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Das Goldene Kalb vollständig online lesen. E-Book Goldenes Kalb

Der Roman besteht aus drei Teilen.

Die Aktion der ersten mit dem Titel „The Antelope Crew“ beginnt im Büro des Vorsitzenden des Exekutivkomitees der Stadt Arbatov, wo Ostap Bender als Sohn von Leutnant Schmidt verkleidet ist. Ein Versuch, finanziell von einer imaginären Beziehung mit einer revolutionären Figur zu profitieren, endet fast im Scheitern: Im Moment des Erhalts des Geldes erscheint der zweite „Sohn des Leutnants“, Shura Balaganov. Bald treffen die Abenteurer, von den Autoren „Pflegebrüder“ genannt, auf den Fahrer ihres eigenen Autos, Adam Kozlewicz. Die Helden beschließen, nach Tschernomorsk zu gehen, wo laut Balaganov ein echter sowjetischer Millionär lebt. Dieser wohlhabende Bürger muss ihm nach dem Plan des großen Intriganten das Geld freiwillig geben. Am Ausgang von Arbatov steigt die Zahl der Passagiere: Der dritte „Schmidts Sohn“, Panikovsky, gesellt sich zu seinen Mitreisenden. Die von den Reisenden verfolgte Route stimmt teilweise mit der Strecke der Autorallye Moskau – Charkow – Moskau überein. Vor dem Führungswagen angekommen, versorgen sich die Helden für eine Weile mit Benzin und Proviant. Nach einer Reihe von Abenteuern betreten sie die Stadt, in der der „Untergrund-Rockefeller“ lebt.

Der zweite Teil mit dem Titel „Zwei Kombinatoren“ erzählt die Geschichte der Konfrontation zwischen Ostap Bender und Alexander Iwanowitsch Koreiko, einem bescheidenen Angestellten, der in einem speziellen Koffer zehn Millionen Rubel aufbewahrt, die er durch zahlreiche Finanzbetrugsfälle erlangt hat. Bender nutzt verschiedene Methoden, um seinen Gegner zu verwirren. Als alle Versuche, Koreiko Schaden zuzufügen, scheitern, gründet Ostap, um seine Taten zu vertuschen, das Büro „Horns and Hooves“ und beginnt mit einer detaillierten Untersuchung der Biografie des Millionärs. Der von Bender begonnene Ordner mit der Aufschrift „Der Fall A. I. Koreiko“ wird nach und nach mit kompromittierendem Material gefüllt, und nach langem Verhandeln stimmt Alexander Iwanowitsch zu, alle darin enthaltenen Dokumente für eine Million Rubel zu kaufen. Doch der Geldtransfer wird gestört: Während einer Übung zur Abwehr eines Gasangriffs in der Stadt mischt sich Koreiko unter eine Menschenmenge mit Gasmasken und verschwindet.

Bender erfährt von Zosya Sinitskaya, wo sich Koreiko versteckt: Bei einem Spaziergang erwähnt das Mädchen, das der Millionär einst umworben hatte, einen Brief, den sie von ihm erhalten hatte. Alexander Iwanowitsch berichtet, dass er als Zeitnehmer in einem Zug arbeitet, der Schienen verlegt. Diese Information zwingt Ostap, sein Streben nach Reichtum wieder aufzunehmen. Unterwegs erleidet Kozlevichs Auto einen Unfall. Das Gehen kostet den Helden viel Energie. Nachdem sie herausgefunden haben, dass Panikovsky verschwunden ist, machen sich seine Kameraden auf die Suche nach ihm und finden Michail Samueljewitsch tot vor. Nach seiner Beerdigung trennen sich die Wege der Partner.

Im dritten Teil des Romans mit dem Titel „Privatperson“ großer Intrigant geht zum Ort von Koreikos neuem Werk – auf dem Eastern Highway. Das Treffen der Gegner findet in der nördlichen Legestadt statt. Alexander Iwanowitsch erkennt, dass es nicht möglich sein wird, Bender durch die Wüste zu entkommen, und gibt ihm das Geld. Ostap begleitet ihre Quittung mit dem Satz: „Die Träume eines Idioten sind wahr geworden!“ Nach mehreren erfolglosen Versuchen, eine Million auszugeben, beschließt der Held, im Ausland ein „arbeitsbürgerliches Leben“ zu beginnen. Doch alle Vorarbeiten, zu denen auch der Kauf von Bargeld, Gold und Diamanten gehörte, erwiesen sich als vergeblich: Benders Geld und Schmuck werden von den rumänischen Grenzsoldaten mitgenommen. Ohne Reichtum kehrt der große Intrigant an die sowjetische Küste zurück.

Doppelte Autobiographie

Beide Veranstaltungen fanden in der Stadt Odessa statt.

So begann der Autor bereits im Kindesalter zu dirigieren Doppelleben. Während die eine Hälfte der Autorin in Windeln zappelte, kletterte die andere bereits sechs Jahre alt über den Zaun auf den Friedhof, um Flieder zu pflücken. Diese Doppelexistenz hielt bis 1925 an, als sich beide Hälften zum ersten Mal in Moskau trafen.

Ilya Ilf wurde in die Familie eines Bankangestellten hineingeboren und schloss 1913 die technische Schule ab. Seitdem arbeitete er nacheinander in einem Zeichenbüro, in einer Telefonzentrale, in einer Flugzeugfabrik und in einer Handgranatenfabrik. Danach war er Statistiker, Herausgeber der Humorzeitschrift Syndetikon, in der er unter einem weiblichen Pseudonym Gedichte schrieb, Buchhalter und Mitglied des Präsidiums des Odessaer Dichterverbandes. Nach der Bilanz stellte sich heraus, dass das Übergewicht eher in literarischen als in buchhalterischen Tätigkeiten lag, und 1923 kam I. Ilf nach Moskau, wo er seinen scheinbar endgültigen Beruf fand – er wurde Schriftsteller, arbeitete in Zeitungen und humorvoll Zeitschriften.

Evgeny Petrov wurde in die Familie eines Lehrers hineingeboren und absolvierte 1920 ein klassisches Gymnasium. Im selben Jahr wurde er Korrespondent der Ukrainischen Telegraphenagentur. Danach war er drei Jahre lang als Kriminalkommissar tätig. Sein erstes literarisches Werk war ein Protokoll zur Untersuchung der Leiche eines unbekannten Mannes. Im Jahr 1923 wurde Evg. Petrov zog nach Moskau, wo er seine Ausbildung fortsetzte und sich dem Journalismus widmete. Arbeitete für Zeitungen und Humormagazine. Er veröffentlichte mehrere Bücher mit humorvollen Geschichten.

Nach so vielen Abenteuern gelang es den unterschiedlichen Einheiten endlich, sich zu treffen. Eine direkte Folge davon war der 1927 in Moskau geschriebene Roman „Die zwölf Stühle“.

Nach „Die zwölf Stühle“ veröffentlichten wir die satirische Erzählung „Helle Persönlichkeit“ und zwei Serien grotesker Kurzgeschichten: „Außergewöhnliche Geschichten aus dem Leben der Stadt Kolokolamsk“ und „1001 Tage oder Neue Scheherazade“.

Wir schreiben derzeit einen Roman mit dem Titel „The Great Intrigant“ und arbeiten an der Geschichte „ Fliegender Holländer" Wir sind Teil der kürzlich gegründeten Literaturgruppe „Club of Eccentrics“.

Trotz dieser Koordination der Handlungen sind die Handlungen der Autoren manchmal zutiefst individuell. So heirateten beispielsweise Ilya Ilf 1924 und Evgeny Petrov 1929.

Moskau

Ilya Ilf, Evg.
Petrow

Von den Autoren

Im Hinblick auf unsere sozialisierte Literaturwirtschaft werden wir normalerweise mit durchaus legitimen, aber sehr eintönigen Fragen angesprochen: „Wie schreibt ihr zwei das?“

Zuerst haben wir ausführlich geantwortet, sind ins Detail gegangen und haben sogar über einen großen Streit gesprochen, der zu folgender Frage entstand: Sollen wir den Helden des Romans „12 Stühle“ Ostap Bender töten oder ihn am Leben lassen? Sie vergaßen nicht zu erwähnen, dass das Schicksal des Helden durch das Los entschieden wurde. In die Zuckerdose wurden zwei Zettel gelegt, auf denen ein Totenkopf und zwei Hühnerknochen mit zitternder Hand abgebildet waren. Der Schädel kam heraus – und eine halbe Stunde später war der große Stratege verschwunden. Er wurde mit einem Rasiermesser geschnitten.

Dann begannen wir, weniger ausführlich zu antworten. Sie sprachen nicht mehr über den Streit. Später gingen sie nicht mehr ins Detail. Und schließlich antworteten sie völlig ohne Begeisterung:

– Wie schreiben wir gemeinsam? Ja, so schreiben wir zusammen. Wie die Goncourt-Brüder* 1
Hier und unten finden Sie zur Bedeutung der mit * gekennzeichneten Wörter und Ausdrücke die Kommentare am Ende des Buches, S. 465–477. – Notiz Hrsg.

Edmond rennt durch die Redaktion und Jules bewacht das Manuskript, damit seine Bekannten es nicht stehlen.

Und plötzlich war die Einheitlichkeit der Fragen gebrochen.

„Sag mir“, fragte uns ein gewisser strenger Bürger unter denen, die die Sowjetmacht etwas später als England und etwas früher als Griechenland anerkannten, „sag mir, warum schreibst du lustig?“ Was für ein Gekicher gibt es während der Wiederaufbauzeit? Bist du verrückt?

Danach hat er uns lange und wütend davon überzeugt, dass Lachen jetzt schädlich sei.

- Es ist eine Sünde zu lachen! - er sagte. - Ja, du kannst nicht lachen! Und du kannst nicht lächeln! Wenn ich dieses neue Leben, diese Veränderungen sehe, möchte ich nicht lächeln, ich möchte beten!

„Aber wir lachen nicht nur“, wandten wir ein. – Unser Ziel ist eine Satire genau auf diejenigen Menschen, die die Zeit des Wiederaufbaus nicht verstehen.

„Satire kann nicht lustig sein“, sagte der strenge Kamerad, packte den Arm eines handwerklichen Baptisten, den er für einen 100-prozentigen Proletarier hielt, und führte ihn in seine Wohnung.

Alles Gesagte ist keine Fiktion. Es wäre möglich, sich etwas Lustigeres auszudenken.

Lassen Sie einem solchen Halleluja-Bürger freien Lauf, und er wird den Männern sogar eine Burka anziehen und am Morgen Hymnen und Psalmen auf der Trompete spielen, in der Überzeugung, dass wir auf diese Weise zum Aufbau des Sozialismus beitragen sollten.

Und die ganze Zeit, während wir komponierten "Goldenes Kalb" das Gesicht eines strengen Bürgers schwebte über uns:

Was ist, wenn dieses Kapitel lustig wird? Was wird ein strenger Bürger sagen?

Und am Ende haben wir beschlossen:

a) einen möglichst lustigen Roman schreiben;

b) Wenn ein strenger Bürger erneut erklärt, dass Satire nicht lustig sein sollte, bitten Sie den Staatsanwalt der Republik, den besagten Bürger gemäß dem Artikel über die Bestrafung von Pfusch und Einbruch strafrechtlich zu verfolgen.

I. Ilf, Evg. Petrow

Teil eins. Die Besatzung der Antelope

Schauen Sie sich beim Überqueren der Straße um.

Verkehrsregel

Kapitel I. Wie Panikovsky gegen die Konvention verstieß

Fußgänger müssen geliebt werden.

Fußgänger machen den Großteil der Menschheit aus. Darüber hinaus das Beste daran. Fußgänger haben die Welt erschaffen. Sie waren es, die Städte bauten, mehrstöckige Gebäude errichteten, Abwasser- und Wasserversorgungsanlagen installierten, die Straßen pflasterten und sie mit elektrischen Lampen beleuchteten. Sie waren es, die die Kultur auf der ganzen Welt verbreiteten, den Buchdruck erfanden, das Schießpulver erfanden, Brücken über Flüsse bauten, ägyptische Hieroglyphen entzifferten, den Rasierhobel einführten, den Sklavenhandel abschafften und entdeckten, dass aus Sojabohnen einhundertvierzehn köstliche, nahrhafte Gerichte zubereitet werden konnten .

Und als alles fertig war, als der Heimatplanet ein relativ gemütliches Aussehen annahm, erschienen Autofahrer.

Es sei darauf hingewiesen, dass das Auto auch von Fußgängern erfunden wurde. Aber Autofahrer haben es irgendwie sofort vergessen. Sanfte und intelligente Fußgänger wurden niedergeschlagen. Von Fußgängern geschaffene Straßen sind in die Hände von Autofahrern übergegangen. Die Gehwege wurden doppelt so breit, die Gehwege auf die Größe einer Tabakparzelle schmaler. Und Fußgänger drängten sich ängstlich an die Hauswände.

In einer Großstadt führen Fußgänger ein Märtyrerleben. Für sie wurde eine Art Transportghetto eingerichtet. Sie dürfen Straßen nur an Kreuzungen überqueren, also genau dort, wo der Verkehr am stärksten ist und der Faden, an dem das Leben eines Fußgängers normalerweise hängt, am leichtesten abgeschnitten werden kann.

In unserem riesigen Land hat ein gewöhnliches Auto, das laut Fußgängern für den friedlichen Transport von Menschen und Gütern gedacht war, die bedrohliche Form eines brudermörderischen Projektils angenommen. Es setzt ganze Reihen von Gewerkschaftsmitgliedern und deren Familien außer Gefecht. Wenn es einem Fußgänger manchmal gelingt, unter der silbernen Nase des Autos hervorzufliegen, wird er von der Polizei wegen Verstoßes gegen die Regeln des Straßenkatechismus mit einer Geldstrafe belegt.

Generell ist die Autorität der Fußgänger stark erschüttert. Sie, die der Welt so wunderbare Menschen wie Horace, Boyle, Marriott, Lobatschewski, Gutenberg und Anatole France geschenkt haben, sind nun gezwungen, auf die vulgärste Weise Grimassen zu schneiden, nur um an ihre Existenz zu erinnern. Gott, Gott, der im Grunde nicht existiert, wie sehr hast Du, der tatsächlich nicht existiert, den Fußgänger reduziert!

Hier geht er auf der Sibirischen Autobahn von Wladiwostok nach Moskau, hält in einer Hand ein Transparent mit der Aufschrift: „Lasst uns das Leben der Textilarbeiter neu organisieren“ und wirft einen Stock über die Schulter, an dessen Ende die Reserve „Onkel Wanja“ baumelt „Sandalen und eine Blechteekanne ohne Deckel. Dabei handelt es sich um einen sowjetischen Fußgänger-Sportler, der als junger Mann Wladiwostok verließ und in seinen letzten Jahren direkt vor den Toren Moskaus von einem schweren Auto überrollt wird, dessen Nummernschild man nie bemerken wird.

Oder ein anderer, europäischer Mohikaner-Fußgänger. Er läuft um die Welt und rollt ein Fass vor sich her. Er würde gerne so weitermachen, ohne das Fass; aber dann wird niemand merken, dass er wirklich ein Fernwanderer ist, und man wird nicht in den Zeitungen über ihn schreiben. Ihr ganzes Leben lang müssen Sie den verdammten Behälter vor sich herschieben, auf dem (Schade, Schande!) eine große gelbe Inschrift steht, die die unübertroffenen Eigenschaften des Autoöls „Chauffeur's Dreams“ preist.

So degenerierte der Fußgänger.

Und nur in kleinen russischen Städten werden Fußgänger noch respektiert und geliebt. Dort ist er immer noch der Herr der Straßen, wandert sorglos über den Bürgersteig und überquert ihn auf die verschlungenste Art und Weise in jede Richtung.

Der Bürger mit der weißen Mütze, die meist von Sommergartenverwaltern und Entertainern getragen wird, gehörte zweifellos zum größeren und besseren Teil der Menschheit. Er ging zu Fuß durch die Straßen der Stadt Arbatov und sah sich mit herablassender Neugier um. In seiner Hand hielt er eine kleine Geburtstasche. Die Stadt beeindruckte den Fußgänger offenbar nicht mit der künstlerischen Kappe.

Er sah eineinhalb Dutzend blaue, Reseda- und weißrosa Glockentürme; Was ihm ins Auge fiel, war das schäbige amerikanische Gold der Kirchenkuppeln. Die Flagge wehte über dem Amtsgebäude.

Vor den weißen Turmtoren des Provinzkremls sprachen zwei strenge alte Frauen auf Französisch, beklagten sich über das Sowjetregime und erinnerten sich an ihre geliebten Töchter. Aus dem Keller der Kirche drang ein kalter Geruch, und aus dem Keller drang ein saurer Weingeruch. Offenbar wurden dort Kartoffeln gelagert.

„Die Erlöserkirche auf Kartoffeln“, sagte der Fußgänger leise.

Er ging unter einem Sperrholzbogen mit einem frischen Kalksteinslogan hindurch: „Grüße an die 5. Bezirkskonferenz der Frauen und Mädchen“ und befand sich am Anfang einer langen Gasse, die Boulevard der jungen Talente genannt wurde.

„Nein“, sagte er enttäuscht, „das ist nicht Rio de Janeiro, das ist viel schlimmer.“

Auf fast allen Bänken des Boulevards der jungen Talente saßen einsame Mädchen mit aufgeschlagenen Büchern in der Hand. Locherfüllte Schatten fielen auf die Seiten von Büchern, auf nackte Ellenbogen, auf sich berührende Ponyfrisuren. Als der Besucher die kühle Gasse betrat, war eine spürbare Bewegung auf den Bänken zu spüren. Die Mädchen, die sich hinter Büchern von Gladkov*, Eliza Ozheshko* und Seifullina* versteckten, warfen dem Besucher feige Blicke zu. In feierlichem Schritt ging er an den aufgeregten Leserinnen vorbei und hinaus zum Vorstandsgebäude – dem Ziel seines Spaziergangs.

In diesem Moment kam ein Taxifahrer um die Ecke. Neben ihm, der sich an einem staubigen, abblätternden Kotflügel der Kutsche festhielt und eine prall gefüllte Mappe mit der Aufschrift „Musique“ schwenkte, ging ein Mann in einem langrockigen Sweatshirt schnell. Er bewies dem Reiter leidenschaftlich etwas. Der Fahrer, ein älterer Mann mit hängender Nase wie eine Banane, umklammerte mit den Füßen einen Koffer und zeigte seinem Gesprächspartner von Zeit zu Zeit einen Keks. In der Hitze des Streits kippte seine Ingenieursmütze, deren Krempe mit dem grünen Plüsch eines Sofas glitzerte, zur Seite. Beide Prozessparteien haben das Wort „Gehalt“ häufig und besonders laut ausgesprochen.

Bald waren andere Worte zu hören.

– Dafür werden Sie sich verantworten, Genosse Talmudowski! - schrie der Langhaarige und entfernte die Feige des Ingenieurs von seinem Gesicht.

„Und ich sage Ihnen, dass unter solchen Bedingungen kein einziger anständiger Spezialist zu Ihnen kommen wird“, antwortete Talmudovsky und versuchte, die Feige wieder in ihre vorherige Position zu bringen.

– Reden Sie schon wieder über das Gehalt? Wir müssen die Frage der Gier aufwerfen.

– Das Gehalt ist mir egal! Ich werde umsonst arbeiten! - schrie der Ingenieur und beschrieb aufgeregt mit seiner Feige alle möglichen Kurven. – Wenn ich will, ziehe ich mich ganz zurück. Gib diese Leibeigenschaft auf! Sie selbst schreiben überall: „Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit“*, aber sie wollen mich zwingen, in diesem Rattenloch zu arbeiten.

Hier öffnete der Ingenieur Talmudovsky schnell seine Feige und begann an seinen Fingern zu zählen:

- Die Wohnung ist ein Schweinestall, es gibt kein Theater, das Gehalt... Taxifahrer! Ich bin zum Bahnhof gegangen!

- Whoa! - Der langhaarige Mann kreischte, rannte geschäftig vorwärts und packte das Pferd am Zaumzeug. – Ich, als Sekretär der Abteilung für Ingenieure und Techniker... Kondrat Iwanowitsch! Schließlich wird das Werk ohne Spezialisten bleiben ... Fürchte Gott ... Die Öffentlichkeit wird das nicht zulassen, Ingenieur Talmudovsky ... Ich habe das Protokoll in meiner Aktentasche.

Und der Sektionssekretär spreizte die Beine und begann schnell, die Bänder seiner „Musique“ zu lösen.

Diese Nachlässigkeit hat den Streit beigelegt. Als Talmudowski sah, dass der Weg frei war, stand er auf und rief mit aller Kraft:

- Ich bin zum Bahnhof gegangen!

- Wo? Wo? - plapperte die Sekretärin und eilte der Kutsche hinterher. – Sie sind ein Deserteur der Arbeitsfront!

Aus dem „Musique“-Ordner flogen Seidenpapierbögen mit einigen violetten „zuhören-entschieden“-Wörtern.

Der Besucher, der den Vorfall interessiert beobachtete, stand eine Minute lang auf dem leeren Platz und sagte voller Überzeugung:

– Nein, das ist nicht Rio de Janeiro.

Eine Minute später klopfte er bereits an die Tür des Büros des Prä-Exekutivkomitees.

- Wen willst du? – fragte seine Sekretärin, die am Tisch neben der Tür saß. - Warum müssen Sie den Vorsitzenden sehen? Aus welchem Grund?

Anscheinend hatte der Besucher ein ausgeprägtes Verständnis für das System des Umgangs mit Regierungs-, Wirtschafts- und Ministern öffentliche Organisationen. Er bestand nicht darauf, dass er aus dringenden offiziellen Gründen angereist sei.

„Persönlich“, sagte er trocken, ohne zur Sekretärin zurückzublicken und seinen Kopf durch den Türspalt zu stecken. - Kann ich zu dir kommen?

Und ohne eine Antwort abzuwarten, näherte er sich dem Schreibtisch:

– Hallo, erkennst du mich nicht?

Der Vorsitzende, ein schwarzäugiger, großköpfiger Mann in blauer Jacke und passender Hose, der in Stiefeln mit hohen Absätzen steckte, blickte den Besucher eher geistesabwesend an und erklärte, dass er ihn nicht erkenne.

- Erkennst du es nicht? Mittlerweile finden viele, dass ich meinem Vater verblüffend ähnlich bin.

„Ich sehe auch aus wie mein Vater“, sagte der Vorsitzende ungeduldig. -Was willst du, Kamerad?

„Es geht nur darum, was für ein Vater“, bemerkte der Besucher traurig. – Ich bin der Sohn von Leutnant Schmidt*.

Es war einmal, zur Zarenzeit, als die Einrichtung öffentlicher Plätze nach einer Schablone erfolgte. Eine besondere Art offizieller Möbel wurde gezüchtet: flache Schränke, die bis zur Decke reichten, Holzsofas mit drei Zoll großen polierten Sitzen, Tische auf dicken Billardbeinen und Eichenbrüstungen, die die Präsenz von der unruhigen Außenwelt trennten. Während der Revolution verschwand diese Art von Möbeln fast vollständig und das Geheimnis ihrer Herstellung ging verloren. Man vergaß, wie man die Räumlichkeiten von Beamten einrichtet, und in den Büros tauchten Gegenstände auf, die bisher als integraler Bestandteil einer Privatwohnung galten. In den Institutionen gibt es jetzt Frühlings-Anwaltssofas mit verspiegelter Ablage für sieben Porzellanelefanten, die angeblich Glück bringen sollen, Stapel für Geschirr, Regale, verschiebbare Ledersessel für Rheumapatienten und blaue japanische Vasen. Im Büro des Vorsitzenden des Arbatov-Exekutivkomitees befanden sich neben dem üblichen Schreibtisch zwei mit zerrissener rosa Seide gepolsterte Hocker, eine gestreifte Chaiselongue*, ein Satinschirm mit Fuji* und Kirschblüten sowie ein verspiegelter slawischer Kleiderschrank aus rauem Markt Die Arbeit hat Wurzeln geschlagen.

„Und der Spind ist wie ‚Schwul, Slawen!‘*“, dachte der Besucher. „Viel kann man hier nicht mitnehmen. Nein, das ist nicht Rio de Janeiro.“

„Es ist sehr gut, dass Sie gekommen sind“, sagte der Vorsitzende schließlich. – Sie kommen wahrscheinlich aus Moskau?

„Ja, ich bin nur auf der Durchreise“, antwortete der Besucher, blickte auf die Chaiselongue und kam immer mehr zu der Überzeugung, dass die finanziellen Angelegenheiten des Vorstands schlecht waren. Er bevorzugte Exekutivkomitees, die mit neuen schwedischen Möbeln der Leningrader Holzstiftung ausgestattet waren.

Der Vorsitzende wollte nach dem Zweck des Besuchs des Sohnes des Leutnants in Arbatow fragen, doch unerwartet lächelte er mitleiderregend und sagte:

– Unsere Kirchen sind wunderbar. Die Hauptwissenschaftsabteilung ist bereits hier und sie werden es restaurieren. Sagen Sie mir, erinnern Sie sich selbst an den Aufstand auf dem Schlachtschiff Ochakov?

„Vage, vage“, antwortete der Besucher. „In dieser heroischen Zeit war ich noch sehr klein. Ich war ein Kind.

- Entschuldigung, aber wie heißt du?

- Nikolai... Nikolai Schmidt.

- Was ist mit Vater?

„Oh, wie schlimm!“ - dachte der Besucher, der selbst den Namen seines Vaters nicht kannte.

„Ja“, sagte er gedehnt und vermied eine direkte Antwort, „jetzt kennen viele Leute die Namen der Helden nicht mehr.“ Die Raserei von NEP*. Eine solche Begeisterung gibt es nicht. Eigentlich bin ich ganz zufällig in Ihre Stadt gekommen. Belästigung im Straßenverkehr. Ohne einen Cent zurückgelassen.

Der Vorsitzende freute sich sehr über die Abwechslung im Gespräch. Es kam ihm beschämend vor, dass er den Namen des Ochakov-Helden vergessen hatte.

„Wirklich“, dachte er und blickte liebevoll in das inspirierte Gesicht des Helden, „du wirst hier bei der Arbeit taub. Man vergisst große Meilensteine.“

- Wie sagt man? Ohne einen Cent? Das ist interessant.

„Natürlich könnte ich mich auch an eine Privatperson wenden“, sagte der Besucher, „jeder schenkt mir eins; Aber Sie verstehen, das ist aus politischer Sicht nicht ganz praktisch. Der Sohn eines Revolutionärs – und bittet plötzlich um Geld von einem Privatbesitzer, vom Nepman …

Der Sohn des Leutnants sagte schmerzerfüllt seine letzten Worte. Der Vorsitzende lauschte gespannt dem neuen Tonfall in der Stimme des Besuchers. „Was ist, wenn er einen Anfall hat? - er dachte. „Er wird keine allzu großen Probleme bereiten.“

„Und es ist ihnen sehr gut gelungen, sich nicht an einen privaten Eigentümer zu wenden“, sagte der völlig verwirrte Vorsitzende.

Dann machte sich der Sohn des Schwarzmeerhelden sanft und ohne Druck an die Arbeit. Er verlangte fünfzig Rubel. Der Vorsitzende konnte aufgrund der engen Grenzen des örtlichen Budgets nur acht Rubel und drei Gutscheine für das Mittagessen in der Genossenschaftskantine geben. Ehemaliger Freund Magen."

Der Sohn des Helden steckte das Geld und die Gutscheine in die tiefe Tasche seiner abgetragenen, gesprenkelten grauen Jacke und wollte gerade von der rosa Ottomane aufstehen, als er stampfende Füße und einen bellenden Schrei der Sekretärin vor der Bürotür hörte.

Die Tür öffnete sich hastig und ein neuer Besucher erschien auf der Schwelle.

-Wer hat hier das Sagen? – fragte er, schwer atmend und mit lasziven Augen durch den Raum streifend.

„Nun, das bin ich“, sagte der Vorsitzende.

- Hallo, Vorsitzender! – bellte der Neuankömmling und streckte ihm eine spatenförmige Handfläche entgegen. - Lass uns kennenlernen. Sohn von Leutnant Schmidt.

- WHO?! – fragte das Oberhaupt der Stadt mit großen Augen.

„Der Sohn des großen, unvergesslichen Helden Leutnant Schmidt“, wiederholte der Außerirdische.

- Aber hier sitzt ein Kamerad - der Sohn des Kameraden Schmidt, Nikolai Schmidt.

Und der Vorsitzende zeigte völlig frustriert auf den ersten Besucher, dessen Gesicht plötzlich einen schläfrigen Ausdruck annahm.

Im Leben zweier Betrüger ist ein heikler Moment gekommen. In den Händen des bescheidenen und vertrauensvollen Vorsitzenden des Exekutivkomitees könnte jeden Moment das lange, unangenehme Schwert von Nemesis* aufblitzen. Das Schicksal ließ nur eine Sekunde Zeit, um eine rettende Kombination zu schaffen. Entsetzen spiegelte sich in den Augen des zweiten Sohnes von Leutnant Schmidt.

Seine Gestalt in paraguayischem Sommerhemd, Hose mit Matrosenpatte und bläulichen Segeltuchschuhen, die noch vor einer Minute scharf und kantig gewesen war, begann zu verschwimmen, verlor ihre bedrohlichen Konturen und erweckte keinen Respekt mehr. Auf dem Gesicht des Vorsitzenden erschien ein böses Lächeln.

Und gerade als es dem zweiten Sohn des Leutnants so vorkam, als sei alles verloren und der schreckliche Zorn des Vorsitzenden würde nun auf seinem roten Kopf lasten, kam die Rettung durch die rosa Ottomane.

- Wasja! - schrie der erste Sohn von Leutnant Schmidt und sprang auf. - Bruder! Erkennen Sie Bruder Kolya?

Und der erste Sohn nahm den zweiten Sohn in seine Arme.

- Ich werde herausfinden! - rief Vasya aus, der sein Augenlicht wiedererlangt hatte. - Ich erkenne Bruder Kolya!

Das glückliche Treffen war von so chaotischen Liebkosungen und Umarmungen von so außergewöhnlicher Stärke geprägt, dass der zweite Sohn des Schwarzmeer-Revolutionärs mit schmerzbleichem Gesicht daraus hervorging. Bruder Kolya hat es zum Feiern ganz schön niedergeschlagen.

Beide Brüder umarmten sich und warfen einen Seitenblick auf den Vorsitzenden, dessen Gesicht den Essigausdruck nie verließ. Vor diesem Hintergrund musste die rettende Kombination direkt vor Ort entwickelt werden, ergänzt um alltägliche Details und neue Details des Matrosenaufstands von 1905, die Istpart* entgangen waren. Händchenhaltend setzten sich die Brüder auf die Chaiselongue und stürzten sich in Erinnerungen, ohne den schmeichelnden Blick vom Vorsitzenden abzuwenden.

– Was für ein tolles Treffen! – rief der erste Sohn falsch aus und lud den Vorsitzenden mit seinen Augen ein, an der Familienfeier teilzunehmen.

„Ja…“, sagte der Vorsitzende mit gefrorener Stimme. - Es passiert, es passiert.

Als der erste Sohn sah, dass der Vorsitzende immer noch im Zweifel steckte, streichelte er die roten Locken seines Bruders wie die eines Setzers und fragte liebevoll:

– Wann kamen Sie aus Mariupol, wo Sie bei unserer Großmutter lebten?

„Ja, ich habe mit ihr gelebt“, murmelte der zweite Sohn des Leutnants.

- Warum hast du mir so selten geschrieben? Ich war sehr besorgt.

„Ich war beschäftigt“, antwortete der Rothaarige düster.

Und aus Angst, dass sich der unruhige Bruder sofort für das interessieren würde, was er tat (und er war hauptsächlich damit beschäftigt, in Justizvollzugsanstalten verschiedener autonomer Republiken und Regionen zu sein), ergriff der zweite Sohn von Leutnant Schmidt die Initiative und stellte selbst die Frage:

- Warum hast du nicht geschrieben?

„Ich habe geschrieben“, antwortete mein Bruder unerwartet und verspürte einen ungewöhnlichen Anflug von Fröhlichkeit, „ich habe eingeschriebene Briefe verschickt.“ Ich habe sogar Postbelege.

