Hem › Bränslesystem › Guldkalven läs hela online. E-bok guldkalv

Guldkalven läs hela online. E-bok guldkalv

Romanen består av tre delar.

Handlingen av den första, med titeln "Antelopens besättning", börjar på kontoret för ordföranden för den verkställande kommittén i staden Arbatov, där Ostap Bender kommer under sken av löjtnant Schmidts son. Ett försök att dra ekonomisk nytta av ett imaginärt förhållande med en revolutionär figur slutar nästan i misslyckande: i ögonblicket för att ta emot pengarna dyker den andre "löjtnantens son", Shura Balaganov upp. Snart möter äventyrarna, kallade "fosterbröder" av författarna, föraren av sin egen bil, Adam Kozlewicz. Hjältarna bestämmer sig för att åka till Chernomorsk, där, enligt Balaganov, bor en riktig sovjetisk miljonär. Denna förmögne medborgare måste, enligt planen för den store bedragaren, frivilligt ge honom pengarna. Vid avfarten från Arbatov ökar antalet passagerare: den tredje "Schmidts son", Panikovsky, ansluter sig till sina medresenärer. Rutten som följs av resenärer sammanfaller delvis med linjen för motorrallyt Moskva - Kharkov - Moskva. Väl framför blybilen förser hjältarna sig med bensin och proviant ett tag. Efter en rad äventyr går de in i staden där "den underjordiska Rockefeller" bor.

Den andra delen, med titeln "Två kombinatorer", berättar historien om konfrontationen mellan Ostap Bender och Alexander Ivanovich Koreiko, en blygsam anställd som förvarar tio miljoner rubel i en speciell resväska, erhållen genom många ekonomiska bedrägerier. Bender använder olika metoder för att förvirra sin motståndare. När alla försök att skada Koreiko misslyckas, Ostap, för att dölja sina handlingar, etablerar "Horns and Hooves"-kontoret och påbörjar en detaljerad studie av miljonärens biografi. Mappen som startas av Bender med inskriptionen "The Case of A.I. Koreiko" fylls gradvis med kompromissmaterial, och efter en lång förhandling går Alexander Ivanovich med på att köpa alla dokument i den för en miljon rubel. Men överföringen av pengar störs: under en övning för att motverka en gasattack som äger rum i staden, blandar Koreiko sig med en skara människor i gasmasker och försvinner.

Bender får reda på var Koreiko gömmer sig för Zosya Sinitskaya: under en promenad nämner flickan som miljonären en gång uppvaktade ett brev hon fick från honom. Alexander Ivanovich rapporterar att han arbetar som tidtagare på ett tåg som lägger räls. Denna information tvingar Ostap att återuppta sin jakt på rikedom. På vägen råkar Kozlevichs bil ut för en olycka. Att gå tar mycket energi från hjältarna. Efter att ha upptäckt att Panikovsky har försvunnit, går hans kamrater på jakt efter honom och hittar Mikhail Samuelevich död. Efter hans begravning skiljer sig partnerna åt.

I den tredje delen av romanen, med titeln "Privatperson", stor planerare går till platsen för Koreikos nya verk - på den östra motorvägen. Motståndarmötet äger rum i Norra läggningsstaden. Alexander Ivanovich inser att det inte kommer att vara möjligt att fly från Bender genom öknen, och ger honom pengarna. Ostap åtföljer deras kvitto med frasen: "En idiots drömmar har gått i uppfyllelse!" Efter ett antal misslyckade försök att spendera en miljon, bestämmer sig hjälten för att starta ett "arbetande borgerligt liv" utomlands. Men allt förberedande arbete, som inkluderade köp av valuta, guld och diamanter, visar sig vara förgäves: Benders pengar och smycken tas bort av de rumänska gränsvakterna. Berövad på rikedom, återvänder den store bedragaren till de sovjetiska stränderna.

Dubbel självbiografi

Båda dessa händelser ägde rum i staden Odessa.

Redan från spädbarnsstadiet började alltså författaren utföra dubbelliv. Medan den ena halvan av författaren flumlade i blöjor, var den andra redan sex år och klättrade över staketet in på kyrkogården för att plocka syrener. Denna dubbla existens fortsatte till 1925, då båda halvorna möttes för första gången i Moskva.

Ilya Ilf föddes i familjen till en bankanställd och tog examen från teknisk skola 1913. Sedan dess arbetade han successivt på ett ritkontor, på en telefonväxel, på en flygplansfabrik och på en handgranatfabrik. Efter det var han statistiker, redaktör för den humoristiska tidskriften Syndetikon, där han skrev poesi under en kvinnlig pseudonym, revisor och medlem av presidiet för Poeternas förbund i Odessa. Efter att ha sammanfattat balansen visade det sig att övervikten låg inom litterär snarare än redovisningsverksamhet och 1923 kom I. Ilf till Moskva, där han fann sitt, till synes sista, yrke - han blev författare, arbetade i tidningar och humoristisk. tidningar.

Evgeny Petrov föddes i en lärares familj och tog examen från ett klassiskt gymnasium 1920. Samma år blev han korrespondent för den ukrainska telegrafbyrån. Därefter tjänstgjorde han som kriminalinspektör i tre år. Hans första litterära verk var ett protokoll för att undersöka liket av en okänd man. År 1923 har Evg. Petrov flyttade till Moskva, där han fortsatte sin utbildning och började arbeta med journalistik. Arbetade i tidningar och humortidningar. Han gav ut flera böcker med humoristiska berättelser.

Efter så många äventyr lyckades de olika enheterna äntligen mötas. En direkt följd av detta var romanen "De tolv stolarna", skriven 1927 i Moskva.

Efter "De tolv stolarna" publicerade vi den satiriska berättelsen "Ljus personlighet" och två serier av groteska noveller: "Extraordinära berättelser från livet i staden Kolokolamsk" och "1001 dagar, eller New Scheherazade."

Vi håller just nu på att skriva en roman som heter "Den store intrigatorn" och arbetar med berättelsen " Flygande holländare" Vi är en del av den nyligen bildade litterära gruppen "Club of Excentrics".

Trots en sådan samordning av handlingar är författarnas handlingar ibland djupt individuella. Så till exempel gifte sig Ilya Ilf 1924 och Evgeny Petrov 1929.

Moskva

Ilya Ilf, Evg.
Petrov

Från författarna

Vanligtvis när det gäller vår socialiserade litterära ekonomi vänder sig folk till oss med frågor som är ganska legitima, men väldigt monotona: "Hur skriver ni två detta?"

Först svarade vi i detalj, gick in i detalj, pratade till och med om ett stort bråk som uppstod i följande fråga: ska vi döda hjälten i romanen "12 stolar" Ostap Bender eller lämna honom vid liv? De glömde inte att nämna att hjältens öde avgjordes genom lottning. I sockerskålen lades två papperslappar, av vilka en dödskalle och två kycklingben avbildades med darrande hand. Skallen kom ut – och en halvtimme senare var den store strategen borta. Han skars med en rakhyvel.

Sedan började vi svara mindre detaljerat. De pratade inte längre om bråket. Senare slutade de gå in på detaljer. Och slutligen svarade de helt utan entusiasm:

– Hur skriver vi tillsammans? Ja, det är så vi skriver tillsammans. Som bröderna Goncourt* 1
Här och nedan, för betydelsen av ord och uttryck markerade med *, se kommentarerna i slutet av boken, sid. 465–477. – Notera ed.

Edmond springer runt på redaktionerna och Jules vaktar manuskriptet så att hans bekanta inte stjäl det.

Och plötsligt bröts frågornas enhetlighet.

"Säg mig", frågade en viss sträng medborgare oss bland dem som erkände sovjetmakten lite senare än England och lite tidigare än Grekland, "säg mig, varför skriver du roligt?" Vad är det för fniss under återuppbyggnadstiden? Är du galen?

Efter det ägnade han lång tid åt att argt övertyga oss om att skratt är skadligt nu.

– Det är synd att skratta! - han sa. – Ja, man kan inte skratta! Och du kan inte le! När jag ser detta nya liv, dessa förändringar, jag vill inte le, jag vill be!

"Men vi skrattar inte bara," invände vi. – Vårt mål är satir just över de människor som inte förstår återuppbyggnadsperioden.

"Satire kan inte vara rolig", sa den stränga kamraten och tog tag i armen på någon hantverksbaptist, som han tog för en 100 % proletär, ledde honom till sin lägenhet.

Allt som sägs är inte fiktion. Det skulle gå att hitta på något roligare.

Ge en sådan hallelujamedborgare fritt spelrum, så kommer han till och med att sätta en burka på män, och på morgonen kommer han att spela psalmer och psalmer på trumpet, i tron att det är så vi ska hjälpa till att bygga socialismen.

Och hela tiden medan vi komponerade "Guldkalv" en strikt medborgares ansikte svävade över oss:

tänk om det här kapitlet blir roligt? Vad kommer en strikt medborgare att säga?

Och till slut bestämde vi oss:

a) skriva en så rolig roman som möjligt;

b) om en strikt medborgare återigen förklarar att satir inte borde vara rolig, be republikens åklagare att åtala den nämnda medborgaren enligt artikeln straffar snatteri med inbrott.

I. Ilf, Evg. Petrov

Del ett. Antilopens besättning

När du korsar gatan, se dig omkring.

Trafikregel

Kapitel I. Hur Panikovsky bröt mot konventionen

Fotgängare måste älskas.

Fotgängare utgör majoriteten av mänskligheten. Dessutom den bästa delen av det. Fotgängare skapade världen. Det var de som byggde städer, byggde flervåningshus, installerade avlopp och vatten, asfalterade gatorna och tände dem med elektriska lampor. Det var de som spred kulturen över hela världen, uppfann tryckeri, uppfann krut, byggde broar över floder, dechiffrerade egyptiska hieroglyfer, introducerade rakhyveln, avskaffade slavhandeln och upptäckte att hundra och fjorton läckra näringsrika rätter kunde göras av sojabönor .

Och när allt var klart, när hemplaneten fick ett relativt bekvämt utseende, dök bilister upp.

Det bör noteras att bilen också uppfanns av fotgängare. Men bilisterna glömde på något sätt genast bort det. Ödmjuka och intelligenta fotgängare började krossas. Gator skapade av fotgängare har gått i händerna på bilister. Trottoarerna blev dubbelt så breda, trottoarerna smalnade av till storleken som ett tobakspaket. Och fotgängare började rädd kurra sig mot husväggarna.

I en storstad lever fotgängare ett martyrliv. Ett slags transportghetto infördes för dem. De får bara korsa gatorna i korsningar, det vill säga just på de platser där trafiken är som tyngst och där tråden som en fotgängares liv vanligtvis hänger på är lättast avskuren.

I vårt vidsträckta land har en vanlig bil, enligt fotgängare avsedd för fredlig transport av människor och varor, antagit den hotfulla formen av en brodermordsprojektil. Det sätter hela leden av fackföreningsmedlemmar och deras familjer ur spel. Om en fotgängare ibland lyckas flyga ut under bilens silvernäsa, får han böter av polisen för brott mot gatukatekesens regler.

I allmänhet har fotgängarnas auktoritet skakat kraftigt. De, som gav världen så underbara människor som Horace, Boyle, Marriott, Lobachevsky, Gutenberg och Anatole France, tvingas nu göra grimaser på det mest vulgära sätt, bara för att påminna om deras existens. Gud, Gud, som i grund och botten inte finns, i vilken utsträckning har Du, som faktiskt inte finns, minskat fotgängaren!

Här går han från Vladivostok till Moskva längs den sibiriska motorvägen och håller i ena handen en banderoll med inskriptionen: "Låt oss omorganisera textilarbetarnas liv" och kastar en pinne över hans axel, i slutet av den dinglar reserven "Farbror Vanya ” sandaler och en tekanna av plåt utan lock. Det här är en sovjetisk fotgängare-idrottare som lämnade Vladivostok som ung man och i sina nedåtgående år, vid Moskvas portar, kommer att krossas av en tung bil, vars registreringsskylt aldrig kommer att märkas.

Eller en annan, europeisk mohikanisk fotgängare. Han går runt i världen och rullar en tunna framför sig. Han skulle villigt gå så här, utan tunnan; men då kommer ingen att märka att han verkligen är en långväga fotgängare, och de kommer inte att skriva om honom i tidningarna. Hela ditt liv måste du skjuta den förbannade behållaren framför dig, på vilken det (skam, skam!) finns en stor gul inskription som hyllar de oöverträffade egenskaperna hos biloljan "Chauffeur's Dreams".

Så här urartade fotgängaren.

Och bara i små ryska städer är fotgängare fortfarande respekterade och älskade. Där är han fortfarande gatornas herre, han vandrar sorglöst längs trottoaren och korsar den på det mest invecklade sätt i alla riktningar.

Medborgaren i den vittoppade mössan, som mestadels bärs av sommarträdgårdsförvaltare och underhållare, tillhörde utan tvekan den större och bättre delen av mänskligheten. Han rörde sig längs gatorna i staden Arbatov till fots och såg sig omkring med nedlåtande nyfikenhet. I handen höll han en liten obstetrisk väska. Staden imponerade tydligen inte på fotgängaren i den konstnärliga mössan.

Han såg ett dussin och ett halvt blått, mignonette och vitrosa klockstaplar; Det som fångade hans blick var kyrkkupolernas sjaskiga amerikanska guld. Flaggan vajade ovanför den officiella byggnaden.

Vid de vita tornportarna i provinsen Kreml talade två stränga gamla kvinnor på franska, klagade över sovjetregimen och mindes sina älskade döttrar. Det kom en kall lukt från kyrkans källare och en sur vinlukt kom ut ur den. Där förvarades tydligen potatis.

"Frälsarens kyrka på potatis," sa fotgängaren tyst.

Passerade under en plywoodbåge med en ny kalkstensslogan: "Hälsningar till 5:e distriktskonferensen för kvinnor och flickor", befann han sig i början av en lång gränd som heter Boulevard of Young Talents.

"Nej", sa han med besvikelse, "det här är inte Rio de Janeiro, det här är mycket värre."

På nästan alla bänkar på Boulevard of Young Talents satt ensamma tjejer med öppna böcker i händerna. Hålfyllda skuggor föll på böckernas sidor, på bara armbågar, på rörande lugg. När besökaren kom in i den svala gränden var det märkbar rörelse på bänkarna. Flickorna, som gömmer sig bakom böcker av Gladkov*, Eliza Ozheshko* och Seifullina*, kastade fega blickar på besökaren. Han gick förbi de upprymda kvinnliga läsarna i ett ceremoniellt steg och gick ut till verkställande kommitténs byggnad - målet för sin promenad.

I det ögonblicket kom en taxichaufför runt hörnet. Bredvid honom, som höll i en dammig, skalande vinge på vagnen och viftade med en utbuktande pärm präglad med orden "Musique", gick en man i en långkjolad tröja snabbt. Han bevisade ivrigt något för ryttaren. Ryttaren, en äldre man med en näsa som hängde som en banan, tog tag i en resväska med fötterna och visade då och då sin samtalspartner en kaka. I debattens hetta lutade hans ingenjörsmössa, vars brätte glittrade av den gröna plyschen från en soffa, åt sidan. Båda rättstvisterna yttrade ofta och särskilt högt ordet "lön".

Snart började andra ord höras.

– Du kommer att svara för detta, kamrat Talmudovsky! - skrek den långhåriga och flyttade bort ingenjörens fikon från hans ansikte.

"Och jag säger till dig att inte en enda anständig specialist kommer till dig under sådana förhållanden," svarade Talmudovsky och försökte återställa fikonet till sin tidigare position.

– Pratar du om lön igen? Vi måste ta upp frågan om girighet.

– Jag bryr mig inte om lönen! Jag kommer att jobba för ingenting! - ropade ingenjören och beskrev upprymt alla möjliga kurvor med sitt fikon. – Om jag vill så går jag i pension helt. Ge upp detta livegenskap! De skriver själva överallt: ”Frihet, jämlikhet och brödraskap” *, men de vill tvinga mig att arbeta i detta råtthål.

Här öppnade ingenjören Talmudovsky snabbt sitt fikon och började räkna på fingrarna:

– Lägenheten är en svinstia, det finns ingen teater, lönen... Taxichaufför! Jag gick till stationen!

- Oj! - skrek den långhåriga mannen, sprang tjatigt fram och tog tag i hästen i tränset. – Jag, som sekreterare för sektionen för ingenjörer och tekniker... Kondrat Ivanovich! När allt kommer omkring kommer anläggningen att lämnas utan specialister... Frukta Gud... Allmänheten kommer inte att tillåta detta, ingenjör Talmudovsky... Jag har protokollet i min portfölj.

Och sektionssekreteraren spred sina ben och började snabbt lossa banden på sin "Musique".

Denna vårdslöshet löste tvisten. När Talmudovsky såg att vägen var fri reste sig han och ropade av all kraft:

- Jag gick till stationen!

- Var? Var? - babblade sekreteraren och rusade efter vagnen. – Du är en desertör från arbetsfronten!

Ark av silkespapper med några lila "lyssna-beslutade" ord flög ut ur "Musique"-mappen.

Besökaren, som med intresse tittade på händelsen, stod i en minut på det tomma torget och sa med övertygelse:

– Nej, det här är inte Rio de Janeiro.

En minut senare knackade han redan på dörren till pre-executive kommitténs kontor.

- Vem vill du ha? – frågade hans sekreterare och satt vid bordet bredvid dörren. – Varför behöver du träffa ordföranden? Av vilken anledning?

Uppenbarligen hade besökaren en stor förståelse för systemet för att hantera regeringssekreterare, ekonomiska och offentliga organisationer. Han insisterade inte på att han hade kommit med brådskande officiella ärenden.

"På ett personligt sätt," sa han torrt, utan att se tillbaka på sekreteraren och sticka in huvudet i dörrspringan. - Kan jag komma till dig?

Och utan att vänta på svar gick han fram till skrivbordet:

– Hej, känner du inte igen mig?

Ordföranden, en svartögd, storhuvad man i blå kavaj och matchande byxor instoppade i stövlar med höga löpande klackar, tittade ganska frånvarande på besökaren och förklarade att han inte kände igen honom.

– Känner du inte igen det? Samtidigt tycker många att jag är slående lik min pappa.

"Jag ser också ut som min far", sa ordföranden otåligt. -Vad vill du, kamrat?

"Allt handlar om vilken typ av far", sa besökaren sorgset. – Jag är son till löjtnant Schmidt*.

En gång i tiden, på tsartiden, gjordes inredningen av offentliga platser enligt en stencil. En speciell ras av officiella möbler odlades: platta skåp som gick till taket, träsoffor med tre tums polerade säten, bord på tjocka biljardben och ekbräckningar som skilde närvaron från den rastlösa omvärlden. Under revolutionen försvann denna typ av möbler nästan, och hemligheten bakom dess produktion gick förlorad. Folk glömde hur man inreder tjänstemännens lokaler, och på kontorskontoren dök det upp föremål som hittills ansågs vara en integrerad del av en privat lägenhet. Institutioner har nu vårens advokatsoffor med en spegelhylla för sju porslinselefanter, som ska skänka lycka, högar för disk, hyllor, skjutbara läderstolar för reumatiska patienter och blå japanska vaser. På kontoret för ordföranden för Arbatovs verkställande kommitté, förutom det vanliga skrivbordet, två ottomaner klädda i rivet rosa siden, en randig schäslong*, en satängduk med Fuji* och körsbärsblommor och en speglad slavisk garderob av grov marknad arbetet slog rot.

"Och skåpet är som 'gay, slaver!'*", tänkte besökaren. "Du kan inte ta mycket här. Nej, det här är inte Rio de Janeiro."

"Det är väldigt bra att du kom", sa ordföranden till slut. – Du kommer förmodligen från Moskva?

"Ja, bara på genomresa", svarade besökaren och tittade på schäslongen och blev mer och mer övertygad om att det var dåliga ekonomiska angelägenheter i verkställande kommittén. Han föredrog verkställande kommittéer inredda med nya svenska möbler från Leningrads trästiftelse.

Ordföranden ville fråga om syftet med löjtnantens sons besök i Arbatov, men oväntat för sig själv log han ynkligt och sa:

– Våra kyrkor är underbara. Huvudvetenskapliga avdelningen har redan kommit hit och de ska återställa den. Säg mig, minns du själv upproret på slagskeppet Ochakov?

"Vagt, vagt", svarade besökaren. "Vid den heroiska tiden var jag fortfarande extremt liten. Jag var ett barn.

- Ursäkta mig, men vad heter du?

- Nikolai... Nikolai Schmidt.

- Hur är det med pappa?

"Åh, vad illa!" - tänkte besökaren, som själv inte kände till sin fars namn.

"Ja," drog han och undvek ett direkt svar, "nu känner många människor inte till hjältarnas namn." NEP:s frenesi*. Det finns ingen sådan entusiasm. Egentligen kom jag till din stad av en slump. Vägstörningar. Lämnade utan ett öre.

Ordföranden var mycket glad över förändringen i samtalet. Det verkade skamligt för honom att han hade glömt namnet på Ochakov-hjälten.

"Verkligen", tänkte han och tittade kärleksfullt på hjältens inspirerade ansikte, "du blir döv här på jobbet. Du glömmer stora milstolpar.”

- Hur säger man? Utan ett öre? Det här är intressant.

”Naturligtvis kan jag vända mig till en privatperson”, sa besökaren, ”vem som helst kommer att ge mig en; men, ni förstår, detta är inte helt bekvämt ur politisk synvinkel. Son till en revolutionär - och plötsligt ber om pengar från en privat ägare, från Nepman...

Löjtnantens son sade sina sista ord med ångest. Ordföranden lyssnade oroligt till de nya intonationerna i besökarens röst. "Tänk om han får ett anfall? - han trodde. "Han kommer inte att vara för mycket besvär."

"Och de gjorde ett mycket bra jobb med att inte vända sig till en privat ägare", sa den helt förvirrade ordföranden.

Sedan började sonen till Svarta havets hjälte försiktigt, utan press, igång. Han bad om femtio rubel. Ordföranden, begränsad av den lokala budgetens snäva gränser, kunde bara ge åtta rubel och tre kuponger till lunch i den kooperativa matsalen. Före detta-vän mage."

Hjältens son stoppade pengarna och kupongerna i den djupa fickan på sin slitna gråa jacka och höll på att resa sig från den rosa ottomanen när han hörde trampande fötter och ett störtflod från sekreteraren bakom kontorsdörren.

Dörren öppnades hastigt och en ny besökare dök upp på tröskeln.

-Vem är ansvarig här? – frågade han, andades tungt och strövade runt i rummet med vilsna ögon.

"Ja, det är jag", sa ordföranden.

- Hej, ordförande! – skällde nykomlingen och höll fram en spadformad handflata. - Låt oss lära känna varandra. Son till löjtnant Schmidt.

- WHO?! – frågade stadschefen storögd.

"Son till den store, oförglömliga hjälten löjtnant Schmidt," upprepade utomjordingen.

– Men här sitter en kamrat – son till kamrat Schmidt, Nikolai Schmidt.

Och ordföranden pekade i full frustration på den första besökaren, vars ansikte plötsligt fick ett sömnigt uttryck.

Ett känsligt ögonblick har kommit i två bedragares liv. I händerna på den blygsamma och förtroendefulla ordföranden för den verkställande kommittén kunde Nemesis*s långa, obehagliga svärd blinka när som helst. Ödet gav bara en sekunds tid för att skapa en räddningskombination. Skräck återspeglades i ögonen på löjtnant Schmidts andre son.

Hans figur i Paraguay sommarskjorta, byxor med sjömansklaff och blåaktiga canvasskor, som för bara en minut sedan hade varit vass och kantig, började suddas ut, tappade sina hotfulla konturer och väckte inte längre någon respekt. Ett otäckt leende dök upp på ordförandens läppar.

Och just när det verkade för löjtnantens andre son att allt var förlorat och att den fruktansvärda ordförandens vrede nu skulle falla på hans röda huvud, kom räddningen från den rosa ottomanen.

- Vasya! – Löjtnant Schmidts första son skrek och hoppade upp. - Bror! Känner du igen bror Kolya?

Och den första sonen tog den andra sonen i sin famn.

- Jag tar reda på det! - utbrast Vasya, som hade fått tillbaka synen. – Jag känner igen bror Kolya!

Det lyckliga mötet präglades av sådana kaotiska smekningar och kramar av sådan extraordinär styrka att den andra sonen till Svarta havets revolutionär kom ut ur dem med ett ansikte blekt av smärta. Broder Kolya, för att fira, krossade det ganska illa.

Omfamnade tittade båda bröderna i sidled på ordföranden, från vars ansikte det vinaktiga uttrycket aldrig försvann. Med tanke på detta måste räddningskombinationen utvecklas just där på plats, kompletteras med vardagliga detaljer och nya detaljer om sjömansupproret 1905 som hade undkommit Istpart*. Hållande hand satte sig bröderna på schäslongen och, utan att ta sina smickrande blickar från ordföranden, störtade de i minnen.

– Vilket fantastiskt möte! – utbrast den första sonen falskt och bjöd in ordföranden med blicken att vara med i familjefirandet.

"Ja..." sa ordföranden med frusen röst. – Det händer, det händer.

När den första sonen såg att ordföranden fortfarande var i klorna på tvivel, strök den första sonen sin brors röda lockar, som en setters, och frågade kärleksfullt:

– När kom du från Mariupol, där du bodde hos vår mormor?

"Ja, jag levde", mumlade löjtnantens andre son, "med henne."

- Varför skrev du till mig så sällan? Jag var väldigt orolig.

"Jag var upptagen", svarade den rödhåriga mannen dystert.

Och av rädsla för att den rastlösa brodern omedelbart skulle bli intresserad av vad han gjorde (och han var upptagen huvudsakligen med att vara i kriminalvårdshus i olika autonoma republiker och regioner), tog den andre sonen till löjtnant Schmidt initiativet och ställde frågan själv:

- Varför skrev du inte?

"Jag skrev," svarade min bror oväntat och kände en ovanlig uppsving av glädje, "jag skickade rekommenderade brev." Jag har till och med postkvitton.

