Innhold hvite netter av Dostojevskij. "Hvite netter

Gjenfortelle plan

1. Bekjentskap med drømmeren.
2. Møte en drømmer med en fremmed (slips).
3. Nastenka forteller ham historien om hennes kjærlighet.
4. Drømmeren forelsker seg i henne. Nastenka forsikrer at hun elsker ham også (klimaks).
5. Den unge mannen som jenta var forelsket i, kommer tilbake. Hun drar sammen med kjæresten sin og forlater fortelleren (denouement).

gjenfortelling
natt en

Historien fortelles fra perspektivet til ung mann, "drømmer". Han er ikke rik, har bodd i St. Petersburg i åtte år nå, leier et lite rom, jobber et sted, men har nesten ingen bekjente: «Men hva trenger jeg bekjentskaper til? Jeg kjenner allerede hele Petersburg.» Han er engstelig og eksisterer i sin egen verden, og kaller seg selv en drømmer. Den unge mannen elsker å streife rundt i byen. Det virker for ham som om hvert hus har sitt eget ansikt, han snakker til hver og en som om han var i live. Blant dem hadde han «favoritter, korte venner».

En dag på begynnelsen av sommeren, da han på en eller annen måte var spesielt trist, tok han en lang tur og befant seg til slutt ved utposten: «På et øyeblikk følte jeg meg munter, og jeg trådte bak bommen, gikk forbi de sådde åkre og enger. , hørte ikke tretthet, men kjente at en slags byrde faller av sjelen min ... Det var som om jeg plutselig befant meg i Italia - naturen slo meg så sterkt, en halvsyk byboer som nesten ble kvalt i bymurene . Da han kom hjem sent på kvelden langs kanalvollen, så han en jente som lente seg på rekkverket og så ut i vannet. Han hørte henne hulke, men turte ikke nærme seg. Den fremmede gikk bort, og så begynte en ikke helt edru herremann å forfølge henne. Da han så jentas skrekk, kjørte drømmeren mannen bort og meldte seg frivillig til å se henne av gårde. Hun var trygt enig.

Underveis møttes de og snakket. Den unge mannen ble overveldet av glede fordi han så en vakker jente ved siden av seg og snakket med henne. Han snakket om seg selv, om drømmene sine, om det faktum at han aldri hadde vært nært kjent med noen kvinne, men hadde vært forelsket mange ganger. Til jentas forvirring svarte han som han var forelsket i: "Ja, med ingen, ideelt sett med den hun drømmer om i en drøm. Jeg lager hele romaner i drømmene mine.» Jenta, rørt av hans ærlighet, gikk med på å møte ham dagen etter: "på betingelse av ... ikke bli forelsket i meg. Jeg er klar for vennskap ... men du kan ikke bli forelsket, jeg ber deg! Drømmeren "gikk hele natten, kunne ikke bestemme seg for å reise hjem:" Jeg var så glad ..."

Natt to

Etter å ha møtt helten, ba jenta ham fortelle om seg selv: "Hva slags person er du? Skynd deg og sett i gang, fortell historien din.» Men den unge mannen hadde ingenting å snakke om, han "hadde ingen historie", han bodde "alene helt, - alene, helt alene ..." Jenta bestemte at det var noe til felles mellom dem. Hun fortalte at hun bor hos en gammel blind bestemor som ikke lar henne gå noen steder. En dag festet bestemoren kjolen sin til sin med en nål, slik at barnebarnet hennes skulle være ved siden av henne hele tiden: «festet i to år nå». Jenta sa at hun het Nastenka. Helten ga ikke navnet sitt, men introduserte seg for henne som en drømmer, en ensom, usosial eremitt, en eksentrisk, rik på "sin spesielt liv”, revet med i sine fantasier til Gud vet hvor. Han snakket så begeistret om seg selv at Nastenka også formidlet sin begeistring. Hun bestemte seg for å ærlig fortelle drømmeren historien hennes og be om råd.

Nastya er sytten år gammel, hun ble tidlig foreldreløs: foreldrene hennes døde, og bestemoren oppdro henne. Bestemor har sitt eget lille hus. De inntar første etasje, og leier mellometasjen til leietakerne. En av gjestene, en ung mann med "hyggelig utseende", ble nær Nastya, ga henne bøkene sine å lese, inviterte dem til teatret sammen med bestemoren. Jenta så at han rett og slett syntes synd på henne, «men ikke noe mer». Uten at hun visste det, ble hun forelsket i ham.

Men for et år siden sa han plutselig at virksomheten hans i St. Petersburg var over, og han måtte reise til Moskva. Nastenka tenkte lenge, lengtet, "ja, endelig bestemte hun seg": hun samlet tingene sine i en bunt og gikk opp til leieboeren. Den unge mannen forsto alt av utseendet hennes, han elsket henne også, men han kunne ikke gifte seg nå, siden han var veldig fattig. Han sverget at nøyaktig ett år senere ville han komme tilbake og gifte seg med henne. Og nå er han i St. Petersburg, men har ennå ikke dukket opp hos Nastenka. Jenta kunne ikke holde hulkene tilbake, hvorfra heltens "hjerte snudde seg".

Fortelleren tilbød jenta sin hjelp: han er klar til å finne hennes elskede, for å gi ham et brev. Det viste seg at brevet allerede var skrevet av Nastenka. Hun ga den til drømmeren og ga adressen.

Natt tre

Drømmeren husket sitt neste møte med Nastenka, hans håp, hans kjærlighet til henne. Han "trodde at hun også ..." Den tidligere gjesten dukket ikke opp. Jenta "rynket pannen, ble engstelig og slapp av." "Så ble hun plutselig så øm, så engstelig" med drømmeren, innrømmet at hun var takknemlig mot ham for at han var "den beste personen." Drømmeren følte forferdelig ensomhet, han innså at Nastenka fortsatt elsker en annen ... Han trøstet henne med det faktum at kjæresten hennes tydeligvis ennå ikke hadde mottatt brevet hennes.

natt fire

Etter å ha møtt drømmeren, spør Nastenka utålmodig om han har tatt med brevet. Men det var ikke noe brev, ingen elskede Nastenka selv. Hun hulket: "Jeg kjenner ham ikke, jeg elsker ham ikke lenger, jeg skal ... for ... jeg vil ..." Drømmeren bestemte seg for å uttrykke det som "kokte i hjertet hans": " Jeg elsker deg ... fordi du er avvist, jeg følte at det er så mye kjærlighet i hjertet mitt! Jenta svarte: "Jeg elsker ham, men dette vil gå over, det går allerede ... jeg hater ham, fordi han lo av meg ... jeg elsker deg endelig selv! Fordi jeg elsker at du er bedre enn ham, mer edel, ”og gråt bittert.

De unge bestemte seg for at de skulle gifte seg, men foreløpig ville drømmeren flytte til bestemorens hus og leie en mesanin: «Vi gikk begge i en dis, tåke, som om vi selv ikke visste hva som skjedde med oss. ” Plutselig gikk en ung mann forbi. Nastya stoppet plutselig og kjente ham igjen. Han tok noen skritt: «Nastenka! Nastenka! Det er deg!" - og jenta flakset mot ham. Så løp hun bort til drømmeren, la armene rundt halsen hans og kysset ham hardt, lidenskapelig. "Så skyndte hun seg tilbake til ham og dro ham med seg."

Morgen

«Kveldene mine tok slutt om morgenen. Dagen var dårlig. Det regnet... hodet mitt verket og snurret..."

Matryona brakte drømmeren et brev. Det var fra Nastya. Hun skrev: «Å, tilgi meg, tilgi meg! Jeg lurte deg og meg selv. Takk for denne kjærligheten. Du vil ikke forlate oss, du vil for alltid være en venn, broren min ... Neste uke vil jeg gifte meg med ham ... han glemte meg aldri ... tilgi oss, husk og elsk din Nastenka.

Øynene til drømmeren ble fylt av tårer: "Jeg vet ikke hvorfor, det virket plutselig for meg at rommet mitt hadde blitt gammelt ... alt ble mørkt i øynene mine ... Men slik at jeg husker krenkelsen min, Nastenka! Å, aldri, aldri! Måtte himmelen din være klar, må du bli velsignet for minuttet av lykke og lykke som du ga til et annet, ensomt, takknemlig hjerte! Min Gud! Et helt minutt med lykke! Men er ikke dette nok, selv for hele livet til et menneske? .. "

a3f390d88e4c41f2747bfa2f1b5f87db

Handlingen i historien finner sted på 1840-tallet i St. Petersburg. Hovedperson- Drømmer. Han er 26 år gammel og har bodd i denne byen i 8 år. leiegård i det billigste skitne rommet, hvis vegger er dekket med sot, og spindelvev henger i hjørnene. Drømmeren er en liten tjenestemann, og etter jobb elsker han å gå langs gatene i byen og beundre husene hans, blant dem har han allerede "venner". Men blant folk har Drømmeren ingen gode venner.

En dag, når han kommer hjem etter en spasertur, hører han kvinnenes hulking og ser en skjør skikkelse av en jente på bredden av kanalen. Han bestemmer seg for å spørre henne hva som har skjedd, men hun blir redd og løper. Men møtet og bekjentskapet var likevel bestemt til å finne sted - en beruset lignende holder seg til jenta og drømmeren, angriper ham med en kjepp, ber ham om å flykte. Han forteller jenta at han aldri hadde kommunisert med kvinner før, og blir derfor sjenert. Men jenta trenger også noen som kan lytte til henne og forstå. Derfor avtaler ungdommene å møtes på samme sted neste dag.

Neste kveld brukte Nastenka og Dreamer på å fortelle hverandre historiene sine. Drømmeren snakket lenge med henne om hva slags liv han drømte om - et liv fullt av eventyr og magi, om livet han hadde lest om i bøker. Han fortalte henne hvor ensom han følte seg da han kom tilbake fra drømmene sine til det virkelige liv. Og Nastenka, etter å ha lyttet til ham, sier at nå har han henne, noe som betyr at han ikke lenger er alene.

Nastenka er selv foreldreløs, bor sammen med sin gamle bestemor i et lite hus. Bestemor er blind, og Nastenka blir tvunget til å tilbringe all tid i nærheten av henne. For et år siden leide en ung mann som virkelig likte Nastenka et rom i huset deres. Han ble også forelsket i jenta og var klar til å gifte seg med henne, men han hadde ingen penger. Derfor dro han nøyaktig et år i Moskva, og de ble enige om at et år senere skulle de møtes klokken 22 på bredden av kanalen. Året gikk for 3 dager siden, men den unge mannen dukket aldri opp på det utpekte stedet - det var derfor Nastenka hulket så bittert, mens han satt på kysten. Drømmeren bestemmer seg for å hjelpe jenta og forplikter seg til å levere brevet til forloveden, noe han gjør dagen etter. På kvelden fant ikke møtet mellom drømmeren og Nastenka sted, siden det regnet kraftig. Neste kveld forteller drømmeren til Nastenka at han klarte å levere brevet hennes. Hun er spent og redd for at forloveden ikke kommer likevel, og begynner samtidig å drømme om et fremtidig liv. Drømmeren er veldig trist å høre dette, fordi han forstår at han selv elsker Nastenka. Samtidig føler han at han allerede har noe han ikke kan være alene om - vennskapet hennes.

Neste kveld kom ikke brudgommen, og Nastenka konkluderer med at han forlot henne. Drømmeren vil se den unge mannen igjen, men Nastenka protesterer. Og så bestemmer han seg for å tilstå og si at han elsker henne. Og som svar får hun høre at Nastenka ikke lenger elsker forloveden sin, siden han ikke behandlet henne edelt. Hun kan bli forelsket i drømmeren hvis han gir henne litt tid til å glemme de gamle følelsene. De drømmer lenge om hvordan de skal leve sammen. Og akkurat i det øyeblikket de sier farvel, etter å ha blitt enige om neste møte, dukker Nastenkas forlovede opp. Hun skynder seg med glede til ham, og de drar. Neste morgen mottar drømmeren et brev der Nastenka takker ham for hans vennlighet, ber om tilgivelse og informerer henne om at hun snart skal ha et bryllup. Han blir alene igjen, men hjertet hans er ikke lenger så tomt som før.

... Eller ble han skapt i orden
For å bli selv et øyeblikk
I nærheten av hjertet ditt? ..
Iv. Turgenev

natt en

Det var en fantastisk kveld, en slik kveld, som bare kan skje når vi er unge, kjære leser. Himmelen var så stjerneklar lys himmel at når man ser på ham, kunne man ikke la være å spørre seg selv: kan forskjellige sinte og lunefulle mennesker virkelig leve under en slik himmel? Dette er også et ungt spørsmål, kjære leser, et veldig ungt spørsmål, men Gud velsigne deg oftere!.. Når vi snakker om lunefulle og forskjellige sinte herrer, kunne jeg ikke la være å huske min veloppdragne oppførsel hele den dagen. Helt fra morgenen av begynte en eller annen utrolig melankoli å plage meg. Det virket plutselig for meg som om alle forlot meg, alene, og at alle trakk seg tilbake fra meg. Det er selvfølgelig alle rett til å spørre: hvem er alle disse? fordi jeg har bodd i St. Petersburg i åtte år nå, og jeg har ikke vært i stand til å stifte et eneste bekjentskap. Men hva trenger jeg dating? Jeg kjenner allerede hele Petersburg; det var derfor det virket for meg som om alle forlot meg, da hele Petersburg reiste seg og plutselig dro til dacha. Jeg var redd for å bli alene, og i tre hele dager vandret jeg rundt i byen i dyp angst, og forsto absolutt ikke hva som skjedde med meg. Hvis jeg går til Nevsky, hvis jeg går til hagen, hvis jeg vandrer langs vollen - ikke en eneste person fra de som jeg pleide å møte på samme sted til en bestemt time, helt år. De kjenner meg selvfølgelig ikke, men jeg kjenner dem. Jeg kjenner dem kort; Jeg studerte nesten ansiktene deres - og beundrer dem når de er blide, og maser når de er overskyet. Jeg ble nesten venn med en gammel mann som jeg møter hver eneste dag, til et bestemt tidspunkt, på Fontanka. Fysionomien er så viktig, gjennomtenkt; hvisker fortsatt under pusten og vifter med venstre hånd, og i den høyre har han en lang knudret stokk med gullknott. Til og med han la merke til meg og tar en åndelig del i meg. Hvis det skjer at jeg ikke er på samme sted som Fontanka på et bestemt tidspunkt, er jeg sikker på at melankolien vil angripe ham. Det er derfor vi noen ganger nesten bøyer oss for hverandre, spesielt når begge er ved godt mot. Forleden, da vi ikke hadde sett hverandre på hele to dager og den tredje dagen vi møttes, var vi allerede der og tok hatten, men heldigvis kom vi til fornuft i tide, senket hendene og gikk ved siden av hverandre med deltakelse. Jeg vet også hjemme. Når jeg går, ser det ut til at alle løper foran meg ut på gaten, ser på meg gjennom alle vinduene og nesten sier: «Hei; hvordan er helsen din? og gudskjelov er jeg frisk, og en etasje vil bli lagt til meg i mai måned. Eller: «Hvordan har du det? og jeg blir fikset i morgen." Eller: «Jeg ble nesten utbrent og ble dessuten redd» osv. Av disse har jeg favoritter, jeg har korte venner; en av dem har tenkt å bli behandlet av en arkitekt i sommer. Jeg vil komme inn med vilje hver dag slik at de ikke helbreder på en eller annen måte, gud bevare det! .. Men jeg kommer aldri til å glemme historien med ett ganske lyserosa hus. Det var et så vakkert lite steinhus, det så så kjærlig på meg, det så på sine klønete naboer med en slik stolthet at hjertet mitt gledet seg da jeg tilfeldigvis gikk forbi. Plutselig, forrige uke gikk jeg nedover gaten, og mens jeg så på vennen min, hørte jeg et klagende rop: «Og de maler meg gul!» Skurker! barbarer! de sparte ingenting: ingen søyler, ingen gesimser, og min venn ble gul som en kanarifugl. Jeg brast nesten i galle over denne anledningen, og jeg har fortsatt ikke klart å se min lemlestede stakkar, som var malt i fargen til det himmelske rike.

Så du forstår, leser, hvordan jeg er kjent med hele Petersburg.

