hjem › Drivstoffsystem › Lykkelig er forfatteren som savner karakterene. Døde sjeler

Lykkelig er forfatteren som savner karakterene. Døde sjeler

N. Gogol

Bind 1
Kapittel 7
(Utdrag)

Lykkelig er den reisende som etter en lang, kjedelig vei med sin kulde, slaps, gjørme, søvnløs stasjonssjefer, med bjellerrasling, reparasjoner, krangel, kusker, smeder og alle slags veiskurker, ser han endelig et kjent tak med lys som suser mot ham, og kjente rom vil dukke opp foran ham, det gledesrop fra folk som løper ut for å møte. dem, støy og løping rundt fra barn og beroligende stille taler, avbrutt av flammende kyss, dominerende for å ødelegge alt det triste fra minnet. Lykkelig er familiemannen som har et slikt hjørne, men ve ungkaren!

Bare ved navnet hans skjelver unge mennesker allerede. ivrige hjerter, gjensidige tårer skinner i alle øynene hans ... Det er ingen like til ham i styrke - han er en gud! Men slik er ikke skjebnen, og en annen er skjebnen til forfatteren, som våget å få frem alt som er hvert minutt foran øynene hans og som likegyldige øyne ikke ser - alt det forferdelige, fantastiske myret av bagateller som har viklet inn livet vårt , hele dybden av de kalde, fragmenterte, hverdagslige karakterene som vår vrimler av, en jordisk, noen ganger bitter og kjedelig vei, og med den sterke styrken til en ubønnhørlig meisel som våget å avsløre dem konvekst og lyst for folks øyne ! Han kan ikke samle folkelig applaus, han kan ikke se takknemlige tårer og den enstemmige gleden til sjelene som er begeistret av ham; en seksten år gammel jente med et svimmelt hode og heroisk entusiasme vil ikke fly mot ham; han vil ikke glemme i den søte sjarmen til lydene han selv har utstøtt; til slutt kan han ikke unnslippe det moderne hoffet, det hyklersk ufølsomme moderne hoffet, som vil kalle skapningene som er verdsatt av ham ubetydelige og lave, vil gi ham et foraktelig hjørne i rekken av forfattere som fornærmer menneskeheten, vil gi ham egenskapene til helter avbildet av ham, vil ta bort hans hjerte og sjel, og den guddommelige flammen av talent. For det moderne hoff anerkjenner ikke at glassene er like fantastiske, de ser seg rundt i solen og formidler bevegelsene til ubemerkete insekter; for ikke: det moderne domstolen erkjenner at mye dybde av sjel er nødvendig for å belyse bildet hentet fra et foraktelig liv, og heve det til skapelsens perle; for det moderne hoff anerkjenner ikke at høy entusiastisk latter er verdig å stå ved siden av høy lyrisk bevegelse, og at det er en hel avgrunn mellom den og en farse tulle! Den moderne domstol anerkjenner ikke dette og vil gjøre alt om til bebreidelse og bebreidelse ukjent forfatter; uten atskillelse, uten svar, uten deltakelse, som en familieløs reisende, vil han stå alene midt på veien. Alvorlig er hans felt, og han vil bittert føle sin ensomhet.

Og i lang tid var det bestemt for meg av en vidunderlig kraft å gå hånd i hånd med min merkelige karaktererå kartlegge hele det voldsomt rushende livet, å kartlegge det gjennom latter synlig for verden og usynlig, ukjent for tårer! Og tiden er fortsatt langt unna da, i en annen toneart, en truende snøstorm av inspirasjon vil reise seg fra et hode kledd i hellig redsel og i glans og i en forvirret skjelving vil føle den majestetiske torden fra andre taler ...

På veien! på veien! vekk rynken som hadde sneket seg over pannen og den strenge skumringen i ansiktet!

Med en gang og plutselig kaster vi oss ut i livet med all dens lydløse skravling og bjeller og ser hva Chichikov gjør.

Hvilken av de innenlandske prosaforfatterne eller poetene tok opp temaet om formålet med kunstnerisk kreativitet, og på hvilken måte er deres posisjon i samsvar med tankene til forfatteren av "Dead Souls"?

Les tekstfragmentet nedenfor og fullfør oppgavene B1-B7; C1-C2.

Lykkelig er den reisende som etter en lang, kjedelig vei med sin kulde, slaps, gjørme, søvnige stasjonssjefer, bjellekling, reparasjoner, krangling, kusker, smeder og alle slags veiskurker, endelig ser et kjent tak med lys som suser mot ham, og bekjente vil dukke opp foran ham rom, det gledesrop fra folk som løper ut for å møte dem, støy og løp fra barn, og beroligende stille taler, avbrutt av flammende kyss, kraftig til å ødelegge all tristhet fra minnet. Lykkelig er familiemannen som har et slikt hjørne, men ve ungkaren!

offentlige øyne! Han kan ikke samle folkelig applaus, han kan ikke se takknemlige tårer og den enstemmige gleden til sjelene som er begeistret av ham; en seksten år gammel jente med et svimmelt hode og heroisk entusiasme vil ikke fly mot ham; han vil ikke glemme i den søte sjarmen til lydene han selv har utstøtt; til slutt kan han ikke unnslippe det moderne hoffet, det hyklersk ufølsomme moderne hoffet, som vil kalle skapningene som er verdsatt av ham ubetydelige og lave, vil gi ham et foraktelig hjørne i rekken av forfattere som fornærmer menneskeheten, vil gi ham egenskapene til helter avbildet av ham, vil ta fra ham hans hjerte og sjel, og den guddommelige flammen av talent. For det moderne hoff anerkjenner ikke at glassene er like fantastiske, de ser seg rundt i solen og formidler bevegelsene til ubemerkete insekter; for det moderne hoff erkjenner ikke at det trengs mye sjeldybde for å belyse bildet hentet fra et foraktelig liv og heve det til skapelsens perle; for det moderne hoff anerkjenner ikke at høy entusiastisk latter er verdig å stå ved siden av høy lyrisk bevegelse, og at det er en hel avgrunn mellom den og en farse tulle! Den moderne domstol anerkjenner ikke dette og vil gjøre alt til en bebreidelse og bebreidelse for den ukjente forfatteren; uten atskillelse, uten svar, uten deltakelse, som en familieløs reisende, vil han stå alene midt på veien. Alvorlig er hans felt, og han vil bittert føle sin ensomhet.

N.V. Gogol "Dead Souls"

Forklaring.

Temaet for poeten og poesien, formålet med kunstnerisk kreativitet høres i diktene til Pushkin, Lermontov, Nekrasov, Mayakovsky, M. Bulgakovs roman "The Master and Margarita", etc.

Tradisjonelt anså progressive poeter og forfattere at målet med kreativitet i russisk litteratur var å tjene folket, deres land. I avsnittet ovenfor understreker Gogol at denne oppfyllelsen av hans utnevnelse som poet eller forfatter ikke alltid kan verdsettes av dem han tjener, fører ofte til misforståelser, siden poeten (skribenten) opptrer som en profet og er motstander av mengden. . Den samme skjebnen ventet mesteren i Bulgakovs roman.

Lykkelig er forfatteren som, forbi kjedelige, ekle karakterer, slående i sin triste virkelighet, nærmer seg karakterer som viser den høye verdigheten til en mann, som fra den store mengden av daglige roterende bilder bare valgte noen få unntak, som aldri endret den sublime orden. av sin lyre, steg ikke ned fra toppen til sine fattige, verdiløse brødre, og uten å røre jorden, kastet han seg ned i sine bilder langt borte fra den og opphøyet. Hans vidunderlige skjebne er dobbelt misunnelsesverdig: han er blant dem, som i sin egen familie; og i mellomtiden er hans herlighet langt og høyt båret. Han desinficerte menneskelige øyne med en berusende røyk; han smigret dem fantastisk, skjulte tristheten i livet, viste dem en fantastisk person. Alle, applauderende, skynder seg etter ham og skynder seg etter hans høytidelige vogn. De kaller ham den store verdensdikteren, som svever høyt over alle andre genier i verden, som en ørn svever over andre høytflyvende. Bare ved hans navn er unge lidenskapelige hjerter allerede fylt med skjelving, responstårer skinner i alle øyne ... Det er ingen like til ham i styrke - han er en gud! Men slik er ikke skjebnen, og en annen er skjebnen til forfatteren, som våget å få frem alt som er hvert minutt foran øynene hans og som likegyldige øyne ikke ser - alt det forferdelige, fantastiske myret av bagateller som har viklet inn livet vårt , hele dybden av de kalde, fragmenterte, hverdagslige karakterene som vår vrimler av, en jordisk, noen ganger bitter og kjedelig vei, og med den sterke styrken til en ubønnhørlig meisel som våget å avsløre dem konvekst og lyst for folks øyne ! Han kan ikke samle folkelig applaus, han kan ikke se takknemlige tårer og den enstemmige gleden til sjelene som er begeistret av ham; en seksten år gammel jente med et svimmelt hode og heroisk entusiasme vil ikke fly mot ham; han vil ikke glemme i den søte sjarmen til lydene han selv har utstøtt; til slutt kan han ikke unnslippe det moderne hoffet, det hyklersk ufølsomme moderne hoffet, som vil kalle skapningene som er verdsatt av ham ubetydelige og lave, vil gi ham et foraktelig hjørne i rekken av forfattere som fornærmer menneskeheten, vil gi ham egenskapene til helter avbildet av ham, vil ta bort hans hjerte og sjel, og den guddommelige flammen av talent. For det moderne hoff anerkjenner ikke at glassene er like fantastiske, de ser seg rundt i solen og formidler bevegelsene til ubemerkete insekter; for ikke: det moderne domstolen erkjenner at mye dybde av sjel er nødvendig for å belyse bildet hentet fra et foraktelig liv, og heve det til skapelsens perle; for det moderne hoff anerkjenner ikke at høy entusiastisk latter er verdig å stå ved siden av høy lyrisk bevegelse, og at det er en hel avgrunn mellom den og en farse tulle! Den moderne domstol anerkjenner ikke dette og vil gjøre alt til en bebreidelse og bebreidelse for den ukjente forfatteren; uten atskillelse, uten svar, uten deltakelse, som en familieløs reisende, vil han stå alene midt på veien. Alvorlig er hans felt, og han vil bittert føle sin ensomhet.

