Ivlev og Petrov gullkalven. Gullkalv - fullversjon

Ilf Ilya og Petrov Evgeny

Gullkalv

Ilya Ilf og Evgeny Petrov

Vanligvis, når det gjelder vår sosialiserte litterære økonomi, blir vi oppsøkt med spørsmål som er helt legitime, men veldig monotone: "Hvordan skriver dere to sammen?"

Til å begynne med svarte vi i detalj, gikk inn i detaljer, til og med snakket om en stor krangel som oppsto over følgende problem: skal vi drepe helten i romanen "12 stoler" Ostap Bender eller la ham være i live? De glemte ikke å nevne at heltens skjebne ble avgjort ved loddtrekning. To stykker papir ble lagt i sukkerbollen, hvorav en hodeskalle og to kyllingbein var avbildet med skjelvende hånd. Hodeskallen kom ut, og i løpet av en halvtime var den store strategen borte. Han ble kuttet med en barberhøvel.

Så begynte vi å svare mindre detaljert. Krangelen ble ikke snakket om. Da sluttet de å gå i detaljer. Og til slutt svarte de helt uten entusiasme:

Hvordan skriver vi sammen? Ja, vi skriver sammen. Som Goncourt-brødrene. Edmond løper rundt i redaksjonene, og Jules vokter manuskriptet slik at venner ikke stjeler det. Og plutselig ble ensartetheten av spørsmål brutt.

Fortell oss, - spurte oss en viss streng borger blant dem som anerkjente sovjetmakten litt senere enn England og litt tidligere enn Hellas, - fortell meg, hvorfor skriver du morsomt? Hva slags humrer i den rekonstruktive perioden? Er du gal?

Etter det overbeviste han oss lenge og sint om at latter nå er skadelig.

Er det feil å le? han sa. Ja, du kan ikke le! Og du kan ikke smile! Når jeg ser dette nye livet, disse skiftene, vil jeg ikke smile, jeg vil be!

Men vi ler ikke bare, vi protesterte. – Målet vårt er en satire over de menneskene som ikke forstår gjenoppbyggingsperioden.

Satire kan ikke være morsomt,” sa den strenge kameraten, og tok tak i armen til en håndverksbaptist, som han trodde var en 100 % proletar, førte ham til leiligheten hans.

Alt som blir sagt er ikke fiksjon. Det kunne vært enda morsommere.

Gi frie tøyler til en slik halleluja-borger, og han vil til og med ta på seg et slør over menn, og om morgenen vil han spille salmer og salmer på trompet, og tro at det på denne måten er nødvendig å bidra til å bygge sosialismen.

Og hele tiden mens vi komponerte Gullkalven, svevde ansiktet til en streng borger over oss.

Hva om dette kapittelet blir morsomt? Hva ville en streng borger sagt?

Og til slutt bestemte vi oss:

a) skrive en roman så munter som mulig,

b) hvis en streng statsborger erklærer igjen at satire ikke skal være morsomt, be republikkens aktor om å bringe den nevnte borgeren til straffeansvar i henhold til en artikkel som straffer bungling med innbrudd.

I. ILF. E. PETROV

* DEL EN. ANTELOPE CREW*

Krysser gaten

se deg rundt

(Gateregel)

KAPITTEL I. HVORDAN PANIKOVSKY BRUTT KONVENSJONEN

Fotgjengere må elskes. Fotgjengere utgjør majoriteten av menneskeheten. Ikke bare det, den beste delen av det. Fotgjengere skapte verden. Det var de som bygde byer, reiste høyhus, installerte kloakk og rørleggerarbeid, asfalterte gatene og tente dem med elektriske lamper. Det var de som spredte kultur over hele verden, oppfant trykkpressen, oppfant krutt, kastet broer over elver, dechiffrerte egyptiske hieroglyfer, introduserte barberhøvelen, avskaffet slavehandelen og slo fast at hundre og fjorten smakfulle, næringsrike retter kan serveres. laget av soyabønner.

Og da alt var klart, da den opprinnelige planeten fikk et relativt komfortabelt utseende, dukket bilister opp.

Det skal bemerkes at bilen også ble oppfunnet av fotgjengere. Men bilistene glemte det på en eller annen måte umiddelbart. Saktmodige og smarte fotgjengere begynte å knuse. Gatene skapt av fotgjengere har gått over i bilistenes makt. Fortauene er blitt dobbelt så brede, fortauene har blitt smalere til størrelsen på en tobakkspakke. Og fotgjengerne begynte å klemme seg i frykt mot husveggene.

I storbyen lever fotgjengere et martyrliv. En slags transportghetto ble innført for dem. De får bare krysse gatene i kryss, det vil si nettopp de stedene hvor trafikken er tyngst og hvor tråden som livet til en fotgjenger vanligvis henger på, er lettest å kutte.

I vårt enorme land har en vanlig bil, beregnet, ifølge fotgjengere, for fredelig transport av mennesker og varer, fått de formidable konturene av et brodermordsprosjektil. Han deaktiverer hele rekker av fagforeningsmedlemmer og deres familier. Hvis en fotgjenger noen ganger klarer å flagre ut under den sølvfargede nesen på bilen, får han bot av politiet for brudd på gatekatekismens regler.

Generelt har fotgjengernes autoritet blitt sterkt rystet. De, som ga verden slike fantastiske mennesker som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg og Anatole France, er nå tvunget til å lage ansikter på den mest vulgære måten, bare for å minne dem om deres eksistens. Gud, Gud, som i hovedsak ikke eksisterer, som du, som faktisk ikke eksisterer, har brakt en fotgjenger til!

Her går han fra Vladivostok til Moskva langs den sibirske motorveien, og holder i den ene hånden et banner med inskripsjonen: "La oss gjenoppbygge livet til tekstilarbeidere," og kaster en pinne over skulderen hans, på enden som dingler reservesandaler " Onkel Vanya" og en tinnkjele uten lokk. Dette er en sovjetisk fotgjenger-idrettsutøver som forlot Vladivostok som en ung mann og i sine synkende år ved selve Moskvas porter vil bli knust av en tung bil, hvor mange aldri vil bli lagt merke til.

Eller en annen, europeisk mohikanervandring. Han går rundt i verden og ruller en tønne foran seg. Han ville gjerne gå den veien, uten tønne; men da vil ingen legge merke til at han egentlig er en langveisfaren fotgjenger, og de vil ikke skrive om ham i avisene. Hele livet må jeg skyve den jævla beholderen foran meg, som det dessuten (skam, skam!) på er en stor gul inskripsjon som hyller de uovertrufne egenskapene til Driver's Dreams bilolje. Så fotgjengeren har degradert.

Og bare i små russiske byer er fotgjengere fortsatt respektert og elsket. Der er han fortsatt herre over gatene, skjødesløst vandrer langs fortauet og krysser det på den mest intrikate måten i alle retninger.

Borgeren i hatten med den hvite toppen, slik som sommerhageadministratorer og underholdere stort sett bærer, tilhørte utvilsomt den større og bedre del av menneskeheten. Han beveget seg langs gatene i byen Arbatov til fots, og så seg rundt med nedlatende nysgjerrighet. I hånden holdt han en liten obstetrisk pose. Byen imponerte tilsynelatende ikke fotgjengeren i den kunstneriske capsen.

Han så et dusin og et halvt blått, mignon og hvit-rosa klokketårn; det lurvede amerikanske gullet av kirkekupler fanget oppmerksomheten hans. Flagget knitret over den offisielle bygningen.

"Gullkalv - 01"

Når du krysser gaten, se deg rundt.

Vanligvis, når det gjelder vår sosialiserte litterære økonomi, blir vi oppsøkt med spørsmål som er ganske legitime, men veldig monotone: "Hvordan skriver dere to sammen?"

Til å begynne med svarte vi i detalj, gikk inn i detaljer, til og med snakket om en stor krangel som oppsto over følgende problem: skal vi drepe helten i romanen "12 stoler" Ostap Bender eller la ham være i live? De glemte ikke å nevne at heltens skjebne ble avgjort ved loddtrekning. To stykker papir ble lagt i sukkerbollen, hvorav en hodeskalle og to kyllingbein var avbildet med skjelvende hånd. Hodeskallen kom ut og i løpet av en halvtime var den store strategen borte. Han ble kuttet med en barberhøvel.

Så begynte vi å svare mindre detaljert. Krangelen ble ikke snakket om. Da sluttet de å gå i detaljer. Og til slutt svarte de helt uten entusiasme:

Hvordan skriver vi sammen? Ja, vi skriver sammen. Som Goncourt-brødrene. Edmond løper rundt i redaksjonene, og Jules vokter manuskriptet slik at venner ikke stjeler det. Og plutselig ble ensartetheten av spørsmål brutt.

Fortell oss, - spurte en viss streng borger blant dem som anerkjente sovjetmakten litt senere enn England og litt tidligere enn Hellas, - fortell meg, hvorfor skriver du morsomt? Hva slags humrer i den rekonstruktive perioden? Er du gal?

Etter det overbeviste han oss lenge og sint om at latter nå er skadelig.

Er det feil å le? han sa. Ja, du kan ikke le! Og du kan ikke smile! Når jeg ser dette nye livet, disse skiftene, vil jeg ikke smile, jeg vil be!

Men vi ler ikke bare, vi protesterte. – Målet vårt er en satire over de menneskene som ikke forstår den rekonstruktive perioden.

Satire kan ikke være morsomt,» sa den strenge kameraten, og tok tak i armen til en baptistisk håndverker, som han trodde var en 100 % proletar, førte ham til leiligheten hans.

Alt det ovennevnte er ikke fiksjon. Det kunne vært enda morsommere.

Gi frie tøyler til en slik halleluja-borger, og han vil til og med ta på seg et slør over menn, og om morgenen vil han spille salmer og salmer på trompet, og tro at det på denne måten er nødvendig å bidra til å bygge sosialismen.

Og hele tiden mens vi komponerte Gullkalven, svevde ansiktet til en streng borger over oss.

Hva om dette kapittelet blir morsomt? Hva ville en streng borger sagt?

Og til slutt bestemte vi oss for: a) å skrive en så munter roman som mulig, b) hvis en streng borger erklærer igjen at satire ikke burde være morsomt, be aktor i republikken om å bringe den nevnte borgeren til straffeansvar under en artikkel straffer klunking med innbrudd.

I. Ilf, E. Petrov

DEL EN

"ANTELOPE CREW"

Om hvordan Panikovsky brøt konvensjonen

Fotgjengere må elskes. Fotgjengere utgjør majoriteten av menneskeheten. Dessuten den beste delen av det. Fotgjengere skapte verden. Det var de som bygde byer, reiste høyhus, installerte kloakk og rørleggerarbeid, asfalterte gatene og tente dem med elektriske lamper. Det var de som spredte kultur over hele verden, oppfant trykkpressen, oppfant krutt, kastet broer over elver, dechiffrerte egyptiske hieroglyfer, introduserte barberhøvelen, avskaffet slavehandelen og slo fast at hundre og fjorten smakfulle, næringsrike retter kan serveres. laget av soyabønner.

Og da alt var klart, da den opprinnelige planeten fikk et relativt komfortabelt utseende, dukket bilister opp.

Det skal bemerkes at bilen også ble oppfunnet av fotgjengere. Men bilistene glemte det på en eller annen måte umiddelbart. Saktmodige og smarte fotgjengere begynte å knuse. Gatene skapt av fotgjengere har gått over i bilistenes makt. Fortauene er blitt dobbelt så brede, fortauene har blitt smalere til størrelsen på en tobakkspakke. Og fotgjengerne begynte å klemme seg i frykt mot husveggene.

I storbyen lever fotgjengere et martyrliv. En slags transportghetto ble innført for dem. De får bare krysse gatene i kryss, det vil si nettopp de stedene hvor trafikken er tyngst og hvor tråden som livet til en fotgjenger vanligvis henger på, er lettest å kutte.

I vårt enorme land har en vanlig bil, beregnet, ifølge fotgjengere, for fredelig transport av mennesker og varer, fått de formidable konturene av et brodermordsprosjektil. Han deaktiverer hele rekker av fagforeningsmedlemmer og deres familier. Hvis en fotgjenger noen ganger klarer å flagre ut under den sølvfargede nesen på bilen, får han bot av politiet for brudd på gatekatekismens regler.

Generelt har fotgjengernes autoritet blitt sterkt rystet. De, som ga verden slike fantastiske mennesker som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg og Anatole France, er nå tvunget til å lage ansikter på den mest vulgære måten, bare for å minne dem om deres eksistens. Gud, Gud, som i hovedsak ikke eksisterer, som du, som faktisk ikke eksisterer, har brakt en fotgjenger til!

Her går han fra Vladivostok til Moskva langs den sibirske motorveien, og holder i den ene hånden et banner med inskripsjonen: "La oss gjenoppbygge livet til tekstilarbeidere," og kaster en pinne over skulderen hans, på enden som dingler reservesandaler " Onkel Vanya" og en tinnkjele uten lokk. Dette er en sovjetisk fotgjenger-idrettsutøver som forlot Vladivostok som en ung mann og i sine synkende år ved selve Moskvas porter vil bli knust av en tung bil, hvor mange aldri vil bli lagt merke til.

Eller en annen, europeisk mohikanervandring. Han går rundt i verden og ruller en tønne foran seg. Han ville gjerne gå den veien, uten tønne; men da vil ingen legge merke til at han egentlig er en langveisfaren fotgjenger, og de vil ikke skrive om ham i avisene. Hele livet må jeg skyve den jævla beholderen foran meg, som det dessuten (skam, skam!) på er en stor gul inskripsjon som hyller de uovertrufne egenskapene til Driver's Dreams bilolje. Så fotgjengeren har degradert.

Og bare i små russiske byer er fotgjengere fortsatt respektert og elsket. Der er han fortsatt herre over gatene, skjødesløst vandrer langs fortauet og krysser det på den mest intrikate måten i alle retninger.

Borgeren i hatten med den hvite toppen, slik som sommerhageadministratorer og underholdere stort sett bærer, tilhørte utvilsomt den større og bedre del av menneskeheten. Han beveget seg langs gatene i byen Arbatov til fots, og så seg rundt med nedlatende nysgjerrighet. I hånden holdt han en liten obstetrisk pose. Byen imponerte tilsynelatende ikke fotgjengeren i den kunstneriske capsen.

Han så et dusin og et halvt blått, mignon og hvit-rosa klokketårn; det lurvede amerikanske gullet av kirkekupler fanget oppmerksomheten hans. Flagget knitret over den offisielle bygningen.

Ved de hvite tårnportene til provinsen Kreml snakket to strenge gamle kvinner fransk, klaget over det sovjetiske regimet og husket sine elskede døtre. Fra kirkekjelleren var det kaldt, den sure vinlukten banket derfra. Det var tydeligvis poteter der inne.

Frelserens tempel på poteter, - sa fotgjengeren stille.

Han passerte under en kryssfinerbue med et friskt kalksteinslagord, "Hil to the 5th District Conference of Women and Girls," han befant seg i spissen for en lang bakgate kalt Boulevard of Young Talents.

Nei, - sa han med sorg, - dette er ikke Rio de Janeiro, det er mye verre.

Nesten på alle benkene på Boulevard of Young Talents satt ensomme jenter med åpne bøker i hendene. Utette skygger falt på sidene av bøker, på bare albuer, på rørende smell. Da den besøkende gikk inn i den kjølige bakgaten, var det en merkbar bevegelse på benkene. Jentene, som gjemte seg bak bøkene til Gladkov, Eliza Ozheshko og Seifullina, kastet feige blikk på den besøkende. Han gikk forbi de spente leserne med et paradetrinn og gikk ut til bygningen til eksekutivkomiteen - målet for hans vandring.

I det øyeblikket kjørte en drosje rundt hjørnet. Ved siden av ham, mens han holdt fast i den støvete, avflasende vingen på vognen og viftet med en hoven mappe med en preget inskripsjon "Musique", gikk en mann i lang genser raskt. Han beviste iherdig noe for rytteren. Rytteren, en eldre mann med en nese som henger som en banan, tok tak i kofferten med føttene og viste fra tid til annen en fico til samtalepartneren. I krangelens hete myste ingeniørhetten hans, hvis bånd glitret av grønn sofaplysj, til siden. Både saksøkere uttalte ofte og spesielt høyt ordet «lønn». Snart ble andre ord hørt.

Du vil svare for dette, kamerat Talmudovsky! ropte den langhårede og flyttet ingeniørens figur bort fra ansiktet hans.

Og jeg forteller deg at ikke en eneste anstendig spesialist vil gå til deg under slike forhold, - svarte Talmudovsky og prøvde å returnere figuren til sin forrige posisjon.

Snakker du om lønn igjen? Vi må ta opp spørsmålet om å gripe.

Jeg brydde meg ikke om lønnen min! Jeg vil jobbe for ingenting! - ropte ingeniøren og beskrev begeistret alle slags kurver med en fiko. – Jeg vil, og går generelt av med pensjon. Du er det livegenskap slipp det. Selv skriver de overalt: «Frihet, likhet og brorskap», men de vil tvinge meg til å jobbe i dette rottehullet.

Her løsnet ingeniøren Talmudovsky fikenen raskt og begynte å telle på fingrene:

Leiligheten er en grisesti, det er ikke noe teater, lønnen ... En drosjesjåfør! Gikk til stasjonen!

Huff! skrek den langhårede, løp masete frem og tok hesten i hodelaget. - Jeg, som sekretær for seksjonen for ingeniører og teknikere ... Kondrat Ivanovich! Tross alt vil anlegget stå uten spesialister ... Frykt Gud ... Publikum vil ikke tillate dette, ingeniør Talmudovsky ... Jeg har en protokoll i porteføljen min.

Og sekretæren for seksjonen, spredte bena, begynte å løsne båndene til "Musique".

Denne uaktsomheten avgjorde tvisten. Da han så at stien var klar, reiste Talmudovsky seg og ropte av all sin styrke:

Gikk til stasjonen!

Hvor? Hvor? mumlet sekretæren og hastet etter vognen. – Du er en desertør av arbeidsfronten!

Ark med silkepapir fløy ut av "Musique"-mappen med en slags lilla "lyttet-bestemt".

Den besøkende, som hadde observert hendelsen med interesse, sto et minutt på den øde plassen og sa i en overbevist tone:

Nei, dette er ikke Rio de Janeiro.

Et minutt senere banket han allerede på døren til eksekutivkomiteens kontor.

Hvem vil du ha? spurte sekretæren hans, som satt ved et bord like ved døren. – Hvorfor vil du se styrelederen? For hvilken virksomhet?

Som det kan ses, kjente besøkende systemet for å håndtere sekretærer for regjeringen, økonomiske og offentlige organisasjoner. Han forsikret ikke om at han hadde ankommet for presserende offisielle saker.

Personlig,” sa han tørt, uten å se tilbake på sekretæren og stakk hodet inn i dørsprekken. - Kan jeg komme til deg?

Og uten å vente på svar, nærmet han seg pulten:

Hei, kjenner du meg ikke igjen?

Formannen, en svartøyd, storhodet mann i blå jakke og lignende bukser stukket inn i høyhælte støvler, så ganske fraværende på den besøkende og erklærte at han ikke kjente ham igjen.

Vet du ikke det? I mellomtiden opplever mange at jeg er slående lik faren min.

Jeg ser også ut som min far,” sa styrelederen utålmodig. – Hva vil du, kamerat?

Alt handler om hva slags far, - bemerket den besøkende trist. – Jeg er sønn av løytnant Schmidt.

Formannen ble flau og reiste seg. Han husket levende på det berømte bildet av en revolusjonær løytnant med et blekt ansikt og en svart kappe med bronseløvespenner. Mens han samlet tankene for å stille Svartehavsheltens sønn et spørsmål som passet anledningen, så den besøkende på møblene til arbeidsværelset med øynene til en kresne kjøper. En spesiell rase offisielle møbler var blitt dyrket: flate, takmonterte skap, tresofaer med polerte tre-tommers seter, bord på tykke biljardbein og eikebrystninger som skilte nærværet fra den urolige verden utenfor. Under revolusjonen forsvant denne typen møbler nesten, og hemmeligheten bak utviklingen gikk tapt. Folk glemte hvordan de skulle innrede lokalene til tjenestemenn, og i kontorrommene dukket det opp gjenstander som fortsatt ble ansett som en integrert del av en privat leilighet. Advokatfjærsofaer med speilhylle for syv porselenselefanter dukket opp i institusjonene, som visstnok bringer lykke, lysbilder til oppvask, hva som helst, glidende skinnstoler for revmatisme og blå japanske vaser. På kontoret til lederen av Arbatovs eksekutivkomité, i tillegg til det vanlige skrivebordet, to ottomaner trukket med knust rosa silke, en stripet sjeselong, en satengskjerm med Fuzi-Yama og kirsebærblomster, og et slavisk speilskap av grovt markedsarbeidet slo rot.

"Og et skap som "Gay, Slavs!" - tenkte den besøkende. - Du kan ikke ta mye her. Nei, dette er ikke Rio de Janeiro."

Det er veldig bra at du tok turen innom, - sa styrelederen til slutt. – Du er sannsynligvis fra Moskva?

Ja, på gjennomreise, - svarte den besøkende, så på sjeselongen og ble mer og mer overbevist om at økonomien til eksekutivkomiteen var dårlig. Han foretrakk eksekutivkomiteene utstyrt med nye svenske møbler fra Leningrad trestiftelse.

Formannen ønsket å spørre om formålet med løytnantens sønns besøk til Arbatov, men uventet for seg selv smilte han klagende og sa:

Våre kirker er fantastiske. Hit allerede fra Glavnauka kom, de skal restaurere. Fortell meg, husker du selv opprøret på slagskipet "Ochakov"?

Vagt, vagt, - svarte den besøkende. – På den heroiske tiden var jeg fortsatt ekstremt liten. Jeg var et barn.

Unnskyld meg, hva heter du?

Nikolai... Nikolai Schmidt.

Og for faren?

Ah, så ille! tenkte den besøkende, som selv ikke visste hva faren het.

Ja, - trakk han og unngikk et direkte svar, - nå vet mange ikke navnene på heltene. NEP-vanvidd. Det er ingen slik entusiasme, jeg kom faktisk til byen din helt ved et uhell. Veitrøbbel. Forlot uten en krone.

Styreleder var godt fornøyd med endringen i samtalen. Det virket skammelig for ham at han glemte navnet på Ochakov-helten.

"Virkelig," tenkte han og så kjærlig på det inspirerte ansiktet til helten, "du er døv her på jobben. Du glemmer de store milepælene."

Hvordan sier du? Uten en krone? Dette er interessant.

Selvfølgelig kunne jeg henvende meg til en privatperson, - sa den besøkende, - hvem som helst vil gi meg, men du forstår, dette er ikke særlig praktisk fra et politisk synspunkt. Sønnen til en revolusjonær - og plutselig ber han om penger fra en privat handelsmann, fra en Nepman ...

Løytnantens sønn uttalte de siste ordene med angst. Formannen lyttet engstelig til de nye intonasjonene i besøkendes stemme. «Hva om han får et anfall?» tenkte han, «du vil ikke få noen problemer med ham.»

Og de gjorde veldig godt at de ikke henvendte seg til en privat næringsdrivende, - sa den helt forvirrede styrelederen.

Så kom sønnen til Svartehavshelten forsiktig, uten press, i gang. Han ba om femti rubler. Styrelederen, begrenset av det lokale budsjettets snevre grenser, var i stand til å gi bare åtte rubler og tre kuponger til lunsj i samarbeidskantinen «Tidligere magens venn».

Heltens sønn puttet pengene og kupongene i en dyp lomme på en slitt dapple-grå ​​jakke og var i ferd med å reise seg fra den rosa ottomanen da det hørtes en klapring og en sprut fra en sekretær utenfor kontordøren.

