Devourers hoggtenner. En blå hånd kryper ut av Pierrots erme og strekker seg forsiktig etter jakkermet ...
En blå hånd kryper ut av Pierrots erme og strekker seg forsiktig etter jakkermet ...
Tegningen av byen blir levende. "Byen er rullet opp til et rør og strukket over den indre overflaten av sylinderen. Pierrot leder Gutten som en somnambulist til portene til den virtuelle (nesten ekte) Byen... Der Sylinderbyen slutter - en lysende sirkel i konstant forandring, som et vindu i et kalejdoskop... Prosjektilet skyter opp.... Svarte og blå skygger suser rundt.... Hestene løper... Skrik og skudd...
***
Visjonen er iscenesatt som en dans.
ZARATHUSTRA:
Hei! Hvor er du, Shadow? Skrik ... slengte - som en flue. Så... og - du er ikke der, hvorfor? Solen er på topp! Du vil dø av misunnelse og kjedsomhet, som fra en elskerinne - Mumu ...
SKYGGE:
Ikke deg, men jeg avviste deg. På Zenith vil alle føle seg som en supermann når han tråkker på sannheten med føttene. Jeg vil ikke at vi skal skilles som fiender, men ikke tråkk deg i hælene igjen før du har gjort deg til en krøpling
ZARATHUSTRA:
Kom igjen... kom igjen... kom deg ut... slange. Jeg spøkte, vel, de lekte gjemsel ... For mye er klarere for meg enn klart, og derfor neglisjerer jeg deg.
SKYGGE:
Du neglisjerer meg, vakre... Et klikk fra Time gis for det, for å føle SANNHETENS Øyeblikk.
ZARATHUSTRA:
Jeg beklager, hva? Ethvert øyeblikk er en felle. Det er ikke interessant ... Men en gang var du bruden min ...
SKYGGE:
Alt jeg elsket har dødd... Hvordan kan jeg elske meg selv i deg nå, som i et menneske?
ZARATHUSTRA:
Igjen sutrer du. I det tjueførste århundre! Ikke skamfull? Ah, jeg beklager, du er så ulykkelig... Det er ikke engang et hjemland. Jeg angrer...
SKYGGE:
O Zarathustra, jeg er dum. Tiden går, og kreftene mine smelter. Jakten på fedrelandet har blitt vanskelig for meg. Rundt omkring - noen kirkegårder.
ZARATHUSTRA:
Moderlandet er der hjemmet er kjært og søtt. I Shadow avslører sannheten! Det er så lett å bli gal.
SKYGGE:
Det vanskelige spørsmålet er "Hvor er hjemmet ditt?". Jeg søkte etter svaret - jeg fant det ikke. «Overalt», «Ingensteds» og det evige «Forgjeves»!
"Hun har blitt gal," tenkte han trist, "Ja, skyggen min er ingen steder, overalt, forgjeves."
SKYGGE:
Selv du kan lett bli ført bak lyset... Det er lettere å forvirre deg! Overmodig, som en vanlig person... Du er den evige jøde. Vil du ha noen råd?
ZARATHUSTRA:
Gå videre…
SKYGGE:
Tramps som deg ender opp med å gjøre fengsel for dem... Men det verste er ennå ikke kommet. Det er en smal, som en skygge, meningsløs tro. Men ikke forvent sannheten fra henne - den horen er verre enn den mest skumle skyggen. Og jeg er en sliten møll. Den store samleren vil neppe bli smigret av en nål for å feste meg til en æres fløyelsside. Blackie** Jeg er fra Sooty Stinking World. Her er veien som fører til den... Gå og husk navnet mitt. Jeg er sannhet og jeg har det travelt...
ZARATHUSTRA:
Tungebundet som en stein... Og er dette sannheten? Ja, god ridning...(Og han tenkte selv: "Siden denne horen er hos Gud, så la henne gå dit hans øyne ser ..." Og han begynte å erte henne og tute ...)
ZARATHUSTRA:
Hei du! Hva er det med de svarte vingene... Hei, øyenstikker! Lys uten deg! Og hvor lett, som et fjell, og av skuldrene dine! Jeg er blid, jeg er blid og glad. Jeg er din herre, jeg befaler: Legg deg ned!Å nei! Shadow, ikke gå dit ... sjelene deres er tomme! Hører du? de skyter allerede...
("Hun dro og ble veldig trist ..." - så Zarathustra snakket til dem i fjellene)
SLUTT den første episoden av Super Repus
Opprettet 08.04.2008 14:30 Kategori:1
Sytten år senere
Når han så på solnedgangen, smilte Winsting litt: den perfekte kvelden for å legge seg ut på auksjon.
"Er gjemmestedet mitt klart?" spurte han og klemte lett på balkongrekkverket. "For sikkerhets skyld?"
- Ja min herre.
Flog tok på seg den dumme villmarkshatten og støvet, selv om han aldri hadde vært utenfor Elendel-bassenget. Til tross for sin forferdelige mangel på smak, var mannen en utmerket livvakt, men Winsting forsterket likevel følelsene, noe som fremmet Flogs lojalitetsfølelse. En overdreven forsiktighet har aldri skadet noen.
- Milord? Flog så på gangen bak dem. «De er alle her, min herre. Er du klar?
Uten å fjerne øynene fra solnedgangen, presset Winsting fingeren mot leppene og oppfordret livvakten til å stille. Balkongen til herskapshuset i den fjerde oktanten av Elendel hadde utsikt over kanalen og sentrum, slik at den hadde en vakker utsikt over Rebirth Field. Lange skygger strakte seg fra statuene av den oppstegne krigeren og den siste keiseren midt i en enorm grønn eng, hvor kroppene deres ble funnet i følge en bisarr legende etter askekatastrofen og den endelige himmelfarten.
En kjølig bris fra Hammondar Bay, to mil mot vest, tynnet bare litt ut den bedervede luften. Med fingertuppene trommet Winsting på balkongrekkverket, og slapp tålmodig ut bølger av allomantisk kraft for å endre følelsene til menneskene i hallen bak ham etter behov. I hvert fall de som er tåpelige nok til å ikke bruke aluminiumsfôrede hatter.
"Hvert sekund..."
Først dukket det opp prikker i luften som så ut som nålestikkmerker, så virvlet en tåke som spredte seg, som om frostaktig mønster på glass. Tentaklene strakte seg og krøllet rundt hverandre, ble til bekker, til turbulente elver, strømmer virvlet rundt i byen. De pakket ham inn. Absorbert.
«Tåket natt,» sa Flog. - Dårlig tegn, ja.
«Ikke vær dum,» brøt Winsting og rettet på halsduken.
«Han ser på oss», sa livvakten hardnakket. «Tåken er hans øyne, min herre. Jeg sverger til Destroyer, ja, ja.
– Overtroisk tull. – Winsting snudde og gikk resolutt inn i gjestene.
Bak ham låste Flog dørene før tåken kunne trenge inn i festen.
De to dusin menneskene som var samlet i salen – akkompagnert av konstante livvakter – var en utvalgt gruppe. De var ikke bare viktige – til tross for bevisste smil og meningsløs sosial prat, var de også svært uenige med hverandre. Winsting foretrakk å kalle rivaler til slike mottakelser. La dem se på hverandre, og la hver enkelt forstå hva det vil koste å tape konkurransen om sin gunst.
Winsting gikk blant gjestene. Dessverre var det mange som hadde hatter hvis aluminiumsfôr beskyttet dem mot følelsesmessig allomancy, selv om han personlig forsikret hver gjest om at ingen ville ta med seg brannslukkere eller brannstiftere. Samtidig sa han selvfølgelig ikke et ord om sine egne evner. Så vidt alle visste, hadde Winsting ingen allomantiske krefter. Han så seg rundt, og blikket satte seg på Blom, som sto bak baren. Blom ristet på hodet. Ingen andre brente metaller. Flott.
Winsting gikk bort til disken, snudde seg og holdt hendene opp for å få alles oppmerksomhet. Gesten avslørte glitrende diamantmansjettknapper på mansjettene til en stivt hvit skjorte. Rammen var selvfølgelig av tre.
«Mine damer og herrer,» kunngjorde han, «velkommen til vår lille auksjon. Begynn å satse akkurat nå. Alt vil ende i det øyeblikket jeg hører det beste tilbudet.
Han sa ikke noe annet: for mye skravling ville ødelegge den teatralske effekten. Winsting tok drikken som tjeneren tilbød og tok et skritt mot gjestene, men nølte så og så seg rundt på folkemengden.
"Edwarn Ladrian er borte," sa han lavt.
Winsting nektet å kalle mannen det tåpelige kallenavnet «Mr. Suit».
"Nei," bekreftet Flog.
"Jeg tror du sa at alle har kommet!"
"Alle som annonserte på forhånd at de ville komme," sa Flog. Han skiftet fra fot til fot og følte seg tydelig ukomfortabel.
Winsting knep sammen leppene, men ga ingen annen indikasjon på sin skuffelse. Han var ganske sikker på at tilbudet ville vekke Edwards interesse. Selv om det er mulig at Ladrian kjøpte med innmat en annen mester i underverdenen fra de tilstedeværende i salen nå. Dette er verdt å tenke på.
Winsting gikk bort til midtbordet, hvor kveldens mest prissatte gjenstand ble plassert. Et maleri som viser en liggende kvinne; Winsting tegnet det selv, og han ble bedre og bedre.
Maleriet var ingenting verdt, men dagens gjester skulle uansett tilby enorme pengesummer for det.
Den første som henvendte seg til Winsting var Dauser, som hadde ansvaret for de fleste smugleroperasjonene i den femte oktant. Den tre dager lange skjeggstubben på kinnene hans ble skjult av kanten av en bowlerhatt, som han trassig ikke forlot i garderoben. Verken den pene damen han holdt i armen eller den elegante dressen skjulte hvor skitten denne Dowseren var. Winsting rynket på nesen. Nesten alle gjestene hans var avskyelig søppel, men andre hadde anstendigheten til å i det minste ikke vise det så åpent.
"Stygg som synd," sa Douser og så på maleriet. «Jeg kan ikke tro at du tvinger oss til å forhandle om … dette. Litt frekt, ikke sant?
"Vil du foretrekke at jeg skal være ærlig, Mr. Douser?" spurte Winsting. «For meg å kunngjøre offentlig: Betal meg og få min stemme i Senatet i et helt år?
Douser så seg rundt, som om han forventet at konstablene skulle bryte inn i rommet når som helst.
Winsting smilte.
Legg merke til gråtonene på kinnene hennes. En refleksjon av livets askeaktige natur i verden før Ash Cataclysm, hmm? Dette er det beste jeg har skrevet. Har du takst? Skal vi begynne å handle?
Douser svarte ikke. Til slutt vil han satse. Hver av dem i salen oppførte seg trassig i mer enn én uke før de gikk med på dette møtet. Halvparten av dem er kriminalherrer som Dowser. Den andre halvparten er de samme aristokratene som Winsting, edle herrer og damer fra mektige hus, som ikke var dårligere i umoral enn underverdenens herrer.
«Er du ikke redd, Winsting? spurte kvinnen som klamret seg til Dausers albue.
Winsting rynket pannen. Han kjente henne ikke. Hun var slank, med kort gyllenbrunt hår og øyne til en do, uvanlig høy.
«Redd, min kjære? spurte Winsting. – Menneskene i dette rommet?
"Nei," innvendte hun. "Fordi broren din finner ut om ... virksomheten din."
«Jeg forsikrer deg, Replar vet nøyaktig hvem jeg er.
«Guvernørens bror,» sa kvinnen, «og utpresser bestikkelser.»
"Hvis dette virkelig overrasker deg, min kjære," sa Winsting med en latter, "så har du levd et for isolert liv. Dette markedet solgte fisk mye større enn meg. Når neste fangst kommer, vil du kanskje selv forstå alt.
Denne bemerkningen fanget Dausers oppmerksomhet. Winsting smilte som om han hørte tannhjulene i kriminalherrens hode klikke i gir.
Ja, tenkte Winsting, jeg antydet bare at broren min selv kunne godta bestikkelsen din.
Kanskje dette vil tvinge gjesten til å øke prisen.
Winsting gikk bort til tjeneren for å velge reker og paier fra et brett.
"Kvinnen Douser brakte inn er en spion," sa han med lav stemme til den alltid truende marinen bak ham. «Jobber sannsynligvis for konstablene.
Flog grøsset.
- Milord! Vi sjekket og sjekket på nytt hver gjest.
"Så slapp de henne gjennom," hvisket Winsting. Jeg er villig til å satse hele formuen min på dette. Følg henne etter møtet er over. Hvis hun av en eller annen grunn slår opp med Douser, sørg for at det skjer en ulykke med henne.
- Ja min herre.
"Og, Flog ... ikke stå på seremonien med det. Jeg vil ikke tolerere dine forsøk på å finne et sted der tåken ikke vil være et vitne. Det er klart?
- Ja min herre.
- Flott.
Og, smilende bredt, gikk Winsting mot Lord Hughes Anthrone, fetter og fortrolige til lederen av House Anthrone.
Winsting brukte en time på sosialt samvær, og etter hvert begynte innsatsen å stige. Noen gjester var misfornøyde. Mye mer villige ville de ha kommet med sine hemmelige forslag, etter å ha møtt ham én mot én, og så igjen forsvunnet inn i Elendels underliv. Både herrene i underverdenen og aristokratene foretrakk å danse rundt bushen i stedet for å diskutere emnet direkte. Men likevel satser de, og gode priser. Mot slutten av den første omvisningen i hallen måtte Winsting anstrenge seg for å begrense spenningen. Han trenger ikke lenger å begrense seg i forbruk. Hvis en bror kan...
Skuddet lød så uventet at Winsting først trodde at en av tjenerne hadde brukket noe. Men nei. Klikket var for skarpt, for høyt. Han hadde aldri hørt skudd avfyrt innendørs før; han ante ikke hvor øredøvende det var.
Winsting åpnet munnen og slapp glasset og snudde hodet på jakt etter skytteren. Et nytt skudd lød, så et til. En skikkelig storm brøt ut, der alle skjøt mot hverandre, noe som ga opphav til en kakofoni av død.
Før Winsting rakk å ringe etter hjelp, tok Flog tak i armen hans og dro ham til trappen som førte til krisesenteret. En annen av livvaktene hans lente seg mot døren og stirret storøyd på blodflekken på skjorten hans. Winsting holdt blikket festet på den døende mannen for lenge før Flog rev ham vekk fra synet og dyttet ham opp trappene.
- Hva skjer? Winsting klarte det til slutt da vakten slengte døren bak dem og låste den. Livvaktene førte ham ned trappene, som var svakt opplyst av en og annen lyspære. - Hvem skjøt? Ja, hva skjer?!
"Jeg aner ikke," sa Flog. Det ble fortsatt avfyrt skudd oppe. "Det hele skjedde for fort.
"Det er bare det at noen begynte å skyte," la en annen vakt til. Kanskje Douser?
"Nei, det var Darm," sa en tredje. – Jeg hørte at det første skuddet kom fra selskapet deres.
På en eller annen måte inntraff katastrofen. Der oppe så Winsting tilstanden hans dø, blødde ut på gulvet, og han var allerede syk da de nådde enden av trappen og døren som så ut som en trygg dør, som Flog presset sin herre gjennom.
«Jeg går opp igjen,» sa Flog. "Jeg skal se hva som kan reddes." Finn ut hvem som startet det.
Nikker lukket Winsting døren, låste den fra innsiden. Satte seg i en stol for å vente og bekymre seg. Den lille bunkeren hadde vin og andre fasiliteter, men han hadde ikke råd til å bli distrahert. Sitter og vrir på hendene. Hva vil broren si? Rust! Hva vil stå i avisene? Han må på en eller annen måte holde kjeft for alle...
Til slutt banket det på døren, og Winsting så opp på kikkhullet og så Flog. Bak ham så en liten gruppe livvakter på trappene. Avfyringen så ut til å ha stoppet, selv om skuddene herfra fortsatt virket som bare fjerne skudd.
Winsting åpnet døren:
– Alle er døde.
– Hver eneste en?
"Ingen dro," bekreftet Flog da han kom inn i rommet.
Winsting sank tungt ned i en stol.
«Kanskje det er bra,» sa han og prøvde å finne et lysglimt midt i denne dystre katastrofen. «Ingen kan trekke oss inn i dette. Kanskje vi bare kan slippe unna. På en eller annen måte dekker sporene våre.
En skremmende oppgave. Huset tilhører ham. Navnet hans vil bli tilskrevet disse dødsfallene. Han trenger et alibi. Faen, han klarer det ikke uten brorens hjelp! Det kan koste ham setet i Senatet, selv om allmennheten aldri finner ut hva som skjedde. Winsting lente seg tilbake i stolen, sliten og desperat.
- Vi vil? – spurte han. - Hva tror du?
I stedet for å svare, tok de Winsting i håret, trakk hodet bakover og kuttet den blottlagte halsen hans med en behendig bevegelse.
Kriger rystet denne verden denne verden hundrevis av ganger. Historier om store slag, nøyaktige og utsmykkede, er forankret i tidligere årtusener. Store helter og lumske skurker, blomstrende imperier og ville stammer, de satte alle sitt avtrykk i Azeroths ansikt og forsvant deretter inn i historien. Og verden forble på plass. Men bortenfor den ligger en grenseløs vidde der det ligger krefter hvis eksistens er en trussel mot alt som de dødelige rasene anser som deres "verden" ...
Etter skjebnens vilje og takket være deres ambisjoner, var to dødelige i stand til å se med egne øyne en liten del av det som ligger utenfor. Trollkvinnen fra Quel'Thalas og hennes tidligere lærling overvant mange farer på deres vei og var i stand til å returnere tilbake til Azeroth. De hadde med seg mange merkelige gjenstander og kunnskapen om at deres verden er en skjør bolle i et rasende hav av endeløst kaos. Det de så antydet bare én tanke: For å ha den minste sjanse til beskyttelse mot redselen som ligger utenfor, er det nødvendig å sette sammen en gruppe som vil ha styrken og kunnskapen til å finne og eliminere trusler av denne typen før de kan påføre uopprettelig skade. Dermed ble ideen om kabalen født.
Organisasjonens første test var Alterac. Plaget av borgerkrig var kongeriket preget av fare på hver eneste tur. I forsøk på å unngå direkte kontakt med lokale fraksjoner, utforsket Eclipse de forskjellige hemmelighetene og mysteriene som denne harde regionen skjulte. Det siste gjennombruddet var en operasjon i det gamle tårnet av tryllekunstnere, der en forvillet trollmann truet det enorme territoriet til kongeriket. De raske handlingene til medlemmene av Eclipse avverget katastrofe, og Eltalissa mottok et merkelig blad som hun måtte tilbringe mange netter på i et forsøk på å avsløre alle dets hemmeligheter.
Det er ikke sikkert hvem som tok kontakt først, men Eclipse tok snart kontakt med Kirin Tor. Med representasjon i Dalaran ble kabalen offisielt omorganisert til "Order of the Eclipse" og er nå en av de mange organisasjonene som er aktive i det magiske riket. Ryktene sier at ordenen skylder dette stedet til et av medlemmene av Council of Six, men det er ingen bevis for dette.
Ordenens offisielle ansikt er Eltalissa Tel "Anar og et lite følge fra hennes adelige hus. Resten av representantene forlot enten organisasjonen eller foretrekker ikke å avsløre sin identitet blant innbyggerne i Dalaran.
Skygger av sannhet
"UBEKLEMLIG" MEMOAR
Publikasjonsforord
For et ubehagelig tema - jødespørsmålet. Uansett hvor mye du diskuterer, vil du alltid spørre deg selv igjen: fornærmet du noen? er alt riktig? Og hver gang vil disse misforståelsene henge i luften.
Når et slikt tema tas kjent forfatter ikke sikker på hva du kan forvente. Her skrev Rurik Ivnev, i sine fallende år, i 1977 ned et lite memoar - "Shadows of Truth". Hva fikk dikteren til å reise det jødiske spørsmålet? Ønsket om å si det de sier i en undertone? Fange pusten fra en viktig tanke for ettertiden?
