Hans Andersen - gammel gatelykt. Eventyr Gammel gatelykt Tryllelykt Andersens eventyr

GAMMEL GATELYKT

Har du hørt historien om den gamle gatelykt? Det er ikke det at det er veldig morsomt, men du kan fortsatt høre på det en gang.

Så, det var en respektabel gammel gatelykt; i mange år tjente han ærlig, men nå bestemte de seg for å sparke ham. Han visste at han satt på en stang og lyste opp gaten i går kveld, og følelsen hans kan sammenlignes med følelsen av en gammel ballettfigur som danser på scenen i sist og vet at i morgen blir hun kastet ut av teatret. Lykten ventet i gru i morgen: i morgen skulle han møte til anmeldelse på rådhuset og presentere seg for «de trettiseks byfedrene», som skal avgjøre om han fortsatt er tjenestedyktig eller ikke.

Ja, i morgen skal spørsmålet avgjøres: blir han sendt for å skinne et sted i forstedene på broen, blir han sendt til landsbyen eller til fabrikken, eller direkte til smelteverket. Alt kunne komme ut av ham, men han ble forferdelig plaget av det ukjente: vil han beholde minnet om at han en gang var en gatelykt eller ikke? Uansett må han uansett skille seg fra nattevakten og kona, som han så på som slektninger. Begge to – både lykten og vaktmannen – kom til tjeneste samme dag. Vaktmannens kone i de dager var stolt, og hun gikk forbi lykten og så bare på den om kveldene og aldri om dagen. Men i i fjor da de alle tre - vekteren, og hans kone og lykten - allerede var gamle, begynte hun også å passe lykten, rense lampen og helle spekk i den. ærlige mennesker det var disse gamle menneskene som aldri fratok lykten litt!

Så, lykten lyste opp gaten den siste kvelden, og dagen etter skulle den gå til rådhuset. Disse to dystre tankene hjemsøkte ham; så du kan forestille deg hvordan det brant. Noen ganger kom andre tanker gjennom hodet hans - han så mye, han måtte belyse mye; i så henseende sto han kanskje over «de trettiseks byfedrene» selv! Men han snakket ikke om det: ærverdig gammel lykt Jeg ønsket ikke å fornærme noen, og enda mer mine høyere myndigheter. Lykten husket mange ting, og fra tid til annen blinket flammen heftig, som om slike tanker rørte seg i den: «Ja, og noen vil huske meg! I det minste den kjekke unge mannen ... Mange år har gått siden den gang. Han kom bort til meg med et skriblet stykke rosa, tynt, tynt papir med gullkant. Brevet var skrevet så grasiøst, sett av en dames penn! Han leste den to ganger, kysset den og så opp på meg med skinnende øyne som bare sa: «Jeg er den lykkeligste personen i verden!» Ja, bare han og jeg visste hva hans elskede skrev i dette første brevet. Jeg husker ett øye til... Det er utrolig hvordan tankene hopper! Et praktfullt gravfølge beveget seg langs gaten vår; liket av en ung, vakker kvinne ble båret i en kiste på en fløyelslikbil. Hvor mange blomster og kranser var det! Det var så mange fakler som brant at lyset mitt ble helt tapt. Fortauet var fylt med folk - så mange fulgte etter kisten. Men da faklene var ute av syne, så jeg meg rundt og så en mann som sto ved posten min og gråt. Jeg vil aldri glemme det sørgmodige blikket han kastet på meg.

Og mye mer som den gamle gatelykten husket denne siste kvelden. Vaktvakten, som blir erstattet fra sin stilling, kjenner likevel sin etterfølger og kan utveksle et ord med ham; lykten visste ikke hvem som skulle erstatte ham, ellers kunne også han gi ham noen indikasjoner om dårlig vær, om hvor langt månestrålene går på fortauet og fra hvilken retning vinden vanligvis blåser.

På den tiden var det tre personer på brua, kastet over renna, som hevdet å erstatte lykten, de mente at valget av etterfølger var avhengig av selve lykten. En av disse personene var et sildehode som lyste i mørket; hun trodde at hennes utseende på en lyktestolpe ville føre til en stor besparelse av spekk. Den andre var råtten, som også glødet og, med hennes egne ord, enda lysere enn tørket torsk; dessuten var hun den siste resten av et tre som en gang hadde vært skjønnheten i hele skogen. Den tredje kandidaten var en ildflue; hvor den kom fra - lykten kunne ikke gjette på noen måte, men ildflua var der og glødet også, selv om det råtne hodet og sildehodet sverget med en stemme at det bare skinner inn kjent tid hvorfor det ikke bør tas i betraktning.

Den gamle lykten svarte at ingen av dem lyste sterkt nok til å ta hans plass, men de trodde det selvfølgelig ikke. Da de fikk vite at embetsoverdragelsen ikke var avhengig av selve lykten, uttrykte alle tre den livligste glede - han var tross alt for gammel til å ta det rette valget.

På dette tidspunktet blåste vinden rundt hjørnet og hvisket inn i lanterneuttaket:

Hva hører jeg! Skal du reise i morgen? Er dette den siste kvelden vi møter deg her? Vel, her er en gave fra meg til deg! Jeg vil ventilere skallen din, så mye at du ikke bare klart og nøyaktig husker alt du noen gang har hørt og sett selv, men du vil se med dine egne øyne hva andre vil fortelle eller lese foran deg - dette er hva du vil ha lyst hode!

Jeg vet ikke hvordan jeg skal takke deg, sa den gamle lykten. – Bare jeg ikke var smeltet ned!

Det er fortsatt et stykke igjen», svarte vinden. - Vel, nå skal jeg sjekke hukommelsen din. Hvis du får mange gaver som mine, vil du tilbringe alderdommen din veldig, veldig hyggelig!

Hvis jeg bare ikke hadde blitt smeltet ned! "Kanskje du også kan gå god for min hukommelse i denne saken?"

Å, gamle lykt, vær forsiktig! - sa vinden og blåste.

I det øyeblikket tittet månen ut.

Hva vil du gi? spurte vinden ham.

Ingenting, - svarte månen, - jeg er rådvill, dessuten skinner lysene aldri for meg, - jeg er alltid for dem. – Og måneden gjemte seg igjen bak skyene – han ville ikke la seg bryne.

Plutselig falt en regndråpe på lyktens jernhette, som fra et tak; men selve dråpen sa at den kom fra en grå sky, og også - som en gave, kanskje til og med den beste.

Jeg skal skjære deg, og når du vil, kan du ruste og smuldre til støv på en natt!

For lykten virket dette som en dårlig gave; vinden også.

Sikkert ingen vil gi deg noe bedre? mumlet han av all kraft.

Og i samme øyeblikk rullet en stjerne ned fra himmelen og etterlot seg en lang lysende sti.

Hva er dette? ropte sildehodet. – Som en stjerne falt fra himmelen? og, ser det ut til, rett inn i lykten! Vel, hvis denne stillingen er ettertraktet av slike høytstående personer, så har vi ingenting å gjøre her, vi kan bare bøye oss.

Så alle tre gjorde det. Den gamle lykten blusset plutselig opp på en eller annen måte spesielt sterkt.

Flott idé, sa vinden. "Men du vet ikke at denne gaven din avhenger av et vokslys. Du vil ikke kunne vise noe til noen med mindre et vokslys brenner i deg: stjernene tenkte ikke engang på dette. De tror at der lyset kommer fra, er det i hvert fall et vokslys. Men nå er jeg sliten, det er på tide å legge seg! - la til vinden og stilnet.

Dagen etter ... nei, vi får hoppe over den, - neste kveld lå lykten i en lenestol. Gjett hvor? På den gamle nattevaktens rom. Den gamle mannen spurte "trettiseks byfedrene" som en belønning for sin lange trofaste tjeneste... en gammel lommelykt. De lo av hans anmodning, men ga lykten; og nå lå lykten nå med stor verdighet i en lenestol ved den varme ovnen, og egentlig så det ut til at den hadde vokst så den opptok nesten hele lenestolen. De gamle satt allerede til kveldsmat og så kjærlig på den gamle lykten: de ville gjerne ha den med seg ved bordet.

