casa › Salone › Raccolta di saggi ideali sugli studi sociali. Abbiamo attraversato il fiume su una zattera instabile (1) composta da tre tronchi legati (2) e siamo andati a destra (3) mantenendo (4) più vicino alla riva.

Raccolta di saggi ideali sugli studi sociali. Abbiamo attraversato il fiume su una zattera instabile (1) composta da tre tronchi legati (2) e siamo andati a destra (3) mantenendo (4) più vicino alla riva.

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Testo.

(1) Una volta, gli storni sono volati da me di guardia, ottobre, autunno, piovoso. (2) Abbiamo corso di notte dalla costa dell'Islanda alla Norvegia. (3) Su una nave illuminata da potenti luci. (4) E in questo mondo nebbioso sorsero costellazioni stanche ...

(5) Ho lasciato la cabina sull'ala del ponte. (6) Il vento, la pioggia e la notte divennero immediatamente rumorosi. (7) Ho alzato il binocolo agli occhi. (8) Le sovrastrutture bianche della nave, le baleniere di salvataggio, le coperture scure per la pioggia e gli uccelli svolazzavano nei finestrini - grumi bagnati soffici dal vento. (9) Si sono precipitati tra le antenne e hanno cercato di nascondersi dal vento dietro il tubo.

(10) Il ponte della nostra nave è stato scelto da questi piccoli impavidi uccelli come rifugio temporaneo nel loro lungo viaggio verso sud. (11) Certo, Savrasov ricordava: torri, primavera, c'è ancora neve e gli alberi si sono svegliati. (12) E tutto in generale è stato ricordato cosa succede intorno a noi e cosa succede nelle nostre anime quando arriva la primavera russa e arrivano corvi e storni. (13) Non puoi descriverlo. (14) Questo riporta all'infanzia. (15) E questo è connesso non solo con la gioia del risveglio della natura, ma anche con un profondo sensazione di casa, Russia.

(16) E lascia che rimproverino i nostri artisti russi per le trame antiquate e letterarie. (17) E i nomi di Savrasov, Levitan, Serov, Korovin, Kustodiev nascondono non solo l'eterna gioia della vita nell'arte. (18) È la gioia russa che è nascosta, con tutta la sua tenerezza, modestia e profondità. (19) E quanto è semplice la canzone russa, così semplice è la pittura.

(20) E nella nostra epoca difficile, quando arte il mondo è dolorosamente alla ricerca di verità generali, quando la complessità della vita richiede l'analisi più complessa della psiche di un individuo e l'analisi più complessa della vita della società - nella nostra epoca, gli artisti dovrebbero tanto più non dimenticare una semplice funzione dell'arte - per risvegliare e illuminare in un compagno di tribù un senso di patria.

(21) Lascia che i nostri pittori di paesaggi non sappiano all'estero. (22) Per non passare da Serov, bisogna essere russi. (23) Arte poi arte quando evoca in una persona una sensazione, anche se fugace, ma di felicità. (24) E siamo disposti in modo tale che la felicità più penetrante sorga in noi quando proviamo amore per la Russia. (25) Non so se altre nazioni abbiano tra loro un legame così indissolubile sentimento estetico E sensazione di casa?

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Composizione 1.

Questo articolo è dedicato alla considerazione di una serie di questioni di attualità, la principale delle quali è la domanda su quale sia la felicità che nasce in noi quando proviamo amore per la Russia.

A mio avviso, il tema dell'articolo sta nell'idea che nelle opere di molti autori "si nasconda non solo l'eterna gioia della vita nell'arte, ma anche la gioia russa". L'attenzione si concentra sui pensieri e sui sentimenti dell'autore questa edizione. L'autore pone essenzialmente un compito: spiegare che la felicità più penetrante nasce in noi quando proviamo amore per la patria. La posizione dell'autore è molto convincente e vera. Ispira fiducia. (?) Questo articolo è molto interessante. Sono completamente d'accordo con l'autore, poiché l'amore per la patria è il sentimento più importante che nasce in una persona. Ma vorrei sottolineare in particolare l'idea di Konetsky secondo cui "i russi hanno un legame così (?) inestricabile tra sentimento estetico E sensazione di casa".

Un estratto dall'articolo di Konetsky è un testo in stile giornalistico. La funzione principale del testo è influenzare il lettore. Questo brano è un testo di discorso. L'inizio del testo è una tesi dimostrata in modo convincente. Alla fine, l'autore trae una conclusione che, per così dire, unisce l'inizio e la fine. Le frasi nel testo sono collegate in sequenza. L'indubbio vantaggio dell'articolo è l'uso della personificazione ("gli alberi si sono svegliati"), che rende il ragionamento più figurativo, emotivo. Per rendere più vivido l'argomento, l'autore usa l'epiteto ("felicità penetrante"). Per attirare la massima attenzione sulle questioni sollevate, l'autore utilizza una domanda retorica ("Non so se altre nazioni abbiano un legame così inestricabile tra sentimento estetico E sensazione di casa?").

Vorrei concludere il lavoro con l'affermazione di Konetsky secondo cui "nella nostra epoca, gli artisti non dovrebbero dimenticare la semplice funzione dell'arte: risvegliare e illuminare il sentimento della patria nei compagni di tribù".

Composizione 2.

A cosa serve l'arte? Cosa sveglia una persona? Quali sono le sue funzioni? Tali domande vengono poste ai lettori dall'autore di questo testo, V. Konetsky.

Per rispondere a tutte le interessanti domande di questo argomento, l'autore riflette, condivide le sue impressioni e fornisce esempi. Ad esempio, dice che dietro i nomi di Savrasov, Levitan, Serov, Korovin, Kustodiev non c'è solo la gioia eterna nell'arte, ma anche la gioia russa, con tutta la sua tenerezza, modestia e profondità. E anche che una delle funzioni dell'arte è risvegliare e illuminare il sentimento della patria in un compagno di tribù.

Sono assolutamente d'accordo con Konetsky sul fatto che l'arte ispira una persona, gli porta felicità quando vedi i dipinti dei nostri artisti russi, in particolare i paesaggisti, ammira il loro talento nel trasmettere la bellezza della nostra natura: foreste russe, campi, laghi tranquilli, e sembra che non c'è luoghi più belli che in Russia, inizi involontariamente ad esserne orgoglioso.

Ogni persona russa dovrebbe amare la Russia, ammirarne la natura, l'arte, la lingua, e poi diventerà più luminosa nel suo cuore. E, soprattutto, sarà felice di tutto ciò che lo circonda.

Composizione 3.