Ivnevs far er Alexander Samoylovich Kovalev, russisk. Mor - Anna Petrovna Prince, fra en gammel nederlandsk familie. Ivnev tilbrakte mesteparten av barndommen i Kaukasus. Derfor, når han møtte ham, ble han ofte identifisert som en georgier. Litt sjeldnere - som jøde. Enda sjeldnere - som russ. Alt dette bekymret dikteren litt: han var en internasjonalist. Men overraskelsen forlot aldri: hva er parametrene for identifikasjon?
Og hvis det var en slik forvirring, betyr det at det var noe i utseendet, språket, oppførselen, oppførselen hans, som fikk de rundt ham til å tvile. I et forsøk på å fange denne usynlige detaljen ble Shadows of Truth født.
Leserne kjenner allerede til hans selvbiografiske romaner La Boheme og Ved foten av Mtatsminda, de har sett separate essays om venner, kampfeller og gode bekjente. Men disse memoarene er ikke som noen av de tidligere tekstene. Åpenbaringen, som vår helt er så sjenerøs til, går av skala her. Når Rurik Ivnev skrev om Mikhail Kuzmin eller Nikolai Klyuev, om Sergei Yesenin eller Boris Pasternak, kunne vi alltid tilskrive emosjonalitet og til og med overdreven åpenhet til flørting med leseren eller sjokkerende. Men nå, når han skriver ut navnløse og lite kjente helter, snakker om det nasjonale spørsmålet og homofili, fjerner forfatteren all tvil: avsløringene er ekte, forsøket på å fange "sannhetens skygger" er levende, uante. Alle spørsmålene som forfatteren stiller, begeistrer ham virkelig.
Før du begynner å lese, er det verdt å si noen flere ord.
Alle slektninger til Rurik Ivnev, som dukker opp i disse memoarene, - interessante mennesker. Filologer har ennå ikke gjort seriøst arbeid med slektstreet. Det vil bli en analyse av manuskripter og fotografier. Mennesker, år, liv vil vises på gamle kort. Men allerede nå er det mulig å "manifestere" en historisk karakter - Georgy Samoilovich Kovalev.
I "Shadows of Truth" og dagbøker blir han av en eller annen grunn kalt Eugene. Skrivefeil? Avvik i hukommelsen? Det spiller ingen rolle, for den historiske karakteren er fortsatt gjenkjennelig. Ivnev forteller oss litt om ham selv: «Onkel George var på stillingen som Elizabethpol-guvernør. Før det tjente han som politisjef i Tiflis, og etter forsøket på livet hans av den sosialistisk-revolusjonære Herheuld, viseguvernør i Erivan-provinsen. Han ble i denne stillingen i ikke mer enn et år og ble utnevnt til guvernør i Elizavetpol-provinsen.
I presentasjonen av Rurik Alexandrovich viser biografien seg å være sammenkrøllet. Kanskje han ikke visste noe om profesjonell aktivitet onkelen hans. Jeg burde ha visst: Jeg bodde tross alt ofte i hans bolig i Ajikent. Kanskje han ikke var interessert: vel, guvernøren og guvernøren. Imidlertid bør man ikke glemme at Georgy Kovalev tjenestegjorde i Kaukasus, bokstavelig talt i "hot spots", og på en eller annen måte var bundet opp i en av rundene av konflikten om Nagorno-Karabakh.
Han startet som kollegial assessor og politimester i Tiflis. Jeg kom i en så alvorlig posisjon rett fra studentbenken. Alt er som det skal være til en ung adelsmann. Tilsynelatende var han en internasjonalist, i likhet med nevøen, og derfor la han ofte ikke merke til de oppblussende konfliktene på etnisk grunnlag. Ivnev skriver om Herheuld. Ethvert attentatforsøk på 1900-tallet kan selvfølgelig tilskrives de sosialrevolusjonære. Men navnet på denne terroristen leder til mer alvorlige tanker. Kherkheluidze er en gammel georgisk fyrstefamilie. Her er det verdt å snakke mer om det nasjonale spørsmålet: ville et medlem av fyrstehuset blitt terrorist uten noen spesiell grunn? Neppe.
Siden 1906 har Georgy Kovalev vært guvernør i Erivan-provinsen. Året etter blir han rettsrådgiver. Et år senere - en statlig rådgiver. Så fikk han stillingen som guvernør i Elizavetpol-provinsen. Dette er landene til det moderne Aserbajdsjan. Befolkningen besto hovedsakelig av aserbajdsjanere og armenere.
General V.N. Golosjtsjapov, den tidligere guvernøren i Elizavetpol-provinsen, ble dødelig såret 8. november 1906 som et resultat av et attentat i Tiflis. Det nasjonale spørsmålet blusset opp igjen. Attentatforsøket ble utført av Shusha-terrorister. Historikere skriver: «Beboeren i landsbyen Gulably, Gusi Ali-oglu, ble opplært til å utføre terrorhandlingen, som ble forklart at general Goloshchapov brakte mye ondskap til tatarene og plikten til enhver landsmann er å hevne hans brødres død.»
Generalens plass ble tatt av Georgy Kovalev. Han visste hva aserbajdsjanerne er i stand til, og begynte å aktivt hjelpe armenerne. Men slik at "med fastland så ikke disse handlingene. Men brevet til P.A. Stolypin til grev I.I. Vorontsov-Dashkov (datert 11. april 1908), hvorfra det blir klart at guvernørens "uhandling" likevel ble lagt merke til:
"I Elisavetpol-provinsen fortjener aktiviteten til det hemmelige samfunnet Dashnaktsutyun å bli lagt merke til, som underkuet flertallet av den armenske befolkningen. Suksessen til Dashnaktsutyun ble imidlertid også lettet av det faktum at i januar og februar 1907 overtok høyrefløyen av partiet i Yelisavetpol politifunksjoner, fanget inntrengere og beskyttet sivilbefolkningen mot ran og ran i stedet for det legitime politiet. Dette fenomenet fant sted også i andre byer. Som et resultat, i april 1907, i byen Elisavetpol, eide Dashnaktsutyun-komiteen faktisk rettslig og administrativ makt over armenerne, og etter å ha samlet inn betydelige midler under påskudd av å kjempe mot tatarene, kjøpte han opp våpen, utstyrte verkstedene og laboratoriene for lage bomber, åpnet egne fengsler og brukte fengsel og bøter til de som utenom «komiteen» henvendte seg til politiet og retten. For å få slutt på denne despotismen til Dashnaktsutyun og for å gjenopprette juridisk orden, ble sommeren 1907 de mest aktive medlemmene av samfunnet arrestert. Likvideringen viste seg imidlertid å være mislykket, siden saken ble overført til I.D. guvernøren, domstolsrådgiver Kovalev, som etter å ha påtatt seg dette alvorlige oppdraget ikke viste den mest elementære forsiktighet og tidligere varslet sirkulært om de kommende etterforskningsaksjonene til alle distriktssjefer, vel vitende om upåliteligheten til det tilgjengelige distriktspolitiet. Som et resultat har I.D. Guvernøren ble kjent for medlemmer av Dashnaktsutyun, som fikk muligheten til å skjule sporene etter deres kriminelle aktiviteter, og søkene utført ved 120 mindre alvorlige Dashnaktsakans ga grunnlag for å tiltrekke seg bare 21 personer. Samtidig er det ting som tyder på at det mislykkede søkene delvis var medvirket av I.D. guvernør, og urettmessig fritok 12 fremtredende skikkelser av Dashnaktsutyun, som ble identifisert av gendarmeriets tilsyn, fra en ransaking. Resultatet av disse mislykkede handlingene var den utvilsomme styrkingen av Dashnaktsutyun.»
Med Georgy Kovalevs "medvirkning" likviderte den armenske "Dashnaktsutyun" den aserbajdsjanske "Difai", hvoretter opptredenene til muslimer opphørte. Imidlertid rapporterte guvernøren at den islamske befolkningen ser en økende enhet hver dag. Og som et eksempel nevnte han tatarene og aserbajdsjanerne, som under den flammende italiensk-tyrkiske krigen aktivt samlet inn penger til den tyrkiske hæren.
Unødvendig å si er Georgy Samoylovich en ekstremt underholdende person. Og det er dusinvis av slike mennesker i Shadows of Truth. Tiden kommer, og resten vil "vises". Og da - og figuren til Rurik Ivnev selv vil endre seg dramatisk.
I mellomtiden, la oss gå til teksten som ble gitt oss av etterfølgeren til Rurik Alexandrovich - Nikolai Petrovich Leontiev.
Oleg DEMIDOV
Dmitry LARIONOV
Før jeg går videre til min "Bekjennelse", som skiller seg fra bekjennelsen til Jean-Jacques Rousseau og andre, vil jeg merke meg at den ble skrevet 80 år etter de beskrevne hendelsene. Jeg er nå, mens jeg skriver disse linjene, snart 86 år gammel. Sannhetens skygge blinket foran meg. Og jeg bestemte meg for å spille inn i detalj episodene knyttet til utseendet hennes. Jeg husker tidligere hendelser bedre. Men minnet er lunefullt...
Min mor fortalte meg da jeg var en ung mann at jeg ikke var mer enn ett år gammel, ble jeg syk med lungebetennelse, og en av legene rådet meg til å ta meg umiddelbart fra Tiflis til Vladikavkaz. Foreldrene fulgte umiddelbart hans råd. Og her er vi på veien. De kjørte på sjeselongen, som alle passasjerer på den tiden. Mannskapet ble stengt. På dagen blundet jeg, og når natten kom og det ble mørkt, begynte jeg å brøle. Mørket skremte meg. Far begynte å tenne fyrstikker. Mens de brant, sluttet jeg å gråte; så snart de gikk ut, brølte jeg igjen. Dette pågikk en stund. Jeg husker det veldig godt og spesielt tydelig - min fars øyne, skjegget, hendene som tente fyrstikker og knappene på tunikaen.
Da jeg fortalte om det senere, trodde de meg ikke. Nesten alle sa at jeg husket min mors historie om denne turen, forestilte meg et bilde av å kjøre i mørket og tegnet dette bildet for meg selv. Men jeg husker det resten av livet. Selv nå, når jeg lukker øynene, kan jeg tydelig se farens øyne, skjegget og fyrstikkens ild.
Jeg begynner å beskrive episodene da sannhetens skygger gikk forbi øynene mine. Men skygger er annerledes. Noen er knapt synlige, andre er litt merkbare, og andre er slående.
Jeg ble født i Tiflis 11. februar 1891 (etter gammel stil).
I 1878 ble min far uteksaminert fra Militærrettsakademiet i St. Petersburg og fikk sin første stilling i Moskva, den andre i Ashgabat og den tredje i Tiflis. Dette var hans siste stilling. Fra Kars, hvor han dro på forretningsreise, kom han aldri tilbake i live. Min mor forlot min eldre bror Nikolai og meg hos min bestemor, Olga Afanasyevna, som da bodde i Tiflis, og dro til Kars, i følge med onkel George, min fars bror, for å begrave mannen hennes.
I 1894 reiste jeg sammen med min mor og bror Nikolai til Warszawa og bodde der i ett år. Da bodde han hos sin mor i Kars. I 1897 tok tante Olya meg med til Warszawa. I 1898 ble jeg ført til Tiflis til min bestemor, som bodde hos onkel George, som på den tiden ennå ikke var gift. Min onkel George overrasket hele Tiflis ved å gå med på forslaget fra guvernøren i Kaukasus om å endre stillingen som etterforsker til stillingen som politimester. Vanligvis ble det oppnevnt en dyktig fogd uten høyere utdanning til henne. Onkel Georges var den første politimesteren med et universitetsmerke.
En gang satt jeg med min bestemor Jevgenia Afanasyevna i stua og la ut kort, noen bøker, da jeg plutselig hørte den sinte stemmen til onkel Georges komme fra kontoret. Jeg ble overrasket: han var veldig korrekt og kjeftet aldri på noen. Bestemor og jeg hørte den høye stemmen hans. Han skjelte ut en av fogdene som ga ham kontorpapirer:
- Hvilken idiot ga deg dette? Beundre det som er skrevet her: "Hans adel Yevgeny Samuilovich Kovalev" i stedet for Yevgeny Samoilovich. Hvis dette skjer igjen, vil jeg legge ut bæreren sammen med papirene.
Jeg holdt pusten: det hadde aldri vært slike scener før, og spurte bestemoren min:
- Hvorfor er onkel George sint?
Bestemor var forvirret og svarte ikke.
Til mitt andre spørsmål smilte hun tett og sa:
- Hvem liker når navnet hans er forvrengt?
- Men navnet til onkel George er ikke forvrengt.
Bestemor protesterte:
- Men patronymet er forvrengt. Ville du vært fornøyd om noen kalte deg Vasya i stedet for Misha?
Da forsto jeg ikke hvorfor onkel George var sint. Jeg fant ut om dette senere, og dette er også en knapt synlig skygge av sannheten.
Etter uventet død far i 1894, min mor, igjen med to barn, jeg og min eldre bror Nikolai, bestemte seg for å engasjere seg i undervisningsaktiviteter, fordi hun kunne fransk og tysk godt, så vel som matematikk.
Min mors foreldre bodde på den tiden i Warszawa. Bestefar kommanderte den konsoliderte Cossack-brigaden. Han var gift med en 17 år gammel ukrainsk kvinne, som han "kidnappet" fra foreldrene hennes, i rang som løytnant. De hadde 6 døtre: Evgenia, Natalya, Olga, Xenia, Tamara, Tatyana og sønnen Nikolai, som på den tiden var i Corps of Pages i St. Petersburg. Eldste Evgenia, giftet seg med en broingeniør Artur Fedorovich Zimmerman, som emigrerte fra Tyskland til Russland og ble der for alltid. Natalie var gift med et medlem av tingretten i Tambov. Olga, Xenia, Tamara og Tatyana var gift og bodde i Warszawa. Etter farens død inviterte morens foreldre henne umiddelbart til å komme til dem. Min mor tok med meg storebroren min Nikolai. Vi kom for å besøke dem. Bestefar, bestemor og tantene mine elsket meg veldig høyt og ba henne om å forlate meg hos dem i et år mens hun får jobb, faren min døde med rang som stabskaptein, og moren min hadde en liten pensjon - 23 rubler. per måned. To måneder senere dro moren min og Kolya til Tiflis, og jeg ble i Warszawa. Da de visste at jeg aldri ville ha skilt meg med moren min, gikk de til trikset, de sa at moren min hadde dratt til hytten og ville komme tilbake i morgen. Jeg gråt, og da hun ikke kom tilbake i morgen, hevet jeg et sånt brøl at alle ble redde, men det kom et telegram fra mamma, de leste det for meg, og jeg ble litt roligere, og så begynte jeg å venne meg til til det, fordi i familien til besteforeldre var alles favoritt.
Etter en tid kom det et brev fra Gomel, der Zimmerman-familien bodde, fra Artur Fedorovich om at tante Zhenya var farlig syk, og bestemor bestemte seg for å dra dit. Jeg ba henne ta meg med. Bestefar tillot, og vi la i vei.
Jeg husker vagt en tur til Gomel i 1895. Vi bor sannsynligvis i leiligheten til Zimmerman. Og tante Zhenya var på sykehuset. Jeg husker en stor eller tilsynelatende stor korridor, hvite frakker av leger. På den tiden, som jeg hørte fra samtaler, i denne byen var nesten hele befolkningen jøder. Jeg husker godt at vår ankomst falt sammen med den jødiske påsken. Nesten alle besøkende tok med matzah. Jeg hadde aldri sett henne, og hun fascinerte meg. En av dem ga meg den for å prøve. Jeg likte det så godt at jeg ville ha mer. Bestemor Jevgenia Ivanovna ble underholdt av dette, og hun ba en kvinne som holdt en stor pose matzah i hendene om å bryte den av for meg. Hun var lett enig. Jeg gnagde matzah så langt fire år gamle tenner tillot meg. Noen i korridoren gjorde oppmerksom på dette og spurte bestemoren:
- Er sønnen din?
- Nei, - svarte hun, - dette er barnebarnet mitt.
- Er han jøde?
Bestemor svarte litt ironisk:
- Så vidt jeg vet er barnet russisk.
Jeg lyttet og forsto vagt hva som foregikk. Det var min første gang på sykehuset, og alt var interessant for meg. Og denne lange korridoren, og mange dører malt hvite, og fremmede, og hvordan noen av dem prøvde å stoppe legene som gikk langs korridoren for å spørre om noe. Det moret meg og stort bilde Gomel sykehus husker jeg godt. Merkelig nok husket jeg også en setning jeg hørte på den tiden da jeg ba bestemoren min om å gi meg en annen kjeks, som jeg kalte matzo. Noen, som så babyen, spiste med åpenbar glede, bemerket: "Jødisk blod har påvirket." Jeg forsto betydningen av denne setningen bare noen år senere, denne knapt synlige skyggen av sannhet, og så glemte jeg det rett og slett.
Et år senere, i 1895, kom moren min etter meg og brakte meg til Kars, hvor hun fortsatte sin undervisningsvirksomhet, etter å ha mottatt stillingen som leder av Mariinsky Women's School. Jenter studerte der ulike nasjonaliteter. Det var omtrent 25 % russere, 3 % georgiere, resten var armenere, grekere, tatarer og molokanere. Molokanerne snakket russisk, men deres sekt anerkjente ikke ortodoksien, og de levde i tilbaketrukkethet.
Min mor var en internasjonalist, og takket være hennes like holdning til alle, ble hun elsket av både elever og foreldre. Og jeg innpodet det i barndommen min. Mors søster Olga Petrovna forlot Warszawa og takket ja til et tilbud om å bli en stilig dame ved Institute of Noble Maidens i Tiflis. I 1897, om sommeren, ved å benytte seg av ferien, ba hun moren min om å la meg bli med henne til Warszawa for å besøke besteforeldrene mine. Jeg ville ha dette, og min mor sa ja. Og nå skal jeg dit som en 7 år gammel gutt. Tante Olya bestemte seg for å "vise meg havet", og vi dro til Warszawa i en rundkjøring: Batum, Odessa, og deretter med jernbane. Bestemor, bestefar, tanter (Tamara, Ksenia og Tanya) hilste hjertelig på meg. Leiligheten lå på samme sted, i Marshalkovskaya-gaten, men kusinen min, sønn av tante Zhenya, Petya Zimmerman, bodde i den. Foreldrene hans bodde i Gomel, men sendte sønnen til Warszawa for å fullføre en teknisk skole, som ikke var der.
Og så en dag, på en middag, der Prince-familien og en av outsiderne deltok, var det en slik episode. Petya hadde det travelt med å dra et sted og spiste veldig raskt. På slutten av middagen kom han plutselig med en "uanstendig" lyd, som vi i barndommen kalte "prutt". Alle lot som om de ikke hadde hørt det, men jeg var i et muntert humør og erklærte høyt: «Petya fiset». Han ga meg et sint blikk, men sa ingenting. Da middagen var over, hørte jeg, som gikk forbi ham, at han hveste sint: «Dårlig jævel». Jeg forsto ikke dette ordet og etter en stund gikk jeg inn på tantenes rom og spurte: "Hva mener jøden?" Tantene så overrasket på hverandre. Tante Tanya spurte: "Hvor fikk du dette ordet fra?" Jeg svarte: «Da jeg gikk forbi Petya, sa han: «Å, en elendig jøde.» Tantene så på hverandre igjen. Den mest ressurssterke, tante Xenia, svarte: «Du hørte ikke. Han sa til deg: "Dårlig gutt!" Det er fordi du gjorde ham flau. Du gjorde dette dårlig. Så han ble sint på deg." Jeg rettferdiggjorde meg med at ordet «prutter» ufrivillig rømte fra meg. Tantene smilte, og på denne episoden, som om de knapt var merkbar, ble det slutt.
Etter klasser på internatet til Tizenhausen-søstrene, som forberedte barn til å studere på videregående utdanningsinstitusjoner, jeg gikk inn i Tiflis Cadet Corps, eller rettere sagt, de sendte meg for å studere som sønn av en militærmann gratis. I gymsalen og realskolen tok de gebyr, men min mor hadde ikke slike midler i de årene. De dukket opp i 1908, da hun ble sjef for Marinsky-skolen, og etter eksamen fra korpset ga de meg muligheten til å gå ikke inn på kadettskolen, men på universitetet.