F. M. Dostojevskij. Hvite netter. lydbok

Jeg har allerede sagt at jeg i tre hele dager var plaget av angst, helt til jeg gjettet årsaken til det. Og på gata var det ille for meg (den ene er borte, den ene er borte, hvor ble det av slikt og slikt?) - og hjemme var jeg ikke meg selv. I to kvelder søkte jeg: hva mangler jeg i hjørnet mitt? Hvorfor var det så flaut å bo der? - og med forvirring undersøkte jeg mine grønne, røykfylte vegger, taket, hengt med spindelvev, som Matryona avlet frem med stor suksess, gjennomgikk alle møblene mine, undersøkte hver stol og tenkte, er det et problem her? (for hvis minst en stol ikke står slik den sto i går, så er jeg ikke meg selv) så på vinduet, og det er forgjeves ... det ble ikke enklere! Jeg tok det til og med inn i hodet mitt å oppsøke Matryona og ga henne umiddelbart en faderlig irettesettelse for spindelvev og generelt for sløvhet; men hun så bare overrasket på meg og gikk bort uten å svare et ord, slik at nettet fortsatt henger trygt på plass. Til slutt, bare i morges gjettet jeg hva som var i veien. E! Ja, de løper fra meg til dacha! Tilgi meg for det trivielle ordet, men jeg var ikke i humør for en høy stil ... for tross alt, alt som var i St. Petersburg enten flyttet eller flyttet til dacha; fordi enhver respektabel herre med respektabelt utseende som leide en drosje, foran mine øyne, umiddelbart ble en respektabel familiefar, som etter vanlige offisielle plikter drar lett til innvollene til familien sin, til dachaen; fordi hver forbipasserende var nå helt spesiell type, som nesten sa til alle han møtte: "Vi, mine herrer, er her bare sånn i forbifarten, men om to timer drar vi til dacha." Hvis et vindu åpnet seg, som til å begynne med tynne fingre, hvite som sukker, trommet, og hodet til en pen jente stakk ut og ringte en kjøpmann med blomsterpotter, så det umiddelbart ut for meg at disse blomstene ble kjøpt bare i på denne måten, det vil si ikke i det hele tatt for å nyte våren og blomster i en tett byleilighet, og at alle snart vil flytte til hytten og ta blomstene med seg. Dessuten hadde jeg allerede gjort slike fremskritt i min nye, spesielle type oppdagelser at jeg allerede umiskjennelig, ved ett blikk, kunne angi hvilken dacha noen bor i. Innbyggerne på øyene Kamenny og Aptekarsky eller Peterhof-veien ble preget av den studerte elegansen til mottakelser, smarte sommerdresser og utmerkede vogner som de ankom byen i. Innbyggerne i Pargolovo og lenger borte, ved første øyekast, "inspirerte" med sin klokskap og soliditet; besøkende til Krestovsky Island var kjent for sitt uforstyrrede muntre utseende. Klarte jeg å møte en lang prosesjon av trekkdrosjer som lat gående med tøyler i hendene i nærheten av vogner lastet med hele fjell av alle slags møbler, bord, stoler, tyrkiske og ikke-tyrkiske sofaer og andre husholdningsartikler, hvorpå i tillegg til alt dette satt hun ofte på toppen av en vogn, en ynkelig kokk som setter pris på sin herres gods som hennes øyeeple; hvis jeg så på båtene, tungt lastet med husgeråd, som glir langs Neva eller Fontanka, til Black River eller øyene, ble vognene og båtene ti multiplisert, tapt i mine øyne; det så ut til at alt reiste seg og satte i gang, alt beveget seg i hele campingvogner til dachaen; det virket som om hele Petersburg truet med å bli til en ørken, slik at jeg endelig følte meg skamfull, fornærmet og trist; Jeg hadde absolutt ingen steder og ingen grunn til å gå til dacha. Jeg var klar til å dra med hver vogn, til å reise med hver herre med respektabelt utseende som leide en drosje; men ingen, bestemt ingen, inviterte meg; som om de hadde glemt meg, som om jeg virkelig var en fremmed for dem!

Illustrasjon til historien om F. M. Dostojevskij "Hvite netter"

Jeg gikk mye og lenge, slik at jeg allerede som vanlig ganske hadde klart å glemme hvor jeg var, da jeg plutselig befant meg ved utposten. På et øyeblikk følte jeg meg munter, og jeg trådte bak bommen, gikk mellom de sådde åkrene og engene, hørte ikke tretthet, men kjente bare med hele kroppen at en slags byrde falt fra min sjel. Alle de forbipasserende så på meg så elskverdig at de nesten bukket resolutt; alle var så begeistret for noe, hver enkelt røykte sigarer. Og jeg var glad, som aldri har skjedd meg før. Det var som om jeg plutselig befant meg i Italia – naturen slo meg så sterkt, en halvsyk byboer som nesten ble kvalt i bymurene.

Det er noe uforklarlig rørende i vår natur i St. Petersburg, når den, med vårens begynnelse, plutselig viser all sin kraft, alle kreftene som er gitt den av himmelen, blir pubertære, utladet, full av blomster ... På en eller annen måte ufrivillig hun minner meg om den jenta, forkrøplet og en sykdom, som du noen ganger ser med medlidenhet på, noen ganger med en slags medfølende kjærlighet, noen ganger legger du rett og slett ikke merke til det, men som plutselig, et øyeblikk, på en eller annen måte uforklarlig, fantastisk vakker. , og du, overrasket, beruset, spør du ufrivillig deg selv: hvilken kraft fikk disse triste, omtenksomme øynene til å skinne med en slik ild? hva forårsaket blodet på de bleke, avmagrede kinnene? hva utøste lidenskap over disse ømme trekkene? Hvorfor svir dette brystet? det som så plutselig kalte styrke, liv og skjønnhet inn i ansiktet til den stakkars jenta, fikk ham til å skinne med et slikt smil, pigge opp med en slik glitrende, glitrende latter? Du ser deg rundt, du leter etter noen, antar du ... Men øyeblikket går, og kanskje i morgen møter du igjen det samme tankefulle og fraværende blikket, som før, det samme bleke ansiktet, den samme ydmykheten og frykten i bevegelser og til og med omvendelse, til og med spor av en slags dødelig lengsel og irritasjon ved et øyeblikks forelskelse ... Og det er synd for deg at så snart, så uopprettelig visnet øyeblikkelig skjønnhet, at den blinket så villedende og forgjeves foran deg - det er synd fordi du ikke engang kan bli forelsket i henne det var en gang...

Og likevel var natten min bedre enn dagen! Sånn var det.

Jeg kom tilbake til byen veldig sent, og klokken var allerede ti da jeg begynte å nærme meg leiligheten. Veien min gikk langs vollen til kanalen, hvor du på denne timen ikke vil møte en levende sjel. Riktignok bor jeg i den fjerneste delen av byen. Jeg gikk og sang, for når jeg er glad, spinner jeg alltid noe for meg selv, som alle andre. glad mann som verken har venner eller gode bekjentskaper og som i et gledelig øyeblikk ikke har noen å dele sin glede med. Plutselig skjedde det mest uventede eventyret meg.

Til siden, lent mot kanalens rekkverk, sto en kvinne; Lent seg på gitteret så det ut til at hun så veldig oppmerksomt på det gjørmete vannet i kanalen. Hun var kledd i en pen gul hatt og en kokett svart kappe. "Dette er en jente, og absolutt en brunette," tenkte jeg. Hun så ikke ut til å høre skrittene mine, hun rørte seg ikke engang når jeg gikk forbi, holdt pusten og med et bankende hjerte. "Rar! Jeg tenkte «det er sant, hun tenker virkelig på noe», og plutselig stoppet jeg opp. Jeg hørte en matt hulk. Ja! Jeg ble ikke lurt: jenta gråt, og et minutt senere hulket mer og mer. Min Gud! Mitt hjerte sank. Og uansett hvor redd jeg er med kvinner, men det var et slikt øyeblikk! .. Jeg snudde meg tilbake, gikk mot henne og ville sikkert ha sagt: "Madame!" - Hvis jeg bare ikke visste at dette utropet allerede har blitt uttalt tusen ganger i alle russiske høysamfunnsromaner. Denne stoppet meg. Men mens jeg lette etter et ord, våknet jenta, så seg rundt, tok seg selv, så ned og gled forbi meg langs vollen. Jeg fulgte henne umiddelbart, men hun gjettet det, forlot vollen, krysset gaten og gikk langs fortauet. Jeg turte ikke å krysse gaten. Hjertet mitt flagret som en fanget fugl. Plutselig kom en hendelse meg til unnsetning.

På den andre siden av fortauet, ikke langt fra min fremmede, dukket plutselig en herre i frakk, av respektable år, men man kan ikke si det om en respektabel gangart. Han gikk, vaklende og forsiktig lent seg mot veggen. Jenta gikk som en pil, raskt og sjenert, ettersom alle jenter vanligvis går som ikke vil at noen frivillig skal følge dem hjem om natten, og selvfølgelig ville den svaiende herren aldri ha innhentet henne hvis skjebnen min ikke hadde rådet ham til å lete etter kunstige midler. Plutselig, uten å si et ord til noen, tar min herre av og flyr i full fart, løpende og innhenter min fremmede. Hun gikk som vinden, men den svaiende herren overtok, overtok, jenta skrek – og ... Jeg velsigner skjebnen for den utmerkede knudrete pinnen som denne gangen skjedde i min høyre hånd. Jeg befant meg øyeblikkelig på den andre siden av fortauet, øyeblikkelig forsto den ubudne herren hva som var i veien, tok hensyn til en uimotståelig grunn, ble stille, falt på etterskudd, og bare da vi allerede var veldig langt unna, protesterte han mot meg i ganske energiske termer. Men ordene hans nådde oss knapt.

«Gi meg hånden din,» sa jeg til min fremmede, «så tør han ikke plage oss lenger.

Hun rakte meg stille hånden sin, som fortsatt skalv av begeistring og redsel. Å, ubudne mester! hvordan jeg velsignet deg i dette øyeblikket! Jeg så på henne: hun var pen og brunett - tippet jeg; på de svarte øyevippene hennes glitret fortsatt tårer av nylig skrekk eller tidligere sorg - jeg vet ikke. Men det var et smil på leppene hennes. Også hun så skjult på meg, rødmet litt og så ned.

«Du skjønner, hvorfor kjørte du meg bort da? Hvis jeg var her, hadde ingenting av dette skjedd...

"Men jeg kjente deg ikke: Jeg trodde du også gjorde det..."

"Men kjenner du meg nå?"

- Litt. For eksempel, hvorfor skjelver du?

– Å, du gjettet riktig første gang! – Jeg svarte i glede at kjæresten min er smart: dette forstyrrer aldri skjønnhet. – Ja, du gjettet på et øyeblikk hvem du har å gjøre med. Akkurat, jeg er redd med kvinner, jeg er i en tilstand av spenning, jeg krangler ikke, ikke mindre enn du var for et minutt siden, da denne herren skremte deg ... jeg er i en slags skrekk nå . Som en drøm, og selv i søvne ante jeg ikke at jeg noen gang ville snakke med i det minste en kvinne.

- Hvordan? nei-allerede?

«Ja, hvis hånden min skjelver, er det fordi den aldri har blitt grepet av en så pen liten hånd som din. Jeg er helt ute av vanen med kvinner; det vil si at jeg aldri ble vant til dem; Jeg er alene... Jeg vet ikke engang hvordan jeg skal snakke med dem. Og nå vet jeg ikke om jeg sa noe dumt til deg? Fortell meg rett; Jeg advarer deg, jeg er ikke fornærmet...

– Nei, ingenting, ingenting; imot. Og hvis du allerede krever at jeg skal være ærlig, så vil jeg fortelle deg at kvinner liker slik frykt; og vil du vite mer, så liker jeg henne også, og jeg vil ikke kjøre deg bort fra meg til huset.

"Du vil gjøre mot meg," begynte jeg og kvalt av glede, "at jeg umiddelbart vil slutte å være sjenert, og så - tilgi alle mine midler!"

- Fasiliteter? hva betyr for hva? dette er virkelig dumt.

– Beklager, det gjør jeg ikke, det falt av tungen min; men hvordan skulle du ønske at det i et slikt øyeblikk ikke var noe ønske ...

- Liker det, ikke sant?

- Vel ja; Ja, vær så snill, for guds skyld, vær så snill. Døm hvem jeg er! Jeg er tross alt tjueseks år gammel, og jeg har aldri sett noen. Vel, hvordan kan jeg snakke godt, behendig og passende? Det vil være mer lønnsomt for deg når alt er åpent, utenfor ... Jeg kan ikke være stille når hjertet mitt taler i meg. Vel, det spiller ingen rolle ... Tro meg, ikke en eneste kvinne, aldri, aldri! Ingen dating! og jeg drømmer bare hver dag at jeg endelig en dag skal møte noen. Ah, hvis du visste hvor mange ganger jeg har vært forelsket på denne måten! ..

- Men hvordan, i hvem? ..

- Ja, i hvem som helst, ideelt sett, i den du drømmer om i en drøm. Jeg lager hele romaner i drømmene mine. Å, du kjenner meg ikke! Riktignok er det umulig uten det, jeg har møtt to-tre kvinner, men hva slags kvinner er det? de er alle slike elskerinner som ... Men jeg skal få deg til å le, jeg skal fortelle deg at jeg flere ganger tenkte på å snakke, så lett, med en eller annen aristokrat på gaten, selvfølgelig, når hun er alene; snakke, selvfølgelig, engstelig, respektfullt, lidenskapelig; å si at jeg dør alene, slik at hun ikke driver meg bort, at det ikke er noen måte å gjenkjenne i det minste en kvinne; for å overbevise henne om at selv i en kvinnes plikter er det ikke å avvise den sjenerte bønn fra en så uheldig mann som meg selv. Det, til slutt, og alt jeg krever er bare å si til meg noen to broderlige ord, med deltakelse, ikke for å drive meg bort fra det første skrittet, ta mitt ord for det, hør på hva jeg sier, du må le meg , hvis du vil, for å berolige meg, si to ord til meg, bare to ord, så selv om vi aldri møtes med henne! .. Men du ler ... Men det er derfor jeg snakker ...

- Ikke bli irritert; Jeg ler av at du er din egen fiende, og hvis du prøvde, ville du lykkes, kanskje selv om det var på gaten; jo enklere, jo bedre... Ingen snill kvinne, med mindre hun er dum eller spesielt sint på noe i det øyeblikket, ville våge å sende deg bort uten disse to ordene som du så beskjedent ber om... Men hva er jeg! Selvfølgelig ville jeg tatt deg for en galning. Jeg dømte av meg selv. Selv vet jeg mye om hvordan folk lever i verden!

"Å, takk," ropte jeg, "du vet ikke hva du har gjort for meg nå!"

- Bra bra! Men fortell meg hvorfor du visste at jeg var en slik kvinne med hvem ... vel, som du anså for verdig ... oppmerksomhet og vennskap ... med et ord, ikke en vertinne, som du kaller det. Hvorfor bestemte du deg for å komme til meg?

- Hvorfor? Hvorfor? Men du var alene, den herren var for dristig, nå er det natt: du vil selv være enig i at dette er en plikt ...

– Nei, nei, selv før, der, på den andre siden. Du ville komme til meg, gjorde du ikke?

– Der, på den andre siden? Men jeg vet virkelig ikke hvordan jeg skal svare: Jeg er redd... Du vet, jeg var glad i dag; Jeg gikk, jeg sang; Jeg var utenfor byen; Jeg har aldri hatt slike lykkelige øyeblikk. Du... Jeg har kanskje tenkt... Vel, tilgi meg hvis jeg minner deg på: det virket for meg som om du gråt, og jeg... Jeg kunne ikke høre det... hjertet sank... Åh min Gud! Vel, kunne jeg ikke lengtet etter deg? Var det virkelig synd å føle broderlig medfølelse for deg?.. Unnskyld meg, jeg sa medfølelse... Vel, ja, med et ord, kunne jeg ha fornærmet deg ved ufrivillig å tenke på å nærme meg deg?..

"La det være, det er nok, ikke snakk..." sa jenta, så ned og klemte hånden min. «Det er min egen feil at jeg snakker om det; men jeg er glad for at jeg ikke tok feil i deg ... men nå er jeg hjemme; Jeg må komme hit til bakgaten; det er to trinn... Farvel, takk...

– Så egentlig, vi kommer aldri til å se hverandre igjen? .. Er det virkelig slik?

"Du skjønner," sa jenta og lo, "først ville du bare ha to ord, men nå ... Men jeg skal ikke fortelle deg noe ... Kanskje vi møtes ...

"Jeg kommer hit i morgen," sa jeg. - Å, tilgi meg, jeg krever allerede ...

"Ja, du er utålmodig... du krever nesten..."

– Hør, hør! Jeg avbrøt henne. «Tilgi meg hvis jeg forteller deg noe sånt igjen... Men her er saken: Jeg kan ikke la være å komme hit i morgen. Jeg er en drømmer; Jeg har så lite virkelig liv at jeg anser slike øyeblikk som dette, som nå, så sjeldne at jeg ikke kan la være å gjenta disse øyeblikkene i drømmene mine. Jeg drømmer om deg hele natten, hele uken, hele året. Jeg vil helt sikkert komme hit i morgen, akkurat her, til samme sted, akkurat på denne timen, og jeg vil være glad når jeg husker gårsdagen. Dette stedet er hyggelig for meg. Jeg har allerede to-tre slike steder i St. Petersburg. Jeg gråt til og med en gang ved minnet, som deg... Hvem vet, kanskje for ti minutter siden gråt du også ved minnet... Men tilgi meg, jeg glemte meg selv igjen; du har kanskje vært spesielt glad her en gang...

«Godt,» sa jenta, «kanskje jeg kommer hit i morgen, også klokken ti.» Jeg ser at jeg ikke lenger kan forby deg ... Her er greia, jeg må være her; ikke tro at jeg gjør en avtale med deg; Jeg advarer deg, jeg må være her for meg selv. Men … vel, jeg skal si deg rett ut: det spiller ingen rolle om du kommer også; for det første kan det oppstå problemer igjen, som i dag, men det er til side... med et ord, jeg vil bare gjerne se deg... for å fortelle deg to ord. Bare, skjønner du, vil du ikke dømme meg nå? ikke tro at jeg tar dates så lett ... jeg ville ikke ha avtalt en avtale hvis det var ... Men la det være min hemmelighet! Bare videre avtale ...

- Avtale! si, si, si alt på forhånd; Jeg er enig i alt, jeg er klar for hva som helst,” ropte jeg i glede, “jeg er ansvarlig for meg selv – jeg skal være lydig, respektfull … du kjenner meg …

"Bare fordi jeg kjenner deg, og jeg inviterer deg i morgen," sa jenta og lo. «Jeg kjenner deg perfekt. Men se kommer med en betingelse; for det første (bare vær snill, gjør det jeg ber - du skjønner, jeg snakker ærlig), ikke bli forelsket i meg ... Dette er umulig, jeg forsikrer deg. Jeg er klar for vennskap, her er hånden min for deg ... Men du kan ikke bli forelsket, jeg ber deg!

"Jeg sverger til deg," ropte jeg og tok tak i pennen hennes...

– Kom igjen, ikke bann, jeg vet du er i stand til å blinke som krutt. Ikke døm meg hvis jeg sier det. Hvis du bare visste... Jeg har heller ingen jeg kan si et ord med, hvem kan jeg spørre om råd. Selvfølgelig er det ikke å lete etter rådgivere på gaten, men du er et unntak. Jeg kjenner deg så godt, som om vi hadde vært venner i tjue år ... Er det ikke sant, du vil ikke forandre deg? ..

- Du vil se ... bare jeg vet ikke hvordan jeg vil leve en dag.

