Stefan Zweig: O melhor relógio da humanidade (romance). Stefan Zweig Relógio Estelar da Humanidade Relógio Estelar da Humanidade Stefan Zweig prefácio do autor

Zweig Stefan

Relógio estelar da humanidade

Gênio de uma noite

1792. Há dois ou três meses a Assembleia Nacional não consegue decidir a questão: paz ou guerra contra o imperador austríaco e o rei prussiano. O próprio Luís XVI está indeciso: ele entende o perigo que a vitória das forças revolucionárias traz para ele, mas também entende o perigo de sua derrota. Não há consenso entre as partes. Os girondinos, desejando manter o poder em suas mãos, estão ansiosos pela guerra; os jacobinos com Robespierre, lutando para chegar ao poder, lutam pela paz. A tensão aumenta a cada dia: os jornais gritam, há disputas sem fim nos clubes, os boatos fervilham cada vez mais furiosamente e cada vez mais inflamados graças a eles. opinião pública. E, portanto, quando o rei da França finalmente declara guerra em 20 de abril, todos se sentem involuntariamente aliviados, como acontece quando qualquer questão difícil é resolvida. Durante todas essas semanas intermináveis, uma atmosfera tempestuosa que oprime a alma pesou sobre Paris, mas ainda mais tensa, ainda mais dolorosa é a emoção que reina nas cidades fronteiriças. As tropas já estão reunidas em todos os acampamentos, em todas as aldeias, em todas as cidades, equipam-se esquadrões de voluntários e destacamentos da Guarda Nacional; fortificações estão sendo erguidas em todos os lugares, e principalmente na Alsácia, onde eles sabem que, como sempre nas batalhas entre a França e a Alemanha, a primeira e decisiva batalha cairá sobre o lote deste pequeno pedaço de solo francês. Aqui, nas margens do Reno, o inimigo, o adversário, não é um conceito abstrato e vago, não é uma figura retórica, como em Paris, mas a própria realidade tangível e visível; da ponte - a torre da catedral - você pode distinguir a olho nu os regimentos prussianos que se aproximam. À noite sobre o frio brilhando luar como um rio, o vento carrega os sinais de um clarim inimigo do outro lado, o matraquear das armas, o rugido das carruagens de canhão. E todos sabem: uma palavra, um decreto real - e os canhões dos canhões prussianos expelirão trovões e chamas, e a luta de mil anos da Alemanha contra a França será retomada, desta vez em nome de uma nova liberdade, por um lado ; e em nome da preservação da velha ordem, por outro.

E é por isso que o dia 25 de abril de 1792 é tão significativo, quando uma corrida militar de revezamento entregou de Paris a Estrasburgo a mensagem de que a França havia declarado guerra. Imediatamente, de todas as casas e becos, fluxos de pessoas excitadas surgiram; solenemente, regimento após regimento, toda a guarnição da cidade procedeu à última revisão da praça principal. Lá, o prefeito de Estrasburgo, Dietrich, já o espera com uma faixa tricolor no ombro e um cocar tricolor no chapéu, que ele acena, dando as boas-vindas às tropas profanadoras. Fanfarras e rufar de tambores pedem silêncio, e Dietrich lê em voz alta uma declaração redigida em francês e alemão, lê-a em todas as praças. E assim que as últimas palavras se calam, a banda regimental toca a primeira das marchas da revolução - Carmagnolu. Isso, na verdade, nem mesmo é uma marcha, mas uma música de dança fervorosa e desafiadoramente zombeteira, mas o passo ritmado medido dá a ela o ritmo de uma marcha. A multidão volta a espalhar-se pelas casas e ruelas, espalhando por toda a parte o entusiasmo que a tomou; em cafés, em clubes, discursos incendiários são feitos e proclamações são distribuídas. "Às armas, cidadãos! Avante, filhos da pátria! Nós nunca vamos dobrar você!” Todos os discursos e proclamações começam com tais e semelhantes apelos, e em todos os lugares, em todos os discursos, em todos os jornais, em todos os cartazes, pela boca de todos os cidadãos, repetem-se estes slogans militantes e sonoros: “Às armas, cidadãos! Tremei, tiranos coroados! Avante, querida liberdade!” E ouvindo essas palavras de fogo, as multidões jubilosas as pegam de novo e de novo.

Quando a guerra é declarada, a multidão sempre se alegra nas praças e ruas; mas nessas horas de alegria geral, outras vozes cautelosas são ouvidas; uma declaração de guerra desperta medo e preocupação, que, no entanto, espreitam em tímidos silêncios ou sussurram quase inaudíveis em cantos escuros. Sempre e em toda parte há mães; Mas os soldados estrangeiros vão matar meu filho? - eles pensam; em toda parte há camponeses que valorizam suas casas, terras, propriedades, gado, colheitas; então suas habitações não serão saqueadas e os campos pisoteados por hordas brutalizadas? Sua terra arável não ficará saturada de sangue? Mas o prefeito da cidade de Estrasburgo, Barão Friedrich Dietrich, embora seja um aristocrata, como os melhores representantes da aristocracia francesa, dedica-se de todo o coração à causa da nova liberdade; ele quer ouvir apenas alto, confiante vozes soando esperança e, portanto, transforma o dia da declaração de guerra em feriado nacional. Com uma tipóia tricolor no ombro, ele corre de encontro em encontro, inspirando o povo. Ele ordena que vinho e rações adicionais sejam distribuídas aos soldados em marcha e, à noite, organiza uma festa de despedida para generais, oficiais e altos funcionários administrativos em sua espaçosa mansão na Place de Broglie, e o entusiasmo que reina nela a transforma em uma celebração da vitória com antecedência. Os generais, como todos os generais do mundo, estão firmemente convencidos de que vencerão; eles desempenham o papel de presidentes honorários nesta noite, e os jovens oficiais, que veem todo o significado de suas vidas na guerra, compartilham livremente suas opiniões e se provocam. Eles brandem suas espadas, se abraçam, fazem brindes e, aquecidos por um bom vinho, falam cada vez com mais paixão. E nesses discursos, repetem-se novamente os slogans incendiários dos jornais e proclamações: “Às armas, cidadãos! Em frente, ombro a ombro! Que tremam os tiranos coroados, levemos nossas bandeiras sobre a Europa! Sagrado para a pátria é o amor! Todo o povo, todo o país, unido pela fé na vitória, por um desejo comum de lutar pela liberdade, anseia por se fundir em tais momentos.

E agora, em meio a discursos e brindes, o barão Dietrich se volta para um jovem capitão das tropas de engenharia, chamado Rouge, que está sentado ao lado dele. Ele lembrou que este glorioso - não exatamente bonito, mas muito atraente oficial - seis meses atrás, em homenagem à proclamação da constituição, escreveu um bom hino à liberdade, depois arranjado para a orquestra pelo músico regimental Pleyel. A coisa acabou sendo melódica, militar capela do coro aprendeu, e foi executado com sucesso acompanhado por uma orquestra na praça principal da cidade. Não deveríamos organizar uma celebração semelhante por ocasião da declaração de guerra e da marcha das tropas? O barão Dietrich, em tom casual, como sempre pedindo a bons amigos um favor insignificante, pergunta ao capitão Rouget (aliás, este capitão, sem motivo, apropriou-se do título de nobreza e leva o nome de Rouget de Lisle), se ele vai aproveite o impulso patriótico para compor uma marcha para o Exército do Reno, que partirá amanhã para combater o inimigo.

Rouge é um homem pequeno e modesto: nunca se imaginou um grande artista - ninguém publica seus poemas e todos os teatros rejeitam as óperas, mas ele sabe que tem sucesso na poesia por precaução. Querendo agradar a um alto funcionário e amigo, ele concorda. Ok, ele vai tentar. Bravo, Rouge! - O general sentado em frente bebe à sua saúde e ordena, assim que a canção estiver pronta, mande-a imediatamente para o campo de batalha - que seja algo como um passo inspirador de uma marcha patriótica. O Exército do Reno realmente precisa dessa música. Enquanto isso, alguém já está fazendo um novo discurso. Mais brindes, tilintar de copos, barulho. Uma poderosa onda de entusiasmo geral engoliu um breve conversa. Todas as vozes mais entusiasmadas e altas soam, a festa torna-se cada vez mais tempestuosa e só muito depois da meia-noite os convidados saem da casa do prefeito.

Noite profunda. O dia tão significativo para Estrasburgo terminou em 25 de abril, dia da declaração de guerra - ou melhor, 26 de abril já chegou. Todas as casas estão envoltas em escuridão, mas a escuridão é enganosa - não há descanso noturno nela, a cidade está animada. Os soldados nos quartéis estão se preparando para a marcha e, em muitas das casas fechadas, os cidadãos mais cautelosos já podem estar arrumando seus pertences em preparação para a fuga. Esquadrões de infantaria marcham pelas ruas; ou um mensageiro a cavalo galopava, batendo com os cascos, ou os canhões ribombavam ao longo da ponte, e o tempo todo ouvia-se a monótona chamada das sentinelas. O inimigo está muito perto: a alma da cidade está muito excitada e alarmada para dormir em momentos tão decisivos.

Zweig Stefan

Relógio estelar da humanidade

Gênio de uma noite

1792. Há dois ou três meses a Assembleia Nacional não consegue decidir a questão: paz ou guerra contra o imperador austríaco e o rei prussiano. O próprio Luís XVI está indeciso: ele entende o perigo que a vitória das forças revolucionárias traz para ele, mas também entende o perigo de sua derrota. Não há consenso entre as partes. Os girondinos, desejando manter o poder em suas mãos, estão ansiosos pela guerra; os jacobinos com Robespierre, lutando para chegar ao poder, lutam pela paz. A tensão aumenta a cada dia: os jornais gritam, há disputas intermináveis ​​\u200b\u200bnos clubes, os rumores fervilham cada vez com mais fúria e a opinião pública está cada vez mais inflamada graças a eles. E, portanto, quando o rei da França finalmente declara guerra em 20 de abril, todos se sentem involuntariamente aliviados, como acontece quando qualquer questão difícil é resolvida. Durante todas essas semanas intermináveis, uma atmosfera tempestuosa que oprime a alma pesou sobre Paris, mas ainda mais tensa, ainda mais dolorosa é a emoção que reina nas cidades fronteiriças. As tropas já estão reunidas em todos os acampamentos, em todas as aldeias, em todas as cidades, equipam-se esquadrões de voluntários e destacamentos da Guarda Nacional; fortificações estão sendo erguidas em todos os lugares, e principalmente na Alsácia, onde eles sabem que, como sempre nas batalhas entre a França e a Alemanha, a primeira e decisiva batalha cairá sobre o lote deste pequeno pedaço de solo francês. Aqui, nas margens do Reno, o inimigo, o adversário, não é um conceito abstrato e vago, não é uma figura retórica, como em Paris, mas a própria realidade tangível e visível; da ponte - a torre da catedral - você pode distinguir a olho nu os regimentos prussianos que se aproximam. À noite, sobre o rio brilhando friamente ao luar, o vento carrega do outro lado os sinais da buzina inimiga, o matraquear das armas, o estrondo das carruagens de canhão. E todos sabem: uma palavra, um decreto real - e os canhões dos canhões prussianos expelirão trovões e chamas, e a luta de mil anos da Alemanha contra a França será retomada, desta vez em nome de uma nova liberdade, por um lado ; e em nome da preservação da velha ordem, por outro.

E é por isso que o dia 25 de abril de 1792 é tão significativo, quando uma corrida militar de revezamento entregou de Paris a Estrasburgo a mensagem de que a França havia declarado guerra. Imediatamente, de todas as casas e becos, fluxos de pessoas excitadas surgiram; solenemente, regimento após regimento, toda a guarnição da cidade procedeu à última revisão da praça principal. Lá, o prefeito de Estrasburgo, Dietrich, já o espera com uma faixa tricolor no ombro e um cocar tricolor no chapéu, que ele acena, dando as boas-vindas às tropas profanadoras. Fanfarras e rufar de tambores pedem silêncio, e Dietrich lê em voz alta uma declaração redigida em francês e alemão, lê-a em todas as praças. E assim que as últimas palavras se calam, a banda regimental toca a primeira das marchas da revolução - Carmagnolu. Isso, na verdade, nem mesmo é uma marcha, mas uma música de dança fervorosa e desafiadoramente zombeteira, mas o passo ritmado medido dá a ela o ritmo de uma marcha. A multidão volta a espalhar-se pelas casas e ruelas, espalhando por toda a parte o entusiasmo que a tomou; em cafés, em clubes, discursos incendiários são feitos e proclamações são distribuídas. "Às armas, cidadãos! Avante, filhos da pátria! Nós nunca vamos dobrar você!” Todos os discursos e proclamações começam com tais e semelhantes apelos, e em todos os lugares, em todos os discursos, em todos os jornais, em todos os cartazes, pela boca de todos os cidadãos, repetem-se estes slogans militantes e sonoros: “Às armas, cidadãos! Tremei, tiranos coroados! Avante, querida liberdade!” E ouvindo essas palavras de fogo, as multidões jubilosas as pegam de novo e de novo.

Quando a guerra é declarada, a multidão sempre se alegra nas praças e ruas; mas nessas horas de alegria geral, outras vozes cautelosas são ouvidas; uma declaração de guerra desperta medo e preocupação, que, no entanto, espreitam em tímidos silêncios ou sussurram quase inaudíveis em cantos escuros. Sempre e em toda parte há mães; Mas os soldados estrangeiros vão matar meu filho? - eles pensam; em toda parte há camponeses que valorizam suas casas, terras, propriedades, gado, colheitas; então suas habitações não serão saqueadas e os campos pisoteados por hordas brutalizadas? Sua terra arável não ficará saturada de sangue? Mas o prefeito da cidade de Estrasburgo, Barão Friedrich Dietrich, embora seja um aristocrata, como os melhores representantes da aristocracia francesa, dedica-se de todo o coração à causa da nova liberdade; ele quer ouvir apenas vozes de esperança altas e seguras e, portanto, transforma o dia da declaração de guerra em um feriado nacional. Com uma tipóia tricolor no ombro, ele corre de encontro em encontro, inspirando o povo. Ele ordena que vinho e rações adicionais sejam distribuídas aos soldados em marcha e, à noite, organiza uma festa de despedida para generais, oficiais e altos funcionários administrativos em sua espaçosa mansão na Place de Broglie, e o entusiasmo que reina nela a transforma em uma celebração da vitória com antecedência. Os generais, como todos os generais do mundo, estão firmemente convencidos de que vencerão; eles desempenham o papel de presidentes honorários nesta noite, e os jovens oficiais, que veem todo o significado de suas vidas na guerra, compartilham livremente suas opiniões e se provocam. Eles brandem suas espadas, se abraçam, fazem brindes e, aquecidos por um bom vinho, falam cada vez com mais paixão. E nesses discursos, repetem-se novamente os slogans incendiários dos jornais e proclamações: “Às armas, cidadãos! Em frente, ombro a ombro! Que tremam os tiranos coroados, levemos nossas bandeiras sobre a Europa! Sagrado para a pátria é o amor! Todo o povo, todo o país, unido pela fé na vitória, por um desejo comum de lutar pela liberdade, anseia por se fundir em tais momentos.

