Georgy Ansimov: Jeg har tilbrakt hele mitt bevisste liv midt i forfølgelse. Georgy Pavlovich Ansimov: intervju

Statsborgerskap:

USSR USSR → Russland, Russland

Teater: Priser:

Georgy Pavlovich Ansimov(1922-2015) - Sovjetisk russisk teatersjef for opera og operette, skuespiller, lærer, publisist. Folkets kunstner i USSR (1986).

Biografi

I 1955 ble han uteksaminert fra fakultetet musikkteater GITIS (nå det russiske universitetet for teaterkunst - GITIS) (verksted for B. A. Pokrovsky).

Han iscenesatte operaer i teatre i Alma-Ata, Kazan, Praha, Dresden, Wien, Brno, Tallinn, Kaunas, Bratislava, Helsinki, Gøteborg, Beijing, Shanghai, Seoul, Ankara.

Totalt for din kreativt liv satt opp over hundre forestillinger.

Han døde 29. mai 2015 i Moskva. Han ble gravlagt på Danilovsky-kirkegården.

Familie

• Far - Pavel Georgievich Ansimov (1891-1937), erkeprest i den russisk-ortodokse kirke, kanonisert som en hellig martyr (2005).
• Mor - Maria Vyacheslavovna Ansimova (nee - Sollertinskaya) (døde i 1958).
• Søster - Nadezhda Pavlovna Ansimova-Pokrovskaya (1914-2006).

Titler og priser

• People's Artist of the RSFSR ()
• Folkets kunstner i USSR ()
• Tsjekkoslovakias statspris oppkalt etter K. Gottwald () - for oppsetning av operaen Krig og fred av S. S. Prokofiev
• Two Orders of the Red Banner of Labor (1967, 1976)
• St. Sergius av Radonezh-ordenen (ROC) (2006)
• Medalje "For tappert arbeid. Til minne om 100-årsjubileet for fødselen til Vladimir Iljitsj Lenin"

Forestillinger i teateret

Grand Theatre

• 1954 - "Barberen fra Sevilla" av G. Rossini (sammen med I. Makedonskaya)
• - Fra Diavolo av D. Ober
• - La bohème av G. Puccini
• 1956 – «Figaros bryllup» av W. Mozart
• - "The Taming of the Shrew" av V. Ya. Shebalin
• - "The Tale of Tsar Saltan" av N. A. Rimsky-Korsakov
• - "The Tale of a Real Man" av S. S. Prokofiev
• - "Ikke bare kjærlighet" av R. K. Shchedrin
• - "Havfrue" A. S. Dargomyzhsky
• - Carmen av J. Bizet
• - Den gylne hane av N. A. Rimsky-Korsakov
• - "Iolanta" av P. I. Tsjaikovskij

Moskva operetteteater

Andre teatre

• - "The Tale of a Real Man" av S. S. Prokofiev (Nasjonalteateret, Praha)
• - Kjærlighet til tre appelsiner
• - "Jalil" av N. G. Zhiganov (Tatar Opera and Ballet Theatre oppkalt etter Musa Jalil, Kazan)
• The Taming of the Shrew av V. Ya. Shebalin (Nasjonalteateret, Praha)
• - "Krig og fred" av S. S. Prokofiev (Nasjonalteateret, Praha)
• - Tsar-snekkeren av G. Lorzing (Nasjonalteateret, Praha)

Filmografi

Regissør

• - White Night (filmspill)
• - Girl's Trouble (filmspill)
• - The Merry Widow (filmspill)

Bøker

Skriv en anmeldelse om artikkelen "Ansimov, Georgy Pavlovich"

Notater

Linker

Et utdrag som karakteriserer Ansimov, Georgy Pavlovich

"Det er ingenting å ha det gøy," svarte Bolkonsky.
Mens prins Andrei møtte Nesvitsky og Zherkov, på den andre siden av korridoren Strauch, var en østerriksk general som var ved Kutuzovs hovedkvarter for å overvåke maten til den russiske hæren, og et medlem av Hofkriegsrat, som hadde ankommet dagen før. går mot dem. Det var nok plass langs den brede korridoren til at generalene kunne spre seg fritt med tre offiserer; men Zherkov dyttet Nesvitsky bort med hånden og sa med en andpusten stemme:
- De kommer! ... de kommer! ... gå til side, veien! vær så snill!
Generalene passerte med et ønske om å bli kvitt urovekkende æresbevisninger. På ansiktet til jokeren uttrykte Zherkov plutselig et dumt gledessmil, som han så ut til ikke å kunne inneholde.
"Deres eksellens," sa han på tysk, og gikk videre og henvendte seg til den østerrikske generalen. Jeg har æren av å gratulere deg.
Han bøyde hodet og begynte ubekvemt, som barn som lærte å danse, å skrape det ene eller det andre beinet.
Generalen, et medlem av Hofkriegsrath, så strengt på ham; Da han ikke la merke til alvoret i det dumme smilet, kunne han ikke nekte et øyeblikks oppmerksomhet. Han myste for å vise at han lyttet.
"Jeg har æren å gratulere deg, general Mack har ankommet, i perfekt helse, bare litt vondt her," la han til, strålende med et smil og pekte på hodet.
Generalen rynket pannen, snudde seg bort og gikk videre.
Vel, du er naiv! [Herregud, så enkel han er!] – sa han sint og beveget seg noen skritt unna.
Nesvitsky omfavnet prins Andrei med latter, men Bolkonsky ble enda blekere, med et ondt uttrykk i ansiktet, dyttet ham bort og snudde seg mot Zherkov. Den nervøse irritasjonen som synet av Mack, nyheten om hans nederlag og tanken på hva som ventet den russiske hæren hadde brakt ham, fikk sitt utløp i bitterhet over Zherkovs upassende spøk.
«Hvis du, kjære herre,» sa han gjennomtrengende med en lett skjelving i underkjeven, «ønsker å være en narr, så kan jeg ikke hindre deg i det; men jeg kunngjør deg at dersom du en annen gang våger å lage oppstyr i mitt nærvær, så skal jeg lære deg hvordan du skal oppføre deg.
Nesvitsky og Zherkov ble så overrasket over dette trikset at de stille, med åpne øyne, så på Bolkonsky.
"Vel, jeg bare gratulerte deg," sa Zherkov.
- Jeg tuller ikke med deg, hvis du vær stille! - Bolkonskij ropte og tok Nesvitskij i hånden og gikk bort fra Zherkov, som ikke fant hva han skulle svare.
«Vel, hva er du, bror,» sa Nesvitsky betryggende.
- Som hva? – Prins Andrei snakket, stoppet opp av begeistring. – Ja, du forstår at vi, eller offiserer som tjener deres tsar og fedreland og gleder oss over felles suksess og sørger over felles fiasko, eller så er vi lakeier som ikke bryr oss om mesterens virksomhet. Quarante milles hommes massacres et l "ario mee de nos allies detruite, et vous trouvez la le mot pour rire," sa han, som om han forsterket sin mening med denne franske frasen. - C "est bien pour un garcon de rien, comme cet individuell , dont vous avez fait un ami, mais pas pour vous, pas pour vous. [Førti tusen mennesker døde og vår allierte hær ble ødelagt, og du kan spøke med det. Dette er tilgivelig for en ubetydelig gutt, som denne herren som du har gjort til din venn, men ikke for deg, ikke for deg.] Gutter kan bare more seg så mye, - sa prins Andrei på russisk og uttalte dette ordet med fransk aksent, bemerket at Zherkov fortsatt kunne høre det.
Han ventet på at kornetten skulle svare. Men kornetten snudde seg og gikk ut av korridoren.

