Onlineläsning av boken Hero of Our Time I. Bela

M.Yu. Lermontov kallas Pusjkins efterträdare, arvtagare till "hans mäktiga lyra". Dessutom, i poetens verk, särskilt de tidiga, spåras traditionerna av Zhukovsky, Ryleev och västeuropeisk litteratur tydligt. Men ändå Lermontov, som vilken som helst framstående författare, har sin egen speciella stil, som redan vid skapandet av romanen "A Hero of Our Time" var helt formad.

Porträtt- och landskapsbeskrivningar har ett antal funktioner av en annan anledning. Romanen "A Hero of Our Time" är sammansatt av separata delar, kombinerade

Gemensam hjälte och scen, Kaukasus; var och en av dem är ett exempel på en liten genre av rysk prosa från 30-talet av 1800-talet. Och detta innebär å ena sidan ett brett utbud av konstnärliga medel, och å andra sidan påtvingar det verket ett antal konventioner (till exempel förknippade med egenskaperna hos var och en av genrerna).

Således är Lermontovs porträtt psykologiskt, vilket gör det möjligt att ge hjälten en korrekt och djup karaktärisering i en liten "volym" av texten. Maxim Maksimych beskriver till exempel Kazbich så här: "... hans mugg var den mest rövare: liten, torr, bredaxlad ... Och han var skicklig, som

Vara s! Beshmeten är alltid sönderriven, i fläckar, och vapnet är i silver." Den gamle officeren nämner också hans ögon - "fasta, eldiga". Och denna egenskap ger ett porträtt av en orädd, listig, egensinnig man och förklarar varför Kazbich senare så desperat tog hand om sin häst.

en speciell roll i porträttbeskrivning Lermontov spelar funktionerna i sin konstruktion och hur den förändras - vad som förblir konstant och vad som gradvis försvinner. Så uttrycket i prinsessan Marys ansikte förändras ofta - detta avslöjar inre arbete, men en egenskap upprepas i texten som en refräng - "sammetsögon": "De är så mjuka, de verkar smeka dig", säger Pechorin. Och till en början flirtar dessa ögon ibland för att sedan uttrycka likgiltighet, men senare kan prinsessan Mary allt mindre dölja sina känslor, och hennes blick blir antingen beslutsam och fruktansvärd eller full av oförklarlig sorg.

Porträttet av Pechorin är byggt på antiteser och oxymoroner. "Stark byggnad" och "kvinnlig ömhet" av blek hud, "dammig sammetsklänning" och "bländande rent linne"Under honom, blont hår och svarta ögonbryn - sådana drag indikerar komplexiteten och inkonsekvensen i denna hjältes natur.

Dessutom kännetecknar beskrivningen av porträttet lyrisk hjälte i vars namn historien berättas. Till exempel ger Maxim Maksimych mycket opretentiösa egenskaper till karaktärerna i sin berättelse och noterar i dem sådana egenskaper som mod eller feghet, kunskap om kaukasiska seder, naturens styrka, skönhet - med ett ord, vad som fångar ögonen på en snäll gammal man som länge tjänstgjort på de platserna. Och den vandrande officeren, som för resanteckningar och har varit i Kaukasus i bara ett år, uppmärksammar kläder, gång, hy, men gör inte vid det första mötet några psykologiska fynd om Maksim Maksimych.

Det är de gemensamma dragen som kännetecknar alla porträttskisser i romanen. När det gäller landskapet är egenskaperna i dess beskrivning främst förknippade med genren för var och en av delarna.

"Bela" är reseanteckningar, och därför beskrivs naturen i denna del med stor dokumentär noggrannhet, utan romantisk intonation: "Stjärnor började flimra på den mörka himlen, och konstigt nog tyckte jag att de var mycket högre än i vår norr. Kala, svarta stenar stack ut på båda sidor om vägen; här och var kikade en buske fram under snön, men inte ett enda torrt löv rörde sig, och det var glatt att mitt i naturens döda sömn höra en trött posttrojkas frustande och nervösa klirrande av en Rysk klocka.

Av samma anledning är porträttet av Maxim Maksimych mer av en skiss, som helt enkelt förmedlar hans utseende, eftersom han bara är en tillfällig följeslagare till en vandrande officer. ”Han var klädd i en officersrock utan epalett och en cirkassisk lurvig hatt. Han verkade omkring femtio; mörk färg hans ansikte visar att han länge har varit bekant med den transkaukasiska solen ... "och så vidare - det här är vad hans" fotografiska "porträtt är.

"Maxim Maksimych" är en psykologisk berättelse. Därför dras författarens uppmärksamhet till karaktärernas ansikten, och det finns nästan inga landskapsbeskrivningar. Pechorin själv beskrivs i detalj, den vandrande officeren försöker koppla sitt utseende med karaktärsdrag, till exempel drar han en parallell mellan "en smal, smal figur" och stabilitet, personlighetens integritet, som inte förstördes "inte heller av storstadslivets fördärv, inte heller av andliga stormar."

Men samtidigt framhåller författaren själv att han drar sådana slutsatser, kanske bara för att han känner till "några detaljer om sitt liv". Således förblir denna berättelse trogen genren reseskrivande, såväl som "Bela".

Det sorgliga mötet mellan Maxim Maksimych och Pechorin är huvudhändelsen i denna del, så deras konversation skrivs ut med stor psykologisk noggrannhet. Med små anmärkningar förmedlar författaren nästan varje rörelse i karaktärernas själ. Så, utbrister den gamle officeren: "Kommer du ihåg vårt liv i fästningen? Ett härligt land för jakt! .. Du var ju trots allt en passionerad jägare att skjuta ... Och Bela? .. ”- Pechorin blev lite blek och vände sig bort ...” Ja, jag minns! - sa han, tvingade nästan omedelbart en gäspning ... "

I "Taman", som är en äventyrlig berättelse och öppnar Pechorins dagbok, spelar porträtt och landskap en helt annan roll – de är utformade för att fängsla läsaren och omge karaktärerna med en mystisk gloria. Det är därför författaren fokuserar så mycket på de blinda ögonen hos pojken som öppnade dörren för honom: "Jag märkte att det finns något konstigt förhållande mellan utseendet på en person och hans själ: som om med förlusten av en medlem, själen tappar någon känsla”, skriver han i sin dagbok, men denna misstanke är i efterhand inte befogad utan skapar bara en spänd stämning.

Hjälten, genom vars ögon andra karaktärer visas, är inte intresserad av människorna själva, han vill bara "få nyckeln till denna gåta." Därför finns det i beskrivningen av "undinet" mer av en bild av hennes skönhet: "den korrekta näsan", "den extraordinära flexibiliteten i hennes midja", "den gyllene nyansen av hennes lätt solbrända hud". Och alla psykologiska kommentarer baserade på hennes ansiktsuttryck har bara en bråkdel av sannolikheten (på grund av verbet "att verka") - hjältinnan är så mystisk.

Som för landskapsskisser, sedan, tillsammans med skapandet av en mystisk och mystisk atmosfär, utför de en annan uppgift: författaren, som motsätter sig vildheten, okuvligheten hos elementen och hjältarnas oräddhet, betonar att för dem är de rasande elementen deras naturliga miljö.

I ett av avsnitten tecknas en skrämmande bild: ”... och nu dök en svart prick upp mellan vågornas berg; den antingen ökade eller minskade. Båten steg långsamt upp till vågtopparna, snabbt ner från dem, och närmade sig stranden. ... Hon, som en anka, dök och sedan, snabbt flaxande med årorna, som med vingar, hoppade hon upp ur avgrunden bland skummets stränder ... ". Men den blinde mannen säger om denna "simmare": "Yanko är inte rädd för stormen."

"Princess Mary" är en sekulär berättelse med inslag psykologisk genre, därför finns det i texten i denna del ett överflöd av porträttskisser, som i regel förmedlar just förändringen i karaktärernas sinnestillstånd. Så när Pechorin, ironiskt nog över Grushnitsky, smickrar honom med försäkran om att prinsessan verkligen är kär i honom, "rodnar den olyckliga kadetten till öronen". "Åh själviskhet! Spaken med vilken Archimedes ville höja jordklotet! .. ”- så här kommenterar hjälten sin reaktion.

Landskapet är mycket anmärkningsvärt i den här delen av romanen. Det är psykologiskt, men inte in konstnärlig känsla. Här påverkar naturen människor och försätter dem till ett visst humör. Så, i Kislovodsk "... finns det upplösningar av alla romaner som någonsin har börjat på Mashuks sula", eftersom "allt här andas ensamhet." Och den branta klippan i scenen för duellen mellan Pechorin och Grushnitsky, som först spelade rollen som ett uttrycksfullt entourage, blir så småningom orsaken till en ökning av hjältarnas spänning: den de träffar kommer att dödas och hitta sina fristad på botten av en fruktansvärd avgrund. En sådan funktion av landskapet är en konsekvens av realismen i Lermontovs litterära metod.

En annan roll, symbolens roll, spelas av naturbeskrivningen (det finns bara en av dem!) i den filosofiska berättelsen Fatalist. Här leder lugnt lysande stjärnor på en mörkblå himmel hjälten att reflektera över trons kraft att någon behöver dina ansträngningar och gärningar, och att "... de himmelska kropparna deltar i våra obetydliga tvister." Här symboliserar stjärnhimlen harmonin i världsbilden och klarheten i syftet med mänsklig existens, som Pechorin saknar i livet. Porträttegenskaper i denna del av romanen finns det också, men de har inga speciella egenskaper, med undantag för de som är vanliga för Lermontovs stil i allmänhet.

Porträtt och landskap, som ändrar sin roll och konstruktion från en del av romanen till en annan, förenas inte bara av "tekniska" drag, utan också av ett antal motiv som löper genom hela romanen. En av dem är kopplad till hjältens inställning till naturen, som fungerar som ett mått på djupet och konstigheten i hjältens natur.

Så Pechorin ger i sin dagbok upprepade gånger nästan poetiska beskrivningar av det omgivande landskapet: "I dag klockan fem på morgonen, när jag öppnade fönstret, fylldes mitt rum av doften av blommor som växte i en blygsam framträdgård. Grenar av blommande körsbär tittar ut genom fönstret till mig, och vinden strör mig ibland skrivbord deras vita kronblad. Maxim Maksimych ser i naturen i Kaukasus praktisk sida: vid molnen vid horisonten och mörka moln vid snötopparna bedömer han vädret. Werner, vars utseende, även om det finns "präglat av en beprövad och hög själ", är likgiltig för skönheten i landskapet som förtrollade Pechorin, och tänker på den sista viljan före duellen. Och, intressant nog, de "vänliga relationerna" mellan dem efter den här incidenten försvinner praktiskt taget, och sista noten doktorn andas kyla och avstånd; han blev förskräckt av Pecharins spel och förstod honom inte.

En annan "tråd" som genomsyrar romanen är motivet av en persons ansikte som en karta över hans öde och ett karaktärsavtryck. Detta tema var särskilt tydligt i The Fatalist. Hjälten, som noggrant undersöker Vulichs ansikte, ser ett tecken på nära förestående död på honom, som "ofta visas i ansiktet på en person som borde dö om några timmar", vilket senare bekräftas under utvecklingen av handlingen i denna del.

Den motsägelsefulla beskrivningen av porträttet av Pechorin överensstämmer med berättelsen om hans liv, förmedlad av honom i ett samtal med prinsessan Mary: "Jag var blygsam - jag anklagades för list: jag blev hemlighetsfull. Jag kände djupt gott och ont; ingen smekte mig, alla förolämpade mig: jag blev hämndlysten; Jag var dyster - andra barn är glada och pratsamma; Jag kände mig överlägsen dem - de satte mig under ... "och så vidare.

Pechorins förkärlek för regelbundna ansiktsdrag och övertygelsen om att "med förlusten av en medlem förlorar själen en viss känsla" är också kopplat till idén om förhållandet mellan utseende och karaktär; är inte konstnärlig teknik, men den verkliga världsbilden av hjälten och, tydligen, författaren själv.

I romanen "A Hero of Our Time" är det ibland mycket svårt att skilja karaktärernas tankar från tankarna hos författaren själv, men ett sådant "överskott av det inre, subjektiva elementet" är Lermontovs egenhet. Och detta beror till stor del på originaliteten i hans talang, som är synlig även i exemplet med hans porträtt- och landskapsegenskaper. Inte utan anledning hade den här poetens konstnärliga upptäckter en mycket betydande inverkan på framtida generationer av författare.

