O. Henry (ekte navn og etternavn William Sidney Porter)

O. Henry (eng. O. Henry, pseudonym, ekte navn William Sidney Porter- Engelsk. William Sydney Porter; 1862–1910) var en amerikansk romanforfatter, prosaforfatter og forfatter av populære noveller preget av subtil humor og uventede avslutninger.
Biografi
William Sidney Porter ble født 11. september 1862 i Greensboro, North Carolina. Etter skolen studerte han til farmasøyt, jobbet på apotek. Deretter jobbet han som kasserer-regnskapsfører i en bank i byen Austin i Texas. Han ble anklaget for underslag og gjemte seg for politifolk i Honduras i seks måneder, deretter i Sør Amerika. Da han kom tilbake til USA, ble han dømt og sendt til Columbus-fengselet i Ohio, hvor han tilbrakte tre år (1898-1901).
I fengselet jobbet Porter på sykestuen og skrev historier, på jakt etter et pseudonym for seg selv. Til slutt valgte han O. Henry-varianten (ofte feilstavet som det irske etternavnet O'Henry - O'Henry). Opprinnelsen er ikke helt klar. Forfatteren selv hevdet i et intervju at Henrys navn var hentet fra en spalte sekulære nyheter i avisen, og forbokstaven O. er valgt som enkleste bokstav. Han fortalte en av avisene at O. står for Olivier (det franske navnet for Olivier), og faktisk publiserte han flere historier der under navnet Olivier Henry. Ifølge andre kilder er dette navnet på en kjent fransk farmasøyt. En annen hypotese ble fremsatt av forfatteren og vitenskapsmannen Guy Davenport: «Oh. Henry" er ikke noe mer enn en forkortelse av navnet på fengselet der forfatteren ble fengslet - Oh io Peniten tiary. Hans første novelle under dette pseudonymet, Whistler Dicks julegave, publisert i 1899 i McClure's Magazine, ble skrevet i fengselet.
O. Henrys første novellebok, Cabbages and Kings, ble utgitt i 1904. Den ble fulgt av The four million (1906), The trimmed Lamp (1907), The Heart West (Heart of the West, 1907), The Voice of the City (1908), The Gentle Grafter (1908), Roads of Destiny (1909), Favorites (Options, 1909), Exact Cases (Strictly Business, 1910) og Whirlpools (Whirligigs, 1910).
På slutten av livet led han av levercirrhose og diabetes. Forfatteren døde 5. juni 1910 i New York.
Samlingen "Postscripts" (Postscripts), utgitt etter O. Henrys død, inkluderte feuilletons, skisser og humoristiske notater skrevet av ham for avisen "Post" (Houston, Texas, 1895-1896). Totalt skrev O. Henry 273 historier, komplett samling av verkene hans er 18 bind.
Funksjoner av kreativitet
O. Henry inntar en eksepsjonell plass i amerikansk litteratur som en mester i sjangeren "short story" (novelle). Før sin død uttrykte O. Henry sin intensjon om å gå videre til en mer kompleks sjanger – til romanen (“alt som jeg har skrevet så langt er bare velvære, en penneprøve, sammenlignet med hva jeg skal skrive om et år) ”).
I kreativiteten viste imidlertid ikke disse stemningene seg på noen måte, og O. Henry forble en organisk kunstner av den «lille» sjangeren, historien. Det er selvfølgelig ingen tilfeldighet at forfatteren først begynte å interessere seg i denne perioden sosiale problemer og avslørte sin negative holdning til det borgerlige samfunnet (Jennings "Through the Darkness with O. Henry").
Heltene til O. Henry er mangfoldige: millionærer, cowboyer, spekulanter, kontorister, vaskedamer, banditter, finansmenn, politikere, forfattere, kunstnere, kunstnere, arbeidere, ingeniører, brannmenn – avløs hverandre. En dyktig plotdesigner, O. Henry viser ikke den psykologiske siden av det som skjer, handlingene til karakterene hans mottar ikke dyp psykologisk motivasjon, noe som ytterligere forsterker det uventede i finalen.
O. Henry er ikke den første original mester"novelle", han utviklet bare denne sjangeren, i dens hovedtrekk allerede etablert i arbeidet til T. B. Aldrich (Thomas Bailey Aldrich, 1836-1907). Originaliteten til O. Henry ble manifestert i den strålende bruken av sjargong, skarpe ord og uttrykk, og i den generelle fargerike dialogen.
Allerede i løpet av forfatterens liv begynte "novellen" i stilen hans å degenerere til et opplegg, og på 1920-tallet ble det et rent kommersielt fenomen: "metoden" for produksjonen ble undervist på høyskoler og universiteter, mange manualer ble publisert osv.
amerikanske forfattere fra mellomkrigstiden (Sh. Anderson, T. Dreiser, B. Hecht) kontrasterte tomheten i epigonene til O. Henry med rike psykologiske romaner.
O. Henry-prisen
Åtte år etter hans død ble O. Henry-prisen opprettet til minne om forfatteren

STOPPE! Historien om O. Henry "Uten fiksjon" kan leses videre engelske språk og sjekk deg selv - Nivået på historien tilsvarer gjennomsnittsnivået (mellomliggende), sammensatte ord er uthevet i teksten og oversatt. Lær engelsk ved å lese verdenslitteratur.

Jeg jobbet som frilanser for en avis og håpet at jeg en dag ville bli overført til fast lønn. På enden av et langbord strødd med avisutklipp, var min plass. Jeg skrev om alt som den store byen hvisket, utbasunerte og ropte til meg under mine vandring gjennom gatene. Inntekten min var ikke vanlig.

En dag kom en viss Tripp bort til meg og lente seg på bordet mitt. Han holdt på med noe i trykkeriavdelingen, han luktet kjemikalier, hendene hans var alltid smurt og brent med syrer. Han var tjuefem år gammel, men han så ut til å være førti. Halvparten av ansiktet hans var skjult av et kort krøllete rødt skjegg. Han hadde et sykelig, ynkelig, innbydende utseende, og lånte hele tiden penger fra tjuefem cent til én dollar. Han ba aldri om mer enn en dollar. Tripp satt på kanten av bordet og knyttet hendene for å hindre dem fra å skjelve. Whisky! Han prøvde alltid å være uforsiktig og frekk, dette kunne ikke lure noen, men det hjalp ham med å avskjære lån, fordi denne forstillelsen var veldig ynkelig. Den dagen klarte jeg å få fem blanke sølvdollar i forskudd fra vår grufulle regnskapsfører for en historie som svært motvillig ble akseptert for søndagens utgave.

"Vel, Tripp," sa jeg og så ikke så vennlig på ham, "hvordan har du det?"

Han så enda mer ulykkelig, utmattet, mørbanket og oblydig ut enn vanlig. Når en person når et slikt stadium av ydmykelse, forårsaker han så synd at du vil slå ham.

– Har du en dollar? spurte Tripp, vovveøynene hans lyste innbydende i det trange gapet mellom det høytvoksende, sammenfiltrede skjegget og lavtvoksende, sammenfiltrede hår.

