Metafora atkuriant dinaminių elementų, oro reiškinių vaizdus. Paustovskis Konstantinas Georgijevičius

Pabudau pilką rytą. Kambarį užpildė nuolatinė geltona šviesa, tarsi iš žibalinės lempos. Šviesa sklido iš apačios, pro langą ir ryškiausiai apšvietė rąstines lubas.

Keista šviesa – blanki ir nejudanti – buvo nepanaši į saulę. Tai buvo spindintys rudens lapai. Vėjuotą ir ilgą naktį sodas meta sausus lapus, jie gulėjo triukšmingomis krūvomis ant žemės ir skleidžia blankų švytėjimą. Nuo šio spindesio žmonių veidai atrodė įdegę, o knygų puslapiai ant stalo buvo padengti vaško sluoksniu.

Taip prasidėjo ruduo. Man tai atėjo iš karto šį rytą. Iki tol to beveik nepastebėjau: sode vis dar nebuvo nė kvapo supuvusių lapų, vanduo ežeruose nepažaliavo, o degantis šerkšnas ryte dar negulėjo ant lentų stogo.

Ruduo atėjo staiga. Taip laimės jausmas kyla iš pačių nepastebimų dalykų – nuo ​​tolimo garlaivio švilpimo Okos upėje ar iš atsitiktinės šypsenos.

Ruduo atėjo netikėtai ir užvaldė žemę – sodus ir upes, miškus ir orą, laukus ir paukščius. Viskas iškart tapo rudeniška.

Sode šurmuliavo zylės. Jų riksmas buvo tarsi dūžtantis stiklas. Jie kabojo aukštyn kojomis ant šakų ir žvelgė pro langą iš po klevo lapų.

Kiekvieną rytą sode, kaip saloje, jie rinkdavosi migruojančių paukščių. Šnypštant, cypiant ir kurkstant, šakose kilo šurmulys. Tik dieną sode buvo tylu: neramūs paukščiai skrido į pietus.

Lapų kritimas prasidėjo. Lapai krito dieną ir naktį. Tada jie skraidė įstrižai vėjyje, tada vertikaliai atsigulė drėgnoje žolėje. Miškai šlapdriavosi nuo krentančių lapų lietaus. Šis lietus tęsiasi jau kelias savaites. Tik į rugsėjį į pabaigą atidengė medžių krūmynai, o per medžių tankmę išryškėjo mėlynas suspaustų laukų atstumas.

Tuo pat metu senasis Prokhoras, žvejys ir krepšių kūrėjas (Solotche beveik visi seni žmonės tampa krepšiais su amžiumi), papasakojo man pasaką apie rudenį. Iki tol šios pasakos nebuvau girdėjęs – Prokhoras tikriausiai pats ją sugalvojo.

Tu apsidairy, - pasakė man Prokhoras, yla pasiėmęs batus, - atidžiai pažiūrėk, mielas žmogau, nei kvėpuoja kiekvienas paukštis ar, tarkime, koks nors kitas gyvas padaras. Žiūrėk, paaiškink. O jie sakys: veltui mokiausi. Pavyzdžiui, rudenį nuskrenda lapas, o žmonės nežino, kad žmogus šioje byloje yra pagrindinis kaltinamasis. Žmogus, tarkime, išrado paraką. Priešas suplėšys jį tuo paraku! Aš pats taip pat pabarsčiau paraku. Senovėje kaimo kalviai padirbdavo pirmąjį ginklą, prikimšdavo parako ir tas ginklas pataikydavo į kvailį. Kvailys vaikščiojo per mišką ir matė, kaip po dangumi skraido žiobriai, skrenda ir švilpia geltoni linksmi paukščiai, kviesdami svečius. Kvailys smogė jiems abiem kamienais – ir auksinis pūkas nuskriejo žemėn, užkrito ant miškų, o miškai per naktį išdžiūvo, išdžiūvo ir nukrito. O kiti lapai, kur pateko paukščio kraujo, paraudo ir taip pat sutrupėjo. Manau, kad pamačiau miške - yra geltonas lapas ir yra raudonas lapas. Iki to laiko visi paukščiai žiemojo pas mus. Net kranas niekur nedingo. O miškai ir vasarą, ir žiemą stovėjo lapuose, žieduose ir grybuose. Ir ten buvo sniegas. Žiemos nebuvo, sakau. Neturėjo! Kodėl, po velnių, ji mums pasidavė, žiema, prašau pasakyti?! Koks jos interesas? Kvailys užmušė pirmąjį paukštį – ir žemė pasidarė liūdna. Nuo to laiko prasidėjo lapų kritimas ir šlapias ruduo, ir lapiniai vėjai, ir žiemos. Ir paukštis išsigando, nuskrenda nuo mūsų, įžeistas žmogaus. Taigi, brangioji, pasirodo, kad mes patys sau pakenkėme, ir reikia nieko negadinti, o gerai prižiūrėti.

Ką išsaugoti?

Na, tarkime, kitoks paukštis. Arba miškas. Arba vandens, kad jame būtų skaidrumo. Rūpinkis viskuo, broli, kitaip tave nusvies žemė ir numes į mirtį.

Rudenį mokiausi atkakliai ir ilgai. Norėdami pamatyti iš tikrųjų, turite įtikinti save, kad tai matote pirmą kartą gyvenime. Taip buvo ir su rudeniu. Patikinau save, kad šis ruduo – pirmas ir paskutinis mano gyvenime. Tai padėjo man atidžiau pažvelgti į jį ir pamatyti daug, ko anksčiau nemačiau, kai prabėgo ruduo, nepalikdamas jokių pėdsakų, išskyrus atmintį apie šlamštą ir šlapius Maskvos stogus.

Sužinojau, kad ruduo sumaišė visas žemėje egzistuojančias grynas spalvas ir pritaikiau jas kaip ant drobės tolimose žemės ir dangaus platybėse.

Mačiau žalumynus, ne tik auksinius ir violetinius, bet ir raudonus, violetinius, rudus, juodus, pilkus ir beveik baltus. Spalvos atrodė ypač švelnios dėl rudeniškos miglos, kuri nejudėdama tvyrojo ore. O kai lyja, spalvų švelnumas užleido vietą spindesiui. Debesų aptrauktas dangus vis dar davė pakankamai šviesos, kad drėgni miškai tolumoje galėtų užsidegti kaip raudoni ugniai. Pušynuose nuo šalčio drebėjo beržai, apipilti aukso lapais. Šią lapiją purtė kirvio smūgių aidas, tolimas moterų kaukimas ir skrendančio paukščio sparnų vėjas. Aplink kamienus gulėjo platūs nukritusių lapų apskritimai. Apačioje medžiai pradėjo gelsti: pamačiau drebules, apačioje raudonas, o viršuje dar žalias.

Vieną rudens dieną plaukiojau valtimi Prorva. Buvo vidurdienis. Žemai saulė pakibo pietuose. Jo įstrižinė šviesa krito ant tamsaus vandens ir atsispindėjo nuo jo. Irklų keliamų bangų saulės šviesos juostos saikingai bėgo palei krantus, kildamos iš vandens ir išnykdamos medžių viršūnėse. Šviesos juostos prasiskverbė į žolių ir krūmų tankmę, ir akimirksniu krantai nušvito šimtais spalvų, tarsi saulės spindulys pataikė į įvairiaspalvės rūdos dėmes. Šviesa atskleidė arba juodus blizgančius žolės stiebus su oranžinėmis džiovintomis uogomis, tada ugningas musmirės kepurėles, tarsi aptaškytas kreida, tada iškepusių ąžuolo lapų luitus ir raudonas boružėlių nugaras.

Dažnai rudenį atidžiai stebėdavau krentančius lapus, kad pagaučiau tą nepastebimą sekundės dalį, kai lapas atsiskiria nuo šakos ir pradeda kristi ant žemės. Bet man ilgai nesisekė. Senose knygose skaičiau apie krentančių lapų garsą, bet tokio garso dar negirdėjau. Jei lapai šiugždėdavo, tai tik ant žemės, po žmogaus kojomis. Lapų ošimas ore man atrodė toks pat neįtikėtinas, kaip pasakojimai apie tai, kaip girdėti, kaip pavasarį auga žolė.

Aš, žinoma, klydau. Prireikė laiko, kad miesto gatvių barškėjimo duslinta ausis galėtų pailsėti ir pagauti labai aiškius ir tikslius rudenėjančios žemės garsus.

Vieną vėlų vakarą išėjau į sodą, prie šulinio. Ant rąstinio namo uždėjau blankų „šikšnosparnio“ žibalinį žibintą ir gavau vandens. Lapai plūduriavo kibire. Jų buvo visur. Nebuvo kur jų atsikratyti. Iš kepyklos buvo atnešta juoda duona su šlapiais lapais prilipusiais. Vėjas svaidė saujas lapų ant stalo, ant lysvės, ant grindų, ant knygų, kitaip sodo takais buvo sunku eiti: reikėjo eiti lapais tarsi giliame sniege. Lapų radome lietpalčių kišenėse, kepuraitėse, plaukuose – visur. Ant jų miegojome ir mirkome jų kvape.

Būna rudens naktų, apkurtusių ir nebylių, kai virš juodo miško krašto tvyro ramybė, o iš kaimo pakraščio ateina tik sargo mušėjas.

Kaip tik buvo tokia naktis. Žibintas apšvietė šulinį, seną klevą po tvora ir vėjo draskomą nasturtų krūmą pageltusiame gėlyne.

Pažvelgiau į klevą ir pamačiau, kaip raudonas lapas atsargiai ir lėtai atsiskyrė nuo šakos, suvirpėjo, akimirkai sustojo ore ir pradėjo įstrižai kristi man po kojomis, šiek tiek ošiant ir siūbuodamas. Pirmą kartą išgirdau krentančio lapo šnabždesį, silpną garsą kaip vaiko šnabždesys.

Naktis stovėjo virš tylios žemės. Žvaigždžių šviesos išsiliejimas buvo ryškus, beveik nepakeliamas. Vandens kibire ir mažame namelio langelyje rudeniniai žvaigždynai spindėjo taip pat intensyviai kaip danguje.

Persėjo ir Oriono žvaigždynai lėtu keliu praėjo virš žemės, drebėjo ežerų vandenyje, blanko tankmėse, kur snūduriavo vilkai, ir atsispindėjo žuvų, miegančių Staritsos ir Prorvos seklumose, žvynuose.

Auštant žalias Sirijus nušvito. Jo žema ugnis visada buvo įsipainiojusi į gluosnio lapiją. Jupiteris sėdėjo pievose virš juodų šieno kupetų ir drėgnų kelių, o Saturnas kilo iš kitos dangaus pusės, iš rudenį žmogaus pamirštų ir apleistų miškų.

Žvaigždėta naktis pralėkė virš žemės, skraidindama šaltas meteorų kibirkštis, nendrių ošime, aitrų rudens vandens kvapą.

Rudens pabaigoje sutikau Prokhorą Prorvoje. Žilaplaukis ir gauruotas, apaugęs žuvų žvynais, sėdėjo po gluosnių krūmais ir žvejojo ​​ešerius.

Prokhoro akyse jam buvo šimtas metų, ne mažiau. Jis nusišypsojo bedante burna, išsitraukė iš rankinės riebų beprotišką ešerį ir paglostė riebų šoną – gyrėsi savo grobiu.

Iki vakaro kartu žvejojome, gurkšnojome pasenusią duoną ir šnekučiavomės apie neseniai kilusį miško gaisrą.

Jis prasidėjo netoli Lopukhi kaimo, proskynoje, kur šienapjovės pamiršo gaisrą. Išdžiovinti. Ugnis greitai nukeliavo į šiaurę. Jis judėjo dvidešimties kilometrų per valandą greičiu. Jis dūzgė kaip šimtai orlaivių, skriejančių virš žemės.

Dūmų pilname danguje saulė kaip raudonas voras kabojo ant tankaus pilko tinklo. Garas valgė jam į akis. Nulijo lėtas pelenų lietus. Jis padengė upės vandenį pilka danga. Kartais iš dangaus skrisdavo beržų lapai, pavirtę pelenais. Nuo menkiausio prisilietimo jie subyrėjo į dulkes.

Naktį rytuose sukosi niūrus švytėjimas, kiemuose niūriai mūkavo karvės, niurzgėjo arkliai, o horizonte blykstelėjo baltos signalinės raketos – tai Raudonosios armijos daliniai gesino ugnį, perspėdami vieni kitus apie artėjantį gaisrą.

Vakare grįžome iš Prorvos. Saulė leidosi už Akies. Tarp mūsų ir saulės nusidriekė blanki sidabrinė juostelė. Ši saulė atsispindėjo storuose rudeniniuose voratinkliuose, kurie dengė pievas.

Dieną voratinklis lakstė oru, įsipainiojęs į nenupjautą žolę, užklimpęs siūlais ant irklų, ant veidų, ant strypų, ant karvių ragų. Jis driekėsi nuo vieno Prorvos kranto iki kito ir lėtai pynė upę lengvais ir lipniais tinklais. Rytais ant voratinklių nusėdo rasa. Padengti voratinkliais ir rasa, gluosniai stovėjo po saule kaip pasakiški medžiai, persodinti į mūsų kraštus iš tolimų kraštų.

Kiekviename tinkle sėdėjo mažas voras. Jis pynė tinklą, o vėjas nešė jį virš žemės. Jis internete nuskriejo dešimtis kilometrų. Tai buvo vorų migracija, panašiai kaip rudeninė paukščių migracija. Tačiau niekas nežino, kodėl kiekvieną rudenį skraido vorai, padengdami žemę geriausiais siūlais.

Namuose nusiploviau voratinklius nuo veido ir užkūriau krosnį. Beržo dūmų kvapas susimaišė su kadagio kvapu. Dainavo senas svirplys, o po grindimis ropojo pelės. Į savo duobes jie įsitempė turtingas atsargas – pamirštus krekerius ir pelenus, cukrų ir sustingusius sūrio gabalėlius.

Vidury nakties pabudau. Giedojo antrieji gaidžiai, įprastose vietose degė nejudančios žvaigždės, o vėjas atsargiai ošia sode, kantriai laukdamas aušros.

Aušroje, aušroje yra kažkas mergaitiško, skaisčio. Auštant žolę nuplauna rasa, o kaimuose kvepia šiltu šviežiu pienu. Ir piemens gailestis gieda rūke anapus pakraščių.

Greitai užsidega. Šiltuose namuose tyla, prieblanda. Bet tada ant rąstų sienų krenta oranžinės šviesos kvadratėliai, o rąstai nušvinta lyg sluoksniuotas gintaras. Saulė kyla.

Rudens aušros kitokios – niūrios, lėtos. Dieną nesinori pabusti: bet kokiu atveju sušalusios žemės nesušildysi ir besišypsančios saulės šviesos negrąžinsi. Viskas nusileidžia, tik žmogus nepasiduoda. Nuo aušros trobelėse jau kūrenamos krosnys, dūmai kabo virš kaimų ir sklinda žeme. Ir tada, matai, ankstyvas lietus barbeno aprasojusius langus. (Pagal K. Paustovski.)

Oro uoste persimetė keliomis frazėmis, kurios jų nesutaikė, tačiau lėktuve vėl įvyko absurdiškas pokalbis, o paskui, vakarieniaujant, nutilo. Po vakarienės Samsonovas irzliai vartė iliustruotą žurnalą, vartė blizgius puslapius, įsikišo jį į nugaros kišenę, sukryžiavo rankas ant krūtinės ir, atmetęs galvą atgal, tarsi užsnūdo, piktai susiraukšlėjo.

Didžiulis rudens mėnulis, tarsi ugningas raudonas rutulys, detaliai matomas su ryškiu chiaroscuro, nejudėdamas stovėjo už iliuminatoriaus juodoje begalinio šalčio tuštumoje, ir Nikitinas negalėjo nuo jo atsiplėšti. Ji prisitraukė jį prie savęs – stebuklingą ir artimą, šviesų; lediniu blizgesiu, savo apytikriu dydžiu ir neprieinamumu jis įsivaizdavo kažką slapto, gydančio, malšinančio skausmą širdyje, nuo kurio bijojo pajudėti.

Metalinė sparno plokštuma pakibo virš aukščio gylio, o ten, apačioje, gulėjo sidabriškai melsvų debesų dykuma, dengusi naktinį žemę ir, nesiverždama į žemę, visa mėnulio šviesa, ramiai įsiutusi, kibirkščiavo. su negyvu akinimu orlaivio plokštumoje virš giluminio įdubimo, įlieta į iliuminatorių, jo storuose dvigubuose stikluose. O kartais Nikitinas įsivaizduodavo, kad ši mėnulio šviesa prasiskverbė per giliai purpurinį vandenį, kad ji neskrido ne devynių kilometrų aukštyje, o sklando povandeniniu laivu po vandenyno vandenis, jų suspausta. (Pasak Yu. Bondarevo.)

Ramybė ir tyla tvyro virš Vyborgo pusės, virš jo neasfaltuotų gatvių, medinių šaligatvių, per liesus sodus, per dilgėlėmis apaugusius griovius, kur po tvorele kokia ožka su nutrūkusia virve ant kaklo stropiai graužia žolę ar kvailai snūduriuoja. , bet vidurdienį beldžiasi į šaligatviu einančio tarnautojo protingus aukštakulnius, veidas taip pat išnyks, tada vėl pasirodys pirmasis ir jį pakeis antrasis; pasigirsta ant sūpynių besisiūbuojančių merginų cypimas ir juokas.

Pšenicinos namuose viskas tylu. Įeini į kiemą ir tave apims gyva idilė: vištos ir gaidžiai šėls ir bėgs slėptis į kampus; šuo pradės šokinėti ant grandinės, prapliupo loti; Akulina nustos melžti karvę, o sargas nustos kapoti malkas ir abu smalsiai žiūrės į lankytoją.

ko tu nori? - paklaus jis ir, išgirdęs Iljos Iljičiaus ar namo šeimininkės vardą, tyliai parodys į prieangį ir vėl pradės skaldyti malkas, o lankytojas švariu, smėlėtu taku eis į prieangį, kurio laipteliais klojamas paprastas švarus kilimas.

183 žodžiai.

Kaimas su trobelėmis ir rietuvėmis, žaliais kanapių augalais ir liesais gluosniais iš tolo atrodė kaip sala tarp beribio arimų juodžemių laukų pasaulio. Vidury kaimo buvo nedidelis tvenkinys, amžinai apaugęs žąsų pūkais, dumblinais, duobėtais krantais; už šimto žingsnių nuo tvenkinio, kitoje kelio pusėje, iškilo pono medinis namas, seniai tuščias ir liūdnai palinkęs į šoną; už namo driekėsi apleistas sodas; sode augo senos, nevaisingos obelys, aukšti beržai, nusėti varnų lizdais; pagrindinės alėjos gale, mažame namelyje (buvusio šeimininko pirtyje), gyveno apleistas liokajus, urzgdamas ir kosėdamas kiekvieną rytą, pagal seną įprotį, traukdavosi per sodą į šeimininko kamaras, nors. juose nebuvo ko saugoti, išskyrus tuziną baltų fotelių, apmuštų išblukusiu damasku, dvi puodiškas komodas ant kreivų kojų varinėmis rankenomis, keturis paveikslus su skylutėmis ir vieną juodą alebastrą su nulaužta nosimi. Šio namo savininkas, jaunas ir nerūpestingas vyras, gyveno arba Sankt Peterburge, arba užsienyje ir visiškai pamiršo savo dvarą. Jis jį gavo maždaug prieš aštuonerius metus iš pagyvenusio dėdės, kažkada visame apylinkėse garsėjusio puikiais likeriais.

167 žodžiai.

Karštis privertė pagaliau įžengti į giraitę. Puoliau po aukštu lazdyno krūmu, virš kurio gražiai savo šviesias šakas išskleidė jaunas, lieknas klevas. Kasjanas atsisėdo ant storo nukirsto beržo galo. pažiūrėjau į jį. Lapai silpnai siūbavo ore, o skystai žalsvi šešėliai tyliai slydo pirmyn ir atgal per jo silpną kūną, kažkaip apgaubtą tamsiu paltu, mažu veidu. Jis nepakėlė galvos. Pabodęs jo tylos, atsiguliau ant nugaros ir ėmiau grožėtis taikiu susivėlusių lapų žaismu tolimame šviesiame danguje.

Nuostabiai malonu gulėti miške ant nugaros ir žiūrėti aukštyn! Tau atrodo, kad tu žvelgi į bedugnę jūrą, kad ji plačiai po tavimi plinta, kad medžiai nekyla iš žemės, o, kaip didžiulių augalų šaknys, leidžiasi žemyn, krenta vertikaliai į tas stiklines skaidrias bangas; medžių lapai arba šviečia smaragdais, arba sustorėja į auksinę, beveik juodą žalią spalvą. Kažkur toli, toli, besibaigiantis pačia plona šakele, ant mėlyno skaidraus dangaus lopinėlio nejudėdamas stovi atskiras lapas, o šalia siūbuoja kitas, savo judesiu primenantis žuvų telkinio žaidimą, tarsi judėjimas būtų neleistinas. o ne vėjo gamintas.

175 žodžiai.

Trobelėse raudona ugnimi dega skeveldros, už vartų pasigirsta mieguisti balsai. O tuo tarpu aušra prašvito; danguje jau nusidriekę auksiniai ruožai, daubose sukasi garai; garsiai gieda lekiukai, pūtė priešaušrinis vėjas ir tyliai teka tamsiai raudona saulė. Šviesa plūstels kaip upelis; tavo širdis suplaks kaip paukštis. Šviežia, linksma, meilė! Matosi aplinkui. Už giraitės yra kaimas; anapus dar vienas su balta bažnyčia, anapus ant kalno beržynas; už jos pelkė, kur tu eini... Greičiau, arkliai, greičiau! Didelis risčia į priekį! .. Neliko trijų verstų. Saulė sparčiai kyla, dangus giedras... Oras bus šlovingas. Banda driekėsi iš kaimo link tavęs. Užkopei į kalną... Koks vaizdas! Upė vingiuoja dešimt verstų, blankiai mėlyna per rūką; už jo – vandeningos-žalios pievos; švelnios kalvos už pievų; tolumoje, laksto, rėkia, sklendžia virš pelkės per drėgną blizgesį, išsiliejo ore, atstumas aiškiai išsiskiria ... ne kaip vasarą. Kaip laisvai kvėpuoja krūtinė, kaip linksmai juda galūnės, kaip stiprėja visas žmogus, apimtas gaivaus pavasario dvelksmo!

161 žodis.

Nėra vėjo, nėra saulės, nėra šviesos, nėra šešėlio, nėra judėjimo, nėra triukšmo; švelniame ore tvyro rudens kvapas, lyg vyno kvapas; tolumoje virš geltonų laukų kabo plonas rūkas. Pro nuogas, rudas medžių šakeles dangus taikiai baltuoja nejudėdamas; kai kur ant liepų kabo paskutiniai auksiniai lapai. Drėgna žemė yra elastinga po kojomis; aukšti sausi žolės ašmenys nejuda; ilgi siūlai blizga ant blyškios žolės. Krūtinė ramiai kvėpuoja, o sielą apima keistas nerimas. Einate miško pakraščiu, prižiūrite šunį, o tuo tarpu mintyse iškyla mėgstami vaizdai, mėgstami veidai, mirę ir gyvi, staiga pabunda seniai užmigę įspūdžiai; vaizduotė skraido ir skraido kaip paukštis, o viskas taip aiškiai juda ir stovi prieš akis. Širdis staiga drebės ir plaks, aistringai puls į priekį, tada negrįžtamai paskęs prisiminimuose. Visas gyvenimas atsiskleidžia lengvai ir greitai, kaip ritinys; žmogui priklauso visa praeitis, visi jausmai, jėgos, visa siela. Ir niekas aplink jį netrukdo - nei saulės, nei vėjo, nei triukšmo ...

156 žodžiai.

Bet tada ateina vakaras. Aušra liepsnojo ugnimi ir apėmė pusę dangaus. Saulė leidžiasi. Šalia esantis oras kažkaip ypatingai skaidrus, lyg stiklas; tolumoje slypi švelnūs, šilti garai; kartu su rasa raudonas blizgesys krinta ant laukymių, dar visai neseniai skendinčių skysto aukso upeliais; ilgi šešėliai bėgo nuo medžių, nuo krūmų, nuo aukštų šieno rietuvių... Saulė nusileido; žvaigždė sužibo ir dreba ugningoje saulėlydžio jūroje... Čia ji blanksta; mėlynas dangus; dingsta atskiri šešėliai, oras prisipildo miglos. Laikas grįžti namo į kaimą, kuriame nakvojate. Užmetęs ginklą ant pečių, eini greitai, nepaisydamas nuovargio... O tuo tarpu ateina naktis: tu nematai jos už dvidešimties žingsnių; šunys tamsoje vos pabaltuoja. Ten, virš juodų krūmų, miglotai giedras dangaus kraštas... Kas tai? ugnis?.. Ne, teka mėnulis. O apačioje, dešinėje, jau mirga kaimo šviesos... Štai pagaliau tavo trobelė. Pro langą matai balta staltiese uždengtą stalą, degančią žvakę, vakarienę...

144 žodžiai.