Pavlograd Hussar-regimentet var stasjonert to mil fra Braunau. Skvadronen, der Nikolai Rostov tjenestegjorde som kadett, var lokalisert i den tyske landsbyen Salzenek. Skvadronsjefen, kaptein Denisov, kjent for hele kavaleridivisjonen under navnet Vaska Denisov, ble tildelt den beste leiligheten i landsbyen. Junker Rostov hadde bodd sammen med skvadronsjefen helt siden han tok igjen regimentet i Polen.
Den 11. oktober, samme dag da alt i hovedleiligheten ble reist på beina av nyheten om Macks nederlag, gikk campinglivet ved skvadronens hovedkvarter rolig videre som før. Denisov, som hadde tapt hele natten på kort, var ennå ikke kommet hjem da Rostov, tidlig om morgenen, på hesteryggen, kom tilbake fra matsøking. Rostov, i kadettuniform, red opp til verandaen, dyttet hesten, kastet av seg benet med en fleksibel, ung gest, sto på stigbøylen, som om han ikke ville skilles fra hesten, hoppet til slutt ned og ropte til budbringeren.
"Ah, Bondarenko, kjære venn," sa han til husaren, som skyndte seg hodestups til hesten hans. "Slipp meg ut, min venn," sa han med den broderlige, muntre ømheten som gode unge mennesker behandler alle når de er glade.
«Jeg lytter, Deres eksellens,» svarte lillerussen og ristet lystig på hodet.
– Se, ta det godt ut!
En annen husar skyndte seg også til hesten, men Bondarenko hadde allerede kastet over tømmene. Det var tydelig at junkeren ga godt for vodka, og at det var lønnsomt å servere ham. Rostov strøk hestens nakke, deretter baken, og stoppet på verandaen.
«Herlig! Slik blir hesten! sa han til seg selv, og smilende og holdt sabelen løp han opp til verandaen og raslet med sporene. Den tyske eieren, i genser og lue, med en høygaffel, som han renset møkka med, så ut av låven. Tyskerens ansikt lyste plutselig opp så snart han så Rostov. Han smilte muntert og blunket: «Schon, gut Morgen! Schon, gut Morgen!" [Bra, god morgen!] gjentok han, og fant tilsynelatende glede i å hilse på den unge mannen.
– Schonfleissig! [Allerede på jobb!] - sa Rostov, fortsatt med det samme glade, broderlige smilet som ikke forlot hans livlige ansikt. – Hoch Oestreicher! Hoch Russen! Kaiser Alexander hoch! [Hurra østerrikere! Hurra russere! Keiser Alexander hurra!] - han henvendte seg til tyskeren og gjentok ordene som ofte ble sagt av den tyske verten.
Tyskeren lo, gikk helt ut av låvedøren, trakk
capsen og vinket den over hodet og ropte:
– Und die hele Welt hoch! [Og hele verden jubler!]
Rostov selv, akkurat som en tysker, viftet med capsen over hodet og ropte lattermildt: «Und Vivat die ganze Welt!» Selv om det ikke var noen grunn til spesiell glede verken for tyskeren som holdt på å rydde fjøset hans, eller for Rostov, som gikk med en tropp etter høy, så begge disse menneskene på hverandre med glad glede og broderkjærlighet, ristet på hodet i en tegn på gjensidig kjærlighet og skiltes smilende - tyskeren til låven, og Rostov til hytta han delte med Denisov.
- Hva er sir? spurte han Lavrushka, den useriøse lakeien Denisov kjent for hele regimentet.
Har ikke vært siden kvelden. Det er sant, vi tapte, svarte Lavrushka. "Jeg vet allerede at hvis de vinner, vil de komme tidlig for å vise seg frem, men hvis de ikke gjør det før morgenen, så har de blåst bort, de sinte vil komme. Vil du ha kaffe?
- Kom igjen kom igjen.
Etter 10 minutter kom Lavrushka med kaffe. De kommer! - sa han, - nå er problemet. – Rostov så ut av vinduet og så Denisov komme hjem. Denisov var en liten mann med et rødt ansikt, skinnende svarte øyne, svart rufsete bart og hår. Han hadde på seg en oppkneppet mentisk, brede chikchirs senket i folder, og en krøllet hussarhette ble satt på bakhodet. Han senket hodet dystert og nærmet seg verandaen.
«Lavg» øre,» ropte han høyt og sint. «Vel, ta det av deg, tullhode!
"Ja, jeg filmer uansett," svarte Lavrushkas stemme.
- A! du har allerede reist deg, - sa Denisov og gikk inn i rommet.
- I lang tid, - sa Rostov, - jeg gikk allerede etter høy og så Fraulein Matilda.
- Det er hvordan! Og jeg pg "pustet opp, bg" på, vcheg "a, som en jævel!" ropte Denisov, uten å uttale elven. - En slik ulykke! En slik ulykke! Da du dro, så gikk det. Hei, te!
Denisov grimaserte, som om han smilte og viste sine korte, sterke tenner, og begynte å rufse på det svarte, tykke håret, som en hund, med begge hender med korte fingre.
- Chog "t me money" null for å gå til denne kg "yse (kallenavnet til offiseren)," sa han og gned seg i pannen og ansiktet med begge hender. "Det gjorde du ikke.
Denisov tok det tente røret som ble gitt ham, knyttet det til en knyttneve, og spredte ild, slo det i gulvet og fortsatte å rope.
- The sempel vil gi, pag "ol beats; the sempel vil gi, pag" ol beats.
Han spredte brannen, knuste røret og kastet det fra seg. Denisov stoppet, og plutselig, med sine skinnende svarte øyne, så lystig på Rostov.
– Hadde det bare vært kvinner. Og så her, kg "åh hvordan å drikke, det er ingenting å gjøre. Hvis hun bare kunne komme seg unna."
- Hei, hvem er der? - han snudde seg mot døren, og hørte de stoppede trinnene til tykke støvler med rasling av sporer og respektfull hoste.
- Wahmister! sa Lavrushka.
Denisov rynket enda mer.
"Squeeg," sa han og kastet en veske med flere gullbiter. "Gostov, tell, min kjære, hvor mye er det igjen der, men legg vesken under puten," sa han og gikk ut til sersjant-majoren.
Rostov tok pengene og begynte mekanisk, ved å legge til side og jevne ut hauger med gammelt og nytt gull, å telle dem.
- A! Telyanin! Zdog "ovo! Blås opp meg på en gang" ah! Denisovs stemme ble hørt fra et annet rom.
- WHO? Hos Bykov, hos rotten? ... Jeg visste det, - sa en annen tynn stemme, og etter det kom løytnant Telyanin, en liten offiser fra samme skvadron, inn i rommet.
Rostov kastet en veske under puten og ristet den lille, fuktige hånden som ble strukket ut til ham. Telyanin ble overført fra vakten før kampanjen for noe. Han oppførte seg meget bra i regimentet; men de likte ham ikke, og spesielt Rostov kunne verken overvinne eller skjule sin urimelige avsky for denne offiseren.

Georgy Pavlovich Ansimov ble født 3. juni 1922 i landsbyen Ladoga i familien til presten Pavel Georgievich Ansimov og Nadezhda Vyacheslavovna Ansimova (nee Sollertinskaya). Søster - Nadezhda Georgievna Ansimova-Pokrovskaya (1917-2006).

I 1925, etter nedleggelsen av kirken der faren hans tjenestegjorde, flyttet George sammen med foreldrene til Moskva. I 1937, etter arrestasjonen og henrettelsen av faren, gikk han på jobb på en fabrikk. I 1940 gikk han inn i GITIS ved fakultetet for musikkteater. Under den store patriotiske krigen var han en del av konsertbrigadene i frontlinjen. Uteksaminert fra GITIS i 1947 (verksted for B. A. Pokrovsky).

I 1955-1964 - operasjef for Bolshoi-teatret, i 1964-1975 - sjefsjef for Moskva operetteteater. Siden 1971 har han undervist ved det russiske akademiet for teaterkunst (den gang - GITIS), siden 1974 - professor. I 1980 vendte han tilbake til Bolshoi Theatre, hvor han jobbet som regissør. .

«JEG HAR BRUKT HELE LIV MITT midt i forfølgelse»
Den berømte regissøren av Bolshoi Theatre - ca vanskelig skjebne sønn av «folkets fiende» og takknemlighet til Gud for hver dag som leves

Georgy Pavlovich, du ble født i Kuban, men da du var tre år gammel, flyttet familien til Moskva. Har foreldrene dine fortalt deg hvorfor?
- De fortalte meg at jeg kjenner alle detaljene. Far - en ung energisk prest - like etter revolusjonen ble han uteksaminert fra Kazan Academy og ble sendt til landsbyen Ladoga. En datter vokste allerede opp, tvillingsønner var allerede født og begge døde av sult, jeg var ennå ikke født. Vi reiste fra Astrakhan til fots - dette er ganske lang avstand. 1921, den største ødeleggelsen. Noen ganger sto mamma til og med på verandaen etter gudstjenesten og ba om almisser, fordi barna – datteren og niesen hennes – måtte mates med noe.

Men de nådde Kuban, og den et godt liv. Far fikk jord, en ku, en hest, de sa: her, skaff deg en gård, og parallelt skal du tjene. Og de kom i gang, moren min måtte også lagre mat, melke en ku, jobbe på bakken. Uvanlig - de er urbane - men de klarte det. Og så kom noen og sa at templet skulle begrense sin virksomhet, de fikk bare tjene på søndager, så ble søndagsgudstjenestene forbudt, og faren ble fratatt tildelinger - familien ble plutselig fattig.

Min fars svigerfar, min bestefar, også en prest, far Vyacheslav Sollertinsky, tjenestegjorde deretter i Moskva. Og han inviterte sin far til koret sitt som regent. far var en god musiker, ble enige, og i 1925 flyttet vi til Moskva. Han ble regent ved Church of the Presentation on Scarfs - i Cherkizovo. Snart ble templet stengt og revet, en skole ble bygget i stedet, men det som er interessant er at ingenting er igjen av templet, men det er et sted hvor tronen pleide å være, og jorden fryser aldri på dette stedet. Frost, snøstorm, men disse fire kvadratmeterne fryser ikke, og alle vet at det pleide å være et tempel, en trone. For et mirakel!

Vandringene begynte. Far kom til et annet tempel, det var et råd som evaluerte presten, han besto eksamen, holdt en preken - ifølge prekenen dømte de hvordan han eier ordet, hvordan han eier "salen" - og han ble godkjent av rektoren og arbeiderne ved det elektriske anlegget - templet lå i Elektrozavodskaya-gaten i Cherkizovo - de sa at de trenger en klubb, la oss rive tempelet. Revet ned. Han flyttet til St. Nicholas' forbønnskirke på Bakuninskaya-gaten, og dette tempelet ble stengt og ødelagt. Han flyttet til Semyonovskoye-kirkegården, og dette tempelet ble stengt og ødelagt. Flyttet til Izmailovo, og ble arrestert for fjerde gang. Og de skjøt ham, men vi visste ikke at han var skutt, vi lette etter ham i fengsler, bar pakker, de tok imot pakker fra oss ... Bare 50 år senere fikk vi vite at min far 21. november 1937 ble skutt i Butovo.