1906 Tiflis. Jeg går i 5. klasse i kadettkorpset. Selv om det har gått 70 år, husker jeg godt kadettene jeg var venn med. Og med hvem ikke. Men disse var få. Det var unge menn i klassen vår hvis skjebner er knyttet til historiske hendelser.
Dette er min barndoms- og ungdomsvenn - Pavlik (Pavel Andreevich Pavlov), som ble en helt tre ganger borgerkrig 1918-1921. Andrey Dvorakovsky er fortsatt i live og innehar stillingen som vår ambassadør i Bulgaria. Andronikov (glemte navnet hans) ble adjutanten til storhertugen, en kjent eventyrer og venn av Rasputin. Polakken Felix Lippoman, dro til Amerika og ble en kjent radiokommentator.
Og her er en episode knyttet til tidspunktet for treningen min i korpset. Det var en kadett Fenster i klassen vår. Han var sønn av en stor militærlege med rang som ekte statsråd, en jøde etter nasjonalitet, som ble døpt for å gå inn i Military Medical Academy (udøpte jøder ble ikke akseptert for militærtjeneste). Fiender anklaget ham for å ha gjort en feil i diagnosen, og forårsaket mye trøbbel før han klarte å bevise saken. Denne historien påvirket ham så sterkt at han flyttet fra Krim til Kaukasus med familien, og siden han studerte regnskap samtidig med medisin, helbredet han ikke lenger i Tiflis, men tjente som regnskapsfører i en privat bank. Som jeg senere fant ut, var han en god venn og beskytter av paramedic Meller, som etter hans råd gikk inn på universitetet ved det medisinske fakultetet, ble strålende uteksaminert fra det og ble en av de største legene på Krim.
I vårt korps fantes ikke det «nasjonale spørsmålet». Russere, georgiere, armenere, tatarer, russifiserte tyskere og polakker studerte her. Og en gang i uken holdt presten en leksjon om Guds lov. Hedninger var ikke til stede på det, prestene fra andre trosretninger kom til dem: prest, far, mulla. Det var en jøde Fenstor i klassen vår som utga seg for å være en tysker. Dette var grunnen til latterliggjøring over ham, men sjelden og moderat. Hvis han sa at han var jøde, ville de ikke ta hensyn til det, akkurat som de ikke tok hensyn til representanter for andre nasjonaliteter.
En dag kranglet han med noen, og denne kadetten (så vidt jeg husker, den russifiserte tataren Vekilov) kalte ham en "jøde". Noen dager senere kom Vekilov bort til meg (jeg hadde et godt forhold til ham) og sa:
- Kovalyov, skam deg. Hvorfor skjulte du for meg at du er jøde? Tross alt vet du at jeg selv er tatar, og det spiller ingen rolle for meg hvem som er venn med meg - en russer, en jøde eller en tysker. Jeg kalte Fenster en "Yid" fordi han lurte hodet til alle. Han sa rett ut at han var jøde, og ingen ville erte ham.
Jeg lyttet til ham og forsto ikke hvorfor han bestemte at jeg var jøde, og til og med skjule det, og spurte hvorfor han tok dette?
Vekilov svarte:
- Ikke fortell Fenster at jeg forrådte ham. Han sa: "Hvorfor erter du meg med at jeg er jøde, men erter ikke Kovalev?"
Jeg svarte til Vekilov at jeg ville spørre Fenster hvor han fikk dette fra.
- Ikke nødvendig, - svarte Vekilov, - spurte jeg ham selv. Og han svarte meg at faren hans var vennlig med Dr. Meller, hvis far han fant i live. Han var en paramedic, og han kurerte kona til generalguvernøren fra en slags sykdom, som kjente leger ikke kunne kurere henne fra, og ble derfor hans egen i huset hans. Samuil Meller hadde tre sønner: Nikolai, Alexander og Mikhail, som ble født svak og døde like etter. Alexander - konverterte til ortodoksi og giftet seg med datteren til en general, men døde snart. Han skal være faren din.
Dagen etter spurte jeg likevel Fenster om det Vekilov hadde fortalt meg var sant?
- Vær så snill, glem det. Hvis faren min finner ut av det, vil jeg bli hardt straffet. Pappa, når han blir sint, kan han slå.
- Så hvem tror du jeg er, russisk eller jøde?
- Siden du er Kovalev, betyr det russisk.
- Hvorfor forteller du Vekilov at jeg er jøde? Du vet at det ikke betyr noe for meg.
Fenster var veldig redd for at faren min skulle finne ut om skravlingen hans, han klemte meg, kysset meg og sa, plutselig gråtende:
- Du og jeg er begge ulykkelige. Glem det. Jeg gir deg mitt æresord om at jeg rotet alt sammen.
Og vi skiltes, men plutselig tok han meg igjen og sa:
- Kovalyov, ikke fortell bestemoren din om dette.
En av kadettene i klassen vår, Klimantov, var veldig vennlig med Fenster og på veldig god fot med meg. En gang sa han:
- Jeg elsker Fenster veldig mye og fant ut hvorfor han skjulte det faktum at han var jøde. Han forklarte dette med at faren var lege på Krim og led. I 1881, etter attentatet på Alexander II (en bølge av pogromer feide over Russland), anklaget antisemitter ham for å stille en feil diagnose. Og selv om retten frikjente ham, hadde det stor innvirkning på ham. Han ba sønnene sine glemme at de var jøder hvis de ville at ingenting skulle skje med dem.
Ved en annen anledning rapporterte Klimantov at Fenster hadde fått vite av sin far at en av kadettene i klassen vår ikke visste at han var jøde. Jeg spurte ikke hvem det var, for med morsmelken absorberte jeg internasjonalisme.
Uansett hvor forvirret Fenster var over hva faren hadde fortalt ham, og hvor absurd det virket for meg, fortalte jeg det til bestemoren min om det. Hun lyttet oppmerksomt og ba meg plutselig invitere ham til oss. Fenster sa villig ja og kom med gaver, inkludert søtsaker og kostymesmykker. Han spilte hovedstadens dandy. Jeg gjorde et frastøtende inntrykk på min bestemor, og vår tilnærming fant ikke sted, men vi snakket sammen i bygningen.
Bestemor fortalte åpenbart onkel George om dette, og etter en stund spurte han meg:
- Er du venn med kadetten Fenster?
Jeg svarte at vennskap er langt unna, men vi krangler ikke og snakker om korpssaker.
Onkel lo.
- Det er ingenting å invitere ham til oss.
- Bestemor ba om å få ringe ham, men hun likte ham ikke. I kroppen holder han anstendigheten, men han kom til oss med smykker, etter min mening er dette uanstendig.
Fenster hadde snart en ubehagelig historie. Han ble anklaget for å ha stjålet bøker fra en av kadettene. Kadetten kunne ikke bevise dette, men å dømme etter at han ikke ble straffet, forsto alle at Fenster hadde skylden. Han "ble syk" og gikk ikke i timen på en stund. Ingen husket dette, men de kom ikke i nærheten av ham. Han «kommer», levde ikke og «led» ikke av dette. Det gikk rykter om at faren hadde pisket ham, men dette vakte ikke anger blant kadettene. Etter en stund tok faren ham ut av bygningen og anviste ham til gymsalen, og de glemte ham. Når en sulten person stjeler brød fra et bakeri, kalles det å stjele. Når en velnært person stjeler andres ting, er dette også tyveri. Men det er en slik sykdom som kleptomani, når en ærlig person ikke kan motstå å stjele, som en alkoholiker fra vodka. Han anbefales å oppsøke lege. Hvis de behandler alkoholisme, kan de sannsynligvis også kurere kleptomani. Kanskje det refererer til Fenster?
I Kadettkorps, som jeg allerede nevnte, ble jeg venn med Pavlik Pavlov, han introduserte meg for foreldrene mine. Min mor møtte dem også. Sommeren 1906 lot min mor meg gå sammen med Pavlik og faren hans Andrei Pavlovich Pavlov til stort eventyr på ruten Tiflis - Moskva - Yaroslavl. Og langs Volga på en dampbåt til Kazan, og deretter langs Kama til en by som jeg ikke husker navnet på, langs den smalsporede jernbanen til Arkhangelsk, og fra den langs Hvitehavet til Solovetsky-klosteret. Vei tilbake: Arkhangelsk - Simferopol. Der skulle jeg bli møtt av broren til min avdøde far, onkel Petya (Pyotr Samoilovich Kovalev). Pavlik og faren måtte gå til Novy Miskhor, til Khotyaintsevs dacha. Pavliks far ble gift for andre gang med en av Khotyaintsev-søstrene.
Faren til Pavlik var militærmann, med rang som generalmajor, så vi reiste både med tog og med dampbåt i 1. klasse. En kveld følte Pavlik seg uvel og la seg tidligere enn vanlig. Han slo seg ned i en dobbel hytte med faren sin, og jeg i en hytte. Natten var varm, og jeg satt lenge på dekk, i hekken, og beundret bølgene. En middelaldrende mann med et godt utseende kom bort til meg og snakket. Jeg ble ikke overrasket, passasjerene ble ofte kjent med hverandre. Vi snakket om «naturens skjønnheter». spurte plutselig:
- Tilgi meg for det indiskré spørsmålet: er faren din en døpt jøde?
Jeg ble overrasket og sa:
- Faren min døde for lenge siden - og general Pavlov er faren til min venn.
- Unnskyld meg, - sa den fremmede forlegen. – Jeg er jøde og jeg tar alle for jøder.
- Jeg, Pavlik og mine slektninger legger ikke vekt på nasjonalitet.
Han smilte og sa:
- Det hender at du selv ikke vet hvilken nasjonalitet du er.
Jeg svarte at jeg elsker alle nasjonaliteter like mye, men at jeg er født russisk. Det var her samtalen vår endte.
Som en venn fortalte jeg Pavlik alt, og han lo:
- Jeg blir også noen ganger forvekslet med en jøde, men jeg er en internasjonalist.
En av mine nærmeste venner ved St. Petersburg University var ukraineren Yuri Yasnitsky. Vi møttes i jeu de paume (ballspill)-rommet. Det var de første litterære kretsene, som ble deltatt av Alexander Blok i 1906, og senere av Sergei Gorodetsky. Våre interesser falt sammen. Vi tilhørte ikke noen partier.
Vi møttes da vi var på vårt første år. Han leide et rom med to kamerater fra Berdyansk. Vi ble enige om at neste semester skulle vi leie den for to, vi skulle bo sammen. Så det gjorde de.
Vi elsket teatret og besøkte ofte Alexandrinka. Vi så den berømte Savina, hun spilte fortsatt da. Deretter meldte de seg inn i en dramaklubb, ledet av Bakhmetiev-Dolsky. Forestillingene var betalt, men selv fikk vi ingenting.
Sommeren 1909 insisterte Yura på at jeg skulle komme for å besøke ham. Først dro jeg til min mor i Kars, hvor hun var sjef for gymsalen. Hun ønsket å besøke moren sin, som bodde i St. Petersburg (min bestemor Evgenia Ivanovna), og vi bestemte oss for å forlate Kars sammen. Mamma dro til St. Petersburg, og jeg dro til Yura til en av gårdene på den nordlige Krim. Jeg gikk av toget, som jeg husker nå, på Tsarevo-stasjonen og ble forvirret da jeg så den nakne steppen. Yura møtte meg med faren sin. Han hadde på seg stråhatt, med et ansikt som ikke lignet på sønnen i det hele tatt. Jeg følte en frysning og tenkte hvorfor Yura ikke hadde kommet alene, vi ville umiddelbart ha begynt å snakke om alt som kom til tankene, og faren hans var en fremmed for meg, i hans nærvær kunne jeg ikke uttrykke glede over at jeg så Yura, hans nærvær bundet meg. Yura forsto dette og ønsket å trøste meg, og klemte hånden min hardt. Jeg ble skuffet, den nakne steppen, jeg så ikke en hest, en vogn eller en vogn i nærheten. Men han visste fra Yuras historier at fra Tsarevo-stasjonen til gården deres var det 60 verst. Yura klemte hånden min igjen og sa stille og pekte på steinen: «Sitt her mens vi fikler med motorsykkelen. Vi kjøpte den slik at vi kan komme oss raskere hjem.» Heldigvis ble ikke oppstyret med motorsykkelen lang.
- Misha, - utbrøt Yura gledelig, og satte seg ned i en lenestol, - det viser seg at alt er i orden. Vi er rett og slett ikke vant til denne leken - og ved å trykke på feil spak trodde vi at den var bortskjemt.
Faren til Yura satte seg bak rattet, og vi fikk plass i vognen. Da Yura så at jeg var skuffet, prøvde han å trøste meg:
- Snart vil landskapet endre seg. La oss gå til neste gård. Det er ikke langt. Far skal dit. Han må besøke vennen sin, ambulansen. Og jeg setter meg bak rattet og kjører deg til huset vårt.
Vi var ennå ikke kommet til gården, da motorsykkelen stoppet. Jeg spurte Yura:
- Bortskjemt?
Yura lo.
- Nei, faren min så en venn og stoppet bilen. Her går han mot den.
Han var en høy brunette med regelmessige trekk og skjegg, a la Alexander III, med intelligente, livlige øyne. Vi ble introdusert. Jeg likte ham mer enn far Yasnitsky. Yura sa at han ba om å tilgi ham, han måtte gå med faren i et kvarter til gården. Jeg brydde meg ikke. Ambulansen satte seg på en motorsykkel, og uventet for meg hadde vi en ganske merkelig samtale.
- Hvor lenge har du vært venn med Yura? – spurte han.
- Noen år. Dette er min aller beste venn.
- Har du møtt vennen hans "mappe", som Yura og vennene hans kaller ham?
- Selvfølgelig, svarte jeg. – Jeg kjenner denne grekeren godt.
- Hvorfor gresk? spurte han overrasket. – «Folder» er en ekte tater.
Jeg svarte:
- Moren min oppdro meg fra barndommen på en slik måte at det «nasjonale spørsmålet» for meg ikke eksisterer.
Sykepleieren smilte.
- Den russiske intellektuelle har alltid vært en internasjonalist. Gresk eller tatarisk - det spiller ingen rolle. Men dette betyr ikke at en tatar skal kalle seg en greker, og en greker skal kalle seg en tatar, men det er ikke poenget. "Folder" fortalte meg mer enn en gang at han elsker Yura, som de elsker en kvinne.
Jeg ble overrasket, men svarte at "mappen" (tatarisk eller gresk) snakker russisk dårligere enn alle "utlendingene" jeg måtte møte, og denne setningen betyr en dårlig uttrykt tanke.
- Du snakker som om du tror det er en forbrytelse hvis en mann elsker en mann slik andre menn elsker kvinner. Denne kjærligheten regnes ikke som en forbrytelse i siviliserte land, fordi medisin har slått fast at hvis en person er født døv, så regnes han ikke som en kriminell, og dette kan heller ikke betraktes som en forbrytelse. Alle siviliserte herskere forsto dette, bortsett fra våre barbariske autokrater.
- Jeg rettferdiggjør ikke barbariske lover, men jeg er sikker på at Yura aldri vil gå med på å gå fra kameratslig vennskap til mannlig kjærlighet, fordi han er en elsker av kvinner, ikke menn. Jeg bodde lenge med ham, og for meg la han ikke skjul på sin lidenskap for det kvinnelige kjønn.
- Ikke tenk, - smilende, sa paramedikeren, - at jeg vil overbevise deg om at Yura "bor med en mappe", jeg forteller bare hva "mappen" fortalte meg, og jeg blander meg aldri inn i andres følelser.
Samtalen vår ble avbrutt av at Yura og faren hans kom tilbake, som fortalte vennen sin ambulansepersonell at han ble bedt om å dra til pasienten, som bor nesten i nærheten, og at han ville bli hos ham, og Yura ville ta meg med hjem, hvor moren hans ventet på oss. Jeg ble overrasket, men jeg sa ikke noe. Yura begynte å vikle opp "leketøyet". Hun snøftet en stund, men dempet seg så.
- Vel, - sa Yura, - endelig er vi alene og vil kunne snakke mye. Vi har ikke sagt et eneste ord ennå, og i St. Petersburg pratet vi hele dagen.
- I St. Petersburg var vi alene eller sammen med venner, men her er vi i et helt annet miljø.
- Vel, ingenting, - sa Yura, - vi har fortsatt mye tid.
På motorsykkelen følte jeg meg sliten, og Yura rådet meg til å ta en lur. Jeg sovnet og våknet da vi kom til huset hans.
Moren hans møtte oss på verandaen og kalte oss til spisestuen, ga oss en deilig middag. Etter Praskovya ba Yegorovna Yura om å forberede en seng for meg, og jeg kunne hvile. Jeg nektet ikke og sov i fire timer. Da jeg våknet, kokte samovaren i spisestuen. Etter te inviterte Praskovya Egorovna meg til rommet hennes for å snakke om Yura. Han var hennes eneste sønn, som hun forgudet. Jeg likte hennes spontanitet og enkelhet. Etter noen fraser, mens jeg kjørte, gikk jeg over til å spørre hvordan Yura oppførte seg i St. Petersburg, men hun gjorde det ikke direkte. Tilsynelatende var hun fornøyd med svarene, og vi skiltes til i morgen nesten som venner.
Yura laget en seng til meg i rommet ved siden av. Jeg la merke til at lakenene var dobbelt så brede som vanlig, og jeg skjønte meningen med dette da han la ett laken på madrassen, og ikke to, slik det er vanlig. Den måtte "pakkes inn". Og jeg ble også overrasket over at han la den for seg selv rett på gulvet, og gjemte seg bak et tynt teppe. Her orket jeg ikke og ville spørre hva som var i veien, men hadde ikke tid. Han sa:
- Vi har ikke en ny sofa, og jeg er vant til å sove på gulvet.
- Men i Petersburg sov du aldri på gulvet.
Han lo.
- Petersburg er hovedstaden, men her er det bakevje.
Jeg sa at jeg heller ville sove på gulvet, men han svarte:
- Hvem tror du jeg er? Jeg skal legge meg på sofaen, og legge gjesten på gulvet?!
Jeg kranglet ikke, "viklet meg inn i et laken" og sovnet. Om morgenen, da jeg våknet, var ikke Yura der, men jeg hørte ham sprenge samovaren i rommet ved siden av. Faren var heller ikke hjemme, han sto opp enda tidligere. Mor var opptatt på kjøkkenet.
Etter te sa Yura:
- Ok, la oss nå gå en tur. Jeg skal vise deg rundt på gården vår.
På dette tidspunktet kom faren inn, og etter å ha hilst fortalte han Yura at hans hjelp med husarbeidet var veldig nødvendig. Yura ble irritert, men var enig, og ga meg et mimisk tegn: "Det er ingenting å gjøre." Så snudde han seg og sa:
- Jeg er tilbake om to timer.
Yuras mor var vitne til denne scenen og trøstet meg med det faktum at husholdningssakene ville bli fullført en av disse dagene. For at jeg ikke skulle kjede meg, ga hun meg en pakke Niva-blader for 1909, men jeg foretrakk å avslutte gårsdagens samtale. Jeg likte moren til Yura mer og mer. Hun var utrolig taktfull. Med henne kunne man snakke om hva som helst og høre kloke og direkte svar. Hun spurte ikke lenger om livet i St. Petersburg, og innså at vi var ekte venner, ikke tilfeldige.
Tiden fløy raskt av sted i samtalen, og jeg la ikke merke til hvordan Yura kom tilbake.
- Mamma, jeg tar Misha fra deg, vi skal inspisere "godset" vårt.
Tre uker har gått siden jeg kom. Vi hadde en god hvile fra "hovedstadens mas", og jeg begynte å tenke på en billett til St. Petersburg, hvor moren min ventet på meg, og bodde hos min bestemor Evgenia Ivanovna.
