Ensaio “Ensaio baseado na história de Leskov “Boi almiscarado. Conto N

N. S. Leskov

Alimenta-se de grama e, quando falta, de líquenes.

Da zoologia.

CAPÍTULO PRIMEIRO

Quando conheci Vasily Petrovich, ele já era chamado de “Boi Almiscarado”. Esse apelido foi dado a ele porque sua aparência lembrava incomumente um boi almiscarado, o que pode ser visto no guia ilustrado de zoologia de Julian Simashka. Ele tinha vinte e oito anos, mas parecia muito mais velho. Ele não era um atleta, nem um herói, mas um homem muito forte e saudável, baixo, atarracado e de ombros largos. O rosto de Vasily Petrovich era cinzento e redondo, mas apenas um rosto era redondo e o crânio apresentava uma estranha feiúra. À primeira vista, parecia um crânio um tanto Kaffir, mas, olhando e estudando essa cabeça mais de perto, não era possível encaixá-la em nenhum sistema frenológico. Ele usava o cabelo como se quisesse deliberadamente enganar a todos sobre a figura de seu “último andar”. Na parte de trás, ele cortava toda a nuca bem curta, e na frente, desde as orelhas, seu cabelo castanho escuro corria em duas longas e grossas tranças. Vasily Petrovich geralmente torcia essas tranças, e elas constantemente ficavam em rolos enrolados nas têmporas e enroladas nas bochechas, lembrando os chifres do animal em homenagem ao qual recebeu seu apelido. Vasily Petrovich devia principalmente a essas tranças sua semelhança com um boi almiscarado. No entanto, não havia nada de engraçado na figura de Vasily Petrovich. Quem o conheceu pela primeira vez viu apenas que Vasily Petrovich, como dizem, era “mal adaptado, mas bem costurado”, e olhando em seus olhos castanhos e bem espaçados, era impossível não ver neles uma mente saudável , vontade e determinação. O personagem de Vasily Petrovich tinha muita originalidade. Sua característica distintiva era o descuido evangélico consigo mesmo. Filho de um sacristão rural, que cresceu em extrema pobreza e, além disso, ficou órfão muito jovem, nunca se preocupou não apenas com uma melhoria duradoura em sua existência, mas parece que nunca pensou em amanhã. Ele não tinha nada para dar, mas foi capaz de tirar a última camisa e assumiu a mesma habilidade em cada uma das pessoas com quem entrou em contato, e geralmente chamava todos os demais de forma breve e clara de “porcos”. Quando Vasily Petrovich não tinha botas, ou seja, se suas botas, como ele disse, “abrissem completamente a boca”, então ele viria até mim ou até você, sem qualquer cerimônia ele pegaria suas botas sobressalentes se de alguma forma servissem seus pés e deixou suas anotações para você como lembrança. Esteja você em casa ou não, não importava para Vasily Petrovich: ele se sentia em casa com você, levava o que precisava, sempre na menor quantidade possível, e às vezes quando se encontravam ele dizia que levava fumo, ou chá ou botas, e mais frequentemente acontecia que ele não dizia nada sobre essas ninharias. Nova literatura ele odiava e lia apenas os Evangelhos e os clássicos antigos; ele não conseguia ouvir nenhuma conversa sobre mulheres, considerava todas elas tolas e lamentava seriamente que sua velha mãe fosse uma mulher, e não uma espécie de criatura assexuada. A abnegação de Vasily Petrovich não tinha limites. Ele nunca mostrou a nenhum de nós que amava alguém; mas todos sabiam muito bem que não havia sacrifício que o Boi Almiscarado não fizesse por cada um dos seus familiares e amigos. Nunca ocorreu a ninguém duvidar da sua disponibilidade para se sacrificar pela ideia que escolheu, mas esta ideia não foi fácil de encontrar debaixo da cabeça do nosso Boi Almiscarado. Ele não ria de muitas das teorias nas quais acreditávamos fervorosamente, mas as desprezava profunda e sinceramente.

O Boi Almiscarado não gostava de conversas, fazia tudo em silêncio, e fazia exatamente o que menos se esperava dele naquele momento.

Como e por que ele se tornou amigo do pequeno círculo ao qual eu pertencia durante minha curta estadia em nosso cidade provincial, - Não sei. Muskox concluiu um curso no seminário de Kursk três anos antes de minha chegada. A sua mãe, que o alimentava com migalhas recolhidas por causa de Cristo, ansiava que o filho se tornasse padre e vivesse na paróquia com a sua jovem esposa. Mas o filho não pensava na jovem esposa. Vasily Petrovich não tinha a menor vontade de se casar. O curso acabou; a mãe continuou perguntando sobre as noivas, mas Vasily Petrovich permaneceu em silêncio e uma bela manhã desapareceu sabe-se lá para onde. Apenas seis meses depois, ele enviou à mãe vinte e cinco rublos e uma carta na qual notificava a velha mendicante de que havia vindo para Kazan e ingressado na academia teológica de lá. Como ele chegou a Kazan, depois de viajar mais de mil milhas, e como conseguiu vinte e cinco rublos - isso permaneceu desconhecido. O boi almiscarado não escreveu uma palavra à mãe sobre isso. Mas antes que a velha tivesse tempo de se alegrar porque seu Vasya um dia seria bispo e ela então viveria com ele em uma sala iluminada com um fogão branco e beberia chá com passas duas vezes por dia, Vasya parecia ter caído do céu - ele apareceu de repente novamente em Kursk. Perguntaram muito a ele: o que é isso? Como? por que ele voltou? mas aprendemos pouco. “Eu não me dava bem”, respondeu Boi Almiscarado brevemente, e eles não conseguiram arrancar mais nada dele. Apenas para uma pessoa ele disse um pouco mais; “Não quero ser monge”, mas ninguém mais conseguiu nada dele.

O homem a quem o Boi Almiscarado falou mais do que a todos os outros foi Yakov Chelnovsky, um sujeito gentil e bom, incapaz de machucar uma mosca e pronto para prestar qualquer serviço ao próximo. Chelnovsky era parente meu em alguma tribo distante. Foi na casa de Chelnovsky que conheci o herói corpulento da minha história.

Isso foi no verão de 1854. Tive que cuidar do processo que foi realizado nos escritórios do governo de Kursk.

Cheguei a Kursk às sete horas da manhã de maio, direto para Chelnovsky. Naquela época preparava jovens para a universidade, dava aulas de língua e história russa em duas pensões femininas e vivia bem: tinha um apartamento decente com três quartos na frente, uma biblioteca considerável, móveis estofados, vários potes de plantas exóticas e um buldogue, Box, com os dentes à mostra, um alvoroço muito indecente e um andar que lembrava um pouco o de um cancã.

Chelnovsky ficou extremamente feliz com minha chegada e me fez prometer que definitivamente ficaria com ele durante toda a minha estadia em Kursk. Ele próprio geralmente corria o dia todo para as aulas, e eu então visitei câmara civil, então vagou sem rumo perto de Tuscari ou Sejm. Você não encontrará o primeiro desses rios em muitos mapas da Rússia, e o segundo é famoso por seus lagostins especialmente saborosos, mas ganhou fama ainda maior através do sistema de eclusas construído sobre ele, que absorveu enorme capital sem libertar o Seim de a sua reputação de rio “inconveniente para a navegação”.

Capítulo primeiro

Quando conheci Vasily Petrovich, ele já era chamado de “Boi Almiscarado”. Esse apelido foi dado a ele porque sua aparência lembrava incomumente um boi almiscarado, o que pode ser visto no guia ilustrado de zoologia de Julian Simashka. Ele tinha vinte e oito anos, mas parecia muito mais velho. Ele não era um atleta, nem um herói, mas um homem muito forte e saudável, baixo, atarracado e de ombros largos. O rosto de Vasily Petrovich era cinzento e redondo, mas apenas um rosto era redondo e o crânio apresentava uma estranha feiúra. À primeira vista, parecia um crânio um tanto Kaffir, mas, olhando e estudando essa cabeça mais de perto, não era possível encaixá-la em nenhum sistema frenológico. Ele usava o cabelo como se quisesse deliberadamente enganar a todos sobre a figura de seu “último andar”. Na parte de trás, ele cortava toda a nuca bem curta, e na frente, desde as orelhas, seu cabelo castanho escuro corria em duas longas e grossas tranças. Vasily Petrovich geralmente torcia essas tranças, e elas constantemente ficavam em rolos enrolados nas têmporas e enroladas nas bochechas, lembrando os chifres do animal em homenagem ao qual recebeu seu apelido. Vasily Petrovich devia principalmente a essas tranças sua semelhança com um boi almiscarado. No entanto, não havia nada de engraçado na figura de Vasily Petrovich. Quem o conheceu pela primeira vez viu apenas que Vasily Petrovich, como dizem, era “mal adaptado, mas bem costurado”, e olhando em seus olhos castanhos e bem espaçados, era impossível não ver neles uma mente saudável , vontade e determinação. O personagem de Vasily Petrovich tinha muita originalidade. Sua característica distintiva era o descuido evangélico consigo mesmo. Filho de um sacristão rural, que cresceu na pobreza extrema e, além disso, ficou órfão muito jovem, nunca se preocupou não só com a melhoria duradoura da sua existência, mas parece que nunca pensou no amanhã. Ele não tinha nada para dar, mas foi capaz de tirar a última camisa e assumiu a mesma habilidade em cada uma das pessoas com quem entrou em contato, e geralmente chamava todos os demais de forma breve e clara de “porcos”. Quando Vasily Petrovich não tinha botas, ou seja, se suas botas, como ele disse, “abrissem completamente a boca”, então ele viria até mim ou até você, sem qualquer cerimônia ele pegaria suas botas sobressalentes se de alguma forma servissem seus pés e deixou suas anotações para você como lembrança. Esteja você em casa ou não, não importava para Vasily Petrovich: ele se sentia em casa com você, levava o que precisava, sempre na menor quantidade possível, e às vezes quando se encontravam ele dizia que levava fumo, ou chá ou botas, e mais frequentemente acontecia que ele não dizia nada sobre essas ninharias. Ele não suportava literatura nova e lia apenas os Evangelhos e os clássicos antigos; ele não conseguia ouvir nenhuma conversa sobre mulheres, considerava todas elas tolas e lamentava seriamente que sua velha mãe fosse uma mulher, e não uma espécie de criatura assexuada. A abnegação de Vasily Petrovich não tinha limites. Ele nunca mostrou a nenhum de nós que amava alguém; mas todos sabiam muito bem que não havia sacrifício que o Boi Almiscarado não fizesse por cada um dos seus familiares e amigos. Nunca ocorreu a ninguém duvidar da sua disponibilidade para se sacrificar pela ideia que escolheu, mas esta ideia não foi fácil de encontrar debaixo da cabeça do nosso Boi Almiscarado. Ele não ria de muitas das teorias nas quais acreditávamos fervorosamente, mas as desprezava profunda e sinceramente.

O Boi Almiscarado não gostava de conversas, fazia tudo em silêncio, e fazia exatamente o que menos se esperava dele naquele momento.

Como e por que ele se tornou amigo do pequeno círculo ao qual eu pertencia durante minha curta estada em nossa cidade provinciana, não sei. Muskox concluiu um curso no seminário de Kursk três anos antes de minha chegada. A sua mãe, que o alimentava com migalhas recolhidas por causa de Cristo, ansiava que o filho se tornasse padre e vivesse na paróquia com a sua jovem esposa. Mas o filho não pensava na jovem esposa. Vasily Petrovich não tinha a menor vontade de se casar. O curso acabou; a mãe continuou perguntando sobre as noivas, mas Vasily Petrovich permaneceu em silêncio e uma bela manhã desapareceu sabe-se lá para onde. Apenas seis meses depois, ele enviou à mãe vinte e cinco rublos e uma carta na qual notificava a velha mendicante de que havia vindo para Kazan e ingressado na academia teológica de lá. Como ele chegou a Kazan, depois de viajar mais de mil milhas, e como conseguiu vinte e cinco rublos - isso permanece desconhecido. O boi almiscarado não escreveu uma palavra à mãe sobre isso. Mas antes que a velha tivesse tempo de se alegrar porque seu Vasya um dia seria bispo e ela então viveria com ele em uma sala iluminada com um fogão branco e beberia chá com passas duas vezes por dia, Vasya parecia ter caído do céu - ele apareceu de repente novamente em Kursk. Perguntaram muito a ele: o que é isso? Como? por que ele voltou? mas aprendemos pouco. “Eu não me dava bem”, respondeu Boi Almiscarado brevemente, e eles não conseguiram arrancar mais nada dele. Ele disse um pouco mais a apenas uma pessoa: “Não quero ser monge”, e ninguém mais recebeu nada dele.

O homem a quem o Boi Almiscarado falou mais do que a todos os outros foi Yakov Chelnovsky, um sujeito gentil e bom, incapaz de machucar uma mosca e pronto para prestar qualquer serviço ao próximo. Chelnovsky era parente meu em alguma tribo distante. Foi na casa de Chelnovsky que conheci o herói corpulento da minha história.

Isso foi no verão de 1854. Tive que cuidar do processo que foi realizado nos escritórios do governo de Kursk.

Cheguei a Kursk às sete horas da manhã de maio, direto para Chelnovsky. Naquela época preparava jovens para a universidade, dava aulas de língua e história russa em duas pensões femininas e vivia bem: tinha um apartamento decente com três quartos na frente, uma biblioteca considerável, móveis estofados, vários potes de plantas exóticas e um buldogue, Box, com os dentes à mostra, um alvoroço muito indecente e um andar que lembrava um pouco o de um cancã.

Chelnovsky ficou extremamente feliz com minha chegada e me fez prometer que definitivamente ficaria com ele durante toda a minha estadia em Kursk. Ele próprio geralmente passava o dia inteiro correndo para as aulas, e eu visitava a câmara civil ou vagava sem rumo por Tuscari ou pela Dieta. Você não encontrará o primeiro desses rios em muitos mapas da Rússia, e o segundo é famoso por seus lagostins especialmente saborosos, mas ganhou fama ainda maior através do sistema de eclusas construído sobre ele, que absorveu enorme capital sem libertar o Seim de a sua reputação de rio “inconveniente para a navegação”.

Duas semanas se passaram desde minha chegada a Kursk. Nunca se falou do Boi Almiscarado; nem sequer suspeitei da existência de uma fera tão estranha dentro da nossa faixa de terra negra, repleta de grãos, mendigos e ladrões.

Um dia, cansado e exausto, voltei para casa por volta das duas da tarde. No corredor fui recebido por Box, que guardava nossa casa com muito mais diligência do que o garoto de dezoito anos que servia como nosso valete. Sobre a mesa do corredor havia um boné de pano, extremamente gasto; um suspensório mais sujo com uma alça amarrada, um lenço preto engordurado enrolado em uma corda e um palito fino de avelã. Na segunda sala, repleta de estantes de livros e móveis de escritório bastante elegantes, um homem muito empoeirado estava sentado num sofá. Ele vestia uma camisa de chita rosa e calças amarelo-claras com os joelhos desfiados. As botas do estranho estavam cobertas por uma espessa camada de poeira branca da estrada e sobre seus joelhos estava um livro grosso, que ele leu sem cobrir a cabeça. Quando entrei no escritório, a figura empoeirada lançou-me uma rápida olhada e fixou novamente os olhos no livro. Estava tudo bem no quarto. A blusa de lona listrada de Chelnovsky, que ele vestiu logo ao voltar para casa, ficou pendurada no lugar e indicava que o dono não estava em casa. Eu não conseguia adivinhar quem era esse estranho convidado que se estabelecera tão sem cerimônia. Fierce Box olhou para ele como se fosse dono de si mesmo e não o acariciou apenas porque a ternura característica dos cães da raça francesa não está no caráter dos cães da raça canina anglo-saxônica. Voltei para o corredor com dois objetivos: primeiro, perguntar ao menino sobre o convidado e, segundo, provocar o próprio convidado a dizer algo com sua aparência. Também não tive sucesso. O corredor ainda estava vazio e o hóspede nem olhou para mim e sentou-se calmamente na mesma posição em que o encontrei cinco minutos atrás. Só restava uma solução: entrar em contato diretamente com o hóspede.

“Você provavelmente está esperando por Yakov Ivanovich?” – perguntei parando na frente do estranho.

O convidado olhou para mim preguiçosamente, depois levantou-se do sofá, cuspiu entre os dentes, como só os filisteus e seminaristas da Grande Rússia podem cuspir, e disse em voz baixa: “Não”.

- Quem você quer ver? – perguntei surpreso com a estranha resposta.

“Acabei de entrar”, respondeu o convidado, andando pela sala e torcendo as tranças.

- Diga-me com quem tenho a honra de falar?

Ao mesmo tempo, dei meu sobrenome e disse que era parente de Yakov Ivanovich.

“É tão simples”, respondeu o convidado e pegou novamente no livro.

Esse foi o fim da conversa. Abandonando qualquer tentativa de resolver o surgimento dessa personalidade, acendi um cigarro e deitei na cama com um livro nas mãos. Quando você sai do sol quente para um quarto limpo e fresco, onde não há moscas irritantes e há uma cama arrumada, é extremamente fácil adormecer. Desta vez aprendi isso com a experiência e não percebi como o livro escorregou de minhas mãos. Através bons sonhos, em que as pessoas dormem, cheias de esperanças e esperanças, ouvi Chelnovsky lendo anotações para o menino, às quais ele estava acostumado há muito tempo e não prestava atenção nelas. Meu despertar completo só aconteceu quando meu parente entrou no escritório e gritou:

- A! Boi almiscarado! Que destinos?

“Ele está aqui”, respondeu o convidado à saudação original.

- Eu sei que vim, mas de onde vim? onde você esteve?

– Você não pode ver daqui.

- Que piada! Há quanto tempo você se dignou a voltar? – Yakov Ivanovich perguntou novamente ao convidado, entrando no quarto. - Ah! “Sim, você está dormindo”, disse ele, virando-se para mim. “Levante-se, irmão, vou lhe mostrar a fera.”

-Que animal? - perguntei, ainda não voltando completamente ao que se chama vigília, ao que se chama sono.

Chelnovsky não me respondeu, mas tirou a sobrecasaca e vestiu a blusa, o que durou um minuto, entrou no escritório e, arrastando meu estranho de lá pela mão, curvou-se comicamente e, apontando a mão para o convidado teimoso, disse:

Levantei-me e estendi a mão para Boi Almiscarado, que, durante toda a recomendação, olhou com calma para o grosso galho de lilás que cobria a janela aberta do nosso quarto.

“Eu ouvi isso”, respondeu Boi Almiscarado, “e eu sou o festeiro Vasily Bogoslovsky”.

- Sim, encontrei o Vasily aqui... não tenho a honra de saber, e o padre?

“Petrov era”, respondeu Bogoslovsky.

“Era ele, agora é só chamá-lo de “Boi Almiscarado”.

- Eu não me importo como você me chama.

- Ah, não, irmão! Você é um boi almiscarado, então deveria ser um boi almiscarado.

Sentamos à mesa. Vasily Petrovich serviu-se de um copo de vodca, despejou-o na boca, segurando-o atrás da maçã do rosto por alguns segundos e, engolindo-o, de uma forma significativa olhou para o prato de sopa à sua frente.

- Não tem gelatina? - perguntou ele ao dono.

- Não, irmão, não. “Não esperávamos um convidado querido hoje”, respondeu Chelnovsky, “e não o preparamos”.

“Eles poderiam comer sozinhos.”

- Podemos tomar sopa também.

- Molheiras! - acrescentou Boi Almiscarado. - E não tem ganso? - perguntou com surpresa ainda maior quando o zrazy foi servido.

“E não tem ganso”, respondeu o dono, sorrindo com seu sorriso afetuoso. - Amanhã você terá geleia, e ganso, e mingau com gordura de ganso.

- Amanhã - hoje não.

- Bem, o que devemos fazer? Certamente você não come ganso há muito tempo?

O boi almiscarado olhou-o atentamente e disse com uma expressão de certo prazer:

“É melhor você perguntar há quanto tempo eu comi alguma coisa.”

– Na noite do quarto dia comi um kalach em Sevsk.

- Em Sevsk?

O boi almiscarado acenou com a mão afirmativamente.

– Por que você estava em Sevsk?

- Eu estava de passagem.

- Onde você esteve?

O boi almiscarado parou imediatamente o garfo com o qual arrastava enormes pedaços para a boca, olhou novamente atentamente para Chelnovsky e, sem responder à sua pergunta, disse:

- Você cheirou tabaco hoje?

- Como você cheirou tabaco?

Chelnovsky e eu começamos a rir pergunta estranha.

- Fala, querido animal!

- Sua língua está coçando ultimamente.

- Por que não pergunta? Afinal o mês inteiro desaparecido.

- Desapareceu? - repetiu Boi Almiscarado. - Eu, irmão, não estarei perdido, mas estarei perdido, então não em vão.

– Estamos fartos de pregar! - Chelnovsky me respondeu. - “A caça é mortal, mas o destino é amargo!” Na nossa era iluminada, a pregação em mercados e palheiros não é permitida; Não podemos tornar-nos sacerdotes sem tocar na nossa esposa, como o vaso de uma cobra, e algo também nos impede de nos tornarmos monges. Mas não sei exatamente o que está interferindo nisso.

- E é bom que você não saiba.

- Por que isso é bom? Quanto mais você souber, melhor.

– Torne-se um monge e você descobrirá.

– Você não quer servir a humanidade com sua experiência?

“A experiência de outra pessoa, irmão, é uma questão vazia”, disse o original, levantando-se da mesa e enxugando todo o rosto com um guardanapo, coberto de suor do zelo do jantar. Depois de largar o guardanapo, foi até o corredor e tirou do casaco um pequeno tubo de barro com haste preta roída e uma bolsa de chita; encheu o cachimbo, colocou a bolsa no bolso da calça e voltou para o hall de entrada.

“Fuma aqui”, disse-lhe Chelnovsky.

- Você espirra de forma irregular. Suas cabeças vão doer.

O boi almiscarado levantou-se e sorriu. Nunca conheci uma pessoa que sorrisse tanto quanto Bogoslovsky. Seu rosto permaneceu completamente calmo; nem um único traço se moveu, e uma expressão profunda e triste permaneceu nos olhos, e ainda assim você viu que esses olhos estavam rindo, e rindo com a risada mais gentil, com a qual um russo às vezes zomba de si mesmo e de suas deficiências.

- Novo Diógenes! - disse Chelnovsky depois que o Boi Almiscarado foi lançado, - todos estão procurando o povo do Evangelho.

