Olga Berggolts Leningrad-dikt. Leninrad dikt
1
Jeg vil huske kvelden som en milepæl:
desember, ildfri dis,
Jeg bar brød hjem i hånden,
og plutselig kom en nabo mot meg.
"Bytt den til en kjole," sier han, "
Hvis du ikke vil endre, gi det av vennskap.
Det er ti dager siden datteren min har ligget der.
Jeg begraver det ikke. Hun trenger en kiste.
De skal lage det til oss for brød.
Gi den tilbake. Tross alt fødte du selv...”
Og jeg sa: "Jeg vil ikke gi det opp."
Og hun klemte den stakkars biten tettere.
"Gi det tilbake," spurte hun, "du
Jeg begravde barnet selv.
Så tok jeg med meg blomster
slik at du pynter graven."
...Som om kanten av jorden,
alene, i mørket, i en hard kamp,
to kvinner, vi gikk side om side,
to mødre, to leningradere.
Og, besatt, hun
Jeg tryglet lenge, bittert, engstelig.
Og jeg hadde nok styrke
ikke gi fra meg brødet mitt for kisten.
Og jeg hadde nok styrke å ta med
henne til seg selv og hvisker dystert:
«Her, spis et stykke, spis... beklager!
Jeg synes ikke synd på de levende - ikke tenk på det.»
...etter å ha levd gjennom desember, januar, februar,
Jeg gjentar med en skjelving av lykke:
Jeg synes ikke synd på noe levende -
ingen tårer, ingen glede, ingen lidenskap.
I ansiktet ditt, krig,
Jeg avlegger denne eden,
Hvordan evig liv stafett
som ble gitt til meg av venner.
Det er mange av dem - mine venner,
venner av mitt hjemland Leningrad.
Å, vi ville kveles uten dem
i den smertefulle ringen av blokaden.
. . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . .
Å ja - og i begynnelsen
verken de jagerflyene eller de sjåførene,
når lastebilene kjørte
over innsjøen til den sultne byen.
Kaldt jevnt lys fra månen,
snøen skinner febrilsk,
og fra glasshøyden
godt synlig for fienden
kolonnene nedenfor.
Og himmelen hyler, hyler,
og luften plystrer og kverner,
bryte is under bomber,
og innsjøen spruter inn i trakter.
Men fiendens bombing er verre
enda mer smertefullt og sint -
førti graders kulde,
hersker på jorden.
Det så ut til at solen ikke ville stå opp.
For alltid natt i de frosne stjernene,
for alltid månesnø, og is,
og blå susende luft.
Det virket som jordens ende...
Men gjennom den avkjølte planeten
Bilene var på vei til Leningrad:
han er fortsatt i live. Han er i nærheten et sted.
Til Leningrad, til Leningrad!
Det var nok brød igjen til to dager,
det er mødre under den mørke himmelen
står i en folkemengde ved bakeriet,
og skjelver og tier og venter,
hør spent:
"De sa at de vil bringe det innen daggry ..."
«Borgere, dere kan holde ut...»
Og det var slik: hele veien
Den bakre bilen sank.
Sjåføren spratt opp, sjåføren var på isen.
"Vel, det stemmer - motoren sitter fast.
En fem minutters reparasjon er ingenting.
Dette sammenbruddet er ikke en trussel,
Ja, det er ingen måte å rette armene på:
de var frosset på rattet.
Varmer du den opp litt, vil den bringe den sammen igjen.
Stå? Hva med brød? Bør jeg vente på andre?
Og brød - to tonn? Han vil redde
seksten tusen leningradere."
Og nå - han har hendene i bensin
fuktet dem, satte fyr på dem fra motoren,
og reparasjonene gikk raskt
i sjåførens flammende hender.
Framover! Hvordan blemmene verker
håndflatene frosset til vottene.
Men han vil levere brødet, bringe det
til bakeriet før daggry.
Seksten tusen mødre
rasjoner vil bli mottatt ved daggry -
hundre og tjuefem blokadegram
med ild og blod i to.
Å, vi lærte i desember -
Det er ikke for ingenting at det kalles en "hellig gave"
vanlig brød og alvorlig synd -
kast i det minste en smule på bakken:
slik menneskelig lidelse er han,
slik stor kjærlighet broderlig
er nå hellig for oss,
vårt daglige brød, Leningrad.
Brød kom til oss langs livets vei,
kjære vennskap av mange til mange.
De vet ikke på jorden ennå
skumlere og mer gledelig enn veien.
Og jeg er alltid stolt av deg,
min søster, muskovitten Masha,
for din februarreise her,
til blokaden til oss, vår kjære.
Gylne øyne og streng,
som en kvist, tynn av vekst,
i store russiske støvler,
i en annens saueskinnsfrakk, med en revolver, -
og du rev deg gjennom død og is,
som alle andre, er jeg besatt av angst, -
mitt hjemland, mitt folk,
sjenerøs og elsket.
Og du kjørte bilen mot oss,
gaver fulle til randen.
Du visste - jeg er alene nå,
mannen min døde, jeg sulter.
Men det samme, det samme som med meg,
Blokaden handlet om alle.
Og for deg smeltet de sammen til ett
både meg og Leningrads sorg.
Og om natten gråter jeg for meg,
du hentet meg ved daggry
i frigjorte landsbyer
pakker, brev og hilsener.
Jeg skrev ned: "Ikke glem:
landsbyen Khokhrino. Petrovs.
Gå til Moika, hundre og en,
til slektninger. Si at alle er friske
at Mitya ble plaget av Fritz i lang tid,
men gutten er i live, selv om han er veldig svak..."
Om forferdelig fangenskap før daggry
kvinnene fortalte deg
og de samlet løk fra gårdene,
i kalde, ødelagte hytter:
«Her kan du ta den med til St. Petersburg-folket, søster.
Be om tilgivelse - hva er du rik på..."
Og du var ivrig - fremover, fremover,
som en stråle, med uimotståelig kraft.
Mitt hjemland, mitt folk,
mitt kjære blod, takk!
. . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . .
Bare sånn, full av kjærlighet,
fra bak ringen, fra separasjonens mørke
venner fortalte oss: "Live!"
venner rakte ut hendene.
Frosset, i brann,
i blodet, gjennomsyret av lys,
de ga deg og meg
enkelt liv stafettpinnen.
Min lykke er umålelig.
Jeg sier rolig som svar til dem:
"Venner, vi aksepterte henne,
vi holder stafettpinnen din.
Hun og jeg gikk gjennom vinterdagene.
I lidelsens trykkende mørke
Vi levde med hele vårt hjertes styrke,
med alt lyset av kreativ dristighet.
Ja, vi vil ikke skjule: i disse dager
vi spiste lim, deretter belter;
men etter å ha spist suppen fra beltene,
den sta mesteren reiste seg mot maskinen,
å slipe våpendeler,
nødvendig for krig.
Men han skjerpet seg til hånden
kunne gjøre bevegelser.
Og hvis han falt - ved maskinen,
hvordan en soldat faller i kamp.
Men folk lyttet til diktene,
som aldri før, med dyp tro,
i leiligheter svarte som huler,
ved døves høyttalere.
Og med en iskald hånd,
foran røykeriet, i helvetes kulde,
gravert av en gråhåret gravør
spesialbestilling - Leningrad.
Med piggtråd han
som en tornekrone,
rundt - rundt kanten - sirklet,
blokade er et hardt symbol.
I en ring, skulder ved skulder, tre av oss -
barn, kvinne, mann,
under bomber, som under regn,
De står med øynene hevet til senit.
Og inskripsjonen kjært til mitt hjerte, -
det handler ikke om en belønning,
hun er rolig og streng:
"Jeg bodde i Leningrad om vinteren."
Gravøren mottok ikke bestillingen.
Han mente rett og slett at dette var nødvendig.
for de som kjemper, for oss,
som må tåle blokaden.
Så vi kjempet i utlandet
ditt kjære liv!
Og jeg, som deg, - sta, sint, -
Jeg kjempet for dem så godt jeg kunne.
Sjelen, styrket, overvant
forrædersk svakhet i kroppen.
Og jeg led et tap.
Jeg vil ikke engang røre henne med et ord -
slik smerte... Og jeg var i stand til,
som deg, våkne opp til livet igjen.
For så å kjempe igjen og igjen
for et liv.
Bæreren av døden, fienden -
igjen over hver Leninggrader
løfter sin smidde knyttneve.
Men uten å bekymre deg, uten frykt,
Jeg ser inn i øynene til de kommende kampene:
fordi du er med meg, mitt land,
og det er ikke for ingenting jeg er fra Leningrad.
Så, med stafetten til evig liv,
overlevert av deg, fedreland,
Jeg går med deg på samme vei,
i din freds navn,
i navnet til den fremtidige sønnen
og en lys sang for ham.
For den fjerne midnatt glad
henne, min kjære,
la jeg utålmodig til
nå, i beleiringen og i kamp.
Går ikke krigen for henne?
Er det ikke for henne at Leningraderne
kjempe fortsatt og ta mot,
og ta hevn uten mål?
Her er hun:
"Hei, gudsønn
røde befal,
kjære budbringer,
fredens budbringer.
Du vil ha rolige drømmer -
kampene stilnet på nattens land.
Mennesker
himmel
ikke lenger redd
himmelen opplyst av månen.
I eterens blå, blå dyp
unge skyer flyter.
Over graven til de røde kommandantene
kloke torner blomstrer.
Du vil våkne
på det blomstrende landet,
som reiste seg ikke for kamp - for arbeid.
Du kommer til å høre
svalene synger:
Svalene har vendt tilbake til byene.
De bygger reir – og er ikke redde!
De er bygget i en ødelagt vegg, under vinduet:
reiret vil holde seg tettere,
folk er større
vil ikke forlate huset.
Så ren er menneskelig glede nå,
Det var som om jeg hadde rørt verden igjen.
Hallo, min sønn,
mitt liv,
belønning,
Hei, seirende kjærlighet!
Dette er sangen. Hun er enkel
hun er håp og drøm.
men selv en drøm er fiender
de ønsker å ta bort og vanære.
Så la hymnen tordne i dag
en uslukkelig hevn!
La bare hat nå,
som tørst brenner den på folkets lepper,
for å returnere ønsket time
kjærlighet, fred og frihet!
juni - juli 1942, Leningrad
Bibliotek
materialer
Bilde av en beleiret by
<…>
Etter å ha svart med takknemlighet på diktet i et av brevene hans til Berggolts (datert 26. juni 1942), så Vsevolod Vishnevsky det uvanlige i forfatterens stemme i den nye graden av hans tilståelse: «Det uten hvilken vår litteratur, omtenksom, skjematisk ( i stor grad) har tørket opp så mye ... ). Litteratur - bare når alt er sant, alt skriker, alt er ærlig (i høyeste form åpenbaring )... Uten dette – kalligrafi, kommentar...”
Fra tittelen, som inkluderer en sjangerkarakteristikk - dikt, følger det per definisjon at det er det historie i vers, eller en lyrisk fortelling om Leningrad og Leningraders.
Diktet er et bilde av en beleiret by ("Desember, ildløst mørke ...", "Som på jordens kant. Alene, i mørket, i en voldsom kamp ...", "i den smertefulle ringen". av blokaden, etc.) og inkluderer seks deler. , hvorav bildet av Leningrad er født. I hver del av diktet er det en eller flere helter med sine egne skjebner, med sin egen lidelse og mot. Først av alt dette Leningradere:
"Leningrad barn"
"gråhåret gravør", etc.-
Som ble forent ikke bare av kjærlighet til hjemby("Det er mange av dem - mine venner, venner av mitt hjemland Leningrad"), men også felles skjebne- de alle overlevende av blokade. Og disse to navnene karakteriserer og forener dem alle.
D. Khrenkov skrev at "ordet" Leninggrader"Bergholtz tydet det som "en person som tror på seier." Hver var en integrert del av helheten - "republikanere, borgere, soldater fra fortidens røde garde." Alle kan si om seg selv: "Jeg bodde i Leningrad om vinteren."
Så, i episoden av møtet med nabo vi ser to Leningrad-mødre, hvorav den ene skal begrave barnet sitt. Hennes navn er ikke oppgitt, og likevel er bildet konkretisert, siden det er foran oss sett gjennom hennes øyne naboer personlig tragedie. I i dette tilfellet forfatterens jeg fremstår også i sin konkrethet (som noens nabo):
Jeg vil huske kvelden som en milepæl:
desember, ildfri dis,
Jeg bar brød hjem i hånden,
Forbindelsesleddet mellom de innenfor og utenfor ringen er forfatterens Selv, som har forskjellige funksjoner. I ett tilfelle, som vi har vist, er jeg en kvinne, en deltaker i disse arrangementene, en Leninggrader, en mor. Men forskjellen ligger i uttrykksskalaen, i bevisst, omfattende hukommelse ("jeg vil huske hvordan jeg husker en grense"), i evnen til seg selv, sammen med spesifikke nabo, for å oppfatte generelt:
som på kanten av jorden,
to kvinner, vi gikk side om side,
to mødre, to leningradere.