- Spise! - Jeg sa. «Ja, det er det», gjentok jeg enda høyere og skarpere, «og ikke én, men fem. Og jeg kan forsikre deg om at det tok mye arbeid å få dem ut av gamle Atkinson. Men jeg trakk dem ut,” fortsatte jeg, “fordi jeg trengte – virkelig trengte – trengte – bare fem dollar.

Forventningen om det forestående tapet av en av disse dollarene fikk meg til å snakke imponerende.

"Jeg ber ikke om et lån," sa Tripp. Jeg pustet lettet ut. Jeg trodde du trengte et tema for god historie han fortsatte: «Jeg har et utmerket emne for deg. Du kan overklokke den med minst en hel kolonne. Det viser seg nydelig historie, hvis du spiller det riktig. Materialet vil koste deg omtrent en dollar eller to. Jeg vil ikke ha noe for meg selv.

Jeg begynte å bli myk. Tripps tilbud beviste at han satte pris på tidligere lån, selv om han ikke betalte dem tilbake. Hvis han i det øyeblikket hadde gjettet å be meg om tjuefem øre, ville han ha mottatt dem umiddelbart.

- Hva er historien? spurte jeg og snudde blyanten i hånden med luften av en ekte redaktør.

"Hør," sa Tripp. "Tenk deg det: en jente. Nydelig. En sjelden skjønnhet. En roseknopp, en duggfrisk fiol på fuktig mose, og så videre. Hun hadde bodd tjue år på Long Island og hadde aldri vært i New York. Jeg traff henne på Thirty-fourth Street. Hun hadde nettopp tatt fergen over East River. Hun stoppet meg på gaten og spurte hvordan hun kunne finne George Brown. Hun spurte hvordan hun skulle finne George Brown i New York. Hva sier du til det?

Jeg begynte å snakke med henne og fikk vite at neste uke skulle hun gifte seg med den unge bonden Dodd. Men tilsynelatende beholdt George Brown fortsatt førsteplassen i hennes jentehjerte. For noen år siden pusset denne George støvlene og dro til New York for å søke lykken. Han glemte å komme tilbake, og Dodd tok plassen hans. Men da det kom til avslutningen, salet Ada – hun het Ada Lowry – opp hesten sin, galopperte åtte mil til jernbanestasjon, satte seg på det første morgentoget og dro til New York for å se etter George. Her er de, kvinner! George er borte, så ta ut og legg George i henne.

Du forstår, jeg kunne ikke la henne være alene i denne City-on-Hudson. Hun forventet nok at den første personen hun møtte skulle svare henne: "George Brown? Pappa-ja ... vent litt ... en så tettsittende fyr med blå øyne? Du finner ham på 125th Street, ved siden av matbutikken. Han er kassereren i butikken." Så sjarmerende naiv hun er! Du kjenner kystlandsbyene på Long Island – det var der hun kom fra. Og du bør definitivt se den! Det var ingenting jeg kunne gjøre for å hjelpe henne. Jeg har ikke penger om morgenen. Og hun hadde nesten alle lommepengene borte på en togbillett. Med den resterende kvart dollar kjøpte hun godteri og spiste dem rett fra posen. Jeg måtte ta henne med til de møblerte rommene i Thirty-second Street, hvor jeg selv en gang bodde, og pantsette henne der for en dollar. Gamle McGinnis tar en dollar om dagen. Jeg tar deg dit.

— Hva vever du, Tripp? - Jeg sa. «Du sa du hadde et emne for en historie. Og hver ferge som krysser East River bringer hundrevis av jenter inn og ut av Long Island...

De tidlige linjene i Tripps ansikt skar enda dypere. Han så alvorlig på meg fra under det sammenfiltrede håret hans, åpnet hendene og understreket hvert ord med en skjelvende bevegelse pekefinger, sa:

"Ser du ikke hvilken fantastisk historie dette kan være laget av?" Du vil gjøre det bra. Beskriv jenta mer romantisk, haug opp alle mulige ting om ekte kjærlighet, du kan erte litt med uskylden til innbyggerne på Long Island – vel, du vet bedre enn meg hvordan det gjøres. Du vil motta ikke mindre enn femten dollar. Og historien vil koste deg rundt fire. Du vil sitte igjen med en ren elleve dollar!

"Hvorfor skulle han koste meg fire dollar?" spurte jeg mistenksomt.

«En dollar for Mrs. McGinnis,» svarte Tripp uten å nøle, «og to for jenta, for en returbillett.

Hva med den fjerde dimensjonen? Jeg spurte og gjorde litt rask hoderegning.

"En dollar for meg," sa Tripp. - Whisky. Vel, kommer det?

Jeg smilte gåtefullt og la albuene mine komfortabelt på bordet, mens jeg lot som jeg vendte tilbake til mitt avbrutte arbeid. Men for å riste av seg denne kjente, obseriøse, sta, uheldige burdock i menneskelig form det var ikke så lett. Pannen hans var plutselig dekket av skinnende svetteperler.

"Forstår du ikke," sa han med en slags desperat besluttsomhet, "at jenta må sendes hjem i ettermiddag - ikke i kveld, ikke i morgen, men i ettermiddag!" Jeg kan ikke gjøre noe selv!

Så begynte jeg å føle en tung, som bly, trykkende følelse, kalt en følelse av plikt. Hvorfor faller denne følelsen på oss som en byrde, som en byrde? Jeg innså at på denne dagen var jeg bestemt til å miste mesteparten av mine hardt opptjente penger for å hjelpe Ada Lowry. Men jeg sverget til meg selv at Tripp aldri ville se en dollar på whisky. La ham spille rollen som en vandrer på min bekostning, men han vil ikke være i stand til å organisere en drikkefest til ære for min godtroenhet og svakhet. Med et slags kaldt raseri tok jeg på meg frakken og hatten.

Underdanig, ydmyket, Tripp, som forgjeves prøvde å behage meg, tok meg med på en trikk til hotellet hvor han satte Ada. Jeg betalte for prisen, selvfølgelig. Det så ut til at Don Quijote, som luktet av kollosjon, og den minste mynten aldri hadde hatt noe til felles med hverandre.

Tripp rykket i klokken ved inngangen til det dystre mursteinshuset, og det svake klingende ringlet fikk ham til å blekne og krympe som en hare som hørte hunder. Jeg forsto hvordan han levde, hvis de nærme fotsporene til husvertinnen skremte ham.

- Gi meg én dollar, skynd deg! hvisket han.

Døren åpnet seg omtrent seks tommer. I døren sto fru McGinnis, gjestgiverens tante, hvitøyd – ja, ja, hun hadde hvite øyne – og gul i ansiktet, og holdt en fet rosa flanellhette mot halsen med den ene hånden. Tripp ga henne en dollar i stillhet, og de slapp oss inn.

"Hun er i stua," sa McGinnis og snudde baksiden av panseret mot oss.

I den dystre stua satt en jente ved et sprukket rundt marmorbord og gråt søtt og gnagde godteri. Hun var uimotståelig vakker. Tårer bare økte gnisten i øynene hennes. Når hun tygget på en slikkepinne, kunne man misunne det ufølsomme godteriet. Eva i en alder av fem minutter - det er det Lowry kunne sammenlignes med i en alder av nitten eller tjue år. Tripp introduserte meg, lollipops ble glemt for et øyeblikk, og hun så på meg med naiv interesse.

