Metapher bei der Wiederherstellung von Bildern dynamischer Elemente, Wetterphänomene. Paustovsky Konstantin Georgievich

Ich wachte an einem grauen Morgen auf. Der Raum war von einem steten gelben Licht erfüllt, wie von einer Petroleumlampe. Das Licht kam von unten, aus dem Fenster, und beleuchtete die Balkendecke am hellsten.

Seltsames Licht – schwach und bewegungslos – war anders als die Sonne. Es waren die leuchtenden Herbstblätter. In der windigen und langen Nacht warf der Garten trockene Blätter ab, sie lagen in lärmenden Haufen auf dem Boden und verbreiteten einen matten Schein. Von diesem Glanz schienen die Gesichter der Menschen gebräunt und die Seiten der Bücher auf dem Tisch schienen mit einer Wachsschicht bedeckt zu sein.

So begann der Herbst. Bei mir kam es heute morgen sofort. Bis dahin habe ich es kaum wahrgenommen: Im Garten roch es noch nicht nach verrottetem Laub, das Wasser in den Seen wurde nicht grün, und der brennende Reif lag morgens noch nicht auf dem Bretterdach.

Der Herbst ist plötzlich gekommen. So entsteht ein Glücksgefühl aus den unscheinbarsten Dingen – aus einem entfernten Dampferpfeifen auf dem Fluss Oka oder aus einem zufälligen Lächeln.

Der Herbst kam überraschend und eroberte die Erde – Gärten und Flüsse, Wälder und Luft, Felder und Vögel. Alles wurde sofort herbstlich.

Im Garten tummelten sich die Meisen. Ihr Schrei war wie zerbrechendes Glas. Sie hingen kopfüber an den Ästen und spähten durch das Fenster unter den Ahornblättern hervor.

Jeden Morgen versammelten sie sich im Garten wie auf einer Insel Zugvögel. Pfeifend, kreischend und krächzend herrschte ein Aufruhr im Geäst. Nur tagsüber war es ruhig im Garten: Unruhige Vögel flogen gen Süden.

Der Laubfall hat begonnen. Blätter fielen Tag und Nacht. Dann flogen sie schräg in den Wind und legten sich dann senkrecht in das feuchte Gras. Die Wälder nieselten von einem Regen aus fallenden Blättern. Dieser Regen hält seit Wochen an. Erst gegen Ende September wurden die Gehölze freigelegt, und durch das Dickicht der Bäume wurde die blaue Ferne der komprimierten Felder sichtbar.

Zur gleichen Zeit erzählte mir der alte Prokhor, ein Fischer und Korbflechter (in Solotch werden fast alle alten Leute mit dem Alter Korbflechter), mir eine Geschichte über den Herbst. Bis dahin hatte ich diese Geschichte noch nie gehört – Prokhor muss sie selbst erfunden haben.

Sieh dich um, - sagte mir Prokhor und zupfte mit einer Ahle an seinen Bastschuhen, - du siehst genau hin, lieber Mensch, als jeder Vogel oder, sagen wir, ein anderes Lebewesen atmet. Schau, erkläre. Und sie werden sagen: Ich habe umsonst studiert. Zum Beispiel fliegt im Herbst ein Blatt ab, und die Leute wissen nicht, dass eine Person in diesem Fall der Hauptangeklagte ist. Sagen wir, der Mensch hat das Schießpulver erfunden. Feind reißt es mit diesem Schießpulver auseinander! Ich selbst habe mich auch mit Schießpulver beschäftigt. In alten Zeiten schmiedeten die Dorfschmiede die erste Waffe, stopften sie mit Schießpulver, und diese Waffe traf den Narren. Der Narr ging durch den Wald und sah, wie die Pirole unter dem Himmel flogen, gelbe fröhliche Vögel flogen und pfiffen und Gäste einluden. Der Narr schlug sie mit beiden Stämmen - und der goldene Flaum flog zu Boden, fiel auf die Wälder, und die Wälder verdorrten, verdorrten und fielen über Nacht herunter. Und andere Blätter, wo das Vogelblut hinkam, wurden rot und zerbröselten ebenfalls. Ich glaube, ich habe im Wald gesehen - da ist ein gelbes Blatt und da ist ein rotes Blatt. Bis dahin überwinterten alle Vögel bei uns. Sogar der Kran ging nirgendwo hin. Und die Wälder standen im Sommer wie im Winter in Blättern, Blumen und Pilzen. Und es lag Schnee. Es gab keinen Winter, sage ich. Hatte nicht! Warum zum Teufel hat sie sich uns ergeben, Winter, sag mir bitte?! Was ist ihr Interesse? Der Narr tötete den ersten Vogel – und die Erde wurde traurig. Seit dieser Zeit begannen Laubfall und feuchter Herbst und blättrige Winde und Winter. Und der Vogel hatte Angst, fliegt von uns weg, beleidigt von einer Person. Also, Liebes, es stellt sich heraus, dass wir uns selbst Schaden zugefügt haben, und wir müssen nichts verderben, sondern uns gut darum kümmern.

Was soll gespart werden?

Nehmen wir an, ein anderer Vogel. Oder ein Wald. Oder Wasser, damit es transparent ist. Kümmere dich um alles, Bruder, sonst wirst du von der Erde geworfen und zu Tode geworfen.

Ich habe den Herbst hartnäckig und lange studiert. Um wirklich zu sehen, müssen Sie sich davon überzeugen, dass Sie dies zum ersten Mal in Ihrem Leben sehen. So war es auch im Herbst. Ich versicherte mir, dass dieser Herbst der erste und der letzte in meinem Leben ist. Das half mir, genauer hinzusehen und vieles zu sehen, was ich vorher nicht gesehen hatte, als der Herbst vorüberging und keine Spuren hinterließ, außer der Erinnerung an Matsch und nasse Moskauer Dächer.

Ich lernte, dass der Herbst alle reinen Farben, die es auf der Erde gibt, mischte und sie wie auf einer Leinwand auf die fernen Weiten der Erde und des Himmels auftrug.

Ich sah Laub, nicht nur Gold und Purpur, sondern auch Scharlachrot, Purpur, Braun, Schwarz, Grau und fast Weiß. Die Farben wirkten durch den Herbstdunst, der bewegungslos in der Luft hing, besonders sanft. Und wenn es regnete, wich die Weichheit der Farben der Brillanz. Der wolkenverhangene Himmel gab noch so viel Licht, dass sich die feuchten Wälder in der Ferne wie rote Feuer entzünden konnten. In den Kiefernwäldern zitterten die Birken vor Kälte, übergossen mit Blattgold. Das Echo der Hiebe einer Axt, das ferne Heulen von Frauen und der Wind von den Flügeln eines fliegenden Vogels schüttelte dieses Laub ab. Um die Stämme herum lagen weite Kreise aus abgefallenem Laub. Die Bäume fingen an, sich unten gelb zu färben: Ich sah Espen, unten rot und oben noch grün.

An einem Herbsttag fuhr ich mit dem Boot auf der Prorva. Es war Mittag. Die Sonne stand tief im Süden. Sein schräges Licht fiel auf das dunkle Wasser und wurde von ihm reflektiert. Streifen des Sonnenlichts von den Wellen, die von den Rudern aufgeworfen wurden, liefen gemessen an den Ufern entlang, stiegen aus dem Wasser auf und verblassten in den Wipfeln der Bäume. Lichtbänder durchdrangen das Dickicht aus Gräsern und Sträuchern, und für einen Augenblick flammten die Ufer in Hunderten von Farben auf, als ob ein Sonnenstrahl auf vielfarbiges Erz traf. Das Licht zeigte entweder schwarz glänzende Grashalme mit orangefarbenen getrockneten Beeren, dann die feurigen Kappen von Fliegenpilzen, als wären sie mit Kreide bespritzt, dann Barren von verkrusteten Eichenblättern und die roten Rücken von Marienkäfern.

Oft beobachtete ich im Herbst die fallenden Blätter genau, um den unmerklichen Sekundenbruchteil einzufangen, wenn sich das Blatt vom Zweig löst und zu Boden zu fallen beginnt. Aber es gelang mir lange nicht. Ich habe in alten Büchern über das Geräusch fallender Blätter gelesen, aber ich habe dieses Geräusch noch nie gehört. Wenn die Blätter raschelten, dann nur auf dem Boden, unter den Füßen einer Person. Das Rauschen der Blätter in der Luft erschien mir so unglaublich wie Geschichten darüber, wie man im Frühling das Gras wachsen hört.

Ich lag natürlich falsch. Es brauchte Zeit, damit das Ohr, das vom Rattern der Straßen der Stadt abgestumpft war, sich ausruhen und die sehr klaren und präzisen Geräusche der Herbsterde hören konnte.

Eines späten Abends ging ich hinaus in den Garten, zum Brunnen. Ich stellte eine schwache "Fledermaus"-Petroleumlaterne auf das Blockhaus und holte etwas Wasser. Blätter schwammen im Eimer. Sie waren überall. Nirgendwo konnte man sie loswerden. Schwarzbrot aus der Bäckerei wurde mit nassen Blättern gebracht, die daran klebten. Der Wind warf handvoll Blätter auf den Tisch, auf das Bett, auf den Boden, auf die Bücher, sonst war es auf den Wegen des Gartens schwer zu gehen: man musste auf den Blättern gehen wie in tiefem Schnee. Wir fanden Blätter in den Taschen unserer Regenmäntel, in Mützen, in unseren Haaren – überall. Wir schliefen auf ihnen und saugten ihren Duft auf.

Es gibt Herbstnächte, taub und stumm, wenn die Stille über dem schwarzen Waldrand liegt und nur der Wächterschläger vom Dorfrand kommt.

Es war einfach so eine Nacht. Die Laterne beleuchtete den Brunnen, den alten Ahorn unter dem Zaun und den windzerzausten Kapuzinerkressebusch im vergilbten Blumenbeet.

Ich schaute auf den Ahornbaum und sah, wie sich ein rotes Blatt vorsichtig und langsam vom Ast löste, erzitterte, einen Moment in der Luft stehenblieb und leicht raschelnd und schwankend schräg zu meinen Füßen zu fallen begann. Zum ersten Mal hörte ich das Rascheln eines fallenden Blattes, ein leises Geräusch wie das Flüstern eines Kindes.

Nacht stand über der stillen Erde. Das Sternenlicht war hell, fast unerträglich. Die Herbststernbilder leuchteten im Wassereimer und im kleinen Fenster der Hütte mit der gleichen Intensität wie am Himmel.

Die Konstellationen von Perseus und Orion zogen langsam über die Erde, zitterten im Wasser der Seen, verdunkelten sich im Dickicht, wo Wölfe dösten, und spiegelten sich auf den Schuppen von Fischen, die in den Untiefen von Staritsa und Prorva schliefen.

Bei Tagesanbruch war der grüne Sirius erleuchtet. Sein niedriges Feuer war immer im Weidenlaub verheddert. Jupiter ging in den Wiesen über schwarzen Heuhaufen und feuchten Straßen unter, und Saturn stieg von der anderen Seite des Himmels auf, aus den Wäldern, die im Herbst von den Menschen vergessen und verlassen wurden.

Die sternenklare Nacht zog über die Erde und warf kalte Meteorfunken in das Rauschen von Schilf, in den herben Geruch von Herbstwasser.

Ende Herbst traf ich Prokhor auf Prorva. Grauhaarig und struppig, mit Fischschuppen bedeckt, saß er unter Weidenbüschen und fischte nach Barschen.

In Prokhors Augen war er nicht weniger als hundert Jahre alt. Er lächelte mit seinem zahnlosen Mund, zog einen fetten verrückten Barsch aus seiner Handtasche und tätschelte seine fette Seite - er prahlte mit seiner Beute.

Bis zum Abend fischten wir zusammen, kauten altbackenes Brot und unterhielten uns leise über den jüngsten Waldbrand.

Es begann in der Nähe des Dorfes Lopukhi auf einer Lichtung, wo die Mäher das Feuer vergessen hatten. Trocken geblasen. Das Feuer trieb schnell nach Norden. Er bewegte sich mit zwanzig Kilometern pro Stunde. Es summte wie Hunderte von Flugzeugen, die über den Boden rasten.

Am raucherfüllten Himmel hing die Sonne wie eine purpurrote Spinne über einem dichten grauen Netz. Garr aß an seinen Augen. Ein langsamer Ascheregen fiel. Es bedeckte das Flusswasser mit einem grauen Belag. Manchmal flogen Birkenblätter, die zu Asche wurden, vom Himmel. Sie zerfielen bei der kleinsten Berührung zu Staub.

Nachts wirbelte ein düsterer Schein im Osten, Kühe muhten traurig über die Höfe, Pferde wieherten und am Horizont blitzten weiße Signalraketen auf – das waren die Einheiten der Roten Armee, die das Feuer löschten und sich gegenseitig vor dem nahenden Feuer warnten.

Abends kehrten wir aus Prorva zurück. Die Sonne ging hinter dem Auge unter. Zwischen uns und der Sonne lag ein stumpfer silberner Streifen. Diese Sonne spiegelte sich in den dichten herbstlichen Spinnweben, die die Wiesen bedeckten.

Tagsüber flog das Netz durch die Luft, verheddert im ungemähten Gras, klebte mit Garn an den Rudern, an den Gesichtern, an den Stangen, an den Hörnern der Kühe. Es erstreckte sich von einem Ufer der Prorva zum anderen und umflochten den Fluss langsam mit leichten und klebrigen Netzen. Morgens legte sich Tau auf die Spinnweben. Bedeckt mit Spinnweben und Tau standen Weiden unter der Sonne wie fabelhafte Bäume, die aus fernen Ländern in unsere Länder verpflanzt wurden.

Auf jedem Netz saß eine kleine Spinne. Er webte ein Netz, während der Wind ihn über den Boden trug. Er flog Dutzende von Kilometern im Internet. Es war ein Spinnenzug, ähnlich wie der Herbstzug der Vögel. Aber immer noch weiß niemand, warum Spinnen jeden Herbst fliegen und den Boden mit ihrem feinsten Garn bedecken.

Zu Hause wusch ich mir die Spinnweben aus dem Gesicht und zündete den Ofen an. Der Geruch von Birkenrauch mischte sich mit dem Geruch von Wacholder. Eine alte Grille sang, und Mäuse krabbelten unter den Boden. Sie schleppten reiche Vorräte in ihre Löcher - vergessene Kekse und Schlacken, Zucker und versteinerte Käsestücke.

Mitten in der Nacht bin ich aufgewacht. Die zweiten Hähne krähten, die Fixsterne brannten an ihren gewohnten Plätzen, und der Wind rauschte vorsichtig über den Garten und wartete geduldig auf die Morgendämmerung.

In der Morgendämmerung, in der Morgendämmerung ist etwas Mädchenhaftes, Keusches. Im Morgengrauen wird das Gras vom Tau gewaschen und in den Dörfern riecht es nach warmer frischer Milch. Und das Mitleid des Hirten singt in den Nebeln jenseits der Außenbezirke.

Leuchtet schnell auf. In einem warmen Haus, Stille, Dämmerung. Aber dann fallen orangefarbene Lichtquadrate auf die Blockwände, und die Baumstämme leuchten wie geschichteter Bernstein. Die Sonne geht auf.

Herbstdämmerungen sind anders - düster, langsam. Es wacht tagsüber nur ungern auf: Ohnehin wärmt man die gefrorene Erde nicht und erwidert das lächelnde Sonnenlicht nicht. Alles geht unter, nur die Person gibt nicht auf. Seit Morgengrauen brennen bereits die Öfen in den Hütten, der Rauch hängt über den Dörfern und breitet sich am Boden aus. Und dann trommelte der Frühregen auf die beschlagenen Scheiben. (Nach K. Paustowski.)

Am Flughafen tauschten sie ein paar Sätze aus, die sie nicht versöhnten, aber im Flugzeug kam es wieder zu einem absurden Gespräch, und dann schwiegen sie beim Abendessen. Nach dem Abendessen blätterte Samsonow gereizt in einer illustrierten Zeitschrift, blätterte die Hochglanzseiten durch, steckte sie in seine Rückentasche, verschränkte die Arme vor der Brust und warf den Kopf in den Nacken und schien wütend in Falten zu dösen.

Der riesige Herbstmond, wie eine feuerrote Kugel, im Detail mit deutlichem Hell-Dunkel sichtbar, stand bewegungslos hinter dem Bullauge in der schwarzen Leere endloser Kälte, und Nikitin konnte sich nicht davon losreißen. Sie zog ihn an sich – magisch und nah, hell; in seinem eisigen Glanz, in seiner ungefähren Größe und Unzugänglichkeit stellte er sich etwas Geheimnisvolles, Heilendes vor, das den Schmerz in seinem Herzen linderte, vor dem er Angst hatte, sich zu bewegen.

Die Metallfläche des Flügels hing über der Tiefe der Höhe, und dort unten lag eine Wüste aus silbrig-bläulichen Wolken, die die nächtliche Erde bedeckten, und ohne zum Boden durchzubrechen, funkelte das ganze Mondlicht ruhig wütend mit einem leblosen Glanz auf der Ebene des Flugzeugs über dem Eintauchen in die Tiefe, gegossen in das Bullauge, in seinen dicken Doppelscheiben. Und manchmal stellte sich Nikitin vor, dass dieses Mondlicht durch das tiefviolette Wasser sickerte, dass es nicht in einer Höhe von neun Kilometern flog, sondern auf einem U-Boot unter den ozeanischen Gewässern glitt, von ihnen zusammengedrückt. (Laut Yu. Bondarev.)

Friede und Stille ruhen über der Wyborger Seite, über ihren ungepflasterten Straßen, hölzernen Bürgersteigen, über mageren Gärten, über mit Nesseln bewachsenen Gräben, wo unter dem Zaun eine Ziege mit einem gerissenen Seil um den Hals fleißig Gras knabbert oder dumm döst , aber mittags klopfen sie an die eleganten, hochhackigen Büroangestellten, die auf dem Bürgersteig gehen, das Gesicht verschwindet auch, dann taucht das erste wieder auf und wird durch das zweite ersetzt; Es gibt ein Kreischen und Gelächter von Mädchen, die auf einer Schaukel schaukeln.

Im Haus von Pshenitsyna ist alles ruhig. Du betrittst den Hof und wirst von einer lebendigen Idylle umarmt: Hühner und Hähne werden sich in Ecken aufregen und verstecken; der Hund beginnt auf die Kette zu springen und bricht in Bellen aus; Akulina wird aufhören, die Kuh zu melken, und der Hausmeister wird aufhören, Holz zu hacken, und beide werden den Besucher neugierig ansehen.

Wen willst du? - wird er fragen und, nachdem er den Namen von Ilya Ilyich oder der Gastgeberin des Hauses gehört hat, wird er schweigend auf die Veranda zeigen und wieder anfangen, Holz zu hacken, und der Besucher wird einen sauberen, sandigen Weg zur Veranda entlang gehen auf deren Stufen ein einfacher, sauberer Teppich ausgelegt ist.

183 Wörter.

Das Dorf mit seinen Hütten und Pfählen, grünen Hanfpflanzen und mageren Weiden erschien aus der Ferne wie eine Insel inmitten der grenzenlosen Welt der gepflügten Schwarzerdefelder. In der Mitte des Dorfes lag ein kleiner Teich, ewig mit Gänsedaunen bedeckt, mit schlammigen, löchrigen Ufern; hundert Schritt vom Teich entfernt, auf der anderen Straßenseite, stand das Holzhaus des Herrn, lange leer und traurig auf die Seite gelehnt; hinter dem Haus erstreckte sich ein verlassener Garten; im Garten wuchsen alte, kahle Apfelbäume, hohe Birken mit Krähennestern; am Ende der Hauptgasse, in einem Häuschen (dem ehemaligen Herrenbad), lebte ein altersschwacher Butler, der sich aber nach alter Gewohnheit jeden Morgen grunzend und hustend durch den Garten zu den Gemächern des Herrn schleppte es gab nichts zu bewachen, außer einem Dutzend weißer, mit verblichenem Damast bezogener Sessel, zwei bauchigen Kommoden auf krummen Beinen mit Kupfergriffen, vier Bildern mit Löchern darin und einem schwarzen Alabaster mit einer abgebrochenen Nase. Der Besitzer dieses Hauses, ein junger und sorgloser Mann, lebte entweder in St. Petersburg oder im Ausland und vergaß seinen Nachlass völlig. Er bekam ihn vor etwa acht Jahren von einem betagten Onkel, der einst in der ganzen Nachbarschaft für seine hervorragenden Liköre bekannt war.

167 Wörter.

Die Hitze zwang uns schließlich, den Hain zu betreten. Ich eilte unter einen hohen Haselstrauch, über den ein junger, schlanker Ahorn schön seine hellen Äste ausbreitete. Kasjan setzte sich auf das dicke Ende einer gefällten Birke. Ich sah ihn an. Die Blätter schwankten schwach in der Luft, und ihre flüssiggrünen Schatten glitten leise hin und her über seinen zerbrechlichen Körper, der irgendwie in einen dunklen Mantel gehüllt war, über sein kleines Gesicht. Er hob den Kopf nicht. Gelangweilt von seinem Schweigen legte ich mich auf den Rücken und begann das friedliche Spiel der wirren Blätter am fernen hellen Himmel zu bewundern.

Es ist unglaublich angenehm, im Wald auf dem Rücken zu liegen und nach oben zu schauen! Es scheint Ihnen, als würden Sie in das bodenlose Meer blicken, als würde es sich weit unter Ihnen ausbreiten, als würden sich die Bäume nicht aus dem Boden erheben, sondern wie die Wurzeln riesiger Pflanzen herabsteigen, senkrecht in diese glasklaren Wellen fallen; die Blätter der Bäume schimmern entweder mit Smaragden durch oder verdichten sich zu einem goldenen, fast schwarzen Grün. Irgendwo weit, weit entfernt, ein dünner Ast, der in sich selbst endet, steht ein einzelnes Blatt bewegungslos auf einem blauen Fleck durchsichtigen Himmels, und daneben schwankt ein anderes, das mit seiner Bewegung dem Spiel eines Fischteichs ähnelt, als ob die Bewegung nicht autorisiert wäre und nicht vom Wind erzeugt.

175 Wörter.

Splitter brennen mit rotem Feuer in den Hütten, schläfrige Stimmen sind draußen vor den Toren zu hören. Und inzwischen flammt die Morgenröte auf; goldene Streifen haben sich schon über den Himmel gezogen, Dämpfe wirbeln in den Schluchten; die Lerchen singen laut, der Morgenwind wehte, und die purpurrote Sonne geht leise auf. Das Licht wird wie ein Strom hereinströmen; Dein Herz wird wie ein Vogel flattern. Frisch, lustig, Liebe! Rundum sichtbar. Hinter dem Hain liegt ein Dorf; dort drüben ist noch eine mit einer weißen Kirche, dort drüben ist ein Birkenwald auf dem Berg; dahinter ist ein Sumpf, wohin gehst du ... Schneller, Pferde, schneller! Großer Trab vorwärts!.. Drei Werst sind nicht mehr übrig. Die Sonne geht schnell auf, der Himmel ist klar... Das Wetter wird herrlich. Die Herde streckte sich aus dem Dorf auf dich zu. Du hast einen Berg erklommen... Was für eine Aussicht! Der Fluss schlängelt sich zehn Werst lang, mattblau durch den Nebel; dahinter wässriggrüne Wiesen; sanfte Hügel jenseits der Wiesen; in der ferne, kiebitze, kreischend, schweben über dem sumpf durch einen feuchten glanz, verschüttet in der luft, die ferne zeichnet sich deutlich ab ... nicht wie im sommer. Wie frei atmet die Brust, wie heiter bewegen sich die Glieder, wie wird der ganze Mensch stärker, vom frischen Hauch des Frühlings umfangen!

161 Wörter.

Es gibt keinen Wind, und es gibt keine Sonne, kein Licht, keinen Schatten, keine Bewegung, keinen Lärm; in der weichen Luft riecht es nach Herbst, wie der Geruch von Wein; ein dünner Nebel hängt in der Ferne über den gelben Feldern. Durch die nackten, braunen Zweige der Bäume wird der Himmel friedlich und bewegungslos weiß; an einigen Stellen hängen die letzten goldenen Blätter an den Linden. Die feuchte Erde ist elastisch unter den Füßen; hohe trockene Grashalme bewegen sich nicht; lange Fäden glitzern auf dem fahlen Gras. Die Brust atmet ruhig, und eine seltsame Angst breitet sich in der Seele aus. Du gehst am Waldrand entlang, kümmerst dich um den Hund, und währenddessen kommen dir deine Lieblingsbilder, deine Lieblingsgesichter, tot und lebendig, in den Sinn, längst eingeschlafene Eindrücke wachen plötzlich auf; die Phantasie fliegt und fliegt wie ein Vogel, und alles bewegt sich so klar und steht vor den Augen. Das Herz wird plötzlich zittern und schlagen, leidenschaftlich vorwärts eilen, dann unwiederbringlich in Erinnerungen ertrinken. Alles Leben entfaltet sich leicht und schnell wie eine Schriftrolle; Der Mensch besitzt seine ganze Vergangenheit, all seine Gefühle, Kräfte, seine ganze Seele. Und nichts um ihn herum stört - es gibt keine Sonne, keinen Wind, keinen Lärm ...

156 Wörter.

Aber dann kommt der Abend. Die Morgendämmerung loderte mit Feuer und verschlang den halben Himmel. Die Sonne geht unter. Die Luft in der Nähe ist irgendwie besonders durchsichtig, wie Glas; in der Ferne liegt ein weicher Dampf, warm im Aussehen; zusammen mit dem Tau fällt ein scharlachroter Schimmer auf die Lichtungen, die bis vor kurzem von Strömen flüssigen Goldes durchtränkt waren; lange Schatten liefen von den Bäumen, von den Büschen, von den hohen Heuhaufen ... Die Sonne war untergegangen; der Stern hat aufgeleuchtet und zittert im feurigen Meer des Sonnenuntergangs.... Hier wird es bleich; blauer Himmel; einzelne Schatten verschwinden, die Luft ist mit Dunst gefüllt. Es ist Zeit, nach Hause in das Dorf zu gehen, wo Sie die Nacht verbringen. Die Waffe über die Schulter geworfen, gehst du trotz deiner Müdigkeit schnell ... Und inzwischen bricht die Nacht herein: du kannst sie auf zwanzig Schritte nicht sehen; Die Hunde werden in der Dunkelheit kaum weiß. Dort drüben, über den schwarzen Büschen, ist der Rand des Himmels undeutlich klar ... Was ist das? Feuer?.. Nein, es ist der Mondaufgang. Und unten rechts flackern schon die Lichter des Dorfes ... Hier ist endlich deine Hütte. Durch das Fenster sehen Sie einen Tisch, der mit einer weißen Tischdecke bedeckt ist, eine brennende Kerze, ein Abendessen ...