Noen dager før avreise inntraff en interessant episode. Jeg nevnte at Yura sov på en madrass på gulvet, og jeg på sofaen. Den kvelden la vi oss klokken 12. Våknet om morgenen ble jeg overrasket over at Yura ennå ikke hadde stått opp, han våknet alltid tidligere, og jeg bestemte meg for å spille ham et puss. Jeg ruller ut av det doble lakenet i underbuksa, nærmer meg forsiktig madrassen hans og drar av lakenet. Se for deg min forundring når jeg i stedet for Yura ser en enorm mann, nesten en kjempe. Jeg bestemmer meg for å gå over den og forlate rommet for å spørre Yura "hva dette betyr", men jeg husker at jeg bare har på meg underbukser, og jeg går tilbake til sofaen for å ta på meg bukser, men da jeg gikk over "kjempen" en gang til våknet han og sa:
- Hvor er Yura?
Jeg er forvirret:
- Og hvem vil du være?
- Kjenner du meg ikke igjen? - han løftet hodet.
- Nikolai Alexandrovich, utbrøt jeg. - Jeg forventet ikke at du var i stedet for Yura.
Ambulansen lo.
- Jeg bodde på gården din med en syk mann og bestemte meg for å overnatte hos familien Yasnitsky, men da jeg kom inn, var det ingen hjemme. Jeg bestemte meg for å legge meg på madrassen som Yura sov på. Hvis du ikke har det travelt, la oss vente på dem og prate, - han flyttet på madrassen for å gi meg plass.
Jeg la meg ned.
- Her, - snudde han seg til meg, - hvis alle raskt oppfylte sine ønsker, ville det være lykke. – Og han ga meg en pose der det lå en jernbanebillett, et reservert sete og noen andre papirer.
Ambulansen spurte:
- Hvorfor sykler dere ikke sammen?
- Fordi Misha er lei av utmarken vår. Jeg tuller. Misha avtalte med moren sin å møtes i St. Petersburg før klassestart ved universitetet, siden hun skulle være i Kars 1. september.
Den 15. august forlot jeg Yuras gjestfrie hjem. Han så meg av og syklet to stasjoner med meg.
Jeg har bevart en plakat av en amatørforestilling i byen Elisavetpol "Gaudeamus" basert på stykket av Leonid Andreev, der jeg spilte rollen som en gammel student, og V.A. Mochalova spilte Dina Stern.
PROGRAM.
G. ELISAVETPOL
Offentlig møterom
Til fordel for utilstrekkelig
STUDENTER - ELISAVEPOLTSEV
U T R A I V A E T S I
TRADISJONELL STUDENTAFTEN
Vil bli presentert
H A U D E A M U S
Nytt stykke i 4 akter Leonida Andreeva.
Original mise-en-scene produksjon av P.D. Smirnova.
Personer som deltar:
1. Gammel student………………………. M.A. Kovalev
2. Dina Stern………………………………… V.A. Mochalova
3. Onufry……………………………….. P.A. Smirnov
4. Tenor………………………………………… S.N. Sirin
5. Kozlov………………………………….. V.S. Skrobetsky
6. Grinevich………………………………………S.S. Terentiev
7. Kochetov……………………………………….G.N. Melik-Shakhnazarov
8. Kostik………………………………………………Yu.P. Solovyov
9. Stameskin……………………………….K.D. Andreev
10. Lily…………………………………………T.K. Vyazemtseva
11. Onuchina……………………………………… S.A. Ostapenko
12. Skolepike………………………………….E.M. Shakhnazarov
13. Kapiton, tjener for det innredede nr. ... A.M. Mironchenko
Regissert av S.A. Ostapenko
PÅ SLUTEN AV FORESTILLINGEN
B A L
Cotillion, blomsterkamp, konfetti, serpentin, flyvende post.
Hallen vil bli luksuriøst innredet. Luksuriøs buffet.
Stilige kiosker. Elektrisk belysning.
Orkesteret til Plastunsky-bataljonen vil spille.
Kveldens vertinne Prins. SOM. Obolenskaya
Ansvarlig leder M.E. Chernets
Pech. Res. Type. A. Gadzhi-Gasanova i Elisavetpol.
Det året kom jeg på juleferie til min onkel Georges. Han var allerede gift med Olga Alexandrovna, skilt fra sin tidligere ektemann (jeg glemte navnet på hennes første mann).
Denne familien besto av datteren til onkel George og Olga Alexandrovna - Tamara og datteren fra det første ekteskapet til Adrienne, som alle kalte Nina.
Onkel George var på stillingen som Elizabethpol-guvernør. Før det, som jeg allerede har nevnt, tjente han som politisjef i Tiflis, og etter forsøket på livet, den sosialistisk-revolusjonære Herheuld, som viseguvernør i Erivan-provinsen. Han ble i denne stillingen i ikke mer enn et år og ble utnevnt til guvernør i Elizavetpol-provinsen.
Jeg ble veldig venn med V.A. Mochalova. Hun visste at jeg var guvernørens nevø og at jeg sympatiserte med revolusjonen. Og på en eller annen måte etter forestillingen, som var veldig vellykket, snakket hun til meg på et språk jeg ikke kjente. Først oppfattet jeg det som tysk. Det viste seg at hun snakket hebraisk. Senere viste det seg at hun trodde at jeg ikke var onkel Georges nevø, men hans kone, som hun trodde var en jøde, selv om hun utga seg for å være en fransk kvinne. Men selv etter det, da jeg skjønte at jeg ikke var Olga Alexandrovnas nevø, men onkel Georges, sa hun at hun ikke trodde at jeg ikke var jøde, selv om hun visste at jeg var russisk ifølge passet mitt.
Petersburg i 1911. Jeg husker ikke når og under hvilke omstendigheter min mor møtte den franske familien til Madame Doze og hennes døtre. Men jeg husker godt at jeg fikk et brev fra min mor der hun ba meg komme til henne. Jeg oppfylte min mors forespørsel og besøkte denne familien, ledet av min mor (det var ingen far, enten døde han eller forlot dem).
Jeg ble tatt veldig varmt i mot og bedt om å besøke oftere.
To eller tre uker senere inviterte Madame Doze meg og sa:
- Misha, du vet hvor mye jeg elsker moren din og hvor godt jeg behandler deg. Jeg har en venn som er mange år gammel. Han er verge for en mindreårig millionær og er veldig redd for at hun i tilfelle hans død vil falle i hendene på en skurk. Han instruerte meg om å finne en anstendig ung mann som ville gifte seg med henne.
Jeg ble ikke støtt av Madame Doze, men jeg nektet å gifte meg med en jente jeg ikke kjente.
Madame Dozet ble opprørt over avslaget mitt, men hun fortsatte å spørre.
Jeg avbrøt ikke mitt bekjentskap med Dose-familien, siden døtrene var pene, som moren deres. Da han visste at de alltid var hjemme om kveldene, kom han til dem uten forvarsel. En gang ringte en av døtrene meg og ba meg komme klokken åtte om kvelden.
Jeg kom og i tillegg til døtrene mine så jeg ukjent jente som jeg virkelig ikke likte. Det var ikke før to uker senere at Madame Doze tilsto at hun hadde kjæresten hun snakket om.
Langt senere skrev Madame Doze et brev til moren sin, der hun sa at jeg ikke likte jenta, men hun likte meg heller ikke, at jeg var av en jødisk stamme, og at Madame Doze sverget at jeg var russisk.
I 1912 fullførte jeg utdannelsen min ved Moskva-universitetet ved Det juridiske fakultet. Siste eksamen var «Kirkerett». Undersøkt av professor Georgievsky. Denne eksamenen var i hovedsak en proforma, for i 30 år "kuttet" Georgievsky aldri av en eneste student. Men rekorden for "analfabetisme" ble slått av en av nyutdannede. Han svarte på spørsmålet om trippelforholdet, og svarte uten den minste nøling: «Gud Fader, Gud Sønnen og Gud Den Hellige Ånd». Så snart han uttalte denne setningen, hørtes latteren fra alle elevene i salen.
Jeg husker ikke hva Georgievsky spurte meg om, men jeg fikk, som alle studenter, "tilfredsstillende". "Bra" nesten ingen satt. Den latterliggjorte studenten fikk også «tilfredsstillende». Jeg bodde da i Khlebny Lane, og jeg husker at det var mulig å reise med trikk fra Arbat til Mokhovaya. Jeg var glad for at eksamenene var over, og at jeg nå kunne ta en tur til Kars til moren min via en rundvei fra Yaroslavl til Tsaritsyn langs Volga, og fra Tsaritsyn til Kars med jernbane. Da kontrolløren kom bort til meg og ba meg vise billetten, ga jeg ham eksamensprogrammet mekanisk. Han så overrasket ut. Jeg kom umiddelbart til fornuft og overrakte billetten. Han smilte og spurte:
- Blir jøder tvunget til å studere ortodoks kirkelov?
Jeg smilte også og svarte:
- Jeg er ikke jøde, men russisk.
Jeg satt på dekket av skipet, i en solseng, og leste Knut Hamsuns roman Sulten. Han lot seg rive med slik at han ikke tok hensyn til passasjerene. Av en eller annen grunn husket jeg en tur langs Volga med Pavlik Pavlov. Jeg så opp fra boken min og så meg rundt. Zhiguli-fjellene reiste seg langs bredden. En ung mann med et universitetsmerke på tunikaen kom bort til meg og sa:
- En kollega, vår dame, som det dannet seg en sirkel rundt, instruerte meg om å invitere deg som den eneste mannen som ikke tok hensyn til verken hennes skjønnhet eller toalettet hennes.
Jeg måtte gå med ham og presentere meg for denne damen. Hun var ikke så mye vakker som spektakulær.
I Saratov stoppet skipet lenge, og hun inviterte meg til å inspisere byen. Jeg takket ja, og vi tok en lang tur i en drosje. I Tsaritsyn brøt «sirkelen» hennes opp, og det viste seg at vi var på samme tog. Jeg måtte gå av i Tiflis, hun - på stasjonen Mineralnye Vody, da hun var på vei til Kislovodsk. Vi reiste i samme vogn. Halvparten av kupeen var klasse II og den andre halvparten klasse I. Jeg var i den andre, og hun var i den første doble kupeen. Hun inviterte meg til kupeen sin og sa at denne kupeen var "hennes egen", siden hun tok to billetter. Hun var en interessant samtalepartner, og jeg likte å snakke med henne. Hun overtalte meg til å overlate billetten min til en annen passasjer og gå av ved Mineralnye Vody for å følge henne til Kislovodsk. Hun hadde bestilt en dacha i Kislovodsk på forhånd. Jeg gikk med på å tilbringe noen dager i Kislovodsk, spesielt siden jeg hadde hørt mye bra om dette fantastiske feriestedet, men aldri vært der. Hun var russisk, men da vi kom nærmere, sa hun at hun hadde skilt seg fra mannen sin, som var så edel at han gikk med på skilsmisse. Hun er datter av en velstående russisk kjøpmann som forsørget henne godt. I en intim samtale sa hun at hun trives med menn med jødisk opprinnelse. Da jeg sa at jeg ikke var jøde, ble hun overrasket, men angret ikke på at hun var min elskerinne.
Jeg hadde phimosis. I 1910 opererte den kjente kirurgen Durante meg, og i badene ble jeg forvekslet med en tatar.
Under en tur i Kislovodsk-parken ble jeg møtt av en dame som kjente min mor og sendte henne et telegram som sa at jeg "kom overens" med en kvinne som er kjent i Kislovodsk for å komme med ungdom hver sesong, og at de tok meg for "alphonse". Etter å ha mottatt et telegram fra min mor om å komme raskt til Kars, viste jeg det. Vi skiltes i minnelighet og korresponderte først, og så møttes vi aldri igjen, som ofte skjer.
Samtale med Artur Fedorovich Zimmerman.
Artur Fedorovich ble enke i 1916. Han forgudet sin kone (min tante Zhenya) så mye at han var helt ute av dybden. Han var helt alene, siden moren døde før tante Zhenya. Sønnene Petya, Fedya, Misha og Seryozha var foran, og barnepiken Pelageya, som bodde hos ham, var syk. Kokken og hushjelpen bodde ikke i leiligheten hans, men i nærheten. Artur Fedorovich ba tante Olya, som var en stilig dame ved Catherine Institute, om å flytte inn hos ham. Tante Olya ville ikke miste plassen sin og nølte. Artur Fyodorovich var fortvilet. Han fikk ikke sove, og søvnløshet plaget ham. Så bestemte han seg for å tilby tante Olya å sette inn et beløp i banken i hennes navn, hvor renten ville være lik pensjonsbeløpet hennes. Tante Olya nølte fortsatt, men alle hennes venner og bekjente overtalte henne til å være enig. Og dette ble etterfulgt av et lovlig ekteskap. Artur Fedorovich døde i slutten av 1917. I testamentet delte han eiendommen sin (en 6-etasjes bygning) og beløpet i banken likt til barna sine og mest av alt til tante Olya. Midt i fortvilelsen, etter at hans kone døde og da tante Olya nølet med å ta hennes plass, ringte Artur Fyodorovich, vel vitende om at jeg var spesielt vennlig med tante Olya og at hun elsket meg veldig høyt, meg på telefonen med en forespørsel å umiddelbart komme til ham for en svært presserende sak. Jeg bodde da på Mokhovaya Street i leiligheten til foreldrene til min venn Pavlik Pavlov (han var foran). Artur Fedorovich møtte meg med åpne armer. Jeg har aldri sett ham så spent, og plutselig spør han:
- Misha, er du russisk?
Jeg ble lamslått av det latterlige spørsmålet, og jeg husker godt hvordan tanken fløy gjennom hodet mitt: «Jeg har mistet forstanden. Jeg orket ikke min kones død." Og videre: "Dette er kjærlighet." Og videre: "Tyutchev skrev fantastiske dikt etter sin kones død, men ble imidlertid ikke gal og giftet seg igjen. Og ingeniør Zimmerman, som aldri leste noens poesi, hvis tanker var rent materialistiske, mistet forstanden. Men samtidig kokte irritasjonen i meg over det latterlige spørsmålet. Og jeg svarte ganske skarpt:
- Artur Fyodorovich! Det er som jeg ville spurt deg: er du tysker?
Han ble forvirret, men kom straks til fornuft og svarte:
- Misha, du forsto meg ikke, du vet at jeg tilbrakte mesteparten av livet mitt i Russland og ble forelsket i russere for deres gode natur og sannferdighet. Kanskje jeg sa det feil, men jeg ville spørre deg hva jeg skulle gjøre i en sak som er av stor betydning for meg, og jeg begynte med at siden du er russ, må du gi meg et sannferdig svar.
- Hva er greia? Jeg spurte.
- Du vet, - han begynte sin tilståelse, - tante Zhenyas død slo meg ut av livets hjulspor. Og hvis tante Olya ikke går med på å bli min kone, så kan jeg bare dø. Tante Olya elsker og setter stor pris på deg, og ditt ord, rådene dine kan overvinne hennes nøling.
Jeg forsto hva som var i veien, og jeg syntes synd på personen som led så mye. Jeg ga et løfte om å snakke med tante Olya og holdt det, selv om jeg er sikker på at selv uten mitt råd ville hun ha giftet seg med ham.
Først februarrevolusjonen Jeg begynte å opptre på det moderne sirkuset og der møtte jeg bolsjevikledere som opptrådte: Volodarsky, Lunacharsky og Kollontai. Jeg prøvde å opptre i Cinizelli-sirkuset, men sjømannen Batkin (Right Social Revolutionaryes) regjerte der, og de buet meg.
25. oktober fikk jeg en invitasjon fra festkomiteen til Våpenverket om å gjenta foredraget jeg holdt på Moderne sirkus. Foredraget var berammet til klokken 15. Jeg bodde på den tiden på Lakhtinskaya-gaten på Petrograd-siden. Før foredraget måtte jeg se foreldrene til min venn Pavlik Pavlov, som sto foran, og jeg forlot huset ved 10-tiden om morgenen. Trikkene gikk fortsatt. Men på vei tilbake, med start rundt klokken to, stoppet all transport, og jeg gikk fra Mokhovaya-gaten, der Pavlovene bodde, til Troitsky-broen, for å passere den og komme i tide til våpenfabrikken. Men til min overraskelse krevde patruljen, som gikk over til bolsjevikenes side, passet mitt for å forsikre meg om at jeg bodde på Petrograd-siden. Jeg hadde ikke passet med meg, og jeg viste en skriftlig invitasjon fra Våpenfabrikken til å holde foredrag kl.15. Soldaten sa at jeg ikke ville komme meg til fabrikken uansett, fordi den var innhyllet i røyk og det var sannsynligvis en brann der. En annen soldat sa hånende:
- Jødene dine opererer sannsynligvis der: Liber, Dan og Gotz.
Jeg ble overrasket:
- Hvorfor er de mine hvis jeg sympatiserer med bolsjevikene?
På dette tidspunktet kom en mann i sivile klær med rødt armbånd, som lyttet til samtalen vår og så brevet fra fabrikken i hånden min, nærmere, leste det og sa sint til soldatene:
- Ikke snakk tull, men du, kamerat, hvis du ikke er redd for å drukne, gå gjennom. Du skjønner, broen er revet.
Jeg svarte:
- Jeg kan godt se at den er demontert, jeg kan se hvordan folk rolig går på isen - i det øyeblikket falt en person nesten i en sprekk, men han ble umiddelbart trukket ut.
Jeg tenkte: hvis en person nesten mislyktes, betyr ikke dette at man skal nekte, dessuten var jeg ikke veldig varmt kledd og følte at hvis jeg ikke kom hjem, ville jeg få lungebetennelse. Og med vanskeligheter, men likevel, gikk han over til den andre siden og nådde huset.
Den 25. oktober møtte jeg en sjømann på Lakhtinskaya, som, som han sa, var på foredraget mitt på Våpenfabrikken og ba meg om en overnatting, siden han bor langt unna, og ved daggry burde være i Vinterpalassområdet. Jeg satte det opp for meg selv. Han hadde et lite kamera. Han ba nevøen min ta et bilde av oss, og jeg har dette bildet. Mye senere fikk jeg vite at det første skuddet fra Aurora var blitt avfyrt av ham.
I november 1917 organiserte jeg et møte «Intelligentsiaen og folket» i bygningen til Hæren og Sjøforsvaret på Liteiny Prospekt. De borgerlige avisene hilste ham med fiendtlighet. Det ble ledet av A.V. Lunacharsky, poetene Alexander Blok og Sergei Yesenin, kunstneren K. Petrov-Vodkin, regissøren Vsevolod Meyerhold og andre ble enige om å tale. Til tross for at det var snøstorm og ingen trikker, var salen stappfull.
For en måned siden feiret vi 7-årsdagen for Leo Tolstojs død. Og da jeg sa i min tale, og bebreidet intelligentsiaen for å sabotere den sovjetiske regjeringen, at jeg var sikker på at hvis Tolstoj hadde levd til i dag, ville han ha ønsket oktoberrevolusjonen velkommen, reiste hooliganene et rop, men det meste av offentligheten ble roligere dem ned. Noen forlot rommet. Jeg snakket om Tolstoj ikke ved en tilfeldighet, jeg husket hvordan studenter ved St. Petersburg-universitetet på dagen for hans død arrangerte en demonstrasjon på Nevsky Prospekt og min venn Yura Yasnitsky og jeg ble nesten ofre for kosakkpisker. Petersburgs ordfører mottok en ordre om å spre de "opprørske studentene". Og jeg er virkelig sikker på at hvis Tolstoj var i live, ville han vært på den sovjetiske regjeringens side. Dagen etter publiserte Petrograd-avisen Vecherniy Chas S. Ippolitovs artikkel «The Failed Sretenie».
Jeg siterer den i sin helhet:
I hallen til Hæren og Sjøforsvaret var det i går planlagt et rally med temaet «Intelligentsia og folket». Ved siden av navnene til A.V. Lunacharsky, M.A. Spiridonova, Kamkova og Kollontai på plakaten var navnene til kunstneren Petrov-Vodkin og dikterne Al. Blok, Sergei Yesenin og Rurik Ivnev.
Fra en enkel sammenligning av navn blir det klart at det forberedes en feiring i hallen til Hæren og Sjøforsvaret, enda mer betydningsfull og storslått enn den som ble arrangert i Vinterpalasset y.y. Lunacharsky og Yasinsky og kalte den første "lysmessen".
Denne gangen ble det åpenbart forberedt et kollektivt «møte», og dessuten i en offentlig setting.
Publikum viste naturlig nok størst interesse og braste inn i salen.
