O. Henry (vero nome e cognome William Sydney Porter)

O. Henry (ing. O. Henry, pseudonimo, vero nome William Sidney Porter- Inglese. William Sidney Porter; 1862-1910) è stato un romanziere americano, scrittore di prosa e autore di racconti popolari caratterizzati da un sottile umorismo e finali inaspettati.
Biografia
William Sidney Porter nacque l'11 settembre 1862 a Greensboro, nella Carolina del Nord. Dopo la scuola, ha studiato per diventare farmacista, ha lavorato in una farmacia. Poi ha lavorato come cassiere-contabile in una banca nella città texana di Austin. È stato accusato di appropriazione indebita e nascosto dalle forze dell'ordine in Honduras per sei mesi, poi dentro Sud America. Tornato negli Stati Uniti, fu condannato e mandato nella prigione di Columbus in Ohio, dove trascorse tre anni (1898-1901).
In prigione, Porter ha lavorato in infermeria e ha scritto storie, cercando uno pseudonimo per se stesso. Alla fine, ha scelto la variante O. Henry (spesso scritta in modo errato come il cognome irlandese O'Henry - O'Henry). La sua origine non è del tutto chiara. Lo stesso scrittore ha affermato in un'intervista che il nome di Henry è stato preso da una colonna notizie secolari nel giornale, e l'iniziale O. è scelta come la lettera più semplice. Ha detto a uno dei giornali che O. sta per Olivier (il nome francese di Olivier), e in effetti vi ha pubblicato diversi articoli sotto il nome di Olivier Henry. Secondo altre fonti, questo è il nome di un famoso farmacista francese. Un'altra ipotesi è stata avanzata dallo scrittore e scienziato Guy Davenport: “Oh. Henry" non è altro che un'abbreviazione del nome del carcere dove fu rinchiuso l'autore - Oh io Penitenziario. Il suo primo racconto sotto questo pseudonimo, Whistler Dick's Christmas Present, pubblicato nel 1899 su McClure's Magazine, fu scritto in prigione.
Il primo libro di racconti di O. Henry, Cabbages and Kings, fu pubblicato nel 1904. Fu seguito da The four million (1906), The trimmed Lamp (1907), The Heart West (Heart of the West, 1907), The Voice of the City (1908), The Gentle Grafter (1908), Roads of Destiny (1909), Favorites (Options, 1909), Exact Cases (Strictly Business, 1910) e Whirlpools (Whirligigs, 1910).
Alla fine della sua vita soffrì di cirrosi epatica e diabete. Lo scrittore morì il 5 giugno 1910 a New York.
La raccolta "Postscripts" (Postscripts), pubblicata dopo la morte di O. Henry, comprendeva feuilletons, schizzi e note umoristiche da lui scritte per il quotidiano "Post" (Houston, Texas, 1895-1896). In totale, O. Henry ha scritto 273 storie, raccolta completa delle sue opere è di 18 volumi.
Caratteristiche della creatività
O. Henry occupa un posto eccezionale nella letteratura americana come maestro del genere del "racconto" (racconto). Prima della sua morte, O. Henry ha espresso l'intenzione di passare a un genere più complesso: il romanzo ("tutto ciò che ho scritto finora è solo coccole, una prova della penna, rispetto a quello che scriverò tra un anno ”).
Nella creatività, tuttavia, questi stati d'animo non si sono manifestati in alcun modo, e O. Henry è rimasto un artista organico del genere "piccolo", la storia. Non è un caso, ovviamente, che durante questo periodo lo scrittore abbia iniziato a interessarsi per la prima volta problemi sociali e ha rivelato il suo atteggiamento negativo nei confronti della società borghese (Jennings "Through the Darkness with O. Henry").
Gli eroi di O. Henry sono diversi: milionari, cowboy, speculatori, impiegati, lavandaie, banditi, finanzieri, politici, scrittori, artisti, artisti, operai, ingegneri, vigili del fuoco - si sostituiscono a vicenda. Abile disegnatore di trame, O. Henry non mostra il lato psicologico di ciò che sta accadendo, le azioni dei suoi personaggi non ricevono una profonda motivazione psicologica, che esalta ulteriormente l'imprevisto del finale.
O. Henry non è il primo maestro originario"racconto", ha sviluppato solo questo genere, nelle sue caratteristiche principali già stabilito nell'opera di T. B. Aldrich (Thomas Bailey Aldrich, 1836-1907). L'originalità di O. Henry si manifestava nell'uso brillante del gergo, delle parole e delle espressioni taglienti e nella vivacità generale dei dialoghi.
Già durante la vita dello scrittore, il "racconto" nel suo stile iniziò a degenerare in uno schema, e negli anni '20 si trasformò in un fenomeno puramente commerciale: il "metodo" della sua produzione veniva insegnato nei college e nelle università, numerosi sono stati pubblicati manuali, ecc.
scrittori americani del periodo tra le due guerre (Sh. Anderson, T. Dreiser, B. Hecht) contrapponeva la vacuità degli epigoni di O. Henry a ricchi romanzi psicologici.
Premio O. Henry
Otto anni dopo la sua morte, in memoria dello scrittore è stato istituito il Premio O. Henry

FERMARE! La storia di O. Henry "Senza finzione" può essere letto lingua inglese e poi controlla te stesso - Il livello della storia corrisponde al livello medio (intermedio), le parole composte sono evidenziate nel testo e tradotte. Impara l'inglese leggendo la letteratura mondiale.

Ho lavorato come libero professionista per un giornale e speravo che un giorno sarei stato trasferito a uno stipendio fisso. Alla fine di un lungo tavolo disseminato di ritagli di giornale, era il mio posto. Ho scritto di tutto ciò che la grande città mi sussurrava, strombazzava e gridava durante le mie peregrinazioni per le sue strade. Il mio reddito non era regolare.

Un giorno un certo Tripp venne da me e si appoggiò al mio tavolo. Stava facendo qualcosa nel reparto tipografia, puzzava di prodotti chimici, le sue mani erano sempre imbrattate e bruciate dagli acidi. Aveva venticinque anni, ma ne dimostrava quaranta. Metà del suo viso era nascosta da una corta barba rossa e riccia. Aveva un aspetto malaticcio, pietoso, accattivante e prendeva costantemente in prestito denaro che andava da venticinque centesimi a un dollaro. Non ha mai chiesto più di un dollaro. Seduto sul bordo del tavolo, Tripp strinse le mani per non farle tremare. Whisky! Cercava sempre di essere sbadato e sfacciato, questo non poteva ingannare nessuno, ma lo aiutava a intercettare prestiti, perché questa finzione era molto pietosa. Quel giorno riuscii a ottenere in anticipo dal nostro burbero contabile cinque luccicanti dollari d'argento per una storia che fu accettata con molta riluttanza per il numero di domenica.

«Bene, Tripp», dissi, guardandolo non troppo gentilmente, «come stai?»

Sembrava ancora più infelice, esausto, contuso e ossequioso del solito. Quando una persona raggiunge un tale stadio di umiliazione, provoca una tale pietà che vuoi colpirlo.

— Hai un dollaro? chiese Tripp, i suoi occhi da cane che brillavano in modo accattivante nello stretto spazio tra la sua barba alta e arruffata e i capelli a crescita bassa e arruffati.