(N.V. Gogol, Dead Souls.)

Lykkelig er den reisende som, etter en lang, kjedelig vei med kulde, slaps og gjørme, endelig ser sitt hjemlige tak. Lykkelig er familiemannen som har et slikt hjørne, men ve ungkaren!

Happy er forfatteren som, tidligere karakterer som er kjedelige, ekle, slående i sin triste virkelighet, nærmer seg karakterer som viser menneskets høye verdighet. Alle, applauderende, skynder seg etter den høytidelige vognen hans. Men slik er ikke skjebnen, og en annen er skjebnen til forfatteren som våget å få frem den fantastiske myren av bagateller, hverdagslige karakterer og eksponere dem konvekst og lyst for folks øyne! Alt vil bli gjort til en bebreidelse for en slik forfatter. Alvorlig er hans felt, og han vil bittert føle sin ensomhet.

Og i lang tid ennå vil jeg gå hånd i hånd med mine helter og se på livet gjennom latter synlig for verden og usynlig, ukjent for tårer!

På veien! Bort med den strenge skumringen i ansiktet!

La oss kaste oss ut i livet med en gang og se hva Chichikov gjør.

Han våknet kl godt humør, hoppet ut av sengen og i nattkjolen sin, glemte tyngdekraften, gjorde to hopp rundt i rommet, og slo seg veldig behendig med hælen på foten. Og uten å kle på seg, satte han i gang. Han bygde festningen selv. Det jeg trengte, skrev jeg, skrev om, og på to timer var alt klart. Da han så på disse arkene, på bøndene som definitivt en gang hadde vært bønder, tok en uforståelig følelse over ham. Hver salgsseddel så ut til å ha sin egen karakter. Bøndene som tilhørte Korobochka hadde nesten alle vedheng og kallenavn. Plyushkins notat var kort i stilen. Sobakevichs register var slående i sin uvanlige fylde og rikdom. Da han så på navnene, ble han rørt og sa: «Mine fedre, hvor mange av dere er utstoppet her! hva har du gjort i livet ditt? hvordan kom dere overens?" Og øynene hans slo seg ufrivillig på ett etternavn - Pyotr Savelyev Disrespect-Kory noe. «Å, hvor lenge! Var du en mester, eller bare en mann, og hva slags død ryddet du opp i? EN! her er snekkeren Stepan Cork, en helt som ville passet for vakten! Te, alle provinser kom med en øks ... Hvor ryddet du opp? Maxim Telyatnikov, skomaker. Jeg vet, jeg kjenner deg, min kjære. "Drukken som en skomaker," sier ordtaket. Og hva slags mann er dette: Elizabeth Sparrow. Slyngel Sobakevich, og her jukset han! Selv navnet hennes ble skrevet på en maskulin måte, ikke av Elizabeth, men av Elizabeth. Chichikov strøk det umiddelbart over. «Grigory Hva slags person var du? Enten du handlet som drosje, men hestene og vottene dine likte skogstrampen, eller rett og slett, helt uten grunn, forvandlet til en taverna, og så rett inn i hullet og huske navnet ditt. Ah, det russiske folket! liker ikke å dø en naturlig død! Hva er dere, duer? Chichikov flyttet blikket mot avisen sammen med de løpende bøndene. – Følte du deg dårlig på Plyushkins, eller liker du bare å gå en tur? Sitter du i fengsler, eller har du holdt deg fast med nye mestere? Abakum Fyrov! du bror hva? hvor, hvilke steder vandrer du? Ble du revet med til Volga og ble du forelsket i det frie livet, ved å holde deg til lektere? .. "

"He, he! klokken tolv!" sa Chichikov og kikket på klokken. Han kledde seg raskt på seg, sprutet seg med cologne, tok papirene og gikk til sivile kammer, Utfør et kjøp. Før han rakk å gå ut på gaten og slepte en bjørn dekket med brunt tøy på skuldrene, da han ved svingen traff en herremann også i bjørn dekket med brunt tøy. Det var Manilov. De omfavnet hverandre. I de mest subtile svingene fortalte han hvordan han fløy for å klemme Pavel Ivanovich. Chichikov visste ikke hvordan han skulle svare. Manilov brakte en liste over bønder. Chichikov bukket av takknemlighet. Vennene slo seg sammen og gikk inn på avdelingen sammen, og støttet og beskyttet hverandre på alle mulige måter. Da de kom inn i institusjonen, fant de et bord for en livegenekspedisjon, der det satt en mann med forsiktige år. Hele midten av ansiktet hans stakk frem og gikk inn i nesen hans – i et ord, det var det ansiktet som i hverdagen kalles en krukkesnute. Han het Ivan Antonovich.

Jeg har denne virksomheten, - sa Chichikov og henvendte seg til tjenestemannen, - jeg kjøpte bønder, jeg må lage en salgsseddel. Alle papirer er klare. Så hvorfor ikke fullføre jobben i dag!

I dag er det umulig, - sa Ivan Antonovich.

Men når det gjelder å få fart på ting, er Ivan Grigoryevich, styreleder, en god venn av meg ...

Hvorfor, Ivan Grigoryevich er ikke alene, - sa Ivan Antonovich strengt,

Chichikov forsto fangsten som Ivan Antonovich pakket inn og sa:

Andre vil heller ikke bli fornærmet.

Gå til Ivan Grigoryevich, la ham gi en ordre, men saken vil ikke stå opp for oss.

Chichikov tok et stykke papir opp av lommen, plasserte det foran Ivan Antonovich, som

Han la ikke merke til det i det hele tatt og dekket henne umiddelbart med en bok. Chichikov var i ferd med å peke på henne, men Ivan Antonovich gjorde et tegn på at det ikke var nødvendig.

Da de gikk inn i styrelederen, så de at han ikke var alene, Sobakevich satt sammen med ham. Formannen tok imot Pavel Ivanovich i armene. Til og med Sobakevich reiste seg fra stolen. Ivan Grigorievich ble allerede varslet om kjøpet av Chichikov, han begynte å gratulere Pavel Ivanovich.

Nå, - sa Chichikov, - vil jeg om mulig be om å formalisere denne saken i dag. I morgen vil jeg gjerne forlate byen.

Alt dette er bra, festninger vil bli laget i dag, men du bor fortsatt hos oss.

De ringte Ivan Antonovich, og styrelederen ga passende instruksjoner.

Ikke glem, Ivan Grigoryevich, - spurte Sobakevich, - du trenger to vitner på hver side. Send nå til aktor, han er en ledig mann, advokaten gjør alt for ham. Inspektøren for legestyret, til høyre, hjemme. Dessuten, hvem er nærmere - Trukhachevsky, Begushkin, de belaster alle jorden for ingenting!

Formannen sendte en kontorist etter dem alle, og de sendte bud etter den betrodde Korobochka, sønnen til erkepresten. Festninger ser ut til å ha produsert god handling til formannen. Han så inn i Chichikovs øyne, og sa:

Så det er hvordan! Pavel Ivanovich! Så du har kjøpt.

Ja, hvorfor forteller du ikke Ivan Grigorievich, - Sobakevich gikk inn i samtalen, - hva akkurat du har tilegnet deg. Tross alt, for et folk! bare gull. Tross alt solgte jeg dem kusken Mikheev.

Mikheev solgt! - sa formannen, - han endret droshkyen for meg. Bare... Du fortalte meg at han døde...