Merk tidsmessig Og romlig betydningen av to generaliseringer, uttrykt i hovedsak på samme måte: «hvordan milepæl jeg skal huske kveld" og "som på kanten av jorden"(begge gir mening grense)
"brevet hans er et brev til hans kone"
"Kommandør Semyon Potapov"
“Min søster, Muscovite Masha” og så videre.
Tenk for eksempel på et brev som leser personlig forteller: "Her er et soldatbrev foran meg." De kjenner ikke hverandre ("Jeg hilste ikke på hans trofaste hender"), han er ikke en leningrader - vi lærer om dette fra teksten i brevet ("Jeg har imidlertid ikke vært i Leningrad"), men fortelleren kaller fighteren sin venn:
Men jeg vet at det ikke finnes noen sannere venn,
Brevet hans - et brev til kona hans -
I følge D. Khrenkov er "vennekretsen i diktet uvanlig bred - hele landet. Uten hennes hjelp, "ville vi blitt kvalt i den smertefulle ringen av blokaden." Ord venn, venner, vennskap er hyppige, gjentas ti ganger i diktet, semantisk delt inn i to grupper:
Og jeg er alltid stolt av deg,
min søster, muskovitten Masha,
Og du kjørte bilen mot oss,
gaver fulle til randen.
Du visste at jeg er alene nå,
mannen min døde, jeg sulter.
Samtidig får bildet av "Muscovite Masha" i sin utvikling en generalisert betydning i diktet: dette er henne selv Moskva hjelper Leningrad. I tillegg navnet Masha, som en av de vanligste i Russland, gir en ytterligere utvidelse av bildet:
som en stråle, med uimotståelig kraft.
Mitt hjemland, mitt folk,
mitt kjære blod, takk!
I denne forstand får adressen "søster" ytterligere betydning: dette er hvordan soldater ved fronten vanligvis kalles sykepleiere og alle unge jenter generelt. "Muscovite Masha" blir søster og for alle leningradere, og for de som står bak blokaderingen:
Vær så god, ta det til folket i St. Petersburg, søster,
Be om tilgivelse - hva er du rik på...
Beklager, min kjære, forstå,
at Leningrad brente min sjel
med dine stakkars barn...
men det er ikke noe brød... Og vi er fedre.
Du kan ikke puste, du kan ikke, kone,
når et barn gråter etter brød...
Forfatteren-fortelleren, som også er den første leseren av dette brevet, bringer fighteren nærmere seg selv, og kaller den fremmede sin venn. Dette venn kan være død Forsvarer byer.
Som et resultat utgjør alle karakterene et romslig, levende bilde av Leningrad. De er fortsatt i live i byen, nedsenket i kulde og mørke: "sulten by", "den hylende himmelen", "luften som plystrer", "død og is", "dødsløkke", etc.
Men fiendens bombing er verre
enda mer smertefullt og sint
førti graders kulde
hersker på jorden.
Byen virket livløs, tom ("Det virket som jordens ende..."), men han fortsatte å leve. Det er mulige tekstlige paralleller her med "The Wind of War" av Anna Akhmatova:
Dødens fugler står på toppen,
Hvem kommer for å redde Leningrad?
Ikke lag støy rundt ham - han puster
Han fremdeles i live, han hører alt.
La oss sammenligne med Olga Berggolts:
Men gjennom den avkjølte planeten
Bilene var på vei til Leningrad:
han er fortsatt i live...
Utseendet til en levende by skapes også gjennom bevegelsen av biler som frakter brød til den "sultne byen" langs veien liv. Under beleiring brød blir synonymt liv, de er utskiftbare:
Stå? Hva med brød? Bør jeg vente på andre?
Og brød – to tonn? Han vil redde
seksten tusen leningradere...
hundre og tjuefem blokadegram
med ild og blod i to.
Herfra - forsiktig holdning til brød Deretter , da "ett hundre og tjuefem blokadegram" var den eneste kilden til liv, og Deretter , når blokaderingen er brutt:
…Å, vi lærte i desember -
Det er ikke for ingenting at det kalles en "hellig gave"
vanlig brød og alvorlig synd -
kast i det minste en smule på bakken:
slik menneskelig lidelse er han,
så stor broderkjærlighet
er nå helliget for oss,
vårt daglige brød, Leningrad.
Ikke mindre enn deres daglige brød trengte leningraderne åndelig føde - et ord til støtte og håp:
Og folk lyttet til diktene,
som aldri før, med dyp tro,
i leiligheter svarte som huler,
ved døves høyttalere.
Det er et annet bilde i diktet som personifiserer motet og styrkene til Leningraders. Dette er rekkefølgen som graverer den "gråhårede beleiringsløperen":
Og med en iskald hånd,
foran røykeriet, i helvetes kulde,
gravert av den gråhårede gravøren
spesialbestilling - Leningrad.
I diktet er dette et verbalt bilde av ordenen til de som overlevde og til den gjenlevende byen. Kostnadene for å overleve indikeres av gravørens skildring av "tornekronen" - et symbol på martyrdøden. Dette er en ordre for bragden å overleve, og den er kronet med en streng inskripsjon: "Jeg bodde i Leningrad om vinteren." Vi fant en beskrivelse av denne ordenen som noe som virkelig eksisterte i memoarene til O. Berggolts: «... som vi, i Leningrad Radio Committee, i den samme vanskelige vinteren, ble det kjent at en gammel gravørmester, anstrengte sin siste styrke, laget en modell av Leningrad-ordenen i gips og sendte henne til Moskva, men døde snart. Mange av våre diktere ble rett og slett sjokkert over denne historien. Og mange av oss skrev dikt om det. Jeg beskrev også denne rekkefølgen i mitt "Leningrad-dikt", basert på historier, selvfølgelig.<…>Denne drømmen gikk i oppfyllelse før krigens slutt. En medalje "For forsvaret av Leningrad" dukket opp.
I de siste linjene i diktet fremstår den personlige fortelleren som en direkte deltaker i disse hendelsene:
Og jeg, som deg, er sta og sint
Jeg kjempet for dem så godt jeg kunne.
Sjelen, styrket, overvant
forrædersk svakhet i kroppen.
Her er jeg ikke bare en blokadeoverlevende, som alle andre, som tåler sult og kulde, men kjemper også med mitt ord – en dikters ord. Og her vender forfatteren gradvis mer og mer oppmerksomhet mot seg selv. Den personlige fortelleren viker for den lyriske heltinnen. Når hun snakker om seg selv, om personlige tap, fremstår hun også som et selvbiografisk bilde – med sine tap før krigen; og som en av de mange overlevende av blokade som led og fortsatt lider tap i beleiringsringen:
Og jeg led et tap
Jeg vil ikke engang røre henne med et ord -
sånn smerte...
Tapene hennes inkluderte døden til hennes elskede døtre (før krigen), et barn som ble drept i fengselet som ennå ikke var født, og ektemannens død i januar 1942. Og likevel på slutten er det håp for den fremtidige sønnen:
…I din freds navn,
I navnet til den fremtidige sønnen
Og en lys sang for ham.
Diktet avsluttes med selve sangen som Olga Berggolts - akk! – vil ikke være bestemt til å synge:
Så ren er menneskelig glede nå,
Det var som om jeg hadde rørt verden igjen.
Hei min sønn,
mitt liv,
belønning,
Hei, erobrende kjærlighet.
Berggolts O.F. Samlede verk. I 3 bind - L.: Khudozh. lit., 1972.
Abramov A.M. Tekster og epos av den store Patriotisk krig. – M.: Sov. forfatter, 1976.
Pavlovsky A.I. poetisk epos fra beleiringsårene // Litterært Leningrad under beleiringen. – L.: 1973.
Khrenkov D.T. Fra hjerte til hjerte: Om livet og virket til Fr. Bergholtz. – L.: 1979.
Adamovich A., Granin D. Blokadebok. – L.: Lenizdat, 1984. – 543 s.
Krohn A. Olga Berggolts // Utvalgte verk. I 2 bind. T.2. – M.: 1980. – S.493-504.
Berggolts O.F. Møte. Del 1: Dagtidsstjerner. Del 2: Kapitler. Fragmenter, brev, dagbøker, notater, planer. – M.: 2000.
Legg igjen en klage på materialet
Finn materiale for enhver leksjon,
angir ditt emne (kategori), klasse, lærebok og emne:
Du kan også velge type materiale:
Kort beskrivelse dokument:
Bilde av en beleiret by
i «Leningrad-diktet» av O.F. Bergholtz.
Olga Berggolts ble over natten en poet som personifiserte Leningrads motstandskraft. Hver dag hørtes stemmen hennes fra høyttalere. Hva betydde radio for beleiret Leningrad? Berggolts husket: «På gatene i Leningrad falt folk allerede av sult... Det ene distriktet etter det andre stupte ned i mørket, lik polarnatten - energien tørket ut, lyset forlot byen, trafikken frøs.<…>Og veldig ofte viste det seg at den svekkede, halvdøende Leningraderen bare hadde én form for forbindelse med verden utenfor, dette er en "plate" radio. Herfra, fra denne svarte klippen på veggen, nådde menneskestemmer personen... Selv om radioen ikke snakket, men bare metronomen, var selv det lettere: det betydde at byen levde, at dens hjerte var slår..."
I det vanskelig tid En etter en dukker beleiringsdiktene hennes opp: "February Diary", " Leningrad dikt", "Til minne om forsvarerne", osv. Langt senere vil bli skrevet hovedbok Olga Berggolts - "Dagstjerner".
"The Leningrad Poem" er et av de betydningsfulle verkene skrevet i den beleirede byen. Olga Berggolts begynte å jobbe med det etter at han kom tilbake fra Moskva. Fra memoarene hennes: «Dette kan virke rart, men jeg, som var redd for å skrive store ting (i volum, selvfølgelig), kjente plutselig en spesiell styrke. Det virket for meg som om eposets enormitet, som jeg tilfeldigvis var vitne og deltaker til, krever ting som er altomfattende. Men hvordan ble denne oppgaven utført? Chance hjalp. Jeg var sammen med fotojournalisten Grigory Chertov ved skyteposisjonene til et av artilleriregimentene. Grisha trengte å fjerne våpnene slik at en del av fabrikkgulvet var synlig samtidig. Og han tok dette bildet. «Hvordan oppnådde du målet ditt? - Jeg spurte han. Han svarte: "Veldig enkelt - jeg skjøt med vidvinkel." Så gikk det opp for meg at objektivet mitt, rettet mot ett punkt, samtidig kunne fange og fange forskjellige ting med like skarphet...» Slik oppsto det grunnleggende komposisjonsprinsippet i diktet hennes.
Olga Berggolts skrev "Leningrad-diktet i juni - juli 1942, et år etter at beleiringen begynte, etter de kaldeste og mest sultne månedene av blokaden. Diktet ble først publisert i utgavene av Leningradskaya Pravda 24. og 25. juli 1942.
I kritisk litteratur det er ingen verk som er spesielt viet til dette diktet. Litteraturkritiker A. Abramov bemerket bare at "Leningrad-diktet" "er fullstendig dedikert til vennskap, som binder sovjetiske folk, noe som gjør dem uovervinnelige."
A.I. Pavlovsky, som analyserer beleiringsdiktene til O. Berggolts ("February Diary," "Leningrad Poem," "In Memory of the Defenders") som en slags enhet, bemerker at de "ikke bare er et spennende dokument om beleiringen, som bevarer de unike egenskapene til den tiden og trofast formidlet den modige ånden hennes medborgere, de overlevde den forferdelige tiden nettopp fordi kunstneren ikke isolerte seg innenfor rammen av hverdagslivet, individuelle detaljer osv., men nærmet seg blokadedagen fra det punktet. utsikten til store. Generelt betydelige historiske koordinater."
D. Khrenkov, som sammenlignet "Leningrad-diktet" med "februardagboken", trakk oppmerksomheten til den forskjellige karakteren av interaksjonen mellom forfatterens selv og karakterene som historien blir fortalt om: "Hvis "februardagboken"
Det var en lidenskapelig monolog som fortalte om tankene og følelsene til en leningrader, men nå har Bergholz satt seg en høyere oppgave - å vise det åndelige livet til den lyriske heltinnen på bakgrunn av individuelle episoder i stor skala.»