1792. Há dois ou três meses a Assembleia Nacional não consegue decidir a questão: paz ou guerra contra o imperador austríaco e o rei prussiano. O próprio Luís XVI está indeciso: ele entende o perigo que a vitória das forças revolucionárias traz para ele, mas também entende o perigo de sua derrota. Não há consenso entre as partes. Os girondinos, desejando manter o poder em suas mãos, estão ansiosos pela guerra; os jacobinos com Robespierre, lutando para chegar ao poder, lutam pela paz. A tensão aumenta a cada dia: os jornais gritam, há disputas intermináveis ​​\u200b\u200bnos clubes, os rumores fervilham cada vez com mais fúria e a opinião pública está cada vez mais inflamada graças a eles. E, portanto, quando o rei da França finalmente declara guerra em 20 de abril, todos se sentem involuntariamente aliviados, como acontece quando qualquer questão difícil é resolvida. Durante todas essas semanas intermináveis, uma atmosfera tempestuosa que oprime a alma pesou sobre Paris, mas ainda mais tensa, ainda mais dolorosa é a emoção que reina nas cidades fronteiriças. As tropas já estão reunidas em todos os acampamentos, em todas as aldeias, em todas as cidades, equipam-se esquadrões de voluntários e destacamentos da Guarda Nacional; fortificações estão sendo erguidas em todos os lugares, e principalmente na Alsácia, onde eles sabem que, como sempre nas batalhas entre a França e a Alemanha, a primeira e decisiva batalha cairá sobre o lote deste pequeno pedaço de solo francês. Aqui, nas margens do Reno, o inimigo, o adversário, não é um conceito abstrato e vago, não é uma figura retórica, como em Paris, mas a própria realidade tangível e visível; da ponte - a torre da catedral - você pode distinguir a olho nu os regimentos prussianos que se aproximam. À noite, sobre o rio brilhando friamente ao luar, o vento carrega do outro lado os sinais da buzina inimiga, o matraquear das armas, o estrondo das carruagens de canhão. E todos sabem: uma palavra, um decreto real - e os canhões dos canhões prussianos expelirão trovões e chamas, e a luta de mil anos da Alemanha contra a França será retomada, desta vez em nome de uma nova liberdade, por um lado ; e em nome da preservação da velha ordem, por outro.

E é por isso que o dia 25 de abril de 1792 é tão significativo, quando uma corrida militar de revezamento entregou de Paris a Estrasburgo a mensagem de que a França havia declarado guerra. Imediatamente, de todas as casas e becos, fluxos de pessoas excitadas surgiram; solenemente, regimento após regimento, toda a guarnição da cidade procedeu à última revisão da praça principal. Lá, o prefeito de Estrasburgo, Dietrich, já o espera com uma faixa tricolor no ombro e um cocar tricolor no chapéu, que ele acena, dando as boas-vindas às tropas profanadoras. Fanfarras e rufar de tambores pedem silêncio, e Dietrich lê em voz alta uma declaração redigida em francês e alemão, lê-a em todas as praças. E assim que as últimas palavras se calam, a banda regimental toca a primeira das marchas da revolução - Carmagnolu. Isso, na verdade, nem mesmo é uma marcha, mas uma música de dança fervorosa e desafiadoramente zombeteira, mas o passo ritmado medido dá a ela o ritmo de uma marcha. A multidão volta a espalhar-se pelas casas e ruelas, espalhando por toda a parte o entusiasmo que a tomou; em cafés, em clubes, discursos incendiários são feitos e proclamações são distribuídas. "Às armas, cidadãos! Avante, filhos da pátria! Nós nunca vamos dobrar você!” Todos os discursos e proclamações começam com tais e semelhantes apelos, e em todos os lugares, em todos os discursos, em todos os jornais, em todos os cartazes, pela boca de todos os cidadãos, repetem-se estes slogans militantes e sonoros: “Às armas, cidadãos! Tremei, tiranos coroados! Avante, querida liberdade!” E ouvindo essas palavras de fogo, as multidões jubilosas as pegam de novo e de novo.

Quando a guerra é declarada, a multidão sempre se alegra nas praças e ruas; mas nessas horas de alegria geral, outras vozes cautelosas são ouvidas; uma declaração de guerra desperta medo e preocupação, que, no entanto, espreitam em tímidos silêncios ou sussurram quase inaudíveis em cantos escuros. Sempre e em toda parte há mães; Mas os soldados estrangeiros vão matar meu filho? - eles pensam; em toda parte há camponeses que valorizam suas casas, terras, propriedades, gado, colheitas; então suas habitações não serão saqueadas e os campos pisoteados por hordas brutalizadas? Sua terra arável não ficará saturada de sangue? Mas o prefeito da cidade de Estrasburgo, Barão Friedrich Dietrich, embora seja um aristocrata, como os melhores representantes da aristocracia francesa, dedica-se de todo o coração à causa da nova liberdade; ele quer ouvir apenas vozes de esperança altas e seguras e, portanto, transforma o dia da declaração de guerra em um feriado nacional. Com uma tipóia tricolor no ombro, ele corre de encontro em encontro, inspirando o povo. Ele ordena que vinho e rações adicionais sejam distribuídas aos soldados em marcha e, à noite, organiza uma festa de despedida para generais, oficiais e altos funcionários administrativos em sua espaçosa mansão na Place de Broglie, e o entusiasmo que reina nela a transforma em uma celebração da vitória com antecedência. Os generais, como todos os generais do mundo, estão firmemente convencidos de que vencerão; eles desempenham o papel de presidentes honorários nesta noite, e os jovens oficiais, que veem todo o significado de suas vidas na guerra, compartilham livremente suas opiniões e se provocam. Eles brandem suas espadas, se abraçam, fazem brindes e, aquecidos por um bom vinho, falam cada vez com mais paixão. E nesses discursos, repetem-se novamente os slogans incendiários dos jornais e proclamações: “Às armas, cidadãos! Em frente, ombro a ombro! Que tremam os tiranos coroados, levemos nossas bandeiras sobre a Europa! Sagrado para a pátria é o amor! Todo o povo, todo o país, unido pela fé na vitória, por um desejo comum de lutar pela liberdade, anseia por se fundir em tais momentos.

E agora, em meio a discursos e brindes, o barão Dietrich se volta para um jovem capitão das tropas de engenharia, chamado Rouge, que está sentado ao lado dele. Ele lembrou que este glorioso - não exatamente bonito, mas muito atraente oficial - seis meses atrás, em homenagem à proclamação da constituição, escreveu um bom hino à liberdade, depois arranjado para a orquestra pelo músico regimental Pleyel. A coisa ficou melódica, o coro militar aprendeu, e foi executada com sucesso, acompanhada por uma orquestra, na praça principal da cidade. Não deveríamos organizar uma celebração semelhante por ocasião da declaração de guerra e da marcha das tropas? O barão Dietrich, em tom casual, como sempre pedindo a bons amigos um favor insignificante, pergunta ao capitão Rouget (aliás, este capitão, sem motivo, apropriou-se do título de nobreza e leva o nome de Rouget de Lisle), se ele vai aproveite o impulso patriótico para compor uma marcha para o Exército do Reno, que partirá amanhã para combater o inimigo.

Rouge é um homem pequeno e modesto: nunca se imaginou um grande artista - ninguém publica seus poemas e todos os teatros rejeitam as óperas, mas ele sabe que tem sucesso na poesia por precaução. Querendo agradar a um alto funcionário e amigo, ele concorda. Ok, ele vai tentar. Bravo, Rouge! - O general sentado em frente bebe à sua saúde e ordena, assim que a canção estiver pronta, mande-a imediatamente para o campo de batalha - que seja algo como um passo inspirador de uma marcha patriótica. O Exército do Reno realmente precisa dessa música. Enquanto isso, alguém já está fazendo um novo discurso. Mais brindes, tilintar de copos, barulho. Uma poderosa onda de entusiasmo geral engoliu uma breve conversa casual. Todas as vozes mais entusiasmadas e altas soam, a festa torna-se cada vez mais tempestuosa e só muito depois da meia-noite os convidados saem da casa do prefeito.

Noite profunda. O dia tão significativo para Estrasburgo terminou em 25 de abril, dia da declaração de guerra - ou melhor, 26 de abril já chegou. Todas as casas estão envoltas em escuridão, mas a escuridão é enganosa - não há descanso noturno nela, a cidade está animada. Os soldados nos quartéis estão se preparando para a marcha e, em muitas das casas fechadas, os cidadãos mais cautelosos já podem estar arrumando seus pertences em preparação para a fuga. Esquadrões de infantaria marcham pelas ruas; ou um mensageiro a cavalo galopava, batendo com os cascos, ou os canhões ribombavam ao longo da ponte, e o tempo todo ouvia-se a monótona chamada das sentinelas. O inimigo está muito perto: a alma da cidade está muito excitada e alarmada para dormir em momentos tão decisivos.

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Zweig Stefan Relógio Estelar da Humanidade

Gênio de uma noite

1792. Há dois ou três meses a Assembleia Nacional não consegue decidir a questão: paz ou guerra contra o imperador austríaco e o rei prussiano. O próprio Luís XVI está indeciso: ele entende o perigo que a vitória das forças revolucionárias traz para ele, mas também entende o perigo de sua derrota. Não há consenso entre as partes. Os girondinos, desejando manter o poder em suas mãos, estão ansiosos pela guerra; os jacobinos com Robespierre, lutando para chegar ao poder, lutam pela paz. A tensão aumenta a cada dia: os jornais gritam, há disputas intermináveis ​​\u200b\u200bnos clubes, os rumores fervilham cada vez com mais fúria e a opinião pública está cada vez mais inflamada graças a eles. E, portanto, quando o rei da França finalmente declara guerra em 20 de abril, todos se sentem involuntariamente aliviados, como acontece quando qualquer questão difícil é resolvida. Durante todas essas semanas intermináveis, uma atmosfera tempestuosa que oprime a alma pesou sobre Paris, mas ainda mais tensa, ainda mais dolorosa é a emoção que reina nas cidades fronteiriças. As tropas já estão reunidas em todos os acampamentos, em todas as aldeias, em todas as cidades, equipam-se esquadrões de voluntários e destacamentos da Guarda Nacional; fortificações estão sendo erguidas em todos os lugares, e principalmente na Alsácia, onde eles sabem que, como sempre nas batalhas entre a França e a Alemanha, a primeira e decisiva batalha cairá sobre o lote deste pequeno pedaço de solo francês. Aqui, nas margens do Reno, o inimigo, o adversário, não é um conceito abstrato e vago, não é uma figura retórica, como em Paris, mas a própria realidade tangível e visível; da ponte - a torre da catedral - você pode distinguir a olho nu os regimentos prussianos que se aproximam. À noite, sobre o rio brilhando friamente ao luar, o vento carrega do outro lado os sinais da buzina inimiga, o matraquear das armas, o estrondo das carruagens de canhão. E todos sabem: uma palavra, um decreto real - e os canhões dos canhões prussianos expelirão trovões e chamas, e a luta de mil anos da Alemanha contra a França será retomada, desta vez em nome de uma nova liberdade, por um lado ; e em nome da preservação da velha ordem, por outro.

E é por isso que o dia 25 de abril de 1792 é tão significativo, quando uma corrida militar de revezamento entregou de Paris a Estrasburgo a mensagem de que a França havia declarado guerra. Imediatamente, de todas as casas e becos, fluxos de pessoas excitadas surgiram; solenemente, regimento após regimento, toda a guarnição da cidade procedeu à última revisão da praça principal. Lá, o prefeito de Estrasburgo, Dietrich, já o espera com uma faixa tricolor no ombro e um cocar tricolor no chapéu, que ele acena, dando as boas-vindas às tropas profanadoras. Fanfarras e rufar de tambores pedem silêncio, e Dietrich lê em voz alta uma declaração redigida em francês e alemão, lê-a em todas as praças. E assim que as últimas palavras se calam, a banda regimental toca a primeira das marchas da revolução - Carmagnolu. Isso, na verdade, nem mesmo é uma marcha, mas uma música de dança fervorosa e desafiadoramente zombeteira, mas o passo ritmado medido dá a ela o ritmo de uma marcha. A multidão volta a espalhar-se pelas casas e ruelas, espalhando por toda a parte o entusiasmo que a tomou; em cafés, em clubes, discursos incendiários são feitos e proclamações são distribuídas. "Às armas, cidadãos! Avante, filhos da pátria! Nós nunca vamos dobrar você!” Todos os discursos e proclamações começam com tais e semelhantes apelos, e em todos os lugares, em todos os discursos, em todos os jornais, em todos os cartazes, pela boca de todos os cidadãos, repetem-se estes slogans militantes e sonoros: “Às armas, cidadãos! Tremei, tiranos coroados! Avante, querida liberdade!” E ouvindo essas palavras de fogo, as multidões jubilosas as pegam de novo e de novo.

Quando a guerra é declarada, a multidão sempre se alegra nas praças e ruas; mas nessas horas de alegria geral, outras vozes cautelosas são ouvidas; uma declaração de guerra desperta medo e preocupação, que, no entanto, espreitam em tímidos silêncios ou sussurram quase inaudíveis em cantos escuros. Sempre e em toda parte há mães; Mas os soldados estrangeiros vão matar meu filho? - eles pensam; em toda parte há camponeses que valorizam suas casas, terras, propriedades, gado, colheitas; então suas habitações não serão saqueadas e os campos pisoteados por hordas brutalizadas? Sua terra arável não ficará saturada de sangue? Mas o prefeito da cidade de Estrasburgo, Barão Friedrich Dietrich, embora seja um aristocrata, como os melhores representantes da aristocracia francesa, dedica-se de todo o coração à causa da nova liberdade; ele quer ouvir apenas vozes de esperança altas e seguras e, portanto, transforma o dia da declaração de guerra em um feriado nacional. Com uma tipóia tricolor no ombro, ele corre de encontro em encontro, inspirando o povo. Ele ordena que vinho e rações adicionais sejam distribuídas aos soldados em marcha e, à noite, organiza uma festa de despedida para generais, oficiais e altos funcionários administrativos em sua espaçosa mansão na Place de Broglie, e o entusiasmo que reina nela a transforma em uma celebração da vitória com antecedência. Os generais, como todos os generais do mundo, estão firmemente convencidos de que vencerão; eles desempenham o papel de presidentes honorários nesta noite, e os jovens oficiais, que veem todo o significado de suas vidas na guerra, compartilham livremente suas opiniões e se provocam. Eles brandem suas espadas, se abraçam, fazem brindes e, aquecidos por um bom vinho, falam cada vez com mais paixão. E nesses discursos, repetem-se novamente os slogans incendiários dos jornais e proclamações: “Às armas, cidadãos! Em frente, ombro a ombro! Que tremam os tiranos coroados, levemos nossas bandeiras sobre a Europa! Sagrado para a pátria é o amor! Todo o povo, todo o país, unido pela fé na vitória, por um desejo comum de lutar pela liberdade, anseia por se fundir em tais momentos.

E agora, em meio a discursos e brindes, o barão Dietrich se volta para um jovem capitão das tropas de engenharia, chamado Rouge, que está sentado ao lado dele. Ele lembrou que este glorioso - não exatamente bonito, mas muito atraente oficial - seis meses atrás, em homenagem à proclamação da constituição, escreveu um bom hino à liberdade, depois arranjado para a orquestra pelo músico regimental Pleyel. A coisa ficou melódica, o coro militar aprendeu, e foi executada com sucesso, acompanhada por uma orquestra, na praça principal da cidade. Não deveríamos organizar uma celebração semelhante por ocasião da declaração de guerra e da marcha das tropas? O barão Dietrich, em tom casual, como sempre pedindo a bons amigos um favor insignificante, pergunta ao capitão Rouget (aliás, este capitão, sem motivo, apropriou-se do título de nobreza e leva o nome de Rouget de Lisle), se ele vai aproveite o impulso patriótico para compor uma marcha para o Exército do Reno, que partirá amanhã para combater o inimigo.

Rouge é um homem pequeno e modesto: nunca se imaginou um grande artista - ninguém publica seus poemas e todos os teatros rejeitam as óperas, mas ele sabe que tem sucesso na poesia por precaução. Querendo agradar a um alto funcionário e amigo, ele concorda. Ok, ele vai tentar. Bravo, Rouge! - O general sentado em frente bebe à sua saúde e ordena, assim que a canção estiver pronta, mande-a imediatamente para o campo de batalha - que seja algo como um passo inspirador de uma marcha patriótica. O Exército do Reno realmente precisa dessa música. Enquanto isso, alguém já está fazendo um novo discurso. Mais brindes, tilintar de copos, barulho. Uma poderosa onda de entusiasmo geral engoliu uma breve conversa casual. Todas as vozes mais entusiasmadas e altas soam, a festa torna-se cada vez mais tempestuosa e só muito depois da meia-noite os convidados saem da casa do prefeito.

