„Seewolf“ Jack London. Buch: The Sea Wolf – Beste Buchrezension von Jack London

Jack london

© DepositРhotos.com / Maugli, Antartis, Cover, 2015

© Buchclub„Family Leisure Club“, russische Ausgabe, 2015

© Book Club „Family Leisure Club“, Übersetzung und Grafik, 2015

Ich habe es geschafft, genug Geld von meinem Verdienst zu sparen, um drei Jahre auf der High School zu bleiben.

Jack london. Angelpatrouillengeschichten

Dieses Buch wurde aus Jack Londons Seefahrtswerken „The Sea Wolf“ und „Angelpatrouillengeschichten“ zusammengestellt und eröffnet die Sea Adventures-Reihe. Und es ist schwierig, dafür einen passenderen Autor zu finden, der zweifellos eine der „drei Säulen“ der weltweiten Meereskunst ist.

Es ist notwendig, ein paar Worte über die Angemessenheit der Einteilung von Seestücken in ein eigenes Genre zu sagen. Ich habe den Verdacht, dass dies eine rein kontinentale Gewohnheit ist. Den Griechen fällt es nicht ein, Homer einen Marinemaler zu nennen. „Odyssee“ – Heldenepos. Es ist schwierig, in der englischen Literatur ein Werk zu finden, in dem das Meer nicht auf die eine oder andere Weise erwähnt wird. Alistair McLean ist der Autor von Detektivgeschichten, die jedoch fast alle zwischen den Wellen spielen. Die Franzosen bezeichnen Jules Verne nicht als Marinemaler, obwohl ein erheblicher Teil seiner Bücher den Seeleuten gewidmet ist. Mit gleichem Vergnügen las das Publikum nicht nur „Der fünfzehnjährige Kapitän“, sondern auch „From a Cannon to the Moon“.

Und nur die russische Literaturkritik, so scheint es, weigert sich immer noch, andere, „Land“-Werke von Autoren zu beachten, so wie sie einst die Bücher von Konstantin Stanjukowitsch mit der Aufschrift „Meereswissenschaften“ in ein Regal stellte (in Analogie zum Künstler Aivazovsky). die, dem Pionier folgend, in dieses Genre fallen. Und die anerkannten Meister der russischen Marinemalerei – Alexei Novikov-Priboy oder Viktor Konetsky – sind zu finden schöne Geschichten, sagen wir, über einen Mann und einen Hund (für Konetsky - im Allgemeinen im Namen eines Boxerhundes geschrieben). Stanjukowitsch begann mit Theaterstücken, die die Haie des Kapitalismus anprangerten. Aber es waren seine Meeresgeschichten, die in der Geschichte der russischen Literatur blieben.

Es war so neu, frisch und anders als alle anderen in der Literatur des 19. Jahrhunderts, dass die Öffentlichkeit sich weigerte, den Autor in anderen Rollen wahrzunehmen. Somit wird die Existenz des Meeresgenres in der russischen Literatur durch die Exotik der Lebenserfahrung von Seefahrerautoren gerechtfertigt, natürlich im Vergleich zu anderen Meistern des Wortes eines sehr kontinentalen Landes. Allerdings ist dieser Umgang mit ausländischen Autoren grundsätzlich falsch.

Den gleichen Jack London einen Marinemaler zu nennen, würde bedeuten, die Tatsache zu ignorieren, dass sein literarischer Stern dank seiner nordischen, goldgräbernden Geschichten und Romane aufstieg. Und im Allgemeinen - was er in seinem Leben einfach nicht geschrieben hat. Und soziale Dystopien und mystische Romane und dynamische Abenteuerszenarien für das neugeborene Kino und Romane, die einige modische philosophische oder sogar wirtschaftliche Theorien veranschaulichen sollen, und „Romane-Romane“ – großartige Literatur, die in kein Genre passt. Doch sein erster Aufsatz, den er für einen Wettbewerb für eine Zeitung in San Francisco schrieb, hieß „Ein Taifun vor der Küste Japans“. Als er von einer langen Reise zur Robbenjagd vor der Küste Kamtschatkas zurückkehrte, versuchte er sich auf Anregung seiner Schwester als Schriftsteller und gewann unerwartet den ersten Preis.

Die Höhe der Vergütung überraschte ihn so angenehm, dass er sofort errechnete, dass es profitabler sei, Schriftsteller zu sein als Seemann, Feuerwehrmann, Landstreicher, Zugführer, Bauer, Zeitungsverkäufer, Student, Sozialist usw Fischinspektor, Kriegskorrespondent, Hausbesitzer, Hollywood-Drehbuchautor, Segler und sogar Goldgräber. Ja, es gab so wunderbare Zeiten für die Literatur: Piraten sind immer noch eine Auster, nicht das Internet; Zeitschriften sind immer noch dick, literarisch und nicht glänzend. Was jedoch die amerikanischen Verleger nicht davon abhielt, alle englischen Kolonien zu überschwemmen Pazifik See Raubkopien britischer Autoren und (sic!) billige Noten Europäische Komponisten. Die Technologie hat sich verändert, die Menschen nicht.

Im heutigen viktorianischen Großbritannien waren Jack Londons moralisierende Lieder in Mode. Auch unter Seglern. Ich erinnere mich an einen über die laxen und mutigen Seeleute. Der erste schlief wie üblich auf Wache, war unverschämt gegenüber dem Bootsmann, verzehrte sein Gehalt, kämpfte in Hafenkneipen und musste erwartungsgemäß Zwangsarbeit leisten. Der Bootsmann konnte nicht genug von dem tapferen Seemann bekommen, der die Dienstcharta auf den Schiffen der Marine heilig einhielt, und sogar der Kapitän heiratete ihn für einige ganz außergewöhnliche Verdienste mit der Tochter seines Herrn. Aus irgendeinem Grund ist den Briten der Aberglaube über Frauen auf einem Schiff fremd. Doch der mutige Segler ruht sich nicht auf seinen Lorbeeren aus, sondern steigt in die Navigationskurse ein. „Führt einen Sextanten und wird Kapitän sein!“ - versprach der Chor der Matrosen, die an Deck Shanti aufführten und den Anker an der Spill hielten.

Wer dieses Buch zu Ende liest, kann davon überzeugt sein, dass auch Jack London dieses moralisierende Seemannslied kannte. Das Finale von „Tales of the Fishing Patrol“ regt übrigens zum Nachdenken über die Beziehung zwischen Autobiografie und Seemannsfolklore in diesem Zyklus an. Kritiker fahren nicht zur See und können normalerweise nicht den Unterschied zwischen der „Anekdote des Autors“ und dem Seemannsmärchen, den Hafenlegenden und anderen Folkloregeschichten über die Austern-, Garnelen-, Stör- und Lachsfischer in der Bucht von San Francisco erkennen. Sie sind sich nicht darüber im Klaren, dass es keinen größeren Grund gibt, einem Fischinspektor zu glauben, als einem Fischer zu glauben, der vom Fischfang zurückgekehrt ist und dessen „Wahrhaftigkeit“ längst zum Synonym geworden ist. Es ist jedoch einfach atemberaubend, wenn man ein Jahrhundert später zusieht, wie der junge ungeduldige Autor von einer Geschichte dieser Sammlung zur nächsten „ausschreibt“, Handlungsschritte ausprobiert und die Komposition immer selbstbewusster aufbaut, auf Kosten der Buchstäblichkeit von die reale Situation und bringt den Leser zum Höhepunkt. Und einige der Intonationen und Motive des kommenden „Smoke and the Kid“ und anderer Top-Geschichten des Nordzyklus sind bereits erraten. Und Sie verstehen, dass, nachdem Jack London diese realen und fiktiven Geschichten über den Fischwächter niedergeschrieben hatte, sie, wie die Griechen nach Homer, zum Epos der Bucht des Goldenen Horns wurden.

Aber ich verstehe nicht, warum keiner der Kritiker bisher verraten hat, dass sich Jack selbst in diesem Lied tatsächlich als nachlässiger Seemann entpuppt hat, der für eine Ozeanreise ausreichte. Zum Glück für Leser auf der ganzen Welt. Wäre er Kapitän geworden, wäre er kaum Schriftsteller geworden. Auch die Tatsache, dass er sich als erfolgloser Goldsucher herausstellte (und weiter oben in der beeindruckenden Liste der Berufe aufgeführt ist), spielte den Lesern ebenfalls in die Hände. Ich bin mir mehr als sicher, dass er keine Romane schreiben müsste, wenn er im goldhaltigen Klondike reich werden würde. Denn sein ganzes Leben lang betrachtete er sein Schreiben in erster Linie als eine Möglichkeit, Geld mit seinem Verstand und nicht mit seinen Muskeln zu verdienen, und er zählte in seinen Manuskripten immer gewissenhaft Tausende von Wörtern und multiplizierte in seinem Kopf das Honorar pro Wort mit Cent-Beträgen. Ich war beleidigt, als die Redakteure viel kürzten.

Was „Der Seewolf“ betrifft, bin ich kein Befürworter einer kritischen Analyse klassische Werke. Der Leser hat das Recht, solche Texte nach eigenem Ermessen auszuprobieren. Ich möchte nur sagen, dass in unserem einst meistgelesenen Land jeder Kadett einer Seefahrtsschule verdächtigt werden könnte, nach der Lektüre von Jack London von zu Hause zu einem Seemann weggelaufen zu sein. Zumindest habe ich das von mehreren grauhaarigen Schlachtkapitänen und dem ukrainischen Marinemaler Leonid Tendyuk gehört.