– Du sier at han ble arrestert for fjerde gang. Og hvordan endte tidligere arrestasjoner?
– Den første tiden brukte han etter min mening halvannen måned, og de lot ham reise hjem ... For oss alle var den første pågripelsen et sjokk. Skummelt! Den andre gangen arresterte de og holdt ham i svært kort tid, og den tredje gangen to unge menn kom, var en av dem analfabet, så nøye på alt, dunket i gulvet, dyttet gulvplankene tilbake, klatret bak ikonene, og , til slutt tok de faren min bort, og dagen etter kom han tilbake. Det viser seg at det var praktikantene som måtte gjennomføre et søk for å bestå eksamen. Faren deres var et forsøkskanin for dem, men vi visste ikke at de var praktikanter, vi tok dem på alvor, vi var bekymret. For dem en komedie, men for oss enda et sjokk.

Min fars tjeneste kom under år med den verste forfølgelsen. Så snart han ikke ble mobbet! Og de skrev med kritt på løken, og kastet råtten frukt og fornærmet, ropte: "Presten kommer med presten." Vi levde i konstant frykt. Jeg husker første gang jeg var på badehuset med faren min. Han ble umiddelbart lagt merke til der – med et kors på brystet, med skjegg, langt hår – og badeforfølgelsen begynte. Ingen gjeng. Alle har det, og vi måtte passe på at noen ble fri, men andre var også på vakt bare for å rive den fra prestens hender. Og de trakk seg ut. Det var andre provokasjoner, alle slags ord og så videre. Jeg vasket meg, men med glede, men jeg skjønte at det å gå på badehuset også er en kamp.

Hvordan ble du behandlet på skolen?
– Først lo de av meg, var frekke (en god grunn er prestens sønn), og det var ganske vanskelig. Og så ble alle slitne – de lo, og det er nok, og det ble lettere. Bare isolerte tilfeller var som det jeg beskrev i boken om min far. De arrangerte en sanitærsjekk for oss - de sjekket hvem som hadde rene negler, hvem som ikke hadde det, hvem som vasket, hvem som ikke vasket. De stilte oss opp og beordret alle til å kle seg til midjen. De så et kors på meg, og det begynte! De ringte direktøren, og han var streng, ung, velmatet, og rykket opp på karrierestigen, og plutselig hadde han et slikt rot - de hadde på seg et kors! Han stilte meg ut foran alle, viste fingeren mot meg, skammet meg, alle rundt krøp sammen, tok på korset og til og med trakk, prøvde å rive det av. Hundet. Jeg dro deprimert, klasselæreren forbarmet seg over meg og beroliget meg. Det var slike tilfeller.

– Ble du tvunget til å slutte deg til pionerene?
– Tvunget, men jeg ble ikke med. Han var verken en pioner, eller medlem av Komsomol, eller medlem av partiet.

– Og din bestefar på din mors side var ikke undertrykt?
– Han ble pågrepet to ganger, avhørt, men begge gangene ble han løslatt. Kanskje fordi han allerede var gammel. Han ble ikke forvist noe sted, han døde av sykdom før krigen. Og faren min var mye yngre, og han fikk tilbud om å pensjonere seg, gå til regnskapsførere eller bokholdere. Far var godt kjent med regnskap, men svarte resolutt: «Nei, jeg tjener Gud.»

– Hadde du noen tanker mot alt å følge i hans fotspor?
- Nei. Han bestemte ikke selv en slik vei for meg, han sa at jeg ikke trengte å være prest. Faren min antok at han ville ende opp som han gjorde, og han forsto at hvis jeg valgte hans vei, ventet den samme skjebnen meg.

Hele min ungdom og ungdom var jeg ikke akkurat forfulgt, men alle pekte på meg og sa: sønn av en prest. Derfor tok de meg ikke noe sted. Jeg ville gå til den medisinske - de sa til meg: ikke gå dit. I 1936 ble det åpnet en artilleriskole - han søkte. Jeg gikk fortsatt i 9. klasse. Søknaden min ble ikke akseptert.

Det nærmet seg eksamen, og jeg forsto at jeg ikke hadde noen utsikter – jeg ville fullføre skolen, ta fagbrev og bli skomaker, drosjesjåfør eller selger, fordi de ikke ville bli tatt opp på noe institutt. Og de tok det ikke. Plutselig, da alle allerede var kommet inn, hørte jeg at det ble rekruttert gutter til teaterskolen. Disse "guttene" fornærmet meg - hva slags gutter, da jeg allerede var en ung mann - men jeg innså at de ikke hadde nok unge menn, og dro dit. De tok imot dokumentene mine, de sa at de først skulle sjekke hvordan jeg leser, synger, danser, og så skulle det bli et intervju.

Jeg var mest redd for intervjuer – de spurte hvilken familie jeg var fra, jeg svarte, og de sa til meg: lukk døren fra den andre siden. Men det var ikke noe intervju - jeg skled dit, til Vakhtangov-skolen, uten å avsløre for noen at jeg var sønn av en fiende av folket. Det var mange artister på audition, inkludert Boris Vasilievich Shchukin, som døde samme år - vi er de siste han klarte å se og akseptere. Jeg forberedte meg på å lese en fabel, et dikt og prosa, men jeg leste bare en fabel – «To hunder» av Krylov – og da jeg skulle lese Pushkins dikt, sa en fra kommisjonen til meg: «Gjenta». Og jeg gjentok med glede - jeg likte fabelen. Etter det ble jeg akseptert. Det var 1939.

Da krigen startet ble skolen evakuert, men jeg gikk glipp av toget, søkte til militærregistrerings- og vervingskontoret, jeg ble meldt inn i militsen, og i militsen ba de meg gjøre det jeg ble lært - å være kunstner . Han opptrådte i militære enheter som gikk til fronten og fra fronten. Vi gravde skyttergraver i Mozhaisk-retningen, så på skolen la vi merke til at vi hadde gjort jobben vår, og gikk for å tjene soldatene. Det var forferdelig - de så unge grønne gutter som nettopp ble kalt opp, de visste ikke hvor de ville bli sendt, og de ga ikke våpen til alle, men en rifle for tre. Det var ikke nok våpen.

Og det verste var å snakke foran de sårede, som ble tatt fra fronten. Nervøse, sinte, underbehandlet - noen uten arm, noen uten bein, og noen uten to bein - de trodde at livet var over. Vi prøvde å muntre dem opp - vi danset, spøkte, gjendiktet noen morsomme historier utenat. Jeg klarte å gjøre noe, men det er fortsatt skummelt å huske det. Hele lag av de sårede kom til Moskva.

Etter krigen ble jeg ansatt som skuespiller ved Satireteatret. Jeg likte hvordan det fungerer hoveddirektør Nikolai Mikhailovich Gorchakov, og jeg ba om å bli hans assistent. Jeg hjalp ham med små ting og fortsatte å spille på scenen, og etter en tid rådet Nikolai Mikhailovich meg til å gå inn i GITIS, han sa: "Jeg er nå ansvarlig for det tredje året, du kommer inn, jeg tar deg til det tredje år, om to år vil du være regissør.» Jeg gikk for å søke, og de fortalte meg at i år rekrutterer de ikke til regiavdelingen, det er kun opptak til musikkteateravdelingen. Jeg går til Gorchakov, jeg forteller ham, og han: "Hva så? Kan du musikk? Du vet. Kjenner du notatene? Du vet. Kan du synge? Kan. Syng, de vil ta deg, og så vil jeg overføre deg til mitt sted.

Jeg ble mottatt av Leonid Vasilyevich Baratov, sjefsjef for Bolshoi Theatre. Han var kjent ved instituttet for alltid å ta eksamen selv - han stilte et spørsmål, studenten eller deltakeren svarte vanskelig, og han sa: "Min kjære, min elskede, min venn!", og begynte å fortelle hvordan han skulle svare på dette spørsmålet . Han spurte meg hva som er forskjellen mellom de to korene i Eugene Onegin. Jeg sa at de først synger sammen, og så på en annen måte - det jeg da forsto. «Min kjære, hvordan er det mulig? utbrøt Baratov. "De synger ikke i grupper, men i stemmer, og de er forskjellige i stemmer." Han reiste seg og begynte å vise hvordan de synger. Han viste det perfekt – hele kommisjonen og jeg satt med åpen munn.

Men de godtok meg, jeg kom til Boris Alexandrovich Pokrovsky. På den tiden var han på kurs for første gang, men under eksamen var han bortreist, og Baratov rekrutterte oss i stedet. Pokrovsky og andre lærere jobbet veldig bra med meg, av en eller annen grunn ble jeg umiddelbart leder for kurset, og på mitt fjerde år fortalte Pokrovsky meg: "En trainee-gruppe åpner på Bolshoi Theatre, hvis du vil, søk." Han sa alltid dette til alle: hvis du vil - tjen, hvis du ikke vil - ikke tjen.