144 Wörter.

Er [Levko] sah sich um: Die Nacht schien vor ihm noch strahlender. Dem Glanz des Mondes wurde ein seltsames, berauschendes Strahlen hinzugefügt. Nie zuvor hatte er so etwas gesehen. Ein silberner Nebel legte sich über die Umgebung. Geruch ab blühende Apfelbäume Nachtblumen ergossen sich über die ganze Erde. Erstaunt blickte er in das stille Wasser des Weihers: das umgestürzte alte Gutshaus war darin sauber und in klarer Erhabenheit zu sehen. Statt düsterer Fensterläden blickten fröhliche Glasfenster und Türen hinaus. Vergoldung flackerte durch das klare Glas. Und dann fühlte es sich an, als hätte sich ein Fenster geöffnet. Mit angehaltenem Atem, ohne zu zucken und ohne den Blick vom Teich abzuwenden, schien er sich in seine Tiefe zu begeben und streckte seinen weißen Ellbogen nach vorne aus dem Fenster, dann ein freundlicher Kopf mit leuchtenden Augen, der leise durch die dunkelblonden Haarwogen schimmerte, blickte hinaus und stützte sich auf seinen Ellbogen. Und er sieht: sie schüttelt leicht den Kopf, sie winkt, sie lächelt ... Sein Herz begann sofort zu schlagen ... Das Wasser zitterte, und das Fenster schloss sich wieder.

144 Wörter.

Überall in der Weite, die sich in der Ferne erstreckte, glühten Haufen glühenden Kalksteins, verstreut in unzähligen Scharen, auf deren Oberfläche hin und wieder bläuliche und grüne Schwefelfeuer aufloderten ... Das waren brennende Kalköfen. Über der Fabrik stand ein riesiges rotes oszillierendes Leuchten. Vor dem blutigen Hintergrund zeichneten sich die dunklen Spitzen der hohen Schornsteine ​​harmonisch und klar ab, während ihre unteren Teile im grauen Nebel verschwammen, der vom Boden aufstieg. Die offenen Münder dieser Giganten spieen unaufhörlich dicke Rauchwolken aus, die sich zu einer durchgehenden, chaotischen, langsam nach Osten kriechenden Wolke vermischten, stellenweise weiß wie Pattklumpen, stellenweise schmutziggrau, stellenweise die gelbliche Farbe von Eisenrost. Über den dünnen, langen Schornsteinen, die ihnen das Aussehen riesiger Fackeln gaben, flatterten und schossen helle Garben brennenden Gases umher. Durch ihr falsches Spiegelbild nahm die Rauchwolke, die über der Pflanze hing und bald aufblitzte, bald verblasste, seltsame und bedrohliche Schattierungen an. Von Zeit zu Zeit, wenn die Haube des Hochofens durch das scharfe Läuten des Signalhammers heruntergelassen wurde, brach aus seinem Mund mit einem Brüllen wie entfernter Donner ein ganzer Sturm von Flammen und Ruß bis zum Himmel.<...>Elektrische Feuer mischten ihren bläulichen, toten Glanz mit dem violetten Licht rotglühenden Eisens ... Das unaufhörliche Klirren und Dröhnen von Eisen strömte von dort.

779 Wörter.

Überall antike Mahagonimöbel mit Bronzeintarsien, teure Vasen aus sibirischem Jaspis, Marmor, Malachit, schlechte Gemälde in schweren Goldrahmen – mit einem Wort, auf Schritt und Tritt spürte man den überwältigenden Einfluss des verrücktesten Luxus. Privalov erlebte ein doppelt unangenehmes und schweres Gefühl: einmal - für diejenigen, die aus ihrer Haut gestiegen sind, um dieses nutzlose und erbärmliche in ihrer Geschmacklosigkeit wie ein Palast aufzuhäufen, und dann wurde er von dem Gedanken niedergeschlagen, dass er der Erbe davon war nutzlos ungeeignete Lumpen. In seiner Seele wurde ein unbestimmtes Bedauern für die ihm nahestehenden Menschen durch Blut geweckt, die unter der unerträglichen Last dieses wahnsinnigen Luxus starben. In der Tat gab es unter ihnen bemerkenswerte Naturen, helle Köpfe, eiserne Energie - und wo ist das alles geblieben? Um diesen Müll in mehreren Räumen zu stapeln ... Privalov suchte vergeblich nach mindestens einem Wohnort, an dem man sich von all diesem kolossalen bemalten und vergoldeten Unsinn erholen konnte, der sich unter dem Druck seines eigenen Gewichts zersetzte - vergebliche Bemühungen. In diesen luxuriösen Räumen gab es keine solche Ecke, in der mindestens eine warme Kindheitserinnerung verborgen wäre, auf die der letzte Bettler das Recht hat ... Jeder Gegenstand in diesen Räumen erinnerte Privalov an die Schrecken, die in ihnen geschahen. Die Schatten der berühmten Sashka, Stesha und schließlich des Vaters - so ähnelte diese Situation, auf deren Rückseite der berühmte Privalovskaya-Stall und der schismatische Gebetsraum in Reihen angeordnet waren.

215 Wörter.-Sibirisch

Es schien, als würden im Haus die Böden gewaschen und alle Möbel seien hier schon seit einer Weile aufgestapelt. Auf einem Tisch stand sogar ein kaputter Stuhl und daneben eine Uhr mit stehendem Pendel, an dem eine Spinne bereits ein Netz befestigt hatte. Genau dort, seitlich an der Wand gelehnt, stand ein Schrank mit antikem Silber, Karaffen und Chinesisches Porzellan. Auf der mit Perlmuttmosaiken ausgekleideten Kommode, die stellenweise bereits herausgefallen waren und nur gelbliche, mit Leim gefüllte Rillen zurückließen, lag allerlei Allerlei: ein Stapel fein beschriebener Papiere, die mit einem grünlichen Marmor bedeckt waren Presse mit einem Ei darauf, ein altes, in Leder gebundenes Buch mit rotem Schnitt, eine Zitrone, alles vertrocknet, nicht mehr als eine Haselnuss, ein zerbrochener Sessel, ein Glas mit etwas Flüssigkeit und drei Fliegen, bedeckt mit einem Brief, ein Stück aus Siegellack, ein irgendwo hochgezogenes Stück Lumpen, zwei tintenfleckige Federn, vertrocknet wie beim Schwinden, ein Zahnstocher, völlig vergilbt, mit dem der Besitzer vielleicht schon vor dem französischen Einmarsch in Moskau in den Zähnen gestochen hat.

Mehrere Gemälde hingen sehr eng und dumm an den Wänden: ein langer vergilbter Stich einer Schlacht, mit riesigen Trommeln, schreienden Soldaten mit dreieckigen Hüten und ertrinkenden Pferden, ohne Glas, eingefügt in einen Mahagonirahmen mit dünnen Bronzestreifen und Bronzekreisen in den Ecken. . Neben ihnen war eine halbe Wand von einem riesigen geschwärzten Ölgemälde eingenommen, das Blumen, Früchte, eine angeschnittene Wassermelone, das Gesicht eines Ebers und eine kopfüber hängende Ente darstellte. Von der Mitte der Decke hing ein Kronleuchter in einem Leinenbeutel, der durch den Staub wie ein Seidenkokon aussah, in dem ein Wurm sitzt.<...>Es wäre unmöglich zu sagen, dass in diesem Zimmer ein Lebewesen lebte, wenn nicht die alte, abgetragene Mütze, die auf dem Tisch lag, seine Anwesenheit ankündigte.

255 Wörter.

Die Svetlitsa wurde im Geschmack dieser Zeit entfernt, über die nur noch in Liedern und Volksgedanken lebendige Hinweise blieben, die in der Ukraine nicht mehr von bärtigen blinden Ältesten gesungen wurden, begleitet vom leisen Zwitschern einer Bandura im Kopf der umliegenden Menschen; im Geschmack dieser schwörenden, schwierigen Zeit, als in der Ukraine Kämpfe und Schlachten um die Union stattfanden. Alles war sauber, mit farbigem Lehm beschmiert. An den Wänden befinden sich Säbel, Peitschen, Netze für Vögel, Netze und Gewehre, ein kunstvoll gearbeitetes Horn für Schießpulver, ein goldenes Zaumzeug für ein Pferd und Fesseln mit silbernen Plaketten. Die Fenster des Zimmers waren klein, mit runden, matten Scheiben, wie man sie heute nur noch in alten Kirchen findet, durch die man nicht anders hindurchsehen konnte, als wenn man die Glasschieber hochklappte. An den Fenstern und Türen waren rote Hähne. Auf den Regalen in den Ecken standen Krüge, Flaschen und Flakons aus grünem und blauem Glas, geschnitzte Silberpokale, vergoldete Tassen aller Art: venezianisch, türkisch, tscherkessisch, die auf allen möglichen Wegen, über den dritten und vierten, in Bulbas Zimmer eindrangen Hände, was in jener fernen Zeit sehr üblich war. Bänke aus Birkenrinde im ganzen Raum; ein riesiger Tisch unter den Symbolen in der vorderen Ecke; ein breiter Ofen mit Öfen, Leisten und Leisten, bedeckt mit bunten bunten Kacheln - all das war unseren beiden Kameraden, die jedes Jahr in die Ferien nach Hause kamen, sehr vertraut; die kamen, weil sie noch keine Pferde hatten und weil es nicht üblich war, Schulkindern das Reiten zu erlauben. Sie hatten nur lange Stirnlocken, für die jeder Kosak, der eine Waffe trug, sie herausreißen konnte. Erst als sie freigelassen wurden, schickte Bulba ihnen zwei junge Hengste aus seiner Herde.

243 Wörter.

Der alte, weitläufige Garten, der sich hinter dem Haus erstreckte, das Dorf überblickte und dann im Feld verschwand, überwuchert und verfallen, schien allein dieses weitläufige Dorf zu erfrischen und allein in seiner malerischen Einöde recht malerisch zu sein. Am Himmelshorizont lagen grüne Wolken und unregelmäßig zitternde Kuppeln, die miteinander verbundenen Wipfel frei gewachsener Bäume. Ein kolossaler weißer Birkenstamm, ohne eine von einem Sturm oder Gewitter abgebrochene Spitze, erhob sich aus diesem grünen Dickicht und wölbte sich in der Luft wie eine regelmäßige funkelnde Marmorsäule; sein schräger Spitzbruch, mit dem er anstelle eines Kapitells nach oben abschloss, verdunkelte sich gegen sein schneeweißes, wie ein Hut oder ein schwarzer Vogel. Der Hopfen, der die Holunder-, Ebereschen- und Haselsträucher erstickte und dann an der Spitze der gesamten Palisade entlanglief, lief schließlich hoch und wand sich halb um die gebrochene Birke. In der Mitte angekommen, hing es von dort herunter und begann sich bereits an den Wipfeln anderer Bäume festzuhalten oder hing in der Luft und band seine sumpfigen, zähen Haken in Ringe, die leicht von der Luft geschwenkt wurden. Stellenweise teilten sich grüne Dickichte, von der Sonne erleuchtet, und zeigten zwischen sich eine unbeleuchtete Senke, die wie ein dunkler Mund klaffte; es war alles in Schatten gehüllt und flackerte kaum in seinen schwarzen Tiefen: ein laufender schmaler Pfad, ein eingestürztes Geländer, eine schwankende Laube, ein hohler, altersschwacher Weidenstamm, ein grauhaariger Tschapyschnik, der hinter einer Weide mit herausgefallen war dicke Borsten, verdorrt von einer schrecklichen Wildnis, wirre und gekreuzte Blätter und Zweige, und schließlich ein junger Ahornzweig, der seine grünen Tatzenblätter zur Seite streckt, unter denen, Gott weiß wie, die Sonne plötzlich aufsteigt verwandelte es in ein durchsichtiges und feuriges, das in dieser dicken Dunkelheit wunderbar leuchtete.

236 Wörter.

Bis zum nächsten Dorf waren es noch zehn Werst, und eine große dunkelviolette Wolke, die von Gott weiß woher gekommen war, ohne den geringsten Wind, bewegte sich schnell auf uns zu. Die Sonne, noch nicht von Wolken verdeckt, beleuchtet hell ihre düstere Gestalt und die grauen Streifen, die von ihr bis zum Horizont reichen. Gelegentlich zucken Blitze in der Ferne und ein leises Grollen ist zu hören, das sich allmählich verstärkt, sich nähert und sich in intermittierende Glocken verwandelt und den gesamten Himmel umfasst. Vasily erhebt sich von der Ziege und hebt die Spitze der Chaise; die Kutscher ziehen ihre Mäntel an und nehmen bei jedem Donnerschlag ihre Hüte ab und bekreuzigen sich; die pferde spitzen die ohren, blähen die nüstern, als schnupperten sie die frische luft, die nach einer sich nähernden wolke riecht, und die britzka rollt schneller über die staubige straße. Ich bekomme Angst und spüre, wie das Blut schneller in meinen Adern zirkuliert. Aber jetzt fangen die fortgeschrittenen Wolken schon an, die Sonne zu verdecken; hier schaute es zum letzten Mal hinaus, beleuchtete die schrecklich düstere Seite des Horizonts und verschwand. Die ganze Nachbarschaft verändert sich plötzlich und nimmt einen düsteren Charakter an. Hier zitterte der Espenhain; die Blätter werden zu einer Art weiß-wolkiger Farbe, die sich hell vor dem lila Hintergrund der Wolken abhebt, raschelt und wirbelt; die Wipfel der großen Birken beginnen zu schwanken, und trockene Grasbüschel fliegen über die Straße. Mauersegler und Weißbrustschwalben schweben um die Britzka herum und fliegen unter die Brust der Pferde, als wollten sie uns aufhalten; Dohlen mit zerzausten Flügeln fliegen irgendwie seitwärts im Wind; die ränder der zugeknöpften lederschürze beginnen sich zu heben, lassen feuchte windböen auf uns zukommen und schlagen schwingend gegen den körper der britzka. Blitze blitzen wie in der Britzka selbst auf, blenden das Auge und erhellen für einen Moment das graue Tuch und die an die Ecke gedrückte Gestalt Wolodjas ...

248 Wörter.

Dampfende, dicke Luft stand in der Hütte; auf dem Tisch brannte eine Lampe ohne Glas, und der Ruß reichte als dunkler, zitternder Docht bis an die Decke. Vater saß am Tisch und nähte Schaffellmäntel; mütterlich geflickte Hemden oder gestrickte Fäustlinge; ihr gebeugtes Gesicht war damals sanftmütig und liebevoll. Mit leiser Stimme sang sie „alte“ Lieder, die sie als Mädchen gehört hatte und bei denen Tanja oft weinen wollte. In der dunklen Hütte, bedeckt mit Schneestürmen, erinnerte sich Marya an ihre Jugend, erinnerte sich an heiße Heuwiesen und Abenddämmerungen, als sie mit klingenden Liedern in der mädchenhaften Menge den Feldweg entlangging und hinter dem Grollen die Sonne unterging und goldener Staub durchströmte die Ohren seiner brennenden Reflexion ... Lied sagte sie ihrer Tochter, dass sie die gleichen Morgendämmerungen haben würde, dass alles, was so bald und für lange Zeit vergeht, für lange Zeit durch dörfliche Trauer und Fürsorge ersetzt wird ...

Als die Mutter sich auf das Abendessen vorbereitete, zog sich Tanya in einem langen Hemd vom Herd herunter und rannte, oft ihre nackten Füße umdrehend, zum Tisch. Hier hockte sie sich wie ein Tier nieder und fing schnell Schmalz in einem dicken Eintopf und aß Gurken und Kartoffeln. Fat Vaska aß langsam und verdrehte die Augen, während er versuchte, einen großen Löffel in seinen Mund zu stecken ... süßer Schlaf unter dem betenden Flüstern der Mutter.

216 Wörter.

Hinter der Brücke stieg ich den Hügel hinauf und ging über eine asphaltierte Straße in die Stadt.

Nirgendwo in der Stadt gab es ein einziges Feuer, keine einzige lebende Seele. Alles war still und weit, ruhig und traurig – die Traurigkeit der russischen Steppennacht, der schlafenden Steppenstadt. Einige Gärten zitterten sanft vor Laub von der gleichmäßigen Strömung eines schwachen Juliwinds, der von irgendwo auf den Feldern wehte und sanft auf mich blies. Ich ging - großer Monat er ging auch, rollte und ging in einem gespiegelten Kreis durch die Schwärze der Zweige; die breiten Straßen lagen im Schatten – nur in den Häusern zur Rechten, zu denen der Schatten nicht reichte, waren weiße Wände erleuchtet und schwarze Fenster in traurigem Glanz; und ich ging im Schatten, trat auf das fleckige Pflaster – es war durchscheinend mit schwarzer Seidenspitze bedeckt. Sie hatte so ein Abendkleid, sehr elegant, lang und schlank. Es ging ungewöhnlich zu ihrer dünnen Figur und den schwarzen jungen Augen. Sie war geheimnisvoll in ihm und schenkte mir beleidigend keine Beachtung. Wo war es? Wen besuchen?

Mein Ziel war es, die Old Street zu besuchen. Und ich könnte auf einem anderen, mittleren Weg dorthin gehen. Aber ich bog in diese weitläufigen Straßen in den Gärten ein, weil ich mir die Turnhalle ansehen wollte. Und als er dort angekommen war, wunderte er sich wieder: Und hier blieb alles so wie vor einem halben Jahrhundert; ein steinzaun, ein steinhof, ein großes steingebäude im hof - alles ist genauso bürokratisch, langweilig wie früher bei mir. Ich zögerte am Tor, ich wollte Traurigkeit in mir hervorrufen, das Mitleid der Erinnerungen – und ich konnte nicht: ja, ein Erstklässler mit gestutzten Haaren in einer nagelneuen blauen Mütze mit silbernen Palmen über dem Schirm und drin Ein neuer Mantel mit silbernen Knöpfen betrat diese Tore, dann ein dünner junger Mann in grauer Jacke und eleganter Hose.

271 Wörter

Eine ältere Frau im Krankenkittel öffnete den Patienten von Danilevsky die Tür, sie betraten einen geräumigen Flur, der mit Teppich ausgelegt und mit schweren antiken Möbeln ausgestattet war, und die Frau setzte die Brille auf, mit einem Bleistift in der Hand, blickte streng in ihr Tagebuch und ernannte die Tag und Stunde der zukünftigen Verabredung mit einem, und stellten andere durch die hohen Türen des Empfangszimmers vor, und dort warteten sie lange darauf, von einem jungen Assistenten in einem Zuckerweißen zum Verhör und zur Untersuchung in das nächste Büro gerufen zu werden Mantel, und erst danach kamen sie zu Danilevsky selbst, in sein großes Büro mit einem hohen Bett an der Rückwand, auf das er einige von ihnen zwang, aufzusteigen und sich vor Angst in die elendste und unbeholfenste Position zu legen; den patienten war alles peinlich, nicht nur die assistentin und die frau im flur, wo die kupferscheibe des pendels in der alten stehuhr mit so totenlangsamer schimmernder hin- und herging, sondern auch die ganze wichtige ordnung diese reiche, geräumige Wohnung, diese erwartungsvolle Stille des Wartezimmers, wo niemand mehr Luft zu holen wagte, und alle dachten, dies sei eine ganz besondere, ewig leblose Wohnung und dieser Danilevsky selbst, groß, dick, unhöflich, kaum lächelt mindestens einmal im Jahr. Aber sie irrten sich: In jenem Wohnteil der Wohnung, wo Flügeltüren vom Flur nach rechts führten, sei es fast immer laut von den Gästen, der Samowar lasse den Tisch im Esszimmer nicht stehen, lief das Zimmermädchen, fügte hinzu Tassen und Gläser auf den Tisch, dann Vasen mit Marmelade, dann Kekse und Brötchen, und Danilevsky lief oft sogar während der Rezeptionszeiten auf Zehenspitzen den Flur entlang und dachte, während die Patienten auf ihn warteten, dass er schrecklich beschäftigt war bei einem schwerkranken Patienten saß er und trank Tee ...

254 Wörter.

Was alle so lange beschäftigt und beunruhigt hat, wurde endlich gelöst: Der Great Perevoz war sofort halb leer.

Viele weiße und blaue Hütten waren an diesem Sommerabend verwaist. Viele Menschen haben ihr Heimatdorf für immer verlassen - seine grünen Gassen zwischen Gärten, die staubige Basarweide, wo es an einem sonnigen Sonntagmorgen so lustig ist, wenn überall geredet wird, das Wirtshaus vor Schimpf und Streit brummt, die Kaufleute sind Geschrei, die Bettler singen, die Geige zirpt, die Leier brummt melancholisch, und wichtige Ochsen, die ihre Augen vor der Sonne schützen, kauen schläfrig Heu zu diesen disharmonischen Klängen; verließ die bunten Gärten und dichten Verbose mit matt-bleichen langen Blättern über der Quelle, beim Abstieg zum Achterwasser des Flusses, wo an stillen Abenden im Wasser etwas gedämpft und monoton stöhnt, als würde es in ein leeres Fass blasen; verließ für immer seine Heimat in die fernen Ussuri-Länder und ging "bis ans Ende der Welt ...".

Als ein breiter, kühler Schatten auf ein Dorf fiel, das in einem Tal von einem Berg lag, der den Westen bedeckte, und im Tal, zum Horizont hin, wurde alles vom Widerschein des Sonnenuntergangs gerötet, die Haine erröteten, die Biegungen des Flusses blitzten mit scharlachrotem Glanz, und jenseits des Flusses glänzten die Sandebenen wie Gold, die Menschen, bunt gefleckt in festlichen Gewändern, versammelte er sich für ein grünes Jahrzehnt zu einer alten weißen Kirche, wo Kosaken und Chumaken noch vor ihren fernen Feldzügen beteten .

Dort, unter freiem Himmel, zwischen den beladenen Karren, begann ein Gebetsgottesdienst, und in der Menge herrschte Totenstille. Die Stimme des Priesters klang deutlich und deutlich, und jedes Gebetswort drang in die Tiefen jedes Herzens ...

Und dann gingen die Schreie hoch. Und mitten in einem gutturalen Gespräch, Weinen und Geschrei bewegte sich der Konvoi die Straße entlang den Berg hinauf. Zum letzten Mal erschien der Große Transport in seinem Heimattal - und verschwand ... Und der Konvoi selbst verschwand schließlich hinter dem Brot, in den Feldern, im Glanz der tiefstehenden Abendsonne ...

256 Wörter

Es war eine Juninacht, es war Vollmond, ein kleiner Mond stand im Zenit, aber sein Licht, leicht rosa, wie es in heißen Nächten nach kurzen Tagesschauern geschieht, so üblich zur Zeit der Lilienblüte, noch so hell erleuchtet die Pässe der niedrigen Berge, die mit zu kleinem südlichen Wald bedeckt waren, so dass das Auge sie bis zum Horizont deutlich unterscheiden konnte.

Zwischen diesen Pässen verlief ein enges Tal im Norden. Und im Schatten ihrer Höhen, in der toten Stille dieser Wüstennacht, brüllte ein Gebirgsbach monoton und geheimnisvoll schwebte und schwebte, stetig verblassend und gemessen blitzend bald mit Amethyst, bald mit Topas, Fliegenden Glühwürmchen, Lucioli. Gegenüber liegende Hügel zogen sich aus dem Tal zurück, und eine uralte felsige Straße verlief durch das Tiefland unter ihnen. Es schien dort genauso alt zu sein, in diesem Flachland und dieser Steinstadt, wo zu dieser ziemlich späten Stunde ein großer Marokkaner in einem breiten Burnus aus weißer Wolle und ein marokkanischer Fez auf einem braunen Hengst ritten, rechts von ihm kauernd Bein.

Die Stadt schien tot, verlassen. Ja er war. Der Marokkaner fuhr zuerst eine schattige Straße entlang, zwischen den Steinskeletten von Häusern, die statt Ikonen schwarze Hohlräume klafften, mit wilden Gärten dahinter. Aber dann fuhr er hinaus auf einen hellen Platz, auf dem ein langer Teich mit Baldachin, eine Kirche mit einer blauen Madonnenstatue über dem Portal, mehrere noch bewohnte Häuser und davor, schon am Ausgang, ein Gasthaus . Dort, im Untergeschoss, waren die kleinen Fenster erleuchtet, und der Marokkaner, der schon döste, wachte auf und zog an den Zügeln, was das hinkende Pferd fröhlich auf die holprigen Steine ​​des Platzes pochen ließ.

235 Wörter.

Es war Anfang April. Das Zwielicht vertiefte sich unmerklich für das Auge. Die Pappeln, die die Landstraße säumten, die weißen, niedrigen Häuser mit Ziegeldächern an den Straßenrändern, die Gestalten seltener Passanten – alles wurde schwarz, verlor Farbe und Perspektive; alle Gegenstände verwandelten sich in schwarze flache Silhouetten, aber ihre Umrisse standen mit bezaubernder Klarheit in der dunklen Luft. Im Westen, außerhalb der Stadt, brannte die Morgendämmerung. Wie in die Mündung eines rotglühenden Vulkans, der mit flüssigem Gold brannte, fielen schwere graue Wolken herab und glühten in blutroten, bernsteinfarbenen und violetten Lichtern. Und über dem Vulkan erhob sich wie eine Kuppel, grün mit Türkis und Aquamarin, der sanfte abendliche Frühlingshimmel.