Och han sträckte sig ner i sidfickan, varifrån han faktiskt tog ut många gamla papperslappar, men av någon anledning visade han dem inte för sin bror, utan för ordföranden för den verkställande kommittén, och även då på långt håll.

Konstigt nog lugnade åsynen av papperslapparna ordföranden lite, och brödernas minnen blev mer levande. Den rödhåriga mannen hade helt vant sig vid situationen och förklarade ganska intelligent, om än monotont, innehållet i massbroschyren "Myteriet i Ochakovo." Brodern dekorerade sin torra presentation med detaljer så pittoreska att ordföranden, som redan var började lugna ner sig, spetsade öronen igen.

2018-02-16T16:31:34+03:00

Vladimir Malyshev: "En annan hemlighet för Mikhail Bulgakov"

[Bild: Mikhail Bulgakov]

Nyligen var det 120 år sedan den berömda sovjetiske författaren Valentin Kataev föddes, författare till den populära berättelsen "The Lonely Sail Whitens". I Sovjetunionen var han en av de mest erkända författarna - Hero of Socialist Labour, innehavare av många order, krönt med många priser och utmärkelser. Bara kort före sin död avslöjade han en hemlighet som han noggrant hade gömt hela sitt liv - att han var en vit officer och stred i Denikins armé.

Det finns en hemlighet, men fortfarande helt oavslöjad, i biografin om hans bror - Evgeny Kataev, mer känd under den litterära pseudonymen Petrov, som tillsammans med Ilya Ilf blev känd som författaren till de legendariska "Twelve Chairs" och "The Guldkalv". 2013 publicerade Zvezda-tidningen en artikel "Steps of the Commander" av Igor Sukhikh, doktor i filologi, professor vid institutionen för historia av rysk litteratur vid St. Petersburgs universitet, tillägnad Ilfs och Petrovs romaner. I den finns förresten följande passage: "Evgeny Petrov (Evgeny Petrovich Kataev, 1903-1942) kännetecknades av utmärkt hälsa och socialt temperament. Han tjänstgjorde i Cheka och redigerade en tidning, levde själv och lät andra leva. Till en början såg han inte litteraturen som ett kall, som Ilf, utan som en inkomstkälla i det postrevolutionära Moskva.” Det finns en utbredd version att det var Valentin Kataev som föreslog sin bror och hans framtida medförfattare idén om två satiriska romaner som blev kända. Detta bekräftas i dedikationen.Var dock uppmärksam på följande fras: "Evgeny Petrov (Kataev) ... tjänade i Cheka." Men i författarens officiella biografier nämns det inget om att han var en säkerhetsofficer! Överallt sägs det att Evgeny Petrov, innan han blev journalist och författare, arbetade i Odessa på brottsutredningsavdelningen, det talas inte om någon Cheka.Men om du tittar närmare på biografin om "gudfadern" till två legendariska satiriska romaner, kan du verkligen hitta antydningar om något som är kopplat till hans engagemang i denna formidabla organisation.

Otydliga fläckar i biografin. Litteraturkritikern Yuri Basin skrev i artikeln "Vem är den verkliga författaren", som studerade Ilfs och Petrovs arbete, och diskuterade ämnet för vilken av de två som faktiskt skrev romanen: "Ämnet är halt och stöter omedelbart på otydliga fläckar i biografin om Evgeny Petrovich Kataev (riktiga namn och efternamn på Evgeniy Petrov) och hans äldre bror Valentin Petrovich Kataev, författaren till romanen "The Lonely Sail Whitens", bekant för oss alla från barndomen, och andra anmärkningsvärda verk.

Låt oss börja med den äldsta. Om du inte vet att han är en berömd sovjetisk författare, en av sovjetmaktens ideologiska "pelare", en framtida hjälte av det socialistiska arbetet, tilldelad två Leninorden och andra ordnar, så är han i sin ungdom den mest naturliga kontrarevolutionär och White Guard. Från en intelligent lärarfamilj i Odessa. 1915, utan att ha tagit examen från gymnasiet, anmälde han sig frivilligt till den aktiva armén. Han steg snabbt till officersgraden, efter att ha blivit skadad lades han in på sjukhus i Odessa, och när han återhämtade sig gick han med i "Sicheviki" av Hetman Skoropadsky. Inte för bolsjevikerna, märk väl, även om han hade en sådan möjlighet, och till och med, enligt vissa källor, inkallades till Röda armén. Tvärtom, precis innan de röda gick in i Odessa i mars 1919, anmälde han sig till Denikins volontärarmé. Han insjuknade i tyfus där och hamnade återigen på sjukhuset i Odessa (staden gick från hand till hand). Efter tillfrisknandet i februari 1920, när Odessa återigen var i händerna på bolsjevikerna, gick han omedelbart aktivt med i officerarnas underjordiska konspiration. Denna konspiration, som fick namnet "konspiration vid fyren" i Odessa Cheka, var tänkt att underlätta landsättningen av Wrangels trupper i Odessa.Sedan fortsätter Basin att vara förvirrad, det råder fullständig osäkerhet... Valentin Kataev, tillsammans med sin bror Evgeniy, en gymnasieelev som inte har något med konspirationen att göra, fängslas oväntat av tjekan och tar sig snart brutalt mot deltagarna i konspirationen. Alla blev skjutna. Och sex månader efter detta lämnade bröderna, som om ingenting hade hänt, fängelset levande och friska.Att döma av en del fragmentarisk information levde de bra i fängelset, de förhördes aldrig ens där. Ett antagande uppstår omedelbart: placerades de inte där för att ge dem tillförlitligt skydd mot hämnd för svek? Valentin åker snart till Kharkov, där han arbetar i lokalpressen, och flyttar sedan till Moskva, där han arbetar för tidningen Gudok. Evgeniy tar examen från det enda gymnasium som fortfarande är verksamt i Odessa och går till jobbet som inspektör vid Odessa Criminal Investigation Department. Det vill säga, det finns inga negativa konsekvenser av den äldre broderns deltagande i den kontrarevolutionära konspirationen, även om säkerhetstjänstemän på den tiden sköt människor, särskilt före detta officerare, och för mycket mindre förseelser.

Vem överlämnade alla deltagare i konspirationen till säkerhetstjänstemän? I sin självbiografiska roman "The Grass of Oblivion" skriver Valentin Kataev att detta påstås ha gjorts av "en flicka från den sovjetiska partiskolan", som han döpte till Klavdiya Zaremba. På instruktioner från Cheka infiltrerade hon konspirationsnätverket, hon arresterades tillsammans med resten av konspirationsdeltagarna och släpptes sedan. Mycket lik historien med Valentin Kataev själv. Men av vad han berättade för sin son många år senare visar det sig att han inte alls satt i fängelse. Någon stor säkerhetstjänsteman som kom från Moskva tillät påstås inte att han arresterades av gammalt minne. Vad som helst i världen kunde ha hänt, nu är det svårt att säga något bestämt..."På ett eller annat sätt fick Valentin Kataev snart betydande vikt i journalistiska kretsar nära centralregeringen i Moskva. Ofrivilligt kommer tanken att tänka på att förutom hans begåvade och politiskt oklanderliga tal i pressen så spelade även hans senaste tjänster till Cheka en roll i detta”, säger Basin.

Lev Slavin, som kände och älskade dem nära, sa många år senare att Petrovs medförfattare Ilya Ilf redan var en berömd författare gav sin bok till "en officer av MGB-trupperna han gillade och gjorde inskriptionen: "Till majoren av statlig säkerhet från sergeanten av belles lettres " Det är sant att Slavin har ett stavfel, det fanns ingen MGB då, men NKVD, men detta är ett direkt bevis på kopplingarna mellan Petrovs medförfattare med denna organisation.Och Evgeniy Petrov själv påminde senare om sitt tidigare arbete på följande sätt: "Jag klev över liken av människor som dog av svält och genomförde en undersökning av sju mord. Jag genomförde utredningen, eftersom det inte fanns några rättsliga utredare. Ärenden gick omedelbart till nämnden. Det fanns inga koder, och de bedömdes helt enkelt - "I revolutionens namn" ... ".Det visar sig att en mycket ung man, som inte ens var tjugo år gammal, som inte hade något begrepp om rättsvetenskap, genomförde undersökningar av de mest komplexa fallen, och eftersom det inte fanns några lagar och det fanns inga domstolar ("direkt till domstolen" ), är det tydligt vilka krafter den framtida komikern hade. Låt oss komma ihåg att orden som citeras i citatet uttalades, enligt källor, under avrättningar. Känd författare Jag mindes den här skräcken lugnt, även med en antydan av stolthet...

Så, en av medförfattarna till "De tolv stolarna" och "Den gyllene kalven" kunde verkligen ha tjänat i Cheka, men han valde att dölja sin tjänst i denna organisation.Men om detta verkligen är fallet, varför då? Tvärtom, till skillnad från sin äldre bror, som tvingades dölja sitt förflutna från White Guard, kunde arbetet i Cheka bara hjälpa i hans karriär i Sovjetunionen. Detta kan bara förklaras på ett sätt: efter att ha tjänstgjort i Odessa Cheka anlände han till Moskva och blev en inofficiell anställd i denna organisation (det finns trots allt inga tidigare säkerhetstjänstemän!) och utförde sina speciella uppgifter. Och en av dessa uppgifter kan vara... deltagande i GPU-operationen för att skapa de nämnda satiriska romanerna. Vilket, som vissa litteraturkritiker och forskare idag tror, omöjligt kunde ha skrivits av Ilf och Petrov, och deras verkliga författare... skaparen av den lysande romanen "Mästaren och Margarita" Mikhail Afanasyevich Bulgakov!

"12 stolar av Mikhail Bulgakov." År 2013, i Tyskland, publicerade litteraturkritikern Irina Amlinsky en bok som heter "Mikhail Bulgakovs 12 stolar." I den lade författaren inte bara fram en sensationell version, utan också på ett övertygande sätt, med hänvisning till många fakta, bevisade att de berömda romanerna av Ilya Ilf och Yevgeny Petrov faktiskt skrevs av Mikhail Bulgakov. ”Alla läsare som läser glupskt”, skriver I. Amlinski i förordet, ”vet känslan av besvikelse över att en bok har lästs och allt nöje med ”livet i ett verk” har lämnats bakom sig. Du vill inte återvända till verkligheten, och ofrivilligt sträcker du dig efter nästa volym av din favoritförfattare. Så, under loppet av många år, när jag läste om romanen "12 stolar", flödade jag smidigt in i "Guldkalven" och sedan... upptäckte jag att jag inte hade något att förlänga nöjet ytterligare. Varken Ilfs och Petrovs berättelser eller feuilletons kunde på något sätt jämföras med de romaner vi läst tidigare. Dessutom lämnade inte tanken på någon form av substitution mig ensam. Vad är det här, tänkte jag, kanske de, precis som Fadern Dumas, prenumererar på nybörjarförfattares verk? De kanske bråkade och slutade skapa humor? Eller kanske de bara var utmattade? Var har, be berätta, tagit vägen till berättelsens livlighet, det kalejdoskopiska bildbytet, oförmågan att avbryta läsningen och lägga ifrån sig boken till imorgon?Idag uppgår det litterära arvet efter Ilf och Petrov till fem volymer, och om man frågar den genomsnittliga personen som läser böcker vad de känner till från sin prosa, kommer 99 procent att namnge "12 stolar" och "Guldkalven". Kanske kommer de ihåg "One-Story America." Det är allt.Forskare, kritiker och bara läsare häller in citat från båda romanerna; deras favoritkaraktärer kommer också från dessa verk och har redan blivit kända namn. Varför utelämnades berättelsen "Tonya"? Varför glöms många hjältar från deras berättelser och feuilletons bort?Varför förenas de bara i samhällen av Ostap Bender-älskare? Detta fortsatte till 1999. Den gången, istället för Feuchtwanger, som jag brukar läsa om efter Bulgakov, tog jag upp romanen "12 stolar". Och plötsligt, från hans första rader, hörde jag samma välbekanta ironiska, ibland sarkastiska skratt, kände igen samma musikalitet, precision och klarhet i fraser. Jag njöt av renheten i språket och lättheten i berättandet, jag vände mig lätt och enkelt vid det arbete som samma författare "bjöd in" mig till. Detta behövde redas ut. Här, kära läsare, är två fraser:

"Lisanka, något helvetiskt låter i denna foxtrot. Det finns en växande plåga i honom utan slut.”

"Det finns skeppsvrak som flyter i denna marinborsjtj."

Underbara fraser, eller hur? Den första är hämtad från Mikhail Bulgakovs pjäs "Zoykas lägenhet", och den andra är från romanen "The Golden Calf". Det här är de första fraserna jag hittade, på grund av vilka sökandet efter sanning sträckte sig i 12 år. Från det ögonblicket var jag tvungen att omskola mig från en enkel amatörläsare till en "grävare" läsare under en lång tid."

... Genom att noggrant analysera texten i böckerna som publicerades under namnen Ilya Ilf och Evgeny Petrov, hävdar författaren till den litterära sensationen att de många sammanträffanden hon hittade och stilens identitet inte är tillfälliga. De bevisar att den verkliga författaren till två berömda satiriska romaner i själva verket var Mikhail Bulgakov.Amlinsky, till exempel, citerar två fraser - från "12 stolar" och "Mästaren och Margarita":

"Klockan halv tolv, från nordväst, från riktningen mot byn Chmarovka, kom en ung man på omkring tjugoåtta in i Stargorod."("12 stolar").

"I en vit kappa med ett blodigt foder, en hasande kavallerigång, tidigt på morgonen den fjortonde av vårmånaden Nisan..."("Mästare och Margarita").

Enligt litteraturvetare är musiken och rytmen i dessa två fraser nästan identiska. Och inte bara dessa fraser, utan också många andra.Om vi fortsätter denna analys av rytmen i prosan i "12 stolar" och "Mästaren", inledd av Amlinsky, så är det inte svårt att se att rytmen - med små variationer genomgående - är densamma.I prosan i både "Mästaren" och "12 stolar" finns det ständigt liknande klingande, "långa" perioder varvat med korta fraser, och dess rytmiska grund är identisk i båda fallen. Men rytmen i varje författares prosa är individuell, om den inte är lånad. Och Ilf och Petrov, i alla sina verk före "De 12 stolarna" och "Guldkalven", skrev, som litteraturvetare noterar, i en helt annan, "hackad" stil, inte så mycket karakteristisk för dem som för sovjetisk prosa i 1920-talets general - korta förslag.

Nej, inte Ilf och Petrov! Efter att ha läst boken av I. Amlinski, som arbetat med den i 12 år, bekräftar ett antal andra forskare hennes slutsatser. "Författaren", skriver till exempel kandidaten för tekniska vetenskaper som blev litteraturkritiker Lazar Freudgeim, "plogade" alla Bulgakovs verk, alla Ilfs och Petrovs verk och alla minnen om dem. Efter att ha analyserat texterna enligt många "avsnitt" upptäckte hon att i dessa två romaner finns det många gånger slående lika i struktur och ordförrådsbeskrivningar av liknande scener som finns i Bulgakovs verk skrivna före de beskrivna romanerna (rekryteringsscener, mordscener, scener av en översvämning i en lägenhet, beskrivningar av ett flerfamiljshus, lån av kläder etc etc.). Huvudbilderna av "12 stolar" migrerade dit från Bulgakovs tidigare verk; Romanernas prosastil är densamma som i verken skrivna av Bulgakov före och efter. Dilogin är bokstavligen mättad med fakta från hans biografi och incidenter från hans liv, hans vanor och preferenser, tecken på utseendet och karaktären hos hans vänner och bekanta och vägarna för hans rörelser. Dessutom används och ingår allt detta i prosan på ett sådant sätt att det inte kan bli tal om att samarbeta om det. Det är inte så de skriver tillsammans. Bara Mikhail Bulgakov själv kunde skriva på detta sätt. Men inte Ilf och Petrov”, avslutar L. Freudgeim.

Till och med deras mest ivriga fans uttryckte tvivel om författarskapet till Ilf och Petrov. Således skriver den berömda litteraturkritikern, författare till kommentarer om "12 stolar", L. Yanovskaya i förvirring:"Ilf och Petrov kompletterade inte bara varandra. Allt de skrev tillsammans visade sig som regel vara mer betydelsefullt, mer konstnärligt perfekt, djupare och skarpare i tankarna än vad författarna skrev var för sig."

Låt oss tänka på den här frasen! Separat (det vill säga när de faktiskt skrev själva) skapade de uppriktigt sagt svaga saker, fulla av ytlig men svepande sarkasm (denna stil regerade dock då - "för allmogen"), men efter att ha satt sig ner för att skriva romanen tillsammans , på en månad (enligt andra källor - i tre), utan förberedelse, utan referensmaterial, utan utkast (det finns inga!) plötsligt skrivit ett mästerverk som har blivit en kultfavorit i flera generationer?Så här, för att sammanfatta ovanstående, är argumenten för det faktum legendariska böcker skrevs inte av Ilf och Petrov:

1. "12 stolar" och "Guldkalven" är verkligen lysande verk, och journalisterna Ilf och Petrov har, förutom dessa två böcker, inte skrivit något liknande, inte ens i närheten.

2. Romanerna skapades bokstavligen inom några veckor - en ofattbar hastighet för amatörer som påstås ha skrivit dem tillsammans, vilket nästan alltid saktar ner varje process.

3. Brist på manuskript, det finns bara antydningar om några skämt i Ilfs anteckningsböcker.

4. Efter publiceringen av "12 stolar" fick Bulgakov plötsligt en trerumslägenhet.

5. I "12 stolar" och "Guldkalven" finns en enda stil med Bulgakovs verk, det finns många lån från Bulgakov, vilket litteraturvetare har visat på ett övertygande sätt. Han reagerade i regel väldigt nervöst på sånt här, men här var han tyst.

Ilf och Petrov yttrade inte heller ett ljud och behöll hemligheten till slutet av sina liv. Dessutom var de nu tvungna att motivera sina skyldigheter. Av denna anledning, efter publiceringen av "12 stolar", med Bulgakovs kunskap, började de använda Bulgakovs motiv, detaljer och bilder i sina berättelser och feuilletons, både från den publicerade upplagan av romanen och från de återstående opublicerade kapitlen ( och därefter från "Guldkalven") – ända ner till berättelser skrivna specifikt för dem av Bulgakov, och vilseleder därmed framtida forskare om deras arbete. Det var från 1927 som poster dök upp i Ilfs anteckningsbok, vilket ytterligare stärkte hans auktoritet som en onekligen begåvad medförfattare till romaner.Och här är en annan konstig sak: hur kunde sådana verk - en skarp satir över sovjetisk moral och order - ens publiceras i Sovjetunionen med dess våldsamma censur? Senare insåg de det, och på grundval av en resolution från sekretariatet för centralkommittén för Bolsjevikernas Allunions Kommunistiska Parti 1949, förbjöds de från publicering. Det kan bara finnas ett svar: författarna hade en mäktig beskyddare.

Vem var kunden? Litteraturkritikern och specialisten på studiet av litterära bluffar Vladimir Kozarovetsky skriver: ”Logiken leder oss till det enda möjliga svaret.Bulgakov skrev den här romanen under ordning av organisationen i vars händer hans öde var i det ögonblicket - GPU:s ordning.Det var ett avtal där villkoret från hans sida var ett löfte att lämna honom ifred. Och från fienden? – hans överenskommelse om att skriva sovjetisk prosa. De hade för avsikt att använda hans skarpt satiriska penna i den kamp mot trotskismen som pågick vid den tiden. Bulgakov visste att han kunde skriva denna prosa på ett sådant sätt att det skulle vara omöjligt att hitta fel på honom och att alla skulle förstå det som de skulle vilja förstå det. Som en bluffare berättade Bulgakov, som lärde sig konsten att mystifiera av Pushkin, aldrig för någon om sina hemliga passager.”

Trots Stalins hemliga beskydd, som såg hans "Days of the Turbins" på Moskvas konstteater 14 gånger, befann sig Bulgakov under GPU:n och utsattes för rasande kritik i den sovjetiska pressen. Säkerhetspoliserna ringde honom, hade samtal med honom om den förbjudna publiceringen av "Fatal Eggs" och "Diaboliad", han genomsöktes och hans dagbok och manuskriptet till "Heart of a Dog" konfiskerades - allt tydde på att det inte fanns något hopp för publiceringen av hans prosa i Sovjetunionen.Som man kan anta var det just vid denna tid som idén uppstod i GPU, som en del av en kampanj för att misskreditera den trotskistiska oppositionen, att skapa en satirisk roman som skulle visa Stalins motståndare, karaktärerna från den föråldrade regimen i den mest löjliga och fula formen. I detta avseende beslutades det att vända sig till Bulgakov som satirmästare, och för det andra som en person som hängde i en tråd och inte kunde vägra ett sådant "samarbete".Enligt V. Kozarovetsky, i "förhandlingarna" med både GPU och Bulgakov, blev Valentin Kataev en medlare. Han övertygade Ilf och Petrov om att bluffen å ena sidan (på GPU:s sida) inte hotade dem, men å andra sidan kunde den skapa ett namn; samtidigt gjorde de en god gärning och hjälpte Bulgakov.Men hur kunde Valentin Kataev, en begåvad författare själv, ens bli en deltagare i denna litterära förfalskning? Men för det första, som en före detta Denikin-officer, var han ständigt i fara att bli avslöjad, dödlig för dessa tider, och han kunde inte förstöra relationerna med GPU. Och för det andra, i Bunins dagbok finns en post daterad den 25 april 2019, där han skriver om Valentin Kataev: "Det var V. Kataev (en ung författare). Cynismen hos dagens unga är helt enkelt otrolig. Han sa: "Jag dödar vem som helst för hundra tusen." Jag vill äta gott, jag vill ha en bra hatt, bra skor." Jämfört med detta är litteraturförfalskning ingenting...

Men hur kunde Bulgakov skriva dessa romaner utan att någon i hans närhet märkte det? Kozarovetsky förklarar detta med att Mikhail Afanasyevich skrev enkelt och snabbt, främst på natten, och därför visste ingen av Bulgakovs fruar om hans litterära bluff.Hur kunde Ilf och Petrov gå med på att delta i en sådan otrolig operation? Men om GPU bad dem att göra detta, hur kunde de vägra? Dessutom, om Petrov-Kataev faktiskt tjänstgjorde i Cheka. Men de kändes fortfarande malplacerade. Ilfs dotter – A.I. Ilf mindes: "Petrov mindes den fantastiska bekännelsen av sin medförfattare: "Jag var alltid förföljd av tanken att jag gjorde något fel, att jag var en bedragare. I djupet av min själ hade jag alltid en rädsla för att de plötsligt skulle säga till mig: "Hör du, vad fan är du för författare: du borde göra något annat!"

En annan version. Jag är säker på att "De tolv stolarna" och "Den gyllene kalven" skrevs av Bulgakov och den berömda filosofen och litteraturkritikern Dmitry Galkovsky, men han avvisar fullständigt versionen om "GPU:s ordning". ”När Bulgakov förde manuskriptet till Kataev”, föreslår han, ”förstod han två saker. Först och främst är det pengar. Stora pengar. I sina krypterade memoarer beskriver Kataev sin vädjan till Ilf och Petrov: « ”Unga människor”, sa jag strängt och imiterade Bulgakovs didaktiska sätt, ”vet ni att er ännu oavslutade roman inte bara kommer att långt liv, men också världsberömmelse?
"Jag tror", säger Galkovskij, "att Bulgakov själv berättade för Kataev och företaget. När jag lämnade över manuskriptet. Men Kataev förstod också det andra: du kan inte sätta din signatur på en sådan sak. Det finns inget där, men han är ett framstående ansikte i Moskva, så de kommer att gräva. Om de gräver kommer de till botten. Och mutor från sossar är smidiga.Och faktiskt, Ilf och Petrov var så naiva att de aldrig helt förstod vad de skrev på. Därför är Kataevs envishet med hängivenhet förståelig. Det fanns en överenskommelse med Bulgakov om att det skulle finnas tre efternamn och hans efternamn var det viktigaste av alla tre. Genom att behålla sitt engagemang indikerade han sin närvaro i projektet: han lämnar inte verksamheten, han kommer att täcka boken och han kommer att hjälpa till med publiceringen. Och därför kommer han att ta den överenskomna delen av arvodet för sig själv. Jag tror att Bulgakov och Kataev hade rätt till 50 % vardera, men Kataev tilldelade 10 % av sin enhet till de "svarta".

"Idén mognade bland Bulgakovs skrivarkrets och kunde naturligtvis bara förverkligas med hans goda vilja", är Galkovskij övertygad. – År 1927 insåg Bulgakov att han inte kritiserades för några specifika verk, utan bara för att hans namn lades till på listan över sovjetregimens fiender. Därför, oavsett vad han skriver, kommer allt att bli dåligt. Han ville kategoriskt inte skriva öppet sovjetiska saker, det skulle se ut som dubbelspel... Men Bulgakov ville verkligen skriva. Han skrev snabbt och korrekt...Kataev hade en förståelse för Bulgakovs attityd, men han skulle naturligtvis inte ha hjälpt till av ideologiska eller vänliga skäl. Han drevs av vinsttörsten. Han förstod mycket väl att det inte skulle kosta Bulgakov något att skriva en bästsäljare. Bulgakov förstod också detta, och detta deprimerade honom ännu mer. Han behövde pengar inte mindre än Kataev, till skillnad från Kataev, han kunde lätt tjäna dem, men de lät honom inte tjäna dem... Tja, det var så det blev. Bulgakov skriver, Kataev publicerar, och pengarna delas lika. För att ta bort stilmisstankar lockade Kataev två medförfattare så att han skulle ha någon att nicka till.Bulgakov försökte naturligtvis eliminera direkta självcitat och karakteristiska fraser - för en stylist i hans klass var detta inte svårt. Dessutom kunde Bulgakov be den inflytelserika Kataev att ordna med återlämnande av konfiskerade manuskript från GPU.De kom faktiskt snart tillbaka. Allt löste sig med pengarna också - 1927 flyttade Bulgakov till en separat trerumslägenhet."