Tripp sto ved bordet og hvilte fingrene på det som en advokat. Men det var der likhetene sluttet. Den loslitte jakken hans ble kneppet opp til kragen for å skjule mangelen på undertøy og slips. De rastløse øynene, som glitret i gapet mellom håret og skjegget, minnet om en skotsk terrier. En uverdig skam stakk meg ved tanken på at jeg hadde blitt introdusert for den utrøstelige skjønnheten som vennen hans. Men Tripp var tilsynelatende fast bestemt på å fortsette seremonien i henhold til planen hans. Det virket for meg som om i hans holdning, i alle hans handlinger, var det et ønske om å presentere alt som skjedde med meg som materiale til en avissak i håp om fortsatt å hente ut en dollar for whisky fra meg.

"Min venn (jeg grøsset) Mr. Chalmers," begynte Tripp, "vil fortelle deg det samme som jeg allerede har fortalt deg, Miss Lowry. Mr. Chalmers er reporter og kan forklare deg alt mye bedre enn jeg kan. Det var derfor jeg tok ham med. Han vet alt veldig godt og kan gi deg råd om det beste du kan gjøre.

Jeg følte ikke mye tillit til stillingen min, dessuten var stolen jeg satt på løs og knirket.

"Uh... uh... Miss Lowry," begynte jeg, innerst inne rasende over Tripps introduksjon. "Jeg står til tjeneste, men... eh... jeg kjenner ikke alle omstendighetene i saken, og jeg... um...

- OM! sa frøken Lowry med et blinkende smil. – Det er ikke så ille, det er ingen omstendigheter. Jeg ankom New York i dag for første gang, bortsett fra at jeg var her fem år gammel. Jeg trodde aldri det var slik Stor by Og jeg møtte Mr.-- Mr. Snipp på gaten og spurte ham om en av mine bekjente, og han brakte meg hit og ba meg vente.

«Jeg tror, ​​frøken Lowry,» sa Tripp, «du bør fortelle Mr. Chalmers alt. Han er min venn (jeg har blitt vant til dette kallenavnet) og vil gi deg de riktige rådene.

"Vel, selvfølgelig," sa Ada til meg og tygget på en slikkepinne, men det er ikke mer å fortelle, bortsett fra at jeg skal gifte meg med Hiram Dodd på torsdag.

Det er allerede bestemt. Han har to hundre dekar land rett på stranden og en av de mest lønnsomme hagene på Long Island. Men i morges fikk jeg salet hesten min – jeg har en hvit hest, hun heter Dancer – og jeg syklet til stasjonen hjemme, jeg sa at jeg skulle bli hele dagen med Susie Adams; Jeg har selvfølgelig funnet på det, men det spiller ingen rolle. Og så kom jeg med tog til New York og møtte Mr. ... Mr. Flipp på gaten og spurte ham hvordan jeg kunne finne J ... J ...

«Nå, frøken Lowry,» sa Tripp, høyt og, virket det som, frekt, så snart hun vaklet, «fortell meg om du liker denne unge bonden, denne Hiram Dodd. Er han en god person, behandler han deg godt?

"Selvfølgelig liker jeg ham," sa frøken Lowry ivrig, "han er veldig god mann Og selvfølgelig behandler han meg godt. Behandler alle meg godt?

Jeg var helt sikker på det. Alle menn vil alltid behandle frøken Ada Lowry godt. De vil klatre ut av huden, konkurrere, konkurrere og kjempe for lykken for å holde en paraply over hodet, bære kofferten hennes, løfte lommetørklene hennes eller unne henne brus.

«Men i går kveld», fortsatte frøken Lowry, «tenkte jeg på J—oh—George og—og jeg—»

Det gylne hodet hvilte på armene i kors på bordet. For en herlig vårdusj! Hun hulket ukontrollert. Jeg ville virkelig trøste henne. Men jeg er ikke George. Jeg var glad jeg ikke var Dodd... men jeg angret også.

Snart sluttet regnet. Hun løftet hodet, blid og lett smilende. OM! Hun vil utvilsomt lage en sjarmerende kone - tårer forbedrer bare glansen og ømheten i øynene hennes. Hun puttet en slikkepinne i munnen og begynte å snakke videre.

"Jeg forstår at jeg er en forferdelig rødhals!" sa hun mellom sukk og hulk. «Men hva skal jeg gjøre? George og jeg...vi har elsket hverandre siden han var åtte år gammel og jeg var fem. Da han var nitten – det var fire år siden – dro han til New York. Han sa at han skulle bli politimann, eller president for et jernbaneselskap, eller noe sånt, og så ville han komme etter meg. Men han så ut til å ha sunket ned i vannet ... Og jeg ... jeg elsket ham veldig høyt.

En ny flom av tårer virket uunngåelig, men Tripp skyndte seg til slusene og låste dem i tide. Jeg forsto perfekt hans skurkespill. I navnet til sine sjofele, egoistiske mål forsøkte han for enhver pris å lage en avissak.

«Fortsett, herr Chalmers,» sa han. Fortell damen hva hun skal gjøre. Det var det jeg sa til henne – du er en mester i slike ting. Gå videre!

Jeg hostet og prøvde å kvele irritasjonen på Tripp. Jeg innså hva min plikt er. Jeg ble på snedig vis lokket inn i en felle, og nå satt jeg støtt i den. Det Tripp ønsket var faktisk helt riktig. Jenta må returneres i dag. Den må overtales, beroliges, undervises, skaffes billetter og sendes uten forsinkelse. Jeg hatet Dodd Hiram og foraktet George, men plikt er plikt. Jobben min er å være et orakel og betale prisen i tillegg. Så jeg snakket så overbevisende jeg kunne.

«Frøken Lowry, livet er komplisert nok. Mens jeg uttalte disse ordene, fanget jeg ufrivillig opp noe veldig kjent i dem, men jeg håpet at Miss Lowry ikke hadde hørt denne fasjonable sangen. Vi gifter oss sjelden med gjenstanden for vår første kjærlighet. Vår tidlige hobbyer, opplyst av ungdommens magiske glans, er for luftige til å bli realisert. — Siste ord hørtes banalt og vulgært ut, men jeg fortsatte likevel. – Dette er våre kjære drømmer, om enn vagt og urealiserbart, kaster en fantastisk refleksjon over hele vårt etterfølgende liv. Men livet er ikke bare drømmer og drømmer, det er virkelighet. Du kan ikke leve med minner alene. Og nå vil jeg spørre deg, frøken Lowry, tror du du kan konstruere en lykkelig ... det vil si en konsonant, harmonisk liv med Mr. ... Mr. Dodd, hvis han i alle andre henseender, bortsett fra romantiske minner, er en mann, så å si, egnet?