- Sov godt; god natt - og husk at jeg allerede har betrodd meg til deg. Men du utbrøt så godt akkurat nå: Er det virkelig mulig å redegjøre for enhver følelse, også av broderlig sympati! Du vet, det var så godt sagt at jeg umiddelbart tenkte på å stole på deg...

– For guds skyld, men hva? Hva?

- Til i morgen. La det være en hemmelighet for nå. Så mye desto bedre for deg; selv om det ser ut som en roman. Kanskje jeg forteller deg det i morgen, kanskje ikke ... jeg snakker med deg på forhånd, vi blir bedre kjent ...

"Å, jeg skal fortelle deg alt om meg selv i morgen!" Men hva er det? som om et mirakel skjer med meg ... Hvor er jeg, min Gud? Vel, fortell meg, er du virkelig misfornøyd med at du ikke ble sint, som en annen ville ha gjort, ikke drev meg bort helt i begynnelsen? To minutter og du har gjort meg lykkelig for alltid. Ja! lykkelig; hvem vet, kanskje du har forsonet meg med deg selv, løst tvilene mine ... Kanskje slike øyeblikk kommer over meg ... Vel, ja, jeg skal fortelle deg alt i morgen, du vil vite alt, alt ...

– Ok, jeg godtar; du starter...

- Bli enige.

- Ha det!

- Ha det!

Og vi slo opp. Jeg gikk hele natten; Jeg kunne ikke få meg til å reise hjem. Jeg ble så glad... sees i morgen!

Natt to

– Vel, her er vi! sa hun til meg og lo og ristet på begge hendene mine.

– Jeg har vært her i to timer; du vet ikke hva som skjedde med meg hele dagen!

"Jeg vet, jeg vet ... men til poenget. Vet du hvorfor jeg kom? Det er ikke tull å snakke som i går. Her er tingen: vi må gå smartere fremover. Jeg tenkte lenge på dette i går.

– I hva, i hva å bli smartere? For min del er jeg klar; men, egentlig, i livet mitt har det ikke skjedd noe smartere med meg enn nå.

- Faktisk? Først ber jeg deg, ikke trykk på hendene mine slik; for det andre kunngjør jeg deg at jeg har tenkt på deg lenge i dag.

– Vel, hva ble slutten på det?

– Hvordan endte det? Det endte med at jeg måtte begynne helt på nytt, for i avslutningen av alt bestemte jeg meg i dag for at du fortsatt er helt ukjent for meg, at jeg i går oppførte meg som et barn, som en jente, og selvfølgelig viste det seg at alt var min feil. godt hjerte, det vil si, jeg priste meg selv, da det alltid slutter når vi begynner å demontere vår. Og derfor, for å rette opp feilen, bestemte jeg meg for å finne ut om deg på den mest detaljerte måten. Men siden det ikke er noen som kan finne ut om deg, så må du selv fortelle meg alt, alle inn og ut. Vel, hva slags person er du? Skynd deg og kom i gang, fortell historien din.

– Historie! – Jeg ropte, skremt, – historie! Men hvem fortalte deg at jeg har min historie? Jeg har ingen historie...

– Så hvordan levde du, hvis det ikke er historie? avbrøt hun og lo.

– Helt uten noen historier! så han levde, som vi sier, for seg selv, altså én helt, – én, én helt – forstår du hva man er?

- Hva med en? Så du har aldri sett noen?

«Å nei, jeg ser noe, men likevel er jeg alene.

"Vel, snakker du ikke med noen?"

– I streng forstand, med ingen.

– Men hvem er du, forklar deg! Vent, antar jeg: du må ha en bestemor, akkurat som meg. Hun er blind, og resten av livet vil hun ikke la meg gå noen steder, så jeg har nesten glemt hvordan jeg snakker i det hele tatt. Og da jeg rotet til for rundt to år siden, ser hun at du ikke kan holde meg tilbake, hun tok meg, hun ringte meg, og hun festet kjolen min til hennes med en nål - og siden har vi sittet i hele dager ; hun strikker en strømpe, selv om hun er blind; og jeg sitter ved siden av henne, leser høyt for henne eller leser en bok for henne - en så merkelig skikk at jeg har vært festet i to år nå ...

«Herregud, for en katastrofe! Nei, jeg har ikke en slik bestemor.

- Og hvis ikke, hvordan kan du sitte hjemme? ..

«Hør, vil du vite hvem jeg er?

– Vel, ja, ja!

– I ordets strenge forstand?

I ordets strengeste forstand!

- Unnskyld meg, jeg er en type.

– Skriv, skriv! hvilken type? ropte jenta og lo som om hun ikke hadde kunnet le på et helt år. – Ja, det er gøy med deg! Se: det er en benk her; la oss sette oss ned! Ingen går her, ingen vil høre oss, og - start historien din! fordi, du vil ikke forsikre meg, du har en historie, og du gjemmer deg bare. Først, hva er en type?

- Type? type er originalen, det er slik morsom mann! svarte jeg og ler selv av hennes barnslige latter. – Det er en sånn karakter. Hør: vet du hva en drømmer er?

- Drømmer! Unnskyld meg, men hvordan ikke vite det! Jeg er en drømmer selv! Noen ganger sitter du ved siden av bestemoren din og noe kommer ikke inn i hodet ditt. Vel, så du begynner å drømme, og så tenker du på det - vel, jeg gifter meg bare med en kinesisk prins ... Men det er godt å drømme en annen gang! Nei, men Gud vet! Spesielt hvis det er noe å tenke på selv uten det," la jenta til denne gangen ganske alvorlig.

- Perfekt! Siden du en gang giftet deg med en kinesisk Bogdykhan, vil du helt forstå meg. Vel, hør ... Men la meg: Jeg vet fortsatt ikke hva du heter?

- Endelig! husket tidlig!

- Herregud! Ja, det falt meg ikke engang, jeg var allerede så god ...

– Jeg heter Nastenka.

- Nastenka! men bare?

- Bare! Er det ikke nok for deg, din umettelige snille!

- Ikke nok? Mange, mange, tvert imot, veldig mye, Nastenka, du er en snill jente, hvis du fra første gang ble Nastenka for meg!

- Det er det! Vi vil!

– Vel, her, Nastenka, hør, for en morsom historie som kommer ut her.

Jeg satte meg ned ved siden av henne, inntok en pedantisk alvorlig positur og begynte som om jeg skrev:

– Ja, Nastenka, hvis du ikke vet det, er det ganske merkelige hjørner i St. Petersburg. Det er som om den samme solen som skinner for alle Petersburg-folk ikke ser inn på disse stedene, men en annen, ny, som om den er spesialbestilt for disse hjørnene, og skinner på alt med et annet, spesielt lys. I disse krokene, kjære Nastenka, virker det som om et helt annet liv overlever, ikke som det som koker rundt oss, men et som kan være i det trettiførste ukjente riket, og ikke her, i vår alvorlige, alvorlige tid . Det er dette livet som er en blanding av noe rent fantastisk, glødende ideelt, og samtidig (akk, Nastenka!) kjedelig prosaisk og alminnelig, for ikke å si: usannsynlig vulgært.

- Uff! Herregud! for et forord! Hva er det jeg hører?

- Du skal høre, Nastenka (det ser ut til at jeg aldri blir lei av å kalle deg Nastenka), du vil høre at i disse hjørnene bor rare folk- drømmere. Drømmeren - hvis du trenger en detaljert definisjon av det - er ikke en person, men, du vet, en slags middelklasseskapning. Han setter seg for det meste et sted i et uinntagelig hjørne, som om han gjemmer seg i det selv fra dagslys, og selv om den klatrer opp til seg selv, vil den vokse til hjørnet som en snegle, eller i det minste er den veldig lik i så måte på det underholdende dyret, som er både et dyr og et hus sammen, som kalles en skilpadde . Hvorfor tror du han elsker de fire veggene sine så mye, malt med grønn maling, røykfylt, matt og uakseptabelt steinet? Hvorfor er denne latterlige mannen når en av hans sjeldne bekjente kommer på besøk til ham (og han ender opp med at alle hans bekjente blir oversatt), hvorfor møter denne latterlige mannen ham så flau, så forandret i ansiktet hans og i en slik forvirring, som om har han nettopp begått en forbrytelse innenfor sine fire vegger, som om han hadde fabrikkert falske papirer eller et slags rim for å sende til et blad med et anonymt brev der det indikeres at den virkelige dikteren allerede er død og at vennen hans vurderer det en hellig plikt til å publisere versene hans? Hvorfor, fortell meg, Nastenka, går samtalen så galt med disse to samtalepartnerne? hvorfor slipper verken latter, eller noe friskt ord ut av tungen til en plutselig innkommende og rådvill venn, som i et annet tilfelle er veldig glad i latter, og et friskt ord, og snakke om et vakkert felt, og annet morsomme temaer? Hvorfor, til slutt, denne vennen, sannsynligvis en nylig bekjent, og ved første besøk - for i dette tilfellet vil det ikke være noe sekund, og vennen kommer ikke en annen gang - hvorfor blir vennen selv så flau, så stiv, med all hans vidd (hvis han bare har en), ser på det veltede ansiktet til verten, som på sin side allerede har mistet seg selv fullstendig og mistet sin siste sans etter gigantiske, men meningsløse anstrengelser for å jevne og lysne samtalen, for å vise , på hans side, kunnskapen om sekularisme, også for å snakke om det vakre feltet, og i det minste med en slik ydmykhet å glede de fattige, feil person som ved en feiltakelse kom for å besøke ham? Hvorfor griper gjesten til slutt hatten og drar raskt, husker plutselig en selvviktig virksomhet som aldri skjedde, og på en eller annen måte frigjør hånden fra vertens varme risting, prøver på alle mulige måter å vise sin anger og rette opp det som var tapt? Hvorfor ler den avreise vennen, går ut døren, sverger umiddelbart til seg selv å aldri komme til denne eksentrikeren, selv om denne eksentrikeren i hovedsak er den mest utmerkede karen, og samtidig ikke kan nekte fantasien hans et lite innfall: å sammenlign, om enn eksternt, fysiognomien til hans nylige samtalepartner under hele møtet med utseendet til den uheldige kattungen som ble knust, skremt og fornærmet på alle mulige måter av barna, som forrædersk fanget ham, flau til støv, som til slutt krøp sammen under deres stol, inn i mørket, og der tvunget til å buste, fnyse og vaske sitt fornærmede stigma med begge labbene i en time til ro, og i lang tid etterpå se med fiendtlighet på naturen og livet, og til og med på soppen fra mesterens middag, som den medfølende husholdersken har i vente til ham?

«Hør», avbrøt Nastenka, som hadde hørt på meg hele tiden, og åpnet øynene og munnen, «hør: Jeg vet ikke i det hele tatt hvorfor alt dette skjedde og hvorfor akkurat du stiller meg slike latterlige spørsmål; men det jeg vet med sikkerhet er at alle disse eventyrene skjedde med deg uten feil, fra ord til ord.

"Uten tvil," svarte jeg med det mest alvorlige uttrykket.

"Vel, hvis det ikke er noen tvil, så fortsett," svarte Nastenka, "for jeg vil virkelig vite hvordan dette vil ende."

– Du vil vite, Nastenka, hva helten vår, eller bedre jeg, gjorde i hjørnet mitt, for helten i det hele er jeg, min egen beskjedne person; vil du vite hvorfor jeg ble så skremt og tapt i en hel dag etter et uventet besøk fra en venn? Vil du vite hvorfor jeg flagret så mye, rødmet så mye da de åpnet døren til rommet mitt, hvorfor jeg ikke visste hvordan jeg skulle ta imot en gjest og døde så skammelig under vekten av min egen gjestfrihet?

– Vel, ja, ja! - svarte Nastenka, - det er poenget. Hør: du forteller en flott historie, men er det mulig å fortelle den på en eller annen måte ikke så vakkert? Og så sier du at du leser en bok.

- Nastenka! Jeg svarte med en viktig og streng stemme, og holdt meg så vidt fra å le, «kjære Nastenka, jeg vet at jeg forteller en historie perfekt, men det er min feil, ellers vet jeg ikke hvordan jeg skal fortelle det. Nå, kjære Nastenka, nå ser jeg ut som ånden til kong Salomo, som var i en kapsel i tusen år, under syv segl, og som alle disse syv seglene til slutt ble fjernet fra. Nå, kjære Nastenka, da vi møttes igjen etter en så lang separasjon - fordi jeg har kjent deg lenge, Nastenka, fordi jeg har lett etter noen lenge, og dette er et tegn på at jeg lette etter deg og at vi var skjebnebestemt nå se hverandre - nå har tusenvis av ventiler åpnet seg i hodet mitt, og jeg må søle en elv av ord, ellers blir jeg kvalt. Så jeg ber deg om ikke å avbryte meg, Nastenka, men lytte både ydmykt og lydig; ellers holder jeg kjeft.

- Nei nei nei! aldri! snakke! Nå vil jeg ikke si et ord.