Døren åpnet seg raskt, og en ny besøkende dukket opp på terskelen.

Hvem har ansvaret her? spurte han, pustet tungt og så seg rundt i rommet med sine vellyste øyne.

Vel, jeg, - sa formannen.

Hei, formann, - bjeffet nykommeren og holdt frem en spadeformet håndflate. - La oss bli kjent med hverandre. Sønn av løytnant Schmidt.

WHO? – spurte bysjefen med brilleøyne.

Sønnen til den store, uforglemmelige helten, løytnant Schmidt, gjentok den fremmede,

Og her sitter en venn - sønnen til kamerat Schmidt, Nikolai Schmidt.

Og formannen pekte i fullstendig nød på den første besøkende, hvis ansikt plutselig antok et søvnig uttrykk.

Et kilende øyeblikk har kommet i livet til to kjeltringer. I hendene på den beskjedne og tillitsfulle formannen for eksekutivkomiteen kunne Nemesis lange, ubehagelige sverd blinke når som helst. Skjebnen ga bare ett sekunds tid til å lage en sparekombinasjon. Skrekk gjenspeiles i øynene til løytnant Schmidts andre sønn.

Figuren hans i Paraguay sommerskjorte, sjømannsbukser og blåaktige lerretssko, skarp og kantete for et minutt siden, begynte å bli uskarp, mistet sine formidable konturer og inspirerte definitivt ingen respekt. Et stygt smil dukket opp på formannens ansikt.

Og nå, da det allerede så ut for den andre sønnen til løytnanten at alt var tapt og at den forferdelige formannens vrede nå ville falle på hans røde hode, kom frelsen fra den rosa ottomanen.

Vasya! ropte den første sønnen til løytnant Schmidt og hoppet opp. - Innfødt bror! Kjenner du igjen broren Kolya?

Og den første sønnen omfavnet den andre sønnen.

Jeg vet! - utbrøt Vasya, som hadde begynt å se klart. – Jeg kjenner igjen broren min Kolya!

Det lykkelige møtet var preget av slike kaotiske kjærtegn og klemmer som var så uvanlige i styrke at den andre sønnen til Svartehavsrevolusjonæren kom ut av dem med et ansikt blekt av smerte. Bror Kolya, av glede, knuste ham ganske sterkt.

Mens de omfavnet, så de to brødrene skjevt på styrelederen, hvis ansikt ikke forlot det eddike uttrykket. Med tanke på dette måtte sparekombinasjonen utvikles akkurat der på stedet, påfylles med dagligdagse detaljer og nye detaljer fra sjøfolksopprøret i 1905 som unngikk Eastpart. Holdende hender satte brødrene seg ned på sjeselongen, og uten å ta de smigrende blikket fra formannen stupte de ned i minner.

For et fantastisk møte! - utbrøt den første sønnen falskt, med et blikk som inviterte formannen til å være med på familiefeiringen.

Ja, sa styrelederen med frossen stemme. – Det skjer, det skjer.

Da den første sønnen så at formannen fortsatt var i tvilens klør, strøk den første sønnen brorens røde hår. som en setter, krøllet og kjærlig spurte:

Når kom du fra Mariupol, hvor bodde du hos bestemoren vår?

Ja, jeg bodde, - mumlet løytnantens andre sønn, - hos henne.

Hvorfor skrev du til meg så sjelden? Jeg var veldig bekymret.

Jeg var opptatt, - svarte den rødhårede mannen mutt. Og i frykt for at den rastløse broren umiddelbart skulle bli interessert i det han holdt på med (og han var hovedsakelig opptatt med å sitte i kriminalomsorgen i ulike autonome republikker i regionene), snappet den andre sønnen til løytnant Schmidt initiativet og stilte spørsmålet selv :

Hvorfor skrev du ikke?

Jeg skrev, - svarte broren uventet, og følte en uvanlig bølge av munterhet, - jeg sendte rekommanderte brev. Jeg har til og med porto kvitteringer.

Og han strakte seg inn i sidelommen, hvor han faktisk tok ut mange gamle papirlapper, men av en eller annen grunn viste dem ikke til broren sin, men til lederen av eksekutivkomiteen, og selv da på avstand.

Merkelig nok beroliget synet av papirene formannen litt, og minnene til brødrene ble mer levende. Den rødhårede mannen ble ganske vant til situasjonen og fortalte ganske fornuftig, om enn monotont, innholdet i masseheftet "Mytteriet på Ochakovo". Broren hans pyntet sin tørre utstilling med detaljer så pittoreske at styrelederen, som begynte å roe seg, spiste ørene igjen.

Men han løslot brødrene i fred, og de løp ut på gaten og følte stor lettelse. Rundt hjørnet av eksekutivkomitéhuset stoppet de.

Apropos barndom, - sa den første sønnen, - i barndommen drepte jeg folk som deg på stedet. Fra en sprettert.

Hvorfor? – spurte gledelig den andre sønnen til den berømte faren.

Dette er livets harde lover. Eller, kort sagt, livet dikterer sine harde lover til oss. Hvorfor gikk du inn på kontoret? Har du ikke sett at styrelederen ikke er alene?

Jeg tenkte...

Ah, trodde du? Tenker du noen ganger? Du er en tenker. Hva er etternavnet ditt, tenker? Spinoza? Jean Jacques Rousseau? Marcus Aurelius?

Den rødhårede mannen var taus, knust av den rettferdige anklagen.

Vel, jeg tilgir deg. Bo. La oss nå bli kjent med hverandre. Vi er tross alt brødre, og slektskap forplikter. Mitt navn er Ostap Bender. Gi meg også beskjed om fornavnet ditt.

Balaganov, - den rødhårede mannen presenterte seg, - Shura Balaganov.

Jeg spør ikke om yrket, "sa Bender høflig," men jeg kan gjette. Sannsynligvis noe intellektuelt? Er det mange dommer i år?

To, - svarte Balaganov fritt.

Dette er ikke bra. Hvorfor selger du din udødelige sjel? En person bør ikke saksøke. Dette er en skitten jobb. Jeg mener tyveri. For ikke å snakke om det faktum at det er synd å stjele – moren din introduserte deg sikkert for en slik lære i barndommen – det er også et formålsløst sløsing med krefter og energi.

Ostap ville ha utviklet sitt livssyn i lang tid hvis ikke Balaganov hadde avbrutt ham.

Se, - sa han og pekte på det grønne dypet av Boulevard of Young Talents. "Ser du mannen i stråhatten gå der borte?"

Jeg skjønner, - sa Ostap arrogant. - Hva så? Er dette guvernøren på Borneo?

Dette er Panikovsky, - sa Shura. - Løytnant Schmidts sønn.

Langs smuget, i skyggen av de høye lindene, lent litt til siden, beveget en eldre borger seg. En hard stråhatt med ribbekanter satt sidelengs på hodet. Buksene var så korte at de eksponerte de hvite snorene på underbuksene. Under borgerens bart, som flammen fra en sigarett, flammet en gyllen tann.

Hvordan, en annen sønn? - sa Ostap. – Det begynner å bli morsomt.

Panikovsky gikk opp til bygningen til eksekutivkomiteen, laget ettertenksomt en åttefigur ved inngangen, tok tak i kanten av hatten med begge hender og plasserte den riktig på hodet, trakk av seg jakken og sukket tungt og gikk inn. .

Løytnanten hadde tre sønner, bemerket Bender, to var smarte og den tredje var en tosk. Han må advares.

Ikke nødvendig, - sa Balaganov, - la ham få vite en annen gang hvordan han skal bryte konvensjonen.

Hva slags konvensjon er dette?

Vent, jeg skal fortelle deg senere. Inn, inn!

Jeg er en misunnelig person, - innrømmet Bender, - men det er ingenting å misunne her. Har du aldri sett en tyrefekting? La oss se.

De vennlige barna til løytnant Schmidt kom ut fra rundt hjørnet og nærmet seg vinduet på formannens kontor.

Bak et tåkete, uvasket glass satt formannen. Han skrev raskt. Som alle forfattere har han et ansikt. det var sørgelig. Plutselig løftet han hodet. Døren gikk opp og Panikovsky kom inn i rommet. Han presset hatten mot den fete jakken sin, stoppet nær bordet og beveget de tykke leppene lenge. Etter det spratt formannen opp i stolen og åpnet munnen på vidt gap. Venner hørte et langt rop.

Med ordene «helt tilbake» trakk Ostap Balaganov med seg. De løp til boulevarden og gjemte seg bak et tre.

Ta av deg hattene, - sa Ostap, - bare hodet. Kroppen skal nå fjernes.

Han tok ikke feil. Ikke før hadde lyden av formannens stemme stilnet før to heftige ansatte dukket opp i portalen til eksekutivkomiteen. De bar Panikovsky. Den ene holdt hendene og den andre beina.

Asken til den avdøde, - kommenterte Ostap, - ble båret ut i armene til slektninger og venner.

De ansatte dro det tredje dumme barnet til løytnant Schmidt ut på verandaen og begynte sakte å vugge det. Panikovsky var taus, og så pliktoppfyllende inn i den blå himmelen.

Etter en kort sivil minnestund... - begynte Ostap.

I samme øyeblikk kastet offiserene ham ut på gaten, etter å ha gitt Panikovskys kropp tilstrekkelig rom og treghet.

Liket ble gravlagt, avsluttet Bender. Panikovsky falt i bakken som en padde. Han reiste seg raskt og lente seg mer til siden enn før og løp langs Boulevard of Young Talents med en utrolig fart.

Vel, fortell meg nå, - sa Ostap, - hvordan denne jævelen brøt konvensjonen og hva slags konvensjon det var.

Tretti sønner av løytnant Schmidt Den plagsomme morgenen var over. Bender og Balaganov, uten å si et ord, gikk raskt bort fra eksekutivkomiteen. En lang blå skinne ble kjørt langs hovedgaten på de adskilte bondegangene. En slik ringing og sang sto på hovedgaten, som om en sjåfør i en fiskepresenning ikke bar en skinne, men en øredøvende musikktone. Solen slo ned mot glassvinduet til butikken for visuelle hjelpemidler, der to skjeletter omfavnet seg i minnelighet over jordkloder, hodeskaller og en muntert malt papplever av en fylliker. I det dårlige vinduet til verkstedet med frimerker og segl var den største plassen okkupert av emaljerte tabletter med inskripsjonene: "Stengt for lunsj", "Lunsjpause fra 14.00 til 15.00", "Stengt for lunsjpause", ganske enkelt "Stengt" ", "Butikken er stengt" og til slutt en svart grunntavle med gyldne bokstaver: "Stengt for varelager." Tilsynelatende var disse resolutte tekstene i størst etterspørsel i byen Arbatov. For alle andre livsfenomener svarte verkstedet for frimerker og segl med bare én blå plate: «Nanny on duty».

Så, den ene etter den andre, lå tre butikker med blåseinstrumenter, mandoliner og bassbalalaikaer på rekke og rad. Kobberrør, skinnende depraveret, lenet seg tilbake på utstillingstrinnene dekket med rødt calico. Basshelikonet var spesielt bra. Han var så mektig, så lat og solte seg i solen, krøllet sammen i en ring, at han ikke burde ha blitt holdt i et vindu, men i hovedstadens dyrehage, et sted mellom en elefant og en boa-konstrictor, Og slik at på hviledager foreldre tok barna til ham og sa: "Her, baby, helikonpaviljongen. Helikon sover nå. Og når han våkner, vil han definitivt begynne å blåse." Og slik at barna ser på den fantastiske pipen med store fantastiske øyne.

På et annet tidspunkt ville Ostap Bender ha lagt merke til nykuttede balalaikaer, på størrelse med en hytte, og grammofonplater krøllet sammen av solens varme, og pionertrommer, som med sin flotte farge antydet at en kule var en tulling, og en bajonett - godt gjort, - men nå klarte han det ikke. Han ville spise.

Står du selvfølgelig på kanten av en økonomisk avgrunn? spurte han Balaganov.

Handler dette om penger? sa Shura. Jeg har ikke hatt penger på en hel uke.

I så fall ender du dårlig, unge mann, - sa Ostap formanende. – Den økonomiske avgrunnen er den dypeste av alle avgrunner, du kan falle ned i den hele livet. Ok, ikke bekymre deg. Jeg hadde fortsatt tre kuponger til lunsj i nebbet. Lederen av eksekutivkomiteen ble forelsket i meg ved første blikk.

Men meieribrødrene klarte ikke å utnytte godheten til byens overhode. På døra til spisestuen «Tidligere magens venn» hang en stor hengelås dekket med enten rust- eller bokhvetegrøt.

Selvfølgelig, - sa Ostap bittert, - i anledning tellingen av schnitzlene er spisestuen stengt for alltid. Jeg må gi kroppen min for å bli revet i stykker av private handelsmenn.

Private handelsmenn elsker kontanter, - protesterte Balaganov sløvt.

Vel, vel, jeg vil ikke torturere deg. Formannen overøste meg med gullregn i mengden åtte rubler. Men husk, kjære Shura, jeg har ikke tenkt å mate deg gratis. For hvert vitamin jeg gir deg, vil jeg kreve mange små tjenester fra deg. Imidlertid var det ingen privat sektor i byen, og brødrene spiste lunsj i sommerandelshagen, der spesielle plakater informerte innbyggerne om den siste Arbat-innovasjonen innen offentlig ernæring:

ØL SELGES KUN TIL FAGFORBUNDSMEDLEMMER

La oss være fornøyd med kvass, - sa Balaganov.

Fornøyd så Balaganov takknemlig på sin frelser og begynte historien. Historien varte i to timer og inneholdt ekstremt interessant informasjon.

På alle områder av menneskelig aktivitet. arbeidstilbud og etterspørsel er regulert av spesielle organer. Skuespilleren vil gå til Omsk først når han finner ut med sikkerhet at han ikke har noe å frykte fra konkurranse og at det ikke er andre søkere til rollen hans som en kald elsker eller "måltid serveres". Jernbanearbeiderne blir tatt hånd om av sine slektninger, som nøye publiserer rapporter i avisene om at arbeidsledige bagasjedistributører ikke kan regne med å få arbeid innenfor Syzran-Vyazemskaya-veien, eller at den sentralasiatiske veien har behov for fire barrierevakter. En ekspert selger legger ut en annonse i avisen, og hele landet vil vite at det finnes en ekspert merchandiser i verden med ti års erfaring, som av familiære årsaker endrer tjenesten i Moskva til å jobbe i provinsene.

Alt er regulert, flyter langs ryddede kanaler, gjør sin krets i full overensstemmelse med loven og under dens beskyttelse.

Og bare markedet for en spesiell kategori skurker, som kaller seg barna til løytnant Schmidt, var i en kaotisk tilstand. Anarki var i ferd med å rive i stykker selskapet til løytnantens barn. De kunne ikke hente ut av yrket de fordelene som et øyeblikks bekjentskap med administratorer, bedriftsledere og sosiale aktivister, mennesker for det meste overraskende godtroende, utvilsomt kunne gi dem.

Over hele landet, utpressing og tigging, de falske barnebarna til Karl Marx, de ikke-eksisterende nevøene til Friedrich Engels, brødrene til Lunacharsky, søskenbarna til Clara Zetkin, eller i verste fall etterkommerne av den berømte anarkistiske prinsen Kropotkin, flytt.

Fra Minsk til Beringstredet og fra Nakhichevan på Araks til Franz Josefs land kommer eksekutivkomiteer og eksekutivkomiteer inn, lander på stasjonsplattformer og ruller engstelig i drosjer pårørende til flotte mennesker. De har det travelt. De har mye å gjøre.

På et tidspunkt oversteg tilbudet av slektninger likevel etterspørselen, og depresjonen satte inn i dette særegne markedet. Det var behov for reformer. Barnebarna til Karl Marx, kropotkinittene, engelsistene og lignende, strømlinjeformet gradvis sine aktiviteter, med unntak av den voldelige sammenslutningen av barna til løytnant Schmidt, som, på samme måte som den polske sejmen, alltid ble revet i stykker av anarki . En slags frekke, grådige, gjenstridige barn kom snikende og blandet seg inn i hverandre for å samle i kornmagasinene.

Shura Balaganov, som betraktet seg selv som den førstefødte av en løytnant, var alvorlig bekymret for den nåværende situasjonen. Mer og oftere måtte han forholde seg til kamerater i selskapet, som fullstendig ødela de fruktbare feltene i Ukraina og feriestedets høyder i Kaukasus, hvor han pleide å jobbe lønnsomt.

Og du var redd for økende vanskeligheter? spurte Ostap hånende.

Men Balaganov la ikke merke til ironien. Han nipper til lilla kvass og fortsatte historien.

Det var bare én vei ut av denne spente situasjonen – en konferanse. Balaganov jobbet hele vinteren for å innkalle den. Han korresponderte med konkurrenter som han personlig kjente. Ukjent. formidlet invitasjonen gjennom barnebarna til Marx som kom over på veien. Og til slutt, tidlig på våren 1928, samlet nesten alle de berømte barna til løytnant Schmidt seg i en taverna i Moskva, nær Sukharev-tårnet. Quorumet var stort – løytnant Schmidt hadde tretti sønner mellom atten og femtito og fire døtre, dumme, middelaldrende og stygge.I en kort åpningstale uttrykte Balaganov håp om at brødrene skulle finne et felles språk og endelig utarbeide en konvensjon, behovet diktert av livet selv.

I følge Balaganovs prosjekt skulle hele Union of Republics deles inn i trettifire operasjonsseksjoner, i henhold til antall samlet. Hver tomt overføres til langtidsbruk av ett barn. Ingen av medlemmene i selskapet har rett til å krysse grenser og invadere fremmed territorium for å tjene penger.

Ingen protesterte mot de nye arbeidsprinsippene, med unntak av Panikovsky, som allerede da erklærte at han ville leve uten en konvensjon. Men under delingen av landet spilte stygge scener ut. De høye avtalepartene kranglet i det aller første minuttet og henvendte seg ikke lenger til hverandre, bortsett fra med tillegg av fornærmende epitet. Hele striden oppsto på grunn av delingen av tomter.

Ingen ønsket å ta universitetssentrene. Ingen trengte forslåtte Moskva, Leningrad og Kharkov.

De fjerne østlige områdene, nedsenket i sanden, hadde også et svært dårlig rykte. De ble anklaget for å være ukjent med personligheten til løytnant Schmidt.

Fant idioter! – ropte Panikovsky skingrende. – Du gir meg det sentralrussiske opplandet, så signerer jeg konvensjonen.

Hvordan? Hele opplandet? sa Balaganov. – Hvorfor gir vi deg ikke Melitopol også? Eller Bobruisk?

Ved ordet "Bobruisk" stønnet forsamlingen smertefullt. Alle ble enige om å gå til Bobruisk også nå. Bobruisk ble ansett som et fantastisk, høyt kulturelt sted.

Vel, ikke hele bakken, - insisterte den grådige Panikovsky, - minst halvparten. Endelig er jeg en familiemann, jeg har to familier. Men de ga ham ikke engang halvparten.

Etter mye rop ble det besluttet å dele opp tomtene etter loddtrekning. Trettifire stykker papir ble kuttet, og hvert av dem ble gitt et geografisk navn. Fruktbar Kursk og tvilsomme Kherson, lite utviklet Minusinsk og nesten håpløse Ashgabat, Kiev, Petrozavodsk og Chita - alle republikkene, alle regioner lå i noens harehatt med hodetelefoner og ventet på eierne.

Muntere utrop, dempet stønn og forbannelser fulgte trekningen.

Den onde stjernen til Panikovsky hadde innflytelse på utfallet av saken. Han fikk Volga-regionen. Han ble med på stevnet utenom seg selv av sinne.

Jeg går," ropte han, "men jeg advarer deg: hvis de behandler meg dårlig, vil jeg bryte konvensjonen, jeg vil krysse grensen!"

Balaganov, som fikk det gylne Arbatovsky-komplottet, ble skremt og erklærte deretter at han ikke ville tolerere brudd på operasjonelle standarder.

På en eller annen måte ble saken strømlinjeformet, hvoretter tretti sønner og fire døtre av løytnant Schmidt dro til områdene deres for å jobbe.

Og nå, Bender, så du selv hvordan denne jævelen brøt konvensjonen, - avsluttet Shura Balaganov sin historie. – Han krøp på siden min i lang tid, men jeg klarte fortsatt ikke å fange ham.

I motsetning til fortellerens forventning, fremkalte ikke Panikovskys dårlige gjerning fordømmelse fra Ostap. Bender lene seg tilbake i stolen og så uforpliktende fremover.

Trær ble malt på den høye bakveggen i restauranthagen, løvrike og jevne, som et bilde i en leser. Det var ingen ekte trær i hagen, men skyggen som falt fra veggen ga en livgivende kjølighet og tilfredsstilte innbyggerne fullstendig. Innbyggerne var tilsynelatende uten unntak medlemmer av fagforeningen, fordi de bare drakk øl og ikke engang hadde en matbit.

En grønn bil kjørte opp til portene til hagen, konstant gispet og skutt, på døren som det var en hvit buet inskripsjon: "Å, jeg skal gi deg en tur!" Nedenfor var forholdene for å gå i en munter bil. Tre rubler i timen. Til slutt - etter avtale. Det var ingen passasjerer i bilen.

Gartnerne hvisket engstelig. I omtrent fem minutter så sjåføren bedende gjennom hageristen, og etter å ha mistet håpet om å få en passasjer, ropte han trassig:

Taxi er gratis! Vennligst sett deg ned! Men ingen av innbyggerne uttrykte et ønske om å sette seg inn i bilen "Å, jeg tar en tur!" Og til og med selve invitasjonen fra sjåføren påvirket dem på en merkelig måte. De senket hodet og prøvde å ikke se i retning av bilen. Sjåføren ristet på hodet og kjørte sakte av gårde. Arbatovittene så trist etter ham. Fem minutter senere suste den grønne bilen forbi hagen i motsatt retning. Sjåføren hoppet opp og ned i setet og ropte noe uforståelig. Bilen var fortsatt tom. Ostap så etter henne og sa:

Så. Balaganov, du. Ikke bli fornærmet. Med dette ønsker jeg å indikere nøyaktig stedet du okkuperer under solen.

Dra til helvete! sa Balaganov frekt.

Er du fortsatt fornærmet? Så, etter din mening, er ikke stillingen til en løytnants sønn elendig?

Men du er selv sønn av løytnant Schmidt! ropte Balaganov.

Du er en fyr, - gjentok Ostap. - Og fyrens sønn. Og barna dine vil være karer. Gutt! Det som skjedde i morges er ikke engang en episode, men bare en ren tilfeldighet, et innfall av en artist. Gentleman på jakt etter ti. Å fange slike magre odds ligger ikke i min natur. Og hva slags yrke er dette, Gud tilgi meg! Løytnant Schmidts sønn! Vel, et år til, vel, to. Og så hva? Videre blir de røde krøllene dine kjente, og de vil rett og slett begynne å slå deg.

Så, hva gjør vi? Balaganov ble bekymret. – Hvordan få daglig brød?

Du må tenke,” sa Ostap strengt. – Jeg mater for eksempel ideer. Jeg holder ikke ut labben for den sure eksekutivkomiteerubelen. Bastingen min er bredere. Du, ser jeg, elsker penger uinteressert. Hvilken mengde liker du?

Fem tusen, - svarte raskt Balaganov.

Per måned?

Da er jeg ute av veien med deg. Jeg trenger fem hundre tusen. Og når det er mulig på en gang, men ikke i deler.

Kanskje ta det i deler? – spurte den hevngjerrige Balaganov.