Acendemos charutos e, deitados em nossas camas, conversamos sobre várias esquisitices humanas que nos vieram à mente em relação às esquisitices de Vasily Petrovich. Quinze minutos depois, Vasily Petrovich entrou. Colocou o cachimbo no chão perto do fogão, sentou-se aos pés de Chelnovsky e, coçando o ombro esquerdo com a mão direita, disse em voz baixa:

- Eu estava procurando ar condicionado.

- Quando? – Chelnovsky perguntou a ele.

- Sim agora.

- Quem você procurou?

- A caminho de.

Chelnovsky riu novamente; mas o Boi-almiscarado não prestou atenção a isso.

- Bem, o que Deus deu? – Chelnovsky perguntou a ele.

- Não é uma coisa.

- Você é uma piada! Quem procura condicionamento na estrada?

“Entrei nas casas dos proprietários e fiz perguntas”, continuou Boi Almiscarado, sério.

- E daí?

- Eles não aceitam.

- Sim, claro, eles não vão aceitar.

Boi Almiscarado olhou para Chelnovsky com o olhar e perguntou no mesmo tom uniforme:

- Por que eles não aceitam?

– Porque uma pessoa que sai do nada, sem recomendação, não é levada para dentro de casa.

- Mostrei meu certificado.

– E diz: “comportamento bastante justo”?

- Bem, e então? Eu, irmão, vou te dizer que isso não é porque, mas porque...

“Você é o Boi Almiscarado”, sugeriu Chelnovsky.

- Sim, Boi Almiscarado, talvez.

- O que você acha que vai fazer agora?

“Estou pensando em fumar outro cachimbo”, respondeu Vasily Petrovich, levantando-se e recomeçando a trabalhar no cachimbo.

- Sim, fume aqui.

- Não há necessidade.

– Kuri: a janela está aberta.

- Não há necessidade.

- O que você quer, pela primeira vez, talvez, fumar seu dubek comigo?

“Será desagradável para eles”, disse Boi Almiscarado, apontando para mim.

– Por favor, fume, Vasily Petrovich; Sou uma pessoa acostumada; Para mim, nem um único dubek significa alguma coisa.

“Mas eu tenho aquele carvalho do qual o diabo fugiu”, respondeu Boi Almiscarado, apoiando-se na letra u da palavra carvalho k, e seu sorriso simpático brilhou novamente em seus olhos gentis.

- Bem, eu não vou fugir.

- Então você é mais forte que o diabo.

- Para este caso.

“Ele tem a opinião mais elevada sobre a força do diabo”, disse Chelnovsky.

- Uma mulher, irmão, só que com mais raiva que o diabo.

Vasily Petrovich encheu seu cachimbo com felpa e, liberando um fino jato de fumaça acre da boca, limpou o tabaco queimado com o dedo e disse:

– Vou começar a reescrever os problemas.

– Que tarefas? – Chelnovsky perguntou, colocando a palma da mão na orelha.

– Problemas, problemas de seminário, vou reescrevê-los por enquanto. Bem, cadernos de alunos, você não entende, ou o quê? - ele explicou.

- Eu entendo agora. Mau trabalho, irmão.

- Não importa.

“Você ganhará apenas dois rublos por mês.”

- Encontre-me as condições.

- De volta à aldeia?

- É melhor ir para a aldeia.

“E você partirá novamente em uma semana.” “Você sabe o que ele fez na primavera passada”, disse Chelnovsky, virando-se para mim. “Coloquei-o no lugar dele, cento e vinte rublos por ano, com tudo pronto, para que ele pudesse preparar um menino para a segunda série do ginásio. Eles lhe forneceram tudo o que ele precisava e equiparam o bom sujeito. Bem, acho que nosso Boi Almiscarado está no lugar! E um mês depois ele cresceu novamente na nossa frente. Também deixei minha cueca lá para minha ciência.

“Bem, então, se não pudesse ser de outra forma”, disse Boi Almiscarado, franzindo a testa, e levantou-se da cadeira.

"Pergunte a ele por que você não pode?" - disse Chelnovsky, voltando-se para mim novamente. “Porque eles não tinham permissão para arrancar o cabelo do menino.”

- Conte-me outra mentira! - Muskox murmurou.

- Bem, como foi?

- Foi assim que não poderia ter sido de outra forma.

O boi almiscarado parou na minha frente e, depois de pensar um pouco, disse:

– Foi uma coisa muito especial!

“Sente-se, Vasily Petrovich”, eu disse, movendo-me na cama.

- Não, não. “É um assunto especial”, ele começou novamente. “O menino tem quinze anos e ainda assim é um nobre, isto é, um malandro sem vergonha.”

- É assim conosco! – brincou Chelnovsky.

“Sim”, continuou Boi Almiscarado. “O cozinheiro deles era Yegor, um rapaz. Ele se casou e tirou a filha do sacristão da nossa mendicância espiritual. O garotinho já foi treinado em tudo, e vamos em direção a ela. Mas a mulher é jovem, não é uma dessas; reclamou com o marido, e o marido reclamou com a senhora. Ela disse algo ao filho e ele novamente fez o que queria. Então, outra vez, uma terceira vez - a cozinheira foi novamente até a senhora, porque a esposa não parava de ver o barchuk - novamente nada. Eu estava chateado. “Escute”, digo a ele, “se você beliscar Alenka de novo, eu vou quebrar você”. Ele corou de aborrecimento; sangue nobre saltou, você sabe; voou para sua mãe e eu o segui. Eu olho: ela está sentada em uma poltrona e também está toda vermelha; e meu filho escreve uma queixa contra mim em francês. Assim que ela me viu, ela pegou a mão dele e sorriu sabe Deus o quê. “Já chega”, diz ele, meu amigo. Vasily Petrovich deve ter imaginado alguma coisa; ele está brincando e você provará que ele está errado.” E me vejo olhando de soslaio para mim. Meu filho foi e ela, em vez de falar comigo sobre o filho, disse: “Que cavaleiro você é, Vasily Petrovich! Você não tem um namorado? Bem, eu não suporto essas coisas”, disse Boi Almiscarado, acenando energicamente com a mão. “Não consigo ouvir isso”, ele repetiu novamente, levantando a voz e caminhou novamente.

- Bem, você saiu desta casa imediatamente?

- Não, daqui a um mês e meio.

- E eles viviam em harmonia?

- Bem, eu não falei com ninguém.

- E na mesa?

- Almocei com o balconista.

- E o balconista?

- Só para dizer, à mesa. Não é nada para mim. Você não pode me ofender.

- Como você não pode?

- Mas claro que não pode... bom, de que adianta falar nisso... Só que um dia, depois do jantar, eu estava sentado embaixo da janela, lendo Tácito, e na sala dos empregados ouvi alguém gritando. Não consigo entender o que ele está gritando, mas sim a voz de Alenkin. Barchuk, eu acho, está realmente divertido. Levantei-me e fui para a sala das pessoas. Ouço Alenka chorando e gritando em meio às lágrimas: “que vergonha”, “você não tem medo de Deus” e outras coisas assim. Vejo Alenka parada no sótão, acima da escada, e meu filho, embaixo da escada, para que a mulher não consiga descer. É uma pena... bem, você sabe, o jeito que eles andam... simplesmente. E ele a provoca: “Suba”, diz ele, “senão eu desço da escada”. O mal me dominou tanto que fui até o corredor e dei-lhe um tapa no pulso.

“Tanto que sangue jorrou de sua orelha e nariz”, sugeriu Chelnovsky, rindo.

- Que tipo de crescimento cresceu em sua participação?

-O que você quer dizer, mãe?

- Sim, não olhei depois disso. Fui direto da sala de pessoal para Kursk.

- Quantos quilômetros são isso?

- Cento e setenta; Sim, mesmo que sejam mil e setecentos, é tudo igual.

Se você visse o Boi Almiscarado naquele momento, não teria dúvidas de que ele realmente não se importa com quantos quilômetros anda ou em quem dá um tapa, se, na opinião dele, esse tapa deveria ser dado.

Capítulo dois

O abafado junho começou. Vasily Petrovich vinha até nós todos os dias por volta do meio-dia, tirava a gravata de chita e os suspensórios e, dizendo “olá” para nós dois, sentou-se para assistir aos seus clássicos. Assim passou o tempo até o almoço; depois do jantar acendia um cachimbo e, parado perto da janela, costumava perguntar: “Bem, está o estado?” Um mês se passou desde o dia em que o Boi Almiscarado repetiu essa pergunta a Chelnovsky todos os dias, e durante um mês inteiro ele ouviu sempre a mesma resposta decepcionante. Não havia sequer um lugar em mente. Vasily Petrovich, aparentemente, não ignorou isso de forma alguma. Ele comia com excelente apetite e estava constantemente com seu humor constante. Apenas uma ou duas vezes o vi mais irritado do que de costume; mas esta irritabilidade não tinha qualquer relação com a situação de Vassíli Petrovich. Veio de duas circunstâncias completamente não relacionadas. Certa vez ele conheceu uma mulher que chorava alto e perguntou-lhe com sua voz profunda: “Por que, sua idiota, você está chorando?” A mulher a princípio ficou assustada, depois disse que haviam capturado o filho dela e que amanhã o levariam ao escritório de recrutamento. Vasily Petrovich lembrou que o secretário na presença do recruta era seu amigo do seminário, foi vê-lo de manhã cedo e voltou estranhamente chateado. Sua petição revelou-se infundada. Outra vez, um grupo de jovens recrutas judeus percorreu a cidade. Naquela época, os recrutamentos eram frequentes. Vasily Petrovich, mordendo o lábio superior e apoiando as mãos no furão, ficou sob a janela e olhou atentamente para o comboio de recrutas que estava sendo transportado. As carroças filisteus puxavam lentamente; carroças, saltando de um lado para o outro pela calçada provinciana, balançavam a cabeça das crianças vestidas com sobretudos cinza feitos de tecido de soldado. Grandes chapéus cinzentos, movendo-se sobre seus olhos, davam uma aparência terrivelmente triste a seus lindos rostos e olhinhos inteligentes, olhando para eles com tristeza e curiosidade infantil. nova cidade e nas multidões de meninos de classe média pulando atrás das carroças. Dois cozinheiros caminharam atrás.

- Além disso, chá, tem alguma mãe em algum lugar? - disse um cozinheiro alto e com marcas de varíola, aproximando-se da nossa janela.

“Olha, talvez haja”, respondeu a outra, colocando os cotovelos sob as mangas e raspando as mãos com as unhas.

- E suponho que eles, mesmo sendo pequenos judeus, ainda sentem pena deles?

- Mas o que devemos fazer, mãe?

- Claro, mas só para a maternidade?

- Sim, pela maternidade, - claro... seu próprio ventre... Mas você não pode...

- Certamente.

- Tolos! – Vasily Petrovich gritou para eles.

As mulheres pararam, olharam para ele surpresas, ambas disseram ao mesmo tempo: “Por que você está latindo, seu cachorro macio”, e seguiram em frente.

Eu queria ir ver como eles iriam colocar essas crianças infelizes no quartel da guarnição.

“Vamos, Vasily Petrovich, para o quartel”, liguei para Bogoslovsky.

- Vamos ver o que farão com eles.

Vasily Petrovich não respondeu nada; mas quando peguei meu chapéu; ele também se levantou e caminhou comigo. O quartel da guarnição, para onde foi trazido o grupo de recrutas judeus, ficava bem longe de nós. Quando nos aproximamos, os carrinhos já estavam vazios e as crianças formavam uma fila regular em duas filas. Um oficial do partido e um suboficial os verificaram. Os espectadores aglomeraram-se em torno da fila. Várias senhoras e um padre com uma cruz de bronze em uma fita de Vladimir também estavam perto de uma carroça. Nós nos aproximamos deste carrinho. Um menino doente de cerca de nove anos sentou-se nele e comeu avidamente uma torta com queijo cottage; o outro estava coberto com o sobretudo e não prestava atenção em nada; pelo rosto corado e pelos olhos, que brilhavam com uma luz dolorosa, podia-se presumir que ele estava com febre, ou talvez tifo.

- Você é doente? - uma senhora perguntou a um menino que engolia pedaços de torta não mastigados.

-Você está doente?

O garoto balançou a cabeça.

- Você não está doente? – a senhora perguntou novamente.

O menino balançou a cabeça novamente.

“Ele não é konpran-pa – ele não entende”, observou o padre e imediatamente se perguntou: “Você já é batizado?”

A criança pensou por um momento, como se lembrasse de algo familiar na pergunta que lhe foi feita, e, novamente balançando a cabeça, disse: “Não, não”.

- Que fofo! – disse a senhora, pegando a criança pelo queixo e levantando seu lindo rosto de olhos negros.

- Onde está a tua mãe? - perguntou Boi Almiscarado inesperadamente, puxando levemente a criança pelo sobretudo.

A criança estremeceu, olhou para Vasily Petrovich, depois para os que estavam ao seu redor, depois para o estudante de graduação e novamente para Vasily Petrovich.

- Mãe, onde está a mãe? - repetiu Boi Almiscarado.

- Sim, mãe, mãe?

“Mãe...” a criança acenou com a mão ao longe.

O recruta pensou e acenou com a cabeça em concordância.

“Ele ainda se lembra”, interveio o padre e perguntou: “Existem chocadeiras?”

A criança fez um sinal negativo quase imperceptível.

- Você está mentindo, você está mentindo, eles não aceitam ninguém como recruta. “Lie niht gut, nein”, continuou o padre, pensando em usar casos nominativos torne sua conversa mais clara.

“Sou um vagabundo”, disse o menino.

“Vagabundos”, disse a criança com mais clareza.

- Ah, vagabundos! Isso em russo significa - ele é um vagabundo, foi entregue por vadiagem! Eu li esta lei sobre eles, sobre bebês judeus, eu li... A vadiagem deveria ser erradicada. Pois bem, isto é correto: o sedentário fica em casa, mas o vagabundo ainda vagará, e receberá o santo batismo, e se reformará, e sairá entre o povo”, disse o sacerdote; e nesse ínterim, terminou a chamada, e o inferior, pegando o cavalo pelas rédeas, puxou a carroça com os enfermos em direção ao alpendre do quartel, por onde rastejava uma longa fila de jovens recrutas, puxando atrás de si bolsas e rabos de sobretudos desajeitados. Comecei a procurar meu Boi Almiscarado com os olhos; mas ele não estava lá. Ele partiu ao anoitecer, e no dia seguinte, e no terceiro dia, na hora do almoço. Mandaram o menino para o apartamento de Vasily Petrovich, onde morava com os seminaristas, mas ele nunca esteve lá. Os pequenos seminaristas com quem Boi Almiscarado vivia estavam acostumados há muito tempo a não ver Vasily Petrovich durante semanas inteiras e não prestaram atenção ao seu desaparecimento. Chelnovsky também não estava nem um pouco preocupado.

“Ele virá”, disse ele, “vaguear por algum lugar ou dormir no campo de centeio e nada mais”.

Você precisa saber que Vasily Petrovich, em suas próprias palavras, gostava muito de “covis”, e ele tinha muitos desses covis. A cama de madeira que ficava em seu apartamento nunca descansava seu corpo por muito tempo. Só ocasionalmente, quando voltava para casa, ele se acomodava com ela, dava aos meninos uma prova inesperada com alguma pergunta engraçada no final de cada prova, e então a cama ficava vazia novamente. Ele raramente dormia conosco, e geralmente na varanda, ou se houvesse uma conversa acalorada à noite que não terminasse à noite, o Boi Almiscarado deitava-se no chão entre nossas camas, não se deixando espalhar com qualquer coisa que não seja um tapete esparso. De manhã cedo ele ia ao campo ou ao cemitério. Ele visitava o cemitério todos os dias. Ele vinha, deitava-se numa sepultura verde, colocava na sua frente um livro de algum escritor latino e lia, ou enrolava o livro, colocava-o debaixo da cabeça e olhava para o céu.

– Você é um inquilino dos túmulos, Vasily Petrovich! - disseram-lhe jovens que conheciam Chelnovsky.

“Você está falando bobagem”, respondeu Vasily Petrovich.

“Você é um fantasma”, disse o pálido professor distrital, que era conhecido como escritor desde que seu erudito artigo foi publicado nos diários provinciais.

“Você está inventando bobagens”, respondeu Boi Almiscarado e novamente foi para a morte.

As excentricidades de Vasily Petrovich ensinaram todo o pequeno círculo de seus conhecidos a não se surpreender com nenhum de seus truques e, portanto, ninguém ficou surpreso com seu rápido e inesperado desaparecimento. Mas ele teve que voltar. Ninguém duvidava que ele voltaria: a única questão era para onde ele desapareceu? por onde ele vagueia? O que o irritou tanto e como ele se cura dessas irritações? - eram questões cuja resolução interessava bastante ao meu tédio.

Capítulo três

Mais três dias se passaram. O tempo estava lindo. Nossa natureza poderosa e generosa viveu plenamente. Era uma lua nova. Depois de um dia quente, chegou uma noite clara e luxuosa. Nessas noites, os residentes de Kursk desfrutam de seus rouxinóis de Kursk: os rouxinóis assobiam para eles a noite toda e eles os ouvem a noite toda em seu grande e denso jardim urbano. Todos costumavam andar em silêncio e em silêncio, e apenas os jovens professores discutiam acaloradamente “sobre os sentimentos dos nobres e belos” ou sobre “amadorismo na ciência”. Essas discussões ruidosas foram acaloradas. Mesmo nas cortinas mais distantes do antigo jardim ouviam-se exclamações: “isto é um dilema!”, “Com licença!”, “É impossível raciocinar a priori”, “ir indutivamente”, etc. ainda estavam discutindo sobre esses assuntos. Agora tais disputas não são mais ouvidas. “Qualquer que seja a hora, há pássaros; sejam quais forem os pássaros, há cantos.” A atual sociedade média russa não é de forma alguma semelhante àquela com a qual vivi em Kursk durante a época da minha história. As questões que agora nos ocupam ainda não tinham surgido, e em muitas cabeças o romantismo dominou livre e imperiosamente, dominou sem antecipar a abordagem de novas tendências que reivindicariam os seus direitos ao povo russo e que o povo russo, desenvolvimento conhecido, aceitará como aceita tudo, ou seja, não com toda a sinceridade, mas com ardor, com afetação e com excesso. Naquela época, os homens não tinham vergonha de falar sobre os sentimentos dos nobres e belos, e as mulheres amavam os heróis ideais, ouviam os rouxinóis assobiando nos densos arbustos de lilases em flor e ouviam com alegria os turukhtans que os arrastavam pelo braço ao longo dos becos escuros e permitiu-lhes tarefas sábias santo amor.

Ficamos com Chelnovsky no jardim até o meio-dia, ouvimos muitas coisas boas sobre o amor elevado e santo e deitamos felizes em nossas camas. Nosso fogo já estava extinto; mas ainda não estávamos dormindo e, deitados, comunicamos um ao outro nossas impressões noturnas. A noite estava em toda a sua grandeza, e o rouxinol bem ao lado da janela estalou alto e explodiu em sua canção apaixonada. Estávamos prestes a nos desejar boa noite, quando de repente, por trás da cerca que separava o jardim da rua, para onde dava a janela do nosso quarto, alguém gritou: “Gente!”

“Este é o Boi Almiscarado”, disse Chelnovsky, levantando rapidamente a cabeça do travesseiro.

Pareceu-me que ele estava enganado.

“Não, é o boi almiscarado”, insistiu Chelnovsky e, saindo da cama, inclinou-se para fora da janela. Tudo estava quieto.

- Pessoal! – a mesma voz gritou novamente por baixo da cerca.

- Boi almiscarado! – gritou Chelnovsky.

- Vá agora.

- O portão está trancado.

- Bater.

- Por que acordar? Eu só queria saber se você estava dormindo?

Vários movimentos pesados ​​​​foram ouvidos atrás da cerca, e depois disso Vasily Petrovich, como um saco de terra, caiu no jardim.

- Que diabinho! - disse Chelnovsky, rindo e observando Vasily Petrovich se levantar do chão e se dirigir até a janela por entre os densos arbustos de acácias e lilases.

- Olá! – disse Boi Almiscarado alegremente, aparecendo na janela.

Chelnovsky afastou a mesa com produtos de higiene pessoal da janela, e Vasily Petrovich primeiro moveu uma das pernas, depois sentou-se montado no parapeito da janela, depois moveu a outra perna e finalmente apareceu completamente na sala.

- Uau! “Estou cansado”, disse ele, tirou o casaco e apertou a nossa mão.

- Quantos quilômetros você percorreu? - Chelnovsky perguntou a ele, recostado na cama.

- Eu estava em Pogodovo.

- No zelador?

- Na casa do zelador.

- Você vai comer?

- Se houver alguma coisa, eu farei.

- Acorde o garoto!

- Bem, ele é um chorão!

- De que?

- Deixe-o dormir.

- Por que você está agindo como um idiota? - Chelnovsky gritou bem alto: - Moisés!

“Não me acorde, estou lhe dizendo: deixe-o dormir.”

- Bem, não vou encontrar nada para te alimentar.

- E não é necessário.

- Mas você está com fome, não está?

- Não precisa, eu digo; É isso que quero dizer, irmãos...

- O que, irmão?

- Vim me despedir de você.

Vasily Petrovich sentou-se na cama de Chelnovsky e amigavelmente segurou-o pelo joelho.

- Como dizer adeus?

– Não sabe como se despedir?

-Onde você está indo?

- Irei longe, irmãos.

Chelnovsky levantou-se e acendeu uma vela. Vasily Petrovich sentou-se e seu rosto expressava calma e até felicidade.

“Deixe-me olhar para você”, disse Chelnovsky.

“Olha, olha”, respondeu o Boi Almiscarado, sorrindo seu sorriso estranho.

- O que seu zelador está fazendo?

– Ele vende feno e aveia.

“Você conversou com ele sobre injustiças injustas, sobre queixas imensuráveis?”

- Nós conversamos.

- Bom, foi ele quem te aconselhou nessa caminhada?

- Não, eu mesmo pensei nisso.

– Para qual Palestina você vai?

- Em Perm.

- Para Perm?

- Sim, por que você está surpreso?

-O que você esqueceu aí?

Vasily Petrovich levantou-se, caminhou pela sala, torceu as têmporas e disse para si mesmo: “Isso é problema meu”.

“Ei, Vasya, você está sendo bobo”, disse Chelnovsky.

O boi almiscarado ficou em silêncio e nós ficamos em silêncio.

Foi um silêncio pesado. Tanto Chelnovsky quanto eu percebemos que um agitador estava diante de nós - um agitador sincero e destemido. E ele percebeu que foi compreendido e de repente gritou:

- O que devo fazer? Meu coração não aguenta essa civilização, essa nobreização, essa estervorização!.. - E ele bateu forte no peito com o punho e afundou pesadamente em uma cadeira.