jag
Bela

Jag red på budbäraren från Tiflis. Allt bagage i min vagn bestod av en liten resväska, som var halvfull med reseanteckningar om Georgien. De flesta av dem, lyckligtvis för dig, är förlorade, och resväskan med resten av sakerna, lyckligtvis för mig, förblev intakt. Solen började redan gömma sig bakom den snöiga åsen när jag körde in i Koishaurdalen. Den ossetiske taxichauffören körde outtröttligt hästarna för att hinna bestiga Koishaurberget innan kvällen föll, och sjöng sånger på topp. Vilken härlig plats denna dal är! På alla sidor är bergen ointagliga, rödaktiga klippor, behängda med grön murgröna och krönta med klungor av plataner, gula klippor, strimmiga av raviner, och där, högt, högt, en gyllene kant av snö, och nedanför Aragva, omfamnande med en annan namnlös flod, som bullrigt flyr från en svart ravin full av dimma, sträcker sig med en silvertråd och gnistrar som en orm med sina fjäll. Efter att ha närmat oss foten av Koishaurberget stannade vi nära dukhanen. Det var en bullrig folkmassa på omkring två dussin georgier och högländare; närliggande kamelkaravan stannade för natten. Jag var tvungen att hyra tjurar för att dra min vagn uppför det förbannade berget, för det var redan höst och snöslask — och detta berg är ungefär två verst långt. Inget att göra, jag anställde sex tjurar och flera osseter. En av dem lade min resväska på sina axlar, andra började hjälpa tjurarna med nästan ett rop. Bakom min vagn släpade fyra tjurar en annan som om ingenting hade hänt, trots att den var överlagd. Denna omständighet förvånade mig. Hennes herre följde efter henne, rökande från en liten kabardisk pipa, trimmad i silver. Han var klädd i en officersrock utan epalett och en lurvig tjerkassisk hatt. Han verkade omkring femtio; hans mörka hy visade att han länge varit bekant med den transkaukasiska solen, och hans för tidigt grå mustasch motsvarade inte hans fasta gång och glada utseende. Jag gick fram till honom och bugade: han lämnade tyst tillbaka min båge och släppte ut en enorm rökpuff. – Vi är medresenärer, verkar det som? Han bugade sig tyst igen. - Ska du till Stavropol? "Så, sir, definitivt ... med statliga saker. - Säg mig, snälla, varför drar fyra tjurar din tunga vagn på skämt, och mina tomma, sex boskap rör sig knappt med hjälp av dessa osseter? Han log smutsigt och tittade rejält på mig. - Du, eller hur, nyligen i Kaukasus? "Ungefär ett år", svarade jag. Han log en andra gång.– Vad sägs om det? - Ja, sir! Fruktansvärda bestar, dessa asiater! Tror du att de hjälper att de skriker? Och djävulen kommer att förstå vad de ropar? Tjurarna förstår dem; sele minst tjugo, så om de ropar på sitt eget sätt, kommer tjurarna inte att flytta från sin plats ... Fruktansvärda skurkar! Och vad kan du ta från dem? .. De älskar att slita pengar från de som går förbi ... De skämde bort bedragarna! Du kommer att se, de kommer fortfarande att debitera dig för vodka. Jag känner dem redan, de kommer inte att lura mig! - Hur länge har du varit här? "Ja, jag har redan tjänat här under Aleksej Petrovitj," svarade han och drog sig upp. ”När han kom till linjen var jag löjtnant”, tillade han, ”och under honom fick jag två grader för dåd mot högländarna.- Och nu du? .. – Nu anses jag i tredje linjärbataljonen. Och du, vågar jag fråga? Jag berättade för honom. Samtalet slutade med detta och vi fortsatte att gå tyst bredvid varandra. Vi hittade snö på toppen av berget. Solen gick ner, och natten följde dag utan mellanrum, som seden är i söder; men tack vare ebben från snön kunde vi lätt urskilja vägen, som fortfarande var uppför, om än inte så brant. Jag beordrade att lägga min resväska i vagnen, ersätta tjurarna med hästar och förra gången såg tillbaka på dalen; men en tjock dimma, som strömmade i vågor från ravinerna, täckte den helt, inte ett enda ljud nådde våra öron därifrån. Ossetier omringade mig högljutt och krävde vodka; men stabskaptenen ropade på dem så hotfullt att de flydde på ett ögonblick. – Trots allt, ett sådant folk! - sa han, - och han vet inte hur man namnger bröd på ryska, men han lärde sig: "Officer, ge mig lite vodka!" Tatarer är bättre för mig: åtminstone de som inte dricker ... Det var fortfarande en mil kvar till stationen. Det var tyst runt omkring, så tyst att man kunde följa dess flykt av en myggas surrande. Till vänster svartnade en djup klyfta; bakom honom och framför oss tecknades bergens mörkblå toppar, gropiga med rynkor, täckta med lager av snö, på den bleka himlen, som fortfarande behöll den sista återspeglingen av gryningen. Stjärnor började flimra på den mörka himlen, och konstigt nog verkade det för mig att det var mycket högre än vi har i norr. Kala, svarta stenar stack ut på båda sidor om vägen; här och där kikade buskar fram under snön, men inte ett enda torrt löv rörde sig, och det var glatt att mitt i naturens döda sömn höra en trött posttrojkas frustande och en ryss ojämna klirr. klocka. – Imorgon ska det bli fint väder! - Jag sade. Kaptenen svarade inte ett ord och pekade finger åt mig. högt berg stiger rakt framför oss. - Vad är det? Jag frågade.- Bra berg. - Tja, vad då? – Titta hur det ryker. Och faktiskt rökte Good Mountain; ljusa molnströmmar kröp längs dess sidor och ovanpå låg ett svart moln, så svart att det tycktes vara en fläck på den mörka himlen. Vi kunde redan urskilja poststationen, taken på hydorna som omgav den, och välkomnande ljus flimrade framför oss när det luktade fukt, kall vind, ravinen surrade och det började regna. Jag hade knappt tagit på mig manteln när snön började falla. Jag tittade med vördnad på stabskaptenen ... "Vi måste tillbringa natten här," sa han irriterat, "man kan inte korsa bergen i en sådan snöstorm. Vad? Var det några jordskred på Krestovaya? frågade han föraren. "Det fanns inte, sir," svarade den ossetiske taxichauffören, "men det finns många, många hängningar." I avsaknad av ett rum för de som passerade stationen fick vi en övernattning i en rökig hydda. Jag bjöd in min kamrat att dricka ett glas te tillsammans, eftersom jag hade en tekanna av gjutjärn med mig - min enda tröst i att resa runt i Kaukasus. Saklyan satt fast med ena sidan mot klippan; tre hala, blöta steg ledde upp till hennes dörr. Jag famlade mig in och snubblade över en ko (stallet för dessa personer ersätter lakejen). Jag visste inte vart jag skulle ta vägen: får som brätade här, en hund som muttrade där. Som tur var sken ett svagt ljus åt sidan och hjälpte mig att hitta en annan öppning som en dörr. Här öppnade sig en ganska underhållande bild: en bred koja, med vilken taket vilade på två sotade pelare, var full av folk. I mitten sprakade ett ljus, utsträckt på marken, och röken, tillbakatryckt av vinden från ett hål i taket, spred sig omkring i en så tjock slöja, att jag inte kunde se mig omkring länge; två gamla kvinnor, många barn och en mager georgier, alla i trasor, satt vid elden. Det fanns inget att göra, vi tog skydd vid elden, tände våra pipor och snart väsnade vattenkokaren vänligt. - Ynkliga människor! sa jag till stabskaptenen och pekade på våra smutsiga värdar, som tyst tittade på oss i någon form av förvåning. - Dumma människor! svarade han. – Skulle du tro det? de kan inte göra någonting, de är oförmögna till någon utbildning! Åtminstone är våra kabardier eller tjetjener, fastän de är rövare, nakna, desperata huvuden, och dessa har inte heller någon lust efter vapen: du kommer inte att se en anständig dolk på någon av dem. Verkligen osseter! - Hur länge var du i Tjetjenien? ”Ja, i tio år stod jag där i fästningen med ett företag, på Kamenny Ford, vet du?— Hört. ”Här, far, vi är trötta på dessa ligister; nu, tack och lov, fredligare; och det hände att du skulle gå hundra steg bakom vallen, någonstans satt redan den lurviga djävulen och tittade på: han gapade lite, och titta sedan - antingen ett lasso om halsen, eller en kula i bakhuvudet. Och bra jobbat!.. "Åh, te, har du haft många äventyr?" sa jag, sporrad av nyfikenhet. – Hur ska det inte hända! brukade... Här började han plocka sin vänstra mustasch, hängde med huvudet och blev eftertänksam. Jag ville fruktansvärt dra någon sorts historia ur honom - en önskan som är inneboende i alla resande och registrerande människor. Under tiden var teet moget; Jag tog upp två campingglas ur resväskan, hällde upp ett och ställde ett framför honom. Han tog en klunk och sa som för sig själv: "Ja, det hände!" Detta utrop gav mig stort hopp. Jag vet att gamla kaukasier älskar att prata, att berätta; de lyckas så sällan: ytterligare fem år står någonstans i vildmarken med ett företag, och i hela fem år kommer ingen att säga "hej" till honom (eftersom sergeantmajoren säger "Jag önskar dig god hälsa"). Och det skulle finnas något att prata om: människorna runt omkring är vilda, nyfikna; varje dag är det fara, det finns underbara fall, och här kommer du oundvikligen att ångra att vi spelar in så lite. "Vill du ha lite mer rom?" - Jag sa till min samtalspartner, - Jag har en vit man från Tiflis; det är kallt nu. – Nej tack, jag dricker inte.- Vad är det? - Ja det är det. Jag gav mig själv en trollformel. När jag ännu var löjtnant, en gång, ni vet, lekte vi sinsemellan, och på natten gick det larm; så vi gick ut framför den fruntiga berusade, och vi fick det, som Alexei Petrovich fick reda på: Gud förbjude, vad arg han var! blev nästan stämd. Det är sant: en annan gång helt år du lever, du ser ingen, men hur finns det annars vodka - en förlorad person! När jag hörde detta tappade jag nästan hoppet. – Ja, åtminstone tjerkassarna, – fortsatte han, – så fort de dricker sig fulla sprit på ett bröllop eller på en begravning, började avverkningen. En gång tog jag mina ben med våld, och jag var också på besök hos Mirnov-prinsen. - Hur hände det? – Här (han fyllde sin pipa, släpade vidare och började prata), så du förstår, jag stod då i fästningen bakom Terek med ett sällskap – det här fyller snart fem år. En gång på hösten kom en transport med proviant; det var en officer i transporten, en ung man på omkring tjugofem. Han kom till mig i full uniform och meddelade att han fick order om att stanna hos mig i fästningen. Han var så smal, vit, hans uniform var så helt ny att jag direkt gissade att han nyligen hade varit i Kaukasus med oss. "Du, eller hur," frågade jag honom, "är du förflyttad hit från Ryssland?" "Precis så, herr stabskapten", svarade han. Jag tog hans hand och sa: ”Väldigt glad, väldigt glad. Du kommer att bli lite uttråkad ... ja, ja, vi kommer att leva som vänner ... Ja, snälla, kalla mig bara Maxim Maksimych, och snälla, vad är det här lång form? Kom till mig alltid i en keps. Han fick en lägenhet och han bosatte sig i fästningen. - Vad var hans namn? Jag frågade Maksim Maksimych. - Han hette ... Grigory Alexandrovich Pechorin. Han var en trevlig karl, det vågar jag försäkra er; bara lite konstigt. Trots allt, till exempel i regnet, i kylan hela dagen på jakt; alla kommer att vara kalla, trötta - men ingenting för honom. Och en annan gång sitter han i sitt rum, vinden luktar, han försäkrar att han blivit förkyld; slutaren ska knacka, han ryser och bleknar; och med mig gick han till galten en mot en; det hände att du i hela timmar inte fick ett ord, men ibland, så fort du börjar prata, kommer du att slita magen av skratt ... Ja, herre, han var konstig med stora, och det måste han vara en rik man: hur många olika dyra småsaker han hade! Hur länge bodde han hos dig? frågade jag igen. – Ja, i ett år. Jo, ja, men detta år är minnesvärt för mig; han gjorde problem för mig, bli inte ihågkommen av det! Det finns ju faktiskt sådana människor vars familj är skriven att olika ovanliga saker ska hända dem! – Ovanligt? utbrast jag med en luft av nyfikenhet och hällde upp te åt honom. "Men jag ska berätta för dig. Ungefär sex verst från fästningen bodde en fridfull prins. Hans son, en pojke på omkring femton år, fick för vana att gå till oss: varje dag hände det, nu för en, sedan för en annan; och visst, vi skämde bort honom med Grigory Alexandrovich. Och vilken ligist han var, pigg för vad man vill: om man ska höja hatten i full galopp, om man ska skjuta från en pistol. En sak var inte bra med honom: han var fruktansvärt girig på pengar. En gång, för ett skratt, lovade Grigory Alexandrovich att ge honom en chervonets om han stjäl den bästa geten från sin fars flock åt honom; och vad tycker du? nästa natt drog han honom i hornen. Och det hände att vi tog in det i vårt huvud för att reta honom, så att hans ögon skulle bli blodsprängda och hällda, och nu för dolken. "Hej, Azamat, blås inte av ditt huvud," sa jag till honom, ditt huvud kommer att vara yaman! En gång kommer den gamle prinsen själv för att bjuda in oss till bröllopet: han gav äldsta dotter gift, och vi var kunak med honom: så du kan inte vägra, du vet, även om han är tatar. Nu går vi. I byn hälsade många hundar oss med högljudda skällande. Kvinnor, som såg oss, gömde sig; de som vi kunde se personligen var långt ifrån skönheter. "Jag hade en mycket bättre uppfattning om tjerkasserna," sa Grigory Aleksandrovich till mig. "Vänta!" svarade jag leende. Jag hade mitt i tankarna. En mängd människor hade redan samlats i prinsens helgedom. Asiaterna, du vet, har en sed att bjuda in alla de möter och åker till ett bröllop. Vi togs emot med all ära och fördes till kunatskaya. Jag glömde dock inte att lägga märke till var våra hästar ställdes, ni vet, för en oförutsedd händelse. Hur firar de sitt bröllop? frågade jag personalkaptenen. – Ja, oftast. Först kommer mullan att läsa något från Koranen för dem; sedan ger de unga människor och alla deras släktingar, äter, dricker buza; då börjar trick-or-treat, och alltid en skurk, fet, på en otäck halt häst, bryter ihop, clownar, får ärligt sällskap att skratta; sedan, när det mörknar, i kunatskan börjar, enligt vår mening, balen. Den stackars gubben klumpar på en tresträngad... Jag har glömt hur de kallar det, ja, som vår balalaika. Tjejer och unga killar står på två rader mot varandra, klappar händerna och sjunger. Här kommer en tjej och en man ut i mitten och börjar sjunga verser för varandra med sångröst, vad som helst, och resten tar upp i kör. Pechorin och jag satt på en hedersplats, och då kom ägarens yngre dotter, en tjej på cirka sexton år, fram till honom och sjöng för honom ... hur ska jag säga? .. som en komplimang. "Och vad sjöng hon, minns du inte? - Ja, det verkar så här: "Smala, säger de, är våra unga zhigits, och kaftanerna på dem är fodrade med silver, och den unge ryske officeren är smalare än dem, och gallonerna på honom är guld. Han är som en poppel mellan dem; odla bara inte, blom inte för honom i vår trädgård." Pechorin reste sig, böjde sig för henne, lade sin hand mot hans panna och hjärta och bad mig svara henne, jag kan deras språk väl och översatte hans svar. När hon lämnade oss viskade jag till Grigory Alexandrovich: "Tja, hur är det?" - "Härlig! svarade han. - Vad heter hon?" "Hon heter Beloyu," svarade jag. Och visst var hon vacker: lång, smal, hennes ögon svarta, som på en bergssämsk, såg in i våra själar. Pechorin tog inte blicken från henne i tankar, och hon såg ofta på honom under hennes ögonbryn. Bara Pechorin var inte ensam om att beundra den vackra prinsessan: från hörnet av rummet såg två andra ögon, orörliga, eldiga, på henne. Jag började kika och kände igen min gamla bekant Kazbich. Han, du vet, var inte så fridfull, inte så fridfull. Det fanns många misstankar om honom, även om han inte sågs i några spratt. Han brukade ta med sig baggar till vår fästning och sälja dem billigt, men han prutade aldrig: vad han än ber om, kom igen, till och med slakt, han ger sig inte. De sa om honom att han gillar att åka till Kuban med abrek, och, för att säga sanningen, hans ansikte var det mest rån: liten, torr, bredaxlad ... Och han var fingerfärdig, fingerfärdig, som en demon! Beshmeten är alltid sönderriven, i fläckar, och vapnet är i silver. Och hans häst var känd i hela Kabarda - och förvisso är det omöjligt att uppfinna något bättre än denna häst. Inte konstigt att alla ryttare avundade honom och försökte stjäla den mer än en gång, men misslyckades. Hur nu ser jag på denna häst: svart som beck, ben - strängar och ögon inte värre än Belas; vilken kraft! hoppa minst fem mil; och redan utkörd - som en hund som springer efter ägaren, rösten kände till och med honom! Ibland binder han aldrig upp henne. Vilken skurkhäst! Den kvällen var Kazbich dystrare än någonsin, och jag märkte att han bar ringbrynja under sin beshmet. "Det är inte för inte som han har den här ringbrynjan på sig," tänkte jag, "han måste planera något." Det blev kvavt i saklan, och jag gick ut i luften för att fräscha upp mig. Natten låg redan på bergen och dimma började vandra genom ravinerna. Jag tog det in i mitt huvud att vända mig under skjulet där våra hästar stod, för att se om de hade mat, och dessutom stör försiktigheten aldrig: jag hade en härlig häst, och mer än en kabardier tittade rörande på henne och sa: "Yakshi te, kolla yakshi!" Jag tar mig fram längs staketet och plötsligt hör jag röster; Jag kände genast igen en röst: det var krattan Azamat, vår herres son; den andre talade mindre ofta och tystare. "Vad pratar de om här? Jag tänkte: "Gäller det min häst?" Så jag satte mig vid staketet och började lyssna och försökte inte missa ett enda ord. Ibland dränkte ljudet av sånger och ljudet av röster, som flög ut ur sakli, samtalet som var nyfiket för mig. – Fin häst du har! - sa Azamat, - om jag var husets ägare och hade en flock på trehundra ston, skulle jag ge hälften för din häst, Kazbich! "A! Kazbich! tänkte jag och kom ihåg ringbrynjan. "Ja", svarade Kazbich efter en viss tystnad, "du kommer inte att hitta en sådan i hela Kabarda. En gång - det var bortom Terek - gick jag med abrek för att slå bort ryska hjordar; vi hade ingen tur, och vi spreds åt alla håll. Fyra kosacker rusade efter mig; Jag hörde redan giaurernas rop bakom mig, och framför mig låg en tät skog. Jag lade mig på sadeln, anförtrodde mig åt Allah och förolämpade för första gången i mitt liv hästen med ett piskslag. Som en fågel dök han mellan grenarna; vassa taggar slet mina kläder, torra almgrenar slog mig i ansiktet. Min häst hoppade över stubbarna, rev buskarna med bröstet. Det hade varit bättre för mig att lämna honom i skogskanten och gömma mig till fots i skogen, men det var synd att skiljas åt med honom, och profeten belönade mig. Flera kulor skriade över mitt huvud; Jag kunde redan höra hur de nedstigna kosackerna sprang i fotspåren... Plötsligt var det ett djupt hål framför mig; min häst blev fundersam och hoppade. Hans bakhovar bröts av den motsatta stranden, och han hängde på frambenen; Jag släppte tyglarna och flög in i ravinen; detta räddade min häst: han hoppade ut. Kosackerna såg allt detta, bara ingen av dem kom ner för att leta efter mig: de trodde nog att jag hade tagit livet av mig, och jag hörde hur de rusade för att fånga min häst. Mitt hjärta blödde; Jag kröp längs det tjocka gräset längs ravinen - jag tittar: skogen är över, flera kosacker lämnar den för en glänta, och nu hoppar min Karagyoz direkt till dem; alla rusade efter honom med ett rop; länge, länge jagade de efter honom, särskilt en eller två gånger kastade han nästan ett lasso om halsen; Jag darrade, sänkte ögonen och började be. Om några ögonblick lyfter jag upp dem och ser: min Karagyoz flyger, viftar med svansen, fri som vinden, och giaurer långt efter varandra sträcker sig över stäppen på utmattade hästar. Wallach! Detta är sant, sann sanning! Till sent på natten satt jag i min ravin. Plötsligt, vad tror du, Azamat? i mörkret hör jag en häst springa längs ravinens strand, frusta, gnäggande och slå med hovarna i marken; Jag kände igen rösten av min Karagez; det var han, min kamrat!.. Sedan dess har vi inte varit separerade. Och man kunde höra hur han klappade sin hästs släta hals med handen och gav honom olika ömma namn. – Om jag hade en flock på tusen ston, – sa Azamat, – då skulle jag ge dig allt för din Karagez. — Okej Jag vill inte”, svarade Kazbich likgiltigt. ”Hör du, Kazbich”, sa Azamat och smekte honom, ”du är en snäll person, du är en modig ryttare, och min far är rädd för ryssarna och släpper inte in mig i bergen; ge mig din häst, så ska jag göra vad du vill, stjäla åt dig från din far hans bästa gevär eller sabel, vad du vill - och hans sabel är äkta gurda: lägg bladet till din hand, det kommer att gräva in i kroppen själv; och ringbrynja - som din, ingenting. Kazbich var tyst. "Första gången jag såg din häst," fortsatte Azamat, när han snurrade och hoppade under dig, höjde sina näsborrar och flintor flög i sprayer under hans hovar, hände något obegripligt i min själ, och sedan dess var jag äcklad. : Jag såg med förakt på min faders bästa hästar, jag skämdes över att uppträda på dem, och melankoli tog mig i besittning; och längtande satt jag på klippan i hela dagar, och varje minut visade sig din kråkshort för mina tankar med sin smala bana, med sin släta, raka, som en pil, ås; han såg in i mina ögon med sina livliga ögon, som om han ville yttra ett ord. Jag dör, Kazbich, om du inte säljer den till mig! sa Azamat med darrande röst. Jag hörde att han grät: men jag måste säga er att Azamat var en envis pojke, och ingenting hände som slog ut hans tårar, även när han var yngre. Något liknande skratt hördes som svar på hans tårar. - Lyssna! – sa Azamat med bestämd röst, – du förstår, jag bestämmer över allt. Vill du att jag ska stjäla min syster åt dig? Vad hon dansar! hur han sjunger! och broderar med guld - ett mirakel! Den turkiska padishan har aldrig haft en sådan hustru... Om du vill, vänta på mig i morgon kväll där i ravinen där bäcken rinner: jag går med hennes förflutna till grannlandet aul - och hon är din. Är inte Bela värd din häst? Under en lång, lång tid var Kazbich tyst; Till sist, istället för att svara, sjöng han den gamla sången i en underton:

Vi har många skönheter i byarna,
Stjärnorna lyser i deras ögons mörker.
Det är sött att älska dem, en avundsvärd andel;
Men tapper vilja är roligare.
Guld kommer att köpa fyra fruar,
Den käcka hästen har inget pris:
Han kommer inte att släpa efter virvelvinden i stäppen,
Han kommer inte att förändras, han kommer inte att lura.

Förgäves bad Azamat honom att gå med på det och grät och smickrade honom och svor; Till slut avbröt Kazbich honom otåligt: "Gå bort, din galna pojke!" Var rider du min häst? I de första tre stegen kommer han att kasta av dig och du kommer att krossa bakhuvudet på klipporna. - Jag? ropade Azamat i raseri, och järnet i barnets dolk ringde mot ringbrynjan. stark hand knuffade bort honom, och han träffade staketet så att staketet vacklade. "Det kommer att bli kul!" tänkte jag, rusade in i stallet, tyglade våra hästar och ledde ut dem på bakgården. Två minuter senare blev det ett fruktansvärt uppståndelse i sakla. Här är vad som hände: Azamat sprang in där i en trasig beshmet och sa att Kazbich ville döda honom. Alla hoppade ut, tog tag i sina vapen - och det roliga började! Skrik, buller, skott; bara Kazbich var redan på hästryggen och cirklade bland folkmassan längs gatan som en demon och viftade med sin sabel. "Det är en dålig sak att ha baksmälla på någon annans fest," sa jag till Grigory Alexandrovich och tog honom i handen, "ska vi inte bättre gå ut så snart som möjligt?" "Ja, vänta hur det slutar." ”Ja, det är sant, det kommer att sluta illa; allt är så här med dessa asiater: spriten drogs och massakern började! Vi steg upp och red hem. – Och hur är det med Kazbich? frågade jag stabskaptenen otåligt. "Vad gör de här personerna!" svarade han och avslutade sitt glas te, "han smög iväg!" "Och inte skadad?" Jag frågade. – Och Gud vet! Lev, rövare! Jag har till exempel sett andra i aktion: trots allt är de alla punkterade som en såll med bajonetter, men ändå viftar de med sin sabel. - Kaptenen fortsatte efter lite tystnad och stampade med foten i marken: - Jag kommer aldrig att förlåta mig själv för en sak: djävulen drog mig, när jag kom till fästningen, för att återberätta för Grigory Alexandrovich allt som jag hörde, sittande bakom staketet; han skrattade — så slug! – och han tänkte på något. - Vad är det? Berätta för mig snälla. - Det finns inget att göra! började prata, så det är nödvändigt att fortsätta. Fyra dagar senare anländer Azamat till fästningen. Som vanligt gick han till Grigory Alexandrovich, som alltid matade honom med delikatesser. Jag har varit här. Samtalet gick över till hästar, och Pechorin började berömma Kazbichs häst: den är så fräsch, vacker, som en sämskskinn - ja, enligt honom finns det inget sådant i hela världen. Tatarflickans ögon blixtrade, men Pechorin verkade inte märka det; Jag kommer att prata om något annat, och, du förstår, han kommer omedelbart att föra konversationen till Kazbichs häst. Den här historien fortsatte varje gång Azamat kom. Ungefär tre veckor senare började jag märka att Azamat blev blek och vissnade, vilket händer av kärlek i romaner, sir. Vilket under?.. Du förstår, jag lärde mig det hela senare: Grigory Alexandrovich retade honom så mycket att till och med i vattnet. En gång säger han till honom: - Jag ser, Azamat, att du verkligen gillade den här hästen; istället för att se henne som din bakhuvud! Tja, säg mig, vad skulle du ge till den som skulle ge det till dig? .. "Vad han vill," svarade Azamat. "I så fall ska jag hämta det åt dig, bara med ett villkor... Svära att du kommer att uppfylla det..." "Jag svär... Du svär också!" - Bra! Jag svär att du kommer att äga en häst; bara för honom måste du ge mig din syster Bela: Karagoz blir ditt brudpris. Hoppas affären är bra för dig. Azamat var tyst. - Vill inte? Som du vill! Jag trodde att du var en man, och du är fortfarande ett barn: det är för tidigt för dig att rida... Azamat blossade upp. - Och min far? - han sa. Går han aldrig?- Verkligen... - Håller du med? "Jag håller med", viskade Azamat, blek som döden. - När? ”Första gången Kazbich kommer hit; han lovade att köra ett dussin får: resten är min sak. Titta, Azamat! Så de skötte den här verksamheten ... för att säga sanningen, det är inte en bra affär! Senare berättade jag detta för Pechorin, men bara han svarade mig att en vild tjerkassisk kvinna borde vara glad att ha en så trevlig man som han, eftersom han enligt deras åsikt fortfarande är hennes man, och att Kazbich är en rånare som behöver var att straffa. Döm själv, vad skulle jag kunna svara mot detta? .. Men vid den tiden visste jag ingenting om deras konspiration. En gång kom Kazbich och frågade om han behövde baggar och honung; Jag sa åt honom att ta med den nästa dag. - Azamat! - sa Grigory Alexandrovich, - i morgon är Karagyoz i mina händer; om Bela inte är här ikväll kommer du inte att se hästen... - Bra! – sa Azamat och galopperade till byn. På kvällen beväpnade sig Grigory Alexandrovich och lämnade fästningen: jag vet inte hur de klarade den här saken - bara på natten kom de båda tillbaka, och vaktposten såg att en kvinna låg över Azamats sadel, hennes händer och fötter var bundna, och hennes huvud var insvept i en slöja. - Och hästen? frågade jag personalkaptenen. - Nu. Nästa dag anlände Kazbich tidigt på morgonen och tog med ett dussin baggar till försäljning. Efter att ha bundit sin häst vid staketet gick han in i mig; Jag hyllade honom med te, för även om han var en rånare var han fortfarande min kunak. Vi började prata om det och det: plötsligt, ser jag, rös Kazbich, hans ansikte förändrades - och mot fönstret; men fönstret vände tyvärr mot bakgården. - Vad hände med dig? Jag frågade. "Min häst! .. häst! .. " sa han och darrade överallt. Precis, jag hörde klövarnas skrammel: "Det stämmer, det har kommit en kosack ..." - Nej! Urus yaman, yaman! vrålade han och rusade ut som en vild leopard. Med två språng var han redan på gården; vid fästningens portar spärrade en vaktpost hans väg med en pistol; han hoppade över pistolen och rusade för att springa längs vägen ... Damm ringlade sig i fjärran - Azamat red på den häftiga Karagez; på flykt drog Kazbich fram en pistol från fallet och sköt, han förblev orörlig i en minut, tills han var övertygad om att han hade missat; sedan tjöt han, slog bössan mot en sten, slog den i sönder, föll till marken och snyftade som ett barn... Här samlades folket från fästningen omkring honom - han märkte ingen; stod, pratade och gick tillbaka; Jag beordrade pengar för att baggarna skulle placeras bredvid honom - han rörde dem inte, han låg med ansiktet nedåt, som om han var död. Tro mig, han låg så till sent på natten och hela natten?.. Först nästa morgon kom han till fästningen och började fråga om att få namnet kidnapparen. Vaktposten, som såg hur Azamat släppte loss sin häst och galopperade iväg på den, ansåg det inte nödvändigt att gömma sig. Vid detta namn gnistrade Kazbichs ögon och han gick till byn där Azamats far bodde.- Hur är det med pappa? - Ja, det är grejen, att Kazbich inte hittade honom: han skulle åka någonstans i sex dagar, annars hade Azamat kunnat ta bort sin syster? Och när fadern kom tillbaka, fanns varken dotter eller son. En sådan slug en: trots allt insåg han att han inte skulle blåsas av huvudet om han åkte fast. Så sedan dess försvann han: det är sant, han höll sig till ett gäng abreker, och han lade ner sitt våldsamma huvud bortom Terek eller bortom Kuban: det är där vägen är! .. Jag erkänner, och på min lott anständigt fick. Så snart jag fick reda på att Grigory Alexandrovich hade en Circassian, satte jag på mig epaletter, ett svärd och gick till honom. Han låg i första rummet på en säng, med ena handen under bakhuvudet och med den andra i ett släckt rör; dörren till det andra rummet var låst och det fanns ingen nyckel i låset. Jag märkte allt detta på en gång ... jag började hosta och knacka med hälarna på tröskeln - bara han låtsades att han inte hörde. - Sir Löjtnant! sa jag så strängt som möjligt. "Ser du inte att jag har kommit till dig? "Ah, hej, Maksim Maksimych!" Vill du ha en telefon? svarade han utan att resa sig. - Förlåt! Jag är inte Maxim Maksimych: Jag är en stabskapten. - Det spelar ingen roll. Vill du ha te? Om du bara visste vilken ångest som plågar mig! "Jag vet allt", svarade jag och gick upp till sängen. "Så mycket bättre, jag är inte på humör för att prata." - Herr Fänrik, du har begått ett förseelse som jag kan svara på... – Och fullständighet! vad är problemet? Vi har ju länge varit alla i hälften. - Vad för slags skämt? Vänligen ha ditt svärd! - Mitka, svärd! .. Mitka kom med ett svärd. Efter att ha gjort min plikt satte jag mig på hans säng och sa: "Hör här, Grigory Alexandrovich, erkänn att det inte är bra.- Vad är inte bra? - Ja, det faktum att du tog bort Bela ... Det där odjuret Azamat till mig! .. Ja, erkänn det, - jag sa till honom. När gillar jag henne? Tja, vad vill du svara på det här?... Jag var i en återvändsgränd. Men efter lite tystnad sa jag till honom att om pappan började kräva det, så skulle det bli nödvändigt att ge tillbaka det.- Inte alls! Kommer han att veta att hon är här? - Hur ska han veta det? Jag fastnade igen. "Hör du, Maksim Maksimych! sa Pechorin och reste sig, "du är trots allt en snäll man, och om vi ger vår dotter till denna vilde, kommer han att slakta henne eller sälja henne." Gärningen är gjord, det är inte bara nödvändigt att förstöra det med en önskan; lämna henne hos mig och med dig mitt svärd... "Visa mig henne", sa jag. Hon är bakom denna dörr; bara jag själv ville se henne idag förgäves; sitter i ett hörn, insvept i en slöja, inte talar eller ser: blyg, som en vild sämskskinn. Jag anställde vår dukhankvinna: hon känner tataren, kommer att gå efter henne och vänja henne vid tanken att hon är min, eftersom hon inte kommer att tillhöra någon annan än mig, ”tillade han och slog näven i bordet. Jag gick med på detta också... Vad vill du att jag ska göra? Det finns människor som du definitivt måste hålla med om. - Och vad? Jag frågade Maksim Maksimych, "vante han henne verkligen vid honom, eller vissnade hon bort i fångenskap, av längtan efter sitt hemland?" – Ursäkta, varför är det från hemlängtan. Från fästningen kunde man se samma berg som från byn, och dessa vildar behövde inget mer. Och dessutom gav Grigory Alexandrovich henne något varje dag: de första dagarna sköt hon tyst stolt bort gåvorna som sedan gick till kontoristen och väckte hennes vältalighet. Åh, presenter! vad en kvinna inte gör för en färgad trasa!... Jo, det är åsido... Grigory Alexandrovich kämpade med henne länge; under tiden studerade han på tatariska, och hon började förstå vårt. Så småningom lärde hon sig att titta på honom, först rynkade pannan, åt sidan, och hon var ledsen hela tiden och nynnade på sina sånger i en underton, så att jag ibland blev ledsen när jag lyssnade på henne från rummet bredvid. Jag kommer aldrig att glömma en scen, jag gick förbi och tittade ut genom fönstret; Bela satt i soffan och hängde med huvudet på bröstet, och Grigory Alexandrovich stod framför henne. ”Hör du min peri”, sa han, ”eftersom du vet att du förr eller senare måste vara min, varför torterar du bara mig? Älskar du någon tjetjen? I så fall låter jag dig gå hem nu. Hon gav en knappt märkbar start och skakade på huvudet. "Eller," fortsatte han, "hatar du mig absolut?" Hon suckade. "Eller förbjuder din tro dig att älska mig?" Hon blev blek och förblev tyst. – Tro mig, Allah är densamma för alla stammar, och om han tillåter mig att älska dig, varför kommer han att förbjuda dig att ge ersättning? Hon såg fast in i hans ansikte, som om hon träffades av denna nya tanke; hennes ögon visade vantro och en önskan att försäkra sig. Vilka ögon! de gnistrade som två kol. ”Hör du, kära, snälla Bela! fortsatte Pechorin, "du ser hur mycket jag älskar dig; Jag är redo att ge allt för att muntra upp dig: Jag vill att du ska vara lycklig; och om du är ledsen igen, då kommer jag att dö. Säg mig, kommer du att ha roligare? Hon blev eftertänksam, tog aldrig sina svarta ögon från honom, log sedan vänligt och nickade instämmande. Han tog hennes hand och började övertala henne att kyssa honom; hon försvarade sig svagt och upprepade bara: "Snälla, snälla, gör inte, gör inte." Han började insistera; hon darrade, grät. "Jag är din fånge," sade hon, "din slav; självklart kan du tvinga mig, - och återigen tårar. Grigory Aleksandrovich slog sin panna med knytnäven och sprang ut i ett annat rum. Jag gick till honom; han gick dystert fram och tillbaka med korslagda armar. — Vadå, pappa? Jag berättade för honom. "Djävulen, inte en kvinna!" - svarade han, - bara jag ger dig mitt hedersord att hon ska bli min ... Jag skakade på huvudet. – Vill du satsa? sa han, "om en vecka!"- Ursäkta mig! Vi skakade hand och skildes åt. Nästa dag skickade han genast en kurir till Kizlyar för olika inköp; många olika persiska material togs in, som alla inte kan räknas. "Vad tycker du, Maksim Maksimych!" - sa han till mig och visade gåvorna, - kan en asiatisk skönhet stå emot ett sådant batteri? "Du känner inte cirkassiska kvinnor," svarade jag, "det är inte alls som georgier eller transkaukasiska tatarer, inte alls. De har sina egna regler: de är uppfostrade på olika sätt. - Grigory Alexandrovich log och började vissla marschen. Men det visade sig att jag hade rätt: gåvorna fungerade bara hälften; hon blev mer tillgiven, mer tillitsfull - och inget mer; så han bestämde sig för sista utvägen. En morgon beordrade han en häst att sadlas, klädd i cirkassiskt sätt, beväpnade sig och gick in till henne. Bela! sa han, "du vet hur mycket jag älskar dig. Jag bestämde mig för att ta dig bort och tänkte att när du lär känna mig kommer du att älska mig; Jag hade fel: förlåt! förbli den fullständiga älskarinna av allt jag har; om du vill, gå tillbaka till din far - du är fri. Jag är skyldig inför dig och måste straffa mig själv; hejdå, jag ska - vart? varför vet jag det? Kanske kommer jag inte att jaga en kula eller ett slag från en pjäs på länge; kom då ihåg mig och förlåt mig." Han vände sig bort och sträckte ut sin hand till henne som farväl. Hon tog inte sin hand, hon var tyst. Bara när jag stod utanför dörren kunde jag se hennes ansikte genom springan: och jag kände mig ledsen - en sådan dödlig blekhet täckte det vackra lilla ansiktet! Pechorin hörde inget svar och tog några steg mot dörren; han darrade — och ska jag berätta för dig? Jag tror att han var i en position att faktiskt göra det han sa på skämt. Sådan var mannen, gud vet! Så fort han rörde vid dörren hoppade hon upp, snyftade och kastade sig på hans hals. Skulle du tro? Jag, som stod utanför dörren, började också gråta, det vill säga, du vet, inte riktigt gråtande, men alltså - dumhet! .. Kaptenen var tyst. "Ja, jag erkänner," sa han senare och drog i mustaschen, "jag kände mig irriterad över att ingen kvinna någonsin hade älskat mig så mycket. Och hur länge var deras lycka? Jag frågade. – Ja, hon erkände för oss att han från den dag hon såg Pechorin ofta drömde om henne i en dröm och att ingen man någonsin hade gjort ett sådant intryck på henne. Ja, de var glada! - Så tråkigt! utbrast jag ofrivilligt. Faktum är att jag förväntade mig en tragisk upplösning, och plötsligt bedrar jag mina förhoppningar så oväntat! Så han verkar ha misstänkt. Några dagar senare fick vi veta att den gamle mannen hade dödats. Så här gick det till... Min uppmärksamhet har vaknat igen. – Jag måste berätta att Kazbich inbillade sig att Azamat, med sin fars samtycke, stal hans häst, åtminstone tror jag det. Så en gång väntade han vid vägen ungefär tre verst bortom aul; den gamle mannen var på väg tillbaka från ett meningslöst sökande efter sin dotter; tygla honom bakom, - det var i skymningen, - han red eftertänksamt i en takt, när plötsligt Kazbich, som en katt, dök bakom en buske, hoppade på sin häst bakom honom, slog honom till marken med ett slag av en dolk , tog tag i tyglarna - och var sådan; några träns såg allt detta från en kulle; de skyndade ikapp, men kom inte ikapp. "Han belönade sig själv för förlusten av sin häst och hämnades sig själv," sa jag för att väcka min samtalspartners åsikt. "Naturligtvis, på deras språk," sa stabskaptenen, "han hade helt rätt. Jag slogs ofrivilligt av en rysk persons förmåga att tillämpa sig på sederna hos de folk bland vilka han råkar leva; Jag vet inte om denna