Soldier's tales av Sasha Black titta på online. "Soldier's Tales" av Sasha Cherny
Efter "Det levande alfabetet" kommer jag att skriva om det "ömma ämnet" - om "Soldatens sagor". Och det "värkte" eftersom det är dyrt att köpa två böcker, men min man och jag bråkar nästan om det - först att läsa, och sedan börjar vi diskutera vem som är skyldig - män eller kvinnor. Ursäkta uttrycket, men sådan är den mänskliga naturen att alla bekymmer för män kommer från kvinnor och vice versa. Eller från cheferna - befälhavare, att de inte låter dig gå hem till din fru, eller att de tvingar dig att dansa i en kvinnas skepnad, det finns inga kvinnor i armén, men du måste sätta upp en föreställning! Och om de bestämmer sig för att klä av den stackars soldaten och presentera honom naken framför en skulptur - en kvinna, då kommer alla tjänare att skratta och ännu värre, de kommer att ringa i hela byns klocka, och tänk om det kommer till några? Det händer att han hittar en soldat - och han föreställer sig sjöjungfrur som attackerar honom, och han drömmer om en kung och en godsägare. Och han vet inte ens att markägaren också är under sin frus tumme. En gång drömde jag att jag gick till den kungliga hustruns sängkammare för att rädda henne från gyllene hästskor.
Men inte bara vanliga soldater hade ett "roligt" liv i tjänsten och var tvungna på sjukhuset, utan djävlarna fick det av soldaterna. Soldat, även om han är rättfram, gillar han inte djävlar med passion.
Det var en gång i gammalt köpmans hus, där den rödögda hustomten bodde, slog regementsmusiklaget sig ned.
Jag ska ge dig ett utdrag och du kan njuta av språket:
Lite tidigare:
"Näktergalarna dundrar över hallonfältet, den ringande skalvisseln från trädgården flyter så sorgset att inte bara brownien - stocken smälter. Han kommer att dra ut en ynklig sak ur sitt arbetes avloppsrör, och så snart som han börjar uppmuntra näktergalen, tvätterskan Agashka är på gården på sina vita fingrar som en svan ska snurra..."
Och då
”Jag är överväldigad av den här musikaliska soldaten... Man kan inte somna på dagen, och när kan en brownie somna, om inte på dagen... Svarta pipor har dundrat nästan sedan gryningen, flöjterna når en sådan genomträngande nivå att det gör ont i ögonen, basen brummar och rullar in i fodret. Begrav huvudet i spån, även om du fyller öronen med släp från en stock, kommer du inte att kunna uppnå tystnad. Marcher och polkor är som koppargetter som hoppar över ett glasstängsel...
Och det var inte lättare på natten. En stridssoldat, när han inte arbetar på dagen och inte står på sin post med en pistol, sover alltid på natten, och dessa visade sig vara någon slags sömnlösa. Precis som kapellmästaren hoppar i sin slöja över vägen, precis som en hög underofficer, en supervärvad gubbe, hänger sin uniform med vinklar över sin brits, nu – vem vet var. I trädgården är det shu-shu, shu-shu: man vet aldrig hur många gatuflickor och mödrar det finns... För en regementsmusiker, efter en brandman, kan man säga, är detta den första lediga tjänsten. De lyser från fönstren, de pressar olja i buskarna - alla näktergalar, osjälviska fåglar, har körts bort till hundens mamma... De sliter syrener i kärvar - de kommer att använda dem för en nickel, de ska bryt dem för en rubel. Åh, jäklar!"
Det sista stycket i min slutsats om alla problem bekräftas.
Och soldaterna själva har "fotlindor - även om de är tvättade, månsken De brinner och brinner, ingen syren kan döda den. ... Till och med mössen försvann."
Ja, sådan läsning kräver ett speciellt förhållningssätt.
Det verkar för mig och min man som om Ekaterina Sokolova var särskilt inspirerad av texterna, eftersom illustrationerna blev så galna. Det här är inte för dig att rita ekorrkaniner, som en recensent korrekt noterade, utan för en soldats livliga liv!
Det här är ingen bok, det här är en explosion av känslor! Jag ber den svaga hjärtat att inte närma sig!
|
En speciell plats i Sasha Chernys arbete är upptagen av " Soldatens berättelser", skriven i stil med en sorts anekdotisk realism. Fördelarna med dessa berättelser finns bara i handlingen, men också i språket, i det avslappnade sättet att berätta, återskapa det livliga, kvicka folktalet. Drottning - Gyllene klackar Antignus Åsnebroms Kaukasisk djävul Med en klocka Om jag bara var kung Galen kornett Diskroppslöst team Soldat och sjöjungfru Armétripper Myrhög Fredligt krig Den plötsliga godsägaren Förvirring-gräs Antoshinas olycka "Svanens svalka" Det tysta riket Stabskaptens sötma Vem ska gå på shag Sanningskorv Rulla ärtorna Förlag: "ARDIS" (2008)
ISBN: 4607031750773 ljudbok kan laddas ner Poetens grav gick förlorad efter striderna som drabbade Var-avdelningen under andra världskriget. Poeten hade inga barn. Krönika av Sasha Chernys liv
Fick dop. Jag gick in i gymnastiksalen. Han flydde hemifrån till S:t Petersburg, där han fortsatte sina studier vid 2:a gymnasiet. Utvisad från gymnasiet för dåliga akademiska prestationer. Föräldrar överger sin son. 8/20 september. St. Petersburgs tidning "Son of the Fatherland" publicerade en artikel av den blivande journalisten A. A. Yablonovsky om situationen för en pojke som övergavs av sin familj. Antagen av K.K. Roche, ordförande för provinsnärvaron för bondefrågor i Zhitomir. Den 2/14 oktober antogs han i 5:e klass på 2:a Zhytomyr gymnasium. Under sommarlov deltar i en välgörenhetsexpedition för att hjälpa de svältande människorna i Belebeevsky-distriktet i Ufa-provinsen. På grund av en konflikt med direktören för gymnasiet blev han utesluten från 6:e klass - "utan rätt till antagning." 1/14 september. Accepteras för brådskande militärtjänst som frivilliga i 18:e Vologdas infanteriregemente (Zhitomir). Den 25 oktober/7 november förflyttades han till reserven. Start arbetsaktivitet: vid tullen i staden Novoselitsy, Bessarabiska provinsen. 3/16 juni. Han debuterar som feuilletonist för Zhytomyr-tidningen "Volynsky Vestnik". Efter tidningens stängning (19 juli) flyttar han till S:t Petersburg. Han anställs som kontorist vid Warszawas inkassotjänst. Ingår ett borgerligt äktenskap med M.I. Vasilyeva. Smekmånad till Italien. I den satiriska tidningen "Spectator" den 27 november, under dikten "Nonsens" visas signaturen "Sasha Cherny" för första gången. Publicerad i satiriska tidskrifter och almanackor. Ger ut en diktsamling "Olika motiv". I april-maj åker han till Tyskland, där han under sommar- och vinterterminen går på föreläsningar vid universitetet i Heidelberg som volontär. Återvänder till St Petersburg. Förnyar samarbetet i tidningen "Spectator". Blir anställd på tidningen Dragonfly, som förvandlades till Satyricon i april. Han tillbringar sina somrar i semesterorten Hungerburg (Schmetske) i Estland. Under sommarlovet åker han för behandling till Bashkiria (byn Chebeni). Kumys verser I mars publicerades en diktbok "Satires". I april åker han på semester till byn Zaozerye, Pskov-provinsen. På sommaren turnerar han i Tyskland och Italien. Meddelar sig själv som prosaförfattare ("People in Summer", tidningen " Modern värld", nr 9). Nyår möter dig på ett finskt pensionat nära Viborg. I april upphör han samarbetet i Satyricon. Skickades till Kiev och sedan till Krim. På sommaren vilar han i byn Krivtsovo, Oryol-provinsen, och hälsar på länsstad Volkhov. Samarbetar i tidningarna "Kyiv Mysl" och "Odessa News". En diktbok, "Satires and Lyrics", ges ut i november. Almanackan "Jorden" innehåller poetens prosa "Första bekantskap". Arbetar med översättningar av G. Heine. I augusti semestrar han i Italien, på ön Capri, där han träffar och blir nära med A. M. Gorky och konstnären V. D. Falileev. I januari besöker han byn Krivtsovo, Oryol-provinsen. Barnalmanackan han förberett, "Den blå boken", och en samling av hans egna dikter för barn, "Knack Knock!", publiceras. Han tillbringar sommaren i Ukraina, nära staden Romny. Ger ut en barnbok" Levande alfabet" Dikten "Noah" publiceras i almanackan "Nypon". Tillbringar våren och sommaren vid Östersjökusten (Ust-Narva). 