Maria Metlitskaya leste kvinnedagen. Les hele boken "Kvinnedagen" på nettet - Maria Metlitskaya - MyBook

© Metlitskaya M., 2015

© Design. LLC Publishing House E, 2015

* * *

Søk etter likheter med ekte karakterer helt absurd. Alle karakterene er oppfunnet av forfatteren. Ingen prototyper! Og resten er leserens fantasi.

– Fikk du ikke nok søvn? – spurte makeupartisten hjelpsomt og smurte Zhenyas hake med en børste.

Zhenya grøsset og åpnet øynene.

"Ja, på en eller annen måte ikke så bra," sa hun trist enig.

– Med søvn eller – generelt? – gliste den nysgjerrige makeupartisten.

Zhenya gliste også.

– Hvorfor «generelt»? "Generelt" er alt flott!

«Du kan ikke vente,» tenkte hun, «ingen stor sak med smør!» Vi kjenner slike mennesker. Sympatister. Vi gir deg sjel, og du gir oss sladder. Så bærer du det gjennom korridorene til Ostankino - alt er dårlig med Ippolitova. Blek, trist, kort sagt - ingenting. Det er ingen andre problemer i familien. Ja, lykke til!"

Sminkøren var middelaldrende, tilsynelatende erfaren i hjertesaker og tydelig vant til intime samtaler.

- Øyne? – spurte hun halvt hviskende, intimt. – Skal vi FORStørre øynene?

Min kone syntes det var morsomt å forstørre øynene! Hun sukket umerkelig - ingenting før forstørre det var ikke behov. Øynene var wow. Svampene er også ganske, ganske. Nesen skuffet heller ikke. Håret er gjennomsnittlig, men ikke det verste... ja. Men den vedvarende sannheten er at øynene nå klart trengte utvidelse. Og munnen min kunne trenge litt oppfriskning. Og alt annet... oppdater, juster, forstørre. Alt unntatt rumpa og noen deler av ryggen.

Make-up artisten prøvde – stakk ut tungespissen, pudret, malte, forminsket og forstørret.

Til slutt rettet hun opp ryggen, gikk et halvt skritt tilbake, så på Zhenya og sa:

- Værsågod. Og takk Gud! Frisk, ung, god. Kort sagt, klar for sending. Vel, i pausene fikser vi det, blir vått og tørt - vel, alt er som vanlig!

Zhenya reiste seg fra sminkestolen og smilte, fornøyd med resultatet.

- Takk skal du ha! Takk så mye. Du er virkelig en stor proff.

Sminkøren viftet med hånden.

– Så mange år, hva snakker du om! Ti år i Maly, syv i Taganka. Og her allerede," tenkte hun og husket, "ja, klokken er nesten tolv her." Apen ville lære.

En ung krøllhåret jente så inn døren.

– Tamar Ivann! Olshanskaya har kommet.

Tamara Ivanovna klemte hendene.

- Herregud! Vel, det starter om et minutt!

Zhenya satte seg på den toseters sofaen og plukket opp et gammelt og forslått magasin, tilsynelatende ment for underholdningen til de ventende gjestene.

Sminkekunstneren begynte – unødvendig overilet – å rydde på sminkebordet.

Døren gikk opp og en virvelvind stormet inn. En virvelvind som feier bort alt på sin vei. Bak Whirlwind løp to jenter, hvorav den ene var den med krøllete hår. De babla usammenhengende og var veldig spente.

Whirlwind kastet av seg sin knallrøde skinnkappe og falt tungt ned i en stol.

Olshanskaya var bra. Zhenya hadde bare sett henne på TV, og nå glemte hun anstendigheten og så sultent på henne.

Rødt, kortklippet, guttelignende hår. Veldig hvit hud, karakteristisk kun for rødhårede mennesker, lys hamp på en sjarmerende, vakkert oppovervendt nese. Veldig stor og veldig lys, ingen leppestift i det hele tatt, en livlig og bevegelig munn. Og øynene er enorme, mørkeblå, en så sjelden farge som nesten aldri finnes i sliten natur.

"Kul!" – Zhenya tenkte med glede, og la alltid merke til kvinnelig skjønnhet med glede.

Olshanskaya så seg rundt i garderoben og stirret på den eldre makeupartisten.

- Vel, takk Gud, du, Tom! – hun pustet lettet ut. – Nå er jeg rolig. Og så... Disse,” hun vred munnen og nikket mot jentene som krøp mot veggen, “disse!” Disse gutta kommer til å ødelegge det.

Jentene grøsset og smalt enda dypere i veggen.

Make-up artisten Tamara Ivanovna delte leppene i det søteste smilet, spredte armene for en klem og gikk mot Olshanskaya.

Men hun gikk opp til stolen og frøs - Olshanskaya hadde ikke tenkt å kaste seg ut i en klem.

– Kanskje kaffe? – pustet den krøllete jenta.

- Ja selvfølgelig! – Olshanskaya grimaserte. – Hell meg nå en stinkende instantdrink fra kjøleren og kall det kaffe!

- Jeg skal lage mat! – Tamara Ivanovna ble skremt. - Jeg skal koke den i en tyrkisk gryte, malt om morgenen! Med skum og salt, ikke sant, Alechka?

Olshanskaya så på makeupartisten i et minutt, som om han tenkte, og nikket deretter tregt.

Zhenya begravde igjen ansiktet i magasinet - hun mistet fullstendig lysten til å se på stjernen.

"Det er det," tenkte hun, "en stjerne, en skjønnhet, kunne ikke vært mer vellykket. Og sånn... Men hva slags? Vel, jeg viste frem litt, noe som ikke skjer med noen! En stjerne er ikke et pund rosiner.» Men fortsatt. Det føltes på en eller annen måte ubehagelig eller noe ... Det er ikke det at hun var redd for denne Olshanskaya - nei, det var tull, selvfølgelig. Jeg tenkte bare: denne tingen vil drepe alle. Han vil "stjerne" og glede seg over seg selv, sin elskede. Og vi... Vi forblir på marginene, selvfølgelig. Under benken. Skuespillerinnen vil utspille alle, selvfølgelig.

Vel ok. Bare tenk!

Men umiddelbart angret jeg litt... At jeg meldte meg på ALT DETTE. Forgjeves. Det var ikke nødvendig.

Som jeg følte, er det ikke nødvendig.

Hun gikk stille ut døren - det er liten glede å se på en lunefull stjerne.

Hun begynte å gå langs korridoren. Hun hadde vært i Ostankino før – på talkshow-opptak. Hun ble ofte invitert, men hun takket sjelden ja. Det var bortkastet tid og krefter. Og det var ikke mye interesse - om ikke annet enn i begynnelsen.

En lav og veldig pen kvinne gikk raskt langs korridoren mot henne, med små skritt. Hun så på skiltene på dørene - og myste litt nærsynt. Bak henne var det som ble kalt gjesteredaktøren.

Strekalova - Zhenya gjenkjente henne. Veronica Yuryevna Strekalova. Gynekolog. Veldig kjent lege. Direktøren for instituttet er ikke bare en direktør, men praktisk talt en skaper. Professor, medlem av ulike internasjonale foreninger. Smart, generelt sett. Kvinnen som ga dusinvis av desperate kvinner morskapets lykke. Min kone kom over intervjuer med Strekalova, og hun la alltid merke til at hun virkelig likte denne skjøre og beskjedne kvinnen.

En ung fyr, den samme imøtekommende redaktøren, stoppet med noen og begynte å chatte. Strekalova så seg forvirret rundt, søkte etter ham med øynene, tenkte seg om et minutt, sukket, stoppet ved høyre dør og banket forsiktig på.

En krøllhåret kvinne dukket opp bak døren, og da hun så professoren, gledet hun seg over henne som om hun var hennes egen mor.

«Beklager,» babla Strekalova, «for at jeg kom for sent.» Slike trafikkorker! Et slags mareritt. "Jeg kommer fra selve sentrum," fortsatte hun å rettferdiggjøre seg selv.

Curly trakk henne inn i rommet - praktisk talt ved ermet.

Zhenya gliste: vel, denne er en renere sau enn meg! Gled deg, Olshanskaya! I dag har du definitivt ingen konkurrenter. Og programmet kan trygt gis nytt navn - ikke "Tre andre stammemenn som vi beundrer," men en fordelsforestilling av Alexandra Olshanskaya.

Zhenya sukket og så på klokken hennes - hun hadde fortsatt rundt tjue minutter igjen. Du kan trygt gå ned i første etasje til en kafé og drikke kaffe. For vårt eget, for vårt blod. Uten å kveles på fri, løselig brennevin og uten å tigge om «brygget i en tyrkisk drink».

Hun tigget imidlertid ikke. Men ingen tenkte å tilby det til henne - det er ikke en stor fugl. Absolutt ikke Olshanskaya. Feil kaliber!

Kaffen i kafeen var utmerket - en ekte cappuccino, riktig brygget, med høyt skum og et kanelhjerte. Zhenya lente seg tilbake i stolen og så seg rundt i rommet. Kjente mennesker, alle mediefolk – nyhetsankere, talkshow, skuespillere, regissører.

En kvinne i rød kjole vinket til henne bak bordet. Zhenya gjenkjente Marina Tobolchina, programlederen, som hun, Zhenya, skulle gå til om femten minutter.

Tobolchina var også en kjent person. Alle har sett programmene hennes i fem-seks år. Og det var aldri kjedelig. Tobolchina laget programmer om kvinner. Hvert annet år endret hun bare litt formatet - sannsynligvis for ikke å kjede seeren. Og hun måtte innrømme at hun lyktes veldig godt.

Noen betraktet Tobolchinas programmer som opportunistiske, andre betraktet dem som lik hverandre. Noen bebreidet henne for å være tøff, andre for mangel på oppriktighet.

Men! Mange så på. Programmene var ikke kjedelige og dynamiske. Og Tobolchinas spørsmål var ikke avslørte, ikke primitive. Og en ting til - hun var utmerket til å slå tårer ut av samtalepartneren, trekke frem noe dypt skjult, nesten hemmelig. Profesjonell, hva kan jeg si. Stemmen hennes gurglet lavt, diskret, som en bekk. Lullet, roet, avslappet. Og så - ops! Et skarpt spørsmål. Og samtalepartneren var forvirret, grøsset, hoppet nesten i stolen hennes. Og det er ingen steder å gå! Tobolchina forberedte seg nøye på programmene. Leter etter skjeletter i skapet - ikke noe som ligner på noe spesielt... Men i øyet, ikke i øyenbrynet!

Zhenya leste på Internett at det var et par tilfeller da Tobolchinas motstandere krevde at opptaket ble slettet og ikke tillatt på lufta. Figurer! Tobolchina kjempet som en tigress for hver oppføring. Det var til og med én rettssak, men Tobolchina vant den.

