O. Henry (nome verdadeiro e sobrenome William Sydney Porter)

O. Henry (eng. O. Henry, pseudônimo, nome verdadeiro Willian Sidney Porter- Inglês. William Sydney Porter; 1862–1910) foi um romancista americano, escritor de prosa e autor de contos populares caracterizados por humor sutil e finais inesperados.
Biografia
William Sidney Porter nasceu em 11 de setembro de 1862 em Greensboro, Carolina do Norte. Depois da escola, ele estudou para ser farmacêutico, trabalhou em uma farmácia. Em seguida, ele trabalhou como caixa-contador em um banco na cidade de Austin, no Texas. Ele foi acusado de peculato e se escondeu de policiais em Honduras por seis meses, depois em América do Sul. Voltando aos Estados Unidos, foi condenado e enviado para a prisão de Columbus, em Ohio, onde passou três anos (1898-1901).
Na prisão, Porter trabalhou na enfermaria e escreveu histórias, procurando um pseudônimo para si mesmo. No final, ele escolheu a variante O. Henry (muitas vezes escrita incorretamente como o sobrenome irlandês O'Henry - O'Henry). Sua origem não é totalmente clara. O próprio escritor afirmou em entrevista que o nome de Henry foi retirado de uma coluna notícias seculares no jornal, e a inicial O. é escolhida como a letra mais simples. Ele disse a um dos jornais que O. significa Olivier (o nome francês para Olivier) e, de fato, publicou várias histórias lá sob o nome de Olivier Henry. Segundo outras fontes, este é o nome de um famoso farmacêutico francês. Outra hipótese foi apresentada pelo escritor e cientista Guy Davenport: “Ah. Henry" nada mais é do que uma abreviação do nome do presídio onde o autor esteve preso - Penitenciária de Oh io. Seu primeiro conto sob este pseudônimo, Whistler Dick's Christmas Present, publicado em 1899 na McClure's Magazine, foi escrito na prisão.
O primeiro livro de contos de O. Henry, Cabbages and Kings, foi publicado em 1904. Seguiu-se The four million (1906), The trimmed Lamp (1907), The Heart West (Heart of the West, 1907), The Voice of the City (1908), The Gentle Grafter (1908), Roads of Destiny (1909), Favorites (Options, 1909), Exact Cases (Strictly Business, 1910) e Whirlpools (Whirligigs, 1910).
No final de sua vida, ele sofria de cirrose hepática e diabetes. O escritor morreu em 5 de junho de 1910 em Nova York.
A coleção "Postscripts" (Postscripts), publicada após a morte de O. Henry, incluía folhetins, esboços e notas humorísticas escritas por ele para o jornal "Post" (Houston, Texas, 1895-1896). No total, O. Henry escreveu 273 histórias, coleção completa de suas obras é de 18 volumes.
Características da criatividade
O. Henry ocupa um lugar excepcional na literatura americana como mestre do gênero "conto" (conto). Antes de sua morte, O. Henry expressou sua intenção de passar para um gênero mais complexo - para o romance (“tudo o que escrevi até agora é apenas um mimo, um teste da caneta, comparado ao que escreverei em um ano ”).
Na criatividade, porém, esses humores não se manifestavam de forma alguma, e O. Henry permaneceu um artista orgânico do "pequeno" gênero, a história. Não é por acaso, é claro, que durante esse período o escritor começou a se interessar por Problemas sociais e revelou sua atitude negativa em relação à sociedade burguesa (Jennings "Through the Darkness with O. Henry").
Os heróis de O. Henry são diversos: milionários, cowboys, especuladores, escriturários, lavadeiras, bandidos, financistas, políticos, escritores, artistas, artistas, operários, engenheiros, bombeiros - substituem-se. Um habilidoso plot designer, O. Henry não mostra o lado psicológico do que está acontecendo, as ações de seus personagens não recebem profunda motivação psicológica, o que aumenta ainda mais o inesperado do final.
O. Henry não é o primeiro mestre original“conto”, ele apenas desenvolveu esse gênero, em suas principais características já consagradas na obra de T. B. Aldrich (Thomas Bailey Aldrich, 1836-1907). A originalidade de O. Henry se manifestou no uso brilhante de jargões, palavras e expressões afiadas e no colorido geral dos diálogos.
Já durante a vida do escritor, o “conto” em seu estilo começou a degenerar em um esquema e, na década de 1920, transformou-se em um fenômeno puramente comercial: o “método” de sua produção era ensinado em faculdades e universidades, numerosas manuais foram publicados, etc.
escritores americanos do período entre guerras (Sh. Anderson, T. Dreiser, B. Hecht) contrastou o vazio dos epígonos de O. Henry com ricos romances psicológicos.
Prêmio O.Henry
Oito anos após sua morte, o Prêmio O. Henry foi instituído em memória do escritor

PARAR! A história de O. Henry "Sem ficção" pode ser lido língua Inglesa e então verifique você mesmo - O nível da história corresponde ao nível médio (intermediário), palavras compostas são destacadas no texto e traduzidas. Aprenda inglês lendo literatura mundial.

Trabalhei como freelancer para um jornal e esperava um dia ser transferido para um salário permanente. No final de uma longa mesa cheia de recortes de jornal, era o meu lugar. Escrevi sobre tudo o que a grande cidade sussurrava, alardeava e gritava para mim durante minhas andanças por suas ruas. Minha renda não era regular.

Um dia, um certo Tripp veio até mim e se apoiou na minha mesa. Ele estava fazendo alguma coisa no departamento de impressão, cheirava a produtos químicos, suas mãos estavam sempre sujas e queimadas com ácidos. Ele tinha vinte e cinco anos, mas parecia ter quarenta. Metade de seu rosto estava escondido por uma barba ruiva curta e encaracolada. Ele tinha uma aparência doentia, lamentável e insinuante, e estava constantemente pedindo dinheiro emprestado, variando de vinte e cinco centavos a um dólar. Ele nunca pediu mais de um dólar. Sentado na beirada da mesa, Tripp cerrou as mãos para evitar que tremessem. Uísque! Ele sempre tentou ser descuidado e atrevido, isso não enganava ninguém, mas o ajudava a interceptar empréstimos, porque esse fingimento era muito lamentável. Naquele dia, consegui adiantar cinco brilhantes dólares de prata de nosso rabugento contador para uma história que foi aceita com muita relutância para a edição de domingo.

“Bem, Tripp,” eu disse, olhando para ele não muito gentilmente, “como vai você?”

Ele parecia ainda mais infeliz, exausto, machucado e obsequioso do que o normal. Quando uma pessoa atinge tal estágio de humilhação, ela causa tanta pena que você quer bater nela.

— Você tem um dólar? Tripp perguntou, seus olhos caninos brilhando de forma insinuante no espaço estreito entre sua barba alta e emaranhada e o cabelo emaranhado de crescimento baixo.

- Comer! - Eu disse. “Sim, existem”, repeti ainda mais alto e mais agudo, “e não um, mas cinco. E posso garantir que deu muito trabalho tirá-los do velho Atkinson. Mas eu os tirei,” continuei, “porque eu precisava – realmente precisava – precisava de apenas cinco dólares.

