hjem › Dekk og hjul › Elchin safarli søtt salt av Bosporus sammendrag. Elchin safarli - søtt salt av bosporus

Elchin safarli søtt salt av Bosporus sammendrag. Elchin safarli - søtt salt av bosporus

... Lavendel, rav, lukten av pulver ...

Slør, og fez, og turban ...

Et land der undersåtter er kloke,

(...Det er mer interessant å drømme om noe uoppnåelig...)

To år før hendelsene beskrevet...

... Ønsket om å finne lykken i de magisk stille smugene i Istanbul kalles av mange «en lett drøm». «Det er smertefullt ekte. Det er mer interessant å drømme om noe uoppnåelig." Jeg tier. Jeg forklarer ikke at jeg ikke kaller Istanbul-lykken min for en drøm. Mitt Istanbul er virkeligheten. Det gjenstår bare en liten bit å nå den ... Når det regner i sjelens by, skriker måkene som valser over den blå Bosporos høyere. Det er forvirring i øynene deres. Nei, de er ikke redde for at dråper av himmelsk vann skal formørke deres vanlige fred. Alt handler om hengivenhet. De ønsker ikke å fly bort fra Bosporos, for å gjemme seg en stund i stråtak. Istanbuls måker følger deg gjennom hele livets reise. Følg med, uansett om veien er jevn eller humpete ... Jeg vil ta lite fra nåtiden inn i Istanbul-fremtiden. De fleste vil bli kalt egoistiske. Sikker. Ikke bry deg. Jeg vil bygge et slott av min egen lykke. Siden når har dette vært forbudt?

... Han og hun nekter å hjelpe til med å finne en tyrkisk lærer. "Vi er redde for å miste deg." Jeg forteller dem at jeg allerede kan språket - jeg trenger bare å forsterke det. Jeg forteller dem at jeg vil reise uansett, jeg vil ta med meg honning-eple-vennskapet vårt ... Jeg spiser batlyjan ezmesi - en kald tyrkisk aubergine-salat tilberedt på kull. Sjarmerende Istanbul-bilder er synlige i hvert oppkuttet mykt grønt stykke. Duften av kull blandet seg med brisen fra Bosporos. Den magiske sangen hans kommer til mine lepper, selv om jeg ikke er DER nå. Jeg endrer Bosporos. Jeg bytter med Caspian... Jeg kjøpte et dekorativt sitrontre. Plantet i en pen leirkrukke. Det er to tegninger på den grove overflaten - Hagia Sophia-moskeen i Istanbul og Jomfrutårnet i Baku. Baku og Istanbul er to deler av skjebnen, forent med ett ord - øst ...

(... Bosporos elsker høsten. Selv om den kommer en gang i året...)

... Den gråhårede eldre lubben Nilufer gleder seg til jeg kommer. Årlig. Med begynnelsen av de første dagene av september lytter han til lydene fra vinduet. Håper å høre motorlyden fra en gul taxi som kjører opp til bygningen. Jeg burde vært i det - inspirert, med øyne våte av lykke, litt sliten ... Jeg elsker denne toromsleiligheten i Ortakoy-området. Liten, med hvite og gule vegger, komfortabel for mor, med mange nattlys på rommene. Nilufer-khanym, som leier ut huset sitt til meg, er nå trist over hennes en gang hjemmehørende vegger. Etter ektemannen Mahsuns død. Allah tok ham til seg om natten fra torsdag til fredag. «Så, Mahsun er i paradis. Jeg er rolig...» gråter den lubne kvinnen med tårer i de himmelblå øynene. Hun har en føflekk over overleppen. Som min mor ... Veggene i denne leiligheten beroliger og inspirerer meg. Hvordan kan det ikke være inspirasjon når Bosporos er synlig fra soveromsvinduet? Kraftig, sentimental, fabelaktig. Det er ham jeg hilser på med første vakt, på vei fra flyplassen til Ortakoy. En drosjesjåfør med bart med tykke svarte øyenbryn ser seg overrasket rundt når jeg hilser på Friend. "Du er nær igjen ..." sier jeg og ser på den løpende pittoreske kjørebanen utenfor taxivinduet. Bosporos nikker som svar. Som en hilsen sender det søvnige morgenhavet en bølge tilbake - skummende, sprudlende. Jeg smiler, gråter og lukker øynene under lette vindkast. Taxisjåføren er flau. Har empati. "Kechmish Olsun". Så skrur han på radioen. Sezen Aksu synger...

Hvert år vender jeg tilbake til Ortakoy-leiligheten full av håp, med fragmenter av harme i sjelen. Med hvit hud. Om et par måneder blir det bronse ... Jeg kommer tilbake, og Nilufer-khanim drar. Til søsteren min, utenfor Istanbul. Der, i naturen, er hun roligere. Hun går ikke alene. Med to av kattene hans - Gyulypen, Ebru. Hentet dem på forsiden av huset. Fra elendige tynne mennesker forvandlet hun seg til tykke mage gudinner ... Nilufer-khanim forlater Istanbul dagen etter etter ettermiddagsbønnen, og legger igjen mye godsaker i kjøleskapet. Druebladdolma, saldzhaly kofte... Jeg lærte å lage tyrkiske retter. Tante Nilufers matlagings-"kurs" er de beste. Hun jobbet som kokk for president Suleyman Demirel i 12 år. Derfor går jeg sjelden på restauranter i Istanbul - oftere lager jeg mat selv. Jeg forbereder saldjaly kofte. Favoritt mat. Små paier med kalvekjøtt stekes i olje og stues deretter i tomatsaus. Pynt - ris med krydder. For magen er et så tungt måltid stressende. Ayran redder med en klype salt og tørket mynte ...

Jeg sover mer under mitt opphold i Istanbul. Jeg sover bort. Jeg går langs de gamle gatene. I hendene på et autografert bind av Pamuk. Jeg støtter det jeg leser med det jeg ser. Med flyttingen til sjelens by når hendene sjeldnere til bøker. Tross alt er skjønnheten i Bosporos vakrere enn noen bok, enhver stavelse ... rent vann magi.

… Istanbul høst er spesiell. Den har mindre oransje-gule nyanser. Beige-grå - mer. Den er ikke lilla, som i Praha. Hun gråter ikke, som i Moskva. Istanbul høstmelankoli er annerledes. Myntefrisk, forsiktig kjølig, uten sprø vind, med tørkede blekbrune blader på fuktig mark. Hun ser ut som en tykk brunette forelsket i en frihetselskende sjømann, som hun trofast venter på. Venter, til tross for de omkringliggende fristelsene. Hjertet hennes varmer i hans grove, varme, sprukne hender. Hud forvitret av vinterens Bosporos. Elsket å kysse de hendene...

Når fornærmet - stille. Tåler. Venter. Så snart lovbryterne glemmer ordene som ble sagt, angriper hun, fjerner masken av likegyldighet. Som regel angriper den med vind. Kanskje snø, i sjeldne tilfeller.

Høsten av Istanbul sammen med Bosporos. Han er lojal, sensuell, konstant - alltid klar til å hjelpe. Bare ring. Hvis høsten blir fornærmet, river og flyr Bosporos. Sinte bølger senker skip, undervannsstrømmer sprer fisken. Han vet at høsten ikke kan ha skylden. Hun har en myk, føyelig personlighet. Derfor tilgir ikke Bosporos fornærmelsene som ble påført den. Han elsker høsten. Selv om hun bare kommer en gang i året...

Høsten i Istanbul er mettet med duften av pistasjnøtter. Selv i luftstrømmene kan du fange lukten av nytraktet tyrkisk kaffe, sterke sigaretter, deilig gozleme med velduftende kjøttfyll. Lukten av dette kulinariske miraklet bæres av vinden fra en liten bakgate nær Ortakoy-moskeen ...

Men med alle forskjellene forblir høsten i Istanbul høst. Bare utad kan det være forskjellig fra andre typer høst. Innvendig er alt det samme. Trist glede, en klump i halsen av overfylt kjærlighet, gåsehud på den hvite huden din. Så ikke bare i Istanbul. Slik høst i alle land i verden ...