Jis [Levko] apsidairė: naktis prieš jį atrodė dar ryškesnė. Prie mėnulio spindesio buvo pridėtas keistas, svaiginantis spindesys. Niekada anksčiau jis nebuvo matęs panašaus. Apylinkes nukrito sidabrinė migla. Užuodžia žydinčios obelys nakties gėlės išliejo visą žemę. Su nuostaba jis pažvelgė į tylų tvenkinio vandenį: apvirtusi senoji dvaro sodyba jame matėsi švari ir kažkokia aiškia didybe. Vietoj niūrių langinių žvelgė linksmi stikliniai langai ir durys. Pro skaidrų stiklą mirgėjo auksas. Ir tada atrodė, kad atsidarė langas. Sulaikęs kvėpavimą, nedvejodamas ir nenuleisdamas akių nuo tvenkinio, jis, atrodo, patraukė į jo gelmes ir pro langą iškišo baltą alkūnę, o paskui draugišką galvą spindinčiomis akimis, tyliai šviečiančią per tamsiai šviesias plaukų bangas. pažiūrėjo ir pasirėmė alkūne. Ir mato: ji truputį papurto galvą, mojuoja, šypsosi... Širdis iš karto pradėjo plakti... Vanduo drebėjo, ir langas vėl užsidarė.

144 žodžiai.

Visoje didžiulėje platybėje, kuri driekėsi tolumoje, švytėjo raudonai įkaitusio kalkakmenio krūvos, išsibarsčiusios nesuskaičiuojamomis gausybėmis, kurių paviršiuje karts nuo karto įsiplieskė melsvos ir žalios sieros ugnies... Tai buvo degančios kalkių krosnys. Virš gamyklos stovėjo didžiulis raudonas svyruojantis švytėjimas. Kruviname fone harmoningai ir aiškiai nupieštos tamsios aukštų kaminų viršūnės, o apatinės jų dalys neryškios pilkame rūke, sklindančiame iš žemės. Šių milžinų atviros burnos nepaliaujamai raugėjo tirštus dūmų debesis, kurie susimaišė į vieną ištisinį, chaotišką, lėtai slenkantį į rytų debesį, vietomis balti kaip aklavietės gumuliukai, vietomis purvinai pilki, vietomis gelsvos geležies rūdžių spalvos. Virš plonų, ilgų kaminų, atrodančių kaip milžiniški fakelai, plazdėjo ir veržėsi šviesūs degančių dujų gabalai. Nuo jų klaidingo atspindžio dūminis debesis, kabantis virš augalo, dabar blykčiojantis, dabar blėstantis, įgavo keistus ir grėsmingus atspalvius. Retkarčiais, kai aukštakrosnės gaubtą nuleisdavo staigiai spengiant signaliniam kūjui, iš jo žiočių su griausmu kaip tolimas griaustinis, ištisa liepsnos ir suodžių audra išsiverždavo į patį dangų.<...>Elektriniai gaisrai sumaišė savo melsvą mirusį spindesį su purpurine raudonai įkaitusios geležies šviesa... Iš ten veržėsi nenutrūkstamas geležies ūžesys ir riaumojimas.

779 žodžiai.

Visur buvo senoviniai raudonmedžio baldai su bronzos įdėklais, brangios vazos iš Sibiro jaspio, marmuro, malachito, blogi paveikslai sunkiuose paauksuotuose rėmuose - vienu žodžiu, kiekviename žingsnyje buvo galima pajusti beprotiškiausios prabangos įtaką. Privalovas patyrė dvigubai nemalonų ir sunkų jausmą: vieną kartą - tiems žmonėms, kurie išlipo iš savo odos, kad sukrautų šį nenaudingą ir savo neskoningumu apgailėtiną rūmų panašumą, o paskui jį sugniuždė mintis, kad jis yra to paveldėtojas. nenaudingi netinkami skudurai. Jo sieloje miglotą apgailestavimą dėl tų jam artimų žmonių pažadino kraujas, kurie mirė nuo nepakeliamos šios beprotiškos prabangos naštos. Iš tiesų, tarp jų buvo nuostabios prigimties, šviesių protų, geležinės energijos – o kur visa tai dingo? Kad šitas šiukšles sukrauti keliuose kambariuose... Privalovas veltui akimis ieškojo bent vienos gyvenamosios vietos, kur būtų galima pailsėti nuo visos šitos kolosalios nutapytos ir paauksuotos nesąmonės, kuri irsta spaudžiant savo svorį. - bergždžios pastangos. Šiose prabangiose kamerose nebuvo tokio kampelio, kuriame būtų paslėptas bent vienas šiltas vaikystės prisiminimas, į kurį teisę turi paskutinis elgeta... Kiekvienas daiktas šiuose kambariuose priminė Privalovui juose vykstančius baisumus. Garsiosios Saškos, Stešos ir galiausiai tėvo šešėliai – taip priminė ši situacija, kurios kitoje pusėje eilėmis išsidėstė garsioji Privalovskajos arklidė ir schizmatinė maldos kambarys.

215 žodžių.- Sibiro

Atrodė, kad namuose buvo plaunamos grindys ir kurį laiką čia sukrauti visi baldai. Ant vieno stalo stovėjo net sulūžusi kėdė, o šalia – laikrodis su sustojusia švytuokle, prie kurios voras jau buvo prikabinęs tinklą. Čia pat, šonu į sieną, buvo spintelė su senoviniu sidabru, grafinais ir Kiniškas porcelianas. Ant biuro, iškloto perlamutrinėmis mozaikomis, kurios vietomis jau buvo iškritusios ir palikusios tik gelsvus griovelius, užpildytus klijais, gulėjo daug visokių dalykų: krūva smulkiai parašytų popierių, padengtų žalsvu marmuru. paspauskite su kiaušiniu ant viršaus, kažkokia sena knyga įrišta į odą raudonu pjūviu, citrina, visa išdžiūvusi, ne daugiau kaip lazdyno riešutas, sulaužytas fotelis, stiklinė su skysčiu ir trys musės, aptrauktos raide, gabalas plombavimo vaško, kur nors iškeltas skuduro gabalas, dvi plunksnos dažytos rašalu, išdžiūvusios, kaip ir vartojimo, dantų krapštukas, visiškai pageltęs, kuriuo šeimininkas, ko gero, dantis rinko dar prieš prancūzų invaziją į Maskvą.

Ant sienų buvo labai arti ir kvailai pakabinti keli paveikslai: ilga pageltusi kažkokio mūšio graviūra su didžiuliais būgnais, rėkiančiais kareiviais trikampėmis skrybėlėmis ir skęstančiais arkliais, be stiklo, įterptas į raudonmedžio rėmą su plonomis bronzinėmis juostelėmis ir bronziniais apskritimais. kampuose.. Šalia jų pusę sienos užėmė didžiulis pajuodęs aliejinis paveikslas, kuriame pavaizduotos gėlės, vaisiai, supjaustytas arbūzas, šerno veidas ir nuleista galva kabanti antis. Nuo lubų vidurio lininiame maišelyje kabojo sietynas, nuo dulkių jis atrodė kaip šilkinis kokonas, kuriame sėdi sliekas.<...>Būtų buvę neįmanoma pasakyti, kad šiame kambaryje gyveno gyva būtybė, jei ant stalo gulinti sena, nudėvėta kepurė nepranešė apie jo buvimą.

255 žodžius.

To meto skonyje buvo pašalinta svetlica, apie kurią gyvos užuominos išliko tik dainose ir liaudiškose mintyse, Ukrainoje nebegiedamos barzdotų aklų senolių, lydimos tylaus banduros čiulbėjimo aplinkinių mintyse; to keiksmažodžio skoniu, sunkus laikas, kai Ukrainoje dėl sąjungos prasidėjo muštynės ir mūšiai. Viskas buvo švaru, ištepta spalvotu moliu. Ant sienų – kardai, botagai, tinklai paukščiams, tinklai ir šautuvai, gudriai sukurtas ragas parakui, auksinės kamanos arkliui ir pančiai su sidabrinėmis plokštelėmis. Kambario langai buvo maži, apvaliais nuobodžiais stiklais, tokių, kokių dabar yra tik senovinėse bažnyčiose, pro kuriuos nebuvo įmanoma žiūrėti kitaip, kaip tik pakėlus slankiojantį stiklą. Aplink langus ir duris buvo raudoni čiaupai. Ant lentynų kampuose stovėjo žalio ir mėlyno stiklo ąsočiai, buteliai ir kolbos, raižyti sidabriniai taurės, paauksuoti įvairiausių darbų puodeliai: venecijietiški, turkiški, čerkesiški, kurie visaip patekdavo į Bulbos kambarį, per trečią ir ketvirtą. rankas, kas tais tolimais laikais buvo labai įprasta. Suoliukai iš beržo žievės visame kambaryje; didžiulis stalas po piktogramomis priekiniame kampe; plati krosnis su orkaitėmis, briaunomis ir briaunomis, dengta spalvingomis spalvingomis plytelėmis - visa tai buvo labai pažįstama mūsų dviem kolegoms, kurie kasmet grįždavo namo atostogų; kurie ateidavo todėl, kad dar neturėjo žirgų, o moksleiviams nebuvo įprasta leisti jodinėti. Jie turėjo tik ilgas priekines spynas, kurioms bet kuris ginklą nešiojantis kazokas galėjo jas išplėšti. Tik kai jie buvo paleisti, Bulba atsiuntė jiems porą jaunų eržilų iš savo bandos.

243 žodžiai.

Senas, didžiulis sodas, besidriekiantis už namo, žvelgiantis į kaimą, o paskui išnykęs lauke, apaugęs ir sunykęs, atrodė, kad vienas atgaivino šį didžiulį kaimą ir vienas buvo gana vaizdingas savo vaizdingoje dykynėje. Dangaus horizonte gulėjo žali debesys ir netaisyklingi virpantys kupolai, sujungtos laisvėje augusių medžių viršūnės. Kolosalus baltas beržo kamienas, be audros ar perkūnijos nulaužtos viršūnės, iškilo iš šio žalio tankumo ir suapvalėjo ore, kaip įprasta marmurinė putojanti kolona; jos įstrižas smailus lūžis, su kuriuo jis baigdavosi aukštyn, o ne didžioji raidė, patamsėjo nuo sniego baltumo, kaip skrybėlė ar juodas paukštis. Apyniai, kurie pasmaugė šeivamedžio, kalnų pelenų ir lazdyno krūmus, o paskui bėgo palei viso palisado viršūnę, galiausiai pribėgo ir apsisuko aplink nulūžusį beržą. Pasiekęs jos vidurį, iš ten pakibo žemyn ir jau ėmė kibti į kitų medžių viršūnes arba pakibo ore, surišdamas savo pelkėtus atkaklius kabliukus į žiedus, lengvai siūbuojamus oro. Vietomis prasiskyrė žalieji krūmynai, apšviesti saulės ir tarp jų matėsi neapšviesta įduba, prasivėrusi kaip tamsi burna; visa tai buvo apgaubta šešėlio ir vos mirgėjo savo juodoje gelmėje: bėgantis siauras takelis, įgriuvęs turėklai, stulbinanti pavėsinė, tuščiaviduris, apleistas gluosnio kamienas, žilaplaukis chapyžnikas, iškritęs iš už gluosnio su stori šeriai, nudžiūvę nuo baisios dykumos, susivėlę ir susikryžiuoti lapai bei šakelės, pagaliau jauna klevo šakelė, ištiesusi į šoną savo žalias letenėles-lapus, po kurių vienu, Dieve težino kaip, lipdama saulė pavertė jį skaidriu ir ugniniu, nuostabiai spindinčiu šioje tirštoje tamsoje.

236 žodžiai.

Iki artimiausio kaimo dar buvo dešimt verstų ir didelis tamsiai violetinis debesis, kuris be menkiausio vėjo atkeliavo iš Dievas žino iš kur, bet greitai judėjo link mūsų. Saulė, dar nepaslėpta debesų, ryškiai apšviečia jos niūrią figūrą ir pilkas juosteles, kurios eina nuo jos iki pat horizonto. Retkarčiais tolumoje blyksteli žaibai, pasigirsta silpnas ūžesys, pamažu stiprėjantis, artėjantis ir virstantis nutrūkstamais ūžesiais, apimančiais visą dangų. Vasilijus pakyla nuo ožio ir pakelia šezlongo viršų; kučeriai apsivelka paltus ir kiekvieną kartą griaustant nusiima kepures ir persižegnoja; arkliai kyšo ausis, išsiplečia šnerves, tarsi uostydami gryną orą, kvepiantį artėjančiu debesiu, o britzka greičiau rieda dulkėtu keliu. Aš išsigąstu ir jaučiu, kaip kraujas greičiau cirkuliuoja mano gyslomis. Tačiau dabar pažengę debesys jau pradeda dengti saulę; čia jis pasižiūrėjo paskutinį kartą, apšvietė siaubingai niūrią horizonto pusę ir dingo. Visa kaimynystė staiga pasikeičia ir įgauna niūrų charakterį. Čia drebėjo drebulių giraitė; lapai tampa kažkokios baltos-debesuotos spalvos, ryškiai išsiskiriantys alyviniame debesų fone, ošia ir sukosi; didžiųjų beržų viršūnės pradeda siūbuoti, o per kelią skrenda sausos žolės kuokštai. Sparčiai ir baltaskruostės kregždės, tarsi ketindamos mus sustabdyti, sklando aplink britzką ir skrenda po pačiomis arklių krūtimis; žandikauliai suplyšusiais sparnais kažkaip skrenda į šonus vėjyje; odinės prijuostės, su kuria užsisegėme, kraštai pradeda kilti, tegul drėgno vėjo gūsiai pereina link mūsų ir siūbuodami daužosi į britzkos kūną. Žaibas blykčioja tarsi pačioje britzkoje, raibsta akį ir akimirkai apšviečia pilką audinį ir prie kampo prispaustą Volodijos figūrą...

248 žodžiai.

Trobelėje stovėjo garuotas, tirštas oras; ant stalo degė lempa be stiklo, o suodžiai tamsiu virpančiu dagtiu pasiekė pačias lubas. Tėvas sėdėjo prie stalo ir siuvo avikailius; Mamos taisyti marškiniai arba megztos kumštinės pirštinės; jos palinkęs veidas tuo metu buvo nuolankus ir meilus. Tyliu balsu ji dainavo „senas“ dainas, kurias girdėjo būdama mergaitė, ir Tanya dažnai norėdavo nuo jų verkti. Tamsioje, sniego pūgomis apimtoje trobelėje Marija prisiminė savo jaunystę, prisiminė karštus šieno laukus ir vakaro aušrą, kai skambant dainoms vaikščiojo mergaitiškoje minioje lauko keliuku, o už dundėjimo nusileido saulė ir liejosi aukso dulkės. degančio jos atspindžio ausys... Daina ji pasakė dukrai, kad jai bus tokios pat aušros, kad viską, kas praeis taip greitai ir ilgai, dar ilgai pakeis kaimo sielvartas ir rūpestis...

Kai mama ruošėsi vakarieniauti, Tanya vienais ilgais marškiniais nusitraukė nuo viryklės ir, dažnai apsiversdama basomis kojomis, nubėgo prie stalo. Čia ji, kaip gyvulys, pritūpė ir greitai pagavo lašinius į tirštą troškinį ir valgė agurkus bei bulves. Storulis Vaska lėtai valgė ir pavartė akis, bandydamas įkišti į burną didelį šaukštą... saldaus miego po maldingu motinos šnabždesiu.

216 žodžių.

Už tilto užlipau į kalvą, asfaltuotu keliu nuėjau į miestą.

Mieste niekur nebuvo ugnies, nė vienos gyvos sielos. Viskas buvo tylu ir erdvu, ramu ir liūdna – Rusijos stepių nakties liūdesys, miegančio stepių miestas. Kai kurie sodai švelniai drebėjo lapija nuo tolygios silpno liepos vėjo srovės, kuri traukė iš kažkur laukų, švelniai pūtė ant manęs. Aš ėjau - didelis mėnuo jis taip pat ėjo, ridendamasis ir eidamas per šakų juodumą veidrodiniu ratu; plačios gatvės gulėjo šešėlyje – tik dešinėje esančiuose namuose, kurių šešėlis nepasiekė, buvo apšviestos baltos sienos, o juodi langai mirgėjo liūdnu blizgesiu; o aš vaikščiojau pavėsyje, žingsniavau dėmėtu grindiniu – jis buvo peršviečiamas juodais šilko nėriniais. Ji turėjo tokią vakarinę suknelę, labai elegantišką, ilgą ir liekną. Tai neįprastai patiko jos plonai figūrai ir juodoms jaunoms akims. Ji jame buvo paslaptinga ir įžeidžiamai nekreipė į mane dėmesio. Kur tai buvo? Pas ką?

Mano tikslas buvo aplankyti Senąją gatvę. Ir aš galėčiau ten eiti kitu, viduriniu keliu. Bet pasukau į šias erdvias gatveles soduose, nes norėjau pasižiūrėti į gimnaziją. Ir jį pasiekęs vėl susimąstė: o čia viskas liko taip, kaip prieš pusę amžiaus; akmeninė tvora, akmeninis kiemas, didelis mūrinis pastatas kieme – viskas taip pat biurokratiška, nuobodu, kaip kadaise pas mane. Dvejojau prie vartų, norėjau sukelti savyje liūdesį, prisiminimų gailestį - o aš negalėjau: taip, pirmokė su šukomis kirptais plaukais visiškai nauja mėlyna kepure su sidabriniais delnais virš skydelio ir pro šiuos vartus įėjo naujas paltas su sidabrinėmis sagomis, tada plonas jaunuolis pilku švarku ir elegantiškomis kelnėmis.

271 žodis

Danilevskio pacientams duris atvėrė pagyvenusi moteris su ligoninės chalatu, jie įėjo į erdvų prieškambarį, išklotą kilimais ir sunkiais senoviniais baldais, o moteris užsidėjo akinius, su pieštuku rankoje, griežtai pažvelgė į savo dienoraštį ir paskyrė būsimo susitikimo su vienu dieną ir valandą, o kitus supažindino pro aukštas priėmimo kambario duris, ir ten jie ilgai laukė, kol bus pakviesti į kitą kabinetą, kad jį apklaustų ir apžiūrėtų jaunas padėjėjas baltame drabužyje. paltą, ir tik po to jie pateko į patį Danilevskį, į jo didelį kabinetą su aukšta lova prie užpakalinės sienos, ant kurios kai kuriuos jis privertė lipti ir iš baimės atsigulti į pačią apgailėtiniausią ir nepatogią padėtį; ligonius gėdino viskas – ne tik asistentė ir moteris koridoriuje, kur su tokiu mirtinai lėtumu, šviečiančiu švytuoklės variniu disku senajame stovinčiame laikrodyje vaikščiojo iš vienos pusės į kitą, bet ir visa svarbia tvarka šis turtingas, erdvus butas, ši laukiama laukiamoji tyla, kurioje niekas nedrįso papildomai įkvėpti, ir visi manė, kad tai kažkoks ypatingas, amžinai negyvas butas ir kad pats Danilevskis, aukštas, storas, grubus, sunkiai kada nors nusišypso bent kartą per metus. Bet jie klydo: toje gyvenamojoje buto dalyje, kur dvivėrės durys vedė iš prieškambario į dešinę, beveik visada triukšmavo nuo svečių, samovaras nepaliko valgomajame nuo stalo, pribėgo tarnaitė, pridurdama. puodeliai ir taurės prie stalo, tada vazos su uogiene, tada krekeriai ir bandelės, o Danilevskis, net ir priėmimo valandomis, dažnai ant kojų pirštų galų bėgiodavo koridoriumi ir, kol pacientai jo laukdavo, manydamas, kad jis siaubingai užsiėmęs. su sunkiai sergančiu pacientu jis sėdėjo ir gėrė arbatą ...

254 žodžiai.

Tai, kas taip ilgai visus jaudino ir kėlė nerimą, pagaliau išsisprendė: Didysis Perevozas iškart buvo pusiau tuščias.

Daugelis baltų ir mėlynų namelių šį vasaros vakarą liko našlaičiais. Daugelis žmonių amžiams paliko savo gimtąjį kaimą – jo žaliąsias alėjas tarp sodų, dulkėtą turgaus ganyklą, kur taip smagu saulėtą sekmadienio rytą, kai aplinkui kalbama, užeiga zuja nuo piktnaudžiavimo ir ginčų, prekeiviai šaukia, ubagai gieda, smuikas čiulba, melancholiškai dūzgia lyra, o svarbūs jaučiai, prisidengę akis nuo saulės, mieguistai kramto šieną pagal šiuos nesuderinamus garsus; paliko įvairiaspalvius sodus ir tankias verbas su matiškai blyškia ilga lapija virš šaltinio, kai leidžiasi į upės užtvanką, kur ramiais vakarais vandenyje kažkas dusliai ir monotoniškai dejuoja, tarsi pūstų į tuščią statinę; amžiams paliko savo tėvynę į tolimas Ussuri žemes ir išvyko „į pasaulio galus ...“.

Kai platus vėsus šešėlis užkrito ant slėnyje įsikūrusio kaimo nuo vakarus dengiančio kalno, o slėnyje, horizonto link, viską paraudo saulėlydžio atspindys, pamėlynavo giraitės, blykčiojo upės vingiai. su raudonu blizgesiu, o anapus upės smėlio lygumos žėrėjo kaip auksas, žmonės, pasipuošę ryškiais, šventiniais drabužiais, rinkosi žaliam dešimtmečiui, į seną baltą bažnyčią, kur kazokai ir chumakai vis dar meldėsi prieš savo tolimus žygius. .

Ten, po atviru dangumi, tarp prikrautų vežimų, prasidėjo pamaldos, minioje įsivyravo mirtina tyla. Kunigo balsas skambėjo aiškiai ir aiškiai, ir kiekvienas maldos žodis įsiskverbė į kiekvienos širdies gelmes...

Ir tada pasigirdo riksmai. Ir tarp gilaus pokalbio, verkdama ir šaukdama, vilkstinė pajudėjo keliu į kalną. Paskutinį kartą Didysis transportas pasirodė jo gimtajame slėnyje – ir dingo... Ir pati vilkstinė pagaliau dingo už duonos, laukuose, žemos vakaro saulės spindesyje...

256 žodžiai

Buvo birželio naktis, buvo pilnatis, mažas mėnulis stovėjo savo zenite, bet jo šviesus, šiek tiek rausvas, kaip būna karštomis naktimis po trumpų dienos liūčių, taip įprasta lelijų žydėjimo metu, vis dar taip ryškiai apšviestas. žemų kalnų perėjos, apaugusios per mažo dydžio pietų mišku, kad akis aiškiai juos atskirtų pačiame horizonte.

Tarp šių perėjų į šiaurę driekėsi siauras slėnis. Ir jų aukštumų šešėlyje šios dykumos nakties mirtinoje tyloje monotoniškai ir paslaptingai plūduriavo ir plūduriavo kalnų upelis, nuolat blėsdamas ir saikingai mirgėdamas dabar su ametistu, dabar su topazu, skraidančiais ugniagesiais, lucioliais. Priešingos kalvos atsitraukė nuo slėnio, o po jais žemuma driekėsi senovinis uolėtas kelias. Jis atrodė toks pat senovinis, šioje žemumoje ir akmeniniame miestelyje, kur šią gana vėlyvą valandą aukštas marokietis plačiu baltos vilnos drabužiu ir marokietiškas fezas jojo ant įlankos eržilo, tupėdamas dešinėje pusėje. koja.

Miestas atrodė apmiręs, apleistas. Taip, jis buvo. Marokietis pirmas nuvažiavo šešėline gatve, tarp akmeninių namų griaučių, dygstančių juodų tuštumų vietoje ikonų, o už jų – laukiniai sodai. Bet tada jis išvažiavo į šviesią aikštę, ant kurios buvo ilgas tvenkinys su baldakimu, bažnyčia su mėlyna Madonos statula virš portalo, keli namai dar apgyvendinti, o priešais, jau prie išėjimo, užeiga. . Ten, apatiniame aukšte, buvo apšviesti maži langeliai, o marokietis, jau snūduriuojantis, pabudo ir traukė už vadelių, todėl šlubuojantis arklys linksmai trinktelėjo į nelygius aikštės akmenis.

235 žodžiai.

Buvo balandžio pradžia. Prieblanda akiai nepastebimai gilėjo. Autostradą išklojusios tuopos, balti, žemi namai čerpiniais stogais pakelėse, retų praeivių figūros – viskas pajuodo, prarado spalvą ir perspektyvą; visi objektai virto juodais plokščiais siluetais, tačiau jų kontūrai žavingai aiškiai išryškėjo slogiame ore. Vakaruose, už miesto, degė aušra. Tarsi į raudonu auksu degančio ugnikalnio žiotis krito sunkūs pilki debesys ir švytėjo kraujo raudonumo, gintaro ir violetinėmis šviesomis. O virš ugnikalnio kaip kupolas iškilo į viršų, žaliavo su turkiu ir akvamarinu, švelnus vakaro pavasario dangus.