Sovjetiska Dostojevskij. "Förmodligen," fortsätter Galkovsky, "först behandlade Bulgakov idén som ett hackjobb, men en verkligt begåvad person är inte kapabel till hackarbete, han fascinerades av idén och skrev en förstklassig roman. Var han ledsen att ge bort den? Jag tror inte särskilt mycket - på grund av övervägandena ovan. I framtiden hoppades han naturligtvis att avslöja bluffen, men detta skulle vara möjligt först efter försvagningen av kraften hos GPU:n och en radikal omstrukturering politiska livet Sovjetunionen".

Men detta hände inte under Bulgakovs livstid, och hemligheten förblev en hemlighet. Kanske kommer det att avslöjas om manuskripten till två satiriska romaner hittas. När allt kommer omkring upptäcktes manuskriptet till Sholokhovs roman "Quiet Don" nyligen. Och därför, avslutningsvis, ytterligare en fras från Galkovskys essä om Bulgakov:"Det står nu klart att Bulgakov var den ende stora författaren på ryskt territorium efter 1917. Dessutom bildades den inte bara efter revolutionen, utan började också bildas efter revolutionen. Enligt tidsramen är detta en person Sovjettiden. Den sovjetiska regeringen rusade runt med Bulgakov som en katt med en död gås - saken var ur funktion, och det lilla djuret rusade omkring, utan att veta vad det skulle göra. Till slut kom det till den punkten att några av verken togs bort och tillägnades sig själva - och Bulgakovs gick inte förlorad. I vilken utsträckning förstod Bulgakov själv den nuvarande situationen? Naturligtvis inte helt, men jag förstod. Plågad av vardagen klagade Bulgakov en gång till sin familj över att inte ens Dostojevskij arbetade under sådana förhållanden som han gjorde. Mot vilket Belozerskaya, hans fru (som älskade att chatta i telefon bredvid sitt skrivbord), invände: "Men du är inte Dostojevskij." Problemet var att Bulgakov ansåg sig vara Dostojevskij. Och ett ännu större problem var att han var Dostojevskij.”

"Jag kan inte..." Men här är det som är konstigt. Det verkade som om publiceringen av I. Amlinski var tänkt att väcka sensation i akademiska litterära kretsar, initiera seminarier, vetenskapliga diskussioner och en grundlig diskussion av de fakta som forskaren presenterade, och mer än övertygande sådana. Men istället – tystnad! Ärevördiga akademiker och professorer, med undantag för ett fåtal, mestadels amatörlitteraturkritiker, förblev äckligt tysta. Som, någon amatör skrev det och publicerade det någonstans i Tyskland... Åtminstone finns det ingen information om detta på Internet. Endast ett fåtal röster hördes till stöd för Amlinski, som vi redan har listat här.Situationen påminner till viss del om den som en gång utvecklades kring den självlärde arkeologen Heinrich Schliemann, som grävde ut det legendariska Troja. Professionella arkeologer, ärevördiga professorer och akademiker från hela världen kunde inte heller tro att detta kunde ha gjorts av någon okänd amatörentusiast, en köpman som hade blivit rik i Ryssland. Schliemann anklagades till och med för att själv ha tillverkat det antika guld han hittat på Hissarlik-kullen i Turkiet och sedan kastat det i utgrävningarna. Och sedan tog han den och grävde ut de kungliga gravarna i det antika Mykene...Kanske så, detta är anledningen. Men i den detaljerade biografin "The Life of Bulgakov" av V. Petelin, publicerad 2000, hittar vi följande avsnitt. Författaren skriver att den 3 maj 1938 skrev Elena Sergeevna (Bulgakovs fru) ner: "Angarsky (Klestov-Angarsky - en berömd förläggare) kom igår och sa från platsen: "Skulle du gå med på att skriva en äventyrlig sovjetisk roman? Massiv cirkulation, jag kommer att översätta det till alla språk, massor av pengar, valuta, vill du att jag ska ge dig en check nu - en förskottsbetalning?” Misha vägrade och sa: "Jag kan inte göra det."

Så "jag kan inte...". Men låt oss tillägga att han senare skrev pjäsen "Batum" om den unge Stalin! Litteratur är alltså inte arkeologi – där kan man presentera något utvunnet ur jorden, något som man kan röra med händerna. Men när vi talar om ett verk av immateriell natur, kan detta tyvärr inte göras. Så frågan om författarskapet till två lysande verk är fortfarande öppen. Fast... Låt oss genomföra experimentet själva.Försök att öppna direkt efter att ha läst "De tolv stolarna" också, men utan tvekan, "One-Storey America" skriven av Ilf och Petrov.Och det kommer genast att stå klart för dig: nej, dessa två böcker skrevs av helt olika författare...

"Gyllene kalven - 01"

När du korsar gatan, se dig omkring.

Vanligtvis när det gäller vår socialiserade litterära ekonomi vänder sig folk till oss med frågor som är ganska legitima, men väldigt monotona: "Hur skriver ni två detta?"

Först svarade vi i detalj, gick in i detalj, pratade till och med om ett stort bråk som uppstod i följande fråga: ska vi döda hjälten i romanen "12 stolar" Ostap Bender eller lämna honom vid liv? De glömde inte att nämna att hjältens öde avgjordes genom lottning. I sockerskålen lades två papperslappar, av vilka en dödskalle och två kycklingben avbildades med darrande hand. Skallen kom ut och en halvtimme senare var den store bedragaren borta. Han skars med en rakhyvel.

Sedan började vi svara mindre detaljerat. De pratade inte längre om bråket. Senare slutade de gå in på detaljer. Och slutligen svarade de helt utan entusiasm:

Hur skriver vi tillsammans? Ja, det är så vi skriver tillsammans. Som bröderna Goncourt. Edmond springer runt på redaktionerna och Jules vaktar manuskriptet så att hans bekanta inte stjäl det. Och plötsligt bröts frågornas enhetlighet.

Säg oss”, frågade en viss sträng medborgare oss bland dem som erkände sovjetmakten lite senare än England och lite tidigare än Grekland, ”säg mig, varför skriver du roligt?” Vad är det för fniss under återuppbyggnadstiden? Är du galen?

Efter det ägnade han lång tid åt att argt övertyga oss om att skratt är skadligt nu.

Är det synd att skratta? - han sa. – Ja, man kan inte skratta! Och du kan inte le! När jag ser detta nya liv, dessa förändringar, jag vill inte le, jag vill be!

Men vi skrattar inte bara, vi invände. – Vårt mål är satir just över de människor som inte förstår återuppbyggnadstiden.

"Satire kan inte vara rolig", sa den stränga kamraten och tog tag i armen på någon hantverksbaptist, som han tog för en 100 % proletär, ledde honom till sin lägenhet.

Allt som berättas är inte fiktion. Det skulle gå att hitta på något roligare.

Och hela tiden, medan vi komponerade "Guldkalven", svävade ansiktet av en strikt medborgare över oss.

Tänk om det här kapitlet blir roligt? Vad kommer en strikt medborgare att säga?

Och till slut bestämde vi oss för: a) att skriva en så rolig roman som möjligt, b) om en strikt medborgare återigen förklarar att satir inte borde vara roligt, att be republikens åklagare att åtala den nämnda medborgaren enligt artikeln bestraffa bungling med inbrott.

I. Ilf, E. Petrov

DEL ETT

"ANTILOPEBESKÄNNET"

Om hur Panikovsky bröt mot konventionen

Fotgängare måste älskas. Fotgängare utgör majoriteten av mänskligheten. Dessutom den bästa delen av det. Fotgängare skapade världen. Det var de som byggde städer, byggde flervåningshus, installerade avlopp och vatten, asfalterade gatorna och tände dem med elektriska lampor. Det var de som spred kulturen över hela världen, uppfann tryckeri, uppfann krut, byggde broar över floder, dechiffrerade egyptiska hieroglyfer, introducerade rakhyveln, avskaffade slavhandeln och upptäckte att hundra och fjorton läckra näringsrika rätter kunde göras av sojabönor .

Och när allt var klart, när hemplaneten fick ett relativt bekvämt utseende, dök bilister upp.

I allmänhet har fotgängarnas auktoritet skakat kraftigt. De, som gav världen så underbara människor som Horace, Boyle, Marriott, Lobachevsky, Gutenberg och Anatole France, tvingas nu göra grimaser på det mest vulgära sätt, bara för att påminna om deras existens. Gud, Gud, som i grund och botten inte finns, vad förde du, som faktiskt inte finns, till fotgängaren!

Här går han från Vladivostok till Moskva längs den sibiriska motorvägen och håller i ena handen en banderoll med inskriptionen: "Låt oss omorganisera textilarbetarnas liv" och kastar en pinne över hans axel, i slutet av vilken dinglar reserven "Farbror" Vanya” sandaler och en tekanna av plåt utan lock. Det här är en sovjetisk fotgängare-idrottare som lämnade Vladivostok som ung man och i sina nedåtgående år, vid Moskvas portar, kommer att krossas av en tung bil, vars registreringsskylt aldrig kommer att märkas.

Medborgaren i den vittoppade mössan, sådan som den mestadels bärs av sommarträdgårdsförvaltare och underhållare, tillhörde utan tvivel den större och bättre delen av mänskligheten. Han rörde sig längs gatorna i staden Arbatov till fots och såg sig omkring med nedlåtande nyfikenhet. I handen höll han en liten obstetrisk väska. Staden imponerade tydligen inte på fotgängaren i den konstnärliga mössan.

"Frälsarens kyrka på potatis," sa fotgängaren tyst.

Nej, sa han med besvikelse, det här är inte Rio de Janeiro, det här är mycket värre.

På nästan alla bänkar på Boulevard of Young Talents satt ensamma tjejer med öppna böcker i händerna. Hålfyllda skuggor föll på böckernas sidor, på bara armbågar, på rörande lugg. När besökaren kom in i den svala gränden var det märkbar rörelse på bänkarna. Flickorna, som gömmer sig bakom böcker av Gladkov, Eliza Ozheshko och Seifullina, kastade fega blickar på besökaren. Han gick förbi de upprymda läsarna i stor takt och gick ut till verkställande kommitténs byggnad - målet för sin promenad.

I det ögonblicket kom en taxichaufför runt hörnet. Bredvid honom, som höll i en dammig, skalande vinge på vagnen och viftade med en utbuktande pärm präglad med inskriptionen "Musique", gick en man i en långkjolad tröja snabbt. Han bevisade ivrigt något för ryttaren. Ryttaren, en äldre man med en näsa som hängde som en banan, tog tag i en resväska med fötterna och visade då och då sin samtalspartner en kaka. I debattens hetta lutade hans ingenjörsmössa, vars brätte glittrade av den gröna plyschen från en soffa, åt sidan. Båda rättstvisterna yttrade ofta och särskilt högt ordet "lön". Snart började andra ord höras.

Du kommer att svara för detta, kamrat Talmudovsky! - ropade den långhåriga och flyttade bort ingenjörens fikon från hans ansikte.

"Och jag säger till dig att inte en enda anständig specialist kommer till dig under sådana förhållanden," svarade Talmudovsky och försökte återställa fikonet till sin tidigare position.

Pratar du om lön igen? Vi måste ta upp frågan om girighet.

Jag bryr mig inte om lönen! Jag kommer att jobba för ingenting! - ropade ingenjören och beskrev upprymt alla möjliga kurvor med sitt fikon. – Om jag vill så går jag i pension helt. Ge upp detta livegenskap. De skriver själva överallt: "Frihet, jämlikhet och broderskap", men de vill tvinga mig att arbeta i detta råtthål.

Här öppnade ingenjören Talmudovsky snabbt sitt fikon och började räkna på fingrarna:

Lägenheten är en svinstia, det finns ingen teater, lönen... Taxichaufför! Jag gick till stationen!

Oj! - skrek den långhåriga mannen, sprang tjatigt fram och tog tag i hästen i tränset. - Jag, som sekreterare för sektionen för ingenjörer och tekniker... Kondrat Ivanovich! När allt kommer omkring kommer anläggningen att lämnas utan specialister... Frukta Gud... Allmänheten kommer inte att tillåta detta, ingenjör Talmudovsky... Jag har protokollet i min portfölj.

Och sektionssekreteraren spred sina ben och började snabbt lossa banden på sin "Musique".

Denna vårdslöshet löste tvisten. När Talmudovsky såg att vägen var fri reste sig han och ropade av all kraft:

Jag gick till stationen!

Var? Var? - babblade sekreteraren och rusade efter vagnen. – Du är en desertör från arbetsfronten!

Från "Musique"-mappen flög ut ark silkespapper med någon sorts lila "lyssna-bestämda" ord.

Besökaren, som med intresse tittade på händelsen, stod i en minut på det tomma torget och sa med övertygelse:

Nej, det här är inte Rio de Janeiro.

En minut senare knackade han redan på dörren till pre-executive kommitténs kontor.

Vem vill du ha? frågade hans sekreterare och satt vid bordet bredvid dörren. – Varför behöver du träffa ordföranden? Av vilken anledning?

Uppenbarligen hade besökaren en god förståelse för systemet för att hantera sekreterare för regeringar, ekonomiska och offentliga organisationer. Han insisterade inte på att han hade kommit med brådskande officiella ärenden.

"På ett personligt sätt," sa han torrt, utan att se tillbaka på sekreteraren och sticka in huvudet i dörrspringan. - Kan jag komma till dig?

Och utan att vänta på svar gick han fram till skrivbordet:

Hej, känner du inte igen mig?

Ordföranden, en svartögd, storhövdad man i blå jacka och matchande byxor instoppade i stövlar med höga Skorokhodov-klackar, tittade ganska frånvarande på besökaren och förklarade att han inte kände igen honom.

Känner du inte igen det? Samtidigt tycker många att jag är slående lik min pappa.

"Jag ser också ut som min far", sa ordföranden otåligt. - Vad vill du, kamrat?

"Allt handlar om vilken typ av far", sa besökaren sorgset. – Jag är son till löjtnant Schmidt.

Ordföranden blev generad och ställde sig upp. Han mindes levande det berömda utseendet av den revolutionära löjtnanten med ett blekt ansikte och en svart cape med brons lejonspännen. Medan han samlade sina tankar för att ställa Svartahavshjältens son en fråga som var lämplig för tillfället, tittade besökaren noga på kontorets möbler med ögonen på en kräsna köpare. En gång i tiden, i tsartiden, inredningen av offentliga platser gjordes efter en stencil. En speciell ras av officiella möbler odlades: platta skåp som gick till taket, träsoffor med tre tums polerade säten, bord på tjocka biljardben och ekbräckningar som skilde närvaron från den rastlösa omvärlden. Under revolutionen försvann denna typ av möbler nästan, och hemligheten bakom dess produktion gick förlorad. Folk glömde hur man inreder tjänstemännens lokaler, och på kontorskontoren dök det upp föremål som hittills ansågs vara en integrerad del av en privat lägenhet. Institutioner har nu vårens advokatsoffor med en spegelhylla för sju porslinselefanter, som ska skänka lycka, högar för disk, hyllor, skjutbara läderstolar för reumatiska patienter och blå japanska vaser. På kontoret för ordföranden för Arbatovs verkställande kommitté, förutom det vanliga skrivbordet, två ottomaner klädda i rivet rosa siden, en randig schäslong, en satinduk med Fuzi-Yama och körsbärsblommor och en speglad slavisk garderob av grov marknadsarbetet slog rot.

"Och skåpet är som "Hej, slaver!", tänkte besökaren. "Du kan inte ta mycket här. Nej, det här är inte Rio de Janeiro."

Det är väldigt bra att du kom”, sa ordföranden till slut. - Du är förmodligen från Moskva?

Ja, det är bara att passera”, svarade besökaren och tittade på schäslongen och blev mer och mer övertygad om att det var dåliga ekonomiska angelägenheter i verkställande utskottet. Han föredrog verkställande kommittéer inredda med nya svenska möbler från Leningrads trästiftelse.

Ordföranden ville fråga om syftet med löjtnantens sons besök i Arbatov, men oväntat för sig själv log han ynkligt och sa:

Våra kyrkor är underbara. Huvudvetenskapliga avdelningen har redan kommit hit och de ska återställa den. Säg mig, minns du själv upproret på slagskeppet Ochakov?

Vagt, vagt”, svarade besökaren. – Vid den här heroiska tiden var jag fortfarande extremt liten. Jag var ett barn.

Ursäkta mig, vad heter du?

Nikolai... Nikolai Schmidt.

Hur är det med pappa?

Åh, vad illa! - tänkte besökaren, som själv inte kände till sin fars namn.

"Ja," drog han och undvek ett direkt svar, "nu känner många människor inte till hjältarnas namn." NEP:s frenesi. Det finns ingen sådan entusiasm. Jag kom faktiskt till din stad av en slump. Vägstörningar. Lämnade utan ett öre.

Ordföranden var mycket glad över förändringen i samtalet. Det verkade skamligt för honom att han hade glömt namnet på Ochakov-hjälten.

"Verkligen", tänkte han och tittade kärleksfullt på hjältens inspirerade ansikte, "du blir döv här på jobbet. Du glömmer stora milstolpar."

Hur säger man? Utan ett öre? Det här är intressant.

Naturligtvis skulle jag kunna vända mig till en privatperson”, sa besökaren, “vem som helst kommer att ge mig en, men du förstår, det här är inte helt bekvämt ur politisk synvinkel.” Son till en revolutionär - och plötsligt ber om pengar från en privat ägare, från Nepman...

Löjtnantens son sade sina sista ord med ångest. Ordföranden lyssnade oroligt till de nya intonationerna i besökarens röst. "Tänk om han får ett anfall?" tänkte han, "han kommer inte att vara för mycket besvär."

Och de gjorde ett väldigt bra jobb med att inte vända sig till en privat ägare”, sa den helt förvirrade ordföranden.

Dörren öppnades hastigt och en ny besökare dök upp på tröskeln.

Vem är ansvarig här? – frågade han, andades tungt och strövade runt i rummet med vilsna ögon.

Jo, det är jag”, sa ordföranden.

Hej, ordförande,” skällde nykomlingen och höll fram sin spadformade handflata. - Låt oss lära känna varandra. Son till löjtnant Schmidt.

WHO? – frågade stadschefen storögd.

"Son till den store, oförglömliga hjälten löjtnant Schmidt," upprepade utomjordingen,

Men här sitter en kamrat - son till kamrat Schmidt, Nikolai Schmidt.

Och ordföranden pekade i full frustration på den första besökaren, vars ansikte plötsligt fick ett sömnigt uttryck.

Ett känsligt ögonblick har kommit i två bedragares liv. I händerna på den blygsamma och förtroendefulla ordföranden för den verkställande kommittén kunde Nemesis långa, obehagliga svärd blinka när som helst. Ödet gav bara en sekunds tid för att skapa en räddningskombination. Skräck återspeglades i ögonen på löjtnant Schmidts andre son.

Hans figur i Paraguay sommarskjorta, byxor med sjömansklaff och blåaktiga canvasskor, som för bara någon minut sedan hade varit vass och kantig, började suddas ut, tappade sina hotfulla konturer och väckte inte längre någon respekt. Ett otäckt leende dök upp på ordförandens läppar.

Och så, när det verkade för löjtnantens andre son att allt var förlorat och att den fruktansvärda ordförandens vrede nu skulle falla på hans röda huvud, kom räddningen från den rosa ottomanen.

Vasya! – Löjtnant Schmidts förste son skrek och hoppade upp. - Bror! Känner du igen bror Kolya?

Och den första sonen tog den andra sonen i sin famn.

Jag tar reda på det! - utbrast Vasya, som hade fått tillbaka synen. – Jag känner igen bror Kolya!

Omfamnade tittade båda bröderna i sidled på ordföranden, från vars ansikte det vinaktiga uttrycket aldrig försvann. Med tanke på detta måste räddningskombinationen utvecklas just där på plats, fyllas på med vardagliga detaljer och nya detaljer om sjömansupproret 1905 som hade undkommit Istpart. Hållande hand satte sig bröderna på schäslongen och, utan att ta sina smickrande blickar från ordföranden, störtade de i minnen.

Vilket fantastiskt möte! – utbrast den första sonen falskt och bjöd in ordföranden med blicken att vara med i familjefirandet.

Ja”, sa ordföranden med frusen röst. – Det händer, det händer.

När den första sonen såg att ordföranden fortfarande var i klorna på tvivel, strök den första sonen sin brors röda hår. som en setter, med lockar och tillgiven frågade:

När kom du från Mariupol, där du bodde hos vår mormor?

Ja, jag levde, mumlade löjtnantens andre son, "med henne."

Varför skrev du till mig så sällan? Jag var väldigt orolig.

"Jag var upptagen", svarade den rödhåriga mannen dystert. Och av rädsla för att den rastlösa brodern omedelbart skulle bli intresserad av vad han gjorde (och han var upptagen huvudsakligen av att sitta i kriminalvårdshus i olika autonoma regioner i republiken), tog den andre sonen till löjtnant Schmidt initiativet och ställde frågan själv :

Varför skrev du inte?

"Jag skrev," svarade min bror oväntat och kände en extraordinär våg av glädje, "jag skickade rekommenderade brev." Jag har till och med postkvitton.

Konstigt nog lugnade åsynen av papperslapparna ordföranden lite, och brödernas minnen blev mer levande. Den rödhåriga mannen blev ganska van vid situationen och förklarade ganska intelligent, om än monotont, innehållet i massbroschyren "Myteriet på Ochakov". Brodern dekorerade sin torra presentation med detaljer så pittoreska att ordföranden, som redan började lugna ner sig, spetsade öronen igen.

Men han släppte bröderna i fred och de sprang ut på gatan och kände stor lättnad. De stannade runt hörnet från verkställande kommitténs hus.

Förresten, om barndomen, sa den första sonen, "i barndomen dödade jag människor som du på plats." Från en slangbella.

Varför? - frågade den berömda faderns andra son glatt.

Det här är livets hårda lagar. Eller, för att uttrycka det kortfattat, livet dikterar sina hårda lagar till oss. Varför gick du in på kontoret? Har du inte sett att ordföranden inte är ensam?

Jag trodde...

Åh, tänkte du? Så du tänker ibland? Du är en tänkare. Vad är ditt efternamn, tänkare? Spinoza? Jean Jacques Rousseau? Marcus Aurelius?

Den rödhåriga mannen var tyst, nedstämd av den rättvisa anklagelsen.

Jag förlåter dig. Leva. Nu ska vi bekanta oss. Vi är trots allt bröder, och släktskapet förpliktar. Jag heter Ostap Bender. Låt mig också veta ditt förnamn.

Balaganov," presenterade den rödhåriga mannen sig, "Shura Balaganov."

"Jag frågar inte om yrket," sa Bender artigt, "men jag kan gissa." Förmodligen något intellektuellt? Finns det många fällande domar i år?

"Två," svarade Balaganov fritt.

Detta är inte bra. Varför säljer du din odödliga själ? En person ska inte stämma. Detta är en vulgär aktivitet. Jag menar stöld. För att inte tala om det faktum att stjäla är en synd - din mamma introducerade dig förmodligen till denna lära i barndomen - det är också ett meningslöst slöseri med styrka och energi.

Ostap skulle ha utvecklat sin livsåskådning under lång tid om inte Balaganov hade avbrutit honom.

Titta”, sa han och pekade på det gröna djupet av Boulevard of Young Talents. – Ser du en man i stråhatt komma dit?

"Jag förstår," sa Ostap arrogant. - Än sen då? Är det här guvernören på Borneo?

Det här är Panikovsky, sa Shura. - Son till löjtnant Schmidt.

Längs gränden, i skuggan av de höga lindarna, lätt lutad åt sidan, rörde sig en äldre medborgare. En hård, räfflad stråhatt satt i sidled på hans huvud. Byxorna var så korta att de blottade långkalsongens vita snören. Under medborgarens mustasch glödde en guldtand som lågan från en cigarett.

Vadå, en annan son? - sa Ostap. – Det här börjar bli roligt.

Panikovskij närmade sig verkställande kommitténs byggnad, ritade eftertänksamt en åttasiffra vid ingången, tog tag i brättet på sin hatt med båda händerna och placerade den korrekt på huvudet, drog av sig jackan och suckade tungt och gick in.

Löjtnanten hade tre söner, noterade Bender, två var smarta och den tredje var en dåre. Han måste varnas.

"Ingen behov," sade Balaganov, "låt honom veta nästa gång hur man bryter mot konventionen."

Vad är detta för konvention?

Vänta, jag berättar senare. Gick in, gick in!

"Jag är en avundsjuk person," medgav Bender, "men det finns inget att avundas här." Har du någonsin sett en tjurfäktning? Låt oss gå och titta.

Löjtnant Schmidts barn, som hade blivit vänner, kom runt hörnet och närmade sig fönstret på ordförandens kontor.

Ordföranden satt bakom dimmigt, otvättat glas. Han skrev snabbt. Som alla författare har han ett ansikte. det var tråkigt. Plötsligt höjde han huvudet. Dörren slogs upp och Panikovsky kom in i rummet. Han tryckte sin hatt mot sin feta jacka, stannade nära bordet och rörde länge på sina tjocka läppar. Därefter hoppade ordföranden upp i sin stol och öppnade munnen på vid gavel. Vänner hörde ett långvarigt skrik.

Med orden "hela tillbaka" drog Ostap Balaganov med sig. De sprang till boulevarden och gömde sig bakom ett träd.

Ta av dig hattarna, sa Ostap, bara dina huvuden. Kroppen kommer nu att tas bort.

Han hade inte fel. Innan mullret och översvämningarna av ordförandens röst ens hade tystnat dök två ståndaktiga anställda upp i portalen till den verkställande kommittén. De bar Panikovsky. Den ene höll hans händer och den andra höll i hans ben.

Den avlidnes aska, kommenterade Ostap, bars ut i armarna på släktingar och vänner.

De anställda drog upp löjtnant Schmidts tredje dumma barn på verandan och började sakta svänga det. Panikovsky var tyst och tittade lydigt på den blå himlen.

Efter en kort civil minnesstund... - började Ostap.

Just i det ögonblicket kastade de anställda, efter att ha gett Panikovskys kropp tillräckligt med utrymme och tröghet, honom ut på gatan.

Kroppen begravdes”, avslutade Bender. Panikovsky föll till marken som en padda. Han reste sig snabbt upp och lutade sig åt sidan mer än tidigare, sprang längs Boulevard of Young Talents med otrolig fart.