Riktignok bodde de i en kjeller, flere meter under jorden, og for å komme inn i skapet deres måtte du gå gjennom en mursteinsbelagt gang – men i selve skapet var det veldig rent og komfortabelt. Dørene var polstret i kantene med filtstrimler, sengen var gjemt bak kalesjen, det hang gardiner for vinduene, og i vinduskarmene sto to merkelige blomsterpotte. De ble brakt av sjømannen Christian fra Øst-India eller Vest-India. Pottene var av lergods og avbildet elefanter uten rygg; i stedet for en rygg, hadde de en fordypning fylt med jord; i den ene elefanten vokste en fantastisk purre, og i den andre en blomstrende geranium. Den første elefanten var hagen til de gamle, den andre var blomsterhagen. På veggen hang en malt gravering som skildrer Wienerkongressen, her flagret alle konger og suverene foran de gamle på en gang. En gammel klokke med tunge blylodd tikket ustanselig og løp alltid foran. La dem heller skynde seg enn å henge etter, sa de gamle.

Og så spiste de kveldsmat, og den gamle gatelykten lå som kjent i en lenestol, like ved den varme ovnen, og det virket for ham som om hele verden var snudd på hodet. Men så så den gamle vekteren på ham og begynte å huske alt de hadde opplevd sammen, i regn og dårlig vær, i klart og kort sommernetter og i snøstorm, når det trekker hjem, til kjelleren; og lykten kom til fornuft og så det hele som om det var ekte.

Ja, vinden blåste det fint!

De gamle var så flittige, arbeidsomme; Ikke en eneste time var bortkastet med dem. Søndag ettermiddag dukket det opp en bok på bordet, som oftest en beskrivelse av en reise, og den gamle mannen leste høyt om Afrika, om de store skogene og de ville elefantene som streifer der. Den gamle kvinnen lyttet og så på leirelefantene som fungerte som blomsterpotter.

Jeg kan tenke meg det! hun sa.

Og lykten ønsket inderlig at et vokslys ble satt inn i den - da ville kjerringa, som han selv, se alt med sine egne øyne: både høye trær sammenfiltret med tykke greiner, og nakne svarte mennesker på hesteryggen og hele flokker med elefanter, elting med tykke ben siv og busker.

Hva nytter min evne hvis jeg ikke har vokslys! sukket lykten. – Vertene mine har bare spekk- og talglysene, men dette er ikke nok.

En gang hadde de gamle en hel haug med voksstubber; de største ble brent, og kjerringa vokset trådene med korte når hun sydde. De gamle hadde nå vokslys, men det falt dem aldri inn å stikke minst ett lite lys inn i lykten.

Lykten, rengjort til en glans, lå alltid i hjørnet, på det mest synlige stedet. Riktignok kalte folk det gammelt søppel, men de gamle tok ikke hensyn til det - de elsket lykten.

En gang, på den gamle mannens bursdag, kom kjerringa bort til lykten, smilte lurt og sa:

Vent litt, jeg ordner belysningen for feriens skyld!

Lykten raslet av glede. «Endelig gikk det opp for dem!» han tenkte. Men de helte spekk i den, og det ble ikke nevnt noe vokslys. Han brant hele kvelden, men nå visste han at hans beste gave for alltid ville forbli i ham med slike levende døde hovedstad. Og så drømte han - med slike evner er det ikke overraskende å drømme - som om de gamle hadde dødd, og han var blitt smeltet ned. Lykten ble like skremt som da han skulle møte på revyen på rådhuset. Men selv om han kunne ruste og smuldre til støv etter eget ønske, gjorde han ikke dette, men falt ned i en smelteovn og ble til en fantastisk lysestake av jern i form av en engel som holdt en bukett i den ene hånden. Et vokslys ble satt inn i denne buketten, og lysestaken tok plass på det grønne kledet pulten. Rommet var veldig behagelig; alle hyllene her var kledd med bøker, og veggene var hengt opp med praktfulle malerier. Poeten bodde her, og alt han tenkte og skrev om utfoldet seg foran ham, som i et panorama. Rommet ble tett skog opplyst av solen, nå av engene som storken gikk gjennom, så av dekket på et skip som seiler på et stormfullt hav ...

Å, hvilke evner som er skjult i meg! – utbrøt den gamle lykten og våknet fra drømmene. – Virkelig, jeg vil til og med inn i smelteverket! Men nei! Så lenge de gamle er i live, er det ikke nødvendig. De elsker meg for den jeg er, jeg erstatter dem med et barn. De renset meg, ga meg spekk, og jeg bor her ikke verre enn "kongressen". Hva mer kan du ønske deg!

Og siden har lykten funnet rolig til sinns, ja, den gamle ærverdige lykten fortjente det.

Likevel er det hyggelig å lese eventyret «Den gamle gatelykten» av HC Andersen også for voksne, barndommen huskes umiddelbart, og igjen, som en liten, føler man med heltene og gleder seg med dem. Inspirasjonen fra hverdagsobjekter og natur skaper fargerike og fascinerende bilder av verden rundt, noe som gjør dem mystiske og mystiske. Alle beskrivelser miljø skapt og presentert med en følelse av dypeste kjærlighet og takknemlighet for gjenstanden for presentasjon og skapelse. Sannsynligvis på grunn av ukrenkeligheten menneskelige egenskaper med tiden forblir all moral, moral og problemstillinger relevante til alle tider og epoker. Stilt overfor så sterke, viljesterke og snille egenskaper til helten, føler du ufrivillig ønsket om å forvandle deg til bedre side. Lojalitet, vennskap og selvoppofrelse og andre positive følelser overvinn alle dem som er imot dem: ondskap, bedrag, løgn og hykleri. Karakterenes dialoger fremkaller ofte ømhet, de er fulle av vennlighet, vennlighet, direktehet, og med deres hjelp dukker det opp et annet virkelighetsbilde. Fortellingen "Den gamle gatelykten" av Hans Christian Andersen er definitivt verdt å lese gratis på nett, det er mye vennlighet, kjærlighet og kyskhet i den, som er nyttig for å utdanne et ungt individ.

Har du hørt historien om den gamle gatelykten? Det er ikke det at det er så underholdende, men det skader ikke å høre på henne en gang. Så, det var en slags respektabel gammel gatelykt; han tjenestegjorde trofast i mange, mange år og måtte til slutt trekke seg.

I går kveld hang lykten på stangen og lyste opp gaten, og i sjelen følte han seg som en gammel ballerina som opptrer på scenen for siste gang og vet at i morgen vil hun bli glemt av alle i skapet hennes.

Morgendagen skremte den gamle forkjemperen: han måtte møte for første gang på rådhuset og møte for de «trettiseks byfedrene» som skulle avgjøre om han fortsatt var tjenestedyktig eller ikke. Kanskje blir den likevel sendt for å tenne en eller annen bro eller sendt til provinsen til en eller annen fabrikk, eller kanskje den rett og slett blir overlevert til smelteverket, og da kan alt komme ut av det. Og nå ble han plaget av tanken: vil han beholde minnet om at han en gang var en gatelykt. På en eller annen måte visste han at han uansett måtte skille seg fra nattevakten og kona hans, som ble som ingenting for ham. innfødt familie. Begge to – både lykten og vaktmannen – kom inn i gudstjenesten samtidig. Vaktmannens kone siktet da høyt og gikk forbi lykten og hedret ham med et blikk bare om kveldene, og aldri om dagen. De siste årene, da alle tre - vekteren, og hans kone, og lykten - ble gamle, begynte hun også å passe på lykten, rense lampen og helle spekk i den. Ærlige mennesker var disse gamle mennene, de jukset aldri lykten en gang.

Så han lyste på gaten den siste kvelden, og om morgenen måtte han til rådhuset. Disse dystre tankene ga ham ikke hvile, og det er ikke overraskende at han brant uviktig. Imidlertid flettet andre tanker gjennom hodet hans; han så mye, han hadde mulighet til å kaste lys over mye, kanskje var han ikke dårligere i dette enn alle «byens trettiseks fedre». Men han var taus om dette. Han var tross alt en respektabel gammel lykt og ville ikke fornærme noen, og enda mer hans overordnede.

