Nettlesing av boken Hero of Our Time I. Bela

M.Yu. Lermontov kalles Pushkins etterfølger, arving etter «hans mektige lyre». I tillegg, i dikterens verk, spesielt de tidlige, spores tradisjonene til Zhukovsky, Ryleev og vesteuropeisk litteratur tydelig. Men fortsatt Lermontov, som alle andre eminent forfatter, har sin egen spesielle stil, som på tidspunktet for opprettelsen av romanen "A Hero of Our Time" allerede var fullstendig dannet.

Portrett- og landskapsbeskrivelser har en rekke funksjoner av en annen grunn. Romanen «A Hero of Our Time» er satt sammen av separate deler, kombinert

Felles helt og scene, Kaukasus; hver av dem er et eksempel på en liten sjanger av russisk prosa fra 30-tallet av 1800-tallet. Og dette innebærer på den ene siden et bredt spekter av kunstneriske virkemidler, og på den andre siden pålegger det verket en rekke konvensjoner (for eksempel knyttet til egenskapene til hver av sjangrene).

Dermed er Lermontovs portrett psykologisk, noe som gjør det mulig å gi helten en nøyaktig og dyp karakterisering i et lite "volum" av teksten. For eksempel beskriver Maxim Maksimych Kazbich slik: «... kruset hans var den mest røver: liten, tørr, bredskuldret ... Og han var fingernem, som

Bes! Beshmet er alltid revet, i flekker, og våpenet er i sølv.» Den gamle offiseren nevner også øynene hans – «fast, brennende». Og denne karakteristikken gir et portrett av en fryktløs, utspekulert, egenrådig mann og forklarer hvorfor Kazbich senere så desperat tok seg av hesten sin.

en spesiell rolle i portrettbeskrivelse Lermontov spiller funksjonene i konstruksjonen hans og hvordan den endres - det som forblir konstant og det som gradvis forsvinner. Så uttrykket på prinsesse Marys ansikt endres ofte - dette avslører indre arbeid, men en funksjon gjentas i teksten som et refreng - "fløyelsøyne": "De er så myke at de ser ut til å stryke deg," sier Pechorin. Og til å begynne med flørter disse øynene noen ganger, for så å uttrykke likegyldighet, men senere er prinsesse Mary mindre og mindre i stand til å skjule følelsene sine, og blikket hennes blir enten resolutt og forferdelig, eller fullt av uforklarlig tristhet.

Portrettet av Pechorin er bygget på antiteser og oksymoroner. "Sterk bygning" og "feminin ømhet" av blek hud, "støvete fløyelskjole" og "blendende rent sengetøy"Under ham, blondt hår og svarte øyenbryn - slike funksjoner indikerer kompleksiteten og inkonsekvensen i naturen til denne helten.

I tillegg kjennetegner beskrivelsen av portrettet lyrisk helt i hvis navn historien blir fortalt. For eksempel gir Maxim Maksimych svært upretensiøse egenskaper til karakterene i historien hans og noterer i dem slike egenskaper som mot eller feighet, kunnskap om kaukasiske skikker, naturens styrke, skjønnhet - med et ord, hva fanger øyet til en snill gammel mann som lenge har tjenestegjort på de stedene. Og den vandrende offiseren, som fører reisenotater og har vært i Kaukasus i bare et år, tar hensyn til klær, gangarter, hudfarge, men ved det første møtet gjør han ingen psykologiske funn om Maksim Maksimych.

Dette er fellestrekkene som er karakteristiske for alle portrettskisser i romanen. Når det gjelder landskapet, er funksjonene i beskrivelsen først og fremst knyttet til sjangeren til hver av delene.

«Bela» er reisenotater, og derfor er naturen i denne delen beskrevet med stor dokumentarisk nøyaktighet, blottet for romantisk intonasjon: «Stjerner begynte å flimre på den mørke himmelen, og merkelig nok virket det for meg at de var mye høyere enn i vår Nord. Bare, svarte steiner stakk ut på begge sider av veien; her og der tittet en busk ut under snøen, men ikke et eneste tørt blad rørte seg, og det var lystig å høre, midt i denne døde naturens søvn, snøftingen fra en sliten posttroika og den nervøse klirringen av en Russisk bjelle.

Av samme grunn er portrettet av Maxim Maksimych mer en skisse, som ganske enkelt formidler utseendet hans, fordi han bare er en midlertidig følgesvenn av en vandrende offiser. «Han hadde på seg en offiserfrakk uten epalett og en sirkassisk raggelue. Han virket rundt femti; mørk farge ansiktet hans viser at han lenge har vært kjent med den transkaukasiske solen ... "og så videre - dette er hva hans" fotografiske "portrett er.

«Maxim Maksimych» er en psykologisk historie. Derfor trekkes forfatterens oppmerksomhet mot personenes ansikter, og det er nesten ingen landskapsbeskrivelser. Pechorin selv er beskrevet i detalj, den vandrende offiseren søker å koble sitt utseende med karaktertrekk, for eksempel trekker han en parallell mellom "en slank, tynn figur" og stabilitet, personlighetens integritet, som ikke ble ødelagt "verken av storbylivets fordervelse, heller ikke ved åndelige stormer."

Men samtidig understreker forfatteren selv at han trekker slike konklusjoner, kanskje bare fordi han kjenner «noen detaljer om livet sitt». Dermed forblir denne historien tro mot sjangeren reiseskriving, så vel som "Bela".

Det triste møtet mellom Maxim Maksimych og Pechorin er hovedbegivenheten i denne delen, så samtalen deres er skrevet ut med stor psykologisk nøyaktighet. Med små bemerkninger formidler forfatteren nesten hver eneste bevegelse av karakterenes sjel. Så, utbryter den gamle offiseren: «Husker du livet vårt i festningen? Et strålende land for jakt! .. Du var tross alt en lidenskapelig jeger for å skyte ... Og Bela? .. ”- Pechorin ble litt blek og vendte seg bort ...“ Ja, jeg husker! - sa han, nesten umiddelbart tvang et gjesp ... "

I «Taman», som er en eventyrlig historie og åpner Pechorins dagbok, spiller portrett og landskap en helt annen rolle – de er designet for å intrigere leseren og omgir karakterene med en mystisk glorie. Det er derfor forfatteren fokuserer så mye på de blinde øynene til gutten som åpnet døren for ham: "Jeg la merke til at det er et merkelig forhold mellom utseendet til en person og hans sjel: som om med tapet av et medlem, sjelen mister en viss følelse», skriver han i dagboken sin, men denne mistanken er i ettertid ikke begrunnet, men skaper bare en spent atmosfære.

Helten, gjennom hvis øyne andre karakterer vises, er ikke interessert i menneskene selv, han vil bare "få nøkkelen til denne gåten." Derfor, i beskrivelsen av "undine" er det mer et bilde av hennes skjønnhet: "den riktige nesen", "den ekstraordinære fleksibiliteten i midjen hennes", "den gylne fargen på hennes lett solbrune hud". Og alle psykologiske bemerkninger basert på ansiktsuttrykket hennes har bare en brøkdel av sannsynlighet (på grunn av verbet "å virke") - heltinnen er så mystisk.

Når det gjelder landskapsskisser, da, sammen med skapelsen av en mystisk og mystisk atmosfære, utfører de en annen oppgave: forfatteren, som motsetter seg villskapen, ukueligheten til elementene og heltenes fryktløshet, understreker at for dem er de rasende elementene deres naturlige miljø.

I en av episodene tegnes det et skremmende bilde: «... og nå dukket det opp en svart prikk mellom bølgene; den enten økte eller reduserte. Båten steg sakte opp til bølgetoppene, raskt ned fra dem, og nærmet seg kysten. ... Hun, som en and, dykket og deretter, raskt blafrende åre, som med vinger, hoppet hun ut av avgrunnen blant skumbredden ... ". Men den blinde mannen sier om denne "svømmeren": "Yanko er ikke redd for stormen."

«Prinsesse Mary» er en sekulær historie med elementer psykologisk sjanger, derfor, i teksten til denne delen, er det en overflod av portrettskisser, som som regel formidler nøyaktig endringen i karakterenes sinnstilstand. Så når Pechorin, ironisk nok over Grushnitsky, smigrer ham med forsikringen om at prinsessen virkelig er forelsket i ham, "rødmer den uheldige kadetten til ørene." "Å egoisme! Spaken som Archimedes ønsket å heve kloden med! .. ”- slik kommenterer helten reaksjonen hans.

Landskapet er svært bemerkelsesverdig i denne delen av romanen. Det er psykologisk, men ikke i kunstnerisk sans. Her påvirker naturen mennesker, disponerer dem til en viss stemning. Så, i Kislovodsk "... er det oppløsninger av alle romanene som noen gang har begynt på sålen til Mashuk," siden "alt her puster ensomhet." Og den bratte klippen i scenen for duellen mellom Pechorin og Grushnitsky, som først spilte rollen som et uttrykksfullt følge, blir til slutt årsaken til en økning i spenningen til heltene: den de treffer vil bli drept og finne deres tilflukt på bunnen av en forferdelig avgrunn. En slik funksjon av landskapet er en konsekvens av realismen i Lermontovs litterære metode.

En annen rolle, rollen som et symbol, spilles av beskrivelsen av naturen (det er bare en av dem!) i den filosofiske historien Fatalist. Her leder rolig skinnende stjerner på en mørkeblå himmel helten til å reflektere over troens kraft om at noen trenger din innsats og gjerninger, og at "... himmellegemene tar del i våre ubetydelige stridigheter." Her symboliserer stjernehimmelen harmonien i verdensbildet og klarheten i hensikten med menneskelig eksistens, som Pechorin mangler i livet. Portrettegenskaper i denne delen av romanen er det også, men de har ingen spesielle egenskaper, med unntak av de som er felles for Lermontovs stil generelt.

Portretter og landskap, som skifter rolle og konstruksjon fra en del av romanen til en annen, forenes ikke bare av «tekniske» trekk, men også av en rekke motiver som går gjennom hele romanen. En av dem er knyttet til heltens holdning til naturen, som fungerer som et mål på dybden og merkeligheten i heltens natur.

Så Pechorin gir i dagboken sin gjentatte ganger nesten poetiske beskrivelser av det omkringliggende landskapet: «I dag klokken fem om morgenen, da jeg åpnet vinduet, var rommet mitt fylt med lukten av blomster som vokste i en beskjeden forhage. Grener av blomstrende kirsebær ser ut av vinduet til meg, og vinden noen ganger strør meg pulten deres hvite kronblader. Maxim Maksimych ser i naturen til Kaukasus praktisk side: ved skyene i horisonten og mørke skyer ved de snødekte toppene, bedømmer han været. Werner, hvis utseende, selv om det er "preget av en prøvd og høy sjel", er likegyldig til skjønnheten i landskapet som fortryllet Pechorin, og tenker på den siste viljen før duellen. Og interessant nok forsvinner de "vennlige forholdene" mellom dem etter denne hendelsen, og siste note legen puster kulde og avstand; han ble forferdet over Pechorins spill og forsto ham ikke.

En annen «tråd» som gjennomsyrer romanen er motivet til en persons ansikt som et kart over hans skjebne og et karakterpreg. Dette temaet var spesielt tydelig i The Fatalist. Helten, som intenst undersøker Vulichs ansikt, ser et tegn på forestående død på ham, og vises "ofte på ansiktet til en person som burde dø om noen timer", noe som senere bekreftes under utviklingen av handlingen til denne delen.

Den motstridende beskrivelsen av portrettet av Pechorin er i samsvar med historien om livet hans, formidlet av ham i en samtale med prinsesse Mary: "Jeg var beskjeden - jeg ble anklaget for utspekulert: Jeg ble hemmelighetsfull. Jeg følte dypt godt og ondt; ingen kjærtegnet meg, alle fornærmet meg: jeg ble hevngjerrig; Jeg var dyster - andre barn er blide og snakkesalige; Jeg følte meg overlegen dem - de satte meg under ... "og så videre.

Pechorins forkjærlighet for vanlige ansiktstrekk og overbevisningen om at "med tapet av et medlem mister sjelen en følelse" er også forbundet med ideen om forholdet mellom utseende og karakter; er ikke kunstnerisk teknikk, men det virkelige verdensbildet til helten og, tilsynelatende, forfatteren selv.

I romanen "A Hero of Our Time" er det noen ganger veldig vanskelig å skille tankene til karakterene fra tankene til forfatteren selv, men et slikt "overskudd av det indre, subjektive elementet" er Lermontovs særegne. Og dette skyldes i stor grad originaliteten til talentet hans, som er synlig selv i eksemplet med portrett- og landskapskarakteristikker. Ikke uten grunn hadde de kunstneriske oppdagelsene til denne dikteren en svært betydelig innvirkning på fremtidige generasjoner av forfattere.