- O que você pode fazer?

- Ah, se eu soubesse o que poderia ser feito com isso! Ah, se eu soubesse disso!... Estou tateando em minha direção.

Todos ficaram em silêncio.

-Posso fumar? – Bogoslovsky perguntou após uma longa pausa.

- Fume, por favor.

“Vou deitar aqui no chão com você – este será o meu jantar.”

- E ótimo.

“Vamos conversar”, imagine... Fico em silêncio e em silêncio, e de repente sinto vontade de falar.

-Você está chateado com alguma coisa?

“Sinto pena do garoto”, disse ele e cuspiu pelo lábio.

- Bem, meus convidados.

- Por que você sente pena deles?

- Eles ficarão estragados sem mim.

"Você mesmo os está estragando."

– Claro: eles aprendem uma coisa e você os treina novamente para outra.

- Bem, e então?

- Nada vai acontecer.

Houve uma pausa.

“E vou lhe dizer uma coisa”, disse Chelnovsky, “se você se casasse, acolhesse sua velha mãe e fosse um bom padre, faria um ótimo trabalho”.

- Não me diga isso! Não me diga isso!

“Deus esteja com você”, respondeu Chelnovsky, acenando com a mão.

Vasily Petrovich voltou a andar pela sala e, parando em frente à janela, recitou:

Fique sozinho antes da tempestade Não chame sua esposa.

“E aprendi poesia”, disse Chelnovsky, sorrindo e apontando para Vasily Petrovich.

“Só inteligente”, respondeu ele, sem sair da janela.

“Existem muitos poemas inteligentes, Vasily Petrovich”, eu disse.

- Tudo é lixo.

- As mulheres são todas lixo?

- E Lidochka?

- E Lidochka? - Vasily Petrovich perguntou quando se lembrou do nome de uma garota muito doce e incomumente infeliz - a única criatura feminina na cidade que prestava todo tipo de atenção a Vasily Petrovich.

"Você não vai sentir falta dela?"

-O que você está dizendo? – perguntou o Boi Almiscarado, arregalando os olhos e me encarando atentamente.

- Foi o que eu disse. Ela é uma boa garota.

- Bem, o que há de bom?

Vasily Petrovich fez uma pausa, derrubou o cachimbo no parapeito da janela e começou a pensar.

- Nojento! – disse ele, acendendo um segundo cachimbo.

Chelnovsky e eu rimos.

- Por que você está se perguntando? – perguntou Vasily Petrovich.

"Suas damas são péssimas?"

- Senhoras! Não senhoras, mas judeus.

- Por que você está trazendo os judeus aqui?

“E o diabo sabe por que eles são lembrados: eu tenho mãe, e cada um deles tem mãe, e todos sabem”, respondeu Vasily Petrovich e, apagando a vela, caiu no tapete com um cachimbo nos dentes.

-Você já esqueceu isso?

“Irmão, estou atento.”

Vasily Petrovich suspirou profundamente.

“Eles vão morrer, meus queridos”, disse ele após uma pausa.

- Talvez.

- E melhor.

“Ele tem uma compaixão tão sofisticada”, disse Chelnovsky.

- Não, é tudo complicado para você. Para mim, irmão, tudo é simples, camponês. Eu não entendo seu chok-moh. Você tem tudo na cabeça para que as ovelhas fiquem seguras e os lobos alimentados, mas isso é impossível. Isso não acontece dessa forma.

- Como você acha que vai ser bom?

- E vai ser bom, se Deus quiser.

“O próprio Deus não faz nada nos assuntos humanos.

“É claro que as pessoas farão tudo.”

“Quando eles se tornarem pessoas”, disse Chelnovsky.

- Ah, vocês são espertos! “Você vai olhar para você como se realmente soubesse de alguma coisa, mas não sabe nada”, exclamou Vasily Petrovich energicamente. “Você não consegue ver nada além do seu nobre nariz e nem verá nada.” Se você vivesse no meu lugar com as pessoas e fosse como o meu, aprenderia que não adianta incomodar. Olha, sua maldita! e ele também tem hábitos nobres”, Boi Almiscarado de repente cedeu e se levantou.

– Quem tem esses hábitos nobres?

- No cachorro, no Boxa. Quem mais?

- Que tipo de hábitos nobres ela tem? – Chelnovsky perguntou.

- Ele não fecha as portas.

Acabamos de notar que havia na verdade uma corrente de vento soprando pela sala.

Vasily Petrovich levantou-se, fechou a porta do corredor e trancou-a com um gancho.

“Obrigado”, disse Chelnovsky quando ele voltou e se estendeu novamente no tapete.

Vasily Petrovich não respondeu, encheu outro cachimbo e, acendendo-o, perguntou de repente:

– O que eles estão mentindo nos livros?

- No qual?

- Bem, em suas revistas?

– Eles escrevem sobre coisas diferentes, não dá para contar tudo.

– É tudo uma questão de progresso?

– E sobre o progresso.

- E sobre as pessoas?

- E sobre as pessoas.

- Ah, ai desses cobradores de impostos e fariseus! – Boi Almiscarado disse com um suspiro. “Os raios falam, mas eles próprios não sabem de nada.”

- Por que você, Vasily Petrovich, acha que ninguém além de você sabe alguma coisa sobre as pessoas? Afinal, irmão, este é o seu orgulho falando.

- Não, não é orgulho. Mas vejo que todo mundo está fazendo isso de maneira cruel. Todo mundo vai para o paganismo, mas ninguém vai trabalhar. Não, você faz o trabalho, não as lacunas. E então o amor explode durante o jantar. Histórias estão sendo escritas! histórias! - acrescentou após uma pausa, - oh, pagãos! malditos fariseus! E eles provavelmente não se tocarão. Eles têm medo de engasgar com aveia. E é bom que não se toquem”, acrescentou após um breve silêncio.

- Por que isso é bom?

“Mas isso é porque, eu digo, eles vão engasgar com aveia, você vai ter que bater na nuca deles para fazer eles pigarrearem, e eles vão gritar: “Eles estão nos batendo!” Eles realmente acreditarão nisso? E você”, continuou ele, sentando-se na cama, “vista essa mesma camisa chique, para que não incomode os lados; Coma a prisão, mas não estremeça e não tenha preguiça de levar o porco para o quintal: então eles acreditarão em você. Entregue sua alma para que eles vejam que tipo de alma você tem, e não se divirta com bugigangas. Meu povo, meu povo! o que eu não faria com você?.. Minha gente, minha gente! o que eu não te daria? - pensou Vasily Petrovich, depois levantou-se em toda a sua altura e, estendendo as mãos para mim e para Chelnovoky, disse: - Pessoal! dias conturbados estão chegando, dias conturbados. Você não pode demorar uma hora, caso contrário virão falsos profetas, e eu ouvirei sua voz amaldiçoada e odiosa. Em nome do povo eles vão te pegar e te destruir. Não se envergonhe dessas pessoas que chamam, e se você não sente a força do boi em suas cristas, não coloque o jugo sobre você. Não se trata do número de pessoas. Você não pode pegar uma pulga com cinco dedos, mas pode com um. Não espero muita utilidade de você ou de outras pessoas. A culpa não é sua, você é magro demais para um assunto grosso. Mas eu lhe peço, guarde um dos meus mandamentos fraternos: nunca perca seu tempo! Ei, sério, há um grande mal nisso! Ei, mal! Não bata o pé e você ficará bem, mas para nós, esses Bois Almiscarados”, disse ele, batendo no próprio peito, “isso não é suficiente para nós”. O castigo celestial cairá sobre nós se estivermos satisfeitos com isso. “Somos nossos e os nossos nos conhecerão.”

Vasily Petrovich falou muito e muito. Ele nunca havia falado tanto ou se expressado tão claramente. O amanhecer já estava nascendo no céu e a sala estava visivelmente cinza, mas Vasily Petrovich ainda não parava de falar. Sua figura atarracada fazia movimentos enérgicos e, pelos buracos de sua velha camisa de algodão, podia-se ver o quão alto subia seu peito peludo.

Adormecemos às quatro horas e acordamos às nove. O boi-almiscarado não estava mais lá e, desde então, não o vejo há exatamente três anos. O excêntrico partiu naquela mesma manhã para os países que lhe foram recomendados pelo amigo, dono de uma pousada em Pogodovo.

Capítulo quatro

Na nossa província existem alguns mosteiros que estão localizados em florestas e são chamados de “desertos”. Minha avó era uma senhora muito religiosa. Mulher do século passado, tinha uma paixão irresistível por viajar por estes desertos. Ela conhecia de memória não só a história de cada um destes mosteiros isolados, mas conhecia todas as lendas monásticas, a história dos ícones, os milagres que ali se realizavam, conhecia as instalações do mosteiro, a sacristia e tudo o mais. Era uma antiga mas viva sinalização dos santuários da nossa região. Também nos mosteiros todos conheciam a velha e a recebiam com uma cordialidade inusitada, apesar de ela nunca ter feito oferendas muito valiosas, exceto os ares, que ela bordou durante todo o outono e inverno, quando o tempo não permitia. ela viajar. Nos hotéis do eremitério P-skaya e L-skaya, sempre sobravam dois quartos para ela no Dia de Pedro e na Dormição. Foram moídos, limpos e não entregues a ninguém nem no próprio dia do feriado.

“Alexandra Vasilievna está chegando”, disse o pai do tesoureiro a todos, “não posso doar os quartos dela”.

E de fato, minha avó veio.

Um dia ela estava completamente atrasada e muitas pessoas vieram passar o feriado no deserto. À noite, antes das matinas, algum general chegou ao eremitério de L-skaya e exigiu melhor número no hotel. O pai do tesoureiro estava numa posição difícil. A primeira vez que minha avó faltou à festa patronal do templo do deserto. “A velha aparentemente morreu”, pensou ele, mas, olhando para seu relógio em forma de cebola e vendo que ainda faltavam duas horas para as matinas, ainda não cedeu seus quartos ao general e foi calmamente para sua cela para leia seu “escritório da meia-noite”. O grande sino do mosteiro tocou três vezes; Uma vela acesa brilhava na igreja, com a qual o criado se agitava diante da iconostase, acendendo as venezianas. As pessoas, bocejando e cruzando a boca, entraram na igreja em multidões, e minha querida velhinha, com um vestido limpo e selvagem e um boné branco como a neve do estilo moscovita do décimo segundo ano, já estava entrando pelas portas do norte, piedosamente cruzando-se e sussurrando: “De manhã, ouça minha voz, meu rei e meu Deus!” Quando o hierodiácono exclamou seu solene “Levante-se!”, a avó já estava em um canto escuro e curvou-se até o chão pelas almas dos falecidos. O Padre Tesoureiro, permitindo que os peregrinos se aproximassem da cruz depois da missa matinal, não ficou nada surpreso ao ver a velha e, entregando-lhe uma prófora debaixo da batina, disse com muita calma: “Olá, mãe de Alexandre!” Nos desertos, apenas os jovens noviços chamavam a avó de Alexandra Vasilievna, e os idosos não lhe diziam o contrário, como “a mãe de Alexandra”. Nossa piedosa senhora, porém, nunca foi puritana e não fingiu ser freira. Apesar dos cinquenta anos, ela estava sempre vestida com limpeza, como um boné. Um vestido fresco de chita selvagem ou verde, um boné alto de tule com fitas selvagens e uma bolsa com um cachorro bordado - tudo era fresco e ingenuamente sedutor para a boa velhinha. Ela viajou para o deserto em uma carruagem rústica sem molas, montada em um par de velhas potrancas vermelhas de uma raça muito boa. Uma delas (mãe) chamava-se Dapper e a outra (filha) chamava-se Nezhdanka. Este último recebeu esse nome porque nasceu de forma totalmente inesperada. Os dois cavalos da minha avó eram extraordinariamente calmos, brincalhões e bem-humorados, e viajar neles, com a velha untuosa e seu velho e bem-humorado cocheiro Ilya Vasilyevich, foi o maior prazer para mim durante todos os anos da minha infância.

Eu fui ajudante da velha senhora desde o início jovem. Quando eu tinha seis anos, fui com ela pela primeira vez ao eremitério L-skaya em suas potras vermelhas, e desde então a acompanhei todas as vezes, até ser levado ao ginásio provincial aos dez anos. Uma viagem aos mosteiros teve muitos atrativos para mim. A velha tinha uma capacidade extraordinária de poetizar as suas viagens. Costumávamos andar a trote; É tão bom em tudo: o ar é perfumado; gralhas se escondem na vegetação; as pessoas se encontram, se curvam diante de nós e nós nos curvamos diante delas. Costumávamos caminhar pela floresta; minha avó me conta sobre o décimo segundo ano, sobre os nobres de Mozhaisk, sobre sua fuga de Moscou, sobre como os franceses se aproximaram orgulhosamente e sobre como eles congelaram e espancaram impiedosamente os franceses. E aqui estava uma pousada, zeladores familiares, mulheres de barriga grossa e aventais amarrados no peito, pastagens espaçosas onde se podia correr - tudo isso me cativou e teve um encanto encantador para mim. A vovó vai começar a trabalhar no banheiro da casinha, e eu vou sob o dossel fresco e sombreado até Ilya Vasilyevich, deito ao lado dele em um fardo de feno e ouço a história de como Ilya levou o imperador Alexander Pavlovich para Orel; Vou descobrir que negócio perigoso era, quantas tripulações havia e a que perigos a tripulação do imperador estava exposta quando, enquanto descia a montanha para Orlik, as rédeas do cocheiro de Khlopov estouraram, e como só ele, Ilya Vasilich , com sua desenvoltura salvou a vida do imperador, que estava prestes a pular do carrinho. Os feácios não ouviram Odisseu da mesma forma que eu ouvi o cocheiro Ilya Vasilyevich. Eu tinha amigos nos desertos. Dois velhos me amavam muito: o reitor da ermida P-skaya e o pai do tesoureiro da ermida L-skaya. O primeiro, um velho alto e pálido, de rosto bondoso mas severo, não gostou, porém, do meu carinho; mas eu amava o pai do tesoureiro de todo o coração coraçãozinho. Esta era a criatura mais bem-humorada do mundo sublunar, sobre a qual, de passagem, ele nada sabia, e foi nesta sua ignorância, como agora me parece, que a base do amor ilimitado deste velho pela humanidade deitar.

Mas além desses conhecidos, por assim dizer, aristocráticos com os líderes do deserto, eu tinha ligações democráticas com os plebeus do deserto: gostava muito dos noviços - essa classe estranha, na qual geralmente predominam duas paixões: a preguiça e o orgulho, mas às vezes há é uma reserva de alegre descuido e indiferença puramente russa para consigo mesmo.

– Como você sentiu o chamado para entrar no mosteiro? - você perguntava a um dos noviços.

“Não”, ele responde, “não houve ligação, mas foi o que eu fiz”.

-Você aceitará o monaquismo?

- Absolutamente.

Parece absolutamente impossível para um noviço deixar o mosteiro, embora saiba que ninguém o impedirá de fazê-lo. Quando criança, eu amava muito essas pessoas, alegres, brincalhonas, corajosas e bem-humoradas e hipócritas. Enquanto o noviço é um noviço ou um “slimak”, ninguém lhe dá atenção e, portanto, ninguém conhece a sua natureza; e assim que o noviço veste batina e capuz, ele muda dramaticamente tanto seu caráter quanto seu relacionamento com os vizinhos. Embora seja um novato, ele é uma criatura extraordinariamente sociável. Lembro-me das brigas homéricas nas padarias do mosteiro. Que canções de ousadia eram cantadas em voz baixa nas paredes, quando cinco ou seis noviços altos e bonitos caminhavam lentamente em direção a eles e olhavam atentamente para o outro lado do rio, atrás do qual outra canção era cantada em vozes femininas vibrantes e sedutoras - uma canção em que soavam gritos alados: “jogue-se, corra para os caras verdes, corra”. E lembro-me de como Slimaks ficava inquieto ao ouvir essas músicas e, sem resistir, corria pelas estradas verdes. SOBRE! Lembro-me muito bem de tudo isso. Não esqueci uma única lição, nem de cantar cantatas compostas ao máximo temas originais, nem na ginástica, para a qual, no entanto, os altos muros do mosteiro não eram inteiramente convenientes, nem na capacidade de calar e rir, mantendo uma expressão séria no rosto. Acima de tudo, adorei pescar no lago do mosteiro. Meus colegas noviços também consideravam uma viagem a este lago um feriado. Na sua vida monótona, a pesca era a única actividade em que podiam pelo menos divertir-se um pouco e testar a força dos seus jovens músculos. E de fato, neste pescaria havia muita poesia. Do mosteiro ao lago havia oito ou dez milhas, que tinham de ser percorridas a pé através de uma floresta negra muito densa. Geralmente iam pescar antes do anoitecer. Numa carroça puxada por um cavalo gordo e muito velho do mosteiro, havia uma rede de cerco, vários baldes, um barril de peixe e anzóis; mas ninguém estava sentado no carrinho. As rédeas eram amarradas na carroça e, se o cavalo se desviasse da estrada, o noviço, que corrigia a posição do cocheiro, apenas se aproximava e puxava-o pelas rédeas. Mas, no entanto, o cavalo quase nunca se perdia, e não podia se perder, porque do mosteiro ao lago só havia um caminho pela floresta, e era tão sulcado que o cavalo nunca sentiu vontade de puxar as rodas. dos sulcos profundos. O Ancião Inácio sempre foi enviado conosco para supervisão, um velho surdo e cego que certa vez recebeu o imperador Alexandre I em sua cela e sempre se esqueceu de que Alexandre I não reinava mais. Padre Inácio andava numa carroça minúscula e ele próprio conduzia outro cavalo gordo. Na verdade, sempre tive o direito de cavalgar com o padre Inácio, a quem minha avó me confiou especialmente, e o padre Inácio até me permitiu conduzir um cavalo gordo atrelado às hastes curtas de sua carroça; mas geralmente preferia ir com os novatos. Mas eles nunca caminharam pela estrada. Aos poucos, aos poucos, subíamos na floresta, primeiro cantávamos: “Como um jovem monge caminhava pelo caminho, e o próprio Jesus Cristo o conheceu”, e então alguém começava uma nova música, e nós cante-os um após o outro. Tempo despreocupado e doce! Bênçãos para você, bênçãos para você que me dá essas lembranças. Somente ao anoitecer chegaríamos ao lago. Aqui na praia havia uma cabana onde moravam dois velhos, noviços ryassóforos: Padre Sérgio e Padre Vavila. Ambos eram “analfabetos”, ou seja, não sabiam ler e escrever, e cumpriam “obediência de guarda” no lago do mosteiro. Padre Sérgio era um homem extraordinariamente habilidoso no artesanato. Ainda tenho uma colher maravilhosa e uma cruz estampada feita por ele. Ele também teceu redes, kubari, cestos, cestos e várias outras coisas. Ele tinha uma estatueta de madeira habilmente esculpida de algum santo; mas ele me mostrou apenas uma vez, e então para que eu não contasse a ninguém. O pai de Vavil, pelo contrário, não funcionou. Ele era um poeta. “Eu amava a liberdade, a preguiça, a paz.” Ele estava pronto para permanecer horas sobre o lago em posição contemplativa e observar como voam os patos selvagens, como anda uma garça digna, de vez em quando arrastando sapos da água, que implorava a Zeus que fosse seu rei. Imediatamente em frente à cabana dos dois monges “iletrados” começava uma larga faixa de areia e atrás dela um lago. A cabana estava muito limpa: havia dois ícones em uma prateleira e duas pesadas camas de madeira pintadas com tinta a óleo verde, uma mesa coberta com uma braguilha áspera e duas cadeiras, e nas laterais havia bancos comuns, como em uma cabana de camponês . No canto havia um pequeno armário com um jogo de chá, e sob o armário, em um banco especial, havia um samovar, limpo como a máquina a vapor de um iate real. Tudo estava muito limpo e confortável. Na cela dos pais “não estudiosos” não vivia ninguém além deles mesmos, exceto um gato marrom-amarelado, apelidado de “Capitão” e notável apenas porque, tendo nome de homem e sendo reverenciado como um homem de verdade por muito tempo vez, ele de repente, para o maior escândalo, pariu e desde então não parou de reproduzir sua prole como um gato.

De todos os nossos comboios, apenas um pai, Inácio, iria para a cama na cabana com os pais “não-livros”. Geralmente eu tirava uma folga dessa honra e dormia com os noviços ao ar livre, perto da cabana. No entanto, quase não dormimos. Quando acendêssemos o fogo, fervêssemos uma panela com água, colocassemos um pouco de mingau líquido, jogássemos algumas carpas crucianas secas e, quando comeríamos tudo em um grande copo de madeira, já seria meia-noite. E aqui, assim que nos deitamos, começa um conto de fadas, e certamente o mais terrível ou pecaminoso. Dos contos de fadas passaram para histórias verdadeiras, para as quais cada contador de histórias, como sempre, sempre “fabricou inúmeros contos”. Assim, muitas vezes a noite passava antes que alguém estivesse pronto para adormecer. As histórias geralmente se concentravam em andarilhos e ladrões. Timofey Nevstruev, um noviço idoso que era conhecido entre nós como um homem forte invencível e que sempre ia à guerra pela libertação dos cristãos, a fim de “vencê-los a todos”, conhecia especialmente muitas dessas histórias. Ele percorreu, ao que parece, toda a Rússia, esteve até na Palestina, na Grécia e viu que todos poderiam ser “nocauteados”. Deitávamos nas cordas, o fogo ainda fumegava, os cavalos gordos amarrados na corda bufavam sobre a aveia e alguém “começava uma história”. Já esqueci muitas dessas histórias e lembro-me apenas de uma noite passada, em que, graças à condescendência de minha avó, dormi com os noviços às margens do Lago P-skoye. Timofey Nevstruev não estava muito animado - naquele dia ele ficou no meio da igreja para fazer uma reverência por pular a cerca do jardim do abade à noite - e Emelyan Vysotsky, um jovem de cerca de dezoito anos, começou a contar. Ele era originário da Curlândia, abandonado quando criança em nossa província e tornou-se noviço. Sua mãe era comediante e ele não sabia mais nada sobre ela; e ele cresceu com a esposa de um comerciante compassivo, que o colocou em um mosteiro, quando tinha nove anos, para obediência. A conversa começou quando um dos noviços, após contar uma história, respirou fundo e perguntou:

- Por que, meus irmãos, agora não há bons ladrões?

Ninguém respondeu nada e essa questão começou a me atormentar, que há muito tempo não conseguia resolver. Naquela época eu gostava muito de ladrões e os desenhava em meus cadernos com capas e penas vermelhas nos chapéus.