Und er griff in seine Seitentasche, aus der er tatsächlich eine Menge veralteter Zettel herausholte, aber aus irgendeinem Grund zeigte er sie nicht seinem Bruder, sondern dem Vorsitzenden des Exekutivkomitees, und selbst dann aus der Ferne.

Seltsamerweise beruhigte der Anblick der Zettel den Vorsitzenden ein wenig und die Erinnerungen der Brüder wurden lebendiger. Der rothaarige Mann hatte sich völlig an die Situation gewöhnt und erklärte recht intelligent, wenn auch eintönig, den Inhalt der Massenbroschüre „Die Meuterei in Ochakovo“. Der Bruder schmückte seine trockene Präsentation mit so malerischen Details, dass der Vorsitzende, der bereits da war, nichts zu sagen hatte begann sich zu beruhigen und spitzte wieder die Ohren.

2018-02-16T16:31:34+03:00

Wladimir Malyschew: „Ein weiteres Geheimnis von Michail Bulgakow“

[Im Bild: Michail Bulgakow]

Vor Kurzem jährte sich die Geburt des berühmten sowjetischen Schriftstellers Walentin Katajew, Autor der beliebten Erzählung „Das einsame Segel wird weiß“, zum 120. Mal. In der UdSSR war er einer der bekanntesten Schriftsteller – Held der sozialistischen Arbeit, Träger zahlreicher Orden, gekrönt mit zahlreichen Preisen und Auszeichnungen. Erst kurz vor seinem Tod enthüllte er ein Geheimnis, das er sein ganzes Leben lang sorgfältig geheim gehalten hatte – dass er ein weißer Offizier war und in Denikins Armee kämpfte.

In der Biographie seines Bruders Evgeny Kataev, besser bekannt unter dem literarischen Pseudonym Petrov, birgt ein Geheimnis, das jedoch noch völlig ungelüftet ist, der zusammen mit Ilya Ilf als Autor der legendären „Zwölf Stühle“ und „The“ berühmt wurde Goldenes Kalb". Im Jahr 2013 veröffentlichte die Zeitschrift Zvezda einen Artikel „Schritte des Kommandanten“ von Igor Sukhikh, Doktor der Philologie, Professor der Abteilung für Geschichte der russischen Literatur an der Universität St. Petersburg, der den Romanen von Ilf und Petrov gewidmet war. Darin steht übrigens folgende Passage: „Evgeny Petrov (Evgeny Petrovich Kataev, 1903-1942) zeichnete sich durch ausgezeichnete Gesundheit und soziales Temperament aus. Er diente in der Tscheka und gab eine Zeitschrift heraus, lebte selbst und ließ andere leben. Zunächst betrachtete er Literatur nicht als Berufung wie Ilf, sondern als Einnahmequelle im postrevolutionären Moskau.“ Es gibt eine weit verbreitete Version, dass es Valentin Kataev war, der seinem Bruder und seinem zukünftigen Co-Autor die Idee zweier berühmt gewordener satirischer Romane vorschlug. Dies wird in der Widmung bestätigt.Beachten Sie jedoch den folgenden Satz: „Evgeny Petrov (Kataev) ... diente in der Tscheka.“ Aber in den offiziellen Biografien des Schriftstellers wird nicht erwähnt, dass er Sicherheitsbeamter war! Überall heißt es, Evgeny Petrov habe, bevor er Journalist und Schriftsteller wurde, in Odessa in der Kriminalpolizei gearbeitet, von einer Tscheka ist keine Rede.Schaut man sich jedoch die Biografie des „Paten“ zweier legendärer satirischer Romane genauer an, so finden sich tatsächlich Hinweise auf etwas, das mit seinem Engagement in dieser gewaltigen Organisation zusammenhängt.

Unklare Stellen in der Biografie. Der Literaturkritiker Yuri Basin schrieb in dem Artikel „Wer ist der wahre Autor“, der sich mit der Arbeit von Ilf und Petrov befasste, und diskutierte darüber, welcher der beiden den Roman tatsächlich geschrieben hat: „Das Thema ist heikel und gerät sofort in Konflikt.“ unklare Stellen in der Biografie von Evgeny Petrovich Kataev (richtiger Vor- und Nachname von Evgeniy Petrov) und seinem älteren Bruder Valentin Petrovich Kataev, dem Autor des Romans „The Lonely Sail Whitens“, der uns allen aus der Kindheit bekannt ist, und anderer bemerkenswerter Werke.

Beginnen wir mit den Ältesten. Wenn Sie nicht wissen, dass er ein berühmter sowjetischer Schriftsteller ist, einer der ideologischen „Säulen“ der Sowjetmacht, ein zukünftiger Held der sozialistischen Arbeit, der mit zwei Lenin-Orden und anderen Orden ausgezeichnet wurde, dann ist er in seiner Jugend der natürlichste Konterrevolutionär und Weißgardist. Aus einer intelligenten Lehrerfamilie aus Odessa. 1915 meldete er sich ohne Abitur freiwillig zur aktiven Armee. Er stieg schnell in den Rang eines Offiziers auf, wurde nach seiner Verwundung in Odessa ins Krankenhaus eingeliefert und schloss sich nach seiner Genesung der „Sicheviki“ von Hetman Skoropadsky an. Wohlgemerkt nicht zu den Bolschewiki, obwohl er eine solche Gelegenheit hatte und einigen Quellen zufolge sogar zur Roten Armee eingezogen wurde. Im Gegenteil, kurz bevor die Roten im März 1919 in Odessa einmarschierten, meldete er sich zur Denikins-Freiwilligenarmee. Dort erkrankte er an Typhus und landete erneut im Krankenhaus von Odessa (die Stadt ging von Hand zu Hand). Nach seiner Genesung im Februar 1920, als Odessa wieder in den Händen der Bolschewiki war, schloss er sich sofort aktiv der Untergrundverschwörung der Offiziere an. Diese Verschwörung, die den Namen „Verschwörung am Leuchtturm“ in der Odessaer Tscheka erhielt, sollte die Landung von Wrangels Truppen in Odessa erleichtern.“Dann ist Basin weiterhin ratlos, es herrscht völlige Unsicherheit ... Valentin Kataev wird zusammen mit seinem Bruder Evgeniy, einem Gymnasiasten, der nichts mit der Verschwörung zu tun hat, unerwartet von der Tscheka inhaftiert und geht bald brutal mit den Teilnehmern der Verschwörung um. Alle wurden erschossen. Und sechs Monate später verließen die Brüder das Gefängnis gesund und munter, als wäre nichts geschehen.Nach einigen fragmentarischen Informationen zu urteilen, lebten sie gut im Gefängnis; sie wurden dort nicht einmal verhört. Es drängt sich sofort die Vermutung auf: Wurden sie nicht dorthin gebracht, um ihnen einen zuverlässigen Schutz vor Rache für Verrat zu bieten? Valentin reist bald nach Charkow ab, wo er in der Lokalpresse arbeitet, und zieht dann nach Moskau, wo er für die Zeitung Gudok arbeitet. Evgeniy absolviert das einzige noch bestehende Gymnasium in Odessa und arbeitet als Inspektor in der Kriminalpolizei von Odessa. Das heißt, die Teilnahme des älteren Bruders an der konterrevolutionären Verschwörung hat keine negativen Folgen, obwohl die damaligen Sicherheitsbeamten Menschen, insbesondere ehemalige Offiziere, und für weitaus geringere Straftaten erschossen haben.

Wer hat alle an der Verschwörung Beteiligten den Sicherheitsbeamten übergeben? In seinem autobiografischen Roman „Das Gras des Vergessens“ schreibt Valentin Kataev, dass dies angeblich von „einem Mädchen aus der sowjetischen Parteischule“ getan wurde, das er Klavdiya Zaremba nannte. Auf Anweisung der Tscheka infiltrierte sie das Verschwörungsnetzwerk, wurde zusammen mit den übrigen Verschwörungsteilnehmern verhaftet und dann freigelassen. Sehr ähnlich der Geschichte mit Valentin Kataev selbst. Doch aus dem, was er seinem Sohn viele Jahre später erzählte, geht hervor, dass er überhaupt nicht inhaftiert war. Ein großer Sicherheitsbeamter, der aus Moskau angereist war, soll aus alter Erinnerung nicht zugelassen haben, dass er verhaftet wurde. Alles auf der Welt hätte passieren können, jetzt ist es schwierig, etwas Bestimmtes zu sagen ...„Auf die eine oder andere Weise gewann Valentin Kataev in Moskau bald erhebliches Gewicht in journalistischen Kreisen, die der Zentralregierung nahestehen. Unwillkürlich kommt mir der Gedanke in den Sinn, dass neben seinen talentierten und politisch einwandfreien Reden in der Presse auch seine jüngsten Verdienste um die Tscheka eine Rolle dabei gespielt haben“, sagt Basin.

Lev Slavin, der sie sehr kannte und liebte, sagte viele Jahre später, dass Petrovs Co-Autor Ilya Ilf, bereits ein berühmter Schriftsteller, sein Buch „einem Offizier der MGB-Truppen schenkte, den er mochte, und die Inschrift anfertigte: „An den Major von Staatssicherheit vom Sergeant der Belletristik“ Zwar hat Slavin einen Tippfehler, es gab damals keinen MGB, sondern den NKWD, aber das ist ein direkter Beweis für die Verbindungen von Petrovs Co-Autor zu dieser Organisation.Und Evgeniy Petrov selbst erinnerte sich später wie folgt an seine frühere Arbeit: „Ich bin über die Leichen verhungerter Menschen gestiegen und habe eine Untersuchung zu sieben Morden durchgeführt. Ich habe die Ermittlungen durchgeführt, da es keine gerichtlichen Ermittler gab. Die Fälle gingen sofort an das Tribunal. Es gab keine Kodizes und sie wurden einfach beurteilt: „Im Namen der Revolution“ ...“.Es stellte sich heraus, dass ein sehr junger Mann, der noch nicht einmal zwanzig Jahre alt war und keine Ahnung von Rechtswissenschaft hatte, Untersuchungen zu den komplexesten Fällen durchführte, und da es weder Gesetze noch Gerichte gab („direkt an das Tribunal“) ) ist klar, welche Kräfte der zukünftige Komiker hatte. Erinnern wir uns daran, dass die im Zitat zitierten Worte Quellen zufolge bei Hinrichtungen gesprochen wurden. Berühmter Autor Ich erinnerte mich ruhig an diesen Horror, sogar mit einem Anflug von Stolz ...

Einer der Co-Autoren von „Die zwölf Stühle“ und „Das goldene Kalb“ hätte also tatsächlich in der Tscheka dienen können, aber er entschied sich, seinen Dienst in dieser Organisation zu verbergen.Aber wenn das wirklich der Fall ist, warum dann? Im Gegenteil: Im Gegensatz zu seinem älteren Bruder, der gezwungen war, seine weißgardistische Vergangenheit zu verbergen, konnte ihm die Arbeit in der Tscheka seine Karriere in der UdSSR nur erleichtern. Dies lässt sich nur auf eine Weise erklären: Nach seinem Dienst in der Odessaer Tscheka kam er nach Moskau, wurde inoffizieller Mitarbeiter dieser Organisation (es gibt schließlich keine ehemaligen Sicherheitsbeamten!) und führte deren Sonderaufgaben aus. Und eine dieser Aufgaben könnte sein ... die Teilnahme an der GPU-Operation zur Erstellung der erwähnten satirischen Romane. Was, wie einige Literaturkritiker und Forscher heute glauben, unmöglich von Ilf und Petrov und ihrem wahren Autor geschrieben worden sein kann: dem Schöpfer des brillanten Romans „Der Meister und Margarita“, Michail Afanasjewitsch Bulgakow!

„12 Stühle von Michail Bulgakow.“ Im Jahr 2013 veröffentlichte die Literaturkritikerin Irina Amlinsky in Deutschland ein Buch mit dem Titel „Die 12 Stühle von Michail Bulgakow“. Darin präsentierte der Autor nicht nur eine aufsehenerregende Version, sondern bewies unter Berufung auf viele Fakten auch überzeugend, dass die berühmten Romane von Ilja Ilf und Jewgeni Petrow tatsächlich von Michail Bulgakow geschrieben wurden. „Alle Leser, die gierig lesen“, schreibt I. Amlinski im Vorwort, „kennen das Gefühl der Enttäuschung darüber, dass ein Buch gelesen wurde und die ganze Freude am „Leben in einem Werk“ zurückgelassen wurde. Man möchte nicht in die Realität zurückkehren und greift unwillkürlich zum nächsten Band des Lieblingsautors. Als ich im Laufe vieler Jahre den Roman „12 Stühle“ noch einmal las, gelangte ich fließend in „Das goldene Kalb“ und stellte dann fest, dass ich nichts hatte, was das Vergnügen noch weiter verlängern könnte. Weder die Erzählungen noch die Feuilletons von Ilf und Petrov waren in irgendeiner Weise mit den Romanen zu vergleichen, die wir zuvor gelesen hatten. Darüber hinaus ließ mich der Gedanke an eine Art Ersatz nicht los. Was ist das, dachte ich, vielleicht abonnieren sie wie Dumas der Vater die Werke von Anfängerautoren? Vielleicht haben sie sich gestritten und aufgehört, Humor zu erzeugen? Oder waren sie vielleicht einfach nur erschöpft? Wo, bitte sagen Sie, ist die Lebendigkeit der Erzählung geblieben, der kaleidoskopische Wechsel der Bilder, die Unfähigkeit, die Lektüre zu unterbrechen und das Buch auf morgen zu legen?Heute umfasst das literarische Erbe von Ilf und Petrov fünf Bände, und wenn man den durchschnittlichen Bücherleser fragt, was er aus der Prosa kennt, nennen 99 Prozent „12 Stühle“ und „Das goldene Kalb“. Vielleicht erinnern sie sich an „One-Story America“. Und alle.Forscher, Kritiker und einfache Leser zitieren beide Romane; ihre Lieblingscharaktere stammen ebenfalls aus diesen Werken und sind bereits bekannte Namen. Warum wurde die Geschichte „Tonya“ weggelassen? Warum geraten zahlreiche Helden aus ihren Geschichten und Feuilletons in Vergessenheit?Warum vereinen sie sich nur in Gesellschaften von Ostap-Bender-Liebhabern? Dies dauerte bis 1999. Anstelle von Feuchtwanger, den ich normalerweise nach Bulgakow noch einmal lese, habe ich mir damals den Roman „12 Stühle“ zur Hand genommen. Und plötzlich hörte ich von seinen ersten Zeilen an das gleiche vertraute ironische, manchmal sarkastische Lachen, erkannte die gleiche Musikalität, Präzision und Klarheit der Phrasen. Ich genoss die Reinheit der Sprache und die Leichtigkeit der Erzählung und gewöhnte mich leicht und einfach an die Arbeit, zu der mich derselbe Autor „eingeladen“ hatte. Das musste geklärt werden. Hier, lieber Leser, sind zwei Sätze:

„Lisanka, etwas Höllisches klingt in diesem Foxtrott. In ihm wächst die Qual ohne Ende.“

„In diesem Marineborschtsch schwimmen Schiffswracks.“

Wunderbare Sätze, nicht wahr? Das erste stammt aus Michail Bulgakows Theaterstück „Sojkas Wohnung“ und das zweite aus dem Roman „Das goldene Kalb“. Dies sind die ersten Sätze, die ich gefunden habe, weshalb sich die Suche nach der Wahrheit über 12 Jahre hinzog. Von diesem Moment an musste ich mich für lange Zeit vom einfachen Amateurleser zum „Bagger“-Leser umschulen.“

...Die Autorin der literarischen Sensation analysiert sorgfältig die Texte der Bücher, die unter den Namen Ilya Ilf und Evgeny Petrov veröffentlicht wurden, und behauptet, dass die zahlreichen von ihr gefundenen Zufälle und die Identität des Stils kein Zufall seien. Sie beweisen, dass der wahre Autor zweier berühmter satirischer Romane tatsächlich Michail Bulgakow war.Amlinsky zitiert beispielsweise zwei Sätze – aus „12 Stühle“ und „Der Meister und Margarita“:

„Um halb zwölf kam aus Nordwesten, aus Richtung des Dorfes Chmarovka, ein junger Mann von etwa achtundzwanzig Jahren nach Stargorod.“(„12 Stühle“).

„In einem weißen Umhang mit blutigem Futter, einem schlurfenden Kavalleriegang, am frühen Morgen des vierzehnten Frühlingsmonats Nisan …“("Der Meister und Margarita").

Laut Literaturwissenschaftlern sind Musik und Rhythmus dieser beiden Phrasen nahezu identisch. Und nicht nur diese Sätze, sondern auch viele andere.Wenn wir diese von Amlinsky begonnene Analyse des Rhythmus der Prosa von „12 Chairs“ und „The Master“ fortsetzen, ist es nicht schwer zu erkennen, dass der Rhythmus – mit leichten Variationen überall – derselbe ist.In der Prosa von „Der Meister“ und „12 Stühle“ gibt es stets ähnlich klingende, „lange“ Perioden, durchsetzt mit kurzen Phrasen, und die rhythmische Grundlage ist in beiden Fällen identisch. Aber der Rhythmus der Prosa jedes Autors ist individuell, wenn nicht sogar entlehnt. Und Ilf und Petrov schrieben in all ihren Werken vor „Die 12 Stühle“ und „Das goldene Kalb“, wie Literaturwissenschaftler bemerken, in einem völlig anderen, „gehackten“ Stil, der weniger für sie als vielmehr für die sowjetische Prosa charakteristisch war General der 1920er Jahre – kurze Vorschläge.

Nein, nicht Ilf und Petrov! Nach der Lektüre des Buches von I. Amlinski, der 12 Jahre lang daran gearbeitet hat, bestätigen eine Reihe anderer Forscher ihre Schlussfolgerungen. „Der Autor“, schreibt zum Beispiel der Kandidat der technischen Wissenschaften und spätere Literaturkritiker Lazar Freudgeim, „pflügte“ alle Werke Bulgakows, alle Werke Ilfs und Petrows und alle Erinnerungen an sie. Nachdem sie die Texte nach vielen „Abschnitten“ analysiert hatte, entdeckte sie, dass es in diesen beiden Romanen viele Male auffallend ähnliche Beschreibungen ähnlicher Szenen in Struktur und Wortschatz gibt, die in Bulgakovs Werken vor den beschriebenen Romanen zu finden sind (Rekrutierungsszenen, Mordszenen, Szenen von eine Überschwemmung in einer Wohnung, Beschreibungen eines Mehrfamilienhauses, Ausleihen von Kleidung usw. usw.). Die Hauptbilder von „12 Chairs“ sind aus Bulgakows früheren Arbeiten dorthin abgewandert; Der Prosastil der Romane ist derselbe wie in den Werken Bulgakows davor und danach. Die Dilogie ist im wahrsten Sinne des Wortes gesättigt mit Fakten aus seiner Biografie und Ereignissen aus seinem Leben, seinen Gewohnheiten und Vorlieben, Anzeichen für das Aussehen und den Charakter seiner Freunde und Bekannten und den Routen seiner Bewegungen. Darüber hinaus wird all dies so genutzt und in das Fleisch der Prosa eingearbeitet, dass von einer gemeinsamen Arbeit daran keine Rede sein kann. So schreiben sie nicht zusammen. Nur Michail Bulgakow selbst konnte so schreiben. Aber nicht Ilf und Petrov“, schließt L. Freudgeim.

Selbst ihre glühendsten Fans äußerten Zweifel an der Urheberschaft von Ilf und Petrov. So schreibt der berühmte Literaturkritiker und Autor von Kommentaren zu „12 Stühlen“, L. Yanovskaya, verwirrt:„Ilf und Petrov haben sich nicht nur ergänzt. Alles, was sie zusammen schrieben, erwies sich in der Regel als bedeutsamer, künstlerisch vollendeter, gedankenvoller und schärfer als das, was die Autoren einzeln schrieben.“

Denken wir über diesen Satz nach! Getrennt (das heißt, als sie tatsächlich selbst schrieben) schufen sie ehrlich gesagt schwache Dinge voller oberflächlichem, aber umfassendem Sarkasmus (damals herrschte jedoch dieser Stil – „für das einfache Volk“), aber nachdem sie sich zusammengesetzt hatten, um den Roman zu schreiben , in einem Monat ( nach anderen Quellen - für drei), ohne Vorbereitung, ohne Referenzmaterial, ohne Entwürfe (es gibt keine!) plötzlich ein Meisterwerk geschrieben hat, das seit mehreren Generationen zum Kult-Liebling geworden ist?Um das oben Gesagte zusammenzufassen: Hier sind die Argumente, die dafür sprechen legendäre Bücher wurden nicht von Ilf und Petrov geschrieben:

1. „12 Stühle“ und „Das goldene Kalb“ sind wirklich brillante Werke, und die Journalisten Ilf und Petrov haben außer diesen beiden Büchern noch nichts Vergleichbares geschrieben, nicht einmal annähernd.

2. Die Romane entstanden buchstäblich innerhalb weniger Wochen – eine unvorstellbare Geschwindigkeit für Laien, die sie angeblich gemeinsam geschrieben haben, was fast immer jeden Prozess verlangsamt.

3. Mangel an Manuskripten, in Ilfs Notizbüchern finden sich nur Andeutungen einiger Witze.

4. Nach der Veröffentlichung von „12 Stühle“ bekam Bulgakow plötzlich eine Dreizimmerwohnung.

5. In „12 Stühle“ und „Das goldene Kalb“ gibt es einen einzigen Stil mit Bulgakovs Werken; es gibt viele Anleihen bei Bulgakov, die Literaturwissenschaftler überzeugend gezeigt haben. Er reagierte in der Regel sehr nervös auf so etwas, aber hier schwieg er.

Auch Ilf und Petrov gaben keinen Ton von sich und bewahrten das Geheimnis bis an ihr Lebensende. Darüber hinaus mussten sie nun ihre Verpflichtungen begründen. Aus diesem Grund begannen sie nach der Veröffentlichung von „12 Stühlen“ mit dem Wissen von Bulgakov, Bulgakovs Motive, Details und Bilder in ihren Geschichten und Feuilletons zu verwenden, sowohl aus der veröffentlichten Ausgabe des Romans als auch aus den verbleibenden unveröffentlichten Kapiteln ( und später aus „Das goldene Kalb“) – bis hin zu Geschichten, die Bulgakov speziell für sie geschrieben hat und so zukünftige Forscher über ihre Arbeit irreführte. Ab 1927 erschienen Einträge in Ilfs Notizbuch, die seine Autorität als unbestreitbar talentierter Co-Autor von Romanen weiter stärkten.Und hier ist noch etwas Seltsames: Wie konnten solche Werke – eine scharfe Satire auf sowjetische Moral und Ordnungen – überhaupt in der UdSSR mit ihrer grausamen Zensur veröffentlicht werden? Später erkannten sie es und auf der Grundlage eines Beschlusses des Sekretariats des Zentralkomitees der Allunionskommunistischen Partei der Bolschewiki aus dem Jahr 1949 wurde ihnen die Veröffentlichung verboten. Da kann es nur eine Antwort geben: Die Autoren hatten einen mächtigen Mäzen.

Wer war der Kunde? Der Literaturkritiker und Spezialist für die Erforschung literarischer Falschmeldungen, Vladimir Kozarovetsky, schreibt: „Die Logik führt uns zur einzig möglichen Antwort.Bulgakow schrieb diesen Roman im Auftrag der Organisation, in deren Händen sein Schicksal in diesem Moment lag – im Auftrag der GPU.Es handelte sich um eine Vereinbarung, in der die Bedingung seinerseits darin bestand, dass er versprach, ihn in Ruhe zu lassen. Und vom Feind? – seine Zustimmung, sowjetische Prosa zu schreiben. Sie wollten seine scharfe satirische Feder im Kampf gegen den Trotzkismus einsetzen, der sich zu dieser Zeit entfaltete. Bulgakow wusste, dass er diese Prosa so schreiben konnte, dass es unmöglich war, ihn zu bemängeln, und dass jeder sie so verstehen würde, wie er sie gerne verstehen würde. Als Betrüger erzählte Bulgakow, der die Kunst der Mystifizierung von Puschkin erlernte, niemandem von seinen Geheimgängen.“

Trotz der geheimen Schirmherrschaft Stalins, der seine „Tage der Turbinen“ 14 Mal im Moskauer Kunsttheater sah, stand Bulgakow unter der Haube der GPU und wurde in der sowjetischen Presse heftig kritisiert. Die Sicherheitsbeamten riefen ihn an, führten Gespräche mit ihm über die verbotene Veröffentlichung von „Fatal Eggs“ und „Diaboliad“, er wurde durchsucht und sein Tagebuch sowie das Manuskript von „Heart of a Dog“ wurden beschlagnahmt – alles deutete darauf hin, dass es keine Hoffnung gab für die Veröffentlichung seiner Prosa in der UdSSR.Wie man annehmen kann, entstand in der GPU genau zu dieser Zeit die Idee, im Rahmen einer Kampagne zur Diskreditierung der trotzkistischen Opposition einen satirischen Roman zu schreiben, der den Gegnern Stalins die Charaktere des überholten Regimes zeigen sollte die lächerlichste und unansehnlichste Form. In diesem Zusammenhang wurde beschlossen, sich an Bulgakow als Meister der Satire zu wenden und zweitens als eine Person, die am seidenen Faden hing und eine solche „Zusammenarbeit“ nicht ablehnen konnte.Laut V. Kozarovetsky wurde Valentin Kataev in den „Verhandlungen“ sowohl mit der GPU als auch mit Bulgakow zum Vermittler. Er überzeugte Ilf und Petrov davon, dass der Schwindel einerseits (auf Seiten der GPU) sie nicht bedrohte, andererseits aber einen Namen machen konnte; Gleichzeitig haben sie eine gute Tat vollbracht und Bulgakow geholfen.Aber wie konnte Valentin Kataev, selbst ein talentierter Schriftsteller, überhaupt an dieser literarischen Fälschung beteiligt werden? Aber erstens war er als ehemaliger Denikin-Offizier ständig in Gefahr, entlarvt zu werden, was für die damalige Zeit tödlich war, und er konnte die Beziehungen zur GPU nicht zerstören. Und zweitens gibt es in Bunins Tagebuch einen Eintrag vom 25. April 2019, in dem er über Valentin Kataev schreibt: „Da war V. Kataev (ein junger Schriftsteller). Der Zynismus der heutigen Jugend ist einfach unglaublich. Er sagte: „Für hunderttausend töte ich jeden.“ Ich möchte gut essen, ich möchte einen guten Hut haben, tolle Schuhe.“ Im Vergleich dazu ist Literaturfälschung nichts...

Aber wie konnte Bulgakow diese Romane schreiben, ohne dass jemand, der ihm nahe stand, es bemerkte? Kozarovetsky erklärt dies damit, dass Michail Afanasjewitsch leicht und schnell schrieb, hauptsächlich nachts, und daher hatte keine von Bulgakows Frauen eine Ahnung von seinen literarischen Falschmeldungen.Wie konnten Ilf und Petrov zustimmen, an solch einer unglaublichen Operation teilzunehmen? Aber wenn die GPU sie dazu aufforderte, wie konnten sie sich weigern? Darüber hinaus, wenn Petrov-Kataev tatsächlich in der Tscheka gedient hat. Aber sie fühlten sich immer noch fehl am Platz. Ilfs Tochter – A.I. Ilf erinnerte sich: „Petrov erinnerte sich an das erstaunliche Geständnis seines Co-Autors: „Ich wurde immer von dem Gedanken verfolgt, dass ich etwas falsch gemacht habe, dass ich ein Betrüger war.“ Tief in meiner Seele hatte ich immer Angst, dass sie plötzlich zu mir sagen würden: „Hör zu, was zum Teufel bist du doch für ein Schriftsteller, du solltest etwas anderes machen!“

Andere Version. Ich bin sicher, dass „Die zwölf Stühle“ und „Das goldene Kalb“ von Bulgakow und dem berühmten Philosophen und Literaturkritiker Dmitri Galkowski geschrieben wurden, aber er lehnt die Version über die „Ordnung der GPU“ völlig ab. „Als Bulgakow Kataev das Manuskript brachte“, schlägt er vor, „verstand er zwei Dinge. Erstens ist es Geld. Großes Geld. In seinen verschlüsselten Memoiren beschreibt Kataev seinen Appell an Ilf und Petrov: « „Junge Leute“, sagte ich streng und ahmte Bulgakows didaktische Art nach, „wissen Sie, dass Ihr noch unvollendeter Roman nicht nur …“ langes Leben, aber auch Weltruhm?
„Ich glaube“, sagt Galkowski, „dass Bulgakow selbst Kataev und der Firma davon erzählt hat.“ Als ich das Manuskript übergab. Aber Kataev hat auch das Zweite verstanden: Auf so etwas kann man nicht seine Unterschrift setzen. Da ist nichts richtig, aber er ist ein prominentes Gesicht in Moskau, also werden sie ihn finden. Wenn sie graben, gelangen sie auf den Grund. Und Bestechungsgelder von Trotteln sind glatt.Und tatsächlich waren Ilf und Petrov so naiv, dass sie nie ganz verstanden haben, worauf sie sich eingelassen hatten. Daher ist Kataevs beharrliche Hingabe verständlich. Mit Bulgakow wurde vereinbart, dass es drei Nachnamen geben würde und sein Nachname der wichtigste von allen dreien sei. Indem er sein Engagement beibehielt, zeigte er seine Präsenz im Projekt: Er verlässt das Unternehmen nicht, er wird das Buch betreuen und bei der Veröffentlichung helfen. Und deshalb übernimmt er den vereinbarten Teil des Honorars für sich. Ich denke, Bulgakow und Katajew hatten jeweils Anspruch auf 50 %, aber Katajew teilte 10 % seiner Einheit den „Schwarzen“ zu.

„Die Idee reifte in Bulgakows Schriftstellerkreis und konnte natürlich nur mit seinem guten Willen verwirklicht werden“, ist Galkowski überzeugt. – 1927 erkannte Bulgakow, dass er nicht für bestimmte Werke kritisiert wurde, sondern einfach, weil sein Name auf die Liste der Feinde des Sowjetregimes gesetzt wurde. Deshalb wird alles schlecht sein, egal was er schreibt. Er wollte kategorisch keine offen sowjetischen Dinge schreiben, es würde wie eine Doppeldealerei aussehen ... Aber Bulgakow wollte wirklich schreiben. Er schrieb schnell und genau...Kataev hatte Verständnis für Bulgakows Haltung, aber er hätte aus ideologischen oder freundschaftlichen Gründen natürlich nicht geholfen. Er war von Profitgier getrieben. Er verstand vollkommen, dass es Bulgakow nichts kosten würde, einen Bestseller zu schreiben. Das verstand auch Bulgakow, was ihn noch mehr deprimierte. Er brauchte nicht weniger Geld als Kataev, im Gegensatz zu Kataev hätte er es leicht verdienen können, aber sie ließen ihn es nicht verdienen ... Nun, so kam es. Bulgakow schreibt, Kataev veröffentlicht, und das Geld wird zu gleichen Teilen aufgeteilt. Um Stilverdächtigungen auszuräumen, engagierte Kataev zwei Co-Autoren, damit er jemanden hatte, dem er zunicken konnte.Bulgakow versuchte natürlich, direkte Selbstzitate und charakteristische Phrasen zu eliminieren – für einen Stilisten seiner Klasse war das nicht schwierig. Darüber hinaus könnte Bulgakow den einflussreichen Katajew bitten, die Rückgabe beschlagnahmter Manuskripte der GPU zu veranlassen.Tatsächlich wurden sie bald zurückgegeben. Auch mit dem Geld hat alles geklappt – 1927 zog Bulgakow in eine separate Dreizimmerwohnung.“

Sowjetischer Dostojewski. „Wahrscheinlich“, fährt Galkovsky fort, „betrachtete Bulgakov die Idee zunächst als Hackerarbeit, aber ein wirklich talentierter Mensch ist nicht in der Lage, Hackerarbeit zu leisten, er war von der Idee fasziniert und schrieb einen erstklassigen Roman.“ War es ihm leid, es wegzugeben? Ich denke nicht sehr viel – aufgrund der oben genannten Überlegungen. In Zukunft hoffte er natürlich, den Schwindel aufzudecken, aber dies wäre erst nach der Schwächung der GPU-Leistung und einer radikalen Umstrukturierung möglich politisches Leben DIE UDSSR“.