Jeg
Bela

Jeg kjørte på budbringeren fra Tiflis. All bagasjen til vognen min besto av én liten koffert, som var halvfull av reisenotater om Georgia. De fleste av dem, heldigvis for deg, er borte, og kofferten med resten av tingene, heldigvis for meg, forble intakt. Solen begynte allerede å gjemme seg bak den snødekte ryggen da jeg kjørte inn i Koishaur-dalen. Den ossetiske drosjesjåføren kjørte utrettelig hestene for å ha tid til å bestige Koishaur-fjellet før kvelden kom, og sang sanger på toppen av stemmen. For et strålende sted denne dalen er! På alle kanter er fjellene uinntagelige, rødlige steiner, hengt med grønn eføy og kronet med platantrær, gule klipper, stripete med sluker, og der, høyt, høyt, en gylden snøkant, og nedenfor Aragva, omfavnende med en annen navnløs elv, som støyende rømmer fra en svart kløft full av tåke, strekker seg med en sølvtråd og glitrer som en slange med skjell. Etter å ha nærmet oss foten av Koishaur-fjellet, stoppet vi i nærheten av dukhan. Det var en støyende folkemengde på rundt to dusin georgiere og høylandere; kamelkaravanen i nærheten stoppet for natten. Jeg måtte leie okser for å trekke vogna min opp det forbannede fjellet, for det var allerede høst og sludd — og dette fjellet er omtrent to verst langt. Ingenting å gjøre, jeg leide seks okser og flere ossetere. En av dem la kofferten min på skuldrene sine, andre begynte å hjelpe oksene med nesten ett skrik. Bak vogna mi dro fire okser en annen som om ingenting hadde skjedd, til tross for at den var lagt over til toppen. Denne omstendigheten overrasket meg. Herren hennes fulgte etter henne, røykende fra en liten kabardisk pipe, trimmet i sølv. Han hadde på seg en offisersfrakk uten epalett og en raggete sirkassisk hatt. Han virket rundt femti; hans mørke hudfarge viste at han lenge hadde vært kjent med den transkaukasiske solen, og hans for tidlig grå bart samsvarte ikke med hans faste gangart og muntre utseende. Jeg gikk bort til ham og bukket: han la stille tilbake buen min og slapp ut en stor røyk. – Vi er medreisende, ser det ut til? Han bukket stille igjen. – Skal du til Stavropol? "Så, sir, helt sikkert ... med regjeringssaker. - Fortell meg, vær så snill, hvorfor drar fire okser den tunge vognen din på spøk, og mine tomme, seks storfe beveger seg knapt med hjelp av disse osseterne? Han smilte lurt og så betydelig på meg. - Du, ikke sant, nylig i Kaukasus? "Omtrent et år," svarte jeg. Han smilte en gang til.- Hva med det? - Ja, sir! Forferdelige beist, disse asiater! Tror du de hjelper at de skriker? Og djevelen vil forstå hva de roper? Oksene forstår dem; sele minst tjue, så hvis de roper på sin egen måte, vil ikke oksene flytte fra plassen sin ... Forferdelige skurker! Og hva kan du ta fra dem? .. De elsker å rive penger fra de som går forbi ... De skjemmet bort svindlerne! Du vil se, de vil fortsatt belaste deg for vodka. Jeg kjenner dem allerede, de vil ikke lure meg! - Hvor lenge har du vært her? "Ja, jeg tjenestegjorde allerede her under Aleksej Petrovitsj," svarte han og trakk seg opp. «Da han kom til Linjen, var jeg løytnant,» la han til, «og under ham fikk jeg to grader for gjerninger mot høylendingene.- Og nå du? .. – Nå er jeg vurdert i den tredje lineære bataljonen. Og du, tør jeg spørre? Jeg fortalte ham. Samtalen endte med dette og vi fortsatte å gå stille ved siden av hverandre. Vi fant snø på toppen av fjellet. Solen gikk ned, og natten fulgte dag uten intervaller, slik skikken er i sør; men takket være snøfloken kunne vi lett skimte veien, som fortsatt var oppoverbakke, om enn ikke så bratt. Jeg beordret å legge kofferten min i vogna, erstatte oksene med hester, og sist så tilbake på dalen; men en tykk tåke, som bølget opp fra kløftene, dekket det fullstendig, ikke en eneste lyd nådde våre ører derfra. Ossetere omringet meg støyende og krevde vodka; men stabskapteinen ropte til dem så truende at de flyktet på et øyeblikk. – Tross alt, et slikt folk! - sa han, - og han vet ikke hvordan han skal navngi brød på russisk, men han lærte: "Offiser, gi meg litt vodka!" Tatarer er bedre for meg: i det minste de som ikke drikker ... Det var fortsatt en mil igjen til stasjonen. Det var stille rundt omkring, så stille at du kunne følge flukten av en mygg. Til venstre svartnet en dyp kløft; bak ham og foran oss ble de mørkeblå toppene av fjellene, fylt med rynker, dekket med lag av snø, tegnet på den bleke himmelen, som fortsatt beholdt den siste refleksjonen av daggry. Stjerner begynte å flimre på den mørke himmelen, og merkelig nok virket det for meg som om det var mye høyere enn vi har i nord. Bare, svarte steiner stakk ut på begge sider av veien; her og der tittet busker frem under snøen, men ikke et eneste tørt blad rørte seg, og det var lystig å høre, midt i naturens døde søvn, snøftingen fra en sliten posttroika og en russers ujevn klirring. klokke. – I morgen blir det fint vær! - Jeg sa. Kapteinen svarte ikke et ord og viste fingeren mot meg. høyt fjell stiger rett foran oss. - Hva er det? Jeg spurte.– Bra fjell. - Vel, hva så? - Se hvordan det ryker. Og faktisk røk Good Mountain; lette skystrømmer krøp langs sidene, og på toppen lå en svart sky, så svart at det virket som en flekk på den mørke himmelen. Vi kunne allerede skille poststasjonen, takene på hyttene rundt den, og innbydende lys flimret foran oss når det luktet fuktig, kald vind, kløfta summet og det begynte å regne. Jeg hadde nesten ikke tatt på meg kappen da snøen begynte å falle. Jeg så med ærbødighet på stabskapteinen ... «Vi må overnatte her,» sa han irritert, «du kan ikke krysse fjellene i en slik snøstorm. Hva? Var det noen jordskred på Krestovaya? spurte han sjåføren. "Det var det ikke, sir," svarte den ossetiske drosjesjåføren, "men det er mange, mange henger." I mangel av rom for de som passerte stasjonen, fikk vi en overnatting i en røykfylt hytte. Jeg inviterte kameraten min til å drikke et glass te sammen, fordi jeg hadde med meg en tekanne i støpejern - min eneste trøst i å reise rundt i Kaukasus. Saklya satt fast med den ene siden til berget; tre glatte, våte trinn førte opp til døren hennes. Jeg famlet meg inn og snublet over en ku (stallen til disse menneskene erstatter lakeien). Jeg visste ikke hvor jeg skulle gå: sauer som bråkte her, en hund som grumset der. Heldigvis skinte et svakt lys til siden og hjalp meg med å finne en annen åpning som en dør. Her åpnet det seg et ganske underholdende bilde: en bred hytte, som taket hvilte med på to sotede søyler, var full av folk. Midt i knitret det et lys, spredt utover bakken, og røyken, presset tilbake av vinden fra et hull i taket, spredte seg rundt i et så tykt slør at jeg ikke kunne se meg om i lang tid; to gamle kvinner, mange barn og en tynn georgier, alle i filler, satt ved bålet. Det var ingenting å gjøre, vi tok ly ved bålet, tente rørene våre, og snart suset kjelen vennlig. – Ynkelige mennesker! sa jeg til stabskapteinen og pekte på våre skitne verter, som stille så på oss i en slags forbløffelse. - Dumme folk! han svarte. – Ville du tro det? de kan ikke gjøre noe, de er ikke i stand til noen utdanning! I det minste er våre kabardere eller tsjetsjenere, selv om de er røvere, nakne, desperate hoder, og disse har heller ikke noe ønske om våpen: du vil ikke se en anstendig dolk på noen av dem. Virkelig ossetere! – Hvor lenge var du i Tsjetsjenia? «Ja, i ti år sto jeg der i festningen med et selskap, på Kamenny Ford, vet du?— Hørt. «Her, far, vi er lei av disse kjeltringene; nå, takk Gud, mer fredelig; og det hendte at du gikk hundre skritt bak vollen, et sted satt allerede den lurvede djevelen og så på: han gapte litt, og så så - enten en lasso rundt halsen, eller en kule i bakhodet. Og godt gjort!.. "Ah, te, har du hatt mange eventyr?" sa jeg, ansporet av nysgjerrighet. – Hvordan ikke skje! pleide å... Her begynte han å nappe venstre bart, hang med hodet og ble ettertenksom. Jeg ønsket fryktelig å trekke en slags historie ut av ham - et ønske som ligger i alle reiser og innspillinger. I mellomtiden var teen moden; Jeg tok to campingglass ut av kofferten min, helte ut ett og la det ene foran ham. Han tok en slurk og sa som til seg selv: "Ja, det skjedde!" Dette utropet ga meg et stort håp. Jeg vet at gamle kaukasiere elsker å snakke, fortelle; de lykkes så sjeldent: ytterligere fem år står et sted i utmarken med et selskap, og i fem hele år vil ingen si "hei" til ham (fordi sersjantmajoren sier "Jeg ønsker deg god helse"). Og det ville være noe å prate om: menneskene rundt er ville, nysgjerrige; hver dag er det fare, det er fantastiske saker, og her vil du uunngåelig angre på at vi spiller inn så lite. "Vil du ha litt mer rom?" - Jeg sa til min samtalepartner, - Jeg har en hvit mann fra Tiflis; det er kaldt nå. – Nei takk, jeg drikker ikke.- Hva er det? - Ja, det er det. Jeg ga meg selv en trolldom. Da jeg ennå var løytnant, en gang, vet du, lekte vi oss imellom, og om natten gikk det alarm; så vi gikk ut foran den fruntende berusede, og vi fikk det, som Alexei Petrovich fant ut: Gud forby, så sint han var! ble nesten saksøkt. Det er sant: en annen gang helt år du lever, du ser ingen, men hvordan er det ellers vodka - en tapt person! Da jeg hørte dette, mistet jeg nesten håpet. – Ja, i hvert fall sirkasserne, – fortsatte han, – så fort de får fulle sprit i et bryllup eller i en begravelse, begynte fellingen. En gang tok jeg bena mine med makt, og jeg var også på besøk hos Mirnov-prinsen. - Hvordan skjedde det? – Her (han fylte pipa, dro videre og begynte å snakke), så skjønner du, jeg sto da i festningen bak Terek med et selskap – dette er snart fem år gammelt. En gang på høsten kom en transport med proviant; det var en offiser i transporten, en ung mann på rundt tjuefem. Han kom til meg i full uniform og kunngjorde at han ble beordret til å bli hos meg i festningen. Han var så tynn, hvit, uniformen hans var så splitter ny at jeg umiddelbart gjettet at han nylig hadde vært i Kaukasus sammen med oss. "Du, ikke sant," spurte jeg ham, "er du overført hit fra Russland?" «Akkurat det, herr stabskaptein,» svarte han. Jeg tok hånden hans og sa: «Veldig glad, veldig glad. Du vil kjede deg litt ... vel, ja, vi vil leve som venner ... Ja, vær så snill, bare kall meg Maxim Maksimych, og vær så snill, hva er dette lang form? Kom til meg alltid i en caps. Han fikk en leilighet, og han slo seg ned i festningen. – Hva het han? Jeg spurte Maksim Maksimych. - Han het ... Grigory Alexandrovich Pechorin. Han var en hyggelig kar, det tør jeg forsikre deg om; bare litt rart. Tross alt, for eksempel i regnet, i kulden hele dagen på jakt; alle vil være kalde, slitne - men ingenting for ham. Og en annen gang han setter seg på rommet sitt, det lukter vinden, forsikrer han at han har blitt forkjølet; lukkeren vil banke, han skal grøsse og bli blek; og med meg gikk han til villsvinet en mot en; det hendte at du i hele timer ikke fikk et ord, men noen ganger, så snart du begynner å snakke, river du magen av latter ... Ja, herre, han var rar med store, og det må han være en rik mann: hvor mange forskjellige dyre småting han hadde! Hvor lenge bodde han hos deg? spurte jeg igjen. – Ja, i ett år. Vel, ja, men dette året er minneverdig for meg; han gjorde trøbbel for meg, ikke bli husket av det! Tross alt er det virkelig slike mennesker hvis familie er skrevet om at forskjellige uvanlige ting skulle skje med dem! – Uvanlig? utbrøt jeg med en luft av nysgjerrighet og skjenket te for ham. «Men jeg skal fortelle deg det. Omtrent seks verst fra festningen bodde en fredelig prins. Sønnen hans, en gutt på rundt femten, fikk for vane å gå til oss: hver dag skjedde det, nå for en, så for en annen; og absolutt, vi skjemte ham bort med Grigory Alexandrovich. Og for en kjeltring han var, kvikk for hva du vil: om han skal heve hatten i full galopp, om han skal skyte fra en pistol. En ting var ikke bra med ham: han var fryktelig grådig etter penger. En gang, for en latter, lovet Grigory Alexandrovich å gi ham en chervonets hvis han stjeler den beste geiten fra farens flokk for ham; og hva tror du? neste natt dro han ham ved hornene. Og det hendte at vi tok det inn i hodet vårt for å erte ham, så øynene hans skulle bli blodskutte og utøste, og nå for dolken. "Hei, Azamat, ikke blås hodet av deg," sa jeg til ham, hodet ditt vil være yaman! En gang kommer den gamle prinsen selv for å invitere oss til bryllupet: han ga eldste datter gift, og vi var kunak med ham: så du kan ikke nekte, du vet, selv om han er tatar. La oss gå. I landsbyen var det mange hunder som møtte oss med høy bjeffing. Kvinner, som så oss, gjemte seg; de som vi kunne se personlig var langt fra skjønnheter. "Jeg hadde en mye bedre oppfatning av sirkasserne," sa Grigory Aleksandrovich til meg. "Vente!" svarte jeg smilende. Jeg hadde mitt i tankene. En mengde mennesker hadde allerede samlet seg i prinsens helligdom. Asiatene, du vet, har en skikk med å invitere alle de møter og reiser til et bryllup. Vi ble mottatt med all ære og ført til kunatskaya. Men jeg glemte ikke å legge merke til hvor hestene våre ble plassert, vet du, for en uforutsett hendelse. Hvordan feirer de bryllupet sitt? Jeg spurte stabskapteinen. – Ja, vanligvis. Først vil mullaen lese noe fra Koranen for dem; så gir de unge mennesker og alle deres slektninger, spiser, drikker buza; så begynner triksingen, og alltid en skurk, feit, på en ekkel halt hest, bryter sammen, klovner, får ærlig selskap til å le; så, når det blir mørkt, i kunatska begynner, etter vår mening, ballen. Den stakkars gamle mannen klimprer på en trestrenget ... jeg glemte hvordan de kaller det, vel, som balalaikaen vår. Jenter og unge gutter står på to rader mot hverandre, klapper i hendene og synger. Her kommer en jente og en mann ut i midten og begynner å synge vers til hverandre med sangstemme, uansett hva, og resten tar opp i kor. Pechorin og jeg satt på et hederssted, og så kom eierens yngre datter, en jente på rundt seksten, bort til ham og sang for ham ... hvordan skal jeg si det? .. som et kompliment. «Og hva sang hun, husker du ikke? - Ja, det virker slik: "Slanke, sier de, er våre unge zhigits, og kaftanene på dem er foret med sølv, og den unge russiske offiseren er slankere enn dem, og gallongene på ham er gull. Han er som en poppel mellom dem; bare ikke voks, ikke blomst for ham i hagen vår.» Pechorin reiste seg, bøyde seg for henne, la hånden mot pannen og hjertet hans, og ba meg svare henne, jeg kan språket deres godt og oversatte svaret hans. Da hun forlot oss, så hvisket jeg til Grigory Alexandrovich: "Vel, hvordan er det?" - "Herlig! han svarte. - Hva er navnet hennes?" "Hennes navn er Beloyu," svarte jeg. Og riktignok var hun pen: høy, tynn, øynene hennes svarte, som de til en fjellgems, så inn i sjelen vår. Pechorin tok ikke blikket fra henne i tanker, og hun så ofte på ham under brynene hennes. Bare Pechorin var ikke alene om å beundre den vakre prinsessen: fra hjørnet av rommet så to andre øyne, urørlige, brennende, på henne. Jeg begynte å kikke og kjente igjen min gamle kjenning Kazbich. Han, du vet, var ikke så fredelig, ikke så fredelig. Det var mange mistanker om ham, selv om han ikke ble sett i noen spøk. Han pleide å bringe værer til festningen vår og selge dem billig, men han forhandlet aldri: uansett hva han ber om, kom igjen, til og med slakt, han vil ikke gi etter. De sa om ham at han liker å gå til Kuban med abrek, og for å si sannheten var ansiktet hans det mest ran: liten, tørr, bredskuldret ... Og han var fingernem, fingernem, som en demon! Beshmeten er alltid revet i flekker, og våpenet er i sølv. Og hesten hans var berømt i hele Kabarda - og det er helt sikkert umulig å finne opp noe bedre enn denne hesten. Ikke rart at alle rytterne misunnet ham og prøvde å stjele den mer enn én gang, men mislyktes. Hvordan ser jeg nå på denne hesten: svart som bek, ben - strenger og øyne ikke verre enn Belas; for en kraft! hoppe minst femti miles; og allerede drevet ut - som en hund som løper etter eieren, stemmen kjente ham til og med! Noen ganger binder han henne aldri. For en useriøs hest! Den kvelden var Kazbich dystrere enn noen gang, og jeg la merke til at han hadde på seg ringbrynje under beshmetet. "Det er ikke for ingenting at han har på seg denne ringbrynjen," tenkte jeg, "han må planlegge noe." Det ble tett i sakla, og jeg gikk ut i luften for å friske opp. Natten falt allerede på fjellene, og tåken begynte å vandre gjennom kløftene. Jeg tok det inn i hodet mitt å snu meg under skuret der hestene våre sto, for å se om de hadde mat, og dessuten forstyrrer aldri forsiktighet: Jeg hadde en strålende hest, og mer enn én kabardier så rørende på henne og sa: "Yakshi te, sjekk yakshi!" Jeg går langs gjerdet og plutselig hører jeg stemmer; Jeg gjenkjente umiddelbart én stemme: det var raken Azamat, sønnen til vår herre; den andre snakket sjeldnere og mer stille. «Hva snakker de om her? Jeg tenkte: "Gjelder det hesten min?" Så jeg satte meg ved gjerdet og begynte å lytte, og prøvde å ikke gå glipp av et eneste ord. Noen ganger overdøvet støyen av sanger og lyden av stemmer som fløy ut av sakli samtalen som var nysgjerrig for meg. – Fin hest du har! - sa Azamat, - hvis jeg var eieren av huset og hadde en flokk på tre hundre hopper, ville jeg gitt halvparten for hesten din, Kazbich! "EN! Kazbich! tenkte jeg, og husket ringbrynjen. "Ja," svarte Kazbich etter en viss stillhet, "du vil ikke finne en slik i hele Kabarda. En gang – det var bortenfor Terek – dro jeg med abreks for å slå av meg russiske flokker; vi var ikke heldige, og vi spredte oss i alle retninger. Fire kosakker stormet etter meg; Jeg hørte allerede ropene fra giaurer bak meg, og foran meg var det en tett skog. Jeg la meg på salen, betrodde meg til Allah, og for første gang i mitt liv fornærmet hesten med et piskslag. Som en fugl stupte han mellom grenene; skarpe torner rev klærne mine, tørre grener av alm slo meg i ansiktet. Hesten min hoppet over stubbene, rev buskene med brystet. Det hadde vært bedre for meg å forlate ham i skogkanten og gjemme meg til fots i skogen, men det var synd å skille meg av med ham, og profeten belønnet meg. Flere kuler skrek over hodet mitt; Jeg kunne allerede høre hvordan de avmonterte kosakkene løp i fotsporene... Plutselig var det en dyp jettegryte foran meg; hesten min ble ettertenksom og hoppet. Bakhovene hans brast av den motsatte bredden, og han hang på forbena; Jeg slapp tøylene og fløy inn i ravinen; dette reddet hesten min: han hoppet ut. Kosakkene så alt dette, bare ingen av dem kom ned for å se etter meg: de trodde nok at jeg hadde tatt livet av meg, og jeg hørte hvordan de skyndte seg for å fange hesten min. Hjertet mitt blødde; Jeg krøp langs det tykke gresset langs ravinen - jeg ser: skogen er over, flere kosakker forlater den til en lysning, og nå hopper min Karagyoz rett til dem; alle stormet etter ham med et skrik; i lang, lang tid jaget de etter ham, spesielt en eller to ganger kastet han nesten en lasso rundt halsen; Jeg skalv, senket øynene og begynte å be. Om noen få øyeblikk løfter jeg dem opp og ser: min Karagyoz flyr, vifter med halen, fri som vinden, og giaurer langt etter hverandre over steppen på utmattede hester. Wallach! Dette er sant, sann sannhet! Helt til sent på kvelden satt jeg i ravinen min. Plutselig, hva tenker du, Azamat? i mørket hører jeg en hest som løper langs ravinens bredd, fnyser, gnisser og slår hovene i bakken; Jeg kjente igjen stemmen til min Karagez; det var ham, kameraten min!.. Siden den gang har vi ikke vært adskilt. Og man kunne høre hvordan han klappet hestens glatte hals med hånden og ga ham forskjellige ømme navn. – Hvis jeg hadde en flokk på tusen hopper, – sa Azamat, – så ville jeg gitt deg alt for din Karagez. — Yok Jeg vil ikke,» svarte Kazbich likegyldig. «Hør, Kazbich,» sa Azamat og kjærtegnet ham, «du er en snill person, du er en modig rytter, og min far er redd russerne og slipper meg ikke inn i fjellene; gi meg hesten din, så skal jeg gjøre hva du vil, stjele for deg fra faren hans beste rifle eller sabel, hva du vil - og sabelen hans er ekte gurda: legg bladet til hånden din, det vil grave seg inn i selve kroppen; og ringbrynje - slik som din, ingenting. Kazbich var stille. "Første gang jeg så hesten din," fortsatte Azamat, da han snurret og hoppet under deg, blusset neseborene og flint fløy i spray fra under hovene hans, skjedde det noe uforståelig i sjelen min, og siden den gang var jeg avsky. : Jeg så på min fars beste hester med forakt, jeg skammet meg over å dukke opp på dem, og melankoli tok meg i besittelse; og lengtende satt jeg på klippen i hele dager, og hvert minutt dukket din kråkehest opp for mine tanker med dens slanke tråkk, med dens glatte, rette, som en pil, ås; han så meg inn i øynene med sine livlige øyne, som om han ville si et ord. Jeg dør, Kazbich, hvis du ikke selger den til meg! sa Azamat med skjelvende stemme. Jeg hørte at han gråt: men jeg må fortelle deg at Azamat var en sta gutt, og ingenting skjedde som slo ut tårene hans, selv da han var yngre. Noe som latter ble hørt som svar på tårene hans. - Lytte! - Azamat sa med fast stemme, - skjønner du, jeg bestemmer over alt. Vil du at jeg skal stjele søsteren min for deg? Som hun danser! hvordan han synger! og broderer med gull - et mirakel! Den tyrkiske padishahen har aldri hatt en slik kone... Hvis du vil, vent på meg i morgen kveld der i kløften der bekken renner: Jeg skal gå med hennes fortid til naboaulen - og hun er din. Er ikke Bela verdt hesten din? I lang, lang tid var Kazbich taus; Til slutt, i stedet for å svare, sang han den gamle sangen i en undertone:

Vi har mange skjønnheter i landsbyene,
Stjernene skinner i øynenes mørke.
Det er søtt å elske dem, en misunnelsesverdig andel;
Men tapper vilje er morsommere.
Gull vil kjøpe fire koner,
Den flotte hesten har ingen pris:
Han vil ikke henge etter virvelvinden i steppen,
Han vil ikke forandre seg, han vil ikke lure.

Forgjeves ba Azamat ham om å gå med, og gråt og smigret ham og sverget; Til slutt avbrøt Kazbich ham utålmodig: "Gå bort, din gale gutt!" Hvor rir du på hesten min? I de tre første trinnene vil han kaste deg av, og du vil knuse bakhodet på steinene. - Meg? ropte Azamat i raseri, og jernet fra barnets dolk ringte mot ringbrynjen. sterk hånd dyttet ham vekk, og han traff gjerdet slik at gjerdet vaklet. "Det blir moro!" tenkte jeg, skyndte meg inn i stallen, tøyle hestene våre og førte dem ut i bakgården. To minutter senere ble det et fryktelig bråk i sakla. Her er hva som skjedde: Azamat løp inn dit i en revet beshmet og sa at Kazbich ønsket å drepe ham. Alle hoppet ut, grep våpnene sine - og moroa begynte! Skrik, støy, skudd; bare Kazbich var allerede på hesteryggen og sirklet blant folkemengden langs gaten som en demon og viftet med sabelen. "Det er en dårlig ting å ha bakrus på en annens fest," sa jeg til Grigorij Aleksandrovich og tok ham i hånden, "burde vi ikke bedre komme oss ut så fort som mulig?" "Ja, vent hvordan det ender." «Ja, det er sant, det vil ende dårlig; alt er slik med disse asiatene: spriten ble trukket, og massakren begynte! Vi steg opp og syklet hjem. — Og hva med Kazbich? spurte jeg stabskapteinen utålmodig. "Hva er det disse folkene gjør!" svarte han og avsluttet glasset med te, "han gled unna!" "Og ikke skadet?" Jeg spurte. – Og Gud vet! Lev, røvere! Jeg har sett andre i aksjon, for eksempel: Tross alt er de alle punktert som en sil med bajonetter, men likevel vifter de med sabelen. - Kapteinen, etter litt stillhet, fortsatte og trampet foten i bakken: - Jeg vil aldri tilgi meg selv for én ting: djevelen trakk meg, da jeg ankom festningen, for å gjenfortelle til Grigory Alexandrovich alt jeg hørte, sittende bak gjerdet; han lo — så lurt! – og han tenkte på noe. - Hva er det? Fortell meg er du snill. – Vel, det er ingenting å gjøre! begynte å snakke, så det er nødvendig å fortsette. Fire dager senere ankommer Azamat festningen. Som vanlig dro han til Grigory Alexandrovich, som alltid matet ham delikatesser. Jeg har vært her. Samtalen dreide seg om hester, og Pechorin begynte å prise Kazbichs hest: den er så frisk, vakker, som en gems - vel, ifølge ham er det ikke noe slikt i hele verden. Øynene til tatarjenta blinket, men Pechorin så ikke ut til å legge merke til det; Jeg vil snakke om noe annet, og han vil umiddelbart bringe samtalen til hesten til Kazbich. Denne historien fortsatte hver gang Azamat kom. Omtrent tre uker senere begynte jeg å legge merke til at Azamat ble blek og visnet, som det skjer av kjærlighet i romaner, sir. Hva et rart?.. Du skjønner, jeg lærte det hele senere: Grigory Alexandrovich ertet ham så mye at selv i vannet. En gang forteller han ham: – Jeg ser, Azamat, at du virkelig likte denne hesten; i stedet for å se henne som din bakhode! Vel, fortell meg, hva ville du gitt til den som ville gi det til deg? .. "Hva han vil," svarte Azamat. "I så fall vil jeg hente det for deg, bare med en betingelse ... Sver på at du vil oppfylle det ..." "Jeg sverger... Du sverger også!" - Fint! Jeg sverger på at du vil eie en hest; bare for ham må du gi meg din søster Bela: Karagoz vil være din brudepris. Håper handelen er bra for deg. Azamat var stille. - Ønsker ikke? Som du vil! Jeg trodde du var en mann, og du er fortsatt et barn: det er for tidlig for deg å sykle... Azamat blusset opp. - Og faren min? - han sa. Går han aldri?- Virkelig... - Er du enig? "Jeg er enig," hvisket Azamat, blek som døden. - Når? «Første gang Kazbich kommer hit; han lovet å drive et dusin sauer: resten er min sak. Se, Azamat! Så de klarte denne virksomheten ... for å si sannheten, det er ikke en god avtale! Senere fortalte jeg dette til Pechorin, men bare han svarte meg at en vill sirkassisk kvinne burde være glad for å ha en så hyggelig mann som han, fordi han etter deres mening fortsatt er mannen hennes, og at Kazbich er en røver som trenger å straffe. Døm selv, hva kunne jeg svare mot dette? .. Men på den tiden visste jeg ikke noe om deres konspirasjon. En gang kom Kazbich og spurte om han trengte værer og honning; Jeg ba ham ta den med dagen etter. - Azamat! - sa Grigory Alexandrovich, - i morgen er Karagyoz i mine hender; hvis Bela ikke er her i kveld, vil du ikke se hesten... - Fint! – sa Azamat og galopperte til landsbyen. Om kvelden bevæpnet Grigory Alexandrovich seg og forlot festningen: Jeg vet ikke hvordan de klarte denne saken - bare om natten kom de begge tilbake, og vaktposten så at en kvinne lå over Azamats sal, hennes hender og føtter var bundet, og hodet hennes var pakket inn i et slør. – Og hesten? Jeg spurte stabskapteinen. - Nå. Dagen etter ankom Kazbich tidlig om morgenen og hadde med seg et titalls værer for salg. Etter å ha bundet hesten sin ved gjerdet, gikk han inn i meg; Jeg beundret ham med te, for selv om han var en røver, var han fortsatt kunaken min. Vi begynte å prate om dette og hint: plutselig, ser jeg, grøsser Kazbich, ansiktet hans forandret seg - og mot vinduet; men vinduet vendte dessverre mot bakgården. - Hva skjedde med deg? Jeg spurte. "Hesten min! .. hest! .. " sa han og skalv over hele kroppen. Nettopp, jeg hørte klirringen av hover: "Det stemmer, det har kommet en kosakk ..." - Nei! Urus yaman, yaman! han brølte og stormet ut som en vill leopard. I to sprang var han allerede i gården; ved portene til festningen sperret en vaktpost veien med en pistol; han hoppet over pistolen og skyndte seg å løpe langs veien ... Støv krøllet seg i det fjerne - Azamat red på den flotte Karagez; på flukt, Kazbich trakk ut en pistol fra saken og skjøt, han forble urørlig i et minutt, til han var overbevist om at han hadde bommet; så hylte han, slo pistolen mot en stein, slo den i filler, falt i bakken og hulket som et barn... Her samlet folket fra festningen seg rundt ham - han merket ingen; sto, snakket og gikk tilbake; Jeg beordret penger for at værene skulle plasseres ved siden av ham - han rørte dem ikke, han la seg med ansiktet ned, som om han var død. Tro meg, han lå sånn til langt på natt og hele natten?.. Først neste morgen kom han til festningen og begynte å be om å få navnet kidnapperen. Vaktposten, som så hvordan Azamat slapp hesten sin løs og galopperte bort på den, anså det ikke som nødvendig å gjemme seg. Ved dette navnet glitret øynene til Kazbich, og han dro til landsbyen der faren til Azamat bodde.– Hva med far? - Ja, det er tingen, at Kazbich ikke fant ham: han dro et sted i seks dager, ellers ville Azamat ha vært i stand til å ta bort søsteren sin? Og da faren kom tilbake, var det verken datter eller sønn. Så lur en: han skjønte tross alt at han ikke ville bli blåst av hodet hvis han ble tatt. Så siden den gang forsvant han: det er sant, han holdt seg til en gjeng abreker, og han la ned det voldelige hodet sitt bortenfor Terek eller bortenfor Kuban: det er der veien er! .. Jeg tilstår, og på min del anstendig fikk. Så snart jeg fant ut at Grigory Alexandrovich hadde en sirkassisk, tok jeg på meg epauletter, et sverd og gikk til ham. Han lå i det første rommet på en seng, med den ene hånden under bakhodet, og med den andre holdt han et slukket rør; døren til det andre rommet var låst, og det var ingen nøkkel i låsen. Jeg la merke til alt dette med en gang ... jeg begynte å hoste og banke med hælene på terskelen - bare han lot som han ikke hørte. - Sir løytnant! sa jeg så strengt som mulig. «Ser du ikke at jeg har kommet til deg? "Ah, hei, Maksim Maksimych!" Vil du ha en telefon? svarte han uten å reise seg. - Beklager! Jeg er ikke Maxim Maksimych: Jeg er en stabskaptein. - Spiller ingen rolle. Vil du ha litt te? Hvis du bare visste hvilken angst som plager meg! "Jeg vet alt," svarte jeg og gikk opp til sengen. "Så mye desto bedre; jeg er ikke i humør til å snakke." - Herr fenrik, du har begått en forseelse som jeg kan svare for ... – Og fullstendighet! hva er problemet? Vi har tross alt lenge vært i to. – Hva slags vitser? Vær så snill å ha sverdet ditt! - Mitka, sverd! .. Mitka tok med et sverd. Etter å ha gjort min plikt, satte jeg meg ned på sengen hans og sa: «Hør, Grigory Alexandrovich, innrøm at det ikke er bra.– Hva er ikke bra? - Ja, det faktum at du tok Bela bort ... Det beistet Azamat til meg! .. Vel, innrøm det, - jeg fortalte ham det. Når liker jeg henne? Vel, hva vil du svare på dette? .. Jeg var i en blindvei. Men etter litt stillhet sa jeg til ham at hvis faren begynte å kreve det, så ville det være nødvendig å gi det tilbake.- Ikke i det hele tatt! Vil han vite at hun er her? - Hvordan vil han vite det? Jeg ble sittende fast igjen. «Hør, Maksim Maksimych! sa Pechorin og reiste seg, "du er tross alt en snill mann, og hvis vi gir vår datter til denne villmannen, vil han slakte henne eller selge henne." Gjerningen er gjort, det er ikke bare nødvendig å skjemme det bort med et ønske; la henne være hos meg, og mitt sverd hos deg... "Vis meg henne," sa jeg. Hun er bak denne døren; bare jeg selv ville se henne i dag forgjeves; sitter i et hjørne, pakket inn i et slør, snakker ikke eller ser: sjenert, som en vill gems. Jeg leide vår dukhan-kvinne: hun kjenner tataren, vil gå etter henne og venne henne til ideen om at hun er min, fordi hun ikke vil tilhøre andre enn meg, la han til og slo knyttneven i bordet. Jeg gikk med på dette også... Hva vil du at jeg skal gjøre? Det er folk du absolutt må være enig med. - Og hva? Jeg spurte Maksim Maksimych, "vant han henne virkelig til ham, eller visnet hun bort i fangenskap av å lengte etter hjemlandet?" – Unnskyld meg, hvorfor er det fra hjemlengsel. Fra festningen kunne man se de samme fjellene som fra bygda, og disse villmennene trengte ikke noe mer. Og dessuten ga Grigory Alexandrovich henne noe hver dag: de første dagene skjøv hun stille stolt bort gavene som deretter gikk til kontoristen og vekket hennes veltalenhet. Ah, gaver! hva en kvinne ikke vil gjøre for en farget fille!... Vel, det er til siden... Grigory Alexandrovich kjempet med henne i lang tid; i mellomtiden studerte han på tatar, og hun begynte å forstå vårt. Litt etter litt lærte hun å se på ham, først rynket panne, sidelengs, og hun var trist hele tiden og nynnet sangene sine i en undertone, slik at jeg noen ganger ble trist når jeg hørte på henne fra naborommet. Jeg vil aldri glemme en scene, jeg gikk forbi og så ut av vinduet; Bela satt på sofaen og hang hodet på brystet, og Grigory Alexandrovich sto foran henne. «Hør her, min peri,» sa han, «fordi du vet at før eller siden må du være min, hvorfor torturerer du meg bare? Elsker du noen tsjetsjener? I så fall lar jeg deg gå hjem nå. Hun ga en knapt merkbar start og ristet på hodet. "Eller," fortsatte han, "hater du meg absolutt?" Hun sukket. "Eller forbyr din tro deg å elske meg?" Hun ble blek og forble stille. – Tro meg, Allah er den samme for alle stammer, og hvis han lar meg elske deg, hvorfor vil han forby deg å gjengjelde? Hun så fast inn i ansiktet hans, som om hun var truffet av denne nye tanken; øynene hennes viste vantro og et ønske om å forsikre seg. Hvilke øyne! de glitret som to kull. «Hør, kjære, snille Bela! fortsatte Pechorin, «du ser hvor mye jeg elsker deg; Jeg er klar til å gi alt for å muntre deg opp: Jeg vil at du skal være lykkelig; og hvis du er trist igjen, da dør jeg. Si meg, vil du ha det mer moro? Hun ble ettertenksom, tok aldri de svarte øynene fra ham, smilte så vennlig og nikket samtykkende. Han tok hånden hennes og begynte å overtale henne til å kysse ham; hun forsvarte seg svakt og bare gjentok: «Vennligst, vær så snill, ikke gjør det.» Han begynte å insistere; hun skalv, gråt. «Jeg er din fange,» sa hun, «din slave; selvfølgelig kan du tvinge meg, - og igjen tårer. Grigory Aleksandrovich slo pannen med knyttneven og løp ut i et annet rom. Jeg gikk til ham; han gikk dystert frem og tilbake med foldede armer. – Hva, far? Jeg fortalte ham. "Djevelen, ikke en kvinne!" - svarte han, - bare jeg gir deg mitt æresord om at hun vil bli mitt ... Jeg ristet på hodet. – Vil du satse? sa han, "om en uke!"- Unnskyld meg! Vi håndhilste og skilte lag. Dagen etter sendte han umiddelbart en kurer til Kizlyar for forskjellige kjøp; mange forskjellige persiske materialer ble brakt inn, som alle ikke kan telles. "Hva synes du, Maksim Maksimych!" - sa han til meg og viste gavene, - kan en asiatisk skjønnhet stå imot et slikt batteri? "Du kjenner ikke sirkassiske kvinner," svarte jeg, "det er ikke i det hele tatt som georgiere eller transkaukasiske tatarer, ikke i det hele tatt. De har sine egne regler: de er oppdratt annerledes. - Grigory Alexandrovich smilte og begynte å plystre marsjen. Men det viste seg at jeg hadde rett: gavene virket bare halvparten; hun ble mer kjærlig, mer tillitsfull – og ikke noe mer; så han bestemte seg for siste utvei. En morgen beordret han en hest som skulle sales, kledd på sirkassisk vis, bevæpnet seg og gikk inn til henne. Bela! sa han, «du vet hvor mye jeg elsker deg. Jeg bestemte meg for å ta deg bort, og tenkte at når du blir kjent med meg, vil du elske meg; Jeg tok feil: beklager! forbli den fullstendige elskerinnen til alt jeg har; hvis du vil, gå tilbake til faren din - du er fri. Jeg er skyldig foran deg og må straffe meg selv; farvel, jeg skal - hvor? hvorfor vet jeg det? Kanskje jeg ikke kommer til å jage en kule eller et slag fra en brikke på lenge; så husk meg og tilgi meg.» Han snudde seg bort og rakte ut hånden til henne som farvel. Hun tok ikke hånden hennes, hun var stille. Bare der jeg sto utenfor døren kunne jeg se ansiktet hennes gjennom sprekken: og jeg syntes synd – en så dødelig blekhet dekket det vakre lille ansiktet! Da han ikke hørte noe svar, tok Pechorin noen skritt mot døren; han skalv — og skal jeg si deg det? Jeg tror han var i en posisjon til å faktisk gjøre det han sa på spøk. Slik var mannen, gud vet! Så snart han rørte ved døren, spratt hun opp, hulket og kastet seg på halsen hans. Ville du tro? Jeg, som sto utenfor døren, begynte også å gråte, det vil si, jeg gråt egentlig ikke, men så - dumhet! .. Kapteinen var stille. «Ja, jeg innrømmer,» sa han senere og trakk i barten, «jeg følte meg irritert over at ingen kvinne noen gang hadde elsket meg så høyt. Og hvor lenge var deres lykke? Jeg spurte. – Ja, hun innrømmet overfor oss at fra den dagen hun så Pechorin, drømte han ofte om henne i en drøm og at ingen mann noen gang hadde gjort et slikt inntrykk på henne. Ja, de var glade! - Så kjedelig! utbrøt jeg ufrivillig. Faktisk ventet jeg en tragisk oppløsning, og lurer plutselig håpene mine så uventet! Så han ser ut til å ha mistenkt. Noen dager senere fikk vi vite at den gamle mannen var drept. Her er hvordan det skjedde... Oppmerksomheten min har våknet igjen. – Jeg må fortelle deg at Kazbich innbilte seg at Azamat, med samtykke fra faren, stjal hesten hans, i hvert fall tror jeg det. Så en gang ventet han ved veien omtrent tre verst bortenfor aulen; den gamle mannen kom tilbake fra en meningsløs leting etter datteren sin; tøyle ham bak, - det var i skumringen, - han red tankefullt i et tempo, da Kazbich plutselig, som en katt, stupte bak en busk, hoppet på hesten bak ham, slo ham i bakken med et dolkslag , tok tak i tøylene - og var sånn; noen hodelag så alt dette fra en ås; de skyndte seg for å ta igjen, men tok ikke igjen. "Han belønnet seg selv for tapet av hesten sin og hevnet seg," sa jeg for å vekke oppfatningen til min samtalepartner. "Selvfølgelig, på deres språk," sa stabskapteinen, "han hadde helt rett. Jeg ble ufrivillig slått av en russisk persons evne til å henvende seg til skikkene til de folkene han tilfeldigvis bor blant; Jeg vet ikke om denne egenskapen til sinnet er verdig skyld eller ros, bare den beviser sin utrolige fleksibilitet og tilstedeværelsen av denne klare sunne