Noite profunda. O dia tão significativo para Estrasburgo terminou em 25 de abril, dia da declaração de guerra - ou melhor, 26 de abril já chegou. Todas as casas estão envoltas em escuridão, mas a escuridão é enganosa - não há descanso noturno nela, a cidade está animada. Os soldados nos quartéis estão se preparando para a marcha e, em muitas das casas fechadas, os cidadãos mais cautelosos já podem estar arrumando seus pertences em preparação para a fuga. Esquadrões de infantaria marcham pelas ruas; ou um mensageiro a cavalo galopava, batendo com os cascos, ou os canhões ribombavam ao longo da ponte, e o tempo todo ouvia-se a monótona chamada das sentinelas. O inimigo está muito perto: a alma da cidade está muito excitada e alarmada para dormir em momentos tão decisivos.

Rouget também estava extraordinariamente animado, tendo finalmente alcançado seu modesto quartinho na Grand Rue, 126, subindo a escada em espiral. Ele não esqueceu a promessa de compor rapidamente uma marcha para o Exército do Reno. Ele anda inquieto de canto a canto na sala apertada. Como começar? Como começar? Uma mistura caótica de apelos ardentes, discursos, brindes ainda soa em seus ouvidos. "Às armas, cidadãos!.. Avante, filhos da liberdade!.. Vamos esmagar o poder negro da tirania!.." será pisoteado por hordas inimigas e regado com sangue. Ele pega a caneta e quase inconscientemente escreve as duas primeiras linhas; é apenas um eco, um eco, uma repetição dos apelos que ouviu:

Avante, filhos da pátria querida! O momento de glória está chegando!

Ele relê e se surpreende: exatamente o que é necessário. Há um começo. Agora, para pegar um ritmo adequado, uma melodia. Rouget tira um violino do armário e passa o arco pelas cordas. E - sobre um milagre! - desde os primeiros compassos ele consegue encontrar um motivo. Ele novamente agarra a caneta e escreve, levado cada vez mais longe por alguma força desconhecida que de repente se apoderou dele. E de repente tudo se harmoniza: todos os sentimentos gerados por este dia, todas as palavras ouvidas na rua e no banquete, ódio pelos tiranos, ansiedade pela pátria, fé na vitória, amor pela liberdade. Ele nem precisa compor, inventar, apenas rima, põe em ritmo as melodias que passaram hoje, neste dia significativo, de boca em boca, e expressou, cantou, contou em sua canção tudo o que todo o povo francês sentiu naquele dia. Também não precisa de compor uma melodia, pelas persianas fechadas o ritmo da rua penetra no quarto, o ritmo desta noite perturbadora, raivosa e desafiadora; ele é espancado pelos passos de soldados em marcha, o rugido de carruagens de canhão. Talvez não seja ele mesmo, Rouge, que o ouve com sua audição sensível, mas o espírito da época, que por apenas uma noite se instalou na casca mortal de uma pessoa, capta esse ritmo. Cada vez mais submissa, a melodia obedece ao compasso jubiloso e batido como um martelo, que bate o coração de todo o povo francês. Como se fosse ditado por alguém, cada vez mais apressadamente, Rouge escreve as palavras e notas - ele é tomado por um impulso tempestuoso, que sua mesquinha alma filisteu ainda não conhecia. Toda exaltação, toda inspiração, não inerente a ele, não, mas apenas milagrosamente tomando posse de sua alma, concentrada em um único ponto e com uma poderosa explosão elevou o miserável amador a uma altura colossal acima de seu modesto talento, como um brilhante, brilhante foguete foi lançado para as próprias estrelas. Por apenas uma noite, o capitão Rouge de Lisle está destinado a se tornar um irmão dos imortais; Os dois primeiros versos da canção, compostos de frases prontas, de slogans colhidos na rua e nos jornais, dão impulso ao pensamento criativo, e então surge uma estrofe, cujas palavras são tão eternas e duradouras quanto a melodia :

Em frente, ombro a ombro! Sagrado para a pátria é o amor. Avante, querida liberdade, Inspira-nos cada vez mais.

Mais alguns versos - e a canção imortal, nascida de um único impulso de inspiração, combinando perfeitamente letra e melodia, termina antes do amanhecer. Rouget apaga a vela e se joga na cama. Algum tipo de força, ele mesmo não sabe o quê, elevou-o às alturas da percepção espiritual que ele desconhecia, e agora a mesma força o mergulhou em uma exaustão surda. Ele dorme em um sono profundo, semelhante à morte. Sim, é assim: o criador, o poeta, o gênio morreu novamente nele. Mas, por outro lado, sobre a mesa, completamente separada do adormecido, que criou este milagre num acesso de inspiração verdadeiramente sagrada, está a obra concluída. Dificilmente houve outro caso em toda a longa história da humanidade em que palavras e sons se tornaram uma música tão rápida e simultaneamente.

Mas os sinos da antiga catedral anunciam, como sempre, o início da manhã. De vez em quando, o vento carrega o som de rajadas do outro lado do Reno - a primeira escaramuça começou. Rouge acorda, lutando para sair das profundezas de um sono mortal. Ele sente vagamente: algo aconteceu, aconteceu com ele, deixando para trás apenas uma vaga lembrança. E de repente ele percebe uma folha escrita sobre a mesa. Poesia? Mas quando eu os escrevi? Música? Notas esboçadas pela minha mão? Mas quando eu escrevi isso? Oh sim! Uma marcha prometida ontem ao amigo Dietrich para o Exército do Reno! Rouge percorre os versos com os olhos, murmura um motivo para si mesmo. Mas, como qualquer autor de uma obra recém-criada, ele sente apenas uma incerteza total. Seu camarada no regimento mora ao lado dele. Rouge se apressa para mostrar a ele e cantar sua música para ele. Tom gosta, ele oferece apenas algumas pequenas emendas. Este primeiro elogio inspira confiança em Rouge. Ardendo com a impaciência do autor e orgulhoso por ter cumprido sua promessa tão rapidamente, ele corre para o prefeito e encontra Dietrich em uma caminhada matinal; caminhando no jardim, ele compõe um novo discurso. Como! Preparar? Bem, vamos ouvir. Ambos vão para a sala; Dietrich senta-se ao cravo, Rouge canta. Atraída por uma música inusitada tão cedo, chega a mulher do prefeito. Ela promete reescrever a música, reproduzi-la e, como um verdadeiro músico, se oferece para escrever um acompanhamento para que esta nova música possa ser executada esta noite, junto com muitas outras, na frente de amigos em casa. O prefeito, que se orgulha de seu teor bastante agradável, compromete-se a decorá-lo; e no dia 26 de abril, ou seja, na noite do mesmo dia ao amanhecer em que a letra e a música da música foram escritas, ela é executada pela primeira vez na sala de estar do prefeito da cidade de Estrasburgo em frente a aleatórios ouvintes.

Provavelmente, os ouvintes aplaudiram o autor de forma amigável e não economizaram em elogios gentis. Mas, é claro, nenhum dos hóspedes da mansão na praça principal de Estrasburgo teve a menor premonição de que uma melodia imortal flutuava em seu mundo mortal em asas invisíveis. Raramente acontece que os contemporâneos de grandes homens e grandes obras compreendam imediatamente seu pleno significado; um exemplo é a carta da esposa do prefeito ao irmão, onde esse milagre realizado de gênio é reduzido ao nível de um episódio banal da vida secular: “Sabe, muitas vezes recebemos convidados e, portanto, para adicionar variedade nossas noites, sempre temos que inventar alguma coisa. Então meu marido teve a ideia de encomendar uma música por ocasião da declaração de guerra. Um certo Rouget de Lisle, capitão do corpo de engenharia, um jovem simpático, poeta e compositor, compôs muito rapidamente a letra e a música de uma marcha. Mulet, que tem uma voz de tenor agradável, imediatamente cantou, a música é muito doce, tem algo peculiar nela. Este é um Glitch, só que muito melhor e mais animado. Meu talento também veio a calhar: fiz a orquestração e escrevi a partitura para o cravo e outros instrumentos, então muito trabalho coube a mim. À noite, a música foi executada em nossa sala de estar, para grande alegria de todos os presentes.”

“Para grande prazer de todos os presentes” - como essas palavras são frias para nós! Mas afinal, na primeira apresentação da Marselhesa, ela não conseguiu despertar outros sentimentos além de simpatia e aprovação amigáveis, pois ainda não poderia aparecer com todas as suas forças. A Marselhesa não é uma obra de câmara para um tenor agradável, e de modo algum se destina a ser executada em uma sala provinciana por um único cantor entre alguma ária italiana e um romance. Uma música cujo ritmo emocionante, resiliente e percussivo nasceu da chamada:

"Às armas, cidadãos!" - um apelo ao povo, à multidão, e o único acompanhamento digno disso é o toque das armas, os sons da fanfarra e o passo dos regimentos em marcha. Esta música foi criada não para convidados indiferentes e convenientemente localizados, mas para pessoas com ideias semelhantes, para camaradas de luta. E não deve ser cantada por uma só voz, tenor ou soprano, mas por milhares de vozes humanas, pois esta é uma marcha, um hino de vitória, uma marcha fúnebre, um canto da pátria, o hino nacional de todo um povo . Todo esse poder diversificado e inspirador será inflamado na canção de Rouget de Lisle por uma inspiração semelhante àquela que lhe deu origem. Nesse ínterim, suas palavras e melodia, em sua consonância mágica, ainda não penetraram na alma da nação; o exército ainda não reconheceu nele sua marcha, o canto da vitória e a revolução - o peão imortal, o hino de sua glória.

E o próprio Rouget de Lisle, com quem esse milagre aconteceu, não entende mais do que outros o significado do que ele criou em um estado lunático sob o feitiço de algum espírito mutável. Este belo diletante fica sinceramente encantado com aplausos e elogios graciosos. Com a mesquinha vaidade de um homem pequeno, ele se esforça para usar seu pequeno sucesso em um pequeno círculo provinciano até o fim. Ele canta uma nova canção para seus amigos em cafés, encomenda cópias manuscritas e as envia aos generais do Exército do Reno. Enquanto isso, por ordem do prefeito e recomendações das autoridades militares, a banda regimental de Estrasburgo da Guarda Nacional está aprendendo a "Canção de Marcha do Exército do Reno", e quatro dias depois, quando as tropas se apresentam, eles o realizam na praça principal da cidade. Um editor patriótico se oferece para imprimi-lo, e ele sai com uma respeitosa dedicatória de Rouger de Lisle para seu chefe, General Luckner. Nenhum dos generais, porém, sequer pensa em introduzir uma nova marcha durante sua campanha: é óbvio que esta canção de Rouger de Lisle, como todas as obras que a precederam, está destinada a se limitar ao sucesso de salão de uma noite, permanecer um episódio da vida provinciana, fadado ao esquecimento iminente.

Mas a força viva investida na criação do mestre nunca o deixará se esconder a sete chaves por muito tempo. A criação pode ser esquecida por um tempo, pode ser proibida, até enterrada, e ainda assim a força elementar que nela vive triunfará sobre o transitório. Durante um mês, dois meses, não se ouviu uma única palavra sobre a Canção de Marcha do Exército do Reno. Cópias impressas e manuscritas dele estão espalhadas em algum lugar ou passam pelas mãos de pessoas indiferentes. Mas é suficiente que o trabalho inspirador inspire pelo menos uma única pessoa, pois a inspiração genuína é sempre frutífera. No dia 22 de junho, no extremo oposto da França, em Marselha, o clube Amigos da Constituição realiza um banquete em homenagem aos voluntários da marcha. Sentados em mesas compridas estão quinhentos jovens ardentes em novos uniformes da Guarda Nacional. A mesma animação febril reina aqui como no banquete em Estrasburgo em 25 de abril, mas ainda mais apaixonada e tempestuosa devido ao temperamento sulista dos Marselha e ao mesmo tempo não tão ruidosamente vitoriosa como então, nas primeiras horas após a declaração de guerra. Pois, ao contrário das garantias arrogantes dos generais de que as tropas revolucionárias francesas cruzariam facilmente o Reno e seriam recebidas de braços abertos em todos os lugares, isso de forma alguma aconteceu. Pelo contrário, o inimigo penetrou profundamente nas fronteiras da França, ameaça sua independência, sua liberdade está em perigo.

No meio do banquete, um dos jovens - chama-se Mirer, é estudante de medicina da Universidade de Montpellier - bate no copo e se levanta. Todos se calam e olham para ele, esperando um discurso, um brinde. Mas, em vez disso, o jovem, levantando a mão, canta uma canção, uma completamente nova, desconhecida para eles e não se sabe como caiu em suas mãos, uma canção que começa com as palavras: “Avante, filhos da querida pátria !” E de repente, como se uma faísca caísse em um barril de pólvora, uma chama se acendeu: o sentimento entrou em contato com o sentimento, os pólos eternos da vontade humana. Todos esses jovens que marcharão amanhã estão ansiosos para lutar pela causa da liberdade, prontos para morrer pela pátria; nas palavras da canção, eles ouviram a expressão de seus desejos mais acalentados, seus pensamentos mais secretos; seu ritmo os captura irresistivelmente com uma única explosão entusiástica de entusiasmo. Cada estrofe é acompanhada de exclamações jubilosas, a canção é reencenada, todos já se lembram do seu motivo e, saltando das cadeiras, de copos erguidos em vozes estrondosas, ecoam o refrão: “Às armas, cidadãos! Nivele o sistema militar! Curiosos se reuniram na rua sob as janelas, querendo ouvir o que cantam aqui com tanto entusiasmo, e agora também pegam o refrão, e no dia seguinte dezenas de milhares de pessoas cantam a música. É impressa em uma nova edição e, quando quinhentos voluntários deixam Marselha em 2 de julho, a canção sai com eles. A partir de agora, sempre que as pessoas se cansarem de andar grandes estradas e suas forças começarão a falhar, assim que alguém apertar um novo hino, e seu ritmo revigorante e chicoteado der o andar nova energia. Quando passam pela aldeia e os camponeses vêm correndo de todos os lugares para olhar os soldados, os voluntários de Marselha cantam em um coro amigável. Esta é a sua canção: sem saber quem e quando foi escrita, sem saber que se destinava ao Exército do Reno, fizeram dela o hino do seu batalhão. Ela é sua bandeira de batalha, a bandeira de sua vida e morte, em seu esforço imparável, eles anseiam por carregá-la pelo mundo.

Paris é a primeira vitória da Marselhesa, pois esse será em breve o nome do hino composto por Rouget de Lisle. Em 30 de julho, um batalhão de voluntários de Marselha marcha pelos arredores da cidade com sua bandeira e música. Milhares e milhares de parisienses lotam as ruas, desejando dar as boas-vindas aos soldados; e quando quinhentas pessoas, marchando pela cidade, unanimemente, a uma só voz, cantam uma canção ao ritmo de seus passos, a multidão fica em guarda. Que música é esta? Que melodia maravilhosa e inspiradora! Que solene, como o som de uma fanfarra, o refrão: "Às armas, cidadãos!" Estas palavras, acompanhadas por um rufar de tambores, penetram em todos os corações! Em duas ou três horas já estão sendo cantadas em todos os cantos de Paris. Esquecida está Carmagnola, esquecida estão todos os dísticos gastos e velhas marchas. A revolução encontrou sua voz na Marselhesa, e a revolução a adotou como seu hino.

A marcha vitoriosa da Marselhesa é imparável, é como uma avalanche. É cantado em banquetes, em clubes, em teatros e até em igrejas, depois do Te Deum, e logo no lugar deste salmo. Em apenas dois ou três meses, a Marselhesa torna-se o hino de toda uma nação, a marcha de todo um exército. Servan, o primeiro Ministro da Guerra da República Francesa, pôde sentir o tremendo poder inspirador desta canção nacional única. Ele emite uma ordem para enviar com urgência cem mil cópias da Marselhesa a todas as equipes musicais, e dois ou três dias depois a canção do autor desconhecido é mais conhecida do que todas as obras de Racine, Moliere e Voltaire. Nenhuma celebração termina sem a Marselhesa, nenhuma batalha começa antes que a banda regimental tenha perdido esta marcha pela liberdade. Nas batalhas de Jemappes e Nerwinden, as tropas francesas se alinham para atacar ao som dela, e os generais inimigos, animando seus soldados com a velha receita com uma dose dupla de vodca, veem com horror que nada têm a se opor a todos -poder destruidor desta canção "terrível", que, quando está em coro milhares de vozes cantam, uma onda violenta e estrondosa atinge as fileiras de seus soldados. Onde quer que a França lute, a Marselhesa paira como Nike alado, a deusa da vitória, atraindo inúmeras pessoas para um combate mortal.