- Mangiare! - Ho detto. “Sì, ce ne sono”, ho ripetuto ancora più forte e acuto, “e non uno, ma cinque. E posso assicurarti che ci è voluto molto lavoro per tirarli fuori dal vecchio Atkinson. Ma li ho tirati fuori", ho continuato, "perché avevo bisogno - davvero bisogno - bisogno - solo cinque dollari.

L'anticipazione dell'imminente perdita di uno di questi dollari mi ha fatto parlare in modo impressionante.

"Non sto chiedendo un prestito", ha detto Tripp. Tirai un sospiro di sollievo. Ho pensato che avresti avuto bisogno di un tema per bella storia continuò: “Ho un argomento eccellente per te. Potresti overcloccarlo di almeno un'intera colonna. Si scopre bella storia, se lo suoni bene. Il materiale ti costerebbe circa un dollaro o due. Non voglio niente per me.

Ho cominciato ad ammorbidirmi. L'offerta di Tripp ha dimostrato di apprezzare i prestiti passati, sebbene non li abbia rimborsati. Se avesse indovinato in quel momento di chiedermi venticinque centesimi, li avrebbe ricevuti immediatamente.

- Qual è la storia? chiesi e girai la matita in mano con l'aria di un vero editore.

«Ascolta», disse Tripp, «immagina: una ragazza. Bellissimo. Una bellezza rara. Un bocciolo di rosa, una viola rugiadosa su muschio umido, e così via. Aveva vissuto vent'anni a Long Island e non era mai stata a New York. L'ho incontrata sulla Trentaquattresima Strada. Aveva appena preso il traghetto per attraversare l'East River. Mi ha fermato per strada e mi ha chiesto come poteva trovare George Brown. Ha chiesto come trovare George Brown a New York. Cosa ne dici?

Le ho parlato e ho saputo che la prossima settimana si sarebbe sposata con il giovane agricoltore Dodd. Ma, a quanto pare, George Brown conservava ancora il primo posto nel suo cuore da ragazza. Qualche anno fa, questo George si è lucidato gli stivali ed è andato a New York in cerca di fortuna. Si è dimenticato di tornare e Dodd ha preso il suo posto. Ma quando giunse all'epilogo, Ada - si chiamava Ada Lowry - sellò il suo cavallo, galoppò per otto miglia fino a stazione ferroviaria, salì sul primo treno del mattino e andò a New York a cercare George. Eccole, donne! George non c'è più, quindi tira fuori e metti George dentro di lei.

Capisci, non potevo lasciarla sola in questa City-on-Hudson, probabilmente si aspettava che la prima persona che incontrava le rispondesse: “George Brown? Dada-sì ... aspetta un attimo ... un ragazzo così tozzo con occhi azzurri? Lo troverai sulla 125th Street, vicino al negozio di alimentari. È il cassiere del negozio." È così affascinante e ingenua! Conosci i villaggi costieri di Long Island, è da lì che è venuta. E dovresti assolutamente vederlo! Non c'era niente che potessi fare per aiutarla. Non ho soldi al mattino. E quasi tutta la sua paghetta era andata a comprare un biglietto del treno. Con il restante quarto di dollaro comprò le caramelle e le mangiò direttamente dal sacchetto. Ho dovuto portarla nelle stanze ammobiliate sulla Trentaduesima Strada, dove un tempo abitavo io stesso, e impegnarla lì per un dollaro. Il vecchio McGinnis prende un dollaro al giorno. Ti porterò lì.

— Cosa stai tessendo, Tripp? - Ho detto. «Hai detto che avevi un argomento per una storia. E ogni traghetto che attraversa l'East River porta centinaia di ragazze dentro e fuori Long Island...

Le prime rughe sul viso di Tripp erano ancora più profonde. Mi guardò serio da sotto i suoi capelli aggrovigliati, aprì le mani e, sottolineando ogni parola con un movimento di tremante indice, disse:

"Non vedi di che storia meravigliosa può essere fatta?" Farai benissimo. Descrivi la ragazza in modo più romantico, accumula ogni sorta di cose su di lei vero amore, puoi prendere in giro un po 'l'innocenza degli abitanti di Long Island - beh, sai meglio di me come si fa. Riceverai non meno di quindici dollari. E la storia ti costerà circa quattro. Rimarrai con undici dollari puliti!

"Perché dovrebbe costarmi quattro dollari?" chiesi sospettoso.

«Un dollaro per la signora McGinnis», rispose Tripp senza esitazione, «e due per la ragazza, per un biglietto di andata e ritorno.

E la quarta dimensione? chiesi, facendo qualche veloce aritmetica mentale.

"Un dollaro per me", ha detto Tripp. - Whisky. Bene, sta arrivando?

Sorrisi enigmaticamente e appoggiai comodamente i gomiti sul tavolo, fingendo di tornare al mio lavoro interrotto. Ma per scrollarsi di dosso questa bardana familiare, ossequiosa, testarda e sfortunata forma umana non è stato così facile. La sua fronte fu improvvisamente ricoperta da lucide gocce di sudore.

«Non capisci», disse con una specie di disperata determinazione, «che la ragazza deve essere rimandata a casa questo pomeriggio... non stasera, non domani, ma questo pomeriggio!» Non posso fare niente da solo!

Poi ho cominciato a provare una sensazione pesante, come il piombo, opprimente, chiamata senso del dovere. Perché questa sensazione ricade su di noi come un peso, come un peso? Mi sono reso conto che quel giorno ero destinato a perdere la maggior parte dei miei sudati soldi per aiutare Ada Lowry. Ma ho giurato a me stesso che Tripp non avrebbe mai visto un dollaro in whisky. Fagli fare il ruolo di cavaliere errante a mie spese, ma non potrà organizzare una bevuta in onore della mia creduloneria e debolezza. Con una specie di furia gelida, mi infilai il cappotto e il cappello.

Sottomesso, umiliato, Tripp, cercando invano di compiacermi, mi ha portato su un tram fino all'albergo dove ha messo Ada. Ho pagato il biglietto, ovviamente. Sembrava che il Don Chisciotte, odoroso di collodio, e la moneta più piccola non avessero mai avuto niente in comune l'uno con l'altro.

Tripp suonò il campanello all'ingresso della cupa casa di mattoni: il debole tintinnio del campanello lo fece impallidire e rimpicciolire come una lepre che sente i cani. Ho capito come viveva, se i passi in avvicinamento della padrona di casa lo terrorizzavano.

- Dammi un dollaro, sbrigati! lui ha sussurrato.

La porta si aprì di una quindicina di centimetri e in piedi davanti alla porta c'era la signora McGinnis, la zia della padrona di casa, con gli occhi bianchi - sì, sì, aveva gli occhi bianchi - e la faccia gialla, che con una mano teneva un cappuccio di flanella rosa unta al collo. . Tripp le ha consegnato silenziosamente un dollaro e ci hanno fatto entrare.

«È in soggiorno», disse McGinnis, voltando verso di noi la parte posteriore del cappuccio.

Nel cupo soggiorno, una ragazza sedeva a un tavolo di marmo rotondo incrinato e, piangendo dolcemente, rosicchiava caramelle. Era irresistibilmente bella. Le lacrime hanno solo aumentato la brillantezza nei suoi occhi. Quando masticava un lecca-lecca, si poteva invidiare la caramella insensibile. Eva all'età di cinque minuti: questo è ciò con cui Lowry potrebbe confrontarsi all'età di diciannove o vent'anni. Tripp mi ha presentato, i lecca-lecca sono stati momentaneamente dimenticati e lei mi ha guardato con ingenuo interesse.