"Å, Hiram er veldig hyggelig," sa frøken Lowry. Selvfølgelig ville vi komme veldig godt overens. Han lovet meg en bil og en motorbåt. Men av en eller annen grunn, nå som det er tid for bryllupet, kan jeg ikke la være... Jeg tenker stadig på George. Det må ha skjedd noe med ham, ellers hadde han skrevet til meg. Den dagen han dro, tok vi en hammer og meisel og knuste en krone i to. Jeg tok den ene halvdelen, og han tok den andre, og det lovet vi å være trofast venn venn og behold dem til vi møtes igjen. Jeg oppbevarer sjelevennen min i en ringboks i den øverste skuffen på kommoden min. Det var selvfølgelig dumt å komme hit og lete etter ham. Jeg trodde aldri det var en så stor by.

Her avbrøt Tripp henne med sin staccato, raspende latter. Han prøvde fortsatt å lage noe drama eller historie for å skrape av den ettertraktede dollaren.

«Disse countryguttene glemmer mye når de kommer til byen og lærer en ting eller to her. Mest sannsynlig ble din George gal eller ble hektet av en annen jente, eller kanskje drukkenskap eller racing ødela ham. Hør på Mr. Chalmers, gå hjem og alt blir bra.

Klokken nærmet seg middag; det var på tide å handle. Jeg stirret heftig på Tripp, og begynte forsiktig og intelligent å oppfordre frøken Lowry til å reise hjem med en gang. Jeg overbeviste henne om at det slett ikke var nødvendig for hennes fremtidige lykke å fortelle forloveden om underverkene i New York, og generelt om turen til den enorme byen som hadde slukt den ulykkelige George.

Hun sa at hun lot hesten sin være bundet til et tre på jernbanestasjonen. Tripp og jeg rådet henne til å sykle hjem så raskt som mulig så snart hun kom tilbake til stasjonen. Hjemme burde hun fortelle i detalj hvor interessant hun tilbrakte dagen med Susie Adams. Du kan snakke med Susie - jeg er sikker på det - og alt blir bra.

Og så, uten å være usårbar for skjønnhetens giftige piler, begynte jeg selv å bli involvert i dette eventyret. Vi tre skyndte oss til fergen; der fikk jeg vite at en returbillett til Greenburgh bare kostet én dollar og åtti cent. Jeg kjøpte en billett, og for tjue øre en knallrød rose til Miss Lowry. Vi satte henne på fergen, og jeg så henne vifte med lommetørkleet mot oss til den hvite flekken forsvant i det fjerne. Og så gikk Tripp og jeg ned fra skyene til tørt, goldt land, skyggelagt av den dystre skyggen av stygge virkelighet.

Forbannelsen av skjønnhet og romantikk har forsvunnet. Jeg så på Tripp med avsmak: han virket for meg enda mer utmattet, forslått, nedslått enn vanlig. Jeg kjente i lommen etter de resterende to sølvdollene og knipet foraktelig øynene sammen. Tripp prøvde å forsvare seg svakt.

"Kan du ikke lage en historie ut av dette?" spurte han hes. – I hvert fall uansett hva, kan du tross alt tilføre noe fra deg selv?

– Ikke en eneste linje! Jeg knipset. «Jeg kan forestille meg hvordan redaktøren vår ville sett på meg hvis jeg prøvde å selge ham slikt tull. Men vi reddet jenta, vi vil i det minste trøste oss med dette.

«Jeg beklager,» sa Tripp med en knapt hørbar stemme, «jeg beklager virkelig at du brukte så mye penger. Det virket for meg at dette bare er et funn, hva kan gjøres av dette fantastisk historie, du skjønner, en historie som ville vært en vill suksess.

«La oss glemme det», sa jeg og gjorde en prisverdig innsats for å fremstå nonsjalant, «la oss sette oss på trikken og gå til redaksjonen».

Jeg forberedte meg på å avvise hans uuttalte, men følte tydelig lyst. Nei! Han vil ikke lykkes med å snappe, tigge, presse denne dollaren ut av meg. Jeg har tullet nok!

Med skjelvende fingre knappet Tripp opp den falmede, blanke jakken og dro frem det som en gang hadde vært et lommetørkle fra en dyp, huleaktig lomme. På vesten bar han en billig kjede av påført sølv, og en nøkkelring dinglet fra lenken. Jeg rakte ut hånden og berørte den nysgjerrig. Det var en halv sølvkrone skåret med meisel.

- Hva?! spurte jeg og så rett på Tripp.

«Ja, ja,» svarte han sløvt, «George Brown, alias Tripp. Hva er poenget?

Jeg lurer på hvem, i tillegg til selskapenes temperament, ville fordømme meg for å ha tatt en dollar opp av lommen med en gang og gitt den til Tripp uten å nøle.

For omtrent ti år siden, i St. Petersburg, møtte jeg en amerikaner. Samtalen gikk dårlig, gjestene var i ferd med å gå, men ved en tilfeldighet nevnte jeg navnet til O. Henry. Amerikaneren smilte, inviterte meg hjem til ham, og introduserte meg for vennene sine og sa til hver av dem:

«Her er en mann som elsker O. Henry.

Og de begynte å smile til meg på en vennlig måte. Dette navnet var en talisman. En russisk dame spurte eieren: «Hvem er denne O. Henry? Din slektning? Alle lo, men faktisk hadde damen rett: O. Henry er faktisk en slektning for hver amerikaner. Andre forfattere er elsket annerledes, kulere, og de har en hjemmekoselig holdning til dette. Kalle navnet hans, smil. Hans biograf, professor Alfonso Smith, sier at O. Henry tiltrakk seg konservative, ekstreme radikale, hushjelper, samfunnsdamer, skriftlærde og forretningsfolk. Det er ingen tvil om at han om noen år vil være en av de mest elskede forfatterne også i Russland.

O. Henrys virkelige navn var William Sidney Porter. Selv hans beundrere visste ikke dette på lenge. Han var hemmelighetsfull og likte ikke popularitet. Noen skrev et brev til ham: "Vennligst svar, er du en mann eller en kvinne." Men brevet forble ubesvart. Forgjeves ba utgiverne av aviser og blader O. Henry om tillatelse til å trykke hans portrett. Han nektet blankt alle og sa: "Hvorfor fant jeg opp et pseudonym for meg selv, hvis ikke for å gjemme meg." Han fortalte aldri biografien sin til noen, ikke engang til sine nærmeste venner. Reportere hadde ikke tilgang til ham og ble tvunget til å finne opp fabler om ham.

Han besøkte aldri verken sekulære eller litterære salonger og foretrakk å vandre fra taverna til taverna, og snakke med de første menneskene han møtte, som ikke visste at han var en kjent forfatter. For å bevare sin inkognito, mestret han folkespråket og ga, hvis han ønsket, inntrykk av å være analfabet. Likte å drikke. Han følte seg best i selskap med arbeidere: med dem sang han, og drakk, og danset og plystret, slik at de forvekslet ham med en fabrikkarbeider og spurte hvilken fabrikk han jobbet på. Han ble forfatter sent, han lærte berømmelse først i det førti-femte året av sitt liv. Hans vennlighet var ekstraordinær: han ga bort alt han hadde, og uansett hvor mye han tjente, var han konstant i nød. I sin holdning til penger var han lik vår Gleb Uspensky: han kunne verken spare penger eller telle. En gang i New York sto han på gaten og snakket med sin bekjente. En tigger kom bort til ham. Han tok en mynt opp av lommen og stakk den sint inn i tiggerens hånd: «Gå bort, ikke bland deg, her er en dollar til deg». Tiggeren gikk, men et minutt senere kom han tilbake: "Mister, du har vært så snill mot meg, jeg vil ikke lure deg, det er ikke en dollar, det er tjue dollar, ta den tilbake, du gjorde en feil." Far Henry lot som han var sint: "Gå, gå, jeg sa at du ikke skulle plage meg!"

