Už langų įsižiebė žaibas ir pradėjo drebėti. Istorija „Geltona šviesa“ K

„Socialistinė kultūra, laimėta krauju ir sukurta didvyrišku Sąjungos darbo žmonių darbu, užtikrintai eina nuolatinio klestėjimo keliu. Socialistinė era reikalauja sukurti paminklinius paminklus ir meno kūriniai, kuris galėtų užfiksuoti ir perteikti palikuonims savo didybę ir herojišką esmę. Kuriant šiuos meno paminklus bus panaudoti įvairūs talentai, kuriais turtingos Sąjungoje gyvenančios tautos.

Mūsų miestas – Lenino miestas – ne tik revoliucijos lopšys ir pažangios pramonės centras, bet ir garsių meno meistrų miestas.

Mūsų visuomenės kultūros paveldo asimiliacijos įstatymas turi didžiausią pagrindą reikštis mūsų mieste. Užtenka prisiminti vien architektų vardus – miesto statytojus – Baženovą, Rastrelli, Voronikhiną, Zacharovą ir kitus, kad aiškėtų mintis, jog būtent čia, Lenino mieste, jaunoji socialistinė šalis. gali mokytis meistriškumo dėsnių iš šlovingų praeities menininkų.

Dėl to, kad Leningrade atsidaro akademijos, rengiančios architektūros, skulptūros, tapybos ir graviūros meistrus, amatininkus meninis gydymas akmens, medžio ir metalo, porceliano ir lapidaros darbus, Leningrado taryba nusprendė surengti didelį liaudies šventė. Pagrindinė mintis, kuria reikia švęsti šią šventę, yra ta, kad socialistinis miestas nėra tik žmonių apsigyvenimo vieta ir valdžios institucijų centras, visuomenines organizacijas ir gamyklos, bet ir nepriklausomas meno kūrinys – galingas veiksnys meninis išsilavinimas masės“.

– Apie ką ši žinia, kaip suprantu? - pasakė Nikanoras Iljičius. – Apie žmogaus sielos kilnumą. Jau seniai pastebėjau, kad žmonės yra skirtingi, visiškai priklausomi nuo to, ką mato aplinkui.

„Kur jūsų kilnumas“, - iš kampo pasakė Matryona, kai klientas jau buvo atsiuntęs telegramą, jis susirūpino, o jūsų dangtis nebuvo paruoštas!

– Nieko nepadarysi su juo, su klientu. Už šį viršelį klientas man viską atleis. Tai jūreivis, įvairus žmogus. Jei atvirai, sunku su juo susikalbėti. Aš jam pasakoju apie juodmedį, o jis man apie klimatą. Aš jam pasakoju apie tamsų laką, o jis man – apie klimatą. Mane kankino toks klimatas!

– O kaip dėl klimato? – paklausė Tichonovas.

– Tačiau klimatas yra sudėtingas dalykas. Jei jam pasiseks, būsime laimingiausia tauta pasaulyje. Jo kabinete yra nupjautas ąžuolas; Šiam ąžuolui keturi šimtai metų, jei ne daugiau. Na, žinoma, ąžuolas turi metinius sluoksnius. Mūsų nuomone, tai vadinama „medžio akimi“. Vieni sluoksniai storesni, kiti plonesni, o kai kurie labai ploni, ne platesni už siūlą. Taigi jis klausia: „Ką matai priešais save, Nikitinai, išmintingas žmogus, viską žinantis baldų gamintojas? – Sakau, sluoksniai kaip sluoksniai. Ąžuolo sluoksnis taip pat turi gražią išvaizdą, jei jis yra protingai poliruotas. Ir ima ginčytis: „Tai ne šlifavimo, o tikslių išvadų reikalas. Jis sako, kad esu meteorologas ir botanikas. Kiekvienais metais sluoksnis auga priklausomai nuo drėgmės. Lietingomis vasaromis sluoksnis auga daugiau, sausomis – mažiau, o iš šio ąžuolo gali pasakyti, koks buvo klimatas prieš penkis šimtus metų.“ - „Kodėl tau reikia tai žinoti? - Aš klausiu. – Ar iš to mūsų brolis, žmogau, turi bent menkiausios naudos? „Yra“, – sako jis, bet tai ilga istorija. Kol kas aš jums pasakysiu vieną dalyką: iš šių skyrių ir iš visokių kitų ženklų mes perskaitome nuostabų dalyką; ir tai yra tai, kad buvo laikai, kai mūsų klimatas buvo šiltas ir linksmas, kaip Ceilono saloje. Magnolijų miškai augo visose Suomijos įlankos pakrantėse. Mes, anot jo, bandysime grąžinti tokį klimatą. Tai galima padaryti, sako jis, ir tame nėra stebuklų.

„Jie neleis tau mirti ramybėje! - sumurmėjo Matryona. „Jiems neužtenka pelargonijų, seni kvailiai, duok jiems magnolijų!

– Geraniumas prieš magnoliją yra šiukšlės! – supyko Nikanoras Iljičius. – Geranijų lapai turi įkyrius, vilnonius lapus. Nesidaisyk su manimi, seni!

Senukai pradėjo ginčytis. Tikhonovas atsisveikino ir nuėjo į savo mezoniną. Pro langus matėsi įlanka. Paukštis judėjo drėgnose šakose ir atsargiai šaukė, tarsi ką nors kviestų. Žemiau esantis laikrodis ilgai šnypštė ir galiausiai išmušė du žalvarinius smūgius.

Tikhonovas susimąstęs stovėjo prie lango, tada atsargiai nusileido ir nuėjo į rūmų parką.

nenorėjau miego. Išsklaidytame baltos nakties spindesyje buvo neįmanoma skaityti, kaip ir neįmanoma įjungti šviesos. Elektros ugnis atrodė triukšminga. Atrodė, kad tai sustabdo lėtą nakties tėkmę, sunaikino paslaptis, susirangiusias kaip nematomi pūkuoti gyvūnai kambario kampuose, padaro dalykus nemaloniai tikrus, tikresnius, nei buvo iš tikrųjų.

Alėjose sustingo žalsva pusžievė. Blizgėjo paauksuotos statulos. Naktį fontanai tylėjo, jų greito ošimo nesigirdėjo. Nukrito tik pavieniai vandens lašai, o jų purslai nunešė labai toli.

Prie rūmų esančius akmeninius laiptus nušvietė aušra; Gelsva šviesa krito ant žemės, atsispindėdama nuo sienų ir langų.

Rūmai švytėjo pro miglotą medžių tamsą, lyg vienišas aukso lapas švyti ankstyvą rudenį per dar šviežių ir tamsių lapų tankmę.

Tichonovas ėjo kanalu link įlankos. Mažos žuvelės plaukiojo kanale tarp dumblu apaugusių akmenų.

Įlanka buvo švari ir rami. Jam stojo tyla. Jūra dar nebuvo pabudusi. Tik rožinis vandens švytėjimas numatė artėjantį saulėtekį.

Vandenyno garlaivis plaukė link Leningrado. Aušra jau degė savo iliuminatoriuose, o atbuline eiga slinko lengvi dūmai.

Garlaivis pūtė trimitą, sveikindamas didįjį šiaurinis miestas, sunkaus pabaiga jūros maršrutas. Toli, Leningrade, kur Admiraliteto smailė jau švytėjo blyškiu auksu, kitas laivas jam atsakė ištemptu šauksmu.

Kanale plaukė valtys. Ant jų miegojo jauni jūreiviai, uždengti brezentu. Tichonovas matė jų veidus, rausvus nuo miego, ir retkarčiais girdėjo lengvą knarkimą. Priešaušrinis vėjas pūtė iš jūros ir šėlstelėjo lapus virš galvos.

Tikhonovas išėjo į krantą. Nieko nebuvo, tik pačiame prieplaukos gale ant medinio suoliuko sėdėjo moteris.

– Ką ji čia veikia šią valandą? - pagalvojo Tichonovas. Juoda, mėšlungis katė atsargiai vaikščiojo drėgnomis prieplaukos grindimis ir po kiekvieno žingsnio iš pasibjaurėjimo purtė leteną.

Tichonovas sustojo prie turėklų ir pažvelgė į vandenį. Katinas taip pat pažvelgė į vidų, o jo akys iškart pajuodo: prie krūvos uodegomis judėjo ilgų sidabrinių žuvų būrys.

Moteris atsistojo ir nuėjo pas Tichonovą. Jis pažvelgė į ją, ir kuo arčiau ji priėjo, tuo aiškiau skambėjo lengvi žingsniai, tarsi iš rūko, ir jau matėsi susigėdusi šypsena. Maža skrybėlė metė šešėlį ant kaktos, todėl jos akys atrodė labai ryškios. Jūros žalsvo šilko suknelė spindėjo ir šiugždėjo, o Tichonovas manė, kad moteriai turi būti šalta – priešaušrinis vėjas, kad ir koks šiltas būtų, visada neša su savimi sniego kvapą.

Moteris priėjo. Tikhonovas pažvelgė į jos veidą ir spėjo, kad ji užsienietė.

- Pasakyk man... - lėtai tarė moteris, o tarp antakių atsirado nedidelė raukšlė. – Sakykite, ar greitai bus laivas į Leningradą?

Matyt, jai buvo sunku rasti žodžius ir ištarė juos stipriu akcentu.

- Po dviejų valandų. Greičiau pasieksite traukiniu.

Moteris neigiamai papurtė galvą.

- Ne traukiniu. Iš traukinio negaliu ieškoti kelio namo Leningrade.

- Kodėl tu čia šiuo metu? – paklausė Tichonovas.

- Praleidau paskutinę valtį. Labai kvaila. Sėdėjau čia visą naktį. Tik aš ir ši baisi katė. „Ji parodė į juodą katę ir nusijuokė.

-Ar jūs prancūzas? – paklausė Tichonovas ir paraudo: klausimas jam atrodė netaktiškas.

Moteris pakėlė galvą. Tvirtas jos veido ovalas ir mažas smakras iš karto buvo prancūziško ir šiaurietiško.

- O ne! – velniškai tarė ji. - Aš švedas. Bet aš kalbu prancūziškai.

Tikhonovas pažvelgė į ją, bet pagalvojo apie save. Jis bandė įsivaizduoti save iš šalies.

Nepaisant amžiaus, jis jautėsi kaip berniukas ir kentėjo suaugusiųjų kompanijoje. Jo bendraamžiai jau buvo garbingi žmonės tiek išvaizda, tiek psichikos sandara. Tikhonovas vis dar mažai tikėjo savo talentu ir mėgo viską, ką mėgsta berniukai: žvejybą, traukinius, traukinių stotis, slidinėjimą, laivus ir keliones.

Prieš amžiumi jam prilygstančius žmones jis dažnai jausdavosi pasimetęs, jausdavosi pririštas, žinojo, kad yra visai ne toks, kokį jį įsivaizduoja kiti. Skaitydamas apie save laikraščiuose ar išgirdęs kolegas menininkus kalbant apie jo talentą, jis likdavo abejingas, tarsi pokalbis būtų ne apie jį, o apie bendravardį ar dublį.

Jis žinojo, kad yra vis dar geriausias paveikslas dar nebuvo parašytas, todėl buvo nuoširdžiai nustebintas aplink jo daiktus vis labiau kylančio triukšmo.

Dabar jis galvojo apie save, nes ypač stipriai jautė, kad yra berniukas. Jis buvo sutrikęs prieš nepažįstamą moterį, kuri buvo jaunesnė už jį.

Moteris taip pat susigėdo ir, pasilenkusi paslėpti veidą, paglostė mėšlungį katiną. Katė klausiamai pažvelgė į ją ir miauktelėjo.

Saulė pakilo. Sodai pradėjo liepsnoti, išmesdami aušros miglą. Gyva šviesa bėgo kaip vėjas, pasvirusi moters veidą, blykstelėjo jos akyse, apšvietė jos blakstienas ir nervingą ranką, įsikibusią į turėklus.

Įlanka buvo padengta šviesos ir rūko dryžiais. Toli ant vandens nuvilnijo prislopintas iš Oranienbaumo artėjančio garlaivio klyksmas. Laivas plaukė į Leningradą.

Lieknas, luošas prieplaukos prižiūrėtojas išlipo ant lentinio tako su meškerėmis. Jis pasisveikino su Tichonovu ir paklausė:

– Kodėl tu, Aleksejau Nikolajevičiau, taip anksti važiuoji į Leningradą?

„Ne, aš tave paleidžiu“, - atsakė Tichonovas.

Prižiūrėtojas išskleidė meškeres, atsisėdo pakibęs kojas virš molo ir pradėjo žvejoti. Jis retkarčiais žvilgtelėdavo į Tichonovą ir nepažįstamą moterį ir atsidusęs tardavo:

„Mintis apie prarastą jaunystę slėgė jo silpną širdį“.

Jis įkando, prakeikė ir ištraukė mažą žuvelę.

Priartėjo tuščias laivas. Tichonovas palydėjo moterį į koridorių. Ji ištiesė jam ranką ir abejingai pažvelgė jam į akis. - Iki pasimatymo, - pasakė ji ir nusisuko. - Ačiū.

„Piliečiai, keleiviai“, – tarė kapitonas nuo tilto, – laikas!

Ji užlipo ant skersinio. Garlaivis piktai rėkė, lėtai atsitraukė ir pasuko nosimi į jūrą. Ant vandens blizgėjo aukšti etapai.

Tichonovas ant denio pamatė nepažįstamąjį. Vėjas suveržė jos suknelę aplink aukštas kojas ir suplevėsavo laivagalio vėliava.

Tikhonovas nuėjo į krantą. Netoli prižiūrėtojo apsidairė.Moteris vis dar stovėjo denyje.

- Kokia vasara! – tarė prižiūrėtojas. – Tokios vasaros Baltijos jūroje nesu matęs. Tvirta saulė.

Tichonovas sutiko, lėtai nuėjo nuo prieplaukos, bet kai dingo už parko medžių, greitai nuėjo stoties link.

Pirmasis traukinys į Leningradą išvyko šeštą valandą. Tichonovas jo laukė, susirūpinęs ir kvailai tikėdamasis, kad traukinys išvažiuos anksčiau.

Leningrade jis sėdo taksi ir liepė nuvežti į Peterhofo prieplauką. Miestas buvo išmargintas ryto šviesos ir šešėlių. Prižiūrėtojai laistė gėles parkuose. Lėtas lietus krito iš drobinių rankovių, sklaidydamas vėją. Ant tiltų pro automobilio langus daužo Nevos vėjas.

Prie prieplaukos stovėjo pažįstamas garlaivis. Jis buvo tuščias. Basas jūreivis šluostė denį.

– Prieš kiek laiko atvykote iš Peterhofo? – paklausė Tichonovas.

- Apie dešimt minučių.

Tichonovas išėjo į krantinę. Ji buvo čia, gal prieš minutę. Jis tai žinojo iš vandens spindesio, iš granitinėmis pakrantėmis bėgančios saulės atspindžių, iš malonių juodadėmių akių, galvojant apie savo šepečius, iš lengvo debesų skrydžio danguje.

...Ščedrinas gyveno naujame mažame name, pastatytame prie vandens stoties Krestovskio saloje.

Visi šio namo kambariai buvo išdėstyti skirtinguose lygiuose. Iš kambario į kambarį vedė du ar trys laipteliai ir tai suteikė ypatingo, jūrinio jaukumo, juolab kad į antrą aukštą kilo laiptai su variniais turėklais, panašūs į kopėčias, o apvalūs langai koridoriuje priminė iliuminatorius.

Ščedrinas labai papilkė, o kai rašė, užsidėjo akinius. Jūreivystės akademijoje dėstė meteorologiją ir astronomiją.

Jo kabinete buvo daug varinių instrumentų ir pakabintų mėlynais ir raudonais pieštukais aptrauktų žemėlapių. Prietaisai švytėjo giedros dienos kaip žvakės.

Švara namuose buvo kaip laive. Wiener išvalė kambarius. Mūšyje prie Jelabugos jis neteko rankos ir nuo tada nebegalėjo vairuoti mėgstamų automobilių.

Ščedrinas susirašinėjo su Jacobsenais ir gydytoju Mariehamne. Birželio pradžioje Maria Jacobsen atvyko iš Stokholmo pasilikti dviem mėnesiams. Tiek Ščedrinas, tiek Wiener pavadino ją Marie.

Jaunos, linksmos moters buvimas pakeitė kambarius, kurie iki tol buvo ramūs ir tikslūs, tarsi astronominiai instrumentai. Atsirado lengva, maloni netvarka. Ant sekstantų gulėjo moteriškos pirštinės, krito gėlės rašomasis stalas, ant rankraščio su skaičiavimais, iš Marie kambario antrame aukšte visur smelkėsi kvepalų ir dailių audinių kvapas, ant sofos šalia per vidurį atverstos knygos gulėjo sidabrinis šokoladinis popierius. Marie skaitė aistringai, kad geriau išmoktų rusų kalbą.

Prie Anos Jacobsen, Pavelo Bestuževo ir Ščedrino motinos portretų Marie ant stalo visada dėdavo lapų, liepų šakų ir heliotropo gėlių puokštes. Anksčiau namas atrodė kaip laivas, dabar irgi kaip šiltnamis.

Marie buvo neapgalvota ir tai nerimavo Ščedriną. Ji liko tokia pati kaip Mariegamnoje, kai išplėšė jam iš rankovės auksinį ženkliuką.

Ji džiaugėsi laisve, džiaugėsi, kad gali viena vaikščioti po miestą, džiaugėsi viskuo, ką pamatė Leningrade: rūmais ir teatrais, gyvenimu be varžančių taisyklių ir moralinių mokymų, vyrų ir moterų, darbininkų ir mokslininkų santykių paprastumu. , ir galiausiai todėl, kad visi į ją žiūrėjo su šypsena. Ji taip pat nusišypsojo atsakydama, nors stengėsi išlaikyti griežtą gražios ir šiek tiek nusivylusios moters veido išraišką.