Og saksøkeren ble straffet med en rubel og offentlig kritikk. Og til og med latterliggjort i media.

Det å motta en invitasjon fra Tobolchina ble faktisk ansett som kult, veldig kult. Selvfølgelig var hun en anerkjent hai av pennen - hvis det kan sies om en TV-personlighet.

Tobolchina så på klokken, reiste seg muntert og satte kursen mot Zhenya. Hun gikk bort til bordet sitt, smilte sjarmerende og lente seg over.

– Er du klar, Evgenia Vladimirovna? – spurte hun lavt.

Zhenya klemte frem et smil og nikket også.

- Ja, Marina. Selvfølgelig er jeg klar.

– Hadde du på deg sminke? – spurte hun.

Zhenya nikket.

- Selvfølgelig.

"Så la oss gå på jobb!" – Tobolchina smilte igjen og nikket: – Skal vi gå?

Zhenya reiste seg, sukket og trasket motvillig bakover.

Hjertet mitt var urolig.

"Feiging! – bebreidet hun seg selv. "Jeg er fortsatt en feiging." Ikke driv, Ippolitova! Du... er ikke lenger Zhenya fra den sjette skolen. Du er Evgenia Ippolitova! Stjernen i russisk prosa og favoritten til tusenvis av kvinner. Og til og med menn. Og du har sirkulasjon, mor!

Så fortsett, kjære. Vi glemte barndommens frykt, tenåringsfobier og overgangsalder. Gå videre og syng! Omtrent hardt, men nesten fornøyd kvinners andel. Du er en profesjonell på dette, Zhenechka. Hvor er Tobolchina!"

I studioet satt Olshanskaya og Strekalova allerede ved et hvitt ovalt bord. De satt i stillhet - Strekalova begravde øynene hennes i bordplaten skinnende med lakk, og Olshanskaya så på den upåklagelige franske manikyren hennes.

Marina Tobolchina ga de som satt et Hollywood-smil og sank ned i setet. Zhenya satte seg på en tom stol.

Tobolchina så gjennom eyelinerene, rynket pannen, skriblet noe med en blyant, sukket tungt og løftet øynene.

– Vel, kjære damer, skal vi begynne med å be?

Olshanskaya humret og så på klokken, Veronica ble blek og nikket forsiktig, og Zhenya sukket, smilte svakt og spredte hendene hjelpeløst.

«Jeg skulle ønske at alt dette snart tok slutt, Herre! Hvorfor er jeg så bekymret?

Tobolchina, som om hun hørte tankene hennes, sa med meislet stemme:

- Ikke bekymre deg, ikke frek ut! La oss ikke rykke. Vi puster fritt og dypt. Dere er alle mennesker med erfaring og er kjent med kameraet. Jeg er din venn, ikke din fiende. Og dere er damer som er verdig beundring! Folket elsker deg. Så fortsett!

Og Tobolchin smilte bredt og vennlig.

- Motor! – sa regissøren på radioen, Tobolchinas øyne lyste rovvilt, og hun bøyde seg litt fremover.

- Mine kjære! - Hun begynte. – Vi er sammen igjen. Jeg gledet meg også veldig til møtet vårt. Jeg savnet deg også! Og i dag, på tampen av den viktigste kvinneferien, bestemte vi oss for å gi deg en fantastisk gave. "Hun stoppet et minutt og smilte bredt igjen: "Så, jeg presenterer gjestene mine for dere i dag." Selv om de ikke trenger noen introduksjon. Men reglene er reglene. Vennligst elsk og favoriserer - Alexandra Olshanskaya! Stjernen på russisk kino. Forresten, ikke bare innenlands. Vakker, smart og veldig vellykket kvinne. Hver gang vi ser Alexandra på skjermen, beundrer vi henne, streber etter å være som henne og rett og slett forguder henne.

Olshanskaya, løftet øyenbrynet litt, nikket med kongelig verdighet.

"Min neste gjest," smilte Tobolchina sjarmerende igjen, "Veronica Strekalova." Professor, instituttleder, forfatter av mange verk og monografier, og til slutt, direktør for instituttet, som jeg vil kalle Institute of Hope. Medlem, forresten, av det offentlige kammeret, kone og mor. Og dessuten er hun også en skjønnhet!

Veronika Strekalova ble krittblek, og svetteperler dukket opp på pannen hennes. Hun så seg rundt på samtalepartnerne sine og nikket til slutt.

– Og – min tredje gjest! – Tobolchina smilte mystisk og stoppet. "Min tredje gjest," gjentok hun, "Evgenia Ippolitova!" Vår favorittforfatter. En kvinne som vet om kvinnelig sjel alt og enda mer enn alt. Hvem sine bøker får oss til å gråte, le og beundre? Hun gir oss lykkelige øyeblikk med erfaring og håp. Evgenia Ippolitova!

Zhenya prøvde å smile og nikket med hodet.

Smilet viste seg å være tvunget, og nikk var for tydelig, syntes hun. Uansett. Ingen vil legge merke til det.

"Så," fortsatte Tobolchina, "hvorfor inviterte jeg disse spesielle menneskene?" vakre kvinner? Jeg tror svaret er klart – de gir oss alle glede, mange hyggelige stunder og håp. Jeg håper at alt blir fikset. I kjærlighet, i ekteskap og, selvfølgelig, i helse. De lover oss at alt skal bli bedre. Og videre. – De er alle av samme generasjon. De har forskjellige skjebner og ulike veier til suksess. Men de er alle koner og mødre. De er alle fantastiske og vellykkede. Og de er fullt verdig til å være heltinnene i vårt festlige og, håper jeg, oppriktige og ærlige program.

– Jeg stiller ærlige spørsmål og forventer ærlige svar! - dette var refrenget til programmet, Tobolchinas "triks", som hun gjentok flere ganger.

– Alexandra! – hun henvendte seg til Olshanskaya. – Du er som alltid ung og vakker. Mer presist, hvert år blir det vakrere og yngre. Fortell meg hvordan du klarer dette? Vel, del hemmeligheten din. Hos oss, kvinner som elsker deg!

– Og jeg misunner ingen! – sa skuespillerinnen skarpt, nesten trassig. – Verken mer vellykket eller yngre. Misunnelige tanter har en paddegrimase innprentet i ansiktene – ta en nærmere titt. Og se selv.

- Åh? – Tobolchin smilte lurt – Er det bare fraværet av misunnelse? Og uten forstyrrelser i det hele tatt plastikkirurger? Å, så lei jeg er av alt dette naive tullet som ingen har trodd på lenge - ikke vær sjalu, få en god natts søvn, agurk og kefir i ansiktet og annet tull...

Zhenya så hvordan Olshanskaya strakte seg - i et brøkdel av et sekund rant en liten rynke over den snøhvite pannen hennes og øynene ble litt mørkere. For et brøkdel av et sekund. Og så blomstret hun som en valmue – hun smilte så hardt at det ga deg gåsehud. "Du kan ikke drikke bort ferdighetene dine," tenkte Zhenya med beundring.

"Marina, kjære," sang Olshanskaya trekkende, "hvorfor trenger jeg hemmeligheter?" Alle vet hvor gammel jeg er. Alle vet for femtende gang jeg er gift. Og når det gjelder tuning, nå er de rett og slett stolte av det.

Tobolchina lente seg litt bakover i stolen.

– Det stemmer, kjære Alexandra! Personlig tviler jeg ikke et øyeblikk. Du ble født i Sibir. Og dette er allerede en diagnose. Slike holdbarhet og sikkerhet! Og dessuten, hvorfor skal du være sjalu? Til deg, Alexandra? Vakre barn, fantastisk mann... For ikke å snakke om karrieren din!

Olshanskaya nikket elskverdig og sa at alt var sant.

– Født, ja, i Sibir. Min far tjenestegjorde der. Men foreldrene mine er fra St. Petersburg. Og det var der jeg faktisk vokste opp.

Tobolchina vendte blikket mot Veronica.

"Kjære Veronica," sa hun lavt, "vel, nå til deg."

Professoren grøsset og nikket lydig.

– Du er en fantastisk, ekstraordinær og rett og slett strålende kvinne. Dine teknologier er kunnskap innen vitenskap. Du klarer å gjøre alt: undervise, drive et institutt og til og med føde en vanskelig fødsel. ved siden av deg kjærlig kone og mor til en vakker sønn. Hvordan kan du kombinere alt dette? Noen mennesker klarer ikke å oppnå suksess selv på ett av punktene som er oppført.

Veronika Strekalova, nesten uten å åpne leppene, sa stille:

– Vel, hva snakker du om! Hva har ekstraordinært med det å gjøre? Alt er kunnskap og god utdannelse. "Jeg bare elsket å studere," kvitret hun veldig stille.

Tobolchina lo demonisk og viftet med hånden.

- Kom igjen, Veronica Yuryevna! Mange mennesker "elsket å lære." Og hvor er de, hva kom ut av dem? Nei, jeg tror ikke det er problemet. Og hva? – og Tobolchina smalt sammen de vakre grønne øynene.

"Men jeg vet virkelig ikke," knirket samtalepartneren forvirret, "det er på en eller annen måte vanskelig å snakke med meg selv... sånn!"

- Hva slags "er det"? – Programlederen ble overrasket. – Vi forteller sannheten! Dette er grunnen til at de elsker og ser på oss. Våre seere er interessert i å vite sannheten om sin samtid. Vakker, vellykket, verdig! For hvis noen kunne gjøre det, så kan jeg det også, forstår du meg?

Tobolchina nesten lente seg over bordet og stirret rett på Strekalova.

- Gud! "Jeg vet virkelig ikke," ropte Veronica nesten, "tro meg, det er ikke noe mystisk!" Jeg studerte og ble uteksaminert i en alder av tjueseks år. Ph.D. På trettiseks - doktorgrad. Temaet ble lagt merke til, medarbeidere og likesinnede dukket opp. Jeg var bare veldig heldig bra mennesker, Sannhet! Et par artikler er publisert vitenskapelige tidsskrifter. Ministeren ble interessert og støttet oss – tusen takk. Vel, og så... Det begynte å rulle.

Hun ble stille og tok en slurk vann fra glasset.

"Akkurat," tok Tobolchina opp, "nå er alt klart!" Du har studert. Med interesse, med iver. Og samtidig - det er der fangsten er! – Vi klarte å gifte oss og føde et barn. Og hva - helt alene, alene? Bare du og mannen din? Beklager, men jeg kan liksom ikke tro det.

Til slutt ble Strekalova litt rosa og muntret opp.