I mellomtiden husket han mange ting, og fra tid til annen blusset flammen så å si opp av slike tanker:

«Ja, og noen vil huske meg! I det minste den kjekke unge mannen ... Mange år har gått siden den gang. Han kom bort til meg med et brev i hendene. Brevet var på rosa papir, tynt, tynt, med gullkant, og skrevet i en grasiøs kvinnehånd. Han leste den to ganger, kysset den og så opp på meg med skinnende øyne. "Jeg er mest glad mann i verden!" sa de. Ja, bare han og jeg visste hva hans elskede hadde skrevet i hennes første brev.

Jeg husker andre øyne også... Det er utrolig hvordan tankene hopper! Et praktfullt gravfølge beveget seg langs gaten vår. På en vogn trukket med fløyel bar de en ung kvinne i en kiste vakker dame. Hvor mange kranser og blomster! Og det var så mange fakler at de formørket lyset mitt fullstendig. Fortauene var fylt med folk som så fra kisten. Men da faklene var ute av syne, så jeg meg rundt og så en mann som sto ved posten min og gråt. "Jeg vil aldri glemme blikket til hans sørgmodige øyne som ser på meg!"

Og mye annet husket den gamle gatelykten den siste kvelden. Vaktvakten, som blir erstattet fra posten, vet i det minste hvem som skal overta hans plass, og kan veksle noen ord med kameraten. Og lykten visste ikke hvem som skulle erstatte ham, og kunne ikke fortelle verken om regnet og dårlig vær, eller om hvordan månen lyser opp fortauet og fra hvilken retning vinden blåser.

På den tiden dukket tre kandidater til den ledige plassen opp på brua over renna, og mente at tilsettingen til stillingen var avhengig av selve lykten. Det første var et sildehode som lyste i mørket; hun trodde at hennes utseende på stangen ville redusere forbruket av spekk betydelig. Den andre var råtten, som også glødet og ifølge henne til og med lysere enn tørket torsk; dessuten betraktet hun seg selv som den siste resten av hele skogen. Den tredje kandidaten var en ildflue; hvor den kom fra, kunne ikke lykten forstå på noen måte, men likevel var ildflua der og glødet også, selv om sildehodet og den råtne sverget at den bare lyste av og til, og derfor ikke teller.

Den gamle lykten sa at ingen av dem lyste så sterkt at de tjente som gatelykt, men de trodde selvfølgelig ikke på ham. Og etter å ha fått vite at utnevnelsen til stillingen ikke var avhengig av ham i det hele tatt, uttrykte alle tre dyp tilfredshet - han var for gammel til å ta det riktige valget.

I det øyeblikket blåste det opp fra rundt hjørnet og hvisket til lykten under hetten:

Hva har skjedd? De sier at du går av med pensjon i morgen? Og jeg ser deg her for siste gang? Vel, her er en gave fra meg til deg. Jeg vil ventilere kraniet ditt, og du vil ikke bare klart og tydelig huske alt du så og hørte selv, men også se som i virkeligheten alt som vil bli fortalt eller lest foran deg. For et friskt hode du vil ha!

Jeg vet ikke hvordan jeg skal takke deg! sa den gamle lykten. – Om bare ikke for å komme inn i smelteverket!

Det er fortsatt et stykke igjen», svarte vinden. - Vel, nå skal jeg sjekke hukommelsen din. Hvis du fikk mange slike gaver, ville du få en hyggelig alderdom.

Om bare ikke for å falle i smelteverket! gjentok lykten. "Eller kanskje du kan redde minnet mitt i dette tilfellet også?" "Vær rimelig, gamle lykt!" - sa vinden og blåste.

I det øyeblikket tittet månen ut.

Hva vil du gi? spurte vinden.

Ingenting, svarte måneden. – Jeg er i en ulempe, dessuten lyser aldri lysene for meg, jeg er alltid for dem.

Og måneden gjemte seg igjen bak skyene - han ville ikke bli plaget. Plutselig falt en dråpe på jernhetten på lykten. Det så ut til at hun rullet ned fra taket, men dråpen sa at hun falt fra grå skyer, og også - som en gave, kanskje til og med den beste.

Jeg skal skjære deg, - sa dråpen, - slik at du kan bli til rust og smuldre til støv hver kveld du måtte ønske.

For lykten virket denne gaven dårlig, også for vinden.

Hvem vil gi mer? Hvem vil gi mer? mumlet han av all kraft.

Og akkurat i det øyeblikket rullet en stjerne ned fra himmelen og etterlot seg en lang lysende sti.

Hva er dette? ropte sildehodet. - Nei, det falt en stjerne fra himmelen? Og det virker, rett på lykten. Vel, hvis slike høytstående personer begjærer denne posisjonen, kan vi bare ta våre buer og komme oss ut.

Så alle tre gjorde det. Og den gamle lykten blinket plutselig spesielt sterkt.

En ærverdig tanke, sa vinden. – Men du vet nok ikke hva denne gaven skal vokslys. Du vil ikke kunne vise noe til noen hvis du ikke har et vokslys som brenner inni deg. Det var det stjernene ikke tenkte på. Og deg, og alt som gløder, tar de for vokslys. Vel, nå er jeg sliten, det er på tide å legge seg, - sa vinden og la seg.

Neste morgen ... nei, om en dag får vi heller hoppe - neste kveld sto lykten i lenestolen, og hvem hadde den? Hos den gamle nattevakten. For sin lange tro tjeneste ba den gamle mannen de «trettiseks byfedrene» om en gammel gatelykt. De lo av ham, men de ga ham lykten. Og nå lå lykten i en lenestol like ved den varme ovnen, og det virket som om den hadde vokst av denne - den opptok nesten hele lenestolen. De gamle satt allerede til kveldsmat og så kjærlig på den gamle lykten: de ville gjerne ha den med seg i det minste ved bordet.

Riktignok bodde de i en kjeller, flere alen under jorden, og for å komme inn i skapet deres måtte man gjennom en mursteinsbelagt gang, men i selve skapet var det varmt og koselig. Dørene var foret med filt, sengen var skjult bak en baldakin, gardiner hang fra vinduene, og to merkelige blomsterpotter sto i vinduskarmene. De ble brakt av en kristen sjømann fra enten Øst-India eller Vest-India. Dette var leirelefanter med en fordypning i stedet for ryggen, som jord ble helt inn i. I den ene elefanten vokste det en fantastisk purre - det var de gamles hage, i de andre blomstret pelargoniene praktfullt - det var hagen deres. Det var en stor en på veggen oljemaleri, som skildrer Wienerkongressen, som ble deltatt av alle keisere og konger på en gang. En gammel klokke med tunge blylodd tikket ustanselig og løp alltid foran, men det var bedre enn om det falt etter, sa de gamle.

Så, nå spiste de middag, og den gamle gatelykten lå, som sagt ovenfor, i en lenestol ved en varm komfyr, og det virket for ham som om hele verden var snudd på hodet. Men så så den gamle vekteren på ham og begynte å minne om alt det de tilfeldigvis gikk gjennom sammen i regn og dårlig vær, på klare, korte sommernetter og i snødekte snøstormer, når man blir trukket til kjelleren, og den gamle lykten. så ut til å våkne og se alt, det er som virkeligheten.

Ja, vinden blåste det fint!

De gamle var arbeidsomme og nysgjerrige mennesker, ikke en eneste time ble kastet bort med dem forgjeves. Søndag ettermiddag dukket det opp en bok på bordet, oftest en beskrivelse av en reise, og den gamle mannen leste høyt om Afrika, om dets enorme skoger og ville elefanter som går fritt. Den gamle kvinnen lyttet og så på leirelefantene som fungerte som blomsterpotter.

Jeg innbiller meg! hun sa.

Og lykten ville så gjerne ha et vokslys til å brenne i den - da ville kjerringa, som han selv, se alt i virkeligheten: høye trær med sammenflettede tykke greiner, og nakne svarte mennesker på hesteryggen, og hele flokker med elefanter som trampet ned siv med tykke ben og busk.