Letzterer gab zu, dass er, als sein Forschungsschiff Vityaz in San Francisco einlief, seine offizielle Position als „Seniorengruppe“ schamlos ausnutzte (und sowjetische Matrosen durften nur von „russischen Troikas“ an Land gehen) und die Hälfte durch die Straßen von Frisco schleppte Ein Tag lang machten sich zwei verärgerte Seeleute auf die Suche nach der berühmten Hafenkneipe, in der der Legende nach der Kapitän der Ghost, Wolf Larsen, gern saß. Und in diesem Moment war es ihm hundertmal wichtiger als die legitimen Absichten seiner Kameraden, nach Kaugummi, Jeans, Damenperücken und Lurexschals zu suchen – der legitimen Beute sowjetischer Seeleute im Kolonialhandel. Sie fanden eine Zucchini. Der Barkeeper zeigte ihnen Wolf Larsens Platz an dem riesigen Tisch. Unbesetzt. Es schien, als wäre der von Jack London verewigte Kapitän der Ghost gerade abgereist.

Jack london

Seewolf

Kapitel zuerst

Ich weiß wirklich nicht, wo ich anfangen soll, obwohl ich manchmal scherzhaft die ganze Schuld auf Charlie Faraset schiebe. Er hatte eine Datscha in Mill Valley, im Schatten des Mount Tamalpais, aber er lebte dort nur im Winter, wenn er sich ausruhen und in aller Ruhe Nietzsche oder Schopenhauer lesen wollte. Mit Beginn des Sommers zog er es vor, in der Hitze und im Staub der Stadt zu schmachten und unermüdlich zu arbeiten. Hätte ich nicht die Angewohnheit gehabt, ihn jeden Samstag zu besuchen und bis Montag zu bleiben, hätte ich an diesem denkwürdigen Januarmorgen die Bucht von San Francisco nicht überqueren müssen.

Man kann nicht sagen, dass die Martinez, auf der ich segelte, ein unzuverlässiges Schiff war; Dieser neue Dampfer befand sich bereits auf seiner vierten oder fünften Reise zwischen Sausalito und San Francisco. Die Gefahr lauerte im dichten Nebel, der die Bucht einhüllte, aber da ich keine Ahnung von Navigation hatte, ahnte ich nicht einmal davon. Ich erinnere mich noch gut daran, wie ruhig und fröhlich ich mich am Bug des Dampfers auf dem Oberdeck direkt unter dem Steuerhaus niederließ und die Mysteriösität des über dem Meer hängenden Nebelschleiers nach und nach meine Fantasie erregte. Es wehte eine frische Brise, und einige Zeit war ich allein in der feuchten Dunkelheit – allerdings nicht ganz allein, denn ich spürte vage die Anwesenheit des Steuermanns und einer anderen Person, offenbar des Kapitäns, in der verglasten Kajüte über meinem Kopf.

Ich weiß noch, wie gut es war, dass es eine Arbeitsteilung gab und dass ich mich nicht mit Nebel, Wind, Gezeiten und allen Meereswissenschaften befassen musste, wenn ich einen Freund auf der anderen Seite der Bucht besuchen wollte. Es ist gut, dass es Spezialisten gibt – den Steuermann und den Kapitän, dachte ich – und deren Fachwissen dient Tausenden von Menschen, die sich mit dem Meer und der Navigation genauso wenig auskennen wie ich. Andererseits verwende ich meine Energie nicht für das Studium vieler Fächer, sondern kann mich auf einige konzentrieren Spezielle Probleme, zum Beispiel – über die Rolle von Edgar Allan Poe in der Geschichte der amerikanischen Literatur, die übrigens Gegenstand meines Artikels war, der in veröffentlicht wurde neueste Ausgabe"Atlantisch". Als ich auf das Schiff stieg und in den Salon blickte, stellte ich mit einiger Befriedigung fest, dass gerade in meinem Artikel die Nummer „Atlantic“ in den Händen eines beleibten Herrn offenbart wurde. Auch hier zeigten sich die Vorteile der Arbeitsteilung: Die Spezialkenntnisse des Steuermanns und des Kapitäns gaben dem stämmigen Herrn die Gelegenheit, während er sicher mit dem Dampfer von Sausalito nach San Francisco transportiert wurde, die Früchte meiner Spezialkenntnisse kennenzulernen von Poe.

Die Salontür schlug hinter mir zu, und ein Mann mit rotem Gesicht stampfte über das Deck und unterbrach meine Gedanken. Und ich habe es gerade geschafft, im Geiste das Thema meines zukünftigen Artikels zu skizzieren, den ich „Die Notwendigkeit der Freiheit“ nennen wollte. Ein Wort zur Verteidigung des Künstlers. Der Rotgesichtige warf einen Blick auf das Steuerhaus, schaute auf den Nebel, der uns umgab, humpelte über das Deck hin und her – offenbar hatte er Beinprothesen – und blieb mit weit gespreizten Beinen neben mir stehen; Glückseligkeit stand ihm ins Gesicht geschrieben. Ich habe mich nicht geirrt, als ich annahm, dass er sein ganzes Leben auf See verbrachte.

- Von solch einem abscheulichen Wetter wird es nicht lange dauern und grau werden! grummelte er und nickte zum Steuerhaus.

– Gibt es besondere Schwierigkeiten? Ich antwortete. - Schließlich ist die Aufgabe so einfach wie zwei mal zwei – vier. Der Kompass zeigt die Richtung an, Entfernung und Geschwindigkeit sind ebenfalls bekannt. Es bleibt eine einfache arithmetische Berechnung.

– Besondere Schwierigkeiten! – schnaubte der Gesprächspartner. - Es ist so einfach wie zwei mal zwei – vier! Arithmetische Zählung.

Er lehnte sich leicht zurück und starrte mich böse an.

– Und was ist mit der Ebbe, die in das Golden Gate einbricht? fragte er, oder vielmehr bellte er. - Wie hoch ist die Durchflussmenge? Wie verhält er sich? Und das ist es – hör zu! Glocke? Wir klettern direkt auf die Boje mit der Glocke! Sehen Sie, wir ändern den Kurs.

Aus dem Nebel ertönte ein trauriges Klingeln, und ich sah, wie der Steuermann schnell das Steuerrad drehte. Die Glocke ertönte nun nicht mehr vorne, sondern seitlich. Das heisere Horn unseres Dampfers war zu hören, und von Zeit zu Zeit antworteten ihm andere Hörner.

- Ein anderes Dampfschiff! bemerkte der rotgesichtige Mann und nickte nach rechts, woher die Pieptöne kamen. - Und das! Hörst du? Sie blasen einfach in die Hupe. Das ist richtig, eine Art Scow. Hey, du, auf dem Boot, gähn nicht! Nun, ich wusste es. Jetzt trinkt jemand einen Schluck!

Der unsichtbare Dampfer blies ein Horn nach dem anderen, und das Horn hallte scheinbar in schrecklicher Verwirrung wider.

„Jetzt haben sie Höflichkeiten ausgetauscht und versuchen, sich zu zerstreuen“, fuhr der rotgesichtige Mann fort, als die Alarmhörner verstummten.

Er erklärte mir, was die Sirenen und Hupen einander zuriefen, während seine Wangen brannten und seine Augen funkelten.

- Links ist eine Dampfschiffsirene, und dort drüben hört man was für ein Keuchen - es muss ein Dampfschoner sein; Sie kriecht vom Eingang der Bucht in Richtung Ebbe.

Ganz in der Nähe erklang ein schriller Pfiff wie von einem Besessenen. Auf dem Martinez wurde er mit Gongschlägen beantwortet. Die Räder unseres Dampfschiffs blieben stehen, ihr pulsierender Schlag auf dem Wasser hörte auf und setzte dann wieder ein. Ein schriller Pfiff, der an das Zirpen einer Grille inmitten des Brüllens wilder Tiere erinnerte, kam nun aus dem Nebel, von irgendwo seitlich, und klang immer schwächer. Ich sah meinen Begleiter fragend an.

„Irgendein verzweifeltes Boot“, erklärte er. - Es würde sich lohnen, es zu versenken! Sie verursachen viel Ärger, aber wer braucht sie schon? Irgendein Esel wird auf ein solches Schiff klettern und über das Meer rennen, ohne zu wissen warum, aber er pfeift wie ein Verrückter. Und jeder sollte beiseite treten, denn er geht ja, und er weiß nicht, wie er alleine beiseite treten soll! Du rennst vorwärts und schaust in beide Richtungen! Vorfahrtspflicht! Elementare Höflichkeit! Ja, sie haben keine Ahnung davon.

Diese unerklärliche Wut hat mich sehr amüsiert; Während mein Gesprächspartner empört hin und her humpelte, erlag ich erneut dem romantischen Charme des Nebels. Ja, in diesem Nebel lag zweifellos Romantik. Wie ein grauer, mystischer Geist ragte es über einem winzigen Globus auf, der im Weltraum kreiste. Und Menschen, diese Funken oder Partikel, getrieben von einem unstillbaren Tatendrang, rasten auf ihren Pferden aus Holz und Stahl durch das Herz des Geheimnisses, tasteten sich ihren Weg ins Unsichtbare, machten Lärm und schrien anmaßend, während ihre Seelen erstarrten Unsicherheit und Angst. !

- Ege! „Jemand kommt auf uns zu“, sagte der rotgesichtige Mann. - Hörst du, hörst du? Es kommt schnell und direkt auf uns zu. Er muss uns noch nicht gehört haben. Der Wind trägt.

Eine frische Brise wehte uns ins Gesicht, und ich konnte die Hupe von der Seite und etwas weiter vorne deutlich erkennen.

- Passagier auch? Ich fragte.