Lėtai eidamas greitkeliu, sunkiai vilkdamas kojas didžiuliais kaliošais, Romašovas negailestingai žiūrėjo į šią stebuklingą ugnį. Kaip visada, nuo vaikystės, už ryškios vakaro aušros, jis tarsi įžvelgė kažkokį paslaptingą, šviesų gyvenimą. Kaip tik ten, toli, toli už debesų ir už horizonto, po saule liepsnojo nuostabus, akinamai gražus miestas, nematomas iš čia, slepiantis nuo akių debesų, persmelktų vidinės ugnies. Ten auksinių čerpių grindiniai žėrėjo nepakenčiamu blizgesiu, iškilo keisti kupolai ir bokštai purpuriniais stogais, languose žėrėjo deimantai, ore plevėsavo ryškios įvairiaspalvės vėliavos. Ir atrodė, kad šiame tolimame ir pasakiškame mieste gyvena džiaugsmingi, džiūgaujantys žmonės, kurių visas gyvenimas yra tarsi saldi muzika, kuriuose net susimąstymas, net liūdesys žavingai švelnus ir gražus. Jie vaikšto per spindinčias aikštes, per šešėlius sodus, tarp gėlių ir fontanų, vaikšto kaip dieviški, šviesūs, pilni neapsakomo džiaugsmo, nepažįstantys laimės ir troškimų kliūčių, neužgožti nei liūdesio, nei gėdos, nei rūpesčio... .

233 žodžiai.

Vakare pūga dar stipriau išsisklaidė. Lauke kažkas įnirtingai mėtė saujas smulkaus, sauso sniego į langus. Netoliese esantis miškas murmėjo ir dūzgė su nuolatiniu, paslėptu, nuobodu grėsme.

Vėjas lipo į tuščius kambarius ir į staugančius kaminus, o seną namą, visą drebantį, pilną skylių, apgriuvusį, staiga pagyvino keisti garsai, kurių aš klausiausi su nevalingu nerimu. Lyg kažkas baltoje salėje atsiduso, giliai, su pertrūkiais, liūdnai atsiduso. Čia supuvusios grindų lentos, išdžiūvusios kažkur toli, įėjo ir girgždėjo po kažkieno sunkiais ir netriukšmingais žingsniais. Tada man atrodo, kad šalia mano kambario, koridoriuje, kažkas atsargiai ir atkakliai spaudžia durų rankeną ir tada staiga įsiutęs veržiasi po namus, beprotiškai kratydamas visas langines ir duris, arba, lipdamas į kaminą, taip verkšlena. skundžiamai, nuobodžiai ir nepaliaujamai, dabar pakelia balsą vis aukščiau, vis ploniau, iki skundžiamo riksmo, o paskui nuleidžia iki gyvulio urzgimo. Kartais, Dievas žino iš kur, šis baisus lankytojas įsiverždavo į mano kambarį, staigiai peršaldavo per nugarą ir supurtė lempos liepsną, kuri blankiai švietė po žaliu popieriniu abažūru, kuris buvo apdegęs.

Mane apėmė keistas, neaiškus nerimas. Čia, pagalvojau, sėdžiu kurčią ir lietingą žiemos naktį apgriuvusiame name, vidury kaimo, pasiklydusi miškuose ir sniego pusnyse, už šimtų mylių nuo miesto gyvenimo, nuo visuomenės, nuo moterų juoko, nuo žmonių pokalbių. ... Ir aš pradėjau įsivaizduoti, kad ilgus metus ir dešimtmečius šis lietingas vakaras užsitęs, tęsis iki mano mirties, o už langų lygiai taip pat riaumos vėjas, lempa po apgailėtinu žaliu abažūru. Degk taip pat blankiai, aš lygiai taip pat sunerimęs vaikščiosiu aukštyn ir žemyn savo kambaryje.

262 žodžiai

Kurčiame, atokiame Troskino drebulyno tankmėje dirbo valstietis; jis abiejose rankose laikė kirvį ir nukirto aukštus krūmynus, kurie drebino mišką šioje vietoje su neįžengiama proskyna. Buvo žiemos laikas, šalta; Vyriškis kaupė degalų atsargas. Maždaug už penkių žingsnių nuo jo stovėjo aukštas vežimėlis, pakabintas į gerai maitinamą piebalą; tolumoje, dešinėje, pro plikas medžių šakeles matėsi pusnuogis berniukas, lipantis į senos drebulės viršūnę, vainikuotą žandikaulių lizdais. Sprendžiant iš nukritusio valstiečio veido, suglebusią nugarą ir išblyškusias pilkas akis, galima drąsiai duoti jam penkiasdešimt ar net penkiasdešimt penkerių metų: jis buvo aukštas, neturtingas krūtine, liesas, su reta šviesiai geltona barzda, kurioje dažnai ryškėjo žili plaukai ir tie patys plaukai. Drabužiai ant jo kuo puikiausiai atitiko jo išvaizdą: viskas buvo itin suglebę ir apgriuvę, nuo kailinė kepurėį trumpą avikailį, sujuostą pynute. Šaltis buvo stiprus; nepaisant to, kad prakaitas valstiečio veidu tekėjo gausiais upeliais; atrodė, kad darbas jam patiko širdžiai. Aplinkui miške tvyrojo mirtina tyla; gilaus, atšiauraus rudens antspaudas gulėjo ant visko: nukrito medžių lapai ir sustingusią žemę užklojo šlapiomis krūvomis; visur buvo juodi pliki medžių kamienai, vietomis iš už jų kyšojo rausvi gluosnių ir sausmedžių krūmai. Į vieną pusę duobė su stovinčiu vandeniu buvo padengta smaragdiniu pelėsiu: vandens voras nebeslydo per ją, nebeaidėjo žalios varlės kurkimas; tik išlindusios samanotos šakelės, išteptos gleivėtu dumblu, ir supuvęs, neseniai nukritęs beržo kamienas, sumaišytas su išblukusiomis varnalėšomis ir ilgomis gauruotomis žolėmis.

259 žodžiai.

Pasaulis Aksinijai atsivėrė savo slaptu skambesiu: žalia, su baltu pamušalu, uosio lapais ir lipdytais, raštuotais raižiniais, ąžuolo lapai šlamėjo vėjyje; iš jaunų drebulių tankmės plaukė nenutrūkstamas ūžesys; toli, toli, neaiškiai ir liūdnai gegutė kažkam skaičiavo negyventus metus; virš ežero skraidantis kuoduotasis sparnas primygtinai klausė: „Kas tu esi, kieno tu?“ Kažkoks mažytis pilkas paukštelis už kelių žingsnių nuo Aksinijos gėrė vandenį iš kelio provėžos, atlošdamas galvą ir saldžiai išsukdamas akį; zvimbė aksominės dulkėtos kamanės; ant pievų gėlių vainikėlių siūbavo juodos laukinės bitės. Jie atsilaisvino ir nunešė kvapnią „atvartą“ į pavėsingus vėsius įdubimus. Iš tuopos šakų varvėjo sultys. O iš po gudobelės krūmo sklido purus ir aitrus pūvančios pernykštės lapijos kvapas.

Nejudėdama sėdinti Aksinja nepasotinamai įkvėpė įvairiausių miško kvapų. Nuostabaus ir daugiabalsio garso pripildytas miškas gyveno galingą, pirmapradį gyvenimą. Pievos užliejamas dirvožemis, gausiai prisotintas pavasarinės drėgmės, nušlavė ir užaugino tokią gausią vaistažolių įvairovę, kad Aksinijos akys dingo šiame nuostabiausiame gėlių ir žolelių pluošte.

Šypsodamasi ir tyliai judindama lūpas, ji atsargiai rūšiavo bevardžių mėlynų, kuklių gėlių stiebus, tada pasilenkė pauostyti ir staiga pagavo tvyrantį ir saldų pakalnutės aromatą. Besikrapštydama rankomis ji jį rado. Jis augo čia pat, po šešėliu krūmu. Platūs, kadaise žali lapai vis dar pavydžiai saugojo nuo saulės trumpą kuprotą stiebelį, vainikuotą sniego baltumo nusvirusių gėlių puodeliais.

207 žodžiai M. A. Šolochovas

Niekur, dar niekas smulkiai neaprašė folkloristo „lauko“ darbo; Mažai kas žino, kad tai taip įdomu, kaip archeologo ar žvalgomojo geologo paieška, be to, jos metodai labai įvairūs, galiausiai – įtempti ir veržlūs.

Archeologai dirba ramesnėmis sąlygomis: tūkstantmečius žemėje gulėję medinių pastatų fragmentai, indai, ginklai nepasikeis po kelerių metų, o jei nėra pagrindo baimintis atsitiktinių kasinėjimų, ekspediciją galima net atidėti. metus ar daugiau. O folkloristai negali laukti: tautosakos lobynai nuolat, tiesiogine to žodžio prasme prieš akis, keičiasi, o dažnai pamirštami, nyksta be žinios ir negrįžtamai. Pilna nuostabių kultūros vertybės„tautosakos piliakalniai“ tirpsta kaip sniego krūvos pavasarį.

Savo paieškose folkloristui tenka nuolat „persikūnyti“ ir veikti arba kaip tyrėjas, arba kaip sekėjas. Būti savo ruožtu ir muzikologu, ir literatūros kritiku, ir etnografu, ir choreografu. Folkloristas turi būti nenuilstantis vaikščiotojas ir technikas, stebėtojas ir eksperimentuotojas.

Pirmasis jo kūrybos etapas – tautosakos „turtingų telkinių“ paieška. Anksčiau, maždaug prieš du šimtus metų, kai buvo kuriami pirmieji liaudies dainų rinkiniai, medžiagos paieškos rinkėjams netrukdė. Kiekvienas kaimas buvo pripildytas folkloro; tada jie tiesiog paėmė tai, kas „pateko į rankas“, atrinko populiariausius arba tai, kas gali tikėtis didžiausios sėkmės mieste.

Po šimtmečio, XIX amžiaus viduryje, pasirodė pirmieji nenuilstantys folkloristai, kaip garsus dainų rinkėjas Pavelas Jakuškinas. Keliaudami iš kaimo į kaimą, jie visur įrašinėjo dainas (iki šiol tik žodžius), ir pasakas, ir liaudies posakius, ir sąmokslus, ir epas, ir dvasines eiles.

231 žodis. L. Kulakovskis

Originalus – maketavimas ir kompiuterinis maketavimas.

Aptekarsky saloje esančiame botanikos sode maža fotokamera buvo nukreipta į pliką obels šaką. Buvo kovo mėn., pumpurai buvo vos pastebimi ant šakos.

Kas tris valandas aparatas spustelėjo ir nufotografavo. Taip jis spustelėjo visą kovą, balandį ir gegužę, kol šakelė pražydo.

Aleksejus Tikhonovas dažnai lankydavosi Botanikos sode. Medžių kamienuose, lapų piešinyje, netvarkingai augusiose šakose jis rado įvairių formų ir spalvų, padėjusių dirbti su paveikslais.

Jis susidraugavo, kaip ir su vyru, su mažu juodu aparatu, paslėptu lapijoje. Prietaisas gyveno vieną gyvenimą su augalais. Su jais leisdavo dienas ir naktis, kai šiltnamiuose buvo taip tylu, kad girdėjosi žemės ošimas, siurbiant iš lapų krentančius lašus. Nuėmus aparatą, Tichonovas apgailestavo, lyg iš šiltnamio būtų išneštas mažas žvėris, kuris gyveno žolėje ir niekam nepadarė žalos.

Botanikos sodo darbuotojai Tichonovui parodė aparato nufilmuotą filmą. Po penkių minučių jie įkišo ją pro projekcinę lempą. Tichonovas pažvelgė į baltą mažą ekraną ir pamatė, kaip prieš akis išaugo pumpuras, išsipūtęs, pasidengęs lipniomis sultimis, sprogo ir iš jo išsitiesdamas, kaip po miego, ištiesindamas suglamžytus žiedlapius, pražydo balta gėlė ir staiga visas drebėjo. ant jo krintančios saulės šviesos.

Kai Tichonovas pagalvojo apie ilgus metus, prabėgusius per savo šalį ir per jo paties gyvenimą, jis prisiminė šią iš pažiūros staiga, bet iš tikrųjų lėtai žydinčią gėlę.

Tichonovas žinojo, kad metai prabėgo įprastu, ilgai skaičiuotu vangiu, kad šalis kas mėnesį keičiasi, o kiekvieną mėnesį į sąmonę įžengė vis naujos mintys, norai ir tikslai, nusakantys vis kito žmogaus veidą.

Bet tuo pat metu praeitų metų jausmas buvo toks, kad buvo toks pat rytas ir dar toli iki vidurdienio. Laikas atrodė vieningas, nesuskaidytas į nuobodžius metų segmentus. Monolitiniai ir didingi revoliucijos metai tęsėsi.

Tuo tarpu Tichonovo šventyklos jau anksti pilkėjo, o nuskurusios Nikanoro Iljičiaus rankos drebėjo.

Jis vis dažniau pakėlė akis iš darbo ir sėdėjo nejudėdamas, skųsdamasis širdimi.

Jis nenorėjo mesti darbo.

„Atėjo laikas mirti“, - sakė jis, - ir, matai, aš dirbu. Aš atsisakau. Kodėl? Labai paprastai: tikiu, kad už naują gyvenimą turėčiau padėkoti savo darbu, palikti pamokančių ir turtingų dovanų jauniesiems.

Ir jis paliko, seni, šias dovanas. Jie buvo medžio apdirbimo subtilybių, dalykų, kurie nenusileido geriausių XIX amžiaus baldų meistrų darbams.

„Aš esu savamokslis“, - sakė jis. – Turėčiau ištiesti ranką į gerus pavyzdžius – ir tada pergalė. O jums, jaunuoliai, viskas duota – žmonės iš jūsų reikalaus daugiau nei iš mūsų.

Žymus rašytojas mirė. Mirė ir Tichonovo mokytojas, menininkas piktomis akimis. Mirė ir Tichonovo motina Nastasija.

Jis nuvyko pas Meghry, kai gavo iš jos laišką su prašymu „ateiti ir palaidoti senos moters“.

Nastasija gulėjo skaidriai ir tyliai trobelėje, šypsojosi, o jos dantys blizgėjo, kaip jaunystėje. Dar per savo gyvenimą ji pasakojo Tichonovui, kad beveik prieš dvidešimt metų pas Meghry atvyko kažkoks karinio jūrų laivyno karininkas, paklausė apie mirtinai nuplaktą jo senelį Semjoną ir pažadėjo aplankyti Aliošą Peterhofe.

- Ar tu jį turėjai? – sunerimusi paklausė ji. - Sakyk: buvo?

„Ne, mama, aš nebuvau.

- Kaip tai? – sutrikusi paklausė Nastasija. - Toks aukštas, gerai. Daug metų viską apie jį prisiminiau, dėl visko sielvartauju. Ar jie nužudė jį fronte?

Ji pradėjo verkti.

Iš Čerepoveco į laidotuves taip pat atvyko Tichonovo sesuo Katya, aukšta, niūri mergina. Ji dirbo mokytoja, bet norėjo pakeisti profesiją ir tapti sporto instruktore. Irklavimo varžybose ji užėmė prizines vietas. Jos meilė vandeniui ir valtims buvo pavydi ir smurtinė.

Tikhonovas pasiėmė ją su savimi į Leningradą, o po mėnesio ji jau dirbo vandens stotyje Krestovskio saloje.

Tikhonovas taip pat gyveno Peterhofe, Nikitino namuose. Leningradas spindėjo naujų namų švara. Didingas miestas atsispindėjo marmure, veidrodiniame stikle, išmesdamas savo buvusią niūrumą, tačiau Tichonovas įsimylėjo senolius, nenorėjo jų įžeisti ir vis dar gyveno su jais antresolėje.

Kad ir kur bebūtų – Sevastopolyje ar Baku, Vladivostoke ar prie Volgos – jis visada žinojo, kad grįš į šiuos namus, nusėtus drobėmis, neštuvais, vertingos medienos gabalais, kvepiančiais dažais, alkoholiniu laku ir pelargonijomis – ją augino Matryona. su tokiu pat atkaklumu.

Medinės Baltijos stoties platformos patamsėjo nuo rasos. Buvo balta naktis. Elektriniai traukiniai į Peterhofą važiavo be šviesų. Karietos tyliai barškėjo sankryžose, bijodamos išgąsdinti vasarnamių gyvenviečių tylą, sugriauti seniai pajūryje tvyrojusią ramybę.

Tikhonovas nuskubėjo į Peterhofą. Laikraščiai paskelbė pranešimą apie didžiulį meno festivalį Leningrade, kuris buvo numatytas birželio 24 d. Tikhonovas norėjo pamaloninti senąjį Nikitiną šia žinute.

Sėdėdamas prie automobilio lango, Tichonovas dešimtą kartą bandė perskaityti šią žinią laikraštyje, tačiau šviesa buvo labai silpna. Skaityti buvo galima tik spausdintą dideliu šriftu. Tichonovas padėjo laikraštį ir pažvelgė pro langą. Ten tęsėsi neaiški ir didinga naktis. Viena žvaigždė kirto prieblandą ir lėtai švytėjo aukštuose sodų tankmėje.

„Tai turi būti Jupiteris“, – pagalvojo Tichonovas. Jis įsivaizdavo naktį virš Suomijos įlankos, kai tamsoje buvo matomos tik trys šviesos: balta Kronštato švyturio šviesa, peleninė Jupiterio ugnis ir tylus auksinis švytėjimo šv. Izaoko katedros kupolas, apšviestas. iki aušros. Aušra degė čia pat, už žemės krašto. Rytas stovėjo netoliese, o Leningrado namų viršutinių aukštų gyventojai visą naktį matė jį pro savo langus.

... Senis Nikitinas nemiegojo. Jis paskambino Tichonovui pro atvirą langą. Senis dirbo: šlifavo seno pianino dangtį.

- Ar atnešei laikraštį, Alioša? – paklausė Nikitinas. – Sako, apie mūsų šventę jau išspausdinta.

Tichonovas ypač mėgo senuką, nes viską, kas susiję su architektūra, skulptūra ir pastatų puošyba, senolis laikė sava. privatus reikalas. Didysis architektas Zacharovas, Admiraliteto statytojas ar skulptorius Andrejevas jam buvo tokie pat pažįstami ir suprantami žmonės, kaip pažįstami bronzeriai ir dailidės.

Senolį su šiais žmonėmis vienijo dalyko išmanymas, ištikima akis, meilė medžiagai – ar tai būtų plonas medienos sluoksnis, tarkuoti dažai ar gabalas geros skambios bronzos.

„Tai turi būti kultūros tęstinumas, – nusprendė Tichonovas, – šioje tūkstantmečio amatininkų bendruomenėje, kad ir kas jie būtų – šaltkalviai, staliai, architektai ar poetai.

Nikanoras Iljičius paprašė Tichonovą perskaityti pranešimą apie atostogas. Tikhonovas perskaitė jį garsiai, sėdėdamas ant palangės, o paprasti pranešimo žodžiai jam atrodė tarsi iškalti akmenyje:

„Socialistinė kultūra, laimėta kraujo praliejimu ir sukurta didvyrišku Sąjungos darbo žmonių darbu, užtikrintai žengia nenutrūkstamo klestėjimo keliu. Socializmo era reikalauja sukurti monumentalius paminklus ir meno kūrinius, kurie galėtų užfiksuoti ir perduoti palikuonims savo didybę ir herojišką esmę. Kuriant šiuos meno paminklus bus panaudoti įvairūs talentai, kurių Sąjungoje gyvenančios tautos yra tokios turtingos.

Mūsų miestas – Lenino miestas – ne tik revoliucijos lopšys ir pažangios pramonės centras, bet ir garsių meno meistrų miestas.

Mūsų visuomenės kultūros paveldo asimiliacijos įstatymas turi didžiausią pagrindą reikštis mūsų mieste. Užtenka prisiminti bent vieno architekto - miesto statytojų - Baženovo, Rastrelli, Voronikhino, Zacharovo ir kitų pavardes, kad aiškėtų mintis, jog būtent čia, Lenino mieste, jauna socialistinė šalis gali mokytis meistriškumo dėsnių iš šlovingų praeities menininkų.

Dėl to, kad Leningrade atsidaro akademijos, ruošiančios architektūros, skulptūros, tapybos ir graviūros magistrus meninis apdorojimas akmuo, medis ir metalas, porcelianas ir lapidarys, Leningrado sovietai nusprendė sutvarkyti didelį liaudies šventė. Pagrindinė mintis, kuri turėtų pažymėti šią šventę, yra ta, kad socialistinis miestas nėra tik žmonių apsigyvenimo vieta ir centras viešosios institucijos, visuomenines organizacijas ir gamyklas, bet ir kaip savarankišką meno kūrinį – galingą masių meninio ugdymo veiksnį.

– Koks pokalbis šioje žinutėje, kaip suprantu? Nikanoras Iljičius pasakė. – Apie žmogaus sielos kilnumą. Jau seniai pastebėjau, kad žmonės yra skirtingi, priklausomai nuo to, ką mato aplinkui.

- Kur tavo kilnumas, iš kampo tarė Matryona, kai klientas jau atsiuntė telegramą, sunerimęs, bet tavo dangtis neparuoštas!

– Nieko nepadarysi su juo, su klientu. Už šį viršelį klientas man viską atleis. Tai jūreivis, įvairus žmogus. Jei atvirai, sunku su juo susikalbėti. Aš jam papasakojau apie juodmedį, o jis man apie klimatą. Aš jam pasakiau apie tamsų laką, o jis man apie klimatą. Kankino mane toks klimatas!

– O kaip dėl klimato? – paklausė Tichonovas.

„Klimatas yra sudėtingas verslas. Jei jam pasiseks, būsime laimingiausia tauta pasaulyje. Jo kabinete yra nupjautas ąžuolas; Šiam ąžuolui keturi šimtai metų, jei ne daugiau. Na, žinoma, ant ąžuolo yra metiniai sluoksniai. Mūsų nuomone, tai vadinama „medžio akimi“. Vieni sluoksniai storesni, kiti plonesni, būna ir labai plonų, ne platesnių už siūlą. Taigi jis klausia: „Ką matai priešais save, Nikitinai, išmintingas žmogus, visažinis baldininkas? – „Sluoksniai kaip sluoksniai, sakau. Ąžuolo sluoksnis taip pat turi gražią išvaizdą, jei jis yra protingai poliruotas. Ir ima ginčytis: „Ne apie šlifavimą, o apie tikslias išvadas. Jis sako, kad esu meteorologas ir botanikas. Kiekvienais metais sluoksnis auga priklausomai nuo drėgmės. Lietingomis vasaromis sluoksnis auga daugiau, sausomis - mažiau, o iš šio ąžuolo prieš penkis šimtus metų galima spręsti, koks klimatas jį supo. „Ką tau reikia žinoti? Aš klausiu. „Ar mūsų broliui yra bent menkiausia nauda? – „Yra, sako, tik pasakoti ilgai. Kol kas aš jums pasakysiu vieną dalyką: iš šių skyrių ir iš visokių kitų ženklų perskaitome nuostabų dalyką; ir tai yra tai, kad buvo laikai, kai pas mus buvo šiltas ir linksmas klimatas, kaip Ceilono saloje. Aplinkui Suomijos įlankos pakrantėse augo magnolijų miškai. Mes, anot jo, bandysime grąžinti tokį klimatą. Tai padaryti, anot jo, įmanoma, ir stebuklų čia nėra.

- Jie neleis tau ramiai mirti! – sumurmėjo Matrena. „Jiems neužtenka pelargonijų, seni kvailiai, duok jiems magnolijų!

„Geranium vs. Magnolia – šiukšlės! Nikanoras Iljičius supyko. - Pelargonija turi erzinantį, vilnonį lapą. Nepyk su manimi, senoji ponia!

Seni žmonės ginčijosi. Tikhonovas atsisveikino ir nuėjo į savo mezoniną. Pro langus matėsi įlanka. Paukštis maišėsi drėgnose šakose ir atsargiai, tarsi ką nors kviesdamas, pašaukė. Žemiau esantis laikrodis ilgai šnypštė ir galiausiai išmušė du žalvarinius smūgius.

Tikhonovas susimąstęs stovėjo prie lango, tada atsargiai nusileido ir nuėjo į rūmų parką.

nenorėjau miego. Išsklaidytame baltos nakties spindesyje buvo neįmanoma skaityti, kaip ir neįmanoma įjungti šviesos. Elektros ugnis atrodė triukšminga. Atrodė, kad tai sustabdo lėtą nakties tėkmę, sugriovė paslaptis, kurios kaip nematomi pūkuoti žvėreliai susirangė kambario kampuose, padarys dalykus nepatogiai tikrus, tikresnius, nei buvo iš tikrųjų.

Alėjose sustingo žalsva pusžievė. Blizgėjo paauksuotos statulos. Naktį fontanai tylėjo, jų greito ošimo nesigirdėjo. Nukrito tik pavieniai vandens lašai, o jų purslai nunešė labai toli.

Prie rūmų esančius akmeninius laiptus nušvietė aušra; gelsva šviesa krito ant žemės, atsispindėdama nuo sienų ir langų.

Rūmai švytėjo pro miglotą medžių tamsą, kaip vienas auksinis lapas, švytintis ankstyvą rudenį per dar gaivios ir tamsios lapijos tirštą.

Tikhonovas nuėjo kanalu į įlanką. Tarp dumblu apaugusių akmenų kanale plaukiojo mažos žuvytės.

Įlanka buvo švari ir rami. Jam stojo tyla. Jūra dar nepabudo. Tik rožinis vandens atspindys numatė artėjantį saulėtekį.

Vandenyno garlaivis plaukė link Leningrado. Aušra jau degė savo iliuminatoriuose, o už laivagalio sklido lengvi dūmai.