Arte… Qual è il suo scopo? C'è una connessione tra il sentimento estetico e il sentimento per la Patria?

Sopra questi domande eterne pensa V. Konetsky nel suo articolo. Contare su esperienza personale, fornisce un esempio di percezione arte nazionale lontano sia dall'arte stessa che dalla madrepatria. L'associazione con il dipinto di Savrasov "The Rooks Have Arrived" è stata causata da "piccoli uccelli senza paura". Dal ricordo dell'immagine è nata la nostalgia per la patria, la patria, la Russia. La sensazione di casa per l'autore è sinonimo di una sensazione di gioia e felicità. Pertanto, Konetsky considera una delle funzioni dell'arte una formula "semplice": "risvegliare e illuminare ... un senso di patria", significa evocare "in una persona sensazione ... felicità". Il legame tra il "sentimento estetico e il sentimento della patria", secondo V. Konetsky, è inestricabile ed eterno.

Impossibile non essere d'accordo con l'autore. L'arte come fonte di bontà e luce non dovrebbe solo contribuire a crescita spirituale ma anche per sviluppare una persona esteticamente. Lontano dal focolare nativo, i sentimenti si aggravano, cresce il bisogno di una persona cara. L'arte può dare, anche se fugace, una sensazione di felicità per essere vicino a casa.

"L'arte è mediatrice di ciò che non può essere espresso", - ha scritto Goethe. È sempre difficile per una persona esprimere i propri sentimenti, per questo puoi usare questa o quell'arte. Ad esempio, l'amore per la Patria.

Può essere espresso attraverso la tela, come hanno fatto Savrasov o Levitan, o attraverso composizione musicale, come affermano Čajkovskij e Rimskij-Korsakov. Ma è il "legame indissolubile tra sentimento estetico E sensazione di casa"Forse solo russi? Ricorda i pittori olandesi. Quando guardi le loro tele, la costa marittima dei Paesi Bassi appare davanti ai tuoi occhi. E quando suona la cornamusa scozzese, non ti appaiono davanti i campi dell'Inghilterra?

Qualsiasi arte, se creata con anima e sentimento profondo, non ha nazionalità e confini. Penetrando nella coscienza di una persona, diventa tutt'uno con lui, inseparabile e nativo. E grazie a una connessione così eterna, arte e uomo diventa una sola bontà e luce.

1) Una volta, gli storni sono volati da me di guardia, ottobre, autunno, piovoso. (2) Abbiamo corso di notte dalla costa dell'Islanda alla Norvegia. (3) Su una nave illuminata da potenti luci. (4) E in questo mondo nebbioso sorsero costellazioni stanche ...

(20) E nella nostra epoca complessa, quando l'arte del mondo cerca dolorosamente verità generali, quando le complessità della vita richiedono l'analisi più complessa della psiche di un individuo e l'analisi più complessa della vita della società - in della nostra epoca, gli artisti non dovrebbero dimenticare una semplice funzione dell'arte: svegliare e illuminare il sentimento della patria in un compagno di tribù.

(21) Lascia che i nostri pittori di paesaggi non sappiano all'estero. (22) Per non passare da Serov, bisogna essere russi. (23) L'arte è quindi arte quando evoca in una persona un sentimento di felicità, anche se fugace. (24) E siamo disposti in modo tale che la felicità più penetrante sorga in noi quando proviamo amore per la Russia. (25) Non so se altre nazioni hanno un legame così inestricabile tra il senso estetico e il senso della patria?

V. Konetsky

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Per attirare l'attenzione dei lettori su questo problema, Konetsky fornisce un esempio dal vero, in cui parla di come "uccellini senza paura" abbiano costretto l'autore a ricordare il dipinto di Savrasov. E questo lo riempiva di gioia e di un profondo senso della patria. L'autore ammira le opere di artisti russi, che trasudano "l'eterna gioia della vita nell'arte", permettono di essere orgogliosi della bellezza della loro patria.

Konetsky crede che sia l'arte, in particolare la pittura russa, a risvegliare l'amore per la madrepatria. Per apprezzare la bellezza dei nostri paesaggi, devi essere russo. Altre nazioni non hanno una connessione così forte tra sensazione estetica e amore per la madrepatria. Pertanto, l'autore esorta gli artisti russi a non "dimenticare una semplice funzione dell'arte: risvegliare e illuminare il sentimento della patria in un compagno di tribù". Il sentimento della patria per una persona russa è un sentimento di felicità.

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Per molto tempo non sono riuscito a capire perché le stelle apparissero nel cielo piovoso, nella pioggia e nella nebbia. E perché i contorni delle costellazioni mi sono così poco familiari. E perché le costellazioni sono stanche, non riescono a mantenersi sedi legali nell'universo.

Abbiamo corso nella notte dalla costa dell'Islanda alla Norvegia.

Motonave illuminata da potenti luci.

E nella cabina fredda, come sempre, era buio. Erano accesi solo l'indicatore di posizione del timone, i tachimetri e le luci rosse di allarme antincendio. E una miriade di particelle d'acqua brillava davanti alle finestre della cabina con una luce da cimitero leggermente percettibile, instabile: nebbia e pioggia. E in questo mare nebbioso sorsero stanche costellazioni. Tremavano e talvolta lampeggiavano luminosi. E si precipitò insieme a noi.

Ho lasciato la cabina sull'ala del ponte. Il vento, la pioggia e la notte divennero immediatamente rumorosi. Lacrimarono gli occhi. Voltai la nuca al vento e mi portai il binocolo agli occhi. Sovrastrutture bianche ondeggiavano alle finestre, barche baleniere di salvataggio, coperture scure per la pioggia e uccelli - grumi bagnati agitati dal vento. Si sono precipitati tra le antenne e hanno cercato di nascondersi dal vento dietro il tubo, dietro le baleniere, sul ponte.

Erano davvero costellazioni stanche. E il marinaio di turno stava già correndo verso di me con gli uccelli in entrambe le mani.

«Storni», disse. Abbiamo provato a dar loro da mangiare, ma non mangiano.

Quindi gli storni sono volati da me su un orologio, ottobre, autunno, piovoso. Certo, ricordava Savrasov, in primavera c'è ancora neve e gli alberi si sono svegliati. E tutto in generale è stato ricordato cosa succede intorno a noi e dentro le nostre anime, quando arriva la primavera russa e arrivano corvi e storni. Non puoi descriverlo. Riporta all'infanzia. E questo è connesso non solo con la gioia del risveglio della natura, ma anche con un profondo senso della patria, la Russia.

