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Schmelev Iwan Sergejewitsch – die Sonne der Toten. Sonne der Toten

Anstelle eines Vorworts

Ivan Sergeevich Schmelev ist ein herausragender russischer Prosaautor und Autor der Romane „Der Sommer des Herrn“, „Betender Mann“ und „Die Wege des Himmels“. Das lyrische Epos „Die Sonne der Toten“ ist das beste Buch des Autors, eine Perle russischer Klassiker des 20. Jahrhunderts.

Die Sprache des Autors ist völlig ungewöhnlich: Sie ist voller Melodie, Poesie und Frische. Schmelev schöpft Kraft und Originalität aus den Tiefen der Volkssprache. künstlerisches Wort. Schmelevs Prosa ist poetisch. Es handelt sich vielmehr um Poesie in Prosa. Text, aufgeregte Intonation verbinden sich paradoxerweise mit dem Ausmaß und der epischen Schwere des Bildes der Zerstörung des Universums. Das ist das Geheimnis des Buches.

In Bezug auf die Tiefe und Angst der Prüfung des menschlichen Geistes, in Bezug auf die Kraft, in die tragischen Tiefen des Lebens einzudringen, kann „Die Sonne der Toten“ nur neben den Romanen von F.M. platziert werden. Dostojewski. Aber wenn Dostojewski brillante Einsichten und Vorahnungen einer globalen Katastrophe hatte, dann ist Schmelev ihr Augenzeuge und Chronist. Zweifellos ist „Die Sonne der Toten“ das tragischste Buch des 20. Jahrhunderts. Orwells „Animal Farm“ und „We“ von E. Zamyatin sind einfach eine fantastische Simulation einer vollendeten Tragödie. „Die Sonne der Toten“ ist ein zutiefst persönliches Buch, in dem jedes einzelne Detail zu einer Verallgemeinerung mit biblischem Geist wird. Und Schmelevs Stil selbst ist biblisch. Der Rhythmus seines Buches spiegelt den Rhythmus und die Melodie der Psalmen König Davids wider. Der Autor hat in einer kreativen Erwiderung das heterogenste Material eingeschmolzen und etwas noch nie dagewesenes, bisher Ungesehenes geschaffen. Kein Wunder, dass Thomas Mann und viele andere berühmte europäische Schriftsteller die „Sonne der Toten“ betrachteten. bestes Buch Schmelev.

Der bemerkenswerte Emigrantenautor I.S. Lukasz schrieb über die „Sonne der Toten“:

„Dieses Buch kam heraus und strömte wie eine Offenbarung durch ganz Europa, fieberhaft übersetzt in „große Sprachen“ ... Ich las es nach Mitternacht und schnappte nach Luft ...

Was ist das Buch von I.S. Schmelev?

Über den Tod eines russischen Menschen und des russischen Landes.

Über den Tod russischer Kräuter und Tiere, russische Gärten und den russischen Himmel.

Über den Tod der russischen Sonne.

Über den Tod des gesamten Universums, als Russland starb, über die tote Sonne der Toten ...“

„Die Sonne der Toten“ ist ein Buch, das nicht nur seine Bedeutung nicht verloren hat. Es ist aktueller denn je, denn es ist nicht nur ein Buch der Vergangenheit, sondern auch der Zukunft. Temporäre Schichten haben es verlassen: die Bolschewiki, ihre Gräueltaten auf der Krim usw. Was bleibt, ist das Wichtigste, Wichtige für unsere harten Tage: das Bild apokalyptischer Erschütterungen, die das Leben und die menschliche Natur zerstören. Und noch etwas: die Fähigkeit, am gesehenen Chaos nicht zu verzweifeln, es durch die Kraft des menschlichen Geistes in Harmonie zu verwandeln.

Das Buch wurde von I.S. geschrieben. Schmelev herein schwere Zeit: Auf der Krim wurde sein Sohn von den Roten erschossen. Aber „Die Sonne der Toten“ ist ein wunderschönes und zutiefst optimistisches Buch.

Der Schlüssel zu diesem paradoxen Optimismus liegt in der epischen, zur Bibel aufsteigenden Vision der Ereignisse. Die Antwort lautet: „Jetzt ist nichts mehr beängstigend ... Ich weiß: Gott ist mit uns!“.

Wladimir Melnik,

korrespondierendes Mitglied der Akademie der Wissenschaften

Republik Tatarstan,

Doktor der philologischen Wissenschaften, Professor,

Mitglied des Schriftstellerverbandes Russlands

Sonne der Toten

Morgen

Hinter der Lehmwand höre ich in einem bangen Traum einen schweren Schritt und das Knistern von stacheligem, trockenem Holz ...

Das ist wieder Tamarka, die sich gegen meinen Zaun drückt, ein wunderschönes Fleckvieh, weiß, mit roten Flecken, der Rückhalt der Familie, die über mir auf einem Hügel lebt. Jeden Tag gibt es drei Flaschen Milch – schaumig, warm, riechend wie eine lebende Kuh! Wenn die Milch kocht, beginnen goldene Fettflecken darauf zu spielen und es entsteht Schaum ...

Über solche Kleinigkeiten muss man nicht nachdenken – warum klettern sie einem in den Kopf!

Also neuer Morgen...

Ja, ich hatte einen Traum... einen seltsamen Traum, den es im Leben nicht gibt.

All diese Monate habe ich üppig geträumt. Warum? Meine Realität ist so elend... Paläste, Gärten... Tausende von Räumen – keine Räume, sondern ein luxuriöser Saal aus Scheherazades Märchen – mit Kronleuchtern in blauen Lichtern – den Lichtern von jenseitig, mit silbernen Tischen, auf denen jede Menge Blumen stehen – jenseitig. Ich laufe und laufe durch die Hallen - auf der Suche nach ...

Wen ich mit großer Qual suche, weiß ich nicht. In Melancholie, in Angst schaue ich aus den riesigen Fenstern: Dahinter liegen Gärten, mit Rasenflächen, mit grünen Tälern, wie in alte Gemälde. Die Sonne scheint zu scheinen, aber das ist nicht unsere Sonne ... - eine Art Unterwasserlicht aus blassem Blech. Und überall blühen Bäume, überirdisch: große, hohe Flieder, blasse Glocken darauf, verblasste Rosen ... merkwürdige Leute ich sehe. Mit leblosen Gesichtern gehen sie, sie gehen in blassen Kleidern durch die Hallen – wie aus Ikonen – sie schauen mit mir in die Fenster. Etwas sagt mir – ich spüre es mit nagendem Schmerz –, dass sie etwas Schreckliches durchgemacht haben, dass ihnen etwas angetan wurde und dass sie aus dem Leben verschwunden sind. Schon - fremd ... Und unerträgliche Trauer begleitet mich durch diese unheimlich luxuriösen Hallen ...

Ich bin froh aufzuwachen.

Natürlich ist sie Tamarka. Wenn die Milch kocht... Denken Sie nicht an Milch. Tägliches Brot? Wir haben Mehl für mehrere Tage ... Es ist gut in den Ritzen versteckt - jetzt ist es gefährlich, es offen zu halten: Sie werden nachts kommen ... Im Gemüsegarten sind die Tomaten noch grün, aber sie werden bald rot ... ein Dutzend Mais, ein Kürbis ist gebunden ... Genug, kein Grund zum Nachdenken! ..

Wie du nicht aufstehen willst! Der ganze Körper schmerzt, aber man muss an den Balken entlanggehen und diese „Kutyuks“, diese Eichen-Rhizome, hacken. Alles wieder das Gleiche!

Transformation! Er stand mit einem Apfel im Balken ... brachte ihn und stellte ihn ruhig auf die Veranda. Verklärung… Liegt „kalvil“ auf der Veranda. Jetzt können Sie Tage, Wochen davon zählen ...

Wir müssen den Tag beginnen und den Gedanken ausweichen. Man muss sich so sehr mit den Kleinigkeiten des Tages beschäftigen, dass man sich gedankenlos sagt: „Ein weiterer Tag ist tot!“

Wie ein Sträfling auf unbestimmte Zeit ziehe ich müde Lumpen an – meine liebe Vergangenheit, zerfetzt durch das Dickicht. Jeden Tag muss man an den Balken entlanggehen, mit der Axt an den steilen Hängen entlangkratzen: um Treibstoff für den Winter vorzubereiten. Warum – ich weiß es nicht. Um die Zeit totzuschlagen. Er träumte einst davon, ein Robinson zu werden – das wurde er. Schlimmer als Robinson. Er hatte eine Zukunft, Hoffnung: und plötzlich – ein Punkt am Horizont! Wir werden keinen Sinn haben, werden nie einen Sinn haben. Und doch muss man Treibstoff holen. Wir werden in der langen Winternacht am Ofen sitzen und ins Feuer schauen. Es sind Visionen im Feuer … Die Vergangenheit flammt auf und erlischt … Ein Berg Reisig ist in diesen Wochen gewachsen, er vertrocknet. Brauche mehr, mehr. Schön im Winter zu schneiden! Sie werden also hüpfen! Für ganze Arbeitstage. Wir müssen das Wetter ausnutzen. Jetzt ist es gut, es ist warm – man kann barfuß oder auf Holzstücken gehen, aber so weht es von Chatyrdag, aber es wird regnen ... Dann ist es schlecht, über die Balken zu laufen.

Ich ziehe Lumpen an ... Der Lumpensammler lacht ihn aus und stopft ihn in eine Tasche. Was verstehen Junkies? Sie werden eine lebende Seele fangen, um sie gegen ein paar Cent einzutauschen. Aus menschlichen Knochen wird Leim gekocht – in Zukunft werden aus Blut „Würfel“ für die Brühe hergestellt ... Weite ist jetzt für Schrottarbeiter, Lebenserneuerer! Sie tragen es mit Eisenhaken.

Meine Lumpen ... Die letzten Jahre des Lebens, die letzten Tage - auf ihnen die letzte Liebkosung des Blicks ... Sie werden nicht zu Schrotthändlern gehen. Sie schmelzen unter der Sonne, zerfallen im Regen und im Wind, auf dornigen Büschen entlang von Balken, entlang von Vogelnestern ...

Sie müssen die Fensterläden öffnen. Na, welcher Morgen?

Aber was für ein Morgen kann es Anfang August auf der Krim am Meer sein?! Sonnig, natürlich. So strahlend sonnig, luxuriös, dass der Blick auf das Meer weh tut: Es sticht und sticht in die Augen.

Sobald Sie die Tür öffnen, strömt die nächtliche Frische der Bergwälder und Bergtäler, gefüllt mit einer besonderen, krimbitteren Bitterkeit, eingedrungen in die Waldspalten, gepflückt von den Wiesen, von Yayla, in die zusammengekniffenen Augen, in das zerknitterte, verwelkte Gesicht der Sonne. Dies sind die letzten Wellen des Nachtwinds: Er wird bald aus dem Meer ziehen.

Guten Morgen Hallo!

In einem schrägen Balken – einer Mulde, wo der Weinberg ist, ist es noch schattig, frisch und grau; aber der Lehmhang gegenüber ist bereits rosarot, wie frisches Kupfer, und die Spitzen der Birnenhühner unten im Weinberg sind von einem scharlachroten Glanz überflutet. Und gute Jungs! Sie räumten auf, vergoldeten sich, hängten schwere Perlenbirnen an sich – „Marie-Louise“.

Ich suche ängstlich in meinen Augen... Intakt! Eine weitere Nacht verlief sicher. Das ist keine Gier: Es ist unser Brot, das reift, unser tägliches Brot.

Hallo, Berge!

Zum Meer – der kleine Berg Castel, eine Festung über den Weinbergen, donnernde Herrlichkeit in der Ferne. Es gibt ein goldenes „Sauterne“ – das helle Blut des Berges, und ein dickes „Bordeaux“, das nach Marokko und Pflaumen duftet – und die Sonne der Krim! - Dunkles Blut. Castel schützt seine Weinberge vor der Kälte und wärmt nachts die Hitze. Sie trägt jetzt einen rosa Hut, unten dunkel, ganz Wald.

Weiter rechts, weiter - ein Festungsmauerlot, nackter Kush-Kaya, ein Bergplakat. Morgens rosa, abends blau. Er nimmt alles auf, sieht alles. Eine unbekannte Hand zeichnet darauf ... Wie viele Meilen sind es noch, aber – nah. Strecken Sie Ihre Hand aus und berühren Sie: Springen Sie einfach über das Tal und die Hügel, alles – in Gärten, in Weinbergen, in Wäldern, Balken. Eine unsichtbare Straße huscht voller Staub an ihnen vorbei: Ein Auto rollt nach Jalta.

Weiter rechts ist der pelzige Hut des Wald-Babugan zu sehen. Morgens verfärbt es sich golden, meist tiefschwarz. Darauf sind die Borsten der Kiefernwälder zu sehen, wenn die Sonne hinter ihnen schmilzt und zittert. Daher kommt der Regen. Die Sonne geht dorthin.

Aus irgendeinem Grund kommt es mir so vor, als würde die Nacht aus dem dichtschwarzen Babugan entgleiten ...

Sie müssen nicht an die Nacht denken, an betrügerische Träume, in denen alles überirdisch ist. Sie werden nachts zurückkehren. Der Morgen bricht Träume aus: Hier ist sie, die nackte Wahrheit, unter den Füßen. Begrüße ihn mit einem Gebet! Es öffnet sich...

Es ist nicht nötig, auf die Entfernungen zu schauen: Die Entfernungen sind trügerisch, wie Träume. Sie winken und – geben nicht. Sie haben viel Blau, Grün, Gold. Keine Notwendigkeit für Märchen. Hier ist es, direkt unter Ihren Füßen.

Ich weiß, dass es in den Weinbergen bei Castell keine Trauben geben wird, dass die weißen Häuser leer sind und Menschenleben über die bewaldeten Hügel verstreut sind ... Ich weiß, dass die Erde mit Blut gesättigt ist und der Wein säuerlich herauskommen wird und kein freudiges Vergessen geben wird. Die graue Wand von Kush-Kai, die nicht weit entfernt sichtbar war, schrieb das Schreckliche ein. Die Zeit wird kommen - lesen Sie ...

Ich schaue nicht mehr weit weg.

Ich schaue durch meinen Strahl. Da sind meine jungen Mandeln, ein Ödland dahinter.

Ein felsiges Stück Land, das vor Kurzem noch leben sollte, jetzt – tot. Die schwarzen Hörner des Weinbergs: Die Kühe schlugen ihn. Winterschauer graben Straßen auf und legen Falten. Ein Tumbleweed ragt heraus, bereits verdorrt: Es wird springen – nur der Norden wird wehen. Die alte tatarische Birne, hohl und schief, blüht und trocknet jahrelang, wirft honiggelbes Buzdurkhan um sich, alles wartet auf eine Veränderung. Es kommt keine Veränderung. Und sie, stur, wartet und wartet, gießt, blüht und trocknet. Darauf lauern Falken. Krähen lieben es, im Sturm zu schaukeln.

Und hier ist ein Schandfleck, ein Krüppel. Einmal - Yasnaya Gorka, die Datscha eines jekaterinoslawischen Lehrers. Worth – Grimassen. Diebe haben sie vor langer Zeit ausgeraubt, die Fenster eingeschlagen und sie erblindet. Der Putz bröckelt und zeigt die Rippen. Und die Lumpen, die einst zum Trocknen aufgehängt wurden, wehen immer noch im Wind – sie hängen an Nägeln, in der Nähe der Küche. Wo ist die fürsorgliche Gastgeberin jetzt? Irgendwo. Vor der blinden Veranda wuchsen stinkende Essigbäume.

Das Häuschen ist frei und herrenlos – und es wurde von einem Pfau erobert.

Vögel

Pfau ... Tramp-Pfau, jetzt für niemanden nutzlos. Die Nacht verbringt er auf dem Balkongeländer: So können ihn die Hunde nicht erwischen.

Meins einmal. Nun, niemand mag diese Datscha. Es gibt keine Hunde, es gibt Menschen – niemanden. Der Pfau gehört also niemandem.

Er wird mit gekröntem Haupt führen, manchmal wird sich sein Schwanz auflösen: „Willst du es nicht geben?! ..“ Es wird stehen bleiben und gehen. Und dann wird er am Tor winken, sich umdrehen, tanzen: „Schau, wie hübsch! Gib nicht…“

Und es wird auf eine leere Straße fliegen und seinen grün-goldenen Schwanz aufblitzen lassen. Hier und da wird er schreien, entlang der Balken rufen – eine Pfauenhenne, vielleicht antwortet er! Du siehst - er wandert wieder durch seine einsame Datscha. Und dann wird er hinter den Hügel gehen, zum Quiet Pier, zu Profits: Es gibt Kinder – was sie vielleicht geben werden. Kaum: Dort ist es auch schlimm. Oder nach Verba auf dem Hügel: Manchmal geben sie dort den Kindern Federn. Und dann weiter oben, direkt zum alten Arzt. Aber dort ist es wirklich schlimm.

Vor kurzem lebte er zufrieden, übernachtete auf dem Dach und verbrachte seine Tage unter der Zeder. Sie wollten ihm eine Freundin suchen.

Es tut mir weh, ihn zu sehen.

- ... E-ow-aaaaa! .. - der Pfau schreit mit einem Wüstenschrei. Beschwert sich? Sehnsucht?

Er wurde am Morgen geweckt. Und für ihn ist jetzt der Tag an der Arbeit. Er stand auf, breitete seine silbernen Flügel in einem blassrosa Rand aus, richtete stolz seinen Kopf auf – er sieht aus wie eine schwarzäugige Königin. Er schaut auf die alte Birne und erinnert sich, dass der Buzdurkhan ausgeraubt wurde. Nun, schrei! Schrei, dass du ausgeraubt wurdest! Blauviolett in der Sonne leuchtend, geht er nachdenklich über den Balkon, trägt seinen Seidenschwanz – blickt auf den Morgen ... Und – wie ein Blitz fällt er in den Weinberg.

„Sh-shi… unglücklich…!“

Jetzt hat er keine Angst mehr vor einem Schrei: Er windet sich wie ein Schlangenschwanz in den Weinreben und pickt nach den reifenden Trauben. Gestern wurde viel gepickt. Was zu tun ist! Jeder will essen, aber die Sonne hat längst alles verbrannt. Er wird ein mutiger Dieb, ein gutaussehender Mann mit königlichem Auftreten. Er beraubt mich offen, beraubt mich des Brotes: Schließlich kann man einen Weinberg essen! Ich schlage ihn mit Steinen nieder, er versteht alles, mit einem grün-blauen Blitz kräuselt er sich zügig zwischen den Ranken, schlängelt sich über das rosa Geröll und verschwindet hinter seiner Villa. Schreie in der Wüste

„…E-ow-ahhh…!“

Ja, er ist jetzt krank. Dieses Jahr gab es keine Eicheln; Auf der Wildrose wird es nichts geben, und auf dem Azhin ist alles ausgetrocknet. Der Pfau hämmert, hämmert trockene Erde, pickt Bärlauch, Viperzwiebeln heraus – es riecht scharf nach Knoblauchspiritus.

Im Sommer ging er zum Becken, wo die Griechen Weizen säten. Auch ein Truthahn mit Hühnern ging zum Weizen, den die Griechen bewachten. Weizen ist jetzt Reichtum! Die Griechen verbrachten sogar die Nacht im Becken, saßen am Feuer und lauschten der Nacht. Weizen hat viele Feinde, wenn eine Hungersnot eintritt.

Meine armen Vögel! Sie verlieren an Gewicht, schmelzen, aber ... sie verbinden uns mit der Vergangenheit. Bis zum letzten Korn werden wir mit ihnen teilen.

Die Sonne geht bereits hoch – es ist Zeit, die Hühnerfamilie freizulassen. Armer Inder! Sie hatte keinen Partner, aber sie saß stur da und nahm kein Essen zu sich. Und das tat sie: Sie brachte sechs Hennen zur Welt. Fremde, sie kümmerte sich um sie. Sie brachte ihnen bei, mit einem Auge in den Himmel zu schauen, anmutig zu gehen, die Pfoten hochzuziehen und sogar über den Balken zu fliegen. Sie brachte uns eine erfreuliche Fürsorge, die die Zeit totschlägt.

Und jetzt, im frühen Morgengrauen, wird der Himmel ein wenig weiß, Sie werden einen straffen Truthahn freilassen.

- Wir werden gehen!

Sie steht lange da, dreht sich mit dem einen oder anderen Auge zu mir um: Es müsste gefüttert werden! Und ihre sanftmütigen Hühner, weiß, eins nach dem anderen, flattern in meine Hände, klammern sich an meine Fetzen, eindringlich, mit ihren Augen fragend, - sie versuchen, auf meine Lippen zu picken. Üppig werden sie von Tag zu Tag leerer und werden leicht wie ihre Federn.

Warum habe ich sie zum Leben erweckt?! Die Leere des Lebens täuschen, mit Vogelstimmen füllen? ..

„Verzeiht mir, meine Kleinen. Nun, bringen Sie sie dorthin ... Truthahn!

Sie weiß, was zu tun ist. Sie selbst hat die Mulde des „Weizens“ gefunden und versteht, dass die Griechen sie verfolgen. Sie schleicht sich wie eine Hainbuche und ein Eichenwald im Morgengrauen, führt die Hühner zum Fressen bis zum äußersten Rand der Mulde, wo sich der Weizen den Büschen nähert. Whirknet mit einer Herde, bis ganz in die Mitte führen – und anfangen zu fressen. Mit kräftiger Nase pflückt sie die Ähren und schält die Körner. Er bleibt den ganzen Tag, schmachtend vor Durst, und erst wenn es dunkel wird, nimmt er ihn mit nach Hause. Trinken! Trinken! Ich habe genug Wasser. Sie trinken sehr lange, als würden sie Wasser pumpen, und ich muss sie an ihre Stelle setzen: Sie sehen nichts mehr.

Ich habe ein wenig Gewissen, aber ich wage es nicht, den Truthahn zu stören. Wir haben das Leben nicht so gemacht! Stehlen Sie, Inder!

Auch der Pfau kannte den Weg. Aber – es wird seinen Weizenschwanz wedeln und in die Hände der Griechen fallen. Sie erheben einen Schrei, jagen die Diebe und kommen zu meinen Toren:

- Tsivo, twort, lass mich rein?! Verdammt, töte Hühner!

Ihre dünnen, hakennasigen Gesichter sind bösartig, ihre hungrigen Zähne sind unheimlich weiß. Sie können töten. Jetzt ist alles möglich.

- Töten! Bring dich um, du verdammter Dieb!

Das sind schmerzhafte Momente. Ich kann nicht töten, aber sie haben Recht: Hunger. Halten Sie einen Vogel – in einer Zeit wie dieser!

– Das werde ich nicht, Freunde, lasst es rein… Und nur ein paar Körner…

– Bist du ihr Seil?! Das letzte Korn aus der Speiseröhre Virval! Wir hauen Ihnen den Kopf ab! Wir wachen alle auf! ..

Sie schreien lange, klopfen mit Stöcken an die Tore – sie stehen kurz vor dem Einbruch. Sie schreien wütend und unverständlich, machen schwitzende Hälse, strecken glitzerndes Weiß heraus und gießen Knoblauchspiritus ein:

- Töte Hühner! Jetzt gibt es keine Gerichte mehr ... wir wachen selbst auf! ..

In ihren Schreien höre ich das Brüllen des Tierlebens, des alten Höhlenlebens, das diese Berge kannten und das wieder zurückgekehrt ist. Sie haben Angst. Von Tag zu Tag wird es schrecklicher – und mittlerweile ist eine Handvoll Weizen wertvoller als ein Mensch.

Die Griechen haben den Weizen schon vor langer Zeit geerntet: In Ballen, in Säcken trugen sie ihn in die Stadt. Vorbei – und das Weizenbecken begann vor Leben zu kochen. Tausende Tauben – sie wurden irgendwo von Menschen begraben – waren jetzt blau darauf und suchten nach bröckelnden Körnern; Die Kinder fummelten den ganzen Tag auf dem Boden herum und suchten die verlorenen Ähren heraus. Sowohl der Pfau als auch der Truthahn und die Hühner wurden gefüttert. Jetzt wurden sie von den Kindern verfolgt. Kein Körnchen blieb übrig – und das Becken verstummte.

Wüste

Und was ist mit Tamarka?

Sie hatte bereits an den Mandeln genagt, an den Zweigen gekaut, die durch den Zaun gekommen waren. Sie hingen wie Waschlappen. Jetzt sind sie von der Sonne erledigt.

Die Tore rumpeln. Das ist Tamarka, die mit ihren Hörnern das Tor herausdrückt.

- Ku-ddaaa?!.

Ich sehe ein scharfes Horn: Ich schob es durch den Schlitz des Tors und brach in den Garten ein. Ihr saftiger grüner Mais lockt. Der Spalt wird immer größer, der rosafarbene Zottel der Nase ragt hinein, schnaubt feucht und gierig, speichelt ...

- Zurück!

Sie entfernt ihre Lippen, nimmt ihr Gesicht weg. Es steht regungslos hinter dem Tor. Wohin sonst?! Überall ist leer.

Hier ist er, unser Garten ... elend! Und wie viel hektische Arbeit habe ich in diese lose Liste gesteckt! Er wählte Tausende von Steinen aus, trug Erde in Säcken von den Balken, schlug mit den Füßen auf die Steine und kratzte sich an den Steilhängen ...

Und wozu dient das alles? Es tötet Gedanken.

Du wirst auf den Gipfel des Berges klettern, einen schweren Sack Erde fallen lassen, deine Arme verschränken ... Das Meer! Du schaust und schaust durch Schweißtropfen – du schaust durch Tränen ... Was für eine blaue Ferne! Aber hinter den schwarzen Zypressen – niedrig, bescheiden, still – ein Haus unter einem roten Dach. Wohne ich darin? Im Garten gibt es keine Menschenseele, und um ihn herum ist er verlassen: An einem Tag wird niemand vorbeikommen. Ein kleiner Pfau von der Größe einer Taube läuft durch das Ödland – er schlägt auf einen Stein ein. Was für eine Stille! An Frühlingsabenden singt die Amsel gut auf trockener Eberesche. Die Berge werden singen – es wird sich dem Meer zuwenden. Er wird dem Meer und uns und meinen blühenden Mandelbäumen und dem Haus singen. Unser Haus ist einsam!.. Von hier aus können Sie seine Mängel erkennen. Die Rückwand wurde durch den Regen weggespült, die Steine ragen aus dem Lehm – es ist notwendig, sie vor dem Herbstregen zu reparieren. Der Regen wird kommen... Sie müssen nicht darüber nachdenken. Wir müssen lernen zu denken! Es ist notwendig, mit einer Hacke auf den Schiefer zu hämmern, die Erde in Säcken zu tragen und die Gedanken zu zerstreuen. Ein Sturm hob das Eisen – sie mussten Steine in den Ecken auftürmen. Ein Dachdecker wäre nötig ... Und der Dachdecker ist vielleicht weg. Nein, der alte Kulesh ist geblieben: Er schlägt mit einem Holzhammer hinter einem Hügel, in einem Balken, - er schneidet einen Nachbarn aus dem alten Eisen des Ofens heraus. Sie werden dich in die Steppe bringen, um es gegen Weizen oder Kartoffeln einzutauschen ... Es ist gut, altes Eisen zu haben! Du stehst – du schaust, und die Brise weht vom Meer. Das ist so schön!