Dies geschah jedoch nicht zu Bulgakows Lebzeiten, und das Geheimnis blieb ein Geheimnis. Vielleicht wird es aufgedeckt, wenn die Manuskripte zweier satirischer Romane gefunden werden. Schließlich wurde kürzlich das Manuskript von Scholochows Roman „Quiet Don“ entdeckt. Und deshalb zum Schluss noch ein Satz aus Galkowskis Aufsatz über Bulgakow:„Heute ist klar, dass Bulgakow nach 1917 der einzige große Schriftsteller auf russischem Territorium war. Darüber hinaus bildete es sich nicht erst nach der Revolution, sondern begann sich auch nach der Revolution zu bilden. Dem Zeitrahmen zufolge handelt es sich hierbei um eine Person Sowjetzeit. Die Sowjetregierung hetzte mit Bulgakow herum wie eine Katze mit einer toten Gans – die Sache war außer Betrieb, und das kleine Tier hetzte umher, ohne zu wissen, was es tun sollte. Am Ende kam es so weit, dass einige der Werke weggenommen und für sich selbst angeeignet wurden – und Bulgakows Werk ging nicht verloren. Inwieweit hat Bulgakow selbst die aktuelle Situation verstanden? Natürlich nicht ganz, aber ich habe es verstanden. Bulgakow war vom Alltag gequält und beklagte sich einmal bei seiner Familie darüber, dass selbst Dostojewski nicht unter solchen Bedingungen arbeitete wie er. Seine Frau Belozerskaya (die gern neben seinem Schreibtisch telefonierte) wandte dagegen ein: „Aber Sie sind nicht Dostojewski.“ Das Problem bestand darin, dass Bulgakow sich für Dostojewski hielt. Und ein noch größeres Problem war, dass er Dostojewski war.“

„Ich kann nicht…“ Aber hier ist das Merkwürdige. Es schien, dass die Veröffentlichung von I. Amlinski in akademischen Literaturkreisen für Aufsehen sorgen, Seminare, wissenschaftliche Diskussionen und eine gründliche Diskussion der vom Forscher vorgelegten Fakten anstoßen sollte, und zwar mehr als überzeugend. Aber stattdessen – Stille! Ehrwürdige Akademiker und Professoren schwiegen, mit Ausnahme einiger weniger, meist Amateur-Literaturkritiker, angewidert. Irgendein Amateur hat es geschrieben und irgendwo in Deutschland veröffentlicht ... Zumindest gibt es im Internet keine Informationen darüber. Für Amlinski gab es nur wenige Stimmen, die wir hier bereits aufgelistet haben.Die Situation erinnert ein wenig an die Situation, die sich einst um den autodidaktischen Archäologen Heinrich Schliemann entwickelte, der das sagenumwobene Troja ausgrub. Auch professionelle Archäologen, ehrwürdige Professoren und Akademiker aus aller Welt konnten nicht glauben, dass dies von einem unbekannten Amateur-Enthusiasten, einem in Russland reich gewordenen Kaufmann, getan werden konnte. Schliemann wurde sogar vorgeworfen, das antike Gold, das er auf dem Hissarlik-Hügel in der Türkei gefunden hatte, angeblich selbst hergestellt und dann in die Ausgrabungen geworfen zu haben. Und dann nahm er es und grub die Königsgräber im antiken Mykene aus ...Vielleicht ja, das ist der Grund. In der ausführlichen Biografie „Das Leben des Bulgakow“ von V. Petelin aus dem Jahr 2000 finden wir jedoch die folgende Episode. Der Autor schreibt, dass Elena Sergeevna (Bulgakovs Frau) am 3. Mai 1938 Folgendes aufschrieb: „Angarsky (Klestov-Angarsky – ein berühmter Verleger) kam gestern und sagte von der Stelle: „Würden Sie zustimmen, einen abenteuerlichen sowjetischen Roman zu schreiben?“ Riesige Auflage, ich übersetze es in alle Sprachen, jede Menge Geld, Währung, soll ich Ihnen jetzt einen Scheck geben – eine Vorauszahlung?“ Mischa weigerte sich und sagte: „Das kann ich nicht.“

Also: „Ich kann nicht...“. Fügen wir jedoch hinzu, dass er später das Stück „Batum“ über den jungen Stalin schrieb! Literatur ist also keine Archäologie – da kann man etwas aus der Erde herausgeholtes präsentieren, etwas, das man mit den Händen berühren kann. Aber wenn es sich um ein Werk immaterieller Art handelt, ist dies leider nicht möglich. Die Frage nach der Urheberschaft zweier brillanter Werke bleibt also offen. Obwohl... Lassen Sie uns das Experiment selbst durchführen.Versuchen Sie, unmittelbar nach der Lektüre von „The Twelve Chairs“ auch, aber zweifellos, „One-Storey America“ von Ilf und Petrov zu öffnen.Und Ihnen wird sofort klar: Nein, diese beiden Bücher wurden von völlig unterschiedlichen Autoren geschrieben ...

„Goldenes Kalb – 01“

Schauen Sie sich beim Überqueren der Straße um.

Im Hinblick auf unsere sozialisierte Literaturökonomie wenden sich die Menschen normalerweise mit durchaus legitimen, aber sehr eintönigen Fragen an uns: „Wie schreibt ihr zwei das?“

Zuerst haben wir ausführlich geantwortet, sind ins Detail gegangen und haben sogar über einen großen Streit gesprochen, der zu folgender Frage entstand: Sollen wir den Helden des Romans „12 Stühle“ Ostap Bender töten oder ihn am Leben lassen? Sie vergaßen nicht zu erwähnen, dass das Schicksal des Helden durch das Los entschieden wurde. In die Zuckerdose wurden zwei Zettel gelegt, auf denen ein Totenkopf und zwei Hühnerknochen mit zitternder Hand abgebildet waren. Der Schädel kam heraus und eine halbe Stunde später war der große Intrigant verschwunden. Er wurde mit einem Rasiermesser geschnitten.

Dann begannen wir, weniger ausführlich zu antworten. Sie sprachen nicht mehr über den Streit. Später gingen sie nicht mehr ins Detail. Und schließlich antworteten sie völlig ohne Begeisterung:

Wie schreiben wir gemeinsam? Ja, so schreiben wir zusammen. Wie die Goncourt-Brüder. Edmond rennt durch die Redaktion und Jules bewacht das Manuskript, damit seine Bekannten es nicht stehlen. Und plötzlich war die Einheitlichkeit der Fragen gebrochen.

Sagen Sie uns“, fragte uns ein gewisser strenger Bürger unter denen, die die Sowjetmacht etwas später als England und etwas früher als Griechenland anerkannten, „sagen Sie mir, warum schreiben Sie komisch?“ Was für ein Gekicher gibt es während der Wiederaufbauzeit? Bist du verrückt?

Danach hat er uns lange und wütend davon überzeugt, dass Lachen jetzt schädlich sei.

Ist es eine Sünde zu lachen? - er sagte. - Ja, du kannst nicht lachen! Und du kannst nicht lächeln! Wenn ich dieses neue Leben, diese Veränderungen sehe, möchte ich nicht lächeln, ich möchte beten!

Aber wir lachen nicht nur, wir protestierten. - Unser Ziel ist eine Satire gerade auf jene Menschen, die die Zeit des Wiederaufbaus nicht verstehen.

„Satire kann nicht lustig sein“, sagte der strenge Kamerad, packte den Arm eines handwerklichen Baptisten, den er für einen 100-prozentigen Proletarier hielt, und führte ihn in seine Wohnung.

Alles Erzählte ist keine Fiktion. Es wäre möglich, sich etwas Lustigeres auszudenken.

Und während wir „Das Goldene Kalb“ komponierten, schwebte das Gesicht eines strengen Bürgers über uns.

Was ist, wenn dieses Kapitel lustig wird? Was wird ein strenger Bürger sagen?

Und am Ende haben wir beschlossen: a) einen möglichst lustigen Roman zu schreiben, b) wenn ein strenger Bürger erneut erklärt, dass Satire nicht lustig sein sollte, den Staatsanwalt der Republik zu bitten, den besagten Bürger gemäß dem Artikel über die Bestrafung von Pfuschereien strafrechtlich zu verfolgen mit Einbruch.

I. Ilf, E. Petrov

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„DIE ANTELOPE CREW“

Darüber, wie Panikovsky gegen die Konvention verstoßen hat

Fußgänger müssen geliebt werden. Fußgänger machen den Großteil der Menschheit aus. Darüber hinaus das Beste daran. Fußgänger haben die Welt erschaffen. Sie waren es, die Städte bauten, mehrstöckige Gebäude errichteten, Abwasser- und Wasserversorgungsanlagen installierten, die Straßen pflasterten und sie mit elektrischen Lampen beleuchteten. Sie waren es, die die Kultur auf der ganzen Welt verbreiteten, den Buchdruck erfanden, das Schießpulver erfanden, Brücken über Flüsse bauten, ägyptische Hieroglyphen entzifferten, den Rasierhobel einführten, den Sklavenhandel abschafften und entdeckten, dass aus Sojabohnen einhundertvierzehn köstliche, nahrhafte Gerichte zubereitet werden konnten .

Und als alles fertig war, als der Heimatplanet ein relativ gemütliches Aussehen annahm, erschienen Autofahrer.

Generell ist die Autorität der Fußgänger stark erschüttert. Sie, die der Welt so wunderbare Menschen wie Horace, Boyle, Marriott, Lobatschewski, Gutenberg und Anatole France geschenkt haben, sind nun gezwungen, auf die vulgärste Weise Grimassen zu schneiden, nur um an ihre Existenz zu erinnern. Gott, Gott, der im Wesentlichen nicht existiert, was hast du, der tatsächlich nicht existiert, dem Fußgänger gebracht!

Hier geht er auf der sibirischen Autobahn von Wladiwostok nach Moskau, hält in einer Hand ein Transparent mit der Aufschrift: „Lasst uns das Leben der Textilarbeiter neu organisieren“ und wirft einen Stock über die Schulter, an dessen Ende die Reserve „Onkel“ baumelt Vanya“-Sandalen und eine Blechteekanne ohne Deckel. Dabei handelt es sich um einen sowjetischen Fußgänger-Sportler, der als junger Mann Wladiwostok verließ und in seinen letzten Jahren direkt vor den Toren Moskaus von einem schweren Auto überrollt wird, dessen Nummernschild man nie bemerken wird.

Der Bürger mit der weißen Mütze, wie sie vor allem von Sommergartenverwaltern und Entertainern getragen wird, gehörte zweifellos zum größeren und besseren Teil der Menschheit. Er ging zu Fuß durch die Straßen der Stadt Arbatov und sah sich mit herablassender Neugier um. In seiner Hand hielt er eine kleine Geburtstasche. Die Stadt beeindruckte den Fußgänger offenbar nicht mit der künstlerischen Kappe.

Er sah eineinhalb Dutzend blaue, Reseda- und weißrosa Glockentürme; Was ihm ins Auge fiel, war das schäbige amerikanische Gold der Kirchenkuppeln. Die Flagge wehte über dem Amtsgebäude.

„Die Erlöserkirche auf Kartoffeln“, sagte der Fußgänger leise.

Nein“, sagte er enttäuscht, „das ist nicht Rio de Janeiro, das ist viel schlimmer.“

Auf fast allen Bänken des Boulevards der jungen Talente saßen einsame Mädchen mit aufgeschlagenen Büchern in der Hand. Locherfüllte Schatten fielen auf die Seiten von Büchern, auf nackte Ellenbogen, auf sich berührende Ponyfrisuren. Als der Besucher die kühle Gasse betrat, war eine spürbare Bewegung auf den Bänken zu spüren. Die Mädchen, die sich hinter Büchern von Gladkov, Eliza Ozheshko und Seifullina versteckten, warfen dem Besucher feige Blicke zu. Mit großen Schritten ging er an den aufgeregten Lesern vorbei und hinaus zum Vorstandsgebäude – dem Ziel seines Spaziergangs.

In diesem Moment kam ein Taxifahrer um die Ecke. Neben ihm, der sich an einem staubigen, abblätternden Kotflügel der Kutsche festhielt und mit einer prall gefüllten Mappe mit der Aufschrift „Musique“ wedelte, ging schnell ein Mann in einem Sweatshirt mit langem Rock. Er bewies dem Reiter leidenschaftlich etwas. Der Fahrer, ein älterer Mann mit hängender Nase wie eine Banane, umklammerte mit den Füßen einen Koffer und zeigte seinem Gesprächspartner von Zeit zu Zeit einen Keks. In der Hitze des Streits kippte seine Ingenieursmütze, deren Krempe mit dem grünen Plüsch eines Sofas glitzerte, zur Seite. Beide Prozessparteien haben das Wort „Gehalt“ häufig und besonders laut ausgesprochen. Bald waren andere Worte zu hören.

Dafür werden Sie sich verantworten, Genosse Talmudowski! - schrie der Langhaarige und entfernte die Ingenieursfeige von seinem Gesicht.

Sprechen Sie wieder über das Gehalt? Wir müssen die Frage der Gier aufwerfen.

Das Gehalt ist mir egal! Ich werde umsonst arbeiten! - schrie der Ingenieur und beschrieb aufgeregt mit seiner Feige alle möglichen Kurven. - Wenn ich will, ziehe ich mich ganz zurück. Gib diese Leibeigenschaft auf. Sie selbst schreiben überall: „Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit“, aber sie wollen mich zwingen, in diesem Rattenloch zu arbeiten.

Hier öffnete der Ingenieur Talmudovsky schnell seine Feige und begann an seinen Fingern zu zählen:

Die Wohnung ist ein Schweinestall, es gibt kein Theater, das Gehalt... Taxifahrer! Ich bin zum Bahnhof gegangen!

Wow! - Der langhaarige Mann kreischte, rannte geschäftig vorwärts und packte das Pferd am Zaumzeug. - Ich, als Sekretär der Abteilung für Ingenieure und Techniker... Kondrat Iwanowitsch! Schließlich wird das Werk ohne Spezialisten bleiben ... Fürchte Gott ... Die Öffentlichkeit wird das nicht zulassen, Ingenieur Talmudovsky ... Ich habe das Protokoll in meiner Aktentasche.

Und der Sektionssekretär spreizte die Beine und begann schnell, die Bänder seiner „Musique“ zu lösen.

Diese Nachlässigkeit hat den Streit beigelegt. Als Talmudowski sah, dass der Weg frei war, stand er auf und rief mit aller Kraft:

Ich bin zum Bahnhof gegangen!

Wo? Wo? - plapperte die Sekretärin und eilte der Kutsche hinterher. - Sie sind ein Deserteur der Arbeitsfront!

Aus dem „Musique“-Ordner flogen Seidenpapierbögen mit einer Art violetten „Hören-entschieden“-Wörtern hervor.

Der Besucher, der den Vorfall interessiert beobachtete, stand eine Minute lang auf dem leeren Platz und sagte voller Überzeugung:

Nein, das ist nicht Rio de Janeiro.

Eine Minute später klopfte er bereits an die Tür des Büros des Prä-Exekutivkomitees.

Wen willst du? - fragte seine Sekretärin, die am Tisch neben der Tür saß. - Warum müssen Sie den Vorsitzenden sehen? Aus welchem Grund?

Offenbar hatte der Besucher ein ausgeprägtes Verständnis für den Umgang mit Sekretären von Regierungs-, Wirtschafts- und öffentlichen Organisationen. Er bestand nicht darauf, dass er aus dringenden offiziellen Gründen angereist sei.

„Persönlich“, sagte er trocken, ohne zur Sekretärin zurückzublicken und seinen Kopf durch den Türspalt zu stecken. - Kann ich zu dir kommen?

Und ohne eine Antwort abzuwarten, näherte er sich dem Schreibtisch:

Hallo, erkennst du mich nicht?

Der Vorsitzende, ein schwarzäugiger, großköpfiger Mann in blauer Jacke und passender Hose, der in Stiefeln mit hohen Skorokhodov-Absätzen steckte, blickte den Besucher eher geistesabwesend an und erklärte, dass er ihn nicht erkannte.

Erkennst du es nicht? Mittlerweile finden viele, dass ich meinem Vater verblüffend ähnlich bin.

„Ich sehe auch aus wie mein Vater“, sagte der Vorsitzende ungeduldig. - Was wollen Sie, Genosse?

„Es geht nur darum, was für ein Vater“, bemerkte der Besucher traurig. - Ich bin der Sohn von Leutnant Schmidt.

Der Vorsitzende wurde verlegen und stand auf. Er erinnerte sich lebhaft an den berühmten Auftritt des Revolutionsleutnants mit blassem Gesicht und schwarzem Umhang mit bronzenen Löwenspangen. Während er seine Gedanken sammelte, um dem Sohn des Schwarzmeerhelden eine dem Anlass entsprechende Frage zu stellen, betrachtete der Besucher mit den Augen eines anspruchsvollen Käufers die Möbel des Büros genau. Es war einmal, in der Zeit des Zaren, die Ausstattung öffentlicher Plätze erfolgte nach einer Schablone. Eine besondere Art offizieller Möbel wurde gezüchtet: flache Schränke, die bis zur Decke reichten, Holzsofas mit drei Zoll großen polierten Sitzen, Tische auf dicken Billardbeinen und Eichenbrüstungen, die die Präsenz von der unruhigen Außenwelt trennten. Während der Revolution verschwand diese Art von Möbeln fast vollständig und das Geheimnis ihrer Herstellung ging verloren. Man vergaß, wie man die Räumlichkeiten von Beamten einrichtet, und in den Büros tauchten Gegenstände auf, die bisher als integraler Bestandteil einer Privatwohnung galten. In den Institutionen gibt es jetzt Frühlings-Anwaltssofas mit verspiegelter Ablage für sieben Porzellanelefanten, die angeblich Glück bringen sollen, Stapel für Geschirr, Regale, verschiebbare Ledersessel für Rheumapatienten und blaue japanische Vasen. Im Büro des Vorsitzenden des Arbatov-Exekutivkomitees befanden sich neben dem üblichen Schreibtisch zwei mit zerrissener rosa Seide gepolsterte Ottomanen, eine gestreifte Chaiselongue, ein Satinschirm mit Fuzi-Yama und Kirschblüten sowie ein verspiegelter slawischer Kleiderschrank aus rauem Material Die Marktarbeit hat Wurzeln geschlagen.

„Und der Spind sagt: ‚Hey, Slawen!‘“, dachte der Besucher. „Hier kann man nicht viel mitnehmen. Nein, das ist nicht Rio de Janeiro.“

„Es ist sehr gut, dass Sie gekommen sind“, sagte der Vorsitzende schließlich. - Sie kommen wahrscheinlich aus Moskau?

Der Vorsitzende wollte nach dem Zweck des Besuchs des Sohnes des Leutnants in Arbatow fragen, doch unerwartet lächelte er mitleiderregend und sagte:

Unsere Kirchen sind wunderbar. Die Hauptwissenschaftsabteilung ist bereits hier und sie werden es restaurieren. Sagen Sie mir, erinnern Sie sich selbst an den Aufstand auf dem Schlachtschiff Ochakov?

Vage, vage“, antwortete der Besucher. - Zu dieser heroischen Zeit war ich noch extrem klein. Ich war ein Kind.

Entschuldigung wie heißt du?

Nikolai... Nikolai Schmidt.

Was ist mit Vater?

Oh, wie schlimm! - dachte der Besucher, der selbst den Namen seines Vaters nicht kannte.

„Ja“, sagte er gedehnt und vermied eine direkte Antwort, „jetzt kennen viele Leute die Namen der Helden nicht mehr.“ Die Raserei von NEP. Eine solche Begeisterung gibt es nicht, ich bin eigentlich ganz zufällig in Ihre Stadt gekommen. Belästigung im Straßenverkehr. Ohne einen Cent zurückgelassen.

Der Vorsitzende freute sich sehr über die Abwechslung im Gespräch. Es kam ihm beschämend vor, dass er den Namen des Ochakov-Helden vergessen hatte.

„Wirklich“, dachte er und blickte liebevoll in das inspirierte Gesicht des Helden, „du wirst hier bei der Arbeit taub. Du vergisst große Meilensteine.“

Wie sagt man? Ohne einen Cent? Das ist interessant.

Natürlich könnte ich mich an eine Privatperson wenden“, sagte der Besucher, „jeder wird mir einen geben, aber Sie verstehen, das ist aus politischer Sicht nicht ganz bequem.“ Der Sohn eines Revolutionärs – und bittet plötzlich um Geld von einem Privatbesitzer, vom Nepman …

Der Sohn des Leutnants sagte schmerzerfüllt seine letzten Worte. Der Vorsitzende lauschte gespannt dem neuen Tonfall in der Stimme des Besuchers. „Was ist, wenn er einen Anfall bekommt?“ dachte er, „er wird keine allzu großen Probleme bereiten.“

Und es ist ihnen sehr gut gelungen, sich nicht an einen privaten Eigentümer zu wenden“, sagte der völlig verwirrte Vorsitzende.

Dann machte sich der Sohn des Schwarzmeerhelden sanft und ohne Druck an die Arbeit. Er verlangte fünfzig Rubel. Aufgrund der engen Grenzen des örtlichen Budgets konnte der Vorsitzende nur acht Rubel und drei Gutscheine für das Mittagessen in der Genossenschaftskantine „Ehemaliger Freund des Magens“ spenden.

Die Tür öffnete sich hastig und ein neuer Besucher erschien auf der Schwelle.

Wer hat hier das Sagen? - fragte er, schwer atmend und mit lasziven Augen durch den Raum streifend.

Nun ja, das bin ich“, sagte der Vorsitzende.

„Hallo, Vorsitzender“, bellte der Neuankömmling und streckte seine spatenförmige Handfläche aus. - Lass uns kennenlernen. Sohn von Leutnant Schmidt.

WHO? - fragte das Oberhaupt der Stadt mit großen Augen.

„Der Sohn des großen, unvergesslichen Helden Leutnant Schmidt“, wiederholte der Außerirdische,

Aber hier sitzt ein Kamerad – der Sohn des Kameraden Schmidt, Nikolai Schmidt.

Und der Vorsitzende zeigte völlig frustriert auf den ersten Besucher, dessen Gesicht plötzlich einen schläfrigen Ausdruck annahm.

Im Leben zweier Betrüger ist ein heikler Moment gekommen. In den Händen des bescheidenen und vertrauensvollen Vorsitzenden des Exekutivkomitees könnte jeden Moment das lange, unangenehme Schwert von Nemesis aufblitzen. Das Schicksal ließ nur eine Sekunde Zeit, um eine rettende Kombination zu schaffen. Entsetzen spiegelte sich in den Augen des zweiten Sohnes von Leutnant Schmidt.

Und als es dem zweiten Sohn des Leutnants so vorkam, als sei alles verloren und der Zorn des schrecklichen Vorsitzenden würde nun auf seinem roten Kopf lasten, kam die Rettung durch die rosa Ottomane.

Wasja! - schrie der erste Sohn von Leutnant Schmidt und sprang auf. - Bruder! Erkennen Sie Bruder Kolya?

Und der erste Sohn nahm den zweiten Sohn in seine Arme.

Ich werde herausfinden! - rief Vasya aus, der sein Augenlicht wiedererlangt hatte. - Ich erkenne Bruder Kolya!

Beide Brüder umarmten sich und warfen einen Seitenblick auf den Vorsitzenden, dessen Gesicht den Essigausdruck nie verließ. Vor diesem Hintergrund musste die rettende Kombination direkt vor Ort entwickelt und mit alltäglichen Details und neuen Details des Matrosenaufstands von 1905, die Istpart entgangen waren, ergänzt werden. Händchenhaltend setzten sich die Brüder auf die Chaiselongue und stürzten sich in Erinnerungen, ohne den schmeichelnden Blick vom Vorsitzenden abzuwenden.

Was für ein tolles Treffen! - rief der erste Sohn falsch aus und lud den Vorsitzenden mit seinen Augen ein, an der Familienfeier teilzunehmen.

Ja“, sagte der Vorsitzende mit gefrorener Stimme. - Es passiert, es passiert.

Als der erste Sohn sah, dass der Vorsitzende immer noch im Zweifel steckte, streichelte er das rote Haar seines Bruders. wie ein Setter, mit Locken und liebevoll gefragt:

Wann kamen Sie aus Mariupol, wo Sie bei unserer Großmutter lebten?

„Ja, ich habe bei ihr gelebt“, murmelte der zweite Sohn des Leutnants.

Warum hast du mir so selten geschrieben? Ich war sehr besorgt.

„Ich war beschäftigt“, antwortete der Rothaarige düster. Und aus Angst, dass sich der unruhige Bruder sofort für das interessieren würde, was er tat (und er war hauptsächlich damit beschäftigt, in Justizvollzugsanstalten verschiedener autonomer Regionen der Republik zu sitzen), ergriff der zweite Sohn von Leutnant Schmidt die Initiative und stellte selbst die Frage :

Warum hast du nicht geschrieben?

„Ich habe geschrieben“, antwortete mein Bruder unerwartet und verspürte eine außergewöhnliche Fröhlichkeit, „ich habe eingeschriebene Briefe verschickt.“ Ich habe sogar Postbelege.

Seltsamerweise beruhigte der Anblick der Zettel den Vorsitzenden ein wenig und die Erinnerungen der Brüder wurden lebendiger. Der rothaarige Mann gewöhnte sich an die Situation und erklärte recht intelligent, wenn auch eintönig, den Inhalt der Massenbroschüre „Die Meuterei auf Otschakow“. Der Bruder schmückte seinen trockenen Vortrag mit so malerischen Details, dass der Vorsitzende, der sich bereits zu beruhigen begann, wieder aufhorchte.

Er ließ die Brüder jedoch in Frieden frei und sie rannten voller Erleichterung auf die Straße. Sie blieben um die Ecke vom Haus des Exekutivkomitees stehen.

Übrigens, was die Kindheit angeht“, sagte der erste Sohn, „in der Kindheit habe ich Menschen wie dich auf der Stelle getötet.“ Von einer Schleuder.

Warum? - fragte der zweite Sohn des berühmten Vaters freudig.

Das sind die strengen Gesetze des Lebens. Oder kurz gesagt: Das Leben diktiert uns seine harten Gesetze. Warum bist du ins Büro gegangen? Haben Sie nicht gesehen, dass der Vorsitzende nicht allein ist?

Ich dachte...

Oh, hast du gedacht? Das denkst du manchmal? Du bist ein Denker. Wie ist Ihr Nachname, Denker? Spinoza? Jean-Jacques Rousseau? Marcus Aurelius?

Der rothaarige Mann schwieg, deprimiert über die gerechtfertigte Anschuldigung.

Nun, ich verzeihe dir. Live. Jetzt lernen wir uns kennen. Schließlich sind wir Brüder und Verwandtschaft verpflichtet. Mein Name ist Ostap Bender. Teilen Sie mir auch Ihren Vornamen mit.

Balaganov“, stellte sich der rothaarige Mann vor, „Shura Balaganov.“

„Ich frage nicht nach dem Beruf“, sagte Bender höflich, „aber ich kann es erraten.“ Wahrscheinlich etwas Intellektuelles? Gibt es dieses Jahr viele Verurteilungen?

„Zwei“, antwortete Balaganov freimütig.

Das ist nicht gut. Warum verkaufst du deine unsterbliche Seele? Eine Person sollte nicht klagen. Das ist eine vulgäre Aktivität. Ich meine Diebstahl. Ganz zu schweigen davon, dass Stehlen eine Sünde ist – Ihre Mutter hat Sie wahrscheinlich schon als Kind mit dieser Lehre bekannt gemacht –, ist es auch eine sinnlose Verschwendung von Kraft und Energie.

Ostap hätte seine Ansichten über das Leben schon lange entwickelt, wenn Balaganov ihn nicht unterbrochen hätte.

Schauen Sie“, sagte er und zeigte auf die grünen Tiefen des Boulevards der jungen Talente. - Sehen Sie einen Mann mit Strohhut, der da rüberkommt?

„Ich verstehe“, sagte Ostap arrogant. - Na und? Ist das der Gouverneur von Borneo?

Das ist Panikovsky“, sagte Shura. - Sohn von Leutnant Schmidt.

Entlang der Gasse, im Schatten der erhabenen Linden, bewegte sich leicht zur Seite geneigt ein älterer Bürger. Ein harter, gerippter Strohhut saß seitlich auf seinem Kopf. Die Hosen waren so kurz, dass die weißen Schnüre der langen Unterhose sichtbar waren. Unter dem Schnurrbart des Bürgers leuchtete ein Goldzahn wie die Flamme einer Zigarette.

Was, ein anderer Sohn? - sagte Ostap. - Das wird langsam lustig.

Panikovsky näherte sich dem Gebäude des Exekutivkomitees, zeichnete nachdenklich eine Acht am Eingang, packte mit beiden Händen die Krempe seines Hutes und setzte ihn richtig auf seinen Kopf, zog seine Jacke aus und ging schwer seufzend hinein.

Der Leutnant hatte drei Söhne, bemerkte Bender, zwei waren klug und der dritte ein Narr. Er muss gewarnt werden.

„Keine Notwendigkeit“, sagte Balaganov, „lassen Sie ihn das nächste Mal wissen, wie er gegen die Konvention verstoßen kann.“

Was ist das für eine Konvention?

Warte, ich erzähle es dir später. Eingetreten, eingetreten!

„Ich bin ein neidischer Mensch“, gab Bender zu, „aber hier gibt es nichts, beneidenswert zu sein.“ Haben Sie schon einmal einen Stierkampf gesehen? Lass uns einen Blick darauf werfen.

Die Kinder von Leutnant Schmidt, die Freunde geworden waren, kamen um die Ecke und näherten sich dem Fenster des Büros des Vorsitzenden.

Der Vorsitzende saß hinter beschlagenem, ungewaschenem Glas. Er schrieb schnell. Wie alle Schriftsteller hat er ein Gesicht. es war traurig. Plötzlich hob er den Kopf. Die Tür schwang auf und Panikovsky betrat den Raum. Er drückte seinen Hut an seine fettige Jacke, blieb neben dem Tisch stehen und bewegte lange seine dicken Lippen. Danach sprang der Vorsitzende von seinem Stuhl auf und öffnete den Mund weit. Freunde hörten einen anhaltenden Schrei.

Mit den Worten „Alle zurück“ zog Ostap Balaganov mit sich. Sie rannten zum Boulevard und versteckten sich hinter einem Baum.

Nimm deine Hüte ab, sagte Ostap, entblöße deine Köpfe. Der Körper wird nun entfernt.

Er hatte nicht Unrecht. Noch bevor das Grollen und Übertönen der Stimme des Vorsitzenden verstummt war, erschienen zwei treue Mitarbeiter im Portal des Vorstands. Sie trugen Panikovsky. Einer hielt seine Hände und der andere hielt seine Beine.

Die Asche des Verstorbenen, so Ostap, sei in den Armen von Verwandten und Freunden getragen worden.

Die Angestellten zogen Leutnant Schmidts drittes dummes Kind auf die Veranda und begannen, es langsam zu schwingen. Panikovsky schwieg und blickte gehorsam in den blauen Himmel.

Nach einem kurzen zivilen Gedenkgottesdienst... - begann Ostap.

In diesem Moment warfen ihn die Angestellten auf die Straße, nachdem sie Panikovskys Körper genügend Spielraum und Trägheit gegeben hatten.

„Die Leiche wurde begraben“, schloss Bender. Panikovsky fiel wie eine Kröte zu Boden. Er stand schnell auf und rannte, stärker zur Seite geneigt als zuvor, mit unglaublicher Geschwindigkeit den Boulevard der jungen Talente entlang.