A antecipação da perda iminente de um desses dólares me fez falar de forma impressionante.

“Não estou pedindo um empréstimo”, disse Tripp. Dei um suspiro de alívio. Achei que você precisaria de um tema para boa história ele continuou, “Eu tenho um assunto excelente para você. Você pode fazer overclock em pelo menos uma coluna inteira. Acontece que linda história, se você jogar direito. O material custaria cerca de um dólar ou dois. Eu não quero nada para mim.

Comecei a suavizar. A oferta de Tripp provou que ele apreciou os empréstimos anteriores, embora não os tenha pago. Se naquele momento ele tivesse pensado em me pedir vinte e cinco centavos, ele os teria recebido imediatamente.

- Qual é a história? perguntei e virei o lápis na mão com ar de verdadeiro editor.

“Ouça,” Tripp disse “Imagine: uma garota. Maravilhoso. Uma beleza rara. Um botão de rosa, uma violeta orvalhada em musgo úmido e assim por diante. Ela havia morado vinte anos em Long Island e nunca estivera em Nova York. Encontrei-a na Rua Trinta e Quatro. Ela acabara de pegar a balsa para atravessar o East River. Ela me parou na rua e perguntou como poderia encontrar George Brown. Ela perguntou como encontrar George Brown em Nova York. O que você diz sobre isso?

Conversei com ela e soube que na próxima semana ela se casaria com o jovem fazendeiro Dodd. Mas, aparentemente, George Brown ainda manteve o primeiro lugar em seu coração de menina. Alguns anos atrás, esse George engraxou as botas e foi para Nova York em busca de fortuna. Ele se esqueceu de voltar e Dodd ocupou seu lugar. Mas quando chegou o desenlace, Ada - seu nome era Ada Lowry - selou seu cavalo, galopou oito milhas para Estação Ferroviária, pegou o primeiro trem da manhã e foi para Nova York procurar George. Aqui estão elas, mulheres! George se foi, então tire e coloque George nela.

Você entende, eu não poderia deixá-la sozinha nesta City-on-Hudson.Ela provavelmente esperava que a primeira pessoa que encontrasse respondesse: “George Brown? Dada-sim ... espere um minuto ... um cara tão atarracado com olhos azuis? Você o encontrará na rua 125, próximo ao supermercado. Ele é o caixa da loja. É assim que ela é encantadoramente ingênua! Você conhece as aldeias costeiras de Long Island - é de onde ela veio. E você definitivamente deveria ver! Não havia nada que eu pudesse fazer para ajudá-la. Não tenho dinheiro pela manhã. E ela tinha quase todo o seu dinheiro gasto em uma passagem de trem. Com o quarto de dólar que sobrava, ela comprava balas e as comia direto da sacola. Tive de levá-la para os quartos mobiliados da rua 32, onde eu mesmo morei, e penhorá-la ali por um dólar. O velho McGinnis ganha um dólar por dia. Eu levarei você lá.

— O que você está tecendo, Tripp? - Eu disse. “Você disse que tinha um tema para uma história. E cada balsa que cruza o East River traz centenas de garotas para dentro e fora de Long Island...

As primeiras linhas no rosto de Tripp são ainda mais profundas. Ele me olhou sério por baixo de seus cabelos emaranhados, abriu as mãos e, enfatizando cada palavra com um movimento de tremor dedo indicador, disse:

"Você não vê que história maravilhosa isso pode ser feito?" Você vai se sair bem. Descreva a garota de forma mais romântica, acumule todo tipo de coisa sobre amor verdadeiro, você pode provocar um pouco sobre a inocência dos habitantes de Long Island - bem, você sabe melhor do que eu como isso é feito. Você receberá nada menos que quinze dólares. E a história vai custar cerca de quatro. Você vai ficar com onze dólares limpos!

"Por que ele me custou quatro dólares?" Eu perguntei desconfiado.

“Um dólar para a Sra. McGinnis,” Tripp respondeu sem hesitar, “e dois para a garota, pela passagem de volta.

E a quarta dimensão? perguntei, fazendo uma rápida aritmética mental.

“Um dólar para mim”, disse Tripp. - Uísque. Bem, está chegando?

Sorri enigmaticamente e apoiei os cotovelos confortavelmente na mesa, fingindo voltar ao meu trabalho interrompido. Mas livrar-se dessa bardana familiar, obsequiosa, teimosa e infeliz em forma humana não foi tão fácil. Sua testa de repente foi coberta com gotas brilhantes de suor.

"Você não entende", disse ele com uma espécie de determinação desesperada, "que a garota deve ser mandada para casa esta tarde - não esta noite, não amanhã, mas esta tarde!" Eu não posso fazer nada sozinho!

Então comecei a sentir um sentimento pesado, como chumbo, opressivo, chamado senso de dever. Por que esse sentimento cai sobre nós como um fardo, como um fardo? Percebi que naquele dia eu estava destinado a perder a maior parte do meu suado dinheiro para ajudar Ada Lowry. Mas jurei a mim mesmo que Tripp nunca veria um dólar em uísque. Deixe-o desempenhar o papel de cavaleiro andante às minhas custas, mas ele não poderá organizar uma festa com bebidas em homenagem à minha credulidade e fraqueza. Com uma espécie de fúria fria, coloquei o casaco e o chapéu.

Submisso, humilhado, Tripp, tentando em vão me agradar, me levou de bonde até o hotel onde hospedou Ada. Paguei a passagem, claro. Parecia que D. Quixote, cheirando a colódio, e a menor moeda nunca tiveram nada em comum um com o outro.

Tripp puxou a campainha da entrada da sombria casa de tijolos, e o leve tilintar da campainha o fez empalidecer e encolher como uma lebre ouvindo cães. Eu entendi como ele vivia, se os passos da proprietária que se aproximavam o assustavam.

- Dê-me um dólar, rápido! ele sussurrou.

A porta se abriu cerca de 15 centímetros.Na porta estava a sra. McGinnis, a tia do estalajadeiro, de olhos brancos — sim, sim, ela tinha olhos brancos — e rosto amarelado, segurando um gorro de flanela cor-de-rosa no pescoço com uma das mãos. Tripp silenciosamente entregou a ela um dólar e eles nos deixaram entrar.

"Ela está na sala de estar", disse McGinnis, virando a parte de trás de seu capuz para nós.

Na sala de estar sombria, uma garota estava sentada em uma mesa redonda de mármore rachada e, chorando docemente, mastigava um doce. Ela era irresistivelmente linda. As lágrimas apenas aumentaram o brilho em seus olhos. Quando ela mastigava um pirulito, dava inveja ao doce insensível. Eva com cinco minutos de idade - isso é o que Lowry poderia comparar aos dezenove ou vinte anos. Tripp me apresentou, os pirulitos foram momentaneamente esquecidos e ela olhou para mim com interesse ingênuo.