– Jeg fortsetter: det er, min venn Nastenka, i dagen min én time, som jeg elsker ekstremt. Dette er selve timen da nesten alle forretninger, stillinger og forpliktelser slutter, og alle skynder seg hjem for å spise, legge seg ned for å hvile, og akkurat der, på veien, finner de opp andre morsomme temaer knyttet til kvelden, natten og alle de gjenværende. fritid. På denne tiden, og helten vår - for la meg, Nastenka, fortelle i tredje person, da, at det i første person er fryktelig pinlig å fortelle alt dette - så på denne tiden, helten vår, som heller ikke var ledig, går etter andre. Men en merkelig følelse av nytelse spiller på det bleke, noe krøllete ansiktet hans. Han ser likegyldig på kveldsgry , som sakte blekner på den kalde Petersburghimmelen. Når jeg sier at han ser, lyver jeg: han ser ikke, men tenker på en eller annen måte ubevisst, som om han var trøtt eller opptatt på samme tid med et annet, mer interessant emne, slik at han bare kort, nesten ufrivillig, kan gi tid til alt rundt. Han er fornøyd, for han har gjort unna ting som er irriterende for ham til i morgen, og han er glad, som en skolegutt som har blitt sluppet ut av klasserommet til favorittspillene og skøyene sine. Se på ham fra siden, Nastenka: du vil umiddelbart se at en gledelig følelse allerede har hatt en lykkelig effekt på hans svake nerver og smertefullt irriterte fantasi. Så han tenkte på noe ... Tenker du på middag? om i kveld? Hva ser han på? Var det denne herremannen med respektabelt utseende, som bukket så malerisk for en dame som kjørte forbi ham på brølende hester i en skinnende vogn? Nei, Nastenka, hva bryr han seg om all denne bagatellen nå! Han er nå allerede rik på sitt spesielle liv; han ble på en eller annen måte plutselig rik, og det var ikke forgjeves at den falnende sols avskjedsstråle blinket så muntert foran ham og fremkalte en hel sverm av inntrykk fra hans varme hjerte. Nå legger han knapt merke til veien som før den minste bagatell kunne treffe ham. Nå har "fantasiens gudinne" (hvis du leser Zhukovsky, kjære Nastenka) allerede vevd sin gyldne base med en lunefull hånd og gikk for å utvikle mønstrene til et enestående, bisarrt liv foran - og hvem vet, kanskje hun overførte den med en lunefull hånd til den syvende krystallhimmelen fra et utmerket fortau i granitt, langs som han går hjem. Prøv å stoppe ham nå, spør ham plutselig: hvor står han nå, hvilke gater gikk han langs? - han ville nok ikke huske noe, verken hvor han gikk, eller hvor han stod nå, og rødmende av irritasjon ville han sikkert lyve noe for å redde anstendigheten. Det var derfor han ble så forskrekket, nesten skrek og så seg forskrekket rundt, da en meget respektabel kjerring høflig stoppet ham midt på fortauet og begynte å spørre ham om veien hun hadde mistet. Han rynker irritert på pannen og går videre, og legger nesten ikke merke til at mer enn én forbipasserende smilte, så på ham og snudde seg etter ham, og at en liten jente, som fryktet gjorde plass for ham, lo høyt, og så med alle øynene på hans brede kontemplative smil og håndbevegelser. Men all den samme fantasien tok seg opp på sin lekne flukt, både den gamle kvinnen og nysgjerrige forbipasserende, og den leende jenta og bøndene, som umiddelbart spiser på lekterne sine som oversvømmet Fontanka (anta at helten vår passerte gjennom den kl. den gangen), drepte lekent alt og alle på lerretet hans, som fluer i et spindelvev, og med en ny ervervelse har eksentrikken allerede gått inn i det komfortable hullet sitt, har allerede satt seg til middag, hadde allerede spist for lenge siden og våknet våknet først da den ettertenksomme og evig triste Matryona, som venter på ham, allerede var ferdig ryddet bordet og ga ham telefonen, våknet og ble overrasket over å huske at han allerede hadde spist helt, og resolutt oversett hvordan det skjedde. Rommet ble mørkt; hans sjel er tom og trist; et helt rike av drømmer kollapset rundt ham, kollapset sporløst, uten støy eller knitring, passerte som en drøm, og selv husker han ikke hva han drømte om. Men en eller annen mørk følelse, hvorfra brystet hans verket og agiterte litt, et nytt begjær kiler forførende og irriterer fantasien hans og fremkaller umerkelig en hel sverm av nye spøkelser. Stillheten råder i det lille rommet; ensomhet og latskap verner om fantasien; den tenner lett, koker lett, som vannet i kaffekannen til gamle Matryona, som rolig famler rundt på kjøkkenet og lager kokkaffe. Nå bryter den allerede litt igjennom med glimt, nå faller boken, tatt uten hensikt og tilfeldig, ut av hendene på drømmeren min, som ikke engang nådde tredje side. Fantasien hans er igjen avstemt, begeistret og plutselig igjen ny verden, et nytt, sjarmerende liv blinket foran ham i sitt strålende perspektiv. Ny drøm - ny lykke! En ny teknikk med raffinert, vellystig gift! Å, hva er han i vårt virkelige liv! I hans bestikkede blikk lever du og jeg, Nastenka, så lat, sakte, tregt; etter hans mening er vi alle så misfornøyde med skjebnen vår, vi vansmer så mye over livene våre! Og virkelig, se, virkelig, hvordan ved første øyekast er alt mellom oss kaldt, dystert, som om det er sint ... "Stakkars!" tenker drømmeren min. Og ikke rart hva han tenker! Se på disse magiske spøkelsene, som er så sjarmerende, så lunefullt, så grenseløst og vidt utformet foran ham i et så magisk, animert bilde, der i forgrunnen den første personen selvfølgelig er seg selv, vår drømmer, hans kjære person. Se hvilken rekke eventyr, for en endeløs sverm av henrykte drømmer. Du kan spørre, hva drømmer han om? Hvorfor spørre! ja om alt ... om dikterens rolle, først ukjent, og så kronet; om vennskap med Hoffmann; St. Bartholomew's Night, Diana Vernon, en heroisk rolle under erobringen av Kazan av Ivan Vasilyevich, Clara Movbray, Evfiya Dens, katedralen til prelater og Gus foran dem, opprøret av de døde i Robert (husker du musikken? Det lukter som en kirkegård!), Minna og Brenda, slaget ved Berezina, leser et dikt grevinne V - d - D - d, Danton, Cleopatra ei suoi amanti, et hus i Kolomna, hennes eget hjørne, og ved siden av er det en søt skapning som lytter til deg vinterkveld, åpne munnen og øynene, hvordan lytter du til meg nå, min lille engel ... Nei, Nastenka, hva er han, hva er han, en vellystig dovendyr, i det livet vi så gjerne vil være med deg i? han tenker at dette er et fattig, elendig liv, uten å forutse at for ham, kanskje en dag vil en trist time inntreffe, når han på en dag av dette elendige livet vil gi opp alt sitt fantastiske år , og likevel ikke for glede, ikke for lykke, han vil gi, og han vil ikke ønske å velge i den timen med tristhet, omvendelse og ulykkelig sorg. Men mens den ennå ikke har kommet, denne forferdelige tiden - vil han ikke ha noe, fordi han er over begjær, fordi alt er med ham, fordi han er mett, fordi han selv er kunstneren i livet sitt og skaper det for seg selv hver gang. time i henhold til en ny vilkårlighet. Og det er så enkelt, så naturlig er denne fantastiske, fantastiske verden skapt! Som om det virkelig ikke var et spøkelse! Faktisk er jeg klar til å tro på et tidspunkt at hele dette livet ikke er en vekkelse av følelser, ikke en luftspeiling, ikke et bedrag av fantasien, men at det faktisk er ekte, ekte, eksisterende! Hvorfor, fortell meg, Nastenka, hvorfor er ånden flau i slike øyeblikk? Hvorfor akselererer pulsen ved en eller annen magi, av en eller annen ukjent vilkårlighet, tårer strømmer fra øynene til drømmeren, hans bleke, fuktige kinn brenner, og hele hans tilværelse er fylt med en slik uimotståelig glede? Hvorfor går det da hele søvnløse netter, som i ett øyeblikk, i uuttømmelig glede og lykke, og når morgengryet blinker en rosa stråle gjennom vinduene og daggry lyser opp det dystre rommet med sitt tvilsomme fantastiske lys, slik vi har i St. ... Petersburg, vår drømmer, trøtt, utmattet, skynder seg på sengen og sovner henrykt av gleden over hans smertefullt sjokkerte ånd og med en slik søtlig smerte i hjertet? Ja, Nastenka, du vil bli lurt og du vil ufrivillig tro på en fremmed at en ekte, ekte lidenskap begeistrer hans sjel, du vil ufrivillig tro at det er en levende, håndgripelig i hans ukroppslige drømmer! Og når alt kommer til alt, for et bedrag - her daler for eksempel kjærligheten ned i brystet hans med all uuttømmelig glede, med alle plagede plager ... Bare se på ham og forsikre deg! Når du ser på ham, kjære Nastenka, tror du at han virkelig aldri kjente den han elsket så høyt i sin vanvittige drøm? Så han henne bare i noen forførende fantomer og drømte bare om denne lidenskapen? Gikk de virkelig hånd i hånd i så mange år av livet – alene, sammen, forkastet hele verden og forent hver sin verden, livet med livet til en venn? Var det virkelig ikke hun, på et sent tidspunkt, da avskjeden kom, lå hun ikke, gråt og lengtet, på brystet hans, og hørte ikke stormen som brøt ut under den harde himmelen, hørte ikke vinden som plukket og førte bort tårer fra de svarte øyevippene hennes? Var det virkelig en drøm - og denne hagen, dyster, forlatt og vill, med stier overgrodd med mose, ensomme, dystre, hvor de så ofte gikk sammen, håpet, lengtet, elsket, elsket hverandre så lenge, "så lenge" og ømt"! Og dette merkelige oldefars hus, hvor hun bodde ensomt og trist så lenge, med sin gamle, dystre ektemann, evig taus og gal, skremmende dem, engstelige, som barn, trist og engstelig skjult sin kjærlighet for hverandre? Hvordan de led, hvor de fryktet, hvor uskyldig og ren kjærligheten deres var, og hvor (selvfølgelig, Nastenka) onde mennesker var! Og herregud, møtte han henne ikke senere, langt fra kysten av sitt hjemland, under en fremmed himmel, midt på dagen, varmt, i en vidunderlig evig stad, i ballens prakt, med musikkens torden, i palasset (sikkert i palazzoet), druknet i et hav av lys, på denne balkongen sammenflettet med myrt og roser, hvor han gjenkjente ham, skyndsomt tok hun av seg masken og hvisket: «Jeg er fri», skjelvende, kastet hun seg i armene hans, og ropte av glede, klamret seg til hverandre, glemte de på et øyeblikk både sorg og adskillelse og all plagen , og et dystert hus, og en gammel mann, og en dyster hage i et fjernt hjemland, og en benk, hvor hun med et siste lidenskapelig kyss slapp ut av armene hans, nummen i desperat angst ... Å, du må innrømme, Nastenka, at du vil flagre, bli flau og rødme, som en skolegutt som nettopp har stappet et eple stjålet fra en nabohage i lommen, når en dag en høy, frisk fyr, en lystig kar og en joker, din ubuden venn, vil åpne døren din og rope, som om ingenting hadde skjedd: "Og jeg, bror, dette minuttet fra Pavlovsk!" Min Gud! den gamle greven er død, en ubeskrivelig lykke melder seg – og her kommer folk fra Pavlovsk!

Jeg ble patetisk stille, etter å ha avsluttet mine patetiske utrop. Jeg husker at jeg ville fryktelig le høyt på en eller annen måte, fordi jeg allerede kjente at en slags fiendtlig demon rørte seg i meg, at halsen min allerede begynte å gripe, det rykket i haken og at øynene ble mer og mer. våt ... jeg ventet at Nastenka, som hørte på meg og åpnet de intelligente øynene sine, skulle bryte ut i latter av all sin barnslige, uimotståelig glade latter, og allerede angret at hun hadde gått langt, at hun forgjeves hadde fortalt hva hadde lenge kokt i hjertet mitt, som jeg kunne snakke som skriftlig, fordi jeg allerede lenge hadde forberedt en setning om meg selv, og nå kunne jeg ikke la være å lese den, tilstående, ikke ventet at de skulle forstå meg; men til min forbauselse sa hun ingenting, etter en liten stund hilste hun lett på hånden og spurte med en slags fryktsom bekymring:

"Har du virkelig levd slik hele livet?"

– Hele livet, Nastenka, – svarte jeg, – hele livet, og det ser ut til at jeg ender opp slik!

«Nei, det kan ikke være», sa hun urolig, «det vil ikke skje; så kanskje vil jeg bo hele livet i nærheten av bestemoren min. Hør, vet du at det ikke er bra å leve slik i det hele tatt?

- Jeg vet, Nastenka, jeg vet! Jeg ropte, jeg var ikke i stand til å holde følelsene mine lenger. «Og nå vet jeg mer enn noen gang at jeg har mistet alt mitt beste årene! Nå vet jeg dette, og jeg føler meg mer smertefull av en slik bevissthet, fordi Gud selv sendte deg til meg, min gode engel, for å fortelle meg dette og bevise det. Nå, når jeg sitter ved siden av deg og snakker med deg, er det allerede skummelt for meg å tenke på fremtiden, for i fremtiden - igjen ensomhet, igjen dette muggen, unødvendige livet; og hva vil jeg drømme om når jeg allerede var så glad i virkeligheten ved siden av deg! Å, vær velsignet, du, kjære jente, for at du ikke avviste meg første gang, for det faktum at jeg allerede kan si at jeg levde minst to kvelder i livet mitt!

– Å nei, nei! – ropte Nastenka, og tårene skinte i øynene hennes, – nei, sånn blir det ikke lenger; vi vil ikke skilles! Hva er to kvelder!

- Å, Nastenka, Nastenka! Vet du hvor lenge du har forsonet meg med meg selv? vet du at nå vil jeg ikke lenger tenke på meg selv så dårlig som jeg trodde i andre øyeblikk? Vet du at jeg kanskje ikke lenger vil sørge over at jeg har gjort forbrytelse og synd i livet mitt, fordi et slikt liv er forbrytelse og synd? Og ikke tro at jeg overdriver noe for deg, for guds skyld ikke tenk dette, Nastenka, for noen ganger kommer øyeblikk med slik melankoli, slik melankoli over meg ... For i disse øyeblikkene begynner det allerede å virke som meg at jeg aldri vil kunne begynne å leve det virkelige liv, fordi det allerede virket for meg som om jeg hadde mistet all takt, alt instinkt i nåtiden, det virkelige; fordi jeg til slutt bannet meg selv; fordi etter mine fantastiske netter, er det allerede funnet øyeblikk av edru på meg, noe som er forferdelig! I mellomtiden hører du hvordan en mengde mennesker buldrer og snurrer rundt deg i en livsviktig virvelvind, du hører, du ser hvordan mennesker lever – de lever i virkeligheten, du ser at livet ikke er bestilt for dem, at livet deres ikke vil fly fra hverandre , som en drøm, som en visjon om at livet deres er evig fornyende, evig ungt, og ikke en eneste time av det er som en annen, mens engstelig fantasi er kjedelig og ensformig til vulgaritet, en skygges slave, en idé , en slave av den første skyen som plutselig dekker solen og klemmer med melankoli det virkelige Petersburg-hjertet, som så høyt med sin sol - og for en fantasi i angst! Du føler at hun endelig blir sliten, denne uuttømmelige fantasien blir uttømt i evig spenning, fordi du blir moden, du overlever fra dine tidligere idealer: de knuses til støv, i fragmenter; hvis det ikke er noe annet liv, så må man bygge det av de samme fragmentene. I mellomtiden spør sjelen og vil ha noe annet! Og forgjeves graver drømmeren, som i aske, i sine gamle drømmer, på jakt etter i det minste en gnist i denne asken for å blåse den opp, for å varme det kalde hjertet med fornyet ild og gjenopplive i det igjen alt som før var så søtt , som rørte ved sjelen, som kokte blodet, som trakk tårer fra øynene og lurte så luksuriøst! Vet du, Nastenka, hva jeg har kommet til? vet du at jeg allerede er tvunget til å feire årsdagen for mine sensasjoner, årsdagen for det som pleide å være så søtt, som faktisk aldri skjedde - fordi dette jubileet fortsatt feires i henhold til de samme dumme, ukroppslige drømmene - og å gjøre dette, fordi det ikke finnes slike dumme drømmer, fordi det er ingenting som kan overleve dem: tross alt, drømmer overlever! Vet du at jeg nå elsker å huske og besøke på et bestemt tidspunkt de stedene hvor jeg en gang var lykkelig på min egen måte, jeg elsker å bygge min nåtid i harmoni med den allerede ugjenkallelige fortiden, og vandrer ofte som en skygge, unødvendig og uten hensikt, dessverre og det er trist for Petersburg kriker og kroker og gater. Hvilke minner! Jeg husker for eksempel at jeg her for nøyaktig et år siden, på nøyaktig samme tid, i samme time, vandret langs det samme fortauet like ensomt, like deprimerende som nå! Og du husker at selv da var drømmene triste, og selv om det ikke var bedre før, føler du fortsatt på en eller annen måte at det var som om det var lettere og fredeligere å leve, at det ikke fantes denne svarte tanken som nå har festet seg til meg; at det ikke fantes disse samvittighetsanger, anger dyster, dyster, som verken dag eller natt nå ikke gir hvile. Og du spør deg selv: hvor er drømmene dine? og du rister på hodet, du sier: så fort årene flyr! Og igjen spør du deg selv: hva har du gjort med årene? hvor begravde du din Beste tiden? Levde du eller ikke? Se, sier du til deg selv, se hvor kald verden blir. År vil gå, og dyster ensomhet vil komme etter dem, rystende alderdom vil komme med en pinne, etterfulgt av melankoli og motløshet. Din fantastiske verden vil bli blek, drømmene dine vil dø, falme og smuldre som gule blader fra trær ... Oh Nastenka! tross alt ville det være trist å forbli alene, helt alene, og ikke engang ha noe å angre på - ingenting, absolutt ingenting ... fordi alt som gikk tapt, alt dette, alt var ingenting, dumt, rundt null, det var bare en drøm!

– Vel, ikke synd på meg lenger! – sa Nastenka og tørket bort en tåre som trillet ut av øynene hennes. - Nå er det over! Nå skal vi være sammen; nå, uansett hva som skjer med meg, vil vi aldri skilles. Lytte. Jeg vanlig jente, Jeg studerte lite, selv om min bestemor leide en lærer for meg; men, virkelig, jeg forstår deg, for alt du har fortalt meg nå, har jeg allerede levd gjennom meg selv da bestemoren min festet meg til kjolen. Selvfølgelig ville jeg ikke ha fortalt det så godt, som du fortalte meg, jeg studerte ikke, "la hun engstelig til, fordi hun fortsatt følte en viss respekt for min patetiske tale og for min høye stil," men jeg er veldig glad for at du er helt åpen for meg. Nå kjenner jeg deg, absolutt, jeg vet alt. Og vet du hva? Jeg vil fortelle deg min historie, alt uten å skjule, og etter det vil du gi meg råd. du er veldig flink mann; lover du at du vil gi meg dette rådet?

"Ah, Nastenka," svarte jeg, "selv om jeg aldri har vært en rådgiver, og enda mer en smart rådgiver, men nå ser jeg at hvis vi alltid lever slik, vil det på en eller annen måte være veldig smart, og alle vil treffe hver andre mange smarte råd! Vel, min vakre Nastenka, hvilket råd har du? Snakk direkte til meg; Jeg er nå så munter, glad, modig og smart at jeg ikke kan strekke meg ned i lommen for et ord.

- Nei nei! - avbrøt Nastenka og lo, - jeg trenger mer enn ett smart råd, jeg trenger råd fra hjertet, broderlig, som om du hadde elsket meg i et århundre!

– Det kommer, Nastenka, det kommer! ropte jeg i glede. "Og hvis jeg hadde elsket deg i tjue år, ville jeg fortsatt ikke elsket deg mer enn jeg gjør nå!"

- Din hånd! - sa Nastenka.

- Her er hun! svarte jeg og rakte henne hånden min.

Så la oss starte historien min!

Historien til Nastenka

– Du kjenner allerede halvparten av historien, det vil si at du vet at jeg har en gammel bestemor ...

"Hvis den andre halvdelen er så kort som denne..." avbrøt jeg og lo.

- Hold kjeft og hør. Først og fremst en avtale: ikke avbryt meg, ellers kommer jeg nok på avveie. Vel, hør stille.

Jeg har en gammel bestemor. Jeg kom til henne som en veldig ung jente, fordi både mor og far døde. Man må tro at bestemor var rikere før, for allerede nå husker hun bedre dager. Hun lærte meg fransk og ansatte meg en lærer. Da jeg var femten år (og nå er jeg sytten), var vi ferdige med å studere. Det var på dette tidspunktet jeg ble slem: Jeg vil ikke fortelle deg hva jeg gjorde; nok til at forseelsen var liten. Bare min bestemor ringte meg til seg en morgen og sa at siden hun var blind så ville hun ikke passe på meg, hun tok en nål og festet kjolen min til sin, og så sa hun at vi skulle sitte sånn hele livet, hvis , selvfølgelig, jeg blir ikke bedre. Med et ord, til å begynne med var det umulig å flytte: jobbe, lese og studere - alt er i nærheten av bestemor. Jeg prøvde å jukse en gang og overtalte Fekla til å sette meg på plass. Thekla er vår arbeider, hun er døv. Thekla satte seg ned i stedet for meg; bestemor sovnet i lenestoler på den tiden, og jeg dro ikke langt til vennen min. Vel, det endte dårlig. Bestemor våknet uten meg og spurte om noe, og tenkte at jeg fortsatt satt stille på plassen min. Fyokla ser at bestemor spør, men selv hører hun ikke hva, tenkte hun, tenkte hva hun skulle gjøre, løsnet pinnen og begynte å løpe ...

Her stoppet Nastenka og begynte å le. Jeg lo sammen med henne. Hun stoppet umiddelbart.

«Hør, ikke le av bestemoren din. Det er meg som ler fordi det er morsomt ... Hva skal jeg gjøre når bestemoren min egentlig er sånn, men bare jeg fortsatt elsker henne litt. Vel, ja, da fikk jeg det: de satte meg umiddelbart tilbake på plassen min, og nei, nei, det var umulig å flytte.

Vel, jeg glemte også å fortelle deg at vi, altså bestemor, har vårt eget hus, altså et lite hus, bare tre vinduer, helt i tre og like gammel som bestemor; og ovenpå er en mesanin; så en ny leietaker flyttet til mesaninen vår ...

"Så det var en gammel leietaker også?" bemerket jeg tilfeldig.