Elchin Safarli søtt salt fra Bosporos
DEL I SJELENS BY ÅNDEN
Kapittel 1
(...Det er mer interessant å drømme om noe uoppnåelig...)
Kapittel 2
(... Bosporos elsker høsten. Selv om den kommer en gang i året...)
kapittel 3
(... I en snøstorm er du redd for å miste troen på evig frelse ...)
Kapittel 4
(...oppriktighet er mer vanlig blant dyr enn blant mennesker...)
Kapittel 5
(... Dette er hennes tradisjon - å avsløre sine kjære med fikensyltetøy ...)
Kapittel 6
(... Bare et hvit-blått himmellag skiller oss fra Gud ...)
Kapittel 7
(... Likevel er forklaringer en sann løgn. Den er ikke født i sjelen, men i sinnet ...)
Kapittel 8
(...Hundens sjel brant av lengsel. Min sjel brant enda mer...)
Kapittel 9
(... En retur bringer alltid lykke. Uansett hvilken byrde du kommer tilbake med i sjelen...)
Kapittel 10
(... Når to mennesker ser på månen fra forskjellige deler av jorden, vil de helt sikkert møtes med øynene ...)
Kapittel 11
(... Moderlandet er vakkert på bildene av en pratsom TV - du kan alltid bytte kanal ...)
Kapittel 12
(...Å stikke av fra seg selv betyr å stikke av i ukjent retning...)
DEL II MENNESKER I SJELENS BY
Kapittel 1
(... Kvinner er en, spesiell nasjon. Sterk, utholdende under alle omstendigheter ...)
Kapittel 2
(... Hvilken forskjell gjør det, om hva eller om hvem? Trenger det virkelig en grunn til å si fra? ..)
kapittel 3
(... Pollen fra blomsten av smilet hennes kommer inn i meg gjennom luftveiene, og gjør meg lykkeligere enn glad ...)
Kapittel 4
(...Tanker ble vevd inn i en enkelt harmonikrans...)
Kapittel 5
(...Allah lytter, deler, beroliger. Han er en venn, ikke den allmektige...)
Kapittel 6
(...Slipp aldri håpet. Hold deg nær, tro på dets kraft...)
Kapittel 7
(...Skjulte motsetninger er ekko av en vanskelig fortid. Fortiden, da det var umulig å gi opp slakk...)
Kapittel 8
(...Den er bare stor. Forsiktig feit mann med kirsebærgeléhjerte...)
Kapittel 9
(... Fra tid til annen går han "til venstre". Han har det voldelige temperamentet til Væren...)
Kapittel 10
(...Foretrekker å kaste utfordringshansken i ansiktet hvis du er skadet...)
Kapittel 11
(...De tror på sin egen seier. De tror at Tyrkia snart vil registrere det første likekjønnede ekteskapet...)
Kapittel 12
(... Du må kunne se speilbildet ditt i speilet, akseptere deg selv som du er ...)
DEL III LYKKE I SJELENS BY
Kapittel 1
(... Det er bare én oppskrift: du må tro. Tro, leve dager uten tårer over den tapte fortiden ...)
Kapittel 2
(... Vi er atskilt med maks ti trinn, og jeg har allerede uutholdelig lyst til å løpe til henne ...)
kapittel 3
(...Sjalusi i små doser styrker kjærligheten. I store doser ødelegger den...)
Kapittel 4
(... Det er umulig å nekte fortiden, uansett hvor vanskelig den måtte være. Den bør tas med inn i fremtiden ...)
Kapittel 5
(...Den som lukter en rose lider smerte av tornene...)
Kapittel 6
(... Hvis en person blir trukket til huset, så vet han hvordan han skal være lykkelig ...)
Kapittel 7
(... Hun synger en sang godt, men den er ikke høy, bare Bosporos kan høre den ...)
Kapittel 8
(...Hvorfor er ikke alle mennesker født og dør lykkelige? Absolutt alle...)
Kapittel 9
(... Vi lever forskjellige liv som klarte å krysse hverandre i sjelens by ...)
Kapittel 10
(... Aromaen som kiler i neseborene når oss, lokker oss ...)
Kapittel 11
(... Det andre lett får, kommer jeg gjennom strabaser. Mamma kobler dette sammen med fødselen min på mandag...)
Kapittel 12
(... Å være fri betyr å aldri angre. Å være fri betyr å ønske, oppnå det du vil ...)
Kapittel 13
(... Mellom oss, timer som går uten rett til å returnere. Men de kan kompenseres ...)
Kapittel 14
(... Vi bygger livet etter vårt eget scenario. Slik er virkeligheten. Med årene er det vanskeligere å gjenkjenne virkeligheten ...)
Kapittel 15
(...En barmhjertighetshandling vasker bort to synder...)
Kapittel 16
(... Jo sterkere kjærlighetens tre, jo oftere blir det utsatt for vindkast av orkaner ...)
Kapittel 17
(...Hun var annerledes. En ildfugl på vinterhimmelen...)
Kapittel 18
(... Når morgendagen er for sent, forgjeves skuffet ...)
Kapittel 19
(...En fersk grønnsak smiler til deg i stedet for å be deg om å kjøpe den...)
Kapittel 20
(... Alt liv er én kontinuerlig dans. Komplisert, latinamerikansk ...)
Kapittel 21
(... Bosporos er vitnet til vårt siste farvel...)
Kapittel 22
(... Et rot av følelser gir opphav til nostalgi etter fortiden ...)
Kapittel 23
(...dekker opp en sprukket forholdsvegg med goodwillsement...)
Kapittel 24
(... Rettene til enhver fasjonabel restaurant kan ikke sammenlignes med hjemmelaget mat. Tross alt er sjelen investert i mors middager ...)
Kapittel 25
(...Vennskap mellom damer kan eksistere hvis de er søstre...)
Kapittel 26
(... Livet er en evig søken etter tro med dens uunnværlige forståelse et sted i midten ...)
Kapittel 27
(.. En strålende lykkedag. Slike dager er ringt inn i oransje sirkler på kalenderen ...)
Kapittel 28
(... Endringer må være globale av natur. Fra det sosiale feltet til det politiske...)
Kapittel 29
(... Hvis de fortsatt drar, så til vestlige land. Øst til øst endres ikke ...)
Kapittel 30
(...Pingvin kan ikke være lykkelig i ørkenen. Din sak er lik...)
Kapittel 31
(...Vår kjærlighet er lange campingvogner lastet med edelstener...)
Kapittel 32
(...Det er vanskelig å si noe. Musikken taler for oss...)
Kapittel 33
(...Livet er som lo fra en åpen pute. Tusen muligheter å fange. 999 av dem er tomme...)
Notater

Safarli Elchin er en av de forfatterne som overrasker med skjønnheten i stilen hans. Dette sees tydelig i romanen "Sweet Salt of the Bosporus". Den er fylt med lyse rike farger, metaforiske setninger, gjennomtenkte ordtak, den er mettet med aromaer fra øst. Forfatteren formidler til leseren ideen om lykke, at du trenger å drømme og strebe etter å oppfylle drømmen din. Dette er hva han ser Hovedpoenget livet er å finne lykke. Og Østen med sin visdom hjelper bare til å gjøre dette.

Det virker for leseren at han rett og slett ser på noens liv, men samtidig blir han selv en deltaker i denne handlingen. Det er kjærlighet i boka, mye kjærlighet, lyse følelser, men det er også opplevelser, tap. Dette er en veldig sensuell roman, som er langt fra vulgaritet, det viktigste her er følelser, sensasjoner. Vakre og kloke fraser vil få deg til å tenke deg om eget liv, over søket etter din lykke, hvis den ennå ikke er funnet.

Romanen fenger med sin atmosfære, det ser ut til at selv sidene er mettet med orientalske dufter. Her kan du se ikke bare en beskrivelse av følelser, men også hverdagen i Tyrkia, mange oppskrifter på orientalske retter som du umiddelbart vil lage mat og prøve. For noen kan en roman bli selve verket som inspirerer til endring, søken etter ens lykke og handlinger som kan føre til å oppnå en drøm.

På vår nettside kan du laste ned boken «Sweet Salt of the Bosporos» av Safarli Elchin gratis og uten registrering i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format, lese boken på nett eller kjøpe boken i nettbutikken.

Elchin Safarli

Søtt salt av Bosporos

Dedikert til min mor Saraya

Med takknemlighet til Masha Sveshnikova og Nurlana Kazimova

ÅNDEN AV SJELENS BY

... Lavendel, rav, lukten av pulver ...

Slør, og fez, og turban ...

Et land der undersåtter er kloke,

Hvor kvinner blir gale...

(...Det er mer interessant å drømme om noe uoppnåelig...)

To år før hendelsene beskrevet...

(... Bosporos elsker høsten. Selv om den kommer en gang i året...)

(... I en snøstorm er du redd for å miste troen på evig frelse ...)

Vinter Istanbul er ikke som sommer i det hele tatt. Det er som to tvillingbrødre - utseendet er det samme, karakterene er forskjellige ... Om vinteren blir Istanbul misfornøyd, sur, sint. Når han er sint, men samtidig stille, er været stille og kaldt. Når han er sint, men samtidig uttrykker sinne - er været aggressivt stormfullt. Snøen faller, lyse farger falmer, avkjølte måker skriker forvirret over Bosporos. Derfor aksepterer innbyggerne i Istanbul, som vet om "vinterkrisen", byen som den er. De prøver ikke å endre noe. Bare gatene blir feid, veiene er ryddet for snø, og linseshorpa kokes...

Tante Nilufer snakket mer enn én gang om karakteren til Istanbul. Om sommeren kom jeg til Ortakoy for en dag. Mens hun lagde baklava, delte hun historier om østbyen. Stemmen hans var hes og svelget hel. Jeg falt ut av virkeligheten, og kom til Istanbul på 1940- og 1950-tallet. Hun snakket om en vanskelig barndom på en internatskole, om det første møtet med Makhsun, om vennskap med Reshad Nuri Gyuntekin, som ga verden "Kong - en syngende fugl" ...

Denne boken avslører de subtile fasettene til Østen. De lyse og mørke sidene av det mystiske riket vises. I løpet av historien oppfordrer forfatteren alle til å finne og forstå sin lykke, og ikke leve i en hverdagslig «strøm». «Veien til sann lykke er full av hindringer. Men spillet er verdt lyset. Fordi forståelse av egen lykke er meningen med livet. Testet på meg selv...» – sier forfatteren, som for tiden bor i Istanbul.

Dedikert til min mor Sariya

Med takknemlighet til Masha Sveshnikova og Nurlana Kazimova

Soul city spirit

... Lavendel, rav, lukten av pulver ...

Slør, og fez, og turban ...

Et land der undersåtter er kloke,

Hvor kvinner blir gale...

(...Det er mer interessant å drømme om noe uoppnåelig...)

To år før hendelsene beskrevet...

... Han og hun nekter å hjelpe til med å finne en tyrkisk lærer. "Vi er redde for å miste deg." Jeg forteller dem at jeg allerede kan språket - jeg trenger bare å forsterke det. Jeg forteller dem at jeg vil reise uansett, jeg vil ta med meg honning-eple-vennskapet vårt ... Jeg spiser batlyjan ezmesi - en kald tyrkisk aubergine-salat tilberedt på kull. Sjarmerende Istanbul-bilder er synlige i hvert oppkuttet mykt grønt stykke. Duften av kull blandet seg med brisen fra Bosporos. Den magiske sangen hans kommer til mine lepper, selv om jeg ikke er DER nå. Jeg endrer Bosporos. Jeg bytter med Caspian... Jeg kjøpte et dekorativt sitrontre. Plantet i en pen leirpotte. På den grove overflaten er det to tegninger - Hagia Sophia-moskeen i Istanbul og Jomfrutårnet i Baku. Baku og Istanbul er to deler av skjebnen, forent med ett ord - øst ...

(... Bosporos elsker høsten. Selv om den kommer en gang i året...)

... Den gråhårede eldre lubben Nilufer gleder seg til jeg kommer. Årlig. Med begynnelsen av de første dagene av september lytter han til lydene fra vinduet. Håper å høre motorlyden fra en gul taxi som kjører opp til bygningen. Jeg burde vært i det - inspirert, med øyne våte av lykke, litt sliten ... Jeg elsker denne toromsleiligheten i Ortakoy-distriktet. Liten, med hvite og gule vegger, komfortabel for mor, med mange nattlys på rommene. Nilufer-khanym, som leier ut huset sitt til meg, er nå trist over hennes en gang hjemmehørende vegger. Etter ektemannen Mahsuns død. Allah tok ham til seg om natten fra torsdag til fredag. «Så, Mahsun er i paradis. Jeg er rolig ...” gråter den lubne kvinnen med tårer i de himmelblå øynene. Hun har en føflekk over overleppen. Som min mor ... Veggene i denne leiligheten beroliger og inspirerer meg. Hvordan kan det ikke være inspirasjon når Bosporos er synlig fra soveromsvinduet? Kraftig, sentimental, fabelaktig. Det er ham jeg hilser på med første vakt, på vei fra flyplassen til Ortakoy. En drosjesjåfør med bart med tykke svarte øyenbryn ser seg overrasket rundt når jeg hilser på Friend. "Du er nær igjen..." sier jeg og ser på den løpende pittoreske kjørebanen utenfor taxivinduet. Bosporos nikker som svar. Som en hilsen sender det søvnige morgenhavet en bølge tilbake - skummende, sprudlende. Jeg smiler, gråter og lukker øynene under lette vindkast. Taxisjåføren er flau. Har empati. "Kechmish Olsun". Så skrur han på radioen. Sezen Aksu synger...

Hvert år vender jeg tilbake til Ortakoy-leiligheten full av håp, med fragmenter av harme i sjelen. Med hvit hud. Om et par måneder blir det bronse ... Jeg kommer tilbake, og Nilufer-khanim drar. Til søsteren min, utenfor Istanbul. Der, i naturen, er hun roligere. Hun går ikke alene. Med to av kattene hans - Gulshen, Ebru. Hentet dem på forsiden av huset. Fra elendige tynne mennesker forvandlet hun seg til tykke mage gudinner ... Nilufer-khanim forlater Istanbul dagen etter etter ettermiddagsbønnen, og legger igjen mye godsaker i kjøleskapet. Druebladdolma, saldzhaly kofte... Jeg lærte å lage tyrkiske retter. Tante Nilufers matlagings-"kurs" er de beste. Hun jobbet som kokk for president Suleyman Demirel i 12 år. Derfor går jeg sjelden på restauranter i Istanbul - oftere lager jeg mat selv. Jeg forbereder saldjaly kofte. Favoritt mat. Små paier med kalvekjøtt stekes i olje og stues deretter i tomatsaus. Pynt - ris med krydder. For magen er et så tungt måltid stressende. Ayran redder med en klype salt og tørket mynte ...

