från känslomässig allomancy, även om han personligen försäkrade varje gäst att ingen skulle ta med sig brandsläckare eller mordbrännare. Samtidigt sa han förstås inte ett ord om sina egna förmågor. Så vitt alla visste hade Winsting inga allomantiska krafter. Han såg sig omkring och hans blick satte sig på Blom som stod bakom baren. Blom skakade på huvudet. Ingen annan brände några metaller. Bra.

Winsting gick fram till disken, vände sig sedan om och höll upp händerna för att få allas uppmärksamhet. Gesten avslöjade gnistrande diamantmanschettknappar på manschetterna på en stärkt vit skjorta. Ramen var förstås av trä.

”Mine damer och herrar”, meddelade han, ”välkommen till vår lilla auktion. Börja satsa redan nu. Allt kommer att sluta i det ögonblick jag hör det bästa erbjudandet.

Han sa inget annat: för mycket prat skulle förstöra den teatrala effekten. Winsting tog drycken som tjänaren bjöd på och tog ett steg mot gästerna, men tvekade sedan och såg sig omkring på folkmassan.

"Edwarn Ladrian är borta", sa han mjukt.

Winsting vägrade kalla mannen för det dumma smeknamnet "Mr. Suit".

"Nej", bekräftade Flog.

"Jag tror du sa att alla har kommit!"

"Alla som meddelade i förväg att de skulle komma", sa Flog. Han växlade från fot till fot och kände sig tydligt obekväm.

Winsting knep ihop läpparna, men gav ingen annan indikation på sin besvikelse. Han var helt säker på att erbjudandet skulle väcka Edwards intresse. Även om det är möjligt att Ladrian köpte med inälvor någon annan mästare i underjorden av de närvarande i hallen nu. Detta är värt att tänka på.

Winsting gick fram till mittbordet, där kvällens mest prisvärda föremål placerades. En målning föreställande en liggande kvinna; Winsting ritade själv, och han blev bättre och bättre.

Målningen var ingenting värd, men dagens gäster skulle ändå erbjuda enorma summor pengar för den.

Den första att närma sig Winsting var Dauser, som var ansvarig för de flesta smugglingsoperationer i den femte oktanten. De tre dagar långa skäggstubbarna på kinderna gömdes av kanten på en bowlerhatt, som han trotsigt inte lämnade i omklädningsrummet. Varken den vackra damen han höll i armen eller den eleganta kostymen dolde hur smutsig denna Dowser var. Winsting rynkade på näsan. Nästan alla hans gäster var avskyvärt skräp, men andra hade anständigheten att åtminstone inte visa det så öppet.

"Ful som synd", sa Douser och tittade på tavlan. "Jag kan inte fatta att du tvingar oss att pruta över... det här. Lite fräckt, eller hur?

"Skulle du föredra att jag var uppriktig, herr Douser?" frågade Winsting. "För mig att tillkännage offentligt: ​​betala mig och få min röst i senaten i ett helt år?

Douser såg sig omkring, som om han förväntade sig att konstapeln skulle komma in i rummet när som helst.

Winsting log.

Lägg märke till de gråa nyanserna på hennes kinder. En återspegling av livets aska natur i världen före Ash Cataclysm, hmm? Det här är det bästa jag har skrivit. Har du en kurs? Ska vi börja handla?

Douser svarade inte. I slutändan kommer han att satsa. Var och en av dem i salen uppträdde trotsigt i mer än en vecka innan de gick med på detta möte. Hälften av dem är brottsherrar som Dowser. Den andra hälften är samma aristokrater som Winsting, ädla herrar och damer från mäktiga hus, som inte var underlägsna i omoraliskhet än underjordens herrar.

”Är du inte rädd, Winsting? frågade kvinnan som klamrade sig fast vid Dausers armbåge.

Winsting rynkade pannan. Han kände henne inte. Smal, med kort gyllenbrunt hår och ögon från en dov, var hon ovanligt lång.

"Rädd, min kära? frågade Winsting. - Människorna i det här rummet?

"Nej", invände hon. "För att din bror får reda på ... ditt företag."

"Jag försäkrar dig, Replar vet exakt vem jag är.

"Guvernörens bror," sa kvinnan, "och framtvingar mutor."

"Om detta verkligen förvånar dig, min kära," sa Winsting med ett skratt, "så har du levt ett alltför isolerat liv. Den här marknaden sålde fisk mycket större än mig. När nästa fångst kommer kanske du själv förstår allt.

Denna kommentar fångade Dausers uppmärksamhet. Winsting log som om han hörde växlarna i brottsherrens huvud klicka i växel.

Ja, tänkte Winsting, jag antydde bara att min bror själv kanske skulle acceptera din muta.

Kanske kommer detta att tvinga gästen att höja priset.

Winsting gick över till tjänaren för att välja räkor och pajer från en bricka.

"Kvinnan som Douser tog in är en spion," sa han med låg röst till den ständigt hotande flottan bakom honom. ”Fungerar förmodligen för konstapeln.

Flog rös.

- Milord! Vi kontrollerade och kontrollerade om varje gäst.

"Då släppte de igenom henne", väste Winsting. Jag är villig att satsa hela min förmögenhet på detta. Följ henne efter mötet. Om hon av någon anledning gör slut med Douser, se till att en olycka händer henne.

- Ja min herre.

"Och, Flog... stå inte på ceremoni med det. Jag kommer inte att tolerera dina försök att hitta en plats där dimman inte kommer att vara ett vittne. Kusten är klar?

- Ja min herre.

- Bra.

Och med ett stort leende gick Winsting mot Lord Hughes Anthrone, kusin och förtrogna till chefen för House Anthrone.

Winsting tillbringade en timme med att umgås och gradvis började insatserna stiga. Några gäster var missnöjda. Mycket mer villiga skulle de ha gjort sina hemliga förslag, efter att ha träffat honom en efter en och sedan återigen försvunnit in i Elendels underliv. Både underjordens mästare och aristokraterna föredrog att dansa runt busken snarare än att diskutera ämnet direkt. Men ändå satsar de, och bra priser. I slutet av den första rundturen i hallen var Winsting tvungen att anstränga sig för att hålla tillbaka sin spänning. Han behöver inte längre begränsa sig i utgifter. Om en bror kan...

Skottet ljöd så oväntat att Winsting först trodde att en av tjänstefolket hade brutit något. Men nej. Klicket var för skarpt, för högt. Han hade aldrig hört skott avlossas inomhus förut; han hade ingen aning om hur öronbedövande det var.

Winsting öppnade munnen och släppte glaset och vände på huvudet på jakt efter skytten. Ytterligare ett skott hördes och sedan ett till. En riktig storm bröt ut, där alla sköt mot varandra, vilket gav upphov till en kakofoni av död.

Innan Winsting kunde ropa på hjälp, tog Flog tag i hans arm och drog honom till trappan som ledde till skyddsrummet. En annan av hans livvakter stod lutad mot dörren och stirrade storögd på blodfläcken på hans skjorta. Winsting höll blicken fäst på den döende för länge innan Flog slet bort honom från sikten och knuffade upp honom för trappan.

- Vad händer? Winsting lyckades till slut när vakten slog igen dörren bakom dem och låste den. Livvakterna ledde honom nerför trappan, som var svagt upplyst av en och annan glödlampa. - Vem sköt? Ja, vad är det som händer?!

"Jag har ingen aning," sa Flog. Det avlossades fortfarande skott på övervåningen. "Det hela hände för snabbt.

"Det var bara det att någon började skjuta", tillade en annan vakt. Kanske Douser?

"Nej, det var Darm", sa en tredje. – Jag hörde att det första skottet kom från deras företags håll.

På ett eller annat sätt inträffade katastrofen. Där uppe såg Winsting sitt tillstånd dö, blöda ut på golvet, och han var redan sjuk när de nådde slutet av trappan och dörren som såg ut som en säkerhetsdörr, genom vilken Flog knuffade sin husse.

"Jag går upp igen," sa Flog. "Jag ska se vad som kan räddas." Ta reda på vem som startade det.

Winsting nickade stängde dörren, låste den från insidan. Sätta sig i en stol för att vänta och oroa sig. Den lilla bunkern hade vin och andra bekvämligheter, men han hade inte råd att bli distraherad. Sitter och vrider händerna. Vad ska brodern säga? Rost! Vad kommer att skrivas i tidningarna? Han måste hålla käften för alla på något sätt...

Till slut knackade det på dörren och Winsting tittade upp i titthålet och såg Flog. Bakom honom tittade en liten grupp livvakter på trappan. Avfyrningen verkade ha upphört, även om skotten härifrån fortfarande verkade som bara avlägsna skott.

Winsting öppnade dörren:

– Alla är döda.

- Varenda en?

"Ingen lämnade," bekräftade Flog när han kom in i rummet.

Winsting sjönk tungt ner i en stol.

"Det kanske är bra", sa han och försökte hitta en ljusglimt mitt i denna dystra katastrof. "Ingen kan dra in oss i det här. Vi kanske bara kan smita iväg. På något sätt täcker våra spår.

En svår uppgift. Huset tillhör honom. Hans namn kommer att tillskrivas dessa dödsfall. Han behöver ett alibi. Helvete, han klarar det inte utan sin brors hjälp! Det kan kosta honom sin plats i senaten, även om allmänheten aldrig får reda på vad som hände. Winsting lutade sig tillbaka i stolen, trött och desperat.

- Nåväl? - han frågade. - Vad tror du?

Istället för att svara tog de Winsting i håret, drog hans huvud bakåt och skar med en skicklig rörelse av hans blottade hals.

Krig skakade den här världen hundratals gånger. Berättelser om stora strider, korrekta och utsmyckade, har sina rötter i tidigare årtusenden. Stora hjältar och lömska skurkar, blomstrande imperier och vilda stammar, de lämnade alla sina avtryck i Azeroths ansikte och försvann sedan in i historien. Och världen förblev på plats. Men bortom den ligger en gränslös vidd i vilken krafter ligger vars existens är ett hot mot allt som de dödliga raserna betraktar som sin "värld" ...

Genom ödets vilja och tack vare sina ambitioner kunde två dödliga med egna ögon se en liten del av det som ligger bortom. Trollkvinnan från Quel'Thalas och hennes tidigare lärling övervann många faror på deras väg och kunde återvända tillbaka till Azeroth. De tog med sig många konstiga föremål och vetskapen om att deras värld är en skör skål i ett rasande hav av oändligt kaos. Det de såg antydde bara en tanke: För att ha den minsta chansen till skydd mot skräcken som ligger bortom, är det nödvändigt att samla en grupp som skulle ha styrkan och kunskapen att hitta och eliminera hot av detta slag innan de kan utsätta sig för irreparabel skada. Så föddes idén om kabalen.

Organisationens första test var Alterac. Plågades av inbördeskrig var kungariket kantat av faror vid varje tur. I ett försök att undvika direktkontakt med lokala fraktioner, utforskade Eclipse de olika hemligheterna och mysterierna som denna hårda region dolde. Det senaste genombrottet var en operation i trollkarlarnas gamla torn, där en vilseledd trollkarl hotade rikets stora territorium. De snabba aktionerna av medlemmarna i Eclipse avvärjde katastrofen, och Eltalissa fick ett konstigt blad, på vilket hon var tvungen att tillbringa många nätter i ett försök att avslöja alla dess hemligheter.

Det är inte säkert vem som tog kontakt först, men Eclipse tog snart kontakt med Kirin Tor. Med representation i Dalaran omorganiserades kabalen officiellt till "Order of the Eclipse" och är nu en av många organisationer som är aktiva i det magiska riket. Ryktet säger att orden är skyldig denna plats till en av medlemmarna i Sexrådet, men det finns inga bevis för detta.

Ordens officiella ansikte utåt är Eltalissa Tel "Anar och ett litet följe från hennes ädla hus. Resten av representanterna lämnade antingen organisationen eller föredrar att inte avslöja sin identitet bland invånarna i Dalaran.

Skuggor av sanning

"OBEKVÄMLIG" MEMOAR

Publiceringsförord

Vilket obehagligt ämne - judiska frågan. Oavsett hur mycket du diskuterar kommer du alltid att fråga dig själv igen: förolämpade du någon? stämmer allt? Och varje gång kommer dessa klumpar av missförstånd att hänga i luften.

När ett sådant ämne tas berömd författare inte säker på vad du kan förvänta dig. Här skrev Rurik Ivnev, under sina fallande år, 1977 en liten memoarbok - "Shadows of Truth". Vad fick poeten att ta upp den judiska frågan? Viljan att säga vad de säger i en underton? Fånga andan av en viktig tanke för eftervärlden?

Ivnevs far är Alexander Samoylovich Kovalev, rysk. Mor - Anna Petrovna Prince, från en gammal holländsk familj. Ivnev tillbringade större delen av sin barndom i Kaukasus. Därför identifierades han ofta som en georgier när han träffade honom. Lite mer sällan – som jude. Ännu mer sällan - som ryss. Allt detta oroade poeten lite: han var en internationalist. Men överraskningen lämnade aldrig: vad är parametrarna för identifiering?

Och om det fanns en sådan förvirring betyder det att det fanns något i hans utseende, språk, beteende, uppförande som fick omgivningen att tvivla. I ett försök att fånga denna osynliga detalj föddes Shadows of Truth.

Läsarna känner redan till hans självbiografiska romaner La Boheme och Vid foten av Mtatsminda, de har sett separata essäer om vänner, vapenkamrater och stora bekanta. Men dessa memoarer är inte som någon av de tidigare texterna. Uppenbarelsen, som vår hjälte är så generös till, går av skala här. När Rurik Ivnev skrev om Mikhail Kuzmin eller Nikolai Klyuev, om Sergei Yesenin eller Boris Pasternak, kunde vi alltid tillskriva emotionalitet och till och med överdriven öppenhet till flirtande med läsaren eller chockerande. Men nu, när han skriver ut namnlösa och föga kända hjältar, pratar om den nationella frågan och homosexualitet, skingrar författaren alla tvivel: uppenbarelserna är verkliga, försöket att fånga "sanningens skuggor" är levande, oanat. Alla frågor som författaren ställer retar honom verkligen.

Innan du börjar läsa är det värt att säga några ord till.

Alla släktingar till Rurik Ivnev, som dyker upp i dessa memoarer, - intressanta människor. Filologer har ännu inte gjort seriöst arbete med släktträdet. Det kommer att göras en analys av manuskript och fotografier. Människor, år, liv kommer att dyka upp på gamla kort. Men redan nu är det möjligt att "manifestera" en historisk karaktär - Georgy Samoilovich Kovalev.

I "Shadows of Truth" och dagböcker kallas han av någon anledning Eugene. Felstavning? Avvikelse i minnet? Det spelar ingen roll, för den historiska karaktären är fortfarande igenkännbar. Ivnev berättar lite om honom själv: ”Farbror George var på posten som Elizabethpols guvernör. Dessförinnan tjänstgjorde han som polischef i Tiflis, och efter försöket på hans liv av den socialistrevolutionära Herheuld, viceguvernör i Erivan-provinsen. Han stannade i denna position i högst ett år och utnämndes till guvernör i Elizavetpol-provinsen.

I presentationen av Rurik Alexandrovich visar sig biografin vara skrynklig. Han kanske inte visste något om yrkesverksamhet hans farbror. Jag borde ha vetat: trots allt bodde jag ofta i hans bostad i Ajikent. Kanske var han inte intresserad: ja, guvernören och guvernören. Man bör dock inte glömma att Georgy Kovalev tjänstgjorde i Kaukasus, bokstavligen i "hot spots" och, på ett eller annat sätt, var bunden i en av omgångarna av konflikten om Nagorno-Karabach.

Han började som kollegial assessor och polischef i Tiflis. Jag hamnade i en så allvarlig position direkt från studentbänken. Allt är som det ska vara till en ung adelsman. Tydligen var han en internationalist, liksom sin brorson, varför han ofta inte märkte de blossande konflikterna på etniska grunder. Ivnev skriver om Herheuld. Varje mordförsök på 1900-talet kan naturligtvis tillskrivas socialistrevolutionärerna. Men namnet på denna terrorist leder till allvarligare tankar. Kherkheluidze är en gammal georgisk furstefamilj. Här är det värt att prata mer om den nationella frågan: skulle en medlem av furstehuset bli terrorist utan någon speciell anledning? Knappast.

Sedan 1906 har Georgy Kovalev varit guvernör i Erivan-provinsen. Året därpå blir han domstolsrådgivare. Ett år senare - en statlig rådgivare. Sedan fick han posten som guvernör i Elizavetpol-provinsen. Dessa är det moderna Azerbajdzjans länder. Befolkningen bestod huvudsakligen av azerbajdzjaner och armenier.

General V.N. Goloshchapov, den tidigare guvernören i Elizavetpol-provinsen, sårades dödligt den 8 november 1906 som ett resultat av ett mordförsök i Tiflis. Den nationella frågan blossade upp igen. Mordförsöket utfördes av Shusha-terrorister. Historiker skriver: "Invånaren i byn Gulably, Gusi Ali-oglu, fick lära sig att utföra terrordådet, som förklarades att general Goloshchapov förde med sig mycket ondska till tatarerna och varje landsmans plikt är att hämnas sina bröders död."

Generalens plats togs av Georgy Kovalev. Han visste vad azerbajdzjanerna kan och började aktivt hjälpa armenierna. Men så att "med fastland såg inte dessa åtgärder. Men skrivelsen från P.A. Stolypin till greve I.I. Vorontsov-Dashkov (daterad 11 april 1908), av vilken det blir tydligt att guvernörens "inaktivitet" ändå märktes:

"I Elisavetpol-provinsen förtjänar aktiviteten i den hemliga gemenskapen Dashnaktsutyun att noteras, som underkuvade majoriteten av den armeniska befolkningen. Framgången för Dashnaktsutyun underlättades dock också av det faktum att partiets högerflygel i Yelisavetpol i januari och februari 1907 övertog polisfunktioner, fånga inkräktare och skydda civilbefolkningen från rån och rån istället för den legitima polisen. Detta fenomen utspelade sig även i andra städer. Som ett resultat, i april 1907, i staden Elisavetpol, ägde Dashnaktsutyun-kommittén faktiskt rättslig och administrativ makt över armenierna och, efter att ha samlat in betydande medel under förevändning att bekämpa tatarerna, köpte de upp vapen, utrustade sina verkstäder och laboratorier för tillverka bomber, öppnade sina egna fängelser och använde fängelse och böter till dem som förbi "kommittén" vände sig till polisens och domstolens hjälp. För att sätta stopp för denna despotism av Dashnaktsutyun och för att återställa rättsordningen, arresterades sommaren 1907 de mest aktiva medlemmarna i samhället. Likvidationen visade sig dock misslyckas, eftersom ärendet överfördes till I.D. guvernören, domstolsrådgivaren Kovalev, som, efter att ha tagit på sig detta allvarliga uppdrag, inte visade den mest elementära försiktighet och tidigare underrättade cirkulärt om alla distriktschefers kommande utredningsåtgärder, med kännedom om den tillgängliga distriktspolisens opålitlighet. Som ett resultat har I.D. Guvernören blev känd för medlemmar av Dashnaktsutyun, som fick möjligheten att dölja spåren av sin kriminella verksamhet, och de sökningar som genomfördes på 120 mindre allvarliga Dashnaktsakans gav skäl för att locka endast 21 personer. Samtidigt finns det indikationer på att sökningarnas misslyckade sökningar delvis har bidragit av I.D. guvernör, som omotiverat befriade 12 framstående personer från Dashnaktsutyun, som identifierades av gendarmeriets övervakning, från en sökning. Resultatet av dessa misslyckade handlingar var den otvivelaktiga förstärkningen av Dashnaktsutyun.”