Garlaivis trimitavo, sveikindamas didįjį šiaurinis miestas, sunkaus pabaiga jūros maršrutas. Toli, Leningrade, kur Admiraliteto smailė jau švytėjo blyškiu auksu, kitas laivas jam atsakė ilgu šauksmu.

Kanale plaukė valtys. Ant jų miegojo jauni jūreiviai, uždengti brezentu. Tikhonovas matė jų veidus rausvus nuo miego, retkarčiais girdėjo lengvą knarkimą. Priešaušrinis vėjas pūtė iš jūros ir išmaišė lapus virš galvos.

Tikhonovas išlipo į krantą. Nieko ten nebuvo, tik moteris sėdėjo ant medinio suoliuko pačiame prieplaukos gale.

– Ką ji čia veikia šią valandą? pagalvojo Tichonovas. Nuskuręs juodas katinas atsargiai vaikščiojo drėgnu prieplaukos paklotu, po kiekvieno žingsnio bjauriai purtydamas leteną.

Tichonovas sustojo prie turėklų ir pažvelgė į vandenį. Katinas taip pat pažvelgė į vidų, jo akys iškart pajuodo: prie krūvų uodegas judindavo pulkas ilgų sidabrinių žuvų.

Moteris atsistojo ir nuėjo pas Tichonovą. Jis pažvelgė į ją, ir kuo arčiau ji priėjo, tuo aiškiau, tarsi iš miglos, skambėjo lengvi žingsniai, ir jau matėsi susigėdusi šypsena. Maža skrybėlė metė šešėlį ant kaktos, todėl jos akys atrodė labai spindinčios. Jūros žalumo šilkinė suknelė blizgėjo ir šlamėjo, o Tichonovas manė, kad moteriai turi būti šalta – priešaušrinis vėjas, kad ir koks šiltas būtų, visada neša su savimi sniego kvapą.

Moteris priėjo. Tikhonovas pažvelgė jai į veidą ir spėjo, kad ji užsienietė.

- Pasakyk man... - lėtai tarė moteris, o tarp antakių atsirado nedidelė raukšlė. - Sakyk, ar greitai bus garlaivis į Leningradą?

Atrodė, kad jai buvo sunku pasirinkti žodžius ir ištarti juos stipriu akcentu.

- Po dviejų valandų. Greičiau pasieksite traukiniu.

Moteris neigiamai papurtė galvą.

- Ne lietus. Iš traukinio nerandu kelio namo Leningrade.

Kodėl tu čia šiuo metu? – paklausė Tichonovas.

- Praleidau paskutinę valtį. Labai kvaila. Sėdėjau čia visą naktį. Tik aš ir ši baisi katė. Ji parodė į juodą katę ir nusijuokė.

- Ar jūs prancūzas? – paklausė Tichonovas ir paraudo: klausimas jam atrodė netaktiškas.

Moteris pakėlė galvą. Kietas jos veido ovalas ir mažas smakras buvo prancūziško ir šiaurietiško.

- O ne! – ilgai pasakė ji. - Aš švedas. Bet aš kalbu prancūziškai.

Tikhonovas pažvelgė į ją, bet pagalvojo apie save. Jis bandė save pristatyti iš išorės.

Nepaisant amžiaus, jis jautėsi kaip berniukas ir kentėjo suaugusiųjų kompanijoje. Jo bendraamžiai jau buvo garbingi žmonės tiek išvaizda, tiek psichikos požiūriu. Kita vertus, Tichonovas vis dar mažai tikėjo savo talentu ir mėgo viską, ką mėgsta berniukai: žvejybą, traukinius, stotis, slidinėjimą, garlaivius ir keliones.

Prieš jam prilygstančius žmones jis dažnai pasiklysdavo, jausdavosi surištas, žinojo, kad jis visai ne toks, tokį jį įsivaizduoja kiti. Skaitydamas apie save laikraščiuose ar išgirdęs kolegas menininkus kalbant apie jo talentą, jis likdavo abejingas, tarsi tai būtų ne apie jį, o apie jo bendravardį ar dublį.

Jis žinojo, kad iki šiol geriausias jo paveikslas dar nebuvo parašytas, todėl nuoširdžiai nustebo dėl triukšmo, kuris vis dažniau kilo aplink jo daiktus.

Dabar jis galvojo apie save, nes jautėsi kaip berniukas, turintis ypatingą jėgą. Jis buvo sutrikęs prieš nepažįstamą moterį, kuri buvo jaunesnė už jį.

Moteris taip pat susigėdo ir, pasilenkusi, kad paslėptų veidą, glostė nuskurusią katę. Katė klausiamai pažvelgė į ją ir miauktelėjo.

Saulė pakilo. Sodai pradėjo švytėti, išmesdami aušros miglą. Gyva šviesa kaip vėjas perbėgo moters veidą, blykstelėjo jos akyse, apšvietė jos blakstienas ir nervingą ranką, kuri gniaužė turėklus.

Įlanka buvo padengta šviesos ir rūko dryžiais. Toli per vandenį nuvilnijo prislopintas iš Oranienbaumo artėjančio garlaivio klyksmas. Garlaivis išvyko į Leningradą.

Lieknas, luošas prieplaukos prižiūrėtojas išlipo ant lentų tako su meškerėmis. Jis pasisveikino su Tichonovu ir paklausė:

- Kodėl tu, Aleksejau Nikolajevičiau, taip anksti važiuoji į Leningradą?

„Ne, aš paleidžiu tave“, - atsakė Tikhonovas.

Prižiūrėtojas išvyniojo meškeres, atsisėdo pakabinęs kojas nuo molo ir pradėjo žvejoti. Jis retkarčiais žvilgtelėdavo į Tichonovą ir nepažįstamą moterį ir atsidusęs tardavo:

– Mintis apie prarastą jaunystę gniuždė jo suglebusią širdį.

Jis pakštelėjo, prisiekė ir ištraukė nedidelę žuvelę.

Atplaukė tuščia valtis. Tichonovas palydėjo moterį į koridorių. Ji ištiesė jam ranką ir abejingai pažvelgė jam į akis: - Iki pasimatymo, - pasakė ji ir nusisuko. - Ačiū.

„Piliečiai, keleiviai“, – tarė kapitonas nuo tilto, – laikas!

Ji pakilo į viršų. Garlaivis piktai sušuko, lėtai atsitraukė ir pasuko galvą į jūrą. Ant vandens blizgėjo aukšti etapai.

Tichonovas denyje pamatė nepažįstamąjį. Vėjas perpūtė suknelę aplink aukštas kojas ir suplevėsavo laivagalio vėliava.

Tikhonovas nuėjo į krantą. Netoli prižiūrėtojo atsigręžė.Moteris vis dar stovėjo denyje.

- Kokia vasara! – sakė prižiūrėtojas. – Tokios vasaros Baltijos jūroje nesu matęs. Tvirta saulė.

Tichonovas sutiko, lėtai nuėjo nuo prieplaukos, bet kai dingo už parko medžių, greitai nuėjo į stotį.

Pirmasis traukinys į Leningradą išvyko šeštą valandą. Tichonovas jo laukė susijaudinęs ir kvailai tikėdamasis, kad traukinys išvažiuos anksčiau.

Leningrade jis sėdo taksi ir liepė važiuoti iki Peterhofo prieplaukos. Miestas buvo pilnas ryto šviesos ir šešėlių dryžių. Budėtojai laistė gėles aikštėse. Lėtas lietus krito iš drobinių rankovių, sklaidydamas vėją. Ant tiltų pro mašinos langus daužė Nevos vėjas.

Prieplaukoje buvo pažįstamas garlaivis. Jis buvo tuščias. Basas jūreivis plovė denį su šluoste.

– Ar seniai atvykote iš Peterhofo? – paklausė Tichonovas.

- Dešimt minučių.

Tikhonovas nuėjo į krantinę. Ji buvo čia, gal prieš minutę. Jis tai žinojo iš vandens blizgesio, iš saulės šviesos, bėgančios palei granito krantus, iš malonių juodaodžių batų akių, galvojančių apie savo šepečius, iš lengvo debesų skrydžio danguje.

... Ščedrinas gyveno naujame mažame name, pastatytame šalia vandens stoties Krestovskio saloje.

Visi šio namo kambariai buvo išdėstyti skirtinguose lygiuose. Iš kambario į kambarį vedė du ar trys laipteliai, ir tai suteikė jai ypatingo, jūrinio jaukumo, juolab kad į antrą aukštą kilo laiptai su variniais turėklais, primenančiais kopėčias, o apvalūs langai koridoriuje priminė iliuminatorius.

Ščedrinas labai papilkė, o kai rašė, užsidėjo akinius. Karinio jūrų laivyno akademijoje dėstė meteorologiją ir astronomiją.

Jo kabinete buvo daug varinių prietaisų ir mėlynais ir raudonais pieštukais nubraižytų žemėlapių. Instrumentai giedromis dienomis švytėjo kaip žvakės.

Švara namuose buvo kaip laivinė. Wiener išvalė kambarius. Mūšyje prie Jelabugos jis neteko rankos ir nuo tada nebegalėjo vairuoti mėgstamų automobilių.

Ščedrinas susirašinėjo su Jacobsenais ir gydytoju Mariegamne. Birželio pradžioje Maria Jacobsen atvyko iš Stokholmo pasilikti dviem mėnesiams. Ir Ščedrinas, ir Vineris vadino ją Marie.

Linksmos jaunos moters buvimas iki tol buvusius ramius ir tikslius kambarius pavertė tarsi astronominiais instrumentais. Buvo nedidelė, maloni netvarka. Moteriškos pirštinės gulėjo ant sekstantų, gėlės nukrito ant rašomojo stalo, ant rankraščių su skaičiavimais, iš Marie kambario antrame aukšte visur skverbėsi kvepalų ir dailių audinių kvapas, ant sofos šalia per vidurį atverstos knygos gulėjo sidabrinis šokoladinis popierius. Marie skaitė aistringai, kad geriau išmoktų rusų kalbą.

Šalia Anos Jacobsen, Pavelo Bestuževo ir Ščedrino motinos portretų Marie ant stalo visada dėdavo lapų, liepų šakų ir heliotropo gėlių puokštes. Anksčiau namas atrodė kaip laivas, dabar jis tapo labiau panašus į šiltnamį.

Marie buvo neapgalvota ir tai sutrikdė Ščedriną. Ji liko tokia pati kaip Mariegamne, kai išplėšė jam nuo rankovės auksinę juostelę.

Ji džiaugėsi laisve, džiaugėsi, kad gali viena vaikščioti po miestą, džiaugėsi viskuo, ką pamatė Leningrade: rūmais ir teatrais, gyvenimu be ribojančių taisyklių ir moralizavimo, santykių tarp vyrų ir moterų, tarp darbininkų ir mokslininkų paprastumu. , ir galiausiai tai, kad visur jie žiūrėjo į ją su šypsena. Ji taip pat nusišypsojo, nors stengėsi išlaikyti griežtą gražios ir šiek tiek nusivylusios moters išraišką.

Ščedriną ypač trikdė Marijos pasivaikščiojimai. Ji jau du kartus pasiklydo. Kartą plonas pionierius parvežė ją namo, paskambino, perdavė iš rankų į rankas ir rimtai pasakė Vyneriui:

Prašau, neleisk jai išeiti vienai. Vedu jį nuo paties Smolnio.

Marie pabučiavo pionierių, tempė jį į kambarius, rodė „Drąsiųjų“ modelį, įrankius, žemėlapius, paveikslus, vaizduojančius jūros audras ir rimtis. Berniukui davė arbatos, davė saldumynų, o jis laimingas ir apsvaigęs išėjo.

Antrasis atvejis buvo daug blogesnis. Marie išvyko į Peterhofą, praleido paskutinį garlaivį ir visą naktį praleido viena lengva suknele Peterhofo prieplaukoje.

Antrą valandą nakties Ščedrinas pradėjo skambinti į visus policijos skyrius, pakėlė ant kojų dešimtis žmonių, o tada, kai buvo surastas Marie, jam teko atsiprašyti ir klausytis žaismingų budinčiųjų pasisakymų.

- Nesąmonė! - pasakė Marie prie rytinės arbatos. Jos akys spindėjo, nepaisant to, kad ji buvo mirtinai mieguista – Tavo šalyje aš nieko nebijau. Prie prieplaukos naktimis net drąsiai priėjau prie vieno žmogaus, ilgai kalbėjomės.

- Apie ką? – paklausė Ščedrinas.

- Viskas, - atsakė Marija. „Ir tada atėjo pažvejoti luošas ir man nusilenkė kaip senam pažįstamam.

- Taip, tai turi būti Akermanas! – sušuko Ščedrinas. - Tai senas velnias! Ar jis vis dar žvejoja?

- Taip, - pasakė Marie. - Kartu su juoda kate. Tai tarsi pasaka.

Marie miegojo iki vakaro. Langai buvo atidaryti. Vėjas vartė knygą, pamiršta ant lango. Jis vartė puslapius pirmyn ir atgal, ieškodamas mėgstamų eilučių, pagaliau jas surado ir nutilo: „Iš pūgų karalystės, iš ledo ir sniego karalystės, kokia tyra ir gaivi jūsų gegužė lekia“.

Marie pažadino ošimas kambaryje. Vėjas numetė nuo stalo suplėšytus vokus. Buvo niūru. Toli pajūryje dundėjo geležinis griaustinis ir nuriedėjo į bedugnę.

Marie pašoko. Už langų įsiliepsnojo žaibai, drebėjo ir užgeso triukšmingų sodų gilumoje.

Marie greitai nusiprausė, apsirengė ir nubėgo žemyn. Ščedrinas sėdėjo prie fortepijono.

- Perkūnija, - pasakė jis Marie. - Tu miegojai devynias valandas.

- Ką tu žaidi? – paklausė Mari ir sukryžiavusi kojas atsisėdo į kėdę.

Ji pažvelgė pro langą, kur karštas vėjas jau siautė soduose ir mėtė nuskintus lapus ant palangių. Vienas lapas nukrito ant pianino. Fortepijonui nebuvo dangčio, o lakštas įsipainiojo į plienines stygas. Ščedrinas atsargiai išėmė lapą ir pasakė:

- Čaikovskis. Jei būčiau kompozitorius, rašyčiau klimato simfoniją.

Mari nusijuokė.

„Nejuok“, – pasakė jai Ščedrinas ir nuplėšė stygas. – Viskas labai paprasta. Galime grąžinti į Europą mioceno klimatą Mioceno klimatas yra šiltas, beveik atogrąžų klimatas, egzistavęs Europoje mioceno, tolimos geologinės epochos, metu.. Nežinau, ar studijavote Žemės istoriją Stokholme. Bet jūs turite žinoti, kad Žemė patyrė keletą baisių apledėjimų.

Marie susiraukė.

– Mums daugiau nereikia, – rimtai pasakė ji.

"Žinoma ne. Glajus atkeliauja iš Grenlandijos. Tai labai ilga istorija, kad viskas būtų aišku, bet pasakysiu tik tiek, kad galime sunaikinti Grenlandijos ledą. Kai juos sunaikinsime, į Europą grįš mioceno klimatas.

- Šilta?

- Labai, - atsakė Ščedrinas. – Suomijos įlanka rūkys kaip šviežias pienas. Čia bus nuimti du derliai. Alandų salose žydės magnolijų miškai. Ar galite įsivaizduoti: baltos naktys magnolijų miškuose! Tai gali jus tikrai išprotėti!

– Ką reiškia būti kvailam? – paklausė Marija.

– Rašyk poeziją, įsimylėk merginas, žodžiu – išprotėk.

- Labai gerai! Marie pasakė. – Bet ko tam reikia?

- Šiukšlės! Mums reikia nedidelės revoliucijos Grenlandijoje. Grenlandijoje turi būti pradėtas didžiulis darbas, kad plynaukštėse, jei tik trumpam, ištirptų pusantro metro aukščio ledo sluoksnis. Užtektų.

– Kaip atsidūrėte iki tokio taško?

Ščedrinas parodė į knygas, gulinčias ant stalo, į žemėlapius, į instrumentus.

- Kam tai? - jis pasakė. – Jūs žinote, kad mūsų mokslininkai žiemojo Šiaurės ašigalyje. Jų pastebėjimai man labai padėjo.

Už langų ūžė liūtis, kambariuose pasidarė tamsu. Sodo balose sprogo oro burbuliukai, gal todėl iš balų kilo nedidelės ozono bangelės.

- Žaisk, - pasakė Marie. „Kiekvieną dieną tu man pasakoji pasakas kaip kvaila mergina.

„Tai ne pasakos“, - pasakė Ščedrinas ir suvaidino Eugenijaus Onegino uvertiūrą. – Puškinas taip pat nėra pasaka. Visa tai tikra.

Marie atsiduso ir susimąstė. Rytinis susitikimas dabar atrodė tolimas, kaip vaikystė. ar ji buvo? Kas šis vyras – lieknas, pilkomis smilkinėmis ir jauno veido? Kodėl ji jo nepaklausė, kas jis toks? Tokiame didžiuliame mieste sunku sutikti antrą žmogų.

Liūtis praėjo, o lašai garsiai šnibždėjo, riedėjo nuo lapų.

Marie tyliai atsistojo, apsivilko lengvą lietpaltį ir išėjo. Audra pasislinko į rytus. Vakaruose degė lietaus nuplautas saulėlydis.

Marie nuėjo į Vasaros sodą.

Ji klaidžiojo drėgnomis sodo alėjomis, išėjo į Gulbių kanalą ir ilgai žiūrėjo į Michailovskio pilį.

Vaiduokliška naktis sustingo virš miesto. Tyloje skambėjo praeivių žingsniai. Aikštėse balti žibintai buvo tik šiek tiek šviesesni už naktį.

Mariją supę didingi pastatai atrodė nutapyti akvarele. Išsiskyrė tik kolonos ir galingos palėpės, apšviestos išsklaidytos šviesos. Neįmanoma buvo atspėti, iš kur jis atsirado. Nesvarbu, ar tai buvo nakties atspindys kanaluose, ar plona aušros juostelė vis dar ruseno vakaruose, ar žibintai, maišydami savo spindesį su sutema, sukėlė šį keistą apšvietimą – bet ši šviesa paskatino susikaupti, medituoti, lengvas liūdesys.

Marie ėjo pro Ermitažą. Ji jau buvo jame ir dabar bandė įsivaizduoti jos naktines sales, blankų Nevos švytėjimą už langų, šimtmečių senumo paveikslų tylą.

Marie nuėjo į aikštę Žiemos rūmai sustojo ir suspaudė rankas. Ji nežinojo, kieno genijus, kieno gležna ranka sukūrė šį gražiausią pasaulyje kolonadų, pastatų, arkų, ketaus grotų posūkį, šią žalsvos nakties vėsos ir didingos architektūrinės minties alsuojančią platybę.

Marie grįžo paskutine upės valtimi. Stiklinę ir tuščią, jis nešė ją, siūbuodamas palei juodą Nevą, pro Petro ir Povilo tvirtovę, pro ravelinus ir karūnų dirbinius, pro polius, tiltus ir parkus. Policininkas snūduriavo kabinos kampe.

Už Laisvės tilto į dangų pakilo platus prožektoriaus spindulys, rūkdamas ir blėsdamas. Jis nusileido ir apšvietė baltą akmeninį pastatą ant kranto, paprastą ir didingą.

Policininkas atmerkė akis.

„Pasiruošimas prasideda“, – sakė jis Marie. – Jie apšviečia geriausius pastatus.

– Koks pasiruošimas? – paklausė Marija.

Jai buvo šalta. Ji išbalo nuo upės drėgmės.

„Į šventę“, – pasakė policininkas. – Mūsų miesto garbei. Pasaulyje nėra gražesnio miesto už mūsų Leningradą. Aš čia gyvenau nuo vaikystės ir kiekvieną dieną nematau to pakankamai. Naktį stovi prie posto ir kartais nežinai, ar visa tai sapnuoji, ar iš tikrųjų. Prieisite prie namo, pažiūrėsite – dega žibintas su numeriu; tada nusiraminsi: reiškia, kad nesapnuojate.

Marie nedrąsiai nusišypsojo.

„Aš mokausi irklavimo mokykloje“, – sakė policininkas. - Išeinu ant atramos „Outrigger“ yra specialus lenktyninio lengvo laivo tipas. jūroje. Kai išplauki vakare, miesto nesimato, tvyro rūkas. Kai kurie žibintai šviečia ant vandens. Sunku net grįžti į krantą.

- Kur tu mieste? – paklausė Marija.

– Tu, matai, ne rusas: tavo pokalbis ne mūsų.

- Aš švedas.

- Ahh... - pasakė policininkas. „Taigi tu taip pat myli. Aš stoviu prie Žiemos kanalo, toje vietoje, kur pati Liza nuskendo.

Prie prieplaukos prie Krestovkos upės Marie išlipo. Policininkas nuėjo su ja ir palydėjo namo.

- Aš nebijau kodėl! Marie susigėdo. – Dirbote, pavargote.

„Nesijaudink“, – patikino policininkas. - Aš neisiu namo. Nuvažiuosiu į vandens stotį, ten nakvosiu. Ryte dar turiu pasitreniruoti šventei. Bus lenktynės. Iš čia – tiesiai į Sestrorecką. Dėl ištvermės.

Prie savo namų vartų Marie atsisveikino su policininku. Jis mandagiai paspaudė jai ranką ir išėjo. Marie stovėjo šiek tiek sode, tada nusijuokė. Ji svarstė, ką pasakytų jos draugai Stokholme, jei ji ten ranką paduotų policijos pareigūnui.

Iki šventės miestas buvo padalintas į rajonus. Kiekviename rajone pastatų ir gatvių puošyba buvo patikėta menininkui ir architektui.

Tikhonovas gavo Peterhofą. Atostogoms Peterhofe buvo suteiktas jūrinis pobūdis. Iš Kronštato čia turėjo atvykti karo laivų komandos, o rūmuose buvo nuspręsta surengti balių seniems ir jauniems jūreiviams – dviejų kartų susitikimą.

Po incidento prieplaukoje Tichonovas atrado savyje naujų savybių. Jis pradėjo pastebėti dalykus, kuriuos anksčiau abejingai praleido. Pasaulis buvo užpildytas nuostabios spalvos, šviesa, garsai. Tokios spalvų įvairovės jis, menininkas, dar nebuvo matęs. Jų buvo visur, bet labiausiai mirgėjo jūros vandenyje.

Pasaulis tapo reikšmingas viskuo. Tikhonovas pajuto gyvenimą visomis jo apraiškų įvairove, kaip kažką vieningo, galingo, sukurto laimei.

Tai pilnas jausmas jis buvo skolingas savo gyvenimui savo laikui. Šis jausmas tik sustiprėjo auštant įvykusio susitikimo su jauna moterimi įtakoje.

Šiame susitikime buvo kažkas, kas nepaiso aprašymo ir istorijos. Tas „kažkas“ buvo meilė. Tačiau Tichonovas to dar sau nepripažino. Jo mintyse viskas susiliejo į vieną putojantį ratą: tolimas vandenyno garlaivio švilpukas, auksinis miesto mirgėjimas ryto rūke, vandens tyla, moters žingsniai, luošas prieplaukos prižiūrėtojas ir jo. žodžių apie neįprastą Baltijos vasarą.

Šioje valstybėje Tikhonovas pradėjo dekoruoti Peterhofą. Dirbdamas galvojo apie savo laiką, apie šalį ir apie ją, svetimą.

Jis prisiminė garsaus rašytojo žodžius, tą, kuris kažkada susiraukė plaukus ir pavadino jį „burbulu“. Jis perskaitė visas savo knygas ir straipsnius. Viename iš straipsnių rašytojas savo jaunam amžininkui pasakė:

„Kai rašai, galvok apie ją, net jei jos ir nebuvo, ir apie puikius žmones, kuriems tu, taip pat puikus žmogus, nuoširdžiai ir paprastai ir labai nuoširdžiai pasakai apie tai, ką žinai tik tu, ką turi žinoti ji ir visi . juos, ar supranti?

Ji buvo. O Tichonovas galvojo apie ją, galvojo, kad ji praeis čia, pamatys visą jo puoštos žemės žavesį ir, kaip jis, pajus laisvos ir linksmos šalies dvelksmą, kur ji atvyko į svečius.

Nikanoras Iljičius siaubingai susijaudino sužinojęs, kad Tichonovas buvo paskirtas papuošti Peterhofą. Kelias dienas jis nieko nerimavo. Nebuvo su kuo pasikalbėti. Matryona buvo sunku susikalbėti, o Tichonovas buvo per daug užsiėmęs. Todėl senas vyras iki ašarų apsidžiaugė, kai Katya atvyko į Peterhofą. Ji atėjo pas brolį pasikalbėti, kaip šventei papuošti savo laivus ir jachtas.

Iš Tichonovo ji nuėjo pas senus žmones, o Nikanoras Iljičius iškart pradėjo su ja pokalbį.

„Man patinka atostogos“, – sakė Nikanoras Iljičius. – Šventės, tikiu, kartais žmogui reikia daugiau nei kasdienės duonos.

- O Dieve! Matrena atsiduso. - Nėra jėgų! Bent nunešk jį, Katyusha, prakeiktą.

- Tyliai! – grėsmingai pasakė Nikanoras Iljičius ir kosėjo. – Jūs pats išplausite ir sutvarkysite namus šventei. Manau, kad negalite apsivilkti savo senų drabužių. Kodėl taip, klausiu? Atsakyk!