Weit unten - eine kleine weiße Stadt mit einem alten genuesischen Turm. Sie starrte schief in den Himmel wie eine schwarze Kanone. Ein Spielzeugsteg mündete ins Meer – eine Bank mit Beinen und daneben ein Muschelboot. Hinter der kahlen Stelle wird Chatyrdag blau, Palat-Gora ... Da ist ein Passsattel ... noch höher - und sieht aus wie ein Wirbelwind von Demerdzhi. In seinen Schluchten leben Adler. Weiter - die Lichterketten der kahlen, neblig-sonnigen Berge von Sudak ...

Die Stadt von hier aus ist gut – in Gärten, in Zypressen, in Weinbergen, in hohen Pappeln. Das Gute ist trügerisch. Lachen mit Brille! Zärtlich-sanfte weiße Häuser – ein friedliches Leben. Und das schneeweiße Haus Gottes überschattet seine sanftmütige Herde mit einem Kreuz. Sie werden gleich den Abend „Quiet Light“ hören ...

Ich kenne dieses Lächeln aus weiter Ferne. Kommen Sie näher – und Sie werden sehen ... Das ist die lachende Sonne, nur die Sonne! Es lacht sogar in toten Augen. Das ist keine selige Stille: es ist die Totenstille des Kirchhofs. Unter jedem Dach gibt es einen und einen Gedanken an Brot!

Und kein Hirtenhaus bei der Kirche, sondern ein Gefängniskeller... Kein Kirchenwächter sitzt vor der Tür: Ein stumpfnasiger Kerl mit einem roten Stern auf dem Hut sitzt gähnend und bewacht die Keller:

- Hey!., geh weg!..

Und die Sonne spielt auf dem Bajonett.

Von oben sichtbar! Außerhalb der Stadt befindet sich ein Friedhof. Darauf erstrahlt die ganze transparente Glaskapelle. Was für ein Luxus … man kann nicht erkennen, was sich in der Kapelle befindet: Die Sonne schmilzt auf ihrem Glas …

Täuschend gute Gärten, trügerische Weinberge! Verlassene, vergessene Gärten. Weinberge sind verwüstet. Die Datschen werden entvölkert. Die Besitzer flohen und wurden getötet, in die Erde getrieben! - Und neuer Besitzer, verwirrt, zerschmetterte die Fenster, riss die Balken heraus ... trank und goss tiefe Keller, schwamm im Blut, - und jetzt sitzt er mit einem festlichen Kater düster am Meer und blickt auf die Steine. Die Berge schauen zu...

Ich sehe ihr geheimes Lächeln – das Lächeln eines Steins ...

Unter Demerdzhi – einst ein tatarisches Dorf – wird ein Zusammenbruch grau. Der Berg blickte jahrhundertelang in den menschlichen Stall. Und zeigte ihr Lächeln – warf einen Stein. Es soll steinerne Stille herrschen! Hier kommt's.

Was, Tamarka? Und du, armes Ding, bist in eine Schlinge geraten ... Aber du willst dich nicht versöhnen: Du klopfst hartnäckig mit deinem Huf, schlägst deinen Kopf gegen das Tor! Du hast abgenommen, das arme Ding...

Sie blickt ausdruckslos auf meine erhobene Hand mit glasigen Augen, blau vom Himmel und vom windigen Meer. Aber wohin sonst?! Seine Seiten stürzten ein, die Beckenknochen wurden herausgeschleudert und das Rückgrat wurde geschärft und von blutsaugenden Fliegen und Bremsen zerfressen. Das Sekret sickert aus den Wunden: Dort juckt bereits der Nachwuchs der Würmer, der in der Wärme des Geschwürs heranreift. Ihr Euter streckte sich und wurde dunkler, ihre Papillen vertrockneten und runzelten: Heute werden die Hände des Meisters nichts aus ihr herausziehen.

- Mach weiter... nein!

Sie glaubt nicht. Sie kennt die große Macht des Menschen! Sie kann nicht verstehen, warum ihr Meister sie nicht füttert ...

Und ich kann es nicht verstehen, Tamarka... Ich kann nicht verstehen, wer und warum alles in eine Wüste verwandeln und mit Blut füllen musste! Erinnern Sie sich, bis vor kurzem konnte Ihnen jeder ein Stück duftendes Brot mit Salz geben, jeder wollte Ihre warmen Lippen streicheln, jeder freute sich über Ihr Eimereuter. Wer hat es und deine Säfte getrunken? Jede Feder hast du getragen, und jetzt gehst du leer aus und hast keinen Ring an deinen Hörnern angebracht! ..

Ich sehe Tränen in ihren glasigen Augen. Schweigen, Kuhtränen. Hungriger Speichel streckt sich und sinkt in Richtung der stacheligen Azhina, die sie gekaut hat. Mit Mühe löst sie den Blick vom Mais, wendet sich vom Tor ab und ... schaut aufs Meer hinaus. Blau und leer. Sie kennt ihn gut: blau und leer. Wasser und Steine.

Ich schaue auch zu... Schau so viel du willst – hin und her.

Schauen Sie direkt: unsichtbares Asien, Trapezunt. Dort führt Kemal Pascha Krieg mit allen Völkern der Welt; Er schlug die Griechen, die Briten, die Franzosen und die Italiener – er schlug und ertränkte alle im herrlichen türkischen Meer.

Die verschrumpelten Tataren flüstern:

- Tse-tse-tse ... Kemal Pascha! Die Krim kommt ... sie schießen Feuer, der Balshivik tickte! Brot wacht auf, Churek-Cheburek ... eine junge Dame wacht auf ... Balshoy chilavek Kemal Pascha! Unser Wille…

Rechts - der ferne Bosporus, Istanbul das Große. Es gibt Berge von Brot und Zucker und Käse und arabischem Kaffee und Schafen ...

Links, im Morgennebel, - das Heimatland, getränkt mit dem Blut des Heiligen ...

Kein Rauch in der blauen Ferne, die Strömungen versilbern ... Ein blauer Brokat - in der Sonne.

Das Tote Meer ist da: Den gemütlichen Dampfschiffen gefällt es nicht. Du nimmst keinen Weizen, keinen Tabak, keinen Wein, keine Wolle ... Iss, trink, hau alles raus. Auslaufen.

Und die Sonne malt seine Leinwände!

Der violette Strand war rosa, jetzt wird er blass. Es wird leuchten – es wird leuchten. Nachts wird es vor Kälte blau. Und hier ist sie – die Glockenblume: Sie brodelt aus dem spielenden Meer. Es gibt keine Menschenseele auf den Kieselsteinen, es gibt keinen Wohnplatz. Auf Wiedersehen Farbe!

Kein Tatar mit kupferfarbenem Gesicht und schwangeren Körben auf den Hüften – Birnen, Pfirsiche, Weintrauben! Kein lauter armenischer Schurke aus Kutaissi, orientalischer Mann, mit kaukasischen Gürteln und Tüchern, mit verblassten Schleiern in auffälligen Farben – die Freude der Frauen; keine Italiener mit „Obomarche“; Keine staubigen Füße, verschwitzte Fotografen, „mit fröhlichem Gesicht“ vom Stein nehmen, bekanntlich auf ein schwarzes Stück Stoff werfen, beiläufig wichtig verstreuen – „Mercis“! Und die Uralsteine verschwanden, und Bagels für einen Penny schmolzen, und Muscheln mit „Jalta“ – chinesischer Tinte, und tatarische Führer in blauen „diagonalen“ Leggings, mit fabrizierten Schnurrbärten, mit den Oberschenkeln von Apollo aus Corbec, mit einem Stapel hinter einer Lackplatte, mit dem Geruch von Knoblauch und Pfeffer. Keine Phaetons in purpurroten Falten, mit weißen Baldachinen, die sich in flottem Tempo wölben, mit roten Zungen in glitzerndem Lametta, mit Pferden in Wollrosen, mit Krim-Auerhuhn aus Silber – klingelnder Bachtschissarai – der elegant und sanft an den erwachenden Morgenvillen in Glyzinien und Mimosen, in Magnolien und Rosen und in Trauben vorbeirauscht, mit rauchendem Gießen, mit der duftenden Kühle des Morgens, gekonnt vom Gärtner gesprüht. Nicht breite Türken, rhythmisch schlagende neue Plantagen, stark geädert, mit blauen Schwänzen, die ab Mittag auf dem Boden einschlafen - neben dem Stein. Keine Damenschirme im Sand, heiße Mittagsblumen; noch menschliche Bronze, die von der Sonne geröstet wird; kein tatarischer alter Mann, trocken, mit Schokoladenkopf im weißen Geschirr, auf den Knien baumelnd - nach Mekka ...

Wurdest du nicht verschlungen, das Meer? Still, spielend.

An wen soll man trägen goldenen Lambat-Tabak verkaufen, kaufen, reiten, drehen? Wer soll baden? .. Alles ausgetrocknet. Es ging zu Boden – oder dorthin, jenseits des Meeres.

Mit den ausgehöhlten Augen der Datscha blicken sie in den leeren Sand. Kormorane ziehen ins Meer, ihre Ketten huschen und schwimmen.

Auf der Küstenstraße werden Sie eines sehen – eine barfüßige, schmutzige Frau humpelt mit einem zerfetzten Grassack – einer leeren Flasche und drei Kartoffeln – mit gedankenlos angespanntem Gesicht, benommen vor Widrigkeiten:

- Und sie sagten - alles wird sein! ..

Ein älterer Tatar geht hinter einem Esel her, - fährt mit einer Packung Brennholz, - düster, zerrissen, mit roter Schaffellmütze; er zuckt bei der blinden Datscha mit umgestülptem Gitter, bei den Pferdeknochen neben der gefällten Zypresse:

- Tse-tse-tse ... ah, Teufel! ..

Und er wird sich erinnern: Er brachte je nach Jahreszeit Hähne hierher, Kirschen, Weintrauben, Birnen ... Es gab eine Zeit! Und jetzt gibt es nichts mehr, womit man Salz kaufen könnte.

Und dann wird ein halb betrunkener Soldat der Roten Armee, ohne Heimat – ohne Liegeplatz, in einem Wollmantel mit Ohren, in einem zerknitterten roten Stern, mit einem Eimerfass am Bauch – auf einem pelzigen, entzündeten Pferd staubig – betrunkene Freude wird aus einem entfernten Keller, der noch nicht ganz betrunken ist, zu den Behörden getragen.

Das ist sie also, die Wüste!

Die Sonne lacht. Berge spielen mit Schatten. Vor ihnen ist alles gleich: ob ein rosa lebender Körper oder eine blau gefärbte Leiche, mit betrunkenen Augen – ob es Wein ist, ob es Blut ist ... Und diesem berittenen Sternenträger. Er wird vor einer kaputten Villa stehen bleiben, starren, starren mit schläfrigen Augen ... - was ist das? .. Er wird bemerken - das Glas ist überhaupt nicht intakt! Punktziel:

- Ah, scheiß drauf ... Immer noch zielen ...

Aber wohin wird Tamarka gehen?

Sie zieht, streckt die Schnauze und murmelt nachdenklich – aufs Meer. Blau und leer. Noch mehr Muhen und mehr ... Und er geht über die Straße in den Balken. Er denkt an die saftige Wolfsmilch: Sollte er sie nicht essen? Er schnaubt und geht weg: Er riecht diese stechenden Schmerzen der Wolfsmilch mit dem Geruch einer Kuh – aus dem Euter sickert Blut.

Nun, was tun heute? Wie gestern ist alles beim Alten: Junge Weinblätter pflücken, fein hacken – und fertig ist die Suppe. Es ist gut, Knoblauch hinzuzufügen – er gibt, wie man sagt, Fröhlichkeit; aber der Knoblauch ist ganz weg. Andererseits muss das Blatt das einzige Lebewesen täuschen, das uns noch bleibt – unsere Vögel. Sie verbinden uns mit der Vergangenheit. Sie müssen so schnell wie möglich freigelassen werden, damit zumindest die Heuschrecke gefangen wird. Sie werden bis zum Herbst leben und dann ... Denken Sie nicht. Würde nur bei uns kreisen! Sie reagieren auf Zuneigung, dösen auf den Knien ein und ziehen ihre Pupillen mit Filmen zusammen. Sie strömen lautstark aus den Balken, nachdem sie das trügerische Klirren eines Blechbechers gehört haben – ist es nicht Getreide?! Sie reden sogar mit uns. Ich verstehe Robinson gut.

Also lasst uns den Tag beginnen.

Er hatte eine Zukunft, eine Hoffnung: Was wäre, wenn – ein Punkt am Horizont! Wir werden keinen Sinn haben, es wird nicht für immer sein. Und doch muss man Treibstoff holen. Wir werden in der langen Winternacht am Ofen sitzen und ins Feuer schauen. Es sind Visionen im Feuer … Die Vergangenheit flammt auf und erlischt … Ein Berg Reisig ist in diesen Wochen gewachsen, er vertrocknet. Brauche mehr, mehr. Schön im Winter zu schneiden! Sie werden also hüpfen! Für ganze Arbeitstage. Wir müssen das Wetter ausnutzen. Jetzt ist es gut, es ist warm – man kann barfuß oder auf Holzstücken gehen, aber so weht es von Chatyrdag, aber es wird regnen ... Dann ist es schlecht, über die Balken zu laufen.

Ich ziehe Lumpen an ... Der Lumpensammler lacht ihn aus und stopft ihn in eine Tasche. Was verstehen Junkies? Sie werden eine lebende Seele fangen, um sie gegen ein paar Cent einzutauschen. Aus menschlichen Knochen wird Leim geschweißt – in Zukunft werden „Würfel“ für Brühe aus Blut hergestellt ... Weite ist jetzt für Schrottarbeiter, Lebenserneuerer! Sie tragen es mit Eisenhaken.

Meine Lumpen... Die letzten Jahre meines Lebens, die letzten Tage - die letzte Liebkosung meiner Augen ruht auf ihnen... Sie passen nicht zu Schrotthändlern. Sie schmelzen unter der Sonne, zerfallen im Regen und im Wind, auf dornigen Büschen entlang von Balken, entlang von Vogelnestern ...

Sie müssen die Fensterläden öffnen. Na, welcher Morgen?

Aber was für ein Morgen kann es Anfang August auf der Krim am Meer sein?! Sonnig, natürlich. So strahlend sonnig, luxuriös, dass der Blick auf das Meer weh tut: Es sticht und sticht in die Augen.

Sobald Sie die Tür öffnen, strömt die nächtliche Frische der Bergwälder und Bergtäler, gefüllt mit einer besonderen, krimbitteren Bitterkeit, eingedrungen in die Waldspalten, gepflückt von den Wiesen, von Yayla, in die zusammengekniffenen Augen, in das zerknitterte, verblassende Gesicht der Sonne. Dies sind die letzten Wellen des Nachtwinds: Er wird bald aus dem Meer ziehen.

Guten Morgen Hallo!

In einem schrägen Balken – einer Mulde, wo der Weinberg ist, ist es noch schattig, frisch und grau; aber der Lehmhang gegenüber ist bereits rosarot wie frisches Kupfer, und die Spitzen der Birnenhühner am Fuße des Weinbergs sind von einem scharlachroten Glanz überflutet. Und gute Jungs! Sie räumten auf, vergoldeten sich, hängten schwere Perlenbirnen an sich – „Marie-Louise“.

Ich suche ängstlich in meinen Augen... Intakt! Eine weitere Nacht verlief sicher. Das ist keine Gier: Es ist unser Brot, das reift, unser tägliches Brot.

Hallo, Berge!

Zum Meer – der kleine Berg Castel, eine Festung über den Weinbergen, donnernde Herrlichkeit in der Ferne. Es gibt ein goldenes „Sauterne“ – das helle Blut des Berges, und ein dickes „Bordeaux“, das nach Marokko und Pflaumen und der Krimsonne duftet! - Dunkles Blut. Castel schützt seine Weinberge vor der Kälte und wärmt nachts die Hitze. Sie trägt jetzt einen rosa Hut, unten dunkel, ganz Wald.

Weiter rechts, weiter - ein Festungsmauerlot, nackter Kush-Kaya, ein Bergplakat. Morgens rosa, abends blau. Er nimmt alles auf, sieht alles. Eine unbekannte Hand zeichnet darauf ... Wie viele Meilen sind es noch, aber nah dran. Strecken Sie Ihre Hand aus und berühren Sie: Springen Sie einfach über das Tal und die Hügel, alles – in Gärten, in Weinbergen, in Wäldern, Balken. Eine unsichtbare Straße huscht voller Staub an ihnen vorbei: Ein Auto rollt nach Jalta.

Weiter rechts ist der pelzige Hut des Wald-Babugan zu sehen. Am Morgen wird es golden; normalerweise - dicht schwarz. Darauf sind die Borsten der Kiefernwälder zu sehen, wenn die Sonne hinter ihnen schmilzt und zittert. Daher kommt der Regen. Die Sonne geht dorthin.

Aus irgendeinem Grund kommt es mir so vor, als würde die Nacht aus dem dichtschwarzen Babugan entgleiten ...

Epos

Anmerkung des Herausgebers:
Das Epos „Die Sonne der Toten“ ist sicherlich eines der tragischsten Bücher in der Geschichte der Menschheit. Die Geschichte der Grausamkeit der Menschen im brudermörderischen Bürgerkrieg wurde nicht nur von einem Augenzeugen der Ereignisse geschrieben, sondern von einem herausragenden russischen Schriftsteller, vielleicht einem der größten Schriftsteller des 20. Jahrhunderts. Wir haben das Ausmaß des kreativen Erbes von Ivan Sergeevich Schmelev noch nicht vollständig erkannt.

Die zum ersten Mal gesammelten und dieser Ausgabe von „Die Sonne der Toten“ beigefügten Briefe des Autors an den Volkskommissar Lunatscharski und den Schriftsteller Veresaev verleihen dem Buch sozusagen einen neuen Atem und verstärken die ohnehin schon enorme und emotionale Ladung des Werkes.

Angesichts der Überlebensbedingungen der Menschen in unseren aktuellen „Hotspots“ ist das Epos „Die Sonne der Toten“ leider wieder relevant.

Wie Thomas Mann über dieses Buch sagte:
„Lesen Sie, wenn Sie den Mut haben…“

Requiem

„Wir sind in Berlin!

Es ist nicht bekannt, wofür. Flüchtete vor seiner Trauer. Vergebens ... Olya und ich sind untröstlich und wandern ziellos umher ... Und selbst wenn wir zum ersten Mal ein fremdes Land sehen, berührt das nicht ... Eine tote Seele braucht keine Freiheit ...

Also, vielleicht gehe ich nach Paris. Dann werde ich für ein oder zwei Monate Gent, Ostende, Brügge und dann Italien sehen. Und – Moskau! Der Tod ist in Moskau. Vielleicht auf der Krim. Ich gehe dorthin, um zu sterben. Da, ja. Wir haben dort ein kleines Häuschen. Dort haben wir uns von unserem Unbezahlbaren, unserer Freude, unserem Leben getrennt ... - Seryozha. „Ich habe ihn so geliebt, habe ihn so geliebt und ihn so schrecklich verloren. Oh, wenn es nur ein Wunder wäre! Wunder, ich will ein Wunder! Es ist ein Albtraum, dass ich in Berlin bin. Wofür? Es ist Nacht, es regnet draußen, die Lichter weinen ... Warum sind wir hier und allein, ganz allein, Julia! Allein. Verstehe das! Sinnlos, unnötig. Und das ist kein Traum, keine Fähigkeit, es ist wie das Leben. Oh, es ist schwer!"

Nachdem er aus dem roten Russland ins Ausland geflohen war, schrieb Iwan Sergejewitsch Schmelev im Januar 1922 an seine geliebte Nichte und Testamentsvollstreckerin Yu.A. Kutyrina. Er wusste immer noch nicht, dass er niemals in seine Heimat zurückkehren würde, er hegte noch immer die Hoffnung, dass sein einziger Sohn Sergej, der während des großen Terrors Ende der 1920er und Anfang der 1921er Jahre auf der Krim erschossen wurde, noch am Leben war und noch nicht von dem abgewichen war, was er im kleinen, gefrorenen und hungrigen Aluschta erlebt hatte. Und die Idee des Requiems namens „Epopee“ – „Sonnen der Toten“ – war noch nicht geboren.

Das Epos entstand im März-September 1923 in Paris und bei Bunin in Grasse. Auf dem Kaleidoskop schrecklicher Eindrücke sollte der trauernde Schatten einer persönlichen Tragödie liegen. In „Die Sonne der Toten“ gibt es kein Wort über den verstorbenen Sohn, aber gerade der tiefe menschliche Schmerz, den Shmelev selbst mit einem hart erkämpften Wort nicht besänftigen konnte, verleiht der ganzen Geschichte ein gewaltiges Ausmaß. Viele berühmte Schriftsteller, und unter ihnen Thomas Mann, Gerhard Hauptmann, Selma Lagerlöf, betrachteten die „Sonne der Toten“ als die mächtigste von Schmelev geschaffene. Emigrantenkritiker – Nikolai Kulman, Pjotr Pilski, Julius Aikhenvald, Wladimir Ladyschenski, Alexander Amfiteatrow – begrüßten Schmelevs Epos mit begeisterten Reaktionen. Aber vielleicht hat der wunderbare Prosaautor Ivan Lukash am eindringlichsten über die „Sonne der Toten“ geschrieben:

„Dieses wunderbare Buch kam heraus und ergoss sich wie eine Offenbarung durch ganz Europa, fieberhaft übersetzt in „große“ Sprachen …
Ich habe es nach Mitternacht gelesen, außer Atem.
Worum geht es in dem Buch von I. S. Schmelev?
Über den Tod eines russischen Menschen und des russischen Landes.
Über den Tod russischer Kräuter und Tiere, russische Gärten und den russischen Himmel.
Über den Tod der russischen Sonne.

Über den Tod des gesamten Universums – als Russland starb – über die tote Sonne der Toten ... „Trotz des Schreckens dessen, was er erlebte, wurde Schmelev nicht verbittert gegen den russischen Menschen, obwohl er das „neue“ Leben verfluchte. Aber selbst dort, unter einem seltsamen Himmel, wollte er sich in Russland, in seinem geliebten Moskau, ausruhen, am 3. Juli 1959 schrieb Julia Alexandrowna Kutyrina an die Autorin dieser Zeilen:
„Eine wichtige Frage für mich ist, wie ich dem Testamentsvollstrecker (nach dem Willen von Iwan Sergejewitsch, meinem unvergesslichen Onkel Wanja) helfen kann, seinen Willen zu erfüllen: seine Asche und seine Frau nach Moskau zu transportieren, für Frieden in der Nähe des Grabes seines Vaters im Donskoi-Kloster ...“

Das Werk von Schmelev, seine Erinnerung erleuchtet die Sonne – die ewig lebende Sonne des russischen Leidens und der russischen Askese.
Oleg Michailow

TEIL 1. MORGEN

Hinter der Lehmwand höre ich in einem bangen Traum einen schweren Schritt und das Knistern von stacheligem, trockenem Holz ...

Das ist wieder Tamarka, die an meinem Zaun lehnt, das wunderschöne Fleckvieh, weiß, mit roten Flecken, der Rückhalt der Familie, die über mir auf dem Hügel wohnt. Jeden Tag gibt es drei Flaschen Milch – schaumig, warm, riechend wie eine lebende Kuh! Wenn die Milch kocht, beginnen goldene Fettflecken darauf zu spielen und es entsteht Schaum ...
Über solche Kleinigkeiten muss man nicht nachdenken – warum klettern sie einem in den Kopf!

Also neuer Morgen...
Ja, ich hatte einen Traum... irgendeinen seltsamen Traum, den es im Leben nicht gibt.
All diese Monate habe ich üppig geträumt. Warum? Meine Realität ist so elend ... Paläste, Gärten ... Tausende von Räumen – keine Räume, sondern ein luxuriöser Saal aus Scheherazades Märchen – mit Kronleuchtern in blauen Lichtern – den Lichtern des Jenseits, mit silbernen Tischen, auf denen jede Menge Blumen stehen – jenseitig. Ich laufe und laufe durch die Hallen - auf der Suche nach ...

Wen ich mit großer Qual suche, weiß ich nicht. In Wehmut, in Angst schaue ich aus den riesigen Fenstern: Dahinter liegen Gärten, mit Rasenflächen, mit grünen Tälern, wie auf alten Gemälden. Die Sonne scheint zu scheinen, aber es ist nicht unsere Sonne ... - eine Art Unterwasserlicht, blasses Blech. Und überall blühen Bäume, unheimlich: große, hohe Flieder, blasse Glocken darauf, verblasste Rosen ... Ich sehe seltsame Menschen. Sie gehen mit leblosen Gesichtern, sie gehen in blassen Kleidern durch die Hallen – wie aus Ikonen schauen sie mit mir in die Fenster. Etwas sagt mir – ich spüre es mit schmerzendem Schmerz –, dass sie etwas Schreckliches durchgemacht haben, dass ihnen etwas angetan wurde und dass sie aus dem Leben verschwunden sind. Sie sind schon fremdartig... Und eine unerträgliche Trauer begleitet mich durch diese unheimlich luxuriösen Hallen...
Ich bin froh aufzuwachen.
Natürlich ist sie Tamarka. Wenn Milch kocht... Denken Sie nicht an Milch. Tägliches Brot? Wir haben Mehl für mehrere Tage ... Es ist gut in den Ritzen versteckt - jetzt ist es gefährlich, es offen zu halten: Sie werden nachts kommen ... Es gibt Tomaten im Garten - sie sind zwar noch grün, aber sie werden bald rot ... ein Dutzend Mais, ein Kürbis ist gebunden ... Genug, kein Grund zum Nachdenken! ..
Wie du nicht aufstehen willst! Der ganze Körper schmerzt, aber man muss zu den Kugeln gehen und diese Eichen-Rhizome hacken. Alles wieder das Gleiche!

Was ist los, Tamarka am Zaun!... Schnieft, peitscht Äste... nagt an Mandeln! Und jetzt wird er zum Tor kommen und anfangen, aus dem Tor herauszuragen. Ich glaube, er hat einen Pfahl gesteckt ... Letzte Woche hat sie es auf einen Pflock getreten, es aus den Angeln gerissen, als alle schliefen, und den halben Garten verschlungen. Natürlich Hunger ... Verba hat kein Heu auf dem Hügel, das Gras ist längst abgebrannt – nur abgenagte Hainbuchen und Steine. Bis spät in die Nacht müssen Sie durch Tamarka wandern, nach tiefen Balken suchen, durch unpassierbare Dickichte. Und sie wandert, wandert ... Aber trotzdem musst du aufstehen. Welcher Tag ist heute? Der Monat ist August. Und der Tag ... Tage sind jetzt nutzlos und es besteht keine Notwendigkeit für einen Kalender. Auf unbestimmte Zeit ist alles eins! Gestern gab es in der Stadt eine Gotteslästerung... Ich pflückte einen grünen „Kalvil“ und erinnerte mich: Verklärung! Er stand mit einem Apfel im Balken ... brachte ihn und stellte ihn ruhig auf die Veranda. Verklärung... „Kalvil“ liegt auf der Veranda. Jetzt können Sie Tage, Wochen davon zählen ...