egenskap hos sinnet är värd att skylla eller beröm, bara den bevisar sin otroliga flexibilitet och närvaron av detta klara sunt förnuft, som förlåter ondska varhelst det ser dess nödvändighet eller omöjligheten av dess förstörelse. Under tiden drack man te; långselade hästar kylda i snön; månen blek i väster och var redo att störta i sina svarta moln, hängande på de avlägsna topparna som strimlor av en sönderriven ridå; vi lämnade kojan. Tvärtemot min kamrats förutsägelse klarnade vädret upp och lovade oss lugn morgon; danser av stjärnor sammanflätade i underbara mönster på den avlägsna himlen och bleknade den ena efter den andra när den bleka reflektionen av öst spred sig över det mörklila valvet, och gradvis upplyste de branta sluttningarna av bergen täckta av jungfrulig snö. Mörka, mystiska avgrunder skymtade till höger och vänster, och dimmorna, virvlande och slingrande som ormar, slingrade sig där nere längs rynkorna på närliggande klippor, som om de kände och var rädda för dagens närmande. Allt var tyst i himlen och på jorden, som i hjärtat av en person på en minut morgonbön; endast då och då kom en sval vind från öst upp, som lyfte hästarnas manar, täckta av rimfrost. Vi ger oss av; med nöd och näppe släpade fem tunna tjat våra vagnar längs den slingrande vägen till Good Mountain; vi gick bakom och lade stenar under hjulen när hästarna var utmattade; vägen tycktes leda till himlen, för så långt ögonen kunde se fortsatte den att stiga och försvann slutligen i ett moln som sedan kvällen vilat på toppen av berget Gud-berget, som en drake som väntade på byte; snön krassade under våra fötter; luften blev så tunn att det gjorde ont att andas; blodet forsade hela tiden till mitt huvud, men med allt det spred sig någon form av glädjande känsla genom alla mina ådror, och jag var på något sätt glad över att jag var så högt över världen: en barnslig känsla, jag argumenterar inte, men, när vi går bort från samhällets villkor och närmar oss naturen blir vi omedvetet barn; allt förvärvat faller bort från själen, och det blir igen som det en gång var, och säkert kommer att bli det igen. Den som råkade, som jag, vandra genom ökenbergen och under lång, lång tid titta in i deras bisarra bilder och ivrigt svälja den livgivande luft som spills ut i deras raviner, han kommer förstås att förstå min önskan att förmedla, berätta, rita dessa magiska bilder. Slutligen besteg vi Gud-berget, stannade och såg oss omkring: ett grått moln hängde på det, och dess kalla andedräkt hotade en kommande storm; men i öster var allt så klart och gyllene att vi, det vill säga jag och stabskaptenen, helt glömde bort honom ... Ja, och stabskaptenen: i enkla människors hjärtan känslan av skönhet och storhet av naturen är starkare, mer levande hundra gånger, än i oss, entusiastiska berättare i ord och på papper. "Jag tror att du är van vid dessa magnifika bilder?" Jag berättade för honom. ”Ja, herre, och man kan vänja sig vid att en kula visslar, det vill säga man kan vänja sig vid att dölja hjärtats ofrivilliga slag. "Tvärtom, jag hörde att för vissa gamla krigare är den här musiken till och med trevlig. ”Självklart, om du vill är det trevligt; bara för att hjärtat slår snabbare. Titta”, tillade han och pekade österut, ”vilket land! Och sannerligen är det osannolikt att jag kommer att kunna se ett sådant panorama någon annanstans: nedanför oss låg Koyshaur-dalen, korsad av Aragva och en annan flod, som två silvertrådar; en blåaktig dimma gled över den och flydde in i de närliggande ravinerna från morgonens varma strålar; till höger och till vänster bergens toppar, den ena högre än den andra, korsade, utsträckta, täckta med snö och buskar; i fjärran samma berg, men åtminstone två stenar, lika varandra, - och alla dessa snöar brände med ett rödaktigt sken så glatt, så starkt, att det verkar som om man kunde leva här för evigt; solen tittade knappt fram bakom ett mörkblått berg, som endast det vana ögat kunde skilja från ett åskmoln; men det fanns en blodig strimma ovanför solen, som min kamrat ägnade särskild uppmärksamhet. ”Jag sa till dig”, utbrast han, ”att det blir väder i dag; vi måste skynda oss, annars kanske hon hittar oss på Krestovaya. Flytta!" ropade han till kuskarna. De satte upp kedjor till hjulen istället för att bromsa för att de inte skulle rulla, tog hästarna i tränsen och började gå ner; till höger var det en klippa, till vänster var en sådan avgrund att hela byn av osseter som bodde längst ner där såg ut som ett svalbo; Jag ryste och tänkte att här, mitt i natten, längs denna väg, där två vagnar inte kan passera, passerar någon kurir tio gånger om året utan att gå ur sin skakiga vagn. En av våra cabbar var en rysk bonde från Jaroslavl, den andre var en ossetier: ossetianen ledde infödingen vid tygeln med alla tänkbara försiktighetsåtgärder, efter att ha frigjort dem som hade förts bort i förväg, och vår vårdslösa ryss gick inte ens av bestrålning! När jag anmärkte för honom, att han kunde ha besvärat sig till förmån för åtminstone min resväska, för vilken jag inte alls ville klättra upp i denna avgrund, svarade han mig: ”Och, herre! Om Gud vill, vi kommer inte att komma dit värre än de är: trots allt är det inte första gången för oss, ”och han hade rätt: vi kunde definitivt inte ha nått det, men vi kom ändå, och om alla människor resonerade mer, de skulle vara övertygade om att livet inte är värt det. ta hand om henne så mycket... Men du kanske vill veta slutet på Belas historia? För det första skriver jag inte en berättelse, utan reseanteckningar; jag kan följaktligen inte tvinga stabskaptenen att berätta innan han faktiskt började berätta. Så, vänta, eller om du vill, vänd några sidor, bara jag råder dig inte att göra detta, för att korsa Cross Hill (eller, som vetenskapsmannen Gamba kallar det, le mont St.-Christophe) är värdig din nyfikenhet. Så, vi gick ner från Good Mountain till Devil's Valley ... Det är ett romantiskt namn! Du kan redan se boet av den onda anden mellan ointagliga klippor - det var inte där: namnet på Djävulens dal kommer från ordet "djävulen" och inte "djävulen", eftersom det en gång fanns gränsen till Georgien. Denna dal var full av snödrivor, som påminde ganska tydligt om Saratov, Tambov och andra vackra platser i vårt fosterland. - Här är korset! sa stabskaptenen till mig när vi körde iväg till Djävulsdalen och pekade på en kulle täckt av en snöslöja; på dess topp fanns ett svart stenkors, och en knappt märkbar väg ledde förbi det, längs vilken man passerar endast när sidan är täckt av snö; våra taxibilar meddelade att det inte hade skett några jordskred ännu, och för att rädda hästarna körde de runt oss. Vid svängen mötte vi ungefär fem osseter; de erbjöd oss ​​sina tjänster och klamrade sig fast vid hjulen och började skrikande dra och stödja våra kärror. Och visst var vägen farlig: snöhögar hängde över våra huvuden till höger, redo, verkar det som, vid första vindpusten att bryta av i ravinen; den smala vägen var delvis täckt av snö, som på vissa ställen föll under våra fötter, på andra förvandlades till is av solens strålar och nattfrost, så att vi själva tog oss fram med svårighet; hästar föll; till vänster gäspade en djup klyfta, där en bäck rullade, nu gömd sig under en isskorpa, nu hoppande med skum över svarta stenar. Klockan två kunde vi knappt gå runt Krestovaya-kullen - två verst på två timmar! Under tiden föll molnen, hagel och snö föll; vinden, som brast in i ravinerna, dånade, visslade som näktergalen rövaren, och snart försvann stenkorset i dimman, vars vågor, en tjockare och tätare, löpte från öster ... Förresten finns det en märklig , men universell legend om detta kors, som om det var satt av kejsar Peter I, som gick genom Kaukasus; men för det första var Peter bara i Dagestan, och för det andra står det med stora bokstäver på korset, att han var placerad på herr Yermolovs order, nämligen 1824. Men traditionen, trots inskriptionen, är så rotad att man egentligen inte vet vad man ska tro, särskilt eftersom vi inte är vana vid att tro på inskriptionerna. Vi var tvungna att gå ner ytterligare fem verst över isiga stenar och slaskig snö för att nå Kobi-stationen. Hästarna var utmattade, vi var kalla; snöstormen brummade starkare och starkare, som vår kära, nordliga; bara hennes vilda låtar var sorgligare, sorgligare. ”Och du, exil”, tänkte jag, ”gråt över dina vidsträckta stäpp! Det finns var man kan veckla ut kalla vingar, men här är man kvav och trång, som en örn som skriker mot galler i sin järnbur. – Dåligt! - sa stabskaptenen; – Titta, ingenting syns runt omkring, bara dimma och snö; se bara att vi kommer att falla i avgrunden eller sitta i en slum, och där nere, te, spelade Baydara ut så mycket att du inte rör dig. Det här är Asien för mig! de människorna, de floderna - du kan inte lita på någonting! Cabbarna, ropade och förbannade, slog hästarna, som frustade, gjorde motstånd och inte ville röra sig för något i ljuset, trots piskornas vältalighet. ”Ers heder”, sa en till sist, ”för vi kommer inte till Kobe idag; Vill du att jag svänger åt vänster medan jag kan? Där borta, på sluttningen, svartnar något — det är sant, sakli: där stannar resande alltid i vädret; de säger att de kommer att göra det, om du ger mig vodka”, tillade han och pekade på ossetianen. - Jag vet, bror, jag vet utan dig! - sa stabskaptenen, - dessa bestar! glad att hitta fel för att plocka för vodka. "Men erkänn," sa jag, "att det skulle vara värre för oss utan dem. "Det är okej, det är okej," mumlade han, "dessa är mina guider!" de hör av instinkt var de kan använda den, som om det är omöjligt att hitta vägar utan dem. Så vi svängde till vänster och nådde på något sätt, efter många besvär, ett magert skydd, bestående av två saklya, byggda av hällar och kullerstenar och omgivna av samma mur; trasiga värdar tog emot oss hjärtligt. Jag fick senare veta att regeringen betalar dem och matar dem under förutsättning att de tar emot resenärer som hamnat i en storm. - Allt går bra! – sa jag och satte mig vid elden, – nu ska du berätta din historia för mig om Bela; Jag är säker på att det inte slutade där. - Varför är du så säker? stabskaptenen svarade mig och blinkade med ett slug leende... "För att det inte är i sakernas ordning: det som började på ett ovanligt sätt måste sluta på samma sätt. - Du gissade det...- Jag är glad. "Det är bra för dig att glädjas, men jag är riktigt, riktigt ledsen, som jag minns. Fin var tjejen, denna Bela! Jag vande mig äntligen vid henne lika mycket som jag skulle göra vid en dotter, och hon älskade mig. Jag måste säga dig att jag inte har någon familj: jag har inte haft några nyheter om min far och mor på tolv år, och jag har inte tänkt på att skaffa en fru förut - så nu, vet du, det passar mig inte; Jag var glad att jag hittade någon att skämma bort. Hon brukade sjunga sånger för oss eller dansa en lezginka ... Och vad hon dansade! Jag såg våra provinsiella damer, jag en gång var och i Moskva i en ädel församling, för tjugo år sedan, men var är de! inte alls! Grigory Alexandrovich klädde upp henne som en docka, omhuldade och omhuldade henne; och hon har blivit så snyggare hos oss att det är ett mirakel; Solbrännan släppte hennes ansikte och händer, en rodnad bröt ut på kinderna... Vilken glad hon brukade vara, och alla gjorde narr av mig, den stygga... Gud förlåte henne! .. - Och vad, när du meddelade henne om hennes fars död? ”Vi gömde detta för henne länge, tills hon vande sig vid sin position; och när de sa så, grät hon i två dagar och glömde sedan. Under fyra månader gick allt perfekt. Grigory Alexandrovich, tror jag att jag redan sagt, var passionerat förtjust i att jaga: det brukade vara så i skogen och sköljer bort för vildsvin eller getter - och då gick han åtminstone bortom vallarna. Här ser jag dock, han började tänka igen, går runt i rummet och böjer armarna bakåt; sedan gick han en gång, utan att berätta för någon, för att skjuta, - han försvann en hel morgon; gång på gång, allt oftare... "Inte bra", tänkte jag, en svart katt måste ha glidit mellan dem! En morgon går jag till dem - som nu framför mina ögon: Bela satt på sängen i en svart sidenbeshmet, blek, så ledsen att jag blev rädd. — Och var är Pechorin? Jag frågade.- På jakt. - Gick du iväg idag? Hon förblev tyst, som om det var svårt för henne att tala. "Nej, bara igår", sa hon till slut och suckade tungt. "Hända något med honom?" "Jag tänkte hela dagen igår," svarade hon med tårar, "uppfann olika olyckor: det verkade för mig som ett vildsvin hade skadat honom, sedan släpade en tjetjener honom upp i bergen ... Och nu verkar det som om han älskar inte mig. "Du har rätt, kära du, du kunde inte tänka dig något värre!" Hon började gråta, lyfte sedan stolt på huvudet, torkade bort sina tårar och fortsatte: "Om han inte älskar mig, vem hindrar honom från att skicka hem mig?" Jag tvingar honom inte. Och om detta fortsätter så här, då går jag själv: jag är inte hans slav - jag är en prinsdotter! .. Jag började övertala henne. "Hör du, Bela, han kan inte sitta här för evigt som om han var fastsydd i din kjol: han är en ung man, han älskar att jaga vilt, det är liksom, och han kommer; och om du är ledsen kommer du snart att bli uttråkad med honom. - Sant sant! hon svarade: "Jag ska vara glad." – Och med ett skratt tog hon tag i sin tamburin, började sjunga, dansa och hoppa runt mig; bara och det var inte länge; hon föll tillbaka på sängen och täckte ansiktet med händerna. Vad skulle jag göra med henne? Du vet, jag har aldrig haft med kvinnor att göra: jag tänkte, tänkte, hur jag skulle trösta henne och kom inte på någonting; ett tag var vi båda tysta... En obehaglig situation, sir! Till slut sa jag till henne: ”Vill du gå en promenad på vallen? fint väder!" Det var i september; och visst var dagen underbar, ljus och inte varm; alla berg var synliga som på ett silverfat. Vi gick, gick upp och ner för vallarna i tysthet; äntligen satte hon sig på spadtaget, och jag satte mig bredvid henne. Tja, verkligen, det är roligt att komma ihåg: jag sprang efter henne, precis som någon sorts barnflicka. Vår fästning stod på en hög plats, och utsikten från vallen var vacker; å ena sidan slutade en bred glänta, gropad med flera bjälkar, i en skog, som sträckte sig ända till fjällryggen; på några ställen rökte auler på den, hjordar gick; på den andra rann en liten flod, och ett tätt buskage gränsade till den, som täckte de kiselhaltiga kullarna, som förband sig med Kaukasus huvudkedja. Vi satt i hörnet av bastionen, så att alla kunde se åt båda hållen. Här ser jag: någon rider ut ur skogen på en grå häst och kommer närmare och närmare, och till sist stannade han på andra sidan floden, hundra famnar från oss, och började cirkla runt sin häst som en galning ett. Vilken liknelse! "Titta, Bela," sa jag, "du har unga ögon, vad är det här för slags ryttare: vem kom han för att roa? ... Hon tittade upp och skrek:- Det här är Kazbich! .. Åh, han är en rånare! skratta, eller något, kom över oss? – Jag kikar, precis som Kazbich: hans svarta mugg, trasig, smutsig som alltid. "Detta är min fars häst," sa Bela och tog tag i min hand; hon darrade som ett löv och hennes ögon gnistrade. "A ha! – Jag tänkte, – och i dig, älskling, tystnar inte rånarnas blod! "Kom hit," sa jag till vaktposten, "inspektera pistolen och skaffa mig den här mannen, du kommer att få en rubel i silver." — Lyssna, din höga ära; bara han inte står stilla ... - Ordna! sa jag och skrattade... - Hej vännen! ropade vaktposten och viftade till honom med handen, "vänta lite, varför snurrar du som en topp?" Kazbich slutade faktiskt och började lyssna: det är sant, han trodde att förhandlingar inleddes med honom, men hur kunde det inte vara så! .. Min grenadjär kysste ... pang! Kazbich knuffade hästen, och det gav ett språng åt sidan. Han ställde sig upp i stigbyglarna, ropade något på sitt sätt, hotade med en piska – och det var allt. - Skäms du inte! sa jag till vaktposten. — Ers höghet! han gick för att dö”, svarade han, ett sådant förbannat folk, du kommer inte att döda direkt. En kvart senare kom Pechorin tillbaka från jakten; Bela kastade sig på hans hals, och inte ett enda klagomål, inte ett enda förebråelse för en lång frånvaro ... Till och med jag var redan arg på honom. ”Förlåt mig”, sa jag, ”för just nu var Kazbich här på andra sidan floden och vi sköt på honom; Tja, hur lång tid