Ostap så oppmerksomt på sin samtalepartner og svarte ganske alvorlig:

Jeg ville tatt deler. Men jeg trenger det akkurat nå. Balaganov var i ferd med å spøke med denne frasen også, men da han løftet blikket mot Ostap, brøt han umiddelbart. Foran ham satt en idrettsutøver med et nøyaktig ansikt, som stemplet på en mynt. Et sprøtt hvitt arr skar den svarte halsen hans. Øynene hans glitret av formidabel moro.

Balaganov kjente plutselig et uimotståelig ønske om å strekke armene langs sidene. Han ønsket til og med å kremte, slik det skjer med mennesker med gjennomsnittlig ansvar når de snakker med en av deres overordnede kamerater. Han kremtet faktisk og spurte forlegent:

Hvorfor trenger du så mye penger ... og umiddelbart?

Egentlig trenger jeg mer, - sa Ostap, - fem hundre tusen - dette er min minimum, fem hundre tusen fullvekts omtrentlige rubler. Jeg vil reise, kamerat Shura, for å gå veldig langt, til Rio de Janeiro.

Har du slektninger der? spurte Balaganov.

Men hva, ser jeg ut som en person som kan ha slektninger?

Nei, men jeg...

Jeg har ingen slektninger, kamerat Shura, jeg er alene i hele verden. Jeg hadde en far, et tyrkisk fag, og han døde for lenge siden i forferdelige kramper. Ikke i dette tilfellet. Jeg har ønsket å reise til Rio de Janeiro siden barndommen. Selvfølgelig vet du ikke om denne byens eksistens.

Balaganov ristet sorgfullt på hodet. Av verdens kultursentre, foruten Moskva, kjente han bare Kiev, Melitopol og Zhmerinka. Generelt var han overbevist om at jorden var flat.

Ostap kastet et ark revet fra en bok på bordet.

Dette er et klipp fra Small Soviet Encyclopedia. Her er det som er skrevet om Rio de Janeiro: "1360 tusen innbyggere ..." så ... "et betydelig antall mulatter ... nær den enorme bukten i Atlanterhavet ..." Her, her! "Byens hovedgate når det gjelder rikdommen av butikker og prakten av bygninger er ikke dårligere enn de første byene i verden." Kan du forestille deg, Shura? Ikke gi etter! Mulatter, bukten, eksport av kaffe, for å si det sånn, kaffedumping, kalte Charleston «Jenta mi har en liten ting» og ... hva jeg skal si! Du ser selv hva som skjer. Halvannen million mennesker, og alle uten unntak i hvite bukser. Jeg vil reise herfra. Jeg hadde med den sovjetiske regjeringen for I fjor de alvorligste uenighetene. Hun vil bygge sosialisme, men jeg vil ikke. Jeg er lei av å bygge sosialisme. Nå forstår du hvorfor jeg trenger så mye penger?

Hvor får du fem hundre tusen? spurte Balaganov stille.

Hvor som helst, - svarte Ostap. – Vis meg bare en rik mann, så tar jeg pengene hans.

Hvordan? Mord? – spurte Balaganov enda roligere og kastet et blikk på nabobordene, der Arbatovittene hevet toasty vinglass.

Du vet, - sa Ostap, - du burde ikke ha undertegnet den såkalte Sukharev-konvensjonen. Denne mentale øvelsen ser ut til å ha slitt ut deg veldig. Du begynner å bli dum rett foran øynene dine. Merk deg selv, Ostap Bender drepte aldri noen. Han ble drept - det var det. Men selv er han ren for loven. Jeg er absolutt ingen kjerub. Jeg har ikke vinger, men jeg respekterer straffeloven. Dette er min svakhet.

Hvordan skal du ta pengene?

Hvordan kan jeg ta bort? Å ta eller ta ut penger varierer avhengig av omstendighetene. Jeg personlig har fire hundre relativt ærlige metoder for avvenning. Men det handler ikke om metodene. Faktum er at nå er det ingen rike mennesker, og dette er grusomheten ved min posisjon. En annen ville selvsagt kastet seg over en forsvarsløs statsinstitusjon, men dette er ikke i mine regler. Du kjenner min respekt for straffeloven. Det er ingen beregning for å rane laget. Gi meg et rikere individ. Men det er han ikke, denne personen.

Ja du! utbrøt Balaganov. – Det er veldig rike mennesker.

Kjenner du dem? sa Ostap umiddelbart. – Kan du oppgi navn og nøyaktig adresse til minst én sovjetisk millionær? Men det er de, det burde de være. Siden noen sedler streifer rundt i landet, så må det være folk som har mange av dem. Men hvordan finner du en slik luring?

Ostap sukket til og med. Tilsynelatende hadde drømmer om en rik person lenge bekymret ham.

Så hyggelig, - sa han ettertenksomt, - å jobbe med en lovlig millionær i en velorganisert borgerlig stat med gamle kapitalistiske tradisjoner. Der er millionæren en populær skikkelse. Adressen hans er kjent. Han bor i et herskapshus et sted i Rio de Janeiro. Du går rett til resepsjonen hans og allerede i salen, etter den aller første hilsenen, tar du bort penger. Og alt dette, husk på en god, høflig måte: "Hei, sir, ikke bekymre deg. Du må forstyrre deg litt. Ok. Ferdig." Og det er det. Kultur! Hva kan være enklere? En gentleman i et samfunn av herrer gjør sin lille virksomhet. Bare ikke skyt på lysekronen, den er overflødig. Og vi har ... Gud, Gud! ... I for et kaldt land vi lever! Vi har alt skjult, alt er under jorden. sovjetisk millionær finner ikke engang Narkomfin med sitt supermektige skatteapparat. Og millionæren sitter kanskje nå i denne såkalte sommerhagen ved nabobordet og drikker 40-kopek Tip-Top-øl. Det er det som er flaut!

Så, tenker du, - spurte Balaganov-taket, - hva om det var en så hemmelig millionær, da? ...

Ikke fortsett. Jeg vet hva du vil si. Nei, ikke det, ikke i det hele tatt. Jeg vil ikke kvele ham med en pute eller slå ham i hodet med en blånet revolver. Og generelt vil det ikke skje noe dumt. Åh, om bare for å finne en person! Jeg skal ordne det på en slik måte at han kommer med pengene sine selv, på et sølvfat.

Dette er veldig bra. Balaganov smilte tillitsfullt. – Fem hundre tusen på et sølvfat.

Han reiste seg og begynte å sirkle rundt bordet. Han slo klagende med tungen, stoppet, åpnet til og med munnen, som om han ville si noe, men uten å si noe satte han seg ned og reiste seg igjen. Ostap fulgte likegyldig Balaganovs evolusjoner.

Vil han ta det med? spurte Balaganov plutselig med raspende stemme. - På en tallerken? Hva om det ikke gjør det? Hvor er Rio de Janeiro? Langt? Det kan ikke være at alle har på seg hvite bukser. Kom igjen, Bender. For fem hundre tusen kan du bo godt hos oss.

Uten tvil, utvilsomt," sa Ostap muntert, "det er mulig å leve. Men du blafrer ikke med vingene uten grunn. Du har ikke fem hundre tusen.

En dyp rynke dukket opp på Balaganovs rolige, upløyde panne. Han så usikkert på Ostap og sa:

Jeg kjenner en slik millionær. All animasjon forsvant fra Benders ansikt på et øyeblikk. Ansiktet hans stivnet umiddelbart og fikk igjen en medaljeform.

Gå, gå, - sa han, - jeg serverer bare på lørdager, her er det ingenting å helle.

Ærlig talt, Monsieur Bender...

Hør, Shura, hvis du endelig har byttet til fransk, så kall meg ikke monsieur, men situationyen, som betyr borger. Forresten, adressen til millionæren din?

Han bor i Chernomorsk.

Vel, selvfølgelig visste han det. Tsjernomorsk! Der, allerede før krigen, ble en mann med ti tusen kalt millionær. Og nå... kan jeg forestille meg! Nei, det er tull!

Nei, la meg fortelle det. Dette er en ekte millionær. Du skjønner, Bender, jeg var nylig tilfeldigvis i interneringssenteret der...

Ti minutter senere forlot meieribrødrene sommerandelshagen med øl. Den store strategen følte seg i posisjonen som en kirurg som måtte utføre en svært alvorlig operasjon. Alt er klart. Servietter og bandasjer dampes i elektriske kasseroller, en sykepleier i en hvit toga beveger seg uhørlig over flisgulvet, medisinsk fajanse og nikkel skinner, pasienten ligger på et glassbord og ruller øynene sløvt til taket, lukten av tysk tyggegummi vifter i den spesielt oppvarmede luften. Kirurgen, med armene utstrakte, nærmer seg operasjonsbordet, tar imot en sterilisert finsk kniv fra assistenten og sier tørt til pasienten: «Vel, ta av brannsåren».

Det er alltid slik med meg," sa Bender med skinnende øyne, "du må starte en millionbedrift med en merkbar mangel på sedler. All kapitalen min, fast, sirkulerende og reserve, er beregnet til fem rubler .. - Hva, sa du, var navnet på den underjordiske millionæren?

Koreiko, - svarte Balaganov.

Ja, ja, Koreiko. Flott etternavn. Og du påstår at ingen vet om millionene hans.

Ingen andre enn meg og Pruzhansky. Men Pruzhansky, som jeg fortalte deg, vil sitte i fengsel i tre år til. Hvis du bare kunne se hvordan han døde og gråt da jeg dro ut i naturen. Han følte tydeligvis at jeg ikke trengte å fortelle om Koreiko.

At han røpet hemmeligheten sin for deg er tull. Ikke på grunn av dette ble han drept og gråt. Han hadde sannsynligvis en følelse av at du ville fortelle hele historien til meg. Og dette er virkelig et direkte tap for stakkars Pruzhansky. Innen Pruzhansky blir løslatt fra fengselet, vil Koreiko bare finne trøst i det vulgære ordtaket: "Fattigdom er ikke en last."

Ostap kastet av seg sommerhetten og viftet med den i luften og spurte:

Har jeg grått hår?

Balaganov trakk opp magen, spredte sokkene til bredden av en geværkolbe og svarte med høyreflankestemme:

Aldri!

Så de vil. Vi har store kamper foran oss. Du blir også grå, Balaganov. Balaganov fniste plutselig dumt:

Hvordan sier du? Vil han ta med pengene på et sølvfat?

På et sølvfat til meg, - sa Ostap, - og på et fat til deg.

Men hva med Rio de Janeiro? Jeg vil også ha hvite bukser.

Rio de Janeiro er min barndoms krystalldrøm, - svarte den store strategen strengt, - ikke rør den med potene. Kom til poenget. Send linjemenn til min disposisjon. Deler skal ankomme byen Tsjernomorsk så snart som mulig. Vaktuniform. Vel, utbasun marsjen! Jeg skal lede paraden!

Bensin er din - våre ideer

Et år før Panikovsky brøt konvensjonen ved å trenge inn i andres operasjonsområde, dukket den første bilen opp i byen Arbatov. Grunnleggeren av bilbransjen var en sjåfør ved navn Kozlevich.

Beslutningen om å starte et nytt liv førte ham til rattet. gammelt liv Adam Kozlevich var syndig. Han brøt hele tiden straffeloven til RSFSR, nemlig artikkel 162, som behandler spørsmål om hemmelig tyveri av andres eiendom (tyveri).

Denne artikkelen har mange poeng, men punkt "a" (tyveri begått uten bruk av noen tekniske midler) var fremmed for den syndige Adam. Det var for primitivt for ham. Paragraf «e», som kan straffes med fengsel inntil fem år, passet heller ikke ham. Han likte ikke å sitte i fengsel i lang tid. Og siden han fra barndommen var tiltrukket av teknologi, viet han seg helhjertet til punkt "c" (hemmelig tyveri av andres eiendom, begått ved bruk av tekniske midler eller gjentatte ganger, eller etter forhåndsavtale med andre personer, på jernbanestasjoner, brygger, skip, vogner og på hoteller).

Men Kozlevich var ikke heldig. Han ble tatt både når han brukte sine favoritttekniske midler, og da han klarte seg uten dem. Han ble fanget på stasjoner, marinaer, på dampbåter og på hoteller. De tok ham også i vognene. Han ble tatt selv da han i fullstendig desperasjon begynte å gripe andres eiendom etter forhåndsavtale med andre personer.

Etter å ha tilbrakt totalt tre år i fengsel, kom Adam Kozlevich til den konklusjon at det er mye mer praktisk å engasjere seg i åpen akkumulering av egen eiendom enn hemmelig bortføring av andres. Denne tanken brakte fred til hans opprørske sjel. Han ble en eksemplarisk fange, skrev avslørende dikt i fengselsavisen «Solen stiger og går ned» og jobbet iherdig i kriminalomsorgens mekaniske verksted. Straffesystemet hadde en gunstig effekt på ham. Kozlevich, Adam Kazimirovich, førtiseks år gammel, kommer fra bønder f. Częstochowa County, singel, gjentatte ganger saksøkt, kom ut av fengselet en ærlig mann.

Etter to års arbeid i en av Moskva-garasjene, kjøpte han ved et uhell en så gammel bil at dens utseende på markedet bare kunne forklares med avviklingen av bilmuseet. En sjelden utstilling ble solgt til Kozlevich for hundre og nitti rubler. Av en eller annen grunn ble bilen solgt sammen med et kunstig palmetre i et grønt kar. Jeg måtte kjøpe et palmetre. Palmetreet var fortsatt frem og tilbake, men det tok lang tid å fikle med bilen: å lete etter de manglende delene i basarene, å lappe på setene, å reinstallere det elektriske utstyret. Reparasjonen ble toppet med å lakke bilen i øglegrønn. Rasen på bilen var ukjent, men Adam Kazimirovich hevdet at det var «Loren Dietrich». Som bevis spikret han en kobberplakett med merkenavnet Lauren-Dietrich til bilens radiator. Det gjensto å gå videre til den private utleien, som Kozlevich lenge hadde drømt om.

Dagen da Adam Kazimirovich var i ferd med å ta med seg avkommet til verden for første gang, til bilbørsen, skjedde en trist hendelse for alle private sjåfører. Ett hundre og tjue små svarte, Browning-lignende Renault-taxier ankom Moskva. Kozlevich prøvde ikke engang å konkurrere med dem. Han overleverte palmetreet for oppbevaring til "Versailles" taxisjåførs tehus og dro på jobb i provinsene.

Arbatov, fratatt motortransport, likte sjåføren, og han bestemte seg for å bli i den for alltid.

Adam Kazimirovich forestilte seg hvor hardtarbeidende, morsom og, viktigst av alt, ærlig han ville jobbe innen bilutleie. Han så for seg hvordan han var på vakt på stasjonen tidlig i arktisk morgen og ventet på Moskva-toget. Innhyllet i en rød kuskinnsfrakk og hevet flyvere på boks på pannen, behandler han portørene vennlig med sigaretter. Frosne drosjebiler er sammenkrøpet et sted bak. De gråter av kulde og rister på de tykke blå skjørtene. Men så høres alarmen fra stasjonsklokken. Dette er agendaen. Toget kom. Passasjerer går til stasjonsplassen og stopper med fornøyde grimaser foran bilen. De forventet ikke at ideen om leiebil allerede hadde trengt inn i bakskogen til Arbatov. Kozlevich blåser i horn og skynder passasjerer til Bondens hus.

Det er jobb hele dagen, alle er glade for å bruke tjenestene til et mekanisk mannskap. Kozlevich og hans trofaste "Loren Dietrich" er uunnværlige deltakere i alle bybryllup, utflukter og feiringer. Men mesteparten av jobben er om sommeren. På søndager drar hele familier ut av byen i Kozlevichs bil. Barnas meningsløse latter høres, vinden trekker skjerf og bånd, kvinner babler muntert, familiefedre ser respektfullt på sjåførens skinnrygg og spør ham om tilstanden til bilbransjen i Nord-Amerikas forente stater (er det er det spesielt sant at Ford daglig kjøper en ny bil?).

Slik forestilte Kozlevich sitt nye fantastiske liv i Arbatov. Men virkeligheten ødela på kortest mulig tid luftslottet bygget av fantasien til Adam Kazimirovich med alle dets tårn, vindebroer, værhaner og en standard.

Først oppsummerte jernbaneplanen. Raske tog og kurertog passerte Arbatov-stasjonen uten å stoppe, tok tryllestaver på farten og sendte forhastet post. Blandede tog kom bare to ganger i uken. De brakte stadig flere småfolk: turgåere og skomakere med ryggsekker, aksjer og begjæringer. Blandede passasjerer brukte som regel ikke bilen. Det var ingen utflukter og feiringer, og Kozlevich ble ikke invitert til bryllup. I Arbatov, til bryllupsprosesjoner, pleide de å leie inn drosjesjåfører, som i slike tilfeller vevde papirroser og krysantemum til hestemaner, noe de plantede fedrene likte godt.

Det var imidlertid mange turer på landet. Men de var slett ikke det Adam Kazimirovich drømte om. Det var ingen barn, ingen flagrende skjerf, ingen lystig babling.

Allerede den første kvelden, opplyst av svake parafinlykter, nærmet fire menn seg til Adam Kazimirovich, som hadde stått resultatløst hele dagen på Spaso-Kooperativnaya-plassen. Lenge og stille kikket de inn i bilen. Så spurte en av dem, en pukkelrygg, usikkert:

Kan alle sykle?

Alle,» svarte Kozlevich, overrasket over innbyggerne i Arbatov. - Fem rubler i timen.

Mennene hvisket. Sjåføren hørte merkelige sukk og ordene: "La oss ta en tur, kamerater, etter møtet? Er det praktisk? Tjuefem rubler per person er ikke dyrt.

Og for første gang tok en romslig maskin imot Arbatovittene i sin calicobarm. I flere minutter var passasjerene stille, overveldet av bevegelseshastigheten, den varme lukten av bensin og vindens fløyter. Så, plaget av en vag forvarsel, trakk de stille videre: «Hurt som bølger er våre livs dager». Kozlevich tok det tredje giret. De dystre konturene av et mattelt med møllkule blinket forbi, og bilen hoppet ut i feltet, inn på månestien.

«Når dagen går, er veien til graven kortere», konkluderte passasjerene sløvt. De syntes synd på seg selv, det var synd at de aldri hadde vært studenter. De sang refrenget med høye stemmer:

"Et glass, litt, tirlim-bom-bom, tirlim-bom-bom."

Stoppe! ropte pukkelryggen plutselig. - Kom tilbake! Sjelen er i brann.

I byen fanget ryttere mange hvite flasker og noen bredskuldrede borgere. De satte opp en bivuakk i felten, spiste middag med vodka, og så danset de polkakokett uten musikk.

Utmattet av nattens eventyr, blundet Kozlevich hele dagen ved roret på parkeringsplassen sin. Og på kvelden dukket gårsdagens selskap opp, allerede beruset, satte seg inn i bilen igjen og suste rundt i byen hele natten. Det samme skjedde den tredje dagen. Nattfester for et muntert selskap, ledet av en pukkelrygg, fortsatte i to uker på rad. Gleden ved motorisering hadde en merkelig effekt på Adam Kazimirovichs klienter: Ansiktene deres hovnet opp og ble hvite i mørket, som puter. En pukkelrygg med et stykke pølse hengende fra munnen så ut som en ghoul.

De ble masete og, midt i munterheten, gråt de noen ganger. En gang brakte en urolig pukkelrygg en pose ris til bilen i en drosje. Ved daggry ble risen ført til landsbyen, byttet ut der mot måneskinn, og den dagen kom de ikke tilbake til byen. De drakk med bøndene på brorskap, sittende på stabler. Og om natten tente de bål og gråt spesielt klagende.

Den grålige morgenen som fulgte stengte Lineets jernbanesamvirke, der pukkelryggen var bestyrer, og hans lystige kamerater var medlemmer av styret og butikkkommisjonen, for omdiskontering av varer. Hva var revisorenes bitre overraskelse da de verken fant mel, pepper, vaskesåpe, bondekummer, tekstiler eller ris i butikken. Hyller, disker, bokser og kar – alt var bart. Bare midt i butikken, på gulvet, strukket ut til taket, sto gigantiske jaktstøvler nummer førtini, på gule pappsåler, og automatkassen «National» flimret vagt i en glassbod, nikkel- belagt damebyste som var flerfargede knapper. Og en stevning ble sendt til Kozlevichs leilighet fra folkets etterforsker: sjåføren ble innkalt som vitne i saken om Lineets-kooperativet.

Pukkelryggen og vennene hans dukket ikke opp igjen, og den grønne bilen sto stille i tre dager. De nye passasjerene, som de første, dukket opp i ly av mørket. De startet også med en uskyldig tur ut av byen, men tanken på vodka dukket opp i dem så snart bilen kom den første halve kilometeren. Tilsynelatende forestilte ikke Arbatovittene seg hvordan det var mulig å bruke en bil mens de var edru, og betraktet Kozlevichs motorvogn som et reir av utskeielser, der det var nødvendig å oppføre seg skurrende, ytre uanstendige rop og generelt brenne liv. Først da forsto Kozlevich hvorfor mennene som gikk forbi parkeringsplassen hans i løpet av dagen blunket til hverandre og smilte ondskapsfullt.

Alt gikk ikke i det hele tatt som Adam Kazimirovich forventet. Om natten suste han forbi de omkringliggende lundene med hodelyktene på, og hørte det fulle oppstyret og skrikene fra passasjerer bak seg, og i løpet av dagen, bedøvet av søvnløshet, satte han seg ved etterforskerne og avla bevis. Av en eller annen grunn brukte Arbatovittene livet på pengene som tilhørte staten, samfunnet og samarbeidet. Og Kozlevich, mot sin vilje, kastet seg igjen ned i straffelovens avgrunn, inn i verden av kapittel tre, som lærerrikt snakker om mishandling.

startet prøvelser. Og i hver av dem var Adam Kazimirovich hovedvitnet for påtalemyndigheten. Hans sannferdige historier slo de tiltalte opp av beina, og de, gråtkvalt og snørr, tilsto alt. Han ødela mange institusjoner. Hans siste offer var avdelingskontoret til den regionale filmorganisasjonen, som spilte inn den historiske filmen "Stenka Razin og prinsessen" i Arbatov. Hele filialen var skjult i seks år, og filmen, som var av snever rettslig interesse, ble overført til museet for materielle beviser, hvor jaktstøvler fra Lineets kooperativ allerede fantes.

Etter det kom kollapsen. Den grønne bilen begynte å bli fryktet som pesten. Innbyggerne gikk forbi Spaso-Kooperativnaya-plassen, der Kozlevich reiste en stripet stang med et skilt: "Automobile Exchange". I flere måneder tjente Adam ikke en krone og levde av sparepengene han tjente på overnattingsreisene.

Så ofret han. På bildøren tok han frem en hvit og etter hans mening svært fristende inskripsjon: "Å, jeg tar den en tur!" - og reduserte prisen fra fem rubler i timen til tre. Men heller ikke her endret innbyggerne taktikk. Sjåføren reiste sakte rundt i byen, kjørte opp til institusjonene og ropte gjennom vinduene:

Hvilken luft! La oss ri, skal vi?

Tjenestemenn lente seg ut på gaten og svarte til brølet fra underskogen:

Kjør selv. Morder!

Hvorfor morderen? - nesten gråtende, spurte Kozlevich.

Det er en morder, - svarte de ansatte, - du vil svikte meg for en utgangsøkt.

Og du ville sykle på din! ropte sjåføren lidenskapelig. - Med mine egne penger.

Ved disse ordene utvekslet tjenestemennene humoristiske blikk og låste vinduene. Å sitte i en bil med sine egne penger virket bare dumt for dem.

Eier av "Å, la oss ri!" kranglet med hele byen. Han bøyde seg ikke lenger for noen, ble nervøs og sint. Da han så en kollega i en lang kaukasisk skjorte med ballongermer, kjørte han bak seg og ropte med en bitter latter:

Svindlere! Og nå vil jeg svikte deg under demonstrasjonen! Under den hundre og niende artikkelen.