Nun sagen Sie mir“, sagte Ostap, „wie dieser Bastard gegen die Konvention verstoßen hat und was für eine Konvention das war.“

Dreißig Söhne von Leutnant Schmidt. Der schwierige Morgen war vorbei. Ohne ein Wort zu sagen, verließen Bender und Balaganov schnell das Exekutivkomitee. Auf abgetrennten Bauernpassagen wurde eine lange blaue Schiene entlang der Hauptstraße geführt. Auf der Hauptstraße ertönte ein solches Klingeln und Singen, als ob ein Fahrer im Fischeroverall keine Schiene, sondern einen ohrenbetäubenden Musikton bei sich hätte. Die Sonne schien durch die Glasscheibe eines Sehhilfenladens, wo sich zwei Skelette freundlich über Globen, Totenköpfen und einer fröhlich bemalten Säuferleber aus Pappe umarmten. Im Armenfenster der Stempel- und Siegelwerkstatt nahmen Emailtafeln mit der Aufschrift „Mittagspause“, „Mittagspause von 14 bis 15 Uhr“, „Mittagspause geschlossen“ den größten Platz ein “, nur „Geschlossen“, „Laden geschlossen“ und schließlich ein schwarzes Grundschild mit goldenen Buchstaben: „Wegen Ummeldung geschlossen.“ Offenbar waren diese entscheidenden Texte in der Stadt Arbatov am gefragtesten. Auf alle anderen Phänomene des Lebens reagierte die Siegelwerkstatt mit nur einem blauen Schild: „Nanny im Dienst.“

Dann befanden sich nacheinander drei Geschäfte mit Blasinstrumenten, Mandolinen und Bass-Balalaikas in einer Reihe. Kupferrohre, die verdorben funkelten, lagen auf den Stufen vor dem Laden, bedeckt mit rotem Kattun. Besonders gut war das Bass-Helicon. Er war so kräftig, er sonnte sich so träge in der Sonne, zu einem Ring zusammengerollt, dass er nicht in einer Vitrine, sondern im Zoo der Hauptstadt hätte aufbewahrt werden sollen, irgendwo zwischen einem Elefanten und einer Boa Constrictor, und das an Tagen In Ruhe brachten Eltern ihre Kinder zu ihm und sagten: „Hier, Baby, ist Helikons Pavillon. Helikon schläft jetzt. Und wenn er aufwacht, wird er bestimmt anfangen zu blasen.“ Und damit die Kinder mit großen, wundervollen Augen auf die tolle Pfeife blicken.

Zu einem anderen Zeitpunkt hätte Ostap Bender auf die frisch geschnittenen Balalaikas von der Größe einer Hütte geachtet, auf die von der Sonnenhitze zusammengerollten Schallplatten und auf die Pioniertrommeln, die mit ihrer schneidigen Farbgebung die Idee nahelegten, dass die Die Kugel war ein Narr, und das Bajonett – gut gemacht, – aber jetzt hatte er keine Zeit dafür. Er war hungrig.

Stehen Sie natürlich am Rande eines finanziellen Abgrunds? - fragte er Balaganov.

Redest du über Geld? - sagte Shura. - Ich hatte eine ganze Woche lang kein Geld.

In diesem Fall wirst du schlecht enden, junger Mann“, sagte Ostap lehrreich. - Der finanzielle Abgrund ist der tiefste aller Abgründe, man kann sein ganzes Leben lang in ihn hineinfallen. Okay, mach dir keine Sorgen. Ich habe noch drei Mittagskarten im Schnabel. Der Vorstandsvorsitzende verliebte sich auf den ersten Blick in mich.

Doch die Pflegebrüder nutzten die Freundlichkeit des Stadtoberhauptes nicht aus. An der Tür des Speisesaals hing „Ehemaliger Freund des Magens“ ein großes Schloss, entweder mit Rost oder mit Buchweizenbrei bedeckt.

„Natürlich“, sagte Ostap bitter, „anlässlich der Schnitzelzählung ist der Speisesaal für immer geschlossen.“ Sie müssen Ihren Körper von privaten Händlern in Stücke reißen lassen.

„Private Händler lieben Bargeld“, wandte Balaganov dumpf ein.

Nun gut, ich werde dich nicht quälen. Der Vorsitzende überschüttete mich mit goldenen Duschen im Wert von acht Rubel. Aber denken Sie daran, liebe Shura, ich habe nicht vor, Sie umsonst zu ernähren. Für jedes Vitamin, das ich dir füttere, werde ich viele kleine Gefälligkeiten von dir verlangen. Allerdings gab es in der Stadt keinen privaten Sektor, und die Brüder aßen im Sommergarten der Genossenschaft zu Mittag, wo spezielle Plakate die Bürger über die neueste Innovation von Arbatov im Bereich der öffentlichen Ernährung informierten:

Bier wird nur an Gewerkschaftsmitglieder abgegeben

Geben wir uns mit Kwas zufrieden“, sagte Balaganow.

Der gesättigte Balaganov blickte seinen Retter dankbar an und begann mit der Geschichte. Die Geschichte dauerte zwei Stunden und enthielt äußerst interessante Informationen.

In allen Bereichen Menschliche Aktivität. Arbeitskräfteangebot und -nachfrage werden durch besondere Gremien geregelt. Der Schauspieler wird erst nach Omsk gehen, wenn er definitiv herausfindet, dass er von der Konkurrenz nichts zu befürchten hat und dass es keine anderen Anwärter auf seine Rolle als kalter Liebhaber oder „Essen wird serviert“ gibt. Die Eisenbahner werden von ihren Verwandten, den Gewerkschaftern, betreut, die sorgfältig in Zeitungen Berichte veröffentlichen, dass arbeitslose Gepäckverteiler nicht mit einer Anstellung bei der Syzran-Vyazemskaya-Bahn rechnen können oder dass die zentralasiatische Eisenbahn vier Schrankenwächter braucht. Ein erfahrener Rohstoffexperte schaltet eine Anzeige in der Zeitung, und das ganze Land erfährt, dass es einen erfahrenen Rohstoffexperten mit zehnjähriger Erfahrung gibt, der aufgrund familiärer Umstände seinen Dienst in Moskau wechselt, um in der Provinz zu arbeiten.

Alles ist reguliert, fließt in geräumten Kanälen und vervollständigt seinen Umlauf in voller Übereinstimmung mit dem Gesetz und unter seinem Schutz.

Und nur der Markt einer besonderen Kategorie von Betrügern, die sich die Kinder von Leutnant Schmidt nannten, befand sich in einem chaotischen Zustand. Die Anarchie zerriss die Gemeinschaft der Kinder des Leutnants. Sie konnten aus ihrem Beruf nicht die Vorteile ziehen, die ihnen zweifellos eine vorübergehende Bekanntschaft mit Verwaltungsbeamten, Geschäftsführern und sozialen Aktivisten bringen könnte, Menschen, die zumeist überraschend leichtgläubig sind.

Falsche Enkel von Karl Marx, nicht existierende Neffen von Friedrich Engels, Brüder von Lunatscharski, Cousins von Clara Zetkin oder schlimmstenfalls Nachkommen des berühmten anarchistischen Fürsten Kropotkin ziehen erpressend und bettelnd durch das Land.

Von Minsk bis zur Beringstraße und von Nachitschewan am Arak bis zum Franz-Josef-Land betreten die Exekutivkomitees die Bahnhöfe, steigen auf den Bahnsteigen aus und fahren besorgt in Taxis mit den Verwandten großer Persönlichkeiten. Sie sind in Eile. Sie haben viel zu tun.

Dennoch überstieg das Angebot an Verwandten zeitweise die Nachfrage, und auf diesem besonderen Markt kam es zu einer Depression. Man spürte die Notwendigkeit von Reformen. Die Enkel von Karl Marx, Kropotkiniten, Engelsiten und dergleichen rationalisierten ihre Aktivitäten nach und nach, mit Ausnahme der gewalttätigen Korporation der Kinder von Leutnant Schmidt, die nach Art des polnischen Sejm stets von der Anarchie zerrissen wurde. Die Kinder waren ziemlich unhöflich, gierig, eigensinnig und hinderten sich gegenseitig daran, in den Getreidespeichern zu sammeln.

Schura Balaganow, der sich als erstgeborener Sohn eines Leutnants betrachtete, machte sich große Sorgen über die aktuelle Situation. Immer häufiger hatte er es mit Genossen im Konzern zu tun, die die fruchtbaren Felder der Ukraine und die Urlaubshöhen des Kaukasus, wo er es gewohnt war, profitabel zu arbeiten, völlig ruiniert hatten.

Und haben Sie Angst vor zunehmenden Schwierigkeiten? - fragte Ostap spöttisch.

Aber Balaganov bemerkte die Ironie nicht. Er nippte an lila Kwas und erzählte weiter.

Aus dieser angespannten Situation gab es nur einen Ausweg – eine Konferenz. Balaganov arbeitete den ganzen Winter über daran, es einzuberufen. Er korrespondierte mit Wettbewerbern, die ihm persönlich bekannt waren. Zu Fremden. übermittelte die Einladung durch die Enkel von Marx, die ihn begleiteten. Und schließlich versammelten sich im Frühjahr 1928 fast alle berühmten Kinder von Leutnant Schmidt in einer Moskauer Taverne in der Nähe des Sucharew-Turms. Das Kollegium war großartig – Leutnant Schmidt hatte dreißig Söhne im Alter von achtzehn bis zweiundfünfzig Jahren und vier Töchter, dumm, mittleren Alters und hässlich. In einer kurzen Eröffnungsrede äußerte Balaganov die Hoffnung, dass die Brüder endlich eine gemeinsame Sprache finden würden eine Konvention entwickeln, eine Notwendigkeit, die das Leben selbst diktiert.

Nach Balaganovs Projekt hätte die gesamte Union der Republiken entsprechend der Zahl der Versammelten in vierunddreißig operative Abteilungen aufgeteilt werden sollen. Jedes Grundstück wird zur langfristigen Nutzung durch ein Kind übertragen. Keines der Mitglieder des Unternehmens hat das Recht, Grenzen zu überschreiten und in das Territorium eines anderen einzudringen, um Geld zu verdienen.

Niemand hatte Einwände gegen die neuen Arbeitsprinzipien, außer Panikovsky, der schon damals erklärte, er könne ohne die Konvention leben. Doch während der Teilung des Landes ereigneten sich schreckliche Szenen. Die hochrangigen Vertragsparteien stritten sich bereits in der ersten Minute und redeten sich nur noch mit Schimpfwörtern an. Der ganze Streit entstand über die Parzellenaufteilung.

Niemand wollte Universitätszentren besetzen. Niemand brauchte das angeschlagene Moskau, Leningrad und Charkow.

Auch die fernen, sandigen Ostregionen genossen einen sehr schlechten Ruf. Ihnen wurde vorgeworfen, die Identität von Leutnant Schmidt nicht zu kennen.

Wir haben die Narren gefunden! - Panikovsky schrie schrill. - Sie geben mir das Zentralrussische Hochland, dann werde ich die Konvention unterzeichnen.

Wie? Der ganze Hügel? - sagte Balaganov. - Sollte ich dir nicht auch Melitopol geben? Oder Bobruisk?

Beim Wort „Bobruisk“ stöhnte die Gemeinde schmerzerfüllt. Schon jetzt stimmten alle zu, nach Bobruisk zu gehen. Bobruisk galt als wunderbarer, hochkultureller Ort.

Nun ja, nicht den ganzen Hügel, beharrte der gierige Panikovsky, zumindest die Hälfte. Schließlich bin ich ein Familienmensch, ich habe zwei Familien. Aber sie gaben ihm nicht einmal die Hälfte.

Nach langem Geschrei wurde beschlossen, die Parzellen per Los aufzuteilen. Es wurden 34 Stücke Papier ausgeschnitten und jedes davon mit einem geografischen Namen versehen. Fruchtbares Kursk und zweifelhaftes Cherson, unterentwickeltes Minusinsk und fast hoffnungsloses Aschgabat, Kiew, Petrosawodsk und Tschita – alle Republiken, alle Regionen lagen in einer Hasenmütze mit Kopfhörern und warteten auf ihre Besitzer.

Fröhliche Ausrufe, gedämpftes Stöhnen und Flüche begleiteten die Auslosung.

Panikovskys böser Stern hatte Einfluss auf den Ausgang des Falles. Er bekam die Wolga-Region. Er trat der Versammlung bei, außer sich vor Wut.

„Ich werde gehen“, rief er, „aber ich warne Sie: Wenn sie mich schlecht behandeln, werde ich die Konvention brechen, ich werde die Grenze überschreiten!“

Balaganov, der den goldenen Arbatov-Plan erhielt, wurde alarmiert und erklärte dann, dass er Verstöße gegen betriebliche Standards nicht tolerieren würde.

So oder so wurde die Sache geklärt, woraufhin dreißig Söhne und vier Töchter von Leutnant Schmidt in ihre Gebiete gingen, um dort zu arbeiten.

Und so hast du, Bender, selbst gesehen, wie dieser Bastard gegen die Konvention verstoßen hat“, beendete Shura Balaganov seine Geschichte. „Er kroch schon lange auf meinem Grundstück herum, aber ich habe ihn immer noch nicht einfangen können.“

Entgegen den Erwartungen des Erzählers löste Panikovskys schlechte Tat bei Ostap keine Verurteilung aus. Bender saß entspannt auf seinem Stuhl und blickte lässig nach vorne.

An der hohen Rückwand des Restaurantgartens standen bemalte Bäume, dicht beblättert und gerade, wie ein Bild in einem Lehrbuch. Es gab keine echten Bäume im Garten, aber der Schatten, der von der Mauer fiel, sorgte für lebensspendende Kühle und befriedigte die Bürger vollkommen. Die Bürger waren offenbar alle Mitglieder der Gewerkschaft, denn sie tranken nur Bier und aßen nicht einmal etwas.

Ein grünes Auto fuhr vor dem Gartentor, ununterbrochen keuchend und schießend, mit einer weißen gewölbten Aufschrift an der Tür: „Eh, ich fahre dich mit!“ Nachfolgend finden Sie die Bedingungen für Spaziergänge in einem Spaßauto. Eine Stunde - drei Rubel. Zum Schluss - nach Vereinbarung. Es befanden sich keine Passagiere im Auto.

Die Gartenbesucher flüsterten besorgt. Etwa fünf Minuten lang schaute der Fahrer flehend durch das Gartengitter und rief trotzig, da er offenbar die Hoffnung auf einen Passagier verloren hatte:

Das Taxi ist kostenlos! Bitte hinsetzen! Doch keiner der Bürger äußerte den Wunsch, in das Auto einzusteigen. „Oh, ich fahre mal mit!“ Und selbst die Einladung des Fahrers hatte eine seltsame Wirkung auf sie. Sie senkten den Kopf und versuchten, nicht in Richtung des Autos zu schauen. Der Fahrer schüttelte den Kopf und fuhr langsam davon. Die Arbatoviten sahen ihm traurig nach. Fünf Minuten später raste ein grünes Auto wie wild in die entgegengesetzte Richtung am Garten vorbei. Der Fahrer sprang auf seinem Sitz auf und ab und schrie etwas Unverständliches. Das Auto war noch leer. Ostap sah sie an und sagte:

Also. Balaganov, du bist ein Kerl. Seien Sie nicht beleidigt. Damit möchte ich genau angeben, welchen Platz Sie an der Sonne einnehmen.

Fahr zur Hölle! - sagte Balaganov grob.

Bist du immer noch beleidigt? Die Position eines Leutnantssohns ist Ihrer Meinung nach also nicht geizig?

Aber Sie selbst sind der Sohn von Leutnant Schmidt! - Balaganov weinte.

„Du bist ein Typ“, wiederholte Ostap. - Und der Sohn eines Kerls. Und deine Kinder werden Jungs sein. Junge! Was heute Morgen passierte, war nicht einmal eine Episode, sondern ein reiner Zufall, eine Laune eines Künstlers. Herr sucht eine Zehn. Es liegt nicht in meiner Natur, nach solch dürftigen Chancen zu fischen. Und was ist das für ein Beruf, Gott vergib mir! Sohn von Leutnant Schmidt! Naja, noch ein Jahr, na ja, zwei. Was als nächstes? Dann werden dir deine roten Locken vertraut und sie werden einfach anfangen, dich zu schlagen.

Was also tun? - Balaganov machte sich Sorgen. - Wie verdiene ich mein tägliches Brot?

„Wir müssen nachdenken“, sagte Ostap streng. - Ich werde zum Beispiel von Ideen genährt. Ich strecke meine Pfote nicht nach dem sauren Rubel des Exekutivkomitees aus. Meine Heftung ist breiter. Ich sehe, dass du Geld selbstlos liebst. Sag mir, welche Menge magst du?

„Fünftausend“, antwortete Balaganov schnell.

Im Monat?

Dann bin ich nicht einer Meinung mit dir. Ich brauche fünfhunderttausend. Und zwar möglichst sofort und nicht in Teilen.

Vielleicht kannst du es noch in Teilen nehmen? - fragte der rachsüchtige Balaganov.

Ostap sah seinen Gesprächspartner aufmerksam an und antwortete ganz ernst:

Ich würde es in Teilen nehmen. Aber ich brauche es sofort. Balaganov wollte auch über diesen Satz scherzen, aber als er zu Ostap aufsah, hielt er sofort inne. Vor ihm saß ein Athlet mit einem Gesicht, das so präzise war, als wäre es in eine Münze geschnitzt. Eine zarte weiße Narbe schnitt in seine dunkle Kehle. Die Augen funkelten vor drohender Fröhlichkeit.

Balaganow verspürte plötzlich das unwiderstehliche Verlangen, die Arme seitlich auszustrecken. Er wollte sich sogar räuspern, wie es bei Menschen mit durchschnittlichem Verantwortungsbewusstsein der Fall ist, wenn sie mit einem ihrer Vorgesetzten sprechen. Und tatsächlich räusperte er sich und fragte verlegen:

Warum braucht man so viel Geld... und zwar auf einmal?

„Eigentlich brauche ich mehr“, sagte Ostap, „fünfhunderttausend ist mein Minimum, ungefähr fünfhunderttausend volle Rubel. Ich möchte gehen, Genosse Schura, sehr weit gehen, nach Rio de Janeiro.“

Haben Sie dort Verwandte? - fragte Balaganov.

Sehe ich also aus wie jemand, der vielleicht Verwandte hat?

Nein, aber ich...

Ich habe keine Verwandten, Genosse Shura, ich bin allein auf der ganzen Welt. Ich hatte einen Vater, einen türkischen Staatsbürger, und er starb vor langer Zeit unter schrecklichen Krämpfen. In diesem Fall nicht. Ich wollte schon seit meiner Kindheit nach Rio de Janeiro. Sie wissen natürlich nichts über die Existenz dieser Stadt.

Balaganow schüttelte traurig den Kopf. Von den Kulturzentren der Welt kannte er außer Moskau nur Kiew, Melitopol und Schmerinka. Und im Allgemeinen war er davon überzeugt, dass die Erde flach sei.

Ostap warf ein aus einem Buch gerissenes Blatt auf den Tisch.

Dies ist ein Ausschnitt aus „Malaya“ Sowjetische Enzyklopädie". Hier ist, was über Rio de Janeiro geschrieben wird: „1360.000 Einwohner...“ also... „eine beträchtliche Anzahl von Mulatten... in der Nähe der riesigen Bucht.“ Atlantischer Ozean..." Hier, dort! „Die Hauptstraßen der Stadt stehen den ersten Städten der Welt in Bezug auf den Reichtum an Geschäften und die Pracht der Gebäude in nichts nach.“ Können Sie sich das vorstellen, Shura? Sie sind nicht minderwertig! Mulatten, die Bucht, Kaffeeexporte sozusagen, Kaffeedumping, Charleston nannte „Mein Mädchen hat eine Kleinigkeit“ und... worüber man reden soll! Sie können selbst sehen, was passiert. Eineinhalb Millionen Menschen, und alle tragen weiße Hosen. Ich möchte hier weg. Im vergangenen Jahr ist es zu ernsthaften Meinungsverschiedenheiten zwischen mir und den sowjetischen Behörden gekommen. Sie möchte den Sozialismus aufbauen, aber ich möchte nicht. Der Aufbau des Sozialismus langweilt mich. Verstehst du jetzt, warum ich so viel Geld brauche?

Woher bekommst du fünfhunderttausend? - fragte Balaganov leise.

„Überall“, antwortete Ostap. - Zeigen Sie mir nur einen reichen Mann, und ich werde sein Geld nehmen.

Wie? Mord? - fragte Balaganov noch leiser und warf einen Blick auf die Nachbartische, wo die Arbatoviten ihre Toastgläser hoben.

Wissen Sie“, sagte Ostap, „Sie mussten die sogenannte Sucharew-Konvention nicht unterzeichnen.“ Diese mentale Übung scheint Sie sehr erschöpft zu haben. Du wirst direkt vor deinen Augen dumm. Beachten Sie, dass Ostap Bender nie jemanden getötet hat. Sie haben ihn getötet – das war’s. Aber er selbst ist vor dem Gesetz rein. Ich bin ganz sicher kein Cherub. Ich habe keine Flügel, aber ich respektiere das Strafgesetzbuch. Das ist meine Schwäche.

Wie denken Sie darüber, das Geld zu nehmen?

Wie denke ich darüber nach, es wegzunehmen? Die Abhebung oder Umleitung von Geld variiert je nach den Umständen. Ich persönlich habe vierhundert relativ ehrliche Entwöhnungsmethoden. Aber es geht nicht um die Methoden. Tatsache ist, dass es jetzt keine reichen Leute mehr gibt, und das ist der Schrecken meiner Situation. Andere würden natürlich eine wehrlose Regierungsinstitution angreifen, aber das steht nicht in meinen Regeln. Sie kennen meinen Respekt vor dem Strafgesetzbuch. Es gibt keinen Grund, das Team auszurauben. Gib mir ein reicheres Individuum. Aber er ist nicht da, dieser Mensch.

Ja du! - rief Balaganov aus. - Es gibt sehr reiche Leute.

Kennst du sie? - sagte Ostap sofort. - Können Sie den Namen und die genaue Adresse von mindestens einem sowjetischen Millionär nennen? Aber sie existieren, sie müssen existieren. Da im Land einige Banknoten im Umlauf sind, muss es Menschen geben, die viele davon haben. Doch wie findet man einen solchen Fänger?

Ostap seufzte sogar. Offenbar beschäftigten ihn Träume von einer reichen Person schon seit langem.

„Wie angenehm ist es“, sagte er nachdenklich, „mit einem legalen Millionär in einem gut organisierten bürgerlichen Staat mit alten kapitalistischen Traditionen zusammenzuarbeiten.“ Dort ist ein Millionär eine beliebte Figur. Seine Adresse ist bekannt. Er lebt in einer Villa irgendwo in Rio de Janeiro. Sie gehen direkt zu seiner Rezeption und nehmen bereits in der Lobby nach der ersten Begrüßung das Geld ab. Und behalten Sie dies alles auf freundliche, höfliche Weise im Hinterkopf: „Hallo, Sir, machen Sie sich keine Sorgen. Wir müssen Sie ein wenig stören. Alles klar. Fertig.“ Und alle. Kultur! Was könnte einfacher sein? Ein Herr in einer Gesellschaft von Herren betreibt sein eigenes kleines Unternehmen. Schießen Sie einfach nicht auf den Kronleuchter, das ist unnötig. Und hier... Gott, Gott!... Was für ein kaltes Land wir leben! Bei uns ist alles verborgen, alles ist unter der Erde. Selbst Narkomfin mit seinem übermächtigen Steuerapparat kann keinen sowjetischen Millionär finden. Und vielleicht sitzt der Millionär jetzt in diesem sogenannten Sommergarten am Nebentisch und trinkt Tip-Top-Bier für vierzig Kopeken. Das ist das Beleidigende!

Denken Sie also“, fragte Balaganov Potol, „was wäre, wenn so ein heimlicher Millionär gefunden würde? ...“

Fahren Sie nicht fort. Ich weiß, was du meinst. Nein, das nicht, das überhaupt nicht. Ich werde ihn nicht mit einem Kissen ersticken oder ihm mit einem gebläuten Revolver auf den Kopf schlagen. Und es wird überhaupt nichts Dummes passieren. Ach, wenn wir nur das Individuum finden könnten! Ich werde es so arrangieren, dass er mir sein Geld selbst auf einem Silbertablett bringt.

Es ist sehr gut. - Balaganov grinste vertrauensvoll. - Fünfhunderttausend auf einem Silbertablett.

Er stand auf und begann, den Tisch zu umkreisen. Er schmatzte mitleiderregend mit der Zunge, hielt inne, öffnete sogar den Mund, als wollte er etwas sagen, aber ohne etwas zu sagen, setzte er sich hin und stand wieder auf. Ostap verfolgte Balaganovs Entwicklungen gleichgültig.

Wird er es selbst mitbringen? - fragte Balaganov plötzlich mit knarrender Stimme. - Auf einer Platte? Was ist, wenn er es nicht mitbringt? Wo liegt Rio de Janeiro? Weit? Es kann nicht sein, dass jeder weiße Hosen trägt. Gib es auf, Bender. Mit fünfhunderttausend lässt es sich hier gut leben.

„Kein Zweifel, kein Zweifel“, sagte Ostap fröhlich, „du kannst leben.“ Aber man schlägt nicht ohne Grund mit den Flügeln. Du hast keine fünfhunderttausend.

Auf Balaganovs ruhiger, ungepflügter Stirn bildete sich eine tiefe Falte. Er sah Ostap unsicher an und sagte:

Ich kenne so einen Millionär. Die ganze Aufregung verschwand augenblicklich aus Benders Gesicht. Sein Gesicht verhärtete sich sofort und nahm wieder die Form einer Medaille an.

Los, los“, sagte er, „ich serviere nur samstags, hier gibt es nichts zum Einschenken.“

Ehrlich gesagt, Monsieur Bender...

Hör zu, Shura, wenn du endlich gewechselt hast Französisch, dann nennen Sie mich nicht Monsieur, sondern Situationain, was Bürger bedeutet. Übrigens, die Adresse Ihres Millionärs?

Er lebt in Tschernomorsk.

Nun, natürlich wusste ich es. Tschernomorsk! Dort wurde schon in der Vorkriegszeit ein Mensch mit zehntausend als Millionär bezeichnet. Und jetzt... kann ich es mir vorstellen! Nein, das ist Unsinn!

Nein, lass es mich dir sagen. Das ist ein echter Millionär. Weißt du, Bender, ich saß dort kürzlich zufällig im Verhörraum ...

Zehn Minuten später verließen die Pflegebrüder den Sommergarten der Genossenschaft, während Bier serviert wurde. Der große Intrigant fühlte sich in der Lage eines Chirurgen, der vor einer sehr schweren Operation stand. Alles ist fertig. Servietten und Verbandszeug dampfen in elektrischen Kochtöpfen, eine Krankenschwester in weißer Toga bewegt sich lautlos über den Fliesenboden, medizinische Fayence und Nickel glitzern, der Patient liegt auf einem Glastisch, die Augen träge zur Decke verdreht, der Geruch von deutschem Kaugummi weht in der speziell erwärmten Luft. Der Chirurg nähert sich mit ausgestreckten Armen dem Operationstisch, nimmt von der Assistentin ein sterilisiertes finnisches Messer entgegen und sagt trocken zum Patienten: „Na, entfernen Sie den Burnus.“

„Bei mir ist das immer so“, sagte Bender mit strahlenden Augen, „ich muss ein Millionenunternehmen gründen, wenn es merklich an Banknoten mangelt.“ Mein gesamtes Anlage-, Umlauf- und Reservekapital beläuft sich auf fünf Rubel. - Wie hieß der Untergrundmillionär?

Koreiko“, antwortete Balaganow.

Ja, ja, Koreiko. Ein wunderbarer Nachname. Und Sie behaupten, dass niemand etwas über seine Millionen weiß.

Niemand außer mir und Pruzhansky. Aber Pruzhansky wird, wie ich Ihnen bereits sagte, noch drei Jahre im Gefängnis sitzen. Wenn Sie nur gesehen hätten, wie er getötet wurde und weinte, als ich freigelassen wurde. Er hatte offenbar das Gefühl, dass ich nichts von Koreiko hätte erzählen sollen.

Dass er Ihnen sein Geheimnis verraten hat, ist Unsinn. Es lag nicht daran, dass er getötet und geweint wurde. Er hatte wahrscheinlich eine Vorahnung, dass du mir die ganze Geschichte erzählen würdest. Und das ist wirklich ein direkter Verlust für den armen Pruzhansky. Als Pruzhansky aus dem Gefängnis entlassen wird, wird Koreiko nur noch in dem vulgären Sprichwort Trost finden: „Armut ist kein Laster.“

Ostap nahm seine Sommermütze ab, schwenkte sie in der Luft und fragte:

Habe ich graue Haare?

Balaganov zog seinen Bauch hoch, spreizte seine Socken auf die Breite eines Gewehrkolbens und antwortete mit der Stimme der rechten Flanke:

Auf keinen Fall!

Das werden sie. Vor uns liegen große Schlachten. Auch du wirst grau werden, Balaganov. Balaganov kicherte plötzlich ziemlich dumm:

Wie sagt man? Wird er das Geld auf einem Silbertablett servieren?

Auf einem Teller für mich“, sagte Ostap, „und auf einem Teller für dich.“

Was ist mit Rio de Janeiro? Ich möchte auch weiße Hosen.

„Rio de Janeiro ist der Kristalltraum meiner Kindheit“, antwortete der große Intrigant streng, „fass es nicht mit deinen Pfoten an.“ Komm zum Punkt. Schicken Sie mir die Linemen zur Verfügung. Die Einheiten treffen so schnell wie möglich in der Stadt Tschernomorsk ein. Wachuniform. Nun, lasst den Marsch ertönen! Ich werde die Parade befehligen!

Benzin gehört Ihnen – unsere Ideen

Ein Jahr bevor Panikovsky gegen die Konvention verstieß, indem er den Einsatzort eines anderen betrat, tauchte das erste Auto in der Stadt Arbatov auf. Der Gründer des Automobilgeschäfts war ein Fahrer namens Kozlevich.

Was ihn ans Steuer brachte, war die Entscheidung, ein neues Leben zu beginnen. Adam Kozlevichs altes Leben war sündig. Er hat ständig gegen das Strafgesetzbuch der RSFSR verstoßen, insbesondere gegen Artikel 162, der sich mit dem heimlichen Diebstahl fremden Eigentums (Diebstahl) befasst.

Dieser Artikel hat viele Punkte, aber Punkt „a“ (Diebstahl ohne Einsatz technischer Mittel) war dem sündigen Adam fremd. Es war zu primitiv für ihn. Auch Punkt „d“, der mit einer Freiheitsstrafe von bis zu fünf Jahren geahndet wird, passte ihm nicht. Es gefiel ihm nicht, lange im Gefängnis zu sein. Und da er sich seit seiner Kindheit für Technik interessierte, widmete er sich mit ganzem Herzen dem Punkt „c“ (dem heimlichen Diebstahl fremden Eigentums, begangen mit technischen Mitteln oder wiederholt oder nach vorheriger Absprache mit anderen Personen, an Bahnhöfen, Piers, Schiffen, Kutschen und in Hotels).

Aber Kozlevich hatte Pech. Er wurde sowohl dann erwischt, als er seine bevorzugten technischen Mittel nutzte, als auch, als er darauf verzichtete. Er wurde an Bahnhöfen, Piers, auf Schiffen und in Hotels erwischt. Auch er wurde in den Kutschen gefangen. Er wurde sogar gefasst, als er in völliger Verzweiflung begann, in einer vorläufigen Verschwörung mit anderen Personen fremdes Eigentum an sich zu reißen.

Nach insgesamt drei Jahren im Gefängnis kam Adam Kozlevich zu dem Schluss, dass es viel bequemer sei, offen sein eigenes Eigentum anzuhäufen, als heimlich das Eigentum eines anderen zu stehlen. Dieser Gedanke brachte Frieden in seine rebellische Seele. Er wurde ein vorbildlicher Häftling, schrieb aufschlussreiche Gedichte in der Gefängniszeitung „Die Sonne geht auf und unter“ und arbeitete fleißig in der mechanischen Werkstatt der Justizvollzugsanstalt. Das Strafvollzugssystem hatte eine wohltuende Wirkung auf ihn. Kozlevich, Adam Kazimirovich, 46 Jahre alt, stammte von Bauern ab. Bezirk Tschenstochau, ledig, mehrfach verurteilt, kam als ehrlicher Mann aus dem Gefängnis.