På en restaurant ga han en fotbetjent et tips dobbelt så mye som prisen på middag. Kona hans beklaget: så snart noen tigger kom til ham og løy om ulykkene hans, og O. Henry ga alt til siste cent, ga bukser, en jakke, og eskorterte så til døren og ba: "Kom igjen." Og de kom igjen.

Overnaturlig observant tillot han seg å være barnslig naiv når det gjaldt trengende.
Han var en stilltiende mann, holdt seg unna folk og virket streng for mange. Utseendemessig så han ut som en gjennomsnittshendt skuespiller: full, glattbarbert, kort i vekst, smale øyne, rolige bevegelser.

Han ble født i sør, i den søvnige byen Greensboro, North Carolina, 11. september 1862. Faren hans var lege - fraværende, snill, liten, morsom mann, med langt grått skjegg. Legen var glad i å finne opp alle slags maskiner som ingenting kom ut av; han fiklet alltid i låven med et latterlig prosjektil som lovet ham Edisons ære.

Willie Porters mor, en utdannet, munter kvinne, døde av forbruk tre år etter at sønnen hennes ble født. Gutten studerte med tanten sin, tanten var en gammel hushjelp som slo elevene sine, som det ser ut til var verdt en stang. Willie Porter var like mye av en tomboy som de andre. Hans favorittsyssel var å spille rødskinn. For å gjøre dette, trakk han ut fjær fra halen til levende kalkuner, dekorerte hodet med disse fjærene og skyndte seg etter bisonen med et vilt skrik. Rollen som bison ble utført av nabogrisene. Gutten med en mengde kamerater forfulgte de uheldige dyrene, skjøt på dem med en hjemmelaget bue. Khavronyas hylte som om de ble kuttet, pilene stakk dypt inn i kroppen deres, og det var ve guttene hvis eierne av grisene fikk vite om denne jakten.

Willie Porters andre tidsfordriv var å knuse skjellene som faren fant opp. Den gamle mannen var positivt besatt av disse skjellene: han oppfant perpetuum-mobilen, og dampbilen, og flyet og maskinen for mekanisk vask av klær - han forlot praksisen og forlot nesten aldri låven.

En dag rømte Willy med en venn hjemmefra for å bli med på et hvalfangstskip (han var da ti år gammel), men han hadde ikke nok penger, og han måtte reise hjem som en hare – nesten på taket av bilen .

Willy hadde en onkel, en farmasøyt, eieren av et apotek. I en alder av femten kom Willy inn i tjenesten hans og lærte snart å lage pulver og piller. Men viktigst av alt, han lærte å tegne. Hvert ledig minutt tegnet han karikaturer av onkelen og kundene hans. Tegneseriene var onde og gode. Alle profeterte Willy om kunstnerens ære. Apoteket i utmarken er ikke så mye en butikk som det er en klubb. Alle kommer dit med sine sykdommer, spørsmål, klager. beste skole for den fremtidige romanforfatteren er det umulig å tenke på.

Willie leste glupsk – «The Red-Eyed Pirate», «The Forest Devil», «The Storm of Jamaica», «Jack the Ripper» – leste og hostet, for fra han var atten år gammel begynte han å true forbruket. Derfor ble han veldig glad da en av stamgjestene i onkelens klubb, Dr. Hall, foreslo at han skulle reise til Texas en stund for å forbedre helsen. Dr. Hall hadde tre sønner i Texas - kjemper, godt utførte, sterke menn. En av sønnene var en dommer – den berømte Lee Hall, som var redd for hele distriktet; bevæpnet fra topp til tå, letet han rundt på veiene dag og natt, jaktet på hestetyver og røvere, som Texas da vrimlet av. I mars 1882 kom Willie Porter til ham og ble cowboy på gården hans. Han var halvt tjener, halvt gjest; jobbet som tjener, men var på vennskapelig fot med eierne. På spøk lærte han å styre flokken, kaste lasso, klippe og bade sauer, følge hester, skyte uten å forlate salen. Han lærte å lage middag og laget ofte mat, og erstattet kokken. Det ville livet i Texas ble studert av ham til minste detalj, og senere brukte han denne kunnskapen perfekt i boken "Heart of the West". Han lærte å snakke spansk, ikke bare i den korrupte spanske slangen som snakkes i Texas, men på ekte kastiliansk.

Så begynte han å tisse, men ødela nådeløst manuskriptene sine. Hva han skrev er ukjent. Av alle bøkene leste han med størst interesse på den tiden, ikke romaner og noveller, men fornuftig Engelsk ordbok, i stil med vår Dahl - den beste lesningen for en ung forfatter.

Han ble på gården i to år. Derfra dro han til Austin, hovedstaden i Texas, og bodde der i elleve år. Hvilke yrker han prøvde i løpet av disse elleve årene! Han var kontorist i et tobakkslager, og regnskapsfører på et hussalgskontor, var sanger i alle slags kirker, og bankkasserer, og tegner for en landmåler, og en skuespiller i et lite teater - ingen steder gjorde han det. vise spesielle talenter, eller en spesiell forkjærlighet for virksomhet, men uten å legge merke til det, akkumulert store ting for fremtiden literært arbeid. På den tiden så det ut til at han bevisst unngikk litteratur, og foretrakk små, lite iøynefallende innlegg fremfor den. Han hadde ingen ambisjoner og likte alltid å forbli i skyggen.

I 1887 giftet han seg med en ung jente som han i all hemmelighet tok fra foreldrene sine, og begynte snart å skrive for aviser og magasiner. Men skriftene hans var små – vanlig avissøppel. I 1894 ble han redaktør for den lokale humoristiske avisen Rolling Stone, som han leverte tegninger, artikler og dikt som var desidert umerkelige. Avisen visnet snart bort.

I 1895 flyttet han til en annen by - Gauston, hvor han redigerte Daily Mail, og alt gikk bra, han kom seg ut på den litterære veien - plutselig brøt et tordenvær over ham.

En stevning kom fra Austin. William Porter ble stevnet på siktelser for underslag. Den rettslige etterforskningen fant at da han var kasserer i First National Bank, han annen tid underslått mer enn tusen dollar.

Alle som kjente ham anså denne anklagen som en rettsfeil. De var sikre på at han, etter å ha møtt opp for retten, ville bevise sin uskyld om en halvtime. Stor var forbauselsen hos alle da det viste seg at tiltalte hadde flyktet. Før han nådde byen Austin, gikk han over til et annet tog og skyndte seg sørover om natten til New Orleans, og etterlot datteren og kona i Austin.