Sovsluzhen grøsset, likegyldig justerte beltet med et sølvsett, som vanligvis brukes til å dekorere seletøyet til trekkhester, og satte opp tempoet hans, mens han lot som om ropene ikke refererte til ham. Men den hevngjerrige Kozlevich fortsatte å ri ved siden av og erte fienden med den monotone lesningen av et lommekriminelt brev:

- "En tjenestemanns tilegnelse av penger, verdisaker eller annen eiendom som er i hans besittelse i kraft av sin offisielle stilling er straffbar ..."

Sovsluzh løp feigt bort, kastet opp ryggen høyt, flattrykt fra en lang sitte på en kontorkrakk.

- "... fengsel, - ropte Kozlevich etter ham, - i opptil tre år."

Men alt dette ga sjåføren bare moralsk tilfredsstillelse. Hans materielle anliggender var ikke gode. Besparelsene tok slutt. Noen avgjørelser måtte tas. Det kunne ikke fortsette slik. I en så betent tilstand satt Adam Kazimirovich en gang i bilen sin og så med avsky på den dumme stripete kolonnen "Automobile Exchange". Han forsto vagt at et ærlig liv hadde mislyktes, at bilmessias ankom før tidsplanen og at innbyggerne ikke trodde på ham. Kozlevich var så oppslukt i sine triste refleksjoner at han ikke en gang la merke til de to unge menneskene som hadde beundret bilen hans på lenge.

En original design, sa en av dem til slutt, er motorismens begynnelse. Se, Balaganov, hva kan gjøres fra en enkel Singer-symaskin? En liten tilpasning - og det ble en nydelig samlebinder for gårdsskjær.

Kom deg unna, - sa Kozlevich surt.

Så hvordan "forlater" du? Hvorfor satte du på treskemaskinen din et reklamemerke "Å, jeg tar en tur!"? Kanskje jeg og en venn vil ta en forretningsreise? Kanskje vi bare vil eh-ri?

For første gang i Arbat-perioden av hans liv dukket det opp et smil i ansiktet til martyren i bilbransjen. Han hoppet ut av bilen og startet den dunkende motoren.

Vær så snill, - sa han, - hvor skal du ta?

Denne gangen - ingen steder, - la Balaganov merke til, - er det ingen penger. Ingenting kan gjøres, kamerat mekaniker, fattigdom.

Sett deg fortsatt ned! – ropte Kozlevich desperat. - Jeg skal gi deg en gave. Vil du ikke drikke? Du vil ikke danse naken i måneskinnet? Eh! Jeg skal ri!

Vel, la oss dra nytte av gjestfriheten, - sa Ostap og satte seg ved siden av sjåføren. - Jeg ser deg god karakter. Men hvorfor tror du vi kan danse nakne?

Det er noen her, - svarte sjåføren og førte bilen til hovedgaten, - statskriminelle.

Hvor skal du dra nå? - med angst ferdig Kozlevich. - Hvor skal du dra?

Ostap nølte, så alvorlig på sin rødhårede følgesvenn og sa:

Alle dine problemer kommer fra det faktum at du er en sannhetssøker. Du er bare et lam, en mislykket baptist. Det er trist å observere slike dekadente stemninger blant sjåfører. Du har en bil - og du vet ikke hvor du skal dra. Ting er verre for oss – vi har ikke bil. Men vi vet hvor vi skal dra. Vil du at vi skal gå sammen?

Hvor? spurte sjåføren.

Til Tsjernomorsk, sa Ostap. – Vi har en liten intim affære. Og du vil finne arbeid. I Chornomorsk verdsettes antikviteter og de er villige til å ri på dem. La oss gå.

Til å begynne med smilte Adam Kazimirovich bare, som en enke, for hvem ingenting i livet er søtt. Men Bender sparte ikke på farger. Han brettet ut fantastiske avstander foran den flaue sjåføren og malte dem umiddelbart blå og rosa.

Og i Arbatov har du ingenting å tape, bortsett fra reservekjeder. Du vil ikke gå sulten underveis. Det er dette jeg tar på meg. Din bensin - våre ideer.

Kozlevich stoppet bilen og fortsatt motstand, sa dystert:

Ikke nok bensin.

Er det nok for femti kilometer?

Nok til åtti.

I så fall er alt bra. Jeg har allerede fortalt deg at jeg ikke mangler på ideer og tanker. Nøyaktig etter seksti kilometer vil en stor jerntønne med flybensin vente på deg rett på veien. Liker du flybensin?

Jeg liker det, - svarte Kozlevich sjenert. Livet virket plutselig lett og morsomt for ham. Han ønsket å dra til Tsjernomorsk umiddelbart.

Og denne tønnen, - ferdig Ostap, - får du helt gratis. Jeg vil si mer. Du vil bli bedt om å godta denne bensinen.

Hvilken bensin? hvisket Balaganov. – Hva vever du?

Ostap så viktig på de oransje fregnene som var spredt over fosterbrorens ansikt, og svarte like stille:

Folk som ikke leser aviser bør moralsk drepes på stedet. Jeg forlater deg livet bare fordi jeg håper å utdanne deg på nytt.

Ostap forklarte ikke hvilken sammenheng det er mellom å lese aviser og en stor tønne med bensin, som angivelig ligger på veien.

Jeg erklærer et stort høyhastighetsløp Arbatov-Chernomorsk for åpent, sa Ostap høytidelig. – Jeg utnevner meg selv til sjef for løpet. Føreren av bilen krediteres ... hva er etternavnet ditt? Adam Kozlevich. Citizen Balaganov er godkjent som flymekaniker med tildeling av tjeneroppgaver for alt. Bare dette, Kozlevich: inskripsjonen "Å, jeg tar en tur!" bør overmales umiddelbart. Vi trenger ikke spesielle skilt.

To timer senere falt en bil med en frisk mørkegrønn flekk på siden sakte ut av garasjen og rullet for siste gang gjennom gatene i byen Arbatov. Håpet lyste i Kozlevichs øyne. Balaganov satt ved siden av ham. Han gnidde ivrig kobberdelene med en fille, og utførte nidkjært sine nye plikter som flymekaniker. Sjefen for løpet sprawlet på et rødt sete og så fornøyd på sine nye underordnede.

Adam! ropte han og dekket over buldringen fra motoren. – Hva heter vognen din?

- "Loren-Dietrich", - svarte Kozlevich.

Vel, hva er dette navnet? Maskinen må, som et krigsskip, ha sitt eget navn. Din "lorenditrich" er bemerkelsesverdig for sin bemerkelsesverdige hastighet og edle skjønnhet av linjer. Derfor foreslår jeg å gi bilen et navn - "Gnu Antilope". Hvem er imot? Enstemmig.

Den grønne "Antelope", knirkende med alle delene, suste langs den ytre passasjen av Boulevard of Young Talents og fløy inn på markedsplassen.

Der viste blikket til mannskapet på Antilope seg med et merkelig bilde. En mann med en hvit gås under armen løp bøyd fra plassen mot motorveien. Med venstre hånd holdt han en hard stråhatt på hodet. En stor folkemengde fulgte ham skrikende. Den som rømte så ofte tilbake, og man kunne skimte et skrekkuttrykk i ansiktet til den kjekke skuespilleren hans.

Panikovsky løper! ropte Balaganov.

Den andre fasen av å stjele en gås,» bemerket Ostap kaldt. – Tredje etappe vil begynne etter pågripelsen av den skyldige. Det er ledsaget av følsomme juling.

Panikovsky gjettet nok at tredje etappe nærmet seg, fordi han løp i full fart. Av redsel slapp han ikke gåsen, og dette vakte stor irritasjon hos forfølgerne.

Ett hundre og sekstende artikkel, - sa Kozlevich utenat. - Hemmelig, samt åpen bortføring av storfe fra den arbeidende landbruks- og pastoralbefolkningen.

Balaganov lo. Han ble underholdt av tanken på at overtrederen av konvensjonen ville få lovlig gjengjeldelse.

Bilen kjørte ut på motorveien og skar gjennom den støyende folkemengden.

Lagre! ropte Panikovsky, da antilopen kom på høyde med ham.

Gud vil gi, - svarte Balaganov, hengende over bord.

Bilen overøste Panikovsky med køller av bringebærstøv.

Ta meg! - Panikovsky ropte med siste kraft og holdt seg nær bilen. - Jeg er flink.

Kan vi ta en jævel? spurte Ostap.

Ikke nødvendig, - svarte Balaganov grusomt, - la ham få vite hvordan han skal bryte konvensjoner neste gang.

Men Ostap hadde allerede bestemt seg.

Panikovsky adlød umiddelbart. Gåsa reiste seg ulykkelig fra bakken, klødde seg og gikk, som om ingenting hadde skjedd, tilbake til byen.

Kom inn, - foreslo Ostap, - til helvete med deg! Men synd ikke mer, ellers vil jeg rive hendene mine ut med røttene.

Panikovsky sparket med føttene, grep kroppen, lente seg så på siden med magen, rullet inn i bilen, som om han badet i en båt, og falt i mansjettene og falt til bunnen.

Full fart, - kommanderte Ostap. – Møtet fortsetter.

Balaganov trykket på pæren, og gammeldagse, muntre, plutselig knekkende lyder slapp ut av messinghornet: Matchish er en nydelig dans. Ta-ra-ta... Matchish nydelig dans. Ta-ra-ta...

Og «Antelope-Gnu» rømte inn i et villmark, mot et fat flybensin.

Vanlig koffert

En mann uten hatt, i grå lerretsbukser, skinnsandaler båret på bare føtter som en munk, og en krageløs hvit skjorte, bøyde hodet og gikk ut av den lave porten til hus nummer seksten. Han fant seg selv på et fortau brolagt med blåaktige steinheller, stoppet og sa med lav stemme:

I dag er det fredag. Så du må gå til stasjonen igjen.

Etter å ha sagt disse ordene snudde mannen i sandalene seg raskt. Det virket for ham som om en borger med sinkmunning var en spion som sto bak ham. Men Little Tangent Street var helt tom.

Junimorgenen begynte så vidt å ta form. Akasiene skalv og slapp kald tinndugg på de flate steinene. Gatefugler klikket på noe muntert søppel. I enden av gaten, nedenfor, bak hustakene, brant det smeltede, tunge havet. Unge hunder, som trist så seg rundt og klirret med klørne, klatret opp på søppelbøttene. Vaktmesternes time har allerede passert, melkepikenes time har ennå ikke begynt.

Det var det intervallet mellom klokken fem og seks da vaktmesterne, etter å ha svingt de stikkende kostene av hjertens lyst, allerede hadde spredt seg til teltene sine, byen var lys, ren og stille, som i en statsbank. I et slikt øyeblikk vil man gråte og tro at syltet melk faktisk er sunnere og smakfullere enn brødvin; men fjern torden er allerede hørt: melkepiker med bokser blir losset fra forstadstog. Nå vil de skynde seg inn i byen og, på avsatsene til baktrappen, starte den vanlige krangelen med husmødre. Arbeidere med vesker vil dukke opp et øyeblikk og umiddelbart forsvinne gjennom fabrikkportene. Røyk stiger opp fra fabrikkskorsteiner. Og så, hoppende av sinne, vil et mylder av vekkerklokker ringe ut på nattbordene (Pavel Bure - roligere, Precision Mechanics Trusts - høyere), og sovjetiske ansatte vil stønne halvvåkne og falle fra høye jentesenger. Melkepikenes time vil ende, tjenestens time vil komme.

Men det var fortsatt tidlig, de ansatte sov fortsatt under fiksen. Mannen i sandaler gikk hele byen og møtte nesten ingen på veien. Han gikk under akasiene, som i Tsjernomorsk bar noen offentlige funksjoner: noen av dem hang blå postkasser med avdelingsvåpenet (konvolutt og lyn), mens andre var lenket til blikkbaljer med vann til hunder.

En mann i sandaler ankom Seaside Station akkurat da melkepikene kom ut. Han slo smertefullt flere ganger på jernskuldrene deres, gikk til bagasjerommet og presenterte en kvittering. Bagasjeholderen, med en unaturlig strenghet, aksepterte bare på jernbaner, kastet et blikk på kvitteringen og kastet umiddelbart ut kofferten til bæreren. Bæreren knepte på sin side opp skinnvesken, tok med et sukk frem en ti-kopekmynt og plasserte den på bagasjedisken, laget av seks gamle skinner polert med albuer.

Mannen i sandaler befant seg på stasjonsplassen, plasserte kofferten på fortauet, så den forsiktig over fra alle kanter, og rørte til og med den hvite koffertlåsen med hånden. Det var en vanlig koffert, laget av tre og dekket med kunstfiber.

I kofferter som disse inneholder yngre passasjerer Sketch bomullssokker, to gensereskift, en frisør, truser, en brosjyre kalt The Tasks of the Komsomol in the Village, og tre hardkokte knuste egg. I tillegg ligger det i hjørnet alltid en klump med skittentøy pakket inn i avisen «Økonomisk liv». Eldre passasjerer har i en slik koffert en hel dress og separat til den bukser laget av rutete stoff, kjent som "Centenary of Odessa", bukseseler, tøfler med tunger, en flaske trippel cologne og et hvitt Marseilleteppe. Det skal bemerkes at også i dette tilfellet er det noe pakket inn i «Økonomisk liv» i hjørnet. Men dette er ikke lenger skittentøy, men blek kokt kylling.

Fornøyd med en overfladisk inspeksjon tok mannen i sandaler tak i en koffert og klatret inn i en hvit tropisk trikkevogn som leverte ham til den andre enden av byen - til Øststasjonen. Her var handlingene hans direkte motsatt av det han nettopp hadde gjort på Seaside Station. Han deponerte kofferten og mottok en kvittering fra den store bagasjevokteren.

Etter å ha gjort disse merkelige utviklingene, forlot eieren av kofferten stasjonen akkurat på det tidspunktet da de mest eksemplariske ansatte allerede dukket opp på gatene. Han forstyrret deres uenige kolonner, hvoretter kostymet hans mistet all originalitet. Mannen i sandaler var ansatt, og ansatte i Tsjernomorsk kledde seg nesten alle på en uskreven måte: en nattkjole med ermer rullet opp over albuene, lette foreldreløse bukser, de samme sandalene eller lerretsskoene. Ingen brukte hatter og capser. Fra tid til annen kom det bare en lue over, og oftest svarte lokker hevet på enden, og enda oftere, som en melon på en kastanje, glitret et solbrunt skallet hode, som man virkelig ville skrive et ord på med en uutslettelig blyant.

Institusjonen som mannen i sandaler tjenestegjorde i, het «Hercules» og lå på et tidligere hotell. En roterende glassdør med dampskinner i messing dyttet ham inn i en stor vestibyle i rosa marmor. En informasjonsskranke var plassert i en jordet heis. Derfra tittet allerede et lattermildt kvinneansikt ut. Etter å ha løpt noen skritt ut av tregheten, stoppet nykommeren foran en gammel portier i caps med gullsikksakk på båndet og spurte med tapper stemme:

Vel, gamle mann, er det tid for krematoriet?

Det er på tide, far, - svarte portieren og smilte gledelig, - til vårt sovjetiske kolumbarium.

Han viftet til og med med hendene. Hans snille ansikt viste fullstendig beredskap, selv nå, til å hengi seg til en brennende begravelse.

I Tsjernomorsk skulle de bygge et krematorium med et passende rom for kisteurner, det vil si et kolumbarium, og av en eller annen grunn moret denne nyvinningen fra kirkegårdsavdelingen mye innbyggerne. Kanskje de ble underholdt av de nye ordene deres - krematorium og kolumbarium, eller kanskje de var spesielt underholdt av selve ideen om at en person kan brennes som en tømmerstokk - men bare de plaget alle gamle menn og gamle kvinner i trikker og på gatene med rop: "Hvor skal du, gamle dame? Har du det travelt til krematoriet?" Eller: «La gubben gå foran, det er på tide at han går til krematoriet». Og overraskende nok likte de gamle ideen om en brennende begravelse veldig godt, slik at morsomme vitser vakte deres fullstendige godkjennelse. Og generelt begynte snakk om døden, som til nå ble ansett som ubehagelig og uhøflig, å bli sitert i Tsjernomorsk på linje med anekdoter fra jødisk og kaukasisk liv og vekket allmenn interesse.

Etter å ha rundet den nakne marmorjenta som befant seg i begynnelsen av trappen, som holdt en elektrisk lommelykt i løftet hånd, og sett med misnøye på plakaten: «Utrenskningen av Hercules begynner. Ned med konspirasjonen av stillhet og gjensidig ansvar ,» gikk den ansatte opp til andre etasje. Han jobbet i økonomiavdelingen. Det var fortsatt femten minutter igjen før klassestart, men Sakharkov, Dreyfus, Tezoimenitsky, Musician, Chevazhevskaya, Kukushkind, Borisokhlebsky og Lapidus Jr. satt allerede ved bordene deres. De var slett ikke redde for utrenskninger, i det de ikke gjorde; de beroliget hverandre en gang, men nylig begynte de av en eller annen grunn å komme til gudstjenesten så tidlig som mulig. Ved å utnytte de få minuttene med fritid snakket de støyende seg imellom. Stemmene deres buldret i den enorme salen, som i gamle dager var en hotellrestaurant. Dette minnet om taket i utskårne eikekasser og malte vegger, der maenader, naiader og dryads tumlet med skremmende smil.

Har du hørt nyhetene, Koreiko? – spurte Lapidus jr. nykommeren. – Har du ikke hørt? Vi vil? Du vil bli overrasket.

Hvilke nyheter?.. Hei, kamerater! sa Koreiko. - Hei, Anna Vasilievna!

Du kan ikke engang forestille deg! – sa Lapidus Jr. med glede. – Berlagas regnskapsfører havnet på et galeasyl.

Ja, hva er det du sier? Berlaga? Han er tross alt en normal person!

Inntil i går var han den mest normale, men siden i dag har han blitt den mest unormale, - kom Borisokhlebsky inn i samtalen. - Det er fakta. Jeg ble oppringt fra svogeren hans. Berlaga har det mest seriøse mentalt syk, calcaneal nerve lidelse.

Man må bare bli overrasket over at vi ikke alle har en forstyrrelse av denne nerven ennå, - bemerket gamle mannen Kukushkind illevarslende og så på kollegene sine gjennom ovale nikkelbelagte briller.

Ikke kvekke, - sa Chevazhevskaya. – Han gjør meg alltid trist.

Likevel synes jeg synd på Berlag,» svarte Dreyfus og snudde på sin spiralformede krakk for å møte samfunnet.

Samfunnet var stilltiende enig med Dreyfus. Bare Lapidus jr. smilte gåtefullt. Samtalen gikk over til temaet psykisk sykes oppførsel; de begynte å snakke om galninger, flere historier om kjente galninger ble fortalt.

Her har jeg, - utbrøt Sakharkov, - det var en gal onkel som innbilte seg at han var Abraham, Isak og Jakob på samme tid! Tenk deg bråken han lagde!

Og Jakob? spurte Sakharkov hånende.

Ja! Og Jakob! Kukushkind skrek plutselig. – Og Jakob! Det er Jacob. Du lever i en så nervøs tid ... Det var da jeg jobbet på bankkontoret "Sikomorsky og Tsesarevich", da var det ingen rensing.

Ved ordet "rensing" startet Lapidus Jr. opp, tok Koreiko i armen og førte ham til et enormt vindu, hvor to gotiske riddere var foret med farget glass.

Du vet fortsatt ikke det mest interessante med Berlaga, hvisket han. – Berlaga er frisk som en okse.

Hvordan? Så han er ikke på et galeasyl?

Nei, gal. Lapidus smilte tynt.

Det er hele trikset: Han ble bare redd for utrenskingen og bestemte seg for å sitte ute den bekymringsfulle tiden. Han lot som han var gal. Nå knurrer og ler han sikkert. Her er unnvikeren! Til og med misunnelsesverdig!

Har han feil foreldre? Kjøpmenn? Fremmedelement?

Ja, og foreldrene er ikke i orden, og han selv, snakker mellom oss, hadde et apotek. Hvem kunne ha visst at det ville komme en revolusjon? Folk slo seg ned så godt de kunne, noen hadde apotek, og noen til og med fabrikk. Jeg personlig ser ikke noe galt i det. Hvem kunne vite det?

Du burde ha visst det,” sa Koreiko kaldt.

Så jeg sier, - plukket raskt opp Lapidus, - det er ikke plass for slike mennesker i en sovjetisk institusjon.

Og mens han så på Koreiko med store øyne, trakk han seg tilbake til bordet sitt.

Salen var allerede fylt med ansatte, elastiske metalllinjaler som skinner med sildesølv, kuleramme med palmebein, tykke bøker inngravert med rosa og blå streker, og mange andre små og store skriveredskaper ble tatt ut av skuffene. Tezoimenitsky rev gårsdagens blad fra kalenderen – en ny dag hadde begynt, og en av de ansatte hadde allerede satt ungtennene sine ned i en lang sandwich med lammepostei.

Koreiko satte seg også ved bordet hans. Han la de solbrune albuene på pulten og begynte å skrive inn i regnskapsboken.

Alexander Ivanovich Koreiko, en av de mest ubetydelige ansatte i Hercules, var en mann i det siste anfallet av sin ungdom - han var trettiåtte år gammel. Gule hveteøyenbryn og hvite øyne satt på et rødt voksansikt. Engelske ranker så også ut som moden frokostblanding i fargen. Ansiktet hans ville ha virket ganske ungt hvis det ikke var for de grove kroppsfoldene som krysset kinnene og nakken hans. I tjenesten oppførte Alexander Ivanovich seg som en vernepliktig soldat: han resonerte ikke, han var flittig, hardtarbeidende, søkende og dum.

Han er litt redd, - sa lederen av finanskontoen om ham, - en slags for ydmyket, en slags forrådt for mye. Så snart de annonserer et låneabonnement, klatrer han allerede med månedslønnen. Den første som signerer er - Og hele lønnen er førtiseks rubler. Jeg vil gjerne vite hvordan han eksisterer med disse pengene ...

Alexander Ivanovich hadde en fantastisk funksjon. Han multipliserte øyeblikkelig og delte i tankene store tresifrede og firesifrede tall. Men dette frigjorde ikke Koreiko fra ryktet til en dum fyr.

Hør her, Alexander Ivanovich, - spurte naboen, - hvor mye er åtte hundre og trettiseks ganger fire hundre og tjuetre?

Tre hundre og femti-tre tusen seks hundre og tjueåtte,” svarte Koreiko etter et øyeblikks nøling.

Og naboen sjekket ikke resultatet av multiplikasjonen, fordi han visste at den dumme Koreiko aldri tok feil.

En annen ville ha gjort karriere i hans sted, - sa Sakharkov, og Dreyfus, og Tezoimenitsky, og musikeren, og Chevazhevskaya, og Borisokhlebsky, og Lapidus Jr., og den gamle narren Kukushkind, og til og med Berlags regnskapsfører, som hadde flyktet til et galehus, - og denne - hatten! Hele livet vil han sitte på sine førtiseks rubler.

Og selvfølgelig Alexander Ivanovichs kolleger, og sjefen for finanskontoen kamerat Arnikov selv, og ikke bare ham, men til og med Serna Mikhailovna, den personlige sekretæren til sjefen for hele "Hercules" kamerat Polykhaev - vel, i et ord , alle ville bli ekstremt overrasket hvis de visste at Alexander Ivanovich Koreiko, den ydmykeste av kontorister, for bare en time siden dro av en eller annen grunn fra en stasjon til en annen koffert, der det ikke var bukser "Centenary of Odessa", ikke en blek kylling , og ikke noen "Komsomols oppgaver på landsbygda", og ti millioner rubler i utenlandsk valuta og sovjetiske sedler.