Tripp ficou na mesa e descansou os dedos sobre ela como um advogado. Mas é aí que as semelhanças terminam. Seu paletó surrado estava abotoado até o colarinho para esconder a falta de cueca e gravata. Os olhos inquietos, brilhando no vão entre o cabelo e a barba, lembravam um terrier escocês. Uma vergonha indigna me picou ao pensar que eu havia sido apresentado à beleza inconsolável como seu amigo. Mas Tripp, aparentemente, estava determinado a realizar a cerimônia de acordo com seu plano. Parecia-me que em sua postura, em todas as suas ações, havia uma vontade de apresentar tudo o que estava acontecendo comigo como matéria para uma reportagem de jornal na esperança de ainda arrancar de mim um dólar por uísque.

“Meu amigo (eu estremeci) Sr. Chalmers,” Tripp começou, “vai dizer a mesma coisa que eu já lhe disse, Srta. Lowry. O Sr. Chalmers é um repórter e pode explicar tudo para você muito melhor do que eu. Por isso o trouxe. Ele sabe tudo muito bem e pode aconselhá-lo sobre a melhor coisa a fazer.

Não sentia muita confiança em minha posição, além disso, a cadeira em que me sentava estava solta e rangendo.

"Uh... uh... Senhorita Lowry," eu comecei, furiosa por dentro com a apresentação de Tripp. “Estou ao seu dispor, mas... er... não conheço todas as circunstâncias do caso, e eu... hum...

- SOBRE! disse Miss Lowry com um sorriso brilhante. - Não é tão ruim, não há circunstâncias. Cheguei hoje a Nova York pela primeira vez, fora o fato de estar aqui com cinco anos. nunca pensei que fosse assim Cidade grande E eu encontrei o Sr. - Sr. Snipp na rua e perguntei a ele sobre um de meus conhecidos, e ele me trouxe aqui e me pediu para esperar.

“Eu acho, Srta. Lowry,” disse Tripp, “é melhor você contar tudo ao Sr. Chalmers. Ele é meu amigo (já me acostumei com esse apelido) e vai te dar os conselhos certos.

“Bem, claro”, Ada me disse, mastigando um pirulito, mas não há mais nada a dizer, exceto que vou me casar com Hiram Dodd na quinta-feira.

Já está decidido. Ele tem duzentos acres de terra bem na praia e um dos jardins mais lucrativos de Long Island. Mas esta manhã eu selei meu cavalo - tenho um cavalo branco, o nome dela é Dancer - e cavalguei até a estação em Home, disse que ficaria o dia todo com Susie Adams; Eu inventei, é claro, mas não importa. E então eu vim de trem para Nova York e encontrei o Sr. ... Sr. Flipp na rua e perguntei a ele como eu poderia encontrar J ... J ...

“Agora, senhorita Lowry”, disse Tripp, em voz alta e, pareceu-me, rude, assim que ela vacilou, “diga-me se você gosta desse jovem fazendeiro, esse Hiram Dodd. Ele é uma boa pessoa, ele te trata bem?

“Claro que gosto dele,” disse Miss Lowry ansiosamente, “ele é muito bom homem E é claro que ele me trata bem. Todos estão me tratando bem?

Eu tinha absoluta certeza disso. Todos os homens sempre tratarão bem a Srta. Ada Lowry. Eles vão sair de sua pele, competir, competir e lutar pela felicidade de segurar um guarda-chuva sobre sua cabeça, carregar sua mala, levantar seus lenços ou tratá-la com água com gás.

“Mas ontem à noite,” Miss Lowry continuou, “eu estava pensando em J—oh—George e—e eu—”

A cabeça dourada repousava sobre os braços cruzados sobre a mesa. Que chuva de primavera maravilhosa! Ela soluçou incontrolavelmente. Eu realmente queria confortá-la. Mas eu não sou George. Fiquei feliz por não ser Dodd... mas também me arrependi.

Logo a chuva parou. Ela ergueu a cabeça, alegre e levemente sorridente. SOBRE! Ela, sem dúvida, será uma esposa encantadora - as lágrimas apenas aumentam o brilho e a ternura de seus olhos. Ela colocou um pirulito na boca e começou a falar mais.

“Eu entendo que sou um caipira terrível!” ela disse entre suspiros e soluços. “Mas o que devo fazer? George e eu... nos amamos desde que ele tinha oito anos e eu cinco. Quando ele tinha dezenove anos - isso foi há quatro anos - ele foi para Nova York. Ele disse que ia ser policial, ou presidente de uma companhia ferroviária, ou algo assim, e depois viria me buscar. Mas ele parecia ter afundado na água ... E eu ... eu o amava muito.

Uma nova enxurrada de lágrimas parecia inevitável, mas Tripp correu para as fechaduras e as trancou a tempo. Eu entendi perfeitamente seu jogo vilão. Em nome de seus objetivos vis e egoístas, ele tentou a todo custo criar uma matéria de jornal.

"Continue, Sr. Chalmers", disse ele. Diga à senhora o que fazer. Isso é o que eu disse a ela - você é um mestre nessas coisas. Vá em frente!

Tossi e tentei abafar minha irritação com Tripp. Percebi qual é o meu dever. Fui astuciosamente atraído para uma armadilha e agora me sentei firmemente nela. Na verdade, o que Tripp queria estava certo. A menina precisa ser devolvida hoje. Deve ser persuadido, tranquilizado, ensinado, identificado e despachado sem demora. Eu odiava Dodd Hiram e desprezava George, mas dever é dever. Meu trabalho é ser um oráculo e pagar a passagem também. E assim, falei da forma mais convincente que pude.

“Senhorita Lowry, a vida já é complicada o suficiente. Ao proferir essas palavras, involuntariamente captei algo muito familiar nelas, mas esperava que a Srta. Lowry não tivesse ouvido essa música da moda. Raramente nos casamos com o objeto de nosso primeiro amor. Nosso primeiros hobbies, iluminados pelo brilho mágico da juventude, são muito arejados para serem percebidos. — Últimas palavras parecia banal e vulgar, mas continuei mesmo assim. - Estes são os nossos sonhos acalentados, embora vago e irrealizável, lançou uma reflexão maravilhosa sobre toda a nossa vida subsequente. Mas a vida não é apenas sonhos e sonhos, é realidade. Você não pode viver apenas com memórias. E agora eu quero perguntar a você, Srta. Lowry, você acha que poderia construir uma feliz... isto é, uma consoante, vida harmoniosa com o Sr. ... Sr. Dodd, se em todos os outros aspectos, exceto pelas memórias românticas, ele é um homem, por assim dizer, adequado?

“Oh, Hiram é muito legal,” disse a Srta. Lowry. Claro, nós nos daríamos muito bem. Ele me prometeu um carro e uma lancha. Mas, por alguma razão, agora que é hora do casamento, não consigo evitar... Fico pensando em George. Algo deve ter acontecido com ele, senão ele teria me escrito. No dia em que ele partiu, pegamos um martelo e um cinzel e quebramos uma moeda de dez centavos ao meio. Eu peguei uma metade e ele pegou a outra, e prometemos ser amigo fiel amigo e mantê-los até nos encontrarmos novamente. Eu mantenho minha alma gêmea em uma caixa de anel na gaveta de cima da minha cômoda. Claro que foi uma tolice vir aqui procurá-lo. Nunca pensei que fosse uma cidade tão grande.