fornuften, som tilgir ondskap uansett hvor den ser dets nødvendighet eller umuligheten av dens ødeleggelse. I mellomtiden ble det drukket te; langselede hester avkjølt i snøen; månen ble blek i vest og var klar til å stupe ned i sine svarte skyer, hengende på de fjerne tinder som strimler av et revet gardin; vi forlot hytta. I motsetning til spådommen til min ledsager, klarnet været opp og lovet oss stille morgen; danser av stjerner flettet sammen i fantastiske mønstre på den fjerne himmelen og bleknet den ene etter den andre mens den bleke refleksjonen av øst spredte seg over det mørke lilla hvelvet, og gradvis opplyste de bratte skråningene av fjellene dekket med jomfruelig snø. Mørke, mystiske avgrunner dukket opp til høyre og venstre, og tåkene, som virvlet og snirklet seg som slanger, gled ned der langs rynkene på nabosteinene, som om de følte og var redde for dagens nærme seg. Alt var stille i himmelen og på jorden, som i hjertet til en person på et minutt morgenbønn; bare av og til kom det en kjølig vind fra øst som løftet hestenes manker, dekket av rim. Vi la i vei; med vanskeligheter dro fem tynne nagler vognene våre langs den svingete veien til Good Mountain; vi gikk bak og la steiner under hjulene når hestene var utmattet; veien så ut til å føre til himmelen, for så langt øynene kunne se, fortsatte den å stige og til slutt forsvant i en sky som hadde hvilet på toppen av Gud-fjellet siden kvelden, som en drage som ventet på byttedyr; snøen knaket under føttene våre; luften ble så tynn at det gjorde vondt å puste; blodet strømmet konstant til hodet mitt, men med alt dette spredte en slags gledelig følelse seg gjennom alle årene mine, og jeg var på en måte glad for at jeg var så høyt over verden: en barnslig følelse, jeg argumenterer ikke, men, beveger vi oss bort fra samfunnets forhold og nærmer oss naturen, blir vi uforvarende barn; alt som er tilegnet faller bort fra sjelen, og det blir igjen slik det en gang var, og sikkert en dag vil bli igjen. Alle som tilfeldigvis, som meg, vandret gjennom ørkenfjellene, og i lang, lang tid kikket inn i deres bisarre bilder, og ivrig svelget den livgivende luften som ble sølt i kløftene deres, han vil selvfølgelig forstå mitt ønske om å formidle, fortelle, tegne disse magiske bildene. Til slutt besteg vi Gud-fjellet, stanset og så oss rundt: en grå sky hang på den, og dens kalde pust truet med en kommende storm; men i øst var alt så klart og gyllent at vi, det vil si jeg og stabskapteinen, helt glemte ham ... Ja, og stabskapteinen: i enkle menneskers hjerter, følelsen av skjønnhet og storhet av naturen er sterkere, mer levende hundre ganger, enn i oss, entusiastiske historiefortellere i ord og på papir. "Jeg tror du er vant til disse praktfulle bildene?" Jeg fortalte ham. «Ja, sir, og man kan venne seg til fløyte av en kule, det vil si at man kan venne seg til å skjule den ufrivillige hjerteslag. «Tvert imot, jeg hørte at for noen gamle krigere er denne musikken til og med behagelig. «Selvfølgelig, hvis du vil, er det hyggelig; bare fordi hjertet slår raskere. Se,” la han til og pekte mot øst, “for et land! Og sannelig, det er usannsynlig at jeg vil kunne se et slikt panorama noe annet sted: under oss lå Koyshaur-dalen, krysset av Aragva og en annen elv, som to sølvtråder; en blåaktig tåke gled over den og rømte inn i nabokløftene fra morgenens varme stråler; til høyre og til venstre fjelltoppene, den ene høyere enn den andre, krysset, strukket, dekket med snø og busker; i det fjerne de samme fjellene, men i det minste to steiner som ligner hverandre, - og all denne snøen brant med rødbrun glød så muntert, så sterkt, at det ser ut til at man kunne bo her for alltid; solen tittet knapt frem bak et mørkeblått fjell, som bare det vante øye kunne skille fra en tordensky; men det var en blodig strek over solen, som min kamerat ga særlig oppmerksomhet. «Jeg sa til deg», utbrøt han, «at det blir vær i dag; vi må skynde oss, ellers finner hun oss kanskje på Krestovaya. Bevege seg!" ropte han til kuskene. De satte kjettinger til hjulene i stedet for bremser for at de ikke skulle rulle, tok hestene i hodelaget og begynte å gå nedover; til høyre var det en klippe, til venstre var det en slik avgrunn at hele landsbyen med ossetere som bodde i bunnen av den virket som et svalereir; Jeg grøsset, og tenkte at det ofte her, i mulm og natt, langs denne veien, hvor to vogner ikke kan passere, passerer en kurer ti ganger i året uten å komme seg ut av den ustø vognen. En av våre drosjebiler var en russisk bonde fra Jaroslavl, den andre var en osseter: osseteren ledet den innfødte ved tøylen med alle mulige forholdsregler, etter å ha løsnet de som var blitt båret bort på forhånd, og vår uforsiktige russer gikk ikke engang av bestråling! Da jeg sa til ham at han kunne ha brydd seg til fordel for i det minste kofferten min, som jeg slett ikke ønsket å klatre ned i denne avgrunnen for, svarte han meg: «Og, mester! Gud vil, vi kommer ikke verre dit enn de er: tross alt er dette ikke første gang for oss, ”og han hadde rett: vi kunne definitivt ikke ha nådd det, men likevel kom vi, og hvis alle mennesker resonnerte mer, de ville være overbevist om at livet ikke er verdt det. å ta vare på henne så mye... Men kanskje du vil vite slutten på Belas historie? For det første skriver jeg ikke en historie, men reisenotater; følgelig kan jeg ikke tvinge stabskapteinen til å fortelle før han faktisk begynte å fortelle. Så vent, eller hvis du vil, bla om noen sider, bare jeg anbefaler deg ikke å gjøre dette, fordi krysse Cross Hill (eller, som vitenskapsmannen Gamba kaller det, le mont St.-Christophe) er verdig din nysgjerrighet. Så vi dro ned fra Good Mountain til Devil's Valley ... Det er et romantisk navn! Du kan allerede se reiret til den onde ånden mellom uinntagelige klipper - det var ikke der: navnet på Devil's Valley kommer fra ordet "djevel", og ikke "djevel", fordi det en gang var grensen til Georgia. Denne dalen var strødd med snøfonner, som minner ganske levende om Saratov, Tambov og andre vakre steder i vårt fedreland. – Her er korset! sa stabskapteinen til meg da vi kjørte til Djeveldalen, og pekte på en høyde dekket med et slør av snø; på toppen var det et svart steinkors, og en knapt merkbar vei førte forbi det, langs hvilken man passerer bare når siden er dekket av snø; drosjebilene våre annonserte at det ikke hadde vært noen jordskred ennå, og reddet hestene kjørte de oss rundt. På svingen møtte vi rundt fem ossetere; de tilbød oss ​​sine tjenester og klamret seg til hjulene og begynte ropende å trekke og støtte vognene våre. Og riktignok var veien farlig: snøhauger hang over hodene våre til høyre, klare, ser det ut til, ved det første vindkastet til å bryte av i juvet; den smale veien var delvis dekket av snø, som enkelte steder falt under føttene våre, andre ble til is av solens stråler og nattefrost, så vi selv kom oss fram med vanskeligheter; hester falt; til venstre gjespet en dyp kløft, der en bekk rullet, nå skjult under en isskorpe, nå hoppende med skum over svarte steiner. Klokken to kunne vi nesten ikke gå rundt Krestovaya-høyden - to verst på to timer! I mellomtiden falt skyene ned, hagl og snø falt; vinden, som brast inn i kløftene, brølte, plystret som nattergalen røveren, og snart forsvant steinkorset inn i tåken, hvis bølger, en tykkere og strammere, løp fra øst ... Det er forresten en merkelig , men universell legende om dette korset, som om det ble satt av keiser Peter I, på vei gjennom Kaukasus; men for det første var Peter bare i Dagestan, og for det andre står det skrevet med store bokstaver på korset at han ble plassert på ordre fra Mr. Yermolov, nemlig i 1824. Men tradisjonen, til tross for inskripsjonen, er så forankret at du egentlig ikke vet hva du skal tro, spesielt siden vi ikke er vant til å tro på inskripsjonene. Vi måtte ned ytterligere fem verst over isete steiner og sørpete snø for å nå Kobi-stasjonen. Hestene var utslitte, vi var kalde; snøstormen nynnet sterkere og sterkere, som vår kjære, nordlige; bare hennes ville toner var tristere, mer sørgmodige. «Og du, eksil,» tenkte jeg, «gråt over dine vide, vidstrakte stepper! Det er hvor du kan utfolde kalde vinger, men her er du tett og trang, som en ørn som skriker mot stengene i jernburet sitt. - Dårlig! - sa stabskapteinen; – Se, ingenting er synlig rundt, bare tåke og snø; bare se at vi vil falle ned i avgrunnen eller sitte i en slum, og der nede, te, spilte Baydara ut så mye at du ikke vil bevege deg. Dette er Asia for meg! de menneskene, de elvene - du kan ikke stole på noe! Drosjebilene, ropte og bannet, slo hestene, som snøvlet, gjorde motstand og ikke ønsket å bevege seg for noe i lyset, til tross for piskenes veltalenhet. «Deres ære», sa en til slutt, «fordi vi kommer ikke til Kobe i dag; Vil du at jeg skal svinge til venstre mens jeg kan? Der borte, i lia, er det noe som svartner — det er sant, sakli: der stopper reisende alltid i været; de sier de vil, hvis du gir meg vodka,” la han til og pekte på osseteren. – Jeg vet, bror, jeg vet uten deg! - sa stabskapteinen, - disse beistene! glad for å finne feil for å plukke for vodka. "Men innrømme," sa jeg, "at det ville vært verre for oss uten dem. "Det er greit, det er greit," mumlet han, "dette er guidene mine!" de hører av instinkt hvor de kan bruke det, som om uten dem er det umulig å finne veier. Så vi svingte til venstre og på en eller annen måte, etter mange problemer, nådde vi et magert ly, bestående av to saklya, bygget av heller og brostein og omgitt av samme mur; fillete verter tok hjertelig imot oss. Jeg fikk senere vite at myndighetene betaler dem og mater dem under forutsetning av at de tar imot reisende fanget i en storm. - Alt går bra! – sa jeg og satte meg ved bålet, – nå skal du fortelle meg historien din om Bela; Jeg er sikker på at det ikke endte der. – Hvorfor er du så sikker? stabskapteinen svarte meg og blunket med et lurt smil... "Fordi det ikke er i orden: det som begynte på en uvanlig måte, må ende på samme måte. - Du gjettet det...- Jeg er glad. «Det er bra for deg å glede deg, men jeg er veldig, veldig trist, som jeg husker. Fin var jenta, denne Bela! Jeg ble til slutt vant til henne like mye som jeg ville gjort til en datter, og hun elsket meg. Jeg må si deg at jeg ikke har noen familie: Jeg har ikke fått noen nyheter om min far og mor på tolv år, og jeg har ikke tenkt på å skaffe meg en kone før - så nå, vet du, det passer ikke meg; Jeg var glad for at jeg fant noen å skjemme bort. Hun pleide å synge sanger for oss eller danse en lezginka ... Og som hun danset! Jeg så våre provinsielle damer, jeg en gang var og i Moskva i en adelig forsamling, for tjue år siden, men hvor er de! ikke i det hele tatt! Grigory Alexandrovich kledde henne opp som en dukke, elsket og elsket henne; og hun har blitt så penere hos oss at det er et mirakel; Brunfargen gikk av ansiktet og hendene hennes, en rødme brøt ut på kinnene hennes ... For en munter hun pleide å være, og alle gjorde narr av meg, den slemme ... Gud tilgi henne! .. – Og hva, da du kunngjorde henne om farens død? «Vi skjulte dette for henne lenge, helt til hun ble vant til stillingen sin; og da de sa det, gråt hun i to dager, og så glemte hun det. I fire måneder gikk alt perfekt. Grigorij Aleksandrovich, tror jeg allerede har sagt, var lidenskapelig glad i jakt: det pleide å være slik i skogen og skyller bort for villsvin eller geiter - og da gikk han i det minste utover vollene. Her ser jeg imidlertid, han begynte å tenke igjen, går rundt i rommet og bøyer armene bakover; så en gang, uten å fortelle det til noen, gikk han for å skyte, - han forsvant en hel morgen; gang på gang, oftere og oftere ... "Ikke bra," tenkte jeg, en svart katt må ha sklidd mellom dem! En morgen går jeg til dem - som nå foran øynene mine: Bela satt på sengen i en svart silkebeshmet, blek, så trist at jeg ble redd. – Og hvor er Pechorin? Jeg spurte.– På jakt. – Gikk du i dag? Hun forble stille, som om det var vanskelig for henne å snakke. "Nei, bare i går," sa hun til slutt og sukket tungt. "Har det skjedd noe med ham?" "Jeg tenkte hele dagen i går," svarte hun gjennom tårene, "på å finne på forskjellige ulykker: det virket for meg som et villsvin hadde såret ham, så dro en tsjetsjener ham inn i fjellene ... Og nå ser det ut for meg at han elsker meg ikke. "Du har rett, kjære, du kunne ikke tenke deg noe verre!" Hun begynte å gråte, så løftet hun hodet stolt, tørket bort tårene og fortsatte: "Hvis han ikke elsker meg, hvem hindrer ham i å sende meg hjem?" Jeg tvinger ham ikke. Og hvis dette fortsetter slik, så går jeg selv: Jeg er ikke slaven hans - jeg er en prinsdatter! .. Jeg begynte å overtale henne. «Hør, Bela, han kan ikke sitte her for alltid som om han var sydd til skjørtet ditt: han er en ung mann, han elsker å jage vilt, det er liksom, og han vil komme; og hvis du er trist, blir du snart lei av ham. - Sant sant! hun svarte: "Jeg vil være glad." – Og med en latter grep hun tamburinen sin, begynte å synge, danse og hoppe rundt meg; bare og det var ikke lenge; hun falt tilbake på sengen og dekket ansiktet med hendene. Hva skulle jeg med henne? Du vet, jeg har aldri handlet med kvinner: Jeg tenkte, tenkte, hvordan jeg skulle trøste henne, og fant ikke på noe; en stund var vi begge stille... En ubehagelig situasjon, sir! Til slutt sa jeg til henne: «Vil du gå en tur på vollen? fint vær!" Det var i september; og riktignok var dagen fantastisk, lys og ikke varm; alle fjellene var synlige som på et sølvfat. Vi gikk, gikk opp og ned vollene i stillhet; til slutt satte hun seg på torvet, og jeg satte meg ved siden av henne. Vel, egentlig, det er morsomt å huske: Jeg løp etter henne, akkurat som en slags barnepike. Festningen vår sto på et høyt sted, og utsikten fra vollen var vakker; på den ene siden endte en bred lysning, med flere bjelker, i en skog som strakte seg helt til fjellryggen; noen steder røk auler på den, flokker gikk; på den andre rant en liten elv, og en tett busk grenset til den, som dekket de kiselholdige åsene, som var forbundet med hovedkjeden i Kaukasus. Vi satt på hjørnet av bastionen, slik at alle kunne se i begge retninger. Her ser jeg: noen rir ut av skogen på en grå hest, kommer nærmere og nærmere, og til slutt stoppet han på den andre siden av elven, hundre favner fra oss, og begynte å sirkle rundt hesten sin som en gal. en. For en lignelse! "Se, Bela," sa jeg, "du har unge øyne, hva slags rytter er dette: hvem kom han for å underholde? .. Hun så opp og skrek:- Dette er Kazbich! .. Å, han er en røver! latter, eller noe, kom over oss? – Jeg kikker, akkurat som Kazbich: det svarte kruset hans, fillete, skittent som alltid. "Dette er min fars hest," sa Bela og tok tak i hånden min; hun skalv som et blad, og øynene hennes glitret. «Aha! – Jeg tenkte, – og i deg, kjære, er ikke røvernes blod stille! "Kom hit," sa jeg til vaktposten, "inspiser pistolen og skaff meg denne karen, du vil motta en rubel i sølv." — Hør, din høye ære; bare han ikke står stille ... - Orden! sa jeg og lo... - Hei kjære! ropte vaktposten og vinket til ham, "vent litt, hvorfor snurrer du som en topp?" Kazbich stoppet faktisk og begynte å lytte: det er sant, han trodde at det ble startet forhandlinger med ham, men hvordan kunne det ikke være slik! .. Grenadieren min kysset ... bang! Kazbich dyttet hesten, og den ga et sprang til siden. Han reiste seg i stigbøylene, ropte noe på sin måte, truet med pisk – og det var det. -Skammer du deg ikke! sa jeg til vaktposten. – Deres høyhet! han gikk for å dø,” svarte han, et slikt forbannet folk, du vil ikke drepe med en gang. Et kvarter senere kom Pechorin tilbake fra jakt; Bela kastet seg på nakken hans, og ikke en eneste klage, ikke en eneste bebreidelse for et langt fravær ... Selv var jeg allerede sint på ham. «Tilgi meg,» sa jeg, «for akkurat nå var Kazbich her over elven, og vi skjøt på ham; Vel, hvor lang tid vil det ta deg å snuble over det? Disse høylendingene er et hevngjerrigt folk: tror du at han ikke skjønner at du hjalp Azamat delvis? Og