Med Georgy Kovalevs "medvetande" likviderade den armeniska "Dashnaktsutyun" den azerbajdzjanska "Difai", varefter muslimernas uppträdanden upphörde. Men guvernören rapporterade att den islamiska befolkningen ser en växande enhet varje dag. Och som ett exempel nämnde han tatarerna och azerbajdzjanerna, som under det flammande italiensk-turkiska kriget aktivt samlade in pengar till den turkiska armén.

Det behöver inte sägas att Georgy Samoylovich är en extremt underhållande person. Och det finns dussintals sådana människor i Shadows of Truth. Tiden kommer, och resten kommer att "visas". Och sedan - och figuren av Rurik Ivnev själv kommer att förändras dramatiskt.

Under tiden, låt oss vända oss till texten som gavs till oss av efterträdaren till Rurik Alexandrovich - Nikolai Petrovich Leontiev.

Oleg DEMIDOV

Dmitry LARIONOV

Innan jag går vidare till min "Bekännelse", som skiljer sig från Jean-Jacques Rousseaus och andras bekännelse, vill jag notera att den skrevs 80 år efter de beskrivna händelserna. Jag är nu, när jag skriver dessa rader, nästan 86 år gammal. Sanningens skugga blinkade framför mig. Och jag bestämde mig för att i detalj spela in avsnitten i samband med hennes utseende. Jag minns tidigare händelser bättre. Men minnet är nyckfullt...

Min mamma berättade för mig när jag var en ung man att jag inte var mer än ett år gammal, jag blev sjuk i lunginflammation, och en av läkarna rådde mig att omedelbart ta mig från Tiflis till Vladikavkaz. Föräldrarna följde omedelbart hans råd. Och här är vi på väg. De åkte på schäslongen, som alla passagerare på den tiden. Besättningen var stängd. Under dagen slumrade jag till, och när natten kom och det blev mörkt började jag ryta. Mörkret skrämde mig. Far började tända tändstickor. Medan de brann slutade jag gråta; så fort de gick ut vrålade jag igen. Detta pågick ett tag. Jag minns det mycket väl och särskilt tydligt - min fars ögon, hans skägg, hans händer som tände tändstickor och knapparna på hans tunika.

När jag berättade om det senare trodde de mig inte. Nästan alla sa att jag memorerade min mammas berättelse om den här resan, föreställde mig en bild av att köra i mörker och ritade den här bilden för mig själv. Men jag kommer ihåg det för resten av mitt liv. Redan nu, när jag blundar, kan jag tydligt se min fars ögon, hans skägg och elden av tändstickor.

Jag börjar beskriva episoderna när sanningens skuggor passerade mina ögon. Men skuggor är olika. Vissa är knappt synliga, andra är något märkbara och andra är slående.

Jag föddes i Tiflis den 11 februari 1891 (enligt gammal stil).

1878 tog min far examen från Military Law Academy i St. Petersburg och fick sin första tjänst i Moskva, den andra i Ashgabat och den tredje i Tiflis. Detta var hans sista position. Från Kars, dit han åkte på affärsresa, återvände han aldrig levande. Min mamma lämnade min äldre bror Nikolai och mig hos min mormor, Olga Afanasyevna, som då bodde i Tiflis, och åkte till Kars, tillsammans med farbror George, min fars bror, för att begrava sin man.

1894 reste jag med min mor och bror Nikolai till Warszawa och bodde där i ett år. Då bodde han hos sin mamma i Kars. 1897 tog min moster Olya mig till Warszawa. 1898 togs jag till Tiflis till min mormor, som bodde hos farbror George, som vid den tiden ännu inte var gift. Min farbror George överraskade hela Tiflis genom att gå med på förslaget från guvernören i Kaukasus att ändra ställningen som utredare till befattningen som polischef. Vanligtvis förordnades en skicklig kronofogde utan högre utbildning till henne. Farbror Georges var den första polischefen med ett universitetsmärke.

En gång satt jag med min mormor Jevgenia Afanasyevna i vardagsrummet och la ut kort, några böcker, när jag plötsligt hörde farbror Georges arga röst komma från kontoret. Jag blev förvånad: han var väldigt korrekt och skrek aldrig åt någon. Mormor och jag hörde hans höga röst. Han skällde ut en av fogdarna som gav honom kontorspapper:

- Vilken idiot gav dig detta? Beundra det som står här: "Hans adel Yevgeny Samuilovich Kovalev" istället för Yevgeny Samoilovich. Om detta händer igen kommer jag att lägga ut bäraren tillsammans med pappren.

Jag höll andan: det hade aldrig varit sådana scener förut, och frågade min mormor:

- Varför är farbror George arg?

Farmor var förvirrad och svarade inte.

Till min andra fråga log hon hårt och sa:

- Vem gillar när hans namn är förvrängt?

- Men farbror Georges namn är inte förvanskat.

Mormor invände:

- Men patronymen är förvrängd. Skulle du bli glad om någon kallade dig Vasya istället för Misha?

Då förstod jag inte varför farbror George var arg. Jag fick reda på detta senare, och detta är också en knappt synlig skugga av sanningen.

Efter oväntad död far 1894, min mor, kvar med två barn, jag och min äldre bror Nikolai, bestämde sig för att engagera sig i undervisningsaktiviteter, eftersom hon kunde franska och tyska bra, liksom matematik.

Min mammas föräldrar bodde på den tiden i Warszawa. Farfar befäl över Cossack konsoliderade brigad. Han var gift med en 17-årig ukrainsk kvinna, som han "kidnappade" från hennes föräldrar, i rang som löjtnant. De hade 6 döttrar: Evgenia, Natalya, Olga, Xenia, Tamara, Tatyana och sonen Nikolai, som vid den tiden var i Corps of Pages i St. Petersburg. Äldste Evgenia, gifte sig med en broingenjör Artur Fedorovich Zimmerman, som emigrerade från Tyskland till Ryssland och stannade där för alltid. Natalie var gift med en ledamot av tingsrätten i Tambov. Olga, Xenia, Tamara och Tatyana var gifta och bodde i Warszawa. Efter hennes fars död bjöd hennes mammas föräldrar omedelbart in henne att komma till dem. Min mamma tog med mig min storebror Nikolai. Vi kom för att besöka dem. Farfar, mormor och mina mostrar älskade mig väldigt mycket och bad henne lämna mig hos dem i ett år medan hon får ett jobb, min far dog med rang av stabskapten och min mamma hade en liten pension - 23 rubel. per månad. Två månader senare åkte min mamma och Kolya till Tiflis och jag stannade i Warszawa. De visste att jag aldrig skulle ha skiljts från min mamma, de gick till tricket, de sa att min mamma hade gått till dacha och skulle komma tillbaka imorgon. Jag grät och när hon inte kom tillbaka imorgon höjde jag ett sånt vrål att alla blev rädda, men det kom ett telegram från mamma, de läste det för mig och jag lugnade mig lite och så började jag vänja mig till det, för i farföräldrarnas familj var allas favorit.

Efter en tid kom ett brev från Gomel, där familjen Zimmerman bodde, från Artur Fedorovich om att moster Zhenya var farligt sjuk, och mormor bestämde sig för att åka dit. Jag bad henne ta mig med sig. Farfar tillät, och vi gav oss iväg.

Jag minns vagt en resa till Gomel 1895. Vi bor förmodligen i Zimmermans lägenhet. Och moster Zhenya låg på sjukhuset. Jag minns en stor eller till synes stor korridor, vita läkarerockar. På den tiden, som jag hörde från samtal, var nästan hela befolkningen judar i denna stad. Jag minns väl att vår ankomst sammanföll med den judiska påsken. Nästan alla besökare tog med matzah. Jag hade aldrig sett henne och hon fascinerade mig. En av dem gav mig den för att prova. Jag gillade det så mycket att jag ville ha mer. Farmor Jevgenia Ivanovna var road av detta och hon bad någon kvinna som höll en stor påse matzah i sina händer att bryta av den åt mig. Hon gick lätt med på det. Jag gnagde matzah så långt fyraåriga tänder tillät mig. Någon i korridoren uppmärksammade detta och frågade mormodern:

- Är din son?

- Nej, - svarade hon, - det här är mitt barnbarn.

- Är han jude?

Mormor svarade lite ironiskt:

- Så vitt jag vet är barnet ryskt.

Jag lyssnade och förstod vagt vad som pågick. Det var första gången jag var på sjukhuset och allt var intressant för mig. Och den här långa korridoren och många vita målade dörrar och främlingar, och hur några av dem försökte stoppa läkarna som gick längs korridoren för att fråga något. Det roade mig och hela bilden Gomel sjukhus minns jag väl. Märkligt nog kom jag också ihåg en fras som jag hörde när jag bad min mormor att ge mig ytterligare en kex, som jag kallade matzo. Någon, som såg barnet, äter med uppenbar njutning, anmärkte: "Judiskt blod har påverkat." Jag förstod innebörden av den här frasen bara några år senare, denna knappt synliga skugga av sanning, och sedan glömde jag det helt enkelt.

Ett år senare, 1895, kom min mor för mig och förde mig till Kars, där hon fortsatte sin undervisningsverksamhet efter att ha fått posten som chef för Mariinsky Women's School. Flickor studerade där olika nationaliteter. Det var cirka 25% ryssar, 3% georgier, resten var armenier, greker, tatarer och molokaner. Molokanerna talade ryska, men deras sekt erkände inte ortodoxin, och de levde i avskildhet.

Min mamma var en internationalist och var tack vare sin lika inställning till alla älskad av både elever och deras föräldrar. Och jag ingjutit det i min barndom. Moderns syster Olga Petrovna lämnade Warszawa och accepterade ett erbjudande att bli en elegant dam vid Institutet för ädla jungfrur i Tiflis. År 1897, på sommaren, bad hon min mamma, med utnyttjande av semestern, att låta mig följa med henne till Warszawa för att besöka mina farföräldrar. Jag ville ha det här, och min mamma gick med på det. Och nu ska jag dit som 7-årig pojke. Moster Olya bestämde sig för att "visa mig havet", och vi åkte till Warszawa i en rondellväg: Batum, Odessa och sedan med järnväg. Mormor, farfar, fastrar (Tamara, Ksenia och Tanya) hälsade mig hjärtligt. Lägenheten låg på samma plats, på Marshalkovskaya-gatan, men min kusin, son till moster Zhenya, Petya Zimmerman, bodde i den. Hans föräldrar bodde i Gomel, men skickade sin son till Warszawa för att avsluta någon teknisk skola, som inte fanns där.

Och så en dag, på en middag, där familjen Prince och en av utomstående personer deltog, var det ett sådant avsnitt. Petya hade bråttom att gå någonstans och åt väldigt snabbt. I slutet av middagen gjorde han plötsligt ett "oanständigt" ljud, som vi i barndomen kallade "pjäss". Alla låtsades inte ha hört det, men jag var på ett glatt humör och deklarerade högt: "Petya fisade." Han gav mig en arg blick, men sa ingenting. När middagen var över hörde jag, som gick förbi honom, hur han fräste ilsket: "Dålig jävel." Jag förstod inte detta ord och efter en stund gick jag in på tanternas rum och frågade: "Vad menar juden?" Tanterna tittade förvånat på varandra. Moster Tanya frågade: "Var fick du det här ordet ifrån?" Jag svarade: "När jag gick förbi Petya sa han: "Åh, en usel jude." Tanterna tittade på varandra igen. Den mest fyndiga, moster Xenia svarade: "Du hörde inte. Han sa till dig, "Dålig unge!" Det är för att du skämde ut honom. Du gjorde det här dåligt. Så han blev arg på dig." Jag rättfärdigade mig med att ordet "pjäss" ofrivilligt flydde från mig. Tanterna log, och på detta avsnitt, som om det knappt märktes, slutade det.

Efter klasser på pensionatet för systrarna Tizenhausen, som förberedde barn för studier i gymnasiet läroanstalter, Jag gick in i Tiflis Cadet Corps, eller snarare, de skickade mig att studera som son till en militär gratis. I gymnastiksalen och realskolan tog man ut en avgift, men min mamma hade inte sådana medel under de åren. De dök upp 1908, när hon blev chef för Marinsky-skolan, och efter examen från kåren gav de mig möjligheten att inte gå in i kadettskolan, utan på universitetet.

1906 Tiflis. Jag går i 5:an i kadettkåren. Även om det har gått 70 år minns jag väl kadetterna som jag var vän med. Och med vem inte. Men dessa var få. Det fanns unga män i vår klass vars öden är kopplade till historiska händelser.

Det här är min barndoms- och ungdomsvän - Pavlik (Pavel Andreevich Pavlov), som blev en hjälte tre gånger inbördeskrig 1918-1921. Andrey Dvorakovsky lever fortfarande och innehar posten som vår ambassadör i Bulgarien. Andronikov (glömde sitt namn) blev adjutant till storhertigen, en berömd äventyrare och vän till Rasputin. Polen Felix Lippoman, åkte till Amerika och blev en berömd radiokommentator.

Och här är ett avsnitt relaterat till tiden för min träning i kåren. Det fanns en kadett Fenster i vår klass. Han var son till en stor militärläkare med rang av verklig statsråd, en jude av nationalitet, som döptes för att komma in i Military Medical Academy (odöpta judar antogs inte för militärtjänst). Fiender anklagade honom för att ha gjort något misstag i diagnosen och orsakade mycket problem innan han kunde bevisa fallet. Den här historien påverkade honom så starkt att han flyttade från Krim till Kaukasus med sin familj, och eftersom han studerade redovisning samtidigt som medicin, helade han inte längre i Tiflis, utan tjänstgjorde som revisor i en privat bank. Som jag senare fick reda på var han en stor vän och beskyddare av paramedicinaren Meller, som på hans råd kom in på universitetet vid den medicinska fakulteten, tog briljant examen från det och blev en av de största läkarna på Krim.

I vår kår fanns inte den "nationella frågan". Här studerade ryssar, georgier, armenier, tatarer, förryskade tyskar och polacker. Och en gång i veckan gav prästen en lektion om Guds lag. Hedningar var inte närvarande vid det, präster från andra trosriktningar kom till dem: präst, far, mullah. Det var en jude Fenstor i vår klass som utgav sig för att vara tysk. Detta var anledningen till förlöjligande över honom, dock sällsynt och måttligt. Om han sa att han var jude skulle de inte uppmärksamma det, precis som de inte uppmärksammade representanter för andra nationaliteter.

En dag grälade han med någon, och den här kadetten (såvitt jag minns, den russifierade tataren Vekilov) kallade honom en "jude". Några dagar senare kom Vekilov fram till mig (jag hade en bra relation med honom) och sa:

- Kovalyov, skäms på dig. Varför dolde du för mig att du är jude? När allt kommer omkring vet du att jag själv är tatar och det spelar ingen roll för mig vem som är vän med mig - en ryss, en jude eller en tysk. Jag kallade Fenster för en "Yid" för att han lurade allas huvud. Han skulle säga rakt ut att han var jude, och ingen skulle reta honom.

Jag lyssnade på honom och förstod inte varför han bestämde sig för att jag var jude, och till och med döljer det, och frågade varför han tog detta?

Vekilov svarade:

- Säg inte till Fenster att jag förrådde honom. Han sa: "Varför retar du mig att jag är jude, men retar inte Kovalev?"

Jag svarade Vekilov att jag skulle fråga Fenster var han fick detta ifrån.

- Inget behov, - svarade Vekilov, - frågade jag honom själv. Och han svarade mig att hans pappa var vän med Dr. Meller, vars far han fann vid liv. Han var sjukvårdare, och han botade generalguvernörens hustru från någon slags sjukdom, från vilken kända läkare inte kunde bota henne, och blev därför hans egen i hans hus. Samuil Meller hade tre söner: Nikolai, Alexander och Mikhail, som föddes svag och dog kort därefter. Alexander - konverterade till ortodoxi och gifte sig med dottern till en general, men dog snart. Han ska vara din pappa.

Nästa dag frågade jag ändå Fenster om det som Vekilov hade sagt var sant?

- Snälla, glöm det. Om min pappa får reda på det kommer jag att straffas hårt. Pappa, när han blir arg kan han slå.

- Så vem tror du att jag är, ryss eller jude?

- Eftersom du är Kovalev betyder det ryska.

- Varför säger du till Vekilov att jag är jude? Du vet att det inte spelar någon roll för mig.

Fenster var väldigt rädd att min far skulle få reda på hans prat, han kramade mig, kysste mig och sa plötsligt och grät:

- Du och jag är båda olyckliga. Glöm det. Jag ger dig mitt hedersord att jag förstörde allt.

Och vi skildes åt, men plötsligt kom han ikapp mig och sa:

- Kovalyov, berätta inte för din mormor om det här.

En av kadetterna i vår klass, Klimantov, var mycket vänlig med Fenster och på mycket god fot med mig. En gång sa han:

- Jag älskar Fenster väldigt mycket och fick reda på varför han dolde det faktum att han var jude. Han förklarade detta med att hans far var läkare på Krim och led. År 1881, efter mordet på Alexander II (en våg av pogromer svepte över Ryssland), anklagade antisemiter honom för att ha ställt en felaktig diagnos. Och även om domstolen frikände honom hade det stor effekt på honom. Han bad sina söner att glömma att de var judar om de ville att inget skulle hända dem.

Vid ett annat tillfälle rapporterade Klimantov att Fenster hade fått veta av sin far att en av kadetterna i vår klass inte visste att han var jude. Jag frågade inte vem det var, för med modersmjölken absorberade jag internationalismen.