E lascia che rimproverino i nostri artisti russi per le trame antiquate e letterarie. Dietro i nomi - Savrasov, Levitan, Serov, Korovin, Kustodiev - si nasconde non solo l'eterna gioia della vita nell'arte. È la gioia russa che si nasconde, con tutta la sua tenerezza, modestia e profondità. E quanto è semplice una canzone russa, così semplice è dipingere.

E nella nostra epoca complessa, quando l'arte del mondo è dolorosamente alla ricerca di verità generali, quando le complessità della vita richiedono le analisi più complesse della psiche di un individuo e le analisi più complesse della vita della società - nella nostra epoca, tanto più, gli artisti non dovrebbero dimenticare una semplice funzione dell'arte: risvegliare e illuminare nel connazionale un senso di patria.

Lascia che i nostri pittori di paesaggi non sappiano all'estero. Per non passare da Serov, bisogna essere russi. L'arte è allora arte quando evoca in una persona un sentimento di felicità, seppur fugace. E siamo disposti in modo tale che la felicità più penetrante sorga in noi quando proviamo amore per la Russia.

Non so se altre nazioni abbiano un legame così inestricabile tra il senso estetico e il senso della patria.

Quindi, ci siamo affrettati a nord-est, a casa, al molo di Murmansk. E all'improvviso gli storni sono volati dentro, rannicchiati in diversi luoghi appartati per riposare. E poiché ci mancava già casa, abbiamo pensato alla Russia e al tranquillo ubriacone Savrasov. E poi, quando vedi un piccolo uccello terrestre sopra il mare, in qualche modo diventi molle nella tua anima. Dopotutto, fin dall'infanzia ho letto di fari, alla luce dei quali gli uccelli volano e si rompono. E ricorda le immagini nel libro di testo. È vero, sai già che un volo attraverso l'oceano è un esame per il diritto di essere chiamato uccello. E chi non supera l'esame morirà e non darà una prole debole. E sai che non c'è niente di speciale nei lunghi voli per gli uccelli, in generale. In un normale giorno d'estate, il rondone vola per mille chilometri per sfamare la famiglia. Formazione. È già noto che gli uccelli sono guidati dalle linee di forza magnetiche della Terra. In volo, li attraversano con angoli diversi e la corrente indotta nel conduttore quando il conduttore si muove in un campo magnetico dipende dall'angolo. E gli uccelli possono in qualche modo misurare la forza della corrente e, secondo loro, l'angolo di movimento rispetto ai poli magnetici della Terra.

Ci sono uccelli che vivono per sempre alla luce del sole, cioè non vivono mai di notte. Volano intorno al pianeta in modo tale che il sole risplenda sempre su di loro. Vivono sempre in pieno giorno, luce e gioia. E muoiono se la notte li raggiunge anche solo una volta.

Ho già imparato molto, ma quando vedi un uccello che lotta con il vento, precipitando sulle onde, il tuo cuore soffrirà di tenerezza per questo.

Gli uccelli marini sono un'altra cosa. Causano ammirazione e invidia per la loro perfezione. È molto raro vedere un gabbiano che sbatte le ali nell'oceano. È sui fiumi e vicino alle rive che salutano quanto vogliono, come una specie di piccioni del mercato. E nell'oceano puoi guardare un gabbiano per decine di minuti, e si precipiterà ancora sulle onde davanti alla prua della nave - a sedici miglia all'ora - e non sbatterà le ali. Il suo volo è caduta eterna, pianificazione eterna.

Quando c'è tempesta, i gabbiani si precipitano nelle cavità tra i pozzi. Là, nelle gole d'acqua, tra le montagne d'acqua e le colline, si riparano dal vento.

Il primo ufficiale Volodya Samodergin apparve, controllò delicatamente, impercettibilmente se tutto fosse normale sul mio orologio, sentì il mare con un radar, disse, ovviamente, proprio la cosa a cui stavo pensando:

- È un peccato per gli uccelli, vero, Viktorych?

– Lo sai che gli antichi Normanni portavano con sé i corvi attraverso i mari invece di una bussola? Ho chiesto di mostrare la mia erudizione. Ma non c'era bisogno di vantarsi.

"Lo so", ha detto Volodya. - Hanno rilasciato uccelli per determinare la direzione per atterrare, verso la riva vicina. Anche Noah lo ha fatto. Solo lui aveva una colomba, giusto?.. Andiamo al concerto?

L'ultimo giorno del volo, grazie agli sforzi del popolit e di molti attivisti, è stato creato un programma di concerti amatoriali. Ed è sempre stato interessante, talentuoso e divertente, anche se un po' ingenuo.

Aveva un istinto, un'intuizione sorprendente, simile a un uccello. Ha acceso il radar esattamente quando il segno è apparso sullo schermo. Con calma ordinò alle macchine di essere pronte dieci minuti prima che l'iceberg si infilasse sotto la nostra poppa. Inoltre, un tale iceberg, che era quasi completamente nell'acqua, che non è stato ripreso dal radar e che non era visibile nella nebbia.

Il suo cognome divertente viene da un nonno contadino che si è tirato la barba per tutta la vita.

Consegnammo l'orologio, cenammo e scendemmo nella sala della musica. Il legno lucido delle pareti del salone risplendeva nobile di lampadari. luce del giorno. Gli intarsi di antiche caravelle luccicavano nelle pareti di legno. Le caravelle navigavano e navigavano, gonfiando le loro vele panciute.

Il salone era gremito. I nostri posti erano vuoti, ci aspettavano al centro. Finalmente arrivarono i nostri capitani, i capitani dei pescherecci i cui equipaggi portammo dalle coste dell'America, e i loro popoliti.

E la sera prima dell'inizio della separazione. Tra un giorno saremo all'attracco passeggeri del porto di Murmansk. I pescatori scenderanno la scala. E forse non ci incontreremo mai più. E forse ci incontreremo, ma nessuno lo sa.

Le nostre ragazze, eccitate e graziose per l'eccitazione, in camicette bianche abbaglianti e gonne nere, sbattevano i tacchi per l'impazienza. Ma l'ingegnere radiofonico Semyon ha assunto con sicurezza la serata. Era un intrattenitore professionista. Si avvicinò al microfono con passo sfacciato, controllò la tensione delle corde con cui erano legati strumenti musicali, e detto:

– Cari compagni pescatori! Ora leggerò una poesia di Simonov su una moglie infedele. Questa poesia si riferisce alla guerra, ma voi siete pescatori e questo argomento vi è familiare, visto che siete lontani dalle vostre famiglie da molto tempo!