Wir müssen den Tag beginnen und den Gedanken ausweichen. Man muss sich so sehr mit den Kleinigkeiten des Tages beschäftigen, dass man sich gedankenlos sagt: „Ein weiterer Tag ist tot!“

Wie ein Sträfling auf unbestimmte Zeit ziehe ich müde Lumpen an – meine liebe Vergangenheit, zerrissen im Dickicht. Jeden Tag muss man an den Balken entlanggehen, mit der Axt an den steilen Hängen entlangkratzen: um Treibstoff für den Winter vorzubereiten. Warum – ich weiß es nicht. Um die Zeit totzuschlagen. Er träumte einst davon, ein Robinson zu werden – das wurde er. Schlimmer als Robinson. Er hatte eine Zukunft, eine Hoffnung: Was wäre, wenn da ein Punkt am Horizont wäre! Wir werden keinen Sinn haben, es wird nicht für immer sein. Und doch muss man Treibstoff holen. Wir werden in der langen Winternacht am Ofen sitzen und ins Feuer schauen. Es sind Visionen im Feuer... Die Vergangenheit flammt auf und erlischt... Ein Berg Reisig ist in diesen Wochen gewachsen, er vertrocknet. Brauche mehr, mehr. Schön im Winter zu schneiden! Sie werden also hüpfen! Für ganze Arbeitstage. Wir müssen das Wetter ausnutzen. Jetzt ist es gut, es ist warm - man kann barfuß oder auf Holzstücken gehen, aber so weht es von Chatyrdag, lass es regnen ... Dann ist es schlecht, über die Balken zu laufen.

Ich ziehe Lumpen an... Der Lumpenhändler wird ihn auslachen und in einen Sack stopfen. Was verstehen Junkies? Sie werden eine lebende Seele fangen, um sie gegen ein paar Cent einzutauschen. Aus menschlichen Knochen wird Leim gekocht – aus Blut werden in Zukunft „Würfel“ für Brühe hergestellt ... Die Weite ist jetzt für die Schrottarbeiter, die Erneuerer des Lebens! Sie tragen es mit Eisenhaken.

Meine Lumpen... Die letzten Jahre meines Lebens, die letzten Tage - sie haben die letzte Liebkosung eines Blickes... Sie passen nicht zu Schrotthändlern. Sie schmelzen unter der Sonne, zerfallen im Regen und im Wind, auf dornigen Büschen entlang der Balken, entlang der Vogelnester ...
Sie müssen die Fensterläden öffnen. Na, welcher Morgen?
Aber was für ein Morgen kann es Anfang August auf der Krim am Meer sein?! Sonnig, natürlich. So strahlend sonnig, luxuriös, dass der Blick auf das Meer weh tut: Es sticht und sticht in die Augen.

Sobald Sie die Tür öffnen, strömt die nächtliche Frische der Bergwälder und Bergtäler, gefüllt mit einer besonderen, krimbitteren Bitterkeit, eingedrungen in die Waldspalten, gepflückt von den Wiesen, von Yayla, in die zusammengekniffenen Augen, in das zerknitterte, verblassende Gesicht der Sonne. Dies sind die letzten Wellen des Nachtwinds: Bald wird er aus dem Meer ziehen.

Guten Morgen Hallo!
In einem schrägen Balken – einer Mulde, wo der Weinberg ist, ist es noch schattig, frisch und grau; aber der Lehmhang gegenüber ist bereits rosarot wie frisches Kupfer, und die Spitzen der Birnenhühner am Fuße des Weinbergs sind von einem scharlachroten Glanz überflutet. Und gute Jungs! Sie räumten auf, vergoldeten sich, hängten schwere Perlenbirnen an sich – „Marie-Louise“.

Ich suche ängstlich in meinen Augen... Intakt! Eine weitere Nacht verlief sicher. Das ist keine Gier: Es ist unser Brot, das reift, unser tägliches Brot.

Hallo, Berge!
Am Meer liegt der kleine Berg Castell, eine Festung über den Weinbergen, die in der Ferne prachtvoll donnert. Es gibt ein goldenes „Sauterne“ – das helle Blut des Berges, und ein dickes „Bordeaux“, das nach Marokko und Pflaumen und der Krimsonne duftet! dunkles Blut. Castel schützt seine Weinberge vor der Kälte und wärmt nachts die Hitze. Sie trägt jetzt einen rosa Hut, unten dunkel, ganz Wald.

Rechts weiter - ein Festungsmauerlot, nackter Kush-Kaya, ein Bergplakat. Morgens rosa, abends blau. Er nimmt alles auf, sieht alles. Eine unbekannte Hand zeichnet darauf ... Wie viele Meilen bis dahin und – nah. Strecken Sie Ihre Hand aus und berühren Sie: Springen Sie einfach über das Tal und die Hügel, alles ist in den Gärten, in den Weinbergen, in den Wäldern, in den Schluchten. Eine unsichtbare Straße huscht voller Staub an ihnen vorbei: Ein Auto rollt nach Jalta.

Aus irgendeinem Grund kommt es mir so vor, als würde die Nacht aus dem dichtschwarzen Babugan entgleiten ...
Sie müssen nicht an die Nacht denken, an betrügerische Träume, in denen alles überirdisch ist. Sie werden nachts zurückkehren. Der Morgen bricht Träume aus: Hier ist sie, die nackte Wahrheit, unter den Füßen. Begrüße ihn mit einem Gebet! Es öffnet sich...

Es ist nicht nötig, auf die Entfernungen zu schauen: Die Entfernungen sind trügerisch, wie Träume. Sie winken und geben nicht. Sie haben viel Blau, Grün, Gold. Keine Notwendigkeit für Märchen. Hier ist es, direkt unter Ihren Füßen.
Ich weiß, dass es in den Weinbergen bei Castell keine Trauben geben wird, dass die weißen Häuser leer sind und dass Menschenleben über die bewaldeten Hügel verstreut sind ... Ich weiß, dass die Erde mit Blut gesättigt ist und der Wein säuerlich herauskommen wird und kein freudiges Vergessen geben wird. Die graue Wand von Kush-Kai, die nicht weit entfernt sichtbar war, schrieb das Schreckliche ein. Die Zeit wird kommen - lesen Sie ...

Ich schaue nicht mehr weit weg.
Ich schaue durch meinen Strahl. Da sind meine jungen Mandeln, ein Ödland dahinter. Ein steiniges Stück Land, das vor Kurzem noch leben sollte, jetzt – tot. Die schwarzen Hörner des Weinbergs: Die Kühe schlugen ihn. Winterschauer graben Straßen auf und legen Falten. Ein Tumbleweed ragt heraus, bereits verdorrt: Es wird springen – nur der Norden wird wehen. Die alte tatarische Birne, hohl und schief, blüht und trocknet jahrelang, wirft honiggelbes Buzdurkhan um sich, alles wartet auf eine Veränderung. Es kommt keine Veränderung. Und sie, stur, wartet und wartet, gießt, blüht und trocknet. Darauf lauern Falken. Krähen lieben es, im Sturm zu schaukeln.

Aber – ein Schandfleck, ein Krüppel. Einmal - Yasnaya Gorka, die Datscha eines jekaterinoslawischen Lehrers. Worth – eine Grimasse. Diebe haben sie vor langer Zeit ausgeraubt, die Fenster eingeschlagen und sie erblindet. Der Putz bröckelt und zeigt die Rippen. Und die Lumpen, einmal zum Trocknen aufgehängt, winden sich immer noch im Wind und baumeln an Nägeln neben der Küche. Wo ist die fürsorgliche Gastgeberin jetzt? Irgendwo. Vor der blinden Veranda wuchsen stinkende Essigbäume. Die Datscha ist frei und herrenlos, und der Pfau hat sie erobert.

Iwan Sergejewitsch Schmelev

Sonne der Toten

Hinter der Lehmwand höre ich in einem bangen Traum einen schweren Schritt und das Knistern von stacheligem, trockenem Holz ...

Über solche Kleinigkeiten muss man nicht nachdenken – warum klettern sie einem in den Kopf!

Also neuer Morgen...

Ja, ich hatte einen Traum... einen seltsamen Traum, den es im Leben nicht gibt.

All diese Monate habe ich üppig geträumt. Warum? Meine Realität ist so elend ... Paläste, Gärten ... Tausende von Räumen – keine Räume, sondern ein luxuriöser Saal aus Scheherazades Märchen – mit Kronleuchtern in blauen Lichtern – jenseitige Lichter, mit silbernen Tischen, auf denen jede Menge Blumen stehen – jenseitig. Ich laufe und laufe durch die Hallen - auf der Suche nach ...

Ich bin froh aufzuwachen.

Natürlich ist sie Tamarka. Wenn die Milch kocht... Denken Sie nicht an Milch. Tägliches Brot? Wir haben Mehl für mehrere Tage ... Es ist gut in den Ritzen versteckt - jetzt ist es gefährlich, es offen zu halten: Sie werden nachts kommen ... Im Garten sind die Tomaten noch grün, aber sie werden bald rot ... ein Dutzend Mais, ein Kürbis ist gebunden ... Genug, kein Grund zum Nachdenken! ..

Wie du nicht aufstehen willst! Der ganze Körper schmerzt, aber man muss zu den Bällen gehen und diese „Kutyuks“, diese Eichen-Rhizome, hacken. Alles wieder das Gleiche!

Aber trotzdem musst du aufstehen. Welcher Tag ist heute? Der Monat ist August. Und der Tag ... Tage sind jetzt nutzlos und es besteht keine Notwendigkeit für einen Kalender. Auf unbestimmte Zeit ist alles eins! Gestern wurde das Evangelium in die Stadt gebracht ... Ich riss das grüne „Kalvil“ ab – und erinnerte mich: Verklärung! Er stand mit einem Apfel im Balken ... brachte ihn und stellte ihn ruhig auf die Veranda. Verklärung… Liegt „kalvil“ auf der Veranda. Jetzt können Sie Tage, Wochen davon zählen ...

Wir müssen den Tag beginnen und den Gedanken ausweichen. Man muss sich so sehr mit den Kleinigkeiten des Tages beschäftigen, dass man sich gedankenlos sagt: „Ein weiterer Tag ist tot!“

Wie ein Sträfling auf unbestimmte Zeit ziehe ich müde Lumpen an – meine süße Vergangenheit, zerfetzt durch das Dickicht. Jeden Tag muss man an den Balken entlanggehen, mit der Axt an den steilen Hängen entlangkratzen: um Treibstoff für den Winter vorzubereiten. Warum – ich weiß es nicht. Um die Zeit totzuschlagen. Er träumte einst davon, ein Robinson zu werden – das wurde er. Schlimmer als Robinson. Er hatte eine Zukunft, eine Hoffnung: Was wäre, wenn – ein Punkt am Horizont! Wir werden keinen Sinn haben, es wird nicht für immer sein. Und doch muss man Treibstoff holen. Wir werden in der langen Winternacht am Ofen sitzen und ins Feuer schauen. Es sind Visionen im Feuer … Die Vergangenheit flammt auf und erlischt … Ein Berg Reisig ist in diesen Wochen gewachsen, er vertrocknet. Brauche mehr, mehr. Schön im Winter zu schneiden! Sie werden also hüpfen! Für ganze Arbeitstage. Wir müssen das Wetter ausnutzen. Jetzt ist es gut, es ist warm – man kann barfuß oder auf Holzstücken gehen, aber so weht es von Chatyrdag, aber es wird regnen ... Dann ist es schlecht, über die Balken zu laufen.

Ich ziehe Lumpen an ... Der Lumpensammler lacht ihn aus und stopft ihn in eine Tasche. Was verstehen Junkies? Sie werden eine lebende Seele fangen, um sie gegen ein paar Cent einzutauschen. Aus menschlichen Knochen wird Leim geschweißt – in Zukunft werden „Würfel“ für Brühe aus Blut hergestellt ... Weite ist jetzt für Schrottarbeiter, Lebenserneuerer! Sie tragen es mit Eisenhaken.

Sie müssen die Fensterläden öffnen. Na, welcher Morgen?

Aber was für ein Morgen kann es Anfang August auf der Krim am Meer sein?! Sonnig, natürlich. So strahlend sonnig, luxuriös, dass der Blick auf das Meer weh tut: Es sticht und sticht in die Augen.

Sobald Sie die Tür öffnen, strömt die nächtliche Frische der Bergwälder und Bergtäler, gefüllt mit einer besonderen, krimbitteren Bitterkeit, eingedrungen in die Waldspalten, gepflückt von den Wiesen, von Yayla, in die zusammengekniffenen Augen, in das zerknitterte, verblassende Gesicht der Sonne. Dies sind die letzten Wellen des Nachtwinds: Er wird bald aus dem Meer ziehen.

Guten Morgen Hallo!

Ich suche ängstlich in meinen Augen... Intakt! Eine weitere Nacht verlief sicher. Das ist keine Gier: Es ist unser Brot, das reift, unser tägliches Brot.

Hallo, Berge!

Zum Meer – der kleine Berg Castel, eine Festung über den Weinbergen, donnernde Herrlichkeit in der Ferne. Es gibt ein goldenes „Sauterne“ – das helle Blut des Berges, und ein dickes „Bordeaux“, das nach Marokko und Pflaumen und der Krimsonne duftet! - Dunkles Blut. Castel schützt seine Weinberge vor der Kälte und wärmt nachts die Hitze. Sie trägt jetzt einen rosa Hut, unten dunkel, ganz Wald.

Weiter rechts, weiter - ein Festungsmauerlot, nackter Kush-Kaya, ein Bergplakat. Morgens rosa, abends blau. Er nimmt alles auf, sieht alles. Eine unbekannte Hand zeichnet darauf ... Wie viele Meilen sind es noch, aber nah dran. Strecken Sie Ihre Hand aus und berühren Sie: Springen Sie einfach über das Tal und die Hügel, alles – in Gärten, in Weinbergen, in Wäldern, Balken. Eine unsichtbare Straße huscht voller Staub an ihnen vorbei: Ein Auto rollt nach Jalta.

„Sonne der Toten – 01“

„Wir sind in Berlin! Es ist nicht bekannt warum. Er rannte vor seiner Trauer davon. Vergebens ... Olya und ich sind in der Seele gebrochen und wandern ziellos umher ... Und selbst zum ersten Mal berührt ein sichtbares fremdes Land nicht ... Eine tote Seele braucht keine Freiheit ...

Also, vielleicht gehe ich nach Paris. Dann werde ich für ein oder zwei Monate Gent, Ostende, Brügge und dann Italien sehen. Und – Moskau! Der Tod ist in Moskau. Vielleicht auf der Krim. Ich gehe dorthin, um zu sterben. Da, ja. Wir haben dort ein kleines Häuschen. Dort haben wir uns von unserem Unbezahlbaren, unserer Freude, unserem Leben getrennt ... - Seryozha. - Ich habe ihn so sehr geliebt, ihn so sehr geliebt und ihn schrecklich verloren. Oh, wenn es nur ein Wunder wäre! Wunder, ich will ein Wunder! Es ist ein Albtraum, dass ich in Berlin bin. Wofür? Es ist Nacht, es regnet draußen, die Lichter weinen ... Warum sind wir hier und allein, ganz allein, Julia! Allein. Verstehe das! Sinnlos, unnötig. Und das ist kein Traum, keine Fähigkeit, es ist wie das Leben. Oh, es ist schwer!"

Nachdem er aus dem roten Russland ins Ausland geflohen war, schrieb Iwan Sergejewitsch Schmelev im Januar 1922 an seine geliebte Nichte und Testamentsvollstreckerin Yu.A. Kutyrina.

Er wusste immer noch nicht, dass er niemals in seine Heimat zurückkehren würde, er hegte noch immer die Hoffnung, dass sein einziger Sohn Sergej, der während des großen Terrors Ende der 1920er und Anfang der 1921er Jahre auf der Krim erschossen wurde, noch am Leben war und noch nicht von dem abgewichen war, was er im kleinen, gefrorenen und hungrigen Aluschta erlebt hatte. Und die Idee des Requiems namens „Epopee“ – „Die Sonne der Toten“ – ist noch nicht geboren.

Das Epos entstand im März-September 1923 in Paris und bei Bunin in Grasse. Auf dem Kaleidoskop schrecklicher Eindrücke sollte der trauernde Schatten einer persönlichen Tragödie liegen. In „Die Sonne der Toten“ gibt es kein Wort über den verstorbenen Sohn, aber es ist der tiefe menschliche Schmerz, den Schmelev selbst mit einem hart erkämpften Wort nicht besänftigen konnte, der der ganzen Geschichte ein gewaltiges Ausmaß verleiht. Viele berühmte Schriftsteller, darunter Thomas Mann, Gerhard Hauptmann und Selma Lagerlöf, hielten „Die Sonne der Toten“ für die mächtigste Schöpfung Schmelevs. Emigrantenkritiker – Nikolai Kulman, Pjotr Pilski, Julius Aikhenvald, Wladimir Ladyschenski, Alexander Amfiteatrow – begrüßten Schmelevs Epos mit begeisterten Reaktionen. Aber vielleicht hat der wunderbare Prosaautor Ivan Lukash am eindringlichsten über die „Sonne der Toten“ geschrieben:

„Dieses wunderbare Buch kam heraus und ergoss sich wie eine Offenbarung durch ganz Europa, fieberhaft übersetzt in „große“ Sprachen …

Ich habe es nach Mitternacht gelesen, außer Atem.

Worum geht es in dem Buch von I. S. Schmelev?

Über den Tod eines russischen Menschen und des russischen Landes.

Über den Tod russischer Kräuter und Tiere, russische Gärten und den russischen Himmel.

Über den Tod der russischen Sonne.

Über den Tod des gesamten Universums – als Russland starb – über die tote Sonne der Toten ...“

Trotz des Schreckens dieser Erfahrung wurde Schmelev nicht verbittert gegen das russische Volk, obwohl er das „neue“ Leben verfluchte. Aber selbst dort, unter einem seltsamen Himmel, wollte er sich in Russland, in seinem geliebten Moskau, ausruhen. Am 3. Juli 1959 schrieb Julia Alexandrowna Kutyrina an die Autorin dieser Zeilen:

„Eine wichtige Frage für mich ist, wie ich dem Testamentsvollstrecker (durch den Willen von Iwan Sergejewitsch, meinem unvergesslichen Onkel Wanja) helfen kann, seinen Willen zu erfüllen: seine Asche und die seiner Frau nach Moskau zu transportieren, für Frieden in der Nähe des Grabes seines Vaters im Donskoi-Kloster ...“

Kreativität Schmelev, sein Gedächtnis erleuchtet die Sonne – die ewig lebende Sonne des russischen Leidens und der russischen Askese.

Oleg Michailow

Hinter der Lehmwand höre ich in einem bangen Traum einen schweren Schritt und das Knistern von stacheligem, trockenem Holz ...

Über solche Kleinigkeiten muss man nicht nachdenken – warum klettern sie einem in den Kopf!

Also neuer Morgen...

Ja, ich hatte einen Traum... irgendeinen seltsamen Traum, den es im Leben nicht gibt.

All diese Monate habe ich üppig geträumt. Warum? Meine Realität ist so elend ... Paläste, Gärten ... Tausende von Räumen – keine Räume, sondern ein luxuriöser Saal aus Scheherazades Märchen – mit Kronleuchtern in blauen Lichtern – jenseitige Lichter, mit silbernen Tischen, auf denen jede Menge Blumen stehen – jenseitig. Ich laufe und laufe durch die Hallen - auf der Suche nach ...

Ich bin froh aufzuwachen.

Natürlich ist sie Tamarka. Wenn Milch kocht... Denken Sie nicht an Milch. Tägliches Brot? Wir haben Mehl für mehrere Tage ... Es ist gut in den Ritzen versteckt - jetzt ist es gefährlich, es offen zu halten: Sie werden nachts kommen ... Im Garten sind die Tomaten noch grün, aber sie werden bald rot ... ein Dutzend Mais, ein Kürbis ist gebunden ... Genug, kein Grund zum Nachdenken! ..

Wie du nicht aufstehen willst! Der ganze Körper schmerzt, aber man muss zu den Kugeln gehen und diese Eichen-Rhizome hacken. Alles wieder das Gleiche!

Aber trotzdem musst du aufstehen. Welcher Tag ist heute? Der Monat ist August. Und der Tag ... Tage sind jetzt nutzlos und es besteht keine Notwendigkeit für einen Kalender. Auf unbestimmte Zeit ist alles eins! Gestern gab es in der Stadt eine Gotteslästerung... Ich pflückte einen grünen „Kalvil“ und erinnerte mich: Verklärung! Er stand mit einem Apfel im Balken ... brachte ihn und stellte ihn ruhig auf die Veranda. Verklärung... „Kalvil“ liegt auf der Veranda. Jetzt können Sie Tage, Wochen davon zählen ...

Wir müssen den Tag beginnen und den Gedanken ausweichen. Man muss sich so sehr mit den Kleinigkeiten des Tages beschäftigen, dass man sich gedankenlos sagt: „Ein weiterer Tag ist tot!“

Wie ein Sträfling auf unbestimmte Zeit ziehe ich müde Lumpen an – meine süße Vergangenheit, zerfetzt durch das Dickicht. Jeden Tag muss man an den Balken entlanggehen, mit der Axt an den steilen Hängen entlangkratzen: um Treibstoff für den Winter vorzubereiten. Warum – ich weiß es nicht. Um die Zeit totzuschlagen. Er träumte einst davon, ein Robinson zu werden – das wurde er. Schlimmer als Robinson. Er hatte eine Zukunft, eine Hoffnung: Was wäre, wenn – ein Punkt am Horizont! Wir werden keinen Sinn haben, es wird nicht für immer sein. Und doch muss man Treibstoff holen. Wir werden in der langen Winternacht am Ofen sitzen und ins Feuer schauen. Es sind Visionen im Feuer... Die Vergangenheit flammt auf und erlischt... Ein Berg Reisig ist in diesen Wochen gewachsen, er vertrocknet. Brauche mehr, mehr. Schön im Winter zu schneiden! Sie werden also hüpfen! Für ganze Arbeitstage. Wir müssen das Wetter ausnutzen. Jetzt ist es gut, es ist warm - man kann barfuß oder auf Holzstücken gehen, aber so weht es von Chatyrdag, aber es wird regnen ... Dann ist es schlecht, über die Balken zu laufen.

Ich ziehe Lumpen an... Der Lumpenhändler wird ihn auslachen und in einen Sack stopfen. Was verstehen Junkies? Sie werden eine lebende Seele fangen, um sie gegen ein paar Cent einzutauschen. Aus menschlichen Knochen wird Leim gekocht – in Zukunft werden aus Blut „Würfel“ für die Brühe hergestellt ... Die Weite ist jetzt für Schrottarbeiter, Erneuerer des Lebens! Sie tragen es mit Eisenhaken.

Sie müssen die Fensterläden öffnen. Na, welcher Morgen?

Aber was für ein Morgen kann es Anfang August auf der Krim am Meer sein?! Sonnig, natürlich. So strahlend sonnig, luxuriös, dass der Blick auf das Meer weh tut: Es sticht und sticht in die Augen.

Sobald Sie die Tür öffnen, strömt die nächtliche Frische der Bergwälder und Bergtäler, gefüllt mit einer besonderen, krimbitteren Bitterkeit, eingedrungen in die Waldspalten, gepflückt von den Wiesen, von Yayla, in die zusammengekniffenen Augen, in das zerknitterte, verblassende Gesicht der Sonne. Dies sind die letzten Wellen des Nachtwinds: Er wird bald aus dem Meer ziehen.

Guten Morgen Hallo!

Ich suche ängstlich in meinen Augen... Intakt! Eine weitere Nacht verlief sicher. Das ist keine Gier: Es ist unser Brot, das reift, unser tägliches Brot.

Hallo, Berge!

Zum Meer – der kleine Berg Castel, eine Festung über den Weinbergen, donnernde Herrlichkeit in der Ferne. Es gibt ein goldenes „Sauterne“ – das helle Blut des Berges, und ein dickes „Bordeaux“, das nach Marokko und Pflaumen und der Krimsonne duftet! - Dunkles Blut. Castel schützt seine Weinberge vor der Kälte und wärmt nachts die Hitze. Sie trägt jetzt einen rosa Hut, unten dunkel, ganz Wald.

Aus irgendeinem Grund kommt es mir so vor, als würde die Nacht aus dem dichtschwarzen Babugan entgleiten ...

Ich weiß, dass es in den Weinbergen bei Castell keine Trauben geben wird, dass die weißen Häuser leer sind und dass Menschenleben über die bewaldeten Hügel verstreut sind ... Ich weiß, dass die Erde mit Blut gesättigt ist und der Wein säuerlich herauskommen wird und kein freudiges Vergessen geben wird. Die graue Wand von Kush-Kai, die nicht weit entfernt sichtbar war, schrieb das Schreckliche ein. Die Zeit wird kommen - lesen Sie ...

Ich schaue nicht mehr weit weg.

Ich schaue durch meinen Strahl. Da sind meine jungen Mandeln, ein Ödland dahinter.

Ein felsiges Stück Land, das vor kurzem belebt wurde, jetzt – getötet. Die schwarzen Hörner des Weinbergs: Die Kühe schlugen ihn. Winterschauer graben Straßen auf und legen Falten. Ein Tumbleweed ragt heraus, bereits verdorrt: Es wird springen – nur der Norden wird wehen. Die alte tatarische Birne, hohl und schief, blüht und trocknet jahrelang, wirft honiggelbes Buzdurkhan um sich, alles wartet auf eine Veränderung. Es kommt keine Veränderung. Und sie, stur, wartet und wartet, gießt, blüht und trocknet. Darauf lauern Falken. Krähen lieben es, im Sturm zu schaukeln.

Und hier ist ein Schandfleck, ein Krüppel. Einmal - Yasnaya Gorka, die Datscha eines jekaterinoslawischen Lehrers. Worth – eine Grimasse. Diebe haben sie vor langer Zeit ausgeraubt, die Fenster eingeschlagen und sie erblindet. Der Putz bröckelt und zeigt die Rippen. Und die Lumpen, die einst zum Trocknen aufgehängt wurden, wehen immer noch im Wind – an Nägeln hängend, neben der Küche. Wo ist die fürsorgliche Gastgeberin jetzt? Irgendwo. Vor der blinden Veranda wuchsen stinkende Essigbäume.

Die Datscha ist frei und herrenlos, und der Pfau hat sie erobert.

Pfau... Tramp-Pfau, jetzt für niemanden nutzlos. Die Nacht verbringt er auf dem Balkongeländer: So können ihn die Hunde nicht erwischen.

Meins einmal. Nun, niemand mag diese Datscha. Es gibt keine Hunde, es gibt Menschen – niemanden. Der Pfau gehört also niemandem.

Willst du nicht?...

Ich gebe es nicht. Siehst du, da ist nichts, Pavel.

Wird mit gekröntem Kopf führen, der Schwanz löst sich manchmal auf:

Willst du nicht?!..

Bleib und geh. Und dann wird er am Tor winken, sich umdrehen, tanzen:

Schau, wie hübsch! Du gibst es nicht ... Und es wird auf eine leere Straße fliegen, es wird grün blinken

goldener Schwanz. Hier und da wird er schreien, entlang der Balken rufen – eine Pfauenhenne, vielleicht antwortet er! Du siehst - er wandert wieder durch seine einsame Datscha. Und dann wird er hinter den Hügel gehen, zum Quiet Pier, zu Profits: Es gibt Kinder – was sie vielleicht geben werden. Kaum: Dort ist es auch schlimm. Oder nach Verba auf dem Hügel: Manchmal geben sie dort den Kindern Federn. Und dann weiter oben, direkt zum alten Arzt. Aber dort ist es wirklich schlimm.

Vor kurzem lebte er zufrieden, übernachtete auf dem Dach und verbrachte seine Tage unter der Zeder. Sie wollten ihm eine Freundin suchen.

Es tut mir weh, ihn zu sehen.

E-ou-aaaa! .. - der Pfau schreit mit einem Wüstenschrei.

Beschwert sich? Sehnsucht?

Pssst... schade!..

E-oh-ahhh!..

Meine armen Vögel! Sie verlieren an Gewicht, schmelzen, aber... sie verbinden uns mit der Vergangenheit. Bis zum letzten Korn werden wir mit ihnen teilen.

Und im frühen Morgengrauen wird der Himmel ein wenig weiß, Sie werden einen straffen Truthahn freilassen.