tar det för dig att snubbla över det? Dessa högländare är ett hämndlystet folk: tror du att han inte inser att du hjälpte Azamat delvis? Och jag slår vad om att nu kände han igen Bela. Jag vet att han för ett år sedan verkligen gillade henne - berättade han själv för mig - och om han hade hoppats på att få ett anständigt brudpris, så skulle han säkert ha förlovat sig ... Här tänkte Pechorin. "Ja", svarade han, "du måste vara mer försiktig ... Bela, från och med nu får du inte längre gå till vallarna." På kvällen hade jag en lång förklaring med honom: Jag blev irriterad över att han hade förändrats mot denna stackars flicka; förutom att han tillbringade halva dagen med att jaga, blev hans sätt kallt, han smekte henne sällan, och hon började märkbart torka, hennes ansikte var utdraget, stora ögon urblekt. Du brukade fråga: ”Vad suckar du om, Bela? är du ledsen?" - "Nej!" "Vill du ha något?" - "Nej!" "Saknar du din familj?" "Jag har inga släktingar." Det hände att du under hela dagar, förutom "ja" och "nej", inte får något annat från henne. Det var det jag började prata med honom om. ”Hör du, Maxim Maksimych”, svarade han, ”jag har en olycklig karaktär; Om min uppväxt gjorde mig så, om Gud skapade mig på det sättet, jag vet inte; Jag vet bara att om jag är orsaken till andras olycka, så är jag själv inte mindre olycklig; Naturligtvis är detta en dålig tröst för dem – bara faktum är att det är så. I min första ungdom, från det ögonblick jag lämnade mina släktingars vård, började jag njuta vilt av alla de nöjen som pengar kan få, och naturligtvis äcklade dessa nöjen mig. Sedan gav jag mig ut i den stora världen, och snart tröttnade jag också på samhället; Jag blev kär i sekulära skönheter och älskades - men deras kärlek irriterade bara min fantasi och fåfänga, och mitt hjärta förblev tomt ... jag började läsa, studera - vetenskapen var också trött; Jag såg att varken berömmelse eller lycka berodde på dem det minsta, eftersom de lyckligaste människorna är okunniga, och berömmelse är tur, och för att uppnå det behöver du bara vara smart. Sedan blev jag uttråkad... Snart överförde de mig till Kaukasus: det här är den lyckligaste tiden i mitt liv. Jag hoppades att tristess inte levde under tjetjenska kulor - förgäves: en månad senare var jag så van vid deras surrande och vid dödens närhet att jag faktiskt ägnade mer uppmärksamhet åt myggor - och jag blev mer uttråkad än tidigare, eftersom Jag förlorade nästan sista hoppet. När jag såg Bela i mitt hus, när jag för första gången höll henne på mina knän och kysste hennes svarta lockar, trodde jag, en dåre, att hon var en ängel som skickades till mig av medkännande öde ... Återigen hade jag fel : kärleken till en vild kvinna är få Bättre än kärlekädel dam; den enes okunnighet och enkelhet är lika irriterande som en annans koketteri. Om du vill, jag älskar henne fortfarande, jag är tacksam mot henne för några ganska söta minuter, jag skulle ge mitt liv för henne - bara jag är uttråkad med henne ... Oavsett om jag är en dåre eller en skurk, gör jag inte känna till; men det är sant att jag också är mycket ynklig, kanske mer än hon: i mig är själen fördärvad av ljus, fantasin rastlös, hjärtat är omättligt; allt räcker inte för mig: jag vänjer mig vid sorg lika lätt som vid njutning, och mitt liv blir tommare dag för dag; Jag har bara ett alternativ: att resa. Så snart som möjligt åker jag – bara inte till Europa, gud förbjude! – Jag åker till Amerika, till Arabien, till Indien – kanske dör jag någonstans på vägen! Jag är åtminstone säker på att denna sista tröst inte snart kommer att vara uttömd, med hjälp av stormar och dåliga vägar. Så han talade länge, och hans ord fastnade i mitt minne, eftersom jag för första gången hörde sådant från en tjugofemårig man, och, om Gud vill, den sista ... Vilket under! Säg mig, snälla”, fortsatte stabskaptenen och vände sig mot mig, ”du verkar ha varit i huvudstaden, och nyligen: är det verkligen all ungdom där? Jag svarade att det är många som säger samma sak; att det förmodligen finns de som talar sanning; att dock besvikelsen, liksom alla mode, från samhällets övre skikt, sänkte sig till de lägre, som sliter ut den, och att nu de som verkligen saknar den mest försöker dölja denna olycka som en last. Kaptenen förstod inte dessa finesser, skakade på huvudet och log smygt: - Och det är det, te, fransmännen har infört ett mode att vara uttråkad? – Nej, engelsmännen. - Ah, det är det! .. - svarade han, - men de var alltid beryktade fyllare! Jag kom ofrivilligt ihåg en dam från Moskva som påstod att Byron inte var något annat än en fyllare. Personalens anmärkning var dock mer ursäktlig: för att avstå från vin försökte han förstås övertyga sig själv om att alla olyckor i världen kommer från fylleri. Under tiden fortsatte han sin historia så här: – Kazbich dök inte upp igen. Jag vet bara inte varför, jag kunde inte få tanken ur mitt huvud att han inte hade kommit förgäves och var på gång med något dåligt. En gång övertalar Pechorin mig att följa med honom till galten; Jag förnekade länge: ja, vilken nyfikenhet ett vildsvin var för mig! Men han tog mig med sig. Vi tog ungefär fem soldater och gick tidigt på morgonen. Fram till klockan tio rusade de genom vassen och genom skogen – det fanns inget djur. "Hej, varför kommer du inte tillbaka? - Jag sa, - varför vara envis? Det måste ha varit en så olycklig dag!” Bara Grigory Alexandrovich, trots värmen och tröttheten, ville inte återvända utan byte, sådan var mannen: vad han än tycker, ge; tydligen, i barndomen blev han bortskämd av sin mamma ... Till slut, vid middagstid, hittade de den förbannade galten: pang! pang! ... det var inte där: han gick in i vassen ... det var en så olycklig dag! Här är vi, vilar lite, åkte hem. Vi red sida vid sida, tysta och lossade tyglarna, och vi var nästan framme vid själva fästningen: bara buskarna täckte den från oss. Plötsligt ett skott ... Vi tittade på varandra: vi träffades av samma misstanke ... Vi galopperade hänsynslöst till skottet - vi tittar: på vallen samlades soldaterna i en hög och pekar in på fältet, och där en ryttaren flyger handlöst och håller något vitt på sadeln. Grigory Alexandrovich tjöt inte värre än någon tjetjen; en pistol från ett fodral - och där; Jag följer honom. Lyckligtvis, på grund av en misslyckad jakt, var våra hästar inte utmattade: de slets från under sadeln, och varje ögonblick var vi närmare och närmare ... Och till slut kände jag igen Kazbich, men jag kunde inte se vad han höll i framför dig själv. Jag kom sedan ikapp Pechorin och ropade till honom: "Det här är Kazbich! .." Han tittade på mig, nickade på huvudet och slog hästen med en piska. Äntligen var vi inom skott från honom; om Kazbichs häst var utmattad eller värre än vår, bara, trots alla hans ansträngningar, lutade den sig inte smärtsamt framåt. Jag tror att han i det ögonblicket kom ihåg sin Karagoz... Jag tittar: Pechorin, i galopp, kysst från en pistol ... ”Skjut inte! - Jag ropar till honom, - tar hand om laddningen; vi kommer ikapp honom i alla fall." Denna ungdom! han är alltid olämpligt upphetsad ... Men skottet hördes, och kulan bröt hästens bakben: i stundens hetta gjorde hon ytterligare tio hopp, snubblade och föll på knä; Kazbich hoppade av, och då såg vi att han höll en kvinna insvept i en slöja i sina armar ... Det var Bela ... stackars Bela! Han ropade något till oss på sitt eget sätt och höjde en dolk över henne ... Det fanns inget att fördröja: jag sköt i min tur på måfå; visst, kulan träffade honom i axeln, för plötsligt sänkte han armen ... När röken lättade låg en skadad häst på marken och Bela bredvid den; och Kazbich, kastade ner sin pistol, klättrade genom buskarna, som en katt, uppför en klippa; Jag ville ta av den därifrån - men det fanns ingen laddning redo! Vi hoppade av våra hästar och rusade till Bela. Stackarn, hon låg orörlig, och blod rann ur såret i bäckar ... En sådan skurk; om han bara hade slagit honom i hjärtat - ja, så var det, han hade gjort slut på allt på en gång, annars hade det varit i ryggen ... det mest rånande slaget! Hon var medvetslös. Vi slet av slöjan och bandagede såret så hårt som möjligt; Pechorin kysste hennes kalla läppar förgäves - ingenting kunde få henne till sinnes. Pechorin monterad; Jag tog upp henne från marken och satte henne på något sätt på hans sadel; han la armen om henne och vi körde tillbaka. Efter flera minuters tystnad sa Grigory Alexandrovich till mig: "Hör du, Maksim Maksimych, vi kommer inte att få henne vid liv på det sättet." - "Är det sant!" – sa jag, och vi lät hästarna springa i full fart. En skara människor väntade på oss vid fästningens portar; Vi bar försiktigt den skadade kvinnan till Pechorin och skickade efter doktorn. Ehuru han var full, kom han: han undersökte såret och meddelade att hon inte kunde leva mer än en dag; han hade bara fel... - Blev du frisk? frågade jag stabskaptenen, tog tag i hans hand och ofrivilligt jublade. ”Nej”, svarade han, ”men läkaren hade fel genom att hon levde i två dagar till. – Ja, förklara för mig hur Kazbich förde bort henne? – Och så här: trots förbudet mot Pechorin lämnade hon fästningen till floden. Det var, ni vet, väldigt varmt; hon satte sig på en sten och satte fötterna i vattnet. Här kröp Kazbich fram, - tsap-kliade henne, klämde sin mun och släpade honom in i buskarna, och där hoppade han på en häst, och drag! Under tiden lyckades hon skrika, vaktposterna blev larmade, avfyrade, men förbi, och vi kom precis i tid. Varför ville Kazbich ta bort henne? - För barmhärtighet, ja, dessa tjerkassar är ett välkänt tjuvfolk: det som ligger illa, det kan de inte annat än att dra av; inget annat behövs, men han kommer att stjäla allt ... i detta ber jag dig att förlåta dem! Och dessutom gillade han henne länge. Och Bela dog? — Död; hon led bara länge, och vi var utmattade av ordning och reda. Vid tiotiden på kvällen kom hon till besinning; vi satt vid sängen; så fort hon öppnade ögonen började hon ringa Pechorin. "Jag är här, bredvid dig, min dzhanechka (det vill säga, enligt vår mening, älskling)," svarade han och tog henne i handen. "Jag kommer att dö!" - Hon sa. Vi började trösta henne och sa att doktorn lovade att bota henne utan att misslyckas; hon skakade på huvudet och vände sig mot väggen: hon ville inte dö!... På natten började hon rave; hennes huvud brände, och en darrning av feber gick ibland genom hela hennes kropp; hon talade osammanhängande tal om sin far, bror: hon ville åka till bergen, hem ... Sedan talade hon också om Pechorin, gav honom olika ömma namn eller förebråade honom för att han blev kär i sin dzhanechka ... Han lyssnade tyst på henne med huvudet i händerna; men hela tiden märkte jag inte en enda tår på hans ögonfransar: om han verkligen inte kunde gråta, eller om han kontrollerade sig själv, jag vet inte; För mig har jag aldrig sett något mer ynkligt än detta. På morgonen hade deliriet gått över; i en timme låg hon orörlig, blek och i sådan svaghet, att man knappt kunde märka, att hon andades; då mådde hon bättre, och hon började prata, bara vad tänker du på?.. En sådan tanke kommer bara till en döende person!Grigory Alexandrovich, och att en annan kvinna kommer att bli hans flickvän i paradiset. Det kom mig att döpa henne före hennes död; Jag erbjöd henne det; hon såg obeslutsamt på mig och kunde länge inte få fram ett ord; svarade slutligen att hon skulle dö i den tro som hon föddes i. Så hela dagen gick. Hur hon har förändrats den dagen! hennes bleka kinder var insjunkna, hennes ögon blev stora, hennes läppar brände. Hon kände en inre värme, som om hon hade ett glödhett strykjärn i bröstet. Ännu en natt har kommit; vi blundade inte, lämnade inte hennes säng. Hon led fruktansvärt, stönade, och så snart smärtan började avta försökte hon försäkra Grigory Alexandrovich att hon var bättre, övertalade honom att gå och lägga sig, kysste hans hand, släppte den inte ur hennes. Innan morgonen började hon känna dödsångest, började tjata runt, slog av bandaget och blodet rann igen. När såret var bandagerat lugnade hon ner sig ett ögonblick och började be Pechorin att kyssa henne. Han knäböjde bredvid sängen, lyfte hennes huvud från kudden och tryckte sina läppar mot hennes kalla läppar; hon slog hårt sina darrande armar om hans hals, som om hon i denna kyss ville förmedla sin själ till honom ... Nej, hon gjorde väl att hon dog: ja, vad skulle det bli av henne om Grigorij Aleksandrovich lämnade henne? Och det skulle hända, förr eller senare... Under halva dagen efter var hon tyst, tyst och lydig, hur vår läkare än torterade henne med omslag och drycker. "Ursäkta mig", sa jag till honom, "du sa ju själv att hon säkert skulle dö, så varför är alla dina droger här?" - "Ändå är det bättre, Maxim Maksimych," svarade han, "att samvetet får vara ifred." Gott samvete! På eftermiddagen började hon tyna av törst. Vi öppnade fönstren - men det var varmare ute än i rummet; lägg is nära sängen - ingenting hjälpte. Jag visste att denna outhärdliga törst var ett tecken på slutet, och jag sa detta till Pechorin. "Vatten, vatten!" sa hon. hes röst reser sig från sängen. Han blev blek som ett lakan, tog ett glas, hällde upp det och gav till henne. Jag slöt ögonen med händerna och började läsa en bön, jag minns inte vilken... Ja, pappa, jag såg mycket av hur människor dör på sjukhus och på slagfältet, bara det här är helt fel, inte överhuvudtaget!.. Jag erkänner också, det är detta som gör mig ledsen: innan hennes död tänkte hon aldrig på mig; men det verkar som att jag älskade henne som en far ... ja, Gud förlåte henne! .. Och verkligen säga: vad ska jag minnas mig före döden? Så fort hon drack vatten mådde hon bättre och efter cirka tre minuter dog hon. De satte en spegel på sina läppar - smidigt!... Jag ledde Pechorin ut ur rummet, och vi gick till vallarna; en lång stund gick vi upp och ner sida vid sida, utan att säga ett ord, med armarna korsade på ryggen; hans ansikte uttryckte inget speciellt, och jag blev upprörd: om jag var i hans ställe, skulle jag ha dött av sorg. Till slut satte han sig på marken, i skuggan, och började rita något med en pinne i sanden. Du vet, mer för anständighetens skull ville jag trösta honom, jag började tala; han höjde huvudet och skrattade... Frossa rann nerför min hud av detta skratt... Jag gick för att beställa en kista. För att vara ärlig så gjorde jag det här delvis för skojs skull. Jag hade en bit termisk lama, jag stoppade kistan med den och dekorerade den med cirkassiska silvergalonger, som Grigory Alexandrovich köpte åt henne. Nästa dag, tidigt på morgonen, begravde vi henne bakom fästningen, vid floden, nära den plats, där hon satt för sista gången; buskar av vit akacia och fläder har nu växt runt hennes grav. Jag ville sätta stopp för det, ja, du vet, pinsamt: hon var trots allt inte en kristen ... - Och hur är det med Pechorin? Jag frågade. – Pechorin mådde länge dåligt, utmärglad, stackars; bara sedan dess har vi aldrig pratat om Bel: Jag såg att det skulle vara obehagligt för honom, så varför? Ungefär tre månader senare tilldelades han det...th regementet, och han reste till Georgia. Vi har inte träffats sedan dess, men jag minns att någon nyligen sa till mig att han hade återvänt till Ryssland, men det fanns ingen ordning för kåren. Men nyheterna når vår bror sent. Här inledde han en lång avhandling om det obehagliga i att höra nyheten ett år senare, förmodligen för att överrösta de sorgliga minnena. Jag avbröt honom inte eller lyssnade. En timme senare dök möjligheten att gå; Snöstormen avtog, himlen klarnade upp och vi gav oss iväg. På vägen började jag ofrivilligt prata om Bel och Pechorin igen. "Har du hört vad som hände med Kazbich?" Jag frågade. — Med Kazbich? Och egentligen vet jag inte ... jag hörde att det på Shapsugs högra flanker finns någon slags Kazbich, en vågad man som i en röd beshmet kör runt med ett steg under våra skott och bugar artigt när en kula surrar nära; ja, det är inte samma! I Kobi skildes vi från Maksim Maksimych; Jag åkte med posten, och han, på grund av det tunga bagaget, kunde inte följa mig. Vi hoppades inte på att träffas igen, men vi träffades, och om du vill ska jag berätta för dig: det här är en hel historia ... Erkänn dock att Maxim Maksimych är en man värd respekt? .. Om du erkänner detta, då kommer jag att bli fullt belönad för din berättelse kan vara för lång.