Hvorfor han stakk av, vet vi ikke. Hans biograf hevder at han var uskyldig og stakk av fordi han ønsket å redde konas gode navn. I så fall burde han – tvert imot – blitt sittende og bevist sin uskyld i retten. Kona ville ikke ha måttet tåle så mye skam og sorg. Åpenbart hadde han grunn til å frykte rettssaken. Biografen sier at bankadministrasjonen hadde skylden for alt: regnskapet ble ført uaktsomt, sjefene tok selv enten to hundre eller tre hundre dollar fra kassaapparatet, uten å føre det inn i kontobøkene. Det var et monstrøst kaos i bøkene; telleren, som hadde jobbet i banken før Porter, var så forvirret at han ønsket å skyte seg selv. Ikke rart at Porter ble forvirret. Hvem vet: kanskje, ved å dra nytte av tilgjengeligheten av penger, lånte han selv hundre eller to dollar fra kassaapparatet to eller tre ganger, med den oppriktige tilliten til at han ville sette disse dollarene tilbake i de kommende dagene. Biografen forsikrer at han var helt uskyldig, men hvorfor løp han da?

Fra New Orleans tok han veien med en lastedamper til Honduras, og etter å ha gått ut på brygga følte han seg trygg. Snart så han at en annen dampbåt nærmet seg bryggen og en veldig merkelig mann i en fillete frakk og en krøllete hatt løp ut derfra som en pil. Ballroom klær, uegnet for et skip. Det var tydelig at mannen kom seg på dampbåten i all hast, uten å ha tid til å skifte klær, rett fra teatret eller fra ballen.

Hva fikk deg til å dra så fort? spurte den løpske kassereren ham.

"Det samme som deg," svarte han.

Det viste seg at herren i frakken var Al. Jannings, beryktet kriminell, leder av en gjeng togtyver som terroriserte hele sørvestlandet med sine dristige tyverier. Politiet sporet ham opp, han ble tvunget til å flykte fra Texas så raskt at han ikke en gang rakk å skifte klær. Med seg hadde han broren, også en tyv, også han i topplue og aftenkjole. William Porter sluttet seg til flyktningene, og de tre begynte å sirkle rundt Sør-Amerika. Det var da han trengte kunnskap spansk. Pengene deres tok slutt, de falt fra føttene av sult. Jannings tilbød seg å rane en tysk bank, ja, byttet var jevnt.
– Vil du jobbe med oss? spurte han William Porter.

"Nei, egentlig ikke," svarte han trist og høflig.

Disse tvangsvandringene i Sør-Amerika var nyttige for Porter senere. Hvis han ikke hadde flyktet fra retten, ville vi ikke fått romanen «Konger og kål», som påvirket nært bekjentskap med bananrepublikkene i Latin-Amerika.

På dette tidspunktet satt kona hans i byen Austin, uten penger, med en liten datter, syk. Han ringte henne for å besøke ham i republikken Honduras, men hun var veldig syk og kunne ikke legge ut på en slik reise. Hun broderte et slags lommetørkle, solgte det, og etter å ha kjøpt en flaske parfyme til sin flyktende ektemann med de første pengene hun fikk, sendte hun ham i eksil. Han ante ikke at hun var alvorlig syk. Men da han ble informert om dette, bestemte han seg for å legge seg i hendene på rettsmyndighetene, gå i fengsel, bare for å se sin kone. Og det gjorde han. I februar 1898 kom han tilbake til Austin. Han ble stilt for retten, funnet skyldig – og under rettssaken var han taus, sa ikke et ord til sitt forsvar – og dømt til fem års fengsel. Å være på flukt bidro bare til skyldfølelsen. Han ble tatt i varetekt og sendt til delstaten Ohio, til byen Colombos, til et fengsel. Ordrene i dette fengselet var forferdelige. I et av brevene hans skrev William Porter:
«Jeg trodde aldri det menneskelig liv en så billig ting. Mennesker blir sett på som dyr uten sjel og uten følelser. Arbeidsdagen her er tretten timer, og den som ikke fullfører timen får juling. Bare en sterk mann kan tåle arbeidet, for flertallet er det den sikre døden. Hvis en person har falt ned og ikke kan jobbe, tar de ham med til kjelleren og sender en så sterk vannstrøm inn i den at han mister bevisstheten. Så tar legen ham til fornuft, og den uheldige mannen blir hengt opp med hendene fra taket, han henger på dette stativet i to timer. Føttene hans berører så vidt bakken. Etter det blir han igjen kjørt på jobb og faller han, legges han på båre og fraktes til sykestuen, hvor han står fritt til enten å dø eller bli frisk. Forbruk er en vanlig ting her, akkurat som du har en rennende nese. To ganger om dagen kommer pasienter til sykehuset - fra to hundre til tre hundre mennesker. De stiller seg opp og går forbi legen uten å stoppe. Han skriver ut medisiner - på farten, på flukt - etter hverandre, og samme linje går videre til fengselsapoteket. Der, på samme måte, uten å stoppe – på farten, på flukt – får pasienter medisin.

Jeg prøvde å forsone meg med fengsel, men nei, det kan jeg ikke. Hva binder meg til dette livet? Jeg er i stand til å tåle alle slags lidelser i naturen, men jeg vil ikke lenger trekke ut dette livet. Jo før jeg er ferdig med det, jo bedre blir det for meg og for alle.

Det ser ut til at det var det eneste tilfellet når denne sterke og hemmelighetsfull person uttrykte følelsene sine høyt, klaget over smertene hans.

På spørsmål i fengselet om hva han gjorde utenfor, svarte han at han var reporter. Fengselet trengte ikke journalister. Men så tok han seg selv og la til at han også var farmasøyt. Det reddet ham; han ble plassert på sykehuset, og snart viste han slike talenter at både leger og pasienter begynte å behandle ham med respekt. Han jobbet hele natten, forberedte medisiner, besøkte syke, hjalp fengselsleger, og dette ga ham muligheten til å bli kjent med nesten alle fangene og samle en enorm mengde materiale til sine fremtidige bøker. Mange kriminelle fortalte ham biografien sin.
Generelt så det ut til at livet passet spesielt på å gjøre ham til en romanforfatter. Hvis han ikke hadde sittet i fengsel, ville han ikke ha skrevet til en av sine beste bøker The Gentle Grafter's Tales.

Men kunnskapen om livet fikk han ikke billig. I fengselet ble han spesielt plaget ikke av sin egen, men av andres pine. Med avsky beskriver han det grusomme regimet i det amerikanske fengselet:

«Selvmord er like vanlig hos oss som piknik er med deg. Nesten hver natt blir legen og jeg kalt til en eller annen celle der en eller annen fange har forsøkt å begå selvmord. Denne skar strupen, denne hengte seg, den fikk gass. De tenker godt om slike foretak, og derfor feiler de neppe. I går ble en idrettsutøver, en boksespesialist, plutselig gal; selvfølgelig sendte de bud etter oss, etter legen og etter meg. Atleten var så godt trent at det måtte åtte personer til for å binde ham."