Der Rotschopf nickte.

- Ja, sonst wäre er nicht so kopfüber geflogen. Unsere Leute sind besorgt! er gluckste.

Ich habe nachgeschlagen. Der Kapitän beugte sich bis zur Brust aus dem Steuerhaus und spähte aufmerksam in den Nebel, als wolle er seinen Willen dazu zwingen, ihn zu durchdringen. Sein Gesicht zeigte Besorgnis. Und auch im Gesicht meines Begleiters, der zum Geländer humpelte und aufmerksam in die Richtung der unsichtbaren Gefahr blickte, stand Angst geschrieben.

Alles geschah mit unglaublicher Geschwindigkeit. Der Nebel kräuselte sich wie mit einem Messer geschnitten, und der Bug des Dampfers erschien vor uns und zog Nebelschwaden hinter sich her wie ein Leviathan – Seetang. Ich konnte das Steuerhaus und einen weißbärtigen alten Mann erkennen, der sich daraus herauslehnte. Er trug eine blaue Uniform, die ihm sehr gut passte, und ich erinnere mich, dass mir die Kühle, mit der er sich verhielt, auffiel. Seine Ruhe schien unter diesen Umständen schrecklich. Er ergab sich dem Schicksal, ging darauf zu und wartete mit völliger Gelassenheit auf den Schlag. Er sah uns kalt und nachdenklich an, als würde er herausfinden, wo die Kollision stattfinden sollte, und achtete nicht auf den wütenden Schrei unseres Steuermanns: „Hervorragend!“

Rückblickend verstehe ich, dass der Ausruf des Steuermanns keiner Antwort bedurfte.

„Klammer dich an etwas und halte dich fest“, sagte mir der rotgesichtige Mann.

All seine Begeisterung war aus ihm verschwunden und er schien von der gleichen übernatürlichen Ruhe erfüllt zu sein.

Kapitel I

Ich weiß nicht, wie oder wo ich anfangen soll. Manchmal gebe ich im Scherz Charlie Faraset die Schuld für alles, was passiert ist. Im Mill Valley, im Schatten des Mount Tamalpai, hatte er eine Datscha, kam aber nur im Winter dorthin und ruhte sich bei der Lektüre von Nietzsche und Schopenhauer aus. Und im Sommer verflüchtigte er sich am liebsten in der staubigen Nähe der Stadt, angestrengt von der Arbeit.

Hätte ich nicht die Angewohnheit gehabt, ihn jeden Samstagmittag zu besuchen und bis zum darauffolgenden Montagmorgen bei ihm zu bleiben, hätte mich dieser außergewöhnliche Januar-Montagmorgen nicht in den Wellen der Bucht von San Francisco gefunden.

Und es ist nicht passiert, weil ich ein schlechtes Schiff bestiegen habe; Nein, die Martinez war ein neues Dampfschiff und unternahm erst ihre vierte oder fünfte Reise zwischen Sausalito und San Francisco. Die Gefahr lauerte im dichten Nebel, der die Bucht einhüllte und von dessen Verrat ich als Landbewohner wenig wusste.

Ich erinnere mich an die ruhige Freude, mit der ich mich auf das Oberdeck in der Nähe des Steuerhauses setzte, und wie der Nebel mit seinem Geheimnis meine Fantasie fesselte.

Ein frischer Seewind wehte, und eine Zeit lang war ich allein in der feuchten Dunkelheit, wenn auch nicht ganz allein, denn ich spürte vage die Anwesenheit des Piloten und dessen, was ich für den Kapitän hielt, im Glashaus über meinem Kopf.

Ich erinnere mich, wie ich damals über die Bequemlichkeit der Arbeitsteilung nachdachte, die es für mich unnötig machte, Nebel, Winde, Strömungen und alle Meereswissenschaften zu studieren, wenn ich einen Freund besuchen wollte, der auf der anderen Seite der Bucht lebt. „Gut, dass die Leute nach Fachgebieten eingeteilt sind“, dachte ich im Halbschlaf. Das Wissen des Lotsen und des Kapitäns rettete mehrere tausend Menschen, die nicht mehr über das Meer und die Navigation wussten als ich. Anstatt meine Energie mit dem Studium vieler Dinge zu verschwenden, könnte ich mich stattdessen auf einige wenige und wichtigere Dinge konzentrieren, wie zum Beispiel die Analyse der Frage: Welchen Platz nimmt der Schriftsteller Edgar Allan Poe in der amerikanischen Literatur ein? - übrigens das Thema meines Artikels in der neuesten Ausgabe des Atlantic-Magazins.

Als ich an Bord des Dampfers ging und durch die Kabine ging, bemerkte ich es mit Freude kompletter Mann, der den „Atlantic“ gelesen hat, öffnete gerade meinen Artikel. Auch hier kam es zu einer Arbeitsteilung: Die Spezialkenntnisse des Piloten und des Kapitäns ermöglichten es dem kompletten Gentleman, während er von Sausalito nach San Francisco transportiert wurde, mein Spezialwissen über den Schriftsteller Poe kennenzulernen.

Ein rotgesichtiger Passagier, der lautstark die Kabinentür hinter sich zuschlug und an Deck trat, unterbrach meine Überlegungen, und ich hatte gerade noch Zeit, mir das Thema für einen zukünftigen Artikel mit dem Titel „Das Bedürfnis nach Freiheit“ vorzustellen. Ein Wort zur Verteidigung des Künstlers.

Der rotgesichtige Mann warf einen Blick auf das Lotsenhaus, starrte aufmerksam in den Nebel, humpelte laut stampfend auf dem Deck hin und her (er hatte offenbar künstliche Gliedmaßen) und stand mit weit gespreizter Miene neben mir von offensichtlicher Freude im Gesicht. Ich habe mich nicht geirrt, als ich entschied, dass er sein ganzes Leben auf See verbringen würde.

„So schlechtes Wetter lässt die Leute unwillkürlich vorzeitig ergrauen“, sagte er und nickte dem Piloten zu, der in seiner Kabine stand.

„Und ich hätte nicht gedacht, dass hier besondere Spannung nötig ist“, antwortete ich, „es scheint so zu sein, als wäre zweimal zwei vier.“ Sie kennen Himmelsrichtung, Entfernung und Geschwindigkeit. Das alles ist genau wie Mathematik.

- Richtung! er widersprach. - Einfach wie zweimal zwei; genau wie Mathe! Er richtete sich auf und lehnte sich zurück, um mich direkt anzusehen.

„Und was denken Sie über diese Strömung, die jetzt durch das Golden Gate strömt?“ Kennen Sie die Kraft der Gezeiten? - er hat gefragt. „Sehen Sie, wie schnell der Schoner getragen wird. Hören Sie das Klingeln der Boje, während wir direkt darauf zusteuern. Schauen Sie, sie müssen ihren Kurs ändern.

Aus dem Nebel drang ein trauriges Glockengeläut, und ich sah, wie der Pilot schnell das Steuerrad drehte. Die Glocke, die irgendwo direkt vor uns zu sein schien, läutete nun von der Seite. Unser eigenes Horn blies heiser, und von Zeit zu Zeit hörten wir durch den Nebel die Hörner anderer Dampfer.

„Es muss der Beifahrer sein“, sagte der Neuankömmling und machte mich auf den Pfiff aufmerksam, der von rechts kam. - Und da, hörst du? Dies wird durch ein Großmaul gesprochen, wahrscheinlich von einem Schoner mit flachem Boden. Ja, das dachte ich! Hey du, auf dem Schoner! Schauen Sie sich beide an! Nun, jetzt wird einer von ihnen knistern.

Das unsichtbare Schiff blies ein Horn nach dem anderen, und das Horn klang, als sei es von Schrecken erfüllt.

„Und jetzt tauschen sie Grüße aus und versuchen sich zu zerstreuen“, fuhr der rotgesichtige Mann fort, als die Alarmhörner verstummten.

Sein Gesicht strahlte und seine Augen funkelten vor Aufregung, als er all diese Hupen und Sirenen in die menschliche Sprache übersetzte.

- Und das ist die Sirene des Dampfers, der nach links fährt. Hören Sie diesen Kerl mit einem Frosch im Hals? Soweit ich das beurteilen kann, handelt es sich um einen Dampfschoner, der gegen den Strom fährt.

Vor uns, ganz in unserer Nähe, war ein schriller, dünner Pfiff zu hören, der kreischte, als wäre er durchgedreht. Auf dem Martinez erklangen die Gongs. Unsere Räder sind stehen geblieben. Ihre pulsierenden Schläge hörten auf und begannen dann wieder. Ein kreischender Pfiff, wie das Zirpen einer Grille inmitten des Brüllens großer Tiere, drang aus dem Nebel zur Seite und wurde dann immer schwächer.

Ich schaute meinen Gesprächspartner fragend an.

„Es ist eines dieser teuflisch verzweifelten Langboote“, sagte er. - Vielleicht würde ich diese Granate sogar am liebsten versenken. Von so etwas und es gibt verschiedene Probleme. Und welchen Nutzen haben sie? Jeder Schurke sitzt auf einem solchen Barsch, treibt ihn sowohl in den Schweif als auch in die Mähne. Er pfeift verzweifelt, möchte sich unter die anderen schleichen und schreit, um der ganzen Welt auszuweichen. Er kann sich nicht selbst retten. Und man muss in beide Richtungen schauen. Geh mir aus dem Weg! Das ist der elementarste Anstand. Und sie wissen es einfach nicht.