Katjuša kažkaip sutaikė senus žmones ir išėjo. O vakare Nikanoras Iljičius atsigulė į savo lovą. Jis skundėsi skausmu širdyje ir pasikvietė Tichonovą.

- Alioša... - pasakė jis ir staiga apsipylė ašaromis.

Matryona taip pat pūstelėjo nosį savo kampe.

„Turiu širdies silpnumą. Ar aš apsidairysiu aplinkui ir nieko nematau? O aš, kvailys, gyvenčiau ir gyvenčiau. Mane dega smalsumas. Bandžiau prieiti prie tavęs, pažiūrėti eskizus – ką sugalvojai šventei – bet bijau kištis.

Tikhonovas atnešė senoliui eskizus. Nikanoras Iljičius ilgai žiūrėjo į juos, tada paglostė Tichonovą per petį.

„Man patinka tavyje tobulumas, Alioša“, - pasakė jis. - Tu tikras. Mano žodis galutinis.

Atsisveikindamas jis paprašė Tichonovą, jam būnant Leningrade, paskambinti klientui ir pranešti, kad fortepijono dangtelis paruoštas ir jį galima pasiimti.

Tik antrą dieną Tichonovas Nikanoro Iljičiaus nurodytu adresu rado nedidelį namą sode Krestovskio saloje. Lijo, žemė kvepėjo lietaus plakamomis dulkėmis.

Tikhonovą atidarė šviesiaplaukis senukas be vienos rankos - Wiener. Tikhonovas paklausė piliečio Ščedrino. Vineris nuvedė jį į kambarį plačiai atidarytais langais.

Ant sienos Tichonovas pamatė du puikaus darbo portretus. Viename buvo juoda uniforma vilkintis pareigūnas, kitame – jauna moteris nervingais antakiais. Buvo aiškiai apčiuopiamas panašumas į prieplaukoje sutiktą nepažįstamąjį.

Tichonovas perbraukė ranka per kaktą, tarsi norėdamas nuvyti įkyrią mintį, tačiau moteris pažvelgė į jį jau pažįstamomis akimis, o jis nevalingai priėjo vis arčiau portreto ir vis įdėmiau žvelgė į jį.

Kažkas įėjo, bet Tichonovas tuoj pat neatsisuko: jam reikėjo pasistengti, kad atsiplėštų nuo portreto.

Už Tichonovo stovėjo aukštas žilaplaukis jūreivis ir įdėmiai žiūrėjo į jį.

„Aš atvykau pas jus iš Nikanoro Iljičiaus“, - sakė Tichonovas. - Jis serga. Jis paprašė manęs pasakyti, kad fortepijono viršelis paruoštas. Tu gali ateiti jos.

- Sėskis, - pasakė jūreivis ir parodė Tichonovą prie kėdės.

Jei Tichonovas būtų jame sėdėjęs, būtų atsidūręs nugara į portretą. Tichonovas žengė link fotelio, bet persigalvojo ir atsisėdo į kitą, kad galėtų pamatyti portretą.

Jūreivis vis dar įdėmiai žiūrėjo į Tichonovą.

- Ačiū, - pasakė jis. – O kaip Nikanoras Iljičius?

- Širdis, - trumpai atsakė Tikhonovas.

Ar tu jo sūnus?

Ne, aš esu buvęs jo mokinys.

Akivaizdu, kad esate menininkas?

„Spėjau, kai pamačiau tave žiūrintį į šį portretą.

- Puikus darbas! Kas čia?

- Tai graži moteris, seno kapitono iš Alandų salų dukra.

- Ar ji švedė? – greitai paklausė Tichonovas.

– Taip. Jos vardas buvo Anna Jacobsen. Jos gyvenimas buvo susijęs su labai tragiškomis aplinkybėmis. Tai karininko Pavelo Bestuževo žmona, žuvusi praėjusio amžiaus pradžioje dvikovoje Alandoje. Ji išprotėjo.

„Mano prosenelis, – sakė Tichonovas, – taip pat žuvo Suomijoje, bet ne dvikovoje. Jis buvo sumuštas. Jis buvo paprastas kareivis.

- Atleiskite, - tarė jūreivis, - kada tai buvo?

– Manau, kad ir praėjusio amžiaus pradžioje.

Jūreivis atsistojo ir nuėjo prie lango. Jis pažvelgė į lietų, kuris ant takų pylė dulkes į balas, tada apsisuko ir paklausė:

- Jūs ne iš Meghry kaimo prie Kovžos upės?

„Taip“, - nustebęs atsakė Tikhonovas. – Iš kur tu tai žinai?

Jūreivis neatsakė.

„Tavo prosenelis, – pasakė jis, – palaidotas tame pačiame kape kaip ir Pavelas Bestuževas. Abu jie buvo nužudyti tą pačią dieną. Juos siejo bendras likimas. Ar jūsų vardas Tichonov?

- Pagaliau! - Jūreivis plačiai ir tvirtai nusišypsojo, abiem rankomis paspaudė Tichonovui ranką. Mano vardas Ščedrinas. Ilgai tavęs ieškojau, tada išėjau. Karo metais tarnavau Alandų salose. Ten sužinojau išsamią Pavelo Bestuževo mirties istoriją. Jis buvo laisvamanis. Jis išgelbėjo nuo egzekucijos dekabristą ir žuvo dvikovoje dėl susidūrimo su pulko vadu. Buvau prie jo kapo ir nustebau, kad jis palaidotas ne vienas, o kartu su kariu Tichonovu. Bandžiau išsiaiškinti, kaip šie du žmonės, Tichonovas ir Pavelas Bestuževas, buvo susiję, bet niekas man negalėjo to paaiškinti. Vietiniai nieko nežinojo, bet aš negalėjau raustis po archyvus. Jie man nebūtų dėję, ir tada visai ne nuo to priklausė: prasidėjo revoliucija. Radau mirštantį Bestuževo laišką. Jame radau prašymą pranešti jo artimiesiems apie kareivio Tichonovo žūtį Megry kaime prie Kovžos upės. Pilietinio karo metu netyčia atsidūriau Meghry, radau kareivio Tichonovo palikuonis ir pamačiau tavo motiną.

„Ji manęs paklausė apie tave“, - pertraukė Tichonovas.

- Ji mirė? – paklausė jūreivis.

„Radau tavo mamą, bet ji iš tikrųjų nieko nežinojo apie šią istoriją. Ji davė man tavo adresą ir paprašė tave surasti, bet adresas dingo mūšyje su Kolčako flotile prie Jelabugos. Mano atmintis bloga, niekaip negalėjau jo prisiminti... Bet vis tiek mes susitikome! Ščedrinas nusijuokė. „Na, dabar aš tavęs neišleisiu. Turėkime kepurę.

Atėmė Tichonovui kepurę, atnešė butelį vyno, sausainių ir cigarečių.

„Išgerkime ta proga“, – pasakė jis. „Geras silpnas vynas. Ypač malonu jį gerti tokiu pilku oru.

Tichonovas gėrė ir jam šiek tiek svaigo galva. Visi pastarųjų dienų įvykiai jam atrodė neįtikėtini, o susitikimas su Ščedrinu dar labiau sustiprino šį jausmą.

„Neseniai, – pasakė jis Ščedrinui, – aš papuoliau į neįprastų susitikimų laikotarpį.

- Tuo geriau. Gerti. Neseniai iš Alandų salų atvyko mano giminaitė, mergaitė, Anos Jacobsen proanūkė. Jos vardas Marie. Ji man papasakojo plačiau apie tavo prosenelio likimą. Alandų salų istoriją pradėjo rašyti šios mergaitės įtėvis – suglebęs ekscentriškas gydytojas. Jis išnaršė visus archyvus ir rado požymių, kad kareivis Tichonovas buvo su pirštinėmis, nes kartu su Pavelu Bestuževu padėjo dekabristui pabėgti... Išgerkime seneliams!

Vynas Tichonovui atrodė kaip rudens lapai, ištirpinti šaltame vandenyje.

Tikhonovas nelabai klausėsi Ščedrino.

– Tai ji! – tarė jis sau, ir jo širdis skaudžiai plakė.

Jis norėjo išgirsti moterų žingsnius kambariuose, bet nieko nesigirdėjo, išskyrus sieninio laikrodžio garsą ir tolimus automobilių garsus.

"Kur ji? Turime palaukti, kol ji baigs šį siaubingą nežinojimą. Gal visai kitaip? Galbūt viduje įeis kambarysšviesiaplaukė mergina su akiniais ir garsiu balsu? Aš kvailys, pagalvojo Tichonovas. - Man laikas išeiti. Jau laikas. Turi keltis“.

Tikhonovas ruošėsi atsikelti ir atsisveikinti su Ščedrinu, bet mintis apie portretą jį sustabdė. Panašumas buvo pernelyg ryškus. Jis dar kartą žvilgtelėjo į portretą ir pamatė tuos pačius nervingus, kylančius antakius ir mažą liūdną raukšlę burnos kamputyje.

- Kas tau darosi? – paklausė Ščedrinas, pastebėjęs Tichonovo išsiblaškymą. - Atrodai pavargęs.

- Aš daug dirbu. Man buvo pavesta papuošti Peterhofą. Tai labai sunku ir net baisu. Kaip papuošti Rastrelli!

Ilgiau pasilikti buvo neįmanoma. Tikhonovas atsistojo. Ščedrinas perėmė iš jo žodį, kad pirmą laisvą vakarą atvyks į Krestovskio salą, pažadėjo aplankyti sergantį Nikolajų Iljičių ir jie išsiskyrė.

Tichonovas ėjo per sodą, o einant šį trumpą atstumą jo galvoje šmėstelėjo šimtai minčių.

Tichonovas pirmą kartą pajuto ryšį su praeitimi, su kaimu, kur šimtus metų jo tėvas, senelis, prosenelis rinko šaltą molį, kur vaikystėje mama apibarstė jo pjūvius pelenais iš krosnies, kur jie mirė. nuo išvaržų, nuo gimdymo, nuo bado šiltinės. Visa tai buvo seniai mirusi. Jei jie jį prisiminė, tada su nenoru.

Tačiau dabar praeitis kalba kita kalba. Jame, Aliošoje Tikhonove, buvo šių žmonių kraujas ir jo prosenelio - Nikolajevo kareivio, žuvusio už drąsą, už maištą, už pagalbą dekabristams, kraujas.

Tichonovo galvoje kilo mintis, kad jis turėtų būti vertas neišmintingo valstiečio palikuonis, išgręžtas kareivinėse, apsirengęs dėvėtu kario paltu.

Lietus baigėsi. Debesys lėtai slinko į pietus ir atvėrė dykumos dangų vakaruose.

Prie vartų Tichonovas atsitrenkė į moterį. Jis pasitraukė į šoną ir pakėlė galvą. Tai buvo ji, Peterhofo nepažįstamoji.

Ji laikėsi už geležinių strypų ir pažvelgė į Tichonovą. Tichonovas nusiėmė skrybėlę.

„Gerai, – pasakė jis, – kad aš vėl tave sutikau! Miestas toks didelis, ir jūs neturite būti vienintelis švedas Leningrade.

Marie tylėjo. Jos ranka pamažu atkišo, palikdama pilką dėmę ant pirštinės nuo strypų. Ji atsirėmė į tvorą ir greitai pasakė:

- Taip, taip... Kalbėk.

- Ką? – paklausė Tichonovas. – Ką dabar galiu pasakyti? Tikriausiai ir pats viską žinai.

- Jei aš žinočiau... - pasakė Marie ir nusišypsojo. - Eime.

Ji tvirtai paėmė Tichonovo ranką virš riešo ir, kaip berniuką, vedė jį kartu. Jie tylėdami ėjo gatve. Dykumos dangus gulėjo jiems po kojomis, atsispindėdamas lietaus vandens balose.

„Buvau tikras, kad dar susitiksiu su jumis“, - sakė Tikhonovas. – Nesusitikti buvo neįmanoma.

Mari pakreipė galvą, tarsi sutikdama su juo. Jie išėjo į upės valčių prieplauką.

– Eime į miestą, – pasakė Mari. Parodysite man savo mėgstamiausias vietas. Šis miestas buvo sukurtas tam, kad po jį būtų galima klaidžioti visą naktį.

Marie šiek tiek skaudėjo galvą. Ji dažnai prikišdavo ranką prie akių ir skausmingai šypsodavosi.

Laive Tichonovas papasakojo Marijai apie viską, ką sužinojo iš Ščedrino: apie Aną Jacobsen, apie Pavelą Bestuževą ir apie savo prosenelį.

– Taigi Ana paliko tave man, – susimąsčiusi pasakė Mari.

Iki vėlyvo vakaro jie vaikščiojo po miestą. Tą vakarą jis buvo ypač gražus. Priešais juos pasirodė galingos pastatų kolonados, kuprotos apleistų tiltų arkos, bronziniai paminklai ir šimtamečių liepų krūmai.

Neva nešė šviesas giliame vandenyje. Admiraliteto adata švietė virš upės, dainuojama poetų.

Jie sustojo prie ketaus grotelių, pažvelgė pro jas į sodų prieblandą, o Tichonovas kalbėjo apie garsių architektų, sukūrusių šį nuostabų miestą šiaurinėse pelkėse ir miškuose, svajones. Tai buvo puikių prisiminimų ir ne mažiau puikios ateities miestas.

Jie vaikščiojo Nevos krantinėmis. Berniukai žvejojo ​​nuo granitinių parapetų. Senas karo laivas plieniniais trosais buvo prišvartuotas prie sodo netoli kranto. Virš jo denio nusviro liepų šakos ir brezentais uždengti ginklai.

„Tai yra Aurora“, - sakė Tikhonovas. - Tu žinai?

- Žinau, - atsakė Marija.

Jie praėjo aikštę, kur bronzinis raitelis jojo į šiaurę, ir grįžo į Moiką.

Ant Moikos, tarp polių, aukštų pastatų ir žalio granito krantų, tvyrojo vasaros nakties tyla. Jie atsirėmė į turėklą ir žiūrėjo į vandenį. Jame drebėjo mėlyna žvaigždė.

- Marie, - pasakė Tichonovas, - apsidairykite: Puškinas mirė šiame name.

Marie apsisuko. Ji pažvelgė į langus, į namo atbrailą, kuri beveik kybo virš vandens, į akmeninius postamentus, šimtmečius nusidėvėjusius, į kiaulpienes, išdygusias tarp plokščių siauro šaligatvio šonuose.

Ar jį čia atvežė, kai buvo sužeistas? ji paklausė.

– Taip. Jie atvedė jį pro šias duris.

„Gal čia jo kraujas varvėjo“, – pasakė Mari ir kaltai šypsodamasi pažvelgė į Tichonovą.

„Tai buvo metai, - sakė Tichonovas, - kai Pavelas Bestuževas ir mano prosenelis buvo nužudyti, o Ana mirė iš sielvarto. Geriausiai apie šį laiką kalbėjo pats Puškinas.

- Kaip? – paklausė Marija. - Ką jis pasakė?

– Paprasti žodžiai: "Ir niūrūs metai, kuriais krito tiek daug drąsių, malonių ir gražių aukų, vargu ar paliks apie save prisiminimą kokioje nors paprastoje piemens giesmėje - nuobodžioje ir malonioje." Tikrai, gerai?

Marie neleido Tichonovui jos išlydėti. Jie išsiskyrė Vasaros sode. Marie ištiesė abi rankas Tichonovui, staigiai jas atplėšė ir greitai nubėgo akmeniniais laiptais į prieplauką.

... Virš Peterhofo į dangų pakilo trisdešimt prožektorių ir supainiojo savo spindulius su žvaigždėmis. Taip prasidėjo naktinis vakarėlis.

Naikintojai, ant šonų ir stiebų nešdami žibintų grandines, puolė, sudaužė įlankos vandenį į putas ir staigiai apsisukę sustojo prie Peterhofo prieplaukos.

Iš naikintojų denių jūreiviai išvydo dar neregėtą reginį. Rūmai liepsnojo krištoline ugnimi. Tarp marmuro ir bronzos tekėjo kriokliai.

Jauni jūreiviai ir seni vadai lipo laiptais į rūmus.

Šonuose degė stikliniai puodeliai, pilni grynos ugnies. Fontanai plaka, pasimetę pakibusių medžių tamsoje. Čia, parke, aiškiai jautėsi žalumos sunkumas ir kvapas, dar neregėtos vasaros oras.

Rūmų langai buvo plačiai atidaryti.

Balkonuose, mėlynose ir baltose salėse stovėjo jūreiviai, atsispindėję veidrodžiuose. Veidrodžiai aidėjo jų juoką, šypsenas, įdegusius veidus.

Išsigandę paukščiai veržėsi per šį spindesį, apako, pataikė į fontanų čiurkšles ir purslomis bei sparnų triukšmu nuskrido į naktį, į įlanką. Ten vandenyje atsispindėjo įprastas dangus, kurį šiam vakarui žmonės pamiršo.

Tačiau netrukus prabilo ir įlanka. Nematomi fortai griaudėjo, svaidydami ugnies blyksnius: Kronštatas šimtu vienu šūviu pasveikino didžiojo miesto garbei.

Už kanonados riaumojimo nesigirdėjo lėktuvų balso, skrendančių virš visų horizonto taškų ir už savęs palikusių lengvus kelius.

Tada tarsi žvaigždėtas dangus ėmė kristi į žemę: lėktuvai numetė šimtus ugnies kamuolių. Oro srovės juos purtė virš žemės ir sumaišė. Jie arba plačiais potėpiais nešė kamuoliukus į įlanką – o visa įlanka, atrodė, liepsnoja iki pat dugno su savo atspindžiais – tada sutankė juos į šviesos debesis, spindinčius virš sukrėstų krantų.

Leningradas spindėjo virš Nevos brangakmenis. Niekada anksčiau jo perspektyvų kilnumas nebuvo toks apčiuopiamas.

Marie, Shchedrin ir Viner į Peterhofą atvyko labai anksti.

Nikanoras Iljičius sustabdė Ščedriną Ščedrino rūmų terasoje. Juoda šilko suknele apsirengusią Matryoną, išsigandusią ir paraudusią, už rankos vedžiojo nuo šviesų aklas ir sunkiai judantis senis.

– puikus grožis Tu susigrąžinai žmones, Aleksandrai Petrovičiau, – tarė senis Ščedrinui, slapta šluostydamas ašarą. - Didelė gražuolė!

Ščedrinas prisiminė žiemos naktį, kai jis su jūreiviais ėjo per ledą iš Kronštato į Peterhofą ir šildėsi Raudonosios gvardijos namelyje.

- Nikanoras Iljičius, - paklausė jis, - vadinasi, jūs saugojote rūmus 1918 m.?

- Aš, brangioji, aš. Ir mano dalis yra visame tame tobulybėje.

Marie akys spindėjo, bet jos veidas buvo griežtas ir išblyškęs. Nikanoras Iljičius pažvelgė į ją. Marie klausiamai nusišypsojo.

Ji paėmė senuką už rankos ir nusivedė į rūmus.

Pakeliui juos pasitiko nusiskutęs ir liesas Akermanas, vilkintis visa uniforma. Jo akys gudriai nusijuokė. Jis pasisveikino su visais ir pasakė Ščedrinui:

- Sasha, prisimenu, kad kartą juokei iš pasakų. Ar tau gėda, pasakyk man?

- Tylėk, kvaily! Ščedrinas pasakė. „Būtent jūs netikėjote, kad išgyvensite gerus laikus.

– Bakstelėdamas ramentu, – pasakė Akermanas, – jis praėjo tarp populiaraus džiūgavimo klikų.

Jie pateko į rūmus. Jūreiviai išsiskyrė. Santūrus ūžesys perėjo per jų gretas. Marie atsargiai vadovavo nusilpusiam darbininkui. Už nugaros buvo Matryona, po to Shchedrin, Viner ir Ackerman.

Šnabždesys praėjo ir nutilo, tada vėl praėjo: už susijaudinusios jaunos moters jūreiviai išvydo legendinį kapitoną Aleksandrą Ščedriną, išgarsėjusį pergalėmis prieš Baltąją flotilę, garsiosios teorijos apie mioceno klimato sugrįžimą į Europą kūrėją.

Tikhonovas laukė nusileidimo. Jis pamatė Mariją ir jam atrodė, kad negali ištverti jos artėjimo minučių. Jis manė, kad joks menas pasaulyje negali perteikti jaunos, mylinčios ir laimingos moters grožio.

Jūreiviai rinkosi į didelę paauksuotą salę. Šviestuvai skambėjo, o šventei uždegtos žvakės subtiliai drebėjo.

Marie sustojo su Tichonovu prie lango. Ščedrinas žengė į priekį ir atsisuko į jūreivius. Jo žila galva buvo balta prieš tamsią paveikslo drobę, kuri kabėjo už jo. Paveiksle pavaizduotas senas jūrų mūšis. Gale salės grojo orkestras.

Ščedrinas pakėlė ranką. Orkestras tyli. Dvi jūreivių kartos sulaikė kvapą.

- Draugai! Ščedrinas pasakė. – Seni ir jauni jūreiviai! Ar reikia kalbėti apie tai, ką kiekvienas nešioja širdyje – kalbėti apie pasididžiavimą savo epocha, savo tėvyne! Esame raginami saugoti šalį, kuri kuria laimę dirbantiems žmonėms. Mes kovojome už ją. Mes laimėjome praeityje ir visada laimėsime. Kiekvienas atiduosime visą savo kraują, jėgą, visą drąsą, kad mūsų šalis ir jos kultūra dirbtų taikiai ir klestėtų.

Ne mes vieninteliai jį sukūrėme. Mes, nugalėtojų karta, negalime būti nedėkingi. Širdyje visada branginsime darbininkų ir valstiečių, poetų ir rašytojų, mokslininkų ir menininkų, filosofų, karių ir jūreivių atminimą, žuvusių už žmonių laimę tolimais laikais, kuriuos nuo mūsų skyrė dešimtys ir šimtai metų.

Leiskite man vietoj šventinės kalbos papasakoti paprastą istoriją, nutikusią daugiau nei prieš šimtą metų ...

Jūreiviai sujudo ir nutilo. Ščedrinas trumpai papasakojo kareivio Semjono Tikhonovo, Pavelo Bestuževo ir Anos Jacobsen žūties istoriją.

Kartais jis nutildavo ir ranka perbraukdavo per plaukus, stengdamasis neišduoti susijaudinimo.

– Pavelas Bestuževas prieš mirtį paliko laišką. Paskaitysiu iš jo kelias eilutes.

Ščedrinas išėmė laišką. Sietynų šviesa buvo silpna ir sunkiai skaitoma. Jaunasis jūreivis paėmė žvakidę nuo židinio, atsistojo šalia Ščedrino, ir kuo toliau Ščedrinas skaitė, tuo labiau žvakė pasviro ir tuo daugiau vaško lašų krito ant parketo.

„Žinau, – skaitė Ščedrinas, – ir tu turi tai žinoti su manimi, kad ateis didelių atsiskaitymų laikai. Mūsų kančia ir mirtis, – skaitė Ščedrinas, ir jūreivių gretose nuvilnijo lengvas ūžesys, tarsi jie po jo kartotų šio laiško žodžius po jo, tarsi priesaikos žodžiai, – mūsų kančios ir mirtis smogti į širdis merdėjančia jėga. Žmonių laimės nepaisymas bus laikomas pačiu šlykščiausiu nusikaltimu. Viskas, kas žema, bus sutraiškyta dulkėse...“ Mari suvirpo. Holas garsiai atsiduso, visi jūreiviai atsistojo.

- "... bus sutraiškytas dulkėse, - toliau pakeldamas balsą Ščedrinas, - ir žmogaus laimė taps aukščiausia liaudies tribūnų, vadų ir generolų užduotimi. Galvoju apie šiuos laikus ir pavydžiu gražioms moterims ir drąsiems vyrams, kurių meilė pražys po linksmos ir laisvos šalies dangumi...“ Jūreiviai klausėsi stovėdami.

Salėje buvo tylu.

- Draugai, - pasakė Ščedrinas, - dar keli žodžiai. Kareivio palikuonis Semjonas Tichonovas yra vienas geriausių mūsų menininkų. Jam skolingi šios šventės puošnumas. Tarp mūsų yra ir iš sielvarto mirusios Annos Jacobsen proanūkė. Ji atvyko į mūsų šalį. Čia ji rado naujus namus ir laimę. Negaliu apie jį kalbėti.

Ščedrinas tylėjo. Tada Ackermanas atsistojo salės gale ir sušuko:

- O išgelbėto dekabristo anūkas esi tu!

Salė drebėjo nuo linksmybių audros.

Languose plykstelėjo plati liepsna. Jūreiviai atsigręžė. Virš Leningrado į dangų kilo šimtai šviesos srautų.

Tačiau Ščedrinas nežiūrėjo į Leningrado šviesas. Jis pažvelgė į Mariją, nes pasaulyje nėra didesnio grožio už jaunos, mylinčios ir laimingos moters veidą.

PATIKRINIMO DIKTATAI

Kariuomenė žygiavo kairiuoju Eufrato krantu.