- Å, er det dette du mener? Selvfølgelig ikke! Selvfølgelig ikke oss selv. Og ikke alene. Du vet,” her smilte hun og snakket litt høyere, “jeg har en fantastisk svigermor. Bare et mirakel, ikke en svigermor! Ja, hvis det ikke var for henne... Det ville ikke vært noen professor Strekalova, min karriere og min sønn, og faktisk alt jeg kan være stolt av.

- Fantastisk! – Tobolchina tok glad opp. – Nå forstår vi alt. Dette betyr at det er en annen kvinne, vår usynlige heltinne. Bifall! Hva heter svigermoren din, Veronica?

"Vera Matveevna," Strekalova sank igjen av en eller annen grunn.

"Vera Matveevna," begynte Tobolchina bravur, "kjære!" En lav buing til deg fra oss som sitter i studio. Og, tror jeg, ikke bare fra oss. Hvis det ikke var for deg og din hjelp, ville vi ikke hatt en slik lege og ville ikke hatt håp og tro på at alt kan fikses og at alt blir bra. Fordi vi tror din svigerdatter. Vi tror og stoler på!

"Vel, nå - til deg," gliste Tobolchina og vendte blikket mot Zhenya. – Til deg, vår kjære trollkvinne! Vår drømmer, vår historieforteller. Tar oss med til en verden av fantastiske drømmer. Til skjønnhetens verden og sterke menn, inn i en verden av ømme og svake kvinner. Du er også et mysterium - for meg for eksempel. En vanlig kvinne som jobber i (her kikket hun på avisen) inn vanlig skole, og plutselig - nesten førti år gammel! Denne tilsynelatende vanlige kvinnen, moren, konen, ansatt, begynner å skrive bøker som er fantastiske i sin oppriktighet og oppriktighet. Hvordan skjedde alt dette, kjære Evgenia? Hva gikk forut for dette, hvor kom det fra? Hvordan begynte kantene på talentet ditt plutselig å gnistre?

Zhenya spredte hendene i forlegenhet.

– Ærlig talt, jeg vet ikke selv. Bare... bare en dag, plutselig... ville jeg skrive. Da ble jeg syk. Der lå hun lenge, halvannen måned. Og jeg visste absolutt ikke hva jeg skulle gjøre med meg selv. Og så jeg prøvde det. Og plutselig – det funket! For å si sannheten, hadde jeg ikke forventet det selv.

"Vel ... Det er liksom ... Det er ikke overbevisende, eller noe ..." Tobolchina trakk ettertenksomt. – Her er jeg for eksempel. Jeg var så syk, men det falt meg ikke engang å ta et stykke papir og en penn. Og hvis jeg måtte, tror jeg ikke noen ville vært interessert i det!

"Alle har sin egen skjebne," smilte Zhenya. – En banal isjias hjalp meg. Det viser seg at dette skjer.

– Hva med hverdagen? – Tobolchina fortsatte å insistere. – En forfatter er et kreativt yrke. Krever stillhet og ensomhet. Konsentrasjon. Og her er potter, øser, ustrøket lin. Og hva skal man gjøre med alt dette? Hva er det som tærer på våre kvinners liv? Tross alt jobber du hjemmefra, ikke sant?

Zhenya nikket. Hjemme, selvfølgelig. Det er naturligvis ikke et eget kontor i en egen leilighet.

Hun tenkte seg litt om, selv om hun hadde svart på disse spørsmålene hundre ganger.

– Ja, jeg tilpasset meg liksom. Hun sendte barna for å studere, fulgte mannen sin på jobb. Og hun fløy avgårde inn i fantasiene sine – sikkert sånn.

– Vel, hva med lunsj og middag? Rengjøring, fortsatt samme klesvask? – Av en eller annen grunn fortsatte Tobolchin å presse på poenget hennes med misnøye.

"Ja, i mellomtiden," svarte Zhenya, "det er ikke noe problem å lage suppe." Skrell potetene – enda mer. Og du kan klappe den om kvelden mens du ser på TV.

– Og du vil si at etter å ha blitt en berømt forfatter hvis bøker er utgitt i et stort antall, fortsetter du å stå ved komfyren og steke koteletter?

Zhenya lo.

– Vel, hvor skal du? Etter å ha blitt forfatter, sluttet jeg ikke å være mor og kone. Og så - jeg er rask. Fort, mener jeg. Og livet er ikke en byrde for meg, tro meg.

- Fantastisk! – Tobolchina sang over varehusene og spredte armene. – Og hva betyr dette? Ikke sant. Dette viser hvilke fantastiske, fantastiske, ekstraordinære kvinner vi har! Og nå," her ble hun trist, "vil jeg skuffe deg." Reklame, mine kjære. Og jeg skal ha tid til å kjede meg!

Dette er også et av hennes "triks" - "Jeg vil ha tid til å kjede meg." Et trist blikk, et falskt sukk. Jeg var litt opprørt.

Musikken begynte å spille og alle slappet av litt. Sminkeartistene fløy opp og begynte å klø ansiktene med servietter og pudre nese og hake med en børste. Tobolchina så ikke på noen, rynket pannen og leste eyelineren igjen. Olshanskaya lente seg på en imponerende måte tilbake i stolen og ba om varm te. Strekalova prøvde å ringe noen. Zhenya reiste seg og gikk rundt i studioet - hennes vonde rygg var vondt og hun trengte litt oppvarming.

Tobolchina løftet hodet i misnøye.

"Det er litt tregt," sa regissøren misfornøyd, "la oss være mer livlige, eller noe." Ellers sover vi allerede.

- Drøm søt! – hveste Tobolchina sint. - Du våkner nå. Det vil få deg til å føle deg bedre...

Av en eller annen grunn skalv Zhenya og så på Strekalova. Hun var hvitere enn et laken og veldig fokusert. Olshanskaya undersøkte fortsatt manikyren sin og var ved første øyekast helt rolig. Men Zhenya så hvordan fingrene på hennes vakre, tynne og veldig velstelte hender skalv.

Tobolchina smilte søtt og snudde seg mot Olshanskaya:

– Alexandra, svar på ett spørsmål. Kanskje ikke det mest behagelige for familien din, men... Motbevise gule medier som skriver alle slags historier om din respekterte ektefelle.

Olshanskaya løftet sine unike blå øyne, som fjellsjøer, til programlederen, og Zhenya så hvordan blikket hennes frøs av smerte, og umiddelbart ga etter for indignasjon og raseri.

– Hvilken egentlig? – spurte hun hardt. – Tabloidpressen skriver mye av alle slags sjofele ting – inkludert om deg, ikke sant?

– Ja, ja, selvfølgelig! – Tobolchina plukket opp med iver.

Men øynene hennes smalnet litt av sinne.

– Og likevel... Ikke fordi vi stoler på den, denne pressen – selvfølgelig ikke. Men faktum forblir et faktum. Og som de sier, du kan ikke argumentere mot ham. Mannen din sa en gang at virksomheten i begynnelsen av reisen ga ham mange problemer. For eksempel oppgjør med kriminelle strukturer, bestikkelser til tjenestemenn, problemer med myndigheter. Det hendte til og med at han ble kidnappet. For et mareritt! Og nå - det er så rart - leter han selv etter en vei inn i politikken, der, som han sa, " ærlige mennesker skjer ikke og kan ikke være det." Dette sitatet.

Tobolchina, som en frossen kobra, så uten å blinke på Olshanskaya.

Olshanskaya sukket, smilte sjarmerende og begynte rolig å svare:

– Hva er det egentlig som overrasker deg så mye? Hvordan virksomheten ble bygget i disse årene har lenge vært kjent for alle. Det var ingen annen måte. Umulig! Og jeg tror enhver forretningsmann kan fortelle deg slike skrekkhistorier, og enda verre! Og nå streber alle etter høflighet. De ønsker å respektere lovene. Og å fikse noe – innenfor vår makt – i vår ikke-så-bare verden. Er dette feil? Er det ikke ulogisk? Mannen min er ikke en fattig mann, han har ikke glemt fødebyen sin og ønsker – i hvert fall der – å gjenopprette orden. Jeg svarte på spørsmålet ditt? – Og hun festet blikket på programlederen.

"Ja," svarte Tobolchina tregt, "alt er klart nå."

- Stoppe! – Regissørens brøl ble hørt. - Hva er i veien, Marina? Hvorfor kjeder du deg?

Tobolchina rykket på øyenbrynet og rettet ryggen litt.

- Og en ting til, kjære! Er du ikke redd for å la mannen din gå så lenge? Tross alt, som jeg vet, tilbringer han nesten all sin tid i en annen by! Rik mann, vellykket mann, kjekk mann. Kanskje du har en hemmelighet? Hvordan forbli ønskelig for mannen din? Hvordan få ham til å tenke bare på deg og savne deg? Det er mange fristelser. Og unge skjønnheter - enda mer. Og du, det virker for meg, er sannsynligvis en sjalu person. Vel, det er åpenbart!

Og så ble Olshanskayas ville rop hørt:

- Hva er det? Moren din! Hva slags provokasjon? Du lovet at ingenting slikt ville skje! Før-ferie-program, kun komplimenter og olje! Og hva skjedde?

Noen løp inn i studio - redaktører, regissør. Tobolchina reiste seg brått og satte kursen mot utgangen.

- Begynte! – hveste hun.

- Hva i helvete? – Olshanskaya fortsatte å rope. "Hva faen spør jeg deg?" – ropte hun i ansiktet til en tynn fyr med briller og knallrosa joggesko.

-Hva plaget deg så mye? – spurte direktøren. – Etter min mening er spørsmålene ganske ufarlige og vanlige.

- Jeg drar! – sa Olshanskaya. – Jeg er lei av dette! – og reiste seg fra stolen.

Direktøren og andre omringet henne og begynte å roe henne ned. En jente hvisket noe i øret hennes. Olshanskaya ristet på hodet og fortsatte å være indignert.

– Jeg skal røyke! – kunngjorde hun høyt og gikk raskt ut av studioet.

En nervøs travelhet og hvisking begynte.

Strekalova løftet ikke øynene. Zhenya så forvirret på henne og trakk på skuldrene og sa at hun var så avviklet? Så sa hun nølende:

- Kanskje... vi kan gå også?

Veronica grøsset og så hjelpeløst på Zhenya.

- Tror du? – spurte hun stille.

Zhenya trakk på skuldrene. Strekalova sukket tungt og sa:

- Jeg tror du har rett. Vi må vaske av.

I det øyeblikket fløy Tobolchina inn i studio - med leppene fornyet med frisk leppestift, med et bredt smil og skinnende øyne.

- Hva, jenter? Skriver vi? – spurte hun glad.

«Jentene» grøsset av frykt og så på hverandre.