Hur förvirrad Fenster än var över vad hans far hade sagt till honom, och hur absurt det än tycktes mig berättade jag det för min mormor. Hon lyssnade uppmärksamt och bad mig plötsligt bjuda in honom till oss. Fenster gick villigt med och kom med presenter, inklusive godis och kostymsmycken. Han spelade huvudstadens dandy. Jag gjorde ett motbjudande intryck på min mormor, och vårt närmande skedde inte, utan vi pratade i byggnaden.

Farmor berättade uppenbarligen för farbror George om detta, och efter ett tag frågade han mig:

- Är du vän med kadetten Fenster?

Jag svarade att vänskap är långt borta, men vi bråkar inte och pratar om kårärenden.

Farbror skrattade.

- Det finns inget att bjuda in honom till oss.

- Mormor bad om att få ringa honom, men hon gillade honom inte. I kroppen håller han anständigheten, men han kom till oss med smycken, enligt mig är detta oanständigt.

Fenster hade snart en obehaglig historia. Han anklagades för att ha stulit böcker från en av kadetterna. Kadetten kunde inte bevisa detta, men att döma av att han inte blev straffad förstod alla att Fenster var skyldig. Han "blev sjuk" och gick inte till lektionen på ett tag. Ingen kom ihåg detta, men de kom inte nära honom. Han ”kom”, levde inte och ”led” inte av detta. Det gick rykten om att hans far hade piskat honom, men detta väckte ingen ånger bland kadetterna. Efter ett tag tog hans far honom ut ur byggnaden och anvisade honom till gymnastiksalen, och de glömde honom. När en hungrig person stjäl bröd från ett bageri kallas det att stjäla. När en välnärd person stjäl andras saker är detta också stöld. Men det finns en sådan sjukdom som kleptomani, när en ärlig person inte kan motstå att stjäla, som en alkoholist från vodka. Han rekommenderas att uppsöka läkare. Om de behandlar alkoholism kan de förmodligen bota kleptomani också. Kanske syftar det på Fenster?

I Kadettkåren, som jag redan nämnde, blev jag vän med Pavlik Pavlov, han presenterade mig för mina föräldrar. Min mamma träffade dem också. Sommaren 1906 tillät min mamma mig att följa med Pavlik och hans far Andrei Pavlovich Pavlov till stort äventyr på rutten Tiflis - Moskva - Yaroslavl. Och längs Volga på en ångbåt till Kazan, och sedan längs Kama till någon stad vars namn jag inte kommer ihåg, längs den smalspåriga järnvägen till Archangelsk och från den längs Vita havet till Solovetsky-klostret. Vägen tillbaka: Archangelsk - Simferopol. Där skulle jag mötas av min bortgångne fars bror, farbror Petya (Pyotr Samoilovich Kovalev). Pavlik och hans far var tvungna att åka till Novy Miskhor, till Khotyaintsevs dacha. Pavliks far var gift för andra gången med en av Khotyaintsev-systrarna.

Pavliks far var militär, med generalmajors grad, så vi reste både med tåg och ångbåt i 1:a klassen. En kväll mådde Pavlik illa och gick och la sig tidigare än vanligt. Han slog sig ner i en dubbelstuga med sin pappa och jag i en enkelstuga. Natten var varm och jag satt länge på däck, i aktern, och beundrade vågornas kaskad. En medelålders man med gott utseende gick fram till mig och talade. Jag blev inte förvånad, passagerarna lärde ofta känna varandra. Vi pratade om "naturens skönheter". Frågade plötsligt:

- Förlåt mig för den indiskreta frågan: är din far en döpt jude?

Jag blev förvånad och sa:

- Min far dog för länge sedan - och general Pavlov är far till min vän.

- Ursäkta mig, - sa främlingen generat. – Jag är jude och jag tar alla för judar.

- Jag, Pavlik och mina släktingar lägger ingen vikt vid nationalitet.

Han log och sa:

- Det händer att du själv inte vet vilken nationalitet du är.

Jag svarade att jag älskar alla nationaliteter lika mycket, men att jag är född rysk. Det var här vårt samtal slutade.

Som vän berättade jag allt för Pavlik och han skrattade:

- Jag misstas också ibland för en jude, men jag är en internationalist.

En av mina närmaste vänner vid St. Petersburgs universitet var ukrainaren Yuri Yasnitsky. Vi träffades i jeu de paume (bollspel) rummet. Det fanns de första litterära kretsarna, som Alexander Blok deltog 1906 och senare av Sergei Gorodetsky. Våra intressen sammanföll. Vi tillhörde inga partier.

Vi träffades när vi var på vårt första år. Han hyrde ett rum med två kamrater från Berdyansk. Vi kom överens om att nästa termin skulle vi hyra den för två, vi skulle bo tillsammans. Så det gjorde de.

Vi älskade teatern och besökte ofta Alexandrinka. Vi såg den berömda Savina, hon spelade fortfarande då. Sedan skrev de sig in i en dramaklubb, ledd av Bakhmetiev-Dolsky. Föreställningarna var betalda, men själva fick vi ingenting.

Sommaren 1909 insisterade Yura på att jag skulle komma för att besöka honom. Först åkte jag till min mamma i Kars, där hon var gymnasiechef. Hon ville besöka sin mamma, som bodde i St Petersburg (min mormor Evgenia Ivanovna), och vi bestämde oss för att lämna Kars tillsammans. Mamma åkte till Sankt Petersburg och jag åkte till Yura till en av gårdarna på norra Krim. Jag klev av tåget, som jag minns nu, vid Tsarevo-stationen och blev förvirrad när jag såg den kala stäppen. Yura träffade mig med sin far. Han hade en stråhatt på sig, med ett ansikte som inte alls såg ut som hans son. Jag kände en frossa och tänkte varför Yura inte hade kommit ensam, vi skulle omedelbart ha börjat prata om allt som kom att tänka på, och hans far var en främling för mig, i hans närvaro kunde jag inte uttrycka glädje över att jag såg Yura, hans närvaro bundit mig. Yura förstod detta och ville trösta mig och klämde min hand hårt. Jag blev besviken, den kala stäppen, jag såg inte en häst, en vagn eller en vagn i närheten. Men han visste från Yuras berättelser att det var 60 verst från Tsarevo-stationen till deras gård. Yura klämde min hand igen och sa tyst och pekade på stenen: "Sitt här medan vi pillar med motorcykeln. Vi köpte den så att vi kan komma hem snabbare.” Som tur var blev väsen med motorcykeln inte lång.

- Misha, - utbrast Yura glatt och satte sig i en fåtölj, - det visar sig att allt är i sin ordning. Vi är helt enkelt inte vana vid den här leksaken - och när vi tryckte på fel spak trodde vi att den var bortskämd.

Yuras pappa satte sig bakom ratten och vi fick plats i vagnen. Yura såg att jag var besviken och försökte trösta mig:

- Snart kommer landskapet att förändras. Låt oss gå till nästa gård. Det är inte långt. Pappa ska gå dit. Han måste besöka sin vän sjukvårdaren. Och jag sätter mig bakom ratten och kör dig till vårt hus.

Vi hade ännu inte kommit fram till gården, eftersom motorcykeln stannade. Jag frågade Yura:

- Bortskämd?

Yura skrattade.

- Nej, min pappa såg en kompis och stannade bilen. Här går han mot den.

Han var en lång brunett med regelbundna drag och skägg, a la Alexander III, med intelligenta, livliga ögon. Vi introducerades. Jag gillade honom mer än fader Yasnitsky. Yura sa att han bad om att få förlåta honom, han var tvungen att följa med sin far en kvart till gården. Jag hade inget emot det. Ambulanspersonalen satte sig på en motorcykel och, oväntat för mig, hade vi ett ganska konstigt samtal.

- Hur länge har du varit vän med Yura? - han frågade.

- Några år. Det här är min allra bästa vän.

- Har du träffat hans vän "mapp", som Yura och hans vänner kallar honom?

- Självklart, svarade jag. – Jag kan den här greken väl.

- Varför grekiska? frågade han förvånat. – "Folder" är en riktig tatar.

Jag svarade:

- Min mamma uppfostrade mig från barndomen på ett sådant sätt att den "nationella frågan" inte existerar för mig.

Sköterskan log.

- Den ryske intellektuellen har alltid varit en internationalist. Grekiska eller tatariska - det spelar ingen roll. Men det betyder inte att en tatar ska kalla sig grek och en grek ska kalla sig tatar, men det är inte meningen. "Mapp" berättade mer än en gång att han älskar Yura, eftersom de älskar en kvinna.

Jag blev förvånad, men svarade att "mappen" (tatarisk eller grekisk) talar ryska sämre än alla "utlänningar" jag var tvungen att träffa, och den här frasen betyder en dåligt uttryckt tanke.

- Du pratar som att du tycker att det är ett brott om en man älskar en man som andra män älskar kvinnor. Denna kärlek anses inte vara ett brott i civiliserade länder, eftersom medicinen har fastställt att om en person föds döv, så anses han inte vara en brottsling, och detta kan inte heller betraktas som ett brott. Alla civiliserade härskare förstod detta, förutom våra barbariska autokrater.

- Jag motiverar inte barbariska lagar, men jag är säker på att Yura aldrig kommer att gå med på att gå från kamratlig vänskap till manlig kärlek, eftersom han älskar kvinnor, inte män. Jag bodde med honom länge, och för mig dolde han inte sin passion för det kvinnliga könet.

- Tro inte, - leende, sa ambulansläkaren, - att jag vill övertyga dig om att Yura "lever med en mapp", jag berättar bara vad "mappen" sa till mig, och jag blandar mig aldrig i andra människors känslor.

Vårt samtal avbröts av att Yura och hans far återvände, som berättade för sin vän ambulanspersonalen att han omedelbart ombads gå till patienten, som bor nästan i närheten, och att han skulle stanna hos honom, och Yura skulle ta mig hem, där hans mamma väntade på oss. Jag blev förvånad, men jag sa ingenting. Yura började linda upp sin "leksak". Hon frustade en stund, men dämpade sig sedan.

- Nåväl, - sa Yura, - äntligen är vi ensamma och kommer att kunna prata mycket. Vi har inte sagt ett enda ord än och i St Petersburg pratade vi hela dagen.

- I S:t Petersburg var vi ensamma eller med vänner, men här är vi i en helt annan miljö.

- Nåväl, ingenting, - sa Yura, - vi har fortfarande mycket tid på oss.

På motorcykeln kände jag mig trött och Yura rådde mig att ta en tupplur. Jag somnade och vaknade när vi kom till hans hus.

Hans mamma mötte oss på verandan och kallade oss till matsalen, matade oss en utsökt middag. Efter Praskovya sa Yegorovna till Yura att förbereda en säng åt mig så kunde jag vila. Jag vägrade inte och sov i fyra timmar. När jag vaknade stod samovaren och kokade i matsalen. Efter teet bjöd Praskovya Egorovna in mig till sitt rum för att prata om Yura. Han var hennes enda son, som hon idoliserade. Jag gillade verkligen hennes spontanitet och enkelhet. Efter några fraser, medan jag körde, bytte jag till att fråga hur Yura betedde sig i St. Petersburg, men hon gjorde det inte direkt. Tydligen var hon nöjd med svaren och vi skildes till imorgon nästan som vänner.

Yura gjorde en säng åt mig i nästa rum. Jag märkte att lakanen var dubbelt så breda som vanligt och jag förstod innebörden av detta när han lade ett lakan på madrassen, och inte två, som är brukligt. Det måste "lindas in". Och jag blev också förvånad över att han lade den för sig själv på golvet och gömde sig bakom en tunn matta. Här orkade jag inte och ville fråga vad som var grejen, men hann inte. Han sa:

- Vi har ingen andra soffa och jag är van vid att sova på golvet.

- Men i Petersburg sov man aldrig på golvet.

Han skrattade.

- Petersburg är huvudstad, men här är det ett bakvatten.

Jag sa att jag hellre skulle sova på golvet, men han svarade:

- Vem tror du att jag är? Jag ska lägga mig i soffan och lägga gästen på golvet?!

Jag bråkade inte, "lindade in mig i ett lakan" och somnade. På morgonen, när jag vaknade, var Yura inte där, men jag hörde honom spränga samovaren i rummet bredvid. Hans pappa var inte heller hemma, han gick upp ännu tidigare. Mamma var upptagen i köket.

Efter te sa Yura:

- Okej, nu ska vi ta en promenad. Jag ska visa dig runt på vår gård.

Vid den här tiden kom pappan in och efter att ha hälsat berättade han för Yura att hans hjälp med hushållsarbetet var mycket välbehövlig. Yura var irriterad, men gick med på det och gav mig ett mimiktecken: "Det finns inget att göra." Sedan vände han sig om och sa:

- Jag är tillbaka om två timmar.

Yuras mamma bevittnade den här scenen och tröstade mig med att hushållssysslorna skulle bli klara en av dessa dagar. För att jag inte skulle bli uttråkad gav hon mig ett paket Niva-tidningar för 1909, men jag föredrog att avsluta gårdagens samtal. Jag gillade Yuras mamma mer och mer. Hon var fantastiskt taktfull. Med henne kunde man prata om vad som helst och höra kloka och direkta svar. Hon frågade inte längre om livet i St. Petersburg, och insåg att vi var riktiga vänner, inte av misstag.

Tiden flög snabbt iväg i samtalet, och jag märkte inte hur Yura kom tillbaka.

- Mamma, jag tar Misha ifrån dig, vi ska inspektera vår "gods".

Tre veckor har gått sedan jag kom. Vi hade en god vila från "huvudstadens liv", och jag började tänka på en biljett till St Petersburg, där min mamma väntade på mig, och bodde hos min mormor Evgenia Ivanovna.

Några dagar innan avresan inträffade en intressant episod. Jag nämnde att Yura sov på en madrass på golvet och jag på soffan. Den kvällen gick vi och la oss klockan 12. När jag vaknade på morgonen blev jag förvånad över att Yura ännu inte hade gått upp, han vaknade alltid tidigare, och jag bestämde mig för att spela honom ett spratt. Jag rullar ut ur det dubbla lakanet i mina kalsonger, närmar mig försiktigt hans madrass och drar bort lakanet. Föreställ dig min förvåning när jag istället för Yura ser en enorm man, nästan en jätte. Jag bestämmer mig för att kliva över den och lämna rummet för att fråga Yura "vad det här betyder", men jag minns att jag bara har på mig kalsonger, och jag går tillbaka till soffan för att ta på mig byxor, men när jag klev över "jätten" en andra gång vaknade han och sa:

- Var är Yura?

Jag är förvirrad:

- Och vem kommer du att vara?

- Känner du inte igen mig? - han höjde huvudet.

- Nikolai Alexandrovich, utbrast jag. – Jag förväntade mig inte att du var istället för Yura.

Ambulansläkaren skrattade.

- Jag bodde på din gård med en sjuk man och bestämde mig för att tillbringa natten med Yasnitskys, men när jag kom in var det ingen hemma. Jag bestämde mig för att lägga mig på madrassen som Yura sov på. Om du inte har bråttom, låt oss vänta på dem och prata, - han flyttade på madrassen för att ge mig en plats.

Jag lade mig ner.

- Här, - vände han sig till mig, - om alla snabbt uppfyllde sina önskningar, skulle det finnas lycka. – Och han gav mig en väska där det fanns en järnvägsbiljett, en reserverad plats och lite andra papper.

Ambulansläkaren frågade:

- Varför rider ni inte tillsammans?

- För Misha är trött på vår vildmark. Jag skojar. Misha kom överens med sin mamma om att träffas i St. Petersburg innan kursstarten på universitetet, eftersom hon skulle vara i Kars den 1 september.

Den 15 augusti lämnade jag Yuras gästvänliga hem. Han såg av mig och red två stationer med mig.

Jag har bevarat en affisch av en amatörföreställning i staden Elisavetpol "Gaudeamus" baserad på pjäsen av Leonid Andreev, där jag spelade rollen som en gammal student, och V.A. Mochalova spelade Dina Stern.

PROGRAM.

G. ELISAVETPOL

Offentligt mötesrum

Till förmån för otillräcklig

STUDENTER - ELISAVEPOLTSEV

U T R A I V A E T S I

TRADITIONELL STUDENTKVÄLL

Kommer bli presenterad

H A U D E A M U S

Ny pjäs i 4 akter Leonida Andreeva.

Original mise-en-scene produktion av P.D. Smirnova.

Inblandade personer:

1. Gammal student………………………. M.A. Kovalev

2. Dina Stern………………………………… V.A. Mochalova

3. Onufry……………………………….. P.A. Smirnov

4. Tenor………………………………………… S.N. Sirin

5. Kozlov………………………………….. V.S. Skrobetsky

6. Grinevich………………………………………S.S. Terentiev

7. Kochetov……………………………………….G.N. Melik-Shakhnazarov

8. Kostik………………………………………………Yu.P. Solovyov

9. Stamskinn……………………………….K.D. Andreev

10. Lily…………………………………………T.K. Vyazemtseva

11. Onuchina……………………………………… S.A. Ostapenko

12. Skolflicka………………………………….E.M. Shakhnazarov

13. Kapiton, betjänt av det möblerade nr ... A.M. Mironchenko

Regisserad av S.A. Ostapenko

I SLUTET AV FÖRESTÄLLNINGEN

B A L

Cotillion, blomsterkamp, ​​konfetti, serpentin, flygande post.

Hallen kommer att vara lyxigt inredd. Lyxig buffé.

Snygga kiosker. Elektrisk belysning.

Plastunsky-bataljonens orkester kommer att spela.

Kvällens värdinna Prins. SOM. Obolenskaya

Ansvarig chef M.E. Chernets

Pech. Res. Typ. A. Gadzhi-Gasanova i Elisavetpol.

Det året kom jag på jullovet till min farbror Georges. Han var redan gift med Olga Alexandrovna, skild från sin tidigare man (jag glömde namnet på hennes första man).

Denna familj bestod av dottern till farbror George och Olga Alexandrovna - Tamara och dottern från Adriennes första äktenskap, som alla kallade Nina.

Farbror George var på posten som Elizabethpols guvernör. Dessförinnan tjänstgjorde han, som jag redan nämnt, som polischef i Tiflis, och efter försöket på hans liv, den socialistrevolutionära Herheuld, som viceguvernör i Erivan-provinsen. Han stannade i denna position i högst ett år och utnämndes till guvernör i Elizavetpol-provinsen.

Jag blev väldigt vän med V.A. Mochalova. Hon visste att jag var guvernörens brorson och att jag sympatiserade med revolutionen. Och på något sätt efter föreställningen, som var mycket framgångsrik, talade hon till mig på ett språk som jag inte kände till. Först trodde jag att det var tyska. Det visade sig att hon talade hebreiska. Senare visade det sig att hon trodde att jag inte var farbror Georges brorson, utan hans hustru, som hon antog för en judinna, fastän hon utgav sig för att vara en fransyska. Men även efter det, när jag insåg att jag inte var Olga Alexandrovnas brorson, utan farbror Georges, sa hon att hon inte trodde att jag inte var jude, även om hon visste att jag var rysk enligt mitt pass.