“Há ladrões até agora”, respondeu um novato da Curlândia com voz fina.

- Bem, diga-me, que tipo de ladrões existem agora? - perguntou Nevstruev e cobriu-se até a garganta com seu manto de chita.

“Mas como eu vivia com Puzanikha”, começou o Courlander, “então uma vez fomos com minha mãe Natalya, de Borovsk, e com Alena, também uma peregrina de perto de Chernigov, em peregrinação a São Nicolau, o Santo de Amchensk.

– Quem é essa Natália? Branco, alto? Ela ou o quê? - Nevstruev interrompeu.

“Ela”, respondeu o narrador apressadamente e continuou: “E aqui na estrada fica a aldeia de Otrada”. A vinte e cinco milhas de Orel. Chegamos a esta aldeia à noite. Pedimos aos homens que passassem a noite, mas eles não nos deixaram entrar; Bem, fomos para a pousada. Na pousada cobram apenas um centavo, mas as condições de aperto eram péssimas! Todo mundo é um falador. Uma pessoa, talvez quarenta. Pitra entrou aqui, a linguagem chula é tanta que sai e pronto. De manhã, quando minha mãe Natalya me excitou, não houve mais faladores. Restavam apenas três, e eles estavam amarrando as bolsas no lixo. Amarramos as malas, pagamos três centavos pela pernoite e fomos também. Saímos da aldeia, olhamos - e aqueles três locutores estavam atrás de nós. Bem, atrás de nós e atrás de nós. Não sabemos nada sobre isso. Só a mãe Natalya disse assim: “Que milagre! Ontem, diz ele, esses mesmos conversadores disseram, enquanto jantavam, que iam para Oryol, mas agora, vejam, estão nos seguindo até Amchensk.” Seguimos em frente - todos os tagarelas nos seguem à distância. E então havia uma pequena floresta na estrada. À medida que nos aproximamos desta floresta, os locutores começaram a nos alcançar. Somos rápidos e eles são rápidos. “Ora, dizem eles, fuja! Você não vai fugir”, e os dois agarraram a mãe de Natalya pelas mãos. Ela gritou com uma voz que não era a dela, e minha mãe Alena e eu começamos a correr. Corremos e eles rugem atrás de nós: “segure-os, segure-os!” E eles gritam, e a mãe de Natalya grita. “Eles realmente a esfaquearam”, pensamos, e mais ainda nós mesmos. Tia Alena desapareceu dos meus olhos e minhas pernas cederam. Vejo que minha orelhinha sumiu, então peguei nela e caí debaixo de um arbusto. O que, creio, já foi determinado por Deus, acontecerá. Deito ali e recupero um pouco o fôlego. Estou esperando, eles virão correndo agora! mas não há ninguém. Apenas a mãe Natalya ainda está lutando. A mulher está saudável, eles não podem acabar com ela. Está tranquilo na floresta, ouço tudo de madrugada. Não, não, e mãe Natalya vai gritar de novo. Bem, acho que Deus a tenha em paz, querida. Mas não sei se devo levantar e correr ou apenas esperar aqui por algum pessoa gentil? Já posso ouvir alguém se aproximando. Não estou nem vivo nem morto e olho para fora do mato. Bem, meus irmãos, vocês acham que estou vendo? Mãe Natalya está se aproximando! O lenço preto caiu-lhe da cabeça; A trança é marrom clara, tão pesada, toda desgrenhada, e ela carrega uma bolsa nas mãos, mas só esbarra nela. Vou ligar para ela, penso comigo mesmo; Sim, e ele não gritou o mais alto que pôde. Ela parou e olhou para os arbustos, e eu liguei para ela novamente. "Quem é?" - fala. Eu pulei para ela e ela engasgou. Eu olho em volta - não há ninguém atrás ou na frente. "Perseguindo? - Eu pergunto a ela: “vamos correr rápido!” E ela fica ali estupefata, apenas seus lábios tremem. Vejo que o vestido que ela está usando está todo rasgado, seus braços estão arranhados até os cotovelos, e sua testa também está arranhada como se fosse por unhas. “Vamos”, digo a ela novamente. "Eles estrangularam você?" - Eu pergunto. “Estávamos estrangulando”, disse ele, “vamos rápido”, e eles foram. "Como você lutou contra eles?" E ela não disse mais nada até a própria aldeia onde a mãe de Alena foi encontrada.

- Bem, o que você me disse? - perguntou Nevstruev, que, como os demais, manteve um silêncio mortal durante toda a história.

“E tudo o que ela disse foi que todos a estavam perseguindo, e ela ficava fazendo orações e jogando areia nos olhos deles.”

“E eles não tiraram nada dela?” - alguém perguntou.

- Nada. Perdi apenas um sapato do pé e um amuleto do pescoço. Todos tinham dinheiro no peito, disse ela, estavam procurando.

- Bem, sim! Que ladrões são esses! “Tudo depende deles”, explicou Nevstruev, e então começou a falar sobre os melhores ladrões que o assustaram no distrito do Obelisco. “Estes”, diz ele, “eram verdadeiros ladrões”.

Tornou-se insuportavelmente interessante e todos começaram a ouvir falar dos verdadeiros ladrões bons.

Nevstruev começou:

“Aqui”, diz ele, “já fui de Korennaya”. Como prometido, o dente sumiu. Eu tinha cerca de dois rublos em dinheiro e uma sacola com camisas. Conheci dois tipos de... burgueses na estrada. “Onde, eles perguntam, você está indo?” “Em algum lugar lá,” eu digo. “E nós, dizem eles, vamos para lá.” - "Vamos juntos". - "Bem, vamos." Foi. Chegamos a uma aldeia; Já estava escurecendo. “Vamos”, digo-lhes, “passar a noite aqui”; e eles falam: “Aqui está ruim; Vamos caminhar mais um quilômetro: haverá um pátio importante; lá, dizem, nos darão todo prazer.” “Eu digo, não preciso de nenhum dos seus prazeres.” - “Vamos, dizem, não é longe!” Bem, vou embora. Exatamente, a cerca de um quilômetro e meio de distância, na floresta, há um quintal, não pequeno, tão bonito quanto uma pousada. Há luz visível em duas janelas. Um comerciante bateu na pista, os cachorros latiram no corredor, mas ninguém destrancou. Ele bateu novamente; ouvimos alguém sair da cabana e nos chamar; A voz pode ser reconhecida como feminina. “Quem você será?” perguntou, e o comerciante disse: “Nosso”. - “Quem são seus?” - “Alguns, diz ele, são de Borka, alguns são de pinheiros.” As portas estavam destrancadas. Está tão escuro no corredor que é a morte. Baba trancou a porta atrás de nós e abriu a cabana. Não havia homens na cabana, apenas a mulher que nos abriu a porta, e outra, tão desajeitada, que estava sentada, beliscando as ondas. “Bem, ótimo, atamaniha!” - diz o comerciante para a mulher. “Ótimo”, diz a mulher, e de repente ela começa a olhar para mim. E eu olho para ela. Uma mulher grande, com cerca de trinta anos, branca, malandra, corada e de olhos autoritários. “Onde”, ele diz, “você conseguiu esse sujeito?” Isso é por minha conta, então. “Depois, dizem, nós contaremos, mas agora dê-nos os bastões e as armadilhas para comida, caso contrário as meninas Zubarev perderão o hábito de trabalhar.” Colocaram na mesa carne enlatada, raiz-forte, uma garrafa de vodca e tortas. "Comer!" - os moradores da cidade me dizem. “Não, eu digo, eu não como carne.” - “Bem, pegue a torta de requeijão.” Eu peguei. “Beba, dizem, vodca.” Bebi um copo. “Beba outro”; Bebi outro também. “Eles dizem que você quer morar conosco?” - “Como, eu pergunto, estão as coisas com você?” - “Mas, como você pode ver, não é fácil para nós dois, venha conosco beber, comer... é só ouvir o atamansha... Você quer?” Isso é ruim, penso comigo mesmo! Eu me encontrei em um lugar ruim. “Não, eu digo, pessoal; Eu não posso viver com você. - “Por que, dizem, não posso viver?” E todos bebem vodca e me incomodam: bebem e bebem. “Você sabe como”, pergunta alguém, “lutar?” “Eu não estudei”, digo. “Mas você não estudou, então aqui está ciência para você!” - Sim, com esta palavra é como um assobio no meu ouvido. A anfitriã não diz uma palavra, mas a mulher aperta a onda. “Para que serve isso, eu digo, irmãos?” - “E por isso”, diz ele, “não ande pela loja, não olhe pela janela”, mas novamente com esta palavra ele cometeu um erro no outro ouvido. Bem, acho que não é em vão desaparecer de qualquer maneira, me virei e levei um tapa na nuca. Então ele pulou para baixo da mesa. Ele se levanta debaixo da mesa e grunhe. Ele escovou o cabelo com a mão e direto atrás da garrafa. “Tanto faz”, ele diz, “este é o seu fim!” Todos, pelo que vejo, estão em silêncio, e seu camarada está em silêncio. “Não, eu digo, não quero o fim.” - “Se não quiser, beba vodca.” - “E eu não vou beber vodka.” - "Bebida! O abade não o verá, não o fará curvar-se. - “Eu não quero vodca.” - “Bem, se você não quer, então vá para o inferno; pague pelo que você bebeu e vá para a cama. - “Quanto, eu digo, pela vodca minha?” - “Tudo o que existe; Nós, irmão, querido, chamamos isso de “a amarga parte russa”, com água e lágrimas, com pimenta e coração de cachorro”. Eu queria mudar isso de brincadeira, mas não; Acabei de tirar minha carteira e o comerciante agarrou-a e jogou-a por cima da divisória. “Bem, agora”, ele diz, “vá dormir, seu diabinho”. - “Para onde devo ir?” - “Mas a tia surda está te exibindo. Mostre-o!” - gritou para a mulher que beliscava a onda. Segui a mulher pelo corredor, do corredor até o quintal. A noite está tão boa, assim como agora, as fogueiras ardem no céu e a brisa, como um esquilo, corre pela floresta. Então, senti pena da minha vida e do tranquilo mosteiro, e a mulher abriu o porão para mim: “Vá”, ela disse, “você está doente”, e ela foi embora. Como se ela sentisse pena de mim. Entrei sentindo com as mãos que algo estava empilhado, mas não dava para entender o quê. Eu senti o pilar. Pensei: vai desaparecer de qualquer jeito e subi. Cheguei à placa-mãe e à trava e, bem, separei as barras. Ele arrancou todas as mãos e finalmente separou as cinco barras. Ele começou a cavar palha - as estrelas apareceram. Ainda tenho que trabalhar; fez um buraco; Ele primeiro jogou sua bolsa nele, depois se benzeu e caiu. E corri, meus irmãos, tão rápido como nunca havia corrido na vida.

Todo mundo costumava contar mais desse tipo, mas essas histórias pareciam tão interessantes que você as ouvia e mal fechava os olhos antes do amanhecer. E então Padre Inácio empurra com a varinha: “Levanta! É hora de ir para o lago." Os noviços levantavam-se e bocejavam, os coitados: estavam adormecendo. Eles vão pegar a rede, tirar os sapatos, retirar as portas e ir para os barcos. E os desajeitados barcos monásticos pretos estavam sempre amarrados a estacas a quinze braças da costa, porque havia um banco de areia longe da costa, e os barcos pretos ficavam muito fundo na água e não podiam pousar na costa. Nevstruev costumava me carregar nos braços até os barcos. Lembro-me bem dessas transições, desses rostos gentis e despreocupados. É como se eu visse agora como os noviços costumavam passar do sono para água fria. Eles pulam, riem e, tremendo de frio, arrastam a pesada rede, curvando-se em direção à água e refrescando com ela os olhos pegajosos do sono. Lembro-me de um raro vapor subindo da água, da carpa cruciana dourada e do burbot escorregadio; Lembro-me de uma tarde cansativa, quando todos caímos na grama como mortos, recusando a sopa de peixe âmbar preparada pelo Padre Sérgio “o sem livro”. Mas lembro-me ainda mais da expressão insatisfeita e aparentemente zangada em todos os rostos quando atrelaram os cavalos gordos para transportar a carpa cruciana capturada e o nosso comandante, Padre Inácio, para o mosteiro, atrás do qual os Slimaks devem marchar até às muralhas do seu mosteiro.

E nesses lugares, memoráveis ​​​​para mim desde a infância, tive que mais uma vez, de forma bastante inesperada, encontrar o Boi Almiscarado que havia escapado de Kursk.

Capítulo Cinco

Muita água escoou desde a época a que se referem as minhas memórias, talvez muito pouca em relação ao duro destino do Boi Almiscarado. Cresci e aprendi as tristezas da vida; a avó faleceu; Ilya Vasilyevich e Shchegolikha ficaram com Nezhdanka; slimaks alegres andavam como monges respeitáveis; Fui ensinado no ginásio, depois levado a quase mil quilômetros até a cidade universitária, onde aprendi a cantar uma canção latina, li algo de Strauss, Feuerbach, Buchner e Babeuf, e, totalmente munido de meu conhecimento, voltei para meus lares e Penates. Foi então que conheci Vasily Petrovich, que descrevi. Mais quatro anos se passaram, que passei com bastante tristeza, e novamente me encontrei sob minhas tílias nativas. Em casa, mesmo nessa época, não houve mudanças na moral, nas opiniões ou nas orientações. A notícia foi natural: minha mãe ficou mais velha e mais robusta, minha irmã de quatorze anos saiu direto do internato para uma sepultura prematura e cresceram várias tílias novas, plantadas por sua mão infantil. “Será mesmo”, pensei, “nada mudou naquela época em que vivi tanta coisa: acreditei em Deus, rejeitei-o e voltei a encontrá-lo; amou a minha pátria, e com ela crucificou, e esteve com aqueles que a crucificaram!” Isto pareceu até um insulto ao meu jovem orgulho, e decidi verificar tudo – verificar tudo – eu mesmo e tudo o que me rodeava naqueles dias em que todas as impressões da existência eram novas para mim. Em primeiro lugar, eu queria ver meus desertos favoritos e, numa manhã fresca, andei em corredores até o deserto P, que fica a apenas trinta e poucos quilômetros de distância de nós. A mesma estrada, os mesmos campos, e as gralhas também se escondem nos densos campos de inverno, e os homens também se curvam abaixo da cintura, e as mulheres também são procuradas, deitadas em frente à soleira. É tudo a mesma coisa. Aqui estão os conhecidos portões do mosteiro - há um novo porteiro, o antigo já é um monge. Mas o pai do tesoureiro ainda está vivo. O velho doente já estava na nona década. Nos nossos mosteiros existem muitos exemplos de rara longevidade. O Padre Tesoureiro, porém, não corrigiu mais sua posição e viveu “aposentado”, embora ainda fosse chamado apenas de “Padre Tesoureiro”. Quando fui levado até ele, ele estava deitado na cama e, não me reconhecendo, começou a se agitar e perguntou ao atendente da cela: “Quem é?” Sem responder nada, fui até o velho e peguei sua mão. "Olá Olá! - murmurou o pai tesoureiro, - quem é você? Inclinei-me para ele, beijei sua testa e disse meu nome. “Oh, meu amigo, meu amigo!.. bem, bem, olá! – o velho falou, mexendo novamente em sua cama. - Cirilo! Explodir o samovar rapidamente! - disse ele ao atendente da cela. - E eu, escrava, não vou mais. Minhas pernas estão inchando há mais de um ano.” O pai do tesoureiro tinha hidropisia, o que muitas vezes termina com monges que passam a vida em longos períodos de serviço religioso e em outras atividades que os predispõem a esta doença.

“Ligue para Vasily Petrovich”, disse o tesoureiro ao cela quando ele colocou o samovar e as xícaras na mesa ao lado da cama. “Tenho um pobre morando aqui”, acrescentou o velho, virando-se para mim.

O atendente da cela saiu e, quinze minutos depois, passos e uma espécie de mugido foram ouvidos no chão de ladrilhos do corredor. A porta se abriu e o Boi Almiscarado apareceu diante dos meus olhos surpresos. Ele vestia um casaco curto feito de tecido camponês da Grande Rússia, portos coloridos e botas yukhot altas e um tanto surradas. Apenas na cabeça havia um boné preto alto, do tipo usado pelos noviços do mosteiro. A aparência do Boi Almiscarado mudou tão pouco que, apesar da sua roupa bastante estranha, reconheci-o à primeira vista.

- Vasily Petrovich! Isso é você? - disse eu, caminhando em direção ao meu amigo, e ao mesmo tempo pensei: “Ah, quem melhor do que você pode me dizer como anos de dura experiência passaram por essas cabeças?”

O boi almiscarado pareceu feliz comigo, e o pai tesoureiro ficou surpreso ao ver em nós dois velhos conhecidos.

“Bem, isso é ótimo, ótimo”, ele balbuciou. - Sirva um pouco de chá, Vasya.

“Você sabe que não sei servir chá”, respondeu Boi Almiscarado.

- Verdade verdade. Despeje, convidado.

Comecei a servir xícaras.

– Há quanto tempo você está aqui, Vasily Petrovich? - perguntei, entregando uma xícara ao Boi Almiscarado.

Ele deu uma mordida no açúcar, raspou um pedaço e, depois de três goles, respondeu:

- Serão nove meses.

-Onde você vai agora?

- Em nenhum lugar ainda.

-Posso descobrir onde? - perguntei, sorrindo involuntariamente ao lembrar como o Boi Almiscarado respondeu a tais perguntas.

- De Perm?

- De onde?

O boi almiscarado largou o copo que havia bebido e disse:

- Eu era como ele em todo lugar e em lugar nenhum.

-Você viu Chelnovsky?

- Não. Eu não estava lá.

– Sua mãe está viva?

- Ela morreu no asilo.

- Mas com quem eles morrem?

- Cerca de um ano, dizem.

“Vão passear, pessoal, e eu durmo até as Vésperas”, disse o Padre Tesoureiro, que já estava passando por momentos difíceis com o estresse.

“Não, quero ir ao lago”, respondi.

- A! Pois bem, vá, vá com Deus e leve Vasya: ele vai te surpreender no caminho.

- Vamos, Vasily Petrovich.

O boi almiscarado coçou-se, pegou o boné e respondeu:

- Talvez.

Despedimo-nos do nosso pai, o tesoureiro, até amanhã e partimos. No curral, nós mesmos atrelamos meu cavalo e partimos. Vasily Petrovich sentou-se atrás de mim, de costas um para o outro, dizendo que não poderia ir de outra forma, porque não tinha ar suficiente atrás da cabeça de outra pessoa. Querido, ele não era nada estranho. Pelo contrário, ele era muito taciturno e só me fazia perguntas: vi gente inteligente em São Petersburgo? e no que eles estão pensando? ou, tendo parado de fazer perguntas, começou a assobiar para um rouxinol ou para um papa-figo.

Este foi o caminho inteiro.

Numa cabana há muito conhecida, fomos recebidos por um noviço baixo e ruivo, que ocupava o lugar do Padre Sérgio, falecido há cerca de três anos, legando as suas ferramentas e material preparado ao despreocupado Padre Vavila. O pai de Vavila não estava em casa: ele, como sempre, caminhou sobre o lago e olhou as garças engolindo sapos obedientes. O novo amigo do pai de Vavila, padre Prokhor, alegrou-se conosco, como uma jovem de aldeia ao toque de um sino. Ele mesmo correu para desatrelar nosso cavalo, ele mesmo inflou o samovar e insistiu que “Padre Vavilo estará de volta em um minuto”. Boi Almiscarado e eu atendemos a essas garantias, sentamos nos escombros de frente para o lago e ficamos agradavelmente silenciosos. Ninguém queria conversar.

O sol já havia se posto completamente atrás das árvores altas que cercavam todo o lago do mosteiro. A superfície lisa da água parecia quase preta. O ar estava calmo, mas abafado.

“Haverá uma tempestade à noite”, disse o padre Prokhor, arrastando o travesseiro do meu droshky de corrida para o corredor.

– Por que você está preocupado? - respondi, - talvez ainda não aconteça.

Padre Prokhor sorriu timidamente e disse:

- Nada senhor! Que preocupação!

“Também vou levar o cavalo para o corredor”, começou ele, saindo novamente da cabana.

- Por que, padre Prokhor?

- Haverá uma grande tempestade; fica com medo, foge mais um pouco. Não, senhor, prefiro tê-la no dossel. Ela ficará bem lá.

Padre Prokhor desamarrou o cavalo e, entrando no corredor, puxou-o pelas rédeas, dizendo: “Vá, mãe! vá, seu idiota! Do que você tem medo?"

“Assim está melhor”, disse ele, colocando o cavalo em um canto da copa e despejando a aveia em uma peneira velha. - Por algum motivo, o pai do Vavila já se foi há muito tempo, sério! - disse ele, contornando a esquina da cabana. “Mas faz você parecer mais jovem”, acrescentou, apontando com a mão para uma nuvem vermelho-acinzentada.

Estava completamente escuro lá fora.

“Vou ver o Padre Vavila”, disse Boi Almiscarado e, torcendo as tranças, entrou na floresta.

– Não vá: você vai terminar com ele.

- Eu suponho! – e com essa palavra ele saiu.

Padre Prokhor pegou uma braçada de lenha e entrou na cabana. Logo uma chama acendeu nas janelas, que ele acendeu no fogão, e a água começou a ferver na panela. Nem o pai de Vavila nem o Boi Almiscarado estavam lá. Enquanto isso, as copas das árvores nessa época começaram a balançar ocasionalmente, embora a superfície do lago ainda estivesse calma, como chumbo solidificado. Apenas ocasionalmente era possível notar as manchas brancas de alguma carpa cruciana brincando, e as rãs cantavam em uníssono uma nota monótona e triste. Eu ainda estava sentado nos escombros, olhando para o lago escuro e lembrando dos anos que haviam voado para a distância escura. Aqui estavam então aqueles barcos desajeitados, para os quais o poderoso Nevstruev me carregou; aqui eu dormi com as noviças, e então tudo era tão fofo, alegre, completo, mas agora de alguma forma tudo parece igual, mas falta alguma coisa. Não há infância despreocupada, nem fé calorosa e vivificante em muitas coisas nas quais se acreditava com tanta doçura e confiança.

- O espírito dos cheiros da Rus! De onde são nossos queridos convidados? - gritou o pai de Vavil, saindo de repente da esquina da cabana, de modo que eu nem percebi sua aproximação.

Eu o reconheci pela primeira vez. Ele ficou completamente branco, mas tinha a mesma aparência infantil e o mesmo rosto alegre.

- Você quer ser de longe? - ele perguntou-me.

Mencionei o nome de uma aldeia a cerca de sessenta quilômetros de distância.