- Selvfølgelig, det var det, - svarte Nastenka, - og som visste å tie bedre enn deg. Faktisk snakket han knapt. Han var en gammel mann, tørr, stum, blind, halt, så det til slutt ble umulig for ham å leve i verden, og han døde; og så trengtes det en ny leietaker, for vi kan ikke leve uten leietaker: dette er nesten hele inntekten vår med bestemors pensjon. Den nye leieboeren var, som med vilje, en ung mann, ikke herfra, en besøkende. Siden han ikke forhandlet, slapp bestemoren ham inn, og spurte så: "Hva, Nastenka, er losjeren vår ung eller ikke?" Jeg ville ikke lyve: "Så, sier jeg, bestemor, ikke akkurat ung, men ikke gammel." - "Vel, og et hyggelig utseende?" spør bestemor.

Jeg vil ikke lyve igjen. "Ja, hyggelig, sier jeg, utseende, bestemor!" Og bestemoren sier: «Å! straff, straff! Jeg forteller deg dette, barnebarn, slik at du ikke stirrer på ham. For en alder! gå, en så liten leieboer, og likevel også av et hyggelig utseende: ikke som i gamle dager!

Og bestemor ville ha alt i gamle dager! Og hun var yngre i gamle dager, og sola var varmere i gamle dager, og kremen i gamle dager surnet ikke så fort - alt i gamle dager! Så jeg sitter og tier, og jeg tenker med meg selv: hvorfor er det at bestemoren min selv tenker på meg, spør om leieboeren er flink, om han er ung? Ja, akkurat sånn tenkte jeg bare, og begynte straks å telle løkker igjen, strikke en strømpe, og glemte så helt.

En gang om morgenen kommer en leietaker til oss og ber om at de har lovet å tapetsere rommet hans. Ord mot ord er bestemoren snakkesalig, og sier: «Gå, Nastenka, til soverommet mitt, ta med regningene». Jeg spratt umiddelbart opp, rødmet over alt, jeg vet ikke hvorfor, og glemte at jeg satt fastklemt; nei, å slå henne stille unna, så leieboeren ikke skulle se, - hun skyndte seg så bestemorstolen gikk. Da jeg så at den losjerende nå visste alt om meg, rødmet jeg, stod stille og brast plutselig i gråt – jeg følte meg så skamfull og bitter i det øyeblikket at jeg ikke en gang kunne se på verden! Bestemor skriker: "Hvorfor står du der?" – og jeg er enda verre ... Da leieboeren så at jeg skammet meg over ham, bøyde han seg og gikk straks!

Siden da, jeg, en liten støy i gangen, som om død. Her tror jeg leietakeren kommer, men på lur vil jeg for sikkerhets skyld spytte av pinnen. Men det var ikke han, han kom ikke. To uker gikk; losjerende og sender for å fortelle Thekla at han har mange franske bøker og at alt gode bøker slik at du kan lese; så vil ikke bestemoren min at jeg skal lese dem for henne slik at hun ikke kjeder seg? Bestemor var enig i takknemlighet, bare hun spurte stadig om bøker var moralske eller ikke, for hvis bøker er umoralske, så, sier Nastenka, kan du ikke lese på noen måte, du vil lære dårlige ting.

"Hva kan jeg lære, bestemor?" Hva står skrevet der?

- A! - sier han, - de beskriver hvordan unge mennesker forfører veloppdragne jenter, hvordan de, under påskudd av at de vil ta dem for seg selv, tar dem bort fra foreldrenes hus, hvordan de så overlater disse uheldige jentene til viljen. av skjebnen, og de dør på den mest beklagelige måte. Jeg, - sier min bestemor, - leser mange slike bøker, og alt, sier hun, er så vakkert beskrevet at man sitter om natten og leser stille. Så du, - sier han, - Nastenka, se, ikke les dem. Hva slags bøker, sier han, sendte han?

«Alle Walter Scott-romaner, bestemor.

- Walter Scott-romaner! Og fullt, er det noen triks her? Se om han la en kjærlighetsnotat i dem?

- Nei, - sier jeg, - bestemor, det er ingen lapp.

– Ja, du ser under dekselet; noen ganger dytter de dem inn i bindinger, røvere! ..

– Nei, bestemor, og det er ingenting under dekselet.

- Vel, det er det!

Så vi begynte å lese Walter Scott og om en måned leste vi nesten halvparten. Så sendte han mer og mer, sendte Pushkin, slik at jeg endelig ikke kunne være uten bøker og sluttet å tenke på hvordan jeg skulle gifte meg med en kinesisk prins.

Det var tilfellet da jeg en gang tilfeldigvis møtte leietakeren vår på trappa. Bestemor sendte meg etter noe. Han stoppet, jeg rødmet, og han rødmet; men han lo, sa hei, spurte om bestemorens helse og sa: «Hva, har du lest bøkene?» Jeg svarte: "Jeg leste den." - "Hva, sier han, likte du bedre?" Jeg sier: "Ivangoe" og Pushkin likte best. Denne gangen tok det slutt.

En uke senere traff jeg ham igjen på trappen. Denne gangen sendte ikke bestemor den, men jeg trengte den selv av en eller annen grunn. Klokken var tre, og leieboeren kom hjem på det tidspunktet. "Hallo!" - snakker. Jeg sa til ham: "Hei!"

"Men hva," sier han, "er det ikke kjedelig for deg å sitte med bestemoren din hele dagen?"

Da han spurte meg dette, ble jeg, jeg vet ikke hvorfor, rødmet, skammet meg, og igjen følte jeg meg krenket, tydeligvis fordi andre hadde begynt å spørre om denne saken. Jeg ville virkelig ikke svare og gå, men jeg hadde ikke krefter.

«Hør,» sier han, «du er en snill jente! Unnskyld at jeg snakker til deg slik, men jeg forsikrer deg, jeg ønsker deg lykke til bedre enn bestemoren din. Har du noen venner å besøke?

Jeg sier at ingen, at det var en, Mashenka, og hun dro til Pskov.

"Hør," sier han, "vil du gå på teater med meg?"

– På teater? hva med bestemor?

- Ja, du, - sier han, - stille fra min bestemor ...

«Nei,» sier jeg, «jeg vil ikke lure bestemoren min. Farvel!

«Vel, farvel,» sier han, men selv sa han ingenting.

Først etter middagen kommer han til oss; han satte seg ned, snakket lenge med bestemoren sin, spurte om hun skulle et sted, om hun hadde noen bekjente - og så sa han plutselig: «Og i dag tok jeg en boks til operaen; "Barberen i Sevilla" gi; Venner ville gå, men så nektet de, og jeg hadde fortsatt en billett i hendene.

“Barberen i Sevilla!” Bestemor ropte: "Er dette den samme barbereren som de pleide å gi i gamle dager?"

- Ja, - sier han, - dette er den samme barbereren, - og han så på meg. Og jeg skjønte allerede alt, rødmet, og hjertet mitt hoppet av forventning!

- Men hvordan, - sier bestemoren, - hvordan ikke vite! Jeg selv i gamle dager hjemmekino Rosina spilte!

"Så vil du ikke gå i dag?" sa beboeren. – Billetten min er bortkastet.

– Ja, kanskje, la oss gå, – sier bestemoren, – hvorfor ikke gå? Men Nastya har aldri vært på teater med meg.

Herregud, for en glede! Straks pakket vi sammen, pakket sammen og dro avgårde. Bestemor, selv om hun er blind, ville fortsatt høre på musikk, og dessuten er hun en snill gammel kvinne: hun ville more meg mer, vi ville aldri ha samlet oss. Jeg vil ikke fortelle deg hva mitt inntrykk av Barberen i Sevilla var, bare hele den kvelden så leietakeren vår så godt på meg, snakket så godt at jeg umiddelbart så at han ville teste meg om morgenen, og antydet at jeg skulle være alene med gikk til ham. Vel, for en glede! Jeg la meg så stolt, så munter, hjertet mitt banket så hardt at jeg fikk litt feber, og hele natten fablet jeg om Barberen fra Sevilla.

Jeg tenkte at etter det ville han komme oftere og oftere – det var ikke der. Han stoppet nesten helt opp. Så en gang i måneden hendte det at han kom inn, og da bare for å invitere ham til teateret. To ganger gikk vi igjen. Det var bare det at jeg ikke var fornøyd med det. Jeg så at han rett og slett syntes synd på meg for at jeg var sammen med bestemor i en slik penn, men ikke noe mer. Fortsatt og videre, og det kom over meg: Jeg sitter ikke, og jeg leser ikke, og jeg jobber ikke, noen ganger ler jeg og gjør noe for å forakte bestemoren min, andre ganger gråter jeg bare. Til slutt gikk jeg ned i vekt og ble nesten syk. Operasesongen var over, og leieboeren sluttet helt å besøke oss; når vi møttes - alle på samme trapp, selvfølgelig - bøyde han seg så stille, så alvorlig, som om han ikke ville snakke, og han gikk helt ned til verandaen, og jeg sto fortsatt på halvparten av trappen, rød som et kirsebær, fordi alt blodet begynte å strømme til hodet mitt da jeg møtte ham.

Nå er det over nå. For nøyaktig ett år siden, i mai måned, kommer en leietaker til oss og forteller bestemoren min at han har fått sin egen virksomhet her og at han igjen må reise til Moskva i ett år. Så snart jeg hørte det ble jeg blek og falt ned i en stol, som om jeg var død. Bestemor la ikke merke til noe, og han kunngjorde at han forlot oss, bøyde seg for oss og dro.

Hva burde jeg gjøre? Jeg tenkte og tenkte, lengtet, lengtet og bestemte meg til slutt. I morgen drar han, og jeg bestemte meg for at jeg skulle gjøre alt ferdig på kvelden, når bestemoren min la seg. Og slik ble det. Jeg bandt alt i en bunt, inkludert kjoler, så mye lin som trengs, og med en bunt i hendene, verken levende eller død, gikk jeg til mesaninen til leietakeren vår. Jeg tror jeg gikk opp trappene i en time. Da jeg åpnet døren for ham, skrek han og så på meg. Han trodde jeg var et spøkelse, og skyndte seg å gi meg vann, for jeg kunne nesten ikke stå på beina. Hjertet mitt banket så hardt at det gjorde vondt i hodet mitt, og tankene mine ble tåkete. Da jeg våknet, begynte jeg direkte med å legge bunten min på sengen hans, satte meg ned ved siden av ham, dekket meg med hendene og gråt i tre bekker. Han så ut til å forstå alt på et øyeblikk og stod blek foran meg og så på meg så trist at hjertet mitt revet.

«Hør,» begynte han, «hør, Nastenka, jeg kan ikke gjøre noe; Jeg er en fattig mann; Jeg har ingenting foreløpig, ikke engang et anstendig sted; Hvordan skal vi leve hvis jeg skulle gifte meg med deg?

Vi snakket lenge, men jeg ble til slutt helt gal, sa at jeg ikke kunne bo hos bestemoren min, at jeg ville stikke av fra henne, at jeg ikke ville bli festet med en nål, og at jeg som han ville, ville bli med ham til Moskva, for jeg kan ikke leve uten ham. Og skam, og kjærlighet, og stolthet - alt på en gang talte i meg, og jeg falt nesten på senga i krampetrekninger. Jeg var så redd for å bli avvist!

Han satt stille i noen minutter, reiste seg så opp, kom bort til meg og tok hånden min.

– Hør, min gode, min kjære Nastenka! - begynte han også, gjennom tårer, - hør. Jeg sverger deg at hvis jeg en dag kan gifte meg, så vil du helt sikkert gjøre opp min lykke; Jeg forsikrer deg, nå kan du alene gjøre opp min lykke. Hør: Jeg skal til Moskva og blir der i nøyaktig ett år. Jeg håper å ordne mine saker. Når jeg kaster og snur meg, og hvis du ikke slutter å elske meg, sverger jeg til deg, vi vil være lykkelige. Nå er det umulig, jeg kan ikke, jeg har ingen rett til å love noe. Men jeg gjentar, hvis dette ikke blir gjort om et år, så vil det i hvert fall en dag skje; selvfølgelig - hvis du ikke foretrekker meg en annen, fordi jeg ikke kan og tør ikke binde deg med noe ord.

Det var det han sa til meg og dro neste dag. Det skulle sammen med bestemoren ikke si et ord om det. Så han ville. Vel, nå er hele historien min nesten over. Nøyaktig ett år har gått. Han har kommet, han har vært her i tre hele dager, og, og...

- Og hva? Jeg skrek, ivrig etter å høre slutten.

– Og har fortsatt ikke vært det! - svarte Nastenka, som om hun samlet kreftene, - ikke et ord eller et pust ...

Her stoppet hun, ble stille en stund, senket hodet, og plutselig, dekket seg med hendene, hulket hun så hjertet mitt snudde seg av disse hulkene.

Jeg forventet ikke en slik oppløsning.

- Nastenka! - Jeg begynte med en engstelig og insinuerende stemme, - Nastenka! For guds skyld, ikke gråt! Hvorfor vet du? kanskje den ikke eksisterer ennå...

- Her her! - hentet Nastenka. Han er her, jeg vet det. Vi hadde en tilstand da, den kvelden, like før avreise: da vi allerede hadde sagt alt jeg fortalte deg, og avtalt, gikk vi ut hit på en tur, på denne vollen. Klokken var ti; vi satt på denne benken; Jeg gråt ikke lenger, det var søtt for meg å høre på hva han sa ... Han sa at han ville komme til oss umiddelbart ved ankomst, og hvis jeg ikke nektet ham, så skulle vi fortelle bestemor om alt . Nå har han kommet, jeg vet det, og han er borte, nei!

Og hun brast i gråt igjen.

- Min Gud! Er det virkelig ingen måte å hjelpe sorg på? ropte jeg og hoppet opp fra benken i fullstendig fortvilelse. "Si meg, Nastenka, kan jeg ikke i det minste gå til ham?"

- Er det mulig? sa hun og løftet plutselig hodet.

"Nei selvfølgelig ikke! bemerket jeg og tok meg selv. "Her er hva: skriv et brev.

Nei, det er umulig, det er umulig! svarte hun resolutt, men allerede med bøyd hode og ikke så på meg.

– Hvordan kan du la være? hvorfor ikke? Jeg fortsatte og grep ideen min. - Men du vet, Nastenka, for et brev! Bokstav til bokstav er annerledes og ... Ah, Nastenka, det er sant! Stol på meg, stol på meg! Jeg vil ikke gi deg dårlige råd. Alt dette kan ordnes. Du har startet det første trinnet - hvorfor nå ...

– Du kan ikke, du kan ikke! Da ser jeg ut til å pålegge...

- Å, min gode Nastenka! Jeg avbrøt, uten å skjule smilet mitt, «nei, nei; du har endelig rett, fordi han lovet deg. Ja, og av alt ser jeg at han er en sart person, at han handlet bra, - fortsatte jeg, mer og mer fornøyd med logikken i mine egne argumenter og overbevisninger, - hvordan handlet han? Han forpliktet seg med et løfte. Han sa at han ikke ville gifte seg med andre enn deg, bare han giftet seg; han ga deg full frihet til å nekte det selv nå ... I dette tilfellet kan du ta det første skrittet, du har rett, du har en fordel over ham, i det minste hvis du for eksempel ønsket å løsne ham fra dette ord...

Hør, hvordan ville du skrive?

Ja, dette er et brev.

– Jeg vil skrive slik: «Kjære herr...»

"Er det absolutt nødvendig, min kjære herr?"

- Absolutt! Men hvorfor? Jeg tror…

- "Deres Majestet!

Unnskyld meg for...” Men nei, ingen unnskyldninger er nødvendig! Her rettferdiggjør selve faktum alt, skriv enkelt:

"Jeg skriver til deg. Tilgi meg min utålmodighet; men i et helt år var jeg fornøyd med håp; Har jeg skylden for at jeg ikke tåler selv en dag med tvil? Nå som du har kommet, har du kanskje allerede endret intensjonene dine. Da vil dette brevet fortelle deg at jeg ikke beklager eller anklager deg. Jeg klandrer deg ikke for ikke å ha kontroll over hjertet ditt; slik er min skjebne!

Du edel mann. Du vil ikke smile og ikke bli irritert over mine utålmodige replikker. Husk at en fattig jente skriver dem, at hun er alene, at det ikke er noen som kan lære henne eller gi henne råd, og at hun aldri visste hvordan hun skulle kontrollere hjertet sitt på egen hånd. Men tilgi meg at tvilen har sneket seg inn i min sjel selv for et øyeblikk. Du er ikke i stand til å fornærme den som elsket og elsker deg så høyt.

– Ja Ja! det var akkurat det jeg trodde! ropte Nastenka, og gleden lyste i øynene hennes. - OM! du løste mine tvil, Gud selv sendte deg til meg! Takk takk!

- For hva? fordi Gud har sendt meg? svarte jeg og så henrykt på det glade ansiktet hennes.

– Ja, i hvert fall for det.

- Å, Nastenka! Tross alt takker vi andre mennesker selv for at de bor hos oss. Jeg takker deg for at du møtte meg, for at jeg vil huske deg hele livet!

– Vel, det er nok, det er nok! Og nå, hør, det var en betingelse da at så snart han kom, ville han straks gi seg til kjenne ved å legge igjen et brev til meg på ett sted hos noen av mine bekjente, snille og vanlige folk som ikke vet noe om det; eller om det blir umulig å skrive brev til meg, for i et brev vil du ikke alltid fortelle alt, så samme dag som han kommer, vil han være her nøyaktig klokken ti, hvor vi bestemte oss for å møte ham. Jeg vet allerede om hans ankomst; men den tredje dagen har det ikke vært verken brev eller ham. Jeg kan ikke forlate bestemoren min om morgenen. Gi selv brevet mitt i morgen til de snille menneskene som jeg fortalte deg om: de vil sende det videre; og er det svar, så tar du selv med det om kvelden klokken ti.

Men et brev, et brev! Tross alt må du skrive et brev først! Så med mindre i overmorgen vil alt dette være.

"Et brev ..." svarte Nastenka, litt forvirret, "et brev ... men ...

Men hun var ikke enig. Først vendte hun ansiktet bort fra meg, rødmet som en rose, og plutselig kjente jeg et brev i hånden min, tilsynelatende skrevet for lenge siden, fullstendig forberedt og forseglet. Et kjent, søtt, grasiøst minne fløt gjennom hodet mitt.

- R, o - Ro, s, i - si, n, a - na, - begynte jeg.