Tripp si fermò al tavolo e vi appoggiò sopra le dita come un avvocato. Ma è qui che finivano le somiglianze. La sua giacca logora era abbottonata fino al collo per nascondere la mancanza di mutande e cravatta. Gli occhi irrequieti, scintillanti nello spazio tra i capelli e la barba, ricordavano un terrier scozzese. Un'indegna vergogna mi colpì al pensiero di essere stato presentato all'inconsolabile bellezza come suo amico. Ma Tripp, a quanto pare, era determinato a portare avanti la cerimonia secondo il suo piano. Mi sembrava che nella sua postura, in tutte le sue azioni, ci fosse il desiderio di presentare tutto ciò che mi stava accadendo come materiale per un articolo di giornale nella speranza di strapparmi ancora un dollaro per il whisky.

«Il mio amico (rabbrividii) signor Chalmers», iniziò Tripp, «le dirà la stessa cosa che le ho già detto, signorina Lowry. Il signor Chalmers è un giornalista e può spiegarti tutto molto meglio di me. Ecco perché l'ho portato. Sa tutto molto bene e può consigliarti la cosa migliore da fare.

Non mi sentivo molto sicuro della mia posizione, inoltre, la sedia su cui sedevo era allentata e scricchiolante.

"Uh... uh... signorina Lowry," cominciai, dentro di me furiosa per la presentazione di Tripp. “Sono tutto al tuo servizio, ma... ehm... non conosco tutte le circostanze del caso, e io... ehm...

- DI! disse la signorina Lowry con un sorriso smagliante. - Non è così male, non ci sono circostanze. Sono arrivato a New York oggi per la prima volta, a parte il fatto che ero qui da cinque anni. Non ho mai pensato che fosse così Grande città E ho incontrato il signor... il signor Snipp per strada e gli ho chiesto di uno dei miei conoscenti, e lui mi ha portato qui e mi ha chiesto di aspettare.

«Credo, signorina Lowry», disse Tripp, «che faresti meglio a raccontare tutto al signor Chalmers. È mio amico (mi sono abituato a questo soprannome) e saprà darti i consigli giusti.

«Be', certo», mi ha detto Ada, masticando un lecca-lecca, ma non c'è altro da dire, a parte che giovedì mi sposerò con Hiram Dodd.

È già deciso. Ha duecento acri di terra proprio sulla spiaggia e uno dei giardini più redditizi di Long Island. Ma stamattina ho fatto sellare il mio cavallo - ho un cavallo bianco, si chiama Dancer - e sono andata alla stazione di Home, ho detto che sarei rimasta tutto il giorno con Susie Adams; L'ho inventato, ovviamente, ma non importa. E così sono arrivato in treno a New York e ho incontrato il signor... il signor Flipp per strada e gli ho chiesto come avrei potuto trovare J... J...

«Ora, signorina Lowry», disse Tripp ad alta voce e, mi sembrò, sgarbatamente, non appena lei vacillò, «dimmi se ti piace questo giovane agricoltore, questo Hiram Dodd. È una brava persona, ti tratta bene?

"Certo che mi piace", disse la signorina Lowry con entusiasmo, "è molto buon uomo E ovviamente mi tratta bene. Mi trattano tutti bene?

Ne ero assolutamente sicuro. Tutti gli uomini tratteranno sempre bene la signorina Ada Lowry. Usciranno dalla loro pelle, gareggeranno, gareggeranno e combatteranno per la felicità per tenerle un ombrello sopra la testa, portare la sua valigia, sollevare i suoi fazzoletti o offrirle acqua gassata.

«Ma la scorsa notte», proseguì la signorina Lowry, «stavo pensando a J... oh... George e... e io...»

La testa d'oro poggiava sulle braccia incrociate sul tavolo. Che meravigliosa doccia primaverile! Lei singhiozzava in modo incontrollabile. Volevo davvero confortarla. Ma io non sono Giorgio. Ero contento di non essere Dodd... ma me ne sono anche pentito.

Presto la pioggia cessò. Alzò la testa, allegra e leggermente sorridente. DI! Diventerà senza dubbio una moglie affascinante: le lacrime non fanno che aumentare la brillantezza e la tenerezza dei suoi occhi. Si mise in bocca un lecca-lecca e cominciò a parlare ulteriormente.

"Capisco di essere un terribile redneck!" disse tra sospiri e singhiozzi. “Ma cosa devo fare? Io e George... ci amiamo da quando lui aveva otto anni e io cinque. Quando aveva diciannove anni, cioè quattro anni fa, andò a New York. Disse che sarebbe diventato un poliziotto, o il presidente di una compagnia ferroviaria, o qualcosa del genere, e poi sarebbe venuto a prendermi. Ma sembrava essere sprofondato nell'acqua ... E io ... lo amavo moltissimo.

Un nuovo flusso di lacrime sembrava inevitabile, ma Tripp si precipitò alle serrature e le chiuse in tempo. Ho capito perfettamente il suo gioco malvagio. In nome dei suoi obiettivi vili ed egoistici, ha cercato a tutti i costi di creare una storia di giornale.

«Continui, signor Chalmers», disse. Dì alla signora cosa fare. È quello che le ho detto: sei un maestro in queste cose. Andare avanti!

Ho tossito e ho cercato di soffocare il mio fastidio nei confronti di Tripp. Ho capito qual è il mio dovere. Sono stato abilmente attirato in una trappola, e ora ci sono rimasto saldamente seduto. In effetti, ciò che voleva Tripp era assolutamente giusto. La ragazza deve essere restituita oggi. Deve essere persuaso, rassicurato, insegnato, multato e spedito senza indugio. Odiavo Dodd Hiram e disprezzavo George, ma il dovere è dovere. Il mio lavoro è essere un oracolo e pagare anche il biglietto. E così, ho parlato nel modo più convincente possibile.

“Signorina Lowry, la vita è già abbastanza complicata. Mentre pronunciavo queste parole, involontariamente colsi in esse qualcosa di molto familiare, ma sperai che Miss Lowry non avesse sentito questa canzone alla moda. Raramente sposiamo l'oggetto del nostro primo amore. Nostro primi hobby, illuminate dal magico splendore della giovinezza, sono troppo ariose per essere realizzate. — Ultime parole suonava banale e volgare, ma ho continuato lo stesso. - Questi sono i nostri sogni amati, seppur vaghi e irrealizzabili, gettano una meravigliosa riflessione su tutta la nostra vita successiva. Ma la vita non è solo sogni e sogni, è realtà. Non puoi vivere solo di ricordi. E ora voglio chiederle, signorina Lowry, pensa di poter costruire una felice... cioè una consonante, vita armoniosa con Mr. ... Mr. Dodd, se sotto tutti gli altri aspetti, ad eccezione dei ricordi romantici, è un uomo, per così dire, adatto?

"Oh, Hiram è molto carino", disse la signorina Lowry. Certo, andremmo molto d'accordo. Mi ha promesso una macchina e un motoscafo. Ma per qualche motivo, ora che è l'ora del matrimonio, non posso farci niente... Continuo a pensare a George. Deve essergli successo qualcosa, altrimenti mi avrebbe scritto. Il giorno in cui se n'è andato, abbiamo preso un martello e uno scalpello e abbiamo rotto una monetina a metà. Ho preso una metà, e lui ha preso l'altra, e abbiamo promesso di esserlo amico fedele amico e tienili finché non ci incontreremo di nuovo. Tengo la mia anima gemella in una scatola per anelli nel primo cassetto del comò. È stato sciocco, ovviamente, venire qui a cercarlo. Non avrei mai pensato che fosse una città così grande.