Etter å ha svart med takknemlighet på diktet i et av brevene hans til Berggolts (datert 26. juni 1942), så Vsevolod Vishnevsky det uvanlige i forfatterens stemme i den nye graden av hans tilståelse: «Det uten hvilken vår litteratur, omtenksom, skjematisk ( i stor grad) har tørket opp så mye ... ). Litteratur er bare når alt er sant, alt skriker, alt er ærlig (åpenbaring i høyeste form)... Uten dette er det kalligrafi, kommentarer...”
Omtale av diktet finnes også i en rekke verk om beleiringens verk, men mest i form av generelle vurderende kjennetegn. Vi vil prøve å undersøke teksten til "Leningrad-diktet" mer detaljert på forskjellige analysenivåer.
Av navnet, som inkluderer en sjangerkarakteristikk - et dikt, følger det per definisjon at dette er en historie på vers, eller en lyrisk fortelling om Leningrad og Leningraderne.
A. Adamovich og D. Granin i "The Siege Book" bemerket: "... det forbløffer og berører uendelig hvor mange av dem, tidligere overlevende av blokade, skrev og skriver ... poesi. Ikke bare og ikke bare dagbøker, memoarer, men også dikt. Nesten hver tiende... Hva er dette - innflytelsen fra selve byen med sin makeløse poetiske kultur? Eller er det for innebygd i bevisstheten til en leningrader hvordan det var: sult, blokade og poesi (omtrent det samme) – og alt er i nærheten?
Diktet er et bilde av en beleiret by ("Desember, ildløst mørke ...", "Som på jordens kant. Alene, i mørket, i en voldsom kamp ...", "i den smertefulle ringen". av blokaden, etc.) og inkluderer seks deler. , hvorav bildet av Leningrad er født. I hver del av diktet er det en eller flere helter med sine egne skjebner, med sin egen lidelse og mot. Først av alt, dette er Leningraders:
"to mødre, to leningradere"
"seksten tusen leningradere"
"Leningrad barn"
"gråhåret gravør", etc.-
Som ble forent ikke bare av kjærlighet til hjembyen ("Det er mange av dem - mine venner, venner av mitt hjemland Leningrad"), men også av en felles skjebne - de er alle overlevende av blokade. Og disse to navnene karakteriserer og forener dem alle.
D. Khrenkov skrev at "Bergholtz dechiffrerte ordet "Leninggrader" som "en person som tror på seier." Hver var en integrert del av helheten - "republikanere, borgere, soldater fra fortidens røde garde." Alle kan si om seg selv: "Jeg bodde i Leningrad om vinteren."
Samtidig er det egne episoder i diktet med individuelle skjebner. A. Kron bemerket forresten i sine memoarer at «kvinnene i Leningrad ikke var en ansiktsløs messe for O. Berggolts, men naboer, hvis bekymringer og sorger hun kjente som om de var hennes egne».
Så, i episoden av et møte med en nabo, ser vi to Leningrad-mødre, hvorav den ene skal begrave barnet hennes. Navnet hennes er ikke oppgitt, og likevel er bildet konkretisert, siden foran oss ligger en personlig tragedie sett gjennom naboens øyne. I dette tilfellet fremstår forfatterens jeg også i sin konkrethet (som noens nabo):
Jeg vil huske kvelden som en milepæl:
desember, ildfri dis,
Jeg bar brød hjem i hånden,
og plutselig kom en nabo mot meg...
Men blant diktets helter er det også de som er på "den andre siden" av blokaden og prøver å bryte gjennom ringen ("Å, ja - verken de jagerne eller de sjåførene kunne ha gjort noe annet ...") . Disse bildene presenteres også i generelle termer, som "venner" av Leningrad, blant alle de som tenker på byen, sympatiserer og streber etter å hjelpe.
Forbindelsesleddet mellom de innenfor og utenfor ringen er forfatterens Selv, som har forskjellige funksjoner. I ett tilfelle, som vi har vist, er jeg en kvinne, en deltaker i disse arrangementene, en Leninggrader, en mor. Men forskjellen ligger i uttrykksskalaen, i bevisst, omfattende hukommelse ("Jeg vil huske en grense"), i evnen til å oppfatte seg selv, sammen med en spesifikk nabo, på en generalisert måte:
som på kanten av jorden,
alene, i mørket, i en hard kamp,
to kvinner, vi gikk side om side,
to mødre, to leningradere.
La oss merke oss den tidsmessige og romlige betydningen av to generaliseringer, uttrykt i hovedsak på samme måte: "Jeg vil huske kvelden som en grense" og "som ved jordens kant" (begge har betydningen av en grense)
I dette tilfellet formidles de navnløse bildene av heltene gjennom deres personlige, direkte kommunikasjon med Selvet.
I andre tilfeller er det en personlig forteller som gjennom ulike former for tale inkluderer mer spesifikke objektkarakterer. Vi lærer mye mer om dem: "Han er fra Ladoga, og han er selv bosatt i Volga," "Min søster, Muscovite Masha," "kommandør Semyon Potapov," etc. Formene for deres presentasjon i teksten er brev, øyenvitne kontoer, personlige møter. I slike tilfeller, i motsetning til typiske helter, har de et fornavn, etternavn, familieforbindelser og fødested:
"brevet hans er et brev til hans kone"
"Kommandør Semyon Potapov"
"Han er fra Ladoga, og han er selv en Volzhanian"
“Min søster, Muscovite Masha” og så videre.
Tenk for eksempel på et brev lest av en personlig forteller: «Her er et soldatbrev foran meg.» De kjenner ikke hverandre ("Jeg hilste ikke på hans trofaste hender"), han er ikke en leningrader - vi lærer om dette fra teksten i brevet ("Jeg har imidlertid ikke vært i Leningrad"), men fortelleren kaller fighteren sin venn:
Men jeg vet at det ikke finnes noen sannere venn,
mer pålitelig, mer lojal, mer fryktløs.
Brevet hans - et brev til kona hans -
snakker om vårt langvarige vennskap.
I følge D. Khrenkov er "vennekretsen i diktet uvanlig bred - hele landet. Uten hennes hjelp, "ville vi blitt kvalt i den smertefulle ringen av blokaden." Ordene venn, venner, vennskap er hyppige, gjentas ti ganger i diktet, semantisk delt inn i to grupper:
De som er langt utenfor den beleirede byen, er i nærheten i sin sjel; og de som kjempet for å bryte blokaden ("Det er mange av dem - mine venner, / Venner av mitt hjemland Leningrad. / Å, vi ville kveles uten dem / I den smertefulle ringen av blokaden");
Adresseform til Leningraders, inkludert på radio ("Venner, vi godtok det, // Vi holder stafettpinnen ...")
La oss vise sammenslåingen av det spesifikke og det generelle ved å bruke ett eksempel. Bildet av "Muscovite Masha" er interessant i denne forbindelse. I projeksjonen på virkeligheten er han sammenlignbar med O. Bergholtz’ søster Maria.
Og jeg er alltid stolt av deg,
min søster, muskovitten Masha,
for din februarreise her,
til blokaden til oss, vår kjære.
Alt her er pålitelig: faktisk tidlig på våren 1942 krysset Olga Berggolts søster Maria Ladoga i en lastebil tildelt av Forfatterforeningen og lastet med medisiner for Leningrad-forfattere:
Og du kjørte bilen mot oss,
gaver fulle til randen.
Du visste at jeg er alene nå,
mannen min døde, jeg sulter.
Samtidig får bildet av "Muscovite Masha" i sin utvikling en generalisert betydning i diktet: det er Moskva selv som hjelper Leningrad. I tillegg utvider navnet Masha, som en av de vanligste i Russland, bildet ytterligere:
Og du var ivrig - fremover, fremover,
som en stråle, med uimotståelig kraft.
Mitt hjemland, mitt folk,
mitt kjære blod, takk!
I denne forstand får adressen "søster" ytterligere betydning: dette er hvordan soldater ved fronten vanligvis kalles sykepleiere og alle unge jenter generelt. "Muscovite Masha" blir en søster både for alle leningradere og for de som står bak blokaderingen:
Her går du, ta den til St. Petersburg-folket, søster,
Be om tilgivelse - hva er du rik på...
I rom-temporelle termer er alle diktets helter enten "her og nå" eller "der og nå." Men atskilt av en ring av blokader representerer de en enkelt åndelig helhet, holdt sammen av forfatterens personlighet.
Et spesielt tema for det beleirede Leningrad er barn. "Leningrad-barn"... "Da disse ordene ble hørt - i Ural og utenfor Ural, i Tasjkent og Kuibyshev, i Alma-Ata og Frunze - sank en persons hjerte. Krigen førte til sorg for alle, spesielt barn. Men så mye falt på disse at alle, med en ufrivillig skyldfølelse, forsøkte å ta i det minste noe fra barnas skuldre, sjeler og flytte det over på seg selv. Det hørtes ut som et passord - "Leningrad-barn"! Og alle stormet mot oss i hvert hjørne av landet vårt...» La oss sammenligne med linjene fra Leningrad-diktet:
Beklager, min kjære, forstå,
at Leningrad brente min sjel
med dine stakkars barn...
Der gråter barn og ber om brød,
men det er ikke noe brød... Og vi er fedre.
Diktet begynner med bilde av de døde et barn som blir båret av sin mor på en slede. Og videre i teksten uttrykker det gjennomgående temaet ønsket om å mate og ta hevn: "Her, få en ny ladning for Leningrad-barna," "det er mødre som står i en folkemengde ved bakeriet under den mørke himmelen," " det er barn som gråter og ber om brød.» Motivet til farsansvar for livene til alle Leningrad-barn manifesteres i et brev fra en soldat til sin kone:
Du kan ikke puste, du kan ikke, kone,
Last ned materiale sertifikat for utgivelse
Legg igjen kommentaren din
Å spørre spørsmål.
Før starten av den store patriotiske krigen var navnet til Olga Berggolts lite kjent for sovjetiske lesere. Litt poesi, en samling barnedikt – det er vel alt som kom fra dikterens penn frem til 1941, med unntak av essays i kasakhiske aviser, hvor hun jobbet som journalist.
Selvfølgelig var det fortsatt upubliserte dagbøker og prosa som ikke kunne vises til noen: minner om Stalins fangehull, der Olga tilbrakte seks måneder og mistet sin tredje, ikke født barn, om hennes første ektemann, poeten Boris Kornilov, som ble skutt i 1938. Allerede før krigen begravde hun sine to døtre, men skjebnen forberedte ikke mindre forferdelige prøvelser for forfatteren.
Og hvor fant denne ømme og skjøre, men livsglade unge kvinnen styrken til å tåle alt dette? I januar 1942 dør Olga Fedorovnas andre ektemann, Nikolai Molchanov, på et førstelinjesykehus; i mars blir kirurgen Bergholtz, Olgas far, sendt til Krasnoyarsk-territoriet som et "farlig element", og hun jobber ved Leningrad Radio og i hele verden. blokaden hører leningraderne hennes stille, rolige stemme, som har blitt en stråle av håp for mange fortvilte mennesker.
Diktene hennes, dedikert til den beleirede byen og dens innbyggere, brakte henne berømmelse og populær kjærlighet, og linjene i diktene hennes er gravert på granittstelen til Piskarevsky minnekirkegård, hvor de 470 000 leningraderne som døde under beleiringen fant sitt endelige tilfluktssted. Olga Berggolts og diktene hennes er et symbol på det beleirede Leningrad, som dør, men ikke overgir seg til fiendene.
JEG.
Jeg snakker til deg midt i plystringen av skjell,
opplyst med en dyster glød.
Jeg snakker til deg fra Leningrad,
mitt land, trist land...
Kronstadt ond, ukuelig vind
Den kastet treffer ansiktet mitt.
Barn sovnet i tilfluktsrom,
nattevakten sto ved porten.
Det er en dødelig trussel over Leningrad...
Søvnløse netter, harde dager.
Men vi har glemt hva tårer er,
det som ble kalt frykt og bønn.
Jeg sier: oss, innbyggere i Leningrad,
brølet av kanonader vil ikke riste,
og hvis det er barrikader i morgen -
vi vil ikke forlate barrikadene våre.
Og kvinner og krigere vil stå ved siden av hverandre,
og barna vil bringe oss patroner,
og de vil blomstre over oss alle
eldgamle bannere fra Petrograd.