Wir werden gehen!

Sie steht lange da, dreht sich mit dem einen oder anderen Auge zu mir um: Es müsste gefüttert werden! Und ihre sanftmütigen Hühner, weiß, eins gegen eins, flattern in meine Hände, kratzen an meinen Fetzen, versuchen eindringlich, mit fragenden Augen, auf meine Lippen zu picken. Üppig werden sie von Tag zu Tag leerer und werden leicht wie ihre Federn. Warum habe ich sie zum Leben erweckt!? Die Leere des Lebens täuschen, mit Vogelstimmen füllen? ..

Verzeiht mir, meine Kleinen. Nun, bringen Sie sie dorthin ... Truthahn!

Sie weiß, was zu tun ist. Sie selbst hat das „Weizen“-Becken gefunden und versteht, dass die Griechen sie verfolgen. Sie schleicht sich wie eine Hainbuche und ein Eichenwald im Morgengrauen, führt die Hühner zum Fressen bis zum äußersten Rand der Mulde, wo sich der Weizen den Büschen nähert. Whirknet mit einer Herde, bis ganz in die Mitte führen – und anfangen zu fressen. Mit kräftiger Nase pflückt sie die Ähren und schält die Körner. Er bleibt den ganzen Tag, schmachtend vor Durst, und erst wenn es dunkel wird, führt er ihn nach Hause. Trinken! Trinken! Ich habe genug Wasser. Sie trinken sehr lange, als würden sie Wasser pumpen, und ich muss sie an ihre Stelle setzen: Sie sehen nichts mehr.

Ich habe ein wenig Gewissen, aber ich wage es nicht, den Truthahn zu stören. Wir haben das Leben nicht so gemacht! Stehlen Sie, Inder!

Auch der Pfau kannte den Weg. Aber – er wird seinen Weizenschwanz wedeln und in die Hände der Griechen fallen. Sie erheben einen Schrei, jagen die Diebe und kommen zu meinen Toren:

Tsivo, twort, lass mich rein?! Verdammt, töte Hühner!

Ihre dünnen, hakennasigen Gesichter sind bösartig, ihre hungrigen Zähne sind unheimlich weiß. Sie können töten. Jetzt ist alles möglich.

Töten! Bring dich um, du verdammter Dieb!

Das sind schmerzhafte Momente. Ich kann nicht töten, aber sie haben Recht: Hunger. Halten Sie einen Vogel – in einer Zeit wie dieser!

Ich werde es nicht reinlassen, Freunde... Und nur ein paar Körner...

Und du bist ihr Seil?! Wir hauen Ihnen den Kopf ab! Wir wachen alle auf! ..

Töte Huhn! Jetzt gibt es keine Gerichte mehr ... wir wachen selbst auf! ..

In ihren Schreien höre ich das Brüllen des Tierlebens, des alten Höhlenlebens, das diese Berge kannten und das wieder zurückgekehrt ist. Sie haben Angst. Von Tag zu Tag wird es schrecklicher – und jetzt ist eine Handvoll Weizen kostbarer als ein Mann.

Und was ist mit Tamarka?

Sie hatte bereits an den Mandeln genagt, an den Zweigen gekaut, die durch den Zaun gekommen waren. Sie hingen wie Waschlappen. Jetzt sind sie von der Sonne erledigt.

Die Tore rumpeln. Das ist Tamarka, die mit ihren Hörnern das Tor herausdrückt.

Ku-ddah?!..

Ich sehe ein scharfes Horn: Ich schob es durch den Schlitz des Tors und brach in den Garten ein. Ihr saftiger, grüner Mais lockt. Der Spalt wird immer größer, der rosafarbene Zottel der Nase ragt hinein, schnaubt feucht und gierig, speichelt ...

Zurück!..

Sie entfernt ihre Lippen, nimmt ihr Gesicht weg. Es steht regungslos hinter dem Tor. Wohin sonst?! Überall ist leer.

Und wofür ist das alles!? Es tötet Gedanken.

Du gehst auf den Gipfel des Berges, wirfst einen schweren Sack Erde ab, verschränkt die Arme ... Das Meer! Du schaust und schaust durch Schweißtropfen – du schaust durch Tränen ... Was für eine blaue Ferne! Aber hinter den schwarzen Zypressen – niedrig, bescheiden, still – ein Haus unter einem roten Dach. Wohne ich darin? Im Garten gibt es keine Menschenseele, und um ihn herum ist er verlassen: An einem Tag wird niemand vorbeikommen. Ein kleiner Pfau von der Größe einer Taube läuft durch das Ödland – er schlägt auf einen Stein ein. Was für eine Stille! An Frühlingsabenden singt die Amsel gut auf trockener Eberesche. Berge singen – wende dich dem Meer zu. Er wird dem Meer und uns und meinen blühenden Mandelbäumen und dem Haus singen. Unser Haus ist einsam!.. Von hier aus können Sie seine Mängel erkennen. Die Rückwand wurde durch den Regen weggespült, die Steine ragen aus dem Lehm – eine Korrektur vor dem Herbstregen ist notwendig. Der Regen wird kommen... Sie müssen nicht darüber nachdenken. Wir müssen lernen zu denken! Es ist notwendig, mit einer Hacke auf den Schiefer zu hämmern, die Erde in Säcken zu tragen und die Gedanken zu zerstreuen.

Ein Sturm hob das Eisen – sie mussten Steine in den Ecken auftürmen. Ein Dachdecker wäre nötig ... Und der Dachdecker ist vielleicht weg. Nein, der alte Kulesh ist geblieben: Er klopft mit einem Holzhammer hinter einen Hügel, an einen Balken, - er schneidet einen Nachbarn aus dem alten Eisen des Ofens heraus. Sie werden dich in die Steppe bringen, um dich gegen Weizen oder Kartoffeln einzutauschen ... Es ist gut, altes Eisen zu haben!

Du stehst – du schaust, und die Brise weht vom Meer. Das ist so schön!

Weit unten - eine kleine weiße Stadt mit einem alten genuesischen Turm. Sie starrte schief in den Himmel wie eine schwarze Kanone. Ein Spielzeugsteg mündete ins Meer – eine Bank mit Beinen und daneben ein Muschelboot. Dahinter - Chatyrdag wird blau mit einer kahlen Stelle, Palat-Gora ... Da ist ein Sattel des Passes ... noch höher - und sieht aus wie ein Wirbelwind von Demerdzhi. In seinen Schluchten leben Adler. Weiter - die Lichterketten der kahlen, neblig-sonnigen Berge von Sudak ...

Eine gute Stadt von hier aus – in Gärten, in Zypressen, in Weinbergen, in hohen Pappeln. Das Gute ist trügerisch. Lachen mit Brille! Zärtlich-sanfte weiße Häuser – ein friedliches Leben. Und das schneeweiße Haus Gottes überschattet seine sanftmütige Herde mit einem Kreuz. Gleich werden Sie den Abend hören – „Quiet Light“ ...

Ich kenne dieses Lächeln aus weiter Ferne. Kommen Sie näher – und Sie werden sehen... Es ist die Sonne, die lacht, nur die Sonne! Es lacht sogar in toten Augen. Das ist keine selige Stille: es ist die Totenstille des Kirchhofs. Unter jedem Dach ein und ein Gedanke – Brot!

Und kein Hirtenhaus bei der Kirche, sondern ein Gefängniskeller... Kein Kirchenwächter, der an der Tür sitzt: Ein stumpfnasiger Kerl mit einem roten Stern auf der Mütze sitzt gähnend und bewacht die Keller:

Hey! .. geh weg! ..

Und die Sonne spielt auf dem Bajonett.

Von oben sichtbar! Hinter der Stadt liegt ein Friedhof. Darauf erstrahlt die ganze transparente Glaskapelle. Was für ein Luxus...man kann nicht erkennen, was sich in der Kapelle befindet: Die Sonne schmilzt auf ihrem Glas...

Täuschend gute Gärten, trügerische Weinberge! Verlassene, vergessene Gärten. Weinberge sind verwüstet. Die Datschen werden entvölkert. Die Besitzer flohen und wurden getötet, in die Erde getrieben! - und der neue Besitzer zerbrach verwirrt die Fenster, riss die Balken heraus ... trank und schüttete die tiefen Keller aus, schwamm im Blut, und jetzt sitzt er mit einem festlichen Kater düster am Meer und blickt auf die Steine. Die Berge schauen zu...

Ich sehe ihr geheimes Lächeln – das Lächeln eines Steins ...

Was, Tamarka? Und du, armes Ding, bist in eine Schleife geraten ... Aber du willst dich nicht versöhnen: Du klopfst hartnäckig mit deinem Huf, schlägst deinen Kopf gegen das Tor! Du hast abgenommen, das arme Ding...

Mach weiter... nein!

Sie glaubt nicht. Sie kennt die große Macht des Menschen! Sie kann nicht verstehen, warum ihr Herrchen nicht füttert...

Ich schaue auch zu... Schau so viel du willst – hin und her.

Schauen Sie direkt: unsichtbares Asien, Trapezunt. Dort führt Kemal Pascha Krieg mit allen Völkern der Welt; Er besiegte die Griechen, die Briten, die Franzosen und die Italiener – er besiegte sie alle und versenkte sie im herrlichen Türkischen Meer.

Die verschrumpelten Tataren flüstern:

Tse-tse-tse... Kemal Pascha! Die Krim kommt ... sie schießen Feuer, es tickt Blödsinn! Brot wacht auf, Churek-Cheburek ... die junge Dame wacht auf ... Balshoy chilavek Kemal Pascha! Unser Wille...

Rechts - der ferne Bosporus, Istanbul das Große. Es gibt Berge von Brot und Zucker und Käse und arabischem Kaffee und Schafen ...

Links, im Morgennebel, - das Heimatland, getränkt mit dem Blut des Heiligen ...

Kein Rauch in der blauen Ferne, die Strömungen versilbern ... Ein blauer Brokat - in der Sonne.

Das Tote Meer ist da: Den gemütlichen Dampfschiffen gefällt es nicht. Du nimmst keinen Weizen, keinen Tabak, keinen Wein, keine Wolle... Gegessen, betrunken, geschlagen – das ist alles. Auslaufen.

Und die Sonne malt seine Leinwände!

Der violette Strand war rosa, jetzt wird er blass. Es leuchtet – es leuchtet. Nachts wird es vor Kälte blau. Und hier ist sie – blau-weiß: brodelt aus dem spielenden Meer. Es gibt keine Menschenseele auf den Kieselsteinen, es gibt keinen Wohnplatz. Auf Wiedersehen Farbe!

Kein Tatar mit kupferfarbenem Gesicht und schwangeren Körben auf den Hüften – Birnen, Pfirsiche, Weintrauben! Kein lauter armenischer Schurke aus Kutaisi, ein orientalischer Mann mit kaukasischen Gürteln und Tüchern, mit verblassten Schleiern in auffälligen Farben – die Freude der Frauen; Keine Italiener mit „Obomarche“*, keine staubigen Füße, verschwitzte Fotografen, „mit fröhlichem Gesicht“ von einem Stein nehmen, berühmt auf ein schwarzes Stück Stoff werfen, beiläufig wichtig verstreuen – „Mercis“! Und die Uralsteine verschwanden, und Bagels für einen Penny schmolzen, und Muscheln mit „Jalta“ – chinesischer Tinte, und tatarische Führer in blauen „diagonalen“ Leggings, mit fabrizierten Schnurrbärten, mit den Oberschenkeln von Apollo aus Corbec, mit einem Stapel hinter einer Lackplatte, mit dem Geruch von Knoblauch und Pfeffer. Keine Phaetons in purpurroten Falten, mit weißen Baldachinen, die sich in flottem Tempo wölben, mit roten Zungen in glitzerndem Lametta, mit Pferden und Wollrosen, mit Krim-Auerhuhn aus Silber – klingelndem Bachtschissarai – elegant und sanft an den erwachenden Morgenvillen vorbeirauschend, in Glyzinien und Mimosen, in Magnolien und Rosen und in Weintrauben, mit rauchendem Gießen, mit der duftenden Kühle des Morgens, gekonnt vom Gärtner gesprüht. Nicht breite Türken, die rhythmisch auf neue Plantagen schlagen, stark geädert, mit blauen Fettschwänzen, schlafen ab Mittag auf dem Boden ein - in der Nähe des Steins. Keine Damenschirme im Sand, heiße Mittagsfarben, keine menschliche Bronze, die von der Sonne geröstet wird, kein tatarischer alter Mann, trocken, mit Schokoladenkopf im weißen Geschirr, auf den Knien baumelnd – nach Mekka ...

* Der Name des französischen Ladens.

Wurdest du nicht verschlungen, das Meer? Still, spielend.

An wen soll man trägen goldenen Lambat-Tabak verkaufen, kaufen, reiten, drehen? Wer soll baden?... Alles ist ausgetrocknet. Es ging zu Boden – oder dorthin, jenseits des Meeres.

Mit den ausgehöhlten Augen der Datscha blicken sie in den leeren Sand. Kormorane ziehen ins Meer, ihre Ketten huschen und schwimmen.

Und sie sagten - alles wird sein! ..

Tse-tse-tse ... oh, Teufel! ..

Und er wird sich erinnern: Er brachte je nach Jahreszeit Hähne hierher, Kirschen, Weintrauben, Birnen ... Es gab eine Zeit! Und jetzt gibt es nichts mehr, womit man Salz kaufen könnte.

Das ist sie also, die Wüste!

Die Sonne lacht. Berge spielen mit Schatten. Vor ihnen ist alles gleich: ob ein rosa lebender Körper oder ein blauer Leichnam mit betrunkenen Augen – ob Wein, ob Blut ... Und für diesen berittenen Sternenträger. Er wird vor einer kaputten Villa stehen bleiben, starren, starren mit schläfrigen Augen ... - was ist das? .. Er wird bemerken - das Glas ist überhaupt nicht intakt! Punktziel:

Ach, verpiss dich...

Immer noch zielen...

Aber wohin wird Tamarka gehen?

Sie zieht, streckt ihre Schnauze und murmelt gedehnt – auf das Meer. Blau und leer. Noch mehr Muhen und mehr ... Und er geht über die Straße in den Balken. Er denkt an die saftige Wolfsmilch: Sollte er sie nicht essen? Er schnaubt und geht weg: Er riecht diese stechenden Schmerzen mit dem Geruch einer Kuh – aus dem Euter sickert Blut.

Nun, was tun heute? Wie gestern ist alles beim Alten: Junge Weinblätter pflücken, fein hacken – und fertig ist die Suppe. Es ist gut, Knoblauch hinzuzufügen – er gibt, wie man sagt, Fröhlichkeit; aber der Knoblauch ist ganz weg. Andererseits muss das Blatt das einzige Lebewesen täuschen, das uns noch bleibt – unsere Vögel. Sie verbinden uns mit der Vergangenheit. Sie müssen so schnell wie möglich freigelassen werden, damit zumindest die Heuschrecke gefangen wird. Sie werden bis zum Herbst leben und dann ... Denken Sie nicht. Würde nur bei uns kreisen! Sie reagieren auf Zuneigung, dösen auf den Knien ein und ziehen ihre Pupillen mit Filmen zusammen. Sie strömen lautstark von den Balken herab und hören das trügerische Klirren eines Blechbechers – ist das nicht Getreide?! - Sie reden sogar mit uns. Ich verstehe Robinson gut.

Also lasst uns den Tag beginnen.

IM TRAUBENSTRAHL

Traubenstrahl ... Eine Schlucht? Grube? Nein: Das ist von nun an mein Tempel, Büro und Lagerkeller. Da komme ich zum Nachdenken. Von hier aus beziehe ich mein tägliches Brot. Hier habe ich Blumen – einen golden-himbeerigen Löwenmäulchenstrauch, in Bienen. Nur. Riesiges Fenster - das Meer. Und die Trauben reifen.

Von nun an mein Tempel?... Stimmt nicht. Ich habe jetzt keine Kirche.

Ich habe keinen Gott: Der blaue Himmel ist leer. Aber Schiefer-Ton-Wände sind meine Wächter: Sie schützen vor der Wüste. Auf ihnen leben „Stillleben“ – Äpfel, Weintrauben, Birnen ...

Ich gehe die lose Schiefertafel hinunter und schaue mich in meinen Aktien um. Schlecht an Apfelbäumen: „Zotteliger Hirsch“ fraß Blumen. Tausende von ihnen flogen, wenn die Apfelbäume blühten, fielen in weiße Becher, saugten und nagten an goldenen Staubgefäßen. Ich habe sie zum Schlafen ausgewählt – sie sind gegen Mittag eingeschlafen. Hier ist ein wilder Pfirsich mit einem Steinstück, eine Süßkirsche in geschrumpften Kernen, gepickt von Drosseln. Quitten sind unfruchtbar, in Spinnwebkokons, Rosendickichten und Agins.

Walnuss, gutaussehend ... Er kommt an die Macht. Nachdem er zum ersten Mal schwanger geworden war, schenkte er uns letztes Jahr drei Nüsse – für alle gleich ... Danke für deine Freundlichkeit, Liebes. Wir sind jetzt nur noch zu zweit ... und du bist heute großzügiger, du hast siebzehn mitgebracht. Ich werde unter deinem Schatten sitzen, ich werde denken...

Lebst du, hübscher junger Mann? Stehen Sie auch in einem leeren Weinberg und freuen sich über den Frühling mit dem Grün saftiger Blätter, einem transparenten Schatten? Bist du nicht auf der Welt? Getötet wie alle Lebewesen ...

Es tut gut, in der morgendlichen Stille von Vinogradnaya Balka zu sitzen, nah an allem. Nur - die Reben ... in Reihen erstrecken sich entlang des Balkens in die Wildnis, wo die alten Mandelbäume - Blauhäher - dorthin springen. Was für ein toter Trog! Hänge, einer – schattig, noch nicht von der Sonne eingenommen; der andere ist golden, heiß. Darauf sind junge Birnen in Perlen.

Du schaust zurück – das blaue Fenster, das Meer! Ein Strahl fällt steil ab, und in seiner dunklen Kluft liegt eine blaue Meeresschale: Trinken Sie mit Ihren Augen!

Es ist gut, so zu sitzen und nicht zu denken...

Der Pfau schreit mit einem Wüstenschrei:

Uh-oh-ah-ah...

Es ist unmöglich, nicht daran zu denken: Die Türen stehen weit offen, die Wüste schreit. Eine Kuh brüllt mit kehligem Brüllen, ein Gewehr klopft in den Bergen – sie sucht jemanden. Über uns zeichnet eine Kinderstimme:

Khle-a-ba-aaaa ... sa-my-sa-aaa in einem Knopf-uuu ... sa-a-my-sa-aaaa ....

Die Pfeife des Samowars rumpelt. Es ist niedriger als unser Haus, Nachbarn.

Ah, Vovodichka... was bist du... Ich habe es dir gesagt...

Sa-a-my-s-aaaa...

Ich habe es dir gesagt... Jetzt lasst uns die Blütenblätter aufbrühen, wir werden Rosentee trinken...

Ich will sa-a-la-aaaa...

Nun, warum ziehst du meine Seele aus mir heraus! .. La-la, nimm ihn weg von mir, aus meinen Augen! ..

Ich höre ein leises Stampfen und Lyalyas erstickte, dünne Stimme:

A-ah...fett für dich?! Sala? Ich bin so fett für dich!

La-la, lass ihn... Und außerdem darf man nicht sagen... whoo-hee! Ohren! Und wie sagt man: nas-pour! Wie sieht es aus! Und ich wollte auch Französisch bei dir lernen ...

Auf Französisch! Beim Tod ... - und auf Französisch. Nein, sie hat recht, liebe alte Dame: Sie müssen Französisch und Geographie sprechen und sich jeden Tag das Gesicht waschen, die Türklinken reinigen und den Teppich ausklopfen. Halten Sie fest und geben Sie nicht auf. Nun, was sind die größten Flüsse? Der Nil, der Amazonas... Fließen sie noch irgendwo? Was ist mit Städten? London, New York, Paris... Und jetzt in Paris...

Seltsam... wenn ich so frühmorgens im Balken sitze und das Rasseln der Samowar-Trompete höre, erinnere ich mich an Paris, wo ich noch nie war. In diesem Strahl und – über Paris! Das ist in einer anderen Welt ... Und existiert dieses Paris? Ist er aus dem Leben verschwunden?

Deshalb erinnere ich mich an Paris: Meine Nachbarin erzählte immer, wie sie im Ausland lebte, in Berlin und Paris studierte ... So weit weg von hier! Sie ist in Paris! Sie wandert in einem gestrickten Schal umher, traurig und krank, betastet ihren Kopf, kaut Körner ... Sie sah Paris, sie ritt im Bois de Boulogne, sie stand vor Venus und Notre Dame! .. Aber warum ist sie hier, auf einem Sack, an einem Balken?! Kämpfe mit den Kindern anderer Leute, verkauft die letzten Löffel und Röcke, tauscht gegen muffige Gerste und Salz. Sie hat Angst, dass ihr irgendein Teppich weggenommen wird ... Jede Nacht zittert sie – sie werden kommen und den Teppich und diesen letzten Schal und ein halbes Pfund Salz wegnehmen. Was für ein Unsinn!

Paris?! Eine Art Bois de Boulogne, wo man in Kutschen Vormittagsspaziergänge macht – Maupassant hatte … – und der transparente Eiffelturm erhebt sich mit stolzem Stahlklebeband?! .. donnert es schon jetzt: in den Feuern?!! und die Menschen gehen fröhlich und frei durch die Straßen?!.. Paris... - und hier nehmen sie Salz weg, wenden sich den Mauern zu, fangen Katzen in Fallen, eitern und schießen in Kellern, umgeben Häuser mit Stacheldraht und errichten „Menschenschlachthöfe“! In welchem Licht ist das? Paris ... - und hier gehen Tiere in Eisen, hier verschlingen Menschen ihre Kinder und Tiere begreifen das Grauen! ..

In welchem Licht ist das? In der weißen Welt?!

Es gibt kein Paris-London, Paris ist weg, und das ist alles. Das ist die Arbeit von Kameraleuten, ein Band von Millionen Metern! Tolle Städte – großartig! Stehst du noch? Sehen Sie unsere Bänder? Unsere blutigen Bänder reichen für Hunderte von Großstädten, für Millionen Boulevardschauer, Salonschauer – in Smokings und Visitenkarten, in Jacken und Arbeitsblusen ... und in Zobeln von fremden Schultern und in Diamanten, die ihnen aus den Ohren gerissen werden! Schauen Sie Europa! Sie befördern Waren auf Schiffen, Waren aus fremden Ländern: Schalen mit menschlichen Schädeln – Feste des Spaßes, menschliche Knochen – als Glücksbringer für die Spieler, Aktentaschen aus „russischem“ Leder – die Arbeit nordischer Meister, „russisches“ Haar – für Verstorbene, Stühle für Abgeordnete, Monstranzen und Kreuze – für Zigarettenetuis, Heiligenschreine – für bares Geld. Kaufen Sie Europa! Laute betrunkene Messe aus menschlichem Blut ... dem Blut eines anderen.

Ganz Europa? Von Winogradnaja Balka aus nicht sichtbar. Wie ist es mit ... „Menschenrechten“? Sind in den Großen Büchern alle Seiten intakt? ..

Oh Paris!.. Von hier aus, aus einem tauben Strahl, träumt mir dieses ferne Paris, die gespenstische Stadt eines Märchens, überirdisch. Alien, so wie meine Träume fremd sind. Da lacht der Stein nicht: pflichtbewusst in Bänder gelegt. Es brennt blaues Licht, und seine Leute kommen nicht von hier. Orchester auf goldenen Trompeten grollen siegreich, und das durchsichtige Wunder aus Stahl blickt bis an die Enden der Welt, fängt alle Stimmen der Erde ein ... Hört diese Stimme leerer Felder, das Rascheln blutiger Kerker? .. Das sind die Seufzer derer, die dich einst gerettet haben, der durchsichtige Eiffelturm! Die grauhaarige alte Frau brachte es zu ihren Tafeln.

Hört nicht. Die goldenen Trompeten dröhnen...

Chl e-e-ba-aaaa ...

Und irgendwo sind riesige Bäckereien geöffnet, vor den Fenstern, in den Regalen gibt es kostenlose Brote, die liegen bis zum Abend ... Gibt es welche?!

Ich habe nicht die Kraft, Herr ... Lyalya, nimm Vovoda von mir! Das Kindermädchen kommt gleich ... Na, gib ihm eine Birne zum Kauen oder so ... Und sobald dieser Mehl vorbei ist! ..

Wird ausgehen! Sie passt einfach rein. Dort hat Bezrukiy, ein Schlosser aus Suchaja Balka, gestern den rothaarigen Hund Mints gegessen ... Und in dieser Woche sah ich seine Frau immer noch Kuchen aus Mehl backen. Wir haben noch ein paar Mandeln... Und sie scheint einen Teppich und eine ungewöhnliche Halskette zu haben... eine Kristallkette - aus Paris! Er weiß nicht, was für ein Mehl! Und wie kann es enden? Dies – die Sonne täuscht mit ihrem Glanz – sie blickt dennoch in die Seele. Die Sonne singt, dass es noch viele mehr geben werden Feiertage Wunderbar, dass die Trauben- und Samtsaison naht, sie werden fröhliche Trauben in Körben tragen, die Weinberge werden mit Blumen blühen, Herbstlichter ... Es wird immer ein festliches blaues Meer mit silbernen Wegen geben.

Die Sonne kann lachen!

Aber bald werden die Winde von Chatyrdag abbrechen, Schneewolken werden auf Palat-Gora fallen, Regengüsse werden aus dem schwarzen Babugan ziehen – dann ...

Und jetzt ... - die Yakhonts brennen auf den Reben, warm, in einer zarten Matte ... "Chaush", rosa "Shasla", "Muskat" duftend ... wie schwarze Johannisbeere - "Muskat" schwarz, alexandrinisch ... Es gibt genug süßes Brot für eine ganze Woche! buntes Brot!

Ich gehe die Reihen entlang, wähle Blätter für die Suppe aus, inspiziere die Trauben. Nachts wurden die Hunde angenagt und zerstreut. Hungrige Hunde? Es ist unwahrscheinlich: Die Hunde fressen die ganze Nacht im Balken, wo das Pferd hingefallen ist. Ich hörte sie dort knurren. Das sind natürlich Hühner und ein Pfau – Tag für Tag füllen sie meine Vorräte auf.

Mögen es nur wenige Trauben sein, aber wie wunderbar! Schließlich ist dies meine letzte Arbeit. Im Frühjahr grub ich jeden Weinstock ein, brach die dicken Zweige ab, rammte die Pfähle in den Schiefer und band die Triebe zusammen. Dann ... - wie lange ist das her! - Ich saß an diesem schiefen Pfahl, schaute auf die blaue Meeresschale und blickte in die Lücke. Die Tasse loderte vor blauem Feuer. Der Große hat es geschaffen: Trink mit deinen Augen!

Und ich habe es getrunken ... unter Tränen.

TÄGLICHES BROT

Ich erhebe mich mit einem Stapel Weinblätter vom Balken.

Tägliches Brot!

Guten Morgen!

Ah, eine vertraute Stimme! Hinter einer Zypresse steht eine barfüßige Lyalya – ein achtjähriges Mädchen, sie kneift die Augen zusammen. Sie trägt ihr Einziges – eine weiße Bluse und einen roten Rock, aus dem Frühling selbst. Sie ist durchsichtig, zerbrechlich, weiß, obwohl sie immer in der Sonne liegt. Ihre leuchtenden Augen schießen – russische Augen, klug. Sie schossen auf Babugan – und fingen:

Schauen Sie, das Auto fährt nach Jalta! Gestern sind es gleich drei geworden! Sie fangen Grünzeug...