"En skuespillerinne," Tobolchina spredte hendene, "en følelsesmessig, hissig, hissig person... Det skjer!" – hun sukket.

- Vel, du og jeg... La oss fortsette!

– Evgenia Vladimirovna, skjebnen din er et fullstendig mysterium. Helt til du var førti var du helt en vanlig kvinne, dro på jobb, lagde middag. Oppdratt barn. Og plutselig! Plutselig begynte du å skrive. Og to år senere ble de så populære og berømte! Og folk sier at romanene dine er så nærme og forståelige for dem at det virker som om de er skrevet spesifikt om oss. Hva er hemmeligheten, kjære Evgenia? Og hvordan bestemte du deg for å skrive? Innsikt? Guds nåde, for å si det sånn? Eller noen alvorlige hendelser, en milepæl, en Rubicon, hvoretter dette miraklet skjedde? Fortell oss hemmeligheten! Hemmeligheten bak favorittforfatteren min...

- Ingen hemmeligheter, jeg forsikrer deg! Kanskje jeg vil skuffe deg veldig, men tro meg, det er ingen hemmeligheter! Det er veldig enkelt - problemer startet på jobben, og jeg dro. Det var begynnelsen av sommeren, og jeg ønsket ikke å se etter en ny jobb med en gang. Jeg bestemte meg for at jeg skulle ta sommerferien og begynne å lete til høsten. Og her er dachaen. På søndag drar alle - barn, mann. Jeg er alene. Ting å gjøre? En hage? Ikke sant! Og så fikk jeg isjias - ja, hva slags gartner er jeg? Det var da det skjedde - jeg åpnet den bærbare datamaskinen og prøvde noe. Jeg nølte lenge med å sende manuskriptet. I august bestemte jeg meg endelig. Jeg sendte den på e-post til et par forlag. Og jeg trodde det ikke umiddelbart da jeg fikk svar fem måneder senere. Ingen trodde det - verken barna eller mannen. Og mest av alt – meg selv. Jeg trodde ikke på det selv da jeg signerte kontrakten. Jeg trodde ikke det da jeg mottok mine første penger. Ganske lite, men det er forståelig. Jeg trodde det først da jeg tok opp boken. Det var da pusten stoppet. Navnet mitt står på omslaget og bildet mitt på baksiden. Det var et slikt sjokk og et slikt mirakel at jeg la boken på puta og strøk og bladde i den hele natten. Det er alt, faktisk," smilte Zhenya.

– Du sa at alle dro på søndag? – Tobolchina ble plutselig avklart. – Mener du å gå på jobb?

Zhenya ble overrasket.

- Vel, ja, på jobb. Alle går på jobb på mandag. Barn går på skolen, voksne går på jobb. Hva overrasket deg så mye?

"Ja," sa Tobolchina ettertenksomt, "men..." hun stoppet, "bare, så vidt jeg vet, dro ikke mannen din på jobb da." I den forstand at han i det øyeblikket var på steder... ikke så fjernt. Er det ikke?

Zhenya kjente blodet strømme til ansiktet hennes. Det ble vanskelig å puste, nesten umulig. Det ble uutholdelig stille. Hendene mine ble kalde, og beina ble svake og tunge.

"Ja," sa hun hes, "det var en slik ... episode." Men det er over! Undersøkelsesfeil. Ektemannen ble frikjent og løslatt et år senere. Løslatt. Og de ba om unnskyldning.

"Fra skrip og fra fengsel, som de sier..." Tobolchina sukket sykt og sympatisk og smilte igjen, " folkeordtak. Og Gud velsigne alt dette! Hovedsaken er at alt endte bra, ikke sant?

Av en eller annen grunn nikket Zhenya. Hun nikket lydig, som om hun var trollbundet. I stedet for å spytte denne tispa i ansiktet og smelle høylytt med døren. Hun satt på stolen som limt. Jeg hadde ikke krefter til å reise meg. Det var ingen styrke til å svare. Jeg hadde rett og slett ikke krefter til å gjøre noe...

"Evgenia, kjære," sang Tobolchina igjen, "og datteren din ... Mer presist, den eldste datteren." Du nevnte en gang at jenta er problematisk. Spesielt sammenlignet med den yngre. Du sa at din yngste datter bare er en engel. Men den andre... jeg mener, den eldre. De er helt forskjellige, jentene dine. Jeg har sett på bildene deres lenge – og de er virkelig helt forskjellige! Den yngste ser ut som deg. Men den eldste, Maria, ser det ut til, ikke er som deg. Og mannen din også. Og med søsteren min er de helt annerledes! Forresten, hvordan er de med hverandre? Du mener jenter, søstre? Slåss de også? Eller har alt ordnet seg nå? Ble det bedre over tid?

– Herre, hvilket tull! – stammet Zhenya. – For et totalt og forferdelig tull! Hvor har du fått så vanvittig informasjon?

"Fra intervjuet ditt," forklarte Tobolchina med glede.

«Tull,» gjentok Zhenya, «døtrene mine har det bra.» De er nære mennesker, venner. Og min eldste datter, Marusya, hun har lenge... modnet. Jeg er overrasket, hvor har du...gravd dette opp? Kanskje jeg ikke er den beste beste mor og jeg har mange feil i oppdragelsen av døtrene mine, men... jeg gjorde det viktigste i livet mitt riktig!

- Feil? – Tobolchina virket fornøyd. - Vel, takk Gud! – hun pustet lettet ut. Hun hostet, tok en slurk vann og prøvde å strekke leppene til et smil.

– Vel, ikke undervurder selvtilliten din på den måten! - spurte Tobolchina. – Å være kone, mor og på toppen av det forfatter – wow! Ikke vær beskjeden, kjære Evgenia!

Maria Metlitskaya

Kvinnedagen

Bak andres vinduer
Når du føler deg dårlig, vet at det ikke alltid vil være slik. Men selv når du er sikker på at du er fornøyd, husk at dette ikke alltid vil være tilfelle. Akk, vi glemmer ofte begge deler. Men skjebnen går ikke glipp av øyeblikket for å finne trøst i tide eller omvendt å slå deg på nesen. Og det er nettopp det det handler om ny roman Maria Metlitskaya.

På tampen av Kvinnedagen tre suksessrike kvinner - en skuespillerinne, en lege og en forfatter - kom til studioet til et populært talkshow. Alle tre var ikke i tvil om at de ble forventet å fortelle en historie om suksess, om «hvordan de laget seg selv». Hver av dem ga slike intervjuer mer enn en gang, og over tid ble sannhet og fiksjon så blandet at heltinnene selv noen ganger ikke kunne skille den ene fra den andre. Men alt gikk etter et helt annet scenario. Kvinnedagen har blitt nok en test av styrke, anstendighet, evnen til å elske og tilgi. Og en annen påminnelse: verken veldig dårlig eller veldig bra skjer alltid.

Maria Metlitskaya

Kvinnedagen

© Metlitskaya M., 2015

© Design. LLC Publishing House E, 2015

Jakten på likheter med ekte karakterer er helt absurd. Alle karakterene er oppfunnet av forfatteren. Ingen prototyper! Og resten er leserens fantasi.

– Fikk du ikke nok søvn? – spurte makeupartisten hjelpsomt og smurte Zhenyas hake med en børste.

Zhenya grøsset og åpnet øynene.

"Ja, på en eller annen måte ikke så bra," sa hun trist enig.

– Med søvn eller – generelt? – gliste den nysgjerrige makeupartisten.

Zhenya gliste også.

– Hvorfor «generelt»? "Generelt" er alt flott!

«Du kan ikke vente,» tenkte hun, «ingen stor sak med smør!» Vi kjenner slike mennesker. Sympatister. Vi gir deg sjel, og du gir oss sladder. Så bærer du det gjennom korridorene til Ostankino - alt er dårlig med Ippolitova. Blek, trist, kort sagt - ingenting. Det er ingen andre problemer i familien. Ja, lykke til!"

Sminkøren var middelaldrende, tilsynelatende erfaren i hjertesaker og tydelig vant til intime samtaler.

- Øyne? – spurte hun halvt hviskende, intimt. – Skal vi FORStørre øynene?

Min kone syntes det var morsomt å forstørre øynene! Hun sukket umerkelig - det var ikke nødvendig å forstørre noe før. Øynene var wow. Svampene er også ganske, ganske. Nesen skuffet heller ikke. Håret er gjennomsnittlig, men ikke det verste... ja. Men den vedvarende sannheten er at øynene nå klart trengte utvidelse. Og munnen min kunne trenge litt oppfriskning. Og alt annet... oppdater, juster, forstørre. Alt unntatt rumpa og noen deler av ryggen.

Make-up artisten prøvde – stakk ut tungespissen, pudret, malte, forminsket og forstørret.

Til slutt rettet hun opp ryggen, gikk et halvt skritt tilbake, så på Zhenya og sa:

- Værsågod. Og takk Gud! Frisk, ung, god. Kort sagt, klar for sending. Vel, i pausene fikser vi det, blir vått og tørt - vel, alt er som vanlig!

Zhenya reiste seg fra sminkestolen og smilte, fornøyd med resultatet.

- Takk skal du ha! Takk så mye. Du er virkelig en stor proff.

Sminkøren viftet med hånden.

– Så mange år, hva snakker du om! Ti år i Maly, syv i Taganka. Og her allerede," tenkte hun og husket, "ja, klokken er nesten tolv her." Apen ville lære.

En ung krøllhåret jente så inn døren.

– Tamar Ivann! Olshanskaya har kommet.

Tamara Ivanovna klemte hendene.

- Herregud! Vel, det starter om et minutt!

Zhenya satte seg på den toseters sofaen og plukket opp et gammelt og forslått magasin, tilsynelatende ment for underholdningen til de ventende gjestene.

Sminkekunstneren begynte – unødvendig overilet – å rydde på sminkebordet.

Døren gikk opp og en virvelvind stormet inn. En virvelvind som feier bort alt på sin vei. Bak Whirlwind løp to jenter, hvorav den ene var den med krøllete hår. De babla usammenhengende og var veldig spente.

Whirlwind kastet av seg sin knallrøde skinnkappe og falt tungt ned i en stol.

Olshanskaya var bra. Zhenya hadde bare sett henne på TV, og nå glemte hun anstendigheten og så sultent på henne.

Rødt, kortklippet, guttelignende hår. Veldig hvit hud, karakteristisk kun for rødhårede mennesker, lys hamp på en sjarmerende, vakkert oppovervendt nese. Veldig stor og veldig lys, ingen leppestift i det hele tatt, en livlig og bevegelig munn. Og øynene er enorme, mørkeblå, en så sjelden farge som nesten aldri finnes i sliten natur.

"Kul!" – Zhenya tenkte med glede, og la alltid merke til kvinnelig skjønnhet med glede.