Ele perguntou: Sou filho de Afanasy Pavlovich?

“Não”, eu digo.

- Bem, não importa: seja bem-vindo à cela, senão está garoando.

Na verdade, começou a chover e o lago começou a ondular, embora quase nunca houvesse vento nesta bacia. Não havia lugar para ele vagar aqui. Era um lugar tão tranquilo.

- Como você me ligaria? – perguntou o pai de Vavil quando entramos completamente em sua cabana.

Eu disse meu nome. Padre Vavil olhou para mim e um sorriso apareceu em seus lábios astutos e bem-humorados. Eu também não pude deixar de sorrir. Minha farsa falhou: ele me reconheceu; abraçamos o velho, nos beijamos várias vezes seguidas e sem motivo aparente começamos a chorar.

“Deixe-me dar uma olhada em você mais de perto”, disse o pai de Vavila, que continuou sorrindo, levando-me até a lareira. - Olha, você cresceu!

– E você envelheceu, padre Vavila.

Padre Prokhor riu.

“E todos eles ainda estão ficando mais jovens aqui”, disse o padre Prokhor, “e é até assustador como eles são jovens”.

– Há quanto tempo morreu padre Sérgio?

– O terceiro ano começou desde Spiridon.

“Ele era um bom velhinho”, eu disse, lembrando-me do morto com seus pauzinhos e sua faca.

- Veja isso! Olhe no canto! É aqui que toda a sua oficina ainda está de pé. Acenda uma vela, padre Prokhor.

- O Capitão está vivo?

- Ah, você é um gato... quer dizer, você se lembra do nosso gato, capitão?

- Como!

- Estou sufocado, irmão, capitão. De alguma forma, ele foi carregado para baixo da tigela; A tigela se fechou e não estávamos em casa. Eles vieram, procuraram, procuraram, mas nosso gato não estava lá. E dois dias depois eles pegaram a tigela e nós olhamos - ela estava lá. Agora tem outro... olha qual: Vaska! Vaska! – O pai de Vavil começou a ligar.

Um grande gato cinzento saiu de debaixo do fogão e começou a enfiar a cabeça aos pés do padre Vavila.

- Olha, que fera!

O pai de Vavil pegou o gato e, colocando-o no colo, de barriga para cima, fez cócegas em sua garganta. Exatamente como uma pintura de Tenier: um velho branco como um harrier com um gato gordo e cinzento no colo, outro meio-velho se revirando num canto; vários utensílios domésticos, e tudo isso é iluminado pela luz quente e vermelha de uma lareira acesa.

- Acenda a vela, Padre Prokhor! – o pai de Vavil gritou novamente.

- Agora mesmo. Não há como você fazer isso.

O pai de Vavil, entretanto, justificou Prokhor e me disse:

“Não acendemos mais velas para nós mesmos.” Vamos dormir cedo.

Eles acenderam uma vela. A cabana está exatamente na mesma ordem de há doze anos. Só que em vez do padre Sergius, o padre Prokhor está perto do fogão, e em vez do capitão marrom, o cinza Vaska brinca com o padre Vavila. Até uma faca e um monte de gravetos preparados pelo Padre Sérgio estão pendurados onde foram pendurados pelo falecido, que os preparou para alguma necessidade.

“Bem, os ovos estão cozidos, o peixe está pronto, mas Vasily Petrovich não está lá”, disse o padre Prokhor.

- Qual Vasily Petrovich?

“Abençoado”, respondeu o padre Prokhor.

- Nash, você veio com ele?

“Com ele”, eu disse, adivinhando que o apelido pertencia ao meu Boi Almiscarado.

– Quem te trouxe aqui com ele?

“Nós nos conhecemos há muito tempo”, eu disse. - Diga-me por que você o chamou de abençoado?

- Ele é abençoado, irmão. Uau, que abençoado!

- Ele é uma pessoa gentil.

- Sim, não estou dizendo que ele seja mau, mas apenas um capricho o dominou; Agora ele parece inútil: está insatisfeito com todos os pedidos.

Já eram dez horas.

- Bem, vamos jantar. “Talvez sirva”, ordenou o pai de Vavil, começando a lavar as mãos. - Sim, sim, sim: jantaremos, e depois lítio... OK? Para o Padre Sérgio, eu digo, vamos todos cantar a canção lituana?

Eles começaram a jantar, jantaram e cantaram “descanse com os santos” para o padre Sérgio, mas Vasily Petrovich ainda não voltou.

Padre Prokhor tirou os pratos extras da mesa e deixou sobre a mesa uma frigideira com peixe, um prato, sal, pão e cinco ovos, depois saiu da cabana e, voltando, disse:

- Não, não vejo.

-Quem não pode ser visto? – perguntou o pai de Vavil.

-Vasily Petrovich.

“Se eu estivesse aqui, não estaria do lado de fora da porta.” Agora, aparentemente, ele decidiu dar um passeio.

O padre Prokhor e o padre Vavila certamente queriam me colocar para dormir em uma de suas camas. Dissuadi-me à força, peguei uma das esteiras de algodão macio feitas pelo falecido padre Sérgio e deitei-me num banco debaixo da janela. Padre Prokhor me deu um travesseiro, apagou a vela, saiu novamente e ficou lá por um bom tempo. Obviamente, ele esperava pelo “bem-aventurado”, mas não esperou e, voltando, apenas disse:

- E uma tempestade certamente se reunirá.

“Talvez não”, eu disse, querendo me tranquilizar sobre o desaparecimento do Boi Almiscarado.

- Não, vai ser: hoje está barbeado.

- Sim, ele está barbeado há muito tempo.

“Minha parte inferior das costas está doendo”, sugeriu o pai de Vavil.

“E a mosca está rastejando em meu rosto desde a manhã seguinte”, acrescentou o padre Prokhor, virando-se fundamentalmente em sua cama enorme, e todos nós, ao que parece, adormecemos naquele exato momento. Estava terrivelmente escuro lá fora, mas ainda não chovia.

Capítulo Seis

- Levantar! - me disse o pai de Vavila, me empurrando na cama. - Levantar! Não é bom dormir a esta hora. A hora da vontade de Deus é desigual.

Sem entender o que estava acontecendo, rapidamente pulei e sentei no banco. Uma luz tênue estava acesa na frente do ícone vela de cera, e o padre Prokhor, de cueca, ficou de joelhos e orou. Um terrível trovão, rugindo sobre o lago e rugindo pela floresta, explicou a causa do alarme. Isso significa que não foi à toa que a mosca atingiu o rosto do padre Prokhor.

- Onde está Vasily Petrovich? – perguntei aos idosos.

Padre Prokhor, sem deixar de sussurrar uma oração, virou-se para mim e mostrou com seu movimento que o Boi Almiscarado ainda não havia retornado. Olhei para o relógio: era exatamente uma hora da manhã. O pai de Vavil, também de cueca e babador de algodão, olhou pela janela; Também fui até a janela e comecei a olhar. Com relâmpagos contínuos, que iluminavam intensamente todo o espaço que se abria pela janela, podia-se perceber que o solo estava bastante seco. Significa que não choveu muito desde que adormecemos. Mas a tempestade foi terrível. O golpe seguiu o golpe, um mais alto que o outro, um mais terrível que o outro, e o relâmpago não parou por um minuto. Era como se todo o céu tivesse se aberto e estivesse prestes a cair no chão com um estrondo em um riacho de fogo.

-Onde ele poderia estar? - falei, pensando involuntariamente no Boi Almiscarado.

“E não diga melhor”, respondeu o pai de Vavila, sem sair da janela.

– Aconteceu alguma coisa com ele?

- Sim, parece que algo iria acontecer! Não há nenhuma grande fera aqui. Ele é um homem arrojado? Faz muito tempo que não ouço falar disso. Não, provavelmente é assim que ele anda. Afinal, que tipo de capricho virá para ele.

“E a vista é definitivamente linda”, continuou o velho, admirando o lago, que foi iluminado por raios até a margem oposta.

Naquele momento houve um golpe tão forte que toda a casa estremeceu; O padre Prokhor caiu no chão e o padre Vavila e eu fomos jogados contra a parede oposta. Na entrada algo desabou e caiu em direção à porta por onde entraram na cabana.

- Estamos queimando! - gritou o pai de Vavil, o primeiro a sair do estupor geral, e correu para a porta. A porta não pôde ser destrancada.

“Deixe-me entrar”, eu disse, absolutamente certo de que estávamos pegando fogo, e bati com força na porta com o ombro.

Para nossa total surpresa, desta vez a porta se abriu livremente e eu, incapaz de resistir, voei pela soleira. Estava completamente escuro no corredor. Voltei para a cabana, peguei uma vela do ícone e saí novamente para o corredor com ela. Meu cavalo fez todo o barulho. Assustada com o último terrível estrondo do trovão, ela puxou as rédeas com que estava amarrada ao poste, derrubou a pilha vazia de repolho sobre a qual estava a peneira de aveia e, correndo para o lado, pressionou nossa porta com o corpo. O pobre animal mexeu as orelhas, moveu os olhos ansiosamente e tremeu com todos os membros. Nós três colocamos tudo em ordem, colocamos aveia em uma nova peneira e voltamos para a cabana. Antes que o padre Prokhor trouxesse a vela, o padre Vavila e eu notamos uma luz fraca na cabana, refletida pela janela na parede. Olhamos pela janela e, bem em frente, do outro lado do lago, como uma vela colossal, brilhava um velho pinheiro morto que há muito estava sozinho em uma colina arenosa e nua.

- Ahh! – o pai de Vavil falou lentamente.

“Ela acendeu orações”, sugeriu o padre Prokhor.

- E como queima lindamente! - disse novamente o pai artístico de Vavil.

“Deus ordenou isso para ela”, respondeu o temente a Deus Padre Prokhor.

“Vamos dormir, porém, pais: a tempestade passou.”

Na verdade, a tempestade havia diminuído completamente, e apenas estrondos distantes de trovões soaram à distância, e uma nuvem negra sem fim rastejou pesadamente pelo céu, parecendo ainda mais negra do pinheiro em chamas.

- Olhar! olhar! – exclamou de repente o pai de Vavil, que ainda olhava pela janela. - Afinal, esse é o nosso abençoado!

- Sim, ali, perto do pinheiro.

Com efeito, a dez passos do pinheiro em chamas, delineava-se claramente uma silhueta, na qual se reconhecia à primeira vista a figura do Boi Almiscarado. Ele ficou com as mãos atrás das costas e, levantando a cabeça, olhou para os galhos em chamas.

-Grita para ele? – perguntou Padre Prokhor.

“Ele não vai ouvir”, respondeu o pai de Vavil. – Veja, que barulho: é impossível ouvir.

Ficamos parados na janela. O boi almiscarado não se mexeu. Chamaram-no várias vezes de “bem-aventurado” e deitaram-se em seus lugares. As excentricidades de Vasily Petrovich há muito deixaram de me surpreender; mas desta vez senti uma pena insuportável do meu amigo sofredor... Parado como um cavaleiro triste diante de um pinheiro em chamas, ele me parecia um bobo da corte.

Capítulo Sete

Quando acordei já era bem tarde. Não havia pais “não-livros” na cabana. Vasily Petrovich estava sentado à mesa. Ele segurava uma grande fatia de pão de centeio nas mãos e tomava um gole de leite diretamente da jarra à sua frente. Percebendo meu despertar, ele olhou para mim e continuou silenciosamente seu café da manhã. Eu não falei com ele. Vinte minutos se passaram assim.

- Por que alongar? - disse Vasily Petrovich finalmente, largando a jarra de leite que havia bebido.

- O que devemos começar a fazer?

- Vamos vagar.

Vasily Petrovich estava de bom humor. Eu valorizei muito esse local e não perguntei a ele sobre isso. Caminhada noturna. Mas ele mesmo começou a falar dela assim que saímos da cabana.

- Que noite terrível foi aquela! - começou Vasily Petrovich. “Simplesmente não vou me lembrar de uma noite como esta.”

- Mas não choveu.

– Comecei cinco vezes, mas não passou. Adoro a morte nessas noites.

- Mas eu não gosto deles.

- De que?

- O que é bom? torce e quebra tudo.

- Hum! Isso é bom, que tudo dói.

- Ainda vai esmagar, não importa o que aconteça.

- Coisa ecológica!

- Quebrou um pinheiro.

- Queimou bem.

- Nós vimos.

- E eu vi. É bom viver nas florestas.

- Há muitos mosquitos.

- Ah, seu canário! Os mosquitos vão te comer.

“Eles incomodam os ursos também, Vasily Petrovich.”

- Sim, mas o urso não sai da floresta. “Eu me apaixonei por esta vida”, continuou Vasily Petrovich.

- Floresta um?

- Sim. Que beleza é isso nas florestas do norte! Denso, silencioso, as folhas já estão azuis - excelente!

- Sim, não por muito tempo.

– Lá é bom no inverno também.

- Bem, acho que não.

- Não, ok.

- O que você gostou de lá?

– Quietude, e há força nessa quietude.

-O que as pessoas gostam?

– O que significa: que tipo de pessoas são?

– Como vai a vida e o que você espera?

Vasily Petrovich pensou.

– Você morou com eles por dois anos, não foi?

- Sim, dois anos e um pouco mais.

– E você os reconheceu?

- Por que descobrir?

– O que está escondido nas pessoas de lá?

- A porcaria se esconde neles.

– Você não pensava assim antes, não é?

- Não pensei. Quanto valem nossos pensamentos? Esses pensamentos foram construídos a partir de palavras. Você ouve “cisma”, “cisma”, força, protesto, e fica pensando em descobrir sabe-se lá o que há neles. Você fica pensando que a palavra é o que você precisa, eles sabem disso e simplesmente não acreditam em você, por isso você não morde a isca.

- Bem, mas sério?

– Mas na realidade eles são literalistas, é isso.

- Você se deu bem com eles?

- De que outra forma podemos nos dar bem! Eu não fui lá para brincar.

- Como você se deu? Afinal, isso é interessante. Diga-me por favor.

- É muito simples: ele veio, contratou-se como operário, trabalhou como um boi... Vamos deitar aqui em cima do lago.

Deitamo-nos e Vasily Petrovich continuou sua história, como sempre, com expressões curtas e abruptas.

- Sim, eu trabalhei. No inverno, me ofereci para reescrever livros. Logo aprendi a escrever com um estatuto e um semi-estatuto. Só Deus sabe que tipo de livros eles deram. Não é o que eu esperava. A vida se tornou chata. Trabalho e canto de oração, e isso é tudo. Nada mais. Aí todo mundo começou a me chamar: “Venha, dizem, venha até nós!” Eu digo: “É tudo igual, sou seu de qualquer maneira”. - “Apaixone-se por uma garota e vá para o quintal de alguém.” Você sabe como estou desconfortável! No entanto, acho que esse não é o motivo para encerrar o negócio. Fui para o quintal.

- Quem então?

-Você se casou?

- Ele levou a menina, então, portanto, ele se casou.

Fiquei simplesmente pasmo de surpresa e perguntei involuntariamente:

- Você está infeliz com sua esposa?

- Minha esposa pode fazer minha felicidade ou infelicidade? Eu me enganei. Pensei que encontraria uma cidade lá, mas encontrei uma cesta.

– Os cismáticos não permitiram que você visse seus segredos?

- Por que deixar para lá! - gritou Boi Almiscarado indignado. “É que tudo é uma questão de sigilo.” Veja, esta palavra é “Gergelim; aberto”, como diz o conto de fadas, ele não está lá! Conheço todos os seus segredos e todos merecem desprezo. Eles se unirão, você pensa, eles decidirão um grande pensamento, mas o diabo sabe o quê - “boa honra e boa fé”. Eles permanecerão de boa fé, e em boa honra estará aquele que se sentar em honra. Zabobons e literalismo, escadas feitas de cinto e chicote de cinto mais longo. Você não é a cruz deles, então eles não se importam com você. Mas eles não existem para que possam te dar uma carona, mas vá para o asilo se você for velho ou fraco, e viva com misericórdia na cozinha. Se você é jovem, vá trabalhar como lavrador. O proprietário garantirá que você não brinque. Neste vasto mundo você verá uma prisão. Eles ainda expressam suas condolências, malditos perus: “O medo não basta. O medo, dizem eles, desaparece.” E depositamos nossas esperanças neles, depositamos nossas esperanças neles!.. Os baybaks são estúpidos, eles apenas enganam você com seu sigilo. Vasily Petrovich cuspiu indignado.

- Então, portanto, o nosso simples camponês aqui é melhor?

Vasily Petrovich pensou por um momento, depois cuspiu mais um pouco e respondeu com voz calma:

- Não muito melhor.

– O que há de especial?

- Porque ele não sabe o que quer. Este argumenta desta forma, raciocina de outra forma, mas este tem o mesmo raciocínio. Tudo está tremendo em torno de seu dedo. Pegue um pouco de terra simples como esta ou cave uma velha represa. O que importa para ela que eles derramaram com as mãos! Tem mato nele, vai ter mato, mas se você tirar o mato é só terra de novo, só que foi furado tolamente. Então pense bem, o que é melhor?

- Como você saiu?

- Então ele foi embora. Ele viu que não havia nada para fazer e foi embora.

- E a esposa?

– O que você está interessado nela?

- Como você a deixou lá sozinha?

- Aonde devo ir com ela?

- Leve-a com você e more com ela.

- Muito necessário.

– Vasily Petrovich, isso é cruel! E se ela te amasse?

- Falar sem sentido! Que amor é esse: hoje leu o afretador - minha esposa; amanhã ele será “abençoado” e irá dormir no armário com outra pessoa. E o que me importa uma mulher, o que me importa o amor! O que me importa com todas as mulheres do mundo!

“Mas ela é uma pessoa”, eu digo. "Você ainda deveria sentir pena dela."

- Nesse sentido, você deveria sentir pena da mulher!.. É muito importante com quem ela entra no armário. É hora de ficar triste com isso! Gergelim, Gergelim, quem sabe desbloquear o Gergelim - é disso que você precisa! - concluiu o Boi Almiscarado e bateu-se no peito, - Um marido, dá-nos um marido, a quem a paixão não faria escravo, e o manteremos sozinho em nossas almas nas profundezas mais sagradas.

Nossa conversa posterior com Vasily Petrovich não correu bem. Depois de almoçar com os idosos, levei-o ao mosteiro, despedi-me do meu pai, o tesoureiro, e fui para casa.

Capítulo Oito

Dez dias após minha separação de Vasily Petrovich, sentei-me com minha mãe e minha irmã na varanda de nossa pequena casa. Estava ficando escuro. Todos os criados foram jantar e não havia ninguém perto da casa, exceto nós. Em todos os lugares houve um profundo silêncio noturno e, de repente, no meio desse silêncio, dois grandes cães de quintal, deitados aos nossos pés, pularam imediatamente, correram para o portão e atacaram alguém com raiva. Levantei-me e fui até o portão para ver o assunto de seu ataque cruel. Na paliçada, recostado, o Boi Almiscarado levantou-se e acenou à força com uma vara para dois cães que o atacaram com ferocidade humana.

“Estava emperrado, malditos”, ele me disse quando afastei os cachorros.

-Você está a pé?

– Como você pode ver, em tsufuskis.

Vasily Petrovich também tinha uma bolsa nas costas, com a qual costumava viajar.

- Vamos.

- Bem, para nossa casa.

- Não, eu não vou lá.

- Por que você não vai?

- Há algumas jovens lá.

- Que moças! Esta é minha mãe e minha irmã.

- Eu ainda não irei.

- Não seja estranho! eles são pessoas simples.

- Não irá! - disse Boi Almiscarado decididamente.

-Onde devo te levar?

- Precisamos ir a algum lugar. Não tenho para onde ir.

Lembrei-me do balneário, que ficava vazio no verão e muitas vezes servia de quarto para visitantes.

Nossa casa era pequena, “nobreza”, não “nobreza”.

Vasily Petrovich também não queria passar pelo pátio, passando pela varanda. Era possível passar pelo jardim, mas eu sabia que o balneário estava trancado e a chave estava com a velha babá, que jantava na cozinha. Não havia como deixar Vasily Petrovich, porque os cães o teriam atacado novamente, afastando-se apenas alguns passos de nós e latindo com raiva. Inclinei-me sobre a paliçada, atrás da qual estava com Vasily Petrovich, e chamei minha irmã em voz alta. A menina correu e parou perplexa ao ver a figura original do Boi Almiscarado em um pergaminho de camponês e um boné de novato. Mandei-a buscar a chave à babá e, tendo recebido a cobiçada chave, conduzi meu convidado inesperado pelo jardim até a casa de banhos.

Conversamos a noite toda com Vasily Petrovich. Não pôde regressar ao deserto de onde veio, porque de lá foi expulso para as entrevistas que pretendia realizar com os peregrinos. Ele não tinha planos de ir a outro lugar. Os fracassos não o desencorajaram, mas seus pensamentos foram temporariamente perturbados. Ele falou muito dos noviços, do mosteiro, dos peregrinos que vinham de todos os lados, e disse tudo isso com bastante coerência. Vasily Petrovich, tenaz no mosteiro, executou o plano mais original. Procurou maridos cujas paixões não fizessem escravos nas fileiras da família monástica humilhada e insultada, e com eles quis desbloquear o seu Sésamo, influenciando as massas que vinham em peregrinação.

- Ninguém vê este caminho: ninguém o guarda; quem constrói não os evita; e aqui está o que é necessário na vanguarda”, argumentou Boi Almiscarado.

Recordando a conhecida vida monástica e as pessoas da categoria de humilhados e insultados, eu estava pronto para admitir que as considerações de Vasily Petrovich não eram, em muitos aspectos, infundadas.

Mas meu propagandista já faliu. O primeiro marido, que, em sua opinião, estava acima das paixões, meu velho conhecido, noviço Nevstruev, diácono Luka no monaquismo, tendo se tornado confidente de Bogoslovsky, decidiu ajudar em sua humilhação e insulto: revelou às autoridades “que espírito” Boi Almiscarado foi, e o Boi Almiscarado foi expulso.

Agora ele estava sem abrigo. Eu tinha que ir a São Petersburgo em uma semana e Vasily Petrovich não tinha onde reclinar a cabeça. Era impossível para ele ficar com minha mãe e ele mesmo não queria.

“Encontre-me a condição de novo, quero ensinar”, disse ele.

Era preciso procurar condições. Aceitei a palavra do Boi Almiscarado de que ele aceitaria o novo local apenas por uma questão de espaço, e não para fins estranhos, e comecei a procurar abrigo para ele.