Hvem, Mikheev døde? Sobakevich nølte ikke i det hele tatt. – Det var broren hans som døde, og han er nå friskere enn før. Ja, jeg solgte ikke bare Mikheev. Og Cork Stepan, en snekker, Milushkin, en murer, Telyatnikov Maxim, en skomaker, - sa Sobakevich og vinket med hånden.

Men unnskyld meg, Pavel Ivanovich, - spurte formannen, - hvordan kjøper du bønder uten jord?

Som konklusjon ... til Kherson-provinsen.

Å, det er flotte steder.

Mens samtalen fortsatte, samlet vitner seg. Berømte Ivan Antonovich klarte seg veldig raskt. Salgssedlene ble utarbeidet.

Så, - sa styrelederen, - gjenstår det bare å spraye kjøpet.

Jeg er klar, sa Chichikov.- Nevn tid og sted.

Nei, du har misforstått. Du er vår gjest, vi bør behandles. La oss gå til politimesteren. Han er en mirakelarbeider hos oss: han trenger bare å blunke, forbi fiskerekka. Her skal vi ta en matbit!

Gjestene samlet seg i huset til politimesteren. Politimesteren var på noen måter en farsfigur og velgjører i byen. Han besøkte kjøpmannens butikker som om han var i sitt eget spiskammer. Kjøpmenn elsket ham nettopp fordi han ikke var stolt. Og det er sant, han døpte barna deres, og selv om han noen ganger kjempet hardt mot dem, men på en eller annen måte ekstremt smart: han klappet på skulderen og ga ham te og spilte dam og spurte om alt: hvordan ting er, hva og hvordan . Meningen til kjøpmennene var at Alexei Ivanovich, "selv om han vil ta deg, vil han absolutt ikke gi deg bort." Gjestene, etter å ha drukket et glass vodka, gikk videre til bordet med gafler. Sobakevich la på avstand merke til en stør som lå på et stort fat ved siden av. Han festet seg til støren og etter et kvarter gjorde han den ferdig, og etterlot seg den ene halen. Etter å ha avsluttet med støren, satte Sobakevich seg i en lenestol og tok ikke hensyn til noe annet. Den første skålen ble drukket for helsen til den nye Kherson-grunneieren. Så for helsen fremtidig kone ham, skjønnheter. Alle henvendte seg til Pavel Ivanovich og begynte å trygle ham om å bli minst to uker til i byen.

Her gifter vi deg her.

Hvorfor ikke gifte seg, - gliste Pavel Ivanovich, - det ville bli en brud.

Bruden vil

Chichikov jublet med alle. Det viste seg å være utrolig gøy. Alle snakket om alt på en gang. Vår helt forestilte seg allerede en ekte Kherson-grunneier. I en munter disposisjon begynte han å lese dikt for Sobakevich, men sistnevnte bare blinket med øynene. Chichikov innså at han allerede hadde begynt å løsne seg for mye og at det var på tide å reise hjem. Han ble sendt til hotellet i aktors droshky. Kusken var en erfaren kar, han styrte med den ene hånden og støttet mesteren med den andre. På hotellet ble Selifan gitt ordre: å samle alle de nybosatte bøndene for å foreta et generelt navneopprop. Selifan lyttet, lyttet, og sa så til Petrusjka: "Kled av mesteren!" Avkledd sovnet Chichikov, etter å ha snudd seg i sengen en stund, resolutt som en grunneier i Kherson.

"Døde sjeler. 07 bind 1 - kapittel VII"

Lykkelig er den reisende som etter en lang, kjedelig vei, med sin kulde, slaps, gjørme, søvnige stasjonsmestere, bjellekling, reparasjoner, krangling, kusker, smeder og alle slags veiskurker, endelig ser et kjent tak med lys som bruser. mot ham, og vil dukke opp foran kjente rom, det gledesrop fra folk som løper ut for å møte dem, støy og løp fra barn, og beroligende stille taler, avbrutt av flammende kyss, kraftig til å ødelegge alt trist fra minnet. Lykkelig er familiemannen som har et slikt hjørne, men ve ungkaren!

Lykkelig er forfatteren som, forbi kjedelige, ekle karakterer som forbløffer med sin triste virkelighet, nærmer seg karakterer som viser den høye verdigheten til en mann, som fra den store mengden av daglige roterende bilder bare valgte noen få unntak, som aldri endret den sublime rekkefølgen av hans lyre, steg ikke ned fra toppen hans til sine fattige, ubetydelige brødre, og uten å røre jorden, stupte alle inn i hans bilder langt revet bort fra henne og opphøyet. Hans vidunderlige skjebne er dobbelt misunnelsesverdig: han er blant dem, som i sin egen familie; og i mellomtiden er hans herlighet langt og høyt båret. Han desinficerte menneskelige øyne med en berusende røyk; han smigret dem fantastisk, skjulte tristheten i livet, viste dem en fantastisk person. Alt, applauderende, suser etter ham og suser etter hans høytidelige vogn. De kaller ham den store verdenspoeten, som svever høyt over alle andre genier i verden, som en ørn svever over andre høyflyvende. Bare ved hans navn er unge lidenskapelige hjerter allerede fylt med skjelving, responstårer skinner i alle øyne ... Det er ingen like til ham i styrke - han er en gud! Men slik er ikke skjebnen, og en annen er skjebnen til forfatteren, som våget å få frem alt som er hvert minutt foran øynene og som likegyldige øyne ikke ser, all den forferdelige, fantastiske myren av bagateller som har viklet inn livet vårt , hele dybden av de kalde, fragmenterte, hverdagslige karakterene som vårt jordiske liv myldrer av. , noen ganger en bitter og kjedelig vei, og med den sterke styrken til en ubønnhørlig meisel som våget å avsløre dem konvekst og lyst i øynene til mennesker! Han kan ikke samle folkelig applaus, han kan ikke se takknemlige tårer og den enstemmige gleden til sjelene som er begeistret av ham; en seksten år gammel jente med et svimmelt hode og heroisk entusiasme vil ikke fly mot ham; han vil ikke glemme i den søte sjarmen til lydene han selv har utstøtt; til slutt kan han ikke unngå det moderne hoffet, det hyklersk ufølsomme moderne hoffet, som vil kalle skapningene som er verdsatt av ham ubetydelige og lave, vil gi ham et foraktelig hjørne i rekken av forfattere som fornærmer menneskeheten, vil gi ham egenskapene til heltene avbildet av ham, vil ta fra ham både hjerte og sjel, og den guddommelige flammen av talent. For det moderne hoff anerkjenner ikke at glassene er like fantastiske, de ser seg rundt i solen og formidler bevegelsene til ubemerkete insekter; for det moderne hoff erkjenner ikke at det trengs mye sjeldybde for å belyse bildet hentet fra et foraktelig liv og heve det til skapelsens perle; for det moderne hoff anerkjenner ikke at høy entusiastisk latter fortjener å stå ved siden av høy lyrisk bevegelse, og at det er en hel avgrunn mellom den og en farsebøys krumspring! Den moderne domstol anerkjenner ikke dette og vil gjøre alt til en bebreidelse og bebreidelse for den ukjente forfatteren; uten atskillelse, uten svar, uten deltakelse, som en familieløs reisende, vil han stå alene midt på veien. Alvorlig er hans felt, og han vil bittert føle sin ensomhet.

Og i lang tid ennå er det bestemt for meg av den forunderlige kraften til å gå hånd i hånd med mine fremmede helter, å overskue hele det voldsomt rushende livet, å overskue det gjennom latter synlig for verden og usynlig, ukjent for tårer! Og tiden er fortsatt langt unna da, på en annen måte, en formidabel snøstorm av inspirasjon vil stige opp fra et hode kledd i hellig gru og i glans, og den majestetiske torden fra andre taler vil merkes i en forvirret skjelving ...

På veien! på veien! vekk rynken som hadde sneket seg over pannen og den strenge skumringen i ansiktet! La oss med en gang og plutselig kaste oss ut i livet, med all dens lydløse skravling og bjeller, og se hva Chichikov gjør.