Olshanskaya så seg rundt i garderoben og stirret på den eldre makeupartisten.

- Vel, takk Gud, du, Tom! – hun pustet lettet ut. – Nå er jeg rolig. Og så... Disse,” hun vred munnen og nikket mot jentene som krøp mot veggen, “disse!” Disse gutta kommer til å ødelegge det.

Jentene grøsset og smalt enda dypere i veggen.

Make-up artisten Tamara Ivanovna delte leppene i det søteste smilet, spredte armene for en klem og gikk mot Olshanskaya.

Men hun gikk opp til stolen og frøs - Olshanskaya hadde ikke tenkt å kaste seg ut i en klem.

– Kanskje kaffe? – pustet den krøllete jenta.

- Ja selvfølgelig! – Olshanskaya grimaserte. – Hell meg nå en stinkende instantdrink fra kjøleren og kall det kaffe!

- Jeg skal lage mat! – Tamara Ivanovna ble skremt. - Jeg skal koke den i en tyrkisk gryte, malt om morgenen! Med skum og salt, ikke sant, Alechka?

Olshanskaya så på makeupartisten i et minutt, som om han tenkte, og nikket deretter tregt.

Zhenya begravde igjen ansiktet i magasinet - hun mistet fullstendig lysten til å se på stjernen.

Alt passerer - dette er den sanneste sannheten i verden. Sa kjent forfatter og han hadde helt rett. Loven om swing hersker i livene våre. Eventuelle hendelser, positive eller negative, har sin begynnelse, utvikling, når en topp, og svingen flyr raskt ned for igjen å begynne, utvikle og fullføre hendelser som er direkte motsatt av det som nettopp skjedde. Maria Metlitskayas nye roman, "Kvinnedagen", er dedikert til omtrent dette fenomenet.

Handlingen ved første øyekast er så enkel, men når du har lest et par sider, vil du ikke legge merke til at den er lang. Dessuten, selv om denne romanen hovedsakelig ble skrevet for et kvinnelig publikum, vil den heller ikke etterlate menn likegyldige. Forfatterens utrolige oppmerksomhet på detaljer gjør verket svært levende og detaljert, og de livsbekreftende stemningene og den ekstraordinære subtile humoren vil utvanne Metlitskayas filosofiske resonnement og gjøre romanen veldig lett å lese.

Ikke bare dette, men nesten alle forfatterens bøker kan betraktes som en slags guide til oppførsel i ekstreme situasjoner. livssituasjoner. Fordi Metlitskayas verk er så vitale og realistiske at leseren i nesten alle vil være i stand til å gjenkjenne seg selv, vurdere situasjonen beskrevet på en ny måte og kanskje akseptere en av de mest optimale løsninger, takket være hjelp fra forfatteren.

Men denne gangen gikk ikke alt etter planen. Det vanlige showet ble til en skikkelig utfordring. Alle var underlagt kontroller uten unntak. moralske prinsipper heltinner og deres menneskelige og utelukkende feminine egenskaper. Tre kvinner, tre kompliserte kvinners skjebner. Hva har de til felles med den samme programlederen? Hvorfor havnet de på dette showet, og hva venter heltinnene på slutten av "Women's Day"?
Maria Metlitskaya tok godt vare på å holde leseren interessert til siste side.

På vår litterære nettside books2you.ru kan du laste ned boken "Women's Day" av Maria Metlitskaya gratis i formater som passer for forskjellige enheter - epub, fb2, txt, rtf. Liker du å lese bøker og alltid følge med på nye utgivelser? Vi har et stort utvalg bøker av ulike sjangere: klassikere, moderne skjønnlitteratur, psykologisk litteratur og barnepublikasjoner. I tillegg tilbyr vi interessante og lærerike artikler for spirende forfattere og alle de som ønsker å lære å skrive vakkert. Hver av våre besøkende vil kunne finne noe nyttig og spennende for seg selv.

Når du føler deg dårlig, vet at det ikke alltid vil være slik. Men selv når du er sikker på at du er fornøyd, husk at dette ikke alltid vil være tilfelle. Akk, vi glemmer ofte begge deler. Men skjebnen går ikke glipp av øyeblikket for å finne trøst i tide eller omvendt å slå deg på nesen. Og det er nettopp dette Maria Metlitskayas nye roman handler om.

På tampen av kvinnedagen kom tre suksessrike kvinner - en skuespillerinne, en lege og en forfatter - til studioet til et populært talkshow. Alle tre var ikke i tvil om at de ble forventet å fortelle en historie om suksess, om «hvordan de laget seg selv». Hver av dem ga slike intervjuer mer enn en gang, og over tid ble sannhet og fiksjon så blandet at heltinnene selv noen ganger ikke kunne skille den ene fra den andre. Men alt gikk etter et helt annet scenario. Kvinnedagen har blitt nok en test av styrke, anstendighet, evnen til å elske og tilgi. Og en annen påminnelse: verken veldig dårlig eller veldig bra skjer alltid.

Maria Metlitskaya

Kvinnedagen

* * *

Jakten på likheter med ekte karakterer er helt absurd. Alle karakterene er oppfunnet av forfatteren. Ingen prototyper! Og resten er leserens fantasi.

– Fikk du ikke nok søvn? – spurte makeupartisten hjelpsomt og smurte Zhenyas hake med en børste.

Zhenya grøsset og åpnet øynene.

"Ja, på en eller annen måte ikke så bra," sa hun trist enig.

– Med søvn eller – generelt? – gliste den nysgjerrige makeupartisten.

Zhenya gliste også.

– Hvorfor «generelt»? "Generelt" er alt flott!

«Du kan ikke vente,» tenkte hun, «ingen stor sak med smør!» Vi kjenner slike mennesker. Sympatister. Vi gir deg sjel, og du gir oss sladder. Så bærer du det gjennom korridorene til Ostankino - alt er dårlig med Ippolitova. Blek, trist, kort sagt - ingenting. Det er ingen andre problemer i familien. Ja, lykke til!"

Sminkøren var middelaldrende, tilsynelatende erfaren i hjertesaker og tydelig vant til intime samtaler.

- Øyne? – spurte hun halvt hviskende, intimt. – Skal vi FORStørre øynene?

Min kone syntes det var morsomt å forstørre øynene! Hun sukket umerkelig - ingenting før forstørre det var ikke behov. Øynene var wow. Svampene er også ganske, ganske. Nesen skuffet heller ikke. Håret er gjennomsnittlig, men ikke det verste... ja. Men den vedvarende sannheten er at øynene nå klart trengte utvidelse. Og munnen min kunne trenge litt oppfriskning. Og alt annet... oppdater, juster, forstørre. Alt unntatt rumpa og noen deler av ryggen.

Make-up artisten prøvde – stakk ut tungespissen, pudret, malte, forminsket og forstørret.

Til slutt rettet hun opp ryggen, gikk et halvt skritt tilbake, så på Zhenya og sa:

- Værsågod. Og takk Gud! Frisk, ung, god. Kort sagt, klar for sending. Vel, i pausene fikser vi det, blir vått og tørt - vel, alt er som vanlig!

Zhenya reiste seg fra sminkestolen og smilte, fornøyd med resultatet.

- Takk skal du ha! Takk så mye. Du er virkelig en stor proff.

Sminkøren viftet med hånden.

– Så mange år, hva snakker du om! Ti år i Maly, syv i Taganka. Og her allerede," tenkte hun og husket, "ja, klokken er nesten tolv her." Apen ville lære.

En ung krøllhåret jente så inn døren.

– Tamar Ivann! Olshanskaya har kommet.

Tamara Ivanovna klemte hendene.

- Herregud! Vel, det starter om et minutt!

Zhenya satte seg på den toseters sofaen og plukket opp et gammelt og forslått magasin, tilsynelatende ment for underholdningen til de ventende gjestene.

Sminkekunstneren begynte – unødvendig overilet – å rydde på sminkebordet.

Døren gikk opp og en virvelvind stormet inn. En virvelvind som feier bort alt på sin vei. Bak Whirlwind løp to jenter, hvorav den ene var den med krøllete hår. De babla usammenhengende og var veldig spente.

Whirlwind kastet av seg sin knallrøde skinnkappe og falt tungt ned i en stol.

Olshanskaya var bra. Zhenya hadde bare sett henne på TV, og nå glemte hun anstendigheten og så sultent på henne.

Rødt, kortklippet, guttelignende hår. Veldig hvit hud, karakteristisk kun for rødhårede mennesker, lys hamp på en sjarmerende, vakkert oppovervendt nese. Veldig stor og veldig lys, ingen leppestift i det hele tatt, en livlig og bevegelig munn. Og øynene er enorme, mørkeblå, en så sjelden farge som nesten aldri finnes i sliten natur.

"Kul!" – Zhenya tenkte med glede, og la alltid merke til kvinnelig skjønnhet med glede.

Olshanskaya så seg rundt i garderoben og stirret på den eldre makeupartisten.

- Vel, takk Gud, du, Tom! – hun pustet lettet ut. – Nå er jeg rolig. Og så... Disse,” hun vred munnen og nikket mot jentene som krøp mot veggen, “disse!” Disse gutta kommer til å ødelegge det.

Jentene grøsset og smalt enda dypere i veggen.

Make-up artisten Tamara Ivanovna delte leppene i det søteste smilet, spredte armene for en klem og gikk mot Olshanskaya.

Men hun gikk opp til stolen og frøs - Olshanskaya hadde ikke tenkt å kaste seg ut i en klem.

– Kanskje kaffe? – pustet den krøllete jenta.

- Ja selvfølgelig! – Olshanskaya grimaserte. – Hell meg nå en stinkende instantdrink fra kjøleren og kall det kaffe!

- Jeg skal lage mat! – Tamara Ivanovna ble skremt. - Jeg skal koke den i en tyrkisk gryte, malt om morgenen! Med skum og salt, ikke sant, Alechka?

Olshanskaya så på makeupartisten i et minutt, som om han tenkte, og nikket deretter tregt.

Zhenya begravde igjen ansiktet i magasinet - hun mistet fullstendig lysten til å se på stjernen.

"Det er det," tenkte hun, "en stjerne, en skjønnhet, kunne ikke vært mer vellykket. Og sånn... Men hva slags? Vel, jeg viste frem litt, noe som ikke skjer med noen! En stjerne er ikke et pund rosiner.» Men fortsatt. Det føltes på en eller annen måte ubehagelig eller noe ... Det er ikke det at hun var redd for denne Olshanskaya - nei, det var tull, selvfølgelig. Jeg tenkte bare: denne tingen vil drepe alle. Han vil "stjerne" og glede seg over seg selv, sin elskede. Og vi... Vi forblir på marginene, selvfølgelig. Under benken. Skuespillerinnen vil utspille alle, selvfølgelig.