I 1915 var handelsmannen Sasha Koreiko en tjuetre år gammel ledig blant dem som med rette kalles pensjonerte videregående elever. Han ble ikke uteksaminert fra den virkelige skolen, tok ikke opp noen virksomhet, vaklet til boulevardene og forsynte seg med foreldrene. Fra militærtjeneste han ble reddet av onkelen, kontoristen til militærsjefen, og derfor lyttet han uten frykt til ropene til den halvgale avismannen:

Siste telegrammer! Vår kommer! Gud velsigne! Mange døde og sårede! Gud velsigne!

På den tiden så Sasha Koreiko for seg fremtiden på denne måten: han gikk nedover gaten - og plutselig, ved rennen, dusjet med sinkstjerner, under selve veggen, fant han en lommebok i kirsebærskinn som knirket som en sal. Det er mye penger i lommeboken, to tusen fem hundre rubler ... Og da blir alt ekstremt bra.

Han hadde så ofte sett for seg hvordan han ville finne pengene at han til og med visste nøyaktig hvor det ville skje. På Poltava Victory Street, i asfalthjørnet dannet av kanten av huset, nær stjernetrauet. Der ligger han, en skinnvelgjører, lett drysset med tørr akasie, ved siden av en flatet sigarettsneip. Sasha dro til Poltava Pobedy Street hver dag, men til hans ekstreme overraskelse var det ingen lommebok. Han rørte i søpla med gymstabelen og stirret tomt på den emaljerte plakaten som hang ved inngangsdøren – «Skatteinspektør Yu.M. Soloveisky». Og Sasha vaklet hjem, kollapset på en rød plysjsofa og drømte om rikdom, døvet av hjerteslagene og pulsene hans. Pulsene var små, sinte, utålmodige.

Revolusjonen i det syttende året drev Koreiko fra den myke sofaen. Han innså at han kunne bli en lykkelig arving til rike mennesker som var ukjente for ham. Han fornemmet at det nå lå svært mange herreløse gull, smykker, utmerkede møbler, malerier og tepper, pelsfrakker og tjenester rundt om i landet. Det er bare nødvendig å ikke gå glipp av et minutt og raskt hente rikdom.

Men så var han fortsatt dum og ung. Han tok beslag i en stor leilighet, som eieren av forsiktig hadde reist med en fransk dampbåt til Konstantinopel, og bodde åpenlyst der. I en hel uke vokste han til en annens rike liv som en forsvunnet kjøpmann, drakk muskatnøtten som ble funnet i buffeen, spiste den sammen med en sildrasjon, dro med seg diverse småting til markedet og ble ganske overrasket da han ble arrestert.

Han ble løslatt fra fengselet etter fem måneder. Han forlot ikke ideen om å bli en rik mann, men han forsto at denne virksomheten krevde hemmelighold, uklarhet og gradvishet. Det var nødvendig å ta på seg en beskyttende hud, og hun kom til Alexander Ivanovich i form av høye oransje støvler, bunnløse blå knebukser og en lang jakke fra en matforsyningsarbeider.

I den rastløse tiden tjente alt laget av menneskehender dårligere enn før: hus ble ikke reddet fra kulden, maten ble ikke mettet, elektrisitet ble tent bare i anledning en stor samling av desertører og banditter, vannforsyning bare levert vann til de første etasjene, og trikkene fungerte ikke i det hele tatt. Likevel ble de elementære kreftene mer ondskapsfulle og farlige: vintrene var kaldere enn før, vinden var sterkere, og kulden, som pleide å legge en person til sengs i tre dager, drepte ham nå på de samme tre dagene. Og unge mennesker uten spesifikk yrke vandret rundt i gatene i grupper, og sang hensynsløst en sang om penger som hadde mistet sin verdi:

Jeg flyr inn i buffeen, ikke en krone penger, veksler ti millioner ...

Alexander Ivanovich så med bekymring hvordan pengene han tjente med store triks ble til ingenting.

Tyfus tok ned mennesker i tusenvis. Sasha handlet medisiner stjålet fra lageret. Han tjente fem hundre millioner på tyfus, men valutakursen gjorde det til fem millioner på en måned. Han tjente en milliard på sukker. Kurset gjorde disse pengene til krutt.

I løpet av denne perioden var en av hans mest vellykkede tilfeller bortføringen av et blokktog med mat som gikk til Volga. Koreiko var kommandanten for toget. Toget forlot Poltava for Samara, men nådde ikke Samara, og kom ikke tilbake til Poltava. Han forsvant sporløst underveis. Alexander Ivanovich forsvant med ham.

Underverden

Oransje støvler dukket opp i Moskva på slutten av 1922. En grønnaktig bekesha på gyllen revepels hersket over støvlene. En hevet lammeskinnskrage, som lignet et vattert teppe fra innsiden, beskyttet det tapre kruset med Sevastopol-spåner mot kulden. På hodet til Alexander Ivanovich ble det plassert en nydelig krøllete lue.

Og i Moskva på den tiden var det allerede nye motorer med krystalllykter i gang, raskt rike mennesker beveget seg langs gatene i pelssel og pels foret med mønstret lirepels. Gotiske støvletter og kofferter med spisse neser med koffertstropper og håndtak kom på moten. Ordet "borger" begynte å fortrenge det vanlige ordet "kamerat", og noen unge mennesker, som raskt skjønte nøyaktig hva livsgleden var, danset allerede på Dixie-etrinnsrestaurantene og til og med Sunflower foxtrot. Over byen lød ropet fra hensynsløse sjåfører, og inn stort hus Folkekommissariatet for utenrikssaker, skredder Zhurkevich, skriblet frakker dag og natt for sovjetiske diplomater som tjenestegjorde i utlandet.

Alexander Ivanovich ble overrasket over å se at antrekket hans, betraktet i provinsene som et tegn på maskulinitet og rikdom, her i Moskva er en relikvie fra antikken og kaster en ugunstig skygge på eieren.

To måneder senere ble et nytt etablissement åpnet på Sretensky Boulevard under skiltet "Revenge Industrial Chemical Products Artel", Artel hadde to rom. med rød silketråd. Oransje over kneet støvler og grove spåner forsvant. Alexander Ivanovichs kinn var godt barbert I bakrommet var det produksjonsanlegg Det var to eikefat med trykkmåler og vannmåleglass, den ene på gulvet, den andre på mesaninen Fatene var forbundet med en tynn klyster et rør som væske rant gjennom , travelt murrende. Da all væsken gikk fra det øvre karet til det nedre, dukket det opp en gutt i filtstøvler i produksjonsrommet. Sukket ikke som et barn, tok gutten opp væske fra den nedre tønnen med en bøtte, dro den til mesaninen og helte den inn. Etter å ha fullført denne komplekse produksjonsprosessen, gikk gutten inn på kontoret for å varme seg, og hulkende suste igjen fra klysterrøret: væsken gikk sin vanlige bane - fra det øvre reservoaret til det nedre.

Alexander Ivanovich selv visste ikke nøyaktig hva slags kjemikalier Revenge-artellen produserte. Han brydde seg ikke om kjemikalier. Arbeidsdagen hans var allerede fullpakket. Han flyttet fra bank til bank og søkte om lån for å utvide produksjonen. I truster inngikk han kontrakter om levering av kjemiske produkter og mottok råvarer til fast pris. Han fikk også lån. Det tok mye tid å videreselge råvarene som ble mottatt til statlige fabrikker til en tidoblet pris, og mye energi ble absorbert av valutasaker på den svarte børsen, ved foten av monumentet til heltene i Plevna.

Etter et år hadde banker og truster et ønske om å finne ut hvor fordelaktig den økonomiske og råvarehjelpen som ble gitt til Revenge-promartelet ble reflektert i utviklingen og om en sunn privat handelsmann trenger ytterligere hjelp. Kommisjonen, hengt med lærde skjegg, ankom artelet «Revenge» på tre spenn. På det tomme kontoret stirret kommisjonens formann lenge på Engels' likegyldige ansikt og dunket på grandisken med en pinne og ropte ut lederne og medlemmene av artel. Til slutt gikk døren til produksjonsrommet opp, og en tåreflekket gutt med en bøtte i hånden dukket opp foran kommisjonens øyne.

Fra en samtale med en ung representant for «Revenge» viste det seg at produksjonen var i full gang og at eieren ikke hadde kommet på en uke. Kommisjonen ble ikke lenge i produksjonsrommet. Væsken, som så travelt klukket i den krystalliske tarmen, i smak, farge og kjemisk innhold, lignet vanlig vann, som det i virkeligheten var. Etter å ha sertifisert dette utrolig faktum, kommisjonens formann sa «um» og så på medlemmene, som også sa «um». Så så formannen på gutten med et forferdelig smil og spurte:

Hvilket år er du?

Den tolvte passerte, - svarte - gutten. Og han brøt ut i slike hulker at medlemmene av kommisjonen presset på, løp ut på gaten og, etter å ha slått seg ned på spennene, dro de i fullstendig forlegenhet. Når det gjelder "Revenge" artel, ble all dens operasjoner registrert i bank- og trustbøkene på "Account of Profits and Loses", og nettopp i den delen av denne kontoen som ikke nevner overskudd med et ord, men er helt viet til tap.

På samme dag da kommisjonen hadde en viktig samtale med gutten på Revenge-kontoret, gikk Alexander Ivanovich Koreiko fra en sovevogn med direkte kommunikasjon i en liten druerepublikk, tre tusen kilometer unna Moskva.

Han åpnet vinduet på hotellrommet og så en by i en oase, med bambusrørleggerarbeid, med en elendig leirefestning, en by inngjerdet fra sanden av poppel og full av asiatisk støy.

Allerede dagen etter fikk han vite at republikken hadde begynt å bygge en elektrisk stasjon. Han lærte også at det alltid var mangel på penger og at bygningen, som republikkens fremtid var avhengig av, kunne stoppe.

Og en sunn privat handelsmann bestemte seg for å hjelpe republikken. Han kastet seg igjen i oransje støvler, tok på seg en kalott og tok en koffert med bukser og flyttet til byggeledelsen.

Han ble ikke spesielt vennlig mottatt; men han oppførte seg veldig verdig, ba ikke om noe for seg selv, og understreket hovedsakelig at ideen om å elektrifisere den bakre utkanten lå ekstremt nært hans hjerte.

Konstruksjonen din, - sa han, - har ikke nok penger. Jeg tar dem.

Og han foreslo å organisere et lønnsomt hjelpeforetak under byggingen av kraftverket.

Hva kan være enklere! Vi skal selge byggepostkort og dette vil bringe inn midlene bygget trenger. Husk: du vil ikke gi noe, du vil bare motta.

Alexander Ivanovich kuttet resolutt luften med håndflaten, ordene hans virket overbevisende, prosjektet var riktig og lønnsomt. Etter å ha sikret seg en avtale der han mottok en fjerdedel av alt overskuddet fra postkortbedriften, begynte Koreiko å jobbe.

For det første var det behov for arbeidskapital. De måtte tas fra pengene som ble bevilget til byggingen av stasjonen. Det var ingen andre penger i republikken.

Ingenting, - han trøstet byggherrene, - husk: fra nå av skal du bare motta.

Alexander Ivanovich, på hesteryggen, inspiserte juvet, der betongparallellepipedene til den fremtidige stasjonen allerede reiste seg, og satte med ett blikk pris på pittoreske porfyrbergartene. Bak ham på Lineyka trillet fotografer inn i juvet. De omringet konstruksjonen med leddede, ankellange stativer, gjemte seg under sorte sjal og klikket på skoddene lenge. Da alt var filmet, dro en av fotografene ned sjalet og sa klokt:

Det ville selvfølgelig vært bedre å bygge denne stasjonen til venstre, mot bakgrunnen av klosterruinene, det er mye mer pittoresk der.

For å trykke postkort ble det besluttet å bygge sitt eget trykkeri så snart som mulig. Pengene ble, som første gang, tatt fra byggefond. Derfor måtte en del arbeid innskrenkes ved kraftverket. Men alle trøstet seg med at overskuddet fra det nye foretaket ville gjøre det mulig å ta igjen tapt tid.

Trykkeriet ble bygget i samme kløft, rett overfor stasjonen. Og snart, ikke langt fra betongparallellepipedene til stasjonen, dukket trykkeriets betongparallellepiped opp. Gradvis flyttet tønner med sement, jernstenger, murstein og grus fra den ene enden av juvet til den andre. Da gjorde også arbeiderne en enkel overgang gjennom skaret – de betalte mer på nybygget.

Seks måneder senere dukket distributører i stripete bukser opp på alle jernbanestopp. De handlet med postkort som skildrer steinene i druerepublikken, blant hvilke storslåtte arbeider pågikk. I sommerhager, teatre, kinoer, på dampbåter og feriesteder snurret unge damer-sauer de glaserte trommene til det veldedige lotteriet. Lotteriet var en vinn-vinn - hver gevinst var et postkort med utsikt over den elektriske kløften.

Koreikos ord gikk i oppfyllelse – inntektene strømmet inn fra alle kanter. Men Alexander Ivanovich slapp dem ikke ut av hendene hans. Han tok den fjerde delen for seg selv under kontrakten, bevilget samme beløp, med henvisning til at ikke alle byråcampingvogner ennå hadde mottatt rapporter, og brukte resten av midlene til å utvide det veldedige anlegget.

Du må være en god eier," sa han stille, "la oss først ordne opp, så dukker det opp reelle inntekter.

På dette tidspunktet gravde Marion-graveren, fjernet fra kraftverket, en dyp grop for et nytt trykkeri. Arbeidet ved kraftverket har stanset. Bygningen var øde. Bare fotografer var opptatt der og svarte sjal blinket forbi.

Virksomheten blomstret, og Alexander Ivanovich, hvis ansikt ikke etterlot et ærlig sovjetisk smil, begynte å skrive ut postkort med portretter av filmskuespillere.

Som vanlig kom en kveld en fullmektig kommisjon i en skjelven bil. Alexander Ivanovich nølte ikke, kastet et avskjedsblikk på det sprukne fundamentet til kraftverket, på den grandiose, fulle av lett bygging av et hjelpeforetak, og satte sporet.

Hm! - sa styrelederen og plukket med en kjepp i sprekkene på grunnmuren. – Hvor er kraftverket?

Han så på komitémedlemmene, som igjen sa «um». Det var ikke noe kraftverk.

Men i bygningen av trykkeriet fant kommisjonen arbeidet i full gang. Fiolette lamper lyste, og flatpanelpresser slo bekymret med vingene. Tre av dem bakte kløften i én farge, og fra den fjerde fløy flerfargede, som kort fra ermet på et skarpt kort, ut postkort med portretter av Douglas Fairbanks i en svart halvmaske på en tykk samovar-munning, sjarmerende Lia de Putti og en hyggelig fyr med svulmende øyne, kjent som Monty Banks.

Og lenge etter denne minneverdige kvelden i juvet under åpen himmel showforsøk pågikk. Og Alexander Ivanovich la til en halv million rubler til hovedstaden sin.

De små onde pulsene hans slo fortsatt utålmodig. Han følte at akkurat nå, når det gamle økonomiske systemet hadde forsvunnet, og det nye så vidt begynte å leve, kunne det skapes stor rikdom. Men han visste allerede at en åpen kamp for berikelse i det sovjetiske landet var utenkelig. Og med et overlegent smil så han på de ensomme Nepmenn som råtnet under skiltene:

"Handel med varer fra kamgarten B.A. Leybedev", "Messing og redskaper for kirker og klubber" eller "Dagligvarebutikk X. Robinson oppkalt etter Pyatnitsa".

Under press fra statspressen sprekker den økonomiske basen til både Leybedev og Pyatnitsa, og eierne av den musikalske falske artellen "There is a tamburine ringing".

Koreiko innså at nå er bare underjordisk handel basert på strengeste hemmelighold mulig. Alle krisene som rystet den unge økonomien kom ham til gode, alt staten tapte på ga ham inntekter. Han brøt seg inn i ethvert varegap og fraktet bort sine hundre tusen derfra. Han handlet med bakervarer, tøy, sukker, tekstiler – alt. Og han var alene, helt alene med millionene sine. I ulike deler av landet vårt jobbet store og små skurker, men de visste ikke hvem de jobbet for. Koreiko handlet bare gjennom galionsfigurer. Og bare han selv visste lengden på kjeden som pengene gikk til ham.

Nøyaktig klokken tolv skjøt Alexander Ivanovitsj til side kontoboken og startet frokosten. Han tok en rå nepe, som var skrellet på forhånd, ut av esken og spiste den, mens han så verdig foran seg. Så svelget han et kaldt bløtkokt egg. Kalde bløtkokte egg - maten er veldig smakløs, og en god, munter person vil aldri spise dem. Men Alexander Ivanovich spiste ikke, men spiste. Han spiste ikke frokost, men utførte den fysiologiske prosessen med å introdusere riktig mengde fett, karbohydrater og vitaminer i kroppen.

Alle herkuleanerne kronet frokosten sin med te, Alexander Ivanovich drakk et glass kokende vann som en matbit. Te provoserer overdreven aktivitet i hjertet, og Koreiko verdsatte helsen hans.

Eieren av ti millioner var som en bokser som forsiktig forberedte sin triumf. Han følger en spesiell diett, hverken drikker eller røyker, prøver å unngå spenning, trener og legger seg tidlig - alt for å hoppe ut i den skinnende ringen på den fastsatte dagen som en lykkelig vinner. Alexander Ivanovich ønsket å være ung og frisk på dagen da alt vil gå tilbake til det gamle og han vil være i stand til å komme seg ut av undergrunnen, fryktløst åpne sin vanlige koffert. Koreiko var aldri i tvil om at den gamle ville komme tilbake. Han reddet seg selv for kapitalismen.

Og for at ingen skulle gjette hans andre og viktigste liv, førte han en elendig tilværelse, og prøvde å ikke gå utover lønnen på førtiseks rubler som han fikk for elendig og kjedelig arbeid i finansregnskapsavdelingen, malt med maenads, dryads og naiader.

"Gnu Antilope"

Den grønne boksen med de fire kjeltringene raste langs den røykfylte veien.

Maskinen ble utsatt for trykket fra de samme kreftene fra elementene, som oppleves av en svømmer som svømmer i stormvær. Hun ble plutselig slått ned av en støt, trukket inn i gropene, kastet fra side til side og oversvømmet med rødt solnedgangsstøv.

Hør her, student,” Ostap vendte seg mot den nye passasjeren, som allerede hadde kommet seg etter det nylige sjokket og satt uforsiktig ved siden av sjefen, “hvordan våger du å bryte Sukharev-konvensjonen, denne ærverdige pakten godkjent av Folkeforbundets domstol?

Panikovsky lot som han ikke hørte, og snudde seg til og med bort.

Og generelt, - fortsatte Ostap, - har du et urent grep. Vi var nettopp vitne til en ekkel scene. Arbatovittene jaget deg, som du stjal en gås fra.

Ynkelige, verdiløse mennesker! Panikovsky mumlet sint.

Det er hvordan! - sa Ostap. - Betrakter du deg selv som en offentlig lege? Herre? Så her er tingen: Hvis du, som en syltende herre, kommer inn i ideen om å lage notater på mansjettene dine, må du - skrive med kritt.

Hvorfor? spurte den nye passasjeren irritert.

For de er helt svarte. Er det ikke fra skitt?

Du er en elendig, verdiløs person! – sa Panikovsky raskt.

Og du snakker til meg, din frelser? - spurt saktmodig Ostap, - Adam Kazimirovich, stopp bilen din et øyeblikk. Takk skal du ha. Shura, min kjære, vennligst gjenopprett status quo.

Balaganov forsto ikke hva «status quo» betyr. Men han ble ledet av intonasjonen som disse ordene ble uttalt med. Han smilte ekkelt og tok Panikovsky under armene, bar ham ut av bilen og satte ham på veien.

Student, gå tilbake til Arbatov,» sa Ostap tørt, «der venter eierne av gåsen utålmodig på deg. Vi trenger ikke frekke mennesker. Selv er vi frekke. La oss gå.

Jeg vil ikke gjøre det igjen! Panikovsky tryglet. - Jeg er nervøs!

Gå på kne, - sa Ostap. Panikovsky sank ned på knærne så raskt, som om bena hans var blitt kuttet av.

Fint! - sa Ostap. - Holdningen din tilfredsstiller meg. Du blir akseptert betinget, inntil det første bruddet på disiplin, med pålegg om pliktene til en tjener for alt.

Gnu-antilopen tok imot den resignerte bruten og rullet videre, svaiende som en begravelsesvogn.

En halvtime senere svingte bilen inn på den store Novozaitsevsky-kanalen og kjørte inn i landsbyen uten å bremse. Folk samlet seg i nærheten av tømmerhuset, på taket som vokste en knudret og skjev radiomast. En mann uten skjegg trådte bestemt frem fra mengden. Den skjeggløse mannen holdt et stykke papir i hånden.

Kamerater,” ropte han sint, “jeg anser det seremonielle møtet som åpent! Tillat meg, kamerater, å telle denne applausen... Han forberedte tilsynelatende en tale og så allerede på avisen, men da han la merke til at bilen ikke stoppet, begynte han ikke å utvide seg.

Alt i Avtodor! sa han fort og så på Ostap, som hadde innhentet ham. – Vi skal etablere masseproduksjon av sovjetiske biler. Jernhesten erstatter bondehesten.

Og allerede i jakten på den avgående bilen, og dekket gratulasjonsbullen fra mengden, la han det siste slagordet:

En bil er ikke en luksus, men et transportmiddel.

Med unntak av Ostap var alle antilopovittene noe urolige over den høytidelige velkomsten. De skjønte ingenting og snurret rundt i bilen som spurver i et reir. Panikovsky, som generelt sett ikke likte store konsentrasjoner av ærlige mennesker på ett sted, satte seg forsiktig på huk, slik at bare det skitne halmtaket på hatten hans dukket opp for øynene til landsbyboerne. Men Ostap var slett ikke flau. Han tok av seg capsen med en hvit topp og svarte på hilsenene med stolt tilbøyning av hodet først til høyre, så til venstre.

Forbedre veiene dine! ropte han farvel. – Takk for mottakelsen!

Og bilen befant seg igjen på en hvit vei som skar gjennom et stort stille felt.

Er de etter oss? spurte Panikovsky bekymret. – Hvorfor folkemengden? Hva har skjedd?

Det er bare det at folk aldri har sett en bil, sa Balaganov.

Utvekslingen av inntrykk fortsetter, - sa Bender. – Ordet for føreren av bilen. Hva er din mening, Adam Kazimirovich?

Tenkte sjåføren, skremte hunden som dumt nok hadde løpt ut i veien med lydene fra fyrstikken, og antydet at folkemengden hadde samlet seg i anledning tempelhøytiden.

Ferier av denne typen, - forklarte føreren av antilopen, - holdes ofte av landsbyboerne.

Ja, sa Ostap. – Nå ser jeg tydelig at jeg kom inn i et samfunn av kulturløse mennesker, det vil si trampe uten høyere utdanning. Ah, barn, kjære barn til løytnant Schmidt, hvorfor leser dere ikke avisene? De må leses. De sår ganske ofte det som er rimelig, godt, evig.

Ostap tok Izvestia opp av lomma og leste med høy stemme for mannskapet på Antilope en lapp om Moskva-Kharkov-Moskva-rallyet.

Nå," sa han selvtilfreds, "er vi på rallylinjen, omtrent hundre og femti kilometer foran den ledende bilen. Jeg antar at du allerede har gjettet hva jeg snakker om?

De nedre rekkene av antilopen var tause. Panikovsky kneppet opp jakken og klødde det nakne brystet under det skitne silkeslipset.