Aqui Tripp a interrompeu com sua risada rouca e staccato. Ele ainda estava tentando inventar algum drama ou história para raspar o cobiçado dólar.

“Aqueles garotos do campo esquecem muita coisa quando chegam à cidade e aprendem uma ou duas coisas aqui. Provavelmente, seu George enlouqueceu ou foi fisgado por outra garota, ou talvez a embriaguez ou as corridas o arruinaram. Ouça o Sr. Chalmers, vá para casa e tudo ficará bem.

O ponteiro do relógio se aproximava do meio-dia; era hora de agir. Olhando ferozmente para Tripp, gentil e inteligentemente comecei a pedir à Srta. Lowry que voltasse para casa imediatamente. Eu a convenci de que não era necessário para sua felicidade futura contar ao noivo sobre as maravilhas de Nova York e, em geral, sobre a viagem para a grande cidade que engoliu o infeliz George.

Ela disse que deixou o cavalo amarrado a uma árvore na estação de trem. Tripp e eu a aconselhamos, assim que ela voltasse para a estação, a voltar para casa o mais rápido possível. Em casa, ela deve contar em detalhes como passou o dia com Susie Adams de maneira interessante. Você pode falar com Susie - tenho certeza - e tudo ficará bem.

E então, não sendo invulnerável às flechas venenosas da beleza, eu mesmo comecei a me envolver nessa aventura. Nós três corremos para a balsa; lá fiquei sabendo que uma passagem de volta para Greenburgh custava apenas um dólar e oitenta centavos. Comprei uma passagem e por vinte centavos uma rosa vermelha brilhante para a Srta. Lowry. Nós a colocamos na balsa e eu a observei acenar com o lenço para nós até que a mancha branca desaparecesse na distância. E então Tripp e eu descemos das nuvens para uma terra seca e estéril, sombreada pela sombra sombria da realidade feia.

O feitiço de beleza e romance se dissipou. Olhei para Tripp com desgosto: ele me parecia ainda mais exausto, machucado, abatido do que o normal. Procurei no bolso os dois dólares de prata restantes e estreitei os olhos com desdém. Tripp tentou defender fracamente.

"Você não pode fazer uma história com isso?" ele perguntou com a voz rouca. - Pelo menos não importa o quê, afinal, você pode acrescentar algo de si mesmo?

- Nem uma única linha! Eu agarrei. “Posso imaginar como nosso editor olharia para mim se eu tentasse vender a ele tal absurdo. Mas resgatamos a menina, pelo menos seremos consolados por isso.

“Me desculpe,” Tripp disse em uma voz quase inaudível, “Eu realmente sinto muito que você gastou tanto dinheiro. Pareceu-me que isso é apenas um achado, o que pode ser feito a partir disso história maravilhosa, você vê, uma história que teria sido um grande sucesso.

"Vamos esquecer isso", disse eu, fazendo um louvável esforço para parecer indiferente, "vamos pegar o bonde e ir para a redação."

Eu me preparei para rejeitar seu desejo não dito, mas claramente sentido. Não! Ele não conseguirá arrancar, implorar, espremer este dólar de mim. Já brinquei o suficiente!

Com dedos trêmulos, Tripp desabotoou sua jaqueta desbotada e brilhante e tirou o que antes era um lenço de um bolso fundo e cavernoso. Em seu colete ele usava uma corrente barata de prata aplicada, e um chaveiro pendurado na corrente. Estendi minha mão e a toquei com curiosidade. Era meia moeda de dez centavos de prata cortada com um cinzel.

- O que?! Eu perguntei, olhando diretamente para Tripp.

“Sim, sim,” ele respondeu estupidamente, “George Brown, aliás Tripp. Qual é o ponto?

Eu me pergunto quem, além da irmandade pela temperança, me condenaria por tirar um dólar do bolso de uma vez e entregá-lo a Tripp sem hesitar.

Cerca de dez anos atrás, em São Petersburgo, conheci um americano. A conversa não correu bem, os convidados iam embora, mas por acaso mencionei o nome de O. Henry. O americano sorriu, convidou-me para sua casa e, apresentando-me a seus amigos, disse a cada um deles:

“Aqui está um homem que ama O. Henry.

E eles começaram a sorrir para mim de forma amigável. Este nome era um talismã. Uma senhora russa perguntou ao proprietário: “Quem é esse O. Henry? Seu parente? Todos riram, mas, na verdade, a senhora estava certa: O. Henry, de fato, é parente de todo americano. Outros escritores são amados de maneira diferente, mais legais e têm uma atitude caseira em relação a isso. Chamando seu nome, sorria. Seu biógrafo, o professor Alfonso Smith, diz que O. Henry atraiu conservadores, radicais radicais, empregadas domésticas, damas da sociedade, escribas e empresários. Não há dúvida de que em poucos anos ele também será um dos escritores mais queridos da Rússia.

O nome verdadeiro de O. Henry era William Sidney Porter. Até mesmo seus admiradores não sabiam disso há muito tempo. Ele era reservado e não gostava de popularidade. Alguém escreveu uma carta para ele: "Por favor, responda, você é homem ou mulher." Mas a carta ficou sem resposta. Em vão os editores de jornais e revistas pediram permissão a O. Henry para imprimir seu retrato. Ele recusou categoricamente a todos, dizendo: "Por que inventei um pseudônimo para mim, senão para me esconder." Ele nunca contou sua biografia para ninguém, nem mesmo para seus amigos mais próximos. Os repórteres não tiveram acesso a ele e foram forçados a inventar fábulas sobre ele.

Nunca visitou salões seculares ou literários e preferia passear de taberna em taberna, conversando com as primeiras pessoas que encontrava, que não sabiam que ele era um escritor famoso. Para preservar seu incógnito, dominava o vernáculo e, se quisesse, dava a impressão de ser analfabeto. Gostava de beber. Ele se sentia melhor na companhia dos trabalhadores: com eles cantava, bebia, dançava e assobiava, de modo que o confundiram com um operário e perguntaram em que fábrica ele trabalhava. Tornou-se escritor tarde, aprendeu a fama apenas no quadragésimo quinto ano de sua vida. Sua bondade era extraordinária: ele doava tudo o que tinha e, por mais que ganhasse, precisava constantemente. Em sua atitude em relação ao dinheiro, ele era semelhante ao nosso Gleb Uspensky: ele não conseguia economizar dinheiro nem contar. Uma vez em Nova York, ele estava parado na rua conversando com um conhecido. Um mendigo se aproximou dele. Ele tirou uma moeda do bolso e com raiva a jogou na mão do mendigo: "Vá embora, não interfira, aqui está um dólar para você." O mendigo foi embora, mas um minuto depois voltou: "Senhor, você foi tão gentil comigo, não quero enganá-lo, não é um dólar, são vinte dólares, retire, você se enganou." Padre Henry fingiu estar zangado: “Vá, vá, eu disse para não me incomodar!”