Ich amüsierte mich über seine unverständliche Wut, und während er empört hin und her humpelte, bewunderte ich den romantischen Nebel. Und es war wirklich romantisch, dieser Nebel, wie ein graues Phantom eines endlosen Geheimnisses, ein Nebel, der die Ufer in Clubs hüllte. Und Menschen, diese Funken, besessen von einer wahnsinnigen Arbeitsgier, rasten auf ihrem Stahl und durch ihn hindurch Holzpferde, dringen in den Kern seines Geheimnisses vor, bahnen sich blind ihre Wege durch das Unsichtbare und rufen einander in lässigem Geplapper zu, während ihre Herzen vor Unsicherheit und Angst sinken. Die Stimme und das Lachen meines Begleiters brachten mich zurück in die Realität. Auch ich tastete und stolperte und glaubte, mit offenen und klaren Augen durch ein Geheimnis zu gehen.

- Hallo! „Jemand kreuzt unseren Weg“, sagte er. - Du hörst? Es geht mit voller Kraft voran. Es kommt direkt auf uns zu. Er hört uns wahrscheinlich noch nicht. Vom Wind getragen.

Eine frische Brise wehte uns ins Gesicht und ich konnte die Hupe von der Seite, etwas vor uns, deutlich hören.

– Passagier? Ich fragte.

„Ich möchte ihn eigentlich nicht anklicken!“ Er lachte spöttisch. - Und wir waren beschäftigt.

Ich habe nachgeschlagen. Der Kapitän steckte Kopf und Schultern aus dem Steuerhaus und spähte in den Nebel, als könnte er ihn mit bloßer Willenskraft durchdringen. Sein Gesicht drückte die gleiche Besorgnis aus wie das Gesicht meines Begleiters, der sich dem Geländer näherte und mit intensiver Aufmerksamkeit auf die unsichtbare Gefahr blickte.

Dann geschah alles mit unglaublicher Geschwindigkeit. Der Nebel löste sich plötzlich auf, als wäre er von einem Keil gespalten worden, und das Skelett eines Dampfers tauchte daraus auf und zog von beiden Seiten Nebelschwaden hinter sich her, wie Seetang am Rumpf eines Leviathan. Ich sah ein Lotsenhaus und einen Mann mit weißem Bart, der sich daraus lehnte. Er trug eine blaue Uniformjacke und ich erinnere mich, dass er mir gutaussehend und ruhig vorkam. Seine Ruhe war unter diesen Umständen sogar schrecklich. Er begegnete seinem Schicksal, ging mit ihr Hand in Hand und maß ruhig ihren Schlag ab. Er bückte sich und blickte uns ohne jede Angst, mit einem aufmerksamen Blick an, als wollte er genau bestimmen, wo wir zusammenstoßen sollten, und achtete überhaupt nicht darauf, als unser Pilot, bleich vor Wut, rief:

- Nun, freue dich, du hast deinen Job gemacht!

Wenn ich mich an die Vergangenheit erinnere, sehe ich, dass die Bemerkung so wahr war, dass man kaum Einwände dagegen erwarten konnte.

„Nimm etwas und halte dich fest“, sagte der rotgesichtige Mann zu mir. All seine Heftigkeit verschwand und er schien von einer übernatürlichen Ruhe erfüllt zu sein.

„Hört auf die Schreie der Frauen“, fuhr er düster, fast bösartig fort, und es kam mir vor, als hätte er schon einmal einen ähnlichen Vorfall erlebt.

Die Dampfschiffe kollidierten, bevor ich seinem Rat folgen konnte. Wir mussten einen Schlag mitten in der Mitte abbekommen haben, denn ich konnte nichts mehr sehen: Der außerirdische Dampfer war aus meinem Blickfeld verschwunden. Der Martinez neigte sich scharf, und dann war ein Riss in der Haut zu hören. Ich wurde auf das nasse Deck zurückgeworfen und hatte kaum Zeit, aufzuspringen, als ich die klagenden Schreie der Frauen hörte. Ich bin mir sicher, dass es diese unbeschreiblichen, gruseligen Geräusche waren, die mich in allgemeine Panik versetzten. Ich erinnerte mich an den Rettungsring, den ich in meiner Kabine versteckt hatte, aber an der Tür wurde ich von einem wilden Strom von Männern und Frauen empfangen und zurückgeworfen. Was in den nächsten Minuten passierte, konnte ich mir überhaupt nicht erklären, obwohl ich mich genau daran erinnere, dass ich Rettungsringe von der oberen Reling heruntergezogen habe und der rotgesichtige Passagier den hysterisch schreienden Frauen beim Anlegen geholfen hat. Die Erinnerung an dieses Bild blieb mir klarer und deutlicher in Erinnerung als alles andere in meinem ganzen Leben.

So spielte sich die Szene ab, die ich noch immer vor mir sehe.

Die gezackten Kanten eines Lochs in der Seite der Hütte, durch das der graue Nebel in wirbelnden Wolken strömte; leere weiche Sitze, auf denen Spuren einer plötzlichen Flucht lagen: Pakete, Handtaschen, Regenschirme, Bündel; ein beleibter Herr, der meinen Artikel las, jetzt in Kork und Leinwand gehüllt, immer noch die gleiche Zeitschrift in der Hand, der mich mit eintöniger Beharrlichkeit fragte, ob ich glaube, dass eine Gefahr bestehe; ein rotgesichtiger Passagier, der tapfer auf seinen künstlichen Beinen taumelt und alle vorbeikommenden Menschen mit Rettungsgürteln bewirft, und schließlich das Durcheinander verzweifelt heulender Frauen.

Das Geschrei der Frauen ging mir am meisten auf die Nerven. Dasselbe bedrückte offenbar auch den rotgesichtigen Passagier, denn vor mir liegt ein weiteres Bild, das auch nie aus meiner Erinnerung gelöscht werden wird. Der dicke Herr steckt die Zeitschrift in die Tasche seines Mantels und blickt sich seltsamerweise wie neugierig um. Eine zusammengedrängte Gruppe von Frauen mit verzerrten blassen Gesichtern und offenen Mündern schreit wie ein Chor verlorener Seelen; und der rotgesichtige Passagier, jetzt mit einem vor Wut purpurnen Gesicht und mit über dem Kopf erhobenen Händen, als ob er im Begriff war, Blitze zu werfen, schreit:

- Den Mund halten! Schluss damit, endlich!

Ich erinnere mich, dass mich diese Szene plötzlich zum Lachen brachte, und im nächsten Moment wurde mir klar, dass ich hysterisch wurde; Diese Frauen waren voller Todesangst und wollten nicht sterben und waren mir nahe, wie eine Mutter, wie Schwestern.

Und ich erinnere mich, dass mich die Schreie, die sie ausstießen, plötzlich an Schweine unter einem Schlachtermesser erinnerten, und diese Ähnlichkeit erschreckte mich mit ihrer Helligkeit. Frauen, die zu den schönsten Gefühlen und zärtlichsten Zuneigungen fähig waren, standen nun mit offenem Mund da und schrien aus vollem Halse. Sie wollten leben, sie waren hilflos wie gefangene Ratten und sie schrien alle.

Der Horror dieser Szene trieb mich auf das Oberdeck. Mir wurde schlecht und ich setzte mich auf die Bank. Ich sah und hörte verschwommen Menschen, die an mir vorbei zu den Rettungsbooten schreien und versuchten, sie aus eigener Kraft abzusenken. Es war genau das Gleiche, was ich in Büchern gelesen habe, in denen Szenen wie diese beschrieben wurden. Die Blöcke waren kaputt. Alles war außer Betrieb. Es gelang uns, ein Boot zu senken, aber es stellte sich heraus, dass es ein Leck war; Überladen mit Frauen und Kindern füllte es sich mit Wasser und drehte sich um. Ein anderes Boot wurde an einem Ende abgesenkt und das andere blieb an einem Block hängen. Keine Spur vom Schiff eines anderen, ehemaliger Grund Unglück war nicht sichtbar: Ich hörte, dass er auf jeden Fall seine Boote für uns schicken sollte.

Ich ging zum Unterdeck hinunter. „Martinez“ ging schnell zu Boden und es war klar, dass das Ende nahe war. Viele Passagiere begannen, sich über Bord ins Meer zu stürzen. Andere bettelten im Wasser darum, zurückgebracht zu werden. Niemand schenkte ihnen Beachtung. Es gab Schreie, dass wir ertrinken würden. Es kam eine Panik auf, die auch mich erfasste und ich stürzte mit einem ganzen Strom anderer Körper über Bord. Wie ich darüber geflogen bin, weiß ich absolut nicht, obwohl ich in diesem Moment verstand, warum diejenigen, die sich vor mir ins Wasser gestürzt hatten, so begierig darauf waren, nach oben zurückzukehren. Das Wasser war schmerzhaft kalt. Als ich mich hineinstürzte, war es, als hätte ich Feuer verbrannt, und gleichzeitig drang die Kälte bis ins Mark meiner Knochen ein. Es war wie ein Kampf mit dem Tod. Ich keuchte wegen des stechenden Schmerzes in meiner Lunge unter Wasser, bis mich der Rettungsgürtel zurück an die Meeresoberfläche trug. Ich schmeckte Salz in meinem Mund und etwas drückte meinen Hals und meine Brust.

Aber am schlimmsten war die Kälte. Ich hatte das Gefühl, ich könnte nur ein paar Minuten leben. Die Menschen um mich herum kämpften um ihr Leben; viele gingen unter. Ich hörte sie um Hilfe rufen und hörte das Plätschern der Ruder. Offensichtlich hat der Dampfer eines anderen noch seine Boote gesenkt. Die Zeit verging und ich war erstaunt, dass ich noch am Leben war. Ich verlor nicht das Gefühl in der unteren Hälfte meines Körpers, aber eine eiskalte Taubheit umhüllte mein Herz und kroch hinein.