Så du forstår ikke? Som du kan se, hjelper det i noen tilfeller ikke å lese aviser. Vel, jeg vil snakke mer detaljert, selv om dette ikke er i reglene mine. For det første trodde bøndene på at antilopen var den fremste bilen i rallyet. For det andre gir vi ikke avkall på denne tittelen, dessuten vil vi appellere til alle institusjoner og enkeltpersoner med en forespørsel om å gi oss passende bistand, og understreker nettopp at vi er hovedmaskinen. For det tredje ... Men to poeng er nok for deg. Det er helt klart at vi i en stund vil ligge i forkant av rallyet, og skumme skum, fløte og lignende rømme fra dette høyt kultiverte foretaket.

Talen til den store strategen gjorde et enormt inntrykk. Kozlevich kastet hengivne blikk på sjefen. Balaganov gned de røde krøllene med håndflatene og brøt ut i latter. Panikovsky, i påvente av en sikker fortjeneste, ropte «Hurra».

Vel, nok følelser, - sa Ostap, - Med tanke på mørkets begynnelse, erklærer jeg kvelden for åpen. Stoppe!

Bilen stanset, og de slitne antiloperne kom seg i bakken. Gresshopper skapte sin lille lykke ved å modne brød. Passasjerene satt allerede i en sirkel nær veien, og den gamle antilopen kokte fortsatt: noen ganger knitret kroppen av seg selv, noen ganger hørtes en kort rasling i motoren.

Den uerfarne Panikovsky tente et så stort bål at det så ut til at hele landsbyen sto i brann. Brann, pustende, stormet i alle retninger. Mens de reisende strevde med ildstøtten, løp Panikovsky krumbøyd inn på feltet og kom tilbake, med en varm, skjev agurk i hånden. Ostap trakk den raskt ut av Panikovskys hender og sa:

Ikke lag en kult av mat.

Etter det spiste han selv agurken. Vi spiste på pølse, tatt fra huset av husholdersken Kozlevich, og sovnet under stjernene.

Vel, sir, - sa Ostap Kozlevich ved daggry, - gjør deg skikkelig klar. Ditt mekaniske kar har aldri sett en slik dag som i dag og vil aldri se det.

Balaganov tok tak i en sylindrisk bøtte med påskriften "Arbatovsky maternity hospital" og løp til elven etter vann.

Adam Kazimirovich løftet panseret på bilen, plystret, stakk hendene inn i motoren og begynte å dykke ned i kobbertarmene.

Panikovsky lente ryggen mot bilhjulet og surmulende så han uten å blinke på tranebærsolen som dukket opp over horisonten. Panikovsky viste seg å ha et rynket ansikt med mange senile bagateller: poser, pulserende årer og jordbærrødmer. Et slikt ansikt skjer med en person som har levd et langt anstendig liv, har voksne barn, drikker sunn kaffe "Zheludin" om morgenen og tisser i den institusjonelle veggavisen under pseudonymet "Antichrist".

Fortell deg, Panikovsky, hvordan vil du dø? sa Ostap uventet. Den gamle mannen humret og snudde seg.

Du vil dø slik. En dag, når du kommer tilbake til det tomme, kalde rommet på Marseille Hotel (det vil være et sted i fylkesbyen dit yrket ditt tar deg), vil du føle deg dårlig. Benet ditt vil bli tatt bort. Sulten og ubarbert vil du ligge på en trebukker, og ingen kommer til deg. Panikovsky, ingen vil synes synd på deg. Du fødte ikke barn av økonomi, men du forlot konene dine. Du vil lide i en hel uke. Kvalen din vil være forferdelig. Du vil dø i lang tid, og alle vil bli lei av det. Du er ikke helt død ennå, og byråkraten som driver hotellet vil allerede skrive et brev til forsyningsavdelingen om utstedelse av en gratis kiste ... Hva er ditt navn og patronym?

Mikhail Samuelevich, - svarte den forbløffede Panikovsky.

Ved utstedelse av en gratis kiste for borger M.S. Panikovsky. Det er imidlertid ikke behov for tårer, du vil fortsatt vare to år. Nå - til virksomheten. Vi må ta vare på den kulturelle og propagandasiden av kampanjen vår.

Ostap tok fødselsvesken sin ut av bilen og la den på gresset.

Min høyre hånd, - sa den store strategen og klappet posen på den lubne siden av pølsa. "Dette er alt en smart innbygger på min alder og vekst kan trenge.

Bender huket seg over kofferten, som en vandrende kinesisk tryllekunstner over den magiske vesken sin, og en etter en begynte å ta frem forskjellige ting. Først tok han frem et rødt armbånd som var brodert i gull ordet Steward. Så la seg en politihette med våpenskjoldet til byen Kiev på gresset, fire kortstokker med samme rygg, og en bunt dokumenter med runde syrinforseglinger.

Hele mannskapet på Antelope Wildebeest så på posen med respekt. Og derfra dukket det opp nye varer.

Dere er duer, - sa Ostap, - selvfølgelig vil dere aldri forstå at en ærlig sovjetisk pilegrim som meg ikke kan klare seg uten en legefrakk.

I tillegg til morgenkåpen var det også et stetoskop i posen.

Jeg er ikke en kirurg, - sa Ostap. – Jeg er nevrolog, jeg er psykiater. Jeg studerer sjelene til pasientene mine. Og av en eller annen grunn kommer jeg alltid over veldig dumme sjeler.

Så alfabetet for døvstumme, veldedighetskort, emalje merker og en plakat med et portrett av selveste Bender i sjal og turban. På plakaten sto det:

Presten har kommet

(Bombay Brahmin Yogi)

sønn av Krepysh Favoritt av Rabindranath Tagore YOKANAAN MARUSIDZE

(Æret kunstner av unionsrepublikkene)

Rom basert på opplevelsen til Sherlock Holmes. Indisk fakir. Kyllingen er usynlig. Stearinlys fra Atlantis. Helvete telt. Profeten Samuel svarer på spørsmål fra salen. Materialisering av ånder og distribusjon av elefanter. Inngangsbilletter fra 50 k. til 2 s.

En skitten, håndfanget turban dukket opp etter plakaten.

Jeg bruker denne moroa veldig sjelden, - sa Ostap. «Tenk deg at så avanserte mennesker som lederne av jernbaneklubber er mest fanget på presten. Arbeidet er enkelt, men irriterende. Jeg personlig hater å være favoritten til Rabindranath Tagore. Og profeten Samuel blir stilt de samme spørsmålene: "Hvorfor er det ingen animalsk olje til salgs?" eller: "Er du jøde?"

Til slutt fant Ostap det han lette etter: en tinnlakkboks med honningmaling i porselensbad og to børster.

Bilen som går i hodet på løpet bør være dekorert med minst ett slagord, - sa Ostap.

Og på en lang stripe med gulaktig calico, hentet fra samme pose, tegnet han blokkbokstaver brun skrift:

ROAD RIDE - OFF-ROAD OG slurv!

Plakaten ble festet over bilen på to kvister. Så snart bilen startet, buet plakaten seg under vindens press og fikk et så flott utseende at det ikke lenger kunne være tvil om behovet for å banke billøpet på ufremkommelighet, slurv, og samtidig kanskje til og med byråkrati. Passasjerene til Antilope trakk seg opp. Balaganov satte en hette på det røde hodet, som han stadig bar i lommen. Panikovsky snudde mansjettene på venstre side og løsnet dem fra under ermene med to centimeter. Kozlevich brydde seg mer om bilen enn om seg selv. Før han dro, vasket han den med vann, og solen begynte å leke på de ujevne sidene av antilopen. Sjefen selv myste lystig og mobbet sine ledsagere.

Etterlatt ombord i landsbyen! ropte Balaganov og la håndflaten mot pannen. – Skal vi stoppe?

Bak oss, - sa Ostap, - er det fem førsteklasses biler. En date med dem er ikke inkludert i planene våre. Vi må raskt skumme kremen. Derfor utnevner jeg et stopp i byen Udoev. Der skulle det forresten ventet et fat drivstoff på oss. Gå, Kazimirovich.

Svare hilsener? spurte Balaganov bekymret.

Svar med buer og smil. Vennligst ikke åpne munnen. Du vet ikke hva i helvete du snakker om.

Landsbyen hilste den ledende bilen hjertelig. Men den vanlige gjestfriheten her var ganske merkelig. Tilsynelatende ble bygdesamfunnet informert om at noen ville bestå, men de visste ikke hvem som skulle bestå og til hvilket formål. Derfor, for sikkerhets skyld, ble alle ordtakene og mottoene laget de siste årene hentet ut. Skolebarn sto langs gaten med forskjellige gammeldagse plakater: "Hei til League of Time og dens grunnlegger, kjære kamerat Kerzhentsev", "Vi er ikke redde for den borgerlige ringingen, vi vil svare på Curzons ultimatum", "Slik at barna våre ikke forsvinner, vennligst organiser en barnehage."

I tillegg var det mange plakater, utført hovedsakelig med kirkeslavisk skrift, med samme hilsen: "Velkommen!"

Alt dette feide raskt forbi de reisende. Denne gangen viftet de selvsikkert med hatten. Panikovsky kunne ikke motstå, og til tross for forbudet, spratt han opp og ropte ut en utydelig, politisk analfabet hilsen. Men bak støyen fra motoren og skrikene fra publikum var det ingen som fant noe.

Hipp Hipp Hurra! ropte Ostap. Kozlevich åpnet lyddemperen, og bilen ga ut en sky av blå røyk, som fikk hundene som løp bak bilen til å nyse.

Hva med bensin? spurte Ostap. – Nok for Udoev? Vi har bare tretti kilometer å gjøre. Og så tar vi alt.

Det burde være nok, - svarte Kozlevich tvilsomt.

Husk, - sa Ostap og så strengt på hæren sin, - jeg vil ikke tillate plyndring. Ingen lovbrudd. Jeg skal lede paraden.

Panikovsky og Balaganov var flaue.

Alt vi trenger, vil udoyevittene gi seg selv. Du vil se det nå. Forbered et sted for brød og salt.

Tretti kilometer «Antelope» løp i halvannen time. Den siste kilometeren var Kozlevich veldig masete, ga etter for gassen og snudde vemodig på hodet. Men alle anstrengelsene, så vel som Balaganovs rop og oppfordringer, ble til ingenting. Den strålende avslutningen, unnfanget av Adam Kazimirovich, mislyktes på grunn av mangel på bensin. Bilen stoppet skammelig midt i gaten, etter å ikke ha nådd hundre meter til prekestolen, drept med bartrærkranser til ære for modige bilister.

De samlet med høye rop skyndte seg å møte «Loren-Dietrich» som ankom fra tidens tåke. Herlighetens torner gravde seg umiddelbart inn i de reisendes edle panner. De ble frekt dratt ut av bilen og vugget med en slik voldsomhet, som om de var druknede menn og for enhver pris måtte bringes til live igjen.

Kozlevich ble igjen ved bilen, mens alle andre ble ført til prekestolen, hvor det etter planen var planlagt et flyvende møte på tre timer. En ung mann av sjåførtypen presset seg fram til Ostap og spurte:

Hvordan er de andre bilene?

De falt etter, - svarte Ostap likegyldig. – Punktering, sammenbrudd, entusiasmen i befolkningen. Alt dette forsinker.

Er du i kommandantens bil? - amatørsjåføren sakket ikke etter. - Kleptunov med deg?

Jeg trakk Kleptunov fra løpet, - sa Ostap med misnøye.

Og professor Pesochnikov? På en Packard?

På Packard.

Og forfatteren Vera Kruts? spurte halvsjåføren. - Jeg vil gjerne se henne! På henne og på kamerat Nezhinsky. Er han med deg også?

Du vet, - sa Ostap, - jeg er lei av løpeturen.

Er du på Studebaker?

Unnskyld meg, - utbrøt han med ungdommelig innsikt, - men det er ingen "Lauren-Dietrichs" på flukt! Jeg leste i avisen at det er to Packards, to Fiater og en Studebaker.

Gå til helvete med Studebakeren din! ropte Ostap. – Hvem er Studebaker? Er dette din fetter Studebaker? Er faren din en Studebaker? Hva holder du til en person? De forteller ham på russisk at «Studebaker» ble erstattet av «Loren-Dietrich» i siste øyeblikk, og han lurer hodet! "Studebaker!"

Den unge mannen hadde lenge blitt skjøvet til side av stewardene, mens Ostap viftet lenge med armene og mumlet:

Kjennere! Du må drepe slike kjennere! Gi ham en Studebaker!

I sin velkomsttale utvidet formannen for kommisjonen for møtet i møtet en så lang kjede av underordnede klausuler at han ikke kunne komme ut av dem på en halvtime. Hele denne tiden tilbrakte sjefen for løpet i stor angst. Fra høyden av prekestolen fulgte han de mistenkelige handlingene til Balaganov og Panikovsky, som sprang for animert i mengden. Bender gjorde skumle øyne og spikret til slutt barna til løytnant Schmidt til ett sted med alarmen sin.

Jeg er glad, kamerater, - erklærte Ostap i sin svartale, - for å bryte den patriarkalske stillheten i byen Udoev med en bilsirene. En bil, kamerater, er ikke en luksus, men et transportmiddel. Jernhesten erstatter bondehesten. Vi vil etablere masseproduksjon av sovjetiske biler. La oss ta rallyet på terreng og slurv. Jeg er ferdig, kamerater. Etter en matbit fortsetter vi vår lange reise.

Mens mengden, ubevegelig plassert rundt prekestolen, lyttet til kommandantens ord, utviklet Kozlevich en omfattende aktivitet. Han fylte tanken med bensin, som, som Ostap hadde sagt, viste seg å være av høyeste renhet, grep skamløst tre store bokser med drivstoff i reserve, byttet rør og beskyttere på alle fire hjul, tok tak i pumpen og til og med jekken. . Med dette ødela han både base- og driftslagrene til Udoevsky-grenen til Avtodor fullstendig.

Veien til Tsjernomorsk ble forsynt med materialer. Det var imidlertid ingen penger. Men dette plaget ikke kommandanten. De reisende hadde en fantastisk lunsj i Udoev.

Du trenger ikke tenke på lommepenger, - sa Ostap, - de ligger på veien, og vi henter dem etter behov.

Mellom det gamle Udoev, grunnlagt i 794, og Chernomorsk, grunnlagt i 1794, lå tusen år og tusen kilometer med uasfalterte veier og motorveier.

I løpet av disse tusen årene dukket forskjellige figurer opp på motorveien Udoev-Svartehavet.

Omreisende kontorister flyttet langs den med varene til bysantinske handelsfirmaer. For å møte dem ut av den summende skogen kom nattergalen røveren, en frekk mann i en astrakhanhatt. Han valgte ut varene, og brakte funksjonærene på bekostning. Erobrerne med sine følger vandret langs denne veien, bønder gikk forbi, vandrere trasket med sanger.

Livet i landet har endret seg for hvert århundre. Klær skiftet, våpen ble forbedret, potetopptøyer ble pasifisert. Folk har lært seg å barbere skjegget. Den første ballongen lettet. Tvilling-dampbåten og damplokomotivet i jern ble oppfunnet. Biler sprengte.

Og veien forble den samme som den var under nattergalen røveren.

Pukkelrygget, dekket med vulkansk gjørme eller dekket av støv, giftig, som pulver fra insekter, strakte riksveien seg forbi landsbyer, byer, fabrikker og kollektive gårder, strakte en felle på tusen mil. På sidene, i det gulnede, urene gresset, ligger skjelettene av vogner og torturerte, døende biler.

Kanskje emigranten, sint over salget av aviser blant asfaltmarkene i Paris, husker den russiske landeveien med en sjarmerende detalj av sitt hjemlandskap: en måne sitter i en sølepytt, sirisser ber høyt og en tom bøtte bundet til en bondevogn klirrer.

Men måneskinnet har allerede fått et annet formål. Månen vil kunne skinne perfekt på asfalten. Bilsirener og horn vil erstatte den symfoniske ringingen av en bondes spann. Og sirisser kan høres i spesielle reserver; Det skal bygges tribuner der, og innbyggerne, forberedt av åpningstalen til en gråhåret cricketekspert, vil kunne nyte sangen til favorittinsektene sine til det fulle.

Søt byrde av berømmelse

Sjåføren for løpet, sjåføren av bilen, flymekanikeren og tjenerne følte seg stor for alt.

Morgenen var kjølig. En blek sol skinte på en perlehimmel. En liten fuglebastard skrek i gresset.

Veifugler "gjetere" krysset sakte veien foran selve hjulene på bilen. Steppehorisonten utstrålede så muntre lukter at hvis en middelaldrende bondeskribent fra gruppen «Ståljur» i stedet for Ostap ikke ville ha gjort motstand, ville han gått ut av bilen, satt seg i gresset og umiddelbart på stedet ville har begynt å skrive på ark av en reisenotisbok en ny historie, som begynner med ordene: "Indus, vintervekstene steg. Solen steg opp, spredte sine stråler over det hvite lyset. Den gamle mannen Romualdych snuste på fottøyet og allerede forhekset .. ."

Men Ostap og hans ledsagere var langt fra poetiske oppfatninger. Den siste dagen kjørte de i forkant av rallyet. De ble møtt med musikk og taler. Barn slår trommer for dem. Voksne matet dem lunsjer og middager, forsynte dem med ferdiglagde bildeler, og i en bygd brakte de brød og salt på et utskåret fat i eik med et håndkle brodert med kors. Brød og salt lå i bunnen av bilen, mellom Panikovskys ben. Han fortsatte å knipe av biter fra brødet og laget til slutt et musehull i det. Etter det kastet den pysete Ostap brød og salt ut på veien. Antilopianerne tilbrakte natten i landsbyen, omgitt av landsbyaktivistenes bekymringer. De tok bort en stor kanne bakt melk og et søtt minne om cologne-lukten av høy som de sov på.

Melk og høy, - sa Ostap, da antilopen forlot landsbyen ved daggry, - hva kan være bedre! Tenker alltid; "Jeg har fortsatt tid til å gjøre dette. Det blir mye mer melk og høy i livet mitt." Faktisk vil det aldri skje igjen. Så du vet: det var det den beste natten i livene våre, mine stakkars venner. Og du la ikke engang merke til det.

Benders følgesvenner så på ham med respekt. De var henrykte over det enkle livet som åpnet seg foran dem.

Det er godt å leve i verden! sa Balaganov. – Her går vi, vi er fulle. Kanskje lykke venter oss...

Er du sikker på dette? spurte Ostap. – Gleden venter oss på veien? Kanskje han fortsatt blafrer med vingene av utålmodighet? "Hvor," står det, "er admiral Balaganov? Hvorfor har han vært borte så lenge?" Du er gal, Balaganov! Lykken venter på ingen. Den streifer rundt i landet i lange hvite kapper og synger en barnesang: "Ah, America is a country, they walk and drink without a snack." Men denne naive babyen må fanges, hun må bli bedre, hun må passes på. Og du, Balaganov, vil ikke ha en affære med denne babyen. Du er en røver. Se hvem du ligner! Mannen i dressen din vil aldri oppnå lykke. Og generelt sett er hele mannskapet på Antilopen ekkelt utstyrt. Jeg lurer på hvordan de fortsatt tar oss for deltakere i rallyet!

Ostap så på kameratene med beklagelse og fortsatte:

Panikovskys hatt forvirrer meg definitivt. Generelt er han kledd med trassig luksus. Den dyrebare tannen, de snorene, det hårete brystet under slipset... Det er lettere å kle på seg, Panikovsky! Du er en respektabel gammel mann. Du trenger en svart frakk og en trinsehatt. En rutete cowboyskjorte og skinnleggings vil passe til Balaganov. Og han vil umiddelbart ta på seg utseendet til en student involvert i kroppsøving. Og nå ser han ut som en sjømann som ble sparket for drukkenskap. Jeg snakker ikke om vår respekterte sjåfør. Alvorlige prøvelser, sendt ned av skjebnen, hindret ham i å kle seg etter hans rang. Ser du ikke hvordan skinnoveraller og en sort kromhette ville passe til det sjelfulle, litt oljete ansiktet hans? Ja, barn, dere må utruste dere selv.

Det er ingen penger, - sa Kozlevich og snudde seg.

Sjåføren har rett,» svarte Ostap vennlig, «det er virkelig ingen penger. Det er ingen de små metallsirklene jeg elsker så mye. Gnuene skled ned bakken. Feltene fortsatte å rotere sakte på begge sider av maskinen. En stor solugle satt ved siden av veien, hodet bøyd til den ene siden og de gule, synsløse øynene utvidet seg dumt. Skremt av antilopens knirk spredte fuglen vingene, svevde over bilen og fløy snart avgårde på sin kjedelige uglevirksomhet. Det skjedde ikke noe annet på veien.

Se! ropte Balaganov plutselig. - Bil!

Ostap beordret, for sikkerhets skyld, å fjerne plakaten som formante innbyggerne til å treffe sløvheten med et motorrally. Mens Panikovsky utførte ordren, nærmet antilopen seg den møtende bilen.

En lukket grå Cadillac, lett lenende, sto i kanten av veien. Den sentrale russiske naturen, reflektert i det tykke polerte glasset, så renere og vakrere ut enn den egentlig var. Den knelende sjåføren fjernet dekket fra forhjulet. Tre skikkelser i sandete reisefrakker forsvant over ham og ventet.

Er du i nød? spurte Ostap og løftet høflig på capsen.

Sjåføren løftet et anspent ansikt og gikk tilbake til jobb uten å svare.

Antilopianerne klatret ut av den grønne tarantassen deres. Kozlevich gikk rundt den fantastiske bilen flere ganger, sukket misunnelig, satte seg på huk ved siden av sjåføren og startet snart en spesiell samtale med ham. Panikovsky og Balaganov så på passasjerene med barnslig nysgjerrighet, hvorav to hadde et veldig arrogant utenlandsk utseende. Den tredje, å dømme etter den forvirrende kalosjerlukten som kom fra regnfrakken hans i gummi, var en landsmann.

Er du i nød? gjentok Ostap, og rørte delikat på landsmannens gummiskulder og festet samtidig et ettertenksomt blikk på utlendingene.

Landsmannen snakket irritert om det sprengte dekket, men mumlingen hans fløy forbi ørene til Ostap. På en høyvei, hundre og tretti kilometer fra nærmeste distriktssenter, midt i det europeiske Russland, gikk to lubne utenlandske kyllinger forbi bilen deres. Dette begeistret den store strategen.

Si meg, - avbrøt han, - disse to er ikke fra Rio de Janeiro?

Nei, - svarte landsmannen, - de er fra Chicago. Og jeg er oversetter fra Intourist.

Hva gjør de her, ved et veiskille, i et vilt eldgammelt felt, langt fra Moskva, fra Red Poppy-balletten, fra antikvitetsbutikker og kjent maleri artist Repin "Ivan the Terrible dreper sin sønn"? Jeg forstår ikke! Hvorfor tok du dem med hit?

Vel, til helvete med dem! - sa oversetteren med sorg. – Den tredje dagen suser vi allerede som gale gjennom landsbyene. Har torturert meg fullstendig. Jeg har hatt mange omganger med utlendinger, men jeg har aldri sett slike mennesker, - og han viftet med hånden i retning av sine rødmossete følgesvenner. – Alle turister, som turister, løper rundt i Moskva, kjøper trebrødre i håndverksbutikker. Og disse to kom seg unna. De begynte å reise gjennom landsbyene.

Dette er prisverdig, sa Ostap. – De brede massene av milliardærer blir kjent med livet til den nye, sovjetiske landsbyen.

Innbyggere i byen Chicago så viktig på reparasjonen av bilen. De hadde på seg sølvfargede hatter, frostet stivelseskrage og frostede røde sko.

Tolken så indignert på Ostap og utbrøt:

Hvordan! Så de trenger en ny landsby! De trenger landsbymåneskin, ikke en landsby!