Hender som klemmer det forkullede hjertet,
Jeg gir dette løftet
Jeg, en byboer, mor til en soldat fra den røde hær,
som døde nær Strelna i kamp:
Vi vil kjempe med uselvisk styrke,
vi vil beseire de rabiate dyrene,
vi vil vinne, jeg sverger til deg, Russland,
på vegne av russiske mødre.
august 1941
Fra en notatbok fra 1941
Vi ser at natten kommer igjen,
og dette hjelper ikke:
ingenting kan avverge mørket,
dekk de himmelske høyder...
Jeg er ikke hjemme, ikke bosatt i byen,
verken levende eller døde - ingens:
Jeg bor mellom to tak,
i en haug med stablede murstein...
Å, dette er virkeligheten - det er ikke et mirakel, det er ikke en drøm:
sirener skriker, og stille - og så
et øyeblikk kan du høre fugler, fugler
sang og plystring i byhagene.
Ja, i stillheten før kampen, i tristhet,
Slik triumferer vårfuglenes kor,
som om de var glade for at de ropte ned
en stor by faller på ansiktet...
I et tilfluktsrom, i kjelleren,
nakne lyspærer brenner...
Kanskje vi blir overveldet nå.
Folk snakker om bomber...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Jeg har aldri vært så sterk
Jeg har ikke levd som denne høsten.
Jeg har aldri vært så vakker
Jeg har aldri vært så forelsket...
Ja, jeg skal lyve, ja, jeg skal si deg:
- Jeg vet ikke hva som skjedde med meg,
men jeg går så lett på bakken,
Hvordan jeg ikke har gått på lenge, lenge.
Og hele jorden er så kjær for meg,
så sangen min er ren og høy...
Er det ikke fordi døden kommer inn i byen,
EN ny kjærlighet Lukk?..
Squatting og døsing
under buene til fremmede hus.
De hører knapt på bombeeksplosjoner,
De hører ikke jorden riste.
Ingen tanker, ingen klager, ingen ønsker...
Et ønske er å sovne,
til en annens bystein
å klamre seg til det brennende kinnet...
september 1941
Jeg skal snakke med deg i dag
min kamerat og venn fra Leningrad,
om lyset som brenner over oss,
om vår siste glede.
Kamerat, vi har hatt bitre dager,
enestående problemer truer
men vi er ikke glemt med deg, ikke alene, -
og dette er allerede en seier.
Se - full av mors melankoli,
bak beleiringens røykfylte ås,
landet vender ikke sine såre øyne bort
fra forsvarerne av Leningrad.
Så en gang sendte en venn på tur,
for en vanskelig og strålende bragd,
hulkende, så i århundrer
fra bymurene i Yaroslavna.
Jeg ba om at vinden i det minste ville bære en stemme
til en venn gjennom villmarken og høyder...
Og brev flyr til Leningrad nå,
som i sangen, titusenvis.
Gjennom flammene og vinden flyr og flyr de,
linjene deres er uskarpe av tårer.
Hundre språk sier det samme:
"Vi er med dere, kamerater, med dere!"
Hvor mange pakker kommer om morgenen?
her, til Leningrad-enhetene!
Hvordan lukter votter og gensere?
glemt fred og lykke...
Og landet sendte oss fly, -
la oss være enda mer utrettelige! -
deres avmålte, buldrende sang kan høres,
og du kan se glansen av vingene deres.
Kamerat, hør, stå opp, smil
og fortell verden med en utfordring:
«Vi er ikke alene om å kjempe for byen»
og dette er allerede en seier.
Takk skal du ha. Takk, kjære land,
for din hjelp med kjærlighet og styrke.
Takk for brevene, for vingene til oss,
Takk for vottene også.
Takk for din bekymring -
det er mer verdifullt for oss enn belønning.
Hun vil ikke bli glemt i en beleiring, i kamp
forsvarere av Leningrad.
Vi vet at vi har hatt bitre dager,
enestående problemer truer.
Men moderlandet er med oss, og vi er ikke alene,
og seieren blir vår.
Dikt
februar dagbok
Det var dag som dag.
En venn kom for å se meg
uten å gråte fortalte hun meg det i går
Jeg begravde min eneste venn,
og vi var stille med henne til morgenen.
Hvilke ord kunne jeg finne?
Jeg er også enke i Leningrad.
Vi spiste brødet
som ble utsatt en dag,
De to pakket seg inn i ett skjerf,
og det ble stille og stille i Leningrad.
En, banket, metronomen virket...
Og føttene mine ble kalde, og stearinlyset forsvant.
Rundt hennes blinde lys
en månering dannet seg
litt regnbueaktig.
Da himmelen lysnet litt,
vi gikk ut sammen for vann og brød
og hørte fjern kanonade
hulkende, tung, avmålt rumling:
da brøt hæren blokaderingen,
skjøt mot vår fiende.
Og byen var dekket av tett frost.
Fylkesnødrev, stillhet...
Du finner ikke trikkelinjer i snøen,
Løperne alene kan høre klagen.
Løperne knirker og knirker langs Nevsky.
På en barneslede, smal, morsom,
de bærer blått vann i kasseroller,
ved og eiendeler, døde og syke...
Slik har byfolket streifet rundt siden desember
mange mil unna, i tykt tåkete mørke,
i villmarken av blinde, iskalde bygninger
ser etter et varmere hjørne.
Her er en kvinne som tar mannen sin et sted.
Grå halvmaske i ansiktet,
i hendene på en boks - dette er suppe til middag.
Skjellene suser, kulden er voldsom...
"Kamerater, vi er i en ring av ild."
Og jenta med det iskalde ansiktet,
hardnakket knyttet den svarte munnen,
kroppen pakket inn i et teppe
tar deg til Okhtinskoe-kirkegården.
Heldig, svingende - for å komme dit om kvelden...
Øynene ser lidenskapelig inn i mørket.
Ta av deg hatten, borger!
De frakter en Leninggrader,
døde på en kamppost.
Løperne i byen knirker, de knirker...
Hvor mange mangler vi allerede!
Men vi gråter ikke: de sier sannheten,
at tårene til leningraderne frøs.
Nei, vi gråter ikke. Tårer er ikke nok for hjertet.
Hat lar oss ikke gråte.
For oss har hat blitt nøkkelen til livet:
forener, varmer og leder.
Om å ikke tilgi, ikke spare,
slik at jeg tar hevn, tar hevn, tar hevn så godt jeg kan,
en massegrav kaller på meg
på Okhtinsky, på høyre bredd.
Hvordan vi var stille den natten, hvor stille vi var...
Men jeg må, jeg må snakke
med deg, søster i sinne og tristhet:
tankene er gjennomsiktige og sjelen er i brann.
Vår lidelse kan ikke lenger finnes
ingen mål, ingen navn, ingen sammenligning.
Men vi er ved enden av en tornefull vei
og vi vet at frigjøringens dag er nær.
Det blir nok en forferdelig dag
merket med lenge glemt glede:
sannsynligvis vil det være brann overalt,
De skal gi det til alle hus, for hele kvelden.
i en ring, i mørke, i sult, i tristhet
vi puster i morgen,
en gratis, sjenerøs dag,
Vi har allerede vunnet denne dagen.
Fiender brøt seg inn i vår frie by, -
steinene fra byportene smuldret opp...
Men jeg gikk ut på International Avenue
væpnede arbeidsfolk.
Han gikk med den udødelige
utrop i brystet:
«Vi vil dø, men Røde Peter
Vi gir ikke opp!..."
De røde garde husker fortiden,
dannet nye enheter,
og samlet flasker fra hvert hus
og bygget sin egen barrikade.
Og for disse lange nettene
Fienden torturerte oss med jern og ild...
"Du gir opp, du blir en feiging, - bomber for oss
ropte -
du vil treffe bakken og falle på ansiktet ditt.
Skjelvende vil de be om fangenskap som om barmhjertighet,
ikke bare mennesker er Leningrads steiner!»
Men vi sto på høye tak
med hodet kastet tilbake til himmelen,
forlot ikke våre skjøre tårn,
grep spaden med nummen hånd.
Dagen kommer
og fryder seg, skynder seg,
de triste ruinene er ennå ikke fjernet,
vi skal dekorere byen vår slik,
som folk aldri har dekorert.
Og så, på den slankeste bygningen,
vendt mot selve soloppgangen,
vi skal reise en marmorstatue
en enkel luftvernarbeider.
La det stå, alltid omfavnet av daggry,
måten han sto på og holdt en ulik kamp:
med hodet kastet tilbake til himmelen,
med bare ett våpen - en spade.
OM eldgammelt våpen jordisk,
skuffe,
jordens trofaste søster!
For en ufattelig vei vi er med deg
Vi gikk fra barrikadene til kirkegården!
Noen ganger forstår jeg ikke engang
alt du og jeg tålte...
Etter å ha gått gjennom torturen av frykt og ild,
vi har bestått kampens prøve.
Og alle som forsvarte Leningrad,
legge hånden i brennende sår,
ikke bare en borger, men en soldat,
i mot lik en veteran.
Men de som ikke har bodd hos oss, vil ikke tro
som er hundrevis av ganger mer hederlig og vanskelig
under beleiring, omringet av bødler
ikke bli til en varulv, til et beist...
. . . . . . . . . . . . .
Jeg har aldri vært en helt
ønsket ikke berømmelse eller belønning.
Puster i samme åndedrag som Leningrad,
Jeg oppførte meg ikke som en helt, jeg levde.
Og det skryter jeg ikke av under beleiringens dager
forandret ikke jordisk glede,
at denne gleden lyste som dugg,
dystert opplyst av krig.
Og hvis jeg kan være stolt av noe,
akkurat som alle vennene mine rundt,
Jeg er stolt over at jeg fortsatt kan jobbe,
uten å brette de svekkede hendene.
Jeg er stolt over at i disse dager, mer enn noen gang,
vi kjente inspirasjonen til arbeidskraft.
I skitt, i mørke, i sult, i tristhet,
hvor døden som en skygge fulgte etter hælene hans,
Vi pleide å være så glade
de pustet så vill frihet,
at barnebarna våre ville misunne oss.
Å ja, vi oppdaget forferdelig lykke -
verdig ennå ikke sunget, -
da den siste skorpen ble delt,
den siste klypen tobakk;
da de hadde midnattssamtaler
ved den fattige og røykfylte ilden,
hvordan vi skal leve,
når seieren kommer,
setter pris på hele livet vårt på en ny måte.
Og du, min venn, selv i fredens år,
som middag i livet, vil du huske
hus på Krasnykh Komandirov Avenue,
hvor ilden ulmet og vinden blåste fra vinduet.
Du vil rette deg opp, du blir ung igjen, slik du er i dag.
Fryder seg, gråter, hjertet vil kalle
og dette mørket og min stemme og kulden,
og en barrikade nær porten.
Lenge leve, må han regjere for alltid
enkel menneskelig glede
grunnlaget for forsvar og arbeid,
udødelighet og styrke i Leningrad!
Lenge leve den strenge og rolige,
ser døden i ansiktet,
kvelende ringbærer
Som en person,
som en arbeider,
som en kriger!
Min søster, kamerat, venn og bror,
Tross alt er det vi som ble døpt av blokaden!
Sammen kaller de oss Leningrad,
og kloden er stolt av Leningrad.
Vi lever nå et dobbeltliv:
i ring og kulde, i sult, i tristhet,
vi puster i morgen,
glad, sjenerøs dag, -
Vi vant selv denne dagen.
Og enten det er natt, morgen eller kveld,
men på denne dagen skal vi stå opp og gå
kriger-hær mot
i sin frigjorte by.
Vi drar uten blomster,
i bulkede hjelmer,
i kraftig vatterte jakker, i frossen
halvmasker,
som likeverdige, hilser troppene.
Og sprer sine xiphoide vinger,
Bronse herlighet vil stige over oss,
holder en krans i forkullede hender.
januar – februar 1942
Leningradka
De vil også komponere slike sanger for deg,
Slik skal ditt utseende og dine gjerninger prises,
Det du sannsynligvis vil si: - Det ser ikke ut som det.
Jeg er enklere, jeg var mer dyster.
Jeg var ofte redd og trist,
Jeg ble plaget av krigens blodige vei,
Jeg drømte ikke engang om å være lykkelig
Alt jeg ville var å hvile...
Ja, ta en pause fra alt i verden -
Fra jakten på varme, husly, mat.
Av medlidenhet med mine bortkastede barn,
Fra det evige forvarselet om problemer,
Av frykt for noen som ikke skriver til meg
(vil jeg noen gang se ham)
Fra bombenes fløyte over et forsvarsløst tak,
Ta en pause fra mot og sinne.
Men jeg ble i en trist by
Elskerinne og hushjelp for å
For å redde brannen og dens liv.
Og jeg levde, overvinne tretthet.
Jeg sang til og med noen ganger. Jeg jobbet hardt.