Hvilken nytte er min evne hvis det ikke er vokslys? sukket lykten. – De gamle har bare spekk- og talglys, men dette er ikke nok.

Men i kjelleren var det en hel haug med voksstubber. De lange ble brukt til belysning, og kjerringa vokset tråden med korte når hun sydde. De gamle hadde nå vokslys, men det falt dem aldri inn å stikke minst en stump inn i lykten.

Lykten, alltid ren og ryddig, sto i hjørnet, på det mest synlige stedet. Riktignok kalte folk det gammelt søppel, men de gamle lot slike ord gå forbi ørene - de elsket den gamle lykten.

En dag, på bursdagen til den gamle vekteren, gikk den gamle kvinnen opp til lykten, smilte og sa:

Nå skal vi tenne en belysning til hans ære!

Lykten skranglet i hatten av glede. «Endelig gikk det opp for dem!» han tenkte.

Men han fikk spekket igjen, og ikke vokslyset. Han brant hele kvelden og visste nå at stjernenes gave - den mest fantastiske gaven - aldri ville være nyttig for ham i dette livet.

Og så drømte lykten - med slike evner er det ikke overraskende å drømme - som om de gamle hadde dødd, og han selv ble smeltet ned. Og han var livredd, som den gangen han skulle møte på rådhuset for en anmeldelse av «de trettiseks byfedrene». Og selv om han har evnen til å smuldre til rust og støv etter ønske, gjorde han ikke dette, men falt ned i en smelteovn og ble til en fantastisk jernlysestake i form av en engel med en bukett i hånden. Et vokslys ble satt inn i buketten, og lysestaken tok plass på skrivebordets grønne klede. Rommet er veldig behagelig; alle hyllene er fylt med bøker, veggene er hengt opp med praktfulle malerier. Poeten bor her, og alt han tenker og skriver om utspiller seg foran ham, som i et panorama. Rommet blir enten en tett mørk skog, eller enger opplyst av solen, som en stork går gjennom, eller dekket på et skip som seiler på et stormfullt hav ...

Har du hørt historien om den gamle gatelykten? Det er ikke det at det er så underholdende, men det skader ikke å høre på henne en gang. Så, det var en slags respektabel gammel gatelykt; han tjenestegjorde trofast i mange, mange år og måtte til slutt trekke seg.

I går kveld hang lykten på stangen og lyste opp gaten, og i sjelen følte han seg som en gammel ballerina som opptrer på scenen for siste gang og vet at i morgen vil hun bli glemt av alle i skapet hennes.

Morgendagen skremte den gamle forkjemperen: han måtte møte for første gang på rådhuset og møte for de «trettiseks byfedrene» som skulle avgjøre om han fortsatt var tjenestedyktig eller ikke. Kanskje blir den likevel sendt for å tenne en eller annen bro eller sendt til provinsen til en eller annen fabrikk, eller kanskje den rett og slett blir overlevert til smelteverket, og da kan alt komme ut av det. Og nå ble han plaget av tanken: vil han beholde minnet om at han en gang var en gatelykt. På en eller annen måte visste han at han uansett måtte skille seg fra nattevakten og kona, som ble som familie for ham. Begge to – både lykten og vaktmannen – kom inn i gudstjenesten samtidig. Vaktmannens kone siktet da høyt og gikk forbi lykten og hedret ham med et blikk bare om kveldene, og aldri om dagen. De siste årene, da alle tre - vekteren, og hans kone, og lykten - ble gamle, begynte hun også å passe på lykten, rense lampen og helle spekk i den. Ærlige mennesker var disse gamle mennene, de jukset aldri lykten en gang.

Så han lyste på gaten den siste kvelden, og om morgenen måtte han til rådhuset. Disse dystre tankene ga ham ikke hvile, og det er ikke overraskende at han brant uviktig. Imidlertid flettet andre tanker gjennom hodet hans; han så mye, han hadde mulighet til å kaste lys over mye, kanskje var han ikke dårligere i dette enn alle «byens trettiseks fedre». Men han var taus om dette. Han var tross alt en respektabel gammel lykt og ville ikke fornærme noen, og enda mer hans overordnede.

I mellomtiden husket han mange ting, og fra tid til annen blusset flammen så å si opp av slike tanker:

«Ja, og noen vil huske meg! I det minste den kjekke unge mannen ... Mange år har gått siden den gang. Han kom bort til meg med et brev i hendene. Brevet var på rosa papir, tynt, tynt, med gullkant, og skrevet i en grasiøs kvinnehånd. Han leste den to ganger, kysset den og så opp på meg med skinnende øyne. "Jeg er den lykkeligste personen i verden!" sa de. Ja, bare han og jeg visste hva hans elskede hadde skrevet i hennes første brev.

Jeg husker andre øyne også... Det er utrolig hvordan tankene hopper! Et praktfullt gravfølge beveget seg langs gaten vår. På en vogn trukket med fløyel ble en vakker ung kvinne båret i en kiste. Hvor mange kranser og blomster! Og det var så mange fakler at de formørket lyset mitt fullstendig. Fortauene var fylt med folk som så fra kisten. Men da faklene var ute av syne, så jeg meg rundt og så en mann som sto ved posten min og gråt. "Jeg vil aldri glemme blikket til hans sørgmodige øyne som ser på meg!"

Og mye annet husket den gamle gatelykten den siste kvelden. Vaktvakten, som blir erstattet fra posten, vet i det minste hvem som skal overta hans plass, og kan veksle noen ord med kameraten. Og lykten visste ikke hvem som skulle erstatte ham, og kunne ikke fortelle verken om regnet og dårlig vær, eller om hvordan månen lyser opp fortauet og fra hvilken retning vinden blåser.

På den tiden dukket tre kandidater til den ledige plassen opp på brua over renna, og mente at tilsettingen til stillingen var avhengig av selve lykten. Det første var et sildehode som lyste i mørket; hun trodde at hennes utseende på stangen ville redusere forbruket av spekk betydelig. Den andre var råtten, som også glødet og ifølge henne til og med lysere enn tørket torsk; dessuten betraktet hun seg selv som den siste resten av hele skogen. Den tredje kandidaten var en ildflue; hvor den kom fra, kunne ikke lykten forstå på noen måte, men likevel var ildflua der og glødet også, selv om sildehodet og den råtne sverget at den bare lyste av og til, og derfor ikke teller.

Den gamle lykten sa at ingen av dem lyste så sterkt at de tjente som gatelykt, men de trodde selvfølgelig ikke på ham. Og etter å ha fått vite at utnevnelsen til stillingen ikke var avhengig av ham i det hele tatt, uttrykte alle tre dyp tilfredshet - han var for gammel til å ta det riktige valget.

I det øyeblikket blåste det opp fra rundt hjørnet og hvisket til lykten under hetten:

Hva har skjedd? De sier at du går av med pensjon i morgen? Og jeg ser deg her for siste gang? Vel, her er en gave fra meg til deg. Jeg vil ventilere kraniet ditt, og du vil ikke bare klart og tydelig huske alt du så og hørte selv, men også se som i virkeligheten alt som vil bli fortalt eller lest foran deg. For et friskt hode du vil ha!

Jeg vet ikke hvordan jeg skal takke deg! sa den gamle lykten. – Om bare ikke for å komme inn i smelteverket!

Det er fortsatt et stykke igjen», svarte vinden. - Vel, nå skal jeg sjekke hukommelsen din. Hvis du fikk mange slike gaver, ville du få en hyggelig alderdom.

Om bare ikke for å falle i smelteverket! gjentok lykten. "Eller kanskje du kan redde minnet mitt i dette tilfellet også?" "Vær rimelig, gamle lykt!" - sa vinden og blåste.

I det øyeblikket tittet månen ut.

Hva vil du gi? spurte vinden.

Ingenting, svarte måneden. – Jeg er i en ulempe, dessuten lyser aldri lysene for meg, jeg er alltid for dem.

Og måneden gjemte seg igjen bak skyene - han ville ikke bli plaget. Plutselig falt en dråpe på jernhetten på lykten. Det så ut til at hun rullet ned fra taket, men dråpen sa at hun falt fra grå skyer, og også - som en gave, kanskje til og med den beste.