Petersburg 1911. Jag minns inte när och under vilka omständigheter min mor träffade den franska familjen Madame Doze och hennes döttrar. Men jag minns väl att jag fick ett brev från min mamma där hon bad mig komma till henne. Jag uppfyllde min mammas begäran och besökte den här familjen med min mamma i spetsen (det fanns ingen pappa, han antingen dog eller lämnade dem).

Jag blev mycket varmt mottagen och ombedd att besöka mig oftare.

Två eller tre veckor senare bjöd Madame Doze in mig och sa:

- Misha, du vet hur mycket jag älskar din mamma och hur väl jag behandlar dig. Jag har en kompis som är många år. Han är en minderårig miljonärs förmyndare och är mycket rädd att hon i händelse av hans död kommer att falla i händerna på någon skurk. Han instruerade mig att hitta en anständig ung man som skulle gifta sig med henne.

Jag tog inte illa upp av Madame Doze, men jag vägrade att gifta mig med en tjej som jag inte kände.

Madame Dozet blev upprörd över min vägran, men hon fortsatte att fråga.

Jag avbröt inte min bekantskap med familjen Dose, eftersom döttrarna var vackra, som sin mamma. Han visste att de alltid var hemma på kvällarna och kom till dem utan förvarning. En gång ringde en av döttrarna mig och bad mig komma klockan åtta på kvällen.

Jag kom och förutom mina döttrar såg jag okänd tjej som jag verkligen inte gillade. Det var inte förrän två veckor senare som Madame Doze erkände att hon hade flickvännen hon pratade om.

Långt senare skrev Madame Doze ett brev till sin mamma, där hon sa att jag inte gillade flickan, men hon gillade mig inte heller, att jag var av en judisk stam och att Madame Doze svor att jag var ryska.

1912 avslutade jag min utbildning vid Moskvas universitet vid Juridiska fakulteten. Sista provet var "Kyrkorätt". Undersökt av professor Georgievsky. Denna undersökning var i huvudsak en proforma, för i 30 år "kapade" Georgievsky aldrig en enda student. Men rekordet för "analfabetism" slogs av en av de utexaminerade. När han svarade på frågan om trippelförhållandet, svarade han utan minsta tvekan: "Gud Fadern, Gud Sonen och Gud den Helige Ande." Så fort han uttalade denna fras hördes alla elever i publikens skratt.

Jag kommer inte ihåg vad Georgievsky frågade mig om, men jag fick, som alla studenter, "tillfredsställande". "Bra" nästan ingen sätta. Den förlöjligade studenten fick också "tillfredsställande". Jag bodde då i Khlebny Lane och jag minns att det var möjligt att resa med spårvagn från Arbat till Mokhovaya. Jag var glad att proven var över och att jag nu kunde göra en resa till Kars till min mor på en slingrig väg från Jaroslavl till Tsaritsyn längs Volga, och från Tsaritsyn till Kars med järnväg. När kontrollanten kom fram till mig och bad mig visa biljetten, överlämnade jag honom mekaniskt undersökningsprogrammet. Han såg förvånad ut. Jag kom direkt till mig och lämnade över biljetten. Han log och frågade:

- Tvingas judar att studera ortodox kyrkolag?

Jag log också och svarade:

- Jag är inte jude, utan ryss.

Jag satt på fartygets däck, i en solstol och läste Knut Hamsuns roman Hungern. Han blev bortförd så att han inte uppmärksammade passagerarna. Av någon anledning kom jag ihåg en resa längs Volga med Pavlik Pavlov. Jag tittade upp från min bok och såg mig omkring. Zhigulibergen reste sig längs stränderna. En ung man med ett universitetsmärke på sin tunika kom fram till mig och sa:

- En kollega, vår dam, runt vilken en cirkel bildades, instruerade mig att bjuda in dig som den enda mannen som inte uppmärksammade vare sig hennes skönhet eller hennes toalett.

Jag var tvungen att gå med honom och presentera mig för den här damen. Hon var inte så mycket vacker som spektakulär.

I Saratov stannade fartyget länge och hon bjöd in mig att inspektera staden. Jag gick med på det och vi tog en lång tur i en taxi. I Tsaritsyn bröts hennes "cirkel" upp, och det visade sig att vi var på samma tåg. Jag var tvungen att gå av i Tiflis, hon - vid stationen Mineralnye Vody, eftersom hon var på väg till Kislovodsk. Vi åkte i samma vagn. Hälften av kupén var klass II och den andra halvan klass I. Jag var i det andra, och hon var i det första dubbelfacket. Hon bjöd in mig till sin kupé och sa att den här kupén var "hennes egen", eftersom hon tog två biljetter. Hon var en intressant samtalspartner och jag tyckte om att prata med henne. Hon övertalade mig att lämna över min biljett till en annan passagerare och gå av vid Mineralnye Vody för att följa med henne till Kislovodsk. Hon hade bokat en dacha i Kislovodsk i förväg. Jag gick med på att tillbringa några dagar i Kislovodsk, särskilt eftersom jag hade hört mycket bra om denna underbara resort, men aldrig varit där. Hon var ryska, men när vi kom nära sa hon att hon hade separerat från sin man, som var så ädel att han gick med på skilsmässa. Hon är dotter till en förmögen rysk köpman som försörjde henne väl. I ett intimt samtal sa hon att hon trivs med män av judiskt ursprung. När jag sa att jag inte var jude blev hon förvånad, men ångrade inte att hon var min älskarinna.

Jag hade phimosis. 1910 opererade den berömda kirurgen Durante mig, och i badet förväxlades jag med en tatar.

Under en promenad i Kislovodskparken möttes jag av en dam som kände min mamma och skickade ett telegram till henne där det stod att jag "kom överens" med en kvinna som är känd i Kislovodsk för att komma med unga varje säsong, och att de tog mig för "alfons". Efter att ha fått ett telegram från min mamma om att snabbt komma till Kars visade jag det. Vi skildes i godo och korresponderade först, och sedan träffades vi aldrig igen, som ofta händer.

Samtal med Artur Fedorovich Zimmerman.

Artur Fedorovich blev änka 1916. Han avgudade sin fru (min moster Zhenya) så mycket att han var helt ur sitt djup. Han var helt ensam, eftersom hans mamma dog före moster Zhenya. Sönerna Petya, Fedya, Misha och Seryozha var längst fram, och barnskötaren Pelageya, som bodde hos honom, var sjuk. Kocken och pigan bodde inte i hans lägenhet, utan i närheten. Artur Fedorovich bad moster Olya, som var en elegant dam på Catherine Institute, att flytta in hos honom. Moster Olya ville inte förlora sin plats och tvekade. Artur Fyodorovich var förtvivlad. Han kunde inte sova och sömnlösheten plågade honom. Sedan bestämde han sig för att erbjuda moster Olya att sätta in ett belopp på banken i hennes namn, vars ränta skulle vara lika med beloppet på hennes pension. Faster Olya tvekade fortfarande, men alla hennes vänner och bekanta övertalade henne att hålla med. Och detta följdes av ett lagligt äktenskap. Artur Fedorovich dog i slutet av 1917. I sitt testamente delade han sin egendom (ett 6-våningshus) och beloppet på banken lika till sina barn och framför allt till moster Olya. Mitt i förtvivlan, efter hans frus död och när moster Olya tvekade att ta hennes plats, ringde Artur Fyodorovich, som visste att jag var särskilt vänlig med moster Olya och att hon älskade mig mycket, mig på telefon med en förfrågan att omedelbart komma till honom för ett mycket brådskande ärende. Jag bodde då på Mokhovaya Street i lägenheten till föräldrarna till min vän Pavlik Pavlov (han stod längst fram). Artur Fedorovich mötte mig med öppna armar. Jag har aldrig sett honom så upphetsad, och plötsligt frågar han:

- Misha, är du ryss?

Jag blev chockad av den löjliga frågan och jag minns väl hur tanken flöt genom mitt huvud: ”Jag har tappat förståndet. Jag kunde inte stå ut med min frus död." Och vidare: "Detta är kärlek." Och vidare: "Tyutchev skrev underbara dikter om sin frus död, men blev dock inte galen och gifte sig igen. Och ingenjören Zimmerman, som aldrig läste någons poesi, vars tankar var rent materialistiska, tappade förståndet. Men samtidigt kokade irritation i mig över den löjliga frågan. Och jag svarade ganska skarpt:

- Artur Fyodorovich! Det är som jag skulle fråga dig: är du tysk?

Han var förvirrad, men kom genast till sans och svarade:

- Misha, du förstod mig inte, du vet att jag tillbringade större delen av mitt liv i Ryssland och blev kär i ryssar för deras goda natur och sanningsenlighet. Jag kanske uttryckte det fel, men jag ville fråga dig vad jag ska göra i en fråga som är av stor vikt för mig, och jag började med att eftersom du är rysk så måste du ge mig ett sanningsenligt svar.

- Vad är problemet? Jag frågade.

- Du vet, - han började sin bekännelse, - faster Zhenyas död slog mig ur livets hjulspår. Och om moster Olya inte går med på att bli min fru, då kan jag bara dö. Moster Olya älskar och uppskattar dig mycket, och ditt ord, ditt råd kan övervinna hennes tvekan.

Jag förstod vad som gällde och jag tyckte synd om personen som led så mycket. Jag lovade att prata med moster Olya och höll det, även om jag är säker på att hon även utan mitt råd skulle ha gift sig med honom.

I början Februari revolution Jag började uppträda på den moderna cirkusen och där träffade jag bolsjevikledare som uppträdde: Volodarsky, Lunacharsky och Kollontai. Jag försökte uppträda på Cinizelli-cirkusen, men sjömannen Batkin (Right Social Revolutionärs) regerade där, och de buade ut mig.

Den 25 oktober fick jag en inbjudan från Vapenverkets festkommitté att upprepa föreläsningen jag höll på Moderna cirkusen. Föreläsningen var planerad till 15.00. Jag bodde på den tiden på Lakhtinskaya-gatan på Petrogradsidan. Innan föreläsningen var jag tvungen att träffa föräldrarna till min vän Pavlik Pavlov, som stod längst fram, och jag lämnade huset vid 10-tiden på morgonen. Spårvagnarna gick fortfarande. Men på vägen tillbaka, med början vid tvåtiden, stannade all transport, och jag gick från Mokhovaya-gatan, där Pavloverna bodde, till Troitsky-bron för att passera den och komma i tid till vapenfabriken. Men till min förvåning krävde patrullen, som gick över till bolsjevikernas sida, mitt pass för att försäkra mig om att jag bodde på Petrogradsidan. Jag hade inte mitt pass med mig och jag visade en skriftlig inbjudan från Vapenfabriken att hålla en föreläsning klockan 15.00. Soldaten sa att jag inte skulle komma till fabriken ändå, för den var höljd i rök och det var förmodligen en brand där. En annan soldat sa hånfullt:

- Dina judar verkar förmodligen där: Liber, Dan och Gotz.

Jag blev förvånad:

- Varför är de mina om jag sympatiserar med bolsjevikerna?

Vid denna tidpunkt kom en civilklädd man med ett rött armbindel, som lyssnade på vårt samtal och såg brevet från fabriken i min hand, närmare, läste det och sa argt till soldaterna:

- Prata inte dumheter, men du, kamrat, om du inte är rädd för att drunkna, gå igenom. Du förstår, bron har rivits.

Jag svarade:

- Jag kan mycket väl se att den är demonterad, jag kan se hur folk lugnt går på isen - i det ögonblicket föll en person nästan in i en springa, men han drogs genast ut.

Jag tänkte: om en person nästan misslyckades betyder det inte att man ska vägra, dessutom var jag inte särskilt varmt klädd och kände att om jag inte kom hem skulle jag få lunginflammation. Och med svårighet, men ändå, gick han över till andra sidan och nådde huset.

Den 25 oktober träffade jag en sjöman på Lakhtinskaja, som, som han sa, var på min föreläsning på Vapenfabriken och bad mig om en övernattning, eftersom han bor långt borta, och i gryningen borde vara i Vinterpalatsområdet. Jag satte upp det för mig själv. Han hade en liten kamera. Han bad min brorson att ta en bild på oss, och jag har den här bilden. Långt senare fick jag veta att det första skottet från Aurora hade avlossats av honom.

I november 1917 organiserade jag ett möte "Intelligentian och folket" i arméns och flottans byggnad på Liteiny Prospekt. De borgerliga tidningarna hälsade honom med fientlighet. Den leddes av A.V. Lunacharsky, poeterna Alexander Blok och Sergei Yesenin, konstnären K. Petrov-Vodkin, regissören Vsevolod Meyerhold och andra kom överens om att tala. Trots att det var snöstorm och inga spårvagnar var det fullsatt i hallen.

För en månad sedan firade vi 7-årsdagen av Leo Tolstojs död. Och när jag i mitt tal förebråade intelligentsian för att ha saboterat den sovjetiska regeringen, att jag var säker på att om Tolstoj hade levt till denna dag, skulle han ha välkomnat oktoberrevolutionen, väckte huliganerna ett rop, men de flesta av allmänheten lugnade sig dem ner. Några lämnade rummet. Jag pratade inte om Tolstoj av en slump, jag kom ihåg hur studenter vid St. Petersburgs universitet på dagen för hans död arrangerade en demonstration på Nevskij Prospekt och min vän Yura Yasnitsky och jag nästan blev offer för kosackpiskor. Petersburgs borgmästare fick en order om att skingra de "upproriska studenterna". Och jag är verkligen säker på att om Tolstoj levde så skulle han stå på den sovjetiska regeringens sida. Dagen efter publicerade Petrogradtidningen Vecherniy Chas S. Ippolitovs artikel "The Failed Sretenie".

Jag citerar det i sin helhet:

I arméns och marinens hall var ett möte planerat i går på temat "Intelligentsia och folket". Bredvid namnen på A.V. Lunacharsky, M.A. Spiridonova, Kamkova och Kollontai på affischen var namnen på konstnären Petrov-Vodkin och poeterna Al. Blok, Sergei Yesenin och Rurik Ivnev.

Från en enkel jämförelse av namn blir det tydligt att ett firande håller på att förberedas i arméns och marinens hall, ännu mer betydelsefullt och storslaget än det som arrangerades i Vinterpalatset y.y. Lunacharsky och Yasinsky och kallade den första "ljusmässan".

Den här gången förbereddes uppenbarligen ett kollektivt ”möte”, och dessutom i en offentlig miljö.

Naturligtvis visade publiken det största intresset och rusade in i salen.

En lång svans bildades vid biljettkassan och i hallen, fullpackad, regerade den mest ideala "revolutionära ordningen", det vill säga fullständigt kaos.

Efter en smärtsamt lång väntan dök herr Lunacharsky äntligen upp i salen.

Trots det faktum att herr Lunacharsky, när det gäller att "träffa" författare, är ovanligt lätt hand, ingen av deltagarna i rallyt som annonserades på affischen följde honom.

Publiken började uttrycka uppenbar otålighet. G. Lunacharsky var tvungen att förklara sig.

Det visade sig att rallyt inte hade organiserats av honom, herr Lunacharsky, utan av några okända personer som skyndade sig att gömma sig så fort biljettkassan stängde.

Mellanmannen mellan honom, Lunacharsky, och en okänd person var Rurik Ivnev, en "kristall", enligt Mr Lunacharskys definition, personlighet.

Men på rallyt lyste både mörka personligheter och "kristallpersonligheten" lika mycket med sin frånvaro.

Allmänheten kunde bara nöja sig med herr Lunacharsky.

Mötet leddes av ordföranden för organisationskommissionen, som "socialiserade" arméns och flottans byggnad till ett arbetar- och bondehus, en förkrossad ung man i sportmössa.

Han, som uppenbarligen imiterade talaren för det engelska underhuset, tog aldrig av sig mössan, trots protester och krav från allmänheten ...

G. Lunacharsky talade två timmar i rad.

Mot slutet av Lunacharskys tal, klockan 11 på kvällen, dök Rurik Ivnev upp.

Det här är en sjukt hysterisk ung man som talar med sångröst och med pompöst deklamerande patos.

För att karakterisera hans "poetiska" rapport räcker det med att anföra följande elegiska bekännelse: eftersom han är motståndare till förtryck mot pressen tänker han dock ofta med sorg: varför folkkommissariernas råd inte alls stryper denna vidriga press.

G. Rurik Ivnev, förresten, genom ombud sade att Al. Blocket är mycket nöjda med "oktoberkuppen", men vägrar att tala vid demonstrationer.

För Rurik Ivnev talade, som rapporterats, Mrs. Spiridonova. Och jag gick därifrån.

Det var tydligt att "ljusmässan" inte ägde rum.

För även A.V. Lunacharsky kommer inte att kalla "kristallens" Ivnevs överklagande och hans sorgsna reflektioner över pressen för ett "möte".

Jag vill beskriva ett avsnitt som aldrig har publicerats. 1918 blev Yesenin, Mariengof, Shershenevich och jag inbjudna att uppträda på Narkomindel-klubben. Yesenin var mycket glad och efter att ha ställt in sitt framträdande i någon annan klubb övertalade han oss att komma till Narkomindel-klubben:

- Det kommer att bli väldigt intressant. Vi ska se Chicherin. De säger om honom att han jobbar i folkkommissariatet på nätterna och sover på dagarna.

Ingen av oss förnekade detta, det var sant, och alla visste om det, men vi var inte säkra på att Chicherin skulle komma för att lyssna på poesi, men Yesenin var av någon anledning säker.

Vi pratade om kostymer, slipsar, lackskor. Jag godkände inte denna "maskerad" och när Yesenin frågade vilken jacka jag skulle ha på mig svarade jag att jag alltid bär den.

- Men det kommer att finnas diplomater? De är i smoking. Du kan inte dyka upp i en skrynklig jacka.

- Min jacka är inte skrynklig, - jag började, men han avbröt mig:

- Klä dig hur du vill, även i strumpbyxor, de kommer att skratta åt dig.

Mariengof och Shershenevich klädde sig i sina bästa kostymer och, enligt deras åsikt, de mest eleganta slipsarna. De bråkade om vilka verser de skulle läsa. Sergey och Anatoly erbjöd sig att läsa dikter som skälldes ut av den dåvarande pressen.