Chichikov våknet, strakte armer og ben og kjente at han hadde sovet godt. Etter å ha ligget på ryggen i omtrent to minutter, knipset han i hånden og husket med et strålende ansikt at han nå hadde nesten fire hundre sjeler. Han hoppet umiddelbart ut av sengen, og så ikke engang på ansiktet hans, som han oppriktig elsket og hvor han, som det ser ut, fant haken mest attraktiv av alle, for han skrøt veldig ofte av den foran en av vennene sine, spesielt hvis dette skjedde under barbering. "Se," sa han vanligvis og strøk den med hånden, "for en hake jeg har: ganske rund!" Men nå så han verken på haken eller ansiktet, men direkte, som han var, tok han på seg marokkanske støvler med utskårne design i alle slags farger, som byen Torzhok raskt selger, takket være de uaktsomme impulsene fra Russisk natur, og på skotsk, i en kort skjorte, og glemte sin sedateness og anstendige middelår, gjorde han to hopp rundt i rommet, og slo seg selv veldig behendig med hælen på foten. Så i samme øyeblikk satte han i gang: han gned hendene foran kisten med samme glede som den uforgjengelige zemstvo-domstolen, som har reist til etterforskningen, gnir dem, nærmer seg snacken, og tok i samme time papirer ut av det. Han ville gjøre alt ferdig så fort som mulig, uten å utsette det på ubestemt tid. Selv bestemte han seg for å komponere festninger, skrive og omskrive, for ikke å betale noe til funksjonærer. Den formelle ordren var helt kjent for ham; han satte raskt ut med store bokstaver: tusen åtte hundre slik og slik år, så etter det med små bokstaver: Jeg, godseieren slik og slik, og alt som følger. Alt var klart ved to-tiden. Da han senere så på disse bladene, på bøndene som sikkert en gang var bønder, jobbet, pløyde, drakk, kjørte, lurte baren, eller kanskje de bare var gode bønder, så tok noen merkelige, uforståelige for ham følelsen besittelse av han. Hver av de små sedlene så ut til å ha en spesiell karakter, og gjennom det var det som om bøndene selv fikk sin egen egen karakter. Bøndene som tilhørte Korobochka hadde nesten alle vedheng og kallenavn. Plyushkins notat var kjent for sin korte stavelse: ofte ble bare de første ordene med navn og patronymer vist, og deretter to prikker. Sobakevichs register var slående i sin uvanlige fylde og grundighet: ikke en av muzhikens prisverdige egenskaper ble utelatt: den ene ble sagt å være "en god snekker", til den andre ble den tilskrevet "tenker og tar ikke drukken." Det ble også angitt i detalj hvem som var far og hvem som var mor, og hva slags oppførsel begge var; bare en Fedotov skrev: "Faren er ukjent, men ble født fra en hagepike Kapitolina, men av god karakter og ikke en tyv." Alle disse detaljene ga en spesiell luft av friskhet: det virket som om bøndene hadde vært i live først i går. Når han så lenge på navnene deres, ble han rørt av ånden og sukket og sa: «Mine fedre, hvor mange av dere er utstoppet her! Hva har dere, mine hjerter, gjort i deres levetid? Og øynene hans hvilte ufrivillig på ett etternavn, det var berømte Peter Savelyev Disrespect-trough, som en gang tilhørte grunneieren Korobochka. Igjen kunne han ikke holde seg fra å si: "Å, for en lang en, i hele linjen skiltes du! Var du en herre eller bare en bonde, og hva slags død ryddet du opp? På en taverna eller i midt på veien, kjørte en søvnig klønete konvoi over deg? Cork Stepan, en snekker, med eksemplarisk nøkternhet. Ah! her er han, Stepan Probka, her er den helten som ville ha vært egnet for vakten! Tea, alle de provinsene kom med en øks i beltet og støvler på skuldrene, spiste en krone brød og to tørkede fisker, og i en veske, te, hver gang han dro hjem sikkerhetsoffiserene med hundre, og kanskje sydde han staten en inn i lerretsbukser eller stappet den inn i en støvel - hvor fikk du den? fra tverrstangen, floppet til bakken, og bare en onkel Mikhei som sto i nærheten av deg og klørte seg i hodet med hånden, sa: "Å, Vanya, du har vondt!», og han selv, bundet med et tau, klatret inn på plassen din. He, skomaker, full som en skomaker, sier ordtaket. Jeg vet, jeg kjenner deg, min kjære; hvis du vil, skal jeg fortelle deg hele historien din: du studerte med en tysker som matet dere alle sammen, slo deg på ryggen med et belte for unøyaktighet og lot deg ikke gå ut for å henge med, og du var en mirakel, ikke en skomaker, og tyskeren roste deg ikke, brennende med sin kone eller med en kamerat. Og hvordan endte undervisningen din: "Men nå skal jeg starte mitt eget hus," sa du, "ja, ikke som en tysker, det som strekker seg ut av en krone, men plutselig blir jeg rik." Og så, etter å ha gitt mesteren en anstendig quitrent, startet du en liten butikk, etter å ha samlet en haug med bestillinger og gikk på jobb. Jeg fikk noe billig råttent skinn et sted og vant, akkurat, to ganger på hver støvel, men etter to uker sprakk støvlene dine, og du ble skjelt ut på den slemmeste måten. Og nå er butikken din øde, og du går for å drikke og velte deg i gatene og sier: "Nei, det er ille i verden! Det er ikke noe liv for en russisk person: Tyskerne er alltid i veien." Hva slags mann er dette: Elizabeth Sparrow? Fu du avgrunnen: en kvinne! hvordan kom hun inn her? Slyngel Sobakevich, og her jukset han!" Chichikov hadde rett: det var sikkert en kvinne. Hvordan hun kom dit er ukjent, men hun ble så dyktig stavet at man på avstand kunne forveksle henne med en bonde, og til og med navnet hennes endte med bokstaven ?, da - det er ikke Elizabeth, men Elizabeth, men han tok ikke dette med respekt og strøk henne umiddelbart ut. Hva slags person var du? Enten han jobbet som drosjesjåfør, og etter å ha fått en troika og en mattere vogn, for alltid ga avkall på hjemmet sitt, sin hjemlige hule, og dro for å traske med kjøpmennene til messen. Ga du sjelen din til Gud på veien, eller forlot vennene dine deg for en tykk og rødkinn soldatjente, eller ble beltevottene dine og tre knebøy men sterke skøyter vant til skogstrampen, eller kanskje deg selv , liggende på gulvet, tenkte og tenkte jeg, men uten grunn snudde jeg meg til en taverna, og så rett inn i hullet, og husker navnet ditt. Ah, det russiske folket! liker ikke å dø en naturlig død! Og hva er dere, mine kjære?" fortsatte han og vendte blikket mot avisen, der Plyushkins flyktende sjeler var markert: "selv om dere fortsatt er i live, hva nytter dere! det samme som de døde, og hvor er du nå dine raske ben? Følte du deg dårlig på Plyushkins, eller går du rett og slett gjennom skogen ut av din vilje og river opp forbipasserende? Sitter du i fengsler, eller sitter du fast med andre herrer og pløyer jorden? Eremey Karyakin, Nikita Volokita, sønnen Anton Volokita - disse, og med kallenavnet er det tydelig at de er gode løpere. Popov, en gårdsmann, burde være litterær: Jeg tok ikke opp en kniv, jeg te, men stjal på en edel måte. Men nå ble du, uten pass, tatt av politikapteinen. Du står muntert ved konfrontasjonen. "Hvem er du?" sier politikapteinen etter å ha skrudd deg med et sterkt ord ved denne sikre muligheten. «En sånn og sånn grunneier», svarer du raskt. "Hvorfor er du her?" sier kapteinen. «Utgitt for quitrent» svarer du uten å nøle. "Hvor er passet ditt?" - "Hos eieren, handelsmannen Pimenov." - "Ring Pimenov! Er du Pimenov?" - "Jeg er Pimenov." - "Har han gitt deg passet sitt?" – «Nei, han ga meg ikke noe pass». - "Hva lyver du om?" sier politikapteinen med tillegg av noen sterke ord. "Det stemmer," svarer du raskt: "Jeg ga det ikke til ham, for jeg kom sent hjem, men jeg ga det til Antip Prokhorov, klokkeren." - "Ring ringeren! Har han gitt deg pass?" – «Nei, jeg fikk ikke pass fra ham». - "Hvorfor lyver du igjen!" sier politikapteinen og besegler talen sin med noen sterke ord. "Hvor er passet ditt?" – «Jeg hadde det», sier du raskt: «ja, det kan være, skjønner du, på en eller annen måte mistet det på veien». – «Og soldatens overfrakk», sier politikapteinen og spikrer deg igjen i tillegg til et sterkt ord: «Hvorfor stjal du den? Og presten har også en kiste med kobberpenger?» – «Ingen måte», sier du uten å bevege deg: «Jeg har aldri vært i tyvenes virksomhet». - "Og hvorfor fant de overfrakken din?" - "Jeg kan ikke vite: det er sant, noen andre brakte det." - "Å, du, beist, beist!" sier politikapteinen og rister på hodet og holder i hoftene. "Og ting lager på føttene hans, og ta ham i fengsel." – "Unnskyld! Jeg vil gjerne," svarer du. Og så, når du tar en snusboks opp av lommen, behandler du kjærlig noen to invalider som fyller aksjer på deg, og spør dem hvor lenge de har vært pensjonert og hvilken krig de var i. Og nå lever du i fengsel, mens saken din er til behandling i retten. Og retten skriver: for å eskortere deg fra Tsarevokokshaisk til fengselet til en slik og en by, og den domstolen skriver igjen: for å eskortere deg til en eller annen Vesyegonsk, og du flytter fra fengsel til fengsel og sier, mens du undersøker den nye boligen: "Nei , her er Vesyegonsk-fengselet det vil bli renere: selv om det er i bestemor, er det et sted, og det er mer samfunn! - "Abakum Fyrov! Hva er du, bror, hva? Hvor, på hvilke steder vandrer du? Har du drevet til Volga, og har du forelsket deg i et fritt liv, holder deg til lektere? .." Her Chichikov stoppet og tenkte litt. Hva tenkte han på? Tenkte han på skjebnen til Abakum Fyrov, eller tenkte han på det selv, som enhver russer tror, uansett alder, rang og tilstand, når han tenker på det storslåtte livet. Og egentlig, hvor er Fyrov nå? Han går støyende og muntert på kornbrygga, etter å ha avtalt med kjøpmennene. Blomster og bånd på hatten; danser, sanger, hele torget er i full gang, og i mellomtiden hekter portørene med rop, overgrep og pirring ni pudder på ryggen med en krok, tømmer støyende erter og hvete i dype kar, bringer ned kulier med havre og korn. , og langt borte kan de se over alt hauger av hauger med sekker samlet inn i en pyramide, som kjerner, og hele kornarsenalet titter enormt ut, helt til det hele er lastet inn i dype skip-suryak og suser som en gås sammen med våris endeløs flåte. Der vil du tjene nok, lektere! og sammen, som dere pleide å gå og rase, vil dere begynne å jobbe og svette, og dra stroppen under en endeløs sang, som Rus sin.