Capítulo Nove

Existem muitas pequenas aldeias na nossa província. Em geral, em nosso país, na linguagem dos membros do Comitê Político-Econômico de São Petersburgo, a agricultura agrícola é bastante comum. Os odnodvortsy, que possuíam os servos, depois que os camponeses foram tirados deles, permaneceram agricultores, os pequenos proprietários de terras desperdiçaram e os camponeses foram vendidos para o cofre em províncias distantes, e as terras para comerciantes ou ricos odnodvortsy. Havia cinco ou seis dessas fazendas perto de nós que passaram para as mãos de pessoas de sangue não nobre. A oito quilômetros de nossa fazenda ficava Barkov-khutor: era assim chamado pelo nome de seu antigo proprietário, de quem diziam que ele morou em Moscou.

Inativo, divertido, rico E de mães diferentes Deu à luz quarenta filhas

e na velhice ele se casou legalmente e vendeu propriedade após propriedade. A Fazenda Barkov, que antes constituía uma dacha separada na grande propriedade de um senhor desperdiçado, agora pertencia a Alexander Ivanovich Sviridov. Alexander Ivanovich nasceu na classe dos servos, estudou alfabetização e música. Desde muito jovem tocou violino na orquestra do proprietário de terras e, aos dezenove anos, comprou a liberdade por quinhentos rublos e tornou-se destilador. Dotado de uma mente clara e prática, Alexander Ivanovich administrou bem seus negócios. No início ele se destacou como o melhor destilador da região; depois começou a construir destilarias e moinhos de água; arrecadou mil rublos de dinheiro grátis, foi para o norte da Alemanha por um ano e voltou de lá como construtor, e sua fama rapidamente se espalhou por lugares distantes. Em três províncias adjacentes, Alexander Ivanovich conheceu e competiu entre si para impor edifícios a ele. Ele conduzia os negócios com uma precisão incomum e olhava com condescendência para as nobres fraquezas de seus clientes. Em geral, ele conhecia as pessoas e muitas vezes ria na manga de muitas, mas não era uma pessoa má e, talvez, até gentil. Todos o adoravam, exceto os alemães locais, de quem ele adorava zombar quando começaram a introduzir regras culturais em pessoas semi-selvagens. “Ele vai fazer um macaco agora”, disse ele, “e o alemão realmente, como que de propósito, errou nos cálculos e fez um macaco. Cinco anos depois de retornar de Mecklenburg-Schwerin, Alexander Ivanovich comprou Barkov-khutor de seu antigo proprietário de terras e juntou-se aos nossos comerciantes cidade do condado, casou-se com duas irmãs e casou-se com um irmão. A família foi redimida por ele da servidão antes mesmo de sua viagem ao exterior e todos ficaram em torno de Alexander Ivanovich. Seu irmão e cunhados estavam todos a seu serviço e salário. Ele os tratou com frieza. Ele não me ofendeu, mas me manteve com medo. Foi assim que ele manteve funcionários e funcionários. E não é que ele amasse a honra, mas... Ele estava convencido de que “é preciso que as pessoas não brinquem”. Tendo comprado uma fazenda, Alexander. Ivanovich comprou a empregada Nastasya Petrovna do mesmo proprietário e casou-se legalmente com ela. Eles sempre viveram de forma muito harmoniosa. As pessoas diziam que tinham “conselhos e amor”. Tendo se casado com Alexander Ivanovich, Nastasya Petrovna, como se costuma dizer, “enriqueceu”. Ela sempre foi uma mulher bonita, mas quando se casou floresceu como uma rosa exuberante. Alta, branca, um pouco gordinha, mas esguia, bochecha toda vermelha e grande e carinhosa Olhos azuis . A anfitriã Nastasya Petrovna foi muito simpática. Antigamente o marido raramente passava uma semana em casa - todos viajavam a trabalho, e ela administrava a fazenda, contava os escriturários e comprava madeira ou grãos, se necessário, para as fábricas. Em tudo ela era o braço direito de Alexander Ivanovich, mas todos a tratavam com muita seriedade e grande respeito, e seu marido confiava nela além da medida e não aderiu à sua política rígida com ela. Ele nunca recusou nada a ela. Só que ela não exigiu nada. Ela aprendeu a ler sozinha e sabia assinar seu nome. Eles tiveram apenas dois filhos: o mais velho tinha nove anos e o mais novo sete. Eles foram ensinados por uma governanta russa. A própria Nastasya Petrovna, brincando, se autodenominava “uma tola analfabeta”. No entanto, ela sabia pouco menos do que muitas outras senhoras ditas bem-educadas. Ela não entendia francês, mas simplesmente devorava livros russos. Sua memória era terrível. Às vezes ele quase conta de cor a história de Karamzin. E eu conhecia inúmeros poemas de memória. Ela amava especialmente Lermontov e Nekrasov. Este último era especialmente compreensível e solidário com seu coração servo, que havia sofrido muito no passado. Expressões camponesas frequentemente surgiam em sua conversa, especialmente quando ela falava com entusiasmo, mas esse discurso popular até combinava com ela de maneira incomum. Aconteceu que se ela começasse a contar algo que leu nesse discurso, ela daria tanta força à sua história que depois disso ela nem quis ler. Ela era uma mulher muito capaz. Nossa nobreza vinha frequentemente a Barkov Khutor, às vezes apenas para experimentar o jantar de outra pessoa, mas principalmente a negócios. Alexander Ivanovich tinha crédito aberto em todos os lugares, e eles tinham pouca fé nos proprietários de terras, sabendo da sua fraca retribuição. Eles disseram: “ele é um aristocrata - dê a ele e dê cem vezes mais”. Tal era a sua reputação. Eles precisavam de pão - não havia nada para fumar vinho, e os depósitos foram desperdiçados ou usados ​​​​para pagar dívidas antigas - bem, eles foram atraídos por Alexander Ivanovich. "Me ajude! Querido, fulano de tal, ateste isso.” Aqui eles beijam as mãos de Nastasya Petrovna - tão carinhosa e simplória. E ela costumava sair, morrer e rir. “Eles viram, diz ele, gente gorda!” Nastasya Petrovna chamou os nobres de “fatistas” desde que uma senhora de Moscou, voltando para sua propriedade em ruínas, quis “criar uma pepita selvagem” e disse: “Como você pode não entender, ma belle Anastasie, que em todos os lugares há girondinos!” Porém, todos beijaram a mão de Nastasya Petrovna e ela se acostumou. Mas também houve pessoas tão inteligentes que se abriram com ela no amor e a chamaram de “sob a sombra dos riachos”. Um hussardo vitalício até provou a ela a segurança de tal ato se ela levasse consigo a carteira do iate de Alexander Ivanovich. Mas

Eles sofreram sem sucesso.

Nastasya Petrovna sabia como se comportar com esses admiradores da beleza.

Foi a essas pessoas - a Sviridova e seu marido - que decidi recorrer a eles com um pedido sobre meu desajeitado amigo. Quando cheguei para perguntar por ele, Alexander Ivanovich, como sempre, não estava em casa; Encontrei Nastasya Petrovna sozinha e contei-lhe que tipo de jovem o destino me enviou. Dois dias depois levei meu boi-almiscarado aos Sviridov e uma semana depois fui novamente até eles para me despedir.

- Por que você está, irmão, atropelando minha mulher aqui sem mim? - Alexander Ivanovich me perguntou, encontrando-me na varanda.

- Como estou confundindo Nastasya Petrovna? – perguntei por sua vez, sem entender sua pergunta.

- Por que, pelo amor de Deus, você a está arrastando para a filantropia? Que tipo de idiota você forçou ela aqui?

- Ouça ele! - um contralto familiar e ligeiramente áspero gritou da janela. - Seu Boi Almiscarado é excelente. Estou muito grato a você por isso.

- Mas sério, que tipo de animal você nos trouxe? - perguntou Alexander Ivanovich quando entramos em sua sala.

“Um boi almiscarado”, respondi, sorrindo.

- Incompreensível, irmão, algum tipo!

- Sim, muito abençoado!

- Este é o primeiro.

- Ou talvez seja pior no final?

Eu ri, e Alexander Ivanovich também.

- Sim, cara, riso é riso, mas onde colocar? Afinal, eu realmente não tenho onde enfiar algo assim.

- Por favor, dê a ele algo para ganhar.

- Mas não é disso que se trata! Eu não me importo; onde defini-lo? “Veja como ele é”, disse Alexander Ivanovich, apontando para Vasily Petrovich, que naquele momento passava pelo pátio.

Observei como ele andava, colocando uma das mãos no peito de sua comitiva e torcendo a trança com a outra, e pensei: “Mas onde ele realmente poderia estar localizado?”

“Deixe-o ver a derrubada”, aconselhou a anfitriã ao marido.

Alexander Ivanovich riu.

"Irmão amado!

Vasily Bogoslovsky.

Estou no meio da destruição de florestas que cresceram para a parte de todos, mas acabaram na parte de Sviridov. Durante seis meses me deram um salário de 60 rublos, embora ainda não tivessem se passado seis meses. Aparentemente, meu fone de ouvido concordou com isso, mas que essa grandeza deles seja em vão: eu não preciso disso. Guardei dez rublos para mim e imediatamente, sem qualquer carta, enviei os cinquenta rublos incluídos à camponesa Glafira Anfinogenova Mukhina, na aldeia de Duby, na província, no distrito. Sim, para que não saibam de quem. Esta é aquela que é como minha esposa: então isto é para ela caso nasça um filho.

Olgina-Poyma.

Minha vida aqui é odiosa. Não tenho nada para fazer aqui, e a única coisa com que me consolo é que aparentemente não há nada para fazer em lugar nenhum além do que todo mundo está fazendo: lembrar dos pais e encher a barriga. Todos aqui rezam para Alexander Sviridov. Alexandre Ivanovich! - e a pessoa não é mais para ninguém. Todo mundo quer crescer com ele, mas que tipo de pessoa ele é, esse homem de bolso?

3 de agosto de 185...

Sim, agora também entendo uma coisa. Eu me permiti “Rus', onde você está se esforçando?”, e não tenha medo: não vou sair daqui. Nenhum lugar para ir. Tudo é igual em todos os lugares. Você não pode pular os Aleksandrov Ivanovichs.

No início de dezembro recebi outra carta. Com esta carta, Sviridov me informou que um dia desses partiria para São Petersburgo com sua esposa e me pediu que lhe alugasse um apartamento confortável.

Dez dias depois desta segunda carta, Alexander Ivanovich e sua esposa estavam sentados num belo apartamento em frente Teatro Alexandriano, esquentei com chá e aqueci minha alma com histórias daquele lado distante,

Onde eu tive sonhos dourados.

“Por que você não me conta”, perguntei, demorando um momento, “o que meu boi almiscarado está fazendo?”

“Ele está chutando, irmão”, respondeu Sviridov.

- Como ele chuta?

- É estranho. Ele não vem até nós, nos negligencia, ou algo assim, ficou andando com os trabalhadores, e agora deve estar cansado disso também: pediu para ser mandado para outro lugar.

- O que você está falando? – perguntei a Nastasya Petrovna. "Todas as esperanças que você tinha eram de que você iria domesticá-lo?"

- Que esperança? É dela que ele foge.

Olhei para Nastasya Petrovna, ela olhou para mim.

- O que você vai fazer? Aparentemente sou assustador.

- Como isso pode ser? Diga-me.

- O que deveria dizer? - e não há o que conversar - é simples: ele veio até mim e disse: “Me solta”. - "Onde?" - Eu digo. “Não sei”, diz ele. - “O que há de errado comigo?” - “Não é ruim para mim, ele diz, mas me deixe ir.” - “O que, dizem, é isso?” Silencioso. “Quem te ofendeu ou o quê?” Ele fica em silêncio, apenas torcendo as tranças. "Você, eu digo, diria a Nastya que eles estão fazendo algo ruim com você." “Não, ele diz, mande-me para outro emprego.” Foi uma pena para mim endireitá-lo completamente - mandei-o para outro corte, em Zhogovo, a cerca de trinta milhas de distância. “Ele está lá agora”, acrescentou Alexander Ivanovich.

-O que você fez para chateá-lo tanto? – perguntei a Nastasya Petrovna.

“E Deus sabe: eu não o aborreci de forma alguma.”

“Como se sua própria mãe tivesse caído atrás dele”, apoiou Sviridov. - Ela embainhou, vestiu, vestiu. Você sabe o quão compassiva ela é.

- Bem, o que aconteceu?

“Ele não gostava de mim”, disse Nastasya Petrovna, rindo.

Vivíamos bem com os Sviridovs em São Petersburgo. Alexander Ivanovich ainda estava ocupado com os negócios, e Nastasya Petrovna e eu ainda estávamos “nos divertindo”. Ela gostou muito da cidade; mas ela se apaixonou especialmente pelos teatros. Todas as noites íamos a algum teatro e ela nunca se cansava. O tempo passou de forma rápida e agradável. Naquela época recebi outra carta de Boi Almiscarado, na qual ele falava com muita raiva de Alexander Ivanovich. “Ladrões e estrangeiros”, escreveu ele, “para mim são melhores do que esses russos ricos! E todo mundo é por eles, e seu estômago explode quando você pensa que é assim que deve ser, que todos serão por eles. Vejo algo maravilhoso: vejo que ele, esse Alexander Ivanov, atrapalhou tudo em meu caminho antes que eu o reconhecesse. Isso é o que é o inimigo do povo - esse tipo de caipira bem alimentado, um caipira que alimenta a fome crescente com seus grãos para que não morra imediatamente e trabalhe para ele. Esse mesmo cristão está à altura do nosso caráter, e vai conquistar a todos e até o fim eles virão. Com meus pensamentos, nós dois não podemos viver no mesmo mundo. Eu abrirei caminho para ele, pois ele é o amado deles. Pelo menos ele seria útil para alguém, mas o meu, pelo que vejo, não é nada bom. Não admira que você o tenha chamado por algum nome de animal. Ninguém me reconhece como um deles, “e eu mesmo não reconheci ninguém como meu”. Então ele me pediu para escrever se eu estava vivo e como Nastasya Petrovna vivia. Ao mesmo tempo, tanoeiros vieram de Vytegra para Alexander Ivanovich, acompanhando o vinho de uma fábrica. Levei-os para minha cozinha extra. Todos os caras se conheciam. De alguma forma, começamos a conversar com eles sobre isso e aquilo, e o Boi Almiscarado percebeu.”

- Como ele está com você? – pergunto a eles.

- Nada vive!

“Funciona”, diz outro.

- O que ele faz?

- Bem, que trabalho ele pode fazer! Então, Deus sabe por que o dono o mantém.

– Como ele gasta seu tempo?

- Andando pela floresta. Ele foi orientado pelo proprietário, assim como pelo balconista, a registrar o corte, mas não faz isso.

- De que?

- Quem sabe. Mimos do proprietário.

“Ele está saudável”, continuou o outro tanoeiro. “Às vezes ele pega um machado e quando começa a plantar, uau!” apenas faíscas voam.

- E então fui de guarda.

- Em que guarda?

“As pessoas mentiram que havia fugitivos andando por aí, então ele começou a desaparecer durante noites inteiras.” Os caras pensaram que ele também estava de acordo com aqueles fugitivos e estavam de olho nele. Como ele foi, e os três o seguiram. Eles veem, estão indo direto para a fazenda. Bem, simplesmente nada - saiu toda bobagem. Ele sentou-se, dizem, debaixo de um salgueiro, em frente às janelas do mestre, chamado Sultanka, e ficou ali sentado até o amanhecer, e ao amanhecer ele se levantou e voltou para sua casa. Então, no segundo e no terceiro. Os caras pararam de observá-lo. Quase até o outono eu andei assim. E depois que foram para a cama, de alguma forma os meninos começaram a ir para a cama e disseram-lhe: “Já chega, Petrovich, você deveria ficar de guarda!” Deite-se conosco." Ele não disse nada, mas dois dias depois, segundo ouvimos, ele pediu folga: o dono o colocou em outra dacha.

“Seus rapazes o amavam?”, pergunto.

Bondar pensou e disse:

- Não é nada.

- Afinal, ele é gentil.

- Sim, ele não fez mal. Eu lhe digo, aconteceu que quando ele concebe algo sobre Filareto, o Misericordioso, ou qualquer outra coisa, ele volta tudo para a bondade e fala suavemente contra a riqueza. Havia muitos caras que o ouviam.

- Então do que eles gostaram?

- Nada. Ele fará isso de maneira engraçada outra vez também.

- O que é engraçado?

- Mas, por exemplo, ele fala e fala sobre divindade, e de repente - sobre cavalheiros. Ele pegará um punhado de ervilhas, selecionará as ervilhas mais vigorosas e as colocará em um pergaminho: “Esta”, diz ele, “é a maior - o rei; e estes, os menores, são seus ministros e príncipes; e este, ainda menor, é um bar, e mercadores, e padres barrigudos; mas isto”, ele aponta para alguns, “estes, diz ele, somos nós, os produtores de trigo sarraceno”. Sim, como essas porcas de trigo sarraceno transformarão todos em príncipes e padres barrigudos: tudo ficará nivelado. Haverá um monte. Bem, os caras são conhecidos por rir. Mostre-lhes, perguntam, esta comédia novamente.

“Ele é tão estúpido, você sabe”, sugeriu outro.

Tudo o que restou foi permanecer em silêncio.

– Que tipo será? Não é um dos comediantes? - perguntou o segundo tanoeiro.

- Por que você inventou isso?

- As pessoas eram tão ruins. Mironka disse alguma coisa.

Mironka era um cara pequeno e inquieto que viajava há muito tempo com Alexander Ivanovich. Ele era conhecido como cantor, contador de histórias e curinga. Na verdade, ele às vezes inventava boatos ridículos e os espalhava habilmente entre as pessoas simplórias e desfrutava dos frutos de sua engenhosidade. Era óbvio que Vasily Petrovich, tendo se tornado um mistério para os caras que derrubavam a floresta, também virou alvo de fofoca, e Mironka aproveitou essa circunstância e fez do meu herói um comediante aposentado.

Capítulo Onze

Foi Maslenitsa. Nastasya Petrovna e eu mal conseguimos um ingresso para a apresentação noturna. Eles deram “Esmeralda”, que ela queria ver há muito tempo. A apresentação correu muito bem e, segundo o costume teatral russo, terminou muito tarde. A noite estava boa e Nastasya Petrovna e eu voltamos para casa. No caminho, percebi que meu destilador era muito atencioso e muitas vezes respondia de forma inadequada.

-O que é que te interessa tanto? - Eu perguntei a ela.

- Sim, você não ouve o que estou lhe dizendo.

Nastássia Petrovna riu.

– O que você acha: no que estou pensando?

- É difícil adivinhar.

- Bem, e isso, por exemplo?

- Sobre Esmeralda.

– Sim, você quase acertou; mas não é a própria Esmeralda que me interessa, mas esse pobre Quasímodo.

– Você sente pena dele?

- Muito. Este é o verdadeiro infortúnio: ser o tipo de pessoa que não pode ser amada. E sinto pena dele e gostaria de tirar a dor dele, mas isso não pode ser feito. É horrível! Mas é impossível, é absolutamente impossível”, continuou ela, pensativa.

Depois de nos sentarmos para tomar chá, esperando que Alexander Ivanovich voltasse para jantar, conversamos muito. Alexander Ivanovich não veio.

- Ah! Graças a Deus que realmente não existem pessoas assim no mundo.

- Quais? Como está Quasímodo?

- E o Boi Almiscarado?

Nastasya Petrovna bateu na mesa com a palma da mão e riu a princípio, mas depois pareceu envergonhada da risada e disse baixinho:

- Mas realmente!

Ela puxou a vela para mais perto e começou a olhar atentamente para o fogo, apertando levemente seus lindos olhos.

Capítulo Doze

Os Sviridovs permaneceram em São Petersburgo até o verão. Dia após dia eles adiaram a partida por motivos de negócios. Eles me convenceram a ir com eles. Juntos, dirigimos até nossa cidade do condado. Aí sentei na trave e me virei para minha mãe, e eles foram para casa, me fazendo prometer que estaria com eles em uma semana. Alexander Ivanovich planejava ir imediatamente ao chegar em casa para Zhogovo, onde estava cortando e onde Boi Almiscarado morava agora, e em uma semana prometeu estar em casa. Não estávamos me esperando e ficamos muito felizes em me ver... Eu disse que não iria a lugar nenhum por uma semana; minha mãe ligou para meu primo e sua esposa, e vários prazeres bucólicos começaram. Assim se passaram dez dias e, no dia onze ou décimo segundo, bem cedo, minha velha babá veio até mim, um tanto alarmada.

- O que aconteceu? - Eu pergunto a ela.

“Da família Barkov, meu amigo, eles enviaram para você”, diz ele.

Um menino de doze anos entrou e, sem se curvar, passou algumas vezes o chapéu de mão em mão, pigarreou e disse:

"A anfitriã disse para você ir até ela agora."

- Nastasya Petrovna está saudável? - Eu pergunto.

- Bem, e ela?

- E Alexandre Ivanovich?

“O dono não está em casa”, respondeu o menino, pigarreando novamente.

- Onde está o dono?

- No Zhogovi... aí, sabe, surgiu uma oportunidade.

Ordenei que um dos cavalos de arreio de minha mãe fosse selado e, depois de me vestir em um minuto, cavalguei em trote rápido até Barkov Khutor. Eram apenas cinco horas da manhã e todos ainda dormiam em casa.

Na casa da fazenda, quando cheguei, todas as janelas, exceto o quarto das crianças e da governanta, já estavam abertas, e numa delas estava Nastácia Petrovna, amarrada com um grande lenço azul. Ela respondeu à minha reverência com a cabeça confusa e, enquanto eu amarrava o cavalo no poste, ela acenou duas vezes com a mão para eu ir mais rápido.

- Que infortúnio! – disse ela, encontrando-me bem na soleira.

- O que aconteceu?

- Alexander Ivanovich partiu para Turukhtanovka na noite do terceiro dia, e agora às três da manhã de Zhogov, do abate, esta é a nota que ele enviou por expresso.

Ela me entregou uma carta amassada que ela já havia segurado nas mãos.

"Nastya! – escreveu Sviridov. “Vamos até M. agora de carroça em casal, para entregarmos a carta ao médico e ao policial.” Seu esquisito fez algo errado por nós. Ontem à noite ele falou comigo e agora, antes do chá da tarde, se enforcou. Mande alguém mais esperto para comprar tudo em ordem e para que o caixão seja transportado o mais rápido possível. Agora não é hora de se preocupar com esses assuntos. Por favor, apresse-se e explique a quem você está enviando: como ele deve lidar com as cartas. Você sabe, agora é como a luz do dia e então há um cadáver.