Romashov ging langsam die Autobahn entlang und schleppte seine Füße mühsam in riesigen Galoschen nach. Er starrte unerbittlich auf dieses magische Feuer. Wie immer, seit seiner Kindheit, schien er hinter der hellen Abenddämmerung eine Art mysteriöses, leuchtendes Leben zu sehen. Genau dort, weit, weit hinter den Wolken und hinter dem Horizont, erstrahlte eine wunderbare, blendend schöne Stadt unter der von hier aus unsichtbaren Sonne, verborgen durch Wolken, die von innerem Feuer durchdrungen waren. Dort funkelten Gehwege aus goldenen Ziegeln in einem unerträglichen Glanz, bizarre Kuppeln und Türme mit lila Dächern erhoben sich, Diamanten funkelten in den Fenstern, bunte bunte Fahnen flatterten in der Luft. Und es schien, dass fröhliche, jubelnde Menschen in dieser fernen und fabelhaften Stadt leben, deren ganzes Leben wie süße Musik ist, in der sogar Nachdenklichkeit, sogar Traurigkeit anmutig zart und schön ist. Sie gehen durch leuchtende Plätze, durch schattige Gärten, zwischen Blumen und Springbrunnen, sie gehen, gottgleich, hell, voller unbeschreiblicher Freude, ohne Grenzen in Glück und Verlangen, weder von Trauer noch von Scham oder Sorge überschattet. .

233 Wörter.

Der Schneesturm löste sich am Abend noch stärker auf. Draußen warf jemand wütend Handvoll feinen, trockenen Schnee gegen die Fenster. Der nahe Wald murmelte und summte mit einer unaufhörlichen, verborgenen, dumpfen Drohung.

Der Wind stieg in die leeren Zimmer und in die heulenden Schornsteine, und das alte Haus, ganz wackelig, voller Löcher, baufällig, wurde plötzlich von fremden Geräuschen belebt, denen ich mit unwillkürlicher Angst lauschte. Es war, als ob etwas in der weißen Halle seufzte, tief seufzte, mit Unterbrechungen, traurig. Hier kamen die morschen Dielen, die irgendwo in der Ferne ausgetrocknet waren, herein und knarrten unter jemandes schweren und geräuschlosen Schritten. Dann kommt es mir so vor, als würde jemand neben meinem Zimmer im Korridor vorsichtig und beharrlich auf die Türklinke drücken und dann plötzlich wütend um das Haus rennen, alle Fensterläden und Türen wie verrückt rütteln oder in den Schornstein steigen und so jammern klagend, langweilig und unaufhörlich, ihre Stimme jetzt immer höher, immer dünner werdend zu einem klagenden Kreischen, dann zu einem tierischen Knurren senkend. Manchmal, von Gott weiß woher, platzte dieser schreckliche Besucher in mein Zimmer, lief mir plötzlich kalt über den Rücken und schüttelte die Flamme einer Lampe, die schwach unter einem grünen Papierlampenschirm leuchtete, der oben verbrannt war.

Ein seltsames, unbestimmtes Unbehagen überkam mich. Hier, dachte ich, sitze ich in einer tauben und regnerischen Winternacht in einem verfallenen Haus, mitten in einem Dorf, verloren in Wäldern und Schneewehen, Hunderte von Kilometern entfernt vom Stadtleben, von der Gesellschaft, vom Frauenlachen, vom menschlichen Gespräch ... Und ich begann mir vorzustellen, dass sich dieser regnerische Abend über Jahre und Jahrzehnte hinziehen wird, er wird sich hinziehen bis zu meinem Tod, und der Wind wird draußen vor den Fenstern ebenso brausen, die Lampe unter dem elenden grünen Lampenschirm wird es tun genauso schwach brenne, werde ich genauso ängstlich in meinem Zimmer auf und ab gehen .

262 Wörter

Im taubsten, abgelegensten Dickicht des Espenwaldes von Troskino arbeitete ein Bauer; er hielt eine Axt in beiden Händen und hieb die hohen Reisigbüsche ab, die den Wald an dieser Stelle mit einer undurchdringlichen Lichtung erstickten. Es war Winterzeit, kalt; Der Mann tankte Treibstoff. Ungefähr fünf Schritte von ihm entfernt stand ein großer Karren, der vor einen wohlgenährten gescheckten Gaul gespannt war; in der Ferne rechts war durch die kahlen Äste der Bäume ein halbnackter Junge zu sehen, der auf die Spitze einer alten Espe kletterte, die mit Dohlennestern gekrönt war. Nach dem gefallenen Gesicht des Bauern, dem gebeugten Rücken und den verblichenen grauen Augen zu urteilen, könnte man ihn getrost fünfzig oder sogar fünfundfünfzig Jahre alt nennen: er war groß, arm an Brust, schlank, mit einem spärlichen hellgelben Bart, in denen oft graue Haare durchschimmerten, und die gleichen Haare. Die Kleidung an ihm entsprach so gut wie möglich seinem Aussehen: Alles wirkte extrem schlaff und heruntergekommen Pelzmütze zu einem kurzen Schaffellmantel, mit Zopf gegürtet. Die Kälte war stark; obwohl dem Bauern der Schweiß in Strömen übers Gesicht lief; die Arbeit schien ihm am Herzen zu liegen. Ringsum im Wald herrschte Totenstille; das Siegel eines tiefen, strengen Herbstes lag über allem: die Blätter von den Bäumen fielen und bedeckten die erstarrte Erde in nassen Haufen; kahle Baumstämme waren überall schwarz, stellenweise lugten rötliche Weiden- und Geißblattbüsche hinter ihnen hervor. Auf der einen Seite war eine Grube mit stehendem Wasser mit Smaragdschimmel bedeckt: Die Wasserspinne glitt nicht mehr darüber, das Quaken des grünen Frosches ertönte nicht; nur bemooste Äste ragen hervor, mit schleimigem Schlamm verputzt, und ein morscher, kürzlich umgestürzter Birkenstamm, vermischt mit verblühter Klette und langen, struppigen Gräsern.

259 Wörter.

Die Welt öffnete sich Aksinya in ihrem geheimen Klang: grün, mit weißem Futter, Eschenblättern und geformten, gemusterten Schnitzereien, im Wind raschelnde Eichenblätter; aus dem Dickicht junger Espen schwebte ein ununterbrochenes Grollen; weit, weit weg, undeutlich und traurig zählte der Kuckuck die ungelebten Jahre für jemanden; ein Kiebitz mit Schopf, der über den See flog, fragte eindringlich: „Wessen bist du, wem bist du?“ Ein winziger grauer Vogel, ein paar Schritte von Aksinya entfernt, trank Wasser aus der Straßenfurche, warf den Kopf zurück und kniff süßlich die Augen zusammen; samtig staubige Hummeln summten; dunkle Wildbienen wiegten sich auf den Kronen der Wiesenblumen. Sie lösten sich und trugen eine duftende „Klappe“ in die schattigen kühlen Mulden. Saft tropfte von den Pappelzweigen. Und unter dem Weißdornbusch strömte der muffige und herbe Geruch von verrottendem Laub des letzten Jahres hervor.

Aksinya saß reglos da und atmete unersättlich die vielfältigen Gerüche des Waldes ein. Erfüllt von einem wunderbaren und vielstimmigen Klang lebte der Wald ein kraftvolles, ursprüngliches Leben. Der Überschwemmungsboden der Wiese, reichlich gesättigt mit Frühlingsfeuchtigkeit, fegte und wuchs eine so reiche Vielfalt an Kräutern, dass Aksinyas Augen in diesem wunderbaren Geflecht aus Blumen und Kräutern verloren gingen.

Lächelnd und lautlos ihre Lippen bewegend, sortierte sie sorgfältig die Stängel namenloser blauer, bescheidener Blumen, beugte sich dann hinüber, um zu schnüffeln, und nahm plötzlich den anhaltenden und süßen Duft von Maiglöckchen wahr. Sie fummelte mit den Händen herum und fand es. Es wuchs genau dort, unter einem schattigen Busch. Breite, einst grüne Blätter, die immer noch eifersüchtig vor der Sonne geschützt sind, ein kurzer, buckliger Stängel, gekrönt von schneeweißen, herabhängenden Blütenkelchen.

207 Wörter M. A. Scholochow

Nirgendwo hat noch jemand die „Feld“-Arbeit eines Volkskundlers im Detail beschrieben; Kaum jemand weiß, dass sie so spannend ist wie die Suche nach einem Archäologen oder Erkundungsgeologen, zudem methodisch äußerst vielfältig und schließlich oft angespannt und ungestüm.

Archäologen operieren unter ruhigeren Bedingungen: Fragmente von Holzbauten, Utensilien, Waffen, die seit Jahrtausenden im Boden liegen, werden sich in mehreren Jahren nicht verändern, und wenn es keinen Grund gibt, versehentliche Ausgrabungen zu befürchten, kann die Expedition sogar um einen verschoben werden Jahr oder mehr. Und Folkloristen können nie warten: Folkloreschätze sind ständig, buchstäblich vor unseren Augen, verändern sich und werden oft vergessen, verschwinden spurlos und unwiederbringlich. Voller Erstaunliches Kulturgut"Folklore-Hügel" schmelzen wie Schneehaufen im Frühling.

Bei seiner Suche muss sich der Folklorist ständig „wiedergeboren“ und entweder als Ermittler oder als Fährtenleser fungieren. Der Reihe nach sowohl Musikwissenschaftler als auch Literaturkritiker und Ethnograph und Choreograf zu sein. Der Folklorist muss ein unermüdlicher Wanderer und Techniker, Beobachter und Experimentator sein.

Die erste Etappe seiner Arbeit ist die Suche nach „reichen Funden“ an Folklore. In der Vergangenheit, vor etwa zweihundert Jahren, als die ersten Volksliedsammlungen entstanden, hielt die Materialsuche die Sammler nicht ab. Jedes Dorf war voller Folklore; dann nahmen sie einfach, was selbst „in die Hände ging“, wählten die beliebtesten aus oder was in der Stadt auf den größten Erfolg zählen konnte.

Ein Jahrhundert später, in der Mitte des 19. Jahrhunderts, tauchten die ersten unermüdlichen folkloristischen Wanderer auf, wie der berühmte Liedersammler Pavel Yakushkin. Sie zogen von Dorf zu Dorf und nahmen überall Lieder (bisher - nur Worte) und Märchen und Volkssprüche und Verschwörungen und Epen und spirituelle Verse auf.

231 Wörter. L. Kulakowski

Original - Layout und Computerlayout.

Im Botanischen Garten auf der Insel Aptekarsky wurde eine kleine Fotokamera auf einen kahlen Ast eines Apfelbaums gerichtet. Es war März, die Knospen waren am Zweig kaum zu sehen.

Alle drei Stunden klickte die Maschine und machte ein Foto. So klickte er den ganzen März, April und Mai, bis der Zweig blühte.

Alexey Tikhonov besuchte oft den Botanischen Garten. In den Baumstämmen, in der Zeichnung von Blättern, in den wild gewachsenen Ästen fand er eine Vielzahl von Formen und Farben, die ihm bei der Arbeit an seinen Gemälden halfen.

Er freundete sich wie mit einem Mann mit einem kleinen schwarzen Apparat an, der im Laub versteckt war. Das Gerät lebte ein Leben mit Pflanzen. Er verbrachte Tage und Nächte mit ihnen, wenn es in den Gewächshäusern so still war, dass man das Rauschen der Erde hörte, die Tropfen aus den Blättern saugte. Als der Apparat entfernt wurde, bedauerte Tikhonov, als wäre ein kleines Tier aus dem Gewächshaus geholt worden, das im Gras lebte und niemandem Schaden zufügte.

Mitarbeiter des Botanischen Gartens zeigten Tikhonov den vom Apparat aufgenommenen Film. In fünf Minuten steckten sie sie durch eine Projektionslampe. Tikhonov blickte auf den weißen kleinen Bildschirm und sah, wie die Knospe vor seinen Augen wuchs, anschwoll, mit klebrigem Saft bedeckt, platzte und heraussprang, sich wie nach dem Schlaf streckte, die zerknitterten Blütenblätter gerade richtete, eine weiße Blume erblühte und plötzlich alles erzitterte das Sonnenlicht, das darauf fiel.

Als Tikhonov an die langen Jahre dachte, die über sein Land und über sein eigenes Leben gegangen waren, erinnerte er sich an diese scheinbar plötzliche, aber tatsächlich langsam blühende Blume.

Tikhonov wusste, dass die Jahre mit einer regelmäßigen, lang kalkulierten Langsamkeit vergingen, dass sich das Land jeden Monat veränderte und jeden Monat neue Gedanken, Wünsche und Ziele ins Bewusstsein traten und das Gesicht einer anderen Person prägten.

Aber gleichzeitig war das Gefühl der letzten Jahre so, dass es derselbe Morgen war und es noch lange nicht Mittag war. Die Zeit schien einheitlich, nicht in langweilige Jahresabschnitte zersplittert. Das monolithische und majestätische Jahr der Revolution dauerte an.

Inzwischen wurden Tikhonovs Schläfen schon früh grau, und die Hände des gebrechlichen Nikanor Iljitsch zitterten.

Immer öfter blickte er von der Arbeit auf und saß regungslos da und klagte über sein Herz.

Er wollte seinen Job nicht aufgeben.

„Es ist Zeit zu sterben“, sagte er, „und, sehen Sie, ich arbeite. Ich sträube mich. Warum? Ganz einfach: Ich glaube, dass ich mit meiner Arbeit dem neuen Leben danken, der Jugend lehrreiche und reiche Geschenke hinterlassen sollte.

Und er hinterließ, alter Mann, diese Geschenke. Sie waren in den Feinheiten der Holzbearbeitung, in Dingen, die der Arbeit der besten Möbelmeister des 19. Jahrhunderts in nichts nachstanden.

„Ich bin Autodidakt“, sagt er. - Ich müsste nach guten Proben greifen - und dann ein Sieg. Und alles ist euch gegeben, junge Leute - die Leute werden euch mehr abverlangen als uns.

Der berühmte Schriftsteller ist gestorben. Tikhonovs Lehrer, ein Künstler mit wütenden Augen, starb ebenfalls. Tikhonovs Mutter Nastasya starb ebenfalls.

Er ging zu Meghry, als er einen Brief von ihr mit der Bitte erhielt, „zu kommen und die alte Frau zu begraben“.

Nastasja lag durchsichtig und still in der Hütte, lächelte, und ihre Zähne glänzten wie in ihrer Jugend. Noch zu ihren Lebzeiten erzählte sie Tichonow, dass vor fast zwanzig Jahren ein Marineoffizier nach Meghry gekommen sei, sich nach seinem Großvater Semjon erkundigt habe, der zu Tode gepeitscht worden sei, und versprochen habe, Aljoscha in Peterhof zu besuchen.

- Hast du es? fragte sie ängstlich. - Sprich: war?

„Nein, Mutter, das war ich nicht.

- Wie so? fragte Nastasja verwirrt. - So groß, okay. Ich habe mich viele Jahre lang an alles über ihn erinnert, ich trauere um alles. Haben sie ihn an der Front getötet?

Sie fing an zu weinen.

Tikhonovs Schwester Katya, ein großes, dunkelhäutiges Mädchen, kam ebenfalls aus Cherepovets zur Beerdigung. Sie arbeitete als Lehrerin, wollte aber den Beruf wechseln und Sportlehrerin werden. Sie gewann Preise bei Ruderwettbewerben. Ihre Liebe zu Wasser und Booten war eifersüchtig und gewalttätig.

Tikhonov nahm sie mit nach Leningrad, und einen Monat später arbeitete sie bereits an einer Wasserstation auf der Insel Krestovsky.

Tikhonov lebte trotzdem in Peterhof im Haus von Nikitin. Leningrad glänzte mit der Sauberkeit neuer Häuser. Die majestätische Stadt spiegelte sich im Marmor, im Spiegelglas und warf ihre frühere Dunkelheit ab, aber Tikhonov verliebte sich in die alten Leute, wollte sie nicht beleidigen und lebte immer noch mit ihnen im Zwischengeschoss.

Wo immer er war - in Sewastopol oder Baku, in Wladiwostok oder an der Wolga - er wusste immer, dass er in dieses Haus zurückkehren würde, das mit Leinwänden, Keilrahmen, wertvollen Holzstücken übersät war und nach Farbe, Alkohollack und Geranien roch - Matryona hat sie gezüchtet mit der gleichen Ausdauer.

Die Holzplattformen der Baltischen Station verdunkelten sich mit Tau. Es war weiße Nacht. Elektrische Züge fuhren ohne Licht nach Peterhof. Die Kutschen ratterten leise an den Kreuzungen, aus Angst, die Stille der Datschensiedlungen zu verscheuchen, die Ruhe zu brechen, die lange über der Küste geherrscht hatte.

Tichonow eilte nach Peterhof. Die Zeitungen veröffentlichten eine Nachricht über ein großes Kunstfestival in Leningrad, das für den 24. Juni geplant ist. Tikhonov wollte dem alten Nikitin mit dieser Nachricht eine Freude machen.

Tichonow saß am Fenster des Autos und versuchte zum zehnten Mal, diese Nachricht in der Zeitung zu lesen, aber das Licht war sehr schwach. Es war möglich, nur in großem Druck gedruckt zu lesen. Tikhonov legte die Zeitung weg und sah aus dem Fenster. Da erstreckte sich eine dunkle und erhabene Nacht. Ein einzelner Stern durchquerte das Zwielicht und glühte langsam über dem hohen Dickicht der Gärten.

„Das muss Jupiter sein“, dachte Tikhonov. Er stellte sich die Nacht über dem Finnischen Meerbusen vor, in der nur drei Lichter in der Dunkelheit sichtbar waren: das weiße Licht des Leuchtturms in Kronstadt, das aschfahle Feuer des Jupiter und der stille goldene Schimmer auf der erleuchteten Kuppel der St. Isaaks-Kathedrale bis zum Morgengrauen. Die Morgendämmerung brannte genau dort, jenseits des Randes der Erde. Der Morgen stand in der Nähe, und die Bewohner der oberen Stockwerke der Leningrader Häuser sahen ihn die ganze Nacht von ihren Fenstern aus.

... Der alte Nikitin hat nicht geschlafen. Er rief Tikhonov vom offenen Fenster aus an. Der alte Mann arbeitete: Er polierte den Deckel eines alten Klaviers.

- Hast du die Zeitung mitgebracht, Aljoscha? fragte Nikitin. - Sie sagen, dass es bereits über unseren Urlaub gedruckt wird.

Tikhonov liebte den alten Mann besonders, weil der alte Mann alles, was mit Architektur, Skulptur und Dekoration von Gebäuden zu tun hatte, als sein Eigentum betrachtete. Privatangelegenheit. Der große Architekt Zakharov, der Erbauer der Admiralität oder der Bildhauer Andreev waren für ihn ebenso vertraute und verständliche Menschen wie die bekannten Bronzer und Zimmerleute.

Mit diesen Menschen verband den alten Mann die Kenntnis der Materie, ein treuer Blick, die Liebe zum Material – sei es eine dünne Holzschicht, abgeriebene Farbe oder ein Stück gut klingende Bronze.

„Das muss die Kontinuität der Kultur sein“, entschied Tikhonov, „in dieser tausendjährigen Gemeinschaft von Handwerkern, egal wer sie sind – Schlosser, Zimmerleute, Architekten oder Dichter.“

Nikanor Ilyich bat Tikhonov, die Nachricht über den Feiertag zu lesen. Tikhonov las es laut vor, auf dem Fensterbrett sitzend, und die einfachen Worte der Nachricht schienen ihm wie in Stein gemeißelt:

„Die sozialistische Kultur, die durch Blutvergießen errungen und durch die heroische Arbeit der Werktätigen der Union geschaffen wurde, schreitet zuversichtlich auf dem Weg der ununterbrochenen Blüte voran. Die sozialistische Ära erfordert die Schaffung monumentaler Denkmäler und Kunstwerke, die ihre Größe und ihr heroisches Wesen festhalten und an die Nachwelt weitergeben können. Die Errichtung dieser Kunstdenkmäler wird die vielfältigen Talente nutzen, an denen die Völker der Union so reich sind.

Unsere Stadt - die Stadt Lenins - ist nicht nur die Wiege der Revolution und das Zentrum der fortschrittlichen Industrie, sondern auch die Stadt berühmter Meister der Kunst.

Das Gesetz der Assimilation des kulturellen Erbes durch unsere Gesellschaft hat in unserer Stadt die größten Gründe, sich auszudrücken. Es reicht aus, sich an die Namen von mindestens einem der Architekten - den Erbauern der Stadt - Bazhenov, Rastrelli, Voronikhin, Zakharov und anderen zu erinnern, damit die Idee klar wird, dass hier, in der Stadt Lenin, a junge sozialistische Land kann die Gesetze des Handwerks von glorreichen Künstlern der Vergangenheit lernen.

Aufgrund der Tatsache, dass in Leningrad Akademien eröffnet werden, die Meister der Architektur, Bildhauerei, Malerei und Gravur, Meister ausbilden künstlerische Bearbeitung Stein, Holz und Metall, Porzellan und Lapidarium, der Leningrader Sowjet beschloss, ein großes zu arrangieren Volksfest. Die Hauptidee, die diesen Feiertag kennzeichnen sollte, ist, dass die sozialistische Stadt nicht nur ein Ort der Ansiedlung von Menschen und ein Zentrum ist öffentliche Einrichtungen, öffentliche Organisationen und Fabriken, sondern auch als eigenständiges Kunstwerk - ein starker Faktor in der künstlerischen Bildung der Massen.

- Was ist das Gespräch in dieser Nachricht, wie ich es verstehe? sagte Nikanor Iljitsch. - Über den Adel der menschlichen Seele. Mir ist schon lange aufgefallen, dass Menschen unterschiedlich sind, je nachdem, was sie um sich herum sehen.

- Wo ist Ihr Adel, sagte Matryona aus der Ecke, als der Kunde bereits ein Telegramm geschickt hat, ist sie besorgt, aber Ihr Deckel ist nicht fertig!

- Nichts wird mit ihm gemacht, mit dem Kunden. Der Kunde wird mir für diese Hülle alles verzeihen. Er ist ein Seemann, ein vielseitiger Mensch. Es ist schwer, mit ihm zu reden, um ehrlich zu sein. Ich erzählte ihm vom Ebenholz, und er erzählte mir vom Klima. Ich erzählte ihm von dunklem Lack, und er erzählte mir vom Klima. Hat mich mit diesem Klima gequält!

- Was ist mit dem Klima? fragte Tichonow.

„Klima ist ein heikles Geschäft. Wenn ihm das gelingt, werden wir die glücklichste Nation der Welt sein. In seinem Büro steht ein Stück Eiche; Diese Eiche ist vierhundert Jahre alt, wenn nicht älter. Nun, natürlich gibt es auf der Eiche Jahresschichten. Das nennt man unserer Meinung nach „Baumauge“. Manche Schichten sind dicker, andere dünner, es gibt auch sehr dünne, nicht breiter als ein Faden. Also fragt er: „Was siehst du vor dir, Nikitin, ein weiser Mann, ein allwissender Möbelhersteller?“ – „Schichten als Schichten, sage ich. Die Eichenschicht hat auch ein schönes Aussehen, wenn sie mit Bedacht poliert wird. Und er beginnt zu argumentieren: „Es geht nicht ums Polieren, sondern um genaue Schlussfolgerungen. Ich bin, sagt er, ein bisschen Meteorologe und Botaniker. Jedes Jahr wächst die Schicht je nach Feuchtigkeit. In regnerischen Sommern wächst die Schicht mehr, in trockenen Sommern weniger, und an dieser Eiche kann man vor fünfhundert Jahren erkennen, von welchem ​​Klima sie umgeben war. "Was musst du wissen? Ich frage. „Hat unser menschlicher Bruder auch nur den geringsten Vorteil?“ – „Es gibt, sagt, lange nur zu erzählen. Fürs Erste sage ich Ihnen eines: Wir lesen aus diesen Abschnitten und aus allen möglichen anderen Zeichen etwas Wunderbares; und die Sache ist, dass es Zeiten gab, in denen wir ein warmes und fröhliches Klima hatten, wie auf der Insel Ceylon. Entlang der Küste des Finnischen Meerbusens wuchsen überall Magnolienwälder. Wir, sagt er, werden versuchen, dieses Klima zurückzugeben. Das sei möglich, sagt er, und es seien keine Wunder dabei.

- Sie lassen dich nicht in Frieden sterben! murmelte Matrena. „Sie haben nicht genug Geranien, alte Narren, gebt ihnen Magnolien!“

„Geranium vs. Magnolia – Quatsch!“ Nikanor Iljitsch wurde wütend. - Die Geranie hat ein störendes, wolliges Blatt. Leg dich nicht mit mir an, alte Dame!

Die alten Leute stritten. Tikhonov verabschiedete sich und ging in sein Zwischengeschoss. Die Bucht war von den Fenstern aus sichtbar. Der Vogel regte sich in den feuchten Ästen und rief vorsichtig, als würde er jemanden rufen. Die Uhr darunter zischte lange und schlug schließlich zwei Messingschläge.

Tikhonov stand nachdenklich am Fenster, stieg dann vorsichtig hinab und ging in den Schlosspark.

Ich wollte nicht schlafen. Es war unmöglich, im zerstreuten Glanz der weißen Nacht zu lesen, ebenso wie es unmöglich war, das Licht anzumachen. Das elektrische Feuer schien laut zu sein. Es schien den langsamen Fluss der Nacht anzuhalten, Geheimnisse zu zerstören, die sich wie unsichtbare Pelztiere in den Ecken des Raums zusammenrollten, Dinge unangenehm real zu machen, realer, als sie wirklich waren.

In den Gassen gefror ein grünliches Halblicht. Vergoldete Statuen glänzten. Die Brunnen waren nachts still, ihr schnelles Rauschen war nicht zu hören. Es fielen nur einzelne Wassertropfen, deren Spritzer sehr weit trugen.

Die Steintreppe in der Nähe des Palastes wurde von der Morgendämmerung erleuchtet; gelbliches Licht fiel auf den Boden und wurde von Wänden und Fenstern reflektiert.

Der Palast leuchtete durch die vage Dunkelheit der Bäume, wie ein einzelnes goldenes Blatt, das im Frühherbst durch das dichte noch frische und dunkle Laub leuchtete.

Tikhonov ging den Kanal entlang zur Bucht. Kleine Fische schwammen im Kanal zwischen den schlammbewachsenen Steinen.

Die Bucht war sauber und ruhig. Schweigen lag über ihm. Das Meer ist noch nicht erwacht. Nur die rosafarbene Reflektion des Wassers ließ den nahenden Sonnenaufgang erahnen.

Der Ozeandampfer war auf dem Weg nach Leningrad. Die Morgendämmerung brannte bereits in ihren Bullaugen, und ein leichter Rauch zog hinter dem Heck nach.