Äntligen den efterlängtade kvällen. Vi gjorde oss i ordning och gick till fots till Kuznetsky-bron, där byggnaden av folkkommissariatet för utrikesfrågor låg. Så fort de kom in i omklädningsrummet, fångade mig lite småprat. Före oss passerade, som teaterstatister, unga människor som såg ut som servitörer och frisörer, och män och tjejer som saknade kappor, innan de såg ut som hembiträden. Yesenin var mest förvirrad, han såg sig omkring som ett barn förlorat i skogen. Mariengoffs ansikte bleknade synligt. Shershenevich viskade förvånat:

- Kanske gick vi in ​​i fel entré?

- Någon spelade oss ett spratt, - svarade Anatoly och log snett.

Vid den här tiden stoppade Shershenevich den unge mannen:

- Snälla berätta för mig hur man går in i Narkomindel-klubben?

- Du är med i det.

- Ursäkta, men hur är det med vår kväll...

- Vad är ni, artister? Det hänger en affisch.

- Vilken typ av artister finns det, - sa Shershenevich irriterat. – Vi är poeterna inbjudna av Chicherin.

- Chicherin själv? frågade han förvånat. - Du måste gå till Sofiyskaya vallen. Där samlas de.

I det ögonblicket kom en magnifik person fram till oss och sa artigt:

- Lyssna inte på den här dåren... Jag är sekreterare i den lokala kommittén, och det är mitt initiativ att bjuda in dig. Låt oss gå upp på övervåningen, klä av oss där och ta en kopp te om du vill.

Vi följde efter henne tyst. Yesenin rynkade pannan. Mariengof såg medvetet glad ut och Shershenevich log smygt. Sergey såg ut som om han bjöds på ett glas gelé istället för ett glas champagne. Men det fanns inget att göra. När Yesenin började läsa poesi, hälsade publiken honom så varmt och hjärtligt att han glömde vem han läste framför: framför Chicherin själv eller vanligt folk. Mariengof och Shershenevich gick in i sitt spår och slutade darra.

Nästa dag sa Yesenin leende:

- När du förväntar dig något speciellt, men det visar sig vara vanligt, verkar det här vanliga löjligt och naivt.

Jag svarade:

- Du kan inte döma en publik efter två eller tre karaktärer som sticker ut. Fransmännen säger att från det stora till det löjliga är ett steg, men jag vet inte hur många kilometer från det löjliga till det stora.

På hösten 1927, när jag lämnade Petropavlovsk-on-Kamchatka, hamnade jag i Japan på ett transitvisum från Petropavlovsks verkställande kommitté. Exekutivkommitténs sekreterare gav mig ett brev till vår konsul. På den tiden turnerade den berömda violinisten Erdeni här. Tretyakov var då en säljare, som tog emot mig mycket hjärtligt och rådde mig att besöka sju små städer belägna på Hokkaidohalvön, som han kallade de "sju skönheterna" i norra Japan.

Konsulen visade sig vara en beundrare av Sergei Yesenin, och på grundval av detta kom vi nära honom. Han introducerade mig för en köpman av judisk nationalitet som hade emigrerat till Japan från Ryssland redan före den ryska revolutionen 1905. Han var så att säga en mellanhand mellan konsuln och handelsföretag. Från de första orden började han inte beundra mina dikter, utan min kärlek till resor, sa att han verkligen gillade mig, att han var genomsyrad av sympati för mig, eftersom jag var "spottbilden" av hans brorson som bodde i Moskva, och när han talar med mig, förefaller det honom som om han är framför honom.

Jag frågade:

- Om du älskar din brorson så mycket, varför skickar du honom inte till Japan?

- Problemet är, svarade han, att min brorson är bolsjevik.

Jag skrattade.

- Enligt min åsikt är detta inte en olycka, utan lycka: han insåg att bara bolsjevikerna kunde rädda Ryssland från kollaps.

Köpmannen frågade:

- Är du också bolsjevik? Och jag ville be dig att träffa honom och övertyga dig om att komma till mig för alltid.

- Jag är ingen bolsjevik, - svarade jag, - men jag står för bolsjevikerna från oktoberrevolutionens första dag.

Konsulen (hans efternamn var Lomakin) skrattade:

- Yakov Lazarevich, men jag är också bolsjevik.

Köpmannen svarade med ett skratt:

- Om jag var emot bolsjevikerna skulle jag inte handla med dem. Och jag vill ringa min brorson från Moskva, om det blir en bolsjevik mindre kommer Moskva inte att lida.

Jag bodde på ett pittoreskt japanskt hotell, alldeles vid buktens strand. Hösten 1927 var ovanligt varm och jag njöt av skönheten som skapades av bästa artist- natur. På morgonen åkte jag buss till centrum till det café jag valt. Jag hade en ordbok med mig japanska. Den innehöll fraser som uttalades av turister och resenärer. Till exempel: "Ge mig en kopp kaffe", "Hur mycket ska jag betala?", "Hur kommer man till piren" etc. Bredvid de ryska orden trycktes japanska fraser med ryska bokstäver. Vi "blev vänner" med en av servitörerna och ställde ofta frågor till varandra som:

- Är du gift? Älskar du din man?

En dag frågade hon:

- Vad är din nationalitet?

- ryska.

Hon tog min uppslagsbok och letade efter något länge. Sedan förklarade hon med gester att hon inte hittat rätt fras. En av besökarna kom oss till hjälp. Han kunde båda språken väl. Han sa:

- Hon säger att hon inte tror dig.

Jag bad att få fråga varför.

Efter att ha pratat med henne svarade han:

- Hon sa att du var jude.

Jag skrattade och bad att få veta att många inte tror att jag är ryss. De tar mig för en georgier, men oftare för en jude.

Han översatte.

Hon skrattade och sa att jag dolde att jag var jude.

Jag svarade att hon pratade strunt. Jag älskar judar, och jag har många vänner av judisk nationalitet, och att om jag var jude skulle jag aldrig dölja det.

Han översatte:

- Hon säger att hon hört från ryssar att judar är mycket ogillade i Ryssland, och därför är det inte förvånande att många judar döljer sin nationalitet.

- Detta var före oktoberrevolutionen, - svarade jag, - och då bara i ett litet skikt av samhället. Den ryska intelligentian är internationell.

Hon sa genom en tolk:

- Om jag förolämpade dig ber jag om ursäkt.

Jag skrattade.

- Säg att jag förlåter henne om hon alltid unnar mig så gott kaffe.

Detta avslutade vårt "ryska-japanska samtal". Senare fick jag veta att min tolk var en av de ryska sekterister som emigrerade från Ryssland några månader före början av första världskriget.

Några dagar senare sa Yakov Lazarevich att konsul Lomakin ville ge mig en "överraskning" - en resa till Tokyo. Eftersom jag bara har ett transitvisum, och för att besöka Tokyo behöver du ett utländskt pass, bad han, som ett undantag, guvernören på Hakodat-halvön att låta mig resa till huvudstaden i minst två veckor, dit han fick en artigt avslag. Han har ingen rätt att tillåta en resa till Japans huvudstad för någon utan ett utländskt pass, och endast Tokyos myndigheter kan ge det. Jag blev intresserad och gick till Lomakin. Han tog emot mig mycket vänligt och sa:

- Att vara i Japan och inte se dess huvudstad är detsamma som att vara i Ryssland och inte se Moskva, så jag ger dig råd: kontakta de ryska emigranterna som kom hit före 1905. Vi har ett skämt i Hakodate: det finns inga japanska rika människor i den japanska staden, men det finns två miljonärer - en jude och en ryss. Du känner redan Yang Ze, men du behöver träffa den ryska miljonären, han, till skillnad från Yang Ze, som är engagerad i handel, är kopplad till Tokyo förlag, där han har starka band. Och det som guvernören inte kan göra, kommer Yegor Ivanovich Fomin lätt att göra. Jag pratade med honom. Han ber dig komma in, - och Lomakin drog en bit pergamentpapper till mig med sin adress.

Fomin bodde i en pittoresk del av staden i ett litet men mycket bekvämt hus. När jag drog i klocksnöret var det ett så häftigt skällande av hundar att jag ofrivilligt ryste. Till slut lugnade sig hunden och de släppte in mig. Ägaren påminde mig om en Molokan som jag såg i Kars som barn. Han hade regelbundna drag och inte en enda rynka, trots sin ansenliga ålder, kalla blågråa ögon. Han satt vid ett litet skrivbord fyllt med ryska böcker.

- Jag förstår ingenting i poesi”, sa han utan ingress och sköt fram några små böcker om min ”Självbränning”. Och jag gillade din roman Kärlek utan kärlek, utgiven 1925 med ett förord ​​av professor Sakulin. Jag fick den från Moskva direkt efter att den publicerats. Lomakin berättade för mig att du skrev ett annat verk i Kamchatka, och att din roman Öppet hus publiceras i Petrograd av Mysl-förlaget.

Jag bekräftade hans ord.

- Jag skulle vilja se den här trilogin publicerad på japanska. I detta avseende kommer jag att försöka ordna en resa till Tokyo för dig.

Jag varnade för att jag ännu inte hade fått royalties för Öppet hus.

- I Tokyo kommer du att få ett mer solidt förskott än i Petrograd, så du måste presentera mig manuskriptet till den tredje romanen.

Jag blev förvånad över erbjudandet att ge ut en trilogi efter att bara ha läst den första boken. Han kände min förvirring och sa:

- Det räcker för mig att läsa några rader för att fastställa vilken författares arbete som helst, men bara prosa, inte poesi. Kommer du ihåg vad Leo Tolstoj skrev om poesi? "Poeter påminner mig om en man som, istället för att gå rakt över rummet, går i cirklar, ibland hukande." – Efter en kort paus frågade han: – Hur lång tid tar det för dig att skicka in din roman, återskriven på skrivmaskin?

Jag svarade att om du hittar en bra maskinskrivare så tar det tre eller fyra dagar.

- Jag ska hitta en drivrutin åt dig. – När han sa hejdå till mig frågade han plötsligt: ​​– Rurik Ivnev är din pseudonym. Hur är det med din riktiga namn?

- Kovalev Mikhail Alexandrovich, - svarade jag och plötsligt såg jag i hans ögon uttrycket som en japansk servitris hade på ett kafé.

Två dagar senare kom jag tillbaka med manuskriptet till romanen. Ingen lugnade ner hundens rasande skällande, och när jag inte förstod vad som hände fortsatte jag att dra i snöret, ett litet fönster i dörren öppnades lätt och någons röst viskade:

- Gör inte oväsen, Yegor Ivanovich är allvarligt sjuk.

- Ge honom manuskriptet han bad om.

Som svar, en kvävd viskning:

- Egor Ivanovich är inte upp till manuskriptet, han är mycket sjuk. – Fönstret slog igen.

Senare fick jag veta av Lomakin att Fomin var en rabiat antisemit. Om jag förstod det förra, så är det inte det. Jag trodde långt ifrån att Fomin kunde "tänka om" så snabbt, och därför trodde jag på hans sjukdom. Några dagar senare kom jag för att hälsa på honom. Den här gången skällde inte hunden, men fönstret i dörren gick inte heller upp.

Jag gick till Lomakin och frågade:

- Vad betyder ett förlags "plötsliga sjukdom"?

Han var upprörd över något. Jag frågade vad som hände? Han tittade mycket noga på mig.

- Mikhail Alexandrovich, du vet att jag är internationalist inte för att jag är bolsjevik, jag skulle vara internationalist om jag inte var bolsjevik. Så säg mig ärligt, vilken nationalitet är du?

Jag blev förvånad och svarade:

- Pavel Petrovich, jag sa till dig att Rurik Ivnev är min pseudonym och mitt riktiga namn är Kovalev.

- Mikhail Alexandrovich, du vet mycket väl att efter oktoberrevolutionen bytte många människor sina efternamn: Steklov, Kamenev, Zinoviev...

- Jag har haft det sedan jag föddes.

- Jag trodde också att du var jude. Så du ser ut som en jude. Nu är det klart vad som hände. Fomin är en ivrig antisemit, men jag förväntade mig inte att han skulle vara så rasande och småaktig.

- Om han är så rasande och småaktig, som du mycket väl definierade, varför sa han inte omedelbart att han inte på något sätt kunde hjälpa till med utgivningen av romanen, utan förde så innerliga och långa samtal? Jag kom till honom inte för att ge ut romaner, utan för att hjälpa mig att få visum för att resa till Tokyo.

- Mänsklig elakhet är omätlig. Jag är säker på att han vid första anblicken tog dig för en jude och bestämde sig för att ha vänliga och lovande samtal så att du inte skulle "falla från första våningen" om han omedelbart sa att han inte kunde hjälpa på något sätt. Och efter alla hans löften att "falla från femte våningen" - mycket värre.

- Ja, - svarade jag, - du såg igenom hans elakhet. Det återstår att säga: lev ett sekel, lär dig ett sekel.

En av violinisten Erdenis bekanta frågade mig efter en resa till "Seven Beauties":

- Mikhail Alexandrovich, vi har turnerat hela Hakodate-halvön, men vi har inte varit i en del av staden än. Dessa är "japanska geishahus". Jag skulle älska att titta på dem, men hustrun kommer att vara olycklig, och ingen kommer att störa dig, ungkarlen.

Och jag bestämde mig för att kolla upp dem.

Det var ett ganska stort kvarter, längs vars gator det hängde flerfärgade lyktor. Barkers stod vid dörren till varje hus, och på de viktigaste språken i världen berömde de skönheten hos geishan som bodde under deras tak. Bilden var pittoresk. Alla var här, från och med turister som inte ville missa ett enda kvarter, och slutade med sjömän av alla nationaliteter. Handelsfartyg från många länder passerade genom hamnen i Hakodate. Sjömän åkte vanligtvis i grupper om 5-8 personer. En rysk ensam sjöman kom en gång fram till mig och förklarade att han ville ha en geisha, men inte visste hur han skulle "registrera" den. Jag sa att vi skulle gå fram till skällarna (de visste hur man uttrycker sig på ryska), men till skillnad från de andra sjömännen var han väldigt blyg och jag bestämde mig för att hjälpa honom. Vi närmade oss ett hus och jag sa att sjömannen ville tillbringa två timmar med geishan och frågade hur mycket han skulle betala. De ringde antalet japanska yen (liten) för att komma in i huset och den andra - för ett datum. Sjömannen bad mig gå in i huset med honom, han sa att han skulle betala för mig. Jag svarade att jag skulle betala själv. Vi gick in i huset. Det fanns lyktor där också. Sjömannen valde den ödmjukaste geishan. Hon tittade på mig och sa på bruten ryska:

- Kommer du att följa med honom?

Jag svarade att jag bara såg av den här sjömannen.

- Och vem ska du gå med? Redan vald eller inte?

Jag försökte skratta bort det och sa att jag inte behöver geishor, jag har många älskarinnor.

- Och vem ska betala? hon frågade.

- Den som går med dig.

Hon sa något till sjömannen tyst. Han log och förmedlade hennes ord:

- Be honom följa med oss, jag samlar in pengar för att samla ihop det belopp som bruden måste ge till brudgummen på bröllopsdagen. Den vanlige sjömannen betalar bara taxan, medan judarna betalar generöst.

Jag skrattade.

- Ser jag ut som en jude? frågade jag sjömannen.

- Jag vet inte", svarade han och sänkte blicken.

1950-1951 hyrde jag ett rum av dottern till den sovjetiska ambassadören i Japan. Hon bodde hos sin mamma. Snart dog hennes far, och Galina Nechaeva, som föredrar att bo ensam, köpte en kooperativ lägenhet i centrala Moskva på Gorky Street på nr 2. Gorky Street och Main Telegraph-byggnaden var synliga från lägenhetens fönster. Galina Mikhailovna var skild från sin man, och han besökte henne inte. Rummet där jag tillfälligt bodde gavs till mig av sonen till Vasily Kamensky från hans första fru. En dag när han träffade mig på Gorky Street frågade han om jag var nöjd med hans tidigare rum. Jag svarade väldigt mycket.

Galina gick upp på morgonen när jag fortfarande sov, och återvände hem när jag gick och la mig. Jag kunde jobba hela dagen och ingen störde mig.

Vid avskedet bad han mig framföra sina hjärtliga hälsningar till henne. När jag uppfyllde hans önskan fick jag ett oväntat svar:

- Han vågar fortfarande säga hej till mig. Och detta är efter att jag bad honom hitta ett annat rum, - och tillade: - han är en bra person och betedde sig alltid oklanderligt, men en dag, när han återvände i ett tillstånd av berusning, bestämde han sig för att förklara sin kärlek till mig och försöka bevisa att jag inte skulle ångra mig, om jag blir hans älskarinna.

Hon gick ofta till en dacha nära Moskva, som hennes far köpte till henne ett år före hans död, och jag var den enda hyresgästen i hennes lägenhet. Jag har sällan träffat en hyresvärdinna som varit helt nyfiken. Rummet jag hyrde var litet och mina manuskript (det fanns många, både nya och gamla) låg på bordet och fönsterbrädan, och hon frågade mig aldrig en enda gång vad jag skrev om och när de skulle publiceras. Det här passade mig. Jag gillar inte den här typen av prat. Hon såg på mig som en bekväm "boende".

Jag nämnde att hon kom hem sent på kvällen, men ibland höll fester. Och så en dag kom min vän Sasha Petukhov till mig med en flaska vin. Samma kväll kom hennes vän till Galina - en brinnande brunett. Galina förenade våra gäster. Samtalet vände sig till min älskade Georgia. Hon sa att hon hade varit där och förstått mig perfekt. Georgien är ett av de underbara länderna i världen.

- Jag avundas att du föddes i Tbilisi.

Jag trodde att hon var en georgisk och frågade:

- Är du inte georgisk?

Hon svarade:

- Jag är georgier, men jag är född i Poltava.

Under tiden lyckades Sasha gå ner och köpa två flaskor vin. Galina förberedde ett mellanmål. Samtalet var det vanliga när folk möts obekanta. Galina och hennes vän såg Sasha för första gången.

- Det skulle vara trevligt att dricka kaffe, - sa Tamara.

- Vad synd, - utbrast Galya, - Jag fick slut på kaffe, och jag glömde köpa det.

Sasha tittade på sin klocka och lyfte. Butiken stängde på tjugo minuter. Han gick. Galya gick till köket. Vi lämnades ensamma. Tamara gick fram till mig och sa snabbt något som tycktes mig vara på tyska. Jag svarade:

- Jag förstår när folk pratar franska, men jag minns inte tyska.

- Hur?! Kan du inte vårt språk?

- Är du tysk? Jag frågade.

Hon tittade på mig med indignation och muttrade genom sina tänder:

- Du är lika rysk som jag är georgier.