En lang hale dannet seg ved billettkontoret, og i hallen, fullpakket, hersket den mest ideelle "revolusjonære orden", det vil si fullstendig kaos.
Etter en smertelig lang ventetid dukket endelig Mr. Lunacharsky opp i salen.
Til tross for at Mr. Lunacharsky, når det gjelder å "møte" forfattere, er uvanlig lett hånd, ingen av deltakerne i rallyet kunngjort på plakaten fulgte ham.
Publikum begynte å uttrykke åpenbar utålmodighet. G. Lunacharsky måtte forklare seg.
Det viste seg at rallyet ikke var organisert av ham, herr Lunacharsky, men av noen ukjente personer som skyndte seg å gjemme seg så snart billettkontoret stengte.
Mellomleddet mellom ham, Lunacharsky, og en ukjent person var Rurik Ivnev, en "krystall", ifølge Mr. Lunacharskys definisjon, personlighet.
Men på rallyet strålte både mørke personligheter og "krystall"-personligheten med sitt fravær.
Publikum kunne bare være fornøyd med Mr. Lunacharsky.
Møtet ble ledet av formannen for organisasjonskommisjonen, som «sosialiserte» byggingen av Hæren og Sjøforsvaret til et arbeider- og bondehus, en forkrøplet ung mann med sportshette.
Han, som åpenbart imiterte taleren for det engelske underhuset, tok aldri av seg capsen, til tross for protester og krav fra publikum ...
G. Lunacharsky snakket i to timer på rad.
Mot slutten av Mr. Lunacharskys tale, klokken 11 om kvelden, dukket Mr. Rurik Ivnev opp.
Dette er en sykt hysterisk ung mann, som snakker med syngende stemme og med pompøs deklamatorisk patos.
For å karakterisere hans "poetiske" rapport er det nok å sitere følgende elegiske bekjennelse: Å være en motstander av undertrykkelse av pressen, tenker han imidlertid ofte med sorg: hvorfor Folkekommissærrådet slett ikke kveler denne sjofele pressen.
G. Rurik Ivnev sa forresten ved fullmektig at Al. Blokken er svært fornøyd med «oktoberkuppet», men nekter å uttale seg på folkemøter.
For Mr. Rurik Ivnev, som det ble rapportert, talte fru Spiridonova. Og jeg dro.
Det var tydelig at «lysmessen» ikke fant sted.
For selv A.V. Lunacharsky vil ikke kalle appellen til «krystallen» Ivnev og hans sørgmodige refleksjoner over pressen for et «møte».
Jeg vil beskrive en episode som aldri har blitt publisert. I 1918 ble Yesenin, Mariengof, Shershenevich og jeg invitert til å opptre på Narkomindel-klubben. Yesenin var veldig glad, og etter å ha kansellert opptredenen i en annen klubb, overtalte han oss til å komme til Narkomindel-klubben:
- Det blir veldig interessant. Vi får se Chicherin. De sier om ham at han jobber i folkekommissariatet om natten og sover om dagen.
Ingen av oss benektet dette, det var sant, og alle visste om det, men vi var ikke sikre på at Chicherin ville komme for å høre på poesi, men Yesenin var av en eller annen grunn sikker.
Vi snakket om dresser, slips, lakksko. Jeg godkjente ikke denne "maskeraden", og da Yesenin spurte hvilken jakke jeg ville bruke, svarte jeg at jeg alltid bruker den.
- Men det blir diplomater? De er i smoking. Du kan ikke møte opp i en rynket jakke.
- Jakken min er ikke rynket, - jeg begynte, men han avbrøt meg:
- Kle deg som du vil, selv i tights, de vil le av deg.
Mariengof og Shershenevich kledde seg i sine beste dresser og, etter deres mening, de mest elegante slipsene. De kranglet om hvilke vers de skulle lese. Sergey og Anatoly tilbød seg å lese dikt som ble skjelt ut av den daværende pressen.
Endelig den etterlengtede kvelden. Vi gjorde oss klare og gikk til fots til Kuznetsky-broen, hvor bygningen til People's Commissariat of Foreign Affairs lå. Så snart de kom inn i garderoben, fanget jeg litt småoppstyr. Før oss passerte, som teaterstatister, unge mennesker som så ut som servitører og frisører, og menn og jenter som manglet kapper, før de så ut som hushjelper. Yesenin var mest forvirret, han så seg rundt som et barn tapt i skogen. Mariengoffs ansikt bleknet synlig. Shershenevich hvisket overrasket:
- Kanskje vi gikk inn i feil inngang?
- Noen spilte oss en spøk, - svarte Anatoly og smilte skjevt.
På dette tidspunktet stoppet Shershenevich den unge mannen:
- Fortell meg hvordan jeg kommer inn i Narkomindel-klubben?
- Du er med i det.
- Unnskyld meg, men hva med kvelden vår...
- Hva er dere, kunstnere? Det henger en plakat.
- Hva slags artister er det, - sa Shershenevich irritert. – Vi er dikterne invitert av Chicherin.
- Chicherin selv? spurte han overrasket. - Du må gå til Sofiyskaya-vollen. Der samles de.
I det øyeblikket kom en praktfull person bort til oss og sa høflig:
- Ikke hør på denne tosken... Jeg er sekretær i lokalkomiteen, og det er mitt initiativ å invitere deg. La oss gå opp, kle av oss der og ta en kopp te hvis du vil.
Vi fulgte stille etter henne. Yesenin rynket pannen. Mariengof så bevisst munter ut, og Shershenevich smilte lurt. Sergey så ut som han ble tilbudt et glass gelé i stedet for et glass champagne. Men det var ingenting å gjøre. Da Yesenin begynte å lese poesi, hilste publikum ham så varmt og hjertelig at han glemte hvem han leste foran: foran Chicherin selv eller vanlige folk. Mariengof og Shershenevich gikk inn i sporet sitt og sluttet å skjelve.
Neste dag sa Yesenin smilende:
- Når du forventer noe spesielt, men det viser seg vanlig, virker dette vanlige latterlig og naivt.
Jeg svarte:
- Du kan ikke dømme et publikum etter to eller tre karakterer som skiller seg ut. Franskmennene sier at fra det store til det latterlige er ett skritt, men jeg vet ikke hvor mange kilometer fra det latterlige til det store.
Høsten 1927, da jeg forlot Petropavlovsk-on-Kamchatka, havnet jeg i Japan på transittvisum fra Petropavlovsk eksekutivkomité. Sekretæren for eksekutivkomiteen ga meg et brev til vår konsul. På den tiden var den kjente fiolinisten Erdeni på turné her. Tretyakov var da en salgsrepresentant, som tok veldig hjertelig imot meg og rådet meg til å besøke syv små byer som ligger på Hokkaido-halvøya, som han kalte de "syv skjønnhetene" i Nord-Japan.
Konsulen viste seg å være en beundrer av Sergei Yesenin, og på dette grunnlaget ble vi nær ham. Han introduserte meg for en kjøpmann med jødisk nasjonalitet som hadde emigrert til Japan fra Russland allerede før den russiske revolusjonen i 1905. Han var så å si en mellommann mellom konsulen og handelsbedrifter. Fra de første ordene begynte han å beundre ikke diktene mine, men min kjærlighet til reise, sa at han virkelig likte meg, at han var gjennomsyret av sympati for meg, siden jeg var "spyttebildet" av nevøen hans som bodde i Moskva, og når han snakker med meg, ser det ut til at han er foran ham.
Jeg spurte:
- Hvis du elsker nevøen din så mye, hvorfor sender du ham ikke til Japan?
- Problemet er, svarte han, at nevøen min er bolsjevik.
Jeg lo.
- Etter min mening er dette ikke en ulykke, men lykke: han innså at bare bolsjevikene kunne redde Russland fra kollaps.
Kjøpmannen spurte:
- Er du også bolsjevik? Og jeg ville be deg om å se ham og overbevise deg om å komme til meg for alltid.
- Jeg er ikke bolsjevik, - svarte jeg, - men jeg står for bolsjevikene fra oktoberrevolusjonens første dag.
Konsulen (hans etternavn var Lomakin) lo:
- Yakov Lazarevich, men jeg er også en bolsjevik.
Kjøpmannen svarte lattermildt:
- Hvis jeg var mot bolsjevikene, ville jeg ikke handlet med dem. Og jeg vil ringe nevøen min fra Moskva, hvis det blir en bolsjevik mindre, vil Moskva ikke lide.
Jeg bodde på et pittoresk japansk hotell, helt ved bredden av bukten. Høsten 1927 var uvanlig varm, og jeg nøt skjønnheten skapt av beste artist- natur. Om morgenen dro jeg med buss til sentrum til kafeen jeg hadde valgt. Jeg hadde med meg en ordbok japansk. Den inneholdt setninger som ble sagt av turister og reisende. For eksempel: «Gi meg en kopp kaffe», «Hvor mye skal jeg betale?», «Hvordan komme til brygga», osv. Ved siden av de russiske ordene ble det skrevet ut japanske fraser med russiske bokstaver. Vi "ble venner" med en av servitørene og stilte ofte hverandre spørsmål som:
- Er du gift? Elsker du ektemannen din?
En dag spurte hun:
- Hva er din nasjonalitet?
- russisk.
Hun tok oppslagsboken min og lette lenge etter noe. Så forklarte hun med bevegelser at hun ikke hadde funnet den rette frasen. En av de besøkende kom oss til unnsetning. Han kunne begge språkene godt. Han sa:
- Hun sier at hun ikke tror deg.
Jeg spurte om å spørre hvorfor.
Etter å ha snakket med henne svarte han:
- Hun sa at du var jøde.
Jeg lo og ba om å få vite at mange ikke tror at jeg er russ. De tar meg for en georgier, men oftere for en jøde.
Han oversatte.
Hun lo og sa at jeg skjulte at jeg var jøde.
Jeg svarte at hun snakket tull. Jeg elsker jøder, og jeg har mange venner av jødisk nasjonalitet, og at hvis jeg var en jøde, ville jeg aldri skjule det.
Han oversatte:
- Hun sier hun har hørt fra russere at jøder er svært mislikt i Russland, og derfor er det ikke overraskende at mange jøder skjuler sin nasjonalitet.
- Dette var før oktoberrevolusjonen, - svarte jeg, - og da bare i et lite lag av samfunnet. Den russiske intelligentsiaen er internasjonal.
Hun sa gjennom en tolk:
- Hvis jeg fornærmet deg, beklager jeg.
Jeg lo.
- Fortell meg at jeg tilgir henne hvis hun alltid unner meg så deilig kaffe.
Dette avsluttet vår "russisk-japanske samtale". Senere fikk jeg vite at tolken min var en av de russiske sekterene som emigrerte fra Russland noen måneder før første verdenskrig startet.
Noen dager senere sa Yakov Lazarevich at konsul Lomakin ønsket å gi meg en "overraskelse" - en tur til Tokyo. Siden jeg bare har et transittvisum, og for å besøke Tokyo trenger du et utenlandsk pass, ba han guvernøren på Hakodat-halvøya, som et unntak, om å la meg reise til hovedstaden i minst to uker, som han mottok en høflig avslag. Han har ingen rett til å tillate en reise til hovedstaden i Japan til noen uten utenlandsk pass, og det er kun Tokyo-myndighetene som kan gi det. Jeg ble interessert og dro til Lomakin. Han tok veldig vennlig imot meg og sa:
- Å være i Japan og ikke se hovedstaden er det samme som å være i Russland og ikke se Moskva, så jeg vil gi deg råd: kontakt de russiske emigrantene som kom hit før 1905. Vi har en vits i Hakodate: Det er ingen japanske rike i den japanske byen, men det er to millionærer - en jøde og en russer. Du kjenner allerede Yang Ze, men du trenger å møte den russiske millionæren, han, i motsetning til Yang Ze, som driver med handel, er knyttet til Tokyo forlag, hvor han har sterke bånd. Og det guvernøren ikke kan gjøre, vil Yegor Ivanovich Fomin enkelt gjøre. Jeg snakket med ham. Han ber deg komme inn, - og Lomakin trakk meg et stykke pergament med adressen hans.
Fomin bodde i en pittoresk del av byen i et lite, men veldig komfortabelt hus. Da jeg trakk i bjellesnoren, var det en så voldsom bjeffing av hunder at jeg ufrivillig grøsset. Til slutt roet hunden seg, og de slapp meg inn. Eieren minnet meg om en Molokan som jeg så i Kars som barn. Han hadde regelmessige trekk og ikke en eneste rynke, til tross for sin betydelige alder, kalde blågrå øyne. Han satt ved et lite skrivebord stablet med russiske bøker.
- Jeg forstår ingenting i poesi," sa han uten noen innledning, og skjøt noen små bøker om min "Selvbrenning" frem. Og jeg likte romanen din Kjærlighet uten kjærlighet, utgitt i 1925 med et forord av professor Sakulin. Jeg mottok den fra Moskva umiddelbart etter at den ble publisert. Lomakin fortalte meg at du skrev et annet verk i Kamchatka, og at romanen din Åpent hus blir utgitt i Petrograd av Mysl-forlaget.
Jeg bekreftet ordene hans.
- Jeg vil gjerne se denne trilogien publisert på japansk. I denne forbindelse vil jeg prøve å arrangere en tur til Tokyo for deg.
Jeg advarte om at jeg ennå ikke hadde mottatt royalties for Åpent Hus.
- I Tokyo vil du få et mer solid forskudd enn i Petrograd, så du må presentere meg manuskriptet til den tredje romanen.
Jeg ble overrasket over tilbudet om å gi ut en trilogi etter kun å ha lest den første boken. Han kjente forvirringen min og sa:
- Det er nok for meg å lese noen linjer for å bestemme arbeidet til enhver forfatter, men bare prosa, ikke poesi. Husker du hva Leo Tolstoj skrev om poesi? "Poetere minner meg om en mann som, i stedet for å gå rett over rommet, går i sirkler, noen ganger på huk." – Etter en kort pause spurte han: – Hvor lang tid vil det ta deg å levere inn romanen din, skrevet på nytt på en skrivemaskin?
Jeg svarte at hvis du finner en god maskinskriver, vil det ta tre-fire dager.
- Jeg skal finne en sjåfør for deg. - Da han sa farvel til meg, spurte han plutselig: - Rurik Ivnev er pseudonymet ditt. Hva med din virkelige navn?
- Kovalev Mikhail Alexandrovich, - svarte jeg og plutselig så jeg i øynene hans uttrykket som en japansk servitør hadde på en kafé.
To dager senere kom jeg tilbake med manuskriptet til romanen. Ingen roet ned den rasende bjeffingen fra hunden, og da jeg ikke forsto hva som skjedde, fortsatte jeg å trekke i snoren, et lite vindu i døren åpnet seg litt, og noens stemme hvisket:
- Ikke lag bråk, Yegor Ivanovich er alvorlig syk.
- Gi ham manuskriptet han ba om.
Som svar, en kvalt hvisking:
- Egor Ivanovich er ikke opp til manuskriptet, han er veldig syk. - Vinduet smalt igjen.
Senere fikk jeg vite av Lomakin at Fomin var en rabiat antisemitt. Hvis jeg forsto det første, så er ikke dette det. Jeg trodde langt fra at Fomin kunne "tenke over det" så raskt, og derfor trodde jeg på sykdommen hans. Noen dager senere kom jeg for å besøke ham. Denne gangen bjeffet ikke hunden, men vinduet i døren gikk heller ikke opp.
Jeg dro til Lomakin og spurte:
- Hva betyr en forlags "plutselige sykdom"?
Han var opprørt over noe. Jeg spurte hva som skjedde? Han så veldig nøye på meg.
- Mikhail Alexandrovich, du vet at jeg er en internasjonalist, ikke fordi jeg er en bolsjevik, jeg ville vært en internasjonalist hvis jeg ikke var en bolsjevik. Så si meg ærlig, hvilken nasjonalitet er du?
Jeg ble overrasket og svarte:
- Pavel Petrovich, jeg fortalte deg at Rurik Ivnev er mitt pseudonym, og mitt virkelige navn er Kovalev.
- Mikhail Alexandrovich, du vet godt at etter oktoberrevolusjonen skiftet mange etternavn: Steklov, Kamenev, Zinoviev...
- Jeg har hatt det siden jeg ble født.
- Vel, jeg trodde også du var jøde. Så du ser ut som en jøde. Nå er det klart hva som skjedde. Fomin er en ivrig antisemitt, men jeg hadde ikke forventet at han skulle være så rasende og smålig.
- Hvis han er så rasende og smålig, som du meget godt definerte, hvorfor sa han ikke umiddelbart at han ikke kunne hjelpe på noen måte i utgivelsen av romanen, men førte så inderlige og lange samtaler? Jeg kom til ham ikke for å publisere romaner, men for å hjelpe meg med å få visum for å reise til Tokyo.
- Menneskelig ondskap er umålelig. Jeg er sikker på at han ved første øyekast tok deg for en jøde og bestemte seg for å ha hyggelige og lovende samtaler slik at du ikke ville "falle ned fra første etasje" hvis han umiddelbart sa at han ikke kunne hjelpe på noen måte. Og etter alle løftene hans om å "falle fra femte etasje" - mye verre.
- Ja, - svarte jeg, - du så gjennom ondskapen hans. Det gjenstår å si: lev et århundre, lær et århundre.
En av bekjente til fiolinisten Erdeni spurte meg etter en tur til "Seven Beauties":
- Mikhail Alexandrovich, vi har turnert hele Hakodate-halvøya, men vi har ikke vært i en del av byen ennå. Dette er "japanske geishahus". Jeg ville elske å se på dem, men kona vil være ulykkelig, og ingen vil forstyrre deg, ungkaren.
Og jeg bestemte meg for å sjekke dem ut.
Det var et ganske stort kvarter, langs gatene som det hang flerfargede lykter. Barkers sto ved døren til hvert hus, og på hovedspråkene i verden berømmet de skjønnheten til geishaen som bodde under taket deres. Bildet var pittoresk. Alle var her, fra og med turister som ikke ville gå glipp av en eneste blokk, og endte med sjømenn av alle nasjonaliteter. Handelsskip fra mange land passerte gjennom havnen i Hakodate. Sjømenn gikk vanligvis i grupper på 5-8 personer. En russisk ensom sjømann kom en gang til meg og forklarte at han ønsket å ha en geisha, men ikke visste hvordan han skulle "registrere" den. Jeg sa at vi skulle nærme oss bjefferne (de visste hvordan de skulle uttrykke seg på russisk), men i motsetning til de andre sjømennene var han veldig engstelig, og jeg bestemte meg for å hjelpe ham. Vi nærmet oss det ene huset, og jeg sa at sjømannen ville tilbringe to timer med geishaen, og spurte hvor mye han skulle betale. De ringte antallet japanske yen (liten) for å komme inn i huset og den andre - for en date. Sjømannen ba meg gå inn i huset med ham, han sa at han ville betale for meg. Jeg svarte at jeg ville betale selv. Vi gikk inn i huset. Det var lykter der også. Sjømannen valgte den ydmykeste geishaen. Hun så på meg og sa på gebrokkent russisk:
- Vil du gå med ham?
Jeg svarte at jeg bare så av denne sjømannen.
- Og hvem vil du gå med? Allerede valgt eller ikke?
Jeg prøvde å le av det og sa at jeg ikke trenger geishaer, jeg har mange elskerinner.
- Og hvem skal betale? hun spurte.
- Den som går med deg.
Hun sa noe stille til sjømannen. Han smilte og videreformidlet ordene hennes:
- Be ham bli med oss, jeg samler inn penger for å samle opp beløpet som bruden må gi til brudgommen på bryllupsdagen. Den vanlige sjømann betaler kun taksten, mens jødene betaler sjenerøst.
Jeg lo.
- Ser jeg ut som en jøde? spurte jeg sjømannen.
- Jeg vet ikke," svarte han og senket øynene.