Ščedrinas ypač nerimavo dėl Marijos pasivaikščiojimų. Ji jau du kartus pasiklydo. Vieną dieną plonas pionierius parvežė ją namo, paskambino, atidavė ir rimtai pasakė Vyneriui:

- Prašau, neleisk jai išeiti vienai. Vedu ją iš paties Smolnio.

Marie pabučiavo pionierį, nusitempė į kambarius, parodė „Drąsiųjų“ modelį, instrumentus, žemėlapius, paveikslus, vaizduojančius jūros audras ir štilius. Berniukui davė arbatos, saldainių, jis išėjo laimingas ir apsvaigęs.

Antrasis atvejis buvo daug blogesnis. Marie nuvyko į Peterhofą, praleido paskutinį laivą ir visą naktį praleido viena lengva suknele Peterhofo prieplaukoje.

Antrą valandą nakties Ščedrinas pradėjo skambinti į visus policijos skyrius, pakėlė ant kojų dešimtis žmonių, o tada, kai buvo surastas Marie, teko atsiprašyti ir klausytis humoristinių budinčių pareigūnų pasisakymų.

- Nesąmonė! – pasakė Marie prie rytinės arbatos. Jos akys spindėjo, nepaisant to, kad ji troško miegoti: „Jūsų šalyje aš nieko nebijau“. Netgi naktį drąsiai priėjau prie vieno žmogaus ant molo, ilgai kalbėjomės.

- Apie ką? – paklausė Ščedrinas.

- Apie viską, - atsakė Marija. „Ir tada vienas luošas atėjo pažvejoti ir nusilenkė man tarsi senam draugui“.

- Taip, tai turi būti Akermanas! – sušuko Ščedrinas. - Koks senas velnias! Ar jis vis dar žvejoja?

- Taip, - pasakė Marie. – Kartu su juoda kate. Tai tarsi pasaka.

Marie miegojo iki vakaro. Langai buvo atidaryti. Vėjas vartė ant lango pamirštą knygą. Jis vartė puslapius pirmyn ir atgal, ieškodamas mėgstamų eilučių, galiausiai jas surado ir nutilo: „Iš pūgų karalystės, iš ledo ir sniego karalystės, kokia tyra ir gaivi jūsų gegužė lekia“.

Marie pabudo nuo ošimo kambaryje. Vėjas numetė nuo stalo suplėšytus vokus. Buvo niūru. Toli pajūryje dundėjo geležinis griaustinis ir nuriedėjo į bedugnę.

Marie pašoko. Už langų užsidegė žaibai, drebėjo ir užgeso ošiančių sodų gilumoje.

Marie greitai nusiprausė, apsirengė ir nubėgo žemyn. Ščedrinas sėdėjo prie fortepijono.

- Perkūnija, - pasakė jis Marie. – Miegojai devynias valandas.

-Ką tu žaidi? – paklausė Mari ir sukryžiavusi kojas atsisėdo į kėdę.

Ji pažvelgė pro langą, kur karštas vėjas jau siautė soduose ir mėtė suplėšytus lapus ant palangių. Vienas lapas nukrito ant pianino. Fortepijonui nebuvo dangčio, o lakštas įsipainiojo į plienines stygas. Ščedrinas atsargiai išėmė lapą ir pasakė:

- Čaikovskis. Jei būčiau kompozitorius, parašyčiau simfoniją apie klimato kaitą.

Marie nusijuokė.

„Nejuok“, – pasakė jai Ščedrinas ir palietė stygas. – Viskas labai paprasta. Galime grąžinti Europą į mioceno klimatą. Nežinau, ar dėstėte Žemės istoriją Stokholme. Bet tikriausiai žinote, kad Žemė patyrė keletą baisių apledėjimų.

Marie drebėjo.

„Mums jų daugiau nereikia“, – rimtai pasakė ji.

- Žinoma, tai nėra būtina. Apledėjimas atkeliauja iš Grenlandijos. Tai labai ilga istorija, kurią reikia paaiškinti, bet pasakysiu tik tiek, kad galime sunaikinti Grenlandijos ledą. Kai juos sunaikinsime, į Europą grįš mioceno klimatas.

- Šilta?

- Labai, - atsakė Ščedrinas. – Suomijos įlanka rūkys kaip šviežias pienas. Čia bus nuimti du derliai. Alandų salose žydės magnolijų miškai. Ar galite įsivaizduoti: baltos naktys magnolijų miškuose! Tai gali jus visiškai išprotėti!

-Ką reiškia būti apsvaigusiam? – paklausė Marija.

– Rašyti poeziją, įsimylėti merginas, žodžiu – išprotėti.

- Labai gerai! - pasakė Marie. – Bet ko tam reikia?

- Nesąmonė! Mums reikia nedidelės revoliucijos Grenlandijoje. Grenlandijoje būtina pradėti didžiulius darbus, kad bent trumpam ištirptų pusantro metro storio ledo sluoksnis plokščiakalnių viršūnėse. Užtektų.

– Kaip jūs iki to atėjote?

Ščedrinas parodė į knygas, gulinčias ant stalo, į žemėlapius, į instrumentus.

- Kam tai? - jis pasakė. – Jūs žinote, kad mūsų mokslininkai žiemojo Šiaurės ašigalyje. Jų pastebėjimai man labai padėjo.

Už langų triukšmavo lietus, kambariuose pasidarė tamsu. Sodo balose sprogo oro burbuliukai ir galbūt todėl iš balų kilo nedidelės ozono bangelės.

- Žaisk, - paprašė Marie. – Kasdien tu man pasakoji pasakas, kaip kvaila mergina.

„Tai ne pasakos“, – pasakė Ščedrinas ir pradėjo groti „Eugenijaus Onegino“ uvertiūrą. – Puškinas irgi ne pasaka. Visa tai tikra.

Marie atsiduso ir susimąstė. Rytinis susitikimas dabar atrodė tolimas, kaip vaikystė. ar ji buvo? Kas šis vyras – lieknas, pilkomis smilkinėmis ir jauno veido? Kodėl ji jo nepaklausė, kas jis toks? Tokiame didžiuliame mieste sunku antrą kartą sutikti žmogų.

Liūtis praėjo, o lašai garsiai šnibždėjo riedėdami nuo lapų.

Marie tyliai atsistojo, apsivilko lengvą lietpaltį ir išėjo. Perkūnija slinko į rytus. Vakaruose buvo blankus, lietaus skalaujamas saulėlydis.

Marie nuėjo į Vasaros sodą.

Ji klaidžiojo drėgnomis sodo alėjomis, išėjo į Gulbių kanalą ir ilgai žiūrėjo į Michailovskio pilį.

Vaiduokliška naktis sustingo virš miesto. Tyliai nuskambėjo praeivių žingsniai. Aikštėse balti žibintai buvo tik šiek tiek šviesesni už naktį.

Marie supantys didingi pastatai atrodė nudažyti akvarele. Išsiskyrė tik kolonos ir galingos palėpės, apšviestos išsklaidytos šviesos. Neįmanoma buvo atspėti, iš kur jis atsirado. Ar tai buvo nakties atspindys kanaluose, ar plona aušros juostelė vis dar ruseno vakaruose, ar žibintai, maišydami savo spindesį su tamsa, sukėlė šį keistą apšvietimą – bet ši šviesa paskatino susikaupimą, meditaciją. , ir nedidelis liūdesys.

Marie ėjo pro Ermitažą. Ji jau buvo ten ir dabar bandė įsivaizduoti jos naktines sales, blankų Nevos spindesį už langų, šimtą metų trunkančią paveikslų tylą.

Marie išėjo į aikštę Žiemos rūmai, sustojo ir suspaudė rankas. Ji nežinojo, kieno genijus, kieno subtili ranka sukūrė šią gražiausią pasaulyje kolonadų, pastatų, arkų, ketaus grotų sklaidą, šią erdvę, pripildytą žalsvos nakties vėsos ir didingos architektūrinės minties.

Marie buvo paskutinis upės laivas, grįžęs atgal. Stiklinę ir tuščią jis nešė ją siūbuodamas juodąja Neva pro Petro ir Povilo tvirtovę, pro ravelinus ir karūnų dirbinius, pro polius, tiltus ir parkus. Policininkas snūduriavo kabinos kampe.

Už Laisvės tilto į dangų pakilo platus prožektoriaus spindulys, rūkęs ir pritemęs. Jis nusileido ir apšvietė baltą akmeninį pastatą ant kranto, paprastą ir didingą.

Policininkas atmerkė akis.

„Pasiruošimas prasideda“, - sakė jis Marie. – Geriausi pastatai yra apšviesti.

– Koks pasiruošimas? – paklausė Marija.

Jai buvo šalta. Ji išbalo nuo upės drėgmės.

„Dėl atostogų“, - sakė policininkas. – Mūsų miesto garbei. Pasaulyje nėra gražesnio miesto už mūsų Leningradą. Aš čia gyvenau nuo mažens ir kasdien nematau to pakankamai. Naktį stovi budėdamas ir kartais nežinai, ar apie visa tai svajoji, ar iš tikrųjų. Prieinate prie namo ir žiūrite – dega lempa su numeriu; Tada nusiraminsite: tai reiškia, kad nesapnuojate.

Marie nedrąsiai nusišypsojo.

„Aš mokausi irklavimo mokykloje“, – sakė policininkas. – Išeinu į jūrą ant atramos. Jei išplauki vakare, miesto nematai, tvyro rūkas. Kai kurie žibintai žiba ant vandens. Nėra noro net grįžti į krantą.

-Kur tu stovi mieste? – paklausė Marija.

– Jūs akivaizdžiai ne rusas: jūsų pokalbis – ne mūsų.

- Aš švedas.

"A-ah-ah..." - pasakė policininkas. - Vadinasi, ir tu juo žaviesi. Aš stoviu prie Žiemos kanalo, toje vietoje, kur pati Liza nuskendo.

Prie prieplaukos prie Krestovkos upės Marie išlipo. Policininkas nusileido su ja ir palydėjo namo.

- Aš nebijau, kodėl! – sutrikusi pasakė Marie. – Dirbote, pavargote.

„Nesijaudink“, – patikino policininkas. - Aš neisiu namo. Eisiu į vandens stotį ir ten nakvosiu. Ryte dar turiu pasitreniruoti šventei. Bus lenktynės. Iš čia – tiesiai į Sestrorecką. Dėl ištvermės.

Prie savo namų vartų Marie atsisveikino su policininku. Jis mandagiai paspaudė jai ranką ir išėjo. Marie kurį laiką stovėjo sode, tada nusijuokė. Ji svarstė, ką pasakytų jos draugai Stokholme, jei ji ten paspaustų ranką policininkui.

Šventei miestas buvo padalintas į rajonus. Kiekviename rajone pastatų ir gatvių puošyba buvo patikėta menininkui ir architektui.

Tikhonovas gavo Peterhofą. Atostogoms Peterhofe buvo suteiktas jūrinis pobūdis. Iš Kronštato čia turėjo atvykti karo laivų įgulos, o rūmuose buvo nuspręsta surengti balių seniems ir jauniems jūreiviams – dviejų kartų susitikimą.

Po incidento prieplaukoje Tichonovas atrado savyje naujų savybių. Jis pradėjo pastebėti dalykus, kuriuos anksčiau abejingai praeidavo. Pasaulis pasirodė pilnas nuostabios spalvos, šviesa, garsai. Tokios spalvų įvairovės jis, menininkas, dar nebuvo matęs. Jų buvo visur, bet dauguma jų mirgėjo jūros vandenyje.

Pasaulis tapo reikšmingas viskuo. Tikhonovas pajuto gyvenimą visoje jo apraiškų įvairove kaip kažką vieningo, galingo, sukurto laimei.

Šį pilną gyvenimo jausmą jis skolingas savo laikui. Šis jausmas tik sustiprėjo auštant įvykusio susitikimo su jauna moterimi įtakoje.

Šiame susitikime buvo kažkas, kas nepaisė nei aprašymo, nei istorijos. Tas „kažkas“ buvo meilė. Tačiau Tichonovas to dar nebuvo sau pripažinęs. Jo mintyse viskas susiliejo į vieną putojantį ratą: tolimas vandenyno garlaivio švilpukas, auksinis miesto mirgėjimas ryto tamsoje, vandens tyla, moters žingsniai, luošas prieplaukos prižiūrėtojas ir jo žodžiai apie nepaprasta Baltijos vasara.

Šioje valstybėje Tikhonovas pradėjo dekoruoti Peterhofą. Dirbdamas galvojo apie savo laiką, apie šalį ir apie ją, svetimą.

Jis prisiminė garsaus rašytojo žodžius, kurie kažkada trinktelėjo plaukus ir pavadino jį „burbulu“. Jis perskaitė visas savo knygas ir straipsnius. Viename iš straipsnių rašytojas savo jaunajam amžininkui pasakė:

„Kai rašai, galvok apie ją, net jei jos ir nėra, ir apie puikius žmones, kuriems tu – taip pat puikus žmogus – nuoširdžiai, paprastai ir labai nuoširdžiai pasakok apie tai, ką tik tu žinai, ko jai ir visiems reikia. žinai jiems, ar tu supranti?

Ji buvo. O Tichonovas galvojo apie ją, galvojo, kad ji praeis čia, pamatys visą jo puoštos žemės grožį ir, kaip ir jis, pajus laisvos ir linksmos šalies dvelksmą, kur ji atvyko į svečius.

Nikanoras Iljičius siaubingai susijaudino sužinojęs, kad Tichonovas buvo paskirtas papuošti Peterhofą. Kelias dienas jis nerimavo veltui. Nebuvo su kuo pasikalbėti. Matryona buvo per lėta kalbėti, o Tichonovas buvo per daug užsiėmęs. Todėl senolis buvo laimingas iki ašarų, kai Katya atvyko į Peterhofą. Ji atėjo pas brolį pasikalbėti, kaip šventei papuošti savo laivus ir jachtas.

Iš Tichonovo ji nusileido pas senus žmones, o Nikanoras Iljičius iškart pradėjo su ja pokalbį.

„Man patinka atostogos“, - sakė Nikanoras Iljičius. „Manau, kad kartais žmogui šventės reikia labiau nei kasdienės duonos“.

- O viešpatie! – atsiduso Matryona. - Nėra jėgų! Bent nuramink jį, Katiuša, prakeiktoji.

- Tyliai! - grėsmingai pasakė Nikanoras Iljičius ir kosėjo. – Šventei namus išplausite ir sutvarkysite patys. Tikriausiai negalėsite dėvėti savo senų drabužių. Kodėl taip, klausiu? Atsakyk!

Katjuša kažkaip sutaikė senus žmones ir išėjo. O vakare Nikanoras Iljičius susirgo. Jis skundėsi skausmu širdyje ir pasikvietė Tichonovą.

- Alioša... - pasakė jis ir staiga pradėjo verkti.

Matryona taip pat pūstelėjo nosį savo kampe.

– Mano širdyje yra silpnybė. Ar tikrai baigsiu ir nieko nepamatysiu? O aš, kvailys, norėčiau gyventi ir gyventi. Smalsumas mane degina. Vis bandžiau prieiti prie tavęs ir pažiūrėti eskizus, ką tu sugalvojai šventei, bet bijojau kištis.

Tikhonovas atnešė senoliui eskizus. Nikanoras Iljičius ilgai žiūrėjo į juos, tada paglostė Tichonovą per petį.

„Man patinka tavyje tobulumas, Alioša“, - pasakė jis. - Tu tikras. Mano žodis galutinis.

Atsisveikindamas paprašė, kad Tichonovas, būdamas Leningrade, paskambintų klientui ir pasakytų, kad fortepijono dangtelis paruoštas ir gali būti paimtas.

Tik antrą dieną Tichonovas Nikanoro Iljičiaus nurodytu adresu rado nedidelį namą sode Krestovskio saloje. Lietus pliaupė, žemė kvepėjo lietaus prikrautomis dulkėmis.

Tikhonovui duris atvėrė šviesiaplaukis senis be vienos rankos Vyneris. Tikhonovas paklausė piliečio Ščedrino. Vyneris nuvedė jį į kambarį su plačiai atvirais langais.

Ant sienos Tichonovas pamatė du gražiai sukurtus portretus. Viename pavaizduota juoda uniforma vilkinti pareigūnė, kitoje – jauna moteris aukštais nervingais antakiais. Buvo aiškiai apčiuopiamas panašumas į nepažįstamąjį, kurį ji sutiko prieplaukoje.

Tichonovas perbraukė ranka per kaktą, tarsi norėdamas nuvyti įkyrią mintį, tačiau moteris pažvelgė į jį jau pažįstamomis akimis, o jis nevalingai priartėjo prie portreto ir vis įdėmiau žvelgė į jį.

Kažkas įėjo, bet Tichonovas neatsisuko iš karto: jam reikėjo pasistengti, kad atsiplėštų nuo portreto.

Aukštas žilaplaukis jūreivis stovėjo už Tichonovo ir atidžiai į jį žiūrėjo.

„Ateinu pas jus iš Nikanoro Iljičiaus“, – pasakė Tichonovas. - Jis serga. Jis paprašė manęs pasakyti, kad fortepijono dangtis paruoštas. Gali ateiti jos pasiimti.

- Sėskis, - pasakė jūreivis ir parodė Tichonovą prie kėdės.

Jei Tichonovas būtų jame sėdėjęs, būtų atsidūręs nugara į portretą. Tichonovas žengė link kėdės, bet persigalvojo ir atsisėdo į kitą – kad matytų portretą.