– Rosina! vi sang begge to, jeg, nesten klemte henne av glede, hun rødmet så mye hun kunne rødme, og lo gjennom tårene som dirret som perler på de svarte øyevippene hennes.

– Vel, det er nok, det er nok! Farvel nå! sa hun kort. - Her er et brev til deg, her er adressen hvor du skal ta det ned. Farvel! Ha det! til i morgen!

Hun klemte begge hendene mine hardt, nikket med hodet og blinket som en pil inn i smuget hennes. Jeg sto stille lenge og fulgte henne med øynene.

"Til i morgen! til i morgen!" – blinket gjennom hodet mitt da hun forsvant fra øynene mine.

Natt tre

I dag var en trist, regnfull dag, uten lys, akkurat som min fremtidige alderdom. Jeg er undertrykt av slike merkelige tanker, slike mørke fornemmelser, slike spørsmål som ennå ikke er klare for meg, myldrer seg i hodet mitt - men på en eller annen måte er det verken styrke eller lyst til å løse dem. Det er ikke for meg å la dette skje!

Vi vil ikke se hverandre i dag. I går, da vi tok farvel, begynte skyene å dekke himmelen og tåken steg opp. Jeg sa at i morgen ville være en dårlig dag; hun svarte ikke, hun ville ikke tale imot seg selv; for henne er denne dagen både lys og klar, og ikke en eneste sky vil dekke hennes lykke.

Hvis det regner, vil vi ikke se hverandre! hun sa: «Jeg kommer ikke.

Jeg trodde hun ikke engang merket dagens regn, men i mellomtiden kom hun ikke.

I går var vår tredje date, vår tredje hvite natt ...

Men hvor glede og lykke gjør en person vakker! hvordan hjertet koker av kjærlighet! Det ser ut til at du vil helle hele hjertet ditt inn i et annet hjerte, du vil at alt skal være gøy, ler alle. Og hvor smittende den gleden er! I går i hennes ord var det så mye lykke, så mye godhet mot meg i hjertet mitt ... Hvordan hun passet på meg, hvordan hun kjærtegnet meg, hvordan hun oppmuntret og levde mitt hjerte! Å, hvor mye koketteri av lykke! Og jeg ... jeg tok alt for pålydende; Jeg trodde hun...

Men herregud, hvordan kunne jeg tenke det? hvordan kunne jeg være så blind når alt allerede er tatt av en annen, alt er ikke mitt; når til slutt selv denne ømheten hennes, hennes omsorg, hennes kjærlighet ... ja, kjærlighet til meg, ikke var annet enn gleden ved et tidlig møte med en annen, et ønske om å påtvinge meg hans lykke også? .. Når han kom ikke, da vi ventet forgjeves, rynket hun pannen, hun ble engstelig og redd. Alle bevegelsene hennes, alle ordene hennes har allerede blitt ikke så lette, lekne og muntre. Og merkelig nok fordoblet hun oppmerksomheten mot meg, som om hun instinktivt ville øse ut over meg det hun selv ønsket seg, noe hun selv var redd for om det ikke hadde gått i oppfyllelse. Min Nastenka var så redd, så redd at hun endelig forsto at jeg elsker henne, og forbarmet seg over min stakkars kjærlighet. Derfor, når vi er ulykkelige, føler vi sterkere andres ulykkelighet; følelsen er ikke ødelagt, men konsentrert ...

Jeg kom til henne med et fullt hjerte og ventet knapt på en date. Jeg forutså ikke hva jeg ville føle nå, jeg forutså ikke at det ikke ville ende slik. Hun strålte av glede, hun forventet svar. Svaret var han selv. Han måtte komme, løpe til kallet hennes. Hun kom en time før meg. Først lo hun av alt, lo av hvert ord jeg sa. Jeg begynte å snakke og ble stille.

Vet du hvorfor jeg er så glad? - sa hun, - så glad for å se deg? så elsker deg i dag?

- Vi vil? spurte jeg, og hjertet mitt skalv.

"Jeg elsker deg fordi du ikke ble forelsket i meg. Tross alt ville noen andre, i ditt sted, begynne å plage, plage, bli opphisset, bli syk, og du er så søt!

Så klemte hun hånden min så hardt at jeg nesten skrek. Hun lo.

- Gud! for en venn du er! begynte hun på et øyeblikk veldig alvorlig. - Gud sendte deg til meg! Vel, hva ville skjedd med meg hvis du ikke var med meg nå? Så uselvisk du er! Hvor godt du elsker meg! Når jeg gifter meg, vil vi være veldig vennlige, mer enn som brødre. Jeg kommer til å elske deg nesten like mye som ham...

Jeg følte meg på en eller annen måte fryktelig trist i det øyeblikket; men noe som lignet latter rørte seg i sjelen min.

"Du er i et anfall," sa jeg. - du er en feiging; du tror han ikke kommer.

- Gud med deg! - svarte hun, - hvis jeg var mindre glad, tror jeg jeg ville gråt av din vantro, av dine bebreidelser. Men du ledet meg til en idé og spurte meg en lang tanke; men jeg skal tenke senere, og nå bekjenner jeg for deg at du snakker sant. Ja! på en eller annen måte er jeg ikke meg selv; Jeg er på en eller annen måte helt i forventning, og jeg føler at alt på en eller annen måte er for lett. Kom igjen, la oss gå om følelser! ..

I det øyeblikket hørtes skritt, og en forbipasserende dukket opp i mørket, som gikk mot oss. Vi skalv begge to; hun nesten skrek. Jeg senket hånden hennes og gjorde en gest som om jeg ville bevege meg bort. Men vi ble lurt: det var ikke ham.

- Hva er du redd for? Hvorfor kastet du hånden min? sa hun og rakte den til meg igjen. - Vel, hva er det? vi vil møte ham sammen. Jeg vil at han skal se hvor mye vi elsker hverandre.

Hvor mye vi elsker hverandre! Jeg ropte.

«Å Nastenka, Nastenka! - Jeg tenkte, - hvor mye du sa med dette ordet! Fra denne typen kjærlighet, Nastenka, på en bestemt time blir hjertet kaldt og sjelen blir tung. Din hånd er kald, min er varm som ild. Så blind du er, Nastenka!.. Å! hvor uutholdelig en lykkelig person er i et annet øyeblikk! Men jeg kunne ikke være sint på deg!"

Endelig fløt hjertet mitt over.

- Hør, Nastenka! Jeg ropte: «Vet du hva som skjedde med meg hele dagen?

- Vel, hva, hva er det? fortell meg snart! Hvorfor har du vært stille til nå?

- For det første, Nastenka, da jeg oppfylte alle oppdragene dine, ga brevet, var sammen med dine gode folk, så ... så kom jeg hjem og la meg.

- Bare det? avbrøt hun og lo.

«Ja, nesten bare», svarte jeg med tungt hjerte, for dumme tårer rant allerede i øynene mine. – Jeg våknet en time før daten vår, men det var som om jeg ikke hadde sovet. Jeg vet ikke hva som skjedde med meg. Jeg gikk for å fortelle deg alt dette, som om tiden hadde stoppet for meg, som om en følelse, en følelse skulle ha vært i meg for alltid fra nå av, som om ett minutt skulle ha vart en evighet og som om alt liv hadde stoppet for meg ... Da jeg våknet, virket det for meg at noen musikalsk motiv, lenge kjent, hørt et sted før, glemt og søtt, ble nå husket for meg. Det virket for meg som om han hadde spurt fra min sjel hele livet, og først nå ...

– Å, herregud, herregud! - Nastenka avbrøt, - hvordan er det hele? Jeg forstår ikke et ord.

- Å, Nastenka! Jeg ønsket på en eller annen måte å formidle dette merkelige inntrykket til deg ... - Jeg begynte med en klagende stemme, der det fortsatt var håp, selv om det var veldig fjernt.

- Kom igjen, stopp, kom igjen! hun snakket, og på et øyeblikk gjettet hun, juks!

Plutselig ble hun på en eller annen måte uvanlig pratsom, munter, leken. Hun tok meg i armen, lo, ville at jeg skulle le også, og hvert flaue ord av meg lød i henne med en slik ringing, en så lang latter ... Jeg begynte å bli sint, hun begynte plutselig å flørte.

«Hør,» begynte hun, «men jeg er litt irritert over at du ikke ble forelsket i meg. Demonter etter denne mannen! Men likevel, urokkelig herr, du kan ikke annet enn å berømme meg for at jeg er så enkel. Jeg forteller deg alt, jeg forteller deg alt, uansett hvilken dumhet som blinker gjennom hodet mitt.

- Lytte! Klokken er elleve, tror jeg? sa jeg mens den avmålte lyden av en klokke buldret fra et fjerntliggende bytårn. Hun stoppet plutselig, sluttet å le og begynte å telle.

"Ja, elleve," sa hun til slutt med en engstelig, nølende stemme.

Jeg angret umiddelbart på at jeg hadde skremt henne, tvunget henne til å telle timene og forbannet meg selv for et sinneanfall. Jeg følte meg trist på hennes vegne, og jeg visste ikke hvordan jeg skulle sone for synden min. Jeg begynte å trøste henne, se etter årsakene til hans fravær, kom med forskjellige argumenter, bevis. Ingen kunne bli lettere lurt enn hun var i det øyeblikket, og alle i det øyeblikket lytter på en eller annen måte gledelig til i det minste en slags trøst, og er glade, glade hvis det til og med er en skygge av rettferdiggjørelse.

«Dessuten er det latterlig,» begynte jeg, ble mer og mer begeistret og beundret den ekstraordinære klarheten i bevisene mine, «dessuten kunne han ikke komme; du lurte og lokket meg også, Nastenka, så jeg mistet oversikten over tiden ... Bare tenk: han kunne nesten ikke få et brev; anta at han ikke kan komme, anta at han vil svare, så brevet kommer ikke før i morgen. Jeg går etter ham i morgen før lyset og gir deg beskjed med en gang. Til slutt, anta tusen muligheter: vel, han var ikke hjemme da brevet kom, og han har kanskje ikke lest det ennå? Tross alt kan alt skje.

– Ja Ja! - svarte Nastenka, - jeg tenkte ikke engang; selvfølgelig kan alt skje», fortsatte hun med den mest imøtekommende stemme, men hvor det, som en irriterende dissonans, hørtes en annen fjern tanke. "Her er hva du gjør," fortsatte hun, "du drar i morgen, så tidlig som mulig, og hvis du får noe, gi meg beskjed med en gang." Vet du hvor jeg bor? Og hun begynte å gjenta adressen sin til meg.

Så ble hun plutselig så øm, så engstelig mot meg... Det virket som hun lyttet oppmerksomt til det jeg sa til henne; men da jeg snudde meg til henne med et spørsmål, var hun taus, forvirret og snudde hodet bort fra meg. Jeg så henne inn i øynene og det var sant: hun gråt.

– Vel, er det mulig, er det mulig? Å for et barn du er! Hvilken barnslighet!.. Kom igjen!

Hun prøvde å smile, å roe seg ned, men haken hennes skalv og brystet hev fortsatt.

«Jeg tenker på deg», sa hun til meg etter et øyeblikks stillhet, «du er så snill at jeg ville vært stein hvis jeg ikke følte det ... Vet du hva som gikk opp for meg nå? Jeg sammenlignet dere begge. Hvorfor er han ikke deg? Hvorfor er han ikke som deg? Han er verre enn deg, selv om jeg elsker ham mer enn deg.

Jeg svarte ikke på noe. Det virket som hun ventet på at jeg skulle si noe.

"Selvfølgelig, kanskje jeg ikke helt forstår ham ennå, jeg kjenner ham ikke helt. Du vet, jeg syntes alltid å være redd ham; han var alltid så alvorlig, som om han var stolt. Selvfølgelig vet jeg at han bare ser slik ut at det er mer ømhet i hans hjerte enn i mitt ... Jeg husker hvordan han så på meg da, som du husker, jeg kom til ham med en bylt; men likevel respekterer jeg ham for mye, men det er som om vi var ujevne?

«Nei, Nastenka, nei,» svarte jeg, «det betyr at du elsker ham mer enn noe annet i verden, og elsker deg selv mye mer enn deg selv.

"Ja, la oss anta at det er slik," svarte den naive Nastenka, "men vet du hva som kom inn i hodet mitt nå? Først nå vil jeg ikke snakke om ham, men generelt; Jeg har tenkt på alt dette lenge. Hør, hvorfor er vi ikke alle som brødre og brødre? Hvorfor synes den beste personen alltid å skjule noe for den andre og tie for ham? Hvorfor akkurat nå, for ikke å si det som er i ditt hjerte, hvis du vet at du ikke vil si ditt ord til vinden? Ellers ser alle ut som om han er mer alvorlig enn han egentlig er, som om alle er redde for å fornærme følelsene sine hvis de viser dem veldig snart ...

- Å, Nastenka! du snakker sannheten; Hvorfor, dette kommer av mange årsaker,” avbrøt jeg, mens jeg selv mer enn noen gang i det øyeblikket flau følelsene mine.

- Nei nei! svarte hun med dyp følelse. – Her er du for eksempel ikke som de andre! Jeg vet virkelig ikke hvordan jeg skal fortelle deg hva jeg føler; men det virker for meg som om du for eksempel ... hvis bare nå ... det virker for meg som om du ofrer noe for meg, " la hun engstelig til og kikket kort på meg. – Du vil tilgi meg hvis jeg sier det til deg: Jeg er en enkel jente; Jeg har ikke sett mye i verden ennå, og egentlig vet jeg ikke hvordan jeg skal snakke noen ganger," la hun til med en stemme skjelvende av en hemmelig følelse, og i mellomtiden prøvde å smile," men jeg ville bare fortelle deg at Jeg er takknemlig for at jeg også føler alt... Å, Gud gi deg lykke for dette! Det du fortalte meg da om drømmeren din er helt usant, det vil si, jeg vil si, det angår deg ikke i det hele tatt. Du er i ferd med å komme deg, du er virkelig en helt annen person enn slik du beskrev deg selv. Hvis du noen gang blir forelsket, så velsigne Gud deg med henne! Og jeg ønsker ikke noe for henne, for hun vil være fornøyd med deg. Jeg vet, jeg er en kvinne selv, og du må tro meg hvis jeg forteller deg det ...

Hun stoppet og hilste hånden min bestemt. Jeg kunne heller ikke snakke for begeistring. Det gikk flere minutter.

– Ja, det er klart at han ikke kommer i dag! sa hun til slutt og løftet hodet. - sent!..

"Han kommer i morgen," sa jeg med den mest overbevisende og faste stemmen.

"Ja," la hun til, muntret opp, "jeg ser selv nå at han ikke kommer før i morgen." Vel, adjø! til i morgen! Hvis det regner, kommer jeg kanskje ikke. Men i overmorgen kommer jeg, jeg kommer sannelig, uansett hva som skjer med meg; vær her for all del; Jeg vil se deg, jeg skal fortelle deg alt.

Og så, da vi tok farvel, ga hun meg hånden og sa, mens hun så tydelig på meg:

"Vi er sammen for alltid nå, er vi ikke?"

OM! Nastenka, Nastenka! Hvis du visste hvor alene jeg er nå!

Da klokken ble ni klarte jeg ikke sitte på rommet, kledde på meg og gikk ut, til tross for regntiden. Jeg var der og satt på benken vår. Jeg var i ferd med å gå inn i smugen deres, men jeg skammet meg, og jeg kom tilbake uten å se på vinduene deres, uten å ha nådd to trinn til huset deres. Jeg kom hjem i en slik angst, som jeg aldri har vært i. For en rå, kjedelig tid! Hvis været hadde vært fint, ville jeg ha gått der hele natten ...

Men vi sees i morgen, vi sees i morgen! I morgen skal hun fortelle meg alt.

Det kom imidlertid ikke noe brev i dag. Men uansett, slik burde det vært. De er allerede sammen...

natt fire

Gud, hvordan endte det hele! Hvordan endte det hele!

Jeg kom klokken ni. Hun var der allerede. Jeg la merke til henne på avstand; hun sto, som den gang, for første gang, støttet på rekkverket på vollen, og hørte ikke hvordan jeg nærmet meg henne.

- Nastenka! Jeg ropte til henne og undertrykte begeistringen min med stor kraft.

Hun snudde seg raskt mot meg.

- Vi vil! sa hun, "vel! Skynd deg!

Jeg så på henne forvirret.

– Vel, hvor er brevet? Har du tatt med et brev? gjentok hun og tok tak i rekkverket med hånden.

"Nei, jeg har ikke et brev," sa jeg til slutt, "har han ikke vært det allerede?

Hun ble fryktelig blek og så lenge urørlig på meg. Jeg knuste hennes siste håp.

- Vel, Gud velsigne ham! hun sa til slutt med knust stemme: «Gud velsigne ham hvis han forlater meg slik.

Hun senket øynene, så ville hun se på meg, men klarte ikke. I noen minutter til overvant hun begeistringen, men snudde seg plutselig vekk, lente albuene mot balustraden på vollen og brast i gråt.

– Komplett, komplett! Jeg begynte å snakke, men jeg hadde ikke krefter til å fortsette å se på henne, og hva skulle jeg si?

«Ikke trøst meg,» sa hun gråtende, «ikke snakk om ham, ikke si at han kommer, at han ikke forlot meg så grusomt, så umenneskelig, som han gjorde. For hva, for hva? Var det virkelig noe i brevet mitt, i det uheldige brevet?...

«Å, så umenneskelig grusomt! begynte hun igjen. – Og ikke en strek, ikke en strek! Om han bare ville svare at han ikke trenger meg, at han avviser meg; og da ikke en eneste linje på hele tre dager! Hvor lett det er for ham å fornærme, å fornærme den stakkars, forsvarsløse jenta, som har skylden for å elske ham! Å, så mye jeg tålte disse tre dagene! Min Gud, min Gud! Når jeg husker at jeg kom til ham for første gang selv, at jeg ydmyket meg selv foran ham, gråt, at jeg ba om i det minste en dråpe kjærlighet fra ham ... Og etter det! .. Hør, - hun snakket, snudde seg mot meg, og hennes svarte øyne blinket - ja det er det ikke! Det kan ikke være slik; det er unaturlig! Enten du eller jeg ble lurt; kanskje han ikke fikk brevet? Kanskje han fortsatt ikke vet? Hvordan er det mulig, døm selv, fortell meg, for guds skyld, forklar meg – jeg kan ikke forstå dette – hvordan du kan opptre så barbarisk og frekt, som han gjorde mot meg! Ikke et eneste ord! Men de er mer medfølende overfor den siste personen i verden. Kanskje han hørte noe, kanskje noen fortalte ham om meg? ropte hun og snudde seg mot meg med et spørsmål. - Hvordan tror du?