Kleine Wellen mit heftig schäumenden Jakobsmuscheln rollten über mich hinweg, überschwemmten meinen Mund und verursachten immer mehr Erstickungsanfälle. Die Geräusche um mich herum wurden undeutlich, obwohl ich in der Ferne den letzten verzweifelten Schrei der Menge hörte: Jetzt wusste ich, dass die Martinez gesunken war. Später – wie viel später, ich weiß nicht – kam ich durch den Schrecken, der mich erfasste, zur Besinnung. Ich war alleine. Ich hörte keine Hilferufe mehr. Es war nur das Rauschen der Wellen zu hören, die im Nebel fantastisch aufstiegen und schimmerten. Panik in einer Menschenmenge, die durch ein gemeinsames Interesse vereint ist, ist nicht so schrecklich wie die Angst in der Einsamkeit, und eine solche Angst erlebte ich jetzt. Wohin führte mich die Strömung? Der rotgesichtige Passagier sagte, dass die Ebbe durch das Golden Gate rauschte. Also wurde ich aufs offene Meer hinausgeschwemmt? Und der Rettungsring, in dem ich geschwommen bin? Könnte es nicht jede Minute platzen und auseinanderfallen? Ich habe gehört, dass Gürtel manchmal aus einfachem Papier und trockenem Schilf bestehen, die sich schnell mit Wasser vollsaugen und ihre Fähigkeit verlieren, an der Oberfläche zu bleiben. Und ohne könnte ich keinen Fuß schwimmen. Und ich war allein und eilte irgendwo zwischen den grauen Urelementen hin. Ich gestehe, dass der Wahnsinn von mir Besitz ergriffen hat: Ich begann laut zu schreien, wie zuvor Frauen geschrien hatten, und hämmerte mit tauben Händen auf das Wasser.

Wie lange das so weiterging, weiß ich nicht, denn das Vergessen kam zu Hilfe, an das es nicht mehr Erinnerungen gibt als an einen beunruhigenden und schmerzhaften Traum. Als ich zur Besinnung kam, kam es mir vor, als wären ganze Jahrhunderte vergangen. Fast über meinem Kopf schwebte der Bug eines Schiffes aus dem Nebel, und drei übereinander liegende dreieckige Segel blähten sich dicht im Wind. Wo der Bug das Wasser durchschnitt, kochte das Meer mit Schaum und gurgelte, und es schien, als wäre ich genau auf dem Weg des Schiffes. Ich versuchte zu schreien, aber vor Schwäche konnte ich keinen einzigen Laut hervorbringen. Die Nase senkte sich, berührte mich fast und übergoss mich mit einem Wasserstrahl. Dann begann die lange schwarze Seite des Schiffes so nah vorbeizurutschen, dass ich sie mit der Hand berühren konnte. Ich versuchte, ihn zu erreichen, mit wahnsinniger Entschlossenheit, mich mit meinen Nägeln am Baum festzuhalten, aber meine Hände waren schwer und leblos. Wieder versuchte ich zu schreien, aber genauso erfolglos wie beim ersten Mal.

Dann fegte das Heck des Schiffes an mir vorbei, bald sinkend, bald wieder emporsteigend in den Mulden zwischen den Wellen, und ich sah einen Mann am Ruder stehen und einen anderen, der scheinbar nichts anderes zu tun schien, als eine Zigarre zu rauchen. Ich sah, wie Rauch aus seinem Mund aufstieg, als er langsam seinen Kopf drehte und über das Wasser in meine Richtung blickte. Es war ein nachlässiger, zielloser Blick – so sieht ein Mensch in Momenten völliger Ruhe aus, wenn ihn kein weiteres Geschäft erwartet und der Gedanke von selbst lebt und wirkt.

Aber dieser Blick war für mich lebenswichtig. Ich sah, dass das Schiff im Nebel versinken würde, ich sah den Rücken eines Matrosen am Ruder und den Kopf eines anderen Mannes, der sich langsam in meine Richtung drehte, ich sah, wie sein Blick auf das Wasser fiel und mich zufällig berührte. Auf seinem Gesicht lag ein so abwesender Ausdruck, als wäre er mit tiefgründigen Gedanken beschäftigt, und ich fürchtete, dass er mich trotzdem nicht sehen würde, wenn sein Blick über mich gleiten würde. Doch sein Blick landete plötzlich auf mir. Er schaute aufmerksam hin und bemerkte mich, denn er sprang sofort ans Steuerrad, stieß den Steuermann weg und begann, mit beiden Händen das Steuerrad zu drehen und dabei einen Befehl zu rufen. Es schien mir, als ob das Schiff die Richtung änderte und sich im Nebel versteckte.

Ich hatte das Gefühl, das Bewusstsein zu verlieren, und ich versuchte meine ganze Willenskraft aufzubringen, um nicht der dunklen Vergessenheit zu erliegen, die mich umhüllte. Wenig später hörte ich den Schlag der Ruder auf dem Wasser, das immer näher kam, und die Ausrufe von jemandem. Und dann, ganz in der Nähe, hörte ich jemanden rufen: „Warum zum Teufel antwortest du nicht?“ Mir wurde klar, dass es um mich ging, aber Vergessenheit und Dunkelheit umhüllten mich.

Kapitel II

Es kam mir vor, als würde ich im majestätischen Rhythmus des Weltalls schwingen. Glitzernde Lichtpunkte wirbelten um mich herum. Ich wusste, dass es die Sterne und der helle Komet waren, die meinen Flug begleiteten. Als ich die Grenze meines Schwungs erreichte und mich auf den Rückflug vorbereitete, ertönte ein großer Gong. Eine unermessliche Zeit lang, in einem Strom ruhiger Jahrhunderte, genoss ich meinen schrecklichen Flug und versuchte, ihn zu begreifen. Aber in meinem Traum geschah eine Veränderung – ich sagte mir, dass dies ein Traum sein musste. Die Schwünge wurden immer kürzer. Ich wurde mit nerviger Geschwindigkeit geschleudert. Ich konnte kaum zu Atem kommen, so heftig wurde ich durch den Himmel geschleudert. Der Gong ertönte schneller und lauter. Ich wartete bereits mit unbeschreiblicher Angst auf ihn. Dann kam es mir vor, als würde ich durch den weißen, von der Sonne erhitzten Sand gezogen. Es verursachte unerträgliche Schmerzen. Meine Haut stand in Flammen, als wäre sie in einem Feuer verbrannt worden. Der Gong ertönte wie ein Totengeläut. Leuchtende Punkte flossen in einem endlosen Strom, als würde sich das gesamte Sternensystem ins Leere ergießen. Ich schnappte nach Luft, schnappte schmerzhaft nach Luft und öffnete plötzlich meine Augen. Zwei Leute auf den Knien haben mir etwas angetan. Der mächtige Rhythmus, der mich hin und her wiegte, war das Heben und Senken des Schiffes im Meer, während es rollte. Der Gong war eine Bratpfanne, die an der Wand hing. Es rumpelte und klimperte bei jeder Erschütterung des Schiffes auf den Wellen. Der raue und körperzerreißende Sand erwies sich als hart Männerhände reibe meine nackte Brust. Ich schrie vor Schmerz und hob meinen Kopf. Meine Brust war wund und rot und ich sah Blutstropfen auf der entzündeten Haut.

„In Ordnung, Jonson“, sagte einer der Männer. „Sehen Sie nicht, wie wir diesem Herrn die Haut abgezogen haben?

Der Mann, den sie Jonson nannten, ein schwerer skandinavischer Typ, hörte auf, mich zu reiben, und stand unbeholfen auf. Derjenige, der mit ihm sprach, war offensichtlich ein echter Londoner, ein echter Cockney mit hübschen, fast weiblichen Gesichtszügen. Natürlich saugte er zusammen mit der Milch seiner Mutter die Klänge der Glocken der Bow Church ein. Die schmutzige Leinenmütze auf seinem Kopf und der schmutzige Sack, der als Schürze an seinen dünnen Schenkeln befestigt war, deuteten darauf hin, dass er der Koch in der schmutzigen Schiffsküche war, in der ich das Bewusstsein wiedererlangte.

Wie geht es Ihnen jetzt, Sir? fragte er mit einem forschenden Lächeln, das sich über mehrere Generationen hinweg entwickelt hat, die ein Trinkgeld erhielten.

Anstatt zu antworten, setzte ich mich mühsam auf und versuchte mit Jonsons Hilfe aufzustehen. Das Rumpeln und Klopfen der Bratpfanne zerkratzte meine Nerven. Ich konnte meine Gedanken nicht sammeln. An die Holzvertäfelung der Küche gelehnt – ich muss zugeben, dass ich wegen der Schmalzschicht, die sie bedeckte, die Zähne zusammenbeißen musste – ging ich an einer Reihe kochender Kessel vorbei, erreichte die unruhige Pfanne, nahm sie vom Haken und warf sie genüsslich in den Holzkohlekasten .

Der Koch grinste über diese Zurschaustellung seiner Nervosität und drückte mir einen dampfenden Becher in die Hände.

„Hier, Herr“, sagte er, „es wird Ihnen gut tun.“

In der Tasse befand sich eine widerliche Mischung – Schiffskaffee –, aber die Wärme erwies sich als lebensspendende. Ich schluckte das Gebräu, warf einen Blick auf meine gehäutete und blutende Brust und wandte mich dann dem Skandinavier zu:

„Danke, Herr Jonson“, sagte ich, „aber finden Sie nicht, dass Ihre Maßnahmen etwas heroisch waren?