Enquanto isso, na pequena guarnição de Huning, ninguém no mundo se senta capitão famoso tropas de engenheiros Rouget de Lisle, desenhando diligentemente planos para trincheiras e fortificações. Talvez ele já tivesse esquecido a Canção de Marcha do Exército do Reno, que ele criou naquela noite longínqua de 26 de abril de 1792; pelo menos quando lê nos jornais sobre um novo hino, sobre uma nova marcha que conquistou Paris, nem lhe ocorre que esta vitoriosa "Canção dos Marselheses", cada compasso, cada palavra dela, é o próprio milagre que aconteceu nele, aconteceu com ele em uma distante noite de abril.

Uma zombaria maligna do destino: esta melodia, ressonante para os céus, elevando-se para as estrelas, não eleva em suas asas uma única pessoa - exatamente aquele que a criou. Ninguém em toda a França sequer pensa no capitão das tropas de engenharia Rouge de Lisle, e toda a enorme e sem precedentes glória da canção vai para a própria canção: mesmo sua sombra fraca não cai sobre o autor. Seu nome não está impresso nos textos da Marselhesa, e poderes do mundo disso, é verdade, eles não teriam se lembrado dele se ele não tivesse despertado sua atenção hostil para si mesmo. Pois - e este é um paradoxo genial que só a história pode inventar - o autor do hino da revolução não é absolutamente um revolucionário; além disso, ele, que, como ninguém, contribuiu para a causa da revolução com sua canção imortal, está pronto para dar todas as suas forças para contê-la. E quando os marselheses e as multidões de parisienses, com sua canção nos lábios, esmagam as Tulherias e derrubam o rei, Rouget de Lisle se afasta da revolução. Ele se recusa a jurar lealdade à República e prefere se aposentar a servir aos jacobinos. Ele não quer dar um novo significado às palavras de sua canção "liberdade querida"; para ele, os líderes da Convenção são os mesmos tiranos coroados do outro lado da fronteira. Quando, por ordem do Comitê de Salvação Pública, seu amigo e padrinho Marseillaise, o prefeito de Dietrich, o general Luckner, a quem é dedicado, e todos os nobres oficiais que foram seus primeiros ouvintes, são conduzidos à guilhotina, Rouge dá desafogue sua amargura; e aqui está a ironia do destino! - o cantor da revolução é jogado na prisão como contra-revolucionário, é julgado por traição. E apenas 9 Termidor, quando as portas das masmorras se abriram com a queda de Robespierre, salvou revolução Francesa do absurdo - enviar sob a "navalha nacional" o criador de sua canção imortal.

E, no entanto, teria sido uma morte heróica, e não um vegetar em completa obscuridade, a que está condenado a partir de agora. Por mais de quarenta anos, por milhares e milhares de longos dias, o malfadado Rouge está destinado a viver sua única hora verdadeiramente criativa em sua vida. Tiraram-lhe o uniforme, privaram-no da pensão; poemas, óperas, peças que ele escreve, ninguém os publica, não são encenados em lugar nenhum.O destino não perdoa o amador por sua intrusão nas fileiras dos imortais; uma pessoa mesquinha tem que sustentar sua existência mesquinha com todo tipo de ações mesquinhas e nem sempre limpas. Carnot e mais tarde Bonaparte tentam por compaixão ajudá-lo. No entanto, desde aquela noite malfadada, algo se quebrou irremediavelmente em sua alma; ela é envenenada pela monstruosa crueldade do caso, que lhe permitiu ser um gênio, um deus por três horas, e então com desprezo o jogou de volta à sua antiga insignificância. Rouger briga com todas as autoridades: Bonaparte, que queria ajudá-lo, escreve cartas patéticas atrevidas e se vangloria publicamente de ter votado contra ele. Envolvido em negócios, Rouge embarca em especulações suspeitas, até mesmo acaba na prisão de Saint-Pelagie para devedores por falta de pagamento de uma conta. Irritado por todos, sitiado por credores, caçado pela polícia, ele finalmente sobe em algum lugar no deserto provincial e de lá, como de um túmulo, abandonado e esquecido por todos, assiste ao destino de sua canção imortal. Ele também teve a chance de testemunhar como a Marselhesa, junto com as tropas vitoriosas de Napoleão, invadiu todos os países da Europa, após o que Napoleão, assim que se tornou imperador, riscou esta canção, por ser muito revolucionária, dos programas de todas as celebrações oficiais, e depois da Restauração, os Bourbons foram completamente banidos. E quando, depois de todo um século humano, na Revolução de Julho de 1830, a letra e a melodia da canção ressoaram com toda a sua força anterior nas barricadas de Paris e o rei burguês Louis-Philippe concedeu ao seu autor uma pequena pensão, o velho amargurado não sente mais nada além de surpresa. Para um homem abandonado em sua solidão, parece um milagre que alguém de repente se lembre dele; mas essa memória dura pouco e, quando em 1836 o ancião de setenta e seis anos morreu em Choisy-le-Roi, ninguém se lembrava de seu nome.

E somente durante a Guerra Mundial, quando a Marselhesa, que há muito se tornou o hino nacional, novamente trovejou beligerantemente em todas as frentes da França, foi dada a ordem de transferir as cinzas do pequeno capitão Rouget de Lisle para Les Invalides e enterrá-lo ao lado das cinzas do pequeno cabo Bonaparte, finalmente desconhecido do mundo, o criador da canção imortal pôde descansar no túmulo da glória de sua pátria da amarga decepção de ter apenas uma noite para ser poeta.

Um momento irrecuperável

O destino é atraído pelos poderosos e poderosos. Durante anos, ela se submete servilmente ao seu escolhido - César, Alexandre, Napoleão, porque ama as naturezas naturais, como ela - um elemento incompreensível.

Mas às vezes - embora apenas ocasionalmente em todas as idades - ela de repente, por um estranho capricho, se joga nos braços da mediocridade. Às vezes - e esses são os momentos mais incríveis da história do mundo - o fio do destino por um único minuto trêmulo cai nas mãos de nulidades. E essas pessoas geralmente não sentem alegria, mas medo da responsabilidade, envolvendo-as no heroísmo do jogo mundial, e quase sempre abandonam o destino que acidentalmente receberam de mãos trêmulas. Poucos deles são dados a aproveitar uma chance feliz e se exaltar com ela. Pois apenas por um momento o grande desce ao nada, e quem perde esse momento, por isso está irremediavelmente perdido.

PERAS

Em meio aos bailes, casos de amor, intrigas e brigas do Congresso de Viena, como um tiro de canhão, surgiu a notícia de que Napoleão - um leão cativo - havia escapado de sua jaula no Elba; e relé após relé já está voando: ele ocupou Lyon, expulsou o rei, regimentos com bandeiras desfraldadas passam para o seu lado, ele está em Paris, nas Tulherias - a vitória em Leipzig foi em vão, vinte anos de guerra sangrenta se passaram vão. Como se agarrados pela pata de alguém, os ministros que acabaram de brigar e brigar se amontoaram; Tropas inglesas, prussianas, austríacas e russas são reunidas às pressas para esmagar o usurpador uma segunda vez e finalmente; nunca a Europa dos reis e imperadores hereditários foi tão unânime como nesta hora de terror mortal. Wellington mudou-se do norte para a França, o exército prussiano sob a liderança de Blucher está vindo em seu auxílio, Schwarzenberg está se preparando para a ofensiva no Reno e os regimentos russos estão marchando lenta e pesadamente pela Alemanha como reserva.

Napoleão abraça o perigo que o ameaça com um único olhar. Ele sabe que é impossível esperar até que todo o bando esteja reunido. Ele deve separá-los, deve atacar cada um individualmente - os prussianos, os britânicos, os austríacos - antes que eles se tornem um exército europeu e destruam seu império. Ele deve se apressar antes que surja um murmúrio dentro do país; deve alcançar a vitória antes que os republicanos se tornem mais fortes e se unam aos monarquistas, antes que o duvidoso e esquivo Fouche, em aliança com Talleyrand - seu oponente e sósia - enfie uma faca em suas costas. Ele deve, aproveitando o entusiasmo que tomou conta de seu exército, derrotar os inimigos com um ataque rápido. Cada dia perdido significa prejuízo, cada hora agrava o perigo. E ele imediatamente lança a sorte da guerra no campo de batalha mais sangrento da Europa - na Bélgica. 15 de junho às três horas da manhã, a vanguarda do grande e agora o único exército napoleônico cruza a fronteira. No dia 16, em Ligny, ela repele o exército prussiano. Este é o primeiro golpe da pata do leão que escapou para a liberdade - esmagador, mas não fatal. O derrotado, mas não destruído, exército prussiano recua para Bruxelas.

Napoleão prepara um segundo ataque, desta vez contra Wellington. Ele não pode permitir um momento de descanso para si mesmo ou para seus inimigos, pois suas forças estão crescendo dia a dia, e o país atrás dele, o povo francês murmurante e sem sangue, deve ser ensurdecido pela droga de relatórios vitoriosos. Já no dia 17, ele se aproxima com todo o seu exército de Quatre Bras, onde um inimigo frio e prudente, Wellington, se fortaleceu. As ordens de Napoleão nunca foram tão prudentes, suas ordens militares mais claras do que naquele dia: ele não apenas se prepara para um ataque, mas também prevê seu perigo: o exército de Blucher, derrotado por ele, mas não destruído, pode se unir ao exército de Wellington. Para evitar isso, ele separa parte de seu exército - ela deve perseguir as tropas prussianas e impedi-las de se unir aos britânicos.

Ele confia o comando desta parte do exército ao marechal Grusha. Pears é uma pessoa comum, mas corajosa, diligente, honesta, confiável, um comandante de cavalaria testado em batalha, mas não mais do que um comandante de cavalaria. Este não é um líder corajoso e quente da cavalaria, como Murat, nem um estrategista, como Saint-Cyr e Berthier, nem um herói, como Ney. Seu peito não é coberto por uma couraça, seu nome não é cercado de lendas, não há nele um único traço distintivo que lhe trouxesse fama e lugar certo no mito heróico da era napoleônica; ele se tornou famoso apenas por seu infortúnio, seu fracasso. Por vinte anos ele lutou em todas as batalhas, da Espanha à Rússia, da Holanda à Itália, subindo lentamente de posto em posto, até chegar ao posto de marechal, não sem mérito, mas sem feitos. As balas dos austríacos, o sol do Egito, as adagas dos árabes, as geadas da Rússia afastaram de seu caminho seus predecessores: Desaix em Marengo, Kléber no Cairo, Lann em Wagram; ele não abriu o caminho para o posto mais alto para si mesmo - foi aberto para ele por vinte anos de guerra.

Que Pears não é um herói ou um estrategista, mas apenas um comandante confiável, dedicado, corajoso e sensato, Napoleão está bem ciente. Mas metade de seus marechais está na sepultura, o resto não quer deixar suas propriedades, fartos da guerra, e ele é forçado a confiar um assunto decisivo e responsável a um comandante medíocre.

17 de junho às onze horas da manhã - um dia após a vitória em Ligny, na véspera de Waterloo - Napoleão pela primeira vez confia ao marechal Grouchy um comando independente. Por um momento, por um dia, o humilde Pears deixa seu lugar na hierarquia militar para entrar na história mundial. Apenas por um momento, mas que momento! A ordem de Napoleão é clara. Enquanto ele próprio lideraria o ataque aos britânicos, Grouchy, com um terço do exército, perseguiria os prussianos. À primeira vista, uma tarefa muito simples, clara e direta, mas ao mesmo tempo extensível e de dois gumes, como uma espada. Pois Pears tem o dever durante a operação de manter contato estrito com as principais forças do exército.

Marshal aceita a ordem com hesitação. Ele não estava acostumado a agir por conta própria; homem cauteloso, sem iniciativa, ganha confiança apenas nos casos em que a brilhante vigilância do imperador lhe mostra o objetivo. Além disso, ele sente a insatisfação de seus generais pelas costas e - quem sabe? - talvez o som sinistro das asas do destino iminente. Apenas a proximidade do apartamento principal o acalma um pouco: apenas três horas de marcha forçada separam seu exército do exército do imperador.

Na chuva torrencial, as peras se apresentam. Seus soldados caminham lentamente pela estrada viscosa e argilosa atrás dos prussianos, ou - pelo menos - na direção em que esperam encontrar as tropas de Blucher.

NOITE EM KAIOU

A chuva do norte cai continuamente. Como um rebanho molhado, os soldados de Napoleão surgem no escuro, arrastando dois quilos de lama nas solas dos pés; não há abrigo em parte alguma - nem lar, nem abrigo. A palha está tão úmida que não dá para deitar nela, então os soldados dormem sentados, encostados uns nos outros, dez a quinze pessoas sob uma chuva torrencial. Não há descanso para o imperador. A excitação febril o leva de um lugar para outro; o reconhecimento é prejudicado pelo mau tempo impenetrável, os batedores trazem apenas mensagens confusas. Ele ainda não sabe se Wellington aceitará a luta; também não há notícias do exército prussiano de Pear. E à uma hora da manhã, ignorando o aguaceiro, ele próprio caminha pelos postos avançados, aproximando-se da distância de um tiro de canhão até os acampamentos ingleses, onde aqui e ali luzes fracas e esfumaçadas brilham no nevoeiro, e desenha um plano de batalha. Só ao amanhecer ele retorna a Caillou, ao seu miserável quartel-general, onde encontra os primeiros despachos de Pear: informações vagas sobre os prussianos em retirada, mas ao mesmo tempo uma promessa tranquilizadora de continuar a perseguição. Gradualmente a chuva diminui. O imperador caminha impacientemente de canto a canto, olhando pela janela para as distâncias amareladas - se o horizonte finalmente se clareou, se chegou a hora de tomar uma decisão.

Às cinco horas da manhã - a chuva já parou - todas as dúvidas se dissiparam. Ele dá a ordem: às nove horas todo o exército deve se alinhar e estar pronto para atacar. Os serventes saltam em todas as direções. Os tambores já estão batendo. E só depois disso Napoleão se joga em uma cama de campanha para um sono de duas horas.

MANHÃ EM WATERLOO

Nove horas da manhã. Mas nem todas as prateleiras estão completas ainda. O solo, suavizado por uma chuva torrencial de três dias, dificulta o movimento e atrasa a artilharia adequada. Um vento forte está soprando, o sol só está aparecendo gradualmente; mas este não é o sol de Austerlitz, brilhante, radiante, prometendo felicidade, mas apenas um reflexo bruxuleante do norte. Finalmente, os regimentos são construídos e, antes do início da batalha, Napoleão mais uma vez cavalga pela frente em sua égua branca. As águias nos estandartes se curvam como se estivessem sob um vento violento, os cavaleiros agitam seus sabres de forma beligerante, a infantaria levanta seus gorros de urso em suas baionetas em saudação. Os tambores ressoam furiosamente, o comandante da trombeta é saudado furiosamente, mas todo esse fogo de artifício de sons é encoberto pelo retumbante, amigável e jubiloso grito do septuagésimo milésimo exército: “Vive l" Empereur!

Nem um único desfile em todos os vinte anos do reinado de Napoleão foi mais majestoso e solene do que esta - a última - revisão. Assim que os gritos cessaram, às onze horas - duas horas de atraso, um atraso fatal - os artilheiros receberam ordem de bater com metralha nos uniformes vermelhos ao pé do morro. E assim Ney, “o mais bravo dos bravos”, moveu a infantaria para a frente. A hora decisiva havia chegado para Napoleão. Essa batalha foi descrita inúmeras vezes, mas você não se cansa de acompanhar seus altos e baixos, relendo a história de Walter Scott sobre ela ou a descrição de episódios individuais de Stendhal. É igualmente significativo e diversificado, não importa para onde você olhe - de longe ou de perto, de um monte de general ou de uma sela de couraça. Esta batalha é uma obra-prima de pressão dramática com uma mudança contínua de medos e esperanças, com um desfecho em que tudo é resolvido pela catástrofe final, uma amostra da verdadeira tragédia, pois aqui o destino do herói predeterminou o destino da Europa, e os fantásticos fogos de artifício do épico napoleônico, antes de desaparecer para sempre, caindo do alto, mais uma vez subiram como um foguete para o céu.