Du weißt alles! Und wer sind diese Grünen?

Und wer nicht aufgibt ... wird in den Wäldern in den Bergen begraben ... Ich weiß.

Eine Wolke wirbelt über den Waldhügeln, läuft weiter. Informiert knisternd-bruchstückhaft: Ein unsichtbares Auto rollt.

Zum Weinberg gesprungen

Schauen Sie, Pavel war wieder im Weinberg! Ich habe meine Feder verloren... Und heute hat Tamarka die Mandeln bei dir gekaut!...

Es wird also Mandelmilch geben.

Lyalya lacht mit einem schwachen Lachen, nicht mehr wie zuvor. Und die Augen lachen nicht – sie suchen die Ferne. Und die Augen sind hellblau, wie sie es gaben.

Bei Mints... wurde gestern eine Kuh gestohlen... - sagt Lyalya schüchtern.

Gehört. Hat Bezrukiy den roten Hund gegessen?

Irgendwie hat alles auf dich zurückgegriffen, einen Pferdeschwanz mit einem Blumenstrauß. Pole ... was ist er! Sie können alle essen. Er lockte sogar die Katze von sich weg! Von Gott! - Lyalya beeilt sich zu informieren. - Er hat einen Käfig mit einem solchen Gewicht ... er wird Pferde für die Nacht aufhängen - klatschen! Schlosser ... Mir, sagt er, ist der Hunger jetzt egal, weise Katzen. Wie wäre es mit leckeren Katzen?

Wie nichts. Und wie hast du heute gegessen?

Aß ... - sagt Lyalya unsicher und schaut in den Balken.

So lala ... Also haben sie gegessen ... Richtig?

Hier kommt das Kindermädchen ... - sie errötet, rollt mit dem Fuß einen Zypressenzapfen. - Lass es mich tragen ... Die Liste ist so-olka-ah!

Sie wird nie sagen, dass sie nichts gegessen haben, dass das Kindermädchen den Teppich zum Verkauf getragen hat.

Aber die Fischerin hat es nicht geschafft, sie haben die Kuh verkauft, Manka! Sie haben eine sehr große Familie, Jungs, das nochmal ...

Sie spricht wie eine Erwachsene – immer ernst. Sie hat einen neugierigen Kopf: Sie weiß alles, was im Bezirk, in der Stadt, am Meer vor sich geht.

Was können Sie sonst noch sagen?

Sie steht verlegen auf der Küchenschwelle, reibt ein Bein am anderen und schaut zu, wie ich das Laken zerreiße.

Ihr Truthahn war gestern beim Arzt, weil er gestochen wurde, sie hat in der Küche eine Tasse zerbrochen! Muss es interessanter sein? - Und was für eine Trauer Verba hat!

Was ist das?

Sie errötet, ihre Augen funkeln: Sie ist zufrieden. Sie verschränkt die Arme vor der Brust, wie ihre Mutter-Kindermädchen, und beginnt zerknirscht:

Aber was ist mit ... in dieser Nacht haben sie ihnen eine Gans gestohlen!

Von der Küche aus können Sie den gesamten Verbina-Hügel überblicken. Das ist richtig: Nur eine Gans geht. Ein Pfau folgt ihm und stampft auf den Boden.

Oh, es gibt niemanden wie Onkel Andrey ... - sagt sie flüsternd und schaut durch den Strahl: Hinter der Pfauenwüste - Ruhiger Pier, hinter dem Buckel nicht sichtbar. - So ein Bösewicht! Jemand wie er. Wir hören nachts – es riecht wie eine gebratene Gans, man bekommt keine Luft. Und es bringt uns eine Brise, schließlich kommt der Wind nachts von ihnen, von Babugan ... So und so Beinschienen ... und Schmalz ... Horror!

Ich höre, wie Lyalyas Mund voller Speichel ist, wie sie ihre Kehle macht. Wir müssen sie ablenken.

Und was ist passiert ... gestern hat der Lehrer Verbenenka gescholten? Hast du nicht gehört?

Ja wie! Lyalya wird munter und greift wieder zu ihren Händen. - Der Gewinn kommt, Lehrerin ... sie kam aus der Stadt. Geht inmitten des Weinbergs, und es war schon Nacht. Und sie sieht schlecht, in Stecknadeln... Hunde, - dachte sie zuerst... Und wie die Säge pfeift! Sie kam näher und schaute ... und das ist Eisenkraut – die schelmischen Leute sägen eine Birne! Gartenbirne. „Beru“ ... das sind die Birnen drauf! Nun, jetzt gibt es keine Ordnung, alle Flechtzäune sind auseinandergerissen, zumindest herumlaufen ... „Was machst du hier?! Kann man einen Gartenbaum fällen?!“ - wie gescholten! Sie – ti-kat! Man kann schließlich keinen Gartenbaum haben? Wie viel Sorge war ... Aber es gibt keine Angst. Sie hat sie bereits gelesen!

Das ist was, Zeitung ... Hier ist ein kleiner Kuchen für dich ... teile ihn mit Wolodja.

Sie schreckt auf und weicht zurück, und ihre Augen können den Blick nicht von der Torte lassen. Sie winkt sogar erschrocken ab:

Ja, was bist du... nicht, was bist du... Nun, warum... nicht. Wir haben auch...

Sie muss an der Schulter gepackt und mit Gewalt gegeben werden.

Nun, warum ist das so ... - sie selbst haben wenig ... Nun, sparen Sie sich ein Fass ... Vielen Dank! B-a-a-big ... - Lyalya würgt verlegen, während sie auf den Kuchen schaut, und weicht immer wieder zurück, in die Zypresse hinein.

Zuerst entfernt sie sich leise, hält sich zurück – und plötzlich eilt sie, eilt! Hinter den Zypressen blitzt ein roter Rock auf, nackte, gebräunte Beine blitzen an der Klippe zu einem Strahl auf – und eine erstickte Stimme ertönt: „Wolodja! Woloditschka!“ Ich weiß, dass jetzt zum Dank ein fünfjähriger weißhaariger Wolodja an meiner Grenze hinter einem Stachelzaun auftauchen wird. Sie werden höflich von einer alten Dame unterrichtet, die in Paris lebte... Und nun erscheint er unter seinen Eichen, hinter meinem Garten, in einem weißen, bunt geflickten Hemd, in Hosen – halb braun, aus dem Pullover der Dame, halb sein eigener, weiß, – schreit lautstark:

Ba-a-l-sho-e! .. spa-sibochko ... ba-al-sho-e!

Ich lasse Hühner frei, Truthähne mit Hühnern. Von jetzt bis ... - lass bis morgen! - das ist unser Eingeborener, dem du deine Seele öffnest. Zeugen unseres Todes. Du vertraust ihnen allen und sie können so gut zuhören!

Mit einem Drahthaken fische ich durch eine Öffnung oben einen Pflock heraus, der die Tür von innen stützt – eine raffinierte Verstopfung der hungrigen Zeit! - und mit einem Grollen fällt ein Vogel, der in der Nacht taub ist, auf mich.

Am Leben, meine Familie! Frohen neuen Morgen!

Sie kochen unter deinen Füßen und erlauben dir nicht, in dein Gesicht und deine Hände zu schauen. Körner! Körner! Sie rennen mir in Scharen nach, verdrehen den Hals, spüren nicht, was unter ihren Füßen ist, stolpern im Lauf, springen auf und ab wie Hunde, rennen voller Angst umher: Werden sie ihnen Tassen hinstellen? Ein schlanker, durchtrainierter Truthahn wird getragen – eine Flasche auf Beinen:

Pul-Fie... Pul-Fie...

Oh, du bitterer Vogel! Du, kleiner weißer Torpedo, bist völlig geschwächt: Du stehst da und spannst deine Augen mit einem Film ... Und du, Zhemchuzhka, bist nicht fröhlich. Und Sie, Zhadnyukha, haben sich an den Kopf einer Meeräsche erinnert, den Sie gestern zurückgelassen haben, den Sie vom Balken mitgebracht haben, der von allen gepickt wurde, und Sie hämmern genauso hartnäckig. Komm in meine Arme, Kleines, flüstere mir ins Ohr... Ah, du schaust in die Tasche, wo, denk dran, einst Körner waren... Früher gab es eine Uhr... Hier habe ich welche für dich... Na? Eins, zwei... zehn... zwölf Körner! Warum hämmerst du nicht in eine leere Hand? Nun, was kann ich Ihnen sagen? Welche Neuigkeiten? Hier. Es liegt auch an Ihnen. Hinter dem Hügel unten leben „Onkel“, die gerne essen ... und sie lieben es, Hühner zu essen! Egal wie sie für Sie kommen, nehmen Sie den „Überschuss“ weg! Fünf Hühner sind noch möglich, aber ich habe mehr von euch. Hier werden sie vielleicht meinen „Überschuss“ wegnehmen ... Nun, denken wir nicht darüber nach.

Ich gebe ihnen gedämpfte Blätter in Tassen. Sie streiten sich um ihn, zerren ihn mit Mohrs heraus, verstecken ihn, würgen ihn, füllen seinen Kropf. Sie stehen da und picken nach leeren Tassen. Und der Falke wird bereits entlang der Balken bewacht.

Ich schaue, ich denke, ich erinnere mich ... ich möchte verstehen ... Ist es ein Albtraum? Von Wilden gefangen genommen? .. Sie können alles tun! Ich kann es nicht verstehen. Ich kann nichts tun, aber sie können alles! Sie können mir alles wegnehmen, sie können mich in den Keller stecken, sie können mich töten! Bereits getötet! Ich kann es nicht verstehen (oder bin ich verrückt geworden und habe vergessen, wie man denkt? Vergessen, wie man denkt?!). Warum müssen Sie jetzt nachdenken? Denken Sie, und jetzt - auf derselben Tasse mit ihnen ...

Ai-yu-a-ay!..

Ein wilder Wüstenschrei – ähnlich dem Schrei eines Pfaus.

Ah, der Falke fliegt! Im Herbst sind die Falken wild.

Ihr Schrei ist kilometerweit zu hören – und das Meer und die fernen Strahlen. Ihre Falken sind bekannt, ihr roter Rock, der schon von weitem auffällt, ihre scharfen Augen, die auf die Berge und in den Himmel schießen, sind gefürchtet und gehasst. Sie lauern ihr im Eichendickicht auf, starren sie mit räuberischen Pupillen an: Sie hätten sie zerrissen! Hühner verstehen sie, alle Vögel ... Sie selbst sieht aus wie eine weiße Taube. Er wird beängstigend schreien – und überall entlang der Hügel werden Schreie und Händeklatschen laut: Eisenkraut schreit auf ihrem Hügel, die Familie Rybachikhino schreit, auf dem Weizenbecken, auf Stiller Landung, in der Nähe von Pribytki, weit unten, entlang der Hügel, in sterbenden Datschen, deren Hühner gerade noch überleben, die letzten Lebenden. Sie zitterten so sehr darüber, deckten sie zu, als sie „Überschüsse“ mitnehmen wollten – Fußtücher, Eier, Töpfe, Handtücher ... Sie deckten sie zu. Und jetzt haben sie Angst vor Falken, geflügelten Geiern.

Ein Geier schwimmt tief am Balken entlang und versagt im Flug. Die Sonne schimmert blassgelb auf seinen Flügeln. Der hektische Schrei von Lyalin brachte ihn aus der Fassung. Es fliegt auf Eichen, hinter einem Balken, lauert im Dickicht.

Jetzt weiß ich genau, wie Hühner zittern, wie sie sich unter Wildrosen verstecken, unter Mauern, sich in Zypressen zwängen – sie stehen zitternd da, strecken und ziehen ihre Hälse zurück und zittern vor verängstigten Pupillen.

Ich weiß gut, wie Menschen Angst vor Menschen haben – sind sie Menschen? - wie sie ihre Köpfe in die Ritzen stecken, wie dumm sie ihre eigenen Gräber schaufeln.

Den Falken wird vergeben: Das ist IHR tägliches Brot.

Wir essen das Blatt und zittern vor den Falken! Die geflügelten Geier haben Angst vor der Stimme von Lyalya, und diejenigen, die zum Töten gehen, werden nicht einmal vor den Augen eines Kindes Angst haben.

WAS SIE TÖTEN SOLLTEN

Jemand reitet... wer ist das?...

Es erhebt sich hinter dem Hügel zu uns, den Hügel hinauf ... Ah, dieser Kleinzahnige! .. Musiker Shura. Wie er sich selbst nennt – „Shura-Falcon“. Was für ein Nachname ist schneidig! Und ich weiß, dass es ein kleiner Geier ist.

Wer hat den Geier erschaffen? An welchem Tag, Herr, hast Du den Geier erschaffen, wenn Du ihn erschaffen hast? Ich habe ihm ein Bild von Dir gegeben ... Und warum ist er ein Falke, wenn er nicht einmal Shura ist?!

Der unterwürfige Schlittschuh trägt ihn die Hügel entlang – keucht, trägt ihn aber. Er senkte den Kopf tief, sein Pony klebte an seinen Augen, seine nassen Seiten gingen: Es ist schwierig, auf Hügeln voranzukommen. Das russische Pferd ist unterwürfig: Wenn der Geier Glück hat, wird er bergab und bergab Glück haben, sogar bis nach Chatyrdag selbst, sogar bis zum Demerdzhi-Büschel, bis er stirbt.

Ich wende mich ab, ich verstecke mich hinter der Zypresse. Oder schäme ich mich meiner Lumpen? Mein Job?

Einmal, ebenfalls an einem heißen Nachmittag, trug ich einen Sack Erde. Und als ich über den Stein stapfte und mein Kopf ein Stein war – Glück! - Ein Geier wuchs wie aus dem Boden auf einem Bergrücken auf und zeigte seine kleinen, schlangenartigen Zähne - weiß, in einem schwarzen Kopf. Er rief fröhlich und schüttelte die Ellbogen:

Gott liebt die Arbeit!

Manchmal reden die Geier über Gott!

Deshalb bedecke ich mich: Ich höre den Geiergeruch von Blut.

Er ist sauber gekleidet, trägt eine gute Jacke und alles um ihn herum liegt in Trümmern. Er wurde rosa, rundlich, sogar gegossen, und alle werden dünner, alle haben die Augen eingesunken und ihre Gesichter sind schwarz geworden. Er fährt alleine auf einem Schlittschuh, während alle auf allen Vieren krabbeln. So mutig!

Ich kenne ihn schon lange, drei Jahre. Er lebte auf der höchsten Datscha, die „Die Möwe“ genannt wurde. Spielte das Klavier. Friedliche Sommerbewohner leben – sie leben ruhig. Sie gehen die Balken hinunter zum Meer – zum Schwimmen. Die Berge bewundern – wie schön! Sie verbeugen sich vor der Nachbarschaft: „Guten Abend!“ Und natürlich zahlen sie gut. Die Stimme war „Seagull“, eine junge Datscha. Und davon lebten junge Frauen – Ärztinnen, Künstlerinnen – die einen Sommerurlaub brauchen.

Und jetzt ist es soweit. Menschen kamen in die Stadt, um zu töten. Sie töteten und tranken. Künstler tanzten und sangen für sie. Langweilig!

Servieren Sie Frauen fröhlich, verspielt! Es stellten sich Frauen vor: Ärztinnen, Schauspielerinnen.

Senden Sie ... Blut!

Sie spendeten auch Blut. Wie viel Blut!

Und jetzt, wo alles wie Gras festgenagelt ist, rollt Shura-Falke auf einem Pferd. Nicht umsonst spielte er Klavier, schaute von der höchsten Datscha aus – Geier beobachten von oben! - Viele sind bereits ... "nach Norden vertrieben ... nach Charkow ..." - in die nächste Welt. Aber Shura isst abends Milchbrei und spielt jetzt Klavier, ist in eine gemütlichere Datscha gezogen und empfängt Frauen. Er bezahlt mit Mehl... mit Salz... Was bedeutet es, ein guter Musiker zu sein!

Was nun ... für Treibstoff, entlang der Balken? .. Es ist gut, in einen tiefen, tiefen Balken zu klettern, die Wände so, dass sie durchsichtig sind ... nun, niemand, nichts ist sichtbar. Aber wir müssen auch aufpassen, dass die Hühner nicht in den Weinberg stürmen. Am Hang eines Weinbergbalkens sitzen... sitzen und nachdenken... Woran sollte man denken? Wo ist mein Stuhl? In meinem Strahl kannst du nur an ... Du kannst an nichts denken, du musst nicht denken! Morgen wird es genauso sein. Und weiter - das Gleiche. Setzen Sie sich und beobachten Sie die Sonne. Starren Sie gierig in die Sonne, bis Ihre Augen zu einem Zinnlöffel werden. Schau dir die lebendige Sonne an! Und dann bald – der Wind wird wehen, der Regen wird heftig, die Stürme werden donnern ... Die Teufel werden anfangen, gegen die Wände zu schlagen, unser Haus zu erschüttern und auf dem Dach zu tanzen. Dann sitzen wir am Feuer ... Wilde leben und nichts, sie sind glücklich! Sie wissen nichts, sie lernen nichts. Glücklich: Sie haben nichts zu verlieren! Bücher lesen? Alle Bücher wurden gelesen, sie sind verschwendet. Sie reden darüber, über dieses Leben... das bereits in den Boden gehämmert ist. Aber es gibt kein neues ... Und es wird auch keins geben. Zurückgekehrtes altes Leben, Höhlenvorfahren.

Bücher... Ich denke oft an sie. Du betrittst das Haus – da sind sie, in einer dunklen Ecke, sie liegen einsam auf einem Haufen. Meine „Reise“-Bücher... Es tut weh, hinzusehen. Und sie wurden bereits irgendwohin „geschickt“. Und eine blutige Pfote streckte ihre Hand nach ihnen aus.

Wann war das? Es ist jetzt ein Jahr her. Der Tag war damals kalt. Lilienregen - Winterregen aus einem dichten schwarzen Babugan. Auf den Hügeln standen verlassene Pferde und schwankten. Jetzt werden ihre Knochen weiß. Ja, der Regen... und in diesem Regen kamen diejenigen, die zum Töten in die Stadt kamen... Überall: jenseits der Berge, unter den Bergen, am Meer – es gab viel Arbeit. Müde. Es war notwendig, Massaker zu arrangieren, Zahlen zur Bilanzierung einzutragen und zusammenzufassen. Es war notwendig zu schreien, den Eifer derjenigen zu beweisen, die ihn geschickt haben, um zu zeigen, wie der „Eisenbesen“ sauber fegt und ohne Fehler funktioniert. Es gab eine Menge Dinge zu töten. Über einhundertzwanzigtausend. Und im Schlachthof töten.

Ich weiß nicht, wie viele bei den Massakern in Chicago getötet wurden. Hier war die Sache einfacher: Sie töteten und begruben. Und sogar ganz einfach: verfüllte Schluchten. Und sogar ganz einfach, einfach: ins Meer geworfen. Durch den Willen der Menschen, die das Geheimnis entdeckt haben: die Menschheit glücklich zu machen. Dazu müssen wir beginnen – mit menschlichen Schlachthöfen.

Und jetzt - sie haben nachts getötet. Tagsüber ... geschlafen. Sie schliefen, während andere in den Kellern warteten ... Ganze Armeen warteten in den Kellern. Jung, reif und alt – mit heißem Blut. Kürzlich haben sie offen gekämpft. Sie verteidigten ihr Heimatland. Sie verteidigten ihre Heimat und Europa auf den preußischen und österreichischen Feldern, in den russischen Steppen. Nun landeten sie gefoltert in den Kellern. Sie wurden hart gepflanzt und ausgehungert, um ihnen die Kraft zu nehmen. Sie wurden aus den Kellern geholt und getötet.

Bitte schön. An einem regnerischen Wintermorgen, als die Sonne von Zehntausenden Wolken bedeckt war Menschenleben und wartete darauf, getötet zu werden. Und über ihnen tranken und schliefen diejenigen, die töten gingen. Und auf den Tischen lagen Bündel Blätter, auf die sie bei Einbruch der Dunkelheit einen roten Brief legten ... einen tödlichen Brief. Mit diesem Brief werden zwei liebe Worte geschrieben: Heimat und Russland. Auch „Kosten“ und „Schießen“ beginnen mit diesem Brief. Weder das Mutterland noch Russland kannten diejenigen, die töten gehen. Es ist jetzt klar.

Heute Morgen haben sie früh an meine Tür geklopft. Sind sie nicht diejenigen, die töten gehen? Nein, es kam ein friedlicher Mann, ein lahmer Architekt. Er selbst hatte Angst. Und deshalb dient die Tatsache, dass sie töten gehen ...

Jetzt sitze ich am Rande der Winogradnaja-Schlucht und schaue in die sonnigen Berge ... Sind diese Berge noch dieselben wie noch vor Kurzem? Sind sie auf dieser Welt?

Und so erinnere ich mich...

Also musste ich auch zu Ihnen kommen ... - sagt der Architekt verlegen und schaut nicht hin. - Schreckliches Wetter ... du lebst hoch ... Befohlen, Bücher zu beschreiben und auszuwählen ... Sie werden sie sammeln und irgendwohin schicken ... Natürlich verstehe ich ...

Er schwitzt, der unglückliche Architekt. Aus Angst arbeitet er für ein halbes Pfund Strohbrot.

Aus Angst vor Verrat... ein Militärgericht! "bis zur Erschießung" !!! ..

Er sieht rundlich aus, hat Vogelaugen – und in ihnen steckt Entsetzen.

Ich weiss. Und Nähmaschinen und Fahrräder... Aber ich habe hier keine Bibliothek! Ich habe nur das Evangelium und zwei oder drei meiner Bücher!

Ich weiß es nicht einmal... na ja...

Ein Architekt, ein Mann der Kunst... Er kam nicht vorbei. Er humpelte eifrig durch den Regen, durch den Schlamm, die Berge hinauf, über die Balken, auf einem lahmen Bein, um der Seele den Garaus zu machen. Aber er will arm leben, und ... er wird auf den Punkt gebracht!

Ich weiß es wirklich nicht ... Nun, geben Sie mir zumindest eine Quittung ... die Frage ist unklar ... Schreiben Sie, dass Sie für ihre Sicherheit verantwortlich sind ...

Für meine Bücher? Ich... für meinen Job?!...

Sind wir verrückt?!... Er konnte nicht ohne Quittung gehen. Er flehte mit Worten, mit Augen, in die man kaum hineinschauen konnte, mit einem lahmen Bein. Und ich gab ihm eine Quittung.

Es schmerzt mich jetzt, in eine halbdunkle Ecke zu blicken, wo ein Stapel Bücher „entfiel“. Und du, kleines Evangelium! Es tut mir weh, als hätte ich Ihn verraten.

Damals gab es Regenfälle ... Berge bedeckt mit Regen, Bleirückständen. Auf den Hügeln standen Pferde – verlassene Pferde. Sie standen und warteten. Und sie fielen. Und in einsamen Datschen ging und ging ein lahmer Architekt und wählte Bücher aus ... Und die Leute steckten ihre Köpfe in die Ritzen. Wow, ein Albtraum!

Du musst nicht nachdenken. Was für eine pralle Sonne!

Es steigt höher, backt. Über den Bergen liegt ein Hitzedunst, die Berge beginnen blau zu werden und zu funkeln. Bewegen, warten. Sie schauen zu. Und die Sonne schmilzt und spielt im Meer.

Meine Gurken sind völlig verwelkt und verdreht, die roten Grate sind völlig entkleidet. Die Tomaten sind tot und hängen herab. Die Hühner gingen in die Balken. Der Pfau steht im Schatten, an seiner Datscha – es ist heiß zum Schreien. Tamarka steigt aus dem Balken und trägt ein leeres Euter den Hügel hinauf.

Und warum, kleiner Torpedo, bist du nicht mit allen gegangen?

Er steht unter einer Zypresse, pickt sich auf den Kopf und schließt die Augen. Ich verstehe, dass sie geht. Ich nehme sie in meine Arme. Wie Flaum! Nun... das ist besser. Schauen Sie sich die Sonne an ... Sie haben sie geliebt, obwohl Sie nicht wussten, was sie ist. Und da drüben – die Berge, was für ein blauer Stahl! Man kannte sie nicht einmal, aber man hat sich daran gewöhnt. Und dieser Blaue ist groß? Das ist das Meer. Kleiner, du weißt es nicht. Nun, zeigen Sie Ihre Augen... Die Sonne! Und in ihnen die Sonne! .. nur ganz anders - kalt und leer. Das ist die Sonne des Todes. Wie ein Blechfilm – deine Augen und die Sonne in ihnen ist eine blecherne, leere Sonne. Es ist keine Schuld, und du, mein Torpedo, trägst keine Schuld. Du neigst den Kopf ... Glücklich, Torpedka, - du gehst in gute Hände! Ich werde dir zuflüstern, ich werde dir leise sagen: meine lebendige Sonne, auf Wiedersehen! Und wie viele Große kennen jetzt die Sonne und gehen im Dunkeln! .. Kein Flüstern, keine Liebkosung einer einheimischen Hand ... Du bist glücklich, Torpedka! ..

Sie schlief ruhig in meinen Armen ein, kleine Ignorantin.

Es war Mittag. Ich habe die Schaufel genommen. Er ging zum Rand des Geländes, in eine ruhige Ecke, wo haufenweise heiße Steine lagen, grub ein Loch, legte es vorsichtig, mit einem leisen Wort – Auf Wiedersehen – und füllte schnell das Loch.

Sie können lächeln, wenn Sie in weichen Stühlen sitzen. Was für eine Sentimentalität! Es stört mich überhaupt nicht. Rauche deine Zigarren, schleudere deine Worte, das tosende Wasser des Lebens. Sie fließen wie Müll in die Kloake. Ich weiß, wie eifersüchtig du auf die knisternden Rahmen von Zeitungsblättern schaust, wie gespannt du der Zeitung zuhörst! Ich sehe in deinen Augen die blecherne Sonne, die Sonne der Toten. Es wird niemals lebendig aufflammen, so wie es sogar in meinem Torpedo aufflammte, völlig unwissend! Eines überlasse ich dir: Du hast auch meinen Torpedka getötet! Verstehe es nicht. Rauchen Sie Ihre Zigarren.

NANNY'S TALES

Wann wird die Sonne endlich hinter Babugan untergehen?! Beeilen Sie sich ... Die Nacht wird hereinbrechen, die Sterne werden mit Pfeilen im Meer schweben. Nur wird es so sein. Keine Datschen, keine Hügel, keine Balken – eine dunkle Schwelle hinter meinem Garten und hinter der Schwelle ein dunkles Meer aus Pfeilen. Das kann man irgendwo auf dem Meer glauben, wie bei den Robinsons. Einfach vergessen – und glauben. Niemand wird kommen, niemand wird die Seele zerquetschen. Die Leute rannten raus, nur sanftmütige Hühner, ein Pfau – ein Paradiesvogel. Graue „Tops“, Pichugs, werden geschäftig flattern, sich in Zypressen verstecken, Eichelhäher werden morgens zwitschern ...

Egal wie sehr Sie es versuchen, Sie werden nicht aufgeben. Hinter der Hecke sind Stufen, schon wieder jemand ... Der Tag hat heute schlecht begonnen.

Guten Tag, Barin!

Spott ist jetzt das Wort – Meister! Es ist kein Witz, es ist eine Gewohnheit. Es webt aus der Stadt eines Nachbar-Kindermädchens, geht - baumelt. Sie ist in zerlumpte Kleidung gekleidet, an den Beinen befinden sich Bretter. In ihren Händen hält sie einen Arm voll Chubuk und Stöcke, die sie unterwegs aufgehoben hat – alles ist in Ordnung. Das Gesicht ist betrunken, gelb, die Augen sind eingefallen. Mit solchen Personen verlassen Sie das Krankenhaus nach einer schweren Erkrankung.