Nåväl, berätta nu för mig," sa Ostap, "hur den här jäveln bröt mot konventionen och vilken typ av konvention det var."

Trettio söner till löjtnant Schmidt Den jobbiga morgonen var över. Bender och Balaganov gick snabbt bort från den verkställande kommittén utan att säga ett ord. En lång blå räls fördes längs huvudgatan på skilda bondegångar. Det ringdes och sjöngs på huvudgatan, som om en förare i fiskarduksoveraller inte bar en räls utan en öronbedövande musikton. Solen sken genom glasfönstret i en butik för visuella hjälpmedel, där två skelett kramades vänligt över jordklot, dödskallar och en papp, glatt målad fyllelever. I det fattiga fönstret i verkstaden med frimärken och sigill upptogs den största platsen av emaljtavlor med inskriptionerna: "Lunchstängt", "Lunchrast från 2 till 3 på eftermiddagen", "Stängt för lunchrast". ”, helt enkelt ”Stängt”, ”Butik stängd” och slutligen en svart grundtavla med guldbokstäver: ”Stängt för omregistrering av varor.” Tydligen var dessa avgörande texter mest efterfrågade i staden Arbatov. På alla andra fenomen i livet svarade frimärks- och sigillverkstaden med bara ett blått tecken: "Nanny i tjänst."

Sedan, en efter en, låg tre förråd med blåsinstrument, mandoliner och basbalalajkor på rad. Kopparrör, gnistrande depraverat, låg på butikstrappan, täckta med röd kaliko. Bashelikonen var särskilt bra. Han var så mäktig, så lättvindigt solande i solen, uppkrupen i en ring, att han inte borde ha förvarats i en monter, utan i huvudstadens djurpark, någonstans mellan en elefant och en boakonstriktor, och så att på dagar av viloföräldrar tog sina barn till honom och pratade: "Här, älskling, är Helikons paviljong. Helikon sover nu. Och när han vaknar kommer han definitivt att börja blåsa." Och så att barnen ser på den fantastiska pipan med stora, underbara ögon.

Vid ett annat tillfälle skulle Ostap Bender ha uppmärksammat de nyskurna balalajkorna, storleken på en koja, och grammofonskivorna som krullas ihop av solens värme, och pionjärtrummorna, som med sin käcka färgsättning antydde tanken att kulan var en dåre, och bajonetten - bra gjort, - men nu hade han inte tid med det. Han var hungrig.

Står du naturligtvis på gränsen till en ekonomisk avgrund? – frågade han Balaganov.

Pratar du om pengar? - sa Shura. – Jag har inte haft några pengar på en hel vecka.

I det här fallet kommer du att sluta illa, unge man”, sa Ostap lärorikt. – Den ekonomiska avgrunden är den djupaste av alla avgrunder, den kan man falla i hela livet. Okej, oroa dig inte. Jag fick fortfarande tre lunchbiljetter i näbben. Ordföranden för den verkställande kommittén blev kär i mig vid första ögonkastet.

Men fosterbröderna misslyckades med att dra fördel av stadsledarens vänlighet. På dörren till matsalen "Fd magens vän" hängde ett stort lås, täckt antingen med rost eller med bovetegröt.

Naturligtvis, sa Ostap bittert, "vid schnitzelräkningen är matsalen stängd för alltid." Du måste ge din kropp för att bli sönderriven av privata handlare.

Privata handlare älskar kontanter”, invände Balaganov slarvigt.

Jag kommer inte att tortera dig. Ordföranden överöste mig med guldskurar värda åtta rubel. Men kom ihåg, kära Shura, jag tänker inte mata dig för ingenting. För varje vitamin jag ger dig kommer jag att kräva många små tjänster av dig. Det fanns dock ingen privat sektor i staden, och bröderna åt lunch i sommarens kooperativa trädgård, där speciella affischer informerade medborgarna om den senaste Arbatov-innovationen inom området offentlig näring:

ÖL TILLHANDAHÅLLS ENDAST TILL FACKFÖRETSmedlemmar

Låt oss vara nöjda med kvass, sa Balaganov.

Den mätta Balaganov såg tacksamt på sin frälsare och började berättelsen. Berättelsen varade i två timmar och innehöll oerhört intressant information.

På alla områden mänsklig aktivitet. arbetsutbud och efterfrågan på det regleras av särskilda organ. Skådespelaren kommer att åka till Omsk först när han definitivt får reda på att han inte har något att frukta från konkurrensen och att det inte finns några andra utmanare för hans roll som en kall älskare eller "mat serveras." Järnvägsarbetarna tas om hand av sina släktingar, de fackliga medlemmarna, som noggrant publicerar i tidningar rapporter om att arbetslösa bagageutdelare inte kan räkna med att få arbete inom Syzran-Vyazemskaya-järnvägen, eller att den centralasiatiska järnvägen är i behov av fyra barriärvakter. En sakkunnig råvaruexpert lägger ut en annons i tidningen och hela landet får veta att det finns en sakkunnig råvaruexpert med tio års erfarenhet, som på grund av familjeförhållanden ändrar sin tjänst i Moskva till att arbeta i provinserna.

Allt är reglerat, flyter längs rensade kanaler och fullbordar sin cirkulation i full överensstämmelse med lagen och under dess skydd.

Och bara marknaden för en speciell kategori av bedragare, som kallar sig löjtnant Schmidts barn, var i ett kaotiskt tillstånd. Anarki slet sönder företaget med löjtnantens barn. De kunde inte från sitt yrke få de fördelar som utan tvekan en tillfällig bekantskap med administratörer, företagsledare och sociala aktivister, människor till största delen förvånansvärt godtrogna, kunde ge dem.

Falska barnbarn till Karl Marx, obefintliga syskonbarn till Friedrich Engels, bröder till Lunacharsky, kusiner till Clara Zetkin, eller i värsta fall ättlingar till den berömda anarkisten prins Kropotkin, rör sig runt i landet, utpressar och tigger.

Från Minsk till Beringssundet och från Nakhichevan på Araks till Franz Josefs land går verkställande kommittéer in, går av på stationsplattformar och åker oroligt i hytter med släktingar till fantastiska människor. De har bråttom. De har mycket att göra.

En gång i tiden översteg utbudet av släktingar ändå efterfrågan, och en depression inträdde på denna säregna marknad. Behovet av reformer kändes. Barnbarnen till Karl Marx, kropotkiniter, engelsiter och liknande effektiviserade gradvis sin verksamhet, med undantag för den våldsamma sammanslutningen av löjtnant Schmidts barn, som på den polska sejmens sätt alltid slets isär av anarki. Barnen var lite oförskämda, giriga, envisa och hindrade varandra från att samlas i spannmålsmagasinet.

Shura Balaganov, som ansåg sig vara den förstfödde sonen till en löjtnant, var allvarligt oroad över den nuvarande situationen. Allt oftare fick han att göra med kamrater i företaget som fullständigt hade förstört de bördiga fälten i Ukraina och semesterortshöjderna i Kaukasus, där han var van att arbeta lönsamt.

Och är du rädd för ökande svårigheter? – frågade Ostap hånfullt.

Men Balaganov märkte inte ironin. Han smuttade på lila kvass och fortsatte sin historia.

Det fanns bara en väg ut ur denna spända situation - en konferens. Balaganov arbetade hela vintern för att sammankalla den. Han korresponderade med konkurrenter som var personligen bekanta för honom. Till främlingar. förmedlade inbjudan genom Marx barnbarn som kom längs vägen. Och slutligen, tidigt på våren 1928, samlades nästan alla berömda barn till löjtnant Schmidt på en taverna i Moskva, nära Sukharev-tornet. Kvorumet var stort – löjtnant Schmidt hade trettio söner i åldrarna arton till femtiotvå år och fyra döttrar, dumma, medelålders och fula.I ett kort öppningstal uttryckte Balaganov förhoppningen att bröderna skulle hitta ett gemensamt språk och slutligen utveckla en konvention, en nödvändighet som livet självt dikterar.

Enligt Balaganovs projekt skulle hela republikernas union ha delats in i trettiofyra operativa sektioner, beroende på antalet insamlade. Varje tomt överlåts för långtidsbruk av ett barn. Ingen av medlemmarna i företaget har rätt att korsa gränser och invadera någon annans territorium i syfte att tjäna pengar.

Ingen motsatte sig de nya arbetsprinciperna, förutom Panikovsky, som redan då förklarade att han kunde leva utan konventionen. Men under uppdelningen av landet utspelade sig fula scener. De högt uppsatta avtalsparterna bråkade redan första minuten och talade inte längre till varandra förutom med tillägg av kränkande epitet. Hela tvisten uppstod om uppdelningen av tomter.

Ingen ville ta universitetscentra. Ingen behövde de misshandlade Moskva, Leningrad och Kharkov.

De avlägsna, sandiga östra regionerna hade också ett mycket dåligt rykte. De anklagades för att inte känna till löjtnant Schmidts identitet.

Vi hittade dårarna! – skrek Panikovsky gällt. – Du ger mig det centralryska Upland, så skriver jag på konventionen.

Hur? Hela backen? - sa Balaganov. - Borde jag inte ge dig Melitopol också? Eller Bobruisk?

Vid ordet "Bobruisk" stönade församlingen smärtsamt. Alla gick med på att åka till Bobruisk redan nu. Bobruisk ansågs vara en underbar, mycket kulturell plats.

Tja, inte hela backen, insisterade den girige Panikovsky, åtminstone hälften. Äntligen är jag en familjefar, jag har två familjer. Men de gav honom inte ens hälften.

Efter mycket tillrop beslöt man att dela upp tomterna efter lottning. Trettiofyra papperslappar skars ut och var och en av dem märktes med ett geografiskt namn. Fertil Kursk och tvivelaktiga Cherson, underutvecklade Minusinsk och nästan hopplösa Ashgabat, Kiev, Petrozavodsk och Chita - alla republiker, alla regioner låg i någons harhatt med hörlurar och väntade på sina ägare.

Glada utrop, dova stön och förbannelser åtföljde lottdragningen.

Panikovskys onda stjärna hade sitt inflytande på fallets utgång. Han fick Volga-regionen. Han gick med i konventet, utom sig själv av ilska.

"Jag ska gå," skrek han, "men jag varnar dig: om de behandlar mig illa, kommer jag att bryta mot konventionen, jag kommer att gå över gränsen!"

Balaganov, som fick den gyllene Arbatov-komplotten, blev orolig och förklarade då att han inte skulle tolerera brott mot operativa standarder.

På ett eller annat sätt löstes saken, varefter trettio söner och fyra döttrar till löjtnant Schmidt åkte till sina områden för att arbeta.

Och så såg du, Bender, själv hur den här jäveln bröt mot konventionen”, avslutade Shura Balaganov sin berättelse. "Han har kröp runt min egendom länge, men jag har fortfarande inte kunnat fånga honom."

I motsats till berättarens förväntningar framkallade inte Panikovskys dåliga gärning fördömande från Ostap. Bender slappade i sin stol och tittade avslappnat framåt.

På restaurangträdgårdens höga bakvägg fanns träd målade, tjockt bladade och raka, som en bild i en lärobok. Det fanns inga riktiga träd i trädgården, men skuggan som faller från väggen gav livgivande svalka och tillfredsställde medborgarna helt. Medborgarna var tydligen alla medlemmar i facket, eftersom de bara drack öl och inte ens snackade någonting.

En grön bil körde fram till trädgårdsporten, flämtande och skjutande, med en vit välvd inskription på dörren: "Eh, jag kör dig!" Nedan finns förutsättningarna för att gå i en rolig bil. En timme - tre rubel. Till slut - efter överenskommelse. Det fanns inga passagerare i bilen.

Trädgårdsbesökarna viskade oroligt. I ungefär fem minuter tittade föraren bedjande genom trädgårdsgallret och, efter att ha tappat hoppet om att få en passagerare, skrek han trotsigt:

Taxi är gratis! Sitt ner tack! Men ingen av medborgarna uttryckte en önskan att sätta sig in i bilen "Åh, jag tar en tur!" Och till och med förarens inbjudan hade en märklig effekt på dem. De sänkte huvudet och försökte att inte titta i riktning mot bilen. Föraren skakade på huvudet och körde sakta iväg. Arbatoviterna såg sorgset efter honom. Fem minuter senare rusade en grön bil galet förbi trädgården i motsatt riktning. Föraren hoppade upp och ner i sin plats och ropade något ohörbart. Bilen var fortfarande tom. Ostap tittade på henne och sa:

Så här är det. Balaganov, du är en snubbe. Bli inte förolämpad. Med detta vill jag noggrant ange platsen du upptar i solen.

Dra åt helvete! – sa Balaganov oförskämt.

Är du fortfarande kränkt? Så enligt din åsikt är ställningen för en löjtnants son inte knäpp?

Men du är själv son till löjtnant Schmidt! – Balaganov grät.

"Du är en snubbe," upprepade Ostap. - Och son till en snubbe. Och dina barn kommer att vara snubbar. Pojke! Det som hände i morse var inte ens ett avsnitt, utan en ren olycka, ett infall av en artist. Gentleman söker en tia. Det ligger inte i min natur att fiska efter så knappa chanser. Och vad är det här för yrke, gud förlåt mig! Son till löjtnant Schmidt! Nåväl, ett år till, ja, två. Vad härnäst? Då kommer dina röda lockar att bli bekanta, och de kommer helt enkelt att börja slå dig.

Så vad ska man göra? – Balaganov blev orolig. - Hur tjänar man sitt dagliga bröd?

"Vi måste tänka," sa Ostap strängt. – Jag matas till exempel av idéer. Jag sträcker inte ut tassen för den sura rubeln i verkställande utskottet. Min tråckling är bredare. Jag ser att du älskar pengar osjälviskt. Säg mig, vilken summa gillar du?

"Fem tusen," svarade Balaganov snabbt.

Per månad?

Då är jag inte på samma sida som dig. Jag behöver femhundratusen. Och om möjligt omedelbart, och inte i delar.

Kanske kan man ändå ta det i delar? - frågade den hämndlystne Balaganov.

Ostap tittade noga på sin samtalspartner och svarade ganska allvarligt:

Jag skulle ta det i delar. Men jag behöver det direkt. Balaganov ville också skämta om den här frasen, men när han tittade upp på Ostap stannade han genast upp. Framför honom satt en idrottare med ett ansikte lika exakt som om det var ristat på ett mynt. Ett ömtåligt vitt ärr skar hans mörka hals. Ögonen gnistrade av hotfull munterhet.

Balaganov kände plötsligt en oemotståndlig önskan att sträcka armarna vid sidorna. Han ville till och med harkla sig, som händer med personer med medelansvar när de pratar med en av sina överlägsna kamrater. Och sannerligen harklade han sig och frågade generat:

Varför behöver du så mycket pengar... och på en gång?

Egentligen behöver jag mer", sa Ostap, "femhundratusen är mitt lägsta, femhundratusen fulla ungefärliga rubel. Jag vill åka, kamrat Shura, gå väldigt långt, till Rio de Janeiro."

Har du släkt där? - frågade Balaganov.

Så, ser jag ut som en person som kan ha släktingar?

Nej, men jag...

Jag har inga släktingar, kamrat Shura, jag är ensam i hela världen. Jag hade en far, en turkisk undersåte, och han dog för länge sedan i fruktansvärda kramper. Inte i det här fallet. Jag har velat åka till Rio de Janeiro sedan barnsben. Du vet naturligtvis inte om denna stad.

Balaganov skakade sorgset på huvudet. Av världens kulturcentra kände han, förutom Moskva, bara Kiev, Melitopol och Zhmerinka. Och i allmänhet var han övertygad om att jorden var platt.

Ostap kastade ett lakan som slets ur en bok på bordet.

Detta är ett urklipp från "Malaya" Sovjetiskt uppslagsverk". Här är vad som skrivs om Rio de Janeiro: "1360 tusen invånare..." så... "ett betydande antal mulatter... nära den stora bukten Atlanten..." Här, där! "Stadens huvudgator är inte sämre än de första städerna i världen när det gäller rikedomen av butiker och praktfulla byggnader." Kan du föreställa dig, Shura? De är inte sämre! Mulatter, bukten, kaffeexport, så att säga, kaffedumpning, Charleston kallade "My girl has one little thing" och... vad man ska prata om! Du ser själv vad som händer. En och en halv miljon människor, och alla har vita byxor på sig. Jag vill gå härifrån. Det har uppstått allvarliga meningsskiljaktigheter mellan mig och de sovjetiska myndigheterna under det senaste året. Hon vill bygga socialism, men jag vill inte. Jag är trött på att bygga socialism. Nu förstår du varför jag behöver så mycket pengar?

Var får du femhundratusen? – frågade Balaganov tyst.

"Var som helst", svarade Ostap. - Visa mig bara en rik man, så tar jag hans pengar.

Hur? Mörda? – frågade Balaganov ännu tystare och sneglade på grannborden, där Arbatoviterna höjde sina rostade glas.

Du vet", sa Ostap, "du behövde inte underteckna den så kallade Sukharevkonventionen." Denna mentala träning verkar ha utmattat dig mycket. Du håller på att bli dum framför dina ögon. Notera till dig själv, Ostap Bender dödade aldrig någon. De dödade honom - det var det. Men själv är han ren inför lagen. Jag är verkligen ingen kerub. Jag har inga vingar, men jag respekterar strafflagen. Det här är min svaghet.

Hur tänker du om att ta pengarna?

Hur tänker jag om att ta bort det? Uttag eller avledning av pengar varierar beroende på omständigheterna. Jag har personligen fyrahundra relativt ärliga metoder för avvänjning. Men det handlar inte om metoderna. Faktum är att det inte finns några rika människor nu, och det här är skräcken i min situation. Andra skulle givetvis attackera någon försvarslös statlig institution, men det står inte i mina regler. Du vet min respekt för brottsbalken. Det finns ingen anledning att råna laget. Ge mig en rikare individ. Men han är inte där, den här individen.

Ja du! - utbrast Balaganov. – Det är väldigt rika människor.

Känner du dem? – sa Ostap direkt. - Kan du nämna namnet och den exakta adressen till minst en sovjetisk miljonär? Men de finns, de måste finnas. Eftersom det finns en del sedlar som flyter runt i landet måste det finnas folk som har många av dem. Men hur hittar man en sådan fångare?

Ostap suckade till och med. Tydligen hade drömmar om en rik individ stört honom länge.

Hur trevligt det är", sa han eftertänksamt, "att arbeta med en laglig miljonär i en välorganiserad borgerlig stat med gamla kapitalistiska traditioner." Där är en miljonär en populär figur. Hans adress är känd. Han bor i en herrgård någonstans i Rio de Janeiro. Du går direkt till hans reception och redan i lobbyn, efter de första hälsningarna, tar du bort pengarna. Och ha allt detta i åtanke, på ett vänligt och artigt sätt: "Hej, sir, oroa dig inte. Vi måste störa dig lite. Okej. Klart." Det är allt. Kultur! Vad kan vara enklare? En gentleman i ett sällskap med herrar driver sitt eget lilla företag. Skjut bara inte på ljuskronan, det är onödigt. Och här... Gud, gud!.. Vilket kallt land vi lever i! Allt är dolt hos oss, allt är under jorden. Inte ens Narkomfin med sin supermäktiga skatteapparat kan hitta en sovjetisk miljonär. Och miljonären kanske sitter nu i denna så kallade sommarträdgård vid bordet bredvid och dricker fyrtiokopecks Tip-Top-öl. Det är det som är stötande!

Så, tror du," frågade Balaganov Potol, "tänk om en sådan hemlig miljonär hittades då?...

Fortsätt inte. Jag vet vad du menar. Nej, inte det, inte det alls. Jag kommer inte att kväva honom med en kudde eller slå honom i huvudet med en blånad revolver. Och inget dumt kommer att hända alls. Ah, om vi bara kunde hitta individen! Jag ska ordna det på ett sådant sätt att han själv kommer med sina pengar till mig på ett silverfat.

Det här är väldigt bra. – Balaganov flinade förtroendefullt. – Femhundratusen på ett silverfat.

Han reste sig och började cirkla runt bordet. Han slog ömkligt med tungan, stannade, öppnade till och med munnen, som om han ville säga något, men utan att säga något satte han sig och reste sig upp igen. Ostap följde likgiltigt Balaganovs utveckling.

Kommer han att ta det själv? – frågade Balaganov plötsligt med knarrande röst. – På ett fat? Tänk om han inte tar med den? Var ligger Rio de Janeiro? Långt? Det kan inte vara så att alla har vita byxor. Ge upp det, Bender. Här kan du bo bra med femhundratusen.

"Ingen tvekan, ingen tvekan," sa Ostap glatt, "du kan leva." Men du slår inte med vingarna utan anledning. Du har inte femhundratusen.

En djup rynka dök upp på Balaganovs fridfulla, oplogade panna. Han tittade osäkert på Ostap och sa:

Jag känner en sådan miljonär. All spänning lämnade Benders ansikte direkt. Hans ansikte stelnade omedelbart och tog återigen sin medaljform.

Gå, gå," sa han, "jag serverar bara på lördagar, det finns inget att hälla här."

Ärligt talat, Monsieur Bender...

Lyssna, Shura, om du äntligen har bytt till franska, kalla mig då inte monsieur, utan situationain, vilket betyder medborgare. Förresten, din miljonärs adress?

Han bor i Chernomorsk.

Jo, visst visste jag det. Tjernomorsk! Där, även under förkrigstiden, kallades en person med tiotusen miljonär. Och nu... kan jag tänka mig! Nej, det här är nonsens!

Nej, låt mig berätta. Det här är en riktig miljonär. Du förstår, Bender, jag råkade nyligen sitta i förhörsrummet där...

Tio minuter senare lämnade fosterbröderna sommarkooperativet med öl serverad. Den store bedragaren kände sig i positionen som en kirurg som var på väg att utföra en mycket allvarlig operation. Allt är klart. Servetter och bindor ångar i elektriska kastruller, en sjuksköterska i en vit toga rör sig tyst över klinkergolvet, medicinsk fajans och nickel glittrar, patienten ligger på ett glasbord, ögonen trögt rullade upp mot taket, lukten av tyskt tuggummi flödar i den speciellt uppvärmda luften. Kirurgen med utsträckta armar närmar sig operationsbordet, tar emot en steriliserad finsk kniv från assistenten och säger torrt till patienten: "Tja, ta bort brännsåren."

"Det är alltid så här med mig", sa Bender med gnistrande ögon, "jag måste starta ett miljonföretag när det finns en märkbar brist på sedlar. Hela mitt kapital, fast, cirkulerande och reserv, uppgår till fem rubel.. - Vad sa du är namnet på den underjordiska miljonären?

Koreiko”, svarade Balaganov.

Ja, ja, Koreiko. Ett underbart efternamn. Och du hävdar att ingen känner till hans miljoner.

Ingen förutom jag och Pruzhansky. Men Pruzhansky, som jag sa till dig, kommer att sitta i fängelse i ytterligare tre år. Om du bara hade sett hur han dödades och grät när jag släpptes. Han kände tydligen att jag inte borde ha berättat om Koreiko.

Att han avslöjade sin hemlighet för dig är nonsens. Det var inte på grund av detta som han dödades och grät. Han hade förmodligen en föraning om att du skulle berätta hela historien för mig. Och detta är verkligen en direkt förlust för stackars Pruzhansky. När Pruzhansky släpps från fängelset kommer Koreiko bara att finna tröst i det vulgära ordspråket: "Fattigdom är inte en last."

Ostap tog av sig sommarmössan och viftade med den i luften och frågade:

Har jag grått hår?

Balaganov drog upp magen, spred sina strumpor till bredden av en gevärskolva och svarade med högra flankens röst:

Aldrig!

Så de kommer. Vi har stora strider framför oss. Du blir också grå, Balaganov. Balaganov skrattade plötsligt ganska dumt:

Hur säger man? Kommer han att ta med pengarna på ett silverfat?

På ett fat till mig”, sa Ostap, ”och på ett fat till dig.”

Hur är det med Rio de Janeiro? Jag vill också ha vita byxor.

"Rio de Janeiro är min barndoms kristalldröm," svarade den store lurendrejaren strängt, "rör den inte med dina tassar." Kom till saken. Skicka linjevakterna till mitt förfogande. Enheter anländer till staden Chernomorsk så snart som möjligt. Vaktuniform. Tja, ljud marschen! Jag kommer att befalla paraden!

Bensin är din - våra idéer

Ett år innan Panikovsky bröt mot konventionen genom att gå in på någon annans operativa plats, dök den första bilen upp i staden Arbatov. Grundaren av bilbranschen var en förare vid namn Kozlevich.

Det som förde honom till ratten var beslutet att börja ett nytt liv. Adam Kozlevichs gamla liv var syndigt. Han bröt ständigt mot strafflagen för RSFSR, nämligen artikel 162, som handlar om hemlig stöld av andra människors egendom (stöld).

Den här artikeln har många poänger, men punkt "a" (stöld begången utan användning av några tekniska medel) var främmande för den syndige Adam. Det var för primitivt för honom. Punkt "d", som kan straffas med fängelse i upp till fem år, passade inte heller honom. Han gillade inte att sitta i fängelse länge. Och eftersom han från barndomen var attraherad av teknik, ägnade han sig helhjärtat åt punkt "c" (hemlig stöld av andras egendom, begången med tekniska medel eller upprepade gånger, eller efter överenskommelse med andra personer, på stationer, bryggor, fartyg, vagnar och på hotell).

Men Kozlevich hade otur. Han fångades både när han använde sina favorittekniska medel och när han klarade sig utan dem. Han fångades på tågstationer, bryggor, på fartyg och på hotell. Han fastnade också i vagnarna. Han fångades även när han i fullständig desperation började gripa andras egendom i en preliminär konspiration med andra personer.

Efter att ha tjänat totalt tre år kom Adam Kozlevich till idén att det var mycket bekvämare att öppet samla sin egen egendom än att i hemlighet stjäla någon annans. Denna tanke gav frid till hans upproriska själ. Han blev en exemplarisk fånge, skrev avslöjande dikter i fängelsetidningen "The Sun Rises and Sets" och arbetade flitigt i kriminalvårdens mekaniska verkstad. Kriminalvården hade en gynnsam effekt på honom. Kozlevich, Adam Kazimirovich, fyrtiosex år gammal, härstammar från bönder f. Czestochowa-distriktet, singel, upprepade gånger dömd, kom ut ur fängelset som en ärlig man.