Das Dampfschiff trompetete und hieß die Großen willkommen nördliche Stadt, das Ende der schwierigen Seeweg. Weit entfernt, in Leningrad, wo der Turm der Admiralität bereits in fahlem Gold leuchtete, antwortete ihm ein anderes Schiff mit einem langen Schrei.

Im Kanal lagen Boote. Junge Matrosen schliefen darauf, bedeckt mit einer Plane. Tikhonov sah ihre vom Schlaf geröteten Gesichter, hörte gelegentlich leichtes Schnarchen. Der Morgenwind blies vom Meer herein und bewegte die Blätter über uns.

Tikhonov ging an Land. Es war niemand da, nur eine Frau saß auf einer Holzbank ganz am Ende des Piers.

"Was macht sie um diese Zeit hier?" dachte Tichonow. Eine schäbige schwarze Katze ging vorsichtig über den feuchten Belag des Piers und schüttelte angewidert ihre Pfote nach jedem Schritt.

Tikhonov blieb am Geländer stehen und blickte ins Wasser. Die Katze schaute auch hinein und seine Augen wurden sofort schwarz: In der Nähe der Haufen bewegte eine Herde langer Silberfische ihre Schwänze.

Die Frau stand auf und ging zu Tikhonov. Er sah sie an, und je näher sie kam, desto deutlicher, wie aus einem Nebel, ertönten die leichten Schritte, und schon war ihr verlegenes Lächeln zu sehen. Der kleine Hut warf einen Schatten auf ihre Stirn, und deshalb schienen ihre Augen sehr zu leuchten. Das meergrüne Seidenkleid glänzte und raschelte, und Tikhonov dachte, der Frau müsse kalt sein – der Morgenwind, egal wie warm, trägt immer den Geruch von Schnee mit sich.

Die Frau näherte sich. Tikhonov sah ihr ins Gesicht und vermutete, dass sie eine Ausländerin war.

„Sag mir …“, sagte die Frau langsam und eine leichte Falte erschien zwischen ihren Augenbrauen. - Sagen Sie mir, wird es bald einen Dampfer nach Leningrad geben?

Sie schien Schwierigkeiten zu haben, ihre Worte zu wählen und sie mit starkem Akzent auszusprechen.

- In zwei Stunden. Mit der Bahn kommst du schneller ans Ziel.

Die Frau schüttelte ablehnend den Kopf.

- Nicht regnen. Vom Zug aus finde ich in Leningrad nicht nach Hause.

Warum bist du um diese Zeit hier? fragte Tichonow.

- Ich habe das letzte Boot verpasst. Sehr dumm. Ich habe die ganze Nacht hier gesessen. Nur ich und diese unheimliche Katze. Sie zeigte auf die schwarze Katze und lachte.

- Bist du Französisch? fragte Tikhonov und errötete: die Frage erschien ihm taktlos.

Die Frau hob den Kopf. Das harte Oval ihres Gesichts und ihr kleines Kinn hatten etwas Französisches und Nordisches.

- Oh nein! sagte sie schließlich. - Ich bin Schwede. Aber ich spreche Französisch.

Tikhonov sah sie an, dachte aber an sich. Er versuchte, sich von außen zu präsentieren.

Trotz seines Alters fühlte er sich wie ein Junge und litt unter Erwachsenen. Seine Altersgenossen waren bereits ehrwürdige Menschen, sowohl im Aussehen als auch in ihrer geistigen Verfassung. Tikhonov hingegen hatte noch wenig Vertrauen in sein Talent und liebte alles, was Jungen lieben: Angeln, Züge, Bahnhöfe, Skifahren, Dampfschiffe und Reisen.

Vor Gleichaltrigen verirrte er sich oft, fühlte sich gebunden, wusste, dass er gar nicht so war, so stellen ihn sich andere vor. Wenn er in den Zeitungen von sich las oder Künstlerkollegen über sein Talent sprechen hörte, blieb er gleichgültig, als ginge es nicht um ihn, sondern um seinen Namensvetter oder Doppelgänger.

Er wusste, dass sein bestes Bild bis jetzt noch nicht geschrieben war, und war daher aufrichtig überrascht über den Lärm, der immer mehr um seine Sachen aufkam.

Jetzt dachte er an sich, denn er fühlte sich wie ein Junge mit besonderer Kraft. Er war ratlos vor einer fremden Frau, die jünger war als er.

Auch die Frau war verlegen und beugte sich vor, um ihr Gesicht zu verbergen, und streichelte die schäbige Katze. Die Katze sah sie fragend an und miaute.

Die Sonne ist aufgegangen. Die Gärten begannen zu glühen und lösten den Morgendunst. Ein lebendiges Licht lief wie Wind über das Gesicht der Frau, blitzte in ihren Augen auf, beleuchtete ihre Wimpern und die nervöse Hand, die das Geländer umklammerte.

Die Bucht war mit Streifen aus Licht und Nebel bedeckt. Weit über das Wasser rollte der gedämpfte Schrei eines Dampfers, der sich von Oranienbaum näherte. Der Dampfer fuhr nach Leningrad.

Ein magerer, lahmer Jachthafenwärter trat mit seinen Angelruten auf die Strandpromenade. Er begrüßte Tikhonov und fragte:

- Warum fahren Sie, Alexei Nikolaevich, so früh nach Leningrad?

„Nein, ich verabschiede mich“, antwortete Tikhonov.

Der Hausmeister entrollte seine Angelruten, setzte sich, ließ die Beine vom Pier baumeln und fing an zu fischen. Er warf gelegentlich einen Blick auf Tikhonov und die unbekannte Frau und sagte sich seufzend:

"Der Gedanke an verlorene Jugend bedrückte sein altersschwaches Herz."

Er pickte, fluchte und zog einen kleinen Fisch heraus.

Ein leeres Boot ist angekommen. Tikhonov eskortierte die Frau zur Gangway. Sie streckte ihm die Hand entgegen und sah ihm abwesend in die Augen. „Auf Wiedersehen", sagte sie und wandte sich ab. „Danke."

„Bürgerpassagiere“, sagte der Kapitän von der Brücke, „es ist soweit!“

Sie ging die Laufplanke hinauf. Der Dampfer schrie wütend auf, wich langsam zurück und drehte den Kopf ins Meer. Hohe Meilensteine ​​glitzerten auf dem Wasser.

Tikhonov sah einen Fremden an Deck. Der Wind wehte das Kleid um ihre hohen Beine und flatterte mit der Heckflagge.

Tikhonov ging ans Ufer. In der Nähe des Hausmeisters blickte er zurück: Die Frau stand immer noch auf dem Deck.

- Was für ein Sommer! sagte der Hausmeister. – Ich habe noch nie einen solchen Sommer im Baltikum gesehen. Solide Sonne.

Tikhonov stimmte zu, ging langsam vom Pier weg, aber als er hinter den Bäumen des Parks verschwand, ging er schnell zum Bahnhof.

Der erste Zug nach Leningrad fuhr um sechs Uhr ab. Tikhonov wartete aufgeregt auf ihn und hoffte törichterweise, dass der Zug früher abfahren würde.

In Leningrad nahm er ein Taxi und befahl, sich zum Pier von Peterhof zu bringen. Die Stadt war voller Streifen aus Morgenlicht und Schatten. Wächter gossen die Blumen auf den Plätzen. Langsamer Regen fiel von den Leinenärmeln und zerstreute sich im Wind. Auf den Brücken schlug der Newa-Wind durch die Fenster des Autos.

Am Pier lag ein bekannter Dampfer. Es war leer. Ein barfüßiger Matrose wusch das Deck mit einem Mopp.

- Kommen Sie schon lange aus Peterhof? fragte Tichonow.

- Zehn Minuten.

Tikhonov ging zum Damm. Sie war gerade hier, vielleicht vor einer Minute. Er erkannte es an dem Glanz des Wassers, an dem Sonnenlicht, das an den Granitufern entlanglief, an den freundlichen Augen des Schuhputzers, der an seine Bürsten dachte, an dem leichten Flug der Wolken am Himmel.

... Shchedrin lebte in einem neuen kleinen Haus, das in der Nähe der Wasserstation auf der Insel Krestovsky gebaut wurde.

Alle Räume in diesem Haus befanden sich auf verschiedenen Ebenen. Zwei, drei Stufen führten von Zimmer zu Zimmer, was ihm eine besondere, maritime Gemütlichkeit verlieh, zumal in den zweiten Stock Treppen mit leiterähnlichen kupfernen Handläufen hinaufführten und runde Fenster im Korridor Bullaugen ähnelten.

Schtschedrin wurde sehr grau, und wenn er schrieb, setzte er eine Brille auf. Er lehrte Meteorologie und Astronomie an der Naval Academy.

In seinem Büro hingen viele Kupfergeräte und mit Blau- und Rotstiften gekritzelte Landkarten. An klaren Tagen leuchteten die Instrumente wie Kerzen.

Die Sauberkeit im Haus war schiffsecht. Wiener hat die Zimmer gereinigt. In der Schlacht bei Yelabuga verlor er seinen Arm und konnte seitdem seine Lieblingsautos nicht mehr fahren.

Shchedrin korrespondierte mit den Jacobsens und dem Arzt in Mariegamn. Anfang Juni kam Maria Jacobsen für zwei Monate aus Stockholm. Sowohl Shchedrin als auch Viner nannten sie Marie.

Die Anwesenheit einer fröhlichen jungen Frau verwandelte die bis dahin ruhigen und präzisen Räume wie astronomische Instrumente. Es gab ein leichtes, angenehmes Durcheinander. Frauenhandschuhe lagen auf Sextanten, Blumen fielen auf den Schreibtisch, auf Manuskripte mit Berechnungen, überall drang der Duft von Parfüm und feinen Stoffen aus Maries Zimmer im zweiten Stock, silbernes Schokoladenpapier lag auf dem Sofa neben dem in der Mitte aufgeschlagenen Buch. Marie las eifrig, um Russisch besser zu lernen.

Neben den Porträts von Anna Jacobsen, Pavel Bestushev und Shchedrins Mutter stellte Marie immer Sträuße aus Blättern, Lindenzweigen und heliotropen Blumen auf den Tisch. Früher sah das Haus aus wie ein Schiff, jetzt ist es eher wie ein Gewächshaus geworden.

Marie war rücksichtslos und störte Schtschedrin dadurch. Sie blieb dieselbe wie in Mariegamn, als sie ihm den goldenen Streifen vom Ärmel riss.

Sie freute sich über die Freiheit, freute sich, dass sie allein durch die Stadt laufen konnte, freute sich über alles, was sie in Leningrad sah: Paläste und Theater, ein Leben ohne einschränkende Regeln und Moral, die Einfachheit der Beziehungen zwischen Männern und Frauen, zwischen Arbeitern und Wissenschaftlern , und schließlich die Tatsache, dass sie sie überall mit einem Lächeln ansahen. Sie lächelte ebenfalls zurück, obwohl sie versuchte, den strengen Ausdruck einer schönen und leicht enttäuschten Frau auf ihrem Gesicht zu behalten.

Schtschedrin störte sich besonders an Maries Spaziergängen. Sie hat sich schon zweimal verirrt. Einmal brachte sie ein magerer Pionier nach Hause, rief sie, übergab sie von Hand zu Hand und sagte ernsthaft zu Wiener:

Bitte lass sie nicht alleine ausgehen. Ich führe es vom Smolny selbst aus.

Marie küsste den Pionier, schleppte ihn in die Zimmer, zeigte ihm das Modell der „Brave“, Werkzeuge, Karten, Gemälde mit Darstellungen von Seestürmen und -stillen. Sie gaben dem Jungen Tee, gaben ihm Süßigkeiten und er ging glücklich und fassungslos.

Der zweite Fall war viel schlimmer. Marie fuhr nach Peterhof, verpasste den letzten Dampfer und verbrachte die ganze Nacht in einem leichten Kleid auf dem Peterhofer Kai.

Um zwei Uhr morgens rief Shchedrin alle Polizeidienststellen an, riß Dutzende von Menschen auf die Beine, und als Marie gefunden wurde, musste er sich entschuldigen und sich die scherzhaften Bemerkungen der Diensthabenden anhören.

- Unsinn! sagte Marie beim Morgentee. Ihre Augen strahlten, obwohl sie todmüde war - In Ihrem Land habe ich vor nichts Angst. Ich habe sogar nachts eine Person am Pier dreist angesprochen, und wir haben uns lange unterhalten.

- Worüber? fragte Schtschedrin.

„Alles“, antwortete Marie. „Und dann kam ein Gelähmter zum Fischen und verneigte sich vor mir wie ein alter Bekannter.

- Ja, es muss Ackerman sein! rief Schtschedrin. - Das ist der alte Teufel! Angelt er noch?

„Ja“, sagte Marie. - Zusammen mit einer schwarzen Katze. Wie im Märchen.

Marie schlief bis zum Abend. Die Fenster waren offen. Der Wind blätterte durch das Buch, vergessen am Fenster. Er blätterte die Seiten hin und her, suchte seine Lieblingszeilen, fand sie schließlich und verstummte: „Aus dem Reich der Schneestürme, aus dem Reich von Eis und Schnee, wie rein und frisch fliegt dein Mai.“

Marie wurde von einem Rascheln im Zimmer geweckt. Der Wind wirbelte zerrissene Umschläge vom Tisch. Es war düster. Weit entfernt an der Meeresküste grollte eiserner Donner und rollte in den Abgrund.

Marie sprang auf. Blitze zuckten vor den Fenstern auf, zitterten und erstarben in den Tiefen der lärmenden Gärten.

Marie wusch sich schnell, zog sich an und rannte nach unten. Shchedrin saß am Klavier.

„Gewitter“, sagte er zu Marie. - Du hast neun Stunden geschlafen.

- Was spielst du? fragte Marie und setzte sich mit gekreuzten Beinen auf einen Stuhl.

Sie sah aus dem Fenster, wo bereits ein heißer Wind in den Gärten tobte und abgezupfte Blätter auf die Fensterbänke warf. Ein Blatt fiel auf das Klavier. Das Klavier hatte keinen Deckel, und das Blech verhedderte sich in den Stahlsaiten. Schtschedrin nahm vorsichtig das Blatt heraus und sagte:

- Tschaikowsky. Wenn ich Komponist wäre, würde ich eine Klimasymphonie schreiben.

Mari lachte.

„Lachen Sie nicht“, sagte Shchedrin zu ihr und zupfte an den Saiten. - Es ist alles sehr einfach. Wir können das Klima des Miozäns nach Europa zurückbringen Das Miozän-Klima ist ein warmes, fast tropisches Klima, das in Europa während des Miozäns, einer fernen geologischen Epoche, existierte.. Ich weiß nicht, ob Sie in Stockholm Erdgeschichte studiert haben. Aber Sie müssen wissen, dass die Erde mehrere schreckliche Vereisungen erlebt hat.

Marie zuckte zusammen.

„Wir brauchen nicht mehr“, sagte sie ernst.

"Natürlich nicht. Das Sahnehäubchen kommt aus Grönland. Dies ist eine sehr lange Geschichte, um alles klarzustellen, aber ich will nur sagen, dass wir das grönländische Eis zerstören können. Wenn wir sie zerstören, kehrt das Klima des Miozäns nach Europa zurück.

- Warm?

„Sehr gerne“, antwortete Shchedrin. - Der Finnische Meerbusen raucht wie frische Milch. Hier werden zwei Kulturen geerntet. Auf den Ålandinseln werden Magnolienwälder blühen. Können Sie sich vorstellen: Weiße Nächte in Magnolienwäldern! Das kann dich wirklich verrückt machen!

- Was bedeutet es, dumm zu sein? fragte Marie.

- Gedichte schreiben, sich in Mädchen verlieben, mit einem Wort - verrückt werden.

- Sehr gut! sagte Marie. - Aber was wird dazu benötigt?

- Müll! Wir brauchen eine kleine Revolution in Grönland. In Grönland muss mit enormer Arbeit begonnen werden, um eine anderthalb Meter hohe Eisschicht auf den Gipfeln der Hochebenen, wenn auch nur für kurze Zeit, zu schmelzen. Es würde reichen.

– Wie sind Sie zu diesem Punkt gekommen?

Schtschedrin deutete auf die Bücher, die auf dem Tisch lagen, auf die Karten, auf die Instrumente.

- Wofür ist das? - er sagte. – Sie wissen, dass unsere Wissenschaftler den Winter am Nordpol verbracht haben. Ihre Beobachtungen haben mir sehr geholfen.

Der Platzregen tobte vor den Fenstern, und die Zimmer wurden dunkel. In den Pfützen im Garten platzten Luftblasen, und vielleicht kamen deshalb kleine Ozonwellen aus den Pfützen.

„Spiel“, sagte Marie. „Jeden Tag erzählst du mir Märchen wie ein dummes Mädchen.

„Das sind keine Märchen“, sagte Shchedrin und spielte die Ouvertüre von Eugen Onegin. – Puschkin ist auch kein Märchen. Es ist alles echt.

Marie seufzte und dachte nach. Das morgendliche Treffen schien jetzt fern, wie in der Kindheit. War sie? Wer ist dieser Mann – dünn, mit grauen Schläfen und jungem Gesicht? Warum hat sie ihn nicht gefragt, wer er sei? Es ist schwierig, in einer so großen Stadt eine zweite Person zu treffen.

Der Platzregen ließ nach, und die Tropfen raschelten laut und rollten von den Blättern herab.

Marie stand leise auf, zog einen leichten Regenmantel an und ging hinaus. Der Sturm zog nach Osten. Im Westen brannte ein regengewaschener Sonnenuntergang.

Marie ging in den Sommergarten.

Sie wanderte durch die feuchten Gassen des Gartens, ging zum Schwanenkanal hinaus und betrachtete lange das Michailowski-Schloss.

Die gespenstische Nacht fror über der Stadt. Die Schritte der Passanten erklangen in der Stille. Die weißen Laternen auf den Plätzen waren nur wenig heller als die Nacht.

Die majestätischen Gebäude, die Marie umgaben, schienen mit Wasserfarben gemalt zu sein. Nur Säulen und mächtige Dachböden ragten heraus, die von diffusem Licht beleuchtet wurden. Woher es kam, war nicht zu erraten. Ob es ein Spiegel der Nacht in den Kanälen war, oder ein dünner Streifen der Morgendämmerung noch im Westen schwelte, oder die Laternen, die ihren Glanz mit der Dämmerung mischten, diese seltsame Beleuchtung verursachten - aber dieses Licht verursachte Konzentration, Meditation, leichte Traurigkeit.

Marie ging an der Eremitage vorbei. Sie befand sich bereits darin, und jetzt versuchte sie, sich die Nachtsäle vorzustellen, den schwachen Schein der Newa vor den Fenstern, die jahrhundertealte Stille der Bilder.

Marie ging zum Platz Winterpalast blieb stehen und faltete ihre Hände. Sie wusste nicht, wessen Genie, wessen zarte Hand diese weltschönste Wendung aus Kolonnaden, Gebäuden, Bögen, gusseisernen Gittern geschaffen hatte, diese Weite, die von grünlicher Nachtkühle und majestätischem architektonischem Denken erfüllt war.

Marie kehrte mit dem letzten Flussboot zurück. Glasig und leer trug er sie, schwankend die schwarze Newa entlang, vorbei an der Peter-und-Paul-Festung, vorbei an Ravelins und Kronenwerken, vorbei an Pfählen, Brücken und Parks. Der Polizist döste in der Ecke der Hütte.

Hinter der Freiheitsbrücke erhob sich ein breiter Strahl eines Suchscheinwerfers in den Himmel, rauchend und verblassend. Es stieg herab und beleuchtete ein weißes Steingebäude am Ufer, einfach und majestätisch.

Der Polizist öffnete die Augen.

„Die Vorbereitungen laufen“, sagte er zu Marie. - Sie beleuchten die besten Gebäude.

- Welche Art von Vorbereitung? fragte Marie.

Sie war kalt. Sie wurde blass von der Feuchtigkeit des Flusses.

„Auf den Feiertag“, sagte der Polizist. - Zu Ehren unserer Stadt. Es gibt auf der Welt keine schönere Stadt als unser Leningrad. Ich lebe hier seit meiner Kindheit und kann mich jeden Tag nicht satt sehen. Du stehst nachts am Posten und weißt manchmal nicht, ob du das alles träumst oder in Wirklichkeit. Sie werden sich dem Haus nähern, Sie werden schauen - die Laterne mit der Nummer brennt; dann wirst du dich beruhigen: es bedeutet, dass du nicht träumst.

Marie lächelte schüchtern.

„Ich lerne in der Ruderschule“, sagte der Polizist. - Ich gehe auf einem Ausleger Outrigger ist eine spezielle Art von Rennbooten. im Meer. Wenn man abends rausschwimmt, sieht man die Stadt nicht, sie liegt im Nebel. Einige Laternen leuchten auf dem Wasser. Es ist schwer, überhaupt zurück ans Ufer zu gehen.

- Wo bist du in der Stadt? fragte Marie.

- Sie sind kein Russe, Sie sprechen nicht von uns.

- Ich bin Schwede.

„Ahhh…“, sagte der Polizist. „Du liebst es also auch. Ich stehe am Winterkanal, an der Stelle, wo Lisa sich ertränkt hat.

Am Pier in der Nähe des Flusses Krestovka stieg Marie aus. Der Polizist begleitete sie und eskortierte sie nach Hause.

- Ich habe keine Angst warum! Marie war es peinlich. - Du hast gearbeitet, du warst müde.

„Keine Sorge“, versicherte ihr der Polizist. - Ich gehe nicht nach Hause. Ich gehe zur Wasserstelle, dort verbringe ich die Nacht. Morgens muss ich noch für den Urlaub trainieren. Es wird Rennen geben. Von hier - direkt nach Sestroretsk. Für Ausdauer.

Am Tor ihres Hauses verabschiedete sich Marie von dem Polizisten. Er schüttelte ihr höflich die Hand und ging. Marie stand ein wenig im Garten, dann lachte sie. Sie fragte sich, was ihre Freunde in Stockholm sagen würden, wenn sie dort einem Polizisten die Hand reichen würde.

Bis zum Feiertag wurde die Stadt in Bezirke aufgeteilt. In jedem Bezirk wurde die Dekoration von Gebäuden und Straßen einem Künstler und Architekten anvertraut.

Tikhonov bekam Peterhof. Dem Urlaub in Peterhof wurde ein maritimer Charakter verliehen. Hier sollten Mannschaften von Kriegsschiffen aus Kronstadt eintreffen, und im Palast wurde beschlossen, einen Ball für alte und junge Seeleute zu veranstalten - ein Treffen zweier Generationen.

Nach dem Vorfall am Pier entdeckte Tikhonov neue Eigenschaften an sich. Er begann Dinge wahrzunehmen, an denen er zuvor gleichgültig vorbeigegangen war. Die Welt war erfüllt erstaunliche Farben, Licht, Geräusche. Eine solche Farbvielfalt hatte er, der Künstler, noch nie gesehen. Sie waren überall, aber vor allem schimmerten sie im Meerwasser.

Die Welt ist in allem bedeutend geworden. Tikhonov empfand das Leben in all seinen vielfältigen Erscheinungsformen als etwas Einheitliches, Mächtiges, zum Glück Geschaffenes.

Das volles Gefühl er verdankte sein Leben seiner Zeit. Dieses Gefühl verstärkte sich nur unter dem Einfluss eines Treffens im Morgengrauen mit einer jungen Frau.

Dieses Treffen hatte etwas an sich, das sich jeder Beschreibung und Geschichte entzieht. Dieses „Etwas“ war Liebe. Aber Tikhonov gab sich das noch nicht zu. In seinem Kopf verschmolz alles zu einem funkelnden Kreis: das ferne Pfeifen eines Ozeandampfers, der goldene Schimmer der Stadt im Morgennebel, die Stille des Wassers, die Schritte einer Frau, der lahme Hausmeister des Piers und seiner Worte über den ungewöhnlichen baltischen Sommer.

In diesem Zustand begann Tikhonov mit der Dekoration des Peterhofs. Während der Arbeit dachte er an seine Zeit, an das Land und an sie, eine Fremde.

Er erinnerte sich an die Worte des berühmten Schriftstellers, der ihm einst die Haare zerzaust und ihn eine „Blase“ genannt hatte. Er las alle seine Bücher und Artikel. In einem der Artikel sagte der Schriftsteller zu seinem jungen Zeitgenossen:

„Denken Sie beim Schreiben an sie, auch wenn sie nicht da war, und an hervorragende Menschen, denen Sie, ebenfalls ein hervorragender Mensch, aufrichtig und einfach und sehr aufrichtig erzählen, was nur Sie wissen, was sie und alle wissen müssen . sie, verstehst du?

Sie war. Und Tikhonov dachte an sie, dachte, sie würde hier vorbeikommen, den ganzen Charme des von ihm geschmückten Landes sehen und wie er den Atem eines freien und fröhlichen Landes spüren, in das sie als Gast kam.

Nikanor Iljitsch war furchtbar aufgeregt, als er erfuhr, dass Tichonow den Auftrag erhalten hatte, Peterhof zu dekorieren. Mehrere Tage lang machte er sich umsonst Sorgen. Es gab niemanden zum Reden. Matryona war schwer zu sprechen und Tikhonov war zu beschäftigt. Deshalb war der alte Mann zu Tränen gerührt, als Katya in Peterhof ankam. Sie kam zu ihrem Bruder, um darüber zu sprechen, wie sie ihre Boote und Yachten für die Feiertage schmücken sollte.

Von Tichonow ging sie zu den Alten hinunter, und Nikanor Iljitsch kam sofort mit ihr ins Gespräch.

"Ich liebe Ferien", sagte Nikanor Iljitsch. - Ein Urlaub, glaube ich, manchmal braucht ein Mensch mehr als das tägliche Brot.

- Ach du lieber Gott! Matrena seufzte. - Keine Stärke! Nimm ihn wenigstens weg, Katjuscha, die Verfluchte.

- Ruhig! Sagte Nikanor Iljitsch drohend und hustete. - Sie selbst werden das Haus für den Urlaub waschen und reinigen. Ich nehme an, du kannst deine alten Klamotten nicht anziehen. Warum ist das so, frage ich? Antworten!

Katyusha hat die alten Leute irgendwie versöhnt und ist gegangen. Und am Abend legte sich Nikanor Iljitsch ins Bett. Er klagte über Schmerzen im Herzen und rief Tichonow zu sich.

„Aljoscha …“, sagte er und brach plötzlich in Tränen aus.

Matryona schneuzte sich auch in ihrer Ecke die Nase.