Em um restaurante, ele deu a um lacaio uma gorjeta duas vezes maior do que o preço do jantar. Sua esposa lamentou: assim que algum mendigo veio até ele e mentiu sobre seus infortúnios, e O. Henry deu tudo até o último centavo, deu calças, uma jaqueta e depois escoltou até a porta, implorando: "Venha de novo." E eles voltaram.

Observador sobrenatural, ele se permitia ser infantilmente ingênuo quando se tratava dos necessitados.
Ele era um homem taciturno, distante das pessoas e parecia severo para muitos. Na aparência, ele parecia um ator mediano: cheio, barbeado, de baixa estatura, olhos estreitos, movimentos calmos.

Ele nasceu no sul, na pacata cidade de Greensboro, Carolina do Norte, em 11 de setembro de 1862. Seu pai era médico - distraído, gentil, pequeno, homem engraçado, com uma longa barba grisalha. O médico gostava de inventar todo tipo de máquinas das quais nada saía; ele estava sempre mexendo no celeiro com algum projétil ridículo que lhe prometia a glória de Edison.

A mãe de Willie Porter, uma mulher educada e alegre, morreu de tuberculose três anos após o nascimento do filho. O menino estudava com a tia, a tia era uma velha solteirona que batia nas alunas, que, ao que parece, valiam uma vara. Willie Porter era tão moleca quanto os outros. Seu passatempo favorito era jogar redskins. Para fazer isso, ele puxou penas da cauda de perus vivos, decorou sua cabeça com essas penas e correu atrás do bisão com um guincho selvagem. O papel do bisão foi desempenhado por porcos vizinhos. O menino com uma multidão de camaradas perseguiu os infelizes animais, atirou neles com um arco feito em casa. Khavronyas gritou como se estivessem sendo cortados, as flechas perfuraram profundamente seus corpos, e seria uma desgraça para os meninos se os donos dos porcos descobrissem sobre esta caçada.

O outro passatempo de Willie Porter era quebrar aquelas conchas que seu pai inventara. O velho era positivamente obcecado por essas conchas: inventou o perpetuum mobile, o carro a vapor, o avião e a máquina de lavar roupa mecânica - abandonou a prática e quase nunca saiu do celeiro.

Um dia, Willy fugiu com um amigo de casa para se juntar a um navio baleeiro (tinha então dez anos), mas não tinha dinheiro suficiente e teve que voltar para casa como uma lebre - quase no teto do carro .

Willy tinha um tio, farmacêutico, dono de uma farmácia. Aos quinze anos, Willy entrou para o serviço e logo aprendeu a fazer pós e comprimidos. Mas o mais importante, ele aprendeu a desenhar. A cada minuto livre ele desenhava caricaturas de seu tio e de seus clientes. Os desenhos eram maus e bons. Todos profetizaram Willy a glória do artista. A drogaria no outback não é tanto uma loja, mas um clube. Todos chegam lá com suas doenças, dúvidas, reclamações. melhor escola para o futuro romancista é impossível pensar.

Willie lia vorazmente - "O Pirata de Olhos Vermelhos", "O Diabo da Floresta", "A Tempestade da Jamaica", "Jack, o Estripador" - lia e tossia, porque desde os dezoito anos começou a ameaçar o consumo. Portanto, ele ficou muito feliz quando um dos frequentadores do clube de seu tio, Dr. Hall, sugeriu que ele fosse para o Texas por um tempo para melhorar sua saúde. O Dr. Hall teve três filhos no Texas - gigantes, bem-feitos, homens fortes. Um dos filhos era juiz - o famoso Lee Hall, que tinha medo de todo o distrito; armado da cabeça aos pés, ele rondava as estradas dia e noite, caçando ladrões de cavalos e salteadores, com os quais o Texas fervilhava. Em março de 1882, Willie Porter o procurou e se tornou um vaqueiro em sua fazenda. Ele era meio servo, meio hóspede; trabalhava como criado, mas mantinha relações amigáveis ​​com os proprietários. Brincando, aprendeu a manejar o rebanho, lançar laço, tosquiar e banhar ovelhas, seguir cavalos, atirar sem sair da sela. Ele aprendeu a preparar o jantar e muitas vezes cozinhava, substituindo o cozinheiro. A vida selvagem do Texas foi estudada por ele nos mínimos detalhes, e mais tarde ele aproveitou perfeitamente esse conhecimento no livro "Heart of the West". Ele aprendeu a falar espanhol, não apenas na gíria espanhola corrupta falada no Texas, mas em castelhano genuíno.

Então ele começou a fazer xixi, mas destruiu impiedosamente seus manuscritos. O que ele escreveu é desconhecido. De todos os livros, ele lia com maior interesse na época não romances e contos, mas sensato Dicionário de inglês, ao estilo do nosso Dahl - a melhor leitura para um jovem escritor.

Ele ficou na fazenda por dois anos. De lá foi para Austin, capital do Texas, onde viveu por onze anos. Que profissões ele tentou durante esses onze anos! Ele foi balconista em um depósito de tabaco e contador em um escritório de vendas de casas, foi cantor em todos os tipos de igrejas, caixa de banco, desenhista de agrimensor e ator em um pequeno teatro - em nenhum lugar ele mostram talentos especiais, nem uma predileção especial pelos negócios, mas, sem perceber, acumularam material enorme para o futuro trabalho literário. Naquela época, ele parecia evitar deliberadamente a literatura, preferindo postagens pequenas e discretas a ela. Ele não tinha ambição e sempre gostou de ficar nas sombras.

Em 1887 ele se casou com uma jovem que ele secretamente tirou de seus pais, e logo começou a escrever para jornais e revistas. Mas seus escritos eram pequenos - lixo comum de jornal. Em 1894, tornou-se editor do jornal humorístico local Rolling Stone, para o qual forneceu desenhos, artigos e poemas decididamente comuns. O jornal logo secou.

Em 1895 mudou-se para outra cidade - Gauston, onde editou o Daily Mail, e tudo estava indo bem, ele saiu na estrada literária - de repente uma tempestade caiu sobre ele.

Uma intimação veio de Austin. William Porter foi intimado sob a acusação de peculato. A investigação judicial apurou que quando ele era caixa no First National Bank, ele tempo diferente desviou mais de mil dólares.

Todos que o conheciam consideravam essa acusação um erro judiciário. Eles tinham certeza de que, tendo comparecido ao tribunal, ele provaria sua inocência em meia hora. Grande foi o espanto de todos quando se descobriu que o acusado havia fugido. Antes de chegar à cidade de Austin, ele se transferiu para outro trem e correu para o sul à noite para Nova Orleans, deixando sua filha e esposa em Austin.

Por que ele fugiu, não sabemos. Seu biógrafo afirma que ele era inocente e fugiu porque queria salvar o bom nome de sua esposa. Nesse caso, ele - ao contrário - deveria ter ficado e provado sua inocência no tribunal. A esposa não teria que suportar tanta vergonha e dor. Obviamente, ele tinha motivos para temer o julgamento. O biógrafo diz que a culpa de tudo foi da administração do banco: as contas foram mantidas com negligência, os próprios patrões tiraram duzentos ou trezentos dólares da caixa registradora, sem lançar nos livros contábeis. Havia um caos monstruoso nos livros; o caixa, que havia trabalhado no banco antes de Porter, ficou tão confuso que quis atirar em si mesmo. Não é de admirar que Porter tenha ficado confuso. Quem sabe: talvez, aproveitando a disponibilidade de dinheiro, ele próprio tenha emprestado cem ou dois dólares da caixa registradora duas ou três vezes, com a sincera confiança de que devolveria esses dólares nos próximos dias. O biógrafo garante que ele era absolutamente inocente, mas por que fugiu então?

De Nova Orleans, ele partiu em um navio cargueiro para Honduras e, ao descer no píer, sentiu-se seguro. Logo ele viu que outro navio se aproximava do cais e um homem muito estranho com um fraque esfarrapado e uma cartola amarrotada saía dali como uma flecha. Roupas de salão, inadequadas para um navio. Era evidente que o homem embarcou no vapor às pressas, sem ter tempo de trocar de roupa, direto do teatro ou do baile.

O que te fez sair tão apressadamente? o caixa fugitivo perguntou a ele.

“O mesmo que você”, ele respondeu.

Descobriu-se que o cavalheiro de fraque era Al. Jannings, criminoso notório, chefe de uma gangue de ladrões de trens que aterrorizava todo o sudoeste com seus roubos audaciosos. A polícia o rastreou, ele foi forçado a fugir do Texas tão rapidamente que nem conseguiu trocar de roupa. Com ele estava seu irmão, também ladrão, também de cartola e vestido de noite. William Porter juntou-se aos fugitivos e os três começaram a circular pela América do Sul. Foi quando ele precisou de conhecimento Espanhol. O dinheiro deles acabou, eles caíram de fome. Jannings se ofereceu para roubar um banco alemão, com certeza, o saque foi igual.
- Você gostaria de trabalhar conosco? perguntou a William Porter.

“Não, na verdade não”, ele respondeu triste e educadamente.

Essas andanças forçadas na América do Sul foram úteis para Porter mais tarde. Se ele não tivesse fugido do tribunal, não teríamos o romance "Reis e repolho", que afetou o conhecimento próximo das repúblicas das bananas da América Latina.

Nessa época, sua esposa estava sentada na cidade de Austin, sem dinheiro, com uma filhinha doente. Ele a chamou para visitá-lo na República de Honduras, mas ela estava muito doente e não pôde embarcar nessa viagem. Ela bordou uma espécie de lenço, vendeu e, tendo comprado um frasco de perfume para o marido fugitivo com o primeiro dinheiro que conseguiu, mandou-o para o exílio. Ele não tinha ideia de que ela estava gravemente doente. Mas ao ser informado disso, decidiu colocar-se nas mãos das autoridades judiciárias, ir para a prisão, só para ver a sua mulher. E assim ele fez. Em fevereiro de 1898, ele voltou para Austin. Ele foi julgado, considerado culpado - e no julgamento ele ficou calado, não disse uma palavra em sua defesa - e condenado a cinco anos de prisão. Estar em fuga só aumentava a culpa. Ele foi preso e encaminhado ao estado de Ohio, na cidade de Colombos, para uma penitenciária. As ordens nesta prisão eram terríveis. Em uma de suas cartas, William Porter escreveu:
"Nunca pensei que vida humana uma coisa tão barata. As pessoas são vistas como animais sem alma e sem sentimentos. A jornada de trabalho aqui é de treze horas, e quem não cumpre a lição é espancado. Só um homem forte aguenta o trabalho, para a maioria é morte certa. Se uma pessoa caiu e não pode trabalhar, eles a levam para o porão e jogam nele um jato de água tão forte que ela perde a consciência. Então o médico o traz de volta a si, e o infeliz é suspenso pelas mãos do teto, ele fica pendurado nesta prateleira por duas horas. Seus pés mal tocam o chão. Depois disso, ele é novamente conduzido ao trabalho e, se cair, é colocado em uma maca e levado para a enfermaria, onde fica livre para morrer ou se recuperar. O consumo é uma coisa comum aqui, assim como você está com o nariz escorrendo. Duas vezes por dia, os pacientes chegam ao hospital - de duzentas a trezentas pessoas. Eles se alinham e passam pelo médico sem parar. Ele prescreve remédios - em movimento, em fuga - um após o outro, e a mesma fila avança para a farmácia da prisão. Lá, da mesma forma, sem parar - em movimento, em fuga - os pacientes recebem remédios.

Tentei me conformar com a prisão, mas não, não consigo. O que me prende a esta vida? Sou capaz de suportar qualquer tipo de sofrimento na selva, mas não quero mais prolongar esta vida. Quanto mais cedo eu terminar, melhor será para mim e para todos.

Foi, ao que parece, o único caso quando esta forte e pessoa secreta expressou seus sentimentos em voz alta, reclamou de sua dor.

Quando perguntado na prisão o que fazia lá fora, ele respondeu que era repórter. A prisão não precisava de repórteres. Mas então ele se conteve e acrescentou que também era farmacêutico. Isso o salvou; ele foi internado e logo mostrou tantos talentos que médicos e pacientes começaram a tratá-lo com respeito. Trabalhou a noite toda, preparando remédios, visitando enfermos, ajudando os médicos da prisão, e isso lhe deu a oportunidade de conhecer quase todos os presos e coletar uma quantidade enorme de material para seus futuros livros. Muitos criminosos contaram a ele sua biografia.
Em geral, a vida parecia ter um cuidado especial para transformá-lo em romancista. Se ele não estivesse na prisão, ele não teria escrito para um de seus melhores livros Os Contos do Enxertador Gentil.

Mas ele não obteve seu conhecimento da vida de forma barata. Na prisão, ele foi especialmente atormentado não por si mesmo, mas pelo tormento de outras pessoas. Com nojo, ele descreve o regime cruel da prisão americana:

“Suicídios são tão comuns entre nós quanto piqueniques são para vocês. Quase todas as noites o médico e eu somos chamados a alguma cela onde um ou outro prisioneiro tentou suicídio. Este cortou a garganta, este enforcou-se, aquele foi gaseado. Eles pensam bem de tais empreendimentos e, portanto, dificilmente falham. Ontem, um atleta, especialista em boxe, de repente enlouqueceu; claro, mandaram chamar a gente, o médico e a mim. O atleta estava tão bem treinado que foram necessárias oito pessoas para amarrá-lo.”

Esses horrores, que ele observava dia após dia, o preocupavam dolorosamente. Mas ele se preparou, não reclamou e às vezes conseguiu enviar cartas alegres e frívolas da prisão. Essas cartas eram destinadas a sua filhinha, que não deveria saber que seu pai estava na prisão. Portanto, ele tomou todas as medidas para que suas cartas para ela não fossem de natureza sombria:

"Olá, Margarida! ele escreveu. - Você se lembra de mim? Eu sou Murzilka e meu nome é Aldibirontifostifornikofokos. Se você vir uma estrela no céu e antes que ela se ponha, você tenha tempo de repetir meu nome dezessete vezes, você encontrará um anel de diamante na primeira pegada de uma vaca azul. Uma vaca andará na neve - depois de uma nevasca - e rosas vermelhas florescerão em arbustos de tomate. Bem, adeus, é hora de eu ir embora. Eu monto um gafanhoto."

Mas não importa o quanto ele tentasse parecer despreocupado, essas cartas muitas vezes escorregavam de melancolia e ansiedade.

Na prisão, ele se encontrou inesperadamente com seu velho conhecido, o ladrão de ferrovias Al. Jannings. Aqui eles se aproximaram ainda mais, e Jannings, sob a influência de Porter, tornou-se uma pessoa diferente. Abandonou a profissão e enveredou também pelo caminho literário. Recentemente, ele publicou suas memórias da prisão sobre O. Henry, um livro inteiro, onde descreveu de maneira muito penetrante os tormentos morais que O. Henry experimentou na prisão. Sobre ordens de prisão Al. Jannings lembra com raiva. Todas as críticas admitiram unanimemente que este ladrão é um excelente escritor, que seu livro não é apenas um curioso documento humano, mas também uma excelente obra de arte. A propósito Al. Jannings diz que na prisão havia um maravilhoso cracker de caixas registradoras à prova de fogo, um artista em seu campo, que abria tão brilhantemente qualquer caixa registradora de ferro trancada que parecia um milagreiro, um mágico, criatura sobrenatural. Esse grande artista definhou na prisão - derreteu como uma vela, ansiando por seu amado trabalho. E de repente vieram até ele e disseram que em algum lugar de algum banco tem um caixa que nem as autoridades judiciais conseguem abrir. Precisa ser aberto, não tem chaves, e o promotor resolveu chamar um brilhante preso da prisão para auxiliar as autoridades judiciárias. E foi-lhe prometida a liberdade se abrisse este caixa. Pode-se imaginar com que entusiasmo e paixão um ladrão talentoso atacou a caixa registradora, com que êxtase esmagou suas paredes de ferro, mas assim que a abriu, as autoridades ingratas esqueceram sua promessa e o levaram de volta à prisão. O infeliz não suportou essa zombaria, finalmente desmaiou e murchou.

Posteriormente, Porter retratou esse episódio em seu famoso conto "A Retrieved Reformation", mas mudou o final. As autoridades da prisão na história são mais gentis do que eram na realidade.

Ele foi libertado mais cedo por bom comportamento na prisão. A boa conduta consistia principalmente no fato de, como farmacêutico prisional, não furtar álcool oficial, virtude inédita nos anais das farmácias prisionais.

Depois de sair da prisão, ele começou a escrever a sério pela primeira vez na vida. Já na prisão, ele esboçou algo e agora assumiu o trabalho de perto. Antes de tudo, ele atribuiu a si mesmo o pseudônimo de O. Henry (o nome do farmacêutico francês Henri), sob o qual se escondia de todos. Ele evitou se encontrar com seus ex-conhecidos, ninguém sabia que um ex-presidiário estava escondido sob o pseudônimo de O. Henry. Na primavera de 1902, ele chegou pela primeira vez a Nova York. Ele estava em seu quadragésimo primeiro ano. Até agora, ele havia morado apenas nas províncias do sul, em cidades sonolentas e ingênuas, e a capital o fascinava. Dia e noite ele vagava pelas ruas, absorvendo insaciavelmente a vida da grande cidade. Ele se apaixonou por Nova York, tornou-se um poeta de Nova York, estudou cada canto dela. E milionários, artistas, lojistas, trabalhadores, policiais e cortesãs - ele reconheceu todos, estudou-os e trouxe-os para suas páginas. Sua produção literária foi colossal. Em um ano ele escreveu cerca de cinquenta contos - lacônicos, claros, até o limite saturados de imagens. Suas histórias apareciam semana após semana no jornal World - e eram recebidas com grande entusiasmo. Nunca houve um escritor na América que tenha aperfeiçoado a técnica do conto com tanta perfeição. Cada história de O. Henry tem 300-400 linhas, e cada uma contém uma história enorme e complexa, muitos rostos soberbamente delineados e quase sempre um enredo original, intrincado e intrincado. Os críticos começaram a chamá-lo de "American Kipling", "American Maupassant", "American Gogol", "American Chekhov". Sua fama crescia a cada história. Em 1904, ele reuniu suas histórias retratando a América do Sul em um volume, as amarrou às pressas com um enredo engraçado - e as imprimiu sob o pretexto do romance "Reis e Repolho". Este foi seu primeiro livro. Tem muito vaudeville, deliberadamente manipulado - mas também tem as montanhas do sul, o sol do sul, o mar do sul e o genuíno descuido da dança, cantando do sul. O livro foi um sucesso. Em 1906, o segundo livro de O. Henry, Four Millions, apareceu, todo dedicado à sua Nova York. O livro abre com um prefácio notável, que agora é famoso. O fato é que em Nova York existe sua própria aristocracia - dinheiro - vivendo uma vida muito fechada. É quase impossível para um mero mortal penetrar em seu círculo. É pequeno, não passa de quatrocentas pessoas, e todos os jornais rastejam diante dele. O. Henry não gostou disso e escreveu:

“Recentemente, alguém meteu na cabeça afirmar que existem apenas quatrocentas pessoas dignas de atenção na cidade de Nova York. Mas então apareceu outro, mais inteligente - o compilador do censo - e provou que não havia quatrocentas dessas pessoas, mas muito mais: quatro milhões. Parece-nos que ele está certo e, portanto, preferimos chamar nossas histórias de "Quatro Milhões".

Havia então quatro milhões de habitantes em Nova York, e todos esses quatro milhões pareciam a O. Henry igualmente dignos de atenção. Ele é o poeta de quatro milhões; isto é, toda a democracia americana. Depois deste livro, O. Henry tornou-se famoso em toda a América. Em 1907 imprimiu dois livros de contos, The Seasoned Lamp e The Heart of the West; em 1908, também dois - "Voice of the City" e "Delicate Rogue"; em 1909, novamente dois - "Roads of Doom" e "Privileges", em 1910 novamente dois - "Only on business" e "Whirlpools". Escritura contos não o satisfez, ele planejou grande romance. Ele disse: "Tudo o que escrevi até agora é apenas um mimo, um teste da caneta, comparado ao que escreverei em um ano." Mas um ano depois ele não teve chance de escrever nada: trabalhou demais, começou a sofrer de insônia, foi para o sul, não se recuperou e voltou para Nova York completamente arrasado. Ele foi levado para a Policlínica na Rua Trinta e Quatro. Ele sabia que ia morrer e falou sobre isso com um sorriso. Na clínica, ele brincou, estava em plena consciência - claro e alegre. Na manhã de domingo, ele disse: "Acenda o fogo, não pretendo morrer no escuro", e morreu um minuto depois - 5 de junho de 1910.
Uma caracterização de O. Henry como escritor será feita nas próximas edições de The Modern West, quando o leitor russo se familiarizar mais com suas obras.

K. Chukovsky

1 O. Henry Biography, por Alphonso Smith, Roe Professor of English na University of Virginia Garden City, N.-Y., e Toronto.

William Sidney Porter (pseudônimo de O. Henry) é um mestre insuperável dos contos! Combinando real histórias da vida com a ficção, os romances desse autor despertam interesse e mantêm o suspense até o final da história.

O. Henry habilmente joga com surpresa. Este é o seu estilo peculiar, chip. O escritor criou muitas histórias divertidas, que ao mesmo tempo se distinguem pela profundidade do significado interior. O escritor aparece em suas obras maravilhosas como um verdadeiro humanista e realista.

Curta biografia

William Sidney Porter nasceu em 1862 em um lugar perto da cidade de Greensboro. Seu pai era um farmacêutico falido que abusava do álcool, e sua mãe personalidade criativa. Ela desenhava bem e escrevia poesia, mas morreu cedo.

O menino foi criado por sua tia Evelyn. Desde muito jovem, William gostava de ler . Ele foi especialmente atraído pelos livros de W. Shakespeare, O. Balzac e Flaubert. A partir dos dezesseis anos, o jovem começou a aprender com o tio o ofício de farmacêutico.

Trabalhando em uma farmácia, William teve a oportunidade de observar os visitantes, ouvi-los histórias do dia a dia. Ele simpatizava com o sofrimento deles e sonhava com um mundo onde apenas pessoas felizes viveriam. Aos dezenove anos, Porter recebeu um documento que confirmava oficialmente sua profissão de farmacêutico.

Um ano depois, William adoeceu com tuberculose. Para se recuperar, ele mudou a situação, mudando-se para o sudoeste americano. Desde então, ele teve que mudar muitas profissões. O trabalho como caixa em um banco trouxe sérias consequências que afetaram sua vida futura.

Porter foi acusado de peculato grande soma . Ainda não se sabe se o escritor era culpado das acusações, mas o fato permanece. William teve que fugir da justiça em Honduras, mas depois voltou para sua terra natal devido à doença de sua esposa.

Ela estava morrendo de tuberculose. Após o funeral, compareceu perante o tribunal, tendo comparecido voluntariamente à polícia. Ele foi condenado a cinco anos. Na prisão, seu conhecimento farmacêutico foi útil. William foi designado para trabalhar na farmácia da prisão. De plantão à noite, Porter teve a oportunidade de escrever ativamente . Maioria trabalho famoso O.Henry:

• "O líder dos Redskins".
• e muito mais.

A primeira história publicada, ele dedicou a sua filha. Ele começou a escrever sob o pseudônimo de O. Henry . Depois de sair da prisão, dedicou-se inteiramente à criatividade literária. No início da carreira, O. Henry passou por dificuldades financeiras. A época da fama e do sucesso veio um pouco mais tarde, a partir de 1903.

O escritor morreu aos 47 anos, sozinho. Nos últimos dias de sua vida, ele sofreu de depressão severa. O. Henry foi enterrado em 5 de junho de 1910. Depois de si mesmo, deixou um enorme legado literário, incluindo cerca de 300 contos. As Obras Completas consistem em 18 volumes!

O.Henry(Eng. O. Henry, nome verdadeiro William Sydney Porter, eng. William Sydney Porter) é um mestre reconhecido do conto americano. Seus contos são caracterizados por humor sutil e finais inesperados.

Willian Sidney Porter Nasceu em 11 de setembro de 1862 em Greensboro, Carolina do Norte. Aos três anos, perdeu a mãe, que morreu de tuberculose. Mais tarde, ele ficou sob os cuidados de sua tia paterna. Depois da escola, ele estudou para ser farmacêutico, trabalhou em uma farmácia com seu tio. Três anos depois ele foi para o Texas, tentou diferentes profissões- trabalhou em uma fazenda, serviu na administração da terra. Em seguida, ele trabalhou como caixa e contador em um banco na cidade de Austin, no Texas.

As primeiras experiências literárias datam do início da década de 1880. Em 1894, Porter começou a publicar o semanário humorístico Rolling Stone em Austin, preenchendo-o quase inteiramente com seus próprios ensaios, piadas, poemas e desenhos. Um ano depois, a revista fechou, ao mesmo tempo que Porter foi demitido do banco e processado pela falta, embora tenha sido reembolsado por sua família.

Depois de ser acusado de peculato, ele se escondeu de policiais em Honduras por seis meses, depois na América do Sul. Ao retornar aos Estados Unidos, foi condenado e enviado para a prisão de Columbus, em Ohio, onde passou três anos (1898-1901).

Na prisão, Porter trabalhou na enfermaria e escreveu histórias, procurando um pseudônimo para si mesmo. No final, ele optou pela variante O. Henry (muitas vezes escrita incorretamente como o sobrenome irlandês O'Henry - O'Henry). Sua origem não é totalmente clara. O próprio escritor afirmou em entrevista que o nome Henry foi retirado da coluna de notícias seculares do jornal, e a inicial O. foi escolhida como a letra mais simples. Ele disse a um dos jornais que O. significa Olivier (o nome francês para Olivier) e, de fato, publicou várias histórias lá sob o nome de Olivier Henry. Segundo outros, este é o nome do famoso farmacêutico francês Etienne Ocean Henry, cujo livro de referência médica era popular na época. Outra hipótese foi apresentada pelo escritor e cientista Guy Davenport: “Ah. Henry" nada mais é do que uma abreviatura do nome da prisão onde o autor esteve preso - Penitenciária de Ohio. Sua primeira história sob este pseudônimo - "Dick the Whistler's Christmas Present", publicada em 1899 na McClure's Magazine - ele escreveu na prisão.

O único romance de O. Henry, Cabbages and Kings, foi publicado em 1904. Seguiram-se coleções de contos: Os quatro milhões (Os quatro milhões, 1906), A lâmpada acesa (A lâmpada aparada, 1907), Coração do oeste (Coração do oeste, 1907), A voz da cidade ( The Voice of the City, 1908), The Gentle Grafter (1908), Roads of Destiny (1909), Selected (Options, 1909), Strictly Business (1910) e Rotation (Whirligigs, 1910).

No final de sua vida, O. Henry sofria de cirrose hepática e diabetes. O escritor morreu em 5 de junho de 1910 em Nova York.

A coleção "Postscripts" (Postscripts), publicada após a morte de O. Henry, incluía folhetins, esboços e notas humorísticas escritas por ele para o jornal "Post" (Houston, Texas, 1895-1896). No total, O. Henry escreveu 273 contos, a coleção completa de suas obras é de 18 volumes.