Efter två års arbete i ett av Moskva-verkstäderna köpte han ibland en så gammal bil att dess utseende på marknaden bara kunde förklaras av dess likvidation bilmuseum. Den sällsynta utställningen såldes till Kozlevich för hundra och nittio rubel. Av någon anledning såldes bilen tillsammans med en konstgjord palm i en grön balja. Jag var också tvungen att köpa en palm. Palmen fanns fortfarande här och där, men jag var tvungen att mixtra med bilen länge: leta efter saknade delar på marknaderna, lappa sätena, installera om den elektriska utrustningen. Renoveringen toppades med att bilödlan målades grön. Rasen på bilen var okänd, men Adam Kazimirovich hävdade att det var en Lauren-Dietrich. Som bevis fäste han en kopparplatta med märket Laurent-Dietrich på bilens kylare. Allt som återstod var att fortsätta med privat uthyrning, vilket Kozlevich länge hade drömt om.

Dagen när Adam Kazimirovich skulle ta med sig sin idé ut i världen för första gången, till bilbörsen, inträffade en sorglig händelse för alla privata förare. Etthundratjugo små svarta Renault-taxibilar, liknande Brownings, anlände till Moskva. Kozlevich försökte inte ens konkurrera med dem. Han deponerade palmen på Versailles cab-tehus och gick till jobbet i provinserna.

Föraren gillade Arbatov, berövad biltransport, och han bestämde sig för att stanna där för alltid.

Adam Kazimirovich föreställde sig hur hårt arbetande, rolig och, viktigast av allt, ärligt talat han skulle arbeta inom biluthyrningsområdet. Han föreställde sig hur tidigt på den arktiska morgonen han var i tjänst på stationen och väntade på ett Moskvatåg. Inlindad i en röd kokappa och höjer flygarens burkmat i pannan, bjuder han vänligt på cigaretter åt bärarna. Någonstans bakom trängs frusna taxichaufförer. De gråter av kylan och skakar sina tjocka blå kjolar. Men så hörs stationsklockans alarmerande ringning. Detta är en stämning. Tåget har anlänt. Passagerare går ut på stationstorget och stannar framför bilen med nöjda grimaser. De förväntade sig inte att idén om biluthyrning redan hade trängt in i Arbatovs bakvatten. Kozlevich blåser i horn och skyndar passagerare till bondens hus.

Det finns arbete hela dagen, alla är glada att använda sig av en mekanisk besättning. Kozlevich och hans trogna "Loren-Dietrich" är oumbärliga deltagare i alla stadsbröllop, utflykter och fester. Men det mesta av arbetet är på sommaren. På söndagar kör hela familjer ut ur stan i Kozlevichs bil. Barnens meningslösa skratt hörs, vinden drar i halsdukar och band, kvinnor pratar glatt, familjefäder tittar med respekt på läderryggen på föraren och frågar honom om hur det går med bilbranschen i USA ( är det särskilt sant att Ford köper en ny bil varje dag själv?).

Så här föreställde Kozlevich sitt nya underbara liv i Arbatov. Men verkligheten förstörde på kortast möjliga tid luftslottet byggt av Adam Kazimirovichs fantasi med alla dess torn, vindbroar, väderflöjlar och standard.

Först sammanfattade jag järnvägsschemat. Snabba och kurirtåg passerade Arbatov-stationen utan att stanna, tog omedelbart emot personal och dumpade brådskande post. Blandade tåg kom bara två gånger i veckan. De tog med sig allt fler småfolk: vandrare och skomakare med ryggsäckar, läster och petitioner. Blandade passagerare använde i regel inte bilen. Det fanns inga utflykter eller fester, och Kozlevich var inte inbjuden till bröllop. I Arbatov brukade de för bröllopsprocessioner hyra taxichaufförer, som i sådana fall vävde in pappersrosor och krysantemum i hästarnas manar, vilket de fängslade fäderna verkligen gillade.

Däremot blev det många vandringar på landet. Men de var inte alls vad Adam Kazimirovich drömde om. Det fanns inga barn, inga flaxande halsdukar, inget glatt babbel.

Redan första kvällen, upplyst av dunkla fotogenlyktor, närmade sig fyra män Adam Kazimirovich, som hade stått fruktlöst hela dagen på Spaso-kooperativstorget. De kikade länge och tyst på bilen. Då frågade en av dem, en puckelrygg, tveksamt:

Kan alla åka?

"Alla", svarade Kozlevich, förvånad över Arbatov-medborgarnas skygghet. - Fem rubel i timmen.

Viskade männen. Föraren hörde konstiga suckar och orden: "Låt oss åka en tur, kamrater, efter mötet? Är det bekvämt? För tjugofem rubel per person är det inte dyrt. Varför är det obekvämt?..."

Och för första gången tog den rymliga maskinen Arbatovites i sin kalikobarm. I flera minuter var passagerarna tysta, överväldigade av rörelsens hastighet, den heta lukten av bensin och vindens visslingar. Sedan, plågade av en vag föraning, sjöng de tyst: "Snabba som vågorna är våra livs dagar." Kozlevich tog tredje farten. De dystra konturerna av ett malbultat mattält blinkade förbi och bilen hoppade ut på fältet, ut på månvägen.

"Vår dag till graven är kortare för varje dag", sa passagerarna trögt. De tyckte synd om sig själva, de kände sig kränkta över att de aldrig varit studenter. De sjöng refrängen med höga röster:

"Ett glas, ett litet, tirlim-bom-bom, tirlim-bom-bom."

Sluta! – ropade puckelryggen plötsligt. - Kom tillbaka! Själen brinner.

I staden fångade ryttarna många vita flaskor och någon bredaxlad medborgare. De satte upp en bivack på en åker, åt middag med vodka och dansade sedan en polkakokett utan musik.

Utmattad av nattens äventyr slumrade Kozlevich till hela dagen vid rodret på sin parkeringsplats. Och på kvällen dök gruppen från igår upp, redan berusade, satte sig i bilen igen och rusade runt på stan hela natten. Den tredje dagen hände samma sak igen. Det glada sällskapets nattliga fester, ledda av puckelryggen, varade i två veckor i rad. Motoriseringens glädje hade en märklig effekt på Adam Kazimirovichs klienter: deras ansikten var svullna och vita i mörkret, som kuddar. Puckelryggen med en bit korv hängande i munnen såg ut som en ghoul.

De blev kinkiga och grät ibland mitt i skoj. En gång förde den stackars puckelryggen en påse ris till bilen i en hytt. I gryningen fördes riset till byn, byttes där mot månskens-pervach, och den dagen återvände de inte till staden. Vi drack med männen för brödraskap, sittande på högar. Och på natten tände de eld och grät särskilt ynkligt.

Den gråa morgonen som följde stängde Järnvägskooperativet Lineets, där puckelryggen var föreståndare, och hans glada kamrater ingick i styrelsen och butikskommittén, för omregistrering av varor. Föreställ dig revisorernas bittra förvåning när de inte hittade något mjöl, ingen peppar, ingen tvättsåpa, inga bondtråg, inga textilier, inget ris i butiken. Hyllor, diskar, lådor och baljor – allt var bart. Bara mitt i butiken på golvet stod gigantiska jaktstövlar, nummer fyrtionio, utsträckta mot taket, med gula kartongsulor, och Nationella kassaapparaten, den förnicklade bysten av en dam prickad med flerfärgade knappar, flimrade svagt i ett glasbås. Och en folkutredare skickade en kallelse till Kozlevichs lägenhet: föraren kallades som vittne i fallet med Lineets-kooperativet.

Puckelryggen och hans vänner dök inte upp igen, och den gröna bilen stod på tomgång i tre dagar. Nya passagerare, som de första, anlände i skydd av mörkret. De började också med en oskyldig promenad utanför staden, men tanken på vodka dök upp i dem så fort bilen gjorde den första halvkilometern. Tydligen kunde Arbatov-invånarna inte föreställa sig hur det var möjligt att använda en bil när de var nykter, och ansåg att Kozlevichs vagn var ett bo av utsvävningar, där man måste bete sig hänsynslöst, göra obscena skrik och allmänt slösa bort sitt liv. Först då förstod Kozlevich varför männen som gick förbi hans parkeringsplats under dagen blinkade åt varandra och log elakt.

Allt gick inte alls som Adam Kazimirovich förväntade sig. På natten rusade han med strålkastarna tända förbi de omgivande lundarna och hörde berusad tjafs och skrik från passagerare bakom sig, och under dagen satt han förbluffad av sömnlöshet tillsammans med utredarna och avgav vittnesmål. Av någon anledning tillbringade Arbatovborna sina liv på pengar som tillhörde staten, samhället och samarbetet. Och Kozlevich, mot sin vilja, störtade återigen ner i strafflagens avgrund, in i världen av kapitel tre, som uppbyggligt talar om missbruk.

Rättegångar började. Och i var och en av dem var huvudvittnet för åtalet Adam Kazimirovich. Hans sanningsenliga berättelser slog de åtalade av fötterna, och de kvävdes i tårar och snor och erkände allt. Det förstörde många institutioner. Dess sista offer var filialkontoret för den regionala filmorganisationen, som spelade in den historiska filmen "Stenka Razin och prinsessan" i Arbatov. Hela filialen var gömd i sex år och filmen, som var av snävt rättsligt intresse, överfördes till museet för materiella bevis, där jaktstövlar från kooperativet Lineets redan fanns.

Efter detta kom kollapsen. De började frukta den gröna bilen som pesten. Medborgare gick långt runt Spaso-Cooperative Square, där Kozlevich reste en randig stolpe med en skylt: "Car Exchange." Under flera månader tjänade Adam inte ett öre och levde på besparingar från sina nattliga resor.

Sedan gjorde han uppoffringar. På bildörren skrev han en vit och, enligt hans åsikt, mycket frestande inskription: "Eh, jag kör den!" - och sänkte priset från fem rubel per timme till tre. Men inte heller här ändrade medborgarna sin taktik. Chauffören körde sakta runt i staden, körde fram till anläggningar och ropade ut genom fönstren:

Vilken luft! Låt oss åka en tur, ska vi?

Tjänstemännen lutade sig ut på gatan och svarade till Underwoods dån:

Rid själv. Mördare!

Varför mördaren? – frågade Kozlevich nästan gråtande.

"Han är en mördare", svarade de anställda, "du kommer att svika honom för besöket."

Och du borde åka på egen hand! – skrek föraren passionerat. - Med mina egna pengar.

Vid dessa ord tittade tjänstemännen humoristiskt på varandra och låste fönstren. Att åka bil med sina egna pengar verkade helt enkelt dumt för dem.

Ägare "Åh, jag kör dig!" hamnade i strid med hela staden. Han bugade sig inte längre för någon, han blev nervös och arg. När han såg någon medsoldat i en lång kaukasisk skjorta med ballongärmar, körde han fram till honom bakifrån och skrek med ett bittert skratt:

Bedragare! Men nu ska jag ge dig en demonstration! Under den hundranionde artikeln.

Den sovjetiska tjänaren ryste, rätade likgiltigt ut sitt bälte med ett silverset, som vanligtvis används för att dekorera selen på draghästar, och, låtsades att ropen inte syftade på honom, snabbade han upp hans takt. Men den hämndlystne Kozlevich fortsatte att åka bredvid och reta fienden med en monoton läsning av ett pocketbrottsbrev:

- "En tjänstemans förskingring av pengar, värdesaker eller annan egendom under hans kontroll i kraft av sin officiella ställning är straffbart..."

Den sovjetiska soldaten sprang fegt iväg, kastade rumpan högt, tillplattad från att sitta länge på en kontorspall.

"... fängelse," skrek Kozlevich efter honom, "i upp till tre år."

Men allt detta gav föraren bara moralisk tillfredsställelse. Hans materiella angelägenheter var inte bra. Mina besparingar höll på att ta slut. Något beslut måste fattas. Det kunde inte fortsätta så här. I ett sådant inflammerat tillstånd satt Adam Kazimirovich en gång i sin bil och tittade med avsky på den dumma randiga kolumnen "Car Exchange". Han förstod vagt att ett ärligt liv hade misslyckats, att bilmessiasen hade kommit före schemat och att medborgarna inte trodde på honom. Kozlevich var så försjunken i sina sorgliga tankar att han inte ens lade märke till två unga människor som hade beundrat hans bil ganska länge.

Den ursprungliga designen, - sade en av dem till slut, - är motorismens gryning. Ser du, Balaganov, vad som kan göras av en enkel Singer-symaskin? En liten apparat - och du får en härlig kollektivgårdspärm.

Gå iväg”, sa Kozlevich dystert.

Vad menar du, "gå bort"? Varför satte du reklamstämpeln på din tröska "Hej, jag kör dig!"? Jag och min vän kanske vill åka på affärsresa? Vi kanske bara vill åka en tur?

För första gången under Arbatov-perioden i hans liv dök ett leende upp i ansiktet på bilmartyren. Han hoppade ur bilen och startade snabbt den kraftigt knackande motorn.

"Snälla," sa han, "var ska vi ta den?"

Den här gången - ingenstans, - konstaterade Balaganov, - finns det inga pengar. Ingenting kan göras, kamrat mekaniker, fattigdom.

Sätt dig ner i alla fall! – skrek Kozlevich desperat. - Jag ger dig en skjuts gratis. Vill du inte dricka? Kommer du att dansa naken under månen? Va! Jag kör dig!

Nåväl, låt oss dra nytta av gästfriheten”, sa Ostap och satte sig bredvid föraren. - Jag ser att du har en bra karaktär. Men varför tror du att vi kan dansa nakna?

Det finns några här," svarade föraren och körde bilen in på huvudgatan, "statliga brottslingar."

Vart ska man gå nu? – Kozlevich avslutade med sorg. -Vart ska jag gå?

Ostap gjorde en paus, tittade märkligt på sin rödhåriga kamrat och sa:

Alla dina problem kommer från det faktum att du är en sanningssökare. Du är bara ett lamm, en misslyckad baptist. Det är tråkigt att se sådana dekadenta känslor bland förare. Du har en bil - och du vet inte vart du ska ta vägen. Vår situation är värre - vi har ingen bil. Men vi vet vart vi ska gå. Vill du att vi ska gå tillsammans?

Var? - frågade föraren.

Till Tjernomorsk”, sa Ostap. – Vi har en liten intim affär där. Och du kommer att hitta ett jobb. I Tjernomorsk värdesätter de antikviteter och rider dem villigt. Nu går vi.

Först log Adam Kazimirovich bara, som en änka som inte längre gillade något i sitt liv. Men Bender skonade inte på färgerna. Han vecklade ut fantastiska avstånd framför den generade föraren och målade omedelbart dem blå och rosa.

Och i Arbatov har du inget att förlora förutom reservkedjor. Du kommer inte att gå hungrig på vägen. Jag tar på mig det. Bensinen är din, idéerna är våra.

Kozlevich stannade bilen och, fortfarande motstånd, sa dystert:

Bensinen är låg.

Räcker det till femtio kilometer?

Räcker för åttio.

I så fall är allt bra. Jag har redan sagt att jag inte har någon brist på idéer och tankar. Exakt sextio kilometer senare väntar en stor järntunna med flygbensin på dig precis på vägen. Gillar du flygbensin?

"Jag gillar det," svarade Kozlevich blygt. Livet verkade plötsligt enkelt och roligt för honom. Han ville genast åka till Tjernomorsk.

Och den här tunnan, avslutade Ostap, "kommer du att få helt gratis." Jag ska säga mer. Du kommer att bli ombedd att ta denna bensin.

Vilken typ av bensin? – viskade Balaganov. -Vad väver du?

Ostap tittade viktigt på de orange fräknar som var utspridda över hans fosterbrors ansikte och svarade lika tyst:

Människor som inte läser tidningar måste moraliskt dödas på plats. Jag lämnar ditt liv bara för att jag hoppas kunna omskola dig.

Ostap förklarade inte vilket samband det finns mellan att läsa tidningar och den stora bensintunnan som påstås ligga på vägen.

"Jag förklarar höghastighetsbanan Arbatov-Chernomorsk öppnad", sa Ostap högtidligt. – Jag utser mig själv till befälhavare för löpningen. Föraren av bilen krediteras... vad är ditt efternamn? Adam Kozlevich. Medborgaren Balaganov är utsedd till flygmekaniker och tilldelas en tjänstemans uppgifter för allt. Bara detta, Kozlevich: inskriptionen "Eh, jag ska ge dig en åktur!" måste omedelbart målas över. Vi behöver inga speciella skyltar.

Två timmar senare tumlade bilen med en fräsch mörkgrön fläck på sidan sakta ut ur garaget och in förra gången körde längs gatorna i staden Arbatov. Hoppet lyste i Kozlevichs ögon. Balaganov satt bredvid honom. Han var upptagen med att gnugga koppardelarna med en trasa och fullföljde nitiskt sina nya uppgifter som flygmekaniker. Befälhavaren låg på den röda stolen och tittade nöjd på sina nya underordnade.

Adam! - ropade han och täckte motorns slipning. - Vad heter din vagn?

"Lauren-Dietrich," svarade Kozlevich.

Tja, vad är det här för namn? En maskin, som ett krigsfartyg, måste ha sitt eget namn. Din "Lorenditrich" kännetecknas av sin anmärkningsvärda hastighet och ädla skönhet av linjer. Därför föreslår jag att ge bilen ett namn - "Antelope-Wildebeest". Vem är emot det? Enhälligt.

Den gröna "antilopen", knarrande i alla dess delar, rusade längs den yttre passagen av Boulevard of Young Talents och flög ut på torget.

Där såg besättningen på "Antelope". konstig bild. En man med en vit gås under armen sprang böjd från torget mot motorvägen. Med vänster hand höll han en hård stråhatt på huvudet. En stor folkmassa sprang efter honom skrikande. Mannen som sprang iväg såg ofta tillbaka, och på hans stiliga skådespelares ansikte kunde man se ett uttryck av skräck.

Panikovsky springer! – skrek Balaganov.

Det andra steget av att stjäla gåsen,” noterade Ostap kallt. – Den tredje etappen börjar efter att den skyldige har gripits. Det åtföljs av känsliga stryk.

Panikovsky gissade nog att den tredje etappen närmade sig, eftersom han sprang i full fart. Av rädsla släppte han inte gåsen, och detta orsakade stor irritation hos hans förföljare.

Artikel etthundrasexton”, sa Kozlevich utantill. - Hemlig såväl som öppen stöld av boskap från den arbetande jordbruks- och pastorala befolkningen.

Balaganov skrattade. Han tröstades av tanken att den som bryter mot konventionen skulle få rättslig vedergällning.

Bilen tog sig ut på motorvägen och skar igenom den bullriga folkmassan.

Spara! – skrek Panikovsky när antilopen hann ikapp honom.

"Gud kommer att försörja," svarade Balaganov och hängde överbord.

Bilen sänkte Panikovsky i moln av röda damm..

Ta mig! - Panikovsky skrek av all sin styrka och höll sig nära bilen. – Jag mår bra.

Kanske kan vi ta jäveln? - frågade Ostap.

"Ingen behov," svarade Balaganov grymt, "låt honom veta hur man bryter mot konventioner nästa gång."

Men Ostap hade redan fattat sitt beslut.

Panikovsky lydde omedelbart. Gåsen reste sig missnöjd från marken, kliade sig och som om ingenting hade hänt gick han tillbaka till staden.

Gå in”, föreslog Ostap, ”åt helvete med dig!” Men synd inte igen, annars sliter jag dina händer med rötterna.

Panikovsky, blandade med benen, tog tag i kroppen, lutade sig sedan på sidan med magen, rullade in i bilen, som en simmare i en båt, och föll till botten, knackade på hans manschetter.

Full fart framåt”, befallde Ostap. – Mötet fortsätter.

Balaganov tryckte på päronet, och gammaldags, muntra ljud bröt ut från mässingshornet, som plötsligt slutade: Matchande ljuvlig dans. Ta-ra-ta... Matchish är en härlig dans. Ta-ra-ta...

Och "Antelope-Wildebeest" brast in i ett vildmark, mot en tunna flygbensin.

Vanlig resväska

En man utan hatt, i grå canvasbyxor, lädersandaler burna som en munk på bara fötter och en vit skjorta utan krage, med böjt huvud, gick ut genom den låga porten till hus nummer sexton. När han befann sig på en trottoar kantad av blåaktiga stenplattor, stannade han och sa tyst:

Idag är fredag. Så vi måste gå till stationen igen.

Efter att ha sagt dessa ord vände den sandalklädda mannen snabbt om. Det tycktes honom som om en medborgare med zinkmunkorg av en spion stod bakom honom. Men Malaya Tangent Street var helt tom.

Junimorgonen började precis ta form. Akaciorna darrade och släppte kall plåtdagg på de platta stenarna. Gatufåglar klickade bort lite lustigt skräp. I slutet av gatan, nedanför bakom hustaken, brann det gjutna, tunga havet. Unga hundar, som såg sig omkring och klappade med klorna, klättrade upp på papperskorgen. Vaktmästarnas timme har redan passerat, trastens timme har ännu inte börjat.

Det var det där intervallet mellan klockan fem och sex när vaktmästarna, efter att ha svängt sina taggiga kvastar till fullo, redan hade gått till sina tält, staden var ljus, ren och tyst, som i en statlig bank. I ett sådant ögonblick vill man gråta och tro att yoghurt faktiskt är nyttigare och godare än brödvin; men avlägsen åska hörs redan: det är mjölkpigor med burkar som lossas från lantåg. Nu kommer de att rusa in i staden och på avsatserna på baktrappan börjar det vanliga grälet med hemmafruar. Arbetare med plånböcker kommer att dyka upp ett ögonblick och sedan försvinna genom fabriksportarna. Rök kommer att bryta ut från fabrikens skorstenar. Och sedan, hoppande upp av ilska, kommer en myriad av väckarklockor på nattduksborden att ringa tresiffrigt (från Pavel Bure-företaget - tystare, från Precision Mechanics Trust - högre), och sovjetiska anställda muttrar sömnigt och faller från sin höga nivå. jungfrusängar. Mjölkarnas timme kommer att sluta, tjänstens timme kommer människorna.

Men det var fortfarande tidigt, de anställda sov fortfarande under sina ficusträd. Mannen i sandaler gick hela staden och träffade nästan ingen på vägen. Han gick under akacior, som i Tjernomorsk hade en del offentliga funktioner: på vissa hängde blå brevlådor med avdelningsvapen (ett kuvert och en dragkedja), medan det på andra fanns plåtfat med vatten för hundar.

En man i sandaler anlände till Primorsky-stationen i det ögonblick då mjölkpigorna kom ut. Efter att ha slagit sina järnaxlar smärtsamt flera gånger gick han till handbagageförvaringen och visade upp kvittot. Bagagevakten, med den onaturliga stränghet som bara är bruklig på järnvägar, tittade på kvittot och slängde genast bort bärarens resväska. Bäraren i sin tur lossade sin läderplånbok med en suck, tog fram ett tiokopekmynt och placerade det på bagagedisken, gjord av sex gamla armbågspolerade skenor.

När mannen befann sig på stationstorget, lade mannen i sandaler resväskan på trottoaren, tittade noggrant på den från alla håll och rörde till och med vid dess vita portföljlås med handen. Det var en vanlig resväska, gjord av trä och täckt med konstfiber.

I dessa resväskor innehåller yngre passagerare trådstrumpor "Sketch", två byten av sweatshirts, en hårspänne, trosor, en broschyr "Komsomolens uppgifter på landsbygden" och tre hårdkokta ägg. Dessutom finns det i hörnet alltid en bunt med smutstvätt, insvept i tidningen "Economic Life". Äldre passagerare har i en sådan resväska en helkostymjacka och separat byxor gjorda av tartantyg känd som "Century of Odessa", rullhängslen, tofflor med tungor, en flaska trippel cologne och en vit Marseillefilt. Det bör noteras att det i det här fallet finns något i hörnet insvept i "Economic Life". Men det här är inte längre smutstvätt, utan blekkokt kyckling.

Nöjd med en snabb inspektion tog mannen i sandaler upp sin resväska och klättrade in i den vita tropiska spårvagnsvagnen som tog honom till andra änden av staden - till Östra stationen. Här var hans handlingar precis motsatsen till vad han just hade gjort på Primorsky-stationen. Han deponerade sin resväska och fick ett kvitto från den store bagagevakten.

Efter att ha slutfört dessa märkliga utvecklingar lämnade ägaren av resväskan stationen precis vid den tidpunkt då de mest exemplariska anställda redan hade dykt upp på gatorna. Han ingrep i deras disharmoniska spalter, varefter hans kostym förlorade all originalitet. Mannen i sandaler var anställd och nästan alla anställda i Tjernomorsk klädde sig på ett oskrivet sätt: ett nattlinne med ärmarna upprullade över armbågarna, lätta föräldralösa byxor, samma sandaler eller canvasskor. Ingen bar hattar eller kepsar. Ibland stötte man på en keps, och oftare än inte svarta biffar upphöjda på änden, och ännu oftare, som en melon på en kastanj, glittrade en solbränd fläck som man verkligen ville skriva ett ord på. med en kemisk penna.

Institutionen där mannen i sandaler tjänstgjorde kallades "Hercules" och låg i ett före detta hotell. En roterande glasdörr med ångskenor i mässing ledde in honom i en stor lobby i rosa marmor. Den jordade hissen inrymde en informationsdisk. En skrattande kvinnas ansikte kikade redan därifrån. Efter att ha sprungit några steg i tröghet stannade nykomlingen framför en gammal dörrvakt i keps med en gyllene sicksack på bandet och frågade med modig röst:

Nåväl, gubbe, är det dags att gå till krematoriet?

Det är dags, far,” svarade dörrvakten och log glatt, ”till vårt sovjetiska kolumbarium.”

Han viftade till och med med händerna. Hans vänliga ansikte återspeglade fullständig beredskap, även nu, att ägna sig åt en eldig begravning.