Jeg skjønte at han ba meg søke, så det gjorde jeg. Og den samme Baratov, som tok meg inn på instituttet, tok meg inn i traineegruppen. Og jeg godtok det igjen, men NKVD så på biografien min - og jeg skrev at sønnen til en prest - og sa at dette ikke engang var mulig for praktikanter. Og prøvene har allerede begynt, og interessant nok skrev skuespillerne som øvde med meg et kollektivt brev: la oss ta denne fyren, han lover, hvorfor skulle han ødelegge livet hans, han vil bli trainee, så går han, men vil vær brukbar. Og som et unntak ble jeg midlertidig registrert i Bolshoi Theatre, og jeg jobbet midlertidig der i 50 år.

– Har du hatt noen problemer i løpet av studietiden fordi du går i kirken?
– Noen spionerte, voktet, men det var ikke viktig. Du vet aldri hvorfor fyren drar til templet. Kanskje i regi må han se situasjonen. Og på Bolshoi Theatre var halvparten av skuespillerne troende, nesten alle sang i kirkekoret og kjente gudstjenesten bedre enn noen. Jeg havnet i et nesten innfødt miljø. Jeg visste at på lørdager og søndager er det mange som ønsker å unndra seg arbeid, for i templet er gudstjenesten og sangerne betalt, så på søndager er det enten forestillinger der det er få sangere involvert, eller ballett. Atmosfæren på Bolsjojteatret var særegen, gledelig for meg. Jeg kan avvike fra historien....

Ortodoksi organiserer blant annet en person. Troende er utstyrt med en spesiell gave - kommunikasjonsgaven, vennskapsgaven, deltakelsesgaven, kjærlighetens gave - og dette påvirker alt, til og med kreativiteten. Ortodokse person, noe som skaper, skaper, gjør det frivillig gjennom kontrollen av sjelen hans, svarer til hans indre kontroller. Og jeg så hvordan dette påvirket arbeidet til kunstnerne i Bolsjojteatret, selv om de ikke var religiøse.

For eksempel var Kozlovsky en religiøs person, og Lemeshev var ikke-religiøs, men ved siden av sine troende venner var Sergei Yakovlevich fortsatt preget av noe ikke-sovjetisk, og dette var slående. Når folk kom til Bolshoi Theatre, Artistic Theatre eller Maly Theatre, befant de seg i et miljø som bidro til riktig oppfatning av klassikerne. Nå er det annerledes, Tolstoj og Dostojevskij er bare en måte for regissøren å uttrykke seg på. Og i min tid prøvde artister å fordype seg så dypt som mulig i betydningen av ord og musikk, for å komme til røttene.

Dette er et enormt arbeid, som moderne skapere sjelden gjør, fordi de har det travelt med å sette opp en forestilling så raskt som mulig og gå videre til neste produksjon. Å sitte og tenke på hvorfor Bolkonsky ikke elsket sin kone, men ikke forlot henne, hvorfor han kom til begravelsen hennes, er langt, vanskelig. Kona døde - det er over. Ønsket til kunstneren om å avdekke dybden forfatterens intensjon går gradvis bort. Jeg vil ikke skjelle ut moderne mennesker– de er flotte og gjør mye interessant, men denne viktigste komponenten i kunsten forlater teatret.

Jeg anser meg selv som heldig. Det jeg opplevde i barndommen og ungdomsårene kunne knekke meg, irritere hele verden, men generelt sett anser jeg livet mitt som lykkelig, fordi jeg var engasjert i kunst, opera og klarte å berøre det vakre. Jeg iscenesatte mer enn hundre forestillinger, og ikke bare i Russland, men reiste også rundt i verden med forestillinger - jeg var i Kina, Korea, Japan, Tsjekkoslovakia, Finland, Sverige, Amerika - jeg så hva kollegene mine gjorde der, og Jeg innså at jeg representerer en veldig viktig retning i kunsten. Dette er ekte realisme i bildet av det jeg ønsker å formidle.

Husker du din aller første opptreden?
– Profesjonell? Jeg husker. Det var Auberts Fra Diavolo med Lemeshev. Lemeshevs siste rolle i operaen og min første produksjon! Operaen er konstruert på en uvanlig måte – dialoger, man må snakke, det vil si at skuespillerne måtte ta teksten og realisere den, og ikke bare solfegge og vokalt gjengi den. Da de først kom til øvelsen, så de at det ikke var noen akkompagnatør, og spurte hvor han var. Jeg sier: «Det blir ingen konsertmester, vi skal øve selv». Jeg ga dem tekster uten notater. Sergei Yakovlevich Lemeshev hadde allerede opptrådt i filmer, så han tok det umiddelbart, og resten var lamslått.

Men vi satte opp en forestilling, Lemeshev strålte der, og alle sang godt. Det er interessant for meg å huske dette, for det er ingen kunstner, det er historie. For eksempel ble en rolle spilt av kunstneren Mikhailov. Du kjenner aldri Mikhailovene i verden, men det viste seg at dette var sønnen til Maxim Dormidontovich Mikhailov, som var en diakon, deretter en protodeacon, så forlot alt og bestemte seg for å velge radio mellom eksil og radio, og fra radioen kom han til Bolshoi Theatre, hvor han ble en ledende skuespiller. Og sønnen hans ble den ledende skuespilleren ved Bolshoi Theatre, og hans barnebarn, og også en bass. Willy-nilly, du trekker deg opp når du møter slike dynastier.

Interessant! Du er en aspirerende regissør, og Sergei Yakovlevich Lemeshev - verdenskjendis. Og han utførte alle installasjonene dine, adlød han?
- Fremførte dessuten - fortalte andre hvordan de skal forstå regissøren, hvordan de skal adlyde. Men en dag gjorde han opprør. Det er en scene hvor fem personer synger, og jeg bygde den på gjenstandene som de passerer til hverandre. Handlingen foregår på loftet, og alle gjør jobben sin i levende lys: den ene tar seg av jenta, den andre søker å rane en nabo, den tredje venter på at han skal bli oppringt og han kommer for å roe alle osv. Og da jeg delte ut hvem som skulle gjøre hva, gjorde Lemeshev opprør, kastet lykten med et stearinlys og sa: «Jeg er ikke en selger av rekvisitter. Jeg vil bare synge. Jeg er Lemeshev! Jeg svarer: "Ok, du bare syng, og vennene dine vil gjøre det rette."

Vi hvilte, roet oss ned, fortsatte øvingen, alle sang, plutselig dytter noen Lemeshev, sender ham et stearinlys. En annen kommer opp og sier: «Vær så snill å gå bort, jeg skal sove her, og du blir der.» Han synger og går med et stearinlys i hendene til venstre side. Dermed begynte han å gjøre det som var nødvendig, men jeg tvang ham ikke, men partnerne og handlingslinjen som jeg prøvde å identifisere.

Så kom han for å forsvare oppgaven min. Dette var en begivenhet for instituttet - Lemeshev ankom! Og han sa: "Jeg ønsker den unge regissøren suksess, en dyktig fyr, men husk, Georgy Pavlovich: ikke overbelast artistene, for artisten tåler det ikke." Så spøkte han, men jeg skal ikke gjenta vitsen.

– Tok du hensyn til hans ønsker?
– Jeg tenker at hovedsaken med å sette opp en forestilling er å jobbe med en skuespiller. Jeg elsker å jobbe med skuespillere, og skuespillerne føler det. Jeg kommer, og alle vet at jeg skal stelle og verne om dem, bare slik at de gjør alt riktig.

– Når dro du første gang på turné i utlandet?
- I 1961, i Praha. Jeg satte opp The Tale of a Real Man på Bolshoi Theatre. Denne operaen av Prokofiev ble skjelt ut, kalt forferdelig, og jeg tok opp produksjonen. Maresyev selv kom til premieren, og etter forestillingen henvendte han seg til skuespillerne og sa: "Gutter, kjære, så glad jeg er for at dere husket den gangen." Det var et mirakel - den store helten kom til oss for et skuespill om ham!

Den tsjekkiske dirigenten Zdenek Halabala var på premieren, og han foreslo at jeg skulle sette opp den samme forestillingen i Praha. Jeg gikk. Riktignok har en annen artist, Josef Svoboda, designet forestillingen, men den ble også veldig bra. Og på premieren i Praha skjedde en lykkelig begivenhet da to fiender ... Det var en slik musikkritiker Zdenek Nejedly, og han og Halabala hatet hverandre. Hvis Halabala kom til et møte, dro ikke Neyedly dit, og omvendt. På opptredenen min forsonet de seg, jeg var til stede samtidig. Begge gråt, og jeg felte tårer også. Snart døde de begge, slik at denne begivenheten sank inn i min sjel som bestemt ovenfra.

- Du underviser fortsatt. Er du interessert i å jobbe med ungdom?
- Veldig interessant. Jeg begynte å undervise tidlig som student. Pokrovsky tok meg med til Gnessin-instituttet, hvor han også underviste, som assistent. Deretter jobbet jeg selvstendig, og da jeg ble uteksaminert fra GITIS, begynte jeg å undervise ved GITIS. Og jeg fortsetter å jobbe og lærer mye i timene mine.