Er verstand meinen Vorwurf mehr aus meinen Bewegungen als aus Worten, hob die Hand und begann, ihn zu untersuchen. Sie war ganz mit harten Schwielen bedeckt. Ich fuhr mit der Hand über die geilen Vorsprünge und biss meine Zähne wieder zusammen, als ich ihre erschreckende Härte spürte.

„Mein Name ist Johnson, nicht Jonson“, sagte er mit sehr gutem, wenn auch langsamem Akzent. Englische Sprache mit kaum hörbarem Akzent.

Ein leichter Protest flackerte in seinen hellblauen Augen auf, und in ihnen strahlte eine Offenheit und Männlichkeit, die mich sofort zu seinen Gunsten stimmte.

„Vielen Dank, Mr. Johnson“, ergänzte ich und streckte meine Hand zum Schütteln aus.

Er zögerte, unbeholfen und schüchtern, trat von einem Fuß auf den anderen und schüttelte mir dann herzlich und herzlich die Hand.

Hast du trockene Kleidung, die ich anziehen könnte? Ich wandte mich an den Koch.

„Das wird es geben“, antwortete er mit fröhlicher Lebendigkeit. „Jetzt werde ich nach unten rennen und meine Mitgift durchstöbern, wenn Sie, Herr, natürlich nicht zögern, meine Sachen anzuziehen.

Er sprang aus der Küchentür, oder besser gesagt, schlüpfte heraus, mit katzenartiger Beweglichkeit und Sanftmut: Er glitt geräuschlos, als wäre er mit Öl überzogen. Diese sanften Bewegungen waren, wie ich später feststellen sollte, die meisten Kennzeichen seine Persönlichkeiten.

- Wo bin ich? Ich fragte Johnson, den ich zu Recht für einen Seemann hielt. Was ist das für ein Schiff und wohin fährt es?

„Wir haben die Farallon-Inseln verlassen und sind ungefähr in südwestlicher Richtung unterwegs“, antwortete er langsam und methodisch, als würde er in seinem besten Englisch nach Ausdrücken suchen und versuchen, nicht von der Reihenfolge meiner Fragen abzuweichen. - Der Schoner „Ghost“ folgt den Robben in Richtung Japan.

- Wer ist der Kapitän? Ich muss ihn sehen, sobald ich mich umziehe.

Johnson war verlegen und sah besorgt aus. Er wagte es nicht zu antworten, bis er seinen Wortschatz beherrschte und sich im Kopf eine vollständige Antwort ausgedacht hatte.

„Der Kapitän ist Wolf Larsen, so nennen ihn zumindest alle. Ich habe noch nie gehört, dass es anders heißt. Aber du sprichst freundlicher mit ihm. Er ist heute nicht er selbst. Sein Assistent...

Aber er wurde nicht fertig. Der Koch schlüpfte wie auf Schlittschuhen in die Küche.

„Verschwinde hier nicht so schnell wie möglich, Jonson“, sagte er. „Vielleicht wird der alte Mann dich an Deck vermissen. Verärgere ihn heute nicht.

Johnson ging gehorsam zur Tür und ermutigte mich hinter dem Rücken des Kochs mit einem amüsant feierlichen und etwas unheimlichen Augenzwinkern, als wollte er seine unterbrochene Bemerkung unterstreichen, dass ich sanft mit dem Kapitän umgehen müsse.

An der Hand des Kochs hing ein zerknittertes und abgenutztes Gewand von ziemlich abscheulichem Aussehen, das nach einem säuerlichen Geruch roch.

„Das Kleid war nass, Sir“, geruhte er zu erklären. „Aber irgendwie schaffst du es, bis ich deine Kleidung am Feuer trockne.“

An die Holzverkleidung gelehnt, von Zeit zu Zeit durch das Rollen des Schiffes stolpernd, zog ich mit Hilfe des Kochs einen groben Wollpullover an. In diesem Moment schrumpfte mein Körper und schmerzte durch die prickelnde Berührung. Der Koch bemerkte mein unwillkürliches Zucken und Grimassen und grinste.

„Ich hoffe, mein Herr, dass Sie nie wieder solche Kleidung tragen müssen. Ihre Haut ist erstaunlich weich, weicher als die einer Dame; So einen wie deinen habe ich noch nie gesehen. Ich wusste sofort, dass Sie ein echter Gentleman sind, als ich Sie zum ersten Mal hier sah.

Ich mochte ihn von Anfang an nicht und als er mir beim Anziehen half, wuchs meine Abneigung gegen ihn. Seine Berührung hatte etwas Abstoßendes. Ich zuckte unter seinen Armen zusammen, mein Körper war empört. Und deshalb und vor allem wegen der Gerüche aus den verschiedenen Töpfen, die auf dem Herd brodelten und gurgelten, hatte ich es eilig, rauszukommen frische Luft. Außerdem musste ich den Kapitän aufsuchen, um mit ihm zu besprechen, wie ich am Ufer landen könnte.

Ein billiges Papierhemd mit zerfetztem Kragen und verblasster Brust und etwas anderem, das ich für alte Blutspuren hielt, wurde mir eine Minute lang inmitten eines ununterbrochenen Stroms von Entschuldigungen und Erklärungen übergezogen. Meine Füße steckten in groben Arbeitsstiefeln und meine Hose war blassblau und ausgebleicht, wobei ein Bein etwa zehn Zoll kürzer war als das andere. Das kurze Hosenbein ließ vermuten, dass der Teufel versuchte, die Seele des Kochs durchzubeißen und den Schatten statt der Essenz einfing.

Wem sollte ich für diese Höflichkeit danken? fragte ich und zog all diese Lumpen an. Auf meinem Kopf trug ich einen winzigen jungenhaften Hut, und statt einer Jacke trug ich eine schmutzig gestreifte Jacke, die über der Taille endete und deren Ärmel bis zu den Ellenbogen reichten.

Der Koch richtete sich respektvoll mit einem suchenden Lächeln auf. Ich hätte schwören können, dass er erwartete, von mir ein Trinkgeld zu bekommen. Später kam ich zu der Überzeugung, dass diese Haltung unbewusst war: Es handelte sich um eine von den Vorfahren geerbte Unterwürfigkeit.

„Mugridge, Sir“, sagte er und seine weiblichen Gesichtszüge verzogen sich zu einem öligen Lächeln. „Thomas Mugridge, Sir, zu Ihren Diensten.

„In Ordnung, Thomas“, fuhr ich fort, „wenn meine Kleidung trocken ist, werde ich dich nicht vergessen.“

Ein sanftes Licht ergoss sich über sein Gesicht und seine Augen leuchteten, als ob irgendwo in den Tiefen seiner Vorfahren in ihm vage Erinnerungen an Tipps wachgerufen würden, die er in früheren Leben erhalten hatte.

„Vielen Dank, Sir“, sagte er respektvoll.

Die Tür schwang lautlos auf, er glitt geschickt zur Seite und ich ging an Deck.

Nach einem langen Bad fühlte ich mich immer noch schwach. Ein Windstoß traf mich und ich humpelte über das schaukelnde Deck zur Ecke der Hütte und klammerte mich daran fest, um nicht zu fallen. Der Schoner krängte stark, stürzte dann und stieg dann auf einer langen Pazifikwelle auf. Wenn der Schoner, wie Johnson sagte, nach Südwesten fuhr, dann wehte der Wind meiner Meinung nach aus Süden. Der Nebel verschwand und die Sonne erschien und schien auf die kräuselnde Meeresoberfläche. Ich schaute nach Osten, wo ich wusste, dass Kalifornien lag, sah aber nichts als tiefliegende Nebelschwaden, denselben Nebel, der zweifellos den Absturz der Martinez verursachte und mich in meinen gegenwärtigen Zustand versetzte. Im Norden, nicht weit von uns entfernt, erhob sich eine Gruppe kahler Felsen über dem Meer; Auf einem davon bemerkte ich einen Leuchtturm. Im Südwesten, fast in der gleichen Richtung wie wir, sah ich die vagen Umrisse der dreieckigen Segel eines Schiffes.

Nachdem ich die Betrachtung des Horizonts beendet hatte, richtete ich meinen Blick auf das, was mich umgab. Mein erster Gedanke war, dass ein Mann, der einen Unfall erlitten hatte und Schulter an Schulter dem Tod begegnete, mehr Aufmerksamkeit verdiente, als mir hier zuteil wurde. Außer dem Matrosen am Steuer, der mich über das Dach der Kajüte neugierig ansah, schenkte mir niemand Beachtung.

Jeder schien daran interessiert zu sein, was in der Mitte des Schoners vor sich ging. Dort, auf der Luke, lag ein übergewichtiger Mann auf dem Rücken. Er war angezogen, aber sein Hemd war vorne zerrissen. Seine Haut war jedoch nicht sichtbar: Seine Brust war fast vollständig mit einer Masse schwarzer Haare bedeckt, ähnlich wie Hundefell. Sein Gesicht und sein Hals waren unter einem schwarzgrauen Bart verborgen, der wahrscheinlich grob und buschig gewirkt hätte, wenn er nicht mit etwas Klebrigem befleckt gewesen wäre und wenn kein Wasser von ihm getropft wäre. Seine Augen waren geschlossen und er schien bewusstlos zu sein; der Mund war weit geöffnet und die Brust hob sich, als ob es ihr an Luft mangelte; Der Atem strömte laut heraus. Ein Seemann senkte von Zeit zu Zeit methodisch, als würde er das Allergewöhnlichste tun, einen Segeltucheimer an einem Seil ins Meer, zog ihn heraus, fing das Seil mit seinen Händen ab und übergoss einen regungslos liegenden Mann mit Wasser.