Disse grusomhetene, som han observerte fra dag til dag, bekymret ham smertefullt. Men han tok seg opp, klaget ikke, og noen ganger klarte han å sende muntre og useriøse brev fra fengselet. Disse brevene var ment for hans lille datter, som ikke burde ha visst at faren hennes satt i fengsel. Derfor tok han alle tiltak slik at brevene hans til henne ikke var av en dyster karakter:

"Hei, Margaret! han skrev. - Husker du meg? Jeg er Murzilka og jeg heter Aldibirontifostifornikofokos. Hvis du ser en stjerne på himmelen og før den går ned, har du tid til å gjenta navnet mitt sytten ganger, du vil finne en diamantring i det første fotavtrykket til en blå ku. En ku vil gå i snøen - etter en snøstorm - og blodrøde roser vil blomstre rundt på tomatbusker. Vel, farvel, det er på tide for meg å dra. Jeg rir på en gresshoppe."

Men uansett hvordan han prøvde å virke bekymringsløs, gled disse brevene ofte melankoli og angst.

I fengselet møtte han uventet sin gamle bekjent, jernbaneraneren Al. Jannings. Her ble de enda nærmere, og Jannings, under påvirkning av Porter, ble en annen person. Han forlot yrket og gikk også den litterære veien. Nylig publiserte han sine fengselsmemoarer om O. Henry, en hel bok, hvor han på en svært gjennomtrengende måte beskrev hvilke moralske plager O. Henry opplevde i fengselet. Om fengselsordre Al. Jannings husker med raseri. All kritikk innrømmet enstemmig at denne tyven er en utmerket forfatter, at boken hans ikke bare er et nysgjerrig menneskelig dokument, men også et utmerket kunstverk. Forresten, Al. Jannings sier at i fengselet var det en fantastisk knekke av brannsikre kasseapparater, en kunstner i sitt felt, som så briljant åpnet enhver låst jernkasse at han så ut til å være en mirakelarbeider, en tryllekunstner, ujordisk skapning. Dette stor kunstner forsvant i fengsel - smeltet som et stearinlys, lengtet etter sitt elskede verk. Og plutselig kom de til ham og sa at et sted i en eller annen bank er det en kasse som selv rettsmyndighetene ikke klarer å åpne. Den må åpnes, det er ingen nøkler, og aktor bestemte seg for å tilkalle en strålende fange fra fengselet for å hjelpe rettsmyndighetene. Og han ble lovet frihet hvis han åpnet denne kassen. Man kan forestille seg hvor entusiastisk og lidenskapelig en talentfull innbruddstyv angrep kassaapparatet, med hvilken henrykkelse han knuste dens jernvegger, men så snart han åpnet den, glemte de utakknemlige myndighetene løftet og kjørte ham tilbake til fengselet. Den uheldige mannen kunne ikke holde ut denne hån, kollapset til slutt og visnet bort.

Porter portretterte deretter denne episoden i sin berømte novelle "A Retrieved Reformation", men endret som kjent slutten. Fengselsmyndighetene i historien er snillere enn de var i virkeligheten.

Han ble løslatt tidlig for god oppførsel i fengselet. God oppførsel besto hovedsakelig i at han som fengselsfarmasøyt ikke stjal offisiell alkohol, en dyd uten sidestykke i fengselsapotekenes annaler.

Etter å ha forlatt fengselet, tok han opp skrivingen på alvor for første gang i livet. Allerede i fengselet skisserte han noe, og nå tok han tett opp arbeidet. Først av alt tildelte han seg selv pseudonymet O. Henry (navnet på den franske farmasøyten Henri), under hvilket han gjemte seg tett for alle. Han unngikk møte med sine tidligere bekjente, ingen ante at en tidligere domfelt gjemte seg under pseudonymet O. Henry. Våren 1902 kom han først til New York. Han var i sitt førtiførste år. Til nå hadde han kun bodd i provinsene i sør, i søvnige og naive byer, og hovedstaden fascinerte ham. Dag og natt vandret han i gatene og absorberte umettelig livet i den store byen. Han ble forelsket i New York, ble en poet i New York, studerte hvert hjørne av det. Og millionærer, og kunstnere, og butikkeiere, og arbeidere, og politimenn og kurtisaner - han kjente igjen alle, studerte dem og brakte dem til sine sider. Hans litterære produksjon var kolossal. På et år skrev han rundt femti historier - lakoniske, klare, til det ytterste mettet med bilder. Historiene hans sto uke etter uke i avisen World – og ble møtt med stor entusiasme. Det har aldri vært en forfatter i Amerika som har perfeksjonert teknikken til novellen til en slik perfeksjon. Hver historie av O. Henry er på 300-400 linjer, og hver inneholder en enorm, kompleks historie, mange flotte ansikter og nesten alltid et originalt, intrikat, intrikat plot. Kritikere begynte å kalle ham "American Kipling", "American Maupassant", "American Gogol", "American Chekhov". Hans berømmelse vokste med hver historie. I 1904 samlet han historiene sine som skildrer Sør-Amerika i ett bind, knyttet dem i all hast sammen med et morsomt plot – og trykket dem under dekke av romanen «Konger og kål». Dette var hans første bok. Den har mye vaudeville, bevisst rigget - men den har også de sørlige fjellene, og den sørlige solen, og den sørlige havet, og den genuine uforsiktigheten til de dansende, syngende sør. Boken ble en suksess. I 1906 dukket O. Henrys andre bok, Four Millions, ut, alle dedikert til hans New York. Boken åpner med et bemerkelsesverdig forord, som nå er kjent. Faktum er at i New York er det et eget aristokrati - penger - som lever et veldig lukket liv. Det er nesten umulig for en ren dødelig å trenge inn i sirkelen hennes. Den er liten, ikke mer enn fire hundre mennesker, og alle avisene grubler foran den. O. Henry likte ikke dette, og han skrev:

«Nylig tok noen det inn i hodet hans å hevde at det bare er fire hundre mennesker som er verdt oppmerksomhet i byen New York. Men så dukket det opp en annen, smartere en - kompilatoren av folketellingen - og beviste at det ikke fantes fire hundre slike mennesker, men mye mer: fire millioner. Det ser ut til at han har rett, og derfor foretrekker vi å kalle historiene våre for «Fire millioner».

Det var da fire millioner innbyggere i New York, og alle disse fire millionene syntes O. Henry var like verdt oppmerksomhet. Han er poeten til fire millioner; altså hele det amerikanske demokratiet. Etter denne boken ble O. Henry berømt i hele Amerika. I 1907 trykket han to novellebøker, The Seasoned Lamp og The Heart of the West; i 1908, også to - "Voice of the City" og "Delicate Rogue"; i 1909, igjen to - "Roads of Doom" og "Privileges", i 1910 igjen to - "Only on business" og "Whirlpools". Skrift noveller ikke tilfredsstilte ham, planla han stor romantikk. Han sa: "Alt jeg har skrevet så langt er bare velvære, en penneprøve, sammenlignet med hva jeg skal skrive om et år." Men et år senere hadde han ikke en sjanse til å skrive noe: han overarbeidet, begynte å lide av søvnløshet, dro sørover, ble ikke frisk og kom tilbake til New York fullstendig ødelagt. Han ble ført til poliklinikken på Thirty-fourth Street. Han visste at han skulle dø, og han snakket om det med et smil. På klinikken spøkte han, lå ved full bevissthet – klar og glad. Søndag morgen sa han: «Tenn bålet, jeg har ikke tenkt å dø i mørket», og han døde et minutt senere – 5. juni 1910.
En karakterisering av O. Henry som forfatter vil bli gitt i de neste utgavene av Det moderne vesten, når den russiske leseren blir mer kjent med verkene hans.