Ich weiß, dass sie anfangen wird, sich zu beschweren, um ihre Seele zu beruhigen, und ich kann nicht anders, als zuzuhören: Schließlich kommt sie vom Volk, und ihr Wort kommt vom Volk.

Was wird es jetzt sein? .. Brot heute ... zwölftausend! ja, und es gibt keine! Auf dem Basar fängt man nichts an, alles ist sauber! ..

Sie quält mich mit vor Angst geweiteten Augen, aber... was soll ich sagen?

Ich gehe und schaue ... Menschen sitzen in Yala, neben leeren Waggons ... sie werden getötet – sie weinen! Was ist das?... Wow! Am Pass hielten sie an, sie raubten ... alles wurde weggenommen, wer in der Steppe etwas gegen den Letzten eingetauscht hat! Offener Raub ging ... Und in der Steppe heißt es, Hungersnot! Wo ist alles geblieben? Ja, unsere Steppe war jahrelang mit einem Wall übersät! Titty, was sind die Dinger gegangen... ah! Warum sind unsere Fischer ... gerade freie Menschen ... und selbst diese sind geschwächt! Und was für ein Fisch! Warte auf Kamsa ... im Frühjahr wird sie gefangen, und wann! ..

Shura-Falcon fuhr um den Hügel herum, blickte auf die Berge und das Meer, holte ein silbernes Zigarettenetui heraus und zündete sich eine Zigarette an – duftenden Lambat-Tabak. Er geht mit einem Schritt. Das Kindermädchen schürzt die dünnen Lippen – sie wartet, wenn sie vorbeikommt, und prüft mit den Augen.

Es strömte wie ... durch den Schwall! Drei Tassen mit einem Milchduett! Also siehst du aus und ... Und Hühner und Hoden und ... Und wo kommt es her! Und hier stirbst du wenigstens! .. Es gibt nirgendwo einen Penny zu verdienen. Und es war einmal Samtsaison... Manchmal konnte man mit dem Waschen mehr als zwei Rubel verdienen! Und du wirst auf den Markt kommen ... go-ry! Und Fett für dich und Lamm und Hoden ... und kleine rote und kleine blaue und ... Und was war das für ein Brot, puh, ruhe in Frieden! ..

Es ist langweilig zuzuhören, aber sie sucht von mir Trost, eine Art „wahres Wort“. Ich habe kein Wort. Ich möchte das Letzte abschneiden, was mich an das Leben bindet – menschliche Worte.

Ich ging zu diesen... um in sowjetischen Gärten zu arbeiten... - ein halbes Pfund Brot! ja, jemand! - eine Spreu. Noch eine halbe Flasche Wein. Aber es gibt kein Geld, sie haben es nicht gedruckt! Wie, sagt er, werden wir es dann drucken ... Und etwas dazu sagen! .. Wir werden Gold für die ganze Generation machen! Hier ist der Trott, was für eine Generation das ist! Und warum brauche ich mit Kindern ein halbes Pfund? Und diejenigen, die im Garten arbeiten, ab einer halben Flasche Geld ... hungrig! Sie geben den Kindern Wein, die Jungen sind betrunken-oshenki ... Bedeutet das, dass alle bald sterben sollten? ..

Und ich sage ihr „Wort“:

Nun, du musst sterben.

Sie wirft sogar Reisig.

Ja, oh, es ist eine Schande! Tatsächlich stellte sich heraus, dass alles nichts war! Nasulili-namurili – nimm es jetzt! Ich spreche nicht von mir selbst – die Kinder tun mir leid. Meine Ältesten sind zumindest aufgestanden, aber diese! .. Die Dame hat schon alles vertauscht, sie ist kurz davor, über sich selbst zu fallen ... Aber was soll ich Ihnen sagen ... - sagt die Krankenschwester flüsternd und schaut sich weiter um, - der Kommissar wurde gestern auf dem Pass getötet! Wie ich hörte, war Lenya gestern in Jalty. Unser Lebensmittelkommissar, er fuhr ein Auto ... er wollte mit Geld in seine Heimat abhauen. Jetzt kommen sie mit Waffen aus dem Wald ... verzweifelt, sie haben keine Angst! Nun, grün, natürlich. Die Rangelites erkennen nicht, was... Halt! Ershov Nachname? Sie alle wissen es! Nieder mit dem Schlamm! Sie berührten Frau und Kinder nicht und befahlen zu gehen. Und nun banden sie ihn mit Ketten am Auto fest, übergossen es mit Treibstoff und zündeten es an. Verbrannt! Wir, sagen sie, sind für das Recht des Volkes, sie sagen, wir haben vor allem Inspektionen!... Äh?!

Sie quält mich mit gierigen Augen, das „richtige Wort“ wartet nur darauf.

Und jetzt gehe ich einen Hügel entlang, bei der Hütte des Gerichtsvollziehers, das Pferd ist im Winter gefallen ... Ich schaue - die Jungs ... Was machen sie mit Knochen? Ich schaue ... sie liegen auf dem Bauch, sie nagen an ihren Hufen! nagen-grollen. Der Horror nahm ... reine Hunde. Hier rollte es zusammen, rollte sich zusammen - ich habe mich übergeben, verzeihen Sie mir das zu sagen ... aber essen Sie nichts ... Nun, hier ... für einen Samtteppich gaben sie insgesamt drei Pfund Gerste ... aber was machen wir morgen? .. Beeilen Sie sich!

Sie wedelt mit der Hand, nimmt die Stöcke und geht – sie schwankt, sie ist kurz davor zu stolpern. Sie hat nicht das Gefühl, dass es ihr bald passieren wird, wie sie Weizenbrei kochen wird ... mit Blut! Oder hören? Jetzt erinnere ich mich ... Da war echtes Entsetzen in ihren Augen ... Sie sprach oft über ihre Lena - sie wollte in die Steppe gehen, um Weizen für etwas zu holen ...

Und erst vor Kurzem wartete sie darauf, dass alle Datschen und Weinberge bekamen, alle, wie sie, „Arbeiter“, und sie würden so leben, wie die Herren lebten. Unser Wille! Sie hörte „das richtige Wort“, wie ein Matrose auf einer Kundgebung rief:

Jetzt, Genossen und Arbeiter, haben wir alle Bourgeoisie erledigt ... die weggelaufen sind - im Meer ertrunken! Und jetzt unsere Sowjetmacht, die Kommunismus genannt wird! Also lebe! Und jeder wird sogar Autos haben, und wir werden alle leben ... in Badezimmern! Also lebe nicht, aber verdammte Mutter. Also ... wir werden alle im fünften Stock sitzen und die Rosen riechen! ..

Bitte schön. Geh und nimm: Weinberge und Obstgärten und Datschen, alles ist herrenlos, alles ist leer!

Aber ich habe es vergessen! - ruft das Kindermädchen an. - Ivan Mikhalych hat dich bestraft, dich zu verbeugen, sie wollten reinkommen! Auf dem Markt erwischt. Das ist Leidenschaft! Ich habe es nicht erkannt und nicht erkannt ... - zerrissen, schmutzig, Lumpen an den Füßen, er geht kaum mit einem Stock. Ich schaue – ein alter Bettler steht an der Truhe, vor dem Griechen, verbeugt sich – fragt ... und der Grieche sagt: „Herr Professor, bitte!“ In seinen Korb legte er drei Walnüsse und ein paar Kartoffeln. Mutter! Iwan Michalytsch! Und was für ein Häuschen sie hatten! Ich habe mich immer darauf gewaschen. Der Raum ist voller Bücher und alle schreiben! Und jetzt sterben sie vor Hunger, alter Stahl. Sie erkannten mich und sagten: „Hier, Timofevna, unser rechtschaffenes Volk hat mir für meine Arbeit gedankt! Für meine Rente hat mir der Spatz eine Ration geschrieben!“ Es ist wie er gesagt hat! Und es ist wahr, was du denkst... Wir sind Idioten, wir verstehen nichts... Was ist das für ein Spatz? „Und ein Pfund Brot ... für einen Monat!“ Was ist Ihrer Meinung nach richtig? „Hier ist ein Zettel mit dem Siegel der Bundesweit verschickt.“ Er holte ein Blatt Papier heraus und reichte es dem Griechen, aber dieser verneigte sich ständig und zitterte. Der Grieche begann zu zerlegen und zu lesen, immer mehr Leute kamen herauf. Rechts! Tausend Rubel im Monat, ein Witz! Und das Brot wiegt nicht einmal... zwölftausend Pfund! Sie begannen zu reden, und dann näherte er sich mit einer Waffe und hörte zu. „Lachst du über unsere Macht, du alter Teufel?“ Und alle möglichen Wörter! Du, sagt er, es ist Zeit zu sterben, und du bist immer noch auf der Suche nach Volksbrot! Und alle zerstreut. Ja, sogar drohender Kellerschrott! Was für ein gewagtes Volk ... Und was für eine Datscha da war ...

Endlich weg. Zum Deep Beam gehen? Hacken, hacken ... Und auch da ist der Pfau zu hören. Die Sonne scheint eingeschlafen zu sein, sie will Babugan nicht. Ah, Zhadnyukha tauchte auf und schaute auf meine Hände ... Ja, ich habe Mandeln, das ist es. Ich zerbreche es in kleine Stücke. Nun, komm zu mir, mein Lieber. Lass uns zusammensitzen und ich erzähle dir eine Geschichte...

Ich setze mich auf den Rand des Balkens, lege Zhadnyukha auf meine Knie und streichle leise. Sie beginnt mit den Augen zu rollen.

Nun, hör zu. Es war einmal Iwan Michailowitsch, er schrieb Bücher. Wir haben aus diesen Büchern gelernt. Dann begann er über Lomonossow zu schreiben. Du, Zhadnyukha, weißt nicht einmal etwas über Lomonosov, genau wie Timofevna, obwohl du ein kluges russisches Huhn bist ... Du musst nur Mandeln essen. Nichts, du bist ein ehrliches Huhn, und wenn du gefüttert würdest, würdest du es mir bis Weihnachten mit Sicherheit mit einem Hoden zurückzahlen. Rechts? Schlaf nicht, Schlingel... Ich kenne dich, du bist ein stolzes Huhn. Du kannst einfach nicht sprechen. Und wenn du sprechen könntest... Nun, schlaf. Schläft vor Hunger. Also zu Lomonossow ... Sie haben ihm sogar einen Preis verliehen ... Wir hatten so eine Akademie der Wissenschaften in St. Petersburg ... Bürgerlich saßen dort natürlich alle möglichen „gelehrten Schrott“ ... Schade, dass Sie nicht weit kommen, sonst hätten Sie zugehört, wie kluge Leute da unten erklären! Nun, genau dieser „wissenschaftliche Schrott“ für Lomonossow bescherte Iwan Michailytsch einen Preis, eine Goldmedaille. Nun, und ... ein Grieche kaufte ihm eine Goldmedaille ab, die er ihm als Nuss gab, oder ein Tatar dort oder jemand anderes ... für einen Pud Mehl. Hier bist du, wie leicht du geworden bist, und Ivan Mikhailych auch ... völlig erleichtert, und von ihm war nur noch ... nichts mehr übrig, nur Lomonossow in seinem Kopf! Und Iwan Michailowitsch begann für Brot die Berge zu erklimmen, so wie man die Balken erklimmt. Für seinen Unterricht wurde er großzügig entlohnt: ein halbes Pfund Brot und ein gutes Scheit! Wovor hast du Angst! Lyalya schreit... Schlaf ruhig, zittere nicht... Ja, Protokolle. Er war überglücklich! Der Mann ist alt, im Winter ist es kalt, über Lomonossow zu schreiben, aber für Brennholz muss man zum Balken gehen. Wo ist er im Winter im Balken! Und bald gaben sie keine Protokolle mehr: Es gab niemanden zum Lernen, Hunger. Und so schickten sie ihm auf Wunsch von Iwan Michailowitsch ein Papier, eine Rente! Drei Rollen Brot pro Tag! Aber weißt du was, Zhadnyukha ... aber sie haben es nicht verwechselt? Vielleicht haben sie von dir erfahren, dass so ein schlaues Huhn auf dem Hügel lebt und verhungert ... und sie haben dich ernannt? .. Was machst du nochmal? Wenig, oder?! Drei Spulen?! .. Du, Narr, solltest stolz sein ... Also habe ich dir ein Märchen erzählt. Nun, geh spazieren. Schauen Sie, wie Lyarva wunderschön geht! Spiel und du.

Humpelt durch die Pfauenöde, hinter einem Balken ein lahmer roter Nörgler – ein Skelett. Zwei Schritte werden vergehen – und es wird werden. Er schnüffelt an einem heißen Stein, einem verwelkten, scharf riechenden Steppenkraut. Ein weiterer Schritt: wieder ein Stein, wieder ein kleiner gelber Dorn. Er wird seinen Kopf in die Freiheit tragen – das Meer: blau und leer. Wende dich ab, Schritt. Auf seinen Seitenrippen scheint die Sonne mit schmutzigem Kupfer.

Das ist die Stute Lyarva, aus einer Datscha unter einer Einöde, wo der alte Kulesh mit einem Holzhammer auf Eisen klopft, neue Öfen aus altem Eisen schneidet – sie werden in die Steppe gebracht, um sie gegen Kartoffeln einzutauschen. Sein Besitzer hat es schon lange nicht mehr genutzt. Sie überanstrengte sich im Frühjahr, als sie einen dürren alten Toten zum Friedhof fuhr, – seitdem verblasst sie. Die alte Frau geht schlau und hat Angst zu fallen. Hinfallen, nicht aufstehen. Verbinas Hund schaut sie an, Eichhörnchen: Er riecht.

Sterbende Pferde... Ich erinnere mich gut an sie.

Im Herbst wurden viele von ihnen von der Freiwilligenarmee verlassen, die nach Übersee gegangen war. Sie wanderten. Grau, Schwarz, Braun, gescheckt ... Zugluft und Besuch. Reiten und angeschnallt. Jung und Alt. Groß und „Hunde“. Lilienregen. Und die Pferde durchstreiften die Weinberge und Schluchten, entlang Ödland und Straßen, stürmten in Gärten, hinter Stacheldraht, schnitten sich den Bauch auf. Sie standen auf den Hügeln und warteten – ob sie es nehmen würden. Niemand nahm sie mit: Sie hatten Angst. Und wer braucht ein Pferd für den Winter, wenn es kein Futter gibt? Sie näherten sich den zerstörten Villen, streckten ihre Köpfe über die Zäune: Hey, nimm es! Unter den Füßen - ein kalter Stein und ein Dorn. Oben - Regen und Wolken. Der Winter kommt. Es wird gleich Schnee aus Chatyrdag werfen: Hey, nimm es!!

Ich habe sie jeden Tag in den Hügeln gesehen – hier und da. Sie standen regungslos da, tot und lebendig. Der Wind zerzauste ihre Schweife und Mähnen. Wie Pferdestatuen auf den roten Bergen, auf dem schwarzen Blau des Meeres – aus Stein, Gusseisen, Kupfer. Dann begannen sie zu fallen. Ich konnte vom Berg aus sehen, wie sie fielen. Jeden Morgen bemerkte ich, wie sie kleiner wurden. Häufiger kreisten Geier und Adler über ihnen, Hunde rissen bei lebendigem Leibe. Das riesige schwarze Pferd muss ein Artilleriepferd gewesen sein und hielt am längsten durch. Er ging zu einem glatten Hügel, der sich aus tiefen Balken erhob, kletterte eine schmale Landenge entlang und – verirrte sich. Stand am Rande. Er stand tage- und nächtelang und hatte Angst, sich hinzulegen. Er stützte sich mit gespreizten Beinen ab. An diesem Tag wehte ein starker Nordostwind. Das Pferd konnte nicht umkehren, traf mit dem Kopf nach Nordosten. Und vor meinen Augen brach er auf allen vier Beinen zusammen – er brach. Habe meine Füße bewegt und gedehnt...

Wenn Sie den Hügel hinaufgehen – schauen Sie sich die Stadt an, Sie werden sehen: Die Knochen werden in der Sonne weiß. Er war ein gutes Pferd – Artillerie, groß.

Die Larve kroch zur Veranda, wo stinkende Essigbäume stehen. Die Bäume sind ausgestreckt – sie sind nicht gegeben. Es bleibt also bestehen, bis der Besitzer es übernimmt. Ein Pfau folgt ihr, wirft einen Blick auf ihren Waschlappenschwanz – doch dieser schlägt vorerst auf den Boden.

Nirgendwo kannst du deine Augen verstecken ...

Auf den Bergen spielen die Schatten der Wolken mit den Schatten der Berge. Aufhellen und abdunkeln.

ÜBER BABU YAGA

Ich sitze auf einer Klippe. Die schwarze Schieferwand stürzt in die Tiefe – Bäche rauschen in den Regengüssen. Der Blick von hier ist die gesamte Ecke unten. Dort, entlang des einsamen Strandes, ragen traurige Datschen empor, die liebevoll durch die harte Arbeit eines Lebens geschaffen wurden – ein ruhiger Trost für das Alter. Dort - die ganze Professor's Corner mit geschätzten Gärten, in denen wunderschöne Rosen gepflanzt und gepflegt wurden, die „von der eigenen Hand“ gepfropft wurden. Wo Lebensabschnitte mit Zypressen markiert wurden, wo das Denken den Stein besiegte. Wo sind Sie jetzt, ehrwürdige Schöpfer – Professoren, Ärzte, außerordentliche Professoren – Bewohner der wilden Küste des tatarischen Landes, kurzsichtig und naiv, die zu Steinen „Sie“ gesagt haben? Ernährer von Schurkengärtnern, pflichtbewusst die Rechnungen von Betrügern aller Art bezahlend, beschäftigt mit „dem Durchgang der Venus durch die Sonnenscheibe“, Anhänger von „Vitalismus und Mechanismus“, Kenner von Porphyriten und Dioriten, Denker von Hypothesen, Enthüller von „Weltgeheimnissen“? Sie haben über Ihre Datschen und Weinberge nachgedacht! Alle Rätsel werden ohne dich gelöst. Ihre Scheibenwischer werden auf den Markt geschleppt Schreibtische und Sessel, Betten und Waschbecken; Ihre Bücher wurden von dem lahmen Architekten mitgenommen, und die Gärtner haben Ihre Klappstühle abmontiert und sich Leinenhosen angefertigt. Sie spuckten in die Fäuste – mit einem Schlag zerrten sie das „Paradies“ zu Boden! Wo seid ihr jetzt, verstreute Träumer?

Sie rannten – gesichtet. Sie gingen blind in den Untergrund. Etwas für Plötze, Tabak und ein halbes Pfund Salz „lesen“ – müde.

Datschen, Datschen... Von da drüben, grau, mit Ziegeldach, holten sie sieben leichtgläubige Matrosen-Offiziere, trieben sie über die Berge und... "in den Norden geschickt"... Und in diesem weißen und ruhigen Haus, hinter den Zypressen, lebte ein lieber alter Mann, eine Art Schatzmeister im Ruhestand. Er saß gern am Meer, um Grundeln zu fangen. Die fünfjährige Enkelin brachte ihm Kieselsteine:

Und hier ist der Hering, Großvater!

Was für ein Karneol! Nein, das ist kein Karneol, sondern ... Holm!

Schlaf ... Und was für ein Hering, Großvater?

So ... transparent, wie deine Augen. Und jetzt fangen wir einen Grundel ... Suchen Sie also nach einem Karneol ... und hier ist ein Schurkengrundel!

Ich habe es geliebt, am frühen Morgen, wenn es so gut zum Atmen ist, mit einer Kräutertüte zum Markt zu gehen, um Tomaten und Gurken zu kaufen, um Käse zu holen ... Also wurde ich mit einer Tüte erwischt. Es kamen Menschen mit roten Sternen, und er, ein Exzentriker, geht auf den Tomatenmarkt, bewundert das blaue Meer, lässt blauen Rauch entstehen.

Hör auf, sagen sie dir, tauber Teufel! Warum ist der Mantel grau, militärisch? linear?!

Und ... ich trage es, meine Lieben ... ich war einmal der Schatzmeister ...

Was machst du?

Ich fange Bullen ... ja, ich gehe auf den Markt. Ich bin jetzt im Ruhestand, ich bekomme eine Rente vom Weißen Kreuz ... jetzt ein freier Kosake.

Ist der Kosak beim Don? Hinter uns!

Und sie nahmen einen alten Mann mit einer Handtasche mit. In die Berge gebracht. Sie zogen den abgenutzten Kosakenmantel im Keller aus, entfernten die zerrissene Wäsche und – im Hinterkopf. Die Enkelin weinte in der leeren Datscha, die Leute hatten Mitleid mit ihr: Jetzt ist niemand da, der Tomaten holt, Grundeln fängt ... Warum, dumm, weinen?! Es ging zur Sache: Greifen Sie nicht zu Tomaten im Mantel!

Nirgendwo kannst du deine Augen verstecken ...

Dort, bei Castell, in den Weinbergen, ein weißes Haus. Es ist etwa drei Werst davon entfernt, aber es ist deutlich zu erkennen: Dahinter stehen schwarze Zypressen. Was für eine Aussicht von dort, was für ein Meer, was für eine Luft dort! Schneeglöckchen blühen früh, weißes Porzellan Castellian, und die Trauben reifen früher - aus dem heißen Dioritstein, und die Veilchen blühen eine ganze Woche früher. Und was gibt es für Morgen! Und wie viele Amseln singen dort im Frühling und wie still ist es dort! Niemand wird passieren, wird nicht an einem Tag passieren. Hier lässt es sich wohnen!

Letzte Nacht kamen sie dort an – Gesichter im Ruß. Sie drehten die Frauen mit der Nase zur Wand: Schreit nicht! Nur wenn Castel es hört... Das Letzte wurde weggenommen: sterben. Und zum Abschied schlugen sie mit dem Hintern zu: Denken Sie daran! Und heute Abend über diesem Hügel ...

Potorkivaet-Risse auf den bewaldeten Hügeln – Rollen, Binsen. Ein Auto nach Jalta? Staub entlang einer unsichtbaren Straße. In den Bergen, in den Wäldern geht es. Es sind noch Autos übrig, jemand wird transportiert. Taten natürlich. Wer wird jetzt untätig fahren! Ich schließe träge und schläfrig die Augen, aus Schwäche höre ich: es schwebt, dann bleibt es stehen. Was für ein schreckliches Brüllen, als würden Berge einstürzen. Oder summt das Blut in den Ohren und macht Geräusche wie Wasserfälle im Kopf ... Warum sollte das so sein? Dir schwirrt der Kopf – du fällst gleich, du wirst zusammenbrechen. Ah, nicht beängstigend. Jetzt gibt es nichts mehr zu befürchten.

Ich stütze mich auf meine Fäuste und blicke aus Schwäche auf die Berge. Das Grün schaut mich an, in den Geräuschen - dicht... Die Sonne geht unter, es wird dunkel in den Augen... Was für eine Nacht ist angebrochen! Sie besetzte den ganzen Babugan dicht. Dichte Kiefernwälder in den Bergen, Waldmauer. Das sind alte Wälder. Ihre Wurzeln sind überall im Boden, ich habe sie mit Mehl abgeholzt. Oh, wie schlafend sie sind – der Waldkeller weht ihnen kalt entgegen! Es ist notwendig, sie zu nagen und mit einem eisernen Zahn durchzureißen. Lärmendes Rasseln durch die Berge, durch die schwarzen Waldeichen – was für ein summendes Brüllen! Baba Yaga rollt und rollt in ihrem Eisenmörser, treibt mit einem Stößel, fegt die Spur mit einem Besen ... mit einem Eisenbesen. Sie ist es, die Lärm macht, unser Märchen. Lärm-Torkaet durch die Wälder, fegt. Fegen mit einem Eisenbesen.

Das schwarze Wort schwirrt in meinem Kopf – „Eisenbesen“! Woher kommt dieses verfluchte Wort? Wer hat das gesagt?... „Platziere die Krim mit einem eisernen Besen“... Ich möchte unbedingt verstehen, woher das kommt. Jemand sagte neulich... Ich reiße die Schwäche ab, die mich überwältigt hat, öffne meine Augen... Die blendende Sonne steht noch immer hoch über der glühenden Wand von Kush-Kai, die Berge rauchen in der Hitze. Das Auto rollt nach Jalta... Aber wo ist das Märchen?

Hier ist es, ein Märchen! Zeit, sich endlich daran zu gewöhnen.

Ich weiß: Aus tausend Meilen Entfernung flog im Radio ein Befehlswort und fiel auf das blaue Meer:

„Platziere die Krim mit einem eisernen Besen! im Meer!“

Baba Yaga rollt und rollt durch die Berge, durch die Wälder, durch die Täler – fegt mit einem eisernen Besen. Rauschendes Auto für Jalta. Taten natürlich. Wer wird jetzt untätig herumfahren?

Das sind sie, ich weiß.

Ihre Rücken sind so breit wie eine Platte, ihre Hälse sind rindsdick; Augen schwer wie Blei, bedeckt mit einem Film aus Blut und Öl, voll; Flossen können flach töten. Aber es gibt noch andere Dinge: Ihre Rücken sind schmal, Fischrücken, ihre Hälse sind eine knorpelige Aderpresse, ihre Augen sind spitz, mit einem Bohrer, ihre Hände sind klebrig, beißende Adern, sie drücken mit Zecken ...

Rollt das Auto nach Jalta, Loopings. Die Berge drehen sich, das Meer wird lugen und verschwinden. Auf der Suche nach Wäldern. Die Sonne schaut genauer hin, erinnert sich: Baba Yaga stürzt in ihrem Mörser, treibt mit einem Stößel, fegt eine Spur mit einem Besen ... Die Sonne erinnert sich an alle Geschichten. Und weißglühendes Kush-Kaya, Bergplakat. Passt.

Die Zeit wird kommen - lesen Sie.

MIT EINEM BESUCH

Wieder höre ich Schritte... Ach, was ist das heute für ein Tag!

Jemand bewegt sich hinter den Hagebutten, hustet wie ein alter Mann und kommt auf mein Tor zu. Irgendeine seltsame Gestalt ... Ist es wirklich ein Arzt?!

Er ist der Arzt. Ein Vogelscheuchen-Arzt mit Sackleinen um den Hals – statt Schal, mit struppigen Beinen. Der alte Arzt Michail Wassiljitsch – Sie erkennen ihn am weißen Regenschirm. Zwar ist der Regenschirm jetzt nicht mehr ganz weiß, nur noch mit Sackleinen – aber immer noch ein Regenschirm. Und ein Arzt wird nicht als Bettler gelten: im Zwicker – und ein Bettler! Doch was ist jetzt nicht möglich?!

Ja, Doktor. Nur nicht der alte Arzt, dessen Becher von einem Truthahn zerbrochen wurde – er wohnt ganz oben, ganz oben –, sondern der andere, tiefer gelegene Arzt, aus den Mandelplantagen. Er hatte wundervolle Gärten! Er lebte jahrzehntelang in seinen Mandelplantagen, allein, taub, mit einer alten Amme, mit seiner Frau und seinem Sohn. Er studierte Chemie, wurde Vegetarier, führte Ernährungsexperimente an sich und seiner Familie durch. Der Arzt war ein Freak.

Ach, Doktor!

Guten Tag. Hier sind Sie für einen Besuch. Es ist gut hier bei dir, hoch ... weit ... du kannst es nicht hören ...

Warum zuhören?