Derselbe Mann, dessen zufälliger Blick mich aus den Tiefen des Meeres gerettet hatte, ging auf dem Deck auf und ab und kaute wild auf der Spitze seiner Zigarre. Er muss 1,70 Meter groß gewesen sein, also einen halben Zoll mehr, aber er beeindruckte nicht durch seine Größe, sondern durch die außergewöhnliche Kraft, die man auf den ersten Blick spürte. Obwohl er breite Schultern und eine hohe Brust hatte, würde ich ihn nicht als massiv bezeichnen: Er spürte die Stärke verhärteter Muskeln und Nerven, die wir normalerweise eher trockenen und dünnen Menschen zuschreiben; und bei ihm ähnelte diese Kraft aufgrund seiner schweren Konstitution etwa der Kraft eines Gorillas. Gleichzeitig sah er überhaupt nicht wie ein Gorilla aus. Ich meine, seine Stärke war etwas, das über seine körperlichen Merkmale hinausging. Es war die Kraft, die wir alten, vereinfachten Zeiten zuschreiben und die wir gewöhnlich mit primitiven Wesen in Verbindung bringen, die auf Bäumen lebten und mit uns verwandt waren; Es ist eine freie, wilde Kraft, eine mächtige Quintessenz des Lebens, eine Urkraft, die Bewegung entstehen lässt, diese Uressenz, die die Formen des Lebens formt – kurz gesagt, diese Vitalität, die den Körper der Schlange winden lässt, wenn ihr der Kopf abgeschnitten wird und die Schlange ist tot, oder sie schmachtet im ungelenken Körper der Schildkröte und lässt sie bei der leichten Berührung eines Fingers aufspringen und zittern.

Ich spürte eine solche Stärke in diesem Mann, der auf und ab ging. Er stand fest auf seinen Füßen, seine Füße traten selbstbewusst auf das Deck; Jede Bewegung seiner Muskeln, was auch immer er tat, ob er mit den Schultern zuckte oder die Lippen fest zusammenpresste, während er die Zigarre hielt, war entscheidend und schien aus übermäßiger und überfließender Energie zu entstehen. Allerdings war diese Kraft, die jede seiner Bewegungen durchdrang, nur ein Hinweis auf eine andere, noch größere Kraft, die in ihm schlummerte und sich nur von Zeit zu Zeit regte, aber jeden Moment aufwachen und schrecklich und schnell sein konnte, wie die Die Wut eines Löwen oder die zerstörerische Böe eines Sturms.

Der Koch steckte seinen Kopf aus der Küchentür, grinste beruhigend und zeigte mit dem Finger auf einen Mann, der auf dem Deck auf und ab ging. Mir wurde zu verstehen gegeben, dass dies der Kapitän oder, in der Sprache des Kochs, „der alte Mann“ sei, genau die Person, die ich mit der Bitte, mich an Land zu bringen, stören musste. Ich war bereits vorgetreten, um dem, was meiner Vermutung nach fünf Minuten lang einen Sturm hätte auslösen sollen, ein Ende zu bereiten, doch in diesem Moment erfasste den unglücklichen Mann, der auf dem Rücken lag, ein schrecklicher Erstickungsanfall. Er krümmte und krümmte sich unter Krämpfen. Sein nasser schwarzer Bart ragte noch weiter hervor, sein Rücken war gewölbt und seine Brust wölbte sich in einem instinktiven Versuch, so viel Luft wie möglich aufzunehmen. Die Haut unter seinem Bart und am ganzen Körper – ich wusste es, obwohl ich es nicht sah – nahm einen purpurnen Farbton an.

Der Kapitän oder Wolf Larsen, wie ihn die Leute um ihn herum nannten, blieb stehen und sah den sterbenden Mann an. Dieser letzte Kampf zwischen Leben und Tod war so heftig, dass der Seemann aufhörte, Wasser zu gießen, und neugierig den sterbenden Mann anstarrte, während der Segeltucheimer halb zusammenbrach und Wasser aus ihm auf das Deck ergoss. Der Sterbende streckte die Beine aus und erstarrte in der letzten großen Anspannung, nachdem er mit den Absätzen die Morgendämmerung an der Luke zerschlagen hatte; nur der Kopf bewegte sich noch hin und her. Dann lockerten sich die Muskeln, der Kopf hörte auf, sich zu bewegen, und ein tiefer Seufzer der Erleichterung entfuhr seiner Brust. Der Kiefer klappte herunter, die Oberlippe hob sich und enthüllte zwei Reihen tabakverfärbter Zähne. Es schien, als wären seine Gesichtszüge zu einem teuflischen Grinsen über die Welt erstarrt, die er verlassen und getäuscht hatte.

Schwimmer aus Holz, Eisen oder Kupfer in Kugel- oder Zylinderform. Die das Fahrwasser umzäunenden Bojen sind mit einer Glocke ausgestattet.

Leviathan – in hebräischen und mittelalterlichen Legenden eine dämonische Kreatur, die sich ringförmig windet.

Die alte Kirche St. Mary-Bow oder einfach Bow-Kirche im zentralen Teil der Londoner City; Alle, die in dem Viertel in der Nähe dieser Kirche geboren wurden, wo der Klang ihrer Glocken zu hören ist, gelten als die authentischsten Londoner, die in England spöttisch „sospeu“ genannt werden.

Roman „Seewolf“- eines der berühmtesten „Marine“-Werke Amerikanischer Schriftsteller Jack london. Hinter äußere Merkmale Abenteuerromanze in einem Roman „Seewolf“ verbirgt sich eine Kritik des militanten Individualismus“ starker Mann“, seine Verachtung für Menschen, die auf einem blinden Glauben an sich selbst als außergewöhnlichen Menschen beruht – ein Glaube, der manchmal ein Leben kosten kann.

Roman „Sea Wolf“ von Jack London wurde 1904 veröffentlicht. Die Handlung des Romans „Seewolf“ passiert in Ende des 19. Jahrhunderts Anfang des 20. Jahrhunderts im Pazifik. Humphrey Van Weyden, wohnhaft in San Francisco Literaturkritiker Er besucht seinen Freund auf einer Fähre über die Golden Gate Bay und gerät in einen Schiffbruch. Die Matrosen des Geisterschiffs, angeführt vom Kapitän, den jeder an Bord anruft Wolf Larsen.

Entsprechend der Handlung des Romans „Seewolf“ Protagonist Wolf Larsen macht sich auf einem kleinen Schoner mit 22 Mann Besatzung auf den Weg, um im pazifischen Norden Pelzrobbenfelle zu ernten, und nimmt Van Weyden trotz seiner verzweifelten Proteste mit. Schiffskapitän Wolf Larson ist ein harter, starker und kompromissloser Mensch. Als einfacher Seemann auf einem Schiff muss Van Weyden die ganze Drecksarbeit erledigen, aber er wird alle schwierigen Prüfungen meistern, ihm hilft die Liebe in der Person eines Mädchens, das ebenfalls bei einem Schiffbruch gerettet wurde. Auf dem Schiff gehorchen körperliche Stärke und Autorität Wolf Larsen, also bestraft der Kapitän jedes Fehlverhalten sofort hart. Der Kapitän bevorzugt jedoch Van Weyden, beginnend mit dem Assistenten des Kochs, „Hump“, wie er genannt wurde. Wolf Larsen macht Karriere und wird Obermaat, obwohl er zunächst nichts von der Schifffahrtsbranche versteht. Wolf Larsen und Van Weyden finden Gemeinsame Sprache in den Bereichen Literatur und Philosophie, die ihnen nicht fremd sind, und der Kapitän hat eine kleine Bibliothek an Bord, in der Van Weyden Browning und Swinburne fand. Und in Freizeit Wolf Lasren optimiert Navigationsberechnungen.

Die Besatzung der Ghost jagt die Pelzrobben und nimmt eine weitere Gruppe von Notopfern auf, darunter eine Frau – die Dichterin Maud Brewster. Auf den ersten Blick der Held des Romans „Seewolf“ Humphrey fühlt sich zu Maude hingezogen. Sie beschließen, vor dem Geist zu fliehen. Nachdem sie ein Boot mit einem kleinen Vorrat an Nahrungsmitteln beschlagnahmt haben, fliehen sie und finden nach mehrwöchiger Wanderung durch den Ozean Land und Land auf einer kleinen Insel, die sie die Insel der Anstrengung nannten. Da sie keine Möglichkeit haben, die Insel zu verlassen, bereiten sie sich auf einen langen Winter vor.

Der zerstörte Schoner „Ghost“ wird von Wellen auf die Insel Effort genagelt, an deren Bord er landet Wolf Larsen, erblindet durch eine fortschreitende Gehirnerkrankung. Der Geschichte zufolge Wolf Seine Besatzung rebellierte gegen die Willkür des Kapitäns und floh auf ein anderes Schiff zum Todfeind Wolf Larsen zu seinem Bruder namens Death Larsen, so dass die Ghost mit gebrochenen Masten im Meer trieb, bis sie auf Effort Island angespült wurde. Durch den Willen des Schicksals befand sich auf dieser Insel der blinde Kapitän Wolf Larsen entdeckt eine Robbenkolonie, nach der er sein ganzes Leben lang gesucht hat. Maude und Humphrey unternehmen unglaubliche Anstrengungen, um den Geist in Ordnung zu bringen und ihn aufs Meer hinauszubringen. Wolf Larsen, dessen Sinne nach dem Sehen ständig eingeschränkt sind, ist gelähmt und stirbt. Als Maude und Humphrey endlich ein Rettungsschiff im Meer entdecken, gestehen sie einander ihre Liebe.