Qui Tripp la interruppe con la sua risata roca e staccata. Stava ancora cercando di inventare qualche dramma o storia per grattare via l'ambito dollaro.

“Quei ragazzi di campagna dimenticano molto quando arrivano in città e imparano una cosa o due qui. Molto probabilmente il tuo George è impazzito o è stato catturato da un'altra ragazza, o forse l'ubriachezza o le corse lo hanno rovinato. Ascolta il signor Chalmers, vai a casa e andrà tutto bene.

La lancetta dell'orologio si avvicinava a mezzogiorno; era ora di agire. Guardando ferocemente Tripp, con gentilezza e intelligenza cominciai a sollecitare la signorina Lowry a tornare subito a casa. L'ho convinta che non era affatto necessario per la sua futura felicità raccontare al suo fidanzato le meraviglie di New York, e in generale il viaggio nell'enorme città che aveva inghiottito lo sfortunato George.

Ha detto di aver lasciato il suo cavallo legato a un albero alla stazione dei treni. Tripp e io le consigliammo, non appena fosse tornata alla stazione, di tornare a casa il più in fretta possibile. A casa, dovrebbe raccontare in dettaglio quanto sia stata interessante la giornata con Susie Adams. Puoi parlare con Susie, ne sono sicura, e andrà tutto bene.

E poi, non essendo invulnerabile alle frecce velenose della bellezza, io stesso ho cominciato a farmi coinvolgere in questa avventura. Tutti e tre ci affrettammo al traghetto; lì ho saputo che un biglietto di andata e ritorno per Greenburgh costava solo un dollaro e ottanta centesimi. Ho comprato un biglietto e per venti centesimi una rosa rossa brillante per la signorina Lowry. L'abbiamo messa sul traghetto e l'ho guardata sventolare il fazzoletto verso di noi finché la macchia bianca non è scomparsa in lontananza. E poi Tripp e io siamo scesi dalle nuvole verso una terra arida e arida, ombreggiata dall'ombra cupa di una realtà sgradevole.

L'incantesimo della bellezza e del romanticismo si è dissipato. Guardai Tripp con disgusto: mi sembrò ancora più esausto, contuso, abbattuto del solito. Cercai in tasca i due dollari d'argento rimanenti e strinsi gli occhi con disprezzo. Tripp ha cercato di difendersi debolmente.

"Non puoi farne una storia?" chiese con voce rauca. - Almeno non importa cosa, dopotutto, puoi aggiungere qualcosa da te stesso?

- Non una sola riga! Ho schioccato le dita. “Posso immaginare come mi guarderebbe il nostro editore se provassi a vendergli queste sciocchezze. Ma abbiamo salvato la ragazza, almeno questo ci consolerà.

“Mi dispiace,” disse Tripp con voce appena udibile, “mi dispiace davvero che tu abbia speso così tanti soldi. Mi è sembrato che questa fosse solo una scoperta, cosa si può fare da questo storia meravigliosa, vedi, una storia che sarebbe stata un enorme successo.

"Lasciamo perdere," dissi, facendo lodevole sforzo di apparire disinvolto, "saliamo sul tram e andiamo in redazione."

Mi preparai a respingere il suo desiderio inespresso ma chiaramente sentito. NO! Non riuscirà a strapparmi, implorare, spremere questo dollaro da me. Ho scherzato abbastanza!

Con dita tremanti, Tripp si sbottonò la giacca sbiadita e lucente e tirò fuori quello che un tempo era stato un fazzoletto da una tasca profonda e cavernosa. Sul panciotto luccicava una catenella d'argento applicata a buon mercato, e dalla catena penzolava un portachiavi. Ho allungato la mano e l'ho toccata con curiosità. Era mezzo centesimo d'argento tagliato con uno scalpello.

- Che cosa?! chiesi, guardando direttamente Tripp.

«Sì, sì», rispose in tono ottuso, «George Brown, alias Tripp. Qual e il punto?

Mi chiedo chi, a parte la confraternita per la temperanza, mi condannerebbe per aver preso subito un dollaro dalla mia tasca e averlo dato a Tripp senza esitazione.

Circa dieci anni fa, a San Pietroburgo, ho incontrato un americano. La conversazione non è andata bene, gli ospiti stavano per andarsene, ma per caso ho fatto il nome di O. Henry. L'americano sorrise, mi invitò a casa sua e, presentandomi ai suoi amici, disse a ciascuno di loro:

“Ecco un uomo che ama O. Henry.

E hanno cominciato a sorridermi in modo amichevole. Questo nome era un talismano. Una signora russa ha chiesto al proprietario: “Chi è questo O. Henry? Il tuo parente? Tutti risero, ma, in effetti, la signora aveva ragione: O. Henry, infatti, è un parente per ogni americano. Altri scrittori sono amati in modo diverso, più cool e hanno un atteggiamento familiare nei confronti di questo. Chiamando il suo nome, sorridi. Il suo biografo, il professor Alfonso Smith, afferma che O. Henry ha attratto conservatori, radicali estremi, cameriere, signore della società, scribi e uomini d'affari. Non c'è dubbio che tra qualche anno sarà uno degli scrittori più amati anche in Russia.

Il vero nome di O. Henry era William Sidney Porter. Anche i suoi ammiratori non lo sapevano da molto tempo. Era riservato e non gli piaceva la popolarità. Qualcuno gli ha scritto una lettera: "Per favore rispondi, sei un uomo o una donna". Ma la lettera rimase senza risposta. Invano gli editori di giornali e riviste chiesero a O. Henry il permesso di stampare il suo ritratto. Ha rifiutato categoricamente tutti, dicendo: "Perché mi sono inventato uno pseudonimo, se non per nascondermi". Non ha mai raccontato la sua biografia a nessuno, nemmeno ai suoi amici più cari. I giornalisti non hanno avuto accesso a lui e sono stati costretti a inventare favole su di lui.

Non frequentava mai salotti né laici né letterari e preferiva girovagare di osteria in osteria, parlando con le prime persone che incontrava, che non sapevano che fosse uno scrittore famoso. Per conservare il suo incognito, padroneggiava il volgare e, se voleva, dava l'impressione di essere analfabeta. Mi piaceva bere. Si sentiva meglio in compagnia degli operai: con loro cantava, beveva, ballava e fischiettava, tanto che lo scambiavano per un operaio e gli chiedevano in quale fabbrica lavorasse. È diventato uno scrittore tardi, ha imparato la fama solo nel quarantacinquesimo anno della sua vita. La sua gentilezza era straordinaria: dava via tutto ciò che aveva e, per quanto guadagnasse, aveva sempre bisogno. Nel suo atteggiamento nei confronti del denaro, era simile al nostro Gleb Uspensky: non poteva né risparmiare denaro né contare. Una volta a New York, era in strada e parlava con un suo conoscente. Un mendicante gli si avvicinò. Tirò fuori una moneta dalla tasca e la mise con rabbia nella mano del mendicante: "Vattene, non interferire, ecco un dollaro per te". Il mendicante se ne andò, ma un minuto dopo tornò: "Mister, sei stato così gentile con me, non voglio ingannarti, non è un dollaro, sono venti dollari, riprendilo, hai sbagliato". Padre Henry finse di essere arrabbiato: "Vai, vai, ti avevo detto di non tormentarmi!"