E in un silenzio mortale, ululando e facendo gesti, ha letto la “Lettera aperta”: “... Non abbiamo letto per sempre la tua, ora siamo segretamente tormentati dall'amarezza: e se non fossi l'unico che potrebbe , e se lo prende qualcun altro? ..” E così via e così via. Ho pensato per un momento che i pescatori, in risposta alla delicatezza e alla sensibilità, avrebbero lanciato lattine a Semyon, ma non è successo niente. Al contrario, è stato applaudito a gran voce. E ancora una volta ho capito che non capisco niente nella psicologia delle persone di oggi.

In generale, il melodramma si è rivelato essere clou del programma. Anche il nostro panettiere-operatore radiofonico, che una volta piangeva nella sala radio, tremava per l'antichità. È venuta in prima linea, camminando in modo ampio e risoluto, come Majakovskij. Indossava calze nere e aveva macchie rosse sulle guance.

- "Nostromo Bakuta"! La realtà! - La fornaia incrociò le mani pesanti e stanche sul petto e condusse la storia: - Una volta che la nostra nave entrò a Napoli. Il nostromo Bakuta sbarcò. Vicino a un albergo di lusso, vide una mendicante di dieci anni di straordinaria bellezza. Nessuno dei borghesi ha servito un meraviglioso italiano. Il nostromo Bakuta portò la ragazza sulla nave e ascoltò le sue canzoni con eccitazione emotiva. Quindi il nostromo raccolse denaro dall'equipaggio e portò la mendicante al negozio. Ha vestito il bambino come una principessa e ha organizzato per il famoso professore di canto. Poi siamo partiti da Napoli, portando nel cuore l'immagine di Janina, così si chiamava la ragazza. Sono passati dieci anni. La nave, su cui salpò il nostromo Bakuta, arrivò a Marsiglia. La città era tappezzata di manifesti del famoso cantante italiano. Il nostromo riconobbe Janina. Ardeva dall'impazienza di vederla. Con gli ultimi soldi comprò un biglietto e andò a teatro con un modesto mazzo di fiori primaverili. Dopo lo spettacolo, è entrato in Janina e le ha regalato un bouquet. "Chi sei? chiese in tono sprezzante e gli lanciò di nuovo il bouquet. "Non accetto fiori del genere!" Bosun Bakuta tornò sulla nave e scrisse una lettera a Janina: “Ricordo un angelo orfano per le strade di Napoli... davvero Vita ricca rovinato così?"

Quando la nave si stava già arrendendo, un'enorme macchina volò nel molo. Janina saltò fuori. Era velata di nero e stava sul bordo del molo come una statua. Ma era troppo tardi: Marsiglia si è sciolta in una foschia ... E proprio di recente abbiamo ascoltato alla radio canzoni di straordinaria bellezza. Quindi l'annunciatore ha annunciato: "Janina Bakuta ha cantato!"

Che tu ci creda o no, ma le lacrime mi sono sgorgate dagli occhi. E i pescatori, che avevano ucciso milioni di pesci e visto diavoli sa quali specie, cercavano anche di non voltare la testa l'uno verso l'altro, per non tradire eccitazione, uomo indegno. E ho pensato che la trama più vincente fosse "La signora delle camelie". Il melodramma trascende secoli e confini e senza fallo colpisce i cuori più diversi.

Poi le nostre ragazze sono uscite, si sono abbracciate, sono arrossite, hanno scavalcato con i talloni il ponte che ondeggiava lentamente e hanno cantato: "Le ragazze sono in piedi". Questa canzone parla del fatto che le ragazze stanno vicino alle pareti del club e non ballano, perché ci sono solo nove ragazzi per dieci ragazze. Abbiamo cantato con umore e tristezza, ma si è rivelato divertente, dato che avevamo quattro dozzine di ragazzi per ciascuno di loro e non potevano lamentarsi di questo.

Perché la sala francamente nitrì.

E l'apparizione sul palco di un uomo caucasico nero con gli inevitabili baffi neri e le abitudini jigit si è rivelata utile.

Ha parlato di un vecchio cabardiano che ha portato sua moglie in un cesto dietro la schiena per tutta la vita in modo che non potesse tradirlo.

Schioccando le dita, roteando gli occhi, mostrò come il vecchio sbuffava quando doveva scalare la montagna. E come aprì il cesto in cima alla montagna e vi vide dentro la sua vecchia, insieme a un vecchio vicino.

La sala rotolava e dalla gioia a volte esplodeva di insulti.

Naturalmente, una trama così sciolta doveva essere bilanciata. E questo atto di bilanciamento è stato integrato nel programma.

Il root cook è uscito e ha letto i versi toccanti del famoso poeta contemporaneo: "Lascia che l'amore abbia inizio, ma dall'anima, non dal corpo!" E che ci sia anche passione, ma "passione, ma non cani e non gatti"! Leggeva il libro di cucina da un pezzo di carta, spesso si perdeva, ma la accarezzavano anche. E ho pensato con orgoglio ai nostri poeti. Questi ragazzi possono scrivere quello che vogliono. Non hanno la polizia. Questi sono ragazzi dal coraggio disperato. Possono solo essere invidiati.

Poi sono iniziate le danze e il gioco della "posta".

A Murmansk, abbiamo portato su un volo quattro musicisti del ristorante Arktika. All'inizio, ovviamente, ondeggiarono e rimasero vomitati per diversi giorni, e non c'era modo di sollevarli in modo che pulissero la cabina.

Poi sono partiti.

L'idea era questa: musicisti professionisti alzeranno il livello delle nostre esibizioni amatoriali. Inoltre, dovevano suonare alle feste da ballo. Tutti sanno cosa ballare musica dal vivo più interessante di un registratore.

I musicisti sono venuti per la prima volta a suonare in camicia bianca e cravatta.

Poi sono diventati audaci.

Il trombettista solista sedeva su una poltrona profonda, il ventre flaccido che gli penzolava tra le ginocchia, le dita nude che spuntavano dalle pantofole sbrindellate.

Si chiamava Harry. Tutta la volgarità del ristorante ungeva densamente il suo viso gonfio, che aveva dimenticato la luce del sole.

Il batterista, in un pullover indossato proprio sopra il corpo nudo, e anche in pantofole, effeminato, grassoccio, giovanile, rubicondo, con riccioli alle tempie, spesso chiudeva gli occhi e gettava indietro la testa, esprimendo abitualmente estasi musicale.