Elevene er annerledes nå, det kan være veldig vanskelig å jobbe med dem, men mange av dem er like dyktige som lærerne våre, de er verdt å studere med dem, og jeg liker å studere med dem.. Sant nok, de må ofte jobbe med materiale som ikke uttrykker deg selv.

Spesielt på TV - det er absolutt håndverk der: en, to, vi skyter, får pengene, farvel, men hva og hvordan det viser seg er ikke din sak. Ingen respekt for skuespilleren. Det støter og ydmyker ham. Men hva skal man gjøre? En slik tid. Skuespilleren selv har ikke blitt dårligere, og nå er det flotte. Elever skaper, og jeg, som for 60 år siden, hjelper dem med dette.

Selv i den mest ateistiske tiden gikk du, sønn av en prest, i kirken. Fortell oss gjerne om prestene du har møtt.
- Dette er et veldig interessant og viktig tema, men husk at jeg var en ungdom, så en ung mann, så en voksen under forfølgelsen, og når jeg husker de årene, husker jeg bare de forferdelige tingene som ble gjort mot prestene , til templene. Hele mitt voksne liv har jeg levd under forfølgelse. Disse forfølgelsene var så mangfoldige, originale, pretensiøse at jeg bare ble overrasket over hvordan du kan håne mennesker som ganske enkelt tror på Gud.

Jeg husker folk som jobbet eller tjenestegjorde samtidig som far Pavel – min far. Hver prest ble stemplet som en kriminell for en forbrytelse han ikke begikk, men som han ble anklaget for, som han ble forfulgt, slått, kuttet, slått og slaktet for av familien hans, små lovende barn. De hånet så godt de kunne. Hvem enn jeg husket - far Pjotr ​​Nikotin, far Nikolai Vedernikov, som nå er i live, og mange andre - de var alle utmattet og plaget av tiden, blodige. Det er slik jeg ser disse menneskene som jeg har sett siden tidlig barndom hele mitt liv.

– Hadde du en skriftefar? Først kanskje faren?
– Ja, som barn tilsto jeg for faren min. Og så gikk jeg til forskjellige prester. Jeg dro til min far Gerasim Ivanov. Jeg var venn med ham, vi planla noe sammen, gjorde noe, jeg hjalp ham med å strekke lerreter – han var en god kunstner. Og ofte dro jeg til templet, uten å vite hvem jeg ville gå til for å bekjenne, men i alle fall endte jeg opp med en person som ble blodig av hån mot ham.

Jeg var heldig som fikk kjenne far Gerasim i fjor livet hans. Han sa at han var venn med deg siden barndommen.
Vi har vært venner i 80 år.

Det vil si at de ble venner da han var 14 år, og du var 10? Hvordan skjedde det? Faktisk, i barndommen er fire år en enorm aldersforskjell.
– Vi gikk på samme skole. Jeg følte meg ensom, jeg så at han også var ensom. Vi ble sammen, og plutselig viste det seg at vi begge ikke er alene, men rike, fordi vi har i sjelen noe som varmer oss - troen. Han var fra en gammeltroende familie, senere, etter lange og alvorlige refleksjoner, konverterte han til ortodoksi. Alt dette skjedde foran øynene mine. Jeg husker hvordan moren hans først var kategorisk imot, og så for, fordi det ga ham muligheten til å jobbe, male kirker.

Han inviterte meg ofte til hjemmet sitt, alltid, når jeg kom, maste han og sa til kona: "Valya, kom fortere." En gang satte vi oss allerede ved bordet, og Valya satte seg ned, og han husket at de glemte å servere noe, reiste seg, trakk duken bak seg, og hele tjenesten som sto på bordet brøt. Men han tålte det, vi spiste middag og snakket.

Du er over 90 og jobber, og far Gerasim tjente nesten til det siste, og selv om han ikke lenger kunne se noe, prøvde han å skrive. Jeg husker han snakket om en kopi av Kramskoys maleri "Kristus i ørkenen", om maleriet hans "Russlands frelse".
- Han skrev Nikolai Ugodnik som en representant for Rus, og stoppet et sverd hevet over nakken på en martyr, og fremfor alt dette - Guds mor. En meget gjennomtenkt komposisjon. Men jeg var også et vitne til hvordan han ville skrive, men ikke kunne lenger. Vi dro til dacha til niesen min Marina Vladimirovna Pokrovskaya. Far Gerasim serverte en bønnegudstjeneste, tok seg en svømmetur, våt føttene i kanalen, gikk glad i land og sa: «Det ville vært fint å male et bilde nå.»

Marina sa at hun hadde maling hjemme, han ba om å få dem, hun tok dem med. Akvarell. Far Gerasim fuktet penselen, de beveget hånden hans, og han spurte over malingen hvilken farge - han skilte ikke lenger farger. Han fullførte ikke bildet, han sa at han skulle gjøre det ferdig senere, og jeg bar hjem et vått lerret - et uferdig bilde malt av far Gerasim, som nesten ikke så, men ønsket å lage. Denne tørsten etter kreativitet er mer verdifull enn bare kreativitet. Samt ønsket om å tjene Gud, uansett hva. Han så ikke teksten heller, min kone leste bønner fra tjenesteboken under bønnegudstjenesten, og han gjentok dem etter henne.

Og så tålmodig han var! De malte Kristi Frelsers katedral, far Gerasim deltok også i dette. Han leter etter en trappestige, men de er allerede tatt fra hverandre – alle vil skrive. Verdt å vente. Noen spør: "Hva venter du på?". Han svarer: "Ja, jeg venter på en trappestige." "Jeg skal gi deg et par bokser, sette den ene oppå den andre og klatre inn." Går inn og begynner å skrive. Han skriver en, to ganger, og så kommer han og ser at Nikolai blir skrapet av. En jente bestemte seg for å skrive Nikolai Ugodnik selv på samme sted. Far Gerasim stoppet, var stille, ba, og hun klørte seg. Og likevel, under blikket til den bøyde gamle mannen, skammet hun seg og gikk, og han fortsatte å skrive. Her er et eksempel på saktmodighet, tålmodighet og håp til Gud. Han var en god mann!

- Du skrev en bok om ham. Dette er ikke din første bok.
– Det hele startet med faren min. En gang skrev jeg noe som ligner på en historie om min far, og min søster og niese sier: skriv mer, det var så mange tilfeller, du vil huske. Så en rekke noveller kom ut, jeg viste dem til redaktøren fra forlaget til Moskva-patriarkatet, hun likte det, hun dro til faren Vladimir Siloviev, han sa: la ham legge til noe, det vil bli mer komplett, og vi vil publisere den. Jeg forventet ikke at det ville fungere, men jeg la til, og de publiserte. Jeg strevde ikke etter dette, men noen ledet meg. Nå har jeg ti bøker. På ulike emner, men boken om far Gerasim er en fortsettelse av det jeg skrev om min far.

I 2005 ble min far glorifisert som en ny martyr – takket være menighetene i St. Nicholas Church of the Intercession, selve den som ble ødelagt foran mine øyne, og nå gjenopprettet. Her er ikonet hans, skrev Anechka Dronova, en veldig god ikonmaler og kunstner! Hun malte ytterligere to ikoner av faren sin: en for St. Nicholas' forbønnskirke, og den andre tok jeg med til Ladoga.

I vinter brakk jeg beinet og mens jeg er lenket til huset kan jeg ikke gå til elevene og øve med dem, selv om de venter på meg, og det er bare en ting igjen for meg - å sitte ved datamaskinen og skrive . Nå skriver jeg om interessant sak. Min far fortalte meg om helligdommer, hovedsakelig arkitektoniske - St. Sophia av Konstantinopel, St. Sophia av Kiev, St. Petersburg katedraler og palasser ... Og jeg ba ham vise meg Moskva-helligdommene: Mirakelklosteret, Voznesensky, Sretensky. Han forble taus, fordi han visste at de ikke lenger eksisterer. Og jeg fortsatte å plage, til og med gråte, og en dag bestemte han seg for å vise meg i det minste noe fra den overlevende - Passion Monastery.

Vi pakket sammen og dro – første gang jeg var i sentrum av Moskva. Far samlet håret under en lue for ikke å skille seg ut. Vi nærmet oss monumentet til Pushkin, og det hele var dekket med papirbiter med obskøne inskripsjoner, et fjell med rusk lå i nærheten og blokkerte hele gaten. Faren min trakk meg tilbake, satte seg på en benk og tørket tårene mine, og så skjønte jeg at pasjonsklosteret også var ødelagt. Den begynte å bli ødelagt samme natt. Jeg så et allerede lemlestet klokketårn og et lite hus som fortsatt overlevde.

Denne tragedien fikk en uventet fortsettelse. Min venn og student, en sanger, søkte etter endt utdanning etter en jobb, og han ble kastet inn i lederskapet for Durylin-museet i Bolshevo. Og fra ham lærte jeg at dette museet ble satt sammen av Durylins kone fra restene av Strastnoy-klosteret: fra låser, vinduer, skott og andre bagateller som hun klarte å trekke ut av haugen med rester av det ødelagte klosteret. Dermed var jeg til stede ved ødeleggelsen av klosteret, men jeg så også hva som var igjen av det. Jeg skriver om Durylin, som om læreren min, og om kona hans.