I Tjernomorsk skulle de bygga ett krematorium med motsvarande rum för kisturnor, det vill säga ett kolumbarium, och av någon anledning roade denna innovation från kyrkogårdsavdelningens sida medborgarna mycket. Kanske var de roade av de nya orden - krematorium och columbarium, och kanske var de särskilt roade av själva tanken att en person kunde brännas som en stock - men de var de enda som plågade alla gubbar och kvinnor på spårvagnar och på gatorna och ropade: "Vart ska du, gumman? Har du bråttom till krematoriet?" Eller: "Låt gubben gå vidare, det är dags för honom att gå till krematoriet." Och otroligt nog gillade de gamla verkligen idén om en brandbegravning, så de roliga skämten väckte deras fullständiga godkännande. Och i allmänhet började samtal om döden, som hittills ansågs obekväma och oartigt, värderas i Tjernomorsk i nivå med anekdoter från judiskt och kaukasiskt liv och väckte allmänt intresse.

Går runt den nakna marmorflickan i början av trappan, som höll en elektrisk fackla i sin upphöjda hand och tittade med missnöje på affischen: "Resningen av Herkules börjar. Ned med konspirationen av tystnad och ömsesidigt ansvar." medarbetaren gick upp till andra våningen. Han arbetade på ekonomiavdelningen. Det var fortfarande femton minuter kvar innan lektionerna började, men Sakharkov, Dreyfus, Tezoimenitsky, Muzykant, Chevazhevskaya, Kukushkind, Borisokhlebsky och Lapidus Jr satt redan vid sina bord. De var inte alls rädda för utrensningen; De försäkrade varandra en gång, men nyligen började de av någon anledning komma till jobbet så tidigt som möjligt. Med hjälp av de få minuterna av fritid pratade de högljutt sinsemellan. Deras röster dånade i den enorma salen, som förr var en hotellrestaurang. Detta påminde om taket i snidade ekkassar och de målade väggarna, där maenader, najader och dryads tumlade med skrämmande leenden.

Har du hört nyheterna, Koreiko? – frågade Lapidus Jr nykomlingen. -Har du inte hört? Väl? Du kommer att bli förvånad.

Vad är nyheterna?.. Hej, kamrater! - sa Koreiko. - Hej, Anna Vasilievna!

Du kan inte ens föreställa dig! - sa Lapidus Jr med nöje. – Revisor Berlaga hamnade i ett dårhus.

Vad säger du? Berlaga? Han är trots allt en väldigt normal person!

Fram till igår var det normalt, men sedan i dag blev det mest onormala”, kom Borisokhlebsky in i samtalet. - Det är fakta. Hans svåger ringde mig. Berlaga har det allvarligaste mental sjukdom, calcaneal nervsjukdom.

Du måste bara bli förvånad över att vi alla inte redan har en störning av den här nerven”, konstaterade gamle Kukushkind olycksbådande och tittade på sina kollegor genom ovala nickelpläterade glasögon.

Kväka inte, sa Chevazhevskaya. – Han gör mig alltid ledsen.

Ändå tycker jag synd om Berlaga”, svarade Dreyfus och vred på sin skruvpall för att möta företaget.

Samhället höll tyst med Dreyfus. Bara Lapidus Jr log mystiskt. Samtalet övergick till ämnet psykiskt sjukas beteende; de började prata om galningar, och flera historier berättades om kända galningar.

"Jag hade en galen farbror," utbrast Sacharkov, "som föreställde sig att han var Abraham, Isak och Jakob på samma gång!" Föreställ dig ljudet han gjorde!

Och Jakob? – frågade Sacharkov hånfullt.

Ja! Och Jakob! – Kukushkind skrek plötsligt. - Och Yakov! Just Jacob. Du lever i så nervösa tider... När jag jobbade på Sycamores och Tsesarevichs bankkontor fanns det ingen utrensning.

Vid ordet "städning" piggnade Lapidus Jr till, tog Koreiko i handen och ledde honom till ett enormt fönster där två gotiska riddare var kantade med flerfärgade glasbitar.

"Du vet inte det mest intressanta om Berlaga än," viskade han. – Berlaga är frisk som en tjur.

Hur? Så han är inte i ett dårhus?

Nej, galet. Lapidus log tunt.

Detta är hela tricket: Han var helt enkelt rädd för utrensningen och bestämde sig för att sitta ut den oroliga tiden. Låtsades vara galen. Nu morrar han nog och skrattar. Vilken trickster! Till och med avundsjuk!

Är hans föräldrar inte okej? Handlare? Främmande element?

Ja, hans föräldrar mådde inte bra, och han själv, mellan dig och mig, ägde ett apotek. Vem kunde ha vetat att det skulle bli en revolution? Folk slog sig ner så gott de kunde, en del hade ett apotek och en del till och med en fabrik. Jag personligen ser inget fel i detta. Vem kunde ha vetat?

"Du borde ha vetat," sa Koreiko kallt.

Så jag säger," sa Lapidus snabbt, "det finns ingen plats för sådana människor i en sovjetisk institution."

Och när han tittade på Koreiko med vidgade ögon drog han sig tillbaka till sitt bord.

Hallen var redan fylld av anställda, elastiska metalllinjaler, glänsande av sillsilver, kulram med palmkärnor, tjocka böcker, fodrade med rosa och blå linjer, och många andra små och stora kontorsredskap togs fram ur lådorna. Tezoimenitsky slet bort gårdagens sida från kalendern - en ny dag började, och en av de anställda höll redan på att sätta sina unga tänder i en lång smörgås med lammpastej.

Koreiko satte sig också vid sitt skrivbord. Efter att ha planterat sina solbrända armbågar på skrivbordet började han göra anteckningar i räkenskapsboken.

Alexander Ivanovich Koreiko, en av Hercules mest obetydliga anställda, var en man i ungdomens sista anfall - han var trettioåtta år gammal. På det röda tätningsvaxansiktet satt gula veteögonbryn och vita ögon. De engelska rankorna såg också ut som mogen korn till färgen. Hans ansikte skulle ha verkat ganska ungt om inte för de grova kroppsvecken som korsade hans kinder och hals. Under sin tjänst uppträdde Alexander Ivanovich som en långvarig soldat: han resonerade inte, han var effektiv, hårt arbetande, sökande och dum.

"Han är lite blyg", sa chefen för finanskontot om honom, "på något sätt för ödmjuk, på något sätt för hängiven." Så fort de tillkännager prenumerationen på lånet sträcker han sig redan efter sin månadslön. Den första att skriva under är - Och hela lönen är fyrtiosex rubel. Jag skulle vilja veta hur han existerar med dessa pengar...

Alexander Ivanovich hade ett fantastiskt inslag. Han multiplicerade omedelbart och delade stora tre- och fyrsiffriga tal i huvudet. Men detta befriade inte Koreiko från hans rykte som en dum kille.

Lyssna, Alexander Ivanovich," frågade grannen, "vad är åttahundratrettiosex gånger fyrahundratjugotre?"

Trehundrafemtiotre tusen, sexhundratjugoåtta”, svarade Koreiko och tvekade bara lite.

Och grannen kontrollerade inte resultatet av multiplikationen, eftersom han visste att den tråkiga Koreiko aldrig tog fel.

Någon annan skulle ha gjort karriär i hans ställe, - sa Sacharkov, och Dreyfus, och Tezoimenitsky, och Muzykant, och Chevazhevskaya, och Borisokhlebsky, och Lapidus Jr., och den gamle dåren Kukushkind, och till och med revisorn Berlaga, som flydde till ett dårhus, - men denna - hatt! Han kommer att sitta på sina fyrtiosex rubel hela sitt liv.

Och, naturligtvis, Alexander Ivanovichs kollegor, och chefen för det finansiella kontot själv, kamrat Arnikov, och inte bara han, utan till och med Serna Mikhailovna, den personliga sekreteraren för chefen för hela "Herkules", kamrat Polykhaev - ja, i ett ord, alla skulle bli oerhört förvånade om de visste att Alexander Ivanovich Koreiko, den ödmjukaste av tjänstemännen, för bara en timme sedan av någon anledning släpade från en station till en annan en resväska som inte innehöll byxor från "Centenary of Odessa", inte en blek kyckling och inte några "Komsomolens uppgifter i byn", och tio miljoner rubel i utländsk valuta och sovjetiska sedlar.

1915 var hantverkaren Sasha Koreiko en tjugotre-årig slarver bland dem som med rätta kallas pensionerade gymnasieelever. Han tog inte examen från en riktig skola, ägnade sig inte åt något företag, vandrade till boulevarderna och matade på sina föräldrar. Hans farbror, militärbefälhavarens kontorist, räddade honom från militärtjänst, och därför lyssnade han utan rädsla till den halvgalna tidningsmannens rop:

Senaste telegrammen! Våra kommer! Gud välsigna! Många dödade och sårade! Gud välsigna!

På den tiden föreställde Sasha Koreiko framtiden på det här sättet: han gick nerför gatan - och plötsligt, nära en ränna beströdd med zinkstjärnor, hittade han precis under väggen en körsbärsfärgad läderplånbok som knarrade som en sadel. Det finns mycket pengar i plånboken, tvåtusenfemhundra rubel... Och då blir allt extremt bra.

Han föreställde sig att hitta pengarna så ofta att han till och med visste exakt var det skulle hända. På Poltavskaya Pobeda Street, i ett asfalthörn som bildas av utsprånget av ett hus, nära stjärnrännan. Där ligger han, en lädervälgörare, lätt beströdd med torra akaciablommor, bredvid en tillplattad cigarettfimp. Sasha gick till Poltavskaya Pobeda-gatan varje dag, men till sin stora förvåning fanns det ingen plånbok. Han rörde i soporna i gymnastiksalen och tittade tomt på emaljtavlan som hängde vid ytterdörren - "Skatteinspektör Yu.M. Soloveisky." Och Sasha vacklade hem, föll ihop på den röda plyschsoffan och drömde om rikedom, dövad av hans hjärtslag och pulser. Pulsarna var små, arga, otåliga.

Det sjuttonde årets revolution drev Koreiko från plyschsoffan. Han insåg att han kunde bli den lyckliga arvtagaren till rika människor som var okända för honom. Han anade att en stor mängd herrelösa guld, smycken, utmärkta möbler, tavlor och mattor, pälsrockar och serviser nu låg runt om i landet. Du behöver bara inte missa en minut och snabbt ta tag i rikedomen.

Men då var han fortfarande dum och ung. Han beslagtog en stor lägenhet, vars ägare kloktligen hade lämnat på en fransk ångbåt till Konstantinopel, och levde öppet i den. Under en hel vecka växte han in i någon annans rika liv av den försvunne affärsmannen, drack muskotnöt som hittats i skåpet, småätade den med ransonerad sill, bar med sig olika prydnadssaker till marknaden och blev ganska förvånad när han greps.

Han släpptes från fängelset efter fem månader. Han övergav inte sin idé om att bli en rik man, men han insåg att denna fråga krävde sekretess, mörker och gradvis. Det var nödvändigt att ta på sig en skyddande hud, och det kom till Alexander Ivanovich i form av höga orangea stövlar, bottenlösa blå byxor och en lång jacka från en matarbetare.

Vid den oroliga tiden fungerade allt gjort av mänskliga händer sämre än tidigare: husen var inte skyddade från kylan, maten blev inte mättad, elektriciteten slogs på endast i samband med en stor samling desertörer och banditer, vattenförsörjningen systemet levererade vatten endast till de första våningarna, och spårvagnarna fungerade inte alls. Ändå blev elementarkrafterna argare och farligare: vintrarna var kallare än tidigare, vinden var starkare, och kylan, som tidigare lade en person i säng i tre dagar, dödade honom nu under samma tre dagar. Och unga människor utan särskilda yrken vandrade på gatorna i grupper och sjöng hänsynslöst en sång om pengar som hade förlorat sitt värde:

Jag flyger in i buffén, jag har inte ett öre pengar, Byt tio miljoner...

Alexander Ivanovitj såg med oro hur de pengar han hade skaffat sig med stor list förvandlades till ingenting.

Tyfus dödade tusentals människor. Sasha sålde mediciner som stulits från ett lager. Han tjänade femhundra miljoner på tyfus, men växelkursen förvandlade det till fem miljoner på en månad. Han tjänade en miljard på socker. Kursen förvandlade dessa pengar till krut.

Under denna period var en av hans mest framgångsrika gärningar stölden av ett ruttåg med mat på väg till Volga. Koreiko var befälhavare för tåget. Tåget lämnade Poltava för Samara, men nådde inte Samara, och återvände inte till Poltava. Han försvann spårlöst längs vägen. Alexander Ivanovich försvann med honom.

Undre världen

Orange stövlar dök upp i Moskva i slutet av 1922. Ovanför stövlarna regerade en grönaktig bekesha på gyllene rävpäls. En upphöjd lammskinnskrage, som från insidan liknar ett täcke, skyddade den modiga muggen med Sevastopol-spån från frosten. Alexander Ivanovich bar en härlig lockig hatt på huvudet.

Och i Moskva på den tiden var redan nya motorer med kristalllyktor igång, och snart rörde sig rika män i sälgarnullar och pälsrockar fodrade med mönstrad lyrpäls genom gatorna. Spetsiga gotiska stövlar och portföljer med resväskband och handtag kom på modet. Ordet "medborgare" började tränga bort det välbekanta ordet "kamrat", och några ungdomar, som snabbt insåg vad livsglädje var exakt, dansade redan "Dixie" enstegs och till och med "Solblomma" ” foxtrot på restauranger. Skråpet från hänsynslösa förare hördes över staden, och i Folkets utrikeskommissariats stora hus tillverkade skräddaren Zhurkevich dag och natt frack åt sovjetiska diplomater som reste utomlands.

Alexander Ivanovich blev förvånad över att se att hans klädsel, som i provinserna anses vara ett tecken på manlighet och rikedom, här i Moskva var en relik från antiken och kastade en ogynnsam skugga på sin ägare.

Två månader senare öppnade en ny anläggning på Sretensky Boulevard under skylten "Industrial Artel of Chemical Products "Revenge." Artellen hade två rum. I det första hängde ett porträtt av socialismens grundare, Friedrich Engels, under vilken han oskyldigt leende , satt Koreiko själv i en grå engelsk kostym, gängad röd sidentråd.De orangea stövlarna och grova spånarna hade försvunnit.Alexander Ivanovichs kinder var välrakade.I bakrummet var det produktion.Det fanns två ekfat med tryckmätare och vattenmätning glas, det ena på golvet, det andra på mezzaninen.Tunnorna var förbundna med en tunn clyster ett rör genom vilket vätska rann, ivrigt mumlande. När all vätska passerade från det övre kärlet till det nedre, en pojke i filtstövlar dök upp i produktionsrummet. Pojken suckade inte som ett barn och öste upp vätskan från den nedre tunnan med en hink, släpade den till mezzaninen och hällde den i den övre tunnan. Efter att ha avslutat denna komplexa produktionsprocess gick pojken till kontoret för att värma upp, och snyftande kom från clysterröret igen: vätskan gjorde sin vanliga väg - från den övre reservoaren till den nedre.

Alexander Ivanovich själv visste inte exakt vilken typ av kemikalier Revenge artel producerade. Han hade inte tid för kemikalier. Hans arbetsdag var redan fullspäckad. Han flyttade från bank till bank och sökte lån för att utöka produktionen. I truster ingick han kontrakt om leverans av kemiska produkter och fick råvaror till ett fast pris. Han fick också lån. Återförsäljningen av de resulterande råvarorna till statliga fabriker till ett tiofaldigt pris tog mycket tid, och valutatransaktioner på den svarta börsen, vid foten av monumentet till Plevnas hjältar, absorberade mycket energi.

Efter ett år hade banker och truster en önskan att ta reda på hur fördelaktigt det ekonomiska och råmaterialstöd som gavs till utvecklingen av industrimarteln Revanche var, och om en frisk privat ägare fortfarande behövde någon hjälp. Kommissionen, hängd med lärt skägg, anlände till Revenge artel på tre förarhytter. I det tomma kontoret kikade kommissionens ordförande länge in i Engels likgiltiga ansikte och knackade med en pinne på grandisken och kallade till sig ledarna och medlemmarna i arteln. Till slut öppnades dörren till produktionsrummet och en tårfylld pojke med en hink i handen dök upp inför kommissionens ögon.

Från ett samtal med en ung representant för Revenge visade det sig att produktionen var i full gång och att ägaren inte kommit på en vecka. Uppdraget stannade inte länge i produktionslokalerna. Vätskan som bubblade så flitigt i lavemangstarmen liknade vanligt vatten till smak, färg och kemikalieinnehåll, vilket det faktiskt var. Efter att ha bekräftat detta otroliga faktum, sa ordföranden för kommissionen "hm" och tittade på medlemmarna, som också sa "hm". Då såg ordföranden på pojken med ett fruktansvärt leende och frågade:

Hur gammal är du?

Den tolfte har gått, - svarade pojken. Och han brast ut i sådana snyftningar att kommissionsledamöterna trängande sprang ut på gatan och sittande på hytterna körde de i full förlägenhet. När det gäller Revenge artel så fördes alla dess transaktioner in i bank- och förvaltningsböckerna i "vinst- och förlustkontot", och just i den delen av detta konto som inte nämner ett ord om vinster, utan är helt ägnat åt förluster.

Samma dag när kommissionen hade ett meningsfullt samtal med pojken på Revanche-kontoret, gick Alexander Ivanovich Koreiko av från en sovvagn med direkttåg i en liten druvrepublik, tre tusen kilometer från Moskva.

Han öppnade fönstret i hotellrummet och såg en stad i en oas, med vattenförsörjning av bambu, med en skit lerfästning, en stad inhägnad från sanden av poppel och full av asiatiskt oväsen.

Dagen efter fick han veta att republiken hade börjat bygga ett elkraftverk. Han fick också veta att det ständigt rådde brist på pengar och byggandet, som republikens framtid berodde på, kunde stanna.

Och en frisk privat ägare bestämde sig för att hjälpa republiken. Han kastade sig återigen i orange stövlar, tog på sig en kalott och tog tag i en portfölj med tjock mage och flyttade till byggledningen.

Han hälsades inte särskilt vänligt; men han betedde sig mycket värdigt, bad inte om något för sig själv och betonade främst att tanken på att elektrifiera den bakåtvända utkanten låg honom extremt varmt om hjärtat.

Din konstruktion, sa han, har inte tillräckligt med pengar. Jag ska hämta dem.

Och han föreslog att organisera ett lönsamt dotterbolag under byggandet av kraftverket.

Vad kan vara enklare! Vi kommer att sälja vykort med utsikt över bygget och det kommer att få in de medel som bygget så väl behöver. Kom ihåg: du kommer inte att ge någonting, du kommer bara att få.

Alexander Ivanovich högg beslutsamt luften med handflatan, hans ord verkade övertygande, projektet var korrekt och lönsamt. Efter att ha säkrat ett avtal enligt vilket han fick en fjärdedel av all vinst från vykortsföretaget började Koreiko arbeta.

Först behövde vi rörelsekapital. De måste tas från de pengar som anslagits för byggandet av stationen. Det fanns inga andra pengar i republiken.

Det är okej", tröstade han byggarna, "kom ihåg: från och med nu kommer ni bara att få."

Alexander Ivanovich, på hästryggen, inspekterade ravinen, där betongparallellepipederna av den framtida stationen redan reste sig, och vid en blick uppskattade porfyrstenarnas pittoreska. Fotografer följde honom in i ravinen på Lineyka. De omgav konstruktionen med skarvade, långbenta stativ, gömde sig under svarta sjalar och klickade fönsterluckor länge. När allt var fotograferat sänkte en av fotograferna sin sjal och sa klokt:

Det vore förstås bättre att bygga den här stationen till vänster, mot klosterruinernas bakgrund, det är mycket mer pittoreskt där.

För att trycka vykort beslöts att bygga ett eget tryckeri så snart som möjligt. Pengarna togs, liksom första gången, från byggmedel. Därför fick en del arbeten vid kraftstationen inskränkas. Men alla tröstade sig med att vinsterna från det nya företaget skulle göra det möjligt för dem att ta igen förlorad tid.

Tryckeriet byggdes i samma klyfta, mitt emot stationen. Och snart, inte långt från stationens betongparallellepipeder, dök det upp betongparallellepipeder av tryckeriet. Efter hand vandrade tunnor med cement, järnstänger, tegel och grus från ena änden av ravinen till den andra. Sedan gjorde arbetarna också en lätt övergång genom ravinen – de betalade mer för nybygget.

Ett halvår senare dök distributionsagenter i randiga byxor upp vid alla järnvägshållplatser. De sålde vykort som föreställde druvrepublikens klippor, bland vilka storslagna verk pågick. I sommarträdgårdar, teatrar, biografer, på fartyg och resorter snurrade unga lammdamer glastrummorna på ett välgörenhetslotteri. Lotteriet var en win-win - varje vinst var ett vykort med utsikt över den elektriska ravinen.

Koreikos ord gick i uppfyllelse – inkomsterna strömmade in från alla håll. Men Alexander Ivanovich släppte dem inte ur sina händer. Han tog den fjärde delen för sig själv enligt kontraktet, anslog samma belopp, med hänvisning till det faktum att inte alla byråkaravaner ännu hade fått rapporter, och använde de återstående medlen för att utöka den välgörande anläggningen.

Du måste vara en bra ägare," sa han tyst, "låt oss först få affären rätt, sedan kommer verklig inkomst att visas."

Vid det här laget grävde Marion-grävmaskinen, borttagen från kraftverket, en djup grop för en ny tryckeribyggnad. Arbetet vid kraftverket upphörde. Bygget låg öde. Bara fotografer var upptagna där och svarta sjalar blinkade.

Verksamheten blomstrade och Alexander Ivanovich, vars ärliga sovjetiska leende aldrig lämnade hans ansikte, började skriva ut vykort med porträtt av filmkonstnärer.

Som vanligt anlände den befullmäktigade kommissionen en kväll i en skakande bil. Alexander Ivanovich tvekade inte, tog en avskedsblick på kraftverkets spruckna grund, på dotterbolagets storslagna, ljusa byggnad och gav sig iväg.

Hm! - sa ordföranden och plockade med en pinne i grundens sprickor. – Var är kraftverket?

Han tittade på kommissionsledamöterna, som i sin tur sa "hm." Det fanns inget kraftverk.

Men i tryckeriet fick kommissionen arbete i full gång. Lila lampor lyste och platta tryckmaskiner flaxade oroligt med vingarna. Tre av dem målade ravinen i en färg, och från den fjärde, flerfärgade, som kort från en skarp ärm, flög vykort ut med porträtt av Douglas Fairbanks i en svart halvmask på en tjock samovarnos, den charmiga Lia de Putti och den trevliga killen med stora ögon känd som Monty Banks.

Och under lång tid efter denna minnesvärda kväll pågick visningsprövningar i ravinen under bar himmel. Och Alexander Ivanovich lade en halv miljon rubel till sin kapital.

Hans små arga pulser slog fortfarande otåligt. Han kände att det var nu, när det gamla ekonomiska systemet hade försvunnit och det nya bara började leva, som stora rikedomar kunde skapas. Men han visste redan att en öppen kamp för berikning i sovjetlandet var otänkbar. Och med ett leende av överlägsenhet såg han på de ensamma Nepmännen som ruttnade under skyltarna:

"Handel med varor från värsta förtroendet B.A. Leibedev", "Brokad och bruksföremål för kyrkor och klubbar" eller "Mataffär H. Robinson uppkallad efter Pyatnitsa".

Under påtryckningar från den statliga pressen spricker den ekonomiska basen för Leibedev, Pyatnitsa och ägarna till den falska musikartellen "Det är en tamburin som ringer".

Koreiko insåg att nu bara underjordisk handel, baserad på strikt sekretess, är möjlig. Alla kriser som skakade den unga ekonomin var till dess fördel, allt som staten förlorade på gav den inkomster. Han bröt igenom varje varuklyfta och bar bort sina hundra tusen. Han handlade med bakverk, tyg, socker, textilier – allt. Och han var ensam, helt ensam med sina miljoner. Stora och små skurkar arbetade i olika delar av vårt land, men de visste inte för vem de arbetade. Koreiko agerade endast genom dummies. Och bara han själv visste längden på kedjan som pengarna kom till honom.

Vid exakt tolvtiden sköt Alexander Ivanovitj åt sidan kontoboken och satte igång frukosten. Han tog en färdigskalad rå kålrot ur lådan och såg formellt före sig själv och åt upp den. Sedan svalde han ett kallt mjukkokt ägg. Kalla mjukkokta ägg är mycket smaklös mat, och en bra, glad person skulle aldrig äta dem. Men Alexander Ivanovich åt inte, utan matade. Han åt ingen frukost, men gick igenom den fysiologiska processen att införa rätt mängd fetter, kolhydrater och vitaminer i kroppen.

Alla Hercules-bor toppade sin frukost med te, Alexander Ivanovich drack ett glas kokande vatten som en bit. Te stimulerar överdriven aktivitet i hjärtat, och Koreiko uppskattade hans hälsa.

Ägaren till tio miljoner såg ut som en boxare som beräknande förberedde sin triumf. Han lyder en speciell regim, varken dricker eller röker, försöker undvika oro, tränar och går och lägger sig tidigt - allt för att hoppa in i den lysande ringen som en glad vinnare på den utsedda dagen. Alexander Ivanovich ville vara ung och fräsch den dagen då allt skulle återgå till det gamla sättet och han kunde komma ut ur gömman och oförskräckt öppna sin vanliga resväska. Koreiko tvivlade aldrig på att de gamla sakerna skulle komma tillbaka. Han räddade sig själv för kapitalismen.

Och för att ingen skulle gissa hans andra och huvudsakliga liv, förde han en eländig tillvaro och försökte inte gå utöver den fyrtiosex-rubelslön som han fick för eländigt och tråkigt arbete i ekonomiavdelningen, målad med maenads, dryads och najader.

"Antilop-gnu"

Den gröna lådan med de fyra skurkarna galopperade längs den rökiga vägen.

Bilen utsattes för tryck från samma krafter från elementen som en simmare upplever när han simmar i stormigt väder. Hon slogs plötsligt omkull av en mötande gupp, drogs in i hål, kastades från sida till sida och översållades med rött solnedgångsdamm.