Høsten i Istanbul er ikke grusom – jeg er vant til å regne med oppfatningen til smilende innbyggere. Samtidig er hun for rettferdighet. Når fornærmet - stille. Tåler. Venter. Så snart lovbryterne glemmer ordene som ble sagt, angriper hun, fjerner masken av likegyldighet. Som regel angriper den med vind. Kanskje snø, i sjeldne tilfeller.

(... I en snøstorm er du redd for å miste troen på evig frelse ...)

... november Istanbul skremmer meg. Som en liten gutt med naive øyne, som, skremt av nattens skinn, gjemmer seg under dynen. I Skorpionens måned blir sjelens by like skremmende uforutsigbar som dette stjernetegnet. Det vanlige varme skallet i Istanbul er dekket med krystallfrost. En skiftende vind suser inn i deres frosne ansikt. Slike Istanbul skremmer besøkende. Fremkaller panikk, truer stille, kjører bort fra seg selv. Når urbefolkningen i Istanbul ser de lamslåtte ansiktene til byens gjester, kan ikke annet enn å smile. "Det er bare masken som skremmer dem..." sier de og varmer hendene med et krus eplete. For dem er vinter-Istanbul en humørfylt person med kronisk depresjon. I dag – stemningen er utmerket, en time senere – urimelig ekkelt. I stedet for et lett smil, bitter-salte tårer, skjelvende hender... Vinter Istanbul er slett ikke som sommer. Det er som to tvillingbrødre - utseendet er det samme, karakterene er forskjellige ... Om vinteren blir Istanbul misfornøyd, sur, sint. Når han er sint, men samtidig stille, er været stille og kaldt. Når han er sint, men samtidig uttrykker sinne - er været aggressivt stormfullt. Snøen faller, lyse farger falmer, avkjølte måker skriker forvirret over Bosporos. Derfor aksepterer innbyggerne i Istanbul, som vet om "vinterkrisen", byen som den er. De prøver ikke å endre noe. Bare gatene blir feid, veiene er ryddet for snø, og linseshorpa kokes...

Jeg kjente igjen Istanbul i ekte, noen ganger grusomme nyanser. Så nå var vinterstemningen hans kjent for meg. Og mer enn en gang måtte jeg besøke Istanbul om vinteren. Det kan ikke sies at han inspirerte den samme frykten hos meg som hos mange besøkende. Det var rett og slett uvanlig å være i dimensjonen kalde Konstantinopel. Jeg elsker denne byen når den er kledd i sommerens sitronsolfylte tekstiler, i høstens blekbrune silke. I løpet av disse årstidene forsterkes magien i Istanbul - det lukter kandisert frukt, vaniljekjeks, fiskekebab ... Nei, min kjærlighet er ikke egoistisk og egoistisk. Jeg oppfatter Istanbul i hvilken som helst antrekk. Akkurat som i barndommen, i en snøstorm er du redd for å miste troen på evig frelse...

... Det er karamellbehagelig å snakke med vinden. Til tross for sin naturlige inkonsekvens, vet han hvordan han skal lytte - han famler etter følelser med usynlige hender, fordyper seg i ord, overvåker nøye intonasjonen. Og videre. Vinden vet å være stille. Når det er nødvendig, blir det uhørlig - det sirkler rundt, noe som gjør det klart, sier de, jeg er her, side ved side. Ring om nødvendig. I motsetning til Moskva-vindene er luftkastene fra Istanbul mer høflige og milde. Med en andel lekenhet i et gjennomsiktig fyll. Å snakke med Istanbul-vinden er ikke bare hyggelig, men også søtt. Uavhengig av årstid er den fylt med duften av Turkish Delight. Og det ytre skallet er drysset med melis, spesielt merkbart om vinteren. Det er på tide at poyraz, en sterk nordøstlig vind, suser fra Bosporos til Istanbul. Poyraz-slaget - under eksistensen av det osmanske riket ba generalene for ham. Han fylte seg med styrke, frøs følelser. Tross alt er følelser i kamp en stor sannsynlighet for nederlag ... Til tross for ekstern aggressivitet er poyraz øm og omsorgsfull inne. Det er interessant å snakke med ham - han deler sjenerøst sin karisma. Poyraz er som en smart, suksessfull mann med et unprepossessing utseende, men med en subtil sjel. Hvis du finner en tilnærming, vil du finne en vei til hjertet ditt.

Når poyraz ankommer Istanbul, tar jeg på meg en hovne brun jakke, surrer et kirsebærskjerf rundt halsen. Jeg tar på meg en svart ulllue med Nike-merke og forlater Ortakoy. Jeg er på vei til bredden av Bosporos. Jeg holder til på et bortgjemt sted, hvor det selv om sommeren bråket på en kafé med et fargerikt skilt. Jeg lukker mine øyne. Jeg hengir meg til en samtale med den etterlengtede poyraz. Først hveser han, truer med overhengende bølger, ser nøye etter. Hva kan du gjøre, mistroisk av natur ... Men så snart poyraz gjenkjenner en innfødt gjest i en varmt kledd mann - "kål", roer han seg. Han rekker ut hånden, klemmer deg godt, inhalerer duften din som en nysgjerrig labradorvalp. Tårer av lykke renner fra øynene mine. «Jeg kjeder meg... Det regner i Baku og Moskva nå. Og her, i Istanbul, er det bare deg, bråkete poyraz...» hvisker jeg i øret hans med en betent stemme. Etter å ha laget min egen kule ayran, tåpelig full kvelden før jeg la meg, ble halsen min betent. Poyraz smiler og sier at han ikke har hørt varme ord på lenge. "Folk tror jeg er ond... Så de svarer meg ondskapsfullt... Alle unntatt deg." Jeg prøver å overbevise ham. Han later som han tror...

Poyraz lytter til meg. Jeg hører på ham. Jeg er annerledes med ham. Ikke i det hele tatt det samme som med lodoz - en varm sørvind. Lodoz har sine egne fordeler - det er meningsløst å sammenligne det med poyraz. Og sistnevnte blir ikke fornærmet sammenlignet. "Jeg er kald - han er varm ... Hvordan kan vi sammenlignes?" Poyraz smiler. Jeg elsker dem like mye. Hver på sin måte. Jeg elsker å føle dem, gå langs vollen, der vindene er ville, frie, modige. Når det blåser en varm vind, svømmer delfiner i Bosporos. Blid, leken, litt på vakt. Forsiktig på grunn av at sundsonen er farlig for dem. Nei, de er ikke fornærmet av Bosporos. De blir fornærmet av menneskene som forurenser Bosporos. Derfor besøker de sjelden sundet ...

…Når smelten kommer til Istanbul - en tørr sommervind, forlater jeg sjelens by. Jeg tilstår, på grunn av frykten for smelten. Han er grusom, nådeløs. Uansett, for meg. Meltem elsker fortiden. Det er ikke for ingenting at i oversettelse fra tyrkisk er det "regelmessig tilbake" ... Jeg er redd for fortiden ... Følgelig, meltema også.

(...oppriktighet er mer vanlig blant dyr enn blant mennesker...)

…Det er byer som svelger deg hele. På deres territorium føler du deg samlet - hjemlengselen forsvinner, kjedelig smerte i musklene forsvinner, kremfarget tristhet erstattes av oransje framtidstro. Troen som fyller deg når du tar av deg den varme hatten fra hodet, løsner skjerfet, utsetter ansiktet ditt for vindkastene fra havvinden... Istanbul er akkurat en slik by. Vant til å dominere - en nøytral posisjon er ikke noe for ham. Hvis du bestemmer deg for å flytte til Istanbul, så i lang tid. Hvis Istanbul tok deg i armene, så for alltid. Du blir fort knyttet til ham. Han har dype blå øyne med en pittoresk bunn, der maneter lever, fisker med vandrende grågrønne øyne. Han har en fløyelsmyk stemme - søtt frisk, som den frostige brisen fra vinterens Bosporos, modig sterk, som tyrkisk kaffe, forlokkende, som nybakt baklava i honningsirup. I et ord, Istanbul lar deg ikke gå, du slipper ikke Istanbul. Kanskje folk bare raskt blir vant til det gode? ...

Jeg går ofte langs promenaden tidlig om morgenen. Jeg står opp klokken fem om morgenen, jeg går til fredens ildsted. Der, hver dag blir jeg møtt av kallet til Sabah-bønn, som kommer fra retningen av den kongelige Hagia Sophia, lyden av brenningene og en leken blanding med lange ører. Han kalte henne Aydinlyg. Jeg kalte det for et rent utseende - øynene er klare og gjennomsiktige, som vannet i en bekk ved foten av fjellene i det sørlige Tyrkia ... Hun løper bort til meg, logrer med halen. Han gnir snuten mot den grove kordfløyelbuksen min. Lei seg. Det er trist at slik oppriktighet er mer vanlig i dag blant dyr enn blant mennesker ...

Jeg drar frem en brun papirpose med hundekjeks fra jakkelommen. Med kalveleverfyll. Nei, det er ikke matrester til hunden min. Jeg har det ikke. Jeg skal begynne. I mellomtiden kjøper jeg denne delikatessen spesielt til Aydinlyg ... Den langørede gudinnen spiser småkaker, og jeg er mer og mer klar over omfanget av min egen ensomhet. Jeg kaster lyseblå steiner i Bosporos, og blir dermed kvitt fragmenter av psykisk smerte. Smerten han tok med seg til Tyrkia. Smerten som Bosporos vil helbrede. Han lovte. "Hei, Bosporos, holder du løftene dine? ..." I selskap med Bosporos er ikke ensomhet undertrykkende og etsende. Den mister sine mørke konturer, blir blåaktig, som en vårsky. Over tid gjør den naturlige magien til det store sundet underverker – bølgene vasker bort laget av ensomhet. Tante Nilufer overbeviste meg om dette. "Allah brakte meg til Bosporos for å helbrede meg fra min lengsel etter Mahsun... Over tid forsvant smerten ved tap. Nå er min lengsel lett, fylt av ønsket om å leve. Tro meg, du er dum, "sier den gråhårede tyrkiske kvinnen og løfter hendene mot himmelen ...

…I dag er den 34. dagen for morgenmøtene mine med Bosporos. I dag er den 34. dagen for mine møter med Aydinlyg. Og etter at Bosporos helbreder meg, vil jeg besøke ham igjen. Jeg kommer med Aydinlyg. "Hvorfor kjøpe en hund hvis jeg allerede har en?" Og hva? God idé!