In un ristorante, ha dato a un cameriere una mancia doppia rispetto al costo della cena. Sua moglie si lamentava: non appena un mendicante veniva da lui e mentiva sulle sue disgrazie, e O. Henry dava tutto fino all'ultimo centesimo, dava pantaloni, una giacca, e poi scortava alla porta, implorando: "Vieni di nuovo". E sono venuti di nuovo.

Osservatore soprannaturale, si permetteva di essere infantilmente ingenuo quando si trattava dei bisognosi.
Era un uomo taciturno, tenuto in disparte dalla gente, e sembrava severo a molti. In apparenza sembrava un attore mediocre: pieno, ben rasato, basso di statura, occhi stretti, movimenti calmi.

Nacque nel sud, nella sonnolenta cittadina di Greensboro, nella Carolina del Nord, l'11 settembre 1862. Suo padre era un medico: distratto, gentile, piccolo, uomo divertente, con una lunga barba grigia. Il dottore amava inventare ogni sorta di macchine da cui non usciva nulla; armeggiava sempre nella stalla con qualche ridicolo proiettile che gli prometteva la fama di Edison.

La madre di Willie Porter, una donna istruita e allegra, morì di tubercolosi tre anni dopo la nascita del figlio. Il ragazzo studiava con la zia, la zia era una vecchia zitella che picchiava i suoi studenti, che, a quanto pare, valevano una verga. Willie Porter era un maschiaccio tanto quanto gli altri. Il suo passatempo preferito era giocare ai pellirosse. Per fare questo, ha tirato fuori le piume dalla coda di tacchini vivi, si è decorato la testa con queste piume e si è precipitato dietro al bisonte con uno stridio selvaggio. Il ruolo del bisonte è stato svolto dai maiali vicini. Il ragazzo con una folla di compagni ha inseguito gli sfortunati animali, sparando loro con un arco fatto in casa. Khavronyas strillò come se fossero stati tagliati, le frecce penetrarono in profondità nei loro corpi, e guai ai ragazzi se i proprietari dei maiali scoprissero questa caccia.

L'altro passatempo di Willie Porter era rompere quei gusci inventati da suo padre. Il vecchio era decisamente ossessionato da queste conchiglie: ha inventato il perpetuum mobile, l'auto a vapore, l'aeroplano e la macchina per il lavaggio meccanico dei panni - ha abbandonato la pratica e non ha quasi mai lasciato la stalla.

Un giorno Willy scappò di casa con un amico per unirsi a una nave baleniera (aveva allora dieci anni), ma non aveva abbastanza soldi e dovette tornare a casa come una lepre - quasi sul tetto dell'auto .

Willy aveva uno zio, farmacista, proprietario di una farmacia. All'età di quindici anni, Willy entrò al suo servizio e presto imparò a fare polveri e pillole. Ma soprattutto, ha imparato a disegnare. Ogni minuto libero disegnava caricature di suo zio e dei suoi clienti. I cartoni animati erano cattivi e buoni. Tutti profetizzarono a Willy la gloria dell'artista. Il drugstore nell'entroterra non è tanto un negozio quanto un club. Tutti vengono lì con le loro malattie, domande, lamentele. migliore scuola per il futuro romanziere è impossibile pensarci.

Willie leggeva voracemente - "The Red-Eyed Pirate", "The Forest Devil", "The Storm of Jamaica", "Jack the Ripper" - leggeva e tossiva, perché dall'età di diciotto anni iniziò a minacciare il consumo. Pertanto, fu molto contento quando uno dei clienti abituali del club di suo zio, il dottor Hall, gli suggerì di andare in Texas per un po 'per migliorare la sua salute. Il dottor Hall aveva tre figli in Texas: giganti, ben fatti, uomini forti. Uno dei figli era un giudice: il famoso Lee Hall, che aveva paura dell'intero distretto; armato dalla testa ai piedi, si aggirava per le strade giorno e notte, dando la caccia a ladri di cavalli e ladri, di cui allora pullulava il Texas. Nel marzo 1882, Willie Porter andò da lui e divenne un cowboy nella sua fattoria. Era mezzo servitore e mezzo ospite; lavorava come domestico, ma era in rapporti amichevoli con i proprietari. Scherzosamente imparò a gestire il gregge, a lanciare il lazo, a tosare e lavare le pecore, a seguire i cavalli, a sparare senza lasciare la sella. Ha imparato a cucinare la cena e spesso ha cucinato, sostituendo il cuoco. La vita selvaggia del Texas è stata da lui studiata nei minimi dettagli, e in seguito ha utilizzato perfettamente questa conoscenza nel libro "Heart of the West". Ha imparato a parlare spagnolo, non solo nel gergo spagnolo corrotto parlato in Texas, ma in autentico castigliano.

Poi ha iniziato a fare pipì, ma ha distrutto senza pietà i suoi manoscritti. Quello che ha scritto è sconosciuto. Di tutti i libri, a quel tempo leggeva con il massimo interesse non romanzi e racconti, ma sensati Dizionario di inglese, nello stile del nostro Dahl, la migliore lettura per un giovane scrittore.

Rimase nella fattoria per due anni. Da lì andò ad Austin, la capitale del Texas, e vi visse per undici anni. Quali professioni ha provato durante questi undici anni! Era impiegato in un magazzino di tabacchi, e contabile in un ufficio di vendita di case, era un cantante in tutti i tipi di chiese, e un cassiere di banca, e un disegnatore per un geometra, e un attore in un piccolo teatro - da nessuna parte ha fatto mostrare talenti speciali, né una predilezione speciale per gli affari , ma, senza accorgersene, accumulati roba enorme per il futuro opera letteraria. A quel tempo, sembrava evitare deliberatamente la letteratura, preferendo ad essa post piccoli e poco appariscenti. Non aveva ambizioni e gli piaceva sempre restare nell'ombra.

Nel 1887 sposò una giovane ragazza che sottrasse di nascosto ai genitori e iniziò presto a scrivere per giornali e riviste. Ma i suoi scritti erano piccoli: normale spazzatura di giornale. Nel 1894 divenne direttore del quotidiano umoristico locale Rolling Stone, per il quale fornì disegni, articoli e poesie decisamente insignificanti. Il giornale presto appassito.

Nel 1895 si trasferì in un'altra città - Gauston, dove diresse il Daily Mail, e tutto andava bene, uscì sulla strada letteraria - improvvisamente scoppiò un temporale su di lui.

È arrivato un mandato di comparizione da Austin. William Porter è stato citato in giudizio con l'accusa di appropriazione indebita. L'indagine giudiziaria ha scoperto che quando era cassiere presso la First National Bank, lui tempo diverso sottratto più di mille dollari.

Tutti quelli che lo conoscevano consideravano questa accusa un errore giudiziario. Erano sicuri che, comparso davanti al tribunale, avrebbe dimostrato la sua innocenza in mezz'ora. Grande fu lo stupore di tutti quando si seppe che l'imputato era fuggito. Prima di raggiungere la città di Austin, si è trasferito su un altro treno e si è precipitato a sud di notte verso New Orleans, lasciando sua figlia e sua moglie ad Austin.