Lyssna, student,” Ostap vände sig till den nya passageraren, som redan hade återhämtat sig från den senaste chocken och satt bekymmerslös bredvid befälhavaren, ”hur vågar du bryta mot Sukharevkonventionen, denna ärevördiga pakt godkänd av Nationernas Förbunds domstol ?”

Panikovsky låtsades att han inte hörde och vände sig till och med bort.

Och i allmänhet," fortsatte Ostap, "har du ett orent grepp." Vi har precis bevittnat en vidrig scen. Arbatoviterna jagade dig, från vilka du stal en gås.

Patetiska, värdelösa människor! – mumlade Panikovsky ilsket.

Det är så det är! - sa Ostap. – Anser du dig självklart som en social aktivist? En gentleman? Så här är vad: om du, som en sann gentleman, får idén att skriva anteckningar på dina manschetter, måste du skriva med krita.

Varför? – frågade den nya passageraren irriterat.

För de är helt svarta. Är det på grund av smutsen?

Du är en patetisk, obetydlig person! – Panikovsky konstaterade snabbt.

Och du berättar detta för mig, din frälsare? - Ostap frågade ödmjukt, - Adam Kazimirovich, stanna din bil en minut. Tack. Shura, min kära, snälla återställ status quo.

Balaganov förstod inte vad "status quo" betydde. Men han vägleddes av den intonation med vilken dessa ord uttalades. Han log äckligt och tog Panikovsky under famnen, bar ut honom ur bilen och satte honom på vägen.

Student, gå tillbaka till Arbatov," sa Ostap torrt, "gåsens ägare väntar ivrigt på dig där." Men vi behöver inte oförskämda människor. Vi är själva oförskämda. Nu går vi.

Jag kommer inte göra det igen! - Panikovsky tiggde. - Jag är nervös!

"Gå på knä", sa Ostap. Panikovsky sjönk ner på knä så snabbt, som om hans ben hade blivit avskurna.

Bra! - sa Ostap. - Din pose tillfredsställer mig. Du accepteras villkorligt, fram till den första överträdelsen av disciplin, med tilldelning av tjänande plikter till dig för allt.

Gnuerna tog emot den dämpade rån och rullade vidare, vajande som en begravningsvagn.

En halvtimme senare svängde bilen in på den stora Novozaitsevsky-motorvägen och körde, utan att sakta ner, in i byn. Människor samlades nära ett timmerhus, på vars tak växte en knotig och krokig radiomast. En man utan skägg klev beslutsamt ut ur folkmassan. Den skägglösa mannen höll ett papper i handen.

"Kamrater", skrek han argt, "jag anser att det ceremoniella mötet är öppet!" Tillåt mig, kamrater, att räkna dessa applåder... Han hade tydligen förberett ett tal och tittade redan på lappen, men när han märkte att bilen inte stannade, expanderade han inte.

Allt till Avtodor! – sa han hastigt och tittade på Ostap, som kom ikapp honom. – Vi kommer att etablera massproduktion av sovjetiska bilar. Järnhästen ersätter bondhästen.

Och redan efter den retirerande bilen, som täckte folkmassans grattisvrål, lade han upp den sista sloganen:

En bil är ingen lyx, utan ett transportmedel.

Med undantag för Ostap var alla antilopoviterna något oroliga över det högtidliga mötet. De förstod ingenting och snurrade runt i bilen som sparvar i ett bo. Panikovsky, som i allmänhet inte gillade stora koncentrationer av ärliga människor på ett ställe, satte sig försiktigt på huk, så att endast det smutsiga halmtaket på hans hatt var synligt för bybornas ögon. Men Ostap var inte alls generad. Han tog av sig kepsen med en vit topp och svarade på hälsningar med en stolt lutning på huvudet, nu till höger, nu till vänster.

Förbättra vägarna! – skrek han hejdå. - Nåd för välkomnandet!

Och bilen befann sig återigen på en vit väg som skär genom ett stort tyst fält.

Kommer de inte att jaga oss? – frågade Panikovsky oroligt. - Varför publiken? Vad har hänt?

Folk såg bara aldrig bilen”, sa Balaganov.

Utbytet av intryck fortsätter”, konstaterade Bender. – Ordet är upp till föraren av bilen. Vad tycker du, Adam Kazimirovich?

Föraren funderade en stund, skrämde hunden som dåraktigt hade sprungit ut på vägen med ljudet av tändstickor och föreslog att folkmassan hade samlats i samband med tempelhelgen.

Högtider av det här slaget, förklarade antilopföraren, firas ofta av bybor.

Ja, sa Ostap. – Nu ser jag tydligt att jag befann mig i ett samhälle av kulturlösa människor, det vill säga luffare utan högre utbildning. Åh, barn, kära barn till löjtnant Schmidt, varför läser ni inte tidningarna? De behöver läsas. De sår ganska ofta vad som är rimligt, gott och evigt.

Ostap tog upp Izvestia ur fickan och läste med hög röst för Antelope-besättningen en lapp om bilkörningen Moskva-Kharkov-Moskva.

Nu”, sa han självbelåtet, ”är vi på raden av rallyt, ungefär ett och ett halvt hundra kilometer före den ledande bilen. Jag antar att du redan gissat vad jag pratar om?

De lägre leden av "Antelope" var tysta. Panikovsky knäppte upp sin jacka och kliade sig på den bara bröstet under sin smutsiga sidenslips.

Så du förstår inte? Som du kan se hjälper inte ens att läsa tidningar i vissa fall. Nåväl, okej, jag ska uttrycka mig mer i detalj, även om detta inte står i mina regler. För det första: bönderna antog att antilopen var rallyts ledande bil. För det andra: vi avsäger oss inte denna titel; dessutom kommer vi att vädja till alla institutioner och individer med en begäran om att ge oss lämplig hjälp, och betonar just det faktum att vi är den ledande maskinen. För det tredje... Det räcker dock med två poäng för dig. Det är helt klart att vi under en tid kommer att ligga före motorrallyt och skumma skum, grädde och liknande gräddfil från detta högkulturella företag.

Den store bedragarens tal gjorde ett enormt intryck. Kozlevich kastade hängivna blickar på befälhavaren. Balaganov gnuggade sina röda lockar med handflatorna och brast ut i skratt. Panikovsky, i väntan på säker vinst, ropade "hurra".

Nåväl, nog med känslor", sa Ostap. "Med tanke på mörkrets början förklarar jag kvällen öppen." Sluta!

Bilen stannade och de trötta Antilope-männen gick ner till marken. I det mogna brödet skapade gräshopporna sin lilla lycka. Passagerarna hade redan satt sig i en ring precis intill vägen och den gamla "Antelopen" kokade fortfarande: ibland sprack kroppen av sig själv, ibland hördes ett kort klingande ljud i motorn.

Den oerfarne Panikovsky tände en så stor eld att det verkade som om hela byn brann. Elden, väsande, rusade åt alla håll. Medan resenärerna kämpade mot eldpelaren sprang Panikovsky, böjd, in på fältet och återvände med en varm krokig gurka i handen. Ostap ryckte snabbt den ur Panikovskys händer och sa:

Gör inte en kult av mat.

Efter det åt han själv upp gurkan. Vi åt på korv, hämtad från huset av den sparsamma Kozlevich, och somnade under stjärnorna.

Nåväl, - sa Ostap till Kozlevich i gryningen, - gör dig redo ordentligt. Ditt mekaniska tråg har aldrig sett en sådan dag som kommer idag och kommer aldrig att se den.

Balaganov tog tag i en cylindrisk hink med inskriptionen "Arbatov Maternity Hospital" och sprang till floden för att hämta vatten.

Adam Kazimirovich höjde huven på bilen, visslande, stoppade händerna i motorn och började gräva ner sig i dess koppartarm.

Panikovsky lutade ryggen mot bilhjulet och såg ledsen utan att blinka på det tranbärsfärgade solsegmentet som dök upp ovanför horisonten. Panikovsky visade sig ha ett rynkigt ansikte med många gamla småsaker: påsar, pulserande ådror och jordgubbsrouge. Ett sådant ansikte dyker upp på en person som har levt ett långt, anständigt liv, har vuxna barn, dricker hälsosamt "Acorn" kaffe på morgonen och skriver i den institutionella väggtidningen under pseudonymen "Antichrist."

Ska jag berätta för dig, Panikovsky, hur du kommer att dö? - sa Ostap oväntat. Gubben ryste och vände sig om.

Du kommer att dö så här. En dag, när du återvänder till ett tomt, kallt rum på Marseille Hotel (det kommer att vara någonstans i en provinsstad dit ditt yrke tar dig), kommer du att må dåligt. Ditt ben kommer att bli förlamat. Hungrig och orakad kommer du att ligga på en träbocksäng, och ingen kommer till dig. Panikovsky, ingen kommer att tycka synd om dig. Du hade inga barn för att spara pengar, och du övergav dina fruar. Du kommer att lida i en hel vecka. Din vånda kommer att vara fruktansvärd. Du kommer att dö under lång tid, och alla kommer att tröttna på det. Du kommer inte att vara helt död än, och byråkraten, hotellchefen, kommer redan att skriva ett brev till allmännyttiga avdelningen om att ge ut en gratis kista... Vad är ditt namn och patronym?

"Mikhail Samuelevich," svarade den förvånade Panikovsky.

Om att utfärda en gratis kista för medborgaren M.S. Panikovsky. Det finns dock inget behov av tårar, du kommer ändå hålla två år till. Nu - till saken. Vi måste ta hand om kultur- och propagandasidan av vår kampanj.

Ostap tog ut sin obstetriska väska ur bilen och lade den på gräset.

"Min högra hand", sa den store lurendrejeren och klappade påsen på den fylliga sidan av korven. "Här är allt som en elegant medborgare i min ålder och omfattning kan behöva."

Bender hukade sig över resväskan, som en vandrande kinesisk trollkarl över sin magiska väska, och började ta fram olika saker efter varandra. Först tog han fram ett rött armband, på vilket ordet "Steward" var broderat i guld. Då låg en poliskeps med staden Kievs vapen, fyra kortlekar med samma rygg och en bunt dokument med runda syrensigill på gräset.

Hela besättningen på Gnuen tittade på väskan med respekt. Och därifrån dök det upp fler och fler nya föremål.

"Ni är duvor," sade Ostap, "naturligtvis kommer ni aldrig att förstå att en ärlig sovjetisk pilgrim som jag inte kan klara sig utan en läkares dräkt."

Utöver dräkten innehöll väskan även ett stetoskop.

"Jag är ingen kirurg," noterade Ostap. – Jag är neurolog, jag är psykiater. Jag studerar mina patienters själar. Och av någon anledning stöter jag alltid på väldigt dumma själar.

Då lyftes följande fram: alfabetet för dövstumma, välgörenhetskort, emaljbrickor och en affisch med ett porträtt av Bender själv i shalwar och en turban. På affischen stod det:

Prästen har anlänt

(Kända Bombay Brahmin Yogi)

son till Strongman Rabindranath Tagores favorit IOKANAAN MARUSIDZE

(Hedrad konstnär av unionens republiker)

Siffror baserade på erfarenheten av Sherlock Holmes. Indisk fakir. Kycklingen är osynlig. Ljus från Atlantis. Helvetets tält. Profeten Samuel svarar på frågor från allmänheten. Materialisering av sprit och distribution av elefanter. Inträdesbiljetter från 50 k. till 2 r.

En smutsig, handgripen turban dök upp efter affischen.

"Jag använder det här roliga väldigt sällan," sa Ostap. – Tänk att prästen oftast är måltavla av så avancerade personer som chefer för järnvägsklubbar. Arbetet är enkelt, men otäckt. Jag personligen hatar att vara Rabindranath Tagores favorit. Och profeten Samuel ställs samma frågor: "Varför finns det ingen animalisk olja till salu?" eller: "Är du judisk?"

Till slut hittade Ostap det han letade efter: en plåtlacklåda med honungsfärger i porslinsbrickor och två penslar.

Bilen som står i spetsen för loppet måste dekoreras med minst en slogan”, sa Ostap.

Och på en lång remsa av gulaktig calico, hämtad från samma påse, skrev han med blockbokstäver en brun inskription:

AUTOLÖP - PÅ TERRÄNNING OCH SKÄMNING!

Affischen var monterad ovanför bilen på två kvistar. Så fort bilen började röra sig, böjde sig affischen under vindens tryck och fick ett så häftigt utseende att det inte längre kunde råda några tvivel om behovet av att krascha rallyt genom oframkomligheten, slarvet och samtidigt kanske även byråkrati. Antilopens passagerare blev värdiga. Balaganov satte en keps på sitt röda huvud, som han ständigt bar i fickan. Panikovsky vände manschetterna till vänster sida och släppte ut dem under ärmarna med två centimeter. Kozlevich brydde sig mer om bilen än om sig själv. Innan han lämnade tvättade han den med vatten, och solen började gnistra på antilopens ojämna sidor. Befälhavaren själv kisade glatt och mobbad sina följeslagare.

Till vänster är byn ombord! - skrek Balaganov och lade handflatan mot pannan. - Ska vi sluta?

Bakom oss, sa Ostap, finns fem förstklassiga bilar. Att dejta dem är inte en del av våra planer. Vi måste snabbt skumma grädden. Därför planerar jag ett stopp i staden Udoev. Där borde förresten en tunna bränsle vänta på oss. Gå, Kazimirovich.

Ska jag svara på hälsningar? – frågade Balaganov oroligt.

Svara med bugningar och leenden. Vänligen öppna inte munnen. Annars kommer du att säga att djävulen vet vad.

Byn hälsade det ledande fordonet varmt. Men den vanliga gästfriheten här var av ganska märklig karaktär. Tydligen fick bysamhället besked om att någon skulle passera, men de visste inte vem som skulle passera och i vilket syfte. Därför, för säkerhets skull, extraherades alla ord och motton som gjorts under de senaste åren. Skolbarn stod längs gatan med olika gammaldags affischer: ”Hej till League of Time och dess grundare, kära vän Kerzhentsev," "Vi är inte rädda för den borgerliga ringningen, vi kommer att svara på Curzons ultimatum," "Så att våra barn inte försvinner, snälla organisera en dagis."

Dessutom fanns det många affischer, mestadels med kyrkoslavisk skrift, med samma hälsning: "Välkommen!"

Allt detta blinkade livligt förbi resenärerna. Den här gången viftade de självsäkert med hatten. Panikovsky kunde inte motstå och hoppade, trots förbudet, upp och ropade en oartikulerad, politiskt analfabet hälsning. Men över motorljudet och publikens skrik kunde ingen urskilja någonting.

Hipp hipp hurra! – skrek Ostap. Kozlevich öppnade ljuddämparen och bilen släppte ut en plym av blå rök, vilket fick hundarna som sprang bakom bilen att nysa.

Hur är det med bensin? - frågade Ostap. – Kommer det att räcka för Udoev? Vi behöver bara göra trettio kilometer. Och så tar vi bort allt.

Det borde räcka”, svarade Kozlevich tveksamt.

Kom ihåg, sade Ostap och tittade strängt på sin armé, "jag kommer inte att tillåta plundring." Inga brott mot lagen. Jag kommer att befalla paraden.

Panikovsky och Balaganov var generade.

Udoeviterna kommer att ge allt vi behöver själva. Du kommer att se detta nu. Förbered en plats för bröd och salt.

Antilopen sprang trettio kilometer på en och en halv timme. Under den sista kilometern tjafsade Kozlevich mycket, trampade på gasen och skakade sorgset på huvudet. Men alla ansträngningar, såväl som Balaganovs rop och uppmaningar, ledde till ingenting. Den lysande avslutningen planerad av Adam Kazimirovic misslyckades på grund av bensinbrist. Bilen stannade skamligt mitt på gatan, inte hundra meter från predikstolen som dekorerades med tallgirlanger för att hedra de modiga bilisterna.

De samlade med höga rop rusade mot Lauren-Dietrich som hade anlänt från tidens dimma. Härlighetens törnen grävde omedelbart in i resandes ädla pannor. De rycktes grovt ut ur bilen och började vaggas med sådan grymhet, som om de drunknat och måste väckas till liv till varje pris.

Kozlevich stod kvar vid bilen och alla andra fördes till predikstolen, där enligt planen ett flygande tretimmarsmöte planerades. En ung man av chaufförstyp trängde sig fram till Ostap och frågade:

Hur är de andra bilarna?

"Vi hamnade på efterkälken", svarade Ostap likgiltigt. - Punkteringar, haverier, entusiasm hos befolkningen. Allt detta försenar.

Sitter du i befälhavarens bil? - amatörföraren släpade inte efter. - Är Kleptunov med dig?

"Jag tog bort Kleptunov från att kandidera," sa Ostap missnöjd.

Och professor Pesochnikov? På en Packard?

På en Packard.

Och hur är det med författaren Vera Krutz? – Halvföraren var nyfiken. – Jag önskar att jag kunde titta på henne! Till henne och till kamrat Nezhinsky. Är han med dig också?

Du vet," sa Ostap, "jag är trött av körsträckan.

Kör du en Studebaker?

Ursäkta mig", utbrast han med ungdomlig uppfattning, "men det finns inga Lauren-Dietrichs på flykt!" Jag läste i tidningen att det finns två Packards, två Fiats och en Studebaker.

Dra åt helvete med din Studebaker! – skrek Ostap. - Vem är Studebaker? Är det här din Studebaker-kusin? Är din pappa Studebaker? Varför har du fastnat för personen? De berättar för honom på ryska att Studebakern ersattes i sista stund av Lauren-Dietrich, men han lurar sig själv! "Studebager!"

Den unge mannen hade länge blivit undanskjuten av förvaltarna, och Ostap fortsatte att vifta med händerna och muttra länge:

Experter! Sådana experter måste dödas! Ge honom en Studebaker!

Ordföranden för kommissionens möte för motorrallyt drog fram en så lång kedja av underordnade paragrafer i sitt välkomsttal att han inte kunde ta sig ur dem på en halvtimme. Befälhavaren för körningen tillbringade hela denna tid i stor oro. Från höjden av predikstolen såg han Balaganovs och Panikovskys misstänksamma handlingar, som rörde sig alltför livligt i folkmassan. Bender gjorde skrämmande ögon och låste så småningom löjtnant Schmidts barn på ett ställe med sitt larm.

"Jag är glad, kamrater," sade Ostap i sitt svarstal, "att bryta den patriarkala tystnaden i staden Udoev med en bilsiren. En bil, kamrater, är ingen lyx, utan ett transportmedel. Järnhästen ersätter bondhästen. Vi kommer att etablera massproduktion av sovjetiska bilar. Låt oss slå vägen rally mot bristen på vägar och slarv. Jag avslutar, kamrater. Efter att ha tagit en bit i förväg fortsätter vi vår långa resa.

Medan folkmassan, orörlig stationerad runt predikstolen, lyssnade på befälhavarens ord, utvecklade Kozlevich omfattande aktivitet. Han fyllde tanken med bensin, som, som Ostap sa, visade sig vara av högsta renhet, tog skamlöst tre stora dunkar bränsle, bytte rör och skydd på alla fyra hjulen, tog en pump och till och med en domkraft. Genom att göra detta förstörde han fullständigt både de grundläggande och operativa lagren i Udoevsky-grenen av Avtodor.

Vägen till Tjernomorsk försågs med material. Det fanns dock inga pengar. Men detta störde inte befälhavaren. I Udoev åt resenärerna en underbar lunch.

Det finns ingen anledning att tänka på fickpengar, sa Ostap, "de ligger på vägen, och vi hämtar dem vid behov."

Mellan det antika Udoev, grundat 794, och Tjernomorsk, grundat 1794, låg tusen år och tusen kilometer av grus- och motorvägsvägar.

Under dessa tusen år har olika figurer dykt upp på motorvägen Udoev-Svarta havet.

Resande kontorister med varor från bysantinska handelsföretag rörde sig längs den. Rånaren näktergalen, en oförskämd man i astrakhanmössa, kom ut ur den surrande skogen för att möta dem. Han tog bort godset och satte tjänstemännen ur bruk. Erövrare gick längs denna väg med sina trupper, män gick förbi, vandrare traskade fram sjungande.

Livet i landet förändrades för varje århundrade. Kläder byttes, vapen förbättrades, potatiskravaller fredades. Folk har lärt sig att raka sina skägg. Den första luftballongen flög. Järndubbelångbåten och ångloket uppfanns. Bilar tutade.

Och vägen förblev densamma som den var under rövaren Näktergalen.

Puckelryggad, täckt av vulkanisk lera eller täckt av damm, giftig, som vägglösspulver, sträcker sig riksvägen förbi byar, städer, fabriker och kollektivgårdar och sträcker sig in i en tusen mils fälla. På dess sidor, i det gulnade, skändade gräset, ligger skelett av kärror och torterade, döende bilar.

Kanske minns en emigrant, som är upprörd över att sälja tidningar bland Paris asfaltfält, en rysk landsväg med en charmig detalj av sitt hemlandskap: en månad sitter i en pöl, syrsor ber högt och en tom hink bunden till en bondes vagn ringer.

Men månadsljuset har redan fått ett annat syfte. Månaden kommer att kunna lysa perfekt på asfaltsvägar. Bilsirener och horn kommer att ersätta den symfoniska ringningen av en bondes hink. Och du kan lyssna på syrsor i särskilda reserver; läktare kommer att byggas där, och medborgarna, förberedda av inledningstal av någon gråhårig cricketexpert, kommer att kunna njuta av sång av sina favoritinsekter.

Söt börda av ära

Tävlingschefen, bilföraren, flygmekanikern och tjänarna mådde alla bra.

Morgonen var sval. Den bleka solen var förvirrad på pärlhimlen. En liten fågeljävel skrek i gräset.

Vägfåglar "herdinnor" korsade långsamt vägen framför bilens hjul. Stäpphorisonterna utstrålade sådana uppiggande dofter att om i Ostaps ställe hade funnits någon medioker bondeskribent från gruppen ”Ståljuver” så hade han inte kunnat motstå, hade tagit sig ur bilen, satt sig i gräset och omedelbart på plats skulle ha börjat skriva i ark av reseanteckningsbok ny historia, som börjar med orden: "Indus brast vintergrödorna i lågor. Solen öppnade sig, kastade sina strålar över det vita ljuset. Gamle Romualdych sniffade sin fotduk och var redan förhäxad..."

Men Ostap och hans följeslagare var långt ifrån poetiska uppfattningar. I 24 timmar nu har de tävlat inför rallyt. De möttes med musik och tal. Barnen slog trummor för dem. De vuxna matade dem luncher och middagar, försåg dem med förberedda bildelar, och i en by serverade de bröd och salt på ett snidat ekfat med en handduk broderad med kors. Brödet och saltet låg längst ner i bilen, mellan Panikovskys ben. Han fortsatte att nypa bort bitar från limpan och gjorde så småningom ett mushål i det. Efter detta kastade den vidriga Ostap brödet och saltet på vägen. Invånarna i Antilope tillbringade natten i byn, omgivna av byns aktivisters oro. De tog därifrån en stor kanna bakad mjölk och ett ljuvt minne av kölndoften från höet som de sov på.

Mjölk och hö", sa Ostap när "antilopen" lämnade byn i gryningen, "vad kunde vara bättre!" Tänker alltid; "Jag kommer fortfarande att ha tid att göra det här. Det kommer fortfarande att finnas mycket mjölk och hö i mitt liv." Men i verkligheten kommer detta aldrig att hända igen. Vet bara detta: det var det bästa natten i våra liv, mina stackars vänner. Och du märkte det inte ens.

Benders följeslagare tittade på honom med respekt. De var förtjusta över det lätta liv som öppnade sig framför dem.

Det är bra att leva i världen! - sa Balaganov. – Här går vi, vi har fullt upp. Kanske väntar lycka på oss...

Är du säker på detta? - frågade Ostap. - Väntar lycka på oss på vägen? Kanske slår han fortfarande med vingarna av otålighet? "Var," står det, "är amiral Balaganov? Varför har han varit borta så länge?" Du är galen, Balaganov! Lyckan väntar ingen. Den vandrar runt i landet i långa vita dräkter och sjunger en barnsång: "Ah, Amerika är ett land där de går och dricker utan snacks." Men det här naiva barnet måste fångas, hon måste bli bättre, hon måste tas om hand. Och du, Balaganov, kommer inte att ha en affär med det här barnet. Du är en ragamuffin. Titta vem du ser ut! En person i din kostym kommer aldrig att uppnå lycka. Och i allmänhet är hela besättningen på Antilopen äckligt utrustad. Jag är förvånad över hur folk fortfarande misstar oss för rallydeltagare!

Ostap tittade på sina följeslagare med ånger och fortsatte:

Panikovskys hatt förvirrar mig absolut. I allmänhet är han klädd med trotsig lyx. Den här dyrbara tanden, dessa kalsongsnören, denna håriga bröstkorg under slipsen... Du måste klä dig enklare, Panikovsky! Du är en respektabel gammal man. Du behöver en svart frack och en rullhatt. En rutig cowboyskjorta och läderleggings kommer att passa Balaganov. Och han kommer omedelbart att se ut som en student som gör fysisk utbildning. Och nu ser han ut som en sjöman som sparkats för fylleri. Jag pratar inte om vår respekterade förare. Svåra prövningar som ödet gjorde att han inte kunde klä sig i enlighet med sin rang. Ser du inte hur en jumpsuit i läder och en kromsvart keps skulle passa hans andliga, lätt oljefläckade ansikte? Ja, barn, ni måste klä upp er.

"Det finns inga pengar," sa Kozlevich och vände sig om.

Chauffören har rätt”, svarade Ostap vänligt, ”det finns verkligen inga pengar.” Det finns inte de där små metallcirklarna som jag älskar så mycket. Gnuerna gled nerför backen. Fälten fortsatte att rotera långsamt på båda sidor av maskinen. En stor röd uggla satt alldeles intill vägen, lutade huvudet åt sidan och stirrade dumt ut sina gula, synlösa ögon. Alarmad av antilopens knarr släppte fågeln sina vingar, svävade över bilen och flög snart iväg för att göra sitt tråkiga uggleärende. Inget annat anmärkningsvärt hände på vägen.

Se! – ropade Balaganov plötsligt. - Bil!