jeg vedder på at nå kjente han igjen Bela. Jeg vet at han for et år siden virkelig likte henne - fortalte han meg selv - og hvis han hadde håpet å få en anstendig brudepris, så ville han sikkert ha forlovet seg ... Her tenkte Pechorin. "Ja," svarte han, "du må være mer forsiktig ... Bela, fra nå av må du ikke lenger gå til vollene." Om kvelden hadde jeg en lang forklaring med ham: Jeg ble irritert over at han hadde forandret seg mot denne stakkars jenta; bortsett fra det faktum at han brukte halve dagen på jakt, ble hans måte å være kald, han kjærtegnet henne sjelden, og hun begynte merkbart å tørke, ansiktet hennes var trukket ut, store øyne bleknet. Du pleide å spørre: «Hva sukker du over, Bela? er du trist?" - "Nei!" "Vil du ha noe?" - "Nei!" "Savner du familien din?" "Jeg har ingen slektninger." Det hendte at i hele dager, bortsett fra "ja" og "nei", vil du ikke få noe annet fra henne. Det var det jeg begynte å snakke med ham om. «Hør her, Maxim Maksimych,» svarte han, «jeg har en ulykkelig karakter; Om min oppvekst gjorde meg slik, om Gud skapte meg på den måten, vet jeg ikke; Jeg vet bare at hvis jeg er årsaken til andres ulykkelighet, så er jeg selv ikke mindre ulykkelig; Dette er selvsagt dårlig trøst for dem – bare faktum er at det er slik. I min første ungdom, fra det øyeblikket jeg forlot omsorgen til slektningene mine, begynte jeg å glede meg vilt over alle gledene penger kan få, og selvfølgelig avskyet disse gledene meg. Så dro jeg ut i den store verden, og snart ble jeg også lei av samfunnet; Jeg ble forelsket i sekulære skjønnheter og ble elsket - men deres kjærlighet irriterte bare min fantasi og forfengelighet, og hjertet mitt forble tomt ... Jeg begynte å lese, studere - vitenskapen var også sliten; Jeg så at verken berømmelse eller lykke var avhengig av dem i det minste, fordi de lykkeligste menneskene er ignorante, og berømmelse er flaks, og for å oppnå det, trenger du bare å være smart. Så ble jeg lei... Snart overførte de meg til Kaukasus: dette er den lykkeligste tiden i livet mitt. Jeg håpet at kjedsomheten ikke levde under tsjetsjenske kuler - forgjeves: en måned senere var jeg så vant til summingen deres og nærhet til døden at jeg egentlig ga mer oppmerksomhet til mygg - og jeg ble mer lei enn før, fordi Jeg tapte nesten siste håp. Da jeg så Bela i huset mitt, da jeg for første gang holdt henne på knærne mine og kysset de svarte krøllene hennes, trodde jeg, en tosk, at hun var en engel sendt til meg av medfølende skjebne ... Igjen tok jeg feil : kjærligheten til en villkvinne er få bedre enn kjærlighet adelig dame; den enes uvitenhet og enkelthjertethet er like irriterende som en annens koketteri. Hvis du vil, elsker jeg henne fortsatt, jeg er takknemlig for henne for noen ganske søte minutter, jeg ville gitt livet mitt for henne - bare jeg kjeder meg med henne ... Enten jeg er en tosk eller en skurk, gjør jeg ikke vet; men det er sant at jeg også er veldig ynkelig, kanskje mer enn hun: i meg er sjelen ødelagt av lys, fantasien er urolig, hjertet umettelig; alt er ikke nok for meg: Jeg blir vant til tristhet like lett som til nytelse, og livet mitt blir tommere dag for dag; Jeg har bare ett alternativ: å reise. Så snart som mulig drar jeg – bare ikke til Europa, gud forby! – Jeg skal til Amerika, til Arabia, til India – kanskje jeg dør et sted på veien! Jeg er i hvert fall sikker på at denne siste trøsten ikke snart er oppbrukt, ved hjelp av uvær og dårlige veier. Så han snakket lenge, og ordene hans festet seg i mitt minne, for for første gang hørte jeg slike ting fra en tjuefem år gammel mann, og, om Gud vil, den siste ... For et vidunder! Fortell meg, vær så snill,” fortsatte stabskapteinen og snudde seg mot meg, “du ser ut til å ha vært i hovedstaden, og nylig: er det virkelig all ungdom der? Jeg svarte at det er mange som sier det samme; at det nok er de som forteller sannheten; at imidlertid skuffelsen, som alle moter, fra de øvre lag i samfunnet, gikk ned til de lavere, som sliter den ut, og at nå prøver de som virkelig savner det mest å skjule denne ulykken som en last. Kapteinen forsto ikke disse finessene, ristet på hodet og smilte lurt: – Og det er det, te, franskmennene har introdusert en mote for å kjede seg? – Nei, engelskmennene. - Ah, det er det! .. - svarte han, - men de var alltid beryktede fylliker! Jeg husket ufrivillig en Moskva-dame som hevdet at Byron ikke var noe mer enn en fylliker. Bemerkningen fra den ansatte var imidlertid mer unnskyldelig: For å avstå fra vin, prøvde han selvfølgelig å overbevise seg selv om at alle ulykkene i verden kommer fra drukkenskap. I mellomtiden fortsatte han historien sin slik: – Kazbich dukket ikke opp igjen. Jeg vet bare ikke hvorfor, jeg kunne ikke få ideen ut av hodet mitt om at han ikke hadde kommet forgjeves og var inne på noe dårlig. En gang overtaler Pechorin meg til å gå med ham til villsvinet; Jeg nektet lenge: vel, for en nysgjerrighet et villsvin var for meg! Imidlertid tok han meg med seg. Vi tok rundt fem soldater og dro tidlig om morgenen. Helt til klokken ti sprang de gjennom sivet og gjennom skogen – det var ikke noe dyr. "Hei, hvorfor kommer du ikke tilbake? - Jeg sa, - hvorfor være sta? Det må ha vært en så uheldig dag!» Bare Grigory Alexandrovich, til tross for varmen og trettheten, ønsket ikke å komme tilbake uten byttedyr, slik var mannen: uansett hva han tenker, gi; tilsynelatende, i barndommen ble han bortskjemt av sin mor ... Til slutt, ved middagstid, fant de det fordømte villsvinet: bang! bang! ... det var ikke der: han gikk inn i sivet ... det var en så ulykkelig dag! Her er vi, hviler oss litt, dro hjem. Vi red side om side, stille, løsnet tøylene, og vi var nesten ved selve festningen: bare buskene dekket det fra oss. Plutselig et skudd ... Vi så på hverandre: vi ble truffet av samme mistanke ... Vi galopperte hensynsløst til skuddet - vi ser: på vollen samlet soldatene seg i en haug og peker inn i feltet, og der en rytter flyr hodestups og holder noe hvitt på salen. Grigorij Aleksandrovich skrek ikke verre enn noen tsjetsjener; en pistol fra en sak - og der; Jeg følger ham. Heldigvis, på grunn av en mislykket jakt, var ikke hestene våre utmattet: de ble revet fra under salen, og hvert øyeblikk var vi nærmere og nærmere ... Og til slutt gjenkjente jeg Kazbich, men jeg kunne ikke skjønne hva han holdt i foran deg selv. Så tok jeg igjen Pechorin og ropte til ham: "Dette er Kazbich! .." Han så på meg, nikket på hodet og slo hesten med en pisk. Til slutt var vi innenfor skudd fra ham; om Kazbichs hest var utslitt eller verre enn vår, bare til tross for all innsats, lente den seg ikke smertefullt frem. Jeg tror i det øyeblikket han husket sin Karagoz... Jeg ser: Pechorin, i galopp, kysset fra en pistol ... «Ikke skyt! - Jeg roper til ham, - tar vare på siktelsen; vi tar ham uansett." Denne ungdommen! han er alltid upassende spent ... Men skuddet lød, og kulen brakk hestens bakbein: i øyeblikkets hete gjorde hun ytterligere ti hopp, snublet og falt på kne; Kazbich hoppet av, og så så vi at han holdt en kvinne svøpt i et slør i armene ... Det var Bela ... stakkars Bela! Han ropte noe til oss på sin egen måte og løftet en dolk over henne ... Det var ingenting å utsette: Jeg på min side skjøt tilfeldig; jada, kulen traff ham i skulderen, for plutselig senket han armen ... Da røyken lettet, lå en såret hest på bakken og Bela ved siden av; og Kazbich, kastet ned pistolen, klatret gjennom buskene, som en katt, opp en klippe; Jeg ville ta den av derfra - men det var ingen lading klar! Vi hoppet av hestene og skyndte oss til Bela. Stakkars, hun lå urørlig, og blod rant fra såret i bekker ... En slik skurk; hvis han bare hadde slått ham i hjertet - vel så det, han hadde gjort slutt på alt på en gang, ellers hadde det vært i ryggen ... det mest røvere slaget! Hun var bevisstløs. Vi rev av sløret og bandasjerte såret så tett som mulig; Pechorin kysset de kalde leppene hennes forgjeves - ingenting kunne bringe henne til fornuft. Pechorin montert; Jeg tok henne opp fra bakken og la henne på en eller annen måte på salen hans; han la armen rundt henne og vi kjørte tilbake. Etter flere minutters stillhet sa Grigory Alexandrovich til meg: "Hør her, Maksim Maksimych, vi får henne ikke i live på den måten." - "Er det sant!" – sa jeg, og vi lot hestene løpe i full fart. En mengde mennesker ventet på oss ved portene til festningen; Vi bar forsiktig den sårede kvinnen til Pechorin og sendte bud etter legen. Selv om han var full, kom han: han undersøkte såret og kunngjorde at hun ikke kunne leve mer enn en dag; han tok bare feil... – Ble du frisk? spurte jeg stabskapteinen, tok tak i hånden hans og gledet meg ufrivillig. «Nei,» svarte han, «men legen tok feil ved at hun levde i to dager til. – Ja, forklar meg hvordan Kazbich bortførte henne? - Og her er hvordan: til tross for forbudet mot Pechorin, forlot hun festningen til elven. Det var, vet du, veldig varmt; hun satte seg på en stein og satte føttene i vannet. Her krøp Kazbich opp, - tsap-kløte henne, klemte munnen og dro ham inn i buskene, og der hoppet han på en hest, og trakk! I mellomtiden klarte hun å skrike, vaktpostene ble skremt, sparket, men forbi, og vi kom akkurat i tide. Hvorfor ønsket Kazbich å ta henne bort? – For barmhjertighet, ja, disse sirkasserne er et kjent tyvefolk: det som lyver dårlig, kan de ikke annet enn å trekke av; ingenting annet er nødvendig, men han vil stjele alt ... i dette ber jeg deg tilgi dem! Og dessuten likte han henne lenge. Og Bela døde? — Død; hun led bare lenge, og vi var utslitt av orden. Ved titiden om kvelden kom hun til fornuft; vi satt ved sengen; så snart hun åpnet øynene, begynte hun å ringe Pechorin. "Jeg er her, ved siden av deg, min dzhanechka (det vil si, etter vår mening, kjære)," svarte han og tok henne i hånden. "Jeg vil dø!" - hun sa. Vi begynte å trøste henne og sa at legen lovet å kurere henne uten feil; hun ristet på hodet og snudde seg mot veggen: hun ville ikke dø!... Om natten begynte hun å rase; hodet hennes brant, og det gikk noen ganger et gys av feber gjennom hele kroppen hennes; hun snakket usammenhengende taler om sin far, bror: hun ville til fjells, hjem ... Så snakket hun også om Pechorin, ga ham forskjellige ømme navn eller bebreidet ham for å ha blitt forelsket i dzhanechka hans ... Han lyttet til henne i stillhet, hodet i hendene; men hele tiden la jeg ikke merke til en eneste tåre på øyevippene hans: om han virkelig ikke kunne gråte, eller om han behersket seg, vet jeg ikke; Når det gjelder meg, har jeg aldri sett noe mer ynkelig enn dette. Om morgenen hadde deliriet gått over; i en time lå hun urørlig, blek og i en slik svakhet at man knapt kunne merke at hun pustet; da følte hun seg bedre, og hun begynte å snakke, bare hva tenker du på?.. En slik tanke vil bare komme til en døende person!Grigori Aleksandrovich, og at en annen kvinne vil være hans kjæreste i paradis. Det falt meg å døpe henne før hennes død; Jeg tilbød henne det; hun så ubesluttsomt på meg og kunne lenge ikke si et ord; svarte til slutt at hun ville dø i den troen hun ble født i. Så hele dagen gikk. Hvordan hun har forandret seg den dagen! de bleke kinnene hennes var sunket, øynene ble store, leppene hennes brente. Hun kjente en indre varme, som om hun hadde et glødende strykejern i brystet. Nok en natt har kommet; vi lukket ikke øynene, forlot ikke sengen hennes. Hun led forferdelig, stønnet, og så snart smerten begynte å avta, prøvde hun å forsikre Grigory Alexandrovich om at hun var bedre, overtalte ham til å legge seg, kysset hånden hans, slapp den ikke ut av hennes. Før morgenen begynte hun å kjenne dødsangen, begynte å dunke rundt, slo av bandasjen, og blodet rant igjen. Da såret var bandasjert, roet hun seg ned et øyeblikk og begynte å be Pechorin om å kysse henne. Han knelte ved siden av sengen, løftet hodet hennes fra puten og presset leppene sine mot de kalde leppene hennes; hun tok de skjelvende armene sine stramt rundt halsen hans, som om hun i dette kysset ville formidle sin sjel til ham ... Nei, hun gjorde godt at hun døde: ja, hva skulle det bli av henne hvis Grigorij Aleksandrovich forlot henne? Og det ville skje, før eller siden... Halve dagen etter var hun stille, taus og lydig, uansett hvordan legen vår torturerte henne med omslag og eliksirer. «Unnskyld meg,» sa jeg til ham, «du sa tross alt selv at hun helt sikkert ville dø, så hvorfor er alle stoffene dine her?» - Likevel er det bedre, Maxim Maksimych, svarte han, "at samvittigheten er i fred." God samvittighet! På ettermiddagen begynte hun å syte av tørst. Vi åpnet vinduene - men det var varmere ute enn i rommet; legg is i nærheten av sengen - ingenting hjalp. Jeg visste at denne uutholdelige tørsten var et tegn på slutten, og jeg sa dette til Pechorin. "Vann, vann!" sa hun. hes stemme reiser seg fra sengen. Han ble blek som et laken, tok et glass, helte det og ga henne det. Jeg lukket øynene med hendene og begynte å lese en bønn, jeg husker ikke hvilken ... Ja, far, jeg så mye av hvordan folk dør på sykehus og på slagmarken, bare dette er galt, ikke i det hele tatt!.. Også, jeg innrømmer, det er dette som gjør meg trist: før hennes død tenkte hun aldri på meg; men det ser ut til at jeg elsket henne som en far ... vel, Gud tilgi henne! .. Og egentlig si: hva skal jeg huske meg før døden? Så snart hun drakk vann følte hun seg bedre, og etter omtrent tre minutter døde hun. De satte et speil på leppene sine - glatt!... Jeg førte Pechorin ut av rommet, og vi gikk til vollene; lenge gikk vi opp og ned side om side, uten å si et ord, med armene foldet på ryggen; ansiktet hans ga ikke uttrykk for noe spesielt, og jeg ble irritert: hvis jeg var i hans sted, ville jeg ha dødd av sorg. Til slutt satte han seg ned på bakken, i skyggen, og begynte å tegne noe med en pinne i sanden. Du vet, mer for anstendighetens skyld, jeg ville trøste ham, jeg begynte å snakke; han løftet hodet og lo... Kuldegysninger rant nedover huden min av denne latteren... Jeg gikk for å bestille en kiste. For å være ærlig gjorde jeg dette delvis for moro skyld. Jeg hadde et stykke termisk lama, jeg polstret kisten med den og dekorerte den med sirkassiske sølvgalonger, som Grigory Alexandrovich kjøpte til henne. Dagen etter, tidlig om morgenen, begravde vi henne bak festningen, ved elven, like ved stedet hvor hun satt for siste gang; busker av hvit akasie og hyllebær har nå vokst rundt graven hennes. Jeg ville gjøre slutt på det, ja, du vet, pinlig: hun var tross alt ikke en kristen ... – Og hva med Pechorin? Jeg spurte. – Pechorin var lenge uvel, avmagret, stakkars; bare siden da har vi aldri snakket om Bel: Jeg så at det ville være ubehagelig for ham, så hvorfor? Omtrent tre måneder senere ble han tildelt th...th regiment, og han dro til Georgia. Vi har ikke møtt hverandre siden den gang, men jeg husker at noen nylig fortalte meg at han hadde reist tilbake til Russland, men det var ingen orden på korpset. Nyhetene når imidlertid broren vår sent. Her lanserte han en lang avhandling om det ubehagelige ved å høre nyheten et år senere, sannsynligvis for å overdøve de triste minnene. Jeg avbrøt ham ikke eller lyttet. En time senere dukket muligheten til å gå; Snøstormen la seg, himmelen klarnet opp, og vi la i vei. På veien begynte jeg ufrivillig å snakke om Bel og Pechorin igjen. "Har du hørt hva som skjedde med Kazbich?" Jeg spurte. — Med Kazbich? Og, egentlig, jeg vet ikke ... jeg hørte at på høyre flanke av Shapsugs er det en slags Kazbich, en dristig mann som i en rød beshmet kjører rundt med et skritt under skuddene våre og bukker høflig når en kule summer nærme seg; ja, det er ikke den samme! I Kobi skilte vi lag med Maksim Maksimych; Jeg gikk med posten, og han, på grunn av den tunge bagasjen, kunne ikke følge meg. Vi håpet ikke å møtes igjen, men vi møttes, og hvis du vil, vil jeg fortelle deg: dette er en hel historie ... Innrømme imidlertid at Maxim Maksimych er en mann verdig respekt? .. Hvis du tilstår dette, så vil jeg bli fullt belønnet for historien din kan være for lang.