Das onze à uma, os regimentos franceses invadem as colinas, ocupam aldeias e posições, recuam novamente e atacam novamente. Já dez mil corpos cobrem o solo úmido e argiloso do campo ondulado, mas nada foi alcançado além da exaustão de ambos os lados. Ambos os exércitos estão cansados, ambos os comandantes em chefe estão alarmados. Ambos sabem que quem primeiro receber reforços vencerá - Wellington de Blucher, Napoleão de Pear. Napoleão de vez em quando pega uma luneta, envia auxiliares; se seu marechal chegar a tempo, o sol de Austerlitz voltará a brilhar sobre a França

ERRO DE PERA

Pears, o árbitro involuntário do destino de Napoleão, sob suas ordens na noite anterior, partiu na direção indicada. A chuva parou. Despreocupados, como em um país pacífico, as companhias marcharam, ontem pela primeira vez cheirando pólvora; ainda nenhum inimigo é visível, não há vestígios do exército prussiano derrotado.

De repente, enquanto o marechal toma um café da manhã rápido na casa da fazenda, o chão treme levemente sob seus pés. Todo mundo está ouvindo. De novo e de novo, abafado e já sumindo, o rugido rola: são canhões, tiros distantes, porém, não tão distantes, no máximo - a uma distância de três horas de marcha. Vários oficiais, como é costume dos índios, colocam as orelhas no chão para captar a direção. Um estrondo surdo e distante é ouvido continuamente. Este é o canhão no Mont Saint-Jean, o começo de Waterloo. Grushi convoca um conselho. Fervorosamente, fervorosamente, Gerard, seu assistente, exige: “Il faut marcher au canon” - avance para o local do incêndio! Outro policial o apóia: vai lá, vai lá! Todos entendem que o imperador está enfrentando os britânicos e uma batalha feroz está em pleno andamento. Peras oscilam. Acostumado à obediência, ele segue timidamente os planos, a ordem do imperador - perseguir os prussianos em retirada. Gerard perde a paciência ao ver a indecisão do marechal: "Marchez au canon!" - uma ordem, não um pedido, esta exigência de um subordinado soa na presença de vinte pessoas - militares e civis. As peras estão insatisfeitas. Ele repete de forma mais contundente e severa que é obrigado a cumprir seu dever exatamente até que o próprio imperador mude a ordem. Os oficiais ficam desapontados e os canhões ressoam em meio ao silêncio raivoso.

Gerard faz uma última tentativa desesperada: ele implora para poder ir para o campo de batalha com pelo menos uma divisão e um punhado de cavalaria e se compromete a chegar a tempo. Pêra pensa. Ele só pensa por um segundo.

MOMENTO CHAVE NA HISTÓRIA MUNDIAL

Pears pensa por um segundo, e este segundo decide seu destino, o destino de Napoleão e do mundo inteiro. Ele predetermina, neste único segundo na fazenda em Walheim, todo o curso do século XIX; e agora - a garantia da imortalidade - ela hesita nos lábios de uma pessoa muito honesta e igualmente comum, visivelmente e claramente treme em suas mãos, amassando nervosamente a ordem malfadada do imperador. Se Pear tivesse coragem, se tivesse ousado desobedecer à ordem, se tivesse acreditado em si mesmo e em uma clara e urgente necessidade, a França teria sido salva. Mas uma pessoa subordinada sempre segue as instruções e não obedece ao chamado do destino.

Pears rejeita vigorosamente a oferta. Não, ainda é inaceitável dividir um exército tão pequeno. Sua tarefa é perseguir os prussianos e nada mais. Ele se recusa a agir contrariamente à ordem que recebeu. Oficiais descontentes estão em silêncio. O silêncio reina em torno da Pêra. E neste silêncio, algo que nem palavras nem ações podem devolver se foi irremediavelmente - o momento decisivo está indo embora. A vitória ficou com Wellington.

E as prateleiras seguem em frente. Gerard, Vandamme cerram os punhos com raiva. Pear fica alarmada e de vez em quando perde a confiança, porque - estranhamente - os prussianos ainda não são visíveis, é claro que eles saíram da estrada de Bruxelas. Logo, os batedores trazem notícias suspeitas: aparentemente, a retirada prussiana se transformou em uma marcha de flanco em direção ao campo de batalha. Ainda dá tempo de socorrer o imperador, e Grushi espera cada vez com mais impaciência o retorno da ordem. Mas não há ordem. Apenas o canhão distante ressoa cada vez mais abafado sobre a terra trêmula - o lote de ferro de Waterloo.

TARDE

Enquanto isso, já é uma hora. Quatro ataques são rechaçados, mas enfraqueceram visivelmente o centro de Wellington; Napoleão se prepara para um ataque decisivo. Ele ordena que a artilharia seja reforçada em Belle Alliance, e antes que a fumaça dos canhões estenda uma cortina entre as colinas, Napoleão dá uma última olhada no campo de batalha.

E no nordeste, ele percebe uma espécie de sombra que parece rastejar para fora da floresta: novas tropas! Instantaneamente, todas as lunetas se voltam nessa direção: é Pears, que corajosamente violou a ordem, milagrosamente chegou a tempo no momento decisivo? Não, o prisioneiro relata que esta é a vanguarda do general Blucher, os regimentos prussianos. Pela primeira vez, o imperador tem um palpite de que o exército prussiano derrotado escapou da perseguição e vai se juntar aos britânicos, e um terço de seu próprio exército está se movendo inutilmente no espaço vazio. Ele imediatamente escreveu uma nota para Grusha, ordenando-lhe que mantivesse contato a todo custo e impedisse que os prussianos entrassem na batalha.

Ao mesmo tempo, o marechal Ney recebe a ordem de ataque. Wellington deve ser derrubado antes que os prussianos se aproximem: agora, quando as chances diminuíram tão repentina e drasticamente, tudo deve ser apostado sem hesitação. E agora, por várias horas, ataques furiosos seguem um após o outro, mais e mais unidades de infantaria entram na batalha. Eles ocupam as aldeias em ruínas, recuam e, novamente, a muralha de homens avança violentamente contra os quadrados já destruídos do inimigo. Mas Wellington ainda está resistindo e ainda não há notícias de Pear. "Onde está Peras? Onde Pears está preso? - sussurra o imperador alarmado, olhando para a vanguarda dos prussianos que se aproxima. E seus generais estão começando a perder a paciência. Decidindo arrancar o resultado da batalha pela força, o marechal Ney, agindo com tanta ousadia e coragem quanto Pears agiu com incerteza (três cavalos já foram mortos sob seu comando), imediatamente joga toda a cavalaria francesa no fogo. Dez mil couraceiros e dragões estão galopando em direção à morte, colidindo com quadrados, esmagando fileiras, ceifando servos armados. É verdade que eles são jogados para trás, mas a força do exército inglês está secando, o punho, cerrando as colinas fortificadas, está começando a se abrir. E quando a esgotada cavalaria francesa recua diante das balas de canhão, a última reserva de Napoleão - a velha guarda - marcha com passos firmes e lentos para invadir as alturas, cuja posse marca o destino da Europa.

DENUNCIAR

Durante todo o dia, quatrocentos canhões trovejam de um lado e do outro. No campo de batalha, o barulho dos cavalos se funde com as rajadas de armas, os tambores batem de forma ensurdecedora, a terra treme com o rugido e o estrondo. Mas em uma elevação, em ambas as colinas, os dois comandantes têm medo de ouvir sons mais silenciosos em meio ao barulho da batalha.

Os cronômetros são quase inaudíveis, como o coração de um pássaro, tiquetaqueando na mão do imperador e na mão de Wellington; de vez em quando puxam seus relógios e contam os minutos e os segundos, esperando a última e decisiva ajuda. Wellington sabe que Blucher está chegando, Napoleão espera por Pears. Ambos esgotaram suas reservas e quem receber reforços primeiro vencerá. Ambos olham pelo telescópio para a orla da floresta, onde, como uma nuvem de luz, paira a vanguarda prussiana. Patrulhas avançadas ou o próprio exército, que escapou da perseguição de Pear? A resistência dos britânicos já está enfraquecendo, mas as tropas francesas estão cansadas. Respirando fundo, como dois lutadores, os adversários se enfrentam, reunindo forças para a última luta, que decidirá o desfecho da luta.

E finalmente, do lado da floresta, ouvem-se disparos - armas, armas de fogo: “Enfin Grouchy!” - finalmente, Peras! Napoleão dá um suspiro de alívio. Confiante de que nada ameaça seu flanco agora, ele reúne os remanescentes do exército e novamente ataca o centro de Wellington para derrubar o ferrolho britânico que fecha Bruxelas, arrombar os portões para a Europa.

Mas a escaramuça acabou sendo um erro: os prussianos, enganados por uniformes não ingleses, abriram fogo contra os hanoverianos; o tiroteio para e as tropas prussianas emergem da floresta sem impedimentos em um riacho amplo e poderoso. Não, este não é Pears com seus regimentos, este é Blucher se aproximando e com ele - um desenlace inevitável. A notícia se espalha rapidamente entre os regimentos imperiais, eles começam a recuar - até agora em ordem tolerável. Mas Wellington sente que chegou o momento crítico. Ele cavalga até a beira da colina defendida com tanta ferocidade, tira o chapéu e acena com ele sobre a cabeça, indicando o inimigo em retirada. Suas tropas entenderam imediatamente o significado desse gesto triunfante. Os remanescentes dos regimentos ingleses se levantam juntos e avançam contra os franceses. Ao mesmo tempo, a cavalaria prussiana avança pelo flanco sobre o exército cansado e reduzido. Há um grito, um assassino "Salve-se, quem puder!". Mais alguns minutos - e o grande exército se transforma em um fluxo imparável movido pelo medo, que arrasta tudo e todos, até Napoleão, com ele. Como se estivesse em águas flexíveis, sem encontrar resistência, a cavalaria inimiga corre para este fluxo rápido e amplamente derramado; da espuma de gritos de pânico, eles pescam a carruagem de Napoleão, o tesouro do exército e toda a artilharia; apenas o início da escuridão salva a vida e a liberdade do imperador. Mas aquele que à meia-noite, salpicado de lama, exausto, cai sobre uma cadeira na taverna de uma vila miserável, não é mais um imperador. O fim do império, sua dinastia, seu destino; a indecisão de um homem pequeno e limitado destruiu o que o mais corajoso e perspicaz dos homens havia criado em vinte anos heróicos.

VOLTAR A TODOS OS DIAS

Antes que o ataque inglês tivesse tempo de derrotar o exército de Napoleão, alguém, até então quase anônimo, já corria em uma carruagem do correio de emergência pela estrada de Bruxelas, de Bruxelas ao mar, onde um navio o esperava. Ele chega a Londres antes dos correios do governo e, aproveitando que a notícia ainda não chegou à capital, literalmente explode a bolsa de valores; Com este golpe de gênio, Rothschild funda um novo império, uma nova dinastia.

No dia seguinte, toda a Inglaterra saberá da vitória e, em Paris, o fiel traidor Fouche - da derrota; os sinos da vitória soam sobre Bruxelas e a Alemanha.

Apenas uma pessoa na manhã seguinte ainda não sabe nada sobre Waterloo, apesar do fato de que apenas quatro horas o separam da cena da tragédia: o malfadado Grouchy, que segue firmemente a ordem de perseguir os prussianos. Mas, surpreendentemente, os prussianos não estão em lugar nenhum, e isso o preocupa. E os canhões ressoam cada vez mais alto, como se gritassem por socorro. Todos sentem o chão tremer abaixo deles, e cada tiro reverbera em seus corações. Todo mundo sabe: este não é um tiroteio simples, uma batalha gigantesca e decisiva estourou. Grushi cavalga em silêncio taciturno, cercado por seus oficiais. Eles não discutem mais com ele: afinal, ele não deu ouvidos aos conselhos deles.

Finalmente, em Wavre, eles tropeçam no único destacamento prussiano - a retaguarda de Blucher, e isso lhes parece uma libertação. Como possuídos, eles correm para as trincheiras inimigas - à frente de todos Gerard; talvez, atormentado por pressentimentos sombrios, ele busque a morte. A bala o alcança, ele cai, ferido: quem levantou a voz de protesto calou-se. À noite, ocupam a aldeia, mas todos adivinham que esta pequena vitória já é inútil, porque ali, do lado onde fica o campo de batalha, tudo se acalmou de repente. Houve um silêncio mortal formidável, mudo ao horror e pacífico. E todos estão convencidos de que o rugido das armas ainda era melhor do que essa dolorosa incerteza. A batalha parece ter acabado, a batalha de Waterloo, sobre a qual Pears finalmente (infelizmente, tarde demais!) Recebe a notícia, junto com a exigência de Napoleão de buscar reforços. Acabou, uma batalha gigantesca, mas quem resta para vencer?

Eles esperam a noite toda. Em vão! Não há notícias, como se o grande exército os tivesse esquecido, e eles, inúteis para qualquer um, estão aqui sem sentido na escuridão impenetrável. Pela manhã saem do acampamento e voltam a caminhar pelas estradas, mortalmente cansados ​​e já sabendo com certeza que todos os seus movimentos perderam o sentido. Finalmente, às dez horas da manhã, um oficial do quartel-general principal galopa em direção. Eles o ajudam a descer da sela, bombardeiam-no com perguntas. O rosto do policial está contorcido de desespero, o cabelo encharcado de suor grudado nas têmporas, ele treme de cansaço mortal e mal consegue murmurar algumas palavras arrastadas, mas ninguém entende essas palavras, não pode, não quer para entender. Eles o consideram um louco, um bêbado, porque ele diz que não há mais imperador, não há mais exército imperial, a França pereceu. Mas, pouco a pouco, informações detalhadas são solicitadas a ele, e todos aprenderão a verdade esmagadora e assassina. Peras, pálido, trêmulo, está apoiado em seu sabre; ele sabe que a vida de um mártir começou para ele. Mas ele carrega firmemente o peso da culpa. Um subordinado indeciso e tímido, que naqueles momentos momentosos não soube desvendar grandes destinos, agora, diante do perigo iminente, torna-se um comandante corajoso, quase um herói. Ele imediatamente reúne todos os oficiais e, com lágrimas de raiva e tristeza nos olhos, em um breve discurso justifica sua hesitação e ao mesmo tempo os lamenta amargamente.

Ouça-o silenciosamente aqueles que ontem ainda estavam zangados com ele. Todos poderiam culpá-lo, vangloriando-se de ter oferecido uma solução diferente e melhor. Mas ninguém se atreve, ninguém quer fazer isso. Eles são silenciosos e silenciosos. A dor imensurável bloqueou suas bocas.

E nesta hora, tendo perdido o segundo decisivo, Grushi mostra tardiamente seu notável talento como líder militar. Todas as suas virtudes - prudência, diligência, perseverança, diligência - são reveladas a partir do momento em que ele volta a confiar em si mesmo, e não na letra da ordem. Cercado por forças inimigas cinco vezes superiores, ele retira seus regimentos através do meio das tropas inimigas com uma brilhante manobra tática, sem perder uma única arma ou um único soldado, e salva para a França, para o império, os remanescentes de seu exército. Mas não há nenhum imperador para agradecê-lo, nenhum inimigo para lançar seus regimentos contra eles. Ele estava atrasado, sempre atrasado. E embora mais tarde na vida ele suba alto, receba o título de comandante-em-chefe e par da França, e em qualquer posição mereça respeito universal pela firmeza e controle, nada pode compensá-lo por aquele segundo que o tornou o árbitro do destino e que ele não conseguiu manter.

Tão terrivelmente se vinga um grande momento único, que só ocasionalmente cai na sorte de um mortal, se aquele que foi chamado por engano se retirar dele. Todas as virtudes pequeno-burguesas são um escudo confiável contra as exigências da pacífica vida cotidiana: prudência, zelo, sanidade - todas elas se derretem impotentes na chama de um único segundo decisivo, que só se revela ao gênio e busca nele sua personificação. Com desprezo ela repele o covarde; apenas os bravos ela levanta com sua mão direita de fogo para o céu e se classifica entre a hoste de heróis.