Jeg skal skjære deg, - sa dråpen, - slik at du kan bli til rust og smuldre til støv hver kveld du måtte ønske.

For lykten virket denne gaven dårlig, også for vinden.

Hvem vil gi mer? Hvem vil gi mer? mumlet han av all kraft.

Og akkurat i det øyeblikket rullet en stjerne ned fra himmelen og etterlot seg en lang lysende sti.

Hva er dette? ropte sildehodet. - Nei, det falt en stjerne fra himmelen? Og det virker, rett på lykten. Vel, hvis slike høytstående personer begjærer denne posisjonen, kan vi bare ta våre buer og komme oss ut.

Så alle tre gjorde det. Og den gamle lykten blinket plutselig spesielt sterkt.

En ærverdig tanke, sa vinden. "Men du vet sannsynligvis ikke at et vokslys er ment å gå med denne gaven. Du vil ikke kunne vise noe til noen hvis du ikke har et vokslys som brenner inni deg. Det var det stjernene ikke tenkte på. Og deg, og alt som gløder, tar de for vokslys. Vel, nå er jeg sliten, det er på tide å legge seg, - sa vinden og la seg.

Neste morgen ... nei, om en dag får vi heller hoppe - neste kveld sto lykten i lenestolen, og hvem hadde den? Hos den gamle nattevakten. For sin lange tro tjeneste ba den gamle mannen de «trettiseks byfedrene» om en gammel gatelykt. De lo av ham, men de ga ham lykten. Og nå lå lykten i en lenestol like ved den varme ovnen, og det virket som om den hadde vokst av denne - den opptok nesten hele lenestolen. De gamle satt allerede til kveldsmat og så kjærlig på den gamle lykten: de ville gjerne ha den med seg i det minste ved bordet.

Riktignok bodde de i en kjeller, flere alen under jorden, og for å komme inn i skapet deres måtte man gjennom en mursteinsbelagt gang, men i selve skapet var det varmt og koselig. Dørene var foret med filt, sengen var skjult bak en baldakin, gardiner hang fra vinduene, og to merkelige blomsterpotter sto i vinduskarmene. De ble brakt av en kristen sjømann fra enten Øst-India eller Vest-India. Dette var leirelefanter med en fordypning i stedet for ryggen, som jord ble helt inn i. I den ene elefanten vokste det en fantastisk purre - det var de gamles hage, i de andre blomstret pelargoniene praktfullt - det var hagen deres. På veggen hang et stort oljemaleri som forestilte Wienerkongressen, som ble deltatt av alle keisere og konger på en gang. En gammel klokke med tunge blylodd tikket ustanselig og løp alltid foran, men det var bedre enn om det falt etter, sa de gamle.

Så, nå spiste de middag, og den gamle gatelykten lå, som sagt ovenfor, i en lenestol ved en varm komfyr, og det virket for ham som om hele verden var snudd på hodet. Men så så den gamle vekteren på ham og begynte å minne om alt det de tilfeldigvis gikk gjennom sammen i regn og dårlig vær, på klare, korte sommernetter og i snødekte snøstormer, når man blir trukket til kjelleren, og den gamle lykten. så ut til å våkne og se alt, det er som virkeligheten.

Ja, vinden blåste det fint!

De gamle var arbeidsomme og nysgjerrige mennesker, ikke en eneste time ble kastet bort med dem forgjeves. Søndag ettermiddag dukket det opp en bok på bordet, oftest en beskrivelse av en reise, og den gamle mannen leste høyt om Afrika, om dets enorme skoger og ville elefanter som går fritt. Den gamle kvinnen lyttet og så på leirelefantene som fungerte som blomsterpotter.

Jeg innbiller meg! hun sa.

Og lykten ville så gjerne ha et vokslys til å brenne i den - da ville kjerringa, som han selv, se alt i virkeligheten: høye trær med sammenflettede tykke greiner, og nakne svarte mennesker på hesteryggen, og hele flokker med elefanter som trampet ned siv med tykke ben og busk.

Hvilken nytte er min evne hvis det ikke er vokslys? sukket lykten. – De gamle har bare spekk- og talglys, men dette er ikke nok.

Men i kjelleren var det en hel haug med voksstubber. De lange ble brukt til belysning, og kjerringa vokset tråden med korte når hun sydde. De gamle hadde nå vokslys, men det falt dem aldri inn å stikke minst en stump inn i lykten.

Lykten, alltid ren og ryddig, sto i hjørnet, på det mest synlige stedet. Riktignok kalte folk det gammelt søppel, men de gamle lot slike ord gå forbi ørene - de elsket den gamle lykten.

En dag, på bursdagen til den gamle vekteren, gikk den gamle kvinnen opp til lykten, smilte og sa:

Nå skal vi tenne en belysning til hans ære!

Lykten skranglet i hatten av glede. «Endelig gikk det opp for dem!» han tenkte.

Men han fikk spekket igjen, og ikke vokslyset. Han brant hele kvelden og visste nå at stjernenes gave - den mest fantastiske gaven - aldri ville være nyttig for ham i dette livet.

Og så drømte lykten - med slike evner er det ikke overraskende å drømme - som om de gamle hadde dødd, og han selv ble smeltet ned. Og han var livredd, som den gangen han skulle møte på rådhuset for en anmeldelse av «de trettiseks byfedrene». Og selv om han har evnen til å smuldre til rust og støv etter ønske, gjorde han ikke dette, men falt ned i en smelteovn og ble til en fantastisk jernlysestake i form av en engel med en bukett i hånden. Et vokslys ble satt inn i buketten, og lysestaken tok plass på skrivebordets grønne klede. Rommet er veldig behagelig; alle hyllene er fylt med bøker, veggene er hengt opp med praktfulle malerier. Poeten bor her, og alt han tenker og skriver om utspiller seg foran ham, som i et panorama. Rommet blir enten en tett mørk skog, eller enger opplyst av solen, som en stork går gjennom, eller dekket på et skip som seiler på et stormfullt hav ...

Å, hvilke evner som er skjult i meg! - sa den gamle lykten og våknet fra drømmene sine. – Egentlig vil jeg til og med inn i smelteverket. Men nei! Så lenge de gamle er i live, er det ikke nødvendig. De elsker meg for den jeg er, for dem er jeg som en sønn. De renser meg, fyller meg med spekk, og jeg er ikke verre her enn alle disse høytstående personene på kongressen.

Siden har den gamle gatelykten fått ro i sjelen – og det fortjener han.

Har du hørt historien om den gamle gatelykten? Det er ikke Gud vet hvor interessant, men likevel verdt å lytte til det.

Så, det var en respektabel gammel gatelykt; han tjente ærlig talt i mange år, men til slutt bestemte de seg for å sparke ham. Lykten ble klar over at han hadde hengt på en stang den siste kvelden og lyst opp gaten, og følelsene hans kan sammenlignes med følelsen av en vissen ballerina som danser for siste gang og vet at i morgen vil hun bli bedt om å gå scenen. Han var livredd for morgendagen: i morgen skulle han møte til gjennomgang på rådhuset og presentere seg for første gang for de «trettiseks byfedrene», som skulle avgjøre om han fortsatt var egnet til tjeneste eller ikke.

Ja, i morgen skulle spørsmålet avgjøres: ville det bli sendt for å tenne en annen bro, ville det bli sendt til en landsby eller en fabrikk, eller bare overlevert for å bli smeltet ned. Lykten kunne smeltes til hva som helst; men mest av alt ble han undertrykt av det ukjente: han visste ikke om han ville huske at han en gang hadde vært en gatelykt, eller ikke? På en eller annen måte visste han at han uansett måtte skille seg fra nattevakten og kona hans, som hadde kommet ham nær som familie. Begge to – både lykten og vaktmannen – gikk inn i gudstjenesten i samme time. Vaktmannens kone var veldig stolt av sin manns posisjon og gikk forbi lykten og så bare på ham om kveldene, og aldri om dagen. Men de siste årene, da de alle tre - vekteren, og hans kone, og lykten - allerede var gamle, begynte hun også å passe på lykten, rense lampen og helle spekk i den (fett utvunnet fra sjøpattedyr og fisk (red.anm.). )). Ærlige mennesker var disse gamle mennene, de jukset aldri lykten en gang!