Maxim Maksimych er en mindre karakter i romanen av M.Yu. Lermontov "En helt i vår tid". Artikkelen gir informasjon om karakteren fra verket, sitatkarakteristikk.

Fullt navn

Ikke nevnt. Maxim Maksimych selv ba om å bli kalt på den måten:

bare kall meg Maxim Maksimych, og vær så snill, hva er dette fullstendige skjemaet for?

Alder

Han så ut til å være i femtiårene

Holdning til Pechorin

I begynnelsen far:

Han var en hyggelig kar, det tør jeg forsikre deg om; bare litt rart.

- Hva du? hva du? Pechorin?.. Herregud!.. tjenestegjorde han ikke i Kaukasus?.. utbrøt Maxim Maksimych og trakk i ermet mitt. Gleden glitret i øynene hans.

Tross alt, han kommer løpende akkurat nå! .. - Maxim Maksimych sa til meg med en triumferende luft, - Jeg går utenfor porten for å vente på ham ...

slik var mannen: hva han enn tenker, gi; tilsynelatende, i barndommen ble han bortskjemt av moren ...

ansiktet hans ga ikke uttrykk for noe spesielt, og jeg ble irritert: hvis jeg var i hans sted, ville jeg ha dødd av sorg.

Men etter møtet i kapittelet "Maxim Maksimych" skuffet og fornærmet:

Den gamle mannen rynket pannen... han var trist og sint, selv om han prøvde å skjule det.
- Glem! han mumlet, "Jeg har ikke glemt noe ... Vel, Gud velsigne deg! ... Det var ikke slik jeg tenkte å møte deg ..."

Ja," sa han til slutt og prøvde å anta en følelse av likegyldighet, selv om det til tider en irritasjonståre blinket på øyevippene hans, "selvfølgelig var vi venner, ja, hva er venner i dette århundret! .. Hva gjør han har i meg?

Utseende til Maxim Maksimych

Herren hennes fulgte etter henne, røykende fra en liten kabardisk pipe, trimmet i sølv. Han hadde på seg en offisersfrakk uten epalett og en raggete sirkassisk hatt. Han virket rundt femti; hans mørke hudfarge viste at han lenge hadde vært kjent med den transkaukasiske solen, og hans for tidlig grå bart samsvarte ikke med hans faste gangart og muntre utseende.

sosial status

En stabskaptein som har tjenestegjort i Kaukasus i lang tid.

Han hadde på seg en offiserfrakk uten epaulet og en sirkassisk shaggy hatt.

Ja, jeg tjente allerede her under Alexei Petrovich, "svarte han

Nå teller jeg i den tredje lineære bataljonen.

Videre skjebne

Sannsynligvis fortsatte å tjene. Ingenting annet er nevnt i romanen.

Personligheten til Maxim Maksimych

Maxim Maksimych er en veldig positiv karakter. Han er en far for de unge, som prøver å lære dem noe.

Han var så tynn, hvit, uniformen hans var så ny, (om Pechorin)

"Hei, Azamat, ikke blås hodet av deg," sa jeg til ham, yamanen vil være hodet ditt!

Hør, Grigory Alexandrovich, innrøm at det ikke er bra ... at du tok Bela bort ... .

Fin var jenta, denne Bela! Jeg ble til slutt vant til henne like mye som jeg ville gjort til en datter, og hun elsket meg.

Hør, Bela, han kan tross alt ikke sitte her for alltid som om han var sydd til skjørtet ditt: han er en ung mann, elsker å jage vilt, det er liksom, og han kommer; og hvis du er trist, blir du snart lei av ham.

Om meg

Jeg drikker ikke. … jeg ga meg selv en trolldom.

Ja, vær så snill, bare kall meg Maxim Maksimych, og vær så snill, hva er dette fullstendige skjemaet for? alltid komme til meg i en caps

Ja, jeg innrømmer,» sa han senere og trakk i barten, «jeg følte meg irritert over at ingen kvinne noen gang hadde elsket meg så høyt. (om Belas kjærlighet til Pecheron)

Jeg må fortelle deg at jeg ikke har familie: Jeg har ikke hørt om min far og mor på tolv år, og jeg har ikke tenkt på å skaffe meg en kone før - så nå, vet du, det passer ikke meg.

Maksim Maksimych snakker ofte om livet

Tross alt er det virkelig slike mennesker hvis familie er skrevet om at forskjellige uvanlige ting skulle skje med dem!

"Selvfølgelig, på deres språk," sa stabskapteinen, "han hadde helt rett. (om hevn)

Ja, sir, og man kan venne seg til fløyte av en kule, det vil si at man kan venne seg til å skjule den ufrivillige hjerteslag.

Dårlig business i andres fest-bakrus

Forskere har gjentatte ganger lagt merke til detaljene, detaljene og psykologien til portrettene av karakterer laget av M.Yu. Lermontov. B. M. Eikhenbaum skrev at grunnlaget portrett maleri Forfatteren "la en ny idé om forholdet mellom en persons utseende og hans karakter og psyke generelt - en representasjon der ekko av nye filosofiske og naturvitenskapelige teorier blir hørt, som fungerte som en støtte for tidlig materialisme."

La oss prøve å vurdere portrettene til karakterene i romanen "A Hero of Our Time". Mest Detaljert beskrivelse opptreden i romanen - et portrett av Pechorin, gitt i oppfatningen av en forbipasserende offiser. Det er gitt Detaljert beskrivelse heltens kroppsbygning, klærne, ansiktet, gangarten og hver av disse detaljene om utseende kan fortelle mye om helten. Som V. V. Vinogradov bemerker, tolkes eksterne detaljer av forfatteren i form av fysiologiske, sosiale eller psykologisk aspekt, etableres en slags parallellitet mellom det ytre og det indre.

Så den aristokratiske opprinnelsen til Pechorin understrekes av slike detaljer i portrettet hans som "blek, edel panne", "liten aristokratisk hånd", "blendende hvite tenner", svart bart og øyenbryn, til tross for den lyse fargen på håret. OM fysisk styrke Pechorin, hans fingerferdighet og utholdenhet taler "brede skuldre" og "sterk bygning, i stand til å tåle alle vanskelighetene i nomadelivet." Heltens gange er uforsiktig og lat, men han har ikke for vane å vifte med armene, noe som indikerer en viss karakterhemmelighet.

Men mest av alt blir fortelleren slått av Pechorins øyne, som «ikke lo når han lo». Og her kobler fortelleren allerede åpent portrettet av helten med hans psykologi: "Dette er et tegn - enten på et ondt temperament eller på dyp konstant tristhet," bemerker fortelleren.

Hans kalde, metalliske utseende snakker om innsikten, intelligensen og på samme tid likegyldigheten til helten. "På grunn av de halvsenkede øyevippene lyste de [øynene] med en slags fosforescerende glans, for å si det sånn. Det var ikke en refleksjon av sjelens varme eller den lekende fantasien: det var en glans som glansen av glatt stål, blendende, men kaldt, blikket hans - kort, men gjennomtrengende og tungt, etterlot et ubehagelig inntrykk av et indiskret spørsmål og kunne ha virket frekk, hvis ikke var så likegyldig rolig.

Inkonsekvensen i Pechorins natur er gitt ut av de motsatte trekkene i hans portrett: "sterk bygning" og "nervøs svakhet" i hele kroppen, et kaldt, gjennomtrengende blikk - og et barnslig smil, et ubestemt inntrykk av heltens alder (kl. første øyekast, ikke mer enn tjuetre år gammel, ved nærmere bekjentskap - tretti).

Dermed er komposisjonen av portrettet bygget som om den smalner,< от более внешнего, физиологического к психологическому, характеристическому, от типического к индивидуальному»: от обрисовки телосложения, одежды, манер к обрисовке выражения лица, глаз и т.д.

Andre karakterer er avbildet mindre detaljert i romanen. For eksempel en beskrivelse av Maxim Maksimychs utseende: "Etter vognen min dro fire okser en annen ... Eieren hennes fulgte henne, røykende fra en liten kabardisk pipe, trimmet i sølv. Han hadde på seg en offisersfrakk uten epalett og en raggete sirkassisk hatt. Han virket rundt femti; hans mørke hudfarge viste at han lenge hadde vært kjent med den transkaukasiske solen, og hans for tidlig grå bart stemte ikke med hans faste gangart og muntre utseende.

Maxim Maksimych er en fysisk sterk person med god helse, sprek og utholdende. Denne helten er enkeltsinnet, noen ganger vanskelig og virker latterlig: «Han sto ikke på seremonien, han slo meg til og med på skulderen og vred munnen som et smil. For en freak!" Det er imidlertid noe barnslig i det: «... han så overrasket på meg, gryntet noe gjennom tennene og begynte å rote i kofferten; her tok han frem den ene notatboken og kastet den med forakt i bakken; så hadde en annen, tredje og tiende samme skjebne: det var noe barnslig i hans irritasjon; Jeg følte meg morsom og lei meg ... "

Maxim Maksimych er en enkel hærstabskaptein, han har ikke Pechorins innsikt, hans intellekt, hans åndelige behov. Imidlertid har denne helten godt hjerte, ungdommelig naivitet, karakterens integritet, og forfatteren legger vekt på disse trekkene, og skildrer hans oppførsel og oppførsel.

I oppfatningen av Pechorin er portrettet av Grushnitsky gitt i romanen. Dette er et portrett-essay som avslører ikke bare utseendet til helten, men også hans oppførsel, vaner, livsstil, karaktertrekk. Grushnitsky fremstår her som en viss mennesketype. Vi møter slike portretter-essays i Pushkin og Gogol. Det er imidlertid verdt å merke seg at alle beskrivelser av Lermontovs utseende er ledsaget av forfatterens kommentar - konklusjonene forfatteren gjør når han beskriver denne eller den detaljen av utseendet (i denne saken alle konklusjoner er laget av Pechorin). Pushkin og Gogol har ingen slike kommentarer. Vi finner lignende kommentarer når vi skildrer utseende hos Tolstoj, men Tolstoj kommenterer ikke det første portrettet av helten, men om dynamiske beskrivelser av karakterens tilstander.

Portrettet av Grushnitsky karakteriserer indirekte Pechorin selv, og understreker hans sinn og innsikt, hans evne til å forstå menneskelig psykologi og på samme tid persepsjonens subjektivitet.

"Grushnitsky er en kadett. Han er bare ett år i tjenesten, bærer, i en spesiell form for smarthet, en tykk soldatfrakk ... Han er velbygd, mørkhåret og svarthåret; han ser ut til å være tjuefem år gammel, selv om han knapt er tjueen år gammel. Han kaster hodet bakover når han snakker, og vrir hele tiden barten med venstre hånd, for med høyre lener han seg på en krykke. Han snakker raskt og pretensiøst: han er en av de menneskene som har ferdiglagde pompøse fraser for alle anledninger, som rett og slett ikke blir berørt av det vakre og som viktigst sett draperer seg i ekstraordinære følelser, sublime lidenskaper og eksepsjonell lidelse. Å produsere en effekt er deres glede; romantiske provinsielle kvinner liker dem til det punktet av galskap.

Her beskrives først utseendet til helten, deretter hans karakteristiske gester, oppførsel. Så skisserer Lermontov Grushnitskys karaktertrekk, og understreker det generelle, typiske i karakteren. I beskrivelsen av heltens utseende bruker Lermontov en mimisk teknikk ("Han kaster hodet bakover når han snakker og vrir konstant barten med venstre hånd"), deretter brukt av Tolstoy (de hoppende kinnene til prins Vasily i romanen " Krig og fred").