Dez minutos depois eu estava cavalgando em trote rápido em direção a Zhogov. Seguindo por várias estradas rurais, logo perdi a estrada real e mal cheguei à floresta Zhogov, onde estava acontecendo a extração de madeira, ao anoitecer. Eu esgotei completamente o cavalo e eu mesmo estava exausto de cavalgar prolongadamente no calor. Ao entrar na clareira onde havia uma guarita, vi Alexander Ivanovich. Ele ficou na varanda vestindo apenas um colete e segurando um ábaco nas mãos. Seu rosto estava, como sempre, calmo, mas um pouco mais sério que o normal. Havia cerca de trinta homens parados na frente dele. Eles estavam sem chapéus, com machados enfiados nos cintos. Um pouco afastado deles estava o escriturário Orefich, que eu conhecia, e mais longe estava o cocheiro Mironka.

Bem ali estava um par de cavalos atarracados de Alexander Ivanovich.

Mironka saltou até mim e, pegando meu cavalo, disse com um sorriso alegre:

- Oh, como eles evaporaram!

- Dirija, dirija bem! - gritou Alexander Ivanovich para ele, sem largar a conta.

- Então, tbm, pessoal? – perguntou ele, voltando-se para os camponeses que estavam à sua frente.

“Deve ser assim, Alexandra Ivanovich”, responderam várias vozes.

“Bem, por Deus, se sim”, respondeu ele aos camponeses, estendeu-me a mão e, olhando-me longamente nos olhos, disse:

- O que, irmão?

- Que tipo de coisa você rompeu?

- Se enforcou.

- Sim; disse a si mesmo. De quem você descobriu?

Eu contei como isso aconteceu.

- Mulher esperta que mandou te chamar; Devo admitir que nem pensei nisso. O que mais você sabe? – Alexander Ivanovich perguntou, baixando a voz.

“E eu também não sei de nada.” Mais alguma coisa?

- Como! Aqui, irmão, ele criou tanta harmonia que você poderia tirar minha dor. Agradeci-lhe pelo pão e pelo sal. E obrigado a você e a Nastasya Petrovna: eles me forçaram a ter uma cama dessas.

- O que é? - Eu digo. - Diga claramente!

E a paixão em si é tão desagradável.

- A Escritura, irmão, começou a interpretá-la à sua maneira salgada, e, vou te dizer, não de uma forma honesta, mas de uma forma estúpida. Ele começou falando sobre o publicano, e sobre o miserável Lázaro, e como alguém pode passar pela agulha e quem não consegue, e ele contou tudo para mim.

- Como ele se voltou contra você?

- Como?.. E então, você vê, no cálculo dele eu sou “o comerciante - a pata ajuntadora” e os semeadores de trigo sarraceno precisam me bater.

O assunto estava claro.

- Bem, e o trigo sarraceno? – perguntei a Alexander Ivanovich, que me olhava com um olhar significativo.

- Pessoal, nós sabemos - nada.

- Então, eles trouxeram tudo honestamente?

- Claro. Lobos! - Alexander Ivanovich continuou com um sorriso malicioso. “Como se não entendessem tudo, dizem-lhe: “Este, Vasily Petrovich, você deve estar certo”. Agora vamos ver como está o padre Peter, vamos perguntar isso também a ele”, e então eles me contam isso cada vez mais brincando e dizem: “Não está em ordem, dizem, ele está sempre falando”. E suas palavras são repetidas bem na sua frente.

“Eu queria deixar assim, como se também não entendesse; Bem, e agora, como tal pecado aconteceu, ele deliberadamente os convocou, como se acreditasse nas pontuações, mas por outro lado lançou-lhes um bom obstáculo, que estes, dizem, discursos vazios, deveriam ser jogados fora de sua cabeça e manteve silêncio sobre eles.

- É bom como eles cumprem isso.

“Aposto que eles vão ficar com ele, não vão brincar comigo.”

Entramos na cabana. No banco de Alexander Ivanovich havia um feltro colorido de Kazan e um travesseiro marroquino vermelho; a mesa estava coberta com um guardanapo limpo e o samovar borbulhava alegremente sobre ela.

- O que ele tinha em mente? – eu disse, sentando-me à mesa com Sviridov.

- Vamos! Com uma mente excelente, você não pensaria em nada. Não suporto esses seminaristas.

– Você falou com ele ontem?

- Eles falaram. Não houve nada desagradável entre nós. À noite os trabalhadores vieram aqui, eu os tratei com vodca, conversei com eles, dei dinheiro adiantado a quem eles pediram; e então ele escapuliu. De manhã ele não estava lá, e antes do meio-dia uma moça veio até os trabalhadores: “Olha”, disse ela, “tem um homem que se enforcou atrás da clareira”. Os caras foram e ele, o cordial, já estava endurecido. Ele deve ter se enforcado esta noite.

– Houve mais alguma coisa desagradável?

- Nada mesmo.

- Talvez você não tenha contado algo a ele?

- Pense em outra coisa!

– Ele não deixou nenhuma carta?

- Nenhum.

“Você não olhou os papéis dele?”

“Parecia que ele não tinha nenhum documento.”

“Gostaríamos de ver tudo antes da chegada da polícia.”

- Talvez.

- Ele tinha um baú ou algo assim? - Alexander Ivanovich perguntou ao cozinheiro.

- Na casa do morto? - peito.

Eles trouxeram um pequeno baú destrancado. Abriram-no na frente do balconista e do cozinheiro. Não havia nada aqui, exceto duas mudas de roupa de cama, trechos gordurosos das obras de Platão e um lenço ensanguentado embrulhado em um pedaço de papel.

-Que tipo de lenço é esse? – perguntou Alexandre Ivanovich.

“E foi assim que ele, o morto, cortou a mão aqui na frente da patroa, então ela amarrou com o lenço”, respondeu a cozinheira. “É ele”, acrescentou a mulher, olhando o lenço mais de perto.

“Bem, isso é tudo”, disse Alexander Ivanovich.

- Vamos dar uma olhada nele.

- Vamos para.

Enquanto Sviridov se vestia, examinei cuidadosamente o pedaço de papel em que o lenço estava embrulhado. Ela estava completamente limpa. Pulei as páginas do livro de Platão – nem a menor nota em lugar nenhum; existem apenas lugares delineados pelas unhas. Eu li o esboço:

“Os persas e os atenienses perderam o equilíbrio, alguns por estenderem demais os direitos da monarquia, outros por estenderem demais o amor à liberdade.”

“Um boi não domina os bois, mas um homem. Deixe o gênio reinar."

“O poder mais próximo da natureza é o poder dos fortes.”

“Onde os velhos são desavergonhados, os jovens serão necessariamente desavergonhados.”

“É impossível ser perfeitamente bom e perfeitamente rico. Por que? Porque quem adquire por meios honestos e desonestos adquire o dobro do que adquire apenas por meios honestos, e quem não faz doações para o bem gasta menos do que quem está disposto a fazer nobres sacrifícios.”

“Deus é a medida de todas as coisas e a medida mais perfeita. Para se tornar semelhante a Deus, é preciso ser moderado em tudo, até mesmo nos desejos”.

Há palavras no campo aqui, escritas fracamente em uma espécie de borscht vermelho pela mão do Boi Almiscarado. Mal consigo entender: “Vaska é uma idiota! Por que você não aparece? Por que você cortou as asas da sua palavra? Um professor que não usa túnica é um bufão para o povo, uma censura para si mesmo e um destruidor de ideias. Sou um ladrão e, aconteça o que acontecer, roubarei mais.”

Fechei o livro do Boi Almiscarado.

Alexander Ivanovich vestiu seu casaco cossaco e fomos para a clareira. Da clareira viramos à direita e ficamos surdos floresta de pinheiros; Eles cruzaram a clareira onde começou a derrubada e novamente entraram em outra grande clareira. Havia duas grandes pilhas de feno do ano passado. Alexander Ivanovich parou no meio da clareira e, respirando fundo, gritou bem alto: “Gop! Vai p! Não houve resposta. A lua iluminou intensamente a clareira e lançou duas longas sombras nos palheiros.

- Vai p! querido! – Alexander Ivanovich gritou pela segunda vez.

- Gop-pa! - responderam da floresta à direita.

- Isso e onde! - disse meu companheiro, e fomos para a direita. Dez minutos depois, Alexander Ivanovich gritou novamente, e eles imediatamente responderam, e depois disso vimos dois homens: um velho e um jovem. Os dois, vendo Sviridov, tiraram os chapéus e ficaram apoiados em suas longas bengalas.

- Olá, cristãos!

- Olá, Liksandra Ivanovich!

-Onde está o morto?

- Tutotka, Liksandra Ivanovich.

- Mostre-me: não percebi nada.

- Sim, aqui está ele.

- Sim, aqui está ele!

O camponês sorriu e apontou para a direita.

O Boi Almiscarado estava pendurado a três passos de nós. Ele se enforcou com um cinto fino de camponês, amarrando-o a um galho da altura de um homem. Seus joelhos estavam dobrados e quase alcançavam o chão. Era como se ele estivesse de joelhos. Até suas mãos, como sempre, tinham pergaminhos enfiados nos bolsos. Toda a sua figura estava na sombra, e a luz pálida da lua caía sobre sua cabeça através dos galhos. Essa pobre cabeça! Agora ela já estava morta. As tranças dela se projetavam como chifres de carneiro, e seus olhos opacos e estupefatos olhavam para a lua com a mesma expressão que permanece nos olhos de um touro, que foi atingido várias vezes com a cabeçada na testa, e imediatamente correu. a garganta com uma faca. Era impossível ler neles os pensamentos moribundos de um mártir voluntário. Eles não disseram o que diziam suas citações platônicas e o lenço com a marca vermelha.

Na década de 60 do século passado, na literatura russa, como que à parte, estava a obra do maravilhoso escritor e contador de histórias russo Nikolai Semenovich Leskov. Até porque não aceitou com a alma as aspirações da literatura contemporânea, marcada por sentimentos niilistas e revolucionários. Ele era contra o niilismo. Ele criticou o romance de Chernyshevsky “O que fazer?”. Leskov não avaliou os heróis deste romance da mesma forma que, por exemplo, os democratas revolucionários. Ele os considerava “inofensivos e apolíticos, que não carregam fogo nem espada”.

Assim, nas condições da então luta pelos ideais dos democratas revolucionários, Leskov não confiou nas suas ideias ou em quaisquer ideias. Um caso único! O que é isso? Artista puro? Incompreensão das aspirações da sociedade? Acho que as razões eram muito mais complexas. O escritor, como toda sociedade progressista, procurou resolver os dolorosos problemas da realidade, mas o fez à sua maneira. Naturalmente, sua aversão à política afetou seu trabalho.

Ja entrou história inicial"Boi Almiscarado" mostrou-se forte e lados fracos criatividade do escritor. O herói da história, Vasily Bogoslovsky, busca obstinadamente maneiras de mudar a realidade. A princípio, pareceu-me que havia nele algo de “gente nova”, como Bazarov, de Turgenev. Ele, assim como o “novo povo”, é honesto, odeia os nobres parasitas, agita persistentemente o povo contra os ricos e protege os pobres.

Mas o herói de Leskov está, no entanto, longe de Bazarov, em cuja imagem Turgenev capturou o clima típico da época. O boi almiscarado, talvez, só mereça pena pela ingenuidade e inconsistência de suas ações e ideias. Sem dúvida, existem muitas pessoas assim na vida. Aparentemente, Leskov partiu da ideia de trazer o herói o mais próximo possível da realidade. Com isso, o lado artístico das obras foi fortalecido, mas o lado ideológico foi enfraquecido.

Voltemos ao Boi Almiscarado. Esgotadas todas as possibilidades e meios de ingressar na vida, ele a abandonou. Embora a história não se reduza de forma alguma a polémicas com os democratas revolucionários, transmitiu pensamentos sobre a futilidade da luta do “novo povo” contra as injustiças da vida. Na verdade, esta nem sequer é ideia de Leskov. Ela vive desde a época em que sociedade humana começou a se perceber como socialmente diferenciado.

O Boi Almiscarado é dotado de traços de herói “Leskovsky”, uma pessoa única, de certa forma atraente, que aceita o sofrimento do povo, ao mesmo tempo solidário com o próprio autor e distante dele, o que amplia as possibilidades artísticas do escritor.

O mérito de Leskov no processo de transformações revolucionárias é que, independentemente de como ele vê as ideias dos democratas revolucionários, ele mostra objectivamente a destruição de pessoas que ainda não estão preparadas para perceber ideias progressistas. Ele também retratou a dedicação desses heróis, chegando à abnegação, ao sacrifício dos representantes da nova geração, que, em sua opinião, “não têm para onde ir”.

Avaliando seu passado, Leskov escreverá: “Eu vaguei e voltei, e me tornei eu mesmo - o que sou. Muito do que escrevi é realmente desagradável para mim, mas não há mentira em parte alguma - sempre e em todos os lugares fui direto e sincero... simplesmente me enganei - não entendi, às vezes fui influenciado por..."

Leskov viu seu erro no fato de querer “deter o impulso violento”, que para ele, sábio pela experiência, já pareceria um “fenômeno natural”.

Conhecendo bem as obras de Leskov, não tenho dúvidas de que, apesar de todos os seus delírios e visões errôneas, o humanismo e a democracia espontânea interna, a “sede de luz” sempre foram as qualidades maravilhosas deste artista.