Så, lykten lyste opp gaten den siste kvelden, og dagen etter skulle den gå til rådhuset. Disse triste tankene hjemsøkte ham; ikke rart han brant stygt. Noen ganger kom andre tanker gjennom ham - han så mye, han måtte kaste lys over mye; i så henseende sto han kanskje høyere enn de «trettiseks byfedrene»! Men han var taus om dette også: den ærverdige gamle lykten ville ikke fornærme noen, og enda mer hans overordnede. Lykten så og husket mye, og fra tid til annen blafret flammen, som om slike tanker rørte seg i den: «Ja, og noen vil huske meg! I det minste den kjekke unge mannen ... Mange år har gått siden den gang. Han kom bort til meg med et papirark dekket med skrift, en tynn tynn, med gullkant. Brevet ble skrevet av en kvinnes hånd og så vakkert! Han leste den to ganger, kysset den og så opp på meg med skinnende øyne. "Jeg er den lykkeligste personen i verden!" sa de. Ja, bare han og jeg visste hva hans elskede hadde skrevet i det første brevet. Jeg husker andre øyne også... Det er utrolig hvordan tankene hopper! Et praktfullt gravfølge beveget seg langs gaten vår; på en likbil trukket med fløyel bar de liket av en ung, vakker kvinne i en kiste. Hvor mange blomster og kranser! Det var så mange fakler som brant at de helt overskygget lyset mitt. Fortauet var fylt med folk – dette var folk som gikk bak kisten. Men da faklene var ute av syne, så jeg meg rundt og så en mann som sto ved posten min og gråt. Jeg vil aldri glemme blikket til hans sørgmodige øyne som ser på meg.

På brua som ble kastet over renna, var det den gang tre kandidater til den ledige stillingen, som mente at valget av etterfølger avhenger av selve lykten. En av disse kandidatene var et sildehode som lyser i mørket; hun mente at utseendet hennes på lyktestolpen ville redusere forbruket av spekk betydelig. Den andre var råtten, som også glødet og ifølge henne til og med lysere enn tørket torsk; dessuten betraktet hun seg selv som den siste rest av et tre som en gang hadde vært skjønnheten i hele skogen. Den tredje kandidaten var en ildflue; hvor den kom fra - lykten kunne ikke gjette på noen måte, men ildflua var der og glødet også, selv om det råtne hodet og sildehodet sverget med en stemme at det bare skinner fra tid til annen, og derfor skulle det ikke være tatt i betraktning.

Den gamle lykten protesterte mot dem at ingen av kandidatene lyste sterkt nok til å ta hans plass, men de trodde selvfølgelig ikke på ham. Da de fikk vite at tilsettingen i stillingen slett ikke var avhengig av lykten, uttrykte alle tre den livligste glede – han var for gammel til å ta det rette valget.

På dette tidspunktet blåste vinden rundt hjørnet og hvisket inn i lanterneuttaket:

Hva hører jeg! Skal du reise i morgen? Er dette den siste kvelden vi møter deg her? Vel, her er en gave fra meg til deg! Jeg vil lufte hodeskallen din, så mye at du ikke bare klart og nøyaktig husker alt du noen gang har hørt og sett selv, men du vil se med egne øyne hva andre vil fortelle eller lese foran deg - så ferskt du vil bli. hode!

Jeg vet ikke hvordan jeg skal takke deg, sa den gamle lykten. – Bare jeg ikke var smeltet ned!

Det er fortsatt et stykke igjen», svarte vinden. - Vel, nå skal jeg sjekke hukommelsen din. Hvis du får mange gaver som min, vil du bruke alderdommen din veldig, veldig hyggelig!

Hvis jeg bare ikke hadde blitt smeltet ned! gjentok lykten. "Kanskje du også kan gå god for min hukommelse i denne saken?"

Å, gamle lykt, vær forsiktig! - sa vinden og blåste.

I det øyeblikket tittet månen ut.

Hva vil du gi? spurte vinden ham.

Ingenting, - svarte månen, - jeg er rådvill, dessuten skinner lysene aldri for meg, - jeg er alltid for dem. – Og måneden gjemte seg igjen bak skyene – han ville ikke la seg bryne.

Plutselig falt en regndråpe på lyktens jernhette, den så ut til å trille ned fra taket; men dråpen sa at den falt fra en grå sky, og også - som en gave, kanskje til og med den beste.

Jeg skal skjære deg, og du, når du vil, kan ruste og smuldre til støv på en natt!

For lykten virket det som en dårlig gave, også for vinden.

Sikkert ingen vil gi deg noe bedre? mumlet han av all kraft.

Og i samme øyeblikk rullet en stjerne ned fra himmelen og etterlot seg en lang lysende sti.

Hva er dette? ropte sildehodet. – Som en stjerne falt fra himmelen? Og, ser det ut til, rett på lykten! Vel, hvis en så høytstående person begjærer denne posisjonen, kan vi bare ta våre buer og komme oss ut.

Så alle tre gjorde det. Og den gamle lykten blinket plutselig på en eller annen måte spesielt sterkt.

Dette er en fantastisk gave! - han sa. – Jeg har alltid beundret det fantastiske lyset til klare stjerner. Selv kunne jeg tross alt ikke skinne som dem, selv om det var mitt høyt ønske og aspirasjon, - og så la de fantastiske stjernene merke til meg, en stakkars gammel lykt, og sendte meg en av søstrene deres som gave. De ga meg muligheten til å vise dem jeg elsker alt jeg husker og ser selv. Dette gir dyp tilfredsstillelse; og gleden som det ikke er noen å dele med er bare halve gleden!

Flott idé, sa vinden. "Men du vet ikke at denne gaven din avhenger av et vokslys. Du vil ikke kunne vise noe til noen hvis et vokslys ikke brenner i deg: dette var det stjernene ikke tenkte på. De tar deg, og faktisk alt som skinner, for vokslys. Men nå er jeg sliten, det er på tide å legge seg! - la til vinden og stilnet.

Dagen etter ... nei, vi får hoppe over den, - neste kveld lå lykten i en lenestol. Gjett hvor? På den gamle nattevaktens rom. Den gamle mannen spurte de "trettiseks byfedrene" som belønning for hans lange trofaste tjeneste... en gammel lykt. De lo av hans anmodning, men ga lykten; og nå lå lykten nå med stor verdighet i en lenestol ved den varme ovnen, og egentlig så den ut til å ha vokst, så den opptok nesten hele lenestolen. De gamle satt allerede til kveldsmat og så kjærlig på den gamle lykten: de ville gjerne ha den med seg ved bordet.

Riktignok bodde de i en kjeller, flere meter under jorden, og for å komme inn i skapet deres måtte man gå gjennom en mursteinsbelagt gang – men i selve skapet var det rent og komfortabelt. Dørene var trimmet med filtstrimler, sengen var skjult bak en baldakin, gardiner hang fra vinduene, og to merkelige blomsterpotter sto i vinduskarmene. De ble brakt av en kristen sjømann fra Øst-India eller Vest-India. Pottene var av lergods, i form av ryggløse elefanter; i stedet for en rygg, hadde de en fordypning fylt med jord; i den ene elefanten vokste en fantastisk purre, og i den andre en blomstrende geranium. Den første elefanten fungerte som hage for de gamle, den andre - som blomsterhage. hengt på veggen stort bilde i farger, som skildrer Wienerkongressen, som ble deltatt av alle konger og konger (den pan-europeiske konferansen 1814-1815, hvor grensene for Europas stater etter Napoleonskrigene ble bestemt (red.anm.)). En gammel klokke med tunge blylodd tikket ustanselig og løp alltid foran – men det var bedre enn om de kom etter, sa de gamle.