"Ehe, he! klokka tolv!" sa Chichikov til slutt og kikket på klokken. "Hvorfor er jeg så gravd i? Ja, selv om jeg gjorde jobben, ellers, helt uten grunn, blokkerte jeg først tullet, og tenkte så. For en tosk jeg egentlig er!" Når dette er sagt, byttet han sitt skotske kostyme til et europeisk kostyme, strammet den fulle magen med en spenne, strødde seg med cologne, tok en varm lue i hendene og gikk med papirer under armen til det sivile kammeret for å lage en salgskvittering. Han hadde det travelt, ikke fordi han var redd for å komme for sent, han var ikke redd for å komme for sent, for formannen var en kjent person og kunne utvide og forkorte sin tilstedeværelse etter hans vilje, som den gamle Zevs av Homer, som forlenget dager og sendt raske netter når det var nødvendig å slutte å skjelle ut helter som var kjære for ham eller gi dem et middel til å kjempe; men selv følte han et ønske om å bringe ting til en slutt så snart som mulig; inntil da virket alt for ham urolig og tafatt; likevel kom tanken: at sjelene ikke er helt ekte og at i slike tilfeller må en slik byrde alltid raskt fjernes fra skuldrene. Før han rakk å gå ut på gaten, tenke på alt dette og samtidig dra en bjørn dekket med brunt tøy på skuldrene, da han ved selve svingen inn i bakgaten løp på en herre også i bjørn dekket med brunt. klut og i en varm lue med ører. Gentlemannen ropte, det var Manilov. De omfavnet hverandre umiddelbart og ble værende på gaten i denne posisjonen i omtrent fem minutter. Kyssene på begge sider var så sterke at begge fortennene nesten gjorde vondt hele dagen. Manilov satt igjen med glede bare nesen og leppene i ansiktet, øynene forsvant helt. I et kvarter holdt han Chichikovs hånd i begge hender og varmet den fryktelig. I svinger med de mest subtile og hyggelige fortalte han hvordan han fløy for å klemme Pavel Ivanovich; talen ble avsluttet med et slikt kompliment, som bare passer for en jente som de går for å danse med. Chichikov åpnet munnen, men visste fortsatt ikke hvordan han skulle takke for seg selv, da Manilov plutselig tok ut et stykke papir under pelskåpen som ble rullet sammen til et rør og bundet med et rosa sløyfe, og rakte det veldig behendig med to fingre.

"Hva er dette?"

"Folkens".

"EN!" Han rullet den umiddelbart ut, kjørte øynene over og undret seg over renheten og skjønnheten i håndskriften: "Fint skrevet," sa han, "ingen grunn til å skrive om. Og en kant rundt! Hvem har laget grensen så dyktig?"

«Vel, ikke spør», sa Manilov.

"Å, herregud! Jeg skammer meg virkelig over at jeg forårsaket så mange vanskeligheter."

"Det er ingen vanskeligheter for Pavel Ivanovich."

Chichikov bukket av takknemlighet. Da han fikk vite at han skulle til kammeret for å fullføre salgsbrevet, uttrykte Manilov at han var villig til å følge ham. Venner slo seg sammen og gikk sammen. Ved hver liten stigning, eller bakke eller trinn, støttet Manilov Chichikov og løftet ham nesten med hånden, og la til med et hyggelig smil at han ikke ville la Pavel Ivanovich få blåmerker på bena på noen måte. Chichikov skammet seg, og visste ikke hvordan han skulle takke ham, for han følte at han var litt tung. I slike gjensidige tjenester de nådde til slutt plassen hvor kontorene lå; et stort tre-etasjers steinhus, helt hvitt som kritt, sannsynligvis for å representere renheten til sjelene til stolpene som er plassert i det; de andre bygningene på torget stemte ikke overens med steinhusets uhyre. Disse var: et vakthus, i nærheten av hvilket en soldat sto med en pistol, to eller tre drosjebiler, og til slutt lange gjerder med kjente gjerdeinnskrifter og tegninger ripet med kull og kritt; det var ikke noe annet på dette bortgjemte, eller, som vi sier, vakre torget. Fra vinduene i andre og tredje etasje stakk de uforgjengelige hodene til prestene i Themis noen ganger frem og gjemte seg i samme øyeblikk igjen: sannsynligvis på den tiden kom høvdingen inn i rommet. Vennene gikk ikke opp, men løp opp trappene, fordi Chichikov, som prøvde å unngå å bli holdt i armene av Manilov, satte farten opp, og Manilov på sin side fløy frem og prøvde å ikke la Chichikov bli sliten, og derfor ble begge veldig andpusten når de kom inn i en mørk korridor. Verken i korridorene eller på rommene ble blikket deres truffet av renslighet. De brydde seg ikke om henne den gang; og det som var skittent, forble skittent, uten å få et attraktivt utseende. Themis akkurat hva det er, i en negligé og en morgenkåpe mottok gjester. Det ville være nødvendig å beskrive kontorrommene som våre helter gikk gjennom, men forfatteren har en sterk frykt for alle offentlige steder. Hvis han tilfeldigvis passerte dem selv i en strålende og foredlet form, med lakkerte gulv og bord, prøvde han å løpe så raskt som mulig, ydmykt senke og senke øynene til bakken, og derfor vet han ikke i det hele tatt hvordan alt blomstrer og blomstrer der. Heltene våre så mye papir, både grovt og hvitt, bøyde hoder, brede halser, frakker, strøk med provinssnitt, og til og med bare en slags lysegrå jakke, som løsnet veldig brått, som snudde hodet til den ene siden og la det nesten på selve papiret, skrev raskt ut og en slags protokoll om erverv av land eller en beskrivelse av en eiendom beslaglagt av en fredelig grunneier, stille og rolig levde livet sitt under retten, etter å ha laget seg selv og barn og barnebarn under hans beskyttelse, men i anfall og starter korte uttrykk ytret hes stemme: "Lån, Fedosey Fedoseevich, virksomhet for nr. 368!" "Du kommer alltid til å dra korken ut av det statseide blekkhuset et sted!" Noen ganger hørtes en mer majestetisk stemme, uten tvil en av høvdingene, imperativt: "Nå, kopier det! ellers tar de av seg støvlene og du vil sitte hos meg i seks dager uten å spise." Lyden fra fjærene var stor og så ut som flere vogner med børstemark passerte gjennom en skog strødd en kvart arshin med visne løv.

Chichikov og Manilov gikk opp til det første bordet, hvor ytterligere to funksjonærer satt. unge år, og spurte: "La meg få vite hvor festningenes anliggender er her?"

"Hva trenger du?" sa begge tjenestemenn og snudde seg.

"Og jeg må søke."

"Og hva kjøpte du dette?"

"Jeg vil først vite hvor festningsbordet er, her eller andre steder?"

"Ja, fortell meg først hva du har kjøpt og til hvilken pris, så skal vi fortelle deg hvor, ellers kan du ikke vite det."

Chichikov så umiddelbart at embetsmennene rett og slett var nysgjerrige, som alle unge embetsmenn, og ønsket å gi mer vekt og betydning til seg selv og deres yrker.