I hodet til Pechorin blir Grushnitsky sett på som en viss type personlighet, på mange måter det motsatte av seg selv. Og dette er nettopp kreftene i romanen. Grushnitskaya, med sin demonstrative skuffelse, er en karikatur, en parodi på hovedpersonen. Og denne karikaturen av bildet, vulgariteten i Grushnitskys indre fremtoning blir stadig fremhevet i beskrivelsen av hans utseende. «En halv time før ballet dukket Grushnitsky opp for meg i full utstråling av en hærs infanteriuniform. På den tredje knappen var det festet en bronsekjede som det hang en dobbel lornett fra; epauletter av utrolig størrelse ble bøyd opp i form av amors vinger; støvlene hans knirket; i venstre hånd holdt han brune barnehansker og en lue, og med høyre hånd luftet han en krøllet hårtot hvert minutt til små krøller.

Hvis det første portrettet av Grushnitsky er en detaljert skisse av hans utseende, oppførsel og karakter, så er hans andre portrett et konkret, flyktig inntrykk av Pechorin. Til tross for forakten han føler for Grushnitsky, prøver Grigory Aleksandrovich her å være objektiv. Det er imidlertid verdt å merke seg at dette ikke alltid er mulig for ham.

Grushnitsky er på mange måter fortsatt en gutt som følger moten, ønsker å vise seg frem og i varmen av ungdommelig lidenskap. Imidlertid ser ikke Pechorin (med sin kunnskap om menneskelig psykologi) ut til å legge merke til dette. Han ser på Grushnitsky som en seriøs motstander, mens sistnevnte ikke er en.

Nydelig i romanen er portrettet av Dr. Werner, også gitt i oppfatningen av Pechorin. «Werner var liten, og tynn og svak som et barn; det ene benet er kortere enn det andre, som Byrons; sammenlignet med kroppen virket hodet stort: ​​han klippet håret med en kam, og uregelmessighetene i skallen hans, blottlagt på denne måten, ville ha truffet en frenolog med en merkelig sammenvevning av motsatte tilbøyeligheter.

Werner er ryddig, han har god smak: «Smak og ryddighet var merkbar i klærne hans; de magre, senete og små hendene hans viste seg i blekgule hansker. Frakken hans, slips og vest var alltid svart."

Werner er en skeptiker og en materialist. Som mange leger gjør han ofte narr av pasientene sine, men han er ikke kynisk: Pechorin så ham en gang gråte over en døende soldat. Legen er godt kjent med kvinnelig og mannlig psykologi, men han bruker aldri kunnskapen sin, i motsetning til Pechorin. Werner har en ond tunge, hans små svarte øyne, som trenger inn i samtalepartnerens tanker, snakker om hans intelligens og innsikt.

Men med all sin skepsis, onde sinn, er Werner en poet i livet, han er snill, edel, har en ren, barnslig sjel. Med ytre stygghet tiltrekker helten med sjelens edelhet, moralsk renhet og strålende intellekt. Lermontov bemerker at kvinner blir forelsket i slike menn til det punktet av galskap, og foretrekker deres styggehet fremfor skjønnheten til "de ferskeste og rosaste endymoner."

Dermed er portrettet av Dr. Werner også et portrett-essay, som avslører trekkene i heltens utseende, hans karaktertrekk, hans måte å tenke på og oppførsel. Dette portrettet karakteriserer indirekte Pechorin selv, og formidler hans observasjonsevne, hans forkjærlighet for filosofiske generaliseringer.

Nydelig i romanen og kvinneportretter. Så forfatteren "overlater" beskrivelsen av Belas utseende til Maxim Maksimych, som her blir en poet: "Og sikkert, hun var god: høy, tynn, øynene hennes er svarte, som de til en fjellgemser, og så inn i din sjel."

Det pittoreske, psykologiske portrettet av "undine", gitt i oppfatningen av Pechorin, er også bemerkelsesverdig. I denne beskrivelsen fremstår forfatteren som en sann kjenner kvinnelig skjønnhet. Resonnement får her karakter av generaliseringer. Det første inntrykket av denne jenta er sjarmerende: figurens ekstraordinære fleksibilitet, "langt blondt hår", "gyllen fargetone av solbrun hud", "riktig nese", øyne "belagt med magnetisk kraft". Men «undinen» er smuglernes assistent. Hun skjuler sporene etter sine forbrytelser og prøver å drukne Pechorin. Den har list og bedrag, grusomhet og besluttsomhet som er uvanlig for kvinner. Disse trekkene blir også formidlet i beskrivelsen av heltinnens utseende: i hennes indirekte blikk - "noe vilt og mistenkelig", i smilet hennes - "noe ubestemt". Imidlertid minner all oppførselen til denne jenta, hennes mystiske taler, hennes særheter Pechorin om "Goethes Mignon", og den sanne essensen av "undine" unngår ham.

Dermed fremstår Lermontov foran oss som en ekte portrettmester. Portrettene laget av forfatteren er detaljerte og detaljerte, forfatteren er godt kjent med fysiognomi og menneskelig psykologi. Disse portrettene er imidlertid statiske, akkurat som karakterene i seg selv er statiske. Lermontov skildrer ikke karakterene i dynamikken i deres mentale tilstander, i skiftende stemninger, følelser og inntrykk, men gir som regel en stor skisse av karakterens utseende gjennom hele historien. Den statiske karakteren til portrettene skiller Lermontov fra Tolstoy og bringer ham nærmere Pushkin og Gogol.

Jeg kjørte på budbringeren fra Tiflis. All bagasjen til vognen min besto av én liten koffert, som var halvfull av reisenotater om Georgia. De fleste av dem, heldigvis for deg, er borte, og kofferten med resten av tingene, heldigvis for meg, forble intakt.

Solen begynte allerede å gjemme seg bak den snødekte ryggen da jeg kjørte inn i Koishaur-dalen. Den ossetiske sjåføren kjørte utrettelig hestene for å ha tid til å bestige Koishauri-fjellet før kvelden kom, og sang sanger på toppen av stemmen. For et strålende sted denne dalen er! På alle kanter, uinntagelige fjell, rødlige steiner, hengt med grønn eføy og kronet med klynger av platantrær, gule klipper, stripete med kløfter, og der, høyt, høyt, en gylden snøkant, og under Aragva, omfavnet med en annen navnløs elv, som støyende rømmer fra en svart, full av dis-kløft, strekker seg som en sølvtråd og glitrer som en slange med skjell.

Da vi ankom foten av Koishaur-fjellet, stoppet vi i nærheten av dukhan. Det var en støyende folkemengde på rundt to dusin georgiere og høylandere; kamelkaravanen i nærheten stoppet for natten. Jeg måtte leie okser for å trekke vogna min opp det forbannede fjellet, for det var allerede høst og sludd — og dette fjellet er omtrent to verst langt.

Ingenting å gjøre, jeg leide seks okser og flere ossetere. En av dem la kofferten min på skuldrene sine, andre begynte å hjelpe oksene med nesten ett skrik.

Bak vogna mi dro fire okser en annen, som om ingenting hadde hendt, til tross for at den var lagt over til toppen. Denne omstendigheten overrasket meg. Eieren fulgte etter henne, røykende fra en liten kabardisk pipe, trimmet i sølv. Han hadde på seg en offiserfrakk uten

epaulett og sirkassisk hårete hatt. Han virket rundt femti; hans mørke hudfarge viste at han lenge hadde vært kjent med den transkaukasiske solen, og hans for tidlig grå bart samsvarte ikke med hans faste gangart og muntre utseende. Jeg gikk bort til ham og bøyde meg; han svarte stille på buen min og slapp ut et enormt røyk.

– Vi er medreisende, ser det ut til?

Han bukket stille igjen.

Er du sikker på at du skal til Stavropol?

"Så, sir, helt sikkert ... med regjeringssaker.

"Fortell meg, vær så snill, hvorfor drar fire okser den tunge vognen din på spøk, og mine tomme seks storfe beveger seg knapt med hjelp fra disse osseterne?"

Han smilte rampete og så betydelig på meg.

– Du har rett nylig i Kaukasus?

"Omtrent et år," svarte jeg.

Han smilte en gang til.

- Hva med det?

- Ja, sir! Forferdelige beist, disse asiater! Tror du de hjelper at de skriker? Og djevelen vil forstå hva de roper? Oksene forstår dem; sele minst tjue, så hvis de roper på sin egen måte, vil oksene fortsatt ikke bevege seg ... Forferdelige skurker! Og hva kan du ta fra dem? .. De elsker å rive penger fra de som går forbi ... De skjemmet bort svindlerne! du vil se, de vil ta deg for vodka. Jeg kjenner dem allerede, de vil ikke lure meg!

- Hvor lenge har du vært her?

"Ja, jeg tjenestegjorde allerede her under Aleksej Petrovitsj," svarte han og trakk seg opp. «Da han kom til Linjen, var jeg løytnant,» la han til, «og under ham fikk jeg to grader for gjerninger mot høylendingene.

- Og nå du? ..

– Nå teller de i den tredje lineære bataljonen. Og du, tør jeg spørre?

Jeg fortalte ham.

Samtalen ble avsluttet med dette, og vi fortsatte å gå i stillhet ved siden av hverandre. Vi fant snø på toppen av fjellet. Solen gikk ned, og natten fulgte dag uten intervaller, slik skikken er i sør; men takket være snøfloken kunne vi lett skille veien, som fortsatt var oppoverbakke, men ikke så bratt. Jeg beordret å legge kofferten min i vognen, erstatte oksene med hester, og så for siste gang tilbake nedover dalen - men den tykke tåken, som stormet i bølger fra kløftene, dekket den fullstendig, og ikke en eneste lyd nådde våre ører derfra. Ossetere omringet meg støyende og krevde vodka; men stabskapteinen ropte til dem så truende at de flyktet på et øyeblikk.

– Tross alt, et slikt folk! - sa han: - og han vet ikke hvordan han skal navngi brød på russisk, men han lærte: "offiser, gi meg litt vodka!" Tatarer er bedre for meg: i det minste de som ikke drikker ...

Det var fortsatt en mil igjen til stasjonen. Det var stille rundt omkring, så stille at du kunne følge flukten av en mygg. Til venstre var en dyp kløft, bak den og foran oss ble de mørkeblå toppene av fjellene, fylt med rynker, dekket med lag av snø, tegnet på den bleke himmelen, som fortsatt beholdt den siste refleksjonen av daggry. Stjerner begynte å flimre på den mørke himmelen, og merkelig nok virket det for meg som om de var mye høyere enn vi har i nord. Bare, svarte steiner stakk ut på begge sider av veien; her og der tittet busker frem under snøen, men ikke et eneste tørt blad rørte seg, og det var lystig å høre, midt i naturens døde søvn, snøftingen fra en sliten posttroika og en russers ujevn klirring. klokke.

– I morgen blir det fint vær! - Jeg sa. Kapteinen svarte ikke et ord og pekte på meg med fingeren på et høyt fjell som reiste seg rett foran oss.

- Hva er det? Jeg spurte.

– Bra fjell.

- Vel, hva så?

- Se hvordan det ryker.

Og faktisk røk Good Mountain; lette skyer krøp langs sidene, og på toppen lå en svart sky, så svart at den så ut som en flekk på den mørke himmelen.

Vi kunne allerede skille poststasjonen, takene på hyttene rundt den, og innbydende lys flimret foran oss når den fuktige, kalde vinden luktet, kløften summet og et lett regn begynte å falle. Jeg hadde nesten ikke tatt på meg kappen da snøen begynte å falle. Jeg så med ærbødighet på stabskapteinen ...

"Vi må overnatte her," sa han irritert, "du kan ikke krysse fjellene i en slik snøstorm." Hva? Var det noen jordskred på Krestovaya? spurte han sjåføren.

"Det var det ikke, sir," svarte den ossetiske drosjesjåføren: "men det er mange, mange henger."

I mangel av rom for de som passerte stasjonen, fikk vi en overnatting i en røykfylt hytte. Jeg inviterte kameraten min til å drikke et glass te sammen, fordi jeg hadde med meg en tekanne i støpejern - min eneste trøst i å reise rundt i Kaukasus.

Saklya satt fast med den ene siden til berget; tre glatte våte trinn førte opp til døren hennes. Jeg famlet meg inn og snublet over en ku (stallen til disse menneskene erstatter lakeien). Jeg visste ikke hvor jeg skulle gå: sauer som bråkte her, en hund som grumset der. Heldigvis skinte et svakt lys til siden og hjalp meg med å finne en annen åpning som en dør. Det er her bildet åpnes

10 -

ganske underholdende: den brede hytta, som taket hvilte med på to sotede søyler, var full av folk. Midt i knitret det et lys, spredt utover bakken, og røyken, presset tilbake av vinden fra et hull i taket, spredte seg rundt i et så tykt slør at jeg ikke kunne se meg om i lang tid; to gamle kvinner, mange barn og en tynn georgier, alle i filler, satt ved bålet. Det var ingenting å gjøre, vi tok ly ved bålet, tente rørene våre, og snart suset kjelen vennlig.

– Ynkelige mennesker! sa jeg til stabskapteinen og pekte på våre skitne verter, som stille så på oss i en slags forbløffelse.

- Dumme folk! han svarte. "Tro meg, de kan ikke gjøre noe, de er ikke i stand til noen form for utdanning!" I det minste våre kabardere eller tsjetsjenere, selv om de er røvere, nakne, men desperate hoder, og disse har heller ikke noe ønske om våpen: du vil ikke se en anstendig dolk på noen av dem. Virkelig ossetere!

– Hvor lenge var du i Tsjetsjenia?

«Ja, i ti år sto jeg der i festningen med et selskap, på Kamenny Ford, vet du?

— Hørt.

«Her, far, vi er lei av disse kjeltringene; nå, gudskjelov, er det roligere, men det hendte at du gikk hundre skritt bak vollen, et sted satt den lurvede djevelen allerede og så på: gaper du litt, skal du se - enten en lasso rundt halsen din , eller en kule i bakhodet. Og godt gjort!..

– Og, te, hadde du mange eventyr? sa jeg, ansporet av nysgjerrighet.

– Hvordan ikke skje! pleide å...

Her begynte han å nappe venstre bart, hang med hodet og ble ettertenksom. Jeg ønsket fryktelig å trekke en slags historie ut av ham - et ønske som ligger i alle reiser og innspillinger. I mellomtiden hadde teen modnet, og jeg tok to reisekopper ut av kofferten min, helte ut en og plasserte en foran ham. Han tok en slurk og sa som til seg selv: "Ja, det skjedde!". Dette utropet ga meg et stort håp. Jeg vet at gamle kaukasiere elsker å snakke, fortelle; de lykkes så sjeldent: ytterligere fem år står et sted i utmarken med et selskap, og i fem hele år vil ingen fortelle ham Hallo(fordi sersjanten sier jeg ønsker deg god helse). Og det ville være noe å prate om: det er ville, nysgjerrige mennesker rundt, hver dag er det fare, det er fantastiske saker, og her vil du uunngåelig angre på at vi spiller inn så lite.

"Vil du ha litt mer rom?" – Jeg sa til min samtalepartner: – Jeg har en hvit mann fra Tiflis; det er kaldt nå.

– Nei takk, jeg drikker ikke.

- Hva er det?

- Ja, det er det. Jeg ga meg selv en trolldom. Da jeg ennå var løytnant, en gang, vet du, lekte vi oss imellom, og om natten gikk det alarm; her er vi

11 -

vi gikk ut foran festen beruset, og vi fikk det, som Alexey Petrovich fant ut: Gud forby, så sint han ble! ble nesten saksøkt. Det er sant, andre ganger du lever i et helt år, ser du ingen, men hvordan kan det fortsatt være vodka - en tapt person.

Da jeg hørte dette, mistet jeg nesten håpet.

– Ja, i hvert fall tjerkasserne, – fortsatte han: – så fort det blir drukket sprit i et bryllup eller i en begravelse, begynte fellingen. Jeg ble en gang båret bort med benkraft, og jeg var også på besøk hos Mirnovs prins.

- Hvordan skjedde det?

– Her (han fylte pipa, slepte videre og begynte å fortelle), – om du vil, jeg stod da i festningen bak Terek med et selskap – dette er snart fem år gammelt. En gang på høsten kom en transport med proviant; det var en offiser i transporten, en ung mann på rundt tjuefem. Han kom til meg i full uniform og kunngjorde at han ble beordret til å bli hos meg i festningen. Han var så tynn, hvit, uniformen hans var så splitter ny at jeg umiddelbart gjettet at han nylig hadde vært i Kaukasus sammen med oss. "Er du sikker," spurte jeg ham, "er du overført hit fra Russland?" «Akkurat det, herr stabskaptein,» svarte han. Jeg tok hånden hans og sa: «Veldig glad, veldig glad. Du kommer til å kjede deg litt, vel, ja, vi skal leve som venner. Ja, vær så snill, bare kall meg Maxim Maksimych, og vær så snill - hva er dette fullstendige skjemaet for? Kom til meg alltid i en caps. Han fikk en leilighet, og han slo seg ned i festningen.

– Hva het han? Jeg spurte Maksim Maksimych.