„Ich habe eine Herzschwäche. Werde ich mich umsehen und nichts sehen? Und ich würde, ein Narr, leben und leben. Mich brennt die Neugier. Ich habe versucht, zu Ihnen zu gehen, mir die Skizzen anzusehen - was haben Sie sich für den Urlaub ausgedacht -, aber ich habe Angst, mich einzumischen.

Tikhonov brachte dem alten Mann Skizzen. Nikanor Iljitsch sah sie lange an, dann klopfte er Tichonow auf die Schulter.

„Ich liebe Perfektion an dir, Aljoscha“, sagte er. - Du bist echt. Mein Wort ist endgültig.

Zum Abschied bat er Tikhonov, in Leningrad beim Kunden vorbeizuschauen und ihm mitzuteilen, dass der Klavierdeckel fertig sei und abgeholt werden könne.

Erst am zweiten Tag fand Tichonow unter der von Nikanor Iljitsch angegebenen Adresse ein kleines Haus in einem Garten auf der Krestowski-Insel. Es regnete, der Boden roch nach aufgewirbeltem Staub.

Tikhonov wurde von einem blonden alten Mann ohne einen Arm geöffnet - Wiener. Tikhonov fragte den Bürger Shchedrin. Viner führte ihn in einen Raum mit weit geöffneten Fenstern.

An der Wand sah Tikhonov zwei Porträts hervorragender Arbeit. Das eine zeigte einen Offizier in schwarzer Uniform, das andere eine junge Frau mit nervös hochgezogenen Augenbrauen. Es gab eine deutlich greifbare Ähnlichkeit mit dem Fremden, dem man am Pier begegnet war.

Tikhonov fuhr sich mit der Hand über die Stirn, als wollte er einen Zwangsgedanken vertreiben, aber die Frau sah ihn mit bereits vertrauten Augen an, und er kam unwillkürlich immer näher an das Porträt heran und blickte immer intensiver hinein.

Jemand trat ein, aber Tikhonov drehte sich nicht sofort um: Er musste sich anstrengen, um sich von dem Porträt loszureißen.

Hinter Tikhonov stand ein großer, grauhaariger Matrose und sah ihn aufmerksam an.

„Ich komme von Nikanor Iljitsch zu Ihnen“, sagte Tikhonov. - Er ist krank. Er bat mich, Ihnen zu sagen, dass die Klavierabdeckung fertig ist. Du kannst sie holen.

»Setzen Sie sich«, sagte der Matrose und führte Tichonow zu einem Stuhl.

Wenn Tikhonov darin gesessen hätte, hätte er sich mit dem Rücken zum Porträt wiedergefunden. Tikhonov trat auf den Sessel zu, überlegte es sich aber anders und setzte sich in einen anderen, um das Porträt sehen zu können.

Der Matrose sah Tikhonov immer noch aufmerksam an.

„Danke“, sagte er. - Und was ist mit Nikanor Iljitsch?

„Herz“, antwortete Tikhonov knapp.

Bist du sein Sohn?

Nein, ich bin sein ehemaliger Schüler.

Sind Sie offensichtlich ein Künstler?

„Das habe ich mir schon gedacht, als ich gesehen habe, wie Sie in dieses Porträt geblickt haben.

- Gut gemacht! Wer ist das?

- Das eine schöne Frau, die Tochter eines alten Skippers von den Ålandinseln.

- Ist sie Schwedin? fragte Tikhonov schnell.

- Ja. Ihr Name war Anna Jacobsen. Ihr Leben war mit sehr tragischen Umständen verbunden. Dies ist die Frau des Offiziers Pavel Bestushev, der Anfang des letzten Jahrhunderts in einem Duell auf Aland getötet wurde. Sie wurde verrückt.

„Mein Urgroßvater“, sagte Tikhonov, „wurde auch in Finnland getötet, aber nicht in einem Duell. Er wurde gesprengt. Er war ein einfacher Soldat.

„Entschuldigung“, sagte der Matrose, „wann war das?“

- Ich denke, das auch am Anfang des letzten Jahrhunderts.

Der Matrose stand auf und ging zum Fenster. Er sah auf den Regen, der Staub in Pfützen auf die Wege schüttete, drehte sich dann um und fragte:

- Sie kommen nicht aus dem Dorf Meghry am Fluss Kovzha?

„Ja“, sagte Tikhonov überrascht. - Woher weißt du das?

Der Matrose antwortete nicht.

„Dein Urgroßvater“, sagte er, „ist im selben Grab begraben wie Pawel Bestuschew. Beide wurden am selben Tag getötet. Sie teilten ein gemeinsames Schicksal. Dein Vorname ist Tikhonov?

- Endlich! - Der Matrose lächelte breit und fest, mit beiden Händen, schüttelte Tikhonov die Hand. Mein Name ist Shchedrin. Ich habe lange nach dir gesucht, dann bin ich gegangen. Während des Krieges diente ich auf den Ålandinseln. Dort erfuhr ich eine ausführliche Geschichte über den Tod von Pavel Bestuschew. Er war ein Freidenker. Er rettete einen Dekabristen vor der Hinrichtung und wurde in einem Duell durch einen Zusammenstoß mit dem Regimentskommandanten getötet. Ich war an seinem Grab und war überrascht, dass er nicht alleine begraben wurde, sondern zusammen mit dem Soldaten Tikhonov. Ich versuchte herauszufinden, wie diese beiden Personen, Tikhonov und Pavel Bestushev, miteinander verbunden waren, aber niemand konnte mir das erklären. Die Einheimischen wussten nichts, aber ich konnte nicht in den Archiven stöbern. Sie hätten mich nicht gegeben, und daran lag es auch gar nicht: Die Revolution hatte begonnen. Ich bin auf den Sterbebrief von Bestuschew gestoßen. Darin fand ich eine Bitte, seine Verwandten über den Tod des Soldaten Tikhonov im Dorf Megry am Kovzha-Fluss zu informieren. Während des Bürgerkriegs bin ich zufällig in Meghry gelandet, habe die Nachkommen des Soldaten Tikhonov gefunden und deine Mutter gesehen.

„Sie hat mich nach dir gefragt“, unterbrach Tikhonov.

- Sie starb? fragte der Matrose.

„Ich habe deine Mutter gefunden, aber sie wusste nicht wirklich etwas über diese Geschichte. Sie gab mir Ihre Adresse und bat mich, Sie zu finden, aber die Adresse verschwand im Kampf mit der Kolchak-Flottille bei Yelabuga. Mein Gedächtnis ist schlecht, ich konnte mich in keiner Weise an ihn erinnern ... Aber wir haben uns trotzdem getroffen! Shchedrin lachte. „Nun, ich lasse dich jetzt nicht raus. Lass uns einen Hut haben.

Er nahm Tikhonov den Hut weg, brachte eine Flasche Wein, Kekse und Zigaretten.

„Lassen Sie uns zu diesem Anlass etwas trinken“, sagte er. „Guter schwacher Wein. Es ist besonders angenehm, ihn bei solch grauem Wetter zu trinken.

Tikhonov trank und fühlte sich leicht schwindelig. All die Ereignisse der letzten Tage erschienen ihm unglaublich, und das Treffen mit Shchedrin verstärkte dieses Gefühl noch.

„In letzter Zeit“, sagte er zu Shchedrin, „bin ich in eine Zeit ungewöhnlicher Begegnungen geraten.

- Umso besser. Trinken. Kürzlich kam meine Verwandte, ein Mädchen, die Urenkelin von Anna Jacobsen, von den Alandinseln an. Ihr Name ist Marie. Sie erzählte mir ausführlicher vom Schicksal Ihres Urgroßvaters. Der Adoptivvater dieses Mädchens – ein altersschwacher, exzentrischer Arzt – begann, die Geschichte der Alandinseln zu schreiben. Er durchstöberte alle Archive und fand Hinweise darauf, dass der Soldat Tikhonov mit Stulpen eingekerbt war, weil er zusammen mit Pavel Bestuschew dem Dekabristen bei der Flucht half ... Lasst uns auf unsere Großväter trinken!

Der Wein erschien Tichonow wie in kaltem Wasser aufgelöstes Herbstlaub.

Tikhonov hörte Shchedrin nicht gut zu.

"Das ist sie!" sagte er zu sich selbst und sein Herz schlug schmerzhaft.

Er wollte Frauenschritte in den Zimmern hören, aber außer dem Geräusch der Wanduhr und dem fernen Hupen von Autos war nichts zu hören.

"Wo ist sie? Wir müssen darauf warten, dass sie diese schreckliche Ignoranz beendet. Vielleicht ist es ganz anders? Vielleicht in Der Raum wird eintreten ein blondes Mädchen mit Brille und lauter Stimme? Ich bin ein Narr, dachte Tikhonov. - Es ist Zeit für mich zu gehen. Es ist Zeit. Du musst aufstehen."

Tikhonov wollte gerade aufstehen und sich von Shchedrin verabschieden, aber der Gedanke an das Porträt hielt ihn zurück. Die Ähnlichkeit war zu frappierend. Er warf einen erneuten Blick auf das Porträt und sah die gleichen nervös hochgezogenen Augenbrauen und eine kleine traurige Falte um seinen Mundwinkel.

- Was ist mit Ihnen? fragte Shchedrin, der Tikhonovs Ablenkung bemerkte. - Du siehst müde aus.

- Ich arbeite viel. Ich wurde beauftragt, Peterhof zu dekorieren. Es ist sehr schwierig und sogar beängstigend. So dekorieren Sie Rastrelli!

Länger bleiben war nicht möglich. Tichonow stand auf. Schtschedrin nahm ihm das Wort ab, dass er gleich am ersten freien Abend auf die Krestowski-Insel kommen würde, versprach, den kranken Nikolai Iljitsch zu besuchen, und sie trennten sich.

Tikhonov ging durch den Garten, und während er diese kurze Strecke zurücklegte, schossen ihm Hunderte von Gedanken durch den Kopf.

Tikhonov fühlte sich zum ersten Mal mit der Vergangenheit verbunden, mit dem Dorf, wo sein Vater, Großvater, Urgroßvater jahrhundertelang kalten Lehm pflückte, wo seine Mutter in der Kindheit seine Schnitte mit Asche aus dem Ofen bestreute, wo sie starben von Hernien, von der Geburt, vom Hungertyphus. All dies war lange tot. Wenn sie sich an ihn erinnerten, dann mit Widerwillen.

Doch nun spricht die Vergangenheit in einer anderen Sprache. In ihm, in Alyosha Tikhonov, war das Blut dieser Menschen und das Blut seines Urgroßvaters - eines Soldaten von Nikolaev, der wegen Mut, Rebellion und Hilfe für die Dekabristen getötet wurde.

Die Vorstellung, dass er ein würdiger Nachkomme eines unklugen Bauern sein sollte, der in der Kaserne exerziert wurde und einen abgetragenen Soldatenmantel trug, tauchte in Tikhonovs Kopf auf.

Der Regen ist vorbei. Im Süden zogen langsam Wolken auf und öffneten im Westen einen Wüstenhimmel.

Am Tor traf Tikhonov eine Frau. Er trat zur Seite und hob den Kopf. Sie war es, die Fremde aus Peterhof.

Sie hielt sich an den Eisenstangen fest und sah Tichonow an. Tikhonov nahm seinen Hut ab.

„Gut“, sagte er, „dass ich dich wieder getroffen habe! Die Stadt ist so groß, und Sie müssen nicht der einzige Schwede in Leningrad sein.

Marie schwieg. Ihre Hand öffnete sich langsam und hinterließ einen grauen Fleck auf dem Handschuh von den Stangen. Sie lehnte sich an den Zaun und sagte schnell:

- Ja, ja ... Sprechen Sie.

- Was? fragte Tichonow. – Was soll ich jetzt sagen? Du weißt wahrscheinlich schon alles selbst.

„Wenn ich das wüsste …“, sagte Marie und lächelte. - Lass uns gehen.

Sie nahm Tikhonovs Hand fest über dem Handgelenk und führte ihn wie ein Junge mit sich. Sie gingen schweigend die Straße entlang. Der Wüstenhimmel lag unter ihren Füßen und spiegelte sich in Regenwasserpfützen.

„Ich war mir sicher, dass ich Sie wiedersehen würde“, sagte Tikhonov. - Es war unmöglich, sich nicht zu treffen.

Mari legte den Kopf schief, als würde sie ihm zustimmen. Sie gingen hinaus zum Pier der Flussboote.

„Lass uns in die Stadt gehen“, sagte Marie. Du zeigst mir deine Lieblingsplätze. Diese Stadt wurde geschaffen, um die ganze Nacht hindurch durch sie zu wandern.

Marie hatte leichte Kopfschmerzen. Sie legte oft ihre Hand an ihre Augen und lächelte schmerzerfüllt.

Auf dem Boot erzählte Tikhonov Marie alles, was er von Shchedrin erfahren hatte: über Anna Jacobsen, über Pavel Bestushev und über seinen Urgroßvater.

„Anna hat dich also mir vermacht“, sagte Marie nachdenklich.

Bis spät in die Nacht gingen sie durch die Stadt. An diesem Abend war er besonders schön. Es erschien vor ihnen mit mächtigen Kolonnaden von Gebäuden, buckligen Bögen verlassener Brücken, Bronze Denkmäler und Sträucher hundertjähriger Linden.

Die Newa trug Lichter in tiefem Wasser. Die Nadel der Admiralität leuchtete über dem Fluss, besungen von Dichtern.

Sie blieben in der Nähe der gusseisernen Gitter stehen, blickten durch sie hindurch auf das Zwielicht der Gärten, und Tikhonov sprach von den wahr gewordenen Träumen der berühmten Architekten, die diese brillante Stadt in den nördlichen Sümpfen und Wäldern geschaffen hatten. Es war eine Stadt mit großartigen Erinnerungen und einer nicht weniger großartigen Zukunft.

Sie gingen an den Ufern der Newa entlang. Die Jungen fischten von den Granitbrüstungen. Ein altes Kriegsschiff war an Stahlseilen in der Nähe eines Gartens nahe der Küste vertäut. Lindenzweige hingen über sein Deck und Kanonen mit Planen bedeckt.

„Das ist die Aurora“, sagte Tikhonov. - Du weisst?

„Ich weiß“, antwortete Marie.

Sie passierten den Platz, wo der eherne Reiter nach Norden ritt, und kehrten zur Moika zurück.

Auf der Moika herrschte zwischen Pfählen, hohen Gebäuden und grünen Granitbänken eine sommernächtliche Stille. Sie lehnten an der Reling und sahen aufs Wasser. Darin zitterte ein blauer Stern.

„Marie“, sagte Tikhonov, „schau dich um: Puschkin ist in diesem Haus gestorben.

Marie drehte sich um. Sie blickte zu den Fenstern, auf den Sims des Hauses, der fast über dem Wasser hing, auf die Steinsockel, die von Jahrhunderten abgenutzt waren, auf den Löwenzahn, der zwischen den Steinplatten an den Seiten des schmalen Bürgersteigs gewachsen war.

Wurde er hierher gebracht, als er verwundet war? Sie fragte.

- Ja. Sie brachten ihn durch diese Tür.

„Vielleicht tropfte sein Blut hierher“, sagte Marie und sah Tikhonov mit einem schuldbewussten Lächeln an.

„Das waren die Jahre“, sagte Tikhonov, „als Pavel Bestuschew und mein Urgroßvater getötet wurden und Anna vor Kummer starb. Puschkin selbst sprach am besten von dieser Zeit.

- Wie? fragte Marie. - Was hat er gesagt?

– Einfache Worte: "Und das düstere Jahr, in dem so viele tapfere, gütige und schöne Opfer fielen, wird kaum in einem einfachen Hirtenlied eine Erinnerung an sich hinterlassen - langweilig und angenehm." Wirklich, okay?

Marie erlaubte Tikhonov nicht, sie zu verabschieden. Sie trennten sich im Sommergarten. Marie streckte Tikhonov beide Hände entgegen, riss sie abrupt weg und rannte schnell die Steintreppe hinunter zum Pier.

... Dreißig Suchscheinwerfer stiegen in den Himmel über Peterhof und verwechselten ihre Strahlen mit den Sternen. So begann die Partynacht.

Die Zerstörer, die Lichterketten an ihren Seiten und Masten trugen, stürmten, zerschmetterten das Wasser der Bucht in Schaum und hielten in der Nähe des Piers von Peterhof an, als sie sich scharf drehten.

Von den Decks der Zerstörer sahen die Matrosen ein beispielloses Schauspiel. Der Palast brannte in einem kristallenen Feuer. Zwischen Marmor und Bronze flossen Wasserfälle.

Junge Matrosen und alte Kommandeure stiegen die Treppe zum Palast hinauf.

An den Seiten brannten Glasbecher voll reinen Feuers. Springbrunnen schlagen, verloren in der Dunkelheit überhängender Bäume. Hier im Park spürte man deutlich die Schwere und den Geruch von Laub, die Luft eines beispiellosen Sommers.

Die Fenster des Palastes standen weit offen.

Auf Balkonen, in blau-weißen Sälen standen Matrosen, die sich in Spiegeln spiegelten. Spiegel spiegelten ihr Lachen, Lächeln, gebräunte Gesichter wider.

Verängstigte Vögel stürmten durch diesen Glanz, wurden blind, trafen die Fontänenstrahlen und flogen in Spritzern und Flügelgeräuschen in die Nacht, zur Bucht. Dort spiegelte sich der übliche Himmel im Wasser, vergessen für diesen Abend von den Menschen.

Doch bald sprach auch die Bucht. Unsichtbare Festungen donnerten und warfen Feuerblitze: Kronstadt grüßte mit hundertundeins Schüssen zu Ehren der großen Stadt.

Hinter dem Donnern der Kanonade war die Stimme der Flugzeuge nicht zu hören, die über alle Punkte des Horizonts hinwegflogen und leichte Straßen hinter sich ließen.

Dann, als würde der Sternenhimmel zu Boden fallen: Die Flugzeuge warfen Hunderte von Feuerbällen ab. Luftströmungen schüttelten sie über dem Boden und vermischten sie. Entweder trugen sie die Kugeln mit weiten Schlägen zur Bucht – und die ganze Bucht schien in Flammen zu stehen, bis auf den Grund mit ihren Spiegelungen –, dann verdichteten sie sie zu Lichtwolken, die über die geschockten Küsten strahlten.

Leningrad funkelte über der Newa Edelstein. Nie zuvor war der Adel seiner Aussichten so greifbar gewesen.

Marie, Shchedrin und Viner kamen sehr früh in Peterhof an.

Nikanor Iljitsch hielt Schtschedrin auf der Terrasse von Schtschedrins Palast auf. Matryona, in einem schwarzen Seidenkleid, verängstigt und gerötet, wurde von dem alten Mann am Arm geführt, der vom Licht geblendet war und sich nur schwer bewegen konnte.

– große Schönheit Du hast das Volk zurückgewonnen, Alexander Petrowitsch«, sagte der alte Mann zu Schtschedrin und wischte sich verstohlen eine Träne weg. - Große Schönheit!

Shchedrin erinnerte sich an die Winternacht, als er und seine Matrosen von Kronstadt nach Peterhof über das Eis gingen und sich in der Hütte einer Roten Garde wärmten.

„Nikanor Iljitsch“, fragte er, „du warst es also, der 1918 den Palast bewacht hat?“

- Ich, Schatz, ich. Und mein Anteil ist in all dieser Perfektion.

Maries Augen leuchteten, aber ihr Gesicht war streng und blass. Nikanor Iljitsch sah sie an. Marie lächelte fragend.

Sie nahm den alten Mann am Arm und führte ihn in den Palast.

Auf dem Weg wurden sie von Ackerman empfangen, rasiert und hager, in Frackuniform. Seine Augen lachten schlau. Er begrüßte alle und sagte zu Shchedrin:

- Sasha, ich erinnere mich, dass du einmal über Märchen gelacht hast. Schämst du dich, sag es mir?

- Halt die Klappe, Dummkopf! sagte Schtschedrin. „Du warst es, der nicht geglaubt hat, dass du gute Zeiten erleben würdest.

„Mit einer Krücke klopfend“, sagte Ackerman, „ging er zwischen den Cliquen des Volksjubels hindurch.

Sie betraten den Palast. Die Matrosen trennten sich. Ein verhaltenes Grollen ging durch ihre Reihen. Marie führte den altersschwachen Arbeiter sorgfältig. Dahinter war Matryona, gefolgt von Shchedrin, Viner und Ackerman.

Das Flüstern verging und verebbte, dann verging es wieder: Hinter der aufgeregten jungen Frau sahen die Matrosen den legendären Kapitän Alexander Shchedrin, berühmt für seine Siege über die Weiße Flottille, den Schöpfer der berühmten Theorie über die Rückkehr des miozänen Klimas nach Europa.

Tikhonov wartete auf dem Treppenabsatz. Er sah Marie, und es schien ihm, als könne er die Minuten ihrer Annäherung nicht ertragen. Er dachte, dass keine Kunst der Welt die Schönheit einer jungen Frau vermitteln könnte, liebevoll und glücklich.

Die Matrosen versammelten sich in einer großen vergoldeten Halle. Die Kronleuchter läuteten und die für das Fest angezündeten Kerzen zitterten leise.

Marie blieb mit Tikhonov am Fenster stehen. Shchedrin trat vor und wandte sich den Matrosen zu. Sein grauer Kopf war weiß gegen die dunkle Leinwand des Gemäldes, das hinter ihm hing. Das Bild zeigte eine alte Seeschlacht. Im hinteren Teil des Saals spielte ein Orchester.

Schtschedrin hob die Hand. Das Orchester schweigt. Zwei Generationen von Seeleuten hielten den Atem an.

- Freunde! sagte Schtschedrin. – Alte und junge Segler! Ist es notwendig, darüber zu sprechen, was jeder in seinem Herzen trägt - über Stolz auf seine Zeit, sein Heimatland zu sprechen? Wir sind aufgerufen, das Land zu schützen, das das Glück der arbeitenden Menschen schafft. Wir haben für sie gekämpft. Wir haben in der Vergangenheit gewonnen und wir werden immer gewinnen. Jeder von uns wird sein ganzes Blut, seine Kraft und seinen ganzen Mut geben, damit unser Land und seine Kultur in Frieden funktionieren und gedeihen können.

Wir waren nicht die einzigen, die es geschaffen haben. Wir, die Gewinnergeneration, können nicht undankbar sein. Wir werden immer in unseren Herzen die Erinnerung an Arbeiter und Bauern, Dichter und Schriftsteller, Wissenschaftler und Künstler, Philosophen, Soldaten und Matrosen bewahren, die in fernen Zeiten für das Glück der Menschen starben, die durch Zehn- und Hunderte von Jahren von uns getrennt waren.

Lassen Sie mich Ihnen statt einer Festrede eine einfache Geschichte erzählen, die sich vor mehr als hundert Jahren zugetragen hat ...

Die Matrosen regten sich und verstummten. Shchedrin erzählte kurz die Geschichte des Todes eines Soldaten Semyon Tikhonov, Pavel Bestuzhev und Anna Jacobsen.

Manchmal verstummte er und fuhr sich mit der Hand durchs Haar, wobei er versuchte, seine Erregung nicht zu verraten.

– Pavel Bestuschew hinterließ vor seinem Tod einen Brief. Ich werde ein paar Zeilen daraus vorlesen.

Schtschedrin nahm den Brief heraus. Das Licht der Kronleuchter war schwach und schwer zu lesen. Der junge Matrose nahm einen Leuchter vom Kamin, stellte sich neben Schtschedrin, und je weiter Schtschedrin las, desto deutlicher neigte sich der Leuchter und desto mehr Wachstropfen fielen auf das Parkett.

„Ich weiß“, las Shchedrin, „und Sie müssen es mit mir wissen, dass Zeiten großer Abrechnung kommen werden. Unsere Qual und unser Tod“, las Schtschedrin, und ein leises Grollen ging durch die Reihen der Matrosen, als würden sie ihm die Worte dieses Briefes mit gedämpfter Stimme nachsprechen, wie die Worte eines Schwurs, „unsere Qual und unser Tod schlage die Herzen mit schmachtender Kraft. Die Missachtung des Glücks der Menschen wird als das abscheulichste Verbrechen angesehen. Alles Niedrige wird im Staub zermalmt …“ Mari schauderte. Hall seufzte laut, alle Matrosen standen auf.

- „... wird im Staub zermalmt“, fuhr Shchedrin fort, seine Stimme zu erheben, „und das Glück eines Menschen wird zur höchsten Aufgabe der Volkstribune, Führer und Generäle. Ich denke an diese Zeiten und beneide schöne Frauen und tapfere Männer, deren Liebe unter dem Himmel eines fröhlichen und freien Landes blühen wird ... “Die Matrosen hörten im Stehen zu.

Die Halle war still.

„Freunde“, sagte Shchedrin, „nur noch ein paar Worte. Ein Nachkomme eines Soldaten, Semyon Tikhonov, ist einer unserer besten Künstler. Ihm verdanken wir den Glanz dieses Feiertags. Die Urenkelin von Anna Jacobsen, die vor Kummer starb, ist unter uns. Sie kam in unser Land. Sie hat hier ein neues Zuhause und Glück gefunden. Ich kann nicht über ihn sprechen.

Schtschedrin schwieg. Dann stand Ackerman hinten in der Halle auf und rief:

- Und der Enkel des geretteten Dekabristen bist du!

Die Halle erbebte von einem Jubelsturm.

Eine breite Flamme blitzte in den Fenstern auf. Die Matrosen blickten zurück. Hunderte von Lichtstrahlen stiegen in den Himmel über Leningrad.

Aber Shchedrin schaute nicht auf die Lichter von Leningrad. Er sah Marie an, denn es gibt keine größere Schönheit auf der Welt als das Gesicht einer jungen Frau, liebevoll und glücklich.

ÜBERPRÜFUNGSDIKTATE

Die Armee marschierte am linken Euphratufer entlang.

Die Ebene, breit und glatt wie das Meer, war mit silbrigem Wermut bedeckt. Es waren keine Bäume zu sehen. Die Büsche und Kräuter dufteten aromatisch. Gelegentlich tauchte am Rand des Himmels eine Herde wilder Esel auf, die Staub aufwirbelten. Strauße rannten. Das fette, wohlschmeckende Fleisch der Steppentrappe rauchte beim Abendessen auf Soldatenfeuern. Witze und Lieder hörten bis spät in die Nacht nicht auf. Die Wanderung fühlte sich wie ein Spaziergang an. Mit luftiger Leichtigkeit, fast ohne den Boden zu berühren, sausten dünnbeinige Gazellen vorbei; sie hatten traurige, zarte Augen, wie schöne Frauen. Die Wüste begegnete Kriegern, die Ruhm, Beute und Blut mit stiller Liebkosung suchten, sternenklare Nächte, ruhige Dämmerungen, duftenden Dunst, der vom Geruch bitteren Wermuts durchdrungen war.