- Lærte han deg det?
– Ja, teatrets historie. Han var avdelingsleder. En veldig belest person, interessant, men overlevde tragedien. Allerede etter revolusjonen ble han prest, han ble arrestert, forvist, begjærte ham, Shchusev spurte Lunacharsky, Lunacharsky lovet å gå i forbønn, men bare hvis han tok av seg kassen. Dette problemet ble stilt til mange mennesker, og hver løste det på sin egen måte. Og Durylin bestemte seg på sin egen måte. Som bestemt vil jeg ikke si. Les når jeg er ferdig.

Du er 91 år gammel, du har opplevd så mye, men du er fortsatt full av energi og planer. Hva har hjulpet deg til å fortsette å være kreativ?
– Det er litt flaut å snakke om meg selv, men siden samtalen allerede har startet ... tror jeg at Gud trenger det på den måten. Jeg starter dagen min, spesielt i en eldre alder, med takk til Gud for at han lever i dag og kan gjøre noe. Følelsen av glede over at jeg kan leve en dag til i jobben, skaperverket er allerede ganske mye. Hva som skjer i morgen vet jeg ikke. Kanskje jeg dør i morgen. Og i dag, for å sovne fredelig, sier jeg: Jeg takker deg, Herre, for at du har gitt meg muligheten til å leve denne dagen.

Intervjuet av: Leonid Vinogradov; Foto: Ivan Jabir; Video: Victor Aromshtam
Kilde: ORTHODOXY AND MIR Daglige nettmedier

Georgy Pavlovich Ansimov: artikler

Georgy Pavlovich ANSIMOV (1922-2015)- direktør for Bolshoi Theatre, professor i RATI, Nasjonal kunstner USSR: | | | | .

HYRDE OG KUNSTNER

En av de fantastiske representantene for det gamle Moskva-prestedømmet, som konverterte til ortodoksi fra de gamle troende, en ikonmaler, en student av erkebiskop Sergius (Golubtsov), erkeprest Gerasim Ivanov (1918-2012) levde et liv både langt og dramatisk. Før du er memoarene til hans nærmeste venn, operasjef ved Bolshoi Theatre Georgy Pavlovich Ansimov.

Herre, dekk meg fra noen mennesker og demoner, og lidenskaper, og fra alle slags andre ulikne ting.

Vi gikk etter timene på den 379. skolen i Cherkizovo, bak Bishop's Pond. Det var sen høst. Seile. Vi skalv, fordi vi var kledd i noe: vinter, tungt - det var fortsatt tidlig, men om sommeren var det kjølig og blåste. Ja, og regn. Under jakken min, som jeg hadde brukt på det tredje året - hvert år skar de bare mansjettene, fordi jeg vokste opp - lå det en kamelullgenser strikket av min mor: den tidligere farens jakke. Hele kroppen hans klødde, men det var varmt. Klassekameratene prøvde å ta denne genseren fra meg, men etter å ha tatt den av meg i hjørnet med tvang i pausen og tatt den på, trakk de den umiddelbart av og kastet den, og skjelte ut kamelene og samtidig prestene.

Volodya Aksenov, en ivrig gjenganger, var en voksen ved siden av oss. Han, etter de daværende tyvenes mote, hadde på seg en gammel kåpe av enten sin far eller bror. Denne kåpen måtte være veldig stor, alltid uten knapper, og du måtte gå rundt i den, pakke den inn og gå litt vaglende, noen ganger spyttet, spytt spytt gjennom tennene. Aksyonov, som befalte hele klassen (ved trusler, utpressing og til og med knyttnever), tvang meg ikke til å være hans underordnede, fordi alle visste at min far var blitt arrestert og satt som en fiende av folket. Hvert minutt kan de hente meg, sette meg i fengsel eller til og med kaste meg bort.

Rundt mennesker forsvant, som i et sirkus med en tryllekunstner. Men hvis jeg var sønn av en ingeniør eller en lege, ville jeg vært på vakt og redd. Men jeg var sønn av en prest, og prester, templer, Gud, Kristus - alt dette ble forfulgt av staten. Og jeg ble ikke bare forfulgt av ham, men også av alle innbyggere, lærere, naboer og selvfølgelig medstudenter. Å jage sønnen til en prest, og til og med en arrestert, var en vanlig ting. Ikke bare å være frekk, å spytte, å dytte, å fornærme, men å kjøre, - det er instruksjoner og lover for dette. Og viktigst av alt, eksempler. Staten viser selv hvordan det skal være. Og de jaget meg ikke og slo meg ikke bare fordi jeg allerede var lei av det. Men min sann holdning til sønnen til en fiende av folket alle måtte vise. Gerasim Ivanov, Gerka, var i samme undertrykte posisjon. Han studerte uten hell, og ikke fordi han var ute av stand, men fordi han alltid var i husarbeid. "Jeg ville... gå hjem. Klesvask i dag. Søstre ... hva med dem: Jeg dro en bøtte og var allerede sliten. Eller: «Selvfølgelig ville jeg vært med deg, men asken må renses ut. Ovnen er ikke på."

Vi nådde Preobrazhenskaya Zastava.

Foran, helt i begynnelsen av Preobrazhensky-akselen, ble en asfaltkjele installert for flere år siden. Enormt, tre meter i diameter, sto den åpen på jernstøtter og var omgitt langs kanten av en jernvegg som nådde bakken. Det var et hull i veggen, hvorigjennom mange lange stokker ble stukket under gryten - brennende varmt, de varmet opp brygget som ble hellet i gryten. Var smeltet, sand og småstein ble tilført der, og det ble oppnådd en varm asfaltmasse. De øste den ut med spesielle øser, lastet den i kar og bar dem med hester på kjerrer til Sokolniki. Der la de dem på bakken, drysset med sand og jevnet dem med jorden, krypende på knærne, pakket inn i gamle vatterte filler. Det viste seg Cherkizovsky asfalt.

Og om kvelden, da de allerede var ferdige med å lage mat, og kjelen sakte kjølte seg ned, klatret alle de hjemløse, rastløse, sultne tyvene inn i den og, tett presset inn i hverandre, sovnet og tilbrakte natten varm.

Nå, da vi kom tilbake fra skolen, våknet denne ballen av hete punkere limt med bek akkurat: Fra gryten, strakte seg og stønnet, krøp en mangebeint og mangearmet hull, utsmurt hydra ut. Hun var allerede sulten og sint om morgenen, og vi bestemte oss for å spre oss raskt.

Jeg visste hvorfor Gerasim flyktet fra Aksyonovs underkastelse. Han var fra en gammeltroende familie, og i ham var det iboende motstand mot enhver fristelse. Gerasim, med et spesielt instinkt, gjettet den syndige veien som alle de svake kom over. Selv om han var utrettelig når de spilte fotball på gaten i støvet.

Jeg så forskjellige mennesker rundt meg - hyggelige eller sinte, åpent snille eller allerede tett lukket fra fødselen - men jeg likte dem alle, og jeg ble tiltrukket av alle. Jeg var klar til å gi alt jeg har, selv om jeg hadde lite. Men det gikk ikke. Rundt oss var en dis av mistillit, mistenksomhet og noen ganger frykt.

Og det viste seg at i den ivrige og nødvendige søken etter vennlighet, sympati, i tørsten etter vennskap og til og med bare kommunikasjon, fant Gerasim og jeg oss tiltrukket av hverandre. Dette påtvungne vennskapet viste seg å være så sterkt at det varte nesten åtti år av våre liv.

Vi møttes stadig - på vei til skolen; da han gikk på vannet, og jeg gikk til butikken; da han spilte fotball med en perforert ball, og jeg var blant publikum, og så diskuterte vi «spillet». Han var flau over å besøke huset mitt, han var redd for å gå inn i en familie preget av anti-sovjetismens stigma - og jeg var redd for de gamle troendes hus ukjent for meg, som ikke kjente reglene deres, og skammet meg over å spørre Gerasim om den. Men nysgjerrigheten tvang meg til å stille ham spørsmål, og jeg, som om jeg leste en gammel, sjelden bok, fremkalte interessante og allerede blekne detaljer om livet deres.

***
"Herre, gi meg å elske Deg av hele min sjel og all min sjel og gjøre Din vilje i alt."

Gerasim visste hvordan og elsket å fortelle. Når vi møttes - etter fem år, ti, tjue - fortalte han alltid, på min forespørsel, og noen ganger uten det, og husket entusiastisk tider og navn, og gjorde det med en slik kjærlighet og takknemlighet at jeg lyttet, lyttet til hver lyd hans stille, gjennomtrengende, mild stemme, kastet seg inn i en atmosfære av vennlighet. Og det spiller ingen rolle hva han snakket om – komisk eller tragisk.

Jeg er fra de gamle troende. Jeg er døpt med to fingre. Som dette. Og i ortodoksi legger de til tre fingre. Dette er et tegn på treenigheten. Katolikker bretter ikke fingrene i det hele tatt. Og protestantene? De overskygger seg selv med en håndflate. Ja og det...

Gerasim sa dette ved å helte vann i et forslått trau og skylle noe mørkt i vannet, slik at han senere kunne henge det i et tau. Klesklyper raslet allerede rundt halsen hans. Han var aldri ledig i det hele tatt.