Ved ordet "måneskin", som tolken uttalte med ettertrykk, så herrene seg urolige rundt og begynte å nærme seg talerne.

Her ser du! - sa oversetteren. – De kan ikke høre ordene rolig.

Ja. Det er en slags mystikk her, - sa Ostap, - eller perverterte smaker. Jeg forstår ikke hvordan du kan elske moonshine når det i vårt land er et stort utvalg av edle sterke drikker.

Alt dette er mye enklere enn du tror, ​​- sa oversetteren. – De leter etter en oppskrift på å lage god moonshine.

Selvfølgelig! ropte Ostap. – De har tross alt en «tørr lov». Alt er klart... Fikk du med deg oppskriften?.. Å, fikk du den ikke? Vel ja. Vil du komme i tre biler til! Det er tydelig at du blir tatt for overordnede. Du får ingen oppskrift, det kan jeg forsikre deg om. Oversetteren begynte å klage på utlendinger:

Tro meg, de begynte å skynde seg mot meg: fortell dem hemmeligheten bak måneskinn. Og jeg er ingen bootlegger. Jeg er medlem av Union of Educational Workers. Jeg har en gammel mor i Moskva.

A. Vil du virkelig reise tilbake til Moskva? Til mamma? Oversetteren sukket ynkelig.

I dette tilfellet fortsetter møtet, - sa Bender. – Hvor mye vil kokkene dine gi for oppskriften? Vil de gi deg et halvt hundre?

De gir deg to hundre, hvisket tolken. "Har du virkelig en oppskrift?"

Jeg vil diktere til deg akkurat nå, det vil si rett etter å ha mottatt pengene. Uansett hva du liker: potet, hvete, aprikos, bygg, morbær, bokhvetegrøt. Selv fra en vanlig krakk kan du kjøre moonshine. Noen mennesker elsker krakken. Og så kan du enkel kishmishovka eller slivyanka. I et ord - hvilken som helst av de ett og et halvt hundre måneskinnet, hvis oppskrifter er kjent for meg.

Ostap ble introdusert for amerikanerne. Høflig hevet hatter svevde lenge i luften. Så gikk de i gang.

Amerikanerne valgte hvetemåneskinn, som tiltrakk dem med sin enkle produksjon. Oppskriften ble skrevet ned i notatbøker lenge. I form av en gratis bonus fortalte Ostap de amerikanske turgåerne den beste utformingen av et kabinett-moonshine, som er lett å skjule fra nysgjerrige øyne i kabinettet på et skrivebord. Turgåerne forsikret Ostap om at det med amerikansk teknologi ikke ville være vanskelig å lage et slikt apparat. Ostap forsikret på sin side amerikanerne om at apparatet til hans design ga en bøtte med deilig aromatisk pervach om dagen.

OM! ropte amerikanerne. De hadde hørt ordet før i en respektabel Chicago-familie. Og der ble det gitt utmerkede referanser om "pervatsch" e. Overhodet for denne familien var en gang i det amerikanske okkupasjonskorpset i Arkhangelsk, drakk "pervatsch" der og kan siden da ikke glemme den sjarmerende følelsen han opplevde mens han gjorde det.

I munnen på de irriterte turistene hørtes det frekke ordet «pervach» mildt og fristende ut.

Amerikanerne ga lett over to hundre rubler og håndhilste lenge på Bender. Panikovsky og Balaganov klarte også å si farvel med hånden til innbyggerne i den transatlantiske republikken, utmattet av den "tørre loven". Tolken kysset Ostap i glede på det harde kinnet hans og ba ham komme inn, og la til at den gamle moren ville bli veldig glad. Men av en eller annen grunn la han ikke igjen noen adresse.

De vennlige reisende satte seg i bilene sine. Kozlevich spilte matchish ved avskjed, og under hans muntre lyder spredte bilene seg i motsatte retninger.

Du skjønner, - sa Ostap, da den amerikanske bilen var dekket av støv, - skjedde alt akkurat som jeg fortalte deg. Vi kjørte. Det var penger på veien. Jeg plukket dem. Se, de ble ikke engang støvete. Og han knakk en bunke kredittkort.

Det er strengt tatt ikke noe å skryte av, kombinasjonen er upretensiøs. Men ryddighet, ærlighet - det er det som er dyrt. To hundre rubler. Om fem minutter. Og jeg brøt ikke bare lovene, men gjorde til og med noe hyggelig. Mannskapet på "Antelope" forsynte seg med pengegodtgjørelser. Den gamle kvinnens mor returnerte sønn-oversetteren. Og til slutt slukket den den åndelige tørsten til innbyggerne i landet som vi tross alt har handelsforbindelser med.

Det var tid for lunsj. Ostap fordypet seg i kilometerkartet han hadde revet ut av et bilmagasin og kunngjorde at byen Luchansk nærmet seg.

Byen er veldig liten, - sa Bender, - dette er ille. Jo mindre byen er, jo lengre velkomsttaler. La oss derfor be de snille vertene i byen om lunsj for den første, og taler for den andre. I pausen vil jeg gi deg klesplagg. Panikovsky? Du begynner å glemme ditt ansvar. Gjenopprett plakaten til dens opprinnelige plassering.

Etter å ha mestret de høytidelige avslutningene, beleiret Kozlevich som kjent bilen foran podiet. Her begrenset Bender seg til en kort hilsen. Vi ble enige om å utsette rallyet i to timer. Etter å ha forfrisket seg med en gratis lunsj, flyttet bilister i det mest behagelige humøret til den ferdiglagde kjolebutikken. Nysgjerrige mennesker omringet dem. Antilopierne bar med verdighet den søte byrden av herlighet som hadde falt på dem. De gikk midt på gaten, holdt hender og svaiet som sjømenn i en fremmed havn. Den rødhårede Balaganov, som virkelig så ut som en ung båtsmann, begynte å synge en sjøsang.

Butikken «Herre-, dame- og barnekjoler» lå under et digert skilt som okkuperte hele det toetasjes huset. Dusinvis av figurer var malt på skiltet: gulflettede menn med tynne barter, i pelsfrakker med pelsfrakker vendt utover, damer med muffer i hendene, kortbeinte barn i matrosdress, Komsomol-medlemmer i rødt hodeskjerf og dyster virksomhet. ledere nedsenket til hoftene i filtstøvler.

All denne prakten ble brutt på et lite stykke papir som var festet til inngangsdøren til butikken:

INGEN BUKSER

Fu, hvor frekk, - sa Ostap, inn, - du kan umiddelbart se at provinsen. Jeg ville skrevet, som de sier i Moskva: "Ingen bukser", anstendig og edelt. Glade borgere drar hjem.

Bilistene ble ikke lenge i butikken. Til Balaganov fant de en cowboyskjorte i et romslig kanaribur og en Stetson-lue med hull. Kozlevich måtte nøye seg med den lovede kromhetten og den samme jakken, glitrende som presset kaviar. De fiklet lenge med Panikovsky. Pastorens langbremmede frakk og myke lue, som etter Benders plan skulle foredle utseendet til konvensjonsovertrederen, forsvant i det første minuttet. Butikken kunne bare tilby et brannmannantrekk: en jakke med gullpumper i knapphull, hårete ullblandingsbukser og en caps med blå passpoer. Panikovsky hoppet lenge foran det bølgete speilet.

Jeg forstår ikke, - sa Ostap, - hvorfor liker du ikke brannmanndrakten? Det er fortsatt bedre enn det eksilkongekostymet du har på deg nå. Vel, snu deg, sønn! Flott! Jeg skal si det rett ut. Den passer deg bedre enn kåpen og hatten jeg har designet. De gikk ut på gaten i nye klær.

Jeg trenger en smoking, - sa Ostap, - men den er ikke her. La oss vente til bedre tider.

Ostap åpnet rallyet i høyt humør, uvitende om hva slags tordenvær som nærmet seg passasjerene til Antilopen. Han spøkte, fortalte morsomme reiseeventyr og jødiske anekdoter, noe som gjorde publikum ekstremt glad i ham selv. Han viet slutten av talen sin til analysen av et forlenget bilproblem.

I det øyeblikket så han at formannen for kommisjonen på møtet godtok et telegram fra hendene til gutten som hadde løpt opp.

Uttalende ordene: «ikke en luksus, men et transportmiddel», bøyde Ostap seg til venstre og kikket over formannens skulder inn i telegrafskjemaet. Det han leste overrasket ham. Han trodde han fortsatt hadde en hel dag foran seg. Sinnet hans registrerte øyeblikkelig en rekke landsbyer og byer der "antilopen" utnyttet andres materialer og midler.

Styrelederen vrikket fortsatt med barten mens han prøvde å få tak i innholdet i utsendelsen, mens Ostap, som hadde hoppet fra talerstolen midt i setningen, allerede var på vei gjennom folkemengden. «Antelope» ble grønn i krysset. Heldigvis satt passasjerene på plassene sine og kjedet ventet på øyeblikket da Ostap beordret å dra byens gaver inn i bilen. Dette skjedde vanligvis etter rallyet.

Til slutt nådde betydningen av telegrammet formannen.

Han så opp og så den flyktende kommandanten.

Dette er kjeltringer! ropte han i angst. Han hadde jobbet hele natten med å utarbeide en velkomsttale, og nå var hans forfatterforfengelighet såret.

Ta tak i dem gutta!

Formannens rop nådde antilopernes ører. De ristet nervøst. Kozlevich startet motoren og fløy med ett slag inn i setet hans. Bilen hoppet frem uten å vente på Ostap. I all hast innså ikke antiloperne at de forlot sjefen sin i fare.

Stoppe! ropte Ostap og gjorde gigantiske sprang. – Jeg tar igjen – jeg sparker alle!

Stoppe! ropte formannen.

Stopp, tosk! ropte Balaganov til Kozlevich. - Ser du ikke - høvdingen tapte!

Adam Kazimirovich tråkket på pedalene, «Antelope» snert og stoppet. Fartøysjefen ramlet inn i bilen med et desperat rop: "Full fart!" Til tross for allsidigheten og roen i hans natur, tålte han ikke fysisk vold. Den fortvilte Kozlevich hoppet i tredje gir, bilen tok av, og Balaganov falt ut gjennom den åpne døren. Alt dette skjedde på et øyeblikk. Mens Kozlevich sakket ned igjen, hadde skyggen av den møtende folkemengden allerede falt på Balaganov. Heftige hender strakte seg allerede ut mot ham da antilopen krøp opp til ham i revers og kommandantens jernhånd grep ham i cowboyskjorten.

Den mest komplette! ropte Ostap. Og så innså innbyggerne i Luchansk for første gang fordelen med mekanisk transport fremfor hestetransport. Bilen skranglet med alle delene og lettet raskt, og tok fire lovbrytere unna den rettferdige straffen.

De første kilometerne pustet tungt. Balaganov, som verdsatte skjønnheten hans, undersøkte i et lommespeil de karmosinrøde ripene i ansiktet hans fikk under fallet. Panikovsky skalv i brannmannsdrakten. Han var redd kommandantens hevn. Og hun kom umiddelbart.

Kjørte du bilen før jeg gikk inn? – spurte fartøysjefen truende.

Ved Gud... - begynte Panikovsky.

Nei, nei, ikke gi opp! Dette er brikkene dine. Så du er også feig? Er jeg i samme selskap som en tyv og en feiging? Fint! Jeg vil synes synd på deg. Til nå har du i mine øyne vært brannsjef. Fra nå av er du en enkel øksemann.

Og Ostap rev høytidelig av gullpumpene fra Panikovskys røde knapphull.

Etter denne prosedyren introduserte Ostap sine ledsagere for innholdet i telegrammet.

Saken er dårlig. Telegrammet foreslår å holde tilbake den grønne bilen i forkant av rallyet. Vi må snu nå. Vi har fått nok av triumfer, palmeblader og gratis lunsjer med vegetabilsk olje. Ideen har overlevd seg selv. Vi kan bare svinge inn på Gryazhskoe-motorveien. Men det er fortsatt tre timer unna. Jeg er sikker på at det forberedes et opphetet møte i alle de nærmeste bygdene. Det fordømte telegrafkontoret fylte stolpene med ledninger overalt.

Kommandøren tok feil.

Lenger på stien lå en by hvis navn antiloperne aldri lærte, men som gjerne ville vite det, for å minnes den med et uvennlig ord av og til. Helt ved inngangen til byen ble veien sperret av en tung tømmerstokk. Antilopen snudde seg og begynte som en blind valp å rote rundt på leting. omkjøringsvei. Men hun var ikke der.

La oss gå tilbake! sa Ostap, som var blitt veldig alvorlig.

Og så hørte kjeltringene en veldig fjern myggsang av motorer. Som du kan se, var det biler av et skikkelig rally. Det var umulig å bevege seg tilbake, og antiloperne stormet igjen frem.

Kozlevich rynket pannen og brakte bilen raskt til tømmerstokken. Innbyggere som sto rundt, redde, skyndte seg tilbake i forskjellige retninger og ventet en katastrofe. Men Kozlevich bremset plutselig opp og gikk sakte over hindringen. Da antilopen passerte gjennom byen, skjelte forbipasserende ut rytterne grettent, men Ostap svarte ikke en gang.

Antilopen nærmet seg Gryazhskoe Highway under det stadig økende buldret fra så langt usynlige biler. De rakk knapt å svinge av den fordømte motorveien og i det påfølgende mørket å fjerne bilen bak en bakke, da eksplosjoner og avfyring av motorer ble hørt og blybilen dukket opp i lyssøylene.Skrokene gjemte seg i gresset nær langs veien, og plutselig mistet de sin vanlige frekkhet, så stille på den forbipasserende søylen.

Kluter av blendende lys bølget langs veien. Bilene knirket lavt da de løp forbi de beseirede antiloperne. Aske fløy fra under hjulene. Hornene hylte lenge og høyt. Vinden blåste i alle retninger. I løpet av et minutt forsvant alt, og bare rubinlykten til den siste bilen nølte og hoppet i mørket i lang tid.

Det virkelige livet fløy forbi, utbasunerte gledelig og blinket med de lakkerte vingene.

Eventyrerne satt igjen med bare en bensinhale. Og lenge satt de i gresset og nyste og ristet seg.

Ja, - sa Ostap, - nå ser jeg selv at en bil ikke er en luksus, men et transportmiddel. Er du ikke misunnelig, Balaganov? Jeg er misunnelig.

Ilf Ilya, Petrov Evgeny (Ilf og Petrov) - Gullkalven - 01, les tekst

Se også Ilf Ilya, Petrov Evgeny (Ilf og Petrov) - Prosa (historier, dikt, romaner ...):

Gullkalven - 02
Kapittel VIII Sjangerens krise I den fjerde timen stopper den jaktede antilopen...

Gullkalven - 03
KAPITTEL XV Horn og hover Det bodde en fattig privat handelsmann i verden. Det var ganske b...

Fra forfatterne

Vanligvis, angående vår sosialiserte litterære økonomi, blir vi kontaktet med spørsmål som er ganske legitime, men veldig monotone: "Hvordan skriver dere to sammen?"

Til å begynne med svarte vi i detalj, gikk inn i detaljer, til og med snakket om en stor krangel som oppsto over følgende problem: skal vi drepe helten i romanen "12 stoler" Ostap Bender eller la ham være i live? De glemte ikke å nevne at heltens skjebne ble avgjort ved loddtrekning. To stykker papir ble lagt i sukkerbollen, hvorav en hodeskalle og to kyllingbein var avbildet med skjelvende hånd. Hodeskallen kom ut – og i løpet av en halvtime var den store strategen borte. Han ble kuttet med en barberhøvel.

Så begynte vi å svare mindre detaljert. Krangelen ble ikke snakket om. Da sluttet de å gå i detaljer. Og til slutt svarte de helt uten entusiasme:

Hvordan skriver vi sammen? Ja, vi skriver sammen. Som Goncourt-brødrene. Edmond løper rundt i redaksjonene, og Jules vokter manuskriptet slik at venner ikke stjeler det.

Og plutselig ble ensartetheten av spørsmål brutt.

"Fortell meg," spurte en viss streng borger blant dem som anerkjente sovjetmakten litt senere enn England og litt tidligere enn Hellas, "fortell meg hvorfor du skriver morsomt?" Hva slags humrer i den rekonstruktive perioden? Er du gal?

Etter det overbeviste han oss lenge og sint om at latter nå er skadelig.

– Det er feil å le! han sa. Ja, du kan ikke le! Og du kan ikke smile! Når jeg ser dette nye livet, disse skiftene, vil jeg ikke smile, jeg vil be!

"Men vi ler ikke bare," innvendte vi. – Målet vårt er en satire over de menneskene som ikke forstår gjenoppbyggingsperioden.

"Satire kan ikke være morsomt," sa den strenge kameraten, og tok tak i armen til en baptistisk håndverker, som han trodde var en 100 % proletar, førte ham til leiligheten hans.

Alt det ovennevnte er ikke fiksjon. Det kunne vært enda morsommere.

Gi frie tøyler til en slik halleluja-borger, og han vil til og med ta på seg et slør over menn, og om morgenen vil han spille salmer og salmer på trompet, og tro at det på denne måten er nødvendig å bidra til å bygge sosialismen.

Og hele tiden skrev vi "Gullkalv" over oss svevde ansiktet til en streng borger.

Hva om dette kapittelet blir morsomt? Hva ville en streng borger sagt?

Og til slutt bestemte vi oss:

a) skrive en roman så munter som mulig,

b) hvis en streng borger erklærer igjen at satire ikke skal være morsomt, spør aktor i republikken bringe den nevnte borgeren til straffansvar i henhold til en artikkel som straffer kløing med innbrudd.

I. Ilf, E. Petrov

Del I
Mannskapet på Antilopen

Krysser gaten, se deg rundt

(Gateregel)

Kapittel 1
Om hvordan Panikovsky brøt konvensjonen

Fotgjengere må elskes.

Fotgjengere utgjør majoriteten av menneskeheten. Dessuten den beste delen av det. Fotgjengere skapte verden. Det var de som bygde byer, reiste høyhus, installerte kloakk og rørleggerarbeid, asfalterte gatene og tente dem med elektriske lamper. Det var de som spredte kultur over hele verden, oppfant trykkpressen, oppfant krutt, kastet broer over elver, dechiffrerte egyptiske hieroglyfer, introduserte barberhøvelen, avskaffet slavehandelen og slo fast at hundre og fjorten smakfulle, næringsrike retter kan serveres. laget av soyabønner.

Og da alt var klart, da den opprinnelige planeten fikk et relativt komfortabelt utseende, dukket bilister opp.

Det skal bemerkes at bilen også ble oppfunnet av fotgjengere. Men bilistene glemte det på en eller annen måte umiddelbart. Saktmodige og smarte fotgjengere begynte å knuse. Gatene skapt av fotgjengere har gått over i bilistenes makt. Fortauene er blitt dobbelt så brede, fortauene har blitt smalere til størrelsen på en tobakkspakke. Og fotgjengerne begynte å klemme seg i frykt mot husveggene.

I storbyen lever fotgjengere et martyrliv. En slags transportghetto ble innført for dem. De får bare krysse gatene i kryss, det vil si nettopp de stedene hvor trafikken er tyngst og hvor tråden som livet til en fotgjenger vanligvis henger på, er lettest å kutte.

I vårt enorme land har en vanlig bil, beregnet, ifølge fotgjengere, for fredelig transport av mennesker og varer, fått de formidable konturene av et brodermordsprosjektil. Han deaktiverer hele rekker av fagforeningsmedlemmer og deres familier. Hvis en fotgjenger noen ganger klarer å flagre ut under den sølvfargede nesen på bilen, får han bot av politiet for brudd på gatekatekismens regler.

Generelt har fotgjengernes autoritet blitt sterkt rystet. De, som ga verden slike fantastiske mennesker som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg og Anatole France, er nå tvunget til å lage ansikter på den mest vulgære måten, bare for å minne dem om deres eksistens. Gud, Gud, som i hovedsak ikke eksisterer, som du, som faktisk ikke eksisterer, har brakt en fotgjenger til!

Her går han fra Vladivostok til Moskva langs den sibirske motorveien, og holder i den ene hånden et banner med inskripsjonen: "La oss gjenoppbygge tekstilarbeidernes liv" og kaster en pinne over skulderen hans, på enden av dette dingler reservesandaler "Onkel Vanya" og en tinnkjele uten lokk. Dette er en sovjetisk fotgjenger-idrettsutøver som forlot Vladivostok som en ung mann og i sine synkende år ved selve Moskvas porter vil bli knust av en tung bil, hvor mange aldri vil bli lagt merke til.

Eller en annen, europeisk mohikanervandring. Han går rundt i verden og ruller en tønne foran seg. Han ville gjerne gå den veien, uten tønne; men da vil ingen legge merke til at han egentlig er en langveisfaren fotgjenger, og de vil ikke skrive om ham i avisene. Hele livet må jeg skyve den fordømte beholderen foran meg, som det dessuten (skam, skam!) på er en stor gul inskripsjon som hyller de uovertrufne egenskapene til Driver's Dreams bilolje.

Så fotgjengeren har degradert.

Og bare i små russiske byer er fotgjengere fortsatt respektert og elsket. Der er han fortsatt herre over gatene, skjødesløst vandrer langs fortauet og krysser det på den mest intrikate måten i alle retninger.

Borgeren i hatten med den hvite toppen, slik som sommerhageadministratorer og underholdere stort sett bærer, tilhørte utvilsomt den større og bedre del av menneskeheten. Han beveget seg langs gatene i byen Arbatov til fots, og så seg rundt med nedlatende nysgjerrighet. I hånden holdt han en liten obstetrisk pose. Byen imponerte tilsynelatende ikke fotgjengeren i den kunstneriske capsen.

Han så et dusin og et halvt blått, mignon og hvit-rosa klokketårn; det lurvede amerikanske gullet av kirkekupler fanget oppmerksomheten hans. Flagget knitret over den offisielle bygningen.

Ved de hvite tårnportene til provinsen Kreml snakket to strenge gamle kvinner fransk, klaget over det sovjetiske regimet og husket sine elskede døtre. Fra kirkekjelleren var det kaldt, den sure vinlukten banket derfra. Det var tydeligvis poteter der inne.

«Frelserens kirke på poteter,» sa fotgjengeren lavmælt.

Han passerte under en kryssfinerbue med et friskt kalksteinslagord, "Hil to the 5th District Conference of Women and Girls," han befant seg i spissen for en lang bakgate kalt Boulevard of Young Talents.

– Nei, – sa han med beklagelse, – dette er ikke Rio de Janeiro, det er mye verre.

Nesten på alle benkene på Boulevard of Young Talents satt ensomme jenter med åpne bøker i hendene. Utette skygger falt på sidene av bøker, på bare albuer, på rørende smell. Da den besøkende gikk inn i den kjølige bakgaten, var det en merkbar bevegelse på benkene. Jentene, som gjemte seg bak bøkene til Gladkov, Eliza Ozheshko og Seifullina, kastet feige blikk på den besøkende. Han gikk forbi de spente leserne med et paradetrinn og gikk ut til bygningen til eksekutivkomiteen - målet for hans vandring.

I det øyeblikket kjørte en drosje rundt hjørnet. Ved siden av ham, mens han holdt fast i den støvete, flassende vingen på vognen og viftet med en hoven mappe med en preget inskripsjon «Musique», gikk en mann i lang genser raskt. Han beviste iherdig noe for rytteren. Rytteren, en eldre mann med en nese som henger som en banan, tok tak i kofferten med føttene og viste fra tid til annen en fico til samtalepartneren. I krangelens hete myste ingeniørhetten hans, hvis bånd glitret av grønn sofaplysj, til siden. Både saksøkere uttalte ofte og spesielt høyt ordet «lønn».

Snart ble andre ord hørt.