Nach zweijähriger Arbeit in einer der Moskauer Werkstätten kaufte er gelegentlich ein so altes Auto, dass sein Erscheinen auf dem Markt nur durch dessen Liquidation erklärt werden konnte Automobilmuseum. Das seltene Exponat wurde für einhundertneunzig Rubel an Kozlevich verkauft. Aus irgendeinem Grund wurde das Auto zusammen mit einer künstlichen Palme in einer grünen Wanne verkauft. Ich musste auch eine Palme kaufen. Die Palme stand noch hier und da, aber ich musste lange am Auto herumbasteln: auf den Märkten nach fehlenden Teilen suchen, die Sitze flicken, die Elektrik neu einbauen. Abgerundet wurde die Renovierung durch die Lackierung des Autos in Eidechsengrün. Die Rasse des Autos war unbekannt, aber Adam Kazimirovich behauptete, es handele sich um einen Lauren-Dietrich. Als Beweis befestigte er eine Kupferplakette mit dem Markennamen Laurent-Dietrich am Kühler des Wagens. Es blieb nur noch die Privatvermietung, von der Kozlevich schon lange geträumt hatte.

An dem Tag, als Adam Kazimirovich seine Idee zum ersten Mal in die Welt, zur Autobörse, mitnehmen wollte, ereignete sich für alle Privatfahrer ein trauriges Ereignis. Einhundertzwanzig kleine schwarze Renault-Taxis, ähnlich den Brownings, kamen in Moskau an. Kozlevich versuchte nicht einmal, mit ihnen zu konkurrieren. Er deponierte die Palme im Taxi-Teehaus von Versailles und machte sich auf den Weg, in der Provinz zu arbeiten.

Der Fahrer mochte Arbatov, der keinen Autotransport mehr hatte, und er beschloss, für immer dort zu bleiben.

Adam Kazimirovich stellte sich vor, wie fleißig, lustig und vor allem ehrlich er in der Autovermietungsbranche arbeiten würde. Er stellte sich vor, wie früh am arktischen Morgen er am Bahnhof Dienst hatte und auf einen Moskauer Zug wartete. Eingehüllt in einen roten Kuhmantel und die Fliegerkonserven auf der Stirn haltend, spendiert er den Trägern freundlicherweise Zigaretten. Irgendwo dahinter drängen sich erfrorene Taxifahrer. Sie weinen vor Kälte und schütteln ihre dicken blauen Röcke. Doch dann ertönt das alarmierende Läuten der Bahnhofsglocke. Das ist eine Vorladung. Der Zug ist angekommen. Die Fahrgäste gehen auf den Bahnhofsplatz und bleiben mit zufriedenen Grimassen vor dem Wagen stehen. Sie hatten nicht damit gerechnet, dass die Idee der Autovermietung bereits in das Hinterland von Arbatov eingedrungen war. Kozlevich bläst die Hupe und treibt die Passagiere zum Bauernhaus.

Es gibt den ganzen Tag Arbeit, jeder nimmt gerne die Dienste eines mechanischen Teams in Anspruch. Kozlevich und sein treuer „Loren-Dietrich“ sind unverzichtbare Teilnehmer bei allen Stadthochzeiten, Ausflügen und Feiern. Aber die meiste Arbeit findet im Sommer statt. Sonntags fahren ganze Familien mit Kozlevichs Auto aus der Stadt. Das bedeutungslose Lachen von Kindern ist zu hören, der Wind zerrt an Schals und Bändern, Frauen plappern fröhlich, Familienväter blicken respektvoll auf den Lederrücken des Fahrers und fragen ihn, wie es mit dem Automobilgeschäft in den Vereinigten Staaten von Amerika steht ( Stimmt es insbesondere, dass Ford sich jeden Tag ein neues Auto kauft?).

So stellte sich Kozlevich sein neues wundervolles Leben in Arbatov vor. Doch die Realität zerstörte in kürzester Zeit das von Adam Kasimirowitschs Fantasie erbaute Luftschloss mit all seinen Türmen, Zugbrücken, Wetterfahnen und Standarten.

Zuerst habe ich den Bahnfahrplan zusammengefasst. Schnell- und Kurierzüge fuhren ohne anzuhalten durch den Bahnhof Arbatov, nahmen sofort Personal auf und warfen dringende Post ab. Gemischte Züge kamen nur zweimal pro Woche an. Sie brachten immer mehr kleine Leute mit: Spaziergänger und Schuhmacher mit Rucksäcken, Leisten und Petitionen. Gemischte Fahrgäste nutzten den Wagen in der Regel nicht. Es gab keine Ausflüge oder Feiern und Kozlevich wurde nicht zu Hochzeiten eingeladen. In Arbatow wurden für Hochzeitsumzüge früher Taxifahrer angeheuert, die in solchen Fällen Papierrosen und Chrysanthemen in die Mähnen der Pferde flochten, was den inhaftierten Vätern sehr gefiel.

Es gab jedoch viele Spaziergänge auf dem Land. Aber sie waren überhaupt nicht das, wovon Adam Kasimirowitsch geträumt hatte. Es gab keine Kinder, keine flatternden Schals, kein fröhliches Geplapper.

Gleich am ersten Abend näherten sich vier Männer, beleuchtet von schwachen Petroleumlaternen, Adam Kasimirowitsch, der den ganzen Tag erfolglos auf dem Spaso-Genossenschaftsplatz gestanden hatte. Sie starrten lange und schweigend auf das Auto. Dann fragte einer von ihnen, ein Buckliger, zögernd:

Kann jeder fahren?

„Alle“, antwortete Kozlevich, überrascht über die Schüchternheit der Arbatov-Bürger. - Fünf Rubel pro Stunde.

Die Männer flüsterten. Der Fahrer hörte seltsame Seufzer und die Worte: „Lasst uns nach der Besprechung eine Fahrt machen, Genossen? Ist das praktisch? Bei 25 Rubel pro Person ist es nicht teuer. Warum ist es unbequem?“

Und zum ersten Mal nahm die geräumige Maschine Arbatoviten in ihren Kattunbusen auf. Mehrere Minuten lang schwiegen die Passagiere, überwältigt von der Geschwindigkeit der Bewegung, dem heißen Benzingeruch und dem Pfeifen des Windes. Dann sangen sie, von einer vagen Vorahnung gequält, leise: „Schnell wie die Wellen sind die Tage unseres Lebens.“ Kozlevich nahm den dritten Gang. Die düsteren Umrisse eines eingemotteten Essenszeltes huschten vorbei, und das Auto sprang auf das Feld hinaus, auf die Mondstraße.

„Jeden Tag wird unser Weg zum Grab kürzer“, sagten die Passagiere träge. Sie hatten Mitleid mit sich selbst, sie fühlten sich beleidigt, weil sie nie Schüler gewesen waren. Sie sangen den Refrain mit lauter Stimme:

„Ein Glas, ein kleines, Tirlim-Bom-Bom, Tirlim-Bom-Bom.“

Stoppen! - schrie der Bucklige plötzlich. - Komm zurück! Die Seele brennt.

In der Stadt erbeuteten die Reiter viele weiße Flaschen und einige breitschultrige Bürger. Sie errichteten ein Biwak auf einem Feld, aßen mit Wodka zu Abend und tanzten dann ohne Musik eine Polka-Coquette.

Erschöpft von den nächtlichen Abenteuern döste Kozlevich den ganzen Tag am Steuer auf seinem Parkplatz. Und am Abend tauchte die Gruppe von gestern schon beschwipst auf, stieg wieder ins Auto und hetzte die ganze Nacht durch die Stadt. Am dritten Tag passierte dasselbe noch einmal. Die nächtlichen Feste der fröhlichen Gesellschaft, angeführt vom Buckligen, dauerten zwei Wochen hintereinander. Die Freuden der Motorisierung hatten eine seltsame Wirkung auf die Kunden von Adam Kasimirowitsch: Ihre Gesichter waren im Dunkeln geschwollen und weiß wie Kissen. Der Bucklige mit einem Stück Wurst im Mund sah aus wie ein Ghul.

Sie wurden wählerisch und weinten manchmal aus Spaß. Einmal brachte der arme Bucklige in einem Taxi eine Tüte Reis zum Auto. Im Morgengrauen wurde der Reis ins Dorf gebracht, dort gegen Mondschein-Pervach eingetauscht, und an diesem Tag kehrten sie nicht in die Stadt zurück. Wir tranken mit den Männern aus Brüderlichkeit und saßen auf Stapeln. Und nachts zündeten sie Feuer an und weinten besonders erbärmlich.

Am folgenden grauen Morgen schloss die Eisenbahngenossenschaft Lineets, in der der Bucklige der Geschäftsführer und seine fröhlichen Kameraden Mitglieder des Vorstands und des Betriebsausschusses waren, wegen Ummeldung der Waren. Stellen Sie sich die bittere Überraschung der Prüfer vor, als sie im Laden kein Mehl, keinen Pfeffer, keine Waschseife, keine Bauerntröge, keine Textilien und keinen Reis fanden. Regale, Theken, Schubladen und Wannen – alles war leer. Nur in der Mitte des Ladens standen auf dem Boden riesige Jagdstiefel, Nummer 49, die bis zur Decke reichten, mit gelben Pappsohlen, und die automatische Nationalkasse, die vernickelte Büste einer mehrfarbig gesprenkelten Dame Knöpfe, flackerten schwach in einer Glaskabine. Und ein Volksermittler schickte eine Vorladung in Kozlevichs Wohnung: Der Fahrer wurde als Zeuge im Fall der Genossenschaft Lineets geladen.

Der Bucklige und seine Freunde tauchten nicht mehr auf und das grüne Auto stand drei Tage lang still. Neue Passagiere kamen wie die ersten im Schutz der Dunkelheit an. Sie begannen auch mit einem unschuldigen Spaziergang außerhalb der Stadt, aber der Gedanke an Wodka kam in ihnen auf, sobald das Auto den ersten halben Kilometer zurückgelegt hatte. Anscheinend konnten sich die Bewohner von Arbatov nicht vorstellen, wie es möglich war, im nüchternen Zustand ein Auto zu benutzen, und betrachteten Kozlevichs Karren als ein Nest der Ausschweifung, in dem man sich rücksichtslos verhalten, obszöne Schreie ausstoßen und im Allgemeinen sein Leben verschwenden muss. Erst dann verstand Kozlevich, warum die Männer, die tagsüber an seinem Parkplatz vorbeikamen, einander zuzwinkerten und böse lächelten.

Es lief überhaupt nicht alles so, wie Adam Kasimirowitsch es erwartet hatte. Nachts raste er mit eingeschalteten Scheinwerfern an den umliegenden Wäldern vorbei und hörte hinter sich betrunkenen Lärm und die Schreie der Passagiere. Tagsüber saß er, benommen von Schlaflosigkeit, bei den Ermittlern und gab Zeugnis. Aus irgendeinem Grund verbrachten die Bewohner von Arbatov ihr Leben mit Geld, das dem Staat, der Gesellschaft und der Zusammenarbeit gehörte. Und Kozlevich stürzte sich gegen seinen Willen erneut in den Abgrund des Strafgesetzbuches, in die Welt des dritten Kapitels, das erbaulich von Fehlverhalten spricht.

Die Prozesse begannen. Und in jedem von ihnen war Adam Kasimirowitsch der Hauptzeuge der Anklage. Seine wahrheitsgetreuen Geschichten haben die Angeklagten umgehauen, und sie haben unter Tränen und Rotz erstickt alles gestanden. Es zerstörte viele Institutionen. Ihr letztes Opfer war die Zweigstelle der regionalen Filmorganisation, die in Arbatov den historischen Film „Stenka Rasin und die Prinzessin“ drehte. Die gesamte Filiale wurde sechs Jahre lang versteckt, und der Film, der nur von geringem juristischem Interesse war, wurde in das Museum für materielle Beweise überführt, wo sich bereits Jagdstiefel der Genossenschaft Lineets befanden.

Danach kam der Zusammenbruch. Sie begannen das grüne Auto zu fürchten wie die Pest. Die Bürger gingen weit um den Spaso-Genossenschaftsplatz herum, wo Kozlevich eine gestreifte Stange mit dem Schild „Autobörse“ aufstellte. Mehrere Monate lang verdiente Adam keinen Cent und lebte von den Ersparnissen seiner nächtlichen Ausflüge.

Dann brachte er Opfer. Auf die Autotür schrieb er eine weiße und seiner Meinung nach sehr verlockende Inschrift: „Eh, I’ll take it a ride!“ - und senkte den Preis von fünf Rubel pro Stunde auf drei. Doch auch hier änderten die Bürger ihre Taktik nicht. Der Fahrer fuhr langsam durch die Stadt, fuhr an Lokale heran und rief aus dem Fenster:

Was für eine Luft! Lasst uns eine Fahrt machen, ja?

Die Beamten beugten sich auf die Straße und antworteten unter dem Gebrüll der Underwoods:

Fahren Sie selbst. Mörder!

Warum der Mörder? - fragte Kozlevich fast weinend.

„Er ist ein Mörder“, antworteten die Angestellten, „Sie werden ihn bei der Besuchssitzung im Stich lassen.“

Und du solltest alleine fahren! - schrie der Fahrer leidenschaftlich. - Mit meinem eigenen Geld.

Bei diesen Worten sahen sich die Beamten humorvoll an und schlossen die Fenster ab. Mit dem eigenen Geld im Auto zu fahren, erschien ihnen einfach dumm.

Besitzer „Oh, ich fahre dich mit!“ zerstritten sich mit der ganzen Stadt. Er verbeugte sich vor niemandem mehr, er wurde nervös und wütend. Als er einen Kameraden in einem langen kaukasischen Hemd mit Ballonärmeln sah, fuhr er von hinten auf ihn zu und rief mit bitterem Lachen:

Betrüger! Aber jetzt gebe ich Ihnen eine Demonstration! Unter dem einhundertneunten Artikel.

Der sowjetische Diener schauderte, richtete gleichgültig seinen Gürtel mit einem silbernen Set, mit dem normalerweise das Geschirr von Zugpferden geschmückt wird, und beschleunigte seinen Schritt, indem er vorgab, dass die Rufe sich nicht auf ihn bezogen. Aber der rachsüchtige Kozlevich ritt weiter nebenher und neckte den Feind mit einer eintönigen Lektüre eines Taschenbuchs für Kriminelle:

- „Die Veruntreuung von Geld, Wertgegenständen oder anderen Vermögensgegenständen, über die ein Beamter aufgrund seiner Amtsstellung verfügt, ist strafbar ...“

Der sowjetische Soldat rannte feige davon und warf seinen Hintern hoch, platt, weil er lange Zeit auf einem Bürohocker gesessen hatte.

„... Freiheitsstrafe“, rief Kozlevich ihm nach, „bis zu drei Jahren.“

Aber das alles brachte dem Fahrer nur moralische Befriedigung. Seine materiellen Verhältnisse waren nicht gut. Meine Ersparnisse gingen zur Neige. Es musste eine Entscheidung getroffen werden. So konnte es nicht weitergehen. In solch einem entzündeten Zustand saß Adam Kazimirovich einmal in seinem Auto und blickte angewidert auf die dumme gestreifte Kolumne „Car Exchange“. Er verstand vage, dass ein ehrliches Leben gescheitert war, dass der Automobil-Messias früher als geplant eingetroffen war und die Bürger nicht an ihn glaubten. Kozlevich war so in seine traurigen Gedanken versunken, dass er zwei junge Leute, die sein Auto schon seit einiger Zeit bewunderten, nicht einmal bemerkte.

Der ursprüngliche Entwurf, sagte einer von ihnen schließlich, sei der Beginn des Automobilismus. Sehen Sie, Balaganov, was man aus einer einfachen Singer-Nähmaschine machen kann? Ein kleines Gerät – und Sie erhalten einen schönen Kollektiv-Bauernhof-Ordner.

Geh weg“, sagte Kozlevich düster.

Was meinst du mit „weggehen“? Warum haben Sie auf Ihrer Dreschmaschine den Werbestempel „Hey, ich fahre mit!“ angebracht? Vielleicht möchten mein Freund und ich eine Geschäftsreise machen? Vielleicht wollen wir einfach nur eine Runde fahren?

Zum ersten Mal während der Arbatov-Zeit seines Lebens erschien ein Lächeln auf dem Gesicht des Automobilmärtyrers. Er sprang aus dem Auto und startete schnell den stark klopfenden Motor.

„Bitte“, sagte er, „wo sollen wir es hinbringen?“

Diesmal - nirgendwo, - bemerkte Balaganov, - es gibt kein Geld. Nichts kann getan werden, Genosse Mechaniker, Armut.

Setz dich trotzdem! - schrie Kozlevich verzweifelt. - Ich fahre dich kostenlos mit. Willst du nicht trinken? Wirst du nackt unter dem Mond tanzen? Äh! Ich fahre dich mit!

Nun, nutzen wir die Gastfreundschaft“, sagte Ostap und setzte sich neben den Fahrer. - Ich sehe, du hast einen guten Charakter. Aber warum glauben Sie, dass wir nackt tanzen können?

„Hier sind einige“, antwortete der Fahrer und fuhr mit dem Auto auf die Hauptstraße, „Staatsverbrecher.“

Wohin jetzt? - Kozlevich endete traurig. -Wo soll ich hin?

Ostap hielt inne, blickte seinen rothaarigen Begleiter bedeutungsvoll an und sagte:

Alle Ihre Probleme rühren von der Tatsache her, dass Sie ein Wahrheitssucher sind. Du bist nur ein Lamm, ein gescheiterter Baptist. Es ist traurig, solch dekadente Gefühle unter den Autofahrern zu sehen. Sie haben ein Auto – und wissen nicht, wohin Sie fahren sollen. Unsere Situation ist noch schlimmer – wir haben kein Auto. Aber wir wissen, wohin wir gehen müssen. Wollen Sie, dass wir zusammen gehen?

Wo? - fragte den Fahrer.

Nach Tschernomorsk“, sagte Ostap. - Wir haben dort eine kleine intime Affäre. Und Sie werden einen Job finden. In Tschernomorsk schätzen sie Antiquitäten und fahren gerne damit. Lass uns gehen.

Adam Kasimirowitsch lächelte zunächst nur wie eine Witwe, der nichts mehr in ihrem Leben gefiel. Doch auch an den Farben hat Bender nicht gespart. Er entfaltete erstaunliche Distanzen vor dem verlegenen Fahrer und malte sie sofort blau und rosa an.

Und in Arbatov haben Sie außer Ersatzketten nichts zu verlieren. Sie werden unterwegs nicht hungern. Ich nehme es auf mich. Das Benzin gehört Ihnen, die Ideen gehören uns.

Kozlevich hielt das Auto an und sagte, immer noch wehrend, düster:

Benzin ist niedrig.

Reicht es für fünfzig Kilometer?

Genug für achtzig.

In diesem Fall ist alles in Ordnung. Ich habe Ihnen bereits gesagt, dass es mir an Ideen und Gedanken nicht mangelt. Genau sechzig Kilometer später erwartet Sie direkt an der Straße ein großes Eisenfass mit Flugbenzin. Magst du Flugbenzin?

„Es gefällt mir“, antwortete Kozlevich schüchtern. Das Leben schien ihm plötzlich einfach und lustig. Er wollte sofort nach Tschernomorsk fahren.

Und dieses Fass“, beendete Ostap, „erhalten Sie völlig kostenlos.“ Ich werde mehr sagen. Sie werden gebeten, dieses Benzin mitzunehmen.

Was für ein Benzin? - flüsterte Balaganov. -Was webst du?

Ostap blickte wichtig auf die orangefarbenen Sommersprossen im Gesicht seines Pflegebruders und antwortete ebenso leise:

Menschen, die keine Zeitung lesen, müssen sofort moralisch getötet werden. Ich verlasse Ihr Leben nur, weil ich hoffe, Sie umerziehen zu können.

Ostap erklärte nicht, welchen Zusammenhang es zwischen dem Lesen von Zeitungen und dem großen Fass Benzin gibt, das angeblich auf der Straße liegt.

„Ich erkläre die Hochgeschwindigkeitsstrecke Arbatow-Tschernomorsk für eröffnet“, sagte Ostap feierlich. - Ich ernenne mich zum Kommandanten des Laufs. Der Fahrer des Wagens wird genannt... Wie lautet Ihr Nachname? Adam Kozlevich. Der Bürger Balaganov wird zum Flugmechaniker ernannt und erhält die Aufgaben eines Dieners für alles. Genau das, Kozlevich: die Aufschrift „Eh, ich fahre dich mit!“ muss sofort überstrichen werden. Wir brauchen keine besonderen Schilder.

Zwei Stunden später rollte das Auto mit einem frischen dunkelgrünen Fleck auf der Seite langsam aus der Garage und hinein das letzte Mal fuhr durch die Straßen der Stadt Arbatov. Hoffnung leuchtete in Kozlevichs Augen. Balaganov saß neben ihm. Er war eifrig damit beschäftigt, die Kupferteile mit einem Tuch abzureiben und erfüllte eifrig seine neuen Aufgaben als Flugmechaniker. Der Einsatzkommandant saß auf dem roten Sitz und blickte zufrieden auf seine neuen Untergebenen.

Adam! - schrie er und übertönte das Knirschen des Motors. - Wie heißt Ihr Warenkorb?

„Lauren-Dietrich“, antwortete Kozlevich.

Was ist das denn für ein Name? Eine Maschine muss wie ein Kriegsschiff einen eigenen Namen haben. Ihr „Lorenditrich“ zeichnet sich durch seine bemerkenswerte Geschwindigkeit und edle Linienschönheit aus. Deshalb schlage ich vor, dem Auto einen Namen zu geben – „Antelope-Wildebeest“. Wer ist dagegen? Einstimmig.

Die grüne „Antilope“ raste knarrend in allen Teilen den Außengang des Boulevards der jungen Talente entlang und flog hinaus auf den Marktplatz.

Dort sah die Besatzung der „Antelope“. seltsames Bild. Ein Mann mit einer weißen Gans unter dem Arm rannte gebückt vom Platz zur Autobahn. Mit der linken Hand hielt er einen harten Strohhut auf dem Kopf. Eine große Menschenmenge lief ihm schreiend hinterher. Der Mann, der weglief, blickte oft zurück, und auf dem Gesicht seines hübschen Schauspielers konnte man einen Ausdruck des Entsetzens erkennen.

Panikovsky rennt! - Schrie Balaganov.

„Die zweite Phase des Gansdiebstahls“, bemerkte Ostap kalt. - Die dritte Phase beginnt, nachdem der Täter gefasst wurde. Es wird von gefühlvollen Schlägen begleitet.

Panikovsky ahnte wahrscheinlich, dass die dritte Etappe nahte, denn er lief auf Hochtouren. Aus Angst ließ er die Gans nicht los, was bei seinen Verfolgern große Verärgerung hervorrief.

Artikel einhundertsechzehn“, sagte Kozlevich auswendig. - Heimlicher und offener Viehdiebstahl bei der arbeitenden Land- und Weidebevölkerung.

Balaganov lachte. Ihn tröstete der Gedanke, dass der Verstoß gegen die Konvention rechtliche Konsequenzen nach sich ziehen würde.

Das Auto fuhr auf die Autobahn und bahnte sich einen Weg durch die laute Menschenmenge.

Speichern! - Panikovsky schrie, als die Antilope ihn einholte.

„Gott wird dafür sorgen“, antwortete Balaganov, der über Bord hing.

Das Auto übergoss Panikovsky in Wolken aus purpurrotem Staub.

Nimm mich! - Panikovsky schrie mit aller Kraft und blieb in der Nähe des Autos. - Ich bin gut.

Vielleicht können wir den Bastard nehmen? - fragte Ostap.

„Keine Notwendigkeit“, antwortete Balaganov grausam, „lassen Sie ihn wissen, wie er das nächste Mal gegen Konventionen verstoßen kann.“

Aber Ostap hatte seine Entscheidung bereits getroffen.

Panikovsky gehorchte sofort. Die Gans stand unzufrieden vom Boden auf, kratzte sich und ging, als wäre nichts passiert, zurück in die Stadt.

Steigen Sie ein“, schlug Ostap vor, „zur Hölle mit Ihnen!“ Aber sündige nicht noch einmal, sonst reiße ich dir die Hände bis zur Wurzel aus.

Panikovsky schlurfte mit den Beinen, packte den Körper, lehnte sich dann mit dem Bauch zur Seite, rollte wie ein Schwimmer in einem Boot ins Auto und fiel, seine Manschetten schlagend, zu Boden.

„Volle Kraft voraus“, befahl Ostap. - Die Sitzung geht weiter.

Balaganov drückte auf die Birne, und aus dem Messinghorn ertönten altmodische, fröhliche Klänge, die plötzlich endeten: Matchischer schöner Tanz. Ta-ra-ta... Matchish ist ein schöner Tanz. Ta-ra-ta...

Und das „Antilopen-Gnus“ stürmte in ein wildes Feld, auf ein Fass Flugbenzin zu.

Gewöhnlicher Koffer

Ein Mann ohne Hut, in grauen Leinenhosen, Ledersandalen, die er barfuß wie ein Mönch trug, und einem weißen Hemd ohne Kragen, mit gesenktem Kopf, verließ das niedrige Tor des Hauses Nummer 16. Als er sich auf einem mit bläulichen Steinplatten gesäumten Bürgersteig befand, blieb er stehen und sagte leise:

Heute ist Freitag. Also müssen wir noch einmal zum Bahnhof gehen.

Nachdem er diese Worte gesagt hatte, drehte sich der Sandalenmann schnell um. Es schien ihm, als stünde hinter ihm ein Bürger mit der Zinkmaulung eines Spions. Aber die Malaya Tangent Street war völlig leer.

Der Junimorgen nahm gerade erst Gestalt an. Die Akazien zitterten und ließen kalten Tau auf die flachen Steine fallen. Straßenvögel klickten lustigen Müll weg. Am Ende der Straße, unten hinter den Dächern der Häuser, brannte das schwere Meer. Junge Hunde, die sich traurig umsahen und mit den Krallen klapperten, kletterten auf die Mülltonnen. Die Stunde der Hausmeister ist schon vorbei, die Stunde der Drossel hat noch nicht begonnen.

Es gab diese Zeit zwischen fünf und sechs Uhr, als die Hausmeister, nachdem sie nach Herzenslust ihre stacheligen Besen geschwungen hatten, bereits in ihre Zelte gegangen waren, die Stadt hell, sauber und ruhig war wie in einer Staatsbank. In einem solchen Moment möchte man weinen und glauben, dass Joghurt tatsächlich gesünder und schmackhafter ist als Brotwein; doch in der Ferne ist schon ein Donner zu hören: Es sind Milchmädchen mit Dosen, die aus Landzügen ausgeladen werden. Jetzt werden sie in die Stadt stürmen und auf den Treppenabsätzen der Hintertreppe wird der übliche Streit mit Hausfrauen beginnen. Arbeiter mit Geldbörsen werden für einen Moment auftauchen und dann durch die Fabriktore verschwinden. Aus den Fabrikschornsteinen wird Rauch aufsteigen. Und dann, vor Wut aufspringend, werden unzählige Wecker auf den Nachttischen dreistellig klingeln (von der Firma Pavel Bure – leiser, von der Precision Mechanics Trust – lauter), und sowjetische Angestellte murmeln schläfrig und fallen aus ihrem Rausch Mädchenbetten. Die Stunde der Melkerinnen wird enden, die Stunde der Dienstleute wird kommen.

Doch es war noch früh, die Mitarbeiter schliefen noch unter ihren Ficusbäumen. Der Mann in Sandalen ging durch die ganze Stadt und traf unterwegs fast niemanden. Er ging unter Akazien hindurch, die in Tschernomorsk einige öffentliche Zwecke hatten: An manchen hingen blaue Briefkästen mit dem Wappen der Abteilung (Umschlag und Reißverschluss), an anderen standen Blechschüsseln mit Wasser für Hunde.

Ein Mann in Sandalen kam in dem Moment am Bahnhof Primorsky an, als die Milchmädchen herauskamen. Nachdem er ihnen mehrmals schmerzhaft auf die eisernen Schultern geschlagen hatte, ging er zum Handgepäck-Aufbewahrungsraum und präsentierte die Quittung. Der Gepäckaufseher blickte mit der unnatürlichen Strenge, die nur bei der Bahn üblich ist, auf die Quittung und warf den Koffer des Trägers sofort weg. Der Besitzer wiederum öffnete seufzend seine Lederbrieftasche, holte eine Zehn-Kopeken-Münze heraus und legte sie auf die Gepäckablage, die aus sechs alten, mit dem Ellenbogen polierten Schienen bestand.

Auf dem Bahnhofsplatz angekommen, stellte der Mann in Sandalen den Koffer auf den Bürgersteig, betrachtete ihn aufmerksam von allen Seiten und berührte sogar das weiße Aktentaschenschloss mit der Hand. Es war ein gewöhnlicher Koffer, aus Holz gefertigt und mit Kunstfaser überzogen.

In diesen Koffern enthalten jüngere Passagiere Garnsocken „Sketch“, zwei Wechselpullover, eine Haarspange, ein Höschen, eine Broschüre „Aufgaben des Komsomol auf dem Land“ und drei hartgekochte Eier. Außerdem liegt in der Ecke immer ein Bündel schmutziger Wäsche, eingewickelt in die Zeitung „Economic Life“. Ältere Passagiere bewahren in einem solchen Koffer eine komplette Anzugjacke und separat eine Hose aus dem als „Jahrhundert von Odessa“ bekannten Schottenstoff, Rollhosenträger, Hausschuhe mit Zungen, eine Flasche Triple Cologne und eine weiße Marseille-Decke auf. Es sollte beachtet werden, dass in diesem Fall etwas in der Ecke in „Wirtschaftsleben“ verpackt ist. Aber das ist keine schmutzige Wäsche mehr, sondern hell gekochtes Hähnchen.

Zufrieden mit einer kurzen Inspektion, nahm der Mann in Sandalen seinen Koffer und stieg in den weißen tropischen Straßenbahnwagen, der ihn ans andere Ende der Stadt brachte – zum Ostbahnhof. Hier waren seine Handlungen genau das Gegenteil von dem, was er gerade auf der Primorsky-Station getan hatte. Er stellte seinen Koffer ab und erhielt vom großartigen Gepäckaufbewahrer eine Quittung.

Nachdem diese seltsamen Entwicklungen abgeschlossen waren, verließ der Besitzer des Koffers den Bahnhof gerade zu dem Zeitpunkt, als die vorbildlichsten Mitarbeiter bereits auf der Straße erschienen waren. Er mischte sich in ihre unstimmigen Kolumnen ein, woraufhin sein Kostüm jegliche Originalität verlor. Der Mann in Sandalen war ein Angestellter, und fast alle Angestellten in Tschernomorsk waren ungeschrieben gekleidet: ein Nachthemd mit über den Ellenbogen hochgekrempelten Ärmeln, leichte Waisenhosen, die gleichen Sandalen oder Leinenschuhe. Niemand trug Hüte oder Mützen. Ab und zu stieß man auf eine Mütze, oft auf aufgerichtete schwarze Fladen, und noch häufiger schimmerte, wie eine Melone auf einer Kastanie, eine sonnengebräunte kahle Stelle auf, auf die man unbedingt ein Wort schreiben wollte mit einem Chemiestift.

Die Einrichtung, in der der Mann in Sandalen diente, hieß „Herkules“ und befand sich in einem ehemaligen Hotel. Eine drehbare Glastür mit Dampfbügeleisen aus Messing führte ihn in eine große Lobby aus rosafarbenem Marmor. Der geerdete Aufzug beherbergte einen Informationsschalter. Da lugte bereits das Gesicht einer lachenden Frau hervor. Nachdem er aus Trägheit ein paar Schritte gelaufen war, blieb der Neuankömmling vor einem alten Türsteher stehen, der eine Mütze mit einem goldenen Zickzackmuster auf dem Band trug, und fragte mit mutiger Stimme:

Nun, alter Mann, ist es Zeit, ins Krematorium zu gehen?