Aber sobald sie vorbei waren, legte sich wieder Stille über die Ebene, wie Wasser über ein gesunkenes Schiff, und die Grashalme, die von den Füßen der Soldaten niedergetrampelt wurden, stiegen leise auf.

Plötzlich wurde die Wüste gewaltig. Wolken bedeckten den Himmel. Ein Blitz tötete einen Soldaten, der seine Pferde zum Wasser führte.

Ende April begannen heiße Tage, Kameraden beneideten die Soldaten, die im Schatten gingen und von einem Kamel oder von einem beladenen Karren mit Leinenverdeck fielen. Menschen im hohen Norden, Gallier und Skythen, starben an einem Sonnenstich. Die Ebene wurde traurig, kahl, hier und da nur mit fahlen Büscheln verbrannten Grases bedeckt.

Plötzliche Wirbelstürme fegten mit solcher Wucht herein, dass Fahnen und Zelte niedergerissen wurden; Menschen und Pferde stürzten. Dann herrschte wieder Totenstille, die dem erschrockenen Soldaten schrecklicher vorkam als jeder Sturm. Aber die Krieger gingen weiter und weiter und fanden keine Feinde. (D. Mereschkowski.)

Ein Mann ohne Hut, in grauen Segeltuchhosen, Ledersandalen, die barfuß wie ein Mönch getragen wurden, und einem kragenlosen weißen Hemd, den Kopf gesenkt, trat aus dem niedrigen Tor von Haus Nummer sechzehn. Als er sich auf einem mit bläulichen Steinplatten gepflasterten Bürgersteig wiederfand, blieb er stehen und sagte mit leiser Stimme: „Heute ist Freitag. Also müssen wir wieder zum Bahnhof.“

Nachdem er diese Worte gesagt hatte, drehte sich der Mann in den Sandalen schnell um. Ihm kam es vor, als stünde hinter ihm ein Bürger mit Zinkmaul als Spion. Aber die Little Tangent Street war völlig leer.

Der Junimorgen hat gerade begonnen, sich zu formen. Die Akazien zitterten und ließen kalten Zinntau auf die flachen Steine ​​fallen. Straßenvögel klickten fröhlichen Müll. Am Ende der Straße, unten, hinter den Dächern der Häuser, brannte die geschmolzene, schwere See. Junge Hunde, die sich traurig umschauten und mit den Krallen klapperten, kletterten auf die Mülltonnen. Die Stunde der Hausmeister ist schon vorbei, die Stunde der Milchmädchen hat noch nicht begonnen.

Da war diese Pause zwischen fünf und sechs Uhr, als die Hausmeister, nachdem sie ihre stacheligen Besen nach Herzenslust geschwungen hatten, sich bereits in ihre Zelte zerstreut hatten; Die Stadt ist hell, sauber und ruhig, wie in einer Staatsbank. In einem solchen Moment möchte ich weinen und glauben, dass geronnene Milch tatsächlich nützlich ist; aber fernes Donnern ist schon zu hören: Milchmädchen mit Kannen werden aus S-Bahnen ausgeladen. Jetzt werden sie in die Stadt stürmen und auf den Plattformen der Hintertreppe die übliche Schlägerei beginnen

mit Hausfrauen. Arbeiter mit Geldbörsen erscheinen für einen Moment und verschwinden sofort durch die Fabriktore. Rauch steigt aus Fabrikschornsteinen. Ein Mann in Sandalen kam an der Küstenstation an, gerade als die Milchmädchen herauskamen. (I. Ilf, E. Petrow.)

Aber sobald der Kaiser den reservierten Hain von Apollo Daphnia betrat, erfasste ihn eine duftende Frische. Hier, unter den undurchdringlichen Gewölben gigantischer Lorbeerbäume, die viele Jahrhunderte lang gewachsen waren, herrschte ewiges Zwielicht.

Der Kaiser war von der Wüste überrascht: keine Pilger, keine Opfer, kein Weihrauch - keine Vorbereitungen für den Feiertag. Er dachte, die Leute seien in der Nähe des Tempels, und ging weiter.

Die Zikade begann im Gras zu zirpen, verstummte aber sofort. Nur in einem schmalen Sonnenstreifen summten die Mittagsinsekten schwach und verschlafen.

Der Kaiser ging manchmal auf breitere Alleen hinaus, zwischen zwei samtene titanische Mauern aus jahrhundertealten Zypressen, die fast schwarz wie Kohle warf Nachtschatten. Ein süßes und unheilvolles Aroma ging von ihnen aus.

Es gab ganze Wiesen mit wild wachsenden Narzissen, Gänseblümchen, Lilien. Der Strahl der Mittagssonne drang kaum durch das Lorbeer- und Zypressendickicht, wurde fahl, fast mondartig, traurig und zart, als dringe er durch schwarzen Stoff oder den Rauch einer Totenfackel.

Schließlich sah er einen etwa zehnjährigen Jungen, der einen dicht mit Hyazinthen bewachsenen Weg entlangging. Es war ein schwaches Kind: Auf dem blassen Gesicht einer uralten, rein hellenischen Schönheit zeichneten sich schwarze Augen mit tiefem Glanz seltsam ab. (Nach D. Merezhkovsky.)

Iwan Iwanowitsch verlor völlig den Mut. Sein enthusiastischer Zustand nach seiner Ankunft wurde von stiller Melancholie und Apathie abgelöst.

Er hatte eine Art Angst vor dem ihm unbekannten Leben, wie sich herausstellte. Es schien ihm jetzt, dass das Leben eine Art tödlicher Kampf um das Recht ist, auf Erden zu existieren. Und dann erfand und suchte er in Todesangst und dem Gefühl, dass es nur darum ging, sein Leben zu verlängern, seine Fähigkeiten, sein Wissen und Wege, sie zu nutzen. Und als er alles durchging, was er wusste, kam er zu dem traurigen Schluss, dass er nichts wusste. Er kann Spanisch, er kann Harfe spielen, er kennt sich ein bisschen mit Elektrizität aus und weiß zum Beispiel, wie man eine elektrische Klingel herstellt, aber das alles ist hier, in dieser Stadt.

Art, es schien unnötig und für die Stadtbewohner etwas lächerlich und amüsant. Sie lachten ihm nicht ins Gesicht, aber er sah ein Lächeln des Bedauerns und schlaue, spöttische Blicke auf ihren Gesichtern, und dann zuckte er zusammen, ging weg und versuchte, längere Zeit keine Menschen zu treffen.

Wie üblich ging er nach wie vor jeden Tag aus und suchte sorgfältig Arbeit. Langsam und versuchend, so langsam wie möglich zu gehen, äußerte er, ohne jedes Zittern, wie zuvor, fast mechanisch, seine Bitten. Ihm wurde angeboten, in einem Monat zu kommen, manchmal einfach und kurz abgelehnt.

Manchmal, zu dumpfer Verzweiflung getrieben, tadelte Iwan Iwanowitsch die Menschen von Herzen, forderte sofortige Arbeit und sofortige Hilfe und enthüllte seine Verdienste dem Staat ...

Tagelang schleppte er sich nun durch die Stadt, und abends, halb verhungert, mit einer Grimasse im Gesicht, wanderte er ziellos von Straße zu Straße, von Haus zu Haus, um seine Heimkehr zu verzögern, zu verzögern . (M. Soschtschenko.)

Die Morgendämmerung lodert am Himmel und im Wasser. Morgen wird ein windiger Tag. Flussbüsche sind schwarz und grün. In einem fernen, dunklen Dorf erstrahlen alle Fenster im festlich roten Licht des Sonnenuntergangs: Es ist, als würde dort eine Hochzeit gefeiert. Irgendwo auf den Wiesen oder in den Sümpfen läuten die Frösche in einem gleichmäßigen, zitternden Chor. Die Luft ist noch leicht durchsichtig.

Auf der Backbordseite sitzt ein Mädchen auf einer weißen Bank. Gushchin hatte sie zuvor nicht bemerkt, und seine Aufmerksamkeit ist wachsam. Sie trägt ein schwarzes glattes Kleid mit weiten Ärmeln und einen schwarzen Schal, der wie eine Nonne gebunden ist. Von Natur aus ist Gushchin Frauen gegenüber fast gleichgültig, aber im Umgang mit ihnen ist er feige und einfallslos. Er zieht sich jedoch hoch und geht mehrmals an dem Mädchen vorbei, die Hände in den Hosentaschen, die Schultern hochgezogen, auf beiden Beinen leicht schwankend und anmutig den Kopf erst zur einen, dann zur anderen Seite neigend.

Schließlich setzt er sich neben ihn, legt seine Beine über seine Beine und seine rechte Hand auf die gebogene Lehne der Bank. Eine Weile trommelt er mit den Fingern und pfeift stumm eine nicht existierende falsche Melodie. Dann quakt er, nimmt seinen Zwicker ab, der ihn stört, und wendet sich dem Mädchen zu. Sie hat ein einfaches, sehr russisches, weißes und jetzt rosiges Gesicht aus der Morgendämmerung, in dem eine Art Schüchternheit steckt, wie ein Hasenzauber. Sie hat eine leichte Stupsnase, ihre Lippen sind prall, rosa, willensschwach, und auf ihrer Oberlippe befindet sich ein naiver, milchiger Babyflaum.

Gushchin fasst Mut und fragt in einem besonderen, höflichen Petrograder Ton: - Entschuldigen Sie bitte. Wissen Sie, was der nächste Yachthafen sein wird? (A. I. Kuprin.)

Diese Redoute bestand aus einem Hügel, auf dem auf drei Seiten Gräben ausgehoben wurden. An einer von Gräben eingegrabenen Stelle standen zehn Feuerkanonen, die durch die Öffnungen der Wälle ragten.

Auf beiden Seiten des Hügels standen Kanonen, die ebenfalls ununterbrochen feuerten. Etwas hinter den Kanonen standen Infanterietruppen. Als er diesen Hügel betrat, dachte Pierre nie, dass dieser Ort mit kleinen Gräben, auf denen mehrere Kanonen standen und feuerten, der wichtigste Ort in der Schlacht war.

Pierre hingegen schien dieser Ort (gerade weil er sich dort befand) einer der unbedeutendsten Orte der Schlacht zu sein.

Als er auf den Hügel hinausging, setzte sich Pierre an das Ende des Grabens, der die Batterie umgab, und betrachtete mit einem unbewusst freudigen Lächeln, was um ihn herum geschah. Gelegentlich stand Pierre mit demselben Lächeln auf und ging um die Batterie herum, um die Soldaten beim Laden und Rollen der Geschütze nicht zu stören, die ständig mit Taschen und Ladungen an ihm vorbeiliefen. Die Kanonen dieser Batterie feuerten ununterbrochen, eine nach der anderen, ohrenbetäubend mit ihrem Lärm und bedeckten die ganze Nachbarschaft mit Schießpulverrauch.

Im Gegensatz zu dem unheimlichen Gefühl zwischen den Infanteriesoldaten der Deckung, hier auf der Batterie, wo eine kleine Anzahl von Geschäftsleuten begrenzt war, von anderen durch einen Graben getrennt, fühlte man sich hier gleich und allen gemeinsam, als wenn Familienanimation.

Das Erscheinen der nichtmilitärischen Figur von Pierre mit weißem Hut traf diese Leute zuerst unangenehm. Die Soldaten, die an ihm vorbeigingen, betrachteten überrascht und sogar ängstlich seine Gestalt. Der ranghöchste Artillerieoffizier, ein großer, pockennarbiger Mann mit langen Beinen, näherte sich Pierre und sah ihn neugierig an, als wolle er die Aktion des extremen Geschützes beobachten.

Ein junger Offizier mit rundem Gesicht, noch ein vollkommenes Kind, offensichtlich gerade erst aus dem Korps entlassen, der die beiden ihm anvertrauten Geschütze sehr gewissenhaft entsorgte, wandte sich streng an Pierre. (L. N. Tolstoi.)

Unsere Arbeit in Novorossiysk war einfach. Auf dem Berg ist ein Getreideheber, zwölf Stockwerke hoch, und aus dem obersten Stockwerk ergießt sich über eine geneigte Rutsche fast eine Meile langes, schweres, volles Getreide in einem ununterbrochenen goldenen Strom, ergießt sich direkt in unseren Laderaum und füllt den das gesamte Schiff, wodurch es gezwungen wird, allmählich ins Wasser zu sinken. Wir mussten nur seine schweren Haufen mit Schaufeln ebnen, und wir vergruben uns bis zu den Knien im Getreide und niesten vom Staub.

Als die Bark schließlich so viel Ladung aufnahm, wie sie aufnehmen konnte, und anscheinend sogar etwas mehr, weil sie sich unterhalb der Wasserlinie im Wasser absetzte, machten wir uns auf den Weg. In Wahrheit ist ein fünfmastiges Segelschiff ein majestätischer Anblick, wenn alle seine Segel konvex und gespannt sind. Und Sie, auf der Rah stehend, stellen stolz fest, dass alte Spezialisten Sie von anderen Schiffen bewundern. (A. I. Kuprin.)

In diesem Moment machte das Boot fest, und die ganze Gesellschaft ging an Land.

Inzwischen holten der Kutscher, der Diener und die Magd Körbe aus der Kutsche und bereiteten das Abendessen auf der Wiese unter den alten Linden vor. Alle setzten sich um die ausgebreitete Tischdecke herum und begannen, Pasteten und andere Gerichte zu essen. Alle hatten einen ausgezeichneten Appetit, und Anna Wassiljewna bewirtete und überredete ihre Gäste immer wieder, mehr zu essen, indem sie ihnen versicherte, dass es in der Luft sehr gesund sei; Sie richtete solche Reden an Uvar Ivanovich selbst. „Sei ruhig“, murmelte er ihr mit vollem Mund zu. „Der Herr hat einen so herrlichen Tag gegeben!“ wiederholte sie immer wieder. Es war unmöglich, sie wiederzuerkennen: Sie schien zwanzig Jahre jünger zu sein. Bersenev bemerkte es ihr. "Ja, ja", sagte sie, "ich war in meiner Zeit zumindest irgendwo: Sie hätten mich nicht aus einem Dutzend geworfen." Shubin gesellte sich zu Zoya und bewirtete sie unaufhörlich; er versicherte ihr auch, dass er seinen Kopf auf ihre Knie legen wolle: Sie wolle ihm „eine so große Freiheit“ nicht zugestehen. Elena schien die Ernsteste von allen zu sein, aber sie hatte eine wunderbare Ruhe in ihrem Herzen, die sie schon lange nicht mehr erlebt hatte.

Die Stunden vergingen; der Abend nahte. Anna Wassiljewna wurde plötzlich alarmiert. Sie fing an, sich aufzuregen, und alle machten sich auf, standen auf und gingen in Richtung des Schlosses, wo die Kutschen standen. Vorbei an den Teichen hielten alle an, um Zarizyn zum letzten Mal zu bewundern. Überall brannten die hellen Abendfarben; der Himmel rötete sich, die Blätter leuchteten schillernd, empört über die aufsteigende Brise; Ferne Wasser flossen wie geschmolzenes Gold; Vom dunklen Grün der Bäume scharf getrennt standen hier und da im Garten verstreut rötliche Türmchen und Pavillons. "Leb wohl, Zarizyno, wir werden die heutige Reise nicht vergessen!" - sagte Anna Wassiljewna ... (Nach I. S. Turgenew.)

Der alte Geiger-Musiker liebte es, am Fuße des Puschkin-Denkmals zu spielen. Dieses Denkmal stand in Moskau am Anfang des Twerskoj-Boulevards, Gedichte sind darauf geschrieben, und von allen vier Seiten steigen Marmorstufen hinauf. Als er diese Stufen zum Sockel hinaufstieg, wandte der alte Musiker sein Gesicht dem Boulevard zu, dem fernen Nikitsky-Tor, und berührte mit seinem Bogen die Saiten der Geige. Kinder, Passanten, Zeitungsleser vom örtlichen Kiosk versammelten sich sofort am Denkmal – und alle verstummten in Erwartung der Musik, denn Musik tröstet die Menschen, sie verspricht ihnen Glück und ein ruhmreiches Leben. Der Musiker stellte den Kasten seiner Geige auf den Boden vor das Denkmal, er war verschlossen, und darin war ein Stück Schwarzbrot und ein Apfel, damit man essen konnte, wann immer man wollte.

Abends ging der alte Mann meistens zum Spielen aus. Nützlicher war es für seine Musik, die Welt leiser und dunkler zu machen. Der alte Mann langweilte sich bei dem Gedanken, den Menschen nichts Gutes zu bringen, und ging deshalb freiwillig auf den Boulevard zum Spielen. Dort waren die Klänge seiner Geige in der Luft zu hören, in der Dämmerung, und zumindest zeitweise erreichten sie die Tiefen des menschlichen Herzens, berührten ihn mit einer sanften und mutigen Kraft, fesselten ihn zu einem höheren, schönen Leben. Einige Musikhörer holten Geld heraus, um es dem alten Mann zu geben, wussten aber nicht, wohin damit; der Geigenkasten war geschlossen, und der Musiker selbst stand hoch oben am Fuß des Denkmals, fast neben Puschkin.

Er ging spät nach Hause, manchmal schon um Mitternacht, wenn die Leute rar wurden und nur noch irgendein einsamer Mensch seine Musik hörte. (Nach A. Platonov.)

Inspiration ist ein strenger Arbeitszustand einer Person. Spirituelle Erhebung drückt sich nicht in einer theatralischen Pose und Hochstimmung aus. Sowie die berüchtigten "Qualen der Kreativität".

Tschaikowsky argumentierte, dass Inspiration ein Zustand ist, in dem ein Mensch mit all seiner Kraft wie ein Ochse arbeitet und überhaupt nicht kokett mit der Hand wedelt.

Jeder Mensch hat mindestens mehrmals in seinem Leben einen Zustand der Inspiration erlebt - spirituelle Erhebung, Frische, eine lebendige Wahrnehmung der Realität, die Fülle der Gedanken und das Bewusstsein seiner schöpferischen Kraft.

Ja, Inspiration ist ein strenger Arbeitszustand, aber sie hat ihre eigene poetische Färbung, ihren eigenen, würde ich sagen, poetischen Subtext.

Inspiration tritt in uns ein wie ein strahlender Sommermorgen, der gerade die Nebel einer ruhigen Nacht abgeworfen hat, die mit Tau bespritzt ist, mit Dickichten aus nassem Laub. Sanft haucht es uns seine heilende Kühle ins Gesicht.

Inspiration ist wie die erste Liebe, wenn das Herz in Erwartung erstaunlicher Begegnungen, unvorstellbar schöner Augen, Lächeln und Auslassungen laut schlägt.

Dann: tasch Innere fein und wahrhaft gestimmt, wie eine Art magisches Instrument, und reagiert auf alles, auch auf die verborgensten, unscheinbarsten Geräusche des Lebens. (Nach K. Paustowski.)

Die Perser tauchten nie wieder auf. Um die römische Armee vor einem entscheidenden Angriff zu erschöpfen, zündeten sie reiche Felder mit vergilbender reifer Gerste und Weizen, alle Getreidespeicher und Heuböden in den Dörfern an.

Soldaten gingen durch die tote Wüste und rauchten von einem kürzlichen Feuer. Der Hunger hat begonnen.

Um die Katastrophe zu verschlimmern, zerstörten die Perser die Kanaldämme und überschwemmten die verbrannten Felder. Ihnen halfen Bäche und Bäche, die aufgrund einer kurzen, aber starken sommerlichen Schneeschmelze auf den Berggipfeln Armeniens über ihre Ufer traten.

Unter der heißen Junisonne trocknete das Wasser schnell aus. Auf dem Boden, der sich vom Feuer nicht erkältet hatte, bildeten sich Pfützen mit warmem und klebrigem schwarzem Schlamm. Abends lösten sich erstickende Dämpfe von der nassen Kohle, der süße Geruch von verfaulter Verbrennung, der alles durchnässte: die Luft, das Wasser, sogar die Kleidung und das Essen der Soldaten. Wolken von Insekten stiegen aus den schwelenden Sümpfen auf - Mücken, giftige Hornissen, Bremsen und Fliegen. Sie schwebten über den Lasttieren und klammerten sich an die staubige, verschwitzte Haut der Legionäre. Tag und Nacht gab es ein schläfriges Summen. Die Pferde waren wütend, die Stiere entkamen unter dem Joch und stürzten die Wagen um. Nach einem schwierigen Übergang konnten die Soldaten nicht ruhen: Auch in Zelten gab es keine Rettung vor Insekten; sie drangen durch die Ritzen; Ich musste mich mit dem Kopf in eine stickige Decke wickeln, um einzuschlafen. Aus dem Biss winziger durchsichtiger Fliegen von schmutzig gelber Farbe entstanden Tumore, Blasen, die zuerst juckten, dann schmerzten und sich schließlich in schreckliche Geschwüre verwandelten.

Die Sonne ist in den letzten Tagen nicht herausgekommen. Der Himmel war mit einem gleichmäßigen Schleier schwüler Wolken bedeckt, aber für die Augen war ihr regungsloses Licht noch quälender als die Sonne; der Himmel schien niedrig, dicht, erstickend, wie eine überhängende Decke in einem heißen Bad.

So gingen sie, abgemagert, schwach, mit trägem Schritt, die Häupter gesenkt, zwischen dem Himmel, erbarmungslos niedrig, weiß wie Kalk, und der verkohlten schwarzen Erde. (D. Mereschkowski.)

Vom Schicksal zu ständigem Nichtstun verurteilt, tat ich absolut nichts. Ganze Stunden schaute ich aus meinen Fenstern in den Himmel, auf die Vögel, auf die Gassen, las alles, was mir von der Post gebracht wurde, und schlief. Manchmal verließ ich das Haus und wanderte bis spät abends irgendwohin.

Als ich eines Tages nach Hause zurückkehrte, geriet ich versehentlich in ein unbekanntes Anwesen. Die Sonne versteckte sich bereits, und Abendschatten zogen sich über den blühenden Roggen. Zwei Reihen alter, dicht gepflanzter, sehr hoher Tannen standen wie zwei feste Mauern und bildeten eine düster schöne Allee. Ich kletterte leicht über den Zaun und ging diese Gasse entlang, glitt an den Fichtennadeln entlang, die hier einen Zentimeter den Boden bedeckten. Es war still, dunkel, und nur hoch oben auf den Gipfeln zitterte hier und da ein helles goldenes Licht und schimmerte wie ein Regenbogen in den Netzen einer Spinne. Es roch stark stickig nach Tannennadeln. Dann bog ich in eine lange Lindenallee ein. Und hier die gleiche Trostlosigkeit und das gleiche Alter; die Güte des letzten Jahres raschelte traurig unter den Füßen, und in der Dämmerung versteckten sich Schatten zwischen den Bäumen. Rechts, in einem alten Obstgarten, sang widerwillig mit schwacher Stimme ein Pirol, der ebenfalls eine alte Frau sein musste. Aber jetzt sind die Linden vorbei; Ich kam an einem weißen Haus mit Terrasse und Mezzanine vorbei, und plötzlich öffnete sich vor mir der Blick auf den Gutshof und den weiten Teich mit Bad, mit einer Schar grüner Weiden, mit einem Dorf auf der anderen Seite, mit einem hoher schmaler Glockenturm, auf dem ein Kreuz brannte, das sich in der untergehenden Sonne spiegelte. Für einen Moment fühlte ich den Charme von etwas Vertrautem, sehr Vertrautem, als hätte ich dieses Panorama schon einmal in meiner Kindheit gesehen. (Laut A. P. Tschechow.)

Als Michel im Mai 1929 auf einer Bank im Sommergarten saß und sich in der Frühlingssonne sonnte, begann er unmerklich und unerwartet, mit einer Art sogar Angst und Eile, über sein früheres Leben nachzudenken: über Pskow, über seine Frau Simochka und darüber jene vergangenen Tage, die ihm jetzt überraschend und sogar fabelhaft vorkamen.

Er begann zum ersten Mal seit Jahren darüber nachzudenken. Und wenn er darüber nachdachte, fühlte er jene alte nervöse Erregung und Erregung, die ihn längst verlassen hatte und die passierte, wenn er Gedichte schrieb oder über erhabene Themen nachdachte.

Und dieses Leben, das ihm einst für seine Würde demütigend vorgekommen war, erstrahlte jetzt in einer Art außergewöhnlicher Reinheit.

Das Leben, das er verlassen hatte, schien ihm jetzt das beste Leben, das er je gelebt hatte. Außerdem erschien ihm das vergangene Leben jetzt als eine Art einzigartiges Märchen.

Schrecklich aufgeregt, fing Michel an, im Garten herumzurennen, mit den Armen zu winken und die Wege entlang zu rennen.

Und plötzlich ließ ihn ein klarer und verständlicher Gedanke am ganzen Körper erzittern.

Ja, jetzt, heute, er wird nach Pskow gehen, dort wird er seinen treffen Ex-Frau, seine liebevolle Simochka, mit ihren schönen Sommersprossen. Er wird seine Frau treffen und den Rest seines Lebens mit ihr in völliger Harmonie, Liebe und zärtlicher Freundschaft verbringen. Wie seltsam, dass er nicht schon früher daran gedacht hatte. Dort, in Pskow, gab es einen Mann, der ihn liebte und der einfach froh sein würde, dass er zurückgekehrt war.

Und als er darüber nachdachte, brach er plötzlich in Tränen aus vor allen möglichen Gefühlen und Freuden, die ihn ergriffen. (Laut M. Soschtschenko.)

Tikhonov stand nachdenklich am Fenster, stieg dann vorsichtig hinab und ging in den Schlosspark.

Ich wollte nicht schlafen. Es war unmöglich, im zerstreuten Glanz der weißen Nacht zu lesen, ebenso wie es unmöglich war, das Licht anzumachen. Das elektrische Feuer schien laut zu sein. Es schien den langsamen Fluss der Nacht zu stoppen, die Geheimnisse zu zerstören, die sich wie unsichtbare pelzige Tiere in den Ecken des Raums zusammenrollten, die Dinge unangenehm realer zu machen, als sie wirklich waren.