26 juli/8 augusti. I samband med krigsförklaringen med Tyskland inkallades han till armén; Värvades på 13:e fältsjukhuset. Som en del av Warszawas konsoliderade fältsjukhus nr 2 skickades han till fronten. I mars, på begäran av generallöjtnant K.P. Guber, överfördes han till sanitetsavdelningen vid 5:e arméns högkvarter. Deltar i fientligheter i området för de polska städerna Lomza och Zambrovo. Han överfördes som vaktmästare på ett sjukhus till Gatchina och sedan som assisterande vaktmästare till 18:e fältsjukhuset i Pskov. Återgår till litterär kreativitet. I slutet av året dök hans dikter upp i Petrograd-tidningen "För barn". Överförd till Militära kommunikationsdirektoratet i Pskov. Efter februarirevolutionen valdes han till chef för avdelningen för kommissionären för Northern Front. I slutet av våren besöker han revolutionära Petrograd. I slutet av sommaren, innan Röda armén gick in i Pskov, lämnade han staden tillsammans med andra flyktingar. Bor på en gård nära Dvinsk. I sista dagar December flyttar till Vilna. Bor i Vilna, på sommaren - på en gård, där många sidor av framtida poesiböcker skrevs. I mars, efter att ha bestämt sig för att emigrera, flyttade han illegalt till Kovno, Litauens huvudstad, där han fick ett visum till Tyskland. Bosatte sig i en förort till Berlin - Charlottenburg. I slutet av året släpper han en diktbok, Barnön. Han är aktivt involverad i det kulturella och sociala livet i "ryska Berlin". Leder den litterära avdelningen för tidningen Firebird. Han är involverad i att sammanställa och publicera böcker för barnbiblioteket "Slovo" (Zhukovsky, Turgenev, etc.). Återutger sina diktböcker "Satires" och "Satires and Lyrics" i en ny upplaga. Han fungerar som redaktör och sammanställare av antologierna "Grani" (nr 1), "Tsveten" och antologin för barn "Rainbow". Författarens tredje diktbok, "Törst", publiceras. Han arbetar mycket för barn: sagan i vers "Drömmen om professor Patrashkin", översättningar av tyska historieberättare R. Demel, F. Ostini, V. Ruland, L. Hildebrant. Några av de förberedda och tillkännagivna böckerna publicerades inte ("Bible Tales", "Remember!", "The Return of Robinson"). I maj flyttar han till Rom. Bor i ett hus som hyrs av Leonid Andreevs familj. Cykeln "Från den romerska anteckningsboken" startade här, och berättelsen "Cat Sanatorium" skrevs. I mars flyttar han till Paris. Blir en permanent bidragsgivare till tidningen "Illustrerat Ryssland". Han tillbringar sommaren på ett gods nära Paris (Gressy). Som poet, publicist och kritiker publiceras han i Russkaya Gazeta. Skapar Boomerang-avdelningen för satir och humor på Illustrerat Ryssland. Han tillbringar sina somrar i Bretagne, vid havets kust. Deltar i välgörenhetsevenemang till förmån för ryska funktionshindrade och barn till emigranter. I augusti-september vilar han i La Favière, på Cote d'Azur i Medelhavet i en koloni av ryska emigranter. Kommer nära Ivan Bilibin. Författaren ger ut en bok för barn, "The Diary of Fox Mickey." För den ryska kulturens dag förberedde jag en almanacka för barn "Unga Ryssland". På inbjudan av den ryska kolonin besöker han Bryssel två gånger. Han tillbringar sina somrar i La Favière. Sedan oktober har han blivit en permanent bidragsgivare till tidningen Senaste nyheterna. Prosaböckerna "Cat Sanatorium" och "Frivolous Stories" publiceras. Förbereder en almanacka för ungdomar "Ryskt land" för den ryska kulturens dag. Tillsammans med A. A. Yablonovsky turnerar han i Frankrikes städer (Lyon, Grenoble, Cannes, Nice) med uppträdanden inför sina landsmän. Knyter kontakter med redaktionen för tidningen "Zarya" (Harbin). I Belgrad publicerades boken för barn "Silverträd", "Fox Mickey's Diary" återutgavs. På sommaren vilar han på ett ryskt sanatorium nära Nice. Förvärvar en tomt i La Favière. Berättelsen "Underbar sommar" ges ut som en separat bok. En bok med berättelser för barn, "The Rusty Book", publicerades i Belgrad. Han tillbringar sina somrar i La Favière - in eget hem, byggd på hans webbplats. Deltar i utgivningen av tidningen Satyricon, återupplivad i Paris. Han tillbringar sina somrar i La Favière. När han återvände till Paris börjar han publicera kapitel för kapitel dikten "Who Lives Well in Emigration." Hon förbereder en bok med dikter för barn, "The Stream", och berättelser, "Sjöfarande ekorre." I början av sommaren reste han till La Favière, där han den 5 augusti plötsligt dog av en hjärtattack. Han begravdes på den lokala kyrkogården. År 1933 publicerades böckerna "Soldiers berättelser" och "Sjöfarande ekorre" postumt. Poet om sig själv
Poetens publikationerFilmatiseringar av verk
AnteckningarLänkar
Andra böcker om liknande ämnen:
|
Soldaten gick till stationen och återvände till sin position från permission. I utkanten av byn delade sig byn i två med en höggaffel: ingen pelare, ingen inskription - bönderna har inget behov av detta. Men var ska riktningen vara? Höger eller vänster? Han ser en hydda inbäddad under en tall, ramen är mossig, halmtaken är skev och säckväv sticker ut genom fönstret som en tagg. Soldaten klev in på verandan och skramlade på ringen: varken mannen svarade eller hunden skällde.
Han ryckte på axlarna och gick in i det övre rummet. Han ser en gammal kvinna utsträckt på bänken med höjda knän, tittar i golvet och andas tungt. Hon såg ut som en murin, helt svärtad. I det främre hörnet, istället för en ikon, hänger en torkad pumpa och kycklingfötter spikas i en rad.
- Hej mormor... Vilken väg ska vi svänga till stationen - höger eller vänster?
- Åh, son... Kliv in i den förkolnade eken som en jungfrulig äng. Det är inte tillåtet för folk till fots... Kan du ge mig, gamla, lite vatten att dricka? Jag dör, son!
Soldaten öste upp den med en slev och tittade på allt i det främre hörnet.
- Varför kan du inte se din ikon, mormor? Är du tatar, eller vad?
- Pah, pah, serviceman!... Jag är rysk, Oryol-ras, Mtsensk-växt. Ja, hon handlade med häxkonst på grund av dålig hälsa. Hantverket är så här: demonen flinar, ängeln täcker sig med handen. Därför är det inte bekvämt för mig att behålla bilden i kojan. Jag ber torrt, - jag ska gå ut till tröskeln, buga mig för stjärnorna, viska "Ära i det högsta"... Kanske Herren Gud hör.