Jūreivis vis dar įdėmiai žiūrėjo į Tichonovą.

- Ačiū, - pasakė jis. – O Nikanoras Iljičius?

- Širdis, - trumpai atsakė Tikhonovas.

-Tu jo sūnus?

– Ne, aš esu buvęs jo mokinys.

– Akivaizdu, kad esate menininkas?

– Atspėjau, kai pamačiau tave žiūrintį į šį portretą.

- Puikus darbas! Kas čia?

– Tai graži moteris, seno kapitono iš Alandų salų dukra.

– Ar ji švedė? – greitai paklausė Tichonovas.

– Taip. Jos vardas buvo Anna Jacobsen. Jos gyvenimas buvo susijęs su labai tragiškomis aplinkybėmis. Tai karininko Pavelo Bestuževo žmona, žuvusi praėjusio amžiaus pradžioje dvikovoje Alandoje. Ji išprotėjo.

„Mano prosenelis, – sakė Tichonovas, – taip pat žuvo Suomijoje, bet ne dvikovoje. Jis buvo įsuktas. Jis buvo paprastas kareivis.

- Atleiskite, - tarė jūreivis, - kada tai buvo?

– Manau, kad ir praėjusio amžiaus pradžioje.

Jūreivis atsistojo ir nuėjo prie lango. Jis pažvelgė į lietų, kritusį į dulkes takų balose, tada apsisuko ir paklausė:

– Ar jūs ne iš Megry kaimo prie Kovžės upės?

„Taip“, - nustebęs atsakė Tikhonovas. - Iš kur tu tai žinai?

Jūreivis neatsakė.

„Tavo prosenelis, – pasakė jis, – palaidotas tame pačiame kape su Pavelu Bestuževu. Abu jie buvo nužudyti tą pačią dieną. Juos siejo bendras likimas. Ar jūsų pavardė Tichonov?

- Pagaliau! – Jūreivis plačiai ir tvirtai nusišypsojo, abiem rankomis paspaudė Tichonovui ranką. - Mano vardas Ščedrinas. Ilgai tavęs ieškojau, paskui tave apleidau. Karo metais tarnavau Alandų salose. Ten aš išmokau detali istorija Pavelo Bestuževo mirtis. Jis buvo laisvamanis. Jis išgelbėjo nuo egzekucijos dekabristą ir žuvo dvikovoje dėl susirėmimo su pulko vadu. Buvau prie jo kapo ir nustebau, kad jis palaidotas ne vienas, o kartu su kariu Tichonovu. Bandžiau išsiaiškinti, su kuo siejami šie du žmonės – Tichonovas ir Pavelas Bestuževas, – bet niekas man to negalėjo paaiškinti. Vietiniai Jie nieko nežinojo, bet aš negalėjau raustis po archyvus. Jie man to nebūtų davę, o tada tam visai nebuvo laiko: prasidėjo revoliucija. Aš aptikau Bestuževo laišką apie savižudybę. Jame radau prašymą pranešti apie kareivio Tichonovo žūtį jo artimiesiems Megry kaime prie Kovžės upės. Per Civilinis karas Netyčia atsidūriau Megryje, radau kareivio Tichonovo palikuonis ir pamačiau tavo mamą.

„Ji manęs paklausė apie tave“, - pertraukė Tichonovas.

- Ji mirė? - paklausė jūreivis.

„Radau tavo mamą, bet ji iš tikrųjų nieko nežinojo apie šią istoriją“. Ji davė man tavo adresą ir paprašė tave surasti, bet adresas dingo mūšyje su Kolčako flotile prie Jelabugos. Mano atmintis bloga, negalėjau jo prisiminti... Bet vis tiek mes susitikome! – nusijuokė Ščedrinas. - Na, dabar aš tavęs neišleisiu. Duok man čia skrybėlę.

Kelias dienas nepaliaujamai pliaupė šaltas lietus. Sode ūžė šlapias vėjas. Ketvirtą valandą po pietų jau uždegėme žibalines lempas, ir nevalingai atrodė, kad vasara amžiams pasibaigė ir žemė vis labiau slenka į niūrius rūkus, į nejaukią tamsą ir šaltį.

Buvo lapkričio pabaiga – liūdniausias laikas kaime. Katė visą dieną miegojo, susirangė ant senos kėdės ir drebėjo per miegą, kai pro langus veržėsi tamsus vanduo.

Keliai buvo nuplauti. Upė nešė gelsvą putą, panašią į numuštą voverę. Paskutiniai paukščiai pasislėpė po karnizu, ir jau daugiau nei savaitę mūsų niekas nesilanko: nei senelis Mitri, nei Vania Malyavin, nei girininkas.

Geriausia buvo vakarais. Užkūrėme krosnis. Ugnis buvo triukšminga, raudoni atspindžiai drebėjo ant rąstinių sienų ir senosios graviūros - dailininko Bryullovo portreto.

Atsilošęs kėdėje, jis pažvelgė į mus ir, atrodė, kaip ir mes, padėję į šalį atverstą knygą, galvojo apie tai, ką perskaitė, ir klausėsi lietaus dūzgimo ant lentų stogo. Šviesiai degė lempos, o neįgalus varinis samovaras dainavo ir dainavo savo paprastą dainą. Vos įnešus į kambarį, iškart pasidarė jauku – galbūt dėl ​​to, kad stiklas buvo aprasojęs ir nesimatė dieną naktį į langą beldžiusios vienišos beržo šakos.

Po arbatos sėdėjome prie krosnelės ir skaitėme. Tokiais vakarais maloniausia buvo skaityti labai ilgus ir jaudinančius Charleso Dickenso romanus ar vartyti sunkius senųjų metų žurnalų „Niva“ ir „Vaizdinga apžvalga“ tomus.

Naktimis Funtikas, mažas raudonas taksas, dažnai verkdavo miegodamas. Turėjau atsikelti ir suvynioti jį į šiltą vilnonį skudurą. Funtikas miegodamas padėkojo, atsargiai palaižė ranką ir atsidusęs užmigo. Už sienų šniokščia tamsa nuo lietaus purslų ir vėjo pučiančių, baisu buvo pagalvoti apie tuos, kuriuos ši audringa naktis galėjo aplenkti neįžengiamuose miškuose.

Vieną naktį pabudau nuo keisto jausmo.

Man atrodė, kad per miegus apkurčiau. Gulėjau užsimerkęs, ilgai klausiausi ir galiausiai supratau, kad nesu kurčia, o tiesiog nepaprasta tyla už namo sienų. Tokia tyla vadinama „mirusia“. Lietus užgeso, vėjas užgeso, triukšmingas, neramus sodas apmirė. Galėjai tik girdėti, kaip katė knarkia miegodama.

atmerkiau akis. Balta ir lygi šviesa užpildė kambarį. Atsikėliau ir nuėjau prie lango – už stiklo viskas buvo apsnigta ir tylu. Miglotame danguje svaiginančiame aukštyje stovėjo vienišas mėnulis, aplink jį mirgėjo gelsvas ratas.

Kada iškrito pirmasis sniegas? Priėjau prie vaikščiotojų. Buvo taip lengva, kad rodyklės aiškiai rodė. Jie parodė antrą valandą.

Vidurnaktį užmigau. Tai reiškia, kad per dvi valandas žemė pasikeitė taip neįprastai, per dvi trumpas valandas laukus, miškus ir sodus užbūrė šaltis.

Pro langą pamačiau didelį pilką paukštį, nutūpusį ant klevo šakos sode. Šaka siūbavo ir nuo jos krito sniegas. Paukštis pamažu pakilo ir nuskrido, o sniegas vis krito kaip stiklinis lietus, krintantis nuo eglutės. Tada vėl viskas nutilo.

Rubenas pabudo. Jis ilgai žiūrėjo pro langą, atsiduso ir pasakė:

— Pirmas sniegas labai tinka žemei.

Žemė buvo elegantiška, atrodė kaip drovi nuotaka.

O ryte viskas aplink traškėjo: užšalę keliai, lapai verandoje, iš po sniego kyšantys juodi dilgėlių stiebai.

Senelis Mitri atėjo į svečius arbatos ir pasveikino jį su pirmąja kelione.

„Taigi žemė buvo nuplaunama sniego vandeniu iš sidabrinio lovio“, – sakė jis.

- Iš kur ištraukei, Mitri, tokius žodžius? - paklausė Rubenas.

- Ar kažkas negerai? - šyptelėjo senelis. „Mama, velionė, pasakojo, kad senovėje gražuolės nusiprausdavo pirmuoju sniegu iš sidabrinio ąsočio, todėl jų grožis niekada neišblėsdavo. Tai atsitiko dar prieš carą Petrą, mano brangusis, kai plėšikai sužlugdė pirklius vietiniuose miškuose.

Pirmą žiemos dieną buvo sunku likti namuose. Nuėjome prie miško ežerų. Senelis nuvedė mus į miško pakraštį. Jis taip pat norėjo aplankyti ežerus, bet „skausmas kauluose jo nepaleido“.

Miškuose buvo iškilminga, šviesu ir tylu.

Diena atrodė snūduriuojanti. Iš debesuoto aukšto dangaus retkarčiais krisdavo vienišos snaigės. Atsargiai kvėpavome ant jų, ir jie pavirto grynais vandens lašeliais, tada drumsto, sustingo ir riedėjo į žemę kaip karoliukai.

Klaidžiojome po miškus iki sutemų, apeidami pažįstamas vietas. Ant šermukšnių, padengtų sniegu, sėdėjo būriai bulių.

Nuskinome kelias kekes raudonųjų šermukšnių, pagautų šalnų – tai buvo paskutinis vasaros, rudens prisiminimas. Ant nedidelio ežero – jis buvo vadinamas Larino tvenkiniu – aplink visada plūduriavo daug ančių. Dabar vanduo ežere buvo labai juodas ir skaidrus – visas ančiukas iki žiemos buvo nugrimzdęs į dugną.

Pakrantėje išaugo stiklinė ledo juosta. Ledas buvo toks skaidrus, kad net iš arti buvo sunku pastebėti. Netoli kranto vandenyje pamačiau pulką plaustų ir sviedžiau į juos mažą akmenėlį. Akmuo nukrito ant ledo, suskambėjo, plaustai, mirgėdami nuo žvynų, nuskriejo į gelmę, o ant ledo liko baltas grūdėtas smūgio pėdsakas. Tik dėl to spėjome, kad prie kranto jau susiformavo ledo sluoksnis. Rankomis nulaužėme atskirus ledo gabalėlius. Jie traškėjo ir paliko mišrų sniego ir bruknių kvapą ant pirštų.

Tai šen, tai ten proskynose skraidė ir gailiai čiulbėjo paukščiai. Dangus virš galvos buvo labai šviesus, baltas, horizonto link sutirštėjo, o spalva priminė šviną. Iš ten veržėsi lėti sniego debesys.

Miškai tapo vis niūresni, tylesni, galiausiai pradėjo kristi storas sniegas. Jis ištirpo juodame ežero vandenyje, kuteno mano veidą, o mišką pudravo pilkais dūmais.

Žiema pradėjo viešpatauti žemėje, bet žinojome, kad po puriu sniegu, grėbęs rankomis, vis tiek galima rasti šviežių miško gėlių, žinojome, kad krosnyse visada spragės ugnis, kad zylės lieka pas mus. žiema, o žiema mums atrodė tokia pat graži kaip vasara.

TREČIA DALIS

Aptekarsky saloje esančiame botanikos sode maža fotokamera buvo nukreipta į pliką obels šaką. Buvo kovo mėnuo, o ant šakos beveik nesimatė pumpurai.

Kas tris valandas įrenginys spustelėjo ir nufotografavo. Taip jis spustelėjo visą kovą, balandį ir gegužę, kol šakelė pražydo.

Aleksejus Tikhonovas dažnai lankydavosi Botanikos sode. Medžių kamienuose, lapų raštuose, netvarkingai augusiose šakose jis rado įvairių formų ir spalvų, kurios padėjo dirbti prie paveikslų.

Jis susidraugavo, kaip ir su žmogumi, su mažu juodu prietaisu, paslėptu lapijoje. Prietaisas gyveno taip pat, kaip ir augalai. Su jais leisdavo dienas ir naktis, kai šiltnamiuose būdavo taip tylu, kad girdėdavosi, kaip žemė čiulpia nuo lapų krentančius lašus. Nuėmus prietaisą, Tichonovas apgailestavo, tarsi iš šiltnamio būtų išneštas žolėje gyvenęs ir niekam nieko blogo nedarantis mažas gyvūnėlis.

Botanikos sodo darbuotojai Tichonovui parodė aparatu nufotografuotą plėvelę. Per penkias minutes jie praleido pro projekcinę lempą. Tichonovas pažvelgė į mažą baltą ekraną ir pamatė, kaip pumpuras išaugo prieš akis, išsipūtė, pasidengė lipniomis sultimis, sprogo ir nuo jo, tarsi po miego, ištiesindamas suglamžytus žiedlapius, pražydo balta gėlė ir staiga drebėjo visame pasaulyje. nuo ant jo krintančios saulės šviesos.

Kai Tichonovas pagalvojo daugelį metų, perėjo per savo šalį ir per savo savo gyvenimą, jis tai prisiminė tarsi staiga, bet iš tikrųjų lėtai žydinčią gėlę.

Tichonovas žinojo, kad metai prabėgo natūraliu, ilgai skaičiuotu vangiu, kad šalis kas mėnesį keičiasi, o su kiekvienu mėnesiu į sąmonę įžengė vis naujos mintys, norai ir tikslai, nusakantys kito žmogaus veidą.

Tačiau tuo pačiu metu jausmas, kaip bėga metai, buvo tarsi vis dar tas pats rytas, o vidurdienis dar toli. Laikas atrodė vieningas, nesuskaidytas į nuobodžius metų laikotarpius. Monolitiniai ir didingi revoliucijos metai tęsėsi.

Tuo tarpu pro Tichonovo smilkinius jau šmėkštelėjo ankstyvi žili plaukai, o nuskurusio Nikanoro Iljičiaus rankos drebėjo.

Jis vis dažniau žvelgė nuo darbo ir sėdėjo nejudėdamas, skųsdamasis širdimi.

Jis nenorėjo mesti darbo.

Jau laikas mirti, - pasakė jis, - bet matai, aš dirbu. aš priešinuosi. Kodėl? Tai labai paprasta: tikiu, kad savo darbu turiu atsidėkoti naujam gyvenimui, o jauniesiems palikti pamokančių ir turtingų dovanų.

Ir jis, senukas, paliko šias dovanas. Jie buvo medžio apdailos praba, dalykuose, kurie nenusileido geriausių XIX amžiaus baldininkų darbams.

„Aš esu savamokslis“, - sakė jis. – Norėčiau, kad į rankas paimčiau gerus pavyzdžius – ir tai būtų pergalė. O jums, jaunuoliai, viskas duota, o iš jūsų liaudis reikalaus daugiau nei iš mūsų.

Žymus rašytojas mirė. Mirė ir Tichonovo mokytojas, menininkas piktomis akimis. Mirė ir Tichonovo motina Nastasija.

Jis nuėjo pas Megry, kai gavo iš jos laišką, kuriame prašoma „ateiti palaidoti senos moters“.

Nastasija gulėjo trobelėje skaidri ir tyli, šypsojosi, o jos dantys spindėjo kaip jaunystėje. Dar būdama gyva, Tichonovui ji papasakojo, kad prieš beveik dvidešimt metų pas Megry atėjo kažkoks karinis jūrų laivyno karininkas, paklausė apie mirtinai nuplaktą Semjono senelį ir pažadėjo aplankyti Aliošo Peterhofe.

Ar tu jį turėjai? - sunerimusi paklausė ji. - Sakyk: ar buvo?

Ne, mama, aš nebuvau.

Kaip tai? - suglumusi paklausė Nastasija. - Toks aukštas, gerai. Tiek metų viską apie jį prisiminiau, vis liūdėjau. Ar jis tikrai buvo nužudytas fronte?

Ji pradėjo verkti.

Iš Čerepoveco į laidotuves taip pat atvyko Tichonovo sesuo Katya, aukšta, tamsi mergina. Ji dirbo mokytoja, bet norėjo pakeisti profesiją ir tapti sporto instruktore. Irklavimo varžybose ji laimėjo prizines vietas. Jos meilė vandeniui ir valtims buvo pavydi ir pašėlusi.

Tikhonovas pasiėmė ją su savimi į Leningradą, o po mėnesio ji jau dirbo vandens stotyje Krestovskio saloje.

Tikhonovas vis dar gyveno ten, Peterhofe, Nikitino namuose. Leningradas spindėjo naujų namų švara. Marmuras ir veidrodinis stiklas atspindėjo didingą, buvusią niūrumą išmetusį miestą, tačiau Tichonovas įsimylėjo senbuvius, nenorėjo jų įžeisti ir toliau gyveno jų antresolėje.

Kad ir kur būtų – Sevastopolyje ar Baku, Vladivostoke ar prie Volgos – jis visada žinojo, kad grįš į šiuos namus, nusėtus drobėmis, neštuvais, vertingos medienos gabalais, kvepiančiais dažais, alkoholiniu laku ir pelargonijomis – Matryona su ja išsiskyrė. su nuolatiniu atkaklumu.

Medinės Baltijos stoties platformos buvo aptemusios rasos. Buvo Baltoji naktis. Elektriniai traukiniai į Peterhofą važiavo be šviesų. Vagonai tyliai barškėjo sankryžose, bijodami sutrukdyti poilsiaviečių kaimelių tylą, sutrikdyti seniai pajūryje tvyrančią ramybę.