Hun delte salt og vann med folk.
Jeg gråt når jeg kunne. Skjelt ut
Med naboen min. Jeg fablet om mat.
Og dag etter dag ble ansiktet mitt mørkt,
Grå hår dukket opp ved tinningene.
Men vant til enhver oppgave,
Hånden ble nesten jern.
Se hvor seige og grove fingrene dine er!
Jeg gravde grøfter på nærliggende tilnærminger,
Hun slo sammen harde kister
Og hun bandasjerte sårene til små barn...
Og disse dagene er ikke forgjeves,
Blyrestene deres er uforgjengelige:
Tristheten selv, krigen selv ser ut
Gjennom de kjente øynene til Leningrad-kvinner.
Hvorfor fremstilte du meg
Så modig og så vakker
Som en kvinne i sin beste alder,
Med et stolt og tydelig smil?
Men uten å akseptere alvorlige bebreidelser,
Kunstneren vil si med stolthet og glede:
- Fordi du er kjærligheten og livet selv,
Fryktløshet og ære til Leningrad!
Leningrad dikt
Jeg vil huske kvelden som en milepæl:
desember, ildfri dis,
Jeg bar brød hjem i hånden,
og plutselig kom en nabo mot meg.
"Bytt den til en kjole," sier han, "
Hvis du ikke vil endre, gi det av vennskap.
Det er ti dager siden datteren min har ligget der.
Jeg begraver det ikke. Hun trenger en kiste.
De skal lage det til oss for brød.
Gi den tilbake. Du fødte tross alt selv...—
Og jeg sa: "Jeg vil ikke gi det opp."
Og hun klemte den stakkars biten tettere.
"Gi det tilbake," spurte hun, "du
Jeg begravde barnet selv.
Så tok jeg med meg blomster
slik at du pynter graven.—
...som på kanten av jorden,
alene, i mørket, i en hard kamp,
to kvinner, vi gikk side om side,
to mødre, to leningradere.
Og, besatt, hun
Jeg tryglet lenge, bittert, engstelig.
Og jeg hadde nok styrke
ikke gi fra meg brødet mitt for kisten.
Og jeg hadde nok styrke å ta med
henne til seg selv og hvisker dystert:
– Her, spis et stykke, spis... beklager!
Jeg synes ikke synd på de levende - ikke tenk på det.-
...etter å ha levd gjennom desember, januar, februar,
Jeg gjentar med en skjelving av lykke:
Jeg synes ikke synd på noe levende -
ingen tårer, ingen glede, ingen lidenskap.
I ansiktet ditt, krig,
Jeg avlegger denne eden,
som et evig livsstafett,
som ble gitt til meg av venner.
Det er mange av dem - mine venner,
venner av mitt hjemland Leningrad.
Å, vi ville kveles uten dem
i den smertefulle ringen av blokaden.
. . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . .
Å ja - og i begynnelsen kunne vi ikke
verken de jagerflyene eller de sjåførene,
når lastebilene kjørte
over innsjøen til den sultne byen.
Kaldt jevnt lys fra månen,
snøen skinner febrilsk,
og fra glasshøyden
godt synlig for fienden
kolonnene nedenfor.
Og himmelen hyler, hyler,
og luften plystrer og kverner,
bryte is under bomber,
og innsjøen spruter inn i trakter.
Men fiendens bombing er verre
enda mer smertefullt og sint -
førti graders kulde,
hersker på jorden.
Det så ut til at solen ikke ville stå opp.
For alltid natt i de frosne stjernene,
for alltid månesnø og is,
og blå susende luft.
Det virket som jordens ende...
Men gjennom den avkjølte planeten
Bilene var på vei til Leningrad:
han er fortsatt i live. Han er i nærheten et sted.
Til Leningrad, til Leningrad!
Det var nok brød igjen til to dager,
det er mødre under den mørke himmelen
står i en folkemengde ved bakeriet,
og skjelver og tier og venter,
hør spent:
- De sa at de ville bringe det innen daggry...
— Innbyggere, dere kan holde ut...—
Og det var slik: hele veien
Den bakre bilen sank.
Sjåføren spratt opp, sjåføren var på isen.
– Vel, det stemmer – motoren sitter fast.
En fem minutters reparasjon er ingenting.
Dette sammenbruddet er ikke en trussel,
Ja, det er ingen måte å rette armene på:
de var frosset på rattet.
Retter du det ut litt, vil det bringe det sammen igjen.
Stå? Hva med brød? Bør jeg vente på andre?
Og brød - to tonn? Han vil redde
seksten tusen leningradere.—
Og nå - han har bensin i hendene
fuktet dem, satte fyr på dem fra motoren,
og reparasjonene gikk raskt
i sjåførens flammende hender.
Framover! Hvordan blemmene verker
Håndflatene var frosset til vottene.
Men han vil levere brødet, bringe det
til bakeriet før daggry.
Seksten tusen mødre
rasjoner vil bli mottatt ved daggry -
hundre og tjuefem blokadegram
med ild og blod i to.
...Åh, vi lærte i desember -
Det er ikke for ingenting at det kalles en "hellig gave"
vanlig brød og alvorlig synd -
kast i det minste en smule på bakken:
slik menneskelig lidelse er han,
så stor broderkjærlighet
er nå helliget for oss,
vårt daglige brød, Leningrad.
4.
Brød kom til oss langs livets vei,
kjære vennskap av mange til mange.
De vet ikke på jorden ennå
skumlere og mer gledelig enn veien.
Og jeg er alltid stolt av deg,
min søster, muskovitten Masha,
for din februarreise her,
til blokaden til oss, vår kjære.
Gylne øyne og streng,
som en kvist, tynn av vekst,
i store russiske støvler,
i en annens saueskinnsfrakk, med en revolver,—
og du rev deg gjennom død og is,
som alle andre, besatt av angst,—
mitt hjemland, mitt folk,
sjenerøs og elsket.
Og du kjørte bilen mot oss,
gaver fulle til randen.
Du visste - jeg er alene nå,
mannen min døde, jeg sulter.
Men det samme, det samme som med meg,
Blokaden handlet om alle.
Og for deg smeltet de sammen til ett
og meg og Leningrads sorg.
Og om natten gråter jeg for meg,
du hentet meg ved daggry
i frigjorte landsbyer
pakker, brev og hilsener.
Jeg skrev ned: "Ikke glem:
landsbyen Khokhrino. Petrovs.
Gå til Moika One Hundred and One
til slektninger. Si at alle er friske
at Mitya ble plaget av fienden i lang tid,
men gutten lever, i hvert fall veldig
svak..."
Om forferdelig fangenskap til morgenen
kvinnene fortalte deg
og de samlet løk fra gårdene,
i kalde, ødelagte hytter:
"Her kan du ta den med til St. Petersburg-folket, søster."
Be om tilgivelse - hva er du rik på...—
Og du var ivrig - fremover, fremover,
som en stråle, med uimotståelig kraft.
Mitt hjemland, mitt folk,
mitt kjære blod, takk!
. . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . .
Bare sånn, full av kjærlighet,
fra bak ringen, fra separasjonens mørke
venner fortalte oss: "Live!"
venner rakte ut hendene.
Frosset, i brann,
i blodet, gjennomsyret av lys,
de ga deg og meg
enkelt liv stafettpinnen.
Min lykke er umålelig.
Jeg sier rolig som svar til dem:
- Venner, vi tok imot henne,
vi holder stafettpinnen din.
Hun og jeg gikk gjennom vinterdagene.
I det trykkende mørket av hennes plager
Vi levde med hele vårt hjertes styrke,
med alt lyset av kreativ dristighet.
Ja, vi vil ikke skjule: i disse dager
vi spiste skitt, lim, belter;
men etter å ha spist suppen fra beltene,
den sta mesteren reiste seg mot maskinen,
å slipe våpendeler,
nødvendig for krig.
Men han skjerpet seg til hånden
kunne gjøre bevegelser.
Og hvis du falt, ved maskinen,
hvordan en soldat faller i kamp.
Og folk lyttet til diktene,
som aldri før, med dyp tro,
i leiligheter svarte som huler,
ved døves høyttalere.
Og med en iskald hånd,
foran røykeriet, i helvetes kulde,
gravert av den gråhårede gravøren
spesialbestilling - Leningrad.
Med piggtråd han
som en tornekrone,
rundt - rundt kanten - sirklet,
blokade er et hardt symbol.
I en ring, skulder ved skulder, tre av oss -
barn, kvinne, mann,
under bomber, som under regn,
De står med øynene hevet til senit.
Og inskripsjonen er kjær til mitt hjerte,—
det handler ikke om en belønning,
hun er rolig og streng:
"Jeg bodde i Leningrad om vinteren."
Så vi kjempet i utlandet
ditt kjære liv!
Og jeg, som deg, - sta, sint, -
Jeg kjempet for dem så godt jeg kunne.
Sjelen, styrket, overvant
forrædersk svakhet i kroppen.
Og jeg led et tap.
Jeg vil ikke engang røre henne med et ord -
slik smerte... Og jeg var i stand til,
som deg, våkne opp til livet igjen.
For så å kjempe igjen og igjen
for et liv.
Bæreren av døden, fienden -
igjen over hver Leninggrader
løfter sin smidde knyttneve.
Men uten å bekymre deg, uten frykt,
Jeg ser inn i øynene til de kommende kampene:
fordi du er med meg, mitt land,
og det er ikke for ingenting jeg er fra Leningrad.
Så, med stafetten til evig liv,
overgitt til deg, fedreland,
Jeg går med deg på samme vei,
i din freds navn,
i navnet til den fremtidige sønnen
og en lys sang for ham.
For den fjerne midnatt glad
henne, min kjære,
la jeg utålmodig til
nå, i beleiringen og i kamp.
Er det ikke for henne? det er en krig på gang?
Er det ikke for henne som Leningraders
kjempe fortsatt og ta mot,
og ta hevn uten mål? Her er hun:
- Hei, gudsønn
røde befal,
kjære budbringer,
fredens budbringer...
Du vil ha rolige drømmer
kampene stilnet på nattens land.
Mennesker
himmel
ikke lenger redd
himmelen opplyst av månen.
I eterens blå, blå dyp
unge skyer flyter.
Over graven til de røde kommandantene
kloke torner blomstrer.
Du vil våkne opp i et blomstrende land,
som reiste seg ikke for kamp - for arbeid.
Du vil høre svalene synge:
sveler
returnerte til byene.
De bygger reir – og er ikke redde!
De er bygget i en ødelagt vegg, under vinduet:
reiret vil holde seg tettere,
folk er større
vil ikke forlate huset.
Så ren er menneskelig glede nå,
Det var som om jeg hadde rørt verden igjen.
Hei min sønn,
mitt liv,
belønning,
Hei, seirende kjærlighet!
juni – juli 1942
Olga Berggolts skrev dette diktet på forespørsel fra en jente som kom til henne, Nina Nonina, til minne om broren Vladimir, som falt nær Leningrad i januar 1944 i kampene for å avvikle blokaden.
Dikt
Til minne om forsvarerne
Evig ære til heltene som falt i kamp
for friheten og uavhengigheten til vårt moderland!
I løpet av dagene med offensiven til Leningrad-hærene,
i den harde januarfrosten,
en merkelig jente kom til meg
og ba meg skrive poesi...
Hun kom til meg samme kveld
da den bare var to år gammel
fra dagen din grusomme død.
Hun visste selvfølgelig ikke dette.
Prøver å være rolig, streng, moden,
hun ba meg skrive om broren min,
tre dager siden, drept i Duderhof.
Han falt og angrep Crow Mountain,
den fordømte høyden fra hvor
Fascisten gjennomførte justeringer i to år
all artilleriild.
Prøver å være hard, som de store,
hun tok portrettet ut av vesken:
"Her er gutten vår,
min yngre bror Volodya ..."
Og jeg gispet stille: fra portrettet
øynene dine så på meg.
Ikke de som allerede er forkullet av døden,
ikke de, fulle av galskap og pine,
men de som han så inn i mitt hjerte med
i min ungdoms dager, for tretten år siden.
Hun visste selvfølgelig ikke dette.
Hun spurte bare: «Skriv
ikke for å forherlige ham,
men slik at fremmede kunne gråte over ham
med meg og min mor - bare om familie..."
Hun, en fremmed jente, visste ikke
hvilken byrde hun tilbød hjertet, -
tross alt fortsatt i denne tiden
Jeg rekviem for deg - for deg! - skrev ikke...
Du banket på dørene mine,
tillitsfull og direkte.
I navnet til folkets tristhet
Jeg aksepterer din vanskelige bestilling.