– Och på vilken avdelning, farmor, är du mer verksam? Civil eller militär?
- I civila kläder, yacht, i civila kläder. Därifrån, låt oss säga, stanna mellan man och hustru, eller börja prata på grund av tandvärk... Någon som kan stämma barnen om det behövs. Jag gjorde inget dåligt. När det gäller militären, ja... I gamla tider var militära konspirationer i kraft, blykulor avleddes. Och nu, min son, säger de att några maskingevär kommer. Så de vattnar den med en stålfläkt. Hantera den här bilen!...
Soldaten suckade.
- Nåväl, mormor, ingenting. Vi bär det på oss själva och tar hand om dig. Böj dig för dina föräldrar, om något händer... De dog förra året. Var frisk, mormor, vila i frid med Gud...
Så fort han reste sig vände han sig om, och han hörde någon sorts varelse jama vid hans fötter, en mjuk päls som gnuggade mot hans stövel, men han såg ingenting... Han torkade sin manschett med en manschett, - vilken demon... Den tomma skålen hoppade vid tröskeln, kvasten rullade iväg av sig själv, rösten var grov Den fortsätter att jama och anstränga sig mer och mer.
"Åh", säger han, "mormor!" Vad är detta för besatthet? En katts själ vandrar runt din hydda utan tassar, utan svans...
- Och det här, falk, är min katt, Mishka. Häll lite mjölk i hans skål. Idag, på grund av svaghet, reste jag mig inte från bänken. Han är hungrig, te.
- Var är katten, mormor?
- Mögel, mögel. Vilken tråkig du är, soldat... Soldaten hällde upp en skål full ur kannan. Han tittar: mjölken skakar, studsar uppåt, som om någon vispar grädde med en sked. Stänk åt alla håll... Skålen darrar, mjölken ebbar ut och flödar, se, den har gått in i sig själv, kanterna har slickats, till och med torr...
Soldaten blev chockad och stirrade på sin mormor. Den gamla damen ler.
"Jag var med i kriget, men du är förvånad över småsaker." Jag bryggde infusionsdrycken för mitt hemliga behov och ställde den under bänken för att svalna. Och han, dåren Mishka, slickade dåraktigt det, och så blev han okroppslig. Ja, låt honom vandra så, jag bryr mig inte om att dö. Kanske kommer han att vara mer kapabel att jaga i kroppslös form.
Soldatens själ fattade eld i någon annans slev - av vilken anledning vet han själv inte...
- Åh, kära... Ge mig sammansättningen av detta, det är lustigt... Soldaterna i positionen är sjuka, dödliga melankoli. Och här är lite kul... Jag tänder ett rubelljus för dig i Warszawas katedral: en skyttegravssoldat verkar vara ett helgon - det kommer inte att vara till någon nytta för dig.
Den gamla hostade, började munkavle, spottade in i en trasa, hämtade andan och sa:
- Vilken stoerosbebis du är... Nåväl, ta det! De övergav sina egna, förbarmade sig över främlingen, gav dem lite vatten... Titta bara, dra skämt och ta en tugga... Om du reducerar någon varelse eller person till en okroppslig form, kom ihåg, örn: bara vodka sköljer min trolldryck. Om du häller upp ett glas eller två kommer föremålet omedelbart in i sin kropp och avslöja dess naturlighet...
Soldaten håller i koppen med ena handen och auberginen med den andra. Han hällde upp det, bugade sig för sin mormor i midjan och ut genom dörren - en jungfrulig äng på en förkolnad ek, till sin station. Drycken gurglar på sidan i auberginen, och soldatens mjälte började leka av glädje, en så rolig sak.
Från scen till scen rullade soldaten till sin plats, och precis i samma timme dök han upp i sitt sällskap. Vid den tiden skickades deras regemente till den närmaste baksidan för vila och påfyllning. Det blev mer tillfredsställande för de gamla - jag städade mitt gevär, lappade överrocken och ramlade ner i min brits och räknade takbjälkarna i barackerna.
Och fräscha skäggiga män på gården är avbrutna. Klassen pågår, de lär dig att sticka en halmbild: kör in bajonetten i halsen och vänd ut den igen med en ande och med sinnet. Kompanichefen går runt och ser efter honom, inte särskilt mycket, och han roar sig med att trimma reservvakhlakerna. Han gäspade i sin vita handske och frågade sergeantmajoren:
- Nåväl, Nazarych, kan du inte se vår Sharik?
– Jag kan inte veta! Andra dagen av okänd frånvaro. Det är också en levande varelse, det måste finnas amoriner baktill.
Kompanichefen vände sig om på hästskorna, gav Nazarych lektioner och gick till kompanikontoret för att titta igenom regementets order. Han hör någon vissla bakom skiljeväggen i hörnet. Sharika ropar och som svar spinner hunden och knäpper med en glad röst. Han såg genom springan: det var soldaten Kablukov, som hade kommit tillbaka från semester häromdagen, sittande på en kista. Ena foten är i en känga, den andra är i en fotduk. Han visslar, knäpper med fingrarna och framför sig: "Herre, frälsa och förbarma dig!" - en tom stövel bärs i luften, tån kastas upp.
Kompanichefen darrade, och hur modig han än var, ville djävulen själv inte svika honom. Han höll bordet med handen. Han nådde tröskeln, tog tag i dörrkarmen... Kablukov hoppade upp, hoppade upp, sträckte ut sig, och stöveln runt honom satt på huk och blåste, öronen fladdrade på topparna, och från toppen, som från ett grammofonhål : "Vråla, vråla!" Ja, plötsligt en känga direkt på kompanichefen, som om bror,- klappar honom på knäet, petar honom i handen med en sula.
Kompanichefen blev vit - han kunde ha klättrat upp på trädet, men det fanns inget träd...
"Åh", säger han, "Kablukov, mitt företag är dåligt... Förra årets hjärnskakning, det är då den visar sig." Spring efter Nazarych, låt honom ta mig till sjukhuset så snart som möjligt... Annars kanske jag, gud förbjude, börjar bita.
Klackarna var rädda, rotade i marken. Men på något sätt fick jag mina läppar limmade:
– Var inte så snäll att oroa dig, ers höghet. Stöveln är av naturligt kvartermästarläder. När det gäller honom som flyger på egen hand, tveka inte, jag lärde den kroppslösa hunden att ha diarré. Ja, här kom du upp från sidan, jag märkte inte, jag skrämde bara din höghet förgäves.
Företagets ögon svällde.
Vad är du... ok!... Vad är det för kroppslös hund?
– Ja, vår Sharik! För skojs skull behandlade jag honom, Ers Höghet, med en genomskinlig tinktur. Låt oss säga, som glas: du kan inte se det, men du kan ta det i din hand.
Kompanichefen satte sig på bröstet:
"Ja, Kablukov, vi måste tydligen ta oss två till en lugn avdelning på sjukavdelningen." Jag kommer att fånga kroppsliga stövlar i luften, och du kommer att leka med en kroppslös hund. Du ser vad krig gör med människor.
Kablukov har dock, trots att han är en underordnad, stött på saker här och ser hur illa det här är. Han berättade allt som det är, om den döende gamla kvinnan och om kattens mjölk.
– Nåväl, ers heder, jag gick inte emot eden. På bästa sätt kunde han tvätta av sig, rulla som glasgelé över hela Ryssland... Fånga en falk på axeln, under en kvinnas arm... Han återvände till skyttegravarnas lidande. Du, din höghet, om du snälla lossar bröstet, jag ska berätta allt för dig - vilka hemligheter från min chef!...