Maxim Maksimych är en bikaraktär i romanen av M.Yu. Lermontov "En hjälte i vår tid". Artikeln ger information om karaktären från verket, citategenskaper.

Fullständiga namn

Inte nämnt. Maxim Maksimych själv bad om att bli kallad så:

kalla mig bara Maxim Maksimych, och snälla, vad är detta fullständiga formulär till för?

Ålder

Han verkade vara i femtioårsåldern

Attityd till Pechorin

Till en början faderlig:

Han var en trevlig karl, det vågar jag försäkra er; bara lite konstigt.

- Vad du? vad du? Pechorin?.. Åh, herregud!.. tjänade han inte i Kaukasus?.. utbrast Maxim Maksimych och drog i min ärm. Glädjen gnistrade i hans ögon.

När allt kommer omkring kommer han springande nu! .. - Maxim Maksimych sa till mig med en triumferande luft, - Jag ska gå utanför porten för att vänta på honom ...

sådan var mannen: vad han än tänker, ge; tydligen, i barndomen blev han bortskämd av sin mamma ...

hans ansikte uttryckte inget speciellt, och jag blev upprörd: om jag var i hans ställe, skulle jag ha dött av sorg.

Men efter mötet i kapitlet "Maxim Maksimych" besviken och kränkt:

Gubben rynkade pannan... han var ledsen och arg, fast han försökte dölja det.
- Glömma bort! han muttrade, "Jag har inte glömt någonting... Nå, Gud välsigne dig!... Det var inte så jag tänkte träffa dig..."

Ja”, sa han till slut och försökte anta en känsla av likgiltighet, även om ibland en irritationstår blinkade på hans ögonfransar, ”visst, vi var vänner, ja, vad är vänner i detta århundrade! .. Vad gör han ha i mig?

Maxim Maksimychs utseende

Hennes herre följde efter henne, rökande från en liten kabardisk pipa, trimmad i silver. Han var klädd i en officersrock utan epalett och en lurvig tjerkassisk hatt. Han verkade omkring femtio; hans mörka hy visade att han länge varit bekant med den transkaukasiska solen, och hans för tidigt grå mustasch motsvarade inte hans fasta gång och glada utseende.

social status

En stabskapten som har tjänstgjort i Kaukasus under en längre tid.

Han var klädd i en officersrock utan epaulett och en tjusig tjusig hatt.

Ja, jag tjänstgjorde redan här under Alexei Petrovich, "svarade han

Nu räknar jag med i tredje linjärbataljonen.

Ytterligare öde

Fortsatte förmodligen att tjäna. Inget annat nämns i romanen.

Maxim Maksimychs personlighet

Maxim Maksimych är en mycket positiv karaktär. Han är en far till de unga, som försöker lära dem något.

Han var så smal, vit, hans uniform var så ny, (om Pechorin)

"Hej, Azamat, blås inte av ditt huvud," sa jag till honom, yamanen kommer att vara ditt huvud!

Lyssna, Grigory Alexandrovich, erkänn att det inte är bra ... att du tog bort Bela ... .

Fin var tjejen, denna Bela! Jag vande mig äntligen vid henne lika mycket som jag skulle göra vid en dotter, och hon älskade mig.

Lyssna, Bela, han kan trots allt inte sitta här för evigt som fastsydd i din kjol: han är en ung man, älskar att jaga vilt, liksom, och han kommer; och om du är ledsen kommer du snart att bli uttråkad med honom.

Om mig

Jag dricker inte. … jag gav mig själv en trollformel.

Ja, snälla, kalla mig bara Maxim Maksimych, och snälla, vad är detta fullständiga formulär till för? kom alltid till mig i en keps

Ja, jag erkänner”, sa han senare och drog i mustaschen, ”jag kände mig irriterad över att ingen kvinna någonsin älskat mig så mycket. (om Belas kärlek till Pecheron)

Jag måste säga dig att jag inte har en familj: jag har inte hört talas om min pappa och mamma på tolv år, och jag har inte tänkt på att skaffa en fru förut - så nu, du vet, det passar inte mig.

Maksim Maksimych pratar ofta om livet

Det finns ju faktiskt sådana människor vars familj är skriven att olika ovanliga saker ska hända dem!

"Naturligtvis, på deras språk," sa stabskaptenen, "han hade helt rätt. (om hämnd)

Ja, herre, och man kan vänja sig vid en kulvissling, det vill säga man kan vänja sig vid att dölja hjärtats ofrivilliga slag.

Dåliga affärer i någon annans högtidsbaksmälla

Forskare har upprepade gånger noterat detaljerna, detaljerna och psykologismen i porträtten av karaktärer skapade av M.Yu. Lermontov. B. M. Eikhenbaum skrev att grunden porträttmålning Författaren "lagde en ny idé om förhållandet mellan en persons utseende och hans karaktär och psyke i allmänhet - en representation där ekon av nya filosofiska och naturvetenskapliga teorier hörs, som tjänade som ett stöd för tidig materialism."

Låt oss försöka överväga porträtten av karaktärerna i romanen "A Hero of Our Time". Mest detaljerad beskrivning utseende i romanen - ett porträtt av Pechorin, givet i uppfattningen av en förbipasserande officer. Det är givet detaljerad beskrivning hjältens fysik, hans kläder, ansikte, gång och var och en av dessa detaljer om utseende kan berätta mycket om hjälten. Som V. V. Vinogradov noterar, tolkas externa detaljer av författaren i termer av fysiologiska, sociala eller psykologisk aspekt, etableras ett slags parallellism mellan det yttre och det inre.

Så det aristokratiska ursprunget till Pechorin betonas av sådana detaljer i hans porträtt som "blek, ädel panna", "liten aristokratisk hand", "bländande vita tänder", svart mustasch och ögonbryn, trots hårets ljusa färg. HANDLA OM fysisk styrka Pechorin, hans skicklighet och uthållighet talar "breda axlar" och "stark byggnad, kan uthärda alla svårigheter i nomadlivet." Hjältens gång är slarvig och lat, men han har inte för vana att vifta med armarna, vilket tyder på en viss karaktärshemlighet.

Men mest av allt slås berättaren av Pechorins ögon, som "inte skrattade när han skrattade". Och här kopplar berättaren redan öppet porträttet av hjälten med sin psykologi: "Detta är ett tecken - antingen på ett ont humör eller på djup konstant sorg," konstaterar berättaren.

Hans kalla, metalliska blick talar om hjältens insikt, intelligens och samtidigt likgiltighet. ”På grund av de halvsänkta ögonfransarna lyste de [ögonen] med någon form av fosforescerande glans, så att säga. Det var inte en återspegling av själens hetta eller den lekfulla fantasin: det var en briljans som glansen av slätt stål, bländande, men kall, hans blick - kort, men genomträngande och tung, lämnade ett obehagligt intryck av en indiskret fråga och kunde ha verkat fräck, om inte varit så likgiltigt lugn.

Inkonsekvensen i Pechorins natur ges av de motsatta dragen i hans porträtt: "stark byggnad" och "nervös svaghet" i hela kroppen, en kall, genomträngande blick - och ett barnsligt leende, ett obestämt intryck av hjältens ålder (kl. första anblicken, inte mer än tjugotre år gammal, vid närmare bekantskap - trettio).

Således är porträttets sammansättning byggd som om den smalnar av,< от более внешнего, физиологического к психологическому, характеристическому, от типического к индивидуальному»: от обрисовки телосложения, одежды, манер к обрисовке выражения лица, глаз и т.д.

Andra karaktärer skildras i mindre detalj i romanen. Till exempel en beskrivning av Maxim Maksimychs utseende: "Efter min vagn släpade fyra tjurar en annan ... Hennes ägare följde efter henne, rökande från en liten kabardisk pipa, trimmad i silver. Han var klädd i en officersrock utan epalett och en lurvig tjerkassisk hatt. Han verkade omkring femtio; hans mörka hy visade att han länge varit bekant med den transkaukasiska solen, och hans för tidigt grå mustasch matchade inte hans fasta gång och glada blick.

Maxim Maksimych är en fysiskt stark person med god hälsa, kraftfull och uthållig. Den här hjälten är enkelsinnad, ibland besvärlig och verkar löjlig: "Han stod inte på ceremonin, han slog mig till och med på axeln och vred munnen som ett leende. Ett sånt freak!" Det ligger dock något barnsligt i det: ”... han såg förvånat på mig, grymtade något genom tänderna och började rota i resväskan; här tog han fram ena anteckningsboken och kastade den med förakt på marken; sedan fick en annan, trean och tionde samma öde: det var något barnsligt i hans förtret; Jag kände mig rolig och ledsen..."

Maxim Maksimych är en enkel arméstabskapten, han har inte Pechorins insikt, hans intellekt, hans andliga behov. Det har dock den här hjälten gott hjärta, ungdomlig naivitet, karaktärens integritet, och författaren betonar dessa egenskaper och skildrar hans sätt och beteende.

I uppfattningen av Pechorin ges porträttet av Grushnitsky i romanen. Detta är en porträttuppsats som avslöjar inte bara hjältens utseende, utan också hans sätt, vanor, livsstil, karaktärsdrag. Grushnitsky framträder här som en viss människotyp. Vi möter sådana porträtt-essäer i Pushkin och Gogol. Det är dock värt att notera att alla beskrivningar av Lermontovs utseende åtföljs av författarens kommentar - de slutsatser som författaren gör när han beskriver den eller den detaljen av utseendet (i det här fallet alla slutsatser är gjorda av Pechorin). Pushkin och Gogol har inga sådana kommentarer. Vi hittar liknande kommentarer när vi skildrar utseende hos Tolstoj, men Tolstoj kommenterar inte det initiala porträttet av hjälten, utan om dynamiska beskrivningar av karaktärens tillstånd.

Porträttet av Grushnitsky kännetecknar indirekt Pechorin själv, och betonar hans sinne och insikt, hans förmåga att förstå mänsklig psykologi och samtidigt uppfattningens subjektivitet.

"Grushnitsky är en kadett. Han är bara ett år i tjänsten, bär, i en speciell sorts smarthet, en tjock soldatöverrock ... Han är välbyggd, svarthårig och svarthårig; han ser ut att vara tjugofem år, fastän han knappt är tjugoett år gammal. Han kastar huvudet bakåt när han talar och vrider hela tiden mustaschen med vänster hand, för med höger lutar han sig mot en krycka. Han talar snabbt och pretentiöst: han är en av de människor som har färdiga pompösa fraser för alla tillfällen, som helt enkelt inte berörs av det vackra och som framför allt draperar sig i extraordinära känslor, sublima passioner och exceptionellt lidande. Att producera en effekt är deras glädje; romantiska provinskvinnor gillar dem till vansinne.

Här beskrivs först hjältens utseende, sedan hans karaktäristiska gester, sätt. Sedan skisserar Lermontov Grushnitskys karaktärsdrag och betonar det allmänna, typiska i karaktären. När han beskriver hjältens utseende använder Lermontov en mimikteknik ("Han kastar huvudet bakåt när han talar och vrider ständigt sin mustasch med vänster hand"), sedan använd av Tolstoj (prins Vasilys hoppande kinder i romanen " Krig och fred").