Galina kom från köket, Sasha kom tillbaka med ett paket doftande kaffe. Tamara pratade inte med mig längre. Efter att hon gick berättade jag för Galya om vad som hade hänt. Galina svarade:

- Glöm det. Jag har känt henne nästan sedan barnsben. Hon är en bra person, men konstigt. Hon är en fullblodsjude, men av någon anledning kallar hon sig Tamara och berättar för alla att hon är georgisk, och först antog hon dig för en georgisk och var rädd att du skulle prata georgiska till henne. Du ser verkligen ut lite som en georgier. Men jag är internationalist och bryr mig inte om nationalitet. Jag bryr mig inte så mycket att jag inte frågade dig om du är ryss eller inte.

- Och Sasha?

- Sasha är en uttalad ryska.

- Är jag inte typiskt rysk?

- Du kan misstas för en georgier och för en armenier och för en jude. Bli därför inte förolämpad av Tamara. Hon bodde länge i Poltava. Jag vet inte hur det är nu, men under hennes barndom gillade ukrainare inte judar, och därav hennes excentriciteter. Kallar sig själv för Tamara och går ut för att vara georgier. Ja, och jag, om jag bodde i en stad där ryssar hatas, skulle också dölja min nationalitet. Din vän Vasya Kamensky dolde hela tiden att hans fars fru var judisk, och utan anledning, för i det ryska samhället, även före revolutionen, var ingen intresserad av vilken nationalitet någon var, och särskilt under sovjettiden. Alexander Samoilovich Kovalev (? -1894) - var kapten i den ryska armén och tjänstgjorde som assistent till den militära åklagaren vid den kaukasiska militära distriktsdomstolen.

Kapitel 12 Läs Dumbledore. Julen var på väg. I mitten av december, när de vaknade på morgonen, upptäckte alla att slottet var täckt med ett tjockt lager av snö och den enorma sjön var frusen. "Slottet är vackert på vintern," log Zhou. Samma dag fick tvillingarna Weasley flera brister för att ha förtrollat ​​snöbollarna de hade gjort, och de började flyga efter professor Quirrell och kraschade in i hans bakhuvud. - Du menar, de kastade snöbollar på... - Ron blev förskräckt. "Håll käften," väste Harry. - Förstör överraskningen. De få ugglor som lyckades kämpa sig igenom snöstormen den morgonen för att leverera posten till skolan var på väg att dö. Och Hagrid hade mycket problem med dem innan de kunde flyga igen "Stackars ugglor," suckade lavendel. Alla skolbarn såg fram emot semestern och kunde inte längre tänka på något annat. Kanske berodde det på att det var fruktansvärt kallt i skolan och att alla ville gå till varma mysiga hem – alla utom Harry såklart. "Visst", fnyste Molly. Nej, det var varmt i Gryffindors allrum, i sovrummet och i Stora salen, för lågorna som dånade i eldstäderna slocknade inte en minut. Men de dragiga korridorerna var isade och fönstren i de frusna salarna darrade och ringde under vindens blåser och hotade att flyga ut när som helst. "Jag gillar inte kylan," mumlade Lavendel. "Ingen älskar," Hermione himlade med ögonen. Eleverna hade det sämst i professor Snapes lektioner, som ägde rum i fängelsehålan. Ångan som strömmade ut ur deras munnar hängde i luften som ett vitt moln, och skolbarnen, som glömde brännskador och andra faror, försökte vara så nära de sjudande pannorna som möjligt, nästan klängande vid dem. "Och så springer de till mig," fnyste Madam Pomfrey. "Jag kan inte fatta att någon kommer att stanna i skolan på jullovet, för ingen väntar på dem hemma", sa Draco Malfoy högt i en av Potions-lektionerna. "Stackars grabbar, jag tycker synd om dem..." "Det lät inte bra", rynkade Remus pannan. När han sa dessa ord tittade Malfoy på Harry, Crabbe och Goyle fnissade högt. Harry, som mätte ut rätt mängd pulver på sin lilla och ovanligt noggranna våg - på den tiden var det den krossade ryggraden på ett sjölejon - låtsades att han inte hörde någonting. "Bra beslut," sa Ginny förvånat. Efter en minnesvärd match där Gryffindor vann tack vare Harry, blev Malfoy ännu mer outhärdlig. Stungen av sitt lags nederlag försökte han få alla att skratta med ett skämt han hittat på. Det var att i nästa spel, istället för Harry, skulle en lövgroda komma in på fältet, den hade en bredare mun än Potters, och därför skulle den vara en idealisk fångare. "Du har inget sinne för humor, Malfoy," fnyste Ginny. Malfoy insåg dock snabbt att ingen skrattade åt hans skämt - kanske Harry fångade bollen på ett mycket märkligt sätt, men han fångade den ändå. Och dessutom var alla förvånade över att han lyckades stanna kvar på den upprörda kvasten. Malfoy, ännu argare och mer avundsjuk, återvände till sin beprövade taktik och fortsatte att reta Harry och påminde honom och omgivningen om att han inte hade en normal familj. "Vilket väluppfostrat barn," Molly himlade med ögonen. "Inte för dig att döma," väste Lucius. Harry skulle verkligen inte tillbaka till Ligustergatan på jullovet. För en vecka sedan gick professor McGonagall runt på alla kurser och gjorde en lista över elever som skulle stanna i skolan på lov och Harry bad omedelbart att få vara med på denna lista.Han tänkte inte tycka synd om sig själv alls - ganska tvärtom, han tvivlade inte på att han skulle få en bättre jul i sitt liv. "Jag vill inte veta vilken typ av jul dina galna släktingar skulle ha väntat på dig," suckade Ginny. Dessutom skulle Ron och hans bröder också bo på Hogwarts - deras föräldrar åkte till Rumänien för att besöka sin andra son Charlie. "Det var en bra resa", log Molly. När de i slutet av lektionen lämnade fängelsehålan fann de att en enorm gran, som hade kommit från ingenstans i korridoren, blockerade deras väg. Men två gigantiska fötter och ett högt flåsande bakom stammen berättade för dem att Hagrid hade tagit hit granen. "Hagrid tar alltid med sig frodiga granar", log Hermione. "Hej Hagrid, behöver du hjälp?" frågade Ron och stack in huvudet mellan grenarna: "Nä, jag mår bra, Ron... men tack ändå," kom bakom granen. "Du kanske skulle vara så snäll att låta mig passera", sa någon bakifrån och drog fram orden. Naturligtvis kan det bara vara Malfoy. "Och du, Weasley, som jag förstår det, försöker tjäna lite pengar?" Jag antar att du efter examen planerar att stanna här som jägmästare? Hagrids koja är trots allt ett riktigt palats jämfört med dina föräldrars hus. – Vilken utbildning! Minerva fnyste. "Kanske vi inte har det största huset, men det är väldigt mysigt," sa Arthur. Ron hoppade på Malfoy precis när Snape dök upp i korridoren. -WEASLEY!– Som alltid är Snape inte i tid... – George suckade besviket. Ron släppte motvilligt Malfoy, som han redan hade tagit tag i bröstet. "Han blev provocerad, professor Snape", sa Hagrid och lutade sig ut bakom ett träd. - Den här Malfoy förolämpade sin familj, här! Bra jobbat, Hagrid! - stöttade jätten Remus. – Kanske, men i alla fall är slagsmål förbjudna. skolregler"Hagrid," sa Snape med en saftig röst. "Weasley, du ger ditt hus fem straffpoäng, och du kan tacka gud för att det inte är tio." Kom fram, det finns inget att tränga ihop här. "Gav du inte Malfoy några straffpoäng?" Minerva höjde på ett ögonbryn. - För vad? Severus himlade med ögonen. Malfoy, Crabbe och Goyle tvingade sig förbi Hagrid och hans gran, nästan bröt flera grenar och strödde golvet med nålar. Och de gick därifrån och flinade dumt. "Hela poängen med Slytherin", fnyste Hannah. "Jag tar honom," kvävdes Ron och tittade på Malfoys tillbakadragande rygg och gnisslade tänder. - En av dessa dagar kommer jag definitivt att få det ... - Vad betyder det här, Ronald? frågade Molly strängt. "Jag hatar dem båda", erkände Harry. Både Malfoy och Snape. "Kom igen, killar, dra upp näsan, julen är snart här," uppmuntrade Hagrid dem. "Jag ska berätta vad, följ med mig till Stor hall, det finns sådan skönhet nu, du kommer att svänga! "Det stämmer, Hagrid," nickade Molly. Jag hoppas att de lyssnar på dig. Harry, Ron och Hermione följde efter Hagrid, som släpade en gran, in i Stora salen. Professor McGonagall och professor Flitwick hängde upp juldekorationer där. "Okej, det kommer att distrahera dem," nickade Remus. "Mycket bra, Hagrid, det här är det sista trädet, eller hur?" sa professor McGonagall när hon såg granen. - Snälla lägg den i det bortre hörnet, okej? Stora salen såg fantastisk ut. Det fanns minst ett dussin höga granar i den, några glittrade av osmälta istappar, andra lyste med hundratals ljus fästa på grenar. Traditionella julkransar av vit mistel och järnekgrenar hängde på väggarna. - Den bästa semestern ett år”, log Ron. – Hur lång tid har du kvar innan semestern? frågade Hagrid. "Bara en dag", svarade Hermione. Ja, jag minns något. Harry, Ron, vi har en halvtimme innan lunch, vi måste gå till biblioteket. - Till biblioteket? – besviken på att titta på sin bror, sa tvillingarna. "Åh ja, jag glömde det", sa Ron och såg knappt bort från professor Flitwick. Professorn höll trollspö varifrån gyllene bollar dök upp. I lydnad mot Flitwick flöt de upp och slog sig ner på grenarna på ett träd som Hagrid just hade tagit med sig. "Hermione, vad gjorde du med dem?" tvillingarna var upprörda. "Det stämmer," log Molly. - Till biblioteket? sa Hagrid och gick ut ur hallen med dem. - Innan semestern? Du är verkligen smart... Till och med Hagrid är förvånad! Fred viftade med handen. "Nej, det har ingenting med klasser att göra," sa Harry med ett leende. - Ända sedan du nämnde Nicholas Flamels namn har vi försökt ta reda på vem han är. - VAD?! skrek Molly. "Ahhh..." drog Fred till. - Nu, okej då, - George ryckte på axlarna. - Vad? Hagrid blev chockad. – Öh ... lyssna här, jag sa åt dig att inte ge dig in på det, ja! Du bryr dig inte om att Fluff vaktar där, och i allmänhet! "Vi vill bara veta vem Nicholas Flamel är, det är allt," förklarade Hermione. - Ja, hur! - morrade jätten. "Om du inte självklart berättar för oss så att vi inte slösar tid," tillade Harry. Vi har redan tittat igenom hundratals böcker, men inte hittat något. Kanske kan du åtminstone tipsa om var vi kan läsa om det? Förresten, jag har redan hört det här namnet, redan innan du sa det... - Var hörde du det? Neville blev förvånad. "Åh, du kommer att bli väldigt förvånad när du får reda på det," skrattade Harry. "Jag ska inte berätta något för dig", sa Hagrid. "Då får vi ta reda på det själva", avslutade Ron, och de skildes åt med en tydligt irriterad Hagrid och skyndade till biblioteket. "Jag hoppas att du inte hittar något där," muttrade mrs Weasley. Från den dag då Hagrid nämnde Flamels namn, hade pojkarna verkligen gått igenom en massa böcker och letat efter honom. Hur skulle de annars kunna veta vad Snape försökte stjäla? "Känner inte igen alls," föreslog Molly. Problemet var att de inte visste var de skulle börja och inte visste vad Flamel var känd för för att komma in i boken. Han nämndes inte i Great Wizards of the Twentieth Century, inte heller i Eminent Names of Our Age, inte heller i Viktiga senaste magiska upptäckter och nya riktningar i de magiska vetenskaperna. Ett annat problem var själva storleken på biblioteket - tusentals hyllor sträckte sig i hundratals rader, och på dem stod tiotusentals volymer. Hermione tog fram en lista med böcker som hon planerade att titta igenom ur fickan, Ron gick nerför gångarna, stannade då och då, drog slumpmässigt fram en eller annan bok och började bläddra i den. Och Harry vandrade iväg mot specialavdelningen och undrade om det fanns något om Nicholas Flamel. "Du kan inte gå in utan tillåtelse," fnyste Draco. "Tillstånd är inte så svårt att få," skrattade Ron och kom ihåg andra året. Tyvärr, för att komma in på detta avsnitt, var man tvungen att ha tillstånd undertecknat av en av lärarna. Harry visste att ingen skulle ge honom sådan tillåtelse. Och han skulle knappast ha kunnat komma på något mycket övertygande. Dessutom var böckerna som lagrats i det här avsnittet inte alls avsedda för nybörjare. Harry visste redan att dessa böcker handlade om de högre grenarna av mörk magi, som inte studerades i skolan. Så tillgång till dem var endast öppen för lärare och även äldre elever som valde skydd från de mörka krafterna som sin specialisering. "Vill du inte gå till specialavdelningen?" Remus blev förvånad. "Inte än," svarade Harry undvikande. - Vad letar du efter här, pojke? Madame Pince, bibliotekarien, stod framför Harry och viftade med en dammduk som används för att damma av böcker. Harry hade inget svar. "Du borde gå härifrån," sa Madame Pince strängt. - Kom igen, gå bort, till vem du sa! "Hon är väldigt beskyddande mot böcker," fnyste Ginny. Harry lämnade biblioteket och önskade att han snabbt kunde komma på en ursäkt. Han, Ron och Hermione hade bestämt sig för länge sedan att de inte skulle vända sig till Madame Pince med frågan om var de kunde hitta information om Flamel. De var säkra på att hon visste svaret. Men de ville inte riskera det – Snape kanske var i närheten, och han behövde inte veta vad de var intresserade av. "Det är bättre att han vet," suckade Molly. Harry stod i korridoren utanför biblioteket och väntade på att hans vänner skulle dyka upp. Han hade litet hopp om att de skulle lyckas med sin strävan. Killarna hade försökt hitta något i två veckor, men det fanns ingen ledig tid, förutom enstaka lediga minuter mellan lektionerna, så det var knappast konstigt att de inte hittade något. Allt de behövde var några timmar i biblioteket, och alltid i frånvaro av Madame Pince, så att hon inte skulle hålla ett öga på vad de gjorde. "Omöjligt", skakade Remus på huvudet. Fem minuter senare kom Ron och Hermione ut ur biblioteket och skakade på huvudet vid åsynen av Harry. Och de gick alla på middag tillsammans. "Du kommer att fortsätta leta när jag åker på semester, eller hur?" – Hermione frågade hoppfullt – Och om du hittar något, skicka genast en uggla till mig. "De vill hellre ha kul", skrattade Fred. "Förresten, du kan lika gärna fråga dina föräldrar om de vet vem Flamel är", sa Ron. "De är föräldrar, så det finns ingen risk..." "Absolut ingen," instämde Hermione. – Speciellt när man tänker på att mina föräldrar är tandläkare ... Det skrattade i hallen. - Vilka är tandläkare? Frågade inte. "Tandläkare", svarade Hermione. – Då, verkligen ingen risk – flinade Susan. När semestern äntligen började hade Harry och Ron för roligt för att tänka på Flamel. "Jag sa ju det," log Fred. Det fanns bara två av dem kvar i sovrummet, och det var mycket färre personer i Allmänna rummet än under studierna. Därför flyttade de stolar så nära den öppna spisen som möjligt och satt där i timmar och träde brödbitar, tunnbröd och marshmallows som hämtats från Stora salen på en lång metallgaffel, stekte dem över öppen eld och åt dem med aptit. "Som om du inte har blivit matad", fnyste Hermione. De stannade förstås inte en sekund ens med munnen full – trots allt hade de något att prata om. huvudtema Självklart var det Malfoy. "Jag är smickrad," fnyste Draco. De utarbetade dussintals planer för att rama Malfoy och få honom utvisad från skolan. Och det spelar ingen roll att dessa planer var uppenbart orealistiska – det var ändå trevligt att prata om det. – Det skulle vara något, – flinade Terry. De spelade också trollschack, som Ron började lära Harry. Det var praktiskt taget samma schack som Muggles spelade. Den enda skillnaden var att figurerna levde, och spelaren kände sig som en befälhavare som riktade sina trupper till fienden. Rons schack var mycket gammalt och slitet av tiden. Liksom alla hans tillhörigheter tillhörde de en gång en av hans släktingar, i det här fallet farfar. Men det faktum att figurerna var uråldriga hindrade honom inte från att spela bra. "Jag tvivlar på det," fnyste Draco. Ron lärde sig dem så väl att han aldrig hade några problem att få dem att göra vad han ville. Harry lekte med figurerna som Seamus Finnigan lånade honom, och de lyssnade mycket dåligt på honom, och litade absolut inte på den tillfälliga ägaren. Dessutom var Harry inte en särskilt bra spelare, och figurerna gav honom ständigt råd och förvirrade honom: "Skicka mig inte dit, kan du inte se fiendens häst? Bäst att gå dit, hans förlust spelar ingen roll." "De ger mig råd också", ryckte Seamus på axlarna. På julafton gick Harry och la sig och såg fram emot en festlig frukost och nöje, men räknade så klart inte med några presenter. - Varför? Colin blev förvånad. "En vana," Potter ryckte på axlarna. Men när han vaknade nästa morgon var det första han lade märke till, buntar och lådor vid hans säng. "God morgon," sa Ron sömnigt när Harry steg upp ur sängen och lade en mantel över sin pyjamas. "Och detsamma till dig," svarade Harry automatiskt och stirrade på vad som låg bredvid hans säng. – Titta bara, det här är presenter! "Det låter som att du inte har fått presenter," skrattade Seamus. "Så var det," mumlade Harry. "Jag trodde att de var pumpor," skojade Ron och lutade sig över från sin säng. Små skratt passerade genom rummet. Det fanns fler presenter bredvid henne än Harrys. Harry packade snabbt upp den översta bunten. Gåvan var inslagen i tjockt brunt omslagspapper, på vilket det stod skrivet med ojämna bokstäver: "Harry från Hagrid." Inuti fanns en grov flöjt - med största sannolikhet har Hagrid själv ristat den i trä. Harry höjde den till sina läppar och gjorde ett ljud som ett ugglejut från det. - En fantastisk present! Remus blev förvånad. "Harry, vill du spela för oss?" Ginny skrattade. "Jag är rädd att inte," rodnade Potter. Nästa gåva låg i ett tunt kuvert och var ett ark tjockt papper. "Vi fick dina gratulationer, vi skickar en julklapp till dig farbror Vernon och moster Petunia", stod det på arket. Ett litet mynt tejpades fast på pappret med tejp. - Vilken generositet! Minerva fnyste. Paret Dursley förblev trogen sig själva - det var svårt att komma på en mer generös gåva. "Mycket trevligt," kommenterade Harry. Ron gillade dock denna gåva - han tittade på myntet med alla sina ögon. - Vad finns i det här myntet? Hannah blev förvånad. "Det var bara intressant att se mugglarpengar," mumlade Ron. - Det är en löjlig sak! han andades äntligen ut. - Och det här är pengar? En sådan form?"Normalt", funderade Hermione. - Ta det. Harry skrattade när han såg hur glad Ron var. "Jag undrar vem mer kunde ha skickat en present till mig förutom Dursleys och Hagrid?" – Jag tror att jag vet vem det kommer ifrån. - Ron rodnade lätt och pekade på det omfattande knippet - Det här är från min mamma. Jag skrev till henne att det inte skulle finnas någon som skulle ge dig en present och ... - Ron rodnade plötsligt rött. "Åhhh," stönade han. Hur kommer det sig att jag inte tänkt på det innan. Hon stickade en Weasley-tröja för dig... "Snyggt", log Remus. Harry rev upp paketet och avslöjade en tjock, handstickad smaragdgrön tröja och en stor låda med hemgjorda godis. "Hon stickar tröjor till oss alla varje år till jul", mumlade Ron argt och packade upp en present från sin mamma. – Och jag blir alltid rödbrun. Molly rodnade. "Din mamma är bara fantastisk," sa Harry och smakade på godiset, som visade sig vara väldigt gott."Tack," Harry nickade. Nästa present innehöll också något sött - en stor ask med "chokladgrodor" som Hermione skickade. Det fanns en bunt till kvar, Harry tog upp den från golvet och noterade att den var väldigt lätt, nästan viktlös. Och sakta vecklade upp det. Något luftigt, silvergrått föll ur bylten och prasslande föll försiktigt ner på golvet, glänsande i veck. "Det är..." började Remus. "Tyst," väste Harry. Ron öppnade munnen på vid gavel."Jag har hört talas om det", sa han med en kvävd röst och släppte godislådan som Hermione hade skickat till golvet utan att ens märka det. – Om det är vad jag tycker så är det en väldigt sällsynt sak, och väldigt värdefull. - Vad är det? Harry plockade upp en glänsande silverduk från golvet, den kändes väldigt märklig vid beröring, som om den delvis var gjord av vatten. – Ja, det kan det inte vara – såg förstummad på Harry Malfoy. Det är en osynlighetsmantel...- VAD?! – hördes från alla håll. Viskade Ron förundrat. – Jag tvivlar inte på att det är hon, prova själv. Alla gömde sig i förväntan. Harry kastade kläderna över sina axlar. - Det är hon! Ron skrek plötsligt. - Titta ner! Harry följde hans råd och såg inte sina egna ben. Han rusade mot spegeln. Hans ansikte fanns förstås där, men det svävade i luften, eftersom hans kropp var helt borta. Harry drog kläderna över huvudet och hans reflektion försvann helt. - VÄLJ!!! OMEDELBART! skrek Umbridge, till gillande nickningar från Malfoy och hans följe. "Denna dräkt är Harrys med rätta," lugnade Dumbledore alla. - Titta, det finns en lapp! Ron ropade. – En lapp ramlade ur den!- Vem gav det till dig? Dean blev förvånad. - Har du det fortfarande? frågade Seamus. Harry tog av sig sina dräkter och tog upp ett papper från golvet. Inskriptionen på den var i mycket liten kursiv handstil som Harry aldrig hade sett förut. - Vi såg! tvillingarna log.