«Hør, kjære,» sa han, «jeg vet godt at alle festningenes anliggender, uansett pris, er på ett sted, og derfor ber jeg dere vise oss bordet, og hvis dere ikke vet det. det du har er gjort, så vi vil spørre andre." Tjenestemennene svarte ikke på dette, en av dem viste bare fingeren mot hjørnet av rommet, der en gammel mann satt ved bordet og skrev om noen papirer. Chichikov og Manilov gikk mellom bordene rett til ham. Den gamle mannen var veldig oppmerksom.

"Gi meg beskjed," sa Chichikov med en bue: "er det virksomhet på festningene?"

Den gamle mannen løftet blikket og sa med ettertrykk: "Det er ingen tilfeller av festninger her."

"Hvor er det?"

"Det er på en festningsekspedisjon."

"Og hvor er festningsekspedisjonen?"

"Dette er hos Ivan Antonovich."

"Og hvor er Ivan Antonovich?"

Den gamle mannen pekte på et annet hjørne av rommet. Chichikov og Manilov dro til Ivan Antonovich. Ivan Antonovich hadde allerede snudd det ene øyet bakover og sett sidelengs på dem, men i samme øyeblikk kastet han seg enda mer oppmerksomt ut i å skrive.

"Gi meg beskjed," sa Chichikov med en bue: "er det et festningsbord her?"

Ivan Antonovich så ikke ut til å ha hørt det, og ble fullstendig oppslukt av avisene uten å svare noe. Det var plutselig tydelig at han allerede var en mann med forsiktige år, ikke som en ung skravler og en helikopterdanser. Ivan Antonovich så ut til å være godt over førti år gammel; håret hans var svart og tykt; hele midten av ansiktet hans stakk frem og gikk inn i nesen hans, med et ord, det var det ansiktet som på herberget kalles en kannesnut.

"Kan jeg spørre om det er en festningsekspedisjon her?" sa Chichikov.

«Her,» sa Ivan Antonovich, snudde den krukkeformede snuten og tok en slurk igjen for å skrive.

"Men min virksomhet er dette: Jeg kjøpte bønder fra forskjellige eiere av det lokale distriktet for konklusjonen: det er en salgsregning, det gjenstår å gjøre."

"Er det noen selgere?"

— Noen er her, og andre har fullmakt.

"Har du kommet med forespørselen?"

"Jeg kom også med en forespørsel. Jeg vil gjerne ... jeg må skynde meg ... så kan jeg for eksempel ikke fullføre jobben i dag?"

"Ja, i dag! Det er umulig i dag," sa Ivan Antonovich. "Vi må foreta flere undersøkelser, om det fortsatt er forbud." "Men når det gjelder å få fart på ting, er Ivan Grigoryevich, styreleder, en god venn av meg ..."

"Men Ivan Grigoryevich er ikke alene; det er andre," sa Ivan Antonovich strengt.

Chichikov forsto fangsten, som Ivan Antonovich pakket inn, og sa: "Andre vil heller ikke bli fornærmet, jeg tjente selv, jeg vet saken ..."

"Gå til Ivan Grigoryevich," sa Ivan Antonovich med en noe mildere stemme: "la ham gi ordren til hvem han følger, men saken vil ikke stå opp for oss."

Chichikov tok et stykke papir opp av lommen og plasserte det foran Ivan Antonovich, som han ikke la merke til i det hele tatt og dekket det umiddelbart med en bok. Chichikov var i ferd med å påpeke det for ham, men Ivan Antonovich indikerte med en bevegelse av hodet at det ikke var nødvendig å vise det.

"Her vil han lede deg inn i nærværet!" sa Ivan Antonovich og nikket på hodet, og en av presteskapet som var der, som ofret Themis med en slik iver at begge ermene sprakk ved albuene og slimhinnen for lenge siden hadde klatret ut derfra, som han fikk et kollegium for. registrator i sin tid, tjente våre venner som en gang Virgil tjente Dante, og førte dem inn i nærværsrommet, hvor det bare var brede stoler, og i dem, foran bordet bak et speil og to tykke bøker, satt en, som solen, formannen. På dette tidspunktet følte den nye Virgil en slik ærbødighet at han ikke turte å sette foten der og snudde seg tilbake, viste ryggen, utslitt som en matte, med noe fast et sted kyllingfjær. Da de kom inn i tilstedeværelseshallen, så de at styrelederen ikke var alene; Sobakevich satt ved siden av ham, fullstendig formørket av speilet. Gjestenes ankomst kom med et utrop, regjeringsstoler ble skjøvet tilbake støyende. Sobakevich reiste seg også fra stolen og ble synlig fra alle kanter med sine lange ermer. Formannen tok Chichikov i armene, og tilstedeværelsesrommet runget av kyss; spurte hverandre om helse; det viste seg at begge hadde smerter i korsryggen, noe som umiddelbart ble tilskrevet et stillesittende liv. Styrelederen, så det ut til, hadde allerede blitt varslet av Sobakevich om kjøpet, fordi han begynte å gratulere, noe som først forvirret helten vår, spesielt da han så at både Sobakevich og Manilov, begge selgere som saken hadde blitt avgjort privat med , sto nå sammen overfor hverandre. til venn. Imidlertid takket han styrelederen og vendte seg umiddelbart til Sobakevich og spurte:

"Og hvordan er helsen din?"

"Takk Gud, jeg vil ikke klage," sa Sobakevich. Og riktignok var det ingenting å klage på: det var mer sannsynlig at jernet kunne bli forkjølet og hoste enn denne fantastisk formstøpte grunneieren.

"Ja, du har alltid vært berømt for din helse," sa formannen, "og din avdøde far var også en sterk mann."

"Ja, man gikk etter en bjørn," svarte Sobakevich.

«Det ser imidlertid ut til,» sa formannen, «som du også ville slå ned bjørnen om du ville gå i mot ham.

"Nei, jeg vil ikke slå deg ned," svarte Sobakevich, "den døde var sterkere enn meg." Og sukket fortsatte han: «Nei, nå er det feil folk, selv om det er mitt liv, hva slags liv?

"Hvorfor er ikke livet ditt rødt?" sa styrelederen.

"Ikke bra, ikke bra," sa Sobakevich og ristet på hodet. "Bare døm, Ivan Grigoryevich: Jeg har levd i mitt femte tiår, jeg har aldri vært syk; selv om halsen min gjør vondt, hoppet en byll eller en byll ut ... Nei, det er ikke bra! En dag vil du ha å betale for det." Her kastet Sobakevich seg ut i melankoli.

"Eck det!" både Chichikov og styrelederen tenkte samtidig: "Hva i helvete prøver du å skylde på!"

«Jeg har et brev til deg,» sa Chichikov og tok Plyushkins brev opp av lommen.

"Fra hvem?" sa styrelederen, og etter å ha åpnet den, utbrøt han: "Ah! fra Plyushkin. Han vegeterer fortsatt i verden. Hvilken skjebne! rikeste mann! Og nå..."

"En hund," sa Sobakevich, "en svindler, sultet alle mennesker i hjel."

"Hvis du vil, hvis du vil," sa styrelederen etter å ha lest brevet: "Jeg er klar til å bli advokat. Når vil du lage en salgsregning, nå eller etter?"

"Nå," sa Chichikov, "jeg vil til og med spørre deg, om mulig, i dag; for i morgen vil jeg gjerne forlate byen: Jeg tok med både festningen og anmodningen."

"Det er bra, akkurat som du ønsker, vi slipper deg ikke ut så tidlig. Det skal bygges festninger i dag, men du bor fortsatt hos deg. Nå skal jeg gi en ordre," sa han og åpnet døren til kontorrom, fullt av embetsmenn, som har blitt som flittige bier spredt over honningkaker, hvis bare honningkaker kan sammenlignes med geistlige anliggender. "Ivan Antonovich her?"

"Ring ham her!"

Allerede kjent for leserne Ivan Antonovich, pitchersnuten, dukket opp i tilstedeværelseshallen og bøyde seg respektfullt.

"Her, Ivan Antonovich, ta alle disse festningene ..."

"Ikke glem, Ivan Grigoryevich," Sobakevich plukket opp, "vitner vil være nødvendig, selv om to på hver side. Inspektør for det medisinske styret, han er også en ledig mann og sannsynligvis hjemme, hvis han ikke har gått et sted å spille kort, og det er mange mennesker som er nærmere: Trukhachevsky, Begushkin - de belaster alle jorden for ingenting!

"Akkurat, akkurat!" sa formannen, og sendte i samme time en kontorist etter dem alle.

"Jeg vil også spørre deg," sa Chichikov, "sende etter advokaten til en grunneier, som jeg også gjorde en avtale med, sønnen til erkepresten far Kiril; han tjener hos deg."