Plati ir lygi kaip jūra lyguma buvo padengta sidabriniu pelynu. Medžių nesimatė. Krūmai ir žolės turėjo aromatingą kvapą. Retkarčiais dangaus pakraštyje pasirodydavo laukinių asilų banda, keldama dulkes. Stručiai bėgiojo. Riebi, skani stepių baubų mėsa rūkoma per vakarienę ant kareivių laužų. Anekdotai ir dainos nesiliovė iki vėlaus vakaro. Žygis jautėsi kaip pasivaikščiojimas. Oriniu lengvumu, beveik neliečiant žemės, veržėsi plonakojės gazelės; jų akys buvo liūdnos, švelnios, kaip gražios moterys. Dykuma sutiko karius, kurie ieškojo šlovės, grobio ir kraujo tyliomis glamonėmis, žvaigždėtomis naktimis, ramiomis aušromis, kvapnia migla, prisotinta kartaus pelyno kvapo.

Bet kai tik jie praėjo, lygumą vėl apėmė tyla, kaip vanduo virš nuskendusio laivo, ir tyliai pakilo žolės stiebai, trypti kareivių kojų.

Staiga dykuma tapo siaubinga. Dangų dengė debesys. Žaibas nužudė kareivį, kuris vedė savo arklius į vandenį.

Balandžio pabaigoje prasidėjo karštos dienos, bendražygiai pavydėjo pavėsyje vaikščiojančių karių, nukritusių nuo kupranugario ar iš pakrauto vežimo su lininiu stogeliu. Tolimosios šiaurės žmonės, galai ir skitai, mirė nuo saulės smūgio. Lyguma pasidarė liūdna, plika, šen bei ten dengta tik blyškiais išdegintos žolės kuokštais.

Staigūs viesulai užplūdo tokia jėga, kad buvo nugriauti plakatai ir palapinės; nukrito žmonės ir arkliai. Tada vėl stojo mirtina tyla, kuri išsigandusiam kareiviui atrodė baisesnė už bet kokią audrą. Tačiau kariai ėjo toliau ir toliau, nerasdami priešų. (D. Merežkovskis.)

Vyras be kepurės, pilkomis drobinėmis kelnėmis, odinėmis basutėmis, kaip vienuolis avėjo basomis kojomis, baltais marškiniais be apykaklės, nulenkęs galvą, išėjo pro žemus šešioliktojo namo vartus. Atsidūręs ant melsvo akmens plokštėmis grįsto šaligatvio, sustojo ir pusbalsiu pasakė: „Šiandien penktadienis. Taigi, mes vėl turime eiti į stotį.

Ištaręs tuos žodžius vyriškis su basutėmis greitai apsisuko. Jam atrodė, kad už jo stovi šnipas pilietis su cinkuotu snukučiu. Tačiau Mažoji Tangent gatvė buvo visiškai tuščia.

Birželio rytas dar tik pradėjo formuotis. Akacijos drebėjo, numesdamos šaltą skardą rasą ant plokščių akmenų. Gatvės paukščiai spustelėjo linksmas šiukšles. Gatvės gale, apačioje, už namų stogų, degė išsilydžiusi sunki jūra. Jauni šunys, liūdnai apsidairę aplinkui ir trankydami nagus, užlipo ant šiukšliadėžių. Jau praėjo kiemsargių valanda, dar neprasidėjo melžėjų valanda.

Buvo tas tarpas tarp penktos ir šeštos valandos, kai kiemsargiai, pasipūtę dygliuotas šluotas, jau išsiskirstė į savo palapines; miestas šviesus, švarus ir tylus, kaip valstybiniame banke. Tokią akimirką norisi verkti ir tikėti, kad rūgpienis iš tiesų naudingas; bet jau pasigirsta tolimas griaustinis: iš priemiestinių traukinių iškraunamos melžėjos su skardinėmis. Dabar jie skubės į miestą ir ant galinių laiptų platformų prasidės įprastas peštynės

su namų šeimininkėmis. Darbuotojai su piniginėmis akimirkai pasirodys ir tuoj pat pradings pro gamyklos vartus. Iš gamyklos kaminų kyla dūmai. Vyriškis su basutėmis į Pajūrio stotį atvyko tik tada, kai melžėjos išėjo. (I. Ilfas, E. Petrovas.)

Tačiau kai tik imperatorius įžengė į rezervuotą Apolono Dafnijos giraitę, jį apėmė kvapnus gaivumas. Čia, po ilgus šimtmečius augusių milžiniškų laurų nepramušamais skliautais, viešpatavo amžina prieblanda.

Imperatorių nustebino dykuma: nei piligrimų, nei aukų, nei smilkalų – jokio pasiruošimo šventei. Jis manė, kad žmonės yra prie šventyklos, ir nuėjo toliau.

Cikada pradėjo čiulbėti žolėje, bet tuoj pat nutilo. Tik siauroje saulės juostoje vidurdienio vabzdžiai silpnai ir mieguistai zvimbė.

Imperatorius kartais išeidavo platesniais prospektais, tarp dviejų aksominių titaniškų šimtamečių kiparisų sienų, mėtančių juodą kaip anglis, beveik nakties šešėlis. Iš jų sklido saldus ir grėsmingas aromatas.

Ten buvo ištisos pievos lauke augančių narcizų, ramunėlių, lelijų. Vidurdienio saulės spindulys beveik neprasiskverbė į laurų ir kiparisų tankmę, tapo blyškus, beveik mėnulis, liūdnas ir švelnus, tarsi prasiskverbęs pro juodą audinį ar laidotuvių fakelo dūmus.

Galiausiai jis pamatė maždaug dešimties metų berniuką, einantį taku, tankiai apaugusiu hiacintais. Tai buvo silpnas vaikas: juodos akys keistai išsiskyrė giliu švytėjimu išblyškusiame senovės, grynai heleniškos gražuolės veide. (Pagal D. Merežkovskio.)

Ivanas Ivanovičius visiškai prarado širdį. Jo entuziastingą būseną po atvykimo pakeitė tyli melancholija ir apatija.

Jis pajuto kažkokį išgąstį prieš jam nežinomą, pasirodo, gyvenimą. Jam dabar atrodė, kad gyvenimas yra kažkokia mirtingoji kova už teisę egzistuoti žemėje. Ir tada, apimtas mirtinos kančios, jausdamas, kad tai tik gyvenimo pratęsimas, jis sugalvojo ir ieškojo savo sugebėjimų, žinių ir būdų, kaip juos panaudoti. Ir rūšiuodamas viską, ką žino, padarė liūdną išvadą, kad nieko nežino. Jis moka ispanų kalbą, moka groti arfa, šiek tiek išmano apie elektrą ir moka, pavyzdžiui, pasidaryti elektrinį varpą, bet visa tai čia, šiame mieste.

maloni, tai atrodė nereikalinga, o miestiečiams kiek juokinga ir linksma. Jie nesijuokė jam į veidą, bet jis pamatė gailestingus ir gudrius, pašaipius žvilgsnius jų veiduose, o tada susigūžė, nuėjo, stengdamasis ilgiau nesusitikti su žmonėmis.

Kaip įprasta, jis vis tiek kasdien ir atsargiai išeidavo ieškoti darbo. Lėtai ir stengdamasis eiti kuo lėčiau, jis, be jokio nerimo, kaip ir anksčiau, beveik mechaniškai išsakė savo prašymus. Jam buvo pasiūlyta atvykti po mėnesio, kartais paprastai ir trumpai atsisakydavo.

Kartais, apimtas nuobodžios nevilties, Ivanas Ivanovičius nuoširdžiai priekaištaudavo žmonėms, reikalaudamas neatidėliotino darbo ir skubios pagalbos, atskleisdamas savo nuopelnus valstybei ...

Ištisas dienas jis dabar tempėsi po miestą, o vakare, pusbadžiu, su grimasa veide, be tikslo klajojo iš gatvės į gatvę, nuo namo prie namo, bandydamas atidėti, atidėti grįžimą namo. . (M. Zoščenka.)

Aušra liepsnoja danguje ir vandenyje. Rytoj bus vėjuota diena. Upių krūmai yra juodi ir žali. Tolimame tamsiame kaime visus langus šviečia šventinė raudona saulėlydžio šviesa: ten tarsi švenčiamos vestuvės. Kur nors pievose ar pelkėse varlės skamba lygiu, drebančiu choru. Oras vis dar šiek tiek skaidrus.

Porto pusėje ant balto suoliuko sėdi mergina. Guščinas anksčiau jos nepastebėjo ir jo dėmesys yra budrus. Ji vilki juodą lygią suknelę plačiomis rankovėmis, o juoda skara užsirišusi kaip vienuolė. Iš prigimties Guščinas beveik neabejingas moterims, tačiau bendraudamas su jomis yra bailus ir neišradingas. Tačiau jis atsitraukia ir kelis kartus praeina pirmyn ir atgal pro merginą, rankas įkišęs į kelnių kišenes, pečius pakeltas, kiek siūbuodamas ant kiekvienos kojos ir grakščiai palenkdamas galvą iš pradžių į vieną, paskui į kitą pusę.

Galiausiai jis atsisėda šalia jo, uždeda kojas ant kojų, o dešinę ranką – ant lenktos suolo nugarėlės. Kurį laiką jis muša pirštais ir tyliai švilpia kažkokią neegzistuojančią melodiją. Tada kvatoja, nusiima jam trukdantį pincetą ir atsisuka į merginą. Ji turi paprastą, rusiškiausią, nuo aušros baltą ir dabar rausvą veidą, kuriame yra kažkoks nedrąsus, tarsi kiškio žavesys. Ji šiek tiek įdubusi nosytė, lūpos putlios, rausvos, silpnavališkos, ant viršutinės lūpos – naivus pieniškas kūdikio pūkas.

Guščinas sukaupia drąsą ir ypatingu, mandagiu, petrogradišku tonu klausia: - Atleiskite, prašau. Ar žinote, kokia bus kita prieplauka? (A. I. Kuprinas.)

Šį redutą sudarė piliakalnis, ant kurio iš trijų pusių buvo iškasti grioviai. Grioviais iškastoje vietoje stovėjo dešimt šaudančių patrankų, kyšančių pro pylimų angas.

Iš abiejų pusių vienoje eilėje su piliakalniu stovėjo patrankos, taip pat nepaliaujamai šaudė. Šiek tiek už pabūklų buvo pėstininkų kariuomenė. Įžengęs į šį piliakalnį, Pierre'as niekada nepagalvojo, kad ši mažais grioviais išraizgyta vieta, ant kurios stovėjo ir šaudė kelios patrankos, yra svarbiausia mūšio vieta.

Pjeras, priešingai, atrodė, kad ši vieta (būtent todėl, kad joje buvo jis) buvo viena iš nereikšmingiausių mūšio vietų.

Išėjęs į piliakalnį, Pierre'as atsisėdo bateriją juosiančio griovio gale ir su nejučiomis džiaugsminga šypsena pažvelgė į tai, kas vyksta aplinkui. Retkarčiais Pierre'as atsikeldavo su ta pačia šypsena ir, stengdamasis netrukdyti užtaisyti ir ridenti ginklus kareivius, kurie nuolat bėgdavo pro jį su maišais ir užtaisais, apeidavo akumuliatorių. Šios baterijos patrankos nuolatos šaudė viena po kitos, kurtindamos savo garsais ir apimdamos parako dūmais visą apylinkę.

Skirtingai nuo baisaus jausmo tarp priedangos pėstininkų kareivių, čia, ant baterijos, kur nedidelis skaičius žmonių, užsiimančių verslu, buvo ribotas, atskirtas nuo kitų grioviu, čia jautiesi vienodai ir visiems bendrai, kaip jei šeimos animacija.

Nekarinės Pierre'o figūros su balta skrybėle pasirodymas šiuos žmones pirmiausia sukrėtė. Kareiviai, eidami pro jį, su nuostaba ir net baime žiūrėjo į jo figūrą. Vyresnysis artilerijos karininkas, aukštas, raižytas vyras ilgomis kojomis, tarsi norėdamas pažvelgti į ekstremalaus ginklo veikimą, priėjo prie Pierre'o ir smalsiai pažvelgė į jį.

Jaunas, apvaliaveidis karininkas, vis dar tobulas vaikas, akivaizdžiai ką tik paleistas iš korpuso, labai stropiai disponavęs dviem jam patikėtais ginklais, griežtai atsigręžė į Pierre'ą. (L. N. Tolstojus.)

Mūsų darbas Novorosijske buvo lengvas. Ant kalno dvylikos aukštų yra grūdų elevatorius, o iš viršutinio aukšto palei nuožulnią lataką beveik mylios ilgio, sunkūs pilno svorio grūdai liejasi nenutrūkstama auksine srove, liejasi tiesiai į mūsų triumą ir užpildo visą laivą, priversdamas palaipsniui grimzti į vandenį. Reikėjo tik kastuvais išlyginti sunkias jo krūvas, o mes iki kelių palaidojome grūduose ir čiaudėjome nuo dulkių.

Galiausiai, kai barkas paėmė tiek krovinių, kiek tilpo, ir net, rodos, šiek tiek daugiau, nes nusėdo vandenyje žemiau vaterlinijos, pajudėjome. Tiesą sakant, penkių stiebų burlaivis yra didingas vaizdas, kai visos jo burės yra išgaubtos ir įtemptos. O tu, stovėdamas ant kiemo rankos, išdidžiai supranti, kad seni specialistai tavimi žavisi iš kitų laivų. (A. I. Kuprinas.)

Tuo metu valtis prisišvartavo, ir visa kompanija išlipo į krantą.

Tuo tarpu kučeris, pėstininkas ir tarnaitė iš vežimo atnešė krepšius ir paruošė vakarienę ant žolės po senomis liepomis. Visi susėdo aplink užtiestą staltiesę ir pradėjo valgyti paštetą bei kitus patiekalus. Visi turėjo puikų apetitą, o Anna Vasiljevna vis linksmino ir įtikinėjo savo svečius valgyti daugiau, tikindama, kad ore tai labai sveika; tokias kalbas ji kreipėsi į patį Uvarą Ivanovičių. - Būk rami, - sumurmėjo jis jai pilna burna. „Viešpats padovanojo tokią šlovingą dieną! ji vis kartojo. Jos buvo neįmanoma atpažinti: ji atrodė dvidešimt metų jaunesnė. Bersenevas jai tai pastebėjo. „Taip, taip, – pasakė ji, – savo laiku bent kažkur buvau: manęs nebūtų išmetę iš tuzino. Šubinas prisijungė prie Zojos ir nepaliaujamai ją džiugino; jis taip pat patikino, kad nori padėti galvą jai ant kelių: ji nenorėjo leisti jam „tokios didelės laisvės“. Elena atrodė rimčiausia iš visų, tačiau jos širdyje tvyrojo nuostabi ramybė, kurios jau seniai nebuvo patyrusi.

Valandos praskriejo; vakaras artėjo. Anna Vasiljevna staiga sunerimo. Ji ėmė šurmuliuoti, ir visi šurmuliavo, pakilo ir nuėjo pilies kryptimi, kur buvo vežimai. Praeidami pro tvenkinius, visi sustojo paskutinį kartą pasigrožėti Caricynu. Visur degė ryškios vakaro spalvos; dangus paraudo, lapai švytėjo vaivorykštei, piktindamiesi kylančiu vėjeliu; Tolimi vandenys tekėjo kaip ištirpęs auksas; nuo tamsiai žalios medžių ryškiai atsiskyrė sode šen bei ten išsibarstę rausvi bokšteliai ir paviljonai. „Atsisveikink, Caricynai, šiandienos kelionės nepamiršime! - sakė Anna Vasilievna ... (Pasak I. S. Turgenevo.)

Senasis smuikininkas-muzikantas mėgo groti paminklo Puškinui papėdėje. Šis paminklas stovėjo Maskvoje, Tverskojaus bulvaro pradžioje, jame rašomi eilėraščiai, iš visų keturių pusių į jį kyla marmuriniai laiptai. Užlipęs šiais laipteliais į patį pjedestalą, senasis muzikantas pasuko veidu į bulvarą, į tolimus Nikitsky vartus ir lanku palietė smuiko stygas. Prie paminklo iškart susirinko vaikai, praeiviai, laikraščių skaitytojai iš vietinio kiosko – ir visi nutilo laukdami muzikos, nes muzika guodžia žmones, žada laimę ir šlovingą gyvenimą. Muzikantas padėjo dėklą nuo smuiko ant žemės prie paminklo, jis buvo uždarytas, o jame buvo juodos duonos gabalėlis ir obuolys, kad galėtum valgyti kada nori.

Senis dažniausiai išeidavo pažaisti vakare. Jo muzikai buvo naudingiau, kad pasaulis būtų tylesnis ir tamsesnis. Senoliui pabodo mintis, kad jis žmonėms nieko gero neatneša, todėl savo noru nuėjo žaisti į bulvarą. Ten jo smuiko garsai skambėjo ore, prieblandoje ir bent retkarčiais pasiekdavo žmogaus širdies gelmes, švelnia ir drąsia jėga palietę, pakerėdami gyventi aukštesnį, gražų gyvenimą. Kai kurie muzikos klausytojai išsiėmė pinigus, kad atiduotų senoliui, bet nežinojo, kur juos dėti; smuiko korpusas buvo uždarytas, o pats muzikantas buvo aukštai paminklo papėdėje, beveik šalia Puškino.

Namo grįždavo vėlai, kartais jau vidurnaktį, kai žmonių retėjo ir jo muzikos klausėsi tik koks atsitiktinis vienišas žmogus. (Pagal A. Platonovas.)

Įkvėpimas – tai griežta žmogaus darbinė būsena. Dvasinis pakilimas nėra išreikštas teatrališka poza ir pakylėjimu. Taip pat liūdnai pagarsėjusios „kūrybiškumo kančios“.

Čaikovskis teigė, kad įkvėpimas – tai būsena, kai žmogus dirba iš visų jėgų, kaip jautis, ir visai koketiškai nemoja ranka.

Kiekvienas žmogus bent kelis kartus per savo gyvenimą yra patyręs įkvėpimo būseną – dvasinį pakilimą, gaivumą, ryškų tikrovės suvokimą, minties pilnatvę ir savo kūrybinės galios sąmoningumą.

Taip, įkvėpimas yra griežta darbinė būsena, bet ji turi savo poetinį koloritą, savo, sakyčiau, poetinę potekstę.

Įkvėpimas patenka į mus kaip švytintis vasaros rytas, ką tik išmetęs ramios nakties rūkas, aptaškytas rasa, šlapių lapų tankmėmis. Jis švelniai įkvepia savo gydomąją vėsą į mūsų veidus.

Įkvėpimas – tarsi pirmoji meilė, kai širdis garsiai plaka laukiant nuostabių susitikimų, neįsivaizduojamai gražių akių, šypsenų ir nutylėjimų.

Tada: tash vidinis pasaulis sureguliuotas dailiai ir tikrai, kaip savotiškas magiškas instrumentas ir reaguoja į viską, net ir pačius paslėptiausius, nepastebimiausius gyvenimo garsus. (Pagal K. Paustovski.)

Persai daugiau niekada nepasirodė. Norėdami išsekinti romėnų kariuomenę prieš ryžtingą puolimą, jie padegė turtingus laukus su gelstančiais sunokusiais miežiais ir kviečiais, visas kaimuose esančias klėtis ir šieno tvartus.

Kareiviai vaikščiojo per mirusią dykumą, rūkydami nuo neseniai kilusio gaisro. Prasidėjo alkis.

Norėdami padidinti nelaimę, persai sugriovė kanalų užtvankas ir užtvindė išdegintus laukus. Jiems padėjo upeliai ir upeliai, išsilieję iš krantų dėl trumpo, bet stipraus vasaros sniego tirpimo Armėnijos kalnų viršūnėse.

Vanduo greitai išdžiūvo po karšta birželio saule. Ant žemės, kuri nebuvo peršalusi nuo ugnies, buvo balos su šiltu ir lipniu juodu purvu. Vakarais nuo šlapių anglių atsiskirdavo dusinantys garai, saldus supuvusio degimo kvapas, kuris permirkdavo viską: orą, vandenį, net karių drabužius ir maistą. Iš rūkstančių pelkių kilo vabzdžių debesys – uodai, nuodingos širšės, skraidyklės ir musės. Jie sklandė virš gaujų gyvūnų, prilipę prie dulkėtų, prakaituotų legionierių odos. Dieną naktį girdėjosi mieguistas zvimbimas. Arkliai įsiuto, jaučiai ištrūko iš po jungo ir apvertė vagonus. Po sunkaus perėjimo kareiviai negalėjo pailsėti: nuo vabzdžių neišsigelbėjo net palapinėse; jie prasiskverbė pro plyšius; Kad užmigčiau, turėjau apsisupti galva į tvankų antklodę. Iš mažyčių skaidrių, purvinai geltonos spalvos muselių įkandimo susidarė navikai, pūslės, kurios iš pradžių niežti, paskui skaudėjo ir galiausiai virto baisiomis opomis.

Pastarosiomis dienomis saulė nepasirodė. Dangų dengė lygus tvankių debesų šydas, bet akims jų nejudanti šviesa buvo dar labiau kankinanti nei saulė; dangus atrodė žemas, tankus, dusinantis, tarsi išlindusios lubos karštoje vonioje.

Taip jie ėjo išsekę, nusilpę, vangiu žingsniu, nulenkę galvas, tarp dangaus, negailestingai žemo, balto kaip kalkės ir apanglėjusios juodos žemės. (D. Merežkovskis.)

Likimo pasmerktas nuolatiniam dykinėjimui, aš visiškai nieko nedariau. Ištisas valandas žiūrėjau pro langus į dangų, į paukščius, į alėjas, skaičiau viską, ką man atnešė iš pašto, ir miegojau. Kartais išeidavau iš namų ir kur nors klaidžiodavau iki vėlaus vakaro.

Vieną dieną, grįžęs namo, netyčia užklydau į nepažįstamą dvarą. Saulė jau slėpėsi, o vakaro šešėliai driekėsi ant žydinčių rugių. Dvi eilės senų, glaudžiai pasodintų, labai aukštų eglių stovėjo kaip dvi tvirtos sienos, sudarančios niūrią gražią alėją. Lengvai perlipau per tvorą ir ėjau šia alėja, slysdamas eglių spygliais, kurie čia per centimetrą dengė žemę. Buvo tylu, tamsu ir tik aukštai viršūnėse šen bei ten virpėjo ryški auksinė šviesa ir mirgėjo kaip vaivorykštė voro tinkluose. Buvo stiprus, tvankus pušų spyglių kvapas. Tada pasukau ilga liepų alėja. O čia ta pati dykuma ir senatvė; pernykštis gerumas liūdnai šiugždėjo po kojomis, o prieblandoje tarp medžių slėpėsi šešėliai. Dešinėje, sename sode, nenoriai, silpnu balsu giedojo žiobris, kuris taip pat turi būti senutė. Bet dabar liepai baigėsi; Praėjau pro baltą namą su terasa ir antresole, ir staiga prieš mane atsivėrė vaizdas į dvaro kiemą ir platų tvenkinį su vonia, su daugybe žalių gluosnių, su kaimu kitoje pusėje, su aukšta siaura varpinė, ant kurios degė kryžius, atsispindėjęs besileidžiančioje saulėje. Akimirką pajutau kažko pažįstamo, labai pažįstamo žavesį, tarsi tą pačią panoramą kartą jau būčiau mačiusi vaikystėje. (Pagal A. P. Čechovą.)

1929 m. gegužę, sėdėdamas ant suoliuko Vasaros sode ir kaitindamasis pavasario saulėje, Michelis nepastebimai ir netikėtai, su kažkokia net baime ir skubėjimu, pradėjo galvoti apie savo praeitą gyvenimą: apie Pskovą, apie žmoną Simočką ir apie tos praėjusios dienos, kurios jam dabar atrodė stebinančios ir net pasakiškos.

Jis pradėjo apie tai galvoti pirmą kartą per daugelį metų. Ir, galvodamas apie tai, jis pajuto tą seną nervingą atšalimą ir jaudulį, kuris jau seniai jį paliko ir kuris atsitiko, kai jis kūrė poeziją ar mąstė apie aukštas temas.

Ir tas gyvenimas, kuris anksčiau jam atrodė žeminantis jo orumą, dabar spindėjo kažkokiu nepaprastu tyrumu.

Gyvenimas, kurį jis paliko, dabar jam atrodė geriausias kada nors gyventas gyvenimas. Be to, praėjęs gyvenimas jam dabar atrodė kažkokia nepakartojama pasaka.

Siaubingai susijaudinęs Michelis ėmė skubėti po sodą, mojuodamas rankomis ir bėgiodamas takais.

Ir staiga aiški ir suprantama mintis privertė jį visa drebėti.

Taip, dabar, šiandien, jis vyks į Pskovą, ten susitiks su savuoju buvusi žmona, jo mylinti Simochka, su savo gražiomis strazdanomis. Jis susitiks su savo žmona ir visą likusį gyvenimą praleis su ja visiškoje harmonijoje, meilėje ir švelnioje draugystėje. Kaip keista, kad jis anksčiau apie tai negalvojo. Ten, Pskove, buvo jį mylėjęs žmogus, kuris tiesiog apsidžiaugtų, kad grįžo.

Ir pagalvojęs apie tai, jis staiga apsipylė ašaromis nuo visų jį užvaldusių jausmų ir džiaugsmo. (Pagal M. Zoščenką.)