Strax före hans död lämnade din far detta till mig. Det är dags att lämna tillbaka det till sin son. Använd den klokt. Jag önskar dig en riktigt god jul

Vilken idiot rådde en elvaåring att "använda det klokt"?! Minerva var upprörd. Harry och hans vänner kunde inte låta bli att skratta åt det lätta leendet på rektorns läppar. Det fanns ingen signatur. Harry studerade den märkliga lappen, skriven av någon okänd, och Ron fortsatte att beundra kläderna. "Ja, jag skulle ge vad som helst i världen för en", erkände han. - Vad som helst. Hej, vad är det för fel på dig? - Är det något fel? Ginny blev förvånad. "Ingenting," Harry skakade på huvudet. Han kände sig faktiskt väldigt konstig. Han kunde inte lista ut vem som hade skickat honom manteln och den där lappen. Och hela tiden frågade han sig själv, tillhörde hon verkligen hans far? "Ah..." drog den rödhåriga. Innan han hann säga något eller tänka på något annat, flög sovrumsdörren upp och Fred och George Weasley trängde in. Harry stoppade snabbt in kläderna under täcket. Han ville inte att någon annan skulle bära den än han. Jag ville inte ens att någon bara skulle röra henne. "Förstod", suckade Remus sorgset. - God Jul! - ropade Fred från dörröppningen - Hej, titta! utbrast George och vände sig mot sin bror. "Harry fick en Weasley-tröja också!" "Självklart", log Molly. Fred och George bar helt nya blå tröjor, den ena broderad med ett stort gult "F", den andra med samma färg och storlek som bokstaven "D". "Harrys tröja ser förresten bättre ut än vår," erkände Fred och vände på presenten som Harry hade fått av Mrs. Weasley. ”Han är inte en medlem av familjen, så hon stickade honom mycket flitigare. "Vilket nonsens", rodnade mrs Weasley. "Varför tog du inte på dig din tröja, Ron?" - George var indignerad - Kom igen, kom igen, de är inte bara vackra, utan också väldigt varma. "Jag hatar färgen vinrött", stönade Ron, antingen skämtsamt eller allvarligt, och drog på sig tröjan. - Och på din finns det inga bokstäver, - grymtade George och tittade på sin yngre bror. – Jag antar att hon tror att du inte kommer att glömma ditt namn. Och vi är inte dårar heller - vi vet väl att vi heter Dred och Forge. Tvillingarna brast ut i skratt, nöjda med skämtet. Även salen uppskattade skämtet. - Vad är det för ljud? Ett annat rött huvud, Percy Weasleys, trängde sig in genom dörren och såg inte alltför glad ut. Tydligen hade han redan öppnat sina presenter, åtminstone delvis, eftersom han höll i en grovstickad tröja, som Fred genast ryckte ifrån honom. - Ja. Här bokstaven "C", det vill säga chefen. Kom igen, Percy, ta på dig det - vi har alla fått på oss, Harry också. "Mamma och pappa berömde honom alltid," Ginny himlade med ögonen. "Jag... vill inte... vill," Percys hesa röst nådde Harry när tvillingarna drog tröjan över hans huvud och slog av hans glasögon. - Och kom ihåg: i dag vid frukosten kommer du inte att sitta med de äldre, utan med oss, - tillade George lärorikt - Julen är en familjehögtid. Tvillingarna drog en tröja över honom så att hans händer inte ramlade ner i ärmarna, utan var pressad mot kroppen. Och de tog den äldre brodern i kragen och knuffade ut honom ur sovrummet. Rummet var fyllt av skratt åt tvillingarnas upptåg. Harry hade aldrig haft en sådan julfest i hela sitt liv. På bordet stod hundratals feta stekta kalkoner, berg av rostad och kokt potatis, dussintals skålar med rostade gröna ärtor och såsbåtar fulla av kött- och tranbärssås och torn av magiska kex. Dessa fantastiska smällare hade ingenting att göra med de som Muggles gjorde. Paret Dursley brukade köpa dessa ynkliga imitationer, som hade något som såg ut som en sjaskig pappershatt på toppen och alltid hade en liten plastleksak inuti. - Tråkigt! tvillingarna gäspade. Knäcket, som han och Fred provade, smällde inte bara till utan exploderade med ett kanonvrål och omslöt dem i tjock blå rök och spottade ut en amiralsmössa och flera levande vita möss. Det var också kul vid lärarens bord. Dumbledore bytte ut sin spetsiga trollkeps mot en blommig hatt och skrattade glatt åt professor Flitwicks skämt. - Professor, varför berättar du inte dina skämt för oss? frågade Fred Flitwick, vilket fick den förra att rodna. Kalkonen följdes av ljusspäckade julpuddingar. Puddingarna var en överraskning. Percy bröt nästan sin tand på en silversickle när han bet av en puddingbit. Hela tiden tittade Harry noga på Hagrid. Han fortsatte att hälla upp sig mer vin och blev rödare och rödare, och till sist kysste han professor McGonagall på kinden. Och hon, till Harrys stora förvåning, rodnade generat och fnissade utan att märka att hennes hatt hade glidit åt sidan "Olidligt observant barn", viskade Minerva och rodnade. När Harry äntligen lämnade bordet var hans händer fulla av nya presenter som flög ur smällen - bland dem ett paket med aldrig sprängande och glödande ballonger, ett set för den som vill få vårtor och en uppsättning schackpjäser - Not a dålig fångst, - sa Seamus. Men de vita mössen hade försvunnit någonstans, och Harry hade en obehaglig misstanke om att de skulle avsluta sina liv på fru Norris julbord. Harry och Ron hade lite kul nästa dag och hade ett rasande snöbollskrig utanför. Och sedan, genomblöta, kalla, andfådda, återvände de till den öppna spisen i vardagsrummet. Där provade Harry sina nya schackpjäser och led ett spektakulärt nederlag från Ron. "Jag ser inte att du letar efter information om Flamel," började Hermione bli arg. Harry sa till sig själv att om det inte vore för Percy, som outtröttligt bombade honom med värdefulla råd, skulle nederlaget inte ha varit så snabbt och skamligt. Efter te med kalkonsmörgåsar, muffins, kex och julkaka kände sig Harry och Ron så mätta och sömniga att de helt enkelt varken orkade eller hade lust att göra något innan de skulle lägga sig. Så de bara satt och såg Percy jaga tvillingarna runt i rummet som hade tagit huvudpojkens märke från honom. Skrattet gick genom hallen. Det var den bästa julen i Harrys liv. Och ändå hade han hela dagen en känsla av att han hade glömt något viktigt. Det var inte förrän han låg i sängen som han insåg vad som störde honom: osynlighetsmanteln och vem som än hade skickat den. "Din nyfikenhet sträcker sig inte till viktiga saker," fnyste Hermione. Ron åt sig mätt på kalkon och paj, och därför bekymrade inget mystiskt och mystiskt honom. Och så fort hans huvud rörde vid kudden somnade han genast. Och Harry drog eftertänksamt manteln som skickades till honom under täcket. Så det tillhörde hans far — hans far. Han kände hur manteln flödade genom hans fingrar. Hon var mjukare än siden, lättare än luft. "Och väldigt, väldigt gammal", anmärkte Remus. "Använd det klokt", skrev avsändaren. Han behövde bara testa manteln just nu. Harry draperade den över sina axlar och sänkte ögonen för att inte se något annat än skuggor och månsken. "Jag hoppas att du inte går någonstans", rynkade Molly pannan. Känslan var väldigt konstig. "Använd den klokt." Harry kände plötsligt hans dåsighet försvinna. I den här dräkten kunde han gå runt hela skolan, titta in i vilket rum som helst. Vilken typ av dröm kunde han prata om när han var överväldigad av spänning? "Morgnar är klokare än kvällar," sa Molly. När allt kommer omkring, i denna dräkt kunde han gå vart som helst, och han var inte rädd för någon Filch. Ron muttrade i sömnen. Harry övervägde att väcka honom, men något stoppade honom. Kanske var det insikten om att manteln tillhörde hans far, och allra första gången fick han prova den själv, ensam. "Jag skulle inte bli förolämpad," log Ron. Harry klättrade tyst ut ur sovrummet, ner för trappan, genom vardagsrummet och genom hålet som täcktes av porträttet på andra sidan, vem var där? skrek den tjocka damen. "Hon har förmodligen inte för vanan att studenter går ut på natten", skrattade Remus. "Man vänjer sig snabbt vid bra saker," fnyste Minerva. Harry sa ingenting och gick snabbt ner i korridoren. Plötsligt stannade han och förstod inte vart han var på väg. Hans hjärta slog högt och hennes huvud var fullt av tankar. Till slut gick det upp för honom. Den speciella delen av biblioteket var där han behövde den. "Jag kom åtminstone på det," mumlade Hermione. Han kommer att kunna bläddra i böckerna så mycket han vill, tills han får reda på vem Nicholas Flamel är. "Säg inte att du kan göra det," suckade Malfoy Jr. Han drog sina dräkter hårdare runt sig och gick framåt. Biblioteket var helt mörkt och väldigt läskigt. Harry tände lampan som stod vid ingången, och höll den i handen och gick längs de långa raderna. Han föreställde sig hur det såg ut från sidan, en lampa som svävade i luften av sig själv. "Inte den bästa konspirationen," skrattade Ron. - Vem skulle säga - fnyste Potter. Och även om han visste att det var hans hand som höll i lampan kände han sig obekväm. Den speciella avdelningen fanns i slutet av rummet. Harry steg försiktigt över räcket som skilde avdelningen från resten av biblioteket och höll upp lampan för att se titlarna på böckerna på hyllorna. "Jag är rädd att du inte kommer att lyckas," suckade Remus. - Varför? Colin blev förvånad. "Bibliotekets böcker kommer inte att vara särskilt glada", skrattade varulven. För att vara ärlig så betydde inte namnen någonting för honom. Guldbokstäverna på ryggarna var bleka och delvis bortslitna, och orden de bildade var skrivna på något främmande språk och Harry visste inte vad de betydde. Vissa av böckerna hade inga inskriptioner alls. Och på den ena fanns en mörk fläck som såg fruktansvärt ut som blod. "Med största sannolikhet var det hon," föreslog Hermione. Harry kände hur gåshud rann uppför hans ryggrad. Kanske inbillade han sig det, men det hördes en svag viskning från hyllorna, som om böckerna visste att någon hade kommit in på Specialavdelningen utan tillstånd, och de tyckte inte om det. "Det stämmer", började Remus bli nervös. Det var dags att börja jobba. Harry sänkte försiktigt ner lampan till golvet och letade runt på den nedre hyllan efter en bok som skulle fånga hans uppmärksamhet med sitt ovanliga utseende. "Dålig idé", suckade varulven. Hans blick föll på en stor svart-silver folio. Harry drog med möda fram den tunga boken och lade den på sitt knä. Så snart han öppnade boken, skar ett hjärtskärande rop genom tystnaden, varifrån blodet rann kallt. Det var den skrikande boken! Harry slog igen den, men skriket fortsatte, högt, oupphörligt, trumhinnan spricker. "Här är de defensiva åtgärderna," suckade Harry tungt. - Grymt bra! tvillingarna blev förvånade. Harry vacklade tillbaka och slog ner lampan, som omedelbart slocknade. Han fick panik och sedan hördes fotsteg – någon sprang nerför korridoren mot biblioteket. "Men du är i en mantel", sa Ron förvånat. Harry tryckte hastigt på plats boken och rusade till utgången. Vid dörren sprang han nästan på Filch. Filchs bleka ögon, som ploppade ur sina hålor, kikade igenom honom, och Harry gled under armen och gled ut i korridoren. "Snygg dräkt", skrattade Neville. Skriken från boken satt fortfarande i hans öron. Det tog ett tag innan Harry slutade. Och när han tog ett andetag upptäckte han att han stod framför riddarrustningen som visades på en hög piedestal. Han var så ivrig att fly från biblioteket att han inte brydde sig om exakt var han sprang. "Det är alltid så," muttrade Ginny. Och nu kunde han inte förstå var han var - kanske för att det var beckmörker runt honom. Harry kom dock genast ihåg att en liknande riddare i rustning stod nära köket, men köket var i teorin fem våningar högre. - Han sprang iväg, - Neville blev förvånad. – Du sa, professor, att om någon vandrar runt i skolan mitt i natten, så ska jag komma direkt till dig. Så någon var på biblioteket. I specialavdelningen. - Vem är han med? Lupin rynkade pannan. Harry kände hur blodet rann ur hans ansikte, han hade sprungit så länge utan att veta vart, men Filch var här nästan samtidigt som han - för det var hans röst som Harry nu hörde. Innan Harry insåg att Filch förmodligen kunde en kortare väg, var han bokstavligen stel av skräck. Rösten som svarade Filch tillhörde professor Snape. "Severus..." började Minerva. "Jag bad Filch att låta dig veta om någon av eleverna vandrade runt i skolan på natten i början av läsåret, eftersom jag gissade att Potter skulle vara väldigt lik sin far och knappast skulle kunna hålla sig från skolan. regler," svarade Severus kallt. - Så, i specialsektionen? Tja, de kunde inte ha gått långt, vi ska fånga dem. Harry hukade på golvet och såg Filch och Snape runt hörnet framför sig. Naturligtvis kunde de inte se honom, men korridoren var smal och de kunde lätt krascha in i den, kappan gjorde honom osynlig, men inte okroppslig. "Jag är glad att du kom på det", fnyste Ginny. Harry backade och försökte röra sig tyst. Filch och Snape närmade sig, en kollision var nära förestående, och Harry, som frenetiskt såg sig omkring, lade märke till en dörr på glänt till vänster om honom. Många höll andan i väntan på upplösningen. Hon var hans enda räddning. Han försökte att inte andas, han klämde sig mellan dörren och karmen och frös halvvägs. Han var rädd att dörren skulle knarra och förråda honom om han rörde vid den. Ingen annan än Slytherins verkade vilja att Harry skulle bli fångad. På något sätt lyckades Harry tyst glida in. Snape och Filch gick förbi, och de skulle ha slagit honom om han hade stannat i korridoren, men Harry var redan i rummet. Många andades lättad ut. Han lutade sig mot väggen och andades tungt och lyssnade på deras fotsteg. Den här gången blev han nästan tagen, han var så nära det, och han kunde knappt tro att allt löste sig. "Ännu en olycka," fnyste Severus. Det gick flera minuter innan Harry såg sig omkring i rummet. Det såg ut som en klass som inte använts på länge. Skrivbord stod staplade mot väggarna och en vältad papperskorg låg mitt i rummet. Men lutad mot den motsatta väggen var ett föremål som såg helt främmande ut i det här rummet. Vad ger du dig in på den här gången? Ginny höjde på ögonbrynet. Det verkade som om han placerades här helt enkelt för att han inte skulle blanda sig i någon annan plats. Det var en vacker spegel, upp till taket, i en gyllene ram, dekorerad med ornament. Spegeln stod på stativ som såg ut som två ben med långa klor nedgrävda i golvet. - vacker spegel Padma nickade. En inskription graverades på den övre delen av ramen: "Einalezhechyar ogeooma sesh avon ocile shavenyu avyza kopya".– Och du förstår inte vad det är? sa Hermione. Filch och Snapes fotsteg hade inte hörts på länge, så Harry lugnade ner sig lite. Men all spänning skulle ha lagt sig ändå, eftersom spegeln verkade attrahera sig själv, vilket tvingade dig att glömma allt annat. "Bäst att inte röra den," sa Remus. Harry rörde sig långsamt mot spegeln och ville titta in i den och se till att den var osynlig."Bra idé," nickade Molly. "Dålig idé..." viskade Lupin. Han var tvungen att hålla munnen stängd för att hålla tillbaka skriket som flydde från honom Harry vände sig abrupt bort från spegeln.