Im Roman „Seewolf“ Jack London weist perfekte Kenntnisse der Seemannschaft, der Navigation und der Segelausrüstung nach, die er sich damals angeeignet hatte, als er in seiner Jugend Seemann auf einem Fischereifahrzeug war. In den Roman „Seewolf“ Jack London investierte seine ganze Liebe in das Meereselement. Seine Landschaften im Roman „Seewolf“Überraschen Sie den Leser mit der Kunstfertigkeit ihrer Beschreibung sowie mit ihrer Wahrhaftigkeit und Großartigkeit.

Sehr kurz: Ein Jagdschoner, angeführt von einem klugen, grausamen Kapitän, nimmt einen Schriftsteller auf, der nach einem Schiffbruch ertrunken ist. Der Held durchläuft eine Reihe von Prüfungen, die seinen Geist verhärten, ohne dabei seine Menschlichkeit zu verlieren.

Der Literaturkritiker Humphrey van Weyden (der Roman ist aus seiner Perspektive geschrieben) erleidet auf dem Weg nach San Francisco Schiffbruch. Der Ertrinkende wird vom Schiff Ghost abgeholt, das nach Japan fährt, um dort Robben zu jagen.

Vor Humphreys Augen stirbt der Seefahrer: Vor dem Segeln war er sehr wirbelnd, sie konnten ihn nicht zur Besinnung bringen. Der Kapitän des Schiffes, Wolf Larsen, bleibt ohne Assistenten zurück. Er befiehlt, die Leiche des Verstorbenen über Bord zu werfen. Er ersetzt lieber die für die Beerdigung notwendigen Worte aus der Bibel durch den Satz: „Und die Überreste werden ins Wasser gesenkt.“

Das Gesicht des Kapitäns erwecke den Eindruck „schrecklicher, erdrückender mentaler oder spiritueller Stärke“. Er lädt van Weyden, einen verwöhnten Herrn, der vom Familienvermögen lebt, ein, Schiffsjunge zu werden. Humphrey, der nicht an rohe Gewalt gewöhnt ist, beobachtet die Repressalien des Kapitäns mit dem jungen Schiffsjungen George Leach, der sich weigerte, den Rang eines Matrosen zu übernehmen, und unterwirft sich Larsen.

Van Weyden trägt den Spitznamen „The Hump“ und arbeitet in der Kombüse mit dem Koch Thomas Magridge. Der Koch, der zuvor Humphrey umschmeichelte, ist jetzt unhöflich und grausam. Für ihre Fehler oder ihren Ungehorsam wird die gesamte Crew von Larsen geschlagen, und auch Humphrey bekommt sie.

Bald enthüllt van Weyden den Kapitän von der anderen Seite: Larsen liest Bücher – er bildet sich weiter. Sie führen oft Gespräche über Recht, Ethik und die Unsterblichkeit der Seele, an die Humphrey glaubt, die Larsen jedoch bestreitet. Letzterer betrachtet das Leben als einen Kampf, „die Starken verschlingen die Schwachen, um ihre Stärke zu erhalten.“

Wegen Larsens besonderer Aufmerksamkeit für Humphrey ist der Koch noch wütender. Er schärft ständig ein Messer am Schiffsjungen in der Kombüse und versucht, van Weyden einzuschüchtern. Er gesteht Larsen, dass er Angst hat, worauf der Kapitän spöttisch bemerkt: „Wie ist es, ... schließlich werden Sie ewig leben?“ Du bist ein Gott und ein Gott kann nicht getötet werden. Dann leiht sich Humphrey ein Messer von einem Matrosen und beginnt ebenfalls trotzig, es zu schärfen. Magridge schlägt Frieden vor und verhält sich dem Kritiker gegenüber seitdem noch unterwürfiger als gegenüber dem Kapitän.

In Anwesenheit von van Weyden schlugen der Kapitän und der neue Navigator den stolzen Seemann Johnson für seine Geradlinigkeit und seinen Unwillen, sich den brutalen Launen von Larsen zu unterwerfen. Lich verbindet Johnsons Wunden und nennt Wolf vor allen anderen einen Mörder und Feigling. Die Crew ist von seiner Kühnheit eingeschüchtert, während Humphrey den Lich bewundert.

Bald verschwindet der Navigator nachts. Humphrey sieht, wie Larsen mit blutigem Gesicht über die Bordwand des Schiffes klettert. Er geht zum Vorschiff, wo die Matrosen schlafen, um den Täter zu finden. Plötzlich greifen sie Larsen an. Nach zahlreichen Schlägen gelingt es ihm, den Matrosen zu entkommen.

Der Kapitän ernennt Humphrey zum Navigator. Jetzt sollte ihn jeder „Mr. van Weyden“ nennen. Er nutzt erfolgreich den Rat der Segler.

Die Beziehungen zwischen Lich und Larsen verschärfen sich immer mehr. Der Kapitän hält Humphrey für einen Feigling: Seine Moral ist auf der Seite des edlen Johnson und Lich, aber anstatt ihnen zu helfen, Larsen zu töten, bleibt er fern.

Boote der „Ghost“ fahren zur See. Das Wetter ändert sich dramatisch und ein Sturm bricht aus. Dank der maritimen Fähigkeiten von Wolf Larsen können fast alle Boote gerettet und auf das Schiff zurückgebracht werden.

Leach und Johnson verschwinden plötzlich. Larsen will sie finden, doch statt der Flüchtlinge bemerkt die Besatzung ein Boot mit fünf Passagieren. Unter ihnen ist eine Frau.

Plötzlich werden Johnson und Leach auf See gesichtet. Der erstaunte van Weyden verspricht Larsen, ihn zu töten, falls der Kapitän erneut anfängt, die Matrosen zu foltern. Wolf Larsen verspricht, sie nicht mit dem Finger zu berühren. Das Wetter verschlechtert sich und der Kapitän spielt mit ihnen, während Leach und Johnson verzweifelt gegen die Elemente kämpfen. Schließlich werden sie durch eine Welle umgedreht.

Die gerettete Frau verdient ihren Lebensunterhalt selbst, was Larsen erfreut. Humphrey erkennt in ihr die Schriftstellerin Maud Brewster, vermutet aber auch, dass van Weyden ein Kritiker ist, der ihre Schriften schmeichelhaft rezensiert hat.

Magridge wird Larsens neues Opfer. Coca wird an ein Seil gebunden und ins Meer getaucht. Der Hai beißt ihm den Fuß ab. Maud wirft Humphrey Untätigkeit vor: Er habe nicht einmal versucht, den Spott des Kochs zu verhindern. Aber der Navigator erklärt, dass es in dieser schwebenden Welt kein Überlebensrecht gibt, man muss nicht mit dem Monsterkapitän streiten.

Maud ist „ein zerbrechliches, ätherisches Wesen, schlank, mit geschmeidigen Bewegungen“. Sie hat ein regelmäßig ovales Gesicht, braunes Haar und ausdrucksstarke braune Augen. Als Humphrey ihr Gespräch mit dem Kapitän beobachtet, bemerkt sie einen warmen Glanz in Larsens Augen. Jetzt versteht Van Weyden, wie sehr ihm Miss Brewster am Herzen liegt.

„Ghost“ trifft auf See auf „Macedonia“ – das Schiff von Wolfs Bruder Death-Larsen. Bruder führt ein Manöver durch und lässt die Jäger des „Geisters“ ohne Beute zurück. Larsen setzt einen listigen Racheplan um und nimmt die Matrosen seines Bruders mit auf sein Schiff. „Macedonia“ nimmt die Verfolgung auf, doch der „Ghost“ versteckt sich im Nebel.

Am Abend sieht Humphrey, wie Maud in den Armen von Captain Maud um sich schlägt. Plötzlich lässt er sie los: Larsen hat einen Kopfschmerzanfall. Humphrey will den Kapitän töten, aber Miss Brewster hält ihn davon ab. Nachts verlassen die beiden das Schiff.

Einige Tage später erreichen Humphrey und Maud Effort Island. Es gibt dort keine Menschen, nur eine Robbenkolonie. Die Flüchtlinge sind Hütten auf der Insel – sie müssen hier überwintern, mit dem Boot können sie nicht ans Ufer gelangen.

Eines Morgens entdeckt van Weyden die Ghost in Ufernähe. Es gibt nur einen Kapitän. Humphrey wagt es nicht, Wolf zu töten: Die Moral ist stärker als er. Death-Larsen lockte seine gesamte Crew zu sich und bot ein höheres Honorar an. Van Weyden erkennt bald, dass Larsen erblindet ist.

Humphrey und Maude beschließen, die kaputten Masten zu reparieren, um von der Insel wegzusegeln. Aber Larsen ist dagegen: Er wird ihnen nicht erlauben, auf seinem Schiff Gastgeber zu sein. Maude und Humphrey arbeiten den ganzen Tag, aber in der Nacht zerstört Wolf alles. Sie setzen die Restaurierungsarbeiten fort. Der Kapitän versucht, Humphrey zu töten, aber Maude rettet ihn, indem sie Larsen mit einem Knüppel schlägt. Er hat einen Anfall, zuerst wird ihm die rechte Seite weggenommen, dann die linke.

Der Geist ist unterwegs. Wolf Larsen stirbt. Van Weyden schickt seinen Körper ins Meer mit den Worten: „Und die Überreste werden ins Wasser gesenkt.“

Ein amerikanisches Zollschiff erscheint: Maud und Humphrey werden gerettet. In diesem Moment erklären sie einander ihre Liebe.