Tikhonovas nuskubėjo į Peterhofą. Laikraščiai paskelbė pranešimą apie didžiulį meno festivalį Leningrade, kuris buvo numatytas birželio 24 d. Tikhonovas norėjo pamaloninti senąjį Nikitiną šia žinute.

Sėdėdamas prie vežimo lango Tichonovas dešimtą kartą bandė perskaityti šią žinią laikraštyje, tačiau šviesa buvo labai silpna. Galėjai skaityti tik tai, kas buvo išspausdinta didelis spaudinys. Tichonovas padėjo laikraštį ir pažvelgė pro langą. Ten tęsėsi neaiški ir aukšta naktis. Vienintelė žvaigždė nugalėjo tamsą ir pamažu degė virš aukštų sodų tankumynų.

„Tai turi būti Jupiteris“, – pagalvojo Tichonovas. Jis įsivaizdavo naktį virš Suomijos įlankos, kai tamsoje matomos tik trys šviesos: balta Kronštato švyturio šviesa, peleninė Jupiterio ugnis ir tylus auksinis švytėjimo šv. Izaoko katedros kupolas, apšviestas aušra. Aušra degė čia pat, už žemės krašto. Netoli buvo rytas, o Leningrado namų viršutinių aukštų gyventojai jį visą naktį matė pro savo langus.

Senasis Nikitinas nemiegojo. Pro atvirą langą jis pašaukė Tichonovą. Senis dirbo: blizgino seno pianino dangtį.

Ar atnešei laikraštį, Alioša? - paklausė Nikitinas. – Sako, ten mūsų šventė jau paskelbta.

Tichonovas ypač mėgo senuką, nes viską, kas susiję su architektūra, skulptūra ir pastatų puošyba, senolis laikė savo asmeniniu reikalu. Didysis architektas Zacharovas, Admiraliteto statytojas ar skulptorius Andrejevas jam buvo tokie pat pažįstami ir suprantami žmonės, kaip ir pažįstami bronzkaliai ir dailidės.

Senolį su šiais žmonėmis vienijo dalyko išmanymas, ištikima akis ir meilė medžiagoms – ar tai būtų plonasluoksnė mediena, tarkuoti dažai ar geros skambančios bronzos gabalas.

„Tai turi būti kultūros tęstinumas, – nusprendė Tichonovas, – šioje tūkstantmečio amatininkų bendruomenėje, nesvarbu, kas jie būtų – mechanikai, staliai, architektai ar poetai.

Nikanoras Iljičius paprašė Tichonovą perskaityti pranešimą apie atostogas. Tikhonovas perskaitė ją garsiai, sėdėdamas ant palangės, o paprasti pranešimo žodžiai jam atrodė sukurti akmenyje:

„Socialistinė kultūra, laimėta krauju ir sukurta didvyrišku Sąjungos darbo žmonių darbu, užtikrintai eina nenutrūkstamo klestėjimo keliu. jos didybė ir herojiška esmė. Kuriant šiuos meno paminklus bus panaudoti įvairūs talentai, kuriais turtingos Sąjungoje gyvenančios tautos.

Mūsų miestas – Lenino miestas – ne tik revoliucijos lopšys ir pažangios pramonės centras, bet ir garsių meno meistrų miestas.

Mūsų visuomenės kultūros paveldo asimiliacijos įstatymas turi didžiausią pagrindą reikštis mūsų mieste. Pakanka prisiminti bent vieno iš architektų – miesto statytojų – Baženovo, Rastrelli, Voronikhino, Zacharovo ir kitų – pavardes, kad aiškėtų mintis, jog būtent čia, Lenino mieste, jauna socialistinė šalis gali mokytis meistriškumo dėsnių iš šlovingų praeities menininkų.

Dėl to, kad Leningrade atsidaro akademijos, rengiančios architektūros, skulptūros, tapybos ir graviūros, meninio akmens, medžio ir metalo apdirbimo, porceliano ir lapido meistrus, Leningrado taryba nusprendė birželio mėnesį Leningrade surengti didelę valstybinę šventę. 24. Pagrindinė mintis, kuria reikia švęsti šią šventę, yra ta, kad socialistinis miestas yra ne tik žmonių apsigyvenimo vieta ir valdžios institucijų, visuomeninių organizacijų ir gamyklų centras, bet ir savarankiškas meno kūrinys – galingas meno veiksnys. masių švietimas“.

Apie ką ši žinia, kaip aš suprantu? - pasakė Nikanoras Iljičius. – Apie žmogaus sielos kilnumą. Jau seniai pastebėjau, kad žmonės yra skirtingi, visiškai priklausomi nuo to, ką mato aplinkui.

„Kur jūsų kilnumas“, – iš kampo tarė Matryona, – kai klientas jau išsiuntė telegramą, jis susirūpinęs, bet jūsų dangtis dar neparengtas!

Nieko nepadarysi su juo, su klientu. Už šį viršelį klientas man viską atleis. Tai jūreivis, įvairus žmogus. Jei atvirai, sunku su juo susikalbėti. Aš jam pasakoju apie juodmedį, o jis man apie klimatą. Aš jam pasakoju apie tamsų laką, o jis man – apie klimatą. Mane kankino toks klimatas!

O kaip dėl klimato? - paklausė Tichonovas.

Tačiau klimato problema yra sudėtinga. Jei jam pasiseks, būsime laimingiausia tauta pasaulyje. Jo kabinete yra nupjautas ąžuolas; Šiam ąžuolui keturi šimtai metų, jei ne daugiau. Na, žinoma, ąžuolas turi metinius sluoksnius. Mūsų nuomone, tai vadinama „medžio akimi“. Vieni sluoksniai storesni, kiti plonesni, o kai kurie labai ploni, ne platesni už siūlą. Taigi jis klausia: „Ką matai priešais save, Nikitinai, išmintingas žmogus, viską žinantis baldininkas? - "Sluoksniai yra kaip sluoksniai, sakau. Ąžuolo sluoksnis taip pat turi gražią išvaizdą, jei jis yra protingai poliruotas." Ir ima ginčytis: "Čia ne šlifavimo, o tikslių išvadų reikalas. Aš, sako, esu šiek tiek meteorologas ir botanikas. Kiekvienais metais sluoksnis auga priklausomai nuo drėgmės. Lietingomis vasaromis sluoksnis auga. daugiau, sausomis vasaromis jis auga mažiau, todėl ąžuolas gali pasakyti prieš penkis šimtus metų, koks buvo klimatas. „Kodėl tau reikia tai žinoti?“ – klausiu. „Ar mūsų broliui iš to yra nors mažiausia nauda? - "Yra", - sako jis, bet tai ilga istorija. Kol kas aš jums pasakysiu vieną dalyką: mes perskaitėme iš šių skyrių ir iš visokių kitų ženklų nuostabų dalyką; ir tai yra tai, kad buvo laikai, kai mūsų klimatas buvo šiltas ir linksmas, kaip „Ceilono saloje. Suomijos įlankos pakrantėse aplinkui augo magnolijų miškai. Mes, sako jis, bandysime sugrąžinti tokį klimatą. Galima tai padaryti, jis sako, ir čia nėra stebuklų“.

Jie neleis tau mirti ramybėje! - sumurmėjo Matryona. - Jiems neužtenka pelargonijų, seni kvailiai, duok jiems magnolijų!

Geraniumas prieš magnoliją – šiukšlės! – supyko Nikanoras Iljičius. - Geraniumo lapai turi erzinančius, vilnonius lapus. Nesidaisyk su manimi, seni!

Senukai pradėjo ginčytis. Tikhonovas atsisveikino ir nuėjo į savo mezoniną. Pro langus matėsi įlanka. Paukštis judėjo drėgnose šakose ir atsargiai šaukė, tarsi ką nors kviestų. Žemiau esantis laikrodis ilgai šnypštė ir galiausiai išmušė du žalvarinius smūgius.

Tikhonovas susimąstęs stovėjo prie lango, tada atsargiai nusileido ir nuėjo į rūmų parką.

nenorėjau miego. Išsklaidytame baltos nakties spindesyje buvo neįmanoma skaityti, kaip ir neįmanoma įjungti šviesos. Elektros ugnis atrodė triukšminga. Atrodė, kad tai sustabdo lėtą nakties tėkmę, sunaikino paslaptis, susirangiusias kaip nematomi pūkuoti gyvūnai kambario kampuose, padaro dalykus nemaloniai tikrus, tikresnius, nei buvo iš tikrųjų.

Alėjose sustingo žalsva pusžievė. Blizgėjo paauksuotos statulos. Naktį fontanai tylėjo, jų greito ošimo nesigirdėjo. Nukrito tik pavieniai vandens lašai, o jų purslai nunešė labai toli.

Prie rūmų esančius akmeninius laiptus nušvietė aušra; Gelsva šviesa krito ant žemės, atsispindėdama nuo sienų ir langų.

Rūmai švytėjo pro miglotą medžių tamsą, lyg vienišas aukso lapas švyti ankstyvą rudenį per dar šviežių ir tamsių lapų tankmę.

Tichonovas ėjo kanalu link įlankos. Mažos žuvelės plaukiojo kanale tarp dumblu apaugusių akmenų.

Įlanka buvo švari ir rami. Jam stojo tyla. Jūra dar nebuvo pabudusi. Tik rožinis vandens švytėjimas numatė artėjantį saulėtekį.

Vandenyno garlaivis plaukė link Leningrado. Aušra jau degė savo iliuminatoriuose, o atbuline eiga slinko lengvi dūmai.

Garlaivis skambino trimitu, sveikindamas didįjį šiaurinį miestą, sunkaus jūrų kelio pabaigą. Toli, Leningrade, kur Admiraliteto smailė jau švytėjo blyškiu auksu, kitas laivas jam atsakė ištemptu šauksmu.

Kanale plaukė valtys. Ant jų miegojo jauni jūreiviai, uždengti brezentu. Tichonovas matė jų veidus, rausvus nuo miego, ir retkarčiais girdėjo lengvą knarkimą. Priešaušrinis vėjas pūtė iš jūros ir šėlstelėjo lapus virš galvos.

Tikhonovas išėjo į krantą. Nieko nebuvo, tik pačiame prieplaukos gale ant medinio suoliuko sėdėjo moteris.

– Ką ji čia veikia šią valandą? - pagalvojo Tichonovas. Juoda, mėšlungis katė atsargiai vaikščiojo drėgnomis prieplaukos grindimis ir po kiekvieno žingsnio iš pasibjaurėjimo purtė leteną.

Tichonovas sustojo prie turėklų ir pažvelgė į vandenį. Katinas taip pat pažvelgė į vidų, o jo akys iškart pajuodo: prie krūvų uodegas judino ilgų sidabrinių žuvų būrys.

Moteris atsistojo ir nuėjo pas Tichonovą. Jis pažvelgė į ją, ir kuo arčiau ji priėjo, tuo aiškiau skambėjo lengvi žingsniai, tarsi iš rūko, ir jau matėsi susigėdusi šypsena. Maža skrybėlė metė šešėlį ant kaktos, todėl jos akys atrodė labai ryškios. Jūros žalsvo šilko suknelė spindėjo ir šiugždėjo, o Tichonovas manė, kad moteriai turi būti šalta – priešaušrinis vėjas, kad ir koks šiltas būtų, visada neša su savimi sniego kvapą.

Moteris priėjo. Tikhonovas pažvelgė į jos veidą ir spėjo, kad ji užsienietė.

Pasakyk... - lėtai pasakė moteris, o tarp antakių atsirado lengva raukšlelė. – Sakyk, ar greitai bus laivas į Leningradą?

Matyt, jai buvo sunku rasti žodžius ir ištarė juos stipriu akcentu.

Per dvi valandas. Greičiau pasieksite traukiniu.

Moteris neigiamai papurtė galvą.

Ne traukiniu. Iš traukinio negaliu ieškoti kelio namo Leningrade.

Kodėl tu čia šiuo metu? - paklausė Tichonovas.

Praleidau paskutinę valtį. Labai kvaila. Sėdėjau čia visą naktį. Tik aš ir ši baisi katė. - Ji parodė į juodą katę ir nusijuokė.

Ar jūs prancūzas? – paklausė Tichonovas ir paraudo: klausimas jam atrodė netaktiškas.

Moteris pakėlė galvą. Tvirtame jos veido ovale ir mažame smakru tuo pat metu buvo kažkas prancūziško ir šiaurietiško.

O ne! - velniškai tarė ji. - Aš švedas. Bet aš kalbu prancūziškai.

Tikhonovas pažvelgė į ją, bet pagalvojo apie save. Jis bandė įsivaizduoti save iš šalies.

Nepaisant amžiaus, jis jautėsi kaip berniukas ir kentėjo suaugusiųjų kompanijoje. Jo bendraamžiai jau buvo garbingi žmonės tiek išvaizda, tiek psichikos sandara. Tikhonovas vis dar mažai tikėjo savo talentu ir mėgo viską, ką mėgsta berniukai: žvejybą, traukinius, traukinių stotis, slidinėjimą, laivus ir keliones.

Prieš amžiumi jam prilygstančius žmones jis dažnai jausdavosi pasimetęs, jausdavosi pririštas, žinojo, kad yra visai ne toks, kokį jį įsivaizduoja kiti. Skaitydamas apie save laikraščiuose ar išgirdęs kolegas menininkus kalbant apie jo talentą, jis likdavo abejingas, tarsi pokalbis būtų ne apie jį, o apie bendravardį ar dublį.

Jis žinojo, kad jo geriausias paveikslas dar nenutapytas, todėl jį nuoširdžiai nustebino triukšmas, vis stiprėjantis aplink jo daiktus.

Dabar jis galvojo apie save, nes ypač stipriai jautė, kad yra berniukas. Jis buvo sutrikęs prieš nepažįstamą moterį, kuri buvo jaunesnė už jį.

Moteris taip pat susigėdo ir, pasilenkusi paslėpti veidą, paglostė mėšlungį katiną. Katė klausiamai pažvelgė į ją ir miauktelėjo.

Saulė pakilo. Sodai pradėjo liepsnoti, išmesdami aušros miglą. Gyva šviesa bėgo kaip vėjas, pasvirusi moters veidą, blykstelėjo jos akyse, apšvietė jos blakstienas ir nervingą ranką, įsikibusią į turėklus.

Įlanka buvo padengta šviesos ir rūko dryžiais. Toli ant vandens nuvilnijo prislopintas iš Oranienbaumo artėjančio garlaivio klyksmas. Laivas plaukė į Leningradą.

Lieknas, luošas prieplaukos prižiūrėtojas išlipo ant lentinio tako su meškerėmis. Jis pasisveikino su Tichonovu ir paklausė:

Kodėl tu, Aleksejus Nikolajevičiau, taip anksti važiuoji į Leningradą?

Ne, aš tave paleidžiu“, – atsakė Tichonovas.

Prižiūrėtojas išskleidė meškeres, atsisėdo pakibęs kojas virš molo ir pradėjo žvejoti. Jis retkarčiais žvilgtelėdavo į Tichonovą ir nepažįstamą moterį ir atsidusęs tardavo:

„Mintis apie prarastą jaunystę slėgė jo silpną širdį“.

Jis įkando, prakeikė ir ištraukė mažą žuvelę.

Priartėjo tuščias laivas. Tichonovas palydėjo moterį į koridorių. Ji ištiesė jam ranką ir nerūpestingai pažvelgė jam į akis.

„Sudie, - pasakė ji ir nusisuko. - Ačiū.

Piliečiai, keleiviai, – nuo ​​tilto pasakė kapitonas, – laikas!

Ji užlipo ant skersinio. Garlaivis piktai rėkė, lėtai atsitraukė ir pasuko nosimi į jūrą. Ant vandens blizgėjo aukšti etapai.

Tichonovas ant denio pamatė nepažįstamąjį. Vėjas suveržė jos suknelę aplink aukštas kojas ir suplevėsavo laivagalio vėliava.

Tikhonovas nuėjo į krantą. Netoli prižiūrėtojo apsidairė.Moteris vis dar stovėjo denyje.

Kokia vasara! – tarė prižiūrėtojas. – Tokios vasaros Baltijos jūroje nesu matęs. Tvirta saulė.

Tichonovas sutiko, lėtai nuėjo nuo prieplaukos, bet kai dingo už parko medžių, greitai nuėjo stoties link.

Pirmasis traukinys į Leningradą išvyko šeštą valandą. Tichonovas jo laukė, susirūpinęs ir kvailai tikėdamasis, kad traukinys išvažiuos anksčiau.

Leningrade jis sėdo taksi ir liepė nuvežti į Peterhofo prieplauką. Miestas buvo išmargintas ryto šviesos ir šešėlių. Prižiūrėtojai laistė gėles parkuose. Lėtas lietus krito iš drobinių rankovių, sklaidydamas vėją. Ant tiltų pro automobilio langus daužo Nevos vėjas.

Prie prieplaukos stovėjo pažįstamas garlaivis. Jis buvo tuščias. Basas jūreivis šluostė denį.

Prieš kiek laiko atvykote iš Peterhofo? - paklausė Tichonovas.

Dešimt minučių.

Tichonovas išėjo į krantinę. Ji buvo čia, gal prieš minutę. Jis tai žinojo iš vandens spindesio, iš granitinėmis pakrantėmis bėgančios saulės atspindžių, iš malonių juodadėmių akių, galvojant apie savo šepečius, iš lengvo debesų skrydžio danguje.

Ščedrinas gyveno naujame mažame name, pastatytame šalia vandens stoties Krestovskio saloje.

Visi šio namo kambariai buvo išdėstyti skirtinguose lygiuose. Iš kambario į kambarį vedė du ar trys laipteliai ir tai suteikė ypatingo, jūrinio jaukumo, juolab kad į antrą aukštą kilo laiptai su variniais turėklais, panašūs į kopėčias, o apvalūs langai koridoriuje priminė iliuminatorius.