Il contrabbassista brillava di capelli lisci e deboli ed era mortalmente depresso per la sua stupidità. Questi ragazzi, ovviamente, al momento dell'assunzione non sapevano che qui non ci sarebbe stato un ristorante, né mance. Che devono oscillare nell'oceano per due mesi per uno stipendio ordinario. Il loro titolo ufficiale era "lavoratore della musica".

L'impressione più rispettabile è stata fatta dal pianista. Aveva un distintivo del Conservatorio di Kiev. Si è seduto con le spalle al pubblico, largo - dal beccheggio - con le gambe divaricate. Probabilmente aveva talento e disprezzava sia se stesso che i suoi amici Labuh, i pescatori e tutti in generale.

Le coppie danzanti barcollavano sul pavimento inclinato della sala della musica, inciampando nelle pieghe e nei buchi del vecchio tappeto. Il tappeto è stato strappato dalle gambe delle sedie quando hanno guardato un film qui durante un temporale.

I pescatori sporgevano con stile i loro ben pasciuti deretani, coperti - alla moda - da calzoni attillati. Zampe muscolose sporgevano possenti dalle maniche rimboccate delle camicie. I non ballerini, come previsto, si sono seduti sotto le paratie, hanno masticato le ragazze con occhi avidi e si sono scambiati commenti appropriati su di loro.

All'improvviso, Harry si alzò dalla sedia e invitò i suoi amici pescatori a suonare la batteria oa cantare loro stessi. Non c'erano candidati. Poi Harry ha deciso di cantare lui stesso.

... La notte è fredda, nebbia e buio tutt'intorno.
Il bambino non dorme, sogna il passato,
Sta sotto la pioggia
E sembra un po' gobba,
E canta nella sua lingua madre:
"Amici, comprate le sigarette!
Venite, fanti e marinai,
Dai, non essere timido
Riscalda il mio orfano
Guarda, piedi nudi...
Amici, non vedo affatto;
Misericordioso non ti offenderò, -
Quindi compra per l'amor di Dio
Sigarette, anche fiammiferi -
Con questo salverai l'orfano!.."

La nave ondeggiava, le onde sbattevano sotto la fiancata, urne piene di sputi intasate di mozziconi di sigaretta ondeggiavano nel corridoio. I pescatori calpestavano e ascoltavano, Vaclav Vorovsky ascoltava severamente e tristemente dalla cornice dorata. Ed era ora di andare a letto. Ma ho ascoltato la canzone. Ha creato un'impressione strana e dolorosa.

Sono un ragazzo, sono orfano, ho sedici anni,
Aiutami per l'amor di Dio, dammi un consiglio,
Dove potrei pregare, dove potrei trovare rifugio,
Non mi piace più la luce bianca...
Mio padre è in una feroce battaglia
La morte dei coraggiosi cadde.
Tedesco nel ghetto con una pistola
Ha sparato a mia madre
E mia sorella è in cattività,
io stesso sono ferito in un campo aperto,
Perché ho perso la vista...
Amici, comprate le sigarette!
Venite, fanti e marinai...

Harry rauco e senza voce trasmetteva perfettamente l'intonazione di un cantante di carrozza cieco. Sofferto improvvisamente odore di carro - avvolgimenti, fame e makhorka militare. E tutto questo era in qualche modo collegato al brutto calpestio sul tappeto sbrindellato di giovani uomini affamati di donne e al volto severo di Vaclav Vorovsky.

Per qualche ragione, ho pensato che il sentimentalismo di un concerto amatoriale e quello che accadrà domani al molo di Murmansk in qualche modo non si adattano.

Mai così casualmente sono tornato dal mare e così casualmente ci sono andato, come in questi viaggi a Georges Bank con i pescatori.

Ci sono marinai, capitani, che tirano tre volte il clacson quando si separano da un'altra nave o porto, ma lo fanno perché dovrebbe. E ci sono marinai che nuotano per tutta la vita per amore di queste tre corna, per amore dell'eccitazione che nasce in una persona alle parole di gratitudine, addio o incontro.

Tre volte abbiamo ormeggiato a Murmansk e il molo era quasi vuoto. Una piccola manciata di persone ha incontrato i pescatori che hanno reagito con l'oceano per quattro mesi.

È impossibile trasmettere a parole come il silenzio e il silenzio del molo schiacciano quando ti avvicini. Come vuoi la rinascita, l'agitazione delle mani, i volti felici delle donne, i bambini sollevati tra le loro braccia.

Probabilmente, Murmansk è una città dura. Silenzio e poche persone che incontra i pescatori, se non hanno fatto qualcosa di super-meraviglioso, super-progettato.

Ma molto probabilmente, è così che dovrebbe essere. Dopotutto, le persone galleggianti hanno sempre una cosa davanti a loro: una strada lunga e lunga ...

Francia passata

Nella Piazza della Stella, sotto la pioggia, un negro spazzava dai marciapiedi le foglie cadute. L'uomo nero indossava stivali di gomma ... "L'uomo nero lilla ti dà un mantello ..."

Agli angoli delle strade, i venditori di fiori sedevano tranquilli nei padiglioni... "Viole di Montmartre..."

I marciapiedi erano deserti e migliaia di macchine correvano per piazza Zvezda... Macchine?... Qualcosa di Majakovskij.

I motociclisti si contorcevano tra le macchine in mantelle, abbottonate al collo e sul volante.

C'era un arco di trionfo. Sotto di essa giaceva il Milite Ignoto.

Alle strisce pedonali sono stati accesi semafori rossi: "Attande!" - Pericoloso! Aspettare! Ah, ecco da dove viene il nostro infantile grido di avvertimento: “Atanda, ragazzi! Milton! Il nostro grido infantile è arrivato nella lontana Rus' dalle rive di Place de l'Etoile a Parigi. E qualcuno mi ha detto che questa è l'esclamazione di un banchiere che ferma le scommesse dei giocatori.

All'Avenue Foch, un signore mi si avvicinò con una cartina bagnata in mano:

«Monsieur, perle merle ale?»

Rido raramente, ma poi rotolato. Sono stato scambiato per un francese e ho chiesto indicazioni! Perché non scherzare un po'?

"Perlet henri spazzatura", ho spiegato, puntando il dito nel nulla.

- Merci, signore!

– Silenzio!

Pioggia come un secchio.

Ovviamente, il passaggio all'Arco di Trionfo è da qualche parte sottoterra.

Faccio banca intorno alla piazza.

Una quindicina di quindicenni mi saltano addosso da dietro l'angolo, mi colpiscono alla schiena, mi schiaffeggiano sulle spalle, mi afferrano la giacca e mi ficcano nel naso una scatola di ferro tintinnante con una fessura. E non un solo poliziotto! Mamma, aiuto! Atanda!