Ostap beordrade, för säkerhets skull, borttagningen av affischen som uppmanade medborgarna att slå till mot slarv med ett motorrally. Medan Panikovsky utförde ordern närmade sig antilopen den mötande bilen.

En stängd grå Cadillac, lätt lutad, stod i vägkanten. Centralryska naturen, som speglades i dess tjocka polerade glas, såg renare och vackrare ut än vad den egentligen var. Den knästående föraren höll på att ta bort däcket från framhjulet. Tre figurer i sandiga reserockar försvann över honom och väntade.

Är du i nöd? frågade Ostap och höjde artigt på mössan.

Föraren höjde sitt spända ansikte och gick, utan att svara, tillbaka till jobbet.

Antiloperna tog sig ur sin gröna tarantass. Kozlevich gick runt den underbara bilen flera gånger och suckade avundsjukt, satte sig på huk bredvid föraren och började snart ett speciellt samtal med honom. Panikovsky och Balaganov tittade på passagerarna med barnslig nyfikenhet, varav två hade ett mycket arrogant utländskt utseende. Den tredje, att döma av den förbluffande galoschlukten som härrörde från hans Rubber Trust-regnrock, var en landsman.

Är du i nöd? – upprepade Ostap och rörde försiktigt vid sin landsmans gummiaxel och fäste samtidigt en eftertänksam blick på utlänningarna.

Landsmannen började prata irriterat om det sprängda däcket, men hans muttrade flög förbi Ostaps öron. På en motorväg, hundra och trettio kilometer från närmaste regionala centrum, mitt i det europeiska Ryssland, gick två fylliga utländska kycklingar vid sin bil. Detta upphetsade den store bedragaren.

Säg mig," avbröt han, "är dessa två inte från Rio de Janeiro?"

Nej, svarade landsmannen, "de är från Chicago." Och jag är en översättare från Intourist.

Vad gör de här, vid ett vägskäl, i ett vilt uråldrigt fält, långt från Moskva, från baletten "Red Poppy", från antikaffärer och den berömda målningen av konstnären Repin "Ivan the Terrible Kills His Son"? Jag förstår inte! Varför tog du hit dem?

Åt helvete med dem! sa översättaren med sorg. "Vi har sprungit runt i byarna som galningar i tre dagar nu." De torterade mig fullständigt. Jag har handlat mycket med utlänningar, men jag har aldrig sett någon som dem”, och han viftade med handen mot sina rosa kinder. – Alla turister är som turister, springer runt i Moskva, köper träbröder i hantverksbutiker. Och dessa två slog tillbaka. Vi började besöka byar.

Detta är lovvärt, säger Ostap. – De breda massorna av miljardärer håller på att bekanta sig med livet i en ny, sovjetisk by.

Invånarna i staden Chicago såg viktigt att bilen reparerades. De bar silverhattar, frostade stärkta kragar och röda matta skor.

Översättaren tittade indignerat på Ostap och utbrast:

Varför! Så de behöver en ny by! De behöver byns månsken, inte byn!

Vid ordet "månsken", som översättaren uttalade med eftertryck, såg herrarna sig rastlöst omkring och började närma sig högtalarna.

Du ser! - sa översättaren. – De här orden kan inte höras lugnt.

Ja. Det finns någon sorts hemlighet här”, sa Ostap, ”eller perversa smaker.” Jag förstår inte hur någon kan älska moonshine när det i vårt land finns ett stort urval av ädla starka drycker.

"Allt det här är mycket enklare än du tror," sa översättaren. – De letar efter ett recept för att göra gott moonshine.

Jo, självklart! – skrek Ostap. – De har trots allt en "torr lag". Allt är klart... Fick du receptet?.. Oj, fick du det inte? Men ja. Du borde ha kommit i tre bilar till! Det är klart att du tas för överordnade. Du kommer inte ens få receptet, det kan jag försäkra dig. Översättaren började klaga på utlänningar:

Skulle du tro det började de rusa på mig: berätta, berätta för dem månskenets hemlighet. Och jag är ingen moonshiner. Jag är medlem i utbildarförbundet. Min mamma är en gammal kvinna i Moskva.

A. Vill du verkligen åka tillbaka till Moskva? Till mamma? Översättaren suckade ynkligt.

"I det här fallet fortsätter mötet", sa Bender. – Hur mycket kommer dina kockar att ge för receptet? Kommer de att ge dig ett och ett halvt hundra?

De ger dig tvåhundra”, viskade översättaren. – Har du verkligen något recept?

Jag kommer att diktera det för dig nu, det vill säga omedelbart efter att jag fått pengarna. Alla slag: potatis, vete, aprikos, korn, mullbär, bovetegröt. Även från en vanlig pall kan du destillera moonshine. Vissa människor gillar en pall. Annars kan du ha ett enkelt russin eller plommon. Med ett ord - någon av de ett och ett halvt hundra månskenen, vars recept är kända för mig.

Ostap introducerades för amerikanerna. Artigt upphöjda hattar svävade i luften länge. Sedan gick vi igång.

Amerikanerna valde vete moonshine, som lockade dem på grund av dess enkla produktion. Receptet skrevs ner i anteckningsböcker länge. Som en gratis bonus berättade Ostap för amerikanska vandrare den bästa designen för ett kontorsmånsken, som lätt kan döljas för nyfikna ögon i ett skrivbordsskåp. Vandrarna försäkrade Ostap att med amerikansk teknik skulle det inte vara svårt att tillverka en sådan anordning. Ostap, å sin sida, försäkrade amerikanerna att apparaten i hans design producerar en hink med läcker, aromatisk pervach per dag.

HANDLA OM! – skrek amerikanerna. De hade redan hört detta ord i en respektabel familj från Chicago. Och där gavs utmärkta referenser om "pervatsch" e. Chefen för denna familj var en gång i den amerikanska ockupationskåren i Archangelsk, drack "pervatsch" där och kan sedan dess inte glömma den charmiga känslan han upplevde.

I munnen på utmattade turister lät det oförskämda ordet "pervach" mildt och frestande.

Amerikanerna gav lätt tvåhundra rubel och skakade Benders hand under lång tid. Panikovsky och Balaganov lyckades också ta farväl hand i hand till medborgarna i den transatlantiska republiken, utmattade av "förbudslagen". Översättaren, i glädje, kysste Ostap på hans hårda kind och bad honom komma in och tillade att den gamla modern skulle bli mycket glad. Men av någon anledning lämnade han inte sin adress.

De vänliga resenärerna satte sig i sina bilar. Kozlevich spelade matchish som ett avsked, och till dess glada ljud spred sig bilarna i motsatta riktningar.

Du förstår”, sa Ostap när den amerikanska bilen var täckt av damm, ”allt hände som jag sa till dig. Vi körde. Det låg pengar på vägen. Jag plockade upp dem. Titta, de blev inte ens dammiga. Och han knastrade en bunt kreditkort.

Det finns strängt taget inget att skryta med, kombinationen är enkel. Men prydlighet och ärlighet är det som är värdefullt. Tvåhundra rubel. Om fem minuter. Och inte nog med att jag inte bröt mot några lagar, utan jag gjorde till och med något trevligt. Besättningen på "Antelope" gav monetära bidrag. Han lämnade tillbaka sin son-översättare till den gamla modern. Och slutligen släckte den den andliga törsten hos medborgarna i det land som vi trots allt har handelsförbindelser med.

Det var dags för lunch. Ostap grävde ner sig i kilometerkartan, som han hade rivit ur en biltidning, och meddelade att staden Luchansk närmade sig.

Staden är väldigt liten," sa Bender, "det är dåligt." Ju mindre stad, desto längre välkomsttal. Låt oss därför be de vänliga värdarna i staden för lunch för första gången och tal för andra. Under pausen kommer jag att förse dig med klädbidrag. Panikovsky? Du börjar glömma ditt ansvar. Återställ affischen till sin ursprungliga plats.

Kozlevich, som är skicklig i ceremoniella avslutningar, förde den berömda bilen till ett ställ framför läktaren. Här begränsade sig Bender till en kort hälsning. Vi kom överens om att skjuta upp mötet i två timmar. Efter att ha fräschat upp sig med en gratis lunch, rörde sig bilisterna i behagligaste humör mot den färdigsydda klänningsaffären. De var omgivna av nyfikna människor. Antiloperna bar med värdighet den ljuva härlighetsbördan som hade fallit på dem. De gick mitt på gatan, höll hand och gungade, som sjömän i en främmande hamn. Red Balaganov, som verkligen såg ut som en ung båtsman, började sjunga en sjösång.

Butiken "Herr-, dam- och barnklänningar" låg under en enorm skylt som ockuperade hela tvåvåningshuset. Dussintals figurer målades på skylten: män med gula ansikten med tunna mustascher, i pälsrockar med illerfållar vända utåt, damer med muffar i händerna, kortbenta barn i sjömanskostymer, Komsomol-kvinnor i röda halsdukar och dystra företagsledare nedsänkta upp till låren i filtstövlar.

All denna prakt bröts på ett litet papper som satt fast vid ytterdörr Lagra:

INGA BYXOR

"Usch, vad oförskämt," sa Ostap och kom in, "det är direkt uppenbart att det är en provins." Jag skulle skriva, som de skriver i Moskva: "Inga byxor", anständigt och ädelt. Glada medborgare går hem.

Bilister stannade inte länge i butiken. Till Balaganov hittade de en cowboyskjorta i lös kanariefågel och en Stetsonhatt med hål. Kozlevich fick nöja sig med den utlovade kromkepsen och samma jacka, gnistrande som pressad kaviar. Vi tillbringade lång tid med att pilla med Panikovsky. Pastorns långkjolade frack och mjuka hatt, som enligt Benders plan skulle förädla konventionsöverträdarens utseende, försvann redan i första minuten. Butiken kunde bara erbjuda en brandmanskostym: en jacka med guldpumpar i knapphålen, håriga byxor i ullblandning och en keps med blå passpoal. Panikovsky hoppade länge framför den vågiga spegeln.

Jag förstår inte, sade Ostap, varför gillar du inte brandmannens kostym? Den är fortfarande bättre än den landsförvisade kungens dräkt du har på dig nu. Vänd dig om, son! Bra! Jag ska berätta rakt ut. Den här passar dig bättre än kappan och mössan jag designat. De gick ut på gatan i nya kläder.

"Jag behöver en smoking," sa Ostap, "men den är inte här." Låt oss vänta till bättre tider.

Ostap öppnade mötet med högt humör, ovetande om stormen som närmade sig Antilopens passagerare. Han skämtade, berättade roliga vägäventyr och judiska skämt, vilket gjorde honom mycket omtyckt för publiken. Han ägnade slutet av sitt tal åt en analys av ett långvarigt bilproblem.

I det ögonblicket såg han att möteskommissionens ordförande tog emot ett telegram från händerna på en pojke som hade sprungit fram.

När Ostap sa orden: "inte en lyx, utan ett transportmedel", lutade Ostap sig åt vänster och tittade över ordförandens axel på telegrafformuläret. Det han läste förvånade honom. Han trodde att det fortfarande var en hel dag framför sig. Hans medvetande registrerade omedelbart ett antal byar och städer där antilopen hade använt främmande material och medel.

Ordföranden rörde fortfarande mustaschen och försökte förstå innehållet i utskicket, och Ostap, som hade hoppat av podiet mitt i meningen, var redan på väg genom folkmassan. "Antelope" var grön vid vägskälet. Lyckligtvis satt passagerarna på sina platser och uttråkade väntade på ögonblicket då Ostap beordrade stadens gåvor att släpas in i bilen. Detta hände vanligtvis efter rallyt.

Slutligen nådde innebörden av telegrammet ordföranden.

Han tittade upp och såg befälhavaren springa iväg.

Det här är skurkar! – grät han smärtsamt. Han hade arbetat hela natten för att komponera sitt välkomsttal, och nu var hans författarstolthet sårad.

Ta tag i dem!

Ordförandens rop nådde antilopernas öron. De ryckte nervöst. Kozlevich startade motorn och flög in i sin plats i ett svep. Bilen hoppade fram utan att vänta på Ostap. I sin hast insåg antiloperna inte ens att de lämnade sin befälhavare i fara.

Sluta! – skrek Ostap och gjorde jättehopp. – Kommer jag ikapp så sparkar jag alla!

Sluta! – ropade ordföranden.

Sluta, idiot! – ropade Balaganov till Kozlevich. - Ser du inte - vi har förlorat chefen!

Adam Kazimirovich tryckte på pedalerna, antilopen knarrade och stannade. Befälhavaren ramlade in i bilen med ett desperat rop: "Fullfart!" Trots mångsidigheten och lugnet i hans natur, kunde han inte stå ut med fysiskt våld. Den förtvivlade Kozlevich hoppade i tredje växeln, bilen ryckte och Balaganov ramlade genom den öppnade dörren. Allt detta hände på ett ögonblick. Medan Kozlevich saktade ner igen hade skuggan av den mötande publiken redan fallit över Balaganov. De kraftigaste armarna sträckte sig redan ut mot honom när antilopen närmade sig honom baklänges och befälhavarens järnhand tog tag i cowboyskjortan.

Den mest kompletta! – skrek Ostap. Och här insåg invånarna i Luchansk för första gången fördelen med mekanisk transport framför hästdragen transport. Bilen började skramla i alla delar och rusade snabbt iväg och tog fyra lagöverträdare ifrån bara straff.

Den första kilometern andades skurkarna tungt. Balaganov, som uppskattade hans skönhet, tittade på de röda repor i ansiktet som fick under fallet i sin fickspegel. Panikovsky skakade i sin brandmanskostym. Han var rädd för befälhavarens hämnd. Och hon kom direkt.

Körde du bilen innan jag kunde kliva in? - frågade befälhavaren hotfullt.

Vid gud... - började Panikovsky.

Nej, nej, förneka det inte! Det här är dina saker. Så du är också en fegis? Är jag i samma sällskap som en tjuv och en fegis? Bra! Jag ska degradera dig. Fram till nu har du varit brandmästare i mina ögon. Från och med nu är du en enkel yxmakare.

Och Ostap slet högtidligt guldpumparna från Panikovskys röda knapphål.

Efter denna procedur presenterade Ostap sina följeslagare för innehållet i telegrammet.

Det är dåligt. Telegrammet föreslår att miljöbilen ska kvarhållas före rallyt. Vi måste vända oss någonstans åt sidan nu. Vi har fått nog av triumfer, palmkvistar och gratisluncher på vegetabilisk olja. Idén har överlevt sin användbarhet. Vi kan bara svänga in på Gryazhskoye Highway. Men det är fortfarande tre timmar kvar. Jag är säker på att ett hett möte förbereds i alla närliggande bygder. Den förbannade telegrafen har proppat sina stolpar med sladdar överallt.

Befälhavaren hade inte fel.

Längre på vägen låg en stad vars namn antiloperna aldrig lärde sig, men skulle vilja veta för att minnas den med ett ovänligt ord vid enstaka tillfällen. Alldeles vid infarten till staden blockerades vägen av en tung stock. "Antilopen" vände sig om och började, som en blind valp, leta runt. förbifartsväg. Men hon var inte där.

Låt oss gå tillbaka! – sa Ostap, som blev väldigt allvarlig.

Och så hörde skurkarna det mycket avlägsna, myggliknande ljudet av motorer. Som ni ser fanns det bilar av ett riktigt motorrally. Det var omöjligt att flytta tillbaka, och antiloperna rusade fram igen.

Kozlevich rynkade pannan och körde snabbt bilen ända fram till stocken. De medborgare som stod runt flydde fruktansvärt åt olika håll och förväntade sig en katastrof. Men Kozlevich saktade plötsligt ner och gick sakta över hindret. När "Antilopen" passerade genom staden skällde förbipasserande vresigt ut ryttarna, men Ostap svarade inte ens.

"Antelope" närmade sig Gryazhskoe-motorvägen under det ständigt ökande dånet av ännu osynliga bilar. De hann knappt svänga av den förbannade motorvägen och i det efterföljande mörkret ställde bilen bakom en kulle när explosioner och avfyring av motorer hördes och blybilen dök upp i ljusets pelare, bedragarna gömde sig i gräset nära själva vägen och, som plötsligt förlorade sin vanliga fräckhet, tittade de tyst på den förbipasserande kolonnen.

Skivor av bländande ljus blinkade över vägen. Bilarna knarrade mjukt när de sprang förbi de besegrade antiloperna. Aska flög under hjulen. Hornen dånade länge. Vinden rusade åt alla håll. På en minut försvann allt, och bara rubinlyktan på den sista bilen tvekade och hoppade i mörkret länge.

Det verkliga livet flög förbi, glatt trumpetande och gnistrande med lackade vingar.

Äventyrarna lämnades med bara en bensinsvans. Och de satt länge i gräset och nysade och skakade sig.

Ja, sa Ostap, nu ser jag själv att en bil inte är en lyx, utan ett transportmedel. Är du inte avundsjuk, Balaganov? Jag är avundsjuk.

Ilf Ilya, Petrov Evgeniy (Ilf och Petrov) - Guldkalven - 01, Läs texten

Se även Ilf Ilya, Petrov Evgeniy (Ilf och Petrov) - Prosa (berättelser, dikter, romaner...):

Guldkalven - 02
Kapitel VIII Genrens kris Vid den fjärde timmen stannade den jagade antilopen...

Guldkalven - 03
Kapitel XV Horn och hovar Det var en gång en fattig privat ägare. Det var ganska b...

Från författarna

Vanligtvis när det gäller vår socialiserade litterära ekonomi vänder sig folk till oss med frågor som är ganska legitima, men väldigt monotona: "Hur skriver ni två detta?"

Sedan började vi svara mindre detaljerat. De pratade inte längre om bråket. Senare slutade de gå in på detaljer. Och slutligen svarade de helt utan entusiasm:

– Hur skriver vi tillsammans? Ja, det är så vi skriver tillsammans. Som bröderna Goncourt. Edmond springer runt på redaktionerna och Jules vaktar manuskriptet så att hans bekanta inte stjäl det.

Och plötsligt bröts frågornas enhetlighet.

Efter det ägnade han lång tid åt att argt övertyga oss om att skratt är skadligt nu.

– Det är synd att skratta! - han sa. – Ja, man kan inte skratta! Och du kan inte le! När jag ser detta nya liv, dessa förändringar, jag vill inte le, jag vill be!

"Men vi skrattar inte bara," invände vi. – Vårt mål är satir just över de människor som inte förstår återuppbyggnadsperioden.

"Satire kan inte vara rolig", sa den stränga kamraten och tog armen på en hantverksbaptist, som han tog för hundra procent proletär, ledde honom till sin lägenhet.

Allt som berättas är inte fiktion. Det skulle gå att hitta på något roligare.

Och hela tiden medan vi komponerade "Guldkalv" en strikt medborgares ansikte svävade över oss.

– Tänk om det här kapitlet blir roligt? Vad kommer en strikt medborgare att säga?

Och till slut bestämde vi oss:

a) skriva en roman som är så rolig som möjligt,

b) om en strikt medborgare igen förklarar att satir inte borde vara rolig, fråga republikens åklagare föra nämnda medborgare till straffansvar enligt artikeln bestraffa bungling med inbrott.

I. Ilf, E. Petrov

Del I
Antilopens besättning

När du korsar gatan, titta åt båda hållen

(trafikregel)

Kapitel 1
Om hur Panikovsky bröt mot konventionen

Fotgängare måste älskas.

Och när allt var klart, när hemplaneten fick ett relativt bekvämt utseende, dök bilister upp.

I allmänhet har fotgängarnas auktoritet skakat kraftigt. De, som gav världen så underbara människor som Horace, Boyle, Marriott, Lobachevsky, Gutenberg och Anatole France, tvingas nu göra grimaser på det mest vulgära sätt, bara för att påminna om deras existens. Gud, Gud, som i verkligheten inte finns, vad förde du, som i verkligheten inte finns, till fotgängaren!

Här går han från Vladivostok till Moskva längs den sibiriska motorvägen och håller i ena handen en banderoll med inskriptionen: "Låt oss omorganisera textilarbetarnas liv" och kastar en pinne över hans axel, i slutet av vilken dinglar reserven "Farbror Vanya ” sandaler och en tekanna av plåt utan lock. Det här är en sovjetisk fotgängare-idrottare som lämnade Vladivostok som ung man och i sina nedåtgående år, vid Moskvas portar, kommer att krossas av en tung bil, vars registreringsskylt aldrig kommer att märkas.

Så här urartade fotgängaren.

"Frälsarens kyrka på potatis," sa fotgängaren tyst.

"Nej", sa han med besvikelse, "det här är inte Rio de Janeiro, det här är mycket värre."

På nästan alla bänkar på Boulevard of Young Talents satt ensamma tjejer med öppna böcker i händerna. Hålfyllda skuggor föll på böckernas sidor, på bara armbågar, på rörande lugg. När besökaren kom in i den svala gränden var det märkbar rörelse på bänkarna. Flickorna, som gömmer sig bakom böcker av Gladkov, Eliza Ozheshko och Seifullina, kastade fega blickar på besökaren. Han gick förbi de upprymda kvinnliga läsarna i ett ceremoniellt steg och gick ut till verkställande kommitténs byggnad - målet för sin promenad.

Snart började andra ord höras.

– Du kommer att svara för detta, kamrat Talmudovsky! - skrek den långhåriga och flyttade bort ingenjörens fikon från hans ansikte.

"Och jag säger till dig att inte en enda anständig specialist kommer till dig under sådana förhållanden," svarade Talmudovsky och försökte återställa fikonet till sin tidigare position.

– Pratar du om lön igen? Vi måste ta upp frågan om girighet.

– Jag bryr mig inte om lönen! Jag kommer att jobba för ingenting! - ropade ingenjören och beskrev upprymt alla möjliga kurvor med sitt fikon. – Om jag vill så går jag i pension helt. Ge upp detta livegenskap. De skriver själva överallt: "Frihet, jämlikhet och broderskap", men de vill tvinga mig att arbeta i detta råtthål.

Här öppnade ingenjören Talmudovsky snabbt sitt fikon och började räkna på fingrarna:

– Lägenheten är en svinstia, det finns ingen teater, lönen... Taxichaufför! Jag gick till stationen!

Och sektionssekreteraren spred sina ben och började snabbt lossa banden på sin "Musique".

Denna vårdslöshet löste tvisten. När Talmudovsky såg att vägen var fri reste sig han och ropade av all kraft:

- Jag gick till stationen!

- Var? Var? - babblade sekreteraren och rusade efter vagnen. – Du är en desertör från arbetsfronten!

Ark av silkespapper med några lila "lyssna-beslutade" ord flög ut ur "Musique"-mappen.

Besökaren, som med intresse tittade på händelsen, stod i en minut på det tomma torget och sa med övertygelse:

– Nej, det här är inte Rio de Janeiro.

En minut senare knackade han redan på dörren till pre-executive kommitténs kontor.

- Vem vill du ha? – frågade hans sekreterare och satt vid bordet bredvid dörren. – Varför behöver du träffa ordföranden? Av vilken anledning?

"På ett personligt sätt," sa han torrt, utan att se tillbaka på sekreteraren och sticka in huvudet i dörrspringan. - Kan jag komma till dig?

Och utan att vänta på svar gick han fram till skrivbordet:

– Hej, känner du inte igen mig?

– Känner du inte igen det? Samtidigt tycker många att jag är slående lik min pappa.

"Jag ser också ut som min far", sa ordföranden otåligt. -Vad vill du, kamrat?

"Allt handlar om vilken typ av far", sa besökaren sorgset. – Jag är son till löjtnant Schmidt.

Populär i kategorin:

Vald för kontroll av obetonade vokaler

läsa

Hur man stavar ordet farlig

läsa

Stabil kombination och substantiv

läsa

Stava växelvis vokaler i roten av ett ord

läsa

Är ett kommatecken nödvändigt före "som"?

läsa

Den eller den omsättningen I vilka fall är kommatecken inte...

läsa

Huvud- och sekundärdelar av meningen: hur...

läsa

Dikter på engelska för de små och...

läsa

Samling av barnrim kartotek på temat

läsa

Vi berättar för barn om yrken i sagan O...

läsa

Presentation av en klasstimme för Cosmonautics Day

läsa

Tungvridningar om kineserna: förbättra diktionen...

läsa

Guldkalven läs hela online. E-bok guldkalv

Dubbel självbiografi

Från författarna

Del ett. Antilopens besättning

Kapitel I. Hur Panikovsky bröt mot konventionen

Vladimir Malyshev: "En annan hemlighet för Mikhail Bulgakov"

[Bild: Mikhail Bulgakov]

"Lisanka, något helvetiskt låter i denna foxtrot. Det finns en växande plåga i honom utan slut.”

"Det finns skeppsvrak som flyter i denna marinborsjtj."

"Klockan halv tolv, från nordväst, från riktningen mot byn Chmarovka, kom en ung man på omkring tjugoåtta in i Stargorod."("12 stolar").

"I en vit kappa med ett blodigt foder, en hasande kavallerigång, tidigt på morgonen den fjortonde av vårmånaden Nisan..."("Mästare och Margarita").

1. "12 stolar" och "Guldkalven" är verkligen lysande verk, och journalisterna Ilf och Petrov har, förutom dessa två böcker, inte skrivit något liknande, inte ens i närheten.

2. Romanerna skapades bokstavligen inom några veckor - en ofattbar hastighet för amatörer som påstås ha skrivit dem tillsammans, vilket nästan alltid saktar ner varje process.

3. Brist på manuskript, det finns bara antydningar om några skämt i Ilfs anteckningsböcker.

4. Efter publiceringen av "12 stolar" fick Bulgakov plötsligt en trerumslägenhet.

5. I "12 stolar" och "Guldkalven" finns en enda stil med Bulgakovs verk, det finns många lån från Bulgakov, vilket litteraturvetare har visat på ett övertygande sätt. Han reagerade i regel väldigt nervöst på sånt här, men här var han tyst.

"Gyllene kalven - 01"

Se även Ilf Ilya, Petrov Evgeniy (Ilf och Petrov) - Prosa (berättelser, dikter, romaner...):

Från författarna

Del I Antilopens besättning

Kapitel 1 Om hur Panikovsky bröt mot konventionen

Del I
Antilopens besättning

Kapitel 1
Om hur Panikovsky bröt mot konventionen