Ščedrinas labai papilkė, o kai rašė, užsidėjo akinius. Jūreivystės akademijoje dėstė meteorologiją ir astronomiją.

Jo kabinete buvo daug varinių instrumentų ir pakabintų mėlynais ir raudonais pieštukais aptrauktų žemėlapių. Prietaisai giedromis dienomis švytėdavo kaip žvakės.

Švara namuose buvo kaip laive. Wiener išvalė kambarius. Mūšyje prie Jelabugos jis neteko rankos ir nuo tada nebegalėjo vairuoti mėgstamų automobilių.

Ščedrinas susirašinėjo su Jacobsenais ir gydytoju Mariehamne. Birželio pradžioje Maria Jacobsen atvyko iš Stokholmo pasilikti dviem mėnesiams. Tiek Ščedrinas, tiek Wiener pavadino ją Marie.

Jaunos, linksmos moters buvimas pakeitė kambarius, kurie iki tol buvo ramūs ir tikslūs, tarsi astronominiai instrumentai. Atsirado lengva, maloni netvarka. Moteriškos pirštinės gulėjo ant sekstantų, ant rašomojo stalo krito gėlės, ant rankraščių su skaičiavimais, iš Marie kambario antrame aukšte visur skverbėsi kvepalų ir dailių audinių kvapas, ant sofos šalia per vidurį atverstos knygos gulėjo sidabrinis šokoladinis popierius. Marie skaitė aistringai, kad geriau išmoktų rusų kalbą.

Prie Anos Jacobsen, Pavelo Bestuževo ir Ščedrino motinos portretų Marie ant stalo visada dėdavo lapų, liepų šakų ir heliotropo gėlių puokštes. Anksčiau namas atrodė kaip laivas, dabar irgi kaip šiltnamis.

Marie buvo neapgalvota ir tai nerimavo Ščedriną. Ji liko tokia pati kaip Mariegamnoje, kai išplėšė jam iš rankovės auksinį ženkliuką.

Ji džiaugėsi laisve, džiaugėsi, kad gali viena vaikščioti po miestą, džiaugėsi viskuo, ką pamatė Leningrade: rūmais ir teatrais, gyvenimu be varžančių taisyklių ir moralinių mokymų, vyrų ir moterų, darbininkų ir mokslininkų santykių paprastumu. , ir galiausiai todėl, kad visi į ją žiūrėjo su šypsena. Ji taip pat nusišypsojo atsakydama, nors stengėsi išlaikyti griežtą gražios ir šiek tiek nusivylusios moters veido išraišką.

Ščedrinas ypač nerimavo dėl Marijos pasivaikščiojimų. Ji jau du kartus pasiklydo. Vieną dieną plonas pionierius parvežė ją namo, paskambino, atidavė ir rimtai pasakė Vyneriui:

Prašau, neleiskite jai išeiti vienai. Vedu ją iš paties Smolnio.

Marie pabučiavo pradininką, tempė jį į kambarius, rodė „Drąsiųjų“ maketą, įrankius, žemėlapius, paveikslus, vaizduojančius jūros audras ir rimtis. Berniukui davė arbatos, saldainių, jis išėjo laimingas ir apsvaigęs.

Antrasis atvejis buvo daug blogesnis. Marie nuvyko į Peterhofą, praleido paskutinį laivą ir visą naktį praleido viena lengva suknele Peterhofo prieplaukoje.

Antrą valandą nakties Ščedrinas pradėjo skambinti į visus policijos skyrius, pakėlė ant kojų dešimtis žmonių, o tada, kai buvo surastas Marie, teko atsiprašyti ir klausytis humoristinių budinčių pareigūnų pasisakymų.

Nesąmonė! - pasakė Marie prie rytinės arbatos. Jos akys spindėjo, nepaisant to, kad ji troško miegoti: „Jūsų šalyje aš nieko nebijau“. Netgi naktį drąsiai priėjau prie vieno žmogaus ant molo, ilgai kalbėjomės.

Apie ką? - paklausė Ščedrinas.

- Apie viską, - atsakė Marija. – Ir tada atėjo pažvejoti luošas ir man nusilenkė kaip senam draugui.

Tai turi būti Ackermanas! - sušuko Ščedrinas. - Koks senas velnias! Ar jis vis dar žvejoja?

Taip, pasakė Marie. – Kartu su juoda kate. Tai tarsi pasaka.

Marie miegojo iki vakaro. Langai buvo atidaryti. Vėjas vartė ant lango pamirštą knygą. Jis vartė puslapius pirmyn ir atgal, ieškodamas mėgstamų eilučių, galiausiai jas surado ir nutilo: „Iš pūgų karalystės, iš ledo ir sniego karalystės, kokia tyra ir gaivi jūsų gegužė lekia“.

Marie pabudo nuo ošimo kambaryje. Vėjas numetė nuo stalo suplėšytus vokus. Buvo niūru. Toli pajūryje dundėjo geležinis griaustinis ir nuriedėjo į bedugnę.

Marie pašoko. Už langų užsidegė žaibai, drebėjo ir užgeso ošiančių sodų gilumoje.

Marie greitai nusiprausė, apsirengė ir nubėgo žemyn. Ščedrinas sėdėjo prie fortepijono.

Perkūnija“, – sakė jis Marie. - Tu miegojai devynias valandas.

Ką tu žaidi? - paklausė Marie ir sukryžiavusi kojas atsisėdo į kėdę.

Ji pažvelgė pro langą, kur karštas vėjas jau siautė soduose ir mėtė suplėšytus lapus ant palangių. Vienas lapas nukrito ant pianino. Fortepijonui nebuvo dangčio, o lakštas įsipainiojo į plienines stygas. Ščedrinas atsargiai išėmė lapą ir pasakė:

Čaikovskis. Jei būčiau kompozitorius, parašyčiau simfoniją apie klimato kaitą.

Marie nusijuokė.

„Nejuok“, – pasakė jai Ščedrinas ir palietė stygas. – Viskas labai paprasta. Galime grąžinti Europą į mioceno klimatą*. Nežinau, ar dėstėte Žemės istoriją Stokholme. Bet tikriausiai žinote, kad Žemė patyrė keletą baisių apledėjimų.

Marie drebėjo.

„Mums jų daugiau nereikia“, – rimtai pasakė ji.

Žinoma ne. Apledėjimas atkeliauja iš Grenlandijos. Tai labai ilga istorija, kurią reikia paaiškinti, bet pasakysiu tik tiek, kad galime sunaikinti Grenlandijos ledą. Kai juos sunaikinsime, į Europą grįš mioceno klimatas.

* Mioceno klimatas – šiltas, beveik tropinis klimatas, egzistavęs Europoje mioceno metu – tolimoje geologinėje epochoje.

- Labai, - atsakė Ščedrinas. – Suomijos įlanka rūkys kaip šviežias pienas. Čia bus nuimti du derliai. Alandų salose žydės magnolijų miškai. Ar galite įsivaizduoti: baltos naktys magnolijų miškuose! Tai gali jus visiškai išprotėti!

Ką reiškia būti apsvaigusiam? - paklausė Marie.

Rašyk poeziją, įsimylėk merginas, žodžiu – išprotėk.

Labai gerai! - pasakė Marie. – Bet ko tam reikia?

Nesąmonė! Mums reikia nedidelės revoliucijos Grenlandijoje. Grenlandijoje būtina pradėti didžiulius darbus, kad bent trumpam ištirptų pusantro metro storio ledo sluoksnis plokščiakalnių viršūnėse. Užtektų.

Kaip jūs pasiekėte šį tašką?

Ščedrinas parodė į knygas, gulinčias ant stalo, į žemėlapius, į instrumentus.

Kam tai? - jis pasakė. – Jūs žinote, kad mūsų mokslininkai žiemojo Šiaurės ašigalyje. Jų pastebėjimai man labai padėjo.

Už langų triukšmavo lietus, kambariuose pasidarė tamsu. Sodo balose sprogo oro burbuliukai ir galbūt todėl iš balų kilo nedidelės ozono bangelės.

Žaisk“, – paprašė Marie. - Kasdien tu man pasakoji pasakas, kaip kvaila mergina.

„Tai ne pasakos“, – pasakė Ščedrinas ir pradėjo groti „Eugenijaus Onegino“ uvertiūrą. – Puškinas irgi ne pasaka. Visa tai tikra.

Marie atsiduso ir susimąstė. Rytinis susitikimas dabar atrodė tolimas, kaip vaikystė. ar ji buvo? Kas šis vyras – lieknas, pilkomis smilkinėmis ir jauno veido? Kodėl ji jo nepaklausė, kas jis toks? Tokiame didžiuliame mieste sunku antrą kartą sutikti žmogų.

Liūtis praėjo, o lašai garsiai šnibždėjo riedėdami nuo lapų.

Marie tyliai atsistojo, apsivilko lengvą lietpaltį ir išėjo. Perkūnija slinko į rytus. Vakaruose buvo blankus, lietaus skalaujamas saulėlydis.

Marie nuėjo į Vasaros sodą.

Ji klaidžiojo drėgnomis sodo alėjomis, išėjo į Gulbių kanalą ir ilgai žiūrėjo į Michailovskio pilį.

Vaiduokliška naktis sustingo virš miesto. Tyliai nuskambėjo praeivių žingsniai. Aikštėse balti žibintai buvo tik šiek tiek šviesesni už naktį.

Marie supantys didingi pastatai atrodė nudažyti akvarele. Išsiskyrė tik kolonos ir galingos palėpės, apšviestos išsklaidytos šviesos. Neįmanoma buvo atspėti, iš kur jis atsirado. Ar tai buvo nakties atspindys kanaluose, ar plona aušros juostelė vis dar ruseno vakaruose, ar žibintai, maišydami savo spindesį su tamsa, sukėlė šį keistą apšvietimą – bet ši šviesa paskatino susikaupimą, meditaciją. , ir nedidelis liūdesys.

Marie ėjo pro Ermitažą. Ji jau buvo ten ir dabar bandė įsivaizduoti jos naktines sales, blankų Nevos spindesį už langų, šimtą metų trunkančią paveikslų tylą.

Marie išėjo į aikštę prie Žiemos rūmų, sustojo ir suspaudė rankas. Ji nežinojo, kieno genijus, kieno subtili ranka sukūrė šią gražiausią pasaulyje kolonadų, pastatų, arkų, ketaus grotų sklaidą, šią erdvę, pripildytą žalsvos nakties vėsos ir didingos architektūrinės minties.

Marie buvo paskutinis upės laivas, grįžęs atgal. Stiklinę ir tuščią jis nešė ją siūbuodamas juodąja Neva pro Petro ir Povilo tvirtovę, pro ravelinus ir karūnų dirbinius, pro polius, tiltus ir parkus. Policininkas snūduriavo kabinos kampe.

Už Laisvės tilto į dangų pakilo platus prožektoriaus spindulys, rūkęs ir pritemęs. Jis nusileido ir apšvietė baltą akmeninį pastatą ant kranto, paprastą ir didingą.

Policininkas atmerkė akis.

Pasiruošimas prasideda“, – sakė jis Marie. - Apšvieskite geriausius pastatus.

Koks pasiruošimas? - paklausė Marie.

Jai buvo šalta. Ji išbalo nuo upės drėgmės.

Šventei“, – sakė policininkas. – Mūsų miesto garbei. Pasaulyje nėra gražesnio miesto už mūsų Leningradą. Aš čia gyvenau nuo mažens ir kasdien nematau to pakankamai. Naktį stovi budėdamas ir kartais nežinai, ar apie visa tai svajoji, ar iš tikrųjų. Ateikite į namus ir pažiūrėkite – dega lempa su numeriu; Tada nusiraminsite: tai reiškia, kad nesapnuojate.

Marie nedrąsiai nusišypsojo.

„Aš mokausi irklavimo mokykloje“, – sakė policininkas. - Išeinu į jūrą ant atramos. Jei išplauki vakare, miesto nematai, tvyro rūkas. Kai kurie žibintai žiba ant vandens. Nėra noro net grįžti į krantą.

* Atramas - ypatinga rūšis lenktyninis lengvas valtis.

Kur tu mieste esi? - paklausė Marie.

Matyt, jūs ne rusas: jūsų pokalbis – ne mūsų.

Aš švedas.

Ah-ah... - pasakė policininkas. - Vadinasi, ir tu juo žaviesi. Aš stoviu prie Žiemos kanalo, toje vietoje, kur pati Liza nuskendo.

Prie prieplaukos prie Krestovkos upės Marie išlipo. Policininkas nusileido su ja ir palydėjo namo.

Aš nebijau, kodėl! - sutrikusi tarė Mari. – Dirbote, pavargote.

„Nesijaudink“, – patikino policininkas. - Aš neisiu namo. Eisiu į vandens stotį ir ten nakvosiu. Ryte dar turiu pasitreniruoti šventei. Bus lenktynės. Iš čia – tiesiai į Sestrorecką. Dėl ištvermės.

Prie savo namų vartų Marie atsisveikino su policininku. Jis mandagiai paspaudė jai ranką ir išėjo. Marie kurį laiką stovėjo sode, tada nusijuokė. Ji svarstė, ką pasakytų jos draugai Stokholme, jei ji ten paspaustų ranką policininkui.

Šventei miestas buvo padalintas į rajonus. Kiekviename rajone pastatų ir gatvių puošyba buvo patikėta menininkui ir architektui.

Tikhonovas gavo Peterhofą. Atostogoms Peterhofe buvo suteiktas jūrinis pobūdis. Iš Kronštato čia turėjo atvykti karo laivų įgulos, o rūmuose buvo nuspręsta surengti balių seniems ir jauniems jūreiviams – dviejų kartų susitikimą.

Po incidento prieplaukoje Tichonovas atrado savyje naujų savybių. Jis pradėjo pastebėti dalykus, kuriuos anksčiau abejingai praeidavo. Pasaulis pasirodė pripildytas nuostabių spalvų, šviesos ir garsų. Tokios spalvų įvairovės jis, menininkas, dar nebuvo matęs. Jų buvo visur, bet dauguma jų mirgėjo jūros vandenyje.

Pasaulis tapo reikšmingas viskuo. Tikhonovas pajuto gyvenimą visoje jo apraiškų įvairove kaip kažką vieningo, galingo, sukurto laimei.

Šį pilną gyvenimo jausmą jis skolingas savo laikui. Šis jausmas tik sustiprėjo auštant įvykusio susitikimo su jauna moterimi įtakoje.

Šiame susitikime buvo kažkas, kas nepaisė nei aprašymo, nei istorijos. Tas „kažkas“ buvo meilė. Tačiau Tichonovas to dar nebuvo sau pripažinęs. Jo mintyse viskas susiliejo į vieną putojantį ratą: tolimas vandenyno garlaivio švilpukas, auksinis miesto mirgėjimas ryto tamsoje, vandens tyla, moters žingsniai, luošas prieplaukos prižiūrėtojas ir jo žodžiai apie nepaprasta Baltijos vasara.

Šioje valstybėje Tikhonovas pradėjo dekoruoti Peterhofą. Dirbdamas galvojo apie savo laiką, apie šalį ir apie ją, svetimą.

Jis prisiminė garsaus rašytojo žodžius, kurie kažkada trinktelėjo plaukus ir pavadino jį „burbulu“. Jis perskaitė visas savo knygas ir straipsnius. Viename iš straipsnių rašytojas savo jaunajam amžininkui pasakė:

„Kai rašai, galvok apie ją, net jei jos nėra, ir apie puikius žmones, kuriems tu – taip pat puikus žmogus – nuoširdžiai, paprastai ir labai nuoširdžiai pasakok apie tai, ką žinai tik tu, ką turi žinoti ir ji. ir jiems visiems, ar tu supranti?

Ji buvo. O Tichonovas galvojo apie ją, galvojo, kad ji praeis čia, pamatys visą jo puoštos žemės grožį ir, kaip ir jis, pajus laisvos ir linksmos šalies dvelksmą, kur ji atvyko į svečius.

Nikanoras Iljičius siaubingai susijaudino sužinojęs, kad Tichonovas buvo paskirtas papuošti Peterhofą. Kelias dienas jis nerimavo veltui. Nebuvo su kuo pasikalbėti. Matryona buvo per lėta kalbėti, o Tichonovas buvo per daug užsiėmęs. Todėl senolis buvo laimingas iki ašarų, kai Katya atvyko į Peterhofą. Ji atėjo pas brolį pasikalbėti, kaip šventei papuošti savo laivus ir jachtas.

Iš Tichonovo ji nusileido pas senus žmones, o Nikanoras Iljičius iškart pradėjo su ja pokalbį.

„Man patinka atostogos“, - sakė Nikanoras Iljičius. „Manau, kad kartais žmogui šventės reikia labiau nei kasdienės duonos“.

O viešpatie! - atsiduso Matryona. - Nėra jėgų! Bent jau nuramink jį, Katiuša, velniop jį.

Tyliai! - grėsmingai pasakė Nikanoras Iljičius ir kosėjo. – Šventei namus išplausite ir sutvarkysite patys. Tikriausiai negalėsite dėvėti savo senų drabužių. Kodėl taip, klausiu? Atsakyk!

Katjuša kažkaip sutaikė senus žmones ir išėjo. O vakare Nikanoras Iljičius susirgo. Jis skundėsi skausmu širdyje ir pasikvietė Tichonovą.

Alioša... - pasakė jis ir staiga pradėjo verkti.

Matryona taip pat pūstelėjo nosį savo kampe.