- Arles! Murle! Kurle! Vietnam!

Signore, gloria a te! Stanno andando in Vietnam!

Ho messo un franco nella fessura. Smettono di picchiare e si avventano sulla ragazza con la coda di cavallo. Si comporta come Giovanna d'Arco - con la borsetta da destra a sinistra - bang! bang! O è una stufa panciuta, o sono riusciti a coccolarla in mezzo. Tutti ridono. Uno si è coperto con una bandiera francese tricolore. ritratti di Che Guevara. Un viso barbuto estremamente coraggioso è l'idolo della gioventù francese. Abbasso de Gaulle! Viva la rivoluzione in America Latina! Viva Castro!

Pioveva e foglie di platano, come foglie di acero, ma più dure, più rumorose.

Alla discesa nel passaggio sotterraneo si fermò, abbracciando e ondeggiando, baciando una coppia. Ne ho superati un paio e mi sono tuffato. Le foglie cadute giacevano fitte sui gradini di pietra chiara e raccolsi un intero ramo di un platano con due coni spinosi.

I lampioni illuminavano il sottopassaggio con la luce riflessa dal soffitto. Era deserto, i miei passi risuonavano solennemente nel sottosuolo. E all'improvviso ho capito che stavo andando alla tomba.

Azhan, in un mantello nero con aiguillettes rosse sulla spalla sinistra, gelava nell'aria umida. Anche la mia giacca era nera per la pioggia, il mio berretto gocciolava, i miei pantaloni erano fradici sulle ginocchia, avevo un ramo di platano con le pigne tra le mani. Ajan mi seguì con uno sguardo incredulo. Sono stato a lungo abituato a tali opinioni.

In quattro campate Arco di Trionfo Ho guardato Parigi bagnata, gli Champs Elysees sono entrati nel lilla dai gas di scarico.

Il Milite Ignoto aveva ghirlande di rose: rosa, rosse, pallide, tenere, ruvide. La Fiamma Eterna ardeva, il vento tirava le rose nelle ghirlande, il fuoco e il fumo si precipitavano su di essa.

Alzai lo sguardo e la mia testa ondeggiò dolcemente: le volte dell'Arco di Trionfo si chiusero sopra di me così in alto. Le sue pareti sono ricoperte di parole dorate, solenni, incomprensibili.

Sono rimasto a guardare fiamma eterna pensando solo al fatto che forse qui dovrebbe togliersi il cappello. Ma per qualche motivo era scomodo toglierlo.

Da Place de l'Etoile navigo in direzione della Torre Eiffel.

La pioggia cessa e il sole calmo risplende immediatamente in pozzanghere trasparenti. I ruscelli scorrono lungo i marciapiedi, lavando le gomme delle auto in sosta. Tetti di automobili in modelli di foglie cadute. Agli ingressi ci sono i bidoni della spazzatura, sono pieni, ci sono anche mucchi di immondizia in giro. Gli addetti alle pulizie sono in sciopero. Ci sono riviste con copertine così seducenti che giacciono nella spazzatura che vuoi solo rubarle e sfogliarle.

Cammino da solo lungo Avenue Kleber. Le dimore di persone molto ricche sono recintate con sbarre di metallo fuso. Cespugli tagliati, alberi enormi sconosciuti. Deserto. Silenzio. Domenica. E per qualche motivo diventa triste. Svolgo da qualche parte fuori dal viale, guardo le vetrine di negozi costosi. E penso a quanto è bello che le mie care donne non vedano queste vetrine. Le donne non sono uomini, hanno più bisogno di cose. Forse un gingillo elegante o alla moda biancheria intima in grado di prolungare la vita di una donna.

La biancheria intima femminile e ogni sorta di cose femminili sono ovunque a Parigi. Convivono pacificamente con il barbuto Che Guevara sulle recinzioni.

Ai lati degli autobus, comodamente appoggiata allo schienale, giace una parigina nuda, solo i seni sono leggermente coperti di pizzo. I tunnel della metropolitana sono decorati con ragazze in magliette blu molto corte, le ragazze sono abbracciate da dietro da un giovane. Il significato della pubblicità è questo: "Compra camicie che siano ugualmente gradite al corpo di una donna e alle mani ruvide di un uomo!" Nel vagone del tram sopra il segnale di stop ci sono due gambe in calze seducenti, dicono di tali gambe che crescono proprio dalle orecchie. Ora selvaggia, ora affettuosa, ora remissiva, ora misteriosa occhi femminili guardano dalle vetrine dei negozi, dai muri delle case, dalle etichette delle conserve, dalle riviste e dai giornali. E con rispetto ricordi la saggezza del nostro grande connazionale, che disse brevemente che è impossibile abbracciare l'immensità. Questo è probabilmente il motivo per cui non decoriamo le città belle donne per non arrabbiarci invano, per essere più calmi noi uomini, per non scuotere i nervi degli uomini, per non accorciare la nostra vita.

Senza meta, senza fretta, giro per i vicoli, fumo sigarette. Jena Street... Kepler Street... Baudelaire Street... Una specie di viale trasformato in un mercato, in una natura morta senza fine.

Colori e odori colpiscono gli occhi, il naso, accarezzano, sonaglio, si contorcono sotto il tetto di plastica trasparente del mercato del boulevard.

Ananas, arance, mele, conchiglie, galline rosa con etichette azzurre, cetrioli, cipolle, asparagi, lepri e conigli macellati, ghirlande di zampe pelose intorno ai venditori, banane, strani pesci, noci, lattine colorate di succhi, carne, carne, carne, montagne garofani fino al tetto, libbre di rose, centesimi di margherite di spugna, fontane di cannes, ancora ostriche, ricci di mare, gamberi, aragoste, grembiuli e berretti abbaglianti; chiacchiere economiche femminili, come in tutti i mercati del mondo...

La fine non è in vista. Vado in piazza a prendere una decisione. Sto disegnando un piano. Si scopre che il mercato è il presidente Wilson Avenue.

Il presidente deve essere delizioso nell'aldilà.

La Torre Eiffel è facilmente raggiungibile: basta attraversare la Senna ... Nel suo delirio morente, Maupassant affermò che Dio dalla Torre Eiffel lo aveva dichiarato suo figlio, suo e Gesù Cristo ... Maupassant sognava splendidi paesaggi della Russia e dell'Africa nel suo delirio. Perché Russia? Non l'abbiamo mai avuto... La Torre Eiffel ha schiacciato il cervello malato di Maupassant con la sua volgarità metallica. Oggi Maupassant è poco ricordato in Francia, non vengono pubblicati, si stupiscono se lo nomini tra i tuoi scrittori preferiti: "Senti, che tipo di stilista è?" E perché diavolo essere uno stilista, se Maupassant non è già uno stilista?