I Pechorins sinne ses Grushnitsky som en viss typ av personlighet, i många avseenden motsatsen till honom själv. Och detta är just kraftfördelningen i romanen. Grushnitskaya är med sin demonstrativa besvikelse en karikatyr, en parodi på huvudpersonen. Och denna karikatyr av bilden, vulgariteten i Grushnitskys inre utseende betonas ständigt i beskrivningen av hans utseende. "En halvtimme före balen visade sig Grushnitsky för mig i full utstrålning av en arméinfanteriuniform. På den tredje knappen var fäst en bronskedja från vilken hängde en dubbel lornett; epauletter av otrolig storlek böjdes upp i form av amors vingar; hans stövlar knarrade; i sin vänstra hand höll han bruna barnhandskar och en keps, och med höger hand fluffade han en krullad hårtuss varje minut till små lockar.

Om det första porträttet av Grushnitsky är en detaljerad skiss av hans utseende, beteende och karaktär, så är hans andra porträtt ett konkret, flyktigt intryck av Pechorin. Trots det förakt han känner för Grushnitsky försöker Grigory Aleksandrovich här vara objektiv. Det är dock värt att notera att detta inte alltid är möjligt för honom.

Grushnitsky är på många sätt fortfarande en pojke som följer modet, vill visa upp sig och i värmen av ungdomlig passion. Pechorin (med sina kunskaper om mänsklig psykologi) verkar dock inte märka detta. Han betraktar Grushnitsky som en seriös motståndare, medan den senare inte är en.

Ursnyggt i romanen är porträttet av Dr Werner, som också ges i uppfattningen om Pechorin. ”Werner var liten och mager och svag som ett barn; ett ben är kortare än det andra, som Byrons; i jämförelse med kroppen verkade hans huvud enormt: han klippte håret med en kam, och oregelbundenheterna i hans skalle, blottade på detta sätt, skulle ha drabbat en frenolog med en märklig sammanvävning av motsatta lutningar.

Werner är prydlig, han har god smak: ”Smak och prydlighet märktes i hans kläder; hans magra, seniga och små händer visade sig i ljusgula handskar. Hans kappa, slips och väst var alltid svarta."

Werner är en skeptiker och materialist. Som många läkare gör han ofta narr av sina patienter, men han är inte cynisk: Pechorin såg honom en gång gråta över en döende soldat. Läkaren är väl insatt i kvinnlig och manlig psykologi, men han använder aldrig sina kunskaper, till skillnad från Pechorin. Werner har en ond tunga, hans små svarta ögon, tränger in i samtalspartnerns tankar, talar om hans intelligens och insikt.

Men med all sin skepsis, onda sinne, är Werner en poet i livet, han är snäll, ädel, har en ren, barnslig själ. Med yttre fulhet lockar hjälten med själens ädla moral, moralisk renhet och briljant intellekt. Lermontov noterar att kvinnor blir förälskade i sådana män till vansinne och föredrar deras fulhet framför skönheten i "de färskaste och rosaste endymonerna".

Porträttet av Dr Werner är alltså också en porträttuppsats, som avslöjar egenskaperna hos hjältens utseende, hans karaktärsdrag, hans sätt att tänka och beteende. Detta porträtt karaktäriserar indirekt Pechorin själv, förmedlar hans observationsförmåga, hans förkärlek för filosofiska generaliseringar.

Vackert i romanen och kvinnliga porträtt. Så författaren "anförtror" beskrivningen av Belas utseende till Maxim Maksimych, som här blir poet: "Och visst var hon bra: lång, smal, hennes ögon är svarta, som en bergssink, och tittade in i din själ."

Det pittoreska, psykologiska porträttet av det "undine", som ges i uppfattningen av Pechorin, är också anmärkningsvärt. I denna beskrivning framstår författaren som en sann kännare kvinnlig skönhet. Resonemang får här karaktären av generaliseringar. Det första intrycket av denna tjej är charmigt: figurens extraordinära flexibilitet, "långt blont hår", "gyllene nyans av solbränd hud", "korrekt näsa", ögon "försedda med magnetisk kraft". Men "undinen" är smugglarnas assistent. Hon döljer spåren av sina brott och försöker dränka Pechorin. Den har list och svek, grymhet och beslutsamhet som är ovanlig för kvinnor. Dessa egenskaper förmedlas också i beskrivningen av hjältinnans utseende: i hennes indirekta blickar - "något vilt och misstänksamt", i hennes leende - "något obestämt". Men allt beteende hos denna flicka, hennes mystiska tal, hennes konstigheter påminner Pechorin om "Goethes Mignon", och den sanna essensen av "undine" undviker honom.

Således framstår Lermontov framför oss som en sann porträttmästare. Porträtten skapade av författaren är detaljerade och detaljerade, författaren är väl insatt i fysionomi och mänsklig psykologi. Dessa porträtt är dock statiska, precis som karaktärerna i sig är statiska. Lermontov skildrar inte karaktärerna i dynamiken i deras mentala tillstånd, i växlande stämningar, känslor och intryck, men ger som regel en stor skiss av karaktärens utseende genom hela historien. Porträttens statiska karaktär skiljer Lermontov från Tolstoj och för honom närmare Pusjkin och Gogol.

Jag red på budbäraren från Tiflis. Allt bagage i min vagn bestod av en liten resväska, som var halvfull med reseanteckningar om Georgien. De flesta av dem, lyckligtvis för dig, är förlorade, och resväskan med resten av sakerna, lyckligtvis för mig, förblev intakt.

Solen började redan gömma sig bakom den snöiga åsen när jag körde in i Koishaurdalen. Den ossetiske föraren körde outtröttligt hästarna för att hinna bestiga Koishauriberget innan kvällen föll och sjöng sånger på topp. Vilken härlig plats denna dal är! På alla sidor, ogenomträngliga berg, rödaktiga klippor, hängda med grön murgröna och krönta med klungor av plataner, gula klippor, strimmiga av raviner, och där, högt, högt, en gyllene kant av snö, och nedanför Aragva, omfamnande med en annan namnlös flod, som bullrigt flyr från en svart, full av dis ravin, sträcker sig som en silvertråd och gnistrar som en orm med sina fjäll.

Framme vid foten av Koishaurberget stannade vi nära dukhanen. Det var en bullrig folkmassa på omkring två dussin georgier och högländare; närliggande kamelkaravan stannade för natten. Jag var tvungen att hyra tjurar för att dra min vagn uppför det förbannade berget, för det var redan höst och snöslask — och detta berg är ungefär två verst långt.

Inget att göra, jag anställde sex tjurar och flera osseter. En av dem lade min resväska på sina axlar, andra började hjälpa tjurarna med nästan ett rop.

Bakom min vagn släpade fyra tjurar en annan, som om ingenting hade hänt, trots att den var överlagd. Denna omständighet förvånade mig. Ägaren följde efter henne, rökande från en liten kabardisk pipa, trimmad i silver. Han var klädd i en officersrock utan

epaulett och cirkassisk hårig hatt. Han verkade omkring femtio; hans mörka hy visade att han länge varit bekant med den transkaukasiska solen, och hans för tidigt grå mustasch motsvarade inte hans fasta gång och glada utseende. Jag gick fram till honom och bugade; han svarade tyst på min båge och släppte ut en enorm rökpuff.

– Vi är medresenärer, verkar det som?

Han bugade sig tyst igen.

Är du säker på att du ska till Stavropol?

"Så, sir, definitivt ... med statliga saker.

"Säg mig, snälla, varför drar fyra tjurar din tunga vagn på skämt, och mina tomma sex boskap rör sig knappt med hjälp av dessa osseter?"

Han log busigt och tittade rejält på mig.

- Du har rätt nyligen i Kaukasus?

"Ungefär ett år", svarade jag.

Han log en andra gång.

– Vad sägs om det?

- Ja, sir! Fruktansvärda bestar, dessa asiater! Tror du att de hjälper att de skriker? Och djävulen kommer att förstå vad de ropar? Tjurarna förstår dem; sele minst tjugo, så om de ropar på sitt eget sätt, kommer tjurarna fortfarande inte att röra sig ... Fruktansvärda skurkar! Och vad kan du ta från dem? .. De älskar att slita pengar från de som går förbi ... De skämde bort bedragarna! du kommer att se, de kommer att ta dig för vodka. Jag känner dem redan, de kommer inte att lura mig!

- Hur länge har du varit här?

"Ja, jag har redan tjänat här under Aleksej Petrovitj," svarade han och drog sig upp. ”När han kom till linjen var jag löjtnant”, tillade han, ”och under honom fick jag två grader för dåd mot högländarna.

- Och nu du? ..

– Nu räknas de i tredje linjärbataljonen. Och du, vågar jag fråga?

Jag berättade för honom.

Samtalet avslutades med detta och vi fortsatte att gå tysta bredvid varandra. Vi hittade snö på toppen av berget. Solen gick ner, och natten följde dag utan mellanrum, som seden är i söder; men tack vare ebben av snön kunde vi lätt urskilja vägen, som fortfarande var uppför, om än inte så brant. Jag beordrade att lägga min resväska i vagnen, att ersätta tjurarna med hästar, och såg för sista gången tillbaka ner i dalen - men den tjocka dimman, som forsade i vågor från ravinerna, täckte den fullständigt, och inte ett enda ljud nådde våra öron därifrån. Ossetier omringade mig högljutt och krävde vodka; men stabskaptenen ropade på dem så hotfullt att de flydde på ett ögonblick.

– Trots allt, ett sådant folk! - sa han: - och han vet inte hur man namnger bröd på ryska, men han lärde sig: "officer, ge mig lite vodka!" Tatarer är bättre för mig: åtminstone de som inte dricker ...

Det var fortfarande en mil kvar till stationen. Det var tyst runt omkring, så tyst att man kunde följa dess flykt av en myggas surrande. Till vänster fanns en djup klyfta, bakom den och framför oss tecknades bergens mörkblå toppar, med rynkor, täckta med lager av snö, på den bleka himlen, som fortfarande behöll den sista återspeglingen av gryningen. Stjärnor började flimra på den mörka himlen, och konstigt nog verkade det för mig att de var mycket högre än vi har i norr. Kala, svarta stenar stack ut på båda sidor om vägen; här och där kikade buskar fram under snön, men inte ett enda torrt löv rörde sig, och det var glatt att mitt i naturens döda sömn höra en trött posttrojkas frustande och en ryss ojämna klirr. klocka.

– Imorgon ska det bli fint väder! - Jag sade. Kaptenen svarade inte ett ord och pekade på mig med fingret på ett högt berg som reste sig rakt framför oss.

- Vad är det? Jag frågade.

- Bra berg.

- Tja, vad då?

– Titta hur det ryker.

Och faktiskt rökte Good Mountain; lätta molnbitar kröp längs dess sidor, och ovanpå låg ett svart moln, så svart att det såg ut som en fläck på den mörka himlen.

Vi kunde redan urskilja poststationen, taken på hydorna som omgav den och välkomnande ljus fladdrade framför oss när den fuktiga, kalla vinden luktade, ravinen brummade och ett lätt regn började falla. Jag hade knappt tagit på mig manteln när snön började falla. Jag tittade med vördnad på stabskaptenen ...

"Vi måste tillbringa natten här," sa han irriterat, "du kan inte korsa bergen i en sådan snöstorm." Vad? Var det några jordskred på Krestovaya? frågade han föraren.

"Det fanns inte, sir," svarade den ossetiske taxichauffören: "men det finns många, många hängningar."

I avsaknad av ett rum för de som passerade stationen fick vi en övernattning i en rökig hydda. Jag bjöd in min kamrat att dricka ett glas te tillsammans, eftersom jag hade en tekanna av gjutjärn med mig - min enda tröst i att resa runt i Kaukasus.

Saklyan satt fast med ena sidan mot klippan; tre hala blöta steg ledde upp till hennes dörr. Jag famlade mig in och snubblade över en ko (stallet för dessa personer ersätter lakejen). Jag visste inte vart jag skulle ta vägen: får som brätade här, en hund som muttrade där. Som tur var sken ett svagt ljus åt sidan och hjälpte mig att hitta en annan öppning som en dörr. Det är här bilden öppnas

10 -

ganska underhållande: den breda kojan, med vilken taket vilade på två sotade pelare, var full av folk. I mitten sprakade ett ljus, utsträckt på marken, och röken, tillbakatryckt av vinden från ett hål i taket, spred sig omkring i en så tjock slöja, att jag inte kunde se mig omkring länge; två gamla kvinnor, många barn och en mager georgier, alla i trasor, satt vid elden. Det fanns inget att göra, vi tog skydd vid elden, tände våra pipor och snart väsnade vattenkokaren vänligt.

- Ynkliga människor! sa jag till stabskaptenen och pekade på våra smutsiga värdar, som tyst tittade på oss i någon form av förvåning.

- Dumma människor! svarade han. "Tro mig, de kan inte göra någonting, de är inte kapabla till någon form av utbildning!" Åtminstone våra kabardier eller tjetjener, fastän de är rövare, nakna, men desperata huvuden, och dessa har inte heller någon lust efter vapen: du kommer inte att se en anständig dolk på någon av dem. Verkligen osseter!

- Hur länge var du i Tjetjenien?

”Ja, i tio år stod jag där i fästningen med ett företag, på Kamenny Ford, vet du?

— Hört.

”Här, far, vi är trötta på dessa ligister; nu är det tack och lov tystare, men det hände att du gick hundra steg bakom vallen, någonstans satt redan den lurviga djävulen och tittade på: gapar du lite ska du se - antingen en lasso om halsen , eller en kula i bakhuvudet. Och bra jobbat!..

- Och, te, hade du många äventyr? sa jag, sporrad av nyfikenhet.

– Hur ska det inte hända! brukade...

Här började han plocka sin vänstra mustasch, hängde med huvudet och blev eftertänksam. Jag ville fruktansvärt dra någon sorts historia ur honom - en önskan som är inneboende i alla resande och registrerande människor. Under tiden hade teet mognat och jag tog två resekoppar ur resväskan, hällde upp en och ställde en framför honom. Han tog en klunk och sa som för sig själv: "Ja, det hände!". Detta utrop gav mig stort hopp. Jag vet att gamla kaukasier älskar att prata, att berätta; de lyckas så sällan: ytterligare fem år står någonstans i vildmarken med ett företag, och i hela fem år kommer ingen att berätta för honom Hallå(eftersom sergeanten säger jag önskar dig god hälsa). Och det skulle finnas något att prata om: det finns vilda, nyfikna människor runt omkring, varje dag är det fara, det finns underbara fall, och här kommer du oundvikligen att ångra att vi spelar in så lite.

"Vill du ha lite mer rom?" - Jag sa till min samtalspartner: - Jag har en vit man från Tiflis; det är kallt nu.

– Nej tack, jag dricker inte.

- Vad är det?

- Ja det är det. Jag gav mig själv en trollformel. När jag ännu var löjtnant, en gång, ni vet, lekte vi sinsemellan, och på natten gick det larm; här är vi

11 -

vi gick ut framför festen berusade, och vi fick det, som Alexey Petrovich fick reda på: Gud förbjude, vad arg han blev! blev nästan stämd. Det är sant, andra gånger lever du ett helt år, du ser ingen, men hur kan det fortfarande finnas vodka - en förlorad person.

När jag hörde detta tappade jag nästan hoppet.

– Ja, åtminstone tjerkassarna, – fortsatte han: – så fort det dricks sprit på ett bröllop eller på en begravning började avverkningen. Jag bars en gång bort med benkraft, och jag var också på besök hos Mirnovs prins.

- Hur hände det?

- Här (han fyllde sin pipa, släpade vidare och började berätta), - om du vill, jag stod då i fästningen bakom Terek med ett sällskap - det här fyller snart fem år. En gång på hösten kom en transport med proviant; det var en officer i transporten, en ung man på omkring tjugofem. Han kom till mig i full uniform och meddelade att han fick order om att stanna hos mig i fästningen. Han var så smal, vit, hans uniform var så helt ny att jag direkt gissade att han nyligen hade varit i Kaukasus med oss. "Är du säker", frågade jag honom, "är du förflyttad hit från Ryssland?" "Precis så, herr stabskapten", svarade han. Jag tog hans hand och sa: ”Väldigt glad, väldigt glad. Du kommer att bli lite uttråkad, ja, ja, vi kommer att leva som vänner. Ja, snälla, kalla mig bara Maxim Maksimych, och snälla - vad är detta fullständiga formulär till för? Kom till mig alltid i en keps. Han fick en lägenhet och han bosatte sig i fästningen.