Tross alt, hvis du er en kristen og i din sjel, i ditt liv bærer du budene etterlatt til mennesker av Kristus, så renser du deg selv med korsets tegn, skaper på deg selv et hjelpende kors. Tross alt ser det virkelig ut som Kristus og korset. Det ser ut til å være det samme. Kryss deg selv, ring om hjelp dette bildet, som vil hjelpe deg, opplyse, støtte. Gjør korsets tegn. Å gjøre dette korset på seg selv, rundt seg selv, og viktigst av alt, i seg selv. Tilfør styrke, intelligens. Det ser ut til å lene seg på.

Korset... O-o-bli døpt. Slik at hånden din, i henhold til din vilje, ber med denne bevegelsen. Å gjøre korsets tegn er tross alt en bønn. Gjør dette for hånd. Og hva er på slutten av denne hånden, når fingrene brettes under bønnedåpen - er det virkelig så viktig? Tross alt er korset "rundt" perfekt.

Han sprutet ut vann, helte mer, skyllet trauet og begynte å henge opp klesvasken. Han gjorde det hele sakte og omtenksomt. Og jeg, etter å ha blitt infisert med intelligensen hans, hjalp til og prøvde å komme inn i en gitt rytme.

En, nei. Herre, tross alt, de kranglet ikke bare, men kjempet om hvordan de skulle brette fingrene. Og de kjempet ikke bare, de kjempet. De drepte. Folk. Tell hvor mange som døde for de fingrene! Å si «mye» er ikke nok. I det slaviske språket er det et ord som betegner en stor mengde. Dette ordet er mørke. Faktisk er mørket på kontoen ti tusen. Men i bevisstheten er "mørket" uoppnåelig. Og "mørkt mørke" er ikke mottagelig for bevissthet.

Så for disse fingrene la menneskeheten det mørkeste mørket av de fleste bra mennesker. Russerne ble spesielt hardt rammet. Og ikke bare for ortodoksi, adoptert av prins Vladimir, men også i kampen for det. Og med horder av tatarer i århundrer, og med utlendinger, med ikke-troende, som alle streber etter å erstatte vår tro med sin egen. Og spesielt med sine egne russere, som denne gamle troen blandet seg med. Hvor mye blod har blitt utgytt her. Bror slo bror, sønn av far eller til og med bestefar, nabo til nabo. Brann, kniv, fordømmelse, i ryggen, i pannen, fra rundt hjørnet. Dusinvis, og det vil være mulig, og hundrevis, tusenvis. Og så er mørket mørkt.

"Gud ikke forlat meg"

Da Gerasim var tre år gammel, ble faren hans, sterk, med majestetisk skjegg, eieren av et stort verksted, en treskjærer med russisk berømmelse, styrtet som en borgerlig privat handelsmann. Ruinert. Fratatt verkstedet og arbeidet, dømt til å sulte hjemløshet. Og de så ikke på det faktum at det var en russisk mester i statsskalaen.

Det er hungersnød i Russland. I Russland altså! Kunstig sult unnagjort! Far mistet alt. Maskinverktøy, verktøy. Alle. Privat eier. Borgerlig. Men han laget kolonner i Trinity-Sergius Lavra. Og tronen ble betrodd ham. Så han og familien ble en vagabond. Med kona, tre døtre og en tre år gammel sønn havnet han i Biysk. Den eldste sønnen ble skåldet med kokende vann, ble syk og døde. I Biysk tok Kolchak faren med til den hvite hæren. Så ble alle tatt. Og de visste ikke hvor de tok og hvor de ble kjørt: gå, ellers ville de bli skutt. Slik oppsto vår farløshet.

Ingen andre kunne fortelle noe om skjebnen til faren. Moren begynte å jobbe. Tok seg av alt. Selv handlet. Ja, hun prutte: rastløse barn krøp som blinde valper. En gang ble lille Gerasim sluppet i elven. Pustet ikke lenger.

En tatarisk kvinne trakk den ut. Hun ristet lenge og holdt bena. Herren hjalp. Men en annen tro er en shaker! Riste av. Hvilte, krøp. Ingenting.

Mors far, en innfødt, bosatte muskovitt, gammel, urokkelig, som jorden selv, kalte datteren og barnebarna til Moskva og bosatte dem på Obukhovskaya-gaten. Og med sin mor og tre søstre bodde lille Gerasim i kjelleren, hvor det ikke var vann.

Tre skjevt urenset toalett på gården. Det er mye vedlus og enda flere veggedyr i huset. Mens de bodde der, dro de til Old Believer Prayer House. Fem år gamle Gerasim, den eneste mannen i familien, måtte hjelpe moren sin. Gi familien mat.

Herre, hva har du gjort. Har bare ikke stjålet. Herre, så vanskelig det er uten en far. Her er det, farløshet. Mamma sto aldri opp. Jeg sukket.

Handlet med karameller. På det tyske markedet kjøpte jeg i kilo. Jeg kjøpte på en slik måte at det kom ut en krone stykket, og jeg solgte det på stadion eller på markedet for to kroner. Han tok med seg en tjue rupier hjem. Vet du hva en rupier tjue er? Du gir det til mamma. Dette er livets måned. Det var pølse da, det ble kalt «proletar». Tjuefem øre. Tenk deg, for en krone pølse, men med et egg! Det er alt. Epler, søtsaker, handlet, frø. Rengjorte sko. Jeg husker en offiser. Flyttet bort fra meg - skinner, skinner. Pyatak!

Jeg elsket historiene hans både fordi de var sanne og fordi oppriktigheten farget av troen hans var like naturlig og ærlig som den reneste våren. Og hver gang jeg kom – førti, femti eller åtti – var denne oppriktigheten uforandret. Våren har ikke tørket opp.

En dag kom en mann bort til meg og sa: «Gutt, ta boksen din og bli med meg. Ikke vær redd". De kom til ett hus, og jeg var alle med en boks, og han utnevnte meg og min søster til å jobbe i Kulturparken. For alle høytider. Så befalte Herren. På ferie. Vi er tross alt foreldreløse, alle visste om det. Her er en god mann.

«Herre, send din nåde for å hjelpe meg, la meg prise navnet ditt hellig"

Gerasim skulpturerte og malte fra barndommen. Det mest passende materialet for små fingre var brød. Katter ble lett formet av smulene av gammelt brød. Og så hester og kjerrer. Deretter - bjørner, som alltid står høyt, og fiskere med fiskestenger - et umåtelig antall fiskere hjemme, på tunet, og så allerede på skolen i klasserommet. Fingrene strakk seg selv etter skiven som ble tatt med hjemmefra, og skulpturerte seg selv, selv om de så på tavlen, der læreren tegnet lekser med kritt. Mer enn en gang hjemme fikk jeg en mansjett da jeg malte på gammelt, visnet og hengende tapet, flyttet bort fra veggen fordi insekter gjemte seg på limene og i hjørnene, og de ble farget med parafin eller damp fra en spesiell vannkoker med et langt, skarpt nebb. Denne kjelen ble sendt mellom naboer. Feilene formerte seg, de ble flekkete, tapetet sakket etter, moren beordret å lime de etterslepende kantene, og til og med lime parafinflekkene.

Gikk på skolen, men studerte dårlig. Jeg ble lei av noe. Og forlot femte eller sjette klasse. Og ja, det var flaut. Voksne er rundt. Det er slik du handler. Som gutt, som lå på komfyren sammen med søsteren sin, hørte han klagesangene fra moren, som var i ferd med å fyre opp ovnen: «Herre, Herre, og nå brenner det, så det er uutholdelig. Men hva med der!"

Mamma, vil alle brenne?

Ikke alle, min kjære, men vi er syndere, vi vil brenne! Den som fortjente, levde fromt, vil glede seg.

Jeg så tårene hennes.

Med skoglus og veggedyr, med et urenset, skjevt toalett i gården, i en fuktig kjeller, virker det umulig for en person å holde seg i et anstendig utseende. Men den plagede, forfulgte familien som hadde mistet sin forsørger eksisterte og ba med takknemlighet til Gud for alt han hadde gitt henne. De er tross alt gamle mennesker.

Og selv under absolutt umenneskelige forhold i dette fuktige hjørnet var det rent, velstelt og åndelig lett. Hver ting er på sin plass, alt varmes opp av spesiell kjærlighet, varme som kommer fra et sted, fra en usynlig kilde. For ikke å nevne det røde kullet, ikoner og til og med stearinlys og ikonlamper.

Her er en lampe, liten, som blonder. Men det er metall, støpt, det ble laget av en stor mester. Hun er alt i form av en due, skjønner du, her er den fluffy halen, her er hodet, og over det, som en liten krone, en veke. Og inne i duen er et lite kar for olje, og de små vingene er for kjeden, ser du? Det er en due, Den Hellige Ånd. Her stikker du fingeren, heller oljen og tenner. Og blondeduen flyr og skinner. Slik glede!"

Faktisk, når du befinner deg i dette våte, fuktige rommet, blant de gamle, nøye bevarte tingene skapt av bønnfulle hender, glemmer du fuktighet, krumning, knirking av en dør som ikke kan lukkes, om alle slike unødvendige bagateller, og du stuper inn i verden, bevart fra eldgamle tider, høytidelig beskyttet, virkelig åndelig.