Mano širdyje yra silpnybė. Ar tikrai baigsiu ir nieko nepamatysiu? O aš, kvailys, norėčiau gyventi ir gyventi. Smalsumas mane degina. Vis bandžiau prieiti prie tavęs ir pažiūrėti eskizus, ką tu sugalvojai šventei, bet bijojau kištis.

Tikhonovas atnešė senoliui eskizus. Nikanoras Iljičius ilgai žiūrėjo į juos, tada paglostė Tichonovą per petį.

Aš myliu tavyje tobulumą, Alioša“, – sakė jis. - Tu tikras. Mano žodis galutinis.

Atsisveikindamas paprašė, kad Tichonovas, būdamas Leningrade, užsuktų pas klientą ir pasakytų, kad fortepijono dangtelis paruoštas ir gali būti paimtas.

Tik antrą dieną Tichonovas Nikanoro Iljičiaus nurodytu adresu rado nedidelį namą sode Krestovskio saloje. Lietus pliaupė, žemė kvepėjo lietaus prikrautomis dulkėmis.

Tikhonovui - Vyneriui duris atvėrė šviesiaplaukis senis be vienos rankos. Tikhonovas paklausė piliečio Ščedrino. Vyneris nuvedė jį į kambarį su plačiai atvirais langais.

Ant sienos Tichonovas pamatė du gražiai sukurtus portretus. Viename pavaizduota juoda uniforma vilkinti pareigūnė, kitoje – jauna moteris aukštais nervingais antakiais. Buvo aiškiai apčiuopiamas panašumas į nepažįstamąjį, kurį ji sutiko prieplaukoje.

Tichonovas perbraukė ranka per kaktą, tarsi norėdamas nuvyti įkyrią mintį, tačiau moteris pažvelgė į jį jau pažįstamomis akimis, o jis nevalingai priartėjo prie portreto ir vis įdėmiau žvelgė į jį.

Kažkas įėjo, bet Tichonovas neatsisuko iš karto: jam reikėjo pasistengti, kad atsiplėštų nuo portreto.

Aukštas žilaplaukis jūreivis stovėjo už Tichonovo ir atidžiai į jį žiūrėjo.

„Aš atvykau pas jus iš Nikanoro Iljičiaus“, - sakė Tichonovas. - Jis serga. Jis paprašė manęs pasakyti, kad fortepijono dangtis paruoštas. Gali ateiti jos pasiimti.

- Sėskis, - pasakė jūreivis ir parodė Tichonovą prie kėdės.

Jei Tichonovas būtų jame sėdėjęs, būtų atsidūręs nugara į portretą. Tichonovas žengė link kėdės, bet persigalvojo ir atsisėdo į kitą – kad matytų portretą.

Jūreivis vis dar įdėmiai žiūrėjo į Tichonovą.

Ačiū“, – sakė jis. - O Nikanoras Iljičius?

- Širdis, - trumpai atsakė Tikhonovas.

Ar tu jo sūnus?

Ne, aš esu buvęs jo mokinys.

Akivaizdu, kad esate menininkas?

Atspėjau, kai pamačiau tave žiūrintį į šį portretą.

Puikus darbas! Kas čia?

Tai graži moteris, seno kapitono iš Alandų salų dukra.

Ar ji švedė? - greitai paklausė Tichonovas.

Taip. Jos vardas buvo Anna Jacobsen. Jos gyvenimas buvo susijęs su labai tragiškomis aplinkybėmis. Tai karininko Pavelo Bestuževo žmona, žuvusi praėjusio amžiaus pradžioje dvikovoje Alandoje. Ji išprotėjo.

„Mano prosenelis, – sakė Tichonovas, – taip pat žuvo Suomijoje, bet ne dvikovoje. Jis buvo įsuktas. Jis buvo paprastas kareivis.

Atleiskite, – tarė jūreivis, – kada tai buvo?

Manau, kad ir praėjusio amžiaus pradžioje.

Jūreivis atsistojo ir nuėjo prie lango. Jis pažvelgė į lietų, kritusį į dulkes takų balose, tada apsisuko ir paklausė:

Ar jūs ne iš Megry kaimo prie Kovžės upės?

Taip“, – nustebęs pasakė Tichonovas. - Iš kur tu tai žinai?

Jūreivis neatsakė.

„Tavo prosenelis, – pasakė jis, – palaidotas tame pačiame kape su Pavelu Bestuževu. Abu jie buvo nužudyti tą pačią dieną. Juos siejo bendras likimas. Ar jūsų pavardė Tichonov?

Pagaliau! - Jūreivis plačiai ir tvirtai nusišypsojo, abiem rankomis paspaudė Tichonovui ranką. - Mano vardas Ščedrinas. Ilgai tavęs ieškojau, paskui tave apleidau. Karo metais tarnavau Alandų salose. Ten sužinojau išsamią Pavelo Bestuževo mirties istoriją. Jis buvo laisvamanis. Jis išgelbėjo nuo egzekucijos dekabristą ir žuvo dvikovoje dėl susirėmimo su pulko vadu. Buvau prie jo kapo ir nustebau, kad jis palaidotas ne vienas, o kartu su kariu Tichonovu. Bandžiau išsiaiškinti, su kuo siejami šie du žmonės – Tichonovas ir Pavelas Bestuževas, – bet niekas man to negalėjo paaiškinti. Vietiniai gyventojai nieko nežinojo, o aš negalėjau raustis po archyvus. Jie man to nebūtų davę, o tada tam visai nebuvo laiko: prasidėjo revoliucija. Aš aptikau Bestuževo laišką apie savižudybę. Jame radau prašymą pranešti apie kareivio Tichonovo žūtį jo artimiesiems Megry kaime prie Kovžės upės. Pilietinio karo metu netyčia atsidūriau Megryje, radau kareivio Tichonovo palikuonis ir pamačiau tavo mamą.

„Ji manęs paklausė apie tave“, - pertraukė Tichonovas.

Ji mirė? - paklausė jūreivis.

Radau tavo mamą, bet ji iš tikrųjų nieko nežinojo apie šią istoriją. Ji davė man tavo adresą ir paprašė tave surasti, bet adresas dingo mūšyje su Kolčako flotile prie Jelabugos. Mano atmintis bloga, negalėjau jo prisiminti... Bet vis tiek mes susitikome! - nusijuokė Ščedrinas. - Na, dabar aš tavęs neišleisiu. Duok man čia skrybėlę.

Jis paėmė Tichonovo kepurę ir atnešė butelį vyno, sausainių ir cigarečių.

Ta proga išgerkime“, – sakė jis. - Geras silpnas vynas. Ypač malonu gerti tokiu pilku oru.

Tichonovas gėrė ir jam šiek tiek svaigo galva. Visi įvykiai Paskutinės dienos jam atrodė neįtikėtina, o susitikimas su Ščedrinu dar labiau sustiprino šį jausmą.

„Pastaruoju metu, – sakė jis Ščedrinui, – atsidūriau neeilinių susitikimų serijoje.

Juo labiau. Gerti. Mano giminaitė, mergaitė, Annos Jacobsen proanūkė, neseniai atvyko iš Alandų salų. Jos vardas Marie. Ji man papasakojo plačiau apie tavo prosenelio likimą. Šios mergaitės įtėvis, apleistas ekscentriškas gydytojas, pradėjo rašyti Alandų salų istoriją. Jis išnaršė visus archyvus ir rado požymių, kad kareivį Tichonovą pastebėjo Špicas-Rutensas, nes kartu su Pavelu Bestuževu padėjo dekabristui pabėgti... Išgerkime seneliams!

Vynas Tichonovui atrodė ištirpęs saltas vanduo rudens lapai.

Tikhonovas nelabai klausėsi Ščedrino.

– Tai ji! - pasakė jis sau ir širdis skaudžiai plakė.

Jis norėjo išgirsti moterų žingsnius kambariuose, bet nieko nepasigirdo, išskyrus sieninio laikrodžio beldimą ir tolimus automobilio garso signalus.

"Kur ji yra? Turime jos palaukti, kad šis baisus nežinojimas baigtųsi. Galbūt ji visiškai kitokia? Galbūt įeis į kambarįšviesiaplaukė mergina su akiniais ir garsiu balsu? „Aš kvailys“, - pagalvojo Tichonovas. - Pats laikas man išeiti. Jau laikas. Mums reikia keltis“.

Tichonovas buvo pasiruošęs keltis ir atsisveikinti su Ščedrinu, tačiau mintis apie portretą jį sustabdė. Panašumas buvo pernelyg ryškus. Jis dar kartą pažvelgė į portretą ir pamatė tuos pačius nervingus, lakstančius antakius ir mažą liūdną raukšlę burnos kamputyje.

Kas tau darosi? - paklausė Ščedrinas, pastebėjęs Tichonovo abejingumą. -Atrodai pavargęs.

Aš daug dirbu. Man buvo pavesta papuošti Peterhofą. Tai labai sunku ir net baisu. Kaip papuošti Rastrelli!

Ilgiau pasilikti buvo neįmanoma. Tikhonovas atsistojo. Ščedrinas pažadėjo, kad pirmą laisvą vakarą atvyks į Krestovskio salą, pažadėjo aplankyti sergantį Nikorą Iljičių ir jie išsiskyrė.

Tichonovas ėjo per sodą, o einant šį trumpą atstumą jo galvoje šmėstelėjo šimtai minčių.

Tichonovas pirmą kartą pajuto ryšį su praeitimi, su kaimu, kuriame šimtus metų jo tėvas, senelis ir prosenelis kasė šaltą molį, kur vaikystėje mama jo pjūvius apibarstė pelenais iš krosnies, kur žmonės mirė nuo išvaržų, nuo gimdymo, nuo bado šiltinės. Visa tai buvo seniai mirusi. Jei jie jį apskritai prisimindavo, tai su nenoru.

Tačiau dabar praeitis kalba kita kalba. Jame, Aliošoje Tikhonove, buvo šių žmonių kraujas ir jo prosenelio - Nikolajevo kareivio, žuvusio už drąsą, maištą, pagalbą dekabristams, kraujas.

Tichonovo galvoje kilo mintis, kad jis turėtų būti vertas neišmintingo valstiečio palikuonis, išgręžtas kareivinėse, apsirengęs nudėvėtu kario paltu.

Lietus baigėsi. Debesys pamažu krito į pietus ir atskleidė apleistą dangų vakaruose.

Prie vartų Tichonovas susidūrė su moterimi. Jis pasitraukė į šoną ir pakėlė galvą. Tai buvo ji, Peterhofo nepažįstamoji.

Ji laikė už geležinių strypų ir pažvelgė į Tichonovą. Tichonovas nusiėmė skrybėlę.

„Labai gera, – tarė jis, – kad vėl sutikau tave! Miestas toks didelis, ir jūs neturite būti vienintelis švedas Leningrade.

Marie tylėjo. Jos ranka pamažu atsilaisvino, palikdama pilką dėmę nuo strypų ant pirštinės. Ji atsirėmė į tvorą ir greitai pasakė:

Taip, taip... Kalbėk.

Ką? - paklausė Tichonovas. - Ką dabar galiu pasakyti? Tikriausiai jau pats viską žinai.

Jei aš žinočiau... - pasakė Marie ir nusišypsojo. - Eime.

Ji tvirtai paėmė Tichonovą už rankos virš riešo ir, kaip berniuką, vedė jį kartu. Jie tylėdami ėjo gatve. Dykumos dangus gulėjo jiems po kojomis, atsispindėdamas lietaus vandens balose.

„Buvau tikras, kad dar susitiksiu su jumis“, - sakė Tikhonovas. – Nesusitikti buvo neįmanoma.

Marie pakraipė galvą tarsi sutikdama su juo. Jie išėjo į upės valčių prieplauką.

- Eikime į miestą, - pasakė Marie. – Parodysite man savo mėgstamiausias vietas. Šis miestas skirtas klajoti visą naktį.

Marie šiek tiek skaudėjo galvą. Ji dažnai prikišdavo delną prie akių ir skausmingai šypsodavosi.

Laive Tichonovas papasakojo Marijai apie viską, ką sužinojo iš Ščedrino: apie Aną Jacobsen, apie Pavelą Bestuževą ir apie savo prosenelį.

Taigi, Ana paliko tave man, – susimąsčiusi pasakė Mari.

Jie vaikščiojo po miestą iki vėlaus vakaro. Tą vakarą jis buvo ypač gražus. Prieš juos iškilo galingos pastatų kolonados, kuprotos apleistų tiltų arkos, bronziniai paminklai ir šimtamečių liepų krūmai.

Neva nešė šviesas giliame vandenyje. Admiraliteto adata švietė virš upės, dainuojama poetų.

Jie sustojo prie ketaus grotelių, pro jas pažvelgė į sodų prieblandą, o Tichonovas kalbėjo apie svajonių išsipildymą. garsių architektų kurie sukūrė šį puikų miestą šiaurinėse pelkėse ir miškuose. Tai buvo puikių prisiminimų ir tokios pat puikios ateities miestas.

Jie vaikščiojo Nevos krantinėmis. Berniukai žvejojo ​​nuo granitinių parapetų. Netoli kranto, prie kažkokio sodo, stovėjo senas karo laivas, prišvartuotas plieniniais trosais. Virš jo denio ir ginklų kabojo liepų šakos, uždengtos brezentu.

Tai yra „Aurora“, - sakė Tikhonovas. - Tu žinai?

– Žinau, – atsakė Marija.

Jie praėjo aikštę, kur bronzinis raitelis jojo į šiaurę, ir grįžo į Moiką.

Ant Moikos, tarp polių, aukštų pastatų ir žalio granito krantų, tvyrojo vasaros nakties tyla. Jie atsirėmė į turėklą ir žiūrėjo į vandenį. Jo viduje drebėjo mėlyna žvaigždė.

- Marija, - pasakė Tichonovas, - apsidairykite: Puškinas mirė šiame name.

Marie apsisuko. Ji pažvelgė į langus, į beveik virš vandens pakibusią namo atbrailą, į šimtmečius nutrintus akmeninius postamentus, į kiaulpienes, išdygusias tarp plokščių siauro šaligatvio šonuose.

Ar jį čia atvežė, kai buvo sužeistas? - ji paklausė.

Taip. Jie nešė jį pro šias duris.

Galbūt čia jo kraujas varvėjo“, – kalbėjo Marie ir kaltai šypsodamasi pažvelgė į Tichonovą.

Tai buvo metai, sakė Tichonovas, kai Pavelas Bestuževas ir mano prosenelis buvo nužudyti, o Ana mirė iš sielvarto. Geriausiai apie šį laiką pasakė pats Puškinas.

Kaip? - paklausė Marie. - Ką jis pasakė?

Paprasti žodžiai: „Ir niūrūs metai, kuriais krito tiek daug drąsių, malonių ir gražių aukų, vargu ar paliks apie save prisiminimą kokioje nors paprastoje piemens giesmėje – liūdna ir maloni“. Ar tikrai gerai?

Marie neleido Tichonovui ją lydėti. Jie išsiskyrė val Vasaros sodas. Marie ištiesė abi rankas Tichonovui, staigiai jas atplėšė ir greitai nubėgo akmeniniais laiptais į prieplauką.

Virš Peterhofo į dangų pakilo trisdešimt prožektorių ir supainiojo savo spindulius su žvaigždėmis. Taip prasidėjo naktinė šventė.

Naikintojai, ant šonų ir stiebų nešdami žibintų grandines, puolė, sudaužė įlankos vandenį į putas ir staigiai apsisukę sustojo prie Peterhofo prieplaukos.

Iš naikintuvų denių jūreivių laukė precedento neturintis vaizdas. Rūmai degė krištoline ugnimi. Tarp marmuro ir bronzos tekėjo kriokliai.

Jauni Raudonojo laivyno vyrai ir seni vadai lipo laiptais į rūmus.

Šonuose degė stikliniai puodeliai, pilni tyros ugnies. Tekėsi fontanai, pasiklydę pakibusių medžių tamsoje. Čia, parke, aiškiai jautėsi lapų sunkumas ir kvapas, dar neregėtos vasaros oras.

Rūmų langai buvo plačiai atidaryti.

Balkonuose, mėlynai baltose salėse stovėjo jūreiviai, atsispindėję veidrodžiuose. Veidrodžiai kartojo jų juoką, šypsenas, įdegusius veidus.

Išsigandę paukščiai veržėsi per šį spindesį, apako, pataikė į fontanų čiurkšles ir sparnų pursluose bei triukšme nuskrido į naktį, link įlankos. Vandenyje atsispindėjo pažįstamas dangus, kurį tą vakarą žmonės pamiršo.

Tačiau netrukus įlanka pradėjo kalbėti. Nematomi fortai griaudėjo, svaidydami ugnies blyksnius: Kronštatas šimtu vienu šūviu pasveikino didžiojo miesto garbei.

Per patrankos griausmą nebuvo girdėti lėktuvų šniokštimo, sklindančio po visus horizonto taškus ir paliekant už savęs lengvus kelius.

Tada tarsi žvaigždėtas dangus pradėjo kristi į žemę: lėktuvai numetė šimtus ugnies kamuolių. Oro srovės siūbavo juos virš žemės ir supainiojo. Jie arba plačiais potėpiais nešė kamuoliukus į įlanką – ir visa įlanka liepsnojo, atrodė, iki pat dugno su savo atspindžiais – arba sutankė juos į šviesos debesis, kurie švietė virš sukrėstų krantų.

Leningradas kibirkščiavo virš Nevos, kaip brangakmenis. Niekada anksčiau jo perspektyvų kilnumas nebuvo toks apčiuopiamas.

Marie, Shchedrin ir Wiener į Peterhofą atvyko labai anksti.

Rūmų terasoje Nikanoras Iljičius sustabdė Ščedriną. Matryona juoda šilko suknele, išsigandusi ir paraudusi, vedė jį už rankos; senis buvo aklas nuo šviesų ir sunkiai judėjo.