- Vad var hans namn? Jag frågade Maksim Maksimych.

- Han hette ... Grigory Alexandrovich Pechorin. Han var en trevlig karl, det vågar jag försäkra er; bara lite konstigt. Trots allt, till exempel i regnet, i kylan, jakt hela dagen; alla kommer att bli kalla, trötta, men ingenting för honom. Och en annan gång sitter han i sitt rum, vinden luktar, han försäkrar att han blivit förkyld; slutaren ska knacka, han ryser och bleknar; och med mig gick han till galten en mot en; det brukade vara så att man inte kunde få ett ord på hela timmar, men ibland, så fort man börjar prata, så bryter man magen av skratt ... Ja, herre, han var konstig med stora människor, och han måste vara en rik man: hur många olika dyra småsaker han hade! ..

Hur länge bodde han hos dig? frågade jag igen.

– Ja, i ett år. Jo, ja, men detta år är minnesvärt för mig; han gjorde problem för mig, bli inte ihågkommen av det! Det finns ju faktiskt sådana människor vars familj är skriven att olika ovanliga saker ska hända dem.

– Ovanligt? utbrast jag med en luft av nyfikenhet och hällde upp te åt honom.

"Men jag ska berätta för dig. Omkring sex verst från fästningen bodde en fridfull prins. Hans son, en pojke på cirka femton år, fick för vana att besöka oss. Varje dag hände det, nu efter det ena, sedan efter det andra; och visst, vi skämde bort honom med Grigory Alexandrovich. Och vilken tuff han var, smidig

12 -

vad du vill: om du ska höja hatten i full galopp, om du ska skjuta från ett vapen. En sak var inte bra med honom: han var fruktansvärt girig på pengar. En gång, för ett skratt, lovade Grigory Alexandrovich att ge honom en chervonets om han stjäl den bästa geten från sin fars flock åt honom; och vad tycker du? nästa natt drog han honom i hornen. Och, det hände, vi tog det in i vårt huvud för att reta honom, så att hans ögon skulle fyllas med blod, och nu för dolken. "Hej, Azamat, blås inte av ditt huvud," sa jag till honom: "Yaman kommer att vara ditt huvud!" .

En gång kommer den gamle prinsen själv för att bjuda in oss till bröllopet: han gifte sig med sin äldsta dotter, och vi var kunak med honom: så du kan inte vägra, du vet, även om han är tatar. Nu går vi. I byn hälsade många hundar oss med högljudda skällande. Kvinnor, som såg oss, gömde sig; de som vi kunde se personligen var långt ifrån skönheter. "Jag hade en mycket bättre uppfattning om tjerkasserna," sa Grigory Aleksandrovich till mig. "Vänta!" svarade jag leende. Jag hade mitt i tankarna.

En mängd människor hade redan samlats i prinsens helgedom. Asiaterna, du vet, har en sed att bjuda in alla de möter och åker till ett bröllop. Vi togs emot med all ära och fördes till kunatskaya. Jag glömde dock inte att notera var våra hästar ställdes - ni vet, för en oförutsedd händelse.

Hur firar de sitt bröllop? frågade jag personalkaptenen.

– Ja, oftast. Först kommer mullan att läsa något från Koranen för dem, sedan ger de ungdomarna och alla deras släktingar; äta, dricka buza; så börjar ridningen, och alltid en ragamuffin, fet, på en otäck, halt häst, går sönder, klumpar runt, får ärligt sällskap att skratta; sedan, när det blir mörkt, i kunatsky börjar, med våra ord, bollen. Den stackars gubben klumpar på en tresträngad... Jag har glömt vad de kallar den... ja, som vår balalaika. Tjejer och unga killar står på två rader, mot varandra, klappar händerna och sjunger. Här kommer en tjej och en man ut i mitten och börjar sjunga verser för varandra med sångröst, vad som helst, och resten tar upp i kör. Pechorin och jag satt på en hedersplats, och då kom ägarens yngre dotter, en tjej på cirka sexton år, fram till honom och sjöng för honom ... hur ska jag säga? .. som en komplimang.

"Och vad sjöng hon, minns du inte?

- Ja, det verkar så här: "Smala, säger de, är våra unga zhigits, och kaftanerna på dem är fodrade med silver, och den unge ryske officeren är smalare än dem, och gallonerna på honom är guld. Han är som en poppel mellan dem; odla bara inte, blom inte för honom i vår trädgård." Pechorin reste sig, bugade sig för henne, lade sin hand mot hans panna och hjärta och bad mig svara henne; Jag kan deras språk väl och översatte hans svar.

När hon lämnade oss viskade jag till Grigory Alexandrovich: "Tja, hur är det?"

13 -

- Charm! han svarade: "vad heter hon?" "Hon heter Beloyu," svarade jag.

Och visst var hon vacker: lång, smal, hennes ögon svarta, som en bergssinks, såg in i din själ. Pechorin tog inte blicken från henne i tankar, och hon såg ofta på honom under hennes ögonbryn. Bara Pechorin var inte ensam om att beundra den vackra prinsessan: från hörnet av rummet såg två andra ögon, orörliga, eldiga, på henne. Jag började kika och kände igen min gamla bekant Kazbich. Han, du vet, var inte så fredlig, inte så inte fredlig. Det fanns många misstankar om honom, även om han inte sågs i några spratt. Han brukade ta med sig baggar till vår fästning och sälja dem billigt, men han prutade aldrig: vad han än frågar, kom igen - åtminstone slakt, han ger sig inte. De sa om honom att han älskar att hänga runt Kuban med abrek, och, för att säga sanningen, hans ansikte var det mest rån: liten, torr, bredaxlad ... Och han var fingerfärdig, fingerfärdig, som en demon. Beshmeten är alltid sönderriven, i fläckar, och vapnet är i silver. Och hans häst var känd i hela Kabarda - och förvisso är det omöjligt att uppfinna något bättre än denna häst. Inte konstigt att alla ryttare avundade honom och försökte stjäla den mer än en gång, men misslyckades. Hur jag ser på den här hästen nu: svart som beck, ben som snören och ögon inte värre än Belas: vilken styrka! cykla minst femtio miles; och redan utkörd - som en hund som springer efter ägaren, rösten kände till och med honom! Ibland binder han aldrig upp henne. Vilken skurkhäst!

Den kvällen var Kazbich dystrare än någonsin, och jag märkte att han bar ringbrynja under sin beshmet. "Det är inte för inte som han har den här ringbrynjan på sig," tänkte jag, "han har säkert på sig något."

Det blev kvavt i saklan, och jag gick ut i luften för att fräscha upp mig. Natten låg redan på bergen och dimma började vandra genom ravinerna.

Jag tog det in i mitt huvud att vända mig under skjulet där våra hästar stod, för att se om de hade mat, och dessutom stör försiktigheten aldrig: jag hade en härlig häst, och mer än en kabardier tittade rörande på henne och sa: yakshi te, kolla yakshi!

Jag tar mig fram längs staketet och plötsligt hör jag röster; Jag kände genast igen en röst: det var krattan Azamat, vår herres son; den andre talade mindre ofta och tystare. "Vad pratar de om här? Jag tänkte: "Pratar du om min häst?" Så jag satte mig vid staketet och började lyssna och försökte inte missa ett enda ord. Ibland dränkte ljudet av sånger och ljudet av röster, som flög ut ur sakli, samtalet som var nyfiket för mig.

– Fin häst du har! - sa Azamat: - om jag var husets ägare och hade en flock på trehundra ston, skulle jag ge hälften för din häst, Kazbich!

"Ah, Kazbich!" tänkte jag och kom ihåg ringbrynjan.

"Ja", svarade Kazbich efter lite tystnad, "du kommer inte hitta en sådan i hela Kabarda." En gång - det var bortom Terek - åkte jag med abreks

14 -

slå av ryska flockar; vi hade ingen tur, och vi spreds åt alla håll. Fyra kosacker rusade efter mig; Jag hörde redan giaurernas rop bakom mig, och framför mig låg en tät skog. Jag lade mig på sadeln, anförtrodde mig åt Allah och förolämpade för första gången i mitt liv hästen med en piska. Som en fågel dök han mellan grenarna; vassa taggar slet mina kläder, torra almgrenar slog mig i ansiktet. Min häst hoppade över stubbarna, rev buskarna med bröstet. Det hade varit bättre för mig att lämna honom i skogskanten och gömma mig till fots i skogen, men det var synd att skiljas åt med honom, och profeten belönade mig. Flera kulor skriade över mitt huvud; Jag kunde redan höra hur de nedstigna kosackerna sprang i fotspåren... Plötsligt var det ett djupt hål framför mig; min häst blev fundersam och hoppade. Hans bakhovar bröts av den motsatta stranden och han hängde på frambenen. Jag släppte tyglarna och flög in i ravinen; det räddade min häst; han hoppade ut. Kosackerna såg allt detta, bara ingen av dem kom ner för att leta efter mig: de trodde med rätta att jag hade dödat mig själv, och jag hörde hur de rusade för att fånga min häst. Mitt hjärta blödde; Jag kröp längs med det tjocka gräset längs ravinen, - jag ser: skogen är över, flera kosacker lämnar den för en glänta, och nu hoppar min Karagyoz direkt till dem; alla rusade efter honom med ett rop; länge, länge jagade de efter honom, särskilt en eller två gånger kastade han nästan ett lasso om halsen; Jag darrade, sänkte ögonen och började be. Om några ögonblick lyfter jag upp dem och ser: min Karagyoz flyger, viftande med svansen, fri som vinden, och giaurer långt efter varandra sträcker sig över stäppen på utmattade hästar. Wallach! Detta är sanningen, den verkliga sanningen! Till sent på natten satt jag i min ravin. Plötsligt, vad tror du, Azamat? i mörkret hör jag en häst springa längs ravinens strand, frusta, gnäggande och slå med hovarna i marken; Jag kände igen min Karagyoz röst: det var han, min kamrat!... Sedan dess har vi inte varit separerade.

Och man kunde höra hur han klappade sin hästs släta hals med handen och gav honom olika ömma namn.

- Om jag hade en flock på tusen ston, - sa Azamat, - då skulle jag ge dig allt för din Karagyoz.

Vi har många skönheter i byarna,
Stjärnorna lyser i deras ögons mörker.
Att älska dem sött är avundsvärt mycket;
Men tapper vilja är roligare.
Guld kommer att köpa fyra fruar,
Den käcka hästen har inget pris:
Han kommer inte att släpa efter virvelvinden i stäppen,
Han kommer inte att förändras, han kommer inte att lura.

Förgäves bad Azamat honom att gå med på det och grät och smickrade honom och svor; Till slut avbröt Kazbich honom otåligt:

"Gå bort, din galna pojke!" Var rider du min häst? i de första tre stegen kommer han att kasta av dig och du kommer att krossa bakhuvudet på klipporna.

- Jag! ropade Azamat i raseri, och järnet i barnets dolk ringde mot ringbrynjan. En stark hand knuffade bort honom, och han träffade vadtelstängslet så att vadtelstaketet vacklade. "Det kommer att bli kul!" tänkte jag, rusade in i stallet, tyglade våra hästar och ledde ut dem på bakgården. Två minuter senare blev det ett fruktansvärt uppståndelse i sakla. Här är vad som hände: Azamat sprang in där i en trasig beshmet och sa att Kazbich ville döda honom. Alla hoppade ut, tog tag i sina vapen - och det roliga började! Skrik, buller, skott; bara Kazbich var på hästryggen och snurrade

16 -

bland folkmassan längs gatan, som en demon, viftande med en sabel. "Det är en dålig sak att ha baksmälla på någon annans fest," sa jag till Grigory Alexandrovich och tog honom i handen: "skulle det inte vara bättre för oss att komma ut så snart som möjligt?"

"Ja, vänta hur det slutar."

– Ja, det kommer säkert att sluta illa; allt är så här med dessa asiater: spriten drogs och massakern började! Vi steg upp och red hem.

– Och hur är det med Kazbich? frågade jag stabskaptenen otåligt.

"Vad gör de här personerna!" svarade han och tog upp sitt glas te: ”han smög iväg.

"Och inte skadad?" Jag frågade.

– Och Gud vet! Lev, rövare! Jag såg andra i aktion, till exempel: allt var trots allt punkterat som en såll med bajonetter, men viftade fortfarande med en sabel. - Kaptenen fortsatte efter lite tystnad och stampade med foten i marken:

- Jag kommer aldrig att förlåta mig själv för en sak: djävulen drog mig, när jag kom till fästningen, för att återberätta Grigory Alexandrovich allt som jag hörde, sittande bakom staketet; han skrattade — så slug! – och han tänkte på något.

- Vad är det? Berätta för mig snälla.

- Det finns inget att göra! började prata, så det är nödvändigt att fortsätta.

Fyra dagar senare anländer Azamat till fästningen. Som vanligt gick han till Grigory Alexandrovich, som alltid matade honom med delikatesser. Jag har varit här. Samtalet övergick till hästar, och Pechorin började berömma Kazbichs häst: den var så fräsch, vacker, som en sämskskinn - ja, enligt honom finns det inget sådant i hela världen.

Tatarflickans ögon blixtrade, men Pechorin verkade inte märka det; Jag ska prata om något annat, och du förstår, han kommer omedelbart att vända konversationen till Kazbichs häst. Den här historien fortsatte varje gång Azamat kom. Ungefär tre veckor senare började jag märka att Azamat blev blek och vissnade, vilket händer av kärlek i romaner, sir. Vilket under?..

Du förstår, jag lärde mig det hela senare: Grigory Alexandrovich retade honom så mycket att till och med i vattnet. En gång sa han till honom: ”Jag ser, Azamat, att du verkligen gillade den här hästen; istället för att se henne som din bakhuvud! Tja, säg mig, vad skulle du ge till den som skulle ge det till dig? .. "

"Vad han vill," svarade Azamat.

"I så fall ska jag hämta det åt dig, bara med ett villkor... Svära att du kommer att uppfylla det..."

"Jag svär... Du svär också."

- Bra! Jag svär att du kommer att äga en häst; bara för honom måste du ge mig din syster Bela: Karagyoz kommer att bli hennes brudpris. Hoppas affären är bra för dig.

Azamat var tyst.

- Vill inte? Som du vill! Jag trodde att du var en man, och du är fortfarande ett barn: det är för tidigt för dig att rida...

17 -

Azamat blossade upp. "Och min far?" - han sa.

Går han aldrig?

- Är det sant...

- Hålla med?..

"Jag håller med", viskade Azamat, blek som döden. - När?

”Första gången Kazbich kommer hit; han lovade att driva ett dussin får; resten är min sak. Titta, Azamat!

Så de klarade den här verksamheten - ärligt talat, inte en bra affär! Jag berättade senare detta för Pechorin, men bara han svarade mig att en vild tjerkassisk kvinna borde vara glad att ha en så fin man som han, för på deras språk är han fortfarande hennes man, och att Kazbich är en rånare som borde ha blivit straffad. Döm själv, vad skulle jag kunna svara mot detta? .. Men vid den tiden visste jag ingenting om deras konspiration. En gång kom Kazbich och frågade om han behövde baggar och honung; Jag sa åt honom att ta med den nästa dag. "Azamat! - sa Grigory Alexandrovich: - i morgon är Karagyoz i mina händer; om Bela inte är här ikväll, då kommer du inte att se hästen ... "

- Bra! – sa Azamat och galopperade till byn. På kvällen beväpnade sig Grigory Alexandrovich och lämnade fästningen; Jag vet inte hur de klarade den här saken, bara på natten kom de båda tillbaka, och vaktposten såg att en kvinna låg över Azamats sadel, hennes händer och fötter var bundna och hennes huvud var insvept i en slöja.

- Och hästen? frågade jag personalkaptenen.

- Nu. Nästa dag anlände Kazbich tidigt på morgonen och tog med ett dussin baggar till försäljning. Efter att ha bundit sin häst vid staketet gick han in i mig; Jag bjöd honom på te, för även om han var en rånare var han fortfarande min kunak.

Vi började prata om det och det: plötsligt såg jag Kazbich rysa, hans ansikte förändrades och han gick till fönstret; men fönstret vände tyvärr mot bakgården. "Vad hände med dig?" Jag frågade.

– Min häst!..häst! sa han och darrade överallt.

Precis, jag hörde klövarnas skrammel: "Det är sant att någon kosack har anlänt ..."

Raviner. ( Notera. Lermontov.)