Perché è scappato, non lo sappiamo. Il suo biografo afferma che era innocente ed è scappato perché voleva salvare il buon nome di sua moglie. Se è così, allora lui - al contrario - avrebbe dovuto restare e dimostrare la sua innocenza in tribunale. La moglie non avrebbe dovuto sopportare tanta vergogna e dolore. Ovviamente, aveva motivo di temere il processo. Il biografo dice che la colpa di tutto era dell'amministrazione della banca: i conti venivano tenuti negligentemente, gli stessi capi prelevavano dalla cassa duecento o trecento dollari, senza inserirli nei libri contabili. C'era un caos mostruoso nei libri; il cassiere, che aveva lavorato in banca prima di Porter, era così confuso che voleva spararsi. Non c'è da stupirsi che Porter si sia confuso. Chissà: forse, approfittando della disponibilità di denaro, ha preso in prestito lui stesso cento o due dollari dalla cassa due o tre volte, con la sincera fiducia che li avrebbe rimessi nei giorni a venire. Il biografo assicura che era assolutamente innocente, ma perché allora è scappato?

Da New Orleans si è diretto su un piroscafo da carico verso l'Honduras e, uscito sul molo, si è sentito al sicuro. Presto vide che un altro piroscafo si stava avvicinando al molo e un uomo molto strano con un frac sbrindellato e un cappello a cilindro spiegazzato stava uscendo da lì come una freccia. Abiti da ballo, non adatti a una nave. Era evidente che l'uomo saliva sul piroscafo in fretta e furia, senza avere il tempo di cambiarsi, direttamente dal teatro o dal ballo.

Cosa ti ha spinto ad andartene così frettolosamente? gli chiese il cassiere fuggiasco.

"Come te", rispose.

Si è scoperto che il signore in frac era Al. Jannings, famigerato criminale, capo di una banda di ladri di treni che terrorizzava l'intero sud-ovest con i loro audaci furti. La polizia lo ha rintracciato, è stato costretto a fuggire dal Texas così in fretta che non è riuscito nemmeno a cambiarsi. Con lui c'era suo fratello, anche lui ladro, anche lui in cilindro e abito da sera. William Porter si unì ai fuggitivi e tutti e tre iniziarono a girare intorno al Sud America. Fu allora che ebbe bisogno di conoscenza spagnolo. I loro soldi sono finiti, sono caduti in piedi per la fame. Jannings si è offerto di rapinare una banca tedesca, abbastanza sicuro, il bottino era pari.
— Ti piacerebbe lavorare con noi? chiese a William Porter.

"No, non proprio", rispose tristemente ed educatamente.

Questi vagabondaggi forzati in Sud America furono utili a Porter in seguito. Se non fosse fuggito dalla corte, non avremmo avuto il romanzo "Kings and Cabbage", che ha influenzato la stretta conoscenza delle repubbliche delle banane dell'America Latina.

In quel momento, sua moglie era seduta nella città di Austin, senza soldi, con una figlia piccola, malata. La chiamò per fargli visita nella Repubblica dell'Honduras, ma lei era molto malata e non poteva intraprendere un viaggio del genere. Ha ricamato una specie di fazzoletto, lo ha venduto e, dopo aver comprato una bottiglia di profumo per il marito fuggitivo con i primi soldi che ha ottenuto, lo ha mandato in esilio. Non aveva idea che fosse gravemente malata. Ma quando ne è stato informato, ha deciso di mettersi nelle mani dell'autorità giudiziaria, andare in carcere, solo per vedere sua moglie. E così ha fatto. Nel febbraio 1898 tornò ad Austin. Fu processato, dichiarato colpevole - e al processo rimase in silenzio, non disse una parola in sua difesa - e condannato a cinque anni di carcere. Essere in fuga non faceva che aumentare il senso di colpa. È stato preso in custodia e mandato nello stato dell'Ohio, nella città di Colombos, in un penitenziario. Gli ordini in questa prigione erano terribili. In una delle sue lettere, William Porter ha scritto:
"Non l'ho mai pensato vita umana una cosa così economica. Le persone sono viste come animali senz'anima e senza sentimenti. La giornata lavorativa qui è di tredici ore e chi non completa la lezione viene picchiato. Solo un uomo forte può sopportare il lavoro, per la maggior parte è morte certa. Se una persona è caduta e non può lavorare, la portano in cantina e vi mandano un getto d'acqua così forte che perde conoscenza. Poi il dottore lo riporta in sé, e lo sfortunato è sospeso per le mani dal soffitto, rimane appeso a questa rastrelliera per due ore. I suoi piedi toccano appena il suolo. Dopodiché viene nuovamente spinto al lavoro e se cade viene messo su una barella e portato in infermeria, dove è libero di morire o riprendersi. Il consumo è una cosa comune qui, proprio come hai il naso che cola. Due volte al giorno, i pazienti vengono in ospedale, da duecento a trecento persone. Si mettono in fila e passano davanti al dottore senza fermarsi. Prescrive medicine - in movimento, in fuga - una dopo l'altra, e la stessa fila si sposta verso la farmacia della prigione. Lì, allo stesso modo, senza fermarsi - in movimento, in fuga - i pazienti ricevono medicine.

Ho cercato di venire a patti con la prigione, ma no, non ci riesco. Cosa mi lega a questa vita? Sono in grado di sopportare qualsiasi tipo di sofferenza in natura, ma non voglio più trascinare questa vita. Prima lo finisco, meglio sarà per me e per tutti.

Era, a quanto pare, l'unico caso quando questo forte e persona riservata ha espresso i suoi sentimenti ad alta voce, si è lamentato del suo dolore.

Quando gli è stato chiesto in prigione cosa facesse fuori, ha risposto che era un giornalista. La prigione non aveva bisogno di giornalisti. Ma poi si è ripreso e ha aggiunto che era anche un farmacista. Lo ha salvato; fu ricoverato in ospedale e presto mostrò tali talenti che sia i medici che i pazienti iniziarono a trattarlo con rispetto. Ha lavorato tutta la notte, preparando medicine, visitando i malati, aiutando i medici del carcere, e questo gli ha dato l'opportunità di conoscere quasi tutti i detenuti e raccogliere una quantità enorme di materiale per i suoi libri futuri. Molti criminali gli hanno raccontato la loro biografia.
In generale, la vita sembrava dedicare particolare attenzione a trasformarlo in un romanziere. Se non fosse stato in prigione, non avrebbe scritto a uno dei suoi migliori libri I racconti del gentile innestatore.

Ma non ha ottenuto la sua conoscenza della vita a buon mercato. In prigione, era particolarmente tormentato non dal suo, ma dal tormento degli altri. Con disgusto, descrive il regime crudele della prigione americana:

“I suicidi sono all'ordine del giorno da noi quanto i picnic lo sono da te. Quasi ogni notte io e il dottore veniamo chiamati in una cella dove l'uno o l'altro detenuto ha tentato il suicidio. Questo gli ha tagliato la gola, questo si è impiccato, quello è stato gasato. Pensano bene a tali imprese, e quindi difficilmente falliscono. Ieri un atleta, specialista di boxe, è improvvisamente impazzito; certo, hanno mandato a chiamare noi, il dottore e me. L'atleta era così ben allenato che ci sono volute otto persone per legarlo".