N. S. Leskov
Boi almiscarado
Alimenta-se de grama e, quando falta, de líquenes.
Da zoologia.
CAPÍTULO PRIMEIRO
Quando conheci Vasily Petrovich, ele já era chamado de “Boi Almiscarado”. Esse apelido foi dado a ele porque sua aparência lembrava incomumente um boi almiscarado, o que pode ser visto no guia ilustrado de zoologia de Julian Simashka. Ele tinha vinte e oito anos, mas parecia muito mais velho. Ele não era um atleta, nem um herói, mas um homem muito forte e saudável, baixo, atarracado e de ombros largos. O rosto de Vasily Petrovich era cinzento e redondo, mas apenas um rosto era redondo e o crânio apresentava uma estranha feiúra. À primeira vista, parecia um crânio um tanto Kaffir, mas, olhando e estudando essa cabeça mais de perto, não era possível encaixá-la em nenhum sistema frenológico. Ele usava o cabelo como se quisesse deliberadamente enganar a todos sobre a figura de seu “último andar”. Na parte de trás, ele cortava toda a nuca bem curta, e na frente, desde as orelhas, seu cabelo castanho escuro corria em duas longas e grossas tranças. Vasily Petrovich geralmente torcia essas tranças, e elas constantemente ficavam em rolos enrolados nas têmporas e enroladas nas bochechas, lembrando os chifres do animal em homenagem ao qual recebeu seu apelido. Vasily Petrovich devia principalmente a essas tranças sua semelhança com um boi almiscarado. No entanto, não havia nada de engraçado na figura de Vasily Petrovich. Quem o conheceu pela primeira vez viu apenas que Vasily Petrovich, como dizem, era “mal adaptado, mas bem costurado”, e olhando em seus olhos castanhos e bem espaçados, era impossível não ver neles uma mente saudável , vontade e determinação. O personagem de Vasily Petrovich tinha muita originalidade. Sua característica distintiva era o descuido evangélico consigo mesmo. Filho de um sacristão rural, que cresceu na pobreza extrema e, além disso, ficou órfão muito jovem, nunca se preocupou não só com a melhoria duradoura da sua existência, mas parece que nunca pensou no amanhã. Ele não tinha nada para dar, mas foi capaz de tirar a última camisa e assumiu a mesma habilidade em cada uma das pessoas com quem entrou em contato, e geralmente chamava todos os demais de forma breve e clara de “porcos”. Quando Vasily Petrovich não tinha botas, ou seja, se suas botas, como ele disse, “abrissem completamente a boca”, então ele viria até mim ou até você, sem qualquer cerimônia ele pegaria suas botas sobressalentes se de alguma forma servissem seus pés e deixou suas anotações para você como lembrança. Esteja você em casa ou não, não importava para Vasily Petrovich: ele se sentia em casa com você, levava o que precisava, sempre na menor quantidade possível, e às vezes quando se encontravam ele dizia que levava fumo, ou chá ou botas, e mais frequentemente acontecia que ele não dizia nada sobre essas ninharias. Ele não suportava literatura nova e lia apenas os Evangelhos e os clássicos antigos; ele não conseguia ouvir nenhuma conversa sobre mulheres, considerava todas elas tolas e lamentava seriamente que sua velha mãe fosse uma mulher, e não uma espécie de criatura assexuada. A abnegação de Vasily Petrovich não tinha limites. Ele nunca mostrou a nenhum de nós que amava alguém; mas todos sabiam muito bem que não havia sacrifício que o Boi Almiscarado não fizesse por cada um dos seus familiares e amigos. Nunca ocorreu a ninguém duvidar da sua disponibilidade para se sacrificar pela ideia que escolheu, mas esta ideia não foi fácil de encontrar debaixo da cabeça do nosso Boi Almiscarado. Ele não ria de muitas das teorias nas quais acreditávamos fervorosamente, mas as desprezava profunda e sinceramente.
O Boi Almiscarado não gostava de conversas, fazia tudo em silêncio, e fazia exatamente o que menos se esperava dele naquele momento.
Como e por que ele se tornou amigo do pequeno círculo ao qual eu pertencia durante minha curta estada em nossa cidade provinciana, não sei. Muskox concluiu um curso no seminário de Kursk três anos antes de minha chegada. A sua mãe, que o alimentava com migalhas recolhidas por causa de Cristo, ansiava que o filho se tornasse padre e vivesse na paróquia com a sua jovem esposa. Mas o filho não pensava na jovem esposa. Vasily Petrovich não tinha a menor vontade de se casar. O curso acabou; a mãe continuou perguntando sobre as noivas, mas Vasily Petrovich permaneceu em silêncio e uma bela manhã desapareceu sabe-se lá para onde. Apenas seis meses depois, ele enviou à mãe vinte e cinco rublos e uma carta na qual notificava a velha mendicante de que havia vindo para Kazan e ingressado na academia teológica de lá. Como ele chegou a Kazan, depois de viajar mais de mil milhas, e como conseguiu vinte e cinco rublos - isso permaneceu desconhecido. O boi almiscarado não escreveu uma palavra à mãe sobre isso. Mas antes que a velha tivesse tempo de se alegrar porque seu Vasya um dia seria bispo e ela então viveria com ele em uma sala iluminada com um fogão branco e beberia chá com passas duas vezes por dia, Vasya parecia ter caído do céu - ele apareceu de repente novamente em Kursk. Perguntaram muito a ele: o que é isso? Como? por que ele voltou? mas aprendemos pouco. “Eu não me dava bem”, respondeu Boi Almiscarado brevemente, e eles não conseguiram arrancar mais nada dele. Apenas para uma pessoa ele disse um pouco mais; “Não quero ser monge”, mas ninguém mais conseguiu nada dele.
O homem a quem o Boi Almiscarado falou mais do que a todos os outros foi Yakov Chelnovsky, um sujeito gentil e bom, incapaz de machucar uma mosca e pronto para prestar qualquer serviço ao próximo. Chelnovsky era parente meu em alguma tribo distante. Foi na casa de Chelnovsky que conheci o herói corpulento da minha história.
Isso foi no verão de 1854. Tive que cuidar do processo que foi realizado nos escritórios do governo de Kursk.
Cheguei a Kursk às sete horas da manhã de maio, direto para Chelnovsky. Naquela época preparava jovens para a universidade, dava aulas de língua e história russa em duas pensões femininas e vivia bem: tinha um apartamento decente com três quartos na frente, uma biblioteca considerável, móveis estofados, vários potes de plantas exóticas e um buldogue, Box, com os dentes à mostra, um alvoroço muito indecente e um andar que lembrava um pouco o de um cancã.
Chelnovsky ficou extremamente feliz com minha chegada e me fez prometer que definitivamente ficaria com ele durante toda a minha estadia em Kursk. Ele próprio geralmente passava o dia inteiro correndo para as aulas, e eu visitava a câmara civil ou vagava sem rumo por Tuscari ou pela Dieta. Você não encontrará o primeiro desses rios em muitos mapas da Rússia, e o segundo é famoso por seus lagostins especialmente saborosos, mas ganhou fama ainda maior através do sistema de eclusas construído sobre ele, que absorveu enorme capital sem libertar o Seim de a sua reputação de rio “inconveniente para a navegação”.
Duas semanas se passaram desde minha chegada a Kursk. Nunca se falou do Boi Almiscarado; nem sequer suspeitei da existência de uma fera tão estranha dentro da nossa faixa de terra negra, repleta de grãos, mendigos e ladrões.
Um dia, cansado e exausto, voltei para casa por volta das duas da tarde. No corredor fui recebido por Box, que guardava nossa casa com muito mais diligência do que o garoto de dezoito anos que servia como nosso valete. Sobre a mesa do corredor havia um boné de pano, extremamente gasto; um suspensório mais sujo com uma alça amarrada, um lenço preto engordurado enrolado em uma corda e um palito fino de avelã. Na segunda sala, cheia de estantes de livros e móveis de escritório bastante elegantes, um homem muito empoeirado estava sentado no sofá. Ele estava vestindo uma camisa de chita rosa e calças amarelo-claras com joelhos gastos. As botas do estranho estavam cobertas com uma espessa camada de poeira branca da estrada e em seus joelhos estava um livro grosso, que ele lia sem cobrir a cabeça. Quando entrei No escritório, a figura empoeirada lançou um rápido olhar para mim e novamente fixou os olhos no livro. Tudo estava em ordem no quarto. A blusa de lona listrada de Chelnovsky, que ele vestiu imediatamente ao voltar para casa, estava pendurada em seu lugar e indicava que o dono não estava em casa. Não consegui adivinhar quem era esse estranho hóspede, acomodou-se tão sem cerimônia. Fierce Box olhou para ele como seu homem e não acariciou só porque a ternura característica dos cães da raça francesa não está no personagem de cães da raça canina anglo-saxônica. Voltei para o corredor com dois objetivos: primeiro, perguntar ao menino sobre o convidado e, segundo, com minha aparição, provocar o próprio convidado a dizer alguma coisa. Também não tive sucesso. O corredor ainda estava vazio e o hóspede nem olhou para mim e sentou-se calmamente na mesma posição em que o encontrei cinco minutos atrás. Só restava uma solução: entrar em contato diretamente com o hóspede.
- Você provavelmente está esperando por Yakov Ivanovich? - perguntei parando na frente do estranho.
O convidado olhou para mim preguiçosamente, depois levantou-se do sofá, cuspiu entre os dentes, como só os filisteus e seminaristas da Grande Rússia podem cuspir, e disse em voz baixa: “Não”.
- Quem você quer ver? - perguntei surpreso com a estranha resposta.
“Acabei de entrar”, respondeu o convidado, andando pela sala e torcendo as tranças.
- Deixe-me saber com quem tenho a honra de conversar? Ao mesmo tempo, dei meu sobrenome e disse que era parente de Yakov Ivanovich.
“É tão simples”, respondeu o convidado e pegou novamente no livro.
Esse foi o fim da conversa. Abandonando qualquer tentativa de resolver o surgimento dessa personalidade, acendi um cigarro e deitei na cama com um livro nas mãos. Quando você sai do sol quente para um quarto limpo e fresco, onde não há moscas irritantes e há uma cama arrumada, é extremamente fácil adormecer. Desta vez aprendi isso com a experiência e não percebi como o livro escorregou de minhas mãos. Através do doce sono que as pessoas dormem cheias de esperanças e esperanças, ouvi Chelnovsky lendo para o menino uma notação, à qual ele estava acostumado há muito tempo e não prestava atenção nelas. Meu despertar completo só aconteceu quando meu parente entrou no escritório e gritou:
- A! Boi almiscarado! Que destinos?
“Ele está aqui”, respondeu o convidado à saudação original.
- Eu sei que vim, mas de onde vim? onde você esteve?
- Você não pode ver daqui.
- Que piada! Há quanto tempo você se dignou a voltar? - Yakov Ivanovich perguntou novamente ao convidado, entrando no quarto. - Ah! “Sim, você está dormindo”, disse ele, virando-se para mim. - Levante-se irmão, vou te mostrar a fera.
- Que animal? - perguntei, ainda não voltando completamente ao que se chama vigília, ao que se chama sono.
Chelnovsky não me respondeu, mas tirou a sobrecasaca e vestiu a blusa, o que durou um minuto, entrou no escritório e, arrastando meu estranho de lá pela mão, curvou-se comicamente e, apontando a mão para o convidado teimoso, disse:
- Tenho a honra de recomendar - Boi Almiscarado. Alimenta-se de grama e, na falta dela, pode comer líquenes.
Levantei-me e estendi a mão para Boi Almiscarado, que, durante toda a recomendação, olhou com calma para o grosso galho de lilás que cobria a janela aberta do nosso quarto.
“Já fui recomendado a você”, disse ao Boi Almiscarado.
“Eu ouvi isso”, respondeu Boi Almiscarado, “e eu sou o folião Vasily Bogoslovsky”.
- O quê, foi recomendado? - perguntou Yakov Ivanovich. -Você já se conheceu?
- Sim, encontrei o Vasily aqui... não tenho a honra de saber, e meu pai?
“Petrov era”, respondeu Bogoslovsky.
- Foi ele, agora é só chamá-lo de “Boi Almiscarado”.
- Eu não me importo como você me chama.
- Ah, não, irmão! Você é um boi almiscarado, então deveria ser um boi almiscarado.
Sentamos à mesa. Vasily Petrovich serviu-se de um copo de vodca, despejou-o na boca, segurando-o atrás da maçã do rosto por alguns segundos e, depois de engoli-lo, olhou significativamente para o prato de sopa que estava à sua frente.
- Não tem gelatina? - perguntou ele ao dono.
- Não, irmão, não. “Não esperávamos um convidado querido hoje”, respondeu Chelnovsky, “e não o preparamos”.
- Você poderia comê-lo sozinho.
- Podemos tomar sopa também.
- Molheiras! - acrescentou Boi Almiscarado. - E não tem ganso? - perguntou com surpresa ainda maior quando o zrazy foi servido.
“E não tem ganso”, respondeu o dono, sorrindo seu sorriso afetuoso. Amanhã você terá geleia, ganso e mingau com gordura de ganso.
- Amanhã - hoje não.
- Bem, o que devemos fazer? Certamente você não come ganso há muito tempo? O boi almiscarado olhou-o atentamente e disse com uma expressão de certo prazer:
- É melhor você perguntar há quanto tempo eu comi alguma coisa.
- Bem!
- Na noite do quarto dia comi um kalach em Sevsk.
- Em Sevsk?
O boi almiscarado acenou com a mão afirmativamente.
- Por que você estava em Sevsk?
- Eu estava de passagem.
- Onde você esteve?
O boi almiscarado parou imediatamente o garfo com o qual arrastava enormes pedaços para a boca, olhou novamente atentamente para Chelnovsky e, sem responder à sua pergunta, disse:
- Você cheirou tabaco hoje?
- Como você cheirou tabaco?
Chelnovsky e eu caímos na gargalhada com a estranha pergunta.
- Então.
- Fala, querido animal!
- Sua língua está coçando ultimamente.
- Por que não pergunta? Afinal, fiquei desaparecido por um mês inteiro.
- Desapareceu? - repetiu Boi Almiscarado. - Eu, irmão, não estarei perdido, mas estarei perdido, então não em vão.
- Estamos fartos de pregar! - Chelnovsky me respondeu. - “A caça é mortal, mas o destino é amargo!” Na nossa era iluminada, a pregação em mercados e palheiros não é permitida; Não podemos tornar-nos sacerdotes sem tocar na nossa esposa, como o vaso de uma cobra, e algo também nos impede de nos tornarmos monges. Mas não sei exatamente o que está interferindo nisso.
- E é bom que você não saiba.
- Por que isso é bom? Quanto mais você souber, melhor.
- Torne-se um monge e você descobrirá.
- Você não quer servir a humanidade com sua experiência?
“A experiência de outra pessoa, irmão, é uma questão vazia”, disse o original, levantando-se da mesa e enxugando todo o rosto com um guardanapo, coberto de suor do zelo do jantar. Depois de largar o guardanapo, foi até o corredor e tirou do casaco um pequeno tubo de barro com haste preta roída e uma bolsa de chita; encheu o cachimbo, colocou a bolsa no bolso da calça e voltou para o hall de entrada.
“Fuma aqui”, disse-lhe Chelnovsky.
- Você espirra de forma irregular. Suas cabeças vão doer.
O boi almiscarado levantou-se e sorriu. Nunca conheci uma pessoa que sorrisse tanto quanto Bogoslovsky. Seu rosto permaneceu completamente calmo; nem um único traço se moveu, e uma expressão profunda e triste permaneceu nos olhos, e ainda assim você viu que esses olhos estavam rindo, e rindo com a risada mais gentil, com a qual um russo às vezes zomba de si mesmo e de suas deficiências.
- Novo Diógenes! - disse Chelnovsky depois que o Boi Almiscarado foi lançado, - todos estão procurando o povo do Evangelho.
Acendemos charutos e, deitados em nossas camas, conversamos sobre várias esquisitices humanas que nos vieram à mente em relação às esquisitices de Vasily Petrovich. Quinze minutos depois, Vasily Petrovich entrou. Colocou o cachimbo no chão perto do fogão, sentou-se aos pés de Chelnovsky e, coçando o ombro esquerdo com a mão direita, disse em voz baixa:
- Eu estava procurando ar condicionado.
- Quando? - Chelnovsky perguntou a ele.
- Sim agora.
-Quem você procurou?
- A caminho de.
Chelnovsky riu novamente; mas o Boi-almiscarado não prestou atenção a isso.
- Bem, o que Deus deu? - Chelnovsky perguntou a ele.
- Não é uma coisa.
- Você é uma piada! Quem procura condicionamento na estrada?
“Entrei nas casas dos proprietários e fiz perguntas”, continuou Boi Almiscarado, sério.
- E daí?
- Eles não aceitam.
- Sim, claro, eles não vão aceitar. Boi Almiscarado olhou para Chelnovsky com o olhar e perguntou no mesmo tom uniforme:
- Por que eles não aceitam?
- Porque uma pessoa que sai do nada, sem recomendação, não é levada para dentro de casa.
- Mostrei meu certificado.
- E diz: “comportamento bastante justo”?
- Bem, e então? Eu, irmão, vou te dizer que isso não é porque, mas porque...
“Você é o Boi Almiscarado”, sugeriu Chelnovsky.
- Sim, Boi Almiscarado, talvez.
- O que você está pensando em fazer agora?
“Estou pensando em fumar outro cachimbo”, respondeu Vasily Petrovich, levantando-se e recomeçando a trabalhar no cachimbo.
- Sim, fume aqui.
- Não há necessidade.
– Kuri: a janela está aberta.
- Não há necessidade.
- O que você quer, pela primeira vez, talvez, fumar seu próprio dubek comigo?
“Será desagradável para eles”, disse Boi Almiscarado, apontando para mim.
- Por favor, fume, Vasily Petrovich; Sou uma pessoa acostumada; Para mim, nem um único dubek significa alguma coisa.
“Mas eu tenho aquele dubek do qual ele fugiu”, respondeu Boi Almiscarado, apoiando-se na letra u da palavra dubek, e seu sorriso simpático brilhou novamente em seus olhos gentis.
- Bem, eu não vou fugir.
- Então você é mais forte que o diabo.
- Para este caso.
“Ele tem a opinião mais elevada sobre a força do diabo”, disse Chelnovsky.
- Uma mulher, irmão, só que com mais raiva que o diabo.
Vasily Petrovich encheu seu cachimbo com felpa e, liberando um fino jato de fumaça acre da boca, limpou o tabaco queimado com o dedo e disse:
- Vou começar a reescrever os problemas.
- Que tarefas? - Chelnovsky perguntou, colocando a palma da mão na orelha.
- Problemas, problemas de seminário, vou reescrevê-los por enquanto. Bem, cadernos de alunos, você não entende, ou o quê? - ele explicou.
- Eu entendo agora. Mau trabalho, irmão.
- Não importa.
- Você ganhará dois rublos por mês.
- É tudo o mesmo para mim.
- Bem, o que vem a seguir?
- Encontre-me as condições.
- De volta à aldeia?
- É melhor ir para a aldeia.
“E você partirá novamente em uma semana.” “Você sabe o que ele fez na primavera passada”, disse Chelnovsky, virando-se para mim. - Coloquei-o no lugar dele, cento e vinte rublos por ano, com tudo pronto, para que ele preparasse um menino para a segunda série do ginásio. Eles lhe forneceram tudo o que ele precisava e equiparam o bom sujeito. Bem, acho que nosso Boi Almiscarado está no lugar! E um mês depois ele cresceu novamente na nossa frente. Também deixei minha cueca lá para minha ciência.
“Bem, então, se não pudesse ser de outra forma”, disse Boi Almiscarado, franzindo a testa, e levantou-se da cadeira.
- Pergunte a ele por que é impossível? - disse Chelnovsky, voltando-se para mim novamente. - Porque não tinham permissão para arrancar o cabelo do menino.
- Conte outra mentira! - Muskox murmurou.
- Bem, como foi?
- Foi assim que não poderia ter sido de outra forma. O boi almiscarado parou na minha frente e, depois de pensar um pouco, disse:
- Foi uma coisa muito especial!
“Sente-se, Vasily Petrovich”, eu disse, movendo-me na cama.
- Não, não. “É um assunto especial”, ele começou novamente. “O menino tem quinze anos e já é um nobre, ou seja, um canalha sem vergonha.”
- É assim conosco! - brincou Chelnovsky.
“Sim”, continuou Boi Almiscarado. - O cozinheiro deles era Yegor, um jovem. Ele se casou e tirou a filha do sacristão da nossa mendicância espiritual. O garotinho já foi treinado em tudo, e vamos em direção a ela. Mas a mulher é jovem, não é uma dessas; reclamou com o marido, e o marido reclamou com a senhora. Ela disse algo ao filho e ele novamente fez o que queria. Então, outra vez, uma terceira vez - a cozinheira foi novamente até a senhora, porque a esposa não parava de ver o barchuk - novamente nada. Eu estava chateado. "Escute, eu digo a ele, se você beliscar Alenka de novo, eu vou quebrar você." Ele corou de aborrecimento; sangue nobre saltou, você sabe; voou para sua mãe e eu o segui. Eu olho: ela está sentada em uma poltrona e também está toda vermelha; e meu filho escreve uma queixa contra mim em francês. Assim que ela me viu, ela pegou a mão dele e sorriu sabe Deus o quê. “Já chega”, diz ele, meu amigo. Vasily Petrovich deve ter imaginado alguma coisa; ele está brincando, e você provará a ele que ele está errado.” E me vejo olhando de soslaio para mim. Minha pequena foi e, em vez de falar comigo sobre seu filho, disse: "Que cavaleiro você é, Vasily Petrovich! Você não tem um namorado?" Bem, eu não suporto essas coisas”, disse Boi Almiscarado, acenando energicamente com a mão. “Não consigo ouvir isso”, ele repetiu novamente, levantando a voz e caminhou novamente.
- Bem, você saiu desta casa imediatamente?
- Não, daqui a um mês e meio.
- E eles viviam em harmonia?
- Bem, eu não falei com ninguém.
- E na mesa?
- Almocei com o balconista.
- E o balconista?
- Basta dizer, na mesa. Não é nada para mim. Você não pode me ofender.
- Como você não pode?
- Mas claro que não pode... bom, de que adianta falar nisso... Só que um dia, depois do jantar, eu estava sentado embaixo da janela, lendo Tácito, e na sala das pessoas ouvi alguém gritando. Não consigo entender o que ele está gritando, mas sim a voz de Aleshin. Barchuk, eu acho, está realmente divertido. Levantei-me e fui para a sala das pessoas. Ouço Alenka chorando e gritando em meio às lágrimas: “que vergonha”, “você não tem medo de Deus” e outras coisas assim. Vejo Alenka parada no sótão, acima da escada, e meu filho, embaixo da escada, para que a mulher não consiga descer. É uma pena... bem, você sabe, o jeito que eles andam... simplesmente. E ele também a provoca: “Suba”, diz ele, “senão eu desço da escada”. O mal me dominou tanto que fui até o corredor e dei-lhe um tapa no pulso.
“Tanto que sangue jorrou de sua orelha e nariz”, sugeriu Chelnovsky, rindo.
- Que tipo de crescimento cresceu em sua participação.
- O que você precisa, mãe?
- Sim, não olhei depois disso. Fui direto da sala de pessoal para Kursk.
- Quantos quilômetros são isso?
- Cento e setenta; Sim, mesmo que sejam mil e setecentos, é tudo igual.
Se você visse o Boi Almiscarado naquele momento, não teria dúvidas de que ele realmente não se importa com quantos quilômetros anda ou em quem dá um tapa, se, na opinião dele, esse tapa deveria ser dado.
CAPÍTULO DOIS
O abafado junho começou. Vasily Petrovich vinha até nós com cuidado todos os dias por volta do meio-dia, tirava a gravata de chita e os suspensórios e, dizendo “olá” para nós dois, sentou-se para assistir aos seus clássicos. Assim passou o tempo até o almoço; depois do jantar acendia um cachimbo e, parado perto da janela, costumava perguntar: “Bem, está o estado?” Um mês se passou desde o dia em que o Boi Almiscarado repetiu essa pergunta a Chelnovsky todos os dias, e durante um mês inteiro ele ouviu sempre a mesma resposta decepcionante. Não havia nem mesmo lugar no Veda. Vasily Petrovich, aparentemente, não ignorou isso de forma alguma. Ele comia com excelente apetite e estava constantemente com seu humor constante. Apenas uma ou duas vezes o vi mais irritado do que de costume; mas esta irritabilidade não tinha qualquer relação com a situação de Vassíli Petrovich. Veio de duas circunstâncias completamente não relacionadas. Uma vez ele conheceu uma mulher que chorava alto e perguntou-lhe com sua voz profunda: “Por que você está chorando, sua idiota?” A mulher a princípio ficou assustada, depois disse que haviam capturado o filho dela e que amanhã o levariam ao escritório de recrutamento. Vasily Petrovich lembrou que o secretário na presença do recruta era seu amigo do seminário, foi vê-lo de manhã cedo e voltou estranhamente chateado. Sua petição revelou-se infundada. Outra vez, um grupo de jovens recrutas judeus percorreu a cidade. Naquela época, os recrutamentos eram frequentes. Vasily Petrovich, mordendo o lábio superior e apoiando as mãos no furão, ficou sob a janela e olhou atentamente para o comboio de recrutas que estava sendo transportado. As carroças filisteus puxavam lentamente; carroças, saltando de um lado para o outro pela calçada provinciana, balançavam a cabeça das crianças vestidas com sobretudos cinza feitos de tecido de soldado. Grandes chapéus cinzentos, movendo-se sobre os olhos, davam um ar terrivelmente triste aos seus lindos rostos e aos olhinhos inteligentes, que olhavam com saudade e, junto com uma curiosidade infantil, para a nova cidade e para as multidões de meninos burgueses pulando atrás das carroças. Dois cozinheiros caminharam atrás.
- Além disso, chá, tem alguma mãe em algum lugar? - disse um cozinheiro alto e com marcas de varíola, aproximando-se da nossa janela.
“Olha, talvez haja”, respondeu a outra, colocando os cotovelos sob as mangas e raspando as mãos com as unhas.
- E suponho que eles, mesmo sendo pequenos judeus, ainda sentem pena deles?
- Mas o que devemos fazer, mãe?
- Claro, mas só para a maternidade?
- Sim, pela maternidade, - claro... seu próprio ventre... Mas você não pode...
- Certamente.
- Tolos! - Vasily Petrovich gritou para eles.
As mulheres pararam, olharam para ele surpresas, ambas disseram ao mesmo tempo: “Por que você está latindo, seu cachorro macio”, e seguiram em frente.
Eu queria ir ver como eles iriam colocar essas crianças infelizes no quartel da guarnição.
“Vamos, Vasily Petrovich, para o quartel”, liguei para Bogoslovsky.
- Para que?
- Vamos ver o que farão com eles.
Vasily Petrovich não respondeu nada; mas quando peguei meu chapéu; ele também se levantou e caminhou comigo. O quartel da guarnição, para onde foi trazido o grupo de recrutas judeus, ficava bem longe de nós. Quando nos aproximamos, os carrinhos já estavam vazios e as crianças formavam uma fila regular em duas filas. Um oficial do partido e um suboficial os verificaram. Os espectadores aglomeraram-se em torno da fila. Várias senhoras e um padre com uma cruz de bronze em uma fita de Vladimir também estavam perto de uma carroça. Nós nos aproximamos deste carrinho. Um menino doente de cerca de nove anos sentou-se nele e comeu avidamente uma torta com queijo cottage; o outro estava coberto com o sobretudo e não prestava atenção em nada; pelo rosto corado e pelos olhos, que brilhavam com uma luz dolorosa, podia-se presumir que ele estava com febre, ou talvez tifo.
- Você é doente? - uma senhora perguntou a um menino que engolia pedaços de torta não mastigados.
- A?
-Você está doente?
O garoto balançou a cabeça.
- Você não está doente? - a senhora perguntou novamente.
O menino balançou a cabeça novamente.
“Ele não entende konpran-pa”, observou o padre e imediatamente perguntou: “Você já foi batizado?”
A criança pensou por um momento, como se lembrasse de algo familiar na pergunta que lhe foi feita, e, novamente balançando a cabeça, disse: “Não, não”.
- Que fofo! - disse a senhora, pegando a criança pelo queixo e levantando seu lindo rosto de olhos negros.
- Onde está a tua mãe? - perguntou Boi Almiscarado inesperadamente, puxando levemente a criança pelo sobretudo.
A criança estremeceu, olhou para Vasily Petrovich, depois para os que estavam ao seu redor, depois para o estudante de graduação e novamente para Vasily Petrovich.
- Mãe, onde está a mãe? - repetiu Boi Almiscarado.
- Mãe?
- Sim, mãe, mãe?
“Mãe...” a criança acenou com a mão ao longe.
- Em casa?
O recruta pensou e acenou com a cabeça em concordância.
“Ele ainda se lembra”, interveio o padre e perguntou: “Existem chocadeiras?”
A criança fez um sinal negativo quase imperceptível.
- Você está mentindo, você está mentindo, eles não aceitam ninguém como recruta. Lie niht gut, neya, continuou o padre, pensando em usar casos nominativos para tornar sua conversa mais compreensível.

Na década de 60 do século passado, na literatura russa, como que à parte, estava a obra do maravilhoso escritor e contador de histórias russo Nikolai Semenovich Leskov. Até porque não aceitou com a alma as aspirações da literatura contemporânea, marcada por sentimentos niilistas e revolucionários. Ele era contra o niilismo. Ele criticou o romance de Chernyshevsky “O que fazer?”. Leskov não avaliou os heróis deste romance da mesma forma que, por exemplo, os democratas revolucionários. Ele os considerava “inofensivos e apolíticos, que não carregam fogo nem espada”.

Assim, nas condições da então luta pelos ideais dos democratas revolucionários, Leskov não confiou nas suas ideias ou em quaisquer ideias. Um caso único! O que é isso? Artista puro? Incompreensão das aspirações da sociedade? Acho que as razões eram muito mais complexas. O escritor, como toda sociedade progressista, procurou resolver os dolorosos problemas da realidade, mas o fez à sua maneira. Naturalmente, sua aversão à política afetou seu trabalho.

Já na história inicial “Boi Almiscarado” foram revelados os pontos fortes e fracos do trabalho do escritor. O herói da história, Vasily Bogoslovsky, busca obstinadamente maneiras de mudar a realidade. A princípio, pareceu-me que havia nele algo de “gente nova”, como Bazarov, de Turgenev. Ele, assim como o “povo novo”, é honesto, odeia nobres parasitas, agita persistentemente o povo contra os ricos e defende os pobres.

Mas o herói de Leskov está, no entanto, longe de Bazarov, em cuja imagem Turgenev capturou o clima típico da época. O boi almiscarado, talvez, só mereça pena pela ingenuidade e inconsistência de suas ações e ideias. Sem dúvida, existem muitas pessoas assim na vida. Aparentemente, Leskov partiu da ideia de trazer o herói o mais próximo possível da realidade. Com isso, o lado artístico das obras foi fortalecido, mas o lado ideológico foi enfraquecido.

Voltemos ao Boi Almiscarado. Esgotadas todas as possibilidades e meios de ingressar na vida, ele a abandonou. Embora a história não se reduza de forma alguma a polémicas com os democratas revolucionários, transmitiu pensamentos sobre a futilidade da luta do “novo povo” contra as injustiças da vida. Na verdade, esta nem sequer é ideia de Leskov. Ela existe desde a época em que a sociedade humana começou a se perceber como socialmente diferenciada.

O Boi Almiscarado é dotado de traços de herói “Leskovsky”, uma pessoa única, de certa forma atraente, que aceita o sofrimento do povo, ao mesmo tempo solidário com o próprio autor e distante dele, o que amplia as possibilidades artísticas do escritor.

O mérito de Leskov no processo de transformações revolucionárias é que, não importa como ele se relacionasse com as ideias dos democratas revolucionários, ele era objetivo