... Jeg plukker opp Aydinlyg, som har blitt tykk den siste måneden, klemmer den varme, pelskledde kroppen min og reiser hjem. Hun er glad. Slikker meg i øret, sutrer fornøyd. Ingen har ennå båret Aydinlyg i armene hans ... Bare fire dager senere skjønte han at han hadde kommet seg helt fra ensomheten. Bosporos sendte Aydinlyg til meg. Hun var legen min...

... Siden da kommer jeg fortsatt til den kjære kysten. Ta samtidig med Madame Clarity en tur, og møt Bosporos. Og videre. Jeg bestemte. Jeg skal endelig flytte til Istanbul. En av dagene skal jeg til Baku. Jeg pakker tingene mine og kommer tilbake hit. Til Bosporos, til Aydinlyg. Heldigvis for deg...

... De sier at i Istanbul er alt harmonisk, harmonisk, som i naturen. En kaotisk rytme i sjelen til en melankolsk metropol, Bosporosens lummende buldring, nysgjerrige måkeras morsomme skravling over Det gylne horn... Med et ord er stemningen fabelaktig – uten en del mystikk. Dette er imidlertid bare ved første øyekast. Mystikken i Istanbul eksisterer, og åpner kun for eliten. Mystikken til Istanbul ligner en fargerik cubansk kvinne med lange rubinøredobber på strakte øreflipper. Med en sterk sigar i mørke lilla lepper. En cubaner som er begavet med klarsyn, synder med spådom på loslitte kort. Men i det tobakksluktende lille rommet hans forteller han bare lykke til «folk med djevler i øynene». "Jeg antar til de som tror. Jeg driver ikke med velvære,» erklærer hun kategorisk i en hes bass ... Det samme er Istanbul. Det magiske sløret av brennende oransje nyanse omslutter bare de som tror, føler, berører. Det er ikke mange av dem. En av dem jeg...

Oldemoren min Pyarzad, en fantastisk aserbajdsjaner med tyrkiske røtter med rynkede øyenbryn, pleide å fortelle lykkes ofte. Så for meg, en ni år gammel gutt, virket slike "prosedyrer". et annet spill. Men magien i dette spillet fengslet, fanget. Pyarzad-nene, med rynkete hender, presset saften av et granateple fra slutten av november i en sprukket, eldgammel bolle, og satte deretter fyr på biter av bomullsull og kastet dem i en mørkerød væske. "Nå skal jeg se bildet... Ikke se, balam... Du vil ikke se det uansett..." kvitret hun og kikket inn i bollen. Jeg, kledd i oransje shorts, satt trollbundet på en bambusstol og så på bestemoren min. Og i mellomtiden begynte hun å spå. Forutsigelse av sykdommen min, som senere viste seg å være kusma, min avgang med moren min "til nabolandene", det vil si til Tyrkia, opptak til Ankara University der ... Siden den gang tror jeg oppriktig på magi. Spesielt i Istanbuls magi. Hun lukter duftende rue. Mange muslimer, etter å ha tørket dette gresset under solens sitronstråler, kaller det "uzarlik". Sett fyr i en metallgryte. Utgående stinkende røyk kastes over babyer, unge voksne, voksne. Som de forklarer, "fra det onde øye er det beste middelet" ...

…Magien i Istanbul pakket meg inn i en av regnfulle dager høst. Sjelens by druknet bokstavelig talt i himmelsk vann - regnstrømmer fosset i en bekk langs steinete veier og strømmet inn i Bosporos-riket. Til tross for at sympatien min for regnet er enorm, foretrekker jeg i slikt vær å gjemme meg i leiligheten og se det våte Istanbul fra vinduet. Den dagen måtte jeg imidlertid forlate den varme komforten, om enn ikke så lenge. Faktum er at med nytraktet kaffe følte jeg meg som tyrkisk baklava til det vondt i magen. På den tiden hadde tante Nilufers søte "reserver" tørket opp. Derfor måtte jeg kle på meg, få en blå paraply ut av skapet og bevege meg i retning Gamsiz Hayat-konfekten, som ligger i en nabogate. Jeg fant ingen taxi, så jeg trampet til fots. En tom grå gate, en pukkelrygget gammel mann ved navn Davud, stenger en fruktbutikk, våte bygninger i mørke nyanser ... Gamsiz Hayat er ikke langt unna, det gjenstår å snu hjørnet ... Hun dukket uventet opp foran meg, som en vegg. Et hode dekket med et svart skjerf, en brun kappe laget av et uforståelig gummimateriale, en grå paraply i hvite hender. På føttene... røde høyhælte sko. Av en eller annen grunn la jeg umiddelbart merke til dem - mot bakgrunnen av den generelle sløvheten så skoene ut som et rødt lys i et trafikklys. Jeg frøs. Nummen. Hånden slapp paraplyen automatisk. Det var en uforståelig summing i ørene mine. Tykke regndråper frøs på øyevippene. Kaldt vann sivet inn i mokkasinene. Hun er stille. Og jeg er stille. Bare regn høres. Misfornøyd pesing av Bosporos høres langveisfra. Han hater nedbør, for i slikt vær besøker ikke folk ham. Tross alt, faktisk, har Bosporos vært ensom siden delfinene forlot sundet, og dukket opp bare med ankomsten av sørvinden. Måker er vindfulle skapninger. Ikke stol på dem...

«Du har lett etter veien din i lang tid. Fant den til slutt. Det vil føre deg til lykke... Snart vil du møte denne lykken i en stor butikk, etter Ahsham-bønn... Husk. Stille, nesten hviskende, som en trolldom, sier en kvinne i røde sko merkelige ord. Jeg husket bevegelsen til de tynne, rosa leppene hennes. Så snart de stoppet, hørte jeg en høy lyd. På et øyeblikk forsvant kvinnen ut i luften, summingen i ørene forsvant, nummenheten gikk over. Han så mot veien. Gamle Davud samlet appelsiner fra bakken. Like ved lå en veltet kiste av blekt tre. Så den rumlingen er fra en nedfallsfruktkasse? Hvor ble det av kvinnen i de røde skoene? Han senket hodet, så på stedet der en fremmed dame hadde stått for et par sekunder siden. På dette stedet lå de røde pumpsene hennes med brede hæler. Og det er det. Ingenting annet. I mellomtiden snurret kvinnens spådom i tankene hennes, fylte hennes indre med angst ... Jeg tok en paraply, løp hjem ... Noen måneder senere gikk spådommen i oppfyllelse. Mer om det senere...

I følge tante Nilufer har en kvinne i røde sko dukket opp i Ortaköy siden ca. 1952. I regnvær. Hun spår skjebnen til de utvalgte, og etterlater til slutt et par røde sko ... "De sier at kvinnens navn var Arzu. Hun var kona til den berømte skomakeren Ibrahim Gulluoglu. Da han døde i en bilulykke i en alder av 42 år, tok Arzu livet av seg av lengsel etter mannen sin. Allah straffet henne for hennes syndige handling. Siden den gang har Arzus sjel vandret rundt på jorden uten å kjenne paradis. Å være død ikke i himmelen er å være i helvete." Nilufer fortalte en slik historie. Historien om Arzu som forutsier lykke for de utvalgte...

(... Det er hennes tradisjon å si av sine kjære med fikensyltetøy...)

...Skinnkofferter i den tåkete morgengangen. Tett presset til hverandre. Utenfor vinduet er den fjerde dagen i dystre november – en blytung himmel, fuktig asfalt, lukt av furu etter regnet. I Baku kalles årets ellevte måned pessimistenes paradis. «Göyə baxırsan, ürəyin sıxılır,» pleide min oldemor Pyarzad å si og lukket de tunge gardinene. Hun likte ikke november, og gjemte seg for den fuktige kjøligheten til den hylende støvete khazrien. I november gikk Pyarzad-nene praktisk talt ikke utenfor. På dagtid lagde hun arishta til oss, om kveldene leste hun Omar Khayyam. "Rekkene hans fyller sjelen med varme," bemerket hun, og husket hvordan hun for tolv år siden besøkte graven til den store dikteren i Iran. "Jeg sto, gråt, og i tankene mine gjentok jeg uendelig linjene hans: "Jeg vil bli begravet på et sted der, alltid på dagene av vårjevndøgn, en frisk vind vil skylle blomster av fruktgrener." Han gjettet...” Den hese, stille stemmen hennes skalv. Tårepølene i øynene mine skalv også. De er i ferd med å bryte fra øyelokkene, strømme nedover kinnene ...

...Ventende i gangen på en gul taxi som skal ta meg til flyplassen, stupte jeg nok en gang ut i fortidens saftige blå hav. Husket uforsiktighet skoleår, spiritualitet mens du studerte på universitetet, den første dagen på den første jobben, den innfødte fiolette lukten av Pyarzad-nene, den fløyelsmyke stemmen til moren. Nå gjemte hun seg – mutt, trist, engstelig – på kjøkkenet. Pakket for meg retter med tre kilo gyllent, lett sukkersuget fikensyltetøy. Det er hennes tradisjon å si av sine kjære med fikensyltetøy. De slipper deg ikke ut av huset uten. Uten ham vil hun ikke erstatte det lubne kinnet sitt med et avskjedskyss ... Hun sier at "Jeg løper fra meg selv." Hun forklarer at "du kan være glad overalt, ikke bare i Istanbul." Hun gjentar at «mye avhenger av personen». Hun kysser med ordene at «med min avgang vil hun miste sin avslappende søvn». "Jeg kommer til å savne deg," hvisker moren min i øret hennes. Holder tårene tilbake. Hun er en skorpionkvinne. Og skorpionkvinner gråter sjelden. Foran øynene mine gråt mamma bare én gang. Da de begravde bestemoren min... drar jeg.

... I det øyeblikket jeg landet Azala-båten på Ataturk flyplass, bestemte jeg meg for at i Istanbul måtte jeg absolutt bli lykkelig. Glad mer enn noen gang. Jeg følte meg aldri ulykkelig – skjebnen smilte ofte til meg. Jeg vet hvordan det er å bo i en kakes rike, hvor taket er kremaktig fruktig, veggene er vaniljekjeks, og utmerket marengs knase under føttene mine ... Jeg løp bort til Istanbul, som en såret bjørnunge i et hi. Der vil såret, som flyter av granateplejuice, sikkert gro ... I Istanbul ventet den kjærlige Bosporos, tante Nilufer og personen hvis ord såret min sjel på meg. Vi skulle ha vårt siste møte. Avskjedsmøte i Tyrkia. Så det skjedde - en tilfeldighet. Avskjed er spesielt. Nei, de er ikke vonde i det hele tatt. De ser ut som et trist øyeblikk når du slipper duen fra hendene. Han flyr bort, hjertet ditt fortsetter å slå til tross for alle opplevelser. Du ser på duen på himmelen, i dypet av sinnet ditt, og innser at du trenger å leve videre. Selv om sjelen roper at uten en due er du som uten hender ...