Attraverso la Senna su un ponte vistosamente decorato con fiocchi di neve in compensato. I fiocchi di neve incoronano i lampioni: tra un mese il nuovo anno.

Sta piovendo di nuovo. Il fieno è grigio-blu. I battelli a vapore e le chiatte sono blu e bianchi. La Senna, ovviamente, non è la Neva, ma un fiume muscoloso, forte e saldamente sostenuto dai suoi argini di pietra. Tuttavia, come in ogni fiume, ha un'anima e un'atmosfera fluviale speciale. Lo scorrere del fiume è inconsciamente associato al passare del tempo, risveglia nell'anima qualcosa di lirico e lievemente triste.

Camminando a destra del ponte della Concordia lungo la Senna. La Torre Eiffel è già molto vicina. Ma tra lei e me, le macchine corrono su cinque file. Resto al semaforo per un minuto, cinque, dieci. Il semaforo mi fissa sconsideratamente la fronte con un fuoco rosso. Viziato? Ecco il centro di Parigi! Le auto corrono in un flusso continuo. Passa la notte qui, giusto?

Un lungo uomo anziano dall'aspetto aristocratico si avvicina da dietro. E un cane pesante su una cintura. Alano sotto un impermeabile... Mackintosh è un generale francese... L'impermeabile è abbottonato sotto la pancia infossata del cane.

Il vecchio si avvicina al palo del semaforo e preme il pulsante. La luce gialla si accende. Le macchine-sciacallo rallentano. Si illumina di verde.

Il vecchio chapa maestosamente attraverso l'argine. Poi un cane in un mac. Quindi io. Ebbene, perché fermare il traffico se nessuno vuole attraversare l'argine? E devi premere il pulsante. Anche il cane guarda con disprezzo.

Mi siedo su una panchina bagnata nel piazzale davanti alla torre. Piccioni e cani vagano in giro: ci sono mantelli, pellicce e minigonne. E i piccioni nudi vengono sfrattati da Parigi in riserve speciali, come gli indiani d'America. I piccioni portano la malattia. Gli ultimi piccioni parigini vagano nelle pozzanghere. Addio, colombe!

Cosa significa il potere delle autorità! Anche la Torre Eiffel mi sembra volgare. Strutture pesanti vecchio stile, rivetti massicci e design poco chiaro. Sebbene una torre pesante, il cappello cade. La cima, ovviamente, galleggia, perché le nuvole fluttuano.

Quattro enormi zoccoli poggiavano sul suolo parigino: zoccoli settentrionali, meridionali, occidentali e orientali. Padiglioni con souvenir sono negli zoccoli, bandiere e palloncini svolazzano. Il poligono del prato color smeraldo sotto il centro della torre. Vecchi alberi piangenti e giovani, con fogliame autunnale variegato, luminoso e umido.

Molti uomini e donne anziani. Camminano tra enormi zoccoli, nessuno alza la testa, si sono dimenticati della torre, pascolano i cani. Tranquillo e deserto.

Vento. Appena.

E in qualche modo non sento la stranezza di ciò che il destino ha portato qui. Voglio evocare stranezze in me stesso, voglio essere scioccato e - non funziona.

Con aria da parigino sbadato, torno sull'argine per premere con indifferenza e sicurezza il pulsante del semaforo. Sbagliato! Non una sola macchina. Ovviamente qualcuno a monte li ha fermati. Ma per motivi di interesse, premo ancora il pulsante. Obbedientemente illuminato di giallo, poi di verde. Cammino in piacevoli raggi verdi, ma è un po' deludente non essere riuscito a fermare la valanga di metallo, gomma, vetro e benzina.

Poi salgo in alto sopra la Senna lungo una stretta passerella, mi fermo nel mezzo, mi appoggio alla ringhiera bagnata.

Acqua grigia, autunnale nei vortici a testa di ponte. Una barca allagata sotto la riva: sporge solo la prua.

Tranquillo, madreperla, deserto, e di nuovo in qualche modo abbandonato, e di nuovo triste. Perché? Da cosa? Per quello? Per la tua vita stupida e pigra? Per una giovinezza che se n'è andata così all'improvviso, incredibilmente all'improvviso?

E all'improvviso mi rendo conto che sto dicendo addio a Parigi tutto il tempo. Non sono felice di incontrarlo, ma lo saluto. Copro, ovviamente, la tristezza dell'addio con l'allegria esteriore, come fanno tutti sul palco, ma è in me. Devo aver raggiunto tardi le rive della Senna. La tristezza dell'addio mi ha accompagnato giù per la scala dall'aereo a Bourges. Ho iniziato a salutare senza salutare.

E questo pensiero prosaico: se il tempo è breve, se ancora non vedi un millesimo di quello che puoi vedere a Parigi, allora perché preoccuparsi di sforzarsi da qualche parte, per realizzare il programma? Preferirei stare così, sopra la grigia Senna. Il cannone semovente, gorgogliante e rombante, si precipiterà sotto una stretta passerella, lampeggerà tra la madreperla, Parigi autunnale con una bandiera tricolore nuova di zecca, ti ricorderà i ponti della Neva, le acque tranquille di gli Svir, le distese fangose della Baia di Ob. E il Louvre, la Grand Opera - Dio li benedica ... E dimentica la tentazione di unirti alla vita chic delle celebrità: improvvisamente le invidi, poi ridi di te stesso per essere invidioso. Tutta questa vita chic in limousine è tanto lontana dalla verità quanto la copertina di una rivista illustrata lo è da un dipinto di Van Gogh.

Scendo in acqua. Una stufa sta bruciando sotto il supporto del ponte, tre riparatori stanno friggendo gamberi, l'odore è pesce fritto e fumo resinoso.

A monte c'è una barca pulita "Petrus" bianca e blu, che si aggrappa ai telai dell'argine con linee di ormeggio ordinate.

L'acqua grigia annaspa nella barca allagata. L'alto muro dell'argine nascondeva la città. Niente Parigi. L'odore dell'acqua del fiume e il debole tonfo di un'onda.

Una ragazza in cappotto nero mi viene incontro, sale sulla passerella del Petrus, apre il portellone della sovrastruttura, e subito ne salta fuori un grosso cane, corre a riva, mi fiuta. La ragazza dice qualcosa. Probabilmente mi rassicura in modo che non abbia paura che il cane non morda.