Vel ok. Bare tenk!

Men umiddelbart angret jeg litt... At jeg meldte meg på ALT DETTE. Forgjeves. Det var ikke nødvendig.

Som jeg følte, er det ikke nødvendig.

Hun gikk stille ut døren - det er liten glede å se på en lunefull stjerne.

Hun begynte å gå langs korridoren. Hun hadde vært i Ostankino før – på talkshow-opptak. Hun ble ofte invitert, men hun takket sjelden ja. Det var bortkastet tid og krefter. Og det var ikke mye interesse - om ikke annet enn i begynnelsen.

En lav og veldig pen kvinne gikk raskt langs korridoren mot henne, med små skritt. Hun så på skiltene på dørene - og myste litt nærsynt. Bak henne var det som ble kalt gjesteredaktøren.

Denne boken er en del av en serie bøker:

Maria Metlitskaya

Kvinnedagen

© Metlitskaya M., 2015

© Design. LLC Publishing House E, 2015

* * *

Jakten på likheter med ekte karakterer er helt absurd. Alle karakterene er oppfunnet av forfatteren. Ingen prototyper! Og resten er leserens fantasi.

– Fikk du ikke nok søvn? – spurte makeupartisten hjelpsomt og smurte Zhenyas hake med en børste.

Zhenya grøsset og åpnet øynene.

"Ja, på en eller annen måte ikke så bra," sa hun trist enig.

– Med søvn eller – generelt? – gliste den nysgjerrige makeupartisten.

Zhenya gliste også.

– Hvorfor «generelt»? "Generelt" er alt flott!

«Du kan ikke vente,» tenkte hun, «ingen stor sak med smør!» Vi kjenner slike mennesker. Sympatister. Vi gir deg sjel, og du gir oss sladder. Så bærer du det gjennom korridorene til Ostankino - alt er dårlig med Ippolitova. Blek, trist, kort sagt - ingenting. Det er ingen andre problemer i familien. Ja, lykke til!"

Sminkøren var middelaldrende, tilsynelatende erfaren i hjertesaker og tydelig vant til intime samtaler.

- Øyne? – spurte hun halvt hviskende, intimt. – Skal vi FORStørre øynene?

Min kone syntes det var morsomt å forstørre øynene! Hun sukket umerkelig - ingenting før forstørre det var ikke behov. Øynene var wow. Svampene er også ganske, ganske. Nesen skuffet heller ikke. Håret er gjennomsnittlig, men ikke det verste... ja. Men den vedvarende sannheten er at øynene nå klart trengte utvidelse. Og munnen min kunne trenge litt oppfriskning. Og alt annet... oppdater, juster, forstørre. Alt unntatt rumpa og noen deler av ryggen.

Make-up artisten prøvde – stakk ut tungespissen, pudret, malte, forminsket og forstørret.

Til slutt rettet hun opp ryggen, gikk et halvt skritt tilbake, så på Zhenya og sa:

- Værsågod. Og takk Gud! Frisk, ung, god. Kort sagt, klar for sending. Vel, i pausene fikser vi det, blir vått og tørt - vel, alt er som vanlig!

Zhenya reiste seg fra sminkestolen og smilte, fornøyd med resultatet.

- Takk skal du ha! Takk så mye. Du er virkelig en stor proff.

Sminkøren viftet med hånden.

En ung krøllhåret jente så inn døren.

– Tamar Ivann! Olshanskaya har kommet.

Tamara Ivanovna klemte hendene.

- Herregud! Vel, det starter om et minutt!

Zhenya satte seg på den toseters sofaen og plukket opp et gammelt og forslått magasin, tilsynelatende ment for underholdningen til de ventende gjestene.

Sminkekunstneren begynte – unødvendig overilet – å rydde på sminkebordet.

Døren gikk opp og en virvelvind stormet inn. En virvelvind som feier bort alt på sin vei. Bak Whirlwind løp to jenter, hvorav den ene var den med krøllete hår. De babla usammenhengende og var veldig spente.

Whirlwind kastet av seg sin knallrøde skinnkappe og falt tungt ned i en stol.

Olshanskaya var bra. Zhenya hadde bare sett henne på TV, og nå glemte hun anstendigheten og så sultent på henne.

Rødt, kortklippet, guttelignende hår. Veldig hvit hud, karakteristisk kun for rødhårede mennesker, lys hamp på en sjarmerende, vakkert oppovervendt nese. Veldig stor og veldig lys, ingen leppestift i det hele tatt, en livlig og bevegelig munn. Og øynene er enorme, mørkeblå, en så sjelden farge som nesten aldri finnes i sliten natur.

"Kul!" – Zhenya tenkte med glede, og la alltid merke til kvinnelig skjønnhet med glede.

Olshanskaya så seg rundt i garderoben og stirret på den eldre makeupartisten.

- Vel, takk Gud, du, Tom! – hun pustet lettet ut. – Nå er jeg rolig. Og så... Disse,” hun vred munnen og nikket mot jentene som krøp mot veggen, “disse!” Disse gutta kommer til å ødelegge det.

Jentene grøsset og smalt enda dypere i veggen.

Make-up artisten Tamara Ivanovna delte leppene i det søteste smilet, spredte armene for en klem og gikk mot Olshanskaya.

Men hun gikk opp til stolen og frøs - Olshanskaya hadde ikke tenkt å kaste seg ut i en klem.

– Kanskje kaffe? – pustet den krøllete jenta.

- Ja selvfølgelig! – Olshanskaya grimaserte. – Hell meg nå en stinkende instantdrink fra kjøleren og kall det kaffe!

- Jeg skal lage mat! – Tamara Ivanovna ble skremt. - Jeg skal koke den i en tyrkisk gryte, malt om morgenen! Med skum og salt, ikke sant, Alechka?

Olshanskaya så på makeupartisten i et minutt, som om han tenkte, og nikket deretter tregt.

Zhenya begravde igjen ansiktet i magasinet - hun mistet fullstendig lysten til å se på stjernen.

"Det er det," tenkte hun, "en stjerne, en skjønnhet, kunne ikke vært mer vellykket. Og sånn... Men hva slags? Vel, jeg viste frem litt, noe som ikke skjer med noen! En stjerne er ikke et pund rosiner.» Men fortsatt. Det føltes på en eller annen måte ubehagelig eller noe ... Det er ikke det at hun var redd for denne Olshanskaya - nei, det var tull, selvfølgelig. Jeg tenkte bare: denne tingen vil drepe alle. Han vil "stjerne" og glede seg over seg selv, sin elskede. Og vi... Vi forblir på marginene, selvfølgelig. Under benken. Skuespillerinnen vil utspille alle, selvfølgelig.

Vel ok. Bare tenk!

Men umiddelbart angret jeg litt... At jeg meldte meg på ALT DETTE. Forgjeves. Det var ikke nødvendig.

Som jeg følte, er det ikke nødvendig.

Hun gikk stille ut døren - det er liten glede å se på en lunefull stjerne.

Hun begynte å gå langs korridoren. Hun hadde vært i Ostankino før – på talkshow-opptak. Hun ble ofte invitert, men hun takket sjelden ja. Det var bortkastet tid og krefter. Og det var ikke mye interesse - om ikke annet enn i begynnelsen.

En lav og veldig pen kvinne gikk raskt langs korridoren mot henne, med små skritt. Hun så på skiltene på dørene - og myste litt nærsynt. Bak henne var det som ble kalt gjesteredaktøren.

Strekalova - Zhenya gjenkjente henne. Veronica Yuryevna Strekalova. Gynekolog. En veldig kjent lege. Direktøren for instituttet er ikke bare en direktør, men praktisk talt en skaper. Professor, medlem av ulike internasjonale foreninger. Smart, generelt sett. Kvinnen som ga dusinvis av desperate kvinner morskapets lykke. Min kone kom over intervjuer med Strekalova, og hun la alltid merke til at hun virkelig likte denne skjøre og beskjedne kvinnen.

En ung fyr, den samme imøtekommende redaktøren, stoppet med noen og begynte å chatte. Strekalova så seg forvirret rundt, søkte etter ham med øynene, tenkte seg om et minutt, sukket, stoppet ved høyre dør og banket forsiktig på.

En krøllhåret kvinne dukket opp bak døren, og da hun så professoren, gledet hun seg over henne som om hun var hennes egen mor.

«Beklager,» babla Strekalova, «for at jeg kom for sent.» Slike trafikkorker! Et slags mareritt. "Jeg kommer fra selve sentrum," fortsatte hun å rettferdiggjøre seg selv.

Curly trakk henne inn i rommet - praktisk talt ved ermet.

Zhenya gliste: vel, denne er en renere sau enn meg! Gled deg, Olshanskaya! I dag har du definitivt ingen konkurrenter. Og programmet kan trygt gis nytt navn - ikke "Tre andre stammemenn som vi beundrer," men en fordelsforestilling av Alexandra Olshanskaya.

Zhenya sukket og så på klokken hennes - hun hadde fortsatt rundt tjue minutter igjen. Du kan trygt gå ned i første etasje til en kafé og drikke kaffe. For vårt eget, for vårt blod. Uten å kveles på fri, løselig brennevin og uten å tigge om «brygget i en tyrkisk drink».

Hun tigget imidlertid ikke. Men ingen tenkte å tilby det til henne - det er ikke en stor fugl. Absolutt ikke Olshanskaya. Feil kaliber!

Kaffen i kafeen var utmerket - en ekte cappuccino, riktig brygget, med høyt skum og et kanelhjerte. Zhenya lente seg tilbake i stolen og så seg rundt i rommet. Kjente mennesker, alle mediefolk – nyhetsankere, talkshow, skuespillere, regissører.

En kvinne i rød kjole vinket til henne bak bordet. Zhenya gjenkjente Marina Tobolchina, programlederen, som hun, Zhenya, skulle gå til om femten minutter.

Tobolchina var også en kjent person. Alle har sett programmene hennes i fem-seks år. Og det var aldri kjedelig. Tobolchina laget programmer om kvinner. Hvert annet år endret hun bare litt formatet - sannsynligvis for ikke å kjede seeren. Og hun måtte innrømme at hun lyktes veldig godt.

Noen betraktet Tobolchinas programmer som opportunistiske, andre betraktet dem som lik hverandre. Noen bebreidet henne for å være tøff, andre for mangel på oppriktighet.