- Och det här är konstigt... - tänkte varulven. - Vad finns där?! frågade Hanna. Hans hjärta bultade mycket häftigare i bröstet än när boken som låg på hans knä skrek, för han såg i spegeln inte bara sig själv, vilket i och för sig var omöjligt, utan också några andra människor som stod runt honom. "Men..." började Remus, men blev avbruten av Harry. - Du kommer att förstå snart nog. Lokalen var dock tom. Och Harry, fortfarande flämtande, vände sig långsamt tillbaka till spegeln. Framför honom var speglingen av Harry Potter, blek och rädd, och bakom den fanns speglingar av minst ett dussin personer.Harry vände sig om igen - naturligtvis fanns det ingen bakom honom. - Kanske är det osynligt? gnisslade lavendel. – Nej, den här spegeln kanske visar dem som tittat in i den? Seamus föreslog. Låt oss sluta gissa och fortsätta läsa. Harry skrattade. Eller kanske de var osynliga också? - Vad pratar jag om? Brown var upprörd. "Grattis, du tänker som en elvaåring," Hermione himlade med ögonen. Kanske var det ett rum bebott av osynliga människor, och spegelns trick var att allt reflekterades i det, oavsett om de var synliga eller inte? Harry tittade i spegeln igen. Kvinnan till höger om hans spegelbild log mot honom och vinkade. – Jag förstår inte vad det är för spegel? Molly rynkade pannan. Harry vände sig bort igen och sträckte fram handen. Om kvinnan verkligen stått bakom honom, skulle han ha rört vid henne, eftersom deras reflektioner var väldigt nära, men hans hand fann bara luft. Så hon och alla andra människor som omgav hans reflektion existerade bara i spegeln. - Ja, det är bra, - lugnade ner Mrs Weasley. Kvinnan var väldigt vacker. Hon hade kastanjebrunt hår och hennes ögon... Hennes ögon är som mina, tänkte Harry,... Omöjligt! Remus slog sin panna. ... flytta närmare spegeln för att se kvinnan bättre. Hennes ögon var klargröna och deras skärning var densamma. Men så märkte Harry att kvinnan grät. - Varför? frågade Susan. "Det måste ha funnits en anledning," sa Luna. Ler och gråter på samma gång. En lång, smal, svarthårig man som stod bredvid henne, omfamnade henne som för att muntra upp henne. Mannen bar glasögon och hade väldigt oregerligt hår som stack ut åt alla håll, som Harrys. Harry stod så nära spegeln att han nästan rörde vid sin spegelbild med näsan. - Mamma? viskade han och förstod plötsligt. - Pappa? Det blev tyst i salen. Många tittade på Harry med tårar i ögonen så fort de insåg vem han såg i den här spegeln. Mannen och kvinnan tittade tyst på honom och log. Harry såg sig långsamt omkring på ansiktena på andra människor som var i spegeln och lade märke till så gröna ögon som hans egna och näsor som liknade hans egna. Harry trodde till och med att den lille gamle mannen hade exakt samma knän, som hans, vassa, stack framåt. För första gången i sitt liv såg Harry Potter sin familj. Många krävde näsdukar. The Potters log och vinkade mot Harry medan han stirrade hungrigt på dem, tryckte mot glaset, hans händer vilade på det, som om han hoppades att han skulle falla igenom det och hamna bredvid dem. Han överväldigades av en mycket märklig, hittills oerfaren känsla - glädje blandad med fruktansvärd sorg. Harry kände sig orolig över de medlidande blickarna från alla håll. Han visste inte hur länge han stod vid spegeln. Människorna i spegeln försvann inte, men han tittade och tittade på dem tills han hörde ett avlägset ljud som fick honom till sinnes. Harry kunde inte riskera det - han kunde inte stanna här längre, han var tvungen att gå tillbaka till sovrummet så att han kunde komma tillbaka nästa dag. - inte det mesta bra idé Arthur rynkade pannan. – Han såg inte sina föräldrar! Susan var upprörd. "Det är därför det är svårt för honom att bryta sig loss", förklarade Remus. Han hade helt enkelt ingen rätt att ta risker – det var inte straffpoäng, inte vistelsen i skolan, utan hans nya och nya möten med föräldrarna som stod på spel. "Jag kommer tillbaka", viskade han och slet sig ifrån spegeln med en ansträngning och skyndade ut ur rummet. "Det är en konstig spegel", rynkade Hannah pannan. "Spegeln visar de döda, verkligen konstigt," Draco himlade med ögonen. - Du kan väcka mig. Rons röst var förbittrad. De satt i Stora salen och åt frukost – eller rättare sagt, Ron åt frukost, och Harry hade precis avslutat sin berättelse om nattens äventyr. "Någon sa att de inte var förolämpade," Ginny visade sin tunga för sin bror. – Du får följa med mig ikväll, jag skulle vilja visa dig den här spegeln. "Jag skulle älska att träffa dina föräldrar," snäste Ron glatt. – Och jag skulle vilja se hela din familj, alla Weasleys. Du ska visa mig dina äldre bröder och alla andra släktingar. - Ja, du, precis som ett par, - flinade Malfoy. "Du kan se dem när som helst," Ron ryckte på axlarna. – Kom och besök oss i sommar – och det är det. Förresten, kanske den här spegeln bara visar de som redan har dött? Det är också synd att du inte hittade något om Flamel. Ta bacon, varför äter du ingenting? "Du borde definitivt äta," nickade Molly. Harry ville inte äta. Han såg sina föräldrar och kommer definitivt att se dem ikväll. Nu kunde han bara tänka på det, men inte på mat eller något annat. För att vara ärlig, blev han till och med förvånad över att höra från Ron om Nicholas Flamel. Han hade nästan glömt namnet. "Jag hoppas att den här spegeln tas bort snart", rynkade Ginny pannan. - Varför? Harry blev förvånad. - Besatthet passar dig inte, - log flickan. Nu, förutom att träffa sina föräldrar, spelade ingenting någon roll för Harry alls. Vilken skillnad gör det vem denna Flamel är? Varför skulle han veta vad den trehövdade hunden vaktade? Och vad bryr han sig om om Snape stjäl det som hunden vaktar eller inte? "Jag trodde att det skulle distrahera dig, tvärtom," rynkade den rödhåriga pannan. - Mår du bra? frågade Ron oroligt. "Du ser så konstig ut..." Harrys största rädsla var att han inte skulle kunna hitta det där rummet med spegeln ikväll. Det var två av dem under manteln idag, så de rörde sig mycket långsammare. De försökte upprepa vägen som Harry hade tagit när de sprang ut ur biblioteket och vandrade runt i de mörka korridorerna i ungefär en timme. – Och hur kom du tillbaka till vardagsrummet? Malfoy Jr fnyste. "Jag kommer inte ihåg," Harry rynkade pannan. "Typisk Gryffindor - tänker inte med huvudet alls", skrattade Draco. "Jag bara dör av förkylning," klagade Ron. – Låt oss glömma det och gå tillbaka till sovrummet – Ingen chans, – väste Harry upprört, – Jag vet att rummet ligger någonstans i närheten. "Det är bäst att vi kommer tillbaka," muttrade Molly. De passerade spöket av en lång kvinna som simmade i motsatt riktning, och lyckligtvis träffade de ingen annan. Och precis i det ögonblick när Ron började stöna igen att hans ben var frusna och han inte längre kände dem, lade Harry märke till den välbekanta rustningen. "Tja, tack Merlin," fnyste Ginny. "Du ville inte att jag skulle titta in i den där spegeln igen," sa Harry förvånat. "Ännu mindre vill jag att du ska hitta en annan trehövdad hund," skrattade Ginny. – Det är här... precis här... ja! Harry öppnade dörren och kastade av sig sina kläder och sprang fram till spegeln. De var här. De väntade på honom. De strålade när de såg Harry. - Vilken idiot satte den här spegeln i ett tomt klassrum? Remus fnyste. - Ser? viskade Harry och vände sig mot Ron. - Jag ser ingenting. - Ja titta! Titta, här är de - föräldrar och andra ... - Jag ser bara dig, - sa Ron. "Vi kanske borde komma närmare?" föreslog Hermione. "Ta en närmare titt", sa Harry. – Kom närmare, stå här, bredvid mig. Harry flyttade sig lite, men nu när Ron stod framför spegeln såg han inte längre sin familj i den, bara reflektionen av Ron i den färgglada pyjamasen. Ron stod framför spegeln och stirrade fascinerad in i den. - Jag antar att han inte träffade dina föräldrar? frågade Hanna. - Titta bara på mig! utbrast han.– Ser du dina föräldrar och bröder omkring dig? frågade Harry. - Nej jag är ensam. Men jag är annorlunda... mognad... Och... Och jag är skolans första elev! Jag... Jag har ett märke på bröstet - samma märke som Bill hade när han blev toppstudent på Hogwarts. Jag är också landslagets kapten, kan du tänka dig!... - Han rullade på läppen, - fnyste Draco. ... Ron tog knappt blicken från bilden som gladde honom så mycket och tittade upprymt på Harry. – Tycker du att spegeln visar framtiden? Ron lät hoppfull. "Potter ser sina föräldrar, tror du att den här spegeln visar framtiden?" Malfoy Jr skrattade. - Kan inte vara det! svarade Harry hett. "Hela min familj är borta sedan länge. Och hur är det med framtiden? Gå åt sidan, jag vill se mer... "Du stirrade på honom hela natten igår," protesterade Ron hett. "Vänta lite, jag ska vara snabb..."- Vad tittar du på? Ginny blev förvånad. – Tja, vad tittar du på – du håller bara Quidditch School Cup i dina händer, vad är intressant här? - protesterade Harry. – Jag vill träffa mina föräldrar. "Du är så uppmärksammad", rynkade Remus pannan. - Tryck inte! ropade Ron svindlande. Ett plötsligt ljud från korridoren tystade dem. De insåg först nu att de bråkade för högt och måste ha väckt ett fruktansvärt ljud. "Jag sa ju det", suckade Lupin. - Snabbt! Ron tog tag i manteln. Och de hann täcka sig med det, när fru Norris dök upp bakom dörren med tindrande ögon. Ron och Harry frös, försökte att inte andas och tänkte samma sak - gäller manteln katter? "Självklart", nickade Remus. - Hur vet du? frågade tvillingarna. Det verkade som en evighet innan fru Norris vände sig om och gick tillbaka ut i korridoren. "Det är farligt här ute, hon kanske gick efter Filch", viskade Ron. "Jag slår vad om att hon hörde våra röster och vet att vi är här. Vi går härifrån. Och Ron släpade en motvillig Harry ut ur rummet. - Bra jobbat, Ron! stöds av tvillingarna. – Vill du spela schack? frågade Ron nästa morgon när de kom tillbaka från frukosten."Nej," sa Harry kort. "Varför lämnar vi då inte slottet och besöker Hagrid?" "Nej..." Harry ryckte på axlarna. "Du borde gå ensam om du vill..." "Jag hoppas att Ron kan muntra upp dig," rynkade Ginny pannan. "Jag vet vad du tänker, Harry. Det fanns förståelse i Rons ansikte. - Du tänker på den här spegeln. Åk inte dit idag. - Varför? Jag vet inte, men jag hade en dålig känsla. Dessutom har du varit på gränsen till misslyckande för många gånger redan. Filch, Snape och Mrs Norris är över hela skolan i hopp om att fånga dig. Ja, de kan inte se dig, men de kan stöta på dig. Och vad händer om du kraschar in i något eller slår ner något - de kommer omedelbart att förstå allt ... - Jag tror inte att jag säger det här, men jag hoppas att du lyssnar på Ron, - flinade Hermione. "Du låter precis som Hermione," sa Harry. - Och vad är det för fel med det? Hermione rynkade pannan. "Jag menar allvar, Harry," vädjade Ron. - Gå inte dit. Men Harry kunde bara tänka på en sak – att stå framför spegeln igen. Och ingenting kunde stoppa honom - och ingen, inklusive Ron. "Lägg undan den där spegeln," vädjade Molly. Den natten hittade han rummet med spegeln mycket snabbare än kvällen innan. Harry gick inte utan flög bokstavligen för att snabbt komma till spegeln. Även om han var medveten om att han lät för mycket, brydde han sig inte, särskilt eftersom ingen kom i vägen för honom. "Tyvärr," muttrade Molly. Mor och far strålade igen när de såg honom, och en av farfäderna nickade på huvudet vid åsynen av hans barnbarn och log glatt. Harry sjönk till golvet framför spegeln och sa till sig själv att han skulle vara här imorgon och i övermorgon och i övermorgon, och... "Det är inte normalt," rynkade Dean på pannan. "För dig, ja," väste Potter. Idag skulle han stanna här hela natten. Och ingenting kunde hindra honom från att sitta här till morgonen, ingenting och ingen. Förutom... "Så du är här igen, Harry?" Tack Merlin! Molly andades. Harry kände hur hans inre förvandlades till is. Han såg sig långsamt omkring. På ett av skrivborden mot väggen satt ingen mindre än Albus Dumbledore. Det verkade som om Harry gick precis förbi honom och inte lade märke till professorn eftersom han hade för bråttom att träffa sina föräldrar. Den stora salen utbröt i skratt. Ginny klappade Harry på axeln. "Harry, hur såg du inte rektorn?" frågade hon andfådd av skratt. "Jag... jag såg dig inte, sir," mumlade han. "Det är konstigt hur närsynt en persons osynlighet är," sa Dumbledore och Harry var lättad över att se att professorn log. – Och varför stod den här spegeln i ett tomt klassrum överhuvudtaget? Molly var upprörd. "Så," Dumbledore reste sig från sitt skrivbord, gick fram till Harry och satte sig på golvet bredvid honom. – Så, du, som hundratals andra före dig, upptäckte källan till nöje gömd i Einalejs spegel. - Jag visste inte att det hette så, sir. – Men jag hoppas att du redan vet vad den här spegeln visar? frågade Dumbledore. - Varför frågar du det här? Remus rynkade pannan. "Det... ja, det visar mig min familj..." började Harry tveksamt. "Såg din vän Ron sig själv bära skolans första studentmärke?" Dumbledore frågade inte, hävdade han. - Hur visste du? tvillingarna blev förvånade. - Hur vet du? Harry flämtade av förvånad. "Jag behöver ingen osynlighetskappa för att bli osynlig," sa Dumbledore mjukt. – Och faktiskt? frågade Remus. "Remus, vad menar du?" frågade Molly. "Det hela ser ut som det var planerat", sa Madam Bones för Lupin. "Så... vad tror du att Einalejs spegel visar oss alla?" Harry ryckte på axlarna. Jag ska försöka ge dig en idé. Så lyssna. Den lyckligaste personen på jorden, som tittar in i Einalezhs spegel, kommer att se sig själv som han är - det vill säga för honom kommer det att vara den mest vanliga spegeln. Förstod du mig? – Om de förklarar vad det är för spegel så kommer vi att höra om det igen, – konstaterade Luna. Harry funderade. "Det visar oss vad vi vill se", sa han långsamt. "Vad vi än vill..." "Ja och nej," sa Dumbledore mjukt. "Den visar oss varken mer eller mindre än våra djupaste, mest desperata önskningar. Du, som aldrig kände din familj, såg dina släktingar stå runt dig. Ronald Weasley, som hade varit i skuggan av sina bröder hela sitt liv, såg sig själv ensam, såg sig själv som den bästa eleven i skolan och samtidigt kaptenen för Quidditch-mästarlaget, ägaren till två cuper på en gång - han överträffade sina bröder. "Ron, du behöver inte överträffa dina bröder", rynkade Arthur på pannan. Spegeln ger oss dock inte kunskap eller sanning. Många människor, som stod framför en spegel, bröt sina liv. Vissa för att de var fascinerade av det de såg. Andra blev galna för att de inte kunde förstå om det som spegeln förutspådde för dem skulle gå i uppfyllelse, var denna framtid garanterad för dem eller var det bara möjligt? Dumbledore stannade en stund, som om han gav Harry tid att tänka efter. "Imorgon flyttas spegeln till ett annat rum, Harry," fortsatte han. "Och jag ber dig att inte leta efter honom igen." "Jag hoppas att platsen är säker", rynkade Molly pannan. "Något sådant," mumlade Harry. Men om du någonsin stöter på honom igen, kommer du att vara redo att möta honom. Du kommer att vara redo om du kommer ihåg vad jag ska berätta nu. "Nu är jag säker på att det var planerat," Hermione rynkade pannan. "Var inte dum", fnyste Ron. Du kan inte hålla fast vid drömmar och drömmar, glömma nuet, glömma ditt liv. Nu, varför tar du inte på dig den här fantastiska manteln och går tillbaka till sovrummet? "Det är konstigt", rynkade Lupin pannan. Harry reste sig från golvet."Sir... Professor Dumbledore," började han tveksamt. - Kan jag ställa dig en fråga? Det verkar som att du redan har ställt en fråga. Dumbledore log. – Däremot kan du fråga en till. "Du kunde bara ha sagt ja", fnyste Draco mjukt, så att bara hans vänner kunde höra honom. – Vad ser du när du ser dig i spegeln? utbröt Harry andlöst.- Jag? - frågade professorn. -Jag ser mig själv hålla ett par tjocka yllestrumpor i min hand. Harry tittade förvirrat på honom. "En man kan inte ha för många strumpor," förklarade Dumbledore. – Ännu en jul har passerat, och jag har inte fått ett enda par i present.Av någon anledning ger folk mig bara böcker. Många i salen skrattade. - Sir, vi lovar att ge dig strumpor, - skrattade tvillingarna. "Jag ser fram emot det", log Dumbledore. Redan i sovrummet insåg Harry plötsligt att Dumbledore inte hade varit ärlig mot honom. Men å andra sidan, tyckte han och knuffade Scabber, som låg på den, från kudden, det var en väldigt personlig fråga. "Det stämmer," Hermione himlade med ögonen. – Vem läser härnäst? frågade Dumbledore. - Det kanske jag är! frågade Molly. Författarens anteckning: Ursäkta den långa väntan. Kapitlet om den andra fanfic kommer att släppas på lördag, och för detta fanfic, vänta på söndag (jag tror att på kvällen, 22-00 Moskva-tid, inte tidigare)