Så, nå spiste de middag, og den gamle gatelykten lå som kjent i en lenestol ved en varm komfyr, og det virket for ham som om hele verden var snudd på hodet. Men så så den gamle vekteren på ham og begynte å minne om alt det de hadde opplevd sammen i regnet og i dårlig vær, klare og korte sommernetter og snøstorm, når det var som å gå hjem, i kjelleren; og lykten kom til fornuft og så alt dette, som i virkeligheten.

Ja, vinden blåste det fint!

De gamle var arbeidsomme, arbeidsomme; Ikke en eneste time var bortkastet med dem. På søndager, etter middag, dukket det opp en bok på bordet, oftest en beskrivelse av reisen, og den gamle mannen leste høyt om Afrika, om dets enorme skoger og ville elefanter som går fritt. Den gamle kvinnen lyttet og så på leirelefantene som fungerte som blomsterpotter.

Jeg kan tenke meg det! hun sa.

Og lykten ønsket inderlig at det skulle brenne et vokslys i den - da ville kjerringa, som han selv, se alt med sine egne øyne: både høye trær med sammenflettede tette trær, og nakne svarte mennesker på hesteryggen, og hele flokker med elefanter , elting med fett siv og busker.

Hva nytter min evne hvis jeg ikke ser et vokslys noe sted! sukket lykten. – Vertene mine har bare spekk- og talglys, og dette er ikke nok.

Men nå har de gamle mange voksstubber; lange stubber ble brent, og kjerringa vokset tråder med korte når hun sydde. De gamle hadde nå vokslys, men det falt dem aldri inn å stikke minst ett lite lys inn i lykten.

Lykten, alltid rengjort, lå i hjørnet, på det mest synlige stedet. Riktignok kalte folk ham gammelt søppel, men de gamle tok ikke hensyn til det - de elsket ham.

En gang, på den gamle mannens bursdag, kom kjerringa bort til lykten, smilte lurt og sa:

Vent litt, jeg skal arrangere en belysning til ære for min gamle mann!

Lykten raslet av glede. «Endelig gikk det opp for dem!» han tenkte. Men de helte spekk i den, og det ble ikke nevnt noe vokslys. Han brant hele kvelden, men nå visste han at stjernenes gave – den beste gaven – aldri ville være nyttig for ham her i livet. Og så drømte han - med slike evner er det ikke overraskende å drømme - som om de gamle hadde dødd, og han var blitt smeltet ned. Lykten ble like skremt som den gangen han skulle dukke opp på revyen på rådhuset til «de trettiseks byfedrene». Men selv om han kunne ruste og smuldre til støv etter eget ønske, gjorde han ikke dette, men falt ned i en smelteovn og ble til en fantastisk lysestake av jern i form av en engel som holdt en bukett i den ene hånden. Et vokslys ble satt inn i denne buketten, og lysestaken tok plass på den grønne duken på skrivebordet. Rommet var veldig behagelig; alle hyllene her var kledd med bøker, og veggene var hengt opp med praktfulle malerier. Poeten bodde her, og alt han tenkte og skrev om utfoldet seg foran ham, som i et panorama. Rommet ble enten en tett skog opplyst av solen, eller enger, som en stork gikk gjennom, eller dekket på et skip som seilte på et stormfullt hav ...

Å, hvilke evner som er skjult i meg! - utbrøt den gamle lykten og våknet av drømmer. – Virkelig, jeg vil til og med inn i smelteverket! Men nei! Så lenge de gamle er i live, er det ikke nødvendig. De elsker meg for den jeg er, jeg erstatter dem med et barn. De renset meg, matet meg med spekk, og jeg bor her ikke verre enn adelen på kongressen. Hva mer kan du ønske deg!

Og siden har lykten fått ro i sjelen, og den gamle, respektable lykten fortjente det.

Har du hørt historien om den gamle gatelykten? Det er ikke det at det er så underholdende, men det skader ikke å høre på henne en gang. Så, det var en slags respektabel gammel gatelykt; han tjenestegjorde trofast i mange, mange år og måtte til slutt trekke seg.

I går kveld hang lykten på stangen og lyste opp gaten, og i sjelen følte han seg som en gammel ballerina som opptrer på scenen for siste gang og vet at i morgen vil hun bli glemt av alle i skapet hennes.

I morgen skremte den gamle forkjemperen: han skulle for første gang møte på rådhuset og møte for de «trettiseks byfedrene» som skulle avgjøre om han fortsatt var tjenestedyktig eller ikke. Kanskje blir den likevel sendt for å tenne en eller annen bro eller sendt til provinsen til en eller annen fabrikk, eller kanskje den rett og slett blir overlevert til smelteverket, og da kan alt komme ut av det. Og nå ble han plaget av tanken: vil han beholde minnet om at han en gang var en gatelykt. På en eller annen måte visste han at han uansett måtte skille seg fra nattevakten og kona, som ble som familie for ham. Begge to – både lykten og vaktmannen – kom inn i gudstjenesten samtidig. Vaktmannens kone siktet da høyt og gikk forbi lykten og hedret ham med et blikk bare om kveldene, og aldri om dagen. De siste årene, da alle tre - vekteren, og hans kone, og lykten - ble gamle, begynte hun også å passe på lykten, rense lampen og helle spekk i den. Ærlige mennesker var disse gamle mennene, de jukset aldri lykten en gang.

Så han lyste på gaten den siste kvelden, og om morgenen måtte han til rådhuset. Disse dystre tankene ga ham ikke hvile, og det er ikke overraskende at han brant uviktig. Imidlertid flettet andre tanker gjennom hodet hans; han så mye, han hadde mulighet til å kaste lys over mye, kanskje var han ikke dårligere i dette enn alle «byens trettiseks fedre». Men han var taus om dette. Han var tross alt en respektabel gammel lykt og ville ikke fornærme noen, og enda mer hans overordnede.

I mellomtiden husket han mange ting, og fra tid til annen blusset flammen så å si opp av slike tanker:

"Ja, og noen vil huske meg! Hvis bare den kjekke unge mannen ... Mange år har gått siden den gang. Han kom bort til meg med et brev i hendene. og skrevet med en grasiøs kvinnelig håndskrift. Han leste det to ganger, kysset meg og løftet de skinnende øynene mot meg.«Jeg er den lykkeligste mannen i verden!» sa de.Ja, bare han og jeg visste hva hans elskede hadde skrevet i hennes første brev.

Jeg husker andre øyne også... Det er utrolig hvordan tankene hopper! Et praktfullt gravfølge beveget seg langs gaten vår. På en vogn trukket med fløyel ble en vakker ung kvinne båret i en kiste. Hvor mange kranser og blomster! Og det var så mange fakler at de formørket lyset mitt fullstendig. Fortauene var fylt med folk som så fra kisten. Men da faklene var ute av syne, så jeg meg rundt og så en mann som sto ved posten min og gråt. "Jeg vil aldri glemme blikket til hans sørgmodige øyne som ser på meg!"

Og mye annet husket den gamle gatelykten den siste kvelden. Vaktvakten, som blir erstattet fra posten, vet i det minste hvem som skal overta hans plass, og kan veksle noen ord med kameraten. Og lykten visste ikke hvem som skulle erstatte ham, og kunne ikke fortelle verken om regnet og dårlig vær, eller om hvordan månen lyser opp fortauet og fra hvilken retning vinden blåser.

På den tiden dukket tre kandidater til den ledige plassen opp på brua over renna, og mente at tilsettingen til stillingen var avhengig av selve lykten. Det første var et sildehode som lyste i mørket; hun trodde at hennes utseende på stangen ville redusere forbruket av spekk betydelig. Den andre var råtten, som også glødet og ifølge henne til og med lysere enn tørket torsk; dessuten betraktet hun seg selv som den siste resten av hele skogen. Den tredje kandidaten var en ildflue; hvor den kom fra, kunne ikke lykten forstå på noen måte, men likevel var ildflua der og glødet også, selv om sildehodet og den råtne sverget at den bare lyste av og til, og derfor ikke teller.

Den gamle lykten sa at ingen av dem lyste så sterkt at de tjente som gatelykt, men de trodde selvfølgelig ikke på ham. Og etter å ha fått vite at utnevnelsen til stillingen ikke var avhengig av ham i det hele tatt, uttrykte alle tre dyp tilfredshet - han var for gammel til å ta det riktige valget.