I 1950-1951 leide jeg et rom av datteren til den sovjetiske ambassadøren i Japan. Hun bodde sammen med sin mor. Snart døde faren hennes, og Galina Nechaeva, som foretrakk å bo alene, kjøpte en andelsleilighet i sentrum av Moskva på Gorky Street nr. 2. Gorky Street og Main Telegraph-bygningen var synlig fra vinduet i leiligheten. Galina Mikhailovna ble skilt fra mannen sin, og han besøkte henne ikke. Rommet jeg midlertidig bodde i ble gitt til meg av sønnen til Vasily Kamensky fra hans første kone. En dag, da han møtte meg på Gorky Street, spurte han om jeg var fornøyd med hans tidligere rom. Jeg svarte veldig mye.
Galina sto opp om morgenen når jeg fortsatt sov, og kom hjem når jeg la meg. Jeg kunne jobbe hele dagen, og ingen plaget meg.
Ved avskjeden ba han meg overbringe sine hjertelige hilsener til henne. Da jeg oppfylte ønsket hans, fikk jeg et uventet svar:
- Han tør fortsatt å hilse på meg. Og dette er etter at jeg ba ham finne et annet rom, - og la til: - han er en god person og oppførte seg alltid upåklagelig, men en dag, da han kom tilbake i en tilstand av rus, bestemte han seg for å erklære sin kjærlighet til meg og prøve å bevise at jeg ikke ville omvende meg, hvis jeg ble hans elskerinne.
Hun dro ofte til en hytte i nærheten av Moskva, som faren hennes kjøpte til henne et år før hans død, og jeg var den eneste leietakeren av leiligheten hennes. Jeg har sjelden møtt en utleier som var helt nysgjerrig. Rommet jeg leide var lite, og manuskriptene mine (det var mange, både nye og gamle) lå på bordet og vinduskarmen, og hun spurte meg aldri en eneste gang hva jeg skrev om og når de skulle publiseres. Dette passet meg. Jeg liker ikke denne typen prat. Hun så på meg som en komfortabel «losjert».
Jeg nevnte at hun kom hjem sent på kvelden, men av og til holdt fester. Og så en dag kom venninnen min Sasha Petukhov til meg med en flaske vin. Samme kveld kom venninnen hennes til Galina - en brennende brunette. Galina forente gjestene våre. Samtalen dreide seg om min elskede Georgia. Hun sa at hun hadde vært der og forsto meg perfekt. Georgia er et av de fantastiske landene i verden.
- Jeg misunner at du ble født i Tbilisi.
Jeg antok henne for en georgier og spurte:
- Er du ikke georgier?
Hun svarte:
- Jeg er georgier, men jeg ble født i Poltava.
I mellomtiden klarte Sasha å gå ned og kjøpe to flasker vin. Galina lagde en matbit. Samtalen var den vanlige når folk møtes ukjente. Galina og venninnen hennes så Sasha for første gang.
- Det ville vært fint å drikke kaffe, - sa Tamara.
- For en skam, - utbrøt Galya, - jeg gikk tom for kaffe, og jeg glemte å kjøpe den.
Sasha så på klokken og tok av. Butikken stengte på tjue minutter. Han dro. Galya gikk til kjøkkenet. Vi ble stående alene. Tamara kom bort til meg og sa raskt noe som virket på tysk. Jeg svarte:
- Jeg forstår når folk snakker fransk, men jeg husker ikke tysk.
- Hvordan?! Du kan ikke språket vårt?
- Er du tysk? Jeg spurte.
Hun så på meg med indignasjon og mumlet gjennom tennene:
- Du er like russisk som jeg er georgier.
Galina kom fra kjøkkenet, Sasha kom tilbake med en pakke med duftende kaffe. Tamara snakket ikke med meg lenger. Etter at hun dro, fortalte jeg Galya om hva som hadde skjedd. Galina svarte:
- Glem det. Jeg har kjent henne nesten siden barndommen. Hun er en god person, men merkelig. Hun er en fullblods jøde, men av en eller annen grunn kaller hun seg Tamara, og forteller alle at hun er georgisk, og til å begynne med trodde hun at du var en georgisk og var redd for at du skulle snakke georgisk til henne. Du ser egentlig litt ut som en georgier. Men jeg er internasjonalist og tar ikke hensyn til nasjonalitet. Jeg bryr meg ikke så mye at jeg ikke spurte deg om du er russisk eller ikke.
- Og Sasha?
- Sasha er en uttalt russisk.
- Er jeg ikke typisk russisk?
- Du kan forveksles med en georgier, og for en armener, og for en jøde. Vær derfor ikke fornærmet av Tamara. Hun bodde lenge i Poltava. Jeg vet ikke hvordan det er nå, men i hennes barndom likte ikke ukrainere jøder, og derav hennes eksentrisiteter. Kaller seg selv Tamara og går ut som en georgier. Ja, og jeg, hvis jeg bodde i en by der russere er hatet, ville også skjule min nasjonalitet. Din venn Vasya Kamensky gjemte hele tiden at hans fars kone var jødisk, og uten grunn, for i det russiske samfunnet, selv før revolusjonen, var ingen interessert i hvilken nasjonalitet noen var, og spesielt i sovjettiden. Alexander Samoilovich Kovalev (? -1894) - var kaptein i den russiske hæren og tjente som assistent for den militære anklageren ved den kaukasiske militære tingretten.
Kapittel 12 ' les Dumbledore. Julen kom. I midten av desember, når de våknet om morgenen, fant alle ut at slottet var dekket med et tykt lag med snø, og den enorme innsjøen var frossen. "Slottet er vakkert om vinteren," smilte Zhou. Samme dag fikk Weasley-tvillingene flere poeng for å forhekse snøballene de hadde laget, og de begynte å fly etter professor Quirrell og krasjet i bakhodet hans. - Du mener, de kastet snøballer mot ... - Ron ble forferdet. "Hold kjeft," hvisket Harry. - Skjem bort overraskelsen. De få uglene som klarte å kjempe seg gjennom snøstormen den morgenen for å levere posten til skolen, var på dødens rand. Og Hagrid hadde mye trøbbel med dem før de kunne fly igjen."Stakkars ugler," sukket lavendel. Alle skoleelever gledet seg til ferien og kunne ikke lenger tenke på noe annet. Kanskje det var fordi det var fryktelig kaldt på skolen og alle ville til varme koselige hjem - alle unntatt Harry, selvfølgelig. "Jada," fnyste Molly. Nei, det var varmt i Gryffindors fellesrom, på soverommet og i Storsalen, for flammene som brølte i peisene slo seg ikke et minutt. Men de trekkfulle korridorene var iset, og vinduene i de frosne auditoriene skalv og ringte under vindens slag og truet med å fly ut når som helst. «Jeg liker ikke kulden,» mumlet lavendel. "Ingen elsker," Hermine himlet med øynene. Studentene hadde det dårligst i professor Snapes timer, som fant sted i fangehullet. Dampen som slapp ut av munnen deres hang i luften som en hvit sky, og skoleelevene, som glemte brannskader og andre farer, prøvde å være så nærme som mulig de sydende kjelene, nesten klamret seg til dem. "Og så løper de til meg," fnyste Madam Pomfrey. "Jeg kan ikke tro at noen blir på skolen i juleferien, for ingen venter på dem hjemme," sa Draco Malfoy høyt i en av potionstimene. «Stakkars gutter, jeg synes synd på dem...» «Det hørtes ikke bra ut», rynket Remus. Mens han sa disse ordene, så Malfoy på Harry, Crabbe og Goyle fniste høyt. Harry, som målte opp riktig mengde pulver på den lille og uvanlig nøyaktige skalaen hans - på den tiden var det den knuste ryggraden til en sjøløve - lot som han ikke hørte noe. "God avgjørelse," sa Ginny overrasket. Etter en minneverdig kamp der Gryffindor vant takket være Harry, ble Malfoy enda mer uutholdelig. Stunget av nederlaget til laget hans prøvde han å få alle til å le med en vits han fant opp. Det var at i det neste spillet, i stedet for Harry, ville en trefrosk komme inn på banen, den hadde en bredere munn enn Potters, og derfor ville den være en ideell fanger. «Du har ingen sans for humor, Malfoy,» fnyste Ginny. Malfoy skjønte imidlertid raskt at ingen lo av spøken hans - kanskje Harry fanget ballen på en veldig merkelig måte, men han fanget den likevel. Og dessuten var alle overrasket over at han klarte å holde seg på den rasende kosten. Malfoy, enda sintere og mer sjalu, vendte tilbake til sin utprøvde og sanne taktikk og fortsatte å erte Harry, og minnet ham og de rundt ham om at han ikke hadde en vanlig familie. «For et veloppdragent barn», himlet Molly med øynene. «Ikke for deg å dømme,» hvisket Lucius. Harry skulle virkelig ikke tilbake til ligustergaten for juleferien. For en uke siden gikk professor McGonagall rundt på alle kursene, og laget en liste over elever som skulle bli på skolen i ferien, og Harry ba umiddelbart om å bli med på denne listen.Han hadde ikke til hensikt å synes synd på seg selv i det hele tatt - ganske tvert imot, han var ikke i tvil om at han ville få en bedre jul i livet. "Jeg vil ikke vite hva slags jul de gale slektningene dine ville ha ventet på deg," sukket Ginny. Dessuten skulle Ron og brødrene hans også bo på Galtvort - foreldrene deres dro til Romania for å besøke sin andre sønn Charlie. "Det var en god tur," smilte Molly. Da de på slutten av leksjonen forlot fangehullet, fant de ut at et enormt grantre, som hadde kommet fra ingensteds i korridoren, blokkerte veien deres. Men to gigantiske føtter og en høy pesing bak stammen fortalte dem at Hagrid hadde brakt granen hit. «Hagrid kommer alltid med frodige graner», smilte Hermine. "Hei Hagrid, trenger du hjelp?" spurte Ron og stakk hodet mellom grenene: «Nei, jeg har det bra, Ron... men takk uansett,» kom bak granen. «Kanskje du ville være så snill å la meg passere,» sa en bakfra og trakk frem ordene. Selvfølgelig kan det bare være Malfoy. "Og du, Weasley, slik jeg forstår det, prøver å tjene litt penger?" Jeg antar at du etter endt utdanning planlegger å bli her som skogbruker? Tross alt er Hagrids hytte et ekte palass sammenlignet med foreldrenes hus. – Hvilken utdannelse! Minerva fnyste. "Kanskje vi ikke har det største huset, men det er veldig koselig," bemerket Arthur. Ron hoppet på Malfoy akkurat da Snape dukket opp i gangen. -WEASLEY!- Som alltid er ikke Snape i tide ... - George sukket skuffet. Ron slapp motvillig slipp på Malfoy, som han allerede hadde grepet i brystet. «Han ble provosert, professor Snape,» sa Hagrid og lente seg ut bak et tre. - Denne Malfoy fornærmet familien sin, her! Godt gjort, Hagrid! - støttet giganten Remus. – Kanskje, men uansett er slagsmål forbudt. Skoleregler«Hagrid», sa Snape med en saftig stemme. «Weasley, du gir huset ditt fem straffepoeng, og du kan takke himmelen for at det ikke er ti.» Kom frem, det er ikke noe å trenge her. "Ga du ikke Malfoy noen straffepoeng?" Minerva hevet et øyenbryn. - For hva? Severus himlet med øynene. Malfoy, Crabbe og Goyle tvang seg forbi Hagrid og grantreet hans, og brøt nesten flere grener og strødde gulvet med nåler. Og de dro, flirende dumt. «Hele poenget med Slytherin,» fnyste Hannah. «Jeg skal hente ham,» kvalte Ron og så på Malfoys tilbaketrekkende rygg og slipte tenner. - En av dagene vil jeg definitivt få det ... - Hva betyr dette, Ronald? spurte Molly strengt. "Jeg hater dem begge," innrømmet Harry. Både Malfoy og Snape. «Kom igjen, folkens, skru opp nesen, julen kommer snart,» oppmuntret Hagrid dem. «Jeg skal fortelle dere hva, bli med meg til Stor sal, det er slik skjønnhet nå, du vil svinge! «Det stemmer, Hagrid,» nikket Molly. Jeg håper de lytter til deg. Harry, Ron og Hermine fulgte etter Hagrid, som dro en gran, inn i den store salen. Professor McGonagall og professor Flitwick hang julepynt der. «Ok, det vil distrahere dem,» nikket Remus. "Veldig bra, Hagrid, dette er det siste treet, er det ikke?" sa professor McGonagall da hun så granen. - Vær så snill å legg den i hjørnet, ok? Den store salen så fantastisk ut. Det var minst et dusin høye grantrær i den, noen glitret av usmeltede istapper, andre lyste med hundrevis av lys festet til grener. Tradisjonelle julekranser av hvit misteltein og kristtorngrener hang på veggene. - Den beste ferien et år,” smilte Ron. – Hvor lenge har du igjen før ferien? spurte Hagrid. "Bare en dag," svarte Hermine. Ja, jeg husker noe. Harry, Ron, vi har en halvtime før lunsj, vi må gå til biblioteket. - Til biblioteket? – skuffet over å se på broren sin, sa tvillingene. "Å ja, jeg glemte det," sa Ron og så knapt bort fra professor Flitwick. Professoren holdt tryllestav hvorfra gullkuler dukket opp. I lydighet mot Flitwick fløt de opp og slo seg ned på grenene til et tre som Hagrid nettopp hadde tatt med. "Hermine, hva gjorde du med dem?" tvillingene var rasende. «Det stemmer,» smilte Molly. - Til biblioteket? sa Hagrid og gikk ut av gangen med dem. – Før ferien? Du er virkelig smart... Til og med Hagrid er overrasket! Fred viftet med hånden. "Nei, det har ingenting med klasser å gjøre," sa Harry med et smil. - Helt siden du nevnte Nicholas Flamels navn, har vi prøvd å finne ut hvem han er. - HVA?! Molly skrek. "Ahhh..." trakk Fred. - Nei, så ok, - George trakk på skuldrene. - Hva? Hagrid ble sjokkert. – Øh ... hør her, jeg sa at du ikke skulle gå inn i det, ja! Du bryr deg ikke om at Fluff vokter der, og generelt! "Vi vil bare vite hvem Nicholas Flamel er, det er alt," forklarte Hermione. - Ja, hvordan! - knurret kjempen. "Med mindre, selvfølgelig, du forteller oss det selv slik at vi ikke kaster bort tid," la Harry til. Vi har allerede sett gjennom hundrevis av bøker, men har ikke funnet noe. Kanskje du i det minste kan hinte hvor vi kan lese om det? Forresten, jeg har allerede hørt dette navnet, selv før du sa det ... - Hvor hørte du det? Neville ble overrasket. "Å, du vil bli veldig overrasket når du finner ut det," humret Harry. «Jeg skal ikke fortelle deg noe,» sa Hagrid. «Da må vi finne ut av det selv,» konkluderte Ron, og de skilte veier med en tydelig irritert Hagrid og skyndte seg til biblioteket. "Jeg håper du ikke finner noe der," mumlet fru Weasley. Fra den dagen Hagrid nevnte Flamels navn, hadde guttene virkelig gått gjennom en haug med bøker på jakt etter ham. Hvordan kunne de ellers vite hva Snape prøvde å stjele? "Kjenner meg ikke igjen i det hele tatt," foreslo Molly. Problemet var at de ikke visste hvor de skulle begynne og ikke visste hva Flamel var kjent for for å komme inn i boken. Han ble ikke nevnt i Great Wizards of the Twentieth Century, heller ikke i Eminent Names of Our Age, og heller ikke i Viktige nylige magiske oppdagelser og nye retninger i de magiske vitenskapene. Et annet problem var selve størrelsen på biblioteket - tusenvis av hyller strukket inn i hundrevis av rader, og på dem sto titusenvis av bind. Hermine trakk frem en liste over bøker hun planla å se gjennom fra lommen, Ron gikk nedover gangene, stoppet fra tid til annen, trakk tilfeldig ut en eller annen bok og begynte å bla i den. Og Harry vandret bort mot spesialseksjonen og lurte på om det var noe om Nicholas Flamel. «Du kan ikke gå inn uten tillatelse,» fnyste Draco. «Tillatelse er ikke så vanskelig å få,» humret Ron og husket andre år. Dessverre, for å komme inn på denne delen, måtte man ha tillatelse signert av en av lærerne. Harry visste at ingen ville gi ham en slik tillatelse. Og han ville neppe ha klart å finne på noe veldig overbevisende. I tillegg var bøkene som er lagret i denne delen ikke ment for ferskinger i det hele tatt. Harry visste allerede at disse bøkene omhandlet de høyere grenene av mørk magi, som ikke ble studert på skolen. Så tilgang til dem var bare åpen for lærere og til og med eldre elever som valgte beskyttelse fra de mørke kreftene som spesialisering. "Vil du ikke gå til spesialavdelingen?" Remus ble overrasket. "Ikke ennå," svarte Harry unnvikende. - Hva leter du etter her, gutt? Madame Pince, bibliotekaren, sto foran Harry og viftet med en fjærstøver som ble brukt til å støve bøker. Harry hadde ikke noe svar. «Du bør komme deg ut herfra,» sa Madame Pince strengt. - Kom igjen, gå bort, hvem du fortalte! "Hun er veldig beskyttende mot bøker," fnyste Ginny. Harry forlot biblioteket og ønsket at han raskt kunne komme med en unnskyldning. Han, Ron og Hermione hadde bestemt seg for lenge siden at de ikke ville henvende seg til Madame Pince med spørsmålet om hvor de kunne finne informasjon om Flamel. De var sikre på at hun visste svaret. Men de ville ikke risikere det – Snape var kanskje i nærheten, og han trengte ikke å vite hva de var interessert i. «Det er best han vet,» sukket Molly. Harry sto i gangen utenfor biblioteket og ventet på at vennene hans skulle dukke opp. Han hadde lite håp om at de ville lykkes i sin søken. Gutta hadde prøvd å finne noe i to uker, men det var ingen fritid, bortsett fra en og annen friminutt mellom timene, så det var neppe overraskende at de ikke fant noe. Alt de trengte var noen timer på biblioteket, og alltid i fravær av Madame Pince, slik at hun ikke skulle holde øye med hva de holdt på med. «Umulig», ristet Remus på hodet. Fem minutter senere kom Ron og Hermine ut av biblioteket og ristet på hodet ved synet av Harry. Og de dro alle sammen til middag. "Du kommer til å fortsette å lete når jeg drar på ferie, vil du ikke?" – Hermine spurte håpefullt – Og hvis du finner noe, send meg umiddelbart en ugle. «De vil heller ha det gøy,» humret Fred. "Forresten, du kan like gjerne spørre foreldrene dine om de vet hvem Flamel er," sa Ron. "De er foreldre, så det er ingen risiko..." "Absolutt ingen," sa Hermine enig. – Spesielt når man tenker på at foreldrene mine er tannleger ... Det ble humring i salen. – Hvem er tannleger? spurte ikke. "Tannlege," svarte Hermine. - Da, faktisk, ingen risiko - gliste Susan. Da ferien endelig startet, hadde Harry og Ron det for mye moro til å tenke på Flamel. «Jeg sa det,» smilte Fred. Det var bare to av dem igjen på soverommet, og det var langt færre mennesker i Fellesrommet enn under studiene. Derfor flyttet de stoler så nærme peisen som mulig og satt der i timevis, treet brødstykker, flatbrød og marshmallow-rundstykker hentet fra Storsalen på en lang metallgaffel, stekte dem over åpen ild og spiste dem med appetitt. «Som du ikke har blitt matet», fnyste Hermine. De stoppet selvfølgelig ikke et sekund selv med munnen full – de hadde tross alt noe å snakke om. hovedtema Selvfølgelig var det Malfoy. «Jeg er smigret,» fnyste Draco. De utarbeidet dusinvis av planer for å ramme Malfoy og få ham utvist fra skolen. Og det gjør ikke noe at disse planene var tydelig urealistiske – det var likevel hyggelig å snakke om det. - Det ville vært noe, - gliste Terry. De spilte også trollmannssjakk, som Ron begynte å lære Harry. Det var praktisk talt den samme sjakken som Muggles spilte. Den eneste forskjellen var at figurene var i live, og spilleren følte seg som en kommandør som dirigerte troppene sine til fienden. Rons sjakk var veldig gammel og slitt av tiden. Som alle eiendelene hans tilhørte de en gang en av hans slektninger, i denne saken farfar. Det faktum at figurene var eldgamle hindret ham imidlertid ikke i å spille bra. «Jeg tviler på det,» fnyste Draco. Ron lærte dem så godt at han aldri hadde problemer med å få dem til å gjøre det han ville. Harry lekte med figurene som Seamus Finnigan lånte ham, og de lyttet veldig dårlig til ham, og stolte absolutt ikke på den midlertidige eieren. I tillegg var ikke Harry en veldig god spiller, og figurene ga ham stadig råd, og forvirret ham: «Ikke send meg dit, kan du ikke se fiendens hest? Det er bedre å gå dit, tapet hans spiller ingen rolle." «De gir meg råd også», trakk Seamus på skuldrene. På julaften gikk Harry til sengs og gledet seg til en festlig frokost og moro, men regnet selvfølgelig ikke med noen gaver. - Hvorfor? Colin ble overrasket. «En vane», trakk Potter på skuldrene. Men da han våknet neste morgen, var det første han la merke til, bunter og esker ved sengen hans. "God morgen," sa Ron søvnig mens Harry reiste seg ut av sengen og la en kappe over pyjamasen. "Og det samme til deg," svarte Harry automatisk og stirret på det som lå ved siden av sengen hans. – Bare se, dette er gaver! «Høres ut som du ikke har fått gaver,» humret Seamus. "Så det var," mumlet Harry. «Jeg trodde de var gresskar,» spøkte Ron mens han lente seg over sengen. Små humrer gikk gjennom rommet. Det var flere gaver ved siden av henne enn Harrys. Harry pakket raskt ut den øverste bunten. Gaven var pakket inn i tykt brunt innpakningspapir, hvor det med ujevne bokstaver var skrevet: «Harry fra Hagrid». Inni var det en grov fløyte - mest sannsynlig har Hagrid selv skåret den ut i tre. Harry løftet den til leppene og laget en lyd som en ugletuling fra den. – En flott gave! Remus ble overrasket. "Harry, vil du spille for oss?" Ginny humret. «Jeg er redd ikke», rødmet Potter. Den neste gaven var i en tynn konvolutt og var et ark med tykt papir. "Vi mottok gratulasjonene dine, vi sender deg en julegave onkel Vernon og tante Petunia," sto det på arket. En liten mynt ble teipet til papiret med tape. – Hvilken raushet! Minerva fnyste. Dursleys forble tro mot seg selv - det var vanskelig å komme opp med en mer sjenerøs gave. "Veldig hyggelig," kommenterte Harry. Ron likte imidlertid denne gaven - han så på mynten med alle øynene. - Hva er det i denne mynten? Hannah ble overrasket. "Det var bare interessant å se mugglerpenger," mumlet Ron. - Det er en latterlig ting! han pustet til slutt ut. – Og dette er penger? En slik form?«Normal», funderte Hermine. - Ta det. Harry lo da han så hvor glad Ron var. "Jeg lurer på hvem andre kunne ha sendt meg en gave enn familien Dursley og Hagrid?" – Jeg tror jeg vet hvem det er fra. – Ron rødmet lett og pekte på den omfangsrike bunten – Dette er fra min mor. Jeg skrev til henne at det ikke ville være noen til å gi deg en gave og ... - Ron rødmet plutselig rødt. "Åhhh," stønnet han. Hvorfor har jeg ikke tenkt på det før. Hun strikket en signatur-Weasley-genser til deg... "Fint," smilte Remus. Harry rev opp pakken for å avsløre en tykk, håndstrikket smaragdgrønn genser og en stor boks med hjemmelagde søtsaker. «Hun strikker gensere til oss alle hvert år til jul,» mumlet Ron sint og pakket ut en gave fra moren. – Og jeg blir alltid rødbrun. Molly rødmet. "Moren din er bare flott," sa Harry og smakte på søtsakene, som viste seg å være veldig velsmakende."Takk," Harry nikket. Den neste gaven inneholdt også noe søtt – en stor boks med «sjokoladefrosker» sendt av Hermine. Det var en bunt til igjen.Harry tok den opp fra gulvet, og la merke til at den var veldig lett, nesten vektløs. Og foldet det sakte ut. Noe luftig, sølvgrått falt ut av bunten og raslende falt forsiktig ned på gulvet, skinnende i folder. "Det er..." begynte Remus. "Stille," hvisket Harry. Ron åpnet munnen på vidt gap overrasket.«Jeg har hørt om det,» sa han med kvalt stemme og slapp godteriboksen som Hermine hadde sendt i gulvet uten å merke det. – Hvis det er det jeg tror, er det en veldig sjelden ting, og veldig verdifull. - Hva er det? Harry plukket opp en skinnende sølvklut fra gulvet.Det føltes veldig rart å ta på, som om det var delvis laget av vann. - Ja, det kan ikke være - så stumt på Harry Malfoy. Det er en usynlighetskappe...- HVA?! – ble hørt fra alle kanter. hvisket Ron i ærefrykt. – Jeg er ikke i tvil om at det er henne, prøv det selv. Alle gjemte seg i forventning. Harry kastet kappene over skuldrene hans. - Det er henne! Ron ropte plutselig. - Se ned! Harry fulgte hans råd og så ikke sine egne ben. Han sprang mot speilet. Ansiktet hans var der, selvfølgelig, men det fløt i luften, siden kroppen hans var helt borte. Harry trakk kappene over hodet og speilbildet hans forsvant helt. - PLUKKE UT!!! MED EN GANG! ropte Umbridge, til godkjennende nikk fra Malfoy og hans følge. «Denne kjortelen er Harrys rett,» beroliget Dumbledore alle. - Se, det er en lapp! Ron ropte. – En lapp falt ut av den!- Hvem ga deg den? Dean ble overrasket. – Har du den fortsatt? spurte Seamus. Harry tok av seg kappene og plukket opp et stykke papir fra gulvet. Inskripsjonen på den var i veldig liten kursiv håndskrift som Harry aldri hadde sett før. - Vi så! tvillingene smilte.