Žmonės iškovojo sau didžiulį grožį, Aleksandrai Petrovičiau“, – kalbėjo senis Ščedrinui ir slapčia nubraukė išbėgusią ašarą. - Nuostabus grožis!

Ščedrinas prisiminė žiemos naktį, kai su jūreiviais ėjo per ledą iš Kronštato į Peterhofą ir šildė Raudonosios gvardijos sargyboje.

Nikanoras Iljičius, – paklausė jis, – vadinasi, jūs saugojote rūmus 1918 m.?

Aš, brangioji, aš. Ir mano dalis yra visame tame tobulybėje.

Marie akys spindėjo, bet jos veidas buvo griežtas ir išblyškęs. Nikanoras Iljičius pažvelgė į ją. Marie klausiamai nusišypsojo.

Ji paėmė senuką už rankos ir nuvedė į rūmus.

Pakeliui juos pasitiko nusiskutęs ir liesas Akermanas su visa jūrine uniforma. Jo akys gudriai nusijuokė. Jis pasisveikino su visais ir pasakė Ščedrinui:

Sasha, prisimenu, kad kartą juokei iš pasakų. Ar tau gėda, pasakyk man?

Užsičiaupk, kvaily! - pasakė Ščedrinas. – Netikėjote, kad gyvensite, kol pamatysite gerus laikus.

Ackermanas sakė, kad belsdamasis ramentu vaikščiojo tarp populiaraus džiūgavimo šūksnių.

Jie pateko į rūmus. Jūreiviai išsiskyrė. Santūrus dūzgimas perėjo per jų gretas. Marie atsargiai vadovavo nusilpusiam darbininkui. Matryona ėjo iš paskos, o už jos buvo Ščedrinas, Vyneris ir Akermanas.

Šnabždesys praėjo ir nutilo, tada vėl praėjo: už susijaudinusios jaunos moters jūreiviai išvydo legendinį kapitoną Aleksandrą Ščedriną, išgarsėjusį pergalėmis prieš baltąją flotilę, garsiosios teorijos apie mioceno klimato sugrįžimą į Europą kūrėją. .

Tikhonovas laukė laiptų aikštelėje. Jis pamatė Mariją ir jam atrodė, kad jis neatlaikys jos artėjimo minučių. Jis manė, kad joks menas pasaulyje negali perteikti jaunos, mylinčios ir laimingos moters grožio.

Jūreiviai rinkosi į didelę paauksuotą salę. Skambėjo sietynai, o šventei uždegtos žvakės subtiliai virpėjo.

Marie sustojo su Tichonovu prie lango. Ščedrinas žengė į priekį ir atsisuko į jūreivius. Jo žila galva buvo balta ant tamsios paveikslo drobės, kabančio už jo. Paveiksle buvo pavaizduotas senovinis jūrų mūšis. Galinėje salės dalyje grojo orkestras.

Ščedrinas pakėlė ranką. Orkestras nutilo. Dvi jūreivių kartos sulaikė kvapą.

Draugai! - pasakė Ščedrinas. - Seni ir jauni jūreiviai! Ar reikia kalbėti apie tai, ką kiekvienas nešiojasi širdyje – kalbėk apie pasididžiavimą savo epocha, savo tėvyne! Esame pašaukti saugoti šalį, kuri kuria laimę dirbančiai žmonijai. Mes kovojome už ją. Mes laimėjome praeityje ir visada laimėsime. Kiekvienas atiduosime visą savo kraują, visas jėgas, visą savo drąsą, kad mūsų šalis ir jos kultūra dirbtų ramiai ir klestėtų.

Ne mes vieninteliai jį sukūrėme. Mes, nugalėtojų karta, negalime būti nedėkingi. Visada savo širdyse branginsime darbininkų ir valstiečių, poetų ir rašytojų, mokslininkų ir menininkų, filosofų, karių ir jūreivių, žuvusių už žmonių laimę tolimais laikais, kuriuos nuo mūsų skyrė dešimtys ir šimtai metų, atminimą.

Vietoj šventinės kalbos leiskite papasakoti paprastą istoriją, nutikusią daugiau nei prieš šimtą metų...

Jūreiviai sujudo ir nutilo. Ščedrinas trumpai papasakojo kareivio Semjono Tikhonovo, Pavelo Bestuževo ir Anos Jacobsen žūties istoriją.

Kartais jis nutildavo ir ranka perbraukdavo plaukus, stengdamasis neparodyti susijaudinimo.

Pavelas Bestuževas prieš mirtį paliko laišką. Paskaitysiu iš jo kelias eilutes.

Ščedrinas išėmė laišką. Sietynų šviesa buvo silpna ir sunkiai skaitoma. Jaunasis jūreivis paėmė žvakidę nuo židinio, atsistojo šalia Ščedrino, ir kuo toliau Ščedrinas skaitė, tuo labiau žvakidė pasviro ir vaško lašai nukrito ant parketo grindų.

"Žinau, - skaitė Ščedrinas, - ir jūs turėtumėte tai žinoti kartu su manimi, kad ateis didelių atsiskaitymų laikai. Mūsų kančia ir mirtis", - skaitė Ščedrinas, ir jūreivių gretose nuvilnijo lengvas dūzgimas, tarsi jie būtų buvę. tyliu balsu kartodamas savo žodžius "Šis laiškas, kaip priesaikos žodžiai, - mūsų kankinimai ir mirtis trenks į mūsų širdis niūria jėga. Žmonių laimės nepaisymas bus laikomas bjauriausiu nusikaltimu. Viskas bus niekšiška. sutraiškytas dulkėse...“

Marie pašiurpo. Salė garsiai atsiduso, visi jūreiviai atsistojo.

"... bus sutraiškytas dulkėse, - tęsė Ščedrinas, pakeldamas balsą, - ir žmogaus laimė taps aukščiausia liaudies tribūnų, vadų ir vadų užduotimi. Galvoju apie šiuos laikus ir pavydžiu gražioms moterims ir drąsūs vyrai, kurių meilė pražys po linksmos ir laisvos šalies dangumi...“

Jūreiviai klausėsi stovėdami.

Marie, pilnomis ašarų akimis, pažvelgė pro langą.

Salėje stojo tyla.

- Draugai, - pasakė Ščedrinas, - dar keli žodžiai. Kareivio Semjono Tichonovo palikuonis – vienas geriausių mūsų menininkų. Jam skolingi šios šventės puošnumas. Tarp mūsų yra ir iš sielvarto mirusios Annos Jacobsen proanūkė. Ji atvyko į mūsų šalį. Čia ji rado naujus namus ir laimę. Negaliu apie jį kalbėti.

Ščedrinas nutilo. Tada Ackermanas atsistojo salės gale ir sušuko:

O išgelbėto dekabristo anūkas esi tu!

Salė drebėjo nuo linksmybių audros.

Languose plykstelėjo plačios liepsnos. Jūreiviai apsidairė. Virš Leningrado į dangų kilo šimtai šviesos srautų.

Tačiau Ščedrinas nežiūrėjo į Leningrado šviesas. Jis pažvelgė į Mariją, nes pasaulyje nebuvo nė vieno daugiau grožio nei jaunos moters veidas, mylintis ir laimingas.

Dinaminių elementų vaizdai ir oro reiškiniai organiškai įsilieja į K. G. Paustovskio diskursą, sąveikauja su kitais kraštovaizdžio vaizdais.

Visos metaforos, kurias K. G. Paustovskis naudojo dinaminiam elementui apibūdinti, atitinka vieną iš dviejų diskurso tipų:

Vandens elementas;

Oro elementas (vėjas).

Dažniausi yra vandens stichijos vaizdai, o autorius konstruoja tokius metaforinius modelius.

1) Vanduo kaip šviesos šaltinis, blizgus paviršius:

„Vanduo siūbavo kibirais, atspindėjo saulę, švietė ant karoliukų...“ („Stiklo karoliukai“);

„Po šaknimis burbėjo upeliai, daubos dugne švytėjo ežerėliai“ („Michailovskio giraitės“);

„Ledas neseniai praėjo, o upė spindėjo geltonu vandeniu“ („The Sleep Boy“).

Percepcinės semantinės sferos metaforos aktyviai dalyvauja supančio gamtos pasaulio vaizdavime.

Suvokimo metaforos, naudojamos K. G. Paustovskio vaizduojant vandenį:

a) vizualinis: geltonas vanduo, blizgus vanduo;

b) klausomoji: upeliai burbėjo, Kaspijos jūra šniokščia, Neva čiulbėjo, įlanka pradėjo kalbėti, Neva šniokštė, vanduo šniokščia, šaltiniai burbėjo, fontanai dainavo.

Nikolajaus Rusijos režimo slegiamas jaunas laisvę mylintis menininkas džiaugėsi siautėjančia Neva ir potvyniu. Neva atspindi jausmų riaušes Kiprenskio sieloje, įkvepia jį nutapyti paveikslą „Tvanas“, kuris vėliau išgarsėjo. Neva atspindėjo maišto ir nepaklusnumo caro režimui jausmus:

„Neva išsipūtė prieš mūsų akis ir mirgėjo virš granito“;

„Neva tekėjo kaip geležinio vandens masė ir grėsmingai čiurleno šalia tilto atramų.

Nevos įvaizdis vystosi istorijoje „Tarasas Ševčenka“. Upė atspindi ir maištingą baudžiauninkų poeto dvasią, karaliaus ištremtą į Mangyshlaką. Neva gyvena, kvėpuoja, dūzgia - kaip nepasitenkinimas „dundėja“ laisvę mylinčio poeto, atskirto nuo gimtosios Ukrainos, sieloje:

„Vieną naktį Neva grėsmingai atsiduso ir trenkėsi, o ledas pradėjo slinkti upe.

Įdomus ir „Šiaurės pasakos“ elementų vaizdas. Vystantis siužetui ir vystantis pasakojimo dinamikai, Nevoje vyksta pokyčiai. Darbo pradžioje matome Nevą ramioje būsenoje:

„Neva nešė šviesas giliame vandenyje“.

Kai Anna ir jūreivių komanda išgelbėja dekabristą, stichijos pabunda ir pradeda siautėti:

„Pilkos bangos pakilo ir dingo tamsoje“;

„Pirmoji banga išmetė valtį nuo kranto ir paslėpė tamsoje.

Animacijos metafora diskurso struktūroje leidžia perteikti stichijos „pyktį“, jos jėgą, galią žmogaus pasauliui. Pastarųjų įvykių dinamika Anos ir Bestuževo gyvenime atsispindėjo ir vandens stichijos sutrikdyme (bangos pakilo, bangos plakė, išsibarstė). Neviltis persmelkia heroję, o vandens smurtas ją sustiprina, padidina situacijos įtampą.

Ledui ir varvekliams apibūdinti vartojamos metaforos skirtos parodyti vandens būklės pokyčius, pavertimą kieta medžiaga ir savybių, atitinkančių šią būseną. Užšalęs vanduo gali skambėti, trūkinėti, sprogti nuo šalčio arba blizgėti:

„Nevos ledas pasidarė juodas ir suskilinėjo“ („Tarasas Ševčenka“);

„Retkarčiais ledas įlankoje plyšta nuo šalčio“ („Šiaurės pasaka“);

„Varvekliai kibirkščiavo ir skambėjo. Ant iliuminatorių žydėjo dygliuotos ledo rožės“ („Šiaurės pasaka“).

Kaip matome, metaforos formuojamos daugiausia predikatinio (žodinio) žodyno pagrindu. Metaforos „ledas pajuodo ir suskilo“, „ledas sprogo“ atspindi natūralius procesus, jų negrįžtamumą, dėsningumą.

Oro elementas minimas daugelyje Paustovskio kūrinių. Dažniausiai vartojamos metaforos yra „oras tekėjo“, „oras prasiskverbė“, „oras įsiveržė“, atspindinčios judėjimą. oro elementas, oro masių judėjimas. Šios metaforos formuojamos veiksmažodžių pagrindu.

Metaforų gausa aprašomuosiuose vandens ir oro elementų fragmentuose atsiranda dėl autoriaus uždavinio reprezentuoti šių gamtos objektų dinamiką.

Ryškiausia judėjimo metafora yra vėjo aprašyme, o čia judėjimo reikšmė nukreipta į objektą ir įgauna semantinę įtakos konotaciją (įtakos objektas išaiškinamas struktūroje esančia daiktavardžio priegaidine forma iš predikato):

„Vėjas pūtė iš stepių ir per balas suko sausus riešutų lapus“ („Prarasta diena“);

„Vėjas buvo triukšmingas, drebino plikus medžius gatvėje už lango“ („Pabėgėlių susitikimai“);

„Vėjas plevėsavo juodais paltais“ („Orestas Kiprenskis“).

Vėjui vaizduoti dažnai vartojamos garsinės metaforos: vėjas „riaumoja“, „ūžia“, „švilpia“. Šie klausos ženklai perteikia paslapties, mįslės ir mistinių elementų atspalvį. Skaitytojas jaučia įtampą ir jaudulį. „Šiaurės pasakoje“ vėjas, mūsų nuomone, pasirodo kaip vienas iš herojų, didinantis veikėjų neviltį ir įtampą:

„Vėjas perpūtė Anos suknelę ir sušaldė jos veidą“;

„Tik vėjas stipriai dūzgė burėse ir buvo girdėti, kaip nematomas banglentininkas taškydamasis į krantus“;

„Kai Ana ir Bestuževas nusileido iš prieangio, pietų vėjas pūtė virš Marienhamno, su kiekviena minute vis stipresnis ir stipresnis.

Vėjo aprašymas istorijoje „Telegrama“ taip pat pabrėžia įtampą, herojės Katerinos Petrovnos ir jos dukters Nastjos patirtus išgyvenimus. Jie niekada negalėjo susitikti prieš Katerinos Petrovnos mirtį. Gyvenimas juos išskyrė, ir tik vėjas, kaip nelaimių liudininkas, „zuja“, „nuverčia lapus“, „staugia“:

„Tik vėjas švilpė už langų plikose šakose, nuversdamas paskutinius lapus.

Daugelyje K. G. Paustovskio kūrinių vėjas yra šeimininkas, kuris daro įtaką žmonių gyvenimui ir likimams, sustiprina jų išgyvenimus, aštrina jausmus:

„Vakarų vėjas valdė“ („Meshcherskaya pusė“);

„Aušra pasiklydo neįžengiamose nakties tuštumose, kur viešpatavo nesvetingas vėjas“ („Izaokas Levitanas“);

„Ir karšti vėjai ėjo per tas lygumas“ („Kelio knyga“).

Šiuose pavyzdžiuose metaforos struktūrą lemia veiksmažodžiai, kurie savo pirmine leksine reikšme koreliuoja su žmogaus veikla.

Panagrinėkime būdus, kaip metaforiškai pavaizduoti kitus oro reiškinius.

Autorius labai išraiškingai piešia perkūnijos vaizdą, stengdamasis perteikti skaitytojui stiprybę ir dinamiką, kurią jis mato šiame reiškinyje. Diskurse taip pat yra animacijos, o perkūnija vaizduojama vienu iš dviejų kampų:

Iš dinaminės perspektyvos:

„Perkūnas nuvilko griausmingus dūmus žeme ir džiaugėsi, užliedamas laukus pilko vandens upeliais“ („Upės potvyniai“);

„Perkūnas pernešė mus į pietus, į Kaukazą, dangaus skeveldros suplėšytos“ (ten pat);

Iš statinės perspektyvos:

„Perkūnija stovėjo vietoje ir nenorėjo išeiti“ („Mshary“).

Dinaminė perkūnijos įvaizdžio perspektyva dažnai į diskurso struktūrą įterpiama kaip išplėsta metafora, metaforinių vaizdinių grandinė.

„Debesis drebėjo bėgančia ugnimi ir net griaustinis ūžė kažkur už pačio žemės krašto“ („Kelio knyga“);

„...Per upę sumurmėjo pirmasis griaustinis“ („Sena obelis“);

„Beveik kiekvieną dieną dangų gaubė perkūnija, griaustinis ūžė...“ („Izaokas Levitanas“).

Kaip matome, tipinis būdas griaustinio įvaizdžio įtraukimas į diskurso struktūrą – klausos metafora – veiksmažodis, turintis garso reikšmę.

Kitas būdas įtraukti šį vaizdą į kraštovaizdžio diskursą yra poveikio objektui, jo transformacijos, o kartais ir sunaikinimo metafora (metaforinis modelis: „veiklinis pereinamasis veiksmažodis + daiktavardis akuzatyviniu atveju“):

„Perkūnas drebino žemę“ („Talentų tėvynė“);

„Perkūnas perskėlė dangų virš galvos“ („Upės potvyniai“).

Diskursas, vaizduojantis žaibą, įgauna dinamišką pobūdį:

„Žaibas trenkė į mshars šalia mūsų...“ („Mshars“);

„...Žaibai, aplenkę vienas kitą, pradėjo trenkti į pajuodusį vandenį“ („Upės potvyniai“).

Dažniausi diskursai vaizduojant žaibą yra tie, kuriuose yra ugnies (šviesos) metafora:

„Žaibas trenkė į žemę ne zigzagais, o užsiliepsnojo neryškia rausva šviesa“ („Counter Fire“);

„Vagis žaibas išdegino akis“ („Sena obelis“);

„Žaibai užsidegė už langų, drebėjo ir užgeso ošiančių sodų gilumoje“ („Šiaurės pasaka“) - šiame pavyzdyje galime išskirti metaforinę seriją, apimančią veiksmažodžius „užsidegti“ ir „užgesti“. yra antoniminės reikšmės.