Bröstet klirrade som en munter vår. Klackar med ena handen drog han ut shkaliken, med den andra drog han den osynliga hunden mot sig och öppnade sin kroppslösa mun.
- Titta, ditt lockiga kvicksilver!... Företagsarmén tsupik, men han vänder sig om vodka. Ta tag i mina fingrar? Din separata chef? Den är klar, ers höghet, snälla ta emot den.
Och verkligen... Till din mormor Henna-Henna, pastor Pecheritsa! Stöveln föll till marken av sig själv, och mellan Kablukovs tår krullar sig kötthunden-Sharik, käkarna öppna, näsan rynkar, tassarna viftar över tungan och skrapar bort vinspriten.
Kompanichefen såg sig omkring, tog en fläkt och utbröt Kablukovs öra:
– Visade det inte för någon?
- Aldrig! Jag, Ers Höghet, förberedde en överraskning för hela företaget. I en monter på en mässa kommer de inte att visa en sådan tomt för två kopek. Låt dem, tror jag, ta reda på vem Yegor Kablukov är...
"Åh", säger kompanichefen, "kalvkött med ben... Se till att musen inte får reda på det, att flugan inte gissar... Så att vinden inte kikar." Åh, Kablukov, vad ska vi göra med dig nu... Det kommer inte att finnas tillräckligt med utmärkelser på högkvarteret!
Och han gick till dörren, som om han svävade i en mazurka - ett slug öga, det andra eftertänksamt...
Vrid klockan, och de kommer att gå på egen hand. Vid solnedgången rullar en budbärare från regementshögkvarteret in i barackerna: det är brådskande, säger de, för Kablukov att dyka upp och så att han kan dyka upp med företagshunden. Sergeant-majoren är förvånad, landsmännen har öppnat munnen, men Heels går ingenstans... Benen går, och handen i bakhuvudet kliar: hur mycket oro har kommit från denne döende gamla kvinna.
Han klev över högkvarterets veranda, tjänstemännen vid sina skrivbord tittade på varandra, regementsadjutanten rynkade pannan, pillade med mustaschen, "Varför, säger de, sådan hemlighet?" Det var genom honom som alla möjliga hemligheter hände, men här går det fel - en grå soldat med en överflödig hund, och till och med ett ord... Det är synd.
Kablukov leddes in i ett avlägset skrymsle. Regementschefen stängde själv korridordörren två gånger och stängde den andra. - Åh, kära vän, Yegor Spiridonovich, kommer det att hända något?... Och kompanichefen är där: det ena ögat är listigt, det andra är ännu listigare.
Befälhavaren ryckte på axeln, hans kinder glödde av lågor. Jag borde ge honom, Kablukov, mellan ögonen, och kompanichefen till vänster, runt till vakthuset, i tio dagar, tills han kommer till sans... Men först måste vi kolla.
- Visa mig, duva. Och då ska jag berätta...
Och han slipade sina gyllene tänder.
Kablukov reste sig upp. Nåväl, han var inte med på något dåligt. Han tog tag i Sharik över magen, tog fram auberginen och hällde ut proportionen i hans mun: Sharik försvann när röken försvann.
Soldaten blev ganska glad här, men regementschefen fick en röd rodnad.
- Får jag tillåta dig, ers höghet, er mössa?
Kablukov gjorde narr av honom, tog honom från bordet och slog den kroppslösa hunden i munnen. Och mina bröder, befälhavarens mössa gick som en get för att hoppa över hela rummet, som om djävulskap det blåser in luft under golvbrädorna...
Befälhavaren korsade sig med en liten nypa.
- Usch, usch!... En enkel bykvinna, en poker under femte revbenet, och vilken militärkemi kom hon på!...
Hans öga gnistrade förstås annorlunda: samma deg, men en annan gelé. Han klappade Kablukov på sin skyddande axelrem och tryckte kompanichefen mot sitt bröst.
- Med Guds välsignelse! Kom in i mitt huvud! Bara så att sparven på telegraftråden inte hör för tillfället... jag dödar dig!
Han förvandlade Shariks klackar till ett primitivt tillstånd, tog med sig vågen och följde kompanichefen ut i den fria luften.
Och kompanichefen kokar. Chichas tillkallade genom sergeantmajoren tio desperata, modiga jägare. Han samlade dem till badhuset, eftersom det fanns en lund i anslutning till badhuset - detta var mycket lämpligt dispositionsmässigt. Bra gjort killar ställde upp, en till en - även i Semenovsky-regementet i det första kompaniet - och även då kommer de inte att förstöra det. Scouterna är nitiska - loppan i den tyska barmen vänder sig om, och sedan följer de efter.
Kompanichefen berättade naturligtvis inte om den döende gumman. Varför driva ortodoxa landsmän i förvirring - Skobelev själv kommer att driva längs den orena linjen...
"Här", säger han, "har lejonen förmodligen hört att våra flygplan nu har börjat målas med osynlighetsfärg." Vi når poängen. Det pratades om att man började anpassa dessa hörlurar till motorer. Ljuddämpare alltså! Han fnyser mot himlen, ingen färg, ingen klåda, ingen jäkt. Fienden är i trubbel, det är ren fördel för oss... Och nu på huvudkontoret har vi kommit på en ny sak... Sammansättningen är så ofarlig, en kemisk läkare kom på det. Du tar en klunk av ett glas och det slår dig omedelbart in i okroppslighet - inga naglar, ingen navel, som en luftpelare på osynliga sulor. Förstår du, lejon?
– Det stämmer, vi förstår. Men vad händer efter det, ers ära, när försoning inträffar? Vi har alla fruar och barn. Obehagligt hemma...
Kompanichefen flinade.
- Det är okej, var inte blyg. När vi kommer tillbaka från spaningen tar jag ett glas till alla. Vodka kurar omedelbart denna komposition, och återigen kommer vi alla att gå in i en varm kropp. Kommer jag verkligen att skämma bort mina bästa soldater? Ja, jag är med dig... Av svetsbesparingar lovade befälhavaren alla tio rubel, förutom belöningar, - och jag lägger till på egen hand... Har du fållat alla sulor med filt?
– Det stämmer, de lämnade in det.
Lejonen muntrade upp. Ja, och Kablukov svävade i höjden: se, så lite som en sådan sak utspelade sig... Och om doktorn, kanske kompanichefen ljög om sanningen: den här läkaren är i Fredlig tid, kanske tjänstgjorde han i Oryol zemstvo - den gamla kvinnan lånade den av honom.
"Jaså, Kablukov", säger kompanichefen, "varsågod... Men hur är det med uniformen?" Tyskarna kommer att skjuta på tomma tunikabyxor. Det här, min vän, är ingen modell för oss.
- Oroa dig inte! Jag, Ers Höghet, ska spraya uniformen! Jag tänkte själv på det här, men det fungerar... Det fanns inga tecken på en krage på Sharik. Förresten, du behöver inte ta gevär. Stålträ ger sig inte alls. Den gamla damen märkte inte...
Kompanichefens öga blixtrade.
- Varför i helvete behöver vi gevär? Kraften i den här frågan ligger inte i dem... Men, killar, vi måste binda varandra på avstånd med garn, annars kommer vi att spridas som dimma på ett fält. Du måste bara tala i en tyst viskning. Gud välsigna! Vidta åtgärder, Kablukov.
Tio jägare ställde upp på rad. Klackar hällde en träsked för varje person, den sista i sällskapet. Han sprayade alla, drack resten själv... En genomträngande komposition!...