In den Gassen gefror ein grünliches Halblicht. Vergoldete Statuen glänzten. Die Brunnen waren nachts still, ihr schnelles Rauschen war nicht zu hören. Es fielen nur einzelne Wassertropfen, deren Spritzer sehr weit trugen.

Die Steintreppe in der Nähe des Palastes wurde von der Morgendämmerung erhellt: Ein gelbliches Licht fiel auf den Boden, reflektiert von den Wänden und Fenstern. Der Palast leuchtete durch die vage Dunkelheit der Bäume, wie ein einzelnes goldenes Blatt, das im Frühherbst durch das dichte noch frische und dunkle Laub leuchtete. (Nach K. Paustowski.)

Seit zwei Wochen herrschte Dürre; ein dünner Nebel breitete sich wie Milch in der Luft aus und verschleierte die fernen Wälder; er roch nach Brand. Viele dunkle Wolken mit undeutlich umrissenen Rändern breiteten sich über den hellblauen Himmel aus; Ein ziemlich starker Wind wehte in einem trockenen, kontinuierlichen Strom und zerstreute die Hitze nicht. Den Kopf an das Kissen gelehnt und die Arme verschränkt, blickte Lavretsky auf die Koppeln der Felder, die wie ein Fächer vorbeizogen, auf die langsam flackernden Weiden, auf die dummen Krähen und Krähen, blickte mit dumpfem Argwohn von der Seite auf die vorbeifahrende Kutsche, auf die lange mit Tschernobyl, Wermut und Eberesche bewachsene Abgrenzungen; er sah, und diese frische Steppe, fette Wildnis und Wildnis, dieses Grün, diese langen Hügel, Schluchten mit gedrungenen Eichenbüschen, grauen Dörfern, dünnen Birken - all dieses russische Bild, das er lange nicht gesehen hatte, erinnerte süß und gleichzeitig drückten fast traurige Gefühle mit angenehmem Druck auf seine Brust.

Seine Gedanken wanderten langsam; ihre Umrisse waren ebenso undeutlich und verschwommen wie die Umrisse jener hohen, gleichsam wandernden Wolken. Er erinnerte sich an seine Kindheit, seine Mutter... Sein Kopf glitt zur Seite, er öffnete die Augen. Dieselben Felder, dieselben Steppenarten; die abgenutzten Hufeisen der Hufeisen blitzen abwechselnd durch den wogenden Staub; das Fahrerhemd, gelb, mit roten Zwickeln, bauscht sich vom Wind auf.

Der Tarantass wurde geschoben: Lavretsky richtete sich auf und öffnete seine Augen weit. Vor ihm erstreckte sich auf einer Anhöhe ein kleines Dorf, etwas rechts sah man ein baufälliges Herrenhaus mit geschlossenen Fensterläden und einer schiefen Veranda; über den weiten Hof, von den Toren an, wuchsen Brennnesseln, grün und dicht wie Hanf; direkt dort stand eine eiche, noch starke scheune. (Nach I. S. Turgenew.)

Wer hat die Bahnhofsvorsteher nicht beschimpft, wer hat sie nicht gescholten? Wer hat nicht in einem Moment der Wut von ihnen ein verhängnisvolles Buch verlangt, um darin ihre nutzlose Klage über Unterdrückung, Unhöflichkeit und Fehlfunktion niederzuschreiben? Wer verehrt sie nicht als Ungeheuer menschliche Rasse, gleich dem verstorbenen Büroangestellten oder zumindest Murom-Räuber? Seien wir jedoch fair, versuchen wir, in ihre Position einzudringen, und vielleicht werden wir anfangen, sie viel herablassender zu beurteilen. Was ist ein Stationswärter?

Ruhe bei Tag oder Nacht. Allen Ärger, der sich während einer langweiligen Fahrt angesammelt hat, lässt der Reisende am Hausmeister aus. Das Wetter ist unerträglich, die Straße schlecht, der Fahrer stur, die Pferde werden nicht gefahren – und der Hausmeister ist schuld. Als er seine ärmliche Wohnung betritt, sieht ihn der Vorübergehende an, als wäre er ein Feind; naja, wenn es ihm gelingt, den ungebetenen Gast bald loszuwerden; aber wenn es keine Pferde gibt?.. Gott! welche Flüche, welche Drohungen werden auf sein Haupt fallen! Bei Regen und Schneeregen muss er um die Höfe herumlaufen; bei Sturm, Dreikönigsfrost, geht er ins Vordach, um sich nur einen Augenblick von den Schreien und Stößen des gereizten Gastes zu erholen. Lassen Sie uns all dies sorgfältig vertiefen, und statt Empörung wird unser Herz von aufrichtigem Mitgefühl erfüllt sein. Noch ein paar Worte: Zwanzig Jahre lang bin ich durch ganz Russland gereist; fast alle Postwege sind mir bekannt; mehrere Kutschergenerationen sind mir bekannt; Ich kenne keinen seltenen Superintendenten vom Sehen, ich habe mich noch nie mit einem seltenen befasst ... Und ich werde nur sagen, dass der Nachlass der Bahnhofsvorsteher der allgemeinen Meinung in der falschsten Form präsentiert wird. (Laut A. S. Puschkin.)

Im Frühjahr 1898 las ich in der Moskauer Zeitung Kurier die Geschichte Bergamotte und Garaska - eine Ostergeschichte der üblichen Art, die sich an das Herz des festlichen Lesers richtete, erinnerte er noch einmal daran, dass eine Person verfügbar ist - manchmal mit einigen spezielle Bedingungen, - ein Gefühl der Großzügigkeit und dass manchmal aus Feinden Freunde werden, wenn auch nicht für lange, sagen wir - für einen Tag.

Seit der Zeit von Gogols Der Mantel haben russische Schriftsteller wahrscheinlich mehrere Hundert oder sogar Tausende solcher bewusst berührender Geschichten geschrieben; um die Prachtblumen echter russischer Literatur herum sind es Pusteblumen, die angeblich das ärmliche Leben einer kranken und harten russischen Seele schmücken sollten.

Aber diese Geschichte verlieh mir einen starken Hauch von Talent, der mich irgendwie an Pomyalovsky erinnerte, und außerdem spürte man im Ton der Geschichte das kluge kleine Lächeln des Misstrauens gegenüber der vom Autor verborgenen Tatsache, mit dem sich dieses Lächeln leicht versöhnte die unvermeidliche Sentimentalität der "Oster"- und "Weihnachts"-Literatur.

Ich schrieb dem Autor einen Brief über die Geschichte und erhielt eine lustige Antwort von L. Andreev: In Originalhandschrift, in halbgedruckten Buchstaben, schrieb er fröhliche, lustige Worte, und darunter stach ein einfacher, aber skeptischer Aphorismus besonders hervor: „Es ist so angenehm, satt zu sein, großzügig zu sein, wie nach dem Abendessen Kaffee zu trinken.

Dies war der Beginn meiner Korrespondenzbekanntschaft mit Leonid Nikolaevich Andreev. Während des Sommers las ich noch ein paar Kurzgeschichten von ihm und James Lynchs Feuilletons und beobachtete, wie schnell und kühn sich das besondere Talent des neuen Schriftstellers entwickelte. (M. Gorki.)

Und die Jahre gingen weiter und weiter; Schnell und unhörbar, wie schneebedecktes Wasser, floss Elenas Jugend in äußere Untätigkeit, in inneren Kampf und Angst. Sie hatte keine Freundinnen: Von allen Mädchen, die das Haus der Stakhovs besuchten, kam sie mit keiner einzigen aus. Die elterliche Macht hat Elena nie belastet, aber ab dem Alter von sechzehn Jahren

Sie wurde fast vollständig unabhängig. Ihre Seele flammte auf und ging allein hinaus, sie kämpfte wie ein Vogel in einem Käfig, aber es gab keinen Käfig: niemand hielt sie fest, niemand hielt sie zurück, aber sie war zerrissen und schmachtete. Manchmal verstand sie sich selbst nicht, hatte sogar Angst vor sich selbst. Alles, was sie umgab, erschien ihr entweder bedeutungslos oder unverständlich. „Wie lebt man ohne Liebe? Und es gibt niemanden zu lieben!“ dachte sie, und sie erschrak vor diesen Gedanken, vor diesen Empfindungen. Im Alter von achtzehn Jahren wäre sie beinahe an einem bösartigen Fieber gestorben; Zu Boden geschüttelt, konnte ihr ganzer Körper, von Natur aus gesund und stark, lange nicht damit fertig werden: Die letzten Spuren der Krankheit verschwanden schließlich, aber Elena Nikolaevnas Vater sprach immer noch über ihre Nerven, nicht ohne Wut. Manchmal kam ihr der Gedanke, dass sie etwas wollte, was niemand wollte, woran in ganz Russland niemand dachte. Dann beruhigte sie sich, lachte sogar über sich selbst, verbrachte sorglos Tag für Tag, aber plötzlich kochte etwas Starkes, Namenloses, mit dem sie nicht fertig zu werden wusste, in ihr und bat darum, auszubrechen. Der Sturm zog vorbei, müde, nicht hochfliegende Flügel senkten sich; aber diese Impulse kosteten sie nicht umsonst. Egal wie sehr sie sich bemühte, nicht zu verraten, was in ihr vorging, die Qual ihrer aufgewühlten Seele spiegelte sich in ihrer sehr äußeren Ruhe wider, und ihre Verwandten hatten oft das Recht, mit den Schultern zu zucken, überrascht zu sein und ihre "Merkwürdigkeiten" nicht zu verstehen ". (I. S. Turgenew.)

Aktuelle Seite: 6 (Gesamtbuch hat 7 Seiten)

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- Bist du Französisch? fragte Tikhonov und errötete: die Frage erschien ihm taktlos.

Die Frau hob den Kopf. Das harte Oval ihres Gesichts und ihr kleines Kinn hatten etwas Französisches und Nordisches.

- Oh nein! sagte sie schließlich. - Ich bin Schwede. Aber ich spreche Französisch.

Tikhonov sah sie an, dachte aber an sich. Er versuchte, sich von außen zu präsentieren.

Trotz seines Alters fühlte er sich wie ein Junge und litt unter Erwachsenen. Seine Altersgenossen waren bereits ehrwürdige Menschen, sowohl im Aussehen als auch in ihrer geistigen Verfassung. Tikhonov hingegen hatte noch wenig Vertrauen in sein Talent und liebte alles, was Jungen lieben: Angeln, Züge, Bahnhöfe, Skifahren, Dampfschiffe und Reisen.

Vor Gleichaltrigen verirrte er sich oft, fühlte sich gebunden, wusste, dass er gar nicht so war, so stellen ihn sich andere vor. Wenn er in den Zeitungen von sich las oder Künstlerkollegen über sein Talent sprechen hörte, blieb er gleichgültig, als ginge es nicht um ihn, sondern um seinen Namensvetter oder Doppelgänger.

Er wusste, dass sein bestes Bild bis jetzt noch nicht geschrieben war, und war daher aufrichtig überrascht über den Lärm, der immer mehr um seine Sachen aufkam.

Jetzt dachte er an sich, denn er fühlte sich wie ein Junge mit besonderer Kraft. Er war ratlos vor einer fremden Frau, die jünger war als er.

Auch die Frau war verlegen und beugte sich vor, um ihr Gesicht zu verbergen, und streichelte die schäbige Katze. Die Katze sah sie fragend an und miaute.

Die Sonne ist aufgegangen. Die Gärten begannen zu glühen und lösten den Morgendunst. Ein lebendiges Licht lief wie Wind über das Gesicht der Frau, blitzte in ihren Augen auf, beleuchtete ihre Wimpern und die nervöse Hand, die das Geländer umklammerte.

Die Bucht war mit Streifen aus Licht und Nebel bedeckt. Weit über das Wasser rollte der gedämpfte Schrei eines Dampfers, der sich von Oranienbaum näherte. Der Dampfer fuhr nach Leningrad.

Ein magerer, lahmer Jachthafenwärter trat mit seinen Angelruten auf die Strandpromenade. Er begrüßte Tikhonov und fragte:

- Warum fahren Sie, Alexei Nikolaevich, so früh nach Leningrad?

„Nein, ich verabschiede mich“, antwortete Tikhonov.

Der Hausmeister entrollte seine Angelruten, setzte sich, ließ die Beine vom Pier baumeln und fing an zu fischen. Er warf gelegentlich einen Blick auf Tikhonov und die unbekannte Frau und sagte sich seufzend:

"Der Gedanke an verlorene Jugend bedrückte sein altersschwaches Herz."

Er pickte, fluchte und zog einen kleinen Fisch heraus.

Ein leeres Boot ist angekommen. Tikhonov eskortierte die Frau zur Gangway. Sie streckte ihm die Hand entgegen und sah ihm abwesend in die Augen. „Auf Wiedersehen", sagte sie und wandte sich ab. „Danke."

„Bürgerpassagiere“, sagte der Kapitän von der Brücke, „es ist soweit!“

Sie ging die Laufplanke hinauf. Der Dampfer schrie wütend auf, wich langsam zurück und drehte den Kopf ins Meer. Hohe Meilensteine ​​glitzerten auf dem Wasser.

Tikhonov sah einen Fremden an Deck. Der Wind wehte das Kleid um ihre hohen Beine und flatterte mit der Heckflagge.

Tikhonov ging ans Ufer. In der Nähe des Hausmeisters blickte er zurück: Die Frau stand immer noch auf dem Deck.

- Was für ein Sommer! sagte der Hausmeister. – Ich habe noch nie einen solchen Sommer im Baltikum gesehen. Solide Sonne.

Tikhonov stimmte zu, ging langsam vom Pier weg, aber als er hinter den Bäumen des Parks verschwand, ging er schnell zum Bahnhof.

Der erste Zug nach Leningrad fuhr um sechs Uhr ab. Tikhonov wartete aufgeregt auf ihn und hoffte törichterweise, dass der Zug früher abfahren würde.

In Leningrad nahm er ein Taxi und befahl, sich zum Pier von Peterhof zu bringen. Die Stadt war voller Streifen aus Morgenlicht und Schatten. Wächter gossen die Blumen auf den Plätzen. Langsamer Regen fiel von den Leinenärmeln und zerstreute sich im Wind. Auf den Brücken schlug der Newa-Wind durch die Fenster des Autos.

Am Pier lag ein bekannter Dampfer. Es war leer. Ein barfüßiger Matrose wusch das Deck mit einem Mopp.

- Kommen Sie schon lange aus Peterhof? fragte Tichonow.

- Zehn Minuten.

Tikhonov ging zum Damm. Sie war gerade hier, vielleicht vor einer Minute. Er erkannte es an dem Glanz des Wassers, an dem Sonnenlicht, das an den Granitufern entlanglief, an den freundlichen Augen des Schuhputzers, der an seine Bürsten dachte, an dem leichten Flug der Wolken am Himmel.

... Shchedrin lebte in einem neuen kleinen Haus, das in der Nähe der Wasserstation auf der Insel Krestovsky gebaut wurde.

Alle Räume in diesem Haus befanden sich auf verschiedenen Ebenen. Zwei, drei Stufen führten von Zimmer zu Zimmer, was ihm eine besondere, maritime Gemütlichkeit verlieh, zumal in den zweiten Stock Treppen mit leiterähnlichen kupfernen Handläufen hinaufführten und runde Fenster im Korridor Bullaugen ähnelten.

Schtschedrin wurde sehr grau, und wenn er schrieb, setzte er eine Brille auf. Er lehrte Meteorologie und Astronomie an der Naval Academy.

In seinem Büro hingen viele Kupfergeräte und mit Blau- und Rotstiften gekritzelte Landkarten. An klaren Tagen leuchteten die Instrumente wie Kerzen.

Die Sauberkeit im Haus war schiffsecht. Wiener hat die Zimmer gereinigt. In der Schlacht bei Yelabuga verlor er seinen Arm und konnte seitdem seine Lieblingsautos nicht mehr fahren.

Shchedrin korrespondierte mit den Jacobsens und dem Arzt in Mariegamn. Anfang Juni kam Maria Jacobsen für zwei Monate aus Stockholm. Sowohl Shchedrin als auch Viner nannten sie Marie.

Die Anwesenheit einer fröhlichen jungen Frau verwandelte die bis dahin ruhigen und präzisen Räume wie astronomische Instrumente. Es gab ein leichtes, angenehmes Durcheinander. Frauenhandschuhe lagen auf Sextanten, Blumen fielen auf den Schreibtisch, auf Manuskripte mit Berechnungen, überall drang der Duft von Parfüm und feinen Stoffen aus Maries Zimmer im zweiten Stock, silbernes Schokoladenpapier lag auf dem Sofa neben dem in der Mitte aufgeschlagenen Buch. Marie las eifrig, um Russisch besser zu lernen.

Neben den Porträts von Anna Jacobsen, Pavel Bestushev und Shchedrins Mutter stellte Marie immer Sträuße aus Blättern, Lindenzweigen und heliotropen Blumen auf den Tisch. Früher sah das Haus aus wie ein Schiff, jetzt ist es eher wie ein Gewächshaus geworden.

Marie war rücksichtslos und störte Schtschedrin dadurch. Sie blieb dieselbe wie in Mariegamn, als sie ihm den goldenen Streifen vom Ärmel riss.

Sie freute sich über die Freiheit, freute sich, dass sie allein durch die Stadt laufen konnte, freute sich über alles, was sie in Leningrad sah: Paläste und Theater, ein Leben ohne einschränkende Regeln und Moral, die Einfachheit der Beziehungen zwischen Männern und Frauen, zwischen Arbeitern und Wissenschaftlern , und schließlich die Tatsache, dass sie sie überall mit einem Lächeln ansahen. Sie lächelte ebenfalls zurück, obwohl sie versuchte, den strengen Ausdruck einer schönen und leicht enttäuschten Frau auf ihrem Gesicht zu behalten.

Schtschedrin störte sich besonders an Maries Spaziergängen. Sie hat sich schon zweimal verirrt. Einmal brachte sie ein magerer Pionier nach Hause, rief sie, übergab sie von Hand zu Hand und sagte ernsthaft zu Wiener:

Bitte lass sie nicht alleine ausgehen. Ich führe es vom Smolny selbst aus.

Marie küsste den Pionier, schleppte ihn in die Zimmer, zeigte ihm das Modell der „Brave“, Werkzeuge, Karten, Gemälde mit Darstellungen von Seestürmen und -stillen. Sie gaben dem Jungen Tee, gaben ihm Süßigkeiten und er ging glücklich und fassungslos.

Der zweite Fall war viel schlimmer. Marie fuhr nach Peterhof, verpasste den letzten Dampfer und verbrachte die ganze Nacht in einem leichten Kleid auf dem Peterhofer Kai.

Um zwei Uhr morgens rief Shchedrin alle Polizeidienststellen an, riß Dutzende von Menschen auf die Beine, und als Marie gefunden wurde, musste er sich entschuldigen und sich die scherzhaften Bemerkungen der Diensthabenden anhören.

- Unsinn! sagte Marie beim Morgentee. Ihre Augen strahlten, obwohl sie todmüde war - In Ihrem Land habe ich vor nichts Angst. Ich habe sogar nachts eine Person am Pier dreist angesprochen, und wir haben uns lange unterhalten.

- Worüber? fragte Schtschedrin.

„Alles“, antwortete Marie. „Und dann kam ein Gelähmter zum Fischen und verneigte sich vor mir wie ein alter Bekannter.

- Ja, es muss Ackerman sein! rief Schtschedrin. - Das ist der alte Teufel! Angelt er noch?

„Ja“, sagte Marie. - Zusammen mit einer schwarzen Katze. Wie im Märchen.

Marie schlief bis zum Abend. Die Fenster waren offen. Der Wind blätterte durch das Buch, vergessen am Fenster. Er blätterte die Seiten hin und her, suchte seine Lieblingszeilen, fand sie schließlich und verstummte: „Aus dem Reich der Schneestürme, aus dem Reich von Eis und Schnee, wie rein und frisch fliegt dein Mai.“

Marie wurde von einem Rascheln im Zimmer geweckt. Der Wind wirbelte zerrissene Umschläge vom Tisch. Es war düster. Weit entfernt an der Meeresküste grollte eiserner Donner und rollte in den Abgrund.

Marie sprang auf. Blitze zuckten vor den Fenstern auf, zitterten und erstarben in den Tiefen der lärmenden Gärten.

Marie wusch sich schnell, zog sich an und rannte nach unten. Shchedrin saß am Klavier.

„Gewitter“, sagte er zu Marie. - Du hast neun Stunden geschlafen.

- Was spielst du? fragte Marie und setzte sich mit gekreuzten Beinen auf einen Stuhl.

Sie sah aus dem Fenster, wo bereits ein heißer Wind in den Gärten tobte und abgezupfte Blätter auf die Fensterbänke warf. Ein Blatt fiel auf das Klavier. Das Klavier hatte keinen Deckel, und das Blech verhedderte sich in den Stahlsaiten. Schtschedrin nahm vorsichtig das Blatt heraus und sagte:

- Tschaikowsky. Wenn ich Komponist wäre, würde ich eine Klimasymphonie schreiben.

Mari lachte.

„Lachen Sie nicht“, sagte Shchedrin zu ihr und zupfte an den Saiten. - Es ist alles sehr einfach. Wir können das Klima des Miozäns nach Europa zurückbringen 2
Das Miozän-Klima ist ein warmes, fast tropisches Klima, das in Europa während des Miozäns, einer fernen geologischen Epoche, existierte.

Ich weiß nicht, ob Sie in Stockholm Erdgeschichte studiert haben. Aber Sie müssen wissen, dass die Erde mehrere schreckliche Vereisungen erlebt hat.

Marie zuckte zusammen.

„Wir brauchen nicht mehr“, sagte sie ernst.

"Natürlich nicht. Das Sahnehäubchen kommt aus Grönland. Dies ist eine sehr lange Geschichte, um alles klarzustellen, aber ich will nur sagen, dass wir das grönländische Eis zerstören können. Wenn wir sie zerstören, kehrt das Klima des Miozäns nach Europa zurück.

- Warm?

„Sehr gerne“, antwortete Shchedrin. - Der Finnische Meerbusen raucht wie frische Milch. Hier werden zwei Kulturen geerntet. Auf den Ålandinseln werden Magnolienwälder blühen. Können Sie sich vorstellen: Weiße Nächte in Magnolienwäldern! Das kann dich wirklich verrückt machen!

- Was bedeutet es, dumm zu sein? fragte Marie.

- Gedichte schreiben, sich in Mädchen verlieben, mit einem Wort - verrückt werden.

- Sehr gut! sagte Marie. - Aber was wird dazu benötigt?

- Müll! Wir brauchen eine kleine Revolution in Grönland. In Grönland muss mit enormer Arbeit begonnen werden, um eine anderthalb Meter hohe Eisschicht auf den Gipfeln der Hochebenen, wenn auch nur für kurze Zeit, zu schmelzen. Es würde reichen.

– Wie sind Sie zu diesem Punkt gekommen?

Schtschedrin deutete auf die Bücher, die auf dem Tisch lagen, auf die Karten, auf die Instrumente.

- Wofür ist das? - er sagte. – Sie wissen, dass unsere Wissenschaftler den Winter am Nordpol verbracht haben. Ihre Beobachtungen haben mir sehr geholfen.

Der Platzregen tobte vor den Fenstern, und die Zimmer wurden dunkel. In den Pfützen im Garten platzten Luftblasen, und vielleicht kamen deshalb kleine Ozonwellen aus den Pfützen.

„Spiel“, sagte Marie. „Jeden Tag erzählst du mir Märchen wie ein dummes Mädchen.

„Das sind keine Märchen“, sagte Shchedrin und spielte die Ouvertüre von Eugen Onegin. – Puschkin ist auch kein Märchen. Es ist alles echt.

Marie seufzte und dachte nach. Das morgendliche Treffen schien jetzt fern, wie in der Kindheit. War sie? Wer ist dieser Mann – dünn, mit grauen Schläfen und jungem Gesicht? Warum hat sie ihn nicht gefragt, wer er sei? Es ist schwierig, in einer so großen Stadt eine zweite Person zu treffen.

Der Platzregen ließ nach, und die Tropfen raschelten laut und rollten von den Blättern herab.

Marie stand leise auf, zog einen leichten Regenmantel an und ging hinaus. Der Sturm zog nach Osten. Im Westen brannte ein regengewaschener Sonnenuntergang.

Marie ging in den Sommergarten.

Sie wanderte durch die feuchten Gassen des Gartens, ging zum Schwanenkanal hinaus und betrachtete lange das Michailowski-Schloss.

Die gespenstische Nacht fror über der Stadt. Die Schritte der Passanten erklangen in der Stille. Die weißen Laternen auf den Plätzen waren nur wenig heller als die Nacht.

Die majestätischen Gebäude, die Marie umgaben, schienen mit Wasserfarben gemalt zu sein. Nur Säulen und mächtige Dachböden ragten heraus, die von diffusem Licht beleuchtet wurden. Woher es kam, war nicht zu erraten. Ob es ein Spiegel der Nacht in den Kanälen war, oder ein dünner Streifen der Morgendämmerung noch im Westen schwelte, oder die Laternen, die ihren Glanz mit der Dämmerung mischten, diese seltsame Beleuchtung verursachten - aber dieses Licht verursachte Konzentration, Meditation, leichte Traurigkeit.

Marie ging an der Eremitage vorbei. Sie befand sich bereits darin, und jetzt versuchte sie, sich die Nachtsäle vorzustellen, den schwachen Schein der Newa vor den Fenstern, die jahrhundertealte Stille der Bilder.

Marie ging auf den Platz neben dem Winterpalast hinaus, blieb stehen und faltete die Hände. Sie wusste nicht, wessen Genie, wessen zarte Hand diese weltschönste Wendung aus Kolonnaden, Gebäuden, Bögen, gusseisernen Gittern geschaffen hatte, diese Weite, die von grünlicher Nachtkühle und majestätischem architektonischem Denken erfüllt war.

Marie kehrte mit dem letzten Flussboot zurück. Glasig und leer trug er sie, schwankend die schwarze Newa entlang, vorbei an der Peter-und-Paul-Festung, vorbei an Ravelins und Kronenwerken, vorbei an Pfählen, Brücken und Parks. Der Polizist döste in der Ecke der Hütte.