Men! Mange så på. Programmene var ikke kjedelige og dynamiske. Og Tobolchinas spørsmål var ikke avslørte, ikke primitive. Og en ting til - hun var utmerket til å slå tårer ut av samtalepartneren, trekke frem noe dypt skjult, nesten hemmelig. Profesjonell, hva kan jeg si. Stemmen hennes gurglet lavt, diskret, som en bekk. Lullet, roet, avslappet. Og så - ops! Et skarpt spørsmål. Og samtalepartneren var forvirret, grøsset, hoppet nesten i stolen hennes. Og det er ingen steder å gå! Tobolchina forberedte seg nøye på programmene. Leter etter skjeletter i skapet - ikke noe som ligner på noe spesielt... Men i øyet, ikke i øyenbrynet!

Zhenya leste på Internett at det var et par tilfeller da Tobolchinas motstandere krevde at opptaket ble slettet og ikke tillatt på lufta. Figurer! Tobolchina kjempet som en tigress for hver oppføring. Det var til og med én rettssak, men Tobolchina vant den.

Og saksøkeren ble straffet med en rubel og offentlig kritikk. Og til og med latterliggjort i media.

Det å motta en invitasjon fra Tobolchina ble faktisk ansett som kult, veldig kult. Selvfølgelig var hun en anerkjent hai av pennen - hvis det kan sies om en TV-personlighet.

Tobolchina så på klokken, reiste seg muntert og satte kursen mot Zhenya. Hun gikk bort til bordet sitt, smilte sjarmerende og lente seg over.

– Er du klar, Evgenia Vladimirovna? – spurte hun lavt.

Zhenya klemte frem et smil og nikket også.

- Ja, Marina. Selvfølgelig er jeg klar.

– Hadde du på deg sminke? – spurte hun.

Zhenya nikket.

- Selvfølgelig.

"Så la oss gå på jobb!" – Tobolchina smilte igjen og nikket: – Skal vi gå?

Zhenya reiste seg, sukket og trasket motvillig bakover.

Hjertet mitt var urolig.

"Feiging! – bebreidet hun seg selv. "Jeg er fortsatt en feiging." Ikke driv, Ippolitova! Du... er ikke lenger Zhenya fra den sjette skolen. Du er Evgenia Ippolitova! Stjernen i russisk prosa og favoritten til tusenvis av kvinner. Og til og med menn. Og du har sirkulasjon, mor!

Så fortsett, kjære. Vi glemte barndommens frykt, tenåringsfobier og overgangsalder. Gå videre og syng! Om en vanskelig, men nesten lykkelig kvinnelott. Du er en profesjonell på dette, Zhenechka. Hvor er Tobolchina!"

I studioet satt Olshanskaya og Strekalova allerede ved et hvitt ovalt bord. De satt i stillhet - Strekalova begravde øynene hennes i bordplaten skinnende med lakk, og Olshanskaya så på den upåklagelige franske manikyren hennes.

Marina Tobolchina ga de som satt et Hollywood-smil og sank ned i setet. Zhenya satte seg på en tom stol.

Tobolchina så gjennom eyelinerene, rynket pannen, skriblet noe med en blyant, sukket tungt og løftet øynene.

– Vel, kjære damer, skal vi begynne med å be?

Olshanskaya humret og så på klokken, Veronica ble blek og nikket forsiktig, og Zhenya sukket, smilte svakt og spredte hendene hjelpeløst.

«Jeg skulle ønske at alt dette snart tok slutt, Herre! Hvorfor er jeg så bekymret?

Tobolchina, som om hun hørte tankene hennes, sa med meislet stemme:

- Ikke bekymre deg, ikke frek ut! La oss ikke rykke. Vi puster fritt og dypt. Dere er alle mennesker med erfaring og er kjent med kameraet. Jeg er din venn, ikke din fiende. Og dere er damer som er verdig beundring! Folket elsker deg. Så fortsett!

Og Tobolchin smilte bredt og vennlig.

- Motor! – sa regissøren på radioen, Tobolchinas øyne lyste rovvilt, og hun bøyde seg litt fremover.

- Mine kjære! - Hun begynte. – Vi er sammen igjen. Jeg gledet meg også veldig til møtet vårt. Jeg savnet deg også! Og i dag, på tampen av den viktigste kvinneferien, bestemte vi oss for å gi deg en fantastisk gave. "Hun stoppet et minutt og smilte bredt igjen: "Så, jeg presenterer gjestene mine for dere i dag." Selv om de ikke trenger noen introduksjon. Men reglene er reglene. Vennligst elsk og favoriserer - Alexandra Olshanskaya! Stjernen på russisk kino. Forresten, ikke bare innenlands. Vakker, smart og svært vellykket kvinne. Hver gang vi ser Alexandra på skjermen, beundrer vi henne, streber etter å være som henne og rett og slett forguder henne.

Olshanskaya, løftet øyenbrynet litt, nikket med kongelig verdighet.

"Min neste gjest," smilte Tobolchina sjarmerende igjen, "Veronica Strekalova." Professor, instituttleder, forfatter av mange verk og monografier, og til slutt, direktør for instituttet, som jeg vil kalle Institute of Hope. Medlem, forresten, av det offentlige kammeret, kone og mor. Og dessuten er hun også en skjønnhet!

Veronika Strekalova ble krittblek, og svetteperler dukket opp på pannen hennes. Hun så seg rundt på samtalepartnerne sine og nikket til slutt.

– Og – min tredje gjest! – Tobolchina smilte mystisk og stoppet. "Min tredje gjest," gjentok hun, "Evgenia Ippolitova!" Vår favorittforfatter. En kvinne som vet alt om den kvinnelige sjelen og enda mer enn alle andre. Hvem sine bøker får oss til å gråte, le og beundre? Hun gir oss lykkelige øyeblikk med erfaring og håp. Evgenia Ippolitova!

Zhenya prøvde å smile og nikket med hodet.

Smilet viste seg å være tvunget, og nikk var for tydelig, syntes hun. Uansett. Ingen vil legge merke til det.

"Så," fortsatte Tobolchina, "hvorfor inviterte jeg disse vakre kvinnene?" Jeg tror svaret er klart – de gir oss alle glede, mange hyggelige stunder og håp. Jeg håper at alt blir fikset. I kjærlighet, i ekteskap og, selvfølgelig, i helse. De lover oss at alt skal bli bedre. Og videre. – De er alle av samme generasjon. De har forskjellige skjebner og forskjellige veier til suksess. Men de er alle koner og mødre. De er alle fantastiske og vellykkede. Og de er fullt verdig til å være heltinnene i vårt festlige og, håper jeg, oppriktige og ærlige program.

– Jeg stiller ærlige spørsmål og forventer ærlige svar! - dette var refrenget til programmet, Tobolchinas "triks", som hun gjentok flere ganger.

– Alexandra! – hun henvendte seg til Olshanskaya. – Du er som alltid ung og vakker. Mer presist, hvert år blir det vakrere og yngre. Fortell meg hvordan du klarer dette? Vel, del hemmeligheten din. Hos oss, kvinner som elsker deg!

– Og jeg misunner ingen! – sa skuespillerinnen skarpt, nesten trassig. – Verken mer vellykket eller yngre. Misunnelige tanter har en paddegrimase innprentet i ansiktene – ta en nærmere titt. Og se selv.

- Åh? – Tobolchin smilte lurt – Er det bare fraværet av misunnelse? Og helt uten innblanding fra plastikkirurger? Å, så lei jeg er av alt dette naive tullet som ingen har trodd på lenge - ikke vær sjalu, få en god natts søvn, agurk og kefir i ansiktet og annet tull...

Zhenya så hvordan Olshanskaya strakte seg - i et brøkdel av et sekund rant en liten rynke over den snøhvite pannen hennes og øynene ble litt mørkere. For et brøkdel av et sekund. Og så blomstret hun som en valmue – hun smilte så hardt at det ga deg gåsehud. "Du kan ikke drikke bort ferdighetene dine," tenkte Zhenya med beundring.

"Marina, kjære," sang Olshanskaya trekkende, "hvorfor trenger jeg hemmeligheter?" Alle vet hvor gammel jeg er. Alle vet for femtende gang jeg er gift. Og når det gjelder tuning, nå er de rett og slett stolte av det.

Tobolchina lente seg litt bakover i stolen.

– Det stemmer, kjære Alexandra! Personlig tviler jeg ikke et øyeblikk. Du ble født i Sibir. Og dette er allerede en diagnose. Slike holdbarhet og sikkerhet! Og dessuten, hvorfor skal du være sjalu? Til deg, Alexandra? Vakre barn, fantastisk mann... For ikke å snakke om karrieren din!

Olshanskaya nikket elskverdig og sa at alt var sant.

– Født, ja, i Sibir. Min far tjenestegjorde der. Men foreldrene mine er fra St. Petersburg. Og det var der jeg faktisk vokste opp.

Tobolchina vendte blikket mot Veronica.

"Kjære Veronica," sa hun lavt, "vel, nå til deg."

Professoren grøsset og nikket lydig.

– Du er en fantastisk, ekstraordinær og rett og slett strålende kvinne. Dine teknologier er kunnskap innen vitenskap. Du klarer å gjøre alt: undervise, drive et institutt og til og med føde en vanskelig fødsel. I tillegg er du en kjærlig kone og mor til en fantastisk sønn. Hvordan kan du kombinere alt dette? Noen mennesker klarer ikke å oppnå suksess selv på ett av punktene som er oppført.

Veronika Strekalova, nesten uten å åpne leppene, sa stille:

– Vel, hva snakker du om! Hva har ekstraordinært med det å gjøre? Alt er kunnskap og god utdannelse. "Jeg bare elsket å studere," kvitret hun veldig stille.

Tobolchina lo demonisk og viftet med hånden.

- Kom igjen, Veronica Yuryevna! Mange mennesker "elsket å lære." Og hvor er de, hva kom ut av dem? Nei, jeg tror ikke det er problemet. Og hva? – og Tobolchina smalt sammen de vakre grønne øynene.

"Men jeg vet virkelig ikke," knirket samtalepartneren forvirret, "det er på en eller annen måte vanskelig å snakke med meg selv... sånn!"

- Hva slags "er det"? – Programlederen ble overrasket. – Vi forteller sannheten! Dette er grunnen til at de elsker og ser på oss. Våre seere er interessert i å vite sannheten om sin samtid. Vakker, vellykket, verdig! For hvis noen kunne gjøre det, så kan jeg det også, forstår du meg?

Tobolchina nesten lente seg over bordet og stirret rett på Strekalova.

- Gud! "Jeg vet virkelig ikke," ropte Veronica nesten, "tro meg, det er ikke noe mystisk!" Jeg studerte og ble uteksaminert i en alder av tjueseks år. Ph.D. På trettiseks - doktorgrad. Temaet ble lagt merke til, medarbeidere og likesinnede dukket opp. Jeg var bare veldig heldig som hadde gode folk, virkelig! Et par artikler er publisert i vitenskapelige tidsskrifter. Ministeren ble interessert og støttet oss – tusen takk. Vel, og så... Det begynte å rulle.