- Hør, Nastenka, jeg skal gå til ham i morgen på dine vegne.

Jeg vil spørre ham om alt, fortelle ham alt.

– Du skal skrive et brev. Ikke si nei, Nastenka, ikke si nei! Jeg skal få ham til å respektere det du har gjort, han vil vite det, og hvis...

«Nei, min venn, nei,» avbrøt hun, «nok! Ikke et ord mer, ikke et eneste ord fra meg, ikke en replikk - det er nok! Jeg kjenner ham ikke, jeg elsker ham ikke lenger, jeg vil... for... jeg vil...

Hun var ikke enig.

– Ro deg ned, ro ned! Sitt her, Nastenka, - sa jeg og satte henne på benken.

– Ja, jeg er rolig. Fylde! Dette er sant! Dette er tårer, dette vil tørke opp! Hva tror du, at jeg vil ødelegge meg selv, at jeg skal drukne meg selv? ..

Mitt hjerte var fullt; Jeg ville snakke, men jeg kunne ikke.

- Lytte! fortsatte hun og tok hånden min, "fortell meg: ville du ikke gjort det? ville du ikke forlate den som selv ville komme til deg, ville du ikke kaste i øynene hennes en skamløs hån mot hennes svake, dumme hjerte? Ville du reddet henne? Du kan forestille deg at hun var alene, at hun ikke visste hvordan hun skulle passe på seg selv, at hun ikke visste hvordan hun skulle beskytte seg mot å elske deg, at hun ikke hadde skylden, at hun til slutt ikke hadde skylden ... hun gjorde ingenting! .. Herregud, herregud...

- Nastenka! Jeg ropte til slutt, uten å kunne overvinne begeistringen. - Nastenka! du torturerer meg! Du såret hjertet mitt, du dreper meg, Nastenka! Jeg kan ikke være stille! Jeg må endelig snakke, uttrykke det som koker i hjertet mitt her ...

Da jeg sa dette, reiste jeg meg fra benken. Hun tok hånden min og så overrasket på meg.

- Hva feiler det deg? hun snakket til slutt.

- Lytte! sa jeg bestemt. - Hør på meg, Nastenka! Hva skal jeg si nå, alt er tull, alt er urealiserbart, alt er dumt! Jeg vet at dette aldri kan skje, men jeg kan ikke være stille. I navnet til det du lider nå, ber jeg deg på forhånd, tilgi meg! ..

- Vel, hva, hva? sa hun, sluttet å gråte og så intenst på meg, mens en merkelig nysgjerrighet lyste i hennes forbausede øyne, "hva er det med deg?"

– Dette er urealiserbart, men jeg elsker deg, Nastenka! det er hva! Vel, nå er alt sagt! sa jeg med en vink med hånden. «Nå vil du se om du kan snakke til meg slik du nettopp snakket, hvis du endelig kan høre på hva jeg skal fortelle deg ...

- Vel, vel, hva? - Nastenka avbrøt, - hva med dette? Vel, jeg har visst lenge at du elsker meg, men det virket bare for meg som om du elsker meg så, rett og slett, på en eller annen måte ... Herregud, herregud!

– Først var det enkelt, Nastenka, men nå, nå ... jeg er akkurat den samme som deg, da du kom til ham da med bylten din. Verre enn som deg, Nastenka, for da elsket han ingen, men det gjør du.

- Hva forteller du meg! Til slutt forstår jeg deg ikke i det hele tatt. Men hør, hvorfor er dette, det vil si ikke hvorfor, men hvorfor er du slik, og så plutselig ... Gud! Jeg snakker tull! Men du...

Og Nastenka var helt forvirret. Det rødmet i kinnene hennes; hun senket øynene.

– Hva skal jeg gjøre, Nastenka, hva skal jeg gjøre! Jeg har skylden, jeg brukte det til ondskap... Men nei, nei, det er ikke min feil, Nastenka; Jeg hører det, jeg føler det, fordi hjertet mitt forteller meg at jeg har rett, for jeg kan ikke fornærme deg på noen måte, fornærme deg på noen måte! Jeg var din venn; vel, her er jeg nå en venn; Jeg endret ingenting. Nå renner tårene mine, Nastenka. La dem flyte, la dem flyte - de forstyrrer ikke noen. De vil tørke opp, Nastenka...

- Ja, sett deg ned, sett deg ned, - sa hun og satte meg på benken, - herregud!

- Nei! Nastenka, jeg vil ikke sette meg ned; Jeg kan ikke lenger være her, du kan ikke lenger se meg; Jeg sier alt og går. Jeg vil bare si at du aldri ville vite at jeg elsker deg. Jeg ville holde på hemmeligheten min. Jeg ville ikke plage deg nå, i dette øyeblikk, med min egoisme. Nei! men jeg orket det ikke nå; du selv begynte å snakke om det, du har skylden, du har skylden for alt, men jeg har ikke skylden. Du kan ikke drive meg vekk fra deg...

«Nei, nei, nei, jeg driver deg ikke bort, nei! – sa Nastenka og gjemte, så godt hun kunne, sin forlegenhet, stakkar.

- Du jager meg ikke? Nei! og jeg ville selv flykte fra deg. Jeg går, bare jeg vil si alt først, for når du snakket her, kunne jeg ikke sitte stille når du gråt her, da du ble plaget fordi, vel, fordi (jeg kaller det Nastenka), fordi du er avvist, fordi kjærligheten din ble skjøvet bort, følte jeg, jeg hørte at i mitt hjerte er det så mye kjærlighet til deg, Nastenka, så mye kjærlighet! .. Og jeg ble så bitter at jeg ikke kan hjelpe deg med denne kjærligheten ... at hjertet mitt brast, og jeg, jeg - kunne ikke være stille, jeg måtte snakke, Nastenka, jeg måtte snakke! ..

– Ja Ja! snakk til meg, snakk sånn til meg! - sa Nastenka med en uforklarlig bevegelse. "Kanskje det er rart for deg at jeg snakker slik til deg, men ... snakk!" Jeg vil fortelle deg senere! Jeg skal fortelle deg alt!

– Du synes synd på meg, Nastenka; du synes bare synd på meg, min venn! Det som er borte er borte! det som er sagt, du kan ikke snu det tilbake! Er det ikke? Vel, nå vet du alt. Vel, her er utgangspunktet. OK da! nå er alt bra; bare hør. Da du satt og gråt, tenkte jeg for meg selv (å, la meg fortelle deg hva jeg tenkte!), jeg tenkte at (vel, selvfølgelig kan dette ikke være det, Nastenka), jeg tenkte at du ... jeg tenkte at du liksom … vel, på en helt fremmed måte, elsker ham ikke lenger. Da - jeg tenkte allerede på dette i går og den tredje dagen, Nastenka - da ville jeg ha gjort det, jeg ville sikkert ha gjort det for at du skulle elske meg: tross alt sa du, du sa selv, Nastenka, at du nesten ble fullstendig forelsket. Vel, hva er det neste? Vel, det var nesten alt jeg ville si; Alt som gjenstår er å si hva som ville skje da hvis du ble forelsket i meg, bare dette, ingenting mer! Hør, min venn, - fordi du fortsatt er min venn - jeg er selvfølgelig en enkel, fattig person, så ubetydelig, men det er ikke poenget (jeg snakker på en måte om feil ting, det er av forlegenhet, Nastenka ) , men bare jeg ville elske deg så, elsket deg så mye at hvis du også elsket ham og fortsatte å elske den jeg ikke kjenner, ville du fortsatt ikke lagt merke til at min kjærlighet på en eller annen måte er tung for deg. Du ville bare høre, du ville bare føle hvert minutt at et takknemlig, takknemlig hjerte banker nær deg, et varmt hjerte som er for deg ... Å, Nastenka, Nastenka! hva har du gjort med meg!

"Ikke gråt, jeg vil ikke at du skal gråte," sa Nastenka og reiste seg raskt fra benken, "kom, reis deg, bli med meg, ikke gråt, ikke gråt," sa hun. tørker tårene mine med lommetørkleet hennes, «vel la oss gå nå; kanskje jeg skal fortelle deg noe... Ja, siden han har forlatt meg nå, siden han har glemt meg, selv om jeg fortsatt elsker ham (jeg vil ikke lure deg)... men, hør, svar meg. Hvis jeg for eksempel ble forelsket i deg, det vil si hvis jeg bare ... Å, min venn, min venn! hvordan jeg vil tenke, hvordan jeg vil tro at jeg fornærmet deg da at jeg lo av kjærligheten din da jeg roste deg for at du ikke ble forelsket!.. Herregud! hvordan kunne jeg ikke forutse dette, hvordan kunne jeg ikke forutse det, hvor dum jeg var, men... vel, vel, jeg bestemte meg, jeg skal fortelle deg alt...

- Hør, Nastenka, vet du hva? Jeg forlater deg, det er det! Jeg bare torturerer deg. Nå har du samvittighetskvaler fordi du hånet, men jeg vil ikke, ja, jeg vil ikke ha deg, bortsett fra sorgen din ... Jeg har selvfølgelig skylden, Nastenka, men farvel!

– Vent, hør på meg: kan du vente?

– Hva kan du forvente, hvordan?

- Jeg elsker ham; men det vil gå over, det må gå over, det kan ikke annet enn å gå; det går allerede over, jeg hører ... Hvem vet, kanskje det slutter i dag, fordi jeg hater ham, fordi han lo av meg, mens du gråt her med meg, fordi du ikke ville avvise meg som han gjorde, fordi du elsk meg, men han elsket meg ikke, for endelig elsker jeg deg selv... ja, jeg elsker deg! elsk hvordan du elsker meg; Men jeg har selv fortalt deg dette før, du har selv hørt det - fordi jeg elsker deg, fordi du er bedre enn ham, fordi du er mer edel enn ham, fordi, fordi han ...

Begeistringen til stakkaren var så sterk at hun ikke fullførte, la hodet på skulderen min, så på brystet mitt og gråt bittert. Jeg trøstet, overtalte henne, men hun kunne ikke stoppe; hun fortsatte å trykke hånden min og si mellom hulkene: «Vent, vent; Jeg slutter nå! Jeg vil fortelle deg ... ikke tro at disse tårene er slik, av svakhet, vent til det går over ... "Til slutt stoppet hun, tørket tårene hennes, og vi fortsatte igjen. Jeg holdt på å snakke, men lenge ba hun meg om å vente. Vi ble stille ... Til slutt samlet hun motet og begynte å snakke ...

«Det var det», begynte hun med en svak og skjelvende stemme, men hvor det plutselig ringte noe som stakk seg rett inn i hjertet mitt og verket søtt i det, «ikke tenk at jeg er så ustadig og vindfull, ikke tenk at jeg jeg så lett og fort kan glemme og forandre ... Jeg elsket ham i et helt år og jeg sverger til Gud at jeg aldri, aldri engang trodde var utro mot ham. Han foraktet det; han lo av meg — Gud velsigne ham! Men han såret meg og såret hjertet mitt. Jeg – jeg elsker ham ikke, fordi jeg bare kan elske det som er sjenerøst, som forstår meg, som er edelt; fordi jeg selv er det, og han er meg ikke verdig - vel, Gud velsigne ham! Han gjorde det bedre enn da jeg senere lurte forventningene mine og fant ut hvem han var ... Vel, det er over! Men hvem vet, min gode venn,” fortsatte hun og håndhilste på meg, “hvem vet, kanskje var all min kjærlighet en vrangforestilling av følelser, fantasi, kanskje det begynte med skøyerstreker, bagateller, fordi jeg var under oppsyn av bestemødre? Kanskje jeg burde elske en annen, og ikke ham, ikke en slik person, en annen som ville forbarme seg over meg og, og ... Vel, la oss la det, la oss la det, - avbrøt Nastenka, kvalt av begeistring, - jeg ville bare å fortelle deg ... jeg Jeg ville si at hvis, til tross for at jeg elsker ham (nei, jeg elsket ham), hvis du til tross for det fortsatt sier ... hvis du føler at kjærligheten din er så stor at det kan endelig tvinge ut det første fra mitt hjerte ... hvis du vil forbarme deg over meg, hvis du ikke vil la meg være alene i min skjebne, uten trøst, uten håp, hvis du alltid vil elske meg, som du elsker meg nå, så sverger jeg den takknemligheten ... at min kjærlighet endelig vil være verdig din kjærlighet ... Vil du ta hånden min nå?

"Nastenka," ropte jeg og kvalt av hulk. - Nastenka! .. Å Nastenka! ..

– Vel, det er nok, det er nok! Vel, det er nok nå! begynte hun, så vidt overmannet seg selv, «vel, nå er alt sagt; er det ikke? Så? Vel, du er glad, og jeg er glad; ikke et ord mer om det; Vente; spar meg ... Snakk om noe annet, for guds skyld! ..

– Ja, Nastenka, ja! nok om det, nå er jeg glad, jeg ... Vel, Nastenka, vel, la oss snakke om noe annet, raskt, raskt snakk; Ja! Jeg er klar…

Og vi visste ikke hva vi skulle si, vi lo, vi gråt, vi snakket tusenvis av ord uten sammenheng eller tanke; vi gikk langs fortauet, så snudde vi plutselig tilbake og begynte å krysse gaten; så stoppet de og gikk over til vollen igjen; vi var som barn...

"Nå bor jeg alene, Nastenka," begynte jeg å snakke, "og i morgen ... Vel, selvfølgelig, du vet, Nastenka, jeg er fattig, jeg har bare tusen to hundre, men det er ingenting ...

– Selvfølgelig ikke, men min bestemor har pensjon; så hun vil ikke plage oss. Vi må ta bestemor.

- Selvfølgelig må du ta med bestemoren din ... Bare Matryona ...

– Å ja, og vi har Fekla også!

- Matryona er snill, det er bare en ulempe: hun har ingen fantasi, Nastenka, absolutt ingen fantasi; men det er ingenting!

- Spiller ingen rolle; de kan begge være sammen; bare flytte inn hos oss i morgen.

- Som dette? til deg! Ok, jeg er klar...

Ja, du kan leie hos oss. Vi har, der oppe, en mesanin; det er tomt; det var en leieboer, en gammel kvinne, en adelig kvinne, hun flyttet ut, og min bestemor, jeg vet, vil slippe den unge mannen inn; Jeg sier: "Hvorfor den unge mannen?" Og hun sier: "Ja, jeg er allerede gammel, men bare ikke tenk, Nastenka, at jeg vil gifte deg med ham." Jeg trodde det var for...

- Å, Nastenka! ..

Og vi lo begge to.

– Vel, fullstendighet, fullstendighet. Og hvor bor du? Jeg glemte.

- Der ved broen, i huset til Barannikov.

– Er dette et stort hus?

Ja, et så stort hus.

- Ah, jeg vet. godt hus; bare du, du vet, forlat ham og flytte inn hos oss så snart som mulig ...

- I morgen, Nastenka, i morgen; Jeg skylder litt for leiligheten der, men det er ingenting ... jeg får snart lønn ...

«Du vet, kanskje jeg skal gi leksjoner; Jeg vil lære og gi leksjoner ...

– Vel, det er flott ... og jeg får snart en pris, Nastenka.

- Så i morgen blir du min leietaker ...

– Ja, og vi skal til Barberen i Sevilla, for nå gir de den snart igjen.

"Ja, la oss gå," sa Nastenka og lo, "nei, vi bør ikke høre på The Barber, men noe annet ...

– Vel, ok, noe annet; Selvfølgelig vil det bli bedre, ellers trodde jeg ikke ...

Når vi sa dette, gikk vi begge som i en dis, en tåke, som om vi selv ikke visste hva som skjedde med oss. Nå stoppet de og snakket lenge på ett sted, så begynte de igjen å gå og gikk inn Gud vet hvor, og igjen latter, igjen tårer ... Nå vil Nastenka plutselig hjem, jeg tør ikke holde henne tilbake og jeg vil følge henne til huset; vi legger ut på ferden og plutselig, et kvarter senere, befinner vi oss på vollen ved benken vår. Nå skal hun sukke, og igjen vil en tåre renne inn i øynene hennes; Jeg vil være sjenert, jeg blir kald ... Men hun håndhilser umiddelbart på meg og drar meg for å gå, prate, snakke igjen ...

– Det er på tide nå, det er på tide for meg å reise hjem; Jeg tror det er for sent," sa Nastenka til slutt, "vi er fulle av å være så barnslige!

- Ja, Nastenka, bare jeg vil ikke sove nå; Jeg vil ikke gå hjem.

«Jeg ser ikke ut til å kunne sove heller; bare du leder meg...

- Absolutt!

«Men nå kommer vi helt sikkert til leiligheten.

"Definitivt, definitivt ...

- Ærlig talt? .. fordi du virkelig trenger å komme hjem en dag!

"Ærlig talt," svarte jeg og ler ...

- Vel, la oss gå!

- La oss gå.

– Se på himmelen, Nastenka, se! I morgen blir en fantastisk dag; for en blå himmel, for en måne! Se: nå dekker denne gule skyen den, se, se!.. Nei, den har gått forbi. Se, se!

Men Nastenka så ikke på skyen, hun ble stående i stillhet som rotet til stedet; etter et øyeblikk begynte hun, på en eller annen måte engstelig, å presse seg inntil meg. Hånden hennes skalv i min; Jeg så på henne... Hun lente seg enda mer på meg.

I det øyeblikket gikk en ung mann forbi oss. Han stoppet plutselig, så intenst på oss, og tok så igjen noen skritt. Hjertet mitt flagret...