Kort før hans død overlot faren din dette til meg. Det er på tide å returnere det til sønnen. Bruk det med omhu. Jeg ønsker deg en riktig god jul
Hvilken idiot rådet en elleveåring til å "bruke det klokt"?! Minerva var rasende. Harry og vennene hans kunne ikke annet enn å le av det lette smilet på rektors ansikt. Det var ingen signatur. Harry studerte den merkelige lappen, skrevet av en ukjent, og Ron fortsatte å beundre kappene. "Ja, jeg ville gitt alt i verden for en," innrømmet han. - Hva som helst. Hei, hva er galt med deg? - Er det noe galt? Ginny ble overrasket. "Ingenting," Harry ristet på hodet. Faktisk følte han seg veldig rar. Han kunne ikke finne ut hvem som hadde sendt ham kappen og den lappen. Og hele tiden spurte han seg selv, tilhørte hun virkelig faren hans? "Ah..." trakk den rødhårede. Før han rakk å si noe eller tenke på noe annet, fløy soveromsdøren opp og Fred og George Weasley brøt inn. Harry stakk raskt kappene under dynen. Han ville ikke at noen andre skulle ha den på seg enn ham. Jeg ville ikke engang at noen bare skulle røre henne. «Forstått», sukket Remus trist. - God jul! - ropte fra døråpningen Fred - Hei, se! utbrøt George og snudde seg mot broren. "Harry fikk en Weasley-genser også!" "Selvfølgelig," smilte Molly. Fred og George hadde på seg splitter nye blå gensere, den ene brodert med en stor gul "F", den andre med samme farge og størrelse som bokstaven "D". «Harrys genser ser forresten bedre ut enn vår», innrømmet Fred og snudde gaven Harry hadde fått av fru Weasley. «Han er ikke medlem av familien, så hun strikket ham mye mer flittig. «Hvilket tull,» rødmet fru Weasley. "Hvorfor tok du ikke på deg genseren, Ron?" - George var indignert - Kom igjen, kom igjen, de er ikke bare vakre, men også veldig varme. «Jeg hater fargen burgunder», stønnet Ron, enten på spøk eller alvorlig, og dro på seg genseren. - Og på din er det ingen bokstaver, - gryntet George og så på sin yngre bror. - Hun tror vel at du ikke glemmer navnet ditt. Og vi er ikke tullinger heller - vi vet godt at vi heter Dred og Forge. Tvillingene bryter ut i latter, fornøyd med vitsen. Salen satte også pris på vitsen. - Hva er den lyden? Et annet rødt hode, Percy Weasleys, klemte seg gjennom døren, og så ikke så glad ut. Tilsynelatende hadde han allerede åpnet gavene sine, i det minste delvis, fordi han holdt en grovstrikket genser, som Fred umiddelbart snappet fra ham. - Ja. Her bokstaven "C", det vil si sjefen. Kom igjen, Percy, ta den på – vi har alle fått på oss, Harry også. «Mamma og pappa roste ham alltid,» himlet Ginny med øynene. "Jeg... vil ikke... vil," Percys hese stemme nådde Harry da tvillingene trakk genseren over hodet hans og slo av brillene. - Og husk: i dag til frokost skal du ikke sitte sammen med de eldste, men med oss, - la George lærerikt til - Julen er en familiehøytid. Tvillingene trakk en genser over ham slik at hendene hans ikke falt i ermene, men ble presset til kroppen. Og de tok den eldre broren i kragen og dyttet ham ut av soverommet. Rommet var fylt med latter av tvillingenes krumspring. Harry hadde aldri hatt en slik julefest i sitt liv. På bordet sto hundrevis av fete stekte kalkuner, fjell med stekte og kokte poteter, dusinvis av boller med stekte grønne erter og sausbåter fulle av kjøtt- og tyttebærsaus, og tårn av magiske kjeks. Disse fantastiske fyrverkerne hadde ingenting å gjøre med de Muggles laget. Familien Dursley pleide å kjøpe disse ynkelige imitasjonene, som hadde noe som så ut som en lurvete papirhatt på toppen og alltid hadde en liten plastleke inni. - Kjedelig! tvillingene gjespet. Knekkeren, som han og Fred prøvde, smalt ikke bare, men eksploderte med et kanonbrøl og, omsluttet dem i tykk blå røyk, spyttet ut en kontreadmiralshette og flere levende hvite mus. Det var også gøy ved lærerbordet. Humlesnurr byttet ut den spisse magiske capsen sin mot en blomstret hatt og lo muntert av professor Flitwicks vitser. - Professor, hvorfor forteller du ikke vitsene dine? spurte Fred Flitwick, noe som fikk førstnevnte til å rødme. Kalkunen ble fulgt av julepuddinger med lys. Puddingene var en overraskelse. Percy brakk nesten tannen på en sølvsigd da han bet av et stykke pudding. Hele tiden så Harry nøye på Hagrid. Han holdt på å skjenke seg mer vin og ble rødere og rødere, og til slutt kysset han professor McGonagall på kinnet. Og hun, til Harrys store overraskelse, rødmet forlegent og fniset, uten å merke at toppluen hennes hadde sklidd til siden «Uutholdelig observant barn,» hvisket Minerva og rødmet. Da Harry endelig forlot bordet, var hendene hans fulle av nye gaver som fløy ut av kjeksene - blant dem en pakke med aldri sprengende og glødende ballonger, et sett for de som vil ha vorter og et sett med sjakkbrikker - Ikke en dårlig fangst, - sa Seamus. Men de hvite musene hadde forsvunnet et sted, og Harry hadde en ubehagelig mistanke om at de ville ende livet på fru Norris sitt julebord. Harry og Ron hadde det gøy dagen etter, og hadde en rasende snøballkamp ute. Og så, klissvåte, kalde, andpustene, vendte de tilbake til peisen i stua. Der prøvde Harry ut sine nye sjakkbrikker og led et spektakulært nederlag fra Ron. "Jeg ser ikke at du leter etter informasjon om Flamel," begynte Hermine å bli sint. Harry sa til seg selv at hvis det ikke var for Percy, som utrettelig bombarderte ham med verdifulle råd, ville ikke nederlaget vært så raskt og skammelig. Etter te med kalkunsmørbrød, muffins, kjeks og julekake, følte Harry og Ron seg så mette og trøtte at de rett og slett verken hadde ork eller lyst til å gjøre noe før sengetid. Så de bare satt og så på Percy jage tvillingene rundt i rommet som hadde tatt fra ham hovedguttens merke. Latteren gikk gjennom salen. Det var den beste julen i Harrys liv. Og likevel, hele dagen lang, hadde han følelsen av at han hadde glemt noe viktig. Det var ikke før han lå i sengen at han skjønte hva som plaget ham: usynlighetskappen og hvem som hadde sendt den. «Nysgjerrigheten din strekker seg ikke til viktige ting,» fnyste Hermine. Ron spiste seg mett av kalkun og pai, og derfor bekymret ingenting mystisk og mystisk ham. Og så snart hodet hans rørte ved puten, sovnet han umiddelbart. Og Harry trakk ettertenksomt kappen som ble sendt til ham under dynen. Så det tilhørte hans far - hans far. Han kjente kappen flyte gjennom fingrene hans. Hun var mykere enn silke, lettere enn luft. "Og veldig, veldig gammel," bemerket Remus. "Bruk den med omhu," skrev avsenderen. Han trengte bare å teste mantelen akkurat nå. Harry draperte den over skuldrene og senket øynene for å se bare skygger og måneskinn. «Jeg håper du ikke skal noe sted,» rynket Molly pannen. Følelsen var veldig merkelig. "Bruk den med omhu." Harry kjente plutselig at døsigheten hans forsvant. I denne kappen kunne han gå rundt på hele skolen, se inn i hvilket som helst rom. Hva slags drøm kunne han snakke om når han ble overveldet av spenning? "Morgener er klokere enn kvelder," sa Molly. Tross alt, i denne kappen kunne han gå hvor som helst, og han var ikke redd for noen Filch. Ron mumlet i søvne. Harry vurderte å vekke ham, men noe stoppet ham. Kanskje var det erkjennelsen av at kappen tilhørte faren hans, og den aller første gangen måtte han prøve den ut selv, alene. «Jeg ville ikke blitt fornærmet,» smilte Ron. Harry klatret lydløst ut av soverommet, ned trappene, gjennom stuen og gjennom hullet som var dekket av portrettet på den andre siden, hvem var der? skrek den tjukke damen. «Hun er nok ute av vanen med at studenter går ut om natten,» humret Remus. «Du blir fort vant til gode ting,» fnyste Minerva. Harry sa ikke noe og gikk raskt nedover korridoren. Plutselig stoppet han opp, og skjønte ikke hvor han egentlig skulle. Hjertet hans banket høyt, og hodet hennes var fullt av tanker. Til slutt gikk det opp for ham. Den spesielle delen av biblioteket var der han trengte det. «Jeg skjønte det i alle fall», mumlet Hermine. Han vil kunne bla i bøkene så mye han vil, til han finner ut hvem Nicholas Flamel er. «Ikke fortell meg at du kan gjøre det,» sukket Malfoy Jr. Han trakk kappene strammere rundt seg og gikk fremover. Biblioteket var helt mørkt og veldig skummelt. Harry tente lampen som sto ved inngangen, og holdt den i hånden og gikk langs de lange radene. Han så for seg hvordan det så ut fra siden, en lampe som svevde i luften av seg selv. «Ikke den beste konspirasjonen,» humret Ron. - Hvem vil si - fnyste Potter. Og selv om han visste at det var hånden hans som holdt lampen, følte han seg ukomfortabel. Spesialdelen var helt i enden av rommet. Harry gikk forsiktig over rekkverket som skilte seksjonen fra resten av biblioteket, og holdt opp lampen for å se titlene på bøkene i hyllene. «Jeg er redd du ikke vil lykkes», sukket Remus. - Hvorfor? Colin ble overrasket. «Bibliotekbøker vil ikke være særlig glade», humret varulven. For å være ærlig betydde ikke navnene noe for ham. Gullbokstavene på ryggradene var falmet og delvis revet av, og ordene de dannet var skrevet på et fremmedspråk og Harry visste ikke hva de mente. Noen av bøkene hadde ingen inskripsjoner i det hele tatt. Og på den ene var det en mørk flekk som så fryktelig ut som blod. "Sannsynligvis var det henne," foreslo Hermine. Harry kjente gåsehuden løpe oppover ryggraden hans. Kanskje han så det for seg, men det var en svak hvisking fra hyllene, som om bøkene visste at noen hadde gått inn i Spesialavdelingen uten tillatelse, og de likte det ikke. «Det stemmer,» begynte Remus å bli nervøs. Det var på tide å komme i gang. Harry senket forsiktig lampen til gulvet og så seg rundt i den nederste hyllen etter en bok som ville fange oppmerksomheten hans med sitt uvanlige utseende. "Dårlig idé," sukket varulven. Blikket hans falt på en stor svart og sølv folio. Harry trakk ut den tunge boken med vanskeligheter og la den på kneet. Så snart han åpnet boken, skar et hjerteskjærende rop gjennom stillheten, hvorfra blodet rant kaldt. Det var den skrikende boken! Harry slengte den igjen, men skriket fortsatte, høyt, uavbrutt, trommehinnesprengende. "Her er de defensive tiltakene," sukket Harry tungt. - Rått! tvillingene ble overrasket. Harry vaklet tilbake og slo ned lampen, som umiddelbart slukket. Han fikk panikk, og så hørtes skritt – noen løp nedover korridoren mot biblioteket. "Men du er i en kappe," sa Ron overrasket. Harry dyttet boken raskt på plass og skyndte seg til utgangen. Ved døren løp han nesten på Filch. Filchs falmede øyne, spratt ut av hulene deres, kikket gjennom ham, og Harry gled under armen hans og gled ut i korridoren. «Fin kappe,» humret Neville. Skrikene fra boken satt fortsatt i ørene hans. Det tok en stund før Harry sluttet. Og da han trakk pusten, fant han ut at han sto foran en ridderlig rustning på en høy sokkel. Han var så ivrig etter å stikke av fra biblioteket at han ikke tok hensyn til nøyaktig hvor han løp. "Det er alltid sånn," mumlet Ginny. Og nå kunne han ikke forstå hvor han var – kanskje fordi det var stummende mørke rundt ham. Imidlertid husket Harry umiddelbart at en lignende ridder i rustning sto i nærheten av kjøkkenet, men kjøkkenet var i teorien fem etasjer høyere. - Han stakk av, - Neville ble overrasket. – Du sa, professor, at hvis noen vandrer rundt på skolen midt på natten, skulle jeg komme rett til deg. Så det var noen på biblioteket. I spesialseksjonen. – Hvem er han sammen med? Lupin rynket pannen. Harry kjente blodet renne fra ansiktet hans.Han hadde løpt så lenge uten å vite hvor, men Filch var her nesten samtidig med ham - for det var stemmen hans Harry nå hørte. Før Harry skjønte at Filch sannsynligvis visste en kortere rute, var han bokstavelig talt følelsesløs av gru. Stemmen som svarte Filch tilhørte professor Snape. "Severus..." begynte Minerva. "Jeg ba Filch om å fortelle deg om noen av elevene vandret rundt på skolen om natten i begynnelsen av skoleåret, da jeg tippet at Potter ville være veldig lik faren sin og neppe ville være i stand til å unngå å bryte skolen. regler," svarte Severus kaldt. - Så, i spesialseksjonen? Vel, de kunne ikke ha gått langt, vi tar dem. Harry huket seg på gulvet og så på Filch og Snape rundt hjørnet foran seg. Selvfølgelig kunne de ikke se ham, men korridoren var trang, og de kunne lett krasje inn i. Kappen gjorde ham usynlig, men ikke ukroppslig. «Jeg er glad du skjønte det,» fnyste Ginny. Harry trakk seg tilbake og prøvde å bevege seg stille. Filch og Snape nærmet seg, en kollisjon var nært forestående, og Harry, febrilsk så seg rundt, la merke til en dør på gløtt til venstre for ham. Mange holdt pusten mens de ventet på oppløsningen. Hun var hans eneste redning. Han prøvde å ikke puste, klemte seg mellom døren og karmen, og frøs halvveis. Han var redd for at døren skulle knirke og forråde ham hvis han rørte ved den. Ingen andre enn Slytherinene så ut til å ønske at Harry skulle bli tatt. På en eller annen måte klarte Harry å skli stille inn. Snape og Filch gikk forbi, og de ville ha slått ham hvis han hadde blitt i gangen, men Harry var allerede i rommet. Mange pustet lettet ut. Han lente seg mot veggen, pustet tungt og lyttet til fottrinnene deres gikk tilbake. Denne gangen ble han nesten tatt, han var så nærme det, og han kunne nesten ikke tro at alt ordnet seg. «Enda en ulykke», fnyste Severus. Det gikk flere minutter før Harry så seg rundt i rommet. Det så ut som en klasse som ikke hadde vært brukt på lenge. Skrivebord ble stablet mot veggene, og en veltet søppelkurv lå midt i rommet. Men lent mot den motsatte veggen var en gjenstand som så helt fremmed ut i dette rommet. Hva driver du med denne gangen? Ginny hevet øyenbrynet. Det så ut til at han ble plassert her ganske enkelt for at han ikke skulle blande seg inn et annet sted. Det var et vakkert speil, opp til taket, i en gyllen ramme, dekorert med ornamenter. Speilet sto på stativer som så ut som to ben med lange klør gravd ned i gulvet. - vakkert speil Padma nikket. En inskripsjon ble gravert på den øvre delen av rammen: "Einalezhechyar ogeooma sesh avon ocile shavenyu avyza kopya".– Og du skjønner ikke hva det er? sa Hermine. Filch og Snapes fottrinn hadde ikke blitt hørt på lenge, så Harry roet seg litt ned. Men enhver spenning ville ha avtatt uansett, fordi speilet så ut til å tiltrekke seg seg selv, og tvang deg til å glemme alt annet. «Det er best å ikke røre det,» sa Remus. Harry beveget seg sakte mot speilet, og ønsket å se inn i det og forsikre seg om at det var usynlig.«God idé,» nikket Molly. "Dårlig idé..." hvisket Lupin. Han måtte holde munnen lukket for å demme opp for skriket som rømte fra ham Harry snudde seg brått bort fra speilet.