La meg sannferdig og direkte
med dine usminkede ord
fortelle i dag
om seg selv
vanlig,
enkelt og tøft...
Da soldatene presset seg sammen som skygger,
til bakken og kunne ikke lenger rive seg løs, -
Jeg var alltid i et slikt øyeblikk
en navnløs, som klarte å reise seg.
Den kommende stolte historien er sann:
hun vil bekrefte, uten pynt i det hele tatt, -
bare en rose, men han var der – som en samvittighet.
Og alle bak dem ble løftet fra bakken.
Ikke alle navnene vil bli husket av generasjonen.
Men på den vanvittige, sprudlende ettermiddagen
en skjeggløs gutt, en gardist og en skolegutt,
reiste seg - og løftet stormernes lenker.
Han visste hva Crow Mountain var.
Han reiste seg og hvisket, i stedet for å rope: «Det er på tide!»
Han krøp og løp, rettet seg og bøyde seg,
ropte han og suste og klatret opp på fjellet,
han var den første som tok av mot henne, snudde seg
og gispet da han så byen åpne seg!
Og kanskje den lykkeligste i verden,
feiret seier med hele livet i det øyeblikket, -
han la ikke merke til hans umiddelbare død,
har verken opplevd frykt eller smerte.
Han falt mot Leningrad.
Han falt
og byen hastet raskt mot...
...For første gang i lange år skjell
De besøkte oss ikke på gata den kvelden.
Og stjernene blinket, som i barndommen, med glede
over en mørk by, lei av katastrofer...
"Hvor stille det er i dag i Leningrad," -
sa søsteren og sovnet, som i barndommen.
«Hvor stille,» tenkte moren og sukket.
Ingen har sukket så fritt på lenge.
Men hjertet, vant til det dødelige brølet,
Jeg var redd for den glemte jordiske stillheten.
Hvor ensom en drept mann er
på slagmarken, stille og frostig.
Den som kommer til ham
den som kommer -
Det vil være for sent for ham nå, for sent.
Et annet øyeblikk, kanskje, siden
han ventet på familien sin og trodde på et slikt mirakel ...
Nå lyver han - alles sønn og bror,
en ennå uidentifisert soldat,
så langt bare ett tap av moderlandet.
De kjære i huset gråter ennå ikke,
også lytte til ordren om kvelden,
ingen hører eller forstår,
hva er det allerede om ham,
allerede til ham
adressert på vegne av makten
avskjedsord om kjærlighet og evig herlighet.
Skjebnen sparer oss før slaget,
Folk kunne nok ikke vært klokere...
Og han -
han er gitt til moderlandet nå,
hun vil være alene med ham i dag.
Bare mor, søster, enke,
de eneste som krever rettigheter -
vil ligge ved sønnens føtter hele natten
bakken er flatet,
nattens mørke,
alene for alle, sørgende, gråtende, vite
den sønnen -
uopprettelig ensom.
Død, død...
Han lyver og hører
alt som er utilgjengelig for oss, de levende:
hører vinden svaie skyen,
går høyt over ham.
Hører alt som beveger seg uten støy,
det som er stille og sovende på jorden;
og dypfryst tanke
på det glatte pannen hans.
Denne tanken kan ikke lenger forstyrres...
Å, ikke gråt over ham - ikke bekymre deg
en stille triumferende sjel,
hørt jordisk fred.
Jeg vet: trøst og glede
disse linjene er ikke ment å være.
De som falt med ære trenger ikke noe,
det er synd å trøste de etterlatte.
Fra min egen sorg vet jeg,
den, ukuelige, henne
sterke hjerter vil ikke utveksle
til glemsel og ikke-eksistens.
Måtte hun, den reneste, hellige,
holder sjelen uherdet.
La, mate kjærlighet og mot,
vil for alltid være relatert til folket.
Uforglemmelig sveiset av blod,
bare dette - folkeslektskap -
lover noen i fremtiden
fornyelse og feiring.
Jente, i januar frost
kom løpende til huset mitt, -
her - aksepter min tristhet og tårer,
mitt ufullkomne rekviem.
Alt er bittert i sitt tap,
alt som lyste i mørket for sjelen,
Jeg investerte i å gråte for broren vår,
bror til alle som lever på jorden...
Ubeklaget og ubesunget,
den dyreste av de dyre,
Jeg vet du vil tilgi meg for dette,
du, som ga din sjel for andre.
april – mai 1944
VIII.
Dikt
Din vei
Hvis jeg glemmer deg, Jerusalem, glem meg,
min høyre hånd, stikk tungen til strupehodet
min, hvis jeg ikke husker deg, hvis ikke
Jeg vil gjøre Jerusalem til den største gleden.
Salme 136
Dø og bli!
Goethe
Og alt forble der - bak det hvite-hvite,
bak den iskalde januardagen.
Åh, som jeg bestemte meg for å leve, så modig jeg var!
Vi var tross alt enige for lenge siden: vi to.
. . . . . . . . . . .
Og den som husket fra august
stemmen min ringte gjennom megafonen, -
av en eller annen grunn fant han meg plutselig og plukket meg opp,
Jeg tok ham opp fra snøen og tok ham med hjem.
Som i glemte og hellige lignelser,
før den reisende som var utslitt,
du knelte foran meg
og tok skoene av mine hovne føtter;
han gjorde sengegavlen min høy,
slik at hjertet mitt føles bedre om natten,
og la seg ved føttene hans, bedøvet seg selv,
og kalte ikke noe kjærlighet...
Jeg vet, jeg kjenner denne bygningen for mye.
Og hver gang jeg kommer hit,
det virker som jeg skal ut på date
med seg selv, det samme som da.
Jeg er ikke redd for meg selv - i går.
Jeg vil svare på alt, hvis jeg allerede har kommet, -
denne grå, nådeløse, forferdelige,
ser fra blokadehjørnet.
Jeg er redd for den som en dag
på Mamison
glitrende dag
så på verden med en ukuelig tørst
og trodde ham i alt, i alt...
Men dette er mer enn et minne.
Jeg snakker ikke om henne.
Jeg snakker om en granittbygning.
Her, som i delirium, ble alt forskjøvet:
her døde de, kokte og spiste,
og de som fortsatt kunne
kom deg ut av sengen,
tidlig om morgenen
mørkere vinduet,
sitter i en sirkel,
fjær knirket.
Herfra gikk sendingene til byen -
dikt og rapporter,
og nyheter om brød.
Her bodde foredragsholdere og journalister,
poet, kunstnere...
Du kan ikke telle dem alle.
De forlot hjemmene sine for lenge siden
der, et sted i innvollene i byen,
i det fjerne;
de er en av de første til kirkegårder
de siste slektningene ble tatt
og sammensveiset sterkere enn av familiens blod,
nærmere enn barna til samme far,
her vinteren '42
avtalt - motstå til slutten.
Her, på en campingseng,
ved varmeapparatet, beleiringsguden,
Jeg følte en ny sjel,
Jeg forstår det fortsatt ikke selv.
Jeg skrev de bitreste diktene her,
skynder meg å bruke dagslys...
Her den dagen
da jeg falt i snøen,
Du brakte den hjemløse kvinnen hjem.
På dystre morgener
du dro til den iskalde Nevsky etter vann,
der nord-vest hylte,
gråhåret, raggete, skarp,
og lukten av brenning fløt gjennom gårdsplassene.
Byen sto og brant.
Syv om morgenen
skjelettet ble mørkere
Gostiny Dvor.
. . . . . . . . . . .
Og det var én kilde på Liteiny.
Etter å ha ødelagt et rør, underjordisk vann
en gang brast ut av jorden med et skrik
og fløt bort og frøs til isblokker.
Vannet fløt, tordnet og nummen,
og folk klemte seg sammen mot veggene foran henne,
men plutselig, alene, lei av å vente, -
gikk imot det
på en isskorpe,
Jeg gikk herdet
men slo ikke gjennom
ah, truffet av en bølge,
falt ned mens han gikk
og frøs inn i strømmen,
og ble sånn
Her,
på Liteiny,
synlig for alle -
i is.
Og om morgenen gravde folk et ishull
ikke langt borte
og i en lang serie
til hans gjennomsiktige isgrav
Fram til mars kom de etter vann.
Til alle som noen gang har måttet
kom hit, ikke si «glem det».
Jeg vet alt. Jeg var der også
Jeg tok det samme brennende vannet
på gaten, mellom mørke hus,
hvor er mannen, min skjebnebror,
som en mammut som falt for hundre århundrer siden,
lå dekket av byis.
Slik kom det
kledd i blod og is,
førtiandre, uimotståelig år.
Å, et år med bitterhet og utholdenhet!
Bare til døden
Vi sto opp til døden overalt.
Leningrads år,
vinterens år,
Stalingrads år
Kampsport.
I de dager forsvant det, forsvant.
Og frimodig
b y t og e kom til sin rett.
Og jeg levde.
Kroppen var utslitt
og noen ganger lyste det, noen ganger ulmet det maktesløst
min bevissthet er forvirret.
Livet krympet inni meg...
Ganske like
som gammelt shagreen-skinn
kontrahert med rasende fart,
knapt eieren - hennes stakkars slave -
enhver, ikke-forbudt, enkel
oppfylt ønsket hans.
Livet krympet...
Så dette er hva døden betyr:
tør ikke ønske.
du tør ikke i det hele tatt.
Vel, la det være.
Jeg er fortsatt sliten
Jeg hadde fortsatt ikke forventet dette
på de fjerne fjellovergangene,
under en himmel av blått glass,
der blomsten så ut bak en snøfonn,
hvor i skyene, på kanten av en bratt skråning,
Vi var begge så vakre da,
så ung, fryktløs og sterk...
Alt ble plutselig til et minne:
hele livet,
alle følelsene
til og med meg selv
mens alle rundt er i voldsom forventning
Fiender står, vinteren er gal,
og alle trenger -
gjennom is og delirium og netter,
ikke slukk den, ikke flytt bort -
Rublevs ansikt og iskalde øyne
den som ikke blir fortalt:
"Beklager!"
Han som var med meg ved passet,
på en ensom skinnende sti,
og døde her, av sult, i kjelleren,
og jeg -
Jeg kunne ikke redde ham...
Jeg ville også se søsteren min.
Jeg tenkte på henne med en slik kjærlighet
at det ble klart for meg: en av disse dagene skal jeg dø.
Da lengter blodet etter sitt opprinnelige blod.
Men en fremmed, noens, ikke en slektning,
du er den nærmeste, du var ved siden av meg.
Og du trøstet meg ikke.
netter,
når, som alle andre, har mistet gleden av tårer,
Jeg vred meg av sorg, nesten stønnet,
Han strøk ikke over hendene eller håret mitt.
Du selv, uten å spørre,
som om han var på vakt
min kjedelige fremmedgjøring;
du rørte ham ikke med sjalusi
og brøt ikke engang ømheten.
Du er bare en slurk varmt vann for meg
ga om morgenen
og brød,
og notatbok
og tvang meg til å skrive for overføring:
du lot meg bare ikke dø...
Jeg vet ikke hvordan, men jeg er på bunnen av lidelse,
fantes om død lykke, om varme,
Jeg oppdaget plutselig at du er mitt ønske,
siste ønske på jorden.
Jeg vil ha det sånn.
Jeg vil ha det selv.
La vinteren true meg med sinne,
at den ikke lenger kan inneholde glede
resten av livet -
hevngjerrig hud,
Jeg vil ha det sånn.
La det forsvinne:
Jeg er kvalm av det egenrådige forbudet.
Jeg sang til og med noe den kvelden,
nesten glemt, av lyset,
dekket skuldrene hennes tettere med et farget skjerf
og farget den mørke munnen lett.
Den dagen sa du flau til meg:
"Og alle tror du er min kone"
Og folk bebreidet oss ikke for vår lykke
i den byen
der krigen raste.
Vi bodde høyt – syvende etasje.
Herfra kunne byen sees langt unna.
Han var brent, stille og stolt,
det var øde
og alt, til asken, er vårt.
Og vi dro til sommeren for å plukke sopp,
der gjøken galet som i en skog.
De fraktet sjeldnere de døde.
Men kistene
dukket ikke opp: manglet styrke
til denne eldgamle sørgelige ritualen.
Det beleirede Leningrad glemte ham.
Og den første kisten, foret med rødt,
gikk forbi i en rød likbil,
gjorde folk glade: det ble klart for oss
at vi også vender tilbake til livet
fra dypet av umenneskelig vinter.
Å nei, jeg er ikke blasfemisk!
Det var!
Alt om livet fortsatte å fortelle oss rasende,
og, som en høytidelig gave, til oss
alt på jorden
dukket opp
for første gang.