Forse questo è un pensiero dannoso: se non puoi vedere tutto, allora non c'è niente per cui lottare per questo. Allora perché vivere? E stare tutta la vita sul ponte sul fiume?

Salgo a bordo di un piccolo motoscafo. La barca va in letargo su blocchi di chiglia, è coperta da un telone, ma il telone è montato male: la tela si è abbassata, l'acqua piovana si è raccolta al suo interno, le foglie cadute del platano galleggiano nell'acqua. Sulla poppa smussata della barca è scritto che è nato in Francia e appartiene al Lyceum Espadon, sotto l'iscrizione un delfino smaltato scherza.

La Senna scorre veloce, tra un giorno l'acqua che vedo passerà per Rouen, silenziosamente, impercettibilmente si dissolverà nel Canale della Manica, diventerà acqua salata dell'oceano, incontrerà veri delfini. Ricordo la notte nera a Boulogne, il piccolo passero francese, il caldo vento xue... Poi le ombre di un libro per bambini dimenticato appaiono nella mia memoria. Storia dei tempi Guerra franco-prussiana. Il ragazzo parte per combattere i prussiani. Sconfitta. Si nasconde dai suoi nemici nella foresta, soffre la fame, trova un pollo morto, lo arrostisce sul fuoco, lo mangia mezzo cotto, senza sale... Etienne! Etienne era il suo nome! - Ricordo e sono contento di aver ricordato il nome, la foto in cui è con uno zaino, con una vecchia pistola. Ricordo che nella mia lontana infanzia prebellica invidiavo lo zaino, la baionetta e la pistola di questo Etienne. E pianse quando i francesi furono sconfitti dai disgustosi prussiani.

La Senna e il mio tempo parigino corrono veloci. Il cane nero tornò di corsa al battello a vapore. La ragazza con il cappotto nero se ne andò. Gli operai hanno mangiato gamberetti e stanno raccogliendo impalcature sotto i ponti. Gli operai indossavano i caschi e sembravano vigili del fuoco.

Piove di nuovo. Tamburi sul telone della copertura della barca.

Parigi è bella, anche se si vuole sempre trovarle un difetto, condannare chi ha elogiato Parigi in esagerazioni, in assenza di chi ha elogiato propria opinione, nella loro suddivisione in dichiarazioni tradizionali. Ma tutto questo non funziona. Forse è la bella tristezza dell'addio? O che ritorni al dimenticato, infantile? Dio lo sa, ma Parigi è bellissima. E sono belli tutti gli artisti del mondo che ne hanno dipinto gli argini, le case, gli alberi, il cielo e le donne.

Qual è il vero scopo dell'arte? V. Konetsky ci fa pensare a una domanda così estetica.
Il problema sollevato dall'autore è davvero interessante. Konetsky lo rivela sull'esempio di un caso dal vero, in cui il suo eroe si ritrova sul ponte di una nave, a guardare la migrazione degli uccelli. Questi uccelli si sono rivelati torri, che sono diventate personaggi del noto dipinto di Sovrasov "The Rooks Have Arrived", intriso di patriottismo e "senso di patria".
Posizione dell'autore mi è chiaro. Konetsky crede che il vero scopo dell'arte sia evocare in una persona "un sentimento di felicità, anche se fugace". Ci esorta anche a non dimenticare un'altra importante funzione: "risvegliare e illuminare il sentimento di patria in un compagno di tribù".
Sono d'accordo con la posizione dell'autore e credo anche che l'arte dovrebbe risvegliare sentimenti patriottici in una persona e provocare un sentimento di felicità.
Pensando al problema, vengono subito in mente i dipendenti di MASSOLIT del romanzo di Bulgakov "Il maestro e Margherita", il cui lavoro non rientra nella definizione di arte di Konetsky. Scrivono opere francamente cattive, riducendo notevolmente il livello generale di cultura.
Passiamo al lavoro dello scienziato-pubblicista D.S. Likhachev. In una delle sue lettere scrive: “L'arte illumina e allo stesso tempo santifica la vita di una persona. E lo ripeto ancora: lo rende più gentile, e quindi più felice».
Pertanto, il vero scopo dell'arte è evocare un sentimento di felicità in una persona e suscitare sentimenti patriottici.

Il testo originale sulla base del quale è stato scritto il saggio:

Non so se altre nazioni abbiano un legame così inestricabile tra il senso estetico e il senso della patria.

Ho già imparato molto, ma quando vedi un uccello che combatte contro il vento, precipitando sulle onde, il tuo cuore soffrirà di tenerezza per questo.

Quando c'è tempesta, i gabbiani si precipitano nelle cavità tra i pozzi. Là, nelle gole d'acqua, tra le montagne d'acqua e le colline, si riparano dal vento.

Ti dispiace per gli uccelli, vero Viktorych?

Sai che gli antichi normanni portavano con sé i corvi attraverso i mari invece di una bussola? Ho chiesto di mostrare la mia erudizione. Ma non c'era bisogno di vantarsi.

Lo so, - disse Volodya. - Hanno rilasciato gli uccelli per determinare la direzione per atterrare, verso la riva vicina. Anche Noah lo ha fatto. Solo lui aveva una colomba, giusto?.. Andiamo al concerto?

A quattro mani abbiamo preparato l'orologio per la resa. Ha preso le coordinate, le letture degli strumenti - l'ho scritto su un diario. Ho chiamato la macchina e ho dato un rapporto per l'orologio, e lui ha sentito ancora e ancora il mare inclemente con un radar. Abbiamo imparato a lavorare bene con lui a quattro mani. E mi ha ripetutamente sorpreso a commettere errori, e in tutti i viaggi congiunti non sono mai riuscito a sorprenderlo su nulla. Aveva un istinto, un'intuizione sorprendente, simile a un uccello. Ha acceso il radar esattamente quando il segno è apparso sullo schermo. Con calma ordinò alle macchine di essere pronte dieci minuti prima che l'iceberg si infilasse sotto la nostra poppa. Inoltre, un tale iceberg, che era quasi completamente nell'acqua, che non è stato ripreso dal radar e che non era visibile nella nebbia.

Il suo buffo cognome deriva da un nonno contadino che si è tirato la barba per tutta la vita.

Consegnammo l'orologio, cenammo e scendemmo nella sala della musica. Il legno lucido delle pareti del salone risplendeva nobilmente alla luce dei lampadari. Gli intarsi di antiche caravelle luccicavano nelle pareti di legno. Le caravelle navigavano e navigavano, gonfiando le loro vele panciute.

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