…Vi møttes ved Bosporos. I det øyeblikket vi møttes for å si farvel, drakk tante Nilufer tyrkisk kaffe med aserbajdsjansk fikensyltetøy. I det øyeblikket vi møttes til avskjed, ble været bedre i Istanbul, den svake solen skinte. Da vi møttes for å si farvel, regnet det i Baku, mens den første snøen falt i Moskva... Vi var på en steinete øy midt i Bosporos. I en restaurant i andre etasje i Kyz Kyulesi. Rundt det stille havet flyr måker, og ved siden av. Hun har løst håret i dag. Hadde ikke på briller. Modig. Så det er åpent for meg. Hun har ingenting å skjule ... Vi skilles på grunn av henne. Alt er banalt enkelt - jeg ble forelsket i en annen. Jeg overtalte ikke. Hørte. Hjertet gjorde opprør. Men sinnet lot ikke dette opprøret komme til seg selv. Jeg sa: "Det er opp til deg. Men vit at jeg elsker deg." Kanskje det burde vært mer veltalende? ...

Etter den siste forklaringen var vi stille. Hun, med hodet ned, plukket med en gaffel et pittoresk fat med asker-balyka. Jeg så på henne. Marmorskinn, delikate hender til en pianist, krystallklare øyne. Jeg kan ikke være sint på henne. Jeg kan bare si at jeg elsker henne... Plutselig blåste en poyraz... Vi gikk om bord i båten og returnerte til byen. Hun startet bilen og kjørte til flyplassen. Jeg gikk hjem. Jeg bryr meg ikke om avstander, jeg vil at vindkastene til poyraz skal tørke usynlige tårer i mine brune øyne ...

Siden den gang har det som sagt rennet mye vann under brua. Jeg holdt ut, overlevde. Oppdatert. Igjen, fortjenesten til Bosporos. Han kurerte... Jeg vet hun kom tilbake til Baku. Mor møtte henne der en gang i Beshmertebe-området, og lærte dermed om separasjonen vår. Opprørt. Så ringte hun og klaget. "Igjen, jeg fant ut om alt sist ..."

... Jeg ser ofte inn i butikkene til Ortakeev. Støyende, fylt med lyden av musikk fra radioer, aromaen av frukt. Fra denne fargen blomstrer sjelen som orkideer midt på våren. Fant jeg lykke her? Jeg svarer: "Ja." Kvinnen i de røde skoene hadde rett. Mer om dette en annen gang...

(... Bare et hvit-blått himmellag skiller oss fra Gud ...)

…Det er steder hvor du er nær Gud. Du hører hans mektige pust, du kjenner det krevende menneskelige blikket på deg selv, et øyeblikk blir du blind av gnisten fra smaragdvingene til gullhårede engler. De lukter vanilje, som fra en elsket bestemor, som stolt trekker valmuefrøboller med rosiner ut av ovnen ... Hver mandag prøver jeg å besøke toppen av Chamlydzha Hill. Langt hjemmefra. Det er verdt det. Bare der - på selve høyt punkt Istanbul - du kan føle Guds nærvær. Bare et hvit-blått himmellag skiller oss. Men hun - myk, luftig, lett - er ikke et hinder. Gud strekker ut en myk hånd, legger den på skulderen min og ... er stille. Han er stille, og ruller stille ut dusinvis av tanker. Tanker, blant dem finner jeg svar på mange spørsmål ...

Gud elsker Istanbul. Selv om ofte den eldre generasjonen tyrkere mener noe annet. "Allah straffer oss for gjerningene til denne frekke ungdommen ved å sende forferdelige jordskjelv til landet vårt. Se hva jentene har på seg! De blottet magen, de dekker ikke til hodet. De er muslimer! Allaha bu hoş gitmez!" - sint blåøyd gammel kvinne som selger frø på torget foran den egyptiske basaren. Det er vanskelig å komme nær henne. En flokk duer omringet kjøpmannen, som livvaktene til den elskede Serdar Ortaj. Den gamle kvinnen mater fuglene med korn og klager over den yngre generasjonen.Hun forklarer at duer flyr til den syndige jorden fra Allahs Edens hager. "Slik at folk ikke glemmer den Allmektiges makt" ...

Fra høyden av Çamlıca er Istanbul helt annerledes. De store minaretene i de store moskeene, Det gylne horn som glitrer i solen, toppen av skyskrapere, det blå lerretet til Bosporos. Måker beveger seg synkront i luften, som om de ble kontrollert av en dukkefører...

… Av en eller annen grunn, på Chamlyj, renner fortidens karamell-bringebærsaus inn i strømmen av min bevissthet. Ufrivillig fra meg. Hvis sausen før var bitter, smaker den godt nå. Jeg prøver å være i harmoni med fortiden. Jeg lærte å leve med det – ikke krysse av, ikke glemme, ikke gi slipp. I smarte bøker står det at man må kunne snu fortiden, som sidene i en fascinerende bok. Prøvde. Virker ikke. Det har jeg i alle fall. Jeg møter fortiden i hvert glimt av nåtiden. I et friskt ekorn som løper langs stammen til et mektig tre, i den kniplede røyken fra Marlboro, i regndråper på bilvinduene... De lyseste kapitlene fra boken om min fortid er alltid i nærheten, selv på toppen av Chamlydzh.

... Jeg ser på Bosporos, og husker hvordan jeg for første gang, sammen med foreldrene mine, dro til en nesten ubebodd øy i den aserbajdsjanske delen av Det kaspiske hav, hvor, bortsett fra det gjennomsiktige havet, beskjedne slanger og en ensom fyrtårn med en ikke mindre ensom gråskjegget gammel vaktmester, det var ingen ... Jeg ser på brønnhistoriene til gamle Istanbul - Beylerbey-palasset, og husker hvordan jeg først kom til Eremitasjen med klassekameratene mine og klasselæreren vår Roza Kharitonovna. Han beveget seg viktig rundt i museet, og presenterte seg selv som en æresgjest i eventyrkongens domene ...

... Igjen møter jeg min unge rødhårede kampkamerat Gulben på Chamlydzha. Jeg ser på henne og skulle ønske jeg hadde en søster. Til en mor som drømmer om en datter, ga Allah to sønner ...

Regnet frøs. Mot solnedgangens bakteppe har den en blekbrun farge. Regnet er nesten umerkelig, med kalde dråper-gnister som fører med seg lukten av våte høstløv. Gulben la seg stille på det fuktige gresset – i lilla frakk, med rødt skjerf rundt den tynne halsen, i bananfarget lue. Gulben har fiolette øyne fylt av munterhet. Jeg kaller det "Istanbulim güneşi". Hun ler, blunker med øynene som en tykk kinn kokettjente som flakker foran et speil med morens leppestift i hendene. Gulben har vært målløs siden fødselen. For det 18. året av sitt liv lever hun i stillhet, i stillhet, og beveger seg helt uavhengig rundt i byen. Øyne taler for Gulben. De har alle følelsene. De har all kjærligheten til verden rundt seg ...

... Hun skriver på sidene i en gul notatbok. Den henger rundt halsen hennes sammen med en blekkpenn. «Verden minner meg om en gresskarpai som min mor ofte bakte. Det er den samme oransje og hvite. Oransje gresskarfyll er tristhet, etterfulgt av et lykkelig lag med snøhvit deig ...» Gulben skriver disse ordene i en notatbok. Han smiler beskjedent og viser meg, sier de, er du enig? Jeg nikker som svar. Med et smil om munnen. Selv om jeg nesten ikke klarer å holde tilbake tårer av beundring. Hvorfor er det så mye vitalitet i en så ung skapning? hennes tristhet oransje farge, og jeg, når jeg snakket og hørte, ble vant til å se tristheten i mørke nyanser ...

Gulben elsker lyse farger. Drømmer om å bli kunstner. Selv i det mest gråværet har hun på seg klær i brennende farger. En slags protest mot livets urettferdighet?! Hun skrev ikke om det. Så jeg tror... Vi møtte Gulben her, på Chamlydzh. «Ser du ildfuglen? Det la seg bare på høyre skulder." Dette var hennes første plate for meg. "Jeg ser henne ofte ... Vi har vært venner med ildfuglen siden barndommen." Jeg skrev svaret i hennes egen røde penn under hennes egen feiende håndskrift ...

Gulben bor i Kadikoy. For det femte året besøker han Chamlyca Hill hver mandag for å snakke med moren. «Hun er i himmelen. Og her er jeg veldig nær dem. Mamma hører meg ... "Nå innrømmer hun at hun kommer hit for å se moren sin og ... med meg. Gulben krever ikke noe tilbake. Til og med vennskap. Hun tilfeldigvis er ved siden av meg hver mandag - vi korresponderer, vi ler, vi er ofte stille, ser på Bosporos ... Nå er hun en del av Istanbul-lykken min, som Aydinlyg. Hun er forresten alltid med oss. Den trofaste hunden elsker å sovne i den unge kunstnerens varme armer...

… spør jeg Gud. Hvorfor sendte han evig stillhet til «Istanbul-solen»? Gud svarer: «Folk tror hun tier. Faktisk snakker hun. Snakker gjennom sjelen. Denne stemmen er ikke gitt til alle å høre. Dette er Guds svar. Han kan stole på...

(... Likevel er forklaringer en sann løgn. Den er ikke født i sjelen, men i sinnet ...)

«... Du vet, ildfuglen er ofte trist nå. Forgyllingen på de rød-gule fjærene har falmet, blå øyne hav av tristhet. Hun sluttet å synge sanger. Disse sangene, lytter til som fargen på Bosporos blir rik fiolett, og måkene fryser lydig på tauene til Den store broen. Tross alt synger dronningen deres ... De siste dagene ildfuglen flyr nærmere meg, setter seg på en gren av et vissent kastanjetre og snakker til meg. Selv om, husk, hun var sjalu på meg i lang tid. Jeg lo, hun ble sint, du trøstet meg. Husker du hvordan du bekjente din kjærlighet til henne? For en tosk hun var. Forsto hun ikke at du alltid vil være nærmere henne?! Tross alt fløy hun inn fra barndommen din ... Hun er din redningsmann ... Nå sier ildfuglen, som senker hodet med en burgunder emblem: "Jeg tror ikke at han har glemt meg. Og du også. Det er ingen barrierer for meg - jeg kan finne det hvor som helst, når som helst. Jeg vil ikke påtvinge. Han er ikke lenger en liten gutt. Kanskje han ikke trenger meg lenger?Lilla tårer drypper fra øynene hennes. Høylytt, som isflak, faller på grønt gress, i et øyeblikk forvandles til gjennomsiktig dugg ...

Du dukker ikke opp den fjerde uken. Hvorfor? Hva har skjedd? Ble du syk eller vendt hjem? Jeg kan ikke gjette. Bare én gang leste jeg i en bok om spådom med kamille. Men det er vanskelig å finne kamille i den kalde årstiden i Istanbul ... Og i prinsippet leter jeg ikke etter det. Jeg tror ikke på spådom. Men jeg tror på solbroer mellom menneskers sjel. Du kan alltid finne hverandre gjennom dem. Dette tar lite tid. Noen ganger mye. Mye... Jeg ser en bro mellom våre hjerter. Helt til jeg går mot deg, fordi jeg tror på din raske tilbakekomst. Jeg sier dette til ildfuglen. Hun tror. Men jeg er redd troens beger snart vil tømmes. Så kom tilbake. Kom tilbake og fortell meg om du vil komme tilbake igjen. Forklare. Vanligvis krever jeg aldri forklaringer fra folk. Likevel er forklaringene sanne løgner. Det er ikke født i sjelen, men i sinnet. Så oppriktigheten hennes kan være tvilsom. Men nå trenger jeg, altså vi, disse forklaringene. Det er bedre enn stillhet...