Labai gražų, patrauklų ir kartu šiek tiek siaubą keliantį reiškinį savo kūriniuose parodo K. G. Paustovskis.

„Visą dieną lijo...“ („Breeze“);

„Lietus praėjo“ („Šiaurės pasaka“).

Tačiau įdomiausios yra vaizdinės metaforos:

„Tada staiga pradėjo lyti lietus ir greitai, mažais lašeliais ėmė kristi iš dangaus“ („Fireweed“).

Vaizdingų metaforų randame K. G. Paustovskio peizažiniuose diskursuose ir rūko vaizdavime. Jis animuotas autorės, juda, sąveikauja su kitais oro reiškiniais:

„Rūkas pajudėjo. Ją gabalais nešė per upę“ („Erškėtuogė“);

„Rūkas apgaubė miestą iki kaklo“ („Basket with eglės spurgai»);

„Rūkas ošia sode“ („Mano namai“).

Tipiškiausios metaforos yra animacinės metaforos ir suvokimo metaforos.

Diskurso struktūroje randame asociatyvų ryšį tarp rūko ir vandens vaizdo:

„Tirštėjo rūkas, dideliais lašais tekėjo žemyn nuo geltonuojančių gluosnių“ („Senis dėvėtu paltu“);

„Rūkai permirko per geltonus lapus, o nuo šalčio, o dabar nereikalingos drėgmės, lapai nuplėšė šakas ir krito į žolę ir ant granito grindinio“ („Šiaurės pasaka“).

Nes meno tapyba pasaulis yra vientisa visuma, oro reiškinių vaizdai neegzistuoja vienas nuo kito atskirai, jie organiškai susipynę.

Vaizduojant sniego vaizdą, produktyvios yra ir dviejų tipų metaforos: suvokimo metafora ir animacinė metafora, palyginkite:

„Pro langus sniegas blausiai švietė“ („Sniegas“) - žodinė metafora, turinti vizualinio suvokimo reikšmę, suformuota remiantis veiksmažodžiu „spindėti“, kurio sintaksinėje struktūroje yra būdinga charakteristika, išreikšta prieveiksmiu „ blankiai“.

„Krentantis sniegas sustojo ir pakibo ore, kad klausytųsi skambėjimo, kuris tekėjo upeliais iš namo“ („Krepšelis su eglių spurgais“) - sniegas pagyvėja, sujungiami du vienarūšiai predikatai ir infinityvas pavaldžioje dalyje. metaforinėje grandinėje.

Taigi, vaizduojant stichijų ir oro reiškinių vaizdus, ​​didelį vaidmenį atlieka verbalinės metaforos, tarp kurių vyrauja animacijos ir suvokimo metaforos. Sėkmingas pavienių metaforų ir metaforinių grandinių pasirinkimas skaitytojui perteikia gamtos dinamikos, stiprybės ir nežabotos prigimties pojūtį. Natūralų šių reiškinių grožį sustiprina metaforiniai epitetai. Kiekviename aprašytame reiškinyje autorius stengiasi rasti tik jam būdingas savybes.

Man teko nelengva laimė ginti Schmidtą teisme. Nežinau, ar, jūsų manymu, galima sakyti taip, ar ne: „sunki laimė“, bet kitaip negaliu apibrėžti savo tuometinės būsenos.

Mano gyvenimas eina į pabaigą. Kaip sako poetai, prasidėjo gyvenimo ruduo, ir mane, kaip visada rudenį, užvaldo prisiminimai. Nuostabus metų laikas, tarsi sukurtas žmogaus apmąstymams. Prie to prisideda viskas – oro grynumas, nedidelis šaltis ir liūdna nuotaika, išsiliejo aplink, ko negali paneigti pats nejautriausias žmogus.

Kiekvieną rudenį su ypatinga jėga manyje kyla prisiminimai. Negaliu ilsėtis, kol nepasidalinsiu jais su aplinkiniais. Bandžiau rašyti, bet ne tas pats. Popierius manęs nenuramina. Man reikia gyvo žmogaus.

Geriausias klausytojas yra mano anūkas pionierius. Aš jam viską sakau. Apie penktus metus, Žoresas, karas, spalio dienos Maskvoje ir kiti didžiausi įvykiai, kuriuos mačiau. Bet aš negaliu jam papasakoti apie Schmidtą. Berniukas tada nemiega naktimis, o dukra mane stipriai muša.

Todėl labai džiaugiuosi, kad atėjai pas mane. Pabandysiu papasakoti viską, ką išsaugojo mano seno žmogaus atmintis.

Paminėjau Jaurèsą. Girdėjau jį Paryžiuje, šį barzdotą ir įkaitusį vyrą. Tačiau jo kalbose buvo per daug apgalvotų technikų, kurias anksčiau vadinome oratorija.

Kartais Jaurès atsukdavo nugarą į publiką, purtydavo sugniaužtus kumščius virš galvos ir šaukdavo keiksmus. Jis veikė su nenugalima jėga. Bet vis tiek tai buvo puikus žaidimas.

O Vanderveldė? Aktorius! Stipriose savo kalbos vietose jis greitai gestus ranka ir kiekvieną kartą iš jo rankovės išskrisdavo krakmolytas apvalus rankogalis ir kaip bomba nukrisdavo galinėse eilėse. Klausytojai pašėlo. Puikiai žinojau, kad Vanderveldė tyčia neužsisegė rankogalių, ir šis gestas man paliko gilaus melo įspūdį.

Prisiminiau šiuos kalbėtojus, norėdamas pasakyti, kad niekada nesu sutikęs tokių nuoširdžių kalbėtojų kaip Schmidtas. Mes, seni teisininkai, labai vertiname oratorystės meną. Todėl nuo to ir pradedu.

Schmidtas kalbėjo kaip didžiausia tribūna. Jis užkrėtė žmones ta būsena, kurią pavadinčiau malonumu ir savęs pamiršimu.

Jam prabilus, išnyko ribos tarp realybės ir svajonių. Neapsakoma jo žodžių galia ištraukė iš kasdienybės rėmų, sulaužė įstatymus ir tradicijas. Aiškiai jautėte, kad viskas aplinkui – blogas sapnas, kad jūsų sielos gelmėse mūsų vaikystė pabudo teisingumo troškimu ir minčių šviežumu.

Teismo metu sargybiniai žiūrėjo į jo veidą su ašaromis akyse, nuleido šautuvus ir paliko savo postus. Teisėjai verkė, prisidengę veidus suplyšusiais šios gėdingos ir siaubingos „bylos“ tomais.

Atrodė, kad tai dar viena minutė – ir sargybiniai atskubės prie jo, jėga išneš iš drumzlinų teismo rūmų į laisvę, išsineš ant rankų ir sugrąžins į gyvenimą.

Jis tai žinojo. Jie jam pasakė: „Bėk! Juk nė vienas sargybinis net nebandys tave sulaikyti. Jis žinojo, kad sargybiniams gali pasakyti tik du žodžius: „Atidaryk duris! - ir prieš jį bus plačiai atvertos visos kazematų durys. Bet jis to nepadarė. Jis negalėjo išeiti vienas, palikdamas savo kolegas jūreivius.

Taip, teisėjai verkė. Žinoma, ne todėl, kad jiems būtų gaila Schmidto. Įkyriausiam žmogui būna akimirkų, kai varoma sąžinė virsta kaip aštrus akmuo ir sukels skausmą. Nėra nė vieno niekšo, kuris nesuvoktų savo niekšybės.

Jei ne atkaklūs Nikolajaus įsakymai, teismas nebūtų paskelbęs mirties nuosprendžių Schmidtui, Chastnikui, Antonenko ir Gladkovui. Visi tuo buvo tikri.

Teisme Schmidtas buvo nuostabus. Jis buvo kupinas to asmeninio žavesio, kurio negalima pamiršti. Tai buvo paprastumas, didelis nusiteikimas žmonėms, nuoširdumas ir drąsa.

Atsiprašau, kad Schmidtas nuėjo į kapą neatspausdintas. Nei viena fotografija, nei vienas portretas perteikė ypatingą joje glūdintį atspindį.

Schmidtas buvo lieknas ir lengvas. Jo judesiai buvo tikslūs ir ramūs. Keliavau po Europą, aplankiau daugybę meno galerijų, mačiau didžiausius teptuko kūrinius, bet net Renesanso meistrų paveiksluose tokių veidų nesutikau. Yra nuo didžiulės vidinės aistros išblyškę veidai, spinduliuojantys sumanumo ir kilnumo šviesa. Tai buvo Schmidto veidas.

Tokį pirmą kartą pamačiau jį teismo procese Očakove ir toks jis išliko iki egzekucijos.

Po Schmidto egzekucijos atsirado žmonių, kurie bandė pavaizduoti Schmidto elgesį kaip bandymą netinkamomis priemonėmis sukelti sukilimą.

Tai yra blogai. Sukilimas, netekęs vadovybės, artėjo spontaniškai. Buvo neįsivaizduojama, kad jūreiviai būtų atokiai nuo jo. Sukilimui nebuvo kam vadovauti – jūreivių kovos komitetas buvo sunaikintas po įvykių prie Potiomkino. Mieste liko tik menševikai. Jūreiviai reikalavo iš jų vadovavimo. Menševikai žodžiais sutiko vadovauti sukilimui, tačiau iš tikrųjų padarė viską, kad jį sulėtintų. Jie leido Chukhninui nuginkluoti laivyną. Jie tyčia delsė, laukdami, kol Chuchninas atves kariuomenę iš Odesos, Simferopolio ir Jekaterinoslavo į Sevastopolį. Jie nekreipė dėmesio į galingos tvirtovės artilerijos karių norą prisijungti prie jūreivių ir savo abejingumu atstūmė juos. Tvirtovė liko pas Chukhniną.

Paskutinę minutę jūreiviai paskambino Schmidtui. Schmidtas nuoširdžiai pasakė, kad sukilimas buvo pasmerktas žlugti. Jai vadovauti jis sutiko tik tam, kad nepaliktų jūreivių ramybėje, kad prisiimtų kaltę sau, sumažintų kraujo praliejimą ir išsaugotų gyvą revoliucinę jėgą. Todėl išvykdamas į Očakovą Schmidtas pasakė, kad važiuoja į Golgotą. Ir jis buvo teisus.

Į Očakovą atvažiavau dar rudenį. Tai apleistas ir sugriautas miestelis. Jis stovi stepėje virš jūros. Jūros link krantai baigiasi geltono molio šlaitais. Žiemą juos dengia sausos piktžolės ir plonas pilko sniego sluoksnis.

Mano atvykimo dieną iškrito sausas sniegas. Vėjas nešė jį gatvėmis kartu su dulkėmis ir juodais lapais.

Namuose, nepaisant ankstyvos valandos, degė lempos. Dienos buvo tamsios kaip prieblanda. Viskas buvo pilka ir niūru – ir dangus, ir įlanka, ir miestas, ir jų namuose besislepiančių gyventojų veidai.

Tik raudona švyturio šviesa Jūrų baterijos saloje, kurioje kalėjo Schmidtas, suteikė kraštovaizdžiui nerimą keliantį ir didingą atspalvį.

Šaltame viešbutyje, kur nebuvo krosnių ir po kelionės nebuvo įmanoma sušilti, varpininkas – maždaug penkiolikos metų berniukas – aprodė ankštą kambarį. Berniukas įnešė į kambarį žibalinę lempą. Kol aš tvarkiau savo daiktus, jis stovėjo prie durų su šlapiais tėvo batais ir su nerimu smalsiai žiūrėjo į mane.

-Atėjai jo apsaugoti? – tyliai paklausė ir ėmė verkti, ilgomis rankovėmis šluostydamas ašaras. – Šiandien jis buvo perkeltas iš salos. Mačiau jį išlipusį iš valties – tokį aukštą ir gražų. Apsidairiau aplinkui į žmones, ten buvo daug žmonių, ir visi pradėjo verkti. Visi mūsų žmonės iš Očakovo yra moterys, žvejai ir kai kurie berniukai. Jis pamojo mums ranka ir buvo išvežtas.

Taip, tada buvo daug ašarų, nereikia sakyti! Retkarčiais užsukdavau į paprastų žmonių namus Očakove. Negaliu pasakyti, kaip tai buvo skausminga.

Miestas nutilo ir susitraukė. Nelaimė pateko į namus, užgesino gaisrus ir prislopino balsus. Man tada atrodė, kad miestas naktimis nemiega. Žmonės guli tamsoje, klausosi liūdno vėjo ošimo ir galvoja apie paskutines jo gyvenimo valandas.

Kadangi kalbu apie ašaras, papasakosiu dar vieną įvykį.

Pirmąją teismo dieną Schmidto sesuo nuėjo į sargybą, kad bent iš tolo pamatytų savo brolį.

Pirmieji buvo išvežti Očakovo jūreiviai. Teismui jie buvo apsirengę tarsi šventiškai. Šmidto sesuo, žiūrėdama į juos, ėmė verkti.

„Verkiu...“ jūreivių eilėse praskriejo duslus šnabždesys. - Tai Schmidto sesuo... Ji verkia dėl mūsų...

Jūreiviai nusiėmė kepures – niekaip kitaip negalėjo išreikšti jai užuojautos ir dėkingumo.

„Jei tą akimirką, – vėliau pasakė Schmidto sesuo, – galėčiau atsiklaupti, nusilenkčiau iki žemės.

„Neapmokestink manęs“, – sunkiai prisimenu šias dienas. Turėsiu trumpai.

išgirdau jį paskutinė kalba teisiamajame posėdyje. Jis padarė viską, kad išgelbėtų jūreivius. Šia kalba jis iš teismo išplėšė mažiausiai dešimt gyvybių. Neatsimenu visos kalbos. Pasakysiu tik keletą žodžių.

„Mano padėties mirštantis sunkumas, – sakė jis, – verčia mane dar kartą papasakoti apie tuos jaunus gyvenimus, kurie su manimi laukia nuosprendžio. Nė vienas iš jų negali būti nubaustas taip, kaip aš. Pati tiesa reikalauja, kad aš vienas už tai atsakyčiau iki galo; pati tiesa liepia mane išskirti.

Kai iš žmonių ėmė atimti paskelbtas politines teises, spontaniška gyvenimo banga išskyrė mane iš minios, paprastas žmogus, ir iš mano krūtinės pasigirdo riksmas. Džiaugiuosi, kad šis verksmas išsprūdo iš mano krūtinės.

Žinau, kad stulpas, prie kurio stosiu mirti, bus pastatytas ant dviejų skirtingų mūsų tėvynės istorinių epochų ribos.

Už manęs, už manęs, bus žmonių kančios ir sunkių metų sukrėtimai, o priekyje pamatysiu jauną, laimingą, atsinaujinusią šalį. Didelis džiaugsmas ir laimė užpildys mano širdį, ir aš priimsiu mirtį.

Po nuosprendžio jūreiviai apsupo Schmidtą, su juo atsisveikino, apkabino ir padėkojo.

Tada jie buvo išvežti. Prie jo priėjo Schmidto sesuo. Apsaugai, pažeisdami taisykles, greitai ir niūriai išsiskyrė. Susikibę rankomis brolis ir sesuo nuėjo paskutiniu taku per visą miestą iki prieplaukos.

Ten Schmidtas ir jūreiviai buvo susodinti į baržą ir išsiųsti į plaukiojantį kalėjimą „Prut“.

Prie teismo rinkosi gyventojai. Minia akimis sekė Schmidtą ir jūreivius. Daugelis stovėjo plikomis galvomis.

Pasmerktieji ėjo griežtai, iškilmingai tylėdami. Jūreiviai nusiplėšė antpečių diržus ir įmetė juos į kelio purvą.

Dul šaltas vėjas. Virš įlankos ir stepės pakibo juoda migla.

Viskas buvo baigta. Pagal Baudžiamojo reglamento 100 straipsnį Shmidtas buvo nuteistas pakarti, o Chastnik, Gladkov ir Antonenko – mirties bausme. Kaip ypatingą paslaugą, Chukhninas Schmidto kabinimą pakeitė šaudymu.

Stovėjau ant molo. Kai jūreiviai buvo palydėti pro mane, privatus prekiautojas su įprasta droviai šypsena man sušuko:

- Iki pasimatymo! Eikime prie kryžiaus!

Tada pamačiau Schmidtą. Jis ėjo lengvai ir tvirtai. Menkas saulės spindulys pagaliau prasiskverbė pro tamsą. Jis apšvietė Očakovą ir savižudžių sprogdintojų procesiją šaltai pilka šviesa. Blykstelėjo durtuvai.

Schmidtas man aiškiai ir garsiai pasakė:

- Iki pasimatymo, Aleksandrai Sergejevičiau.

Nusiėmiau skrybėlę ir negalėjau jam atsakyti. Spazmas suspaudė mano gerklę.

Ėjau per tylų miestą į stepę. Klaidžiojau po stepę iki išnaktų, be kepurės, verkdama ir sutrikusi.

Nuklydau į tvirtovės sandėlius. Sargybinis pašaukė mane. Aš neatsakiau. Jis priėjo prie manęs su paruoštu šautuvu ir pažvelgė man į veidą:

-Ar tu verki dėl jo?

Aš tylėjau.

- Ech! – Sargybinis nusisuko. - Atsitrauk nuo manęs, netrukdyk. Eik šalin! – sušuko jis.. – Kaip vyro klausiu!

Aš išėjau. Mačiau švino vandenyje blankų siluetą transporto, kuriame Schmidtas laukė savo egzekucijos, mačiau jo šviesas, bet mažai supratau, kas vyksta aplinkui.

Naktį grįžau į viešbutį. Mane pribloškė tuštuma – visi išėjo. Likau vienas. Ryte susirgau nuo patirtų sukrėtimų, mane išsiuntė į Odesą.