Abertura do Eldorado

UM HOMEM QUE ESTÁ CANSADO DA EUROPA

1834. Um navio a vapor americano está a caminho de Le Havre para Nova York. A bordo entre centenas de aventureiros Johann August Suter; ele tem trinta e um anos, é natural de Rünenberg, perto de Basel, e está ansioso pelo momento em que um oceano se colocará entre ele e os guardiões europeus da lei. Falido, ladrão, vigarista, ele, sem pensar duas vezes, deixou a mulher e os três filhos à mercê do destino, conseguiu algum dinheiro em Paris com um documento falso e agora já está a caminho de uma nova vida. Em 7 de julho, desembarcou em Nova York e por dois anos seguidos fez o que tinha que fazer aqui: foi empacotador, farmacêutico, dentista, traficante de todo tipo de droga e dono de taberna. Por fim, um tanto acomodado, abriu um hotel, mas logo o vendeu e, seguindo o apelo imperioso da época, foi para o Missouri. Lá ele se tornou fazendeiro, acumulou uma pequena fortuna em pouco tempo e, ao que parecia, já poderia começar a viver em paz. Mas além de sua casa em uma fila sem fim, correndo para algum lugar, as pessoas passam - comerciantes de peles, caçadores, soldados, aventureiros - vão do oeste e vão para o oeste, e essa palavra "oeste" gradualmente adquire algum tipo de poder mágico para ele . No início - todo mundo sabe - existem pradarias, pradarias onde pastam enormes rebanhos de bisões, pradarias pelas quais você pode cavalgar por dias e semanas sem encontrar uma alma, apenas ocasionalmente cavaleiros de pele vermelha correm; então começam as montanhas, altas, inexpugnáveis ​​e, finalmente, aquele país desconhecido, a Califórnia, ninguém sabe ao certo, mas os milagres contam sobre suas fabulosas riquezas; há rios de leite e mel ao seu serviço, se quiser - mas é longe, muito longe, e você só pode chegar lá arriscando a vida.

Mas o sangue de um aventureiro corria nas veias de Johann August Suter. Viva em paz e cultive sua terra! Não, não o atraía. Em 1837, ele vendeu todos os seus bens, equipou uma expedição - conseguiu carroças, cavalos, bois e, deixando o Forte da Independência, partiu para o Desconhecido.

IR PARA A CALIFÓRNIA

1838. Em uma carroça puxada por bois, dois oficiais, cinco missionários e três mulheres cavalgam ao longo da planície desértica sem fim, através das estepes sem fim e, finalmente, sobre as montanhas em direção ao Oceano Pacífico. Três meses depois, no final de outubro, eles chegam a Fort Vancouver. Os oficiais deixaram Zoeter ainda mais cedo, os missionários não vão mais longe, as mulheres morreram de privação no caminho.

Zuter foi deixado sozinho. Em vão eles tentaram mantê-lo aqui em Vancouver, em vão eles lhe ofereceram serviço; não sucumbiu à persuasão, foi irresistivelmente atraído pela palavra mágica "Califórnia". Em um velho veleiro naufragado, ele cruza o oceano, vai primeiro para as ilhas Sandwich e depois, com grande dificuldade, passando pelo Alasca, pousa na costa, em um pedaço de terra esquecido por Deus chamado San Francisco. Mas esta não é a mesma São Francisco - uma cidade de um milhão de habitantes, que cresceu sem precedentes após um terremoto, como a conhecemos hoje. Não, era uma miserável vila de pescadores, assim chamada pelos missionários franciscanos, nem mesmo a capital daquela desconhecida província mexicana - a Califórnia, esquecida e abandonada em uma das partes mais ricas do novo continente. A má gestão dos colonialistas espanhóis se refletia em tudo aqui: não havia poder firme, eclodiam levantes de vez em quando, não havia trabalhadores suficientes, gado, gente enérgica e empreendedora. Zooter aluga um cavalo e desce para o fértil vale de Sacramento; um dia era o suficiente para ele se certificar de que havia espaço não apenas para uma fazenda ou um grande rancho, mas para todo um reino. No dia seguinte, ele aparece em Monterey, na miserável capital, apresenta-se ao governador de Alverado e traça-lhe um plano para o desenvolvimento da região: vários polinésios das ilhas vieram com ele e, no futuro, conforme necessário , ele vai trazê-los aqui, ele está pronto para fazer um assentamento aqui, estabelecer uma colônia, que ele chamará de Nova Helvetia.

Por que "Nova Helvécia"? perguntou o governador.

Sou suíço e republicano”, respondeu Zoeter.

Tudo bem, faça o que quiser, dou-lhe uma concessão de dez anos.

Você vê a rapidez com que as coisas foram feitas lá. A mil milhas de qualquer civilização, a energia de uma pessoa importava muito mais do que no Velho Mundo.

NOVA HELVETIA

1839 Uma caravana sobe lentamente a margem do rio Sacramento. Na frente, Johann August Suter com uma arma no ombro, seguido por dois ou três europeus, depois cento e cinquenta polinésios de camisa curta, trinta carroças puxadas por bois com comida, sementes, armas, cinquenta cavalos, cento e cinquenta mulas , vacas, ovelhas e, finalmente, uma pequena retaguarda - é todo o exército, que deve conquistar a Nova Helvécia. Um gigantesco poço de fogo abre caminho para eles. As florestas são queimadas - é mais conveniente do que derrubá-las. E assim que a chama gananciosa varreu a terra, eles começaram a trabalhar entre as árvores ainda fumegantes. Construíram armazéns, cavaram poços, semearam campos que não exigiam aração, fizeram currais para inúmeros rebanhos. Dos lugares vizinhos, das colônias abandonadas pelos missionários, chega aos poucos o reabastecimento.

O sucesso foi gigantesco. A primeira colheita foi feita por si-pólo. Os celeiros transbordavam de grãos, os rebanhos já contavam aos milhares e, embora às vezes fosse difícil - as campanhas contra os nativos, que invadiam a colônia repetidas vezes, exigiam muita força - Nova Helvetia se transformou em um canto florescente de a Terra. Canais sendo escavados, moinhos construídos, postos comerciais abertos, navios subindo e descendo os rios, a Zooter fornece não apenas Vancouver e as Ilhas Sandwich, mas todos os navios que ancoram na costa da Califórnia. Ele cultiva frutas maravilhosas da Califórnia, que agora são famosas em todo o mundo. Ele assina vinhas da França e do Reno, são bem recebidas aqui, e em poucos anos vastas extensões desta terra distante foram cobertas de vinhedos. Ele construiu uma casa e fazendas bem cuidadas para si mesmo, seu piano de cauda Pleyel fez a longa jornada de cento e oitenta dias de Paris, sessenta bois carregaram uma locomotiva a vapor de Nova York através do continente. Ele tem contas abertas nos maiores bancos da Inglaterra e da França, e agora, aos 45 anos, no auge da fama, lembra que há 14 anos deixou a mulher e os três filhos em algum lugar. Ele escreve para eles, os chama para si, para seu reino, agora sente o poder em suas mãos - ele é o dono de New Helvetia, uma das pessoas mais ricas do mundo - e que assim seja. E, finalmente, os Estados Unidos tomam esta província negligenciada do México. Agora está tudo são e salvo. Mais alguns anos - e Zuter se tornará o homem mais rico do mundo.

SOCO FATAL

1848, janeiro. Inesperadamente, James Marshall, seu carpinteiro, aparece para Zooter. Fora de si de empolgação, ele invade a casa - ele tem que contar a Zouter algo muito importante. Zoeter fica surpreso: ainda ontem mandou Marshall para sua fazenda em Coloma, onde está sendo construída uma nova serraria, e aqui está ele de volta sem permissão, parado na frente do dono, sem conseguir parar de tremer, empurrando-o para dentro do quarto, trancando a porta e tirando um punhado de areia do bolso - grãos amarelos brilham nela. Ontem, enquanto cavava, ele viu esses estranhos pedaços de metal e pensou que fossem ouro, mas todos riram dele. Zooter imediatamente fica alerta, pega a areia, lava; sim, é ouro, e ele irá com Marshall para a fazenda amanhã. E o carpinteiro - a primeira vítima de uma febre que em breve cobrirá o mundo inteiro - não esperou pela manhã e à noite, na chuva, recuou.

No dia seguinte, o coronel Zuter já está em Coloma. O canal foi bloqueado e a areia começou a ser explorada. Basta encher o rugido, sacudi-lo levemente e grãos brilhantes de ouro permanecem na grade preta. Zuter liga para os poucos europeus que estavam com ele e aceita a palavra deles de silêncio até que a serraria seja construída. Pensativo, ele volta para sua fazenda. Planos grandiosos nascem em sua mente. Nunca antes o ouro havia sido dado tão facilmente, deitado tão abertamente, dificilmente escondido no chão - e esta é a terra dele, Zutera! Parecia que uma década passou em uma noite - e agora ele é o homem mais rico do mundo.

FEBRE DE OURO

O mais rico? Não, o mendigo mais pobre e desamparado do mundo. Uma semana depois, o segredo tornou-se conhecido. Uma mulher é sempre uma mulher! - disse a ela a algum transeunte e deu-lhe alguns grãos de ouro. E então aconteceu o inédito - o povo de Zuter abandonou imediatamente o trabalho: os ferreiros fugiram de suas bigornas, os pastores de seus rebanhos, os vinhateiros de suas vinhas, os soldados abandonaram suas armas - todos, como se possuídos, agarraram apressadamente o telas, bacias, correram para lá, para a serraria, para extrair ouro. Em uma noite, a região ficou deserta. Vacas que não têm ninguém para ordenhar morrem, touros quebram currais, pisoteiam campos onde as colheitas apodrecem na vinha, queijarias param, celeiros desabam. Todo o mecanismo complexo da enorme economia foi medido. Os fios do telégrafo levavam as notícias sedutoras de ouro através dos mares e terras. E as pessoas já estão chegando das cidades e portos, os marinheiros estão deixando os navios, os funcionários estão deixando o serviço; garimpeiros são desenhados em colunas intermináveis ​​\u200b\u200bdo oeste e do leste, a pé, a cavalo e em carroças - um enxame de gafanhotos humanos, apreendidos por uma corrida do ouro. Uma horda desenfreada e rude, não reconhecendo outro direito senão o direito dos fortes, nenhum outro poder senão o poder de um revólver, dominou a florescente colônia. Tudo era propriedade deles, ninguém ousava discutir com esses ladrões. Eles massacraram as vacas de Zoeter, derrubaram seus celeiros e construíram casas para si mesmos, pisotearam suas terras aráveis, roubaram seus carros. Em uma noite, Zooter tornou-se um mendigo; ele, como o rei Midas, engasgou com seu próprio ouro.

E essa busca incomparável de ouro está se tornando cada vez mais indomável. A notícia já se espalhou por todo o mundo; cem navios chegaram apenas de Nova York, da Alemanha, Inglaterra, França, Espanha em 1848, 1849, 1850, 1851 incontáveis ​​hordas de aventureiros chegaram. Alguns contornam o Cabo Horn, mas esse caminho parece muito longo para os impacientes, e eles escolhem uma estrada mais perigosa - por terra, pelo istmo do Panamá. Uma empresa empreendedora gasta às pressas lá estrada de ferro. Milhares de trabalhadores morrem de febre para encurtar o caminho do ouro em três ou quatro semanas. Enormes fluxos de pessoas de todas as tribos e dialetos se estendem por todo o continente, e todos eles vasculham a terra de Zooter como se estivessem na sua. No território de São Francisco, que pertencia a Zuter por ato selado pelo selo do governo, uma nova cidade cresce com velocidade fabulosa; os alienígenas estão vendendo uns aos outros a terra de Zuter, e o próprio nome de seu reino "Nova Helvetia" logo dá lugar a um nome mágico: Eldorado - a terra dourada.

Zooter, falido novamente, olhou atordoado para aqueles brotos de dragão gigantes. A princípio, ele, com seus servos e companheiros, também tentou extrair ouro para recuperar riquezas, mas todos o abandonaram. Então ele deixou a região aurífera mais perto das montanhas, para sua fazenda isolada "Hermitage", longe do maldito rio e da malfadada areia. Lá, sua esposa o encontrou com três filhos adultos, mas ela logo morreu, afetada pelas agruras do caminho exaustivo. No entanto, agora ele tem três filhos com ele, ele não tem mais um par de mãos, mas quatro, e Zuter começou a trabalhar novamente; novamente, mas já junto com seus filhos, passo a passo, ele começou a se transformar em gente, aproveitando a fabulosa fertilidade deste solo e tramando secretamente um novo plano grandioso.

PROCESSO

1850 A Califórnia tornou-se parte dos Estados Unidos da América. Seguindo a riqueza, a ordem foi finalmente estabelecida nesta terra corrida ao ouro. A anarquia foi contida, a lei recuperou a força.

E aqui Johann August Suter apresenta suas reivindicações. Ele declara que todas as terras onde fica a cidade de São Francisco são dele por direito. O governo do estado é obrigado a compensar a perda que lhe é feita pelos saqueadores de sua propriedade; de todo o ouro extraído em suas terras, ele exige sua parte. Um processo começou em uma escala que a humanidade ainda não conhecia. Zuter processou 17.221 fazendeiros que se instalaram em suas plantações e exigiu que desocupassem lotes confiscados ilegalmente. Das autoridades do Estado da Califórnia, pelas estradas, pontes, canais, represas e moinhos de que se apropriaram, ele exigiu vinte e cinco milhões de dólares por danos; ele está exigindo do governo federal vinte e cinco milhões de dólares e, além disso, sua parte no ouro extraído. Ele enviou seu filho mais velho, Emil, a Washington para estudar direito, para que ele dirigisse o negócio: os enormes lucros que as novas fazendas trazem são inteiramente gastos em um processo ruinoso. Por quatro anos, o caso vagou de instância em instância. Em 15 de março de 1855, o veredicto foi finalmente pronunciado. O incorruptível juiz Thompson, alto funcionário da Califórnia, considerou os direitos de Zoeter à terra totalmente justificados e inegáveis. Naquele dia, Johann August Suter atingiu seu objetivo. Ele é o homem mais rico do mundo.

FIM

O mais rico? Não e não. O mendigo mais pobre, miserável e inquieto do mundo. O destino novamente lhe deu um golpe assassino, que o derrubou. Assim que o veredicto se tornou conhecido, uma tempestade estourou em San Francisco e em todo o estado. Dezenas de milhares de pessoas se aglomeraram - proprietários de terras em perigo, turbas de rua, ralé, sempre prontos para saquear. Eles invadiram e queimaram o tribunal, eles estavam procurando um juiz para linchá-lo; uma multidão enfurecida planejou destruir todas as propriedades de Zooter. Seu filho mais velho atirou em si mesmo, cercado por bandidos, o segundo foi brutalmente morto, o terceiro fugiu e se afogou no caminho. Uma onda de chamas varreu Nova Helvécia: as fazendas de Zuter foram incendiadas, vinhedos foram pisoteados, coleções, dinheiro foram saqueados, todas as suas vastas posses foram reduzidas a pó e cinzas com fúria impiedosa. O próprio Zooter escapou por pouco. Ele nunca se recuperou desse golpe. Sua fortuna foi destruída, sua esposa e filhos morreram, sua mente estava nublada. Apenas um pensamento ainda pisca em sua mente: lei, justiça, processo.

E por longos vinte anos, um velho maltrapilho e de mente fraca vagueia pelo tribunal em Washington. Lá, em todos os escritórios, eles já conhecem o “general” de sobrecasaca engordurada e sapatos gastos, exigindo seus bilhões. E ainda existem advogados, malandros, vigaristas, pessoas sem honra e consciência, que estão tirando dele os últimos centavos - sua miserável pensão e incitando-o a continuar com o processo. Ele mesmo não precisa de dinheiro, odiava o ouro, que o tornava um mendigo, arruinava os filhos, arruinava a vida inteira. Ele só quer provar seus direitos e consegue isso com a teimosia feroz de um maníaco.