… Siden forrige onsdag har jeg malt portrettet ditt. Mens i blyant. Mens du er på vanlig hvitt papir. Hos dere Vakkert ansikt, chok nurludur. Det er hyggelig å tegne det - blyanten glir bokstavelig talt over arket, viskelæret sletter lett ekstra strøk. Med et ord, noe magi skjer. Jeg tegner deg på bakgrunn av Bosporos og Hagia Sofia. Jeg vet at du elsker disse høydepunktene i Istanbul. De er en refleksjon av din sjel... Kom tilbake snart. Savner smilet ditt. Jeg savner Aydinlygs øyne. Og ildfuglen kjeder seg. Ikke hat henne. Kom raskt tilbake, ellers finner du meg ikke her snart. Du finner ikke i Istanbul. Jeg reiser til Ankara for å gå inn på kunstakademiet. Etter ditt råd ... mamma sier at du sikkert kommer tilbake. Jeg tror henne. Hun er på himmelen, alt er synlig derfra ...

Jeg klemmer deg, min gode venn! Måtte Allah lyse opp veien din. Veien til oss med ildfuglen. Og ikke bare... Farvel! Gulben, som forguder deg, med en ildfugl som ikke forguder deg mindre, på skulderen.

«... Det er snø utenfor vinduet, og høst i min sjel. Gul, mettet med lukten av brente kastanjer, fylt med lyden av høyt bankende hjerter forelsket og raslingen fra trikker. Jeg liker ikke vinteren når jeg bor innvendig om høsten. I denne tilstanden er vinteren for meg en naturfeil. I alle fall... Og jeg liker ikke høsten når jeg venter. Venter på personen som høsten min blekner uten. Jeg venter på deg. Venter fortsatt, håper, ser tilbake. Syvende uke uten deg. Syvende mandag uten deg. Jeg vet ikke engang hvor du bor. Hvor du skal lete etter deg. Istanbul er enormt – det er lett å gå seg vill i det. Derfor liker ikke ensomme mennesker Istanbul - de flykter fra denne byen eller blir kurert for ensomhet. Du er kurert... Jeg er trist i høsten min. I går fant jeg et lite tre i utkanten av Kadikoy, uberørt av kulden. Et par blader på den er fortsatt grønne. Tok dem opp, tok dem med hjem, tørket dem. Jeg kjøpte gul maling og brukte hele dagen på å forsiktig male disse bladene i høstfargen. Fra saftig grønt ble de mørkegule. Som tidlig høst. Så, helt utsmurt, satt hun lenge ved bordet og undersøkte bladene på bordet. Jeg klarte å gjøre min verden rundt meg høstlig. Nå er den i harmoni med mitt indre... Ildfuglen har ikke dukket opp siden forrige mandag. Har lett etter henne i to dager. Forgjeves. Bare en blekrød fjær lå på den våte benken. På benken der vi tre satt. Du, jeg, ildfuglen... Jeg håper hun fant deg midt i Istanbul. Jeg vil tro at hun ikke ble skuffet. Jeg vil tro at hun nå trofast sitter på skulderen din og hvisker i øret ditt en vuggevise fra en tapt barndom ... I morgen er det enda en mandag. Jeg kommer tilbake til toppen vår.

Selv om snøen tiltar... Jeg kan ikke la være å komme. Tross alt er dette min siste mandag i Istanbul. Min siste mulighet til å kommunisere med en venn er å motta din velsignelse, å reise til Ankara ... jeg omfavner deg, min gode venn. Ser deg!

P.S. I kveld, inshallah, skal jeg lese ferdig The Hopscotch Game. Det er 74 sider igjen. Maga ligner litt på meg. Men jeg er redd for kjærligheten som fanget henne ... Hun er nådeløs.

P.S.S. Ferdig med å male portrettet ditt..."

«... jeg trodde jeg hadde lært å komme overens med min egen fortid. Den strømmet inn i skyggen min i en stormfull bekk, uten å bryte dens klare grenser. Som en del av skyggen fulgte fortiden meg ved min side. Ble vant til det. Med vanskeligheter, men jeg ble vant til det. Han henvendte seg til og med til fortiden for å få råd et par ganger da nåtiden krysset seg med episoder fra fortidens «arkiver». Men for nøyaktig syv uker siden slo nåtiden i fortidens grinende masker til igjen. Plutselig. Smertefullt. Jeg ønsker ikke å belaste ditt lyse hode med triste følelser. Det gir ingen mening å gjenfortelle hva som skjedde... Hovedsaken er annerledes. Jeg forlater Istanbul. En stund. Min opprinnelige Istanbul-sol, jeg leste brevene dine som ble liggende i den tomme stammen til et vissent tre. Les uten å holde tårene tilbake. Jeg leste, innser hvor mye du er av nåtiden min! Min gode venn, under mitt fravær fra toppen, tenkte han mye, ble syk. Jeg var psykisk syk. Sykt, tenker på deg med en ildfugl. Dessverre fant hun meg aldri. Jeg trodde kanskje jeg ga det opp. Hvordan kan du gi opp barndommen?!... Når jeg nå forlater Istanbul, gir jeg deg mitt ord for å finne ildfuglen. Jeg kommer tilbake hit med henne. Hvis du ikke er her, kommer jeg til Ankara. Godt gjort, du fulgte rådet mitt. Du vil bli en stor tyrkisk artist... Når jeg nå forlater Istanbul, er jeg redd for å innrømme at jeg stikker av igjen. Jeg løper fra meg selv. I prinsippet er det meningsløst å innrømme noe ennå. Tiden vil vise... Når du leser dette brevet, kjære, vil jeg ikke lenger være i min sjels by. Jeg flyr til Baku om en time. De venter der... Jeg kysser øynene dine. Jeg klemmer godt. Lykke til deg. Ikke glem. Ser deg!

P.S. Du er bedre enn "Kortasars" magi...

P.S.S. Jeg vil definitivt sette pris på portrettet. Inshallah, jeg er allerede i Ankara... Jeg overlater Aydinlyg til tante Nilüfer en stund. Passer på henne..."

(... Hundens sjel brant av lengsel.

Sjelen min brant enda mer...)

Å si farvel til Istanbul er vanskelig. Selv for en stund. Soul City er åpen for innkommende mennesker. Han blir raskt vant til nye karakterer. Kjærlighet, hjelp. Derfor hater Istanbul å skilles. Han rynker som et barn, harme koker i pupillene, en blek maske av misnøye er i ansiktet hans. Istanbul er en kjærlig, hengiven by. Vant til å se alle dens innbyggere i sitt eget rike. Ser på dem. Alle elsker for visse karaktertrekk. Når noen av gjestene sier farvel, tar ikke Istanbul tapet godt ...

... Litt til - og en snøstorm ville ha løftet en taxi fra den frosne bakken. En gråhåret sjåfør med et arr på høyre kinn kikket oppmerksomt på veien, og justerte graden av belysning av billykter. Jeg var fryktelig bekymret før veien - jeg slo av radioen fra spenningen. Sjelens by har ikke hatt så voldsomt vær på lenge. Hviskende vind. Pigg snø, etterfulgt av yrende regn. Bosporos er rasende av sinne - om morgenen senket enorme bølger to skip i bukten. Når Istanbul er sint, er Bosporus i en lignende tilstand. Istanbul er den eldste broren, Bosporos er den yngre. Nesten tvillinger - ett velvære for to. Jeg ønsket ikke å forråde pompøsitetens avgang. Jeg håpet at atmosfæren i Istanbul ikke raste på grunn av min avgang. Men faktum gjenstår: Så snart jeg satte meg i en taxi, endret været seg fra rolig til aggressiv. «Ogulum, Istanbul er sint, ikke gå. Bli...” Tante Nilufer tørket tårene hennes med et rutete lommetørkle. Hun sto ved inngangen, fulgte meg. Aydinlyg klynket klagende i nærheten. Det er på tide å gå... Da jeg hørte lyden av en taximotor, rømte en del av Istanbul-lykken fra hendene på tante Nilüfer. Laya løp etter bilen. Hjertet mitt var klart til å bryte i småbiter ... «Arabai durdur!» – ropte jeg til taxisjåføren. Skarp brems. Jeg åpner døren. Jeg klemmer Aydinlyg, jeg presser den lodne nakken for meg selv. Ull lukter lavendel - i går badet jeg med en ny sjampo. Jeg gråter. Aydinlyg også. Hunder kan gråte... Tante Nilufer, som så hundens kvaler, begynte å gråte enda høyere. Jeg ville ikke ta Aydinlyg til en annen by. Istanbul er hennes skytsengel. Du kan ikke klare deg uten den ... Han tok tak i Aydinlygs snute med håndflatene, klemte den litt, så inn i øynene hans fulle av smerte. «Kjære, jeg kommer tilbake. Jeg lover. Veldig snart. Hør, jeg lover! Så snart han sa det siste ordet, snudde Aydinlyg seg, etter å ha slikket meg på nesen, og gikk sakte mot tante Nilufer. Snøfnugg smeltet på brun ull. Hundens sjel brant av angst. Sjelen min var enda mer i brann... Jeg satte meg tilbake i det varme førerhuset. Sjåføren, som så meg, ble flau. Det var tårer i svarte øyne...

... Ruteflyet svevde opp i luften. Ataturk flyplass krympet hvert sekund i størrelse. Lastebiler på banen endret seg til bevegelige svarte prikker. Snøstormen stoppet ikke. Den magre flyvertinnen bød på kaffe. "Nei takk". Klumpen i halsen hovnet opp. Det er i ferd med å blokkere pusten ... Hundrevis av tanker overvant. Ingen følelser. Eksepsjonelle tanker. Tanker om Istanbul, Bosporos, tante Nilüfer, den rødhårede Gulben, den hengivne Aydınlıg... Jeg kommer tilbake. Jeg lover.

(... En retur bringer alltid lykke. Uansett hvilken byrde du kommer tilbake med i sjelen...)

…Kraner bringer våren til Istanbul. De - litt slitne, med falmede fjær, kaffefargede øyne - flyr inn i sjelens by med et høyt rop. Unge traner bråker av glede. Eldre traner - forbli stille. Når de ser Den store broen gjennom den beige tåken, gråter de bare. Tårene renner fra øynene fylt med visdommens mørke gylne vann. Tårer av lykke. Hele veien fra Afrika drømte de om å komme til Istanbul for å bringe den første vårbrisen inn i det magiske rommet. En mild blå bris fylt med duften av blomstrende tulipaner, varmen fra afrikanske daler, den sprengende latteren fra en lubben kinn jente som svinger seg på en huske ... Å returnere til Istanbul bringer alltid lykke. Uansett hvilken belastning du kommer tilbake med i sjelen din ...