„Es ist Zeit, Vater“, antwortete der Türsteher freudig lächelnd, „in unser sowjetisches Kolumbarium.“

Er winkte sogar mit den Händen. Sein freundliches Gesicht spiegelte die völlige Bereitschaft wider, sich einer feurigen Beerdigung hinzugeben.

In Tschernomorsk sollte ein Krematorium mit einem entsprechenden Raum für Sargurnen, also ein Kolumbarium, gebaut werden, und aus irgendeinem Grund erregte diese Neuerung der Friedhofsunterabteilung bei den Bürgern großes Vergnügen. Vielleicht amüsierten sie sich über die neuen Wörter – Krematorium und Kolumbarium, und vielleicht amüsierten sie sich besonders über die Idee, dass ein Mensch wie ein Baumstamm verbrannt werden konnte –, aber sie waren die Einzigen, die all die alten Männer und Frauen in der Straßenbahn und so weiter belästigten Sie gingen durch die Straßen und riefen: „Wohin gehst du, alte Dame? Hast du es eilig zum Krematorium?“ Oder: „Lass den alten Mann weitermachen, es ist Zeit für ihn, ins Krematorium zu gehen.“ Und erstaunlicherweise gefiel den alten Leuten die Idee einer Feuerbestattung sehr gut, sodass die lustigen Witze ihre volle Zustimmung erregten. Und im Allgemeinen wurden Gespräche über den Tod, die bisher als unbequem und unhöflich galten, in Tschernomorsk gleichberechtigt mit Anekdoten aus dem jüdischen und kaukasischen Leben bewertet und erregten allgemeines Interesse.

Um das nackte Marmormädchen am Anfang der Treppe herumgehen, das eine elektrische Taschenlampe in der erhobenen Hand hielt, und mit Unmut auf das Plakat blickte: „Die Reinigung des Herkules beginnt. Nieder mit der Verschwörung des Schweigens und der gegenseitigen Verantwortung.“ Der Angestellte ging in den zweiten Stock. Er war in der Finanzbuchhaltung tätig. Bis zum Unterrichtsbeginn waren es noch fünfzehn Minuten, aber Sacharkow, Dreyfus, Tezoimenitsky, Muzykant, Chevazhevskaya, Kukushkind, Borisokhlebsky und Lapidus Jr. saßen bereits an ihren Tischen. Sie hatten überhaupt keine Angst vor der Säuberung; Sie versicherten sich einmal gegenseitig, aber vor kurzem begannen sie aus irgendeinem Grund, so früh wie möglich zur Arbeit zu kommen. Sie nutzten die wenigen Minuten ihrer Freizeit und unterhielten sich lautstark miteinander. Ihre Stimmen dröhnten in der riesigen Halle, die früher ein Hotelrestaurant war. Dies erinnerte an die Decke aus geschnitzten Eichenkassetten und die bemalten Wände, auf denen Mänaden, Najaden und Dryaden mit furchterregendem Lächeln herumstolperten.

Hast du die Neuigkeiten gehört, Koreiko? - fragte Lapidus Jr. den Neuankömmling. - Hast du es nicht gehört? Also? Du wirst begeistert sein.

Was gibt es Neues? Hallo, Genossen! - sagte Koreiko. - Hallo, Anna Wassiljewna!

Das kannst du dir gar nicht vorstellen! - sagte Lapidus Jr. mit Freude. - Buchhalter Berlaga landete im Irrenhaus.

Was sagst du? Berlaga? Schließlich ist er ein normaler Mensch!

Bis gestern war es normal, aber seitdem Heute wurde am ungewöhnlichsten“, mischte sich Borisokhlebsky in das Gespräch ein. - Es ist eine Tatsache. Sein Schwager rief mich an. Berlaga hat das Schlimmste Geisteskrankheit, Störung des Fersennervs.

Man muss sich nur wundern, dass wir nicht alle schon eine Störung dieses Nervs haben“, bemerkte der alte Kukushkind bedrohlich und blickte seine Kollegen durch eine ovale, vernickelte Brille an.

Nicht krächzen“, sagte Chevazhevskaya. - Er macht mich immer traurig.

Trotzdem tut mir Berlaga leid“, antwortete Dreyfus und drehte sich auf seinem Schraubenhocker um, um sich der Firma zuzuwenden.

Die Gesellschaft stimmte Dreyfus stillschweigend zu. Nur Lapidus Jr. lächelte geheimnisvoll. Das Gespräch drehte sich um das Verhalten psychisch erkrankter Menschen; Sie fingen an, über Wahnsinnige zu sprechen, und es wurden mehrere Geschichten über berühmte Verrückte erzählt.

„Ich hatte einen verrückten Onkel“, rief Sacharkow aus, „der sich gleichzeitig als Abraham, Isaak und Jakob einbildete!“ Stellen Sie sich den Lärm vor, den er gemacht hat!

Und Jakob? - fragte Sacharkow spöttisch.

Ja! Und Jakob! - Kukushkind quietschte plötzlich. - Und Jakow! Genau Jacob. Sie leben in so nervösen Zeiten ... Als ich im Bankbüro von Sycamore und Tsesarevich arbeitete, gab es keine Säuberung.

Beim Wort „Reinigen“ wurde Lapidus Jr. munter, nahm Koreiko bei der Hand und führte ihn zu einem riesigen Fenster, auf dem zwei gotische Ritter mit bunten Glasstücken aufgereiht waren.

„Das Interessanteste über Berlaga weißt du noch nicht“, flüsterte er. - Berlaga ist gesund wie ein Bulle.

Wie? Er ist also nicht in einem Irrenhaus?

Nein, verrückt. Lapidus lächelte dünn.

Das ist der ganze Trick: Er hatte einfach Angst vor der Säuberung und beschloss, die bange Zeit auszusitzen. Habe so getan, als wäre er verrückt. Jetzt knurrt und lacht er wahrscheinlich. Was für ein Betrüger! Sogar neidisch!

Geht es seinen Eltern nicht gut? Händler? Außerirdisches Element?

Ja, seinen Eltern ging es nicht gut, und er selbst besaß, zwischen Ihnen und mir, eine Apotheke. Wer hätte ahnen können, dass es eine Revolution geben würde? Die Menschen ließen sich nieder, so gut sie konnten, manche hatten eine Apotheke, manche sogar eine Fabrik. Ich persönlich sehe daran nichts Falsches. Wer hätte es wissen können?

„Das hättest du wissen müssen“, sagte Koreiko kalt.

Ich sage also“, sagte Lapidus schnell, „in einer sowjetischen Institution gibt es keinen Platz für solche Leute.“

Und während er Koreiko mit großen Augen ansah, zog er sich an seinen Tisch zurück.

Der Saal war bereits mit Mitarbeitern gefüllt; elastische Metalllineale, glänzend in Heringssilber, Abakus mit Palmkernen, dicke Bücher, liniert mit rosa und blauen Linien und viele andere kleine und große Büroutensilien wurden aus den Schubladen geholt. Tezoimenitsky riss die gestrige Seite aus dem Kalender – ein neuer Tag begann, und einer der Angestellten steckte bereits seine jungen Zähne in ein langes Sandwich mit Lammpastete.

Auch Koreiko setzte sich an seinen Schreibtisch. Nachdem er seine gebräunten Ellbogen auf den Schreibtisch gestützt hatte, begann er, Eintragungen in das Geschäftsbuch vorzunehmen.

Alexander Iwanowitsch Koreiko, einer der unbedeutendsten Mitarbeiter von Herkules, war ein Mann im letzten Jugendstadium – er war achtunddreißig Jahre alt. Auf dem roten Siegellackgesicht saßen gelbe Weizenaugenbrauen und weiße Augen. Die englischen Ranken sahen auch farblich wie reifes Korn aus. Sein Gesicht hätte recht jung gewirkt, wenn nicht die rauen Falten auf seinen Wangen und seinem Hals gewesen wären. Während seines Dienstes verhielt sich Alexander Iwanowitsch wie ein langjähriger Soldat: Er dachte nicht, er war effizient, fleißig, suchend und dumm.

„Er ist irgendwie schüchtern“, sagte der Leiter der Finanzbuchhaltung über ihn, „irgendwie zu bescheiden, irgendwie zu ergeben.“ Sobald die Zeichnung des Darlehens bekannt gegeben wird, greift er bereits nach seinem Monatsgehalt. Der erste, der unterschreibt, lautet: „Und das gesamte Gehalt beträgt sechsundvierzig Rubel.“ Ich würde gerne wissen, wie er mit diesem Geld leben kann ...

Alexander Iwanowitsch hatte eine erstaunliche Eigenschaft. Er multiplizierte und dividierte sofort große drei- und vierstellige Zahlen in seinem Kopf. Doch das befreite Koreiko nicht von seinem Ruf als dummer Kerl.

Hören Sie, Alexander Iwanowitsch“, fragte der Nachbar, „was ist achthundertsechsunddreißig mal vierhundertdreiundzwanzig?“

„Dreihundertdreiundfünfzigtausendsechshundertachtundzwanzig“, antwortete Koreiko und zögerte ein wenig.

Und der Nachbar überprüfte das Ergebnis der Multiplikation nicht, weil er wusste, dass der langweilige Koreiko sich nie täuschte.

An seiner Stelle hätte jemand anderes Karriere gemacht, sagten Sacharkow, Dreyfus, Tezoimenitsky, Muzykant, Chevazhevskaya, Borisokhlebsky, Lapidus Jr., der alte Narr Kukushkind und sogar der Buchhalter Berlaga, zu dem er floh ein Irrenhaus, - aber dieser - Hut! Er wird sein Leben lang auf seinen sechsundvierzig Rubel sitzen bleiben.

Und natürlich die Kollegen von Alexander Iwanowitsch und der Leiter des Finanzkontos selbst, Genosse Arnikov, und nicht nur er, sondern sogar Serna Michailowna, die persönliche Sekretärin des Leiters des gesamten „Herkules“, Genosse Polykhaev – nun ja, in Mit einem Wort, jeder wäre äußerst überrascht, wenn er wüsste, dass Alexander Iwanowitsch Koreiko, der bescheidenste aller Angestellten, gerade vor einer Stunde aus irgendeinem Grund einen Koffer von einem Bahnhof zum anderen geschleppt hat, der keine „Hundertjahrfeier von Odessa“-Hosen enthielt, nicht einen blasses Huhn und nicht einige „Aufgaben des Komsomol im Dorf“ und zehn Millionen Rubel in ausländischer Währung und sowjetische Banknoten.

Im Jahr 1915 war der Kaufmann Sasha Koreiko ein 23-jähriger Faulpelz unter denen, die man zu Recht als pensionierte Gymnasiasten bezeichnen kann. Er schloss keine richtige Schule ab, machte kein Geschäft, schlenderte über die Boulevards und ernährte sich von seinen Eltern. Sein Onkel, der Angestellte des Militärkommandanten, rettete ihn vor dem Militärdienst, und deshalb hörte er ohne Angst den Schreien des halb verrückten Zeitungsmannes zu:

Neueste Telegramme! Unsere kommen! Gott sei Dank! Viele Tote und Verwundete! Gott sei Dank!

Damals stellte sich Sasha Koreiko die Zukunft so vor: Er ging die Straße entlang – und plötzlich fand er in der Nähe einer mit Zinksternen übersäten Dachrinne direkt unter der Wand eine kirschfarbene Lederbrieftasche, die wie ein Sattel knarrte. In der Brieftasche ist viel Geld, zweitausendfünfhundert Rubel... Und dann wird alles super gut.

Er stellte sich so oft vor, das Geld zu finden, dass er sogar genau wusste, wo es passieren würde. In der Poltawskaja-Pobeda-Straße, in einer asphaltierten Ecke, die durch einen Hausvorsprung gebildet wird, in der Nähe der Sternenrutsche. Da liegt er, ein Wohltäter aus Leder, leicht bestreut mit trockenen Akazienblüten, neben einer plattgedrückten Zigarettenkippe. Sascha ging jeden Tag zur Poltawskaja-Pobeda-Straße, aber zu seiner völligen Überraschung gab es dort keine Brieftasche. Er rührte den Müll im Stapel der Turnhalle um und blickte verständnislos auf die Emailletafel, die an der Eingangstür hing – „Steuerinspektor Yu. M. Soloveisky.“ Und Sascha taumelte nach Hause, ließ sich auf das rote Plüschsofa fallen und träumte von Reichtum, betäubt von seinem Herzschlag und Puls. Die Pulse waren klein, wütend, ungeduldig.

Die Revolution des siebzehnten Jahres vertrieb Koreiko vom Plüschsofa. Er erkannte, dass er der glückliche Erbe reicher Leute werden könnte, die ihm unbekannt waren. Er spürte, dass jetzt im ganzen Land eine große Menge verirrtes Gold, Schmuck, hervorragende Möbel, Gemälde und Teppiche, Pelzmäntel und Essgeschirr herumlag. Sie müssen nur keine Minute verpassen und sich schnell den Reichtum schnappen.

Aber dann war er noch dumm und jung. Er beschlagnahmte eine große Wohnung, deren Eigentümer klugerweise mit einem französischen Dampfer nach Konstantinopel abgereist war, und lebte offen darin. Eine ganze Woche lang wuchs er in das reiche Leben eines anderen verschwundenen Geschäftsmannes hinein, trank im Schrank gefundene Muskatnuss, aß sie mit rationiertem Hering, trug allerlei Schmuck zum Markt und war ziemlich überrascht, als er verhaftet wurde.

Nach fünf Monaten wurde er aus dem Gefängnis entlassen. Er gab seine Idee, ein reicher Mann zu werden, nicht auf, erkannte jedoch, dass diese Angelegenheit Geheimhaltung, Dunkelheit und Schrittweise erforderte. Es war notwendig, eine schützende Haut anzuziehen, und diese kam Alexander Iwanowitsch in Form von hohen orangefarbenen Stiefeln, bodenlosen blauen Hosen und einer langen Jacke eines Lebensmittellieferanten.

In dieser unruhigen Zeit leistete alles, was von Menschenhand geschaffen wurde, schlechtere Dienste als zuvor: Häuser waren nicht vor der Kälte geschützt, Lebensmittel sättigten nicht, Strom wurde nur anlässlich einer großen Razzia von Deserteuren und Banditen eingeschaltet, die Wasserversorgung Das System versorgte nur die ersten Stockwerke mit Wasser und die Straßenbahnen funktionierten überhaupt nicht. Doch die Elementargewalten wurden wütender und gefährlicher: Die Winter waren kälter als zuvor, der Wind war stärker und die Kälte, die einen Menschen zuvor drei Tage lang ins Bett brachte, tötete ihn nun in denselben drei Tagen. Und junge Leute ohne besonderen Beruf zogen in Gruppen durch die Straßen und sangen leichtsinnig ein Lied über Geld, das seinen Wert verloren hatte:

Ich fliege ins Buffet, ich habe keinen Cent Geld, Wechselgeld zehn Millionen...

Alexander Iwanowitsch sah mit Sorge, wie das Geld, das er mit großer List erworben hatte, zu nichts wurde.

Typhus tötete Tausende Menschen. Sasha verkaufte aus einem Lagerhaus gestohlene Medikamente. Er verdiente fünfhundert Millionen durch Typhus, aber der Wechselkurs machte daraus fünf Millionen in einem Monat. Er hat eine Milliarde aus Zucker gemacht. Der Kurs verwandelte dieses Geld in Pulver.

Eine seiner erfolgreichsten Taten in dieser Zeit war der Diebstahl eines Streckenzuges mit Lebensmitteln auf dem Weg zur Wolga. Koreiko war der Kommandant des Zuges. Der Zug verließ Poltawa nach Samara, erreichte Samara jedoch nicht und kehrte nicht nach Poltawa zurück. Er verschwand spurlos auf der Straße. Alexander Iwanowitsch verschwand mit ihm.

Unterwelt

Ende 1922 tauchten in Moskau orangefarbene Stiefel auf. Über den Stiefeln herrschte eine grünliche Bekesha auf goldenem Fuchsfell. Ein erhöhter Lammfellkragen, der von innen einer Steppdecke ähnelte, schützte den tapferen Becher mit Sewastopol-Vorschiffen vor dem Frost. Alexander Iwanowitsch trug einen schönen Lockenhut auf dem Kopf.

Und in Moskau liefen zu dieser Zeit bereits neue Lokomotiven mit Kristalllaternen, und bald reiche Männer in Robben-Jammulken und Pelzmänteln mit gemustertem Leierfellfutter zogen durch die Straßen. Spitze Gothic-Stiefel und Aktentaschen mit Kofferriemen und Griffen kamen in Mode. Das Wort „Bürger“ begann das bekannte Wort „Kamerad“ zu verdrängen, und einige junge Leute, die schnell erkannten, was genau die Lebensfreude ist, tanzten bereits den One-Step „Dixie“ und sogar die „Blume der Sonne“. „Foxtrott in Restaurants.“ Der Schrei rücksichtsloser Autofahrer war über der Stadt zu hören, und im großen Haus des Volkskommissariats für auswärtige Angelegenheiten fertigte der Schneider Schurkjewitsch Tag und Nacht Fracks für sowjetische Diplomaten an, die ins Ausland abreisten.

Alexander Iwanowitsch war überrascht, als er sah, dass seine Kleidung, die in der Provinz als Zeichen von Männlichkeit und Reichtum galt, hier in Moskau ein Relikt der Antike war und einen ungünstigen Schatten auf ihren Besitzer warf.

Zwei Monate später wurde am Setzki-Boulevard ein neues Lokal mit dem Schild „Industrielles Artel für chemische Produkte „Rache““ eröffnet. Das Artel hatte zwei Räume. Im ersten hing ein Porträt des Gründers des Sozialismus, Friedrich Engels, unter dem er unschuldig lächelte , saß Koreiko selbst in einem grauen englischen Anzug mit rotem Seidenfaden. Die orangefarbenen Stiefel und die rauen Vorschiffe waren verschwunden. Alexander Iwanowitschs Wangen waren gut rasiert. Im Hinterzimmer wurde produziert. Es gab zwei Eichenfässer mit Manometern und Wassermessung Gläser, eines auf dem Boden, das andere im Zwischengeschoss. Die Fässer waren durch einen dünnen Klistier verbunden, ein Rohr, durch das Flüssigkeit floss, und murmelte eifrig. Als die gesamte Flüssigkeit vom oberen Gefäß in das untere gelangte, ein Junge in Filzstiefeln erschien im Produktionsraum. Der Junge seufzte nicht wie ein Kind, schöpfte mit einem Eimer die Flüssigkeit aus dem unteren Fass, schleppte sie in das Zwischengeschoss und schüttete sie in das obere Fass. Nachdem dieser komplexe Produktionsprozess abgeschlossen war, ging der Junge zu Ich ging ins Büro, um mich aufzuwärmen, und wieder ertönte ein Schluchzen aus dem Klistierrohr: Die Flüssigkeit nahm ihren gewohnten Weg – vom oberen Reservoir zum unteren.

Alexander Iwanowitsch selbst wusste nicht genau, welche Art von Chemikalien das Revenge-Artel herstellte. Für Chemikalien hatte er keine Zeit. Sein Arbeitstag war bereits voll. Er wechselte von Bank zu Bank und suchte nach Krediten, um die Produktion zu erweitern. In Treuhandgesellschaften schloss er Verträge über die Lieferung chemischer Produkte ab und erhielt Rohstoffe zu einem Festpreis. Er erhielt auch Kredite. Der Weiterverkauf der gewonnenen Rohstoffe an staatliche Fabriken zu einem zehnfachen Preis nahm viel Zeit in Anspruch, und die Devisentransaktionen an der Schwarzbörse am Fuße des Denkmals für die Helden von Plewna verschlangen viel Energie.

Nach einem Jahr wollten Banken und Stiftungen herausfinden, wie vorteilhaft die finanzielle und rohstoffliche Unterstützung für die Entwicklung des Industriemartels Revanche war und ob ein gesunder Privatbesitzer noch Unterstützung benötigte. Die mit gelehrten Bärten behangene Kommission kam in drei Taxis im Revenge-Artel an. Im leeren Büro blickte der Vorsitzende der Kommission lange in das gleichgültige Gesicht von Engels und klopfte mit einem Stock auf die Fichtenholztheke, um die Führer und Mitglieder des Artels zu sich zu rufen. Schließlich öffnete sich die Tür zum Produktionsraum und ein tränenüberströmter Junge mit einem Eimer in der Hand erschien vor den Augen der Kommission.

Aus einem Gespräch mit einem jungen Vertreter von Revenge ging hervor, dass die Produktion in vollem Gange war und der Eigentümer eine Woche lang nicht gekommen war. Die Kommission blieb nicht lange in den Produktionsräumen. Die Flüssigkeit, die so geschäftig im Einlaufdarm brodelte, ähnelte in Geschmack, Farbe und chemischem Inhalt gewöhnlichem Wasser, was sie tatsächlich auch war. Nachdem er diese unglaubliche Tatsache bestätigt hatte, sagte der Vorsitzende der Kommission „hm“ und blickte die Mitglieder an, die ebenfalls „hm“ sagten. Dann sah der Vorsitzende den Jungen mit einem schrecklichen Lächeln an und fragte:

Wie alt bist du?

Der zwölfte ist vergangen, - antwortete der Junge. Und er brach in solche Schluchzer aus, dass die Mitglieder der Kommission drängelnd auf die Straße rannten und, auf den Taxis sitzend, völlig verlegen davonfuhren. Was den Artikel „Revenge“ betrifft, so wurden alle seine Transaktionen in den Bank- und Treuhandbüchern in der „Gewinn- und Verlustrechnung“ verbucht, und zwar genau in dem Abschnitt dieser Rechnung, der kein Wort über Gewinne erwähnt, sondern ausschließlich den Verlusten gewidmet ist.

An dem Tag, an dem die Kommission ein bedeutungsvolles Gespräch mit dem Jungen im Revanche-Büro führte, stieg Alexander Iwanowitsch Koreiko in einer kleinen Traubenrepublik, dreitausend Kilometer von Moskau entfernt, aus einem Schlafwagen mit Direktzug aus.

Er öffnete das Fenster im Hotelzimmer und sah eine Stadt in einer Oase, mit einer Wasserversorgung aus Bambus, mit einer beschissenen Lehmfestung, eine Stadt, die durch Pappeln vom Sand abgeschirmt war und voller asiatischem Lärm.

Am nächsten Tag erfuhr er, dass die Republik mit dem Bau eines Elektrizitätswerks begonnen hatte. Er erfuhr auch, dass es ständig an Geld mangelte und der Bau, von dem die Zukunft der Republik abhing, gestoppt werden konnte.

Und ein gesunder Privatbesitzer beschloss, der Republik zu helfen. Er schlüpfte erneut in orangefarbene Stiefel, setzte eine Schädeldecke auf und ging mit einer dickbäuchigen Aktentasche zur Bauleitung.

Er wurde nicht besonders freundlich begrüßt; aber er verhielt sich sehr würdevoll, verlangte nichts für sich selbst und betonte vor allem, dass ihm die Idee, die rückständigen Außenbezirke zu elektrifizieren, äußerst am Herzen liege.

Ihr Bau, sagte er, habe nicht genug Geld. Ich werde sie holen.

Und er schlug vor, während des Kraftwerksbaus ein profitables Tochterunternehmen zu gründen.

Was könnte einfacher sein! Wir werden Postkarten mit Ansichten des Baus verkaufen und dadurch die Mittel einbringen, die der Bau so dringend benötigt. Denken Sie daran: Sie werden nichts geben, Sie werden nur empfangen.

Alexander Iwanowitsch zerteilte entschieden die Luft mit der Handfläche, seine Worte schienen überzeugend, das Projekt war richtig und profitabel. Nachdem er eine Vereinbarung getroffen hatte, nach der er ein Viertel aller Gewinne aus dem Postkartenunternehmen erhielt, begann Koreiko mit der Arbeit.

Erstens brauchten wir Betriebskapital. Sie mussten aus den für den Bau des Bahnhofs bereitgestellten Geldern entnommen werden. Es gab kein anderes Geld in der Republik.

Es ist in Ordnung“, tröstete er die Bauherren, „denken Sie daran: Von jetzt an erhalten Sie nur noch.“

Alexander Iwanowitsch besichtigte zu Pferd die Schlucht, in der sich bereits die Betonquader der künftigen Station erhoben, und schätzte auf den ersten Blick die malerische Schönheit der Porphyrfelsen. Fotografen folgten ihm in die Schlucht am Lineyka. Sie umstellten die Konstruktion mit gelenkigen, langbeinigen Dreibeinern, versteckten sich lange Zeit unter schwarzen Schals und klickenden Fensterläden. Als alles fotografiert war, ließ einer der Fotografen seinen Schal sinken und sagte mit Bedacht:

Natürlich wäre es besser, diesen Bahnhof links zu bauen, vor der Kulisse der Klosterruinen ist es dort viel malerischer.

Um Postkarten zu drucken, wurde beschlossen, so schnell wie möglich eine eigene Druckerei zu bauen. Das Geld stammte wie beim ersten Mal aus Baufonds. Daher mussten einige Arbeiten im Kraftwerk eingeschränkt werden. Aber alle trösteten sich mit der Tatsache, dass die Gewinne aus dem neuen Unternehmen es ihnen ermöglichen würden, die verlorene Zeit aufzuholen.

In derselben Schlucht, gegenüber dem Bahnhof, wurde die Druckerei errichtet. Und bald tauchten unweit der Betonquader des Bahnhofs Betonquader der Druckerei auf. Nach und nach wanderten Fässer mit Zement, Eisenstangen, Ziegeln und Kies von einem Ende der Schlucht zum anderen. Dann machten die Arbeiter auch den Übergang durch die Schlucht problemlos – sie zahlten mehr für den Neubau.

Sechs Monate später tauchten an allen Bahnhaltestellen Verteilungsagenten in gestreiften Hosen auf. Sie verkauften Postkarten mit Darstellungen der Felsen der Traubenrepublik, unter denen grandiose Werke zu sehen waren. In Sommergärten, Theatern, Kinos, auf Schiffen und Resorts drehten junge Lammdamen die Glastrommeln einer Wohltätigkeitslotterie. Die Lotterie war eine Win-Win-Situation – jeder Gewinn war eine Postkarte mit Blick auf die elektrische Schlucht.

Koreikos Worte wurden wahr – von allen Seiten flossen Einnahmen. Aber Alexander Iwanowitsch ließ sie nicht aus der Hand. Den vierten Teil nahm er vertragsgemäß für sich in Anspruch, bewilligte den gleichen Betrag unter Berufung auf die Tatsache, dass noch nicht alle Agenturkarawanen Meldungen erhalten hatten, und nutzte die restlichen Mittel für den Ausbau der gemeinnützigen Anlage.

„Man muss ein guter Eigentümer sein“, sagte er leise, „lasst uns zuerst das Geschäft richtig machen, dann wird ein echtes Einkommen entstehen.“

Zu diesem Zeitpunkt grub der aus dem Kraftwerk entfernte Marion-Bagger eine tiefe Grube für ein neues Druckgebäude. Die Arbeiten im Kraftwerk wurden eingestellt. Der Bau war verlassen. Dort waren nur Fotografen beschäftigt und schwarze Schals blitzten.

Das Geschäft blühte auf und Alexander Iwanowitsch, dessen ehrliches sowjetisches Lächeln nie sein Gesicht verließ, begann, Postkarten mit Porträts von Filmkünstlern zu drucken.

Wie üblich traf eines Abends die Bevollmächtigte Kommission in einem zitternden Auto ein. Alexander Iwanowitsch zögerte nicht, warf zum Abschied einen Blick auf das rissige Fundament des Kraftwerks, auf das grandiose, lichtdurchflutete Gebäude des Tochterunternehmens und machte sich auf den Weg.

Hm! - sagte der Vorsitzende und stocherte mit einem Stock in den Ritzen des Fundaments herum. - Wo ist das Kraftwerk?

Er sah die Kommissionsmitglieder an, die wiederum „hm“ sagten. Es gab kein Kraftwerk.

Aber in der Druckerei fand die Kommission Arbeit in vollem Gange. Lila Lampen leuchteten und Flachdruckmaschinen schlugen besorgt mit den Flügeln. Drei von ihnen bemalten die Schlucht in einer Farbe, und aus der vierten, mehrfarbigen, wie Karten aus dem Ärmel eines Filzstifts flogen Postkarten mit Porträts von Douglas Fairbanks in einer schwarzen Halbmaske auf einer dicken Samowarschnauze, der bezaubernden Lia de Putti und der nette Kerl mit den großen Augen, bekannt als Monty Banks.

Und noch lange nach diesem denkwürdigen Abend fanden in der Schlucht unter freiem Himmel Schauprozesse statt. Und Alexander Iwanowitsch erhöhte sein Kapital um eine halbe Million Rubel.

Seine kleinen wütenden Pulse schlugen immer noch ungeduldig. Er hatte das Gefühl, dass jetzt, wo das alte Wirtschaftssystem verschwunden war und das neue gerade erst zu leben begann, großer Reichtum geschaffen werden konnte. Aber er wusste bereits, dass ein offener Kampf um Bereicherung im Sowjetland undenkbar war. Und mit einem Lächeln der Überlegenheit blickte er auf die einsamen Nepmen, die unter den Schildern verrotteten:

„Handel mit Waren des Kammgarn-Trusts B.A. Leibedev“, „Brokat und Utensilien für Kirchen und Vereine“ oder „Lebensmittelgeschäft H. Robinson, benannt nach Pyatnitsa“.

Unter dem Druck der Staatspresse bricht die finanzielle Basis von Leibedev, Pyatnitsa und den Besitzern des falschen Musikartels „Es ertönt ein Tamburin“ zusammen.

Koreiko erkannte, dass jetzt nur noch Untergrundhandel unter strengster Geheimhaltung möglich ist. Alle Krisen, die die junge Wirtschaft erschütterten, kamen ihr zugute, alles, was der Staat verlor, brachte ihm Einnahmen. Er durchbrach jede Warenlücke und nahm seine Hunderttausend mit. Er handelte mit Backwaren, Stoff, Zucker, Textilien – allem. Und er war allein, ganz allein mit seinen Millionen. Große und kleine Schurken arbeiteten in verschiedenen Teilen unseres Landes, aber sie wussten nicht, für wen sie arbeiteten. Koreiko agierte nur durch Dummies. Und nur er selbst kannte die Länge der Kette, über die das Geld zu ihm gelangte.

Pünktlich um zwölf schob Alexander Iwanowitsch das Geschäftsbuch beiseite und begann mit dem Frühstück. Er nahm eine vorgeschälte rohe Rübe aus der Schachtel und aß sie mit förmlichem Blick vor sich hin. Dann schluckte er ein kaltes, weichgekochtes Ei. Kalte, weichgekochte Eier sind ein sehr geschmackloses Essen und ein guter, fröhlicher Mensch würde sie niemals essen. Aber Alexander Iwanowitsch aß nicht, sondern fütterte. Er frühstückte nicht, sondern durchlief den physiologischen Prozess, dem Körper die richtige Menge an Fetten, Kohlenhydraten und Vitaminen zuzuführen.

Alle Hercules-Bewohner rundeten ihr Frühstück mit Tee ab, Alexander Iwanowitsch trank als Snack ein Glas kochendes Wasser. Tee regt die übermäßige Aktivität des Herzens an und Koreiko schätzte seine Gesundheit.

Der Zehn-Millionen-Besitzer sah aus wie ein Boxer, der berechnend seinen Triumph vorbereitet. Er gehorcht einem besonderen Regime, trinkt und raucht nicht, versucht Sorgen zu vermeiden, trainiert und geht früh zu Bett – alles, um am vereinbarten Tag als glücklicher Gewinner in den leuchtenden Ring zu springen. Alexander Iwanowitsch wollte an dem Tag jung und frisch sein, an dem alles wieder wie gewohnt war und er aus seinem Versteck hervorkommen und furchtlos seinen gewöhnlichen Koffer öffnen konnte. Koreiko hatte nie daran gezweifelt, dass die alten Dinge zurückkehren würden. Er hat sich für den Kapitalismus gespart.

Und damit niemand sein zweites und wichtigstes Leben erraten würde, führte er ein erbärmliches Dasein und versuchte, nicht über das Gehalt von 46 Rubel hinauszugehen, das er für die erbärmliche und mühsame Arbeit in der Finanzbuchhaltung erhielt, bemalt mit Mänaden, Dryaden und Najaden.