Hun ble stille og tok en slurk vann fra glasset.

"Akkurat," tok Tobolchina opp, "nå er alt klart!" Du har studert. Med interesse, med iver. Og samtidig - det er der fangsten er! – Vi klarte å gifte oss og føde et barn. Og hva - helt alene, alene? Bare du og mannen din? Beklager, men jeg kan liksom ikke tro det.

Til slutt ble Strekalova litt rosa og muntret opp.

- Å, er det dette du mener? Selvfølgelig ikke! Selvfølgelig ikke oss selv. Og ikke alene. Du vet,” her smilte hun og snakket litt høyere, “jeg har en fantastisk svigermor. Bare et mirakel, ikke en svigermor! Ja, hvis det ikke var for henne... Det ville ikke vært noen professor Strekalova, min karriere og min sønn, og faktisk alt jeg kan være stolt av.

- Fantastisk! – Tobolchina tok glad opp. – Nå forstår vi alt. Dette betyr at det er en annen kvinne, vår usynlige heltinne. Bifall! Hva heter svigermoren din, Veronica?

"Vera Matveevna," Strekalova sank igjen av en eller annen grunn.

"Vera Matveevna," begynte Tobolchina bravur, "kjære!" En lav buing til deg fra oss som sitter i studio. Og, tror jeg, ikke bare fra oss. Hvis det ikke var for deg og din hjelp, ville vi ikke hatt en slik lege og ville ikke hatt håp og tro på at alt kan fikses og at alt blir bra. Fordi vi tror din svigerdatter. Vi tror og stoler på!

"Vel, nå - til deg," gliste Tobolchina og vendte blikket mot Zhenya. – Til deg, vår kjære trollkvinne! Vår drømmer, vår historieforteller. Tar oss med til en verden av fantastiske drømmer. Til en verden av vakre og sterke menn, til en verden av milde og svake kvinner. Du er også et mysterium - for meg for eksempel. En vanlig kvinne som jobber i (her kikket hun på avisen) på en vanlig skole, og plutselig - nesten førti år gammel! Denne tilsynelatende vanlige kvinnen, moren, konen, ansatt, begynner å skrive bøker som er fantastiske i sin oppriktighet og oppriktighet. Hvordan skjedde alt dette, kjære Evgenia? Hva gikk forut for dette, hvor kom det fra? Hvordan begynte kantene på talentet ditt plutselig å gnistre?

Zhenya spredte hendene i forlegenhet.

– Ærlig talt, jeg vet ikke selv. Bare... bare en dag, plutselig... ville jeg skrive. Da ble jeg syk. Der lå hun lenge, halvannen måned. Og jeg visste absolutt ikke hva jeg skulle gjøre med meg selv. Og så jeg prøvde det. Og plutselig – det funket! For å si sannheten, hadde jeg ikke forventet det selv.

"Vel ... Det er liksom ... Det er ikke overbevisende, eller noe ..." Tobolchina trakk ettertenksomt. – Her er jeg for eksempel. Jeg var så syk, men det falt meg ikke engang å ta et stykke papir og en penn. Og hvis jeg måtte, tror jeg ikke noen ville vært interessert i det!

"Alle har sin egen skjebne," smilte Zhenya. – En banal isjias hjalp meg. Det viser seg at dette skjer.

– Hva med hverdagen? – Tobolchina fortsatte å insistere. – En forfatter er et kreativt yrke. Krever stillhet og ensomhet. Konsentrasjon. Og her er potter, øser, ustrøket lin. Og hva skal man gjøre med alt dette? Hva er det som tærer på våre kvinners liv? Tross alt jobber du hjemmefra, ikke sant?

Zhenya nikket. Hjemme, selvfølgelig. Det er naturligvis ikke et eget kontor i en egen leilighet.

Hun tenkte seg litt om, selv om hun hadde svart på disse spørsmålene hundre ganger.

– Ja, jeg tilpasset meg liksom. Hun sendte barna for å studere, fulgte mannen sin på jobb. Og hun fløy avgårde inn i fantasiene sine – sikkert sånn.

– Vel, hva med lunsj og middag? Rengjøring, fortsatt samme klesvask? – Av en eller annen grunn fortsatte Tobolchin å presse på poenget hennes med misnøye.

"Ja, i mellomtiden," svarte Zhenya, "det er ikke noe problem å lage suppe." Skrell potetene – enda mer. Og du kan klappe den om kvelden mens du ser på TV.

– Og du vil si at etter å ha blitt en berømt forfatter hvis bøker er utgitt i et stort antall, fortsetter du å stå ved komfyren og steke koteletter?

Zhenya lo.

– Vel, hvor skal du? Etter å ha blitt forfatter, sluttet jeg ikke å være mor og kone. Og så - jeg er rask. Fort, mener jeg. Og livet er ikke en byrde for meg, tro meg.

Musikken begynte å spille og alle slappet av litt. Sminkeartistene fløy opp og begynte å klø ansiktene med servietter og pudre nese og hake med en børste. Tobolchina så ikke på noen, rynket pannen og leste eyelineren igjen. Olshanskaya lente seg på en imponerende måte tilbake i stolen og ba om varm te. Strekalova prøvde å ringe noen. Zhenya reiste seg og gikk rundt i studioet - hennes vonde rygg var vondt og hun trengte litt oppvarming.

Tobolchina løftet hodet i misnøye.

"Det er litt tregt," sa regissøren misfornøyd, "la oss være mer livlige, eller noe." Ellers sover vi allerede.

- Drøm søt! – hveste Tobolchina sint. - Du våkner nå. Det vil få deg til å føle deg bedre...

Av en eller annen grunn skalv Zhenya og så på Strekalova. Hun var hvitere enn et laken og veldig fokusert. Olshanskaya undersøkte fortsatt manikyren sin og var ved første øyekast helt rolig. Men Zhenya så hvordan fingrene på hennes vakre, tynne og veldig velstelte hender skalv.

Tobolchina smilte søtt og snudde seg mot Olshanskaya:

– Alexandra, svar på ett spørsmål. Kanskje ikke det mest behagelige for familien din, men... Motbevise gule medier som skriver alle slags historier om din respekterte ektefelle.

Olshanskaya løftet sine unike blå øyne, som fjellsjøer, til programlederen, og Zhenya så hvordan blikket hennes frøs av smerte, og umiddelbart ga etter for indignasjon og raseri.

– Hvilken egentlig? – spurte hun hardt. – Tabloidpressen skriver mye av alle slags sjofele ting – inkludert om deg, ikke sant?

– Ja, ja, selvfølgelig! – Tobolchina plukket opp med iver.

Men øynene hennes smalnet litt av sinne.

– Og likevel... Ikke fordi vi stoler på den, denne pressen – selvfølgelig ikke. Men faktum forblir et faktum. Og som de sier, du kan ikke argumentere mot ham. Mannen din sa en gang at virksomheten i begynnelsen av reisen ga ham mange problemer. For eksempel oppgjør med kriminelle strukturer, bestikkelser til tjenestemenn, problemer med myndigheter. Det hendte til og med at han ble kidnappet. For et mareritt! Og nå - så merkelig - leter han selv etter en vei inn i politikken, der, som han sa, "det er ingen ærlige mennesker og det kan ikke være." Dette sitatet.

Tobolchina, som en frossen kobra, så uten å blinke på Olshanskaya.

Olshanskaya sukket, smilte sjarmerende og begynte rolig å svare:

– Hva er det egentlig som overrasker deg så mye? Hvordan virksomheten ble bygget i disse årene har lenge vært kjent for alle. Det var ingen annen måte. Umulig! Og jeg tror enhver forretningsmann kan fortelle deg slike skrekkhistorier, og enda verre! Og nå streber alle etter høflighet. De ønsker å respektere lovene. Og å fikse noe – innenfor vår makt – i vår ikke-så-bare verden. Er dette feil? Er det ikke ulogisk? Mannen min er ikke en fattig mann, han har ikke glemt fødebyen sin og ønsker – i hvert fall der – å gjenopprette orden. Jeg svarte på spørsmålet ditt? – Og hun festet blikket på programlederen.

"Ja," svarte Tobolchina tregt, "alt er klart nå."

- Stoppe! – Regissørens brøl ble hørt. - Hva er i veien, Marina? Hvorfor kjeder du deg?

Tobolchina rykket på øyenbrynet og rettet ryggen litt.

- Og en ting til, kjære! Er du ikke redd for å la mannen din gå så lenge? Tross alt, som jeg vet, tilbringer han nesten all sin tid i en annen by! En rik mann, en vellykket mann, en kjekk mann. Kanskje du har en hemmelighet? Hvordan forbli ønskelig for mannen din? Hvordan få ham til å tenke bare på deg og savne deg? Det er mange fristelser. Og unge skjønnheter - enda mer. Og du, det virker for meg, er sannsynligvis en sjalu person. Vel, det er åpenbart!

Og så ble Olshanskayas ville rop hørt:

- Hva er det? Moren din! Hva slags provokasjon? Du lovet at ingenting slikt ville skje! Før-ferie-program, kun komplimenter og olje! Og hva skjedde?

Noen løp inn i studio - redaktører, regissør. Tobolchina reiste seg brått og satte kursen mot utgangen.

- Begynte! – hveste hun.

- Hva i helvete? – Olshanskaya fortsatte å rope. "Hva faen spør jeg deg?" – ropte hun i ansiktet til en tynn fyr med briller og knallrosa joggesko.

I det øyeblikket fløy Tobolchina inn i studio - med leppene fornyet med frisk leppestift, med et bredt smil og skinnende øyne.

- Hva, jenter? Skriver vi? – spurte hun glad.

«Jentene» grøsset av frykt og så på hverandre.

"En skuespillerinne," Tobolchina spredte hendene, "en følelsesmessig, hissig, hissig person... Det skjer!" – hun sukket.

- Vel, du og jeg... La oss fortsette!

– Evgenia Vladimirovna, skjebnen din er et fullstendig mysterium. Frem til du var førti var du en helt vanlig kvinne, du dro på jobb, lagde middag. Oppdratt barn. Og plutselig! Plutselig begynte du å skrive. Og to år senere ble de så populære og berømte! Og folk sier at romanene dine er så nærme og forståelige for dem at det virker som om de er skrevet spesifikt om oss. Hva er hemmeligheten, kjære Evgenia? Og hvordan bestemte du deg for å skrive? Innsikt? Guds nåde, for å si det sånn? Eller noen alvorlige hendelser, en milepæl, en Rubicon, hvoretter dette miraklet skjedde? Fortell oss hemmeligheten! Hemmeligheten bak favorittforfatteren min...