Og vi så solen for første gang,
og fra våre tak,
vaktposter,
Big Earth glitrende avstander
i rødbrune daggry,
i en dis av blått.
Til poenget med å stønne
til et punkt av frysninger,
å glede
vi kikket inn i dette blå...
Vakker!
Du kan ikke bli avvist.
Du er livet.
Du eksisterer og jeg lever.
Jeg husker timen da jeg presset med hånden
et vindu krysset blindt,
Jeg er i mitt ville vinterhjørne
slippe inn pustende himmelen ved middagstid.
Jeg turte ikke gå vekk fra vinduet!
Født blind
på den første opplysningsdagen
Jeg ville sett slik ut
med samme forundring
for alt jeg visste under navnet "vår"!
Og i mørket, nesten rørende taket,
hele natten fløy skjellene vilt,
så omtrent syv meter over vårt søvnige blod,
og kollapset, noen ganger nær, noen ganger langt unna.
Du sov i nærheten, som hele byen sov - som en stein,
skifter fra tjeneste.
Vi har vært i kamp siden morgen...
Hvor redd jeg er.
Hører en fløyte, hender
Jeg dekker hodet ditt.
En ufrivillig gest, forgjeves - jeg vet, jeg vet...
Og natten er lys.
Og over ansiktet ditt
bøyer seg med tusen år gammel ømhet,
Jeg har det travelt med å beundre det.
Jeg har det travelt, jeg vet at jeg er regnet ut
dato tid.
Separasjon kommer.
Men vet du ikke...
Sov under min beskyttelse
sliten soldat
ektemann,
mitt barn...
Tre skudd - tre brøl på rad.
I nærheten... Ikke ennå på torget vårt...
...Og ved siden av meg, i spissen for meg,
en armfull grener full av vår -
Du tok den fra forsiden, fra Rybatskoe...
Hvordan bladene lukter, herregud, det får meg til å gråte!
Så du kom tilbake, sto øverst i rommet,
å ungdom... Jeg kjenner igjen lukten din.
Vev med kjærligheten min i dag
all din renhet og beven,
gi meg alt tilbake...
Plystre. Landmine igjen!
Her kommer... Fienden oppdaget oss,
fikk øye på
funnet,
legger skjell her,
usynlig,
siktet blankt
fra et sted i Gatchina Garden,
fra de sovende innsjøene i Tsarskoye Selo, -
kommer hit...
I den melkeaktige nattdisen
Jeg kjenner igjen en neseløs usynlig mann,
du.
Du kom til meg om vinteren.
Plystrer du?
Plystre.
Jeg aksepterer kampen.
Du ville drukne meg i hevelse.
Du klemte kinnene mine inn til beinet.
Du presset øynene mine inn i stikkontaktene mine,
du løsnet tennene mine i munnen min,
du kjørte meg inn i kjelleren,
inn i mørket
under hvelvet til et psykiatrisk sykehus...
Men mellom de triste og røykfylte ruinene,
alt dekket av brannskader,
i arr, i blod, i aske,
Jeg reiste meg
som alle andre, uforgjengelig,
med uutslettelig lojalitet til jorden,
og her, under dette dødsdømte taket,
Jeg fant min elskede.
Han sover ved siden av meg.
Han er i live.
Han puster rolig.
Det er ingen måte jeg vekker ham.
Hva kan fienden gjøre? Ødelegg og drep.
Og det er alt?
Og jeg kan elske
men jeg kan ikke telle min sjels rikdom,
og så vil og vil jeg leve,
slik at det hele
som en hyllest til menneskelig brorskap,
sette på verdensalteret.
Truer du?
Grozi.
Plystring fra alle kanter.
Vi vant.
Du er dømt.
Beskytningen stilnet.
Byen er full av daggry,
slitne klokker byttes ut,
Gatene er øde og lyse.
Vindusviskerne feier glasset i hauger,
og gjentatt med et utrettelig ekko
verkende, tynn, stokkende ringing,
og regnbuer løper langs fortauene
i glasssprut.
Det er vår i byen,
lukter av knust stein og brann,
en bølge spruter på granittkysten,
som det sprutet i hundrevis av år. Stillhet.
O jente fra toppen av Mamison,
hva visste du om lykke?
Den
uvennlig,
tøffe og søvnløse
og noen ganger assosiert med døden.
Før ham er ingenting gøy.
Glede er støv.
Fienden er maktesløs foran ham,
og forfall,
og frykt.
Den bærer på svanevinger
til slike uvisnende topper,
til de som er så ensomme, ømme og nakne,
at gudene ville misunne dem.
Jeg er glad.
Og det blir tydeligere for meg
som jeg alltid har levd for i disse dager,
for denne grusomme oppblomstringen.
Og jeg vil ikke skjule min stolthet,
at hun gikk inn som privatist
inn i din skjebne,
min by,
i tittelen på dikteren din.
Er du ikke selv i den bibelsk fryktelige vinteren?
han kalte meg til brodergravene
og alt forbenet og tåreløst,
beordret barna hans til å sørge.
Og der du ikke reiste monumenter,
Jeg kunne ikke telle hvor
hvor jeg ikke roste noen,
hvor snøen lå
rosa fra gløden,
der gravemaskinen gravde ut grøfter
og dynamitt for å hjelpe oss, uten styrke,
kom
å heve jorden under gravene,
der utførte jeg stolt bestillingen din...
Å bære ditt vanskelige valg,
fra sjelens dyp
Jeg rev ut verset mitt,
uten å skåne det levende vevet ...
Og min skjebnes befaling er klar for meg:
med verset ditt i mange år framover
Jeg er spikret til synet ditt,
jeg er frossen
inn i din unike is.
Og den ene
over hvem det er lett og utrettelig
Jeg burde sørge, være trist, angre,
som jeg vil herliggjøre med navnløs herlighet -
stille herlighet, den høyeste på jorden, -
du er ett med alt mer liv var -
drøm,
sjel,
fedreland,
å være, -
og for meg er graven din overalt
og overalt er din oppstandelse.
Fortsetter om det
trompetstemmen til Moskva,
Når hun,
rister nattens buer,
som likeverdige - forherliger de falne og de levende
og Døden - en dødsdom er profetert.
april 1945
IX. Diktinnen dedikerte dette diktet til International Avenue, nå Moskva Avenue, på slutten av hvilken frontlinjen passerte under blokaden. Der minnesmerket over Defenders of Leningrad nå står, har defensive strukturer vært bevart til i dag - steinpillebokser, kanoner og artilleri skjult av grønne åser.
International Avenue
Det er en utpost i Moskva på jorden.
Henne bort fra den kjedelige Sennaya-plassen
alléen krysser, akkurat som herlighet,
og steinete, som enhver jordisk vei.
Den er så bred, den er full av så naturlig
ikke-urban reisefrihet,
hva heter i oktober - Internasjonalt:
Hele nasjoner kan passere her.
"Og det er ingen tvil om at med ett skritt,
med ett hjerte, under ett flagg
langs dette harde lette fortauet
Vi kommer sammen for verdensfestivalen..."
Hun trodde det, hun sang så, hun ropte så
Vår epoke, alt sammen, er den niende bølgen,
Det var det hun kalte gatene sine
til Internationales opprørske marsj...
Dette er hva Gud en gang kalte verden.
Og for meg er du ungdom og angst,
Internasjonal, evig drøm.
Min vanskeligste modenhet er veien
og skjønnheten ved å bli eldre.
Her, foran øynene mine, vokste det massiver
Stor-Leningrad.
Han er en mann
virkelig stor, helt nydelig,
Jeg har allerede slått på lysene i vinduene!
Og vi plantet poppel på rader,
Komsomol folk,
dristig og sulten.
Hvor vakker ødemarken er!
Hvordan internasjonalen rettet på skuldrene!
Han legemliggjorde vår tro på alle synlige måter...
Og plutselig, i stor skala, førtiførste år, -
og hvert hus er ikke lenger et hus, men en pilleboks,
og - Front International i '41.
Og igjen kom vi hit...
Annen
det var arbeid: vi gravde grøfter her
og skalv for skjebnen til Moskva,
glemme dine egne plager.
Men denne fløyten, nattsirenens stønn,
og luften fanget i den brennende munnen...
Hvor skjøre er Leningrad-søylene!
Vi visste ikke om det før nå.
Den vinteren ble jeg båret langs frontene, -
langs gatene der du ikke kan se noe.
Men Elektrosila ga meg en lommelykt,
og på Pobeda sydde de støvler.
(Lantern - kanskje høyt, så lommelykt -
Det hele passet i håndflaten min.
Det surret som en mygg i en fredelig vår,
men han sendte en stråle - til alt mørket...)
Og på sykehus, hvor jeg leser poesi
Jeg er sammen med en håndfull poeter og lesere,
vi hadde en stille applaus
en liten brødskive fra fighterne...
Å, må det aldri bli slike møter igjen!
Men la på syngelandet vårt
la det være brød - som Kreativitet og Ord
og vårt Ord er som brød under en blokade.
Jeg igjen og igjen din hellige stolthet
Jeg bukker høytidelig til bakken,
uovertruffen i prestasjon den dag i dag
og synlig for verden på fire sider.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Seieren har kommet...
Og soldaten hennes
hennes høyre flanke - Leningrad,
han gjenoppliver sin internasjonale
universell arbeidskraft,
tung
edel.
Og i ingenmannsland... ja, ingenmannsland!
Ikke et dyr, ikke en fugl, ikke mitt,
og ikke malurt og ikke rug,
og likevel min, alene, kjære;
hvor poppel ble plantet i min ungdom,
jord - jord laget av vill rust, -
hvor vi en gang ikke ble ferdig med å bygge,
hvor soldatene vred seg mens de døde,
hvor jorden er sumpete av enkenes tårer,
Uansett hvor du tar et skritt, faller Glory på ansiktet ditt, -
her, hvor jeg måtte oppleve alt mørket og lyset,
blant ruinene, kaster skyttergraver,
Det var her vi anla Victory Park
i navnet til hennes bitre arbeid.
Det var om igjen, og igjen på en ledig tomt,
og alt i samme rosa daggry,
på ungdomstrinnet,
kjølig og skjelvende;
og igjen reiste husene seg fra asken,
og oppturer og nedturer av inspirasjon og intelligens,
og nye lunder, små kratt...
Sytten år har gått over verden
siden bokmerket, siden det minneverdige året.
Parken vår lager en mektig og lys lyd, -
Seiersfødt natur.
De eldste kommer under løvet -
de som var unge på trettitallet.
og mødre med sine babyer
stol tillitsfullt på gresset
og amme dem...
Og poppelfrøet -
flygende lo - det dekker brystene...
Og vinden av modne åkre blåser,
og stille, stille feirer folk ...
Og den dag i dag er jeg ikke lei av å tro
og jeg vil tro - med et hvitt hode,
at dette harde lyse fortauet,
til den truende marsjen til Internationale
Vi kommer sammen for verdensfestivalen.
Vi vil huske alt: blokader, mørke og problemer,
for fred og glede vanskelige kamper, -
og om kvelden er Victory Park over oss
vil spre sine mektige grener...
https://www.site/users/Margosha/
Miliza
Prosadikt, kjærlighetsdikt og mye mer på Izba-Reading-portalen
www..php
Olga Berggolts. Leningrad dikt - del 1
1.Jeg vil huske kvelden som en milepæl: 1desember, ildfri dis,
Jeg bar brød hjem i hånden,
og plutselig kom en nabo mot meg.
"Bytt den til en kjole," sier han, "
Hvis du ikke vil endre, gi det av vennskap.
Det er ti dager siden datteren min har ligget der.
Jeg begraver det ikke. Hun trenger en kiste.
De skal lage det til oss for brød.
Gi den tilbake. Tross alt fødte du selv...-
Og jeg sa: "Jeg vil ikke gi det opp."
Og hun klemte den stakkars biten tettere.
"Gi det tilbake," spurte hun, "du
Jeg begravde barnet selv.
Så tok jeg med meg blomster
slik at du pynter graven.-
...som på kanten av jorden,
alene, i mørket, i en hard kamp,
to kvinner, vi gikk side om side,
to mødre, to leningradere.
Og, besatt, hun
Jeg tryglet lenge, bittert, engstelig.
Og jeg hadde nok styrke
ikke gi fra meg brødet mitt for kisten.
Og jeg hadde nok styrke å ta med
henne til seg selv og hvisker dystert:
– Her, spis en bit, spis... beklager!
Jeg synes ikke synd på de levende - ikke tenk på det.-
...etter å ha levd gjennom desember, januar, februar,
Jeg gjentar med en skjelving av lykke:
Jeg synes ikke synd på noe levende -
ingen tårer, ingen glede, ingen lidenskap.