Ich höre zufällig zu ... die Matrosen meiner Nachbarn, die vom Meer aus das Meer beobachten. Nun, und ... man muss sich alle möglichen ethischen Gespräche anhören, genau diese „Literatur“. Ja, unsere Sprache ist sehr reichhaltig, klangvoll ... Wie still ist es hier! keine solchen Geräusche, weg von Landstraße. Ja, Sie können direkt dort beten! Berge und das Meer ... ja der Himmel ...

Wir haben auch Geräusche und ... Zeichen. Bitte Doktor!

Wir setzen uns über den Winogradnaja-Balken – in den Tagessalon.

Hallo Fotograf! Bring es zum Gerät: ein Bild! Wer sind die beiden am Rande des Balkens? Sind das ausgestopfte Menschen? Sie werden es nicht erraten, ein Zuschauer aus Übersee, in Jacken, Smokings und Visitenkarten, der achtlos durch die Alleen und Straßen und Straßen schlendert. Schauen Sie sich diese schicken Schuhe an... von Pirone, verdammt! von den Lieferanten des Königs von England und des Präsidenten von Frankreich, vom Teufel im Mörser! Die Schuhe des Arztes bestehen aus einem Seilteppich, der mit dem Draht einer elektrischen Glocke durchbohrt ist, und die Sohle besteht aus ... Dachdeckereisen!

Eine praktische Sache, ein Monat hält. Ich kann nicht in tatarische Postolen und all meine „europäischen“ Stiefel und Stiefel verirren ... tschüss! Hast du gehört - alles ist aus mir raus, alle "Überschüsse"? .. Woher wissen wir, wie man sich auszieht!

Ich habe auch noch etwas anderes gehört. Sie nahmen dem Arzt ein halbes Pfund Strohbrot ab, Rationen von der Ärztekammer.

Ja, Kolleginnen und Kollegen... Kolleginnen und Kollegen sagen jetzt: „Das Leben ist ein Kampf“, aber ich übe nicht! Und „der Arbeitslose soll nicht essen“! Und der Apostel an seiner Seite, für die Not, wenn ...

Er sieht ganz ruhig aus: Das Leben liegt bereits außerhalb der Schwelle. Ein völlig weißer, rund geschnittener Bart verleiht dem Gesicht seines alten Mannes Weichheit und seinen Augen Trost. Die strahlenden Falten um die Augen und die wachsartige Stirn in den Falten lassen ihn wie einen alten russischen Ältesten aussehen: Es war einmal so ein heiliger Sergius, Seraphim von Sarow ... Treffen Sie sich vor den Toren des Klosters – geben Sie eine Sieben.

Der Arzt ist etwas seltsam. Sie sagen über ihn – wunderbar. Ich habe kürzlich ein Mandelgartengrundstück mit verkauft gutes Zuhause Er baute sich „aus Splittern“ ein neues Haus und tauschte den Rest des Geldes gegen Garnrollen, gegen Schuhe und gegen ein Kleid.

Denn Geld wird bald nichts mehr wert sein! Und so haben sie alle Spulen, alle Hosen und Hemden weggenommen – den ganzen „Überschuss“. Dieses Jahr begrub er die alte Amme, den verrückten Sohn Fedya und seine Frau – vor kurzem.

Meine Natalja Semjonowna war schon immer strenge Vegetarierin und jetzt erkrankte sie an Skorbut. Letzten Tage- Wie auch immer, ich denke, die Erfahrung ist vorbei! - Ich habe ihr ein letztes Lamm gekauft, ich habe Schnitzel gemacht ... Mit welcher Freude hat sie das Schnitzel gegessen! Und es ist besser, dass sie gestorben ist.

Besser jetzt im Boden als auf dem Boden.

Die Hände des Arztes zittern, sein Kiefer zittert. Seine Lippen sind weißlich, sein Zahnfleisch ist bläulich, seine Augen sind trüb. Ich weiß, dass er geht. Jetzt ist alles sorgfältig gestempelt. Und – nicht beängstigend.

Hast du gehört, welchen Originalsarg ich für sie gemacht habe? Der Arzt kicherte und grinste. - Erinnern Sie sich, im Esszimmer hatten wir so ein ... Quadrat? Nussbaum, massiv? Es gab noch Aprikosenmarmelade ... aus unseren eigenen Aprikosen. Ah, was für eine Marmelade! Sie haben vier Dosen dieser Marmelade mitgenommen, also alles, was es gab. Natürlich haben sie keine Aprikosen angebaut, sie haben diese Marmelade nicht gemacht, aber... sie wollen auch Marmelade, und deshalb!... Natürlich ist das eine andere Geometrie... Euklid, sagen sie, ist schon kläglich gescheitert, und nun laut Einstein... Ja, wovon rede ich?... Also denken Sie daran!...

Der Arzt reibt sich die verschwitzte Stirn und blickt entschuldigend. Ich erinnere mich an ihn.

Ah, der Platz ... Natalya Semyonovna schätzte ihn sehr ... schließlich hatte sie eine Mitgift! Und wir alle nannten ihn „Aprikosenquadrat“! Sie verstehen sehr gut, dass jede Familie ihre eigenen süßen Konventionen und Intimität hat ... solche Familienpoesie versteht nur sie! In den Dingen bleibt schließlich ein Teil der menschlichen Seele stecken ... Wir hatten auch ein Sofa, es hieß „Kostya“ ... Darauf schlief ein Nachhilfeschüler, Kostya. Und „Kostya“ wurde weggenommen ... Sie haben mir zum Beispiel ein Porträt meines Generalvaters weggenommen ... die einzige Erinnerung! „Holen Sie den General!“ Weggenommen! Und der General ist friedlich, er beschäftigte sich mit Botanik ...

Sie sprechen also vom Platz, Herr Doktor ...

Ja, ja... Als wir noch jung mit ihr waren... War das wirklich so?! Vor etwa dreißig Jahren kamen wir hier an und ich pflanzte Mandeln in der Einöde an und alle lachten über mich. Mandeldoktor! Und als der Garten in Kraft trat, als er blühte... ein Traum!, ein rosa-milchiger Traum!... Und ich erinnere mich, wie Natalja Semjonowna einmal sagte: „In diesem Blumenmärchen tut es gut, in so einer Zeit zu sterben!“ Und sie starb im Dreck und in der Kälte in einem ausgeraubten, geschändeten Haus ... Ja, mit einer Glastür, an einem Schlüssel ... Wirklich, nicht schlimmer als ein Sarg! Ich nahm das Glas heraus und nahm es mit Brettern. Warum ist es ein Sechseck? Das Trieder ist sowohl einfacher als auch symbolisch: Drei ist eins! Zum Festhalten habe ich Unterlegkeile an den Seiten angebracht – und das ist sehr praktisch! Sie können es sich nicht leisten, einen Sarg zu kaufen, aber mieten Sie ihn ... - jetzt mieten sie ihn, fahren Sie zum Friedhof! der höchste Grad sauber, und hier ... wie ein ewiges Bett, und plötzlich unter irgendeinem katzenfressenden Geschlechtsakt oder noch schlimmer! Und hier ist es und duftet sogar nach deiner Lieblingsmarmelade! ..

Und er schloss seine Natalya Semyonovna mit einem Schlüssel ab.

Sie wollten mir den Verband wegnehmen! Gürtel gefallen ... Vergessen! Und ich habe einen Verband ... Shvabe hat ihn nach meiner Zeichnung gemacht! Nun weder Schwabe... noch... nur Grabe! Alle sind genommen. Die Röcke der alten Frau, die des Kindermädchens – sie haben es genommen. „Ich“, sagt sie, „hatte Schwierigkeiten beim Nähen!“ Sie warfen einen: „Du, – sagen sie – ein Sklave!“ Alle Akkordeons wurden mitgenommen. Ich komme aus Tula und habe mich seit meiner Zeit im Gymnasium in das Akkordeon verliebt ... Es gab Konzertakkordeons mit silbernen Bünden ... Sie zitterten sogar, als sie es sahen ... Akkordeon! Sofort fing man an zu klären ... Polka ...

Die Hosen des Arztes sind keine Hosen, sondern Fantasie: Blumen in Käfigen auf dem gelben Feld.

Was von den Schürzen der Kindermädchen übrig bleibt. Und unten habe ich einen Sack, aber nur in Farbe, darüber wischten Maler ihre Pinsel ab. Und diese Jacke wurde in London zurückgekauft, es gibt keine Gebrauchsspuren. Die Farbe war natürlich lackiert, aber es war taubenblau ...

Ich dachte immer, die Jacke sei schwarz mit einem Kaffeeglanz.

Das sind alles Kleinigkeiten, aber ... sie haben mir alle Thermometer weggenommen, beide die Maximalen, und ... Es gab drei Barometer, ein Hygrometer, eine chemische Waage, Fläschchen ... Sie wollten Reagenzien ... - sie dachten, es wären Tinkturen! Sie schnappten sich eine Flasche - Alkohol!! Ja Ammoniak! Sie nannten es bürgerlich.

Wie spät ist es jetzt, Doktor?

Dekret! - sagt der Arzt schüchtern und streng und hebt einen schmutzschwarzen Finger. - Uhren sind mittlerweile strengstens verboten, bürgerliches Vorurteil!

Nein, er wird nicht gehen. Es quillt über vor Eigenem und wirft „Überschüsse“ um sich.

Aber ich kann auf eine Uhr verzichten, weil ich einmal Jules Verne gelesen habe ...

Er blinzelt in die Sonne, spreizt die Finger und blickt durch die Gabel. Er winkt mit dem Finger zuerst zu Kasteli, dann zum Sattel hinter Babugan.

Denken Sie daran, Jules Verne ... Cyrus Smith in „Die geheimnisvolle Insel“ oder Paganel! .. Wie lange ist es her und wie gut war es, und dann haben sie unsere Bücher nicht beschlagnahmt! Und ich mache das Gleiche. Ich kann es bis zu fünf Minuten mit einer Genauigkeit machen, wenn die Sonne ... Jetzt ... zehn Minuten vor eins. Mit mentalen Linien entlang der Gipfel, im Wissen um die maximale Höhe ... Aber im Nebel oder am Abend ... habe ich es bei den Sternen noch nicht geschafft. Oh, wie langweilig ohne Uhr! Wir hatten alles pünktlich. Wir gingen um Viertel vor zehn ins Bett, ich stand genau um halb fünf auf. Und das schon seit vierzig Jahren. Es waren drei Stunden – sie haben es geschafft. Englisch tut mir wirklich leid, Zwiebel. Die alten Herren liebten solche Uhren, Uhren für das Gewissen. Aber was für eine schicksalhafte Geschichte!... Habe ich es dir nicht erzählt?! Es ist notwendig zu veröffentlichen. Dies ist sehr wichtig, als Warnung an die Menschheit! Extrem wichtig!..

Nun, sagen Sie es mir, Doktor!

"GEDENKE DES TODES"

Der Arzt sah mich vorwurfsvoll an.

Sie scheinen nicht zu glauben, dass das etwas mit der Menschheit zu tun hat ... die Geschichte meiner „Zwiebel“? Vergeblich. Davon werden Sie jetzt überzeugt sein. Es gibt etwas Tödliches an den Dingen ... nicht so tödlich, aber „Amulette“. Interpretieren Sie es, wie Sie möchten, aber ich meine es ernst: In all diesen Zeitungen, die „Einfluss“ haben ... The Times oder ... was auch immer ... Chicago Tribune, Tan, natürlich ... - veröffentlichen Sie es auf jeden Fall! Ich werde es nicht schaffen, ich bin fünf Minuten entfernt ein frisch verstorbener Sklave ... nicht Gottes, nicht Gottes, sondern ... ein Mensch! und nicht einmal ein Mensch!!.. Aber wessen Sklave bin ich, sag es mir?! Nun, lassen wir es. Und Sie ... müssen veröffentlichen! Veröffentlichen Sie also: „Memento Mori“ oder „Zwiebel“ des ehemaligen Arztes, des unmenschlichen Sklaven Michael. Es wird sehr erfolgreich sein: „unmenschlich“! Oder besser: unmenschlich!

Er, ein Exzentriker, sprach ernst, sogar aufgeregt.

Es geschah vor ungefähr fünfzig Jahren ... im Jahr eintausendachthundert ... Nein, natürlich ... vor genau vierzig Jahren, im einundachtzigsten Jahr. Die verstorbene Natalya Semyonovna und ich reisten durch Europa, machten unsere Hochzeit und natürlich auch eine „Bildungsreise“. In Paris blieben wir kurze Zeit, mich zog es hartnäckig nach England. England! Ein verlockendes Land der Freiheit, Gabeas Corpus... das breiteste Parlament... Herzen! Ich war damals jung, habe gerade mein Universitätsstudium abgeschlossen, nun ja, natürlich dieses revolutionäre Fieber ... Ohne dieses „Fieber“ ist man schließlich ein verlorener Mensch! Ja, sogar in dieser heroischen Zeit! Der Liberator wurde gerade in die Luft gesprengt, so eine brillante Initiative, solch feurige Aussichten, der Sozialismus klopft an die Tür, Europa wartet voller Angst ... Verstehen Sie die Temperatur?! Ein russischer Intellektueller sollte immer zwei Dinge bei sich haben: einen Reisepass und ... „febris revolutionis“! Die Regierung kümmerte sich um den Pass, aber was den „Febris“ betrifft, genau diesen ... hier wurde die gegenseitige Verantwortung aller russischen Intellektuellen und ihrer Führer unter Kontrolle gehalten und kontrolliert! Ich hätte fast gesagt – Ziegen! Aber keine Beleidigung für die Anführer, sondern nach unserem russischen Sprichwort: „Wo die Ziege hingeht, da ist auch die Herde“! Natürlich anders, und dieselben Führer sind passiert ... es gab auch solche, die nie in Russland gelebt haben ... es gab auch solche, die ... sie würden ihre eigene Mutter erwürgen, um der „Geradlinigkeit“ und der „Schärfe“ ihres eigenen oder des Systems eines anderen willen, und Sie ... zittern! Dort, auch wenn Sie ein leerer Ort und ein Trunkenbold und eine Keule von einhundertvierundachtzigster Prüfung sind und Sie Taschentücher aus Ihren Taschen holen können ... Sie können nur zittern und zittern mit diesem sehr zitternden, für die Regierung unerträglichen - und hier ist Ihre Vorverkaufskarte für den freien Eintritt in das Königreich „hoch und schön“. Und das nicht ohne Nutzen. Ich zitterte nicht vor völligem Zittern, aber ich hatte Fieber, nicht ohne eine angenehme Hitze! Keine Tränen, aber Zittern. Oh, warum hinterlasse ich „Notizen der intellektuellen T-va Manufaktura i K®“ nicht als Lektion für Generationen?! Jetzt ist alles das Gleiche, nutzlos. Schau, der Nörgler ist gefallen! ..

Ja, Lyarva legte sich hin und streckte ihren Kopf in Richtung des unzugänglichen Schattens. Ihre Beine waren verkrampft. Beeindruckt von ihrem neuen Aussehen wachte der Pfau auf und schrie einsam. Aus einer schattigen Vertiefung unter der Datscha stieg ein dürres Eichhörnchen hervor und sah sich um.

Wie in einer griechischen Tragödie! Der Arzt kicherte. - Unter der Sonne gespielt. Und die „Helden“ – irgendwas! … hinter dem Amphitheater … – er umkreiste die Berge mit der Hand. - Das sind die Götter. In ihrer Macht ist dieser Nörgler unglücklich, genau wie wir. Sie und ich können jedoch als „Refrain“ durchgehen. Denn obwohl wir „in Aktion“ sind, können wir prophezeien. Das Finale ist für uns sichtbar: der Tod! Sind Sie einverstanden?

Ganz. Alle sind dem Untergang geweiht.

Bis dahin heißt es: Ankommen! Haben Sie erreicht? Wunderbar. Womit habe ich angefangen? Die Erinnerung ist überhaupt nirgendwo ... Ja, dieses "Febris" ... Gabeas-Corpus, Herzen, Gambetta, Garibaldi, Gladstone! .. Eine seltsame Sache, Sie bemerken - alles "Verben"! Hier aufgepasst, etwas Mystisches und sozusagen Symbolisches! Gla-goli! Natürlich habe ich auch in England gesprochen. Und er besuchte die heiligen „Reliquien“, betete sie nicht ohne Angst an und verbrannte Weihrauch. Und selbst im Hyde Park servierte er ein paar heiße Gerichte. Die Luft selbst macht dort eine Art besondere Impfung: Sie werden sicherlich Ihre Blasphemie-Wiege einschenken – sie ist zwar schmutzig, aber dennoch eine Wiege, Sie werden schmutzige Gläser aufsetzen. Und natürlich: „Lang lebe die Revolution – natürlich mit Großbuchstaben, aus Respekt – und vergiss den Polizisten!“ Und so ging ich los, um eine Uhr zu kaufen. Wir gingen mit Natasha ... Dann nannte ich sie Natalochka und in London Nata und Nelni auf englische Art. Und nun... auf dem Schlüssel in der Aprikosenecke!... Und so wird es vor dem Richter beim Jüngsten Gericht erscheinen! Der Arzt lachte hart. - Der Erzengel wird seine Trompete ertönen lassen, wie es sich nach dem vorgegebenen Ritual gehört: „Hey, alle Beschämten stehen auf, zur Überprüfung durch den Inspektor!“ Und sie werden auferstehen – wer mit was. Aus den Tiefen des Meeres, mit gusseisernen Kanonenkugeln an den Füßen, aus Schluchten werden sie auftauchen, mit mit Erde vernagelten Mündern, mit verdrehten Armen ... sogar aus Kellern - mit gebrochenen Schädeln werden sie vor Gericht erscheinen und Anklage erheben! Und meine Natalya Semyonovna - am Schlüssel! Was für ein Lachen, ein Brüllen wird aufsteigen! Varieté! Und noch etwas... ah-ha-ha-ah!.. mit... mit Abri... schräg... Marmelade... in Sackleinen... eingewickelt in einen Beutel unter Kartoffeln!... schließlich wurde ihr alles, alles weggenommen, alle ihre Hemden... alle Kleider... für ihr weibliches Geschlecht... alle "Überschüsse"! Immerhin in ihren Kleidern ... ich erinnere mich an ihr Seidengrün ... Nastyushka Baranchik vom Markt, aus dem "Tatarenloch", dann protzte! .. Es wird eine Benefizvorstellung geben! Erzengel haben den Mund offen! Der Herr der Heerscharen selbst...

Der Arzt sprang plötzlich auf und klatschte in die Hände:

Sh-shi du abscheulicher, verfluchter Hund! ..

Das Eichhörnchen sprang über die Lyarva und huschte hinter die Datscha. Der Pfau stand in Lyarvas Kopf, schüttelte seinen schillernden Schwanzfächer und stampfte herum.

Schau, er folgt ihr! rief der Arzt. - Das ist die Apotheose! Warum nicht aus einer Tragödie?! Er rieb sich die Stirn und verzog das Gesicht. - Wie eine Art Traum ... Und was für eine löchrige Erinnerung! Heute habe ich vergessen - „Vater unser“! Drei Stunden erinnerte ich mich – ich konnte es nicht! Ich musste mein Gebetbuch öffnen. Ich muss dazu eine interessante Verallgemeinerung machen, aber das kommt später... Und jetzt... Aber worüber habe ich gesprochen?...

Kam, um eine Uhr zu kaufen, Doktor...

Ja, eine Uhr ... Wir gingen mit ihr in eine abscheuliche Gasse, schmutzig und düster, irgendwo in der Nähe der Themse. Alte Häuser, verraucht, Visiere an den Fenstern ... und das Wetter war genau richtig für Selbstmord: Der Regen sickerte so heftig durch den gelben, fauligen Nebel und die Funken schmutzigen Gases darin - und das mittags! Und obendrein stank es klebrig nach diesem Seefischschleim ... Ich erinnere mich, dass die Stimmung ekelhaft war. Und irgendein lahmer russischer Auswanderer zeigte uns den Weg, hustete und spuckte ständig Blut. Der Ort ist... von Dickens. Und in den dunklen Läden, hinter den grünen Fransenvorhängen, all die Antiquitätenhändler, die Antiquitätenhändler in ihren Höhlen, wie Spinnen, im Staub, in den Spinnweben, grau, geheimnisvoll... Spinnen aus den Tiefen des Lebens... rühren sich da mit Kram und allerlei, flüsternd auf den Lippen... Da fehlt nur etwas! Und alles ist weg. Rostige Sextanten, Piratenschwerter von Filibustern und Freibeutern, allerlei „Götter“ von den malaiischen und papuanischen Inseln, aus tropischen Schluchten und Wildnisgebieten, Siegel wilder Könige aus menschlichen Knochen, Skalps dort, Amulette ... – Windeln sozusagen menschlich, aber mit Blut. Und diese „Spinnen“ treffen auf jeden Fall eine Auswahl darin, räumen sie auf: Wer sonst wird sich vielleicht als nützlich erweisen!

Doktor, Sie weichen schon wieder aus. Sie wollten über eine Art Uhr sprechen ...

Der Arzt sah mich nachdenklich an und schüttelte den Kopf.

Hier geht es um die Uhr! Ich denke immer noch ein wenig nach, deshalb ... über die Situation. Von welchen „Windeln“ habe ich diese Uhr mitgenommen! Nehmen Sie dann an, dass all diese Geschäfte auf was liegen? Schränke diese Menschen?! Über Raub und Diebstahl! auf einer Träne, auf jemandes Blut, auf der Hauptsache, die in den Tiefen der gesamten „Kultur“ des Menschen liegt: auf Befleckung und Erschütterung! Nun, was sind das für kleine Läden! .. das ist die allerletzte Sorte, in der Art eines Korbes, wo die Köchin Vogelblutfedern auf ihr Kissen legt ... Und du „ma-ga-zi-ny“ dann untersuchst! Wo sind Gold und Silber und Diamanten und Perlen und Seelen, leere Seelen, Menschen, vor Tränen schmelzende Augen! ruht auf der zukünftigen Kulebyachka ... und es ist immer notwendig, dass jemand diese „Kulebyachka“ erreicht! Nun, wie viele dieser Körbe mit Hühnerfedern werden nach unserem „Schock“ entstehen! Und ich nehme an, dass „Läden“ auf der ganzen Welt eröffnet wurden ...

Was ist das, stochern, knacken ... zum Meer? .. Ah, das ist ein Motorboot oder vielleicht ein "Kämpfer". Da ist er, ein schwarzer Pfeil im Meer, der und rennt auf uns zu; rennt hinter ihm her, der schaumige Schwanz dreht sich, er wird in zwei Zöpfe geschnitten.

Hören Sie? .. - flüstert der Arzt und hält sich die Ohren zu. - "Kämpfer" ... Dahinter steht ...

Für wen, Doktor?

Dass sie im Rahmen einer Amnestie von den Bergen herabstiegen. Nicht gehört? Jetzt werden sie „zur Amnestie“ weggebracht. Was, knackt es?... Ich kann es nicht ertragen... Ich bin müde.

Ich sehe, wie der „Kämpfer“ unter der roten Flagge weit zum Pier abbiegt. Ich weiß, dass diese sieben, kürzlich aus den Bergen herabgestiegenen, widerspenstigen „Grünen“ in ihrem Keller hören, dass der „Vernichter“ gekommen ist ... gekommen ist, um sie zu holen.

Machen Sie jetzt keinen Spaß, Doktor.

Morgen, oder vielleicht sogar heute Abend... - sagt der Arzt bedeutsam, - werden sie "aufgebraucht" sein... und ihre Stiefel, Jacken und Uhren... werden in den Kreislauf des Lebens eintreten. Sie werden nachts abgenommen... Eine junge Frau wurde mir heute gezeigt, ihr Mann oder Verlobter ist da. Jetzt hört sie auch... Stellen Sie sich vor, sie hofft auf etwas!

Für Gnade?

Er hofft auf etwas ... - flüstert der Arzt. - Es könnte etwas passieren. Wir werden bis morgen leben.

Sie wollten also über die Uhr sprechen ...

Ach ja... Ein Freund von mir hat mir geraten, dorthin zu gehen, an die Themse: Wunder geschehen. Manchmal bringen Seeleute aus aller Welt solche Dinge mit, durchstreifen die Ozeane. Und ich wollte eine seltene Uhr kaufen, von irgendeinem Seefahrer, von Cook oder Magellan ... Ich habe seit meiner Kindheit eine Leidenschaft für das Exotische, von Kapitän Marriette, von Jules Verne ... Von irgendeinem alten Kapitän „ Seehund„… er handelte, wissen Sie, mit irgendeinem Kannibalenkönig, und sie bekamen es von einem spanischen Granden, der von einem toten Schiff geworfen wurde … Wir alle lieben Dinge, die mit einer menschlichen Tragödie zu einer Leidenschaft verbunden sind usw. ...“ Was für ein außergewöhnlicher Effekt! Was für eine Karriere man machen kann! Dinge reisen auf wundersame Weise um die Welt. Hier sind nun unsere russischen Dinge, wohin sie vielleicht gehen, in welchen internationalen Taschen sie leben! ..

Also sind wir in einen solchen Laden geschlendert. Der Auswanderer empfahl es für ein paar Schilling. Und er flüsterte vielsagend: „Ein Revolutionär, ein Ire, aber zeigen Sie nicht, dass Sie es wissen.“ Für solch eine angenehme Nachricht habe ich dem lahmen Führer einen Schilling hinzugefügt! Komm herein! Wow, das kannst du dir nicht vorstellen! Verdorbener Kabeljau, Garnelen oder so etwas ... verwesendes Blut, so ein charakteristischer Geruch. Hu-das gleiche wie im Anatomischen! Der Besitzer ... - wie ich ihn jetzt sehe. Ein stämmiger Affe, grünäugig, rotbraun, mit blauen Beulen an den Händen und roten Haaren, sogar in Zöpfen. Gorilla und Gorilla. Der Mund ist feucht, der Mund ist knorpelig und die Nase ... so und so ein Knorpel, blaurot! Und auch auf dem Kopf des Niederbrauen sind die Haare rotrot, in Fetzen. Als ich ihn ansah, dachte ich: Wenn alle so irische Revolutionäre wären, würde es funktionieren! Das echte „Gom-Ruder“! Auf dem Schreibtisch stehen, wie ich sehe, eine Flasche Whiskey und ein salziger, kleiner, einäugiger Oktopus. Ein Stück mit einem Ring wird mit einem doppelseitigen Messer weggeschwenkt, in einem haarigen Griff mit einem Huf – vielleicht von einer Art Hottentotten – Salz mit rotem Cayennepfefferstaub und Biss. Er sprach zu mir und klatschte und klatschte direkt aus dem Nacken.

„Ah, Russe! Guten Tag! Emigrant? Revolutionär? Es lebe die Republik!“ - und er lacht, kaut den Oktopus. Nun, natürlich redeten wir... über unsere Befehle und über die Ermordung des Befreierkönigs... Und seine Augenlider waren von innen nach außen gedreht, und darin befanden sich Cayennepfeffer und Whiskey.

„Herzlichen Glückwunsch“, sagt er, „Sie zu Ihrer Leistung! Wenn Sie so erfolgreich sind, wird Ihr Russland einen solchen Schritt machen, dass es bald von allem befreit sein wird! Fähig und großzügig“, sagt er, „Sie sind ein Volk, und ich wünsche uns weitere solche Fortschritte. Es ist sehr gut!“

Natürlich schüttelte ich wieder seine Krallenpfote, so fest ich konnte, und hatte sogar Tränen in den Augen, der russische Narr. Ich zitterte sogar vor dem „Gefühl des Nationalstolzes“! Sagte, ich erinnere mich:

„Wir gründen sogar eine solche Partei, um alle Könige zu töten. Solche besonderen Leute werden ausgewählt, Terroristen, „Menschen des gnadenlosen Grauens“!