I det øyeblikket blåste det opp fra rundt hjørnet og hvisket til lykten under hetten:

Hva har skjedd? De sier at du går av med pensjon i morgen? Og jeg ser deg her for siste gang? Vel, her er en gave fra meg til deg. Jeg vil ventilere kraniet ditt, og du vil ikke bare klart og tydelig huske alt du så og hørte selv, men også se som i virkeligheten alt som vil bli fortalt eller lest foran deg. For et friskt hode du vil ha!

Jeg vet ikke hvordan jeg skal takke deg! sa den gamle lykten. – Om bare ikke for å komme inn i smelteverket!

Det er fortsatt et stykke igjen», svarte vinden. - Vel, nå skal jeg sjekke hukommelsen din. Hvis du fikk mange slike gaver, ville du få en hyggelig alderdom.

Om bare ikke for å falle i smelteverket! gjentok lykten. "Eller kanskje du kan redde minnet mitt i dette tilfellet også?" "Vær rimelig, gamle lykt!" - sa vinden og blåste.

I det øyeblikket tittet månen ut.

Hva vil du gi? spurte vinden.

Ingenting, svarte måneden. – Jeg er i en ulempe, dessuten lyser aldri lysene for meg, jeg er alltid for dem.

Og måneden gjemte seg igjen bak skyene - han ville ikke bli plaget. Plutselig falt en dråpe på jernhetten på lykten. Det så ut til at hun rullet ned fra taket, men dråpen sa at hun falt fra grå skyer, og også - som en gave, kanskje til og med den beste.

Jeg skal skjære deg, - sa dråpen, - slik at du kan bli til rust og smuldre til støv hver kveld du måtte ønske.

For lykten virket denne gaven dårlig, også for vinden.

Hvem vil gi mer? Hvem vil gi mer? mumlet han av all kraft.

Og akkurat i det øyeblikket rullet en stjerne ned fra himmelen og etterlot seg en lang lysende sti.

Hva er dette? ropte sildehodet. - Nei, det falt en stjerne fra himmelen? Og det virker, rett på lykten. Vel, hvis slike høytstående personer begjærer denne posisjonen, kan vi bare ta våre buer og komme oss ut.

Så alle tre gjorde det. Og den gamle lykten blinket plutselig spesielt sterkt.

En ærverdig tanke, sa vinden. "Men du vet sannsynligvis ikke at et vokslys er ment å gå med denne gaven. Du vil ikke kunne vise noe til noen hvis du ikke har et vokslys som brenner inni deg. Det var det stjernene ikke tenkte på. Og deg, og alt som gløder, tar de for vokslys. Vel, nå er jeg sliten, det er på tide å legge seg, - sa vinden og la seg.

Neste morgen ... nei, om en dag får vi heller hoppe - neste kveld sto lykten i lenestolen, og hvem hadde den? Hos den gamle nattevakten. For sin lange tro tjeneste ba den gamle mannen de «trettiseks byfedrene» om en gammel gatelykt. De lo av ham, men de ga ham lykten. Og nå lå lykten i en lenestol like ved den varme ovnen, og det virket som om den hadde vokst av denne - den opptok nesten hele lenestolen. De gamle satt allerede til kveldsmat og så kjærlig på den gamle lykten: de ville gjerne ha den med seg i det minste ved bordet.

Riktignok bodde de i en kjeller, flere alen under jorden, og for å komme inn i skapet deres måtte man gjennom en mursteinsbelagt gang, men i selve skapet var det varmt og koselig. Dørene var foret med filt, sengen var skjult bak en baldakin, gardiner hang fra vinduene, og to merkelige blomsterpotter sto i vinduskarmene. De ble brakt av en kristen sjømann fra enten Øst-India eller Vest-India. Dette var leirelefanter med en fordypning i stedet for ryggen, som jord ble helt inn i. I den ene elefanten vokste det en fantastisk purre - det var de gamles hage, i de andre blomstret pelargoniene praktfullt - det var hagen deres. På veggen hang et stort oljemaleri som forestilte Wienerkongressen, som ble deltatt av alle keisere og konger på en gang. En gammel klokke med tunge blylodd tikket ustanselig og løp alltid foran, men det var bedre enn om det falt etter, sa de gamle.

Så, nå spiste de middag, og den gamle gatelykten lå, som sagt ovenfor, i en lenestol ved en varm komfyr, og det virket for ham som om hele verden var snudd på hodet. Men så så den gamle vekteren på ham og begynte å minne om alt det de tilfeldigvis gikk gjennom sammen i regn og dårlig vær, på klare, korte sommernetter og i snødekte snøstormer, når man blir trukket til kjelleren, og den gamle lykten. så ut til å våkne og se alt, det er som virkeligheten.

Ja, vinden blåste det fint!

De gamle var arbeidsomme og nysgjerrige mennesker, ikke en eneste time ble kastet bort med dem forgjeves. Søndag ettermiddag dukket det opp en bok på bordet, oftest en beskrivelse av en reise, og den gamle mannen leste høyt om Afrika, om dets enorme skoger og ville elefanter som går fritt. Den gamle kvinnen lyttet og så på leirelefantene som fungerte som blomsterpotter.

Jeg innbiller meg! hun sa.

Og lykten ville så gjerne ha et vokslys til å brenne i den - da ville kjerringa, som han selv, se alt i virkeligheten: høye trær med sammenflettede tykke greiner, og nakne svarte mennesker på hesteryggen, og hele flokker med elefanter som trampet ned siv med tykke ben og busk.

Hvilken nytte er min evne hvis det ikke er vokslys? sukket lykten. – De gamle har bare spekk- og talglys, men dette er ikke nok.

Men i kjelleren var det en hel haug med voksstubber. De lange ble brukt til belysning, og kjerringa vokset tråden med korte når hun sydde. De gamle hadde nå vokslys, men det falt dem aldri inn å stikke minst en stump inn i lykten.

Lykten, alltid ren og ryddig, sto i hjørnet, på det mest synlige stedet. Riktignok kalte folk det gammelt søppel, men de gamle lot slike ord gå forbi ørene - de elsket den gamle lykten.

En dag, på bursdagen til den gamle vekteren, gikk den gamle kvinnen opp til lykten, smilte og sa:

Nå skal vi tenne en belysning til hans ære!

Lykten skranglet i hatten av glede. "Endelig gikk det opp for dem!" han tenkte.

Men han fikk spekket igjen, og ikke vokslyset. Han brant hele kvelden og visste nå at stjernenes gave - den mest fantastiske gaven - aldri ville være nyttig for ham i dette livet.

Og så drømte lykten - med slike evner er det ikke overraskende å drømme - som om de gamle hadde dødd, og han selv ble smeltet ned. Og han var livredd, som den gangen han skulle møte på rådhuset for en anmeldelse av de «trettiseks byfedrene». Og selv om han har evnen til å smuldre til rust og støv etter ønske, gjorde han ikke dette, men falt ned i en smelteovn og ble til en fantastisk jernlysestake i form av en engel med en bukett i hånden. Et vokslys ble satt inn i buketten, og lysestaken tok plass på skrivebordets grønne klede. Rommet er veldig behagelig; alle hyllene er fylt med bøker, veggene er hengt opp med praktfulle malerier. Poeten bor her, og alt han tenker og skriver om utspiller seg foran ham, som i et panorama. Rommet blir enten en tett mørk skog, eller enger opplyst av solen, som en stork går gjennom, eller dekket på et skip som seiler på et stormfullt hav ...

Å, hvilke evner som er skjult i meg! - sa den gamle lykten og våknet fra drømmene sine. – Egentlig vil jeg til og med inn i smelteverket. Men nei! Så lenge de gamle er i live, er det ikke nødvendig. De elsker meg for den jeg er, for dem er jeg som en sønn. De renser meg, fyller meg med spekk, og jeg er ikke verre her enn alle disse høytstående personene på kongressen.

Siden har den gamle gatelykten fått ro i sjelen – og det fortjener han.