Questi orrori, che osservava di giorno in giorno, lo preoccupavano dolorosamente. Ma si fece coraggio, non si lamentò e talvolta riuscì a inviare lettere allegre e frivole dal carcere. Queste lettere erano destinate alla sua figlioletta, che non avrebbe dovuto sapere che suo padre era in prigione. Pertanto, prese tutte le misure affinché le sue lettere a lei non fossero di natura cupa:

"Ciao Margherita! ha scritto. - Ti ricordi di me? Sono Murzilka e mi chiamo Aldibirontifostifornikofokos. Se vedi una stella nel cielo e prima che tramonti, hai tempo di ripetere il mio nome diciassette volte, troverai un anello di diamanti nella prima impronta di una mucca blu. Una mucca camminerà nella neve - dopo una bufera di neve - e rose cremisi fioriranno tutt'intorno sui cespugli di pomodori. Bene, arrivederci, è ora che me ne vada. Cavalco una cavalletta".

Ma non importa quanto cercasse di sembrare spensierato, queste lettere spesso scivolavano malinconia e ansia.

In prigione, ha incontrato inaspettatamente la sua vecchia conoscenza, il rapinatore di ferrovie Al. Jannings. Qui si sono avvicinati ancora di più e Jannings, sotto l'influenza di Porter, è diventato una persona diversa. Abbandonò la sua professione e percorse anche la strada letteraria. Di recente, ha pubblicato le sue memorie carcerarie su O. Henry, un intero libro, in cui ha descritto in modo molto penetrante quali tormenti morali ha vissuto O. Henry in prigione. A proposito di ordini carcerari Al. Jannings ricorda con rabbia. Tutte le critiche hanno ammesso all'unanimità che questo ladro è un eccellente scrittore, che il suo libro non è solo un curioso documento umano, ma anche un'eccellente opera d'arte. A proposito, Al. Jannings dice che in prigione c'era un meraviglioso cracker di registratori di cassa ignifughi, un artista nel suo campo, che apriva così brillantemente qualsiasi registratore di cassa di ferro chiuso a chiave da sembrare un taumaturgo, un mago, creatura ultraterrena. Questo grande artista languì in prigione - si sciolse come una candela, desiderando ardentemente il suo amato lavoro. E all'improvviso sono venuti da lui e gli hanno detto che da qualche parte in qualche banca c'è una cassa che nemmeno le autorità giudiziarie sono in grado di aprire. Deve essere aperto, non ci sono chiavi e il pubblico ministero ha deciso di chiamare dal carcere un brillante detenuto per assistere le autorità giudiziarie. E gli era stata promessa la libertà se avesse aperto questa cassa. Si può immaginare con quale entusiasmo e passione un talentuoso scassinatore abbia attaccato il registratore di cassa, con quale estasi ne abbia abbattuto le pareti di ferro, ma non appena l'ha aperto, le autorità ingrate hanno dimenticato la loro promessa e lo hanno ricacciato in prigione. Lo sfortunato uomo non ha potuto sopportare questa presa in giro, alla fine è crollato e si è appassito.

Porter ha successivamente interpretato questo episodio nel suo famoso racconto "A Retrieved Reformation", ma notoriamente ha cambiato il finale. Le autorità carcerarie nella storia sono più gentili di quanto non fossero nella realtà.

È stato rilasciato in anticipo per buona condotta in prigione. Il buon comportamento consisteva principalmente nel fatto che, in qualità di farmacista carcerario, non rubava alcolici ufficiali, virtù senza precedenti negli annali delle farmacie carcerarie.

Dopo essere uscito di prigione, ha iniziato a scrivere seriamente per la prima volta nella sua vita. Già in prigione, ha abbozzato qualcosa, e ora ha ripreso il lavoro da vicino. Prima di tutto, si è assegnato lo pseudonimo di O. Henry (il nome del farmacista francese Henri), sotto il quale si è nascosto strettamente da tutti. Ha evitato di incontrare i suoi ex conoscenti, nessuno aveva idea che un ex detenuto si nascondesse sotto lo pseudonimo di O. Henry. Nella primavera del 1902 arrivò per la prima volta a New York. Era nel suo quarantunesimo anno. Finora aveva vissuto solo nelle province del sud, in paesi sonnolenti e ingenui, e la capitale lo affascinava. Giorno e notte vagava per le strade, assorbendo insaziabilmente la vita della grande città. Si è innamorato di New York, è diventato un poeta di New York, ne ha studiato ogni angolo. E milionari, artisti, negozianti, operai, poliziotti e cortigiane: riconosceva tutti, li studiava e li portava sulle sue pagine. La sua produzione letteraria fu colossale. In un anno ha scritto una cinquantina di racconti: laconici, chiari, al limite saturi di immagini. Le sue storie sono apparse settimana dopo settimana sul quotidiano World e sono state accolte con grande entusiasmo. Non c'è mai stato uno scrittore in America che abbia perfezionato a tal punto la tecnica del racconto. Ogni storia di O. Henry è di 300-400 righe e ognuna contiene una storia enorme e complessa, molti volti superbamente delineati e quasi sempre una trama originale, intricata e intricata. I critici iniziarono a chiamarlo "American Kipling", "American Maupassant", "American Gogol", "American Chekhov". La sua fama è cresciuta con ogni storia. Nel 1904, raccolse le sue storie raffiguranti il ​​\u200b\u200bSud America in un volume, le legò frettolosamente insieme a una trama divertente e le stampò sotto le spoglie del romanzo "Kings and Cabbage". Questo è stato il suo primo libro. Ha un sacco di vaudeville, deliberatamente truccato - ma ha anche le montagne del sud, e il sole del sud, e il mare del sud, e la genuina noncuranza del sud che balla e canta. Il libro è stato un successo. Nel 1906 apparve il secondo libro di O. Henry, Four Millions, tutto dedicato alla sua New York. Il libro si apre con una notevole prefazione, ormai famosa. Il fatto è che a New York c'è la sua stessa aristocrazia - il denaro - che vive una vita molto chiusa. È quasi impossibile per un semplice mortale penetrare nel suo cerchio. È piccolo, non più di quattrocento persone, e tutti i giornali si inchinano davanti ad esso. A O. Henry questo non piacque e scrisse:

“Di recente, qualcuno si è messo in testa di affermare che ci sono solo quattrocento persone degne di attenzione nella città di New York. Ma poi è apparso un altro, più intelligente - il compilatore del censimento - e ha dimostrato che non c'erano quattrocento persone del genere, ma molto di più: quattro milioni. Ci sembra che abbia ragione, e quindi preferiamo chiamare le nostre storie "Quattro milioni".

C'erano allora quattro milioni di abitanti a New York, e tutti questi quattro milioni sembravano a O. Henry ugualmente degni di attenzione. È il poeta di quattro milioni; cioè l'intera democrazia americana. Dopo questo libro, O. Henry divenne famoso in tutta l'America. Nel 1907 stampò due libri di racconti, The Seasoned Lamp e The Heart of the West; nel 1908, anche due: "Voice of the City" e "Delicate Rogue"; nel 1909, ancora due - "Roads of Doom" e "Privileges", nel 1910 ancora due - "Only on business" e "Whirlpools". Scrittura storie brevi non lo soddisfaceva, pianificava grande romanticismo. Ha detto: "Tutto quello che ho scritto finora è solo una coccola, una prova di penna, rispetto a quello che scriverò tra un anno". Ma un anno dopo non ha avuto la possibilità di scrivere nulla: ha lavorato troppo, ha iniziato a soffrire di insonnia, è andato a sud, non si è ripreso ed è tornato a New York completamente distrutto. È stato portato al Policlinico sulla Trentaquattresima Strada. Sapeva che stava per morire e ne parlò con un sorriso. In clinica, ha scherzato, giaceva in piena coscienza: limpido e gioioso. Domenica mattina disse: "Accendi il fuoco, non intendo morire nell'oscurità" e morì un minuto dopo, il 5 giugno 1910.
Una caratterizzazione di O. Henry come scrittore sarà data nei prossimi numeri di The Modern West, quando il lettore russo acquisirà maggiore familiarità con le sue opere.