„Antilope-Gnus“

Die grüne Kiste mit den vier Gaunern galoppierte über die rauchige Straße.

Das Auto war dem Druck der gleichen Elementarkräfte ausgesetzt, denen ein Schwimmer beim Schwimmen bei stürmischem Wetter ausgesetzt ist. Sie wurde plötzlich von einem entgegenkommenden Stoß umgeworfen, in Löcher gezogen, hin und her geschleudert und mit rotem Sonnenuntergangsstaub übergossen.

Hören Sie, Student“, Ostap wandte sich an den neuen Passagier, der sich bereits von dem jüngsten Schock erholt hatte und sorglos neben dem Kommandanten saß, „wie können Sie es wagen, gegen die Sucharew-Konvention zu verstoßen, diesen ehrwürdigen Pakt, der vom Tribunal des Völkerbundes genehmigt wurde? ?“

Panikovsky tat so, als hätte er nichts gehört und wandte sich sogar ab.

Und im Allgemeinen“, fuhr Ostap fort, „haben Sie einen unreinen Griff.“ Wir haben gerade eine abscheuliche Szene erlebt. Die Arbatoviten verfolgten dich, von dem du eine Gans gestohlen hast.

Erbärmliche, wertlose Menschen! - Panikovsky murmelte wütend.

So! - sagte Ostap. - Betrachten Sie sich offensichtlich als sozialen Aktivisten? Ein Gentleman? Dann ist Folgendes: Wenn Sie als echter Gentleman auf die Idee kommen, Notizen auf Ihre Manschetten zu schreiben, müssen Sie mit Kreide schreiben.

Warum? - fragte der neue Passagier gereizt.

Weil sie komplett schwarz sind. Liegt es am Schmutz?

Du bist eine erbärmliche, unbedeutende Person! - Panikovsky stellte schnell fest.

Und das erzählst du mir, dein Retter? - fragte Ostap sanftmütig, - Adam Kasimirowitsch, halte dein Auto für eine Minute an. Ich danke Ihnen. Shura, meine Liebe, bitte stelle den Status Quo wieder her.

Balaganov verstand nicht, was „Status quo“ bedeutete. Aber er ließ sich von der Betonung leiten, mit der diese Worte ausgesprochen wurden. Mit einem widerlichen Lächeln nahm er Panikowski unter die Arme, trug ihn aus dem Auto und setzte ihn auf die Straße.

Student, geh zurück nach Arbatov“, sagte Ostap trocken, „die Besitzer der Gans erwarten dich dort sehnsüchtig.“ Aber wir brauchen keine unhöflichen Leute. Wir sind selbst unhöflich. Lass uns gehen.

Ich werde es nicht wieder tun! - Panikovsky bettelte. - Ich bin nervös!

„Geh auf die Knie“, sagte Ostap. Panikovsky sank so schnell auf die Knie, als wären ihm die Beine abgeschnitten worden.

Bußgeld! - sagte Ostap. - Deine Pose befriedigt mich. Sie werden unter Vorbehalt angenommen, bis zum ersten Verstoß gegen die Disziplin, mit der Übertragung von Dienstpflichten an Sie für alles.

Das Gnus empfing das unterdrückte Tier und rollte weiter, schwankend wie ein Leichenwagen.

Eine halbe Stunde später bog das Auto auf die große Novozaitsevsky-Autobahn ab und fuhr, ohne langsamer zu werden, ins Dorf. Menschen versammelten sich in der Nähe eines Blockhauses, auf dessen Dach ein knorriger und schiefer Funkmast wuchs. Ein Mann ohne Bart trat entschlossen aus der Menge hervor. Der bartlose Mann hielt ein Stück Papier in der Hand.

„Genossen“, rief er wütend, „ich halte die feierliche Versammlung für eröffnet!“ Gestatten Sie mir, Genossen, diesen Applaus zu zählen ... Er hatte offenbar eine Rede vorbereitet und blickte bereits auf das Blatt Papier, aber als er bemerkte, dass das Auto nicht anhielt, streckte er es nicht aus.

Alles an Avtodor! - sagte er hastig und sah Ostap an, der ihn einholte. - Wir werden die Massenproduktion sowjetischer Autos etablieren. Das eiserne Pferd ersetzt das Bauernpferd.

Und schon nachdem das Auto sich zurückzog, übertönte er das Glückwunschgebrüll der Menge und formulierte den letzten Slogan:

Ein Auto ist kein Luxus, sondern ein Fortbewegungsmittel.

Mit Ausnahme von Ostap waren alle Antilopoviten etwas besorgt über das feierliche Treffen. Da sie nichts verstanden, wirbelten sie im Auto herum wie Spatzen im Nest. Panikovsky, der große Ansammlungen ehrlicher Menschen an einem Ort im Allgemeinen nicht mochte, hockte sich vorsichtig hin, so dass für die Augen der Dorfbewohner nur das schmutzige Strohdach seines Hutes sichtbar war. Aber Ostap war überhaupt nicht verlegen. Er nahm seine Mütze mit weißem Oberteil ab und antwortete auf Begrüßungen mit einer stolzen Kopfneigung, mal nach rechts, mal nach links.

Straßen verbessern! - Er rief zum Abschied. - Gnade für den Empfang!

Und das Auto befand sich wieder auf einer weißen Straße, die durch ein großes, ruhiges Feld führte.

Werden sie uns nicht verfolgen? - fragte Panikovsky besorgt. - Warum die Menge? Was ist passiert?

Die Leute haben das Auto einfach nie gesehen“, sagte Balaganov.

Der Austausch der Eindrücke geht weiter“, sagte Bender. - Das Wort liegt beim Fahrer des Autos. Was ist Ihre Meinung, Adam Kasimirowitsch?

Der Fahrer dachte einen Moment nach, erschreckte den Hund, der törichterweise auf die Straße gerannt war, mit Streichholzgeräuschen und deutete an, dass sich die Menschenmenge anlässlich des Tempelfestes versammelt hatte.

Feiertage dieser Art, erklärte der Antelope-Fahrer, werden oft von Dorfbewohnern gefeiert.

Ja“, sagte Ostap. - Jetzt sehe ich deutlich, dass ich mich in einer Gesellschaft unkultivierter Menschen befand, das heißt Landstreicher ohne höhere Bildung. Oh, Kinder, liebe Kinder von Leutnant Schmidt, warum lest ihr nicht die Zeitung? Sie müssen gelesen werden. Sie säen oft das Vernünftige, Gute und Ewige.

Ostap holte die Iswestija aus der Tasche und las der Antelope-Besatzung mit lauter Stimme eine Notiz über den Autolauf Moskau-Charkow-Moskau vor.

Jetzt“, sagte er selbstgefällig, „sind wir auf der Zielgeraden der Rallye, etwa eineinhalbhundert Kilometer vor dem führenden Auto. Ich gehe davon aus, dass Sie bereits erraten haben, wovon ich spreche?

Die unteren Ränge der „Antilope“ schwiegen. Panikovsky knöpfte seine Jacke auf und kratzte sich unter seiner schmutzigen Seidenkrawatte an der nackten Brust.

Du verstehst also nicht? Wie Sie sehen, hilft in manchen Fällen sogar das Lesen von Zeitungen nicht. Nun gut, ich werde mich ausführlicher äußern, obwohl dies nicht in meinen Regeln steht. Erstens: Die Bauern verwechselten den Antelope mit dem Spitzenauto der Kundgebung. Zweitens: Wir verzichten nicht auf diesen Titel, sondern werden mit der Bitte an alle Institutionen und Einzelpersonen appellieren, uns entsprechende Hilfe zu leisten, und dabei gerade die Tatsache betonen, dass wir die Führungsmaschine sind. Dritter... Zwei Punkte genügen Ihnen jedoch. Es ist absolut klar, dass wir der Motorrallye noch einige Zeit einen Schritt voraus sein werden und Schaum, Sahne und ähnlichen Schmand aus diesem hochkulturellen Unterfangen abschöpfen werden.

Die Rede des großen Intriganten hinterließ großen Eindruck. Kozlevich warf dem Kommandanten hingebungsvolle Blicke zu. Balaganov rieb sich mit den Handflächen seine roten Locken und brach in Gelächter aus. Panikovsky rief in Erwartung eines sicheren Gewinns „Hurra“.

Nun, genug Emotionen“, sagte Ostap. „Angesichts der beginnenden Dunkelheit erkläre ich den Abend für eröffnet.“ Stoppen!

Das Auto hielt an und die müden Antilopenmänner stiegen zu Boden. Im reifenden Brot schmiedeten die Heuschrecken ihr kleines Glück. Die Passagiere hatten sich bereits im Kreis direkt neben der Straße niedergelassen, und die alte „Antilope“ kochte noch: Mal knackte die Karosserie von selbst, mal war ein kurzes Klappern im Motor zu hören.

Der unerfahrene Panikovsky entzündete ein so großes Feuer, dass es schien, als würde das ganze Dorf brennen. Das Feuer schoss keuchend in alle Richtungen. Während die Reisenden gegen die Feuersäule kämpften, rannte Panikovsky bückend auf das Feld und kehrte mit einer warmen, krummen Gurke in der Hand zurück. Ostap riss es Panikowski schnell aus der Hand und sagte:

Machen Sie aus Essen keinen Kult.

Danach hat er die Gurke selbst gegessen. Wir aßen Wurst, die der sparsame Kozlevich aus dem Haus mitgenommen hatte, und schliefen unter den Sternen ein.

Nun, - sagte Ostap im Morgengrauen zu Kozlevich, - machen Sie sich richtig bereit. Ihr mechanischer Trog hat noch nie einen solchen Tag erlebt, wie er heute kommt, und wird ihn auch nie erleben.

Balaganow schnappte sich einen zylindrischen Eimer mit der Aufschrift „Entbindungsklinik Arbatow“ und rannte zum Fluss, um Wasser zu holen.

Adam Kasimirowitsch hob pfeifend die Motorhaube des Wagens, steckte seine Hände in den Motor und begann, in seine kupfernen Eingeweide einzudringen.

Panikovsky lehnte sich mit dem Rücken an das Lenkrad des Autos und blickte traurig, ohne mit der Wimper zu zucken, auf das cranberryfarbene Sonnensegment, das über dem Horizont erschien. Es stellte sich heraus, dass Panikovsky ein faltiges Gesicht mit vielen senilen Kleinigkeiten hatte: Tränensäcke, pulsierende Adern und erdbeerrotes Rouge. Ein solches Gesicht erscheint auf einer Person, die ein langes, anständiges Leben geführt hat, erwachsene Kinder hat, morgens gesunden „Acorn“-Kaffee trinkt und unter dem Pseudonym „Antichrist“ in der institutionellen Wandzeitung schreibt.

Soll ich dir sagen, Panikovsky, wie du sterben wirst? - sagte Ostap unerwartet. Der alte Mann schauderte und drehte sich um.

Du wirst so sterben. Wenn Sie eines Tages in ein leeres, kaltes Zimmer im Hotel Marseille zurückkehren (es wird irgendwo in einer Provinzstadt sein, wohin Ihr Beruf Sie führt), werden Sie sich schlecht fühlen. Ihr Bein wird gelähmt sein. Hungrig und unrasiert wirst du auf einem Holzbett liegen, und niemand wird zu dir kommen. Panikovsky, niemand wird Mitleid mit dir haben. Sie hatten keine Kinder, um Geld zu sparen, und Sie haben Ihre Frauen verlassen. Du wirst eine ganze Woche lang leiden. Deine Qual wird schrecklich sein. Du wirst für lange Zeit sterben und alle werden es satt haben. Sie werden noch nicht ganz tot sein, und der Bürokrat, der Hotelmanager, wird bereits einen Brief an die Stadtwerke schreiben, in dem es um die Ausstellung eines kostenlosen Sarges geht ... Wie lauten Ihr Name und Ihr Vatersname?

„Michail Samueljewitsch“, antwortete der erstaunte Panikowski.

Bei der Ausstellung eines kostenlosen Sarges für den Bürger M.S. Panikowski. Es besteht jedoch kein Grund zu Tränen, Sie werden noch zwei Jahre durchhalten. Nun – zur Sache. Wir müssen uns um die kulturelle und propagandistische Seite unserer Kampagne kümmern.

Ostap holte seinen Geburtsbeutel aus dem Auto und legte ihn ins Gras.

„Meine rechte Hand“, sagte der große Intrigant und klopfte mit der Tüte auf die dicke Seite der Wurst. „Hier ist alles, was ein eleganter Bürger meines Alters und meiner Statur brauchen könnte.“

Bender beugte sich über den Koffer, wie ein wandernder chinesischer Zauberer über seine Zaubertasche, und begann, nacheinander verschiedene Dinge herauszunehmen. Zuerst holte er eine rote Armbinde hervor, auf der in Gold das Wort „Steward“ eingestickt war. Dann lagen eine Polizeimütze mit dem Wappen der Stadt Kiew, vier Kartenspiele mit der gleichen Rückseite und ein Stapel Dokumente mit runden lila Siegeln im Gras.

Die gesamte Besatzung der Wildebeest blickte respektvoll auf die Tasche. Und von da an erschienen immer mehr neue Objekte.

„Ihr seid Tauben“, sagte Ostap, „natürlich werdet ihr nie verstehen, dass ein ehrlicher sowjetischer Pilger wie ich nicht ohne Arztkittel auskommen kann.“

In der Tasche befand sich neben dem Bademantel auch ein Stethoskop.

„Ich bin kein Chirurg“, bemerkte Ostap. - Ich bin Neurologe, ich bin Psychiater. Ich studiere die Seelen meiner Patienten. Und aus irgendeinem Grund stoße ich immer auf sehr dumme Seelen.

Dann wurden Folgendes ans Licht gebracht: das Alphabet für Taubstumme, Wohltätigkeitskarten, emaillierte Brustpanzer und ein Plakat mit einem Porträt von Bender selbst in Kopftuch und Turban. Auf dem Plakat stand:

Der Priester ist angekommen

(Berühmter Brahmane Yogi aus Bombay)

Sohn von Strongman Rabindranath Tagores Liebling IOKANAAN MARUSIDZE

(Geehrter Künstler der Unionsrepubliken)

Zahlen basieren auf der Erfahrung von Sherlock Holmes. Indischer Fakir. Das Huhn ist unsichtbar. Kerzen aus Atlantis. Höllenzelt. Prophet Samuel beantwortet Fragen der Öffentlichkeit. Materialisierung von Geistern und Verbreitung von Elefanten. Eintrittskarten von 50 k. bis 2 r.

Nach dem Plakat erschien ein schmutziger, von der Hand gepackter Turban.

„Ich nutze diesen Spaß sehr selten“, sagte Ostap. - Stellen Sie sich vor, dass der Priester am häufigsten von so fortgeschrittenen Leuten wie den Leitern von Eisenbahnclubs ins Visier genommen wird. Die Arbeit ist einfach, aber unangenehm. Ich persönlich hasse es, Rabindranath Tagores Favorit zu sein. Und dem Propheten Samuel werden dieselben Fragen gestellt: „Warum gibt es kein tierisches Öl im Angebot?“ oder: „Sind Sie Jude?“

Am Ende fand Ostap, was er suchte: eine Blechdose mit Honigfarben in Porzellanschalen und zwei Pinseln.

Das Auto, das an der Spitze des Rennens steht, muss mit mindestens einem Slogan geschmückt sein“, sagte Ostap.

Und auf einen langen Streifen gelblichen Kattuns, der aus derselben Tüte stammte, schrieb er in Druckbuchstaben eine braune Inschrift:

AUTORENNEN – IM OFF-ROAD UND SCHandbar!

Das Plakat wurde auf zwei Zweigen über dem Auto befestigt. Sobald sich das Auto in Bewegung setzte, verbogen sich die Plakate unter dem Druck des Windes und bekamen ein so schneidiges Aussehen, dass es keinen Zweifel mehr an der Notwendigkeit gab, die Rallye durch die Unwegsamkeit, Schlamperei und gleichzeitig vielleicht doch noch zu stürzen sogar Bürokratie. Die Passagiere der Antelope wurden würdevoll. Balaganow setzte sich eine Mütze auf den roten Kopf, die er ständig in der Tasche trug. Panikovsky drehte die Manschetten auf die linke Seite und ließ sie zwei Zentimeter unter den Ärmeln hervorstehen. Kozlevich kümmerte sich mehr um das Auto als um sich selbst. Bevor er ging, wusch er es mit Wasser und die Sonne begann auf den unebenen Seiten der Antilope zu funkeln. Der Kommandant selbst blinzelte fröhlich und schikanierte seine Gefährten.

Links ist das Dorf an Bord! - schrie Balaganov und legte seine Handfläche an seine Stirn. - Werden wir aufhören?

Hinter uns, sagte Ostap, stehen fünf erstklassige Autos. Eine Verabredung mit ihnen ist nicht Teil unserer Pläne. Wir müssen die Sahne schnell abschöpfen. Deshalb plane ich einen Stopp in der Stadt Udoev. Dort sollte übrigens ein Fass Treibstoff auf uns warten. Geh, Kasimirowitsch.

Soll ich auf Grüße antworten? - fragte Balaganov besorgt.

Reagieren Sie mit Verbeugungen und Lächeln. Bitte öffnen Sie nicht Ihren Mund. Sonst wirst du sagen, der Teufel weiß was.

Das Dorf begrüßte das Führungsfahrzeug herzlich. Aber die hier übliche Gastfreundschaft war eher seltsamer Natur. Offenbar wurde der Dorfgemeinschaft mitgeteilt, dass jemand passieren würde, sie wusste jedoch nicht, wer passieren würde und zu welchem Zweck. Daher wurden für alle Fälle alle Sprüche und Mottos der letzten Jahre extrahiert. Schulkinder standen mit verschiedenen altmodischen Plakaten entlang der Straße: „Hallo an die Liga der Zeit und ihren Gründer, Lieber Freund Kerzhentsev“, „Wir haben keine Angst vor dem bürgerlichen Klingeln, wir werden auf Curzons Ultimatum reagieren.“ „Damit unsere Kinder nicht aussterben, organisieren Sie bitte einen Kindergarten.“

Darüber hinaus gab es viele Plakate, meist in kirchenslawischer Schrift, mit der gleichen Begrüßung: „Willkommen!“

All dies blitzte lebhaft an den Reisenden vorbei. Diesmal schwenkten sie selbstbewusst ihren Hut. Panikovsky konnte nicht widerstehen und sprang trotz des Verbots auf und rief einen unartikulierten, politisch ungebildeten Gruß. Aber trotz des Motorenlärms und der Schreie der Menge konnte niemand etwas erkennen.

Hipp Hipp Hurra! - schrie Ostap. Kozlevich öffnete den Schalldämpfer und das Auto stieß eine blaue Rauchwolke aus, die die hinter dem Auto laufenden Hunde zum Niesen brachte.

Was ist mit Benzin? - fragte Ostap. - Wird es für Udoev reichen? Wir müssen nur dreißig Kilometer zurücklegen. Und dann nehmen wir alles weg.

Das sollte reichen“, antwortete Kozlevich zweifelnd.

Denken Sie daran“, sagte Ostap und blickte seine Armee streng an, „ich werde keine Plünderungen zulassen.“ Keine Gesetzesverstöße. Ich werde die Parade befehligen.

Panikovsky und Balaganov waren verlegen.

Die Udoeviten werden selbst alles geben, was wir brauchen. Das werden Sie jetzt sehen. Bereiten Sie einen Platz für Brot und Salz vor.

Die Antelope lief in anderthalb Stunden dreißig Kilometer. Auf dem letzten Kilometer machte Kozlevich viel Aufhebens, gab Gas und schüttelte traurig den Kopf. Aber alle Bemühungen sowie Balaganovs Rufe und Dränge führten zu nichts. Der von Adam Kazimirovic geplante Glanzfinish scheiterte an Benzinmangel. Das Auto blieb beschämend mitten auf der Straße stehen, keine hundert Meter von der Kanzel entfernt, die zu Ehren der tapferen Autofahrer mit Tannengirlanden geschmückt war.

Die Versammelten stürmten mit lautem Geschrei auf die Lauren-Dietrich zu, die aus dem Nebel der Zeit gekommen war. Die Dornen des Ruhms gruben sich sofort in die edlen Stirnen der Reisenden. Sie wurden grob aus dem Auto gezogen und mit solcher Heftigkeit geschaukelt, als wären sie ertrunken und müssten um jeden Preis wieder zum Leben erweckt werden.

Kozlevich blieb beim Auto und alle anderen wurden zur Kanzel gebracht, wo laut Plan ein fliegendes dreistündiges Treffen geplant war. Ein junger Mann vom Typ Chauffeur drängte sich zu Ostap und fragte:

Wie geht es den anderen Autos?

„Wir sind zurückgefallen“, antwortete Ostap gleichgültig. - Reifenschäden, Pannen, Begeisterung der Bevölkerung. Das sind alles Verzögerungen.

Sitzen Sie im Auto des Kommandanten? - Der Amateurfahrer blieb nicht zurück. - Ist Kleptunov bei Ihnen?

„Ich habe Kleptunov aus dem Rennen genommen“, sagte Ostap unzufrieden.

Und Professor Pesochnikov? Auf einem Packard?

Auf einem Packard.

Und was ist mit der Schriftstellerin Vera Krutz? - Der Halbfahrer war neugierig. - Ich wünschte, ich könnte sie ansehen! An sie und an Genosse Nezhinsky. Ist er auch bei dir?

Weißt du“, sagte Ostap, „ich bin müde von der Kilometerleistung.

Fahren Sie einen Studebaker?

„Entschuldigen Sie“, rief er mit jugendlicher Aufdringlichkeit, „aber es sind keine Lauren-Dietrichs im Rennen!“ Ich habe in der Zeitung gelesen, dass es zwei Packards, zwei Fiats und einen Studebaker gibt.

Fahr zur Hölle mit deinem Studebaker! - schrie Ostap. - Wer ist Studebaker? Ist das Ihr Studebaker-Cousin? Ist Ihr Vater ein Studebaker? Warum hängst du an der Person fest? Sie sagen ihm auf Russisch, dass der Studebaker im letzten Moment durch den Lauren-Dietrich ersetzt wurde, aber er macht sich etwas vor! „Studebaker!“

Der junge Mann war von den Verwaltern schon lange beiseite geschoben worden, und Ostap wedelte noch lange mit den Händen und murmelte:

Experten! Solche Experten müssen getötet werden! Gib ihm einen Studebaker!

Der Vorsitzende der Kommission für die Versammlung der Autokundgebung zog in seiner Begrüßungsrede eine so lange Kette von Nebensätzen heraus, dass er eine halbe Stunde lang nicht aus ihnen herauskam. Der Kommandant des Laufs verbrachte die ganze Zeit in großer Angst. Von der Kanzel aus beobachtete er das verdächtige Vorgehen Balaganows und Panikowskis, die sich allzu lebhaft in der Menge bewegten. Bender machte gruselige Augen und hielt die Kinder von Leutnant Schmidt schließlich mit seinem Alarm an einem Ort fest.

„Ich freue mich, Genossen“, sagte Ostap in seiner Antwortrede, „das patriarchale Schweigen der Stadt Udoev mit einer Autosirene zu brechen.“ Ein Auto, Genossen, ist kein Luxus, sondern ein Fortbewegungsmittel. Das eiserne Pferd ersetzt das Bauernpferd. Wir werden die Massenproduktion sowjetischer Autos etablieren. Machen wir eine Straßenkundgebung gegen Straßenmangel und Schlamperei. Ich bin fertig, Kameraden. Nachdem wir vorher einen Happen gegessen haben, setzen wir unsere lange Reise fort.

Während die Menge, die regungslos um die Kanzel herumstand, den Worten des Kommandanten lauschte, entwickelte Kozlevich reges Treiben. Er füllte den Tank mit Benzin, das, wie Ostap sagte, von höchster Reinheit war, schnappte sich schamlos drei große Kanister Kraftstoff, wechselte die Schläuche und Schutzvorrichtungen an allen vier Rädern, schnappte sich eine Pumpe und sogar einen Wagenheber. Dadurch verwüstete er sowohl die Grund- als auch die Betriebslager der Udoevsky-Filiale von Avtodor vollständig.

Die Straße nach Tschernomorsk wurde mit Material versehen. Es gab jedoch kein Geld. Dies störte den Kommandanten jedoch nicht. In Udoev hatten die Reisenden ein wunderbares Mittagessen.

An das Taschengeld muss man nicht denken“, sagte Ostap, „es liegt auf der Straße und wir holen es bei Bedarf ab.“

Zwischen dem antiken Udoev, gegründet 794, und Tschernomorsk, gegründet 1794, lagen tausend Jahre und tausend Kilometer unbefestigter Straßen und Autobahnen.

Im Laufe dieser tausend Jahre sind auf der Autobahn Udoev-Schwarzes Meer verschiedene Gestalten aufgetaucht.

Auf ihm zogen reisende Angestellte mit Waren byzantinischer Handelsgesellschaften. Der Räuber Nachtigall, ein unhöflicher Mann mit einer Astrachan-Mütze, kam ihnen aus dem summenden Wald entgegen. Er nahm die Waren weg und setzte die Angestellten außer Dienst. Eroberer gingen mit ihren Trupps diese Straße entlang, Männer gingen vorbei, Wanderer stapften singend entlang.

Das Leben des Landes veränderte sich mit jedem Jahrhundert. Die Kleidung wurde gewechselt, die Waffen verbessert, die Kartoffelaufstände wurden beruhigt. Die Menschen haben gelernt, ihre Bärte zu rasieren. Der erste Heißluftballon flog. Das eiserne Doppeldampfschiff und die Dampflokomotive wurden erfunden. Autos hupten.

Und die Straße blieb dieselbe wie unter Nachtigall dem Räuber.

Buckelig, mit Vulkanschlamm bedeckt oder mit Staub bedeckt, giftig wie Bettwanzenpulver, erstreckt sich die Nationalstraße an Dörfern, Städten, Fabriken und Kolchosen vorbei und erstreckt sich in eine tausend Meilen lange Falle. An seinen Seiten liegen in den vergilbten, entweihten Gräsern die Skelette von Karren und gefolterten, sterbenden Autos.

Vielleicht erinnert sich ein Auswanderer, der vom Zeitungsverkauf auf den Asphaltfeldern von Paris verstört ist, an eine russische Landstraße mit einem bezaubernden Detail seiner Heimatlandschaft: Ein Monat sitzt in einer Pfütze, Grillen beten laut und ein leerer Eimer, der an den Karren eines Bauern gebunden ist, klingelt.

Doch das Monatslicht hat bereits einen anderen Zweck erhalten. Der Monat wird auf asphaltierten Straßen perfekt glänzen können. Autosirenen und Hupen werden das symphonische Läuten eines Bauerneimers ersetzen. Und in Sonderreservaten kann man Grillen lauschen; Dort werden Stände aufgebaut, und die Bürger können, vorbereitet durch die Einführungsrede eines grauhaarigen Cricket-Experten, den Gesang ihrer Lieblingsinsekten ausgiebig genießen.

Süße Last des Ruhms

Der Rennleiter, der Autofahrer, der Flugmechaniker und die Bediensteten fühlten sich alle großartig.

Der Morgen war kühl. Die blasse Sonne verwirrte sich am perlmuttfarbenen Himmel. Ein kleiner Bastardvogel schrie im Gras.

Straßenvögel „Hirtinnen“ überquerten langsam die Straße vor den Rädern des Autos. Die Steppenhorizonte verströmten so belebende Gerüche, dass Ostap, wenn an seiner Stelle ein mittelmäßiger Bauernschriftsteller aus der Gruppe „Stahleuter“ gestanden hätte, nicht widerstehen konnte, aus dem Auto gestiegen wäre, sich ins Gras gesetzt hätte und sofort hätte auf der Stelle begonnen, in die Blätter eines Reisetagebuchs zu schreiben neue Geschichte, beginnend mit den Worten: „Indus, die Winterernte ging in Flammen auf. Die Sonne öffnete sich, warf ihre Strahlen über das weiße Licht. Der alte Romualdych schnupperte an seinem Fußtuch und war bereits verzaubert ...“

Aber Ostap und seine Gefährten waren weit von poetischen Wahrnehmungen entfernt. Seit 24 Stunden rennen sie der Rallye voraus. Sie wurden mit Musik und Reden begrüßt. Die Kinder schlagen für sie Trommeln. Die Erwachsenen fütterten sie mit Mittag- und Abendessen, versorgten sie mit vorbereiteten Autoteilen und in einem Dorf servierten sie Brot und Salz auf einer geschnitzten Eichenschale mit einem mit Kreuzen bestickten Handtuch. Das Brot und das Salz lagen unten im Auto, zwischen Panikovskys Beinen. Er schnitt immer wieder Stücke vom Laib ab und machte schließlich ein Mauseloch hinein. Danach warf der widerliche Ostap das Brot und das Salz auf die Straße. Die Antelope-Bewohner verbrachten die Nacht im Dorf, umgeben von den Sorgen der Dorfaktivisten. Von dort nahmen sie einen großen Krug gebackener Milch und eine süße Erinnerung an den Kölnischwasserduft des Heus mit, auf dem sie schliefen.

Milch und Heu“, sagte Ostap, als die „Antilope“ im Morgengrauen das Dorf verließ, „was gibt es Schöneres!“ Immer denkend; „Dafür werde ich noch Zeit haben. Es wird noch viel Milch und Heu in meinem Leben geben.“ Aber in Wirklichkeit wird so etwas nie wieder passieren. Wisse einfach eines: Es war die beste Nacht in unserem Leben, meine armen Freunde. Und du hast es nicht einmal bemerkt.

Benders Begleiter sahen ihn respektvoll an. Sie waren begeistert von dem einfachen Leben, das sich ihnen eröffnete.

Es ist gut, in der Welt zu leben! - sagte Balaganov. - Los geht's, wir sind satt. Vielleicht erwartet uns das Glück...

Bist du dir da sicher? - fragte Ostap. - Erwartet uns das Glück auf der Straße? Vielleicht schlägt er immer noch vor Ungeduld mit den Flügeln? „Wo“, heißt es, „ist Admiral Balaganov? Warum ist er so lange weg?“ Du bist verrückt, Balaganow! Das Glück wartet auf niemanden. In langen weißen Gewändern wandert es durch das Land und singt ein Kinderlied: „Ah, Amerika ist ein Land, in dem sie ohne Snacks spazieren gehen und trinken.“ Aber dieses naive Kind muss gefangen werden, es muss gesund werden, es muss versorgt werden. Und Sie, Balaganov, werden keine Affäre mit diesem Kind haben. Du bist ein Ragamuffin. Schauen Sie, wie Sie aussehen! Eine Person in Ihrem Anzug wird niemals glücklich werden. Und im Allgemeinen ist die gesamte Besatzung der Antelope widerlich ausgerüstet. Ich bin überrascht, dass die Leute uns immer noch mit Rallye-Teilnehmern verwechseln!

Ostap sah seine Gefährten mit Bedauern an und fuhr fort:

Panikovskys Hut verwirrt mich völlig. Im Allgemeinen ist er mit trotzigem Luxus gekleidet. Dieser kostbare Zahn, diese Unterhosenschnüre, diese haarige Brust unter der Krawatte ... Du musst dich einfacher kleiden, Panikovsky! Du bist ein respektabler alter Mann. Sie benötigen einen schwarzen Gehrock und einen Rizinushut. Ein kariertes Cowboyhemd und Lederleggings passen zu Balaganov. Und er wird sofort das Aussehen eines Sportstudenten annehmen. Und jetzt sieht er aus wie ein Matrose der Handelsmarine, der wegen Trunkenheit entlassen wurde. Ich spreche nicht von unserem angesehenen Fahrer. Schwere Prüfungen des Schicksals hinderten ihn daran, sich seinem Rang entsprechend zu kleiden. Sehen Sie nicht, wie ein Lederoverall und eine chromschwarze Mütze zu seinem spirituellen, leicht ölverschmierten Gesicht passen würden? Ja, Kinder, ihr müsst euch anziehen.

„Es gibt kein Geld“, sagte Kozlevich und drehte sich um.