K. Chukovsky

1 O. Henry Biography, av Alphonso Smith, Roe professor i engelsk ved University of Virginia Garden City, N.-Y., og Toronto.

William Sidney Porter (pseudonym O. Henry) er en uovertruffen mester i noveller! Å kombinere ekte livshistorier med skjønnlitteratur vekker romanene til denne forfatteren interesse og holder seg i spenning helt til slutten av historien.

O. Henry spiller dyktig med overraskelse. Dette er hans særegne stil, chip. Forfatteren har skapt mange underholdende historier, som samtidig utmerker seg ved dybden av indre mening. Forfatteren fremstår i sine fantastiske verk som en sann humanist og realist.

kort biografi

William Sidney Porter ble født i 1862 på et sted nær byen Greensboro. Faren hans var en mislykket farmasøyt som misbrukte alkohol, og moren hans kreativ personlighet. Hun tegnet godt og skrev poesi, men døde tidlig.

Gutten ble oppdratt av sin tante Evelyn. Fra han var ung var William glad i å lese . Han ble spesielt tiltrukket av bøkene til W. Shakespeare, O. Balzac og Flaubert. Fra en alder av seksten begynte den unge mannen å lære av sin onkel håndverket til en farmasøyt.

Da han jobbet i et apotek, hadde William muligheten til å observere besøkende, lytte til dem hverdagshistorier. Han sympatiserte med lidelsene deres og drømte om en verden der bare lykkelige mennesker ville leve. I en alder av nitten år mottok Porter et dokument som offisielt bekreftet hans yrke som farmasøyt.

Et år senere ble William syk av tuberkulose. For å komme seg endret han situasjonen og flyttet til det amerikanske sørvestlandet. Siden den gang måtte han bytte mange yrker. Arbeidet som kasserer i en bank førte til alvorlige konsekvenser som påvirket hans fremtidige liv.

Porter ble anklaget for underslag stor sum . Det er fortsatt ukjent om forfatteren var skyldig i anklagene, men faktum gjenstår. William måtte flykte fra rettferdigheten i Honduras, men han returnerte senere til hjemlandet på grunn av sin kones sykdom.

Hun holdt på å dø av tuberkulose. Etter begravelsen møtte han for retten, etter å ha kommet frivillig til politiet. Han ble dømt til fem år. I fengselet kom hans farmasøytiske kunnskaper godt med. William ble tildelt å jobbe i fengselsapoteket. På vakt om natten hadde Porter muligheten til å skrive aktivt . Mest kjente verk O.Henry:

• "Lederen for Redskins".
• og mye mer.

Den første publiserte historien dedikerte han til datteren sin. Han begynte å skrive under pseudonymet O. Henry . Etter løslatelsen fra fengselet viet han seg helt til litterær kreativitet. I begynnelsen av karrieren opplevde O. Henry økonomiske vanskeligheter. Tiden for berømmelse og suksess kom litt senere, fra 1903.

Forfatteren døde i en alder av 47 år, helt alene. De siste dagene av sitt liv led han av alvorlig depresjon. O. Henry ble gravlagt 5. juni 1910. Etter seg selv etterlot han en enorm litterær arv, inkludert rundt 300 noveller. The Complete Works består av 18 bind!

O.Henry(Eng. O. Henry, ekte navn William Sydney Porter, eng. William Sydney Porter) er en anerkjent mester i den amerikanske novellen. Novellene hans er preget av subtil humor og uventede avslutninger.

William Sidney Porter Født 11. september 1862 i Greensboro, North Carolina. I en alder av tre mistet han sin mor, som døde av tuberkulose. Senere kom han under omsorgen til sin tante. Etter skolen studerte han til farmasøyt, jobbet på apotek sammen med onkelen. Tre år senere dro han til Texas, prøvde ulike yrker- jobbet på en ranch, tjenestegjorde i landadministrasjonen. Deretter jobbet han som kasserer og regnskapsfører i en bank i byen Austin i Texas.

De første litterære eksperimentene går tilbake til tidlig på 1880-tallet. I 1894 begynte Porter å publisere det humoristiske ukebladet Rolling Stone i Austin, og fylte det nesten utelukkende med sine egne essays, vitser, dikt og tegninger. Et år senere stengte magasinet, samtidig ble Porter sparket fra banken og saksøkt i forbindelse med mangelen, selv om det ble refundert av familien.

Etter å ha blitt anklaget for underslag gjemte han seg for politifolk i Honduras i seks måneder, deretter i Sør-Amerika. Da han kom tilbake til USA, ble han dømt og sendt til Columbus-fengselet i Ohio, hvor han tilbrakte tre år (1898-1901).

I fengselet jobbet Porter på sykestuen og skrev historier, på jakt etter et pseudonym for seg selv. Til slutt slo han seg på O. Henry-varianten (ofte stavet feil som det irske etternavnet O'Henry - O'Henry). Opprinnelsen er ikke helt klar. Forfatteren selv hevdet i et intervju at navnet Henry var hentet fra den sekulære nyhetsspalten i avisen, og initialen O. ble valgt som den enkleste bokstaven. Han fortalte en av avisene at O. står for Olivier (det franske navnet for Olivier), og faktisk publiserte han flere historier der under navnet Olivier Henry. Ifølge andre er dette navnet på den berømte franske farmasøyten Etienne Ocean Henry, hvis medisinske oppslagsbok var populær på den tiden. En annen hypotese ble fremsatt av forfatteren og vitenskapsmannen Guy Davenport: «Oh. Henry" er ikke noe mer enn en forkortelse av navnet på fengselet der forfatteren ble fengslet - Ohio Penitentiary. Hans første historie under dette pseudonymet - "Dick the Whistler's Christmas Present", publisert i 1899 i McClure's Magazine - skrev han i fengselet.

O. Henrys eneste roman, Cabbages and Kings, ble utgitt i 1904. Den ble fulgt av novellesamlinger: De fire millioner (De fire millioner, 1906), Den brennende lampen (The trimmed Lamp, 1907), Heart of the West (Heart of the West, 1907), The Voice of the City ( The Voice of the City, 1908), The Gentle Grafter (1908), Roads of Destiny (1909), Selected (Options, 1909), Strictly Business (1910) og Rotation (Whirligigs, 1910).

På slutten av livet led O. Henry av levercirrhose og diabetes. Forfatteren døde 5. juni 1910 i New York.

Samlingen "Postscripts" (Postscripts), utgitt etter O. Henrys død, inkluderte feuilletons, skisser og humoristiske notater skrevet av ham for avisen "Post" (Houston, Texas, 1895-1896). Totalt skrev O. Henry 273 historier, den komplette samlingen av verkene hans er på 18 bind.