- Og dette er rart ... - tenkte varulven. - Hva er der?! spurte Hanna. Hjertet hamret mye heftigere i brystet enn da boken som lå på kneet skrek, for han så i speilet ikke bare seg selv, noe som i seg selv var umulig, men også noen andre mennesker som stod rundt ham. "Men..." begynte Remus, men ble avbrutt av Harry. - Du skjønner snart nok. Rommet var imidlertid tomt. Og Harry, fortsatt pesende, snudde seg sakte tilbake til speilet. Foran ham var refleksjonen av Harry Potter, blek og redd, og bak den var refleksjonene til minst et dusin mennesker.Harry snudde seg igjen - selvfølgelig, det var ingen bak ham. – Kanskje den er usynlig? knirket lavendel. – Nei, kanskje viser dette speilet de som så inn i det? Seamus foreslo. La oss slutte å gjette og fortsette å lese. Harry humret. Eller kanskje de også var usynlige? – Hva snakker jeg om? Brown var rasende. "Gratulerer, du tenker som en elleve åring," Hermine himlet med øynene. Kanskje var det et rom bebodd av usynlige mennesker, og trikset med speilet var at alt ble reflektert i det, uansett om de var synlige eller ikke? Harry så i speilet igjen. Kvinnen til høyre for speilbildet hans smilte til ham og vinket. – Jeg skjønner ikke hva slags speil det er? Molly rynket pannen. Harry snudde seg bort igjen og rakte ut hånden. Hvis kvinnen virkelig sto bak ham, ville han ha rørt henne, fordi refleksjonene deres var veldig nærme, men hånden hans fant bare luft. Så hun og alle de andre menneskene som omringet hans refleksjon eksisterte bare i speilet. - Vel, det er bra, - roet ned fru Weasley. Kvinnen var veldig vakker. Hun hadde kastanjebrunt hår og øynene hennes... Øynene hennes er som mine, tenkte Harry,... Umulig! Remus slo seg i pannen. ... beveger seg nærmere speilet for å se kvinnen bedre. Øynene hennes var knallgrønne, og snittet deres var det samme. Men så la Harry merke til at kvinnen gråt. - Hvorfor? spurte Susan. "Det må ha vært en grunn," sa Luna. Smiler og gråter på samme tid. En høy, tynn, svarthåret mann som sto ved siden av henne, omfavnet henne som for å muntre henne opp. Mannen hadde på seg briller og hadde veldig uregjerlig hår som stakk ut i alle retninger, som Harrys. Harry sto så nærme speilet at han nesten rørte ved refleksjonen med nesen. – Mor? hvisket han, plutselig forstående. - Pappa? Det ble stille i salen. Mange så på Harry med tårer i øynene så snart de skjønte hvem han så i dette speilet. Mannen og kvinnen så stille på ham og smilte. Harry så sakte rundt på ansiktene til andre mennesker som var i speilet, og la merke til slike grønne øyne som hans egne, og neser som ligner på hans egne. Harry trodde til og med at den lille gamle mannen hadde nøyaktig de samme knærne, som hans, skarpe, som stakk fremover.For første gang i livet så Harry Potter familien sin. Mange trengte lommetørklær. Pottemakerne smilte og vinket til Harry mens han stirret sultent på dem, presset mot glasset, hendene hvilende på det, som om han håpet at han skulle falle gjennom det og havne ved siden av dem. Han ble overveldet av en veldig merkelig, hittil uerfaren følelse – glede blandet med fryktelig tristhet. Harry følte seg urolig over de medlidende blikkene fra alle kanter. Han visste ikke hvor lenge han sto ved speilet. Menneskene i speilet forsvant ikke, men han så og så på dem til han hørte en fjern lyd som tok ham til fornuft. Harry kunne ikke risikere det – han kunne ikke bli her lenger, han måtte gå tilbake til soverommet slik at han kunne komme tilbake neste dag. - ikke mest god idé Arthur rynket pannen. – Han så ikke foreldrene sine! Susan ble rasende. «Derfor er det vanskelig for ham å bryte ut», forklarte Remus. Han hadde rett og slett ingen rett til å ta risiko – det var ikke straffepoeng, ikke oppholdet på skolen, men hans nye og nye møter med foreldrene som sto på spill. «Jeg kommer tilbake», hvisket han, og med en innsats rev han seg løs fra speilet og skyndte seg ut av rommet. «Det er et merkelig speil», rynket Hannah pannen. «Speilet viser de døde, virkelig rart», himlet Draco med øynene. - Du kan vekke meg. Rons stemme var ergerlig. De satt i Storsalen og spiste frokost – eller rettere sagt, Ron spiste frokost, og Harry hadde akkurat avsluttet historien om nattens eventyr. «Noen sa at de ikke ble fornærmet,» viste Ginny tungen til broren. – Du kan bli med meg i kveld, jeg vil gjerne vise deg dette speilet. «Jeg vil gjerne møte foreldrene dine,» knipset Ron fornøyd. – Og jeg vil gjerne se hele familien din, alle Weasleys. Du skal vise meg dine eldre brødre og alle andre slektninger. - Ja, du, akkurat som et par, - gliste Malfoy. "Du kan se dem når som helst," Ron trakk på skuldrene. – Kom og besøk oss i sommer – og det er det. Forresten, kanskje dette speilet bare viser de som allerede er døde? Det er også synd at du ikke fant noe om Flamel. Ta bacon, hvorfor spiser du ingenting? «Du bør definitivt spise,» nikket Molly. Harry ville ikke spise. Han så foreldrene sine og vil definitivt se dem i kveld. Nå kunne han bare tenke på det, men ikke på mat eller noe annet. For å være ærlig, ble han til og med overrasket over å høre fra Ron om Nicholas Flamel. Han hadde nesten glemt navnet. «Jeg håper dette speilet blir fjernet snart,» rynket Ginny pannen. - Hvorfor? Harry ble overrasket. – Besettelse passer deg ikke, – smilte jenta. Nå, bortsett fra å møte foreldrene hans, betydde ingenting for Harry i det hele tatt. Hvilken forskjell gjør det hvem denne Flamelen er? Hvorfor skulle han vite hva den trehodede hunden voktet? Og hva bryr han seg om om Snape stjeler det hunden vokter eller ikke? «Jeg trodde det ville distrahere deg, tvert imot,» rynket den rødhårede pannen. - Er du ok? spurte Ron bekymret. "Du ser så rart ut..." Harrys største frykt var at han ikke ville være i stand til å finne det rommet med speilet i kveld. Det var to av dem under mantelen i dag, så de beveget seg mye saktere. De prøvde å gjenta veien som Harry hadde tatt da de løp ut av biblioteket, og vandret rundt i de mørke korridorene i omtrent en time. – Og hvordan kom du deg tilbake til stua? Malfoy Jr. fnyste. "Jeg husker ikke," Harry rynket pannen. «Typisk Gryffindor – tenker ikke med hodet i det hele tatt», humret Draco. «Jeg bare dør av kulde», klaget Ron. – La oss glemme det og gå tilbake til soverommet – Nei, – hveste Harry indignert, – jeg vet at rommet er et sted i nærheten. «Vi må heller komme tilbake», mumlet Molly. De passerte spøkelsen til en høy kvinne som svømte i motsatt retning, og heldigvis møtte de ingen andre. Og akkurat i det øyeblikket da Ron igjen begynte å stønne at bena hans var frosne og han ikke lenger kjente dem, la Harry merke til den kjente rustningen. "Vel, takk Merlin," fnyste Ginny. "Du ville ikke at jeg skulle se inn i det speilet igjen," sa Harry overrasket. "Enda mindre vil jeg at du skal finne en annen trehodet hund," humret Ginny. – Det er her... akkurat her... ja! Harry åpnet døren og kastet av seg kappene og sprang bort til speilet. De var her. De ventet på ham. De strålte da de så Harry. – Hvilken idiot satte dette speilet i et tomt klasserom? Remus fnyste. - Ser du? Hvisket Harry og snudde seg mot Ron. - Jeg ser ingenting. – Ja, se! Se, her er de - foreldre og andre ... - Jeg ser bare deg, - sa Ron. "Kanskje vi burde komme nærmere?" foreslo Hermine. "Ta en nærmere titt," sa Harry. – Kom nærmere, stå her, ved siden av meg. Harry flyttet seg litt, men nå som Ron var foran speilet, så han ikke lenger familien sin i det, bare speilbildet av Ron i den fargerike pyjamasen. Ron sto foran speilet og stirret fascinert inn i det. - Jeg antar at han ikke så foreldrene dine? spurte Hanna. - Bare se på meg! utbrøt han.– Ser du foreldrene og brødrene dine rundt deg? spurte Harry. – Nei, jeg er alene. Men jeg er annerledes... modnet... Og... Og jeg er den første eleven på skolen! Jeg... Jeg har et merke på brystet - det samme merket som Bill hadde da han ble toppstudent på Galtvort. Jeg er også kaptein på landslaget, kan du forestille deg! .. - Han rullet med leppen, - fnyste Draco. ... Ron tok knapt øynene fra bildet som gledet ham så mye og så begeistret på Harry. – Tror du speilet viser fremtiden? Ron hørtes håpefull ut. "Potter ser foreldrene sine, tror du dette speilet viser fremtiden?" Malfoy Jr lo. - Kan ikke være det! svarte Harry varmt. «Hele familien min er for lengst borte. Og hva med fremtiden? Gå til side, jeg vil se mer... «Du stirret på ham hele natten i går,» protesterte Ron heftig. "Vent litt, jeg skal være rask..."- Hva ser du på? Ginny ble overrasket. – Vel, hva ser du på – du holder bare Quidditch School Cup i hendene, hva er interessant her? - protesterte Harry. – Jeg vil se foreldrene mine. «Du er så oppsiktsvekkende», rynket Remus pannen. - Ikke press! ropte Ron svimlende. En plutselig lyd fra gangen gjorde dem stille. De skjønte først nå at de kranglet for høyt og måtte ha laget en forferdelig lyd. «Jeg sa det,» sukket Lupin. - Fort! Ron tok tak i kappen. Og de hadde tid til å dekke seg med det, da fru Norris dukket opp bak døren, med øynene tinkende. Ron og Harry frøs, prøvde å ikke puste og tenkte det samme – gjelder kappen katter? "Selvfølgelig," nikket Remus. - Hvordan vet du? spurte tvillingene. Det virket som en evighet før fru Norris snudde seg og gikk ut i korridoren igjen. «Det er farlig her ute, kanskje hun gikk etter Filch,» hvisket Ron. «Jeg vedder på at hun hørte stemmene våre og vet at vi er her. Vi drar. Og Ron dro en motvillig Harry ut av rommet. - Godt gjort, Ron! støttet av tvillingene. – Vil du spille sjakk? spurte Ron neste morgen da de kom tilbake fra frokost."Nei," sa Harry kort. "Så hvorfor forlater vi ikke slottet og besøker Hagrid?" "Nei..." Harry trakk på skuldrene. «Du bør gå alene hvis du vil...» «Jeg håper Ron kan muntre deg opp,» rynket Ginny pannen. «Jeg vet hva du tenker, Harry. Det var forståelse i ansiktet til Rons. - Du tenker på dette speilet. Ikke gå dit i dag. - Hvorfor? Jeg vet ikke, men jeg hadde en dårlig følelse. Dessuten har du vært på randen av å mislykkes for mange ganger allerede. Filch, Snape og fru Norris er over hele skolen i håp om å fange deg. Ja, de kan ikke se deg, men de kan støte på deg. Og hva om du krasjer inn i noe eller slår ned noe - de vil umiddelbart forstå alt ... - Jeg tror ikke jeg sier dette, men jeg håper du hører på Ron, - gliste Hermine. «Du høres akkurat ut som Hermine,» brøt Harry. – Og hva er galt med det? Hermine rynket pannen. «Jeg mener det seriøst, Harry,» tryglet Ron. - Ikke gå der. Men Harry kunne bare tenke på én ting – om å stå foran speilet igjen. Og ingenting kunne stoppe ham - og ingen, inkludert Ron. «Legg det speilet bort,» tryglet Molly. Den kvelden fant han rommet med speilet mye raskere enn natten før. Harry gikk ikke, men fløy bokstavelig talt for å komme seg raskt til speilet. Selv om han var klar over at han bråket for mye, brydde han seg ikke, spesielt siden ingen kom i veien for ham. "Dessverre," mumlet Molly. Mor og far strålte igjen da de så ham, og en av bestefedrene nikket på hodet ved synet av barnebarnet og smilte fornøyd. Harry sank ned på gulvet foran speilet og sa til seg selv at han ville være her i morgen, og i overmorgen, og i overmorgen, og... "Det er ikke normalt," Dean rynket pannen. «For deg, ja,» hvisket Potter. I dag skulle han bli her hele natten. Og ingenting kunne hindre ham i å sitte her til morgenen, ingenting og ingen. Bortsett fra... "Så du er her igjen, Harry?" Vel, takk Merlin! Molly pustet. Harry kjente at innmaten hans ble til is. Han så seg sakte rundt. På et av pultene mot veggen satt ingen ringere enn Albus Dumbledore. Det virket som Harry gikk rett forbi ham og la ikke merke til professoren fordi han hadde det for travelt med å se foreldrene sine. Den store salen brøt ut i latter. Ginny klappet Harry på skulderen. "Harry, hvordan så du ikke rektor?" spurte hun andpusten av latter. "Jeg... jeg så deg ikke, sir," mumlet han. "Det er merkelig hvor nærsynt en persons usynlighet er," sa Humlesnurr, og Harry ble lettet over å se at professoren smilte. – Og hvorfor sto dette speilet i et tomt klasserom i det hele tatt? Molly ble rasende. "Så," Humlesnurr reiste seg fra skrivebordet, gikk bort til Harry og satte seg på gulvet ved siden av ham. – Så du, som hundrevis av andre før deg, oppdaget kilden til nytelse skjult i speilet til Einalej. - Jeg visste ikke at det het det, sir. – Men jeg håper du allerede vet hva dette speilet viser? spurte Humlesnurr. – Hvorfor spør du om dette? Remus rynket pannen. "Det... vel, det viser meg familien min..." begynte Harry nølende. «Så vennen din Ron seg selv bære skolens første studentmerke?» Humlesnurr spurte ikke, hevdet han. - Hvordan visste du det? tvillingene ble overrasket. - Hvordan vet du? Harry gispet overrasket. "Jeg trenger ikke en usynlighetskappe for å bli usynlig," sa Humlesnurr sakte. – Og faktisk? spurte Remus. "Remus, hva er det du antyder?" spurte Molly. "Det hele ser ut som det var planlagt," sa Madam Bones for Lupin. "Så ... hva tror du at Einalej-speilet viser oss alle?" Harry trakk på skuldrene. Jeg skal prøve å gi deg en idé. Så hør. Den lykkeligste personen på jorden, som ser inn i speilet til Einalezh, vil se seg selv som han er - det vil si for ham vil det være det mest vanlige speilet. Forsto du meg? – Hvis de forklarer hva slags speil det er, så får vi høre om det igjen, – bemerket Luna. Harry vurderte. "Det viser oss hva vi vil se," sa han sakte. "Uansett hva vi vil..." "Ja og nei," sa Humlesnurr lavt. «Den viser oss hverken mer eller mindre enn våre dypeste, mest desperate ønsker. Du, som aldri kjente familien din, så dine slektninger stå rundt deg. Ronald Weasley, som hadde vært i skyggen av brødrene sine hele livet, så seg selv alene, så seg selv som den beste eleven på skolen og samtidig kapteinen for Quidditch-mesterlaget, eieren av to kopper på en gang - han overgikk brødrene sine. «Ron, du trenger ikke å overgå brødrene dine,» rynket Arthur. Speilet gir oss imidlertid ikke kunnskap eller sannhet. Mange mennesker, som sto foran et speil, brøt livet. Noen fordi de ble fascinert av det de så. Andre ble gale fordi de ikke kunne forstå om det speilet spådde for dem ville gå i oppfyllelse, var denne fremtiden garantert for dem eller var det bare mulig? Humlesnurr stoppet et øyeblikk, som om han ga Harry tid til å tenke. «I morgen skal speilet flyttes til et annet rom, Harry,» fortsatte han. "Og jeg ber deg om ikke å lete etter ham igjen." «Jeg håper stedet er trygt,» rynket Molly pannen. "Noe sånt," mumlet Harry. Men hvis du noen gang møter ham igjen, vil du være klar til å møte ham. Du vil være klar hvis du husker hva jeg skal fortelle deg nå. «Nå er jeg sikker på at det var planlagt,» rynket Hermine pannen. «Ikke vær dum,» fnyste Ron. Du kan ikke klamre deg til drømmer og drømmer, glemme nåtiden, glemme livet ditt. Nå, hvorfor tar du ikke på deg denne fantastiske kappen og går tilbake til soverommet? «Det er rart», rynket Lupin. Harry reiste seg fra gulvet."Sir... Professor Dumbledore," begynte han nølende. - Kan jeg stille deg et spørsmål? Det ser ut til at du allerede har stilt ett spørsmål. Dumbledore smilte. – Du kan imidlertid spørre én til. «Du kunne bare ha sagt ja,» fnyste Draco lavt, slik at bare vennene hans kunne høre ham. – Hva ser du når du ser deg i speilet? brøt Harry ut pusten.- JEG? – spurte professoren. -Jeg ser meg selv holde et par tykke ullsokker i hånden. Harry så forvirret på ham. "En mann kan ikke ha for mange sokker," forklarte Humlesnurr. – Nok en jul har passert, og jeg har ikke fått et eneste par i gave.Av en eller annen grunn gir folk meg bare bøker. Mange i salen lo. - Sir, vi lover å gi deg sokker, - humret tvillingene. "Jeg ser frem til det," smilte Humlesnurr. Allerede på soverommet innså Harry plutselig at Humlesnurr ikke hadde vært ærlig med ham. Men på den annen side, tenkte han og dyttet Scabber, som sov på den, fra puten, det var et veldig personlig spørsmål. "Det stemmer," Hermine himlet med øynene. – Hvem skal lese neste gang? spurte Humlesnurr. - Kanskje jeg er det! spurte Molly. Forfatterens notat: Beklager den lange ventetiden. Kapittelet om den andre fanficen vil bli utgitt på lørdag, og for denne fanficen, vent på søndag (jeg tror det om kvelden, 22-00 Moskva-tid, ikke tidligere)
