Maksim Gorki. Die Legende von Mutter und Timur

Lasst uns die Frau verherrlichen – Mutter, die unerschöpfliche Quelle alles siegreichen Lebens! M. Gorki Der ganze Stolz der Welt kommt von Müttern! M. Gorky Der Zweck des Unterrichts: die Entwicklung ausdrucksstarker Lesefähigkeiten, die Fähigkeit, sich im Text zurechtzufinden, Schlussfolgerungen und Verallgemeinerungen zu ziehen. Förderung von Patriotismus und Mut, Liebe zur Welt um uns herum und Freundlichkeit, Wertschätzung und Dankbarkeit gegenüber der älteren Generation sowie eine aktive Lebensposition. Die Hymne an die Mutter, mit der die 9. Erzählung beginnt, klingt völlig natürlich: „Lasst uns die Frau verherrlichen – die Mutter, die unerschöpfliche Quelle des alles siegreichen Lebens!“ Dieser Anfang führt uns sofort in eine Atmosphäre hoher und großer Gefühle ein. Er bringt jenen hohen Pathos mit, der das Märchen als Ganzes kennzeichnet. Nicht zufällig. In diesem Märchen wird das Wort „Mutter“ zum ersten Mal mit Großbuchstaben geschrieben.

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„Mutterherz“ Literaturunterricht in der 8. Klasse zum Thema „Geschichten aus Italien“

M. Gorki.

Lehrer: Simutina Ljudmila Wassiljewna

Arbeitsplatz: Städtische Haushaltsbildungseinrichtung „Sekundarschule Nr. 1“ des Stadtbezirks Kemsky.

Lasst uns die Frau verherrlichen – Mutter,

unerschöpfliche Quelle

alles eroberndes Leben!

M. Gorki

Aller Stolz der Welt kommt von Müttern!

M. Gorki

Der Zweck der Lektion : Entwicklung ausdrucksstarker Lesefähigkeiten, der Fähigkeit, im Text zu navigieren, Schlussfolgerungen und Verallgemeinerungen zu ziehen.Förderung von Patriotismus und Mut, Liebe zur Welt um uns herum und Freundlichkeit, Wertschätzung und Dankbarkeit gegenüber der älteren Generation sowie eine aktive Lebensposition.

Unterrichtsart: eine Lektion in der Beherrschung neuen Wissens und der umfassenden Anwendung bereits erworbenen Wissens.

Methoden: teilweise – Suche, Beobachtung, ausdrucksstarkes Lesen, Vergleich verschiedene Typen Kunst, Gespräch.

Ausrüstung:

1. Jeder Schüler erhält den Text der Märchen „Das Kunststück der Mutter“, „Mutter des Verräters“.
2. Präsentation.
3. Aufnahme von „Ave Maria“ von Schubert.
4. Notizbücher zur Literatur mit den Ergebnissen der Hausaufgaben: Kopieren Sie Gorkis Aussagen über seine Mutter aus Märchentexten und denken Sie über deren Inhalt nach.

Während des Unterrichts.

1. Eröffnungsrede des Lehrers.

Im Jahr 1906 ließ sich M. Gorki auf Capri nieder, einer kleinen Insel im Golf von Neapel. Ein Dampfschiff fährt vom Festland nach Capri mit durch Sonne, Feuchtigkeit und Zeit verdunkelten Bänken. Nach 3 Stunden Fahrt erreicht man hohe, steile Berge, in deren Senke sich ein kleines Dorf schmiegt. In der schmalen Straße gibt es kleine Läden, die bunte Perlen, Strohhüte, Gemüse, Zitronen und Orangen verkaufen.

Rosen blühen das ganze Jahr über. Jedes noch so kleine Stückchen Stein, wo sich ein wenig Erde und Sand befindet, ist mit immergrüner Vegetation bedeckt... Zitronenhaine, Zypressen, Palmen...

Vor allem viele verschiedene Farben……. In der Ferne raucht der Vesuv, und aus dem Meer kommt der Geruch von Fisch und Algen. Die Lieder der Fischer sind zu hören.

Hier entstanden zwischen 1911 und 1913 Gorkis Erzählungen über Italien.

Warum Märchen? Schließlich sind die darin dargestellten Ereignisse durchaus real. Es ist längst bewiesen, dass viele von ihnen „aus dem Leben“ stammen und die Tatsachen der Realität widerspiegeln.

„Tales of Italy“ werden mit den Worten von S. H. Andersen eingeleitet: „Es gibt keine besseren Märchen als die, die das Leben selbst erschafft.“ Gorkis Märchen sind Geschichten, die die „Fabelhaftigkeit“ in offenbaren wahres Leben. Das Hauptthema sind abrupte, plötzliche Veränderungen und unerwartete Wiedergeburten. Einer der Forscher von Gorkis Kreativität weist auf die einzigartigen Merkmale von „Märchen“ hin und schreibt: „Auf einer völlig realistischen Grundlage geschaffen, sind „Märchen“ durchdrungen von der Poesie des Schaffens und des Kampfes, von diesem Geist des Aufbruchs. Impuls und Glaube an den unvermeidlichen Sieg des Glücks, die für Gorki so charakteristisch sind.“

In allen Erzählungen des italienischen Zyklus, insbesondere in drei davon, klingt das Thema Mutterschaft sehr deutlich.

Warum wird das Bild der Mutter zum Hauptbild seiner Märchen? Diese Frage wird eine der Hauptfragen der heutigen Lektion sein.

Das Thema Mutterschaft hat Künstler, Dichter und Schriftsteller schon immer beschäftigt. Das Bild der Mutter als Symbol ewiger Wahrheit, Schönheit und Lebensbejahung findet sich in den Werken von Meistern der Antike, des Mittelalters und der Renaissance.

Leonardo da Vinci, Santi Raphael, Lucas Cranach... Von ihren Leinwänden aus blicken uns die zarten, aufrichtigen und starken Gesichter der Muttergottes entgegen.

1. Vorgespräch zum Thema Märchen.

Die Hymne an die Mutter, mit der die 9. Erzählung beginnt, klingt völlig natürlich: „Lasst uns die Frau verherrlichen – die Mutter, die unerschöpfliche Quelle des alles siegreichen Lebens!“ Dieser Anfang führt uns sofort in eine Atmosphäre hoher und großer Gefühle ein. Er bringt jenen hohen Pathos mit, der das Märchen als Ganzes kennzeichnet. Nicht zufällig. In diesem Märchen wird das Wort „Mutter“ zum ersten Mal mit Großbuchstaben geschrieben.

Warum denken Sie?

(Antworten der Schüler)

Öffnen wir die Notizbücher und schreiben wir das Thema der Lektion auf: „Das Herz der Mutter“ („Tales of Italy“ von M. Gorki). Schreiben Sie auch eines der Epigraphe der heutigen Lektion auf.

1. Analytisches Gespräch basierend auf einem Märchen.

Wenden wir uns der Handlung des Märchens „The Mother's Feat“ zu.

(kurze Nacherzählung des Märchens durch den Schüler)

Beachten Sie. dass das ganze Märchen auf dem basiert, was Ihnen bekannt ist literarisches Gerät, gefunden in anderen Werken von Gorki. Was ist das für ein Empfang?

(Antworten der Studierenden – Opposition, Antithese)

Ja, schon ganz am Anfang des Märchens stehen sich zwei feindselige Tendenzen gegenüber – mütterliche Schöpfung und grausame Zerstörung. Leben und Tod.

Wer sind die Vertreter dieser gegensätzlichen Prinzipien?

(Antworten der Schüler)

Ja, Mutter und Timur spielen die Hauptrolle in dem Konflikt.

1. Mit Text arbeiten, Schlussfolgerungen in ein Notizbuch schreiben.

Zeichnen Sie in Ihr Notizbuch eine Tabelle mit zwei Spalten. Versuchen wir, zwei zu charakterisieren zentrale Charaktere dieses Märchen.

Beachten Sie. Dass der Widerstand der Helden nicht nur auf der inneren, sondern auch auf der äußeren Ebene stattfindet.

Kannst du sehen, wie Mutter und Timur aussehen?

Wie verhält sie sich ihm gegenüber, wie redet sie?

(Lahm (Minderwertigkeit des „glücklichen“ Eroberers --- Majestät der Mutter)

Was setzt Mutter Timur, seiner tödlichen Macht, entgegen? („Was sagst du über dich, Frau?“)

(Antworten der Kinder – die Mission, dem Leben zu dienen, erfordert Gerechtigkeit, weil sie die Mutter ist und dem Leben dient).

Was hat Timur überzeugt? Welche Argumente der Mutter zwangen Timur, sein Herz zu öffnen?

(Mutterherz. Stärke, Weisheit, Liebe darin enthalten).

Die Dichterin L. Tatyanicheva hat ein wunderbares Gedicht (gelesen von einer ausgebildeten Schülerin).

Sie sagen mir, es sei zu viel

Ich gebe Kindern Liebe
Was für eine mütterliche Angst

lässt mein Leben vor seiner Zeit altern ...
Nun, was kann ich ihnen antworten -

Zu Herzen, die so teilnahmslos sind wie eine Rüstung?
Die Liebe, die ich meinen Kindern gegeben habe

Macht mich stärker.

Tatsächlich war es gerade die Liebe zu ihrem Sohn, die der Mutter so viel Kraft gab, dass selbst der Herrscher, der alles gesehen hatte, schockiert war.

1. Arbeiten mit einem Wörterbuch.

Alle Märchen von M. Gorki basieren auf Aphorismen, die die Hauptidee des Werkes zum Ausdruck bringen.

Was ist ein Aphorismus?

Die Bedeutung des Wortes Aphorismus nach Ozhegov:
Aphorismus - Kurz ausdrucksstarkSprichwort, enthält eine VerallgemeinerungInferenz

Schauen wir uns die Aphorismen an, die Sie zu Hause in Ihr Notizbuch geschrieben haben, und erklären wir sie. 1 Aphorismus „Lasst uns die Frau verherrlichen – Mutter, die unerschöpfliche Quelle alles siegreichen Lebens.“Lasst uns die Frau-Mutter in der Welt verherrlichen, die einzige Kraft, vor der sich der Tod gehorsam beugt!“

2 Aphorismus " Ohne Liebe gibt es kein Glück, ohne Frau keine Liebe, ohne Mutter weder Dichter noch Held.Aller Stolz der Welt kommt von Müttern!“

3 Aphorismus „Lasst uns die Frau-Mutter preisen, deren Liebe keine Grenzen kennt, deren Brüste die ganze Welt ernährt haben!“Alles Schöne im Menschen kommt von den Sonnenstrahlen und der Muttermilch ...“

Die Geschichte endet mit einem Akkord, der die philosophischen Ergebnisse des sich entwickelnden Themas zusammenfasst: „Wir (Mütter) sind stärker als der Tod. Wir, die wir der Welt ständig Weise, Dichter, Helden schenken, wir, die wir in ihr alles säen, wofür sie berühmt ist!“

1. Analytisches Gespräch zum 11. Märchen „Mutter des Verräters“.

Die 11. Geschichte beginnt mit einem Aphorismus: „Man kann endlos über Mütter reden ...“

Die Zeilen, die dem Aphorismus folgen, stellen eine Stadt dar, die in großer Gefahr der Zerstörung ist. Das Bild des Lebens in der belagerten Stadt wird sehr genau wiedergegeben. Landschaftsdetails verleihen ihm eine besondere Ausdruckskraft.

Arbeiten Sie mit Text. Der Mond ist „ein verlorener Schild, geschlagen von Schwerthieben“.

Vor dem Hintergrund der gequälten, blutenden Stadt steht Marianne, die Mutter des Verräters.

Was verbindet sie mit allen Müttern, mit allen anderen Bürgern?

Was hat sie mit der Mutter aus dem vorherigen Märchen gemeinsam?

(Sie liebt ihren Sohn sehr. Bis vor Kurzem betrachtete sie ihren Sohn mit Stolz, als ein kostbares Geschenk an ihr Heimatland, als eine gute Kraft, die geboren wurde, um Menschen zu helfen.)

Was Neues erscheint im Bild der Mutter?

(Verstehen der Verantwortung für den Verrat ihres Sohnes. Die Gedanken dieser Mutter werden in Aphorismen ausgedrückt: „Ich bin eine Mutter, ich liebe ihn (meinen Sohn) und ich fühle mich schuldig, dass er so geworden ist.“ „Mütter hassen Angriffswaffen und erkennen nur diese an.“ die das Leben schützen")

Was ist die wichtigste Höhepunktszene im Märchen?

(Gespräch zwischen Mutter und Sohn)

Und wiederum ist Gorkis Lieblingstechnik die Opposition.

Mutter (mütterliche Schöpfung) – Sohn (individuelle Zerstörung).

Eine logische Fortsetzung des Dialogs zwischen Mutter und Timur.

1. Zusammenfassung der Lektion.

Mutter überzeugte Timur von der allmächtigen Macht der Mutter, die der Welt alle ihre Helden schenkte.

In der 11. Erzählung streitet die Mutter, die ihrem Sohn als „Verkörperung des Unglücks der Stadt“ erschien, mit ihm darüber, wer als Held gelten kann ...

„Ein Held ist jemand, der trotz des Todes Leben schafft, der den Tod besiegt …“

-Was hat Mutter getan? („Mann – ich habe für meine Heimat alles getan, was ich konnte. Mutter – ich bleibe bei meinem Sohn.“)

Abschluss. Die Trauer einer Mutter, die ihren Sohn verloren hat, ist unermesslich, das ist eine schreckliche Strafe, aber schlimmer als diese Strafe ist der Verrat ihres Sohnes – das ist das Leitmotiv von M. Gorkis Märchen.

Der wunderbare österreichische Komponist Franz Schubert schrieb eine sehr schöne Vokalkomposition zur Verherrlichung der Mutter „Ave, Maria“. Hören wir ihr zu.

(Ein Musikstück hören)

1. D. z. Schreiben Sie einen Miniaturaufsatz „Das Bild der Mutter in „Tales of Italy“ von M. Gorki.

Fünfzehntausend runde Zelte sind in einem weiten Fächer im Tal ausgebreitet, alle wie Tulpen, und über jedem flattern Hunderte von Seidenfahnen wie lebendige Blumen.
Und in der Mitte steht das Zelt von Gurugan-Timur – wie eine Königin unter ihren Freunden. Es hat vier Ecken, hundert Schritte an den Seiten, drei Speere hoch, seine Mitte ruht auf zwölf goldenen Säulen von der Dicke eines Mannes, obenauf ist eine blaue Kuppel, alles ist aus schwarzen, gelben, blauen Streifen gemacht Fünfhundert rote Schnüre aus Seide befestigten es am Boden, damit es nicht in den Himmel ragt. An seinen Ecken befinden sich vier silberne Adler, und unter der Kuppel, in der Mitte des Zeltes, auf einer erhöhten Plattform ein fünfter, der unbesiegbare Timur-Gurugan selbst, der König der Könige.

Maksim Gorki
DIE LEGENDE VON MUTTER UND TIMUR
Aus der Serie „Tales of Italy“

Lasst uns die Frau verherrlichen – Mutter, die unerschöpfliche Quelle alles siegreichen Lebens!
Hier sprechen wir über den eisernen Timur-leng, den lahmen Leoparden, über Sahib-i-Kirani – den glücklichen Eroberer, über Tamerlane, wie ihn die Ungläubigen nannten, über den Mann, der die ganze Welt zerstören wollte.
Fünfzig Jahre lang wandelte er auf der Erde, sein eiserner Fuß zermalmte Städte und Staaten, wie der Fuß eines Elefanten Ameisenhaufen zermalmte, rote Ströme aus Blut flossen von seinen Wegen in alle Richtungen; er baute hohe Türme aus den Knochen besiegter Völker; er zerstörte das Leben, indem er in seiner Stärke mit dem Tod stritt, er rächte sich an ihr, weil sie seinen Sohn Dzhigangir nahm; gruseliger Mann- er wollte ihr alle Opfer nehmen - sie vor Hunger und Melancholie sterben lassen!
Von dem Tag an, als sein Sohn Jigangir starb und die Menschen von Samarkand dem Bezwinger der bösen Jetts begegneten, gekleidet in Schwarz und Blau, Staub und Asche auf ihre Köpfe streuend, von diesem Tag bis zu der Stunde, als sie dem Tod in Otrar begegneten, wo sie ihn besiegte ,- Dreißig Jahre lang lächelte Timur nie – so lebte er, mit geschlossenen Lippen, ohne den Kopf vor irgendjemandem zu neigen, und sein Herz war dreißig Jahre lang dem Mitgefühl verschlossen!

Lasst uns die Frau in der Welt verherrlichen – die Mutter, die einzige Kraft, vor der sich der Tod gehorsam beugt! Hier wird die Wahrheit über die Mutter erzählt, wie sich der Diener und Sklave des Todes, der eiserne Tamerlan, die blutige Geißel der Erde, vor ihr verneigte.

So war es: Timur-bek feierte im wunderschönen Kanigul-Tal, bedeckt mit Rosen- und Jasminwolken, in dem Tal, das die Dichter von Samarkand „Die Liebe der Blumen“ nannten und von dem aus die blauen Minarette der Großen ragten Stadt und die blauen Kuppeln der Moscheen sind sichtbar.
Fünfzehntausend runde Zelte sind in einem weiten Fächer im Tal ausgebreitet, alle wie Tulpen, und über jedem flattern Hunderte von Seidenfahnen wie lebendige Blumen.
Und in der Mitte steht das Zelt von Gurugan-Timur – wie eine Königin unter ihren Freunden. Es hat vier Ecken, hundert Schritte an den Seiten, drei Speere hoch, seine Mitte ruht auf zwölf goldenen Säulen von der Dicke eines Mannes, obenauf ist eine blaue Kuppel, alles ist aus schwarzen, gelben, blauen Streifen gemacht Fünfhundert rote Schnüre aus Seide befestigten es am Boden, damit es nicht in den Himmel ragt. An seinen Ecken befinden sich vier silberne Adler, und unter der Kuppel, in der Mitte des Zeltes, auf einer erhöhten Plattform ein fünfter, der unbesiegbare Timur-Gurugan selbst, der König der Könige.

Er trägt weite Kleider aus himmelfarbener Seide, die mit Perlenkörnern bestreut sind – nicht mehr als fünftausend große Körner, ja! Auf seinem grauen Kopf trägt er eine weiße Kappe mit einem Rubin auf der scharfen Spitze, und dieses blutige Auge schwankt, schwankt, funkelt, während es in die Welt blickt ...

Auf dem Boden, auf Teppichen, die es nicht mehr gibt, liegen dreihundert goldene Krüge Wein und alles, was man zum Fest der Könige braucht, Musiker sitzen hinter Timur, neben ihm ist niemand, zu seinen Füßen liegt sein Blut , Könige und Fürsten und Kommandeure der Truppen. , und ihm am nächsten steht der betrunkene Dichter Kermani, der einst auf die Frage nach dem Zerstörer der Welt antwortete:

Kermani! Wie viel würden Sie für mich geben, wenn sie mich verkaufen würden? - antwortete der Säer des Todes und des Grauens:
- Fünfundzwanzig Fragesteller.
- Aber das ist nur der Preis für meinen Gürtel! - rief der überraschte Timur.
„Ich denke nur an den Gürtel“, antwortete Kermani, „nur an den Gürtel, denn du selbst bist keinen Pfennig wert!“

So sprach der Dichter Kermani zum König der Könige, einem Mann des Bösen und des Grauens, und möge der Ruhm des Dichters, eines Freundes der Wahrheit, für uns für immer höher sein als der Ruhm Timurs.
Lasst uns die Dichter verherrlichen, die einen Gott haben – das wunderschön gesprochene, furchtlose Wort der Wahrheit, das ist, wer Gott für sie ist – für immer!

Und so, in einer Stunde voller Spaß, Ausgelassenheit, stolzer Erinnerungen an Schlachten und Siege, im Lärm von Musik und Volksspielen vor dem Zelt des Königs, wo unzählige bunte Narren sprangen, starke Männer kämpften, Seiltänzer sich beugten und einen so denken ließen es gab keine Knochen in ihren Körpern, sie wetteiferten in Geschicklichkeit ums Töten, die Krieger umzäunten und es gab eine Aufführung mit Elefanten, die rot und grün bemalt waren, was einige – schrecklich und lustig – andere – in dieser Stunde der Freude von Timurs Volk machte, betrunken von Angst vor ihm, von Stolz auf seinen Ruhm, von Siegesmüdigkeit und Wein und Kumiss – in dieser verrückten Stunde plötzlich, durch den Lärm, wie ein Blitz durch eine Wolke, der Schrei einer Frau, der stolze Schrei von Ein Adler erreichte die Ohren des Siegers Bayazet Sultan, ein vertrauter und mit seiner beleidigten Seele verwandter Klang – der beleidigte Tod und daher grausam gegenüber Menschen und Leben.

Er befahl herauszufinden, wer mit freudloser Stimme schrie, und ihm wurde gesagt, dass eine Frau aufgetaucht sei, sie sei ganz mit Staub und Lumpen bedeckt, sie schien verrückt, sie sprach Arabisch und verlangte – sie forderte! - um ihn zu sehen, den Herrscher der drei Länder der Welt.

Bring sie! - sagte der König.

Und hier vor ihm stand eine Frau – barfuß, in Fetzen von in der Sonne verblassten Kleidern, ihr schwarzes Haar war offen, so dass es nicht bedeckt war blanke Brust Ihr Gesicht ist wie Bronze, und ihre Augen sind gebieterisch, und die dunkle Hand, die Timur entgegengestreckt wurde, zitterte nicht.

Warst du es, der Sultan Bayazet besiegt hat? - Sie fragte.
- Ja ich. Ich habe viele besiegt, auch ihn, und bin der Siege noch nicht müde. Was kannst du über dich sagen, Frau?
- Hören! - Sie sagte. - Egal was du tust, du bist nur ein Mensch und ich bin eine Mutter! Du dienst dem Tod, ich diene dem Leben. Du bist vor mir schuldig, und deshalb habe ich verlangt, dass du für deine Schuld büßst – mir wurde gesagt, dass dein Motto lautet „In der Gerechtigkeit liegt die Stärke“ – ich glaube es nicht, aber du musst fair zu mir sein, weil ich bin eine Mutter!

Der König war klug genug, die Kraft hinter der Kühnheit seiner Worte zu spüren – er sagte:
- Setz dich und rede, ich will dir zuhören!
Sie setzte sich – wie sie es bequem fand – im engen Kreis der Könige auf den Teppich und sagte:
- Ich komme aus der Nähe von Salerno, es ist weit weg, in Italien, man weiß nicht wo! Mein Vater ist Fischer, mein Mann auch, er war gutaussehend glücklicher Mann,- Ich war es, der ihm das Glück schenkte! Und ich hatte auch einen Sohn – den schönsten Jungen der Welt …
„Wie mein Jigangir“, sagte der alte Krieger leise.
- Der schönste und klügste Junge ist mein Sohn! Er war bereits sechs Jahre alt, als die sarazenischen Piraten an unsere Küste kamen, sie töteten meinen Vater, meinen Mann und viele andere und entführten den Jungen, und jetzt suche ich ihn seit vier Jahren auf der Erde. Jetzt hast du ihn, das weiß ich, denn Bayazets Krieger haben die Piraten gefangen genommen, und du hast Bayazet besiegt und ihm alles genommen, du musst wissen, wo mein Sohn ist, du musst ihn mir geben!

Alle lachten, und dann sagten die Könige: Sie halten sich immer für weise!
- Sie ist verrückt! - sagten die Könige und Freunde Timurs, die Fürsten und seine Heerführer, und alle lachten.
Nur Kermani sah die Frau ernst an und Tamerlane blickte sie mit großer Überraschung an.
- Sie ist so verrückt wie eine Mutter! - sagte der betrunkene Dichter Kermani leise; und der König – der Feind der Welt – sagte:
- Frau! Wie bist du aus diesem mir unbekannten Land über Meere, Flüsse und Berge, durch Wälder gekommen? Warum haben Tiere und Menschen – die oft böser sind als die schlimmsten Tiere – dich nicht berührt, weil du, auch ohne Waffen, der einzige Freund der Wehrlosen warst, der sie nicht verrät, solange sie Kraft in ihren Händen haben? Ich muss das alles wissen, um dir zu glauben und damit mich die Überraschung über dich nicht daran hindert, dich zu verstehen!

Loben wir die Frau – die Mutter, deren Liebe keine Grenzen kennt, deren Brüste die ganze Welt ernährten! Alles Schöne im Menschen – von den Sonnenstrahlen und von der Muttermilch – erfüllt uns mit Liebe zum Leben!

Sie sagte zu Timur-Gurugan:
- Ich habe nur ein Meer kennengelernt, es gab viele Inseln und Fischerboote darauf, aber wenn Sie nach dem suchen, was Sie lieben, weht ein guter Wind. Für diejenigen, die an der Küste geboren und aufgewachsen sind, sind Flüsse leicht zu überqueren. Berge? - Ich habe die Berge nicht bemerkt.

Der betrunkene Kermani sagte fröhlich:
- Ein Berg wird zu einem Tal, wenn du liebst!
- Es gab Wälder entlang der Straße, ja, das war es! Es gab Wildschweine, Bären, Luchse und schreckliche Stiere, deren Köpfe auf den Boden gesenkt waren, und Leoparden sahen mich zweimal an, mit Augen wie deinen. Aber jedes Tier hat ein Herz, ich habe zu ihnen wie zu dir gesprochen, sie glaubten, dass ich die Mutter sei, und sie gingen seufzend – ich tat ihnen leid! Wussten Sie nicht, dass Tiere auch Kinder lieben und nicht schlechter als Menschen für ihr Leben und ihre Freiheit kämpfen können?

Ja, Frau! - sagte Timur. - Und oft – ich weiß – lieben sie mehr, kämpfen härter als Menschen!
„Menschen“, fuhr sie wie ein Kind fort, denn jede Mutter ist in ihrer Seele hundertmal ein Kind, „Menschen sind immer die Kinder ihrer Mütter“, sagte sie, „schließlich hat jeder eine Mutter, jeder Sohn von.“ Jemand, sogar du.“ , alter Mann, das weißt du, eine Frau hat ein Kind geboren, du kannst Gott ablehnen, aber du, alter Mann, wirst das auch nicht ablehnen!

Ja, Frau! - rief Kermani, der furchtlose Dichter. - Also, - aus einer Bullenversammlung - wird es keine Kälber geben, ohne die Sonnenblume blühen keine Blumen, ohne Liebe gibt es kein Glück, ohne eine Frau gibt es keine Liebe, ohne Mutter gibt es weder einen Dichter noch einen Helden !
Und die Frau sagte:
- Gib mir mein Kind, denn ich bin Mutter und liebe es!

Verneigen wir uns vor der Frau – sie gebar Moses, Mohammed und den großen Propheten Jesus, der von den Bösen getötet wurde, aber – wie Sherifaddin sagte – er wird wieder auferstehen und kommen, um die Lebenden und die Toten in Damaskus zu richten es wird sein, in Damaskus!

Verneigen wir uns vor dem Einen, der unermüdlich Großes für uns hervorbringt! Aristoteles, ihr Sohn und Firdusi und süß wie Honig, Saadi und Omar Khayyam, wie mit Gift vermischter Wein, Iskander und der blinde Homer – das sind alle ihre Kinder, sie alle tranken ihre Milch, und sie brachte jedes einzelne auf die Welt an der Hand, als sie nicht größer als eine Tulpe waren, – der ganze Stolz der Welt kam von den Müttern!

Und so dachte der grauhaarige Städtezerstörer, der lahme Tiger Timur-Gurugan, schwieg lange und sagte dann zu allen:
- Männer Tangri Coolie Timur! Ich, Gottes Diener Timur, sage, was zu tun ist! Hier – ich lebe seit vielen Jahren, die Erde stöhnt unter mir, und seit dreißig Jahren vernichte ich mit dieser Hand die Ernte des Todes – um mich daran für meinen Sohn Dzhigangir zu rächen, weil er meine Sonne ausgelöscht hat Herz! Sie kämpften mit mir um Königreiche und Städte, aber niemand, niemals um den Menschen, und der Mensch hatte in meinen Augen keinen Wert, und ich wusste nicht, wer er war und warum auf meinem Weg? Ich, Timur, war es, der zu Bayazet sagte, nachdem er ihn besiegt hatte: „O Bayazet, wie du siehst, sind Staaten und Menschen nichts vor Gott, sieh – er übergibt sie der Macht solcher Menschen wie wir: Du bist krumm.“ , ich bin lahm!“ So sagte ich es ihm, als er in Ketten zu mir gebracht wurde und er der Last dieser Ketten nicht standhalten konnte, sagte ich, während ich ihn unglücklich ansah, und ich fühlte das Leben so bitter wie Wermut, das Gras der Ruinen!

Ich, Gottes Diener Timur, sage, was zu tun ist! Hier sitzt vor mir eine Frau von solch einer Dunkelheit, und sie weckte in meiner Seele Gefühle, die ich nicht kannte. Sie spricht mit mir auf Augenhöhe, und sie bittet nicht, sondern fordert. Und ich verstehe, ich habe verstanden, warum diese Frau so stark ist – sie liebt, und die Liebe hat ihr geholfen zu lernen, dass ihr Kind ein Funke Leben ist, aus dem viele Jahrhunderte lang eine Flamme aufflammen kann. Waren nicht alle Prophetenkinder und Helden schwach? Oh, Jigangir, das Feuer meiner Augen, vielleicht warst du dazu bestimmt, die Erde zu erwärmen, sie mit Glück zu säen – ich habe sie gut mit Blut bewässert, und sie wurde fett!

Wieder dachte die Geißel der Nationen lange nach und sagte schließlich:

Ich, Gottes Diener Timur, sage, was zu tun ist! Dreihundert Reiter werden sofort in alle Enden meines Landes ziehen und den Sohn dieser Frau finden lassen, und sie wird hier warten, und ich werde mit ihr warten, der mit einem Kind auf dem Sattel seines Pferdes zurückkehrt , er wird glücklich sein - sagt Timur! Also, Frau?
Sie strich ihr schwarzes Haar aus dem Gesicht, lächelte ihn an und antwortete mit einem Kopfnicken:
- Ja, König!
Dann stand dieser schreckliche alte Mann auf und verneigte sich schweigend vor ihr, und der fröhliche Dichter Kermani sprach wie ein Kind mit großer Freude:

Was gibt es Schöneres als Lieder über Blumen und Sterne?
Jeder wird sofort sagen: Lieder über die Liebe!
Was gibt es Schöneres als die Sonne an einem klaren Mainachmittag?
Und der Liebhaber wird sagen: Die, die ich liebe!
Ah, die Sterne am Mitternachtshimmel sind wunderschön – ich weiß!
Und die Sonne ist wunderschön an einem klaren Sommernachmittag – ich weiß!
Die Augen meines Schatzes haben die schönste aller Farben – ich weiß!
Und ihr Lächeln ist süßer als die Sonne – ich weiß!
Aber das schönste Lied von allen ist noch nicht gesungen,
Ein Lied über den Anfang von allem auf der Welt,
Lied über das Herz der Welt, über das magische Herz
Die, die wir Leute Mutter nennen!

Und Timur Beg sagte zu seinem Dichter:
- Ja, Kermani! Gott hat sich nicht geirrt, als er Ihren Mund gewählt hat, um seine Weisheit zu verkünden!
- Äh! Gott selbst ist ein guter Dichter! - sagte der betrunkene Kermani.

Und die Frau lächelte, und alle Könige und Fürsten, Heerführer und alle anderen Kinder lächelten und sahen sie an – Mutter!
Das alles ist wahr; Alle Worte hier sind die Wahrheit, unsere Mütter wissen das, fragen Sie sie und sie werden sagen:

Ja, das alles ist die ewige Wahrheit, wir sind stärker als der Tod, wir, die wir der Welt ständig Weise, Dichter und Helden schenken, wir, die wir alles in sie säen, was sie berühmt macht!

(Tashriflar: umumiy 3 445, bugungi 4)

Schwüler Tag, Stille; Das Leben ist in strahlendem Frieden erstarrt, der Himmel blickt zärtlich mit einem blauen, klaren Auge auf die Erde, die Sonne ist seine feurige Pupille.

Das Meer ist glatt aus blauem Metall geschmiedet, die bunten Boote der Fischer liegen regungslos, als wären sie in einem Halbkreis der Bucht eingeschlossen, hell wie der Himmel. Eine Möwe wird vorbeifliegen und träge mit den Flügeln schlagen, und das Wasser wird einen anderen Vogel zeigen, weißer und schöner als der in der Luft.

Die Distanz stirbt; Dort, im Nebel, schwebt still eine lila Insel – oder schmilzt, von der Sonne erhitzt, ein einsamer Felsen mitten im Meer, ein sanfter Halbedelstein im Ring des Golfs von Neapel.

Das felsige Ufer, zerklüftet von Felsvorsprüngen, fällt zum Meer hin ab, ganz lockig und üppig mit dem dunklen Laub von Weintrauben, Orangenbäumen, Zitronen und Feigen, alles im matten Silber des Olivenlaubs. Durch den grünen Strom, der steil ins Meer fällt, lächeln goldene, rote und weiße Blumen einladend, und gelbe und orangefarbene Früchte erinnern an die Sterne in einer mondlosen heißen Nacht, wenn der Himmel dunkel und die Luft feucht ist.

Es herrscht Stille im Himmel, im Meer und in der Seele; ich möchte hören, wie alle Lebewesen still ein Gebet zum Sonnengott singen.

Ein schmaler Pfad schlängelt sich zwischen den Gärten hindurch, und auf ihm geht, leise von Stein zu Stein hinabsteigend, eine große Frau in einem schwarzen Kleid dem Meer entgegen; es ist in der Sonne zu braunen Flecken verblasst, und selbst aus der Ferne sind seine Flecken sichtbar sichtbar. Ihr Kopf ist nicht bedeckt – das Silber ihres grauen Haares glitzert; in kleinen Ringen überschütten sie ihre hohe Stirn, ihre Schläfen und die dunkle Haut ihrer Wangen; Dieses Haar muss unmöglich glatt zu kämmen sein.

Ihr Gesicht ist scharf, streng, wenn man es einmal sieht, wird man sich für immer daran erinnern, in diesem trockenen Gesicht liegt etwas zutiefst Altes, und wenn man dem direkten und dunklen Blick ihrer Augen begegnet, erinnert man sich unwillkürlich an die schwülen Wüsten des Ostens , Debora und Judith.

Sie senkt den Kopf und strickt etwas Rotes; Der Stahl des Hakens funkelt, irgendwo in der Kleidung ist ein Wollknäuel versteckt, aber es scheint, als käme der rote Faden aus der Brust dieser Frau. Der Weg ist steil und kapriziös, man hört das Rascheln der zerbröckelnden Steine, aber diese grauhaarige Frau steigt so selbstbewusst hinab, als ob ihre Füße den Weg sehen könnten.

Das sagen sie über diese Person: Sie ist eine Witwe, ihr Ehemann, ein Fischer, ging kurz nach der Hochzeit zum Fischen und kehrte nicht zurück und ließ sie mit einem Kind unter ihrem Herzen zurück.

Als das Kind geboren wurde, begann sie, es vor den Menschen zu verstecken, ging nicht mit ihm in die Sonne, um ihren Sohn zur Schau zu stellen, wie es alle Mütter tun, sondern hielt ihn in einer dunklen Ecke ihrer Hütte, in Lumpen gehüllt, und lange Zeit Keiner der Nachbarn sah, wie gebaut das Neugeborene war – sie sahen nur seinen großen Kopf und die großen, bewegungslosen Augen in seinem gelben Gesicht. Sie bemerkten auch, dass sie, gesund und beweglich, zuvor unermüdlich und fröhlich gegen die Not gekämpft hatte und in der Lage war, andere zur Fröhlichkeit zu inspirieren, aber jetzt wurde sie still, dachte immer an etwas, runzelte die Stirn und betrachtete alles mit einem seltsamen Nebel der Traurigkeit Sein Blick schien so, als würde er nach etwas fragen.

Es dauerte eine Weile, bis alle ihre Trauer erkannten: Das Kind wurde als Missgeburt geboren, deshalb versteckte sie es, das unterdrückte sie.

Dann sagten ihr die Nachbarn, dass sie natürlich verstehen würden, wie beschämend es für eine Frau sei, die Mutter eines Freaks zu sein; Niemand außer der Madonna weiß, ob sie mit dieser grausamen Beleidigung zu Recht bestraft wurde, aber das Kind ist an nichts schuld und sie beraubt es vergebens der Sonne.

Sie hörte den Menschen zu und zeigte ihnen ihren Sohn – seine Arme und Beine waren kurz wie die Flossen eines Fisches, sein zu einer riesigen Kugel angeschwollener Kopf konnte kaum auf einem dünnen, schlaffen Hals ruhen und sein Gesicht war wie ein Die eines alten Mannes, ganz mit Falten bedeckt, mit ein paar matten Flecken darauf. Ein Auge und ein großer Mund, der zu einem toten Lächeln verzogen war.

Die Frauen weinten, als sie ihn ansahen, die Männer gingen mit angewidertem Gesicht weg und gingen düster; Die Mutter des Freaks saß auf dem Boden, mal versteckte sie ihren Kopf, mal hob sie ihn und sah alle an, als würde sie im Stillen nach etwas fragen, das niemand verstand.

Die Nachbarn bauten für den Freak eine Kiste – ähnlich einem Sarg, füllten sie mit Wollresten und Lumpen, legten den Freak in dieses weiche, heiße Nest und stellten die Kiste in den Schatten im Hof, in der heimlichen Hoffnung, dass unter der Sonne das klappt Jeden Tag Wunder, würde ein weiteres Wunder geschehen.

Aber die Zeit verging und er blieb derselbe: ein riesiger Kopf, ein langer Körper mit vier kraftlosen Gliedmaßen; nur sein Lächeln nahm einen immer deutlicheren Ausdruck unersättlicher Gier an und sein Mund war voller zwei Reihen scharfer, schiefer Zähne. Die kurzen Pfoten lernten, Brotstücke zu packen und zogen sie fast zielsicher in das große, heiße Maul.

Er war stumm, aber als sie irgendwo in seiner Nähe aßen und der Freak den Geruch von Essen hörte, murmelte er gedämpft, öffnete den Mund und schüttelte seinen schweren Kopf, und das trübe Weiß seiner Augen war mit einem roten Netz aus Blut bedeckt Venen.

Er aß viel und mit der Zeit aß er immer mehr, sein Muhen wurde ununterbrochen; Die Mutter arbeitete, ohne aufzugeben, aber oft war ihr Verdienst unbedeutend, und manchmal gab es überhaupt keinen. Sie beschwerte sich nicht und nahm widerstrebend – immer schweigend – die Hilfe ihrer Nachbarn an, aber als sie nicht zu Hause war, rannten die Nachbarn, genervt vom Muhen, in den Hof und schoben Brotkrusten, Gemüse, Obst – alles, was sie konnten gefressen werden - in ihren unersättlichen Mund.

Bald wird er dich am ganzen Körper zerfressen! - Sie sagten es ihr. - Warum bringen Sie ihn nicht irgendwo in ein Tierheim, in ein Krankenhaus?

Sie antwortete düster:

Ich habe ihn zur Welt gebracht und muss ihn füttern.

Sie war schön und mehr als ein Mann suchte vergeblich nach ihrer Liebe, aber zu dem Mann, den sie mehr mochte als andere, sagte sie:

Ich kann nicht deine Frau sein, ich habe Angst, noch einen Freak zur Welt zu bringen, es wäre eine Schande für dich. Nein, geh weg!

Der Mann überredete sie, erinnerte sie an die Madonna, die den Müttern gerecht ist und sie als ihre Schwestern betrachtet – die Mutter des Freaks antwortete ihm:

Ich weiß nicht, wofür ich schuldig bin, aber ich werde grausam bestraft.

Er bettelte, weinte und tobte, dann sagte sie:

Du kannst nicht tun, woran du nicht glaubst. Geh weg!

Er ging irgendwo weit weg, für immer.

Und so füllte sie viele Jahre lang ihren bodenlosen, unermüdlich kauenden Mund, er verschlang die Früchte ihrer Arbeit, ihr Blut und ihr Leben, sein Kopf wuchs und wurde immer schrecklicher, wie eine Kugel, bereit, sich von seinem machtlosen, dünnen zu lösen Hals und fliegen davon, berühren die Ecken von Häusern und schwanken träge von einer Seite zur anderen.

Wer in den Hof schaute, blieb unwillkürlich stehen, erstaunt, schaudernd, unfähig zu verstehen, was er sah? In der Nähe der mit Weintrauben bewachsenen Mauer stand auf den Steinen wie auf einem Altar eine Kiste, aus der sich dieser Kopf erhob, und deutlich vor dem Hintergrund des Grüns hervortretend, zog ein gelbes, faltiges, hochwangiges Gesicht an der Blick des Passanten; sie starrten, krochen aus ihren Höhlen und blieben lange in der Erinnerung aller, die sie sahen, stumpfe Augen, eine breite, abgeflachte Nase zitterten, exorbitant entwickelte Wangenknochen und Kiefer bewegten sich, schlaffe Lippen bewegte sich und enthüllte zwei Reihen räuberischer Zähne und große, empfindliche Tierohren, als ob sie ein eigenes Leben führen würden – diese schreckliche Maske war von einer Kappe aus schwarzem Haar bedeckt, das zu kleinen Ringen gekräuselt war, wie das Haar eines Negers.

Der Freak hielt in seiner Hand, kurz und klein, wie eine Eidechsenpfote, ein Stück von etwas Essbarem, neigte seinen Kopf mit den Bewegungen eines pickenden Vogels und kaute und schnüffelte laut, während er mit den Zähnen das Futter abriss. Wohlgenährt, als er Menschen ansah, fletschte er immer die Zähne, und seine Augen wanderten zum Nasenrücken und verschmolzen zu einem matten, bodenlosen Fleck auf diesem halbtoten Gesicht, dessen Bewegungen einer Qual ähnelten. Wenn er hungrig war, streckte er seinen Hals nach vorne, öffnete seinen roten Mund, bewegte seine dünne Schlangenzunge und muhte fordernd.

Die Menschen bekreuzigten sich und sprachen Gebete. Sie gingen weg und erinnerten sich an all die schlimmen Dinge, die sie erlebt hatten, an all das Unglück, das sie in ihrem Leben erlebt hatten.

Der alte Schmied, ein Mann mit düsterem Gemüt, sagte mehr als einmal:

Bei jedem rief dieser stumme Kopf traurige Gedanken hervor, Gefühle, die das Herz erschreckten.

Die Mutter des Freaks schwieg und lauschte den Worten der Menschen, ihr Haar wurde schnell grau, auf ihrem Gesicht bildeten sich Falten, sie hatte längst vergessen, wie man lacht. Die Leute wussten, dass sie nachts regungslos an der Tür stand, in den Himmel blickte und auf jemanden zu warten schien; sie sagten zueinander:

Was sollte sie erwarten?

Pflanzen Sie ihn auf dem Platz in der Nähe der alten Kirche! - Ihre Nachbarn haben ihr geraten. „Da laufen Ausländer herum, die weigern sich nicht, ihm jeden Tag ein paar Kupfermünzen zuzuwerfen.“

Die Mutter schauderte vor Angst und sagte:

Es wird schrecklich sein, wenn Menschen aus anderen Ländern es sehen – was werden sie von uns denken?

Sie antworteten ihr:

Armut ist überall, jeder weiß davon!

Sie schüttelte ablehnend den Kopf.

Aber von Langeweile getriebene Ausländer wanderten überall hin, schauten in alle Höfe und sahen sie natürlich auch an: Sie war zu Hause, sie sah die Grimassen des Ekels und des Ekels auf den wohlgenährten Gesichtern dieser Müßiggänger, hörte Sie redeten über ihren Sohn, verzogen die Lippen und kniffen die Augen zusammen. Ein paar verächtliche, feindselige und mit offensichtlichem Triumph ausgesprochene Worte trafen sie besonders zu Herzen.

XI

Über Mütter kann man endlos reden.

Seit einigen Wochen war die Stadt von einem engen Ring eiserner Feinde umgeben; Nachts wurden Feuer angezündet, und das Feuer blickte aus der schwarzen Dunkelheit mit vielen roten Augen auf die Mauern der Stadt – sie glühten vor böswilliger Freude, und dieses lauernde Feuer rief düstere Gedanken in der belagerten Stadt hervor.

Von den Mauern aus sahen sie, wie sich die Schlinge des Feindes immer enger zusammenzog, wie ihre schwarzen Schatten um die Lichter flackerten; man konnte das Wiehern wohlgenährter Pferde hören, man konnte das Klirren von Waffen hören, lautes Gelächter, man konnte die fröhlichen Lieder siegessicherer Menschen hören – und was ist schmerzhafter zu hören als das Lachen und die Lieder des Feindes?

Die Feinde bedeckten alle Bäche, die die Stadt speisten, mit Wasser, sie brannten die Weinberge rund um die Mauern nieder, zertrampelten die Felder, schnitten die Gärten ab – die Stadt war von allen Seiten offen und fast jeden Tag die Kanonen und Musketen der Feinde überschüttete es mit Gusseisen und Blei.

Truppen von Soldaten, kampfmüde und halb verhungert, marschierten düster durch die engen Gassen der Stadt; Aus den Fenstern der Häuser strömten das Stöhnen der Verwundeten, die Schreie des Deliriums, die Gebete der Frauen und die Schreie der Kinder. Sie unterhielten sich deprimiert und mit leiser Stimme, unterbrachen sich gegenseitig mitten im Satz und hörten aufmerksam zu – standen die Feinde kurz vor einem Angriff?

Besonders unerträglich wurde das Leben am Abend, als in der Stille Stöhnen und Schreien klarer und lauter erklangen, als blauschwarze Schatten aus den Schluchten der fernen Berge krochen und, das feindliche Lager verbergend, auf die halb zerbrochenen Mauern zugingen, und über den schwarzen Zinnen der Berge erschien der Mond wie ein verlorener Schild, geschlagen von Schwerthieben.

Ohne Hilfe zu erwarten, erschöpft von Arbeit und Hunger, jeden Tag die Hoffnung verlierend, schauten die Menschen voller Angst auf diesen Mond, die scharfen Zähne der Berge, die schwarzen Münder der Schluchten und das laute Lager der Feinde – alles erinnerte sie an den Tod, und kein einziger Stern schien tröstend für sie.

Die Menschen hatten Angst, in den Häusern Lichter anzuzünden, dichte Dunkelheit erfüllte die Straßen, und in dieser Dunkelheit blitzte lautlos eine Frau auf, wie ein Fisch in den Tiefen eines Flusses, den Kopf in einen schwarzen Umhang gehüllt.

Die Leute, die sie sahen, fragten sich gegenseitig:

Das ist sie?

Und sie versteckten sich in Nischen unter den Toren oder rannten mit gesenktem Kopf schweigend an ihr vorbei, und die Patrouillenkommandeure warnten sie streng:

Bist du wieder auf der Straße, Monna Marianna? Schauen Sie, Sie können getötet werden, und niemand wird nach dem Schuldigen suchen ...

Sie richtete sich auf und wartete, aber die Patrouille ging vorbei und wagte oder verachtete nicht, eine Hand gegen sie zu erheben; Bewaffnete Menschen gingen um sie herum wie eine Leiche, und sie blieb in der Dunkelheit und ging wieder ruhig und einsam irgendwohin, bewegte sich von Straße zu Straße, stumm und schwarz, wie die Verkörperung des Unglücks der Stadt, und verfolgte sie traurig Geräusche kroch erbärmlich: Stöhnen, Weinen, Gebete und düsteres Gerede von Soldaten, die die Hoffnung auf einen Sieg verloren hatten.

Als Bürgerin und Mutter dachte sie an ihren Sohn und ihr Heimatland: An der Spitze der Menschen, die die Stadt zerstörten, stand ihr Sohn, ein fröhlicher und rücksichtsloser, gutaussehender Mann; Bis vor Kurzem betrachtete sie ihn mit Stolz, als ihr kostbares Geschenk an ihr Heimatland, als eine gute Kraft, die sie geschaffen hatte, um den Menschen der Stadt zu helfen – dem Nest, in dem sie selbst geboren wurde, ihn zur Welt brachte und aufzog. Hunderte unentwirrbarer Fäden verbanden ihr Herz mit den alten Steinen, aus denen ihre Vorfahren Häuser bauten und die Stadtmauern legten, mit dem Boden, auf dem die Knochen ihrer Blutsverwandten lagen, mit Legenden, Liedern und Hoffnungen der Menschen – dem Herzen der Die Mutter der Person, die ihm am nächsten stand, verlor und weinte: Es war wie eine Waage, aber als er die Liebe zu seinem Sohn und der Stadt abwog, konnte er nicht verstehen, was einfacher und was schwerer war.

So ging sie nachts durch die Straßen, und viele, die sie nicht erkannten, hatten Angst, verwechselten die schwarze Gestalt mit der Personifikation des Todes, die jedem nahe stand, und als sie sie erkannten, gingen sie schweigend von der Mutter des Verräters weg.

Doch eines Tages sah sie in einer abgelegenen Ecke nahe der Stadtmauer eine andere Frau: Sie kniete neben einer Leiche, regungslos wie ein Stück Erde, betete und hob ihr trauriges Gesicht zu den Sternen und auf der Mauer über ihr Kopf, die Wachen redeten leise und mahlten mit ihren Waffen und schlugen auf die Steine ​​der Zinnen.

Die Mutter des Verräters fragte:

Bruder? - Sohn. Der Ehemann wurde vor dreizehn Tagen getötet, und dieser wurde heute getötet.

Und die Mutter des Ermordeten erhob sich von ihren Knien und sagte demütig:

Madonna sieht alles, weiß alles und ich danke ihr!

Wofür? - fragte die erste und sie antwortete ihr:

Jetzt, wo er ehrlich im Kampf für sein Heimatland starb, kann ich sagen, dass er Angst in mir geweckt hat: Er war leichtsinnig, liebte ein fröhliches Leben zu sehr und hatte Angst, dass er dafür die Stadt verraten würde, ebenso wie Mariannes Sohn, der Feind Gottes und des Volkes, der Anführer unserer Feinde, verdamme ihn und verdamme den Mutterleib, der ihn getragen hat!..

Marianna bedeckte ihr Gesicht, ging weg und erschien am nächsten Morgen den Verteidigern der Stadt und sagte:

Entweder töte mich, weil mein Sohn zu deinem Feind geworden ist, oder öffne mir die Tore, ich werde zu ihm gehen ...

Sie haben geantwortet:

Du bist ein Mensch und deine Heimat sollte dir am Herzen liegen; Ihr Sohn ist für Sie ebenso ein Feind wie für jeden von uns.

Ich bin Mutter, ich liebe ihn und ich fühle mich schuldig, dass er das ist, was er geworden ist.

Dann begannen sie zu überlegen, was sie mit ihr machen sollten, und beschlossen:

Bei aller Ehre können wir Sie nicht für die Sünde Ihres Sohnes töten, wir wissen, dass Sie ihm diese schreckliche Sünde nicht einflößen konnten, und wir können ahnen, wie Sie leiden müssen. Aber die Stadt braucht dich nicht einmal als Geisel – dein Sohn kümmert sich nicht um dich, wir denken, dass er dich vergessen hat, der Teufel, und – hier ist deine Strafe, wenn du findest, dass du es verdienst! Es scheint uns schlimmer als der Tod!

Ja! - Sie sagte. - Das ist schlimmer.

Sie öffneten ihr die Tore, ließen sie aus der Stadt und sahen lange von der Mauer aus zu, wie sie weiterging Heimatland, dick durchtränkt vom Blut ihres Sohnes: Sie ging langsam, mit großer Mühe konnte sie ihre Füße vom Boden heben, verneigte sich vor den Leichen der Stadtverteidiger und stieß die zerbrochene Waffe angewidert mit dem Fuß weg – Mütter hassen Angriffswaffen, erkennend nur solche, mit denen das Leben geschützt wird.

Es war, als ob sie einen Becher voller Feuchtigkeit in ihren Händen unter ihrem Umhang trug und Angst hatte, ihn zu verschütten; Je weiter sie sich entfernte, desto kleiner wurde sie, und denen, die sie von der Wand aus ansahen, schien es, als würden Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit sie verlassen.

Sie sahen, wie sie auf halbem Weg stehen blieb und, die Kapuze ihres Umhangs vom Kopf abwerfend, lange auf die Stadt blickte, und dort, im feindlichen Lager, bemerkten sie sie, allein mitten auf dem Feld, und, Langsam und vorsichtig näherten sich ihr schwarze Gestalten wie sie.

Sie kamen und fragten, wer sie sei und wohin sie gehe?

„Dein Anführer ist mein Sohn“, sagte sie, und keiner der Soldaten zweifelte daran. Sie gingen neben ihr her und lobten, wie klug und mutig ihr Sohn sei, sie hörte ihnen zu, hob stolz den Kopf und war nicht überrascht – so sollte ihr Sohn sein!

Und hier steht sie vor dem Mann, den sie neun Monate vor seiner Geburt kannte, vor dem, den sie nie außerhalb ihres Herzens gespürt hatte – er steht vor ihr in Seide und Samt, und seine Waffe ist aus Edelsteinen. Alles ist so, wie es sein sollte; Genau so sah sie ihn oft in ihren Träumen – reich, berühmt und geliebt.

Mutter! - sagte er und küsste ihre Hände. - Du bist zu mir gekommen, das bedeutet, dass du mich verstanden hast, und morgen werde ich diese verdammte Stadt einnehmen!

In dem du geboren wurdest“, erinnerte sie.

Berauscht von seinen Heldentaten, wahnsinnig von der Gier nach noch größerem Ruhm, sprach er mit der kühnen Inbrunst der Jugend zu ihr:

Ich wurde in die Welt und für die Welt hineingeboren, um sie zu überraschen! Ich habe diese Stadt um deinetwillen verschont – sie ist mir ein Dorn im Auge und hindert mich daran, so schnell zum Ruhm zu gelangen, wie ich möchte. Aber jetzt – morgen – werde ich das Nest der störrischen Menschen zerstören!

Wo jeder Stein dich als Kind kennt und sich an dich erinnert“, sagte sie.

Steine ​​sind stumm, wenn ein Mensch sie nicht zum Sprechen bringt, lasst die Berge über mich sprechen, das ist es, was ich will!

Aber – Leute? - Sie fragte.

Oh ja, ich erinnere mich an sie, Mutter! Und ich brauche sie, denn nur im Gedächtnis der Menschen sind Helden unsterblich!

Sie hat gesagt:

Ein Held ist jemand, der trotz des Todes Leben schafft, der den Tod besiegt ...

Nein! - er widersprach. „Wer zerstört, ist ebenso herrlich wie der, der Städte baut.“ Schauen Sie – wir wissen nicht, ob Aeneas oder Romulus Rom erbaut hat, aber der Name von Alarich und anderen Helden, die diese Stadt zerstört haben, ist definitiv bekannt.

„Der alle Namen überlebt hat“, erinnerte sich die Mutter.

So redete er bis zum Sonnenuntergang mit ihr, sie unterbrach seine verrückten Reden immer weniger und ihr stolzer Kopf sank immer tiefer.

Mutter erschafft, sie beschützt, und vor ihr über Zerstörung zu sprechen bedeutet, gegen sie zu sprechen, aber er wusste das nicht und leugnete den Sinn ihres Lebens.

Mutter ist immer gegen den Tod; Die Hand, die den Tod in die Häuser der Menschen bringt, ist hasserfüllt und feindselig gegenüber Müttern – ihr Sohn hat dies nicht gesehen, geblendet von dem kalten Glanz der Herrlichkeit, der das Herz tötet.

Und er wusste nicht, dass die Mutter ein ebenso intelligentes, gnadenloses wie furchtloses Tier ist, wenn es um das Leben geht, das sie, die Mutter, erschafft und beschützt.

Sie saß gebückt da und konnte durch die offene Leinwand des reichen Zeltes des Anführers die Stadt sehen, in der sie zum ersten Mal das süße Zittern der Empfängnis und die schmerzhaften Krämpfe der Geburt eines Kindes erlebte, das jetzt zerstören will.

Die purpurnen Strahlen der Sonne durchnässten die Mauern und Türme der Stadt mit Blut, das Glas der Fenster glänzte bedrohlich, die ganze Stadt schien verwundet, und der rote Saft des Lebens floss durch Hunderte von Wunden; Die Zeit verging, und dann begann die Stadt schwarz zu werden, wie eine Leiche, und die Sterne darüber leuchteten wie Trauerkerzen.

Sie sah dort, in dunklen Häusern, in denen man Angst hatte, ein Feuer anzuzünden, um nicht die Aufmerksamkeit der Feinde zu erregen, auf Straßen voller Dunkelheit, den Geruch von Leichen, das unterdrückte Flüstern von Menschen, die auf den Tod warteten – sie sah alles und jeden; Etwas Vertrautes und Liebes stand ihr nahe und wartete schweigend auf ihre Entscheidung, und sie fühlte sich für alle Menschen ihrer Stadt wie eine Mutter.

Wolken stiegen von den schwarzen Berggipfeln ins Tal und, als ob geflügelte Pferde, flog auf eine dem Tode geweihte Stadt zu.

„Vielleicht überfallen wir ihn nachts“, sagte ihr Sohn, „wenn die Nacht dunkel genug ist!“ „Es ist unbequem zu töten, wenn einem die Sonne in die Augen schaut und der Glanz der Waffe sie blendet – es gibt immer viele falsche Schläge“, sagte er und untersuchte sein Schwert.

Seine Mutter sagte ihm:

Komm her, lege deinen Kopf an meine Brust, ruhe dich aus und erinnere dich daran, wie fröhlich und freundlich du als Kind warst und wie alle dich geliebt haben ...

Er gehorchte, legte sich auf ihren Schoß, schloss die Augen und sagte:

Ich liebe nur den Ruhm und dich, weil du mich so geboren hast, wie ich bin.

Was ist mit Frauen? - fragte sie und beugte sich über ihn.

Es gibt viele davon, sie werden schnell langweilig, wie alles zu süß.

Sie fragte ihn zum letzten Mal:

Und Sie möchten keine Kinder haben?

Wofür? Getötet werden? Jemand wie ich wird sie töten, und es wird mir weh tun, und dann werde ich alt und schwach sein, um sie zu rächen.

Du bist schön, aber unfruchtbar wie ein Blitz“, sagte sie seufzend.

Er antwortete lächelnd:

Ja, wie ein Blitz...

Und er schlief wie ein Kind auf der Brust seiner Mutter ein.

Dann bedeckte sie ihn mit ihrem schwarzen Umhang und stach ihm ein Messer ins Herz, und er starb zitternd sofort – schließlich wusste sie genau, wo das Herz ihres Sohnes schlägt. Und indem sie seinen Leichnam von ihren Knien vor die Füße der erstaunten Wachen warf, sagte sie in Richtung Stadt:

Mann – ich habe alles getan, was ich konnte, für mein Heimatland; Mutter – ich bleibe bei meinem Sohn! Für die Geburt eines weiteren Kindes ist es zu spät, niemand braucht mein Leben.

Und das gleiche Messer, noch warm von seinem Blut – ihrem Blut – stieß sie mit fester Hand in ihre Brust und traf auch richtig ihr Herz – wenn es weh tut, ist es leicht zu treffen.

Als ob Tausende von Metallschnüren durch das dichte Laub der Olivenbäume gespannt wären, schüttelt der Wind die harten Blätter, sie berühren die Schnüre, und diese leichten, kontinuierlichen Berührungen erfüllen die Luft mit einem heißen, berauschenden Klang. Das ist noch keine Musik, aber es scheint, dass unsichtbare Hände Hunderte von unsichtbaren Harfen stimmen, und die ganze Zeit wartet man gespannt darauf, dass ein Moment der Stille kommt, und dann erklingt eine kraftvolle Streicherhymne an Sonne, Himmel und Meer aus.

Der Wind weht, die Bäume schwanken und scheinen vom Berg zum Meer zu wandern und ihre Wipfel zu schütteln. Die Welle trifft gleichmäßig und dumpf auf die Küstensteine; Das Meer ist ganz in lebendigen weißen Flecken, als ob unzählige Vogelschwärme auf seine blaue Ebene hinabgestiegen wären, alle schwimmen sie in eine Richtung, verschwinden, tauchen in die Tiefe, tauchen wieder auf und klingeln kaum hörbar. Und als würden sie sie mitnehmen, wiegen sich am Horizont zwei Schiffe, die ebenfalls grauen Vögeln ähneln und hohe dreistufige Segel hissen; Das alles erinnert an einen alten, halb vergessenen Traum und sieht nicht nach Leben aus.

Bei Einbruch der Dunkelheit weht ein starker Wind! - spricht alter Fischer, im Schatten der Steine ​​sitzend, an einem kleinen Strand mit klingenden Kieselsteinen.

Die Brandung warf Fasern aus duftendem Seegras – rot, golden und grün – auf die Steine; Das Gras verdorrt in der Sonne und den heißen Steinen, die salzige Luft ist erfüllt vom herben Geruch von Jod. Lockige Wellen laufen nacheinander auf den Strand zu.

Der alte Fischer sieht aus wie ein Vogel – ein kleines, zusammengekniffenes Gesicht, eine Höckernase und runde, scheinbar sehr scharfe Augen, unsichtbar in den dunklen Falten seiner Haut. Die Finger sind hakenförmig, inaktiv und trocken.

„Vor fünfzig Jahren, mein Herr“, sagt der alte Mann im Einklang mit dem Rauschen der Wellen und dem Zirpen der Zikaden, „gab es einmal einen so fröhlichen und klangvollen Tag, an dem alle lachten und sangen. Mein Vater war vierzig, ich war sechzehn und ich war verliebt, was mit sechzehn und bei gutem Sonnenschein unvermeidlich ist.

„Lass uns gehen, Guido, Pezzoni essen“, sagte der Vater. - Pezzoni, mein Herr, ist ein sehr dünner und schmackhafter Fisch mit rosa Flossen, er wird auch Korallenfisch genannt, weil er dort vorkommt, wo es Korallen gibt, sehr tief. Der Fang erfolgt beim Stehen vor Anker mit einem Haken mit schwerem Senkblei. Wunderschöner Fisch.

Und los ging es, in der Hoffnung, nur viel Glück zu haben. Mein Vater war starker Mann, ein erfahrener Fischer, aber kurz zuvor war er krank – seine Brust schmerzte und seine Finger waren durch Rheuma – eine Krankheit der Fischer – geschädigt.

Das ist ein sehr listiger und böser Wind, dieser, der vom Ufer aus so sanft auf uns weht, als würde er uns leise ins Meer stoßen – dort nähert er sich dir unbemerkt und stürzt sich plötzlich auf dich, als hättest du ihn beleidigt. Der Kahn wird sofort abgerissen und fliegt mit dem Wind, manchmal auch kopfüber, und schon ist man im Wasser. Dies geschieht in einer Minute, Sie haben keine Zeit zu fluchen oder den Namen Gottes zu erwähnen, schon drehen Sie sich um und werden in die Ferne getrieben. Der Räuber ist ehrlicher als dieser Wind. Allerdings sind die Menschen immer ehrlicher als die Elemente.

Ja, also traf uns dieser Wind vier Kilometer von der Küste entfernt – ganz in der Nähe, wie Sie sehen können, traf er uns unerwartet, wie ein Feigling und ein Schurke.

- „Guido! - sagte der Elternteil und packte die Ruder mit seinen verstümmelten Händen. - Warte, Guido! Lebendig - Anker!

Doch während ich einen Anker auswählte, wurde mein Vater mit einem Ruder in die Brust getroffen – die Ruder wurden ihm aus den Händen gerissen – er fiel ohne Erinnerung auf den Grund. Ich hatte keine Zeit, ihm zu helfen; jede Sekunde hätten wir umgeworfen werden können. Zunächst ging alles schnell: Als ich mich auf die Ruder setzte, rasten wir schon irgendwohin, umgeben von Wasserstaub, der Wind riss die Wellenkuppen ab und besprengte uns, wie ein Priester, nur mit bestem Eifer und überhaupt nicht, um unsere Sünden abzuwaschen.

- „Das ist ernst, mein Sohn! - sagte der Vater, kam zur Besinnung und blickte zum Ufer. „Das wird noch lange dauern, meine Liebe.“

Wenn man jung ist, ist es nicht leicht, an Gefahr zu glauben, ich habe versucht zu rudern, habe alles getan, was im Wasser getan werden muss, in einem gefährlichen Moment, wenn dieser Wind – der Atem böser Teufel – freundlicherweise Tausende von Gräbern gräbt Sie und singt kostenlos ein Requiem.

„Bleib still, Guido“, sagte der Vater grinsend und schüttelte das Wasser aus seinem Kopf. - Was nützt es, das Meer mit Streichhölzern auszusuchen? Sparen Sie Ihre Kräfte, sonst wird man zu Hause vergeblich auf Sie warten.“

Grüne Wellen werfen unser kleines Boot, wie Kinder einen Ball werfen, schauen über die Seiten auf uns, erheben sich über unsere Köpfe, brüllen, zittern, wir fallen in tiefe Löcher, erklimmen weiße Grate – und das Ufer entfernt sich immer weiter und weiter von uns tanzt wie unser Lastkahn. Dann sagt mein Vater zu mir:

- „Du kehrst vielleicht zur Erde zurück, ich aber nicht!“ Hören Sie, was ich Ihnen über Fisch und Arbeit erzählen werde ...“

Und er begann mir alles zu erzählen, was er über die Gewohnheiten dieser und anderer Fische wusste – wo, wann und wie man sie erfolgreicher fängt.

- „Vielleicht sollten wir besser beten, Vater?“ - schlug ich vor, als mir klar wurde, dass es uns schlecht ging: Wir waren wie ein Kaninchenpaar in einem Rudel weißer Hunde, die uns von überall her angrinsten.

- „Gott sieht alles! - er sagte. - Er weiß, dass Menschen, die für die Erde geschaffen wurden, auf See sterben und dass einer von ihnen, ohne auf Erlösung zu hoffen, sein Wissen an seinen Sohn weitergeben muss. Die Erde und die Menschen brauchen Arbeit – Gott versteht das ...“

Und nachdem mein Vater mir alles erzählt hatte, was er über Arbeit wusste, begann er darüber zu sprechen, wie man mit Menschen zusammenlebt.

- „Ist es jetzt an der Zeit, es mir beizubringen? - Ich sagte. „Das hast du nicht auf Erden getan!“

- „Auf Erden habe ich den Tod noch nie so nah gespürt.“

Der Wind heulte wie ein Tier und spritzte auf die Wellen – mein Vater musste schreien, damit ich es hörte, und er schrie:

- „Benimm dich immer so, als gäbe es niemanden, der besser ist als du und niemanden, der schlechter ist – das wird wahr sein!“ Der Adlige und der Fischer, der Priester und der Soldat sind ein Körper, und Sie sind ein ebenso notwendiges Mitglied davon wie alle anderen. Gehen Sie niemals auf einen Menschen zu und denken Sie, dass in ihm mehr Böses als Gutes steckt – denken Sie, dass mehr Gutes in ihm steckt – und so wird es auch sein! Die Menschen geben, was von ihnen verlangt wird.“

Das wurde natürlich nicht sofort gesagt, sondern, wissen Sie, wie ein Befehl: Wir wurden von Welle zu Welle geschleudert, und mal von unten, mal von oben, durch die Wasserspritzer hörte ich diese Worte. Vieles wurde vom Wind davongetragen, bevor er mich erreichte, vieles konnte ich nicht verstehen – ist es Zeit zu lernen, mein Herr, wenn jede Minute mit dem Tod droht! Ich hatte Angst, es war das erste Mal, dass ich das Meer so wütend sah und ich fühlte mich darin so machtlos. Und ich kann nicht sagen, ob ich damals oder danach, als ich mich an diese Stunden erinnerte, ein Gefühl verspürte, das noch in der Erinnerung meines Herzens lebendig ist.

Wie ich meinen Elternteil jetzt sehe: Er sitzt am Boden des Lastkahns, die schmerzenden Arme ausgestreckt, die Seiten mit den Fingern umklammernd, sein Hut ist von ihm abgewaschen, die Wellen rauschen auf seinen Kopf und seine Schultern, jetzt aus dem rechts, jetzt von links, schlägt ihn von hinten und von vorne, er schüttelt den Kopf, schnaubt und schreit mir ab und zu etwas zu. Durch die Nässe wurde er klein und seine Augen waren vor Angst oder vielleicht auch vor Schmerz riesig. Ich denke - vor Schmerzen.

- "Hören! - rief mir zu. - Hey - hörst du?

Manchmal antwortete ich ihm:

- "Ich höre!"

- „Denken Sie daran – alles Gute kommt vom Menschen.“

- "OK!" - Ich antworte.

So hat er auf Erden noch nie mit mir gesprochen. Er war fröhlich und freundlich, aber es schien mir, als würde er mich spöttisch und misstrauisch ansehen, als wäre ich für ihn noch ein Kind. Manchmal hat mich das beleidigt – die Jugend ist stolz.

Seine Schreie bezähmten meine Angst, was der Grund dafür sein muss, dass ich mich so gut an alles erinnere.

Der alte Fischer hielt inne, schaute ins weiße Meer, lächelte und sagte mit einem Augenzwinkern:

Nachdem ich mir die Menschen genau angesehen habe, weiß ich, mein Herr, dass Erinnern dasselbe ist wie Verstehen, und je mehr Sie verstehen, desto mehr Gutes sehen Sie – das ist so, glauben Sie mir!

Ja, also – ich erinnere mich an sein süßes, nasses Gesicht und seine großen Augen – sie sahen mich ernst und liebevoll an, und so wusste ich damals – dass es mir nicht bestimmt war, an diesem Tag zu sterben. Ich hatte Angst, aber ich wusste, dass ich nicht sterben würde.

Natürlich waren wir verärgert. Hier sind wir beide in kochendem Wasser, in Schaum, der uns blendet, die Wellen schleudern unsere Körper und schlagen sie gegen den Kiel des Lastkahns. Noch früher haben wir alles, was man festbinden konnte, am Ufer festgebunden, wir haben Seile in der Hand, wir werden uns nicht von unserem Lastkahn losreißen, solange wir die Kraft dazu haben, aber es ist schwierig, auf dem Wasser zu bleiben. Mehrmals wurde er oder ich auf den Kiel geworfen und sofort abgewaschen. Das Wichtigste dabei ist, dass Sie sich schwindelig, taub und blind fühlen – Ihre Augen und Ohren sind mit Wasser überflutet und Sie schlucken viel davon.

Das dauerte lange – etwa sieben Stunden, dann drehte sich der Wind sofort, strömte dicht zum Ufer und wir wurden zum Boden getragen. Dann freute ich mich und rief:

- "Festhalten!"

Mein Vater rief auch etwas, ich verstand ein Wort:

- „Es wird kaputt gehen...“

Er dachte an die Steine, sie waren noch weit weg, ich glaubte ihm nicht. Aber er wusste die Sache besser als ich – wir stürmten zwischen den Wasserbergen hindurch, klammerten uns wie Schnecken an unsere Amme und wurden von ihr schon erschöpft und gefühllos zusammengeschlagen. Das dauerte lange, aber als die dunklen Berge der Küste sichtbar wurden, ging alles mit unbeschreiblicher Geschwindigkeit. Schwingend bewegten sie sich auf uns zu, über das Wasser gebeugt, bereit, auf unseren Kopf zu fallen, – einmal, einmal – die weißen Wellen warfen unsere Körper hin und her, unser Kahn knirschte wie eine Nuss unter einem Stiefelabsatz, ich wurde davon gerissen Ich sah die gebrochenen schwarzen Rippen der Felsen, scharf wie Messer, ich sah den Kopf meines Vaters hoch über mir, dann über diesen Klauen der Teufel. Etwa zwei Stunden später wurde er mit einem gebrochenen Rücken und einem bis zum Gehirn eingeschlagenen Schädel geschnappt. Die Wunde am Kopf war riesig, ein Teil des Gehirns wurde herausgewaschen, aber ich erinnere mich an graue, mit roten Adern versehene Stücke in der Wunde, wie Marmor oder Schaum mit Blut. Er war furchtbar verstümmelt, völlig gebrochen, aber sein Gesicht war sauber, ruhig und seine Augen waren gut und fest geschlossen.

ICH? Ja, ich wurde auch ziemlich zusammengeschlagen, sie haben mich ohne Erinnerung an Land geschleppt. Wir wurden auf das Festland gebracht, über Amalfi hinaus – ein fremder Ort, aber natürlich sind auch unsere eigenen Leute Fischer, solche Fälle überraschen sie nicht, sondern machen sie freundlich: Menschen, die ein gefährliches Leben führen, sind immer freundlich!

Ich glaube, ich war nicht in der Lage, so von meinem Vater zu erzählen, wie ich mich fühle, und was ich einundfünfzig Jahre lang in meinem Herzen getragen habe, erfordert besondere Worte, vielleicht sogar ein Lied, aber wir sind einfache Menschen, wie Fische, und Wir können nicht so schön sprechen, wie Sie möchten! Du fühlst und weißt immer mehr, als du sagen kannst.

Der springende Punkt ist, dass er, mein Vater, in der Stunde des Todes, obwohl er wusste, dass er es nicht vermeiden konnte, keine Angst hatte, mich, seinen Sohn, nicht vergaß und die Kraft und Zeit fand, mir alles zu vermitteln, was er als wichtig erachtet. Ich habe siebenundsechzig Jahre gelebt und kann sagen, dass alles, was er mir beigebracht hat, wahr ist!

Der alte Mann nahm seine Strickmütze ab, die einst rot, jetzt braun war, holte eine Pfeife heraus und sagte mit schiefem Blick auf seinen nackten Bronzeschädel:

Genau, sehr geehrter Herr! Die Menschen sind so, wie Sie sie haben möchten. Schauen Sie sie mit freundlichen Augen an, und Sie werden sich gut fühlen, sie auch, das wird sie noch besser machen, und Sie auch! Das ist einfach!

Der Wind wurde stärker, die Wellen waren höher, schärfer und weißer; Die Vögel sind auf dem Meer groß geworden, sie segeln immer hastiger in die Ferne, und zwei Schiffe mit dreistufigen Segeln sind bereits hinter dem blauen Horizont verschwunden.

Die steilen Ufer der Insel sind mit dem Schaum der Wellen bedeckt, das blaue Wasser plätschert wild und die Zikaden läuten unermüdlich und leidenschaftlich.

XIII

An dem Tag, als dies geschah, wehte der Schirokko, ein feuchter Wind aus Afrika – ein übler Wind! - er nervt, bringt schlechte Laune, weshalb sich zwei Taxifahrer - Giuseppe Cirotta und Luigi Mata - stritten. Der Streit entstand unmerklich, es war unmöglich zu verstehen, wer ihn zuerst verursacht hatte, die Leute sahen nur, wie Luigi sich auf Giuseppes Brust warf und versuchte, ihn an der Kehle zu packen, und wie er, den Kopf in den Schultern vergraben, seinen dicken roten Hals versteckte und streckte seine schwarzen, starken Fäuste aus.

Sie wurden sofort getrennt und gefragt:

Was ist los?

Blau vor Wut rief Luigi:

Lassen Sie diesen Bullen vor allen wiederholen, was er über meine Frau gesagt hat!

Chirotta wollte gehen, er versteckte seine kleinen Augen in den Falten einer verächtlichen Grimasse und weigerte sich, seinen runden schwarzen Kopf schüttelnd, die Beleidigung zu wiederholen, dann sagte Mata laut:

Er sagt, dass er die Süße der Liebkosungen meiner Frau erkannt hat!

Hey! - sagten die Leute. - Das ist kein Scherz, es erfordert ernsthafte Aufmerksamkeit. Beruhige dich, Luigi! Du bist hier ein Fremder, deine Frau ist unsere Person, wir alle kannten sie als Kind, und wenn du beleidigt bist – ihre Schuld trifft uns alle – seien wir ehrlich!

Wir fuhren weiter nach Chirotta.

Hast du das gesagt?

Nun ja“, gab er zu.

Und das ist die Wahrheit?

Wer hat mich jemals bei einer Lüge erwischt?

Cirotta ist ein anständiger Mann, ein guter Familienvater, - die Dinge nahmen eine sehr düstere Wendung - die Leute waren verwirrt und nachdenklich, und Luigi ging nach Hause und sagte zu Concetta:

Ich fahre weg! Ich möchte Sie nicht kennen, es sei denn, Sie beweisen, dass die Worte dieses Schurken Verleumdung sind.

Sie weinte natürlich, aber Tränen rechtfertigen schließlich nicht; Luigi stieß sie weg, und nun blieb sie allein zurück, mit einem Kind im Arm, ohne Geld und Brot.

Frauen standen auf – allen voran Katarina, eine Gemüseverkäuferin, ein schlauer Fuchs, so eine Art alter Sack, vollgestopft mit Fleisch und Knochen und an manchen Stellen sehr faltig.

„Signors“, sagte sie, „Sie haben bereits gehört, dass es um die Ehre von Ihnen allen geht.“ Dies ist ihr Streich inspiriert mondhelle Nacht, das Schicksal zweier Mütter ist betroffen – oder? Ich bringe Concetta zu mir nach Hause und sie wird bei mir leben, bis wir die Wahrheit erfahren.

Sie taten es, und dann machten sich Katarina und diese trockene Hexe Lucia, eine Schreierin, deren Stimme man drei Meilen weit hören kann, an die Arbeit am armen Giuseppe: Sie riefen und begannen, seine Seele wie einen alten Lappen auszureißen:

Nun, guter Kerl, sag mir – hast du sie schon oft mitgenommen, Concetta?

Der dicke Giuseppe blähte seine Wangen auf, dachte nach und sagte:

Einmal.

„Das hätte man ohne nachzudenken sagen können“, bemerkte Lucia laut, aber wie zu sich selbst.

Ist das abends, nachts, morgens passiert? - fragte Katarina, genau wie ein Richter.

Giuseppe entschied sich ohne nachzudenken für den Abend.

War es noch hell?

Ja, sagte der Narr.

Also! Du hast also ihre Leiche gesehen?

Nun, natürlich!

Also sagen Sie uns, was es ist!

Dann verstand er, wozu diese Fragen dienten, und öffnete den Mund, wie ein Spatz, der an einem Gerstenkorn erstickt, er verstand und murmelte und wurde so wütend, dass sich seine großen Ohren mit Blut füllten und lila wurden.

Was, sagt er, kann ich sagen? Schließlich habe ich sie nicht wie eine Ärztin behandelt!

Essen Sie Früchte, ohne sie zu bewundern? - fragte Lucia. - Aber vielleicht ist Ihnen noch eine Besonderheit von Concettina aufgefallen? - fragt sie weiter und zwinkert ihm zu wie eine Schlange.

„Es ging alles so schnell“, sagt Giuseppe, „eigentlich habe ich nichts gemerkt.“

Das heißt, Sie hatten es nicht! - sagte Katarina, „sie ist eine freundliche alte Frau, aber wenn es nötig ist, weiß sie, wie man streng ist.“ Mit einem Wort, sie verwickelten ihn so sehr in Widersprüche, dass der Kerl schließlich seinen schlechten Kopf senkte und gestand:

Da war nichts, ich habe es aus Trotz gesagt.

Die alten Frauen waren davon nicht überrascht.

„Das dachten wir“, sagten sie, ließen ihn in Ruhe frei und übergaben die Angelegenheit dem Urteil der Männer.

Einen Tag später versammelte sich unsere Arbeitergesellschaft. Cirotta stand vor ihnen und wurde beschuldigt, eine Frau verleumdet zu haben, und der alte Schmied Giacomo Fasca sagte sehr nett:

Bürger, Genossen, gute Menschen! Wir fordern Gerechtigkeit für uns – wir müssen fair zueinander sein und alle wissen lassen, dass wir den hohen Preis dessen, was wir brauchen, verstehen und dass Gerechtigkeit für uns kein leeres Wort ist, wie es für unsere Herren der Fall ist. Hier ist ein Mann, der eine Frau verleumdete, einen Kameraden beleidigte, eine Familie zerstörte und einer anderen Kummer bereitete, wodurch seine Frau unter Eifersucht und Scham litt. Wir müssen streng damit umgehen. Was bieten Sie an?

Siebenundsechzig Zungen sagten einstimmig:

Holt ihn aus der Kommune!

Aber fünfzehn hielten es für zu hart, und es kam zu einem Streit. Sie schrien verzweifelt – es ginge um das Schicksal eines Menschen und nicht nur eines: Schließlich ist er verheiratet, hat drei Kinder – woran sind seine Frau und seine Kinder schuld? Er hat ein Haus, einen Weinberg, ein Paar Pferde, vier Esel für Ausländer – all das wird von seinem Buckel getragen und kostet viel Arbeit. Der arme Giuseppe stand allein in der Ecke, düster wie ein Teufel unter Kindern; Er saß mit gesenktem Kopf auf einem Stuhl und zerknitterte seinen Hut in den Händen, hatte bereits das Band davon abgerissen und riss nach und nach die Krempe ab, und die Finger seiner Hände tanzten wie die eines Geigenspielers. Und wenn sie ihn fragten, was würde er sagen? - sagte er, richtete seinen Körper mühsam auf und stand auf:

Ich bitte um Gnade! Niemand ist ohne Sünde. Es wäre nicht fair, mich von dem Land zu vertreiben, auf dem ich mehr als dreißig Jahre lang gelebt habe und auf dem meine Vorfahren gearbeitet haben!

Auch die Frauen waren gegen eine Ausweisung, und schließlich schlug Fasca Folgendes vor:

Ich denke, Freunde, er wird gut bestraft, wenn wir ihn für den Unterhalt von Luigis Frau und seinem Kind verantwortlich machen – lasst ihn ihr die Hälfte von dem zahlen, was Luigino verdient hat!

Sie haben viel gestritten, aber am Ende haben sie sich darauf geeinigt, und Giuseppe Cirotta war sehr erfreut, dass er so günstig davongekommen war, und das stellte alle zufrieden: Die Angelegenheit kam weder vor Gericht noch ans Messer, sondern wurde in seinem entschieden eigener Kreis. Wir mögen es nicht, mein Herr, wenn unsere Angelegenheiten in den Zeitungen in einer Sprache geschrieben werden, in der verständliche Worte selten hervorstechen, wie Zähne im Mund eines alten Mannes, oder wenn Richter, diese uns Fremden, die das Leben nur sehr schlecht verstehen Redet von uns in einem solchen Ton, als wären wir Wilde, und sie sind Gottes Engel, die den Geschmack von Wein und Fisch nicht kennen und die keine Frau anrühren! Wir - einfache Leute und das Leben einfach betrachten.

Also beschlossen sie: Giuseppe Cirotta füttert Luigi Matas Frau und ihr gemeinsames Kind, aber die Sache war noch nicht zu Ende: Als Luigino herausfand, dass Cirottas Worte falsch und seine Signora unschuldig waren, und unser Urteil erfuhr, rief er sie zu sich und schrieb ihr kurz :

„Komm zu mir und wir werden wieder gut leben. Nehmen Sie diesem Mann kein Centezim weg, und wenn Sie es bereits genommen haben, werfen Sie es ihm in die Augen! Ich bin auch vor dir nicht schuldig, wie hätte ich denken können, dass jemand in einer Sache wie Liebe lügt!“

Und er schrieb einen weiteren Brief an Chirotta:

„Ich habe drei Brüder, und wir haben uns alle vier gegenseitig geschworen, dass wir dich wie einen Widder abschlachten würden, wenn du jemals die Insel verlässt, um in Sorrent, Castellamare, Toppe oder anderswo zu landen. Sobald wir es herausfinden, werden wir dich töten, denk dran! Das gilt ebenso wie die Tatsache, dass die Menschen in Ihrer Gemeinde gut sind, ehrliche Leute. Meine Dame braucht deine Hilfe nicht, selbst mein Schwein würde dein Brot ablehnen. Lebe, ohne die Insel zu verlassen, bis ich es dir sage – du kannst!“

Es heißt, Cirotta habe diesen Brief unserem Richter vorgelegt und gefragt, ob es möglich sei, Luigi zu verurteilen, weil er ihn bedroht habe. Und es war, als ob der Richter sagte:

Das kannst du natürlich, aber dann werden dich seine Brüder wahrscheinlich töten; Sie werden hierher kommen und dich töten. Ich rate – warten! Es ist besser. Wut ist keine Liebe, sie ist nur von kurzer Dauer ...

Der Richter hätte etwa so sagen können: Er ist sehr freundlich zu uns, sehr schlauer Mann und schreibt gute Gedichte, aber ich glaube nicht, dass Chirotta zu ihm gegangen ist und ihm diesen Brief gezeigt hat. Nein, Chirotta ist schließlich ein anständiger Kerl, er würde keine weitere Taktlosigkeit begehen, denn er würde dafür lächerlich gemacht werden.

Wir sind einfache, arbeitende Menschen, mein Herr, wir haben unser eigenes Leben, unsere eigenen Konzepte und Meinungen, wir haben das Recht, das Leben so zu gestalten, wie wir es wollen und was für uns am besten ist.

Sozialisten? Oh, mein Freund, ein Arbeiter wird als Sozialist geboren, wie ich denke, und obwohl wir keine Bücher lesen, hören wir die Wahrheit am Geruch – schließlich riecht die Wahrheit stark und immer gleich – von Arbeitsschweiß!

Auf der Hotelterrasse ergießt sich das Sonnenlicht wie goldener Regen durch das dunkelgrüne Blätterdach der Weinreben – goldene Fäden spannen sich in die Luft. Auf den grauen Fliesen des Bodens und den weißen Tischdecken der Tische liegen seltsame Schattenmuster, und es scheint, dass man, wenn man sie längere Zeit betrachtet, lernt, sie wie Poesie zu lesen und zu verstehen, wovon sie sprechen um. Weintrauben spielen in der Sonne wie Perlen oder ein seltsam schlammiger Olivinstein, und in der Wasserkaraffe auf dem Tisch liegen blaue Diamanten.

Im Gang zwischen den Tischen liegt ein kleiner Spitzenschal. Natürlich hat ihn eine Dame verloren, und sie ist göttlich schön – es kann nicht anders sein, es ist unmöglich, anders zu denken an diesem ruhigen Tag voller schwüler Lyrik, einem Tag, an dem alles Alltägliche und Langweilige unsichtbar wird, als würde es aus der Welt verschwinden Sonne, die sich schämt.

Schweigen; nur die Vögel zwitschern im Garten, die Bienen summen über den Blumen, und irgendwo auf dem Berg, zwischen den Weinbergen, erklingt ein heißes Lied: Zwei Menschen singen – ein Mann und eine Frau, jede Strophe ist von der anderen getrennt durch eine Schweigeminute – das verleiht dem Lied eine besondere Ausdruckskraft, etwas Andächtiges.

So steigt die Dame langsam aus dem Garten die breiten Stufen der Marmortreppe hinauf; Das ist eine alte Frau, sehr groß, dunkles, strenges Gesicht, streng gerunzelte Augenbrauen, schmale Lippen hartnäckig zusammengepresst, als hätte sie gerade gesagt: „Nein!“

Auf ihren trockenen Schultern liegt ein breiter und langer Umhang aus goldener Seide, mit Spitze besetzt, wie ein Umhang, graue Haare sind klein, nicht groß genug, ihre Köpfe sind mit schwarzer Spitze bedeckt, in einer Hand liegt ein roter Regenschirm mit einem langen Griff, im anderen befindet sich ein schwarzer Samtbeutel, silbern bestickt Sie geht mit fester Soldathaftigkeit gerade durch das Strahlennetz und schlägt mit der Spitze ihres Regenschirms auf die klingelnden Fliesen des Bodens. Im Profil ist ihr Gesicht noch strenger: Ihre Nase ist gebogen, ihr Kinn ist spitz und darauf befindet sich eine große graue Warze, ihre konvexe Stirn hängt schwer über den dunklen Grübchen, in denen ihre Augen in Faltennetzen verborgen sind. Sie sind so tief verborgen, dass die alte Frau blind wirkt.

Hinter ihr, watschelnd wie ein Erpel, erscheint lautlos der quadratische Körper eines Buckligen mit einem großen, stark gesenkten Kopf und einem grauen weichen Hut auf den Stufen der Treppe. Die Hände behält er in den Westentaschen, wodurch er noch breiter und kantiger wirkt. Er trägt einen weißen Anzug und weiße Schuhe mit weichen Sohlen. Sein Mund steht schmerzhaft offen, gelbe, unregelmäßige Zähne sind sichtbar, ein dunkler Schnurrbart, spärlich und hart, sträubt sich unangenehm auf der Oberlippe, er atmet schnell und intensiv, seine Nase zittert, aber sein Schnurrbart bewegt sich nicht. Er geht, hässlich seine kurzen Beine verdrehend, seine großen Augen blicken langweilig auf den Boden. An diesem kleinen Körper befinden sich viele große Dinge: ein großer Goldring mit einer Kamee am Ringfinger der linken Hand, ein großer Goldring mit zwei Rubinen, ein Token am Ende eines schwarzen Bandes, das eine Uhrenkette ersetzt, und In einer blauen Krawatte steckt ein Opal, ein Unglücksstein, der zu groß ist.

Und eine dritte Gestalt betritt langsam die Terrasse, ebenfalls eine alte Frau, klein und rund, mit freundlichem roten Gesicht, mit lebhaften Augen, wahrscheinlich fröhlich und gesprächig.

Sie gehen die Terrasse entlang bis zur Hoteltür, wie Menschen aus Gogarths Gemälden: hässlich, traurig, lustig und fremd gegenüber allem unter dieser Sonne – es scheint, als würde alles bei ihrem Anblick verblassen und verblassen.

Das sind Holländer, Bruder und Schwester, die Kinder eines Diamantenhändlers und eines Bankiers, Menschen mit einem sehr seltsamen Schicksal, wenn man glaubt, was spöttisch über sie erzählt wird.

Als Kind war der Bucklige ruhig, unauffällig, nachdenklich und mochte kein Spielzeug. Dies erregte bei niemandem außer seiner Schwester besondere Aufmerksamkeit – sein Vater und seine Mutter fanden, dass dies das sei, was ein gescheiterter Mensch sein sollte, aber für das Mädchen, das vier Jahre älter als ihr Bruder war, löste sein Charakter ein alarmierendes Gefühl aus .

Sie verbrachte fast alle ihre Tage mit ihm und versuchte auf jede erdenkliche Weise, in ihm Aufregung zu wecken, ihn zum Lachen zu bringen, sie steckte ihm Spielzeug zu – er stapelte sie übereinander und baute eine Art Pyramide, und nur sehr lächelte selten, ein gezwungenes Lächeln, normalerweise blickte er seine Schwester wie alles andere an – mit einem traurigen Blick aus großen Augen, als ob er von etwas geblendet wäre; Dieser Blick irritierte sie.

Wage es nicht, so auszusehen, sonst wirst du ein Idiot! - Sie schrie, stampfte mit den Füßen, kniff ihn, schlug ihn, er wimmerte, verteidigte seinen Kopf, warf seine langen Arme nach oben, lief aber nie vor ihr weg und beklagte sich nicht über die Schläge.

Als es ihr später so vorkam, als könne er verstehen, was ihr bereits klar war, überzeugte sie ihn:

Wenn du ein Freak bist, musst du schlau sein, sonst schämen sich alle für dich, Papa, Mama und alle! Sogar die Leute werden sich schämen, dass es in einem so reichen Haus einen kleinen Freak gibt. In einem reichen Haus sollte alles schön oder schick sein – verstehen Sie?

„Ja“, sagte er ernst, legte seinen großen Kopf zur Seite und blickte ihr mit dem dunklen Blick seiner leblosen Augen ins Gesicht.

Vater und Mutter bewunderten die Haltung des Mädchens gegenüber ihrem Bruder und lobten sie vor ihm gutes Herz, und unmerklich wurde sie zur anerkannten Vertrauten des Buckligen – sie brachte ihm den Umgang mit Spielzeug bei, half ihm bei der Vorbereitung seiner Hausaufgaben und las ihm Geschichten über Prinzen und Feen vor.

Aber nach wie vor stapelte er Spielzeug in hohen Stapeln, als wollte er etwas erreichen, aber er lernte unaufmerksam und schlecht, nur die Wunder der Märchen ließen ihn zögernd lächeln, und eines Tages fragte er seine Schwester:

Sind Prinzen bucklig?

Und die Ritter?

Natürlich nicht!

Der Junge seufzte müde, und sie legte ihre Hand auf sein rauhes Haar und sagte:

Aber weise Zauberer sind immer bucklig.

„Das bedeutet, dass ich ein Zauberer sein werde“, bemerkte der Bucklige gehorsam und fügte dann, nachdem er nachgedacht hatte, hinzu:

Sind Feen immer schön?

Stets.

Kann sein! „Ich finde es noch schöner“, sagte sie ehrlich.

Er war acht Jahre alt, und seine Schwester bemerkte, dass jedes Mal, wenn sie bei Spaziergängen, wenn sie an im Bau befindlichen Häusern vorbeikamen oder daran vorbeifuhren, ein Ausdruck der Überraschung auf dem Gesicht des Jungen erschien, er beobachtete lange Zeit aufmerksam, wie die Menschen arbeiteten , und richtete dann seine schweigenden Augen fragend auf sie.

Ist das für Sie interessant? - Sie fragte.

Zurückhaltend antwortete er:

Warum?

Ich weiß nicht.

Aber eines Tages erklärte er:

So kleine Menschen und Ziegelsteine ​​– und dann riesige Häuser. Ist die ganze Stadt so gemacht?

Ja natürlich.

Und unser Haus?

Sicherlich!

Als sie ihn ansah, sagte sie entschieden:

Du wirst ein berühmter Architekt sein, das ist es!

Sie kauften ihm viele Holzwürfel, und von da an flammte in ihm eine Leidenschaft für das Bauen auf: Den ganzen Tag saß er auf dem Boden seines Zimmers und errichtete lautlos hohe Türme, die mit Brüllen einstürzten. Er baute sie wieder, und es wurde für ihn so notwendig, dass er sogar am Tisch, während des Mittagessens, versuchte, etwas aus Messern, Gabeln und Serviettenringen zu bauen. Seine Augen wurden fokussierter und tiefer, und seine Hände erwachten zum Leben und bewegten sich kontinuierlich, wobei er mit seinen Fingern jeden Gegenstand ertastete, den er nehmen konnte.

Während er nun durch die Stadt spazierte, war er bereit, stundenlang vor einem im Bau befindlichen Haus zu stehen und zuzusehen, wie aus einem kleinen ein riesiges in den Himmel wächst; Seine Nasenlöcher zitterten, er schnupperte den Staub von Ziegeln und den Geruch von kochendem Kalk, seine Augen wurden schläfrig, bedeckt mit einem Film intensiver Nachdenklichkeit, und als sie ihm sagten, dass es unanständig sei, auf der Straße zu stehen, hörte er nichts.

Lass uns gehen! - Seine Schwester weckte ihn und zog an seiner Hand.

Er senkte den Kopf und ging, immer noch zurückblickend.

Du wirst Architekt, oder? - schlug sie vor und fragte.

Eines Tages nach dem Abendessen begann mein Vater im Wohnzimmer, während er auf den Kaffee wartete, darüber zu reden, dass es an der Zeit sei, seine Spielsachen aufzugeben und ernsthaft mit dem Lernen zu beginnen, aber meine Schwester im Tonfall einer Person, deren Intelligenz erkannt wird und Wer nicht ignoriert werden kann, fragte:

Ich hoffe, Papa, dass du nicht daran denkst, ihn auf eine Bildungseinrichtung zu schicken?

Groß, rasiert, ohne Schnurrbart, verziert mit vielen funkelnden Steinen, sagte der Vater und zündete sich eine Zigarre an:

Warum nicht?

Weißt du, warum!

Da sie über ihn sprachen, ging der Bucklige leise; Er ging langsam und hörte seine Schwester sagen:

Aber alle werden über ihn lachen!

Oh ja natürlich! - sagte die Mutter mit dicker Stimme, feucht wie der Herbstwind.

Leute wie er müssen versteckt werden! - Die Schwester sprach hitzig.

Oh ja, es gibt nichts, worauf man stolz sein kann! - sagte die Mutter. - Wie viel Intelligenz steckt in diesem Kopf, oh!

„Vielleicht hast du recht“, stimmte der Vater zu.

Nein, wie viel Intelligenz...

Der Bucklige kam zurück, stellte sich an die Tür und sagte:

Ich bin auch nicht dumm...

„Wir werden sehen“, sagte der Vater und die Mutter bemerkte:

Niemand denkt so etwas...

„Du wirst zu Hause lernen“, verkündete die Schwester und setzte ihn neben sich. - Du erfährst alles, was ein Architekt wissen muss – gefällt dir das?

Ja. Du wirst sehen.

Was werde ich sehen?

Was ich mag.

Sie war etwas größer als er – um einen halben Kopf –, aber sie verdeckte alles – sowohl Mutter als auch Vater. Damals war sie fünfzehn Jahre alt. Er sah aus wie eine Krabbe, und sie – dünn, schlank und stark – kam ihm vor wie eine Fee, unter deren Macht das ganze Haus und er, der kleine Bucklige, lebten.

Und so kommen höfliche, kalte Leute zu ihm, sie erklären etwas, fragen, und er gibt ihnen gleichgültig zu, dass er die Wissenschaft nicht versteht, und schaut kalt irgendwo durch die Lehrer und denkt über seine eigenen nach. Dass seine Gedanken abseits des Üblichen gelenkt sind, ist jedem klar, er sagt wenig, stellt aber manchmal seltsame Fragen:

Was geschieht mit denen, die nichts tun wollen?

Ein wohlerzogener Lehrer in einem schwarzen, eng zugeknöpften Gehrock, der gleichzeitig wie ein Priester und ein Krieger aussah, antwortete:

Solchen Menschen passiert alles Schlimme, was man sich vorstellen kann! Viele von ihnen werden zum Beispiel Sozialisten.

Ich danke Ihnen! - sagt der Bucklige, - er verhält sich gegenüber Lehrern korrekt und trocken, wie ein Erwachsener. - Was ist ein Sozialist?

IN Best-Case-Szenario- ein Träumer und ein fauler Mensch im Allgemeinen - ein moralisches Monster, ohne die Vorstellung von Gott, Eigentum und Nation.

Die Lehrer antworteten immer kurz, ihre Antworten blieben mir wie Pflastersteine ​​im Gedächtnis hängen.

Kann eine alte Frau auch ein moralisches Monster sein?

Oh, natürlich, unter ihnen...

Und – Mädchen?

Ja. Das ist eine angeborene Eigenschaft...

Lehrer sagten über ihn:

Er ist schwach in Mathematik, hat aber großes Interesse an moralischen Fragen ...

„Du redest viel“, sagte ihm seine Schwester, die von seinen Gesprächen mit Lehrern erfahren hatte.

Sie reden mehr.

Und du betest nicht genug zu Gott ...

Er wird meinen Buckel nicht reparieren...

Ah, so hast du angefangen zu denken! - rief sie erstaunt aus und erklärte:

Ich vergebe dir das, aber vergiss alles so, verstehst du?

Sie trug bereits lange Kleider und er war dreizehn Jahre alt.

Von diesem Zeitpunkt an prasselte der Kummer in Hülle und Fülle auf sie ein: Fast jedes Mal, wenn sie das Arbeitszimmer ihres Bruders betrat, fielen ein paar Balken, Bretter, Werkzeuge zu ihren Füßen, berührten ihre Schulter, dann ihren Kopf und brachen ihr die Finger ab – der Bucklige warnte sie immer weinen:

In acht nehmen!

Aber er kam immer zu spät und sie hatte Schmerzen.

Eines Tages rannte sie hinkend auf ihn zu, blass und wütend, und schrie ihm ins Gesicht:

Du machst das mit Absicht, du Freak! - und schlug ihm auf die Wange.

Seine Beine waren schwach, er fiel und sagte ruhig, ohne Tränen und ohne Beleidigung auf dem Boden sitzend zu ihr:

Wie kannst du das denken? Du liebst mich, nicht wahr? Liebst du mich?

Sie rannte stöhnend davon und kam dann, um es zu erklären.

Sehen Sie, das ist noch nie passiert...

Und das auch“, bemerkte er ruhig und machte mit seinem langen Arm einen weiten Kreis: In den Ecken des Raumes stapelten sich Bretter und Kisten, alles sah sehr chaotisch aus, Schreinereien und Drehbänke an den Wänden waren mit Holz übersät.

Warum hast du so viel von diesem Müll mitgebracht? - fragte sie und sah sich voller Abscheu und Misstrauen um.

Du wirst sehen!

Er hatte bereits mit dem Bau begonnen: Er baute ein Haus für Kaninchen und einen Zwinger für einen Hund, er erfand eine Rattenfalle, – seine Schwester beobachtete eifersüchtig seine Arbeit und erzählte am Tisch stolz seiner Mutter und seinem Vater davon, – seinem Vater nickte anerkennend mit dem Kopf und sagte:

Alles begann mit kleinen Dingen, und alles beginnt immer so!

Und die Mutter umarmte sie und fragte ihren Sohn:

Verstehen Sie es zu schätzen, dass sie sich um Sie kümmert?

Ja“, antwortete der Bucklige.

Als er die Rattenfalle baute, rief er seine Schwester zu sich, zeigte ihr das klobige Gebilde und sagte:

Das ist kein Spielzeug mehr, und Sie können ein Patent anmelden! Schauen Sie, wie einfach und stark es ist, berühren Sie hier.

Das Mädchen berührte, etwas knallte, und sie schrie wild, und der Bucklige sprang um sie herum und murmelte:

Oh, nicht das, nicht das ...

Die Mutter kam angerannt und die Diener erschienen. Sie zerstörten den Rattenfangapparat, befreiten den eingeklemmten blauen Finger des Mädchens und trugen es ohnmächtig davon.

Am Abend wurde er zu seiner Schwester gerufen und sie fragte:

Du hast das mit Absicht getan, du hasst mich – warum?

Er schüttelte seinen Buckel und antwortete ruhig und ruhig:

Du hast einfach mit der falschen Hand berührt.

Du lügst!

Aber warum sollte ich deine Hände verwöhnen? Schließlich ist das nicht einmal die Hand, mit der du mich geschlagen hast ...

Schau, du Freak, du bist nicht schlauer als ich!

Er hat zugestimmt:

Sein kantiges Gesicht war wie immer ruhig, seine Augen wirkten konzentriert – es war kaum zu glauben, dass er wütend war und lügen konnte.

Danach begann sie, ihn seltener zu besuchen. Ihre Freundinnen besuchten sie – lärmende Mädchen in bunten Kleidern, sie liefen schön durch die großen, etwas kalten und düsteren Räume – Gemälde, Statuen, Blumen und Vergoldungen – alles wurde wärmer mit ihnen. Manchmal begleitete sie seine Schwester in sein Zimmer – sie streckten ihm primitiv kleine Finger mit rosa Nägeln entgegen und berührten seine Hand so vorsichtig, als hätten sie Angst, sie zu brechen. Sie sprachen besonders sanftmütig und liebevoll mit ihm, überrascht, aber ohne Interesse, während sie den Buckligen zwischen seinen Werkzeugen, Zeichnungen, Holzstücken und Spänen begutachteten. Er wusste, dass alle Mädchen ihn „Erfinder“ nannten – das war es, was seine Schwester ihnen beigebracht hatte – und dass sie in Zukunft etwas von ihm erwarteten, das den Namen seines Vaters verherrlichen sollte – darüber sprach seine Schwester selbstbewusst.

Er ist natürlich hässlich, aber er ist sehr klug“, erinnerte sie oft.

Sie war neunzehn Jahre alt und hatte bereits einen Verlobten, als ihr Vater und ihre Mutter auf See starben, während sie auf einer Vergnügungsjacht waren, die vom betrunkenen Steuermann eines amerikanischen Lastwagens zerstört und versenkt wurde; Diesen Spaziergang hätte sie auch machen sollen, doch plötzlich taten ihr die Zähne weh.

Als die Nachricht vom Tod ihres Vaters und ihrer Mutter eintraf, rannte sie, ihre Zahnschmerzen vergessend, durch den Raum und rief mit erhobenen Händen:

Nein, nein, das kann nicht sein!

Der Bucklige stand, in einen Vorhang gehüllt, an der Tür, sah sie aufmerksam an und sagte, seinen Buckel schüttelnd:

Mein Vater war so rund und leer – ich verstehe nicht, wie er ertrinken konnte ...

Halt die Klappe, du liebst niemanden! - schrie meine Schwester.

„Ich weiß einfach nicht, wie man freundliche Worte spricht“, sagte er.

Die Leiche des Vaters wurde nicht gefunden, und die Mutter wurde getötet, bevor sie ins Wasser fiel – sie zogen sie heraus, und sie lag im Sarg, so trocken und brüchig wie ein toter Ast eines alten Baumes, wie sie es zu Lebzeiten war.

„Jetzt sind du und ich allein“, sagte die Schwester nach der Beerdigung seiner Mutter streng und traurig zu ihrem Bruder und stieß ihn mit dem scharfen Blick ihrer grauen Augen von ihr weg. „Es wird schwer für uns, wir wissen nichts und können viel verlieren.“ Es ist so schade, dass ich jetzt nicht heiraten kann!

UM! - rief der Bucklige aus.

Was ist - oh?

Er dachte darüber nach und sagte:

Wir sind allein.

Du sagst es so, als würde dich etwas glücklich machen!

Ich bin über nichts glücklich.

Das ist auch sehr schade! Du siehst furchtbar wenig wie ein lebender Mensch aus.

Abends kam ihr Verlobter – ein kleiner, lebhafter Mann, blond, mit einem flauschigen Schnurrbart im gebräunten, runden Gesicht; Er lachte den ganzen Abend, ohne müde zu werden, und hätte wahrscheinlich den ganzen Tag lachen können. Sie waren bereits verlobt und a neues Haus in einer der besten Straßen der Stadt – der saubersten und ruhigsten. Der Bucklige war noch nie auf dieser Baustelle gewesen und hörte nicht gern zu, wenn sie darüber sprachen. Der Bräutigam klopfte ihm mit einer kleinen, dicken Hand mit Ringen auf die Schultern und sagte und fletschte viele kleine Zähne:

Du solltest dir das ansehen, oder? Was denkst du?

Er weigerte sich lange unter verschiedenen Vorwänden, gab schließlich nach und ging mit ihm und seiner Schwester, und als die beiden auf die oberste Stufe des Gerüsts kletterten, fielen sie von dort – der Bräutigam direkt zu Boden und arbeiteten mit Kalk, und sein Bruder fing sein Kleid am Gerüst auf, hing in der Luft und wurde von Maurern entfernt. Er verrenkte sich nur ein Bein und einen Arm, schlug sich ins Gesicht, und der Bräutigam brach ihm die Wirbelsäule und riss seine Seite auf.

Die Schwester hatte Krämpfe, ihre Hände kratzten am Boden und wirbelten weißen Staub auf; Sie weinte lange, mehr als einen Monat, und dann wurde sie wie ihre Mutter – sie nahm ab, streckte sich und begann mit feuchter, kalter Stimme zu sprechen:

Du bist mein Unglück!

Er blieb stumm und senkte seine Stimme große Augen in den Boden. Die schwarz gekleidete Schwester zog die Augenbrauen zu einer Linie und biss die Zähne zusammen, als sie ihrem Bruder begegnete, sodass ihre Wangenknochen hervorstanden scharfe Kanten, und er versuchte, ihren Blick nicht auf sich zu ziehen und zeichnete einsam und still weiter ein paar Zeichnungen. So lebte er bis zu seiner Volljährigkeit, und von diesem Tag an begann zwischen ihnen ein offener Kampf, dem sie ihr ganzes Leben widmeten – ein Kampf, der sie durch starke Verbindungen gegenseitiger Beleidigungen und Beleidigungen verband.

An dem Tag, an dem er volljährig wurde, sagte er ihr in einem älteren Ton:

Es gibt keine weisen Zauberer, keine guten Feen, es gibt nur Menschen, einige sind böse, andere sind dumm und alles, was über das Gute gesagt wird, ist ein Märchen! Aber ich möchte, dass das Märchen Wirklichkeit wird. Erinnern Sie sich, was Sie gesagt haben: „In einem reichen Haus sollte alles schön oder schick sein“? In einer reichen Stadt sollte auch alles schön sein. Ich kaufe Land außerhalb der Stadt und baue dort ein Haus für mich und Freaks wie mich. Ich werde sie aus dieser Stadt herausholen, wo es zu schwer für sie ist zu leben und es für Leute wie dich unangenehm ist Schau sie an...

Nein“, sagte sie, „natürlich wirst du das nicht tun!“ Das ist eine verrückte Idee!

Es ist deine Idee.

Sie stritten zurückhaltend und kalt, wie Menschen, die großen Hass aufeinander hegen, argumentieren, wenn sie diesen Hass nicht verbergen müssen.

Es ist entschieden! - er sagte.

Nicht von mir“, antwortete die Schwester.

Er hob seinen Buckel und ging, und nach einer Weile erfuhr die Schwester, dass das Land gekauft worden war und außerdem Bagger bereits Gräben für das Fundament aushoben, Dutzende Karren transportierten Ziegel, Steine, Eisen und Holz.

Fühlst du dich immer noch wie ein Junge? - Sie fragte. - Glaubst du, das ist ein Spiel?

Er schwieg.

Einmal in der Woche fuhr seine Schwester – trocken, schlank und stolz – in einer kleinen Kutsche aus der Stadt, sie selbst lenkte ein weißes Pferd, und während sie langsam an den Werken vorbeifuhr, beobachtete sie kalt, wie das rote Fleisch der Ziegel zusammengebunden wurde Sehnen der Eisenbalken und das gelbe Holz lagen in der schweren Masse der Nervenfäden. Sie sah aus der Ferne die Gestalt ihres Bruders, wie eine Krabbe, er kroch durch die Wälder, mit einem Stock in der Hand, in einem zerknitterten Hut, staubig, grau, wie eine Spinne; Dann schaute sie zu Hause aufmerksam in sein aufgeregtes Gesicht, in seine dunklen Augen – sie wurden weicher und klarer.

Nein“, sagte er leise, „ich hatte eine gute Idee, die sowohl für Sie als auch für uns gut ist!“ Es ist eine wunderbare Sache, es aufzubauen, und es scheint mir, dass ich mich bald als glücklichen Menschen betrachten werde ...

Sie fragte und maß geheimnisvoll seinen hässlichen Körper mit ihren Augen:

Glücklich?

Ja! Wissen Sie, Menschen, die arbeiten, sind völlig anders als wir, sie regen besondere Gedanken an. Wie gut muss sich ein Maurer fühlen, wenn er durch die Straßen der Stadt geht, in der er Dutzende Häuser gebaut hat! Unter den Arbeitern gibt es viele Sozialisten; sie sind in erster Linie nüchterne Menschen und haben wirklich ihren eigenen Sinn für Würde. Manchmal kommt es mir so vor, als ob wir unser Volk nicht gut kennen ...

„Du sprichst seltsam“, bemerkte sie.

Der Bucklige erwachte zum Leben und wurde von Tag zu Tag gesprächiger:

Im Wesentlichen läuft alles so, wie Sie es wollten: Hier werde ich ein weiser Zauberer, der die Stadt von Freaks befreit, aber Sie könnten, wenn Sie wollten, eine gute Fee sein! Warum antwortest du nicht?

Darüber reden wir später“, sagte sie und spielte mit der goldenen Uhrenkette.

Eines Tages sprach er in einer ihr völlig unbekannten Sprache:

Vielleicht bin ich vor dir schuldiger als du vor mir ...

Sie war überrascht:

Ich bin schuldig? Vor Ihnen?

Warten! Ehrlich gesagt, ich bin nicht so schuldig, wie Sie denken! Schließlich gehe ich schlecht, vielleicht habe ich ihn damals geschubst – aber das war keine böse Absicht, nein, glauben Sie mir! Ich bin viel mehr schuldig, die Hand verderben zu wollen, mit der du mich geschlagen hast ...

Belassen wir es dabei! - Sie sagte.

Es scheint mir, dass wir freundlicher sein müssen! - murmelte der Bucklige. - Ich denke, dass Güte kein Märchen ist, es ist möglich...

Das riesige Gebäude außerhalb der Stadt wuchs mit großer Geschwindigkeit, breitete sich über die reiche Erde aus und erhob sich in den Himmel, immer grau, immer drohender Regen.

Eines Tages kamen viele Leute zur Arbeit offizielle Leute Sie untersuchten, was gebaut worden war, und untersagten nach einem ruhigen Gespräch untereinander den weiteren Bau.

Du hast es geschafft! - schrie der Bucklige, stürzte sich auf seine Schwester und packte sie mit seinem langen, starke Hände, aber von irgendwoher erschienen Fremde, rissen ihn von ihr weg und die Schwester sagte ihnen:

Sie sehen, meine Herren, dass er wirklich abnormal ist und Pflege erforderlich ist! Dies begann bei ihm unmittelbar nach dem Tod seines Vaters, den er leidenschaftlich liebte; fragen Sie die Diener – sie alle wissen von seiner Krankheit. Sie schwiegen bis vor kurzem – sie sind gute Menschen, sie schätzen die Ehre des Hauses, in dem viele von ihnen seit ihrer Kindheit leben. Auch ich habe mein Unglück verheimlicht – du kannst nicht stolz darauf sein, dass dein Bruder verrückt ist ...

Sein Gesicht wurde blau und seine Augen rollten aus seinen Höhlen, als er dieser Rede zuhörte, er war sprachlos und kratzte sich schweigend an den Händen der Menschen, die ihn festhielten, und sie fuhr fort:

Eine ruinöse Idee mit diesem Haus, das ich der Stadt für eine nach meinem Vater benannte psychiatrische Klinik schenken möchte ...

Er schrie, verlor das Bewusstsein und wurde weggebracht.

Die Schwester setzte den Bau mit der gleichen Geschwindigkeit fort, mit der er sie geleitet hatte, und als das Haus vollständig wieder aufgebaut war, betrat ihr Bruder es als erster Patient. Er verbrachte dort sieben Jahre – genug Zeit, um sich in einen Idioten zu verwandeln; Er entwickelte Melancholie, und in dieser Zeit wurde seine Schwester alt, verlor ihre Hoffnung, Mutter zu werden, und als sie schließlich sah, dass ihr Feind getötet wurde und nicht wieder auferstehen würde, nahm sie ihn in ihre Obhut.

Und so kreisen sie um den Globus hin und her, wie geblendete Vögel, blicken sinn- und freudlos auf alles und sehen nirgendwo außer sich selbst.

Das blaue Wasser wirkt dick wie Butter und der Propeller des Dampfschiffs arbeitet sanft und fast lautlos darin. Das Deck bebt nicht unter Ihren Füßen, nur der Mast, der auf den klaren Himmel gerichtet ist, zittert angespannt; Die Kabel singen leise, gespannt wie Saiten, aber an dieses Zittern hat man sich schon gewöhnt, man merkt es nicht, und es scheint, als ob der Dampfer, weiß und schlank, wie ein Schwan, regungslos auf dem rutschigen Wasser liegt. Um die Bewegung zu bemerken, muss man über Bord schauen: Dort stößt eine grünliche Welle von den weißen Seiten ab, faltet sich und läuft in breiten, weichen Falten davon, beugend, funkelnd wie Quecksilber und schläfrig murmelnd.

Am Morgen ist das Meer noch nicht ganz erwacht, die rosa Farben des Sonnenaufgangs sind am Himmel noch nicht verblasst, aber wir haben bereits die Insel Gorgon passiert – mit Wald bewachsen, ein schroffer einsamer Stein, mit einem runden grauen Turm an der Spitze und eine Menge weißer Häuser in der Nähe des schlafenden Wassers. Mehrere kleine Boote schlüpften schnell an den Seiten des Dampfers vorbei – es handelte sich um Menschen von der Insel, die auf der Suche nach Sardinen waren. Das gemessene Plätschern langer Ruder und die dünnen Figuren der Fischer bleiben im Gedächtnis – sie rudern stehend und schwankend, als würden sie sich vor der Sonne verneigen.

Hinter dem Heck des Dampfers liegt ein breiter Streifen grünlichen Schaums, darüber flattern Möwen träge; Manchmal taucht aus dem Nichts eine Python auf, ausgestreckt wie eine Zigarre, fliegt lautlos über das Wasser selbst und durchbohrt es plötzlich wie ein Pfeil.

In der Ferne erheben sich die wolkigen Küsten Liguriens aus dem Meer – lila Berge; Noch zwei oder drei Stunden, und das Schiff wird in den engen Marmorhafen von Genua einlaufen.

Die Sonne steigt immer höher und verspricht einen heißen Tag.

Zwei Lakaien rannten auf das Deck; der eine ist jung, dünn und flink, ein Neapolitaner, mit einem schwer fassbaren Ausdruck auf seinem bewegten Gesicht, der andere ist ein Mann mittleren Alters, grauhaarig, schwarzbrauig, mit silbernen Stoppeln auf dem runden Schädel; Er hat eine Hakennase und ernste, intelligente Augen. Scherzend und lachend deckten sie schnell den Tisch für den Kaffee und rannten davon, und an ihrer Stelle krochen die Passagiere im Gänsemarsch einer nach dem anderen langsam aus den Kabinen: ein dicker Mann mit kleinem Kopf und geschwollenem Gesicht, rotwangig, aber traurig und müde spreizte er seine dicken, purpurroten Lippen; ein Mann mit grauen Koteletten, groß, etwas gebügelt, mit unauffälligen Augen und einer kleinen Stupsnase auf gelbem, flachem Gesicht; hinter ihnen sprang über die kupferne Schwelle stolpernd ein rundlicher, rothaariger Mann mit Bauch, kämpferisch gelocktem Schnurrbart, im Bergsteigeranzug und einem Hut mit grüner Feder heraus. Alle drei stellten sich zur Seite, der Dicke kniff traurig die Augen zusammen und sagte:

So ruhig ist es doch, oder?

Der Mann mit den Koteletten steckte die Hände in die Taschen, spreizte die Beine und sah aus wie eine offene Schere. Der Rotschopf holte eine goldene Uhr heraus, die so groß war wie das Pendel einer Wanduhr, schaute darauf, in den Himmel und über das Deck, dann begann er zu pfeifen, schaukelte die Uhr hin und her und stampfte mit dem Fuß auf.

Zwei Damen erschienen – eine jung, rundlich, mit Porzellangesicht und zarten milchig blauen Augen, ihre dunklen Augenbrauen schienen hochgezogen zu sein und eine war höher als die andere; die andere ist älter, hat eine spitze Nase, eine buschige Frisur aus verblasstem Haar, ein großes schwarzes Muttermal auf der linken Wange, zwei Goldketten um den Hals, eine Lorgnette und viele Schlüsselringe an der Taille ihres grauen Kleides.

Kaffee wurde serviert. Die junge Frau setzte sich schweigend an den Tisch und begann, die schwarze Feuchtigkeit auszuschütten, wobei sie ihre bis zu den Ellbogen entblößten Arme irgendwie besonders rund machte. Die Männer näherten sich dem Tisch, setzten sich schweigend hin, der Dicke nahm die Tasse und seufzte und sagte:

Es wird ein heißer Tag...

„Du tropfst auf deinen Schoß“, bemerkte die ältere Dame.

Er senkte den Kopf – sein Kinn und seine Wangen verschwommen, ruhten auf seiner Brust – er stellte die Tasse auf den Tisch, wischte mit einem Taschentuch Kaffeetropfen von seiner grauen Hose und wischte sich das verschwitzte Gesicht ab.

Ja! - Der rothaarige Mann sprach plötzlich laut und schlurfte mit seinen kurzen Beinen. - Ja Ja! Wenn sogar die Linke anfing, sich über Rowdytum zu beschweren, bedeutet das...

Warte auf das Geschwätz, Ivan! - unterbrach die ältere Dame. - Lisa kommt nicht raus?

„Ihr geht es nicht gut“, antwortete die junge Frau laut.

Aber das Meer ist ruhig...

Ach, wenn eine Frau in so einer Lage ist...

Der dicke Mann lächelte und schloss süß die Augen.

Delfine stürzten über Bord und durchbrachen die ruhige Meeresoberfläche. Der Mann mit den Koteletten betrachtete sie aufmerksam und sagte:

Delfine ähneln Schweinen.

Red antwortete:

Hier gibt es eine Menge Blödsinn.

Die farblose Dame hob die Tasse an ihre Nase, schnupperte am Kaffee und runzelte angewidert ihr Gesicht.

Ekelhaft!

Und Milch, oder? - stützte sich der dicke Mann und blinzelte vor Angst.

Die Dame mit dem Porzellangesicht sang:

Und alles ist schmutzig, schmutzig! Und sie sehen alle furchtbar wie Juden aus ...

Der rothaarige Mann, der an Worten erstickte, redete dem Mann mit den Koteletten immer wieder etwas ins Ohr, als würde er dem Lehrer antworten, die Lektion gut kennen und stolz darauf sein. Sein Zuhörer war gekitzelt und neugierig, er schüttelte sanft den Kopf von einer Seite zur anderen, und auf seinem flachen Gesicht stand sein Mund offen wie ein Spalt auf einem trockenen Brett. Manchmal wollte er etwas sagen, er begann mit seltsamer, pelziger Stimme:

In meiner Provinz...

Und ohne weiterzumachen, neigte er erneut vorsichtig seinen Kopf zum Schnurrbart der Rothaarigen.

Der dicke Mann seufzte schwer und sagte:

Wie geht es dir, Ivan...

Nun, gib mir Kaffee!

Er bewegte sich mit einem Knarren und Krachen auf den Tisch zu und sein Gesprächspartner sagte bedeutungsvoll:

Ivan hat Ideen.

„Du hast nicht genug geschlafen“, sagte die ältere Dame und blickte durch ihre Lorgnette auf den Koteletten, der sich mit der Hand übers Gesicht strich und auf seine Handfläche schaute.

Mir kommt es so vor, als wäre ich gepudert, aber meinst du nicht auch?

Ach, Onkel! - rief die junge Frau. - Das ist eine Besonderheit Italiens! Hier wird die Haut richtig trocken!

Die ältere Dame fragte:

Merkst du, Lydie, wie schlecht ihr Zucker ist?

Kam an Deck großer Mann, mit einer grauen Lockenmütze, mit großer Nase, fröhlichen Augen und einer Zigarre zwischen den Zähnen – die an der Seite stehenden Lakaien verneigten sich respektvoll vor ihm.

Guten Tag, Leute, guten Tag! - Er nickte wohlwollend und sagte mit lauter, heiserer Stimme.

Die Russen verstummten und sahen ihn von der Seite an, und der schnauzbärtige Iwan sagte mit leiser Stimme:

Ein pensionierter Militärmann, das fällt sofort auf ...

Als der grauhaarige Mann bemerkte, dass sie ihn ansahen, nahm er die Zigarre aus dem Mund und verneigte sich höflich vor den Russen. Die ältere Dame hob den Kopf und sah ihn trotzig an, hielt eine Lorgnette an die Nase und schwenkte sie in der Luft. Nur der dicke Mann antwortete auf die Verbeugung und drückte sein Kinn an die Brust – das brachte den Italiener in Verlegenheit, er steckte nervös die Zigarre in seinen Mundwinkel und fragte den älteren Diener mit leiser Stimme:

Russen?

Jawohl! Russischer Gouverneur mit seinem Nachnamen...

Was für nette Gesichter sie immer haben...

Sehr nette Leute...

Natürlich das Beste der Slawen...

Etwas nachlässig würde ich sagen...

Leichtsinnig? Wirklich?

Es scheint mir, dass sie den Menschen gegenüber nachlässig sind.

Der dicke Russe errötete und sagte mit breitem Lächeln leise:

Er redet über uns...

Was? - fragte die Älteste und runzelte angewidert ihr Gesicht.

„Die besten, sagt er, sind die Slawen“, antwortete der dicke Mann kichernd.

„Sie sind schmeichelhaft“, sagte die Dame, und der rothaarige Ivan versteckte seine Uhr und zwirbelte mit beiden Händen seinen Schnurrbart und sagte verächtlich:

Sie alle wissen erstaunlich wenig von uns...

„Sie loben dich“, sagte der dicke Mann, „aber du findest, dass das auf Unwissenheit zurückzuführen ist ...“

Unsinn! Darüber spreche ich nicht, aber im Allgemeinen weiß ich selbst, dass wir die Besten sind.

Der Mann mit den Koteletten, der die ganze Zeit aufmerksam den Delfinen beim Spielen zugeschaut hatte, seufzte und bemerkte kopfschüttelnd:

Was für ein dummer Fisch!

Zwei weitere kamen auf den grauhaarigen Italiener zu: ein alter Mann in schwarzem Gehrock und Brille und ein langhaariger junger Mann, blass, mit hoher Stirn und dicken Augenbrauen; Alle drei standen abseits, etwa fünf Schritte von den Russen entfernt, sagte der Grauhaarige leise:

Wenn ich Russen sehe, erinnere ich mich an Messina ...

Erinnern Sie sich, wie wir die Matrosen in Neapel trafen? - fragte der junge Mann.

Ja! Sie werden diesen Tag in ihren Wäldern nicht vergessen!

Haben Sie die Medaille zu ihren Ehren gesehen?

Ich mag die Arbeit nicht.

„Sie reden über Messina“, erzählte der dicke Mann seinen Freunden.

Und – sie lachen! - rief die junge Dame aus. - Fabelhaft!

Die Möwen holten den Dampfer ein, eine von ihnen schlug mit den krummen Flügeln und hing über der Bordwand, und die junge Dame begann, Kekse darauf zu werfen. Die Vögel, die Stücke fingen, fielen über Bord und stiegen wieder gierig schreiend in die blaue Leere über dem Meer auf. Sie brachten den Italienern Kaffee, sie begannen auch, die Vögel zu füttern, warfen Kekse hoch – die Dame zog streng die Augenbrauen zusammen und sagte:

Hier sind die Affen!

Tolstoi hörte dem lebhaften Gespräch der Italiener zu und sagte erneut:

Er ist kein Militär, sondern ein Kaufmann, der davon spricht, mit uns Getreide zu handeln und dass sie bei uns auch Kerosin, Holz und Kohle kaufen könnten.

„Mir war sofort klar, dass ich kein Militär war“, gab die ältere Dame zu.

Der rothaarige Mann fing wieder an, über etwas im Ohr des Kotelettens zu reden, er hörte ihm zu und streckte skeptisch den Mund auf, und der italienische junge Mann sagte mit einem Seitenblick in Richtung der Russen:

Wie schade, dass wir wenig über dieses Land der großen Menschen mit blauen Augen wissen!

Die Sonne steht schon hoch und brennt stark, das Meer strahlt blendend, in der Ferne, auf der Steuerbordseite, wachsen Berge oder Wolken aus dem Wasser.

Annette“, sagt der Koteletten und lächelt von einem Ohr zum anderen, „hör dir an, was sich dieser lustige Jean ausgedacht hat, was für eine Art, die Rebellen in den Dörfern zu vernichten, das ist sehr witzig!“

Und während er auf seinem Stuhl hin und her schaukelte, sprach er langsam und langweilig, als würde er aus einer Fremdsprache übersetzen:

Es sei notwendig, sagt er, dass der örtliche Zemstvo-Häuptling an den Messen und an den Dorffeiertagen auf Kosten der Staatskasse Pfähle und Steine ​​vorbereiten und dann die Bauern versorgen würde – ebenfalls auf Kosten der Staatskasse - zehn, zwanzig, fünfzig - je nach Anzahl Leute - Eimer Wodka - mehr braucht es nicht!

Ich verstehe nicht! - sagte die ältere Dame. - Das ist ein Witz?

Nein im Ernst! Denken Sie nur, Ma Tante...

Die junge Dame zuckte mit weit aufgerissenen Augen die Schultern.

Was für ein Unsinn! Gib ihnen Wodka aus der Schatzkammer, wenn sie schon...

Nein, warte, Lydia! - schrie der rothaarige Mann und sprang von seinem Stuhl auf. Der Kotelett lachte lautlos, sein Mund war weit geöffnet und schwankte von einer Seite zur anderen.

Denken Sie nur daran: Diese Hooligans, die keine Zeit haben, sich zu betrinken, werden sich gegenseitig mit Pfählen und Steinen umbringen – okay?

Warum – einander? - fragte der dicke Mann.

Das ist ein Witz? - fragte die ältere Dame noch einmal.

Rotschopf, sanft ausgebreitet kurze Arme, argumentierte leidenschaftlich:

Wenn sie von den Behörden gezähmt werden – die Linke schreit von Grausamkeit und Bestialität –, bedeutet das, dass wir einen Weg finden müssen, wie sie sich selbst zähmen können – richtig?

Der Dampfgarer schaukelte, die dicke Dame klammerte sich ängstlich an den Tisch, das Geschirr klapperte, die ältere Dame legte ihre Hand auf die Schulter des dicken Mannes und fragte streng:

Was ist das?

Wir wenden uns...

Die Ufer ragen höher und klarer aus dem Wasser – Hügel und Berge, in Dunkelheit gehüllt, bedeckt mit Gärten. Graue Steine ​​blicken aus den Weinbergen, weiße Häuser verstecken sich in dichten Grünwolken, Glasfenster funkeln in der Sonne und helle Flecken sind bereits für das Auge sichtbar; Ganz am Ufer steht ein kleines Haus, eingebettet zwischen den Felsen, dessen Fassade zum Meer hin ausgerichtet ist und vollständig mit einer schweren Masse leuchtend violetter Blumen geschmückt ist, und darüber, von den Steinen der Terrasse, fließen rote Geranien in dicken Strömen. Die Farben sind fröhlich, das Ufer wirkt sanft und gastfreundlich, die sanften Umrisse der Berge laden Sie ein, in den Schatten der Gärten zu gehen.

„Wie eng es hier ist“, sagte der dicke Mann seufzend; Die ältere Dame sah ihn unerbittlich an, blickte dann durch ihre Lorgnette auf das Ufer, schürzte ihre dünnen Lippen und hob den Kopf.

An Deck stehen bereits viele dunkelhäutige Menschen in hellen Anzügen, sie reden laut, russische Damen schauen sie verächtlich an, wie Königinnen ihre Untertanen.

Wie sie mit den Händen winken, sagt die junge Frau; Der dicke Mann erklärt schnaufend:

Das ist eine Eigenschaft der Sprache, sie ist dürftig und erfordert Gesten...

Oh mein Gott! Oh mein Gott! - Der Älteste seufzt tief und fragt dann nach dem Nachdenken:

Was, es gibt in Genua auch viele Museen?

Es kommt mir vor, als wären es nur drei“, antwortete ihr der dicke Mann.

Und das ist ein Friedhof? - fragte die junge Frau. - Campo Santo. Und Kirchen natürlich.

Sind die Taxifahrer so schlecht wie in Neapel?

Der Rotschopf und der Kotelett standen auf, gingen zur Seite und da unterhielten sie sich ängstlich und unterbrachen sich gegenseitig.

Was sagt der Italiener? - fragt die Dame und glättet ihre bauschige Frisur. Ihre Ellbogen sind scharf, ihre Ohren sind groß und gelb, wie verwelkte Blätter. Der dicke Mann lauscht aufmerksam und gehorsam der lebhaften Geschichte des lockigen Italieners.

Sie, meine Damen und Herren, müssen ein sehr altes Gesetz haben, das Juden den Besuch Moskaus verbietet – das ist offensichtlich ein Relikt des Despotismus, wissen Sie – Iwan der Schreckliche! Selbst in England gibt es viele veraltete Gesetze, die bis heute nicht aufgehoben wurden. Oder vielleicht hat mich dieser Jude verwirrt, mit einem Wort, er hatte aus irgendeinem Grund nicht das Recht, Moskau zu besuchen – die antike Stadt der Könige, Schreine ...

Und hier in Rom haben wir einen jüdischen Bürgermeister, „in Rom, das älter und heiliger ist als Moskau“, sagte der junge Mann grinsend.

Und schlägt Papa, den Schneider, geschickt! - warf ein alter Mann mit Brille ein und klatschte laut in die Hände.

Was schreit der alte Mann? - fragte die Dame und senkte die Hände.

Das ist eine Art Unsinn. Sie sprechen neapolitanischen Dialekt...

Er kam nach Moskau, er brauchte Schutz, und dieser Jude geht zu einer Prostituierten, Signora, es gibt keinen anderen Ort, sagte er...

Fabel! - sagte der alte Mann entschieden und winkte mit der Hand vom Erzähler weg.

Ehrlich gesagt denke ich das auch.

Sie übergab ihn der Polizei, nahm ihm aber zunächst Geld ab, als würde er sie ausnutzen ...

Böse! - sagte der alte Mann. „Er ist ein Mann mit schmutziger Fantasie, das ist alles.“ Ich kenne Russen von der Universität – sie sind gute Jungs ...

Der dicke Russe wischte sich mit einem Taschentuch das verschwitzte Gesicht ab und sagte träge und gleichgültig zu den Damen:

Er erzählt einen jüdischen Witz.

Mit so viel Leidenschaft! - Die junge Dame grinste und eine andere bemerkte:

Diese Menschen mit ihren Gesten und ihrem Lärm haben immer noch etwas Langweiliges ...

Am Ufer wächst eine Stadt; Häuser ragen hinter den Hügeln hervor und bilden, wenn sie einander näher kommen, eine durchgehende Gebäudewand, als wären sie aus Elfenbein geschnitzt und reflektieren die Sonne.

„Es sieht aus wie Jalta“, sagt die junge Dame und steht auf. - Ich gehe zu Lisa.

Schwankend trug sie ihren großen, in bläulichen Stoff gehüllten Körper langsam über das Deck, und als sie eine Gruppe Italiener einholte, unterbrach der grauhaarige Mann seine Rede und sagte leise:

Was für schöne Augen!

Ja“, schüttelte der alte Mann mit Brille den Kopf. - So war Basilida wahrscheinlich!

Ist Basilida eine Byzantinerin?

Ich sehe sie als Slawin...

„Sie reden über Lydia“, sagte der dicke Mann.

Was? - fragte die Dame. - Natürlich, Vulgarität?

Über ihre Augen. Sie loben...

Die Dame verzog das Gesicht.

Funkelnd vor Kupfer drückte sich der Dampfer sanft und schnell immer näher an das Ufer, die schwarzen Mauern des Piers wurden sichtbar, Hunderte von Masten ragten von ihnen in den Himmel, hier und da hingen helle Fahnenfetzen regungslos, schwarzer Rauch schmolz In der Luft war der Geruch von Öl und Kohlenstaub zu hören, der Arbeitslärm im Hafen und das komplexe Summen der Großstadt.

Der dicke Mann lachte plötzlich.

Was machst du? - fragte die Dame und kniff ihre grauen, verblassten Augen zusammen.

Die Deutschen werden sie vernichten, bei Gott, du wirst sehen!

Worüber freust du dich?

Der Kotelett blickte auf seine Füße und fragte den Rothaarigen laut und streng grammatikalisch:

Würden Sie sich über diese Überraschung freuen oder nicht?

Der rothaarige Mann, der wild seinen Schnurrbart zwirbelte, antwortete nicht.

Der Dampfer wurde leiser. Das schlammige grüne Wasser plätscherte und schluchzte gegen die weißen Seiten, als würde es sich beschweren; Marmorhäuser, hohe Türme, durchbrochene Terrassen spiegelten sich darin nicht wider. Die schwarze Hafenmündung öffnete sich, dicht gedrängt mit vielen Schiffen.

XVII

Ein Mann in einem leichten Anzug, trocken und rasiert, wie ein Amerikaner, setzte sich an einen Eisentisch neben der Tür des Restaurants – er setzte sich und sang träge:

Alles drumherum ist dicht mit Akazienblüten übersät – weiß und wie Gold: Überall scheinen die Sonnenstrahlen, auf den Boden und in den Himmel – die stille Freude des Frühlings. Mitten auf der Straße laufen kleine Esel mit pelzigen Ohren und schnalzen mit den Hufen, schwere Pferde gehen langsam, Menschen gehen langsam – man sieht deutlich, dass jedes Lebewesen so lange wie möglich in der Sonne verbringen möchte Die Luft ist erfüllt vom Honigduft der Blumen.

Schon wieder – Streiks, Unruhen, oder?

Er zuckte mit den Schultern und lächelte sanft.

Wenn es nur ohne das möglich wäre...

Eine alte Frau in einem schwarzen Kleid, streng wie eine Nonne, bot dem Ingenieur schweigend einen Strauß Veilchen an, er nahm zwei und reichte einen seinem Gesprächspartner und sagte nachdenklich:

Du, Trama, hast ein so gutes Gehirn, und es ist wirklich schade, dass du ein Idealist bist ...

Vielen Dank für die Blumen und das Kompliment. Hast du gesagt, dass es schade ist?

Ja! Sie sind im Wesentlichen ein Dichter und müssen studieren, um ein fähiger Ingenieur zu werden ...

Trama lachte leise und enthüllte seine weißen Zähne und sagte:

Oh, das stimmt! Ein Ingenieur ist ein Dichter, davon war ich bei der Zusammenarbeit mit Ihnen überzeugt ...

Du bist eine nette Person...

Und ich dachte: Warum sollte Herr Ingenieur nicht Sozialist werden? Ein Sozialist muss auch ein Dichter sein...

Sie lachten, beide sahen sich gleichermaßen intelligent an, überraschend unterschiedlich, der eine trocken, nervös, erschöpft, mit verblassten Augen, der andere, als wären sie gestern geschmiedet und noch nicht poliert.

Nein, Trama, ich hätte lieber eine eigene Werkstatt und etwa drei Dutzend Leute wie dich. Wow, hier könnten wir etwas machen...

Er klopfte leise mit den Fingern auf den Tisch, seufzte und steckte Blumen in sein Knopfloch.

„Verdammt“, rief Trama aufgeregt, „welche Kleinigkeiten behindern das Leben und Arbeiten ...“

Sind Sie es, der die Geschichte der Menschheit als Unsinn bezeichnet, Meister Trama? - fragte der Ingenieur mit einem subtilen Lächeln; Der Arbeiter nahm seinen Hut ab, schwenkte ihn und sprach hitzig und lebhaft:

Äh, was ist die Geschichte meiner Vorfahren?

Deine Vorfahren? - fragte der Ingenieur und betonte das erste Wort mit einem noch schärferen Lächeln.

Ja meins! Ist das Unverschämtheit? Lass es Unverschämtheit geben! Aber – warum sind Giordano Bruno, Vico und Mazzini nicht meine Vorfahren – lebe ich nicht in ihrer Welt, nutze ich nicht das aus, was ihre großen Geister um mich herum gesät haben?

Ah, in diesem Sinne!

Alles, was der Welt von denen gegeben wurde, die sie verlassen haben, wurde mir gegeben!

„Natürlich“, sagte der Ingenieur und zog ernst die Augenbrauen zusammen.

Und alles, was vor mir – vor uns – getan wurde, ist Erz, das wir in Stahl verwandeln müssen, nicht wahr?

Warum nicht? Alles klar!

Schließlich leben Sie als Wissenschaftler ebenso wie wir Arbeiter von der Arbeit der Köpfe der Vergangenheit.

„Ich widerspreche nicht“, sagte der Ingenieur und senkte den Kopf. Neben ihm stand ein Junge in grauen Lumpen, klein wie ein beim Spielen zerbrochener Ball; Er hielt einen Strauß Krokusse in seinen schmutzigen Pfoten und sagte eindringlich:

Nehmen Sie ein paar Blumen von mir, Sir...

Ich habe schon...

Es gibt nie genug Blumen...

Bravo, Baby! - sagte Trama. - Bravo, und gib mir zwei...

Und als der Junge ihm Blumen schenkte, hob er seinen Hut und schlug dem Ingenieur vor:

Irgendetwas?

Danke schön.

Wundervoller Tag, nicht wahr?

Man spürt es sogar mit fünfzig Jahren...

Er sah sich nachdenklich um, kniff die Augen zusammen und seufzte dann.

Du, denke ich, solltest das Spiel der Frühlingssonne in deinen Adern besonders stark spüren, das liegt nicht nur daran, dass du jung bist, sondern – wie ich sehe – ist die ganze Welt für dich anders als für mich, oder?

„Ich weiß es nicht“, sagte er grinsend, „aber das Leben ist wunderbar!“

Mit deinen Versprechen? - fragte der Ingenieur skeptisch, und diese Frage schien seinen Gesprächspartner zu verletzen - er setzte seinen Hut auf und sagte schnell:

Das Leben ist wunderschön mit allem, was ich daran liebe! Verdammt, mein lieber Ingenieur, für mich sind Worte nicht nur Töne und Buchstaben – wenn ich ein Buch lese, ein Bild sehe, Schönheit bewundere – habe ich das Gefühl, als hätte ich alles selbst gemacht!

Beide lachten, der eine – laut und offen, als prahlte er mit seiner Fähigkeit zu lachen, warf den Kopf zurück und streckte die breite Brust heraus, der andere – fast lautlos, mit einem schluchzenden Lachen und enthüllte Zähne, in denen Gold steckte, als ob er hatte es kürzlich gekaut und vergessen, die grünlichen Knochen seiner Zähne zu putzen.

Es sei denn, Sie rebellieren ...

Oh, ich rebelliere immer ...

Und mit ernstem Gesicht, zusammengekniffenen bodenlosen schwarzen Augen, fragte er:

Ich hoffe, wir haben uns dann ganz richtig verhalten?

Der Ingenieur zuckte mit den Schultern und stand auf.

Oh ja. Ja! Diese Geschichte – wissen Sie? - kostete das Unternehmen 37.000 Lira...

Es wäre klüger, sie in die Löhne einzubeziehen ...

Hm! Du denkst schlecht. Klugheit? Jedes Tier hat sein eigenes.

Er streckte seine trockene gelbe Hand aus und als der Arbeiter sie schüttelte, sagte er:

Ich wiederhole immer noch, dass Sie studieren und studieren sollten ...

Jede Minute lerne ich...

Sie würden einen Ingenieur mit einer guten Vorstellungskraft abgeben.

Äh, Fantasie hält mich auch jetzt noch nicht davon ab zu leben ...

Auf Wiedersehen, Dickkopf...

Der Ingenieur ging unter den Akazienbäumen durch das Netz der Sonnenstrahlen, langsam mit langen, trockenen Beinen, vorsichtig seinen Handschuh über die dünnen Finger seiner rechten Hand ziehend – ein kleiner, blauschwarzer Garcon entfernte sich von der Tür des In dem Restaurant, in dem er diesem Gespräch zugehört hatte, sagte er zu dem Arbeiter, der in seiner Brieftasche kramte und Kupfermünzen herausholte:

Unser berühmter...

Er kann immer noch für sich selbst einstehen! - rief der Arbeiter selbstbewusst aus. - Er hat viel Feuer unter seinem Schädel ...

Wo werden Sie das nächste Mal sprechen?

Dort, beim Arbeitsamt. Hast du mich gehört?

Dreimal, Kamerad...

Sie schüttelten einander kräftig die Hand und verabschiedeten sich lächelnd. Einer ging in die entgegengesetzte Richtung, wo der Ingenieur verschwunden war, der andere begann nachdenklich summend, das Geschirr von den Tischen abzuräumen.

Eine Gruppe Schulkinder in weißen Schürzen – Jungen und Mädchen – marschiert mitten auf der Straße, Lärm und Gelächter fliegen in Funken von ihnen, die beiden Vordermänner blasen lautstark aus Papier zusammengerollte Trompeten, Akazienbäume überschütten sie leise Schnee aus weißen Blütenblättern. Du schaust immer und im Frühling besonders gierig auf Kinder und willst ihnen fröhlich und laut hinterherrufen:

Hey Leute! Es lebe deine Zukunft!

„Ein Held ist jemand, der trotz des Todes Leben schafft …“ (nach der Geschichte von M. Gorki „Mutter des Verräters“)

1. Die Schüler werden über die Rolle der Mutter im Leben eines Menschen nachdenken, während sie M. Gorkis Geschichte „Die Mutter des Verräters“ (XI aus „Tales of Italy“) lesen.
2. Die Studierenden entwickeln die Fähigkeit, Texte zu analysieren und das Hauptproblem zu identifizieren.
3. Die Studierenden erlernen eine Kommunikationskultur, in der sie jede Meinung richtig akzeptieren.

Methoden: Pentaverse – Merkmale (Syncwines), gezielte Lektüre, Tagebuch mit doppelten Einträgen, Aufsatz. (Die Klasse ist in 4 Gruppen zu je 5-6 Personen aufgeteilt.)

Ausrüstung: Textausdrucke für jeden Schüler, Präsentation, Blätter, Marker.

Während des Unterrichts

I. Das Interesse am Lernen wecken.

Jeden Tag begleitet dich dieselbe Person zum Unterricht und kümmert sich um dich – deine Mutter. Jeder kann endlos über seine Mutter reden. Mit einem ähnlichen Satz beginnt die Geschichte von M. Gorki, die im Erzählzyklus „Geschichten aus Italien“ unter der Nummer XI enthalten ist. Wir werden die Geschichte lesen, aber nicht bis zum Ende. Das Ende ist Ihnen überlassen.

1A. Eine Geschichte lesen. (Bis Teil 6).

Übung: - Versuchen Sie, das Ende dieses Stücks zu schreiben.

(Fünf Minuten schreiben, dann lesen, Optionen werden an der Tafel ausgehängt).

Es ist eine Diskussion im Gange.

II. Umsetzung der Lehre. Aufgaben für Teil 1.

Über Mütter kann man endlos reden.

Seit einigen Wochen war die Stadt von einem engen Ring eiserner Feinde umgeben; Nachts wurden Feuer angezündet, und das Feuer blickte aus der schwarzen Dunkelheit mit vielen roten Augen auf die Mauern der Stadt – sie glühten vor bösartiger Freude, und dieses lauernde Feuer rief düstere Gedanken in der belagerten Stadt hervor. Von den Mauern aus sahen sie, wie sich die Schlinge des Feindes immer enger zusammenzog, wie ihre schwarzen Schatten um die Lichter blitzten; man konnte das Wiehern wohlgenährter Pferde hören, man konnte das Klirren von Waffen hören, lautes Gelächter, man konnte die fröhlichen Lieder siegessicherer Menschen hören – und was ist schmerzhafter zu hören als das Lachen und die Lieder des Feindes?

Die Feinde bedeckten alle Bäche, die die Stadt speisten, mit Wasser, sie brannten die Weinberge rund um die Mauern nieder, zertrampelten die Felder, schnitten die Gärten ab – die Stadt war von allen Seiten offen und fast jeden Tag die Kanonen und Musketen der Feinde überschüttete es mit Gusseisen und Blei. Truppen von Soldaten, kampfmüde und halb verhungert, marschierten düster durch die engen Gassen der Stadt; Aus den Fenstern der Häuser strömten das Stöhnen der Verwundeten, die Schreie des Deliriums, die Gebete der Frauen und die Schreie der Kinder. Sie unterhielten sich deprimiert und mit leiser Stimme, unterbrachen sich gegenseitig mitten im Satz und hörten aufmerksam zu – standen die Feinde kurz vor einem Angriff? „…“ Ohne Hilfe zu erwarten, erschöpft von Arbeit und Hunger, verloren die Menschen jeden Tag die Hoffnung. Die Menschen hatten Angst, in den Häusern Lichter anzuzünden, dichte Dunkelheit überflutete die Straßen und innenIn dieser Dunkelheit, wie ein Fisch in den Tiefen eines Flusses, blitzte lautlos eine Frau auf, den Kopf in einen schwarzen Umhang gehüllt. Die Leute, die sie sahen, fragten sich gegenseitig:

Das ist sie?

Sie! - und versteckten sich in Nischen unter den Toren oder rannten mit gesenktem Kopf schweigend an ihr vorbei, und die Patrouillenkommandeure warnten sie streng: „Bist du wieder auf der Straße, Monna Marianna?“ Schauen Sie, Sie können getötet werden, und niemand wird nach dem Schuldigen suchen ...“ Sie richtete sich auf und wartete, aber die Patrouille ging vorbei und wagte oder verachtete nicht, eine Hand gegen sie zu erheben; Bewaffnete Menschen gingen um sie herum wie eine Leiche, und sie blieb in der Dunkelheit und ging wieder ruhig und einsam irgendwohin, von Straße zu Straße, stumm und schwarz, wie die Verkörperung des Unglücks der Stadt, und traurige Geräusche erklangen, sie verfolgend kroch erbärmlich: Stöhnen, Weinen, Gebete und düsteres Gerede von Soldaten, die die Hoffnung auf einen Sieg verloren hatten.

Wie kann man den 1. Teil betiteln? (Unerträgliches Leben umgeben von Feinden.)

Merkmale bilden – fünf Zeilen nach dem Text von Teil I in Gruppen:

Welche Fragen tauchen beim Lesen von Teil 1 auf?

(Wer ist diese Frau, die alle Menschen der belagerten Stadt kennen und meiden?)

Leseteil 2.

Als Bürgerin und Mutter dachte sie an ihren Sohn und ihr Heimatland: An der Spitze der Menschen, die die Stadt zerstörten, stand ihr Sohn, ein fröhlicher und rücksichtsloser, gutaussehender Mann; Erst kürzlich betrachtete sie ihn mit Stolz, als ihr kostbares Geschenk an ihr Heimatland, als eine gute Kraft, die von ihr geboren wurde, um den Menschen der Stadt zu helfen – dem Nest, in dem sie selbst geboren wurde, ihn zur Welt brachte und aufzog. Hunderte von Unzerbrechlichen Fäden verbanden ihr Herz mit alten Steinen, aus denen ihre Vorfahren Häuser bauten und die Mauern der Stadt legten, mit der Erde, auf der die Knochen ihres Blutes lagen, mit Legenden, Liedern und Hoffnungen der Menschen – dem Herzen der Mutter des Menschen Die ihm am nächsten stehende Person verlor und weinte: Sie war wie eine Waage, aber als sie die Liebe zu ihrem Sohn und der Stadt abwog, konnte sie nicht verstehen, was einfacher und was schwieriger war.

So ging sie nachts durch die Straßen, und viele, die sie nicht erkannten, hatten Angst, verwechselten die schwarze Gestalt mit der Personifikation des Todes, die jedem nahe stand, und als sie sie erkannten, gingen sie schweigend von der Mutter des Verräters weg.

Doch eines Tages sah sie in einer abgelegenen Ecke nahe der Stadtmauer eine andere Frau: Sie kniete neben einer Leiche, regungslos wie ein Stück Erde, betete und hob ihr trauriges Gesicht zu den Sternen. Die Mutter des Verräters fragte:

- Ehemann?

- Nein.

- Bruder?

- Sohn. Der Ehemann wurde vor dreizehn Tagen getötet, und dieser heute“, und die Mutter des Ermordeten erhob sich von ihren Knien und sagte demütig:

– Madonna sieht alles, weiß alles und ich danke ihr!

- Wofür? – fragte die erste und sie antwortete ihr:

– Nachdem er nun ehrlich im Kampf für sein Heimatland gestorben ist, kann ich sagen, dass er Angst in mir geweckt hat: frivol, er liebte ein fröhliches Leben zu sehr, und ich hatte Angst, dass er dafür die Stadt verraten würde, ebenso wie Mariannes Sohn, der Feind Gottes und des Volkes, der Anführer unserer Feinde, verfluche ihn, verflucht den Mutterleib, der ihn getragen hat!..

Marianna bedeckte ihr Gesicht, ging weg und am Morgen ...

Wie kann man diesen Teil nennen? Schreiben Sie als Titel einen beliebigen Satz, der zum Titel passt. (Das Herz einer Mutter ist wie eine Waage; die Mutter eines Verräters ist wie die Personifikation des Todes.)

– Was kann Ihrer Meinung nach danach passieren, weil es mit dem Wort „und am Morgen…“ endet?

Teil 3 lesen.

Am nächsten Tag erschien die Mutter den Verteidigern der Stadt und sagte:

- Entweder töte mich, weil mein Sohn zu deinem Feind geworden ist, oder öffne mir die Tore, ich werde zu ihm gehen ...

Sie haben geantwortet:

– Du bist ein Mensch und deine Heimat sollte dir am Herzen liegen; Ihr Sohn ist für Sie ebenso ein Feind wie für jeden von uns.

„Ich bin Mutter, ich liebe ihn und ich bin schuld daran, dass er das ist, was er geworden ist.“

Dann begannen sie zu überlegen, was sie mit ihr machen sollten, und beschlossen:

- In Ehren, wir können Sie nicht für die Sünde Ihres Sohnes töten, wir wissen, dass Sie ihm diese schreckliche Sünde nicht einflößen konnten, und wir können ahnen, wie Sie leiden müssen. Aber die Stadt braucht dich nicht einmal als Geisel – dein Sohn kümmert sich nicht um dich, wir glauben, dass er dich vergessen hat, der Teufel – und – hier ist deine Strafe, wenn du findest, dass du es verdienst! Das erscheint uns schlimmer als der Tod!

- Ja! - Sie sagte. - Das ist schlimmer!

Sie öffneten die Tore vor ihr, ließen sie aus der Stadt und sahen lange von der Mauer aus zu, wie sie durch ihr Heimatland ging, dick getränkt vom Blut ihres Sohnes: Sie ging langsam und hatte große Mühe, sich zu heben Sie verlässt dieses Land, verneigt sich vor den Leichen der Stadtverteidiger und stößt voller Abscheu zerbrochene Waffen mit ihren Füßen weg. Mütter hassen Angriffswaffen und erkennen nur solche an, die Leben schützen.

Es war, als ob sie einen Becher voller Feuchtigkeit in ihren Händen unter ihrem Umhang trug und Angst hatte, ihn zu verschütten; Je weiter sie sich entfernte, desto kleiner wurde sie, und denen, die sie von der Wand aus ansahen, schien es, als würden Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit sie verlassen. Sie sahen, wie sie auf halbem Weg stehen blieb, die Kapuze ihres Umhangs vom Kopf warf und lange auf die Stadt blickte, und dort, im feindlichen Lager, bemerkten sie sie, allein in der Mitte des Feldes und langsam Vorsichtig näherten sich ihr schwarze Gestalten wie sie.

Wie würdest du diesen Teil nennen? (Strafe ist schlimmer als der Tod; Mütter erkennen nur Waffen, die das Leben schützen; Ein schwieriger Weg zu ihrem Sohn.)

Teil 4 lesen.

Sie kamen und fragten, wer sie sei und wohin sie gehe?

„Euer Anführer ist mein Sohn“, sagte sie, und kein einziger Soldat zweifelte daran. Sie gingen neben ihr her und lobten, wie klug und mutig ihr Sohn sei. Sie hörte ihnen zu, hob stolz den Kopf und war nicht überrascht – so sollte ihr Sohn sein!

Und hier steht sie vor dem Mann, den sie neun Monate vor seiner Geburt kannte, vor dem, den sie nie außerhalb ihres Herzens gespürt hatte – er steht vor ihr in Seide und Samt, und seine Waffe ist in kostbarem Stoff. Alles ist so, wie es sein sollte; Genau so sah sie ihn oft in ihren Träumen – reich, berühmt und geliebt.

- Mutter! - sagte er und küsste ihre Hände. „Du bist zu mir gekommen, das bedeutet, dass du mich verstanden hast, und morgen werde ich diese verdammte Stadt einnehmen!“

„Der, in dem du geboren wurdest“, erinnerte sie.

Berauscht von seinen Heldentaten, wahnsinnig von der Gier nach noch größerem Ruhm, sprach er mit der kühnen Inbrunst der Jugend zu ihr:

-Ich wurde in der Welt und für die Welt geboren, um sie zu überraschen! Ich habe diese Stadt um deinetwillen verschont – sie ist mir ein Dorn im Auge und hindert mich daran, so schnell zum Ruhm zu gelangen, wie ich möchte. Aber jetzt – morgen – werde ich das Nest der störrischen Menschen zerstören!

Wo jeder Stein dich als Kind kennt und sich an dich erinnert“, sagte sie.

Steine ​​sind stumm, wenn ein Mensch sie nicht zum Sprechen bringt, lasst die Berge über mich sprechen, das ist es, was ich will!

Aber – Leute? - Sie fragte.

Oh ja, ich erinnere mich an sie, Mutter! Und ich brauche sie, denn nur im Gedächtnis der Menschen sind Helden unsterblich! Sie hat gesagt:

Ein Held ist jemand, der trotz des Todes Leben schafft, der den Tod besiegt ...

Nein! - er widersprach. Wer zerstört, ist ebenso herrlich wie der, der Städte baut. Schauen Sie – wir wissen nicht, ob Aeneas oder Romulus Rom erbaut hat, aber wir kennen definitiv den Namen von Alarich und anderen Helden, die diese Stadt zerstört haben.

Wer hat alle Namen überlebt, erinnerte die Mutter.

So redete er bis zum Sonnenuntergang mit ihr, sie unterbrach seine verrückten Reden immer weniger und ihr stolzer Kopf sank immer tiefer.

Die Mutter erschafft, sie beschützt, und vor ihr über Zerstörung zu sprechen bedeutet, gegen sie zu sprechen, aber er wusste das nicht und leugnete den Sinn ihres Lebens.

Mutter ist immer gegen den Tod; Die Hand, die den Tod in die Häuser der Menschen bringt, ist hasserfüllt und feindselig gegenüber Müttern – ihr Sohn hat dies nicht gesehen, geblendet von dem kalten Glanz der Herrlichkeit, der das Herz tötet. Und er wusste nicht, dass die Mutter ein ebenso intelligentes, gnadenloses wie furchtloses Tier ist, wenn es um das Leben geht, das sie, die Mutter, erschafft und beschützt.

Sie saß gebückt da und konnte durch die offene Leinwand des reichen Zeltes des Anführers die Stadt sehen, in der sie zum ersten Mal das süße Zittern der Empfängnis und die schmerzhaften Krämpfe der Geburt eines Kindes erlebte, das jetzt zerstören will.

Die purpurnen Strahlen der Sonne tränkten die Mauern und Türme der Stadt mit Blut, die Glasfenster leuchteten bedrohlich, die ganze Stadt schien verwundet, und der rote Saft des Lebens floss durch Hunderte von Wunden; Die Zeit verging, und dann begann die Stadt schwarz zu werden, wie eine Leiche, und die Sterne darüber leuchteten wie Trauerkerzen.

Sie sah dort in dunklen Häusern, in denen man Angst hatte, ein Feuer anzuzünden, um nicht die Aufmerksamkeit der Feinde auf sich zu ziehen, auf Straßen voller Dunkelheit, den Geruch von Leichen, das unterdrückte Flüstern von Menschen, die auf den Tod warteten – sie sah alles und jeden; Etwas Vertrautes und Liebes stand ihr nahe und wartete schweigend auf ihre Entscheidung, und sie fühlte sich für alle Menschen ihrer Stadt wie eine Mutter. Wolken stiegen von den schwarzen Gipfeln der Berge ins Tal und flogen wie geflügelte Pferde auf die Stadt zu, dem Tode geweiht.

„Vielleicht überfallen wir ihn nachts“, sagte ihr Sohn, wenn die Nacht dunkel genug ist! „Es ist unbequem zu töten, wenn einem die Sonne in die Augen schaut und der Glanz der Waffe sie blendet – es gibt immer viele falsche Schläge“, sagte er und untersuchte sein Schwert. Seine Mutter sagte ihm:

- Komm her, lege deinen Kopf auf meine Brust, ruhe dich aus und erinnere dich daran, wie fröhlich und freundlich du als Kind warst und wie alle dich geliebt haben ...

Er gehorchte, legte sich auf ihren Schoß, schloss die Augen und sagte:

Ich liebe nur den Ruhm und dich, weil du mich so geboren hast, wie ich bin.

Was ist mit Frauen? – fragte sie und beugte sich über ihn.

Es gibt viele davon, sie werden schnell langweilig, wie alles zu süß. Sie fragte ihn zum letzten Mal:

Und Sie möchten keine Kinder haben?

Wofür? Getötet werden? Jemand wie ich wird sie töten, und es wird mir weh tun, und dann werde ich alt und schwach sein, um sie zu rächen.

Du bist schön, aber unfruchtbar wie ein Blitz“, sagte sie seufzend.

„Ja, wie der Blitz…“, antwortete er lächelnd und döste wie ein Kind auf der Brust seiner Mutter ein.

Was haben Sie gedacht, als Sie diesen Teil des Textes gelesen haben? Was hast du erlebt?

Wie würdest du diesen Teil nennen? (Der kalte Glanz der Herrlichkeit, der das Herz tötet.)

Beschreiben Sie den Sohn der Frau und die Stadt, die zerstört werden soll:

Was wird Ihrer Meinung nach eine Mutter tun, um ihre geliebte Stadt vor ihrem eigenen Sohn zu schützen? (Die Schüler sprechen über mögliche Handlungen der Mutter.)

Warum braucht eine Mutter ihren Sohn, um sich zu beruhigen und einzuschlafen? Was denkst du darüber?

Teil 5 lesen.

Dann bedeckte sie ihn mit ihrem schwarzen Umhang und stach ihm ein Messer ins Herz, und er starb zitternd sofort – schließlich wusste sie genau, wo das Herz ihres Sohnes schlägt. Und indem sie die Leiche von ihren Knien vor die Füße der erstaunten Wachen warf, sagte sie zur Stadt:

- Mann - ich habe alles getan, was ich konnte, für mein Heimatland; Mutter – ich bleibe bei meinem Sohn! Für die Geburt eines weiteren Kindes ist es zu spät, niemand braucht mein Leben.

Und das gleiche Messer, noch warm von seinem Blut – ihrem Blut – stieß sie mit fester Hand in ihre Brust und traf auch richtig ihr Herz – wenn es weh tut, ist es leicht zu treffen.

Welchen Eindruck hat diese Geschichte auf Sie gemacht?

III. Betrachtung.

Wie heißt diese Geschichte?

Schreiben Sie einen Syncwine zum Thema „Mama“, „Leben“ oder

Essay „Was ist der Sinn des menschlichen Lebens?“

Die Schüler schreiben 5–10 Minuten lang und lesen sich gegenseitig die Aufsätze vor.

Einer der aus der Gruppe ausgewählten Schüler liest der Klasse „Autorenstuhl“ seine Arbeit vor.

Was ist der Sinn des menschlichen Lebens?

Warum lebt ein Mensch? Sehr oft wird das Leben mit einem Weg verglichen, der vom Anfang bis zum Ende, von der Geburt bis zum Tod in Würde beschritten werden muss. Auf dieser Straße gibt es Stationen zu unterschiedlichen Zeiten: Kindheit, Jugend, Jugend, Erwachsensein, hohes Alter. Wie geht man diesen Weg? Was ist sein ultimatives Ziel? Wie müssen Sie sein, damit sich die Leute mit einem freundlichen Wort an Sie erinnern? Der wahrscheinlich größte Zweck des Lebens besteht darin, den Menschen in der Nähe und in der Ferne zu helfen und das Gute in den Menschen um uns herum zu steigern. Und Güte ist in erster Linie das Glück aller Menschen. Es setzt sich aus vielen Dingen zusammen und jedes Mal stellt das Leben einen Menschen vor eine Aufgabe, die man lösen können muss.

M. Gorki schrieb in seiner Geschichte „Mutter eines Verräters“ über das Leiden einer Mutter, die einen verräterischen Sohn großzog. Die Mutter „erschafft und beschützt das Leben“, träumt vom Ruhm und Wohlergehen ihres Sohnes. Die Frau fühlt sich schuldig, dass sie einen grausamen, stolzen Mann großgezogen hat, der seine Heimatstadt zerstören will. Unfähig, mit ihrem Sohn zu reden, ihn zu überzeugen oder ihn aufzuhalten, tötet sie zuerst ihn und dann sich selbst. Dieser Doppelmord gibt Leben Heimatort, überzeugt Feinde von der Sinnlosigkeit der Zerstörung, stellt den guten Namen der Mutter wieder her, die das LEBEN beschützt.

Der Weg zum Guten ist also der Sinn des menschlichen Lebens. Seiner Familie, Freunden, der Stadt, dem Land, den Menschen treu sein – diesen Weg in Würde gehen.

Vielen Dank für Ihre Offenheit. Wir werden das Gespräch über die Arbeit von M. Gorki in der nächsten Lektion fortsetzen, zu deren Lektüre Sie herzlich eingeladen sindGeschichte „Alte Frau Izergil“ – Hausaufgaben.