I ansiktet ditt, krig,
Jeg avlegger denne eden,
som et evig livsstafett,
som ble gitt til meg av venner.
Det er mange av dem - mine venner,
venner av mitt hjemland Leningrad.
Å, vi ville kveles uten dem
II Å ja - de kunne ikke gjøre det på noen annen måte
verken de jagerflyene eller de sjåførene,
når lastebilene kjørte
over innsjøen til den sultne byen.
Kaldt jevnt lys fra månen,
snøen skinner febrilsk,
og fra glasshøyden
godt synlig for fienden
kolonnene nedenfor.
Og himmelen hyler, hyler,
og luften plystrer og kverner,
bryte is under bomber,
og innsjøen spruter inn i trakter.
Men fiendens bombing er verre
enda mer smertefullt og sint -
førti graders kulde,
hersker på jorden.
Det så ut til at solen ikke ville stå opp.
For alltid natt i de frosne stjernene,
for alltid månesnø og is,
og blå susende luft.
Det virket som jordens ende...
Men gjennom den avkjølte planeten
Bilene var på vei til Leningrad:
han er fortsatt i live. Han er i nærheten et sted.
Til Leningrad, til Leningrad!
Det var nok brød igjen til to dager,
det er mødre under den mørke himmelen
står i en folkemengde ved bakeriet,
og skjelver og tier og venter,
hør spent:
- De sa at de ville bringe det innen daggry...
- Innbyggere, dere kan holde ut...-
Og det var slik: hele veien
Den bakre bilen sank.
Sjåføren spratt opp, sjåføren var på isen.
– Vel, det stemmer – motoren sitter fast.
En fem minutters reparasjon er ingenting.
Dette sammenbruddet er ikke en trussel,
Ja, det er ingen måte å rette armene på:
de var frosset på rattet.
Retter du det ut litt, vil det bringe det sammen igjen.
Stå? Hva med brød? Bør jeg vente på andre?
Og brød - to tonn? Han vil redde
seksten tusen leningradere.-
Og nå - han har hendene i bensin
fuktet dem, satte fyr på dem fra motoren,
og reparasjonene gikk raskt
i sjåførens flammende hender.
Framover! Hvordan blemmene verker
Håndflatene var frosset til vottene.
Men han vil levere brødet, bringe det
til bakeriet før daggry.
Seksten tusen mødre
rasjoner vil bli mottatt ved daggry -
hundre og tjuefem blokadegram
med ild og blod i to.
...Åh, vi lærte i desember -
Det er ikke for ingenting at det kalles en "hellig gave"
vanlig brød og alvorlig synd -
kast i det minste en smule på bakken:
slik menneskelig lidelse er han,
så stor broderkjærlighet
er nå helliget for oss,
vårt daglige brød, Leningrad.
Olga Fedorovna Bergholtz(1910-1975) ... Under blokaden 1941-1943 Olga Bergholtz var i Leningrad beleiret av nazistene.
Olga Berggolts - poesi
Leningrad dikt
Jeg vil huske kvelden som en milepæl:
desember, ildfri dis,
Jeg bar brød hjem i hånden,
og plutselig kom en nabo mot meg.
"Bytt den til en kjole," sier han, "
Hvis du ikke vil endre, gi det av vennskap.
Det er ti dager siden datteren min har ligget der.
Jeg begraver det ikke. Hun trenger en kiste.
De skal lage det til oss for brød.
Gi den tilbake. Du fødte tross alt selv...—
Og jeg sa: "Jeg vil ikke gi det opp."
Og hun klemte den stakkars biten tettere.
"Gi det tilbake," spurte hun, "du
Jeg begravde barnet selv.
Så tok jeg med meg blomster
slik at du pynter graven.—
...som på kanten av jorden,
alene, i mørket, i en hard kamp,
to kvinner, vi gikk side om side,
to mødre, to leningradere.
Og, besatt, hun
Jeg tryglet lenge, bittert, engstelig.
Og jeg hadde nok styrke
ikke gi fra meg brødet mitt for kisten.
Og jeg hadde nok styrke å ta med
henne til seg selv og hvisker dystert:
– Her, spis en bit, spis... beklager!
Jeg synes ikke synd på de levende - ikke tenk på det.-
...etter å ha levd gjennom desember, januar, februar,
Jeg gjentar med en skjelving av lykke:
Jeg synes ikke synd på noe levende -
ingen tårer, ingen glede, ingen lidenskap.
I ansiktet ditt, krig,
Jeg avlegger denne eden,
som et evig livsstafett,
som ble gitt til meg av venner.
Det er mange av dem - mine venner,
venner av mitt hjemland Leningrad.
Å, vi ville kveles uten dem
i den smertefulle ringen av blokaden.
Å ja - og i begynnelsen kunne vi ikke
verken de jagerflyene eller de sjåførene,
når lastebilene kjørte
over innsjøen til den sultne byen.
Kaldt jevnt lys fra månen,
snøen skinner febrilsk,
og fra glasshøyden
godt synlig for fienden
kolonnene nedenfor.
Og himmelen hyler, hyler,
og luften plystrer og kverner,
bryte is under bomber,
og innsjøen spruter inn i trakter.
Men fiendens bombing er verre
enda mer smertefullt og sint -
førti graders kulde,
hersker på jorden.
Det så ut til at solen ikke ville stå opp.
For alltid natt i de frosne stjernene,
for alltid månesnø og is,
og blå susende luft.
Det virket som jordens ende...
Men gjennom den avkjølte planeten
Bilene var på vei til Leningrad:
han er fortsatt i live. Han er i nærheten et sted.
Til Leningrad, til Leningrad!
Det var nok brød igjen til to dager,
det er mødre under den mørke himmelen
står i en folkemengde ved bakeriet,
og skjelver og tier og venter,
hør spent:
- De sa at de ville bringe det innen daggry...
— Innbyggere, dere kan holde ut...—
Og det var slik: hele veien
Den bakre bilen sank.
Sjåføren spratt opp, sjåføren var på isen.
– Vel, det stemmer – motoren sitter fast.
En fem minutters reparasjon er ingenting.
Dette sammenbruddet er ikke en trussel,
Ja, det er ingen måte å rette armene på:
de var frosset på rattet.
Retter du det ut litt, vil det bringe det sammen igjen.
Stå? Hva med brød? Bør jeg vente på andre?
Og brød - to tonn? Han vil redde
seksten tusen leningradere.—
Og nå - han har bensin i hendene
fuktet dem, satte fyr på dem fra motoren,
og reparasjonene gikk raskt
i sjåførens flammende hender.
Framover! Hvordan blemmene verker
Håndflatene var frosset til vottene.
Men han vil levere brødet, bringe det
til bakeriet før daggry.
Seksten tusen mødre
rasjoner vil bli mottatt ved daggry -
hundre og tjuefem blokadegram
med ild og blod i to.
...Åh, vi lærte i desember -
Det er ikke for ingenting at det kalles en "hellig gave"
vanlig brød og alvorlig synd -
kast i det minste en smule på bakken:
slik menneskelig lidelse er han,
så stor broderkjærlighet
er nå helliget for oss,
vårt daglige brød, Leningrad.
Brød kom til oss langs livets vei,
kjære vennskap av mange til mange.
De vet ikke på jorden ennå
skumlere og mer gledelig enn veien.
Og jeg er alltid stolt av deg,
min søster, muskovitten Masha,
for din februarreise her,
til blokaden til oss, vår kjære.
Gylne øyne og streng,
som en kvist, tynn av vekst,
i store russiske støvler,
i en annens saueskinnsfrakk, med en revolver,—
og du rev deg gjennom død og is,
som alle andre, besatt av angst,—
mitt hjemland, mitt folk,
sjenerøs og elsket.
Og du kjørte bilen mot oss,
gaver fulle til randen.
Du visste at jeg er alene nå,
mannen min døde, jeg sulter.
Men det samme, det samme som med meg,
Blokaden handlet om alle.
Og for deg smeltet de sammen til ett
og meg og Leningrads sorg.
Og om natten gråter jeg for meg,
du hentet meg ved daggry
i frigjorte landsbyer
pakker, brev og hilsener.
Jeg skrev ned: "Ikke glem:
landsbyen Khokhrino. Petrovs.
Gå til Moika One Hundred and One
til slektninger. Si at alle er friske
at Mitya ble plaget av fienden i lang tid,
men gutten lever, i hvert fall veldig
svak..."
Om forferdelig fangenskap til morgenen
kvinnene fortalte deg
og de samlet løk fra gårdene,
i kalde, ødelagte hytter:
"Her kan du ta den med til St. Petersburg-folket, søster."
Be om tilgivelse - hva er du rik på...—
Og du var ivrig - fremover, fremover,
som en stråle, med uimotståelig kraft.
Mitt hjemland, mitt folk,
mitt kjære blod, takk!
Bare sånn, full av kjærlighet,
fra bak ringen, fra separasjonens mørke
venner fortalte oss: "Live!"
venner rakte ut hendene.
Frosset, i brann,
i blodet, gjennomsyret av lys,
de ga deg og meg
enkelt liv stafettpinnen.
Min lykke er umålelig.
Jeg sier rolig som svar til dem:
- Venner, vi tok imot henne,
vi holder stafettpinnen din.
Hun og jeg gikk gjennom vinterdagene.
I det trykkende mørket av hennes plager
Vi levde med hele vårt hjertes styrke,
med alt lyset av kreativ dristighet.
Ja, vi vil ikke skjule: i disse dager
vi spiste skitt, lim, belter;
men etter å ha spist suppen fra beltene,
den sta mesteren reiste seg mot maskinen,
å slipe våpendeler,
nødvendig for krig.
Men han skjerpet seg til hånden
kunne gjøre bevegelser.
Og hvis du falt, ved maskinen,
hvordan en soldat faller i kamp.
Og folk lyttet til diktene,
som aldri før, med dyp tro,
i leiligheter svarte som huler,
ved døves høyttalere.
Og med en iskald hånd,
foran røykeriet, i helvetes kulde,
gravert av den gråhårede gravøren
spesialbestilling - Leningrad.
Med piggtråd han
som en tornekrone,
rundt - rundt kanten - sirklet,
blokade er et hardt symbol.
I en ring, skulder ved skulder, tre av oss -
barn, kvinne, mann,
under bomber, som under regn,
De står med øynene hevet til senit.
Og inskripsjonen er kjær til mitt hjerte,—
det handler ikke om en belønning,
hun er rolig og streng:
"Jeg bodde i Leningrad om vinteren."
Så vi kjempet i utlandet
ditt kjære liv!
Og jeg, som deg, - sta, sint, -
Jeg kjempet for dem så godt jeg kunne.
Sjelen, styrket, overvant
forrædersk svakhet i kroppen.
Og jeg led et tap.
Jeg vil ikke engang røre henne med et ord -
slik smerte... Og jeg var i stand til,
som deg, våkne opp til livet igjen.
For så å kjempe igjen og igjen
for et liv.
Bæreren av døden, fienden -
igjen over hver Leninggrader
løfter sin smidde knyttneve.
Men uten å bekymre deg, uten frykt,
Jeg ser inn i øynene til de kommende kampene:
fordi du er med meg, mitt land,
og det er ikke for ingenting jeg er fra Leningrad.
Så, med stafetten til evig liv,
overgitt til deg, fedreland,
Jeg går med deg på samme vei,
i din freds navn,
i navnet til den fremtidige sønnen
og en lys sang for ham.
For den fjerne midnatt glad
henne, min kjære,
la jeg utålmodig til
nå, i beleiringen og i kamp.
Går ikke krigen for henne?
Er det ikke for henne som Leningraders
kjempe fortsatt og ta mot,
og ta hevn uten mål? Her er hun:
- Hei, gudsønn
røde befal,
kjære budbringer,
fredens budbringer...
Du vil ha rolige drømmer
kampene stilnet på nattens land.
Mennesker
himmel
ikke lenger redd
himmelen opplyst av månen.
I eterens blå, blå dyp
unge skyer flyter.
Over graven til de røde kommandantene
kloke torner blomstrer.
Du vil våkne opp i et blomstrende land,
som reiste seg ikke for kamp - for arbeid.
Du vil høre svalene synge:
sveler
returnerte til byene.
De bygger reir – og er ikke redde!
De er bygget i en ødelagt vegg, under vinduet:
reiret vil holde seg tettere,
folk er større
vil ikke forlate huset.
Så ren er menneskelig glede nå,
Det var som om jeg hadde rørt verden igjen.
Hei min sønn,
mitt liv,
belønning,
Hei, seirende kjærlighet!