Apresenta queixa ao Senado, leva suas queixas ao Congresso, confia em vários charlatães que reabrem o caso com grande alarido. Tendo vestido Zoeter com o uniforme de bobo da corte de um general, eles arrastam o infeliz como um espantalho de instituição em instituição, de um membro do Congresso a outro. Assim se passaram vinte anos, de 1860 a 1880, vinte anos amargos e miseráveis. Dia após dia, Zuter - o motivo de chacota de todos os funcionários, a diversão de todos os meninos de rua - sitia o Capitólio, ele, o dono da terra mais rica do mundo, a terra onde fica a segunda capital de um enorme estado e cresce aos saltos e limites.

Mas o peticionário importuno é obrigado a esperar. E ali, na entrada do prédio do Congresso, à tarde, ele finalmente supera uma salutar ruptura do coração, os ministros retiram às pressas o cadáver de algum mendigo, um mendigo, em cujo bolso há um documento que confirma, segundo todos leis terrenas, os direitos dele e de seus herdeiros à maior fortuna da história da humanidade.

Até agora, ninguém exigiu sua parte na herança de Zuter, nem um único bisneto declarou suas reivindicações.

Até hoje, São Francisco, toda a vasta região, está localizada em terras estrangeiras, a lei ainda é violada aqui, e apenas a pena de Blaise Cendrars concedeu ao esquecido Johann August Suter o único direito de pessoas de grande destino - o direito de lembre-se dos descendentes.

Lute pelo Pólo Sul

LUTA PELA TERRA

O século XX olha para um mundo desprovido de segredos. Todos os países foram explorados, os navios cruzam os mares mais distantes. Regiões que uma geração atrás dormiam em feliz obscuridade, desfrutando da liberdade, agora servem servilmente às necessidades da Europa; até as próprias nascentes do Nilo, há tanto tempo procuradas, correm os barcos a vapor; Victoria Falls, aberta pela primeira vez aos olhos de um europeu há meio século, gera obedientemente energia elétrica; as últimas selvas - as florestas da Amazônia - são derrubadas e o cinturão do único país virgem - o Tibete é desatado.

Em mapas e globos antigos, as palavras "Terra incógnita" desapareciam sob as inscrições de pessoas conhecedoras, um homem do século XX conhece seu planeta. Um pensamento inquisitivo em busca de novos caminhos já é forçado a descer até as bizarras criaturas do fundo do mar ou ascender às extensões ilimitadas do céu. Apenas as vias aéreas permaneceram inexploradas, mas os pássaros de aço já estão subindo nos céus, ultrapassando uns aos outros, lutando por novas alturas, novas distâncias, pois todos os mistérios foram resolvidos e o solo da curiosidade terrena foi esgotado.

Mas a terra escondeu timidamente um segredo do olho humano até o nosso século - ela salvou dois minúsculos lugares de seu corpo atormentado e mutilado da ganância de suas próprias criaturas. Os pólos norte e sul, dois pontos quase inexistentes, quase insubstanciais, as duas extremidades do eixo em torno do qual ela gira há milênios, ela se manteve intocada, imaculada. Ela cobriu este último segredo com blocos de gelo, colocou o inverno eterno em guarda para se proteger da ganância humana. Geada e redemoinhos bloqueiam imperiosamente a entrada, horror e perigo mortal afastam os temerários. Apenas o sol pode lançar um olhar superficial sobre esta fortaleza, mas o homem não pode.

Por décadas, uma expedição substitui a outra. Nem um único atinge a meta. Em algum lugar, em um caixão de cristal de gelo recém-inaugurado, repousa por trinta e três anos o corpo do engenheiro sueco André, o mais valente dos bravos, aquele que quis subir acima do Pólo em um balão e não voltou. Todas as tentativas são quebradas nas paredes de gelo cintilantes. Por milênios, até nossos dias, a terra esconde sua face aqui, em última vez refletindo vitoriosamente o ataque furioso dos mortais. Na pureza virgem, ela guarda seu segredo do mundo curioso.

Mas o jovem século XX estende os braços impaciente. Ele forjou novas armas em laboratórios, inventou novas armaduras; os obstáculos apenas alimentam sua paixão. Ele quer saber toda a verdade e, na primeira década, quer ganhar o que milênios não conseguiu. A rivalidade das nações junta-se à coragem dos aventureiros individuais. Eles lutam não apenas pelo mastro, mas também pela honra da bandeira, que está destinada a ser a primeira a hastear as terras recém-descobertas; começa a cruzada de todas as tribos e povos pelo domínio dos lugares consagrados pelo desejo ardente. As expedições estão equipadas em todos os continentes. A humanidade espera impaciente, pois já sabe: a batalha é pelo último segredo do espaço vivo. Cook e Peary estão indo da América para o Pólo Norte; dois navios estão indo para o sul: um é liderado pelo norueguês Amundsen, o outro pelo inglês, capitão Scott.

SCOTT

Scott é um capitão da frota inglesa, um de muitos; sua biografia corresponde histórico: desempenhou conscienciosamente suas funções, que ganharam a aprovação de seus superiores, participou da expedição de Shackleton. Nenhuma façanha, nenhum heroísmo especial foi notado. Seu rosto, a julgar pelas fotos, não difere de mil, de dezenas de milhares de rostos ingleses: frio, obstinado, calmo, como se esculpido por uma energia oculta. Olhos cinzentos, lábios cerrados. Nem um único traço romântico, nem um vislumbre de humor neste rosto, apenas uma vontade de ferro e bom senso prático. Caligrafia - caligrafia inglesa comum, sem sombras e sem curvas, rápida e confiante. Seu estilo é claro e preciso, expressivo na descrição dos fatos, e tudo seco e metódico, como a linguagem de um relatório. Scott escreve em inglês como Tácito em latim, em blocos brutos. Em tudo se vê um homem sem imaginação, um fanático do trabalho prático e, portanto, um verdadeiro inglês, em quem, como a maioria de seus compatriotas, até o gênio se enquadra na rígida estrutura do cumprimento do dever. A história inglesa conhece centenas desses escoceses: foi ele quem conquistou a Índia e as ilhas sem nome do arquipélago, colonizou a África e lutou em todo o mundo com a mesma energia de ferro imutável, com a mesma consciência de tarefas comuns e com o mesmo frio , rosto fechado.

Mas sua vontade é firme como aço; isso é revelado antes mesmo da realização de uma façanha. Scott está determinado a terminar o que Shackleton começou. Ele equipa uma expedição, mas não tem dinheiro. Isso não o impede. Confiante no sucesso, ele sacrifica sua fortuna e contrai dívidas. Sua esposa lhe dá um filho, mas ele, como Heitor, deixa sua Andrômaca sem hesitar. Amigos e camaradas logo são encontrados, e nada terreno pode abalar sua vontade. "Terra Nova" é o nome de um estranho navio que deveria entregá-lo à beira do Oceano Ártico - estranho porque, como a Arca de Noé, está cheio de todas as criaturas vivas e, ao mesmo tempo, é um laboratório equipado com livros e mil dos instrumentos mais precisos. Pois neste mundo deserto e desabitado, você precisa levar consigo tudo o que uma pessoa precisa para as necessidades do corpo e as necessidades do espírito, e a bordo itens primitivos - peles, peles, gado vivo - são surpreendentemente combinados com o equipamentos mais complexos que atendem à ciência mais recente. E a mesma dualidade marcante do navio distingue o próprio empreendimento: uma aventura - mas deliberada e equilibrada, como uma transação comercial, coragem - mas combinada com as mais hábeis precauções, uma acurada previsão de todos os detalhes diante de acidentes imprevistos.

1 de junho de 1910 a expedição deixa a Inglaterra. Nesta temporada de verão, a ilha anglo-saxônica brilha de beleza. Os prados são cobertos por uma vegetação luxuriante, o sol derrama calor e luz em um mundo claro e sem neblina. Os marinheiros olham com tristeza para a costa escondendo-se dos olhos, porque sabem que durante anos, talvez para sempre, se despedem do calor e do sol. Mas no topo do mastro tremula a bandeira inglesa, e eles se consolam com o pensamento de que este emblema de seu mundo está navegando com eles para o único pedaço da Terra conquistada que ainda não foi conquistada.

UNIVERSIDADE ANTÁRTICA

Enquanto isso, eles se aventuram em pequenas incursões. Eles testam motos de neve, aprendem a esquiar, treinam cães. Eles estão estocando ótima viagem, mas aos poucos, aos poucos, as folhas do calendário vão se arrancando, e longe do verão (até dezembro), quando o navio irá até eles através do gelo com cartas de casa. Mas mesmo agora, no auge do inverno, eles estão fazendo pequenas marchas em pequenos destacamentos para endurecer, testar tendas, verificar experimentos. Eles não conseguem tudo, mas os obstáculos apenas inflamam seu ardor. Quando voltam ao acampamento, cansados ​​e com frio, são recebidos com gritos de alegria e com o calor da lareira, e esta aconchegante cabana a setenta e sete graus de latitude, após vários dias de privação, parece-lhes a melhor morada do mundo. mundo.

Mas então uma das expedições voltou do oeste e, com as notícias que trouxe, um silêncio sombrio se instalou na casa. Em suas andanças, os viajantes tropeçaram nos quartéis de inverno de Amundsen e, de repente, Scott percebe que, além da geada e do perigo, também existe um inimigo que disputa o campeonato dele e pode arrebatar o segredo da obstinada terra diante dele. Ele verifica o mapa; em suas anotações pode-se ouvir o alarme com que descobriu que o local de Amundsen estava cento e dez quilômetros mais próximo do pólo do que o dele. Ele fica chocado, mas não perde a coragem. "Avante, para a glória da pátria!" ele escreve com orgulho em seu diário.

Esta é a única menção de Amundsen no diário. Seu nome não é mais encontrado. Mas não há dúvida de que desde aquele dia uma sombra sombria caiu sobre uma solitária casa de toras no gelo e que esse nome, a cada hora, em sonho e na realidade, perturba seus habitantes.

CAMINHAR ATÉ O PÓLO

A uma milha de distância da cabana, um posto de observação foi instalado em uma colina. Ali, em uma colina íngreme, solitário, como um canhão apontado para um inimigo invisível, está um aparelho para medir as primeiras vibrações térmicas do sol que se aproxima. Eles esperam o dia todo pela chegada dele. Reflexos brilhantes e maravilhosos já estão tocando no céu da manhã, mas o disco solar ainda não subiu acima do horizonte. Essa luz refletida, anunciando a chegada do luminar há muito esperado, acende sua impaciência e, finalmente, na cabana, ouve-se chamada telefónica, e do posto de observação é relatado que o sol nasceu, pela primeira vez depois de muitos meses ele levantou sua cabeça na noite polar. Sua luz ainda é fraca e pálida, seus raios mal aquecem o ar gelado, as flechas do medidor mal oscilam, mas a simples visão do sol já é uma grande felicidade. A expedição se prepara com pressa febril para não perder um só minuto desta curta e brilhante estação, que marca tanto a primavera, como o verão e o outono, embora de acordo com nossos moderados conceitos ainda seja um inverno rigoroso. Aerosleighs voam à frente. Atrás deles estão trenós puxados por cães e cavalos siberianos. A estrada é prudentemente dividida em etapas; a cada dois dias de viagem, é construído um depósito, onde ficam roupas, alimentos e, principalmente, querosene, calor condensado e proteção contra geadas sem fim para a viagem de volta. Marcham todos juntos, mas regressarão por sua vez, em grupos separados, para que o último pequeno destacamento - os escolhidos que estão destinados a conquistar o pólo - tenha o maior número possível de provisões, os cães mais frescos e os melhores trenós. O plano de campanha é desenhado com maestria, até falhas são previstas. E, claro, não faltam. Após dois dias de viagem, os snowmobiles quebram, são lançados como lastro extra. Os cavalos também não corresponderam às expectativas, mas desta vez a vida selvagem triunfa sobre a tecnologia, porque cavalos exaustos são abatidos e dão aos cães alimentos nutritivos que fortalecem suas forças.

Em 1º de novembro de 1911, os expedicionários são divididos em destacamentos. As fotografias capturam esta incrível caravana: primeiro trinta viajantes, depois vinte, dez e, finalmente, apenas cinco pessoas se movem pelo deserto branco dos mortos mundo primitivo. Um sempre caminha na frente, parecendo um selvagem, envolto em peles e lenços, de onde só se vêem a barba e os olhos; uma mão em uma luva de pele segura as rédeas de um cavalo que puxa um trenó fortemente carregado; atrás dele - o segundo, com o mesmo traje e a mesma pose, atrás dele o terceiro, vinte pontos pretos, estendidos em uma linha sinuosa através da brancura infinita e ofuscante. À noite, eles se enterram em tendas, erguem muralhas de neve para proteger seus cavalos do vento e, pela manhã, partem novamente por um caminho monótono e sombrio, respirando o ar gelado que penetra nos pulmões humanos pela primeira vez em milênios.

As dificuldades se multiplicam. O tempo está sombrio, em vez de quarenta quilômetros eles às vezes percorrem apenas treze, mas todos os dias são preciosos, pois sabem que alguém se move invisível para eles através do deserto branco em direção ao mesmo objetivo. Cada pequena coisa é perigosa. Um cachorro fugiu, um cavalo se recusa a comer - tudo isso causa ansiedade, porque nessa solidão os valores comuns assumem um novo significado diferente. Tudo o que ajuda a salvar a vida humana é precioso, insubstituível. Do estado dos cascos de um cavalo depende, talvez, a glória; um céu nublado, uma nevasca pode interferir em um feito imortal. Além disso, a saúde dos viajantes está piorando; alguns sofrem de cegueira da neve, outros têm mãos ou pés congelados; os cavalos, que precisam reduzir a alimentação, enfraquecem dia a dia e, finalmente, à vista da geleira Beardmore, suas forças finalmente falham. A dura tarefa de matar esses tenazes animais, que se tornaram em dois anos vida juntos longe do mundo como amigos que todos conheciam pelo nome e repetidamente recompensados ​​com carícias, devem ser cumpridos. "Acampamento de matança" foi o nome dado a este triste lugar. Parte da expedição parte para a viagem de regresso, os restantes reúnem todas as suas forças para a última e penosa passagem pelo glaciar, pela formidável muralha que circunda o pólo, que só pode ser vencida pela chama quente da vontade humana.

Eles se movem cada vez mais devagar, porque a crosta aqui é irregular, granulada e os trenós precisam ser arrastados, não puxados. Blocos de gelo afiados cortam os corredores, as pernas são feridas por caminhar na neve seca e gelada. Mas não desistem: no dia 30 de dezembro serão atingidos os oitenta e sete graus de latitude, ponto extremo, que Shackleton alcançou. Aqui o último destacamento deve retornar, apenas cinco escolhidos podem ir ao pólo. Scott seleciona pessoas. Ninguém se atreve a discutir com ele, mas é difícil para todos voltarem tão perto da baliza e cederem aos seus camaradas a glória de serem os primeiros a ver o poste. Mas a escolha foi feita. Mais uma vez eles apertam as mãos um do outro, escondendo corajosamente sua excitação, e se dispersam em direções diferentes. Dois pequenos destacamentos quase imperceptíveis se moveram - um para o sul, em direção ao desconhecido, o outro para o norte, para sua terra natal. Ambos olham para trás muitas vezes para sentir a presença viva dos amigos no último minuto. O destacamento dos retornados já havia desaparecido de vista. Solitários continuam sua jornada na distância desconhecida cinco escolhidos: Scott, Bowers, Ots, Wilson e Evans.

PÓLO SUL

Mais perturbadores são os registros nestes últimos dias; eles tremulam como a agulha azul de uma bússola conforme se aproximam do pólo. “Como as sombras rastejam infinitamente ao nosso redor, avançando do lado direito e depois deslizando novamente para a esquerda!” Mas o desespero é substituído pela esperança. Cada vez mais entusiasmado, Scott observa a distância percorrida: “São apenas cento e cinquenta quilômetros até o pólo; mas se não ficar mais fácil, não sobreviveremos", escreve exausto. Dois dias depois: "Cento e trinta e sete quilômetros até o Pólo, mas não os alcançaremos facilmente." E de repente: “Faltam apenas noventa e quatro quilômetros até o pólo. Se não conseguirmos, ainda estaremos perto como o inferno!" Em 14 de janeiro, a esperança se torna certeza. “Apenas setenta quilômetros, estamos no alvo.” No dia seguinte - triunfo, regozijo; ele escreve quase alegremente: “Apenas mais miseráveis ​​cinquenta quilômetros; Vamos chegar lá, custe o que custar!" Essas gravações febris apoderam-se da alma, onde se sente a tensão de todas as forças, o arrepio da expectativa impaciente. A presa está próxima, as mãos já estão alcançando o último segredo da terra. Mais um último lance - e o objetivo é alcançado.