K. Chukovsky

1 O. Henry Biography, di Alphonso Smith, Roe Professor of English presso l'Università della Virginia Garden City, N.-Y., e Toronto.

William Sidney Porter (pseudonimo O. Henry) è un maestro insuperabile di racconti! Combinazione reale storie di vita con la finzione, i romanzi di questo autore suscitano interesse e tengono il fiato sospeso fino alla fine della storia.

O. Henry gioca abilmente con sorpresa. Questo è il suo stile particolare, chip. Lo scrittore ha creato molte storie divertenti, che allo stesso tempo si distinguono per la profondità del significato interiore. Lo scrittore appare nelle sue meravigliose opere come un vero umanista e realista.

breve biografia

William Sidney Porter è nato nel 1862 in un luogo vicino alla città di Greensboro. Suo padre era un farmacista fallito che abusava di alcol e sua madre personalità creativa. Disegnava bene e scriveva poesie, ma morì presto.

Il ragazzo è stato cresciuto da sua zia Evelyn. Fin dalla giovane età, William amava leggere . Era particolarmente attratto dai libri di W. Shakespeare, O. Balzac e Flaubert. Dall'età di sedici anni, il giovane iniziò a imparare da suo zio il mestiere di farmacista.

Lavorando in una farmacia, William ha avuto l'opportunità di osservare i visitatori, ascoltarli storie quotidiane. Simpatizzava per la loro sofferenza e sognava un mondo in cui avrebbero vissuto solo persone felici. All'età di diciannove anni, Porter ricevette un documento che confermava ufficialmente la sua professione di farmacista.

Un anno dopo, William si ammalò di tubercolosi. Per riprendersi, ha cambiato la situazione, spostandosi nel sud-ovest americano. Da quel momento, ha dovuto cambiare molte professioni. Il lavoro come cassiere in una banca ha portato a gravi conseguenze che hanno influito sulla sua vita futura.

Porter è stato accusato di appropriazione indebita grossa somma . Non è ancora noto se lo scrittore fosse colpevole delle accuse, ma resta il fatto. William è dovuto fuggire dalla giustizia in Honduras, ma in seguito è tornato in patria a causa della malattia della moglie.

Stava morendo di tubercolosi. Dopo il funerale, è comparso davanti al tribunale, essendo venuto volontariamente alla polizia. È stato condannato a cinque anni. In prigione, le sue conoscenze farmaceutiche tornarono utili. William è stato assegnato a lavorare nella farmacia della prigione. In servizio di notte, Porter ha avuto l'opportunità di scrivere attivamente . Maggior parte opere famose O.Henry:

• "Il capo dei Pellerossa".
• e altro ancora.

La prima storia pubblicata, ha dedicato a sua figlia. Ha iniziato a scrivere sotto lo pseudonimo di O. Henry . Dopo il suo rilascio dalla prigione, si dedicò interamente a creatività letteraria. All'inizio della sua carriera, O. Henry ha avuto difficoltà finanziarie. Il tempo della fama e del successo arrivò poco dopo, dal 1903.

Lo scrittore è morto all'età di 47 anni, tutto solo. Negli ultimi giorni della sua vita soffrì di una grave depressione. O. Henry fu sepolto il 5 giugno 1910. Dopo se stesso, ha lasciato un'enorme eredità letteraria, tra cui circa 300 racconti. L'opera completa è composta da 18 volumi!

O. Henry(Ing. O. Henry, vero nome William Sydney Porter, ing. William Sydney Porter) è un maestro riconosciuto del racconto americano. I suoi racconti sono caratterizzati da un sottile umorismo e finali inaspettati.

William Sidney Porter Nato l'11 settembre 1862 a Greensboro, nella Carolina del Nord. All'età di tre anni perse la madre, morta di tubercolosi. Successivamente passò alle cure della zia paterna. Dopo la scuola, ha studiato per diventare farmacista, ha lavorato in una farmacia con suo zio. Tre anni dopo andò in Texas, ci provò diverse professioni- ha lavorato in un ranch, ha prestato servizio nell'amministrazione fondiaria. Poi ha lavorato come cassiere e contabile in una banca nella città texana di Austin.

I primi esperimenti letterari risalgono ai primi anni Ottanta dell'Ottocento. Nel 1894, Porter iniziò a pubblicare il settimanale umoristico Rolling Stone ad Austin, riempiendolo quasi interamente con i suoi saggi, barzellette, poesie e disegni. Un anno dopo, la rivista chiuse, allo stesso tempo Porter fu licenziato dalla banca e citato in giudizio in relazione alla carenza, sebbene fosse rimborsato dalla sua famiglia.

Dopo essere stato accusato di appropriazione indebita, si è nascosto per sei mesi dalle forze dell'ordine in Honduras, poi in Sud America. Al suo ritorno negli Stati Uniti, fu condannato e mandato nella prigione di Columbus in Ohio, dove trascorse tre anni (1898-1901).

In prigione, Porter ha lavorato in infermeria e ha scritto storie, cercando uno pseudonimo per se stesso. Alla fine, ha optato per la variante O. Henry (spesso scritta in modo errato come il cognome irlandese O'Henry - O'Henry). La sua origine non è del tutto chiara. Lo stesso scrittore ha affermato in un'intervista che il nome Henry è stato preso dalla colonna di notizie secolari del giornale e l'iniziale O. è stata scelta come lettera più semplice. Ha detto a uno dei giornali che O. sta per Olivier (il nome francese di Olivier), e in effetti vi ha pubblicato diversi articoli sotto il nome di Olivier Henry. Secondo altri, questo è il nome del famoso farmacista francese Etienne Ocean Henry, il cui libro di riferimento medico era popolare all'epoca. Un'altra ipotesi è stata avanzata dallo scrittore e scienziato Guy Davenport: “Oh. Henry" non è altro che un'abbreviazione del nome della prigione in cui è stato rinchiuso l'autore - Ohio Penitentiary. La sua prima storia con questo pseudonimo - "Dick the Whistler's Christmas Present", pubblicata nel 1899 su McClure's Magazine - scrisse in prigione.

L'unico romanzo di O. Henry, Cabbages and Kings, fu pubblicato nel 1904. Seguono raccolte di racconti: I quattro milioni (I quattro milioni, 1906), La lampada accesa (La lampada tagliata, 1907), Il cuore dell'ovest (Cuore dell'ovest, 1907), La voce della città ( The Voice of the City, 1908), The Gentle Grafter (1908), Roads of Destiny (1909), Selected (Options, 1909), Strictly Business (1910) e Rotation (Whirligigs, 1910).

Alla fine della sua vita, O. Henry soffriva di cirrosi epatica e diabete. Lo scrittore morì il 5 giugno 1910 a New York.

La raccolta "Postscripts" (Postscripts), pubblicata dopo la morte di O. Henry, comprendeva feuilletons, schizzi e note umoristiche da lui scritte per il quotidiano "Post" (Houston, Texas, 1895-1896). In totale, O. Henry ha scritto 273 storie, la raccolta completa delle sue opere è di 18 volumi.