"Vel, la oss sende bud etter ham!" sa styrelederen. "Alt vil bli gjort, men ikke gi noe til tjenestemenn, jeg spør deg om dette. Vennene mine trenger ikke betale." Etter å ha sagt dette, ga han umiddelbart en ordre til Ivan Antonovich, som tilsynelatende ikke gledet ham. Festningene så ut til å ha hatt en god effekt på formannen, særlig da han så at alle innkjøpene var verdt nesten hundre tusen rubler. I flere minutter så han inn i Chichikovs øyne med et uttrykk av stor glede, og sa til slutt:

"Skjønner det," svarte Chichikov.

"God gjerning! Rett, god gjerning!"

"Ja, jeg ser selv at jeg ikke kunne foretatt en bedre gjerning. Uansett så er målet til en person fortsatt ikke definert hvis han ikke endelig har blitt en fast fot på et solid grunnlag, og ikke på en eller annen fritenking ungdommens kimær." Her skjelte han meget beleilig ut for liberalisme, og med rette, alle unge mennesker. Men det er bemerkelsesverdig at det i hans ord fortsatt var en slags ustabilitet, som om han umiddelbart sa til seg selv: "Å, bror, du lyver, og enda mer!" Han så ikke engang på Sobakevich og Manilov, av frykt for å se noe i ansiktene deres. Men han var redd forgjeves: Sobakevichs ansikt rørte seg ikke, og Manilov, fortryllet av setningen, ristet bare med glede på hodet og kastet seg inn i den posisjonen som en musikkelsker er når sangeren overgikk fiolinen og knirket en slik tynn note fugl hals.

"Men hvorfor sier du ikke til Ivan Grigorievich," svarte Sobakevich: "Hva nøyaktig? Du skaffet deg akkurat dette; og du, Ivan Grigorievich, hvorfor spør du ikke hvilket kjøp de gjorde? Tross alt, for et folk! bare gull Jeg solgte dem og vognmakeren Mikheev.

"Nei, som om Mikheev også ble solgt?" sa styrelederen. "Jeg kjenner Mikheev, en vognmaker: en strålende mester; han lagde droshkyen på nytt for meg. Bare unnskyld meg, hvordan ... Tross alt fortalte du meg at han døde ...."

"Hvem, Mikheev døde?" sa Sobakevich, slett ikke flau. "Det var broren hans som døde, men han levde og ble friskere enn før. Her om dagen satte han opp en slik britzka at du ikke kan gjøre det i Moskva heller. Han jobber egentlig bare for én suveren og jobber."

"Ja, Mikheev er en strålende mester," sa styrelederen, "og jeg lurer til og med på hvordan du kunne skille deg med ham."

"Ja, det er som Mikheev alene! Og Stepan Cork, en snekker, Milushkin, en mursteinsmaker, Maxim Telyatnikov, en skomaker, - tross alt gikk alle, han solgte alle!" Og da formannen spurte hvorfor de gikk, som folk som var nødvendige for huset og håndverkere, svarte Sobakevich og vinket med hånden: "Ah! Jeg fant nettopp dop: gi det, sier jeg, jeg skal selge det, og jeg solgte det dumt! " Hvorpå han hang med hodet som om han selv angret denne saken, og la til: "Her er en gråhåret mann, men han har fortsatt ikke fått forstand."

"Men unnskyld meg, Pavel Ivanovich," sa formannen, "hvordan kjøper du bønder uten jord? Er det en konklusjon?"

"Til konklusjonen."

"Vel, konklusjonen er en annen sak. Men på hvilke steder?"

"Til stedene ... til Kherson-provinsen."

"Å, det er utmerkede land, bare ikke bebodd," sa formannen og svarte med stor ros om gressveksten der. "Er det nok land?"

"Tilstrekkelig, så mye som nødvendig for de kjøpte bøndene."

"Elv eller dam?"

"Elv. Men det er en dam." Når han sa dette, så Chichikov utilsiktet på Sobakevich, og selv om Sobakevich fortsatt var ubevegelig, virket det for ham som det var skrevet i ansiktet hans: "Å, du lyver! Det er knapt en elv og en dam, og faktisk hele jorden !"

Mens samtalene fortsatte, begynte det litt etter litt å dukke opp vitner: statsadvokaten som er kjent for leseren, inspektøren for det medisinske styret, Trukhachevsky, Begushkin og andre, ifølge Sobakevich, belastet jorden for ingenting. Mange av dem var helt ukjente for Chichikov: de som var savnet og overflødige ble rekruttert akkurat dit fra kammertjenestemenn. De brakte også ikke bare sønnen til erkepresten far Cyril, men til og med erkepresten selv. Hvert av vitnene plasserte seg selv med alle sine fortjenester og rangeringer, noen med omvendt skrift, noen i jambs, noen ganske enkelt, nesten opp ned, og plasserte bokstaver som ikke en gang ble sett i det russiske alfabetet. Den berømte Ivan Antonovich klarte seg veldig raskt, festningene ble skrevet ned, merket, lagt inn i boken og hvor de skulle være, med aksept av en halv prosent og for et trykk i Vedomosti, og Chichikov måtte betale et veldig lite beløp. Til og med formannen ga ordre om å ta bare halvparten av avgiftspengene fra ham, og resten ble på en ukjent måte tilskrevet kontoen til en annen saksøker.

"Så," sa formannen, da det hele var over, "det eneste som gjenstår nå er å spraye kjøpet."

"Jeg er klar," sa Chichikov. "Det avhenger bare av deg å sette tiden. Det ville være synd fra min side om jeg for et så hyggelig selskap ikke åpnet en annen eller tredje flaske musserende vin."

"Nei, du tok ikke saken på den måten: vi tar på den sprudlende selv," sa formannen: "det er vår plikt, vår plikt. Du er vår gjest: vi skal behandles. Vet du hva , mine herrer! la oss alle gå, akkurat som vi er, til politimesteren; han er en mirakelarbeider hos oss: han trenger bare å blunke, forbi en fiskerekke eller en kjeller, så vi, du vet, hvordan vi skal ha det en bit! og ved denne muligheten og i en fløyte.

Ingen kunne takke nei til et slikt tilbud. Vitner allerede ved ett navn på fiskerekka følte en appetitt; i samme time tok de opp luer og hatter, og nærværet tok slutt. Da de gikk gjennom kanselliet, sa Ivan Antonovich, kanne-trynen, som bøyde seg høflig, stille til Chichikov: "Bøndene ble kjøpt for hundre tusen, og for sitt arbeid ga de bare en liten hvit."

"Hvorfor, hvilke bønder," svarte Chichikov ham, også hviskende: "et tomt og verdiløst folk, og ikke verdt halvparten." Ivan Antonovich innså at besøkende var av sterk karakter og ville ikke gi mer.

"Og hvorfor kjøpte de en sjel fra Plyushkin?" Sobakevich hvisket i det andre øret hans.

"Og hvorfor ble Sparrow kreditert?" sa Chichikov til ham som svar.

"Hvilken spurv?" sa Sobakevich.

"Ja, en kvinne, Elisaveta Sparrow, også et brev? De satte det til slutt."

«Nei, jeg tilskrev ingen spurv,» sa Sobakevich og gikk til de andre gjestene.

Gjestene ankom til slutt i en folkemengde til huset til politimesteren. Politimesteren var så å si en mirakelmaker: Så snart han hørte hva som var i veien, ringte han i samme øyeblikk til den kvartalsvise, spreke karen i lakkerte overkne-støvler, og det ser ut til at han hvisket han bare to ord i øret, men la bare til: «Du skjønner!», og der, i et annet rom, mens gjestene lekte whist, beluga, stør, laks, presset kaviar, nysaltet kaviar, sild, stjernestørje, oster, røkte tunger og balyker dukket opp på bordet, det hele var fra siden av fiskerekka. Så var det tillegg fra vertens side, kjøkkenprodukter: en pai med et hode, som inkluderte brusk og kinn til en 9-pood stør, en annen pai med melkesopp, spinnere, smør, vzvarentsy. Politimesteren var på noen måter en farsfigur og velgjører i byen. Han var blant innbyggerne akkurat som i sin egen familie, og han besøkte butikkene og gostinygården som om han var i sitt eget spiskammer. Generelt satt han, som de sier, på sin plass og forsto sin posisjon til perfeksjon. Det var til og med vanskelig å avgjøre om han var skapt for et sted eller et sted for ham. Saken ble så smart håndtert at han fikk dobbelt så mye inntekt mot alle sine forgjengere, og i mellomtiden tjente hele byens kjærlighet. De første kjøpmennene elsket ham veldig høyt, nettopp fordi han ikke var stolt; og det er sant at han døpte barna deres, ble venner med dem, og selv om han noen ganger kjempet hardt mot dem, men på en eller annen måte ekstremt smart: han klappet på skulderen og lo og drakk te, lovet å komme selv for å spille dam, spør om alt: hvordan har du det, hva og hvordan. Hvis han finner ut at ungen på en eller annen måte er syk, og han vil gi råd om medisinen; med et ord, godt gjort! Han vil ri i droshky, gi ordre, og i mellomtiden vil han si et ord til det eller det andre: «Hva, Mikheich! Vi burde en dag bli ferdig med å spille oppoverbakke.» "Ja, Alexei Ivanovich," svarte han og tok av seg hetten, "det ville være nødvendig." "Vel, bror, Ilya Paramonych, kom til meg for å se på traveren: den vil innhente din og sette din egen i de løpende; vi skal prøve." Kjøpmannen, som var besatt av traveren, smilte til dette med spesiell iver, som de sier, og strøk over skjegget og sa: "La oss prøve, Alexei Ivanovich!" Til og med alle de innsatte, som vanligvis tok av seg hatten på denne tiden, så på hverandre med glede og så ut til å ville si: "Aleksey Ivanovich god mann" Med et ord klarte han å skaffe seg en perfekt nasjonalitet, og kjøpmennenes mening var slik at Alexei Ivanovich "selv om han vil ta det, vil han absolutt ikke gi deg bort."