- Det er han! – svarte hun hviskende, enda nærmere, klamret seg enda mer skjelvende til meg ... jeg klarte nesten ikke å stå på beina.

- Nastenka! Nastenka! det er deg! - en stemme hørtes bak oss, og i samme øyeblikk tok den unge mannen noen skritt mot oss ...

Gud, for et skrik! som hun grøsset! hvordan hun rømte fra hendene mine og flagret mot ham!.. Jeg sto og så på dem som en død mann. Men hun hadde knapt gitt ham hånden, hadde knapt kastet seg i armene hans, da hun plutselig snudde seg tilbake til meg, fant seg ved siden av meg, som vinden, som lynet, og før jeg rakk å komme til fornuft, grep hun halsen min med begge hender og kysset meg hardt, lidenskapelig. . Så, uten å si et ord til meg, skyndte hun seg tilbake til ham, tok hendene hans og dro ham med seg.

Jeg sto lenge og passet på dem ... Til slutt forsvant begge fra øynene mine.

Morgen

Nettene mine tok slutt om morgenen. Dagen var dårlig. Det regnet og dunket matt på vinduene mine; det var mørkt i rommet, overskyet ute. Hodet mitt verket og snurret; feber snek seg over lemmene mine.

«Postmannen brakte et brev til deg, far, med byposten,» sa Matryona over meg.

- Brev! fra hvem? ropte jeg og hoppet opp fra stolen min.

- Men jeg vet ikke, far, se, kanskje det er skrevet der fra hvem.

Jeg brøt forseglingen. Det er fra henne!

«Å, tilgi meg, tilgi meg! - Nastenka skrev til meg, - på mine knær ber jeg deg, tilgi meg! Jeg lurte deg og meg selv. Det var en drøm, et fantom... Jeg lengtet etter deg i dag; tilgi meg, tilgi meg!

Ikke klandre meg, for jeg har ikke forandret meg i noe før deg; Jeg sa at jeg ville elske deg, og jeg elsker deg nå, mer enn jeg elsker deg. Herregud! hvis jeg kunne elske dere begge samtidig! Åh, hvis du var ham!

"Å, hvis det var deg!" - fløy gjennom hodet mitt. Jeg husket dine egne ord, Nastenka!

«Gud ser hva jeg ville gjøre for deg nå! Jeg vet det er vanskelig og trist for deg. Jeg fornærmet deg, men du vet - hvis du elsker, hvor lenge husker du lovbruddet. Elsker du meg!

Takk skal du ha Ja! takk for denne kjærligheten. For i mitt minne var hun innprentet som en søt drøm, som du husker lenge etter å ha våknet; fordi jeg alltid vil huske øyeblikket da du så broderlig åpnet ditt hjerte for meg og så sjenerøst tok imot mitt som en gave, drepte, for å beskytte det, verne om det, helbrede det ... Hvis du tilgir meg, så minnet om du vil bli opphøyet i meg for alltid en takknemlig følelse for deg, som aldri vil bli slettet fra min sjel ... Jeg vil beholde dette minnet, jeg vil være trofast mot henne, jeg vil ikke forråde henne, jeg vil ikke forråde hjertet mitt: det er for konstant. Bare i går vendte den så raskt tilbake til den som den tilhørte for alltid.

Vi møtes, du vil komme til oss, du vil ikke forlate oss, du vil for alltid være en venn, min bror... Og når du ser meg, vil du gi meg en hånd... ikke sant? du gir det til meg, du har tilgitt meg, ikke sant? Elsker du meg fortsatt?

Å, elsk meg, ikke forlat meg, fordi jeg elsker deg så mye i dette øyeblikket, fordi jeg er din kjærlighet verdig, fordi jeg fortjener det ... min kjære venn! Jeg gifter meg med ham neste uke. Han kom tilbake forelsket, han glemte meg aldri ... Du vil ikke bli sint fordi jeg skrev om ham. Men jeg vil komme til deg med ham; du elsker ham, gjør du ikke?

Tilgi oss, husk og elsk din

Nastenka.

Jeg har lest dette brevet lenge; tårene tryglet fra øynene mine. Til slutt falt det ut av hendene mine og jeg dekket ansiktet mitt.

- Kasatik! og en spekkhogger! Matryona begynte.

- Hva, kjerring?

– Og jeg tok av alle spindelvevene fra taket; nå i det minste gifte deg, invitere gjester, så samtidig ...

Jeg så på Matrena... Hun var fortsatt en munter, ung gammel kvinne, men jeg vet ikke hvorfor, plutselig presenterte hun seg for meg med et utdødd blikk, med rynker i ansiktet, bøyd, avfeldig... Jeg vet ikke Jeg vet ikke hvorfor, det virket plutselig for meg at rommet mitt hadde blitt gammelt på samme måte, som den gamle kvinnen. Vegger og gulv var flekkete, alt var matt; spindelvev ble skilt enda mer. Jeg vet ikke hvorfor, da jeg så ut av vinduet, virket det for meg som om huset overfor også var nedslitt og nedtonet i sin tur, at gipsen på søylene flasset og smuldret, at gesimsene var svertet, sprukket og veggene med mørkegul, lyse farger ble sprø...

Eller en solstråle, som plutselig tittet frem bak en sky, gjemte seg igjen under en regnsky, og alt ble igjen dempet i øynene mine; eller kanskje lyste hele utsikten til min fremtid for meg så uvelkommen og trist, og jeg så meg selv som jeg er nå, nøyaktig femten år senere, blitt eldre, i samme rom, like alene, med den samme Matryona, som ikke er i det hele tatt har ikke mildnet på alle disse årene.

Men slik at jeg husker krenkelsen min, Nastenka! Slik at jeg tar igjen med en mørk sky på din klare, rolige lykke, så jeg, bittert bebreidende, fanger melankoli i ditt hjerte, stikker det med hemmelig anger og får det til å slå trist i et øyeblikk av lykke, så jeg krummer kl. minst en av disse delikate blomstene som du vev inn i de svarte krøllene hennes da hun gikk med ham til alteret ... Å, aldri, aldri! Måtte himmelen din være klar, må ditt søte smil være lyst og rolig, må du bli velsignet for et øyeblikk av lykke og lykke som du ga til et annet, ensomt, takknemlig hjerte!

Min Gud! Et helt minutt med lykke! Er ikke det nok selv for hele menneskelivet?

"Hvite netter": et sammendrag av Dostojevskijs historie

Helten fra White Nights, som historien blir fortalt på vegne av, er en ung mann, en liten tjenestemann, hvis årslønn på bare tusen to hundre rubler ikke er nok til å tillate seg selv å gifte seg. En så dårlig tjenestemann, som verken har eiendom eller forbindelser i St. Petersburg, er en typisk intellektuell for Dostojevskij. Dostojevskij selv i noen tid ledet livet til en smålig ansatt - da han jobbet som tegner i St. Petersburgs ingeniørteam. I løpet av livet skrev Fedor Mikhailovich rundt tretti kunstverk, i en tredjedel av dem er hovedpersonen en offisiell - sannsynligvis fordi det var den typen som forfatteren kjenner best.

Dostojevskijs "fattige embetsmenn" er mennesker med lav status, deres arbeid er uinteressant og kjedelig. Ingen av dem elsker henne, de venter på slutten av arbeidsdagen, som skolebarn. Samtidig er disse stakkars embetsmennene - som Dostojevskij selv og vennene hans - ikke uten en poetisk følelse i sjelen, de er i grepet av vakre og urealiserbare drømmer, og de trenger forståelsesfulle venner som de kan utøse sjelen til. . Fra og med den småoffisielle Makar Devushkin, helten i Dostojevskijs første verk Poor People, som drømmer om å bli poet, endres ikke dette paradigmet. Helten i "White Nights" er også en "drømmer", han hater tjenesten - han sover og ser hvordan han kan rømme fra den. Etter gudstjenesten vandrer han til langt ut på natten helt alene og uten noen tilsynelatende hensikt om sommeren i St. Petersburg, som det er hvite netter over - han drømmer om å finne en venn som vil lytte til hans kjære tanker. Samtidig våkner husene til liv, fra de han er på vennskapelig fot med, hører helten: «Hei; hvordan er helsen din? og gudskjelov, jeg er frisk, og en andre etasje vil bli lagt til meg i mai måned ”; "Hvordan er helsen din? og jeg vil bli reparert i morgen, "osv. Dette er "samtalene" som en ung mann fører i dybden av sin sjel.

I denne typen ensom drømmer som vandret rundt i byen, kjente de daværende leserne - unge russiske intellektuelle - seg igjen, og han vekket deres sympati.

Og så en kveld møter denne unge mannen, sulten på en samtale med en "venn", plutselig Nastenka ved bredden av kanalen - en sytten år gammel jente, ren og vakker, som også trenger en "venn".

På samme sted og i samme kveldstid møtes de neste dag, og neste. Den unge drømmeren, som aldri før har møtt en person som ville lytte til ham, med entusiasme og utrettelig snakker om sine drømmer, tanker og følelser. Nastenka, som om han går i oppløsning i denne monologen, etter å ha glemt alt i verden, lytter sympatisk til hans tilståelser.

Til slutt begynner hun selv å snakke om seg selv. Hun bor hos sin blinde bestemor. For en tid siden leide en ung leietaker et rom i huset deres, som lovet å gifte seg med henne. Men av en eller annen grunn måtte han reise til Moskva i et år. Han lovet å kontakte henne så snart han kom tilbake. Og nå har det gått et år, hun vet sikkert at han er i St. Petersburg, men han dukker ikke opp i huset hennes og lar henne ikke engang få vite om seg selv.

En drømmer, selv om han er lidenskapelig forelsket i Nastenka, som sin eldre bror yngre søster, godtar å levere Nastenkas brev til kjæresten. Det er imidlertid fortsatt ingen respons fra ham. Og så på den fjerde kvelden tilbyr Nastenka, som om han bryter med ham, drømmeren å bosette seg i huset deres som en ny leietaker. Drømmerens lykke kjenner ingen grenser. Men akkurat i det øyeblikket går denne veldig unge mannen ved siden av dem som en svart skygge. Og så skynder Nastenka umiddelbart inn i armene hans.
Helt på slutten av historien mottar drømmeren, som er på rommet sitt og er i det dystreste humøret, en melding fra Nastenka, der hun kaller drømmeren sin venn og bror. Drømmeren lover å be for hennes lykke og husker de lykkelige øyeblikkene tilbrakt ved hennes side. "Min Gud! Et helt minutt med lykke! Er ikke det nok selv for hele livet til et menneske?» utbryter han.

"Hvite netter": analyse av Dostojevskijs historie

«White Nights» er en historie full av høye tekster, som jeg vil kalle den urbane versjonen av «Kvelder på en gård nær Dikanka». Dette er også en tur rundt St. Petersburg, dette er også en "kjærlighetserklæring", karakteristisk for den unge Dostojevskij.

I «Hvite netter» er det ingen smak av hverdagen; selv om dette kjærlighetshistorie, det er ingen tvil og sjalusi. Det er som en guide til hvor varm og ren kjærlighet og uselvisk vennskap skal være. Hvis du ser på de skitne kjærlighetsfølelsene beskrevet i Brødrene Karamazov, vil du stille deg selv spørsmålet: tilhører forfatterskapet til disse to verkene én person?

Kjærligheten som presenteres i Hvite netter er den samme ideelle kjærligheten som unge Dostojevskij og hans samtidige, fattige utdannede ungdommer, drømte om. Av hensyn til kvinnen du elsker, er du klar til å være en ærendutt, du er klar til å ofre deg selv og be langveisfra for hennes lykke - en slik kjærlighet, som om den var avskrevet fra romaner for jenter, dukket opp som kjærlighetsidealet . Den sovjetiske litteraturkritikeren Komarovich, som svarer på spørsmålet hvorfor Dostojevskij bøyde seg for et så sukkersøtt ideal, analyserer den tidens ideologiske bakgrunn.

På 40-tallet av XIX århundre. Russisk intellektuell ungdom, inkludert Dostojevskij selv, ble fascinert av de franske utopierne, hvis kjernetro var å bli utmerkede givere, klare til å gi opp seg selv for kjærligheten til andre mennesker; de trodde at selvoppofrelse var den høyeste manifestasjonen av kjærlighet. Disse ideene sank dypt inn i Dostojevskijs sjel, og de bestemte hvilken type kjærlighet som var karakteristisk for ham, som han forble trofast til fra ungdom til slutten av livet (se: V. L. Komarovich, Dostojevskijs ungdom).

Etter det sibirske eksilet skrev Fjodor Mikhailovich "Ydmyket og fornærmet". I dette verket hentet han frem en forfatter som utvilsomt er hans selvportrett. Og også her ga Dostojevskij forfatteren rollen som en giver, som gjør alt for å etablere et forhold mellom kvinnen han elsker seg selv og en annen mann, d.v.s. av sin rival. Fordi han ofrer seg selv, opplever forfatteren en spesiell hemmelig sødme. Det viser seg at det å ofre seg selv er et bevis på kjærlighetens renhet.

I Sibir ble Dostojevskij forelsket i Maria Isaeva, som var gift. Deretter giftet de seg, men i noen tid utviklet forholdet seg innenfor rammen av dette kjærlighetsparadigmet. Fyodor Mikhailovich forlot henne ganske alvorlig til fordel for den unge læreren Nikolai Vergunov, som fridde til henne.

I Winter Notes on Summer Impressions skriver Dostojevskij noe kjedelig om psykologiske aspekter kjærlighet og understreker at utvunget offer er den høyeste manifestasjonen av kjærlighet, at ikke den minste manifestasjon av egoisme skal tillates.

Det er utrolig at, til tross for det forferdelige ti-årige eksilet og to ekteskap, forble Fjodor Mikhailovich fortsatt tro mot sitt ungdommelige ideal om oppofrende kjærlighet. Grunnen til denne konstansen er, etter all sannsynlighet, det faktum at Dostojevskijs sjel elsket lidelse, noe som innebærer en ærbødighet for oppofrende kjærlighet. Som det fremgår av The Weak Heart, bøyde han seg for idealet om vakkert kjærlighetsvennskap, men var redd for gjennomføringen, han led av en slags "fobi" i forhold til realiseringen av en drøm. Når drømmeren står på terskelen til sin lykke, dukker det opp en svart skygge, og Nastenka forlater ham. Hva er dette hvis ikke frykten for realisering? Dostojevskij ønsket lykke, men han ville ikke at den skulle gå i oppfyllelse.

Dostojevskij var ikke en praktisk person som har et bestemt mål og, under påvirkning av erfaring og omstendigheter, omskaper seg selv på nytt. Nei, helt fra begynnelsen har han en bestemt drøm eller idé, han ser verden bare gjennom drømmens prisme, og denne besettelse tiltrekker ham.

Drømmeren fra "White Nights" bøyer seg for en fantastisk vennskapskjærlighet, og han finner en venn i Nastenkas person. Men denne samme beundring får ham til å ofre seg selv, og han blir alene. Han er en fange av ideene sine om vennskap og kjærlighet, og han kan ikke komme ut av denne fellen.

"Hvite netter". Oppsummering av arbeidet

Første natt

Helten i historien heter drømmeren, men vi får aldri vite hans virkelige navn. Han har bodd i byen ved Neva i omtrent 8 år, men er fortsatt ensom. En drømmer er en ung utdannet person med en veldig romantisk sinnstilstand. Når han vandrer rundt i byen en av vårnettene, møter han tilfeldigvis en jente som lener seg over vannet og gråter. Når hun legger merke til ham, forlater hun raskt plassen sin, og drømmeren fortsetter å følge henne. Sammendraget av "White Nights" lar deg stupe inn i den mystiske atmosfæren til verket.

Etter jenta begynner drømmeren å glede seg over det nærmer seg bekjentskapet. Han redder henne fra en full mann og gjør en avtale. Av en eller annen grunn advarer hun ham om ikke å bli forelsket i henne.

Andre natt

Dagen etter kommer. Den unge mannen venter på datoen som nærmer seg, og nå går de allerede langs smugene, og drømmeren forteller henne om seg selv. Nastenka, det er jentas navn, er overrasket over historien hans. Hun mener at det er umulig å bo alene og lover at hun ikke vil forlate ham.

Senere, fra historien hennes, får han vite at en blind bestemor bor hos henne. En gang bosatte en ung leietaker seg i huset til Nastenka og hennes bestemor. Han fikk dem interessante romaner Voltaire, Pushkin, inviterte jenta til teatret. Og hun forsto at hun var forelsket, men leietakeren begynte å unngå henne og dro til Moskva i et år.

Det viser seg at nøyaktig et år har gått, og den elskede har vært i byen i flere dager. Drømmeren tilbyr å ta brevet til den angitte adressen.

tredje natt

Brevet er sendt til adressaten. Nastya kom mye tidligere enn det avtalte tidspunktet for møtet, hun ventet til siste øyeblikk, men den unge mannen kom aldri. Jenta er forvirret. Hun sier til drømmeren: "Hvorfor er han ikke som deg?" Han beroliger den forelskede unge jenta og lover å gå til denne mannen igjen. Hvite netter ( sammendrag av historien med samme navn beskrevet ovenfor) fortsett å gi lykke til helten vår.

fjerde natt

Nastenka venter igjen på leietakeren hennes, men han er fortsatt ikke der. Etter å ha mistet alt håp, begynner jenta å gråte. Her bekjenner drømmeren sin kjærlighet til henne, og hun samtykker til ekteskap. Avskjedstidspunktet kommer og plutselig dukker det opp en ung mann. Helten vår ser på mens de begge går lykkelig bort...

Om morgenen får han et brev der han ser en kjent håndskrift. Jenta ber ham om tilgivelse, men han bærer ikke nag til henne og ønsker henne stor lykke.

Historien "White Nights", et kort sammendrag som hjelper til med å finne ut egenskapene til handlingen, ble skrevet i en romantisk stil. Det mystiske bildet av St. Petersburg kunne ikke annet enn å bringe sammen to mennesker som var skuffet over livet, men de hvite nettene tar slutt, og folk flykter.