I Istanbul plantes tulipaner mot slutten av høsten. Helt til bakken fryser. Da jeg forlot Istanbul, begynte de akkurat å plante tulipaner. Mørkhudede menn var i ferd med å løsne den oljeholdige jorden i de omkringliggende parkene, der løkene til fremtidige skjønnheter snart ville slå seg ned ... Sist gang tulipaner ble plantet i Istanbul var da en gul taxi tok meg til Ataturk flyplass. Sist det ble plantet tulipaner i Istanbul var da jeg tok farvel med den gråtende tante Nilüfer...

Jeg dro, jeg trodde ikke på muligheten for en rask retur. Jeg trodde ikke at jeg ville komme tilbake til ankomsten av en varm årstid. Om våren, når tulipaner blomstrer, går hjertet mitt med dem... Jeg elsker våren i Istanbul, for sommeren kommer etter den. Og etter sommeren - kjære høst. «... Det er ikke lenge å vente. Snart, kjære høst, veldig snart, om bare en sesong vil vi møtes igjen ... "Jeg uttalte disse ordene hver gang jeg la merke til de første kranene - vårbebuderne - på takene til byhusene. De hvilte, snakket med Bosporos, så på de mange duene med en liten misunnelse i øynene. Tross alt trenger de ikke å fly et sted. "Og vi har fortsatt en flytur til Øst-Europa foran oss ..." - klaget tranene i en samtale med sine hegrevenner. De klaget, men i deres hjerter forble de fortsatt mest glade skapninger i verden. Tross alt er friheten deres ubegrenset ...

... Hvert år, med vårens komme, fisker jeg til den lave østlige bredden av Marmarahavet. Tidligere - alene, i senere tid - sammen med Aydinlyg. Det er en favorittsjø. På bredden møter jeg pelikaner. De kjenner meg igjen. Riktignok er den eksentriske Aydinlyg fortsatt fryktet. Så snart hunden løper bort til dem med en invitasjon til å leke, trekker grasiøse pelikaner seg øyeblikkelig tilbake og fnyser i misnøye. Som, vi, aristokrater, er ikke underholdt av slike spill ... Med drømmen om å fange mer grå multe, er jeg plassert på en sammenleggbar sofa. Jeg leser «The God of Small Things» av Arundati Roy, sluker sesamboller, drikker ayran, hører på den knapt hørbare sosiale skravlingen fra pelikaner med måker. Sistnevnte klager over temperamentet til Marmarahavet. Han er uforståelig for dem. «... Havet vårt er forskjellig fra Bosporos. Det kan være helt rolig i ett år. Og plutselig, uten grunn, begynner det å rase. Marmor har ikke en nøytral tilstand. Derfor er det vanskelig for oss, måker, å håndtere det. Vi vet ikke hva vi kan forvente. Her er for eksempel Bosporosmåkene veldig heldige ... Bosporos er snill, sjenerøs, vakker og veldig romantisk ... Kort sagt en drøm! ..”

Aydinlyg venter også, han elsker våren. Så snart tulipaner blomstrer i Istanbul, hver dag ved lunsjtid, når jeg har fri fra jobb, går vi en tur. Aydinlyg stopper foran de fargerike tulipanfeltene, bjeffer beundrende. Så løfter han hodet, ser på meg med øyne fulle av lykke. Se, for en skjønnhet! I dette øyeblikket forstår jeg hvilken mirakelskjebne som har gitt meg. Ga meg Bosporos. Aydinlyg er halvparten av hjertet mitt. Halvparten er oppriktig, snill, tror på mirakler ... jeg kjøper tulipaner, kommer hjem, legger dem i en vase. Den optimistiske ånden til den kommende våren legger seg øyeblikkelig i leiligheten og sprer den frostkalde luften fra den siste vinteren...

... Den snakkesalige «bombemannen» kjører mot flyplassen. Det er to og en halv time igjen før avgang. Om noen timer skal jeg endelig møte Istanbul... Med våren Istanbul... Jeg kommer tilbake!

«... Hvis du var i Istanbul nå, ville jeg gitt deg tulipaner. De blomstret forrige uke. Min sjels by var mettet med deres berusende aroma. Du puster inn, og det ser ut til at drømmer vil gå i oppfyllelse. Drømmer overtar virkeligheten. Den gamle uskarpheten forsvinner... Jeg unngår gule tulipaner. De er fantastiske, men tristhet bor i duften deres. Tristhet, lik lengsel etter en kjær ... jeg vil gi deg røde tulipaner. Du vet sikkert at de gjenopplivet de døde under det osmanske riket. Til og med bestemor Pyarzad sa at det er verdt å lukte på en rød tulipan under soloppgang, og den mest elskede drømmen vil bli en realitet. Hvis du var i Istanbul nå, ville vi møte morgengryet sammen og nyte tulipanene. Da ville drømmene våre gått i oppfyllelse...

... Gulben, Janim, delvis klarte jeg å komme tilbake takket være deg. Så snart jeg kom, var min første plikt å hilse på Bosporos. Først surmulet han, sa: "Jeg var redd for ikke å se deg igjen." Jeg fortalte ham om alt som skjedde. Han forstod. Han var stille i et minutt, så presset han ham hardt inntil seg. "Jeg har savnet deg, abi!" Så sa han. Jeg klarte nesten ikke å holde tårene tilbake... Jeg besøkte toppen vår. Ja, ja, Chamlyju. Håper du ikke har glemt det? Da han var der, strakte han ut hånden mot himmelen, kjente de myke skyene. Møtte moren din. Hun utstrålte ro. Hun smilte og spøkte: «Datteren min var mye bekymret på grunn av deg. Hvor har du vært, sønn? «Du trenger ikke fortelle alt. Du er i himmelen. Og derfra kan du se alt ... ”Svaret mitt var som følger. Hun kysset meg som en mor, hvisket: «Snu deg, noen venter allerede på deg». Jeg snudde meg. På et blomstrende kastanjetre satt min kjære ildfugl. Like vakker, med en luftig dusk, et gyllent nebb. Hun glødet av glede som en diamant i kveldslyset. Han ba henne om tilgivelse. Jeg prøvde å forklare hvorfor jeg forlot sjelens by. «Ingen ord trengs... Jeg vet alt... Baby, jeg er alltid der for deg... Du ser meg kanskje ikke... Noen ganger blir jeg usynlig for ikke å forstyrre deg... Jeg har en forespørsel ... Ikke forsvinn lenger... Lær deg å være lykkelig!" For å være ærlig, følte jeg skam. Jeg senket hodet. Ildfuglen flakset med vingene, fløy av kastanjegrenen og landet på skulderen min. Han presset hånden hennes til sin. Det er godt å være tilbake i Istanbul...

... I løpet av de siste månedene har jeg ikke skrevet brev. Jeg ville løyet hvis jeg sa at det ikke var tid. Jeg var redd. Det er grunnen. Jeg var redd for å skade. For i det øyeblikket hadde jeg mest lyst til å skrive deg bare fire ord. "Ikke vent på meg, vær så snill, glem det." Da tenkte jeg at jeg aldri ville komme tilbake hit. I løpet av de siste månedene har jeg ofte kjøpt en billett til Tyrkia, reist hjem og ... brent den i en peis. Motet til å returnere til Istanbul var ikke nok. Ja, og for mye holdt meg unna Istanbul. Mennesker, omstendigheter, hendelser... Og til slutt holdt HUN meg utenfor Istanbul. I virkeligheten kjørte hun bort, ekko - lev livet ditt, du trenger ikke være sammen med meg. Jeg var stille. Ønsket å dra. Bena beveget seg ikke. Elsket henne. Jeg elsker fortsatt. Selv om hun forlot denne verden ... Da hun døde, lå jeg i flere dager i det som en gang var soverommet vårt med henne. stilte et spørsmål. Vil fortiden aldri la meg gå tilbake til Istanbul? Den tok et kvelertak ... Som et resultat klarte jeg å bryte meg løs, fordi det er uutholdelig å leve uten deg. Uten deg, Gulben, Nilüfer, Bosporus. Til slutt, uten selve Istanbul... Moren min dyttet meg. En regnværsdag samlet hun tingene mine, satte meg i en taxi, ga meg en billett: «Gå. Finn deg selv igjen, balam!» Hun sa viktige ord, kysset, gråt. Taxidøren smalt igjen... Og her er jeg igjen med deg... Skorpionmamma overvant alltid ubesluttsomheten min. Og denne gangen hjalp hun igjen... Jeg er i Istanbul. Dette er hennes fortjeneste. Dette er din fortjeneste. Dette er manges fortjeneste. Din kjærlighet trakk meg tilbake hit... Nå er livet helt annerledes. Ble sterkere. Enda sterkere...

... Jeg savnet deg. Jeg vil se øynene dine, min Istanbul-sol. Skriv svaret, kom til Istanbul. Røde tulipaner venter på deg... De sier at de lukter annerledes i Ankara... Kyss. Jeg klemmer. Din returnerte venn.

(... Når to mennesker ser på månen fra forskjellige deler av jorden, vil de helt sikkert møtes med øynene ...)

...Natt Istanbul er brodert med blonder. Blonder av lidenskap, magi, støyende stillhet. Med begynnelsen av natten for innbyggerne er Istanbul delt i to, helt forskjellige skiver. For noen blir den til episenteret for trommerytmen, flimrende neonlys, solbrune kropper som beveger seg i diskotekets gul-burgunder-tåke. For noen blir det et varmt fristed. Et tilfluktssted som ser ut som et bortgjemt sted i en av de store steinene i Marmarahavet. På nattehimmelen, strålende stjerner, det oransje lyset fra en flammende ild, knitringen av tømmerstokker blandet med lyden av brenningene. Side ved side, veldig nærme - en del av deg. Du ser inn i ditt elskede ansikt, du forstår at nå bryr du deg ikke om alt som skjer utenfor din lille verden. Mirka for to ...

Tusenvis av tertelukter, av ulik metningsgrad, svever i Istanbul om natten. Jeg fryser på det sentrale torget i sjelens by. Jeg inhalerer de flerfargede båndene av lukt som svever i luften. En sjelevarme duft fra appelsinplantasjer i utkanten av Antalya. Den krydrede lukten av varm linsesuppe i en rød gryte på kjøkkenet til en av Kadikoys koselige leiligheter. Røyk av sigaretter - i hemmelighet fra strenge husstandsmedlemmer, en gammel grønnøyd bestemor Sezen i rullestol røyker den. Den berusende teften til den gylne "Zhador". Popdivaen Hulia Avshar sprayes med det før neste sending på kanal D. Sitruslukten av den elastiske huden til en 22 år gammel tyrkisk kvinne som sovner i den varme omfavnelsen til sin elskede ... Det er tusen lukter. Om natten nyter de friheten. Hundrevis av hus flyr ut av vinduene, skynder seg til sentrum, blander seg til en enkelt luftig ball ...

... Månen er nattens dronning Istanbul. Hun er forskjellig overalt. I Moskva, litt uhyggelig, i Tbilisi, liten, hvit, som om du smiler, i Baku fjernt sjarmerende, i Thailand - for rastløs. Istanbul-månen er fredelig. Skrekkvulkaner koker ikke på overflaten. Hvis langhalede kometer flyr over den, sprer de seg øyeblikkelig inn i oransje-burgunder korn, og pakker Istanbul-månen inn i smaragdpollen ...