Politimesteren la merke til at forretten var klar, og foreslo at gjestene skulle avslutte whist etter frokost, og de gikk alle inn i det rommet, hvorfra den svimlende lukten lenge hadde begynt å kile i neseborene til gjestene, og hvor Sobakevich hadde lenge så inn døren og skisserte på avstand en stør som lå til side på et stort fat. Gjestene, etter å ha drukket et glass vodka av en mørk, olivenfarge, som bare skjer på sibirske gjennomsiktige steiner, hvorfra sel er kuttet i Rus, fortsatte fra alle sider med gafler til bordet og begynte å avsløre, som de sier , hver av hans karakter og tilbøyeligheter, lener seg på noen kaviar, noen for laks, noen for ost. Sobakevich, som forlot alle disse bagatellene uten oppmerksomhet, knyttet seg til støren, og mens de drakk, snakket og spiste, kjørte han det hele på litt over et kvarter, slik at da politimesteren husket ham og sa : , mine herrer, vil dette naturverket dukke opp?", gikk bort til ham med en gaffel sammen med andre, så så han at det bare var en hale igjen fra naturens arbeid; og Sobakevich hveste som om det ikke var ham, og da han gikk opp til tallerkenen, som var langt unna de andre, stakk han med en gaffel i en slags tørket liten fisk. Etter å ha fullført støren, satte Sobakevich seg i en lenestol og spiste eller drakk ikke lenger, men skrudde bare opp øynene og blunket. Politimesteren så ikke ut til å like å spare på vin; det var ingen skåler. Den første skålen ble drukket, som lesere kanskje vil gjette selv, til helsen til den nye Kherson-grunneieren, deretter til velstanden til bøndene hans og deres lykkelige gjenbosetting, deretter til helsen til hans fremtidige kone, en skjønnhet, som rev et hyggelig smil fra leppene til helten vår. De nærmet seg ham fra alle kanter og begynte å trygle ham overbevisende om å bli minst to uker i byen: "Nei, Pavel Ivanovich! som du selv ønsker, viser det seg, bare for å kjøle ned hytta: på terskelen, og tilbake! Nei, du vil tilbringe tid med oss Her gifter vi oss med deg: er det ikke sant, Ivan Grigoryevich, vi gifter oss med ham?

"Vi gifter oss, vi gifter oss!" hentet av formannen. "Uansett hvordan du presser hendene og føttene dine, så skal vi gifte oss med deg! Nei, far, du kom hit, så ikke klag. Vi liker ikke å spøke."

"Vel, hvorfor bry deg med armer og ben," sa Chichikov og flirte, "ekteskap er ennå ikke en slik ting at det ville være en brud."

"Det vil være en brud, hvordan ikke være? Alt vil være, alt du vil! .."

"Og hvis det vil..."

"Bravo, bli!" alle ropte: "Vivat, hurra, Pavel Ivanovich! hurra!" Og alle kom bort til ham for å klinke glass med glass i hendene. Chichikov jublet med alle. "Nei, nei, ikke ennå!" de som var mer muntre snakket, og igjen klirket med glassene; så klatret de for tredje gang for å klinke glass, og klinket glass for tredje gang. På kort tid ble alle uvanlig blide. Styrelederen, som var en søt mann, da han var munter, klemte Chichikov flere ganger, og sa i et utgytt av hjertet: "Du er min sjel! min mor!", Og til og med, knipset med fingrene, gikk han for å danse rundt ham , synger kjent sang : "Å, du er en sånn og sånn Kamarinsky-mann." Etter champagnen ble den ungarske champagnen åpnet, noe som ga enda mer ånd og moret samfunnet. Whist ble definitivt glemt; de kranglet, ropte, snakket om alt, om politikk, til og med om militære saker, uttrykte frie tanker, som de en annen gang selv ville ha pisket barna sine for. Vi løste umiddelbart mange av de vanskeligste problemene. Chichikov har aldri følt seg i en så munter disposisjon, forestilte seg at han allerede var en ekte grunneier i Kherson, snakket om forskjellige forbedringer: om en trefeltsøkonomi, om to sjelers lykke og lykke, og begynte å lese Sobakevich en melding i Werthers vers til Charlotte , som han bare klappet i øynene , sittende i lenestoler, fordi etter størjen følte en stor trang til å sove. Chichikov selv innså at han allerede hadde begynt å løsne seg for mye, ba om en vogn og utnyttet aktors droshky. Aktorens kusk, som det viste seg på veien, var en erfaren kar, fordi han kjørte med bare den ene hånden, og stakk den andre tilbake og holdt mesteren med den. Dermed kjørte han allerede på aktors droshky til hotellet sitt, hvor alt slags tull i lang tid snurret i tungen hans: en blond brud med rødme og en fordypning på høyre kinn, landsbyer i Kherson, hovedsteder. Selifan ble til og med gitt noen økonomiske ordre om å samle alle de nybosatte bøndene for å gjøre et personlig navneopprop til alle. Selifan lyttet i stillhet veldig lenge og forlot deretter rommet og sa til Petrusjka: "Gå kle av mesteren!" Petrusjka begynte å ta av seg støvlene og dro nesten mesteren til gulvet sammen med dem. Men til slutt ble støvlene tatt av, mesteren kledde av seg skikkelig, og etter å ha slengt og snudd en stund på sengen, som knirket nådeløst, sovnet han som en resolutt Kherson-godseier. Og Petrushka bar i mellomtiden pantaloons og en tyttebærfarget frakk med en gnist inn i korridoren, som spredte den på en trehenger, begynte å slå med en pisk og en børste og kastet støv på hele korridoren. Da han forberedte seg på å ta dem av, så han ned fra galleriet og så Selifan komme tilbake fra stallen. Øynene deres møttes og forsto hverandre instinktivt: Mesteren hadde sovnet, og det var mulig å se noen steder. I samme time, etter å ha tatt frakken og buksene inn i rommet, gikk Petrusjka ned, og begge gikk sammen, uten å si noe til hverandre om formålet med turen, og underveis tulle med noe helt fremmed. De tok en kort spasertur: de gikk akkurat over til den andre siden av gaten, til huset som lå rett overfor hotellet, og gikk inn i en lav, røykfarget glassdør som førte nesten til kjelleren, hvor det allerede var mange mennesker. sittende ved trebord: både barbert og ikke barbert skjegg, og i saueskinnsfrakker uten slør, og rett og slett i skjorte, og noen i frisefrakk. Hva Petrushka og Selifan gjorde der, Gud vet dem, men de dro en time senere, holdt hender, holdt perfekt stillhet, viste hverandre stor oppmerksomhet og advarte hverandre mot alle vinkler. Hånd i hånd, uten å gi slipp på hverandre, klatret de opp trappene i et kvarter, overvant den til slutt og gikk opp. Petrushka stoppet et minutt foran den lave sengen sin, tenkte på hvordan han skulle legge seg mer anstendig, og la seg helt på tvers, slik at bena hans hvilte på gulvet. Selifan la seg selv på samme seng, la hodet på magen til Petrusjka og glemte at han ikke skulle ha sovet her i det hele tatt, men kanskje på herrerommet, om ikke i stallen ved hestene. Begge sovnet i samme øyeblikk, snorkende av uhørt tetthet, som mesteren fra det andre rommet svarte på med en tynn, nesefløyte. Snart etter dem roet alt seg, og hotellet falt i dyp søvn; bare i ett lite vindu var lys fortsatt synlig, der bodde en løytnant som hadde kommet fra Ryazan, en stor, tilsynelatende, jakt etter støvler, fordi han allerede hadde bestilt fire par og stadig prøvde på et femte. Flere ganger gikk han opp til sengen for å kaste dem av seg og legge seg, men kunne ikke på noen måte: støvlene var som om de var godt skreddersydde, og lenge løftet han benet og undersøkte den raske og fantastisk sydd hæl.

Nikolai Gogol - Dead Souls. 07 Bind 1 - Kapittel VII, les tekst