DEZESSEIS DE JANEIRO

"Alto astral" - anotado no diário. Pela manhã, partiram mais cedo do que de costume, a impaciência levando-os a desistir de seus sacos de dormir; antes, antes, ver com meus próprios olhos o grande e formidável segredo. Quatorze quilômetros passam em meio dia pelo deserto branco sem alma, cinco destemidos: eles são alegres, a meta está próxima, a façanha para a glória da humanidade está quase concluída. De repente, a preocupação cobre um dos viajantes - Bowers. Com um olhar ardente, ele olha para um ponto quase imperceptível, escurecendo entre as vastas extensões de neve. Ele não tem coragem de expressar sua conjectura, mas o coração de todos se encolhe com um pensamento terrível: talvez este seja um marco da estrada traçado por uma mão humana. Eles se esforçam para dissipar seus medos. Eles tentam se convencer - como Robinson, que, percebendo as pegadas de outras pessoas em uma ilha deserta, inspirou-se de que eram as pegadas de seus próprios pés - de que veem uma rachadura no gelo ou, talvez, algum tipo de sombra. Tremendo de emoção, eles se aproximam, ainda tentando enganar um ao outro, embora todos já saibam a amarga verdade: os noruegueses, Amundsen à frente deles.

Logo, a última esperança é destruída por um fato indiscutível: uma bandeira preta presa a um poste de conversão tremula sobre o estacionamento abandonado de outra pessoa; vestígios de corredores e patas de cachorro dissipam todas as dúvidas - aqui estava o acampamento de Amundsen. O inédito, o incompreensível aconteceu: o pólo da Terra, deserto por milhares de anos, por milênios, talvez desde o início do início, inacessível ao olhar humano, - em alguma molécula de tempo, por um mês está aberto duas vezes. E eles estavam atrasados ​​- de milhões de meses eles estavam apenas um mês atrasados, eles ficaram em segundo lugar em um mundo para o qual o primeiro é tudo e o segundo não é nada! Todos os esforços são em vão, as adversidades sofridas são absurdas, as esperanças de longas semanas, meses, anos são insanas. “Todos os trabalhos, todas as privações e tormentos - para quê? Scott escreve em seu diário. “Sonhos vazios que agora acabaram.” Lágrimas aparecem em seus olhos, apesar do cansaço mortal, eles não conseguem dormir. Desanimados, em silêncio sombrio, como se condenados, eles fazem a última transição para o pólo, que esperavam vencer com tanta vitória. Ninguém tenta consolar ninguém; eles vagam silenciosamente. Em 18 de janeiro, o capitão Scott e seus quatro companheiros chegam ao Pólo. A esperança de ser o primeiro a realizar uma façanha já não o cega, e ele avalia a paisagem desolada com olhar indiferente. "Nada à vista, nada que difira da terrível monotonia dos últimos dias" - isso é tudo o que Robert F. Scott escreveu sobre o poste. A única coisa que prende sua atenção não é criada pela natureza, mas por uma mão inimiga: a tenda de Amundsen com a bandeira norueguesa tremulando altivamente na fortaleza reclamada pela humanidade. Eles encontram uma carta do conquistador para o desconhecido que é o segundo a pisar neste local, com um pedido para enviá-la ao rei norueguês Gakon. Scott assume o cumprimento do dever mais grave: testemunhar perante a humanidade sobre o feito de outra pessoa, que ele desejou apaixonadamente para si mesmo.

Infelizmente, eles hasteiam a "bandeira inglesa tardia" ao lado da bandeira da vitória de Amundsen. Então eles deixam "o lugar que traiu suas esperanças" - um vento frio sopra atrás deles. Com um pressentimento profético, Scott escreve em seu diário: "É terrível pensar no caminho de volta."

MORTE

O retorno é dez vezes mais perigoso. A bússola apontava o caminho para o Pólo. Agora, na volta, o mais importante é não se perder, e isso por muitas semanas, para não se afastar dos armazéns onde os aguardam comida, roupas e calor, contidos em vários galões de querosene. . E a ansiedade se apodera deles toda vez que um redemoinho de neve cobre seus olhos, pois um passo em falso equivale à morte. Além disso, não há mais a antiga alegria; indo em uma caminhada, eles foram carregados com a energia acumulada no calor e abundância de sua pátria antártica.

E mais uma coisa: a mola de aço da vontade enfraqueceu. Na marcha para o Pólo, eles foram inspirados por uma grande esperança de realizar sonho acalentado No mundo todo; consciência façanha imortal deu-lhes uma força desumana. Agora eles estão lutando apenas pela salvação de suas vidas, por sua existência mortal, pelo retorno inglório, que no fundo de suas almas, talvez, eles mais temem do que desejam.

É difícil ler os registros daqueles dias. O tempo está piorando, o inverno chegou mais cedo do que de costume, a neve solta sob as solas congela em perigosas armadilhas nas quais o pé fica preso, a geada esgota o corpo cansado. Por isso, a alegria deles é tão grande sempre que, depois de muitos dias de peregrinação, chegam ao armazém; uma centelha de esperança se acendeu em suas palavras. E nada fala mais eloquentemente sobre o heroísmo dessas pessoas, perdidas em imensa solidão, do que o fato de Wilson, mesmo aqui, à beira da morte, continuar incansavelmente suas observações científicas e adicionar dezesseis quilos de rochas minerais raras à carga necessária de seus trenós.

Mas, aos poucos, a coragem humana recua diante do ataque da natureza, que impiedosamente, com milênios de força temperada, derruba sobre os cinco temerários todas as suas armas de destruição: geada, nevasca, vento cortante. Pernas longas feridas; rações reduzidas e apenas uma refeição quente por dia não podem mais manter suas forças. Os camaradas percebem com horror que Evans, o mais forte, de repente começa a se comportar de maneira muito estranha, fica para trás, reclamando constantemente do sofrimento real e imaginário; de suas falas arrastadas concluem que o infeliz, seja por causa de uma queda, seja por não ter suportado o tormento, perdeu a cabeça. O que fazer? Jogue-o no deserto gelado? Mas, por outro lado, eles precisam chegar ao armazém o mais rápido possível, caso contrário ... Scott não se atreve a inscrever esta palavra. À uma hora da manhã do dia 17 de fevereiro, o infeliz Evans morre a um dia de marcha daquele "Campo de Matança" onde podem se alimentar pela primeira vez graças aos cavalos mortos há um mês.

Os quatro continuam sua marcha, mas rock ruim os persegue; o armazém mais próximo traz amarga decepção: há muito pouco querosene, o que significa que o combustível deve ser gasto com moderação - o mais vital, a única arma segura contra o gelo. Depois de uma noite gelada de nevasca, eles acordam exaustos e, tendo se levantado com dificuldade, se arrastam; um deles, Ots, tem os dedos dos pés congelados. O vento fica mais forte e, no dia 2 de março, no próximo armazém, eles novamente sofrem uma cruel decepção: novamente há pouco combustível.

Agora o medo é ouvido nas anotações de Scott. Pode-se ver como ele está tentando reprimi-lo, mas através da calma deliberada, um grito de desespero irrompe de vez em quando: “Isso não pode continuar assim” ou: “Deus nos abençoe! Nossas forças estão se esgotando!”, ou: “Nosso jogo termina tragicamente”, e finalmente: “A Providência virá em nosso auxílio? Não temos mais nada a esperar das pessoas.” Mas eles se arrastam, sem esperança, rangendo os dentes. Ots está ficando cada vez mais para trás, ele é um fardo para seus amigos. Com uma temperatura de 42 graus ao meio-dia, eles são forçados a desacelerar, e o infeliz sabe que pode causar sua morte. Os viajantes já estão preparados para o pior. Wilson dá a cada um deles dez comprimidos de morfina para acelerar o fim, se necessário. Outro dia eles tentam trazer uma pessoa doente com eles. À noite, ele próprio exige ser deixado em um saco de dormir e não conectar seu destino com seu destino. Todos recusam resolutamente, embora tenham plena consciência de que isso lhes traria alívio. Alguns quilômetros adiante, Ots caminha com as pernas congeladas até o estacionamento onde passam a noite. De manhã, eles olham para fora da tenda: uma nevasca está forte.

De repente, Ots se levanta. "Vou sair um minuto", diz ele aos amigos. "Talvez eu fique um pouco do lado de fora." Eles estão tremendo, todos entendem o que significa esta caminhada. Mas ninguém se atreve a mantê-lo nem com uma palavra. Ninguém se atreve a estender a mão em despedida, todos estão em silêncio reverente, pois sabem que Lawrence Oates, capitão do Enniskillen Dragoon Regiment, marcha heroicamente para a morte.

Três pessoas cansadas e exaustas caminham pelo interminável deserto de gelo e ferro. Já não têm forças nem esperança, apenas o instinto de autopreservação ainda os faz mexer as pernas. O mau tempo é cada vez mais ameaçador, em cada armazém uma nova desilusão: há pouco querosene, pouco calor. No dia 21 de março, eles estão a apenas vinte quilômetros do armazém, mas o vento sopra com tanta força que eles não conseguem sair da barraca. Todas as noites esperam que pela manhã consigam atingir a meta, enquanto os mantimentos vão diminuindo e com eles - a última esperança. Não há mais combustível e o termômetro marca quarenta graus abaixo de zero. Acabou: eles têm uma escolha - congelar ou morrer de fome. Durante oito dias, três pessoas lutam contra a morte inevitável em uma tenda apertada, em meio ao silêncio do mundo primitivo. No dia 29, eles chegam à conclusão de que nenhum milagre pode mais salvá-los. Eles decidem não se aproximar do destino que se aproxima e aceitam a morte com orgulho, pois aceitaram tudo o que lhes coube. Eles sobem em seus sacos de dormir e nem uma única respiração conta ao mundo sobre seus estertores de morte.

CARTAS DE UM MORIDO

Nestes momentos, sozinho com uma morte invisível mas tão próxima, o Capitão Scott relembra todos os laços que o ligaram à vida. Em meio ao silêncio gelado, que a voz humana não quebra há séculos, nas horas em que o vento sacode furiosamente as finas paredes da tenda, ele é imbuído da consciência de comunidade com sua nação e com toda a humanidade. Diante de seus olhos neste deserto branco, como uma névoa, estão as imagens daqueles que lhe foram ligados por laços de amor, fidelidade, amizade, e ele dirige sua palavra a eles. Com dedos dormentes, escreve o capitão Scott, na hora de sua morte ele escreve cartas para todos os vivos que ama.

Letras incríveis! Tudo o que era pequeno desapareceu neles com o poderoso sopro da morte iminente, e parece que eles estão cheios do ar cristalino do céu do deserto. Eles são dirigidos a pessoas, mas falam a toda a humanidade. Eles são escritos para o seu tempo, mas falam para a eternidade.

Ele escreve para sua esposa. Ele a conjura a cuidar do filho - seu patrimônio mais precioso - pede para alertá-lo contra a letargia e a preguiça e, tendo realizado uma das maiores façanhas da história mundial, confessa: “Sabe, tive que me obrigar a ser ativo - sempre tive tendência à preguiça." À beira da morte, não se arrepende da sua decisão, pelo contrário, aprova-a: “Quanto te poderia contar desta viagem! E como é muito melhor do que ficar sentado em casa, entre todo tipo de comodidade.

Ele escreve para as esposas e mães de seus companheiros que morreram com ele, testemunhando seu valor. Em seu leito de morte, ele consola as famílias de seus companheiros no infortúnio, inspirando-os com sua própria fé inspirada e já sobrenatural na grandeza e glória de sua morte heróica.

Ele escreve aos amigos - com toda a modéstia para consigo mesmo, mas cheio de orgulho por toda a nação, cujo filho digno ele sente em sua última hora. “Não sei se fui capaz de uma grande descoberta”, admite, “mas a nossa morte servirá como prova de que a coragem e a resiliência ainda são inerentes à nossa nação”. E aquelas palavras que durante toda a sua vida não lhe permitiram expressar o orgulho masculino e a castidade espiritual, essas palavras agora lhe foram arrancadas pela morte. “Nunca conheci uma pessoa”, escreve ele a seu melhor amigo, “a quem amaria e respeitaria tanto quanto você, mas nunca poderia mostrar o que sua amizade significa para mim, porque você me deu tanto, e eu Eu não poderia te dar nada em troca."

E escreve a última carta, a melhor de todas, ao povo inglês. Ele considera seu dever explicar que na luta pela glória da Inglaterra, ele morreu sem culpa própria. Ele lista todas as circunstâncias aleatórias que pegaram em armas contra ele e, com uma voz à qual a proximidade da morte confere um pathos único, exorta todos os ingleses a não deixarem seus entes queridos. Dele último pensamento não sobre seu destino, sua última palavra não é sobre sua morte, mas sobre a vida de outras pessoas: "Pelo amor de Deus, cuide de nossos entes queridos." Depois disso - folhas em branco.

Até o último minuto, até que o lápis escorregou de seus dedos rígidos, o capitão Scott manteve seu diário. A esperança de que esses registros, testemunhando a coragem da nação inglesa, fossem encontrados em seu corpo, o apoiou nesses esforços desumanos. Com a mão morta, ele ainda consegue fazer seu último testamento: “Mande este diário para minha esposa!” Mas na consciência cruel da morte iminente, ele risca "para minha esposa" e escreve palavras terríveis no topo: "Para minha viúva".

RESPONDER

Os invernos esperam semanas em uma cabana de madeira. A princípio com calma, depois com uma leve inquietação e, finalmente, com crescente ansiedade. Duas vezes eles saíram para ajudar a expedição, mas o mau tempo os impediu. Os exploradores polares deixados sem orientação passam todo o longo inverno em seu estacionamento; uma premonição de problemas cai como uma sombra negra no coração. Durante esses meses, o destino e a façanha do capitão Robert Scott estão escondidos na neve e no silêncio. O gelo os aprisionou em um caixão de vidro, e somente no dia 29 de outubro, com o início da primavera polar, uma expedição se preparou para encontrar pelo menos os restos mortais dos heróis e a mensagem por eles legada. No dia 12 de novembro, eles chegam à tenda: veem corpos congelados em sacos de dormir, veem Scott, que, morrendo, abraçou fraternalmente Wilson, encontram cartas, documentos; eles traem o enterro de heróis mortos. Uma simples cruz preta acima de um monte de neve fica sozinha em uma extensão branca, onde a evidência viva de um feito heróico está enterrada para sempre.

Não, não para sempre! De repente, suas ações são ressuscitadas, um milagre da tecnologia de nossa era aconteceu! Amigos trazem negativos e filmes para sua terra natal, eles são revelados, e aqui novamente Scott é visto com seus companheiros de campanha, são visíveis fotos da natureza polar, que, além delas, apenas Amundsen contemplou. Através de fios elétricos, as notícias de seu diário e cartas voam pelo mundo maravilhado, rei inglês ajoelha-se na catedral, honrando a memória dos heróis. Assim, uma façanha que parecia em vão torna-se vivificante, um fracasso - um apelo ardente à humanidade para intensificar sua força para alcançar até então inatingível: uma morte valente dá origem a uma vontade dez vezes maior de viver, morte trágica um desejo irresistível de picos que vão até o infinito. Pois apenas a vaidade se entrega à sorte casual e ao sucesso fácil, e nada eleva mais a alma do que o combate mortal do homem com forças formidáveis destino - esta maior tragédia de todos os tempos, que os poetas às vezes criam, e a vida - milhares e milhares de vezes.

Notas

1

quero dizer guilhotina

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2

Vida longa ao! (Francês)

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3

Vá para o lugar do fogo! (Francês)

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4

Terra desconhecida (lat.)

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5

Nova terra (lat.)

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6

"Tempos do Polo Sul"

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Gênio de uma noite

Um momento irrecuperável

Abertura do Eldorado

Lute pelo Pólo Sul. . . . . . .