- Han het ... Grigory Alexandrovich Pechorin. Han var en hyggelig kar, det tør jeg forsikre deg om; bare litt rart. Tross alt, for eksempel i regnet, i kulden, jakt hele dagen; alle vil bli kalde, slitne, men ingenting for ham. Og en annen gang han setter seg på rommet sitt, det lukter vinden, forsikrer han at han har blitt forkjølet; lukkeren vil banke, han skal grøsse og bli blek; og med meg gikk han til villsvinet en mot en; det pleide å være slik at du ikke kunne få et ord på hele timer, men noen ganger, så snart du begynner å snakke, vil du knekke magen av latter ... Ja, sir, han var rar med store mennesker, og han må være en rik mann: hvor mange forskjellige dyre småting han hadde! ..

Hvor lenge bodde han hos deg? spurte jeg igjen.

– Ja, i ett år. Vel, ja, men dette året er minneverdig for meg; han gjorde trøbbel for meg, ikke bli husket av det! Tross alt er det virkelig slike mennesker hvis familie er skrevet om at forskjellige uvanlige ting skulle skje med dem.

– Uvanlig? utbrøt jeg med en luft av nysgjerrighet og skjenket te for ham.

«Men jeg skal fortelle deg det. Omtrent seks verst fra festningen bodde en fredelig prins. Sønnen hans, en gutt på rundt femten, fikk for vane å besøke oss. Hver dag skjedde det, nå etter den ene, så etter den andre; og absolutt, vi skjemte ham bort med Grigory Alexandrovich. Og for en kjeltring han var, smidig

12 -

hva du vil: om du skal heve hatten i full galopp, om du skal skyte fra en pistol. En ting var ikke bra med ham: han var fryktelig grådig etter penger. En gang, for en latter, lovet Grigory Alexandrovich å gi ham en chervonets hvis han stjeler den beste geiten fra farens flokk for ham; og hva tror du? neste natt dro han ham ved hornene. Og det skjedde, vi tok det inn i hodet vårt for å erte ham, så øynene hans ville fylles med blod, og nå for dolken. "Hei, Azamat, ikke blås hodet av deg," sa jeg til ham: "Yaman vil være hodet ditt!" .

En gang kom den gamle prinsen selv for å invitere oss til bryllupet: han ga sin eldste datter i ekteskap, og vi var kunak med ham: så du kan ikke nekte, du vet, selv om han er tatar. La oss gå. I landsbyen var det mange hunder som møtte oss med høy bjeffing. Kvinner, som så oss, gjemte seg; de som vi kunne se personlig var langt fra skjønnheter. "Jeg hadde en mye bedre oppfatning av sirkasserne," sa Grigory Aleksandrovich til meg. "Vente!" svarte jeg smilende. Jeg hadde mitt i tankene.

En mengde mennesker hadde allerede samlet seg i prinsens helligdom. Asiatene, du vet, har en skikk med å invitere alle de møter og reiser til et bryllup. Vi ble mottatt med all ære og ført til kunatskaya. Jeg glemte imidlertid ikke å notere hvor hestene våre ble satt - du vet, for en uforutsett hendelse.

Hvordan feirer de bryllupet sitt? Jeg spurte stabskapteinen.

– Ja, vanligvis. Først vil mullaen lese noe fra Koranen for dem, så gir de de unge og alle deres slektninger; spise, drikke buza; så begynner ridningen, og alltid en ragamuffin, feit, på en ekkel, halt hest, bryter sammen, klør rundt, får ærlig selskap til å le; så, når det blir mørkt, begynner kunatskyen, med våre ord, ballen. Den stakkars gamle mannen klimprer på en trestrenget... Jeg har glemt hva de kaller det... vel, som balalaikaen vår. Jenter og unge gutter står i to rekker, den ene mot den andre, klapper i hendene og synger. Her kommer en jente og en mann ut i midten og begynner å synge vers til hverandre med sangstemme, uansett hva, og resten tar opp i kor. Pechorin og jeg satt på et hederssted, og så kom eierens yngre datter, en jente på rundt seksten, bort til ham og sang for ham ... hvordan skal jeg si det? .. som et kompliment.

«Og hva sang hun, husker du ikke?

- Ja, det virker slik: "Slanke, sier de, er våre unge zhigits, og kaftanene på dem er foret med sølv, og den unge russiske offiseren er slankere enn dem, og gallongene på ham er gull. Han er som en poppel mellom dem; bare ikke voks, ikke blomst for ham i hagen vår.» Pechorin reiste seg, bøyde seg for henne, la hånden mot pannen og hjertet hans, og ba meg svare henne; Jeg kan språket deres godt, og oversatte svaret hans.

Da hun forlot oss, så hvisket jeg til Grigory Alexandrovich: "Vel, hvordan er det?"

13 -

- Sjarm! Han svarte: "Hva heter hun?" "Hennes navn er Beloyu," svarte jeg.

Og riktignok var hun pen: høy, tynn, øynene hennes svarte, som de til en fjellgems, så inn i sjelen din. Pechorin tok ikke blikket fra henne i tanker, og hun så ofte på ham under brynene hennes. Bare Pechorin var ikke alene om å beundre den vakre prinsessen: fra hjørnet av rommet så to andre øyne, urørlige, brennende, på henne. Jeg begynte å kikke og kjente igjen min gamle kjenning Kazbich. Han, du vet, var ikke så fredelig, ikke så ikke fredelig. Det var mange mistanker om ham, selv om han ikke ble sett i noen spøk. Han pleide å bringe værer til festningen vår og selge dem billig, men han forhandlet aldri: uansett hva han ber om, kom igjen - i det minste slakt, han gir seg ikke. De sa om ham at han elsker å henge rundt Kuban med abreks, og for å si sannheten var ansiktet hans det mest ran: liten, tørr, bredskuldret ... Og han var fingernem, fingernem, som en demon. Beshmeten er alltid revet i flekker, og våpenet er i sølv. Og hesten hans var berømt i hele Kabarda - og det er helt sikkert umulig å finne opp noe bedre enn denne hesten. Ikke rart at alle rytterne misunnet ham og prøvde å stjele den mer enn én gang, men mislyktes. Hvordan jeg ser på denne hesten nå: svart som bek, ben som strenger og øyne ikke verre enn Belas: hvilken styrke! ri minst femti miles; og allerede drevet ut - som en hund som løper etter eieren, stemmen kjente ham til og med! Noen ganger binder han henne aldri. For en useriøs hest!

Den kvelden var Kazbich dystrere enn noen gang, og jeg la merke til at han hadde på seg ringbrynje under beshmetet. «Det er ikke for ingenting at han har på seg denne ringbrynjen,» tenkte jeg: «han har sikkert på seg noe.»

Det ble tett i sakla, og jeg gikk ut i luften for å friske opp. Natten falt allerede på fjellene, og tåken begynte å vandre gjennom kløftene.

Jeg tok det inn i hodet mitt å snu meg under skuret der hestene våre sto, for å se om de hadde mat, og dessuten forstyrrer aldri forsiktighet: Jeg hadde en strålende hest, og mer enn én kabardier så rørende på henne og sa: yakshi te, sjekk yakshi!

Jeg går langs gjerdet og plutselig hører jeg stemmer; Jeg gjenkjente umiddelbart én stemme: det var raken Azamat, sønnen til vår herre; den andre snakket sjeldnere og mer stille. «Hva snakker de om her? Jeg tenkte: "Snakker du om hesten min?" Så jeg satte meg ved gjerdet og begynte å lytte, og prøvde å ikke gå glipp av et eneste ord. Noen ganger overdøvet støyen av sanger og lyden av stemmer som fløy ut av sakli samtalen som var nysgjerrig for meg.

– Fin hest du har! - sa Azamat: - hvis jeg var eieren av huset og hadde en flokk på tre hundre hopper, ville jeg gitt halvparten for hesten din, Kazbich!

"Ah, Kazbich!" tenkte jeg, og husket ringbrynjen.

"Ja," svarte Kazbich etter litt stillhet, "du vil ikke finne en slik i hele Kabarda." En gang – det var bortenfor Terek – dro jeg med abreks

14 -

slå av russiske flokker; vi var ikke heldige, og vi spredte oss i alle retninger. Fire kosakker stormet etter meg; Jeg hørte allerede ropene fra giaurer bak meg, og foran meg var det en tett skog. Jeg la meg på salen, betrodde meg til Allah, og for første gang i mitt liv fornærmet hesten med en pisk. Som en fugl stupte han mellom grenene; skarpe torner rev klærne mine, tørre grener av alm slo meg i ansiktet. Hesten min hoppet over stubbene, rev buskene med brystet. Det hadde vært bedre for meg å forlate ham i skogkanten og gjemme meg til fots i skogen, men det var synd å skille meg av med ham, og profeten belønnet meg. Flere kuler skrek over hodet mitt; Jeg kunne allerede høre hvordan de avmonterte kosakkene løp i fotsporene... Plutselig var det en dyp jettegryte foran meg; hesten min ble ettertenksom og hoppet. Bakhovene hans brast av motsatt bredd, og han hang på forbena. Jeg slapp tøylene og fløy inn i ravinen; det reddet hesten min; han hoppet ut. Kosakkene så alt dette, bare ingen av dem kom ned for å lete etter meg: de trodde med rette at jeg hadde drept meg selv, og jeg hørte hvordan de skyndte seg for å fange hesten min. Hjertet mitt blødde; Jeg krøp langs det tykke gresset langs ravinen, - jeg ser: skogen er over, flere kosakker forlater den for en lysning, og nå hopper min Karagyoz rett til dem; alle stormet etter ham med et skrik; i lang, lang tid jaget de etter ham, spesielt en eller to ganger kastet han nesten en lasso rundt halsen; Jeg skalv, senket øynene og begynte å be. Om noen få øyeblikk løfter jeg dem opp og ser: min Karagyoz flyr, vifter med halen, fri som vinden, og giaurer langt etter hverandre strekker seg over steppen på utmattede hester. Wallach! Dette er sannheten, den virkelige sannheten! Helt til sent på kvelden satt jeg i ravinen min. Plutselig, hva tenker du, Azamat? i mørket hører jeg en hest som løper langs ravinens bredd, fnyser, gnisser og slår hovene i bakken; Jeg kjente igjen stemmen til min Karagyoz: det var ham, kameraten min!... Siden den gang har vi ikke vært adskilt.

Og man kunne høre hvordan han klappet hestens glatte hals med hånden og ga ham forskjellige ømme navn.

- Hvis jeg hadde en flokk på tusen hopper, - sa Azamat, - så ville jeg gitt deg alt for din Karagyoz.

Vi har mange skjønnheter i landsbyene,
Stjernene skinner i øynenes mørke.
Å elske dem søtt er misunnelsesverdig mye;
Men tapper vilje er morsommere.
Gull vil kjøpe fire koner,
Den flotte hesten har ingen pris:
Han vil ikke henge etter virvelvinden i steppen,
Han vil ikke forandre seg, han vil ikke lure.

Forgjeves ba Azamat ham om å gå med, og gråt og smigret ham og sverget; Til slutt avbrøt Kazbich ham utålmodig:

"Gå bort, din gale gutt!" Hvor rir du på hesten min? i de første tre trinnene vil han kaste deg av, og du vil knuse bakhodet på steinene.

- Meg! ropte Azamat i raseri, og jernet fra barnets dolk ringte mot ringbrynjen. En sterk hånd dyttet ham vekk, og han traff fangsgjerdet slik at stanggjerdet vaklet. "Det blir moro!" tenkte jeg, skyndte meg inn i stallen, tøyle hestene våre og førte dem ut i bakgården. To minutter senere ble det et fryktelig bråk i sakla. Her er hva som skjedde: Azamat løp inn dit i en revet beshmet og sa at Kazbich ønsket å drepe ham. Alle hoppet ut, grep våpnene sine - og moroa begynte! Skrik, støy, skudd; bare Kazbich var på hesteryggen og spinnet

16 -

blant folkemengden langs gaten, som en demon, som vifter med en sabel. "Det er en dårlig ting å ha bakrus på en annens fest," sa jeg til Grigorij Aleksandrovich og tok ham i hånden: "Ville det ikke være bedre for oss å komme oss ut så snart som mulig?"

"Ja, vent hvordan det ender."

– Ja, det ender sikkert ille; alt er slik med disse asiatene: spriten ble trukket, og massakren begynte! Vi steg opp og syklet hjem.

— Og hva med Kazbich? spurte jeg stabskapteinen utålmodig.

"Hva er det disse folkene gjør!" svarte han og avsluttet glasset med te: «han gled unna.

"Og ikke skadet?" Jeg spurte.

– Og Gud vet! Lev, røvere! Jeg så andre i aksjon, for eksempel: alt var tross alt punktert som en sil med bajonetter, men viftet fortsatt med en sabel. - Kapteinen, etter litt stillhet, fortsatte og trampet foten i bakken:

- Jeg vil aldri tilgi meg selv for én ting: djevelen trakk meg, da jeg ankom festningen, for å gjenfortelle Grigory Alexandrovich alt jeg hørte, mens jeg satt bak gjerdet; han lo — så lurt! – og han tenkte på noe.

- Hva er det? Fortell meg er du snill.

– Vel, det er ingenting å gjøre! begynte å snakke, så det er nødvendig å fortsette.

Fire dager senere ankommer Azamat festningen. Som vanlig dro han til Grigory Alexandrovich, som alltid matet ham delikatesser. Jeg har vært her. Samtalen dreide seg om hester, og Pechorin begynte å berømme Kazbichs hest: den var så frisk, vakker, som en gems - vel, ifølge ham er det ikke noe slikt i hele verden.

Øynene til tatarjenta blinket, men Pechorin så ikke ut til å legge merke til det; Jeg skal snakke om noe annet, og du skjønner, han vil umiddelbart snu samtalen til Kazbichs hest. Denne historien fortsatte hver gang Azamat kom. Omtrent tre uker senere begynte jeg å legge merke til at Azamat ble blek og visnet, som det skjer av kjærlighet i romaner, sir. Hva et rart?..

Du skjønner, jeg lærte det hele senere: Grigory Alexandrovich ertet ham så mye at selv i vannet. En gang fortalte han ham: «Jeg ser, Azamat, at du virkelig likte denne hesten; i stedet for å se henne som din bakhode! Vel, fortell meg, hva ville du gitt til den som ville gi det til deg? .. "

"Hva han vil," svarte Azamat.

"I så fall vil jeg hente det for deg, bare med en betingelse ... Sver på at du vil oppfylle det ..."

"Jeg sverger... Du sverger også."

- Fint! Jeg sverger på at du vil eie en hest; bare for ham må du gi meg søsteren din Bela: Karagyoz vil være hennes brudepris. Håper handelen er bra for deg.

Azamat var stille.

- Ønsker ikke? Som du vil! Jeg trodde du var en mann, og du er fortsatt et barn: det er for tidlig for deg å sykle...

17 -

Azamat blusset opp. "Og min far?" - han sa.

Går han aldri?

- Er det sant...

- Bli enige?..

"Jeg er enig," hvisket Azamat, blek som døden. - Når?

«Første gang Kazbich kommer hit; han lovet å drive et dusin sauer; resten er min sak. Se, Azamat!

Så de klarte denne virksomheten - for å fortelle sannheten, ikke en god avtale! Jeg fortalte senere dette til Pechorin, men bare han svarte meg at en vill sirkassisk kvinne skulle være glad for å ha en så hyggelig mann som ham, fordi han på deres språk fortsatt er mannen hennes, og at Kazbich er en røver som burde blitt straffet. Døm selv, hva kunne jeg svare mot dette? .. Men på den tiden visste jeg ikke noe om deres konspirasjon. En gang kom Kazbich og spurte om han trengte værer og honning; Jeg ba ham ta den med dagen etter. "Azamat! - sa Grigory Alexandrovich: - i morgen er Karagyoz i mine hender; hvis Bela ikke er her i kveld, så vil du ikke se hesten ... "

- Fint! – sa Azamat og galopperte til landsbyen. Om kvelden bevæpnet Grigory Alexandrovich seg og forlot festningen; Jeg vet ikke hvordan de klarte denne saken, bare om natten kom de begge tilbake, og vaktposten så at en kvinne lå over Azamats sal, hendene og føttene hennes var bundet, og hodet var pakket inn i et slør.

– Og hesten? Jeg spurte stabskapteinen.

- Nå. Dagen etter ankom Kazbich tidlig om morgenen og hadde med seg et titalls værer for salg. Etter å ha bundet hesten sin ved gjerdet, gikk han inn i meg; Jeg spanderte te på ham, for selv om han var en røver, var han fortsatt kunaken min.

Vi begynte å prate om dette og hint: plutselig så jeg Kazbich grøsse, ansiktet hans forandret seg, og han gikk til vinduet; men vinduet vendte dessverre mot bakgården. "Hva skjedde med deg?" Jeg spurte.

- Hesten min! .. hest! sa han og skalv over alt.

Nettopp, jeg hørte klirringen av hover: "Det er sant at det har kommet en kosakk ..."

Raviner. ( Merk. Lermontov.)