Hinter der Freiheitsbrücke erhob sich ein breiter Strahl eines Suchscheinwerfers in den Himmel, rauchend und verblassend. Es stieg herab und beleuchtete ein weißes Steingebäude am Ufer, einfach und majestätisch.

Der Polizist öffnete die Augen.

„Die Vorbereitungen laufen“, sagte er zu Marie. - Sie beleuchten die besten Gebäude.

- Welche Art von Vorbereitung? fragte Marie.

Sie war kalt. Sie wurde blass von der Feuchtigkeit des Flusses.

„Auf den Feiertag“, sagte der Polizist. - Zu Ehren unserer Stadt. Es gibt auf der Welt keine schönere Stadt als unser Leningrad. Ich lebe hier seit meiner Kindheit und kann mich jeden Tag nicht satt sehen. Du stehst nachts am Posten und weißt manchmal nicht, ob du das alles träumst oder in Wirklichkeit. Sie werden sich dem Haus nähern, Sie werden schauen - die Laterne mit der Nummer brennt; dann wirst du dich beruhigen: es bedeutet, dass du nicht träumst.

Marie lächelte schüchtern.

„Ich lerne in der Ruderschule“, sagte der Polizist. - Ich gehe auf einem Ausleger 3
Outrigger ist eine spezielle Art von Rennbooten.

Im Meer. Wenn man abends rausschwimmt, sieht man die Stadt nicht, sie liegt im Nebel. Einige Laternen leuchten auf dem Wasser. Es ist schwer, überhaupt zurück ans Ufer zu gehen.

- Wo bist du in der Stadt? fragte Marie.

- Sie sind kein Russe, Sie sprechen nicht von uns.

- Ich bin Schwede.

„Ahhh…“, sagte der Polizist. „Du liebst es also auch. Ich stehe am Winterkanal, an der Stelle, wo Lisa sich ertränkt hat.

Am Pier in der Nähe des Flusses Krestovka stieg Marie aus. Der Polizist begleitete sie und eskortierte sie nach Hause.

- Ich habe keine Angst warum! Marie war es peinlich. - Du hast gearbeitet, du warst müde.

„Keine Sorge“, versicherte ihr der Polizist. - Ich gehe nicht nach Hause. Ich gehe zur Wasserstelle, dort verbringe ich die Nacht. Morgens muss ich noch für den Urlaub trainieren. Es wird Rennen geben. Von hier - direkt nach Sestroretsk. Für Ausdauer.

Am Tor ihres Hauses verabschiedete sich Marie von dem Polizisten. Er schüttelte ihr höflich die Hand und ging. Marie stand ein wenig im Garten, dann lachte sie. Sie fragte sich, was ihre Freunde in Stockholm sagen würden, wenn sie dort einem Polizisten die Hand reichen würde.

Bis zum Feiertag wurde die Stadt in Bezirke aufgeteilt. In jedem Bezirk wurde die Dekoration von Gebäuden und Straßen einem Künstler und Architekten anvertraut.

Tikhonov bekam Peterhof. Dem Urlaub in Peterhof wurde ein maritimer Charakter verliehen. Hier sollten Mannschaften von Kriegsschiffen aus Kronstadt eintreffen, und im Palast wurde beschlossen, einen Ball für alte und junge Seeleute zu veranstalten - ein Treffen zweier Generationen.

Nach dem Vorfall am Pier entdeckte Tikhonov neue Eigenschaften an sich. Er begann Dinge wahrzunehmen, an denen er zuvor gleichgültig vorbeigegangen war. Es stellte sich heraus, dass die Welt mit erstaunlichen Farben, Licht und Geräuschen gefüllt war. Eine solche Farbvielfalt hatte er, der Künstler, noch nie gesehen. Sie waren überall, aber vor allem schimmerten sie im Meerwasser.

Die Welt ist in allem bedeutend geworden. Tikhonov empfand das Leben in all seinen vielfältigen Erscheinungsformen als etwas Einheitliches, Mächtiges, zum Glück Geschaffenes.

Dieses volle Lebensgefühl verdankte er seiner Zeit. Dieses Gefühl verstärkte sich nur unter dem Einfluss eines Treffens im Morgengrauen mit einer jungen Frau.

Dieses Treffen hatte etwas an sich, das sich jeder Beschreibung und Geschichte entzieht. Dieses „Etwas“ war Liebe. Aber Tikhonov gab sich das noch nicht zu. In seinem Kopf verschmolz alles zu einem funkelnden Kreis: das ferne Pfeifen eines Ozeandampfers, der goldene Schimmer der Stadt im Morgennebel, die Stille des Wassers, die Schritte einer Frau, der lahme Hausmeister des Piers und seiner Worte über den ungewöhnlichen baltischen Sommer.

In diesem Zustand begann Tikhonov mit der Dekoration des Peterhofs. Während der Arbeit dachte er an seine Zeit, an das Land und an sie, eine Fremde.

Er erinnerte sich an die Worte des berühmten Schriftstellers, der ihm einst die Haare zerzaust und ihn eine „Blase“ genannt hatte. Er las alle seine Bücher und Artikel. In einem der Artikel sagte der Schriftsteller zu seinem jungen Zeitgenossen:

„Denken Sie beim Schreiben an sie, auch wenn sie nicht da war, und an hervorragende Menschen, denen Sie, ebenfalls ein hervorragender Mensch, aufrichtig und einfach und sehr aufrichtig erzählen, was nur Sie wissen, was sie und alle wissen müssen . sie, verstehst du?

Sie war. Und Tikhonov dachte an sie, dachte, sie würde hier vorbeikommen, den ganzen Charme des von ihm geschmückten Landes sehen und wie er den Atem eines freien und fröhlichen Landes spüren, in das sie als Gast kam.

Nikanor Iljitsch war furchtbar aufgeregt, als er erfuhr, dass Tichonow den Auftrag erhalten hatte, Peterhof zu dekorieren. Mehrere Tage lang machte er sich umsonst Sorgen. Es gab niemanden zum Reden. Matryona war schwer zu sprechen und Tikhonov war zu beschäftigt. Deshalb war der alte Mann zu Tränen gerührt, als Katya in Peterhof ankam. Sie kam zu ihrem Bruder, um darüber zu sprechen, wie sie ihre Boote und Yachten für die Feiertage schmücken sollte.

Von Tichonow ging sie zu den Alten hinunter, und Nikanor Iljitsch kam sofort mit ihr ins Gespräch.

"Ich liebe Ferien", sagte Nikanor Iljitsch. - Ein Urlaub, glaube ich, manchmal braucht ein Mensch mehr als das tägliche Brot.

- Ach du lieber Gott! Matrena seufzte. - Keine Stärke! Nimm ihn wenigstens weg, Katjuscha, die Verfluchte.

- Ruhig! Sagte Nikanor Iljitsch drohend und hustete. - Sie selbst werden das Haus für den Urlaub waschen und reinigen. Ich nehme an, du kannst deine alten Klamotten nicht anziehen. Warum ist das so, frage ich? Antworten!

Katyusha hat die alten Leute irgendwie versöhnt und ist gegangen. Und am Abend legte sich Nikanor Iljitsch ins Bett. Er klagte über Schmerzen im Herzen und rief Tichonow zu sich.

„Aljoscha …“, sagte er und brach plötzlich in Tränen aus.

Matryona schneuzte sich auch in ihrer Ecke die Nase.

„Ich habe eine Herzschwäche. Werde ich mich umsehen und nichts sehen? Und ich würde, ein Narr, leben und leben. Mich brennt die Neugier. Ich habe versucht, zu Ihnen zu gehen, mir die Skizzen anzusehen - was haben Sie sich für den Urlaub ausgedacht -, aber ich habe Angst, mich einzumischen.

Tikhonov brachte dem alten Mann Skizzen. Nikanor Iljitsch sah sie lange an, dann klopfte er Tichonow auf die Schulter.

„Ich liebe Perfektion an dir, Aljoscha“, sagte er. - Du bist echt. Mein Wort ist endgültig.

Zum Abschied bat er Tikhonov, in Leningrad beim Kunden vorbeizuschauen und ihm mitzuteilen, dass der Klavierdeckel fertig sei und abgeholt werden könne.

Erst am zweiten Tag fand Tichonow unter der von Nikanor Iljitsch angegebenen Adresse ein kleines Haus in einem Garten auf der Krestowski-Insel. Es regnete, der Boden roch nach aufgewirbeltem Staub.

Tikhonov wurde von einem blonden alten Mann ohne einen Arm geöffnet - Wiener. Tikhonov fragte den Bürger Shchedrin. Viner führte ihn in einen Raum mit weit geöffneten Fenstern.

An der Wand sah Tikhonov zwei Porträts hervorragender Arbeit. Das eine zeigte einen Offizier in schwarzer Uniform, das andere eine junge Frau mit nervös hochgezogenen Augenbrauen. Es gab eine deutlich greifbare Ähnlichkeit mit dem Fremden, dem man am Pier begegnet war.

Tikhonov fuhr sich mit der Hand über die Stirn, als wollte er einen Zwangsgedanken vertreiben, aber die Frau sah ihn mit bereits vertrauten Augen an, und er kam unwillkürlich immer näher an das Porträt heran und blickte immer intensiver hinein.

Jemand trat ein, aber Tikhonov drehte sich nicht sofort um: Er musste sich anstrengen, um sich von dem Porträt loszureißen.

Hinter Tikhonov stand ein großer, grauhaariger Matrose und sah ihn aufmerksam an.

„Ich komme von Nikanor Iljitsch zu Ihnen“, sagte Tikhonov. - Er ist krank. Er bat mich, Ihnen zu sagen, dass die Klavierabdeckung fertig ist. Du kannst sie holen.

»Setzen Sie sich«, sagte der Matrose und führte Tichonow zu einem Stuhl.

Wenn Tikhonov darin gesessen hätte, hätte er sich mit dem Rücken zum Porträt wiedergefunden. Tikhonov trat auf den Sessel zu, überlegte es sich aber anders und setzte sich in einen anderen, um das Porträt sehen zu können.

Der Matrose sah Tikhonov immer noch aufmerksam an.

„Danke“, sagte er. - Und was ist mit Nikanor Iljitsch?

„Herz“, antwortete Tikhonov knapp.

Bist du sein Sohn?

Nein, ich bin sein ehemaliger Schüler.

Sind Sie offensichtlich ein Künstler?

„Das habe ich mir schon gedacht, als ich gesehen habe, wie Sie in dieses Porträt geblickt haben.

- Gut gemacht! Wer ist das?

„Sie ist eine schöne Frau, die Tochter eines alten Skippers von den Ålandinseln.

- Ist sie Schwedin? fragte Tikhonov schnell.

- Ja. Ihr Name war Anna Jacobsen. Ihr Leben war mit sehr tragischen Umständen verbunden. Dies ist die Frau des Offiziers Pavel Bestushev, der Anfang des letzten Jahrhunderts in einem Duell auf Aland getötet wurde. Sie wurde verrückt.

„Mein Urgroßvater“, sagte Tikhonov, „wurde auch in Finnland getötet, aber nicht in einem Duell. Er wurde gesprengt. Er war ein einfacher Soldat.

„Entschuldigung“, sagte der Matrose, „wann war das?“

- Ich denke, das auch am Anfang des letzten Jahrhunderts.

Der Matrose stand auf und ging zum Fenster. Er sah auf den Regen, der Staub in Pfützen auf die Wege schüttete, drehte sich dann um und fragte:

- Sie kommen nicht aus dem Dorf Meghry am Fluss Kovzha?

„Ja“, sagte Tikhonov überrascht. - Woher weißt du das?

Der Matrose antwortete nicht.

„Dein Urgroßvater“, sagte er, „ist im selben Grab begraben wie Pawel Bestuschew. Beide wurden am selben Tag getötet. Sie teilten ein gemeinsames Schicksal. Dein Vorname ist Tikhonov?

- Endlich! - Der Matrose lächelte breit und fest, mit beiden Händen, schüttelte Tikhonov die Hand. Mein Name ist Shchedrin. Ich habe lange nach dir gesucht, dann bin ich gegangen. Während des Krieges diente ich auf den Ålandinseln. Dort erfuhr ich eine ausführliche Geschichte über den Tod von Pavel Bestuschew. Er war ein Freidenker. Er rettete einen Dekabristen vor der Hinrichtung und wurde in einem Duell durch einen Zusammenstoß mit dem Regimentskommandanten getötet. Ich war an seinem Grab und war überrascht, dass er nicht alleine begraben wurde, sondern zusammen mit dem Soldaten Tikhonov. Ich versuchte herauszufinden, wie diese beiden Personen, Tikhonov und Pavel Bestushev, miteinander verbunden waren, aber niemand konnte mir das erklären. Die Einheimischen wussten nichts, aber ich konnte nicht in den Archiven stöbern. Sie hätten mich nicht gegeben, und daran lag es auch gar nicht: Die Revolution hatte begonnen. Ich bin auf den Sterbebrief von Bestuschew gestoßen. Darin fand ich eine Bitte, seine Verwandten über den Tod des Soldaten Tikhonov im Dorf Megry am Kovzha-Fluss zu informieren. Während des Bürgerkriegs bin ich zufällig in Meghry gelandet, habe die Nachkommen des Soldaten Tikhonov gefunden und deine Mutter gesehen.

„Sie hat mich nach dir gefragt“, unterbrach Tikhonov.

- Sie starb? fragte der Matrose.

„Ich habe deine Mutter gefunden, aber sie wusste nicht wirklich etwas über diese Geschichte. Sie gab mir Ihre Adresse und bat mich, Sie zu finden, aber die Adresse verschwand im Kampf mit der Kolchak-Flottille bei Yelabuga. Mein Gedächtnis ist schlecht, ich konnte mich in keiner Weise an ihn erinnern ... Aber wir haben uns trotzdem getroffen! Shchedrin lachte. „Nun, ich lasse dich jetzt nicht raus. Lass uns einen Hut haben.

Er nahm Tikhonov den Hut weg, brachte eine Flasche Wein, Kekse und Zigaretten.

„Lassen Sie uns zu diesem Anlass etwas trinken“, sagte er. „Guter schwacher Wein. Es ist besonders angenehm, ihn bei solch grauem Wetter zu trinken.

Tikhonov trank und fühlte sich leicht schwindelig. All die Ereignisse der letzten Tage erschienen ihm unglaublich, und das Treffen mit Shchedrin verstärkte dieses Gefühl noch.

„In letzter Zeit“, sagte er zu Shchedrin, „bin ich in eine Zeit ungewöhnlicher Begegnungen geraten.

- Umso besser. Trinken. Kürzlich kam meine Verwandte, ein Mädchen, die Urenkelin von Anna Jacobsen, von den Alandinseln an. Ihr Name ist Marie. Sie erzählte mir ausführlicher vom Schicksal Ihres Urgroßvaters. Der Adoptivvater dieses Mädchens – ein altersschwacher, exzentrischer Arzt – begann, die Geschichte der Alandinseln zu schreiben. Er durchstöberte alle Archive und fand Hinweise darauf, dass der Soldat Tikhonov mit Stulpen eingekerbt war, weil er zusammen mit Pavel Bestuschew dem Dekabristen bei der Flucht half ... Lasst uns auf unsere Großväter trinken!

Der Wein erschien Tichonow wie in kaltem Wasser aufgelöstes Herbstlaub.

Tikhonov hörte Shchedrin nicht gut zu.

"Das ist sie!" sagte er zu sich selbst und sein Herz schlug schmerzhaft.

Er wollte Frauenschritte in den Zimmern hören, aber außer dem Geräusch der Wanduhr und dem fernen Hupen von Autos war nichts zu hören.

"Wo ist sie? Wir müssen darauf warten, dass sie diese schreckliche Ignoranz beendet. Vielleicht ist es ganz anders? Vielleicht betritt ein blondes Mädchen mit Brille und lauter Stimme den Raum? Ich bin ein Narr, dachte Tikhonov. - Es ist Zeit für mich zu gehen. Es ist Zeit. Du musst aufstehen."

Tikhonov wollte gerade aufstehen und sich von Shchedrin verabschieden, aber der Gedanke an das Porträt hielt ihn zurück. Die Ähnlichkeit war zu frappierend. Er warf einen erneuten Blick auf das Porträt und sah die gleichen nervös hochgezogenen Augenbrauen und eine kleine traurige Falte um seinen Mundwinkel.

- Was ist mit Ihnen? fragte Shchedrin, der Tikhonovs Ablenkung bemerkte. - Du siehst müde aus.

- Ich arbeite viel. Ich wurde beauftragt, Peterhof zu dekorieren. Es ist sehr schwierig und sogar beängstigend. So dekorieren Sie Rastrelli!

Länger bleiben war nicht möglich. Tichonow stand auf. Schtschedrin nahm ihm das Wort ab, dass er gleich am ersten freien Abend auf die Krestowski-Insel kommen würde, versprach, den kranken Nikolai Iljitsch zu besuchen, und sie trennten sich.

Tikhonov ging durch den Garten, und während er diese kurze Strecke zurücklegte, schossen ihm Hunderte von Gedanken durch den Kopf.

Tikhonov fühlte sich zum ersten Mal mit der Vergangenheit verbunden, mit dem Dorf, wo sein Vater, Großvater, Urgroßvater jahrhundertelang kalten Lehm pflückte, wo seine Mutter in der Kindheit seine Schnitte mit Asche aus dem Ofen bestreute, wo sie starben von Hernien, von der Geburt, vom Hungertyphus. All dies war lange tot. Wenn sie sich an ihn erinnerten, dann mit Widerwillen.

Doch nun spricht die Vergangenheit in einer anderen Sprache. In ihm, in Alyosha Tikhonov, war das Blut dieser Menschen und das Blut seines Urgroßvaters - eines Soldaten von Nikolaev, der wegen Mut, Rebellion und Hilfe für die Dekabristen getötet wurde.

Die Vorstellung, dass er ein würdiger Nachkomme eines unklugen Bauern sein sollte, der in der Kaserne exerziert wurde und einen abgetragenen Soldatenmantel trug, tauchte in Tikhonovs Kopf auf.

Der Regen ist vorbei. Im Süden zogen langsam Wolken auf und öffneten im Westen einen Wüstenhimmel.

Am Tor traf Tikhonov eine Frau. Er trat zur Seite und hob den Kopf. Sie war es, die Fremde aus Peterhof.

Sie hielt sich an den Eisenstangen fest und sah Tichonow an. Tikhonov nahm seinen Hut ab.

„Gut“, sagte er, „dass ich dich wieder getroffen habe! Die Stadt ist so groß, und Sie müssen nicht der einzige Schwede in Leningrad sein.

Marie schwieg. Ihre Hand öffnete sich langsam und hinterließ einen grauen Fleck auf dem Handschuh von den Stangen. Sie lehnte sich an den Zaun und sagte schnell:

- Ja, ja ... Sprechen Sie.

- Was? fragte Tichonow. – Was soll ich jetzt sagen? Du weißt wahrscheinlich schon alles selbst.

„Wenn ich das wüsste …“, sagte Marie und lächelte. - Lass uns gehen.

Sie nahm Tikhonovs Hand fest über dem Handgelenk und führte ihn wie ein Junge mit sich. Sie gingen schweigend die Straße entlang. Der Wüstenhimmel lag unter ihren Füßen und spiegelte sich in Regenwasserpfützen.

„Ich war mir sicher, dass ich Sie wiedersehen würde“, sagte Tikhonov. - Es war unmöglich, sich nicht zu treffen.

Mari legte den Kopf schief, als würde sie ihm zustimmen. Sie gingen hinaus zum Pier der Flussboote.

„Lass uns in die Stadt gehen“, sagte Marie. Du zeigst mir deine Lieblingsplätze. Diese Stadt wurde geschaffen, um die ganze Nacht hindurch durch sie zu wandern.

Marie hatte leichte Kopfschmerzen. Sie legte oft ihre Hand an ihre Augen und lächelte schmerzerfüllt.

Auf dem Boot erzählte Tikhonov Marie alles, was er von Shchedrin erfahren hatte: über Anna Jacobsen, über Pavel Bestushev und über seinen Urgroßvater.

„Anna hat dich also mir vermacht“, sagte Marie nachdenklich.

Bis spät in die Nacht gingen sie durch die Stadt. An diesem Abend war er besonders schön. Es erhob sich vor ihnen mit mächtigen Kolonnaden von Gebäuden, buckligen Bögen verlassener Brücken, Bronzedenkmälern und Büschen hundertjähriger Linden.

Die Newa trug Lichter in tiefem Wasser. Die Nadel der Admiralität leuchtete über dem Fluss, besungen von Dichtern.

Sie blieben in der Nähe der gusseisernen Gitter stehen, blickten durch sie hindurch auf das Zwielicht der Gärten, und Tikhonov sprach von den wahr gewordenen Träumen der berühmten Architekten, die diese brillante Stadt in den nördlichen Sümpfen und Wäldern geschaffen hatten. Es war eine Stadt mit großartigen Erinnerungen und einer nicht weniger großartigen Zukunft.

Sie gingen an den Ufern der Newa entlang. Die Jungen fischten von den Granitbrüstungen. Ein altes Kriegsschiff war an Stahlseilen in der Nähe eines Gartens nahe der Küste vertäut. Lindenzweige hingen über sein Deck und Kanonen mit Planen bedeckt.

„Das ist die Aurora“, sagte Tikhonov. - Du weisst?

„Ich weiß“, antwortete Marie.

Sie passierten den Platz, wo der eherne Reiter nach Norden ritt, und kehrten zur Moika zurück.

Auf der Moika herrschte zwischen Pfählen, hohen Gebäuden und grünen Granitbänken eine sommernächtliche Stille. Sie lehnten an der Reling und sahen aufs Wasser. Darin zitterte ein blauer Stern.

„Marie“, sagte Tikhonov, „schau dich um: Puschkin ist in diesem Haus gestorben.

Marie drehte sich um. Sie blickte zu den Fenstern, auf den Sims des Hauses, der fast über dem Wasser hing, auf die Steinsockel, die von Jahrhunderten abgenutzt waren, auf den Löwenzahn, der zwischen den Steinplatten an den Seiten des schmalen Bürgersteigs gewachsen war.

Wurde er hierher gebracht, als er verwundet war? Sie fragte.

- Ja. Sie brachten ihn durch diese Tür.

„Vielleicht tropfte sein Blut hierher“, sagte Marie und sah Tikhonov mit einem schuldbewussten Lächeln an.

„Das waren die Jahre“, sagte Tikhonov, „als Pavel Bestuschew und mein Urgroßvater getötet wurden und Anna vor Kummer starb. Puschkin selbst sprach am besten von dieser Zeit.

- Wie? fragte Marie. - Was hat er gesagt?

- Einfache Worte: "Und das düstere Jahr, in dem so viele tapfere, gütige und schöne Opfer fielen, wird kaum in einem einfachen Hirtenlied eine Erinnerung von sich hinterlassen - langweilig und angenehm." Wirklich, okay?

Marie erlaubte Tikhonov nicht, sie zu verabschieden. Sie trennten sich im Sommergarten. Marie streckte Tikhonov beide Hände entgegen, riss sie abrupt weg und rannte schnell die Steintreppe hinunter zum Pier.

... Dreißig Suchscheinwerfer stiegen in den Himmel über Peterhof und verwechselten ihre Strahlen mit den Sternen. So begann die Partynacht.

Die Zerstörer, die Lichterketten an ihren Seiten und Masten trugen, stürmten, zerschmetterten das Wasser der Bucht in Schaum und hielten in der Nähe des Piers von Peterhof an, als sie sich scharf drehten.

Von den Decks der Zerstörer sahen die Matrosen ein beispielloses Schauspiel. Der Palast brannte in einem kristallenen Feuer. Zwischen Marmor und Bronze flossen Wasserfälle.

Junge Matrosen und alte Kommandeure stiegen die Treppe zum Palast hinauf.

An den Seiten brannten Glasbecher voll reinen Feuers. Springbrunnen schlagen, verloren in der Dunkelheit überhängender Bäume. Hier im Park spürte man deutlich die Schwere und den Geruch von Laub, die Luft eines beispiellosen Sommers.

Die Fenster des Palastes standen weit offen.

Auf Balkonen, in blau-weißen Sälen standen Matrosen, die sich in Spiegeln spiegelten. Spiegel spiegelten ihr Lachen, Lächeln, gebräunte Gesichter wider.

Verängstigte Vögel stürmten durch diesen Glanz, wurden blind, trafen die Fontänenstrahlen und flogen in Spritzern und Flügelgeräuschen in die Nacht, zur Bucht. Dort spiegelte sich der übliche Himmel im Wasser, vergessen für diesen Abend von den Menschen.

Doch bald sprach auch die Bucht. Unsichtbare Festungen donnerten und warfen Feuerblitze: Kronstadt grüßte mit hundertundeins Schüssen zu Ehren der großen Stadt.

Hinter dem Donnern der Kanonade war die Stimme der Flugzeuge nicht zu hören, die über alle Punkte des Horizonts hinwegflogen und leichte Straßen hinter sich ließen.

Dann, als würde der Sternenhimmel zu Boden fallen: Die Flugzeuge warfen Hunderte von Feuerbällen ab. Luftströmungen schüttelten sie über dem Boden und vermischten sie. Entweder trugen sie die Kugeln mit weiten Schlägen zur Bucht – und die ganze Bucht schien in Flammen zu stehen, bis auf den Grund mit ihren Spiegelungen –, dann verdichteten sie sie zu Lichtwolken, die über die geschockten Küsten strahlten.

Leningrad funkelte wie ein Edelstein über der Newa. Nie zuvor war der Adel seiner Aussichten so greifbar gewesen.

Marie, Shchedrin und Viner kamen sehr früh in Peterhof an.

Nikanor Iljitsch hielt Schtschedrin auf der Terrasse von Schtschedrins Palast auf. Matryona, in einem schwarzen Seidenkleid, verängstigt und gerötet, wurde von dem alten Mann am Arm geführt, der vom Licht geblendet war und sich nur schwer bewegen konnte.

„Das Volk hat große Schönheit für sich gewonnen, Alexander Petrowitsch“, sagte der alte Mann zu Schtschedrin und wischte sich verstohlen eine Träne weg. - Große Schönheit!

Shchedrin erinnerte sich an die Winternacht, als er und seine Matrosen von Kronstadt nach Peterhof über das Eis gingen und sich in der Hütte einer Roten Garde wärmten.

„Nikanor Iljitsch“, fragte er, „du warst es also, der 1918 den Palast bewacht hat?“