Tikhonovas susimąstęs stovėjo prie lango, tada atsargiai nusileido ir nuėjo į rūmų parką.

nenorėjau miego. Išsklaidytame baltos nakties spindesyje buvo neįmanoma skaityti, kaip ir neįmanoma įjungti šviesos. Elektros ugnis atrodė triukšminga. Atrodė, kad tai sustabdo lėtą nakties tėkmę, sugriovė paslaptis, kurios kaip nematomi pūkuoti žvėreliai susirangė kambario kampuose, padaro dalykus nepatogiai tikroviškesnius, nei buvo iš tikrųjų.

Alėjose sustingo žalsva pusžievė. Blizgėjo paauksuotos statulos. Naktį fontanai tylėjo, jų greito ošimo nesigirdėjo. Nukrito tik pavieniai vandens lašai, o jų purslai nunešė labai toli.

Prie rūmų esančius akmeninius laiptus nušvietė aušra: ant žemės krito gelsva šviesa, atsispindėjusi nuo sienų ir langų. Rūmai švytėjo pro miglotą medžių tamsą, kaip vienas auksinis lapas, švytintis ankstyvą rudenį per dar gaivios ir tamsios lapijos tirštą. (Pagal K. Paustovski.)

Dvi savaites buvo sausra; plona rūkas kaip pienas sklido ore ir uždengė tolimus miškus; nuo jo smirdėjo degimo kvapas. Blyškiai mėlyname danguje pasklido daug tamsių debesų su neaiškiais kontūrais; gana stiprus vėjas veržėsi sausa ištisine srove, neišsklaidydamas karščio. Atsirėmęs galvą į pagalvę ir sukryžiavęs rankas, Lavreckis žvelgė į kaip vėduoklė pravažiuojančių laukų aptvarus, į lėtai mirgančius gluosnius, į kvailas varnas ir uostus, su nuobodu įtarumu žvelgdamas iš šono į pravažiuojantį vežimą, į ilgą. demarkacijos, apaugusios Černobyliu, pelynais ir kalnų pelenais; jis žiūrėjo, ir ši gaiva, stepė, riebi dykuma ir dykuma, ši žaluma, šios ilgos kalvos, daubos su pritūptais ąžuolų krūmais, pilki kaimai, ploni beržai - visas šis rusiškas paveikslas, kurio jis seniai nematė, žadino mielą. ir tuo pat metu jo krūtinę su maloniu spaudimu slėgė beveik liūdni jausmai.

Jo mintys klajojo lėtai; jų kontūrai buvo tokie pat neaiškūs ir neaiškūs, kaip ir tų aukštų, taip pat tarsi klajojančių debesų kontūrai. Prisiminė vaikystę, mamą... Galva nuslydo į vieną pusę, atsimerkė. Tie patys laukai, ta pati stepių rūšis; nusidėvėjusios pasagų pasagos pakaitomis žiba pro banguotas dulkes; vairuotojo marškiniai, geltoni, su raudonais įdubimais, pūsti nuo vėjo.

Tarantasas buvo nustumtas: Lavretskis atsitiesė ir plačiai atmerkė akis. Priešais jį, ant kalvos, driekėsi nedidelis kaimas, šiek tiek dešiniau matėsi apgriuvęs šeimininko namas su uždarytomis langinėmis ir kreiva prieangiu; per platų kiemą, nuo pat vartų, augo dilgėlės, žalios ir tankios, kaip kanapės; čia pat stovėjo ąžuolas, vis dar tvirtas tvartas. (Pasak I. S. Turgenevo.)

Kas neprakeikė stoties viršininkų, kas jų nebarė? Kas pykčio akimirką nepareikalavo iš jų lemtingos knygos, kad joje būtų įrašytas nenaudingas skundas dėl priespaudos, grubumo ir gedimo? Kas negerbia jų kaip pabaisų Žmonija, lygus velioniui klerkui, ar bent jau Muromo plėšikams? Tačiau būkime sąžiningi, pabandykime įsilieti į jų poziciją ir galbūt pradėsime juos vertinti daug nuolaidžiau. Kas yra stoties prižiūrėtojas?

Dienos ar nakties ramybė. Visą nuobodaus pasivažinėjimo metu susikaupusį susierzinimą keliautojas išsiima ant prižiūrėtojo. Oras nepakenčiamas, kelias prastas, vairuotojas užsispyręs, arkliai nevaromi – ir ūkvedys kaltas. Įžengęs į jo vargšą būstą, praeivis žiūri į jį tarsi į priešą; gerai, jei jam pavyks greitai atsikratyti nekviesto svečio; bet jei arklių nėra?.. Dieve! kokie keiksmai, kokie grasinimai kris jam ant galvos! Lietus ir šlapdriba jis priverstas lakstyti po kiemus; audroje, Epifanijos šalnoje, jis patenka į baldakimą, kad tik akimirką galėtų pailsėti nuo susierzinusio svečio riksmų ir stumdymų. Į visa tai gilinkimės atsargiai, ir vietoj pasipiktinimo mūsų širdis prisipildys nuoširdžios užuojautos. Dar keli žodžiai: dvidešimt metų iš eilės važinėjau po visą Rusiją; beveik visi pašto maršrutai man žinomi; kelios kučerių kartos man pažįstamos; Reto viršininko iš matymo nepažįstu, su retu niekada neturėjau reikalų... Ir pasakysiu tik tiek, kad stoties viršininkų dvaras bendrajai nuomonei pateikiamas pačia klaidingiausia forma. (Pagal A. S. Puškiną.)

1898 metų pavasarį perskaičiau Maskvos laikraštyje Kurier apsakymą Bergamotė ir Garaska – įprasto tipo Velykų pasakojimą, nukreiptą į šventinio skaitytojo širdį, jis dar kartą priminė, kad žmogus yra prieinamas – kartais, su kažkuo. specialios sąlygos, – dosnumo jausmas ir kad kartais priešai susidraugauja, nors neilgam, tarkim – dienai.

Nuo pat Gogolio „Padangos“ laikų rusų rašytojai tikriausiai yra parašę kelis šimtus ar net tūkstančius tokių sąmoningai paliečiančių istorijų; aplink nuostabias tikrosios rusų literatūros gėles – tai kiaulpienės, kurios tariamai turėtų papuošti ubagų sergančios ir kietos rusų sielos gyvenimą.

Tačiau ši istorija man suteikė stiprų talento dvelksmą, kuris kažkaip priminė Pomialovskį, be to, pasakojimo tone buvo galima jausti gudrią mažą nepasitikėjimo autoriaus paslėptu faktu šypseną, ši šypsena lengvai susitaikė su neišvengiamas „velykinės“ ir „kalėdinės“ literatūros sentimentalumas.

Parašiau autoriui laišką apie istoriją ir sulaukiau linksmo L. Andrejevo atsakymo: originalia rašysena, pusiau spausdintomis raidėmis jis parašė linksmus, linksmus žodžius, o tarp jų ypač pabrėžtas paprastas, bet skeptiškas aforizmas: „Sotiems būti dosniam taip pat malonu, kaip gerti kavą po vakarienės.

Tai buvo mano susirašinėjimo pažinties su Leonidu Nikolajevičiumi Andrejevu pradžia. Vasarą perskaičiau dar keletą jo ir Jameso Lyncho feljetonų apsakymų, stebėdamas, kaip greitai ir drąsiai vystėsi savitas naujojo rašytojo talentas. (M. Gorkis.)

Ir metai ėjo ir tęsėsi; greitai ir negirdimai, kaip apsnigti vandenys, liejosi Elenos jaunystė, išoriniame neveiklumo, vidinės kovos ir nerimo. Ji neturėjo draugų: iš visų merginų, lankiusių Stachovų namus, ji nesusitvarkė nei su vienu. Tėvų valdžia Eleną niekada neslėgė, bet nuo šešiolikos metų

ji tapo beveik visiškai nepriklausoma. Jos siela užsiliepsnojo ir išėjo viena, ji kovojo kaip paukštis narve, bet narvo nebuvo: niekas jos nevaržė, nelaikė, bet ji buvo draskoma ir merdėjo. Ji kartais savęs nesuprasdavo, net bijojo savęs. Viskas, kas ją supa, jai atrodė arba beprasmiška, arba nesuprantama. „Kaip gyventi be meilės? Ir nėra kam mylėti! – pagalvojo ji ir išsigando nuo šių minčių, nuo šių pojūčių. Būdama aštuoniolikos ji vos nenumirė nuo piktybinio karščiavimo; supurtyta prie žemės, visas kūnas, iš prigimties sveikas ir stiprus, ilgai neištvėrė: pagaliau išnyko paskutiniai ligos pėdsakai, tačiau Elenos Nikolajevnos tėvas vis tiek ne be pykčio kalbėjo apie jos nervus. Kartais jai ateidavo į galvą, kad ji nori kažko, ko niekas nenori, apie ką visoje Rusijoje niekas negalvojo. Tada ji nurimo, net juokėsi iš savęs, nerūpestingai praleido diena iš dienos, bet staiga kažkas stipraus, bevardžio, su kuriuo ji nežinojo, kaip susitvarkyti, užvirė joje ir maldavo išsiveržti. Audra praėjo, nusileido pavargę, nepakylantys sparnai; bet šie impulsai jai nekainavo veltui. Kad ir kaip ji stengėsi neišduoti to, kas joje vyksta, susijaudinusios sielos sielvartą atspindėjo labai išorinis jos ramumas, o artimieji dažnai turėjo teisę gūžčioti pečiais, stebėtis ir nesuprasti jos „keistenybių“. “. (I. S. Turgenevas.)

Dabartinis puslapis: 6 (iš viso knygoje yra 7 puslapiai)

Šriftas:

100% +

- Ar jūs prancūzas? – paklausė Tichonovas ir paraudo: klausimas jam atrodė netaktiškas.

Moteris pakėlė galvą. Kietas jos veido ovalas ir mažas smakras buvo prancūziško ir šiaurietiško.

- O ne! – ilgai pasakė ji. - Aš švedas. Bet aš kalbu prancūziškai.

Tikhonovas pažvelgė į ją, bet pagalvojo apie save. Jis bandė save pristatyti iš išorės.

Nepaisant amžiaus, jis jautėsi kaip berniukas ir kentėjo suaugusiųjų kompanijoje. Jo bendraamžiai jau buvo garbingi žmonės tiek išvaizda, tiek psichikos požiūriu. Kita vertus, Tichonovas vis dar mažai tikėjo savo talentu ir mėgo viską, ką mėgsta berniukai: žvejybą, traukinius, stotis, slidinėjimą, garlaivius ir keliones.

Prieš jam prilygstančius žmones jis dažnai pasiklysdavo, jausdavosi surištas, žinojo, kad jis visai ne toks, tokį jį įsivaizduoja kiti. Skaitydamas apie save laikraščiuose ar išgirdęs kolegas menininkus kalbant apie jo talentą, jis likdavo abejingas, tarsi tai būtų ne apie jį, o apie jo bendravardį ar dublį.

Jis žinojo, kad iki šiol geriausias jo paveikslas dar nebuvo parašytas, todėl nuoširdžiai nustebo dėl triukšmo, kuris vis dažniau kilo aplink jo daiktus.

Dabar jis galvojo apie save, nes jautėsi kaip berniukas, turintis ypatingą jėgą. Jis buvo sutrikęs prieš nepažįstamą moterį, kuri buvo jaunesnė už jį.

Moteris taip pat susigėdo ir, pasilenkusi, kad paslėptų veidą, glostė nuskurusią katę. Katė klausiamai pažvelgė į ją ir miauktelėjo.

Saulė pakilo. Sodai pradėjo švytėti, išmesdami aušros miglą. Gyva šviesa kaip vėjas perbėgo moters veidą, blykstelėjo jos akyse, apšvietė jos blakstienas ir nervingą ranką, kuri gniaužė turėklus.

Įlanka buvo padengta šviesos ir rūko dryžiais. Toli per vandenį nuvilnijo prislopintas iš Oranienbaumo artėjančio garlaivio klyksmas. Garlaivis išvyko į Leningradą.

Lieknas, luošas prieplaukos prižiūrėtojas išlipo ant lentų tako su meškerėmis. Jis pasisveikino su Tichonovu ir paklausė:

- Kodėl tu, Aleksejau Nikolajevičiau, taip anksti važiuoji į Leningradą?

„Ne, aš paleidžiu tave“, - atsakė Tikhonovas.

Prižiūrėtojas išvyniojo meškeres, atsisėdo pakabinęs kojas nuo molo ir pradėjo žvejoti. Jis retkarčiais žvilgtelėdavo į Tichonovą ir nepažįstamą moterį ir atsidusęs tardavo:

– Mintis apie prarastą jaunystę gniuždė jo suglebusią širdį.

Jis pakštelėjo, prisiekė ir ištraukė nedidelę žuvelę.

Atplaukė tuščia valtis. Tichonovas palydėjo moterį į koridorių. Ji ištiesė jam ranką ir abejingai pažvelgė jam į akis: - Iki pasimatymo, - pasakė ji ir nusisuko. - Ačiū.

„Piliečiai, keleiviai“, – tarė kapitonas nuo tilto, – laikas!

Ji pakilo į viršų. Garlaivis piktai sušuko, lėtai atsitraukė ir pasuko galvą į jūrą. Ant vandens blizgėjo aukšti etapai.

Tichonovas denyje pamatė nepažįstamąjį. Vėjas perpūtė suknelę aplink aukštas kojas ir suplevėsavo laivagalio vėliava.

Tikhonovas nuėjo į krantą. Netoli prižiūrėtojo atsigręžė.Moteris vis dar stovėjo denyje.

- Kokia vasara! – sakė prižiūrėtojas. – Tokios vasaros Baltijos jūroje nesu matęs. Tvirta saulė.

Tichonovas sutiko, lėtai nuėjo nuo prieplaukos, bet kai dingo už parko medžių, greitai nuėjo į stotį.

Pirmasis traukinys į Leningradą išvyko šeštą valandą. Tichonovas jo laukė susijaudinęs ir kvailai tikėdamasis, kad traukinys išvažiuos anksčiau.

Leningrade jis sėdo taksi ir liepė važiuoti iki Peterhofo prieplaukos. Miestas buvo pilnas ryto šviesos ir šešėlių dryžių. Budėtojai laistė gėles aikštėse. Lėtas lietus krito iš drobinių rankovių, sklaidydamas vėją. Ant tiltų pro mašinos langus daužė Nevos vėjas.

Prieplaukoje buvo pažįstamas garlaivis. Jis buvo tuščias. Basas jūreivis plovė denį su šluoste.

– Ar seniai atvykote iš Peterhofo? – paklausė Tichonovas.

- Dešimt minučių.

Tikhonovas nuėjo į krantinę. Ji buvo čia, gal prieš minutę. Jis tai žinojo iš vandens blizgesio, iš saulės šviesos, bėgančios palei granito krantus, iš malonių juodaodžių batų akių, galvojančių apie savo šepečius, iš lengvo debesų skrydžio danguje.

... Ščedrinas gyveno naujame mažame name, pastatytame šalia vandens stoties Krestovskio saloje.

Visi šio namo kambariai buvo išdėstyti skirtinguose lygiuose. Iš kambario į kambarį vedė du ar trys laipteliai, ir tai suteikė jai ypatingo, jūrinio jaukumo, juolab kad į antrą aukštą kilo laiptai su variniais turėklais, primenančiais kopėčias, o apvalūs langai koridoriuje priminė iliuminatorius.

Ščedrinas labai papilkė, o kai rašė, užsidėjo akinius. Karinio jūrų laivyno akademijoje dėstė meteorologiją ir astronomiją.

Jo kabinete buvo daug varinių prietaisų ir mėlynais ir raudonais pieštukais nubraižytų žemėlapių. Instrumentai giedromis dienomis švytėjo kaip žvakės.

Švara namuose buvo kaip laivinė. Wiener išvalė kambarius. Mūšyje prie Jelabugos jis neteko rankos ir nuo tada nebegalėjo vairuoti mėgstamų automobilių.

Ščedrinas susirašinėjo su Jacobsenais ir gydytoju Mariegamne. Birželio pradžioje Maria Jacobsen atvyko iš Stokholmo pasilikti dviem mėnesiams. Ir Ščedrinas, ir Vineris vadino ją Marie.

Linksmos jaunos moters buvimas iki tol buvusius ramius ir tikslius kambarius pavertė tarsi astronominiais instrumentais. Buvo nedidelė, maloni netvarka. Moteriškos pirštinės gulėjo ant sekstantų, gėlės nukrito ant rašomojo stalo, ant rankraščių su skaičiavimais, iš Marie kambario antrame aukšte visur skverbėsi kvepalų ir dailių audinių kvapas, ant sofos šalia per vidurį atverstos knygos gulėjo sidabrinis šokoladinis popierius. Marie skaitė aistringai, kad geriau išmoktų rusų kalbą.

Šalia Anos Jacobsen, Pavelo Bestuževo ir Ščedrino motinos portretų Marie ant stalo visada dėdavo lapų, liepų šakų ir heliotropo gėlių puokštes. Anksčiau namas atrodė kaip laivas, dabar jis tapo labiau panašus į šiltnamį.

Marie buvo neapgalvota ir tai sutrikdė Ščedriną. Ji liko tokia pati kaip Mariegamne, kai išplėšė jam nuo rankovės auksinę juostelę.

Ji džiaugėsi laisve, džiaugėsi, kad gali viena vaikščioti po miestą, džiaugėsi viskuo, ką pamatė Leningrade: rūmais ir teatrais, gyvenimu be ribojančių taisyklių ir moralizavimo, santykių tarp vyrų ir moterų, tarp darbininkų ir mokslininkų paprastumu. , ir galiausiai tai, kad visur jie žiūrėjo į ją su šypsena. Ji taip pat nusišypsojo, nors stengėsi išlaikyti griežtą gražios ir šiek tiek nusivylusios moters išraišką.

Ščedriną ypač trikdė Marijos pasivaikščiojimai. Ji jau du kartus pasiklydo. Kartą plonas pionierius parvežė ją namo, paskambino, perdavė iš rankų į rankas ir rimtai pasakė Vyneriui:

Prašau, neleisk jai išeiti vienai. Vedu jį nuo paties Smolnio.

Marie pabučiavo pionierių, tempė jį į kambarius, rodė „Drąsiųjų“ modelį, įrankius, žemėlapius, paveikslus, vaizduojančius jūros audras ir rimtis. Berniukui davė arbatos, davė saldumynų, o jis laimingas ir apsvaigęs išėjo.

Antrasis atvejis buvo daug blogesnis. Marie išvyko į Peterhofą, praleido paskutinį garlaivį ir visą naktį praleido viena lengva suknele Peterhofo prieplaukoje.

Antrą valandą nakties Ščedrinas pradėjo skambinti į visus policijos skyrius, pakėlė ant kojų dešimtis žmonių, o tada, kai buvo surastas Marie, jam teko atsiprašyti ir klausytis žaismingų budinčiųjų pasisakymų.

- Nesąmonė! - pasakė Marie prie rytinės arbatos. Jos akys spindėjo, nepaisant to, kad ji buvo mirtinai mieguista – Tavo šalyje aš nieko nebijau. Prie prieplaukos naktimis net drąsiai priėjau prie vieno žmogaus, ilgai kalbėjomės.

- Apie ką? – paklausė Ščedrinas.

- Viskas, - atsakė Marija. „Ir tada atėjo pažvejoti luošas ir man nusilenkė kaip senam pažįstamam.

- Taip, tai turi būti Akermanas! – sušuko Ščedrinas. - Tai senas velnias! Ar jis vis dar žvejoja?

- Taip, - pasakė Marie. - Kartu su juoda kate. Tai tarsi pasaka.

Marie miegojo iki vakaro. Langai buvo atidaryti. Vėjas vartė knygą, pamiršta ant lango. Jis vartė puslapius pirmyn ir atgal, ieškodamas mėgstamų eilučių, pagaliau jas surado ir nutilo: „Iš pūgų karalystės, iš ledo ir sniego karalystės, kokia tyra ir gaivi jūsų gegužė lekia“.

Marie pažadino ošimas kambaryje. Vėjas numetė nuo stalo suplėšytus vokus. Buvo niūru. Toli pajūryje dundėjo geležinis griaustinis ir nuriedėjo į bedugnę.

Marie pašoko. Už langų įsiliepsnojo žaibai, drebėjo ir užgeso triukšmingų sodų gilumoje.

Marie greitai nusiprausė, apsirengė ir nubėgo žemyn. Ščedrinas sėdėjo prie fortepijono.

- Perkūnija, - pasakė jis Marie. - Tu miegojai devynias valandas.

- Ką tu žaidi? – paklausė Mari ir sukryžiavusi kojas atsisėdo į kėdę.

Ji pažvelgė pro langą, kur karštas vėjas jau siautė soduose ir mėtė nuskintus lapus ant palangių. Vienas lapas nukrito ant pianino. Fortepijonui nebuvo dangčio, o lakštas įsipainiojo į plienines stygas. Ščedrinas atsargiai išėmė lapą ir pasakė:

- Čaikovskis. Jei būčiau kompozitorius, rašyčiau klimato simfoniją.

Mari nusijuokė.

„Nejuok“, – pasakė jai Ščedrinas ir nuplėšė stygas. – Viskas labai paprasta. Galime grąžinti į Europą mioceno klimatą 2
Mioceno klimatas yra šiltas, beveik atogrąžų klimatas, egzistavęs Europoje mioceno, tolimos geologinės epochos, metu.

Nežinau, ar studijavote Žemės istoriją Stokholme. Bet jūs turite žinoti, kad Žemė patyrė keletą baisių apledėjimų.

Marie susiraukė.

– Mums daugiau nereikia, – rimtai pasakė ji.

"Žinoma ne. Glajus atkeliauja iš Grenlandijos. Tai labai ilga istorija, kad viskas būtų aišku, bet pasakysiu tik tiek, kad galime sunaikinti Grenlandijos ledą. Kai juos sunaikinsime, į Europą grįš mioceno klimatas.

- Šilta?

- Labai, - atsakė Ščedrinas. – Suomijos įlanka rūkys kaip šviežias pienas. Čia bus nuimti du derliai. Alandų salose žydės magnolijų miškai. Ar galite įsivaizduoti: baltos naktys magnolijų miškuose! Tai gali jus tikrai išprotėti!

– Ką reiškia būti kvailam? – paklausė Marija.

– Rašyk poeziją, įsimylėk merginas, žodžiu – išprotėk.

- Labai gerai! Marie pasakė. – Bet ko tam reikia?

- Šiukšlės! Mums reikia nedidelės revoliucijos Grenlandijoje. Grenlandijoje turi būti pradėtas didžiulis darbas, kad plynaukštėse, jei tik trumpam, ištirptų pusantro metro aukščio ledo sluoksnis. Užtektų.

– Kaip atsidūrėte iki tokio taško?

Ščedrinas parodė į knygas, gulinčias ant stalo, į žemėlapius, į instrumentus.

- Kam tai? - jis pasakė. – Jūs žinote, kad mūsų mokslininkai žiemojo Šiaurės ašigalyje. Jų pastebėjimai man labai padėjo.

Už langų ūžė liūtis, kambariuose pasidarė tamsu. Sodo balose sprogo oro burbuliukai, gal todėl iš balų kilo nedidelės ozono bangelės.

- Žaisk, - pasakė Marie. „Kiekvieną dieną tu man pasakoji pasakas kaip kvaila mergina.

„Tai ne pasakos“, - pasakė Ščedrinas ir suvaidino Eugenijaus Onegino uvertiūrą. – Puškinas taip pat nėra pasaka. Visa tai tikra.

Marie atsiduso ir susimąstė. Rytinis susitikimas dabar atrodė tolimas, kaip vaikystė. ar ji buvo? Kas šis vyras – lieknas, pilkomis smilkinėmis ir jauno veido? Kodėl ji jo nepaklausė, kas jis toks? Tokiame didžiuliame mieste sunku sutikti antrą žmogų.

Liūtis praėjo, o lašai garsiai šnibždėjo, riedėjo nuo lapų.

Marie tyliai atsistojo, apsivilko lengvą lietpaltį ir išėjo. Audra pasislinko į rytus. Vakaruose degė lietaus nuplautas saulėlydis.

Marie nuėjo į Vasaros sodą.

Ji klaidžiojo drėgnomis sodo alėjomis, išėjo į Gulbių kanalą ir ilgai žiūrėjo į Michailovskio pilį.

Vaiduokliška naktis sustingo virš miesto. Tyloje skambėjo praeivių žingsniai. Aikštėse balti žibintai buvo tik šiek tiek šviesesni už naktį.

Mariją supę didingi pastatai atrodė nutapyti akvarele. Išsiskyrė tik kolonos ir galingos palėpės, apšviestos išsklaidytos šviesos. Neįmanoma buvo atspėti, iš kur jis atsirado. Nesvarbu, ar tai buvo nakties atspindys kanaluose, ar plona aušros juostelė vis dar ruseno vakaruose, ar žibintai, maišydami savo spindesį su sutema, sukėlė šį keistą apšvietimą – bet ši šviesa paskatino susikaupti, medituoti, lengvas liūdesys.

Marie ėjo pro Ermitažą. Ji jau buvo jame ir dabar bandė įsivaizduoti jos naktines sales, blankų Nevos švytėjimą už langų, šimtmečių senumo paveikslų tylą.

Marie išėjo į aikštę prie Žiemos rūmų, sustojo ir suspaudė rankas. Ji nežinojo, kieno genijus, kieno gležna ranka sukūrė šį gražiausią pasaulyje kolonadų, pastatų, arkų, ketaus grotų posūkį, šią žalsvos nakties vėsos ir didingos architektūrinės minties alsuojančią platybę.