Dörren knarrade. I lunden bakom badhuset prasslade buskarna, som om vinden hade öppnat den gröna stigen i två delar. Och förresten, det var ingen vind så stor som ett barns andetag: det var lugn och tystnad på ängen, en fjäder tappade, den skulle falla till marken och inte rycka till. Ljus tändes här och där i ytterstugdorna, kvällsdimman nära bron rörde på sig och luften pratade med sig själv:
- Eh, jag skulle vilja röka nu, ära...
- Jag ska röka för dig. Jag ska halvera det, och till och med i två...
- Vem snubblade på högerkanten?
– Ingenting... Stoet höll i skaftet, men ramlade. Varsågod, landsmän, fortsätt...
De tillryggalade cirka tio mil. Soldaterna var trötta, så även om det inte fanns någon sikt i dem, brände deras klackar, som riktiga. På vägen, när de gick genom staden, knäppte en polsk kvinna, som såg ut som honung på källor, händerna, hoppade mot lyktan, himlade med ögonen... "Jesus-Maria!" Min axel brände, som om en björn hade gripit mig, och det fanns ingen på gatan!...” Hon skakade, tog ihop fållen och gick.
– Vilken sorts hund spelar spratt på högerkanten? Titta, Vostyakov, när jag går in i din kropp kommer jag att slå dig helt i ansiktet för just det här. Varför förolämpar du din mormor?
"Hon dök upp, din ära." Skyldig! Åh, ve, vi går på ett rep, annars är det väldigt intressant hur i just den här formen om du verkligen rullar upp till henne...
- Jag ger dig en boost... Byt plats med honom, Kozelkov. Han spelade ut något som en tjur i klöver.
Vid de yttersta husen på kullen insåg plötsligt kompanichefen:
- Kom igen, Kablukov! Jag sänker repet åt dig. Det är bara att springa till butiken och ta lite korv, annars tog du inte med dig några proviant förutom brödet.
- Hur, ers höghet, ska jag ta det? Korven kommer att sväva genom luften, köpmannen kommer att skrika av skräck och butiken stänger. Då faller jag som en get i ett hål.
Kompanichefen tryckte in honom med en osynlig armbåge i ett osynligt ben.
- Resonera med mig! Du, piska, tror att om du kan se en lykta genom dig, då kan du prata? Klackar tillsammans! På en vandring slickar du kycklinggäss, inte en enda mormor rycker till, men här ska du undervisa. Titta, släng rubeln i kassan, vi är inte asiater, vi tar korv för ingenting...
Kablukov flög tyst och ädelt iväg. En rubel för korv är förstås lite mycket... Han slängde in femtio dollar och räknade ut sju hryvnia i växelpengar för sig själv.
Vi har nästan nått våra positioner. Mörker runt omkring, gud förbjude. Här och där strövar en tysk strålkastare med sin ljusa stam från andra sidan floden. Du kommer att halka och du blir helt blind... Oavsett om du är kroppslig eller okroppslig, men om du inte kan se själv, vart ska du ta vägen?
Kompanichefen svängde in i skogen.
- Gå ner, bröder! Låt oss tugga lite och gå och sova. I morgon går vi över gränsen vid första ljuset. Tog du med dig knivarna?
- Exakt, som beställt. De stoppade in den under tunikan.
- Det är allt! Först av allt, låt oss gräva under deras krutmagasin. Det är ungefär två verst från deras plats, det vet vi med säkerhet. Gud kommer att hjälpa, och vi kommer att stjäla chefen för deras division på bästa möjliga sätt - och han kommer inte att skruva upp. Låt oss göra några affärer, lejon! Se bara på mig - inga nysningar, ingen hosta... Till deras kvinnor, nej, nej! Jag känner er, okroppsliga... Om någons snöre av misstag går sönder, kom ihåg: lösenordssignalen "Åh, du är min baldakin, baldakin"... Vid din visselpipa hittar du... Av bragder, bedrifter, Gud välsigna!
Jag lutade mig mot tallen, drog upp min överrock och var redo.
I krig behöver du ingen vagga för att somna; att vakna är ännu lättare...
____________________
Så fort det grå diset tog sig ner för stammarna hoppade kompanichefen upp, som om han inte hade sovit. Han såg sig omkring och slog sig själv på sin osynliga keps. Hela hans team är inte direkt lejon, utan som våta katter som står på en rad i all sin naturlighet... Det är sjukt att ens titta på. Repet mellan dem hängde, de såg ner i marken och Kablukov var den suraste av alla, som en hästtjuv som hade blivit omkull.
Den kroppslösa kompanichefen drog i snöret - grymta!... - han skiljde sig från laget, och hur det dånade... Även om man inte kunde se det kunde man höra det: tassen skakade framför honom. Jag vattnade den i fem minuter och blåste ut alla infanteri-arméns ord som var lämpliga. Och när han mår lite bättre frågar han med hes röst:
- Hur gick det till, Kablukov?! Därför är din komposition endast effektiv från gryning till skymning. Så din gamla dam...
Och han gick igen för att välsigna den gamla kvinnan. Du kan inte motstå, fallet är för allvarligt.
Kablukov lyfte blicken, ångrade sig och bad:
- Ers höghet! Skyldig utan skuld! Även om du virar min själ runt taggtråd, kommer jag att avrättas själv. Igår när jag köpte korv drack jag lite konjak samtidigt. Den döende gamla kvinnan, som smackade med munnen, sa tydligt: endast vodka kan minska denna okroppsliga polering. Och inte ett ord om konjak. Vi drack en burk på natten utan att tveka. Tja, vilken synd det var...
Vad ska en kompanichef göra? Han är inte ett odjur, han är en förstående man. Han petade Kablukov lätt i näsryggen.
- Åh, du dumpling med en tvättlapp... Vad ska jag rapportera till regementschefen nu? Du högg mig!...
– Var inte upprörd, ers höghet. Tyskarna utförde till exempel en gasattack och vårt tåg skingrades. Så rapportera tillbaka...
- Titta, du holländske diplomat! Okej! Se bara, killar, säg inte ett ord till någon. Tja, ge mig lite konjak, jag måste också tvätta bort glimmer från mig själv.
Kablukov skämdes, serverade damasten och där, längst ner, jagade droppe efter droppe. Kompanichefen välte den, sög den, men portionen räckte inte till. Han blev helt blå, som om smält is, men kom inte in i sin riktiga kropp.
- Åh, Herods!... Flyg, Kablukov, till omklädningsrummet, skaffa mig åtminstone en kopp alkohol. Annars, i den här formen, hur kan man kasta och vända: en chef är inte en chef, en gelé är inte en gelé...
Han välsignade Kablukov med halva hjärtat, gömde sig i ljungen under en tall och började vänta.
Boken innehåller soldatsagor av den berömda ryska satirikern Sasha Cherny. "Soldat Tales" gavs ut utomlands. Publicerad för första gången i Sovjetunionen.
Antipus
Regementsadjutanten skickar en lapp till chefen för första kompaniet med en budbärare. Så och så, mitt dyra träkortbord hälldes upp med vodka på min namnsdag. Skicka Ivan Borodulin för att putsa upp den.
Kompanichefen gav ordern genom översergeant, och adjutanten kan inte vägras. Men hur är det med Borodulin: varför inte bli befriad från klasserna från lägret; Arbetet är enkelt - personligt, uppriktigt, och adjutanten är inte så snål att han sedan kan använda soldatens gåva.
Borodulin sitter på golvet och gnuggar benen med sandaracklack, allt ångat upp, värmt upp, kastar av sig tunikan på parkettgolvet, kavlar upp ärmarna. Soldaten var ståtlig och stark, precis som ett porträtt: musklerna på axlarna och armarna under huden rullade som gjutjärnsknölar, hans ansikte var tunt, som om han inte var en enkel soldat, utan hade lite extra officersjäst. Lagt till. Men det är ingen idé att klaga - hans förälder var av den gamla skolan, en naturlig förortsborgare, - på en fastedag gick han inte förbi en korvaffär, inte det...