- Du vil svare for dette, kamerat Talmudovsky! ropte den langhårede og flyttet ingeniørens figur bort fra ansiktet hans.

"Men jeg forteller deg at ikke en eneste anstendig spesialist vil gå til deg under slike forhold," svarte Talmudovsky og prøvde å returnere figuren til sin forrige posisjon.

– Snakker du om lønn igjen? Vi må ta opp spørsmålet om å gripe.

Jeg bryr meg ikke om lønnen! Jeg vil jobbe for ingenting! - ropte ingeniøren og beskrev begeistret alle slags kurver med en fiko. – Jeg vil – og går generelt av med pensjon. Du gir opp denne livegenskapen. Selv skriver de overalt: «Frihet, likhet og brorskap», men de vil tvinge meg til å jobbe i dette rottehullet.

Her løsnet ingeniøren Talmudovsky fikenen raskt og begynte å telle på fingrene:

- Leiligheten er en grisesti, det er ikke noe teater, lønnen ... En drosjesjåfør! Gikk til stasjonen!

- Huff! hvinet den langhårede, løpende masende frem og tok hesten i hodelaget. - Jeg, som sekretær for seksjonen for ingeniører og teknikere ... Kondrat Ivanovich! Tross alt vil anlegget stå uten spesialister ... Frykt Gud ... Publikum vil ikke tillate dette, ingeniør Talmudovsky ... Jeg har en protokoll i porteføljen min.

Og sekretæren for seksjonen, spredte bena, begynte raskt å løsne båndene til "Musique".

Denne uaktsomheten avgjorde tvisten. Da han så at stien var klar, reiste Talmudovsky seg og ropte av all sin styrke:

– Gikk til stasjonen!

- Hvor? Hvor? mumlet sekretæren og hastet etter vognen. – Du er en desertør av arbeidsfronten!

Ark med silkepapir fløy ut av "Musique"-mappen med en slags lilla "lyttet-bestemt".

Den besøkende, som hadde observert hendelsen med interesse, sto et minutt på den øde plassen og sa i en overbevist tone:

Nei, dette er ikke Rio de Janeiro.

Et minutt senere banket han allerede på døren til eksekutivkomiteens kontor.

- Hvem vil du ha? spurte sekretæren hans, som satt ved et bord like ved døren. Hvorfor vil du se styrelederen? For hvilken virksomhet?

Som du kan se, kjente besøkende systemet for å håndtere sekretærene for regjeringen, økonomiske og offentlige organisasjoner. Han forsikret ikke om at han hadde ankommet for presserende offisielle saker.

«Personlig,» sa han tørt, og så ikke tilbake på sekretæren og stakk hodet inn i dørsprekken. - Kan jeg komme til deg?

Og uten å vente på svar, nærmet han seg pulten:

Hei, kjenner du meg ikke igjen?

Formannen, en svartøyd, storhodet mann i blå jakke og lignende bukser stukket inn i høyhælte støvler, så ganske fraværende på den besøkende og erklærte at han ikke kjente ham igjen.

"Vet du ikke?" I mellomtiden opplever mange at jeg er slående lik faren min.

"Jeg ser også ut som min far," sa styrelederen utålmodig. – Hva vil du, kamerat?

"Det handler om hva slags far det er," sa den besøkende trist. «Jeg er sønn av løytnant Schmidt.

Formannen ble flau og reiste seg. Han husket levende på det berømte bildet av en revolusjonær løytnant med et blekt ansikt og en svart kappe med bronseløvespenner. Mens han samlet tankene sine for å stille Svartehavsheltens sønn et spørsmål som passet anledningen, så den besøkende på kontorets møbler med øynene til en kresne kjøper.

Skjebnen til romanene av I.A. Ilfa og E.P. Petrova er unik.

Som du vet begynte det illustrerte månedsbladet 30 Days i januar 1928 å publisere De tolv stolene, en satirisk roman skrevet av to ansatte i avisen Gudok, langt fra å være bortskjemt med berømmelse. Nøyaktig tre år senere begynte magasinet 30 Days å publisere oppfølgeren til The Twelve Chairs, The Golden Calf. Men på den tiden var forfatterne blant de mest populære forfattere USSR. Populariteten til Ilf og Petrov vokste raskt, romanene ble trykt på nytt nå og da, de ble oversatt til dusinvis av fremmedspråk, utgitt i utlandet, noe som selvfølgelig ble avtalt i de sovjetiske sensurmyndighetene. Og i 1938-1939 ga forlaget "Sovjetforfatter" ut en firebinds samling av verk av Ilf og Petrov. Få av det daværende sovjet

noen klassikere har fått en slik ære. Til slutt, i andre halvdel av 1950-årene, ble dilogien offisielt anerkjent som en "klassiker av sovjetisk satire." Artikler og monografier om arbeidet til Ilf og Petrov, minner om dem ble stadig publisert. Dette er på den ene siden. På den annen side, allerede på slutten av 1950-tallet, ble romanene til Ilf og Petrov en slags "sitatbok" av dissidenter som i dilogien så en nesten direkte hån mot propagandamiljøer, avisslagord og dommer fra " grunnleggerne av marxismen-leninismen." Paradoksalt nok ble "klassikere av sovjetisk litteratur" oppfattet som anti-sovjetisk litteratur.

Det kan ikke sies at dette var en hemmelighet for de sovjetiske sensurene. Autoritative ideologer ga lignende vurderinger til romaner mye tidligere. Siste gang var i 1948, da forlaget "Sovjet Writer" publiserte dem i en syttifem tusende utgave i serien " Utvalgte verk Sovjetisk litteratur: 1917-1947. Ved en spesiell resolusjon fra Sekretariatet for Unionen av sovjetiske forfattere datert 15. november 1948, ble publikasjonen anerkjent som en "grov politisk feil", og den publiserte boken ble anerkjent som "bakvaskelse på det sovjetiske samfunnet". 17. november «Generalsekretær for Unionen av sovjetiske forfattere A.A. Fadeev" sendt til "Sekretariatet for sentralkomiteen for bolsjevikenes kommunistiske parti", kamerat I.V. Stalin, kamerat G.M. Malenkov" er en resolusjon, som beskrev årsakene til utgivelsen av den "skadelige boken" og tiltakene iverksatt av SSP-sekretariatet.

Forfatternes ledelse viste årvåkenhet ikke av egen fri vilje – de tvang det frem. Ansatte ved avdelingen for agitasjon og propaganda i sentralkomiteen til bolsjevikenes kommunistiske parti, som nevnt i samme resolusjon, "påpekte feilen i publikasjonen." Med andre ord informerte de offisielt SSP-sekretariatet om at forlaget "Sovjet Writer", som er direkte underlagt det, gjorde en utilgivelig feil, i forbindelse med hvilken det nå er nødvendig å lete etter de skyldige, gi forklaringer, etc.

Karakteristikken som SSP-sekretariatet ga til romanene var faktisk en dom: «ideologisk sabotasje» av et slikt omfang ville fortsatt bli behandlet av etterforskerne i departementet for statssikkerhet, hvoretter gjerningsmennene ville komme inn under jurisdiksjonen til Gulag. Men på grunn av forståelige omstendigheter ble spørsmålet om ansvaret til forfatterne av dilogien ikke reist: lungetuberkulose brakte Ilf til graven våren 1937, og Petrov, som var krigskorrespondent, døde sommeren 1942. Sekretariatet til SSP kunne bare klandre seg selv, fordi det var han som bestemte seg for å publisere romanene i en prestisjefylt serie, hvoretter boken gikk gjennom alle forlagsmyndighetene. Å innrømme dette og ta på seg all skyld er et selvmordssteg.

Likevel var det en vei ut. Begrunnelsen for publiseringen var "uakseptabel skjødesløshet og uansvarlighet" fra SSP-sekretariatet. De uttrykte seg i det faktum at "verken i prosessen med å gi boken, eller etter utgivelsen, leste ingen av medlemmene av sekretariatet og av de ansvarlige redaktørene av forlaget "Sovjetforfatter" den", og stolte fullt ut på den direkte "redaktør av boken". Det er grunnen til at SSP-sekretariatet irettesatte hovedskyldige - "bokredaktøren", så vel som sjefen hans - "redaktøren for avdelingen for sovjetisk litteratur til forlaget A.K. Tarasenkov, som tillot utgivelsen av boken av Ilf og Petrov uten å ha lest den først. I tillegg instruerte han en spesielt pålitelig kritiker «å skrive en artikkel i Literaturnaya Gazeta som avslører den baktalende naturen til Ilf og Petrovs bok».

Avdelingen for agitasjon og propaganda (Agitprop, som det den gang het) ble selvfølgelig også kjent med denne resolusjonen, om enn ikke så raskt som i sekretariatet til sentralkomiteen til Bolsjevikenes kommunistiske parti. Nesten en måned senere, den 14. desember 1948, sendte Agitprop på sin side G.M. Malenkov et notat, der han, uten å stille spørsmål ved versjonen av SSP-sekretariatet, insisterte på at "tiltakene som ble tatt av Forfatterforbundet" er utilstrekkelige. I boken, hevdet agitprop-spesialistene, "forbanner fiendene til det sovjetiske systemet arbeiderklassens store lærere"; den er full av "vulgære, anti-sovjetiske vittigheter," offentlig liv land i romanene er beskrevet i en bevisst komisk tone, karikert» osv., mens SSP-sekretariatet ignorerte spørsmålet om ansvar både til forlagets direktør og dets eget.

Alle opp- og nedturene ved Ilfs og Petrovs "avsløring" ble ikke publisert på den tiden: dokumentene sitert ovenfor ble plassert i arkivet under overskriften "hemmelighet" [Se: "Ikke publiser vulgære romaner av Ilf og Petrov" / / Kilde. 1997. nr. 5. S. 89-94.]. Forfatterledelsen slapp unna ansvaret, men direktørene i forlaget ble faktisk byttet ut, slik Agitprop krevde. Sekretariatet for SSP oppfylte ikke løftet om å plassere i Literaturnaya Gazeta en artikkel "som avslører den baktalende naturen" til dilogien. Men 9. februar 1949 ble det publisert en redaksjonell artikkel med tittelen "Serious Mistakes of the Publishing House "Sovjet Writer" der. Det var ikke lenger snakk om "bakvaskelse og injurier" av Ilf og Petrov, utgivelsen av dilogien ble anerkjent som en av mange feil, langt fra å være den viktigste, til og med unnskyldelig. "I løpet av årene med de stalinistiske femårsplanene," rapporterte redaktørene, "har mange av forfatterne våre for alvor modnet, inkludert Ilf og Petrov. De ville aldri ha latt to av deres tidlige verk bli publisert i dag uten en radikal revisjon. Omtrent i samme ånd resonnerte forfatterne av andre artikler i datidens tidsskriftspresse, og slik endte det hele.

Denne historien ser ut til å være ganske vanlig. I hvert fall - ved første øyekast. På den tiden ble mange forfattere, vitenskapsmenn (inkludert de avdøde), samt ansatte ved forlag og redaksjoner for tidsskrifter, siktet for oppvigleri. Landet var i konstant hysteri, pisket opp av storstilte propagandakampanjer. Genetikere, kybernetikere, «rotløse kosmopolitter» ble avslørt, og de kjempet mot «tjenlig tilbedelse av Vesten». Men fra et annet synspunkt er det noe enestående i historien til den sene avsløringen av romaner: det absurde i begrunnelsen til SSP-sekretariatet, utholdenheten til Agitprop og et uventet blodløst resultat. Det siste er spesielt sjeldent: det er knapt mer enn et halvt århundre senere at det er nødvendig å forklare hvorfor du i 1948 slipper med bare en irettesettelse (eller til og med fjerning fra embetet) for "ideologisk sabotasje" - som å vinne en bil i lotteriet.

Det er disse trekkene som lar oss anta med høy grad av sannsynlighet at det kritiske angrepet på slutten av 1940-tallet ikke så mye skyldtes detaljene i romanene til Ilf og Petrov, men krangelen mellom to grupper i den daværende ideologiske ledelse - SSP-sekretariatet og Agitprop.

På bakgrunn av globale "avslørende" kampanjer startet Agitprop sin egen lokale intriger: fjerningen av den utilstrekkelig hjelpsomme direktøren for det sovjetiske forfatterforlaget. Årsaken var antagelig den prestisjetunge serien, som inkluderte boken av Ilf og Petrov.

Serien var, kan man si, seremoniell; etter planen ble bare de beste valgt ut der, noe som beviser at sovjetisk litteratur «har nådd verdensnivå». Selve det faktum å publisere i en slik serie betydde for enhver forfatter offisiell anerkjennelse av fortjeneste, status som en klassiker av sovjetisk litteratur, for ikke å nevne betydelige avgifter. Det er tydelig at det ble vevd intriger på alle nivåer. Både Agitprop og SSP-sekretariatet hadde sine egne skapninger, noen motiverte valget av denne eller den boken av hensyn til prestisje og kvalitet til serien som helhet, noen - av "ideologisk konsistens" og politisk hensiktsmessighet. Generelt var ikke partenes interesser alltid sammenfallende. Faktisk var og kunne det ikke være noen ideologiske og politiske forskjeller: det var en tvist mellom tjenestemenn om innflytelsessfærer og grensene for svært relativ uavhengighet. Og direktøren for forlaget rapporterte direkte til sekretariatet til SSP, Agitprop kunne ikke administrere forlaget. For å eliminere direktøren umiddelbart - det var ikke nok makt: i henhold til daværende regler nominerte sekretariatet til SSP kandidaturet til direktøren for et slikt forlag og godkjente sentralkomiteen til bolsjevikenes kommunistiske parti. Erstatningen burde ha begynt med en «rystelse» av det altfor uavhengige sekretariatet til SSP og press på Fadeev, som gjentatte ganger hadde besøkt Stalin. Dilogien til Ilf og Petrov her er ikke mer enn ett av kortene i spillet. Men grepet var beregnet nøyaktig: Anklagen om «ideologisk sabotasje» kan ikke viftes til side.

Ilf Ilya og Petrov Evgeny

Gullkalv

Ilya Ilf og Evgeny Petrov

Vanligvis, når det gjelder vår sosialiserte litterære økonomi, blir vi oppsøkt med spørsmål som er helt legitime, men veldig monotone: "Hvordan skriver dere to sammen?"

Til å begynne med svarte vi i detalj, gikk inn i detaljer, til og med snakket om en stor krangel som oppsto over følgende problem: skal vi drepe helten i romanen "12 stoler" Ostap Bender eller la ham være i live? De glemte ikke å nevne at heltens skjebne ble avgjort ved loddtrekning. To stykker papir ble lagt i sukkerbollen, hvorav en hodeskalle og to kyllingbein var avbildet med skjelvende hånd. Hodeskallen kom ut, og i løpet av en halvtime var den store strategen borte. Han ble kuttet med en barberhøvel.

Så begynte vi å svare mindre detaljert. Krangelen ble ikke snakket om. Da sluttet de å gå i detaljer. Og til slutt svarte de helt uten entusiasme:

Hvordan skriver vi sammen? Ja, vi skriver sammen. Som Goncourt-brødrene. Edmond løper rundt i redaksjonene, og Jules vokter manuskriptet slik at venner ikke stjeler det. Og plutselig ble ensartetheten av spørsmål brutt.

Fortell oss, - spurte oss en viss streng borger blant dem som anerkjente sovjetmakten litt senere enn England og litt tidligere enn Hellas, - fortell meg, hvorfor skriver du morsomt? Hva slags humrer i den rekonstruktive perioden? Er du gal?

Etter det overbeviste han oss lenge og sint om at latter nå er skadelig.

Er det feil å le? han sa. Ja, du kan ikke le! Og du kan ikke smile! Når jeg ser dette nye livet, disse skiftene, vil jeg ikke smile, jeg vil be!

Men vi ler ikke bare, vi protesterte. – Målet vårt er en satire over de menneskene som ikke forstår gjenoppbyggingsperioden.

Satire kan ikke være morsomt,” sa den strenge kameraten, og tok tak i armen til en håndverksbaptist, som han trodde var en 100 % proletar, førte ham til leiligheten hans.

Alt som blir sagt er ikke fiksjon. Det kunne vært enda morsommere.

Gi frie tøyler til en slik halleluja-borger, og han vil til og med ta på seg et slør over menn, og om morgenen vil han spille salmer og salmer på trompet, og tro at det på denne måten er nødvendig å bidra til å bygge sosialismen.

Og hele tiden mens vi komponerte Gullkalven, svevde ansiktet til en streng borger over oss.

Hva om dette kapittelet blir morsomt? Hva ville en streng borger sagt?

Og til slutt bestemte vi oss:

a) skrive en roman så munter som mulig,

b) hvis en streng statsborger erklærer igjen at satire ikke skal være morsomt, be republikkens aktor om å bringe den nevnte borgeren til straffeansvar i henhold til en artikkel som straffer bungling med innbrudd.

I. ILF. E. PETROV

* DEL EN. ANTELOPE CREW*

Krysser gaten

se deg rundt

(Gateregel)

KAPITTEL I. HVORDAN PANIKOVSKY BRUTT KONVENSJONEN

Fotgjengere må elskes. Fotgjengere utgjør majoriteten av menneskeheten. Ikke bare det, den beste delen av det. Fotgjengere skapte verden. Det var de som bygde byer, reiste høyhus, installerte kloakk og rørleggerarbeid, asfalterte gatene og tente dem med elektriske lamper. Det var de som spredte kultur over hele verden, oppfant trykkpressen, oppfant krutt, kastet broer over elver, dechiffrerte egyptiske hieroglyfer, introduserte barberhøvelen, avskaffet slavehandelen og slo fast at hundre og fjorten smakfulle, næringsrike retter kan serveres. laget av soyabønner.

Og da alt var klart, da den opprinnelige planeten fikk et relativt komfortabelt utseende, dukket bilister opp.

Det skal bemerkes at bilen også ble oppfunnet av fotgjengere. Men bilistene glemte det på en eller annen måte umiddelbart. Saktmodige og smarte fotgjengere begynte å knuse. Gatene skapt av fotgjengere har gått over i bilistenes makt. Fortauene er blitt dobbelt så brede, fortauene har blitt smalere til størrelsen på en tobakkspakke. Og fotgjengerne begynte å klemme seg i frykt mot husveggene.

I storbyen lever fotgjengere et martyrliv. En slags transportghetto ble innført for dem. De får bare krysse gatene i kryss, det vil si nettopp de stedene hvor trafikken er tyngst og hvor tråden som livet til en fotgjenger vanligvis henger på, er lettest å kutte.

I vårt enorme land har en vanlig bil, beregnet, ifølge fotgjengere, for fredelig transport av mennesker og varer, fått de formidable konturene av et brodermordsprosjektil. Han deaktiverer hele rekker av fagforeningsmedlemmer og deres familier. Hvis en fotgjenger noen ganger klarer å flagre ut under den sølvfargede nesen på bilen, får han bot av politiet for brudd på gatekatekismens regler.

Generelt har fotgjengernes autoritet blitt sterkt rystet. De, som ga verden slike fantastiske mennesker som Horace, Boyle, Mariotte, Lobachevsky, Gutenberg og Anatole France, er nå tvunget til å lage ansikter på den mest vulgære måten, bare for å minne dem om deres eksistens. Gud, Gud, som i hovedsak ikke eksisterer, som du, som faktisk ikke eksisterer, har brakt en fotgjenger til!

Her går han fra Vladivostok til Moskva langs den sibirske motorveien, og holder i den ene hånden et banner med inskripsjonen: "La oss gjenoppbygge livet til tekstilarbeidere," og kaster en pinne over skulderen hans, på enden som dingler reservesandaler " Onkel Vanya" og en tinnkjele uten lokk. Dette er en sovjetisk fotgjenger-idrettsutøver som forlot Vladivostok som en ung mann og i sine synkende år ved selve Moskvas porter vil bli knust av en tung bil, hvor mange aldri vil bli lagt merke til.

Eller en annen, europeisk mohikanervandring. Han går rundt i verden og ruller en tønne foran seg. Han ville gjerne gå den veien, uten tønne; men da vil ingen legge merke til at han egentlig er en langveisfaren fotgjenger, og de vil ikke skrive om ham i avisene. Hele livet må jeg skyve den jævla beholderen foran meg, som det dessuten (skam, skam!) på er en stor gul inskripsjon som hyller de uovertrufne egenskapene til Driver's Dreams bilolje. Så fotgjengeren har degradert.

Og bare i små russiske byer er fotgjengere fortsatt respektert og elsket. Der er han fortsatt herre over gatene, skjødesløst vandrer langs fortauet og krysser det på den mest intrikate måten i alle retninger.

Borgeren i hatten med den hvite toppen, slik som sommerhageadministratorer og underholdere stort sett bærer, tilhørte utvilsomt den større og bedre del av menneskeheten. Han beveget seg langs gatene i byen Arbatov til fots, og så seg rundt med nedlatende nysgjerrighet. I hånden holdt han en liten obstetrisk pose. Byen imponerte tilsynelatende ikke fotgjengeren i den kunstneriske capsen.

Han så et dusin og et halvt blått, mignon og hvit-rosa klokketårn; det lurvede amerikanske gullet av kirkekupler fanget oppmerksomheten hans. Flagget knitret over den offisielle bygningen.

Ved de hvite tårnportene til provinsen Kreml snakket to strenge gamle kvinner fransk, klaget over det sovjetiske regimet og husket sine elskede døtre. Fra kirkekjelleren var det kaldt, den sure vinlukten banket derfra. Det var tydeligvis poteter der inne.

Frelserens tempel på poteter, - sa fotgjengeren stille.

Han passerte under en kryssfinerbue med et friskt kalksteinslagord, "Hil to the 5th District Conference of Women and Girls," han befant seg i spissen for en lang bakgate kalt Boulevard of Young Talents.

Nei, - sa han med sorg, - dette er ikke Rio de Janeiro, dette er mye verre.

Nesten på alle benkene på Boulevard of Young Talents satt ensomme jenter med åpne bøker i hendene. Utette skygger falt på sidene av bøker, på bare albuer, på rørende smell. Da den besøkende gikk inn i den kjølige bakgaten, var det en merkbar bevegelse på benkene. Jentene, som gjemte seg bak bøkene til Gladkov, Eliza Ozheshko og Seifullina, kastet feige blikk på den besøkende. Han gikk forbi de spente leserne med et paradetrinn og gikk ut til bygningen til eksekutivkomiteen - målet for hans vandring.

I det øyeblikket kjørte en drosje rundt hjørnet. Ved siden av ham, mens han holdt fast i den støvete, avflasende vingen på vognen og viftet med en hoven mappe med en preget inskripsjon "Musique", gikk en mann i lang genser raskt. Han beviste iherdig noe for rytteren. Rytteren, en eldre mann med en nese som henger som en banan, tok tak i kofferten med føttene og viste fra tid til annen en fico til samtalepartneren. I krangelens hete myste ingeniørhetten hans, hvis bånd glitret av grønn sofaplysj, til siden. Både saksøkere uttalte ofte og spesielt høyt ordet «lønn». Snart ble andre ord hørt.

Du vil svare for dette, kamerat Talmudovsky! ropte den langhårede og flyttet ingeniørens figur bort fra ansiktet hans.

Og jeg forteller deg at ikke en eneste anstendig spesialist vil gå til deg under slike forhold, - svarte Talmudovsky og prøvde å returnere figuren til sin forrige posisjon.

Snakker du om lønn igjen? Vi må ta opp spørsmålet om å gripe.

Jeg brydde meg ikke om lønnen min! Jeg vil jobbe for ingenting! ropte ingeniøren og beskrev begeistret alle slags kurver med en figur. Jeg vil gjerne pensjonere meg. Du gir opp denne livegenskapen. Selv skriver de overalt: «Frihet, likhet og brorskap», men de vil tvinge meg til å jobbe i dette rottehullet.