Marie grįžo paskutine upės valtimi. Stiklinę ir tuščią, jis nešė ją, siūbuodamas palei juodą Nevą, pro Petro ir Povilo tvirtovę, pro ravelinus ir karūnų dirbinius, pro polius, tiltus ir parkus. Policininkas snūduriavo kabinos kampe.

Už Laisvės tilto į dangų pakilo platus prožektoriaus spindulys, rūkdamas ir blėsdamas. Jis nusileido ir apšvietė baltą akmeninį pastatą ant kranto, paprastą ir didingą.

Policininkas atmerkė akis.

„Pasiruošimas prasideda“, – sakė jis Marie. – Jie apšviečia geriausius pastatus.

– Koks pasiruošimas? – paklausė Marija.

Jai buvo šalta. Ji išbalo nuo upės drėgmės.

„Į šventę“, – pasakė policininkas. – Mūsų miesto garbei. Pasaulyje nėra gražesnio miesto už mūsų Leningradą. Aš čia gyvenau nuo vaikystės ir kiekvieną dieną nematau to pakankamai. Naktį stovi prie posto ir kartais nežinai, ar visa tai sapnuoji, ar iš tikrųjų. Prieisite prie namo, pažiūrėsite – dega žibintas su numeriu; tada nusiraminsi: reiškia, kad nesapnuojate.

Marie nedrąsiai nusišypsojo.

„Aš mokausi irklavimo mokykloje“, – sakė policininkas. - Išeinu ant atramos 3
„Outrigger“ yra specialus lenktyninio lengvo laivo tipas.

Jūroje. Kai išplauki vakare, miesto nesimato, tvyro rūkas. Kai kurie žibintai šviečia ant vandens. Sunku net grįžti į krantą.

- Kur tu mieste? – paklausė Marija.

– Tu, matai, ne rusas: tavo pokalbis ne mūsų.

- Aš švedas.

- Ahh... - pasakė policininkas. „Taigi tu taip pat myli. Aš stoviu prie Žiemos kanalo, toje vietoje, kur pati Liza nuskendo.

Prie prieplaukos prie Krestovkos upės Marie išlipo. Policininkas nuėjo su ja ir palydėjo namo.

- Aš nebijau kodėl! Marie susigėdo. – Dirbote, pavargote.

„Nesijaudink“, – patikino policininkas. - Aš neisiu namo. Nuvažiuosiu į vandens stotį, ten nakvosiu. Ryte dar turiu pasitreniruoti šventei. Bus lenktynės. Iš čia – tiesiai į Sestrorecką. Dėl ištvermės.

Prie savo namų vartų Marie atsisveikino su policininku. Jis mandagiai paspaudė jai ranką ir išėjo. Marie stovėjo šiek tiek sode, tada nusijuokė. Ji svarstė, ką pasakytų jos draugai Stokholme, jei ji ten ranką paduotų policijos pareigūnui.

Iki šventės miestas buvo padalintas į rajonus. Kiekviename rajone pastatų ir gatvių puošyba buvo patikėta menininkui ir architektui.

Tikhonovas gavo Peterhofą. Atostogoms Peterhofe buvo suteiktas jūrinis pobūdis. Iš Kronštato čia turėjo atvykti karo laivų komandos, o rūmuose buvo nuspręsta surengti balių seniems ir jauniems jūreiviams – dviejų kartų susitikimą.

Po incidento prieplaukoje Tichonovas atrado savyje naujų savybių. Jis pradėjo pastebėti dalykus, kuriuos anksčiau abejingai praleido. Pasaulis pasirodė pripildytas nuostabių spalvų, šviesos, garsų. Tokios spalvų įvairovės jis, menininkas, dar nebuvo matęs. Jų buvo visur, bet labiausiai mirgėjo jūros vandenyje.

Pasaulis tapo reikšmingas viskuo. Tikhonovas pajuto gyvenimą visomis jo apraiškų įvairove, kaip kažką vieningo, galingo, sukurto laimei.

Šį pilną gyvenimo jausmą jis skolingas savo laikui. Šis jausmas tik sustiprėjo auštant įvykusio susitikimo su jauna moterimi įtakoje.

Šiame susitikime buvo kažkas, kas nepaiso aprašymo ir istorijos. Tas „kažkas“ buvo meilė. Tačiau Tichonovas to dar sau nepripažino. Jo mintyse viskas susiliejo į vieną putojantį ratą: tolimas vandenyno garlaivio švilpukas, auksinis miesto mirgėjimas ryto rūke, vandens tyla, moters žingsniai, luošas prieplaukos prižiūrėtojas ir jo. žodžių apie neįprastą Baltijos vasarą.

Šioje valstybėje Tikhonovas pradėjo dekoruoti Peterhofą. Dirbdamas galvojo apie savo laiką, apie šalį ir apie ją, svetimą.

Jis prisiminė garsaus rašytojo žodžius, tą, kuris kažkada susiraukė plaukus ir pavadino jį „burbulu“. Jis perskaitė visas savo knygas ir straipsnius. Viename iš straipsnių rašytojas savo jaunam amžininkui pasakė:

„Kai rašai, galvok apie ją, net jei jos ir nebuvo, ir apie puikius žmones, kuriems tu, taip pat puikus žmogus, nuoširdžiai ir paprastai ir labai nuoširdžiai pasakai apie tai, ką žinai tik tu, ką turi žinoti ji ir visi . juos, ar supranti?

Ji buvo. O Tichonovas galvojo apie ją, galvojo, kad ji praeis čia, pamatys visą jo puoštos žemės žavesį ir, kaip jis, pajus laisvos ir linksmos šalies dvelksmą, kur ji atvyko į svečius.

Nikanoras Iljičius siaubingai susijaudino sužinojęs, kad Tichonovas buvo paskirtas papuošti Peterhofą. Kelias dienas jis nieko nerimavo. Nebuvo su kuo pasikalbėti. Matryona buvo sunku susikalbėti, o Tichonovas buvo per daug užsiėmęs. Todėl senas vyras iki ašarų apsidžiaugė, kai Katya atvyko į Peterhofą. Ji atėjo pas brolį pasikalbėti, kaip šventei papuošti savo laivus ir jachtas.

Iš Tichonovo ji nuėjo pas senus žmones, o Nikanoras Iljičius iškart pradėjo su ja pokalbį.

„Man patinka atostogos“, – sakė Nikanoras Iljičius. – Šventės, tikiu, kartais žmogui reikia daugiau nei kasdienės duonos.

- O Dieve! Matrena atsiduso. - Nėra jėgų! Bent nunešk jį, Katyusha, prakeiktą.

- Tyliai! – grėsmingai pasakė Nikanoras Iljičius ir kosėjo. – Jūs pats išplausite ir sutvarkysite namus šventei. Manau, kad negalite apsivilkti savo senų drabužių. Kodėl taip, klausiu? Atsakyk!

Katjuša kažkaip sutaikė senus žmones ir išėjo. O vakare Nikanoras Iljičius atsigulė į savo lovą. Jis skundėsi skausmu širdyje ir pasikvietė Tichonovą.

- Alioša... - pasakė jis ir staiga apsipylė ašaromis.

Matryona taip pat pūstelėjo nosį savo kampe.

„Turiu širdies silpnumą. Ar aš apsidairysiu aplinkui ir nieko nematau? O aš, kvailys, gyvenčiau ir gyvenčiau. Mane dega smalsumas. Bandžiau prieiti prie tavęs, pažiūrėti eskizus – ką sugalvojai šventei – bet bijau kištis.

Tikhonovas atnešė senoliui eskizus. Nikanoras Iljičius ilgai žiūrėjo į juos, tada paglostė Tichonovą per petį.

„Man patinka tavyje tobulumas, Alioša“, - pasakė jis. - Tu tikras. Mano žodis galutinis.

Atsisveikindamas jis paprašė Tichonovą, jam būnant Leningrade, paskambinti klientui ir pranešti, kad fortepijono dangtelis paruoštas ir jį galima pasiimti.

Tik antrą dieną Tichonovas Nikanoro Iljičiaus nurodytu adresu rado nedidelį namą sode Krestovskio saloje. Lijo, žemė kvepėjo lietaus plakamomis dulkėmis.

Tikhonovą atidarė šviesiaplaukis senukas be vienos rankos - Wiener. Tikhonovas paklausė piliečio Ščedrino. Vineris nuvedė jį į kambarį plačiai atidarytais langais.

Ant sienos Tichonovas pamatė du puikaus darbo portretus. Viename buvo juoda uniforma vilkintis pareigūnas, kitame – jauna moteris nervingais antakiais. Buvo aiškiai apčiuopiamas panašumas į prieplaukoje sutiktą nepažįstamąjį.

Tichonovas perbraukė ranka per kaktą, tarsi norėdamas nuvyti įkyrią mintį, tačiau moteris pažvelgė į jį jau pažįstamomis akimis, o jis nevalingai priėjo vis arčiau portreto ir vis įdėmiau žvelgė į jį.

Kažkas įėjo, bet Tichonovas tuoj pat neatsisuko: jam reikėjo pasistengti, kad atsiplėštų nuo portreto.

Už Tichonovo stovėjo aukštas žilaplaukis jūreivis ir įdėmiai žiūrėjo į jį.

„Aš atvykau pas jus iš Nikanoro Iljičiaus“, - sakė Tichonovas. - Jis serga. Jis paprašė manęs pasakyti, kad fortepijono viršelis paruoštas. Tu gali ateiti jos.

- Sėskis, - pasakė jūreivis ir parodė Tichonovą prie kėdės.

Jei Tichonovas būtų jame sėdėjęs, būtų atsidūręs nugara į portretą. Tichonovas žengė link fotelio, bet persigalvojo ir atsisėdo į kitą, kad galėtų pamatyti portretą.

Jūreivis vis dar įdėmiai žiūrėjo į Tichonovą.

- Ačiū, - pasakė jis. – O kaip Nikanoras Iljičius?

- Širdis, - trumpai atsakė Tikhonovas.

Ar tu jo sūnus?

Ne, aš esu buvęs jo mokinys.

Akivaizdu, kad esate menininkas?

„Spėjau, kai pamačiau tave žiūrintį į šį portretą.

- Puikus darbas! Kas čia?

„Ji graži moteris, seno kapitono iš Alandų salų dukra.

- Ar ji švedė? – greitai paklausė Tichonovas.

– Taip. Jos vardas buvo Anna Jacobsen. Jos gyvenimas buvo susijęs su labai tragiškomis aplinkybėmis. Tai karininko Pavelo Bestuževo žmona, žuvusi praėjusio amžiaus pradžioje dvikovoje Alandoje. Ji išprotėjo.

„Mano prosenelis, – sakė Tichonovas, – taip pat žuvo Suomijoje, bet ne dvikovoje. Jis buvo sumuštas. Jis buvo paprastas kareivis.

- Atleiskite, - tarė jūreivis, - kada tai buvo?

– Manau, kad ir praėjusio amžiaus pradžioje.

Jūreivis atsistojo ir nuėjo prie lango. Jis pažvelgė į lietų, kuris ant takų pylė dulkes į balas, tada apsisuko ir paklausė:

- Jūs ne iš Meghry kaimo prie Kovžos upės?

„Taip“, - nustebęs atsakė Tikhonovas. – Iš kur tu tai žinai?

Jūreivis neatsakė.

„Tavo prosenelis, – pasakė jis, – palaidotas tame pačiame kape kaip ir Pavelas Bestuževas. Abu jie buvo nužudyti tą pačią dieną. Juos siejo bendras likimas. Ar jūsų vardas Tichonov?

- Pagaliau! - Jūreivis plačiai ir tvirtai nusišypsojo, abiem rankomis paspaudė Tichonovui ranką. Mano vardas Ščedrinas. Ilgai tavęs ieškojau, tada išėjau. Karo metais tarnavau Alandų salose. Ten sužinojau išsamią Pavelo Bestuževo mirties istoriją. Jis buvo laisvamanis. Jis išgelbėjo nuo egzekucijos dekabristą ir žuvo dvikovoje dėl susidūrimo su pulko vadu. Buvau prie jo kapo ir nustebau, kad jis palaidotas ne vienas, o kartu su kariu Tichonovu. Bandžiau išsiaiškinti, kaip šie du žmonės, Tichonovas ir Pavelas Bestuževas, buvo susiję, bet niekas man negalėjo to paaiškinti. Vietiniai nieko nežinojo, bet aš negalėjau raustis po archyvus. Jie man nebūtų dėję, ir tada visai ne nuo to priklausė: prasidėjo revoliucija. Radau mirštantį Bestuževo laišką. Jame radau prašymą pranešti jo artimiesiems apie kareivio Tichonovo žūtį Megry kaime prie Kovžos upės. Pilietinio karo metu netyčia atsidūriau Meghry, radau kareivio Tichonovo palikuonis ir pamačiau tavo motiną.

„Ji manęs paklausė apie tave“, - pertraukė Tichonovas.

- Ji mirė? – paklausė jūreivis.

„Radau tavo mamą, bet ji iš tikrųjų nieko nežinojo apie šią istoriją. Ji davė man tavo adresą ir paprašė tave surasti, bet adresas dingo mūšyje su Kolčako flotile prie Jelabugos. Mano atmintis bloga, niekaip negalėjau jo prisiminti... Bet vis tiek mes susitikome! Ščedrinas nusijuokė. „Na, dabar aš tavęs neišleisiu. Turėkime kepurę.

Atėmė Tichonovui kepurę, atnešė butelį vyno, sausainių ir cigarečių.

„Išgerkime ta proga“, – pasakė jis. „Geras silpnas vynas. Ypač malonu jį gerti tokiu pilku oru.

Tichonovas gėrė ir jam šiek tiek svaigo galva. Visi pastarųjų dienų įvykiai jam atrodė neįtikėtini, o susitikimas su Ščedrinu dar labiau sustiprino šį jausmą.

„Neseniai, – pasakė jis Ščedrinui, – aš papuoliau į neįprastų susitikimų laikotarpį.

- Tuo geriau. Gerti. Neseniai iš Alandų salų atvyko mano giminaitė, mergaitė, Anos Jacobsen proanūkė. Jos vardas Marie. Ji man papasakojo plačiau apie tavo prosenelio likimą. Alandų salų istoriją pradėjo rašyti šios mergaitės įtėvis – suglebęs ekscentriškas gydytojas. Jis išnaršė visus archyvus ir rado požymių, kad kareivis Tichonovas buvo su pirštinėmis, nes kartu su Pavelu Bestuževu padėjo dekabristui pabėgti... Išgerkime seneliams!

Vynas Tichonovui atrodė kaip rudens lapai, ištirpinti šaltame vandenyje.

Tikhonovas nelabai klausėsi Ščedrino.

– Tai ji! – tarė jis sau, ir jo širdis skaudžiai plakė.

Jis norėjo išgirsti moterų žingsnius kambariuose, bet nieko nesigirdėjo, išskyrus sieninio laikrodžio garsą ir tolimus automobilių garsus.

"Kur ji? Turime palaukti, kol ji baigs šį siaubingą nežinojimą. Gal visai kitaip? Gal į kambarį įeis šviesiaplaukė mergina su akiniais ir garsiu balsu? Aš kvailys, pagalvojo Tichonovas. - Man laikas išeiti. Jau laikas. Turi keltis“.

Tikhonovas ruošėsi atsikelti ir atsisveikinti su Ščedrinu, bet mintis apie portretą jį sustabdė. Panašumas buvo pernelyg ryškus. Jis dar kartą žvilgtelėjo į portretą ir pamatė tuos pačius nervingus, kylančius antakius ir mažą liūdną raukšlę burnos kamputyje.

- Kas tau darosi? – paklausė Ščedrinas, pastebėjęs Tichonovo išsiblaškymą. - Atrodai pavargęs.

- Aš daug dirbu. Man buvo pavesta papuošti Peterhofą. Tai labai sunku ir net baisu. Kaip papuošti Rastrelli!

Ilgiau pasilikti buvo neįmanoma. Tikhonovas atsistojo. Ščedrinas perėmė iš jo žodį, kad pirmą laisvą vakarą atvyks į Krestovskio salą, pažadėjo aplankyti sergantį Nikolajų Iljičių ir jie išsiskyrė.

Tichonovas ėjo per sodą, o einant šį trumpą atstumą jo galvoje šmėstelėjo šimtai minčių.

Tichonovas pirmą kartą pajuto ryšį su praeitimi, su kaimu, kur šimtus metų jo tėvas, senelis, prosenelis rinko šaltą molį, kur vaikystėje mama apibarstė jo pjūvius pelenais iš krosnies, kur jie mirė. nuo išvaržų, nuo gimdymo, nuo bado šiltinės. Visa tai buvo seniai mirusi. Jei jie jį prisiminė, tada su nenoru.

Tačiau dabar praeitis kalba kita kalba. Jame, Aliošoje Tikhonove, buvo šių žmonių kraujas ir jo prosenelio - Nikolajevo kareivio, žuvusio už drąsą, už maištą, už pagalbą dekabristams, kraujas.

Tichonovo galvoje kilo mintis, kad jis turėtų būti vertas neišmintingo valstiečio palikuonis, išgręžtas kareivinėse, apsirengęs dėvėtu kario paltu.

Lietus baigėsi. Debesys lėtai slinko į pietus ir atvėrė dykumos dangų vakaruose.

Prie vartų Tichonovas atsitrenkė į moterį. Jis pasitraukė į šoną ir pakėlė galvą. Tai buvo ji, Peterhofo nepažįstamoji.

Ji laikėsi už geležinių strypų ir pažvelgė į Tichonovą. Tichonovas nusiėmė skrybėlę.

„Gerai, – pasakė jis, – kad aš vėl tave sutikau! Miestas toks didelis, ir jūs neturite būti vienintelis švedas Leningrade.

Marie tylėjo. Jos ranka pamažu atkišo, palikdama pilką dėmę ant pirštinės nuo strypų. Ji atsirėmė į tvorą ir greitai pasakė:

- Taip, taip... Kalbėk.

- Ką? – paklausė Tichonovas. – Ką dabar galiu pasakyti? Tikriausiai ir pats viską žinai.

- Jei aš žinočiau... - pasakė Marie ir nusišypsojo. - Eime.

Ji tvirtai paėmė Tichonovo ranką virš riešo ir, kaip berniuką, vedė jį kartu. Jie tylėdami ėjo gatve. Dykumos dangus gulėjo jiems po kojomis, atsispindėdamas lietaus vandens balose.

„Buvau tikras, kad dar susitiksiu su jumis“, - sakė Tikhonovas. – Nesusitikti buvo neįmanoma.

Mari pakreipė galvą, tarsi sutikdama su juo. Jie išėjo į upės valčių prieplauką.

– Eime į miestą, – pasakė Mari. Parodysite man savo mėgstamiausias vietas. Šis miestas buvo sukurtas tam, kad po jį būtų galima klaidžioti visą naktį.

Marie šiek tiek skaudėjo galvą. Ji dažnai prikišdavo ranką prie akių ir skausmingai šypsodavosi.

Laive Tichonovas papasakojo Marijai apie viską, ką sužinojo iš Ščedrino: apie Aną Jacobsen, apie Pavelą Bestuževą ir apie savo prosenelį.

– Taigi Ana paliko tave man, – susimąsčiusi pasakė Mari.

Iki vėlyvo vakaro jie vaikščiojo po miestą. Tą vakarą jis buvo ypač gražus. Priešais juos iškilo galingos pastatų kolonados, kuprotos apleistų tiltų arkos, bronziniai paminklai ir šimtamečių liepų krūmai.

Neva nešė šviesas giliame vandenyje. Admiraliteto adata švietė virš upės, dainuojama poetų.

Jie sustojo prie ketaus grotelių, pažvelgė pro jas į sodų prieblandą, o Tichonovas kalbėjo apie garsių architektų, sukūrusių šį nuostabų miestą šiaurinėse pelkėse ir miškuose, svajones. Tai buvo puikių prisiminimų ir ne mažiau puikios ateities miestas.

Jie vaikščiojo Nevos krantinėmis. Berniukai žvejojo ​​nuo granitinių parapetų. Senas karo laivas plieniniais trosais buvo prišvartuotas prie sodo netoli kranto. Virš jo denio nusviro liepų šakos ir brezentais uždengti ginklai.

„Tai yra Aurora“, - sakė Tikhonovas. - Tu žinai?

- Žinau, - atsakė Marija.

Jie praėjo aikštę, kur bronzinis raitelis jojo į šiaurę, ir grįžo į Moiką.

Ant Moikos, tarp polių, aukštų pastatų ir žalio granito krantų, tvyrojo vasaros nakties tyla. Jie atsirėmė į turėklą ir žiūrėjo į vandenį. Jame drebėjo mėlyna žvaigždė.

- Marie, - pasakė Tichonovas, - apsidairykite: Puškinas mirė šiame name.

Marie apsisuko. Ji pažvelgė į langus, į namo atbrailą, kuri beveik kybo virš vandens, į akmeninius postamentus, šimtmečius nusidėvėjusius, į kiaulpienes, išdygusias tarp plokščių siauro šaligatvio šonuose.

Ar jį čia atvežė, kai buvo sužeistas? ji paklausė.

– Taip. Jie atvedė jį pro šias duris.

„Gal čia jo kraujas varvėjo“, – pasakė Mari ir kaltai šypsodamasi pažvelgė į Tichonovą.

„Tai buvo metai, - sakė Tichonovas, - kai Pavelas Bestuževas ir mano prosenelis buvo nužudyti, o Ana mirė iš sielvarto. Geriausiai apie šį laiką kalbėjo pats Puškinas.

- Kaip? – paklausė Marija. - Ką jis pasakė?

– Paprasti žodžiai: „Ir niūrūs metai, kuriais krito tiek daug drąsių, malonių ir gražių aukų, vargu ar paliks apie save prisiminimą kokioje nors paprastoje piemens giesmėje – nuobodžioje ir malonioje“. Tikrai, gerai?

Marie neleido Tichonovui jos išlydėti. Jie išsiskyrė Vasaros sode. Marie ištiesė abi rankas Tichonovui, staigiai jas atplėšė ir greitai nubėgo akmeniniais laiptais į prieplauką.

... Virš Peterhofo į dangų pakilo trisdešimt prožektorių ir supainiojo savo spindulius su žvaigždėmis. Taip prasidėjo naktinis vakarėlis.

Naikintojai, ant šonų ir stiebų nešdami žibintų grandines, puolė, sudaužė įlankos vandenį į putas ir staigiai apsisukę sustojo prie Peterhofo prieplaukos.

Iš naikintojų denių jūreiviai išvydo dar neregėtą reginį. Rūmai liepsnojo krištoline ugnimi. Tarp marmuro ir bronzos tekėjo kriokliai.

Jauni jūreiviai ir seni vadai lipo laiptais į rūmus.

Šonuose degė stikliniai puodeliai, pilni grynos ugnies. Fontanai plaka, pasimetę pakibusių medžių tamsoje. Čia, parke, aiškiai jautėsi žalumos sunkumas ir kvapas, dar neregėtos vasaros oras.

Rūmų langai buvo plačiai atidaryti.

Balkonuose, mėlynose ir baltose salėse stovėjo jūreiviai, atsispindėję veidrodžiuose. Veidrodžiai aidėjo jų juoką, šypsenas, įdegusius veidus.

Išsigandę paukščiai veržėsi per šį spindesį, apako, pataikė į fontanų čiurkšles ir purslomis bei sparnų triukšmu nuskrido į naktį, į įlanką. Ten vandenyje atsispindėjo įprastas dangus, kurį šiam vakarui žmonės pamiršo.

Tačiau netrukus prabilo ir įlanka. Nematomi fortai griaudėjo, svaidydami ugnies blyksnius: Kronštatas šimtu vienu šūviu pasveikino didžiojo miesto garbei.

Už kanonados riaumojimo nesigirdėjo lėktuvų balso, skrendančių virš visų horizonto taškų ir už savęs palikusių lengvus kelius.

Tada tarsi žvaigždėtas dangus ėmė kristi į žemę: lėktuvai numetė šimtus ugnies kamuolių. Oro srovės juos purtė virš žemės ir sumaišė. Jie arba plačiais potėpiais nešė kamuoliukus į įlanką – o visa įlanka, atrodė, liepsnoja iki pat dugno su savo atspindžiais – tada sutankė juos į šviesos debesis, spindinčius virš sukrėstų krantų.

Leningradas žėrėjo virš Nevos kaip brangus akmuo. Niekada anksčiau jo perspektyvų kilnumas nebuvo toks apčiuopiamas.

Marie, Shchedrin ir Viner į Peterhofą atvyko labai anksti.

Nikanoras Iljičius sustabdė Ščedriną Ščedrino rūmų terasoje. Juoda šilko suknele apsirengusią Matryoną, išsigandusią ir paraudusią, už rankos vedžiojo nuo šviesų aklas ir sunkiai judantis senis.

„Žmonės iškovojo sau didžiulį grožį, Aleksandrai Petrovičiau“, – pasakė senis Ščedrinui ir slapta nubraukė ašarą. - Didelė gražuolė!

Ščedrinas prisiminė žiemos naktį, kai jis su jūreiviais ėjo per ledą iš Kronštato į Peterhofą ir šildėsi Raudonosios gvardijos namelyje.

- Nikanoras Iljičius, - paklausė jis, - vadinasi, jūs saugojote rūmus 1918 m.?