Borodulin tog ett andetag och torkade svetten från pannan med handflatan. Han såg upp och såg damen stå i dörröppningen — en ung änka, det vill säga, av vilken adjutanten köpt en slöja för ett rimligt pris. Hon ser snygg ut, hennes ansikte också - du kommer inte att vända dig bort. Kommer adjutanten verkligen leva med det klumpiga...
- Är du arg, soldat?
Han hoppade upp på sina snabba ben - hans tunika låg på golvet. Så fort han började dra den över huvudet, stoppade han hastigt handen i kragen istället för huvudet, och damen saktade ner honom:
- Nej nej! Rör inte gymnasten! Hon såg på honom över alla sömmar, som om hon hade gjort en undersökning, och bakom gardinen sa hon med honungsglad röst:
– Rent Antignus!... Den här passar mig precis som den är.
Och hon gick. Bara syrenspriten bakom henne ringlade sig så.
Soldaten rynkade pannan. Varför i helvete är han lämplig för henne? Hon utbröt ett sådant ord i det vita ljuset... De, damer, gnager räcken av fett, men de attackerade fel.
Borodulin avslutade jobbet, band sin tackling i en bunt och rapporterade via budbäraren.
Adjutanten kom ut personligen. Jag kisade med ögonen: bordet glittrade, som om en ko hade slickat det med en våt tunga.
"Flinkt", säger han, "slog han mig med en sandal!" Bra jobbat, Borodulin!
- Glad att prova, din hastighet. Beställ bara att fönstren inte öppnas förrän imorgon, förrän lacken har härdat. Annars flyger majdammet in, bordet blir grumligt... Arbetet är känsligt. Tillåter du mig att fortsätta?
Adjutanten belönade honom ordentligt, och själv flinade han.
- Nej, broder, vänta. Jag klarade det ena jobbet, det andra fastnade. Damen gillade dig verkligen, damen vill skulptera dig, förstår?
- Aldrig. Något är tveksamt...
Och han tänker: varför skulptera mig? Teet är redan fashioned!...
- Okej. Jag förstår inte, så damen kommer att ge dig en förklaring.
Och med det satte han kepsen på pannan och gick in i korridoren. Endast därför soldaten för tunikan - ridån - tillrättavisade! - som om vinden hade blåst henne i sidled. Damen står, lutar sin duniga handflata mot dörrkarmen och gör igen sitt:
- Nej nej! Stig som den är, i sin naturliga form. Vad heter du, soldat?
- Ivan Borodulin! – Han gav svaret, och själv stirrade han, som en björn vid ett kvarnhjul, åt sidan.
Hon kallar honom, betyder det, till sin kammare på nära håll. Adjutanten beordrade, gör inte motstånd.
"Här", säger damen, "titta." Allt är coolt, liksom mitt arbete.
Ärlig mamma! I samma ögonblick som han tittade blev hans ögon vita; rummet är fullt av nakna män, några utan ben, några utan huvud... Och bland dem finns alabasterkvinnor. Vilken ljuger, vilken står... Man kan inte se klänningarna, underkläderna och titlarna, men ansiktena är förresten stränga.
Damen gjorde en fullständig förklaring här:
– Här är du, Borodulin, en mahognymästare, och jag skulpterar av lera. Det är den enda skillnaden. Din, till exempel, är lack, och min är skulptur... I staden, till exempel, uppförs monument, samma idoler, bara i sin slutgiltiga form...
Soldaten ser att damen inte är en militärdam, hon är mjuk - han korsar henne och skär:
- Hur, fru, är det möjligt? Vid monumenten är hjältar i klädd uniform på hästvågssabel, men enti, utan klan eller stam, är till ingen nytta. Kan du verkligen rulla in sådana nakna djävlar i staden?
Hon är inte förolämpad av någonting. Hon blottade tänderna i en spetsnäsduk och svarade:
– Jo, de hade fel. Har du någonsin varit i St. Petersburg? Det är allt! Och där inne Sommar trädgård Det finns hur många byxlösa entiches du vill. Som är havets gud, som är gudinnan som ansvarar för infertilitet. Du är en kompetent soldat ska du veta.
"Titta, det svämmar över!" tänker soldaten. "Furstbarnens mammor ammar te där i huvudstadens trädgård, cheferna är ute och går, hur är det möjligt att lägga sådant skräp mellan träden?..."
Hon tar ett vitt lurvigt lakan från skåpet, kanten är trimmad med röd tejp och ger det till soldaten.
- Här är en Krim-epancha till dig istället. Ta av dig undertröjan, jag behöver den inte.
Borodulin blev bedövad, stod som en pelare, hans hand reste sig inte mot kragen.
Men damen är envis och accepterar inte soldatens förlägenhet:
- Ja, vad gör du, soldat? Jag är bara upp till midjan - tänk bara, vilken klostermaskros!... Släng ett lakan över din högra axel, Antignous har alltid den vänstra i sin naturliga form.
Innan han hann besinna sig fäste damen lakanet på hans axel med ett hästmärke, satte honom på en hög pall, drog åt skruven... Soldaten steg upp, som en katt på en piedestal, och slog honom i ögonen , kokande vatten forsande till hans tinningar. Trädet är rakt, men äpplet är surt...
Hon tog sikte på soldaten från alla vinklar.
- Precis rätt! De klippte bara ditt hår, soldat, så lågt att en mus inte kan ta tag i det med tänderna. Lockarna förlitar sig verkligen på antignus... För fullständig fantasi behöver jag alltid se modellen i hela dess form från första slaget. Tja, det är inte svårt att hjälpa detta problem...
Hon dök ner i skåpet igen, tog fram en ängelfärgad peruk och kastade den på Borodulin med en rund krona. Hon tryckte den på toppen med en kopparbåge, antingen för styrka eller för skönhet.
Hon tittade på sin knytnäve på tre steg bort:
- Åh, vad naturligt! Jag skulle kunna kalka dig med lime och sätta dig frusen på en piedestal - och det finns ingen anledning att skulptera...
Borodulin tittade också i spegeln - det som hängde snett i väggen bredvid den getbente mannen... Det var som om djävulen hade dragit i läppen.
Vilken skam... Mamman är ingen mamma, badvakten är ingen badvärd, - det vill säga damen har klätt upp soldaten så mycket att man kan visa upp honom i bås. Ära dig, Herre, att fönstret är högt: utom katten kan ingen från gatan se det.
Och den unga änkan blev rasande. Hon vänder leran runt maskinen, smällde hastigt in kroppen i råskinn och planterade en skrynklig bulle istället för huvudet. Han snurrar och puffar och tittar inte ens på Borodulin. Först, ser du, kom hon inte till subtiliteterna, bara för att på något sätt bryta av leran.
Soldaten svettas. Och jag vill spotta, och jag längtar efter att röka, men i spegeln sticker min axel och halva bröstet, som på en bricka, ut som en rot, blåsan suddar på toppen som ett rött lamm - jag önskar att jag kunde dra ut pallen under mig och slå mig själv i ansiktet... Det går inte: damen vill och inte en militär person, men hon kommer att bli kränkt - genom adjutanten kommer hon att skada dig så mycket att du vann inte kunna hämta andan. Men även hon blev tillrättavisad. Hon torkade händerna på förklädet, tittade på Borodulin och flinade.
-Är du sömnig? Men vi tar en paus chichas. Det är lämpligt att gå runt, gå runt eller till och med sitta i en fri position.
Varför ska han gå runt i en dräkt och en deltagare med en båge? Han kände lukten av axeln, svalde saliven och frågade:
- Och vad kommer han att vara, Antignus, den här? Var han listad bland Busurmans gudar, eller i vilken civil position?
– Under Krim-kejsaren Andrejan var han en av husets stiliga män.
Borodulin skakade på huvudet. Han kommer också att säga... Under kejsaren litar man på antingen aide-de-camp eller chefsbetjänter. Varför i helvete skulle han behålla en sån kille med sina hårstrån?
Och damen gick till fönstret, lutade sig ut i trädgården upp till bröstet så att vinden skulle blåsa på henne: arbetet var inte heller lätt - att knåda ett halvt kilo lera, inte mjölka en anka.
Soldaten bakom honom hör gnisslet och gnisslet från en mus, gardinen på ringarna skakar. Han sneglade bakåt på båda sidorna, föll nästan av pallen: i ena änden kvävdes damens hembiträde, en toppskötare, i sin näsduk, i den andra stack ordningsvakten ut adjutantens urtavla, axelremmarna på den skakade, och bakom honom var en jacka, som täckte hans mun med ett förkläde... Han vände sig om Borodulin kom emot dem med full kraft - och det brast genom alla på en gång, som om de hade slagit tre stekpannor med ärtor... De hoppade , utan gick hellre längs väggen för att inte damen skulle bli gripen.
Damen vände sig om från fönstret och Borodulina frågade:
-Vad fnyser du, soldat?
En enastående poet och humoristisk författare som arbetade på 10-30-talet. XX-talet, var Sasha Cherny. Detta är pseudonymen till Alexander Mikhailovich Glikberg (1880-1932), som kom in i den stora litteraturen som en kaustisk satiriker. Tillbaka 1905 publicerades dikten "Nonsens", som författaren undertecknade med pseudonymen Sasha Cherny (en uppenbar parodi på pseudonymen för symbolisten B. N. Bugaev "Andrei Bely").
Den första diktsamlingen av Sasha Cherny, "Olika motiv", publicerades 1906. Samlingen arresterades för politisk satir och dess författare ställdes inför rätta. Sasha Cherny tillbringade åren tusen nio hundra sex och ett tusen nio hundra sju utomlands, i Tyskland, och lyssnade på föreläsningar vid universitetet i Heidelberg. 1908 började han tillsammans med A. Averchenko, N. Teffi och andra författare publicera den berömda satiriska tidskriften "Satyricon".
Efter att redan ha blivit en berömd satirisk poet, försöker Sasha Cherny sin hand i olika genrer och blir alltmer berömmelse som barnskribent. Han håller på att ge ut den första kollektiva barnsamlingen, "The Blue Book", där hans första barns berättelse"Röd sten" Deltar i almanackan "Firebird", redigerad av K.I. Chukovsky, publicerar poesiböcker "Knock Knock" (1913) och "Living ABC" (1914).
År 1914 Sasha Cherny gick till fronten som volontär. År 1917 befann han sig nära Pskov och därefter Februari revolution blev vice folkkommissarie. Oktoberrevolutionen accepterade inte. 1918--1920 bodde i Litauen (Vilno, Kaunas), där hans resa in i emigrationen började.
Nästan allt av Sasha Chernys arbete i exil är tillägnat barn. Sasha Cherny hade inte egna barn, men han älskade barn väldigt mycket. När han tänkte på fosterlandet, oroade han sig för ödet för ryska flickor och pojkar som höll på att förlora sin levande förbindelse med Ryssland, och den huvudsakliga anslutningstråden var ryskt tal, rysk litteratur (se: essä "Barnens ark", dikten "Hus i Montmorency" ). Detta återspeglade den överväldigande känslan av nostalgi. Separationen från fosterlandet, från Ryssland, belyste det oåterkalleliga förflutna på ett helt nytt sätt: det som orsakade ett bittert leende där, hemma, långt från fosterlandet, förvandlades, verkade ljuvligt - och barndomen var sötast av allt.
1921 publicerades boken "Children's Island" i Danzig och 1923 publicerades samlingen "Törst" i Berlin. Sasha Cherny bodde i Rom i mer än ett år, där hans "Cat Sanatorium" (1924) dök upp. En hel del verk, både i poesi och i prosa, är tillägnade Paris och dess små ryska invånare: här levde den svarta emigranten längre än i andra europeiska städer.
Åren 1928-1930 Hans "Soldat Tales" publicerades i Paris; 1928 publicerades "Frivolous Stories" som en separat upplaga.
Den genreskiftande kreativiteten hos Sasha Cherny har två känslomässiga dominanter: lyrisk och vi är intresserade av det här ögonblicket humoristisk, som stöttar varandra. I barns verk finns det inte ett spår av den frätande ironin som är karakteristisk för "vuxen" satirisk kreativitet.
Sasha Chernys humoristiska verk (berättelser och noveller) för barn riktar sig främst till ett barns hjärta och sinne. Det här är till exempel "The Diary of Fox Mickey." Boken, som skrevs 1927, parodierar omedvetet den memoargenre som blivit modern, men innehåller också en handling som är traditionell för rysk litteratur och världslitteratur, när den vanliga världen ses genom ögonen på en ovanlig varelse. Berättelsen berättas på uppdrag av en hund som lever i ett annat, omänskligt vuxet "system av värderiktlinjer".
Dikter, berättelser, sagor av Sasha Cherny kombinerar den paradoxala situationen där hjältarna befinner sig, och porträtt av karaktärerna som ritas inte utan lyrik. Detta händer i berättelserna "About the Worst Thing", "Påskbesök", " Kaukasus fånge" I berättelsen "Lucy och farfar Krylov" seglar den berömda fabulisten till flickan på ett moln:
"Tack, farfar. Jag är väldigt glad att du kom. Mycket! Lyssna, farfar, jag har många, många frågor.<...>Jag gillar verkligen dina fabler! Mer kinesisk hund. Men bara... Får jag fråga?
Fråga
Till exempel "Kråkan och räven." Jag var i Paris zoologiska trädgård och kollade upp det med flit. Hon tog med en tartine med ost och la den i rävens bur, men hon åt inte! Jag ville aldrig äta... Hur kunde det vara? Varför gick hon efter kråkan med sina komplimanger? "Åh, hals!" "Åh, ögon!" Berätta för mig snälla!..
Krylov grymtade sorgset och kastade bara upp händerna. - Han äter inte ost, säger du... Titta! Jag tänkte inte ens på det. Och Lafontaine, som fabler han skrev på franska, också - ost. Vad ska vi göra, Lucy?
Fabeltraditionen av allegori, "livets praktik", "krockar" humoristiskt barnslig blick om litteraturen och livet, om konstnärlig sanning och sanningen om ”faktum”. Det är i en sådan paradox som humorn själv föds. Samtidigt avslöjar uttryck som "klättrat med komplimanger" den motsägelsefulla karaktären av barnets position, där det mänskliga och det naturliga, det zoomorfa, helt enkelt blandas. Barns uppfattning om humor kräver dynamik och denna mycket humoristiska linje, så enligt barnlitteraturens lagar säger berättelsens hjältinna sedan följande:
"- Det är väldigt enkelt, farfar. Det borde vara så här: ”Någonstans skickade Gud en bit kött till en kråka...” Förstår du? Sedan "Räven och druvorna"... Jag tog med mig en pensel till djurparken med druvor också.
Äter inte? – frågade farfar irriterat.
Stoppar det inte i munnen! Hur blossade hennes "ögon och tänder upp"?
Vad tycker du bör göras?
Farfar, låt kycklingarna sitta på en hög gren. Räven nedanför hoppar och blir arg, och de visar näsan för henne.”
Lucys "läror" är desto mer komiska eftersom hon, utan en skugga av förlägenhet, instruerar den erkände mästaren i fabelkonsten, och mästaren själv är generad eller "agerar pinsamt." Dialog gör bilden mer synlig, nästan påtaglig. Det finns mycket avslöjande information i den här dialogen. Sasha Cherny pekar gradvis på det synliga fabelkonvention genre: detta är en berättelse som imiterar sanning; Själva bilden av Lucy är berörande komisk. Hennes samtidiga naivitet och okunskap om litteraturens konventioner är rolig. Men det roliga är att kanske ingen av de vuxna som tar för givet det som beskrivs i fabler tog sig besväret att övertyga sig själva om sanningshalten i de ord som skribenten uttalade, påtagna tro. Barnet Lucy ger en lektion till farfar Krylov. Själva handlingen, med hjälp av en "mystisk situation" för "komisk fyllning", återspeglas i titeln - "Lucy och farfar Krylov", där inte bara den nedlåtande humoristiska "gamla och små", utan också i en mening heuristisk: "sanning ” föds om inte i en tvist, så i en paradoxal, nästan nonsens, kollision av ren okunnighet och nyfikenhet, å ena sidan, och visdom och någon börda av just denna visdom, å andra sidan.
"Fox Mickey's Diary", som parodierar genren av memoarer som är vanliga bland emigranter, förlorar inte sin färgglatthet och komedi. Motivationerna för det fantastiska, imitationen av hela sannolikheten av Foxs "händelser", "tankar" och "ord" fortsätter inte bara den välkända traditionen i rysk och världsbarnlitteratur att presentera en zoomorf bild som "berättaren, ” men också skapa en helt original, som skiljer sig från Tjechovs (“Kashtanka” ”, “White-fronted”), Andreevsky (“Kusaka”), Kuprinsky (“Emerald”, “Yu-yu”, “White Poodle”) bild, som kombinerar det barnsliga, "flickaktiga" och faktiskt "valp", som föder en mycket trogen en glad komponent i den interna formen av bilden av barndomen i allmänhet. Sasha Chernys toppprestation i prosagenrer är samlingen "Soldiers berättelser ”. De verk som utgör samlingen har publicerats sedan 1928. Den första separata publiceringen skedde efter författarens död - 1933. Låt oss reservera att denna bok inte var avsedd specifikt för barns läsning, men med en viss anpassning skulle många av texterna i denna samling mycket väl kunna erbjudas barn.
"Soldier's Tales" av Sasha Cherny är ett fall av släppet av en kraftfull kreativ laddning som har ackumulerats i många år. Det omfattade de år under vilka A.M. Glickberg serverade ryska armén en vanlig soldat. Så han studerade soldatens liv, seder, språk, folklore till perfektion.
Samlingen är ganska heterogen när det gäller genre: det finns soldatberättelser ("Om jag bara vore en kung", "Vem skulle gå på shag"), sagor("Drottningen - Gyllene klackar", "Soldaten och sjöjungfrun", etc.), sociala sagor ("Antignous", "Med en klocka", etc.). Av särskilt intresse är imitationen av folkliga förändringar litterär text- en busig återberättelse av en jokersoldat av dikten av M.Yu. Lermontovs "Demon", från vilken sagan "Den kaukasiska djävulen" är härledd.
Till kärnan av datan litterära sagor de grundläggande kanonerna är fastställda genrevarianter folksagor med rent originalförfattarens intrig (en del av dem inkluderar till och med verkligheten från första världskriget - till exempel "The Disembodied Team" eller "Tumbling Grass").
Den främsta bäraren av folkloretraditionen är huvudpersonen-soldaten. Som i folksaga, Sasha Chernys hjälte har uppfinningsrikedom, en glad och glad karaktär, han är vågad, rättvis och osjälvisk. "Soldier's Tales" är fylld med gnistrande humor, om än ofta salt på soldatens vis. Författaren, som har oklanderlig smak, lyckas dock inte glida in i vulgaritet.
Den största fördelen med "Soldier's Tales", enligt vår åsikt, är att samlingen kan betraktas som en skattkammare av rikt, riktigt folkligt ryskt språk. Ordspråk (en timme om dagen och hackspettar har roligt), talesätt (läpp på armbågen, dregla på stövlarna), skämt (en droshky utan hjul, en hund i skaftet - snurra som en topp runt en havregrynspåle) och annat verbala skönheter är utspridda här i överflöd.
Gemenskapen mellan karaktärerna i "Soldier's Tales" av Sasha Cherny med karaktärerna i episka berättelser (mytologiska, karakteristiska för folktro) får oss att påminna oss om sagornas ursprung från myter som idéer om att bakom allt livlöst runt omkring finns en levande varelse, att varje del av världen är bebodd och underordnad det osynligas vilja och medvetande den normala livsförloppet för en varelse. Men när trosföreställningar glöms bort, berikas sagorna med vardagliga och fiktiva motiv, när mirakulösa saker händer i bondkojor och soldatkaserner. Till exempel manifesteras fiktion i sagan "Med en klocka" när man beskriver huvudstadens gator, obekanta för en vanlig soldat, och inredningen av "krigsministerns" kontor, vars karakteristiska drag är närvaron av många knappar. Skönlitteratur är också karaktäristiskt när man beskriver orena andars utseende och handlingar – underbara varelser som i sagor har förlorat äktheten och säkerheten i sitt utseende och sin existens. I dessa och andra drag av folktro i sent XIX- början av 1900-talet, som vi noterade i "Soldat's Tales", det finns en process av avmytologisering av tid och plats för handling, såväl som sagohjälten själv, som åtföljs av hans humanisering (antropomorfisering) , och ibland idealisering (han är en stilig man av högt ursprung). Det är sant att han förlorar magiska krafter, som till sin natur en mytologisk hjälte borde ha, ofta förvandlas till en "låg" hjälte, till exempel Ivanushka the Fool.
Sasha Chernys mål med att skapa "Soldier's Tales" var att vända sig till det ryska folkets förrevolutionära liv och kultur, uttryckt i beskrivningen av bonde- och soldatlivet under första världskriget. Sagornas händelser utvecklas i folkmiljön, eftersom endast i den upptar vidskepelse en framträdande plats. Originaliteten i "Soldier's Tales" betonas av närvaron på deras sidor av en soldat-berättare, tack vare vilken sagobeskrivningarna folkliv och övertygelser får ett pålitligt ljud. Och därför är en annan huvudkaraktär i "Soldier's Tales" språket. Som A. Ivanov skriver, "i huvudsak var det infödda talet den rikedom som varje flykting tog med sig och det enda som fortsatte att förbinda dem med deras hemland, som ligger långt borta." Det är inte för inte som den ryska emigrationens skribenter så envist höll fast vid det ryska ordet - de språkliga essäer av A. Kuprin, M. Osorgin, N. Teffi är tillägnade det.
Exemplet med "Soldier's Tales" är inte unikt i författarens vädjan till rikedomen av muntligt folktal och legender. Krönikan vittnar om att Sasha Cherny läste rapporter i Paris om N. Leskovs apokryfer och om ryssarna folkvisor Enligt Gogols anteckningar drömde han på skämt att jultomten skulle ge honom en gammal upplaga av " Förklarande ordbok» V. Dahl. Man kan dela förvåningen hos A. Ivanov, som skriver att ”ingen av Sasha Chernys medförfattare... har kanske uppnått en sådan sammanslagning med den nationella andan, en sådan upplösning i elementen i hans modersmål, som författaren av "Soldier's Tales"... När allt kommer omkring är Sasha Cherny fortfarande en stadsman." Ivanov A.S. "Det bodde en gång en fattig riddare" // Black Sasha. Utvald prosa. - M.: Bok, 1991.
Men detta är det unika med verkligt rysk litteratur: den har aldrig tappat kontakten med folket, deras ovärderliga kreativitet och folklore.