Dem Affen hat es sehr gut gefallen. Er streckt seine Fangzähne hervor, spuckt die Haut eines Oktopus aus und lacht: „Russischer Export, der Beste! Es ist sehr gut!“ Und wieder gaben sie sich die Hand. Nein, wie du willst! Allianz etwas was Kulturelles, als Geburtstagskind! Whisky wurde serviert und ein Stück geräucherter Oktopus wurde auf einem chinesischen Teller mit einem vergoldeten Drachen serviert. Auf diesem Schild, sagt er, habe der Henker die Herzen der Hingerichteten mit einem Bericht an den Obermandarin geschickt. Oder vielleicht hat er gelogen. Es war so ein antik-sakramentales Fest ... Und ich fand Gefallen an seiner Zwiebeluhr. Schwarzgoldene Uhr mit Grün. Er sagt: „Pass auf, das ist keine gewöhnliche Uhr, sondern Gladstone selbst! Sein Lakai hat mir ein Geschenk von ihm verkauft. Und es kostet fünfundzwanzig Pfund!“

Tatsächlich sind unter dem Deckel eingemeißelt: „Gladstone“ und die Burg auf dem Berg. Oder vielleicht hat er selbst, ein Betrüger, es herausgeschnitten. Der Ire war ein gebrochener Betrüger. Seine Grünaugen und diese Knorpel ekelten mich sehr an, aber durch das Gespräch und durch die Tatsache, dass er ein „Ire“, sozusagen Unterdrückter, war, erregte er großes Mitgefühl. Und er wusste genau, dass er ein Betrüger war, aber ... „Febris“ ist dieser! Und was hat er gesagt! „Nimm es, ich bürge für ein halbes Jahrhundert!“

Aber die Hauptsache ist nicht das. Ich habe mich sehr bemüht, es richtig zu machen. Drei Pfund abgenommen! Und hör zu, was er gesagt hat! Pass auf!: „Nimm es für zweiundzwanzig, denn du bist Russe, und ... du wirst nicht verloren gehen! Mit deiner Tapferkeit ... wirst du alles zurückgeben!“

Ich erinnere mich, dass ich ihm gesagt habe: „Gib etwas, Gott!“ - „Do-ho-dyat!“ - spricht. Und hier – „do-ho-dee-li“! Und jetzt - er hat sie mir auch weggenommen ... rothaarig! und auch ... mit einer knorpeligen Nase, ja, Sir! Genosse Kreps! Ehemaliger Schüler!! Ihm selbst wurde bescheinigt: ein ehemaliger Student, und sogar ... - er beschäftigte sich mit Reimen! Da erzählte ich ihm, dass ich ein russischer Intellektueller und Arzt sei, damit mir wenigstens meine Thermometer nicht weggenommen würden! Und wissen Sie, wo diese Uhr gelandet ist?! Raten Sie nicht.

Zum Museum... „Geschichte der Revolution“?!

Schlechter! In... der Westentasche ehemaliger Schüler Herr Kreps! Jawohl! Und das ist genauso zuverlässig wie die Tatsache, dass Sie und ich jetzt ehemalige russische Intellektuelle sind und alles um uns herum nur noch ersteres ist! In Jalta haben sie ihn neulich gesehen: Er trägt es vor sich und zeigt es – „Gladstone“! Als Belohnung für sich selbst erhielt er einen Haftbefehl über zwanzig Eimer Wein aus den proletarischen Kellern, den er aber nicht wegnehmen kann, es gibt keine Pferde. Sie können sich im öffentlichen Keller bei den Tataren erkundigen! Für den Ärger, Sir! für - "Gladstone" -s! Ja, das ist ein Baby! Er würde eine Uhr trinken und Wein trinken und mit den Mädchen ausgehen. Und dann ... Nun, hat der große Gladstone jemals gedacht, dass seine „Zwiebel“!? Etwas Mystisches... Und sein Vater - natürlich nicht Gladstone - oder ein Onkel, oder vielleicht ein Bruder dort... - der Arzt winkte über die Berge, - optisch! und verkauft stundenlang! .. Ich erinnere mich sehr gut an so einen Laden in Jekaterininskaja und vielleicht auch an Puschkinskaja – auch gut! - Die Straße, der Nachname stürzte ab, so ein trauernder Nachname - Kreps! Ist es nicht ein irischer Nachname? Vielleicht sogar – Krabbe, Sir! Tiefen sozusagen der Nachname des Meeres! Und jetzt landet meine Uhr vielleicht in diesem „Optikladen“?! Und was?! Sehr, sehr wahrscheinlich! Und plötzlich, stellen Sie sich vor, kommt zum Beispiel irgendein Herr Doktor Mixtoun in unser Land, „frei von den Freien“, und Bürger Kreps, mit einer knorpeligen Nase und ebenfalls rothaarig, verkauft ihm diese Uhr „mit einer Konzession“, und der naive Doktor Mixtoun nimmt diese Uhr mit in sein England, ein rückständiges und Sklaven besitzendes Land, und sie erreichen die „große Revolution“ in England?! Und einige Sir Kreps werden sie wieder zurücknehmen?!!... Und so weiter und so weiter... im Kreislauf des Universums!

Der Arzt ist natürlich ein wenig „gründlich“... Er sitzt am Rand des Balkens, blickt in die Tiefe, wo die Steine und der Regenguss die Bäume umgeweht haben, und reibt sich immer noch die Stirn. Er riecht bereits nach Verfall, er wird bald gehen, und es ist schwer, ihm zuzuhören ... aber er wird nicht gehen.

Der Truthahn hat die Hühner mitgebracht, es lohnt sich, es wartet.

Wow, sagt der Arzt und schnappt sich einen devoten Truthahn, eine Vorbereitung für die ornithologische Praxis. - Zwei Pfund! Gut, warte. Wir sind jetzt alle auf dem gleichen Schritt, und warum leihen wir es Ihnen nicht auch!? Und die Kinder und du und wir ... bald - tschüss!

Er öffnet die Tüte und gibt eine Handvoll Erbsen. Wir sehen beide hungrig zu, wie sich die Hühner zusammendrängen, und der Truthahn, die „Mutter“, schaut standhaft zu. Wenn eine Erbse auf sie fällt, streckt sie zögernd den Kopf heraus und wartet darauf, dass eine der Hühner pickt, und verliert immer.

Lerne... dich! Du!! Der Arzt schreit ins Leere. - Und ich bin zu lange geblieben ... Aber ... man muss Besuche abstatten. Ich besuche sie und fasse sozusagen die Ergebnisse zusammen. Viele Augen wurden geöffnet, nur zu spät. Und so teile ich, damit es nicht verdunstet ... Ich berechne die Ergebnisse meines O-Experiments! Und wissen Sie, was ich mir ausgedacht habe?

Was haben Sie vor, Doktor? Allerdings scheint es jetzt keine Rolle mehr zu spielen ...

Ja natürlich. „Nasen-Gabebit-Humus“! Aber ... gestehen, sich aus sich selbst herausreißen, die Seele beruhigen ...

Sprechen Sie Arzt.

Wenn es Kräfte gibt, werde ich es zu Papier bringen, und jetzt ... Und ich werde es so überschreiben:

„Mandelgärten“

Als ich hier ankam, wählte ich ein Ödland, einen kahlen Hügel, auf dem man nicht stehen konnte, wenn der Wind aus Chatyrdag wehte ... Vierzig Jahre waren vergangen. Du weißt, was passiert ist. Überall wurden Mandelplantagen angelegt, und jetzt lachen sie nicht mehr. Das heißt, jetzt ... nun, bald wird es niemanden mehr geben, der lacht ... Nein, das ist schwer zu sagen. Und so überall und auf allem - die Ergebnisse der Intelligenz. Jetzt werden sie von vorne beginnen, wenn sie anfangen, klar zu sehen. Oder vielleicht wird niemand das Licht sehen. Nun, ich lebte in meinen Mandelplantagen ... hell und sauber ... Ich weiß, dass es Fehler gab und dass es viele seltsame Dinge in meinem Charakter und meiner Lebensweise gab, aber es gab Mandelplantagen, sie blühten jeden Frühling, sie spendeten Freude. Und jetzt habe ich – „Mandelgärten“, in Anführungszeichen – die Ergebnisse und Erfahrungen des Lebens! ..

Früher bin ich pünktlich zu Bett gegangen, und jetzt ... wie kann ich es schaffen, Viertel vor zehn zu haben? Und daher Schlaflosigkeit. Und die Erinnerung verblasst. Ich habe dir gesagt, dass ich kürzlich vergessen habe, wie man „Vater unser“ liest ... Können Sie sich vorstellen, dass jeder, jeder vergessen wird, wie man „Vater unser“ liest?! Die Wäsche kommt. Und sie verlassen diese Müllkippe – ins Nichts!! Es ist nervig. Es ist eine Schande, dass ich, wie jetzt, kein logisches Recht habe zu glauben! Denn wie kann man nach einer solchen Müllkippe glauben, dass da etwas ist?! Und „dort“ ging es pleite! Mit solch einem Krachen, mit solch einem absurden Rasseln zu scheitern, eine siegreiche Auferstehung aus tierischem Staub in das „ewig hohe menschliche Leben“ zu werfen, nach dem die besten Menschen, die bereits zu den schneeweißen Gipfeln des Geistes aufgestiegen sind, strebten, bedeutet, nicht zu scheitern, aber überhaupt nicht zu sein! Gibt es keine Absolutheiten? Nein. Und wir müssen zugeben, dass man einem Menschen in ganz Europa und auf der ganzen Welt getrost ein Ende setzen und ihn in den Hintergrund treiben kann Espenpfahl. Und das Schlimmste ist, dass es niemanden gibt, gegen den man Klage einreichen kann! Und es wird keinen Prozess geben, und den hat es auch nie gegeben! Und das wird bald allen bekannt sein, allen Humanoiden, und das Akkordeon wird wild werden. Der Schleier des „Geheimnisses“ ist gelüftet! Die Trainer, die Fahrer, auch wenn sie einen leeren Platz vor den Uneingeweihten versteckten, um die Herden auf den Weg zu führen, und nun kam der Hooligan und hat abgezockt ... abgezockt vor Ablauf der Frist, bis die Verwandlung vom Vieh vorbei war. Nein, du kannst mich jetzt nicht zur Schule locken. „Vater unser“ und vergessen. Und sie werden nicht lernen. Das Laufwerk ist kaputt gegangen – laden Sie es herunter! Das gute Gedicht ist vorbei. Und wissen Sie ... - sie haben mir alle Mandeln abgeschnitten! Meine Mandelplantagen sind abgeholzt ... aber im Winter bringen sie alles auf den Punkt ... Da baumelt noch etwas, aber ich habe alle Mandeln, acht Pfund, abgeschnitten. Und zwar den ganzen Winter.

Sie wollen also noch leben, Doktor?

Nur vielleicht als Experimentator. Ich führe zum Beispiel Aufzeichnungen über das Fasten. Ich studiere an mir selbst, wie Hunger den Willen lähmt und man nach und nach am ganzen Körper verkümmert. Und hier ist die Entdeckung: Hunger kann die ganze Welt töten, wenn er in das System eingeführt wird. Jetzt werden dort sogar Vorträge gehalten, – er zeigte über die Berge und drehte seine Handfläche um, – „Die seelischen Folgen des Hungerns.“ Ein talentierter Professor liest. Er hungert und liest. Und das hungrige Publikum füllt sich! Alle haben Spaß! Es werden Hypothesen aufgestellt! Als würde man in die andere Welt schauen. Schließlich verschmilzt das Objekt mit dem Subjekt. Ein neuer, außergewöhnlicher Studiengang der Medizinischen Fakultät. Wissenschaftlicher Sadismus! Als ob ein Professor, der auch Selbstmordattentäter ist, über die Psychologie der im Keller hingerichteten Selbstmordattentäter lesen würde! Wie wir die Wissenschaft bereichern! Ja, „Die Psychologie der Hingerichteten: eine Labor- und klinische Studie, die auf einer Studie von über einer Million, vielleicht über zwei Millionen Menschen basiert, die unter Einsatz verschiedener Foltermethoden, körperlich und geistig, aller Altersgruppen, Geschlechter und geistiger Entwicklungsstufen hingerichtet wurden!“ Was für ein Kurs! Aus der ganzen Welt werden Sie kommen, um zuzuhören und die Meisterleistung dieses grandiosen Erlebnisses zu bestaunen! Labormaterial - Berge. Was hatte Europa vor unserer Erfahrung? Nun ja, die Inquisition... Aber damals gab es keine wissenschaftliche Produktion. Und dann wurden sie schließlich beurteilt. Und dann ... - niemand weiß warum! Aber jeder im Keller weiß es, weiß es! - Was, ein oder zwei weitere Tage werden schwächer - schließlich haben sie ihnen in unseren Kellern auf der Krim in der Regel nicht vier Strohbrote gegeben, sondern ... sie haben warmes Wasser hineingegeben - um ihre Nerven zu beruhigen ?! Vielleicht hat ihr Professor aus Erfahrungsgründen geraten?! - also weiß jeder im Keller, dass es in dieser oder jener Nacht anfangen wird zu faulen. Wo nur? Liegt es hier in einem Loch, in einer Schlucht oder im Meer? Und ich habe meine Richter nicht gesehen, es gibt keine Richter! Und unaufhaltsam ziehen und – zack! Ich habe sogar berechnet: nur auf einer Krim, etwa drei Monate lang! - Menschenfleisch, ohne Gerichtsverfahren erschossen, ohne Gerichtsverfahren! - achttausend Wagen, neuntausend Wagen! Dreihundert Züge! Zehntausend Tonnen frisches Menschenfleisch, Mo-lo-to-go-Fleisch! Einhundertzwanzigtausend Tore! Che-li-ve-chesky!! Ich habe auch die Blutmenge berechnet, für Eimer, wenn ... jetzt, in meinem kleinen Buch ... hier ... eine Albuminpflanze ... für den Export nach Europa sein könnte, wenn sich der Handel verbessert ... zumindest zum Beispiel mit England ... Hier bedenken Sie ...

Warten Sie, Doktor... Glauben Sie nicht, dass der ganze Himmel voller Fliegen ist? Alles fliegt, fliegt...

Ah! ... fliegt! Und du hast Fliegen? Diese Anämie drückt sich also im Sehvermögen aus ... Wenn Sie einem hungernden Tier den Augapfel aufschneiden ...

Was machen Sie jetzt, Doktor?

Denken. Jeder denkt: Wie viel Material! Und was für ein Beitrag zur Geschichte des ... Sozialismus! Es ist eine seltsame Sache: Die Theoretiker, Wortschneider, haben keinen einzigen Nagel fürs Leben gemacht, keine einzige Träne von der Menschheit abgewischt, auch wenn auf ihren Lippen immer nur Sorge ist, was ist mit dem universellen Glück, und was für eine verdammte Sekte! Und Achtung: Gerade erst geht es los, der Geschmack ist inklusive! mit einem irdischen Gott! Die Hauptsache ist, die Leute zu beruhigen: vom Affen – und ein Mandat bekommen! Jede Laus wagt es mutig und rücksichtslos. Hier ist sie, die Große Auferstehung ... Läuse! Nein, was soll denn denn die „Kurve“ sein!? Gewinnkurve!? Vom Affen, vom Blut, vom Müllhaufen - zu den Höhen, zum Gottesgeist ... und dem Eindringen des Kosmos durch die wunderbarste Bedeutung und das Gotteswort, und ... der Abstieg, wie von einem Berg auf einem Schlitten, zu Läusen, die sich von Blut ernähren und mit Kühnheit über alles kriechen! Und wem wurde dieses neue Evangelium mit Kommentaren vorgelegt, es wurde ein Freibrief ausgestellt, und wem?! Erinnern Sie sich, dass in Tschechows „Die Hochzeit“ der Telegraphist Yat ist, „Yat“ ist derselbe, wie er über Elektrizität und über ... etwa zwei Rubel und eine Weste spricht? Jetzt haben genau diese „Yati“ ihr Evangelium erhalten und „wollen ihre Bildung zeigen“. Und von wem hast du es bekommen? Von den gleichen "Yates"! Und hier zeigen sie „Bildung“. Deshalb ist dieses Podlugu „yat“ und Wanderung. Ein Prototyp natürlich, das verstehe ich. Lösch es, verdammt! behindert! ursprünglich, slawisch! Alle Läuse sind nun Weite, alle – die Welt ist als Ganzes gegeben: Los geht’s! Keine Verantwortung und nichts zu befürchten! Verhungern zig Millionen an der Wolga und verschlingen die Leichen? Nicht beängstigend. Die Laus hat sich ins Genick gegraben, saugt und frisst – ist das wirklich gruselig für sie?! Und alle Völker blicken wie ein junger Student auf einer Demonstration neugierig darauf, was aus einer „miesen“ Großtat wird. So ein Erlebnis – und Unterbrechung! Immerhin werden eineinhalbhundert Millionen Menschen für den Sozialismus geimpft! Und du und ich drehen uns in diesem Kegel. Fehlgeschlagen - wegwerfen. Sechenov war früher ein toter Mann: „Luke“, schreit er, „gib mir einen frischen kleinen Frosch!“ Zwei Millionen „Frösche“ wurden zerhackt: Sie schnitten ihre Brüste aus und steckten „Sterne“ auf ihre Schultern, und sie zerschmetterten ihre Hinterköpfe von Revolvern über den Rückzugsorten und beschmierten die Wände in den Kellern mit Gehirnen, und ... – der Arzt winkte, – das ist – O-Folter! Und das Publikum wartet auf die Ergebnisse, aber vorerst werfen sie Trades ab. Schauen Sie, Sir Edward Lloyd George, ein menschlicher Befreier, ein Freigeist, unbefleckt, was hat er gesagt! „Wir“, sagt er, „haben immer mit Kannibalen gehandelt!“ Und die ehrwürdigen Herren des Bürgertums, die noch kein Mandat für „Läuse“ für sich angenommen haben, diesem aber in ihrer Seele nahe stehen, wenn sie daraus irgendeinen Nutzen sehen, – wurde ihnen Georgs weises Wort aufs Herz gelegt und. .. Ah, spielt das jetzt eine Rolle! Ungefähr eine Million Menschenköpfe, auch wenn Dostojewski immer sagte, dass Draufgänger aus der menschlichen Speisekammer als Ausgaben für das Experiment ausgeschrieben würden, aber er machte einen Fehler in der Buchhaltung: Sie überschritt die zwei Millionen – und sie wurden nicht aus der Weltspeisekammer, sondern aus dem russischen Schrank ausgeschlossen. Das ist Erfahrung! Mutige Laus, rebellisch, Leere am Himmel mit blutigen Augen erblickt! Und so...

Der Arzt breitete seine Hände aus. Ja, und hier! Sieht uns an, ein verkrüppeltes Häuschen im Ödland, mit einem toten Pferd unter dem Blätterdach stinkender „Essig“-Bäume. Ein dürres Eichhörnchen schaut und schnüffelt um die Ecke und wartet. Onkel Andrey läuft in einem neuen Leinenanzug hinter dem Ödland her – er hat kürzlich die Klappstühle des Obersts am Quiet Pier der Datscha abgerissen und läuft jetzt müßig herum, auf der Suche nach einem neuen „Job“.

Und das alles wird aussterben ... - sagt der Arzt im Ton eines Propheten. Und sie sterben bereits. Und dieser Andrew wird enden. Mein Nachbar Grigory Odaryuk wird auch sterben... und Andrey Krivoy aus den Mashkovets-Weinbergen... Sie haben bereits alles verarbeitet, aber sie riechen es nicht... Du wirst sehen. Bringt mich wahrscheinlich auch um. Sie gelten auch als reiche Männer ... Wenn der Winter kommt ... werden Sie die Ergebnisse sehen. Die Erfahrung wird sie einfangen. Gestern verhungerte ein ruhiger, fleißiger Maler ... er malte für mich ... Und am Ufer verprügelten Soldaten der Roten Armee den verrückten Schuhmacher Prokofy ... Er ging am Ufer entlang und sang „Gott schütze den Zaren“! Sie verprügeln die Hungrigen und Kranken, ihren Bruder ... O-Experiment! Ich selbst mache jetzt das Experiment ... ich esse trockene Erbsen.

Er kramt in der Tasche seiner Londoner Jacke und wirft Zhadnyukha, der ihn ansieht, eine Erbse zu.

Durch genau diese Sache. Ich habe zehn Pfund, ich habe es in einer Hundehütte versteckt, sie haben den „Überschuss“ nicht beschlagnahmt. Und jetzt – eine Handvoll pro Tag. Ich reite in meinem Mund. Meine Zähne sind völlig schlecht und meine Kiefer wurden bei der Durchsuchung gestohlen, sie haben sie aus einem Glas genommen – es war ein Goldteller! Reiten, sanft werden – und schlucken. Nichts, der zwölfte Tag heute. Auch Bittermandeln. Ich brate. Bitte beachten Sie sehr wichtig. Amygdalin verschwindet, das Gift ist dasselbe. 30 Stück pro Tag kann ich jetzt einnehmen. Das ist vielleicht der schmerzloseste Weg – „vom Müllhaufen ins Nichts“! Der Puls beschleunigt sich, das Herz schlägt schneller und...

Der Arzt stotterte, starrte den Blick an, sein Mund stand offen und er starrte entsetzt ...

Wir... zerfallen vor unseren Augen... und merken es nicht! Schau es dir an, schau es dir an ... Lass uns sterben, bald sterben ... es ist jetzt schrecklich ... jetzt! ... verrückt zu werden! Dann können wir schließlich nicht gehen ... es kommt uns vielleicht nicht in den Sinn zu gehen! Wir werden lebendig im Grab liegen, so wie Prokofy jetzt! ..

Es hat keine Wirkung auf mich. Ich teste mich selbst und versuche zu begreifen, wie verrückt ich werde, wie sie mit schweren Fäusten schlagen werden ... Nein, das funktioniert nicht. Warum?

Doktor, wie kann ich... Hühner unterstützen?

Ku-ur? Wie unterstützen? Warum unterstützen? Braten und essen! essen! Hast du überhaupt einen Truthahn?! Warum hat sie noch niemand getötet? Das ist lebender Unsinn! Du musst alles essen und gehen. Gestern habe ich auch ein „Experiment“ gemacht... Ich habe alle Fotos und alle Briefe gesammelt und verbrannt. Und nichts. Als hätte ich nie etwas gehabt. Also, irgendjemandes müßiger Gedanke und seine Fiktion ... Sie sehen, wir nähern uns vielleicht der größten Offenbarung ... Vielleicht gibt es in Wirklichkeit nichts anderes als nur einen zufälligen Gedanken für sie selbst, gekleidet für einen Moment in Dr. Michael?! Und dann all unsere Qualen und Misserfolge und alle Schande – nur ein Traum! Ein Traum ist, wie die Materie, nicht die Essenz, oder?! Und wir sind nicht die Essenz ...

Er sieht regungslos aus, als ob er nicht mehr existierte. Und lächelt über seinen Gedanken.

Wir können jetzt eine neue Philosophie der echten Unwirklichkeit schaffen! eine neue Religion des „Nichts-Mülls“ ... wenn Albträume Wirklichkeit werden und wir uns so sehr an sie gewöhnen, dass uns die Vergangenheit wie ein Traum vorkommt. Nein, es ist unaussprechlich! Ja, Hühner ... Sie haben gefragt ... Ich hatte ein Huhn, Natalja Semjonownas Lieblingshuhn ... Ich dachte darüber nach, es als Opfer zu schlachten und es dem Verstorbenen in einen Schrank zu legen. Aber... ließ diesen spielerischen Gedanken fallen. Erbsen füttern. Sie wird auf den Balkon kommen ... - in letzter Zeit ist sie nicht viel gelaufen, hat mehr gesessen, ist zerzaust, - ich werde fragen: „Na, Galochka, spürst du das Erlebnis?“ Und sie dreht einfach den Kopf. Und jetzt gebe ich ihr ein paar Erbsen. Nachts natürlich in Zimmern eingesperrt. Und dann hat sie Selbstmord begangen!

Ja du?!

Vergiftet. Ich habe alle Bittermandeln gegessen. Ich habe es zum Braten gekocht, und am Morgen wachte sie vor mir auf, fand es und ... in schrecklichen Krämpfen! Nun, ich bin gegangen. Hast du Bitter? Denken Sie daran ... wenn es hundert Stücke auf einmal sind ... besser natürlich in zerkleinerter Form - die Sitzung kann erfolgreich enden. Absolut. Und jetzt müssen wir unsere Unglückliche besuchen – sie lebte einst in Paris! Ich habe einen wunderschönen Traum gesehen! Hast du die Nachrichten gehört? In Bachtschissarai salzte ein Tatar seine Frau und aß es! Was ist die Schlussfolgerung daraus? Also fing Baba Yaga an ...

Baba yaga?! Ja. Dachte ich mir gerade.

Hier sehen Sie. Es ist also ein Märchen. Und da das Märchen bereits gekommen ist, ist das Leben bereits zu Ende und jetzt ist nichts mehr beängstigend. Wir sind die letzten Atome prosaischen, nüchternen Denkens. Alles ist Vergangenheit und wir sind bereits überflüssig. Und das – er zeigte auf die Berge – es scheint nur so.

Das sind menschliche Gespräche.

Er geht zu einem Nachbarn. Er hat einen Beutel unter dem Arm. Über ihm hängt ein breiter weißer Regenschirm, der mit Flicken bedeckt ist. Geht – schwankt. Ihm entgegen - Lyalyas Stimme:

Mikhail Vasilich ist zu Besuch!

Sowohl Lyalya als auch Vova springen vor ihn und schauen sich die Tasche an. Weizen oder vielleicht Mais? Und sie wissen immer noch nicht, was für sie am leckersten ist, was Kinder und Tauben so lieben: die letzte Handvoll Erbsen.

Und noch lange sitze ich am Rande des Winogradnaja-Balkens und schaue mir das Märchen an. Auf dem schillernden Fächer des Schwanzes, auf seinem wunderschönen Bildschirm, tanzt der Pfau in der Nähe der Datscha, in der Nähe der toten Lyarva. An ihrem Kopf, regungslos, auf dem Bauch ausgestreckt, streckt und rollt sich Belka, dreht ihre Schnauze, als würde sie Lyarva küssen. Ich höre ein Grollen und ein nasses Knirschen ... Sie nagt Lyarvas Zunge und Lippen heraus! So früh? Immerhin lief gerade ein Nörgler durch das Ödland ... Das ist so ein nettes kleines „Trio“! Der Gierige schaut mich an. Was, Erbsen? Ich nehme sie in meine Arme, schaue auf ihre Pfoten... Was schaust du dir an? Hier werde ich dich mit einer Pfote beginnen ... was?! .. Jetzt ist alles möglich. Sie ist so bald eingeschlafen, dass sie vertrauensvoll eingeschlafen ist ...

Ich sitze lange am Rand des Balkens und schaue auf die Wälder in den Bergen. Meine Augenlider sind müde, meine Augen können nicht sehen. Ich schlafe und schlafe nicht, ich sitze. Es klappert und knistert, Geräusche machen Lärm, dichter Lärm macht Lärm... Die Sonne geht unter. Es macht Geräusche wie Wasserfälle in deinem Kopf ... Du wirst dort herunterfallen, auf die Steine ... Ah, es ist nicht gruselig. Jetzt gibt es nichts mehr zu befürchten. Jetzt ist alles ein Märchen. Baba Yaga in den Bergen...

Iwan Sergejewitsch Schmelev – SONNE DER TOTEN – 01, Text lesen