Der Fahrer hat recht“, antwortete Ostap freundlich, „es gibt wirklich kein Geld.“ Es gibt nicht diese kleinen Metallkreise, die ich so liebe. Das Gnus rutschte den Hügel hinunter. Die Felder drehten sich auf beiden Seiten der Maschine langsam weiter. Eine große rote Eule saß direkt neben der Straße, legte den Kopf zur Seite und starrte dumm aus ihren gelben, blinden Augen. Durch das Knarren der Antilope alarmiert, ließ der Vogel seine Flügel los, schwebte über dem Auto und flog bald davon, um seinem langweiligen Eulengeschäft nachzugehen. Ansonsten passierte unterwegs nichts Bemerkenswertes.

Sehen! - Schrie Balaganov plötzlich. - Automobil!

Für alle Fälle ordnete Ostap die Entfernung des Plakats an, das die Bürger dazu aufforderte, mit einer Autokundgebung gegen Schlamperei vorzugehen. Während Panikovsky den Befehl ausführte, näherte sich die Antilope dem entgegenkommenden Auto.

Ein geschlossener grauer Cadillac stand leicht geneigt am Straßenrand. Die zentralrussische Natur, die sich in ihrem dicken, polierten Glas widerspiegelte, sah sauberer und schöner aus, als sie tatsächlich war. Der kniende Fahrer entfernte den Reifen vom Vorderrad. Drei Gestalten in sandfarbenen Reisemänteln schmachteten über ihm und warteten.

Sind Sie in Not? - fragte Ostap und hob höflich seine Mütze.

Der Fahrer hob sein angespanntes Gesicht und machte sich, ohne zu antworten, wieder an die Arbeit.

Die Antilopen stiegen aus ihrer grünen Tarantass. Kozlevich ging mehrmals neidisch seufzend um das wundervolle Auto herum, hockte sich neben den Fahrer und begann bald ein besonderes Gespräch mit ihm. Panikovsky und Balaganov blickten die Passagiere mit kindlicher Neugier an, von denen zwei ein sehr arrogantes ausländisches Aussehen hatten. Der Dritte war, dem betäubenden Galoschengeruch nach zu urteilen, der von seinem Rubber Trust-Regenmantel ausging, ein Landsmann.

Sind Sie in Not? - wiederholte Ostap, berührte sanft die Gummischulter seines Landsmanns und richtete gleichzeitig einen nachdenklichen Blick auf die Ausländer.

Der Landsmann begann gereizt über den geplatzten Reifen zu reden, aber sein Gemurmel ging an Ostaps Ohren vorbei. Auf einer Hauptstraße, einhundertdreißig Kilometer vom nächsten regionalen Zentrum entfernt, mitten im europäischen Russland, gingen zwei dicke ausländische Hühner an ihrem Auto vorbei. Das begeisterte den großen Intriganten.

Sagen Sie mir“, unterbrach er, „sind diese beiden nicht aus Rio de Janeiro?“

Nein“, antwortete der Landsmann, „sie kommen aus Chicago.“ Und ich bin Übersetzer von Intourist.

Was machen sie hier, an einer Kreuzung, auf einem wilden antiken Feld, weit weg von Moskau, vom Ballett „Roter Mohn“, von Antiquitätenläden und dem berühmten Gemälde des Künstlers Repin „Iwan der Schreckliche tötet seinen Sohn“? Verstehe nicht! Warum hast du sie hierher gebracht?

Zum Teufel mit ihnen! - sagte der Übersetzer traurig. „Seit drei Tagen rennen wir wie verrückt durch die Dörfer.“ Sie haben mich völlig gefoltert. Ich habe viel mit Ausländern zu tun gehabt, aber ich habe noch nie jemanden wie sie gesehen“, und er winkte mit der Hand in Richtung seiner rotwangigen Begleiter. - Alle Touristen sind wie Touristen, die durch Moskau rennen und Holzbrüder in Kunsthandwerksläden kaufen. Und diese beiden haben sich gewehrt. Wir begannen, Dörfer zu besuchen.

Das ist lobenswert“, sagte Ostap. - Die breite Masse der Milliardäre lernt das Leben eines neuen, sowjetischen Dorfes kennen.

Die Bürger der Stadt Chicago schauten aufmerksam zu, wie das Auto repariert wurde. Sie trugen silberne Hüte, mattierte, gestärkte Kragen und rote, matte Schuhe.

Der Übersetzer sah Ostap empört an und rief aus:

Wie denn! Sie brauchen also ein neues Dorf! Sie brauchen Dorfmondschein, nicht das Dorf!

Beim Wort „Mondschein“, das der Übersetzer mit Nachdruck aussprach, blickten sich die Herren unruhig um und begannen, sich den Rednern zu nähern.

Siehst du! - sagte der Übersetzer. - Diese Worte können nicht ruhig gehört werden.

Ja. „Hier gibt es eine Art Geheimnis“, sagte Ostap, „oder einen perversen Geschmack.“ Ich verstehe nicht, wie jemand Mondschein lieben kann, wenn es in unserem Land eine große Auswahl an edlen Starkgetränken gibt.

„Das ist alles viel einfacher als Sie denken“, sagte der Übersetzer. - Sie suchen nach einem Rezept für die Herstellung von gutem Mondschein.

Nun, natürlich! - schrie Ostap. - Schließlich haben sie ein „trockenes Gesetz“. Alles ist klar... Hast du das Rezept bekommen?... Oh, hast du es nicht verstanden? Nun ja. Du hättest in drei weiteren Autos ankommen sollen! Es ist klar, dass Sie für Vorgesetzte gehalten werden. Sie werden nicht einmal das Rezept bekommen, das kann ich Ihnen versichern. Der Übersetzer begann sich über Ausländer zu beschweren:

Glaubst du es? Sie fingen an, auf mich zuzustürmen: Erzähl mir, verrät ihnen das Geheimnis des Mondscheins. Und ich bin kein Schwarzbrenner. Ich bin Mitglied im Verband der Pädagogen. Meine Mutter ist eine alte Frau in Moskau.

A. Wollen Sie wirklich nach Moskau zurückkehren? Zu Mutter? Der Übersetzer seufzte mitleiderregend.

„In diesem Fall wird die Sitzung fortgesetzt“, sagte Bender. - Wie viel geben Ihre Köche für das Rezept? Geben sie dir eineinhalbhundert?

Sie geben dir zweihundert“, flüsterte der Übersetzer. - Hast du wirklich ein Rezept?

Ich diktiere es Ihnen jetzt, also sofort nach Erhalt des Geldes. Jede Art: Kartoffel, Weizen, Aprikose, Gerste, Maulbeere, Buchweizenbrei. Selbst aus einem gewöhnlichen Stuhl lässt sich Mondschein destillieren. Manche Leute mögen einen Hocker. Ansonsten können Sie auch eine einfache Rosine oder Pflaume essen. Mit einem Wort - einer der anderthalbhundert Mondscheine, deren Rezepte mir bekannt sind.

Ostap wurde den Amerikanern vorgestellt. Höflich erhobene Hüte schwebten lange Zeit in der Luft. Dann kamen wir zur Sache.

Die Amerikaner entschieden sich für Weizenmondschein, der sie wegen seiner einfachen Herstellung anzog. Das Rezept wurde lange Zeit in Notizbüchern niedergeschrieben. Als kostenlosen Bonus verriet Ostap American Walkers den besten Entwurf für eine Mondscheindestille im Büro, die leicht in einem Schreibtischschrank vor neugierigen Blicken versteckt werden kann. Die Wanderer versicherten Ostap, dass es mit amerikanischer Technologie nicht schwierig sein würde, ein solches Gerät herzustellen. Ostap seinerseits versicherte den Amerikanern, dass der von ihm entworfene Apparat einen Eimer köstlichen, aromatischen Pervach pro Tag produziert.

UM! - schrien die Amerikaner. Dieses Wort hatten sie bereits bei einer angesehenen Familie aus Chicago gehört. Und dort wurden hervorragende Hinweise auf „Pervatsch“ gegeben. Das Oberhaupt dieser Familie war einst beim amerikanischen Besatzungskorps in Archangelsk, trank dort „Pervatsch“ und kann seitdem das bezaubernde Gefühl, das er erlebte, nicht vergessen.

In den Mündern erschöpfter Touristen klang das unhöfliche Wort „pervach“ sanft und verlockend.

Die Amerikaner gaben locker zweihundert Rubel und schüttelten Bender lange die Hand. Panikovsky und Balaganov gelang es auch, sich Hand in Hand von den vom „Verbotsgesetz“ erschöpften Bürgern der transatlantischen Republik zu verabschieden. Der Übersetzer küsste Ostap voller Freude auf seine harte Wange und bat ihn hereinzukommen. Er fügte hinzu, dass die alte Mutter sich sehr freuen würde. Aus irgendeinem Grund hinterließ er jedoch seine Adresse nicht.

Die freundlichen Reisenden setzten sich in ihre Autos. Kozlevich spielte zum Abschied Streichholz, und zu seinen fröhlichen Klängen fuhren die Autos in entgegengesetzte Richtungen auseinander.

Sehen Sie“, sagte Ostap, als das amerikanische Auto mit Staub bedeckt war, „alles ist so passiert, wie ich es Ihnen gesagt habe.“ Wir sind gefahren. Auf der Straße lag Geld. Ich habe sie abgeholt. Schauen Sie, sie sind nicht einmal staubig geworden. Und er knisterte mit einem Stapel Kreditkarten.

Streng genommen gibt es nichts zu prahlen, die Kombination ist einfach. Aber Sauberkeit und Ehrlichkeit sind das Wertvolle. Zweihundert Rubel. In fünf Minuten. Und ich habe nicht nur keine Gesetze gebrochen, sondern sogar etwas Gutes getan. Die Besatzung der „Antelope“ stellte finanzielle Zuwendungen zur Verfügung. Er gab seinen Sohn-Übersetzer an die alte Mutter zurück. Und schließlich hat es den spirituellen Durst der Bürger des Landes gestillt, mit dem wir schließlich Handelsbeziehungen unterhalten.

Es war Zeit zum Mittagessen. Ostap vertiefte sich in die Kilometerkarte, die er aus einer Autozeitschrift herausgerissen hatte, und kündigte die Annäherung der Stadt Luchansk an.

„Die Stadt ist sehr klein“, sagte Bender, „das ist schlimm.“ Je kleiner die Stadt, desto länger dauern die Begrüßungsreden. Bitten wir daher die freundlichen Gastgeber der Stadt zum ersten Mal um ein Mittagessen und zum zweiten Mal um Reden. Während der Pause stelle ich Ihnen ein Kleidergeld zur Verfügung. Panikowski? Sie beginnen, Ihre Verantwortung zu vergessen. Bringen Sie das Poster wieder an seinen ursprünglichen Standort.

Kozlevich, der sich mit zeremoniellen Zielen auskennt, brachte das Auto bekanntermaßen vor der Tribüne zum Stehen. Hier beschränkte sich Bender auf eine kurze Begrüßung. Wir einigten uns darauf, das Treffen um zwei Stunden zu verschieben. Nachdem sie sich mit einem kostenlosen Mittagessen erfrischt hatten, machten sich die Autofahrer in bester Stimmung auf den Weg zum Konfektionsladen. Sie waren von neugierigen Menschen umgeben. Die Antilopen trugen mit Würde die süße Last des Ruhms, die auf sie gefallen war. Sie gingen mitten auf der Straße, Händchen haltend und schwankend, wie Seeleute in einem fremden Hafen. Der Rote Balaganow, der wirklich wie ein junger Bootsmann aussah, begann ein Seelied zu singen.

Der Laden „Herren-, Damen- und Kinderkleider“ befand sich unter einem riesigen Schild, das das gesamte zweistöckige Haus einnahm. Auf das Schild waren Dutzende Figuren gemalt: Männer mit gelbem Gesicht und dünnem Schnurrbart in Pelzmänteln mit nach außen gedrehten Frettchensäumen, Damen mit Muffs in der Hand, kurzbeinige Kinder in Matrosenanzügen, Komsomol-Frauen in roten Schals und düstere Geschäftsführer bis zu den Oberschenkeln in Filzstiefel eingetaucht.

All diese Pracht wurde auf einem kleinen, aufgeklebten Stück Papier gebrochen Haustür speichern:

KEINE HOSEN

„Ugh, wie unhöflich“, sagte Ostap, als er eintrat, „es ist sofort klar, dass es eine Provinz ist.“ Ich würde schreiben, wie man in Moskau schreibt: „Keine Hosen“, anständig und edel. Glückliche Bürger gehen nach Hause.

Autofahrer blieben nicht lange im Laden. Für Balaganov fanden sie ein Cowboyhemd mit lockerem Kanarienvogelmuster und einen Stetson-Hut mit Löchern. Kozlevich musste sich mit der versprochenen Chromkappe und der gleichen Jacke begnügen, die wie gepresster Kaviar glänzte. Wir haben lange mit Panikovsky herumgespielt. Der langrockige Gehrock und der weiche Hut des Pfarrers, die nach Benders Plan das Erscheinungsbild des Konventionsbrechers veredeln sollten, verschwanden in der ersten Minute. Der Laden konnte nur einen Feuerwehranzug anbieten: eine Jacke mit goldenen Pumps in den Knopflöchern, eine Hose aus haariger Wollmischung und eine Mütze mit blauen Paspeln. Panikovsky sprang lange vor dem wellenförmigen Spiegel.

Ich verstehe nicht“, sagte Ostap, „warum gefällt dir das Feuerwehrkostüm nicht?“ Es ist immer noch besser als das Kostüm des verbannten Königs, das du jetzt trägst. Nun, dreh dich um, mein Sohn! Großartig! Ich sage es dir direkt. Das steht dir besser als der Mantel und die Mütze, die ich entworfen habe. Sie gingen in neuen Outfits auf die Straße.

„Ich brauche einen Smoking“, sagte Ostap, „aber den gibt es nicht.“ Warten wir auf bessere Zeiten.

Ostap eröffnete das Treffen in bester Stimmung, ohne sich des Sturms bewusst zu sein, der auf die Passagiere der Antelope zukam. Er machte Witze, erzählte lustige Straßenabenteuer und jüdische Witze, die ihn beim Publikum sehr beliebt machten. Am Ende seiner Rede widmete er sich der Analyse eines seit langem bestehenden Automobilproblems.

In diesem Moment sah er, dass der Vorsitzende der Sitzungskommission ein Telegramm aus den Händen eines herangelaufenen Jungen entgegennahm.

Mit den Worten: „Kein Luxus, sondern ein Transportmittel“, beugte sich Ostap nach links und blickte über die Schulter des Vorsitzenden auf das Telegrafenformular. Was er las, überraschte ihn. Er dachte, dass noch ein ganzer Tag vor ihm lag. Sein Bewusstsein registrierte sofort eine Reihe von Dörfern und Städten, in denen die Antilope fremde Materialien und Mittel verwendet hatte.

Der Vorsitzende bewegte immer noch seinen Schnurrbart und versuchte, den Inhalt der Botschaft zu verstehen, und Ostap, der mitten im Satz vom Podium gesprungen war, bahnte sich bereits seinen Weg durch die Menge. „Antelope“ stand am Scheideweg grün. Glücklicherweise saßen die Passagiere auf ihren Sitzen und warteten gelangweilt auf den Moment, als Ostap befahl, die Geschenke der Stadt ins Auto zu schleppen. Dies geschah normalerweise nach der Kundgebung.

Schließlich erreichte der Vorsitzende die Bedeutung des Telegramms.

Er blickte auf und sah, wie der Kommandant davonlief.

Das sind Gauner! - er weinte schmerzhaft. Er hatte die ganze Nacht daran gearbeitet, seine Begrüßungsrede zu verfassen, und nun war sein Autorenstolz verletzt.

Schnappt sie euch!

Der Schrei des Vorsitzenden erreichte die Ohren der Antilopen. Sie zappelten nervös. Kozlevich startete den Motor und flog mit einem Schlag auf seinen Sitz. Das Auto sprang vorwärts, ohne auf Ostap zu warten. In ihrer Eile merkten die Antilopen nicht einmal, dass sie ihren Kommandanten in Gefahr zurückließen.

Stoppen! - schrie Ostap und machte riesige Sprünge. - Wenn ich aufhole, werde ich alle feuern!

Stoppen! - rief der Vorsitzende.

Hör auf, du Narr! - rief Balaganov Kozlevich zu. - Verstehst du nicht, wir haben den Boss verloren!

Adam Kazimirovich trat auf die Pedale, die Antilope knarrte und blieb stehen. Der Kommandant stürzte mit einem verzweifelten Schrei ins Auto: „Volle Fahrt!“ Trotz seiner Vielseitigkeit und Gelassenheit konnte er körperliche Gewalt nicht ertragen. Der verstörte Kozlevich legte den dritten Gang ein, das Auto ruckelte und Balaganov fiel durch die geöffnete Tür. All dies geschah in einem Augenblick. Während Kozlevich wieder langsamer wurde, war der Schatten der entgegenkommenden Menge bereits auf Balaganov gefallen. Die kräftigsten Arme streckten sich bereits nach ihm aus, als die Antilope rückwärts auf ihn zukam und die eiserne Hand des Kommandanten ihn am Cowboyhemd packte.

Das Vollständigste! - schrie Ostap. Und hier erkannten die Einwohner von Luchansk zum ersten Mal den Vorteil des mechanischen Transports gegenüber dem Pferdetransport. Das Auto begann in allen Teilen zu klappern und raste schnell davon, wodurch vier Täter einer gerechten Strafe entgingen.

Den ersten Kilometer atmeten die Gauner schwer. Balaganov, der seine Schönheit schätzte, betrachtete in seinem Taschenspiegel die purpurnen Kratzer in seinem Gesicht, die er während des Sturzes erlitten hatte. Panikovsky zitterte in seinem Feuerwehranzug. Er hatte Angst vor der Rache des Kommandanten. Und sie kam sofort.

Bist du mit dem Auto gefahren, bevor ich einsteigen konnte? - fragte der Kommandant drohend.

Bei Gott... - begann Panikovsky.

Nein, nein, leugne es nicht! Das sind deine Sachen. Du bist also auch ein Feigling? Bin ich in derselben Gesellschaft wie ein Dieb und ein Feigling? Bußgeld! Ich werde dich herabstufen. Bisher waren Sie in meinen Augen ein Feuerwehrchef. Von nun an bist du ein einfacher Axtmacher.

Und Ostap riss feierlich die goldenen Pumps aus Panikovskys roten Knopflöchern.

Nach diesem Vorgang stellte Ostap seinen Begleitern den Inhalt des Telegramms vor.

Es ist schlecht. Das Telegramm schlägt vor, das grüne Auto vor der Kundgebung anzuhalten. Wir müssen jetzt irgendwo zur Seite abbiegen. Wir haben genug von Triumphen, Palmzweigen und kostenlosen Mittagessen mit Pflanzenöl. Die Idee hat ihren Nutzen verloren. Wir können nur auf die Gryazhskoye Highway abbiegen. Aber bis dahin sind es noch drei Stunden. Ich bin sicher, dass in allen umliegenden Siedlungen ein heißes Treffen vorbereitet wird. Der verdammte Telegraf hat seine Masten überall mit Drähten vollgestopft.

Der Kommandant täuschte sich nicht.

Weiter auf dem Weg lag eine Stadt, deren Namen die Antilopen nie erfuhren, die sie aber gerne kennen würden, um sich gelegentlich mit einem unfreundlichen Wort an ihn zu erinnern. Ganz am Eingang zur Stadt war die Straße durch einen schweren Baumstamm blockiert. Die „Antilope“ drehte sich um und begann wie ein blinder Welpe auf der Suche herumzustöbern. Umgehungsstraße. Aber sie war nicht da.

Lass uns zurück gehen! - sagte Ostap, der sehr ernst wurde.

Und dann hörten die Gauner das sehr ferne, mückenähnliche Geräusch von Motoren. Wie Sie sehen, waren es Autos einer echten Rallye. Es war unmöglich, sich zurückzuziehen, und die Antilopen stürmten wieder vorwärts.

Kozlevich runzelte die Stirn und fuhr schnell mit dem Auto direkt an den Baumstamm heran. Die umstehenden Bürger flohen ängstlich in verschiedene Richtungen und erwarteten eine Katastrophe. Doch Kozlevich wurde plötzlich langsamer und überwand langsam das Hindernis. Als die „Antilope“ durch die Stadt fuhr, schimpften Passanten mürrisch mit den Reitern, doch Ostap antwortete nicht einmal.

Die „Antelope“ näherte sich der Gryazhskoe-Autobahn unter dem immer lauter werdenden Dröhnen noch unsichtbarer Autos. Sie hatten kaum Zeit, von der verdammten Autobahn abzubiegen und stellten das Auto in der darauffolgenden Dunkelheit hinter einen Hügel, als Explosionen und das Abfeuern von Motoren zu hören waren Das Führungsauto erschien in den Lichtsäulen. Die Betrüger versteckten sich im Gras nahe der Straße und blickten, plötzlich ihre übliche Unverschämtheit verlierend, schweigend auf die vorbeifahrende Kolonne.

Über die Straße blitzten grelle Lichtstreifen. Die Autos quietschten leise, als sie an den besiegten Antilopen vorbeifuhren. Asche flog unter den Rädern hervor. Die Hupen erklangen lange. Der Wind wehte in alle Richtungen. In einer Minute verschwand alles, und nur die Rubinlaterne des letzten Autos zögerte und sprang lange in der Dunkelheit.

Das wirkliche Leben flog vorbei, fröhlich trompetend und funkelnd mit lackierten Flügeln.

Den Abenteurern blieb nur ein Benzinschweif. Und sie saßen lange Zeit im Gras, niesten und schüttelten sich.

Ja“, sagte Ostap, „jetzt sehe ich selbst, dass ein Auto kein Luxus, sondern ein Fortbewegungsmittel ist.“ Bist du nicht eifersüchtig, Balaganov? Ich bin eifersüchtig.

Ilf Ilya, Petrov Evgeniy (Ilf und Petrov) - Goldenes Kalb - 01, lies den Text

Siehe auch Ilf Ilya, Petrov Evgeniy (Ilf und Petrov) – Prosa (Geschichten, Gedichte, Romane...):

Goldenes Kalb - 02
Kapitel VIII Krise des Genres In der vierten Stunde blieb die gejagte Antilope stehen ...

Goldenes Kalb - 03
Kapitel XV Hörner und Hufe Es war einmal ein armer Privatbesitzer. Es war ganz schön...

Von den Autoren

Im Hinblick auf unsere sozialisierte Literaturwirtschaft werden wir normalerweise mit durchaus legitimen, aber sehr eintönigen Fragen angesprochen: „Wie schreibt ihr zwei das?“

Dann begannen wir, weniger ausführlich zu antworten. Sie sprachen nicht mehr über den Streit. Später gingen sie nicht mehr ins Detail. Und schließlich antworteten sie völlig ohne Begeisterung:

– Wie schreiben wir gemeinsam? Ja, so schreiben wir zusammen. Wie die Goncourt-Brüder. Edmond rennt durch die Redaktion und Jules bewacht das Manuskript, damit seine Bekannten es nicht stehlen.

Und plötzlich war die Einheitlichkeit der Fragen gebrochen.

Danach hat er uns lange und wütend davon überzeugt, dass Lachen jetzt schädlich sei.

„Aber wir lachen nicht nur“, wandten wir ein. – Unser Ziel ist eine Satire genau auf diejenigen Menschen, die die Zeit des Wiederaufbaus nicht verstehen.

„Satire kann nicht lustig sein“, sagte der strenge Kamerad, nahm den Arm eines handwerklichen Baptisten, den er für einen hundertprozentigen Proletarier hielt, und führte ihn in seine Wohnung.

Alles Erzählte ist keine Fiktion. Es wäre möglich, sich etwas Lustigeres auszudenken.

Und die ganze Zeit, während wir komponierten "Goldenes Kalb" Das Gesicht eines strengen Bürgers schwebte über uns.

– Was ist, wenn dieses Kapitel lustig wird? Was wird ein strenger Bürger sagen?

Und am Ende haben wir beschlossen:

a) einen möglichst lustigen Roman schreiben,

b) Wenn ein strenger Bürger erneut erklärt, dass Satire nicht lustig sein sollte, fragen Sie den Staatsanwalt der Republik den besagten Bürger gemäß dem Artikel über die Bestrafung von Pfusch und Einbruch strafrechtlich zur Verantwortung zu ziehen.

I. Ilf, E. Petrov

Teil I
Die Besatzung der Antelope

Schauen Sie beim Überqueren der Straße in beide Richtungen

(Verkehrsregel)

Kapitel 1
Darüber, wie Panikovsky gegen die Konvention verstoßen hat

Fußgänger müssen geliebt werden.

Und als alles fertig war, als der Heimatplanet ein relativ gemütliches Aussehen annahm, erschienen Autofahrer.

Generell ist die Autorität der Fußgänger stark erschüttert. Sie, die der Welt so wunderbare Menschen wie Horace, Boyle, Marriott, Lobatschewski, Gutenberg und Anatole France geschenkt haben, sind nun gezwungen, auf die vulgärste Weise Grimassen zu schneiden, nur um an ihre Existenz zu erinnern. Gott, Gott, der im Wesentlichen nicht existiert, was hast du, der in Wirklichkeit nicht existiert, dem Fußgänger gebracht!

Hier geht er auf der sibirischen Autobahn von Wladiwostok nach Moskau, hält in einer Hand ein Transparent mit der Aufschrift: „Lasst uns das Leben der Textilarbeiter neu organisieren“ und wirft einen Stock über die Schulter, an dessen Ende die Reserve „Onkel Wanja“ baumelt „Sandalen und eine Blechteekanne ohne Deckel. Dabei handelt es sich um einen sowjetischen Fußgänger-Sportler, der als junger Mann Wladiwostok verließ und in seinen letzten Jahren direkt vor den Toren Moskaus von einem schweren Auto überrollt wird, dessen Nummernschild man nie bemerken wird.

So degenerierte der Fußgänger.

Er sah eineinhalb Dutzend blaue, Reseda- und weißrosa Glockentürme; Was ihm ins Auge fiel, war das schäbige amerikanische Gold der Kirchenkuppeln. Die Flagge wehte über dem Amtsgebäude.

„Die Erlöserkirche auf Kartoffeln“, sagte der Fußgänger leise.

„Nein“, sagte er enttäuscht, „das ist nicht Rio de Janeiro, das ist viel schlimmer.“

Auf fast allen Bänken des Boulevards der jungen Talente saßen einsame Mädchen mit aufgeschlagenen Büchern in der Hand. Locherfüllte Schatten fielen auf die Seiten von Büchern, auf nackte Ellenbogen, auf sich berührende Ponyfrisuren. Als der Besucher die kühle Gasse betrat, war eine spürbare Bewegung auf den Bänken zu spüren. Die Mädchen, die sich hinter Büchern von Gladkov, Eliza Ozheshko und Seifullina versteckten, warfen dem Besucher feige Blicke zu. In feierlichem Schritt ging er an den aufgeregten Leserinnen vorbei und hinaus zum Vorstandsgebäude – dem Ziel seines Spaziergangs.

Bald waren andere Worte zu hören.

– Dafür werden Sie sich verantworten, Genosse Talmudowski! - schrie der Langhaarige und entfernte die Feige des Ingenieurs von seinem Gesicht.

– Reden Sie schon wieder über das Gehalt? Wir müssen die Frage der Gier aufwerfen.

– Das Gehalt ist mir egal! Ich werde umsonst arbeiten! - schrie der Ingenieur und beschrieb aufgeregt mit seiner Feige alle möglichen Kurven. – Wenn ich will, ziehe ich mich ganz zurück. Gib diese Leibeigenschaft auf. Sie selbst schreiben überall: „Freiheit, Gleichheit und Brüderlichkeit“, aber sie wollen mich zwingen, in diesem Rattenloch zu arbeiten.

Hier öffnete der Ingenieur Talmudovsky schnell seine Feige und begann an seinen Fingern zu zählen:

- Die Wohnung ist ein Schweinestall, es gibt kein Theater, das Gehalt... Taxifahrer! Ich bin zum Bahnhof gegangen!

Und der Sektionssekretär spreizte die Beine und begann schnell, die Bänder seiner „Musique“ zu lösen.

Diese Nachlässigkeit hat den Streit beigelegt. Als Talmudowski sah, dass der Weg frei war, stand er auf und rief mit aller Kraft:

- Ich bin zum Bahnhof gegangen!

- Wo? Wo? - plapperte die Sekretärin und eilte der Kutsche hinterher. – Sie sind ein Deserteur der Arbeitsfront!

Aus dem „Musique“-Ordner flogen Seidenpapierbögen mit einigen violetten „zuhören-entschieden“-Wörtern.

Der Besucher, der den Vorfall interessiert beobachtete, stand eine Minute lang auf dem leeren Platz und sagte voller Überzeugung:

– Nein, das ist nicht Rio de Janeiro.

Eine Minute später klopfte er bereits an die Tür des Büros des Prä-Exekutivkomitees.

- Wen willst du? – fragte seine Sekretärin, die am Tisch neben der Tür saß. - Warum müssen Sie den Vorsitzenden sehen? Aus welchem Grund?

„Persönlich“, sagte er trocken, ohne zur Sekretärin zurückzublicken und seinen Kopf durch den Türspalt zu stecken. - Kann ich zu dir kommen?

Und ohne eine Antwort abzuwarten, näherte er sich dem Schreibtisch:

– Hallo, erkennst du mich nicht?

- Erkennst du es nicht? Mittlerweile finden viele, dass ich meinem Vater verblüffend ähnlich bin.

„Ich sehe auch aus wie mein Vater“, sagte der Vorsitzende ungeduldig. -Was willst du, Kamerad?

„Es geht nur darum, was für ein Vater“, bemerkte der Besucher traurig. – Ich bin der Sohn von Leutnant Schmidt.

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Doppelte Autobiographie

Von den Autoren

Teil eins. Die Besatzung der Antelope

Kapitel I. Wie Panikovsky gegen die Konvention verstieß

Wladimir Malyschew: „Ein weiteres Geheimnis von Michail Bulgakow“

[Im Bild: Michail Bulgakow]

„Lisanka, etwas Höllisches klingt in diesem Foxtrott. In ihm wächst die Qual ohne Ende.“

„In diesem Marineborschtsch schwimmen Schiffswracks.“

„Um halb zwölf kam aus Nordwesten, aus Richtung des Dorfes Chmarovka, ein junger Mann von etwa achtundzwanzig Jahren nach Stargorod.“(„12 Stühle“).

„In einem weißen Umhang mit blutigem Futter, einem schlurfenden Kavalleriegang, am frühen Morgen des vierzehnten Frühlingsmonats Nisan …“("Der Meister und Margarita").

1. „12 Stühle“ und „Das goldene Kalb“ sind wirklich brillante Werke, und die Journalisten Ilf und Petrov haben außer diesen beiden Büchern noch nichts Vergleichbares geschrieben, nicht einmal annähernd.

2. Die Romane entstanden buchstäblich innerhalb weniger Wochen – eine unvorstellbare Geschwindigkeit für Laien, die sie angeblich gemeinsam geschrieben haben, was fast immer jeden Prozess verlangsamt.

3. Mangel an Manuskripten, in Ilfs Notizbüchern finden sich nur Andeutungen einiger Witze.

4. Nach der Veröffentlichung von „12 Stühle“ bekam Bulgakow plötzlich eine Dreizimmerwohnung.

5. In „12 Stühle“ und „Das goldene Kalb“ gibt es einen einzigen Stil mit Bulgakovs Werken; es gibt viele Anleihen bei Bulgakov, die Literaturwissenschaftler überzeugend gezeigt haben. Er reagierte in der Regel sehr nervös auf so etwas, aber hier schwieg er.

„Goldenes Kalb – 01“

Siehe auch Ilf Ilya, Petrov Evgeniy (Ilf und Petrov) – Prosa (Geschichten, Gedichte, Romane...):

Von den Autoren

Teil I Die Besatzung der Antelope

Kapitel 1 Darüber, wie Panikovsky gegen die Konvention verstoßen hat

Teil I
Die Besatzung der Antelope

Kapitel 1
Darüber, wie Panikovsky gegen die Konvention verstoßen hat