Røffe romsteiner flyr rundt nattens dronning. Hun er beskyttet. Beskyttet av hundrevis av kjærlige hjerter. Deres varme får månen til å glemme sin egen himmelske ensomhet. Tante Nilufer elsker oppriktig nattens dronning. Venter, beundrer, beundrer. Hun kaller det «refleksjonen av øynene». "Når to personer ser på henne fra forskjellige deler av verden, vil øynene deres helt sikkert møtes," forklarer min tyrkiske gudinne, mens hun nyter tyrkisk kaffe med eggeplomme. Hun tilbereder den utelukkende på fullmåne. "På dette tidspunktet blir slik kaffe til en styrkeeliksir. Drikk et krus, følelsesmessige sår leges øyeblikkelig, hundrevis av dråper av ufelte tårer bryter ut med salt svette, sier Nilüfer og gnir en eggeplomme med en gammel sølvskje. I mellomtiden er Aydinlyg fascinert av prosessen, og sovner sakte i en beige tunnel. måneskinn. Han kom inn i leiligheten fra det store stuevinduet og skapte en magisk aura...

Så snart tante Nilufer sovner i en gyngestol, dekker jeg henne med et blått geiteullteppe, og satte avgårde gjennom de mørke gatene for å møte Bosporos. På fullmåne ser min romantiske venn frem til gjester. Han er redd for å være alene med månen. Fordi hun er mektig. Hun er dronningen - uoppnåelig, kraftig, sterk. Istanbul-månen styrer vannet i Bosporos med et håndleddsgrep. Forårsaker flo og fjære. «Jeg er for selvforsynt til å adlyde henne. Djevelen har makt... Jeg hater lavvann. Tross alt, på denne måten beveger jeg meg vekk fra fjæra. Strendene, hvor er du, Aydinlyg, og mange flere av vennene mine,» tuter Bosporos og rynker som et fornærmet barn. Bosporos forbannelse får meg til å le. Jeg synger ordene for ham kjent sang: "... smerte er nyttig fordi det får deg til å gå videre." Bosporus er rasende mer enn noen gang: «tuller du?! Det ville vært bedre om han fortalte meg hvordan jeg skulle kjøre den onde bak tykke skyer. Det gjør meg ikke vondt. Jeg tåler bare ikke å bli dyttet rundt!" Jeg senker hodet slik at vennen min ikke legger merke til smilet. Når Bosporos er sint, blir han enda mer sjarmerende. «Kjære, månen er slett ikke mektig, som du tror. Hun gjør bare oppdraget sitt. Hun har sitt, du har ditt. For eksempel helbreder du ensomme hjerter. Hun puster styrke i de svake, håp i de vanskeligstilte. Bedre å roe seg ned. Månen vil holde seg unna en kort stund. Har du glemt hva tyrkerne sier? Gjester bør mottas som Guds sendebud.

... Jeg sitter på en øde kyst og roer Bosporos. Det som sies har effekt. Bølgene forsvinner gradvis, skummet fra dem blir til bobler. Den misfornøyde grimasen erstattes av den tidligere roen. Jeg går nærmere ham og klemmer ham godt. Jeg hvisker i øret: «Du er ikke som alle andre. Du er fantastisk. Du er alltid med oss. Og vi er alltid med deg!..” Bosporus sovner. Kommer hjem. Nattens dronning forsvinner sakte. Mørke farger erstattes av lyse... Daggry kommer...

(...Homeland er vakkert på bildene av en pratsom TV - du kan alltid bytte kanal...)

…Å komme til drømmen betyr å bestå utholdenhetstesten. Av en eller annen grunn er det urealistisk å få en drøm med letthet. Du vil definitivt overvinne det uoverkommelige. Først da vil sjokoladeskyene forsvinne, mandarinsolen kommer frem. Høres fabelaktig ut. Så faktisk... Veien til Istanbul går gjennom barrierer, forståelser. Bare de som bestemmer seg for å knytte sine hjerter til hjertet av Istanbul går inn på denne veien. Knyt med rød-burgunder kapillærer, usynlige årer. De er fylt med begjærets nektar. Ønske om å kjenne deg selv... Byen min, som er mer riktig å kalle "hjemland", la meg gå hardt ut. Baku er en trofast by. Like oppriktig trofast som en muslimsk kvinne. Baku vil tåle mye i lojalitetens navn. Han vil til og med tilgi sviket til en av sine egne. Hvis det bare var hans...

Når en tynn billett til et annet land venter på registrering, og koffertene er klare, hopper Bakus hjerte over et slag. Han hadde allerede overlevd masseutvandringen av de beste, etterfulgt av tilstrømningen av de verste. Siden den gang har hver avgang av restene av de beste tilbudene vært blodige slag. Baku gråter i hemmelighet. I seg selv. Baku gråter oftere av sorg enn av lykke. Det er bare det at tårene er nesten usynlige - de tørker opp under raidene fra den kaspiske vinden. Avskjeden min er ikke et svik. Min avgang er en flukt til meg selv. Hvordan leve uten din egen skygge? ...

…Når det gjenstår to måneder med vinter og én måned med vår før avreise til byen, sender de usynlige vokterne av Baku en overtalelseshær mot meg. «Jeg ble lamslått, kjære livet i Istanbul! Tyrkere er gode skuespillere i dårlig teater. De har en flott ekstern kultur. Intern - null. «Du har venner her, slektninger. Hvorfor bo der alene? Vel, om ikke alene, men uten oss, kjære slektninger, i alle fall. "Det er ikke den konstantheten som er i Baku. Det er alt for fort." Snøfallet av instruksjoner bringer, det er vanskelig å puste, leppene er frostskadde, i hodet er det en forvirring av flerfargede snøflak. Jeg løper fra dårlig vær. Føtter i grå høye støvler er begravet i snøen. Jeg faller, jeg reiser meg. Jeg fortsetter fortsatt. Jeg når målet mitt. Snøen erstattes av sola. Nå er det varmt...

…Hedrelandet er vakkert på armlengdes avstand. Moderlandet er vakkert på bildene av en pratsom TV - du kan alltid bytte kanal. Hjemlandet er vakkert når du har en flybillett til fremtiden i hendene, med en obligatorisk retur til nåtiden. Bak den lyse inskripsjonen "moderlandet" er det absolutt en bakgrunn av subjektive farger. Hver har sitt eget hjemland. For noen begynner det med «bilder i grunnboken». Noen starter med noe eget, individuelt. Så faktisk...

... I monitoren til de snøhvite "Apple" dukker det opp blå vinduer med lilla ord. Når de krysser den virtuelle galaksen, berører de de innerste delene av sjelen. Skriv favoritt, plysj gutter. De er deres. For vennskap er avstand ingenting. Du leser hvert ord et dusin ganger, som om du ikke kan bli full av lykkeeliksiren. Du er dekket av en salt bølge, gjennomsiktige tårer kommer opp i øynene dine. Kinnene blir røde, som om boragejuice har sølt under huden i ansiktet. Før vennene kom var det én måned med høst og to måneder med vinter igjen. Snart vil du klemme og kysse dem i den travle lobbyen på Ataturk flyplass. Veldig snart Nyttår. Mitt neste nyttår i Istanbul. Veldig snart vil lykke overvinne avstanden. Dette er ikke et eventyr. Så faktisk...

(...Å stikke av fra seg selv betyr å stikke av i ukjent retning...)

... Utenfor Istanbul var det stengt med låser. Tusen låser, låser. Tusen nøkkelhull. Jeg trodde jeg flyktet fra folk. Faktisk løp han fra seg selv. Uten åpenbar grunn. Det er bare så mye mer behagelig. Smertefri... Byen der jeg ble født ligner på Istanbul. Byen han rømte fra mentalt er slett ikke som Istanbul. Han er ikke verre, ikke bedre. Han er annerledes, ikke som meg. Istanbul er tvillingbroren min. Med samme antall labyrinter i sjelen, med samme orientalske rumling, med samme lukten av havet i porene til ingefærhud...

I Istanbul skjønte jeg at det å løpe fra meg selv betyr å løpe i ukjent retning. I Istanbul forstår du at det er umulig å bøye livet under deg. I Istanbul oppfatter du livet slik det er. Hennes - liv - kan bare rettes opp litt. Pek i riktig retning. Min sjels slott åpnet i Istanbul. Men jeg har ikke endret meg. Oppfatningen har endret seg. Det var en uutholdelig letthet ved å være. Generelt er mye fortsatt ...

... Når det regner, forsvinner den vanlige melankolien til Aydinlyg. Hun ber om en tur, stående med forpotene på en vinduskarm av tre. Han stikker ut den røde tungen, undersøker de små regndråpene på glasset, og sutrer håpefullt. Skiltet er tatt hensyn til. Jeg tar på meg en mørkebrun frakk, tar bånd og drar for å møte Bosporos. Aydinlyg, som meg, Fiskene ifølge horoskopet. Etter grove anslag. Hun, som alle fiskene, elsker vått vær ...

Når jeg beveger meg gjennom de trange smugene i sjelens by, lukter alt annet enn smerte, hører jeg den tåkete samtalen av måker med åndene fra den osmanske fortiden i Istanbul. I følge historiene til tante Nilufer, svever fortsatt gjennomsiktige overskyete skygger med blågrå øyne over sjelens by, kledd i lyse, flerfargede kapper. «Når Istanbul blir skadet, redder åndene ham. Når Istanbul sørger over jordskjelvene i Tyrkia, støtter og inspirerer de håp. Jeg hører dem. Du vil også høre. Så snart du møter den første formørkelsen i Istanbul…” Nå er vokterne av sjelens by mine hyppige følgesvenner. Jeg skiller konturene til overvektige figurer, jeg fanger det intrikate eldgamle tyrkiske, jeg blir belastet med en inderlig hes latter etter skarpe orientalske vitser. Sjelens bys voktere er eldre onkler med potet mage med barter som krøller seg i endene. Godmodige, morsomme perverser. Kjennere kvinnelig skjønnhet, ikke elske kurdere, respektere mot. De har en lukt - svak, ikke etsende. Krydret, med hint av safran, kardemomme, mynte...

Keeperne kaller meg respektfullt "Khodjam", selv om jeg er yngre i hele århundrer. Ser ikke ut som dem. Verken ånd eller utseende. Jeg har ikke noe skjegg, ingen møllbolle visdom, ingen makt, ingen ... tyrkisk statsborgerskap, endelig. Vi er bare forent av to grener av opprinnelse - religion, mentalitet. Kanskje de setter pris på meg for noe annet? For hengivenhet til sjelens by?... Aydinlyg sanser også ånder. Ofte sint på dem. Han bjeffer med utilslørt harme. De, usynlige skapninger av synlig plass, drar på spøk Aydinlyg i halen og kaller henne "en vakker firbeint skapning med en hale" ...

... Mens vi kom til Bosporos, sluttet regnet. Nå minnet den rå pelsen til hunden min meg om ham, de mørklagte steinete veiene som ble etterlatt. Vi omfavnet Bosporos, startet en hyggelig samtale om vår egen. I mellomtiden gravde Aydinlyg noe i fjæra. En gjeng ånder så nøye på utgravningene, som om deres fjerne, historiske fortid var skjult under et stort lag med våt sand ...

Populær i kategorien: