Maksim Gorky. Legenden om mor og Timur

La oss glorifisere kvinnen - Mor, den uuttømmelige kilden til altovervinnende liv! M. Gorky All verdens stolthet kommer fra mødre! M. Gorky Hensikten med leksjonen: å utvikle uttrykksfulle leseferdigheter, evnen til å navigere i teksten, trekke konklusjoner og generaliseringer. Fremme følelser av patriotisme og mot, kjærlighet til verden rundt oss og vennlighet, verdsettelse og takknemlighet til den eldre generasjonen, og en aktiv livsposisjon. Hymnen til moren, som den niende historien begynner med, høres helt naturlig ut: "La oss forherlige kvinnen - moren, den uuttømmelige kilden til det altovervinnende livet!" Denne begynnelsen introduserer oss umiddelbart til en atmosfære av høye og store følelser. Han kommer med den høye patosen som kjennetegner eventyret som helhet. Ikke tilfeldig. Det er i dette eventyret at ordet mor skrives med stor bokstav for første gang.

Nedlasting:

Forhåndsvisning:

"Mors hjerte" Litteraturtime i 8. klasse om «Tales of Italy»

M. Gorky.

Lærer: Simutina Lyudmila Vasilievna

Arbeidssted: Kommunal budsjettutdanningsinstitusjon "videregående skole nr. 1" i Kemsky kommunedistrikt.

La oss glorifisere kvinnen - Mor,

uuttømmelig kilde

altovervinnende liv!

M. Gorky

All stolthet i verden kommer fra mødre!

M. Gorky

Hensikten med leksjonen : utvikle uttrykksfulle leseferdigheter, evnen til å navigere i teksten, trekke konklusjoner og generaliseringer.Fremme følelser av patriotisme og mot, kjærlighet til verden rundt oss og vennlighet, verdsettelse og takknemlighet til den eldre generasjonen, og en aktiv livsposisjon.

Leksjonstype: en leksjon i å mestre ny kunnskap og omfattende anvendelse av tidligere ervervet kunnskap.

Metoder: delvis – søk, observasjon, ekspressiv lesing, sammenligning forskjellige typer kunst, samtale.

Utstyr:

1. Teksten til eventyrene "The Feat of the Mother", "Mother of the Traitor" gis til hver elev.
2. Presentasjon.
3. Innspilling av "Ave Maria" av Schubert.
4. Notatbøker om litteratur med resultater av lekser: kopier Gorkys uttalelser om moren fra eventyrtekstene og tenk på innholdet deres.

I løpet av timene.

1. Lærerens åpningstale.

I 1906 bosatte M. Gorky seg på Capri, en liten øy i Napolibukta. En dampbåt går fra fastlandet til Capri med benkerader som er mørklagt av sol, fuktighet og tid. Etter 3 timers reise når den høye, bratte fjell, i hulen som en liten landsby neser mellom. I den smale gaten er det små butikker som selger fargerike perler, stråhatter, grønnsaker, sitroner, appelsiner.

Roser blomstrer hele året. Hvert lite stykke stein, der det er litt jord og sand, er dekket av eviggrønn vegetasjon... Sitronlunder, sypresser, palmer...

Spesielt mange forskjellige farger……. Vesuv ryker i det fjerne, og lukten av fisk og alger kommer fra havet. Fiskernes sanger blir hørt.

Det var her Gorkys Tales of Italy ble født i 1911-1913.

Hvorfor eventyr? Tross alt er hendelsene som er avbildet i dem ganske ekte. Det har lenge vært bevist at mye av dem er "trukket fra livet" og gjenspeiler virkelighetens fakta.

«Tales of Italy» innledes med H. H. Andersens ord: «Det finnes ingen eventyr bedre enn de livet selv skaper». Gorkys eventyr er historier som avslører "fabelaktigheten" i det virkelige liv. Hovedtemaet er brå, plutselige endringer, uventede gjenfødsler. En av forskerne av Gorkys kreativitet, som legger merke til de unike egenskapene til "eventyr ..." skriver: "Skapt på et fullstendig realistisk grunnlag, er "eventyr" gjennomsyret av den poesi om skapelse og kamp, ​​den ånden til oppløfting. Impuls og tro på lykkens uunngåelige seier, som er så karakteristisk for Gorky.»

I alle historiene i den italienske syklusen, spesielt i tre av dem, høres temaet morskap veldig tydelig ut.

Hvorfor blir bildet av moren det viktigste i eventyrene hans? Dette spørsmålet vil være et av de viktigste i dagens leksjon.

Temaet morskap har alltid bekymret kunstnere, poeter og forfattere. Bildet av moren som et symbol på evig sannhet, skjønnhet og livsbekreftelse finnes i verkene til mestere fra antikken, middelalderen og renessansen.

Leonardo da Vinci, Santi Raphael, Lucas Cranach...Det er fra lerretene deres at de ømme, oppriktige, sterke ansiktene til moren ser på oss.

1. Foreløpig samtale om eventyr.

Hymnen til moren, som den niende historien begynner med, høres helt naturlig ut: "La oss forherlige kvinnen - moren, den uuttømmelige kilden til det altovervinnende livet!" Denne begynnelsen introduserer oss umiddelbart til en atmosfære av høye og store følelser. Han kommer med den høye patosen som kjennetegner eventyret som helhet. Ikke tilfeldig. Det er i dette eventyret at ordet mor skrives med stor bokstav for første gang.

Hvorfor tror du?

(elevenes svar)

La oss åpne notatbøkene og skrive ned emnet for leksjonen: "Morens hjerte" ("Tales of Italy" av M. Gorky). Skriv også ned en av epigrafene til dagens leksjon.

1. Analytisk samtale basert på et eventyr.

La oss gå til handlingen i eventyret "The Mother's Feat".

(elevens korte gjenfortelling av eventyret)

Merk. at hele eventyret er basert på det som er kjent for deg litterært redskap, funnet i andre verk av Gorky. Hva slags mottakelse er dette?

(elevenes svar – opposisjon, antitese)

Ja, allerede i begynnelsen av eventyret er to fiendtlige tendenser motarbeidet - mors skapelse og grusom ødeleggelse. Liv og død.

Hvem er representantene for disse motsatte prinsippene?

(elevenes svar)

Ja, mor og Timur spiller hovedrollen i konflikten.

1. Arbeide med tekst, skrive konklusjoner i en notatbok.

Tegn en tabell med to kolonner i notatboken. La oss prøve å karakterisere to sentrale karakterer dette eventyret.

Merk. At heltenes motstand ikke bare skjer på det indre, men også på det ytre plan.

Kan du se hvordan mor og Timur ser ut?

Hvordan oppfører hun seg med ham, hvordan snakker hun?

(Lame (underlegenhet til den "glade" erobreren --- morens majestet)

Hva motsetter mor seg til Timur, hans dødelige kraft? ("Hva sier du om deg selv, kvinne?")

(barns svar - oppdraget med å tjene livet, krever rettferdighet, fordi hun er Moren og tjener livet).

Hva overbeviste Timur? Hvilke argumenter fra moren tvang Timur til å åpne hjertet sitt?

(Mors hjerte. Styrke, visdom, kjærlighet inneholdt i det).

Poetinnen L. Tatyanicheva har et fantastisk dikt (lest av en utdannet student).

De forteller meg at det er for mye

Jeg gir kjærlighet til barn
Hvilken mors angst

elder livet mitt før sin tid...
Vel, hva kan jeg svare dem -

Til hjerter like passive som rustninger?
Kjærligheten jeg ga til barna mine

Gjør meg sterkere.

Det var faktisk nettopp kjærligheten til sønnen som ga moren så mye styrke som sjokkerte selv herskeren som hadde sett alt.

1. Arbeide med en ordbok.

Alle M. Gorkys eventyr er bygget på aforismer, som uttrykker hovedideen til verket.

Hva er en aforisme?

Betydningen av ordet aforisme ifølge Ozhegov:
Aforisme - Kort uttrykksfullordtak, inneholder en generaliseringslutning

La oss se på aforismene du skrev i notatboken hjemme og forklare dem. 1 aforisme «La oss forherlige kvinnen - Mor, den uuttømmelige kilden til alt-erobrende liv.La oss prise kvinnen-moren i verden, den eneste kraften som døden lydig bøyer seg for!»

2 aforisme" Uten kjærlighet er det ingen lykke, uten en kvinne er det ingen kjærlighet, uten en mor er det verken en poet eller en helt.All stolthet i verden kommer fra mødre!»

3 aforisme «La oss prise kvinnen-Mor, hvis kjærlighet ikke kjenner noen barrierer, hvis bryster mettet hele verden!Alt vakkert i en person kommer fra solens stråler og fra mors melk ..."

Historien avsluttes med en akkord som oppsummerer de filosofiske resultatene av det utviklende temaet: «Vi (mødre) er sterkere enn døden. Vi som stadig gir verden vismenn, poeter, helter, vi som sår i den alt den er kjent for!»

1. Analytisk samtale om det 11. eventyret «Forræderens mor».

Den 11. historien begynner med en aforisme: "Du kan snakke om mødre i det uendelige ..."

Linjene som følger aforismen skildrer en by i stor fare for ødeleggelse. Bildet av livet i den beleirede byen er gjenskapt svært nøyaktig. Landskapsdetaljer gir den spesiell uttrykksevne.

Arbeid med tekst. Månen er «et tapt skjold, slått av sverdslag».

På bakgrunn av den plagede, blødende byen står Marianne, mor til forræderen.

Hva forener henne med alle mødre, med alle andre borgere?

Hva har hun til felles med Moren fra forrige eventyr?

(Hun elsker sønnen sin veldig høyt. Inntil nylig så hun på sønnen sin med stolthet, som en verdifull gave til hjemlandet, som en god kraft født for å hjelpe mennesker.)

Hva nytt vises i bildet av moren?

(Forstå ansvaret for sønnens svik. Disse morens tanker er uttrykt i aforismer: "Jeg er en mor, jeg elsker ham (min sønn) og jeg anser meg selv skyldig for at han ble slik," "Mødre hater støtende våpen, og gjenkjenner bare de som beskytter livet ")

Hva er den viktigste klimascenen i eventyret?

(samtale mellom mor og sønn)

Og igjen, Gorkys favorittteknikk er motstand.

Mor (mors skapelse) - Sønn (individuell ødeleggelse).

En logisk fortsettelse av dialogen mellom mor og Timur.

1. Oppsummering av leksjonen.

Mor overbeviste Timur om den allmektige kraften til moren, som ga verden alle dens helter.

I den 11. historien, etter å ha vist seg for sønnen som "legemliggjøringen av byens ulykker", krangler moren med ham om hvem som kan betraktes som en helt ...

"En helt er en som skaper liv til tross for døden, som overvinner døden ..."

-Hva gjorde mor? ("Mann – jeg gjorde alt jeg kunne for mitt hjemland. Mor – jeg blir hos sønnen min.”)

Konklusjon. Sorgen til en mor som har mistet sønnen sin er umåtelig, dette er en forferdelig straff, men verre enn denne straffen er sviket mot sønnen hennes - dette er ledemotivet i M. Gorkys eventyr.

Den fantastiske østerrikske komponisten Franz Schubert skrev en veldig vakker vokalkomposisjon som glorifiserer moren "Ave, Maria". La oss høre på henne.

(Hører på et musikkstykke)

1. D. z. Skriv et miniatyressay «The Image of the Mother in «Tales of Italy» av M. Gorky.

Femten tusen runde telt er spredt ut i en bred vifte i dalen, alle er som tulipaner, og over hvert flagrer hundrevis av silkeflagg som levende blomster.
Og i midten av dem står teltet til Gurugan-Timur - som en dronning blant vennene hennes. Den har fire hjørner, hundre skritt på sidene, tre spyd i høyden, dens midterste er på tolv gylne søyler tykkelsen til en mann, på toppen av den er en blå kuppel, det hele er laget av svarte, gule, blå striper av silke, fem hundre røde snorer festet den til jorden slik at den ikke stiger opp i himmelen, det er fire sølvørner i hjørnene, og under kuppelen, midt i teltet, på en forhøyet plattform, er det en femte, den uovervinnelige Timur-Gurugan selv, kongenes konge.

Maksim Gorky
LEGENDEN OM MOR OG TIMUR
Fra serien "Tales of Italy"

La oss glorifisere kvinnen - Mor, den uuttømmelige kilden til altovervinnende liv!
Her skal vi snakke om jernet Timur-leng, den lamme leoparden, om Sahib-i-Kirani – den lykkelige erobreren, om Tamerlane, som de vantro kalte ham, om mannen som ville ødelegge hele verden.
I femti år vandret han på jorden, hans jernfot knuste byer og stater, som en elefantfot knuste maurtuer, røde elver av blod rant fra stiene hans i alle retninger; han bygde høye tårn av bein fra erobrede folk; han ødela livet, kranglet i sin styrke med Døden, han tok hevn på henne fordi hun tok hans sønn Dzhigangir; skummel mann- han ville ta fra henne alle ofrene - la henne dø av sult og melankoli!
Fra den dagen sønnen hans Jigangir døde og folket i Samarkand møtte erobreren av de onde Jetts, kledd i svart og blått, og strødde støv og aske på hodet deres, fra den dagen til timen da hun møtte Døden i Otrar, hvor hun beseiret ham , - tretti år smilte Timur aldri - slik levde han, med lukkede lepper, uten å bøye hodet for noen, og hjertet hans var lukket for medfølelse i tretti år!

La oss forherlige kvinnen i verden - Moderen, den eneste kraften som Døden lydig bøyer seg for! Her skal sannheten fortelles om Moren, om hvordan Dødens tjener og slave, jernet Tamerlane, jordens blodige svøpe, bøyde seg for henne.

Slik var det: Timur-bek festet i den vakre Kanigul-dalen, dekket med skyer av roser og sjasmin, i dalen som dikterne i Samarkand kalte "The Love of Flowers" og hvorfra de blå minaretene til den store byen og de blå kuplene til moskeene er synlige.
Femten tusen runde telt er spredt ut i en bred vifte i dalen, alle er som tulipaner, og over hvert flagrer hundrevis av silkeflagg som levende blomster.
Og i midten av dem står teltet til Gurugan-Timur - som en dronning blant vennene hennes. Den har fire hjørner, hundre skritt på sidene, tre spyd i høyden, dens midterste er på tolv gylne søyler tykkelsen til en mann, på toppen av den er en blå kuppel, det hele er laget av svarte, gule, blå striper av silke, fem hundre røde snorer festet den til jorden slik at den ikke stiger opp i himmelen, det er fire sølvørner i hjørnene, og under kuppelen, midt i teltet, på en forhøyet plattform, er det en femte, den uovervinnelige Timur-Gurugan selv, kongenes konge.

Han har på seg vide klær laget av himmelfarget silke, drysset med perlekorn – ikke mer enn fem tusen store korn, ja! På det grå hodet hans er en hvit hette med en rubin på den skarpe toppen, og dette blodige øyet svaier, svaier, glitrer, ser rundt i verden ...

På bakken, på tepper som ikke lenger eksisterer, er det tre hundre gylne kanner med vin og alt som trengs til kongenes fest, musikere sitter bak Timur, ved siden av ham er det ingen, ved hans føtter er hans blod , konger og prinser og kommandanter for troppene. , og nærmest ham er den fulle dikteren Kermani, han som en gang, som svar på spørsmålet om verdens ødelegger:

Kermani! Hvor mye ville du gitt for meg hvis de solgte meg? - svarte såmannen av død og redsel:
- Tjuefem spørre.
– Men dette er prisen på kun beltet mitt! - ropte den overraskede Timur.
"Jeg tenker bare på beltet," svarte Kermani, "bare på beltet, fordi du selv ikke er verdt en krone!"

Slik talte poeten Kermani til kongenes konge, en mann av ondskap og redsel, og måtte dikterens herlighet, en sannhetens venn, være for oss for alltid høyere enn Timurs herlighet.
La oss forherlige dikterne som har én gud - det vakkert talte, fryktløse sannhetens ord, det er hvem Gud er for dem - for alltid!

Og så, i en time med moro, fest, stolte minner om kamper og seire, i støyen av musikk og folkespill foran kongens telt, der utallige fargerike narrer hoppet, sterke menn kjempet, repdansere bøyde seg, og fikk deg til å tenke at det var ingen bein i kroppene deres, som konkurrerte i behendighet om å drepe, krigerne inngjerdet og det var en forestilling med elefanter, som ble malt røde og grønne, noe som gjorde noen - forferdelige og morsomme - andre - i denne gledens time for Timurs folk, full av frykt for ham, med stolthet over hans herlighet, av tretthet av seire, og vin og kumiss - i denne vanvittige timen, plutselig, gjennom støyen, som lyn gjennom en sky, ropet fra en kvinne, det stolte ropet fra en ørn, nådde ørene til seierherren Bayazet Sultan, en lyd kjent og beslektet med hans fornærmede sjel - krenket Døden og derfor grusom mot mennesker og liv.

Han beordret å finne ut hvem som ropte med stemme uten glede, og han ble fortalt at en kvinne hadde dukket opp, hun var helt dekket av støv og filler, hun virket gal, hun snakket arabisk og krevde - hun krevde! - å se ham, herskeren over de tre landene i verden.

Ta henne med! - sa kongen.

Og her foran ham var en kvinne - barbeint, i stykker av klær falmet i solen, hennes svarte hår var løst å dekke nakent bryst, ansiktet hennes er som bronse, og øynene hennes er rådende, og den mørke hånden som ble strukket ut til Timur, skalv ikke.

Var det du som beseiret Sultan Bayazet? - hun spurte.
- Ja jeg. Jeg har beseiret mange, inkludert ham, og er ennå ikke lei av seire. Hva kan du si om deg selv, kvinne?
- Lytte! - hun sa. – Uansett hva du gjør, er du bare en person, og jeg er en mor! Du tjener døden, jeg tjener livet. Du er skyldig foran meg, og derfor kom jeg til å kreve at du soner for din skyld - jeg ble fortalt at mottoet ditt er "Styrke er i rettferdighet" - jeg tror det ikke, men du må være rettferdig mot meg, fordi jeg er en mor!

Kongen var klok nok til å føle kraften bak frekkheten i ordene hans - han sa:
– Sett deg ned og snakk, jeg vil høre på deg!
Hun satte seg - som hun fant det komfortabelt - i den nære kretsen av kongene, på teppet, og dette er hva hun sa:
- Jeg er fra nær Salerno, det er langt unna, i Italia, du vet ikke hvor! Faren min er fisker, mannen min også, han var kjekk, liksom glad mann, - det var jeg som ga ham lykke! Og jeg hadde også en sønn - den vakreste gutten på jorden...
"Som min Jigangir," sa den gamle krigeren stille.
– Den vakreste og smarteste gutten er sønnen min! Han var allerede seks år gammel da de sarasenske piratene kom til kysten vår, de drepte faren min, mannen min og mange andre, og kidnappet gutten, og nå har jeg lett etter ham på jorden i fire år. Nå har du ham, jeg vet dette, fordi Bayazets krigere fanget piratene, og du beseiret Bayazet og tok alt fra ham, du må vite hvor sønnen min er, du må gi ham til meg!

Alle lo, og så sa kongene - de anser seg alltid som kloke!
- Hun er gal! - sa kongene og vennene til Timur, prinsene og hans militære ledere, og alle lo.
Bare Kermani så alvorlig på kvinnen, og Tamerlane så på henne med stor overraskelse.
- Hun er sint som en mor! - sa den fulle poeten Kermani stille; og kongen - verdens fiende - sa:
- Kvinne! Hvordan kom du fra dette landet ukjente for meg, over hav, elver og fjell, gjennom skoger? Hvorfor rørte ikke dyr og mennesker – som ofte er mer onde enn de verste dyrene – deg, fordi du gikk, selv uten våpen, den eneste vennen til de forsvarsløse, som ikke forråder dem så lenge de har styrke i hendene? Jeg trenger å vite alt dette for å tro deg og slik at overraskelsen over deg ikke hindrer meg i å forstå deg!

La oss prise kvinnen - moren, hvis kjærlighet ikke kjenner noen barrierer, hvis bryster matet hele verden! Alt vakkert i en person - fra solens stråler og fra morsmelken - er det som metter oss med kjærlighet til livet!

Hun sa til Timur-Gurugan:
– Jeg møtte bare ett hav, det var mange øyer og fiskebåter på det, men hvis du leter etter det du elsker, blåser det en god vind. Elver er lette å krysse for de som er født og oppvokst ved kysten. Fjell? – Jeg la ikke merke til fjellene.

Full Kermani sa muntert:
– Et fjell blir en dal når du elsker!
– Det var skog langs veien, ja, det var det! Det var villsvin, bjørner, gauper og forferdelige okser, med hodene senket til bakken, og leoparder så på meg to ganger, med øyne som dine. Men hvert dyr har et hjerte, jeg snakket til dem som til deg, de trodde at jeg var moren, og de dro, sukket - de syntes synd på meg! Vet du ikke at dyr også elsker barn og vet hvordan de skal kjempe for deres liv og frihet ikke verre enn mennesker?

Ja, kvinne! - sa Timur. – Og ofte – jeg vet – elsker de mer, kjemper hardere enn mennesker!
"Folk," fortsatte hun, som et barn, for hver mor er hundre ganger et barn i sjelen hennes, "mennesker er alltid barn av sine mødre," sa hun, "tross alt har alle en mor, hver sønn av noen, til og med deg.» , gammel mann, du vet dette, en kvinne fødte, du kan nekte Gud, men du, gamle mann, vil ikke nekte dette heller!

Ja, kvinne! - utbrøt Kermani, den fryktløse poeten. - Så, - fra en samling av okser - vil det ikke være kalver, uten solblomstene blomstrer ikke, uten kjærlighet er det ingen lykke, uten en kvinne er det ingen kjærlighet, uten en mor er det verken en poet eller en helt !
Og kvinnen sa:
- Gi meg barnet mitt, for jeg er en mor og jeg elsker ham!

La oss bøye oss for kvinnen - hun fødte Moses, Mohammed og den store profeten Jesus, som ble drept av de onde, men - som Sherifaddin sa - han skal stå opp igjen og komme for å dømme levende og døde, i Damaskus det vil være, i Damaskus!

La oss bøye oss for Han som utrettelig føder store ting for oss! Aristoteles, hennes sønn og Firdusi, og søte som honning, Saadi og Omar Khayyam, som vin blandet med gift, Iskander og blinde Homer - disse er alle hennes barn, de drakk alle hennes melk, og hun brakte hver og en til verden ved hånden, da de ikke var høyere enn en tulipan, - kom all verdens stolthet fra mødrene!

Og slik tenkte den gråhårede ødeleggeren av byer, den lamme tigeren Timur-Gurugan, og var stille i lang tid, og sa så til alle:
- Menn tangri coolie Timur! Jeg, Guds tjener Timur, sier hva som bør gjøres! Her - jeg har bodd i mange år, jorden stønner under meg, og i tretti år har jeg ødelagt dødens høst med denne hånden - for å ta hevn på den for min sønn Dzhigangir, fordi den slukket solen til min hjerte! De kjempet med meg for riker og byer, men ingen, aldri for mennesker, og mennesket hadde ingen verdi i mine øyne, og jeg visste ikke hvem han var og hvorfor på min vei? Det var jeg, Timur, som sa til Bayazet, etter å ha beseiret ham: "O Bayazet, som du kan se, stater og mennesker er ingenting for Gud, se - han gir dem til makten til slike mennesker som vi er: du er skjev , jeg er halt!" Så jeg fortalte ham da han ble brakt til meg i lenker og han ikke kunne stå under vekten av dem, så jeg sa og så på ham i ulykke, og jeg følte livet så bittert som malurt, ruingresset!

Jeg, Guds tjener Timur, sier hva som bør gjøres! Her, som sitter foran meg, er en kvinne av et slikt mørke, og hun vekket følelser i min sjel som jeg ikke kjente. Hun snakker til meg som en likeverdig, og hun spør ikke, men krever. Og jeg ser, jeg forsto, hvorfor denne kvinnen er så sterk - hun elsker, og kjærlighet hjalp henne med å lære at barnet hennes er en livsgnist, hvorfra en flamme kan blusse opp i mange århundrer. Var ikke alle profeter barn og helter svake? Å, Jigangir, mine øynes ild, kanskje du var bestemt til å varme jorden, så den med lykke - jeg vannet den godt med blod, og den ble feit!

Igjen tenkte nasjonenes svøpe lenge og sa til slutt:

Jeg, Guds tjener Timur, sier hva som bør gjøres! Tre hundre ryttere skal straks dra til alle ender av mitt land, og la dem finne sønnen til denne kvinnen, og hun vil vente her, og jeg vil vente med henne, den som kommer tilbake med et barn på salen til sin hest , han blir glad - sier Timur! Så kvinne?
Hun børstet det svarte håret ut av ansiktet, smilte til ham og svarte og nikket:
- Ja, konge!
Så reiste denne forferdelige gamle mannen seg og bøyde seg stille for henne, og den muntre poeten Kermani snakket som et barn med stor glede:

Hva er vakrere enn sanger om blomster og stjerner?
Alle vil umiddelbart si: sanger om kjærlighet!
Hva er vakrere enn solen på en klar mai-ettermiddag?
Og elskeren vil si: hun som jeg elsker!
Ah, stjernene er vakre på midnattshimmelen - jeg vet det!
Og solen er vakker på en klar sommerettermiddag - jeg vet det!
Øynene til min kjære er de vakreste av alle farger - jeg vet!
Og smilet hennes er søtere enn solen - jeg vet det!
Men den vakreste sangen av alle har ennå ikke blitt sunget,
En sang om begynnelsen på alt i verden,
Sang om verdens hjerte, om det magiske hjertet
Den vi folk kaller mor!

Og Timur Beg sa til dikteren sin:
- Ja, Kermani! Gud tok ikke feil når han valgte din munn til å forkynne hans visdom!
- Eh! Gud selv er en god poet! - sa den fulle Kermani.

Og kvinnen smilte, og alle kongene og prinsene, militære ledere og alle de andre barna smilte og så på henne - Mor!
Alt dette er sant; alle ordene her er sannheten, mødrene våre vet dette, spør dem og de vil si:

Ja, alt dette er den evige sannhet, vi er sterkere enn døden, vi som kontinuerlig gir verden vismenn, diktere og helter, vi som sår i den alt som gjør den berømt!

(Tashriflar: umumiy 3 445, bugungi 4)

Sulten dag, stillhet; livet er frosset i lys fred, himmelen ser ømt på jorden med et blått klart øye, solen er dens brennende pupill.

Havet er glatt smidd av blått metall, fiskernes fargerike båter er ubevegelige, som om de er forseglet i en halvsirkel av bukten, lys som himmelen. En måke vil fly forbi, lat og lat med vingene, og vannet vil vise en annen fugl, hvitere og vakrere enn den i luften.

Avstanden er døende; Der, i tåken, flyter en lilla øy stille – eller, oppvarmet av solen, smelter, en ensom stein midt i havet, en mild halvedelstein i ringen av Napolibukta.

Den steinete kysten, forrevne med hyller, går ned til havet, alt krøllete og frodige med det mørke løvet av druer, appelsintrær, sitroner og fiken, alt i det matte sølvet av olivenblader. Gjennom strømmen av grøntområder, som faller bratt ned i havet, smiler gylne, røde og hvite blomster imøtekommende, og gule og oransje frukter minner om stjernene på en måneløs varm natt, når himmelen er mørk og luften er fuktig.

Det er stillhet i himmelen, havet og sjelen; jeg vil høre hvordan alle levende ting i stillhet synger en bønn til solguden.

En smal sti slynger seg mellom hagene, og langs den, stille ned fra stein til stein, går en høy kvinne i en svart kjole mot havet; den har blitt bleknet i solen til brune flekker, og til og med på avstand er flekkene dens synlig. Hodet hennes er ikke dekket - sølvet i det grå håret hennes glitrer, i små ringer dusjer de hennes høye panne, tinninger og mørke kinnhud; dette håret må være umulig å gre jevnt.

Ansiktet hennes er skarpt, strengt, når du først ser det, vil du huske det for alltid, det er noe dypt gammelt i dette tørre ansiktet, og hvis du møter det direkte og mørke blikket fra øynene hennes, husker du ufrivillig de lune ørkenene i øst , Deborah og Judith.

Hun bøyer hodet og strikker noe rødt; stålet i kroken glitrer, en ullkule er gjemt et sted i klærne, men det ser ut til at den røde tråden kommer fra denne kvinnens bryst. Stien er bratt og lunefull, du kan høre raslingen av steiner mens de smuldrer opp, men denne gråhårede kvinnen stiger ned så selvsikkert, som om føttene hennes kunne se veien.

Dette er hva de sier om denne personen: hun er enke, mannen hennes, en fisker, snart etter bryllupet dro for å fiske og kom ikke tilbake, og etterlot henne med et barn under hjertet.

Da barnet ble født, begynte hun å skjule det for folk, gikk ikke ut i solen med ham for å vise frem sønnen, som alle mødre gjør, hun holdt ham i et mørkt hjørne av hytta sin, pakket inn i filler, og i lang tid ingen av naboene så hvordan bygget den nyfødte var - de så bare det store hodet hans og de store, ubevegelige øynene i det gule ansiktet hans. De la også merke til at hun, frisk og smidig, tidligere hadde kjempet mot nøden utrettelig, muntert, i stand til å inspirere andre til munterhet, men nå ble hun stille, tenkte alltid på noe, rynket pannen og så på alt gjennom sorgens tåke med en merkelig utseende som virket som om han spurte om noe.

Det tok litt tid før alle gjenkjente sorgen hennes: barnet ble født som en freak, det var derfor hun gjemte ham, det var det som undertrykte henne.

Så fortalte naboene henne at de selvfølgelig forstår hvor skammelig det er for en kvinne å være mor til en freak; ingen bortsett fra Madonnaen vet om hun ble rettferdig straffet av denne grusomme fornærmelsen, men barnet er ikke skyld i noe, og hun berøver ham forgjeves solen.

Hun lyttet til menneskene og viste dem sønnen sin - armene og bena hans var korte, som finnene til en fisk, hodet, hovnet opp til en enorm ball, kunne knapt hvile på en tynn, slapp nakke, og ansiktet hans var som en gamle manns, alle dekket av rynker, med et par matte flekker på, et øye og en stor munn strakte seg ut i et dødt smil.

Kvinnene gråt og så på ham, mennene, rynket ansiktet i avsky, dro dystert; freakens mor satt på bakken, gjemte nå hodet, løftet det nå og så på alle som om hun stille spurte om noe ingen forsto.

Naboene laget en boks til freaken - som en kiste, fylte den med ullrester og filler, la freaken i dette myke, varme reiret og plasserte boksen i skyggen på gården, i all hemmelighet i håp om at under solen, som fungerer mirakler hver dag, et annet mirakel ville skje.

Men tiden gikk, og han forble den samme: et digert hode, en lang kropp med fire kraftløse vedheng; bare smilet hans fikk et stadig mer bestemt uttrykk av umettelig grådighet og munnen hans var fylt med to rader med skarpe, skjeve tenner. De korte potene lærte seg å ta tak i brødbiter og dro dem nesten feilfritt inn i den store, varme munnen.

Han var stum, men da de spiste et sted i nærheten av ham og freaken hørte lukten av mat, mumlet han dempet, åpnet munnen og ristet på det tunge hodet, og det skyete, hvite øynene hans var dekket av et rødt nettverk av blodig årer.

Han spiste mye, og etter hvert som tiden gikk spiste han mer og mer, brølingen hans ble kontinuerlig; mor, uten å gi opp, jobbet, men ofte var inntekten hennes ubetydelig, og noen ganger var det ingen i det hele tatt. Hun klaget ikke og motvillig - alltid stille - tok imot hjelpen fra naboene sine, men når hun ikke var hjemme, løp naboene irritert over møringen inn på gården og dyttet med seg brødskorper, grønnsaker, frukt - alt som kunne bli spist - inn i deres umettelige munn.

Snart vil han gnage deg over alt! - fortalte de henne. - Hvorfor gir du ham ikke til et krisesenter et sted, til et sykehus?

Hun svarte dystert:

Jeg fødte ham, og jeg må mate ham.

Hun var vakker, og mer enn én mann søkte hennes kjærlighet, alt til ingen nytte, men til den hun likte mer enn andre, sa hun:

Jeg kan ikke være din kone, jeg er redd for å føde en annen freak, det ville være synd for deg. Nei, gå bort!

Mannen overtalte henne, minnet henne om Madonnaen, som er rettferdig mot mødre og betrakter dem som søstrene sine, - freakens mor svarte ham:

Jeg vet ikke hva jeg er skyldig i, men jeg blir straffet grusomt.

Han ba, gråt og raste, så sa hun:

Du kan ikke gjøre det du ikke tror på. Gå vekk!

Han dro et sted langt unna, for alltid.

Og slik fylte hun i mange år sin bunnløse, utrettelig tyggende munn, han slukte fruktene av hennes arbeid, hennes blod og liv, hodet hans vokste og ble mer og mer forferdelig, som en ball, klar til å bryte ut av hans maktesløse, tynne nakke og fly bort, berøre hjørnene av hus, svaiende lat fra side til side.

Alle som så inn i gården stoppet ufrivillig, forbløffet, grøsser, ute av stand til å forstå hva han så? Nær veggen, overgrodd med druer, på steinene, som på et alter, sto det en boks, og fra den reiste dette hodet seg, og, tydelig utstående mot bakgrunnen av grønt, tiltrakk et gult, rynket ansikt med høy kinn. blikket til den forbipasserende, de stirret, krøp ut av stikkontaktene og holdt seg lenge fast i minnet til alle som så dem, matte øyne, en bred, flat nese skalv, eksorbitant utviklet kinnbein og kjever beveget seg, slappe lepper flyttet, avslørte to rader med rovtenner, og som om de levde sitt eget liv, store, følsomme dyreører - denne forferdelige masken ble dekket av en hette med svart hår, krøllet til små ringer, som håret til en neger.

Han holdt i hånden, kort og liten, som en øgles pote, et stykke av noe spiselig, freaken bøyde hodet med bevegelsene til en hakkefugl, og mens han rev av maten med tennene, kutter han og snuste høyt. Velnært, så på folk, blottet han alltid tennene, og øynene beveget seg til neseryggen og smeltet sammen til en kjedelig bunnløs flekk på dette halvdøde ansiktet, hvis bevegelser lignet smerte. Hvis han var sulten, strakte han nakken fremover, og åpnet den røde munnen, beveget den tynne slangetungen sin og tullet krevende.

Mens de krysset seg og ba bønner, gikk folk bort, og husket alle de vonde tingene de hadde opplevd, alle ulykkene de hadde opplevd i livet.

Den gamle smeden, en mann med dyster sinn, sa mer enn en gang:

Hos alle fremkalte dette dumme hodet triste tanker, følelser som skremte hjertet.

Freakens mor var stille, lyttet til folks ord, håret ble raskt grått, rynker dukket opp i ansiktet hennes, hun hadde lenge glemt hvordan hun skulle le. Folk visste at om natten sto hun urørlig ved døren, så på himmelen og så ut til å vente på noen; de sa til hverandre:

Hva bør hun forvente?

Plant ham på torget nær den gamle kirken! - Naboene hennes rådet henne. "Det er utlendinger som går rundt der; de vil ikke nekte å kaste noen kobbermynter til ham hver dag."

Moren grøsset av frykt og sa:

Det vil være forferdelig hvis folk fra andre land ser det – hva vil de tenke om oss?

De svarte henne:

Fattigdom er overalt, alle vet om det!

Hun ristet negativt på hodet.

Men utlendinger, drevet av kjedsomhet, vandret overalt, så inn på alle gårdsplassene og så selvfølgelig på henne også: hun var hjemme, hun så grimasene av avsky og avsky på de velnære ansiktene til disse ledige menneskene, hørte de snakker om sønnen hennes, krøller leppene og kniper øynene hans. Noen få ord talt foraktfullt, fiendtlig og med åpenbar triumf traff henne spesielt i hjertet.

XI

Du kan snakke i det uendelige om mødre.

I flere uker nå hadde byen vært omgitt av en tett ring av fiender kledd i jern; Om natten ble bål tent, og bålet så ut av det svarte mørket mot byens murer med mange røde øyne - de glødet av ondsinnet glede, og denne lurende bålet fremkalte dystre tanker i den beleirede byen.

Fra veggene så de hvordan fiendens løkke krympte stadig nærmere, hvordan deres svarte skygger flimret rundt lysene; du kunne høre nissen fra velnærede hester, du kunne høre våpenklinken, høy latter, du kunne høre de muntre sangene til folk som var trygge på seier – og hva er mer vondt å høre enn fiendens latter og sanger?

Fiendene dekket alle bekkene som matet byen med vann, de brente ut vingårdene rundt murene, tråkket jordene, hogde ned hagene – byen var åpen på alle kanter, og nesten hver dag fiendenes våpen og musketter dusjet den med støpejern og bly.

Tropper av soldater, kamptrette og halvt utsultet, gikk dystert langs de trange gatene i byen; Fra vinduene i husene strømmet stønn fra de sårede ut, rop av delirium, bønner fra kvinner og rop fra barn. De snakket deprimert, lavt og stoppet hverandres tale midt i setningen og lyttet intenst – var fiendene i ferd med å angripe?

Livet ble spesielt uutholdelig om kvelden, når stønn og rop i stillheten lød klarere og rikere, når blå-svarte skygger krøp ut av kløftene i de fjerne fjellene og, skjulte fiendens leir, beveget seg mot de halvknekkede murene, og over fjellenes svarte kanter dukket månen opp som et tapt skjold, slått av sverdslag.

Uten å forvente hjelp, utmattet av arbeid og sult, mistet håpet hver dag, så folk i frykt på denne månen, fjellenes skarpe tenner, kløftenes svarte munn og fiendenes støyende leir - alt minnet dem om døden, og ikke en eneste stjerne lyste trøstende for dem.

Folk var redde for å tenne lys i husene, tykt mørke fylte gatene, og i dette mørket, som en fisk i dypet av en elv, blinket en kvinne lydløst med hodet pakket inn i en svart kappe.

Folk som så henne, spurte hverandre:

Er det henne?

Og de gjemte seg i nisjer under portene eller, med hodet ned, løp de stille forbi henne, og patruljesjefene advarte henne strengt:

Er du på gata igjen, Monna Marianna? Se, du kan bli drept, og ingen vil lete etter den skyldige...

Hun rettet seg opp og ventet, men patruljen gikk forbi, verken våget eller foraktelig å rekke opp en hånd mot henne; væpnede mennesker gikk rundt henne som et lik, og hun forble i mørket og igjen stille, ensomt gikk et sted, beveget seg fra gate til gate, stum og svart, som legemliggjørelsen av byens ulykker, og rundt, jaget henne, trist lyder krøp ynkelig: stønn, gråt, bønner og dyster prat om soldater som hadde mistet håpet om seier.

En borger og mor, hun tenkte på sønnen og hjemlandet: i spissen for folket som ødela byen, sto sønnen hennes, en munter og hensynsløs kjekk mann; Inntil nylig så hun på ham med stolthet, som sin dyrebare gave til hjemlandet, som en god kraft født av henne for å hjelpe byens folk – redet der hun selv ble født, fødte og pleiet ham. Hundrevis av uløselige tråder forbandt hennes hjerte med de eldgamle steinene som hennes forfedre bygde hus av og la byens murer av, med bakken der beinene til hennes slektninger lå, med legender, sanger og håp fra mennesker - hjertet til mor til personen nærmest ham mistet og gråt: det var som vekter, men når han veide kjærligheten til sønnen og byen, kunne han ikke forstå hva som var lettere, hva som var vanskeligere.

Så hun gikk i gatene om natten, og mange, som ikke kjente henne igjen, ble redde, tok feil av den svarte figuren for personifiseringen av døden, som var nær alle, og da de gjenkjente henne, gikk de stille bort fra forræderens mor.

Men en dag, i et avsidesliggende hjørne, nær bymuren, så hun en annen kvinne: knelende nær et lik, ubevegelig, som et stykke jord, hun ba, og løftet sitt sørgmodige ansikt mot stjernene og på veggen over seg hodet, vaktene snakket stille og slipte våpen, og traff steinene i slagmarkene.

Forræderens mor spurte:

Bror? - Sønnen. Ektemannen ble drept for tretten dager siden, og denne ble drept i dag.

Og da hun reiste seg fra knærne, sa moren til den drepte mannen ydmykt:

Madonna ser alt, vet alt, og jeg takker henne!

For hva? - spurte den første, og hun svarte henne:

Nå som han ærlig døde og kjempet for sitt hjemland, kan jeg si at han vakte frykt i meg: lettsindig, han elsket et muntert liv for mye, og han var redd for at han for dette skulle forråde byen, det samme gjorde Mariannes sønn, fienden. av Gud og mennesker, lederen av våre fiender, fordømt ham, og forbanna livmoren som bar ham!

Marianna dekket til ansiktet og gikk bort, og neste morgen dukket hun opp for byens forsvarere og sa:

Enten drep meg fordi min sønn er blitt din fiende, eller åpne portene for meg, jeg vil gå til ham...

De har svart:

Du er et menneske, og ditt hjemland bør være deg kjært; din sønn er like mye en fiende for deg som han er for hver enkelt av oss.

Jeg er en mor, jeg elsker ham og anser meg selv som skyldig for at han er det han har blitt.

Så begynte de å rådføre seg om hva de skulle gjøre med henne, og bestemte seg:

Til ære, vi kan ikke drepe deg for din sønns synd, vi vet at du ikke kunne innpode denne forferdelige synden i ham, og vi kan gjette hvordan du må lide. Men byen trenger deg ikke engang som gissel - sønnen din bryr seg ikke om deg, vi tror at han har glemt deg, djevelen, og - her er din straff hvis du finner ut at du fortjener det! Det virker for oss verre enn døden!

Ja! - hun sa. – Dette er verre.

De åpnet portene for henne, slapp henne ut av byen og så lenge fra muren mens hun gikk langs hjemland, tykt mettet av blodet som ble utgytt av sønnen hennes: hun gikk sakte, med store vanskeligheter med å løfte føttene fra denne bakken, bøyde seg for likene til byens forsvarere, og skjøv med avsky det ødelagte våpenet med foten - mødre hater støtende våpen, gjenkjenner bare de som livet er beskyttet med.

Det var som om hun bar en kopp full av fuktighet i hendene under kappen, og var redd for å søle den; Etter hvert som hun flyttet bort, ble hun mindre og mindre, og for de som så på henne fra veggen, virket det som om motløsheten og håpløsheten etterlot dem hos henne.

De så hvordan hun stoppet halvveis og kastet av seg hetten på kappen fra hodet, så lenge på byen, og der, i fiendens leir, la de merke til henne, alene midt på feltet, og sakte, forsiktig, nærmet svarte skikkelser som henne seg.

De kom opp og spurte hvem hun var og hvor hun skulle?

Lederen din er min sønn,” sa hun, og ingen av soldatene tvilte på det. De gikk ved siden av henne og berømmet hvor smart og modig sønnen hennes var, hun lyttet til dem, løftet stolt hodet, og ble ikke overrasket - slik skulle sønnen hennes være!

Og her er hun foran mannen som hun kjente ni måneder før hans fødsel, før han som hun aldri hadde følt utenfor sitt hjerte - han er i silke og fløyel foran henne, og våpenet hans er i edelstener. Alt er som det skal være; Det er akkurat slik hun så ham mange ganger i drømmene sine - rik, berømt og elsket.

Mor! - sa han og kysset hendene hennes. – Du kom til meg, det betyr at du forsto meg, og i morgen tar jeg denne fordømte byen!

der du ble født,» minnet hun om.

Beruset av sine bedrifter, gal av tørsten etter enda større ære, talte han til henne med ungdommens vågale glød:

Jeg ble født inn i verden og for verden, for å overraske den! Jeg sparte denne byen for din skyld - den er som en torn i foten min og hindrer meg i å bevege meg så raskt til ære som jeg vil. Men nå – i morgen – skal jeg ødelegge redet til sta mennesker!

Hvor hver stein kjenner og husker deg som barn, sa hun.

Steiner er stumme, hvis en person ikke får dem til å snakke, la fjellene snakke om meg, det er det jeg vil!

Men – folk? - hun spurte.

Å ja, jeg husker dem, mor! Og jeg trenger dem, for bare i minnet til mennesker er helter udødelige!

Hun sa:

En helt er en som skaper liv til tross for døden, som overvinner døden...

Nei! – protesterte han. "Den som ødelegger er like herlig som den som bygger byer." Se - vi vet ikke om Aeneas eller Romulus bygde Roma, men navnet på Alaric og andre helter som ødela denne byen er definitivt kjent.

"Hvem har overlevd alle navnene," husket moren.

Så han snakket med henne til solnedgang, hun avbrøt de gale talene hans mindre og mindre, og det stolte hodet hennes sank lavere og lavere.

Mor skaper, hun beskytter, og å snakke om ødeleggelse foran henne betyr å snakke mot henne, men han visste ikke dette og benektet meningen med livet hennes.

Mor er alltid imot døden; hånden som introduserer døden i folks hjem er hatefull og fiendtlig mot mødre - sønnen hennes så ikke dette, blendet av den kalde glansen av herlighet som dreper hjertet.

Og han visste ikke at moren er et så intelligent dyr, nådeløst som fryktløst, hvis det kommer til livet som hun, moren, skaper og beskytter.

Hun satt bøyd, og gjennom det åpne lerretet til lederens rike telt kunne hun se byen hvor hun først opplevde den søte skjelvingen av unnfangelsen og de smertefulle spasmene ved fødselen til et barn som nå vil ødelegge.

Solens karmosinrøde stråler gjennomvåte byens murer og tårn med blod, glasset i vinduene lyste illevarslende, hele byen virket såret, og livets røde saft strømmet gjennom hundrevis av sår; Tiden gikk, og så begynte byen å bli svart, som et lik, og stjernene lyste opp over den, som begravelseslys.

Hun så der, i mørke hus hvor de var redde for å tenne bål for ikke å tiltrekke oppmerksomheten til fiender, på gater fulle av mørke, lukten av lik, undertrykt hvisking fra mennesker som ventet på døden - hun så alt og alle; noe kjent og kjært sto henne nær, stille ventet på hennes avgjørelse, og hun følte seg som en mor for alle innbyggerne i byen hennes.

Skyer senket seg fra de svarte fjelltoppene inn i dalen og, som om bevingede hester, fløy mot en dødsdømt by.

"Kanskje vi vil falle på ham om natten," sa sønnen hennes, "hvis natten er mørk nok!" Det er upraktisk å drepe når solen ser inn i øynene dine og glansen fra våpenet blender dem – det er alltid mange feil slag,» sa han og undersøkte sverdet sitt.

Moren hans fortalte ham:

Kom hit, legg hodet på brystet mitt, hvil, husk hvor glad og snill du var som barn og hvordan alle elsket deg...

Han adlød, la seg på fanget hennes og lukket øynene og sa:

Jeg elsker bare berømmelse og deg, fordi du fødte meg som jeg er.

Hva med kvinner? – spurte hun og lente seg over ham.

Det er mange av dem, de blir fort kjedelige, liksom alt for søtt.

Hun spurte ham for siste gang:

Og du vil ikke ha barn?

For hva? Å bli drept? En som meg vil drepe dem, og det vil gjøre meg vondt, og så vil jeg være gammel og svak for å hevne dem.

Du er vakker, men karrig som lynet,” sa hun med et sukk.

Han svarte smilende:

Ja, som et lyn...

Og han blundet på morens bryst som et barn.

Så, dekket ham med den svarte kappen sin, stakk hun en kniv inn i hjertet hans, og han, grøssende, døde umiddelbart - hun visste tross alt godt hvor sønnens hjerte slo. Og da hun kastet liket hans fra knærne for føttene til de forbløffede vaktene, sa hun mot byen:

Mann - jeg gjorde alt jeg kunne for mitt hjemland; Mor - jeg blir hos sønnen min! Det er for sent for meg å føde en annen, ingen trenger livet mitt.

Og den samme kniven, fortsatt varm fra blodet hans - blodet hennes - stupte hun inn i brystet med en fast hånd og traff hjertet hennes riktig - hvis det gjør vondt, er det lett å slå.

Som om tusenvis av metallstrenger strekkes gjennom det tette løvet av oliventrær, vinden rister de harde bladene, de berører strengene, og disse lette kontinuerlige berøringene fyller luften med en varm, berusende lyd. Dette er ennå ikke musikk, men det ser ut til at usynlige hender stemmer hundrevis av usynlige harper, og hele tiden venter du spent på at et øyeblikks stillhet skal komme, og så vil en kraftig strengsalme til sol, himmel og hav sprekke. ute.

Vinden blåser, trærne svaier og ser ut til å gå fra fjellet til havet og rister i toppen. Bølgen treffer kyststeinene jevnt og sløvt; havet er i levende hvite flekker, som om utallige fugleflokker har falt ned på dens blå slette, de svømmer alle i én retning, forsvinner, dykker ned i dypet, dukker opp igjen og ringer knapt hørbart. Og, som om de bærer dem med seg, svaier to skip, også lik grå fugler, i horisonten og hever høye trelagsseil; alt dette - som minner om en gammel, halvglemt drøm - ser ikke ut som livet.

På kvelden vil det blåse sterk vind! - snakker gammel fisker, sittende i skyggen av steiner, på en liten strand oversådd med ringende småstein.

Brenningene kastet fibre av duftende sjøgress - rødt, gyllent og grønt - på steinene; gresset visner i sol og varme steiner, den salte luften er fylt med syrlig lukt av jod. Krøllete bølger renner inn på stranden etter hverandre.

Den gamle fiskeren ser ut som en fugl - et lite, sammenklemt ansikt, en pukkel nese og runde, tilsynelatende veldig skarpe øyne, usynlig i de mørke hudfoldene. Fingrene er krokete, inaktive og tørre.

«For femti år siden, sir,» sier den gamle mannen, i harmoni med bølgenes sus og sikadenes ringing, «det var en gang en så munter og klangfull dag, da alle lo og sang. Faren min var førti, jeg var seksten, og jeg var forelsket, noe som er uunngåelig ved seksten år og i godt solskinn.

"La oss gå, Guido, for pezzoni," sa faren. – Pezzoni, sir, er en veldig tynn og smakfull fisk med rosa finner, den kalles også korallfisk fordi den finnes der det er koraller, veldig dype. Den fanges mens den står for anker, ved hjelp av en krok med en tung søkke. Vakker fisk.

Og vi gikk, og ventet ikke annet enn lykke til. Faren min var sterk mann, en erfaren fisker, men kort tid før det var han syk - brystet hans var vondt, og fingrene hans ble skadet av revmatisme - en sykdom hos fiskere.

Dette er en veldig utspekulert og ond vind, denne som blåser så mildt mot oss fra kysten, som om den stille skyver oss i sjøen - der nærmer den seg ubemerket og suser plutselig mot deg, som om du hadde fornærmet den. Lekteren blir umiddelbart revet av og flyr med vinden, noen ganger opp ned, og du er i vannet. Dette skjer på ett minutt, du har ikke tid til å forbanne eller nevne Guds navn før du allerede snurrer rundt og blir drevet i det fjerne. Raneren er ærligere enn denne vinden. Imidlertid er folk alltid mer ærlige enn elementene.

Ja, så denne vinden traff oss fire kilometer fra kysten – veldig nærme, som du kan se, traff den oss uventet, som en feiging og en skurk.

– «Guido! - sa forelderen og tok tak i årene med de lemlestede hendene. - Hold ut, Guido! Levende - anker!

Men mens jeg skulle velge anker, ble far truffet i brystet med en åre - årene ble revet ut av hendene hans - han falt til bunnen uten hukommelse. Jeg hadde ikke tid til å hjelpe ham; hvert sekund kunne vi ha blitt veltet. Til å begynne med ble alt gjort raskt: da jeg satte meg på årene, hastet vi allerede et sted, omgitt av vannstøv, vinden rev av toppen av bølgene og strødde oss, som en prest, bare med den beste iver og slett ikke for å vaske bort våre synder.

– «Dette er alvorlig, min sønn! - sa faren, tok seg til fornuft og så mot land. "Dette vil vare lenge, min kjære."

Hvis du er ung, er det ikke lett å tro på fare, jeg prøvde å ro, gjorde alt som må gjøres i vannet i et farlig øyeblikk, når denne vinden - pusten fra onde djevler - vennlig graver tusenvis av graver for deg og synger et requiem gratis.

«Sitt stille, Guido,» sa faren og gliste og ristet vann fra hodet. – Hva nytter det å plukke havet med fyrstikker? Spar kreftene dine, ellers venter de forgjeves på deg hjemme."

Grønne bølger kaster den lille båten vår som barn kaster en ball, ser over sidene på oss, stiger over hodet, brøler, rister, vi faller ned i dype hull, klatrer opp i hvite rygger - og fjæra løper fra oss lenger og lenger og også danser som lekteren vår. Da sier faren min til meg:

- "Du kan komme tilbake til jorden, men jeg vil ikke!" Hør hva jeg vil fortelle deg om fisk og arbeid...”

Og han begynte å fortelle meg alt han visste om vanene til disse og andre fiskene - hvor, når og hvordan han kunne fange dem mer vellykket.

- "Kanskje det er bedre å be, far?" – Jeg foreslo da jeg skjønte at sakene våre var dårlige: vi var som et par kaniner i en flokk med hvite hunder, og gliste til oss fra overalt.

– «Gud ser alt! - han sa. – Han vet at mennesker skapt for jorden dør på havet og at en av dem, som ikke håper på frelse, må gi videre til sønnen sin det han vet. Jorden og menneskene trenger arbeid - Gud forstår dette...”

Og etter å ha fortalt meg alt han visste om arbeid, begynte faren min å snakke om hvordan han skulle leve med mennesker.

– «Er det på tide å lære meg nå? - Jeg sa. "Du gjorde ikke dette på jorden!"

– På jorden har jeg ikke følt døden så nær.

Vinden hylte som et dyr og sprutet bølgene - faren min måtte rope for at jeg skulle høre, og han ropte:

- "Oppfør alltid som om det ikke er noen bedre enn deg og ingen verre - dette vil være sant! Adelsmannen og fiskeren, presten og soldaten er én kropp, og du er like nødvendig medlem av den som alle de andre. Gå aldri til en person som tenker at det er mer dårlig i ham enn godt - tenk at det er mer godt i ham - og slik vil det bli! Folk gir det de blir bedt om."

Dette ble selvfølgelig ikke sagt med en gang, men, du vet, som en kommando: vi ble kastet fra bølge til bølge, og nå nedenfra, nå ovenfra, gjennom vannsprutene, hørte jeg disse ordene. Mye ble ført bort av vinden før den nådde meg, mye jeg ikke kunne forstå - er det på tide å studere, sir, når hvert minutt truer med døden! Jeg var redd, det var første gang jeg så havet så rasende og jeg følte meg så maktesløs i det. Og jeg kan ikke si om jeg da eller etter, når jeg husket disse timene, opplevde en følelse som fortsatt er levende i mitt hjertes minne.

Hvordan jeg ser forelderen min nå: han sitter nederst på lekteren, med de såre armene utstrakt, klemmer sidene med fingrene, hatten er vasket av ham, bølgene bruser på hodet og skuldrene hans, nå fra høyre, nå fra venstre, slår ham bakfra og foran, han rister på hodet, fnyser og roper til meg fra tid til annen. Våt, han ble liten, og øynene hans var store av frykt, eller kanskje av smerte. Jeg tenker - av smerte.

- "Lytte! - ropte til meg. - Hei - hører du?

Noen ganger svarte jeg ham:

- "Jeg hører!"

- "Husk - alle gode ting kommer fra mennesket."

- "OK!" - Jeg svarer.

Han snakket aldri slik til meg på jorden. Han var blid og snill, men det virket for meg som han så spottende og mistroisk på meg, at jeg fortsatt var et barn for ham. Noen ganger fornærmet dette meg - ungdom er stolt.

Hans skrik temmet frykten min, og det må være grunnen til at jeg husker alt så godt.

Den gamle fiskeren stoppet, så ut i det hvite havet, smilte og sa med et blunk:

Etter å ha sett nøye på folk, vet jeg, sir, at det å huske er det samme som å forstå, og jo mer du forstår, jo mer godt ser du - dette er slik, tro meg!

Ja, så - jeg husker hans søte våte ansikt og enorme øyne - de så på meg alvorlig, med kjærlighet, og slik at jeg visste da - jeg var ikke bestemt til å dø på denne dagen. Jeg var redd, men jeg visste at jeg ikke ville dø.

Selvfølgelig var vi opprørt. Her er vi begge i kokende vann, i skum som blender oss, bølgene kaster kroppene våre, slår dem mot kjølen på lekteren. Enda tidligere bandt vi alt som kunne bindes til bredden, vi har tau i hendene, vi vil ikke rive oss løs fra lekteren vår så lenge vi har krefter, men det er vanskelig å holde seg på vannet. Flere ganger ble han eller jeg kastet på kjølen og umiddelbart vasket av den. Det viktigste her er at du føler deg svimmel, døv og blind – øynene og ørene dine flommer over av vann, og du svelger mye av det.

Dette varte lenge - rundt syv timer, så endret vinden umiddelbart, stormet tykt mot land, og vi ble båret mot bakken. Så ble jeg glad og ropte:

- "Vent litt!"

Faren min ropte også noe, jeg forsto ett ord:

- "Det vil gå i stykker..."

Han tenkte på steinene, de var fortsatt langt unna, jeg trodde ham ikke. Men han visste saken bedre enn meg - vi suste blant vannfjellene, klamret oss som snegler til sykepleieren vår, ble banket opp av henne, allerede utmattet og nummen. Dette varte lenge, men da kystens mørke fjell ble synlige, gikk alt med en ubeskrivelig fart. Svingende beveget de seg mot oss, bøyd over vannet, klare til å velte på hodet, - en gang, en gang - de hvite bølgene kastet kroppene våre, lekteren vår knuste som en nøtt under hælen på en støvel, jeg ble revet fra den , Jeg så de knuste, svarte ribbeina på steinene, skarpe, som kniver, jeg ser min fars hode høyt over meg, så over disse djevlenes klør. Han ble tatt rundt to timer senere, med brukket rygg og en hodeskalle knust i hjernen. Såret på hodet var stort, en del av hjernen ble vasket ut av det, men jeg husker grått, med røde årer, biter i såret, som marmor eller skum med blod. Han var forferdelig lemlestet, helt ødelagt, men ansiktet hans var rent, rolig og øynene var godt og tett lukket.

JEG? Ja, jeg ble også ganske banket opp, de dro meg på land uten hukommelse. Vi ble brakt til fastlandet, bortenfor Amalfi - et fremmed sted, men selvfølgelig er vårt eget folk også fiskere, slike tilfeller overrasker dem ikke, men gjør dem snille: mennesker som fører et farlig liv er alltid snille!

Jeg tror jeg ikke var i stand til å fortelle om faren min slik jeg føler det, og det jeg har holdt i hjertet mitt i 51 år krever spesielle ord, kanskje til og med en sang, men vi er enkle mennesker, som fisk, og vi vet ikke hvordan vi skal snakke så vakkert som du ønsker! Du føler og vet alltid mer enn du kan si.

Hele poenget er at han, min far, i dødstiden, vel vitende om at han ikke kunne unngå det, ikke var redd, ikke glemte meg, sønnen sin, og fant styrken og tiden til å formidle til meg alt han anses som viktig. Jeg levde sekstisju år, og jeg kan si at alt han innpodet meg er sant!

Den gamle mannen tok av den strikkede luen, som en gang var rød, nå brun, tok ut en pipe fra den og la den nakne bronseskallen på skrå og sa sterkt:

Det stemmer, kjære herre! Folk er slik du vil at de skal være, se på dem med snille øyne, og du vil føle deg bra, det vil de også, dette vil gjøre dem enda bedre, og det vil du også! Det er enkelt!

Vinden ble sterkere, bølgene var høyere, skarpere og hvitere; Fuglene har vokst opp på havet, de seiler mer og mer i det fjerne, og to skip med trelagsseil har allerede forsvunnet utover den blå horisonten.

Øyas bratte kyster er dekket av bølgeskum, det blå vannet spruter vilt, og sikadene ringer utrettelig og lidenskapelig.

XIII

Den dagen dette skjedde blåste siroccoen, en fuktig vind fra Afrika - en ekkel vind! - han irriterer nervene, bringer med seg dårlig humør, og det er grunnen til at to drosjesjåfører - Giuseppe Cirotta og Luigi Mata - kranglet. Krangelen oppsto umerkelig, det var umulig å forstå hvem som først forårsaket det, folk så bare hvordan Luigi kastet seg over brystet til Giuseppe og prøvde å ta ham i halsen, og han, med hodet begravd i skuldrene, gjemte den tykke røde nakken. og stakk ut de svarte sterke nevene.

De ble umiddelbart skilt og spurte:

Hva er i veien?

Blå av sinne, ropte Luigi:

La denne oksen gjenta det han sa om min kone foran alle!

Chirotta ville dra, han gjemte de små øynene sine i foldene til en foraktelig grimase og ristet på det runde svarte hodet og nektet å gjenta fornærmelsen, så sa Mata høyt:

Han sier at han gjenkjente søtheten av min kones kjærtegn!

Hei! – sa folket. – Dette er ikke en spøk, det krever seriøs oppmerksomhet. Ro deg ned, Luigi! Du er en fremmed her, din kone er vår person, vi kjente henne alle som barn, og hvis du blir fornærmet - hennes skyld faller på oss alle - la oss være sannferdige!

Vi fortsatte til Chirotta.

Sa du det?

Vel, ja," innrømmet han.

Og det er sant?

Hvem har noen gang tatt meg i en løgn?

Cirotta er en anstendig mann, en god familiefar, - ting tok en veldig mørk vending - folk var forvirret og omtenksomme, og Luigi gikk hjem og sa til Concetta:

Jeg vil sjekke ut! Jeg vil ikke kjenne deg med mindre du beviser at denne skurkens ord er bakvaskelse.

Hun gråt selvfølgelig, men - tross alt, tårer rettferdiggjør ikke; Luigi dyttet henne vekk, og nå ble hun stående alene, med et barn i armene, uten penger eller brød.

Kvinner reiste seg - først og fremst Katarina, en grønnsakselger, en smart rev, en slags, du vet, gammel pose, tett fylt med kjøtt og bein og noen steder veldig rynkete.

"Signorer," sa hun, "dere har allerede hørt at dette gjelder ære for dere alle." Dette er hennes spøk inspirert månelys natt, skjebnen til to mødre er påvirket - ikke sant? Jeg tar med Concetta hjem til meg, og hun vil bo hos meg til den dagen vi oppdager sannheten.

De gjorde det, og så satte Katarina og den tørre heksen Lucia, en skriker hvis stemme kan høres i tre mil, i gang med den stakkars Giuseppe: de ringte og begynte å plukke sjelen hans som en gammel fille:

Vel, gode fyr, fortell meg - har du tatt henne mange ganger, Concetta?

Tykke Giuseppe blåste ut kinnene, tenkte og sa:

En dag.

"Dette kunne vært sagt uten å tenke," bemerket Lucia høyt, men som for seg selv.

Skjedde dette om kvelden, om natten, om morgenen? - spurte Katarina, akkurat som en dommer.

Giuseppe, uten å tenke, valgte kvelden.

Var det fortsatt lyst?

Ja, sa narren.

Så! Så du så kroppen hennes?

Selvfølgelig!

Så fortell oss hva det er!

Så skjønte han hva disse spørsmålene var for noe, og åpnet munnen, som en spurv som kvalt seg i et byggkorn, forsto han og mumlet, og ble så sint at de store ørene hans ble fylt av blod og ble purpurfarge.

Hva, sier han, kan jeg si? Tross alt behandlet jeg henne ikke som en lege!

Spiser du frukt uten å beundre dem? – spurte Lucia. – Men kanskje la du likevel merke til ett trekk ved Concettina? – spør hun videre og blunker til ham, som en slange.

"Det hele skjedde så raskt," sier Giuseppe, "egentlig la jeg ikke merke til noe."

Det betyr at du ikke hadde det! - sa Katarina, "hun er en snill gammel kvinne, men når det er nødvendig, vet hun hvordan hun skal være streng." Kort sagt, de viklet ham så inn i motsetninger at fyren til slutt senket det dårlige hodet og tilsto:

Det var ingenting, jeg sa det på tross.

De gamle kvinnene ble ikke overrasket over dette.

"Det var det vi trodde," sa de, og løslot ham i fred og overlot saken til mennenes dom.

En dag senere samlet vårt samfunn av arbeidere seg. Cirotta sto foran dem, anklaget for å baktale en kvinne, og gamle Giacomo Fasca, smeden, sa veldig pent:

Innbyggere, kamerater, bra mennesker! Vi krever rettferdighet for oss - vi må være rettferdige mot hverandre, la alle få vite at vi forstår den høye prisen på det vi trenger, og at rettferdighet ikke er et tomt ord for oss, slik det er for våre herrer. Her er en mann som baktalte en kvinne, fornærmet en kamerat, ødela en familie og brakte sorg til en annen, og fikk kona til å lide av sjalusi og skam. Vi må behandle det strengt. Hva tilbyr du?

Sekstisju tunger sa enstemmig:

Få ham ut av kommunen!

Men femten mente det var for hardt, og det oppsto en krangel. De ropte desperat - det handlet om skjebnen til en person, og ikke bare en: han er tross alt gift, har tre barn - hva er feilen til hans kone og barn? Han har et hus, en vingård, et par hester, fire esler for utlendinger – alt dette er hevet av pukkelen hans og koster mye arbeid. Stakkars Giuseppe stod alene i hjørnet, dyster, som en djevel blant barn; Han satt bøyd i en stol, med hodet ned, og krøllet hatten i hendene, hadde allerede revet av båndet fra den og rev gradvis av kanten, og fingrene på hendene danset som en fiolinists. Og når de spurte ham, hva ville han si? - sa han mens han med vanskeligheter rettet opp kroppen og reiste seg:

Jeg ber om nåde! Ingen er syndfri. Å drive meg bort fra landet jeg bodde på i mer enn tretti år, der mine forfedre jobbet, ville ikke være rettferdig!

Kvinnene var også imot utvisning, og til slutt foreslo Fasca å gjøre dette:

Jeg tror, ​​venner, han vil bli godt straffet hvis vi gjør ham ansvarlig for å forsørge Luigis kone og barnet hans - la ham betale henne halvparten av det Luigino tjente!

De kranglet mye, men til slutt ble de enige om dette, og Giuseppe Cirotta var veldig fornøyd med at han kom seg så billig unna, og dette tilfredsstilte alle: Saken kom verken for retten eller på kniven, men ble avgjort i hans egen krets. Vi liker det ikke, sir, når våre saker er skrevet i avisene på et språk der forståelige ord sjelden stikker ut, som tenner i en gammel manns munn, eller når dommere, disse fremmede for oss, som forstår livet svært dårlig , snakk om oss i en slik tone som om vi villmenn, og de er Guds engler som ikke kjenner smaken av vin og fisk og som ikke rører en kvinne! Vi - enkle mennesker og se på livet enkelt.

Så de bestemte seg: Giuseppe Cirotta mater Luigi Matas kone og deres barn, men saken endte ikke der: da Luigino fant ut at Cirottas ord var falske og signoraen hans var uskyldig, og fikk vite dommen vår, kalte han henne til seg og skrev kort. :

«Kom til meg, så lever vi godt igjen. Ikke ta en centezim fra denne mannen, og hvis du allerede har tatt den, kast den i øynene hans! Jeg er ikke skyldig før deg heller, hvordan kunne jeg trodd at en person lyver i en slik sak som kjærlighet!»

Og han skrev et nytt brev til Chirotta:

«Jeg har tre brødre, og alle fire av oss sverget til hverandre at vi ville slakte deg som en vær hvis du noen gang forlot øya for å lande i Sorrento, Castellamare, Toppe eller andre steder. Så snart vi finner ut av det, dreper vi deg, husk! Dette er like sant som det faktum at folket i kommunen din er gode, ærlige mennesker. Damen min trenger ikke din hjelp, selv grisen min ville nekte brødet ditt. Lev uten å forlate øya før jeg sier deg - du kan!"

De sier at Cirotta bar dette brevet til vår dommer og spurte om det var mulig å fordømme Luigi for å ha truet ham? Og det var som om dommeren sa:

Du kan selvfølgelig, men da vil nok brødrene hans drepe deg; De kommer hit og dreper deg. Jeg anbefaler - vent! Det er bedre. Sinne er ikke kjærlighet, det er kortvarig...

Dommeren kunne ha sagt noe sånt som dette: han er veldig snill blant oss, veldig flink mann og skriver god poesi, men jeg tror ikke at Chirotta gikk til ham og viste dette brevet. Nei, Chirotta er tross alt en grei fyr, han ville ikke gjort en ny taktløshet, fordi han ville bli latterliggjort for det.

Vi er enkle, arbeidende mennesker, sir, vi har våre egne liv, våre egne konsepter og meninger, vi har rett til å bygge livet som vi vil og det som er best for oss.

Sosialister? Å, min venn, en arbeidende mann vil bli født sosialist, som jeg tror, ​​og selv om vi ikke leser bøker, hører vi sannheten ved lukten - tross alt, sannheten lukter sterkt og alltid den samme - av arbeidssvette!

På hotellterrassen, gjennom den mørkegrønne baldakinen av vinstokker, strømmer sollys som gullregn - gyldne tråder strukket i luften. På de grå flisene på gulvet og de hvite dukene på bordene ligger merkelige skyggemønstre, og det ser ut til at hvis du ser på dem lenge, vil du lære å lese dem som poesi, du vil forstå hva de snakker. Om. Drueklaser leker i solen som perler eller en merkelig gjørmete olivinstein, og i karaffelen med vann på bordet er det blå diamanter.

Det er et lite blondeskjerf i midtgangen mellom bordene. Selvfølgelig mistet en dame ham, og hun er guddommelig vakker - det kan ikke være annerledes, det er umulig å tenke noe annet på denne stille dagen, full av trykkende lyrikk, en dag da alt hverdagslig og kjedelig blir usynlig, som om det forsvinner fra sol, skammer seg over seg selv.

Stillhet; bare fuglene kvitrer i hagen, biene surrer over blomstene, og et sted på fjellet, blant vingårdene, sukker en sang: to mennesker synger - en mann og en kvinne, hvert vers er skilt fra det andre ved et minutts stillhet - dette gir sangen en spesiell uttrykksfullhet, noe bønnfullt .

Så damen stiger sakte opp fra hagen langs de brede trappetrinnene i marmortrappen; Dette er en gammel kvinne, veldig høyt, mørkt, strengt ansikt, strengt rynkede øyenbryn, tynne lepper hardnakket sammenpresset, som om hun nettopp hadde sagt: "Nei!"

På de tørre skuldrene hennes er en bred og lang kappe av gyllen silke, trimmet med blonder, som en kappe, grått hår er lite, ikke høyt nok, hodene hennes er dekket med svarte blonder, i den ene hånden er det en rød paraply med en lang håndtak, i det andre er det en sort fløyelsveske, brodert sølv Hun går rett gjennom nettet av stråler, bestemt, som en soldat, og banker enden av paraplyen mot de ringende flisene på gulvet. I profil er ansiktet hennes enda strengere: nesen er bøyd, haken er skarp, og det er en stor grå vorte på den, den konvekse pannen henger tungt over de mørke gropene der øynene er skjult i nett av rynker. De er så dypt skjult at den gamle kvinnen virker blind.

Bak henne, vaglende fra side til side som en drake, dukker den firkantede kroppen til en pukkelrygg, med et stort, sterkt bøyd hode i en grå, myk hatt, lydløst opp på trappetrinnene. Han holder hendene i vestlommene, noe som får ham til å se enda bredere og mer kantete ut. Han har på seg en hvit dress og hvite sko med myke såler. Munnen hans er smertefullt åpen, gule ujevne tenner er synlige, en mørk bart, sparsom og hard, bust ubehagelig på overleppen, han puster raskt og intenst, nesen skjelver, men barten beveger seg ikke. Han går, vrir stygt på de korte bena, de store øynene hans ser kjedelig i bakken. Det er mange store ting på denne lille kroppen: en stor gullring med en cameo på ringfingeren på venstre hånd, en stor gullring med to rubiner, et symbol på enden av et svart bånd som erstatter en klokkekjede, og i et blått slips er det en opal, en uheldig stein, som er for stor.

Og en tredje skikkelse kommer sakte inn på terrassen, også hun en gammel kvinne, liten og rund, med et snill rødt ansikt, med livlige øyne, sikkert munter og snakkesalig.

De går langs terrassen til hotelldøren, som folk fra Gogarths malerier: stygge, triste, morsomme og fremmede for alt under denne solen - det ser ut til at alt blekner og blekner ved synet av dem.

Dette er nederlendere, bror og søster, barna til en diamanthandler og en bankmann, folk med en veldig merkelig skjebne, hvis du tror på det som hånende fortelles om dem.

Som barn var pukkelryggen stille, lite iøynefallende, gjennomtenkt og likte ikke leker. Dette vakte ingen spesiell oppmerksomhet hos ham hos andre enn søsteren hans - faren og moren fant ut at det var slik en mislykket person skulle være, men for jenta, som var fire år eldre enn broren hennes, vakte karakteren hans en alarmerende følelse .

Hun tilbrakte nesten alle dagene med ham, og prøvde på alle mulige måter å vekke begeistring i ham, å få ham til å le, hun ga ham leker - han stablet dem, den ene oppå den andre, bygde en slags pyramider, og bare veldig smilte sjelden et tvunget smil, vanligvis så på søsteren sin, som på alt, - med et trist blikk fra store øyne, som om han ble blendet av noe; dette blikket irriterte henne.

Våg ikke se slik ut, du vil vokse opp til å bli en idiot! - skrek hun, trampet med føttene, klyp ham, slo ham, han klynket, forsvarte hodet, kastet de lange armene opp, men løp aldri fra henne og klaget ikke over julingen.

Senere, da det så ut for henne at han kunne forstå det som allerede var klart for henne, overbeviste hun ham:

Hvis du er en freak, må du være smart, ellers kommer alle til å skamme seg over deg, pappa, mamma og alle sammen! Selv folk vil skamme seg over at det er en liten freak i et så rikt hus. I et rikt hus skal alt være vakkert eller smart – forstår du?

Ja,” sa han alvorlig, vippet det store hodet til siden og så inn i ansiktet hennes med det mørke blikket fra hans livløse øyne.

Far og mor beundret jentas holdning til broren og roste henne foran ham godt hjerte, og umerkelig ble hun pukkelryggens anerkjente fortrolige - hun lærte ham å bruke leker, hjalp ham med å forberede leksene og leste ham historier om prinser og feer.

Men som før la han leker i høye hauger, som om han prøvde å oppnå noe, men han studerte uoppmerksomt og dårlig, bare eventyrenes undere fikk ham til å smile nølende, og en dag spurte han søsteren:

Er prinser pukkelrygget?

Og ridderne?

Selvfølgelig ikke!

Gutten sukket trett, og hun la hånden på det grove håret hans og sa:

Men kloke trollmenn er alltid pukkelrygget.

"Det betyr at jeg blir en trollmann," sa pukkelryggen lydig, og etter å ha tenkt seg om, la han til:

Er feer alltid vakre?

Alltid.

Kan være! "Jeg synes enda vakrere," sa hun ærlig.

Han var åtte år gammel, og søsteren la merke til at hver gang under turer, når de passerte eller kjørte forbi hus under bygging, dukket det opp et overraskelsesuttrykk i guttens ansikt, han så lenge, intenst, på hvordan folk jobbet , og så vendte de stille øynene hans spørrende mot henne.

Er dette interessant for deg? - hun spurte.

Tilbakeholden, svarte han:

Hvorfor?

Jeg vet ikke.

Men en dag forklarte han:

Så små folk og murstein - og så digre hus. Er hele byen laget slik?

Ja, selvfølgelig.

Og huset vårt?

Sikkert!

Hun så på ham og sa bestemt:

Du blir en berømt arkitekt, det er det!

De kjøpte ham mange trekuber, og fra da av blusset en lidenskap for konstruksjon opp i ham: hele dagen lang, sittende på gulvet i rommet sitt, reiste han lydløst høye tårn, som falt med et brøl. Han bygde dem igjen, og det ble så nødvendig for ham at han selv ved bordet, under lunsj, prøvde å bygge noe av kniver, gafler og serviettringer. Øynene hans ble mer fokuserte og dypere, og hendene ble levende og beveget seg kontinuerlig, og kjente med fingrene hver gjenstand han kunne ta.

Nå, mens han gikk rundt i byen, var han klar til å stå i timevis foran et hus som var under bygging, og se hvordan et stort et vokser fra et lite til himmelen; neseborene hans skalv, snuste støvet av murstein og lukten av kokende kalk, øynene hans ble søvnige, dekket av en film av intens omtenksomhet, og da de fortalte ham at det var uanstendig å stå på gaten, hørte han ikke.

La oss gå! - søsteren hans vekket ham og trakk i hånden hans.

Han bøyde hodet og gikk mens han fortsatt så tilbake.

Du blir arkitekt, ikke sant? – foreslo hun og spurte.

En dag, etter middag, i stua, mens han ventet på kaffe, begynte faren min å snakke om at det var på tide å gi opp lekene sine og begynne å studere seriøst, men søsteren min, i tonen til en person hvis intelligens er anerkjent og som ikke kan ignoreres, spurte:

Jeg håper, pappa, at du ikke tenker på å sende ham til en utdanningsinstitusjon?

Stor, barbert, uten bart, dekorert med mange glitrende steiner, sa faren og tente en sigar:

Hvorfor ikke?

Vet du hvorfor!

Siden de snakket om ham, dro pukkelryggen stille; han gikk sakte og hørte søsteren si:

Men alle vil le av ham!

Ja selvfølgelig! - sa moren med tykk stemme, fuktig, som høstvinden.

Folk som ham må skjules! – søsteren snakket varmt.

Å ja, det er ingenting å være stolt av! - sa moren. - Hvor mye intelligens er det i dette hodet, å!

«Kanskje du har rett,» sa faren enig.

Nei, hvor mye intelligens...

Pukkelryggen kom tilbake, stilte seg ved døren og sa:

Jeg er ikke dum heller...

"Vi får se," sa faren, og moren sa:

Ingen tenker noe sånt...

"Du skal studere hjemme," kunngjorde søsteren og satte ham ved siden av seg. – Du skal lære alt en arkitekt trenger å vite – liker du dette?

Ja. Du vil se.

Hva vil jeg se?

Hva jeg liker.

Hun var litt høyere enn ham – med et halvt hode – men hun skjulte alt – både mor og far. På den tiden var hun femten år gammel. Han så ut som en krabbe, og hun - tynn, slank og sterk - virket for ham som en fe, under hvis makt hele huset og han, den lille pukkelryggen, levde.

Og så høflige, kalde mennesker kommer til ham, de forklarer noe, spør, og han innrømmer likegyldig overfor dem at han ikke forstår vitenskap, og ser kaldt et sted gjennom lærerne og tenker på sine egne. Det er tydelig for alle at tankene hans er rettet bort fra det vanlige, han sier lite, men stiller noen ganger rare spørsmål:

Hva gjøres med de som ikke vil gjøre noe?

En veloppdragen lærer, i en svart, tettknappet frakk, som samtidig så ut som en prest og en kriger, svarte:

Alt vondt du kan forestille deg skjer med slike mennesker! For eksempel blir mange av dem sosialister.

Takk skal du ha! - sier pukkelryggen, - han oppfører seg med lærere riktig og tørt, som en voksen. – Hva er en sosialist?

I beste scenario- en drømmer og en lat person, generelt - et moralsk monster, blottet for begrepet Gud, eiendom og nasjon.

Lærerne svarte alltid kort, svarene deres festet seg godt i hukommelsen, som fortaustein.

Kan en gammel kvinne også være et moralsk monster?

Å, selvfølgelig, blant dem...

Og - jente?

Ja. Dette er en medfødt kvalitet...

Lærerne sa om ham:

Han er svak i matematikk, men har stor interesse for moralske spørsmål...

"Du snakker mye," sa søsteren til ham, etter å ha lært om samtalene hans med lærere.

De snakker mer.

Og du ber ikke nok til Gud...

Han vil ikke fikse pukkelen min...

Ah, det var slik du begynte å tenke! - utbrøt hun forundret og erklærte:

Jeg tilgir deg for dette, men glem alt sånn, hører du?

Hun hadde allerede lange kjoler, og han var tretten år gammel.

Fra den tiden regnet det rikelig med problemer: nesten hver gang hun kom inn i brorens arbeidsrom, falt noen bjelker, bord, verktøy for føttene hennes, rørte ved skulderen hennes, deretter hodet, brakk av fingrene hennes - pukkelryggen advarte henne alltid gråte:

Pass på!

Men han kom alltid for sent, og hun hadde det vondt.

En dag haltende hun løp bort til ham, blek, sint og ropte ham i ansiktet:

Du gjør dette med vilje, din freak! - og slo ham på kinnet.

Bena hans var svake, han falt og mens han satt på gulvet, stille, uten tårer og uten fornærmelse, sa han til henne:

Hvordan kan du tenke dette? Du elsker meg, gjør du ikke? Elsker du meg?

Hun løp bort, stønnende, og kom så for å forklare.

Du skjønner, dette har aldri skjedd før...

Og dette også,” la han rolig merke til, og gjorde en bred sirkel med den lange armen: i hjørnene av rommet var det stablet opp bord og bokser, alt hadde et veldig kaotisk utseende, snekring og dreiebenker nær veggene var strødd med tre.

Hvorfor tok du med deg så mye av dette søppelet? – spurte hun og så seg rundt med avsky og mistillit.

Du vil se!

Han hadde allerede begynt å bygge: han laget et hus for kaniner og en kennel for en hund, han fant opp en rottefelle, - søsteren hans så sjalu på arbeidet hans og fortalte stolt sin mor og far om dem ved bordet, - faren hans , nikket bekreftende på hodet og sa:

Det hele startet med småting, og alt starter alltid slik!

Og moren klemte henne og spurte sønnen:

Forstår du hvordan du setter pris på at hun bryr seg om deg?

Ja, svarte pukkelryggen.

Da han laget rottefellen, kalte han søsteren til seg, og viste henne den klønete strukturen og sa:

Dette er ikke lenger et leketøy, og du kan ta patent! Se hvor enkelt og sterkt det er, trykk her.

Jenta rørte, noe smalt, og hun skrek vilt, og pukkelryggen hoppet rundt henne og mumlet:

Å, ikke den, ikke den...

Moren kom løpende og tjenerne dukket opp. De knuste rottefangstapparatet, frigjorde jentas sammenklemte, blå finger og bar henne bort i svimmelhet.

Om kvelden ble han kalt til søsteren sin, og hun spurte:

Du gjorde dette med vilje, du hater meg - hvorfor?

Han ristet på pukkelen og svarte stille og rolig:

Du rørte nettopp med feil hånd.

Du lyver!

Men hvorfor skulle jeg skjemme bort hendene dine? Tross alt, dette er ikke engang hånden du slo meg med...

Se, din freak, du er ikke smartere enn meg!

Han var enig:

Det kantete ansiktet hans var som alltid rolig, øynene så fokuserte ut – det var vanskelig å tro at han var sint og kunne lyve.

Etter det begynte hun å besøke ham sjeldnere. Vennene hennes besøkte henne – støyende jenter i fargerike kjoler, de løp fint rundt i de store, litt kalde og dystre rommene – malerier, statuer, blomster og forgylling – alt ble varmere med dem. Noen ganger ble søsteren hans med dem til rommet hans - de holdt ut små fingre med rosa negler til ham, rørte hånden hans så forsiktig, som om de var redde for å knekke den. De snakket til ham spesielt saktmodig og kjærlig, med overraskelse, men uten interesse, og undersøkte pukkelryggen blant hans verktøy, tegninger, trebiter og spon. Han visste at alle jentene kalte ham "oppfinner", - dette var det søsteren hans innpodet dem, - og at de forventet noe fra ham i fremtiden som skulle forherlige navnet til faren hans - søsteren hans snakket om dette selvsikkert.

Han er selvfølgelig stygg, men han er veldig smart,” minnet hun ofte om.

Hun var nitten år gammel, og hadde allerede en forlover, da hennes far og mor døde på sjøen, mens de var ute på en lystyacht, ødelagt og senket av den fulle navigatøren på en amerikansk lastebil; Hun skulle også gå denne turen, men tennene hennes gjorde plutselig vondt.

Da nyheten kom om farens og morens død, glemte hun tannpine, løp rundt i rommet og ropte og løftet hendene:

Nei, nei, dette kan ikke være!

Pukkelryggen sto ved døren, pakket inn i et gardin, så nøye på henne og sa mens han ristet på pukkelen:

Faren min var så rund og tom - jeg forstår ikke hvordan han kunne drukne...

Hold kjeft, du elsker ingen! – ropte søsteren min.

"Jeg vet bare ikke hvordan jeg skal si gode ord," sa han.

Farens lik ble ikke funnet, og moren ble drept før hun falt i vannet - de dro henne ut, og hun lå i kisten så tørr og sprø som en død gren av et gammelt tre, som hun var under livet.

«Nå er du og jeg alene igjen,» sa søsteren strengt og trist til broren etter morens begravelse, og dyttet ham bort fra henne med det skarpe blikket i de grå øynene. "Det vil være vanskelig for oss, vi vet ingenting og vi kan tape mye." Det er så synd at jeg ikke kan gifte meg akkurat nå!

OM! - utbrøt pukkelryggen.

Hva er - å?

Han tenkte på det og sa:

Vi er alene.

Du sier det sånn, som om noe gjør deg glad!

Jeg er ikke glad for noe.

Dette er også veldig synd! Du ligner forferdelig lite på en levende person.

Om kveldene kom forloveden hennes – en liten, livlig mann, blond, med luftig bart i det solbrune, runde ansiktet; Han lo hele kvelden uten å bli sliten, og kunne nok ha ledd hele dagen. De var allerede forlovet, og en nytt hus i en av de beste gatene i byen - den reneste og roligste. Pukkelryggen hadde aldri vært på denne byggeplassen og likte ikke å høre på når de snakket om det. Brudgommen klappet ham på skuldrene med en liten, fyldig hånd, med ringer på, og sa og blottet mange små tenner:

Du burde gå og se dette, ikke sant? Hvordan tror du?

Han nektet lenge under forskjellige påskudd, ga til slutt etter og ble med ham og søsteren, og da de to klatret opp på toppsjiktet av stillaset, falt de derfra - brudgommen rett i bakken, mens de jobbet med kalk, og broren hans fanget kjolen hans på stillaset, hengende i luften og ble fjernet av murere. Han trakk bare beinet og armen ut av ledd, knuste ansiktet, og brudgommen brakk ryggraden og rev opp siden hans.

Søsteren var i kramper, hendene hennes skrapte i bakken, og reiste hvitt støv; hun gråt lenge, mer enn en måned, og så ble hun som sin mor - hun gikk ned i vekt, strakte seg ut og begynte å snakke med en fuktig, kald stemme:

Du er min ulykke!

Han forble stille og senket sitt store øyne ned i bakken. Søsteren kledde seg i svart, førte øyenbrynene inn i en linje, og da hun møtte broren, bet tennene sammen slik at kinnbeina hennes stakk ut skarpe hjørner, og han prøvde å ikke fange blikket hennes og fortsatte å tegne noen tegninger, ensom, taus. Så han levde til han ble myndig, og fra den dagen begynte en åpen kamp mellom dem, som de viet hele livet til - en kamp som bandt dem med sterke koblinger av gjensidige fornærmelser og fornærmelser.

Den dagen han ble myndig, fortalte han henne i en eldre tone:

Det er ingen kloke trollmenn, ingen gode feer, det er bare mennesker, noen er onde, andre er dumme, og alt som sies om godt er et eventyr! Men jeg vil at eventyret skal være virkelighet. Husk hva du sa: "I et rikt hus skal alt være vakkert eller smart"? I en rik by skal alt også være vakkert. Jeg kjøper land utenfor byen, og jeg skal bygge et hus der for meg selv og freaks som meg, jeg skal ta dem ut av denne byen, hvor det er for vanskelig for dem å bo, og det er ubehagelig for folk som deg å se på dem...

Nei," sa hun, "selvfølgelig vil du ikke gjøre det!" Dette er en gal idé!

Det er din idé.

De kranglet, tilbakeholdne og kalde, slik mennesker som har stort hat til hverandre, argumenterer når de ikke trenger å skjule dette hatet.

Det er bestemt! - han sa.

Ikke av meg,” svarte søsteren.

Han løftet pukkelen og dro, og etter en stund fant søsteren ut at jorden var kjøpt og dessuten gravde gravere allerede grøfter til fundamentet, dusinvis av vogner fraktet murstein, stein, jern og tre.

Føler du deg fortsatt som en gutt? - hun spurte. – Tror du dette er et spill?

Han var stille.

En gang i uken dro søsteren hans - tørr, slank og stolt - ut av byen i en liten vogn, og kjørte en hvit hest selv, og sakte kjørte forbi verket og kaldt på hvordan det røde kjøttet fra mursteinene ble bundet sammen av sener av jernbjelkene, og gulveden la seg i de tunge massenervetrådene. Hun så på avstand brorens skikkelse, som en krabbe, han kravlet gjennom skogene, med stokk i hånden, i krøllet hatt, støvete, grå, som en edderkopp; så, hjemme, så hun intenst inn i det begeistrede ansiktet hans, inn i de mørke øynene hans - de ble mykere og klarere.

Nei," sa han stille, "jeg kom på en god idé, like bra for deg og for oss!" Det er en fantastisk ting å bygge, og det ser ut til at jeg snart vil betrakte meg selv som en lykkelig person...

Hun spurte og målte på mystisk vis den stygge kroppen hans med øynene:

Lykkelig?

Ja! Du vet, folk som jobber er helt forskjellige fra oss, de vekker spesielle tanker. Hvor god en murer må føle seg når han går gjennom gatene i byen der han bygde dusinvis av hus! Det er mange sosialister blant arbeiderne, de er for det første edru folk, og de har virkelig sin egen verdighetsfølelse. Noen ganger virker det for meg at vi ikke kjenner folkene våre godt...

"Du snakker rart," sa hun.

Pukkelryggen kom til liv, og ble mer og mer pratsom hver dag:

I hovedsak går alt som du ville: her blir jeg en klok trollmann som frigjør byen fra freaks, men du kunne, hvis du ville, være en god fe! Hvorfor svarer du ikke?

Vi snakker om dette senere,» sa hun og lekte med gullklokkekjeden.

En dag snakket han på et språk som hun ikke var helt kjent med:

Kanskje jeg er mer skyldig før deg enn du er før meg...

Hun ble overrasket:

jeg er skyldig? Foran deg?

Vente! Ærlig talt, jeg er ikke så skyldig som du tror! Jeg går tross alt dårlig, kanskje jeg presset ham da - men det var ingen ond hensikt her, nei, tro meg! Jeg er mye mer skyldig i å ville skjemme bort hånden du slo meg med...

La oss la det være med det! - hun sa.

Det virker for meg at vi må være snillere! - mumlet pukkelryggen. – Jeg tenker at godhet ikke er et eventyr, det er mulig...

Den enorme bygningen utenfor byen vokste med stor fart, spredte seg over den rike jorden og steg opp i himmelen, alltid grå, alltid truende regn.

En dag dukket det opp en haug med folk på jobb offisielle folk, undersøkte de det som var bygget og forbød etter å ha snakket stille seg imellom å bygge videre.

Du gjorde det! - ropte pukkelryggen, skyndte seg mot søsteren sin og tok henne i strupen med sin lange, sterke hender, men fremmede dukket opp fra et sted, rev ham bort fra henne, og søsteren fortalte dem:

Dere skjønner, mine herrer, at han er virkelig unormal og omsorg er nødvendig! Dette begynte med ham umiddelbart etter farens død, som han elsket lidenskapelig; spør tjenerne - de vet alle om hans sykdom. De var stille inntil nylig - de er gode mennesker, de verdsetter æren av huset der mange av dem har bodd siden barndommen. Jeg skjulte også ulykken min - du kan ikke være stolt av det faktum at broren din er sint...

Ansiktet hans ble blått og øynene rullet ut av kontaktene hans da han hørte på denne talen, han var målløs og klødde seg på neglene stille i hendene på menneskene som holdt ham, og hun fortsatte:

En ødeleggende idé med dette huset, som jeg har tenkt å gi til byen for et psykiatrisk sykehus oppkalt etter min far...

Han skrek, mistet bevisstheten og ble ført bort.

Søsteren fortsatte og fullførte konstruksjonen med samme fart som han ledet henne med, og da huset var ferdig bygget om, gikk broren inn i det som første pasient. Han tilbrakte syv år der - tid nok til at han ble en idiot; han utviklet melankoli, og i løpet av denne tiden ble søsteren gammel, mistet håpet om å bli mor, og da hun endelig så at fienden hennes ble drept og ikke ville reise seg igjen, tok hun ham i varetekt.

Og slik sirkler de rundt kloden frem og tilbake, som blinde fugler, ser meningsløst og gledesløst på alt og ser ingenting annet enn seg selv.

Det blå vannet virker tykt, som smør, og dampbåtens propell opererer mykt og nesten lydløst i den. Dekket skjelver ikke under føttene dine, bare masten, rettet mot klar himmel, rister spent; kablene synger lavt, strukket som strenger, men du har allerede blitt vant til denne skjelvingen, du merker det ikke, og det ser ut til at dampbåten, hvit og slank, som en svane, står stille på det glatte vannet. For å legge merke til bevegelsen må du se over bord: der skyver en grønnaktig bølge av fra de hvite sidene, rynker og løper bort i brede myke folder, bøyer seg, glitrer som kvikksølv og mumler søvnig.

Morgen, havet har ennå ikke våknet helt, soloppgangens rosa farger har ikke falmet på himmelen, men vi har allerede passert øya Gorgon - overgrodd med skog, en hard ensom stein, med et rundt grått tårn på toppen og en mengde hvite hus nær sovevannet. Flere småbåter gled raskt forbi sidene på dampbåten - dette er folk fra øya som går etter sardiner. Den tilmålte skvetten av lange årer og de tynne skikkelsene av fiskere forblir i minnet - de ror stående og svaier, som om de bøyer seg for solen.

Bak akterskipet er det en bred stripe av grønnaktig skum, måker flagrer dovent over den; noen ganger, fra ingensteds, dukker det opp en pyton, strukket ut som en sigar, flyr lydløst over selve vannet og plutselig gjennomborer det som en pil.

I det fjerne stiger de overskyede kysten av Liguria opp fra havet - lilla fjell; ytterligere to eller tre timer, og skipet vil gå inn i den trange havnen i marmor Genova.

Solen stiger høyere og høyere, og lover en varm dag.

To fotfolk løp ut på dekk; den ene er ung, tynn og kvikk, en napolitaner, med et unnvikende uttrykk i det bevegelige ansiktet, den andre er en middelaldrende mann, gråhåret, svartbrynet, med sølvstubber på den runde skallen; han har en krokete nese og seriøse, intelligente øyne. Spøker og ler dekket de raskt bordet for kaffe og løp av gårde, og i deres sted, i en fil, den ene etter den andre, krøp passasjerene sakte ut av lugarene: en feit mann, med et lite hode og et oppsvulmet ansikt, rødkinnet, men trist og trøtt spredte de lubne karmosinrøde leppene sine; en mann i grå kinnskjegg, høy, noe strøkent, med usynlige øyne og en liten knappnese på et gult, flatt ansikt; bak dem, snublet over kobberterskelen, hoppet en rund, rødhåret mann med bukse, militant krøllet bart, i klatredress og hatt med grønn fjær. Alle tre reiste seg til siden, den tykke knipet trist øynene sammen og sa:

Så stille er det, ikke sant?

Mannen med kinnskjegg stakk hendene i lommene, spredte bena og så ut som en åpen saks. Den rødhårede tok frem en gullklokke, stor som pendelen til en veggklokke, så på den, på himmelen og langs dekket, og begynte så å plystre, vugget med klokken og trampet med foten.

To damer dukket opp - den ene ung, fyldig, med porselensansikt og ømme melkeblå øyne, hennes mørke øyenbryn virket trukket på og det ene var høyere enn det andre; den andre er eldre, spissneset, i en buskete frisør av falmet hår, med en stor svart føflekk på venstre kinn, med to gullkjeder rundt halsen, en lorgnett og mange nøkkelringer i midjen på den grå kjolen.

Det ble servert kaffe. Den unge kvinnen satte seg stille ved bordet og begynte å helle ut den svarte fuktigheten, på en eller annen måte spesielt rundt armene hennes, bare til albuene. Mennene nærmet seg bordet, satte seg stille ned, den tykke tok koppen og sukket og sa:

Det blir en varm dag...

«Du drypper på fanget ditt,» bemerket den eldre damen.

Han bøyde hodet - haken og kinnene ble sløret, hvilende på brystet - han satte koppen på bordet, tørket kaffedråper fra de grå buksene sine med et lommetørkle og tørket det svette ansiktet.

Ja! - den rødhårede mannen snakket plutselig høyt, stokkende med de korte bena. – Ja Ja! Hvis til og med venstresiden begynte å klage på hooliganisme, betyr det...

Vent på praten, Ivan! – avbrøt den eldre damen. – Vil ikke Lisa komme ut?

"Hun har det ikke bra," svarte den unge kvinnen høyt.

Men havet er stille...

Ah, når en kvinne er i en slik posisjon...

Den tykke mannen smilte og lukket øynene søtt.

Delfiner veltet over bord og brøt den rolige overflaten av havet. Mannen med kinnskjegg så nøye på dem og sa:

Delfiner ligner på griser.

Rød svarte:

Det er mye tull her.

Den fargeløse damen løftet koppen til nesen, snuste på kaffen og rynket ansiktet av avsky.

Motbydelig!

Og melk, ikke sant? – støttet den tjukke mannen og blunket i frykt.

Damen med porselensansiktet sang:

Og alt er skittent, skittent! Og de ser alle veldig ut som jøder...

Den rødhårede mannen, som ble kvalt av ord, fortsatte å snakke om noe i øret til mannen med kinnskjegg, som om han svarte læreren, kunne leksjonen godt og var stolt av den. Lytteren hans var kilt og nysgjerrig, han ristet forsiktig på hodet fra side til side, og på det flate ansiktet hans gapte munnen som en sprekk på et tørt brett. Noen ganger ville han si noe, begynte han med en merkelig, lodden stemme:

I min provins...

Og uten å fortsette, bøyde han igjen forsiktig hodet mot den rødhårede barten.

Den tykke mannen sukket tungt og sa:

Hvordan surrer du, Ivan...

Vel - gi meg kaffe!

Han beveget seg mot bordet med et knirk og et brak, og samtalepartneren hans sa tydelig:

Ivan har ideer.

«Du fikk ikke nok søvn,» sa den eldre damen og så gjennom lornetten sin på sidebrenneren, som førte hånden over ansiktet hans og så på håndflaten hans.

Det virker for meg som om jeg er pudret, men tror du ikke det?

Ah, onkel! - utbrøt den unge kvinnen. – Dette er et trekk ved Italia! Huden blir skikkelig tørr her!

Den eldre damen spurte:

Legger du merke til, Lydie, hvor dårlig sukkeret deres er?

Kom ut på dekk stor mann, i en lue av grått krøllete hår, med stor nese, muntre øyne og en sigar i tennene - fotfolkene som sto ved siden bøyde seg respektfullt for ham.

God ettermiddag, gutter, god ettermiddag! – Nikket velvillig på hodet, sa han med høy, hes stemme.

Russerne ble stille og så sidelengs på ham, og den bartende Ivan sa med lav stemme:

Pensjonert militærmann, det er umiddelbart åpenbart ...

Den gråhårede mannen la merke til at de så på ham, tok sigaren ut av munnen og bøyde seg høflig for russerne. Den eldre damen løftet hodet og satte en lorgnett mot nesen og så trassig på ham. Sving dem i luften. Bare den tjukke mannen reagerte på buen og presset haken mot brystet - dette gjorde italieneren flau, han satte nervøst sigaren i munnviken og spurte den eldre løperen med lav stemme:

russere?

Ja, sir! Russisk guvernør med etternavnet hans...

Hvilke snille ansikter de alltid har...

Veldig hyggelige mennesker...

Den beste av slaverne, selvfølgelig...

Litt uforsiktig vil jeg si...

Uforsiktig? Egentlig?

Det virker på meg som om de er uforsiktige mot folk.

Den tjukke russen rødmet og smilte bredt og sa stille:

Han snakker om oss...

Hva? – spurte den eldste og rynket ansiktet av avsky.

De beste, sier han, er slaverne,” svarte den tykke mannen og fniser.

"De er smigrende," sa damen, og rødhårede Ivan gjemte klokken og snurret barten med begge hender og sa foraktende:

De er alle utrolig uvitende om oss...

"De roser deg," sa den tykke mannen, "men du finner ut at dette skyldes uvitenhet ...

Tull! Jeg snakker ikke om det, men generelt... Jeg vet selv at vi er best.

Mannen med kinnskjegg, som nøye hadde sett på delfinene leke hele tiden, sukket og ristet på hodet og bemerket:

For en dum fisk!

To til nærmet seg den gråhårede italieneren: en gammel mann i svart frakk og briller, og en langhåret ung mann, blek, med høy panne og tykke øyenbryn; Alle tre sto ved siden av, omtrent fem skritt fra russerne, sa den gråhårede mannen stille:

Når jeg ser russere, husker jeg Messina...

Husker du hvordan vi møtte sjømennene i Napoli? - spurte den unge mannen.

Ja! De vil ikke glemme denne dagen i skogene sine!

Har du sett medaljen til ære for dem?

Jeg liker ikke jobb.

De snakker om Messina, sa den tykke mannen til vennene sine.

Og – de ler! – utbrøt frøkna. - Fantastisk!

Måkene innhentet dampbåten, en av dem, blafrende med de skjeve vingene, hang over siden, og frøkna begynte å kaste kjeks til den. Fuglene, som fanget stykker, falt over bord, og igjen, gråtende, steg de opp i den blå tomheten over havet. De brakte kaffe til italienerne, de begynte også å mate fuglene, kastet kjeks - damen strikket øyenbrynene strengt og sa:

Her er apene!

Tolstoj lyttet til italienernes livlige samtale og sa igjen:

Han er ikke en militærmann, men en kjøpmann, som snakker om å handle korn med oss ​​og at de også kunne kjøpe parafin, tømmer og kull av oss.

«Jeg så umiddelbart at jeg ikke var en militærmann,» innrømmet den eldre damen.

Den rødhårede mannen begynte igjen å snakke om noe i øret på kinnskjegget, han lyttet til ham og strakte munnen skeptisk, og den italienske unge mannen sa og kikket sidelengs i retning russerne:

Så synd at vi vet lite om dette landet med store mennesker med blå øyne!

Solen står allerede høyt og brenner kraftig, havet skinner blendende, i det fjerne, på styrbord side vokser fjell eller skyer opp av vannet.

Annette,” sier sidebrenneren og smiler fra øre til øre, “hør på hva denne morsomme Jean fant på, for en måte å ødelegge opprørerne i landsbyene på, det er veldig vittig!”

Og gyngende på stolen snakket han sakte og kjedelig, som om han oversatte fra et fremmedspråk:

Det er nødvendig, sier han, at på messedagene, så vel som landsbyens helligdager, bør den lokale zemstvo-sjefen forberede, på bekostning av statskassen, staker og steiner, og så ville han forsyne bøndene - også på bekostning av statskassen - ti, tjue, femti - avhengig av antall personer - bøtter med vodka - ikke noe mer er nødvendig!

Jeg forstår ikke! - sa den eldre damen. - Det er en spøk?

Nei seriøst! Bare tenk, min tante...

Den unge damen, med vidåpne øyne, trakk på skuldrene.

For noe tull! Gi dem vodka fra statskassen når de allerede...

Nei, vent, Lydia! – gråt den rødhårede mannen og hoppet opp i stolen. Sidebrenneren lo stille, munnen hans var åpen og svaiet fra side til side.

Bare tenk - de hooligansene som ikke har tid til å bli fulle vil drepe hverandre med staker og steiner - ok?

Hvorfor - hverandre? – spurte den tykke mannen.

Det er en spøk? – spurte den eldre damen igjen.

Rødhåret, jevnt spredt korte armer, argumenterte ivrig:

Når de blir temmet av myndighetene – venstresiden roper om grusomhet og bestialitet, betyr det at vi må finne en måte for dem å temme seg selv – ikke sant?

Damperen gynget, den lubne damen grep bordet i frykt, oppvasken skranglet, den eldre damen, la hånden på den tykke mannens skulder, spurte strengt:

Hva er det?

Vi snur...

Strendene stiger høyere og klarere fra vannet - åser og fjell, innhyllet i mørke, dekket av hager. Grå steiner ser ut fra vingårdene, hvite hus gjemmer seg i tykke skyer av grøntområder, glassvinduer glitrer i solen, og lyse flekker er allerede synlige for øyet; på selve kysten er det et lite hus plassert blant steinene, fasaden vender ut mot havet og er helt opphengt med en tung masse klare lilla blomster, og over, fra steinene på terrassen, strømmer røde geranier i tykke bekker. Fargene er muntre, kysten virker mild og gjestfri, de myke konturene av fjellene inviterer deg til å komme inn i skyggen av hagene.

Så trangt alt er her,” sa den tykke mannen og sukket; Den eldre damen så uforsonlig på ham, så på kysten gjennom lorgnetten sin og strammet de tynne leppene sammen og løftet hodet opp.

Det er allerede mange mørkhudede mennesker i lyse dresser på dekk, de snakker støyende, russiske damer ser foraktende på dem, som dronninger på undersåttene sine.

Hvordan de vifter med hendene, sier den unge kvinnen; Den tykke mannen, pustende, forklarer:

Dette er en egenskap ved språket, det er dårlig og krever bevegelser...

Min Gud! Min Gud! - den eldste sukker dypt, så spør han etter å ha tenkt seg om:

Hva, det er også mange museer i Genova?

Det virker som bare tre,» svarte den tykke mannen henne.

Og dette er en kirkegård? spurte den unge kvinnen. - Campo Santo. Og kirker, selvfølgelig.

Er drosjesjåførene dårlige, som i Napoli?

Den rødhårede og kinnskjegget reiste seg, gikk til siden og der snakket de engstelig og avbrøt hverandre.

Hva sier italieneren? - spør damen og retter på den sprudlende frisyren. Albuene hennes er skarpe, ørene er store og gule, som visne blader. Den tykke mannen lytter oppmerksomt og lydig til den livlige historien om den krøllhårede italieneren.

De, mine damer og herrer, må ha en veldig gammel lov som forbyr jøder å besøke Moskva - dette er åpenbart en levning av despotisme, vet du - Ivan den grusomme! Selv i England er det mange arkaiske lover som ikke har blitt opphevet den dag i dag. Eller kanskje denne jøden mystifiserte meg, med et ord, av en eller annen grunn hadde han ikke rett til å besøke Moskva - den gamle byen med konger, helligdommer ...

Og her i Roma har vi en jødisk borgermester, "i Roma, som er eldre og mer hellig enn Moskva," sa den unge mannen og gliste.

Og behendig slår pappa skredderen! - spratt inn en gammel mann med briller og klappet høyt i hendene.

Hva er det den gamle mannen roper om? – spurte damen og senket hendene.

Dette er en slags tull. De snakker napolitansk dialekt...

Han kom til Moskva, han trengte ly, og denne jøden går til en prostituert, signora, det er ingen andre steder, sa han...

Fabel! – sa den gamle mannen bestemt og viftet med hånden bort fra fortelleren.

For å si sant, jeg tror det også.

Hun overleverte ham til politiet, men tok først penger fra ham, som om han utnyttet henne...

Ekkel! - sa den gamle mannen. "Han er en mann med skitten fantasi, det er alt." Jeg kjenner russere fra universitetet - de er flinke...

Den tjukke russeren tørket det svette ansiktet med et lommetørkle og sa til damene, lat og likegyldig:

Han forteller en jødisk vits.

Med en slik lidenskap! - den unge damen gliste, og en annen sa:

Det er fortsatt noe kjedelig med disse menneskene, med deres gester og støy...

En by vokser ved bredden; hus reiser seg bak åsene, og når de kommer nærmere hverandre, danner de en sammenhengende vegg av bygninger, som om de er skåret ut av elfenben og reflekterer solen.

Det ser ut som Jalta,” sier den unge damen og reiser seg. - Jeg går til Lisa.

Svaiende bar hun sakte den store kroppen sin, pakket inn i blåaktig materiale, langs dekket, og da hun tok igjen en gruppe italienere, avbrøt den gråhårede talen og sa stille:

Hvilke vakre øyne!

Ja,” den gamle mannen med briller ristet på hodet. – Slik var nok Basilida!

Er Basilida en bysantinsk?

Jeg ser på henne som slavisk...

De snakker om Lydia," sa den tykke mannen.

Hva? – spurte damen. - Selvfølgelig, vulgaritet?

Om øynene hennes. De roser...

Damen gjorde en grimase.

Glitrende av kobber presset dampbåten forsiktig og raskt nærmere og nærmere kysten, de svarte veggene på moloen ble synlige, på grunn av dem reiste hundrevis av master seg mot himmelen, her og der hang lyse kluter av flagg urørlig, svart røyk smeltet i luften kunne lukten av olje og kullstøv høres, bråket fra arbeid i havnen og den komplekse summingen i storbyen.

Den tykke mannen lo plutselig.

Hva gjør du? – spurte damen og smalt sammen de grå, falmede øynene.

Tyskerne vil knuse dem, ved gud, skal du se!

Hva er du glad for?

Sidebrenneren, som så på føttene hans, spurte den rødhårede, høyt og strengt grammatisk:

Ville du vært fornøyd med denne overraskelsen eller ikke?

Den rødhårede mannen, som snurret voldsomt på barten, svarte ikke.

Damperen ble roligere. Det gjørmete grønne vannet sprutet og hulket mot de hvite sidene, som om det klaget; marmorhus, høye tårn, åpne terrasser ble ikke reflektert i det. Den svarte munningen til havnen åpnet seg, tettpakket med mange skip.

XVII

En mann i lett dress, tørr og barbert, som en amerikaner, satte seg ved et jernbord like ved døren til restauranten – han satte seg ned og sang lat:

Alt rundt er tett oversådd med akasieblomster - hvite og som gull: solstrålene skinner overalt, på bakken og på himmelen - vårens stille glede. Midt i gaten løper små esler med pelskledde ører, klikker med hovene, tunge hester går sakte, folk går sakte - du kan tydelig se at alle levende vesener ønsker å tilbringe så lenge som mulig i solen, i luften full av honninglukten av blomster.

Igjen - streik, opptøyer, ikke sant?

Han trakk på skuldrene og smilte lavt.

Hadde det bare vært mulig uten dette...

En gammel kvinne i en svart kjole, streng, som en nonne, tilbød lydløst ingeniøren en bukett fioler, han tok to og rakte en til samtalepartneren og sa tankefullt:

Du, Trama, har en så god hjerne, og egentlig er det synd at du er en idealist...

Takk for blomstene og komplimentet. Sa du at det var synd?

Ja! Du er i hovedsak en poet, og du må studere for å bli en dyktig ingeniør...

Trama, ler stille, avslørte de hvite tennene sine, sa:

Å, det stemmer! En ingeniør er en poet, jeg var overbevist om dette mens jeg jobbet med deg...

Du er en snill person...

Og jeg tenkte - hvorfor skulle ikke Mr. Engineer bli sosialist? En sosialist må også være en poet...

De lo, begge så på hverandre like intelligent, overraskende forskjellige, den ene tørr, nervøs, utslitt, med falmede øyne, den andre som smidd i går og ennå ikke polert.

Nei, Trama, jeg foretrekker å ha mitt eget verksted og omtrent tre dusin karer som deg. Wow, vi kan gjøre noe her...

Han banket stille med fingrene i bordet og sukket og la blomster i knapphullet.

For helvete," ropte Trama begeistret, "hvilke bagateller forstyrrer å leve og jobbe ...

Er det du som kaller menneskehetens historie tull, Mester Trama? - spurte ingeniøren og smilte subtilt; arbeideren tok av seg hatten, viftet med den og snakket varmt og levende:

Hva er historien til mine forfedre?

Dine forfedre? – spurte ingeniøren, og understreket det første ordet med et enda skarpere smil.

Ja, min! Er dette uforskammethet? La det være frekkhet! Men - hvorfor er ikke Giordano Bruno, Vico og Mazzini mine forfedre - lever jeg ikke i deres verden, utnytter jeg ikke det deres store sinn har sådd rundt meg?

Ah, i denne forstand!

Alt som ble gitt til verden av dem som dro fra den, ble gitt til meg!

"Selvfølgelig," sa ingeniøren og strikket øyenbrynene sammen alvorlig.

Og alt som ble gjort før meg - før oss - er malm som vi må gjøre om til stål - er det ikke?

Hvorfor ikke? Det er klart!

Tross alt, dere, forskere, som oss, arbeidere, lever av arbeidet til fortidens sinn.

"Jeg krangler ikke," sa ingeniøren og bøyde hodet; nær ham stod en gutt i grå filler, liten, som en ball knust i en lek; Han holdt en bukett krokus i de skitne potene og sa insisterende:

Ta noen blomster fra meg, sir...

Jeg har allerede...

Det er aldri nok blomster...

Bravo, baby! - sa Trama. - Bravo, og gi meg to...

Og da gutten ga ham blomster, løftet han hatten og foreslo til ingeniøren:

Hva som helst?

Takk skal du ha.

Fantastisk dag, ikke sant?

Du føler det selv når du er femti år gammel...

Han så seg ettertenksomt rundt, smalt øynene og sukket.

Du, synes jeg, burde kjenne spesielt sterkt vårsolens lek i årene, dette er ikke bare fordi du er ung, men – som jeg ser – hele verden er annerledes for deg enn for meg, ikke sant?

"Jeg vet ikke," sa han og gliste, "men livet er fantastisk!"

Med løftene dine? - spurte ingeniøren skeptisk, og dette spørsmålet så ut til å skade samtalepartneren hans - han tok på seg hatten og sa raskt:

Livet er vakkert med alt jeg elsker med det! Faen, min kjære ingeniør, for meg er ord ikke bare lyder og bokstaver - når jeg leser en bok, ser et bilde, beundrer skjønnhet - føler jeg at jeg gjorde alt selv!

Begge lo, den ene - høyt og åpent, som om han skryte av evnen til å le, kastet hodet bakover, stakk ut det brede brystet, den andre - nesten stille, med en hulkende latter, avslørte tenner som gull satt fast i, som om han hadde nylig tygget den og glemte å pusse de grønlige tennene.

Med mindre du gjør opprør...

Å, jeg gjør alltid opprør...

Og med et alvorlig ansikt, mysende de bunnløse svarte øynene, spurte han:

Håper vi oppførte oss helt riktig da?

Maskinisten trakk på skuldrene og reiste seg.

Å ja. Ja! Denne historien - vet du? - kostet selskapet trettisju tusen lira...

Det ville være mer fornuftig å inkludere dem i lønn...

Hm! Du tenker dårlig. Forsiktighet? Hvert dyr har sitt eget.

Han rakte ut sin tørre gule hånd, og da arbeideren ristet på den, sa han:

Jeg gjentar fortsatt at du bør studere og studere...

Hvert minutt lærer jeg...

Du ville blitt en ingeniør med god fantasi.

Eh, fantasi stopper meg ikke fra å leve selv nå...

Farvel, sta...

Ingeniøren gikk under akasietrærne, gjennom nettverket av solstråler, gikk sakte med lange, tørre ben, og dro forsiktig hansken over de tynne fingrene på høyre hånd - en liten, blå-svart garcon gikk bort fra døren til restaurant hvor han hadde lyttet til denne samtalen, og sa til arbeideren som rotet i lommeboken og tok frem kobbermynter:

Vår berømte...

Han kan fortsatt stå opp for seg selv! - utbrøt arbeideren selvsikkert. - Han har mye ild under skallen...

Hvor skal du snakke neste gang?

Der, på arbeidsbørsen. Hørte du meg?

Tre ganger, kamerat...

De håndhilste hverandre fast og skiltes med et smil; den ene gikk i retning motsatt av der ingeniøren var forsvunnet, den andre begynte å nynne ettertenksomt å rydde oppvasken fra bordene.

En gruppe skoleelever i hvite forklær - gutter og jenter - marsjerer midt på veien, støy og latter flyr fra dem i gnister, de to fremste blåser høyt i trompeter rullet opp fra papir, akasietrær overøser dem stille med snø av hvite kronblader. Du ser alltid - og om våren spesielt grådig - på barn og vil rope etter dem, muntert og høyt:

Hei dere! Lenge leve fremtiden din!

«En helt er en som skaper liv til tross for døden...» (basert på historien til M. Gorky «Forræderens mor»)

1. elevene vil tenke på morens rolle i en persons liv mens de leser M. Gorkys historie "Forræderens mor" (XI fra "Tales of Italy");
2. studentene skal utvikle evnen til å analysere tekst og identifisere hovedproblemet;
3. studentene vil lære en kommunikasjonskultur, akseptere enhver mening riktig.

Metoder: pentaverser - karakteristikker (syncwines), rettet lesing, dobbel dagbok, essay. (Klassen er delt inn i 4 grupper på 5-6 personer..

Utstyr: tekstutskrifter for hver elev, presentasjon, ark, tusjer.

I løpet av timene

I. Stimulering av interesse for læring.

Hver dag følger den samme personen deg til undervisningen og tar seg av deg - moren din. Alle kan snakke i det uendelige om moren sin. M. Gorkys historie, som er inkludert i historiesyklusen "Tales of Italy" under nummer XI, begynner med en lignende setning. Vi skal lese historien, men ikke til slutten. Slutten er opp til deg å skrive.

1A. Leser en historie. (Opp til del 6).

Trening: - Prøv å skrive slutten på dette stykket.

(Skriv i 5 minutter, les deretter, alternativer legges ut på tavlen).

Det er en diskusjon på gang.

II. Gjennomføring av undervisningen. Oppgaver for del 1.

Du kan snakke i det uendelige om mødre.

I flere uker nå hadde byen vært omgitt av en tett ring av fiender kledd i jern; Om natten ble bål tent, og bålet så fra det svarte mørket mot byens murer med mange røde øyne - de glødet av ondskapsfull glede, og denne lurende bålet fremkalte dystre tanker i den beleirede byen. Fra veggene så de hvordan fiendens løkke krympte stadig nærmere, hvordan deres svarte skygger blinket rundt lysene; du kunne høre nissen fra velnærede hester, du kunne høre våpenklinken, høy latter, du kunne høre de muntre sangene til folk som var trygge på seier – og hva er mer vondt å høre enn fiendens latter og sanger?

Fiendene dekket alle bekkene som matet byen med vann, de brente ut vingårdene rundt murene, tråkket jordene, hogde ned hagene – byen var åpen på alle kanter, og nesten hver dag fiendenes våpen og musketter dusjet den med støpejern og bly. Tropper av soldater, kamptrette og halvt utsultet, gikk dystert langs de trange gatene i byen; Fra vinduene i husene strømmet stønn fra de sårede ut, rop av delirium, bønner fra kvinner og rop fra barn. De snakket deprimert, lavt og stoppet hverandres tale midt i setningen og lyttet intenst – var fiendene i ferd med å angripe? «...» Uten å forvente hjelp, utmattet av arbeid og sult, mistet folk håpet hver dag. Folk var redde for å tenne lys i husene, tykt mørke flommet over gatene og innI dette mørket, som en fisk i dypet av en elv, blinket en kvinne lydløst med hodet pakket inn i en svart kappe. Folk som så henne, spurte hverandre:

Er det henne?

Hun! - og gjemte seg i nisjer under portene eller løp med hodet ned lydløst forbi henne, og patruljesjefene advarte henne strengt: «Er du på gata igjen, Monna Marianna? Se, du kan bli drept, og ingen vil lete etter den skyldige...» Hun rettet seg opp og ventet, men patruljen gikk forbi, verken våget eller foraktelig å rekke opp en hånd mot henne; væpnede mennesker gikk rundt henne som et lik, og hun forble i mørket og gikk igjen stille, ensomt et sted, fra gate til gate, stum og svart, som legemliggjørelsen av byens ulykker, og rundt, forfulgte henne, triste lyder krøp ynkelig: stønn, gråt, bønner og dyster prat om soldater som hadde mistet håpet om seier.

Hvordan kan du navngi den første delen? (Uutholdelig liv omgitt av fiender.)

Sammensetningsegenskaper - fem linjer i henhold til teksten i del I i grupper:

Hvilke spørsmål dukker opp når du leser del 1?

(Hvem er denne kvinnen som alle innbyggerne i den beleirede byen kjenner og unngår?)

Lese del 2.

En borger og mor, hun tenkte på sønnen og hjemlandet: i spissen for folket som ødela byen var sønnen hennes, en munter og hensynsløs kjekk mann; nylig så hun på ham med stolthet, som sin dyrebare gave til hjemlandet, som en god kraft født av henne for å hjelpe byens folk - redet der hun selv ble født, fødte og pleiet ham. Hundrevis av uknuselige tråder koblet hjertet hennes med eldgamle steiner, hvorfra hennes forfedre bygde hus og la byens murer, med jorden der blodets bein lå, med legender, sanger og håp fra mennesker - hjertet til moren til personen nærmest ham tapte og gråt: det var som vekter, men veier kjærligheten til sønnen og byen, kunne ikke forstå hva som var lettere og hva som var vanskeligere.

Så hun gikk i gatene om natten, og mange, som ikke kjente henne igjen, ble redde, tok feil av den svarte figuren for personifiseringen av døden, som var nær alle, og da de gjenkjente henne, gikk de stille bort fra forræderens mor.

Men en dag, i et avsidesliggende hjørne, nær bymuren, så hun en annen kvinne: knelende nær et lik, ubevegelig, som et stykke jord, ba hun og løftet sitt sørgmodige ansikt mot stjernene. Forræderens mor spurte:

– Mann?

- Nei.

- Bror?

- Sønnen. Ektemannen ble drept for tretten dager siden, og denne i dag», og reiste seg fra kne og sa ydmykt:

– Madonna ser alt, vet alt, og jeg takker henne!

- For hva? – spurte den første, og hun svarte henne:

– Nå som han ærlig døde og kjempet for hjemlandet sitt, kan jeg si at han vakte frykt i meg: lettsindig, han elsket et muntert liv for mye, og jeg var redd for at han for dette skulle forråde byen, det samme gjorde Mariannes sønn, den fiende av Gud og folk, lederen av våre fiender, fordømt ham, forbanna livmoren som bar ham!

Marianna dekket til ansiktet og gikk bort, og om morgenen...

Hva kan du kalle denne delen? Skriv som en tittel enhver frase som passer for tittelen. (En mors hjerte er som en vekt; moren til en forræder er som personifiseringen av døden.)

– Hva tror du kan skje etterpå, fordi det ender med ordet «og om morgenen...»?

Lese del 3.

Dagen etter viste moren seg for byens forsvarere og sa:

- Enten drep meg fordi sønnen min er blitt din fiende, eller åpne portene for meg, jeg vil gå til ham...

De har svart:

– Du er et menneske, og ditt hjemland bør være deg kjært; din sønn er like mye en fiende for deg som han er for hver enkelt av oss.

"Jeg er en mor, jeg elsker ham, og jeg anser meg selv å klandre for det faktum at han er det han har blitt."

Så begynte de å rådføre seg om hva de skulle gjøre med henne, og bestemte seg:

- Til ære, vi kan ikke drepe deg for din sønns synd, vi vet at du ikke kunne innpode denne forferdelige synden i ham, og vi kan gjette hvordan du må lide. Men byen trenger deg ikke engang som gissel - sønnen din bryr seg ikke om deg, vi tror at han har glemt deg, djevelen - og - her er straffen din hvis du finner ut at du fortjener den! Dette virker verre for oss enn døden!

– Ja! - hun sa. – Dette er verre!

De åpnet portene foran henne, slapp henne ut av byen og så lenge fra muren mens hun gikk gjennom sitt hjemland, tykt mettet med blodet som ble utgytt av sønnen hennes: hun gikk sakte, med store problemer med å løfte føttene hennes fra dette landet, bøyer seg for likene til byens forsvarere, med avsky skyver de ødelagte våpen med føttene, mødre hater støtende våpen, og gjenkjenner bare de som beskytter livet.

Det var som om hun bar en kopp full av fuktighet i hendene under kappen, og var redd for å søle den; Etter hvert som hun flyttet bort, ble hun mindre og mindre, og for de som så på henne fra veggen, virket det som om motløsheten og håpløsheten etterlot dem hos henne. De så hvordan hun stoppet halvveis og kastet hetten av kappen fra hodet, så lenge på byen, og der, i fiendens leir, la de merke til henne, alene midt i feltet, og sakte. , forsiktig, svarte figurer som henne nærmet seg henne.

Hva vil du kalle denne delen? (Straff er verre enn døden; mødre gjenkjenner bare våpen som beskytter livet; en vanskelig vei til sønnen deres.)

Lese del 4.

De kom opp og spurte hvem hun var og hvor hun skulle?

"Din leder er min sønn," sa hun, og ikke en eneste soldat tvilte på det. De gikk ved siden av henne og berømmet hvor smart og modig sønnen hennes var. Hun lyttet til dem, løftet hodet stolt, og ble ikke overrasket - slik skulle sønnen hennes være!

Og her er hun foran mannen som hun kjente ni måneder før hans fødsel, foran den som hun aldri hadde følt utenfor sitt hjerte - han er i silke og fløyel før henne, og våpenet hans er i dyrebare. Alt er som det skal være; Det er akkurat slik hun så ham mange ganger i drømmene sine - rik, berømt og elsket.

- Mor! - sa han og kysset hendene hennes. "Du kom til meg, det betyr at du forsto meg, og i morgen tar jeg denne fordømte byen!"

"Den du ble født i," minnet hun om.

Beruset av sine bedrifter, gal av tørsten etter enda større ære, talte han til henne med ungdommens vågale glød:

-Jeg ble født i verden og for verden, for å forbløffe det! Jeg sparte denne byen for din skyld - den er som en torn i foten min og hindrer meg i å bevege meg så raskt til ære som jeg vil. Men nå – i morgen – skal jeg ødelegge redet til sta mennesker!

Hvor hver stein kjenner og husker deg som barn, sa hun.

Steiner er stumme, hvis en person ikke får dem til å snakke, la fjellene snakke om meg, det er det jeg vil!

Men – folk? - hun spurte.

Å ja, jeg husker dem, mor! Og jeg trenger dem, for bare i minnet til mennesker er helter udødelige! Hun sa:

En helt er en som skaper liv til tross for døden, som overvinner døden...

Nei! – protesterte han. Han som ødelegger er like herlig som den som bygger byer. Se - vi vet ikke om Aeneas eller Romulus bygde Roma, men vi vet definitivt navnet på Alaric og andre helter som ødela denne byen.

Hvem overlevde alle navnene, minnet moren om.

Så han snakket med henne til solnedgang, hun avbrøt de gale talene hans mindre og mindre, og det stolte hodet hennes sank lavere og lavere.

Moren skaper, hun beskytter, og å snakke om ødeleggelse foran henne betyr å snakke mot henne, men han visste ikke dette og benektet meningen med livet hennes.

Mor er alltid imot døden; hånden som introduserer døden i folks hjem er hatefull og fiendtlig mot mødre - sønnen hennes så ikke dette, blendet av den kalde glansen av herlighet som dreper hjertet. Og han visste ikke at moren er et så intelligent dyr, nådeløst som fryktløst, hvis det kommer til livet som hun, moren, skaper og beskytter.

Hun satt bøyd, og gjennom det åpne lerretet til lederens rike telt kunne hun se byen hvor hun først opplevde den søte skjelvingen av unnfangelsen og de smertefulle spasmene ved fødselen til et barn som nå vil ødelegge.

De karmosinrøde solstrålene gjennomvåte byens murer og tårn i blod, glassvinduene lyste illevarslende, hele byen virket såret, og livets røde saft strømmet gjennom hundrevis av sår; Tiden gikk, og så begynte byen å bli svart, som et lik, og stjernene lyste opp over den, som begravelseslys.

Hun så der i mørke hus hvor de var redde for å tenne bål for ikke å tiltrekke oppmerksomheten til fiender, på gater fulle av mørke, lukten av lik, undertrykt hvisking fra mennesker som ventet på døden - hun så alt og alle; noe kjent og kjært sto henne nær, stille ventet på hennes avgjørelse, og hun følte seg som en mor for alle innbyggerne i byen hennes. Skyer senket seg fra de svarte fjelltoppene inn i dalen og fløy som bevingede hester mot byen, dømt til døden.

"Kanskje vi faller på ham om natten," sa sønnen hennes, hvis natten er mørk nok! Det er upraktisk å drepe når solen ser inn i øynene dine og glansen fra våpenet blender dem – det er alltid mange feil slag,» sa han og undersøkte sverdet sitt. Moren hans fortalte ham:

- Kom hit, legg hodet på brystet mitt, hvil, husk hvor glad og snill du var som barn og hvordan alle elsket deg...

Han adlød, la seg på fanget hennes og lukket øynene og sa:

Jeg elsker bare berømmelse og deg, fordi du fødte meg som jeg er.

Hva med kvinner? – spurte hun og lente seg over ham.

Det er mange av dem, de blir fort kjedelige, liksom alt for søtt. Hun spurte ham for siste gang:

Og du vil ikke ha barn?

For hva? Å bli drept? En som meg vil drepe dem, og det vil gjøre meg vondt, og så vil jeg være gammel og svak for å hevne dem.

Du er vakker, men karrig som lynet,” sa hun med et sukk.

"Ja, som et lyn..." svarte han smilende og døset på brystet til moren, som et barn.

Hva tenkte du mens du leste denne delen av teksten? Hva opplevde du?

Hva vil du kalle denne delen? (Det kalde skinnet av herlighet som dreper hjertet.)

Beskriv kvinnens sønn og byen som er i ferd med å bli ødelagt:

Hva tror du en mor vil gjøre for å beskytte sin elskede by mot sin egen sønn? (Elevene snakker om mulige handlinger fra moren.)

Hvorfor trenger en mor at sønnen hennes skal roe seg ned og sovne? Hva synes du om det?

Lese del 5.

Så, dekket ham med den svarte kappen sin, stakk hun en kniv inn i hjertet hans, og han, grøssende, døde umiddelbart - hun visste tross alt godt hvor sønnens hjerte slo. Og da hun kastet liket fra knærne for føttene til de forbløffede vaktene, sa hun mot byen:

- Mann - jeg gjorde alt jeg kunne for mitt hjemland; Mor - jeg blir hos sønnen min! Det er for sent for meg å føde en annen, ingen trenger livet mitt.

Og den samme kniven, fortsatt varm fra blodet hans - blodet hennes - stupte hun inn i brystet med en fast hånd og traff hjertet hennes riktig - hvis det gjør vondt, er det lett å slå.

Hvilket inntrykk gjorde denne historien på deg?

III. Speilbilde.

Hva er navnet på denne historien?

Skriv en synkronisering om emnet "Mamma", "Livet" eller

Essay "Hva er meningen med menneskelivet?"

Elevene skriver i 5–10 minutter og leser hverandres essays.

En av elevene, valgt fra gruppen, leser arbeidet sitt for klassen «Forfatterstol».

Hva er meningen med menneskelivet?

Hvorfor lever en person? Svært ofte sammenlignes livet med en vei som må gås med verdighet fra begynnelse til slutt, fra fødsel til død. På denne veien er det stasjoner til forskjellige tider: barndom, ungdomsår, ungdom, voksenlivet, høy alder. Hvordan gå denne veien? Hva er hans endelige mål? Hvordan må du være for at folk skal huske deg med et vennlig ord? Sannsynligvis er livets største hensikt å gjøre nytte for mennesker, nær og fjern, for å øke godheten i de rundt oss. Og godhet er først og fremst alle menneskers lykke. Den består av mange ting, og hver gang presenterer livet et menneske for en oppgave som man må kunne løse.

M. Gorky skrev om lidelsen til en mor som oppdro en forræder sønn i sin historie «Mother of a Traitor». Moren "skaper og beskytter livet", drømmer om sønnens ære og velvære. Kvinnen føler seg skyldig over at hun oppdro en grusom, stolt mann som ønsker å ødelegge hjembyen hans. Ute av stand til å resonnere med, overbevise eller stoppe sønnen hennes, dreper moren ham først og deretter seg selv. Dette dobbeltmordet gir liv hjemby, overbeviser fiender om ødeleggelsens meningsløshet, gjenoppretter det gode navnet til moren som beskytter LIVET.

Så veien til godhet er meningen med menneskelivet. Å være trofast mot din familie, venner, by, land, folk - å gå denne veien med verdighet.

Takk alle sammen for deres ærlighet, vi vil fortsette samtalen om arbeidet til M. Gorky i neste leksjon, som dere er invitert til å lesehistorie "Old Woman Izergil" - Lekser.