Jeg husker at jeg spilte fotball på Obukhovskaya-gaten. I støvet kjører alle svette, skitne drosjebiler nedover gaten, banner, slår med en pisk som hunder. Og du hører - Gerasim! Fra kjellervinduet vinker søsteren min og ringer. Du slutter med fotball og drar hjem. - Vask opp, kle på deg. Det er tid for kirke.

Han likte å se på alle som skulpturerte eller smurte. Fra bakere i kjelleren på Cherkizovskaya, skulpturer av smultringer og bagels, til malere som banner, maler gjerder for den neste revolusjonerende høytiden på ordre derfra.

Gjerdene forfalt, sank, berørte bakken, brettene og stakittene deres råtnet og brast, men innen høytiden 7. november ble de pålagt å bli reparert. Eierne av inngjerdede gårdsplasser kunne og ønsket ikke å se etter brett, verktøy, spiker. Utrolige historier med dødsfall, familiedødsfall og natteskrekk ble fortalt til den overvåkende distriktspolitimannen, bare for å rettferdiggjøre umuligheten av reparasjon. Og nå, etter tårer, skrik og gatekollektive klagesanger, tvunget «vel, i det minste mal det!»

Rundt midten av trettitallet dukket det opp noe nytt i gjerdeestetikken. Det er ikke kjent hvor og hvordan denne "nye" ble født - og mange sa stolt: "sosialist": ikke bare i Moskva-gjerder, men i hele regionen, ble smale brett-planker fylt på endeløse landgjerder, som berører endene slik at romber ble dannet. Disse rombene skapte inntrykk av en sosialistisk ideologisk festning, uovervinnelighet. Og hvis du maler disse rombene i en annen farge enn gjerdet, får du et bilde! Vel, hvorfor ikke pepperkaker!

Gerasim likte å male gjerder, for senere å male romber. I din farge. Her var han fri til å jobbe. Jeg ville, - jeg valgte en harmonisk tonalitet, jeg ville - jeg skrev fritt, heldigvis, det var nok av unnskyldninger for friheter - eierne ga malingen det de hadde, og inharmonien eller den trassige lydstyrken ble forklart med at det hastet med arbeidet, og som oftest den mest realistiske grunnen: det var ingen annen maling i butikken.

Jeg drev med handel lenge. I lang tid, fordi moren var syk, men det var nødvendig å trekke familien. Veving av blonder. Tråder henger på brettet. Alt på rad på brettet. Vi tar to tråder og lager en knute, og vi lager en knute. Så tar vi den ene halvdelen fra denne børsten, og nå - fra den andre. Og ved siden av er det en knute. Og det er alle trådene også. Og så tar du to hengende tråder og drar dem sammen. Det viser seg en rombe. Så til selve kvelden. Når skal du gjøre leksjoner. Det er tross alt brød.

Med vanskeligheter kom han seg til sjette klasse, og fortsatte å hjelpe moren sin, og begynte å gå på en kunstskole. De strømmet dit fra overalt. De ønsket å berøre den virkelige skolen, åpnet av Konstantin Yuon, en fantastisk tegner, en elev av Serov.

Da jeg så kunstnere der med maleriene sine, skjønte jeg at de ikke ville akseptere dem. Hvor er jeg med tingene mine. Jeg sitter hjemme og tegner, og til meg – kom igjen, du kan ikke gjøre noe. Hvor skal du! Han var skjelvende, redd for å vise Yuon arbeidet sitt, utført i kjelleren veggedyr, spesielt siden voksne, ærverdige, med enorme vakre malerier, kom inn på skolen i nærheten. Som jeg da resonnerte, artister. Hvorfor lære dem noe! Jeg husker kommisjonen. Gamle mennesker sitter der - Yuon, Mashkov, Meshkov, Mukhina. Alle er så viktige. Studioet var veldig bra. På den tiden en for hele Moskva.

Men Gud forlot ikke Gerasim. De tok ham. Jeg søkte og søkte i listene og plutselig så jeg – «Ivanov». Det var de lykkeligste øyeblikkene. Snart ble han en utmerket student. Og han studerte, utførte all den mannlige tjenesten hjemme og hjalp også sin syke mor med å gå i kirken.

Forlovet, takk Gud, vel, med glede. Men han jobbet også.

Reklamefabrikken var. Han skrev "Drikk sovjetisk champagne!". Jeg satt i studio i ti timer. Noen ganger kommer ikke sitteren eller modellen - vi skriver til hverandre. Og fra studio går du og snapper opp noe. Stjernestørjen var da en rubel tretti, adit, var. Ta en fransk bolle og hundre gram stjernestørje. Og det er det. Kunstneren spiste middag. På søndager gikk jeg til bønn.

Jeg studerte godt. Prøvde. Jeg likte det veldig godt. Jeg malte om natten. Og tilgi meg, Herre, selv i et bedehus. Jeg står, og tanken tar av et sted – men om bare et ikon..!

Læreren min var Mikhail Dmitrievich. Jeg er kjent med Chaliapin.

Og her er eksamenene på skolen. Skjelver med et ospblad. Han brettet en haug med ark – på tre år! Og min mor beordret meg til å gå utover Mytishchi - det er et marked og billige poteter. For Mytishchi! Det er tross alt en hel dag! Jeg tok med en pose, og vet du hva jeg ser?

På prøvekvelden klistret søstrene mine over vestibylene bak komfyren med tegningene mine. Jeg kom, jeg så:

Mamma, hva er dette!
– Og dette er Verka.

Og jeg satt på hver tegning i tjue timer. Jeg fuktet den godt og smurte den med fortynnet mel og festet den på. Og hun mente til og med, i likhet med moren, at hun passet til tapet.

Dette er tegninger, skisser, portretter, landskap.

Og maleriene mine var - alle hjemmene ble brent før. Det var kaldt. Han malte bilder så flittig, og så laget han rammer. Vinter. Alt ble brent.

Tross alt vil du ikke finne sjetonger: han samlet trestykker fra gårdene, deretter kuttet, høvlet, skrapet. Og så limt. Han bandt den med tau, slikket hvert hjørne. Og bildet mitt er i en ramme! "Pushkin i eksil". Brent. Komposisjonen er veldig lik Repins "They Didn't Wait". Han er ved døren, og jødene ser på fra døren – han overnattet hos jødene.

Hva skal du med søsteren din? Verka, Verka!

Hvor mye arbeid la Gerasim ned kvelden før eksamen for å gjenopprette, i hvert fall i liten grad, det tapte. Og ikke et ord til bebreidelse eller i det minste misnøye med moren eller søstrene. Alt er stille. Tålmodig. saktmodig.

Det var flaut for meg å vise kommisjonen restene av arbeidet mitt. Hele natten laget han rammer, lette etter et brett et sted i andres gjerder, prøvde å ikke komme på hunden som voktet gården, så justerte han dem, malte, limte dem. Jeg var redd for at jeg skulle svare utakknemlig på alt det gode jeg mottok fra mesterne. Men de godkjente. Og to store tegninger, sa de, skulle med på utstillingen.

Etter at han ble uteksaminert fra college i 1939, fortsatte han å beholde huset, men han lette allerede etter en jobb ikke bare innen fløtekaramell eller epler, men også av yrke. Etter reklamefabrikken klarte jeg å få jobb i Kuskovo, på Sheremetyev Palace Museum, for å male en kopi av portrettet av Parasha Zhemchugova, som den forrige kunstneren hadde begynt på, men ikke fullførte, etter å ha mottatt en forskuddsbetaling. Gerasim gikk med på å jobbe gratis. Det var vanskelig å skrive, fordi forfatteren tok størrelsen på figuren større enn naturlig, alt måtte justeres og økes, men hardt arbeid viste seg å være vellykket, og Gerasim ble tilbudt å male et portrett av Parashas kjæreste, en ballerina. Det kunne allerede være skrevet slik du ville. Postet i livsstørrelse. Og også vellykket.

I studioet møtte jeg far Alipiy. Han var da fortsatt Ivan Voronov. Sjelden ortodoks figur. Flott figur! Kunstner fra Gud. Under krigen visste jeg ikke hvor han var. Vi møtte ham på Trinity-Sergius Lavra da jeg søkte om opptak til seminaret.

Gerasim, - sa han, - forlat seminaret ditt, kom til oss som munker!

Deretter ble han guvernør for Pskov-Pechersk-klosteret. Kommunikasjonen min med ham fortsatte da jeg, mens jeg fortsatt studerte ved seminaret, fikk et tilbud fra ham om å gjenopprette Kirken til de førti martyrene ved siden av klosteret. Tenk deg - et tempel, og ved siden av et hellig kloster! Hvordan vi jobbet! Og alle far Alipiy. Stor munk. Frontlinjesoldat. Savva Yamshchikov snakket så hjertelig om ham. Jeg jobbet hele tiden, jobbet. Malte kirker. Hvem vil tro - jeg har en arbeidserfaring på 80 år.

"Herre, led meg ikke inn i ulykke."

Det finske selskapet var. De tok meg ikke. Da stevningen ble brakt dukket jeg opp, men av en eller annen grunn tok de meg ikke. I den førtiførste krigen begynte, fikk jeg jobb - esker ble laget for gruver. Og da de endelig ringte, var de i Moskva. Da ble soldatene matet veldig godt - kjøtt, til og med brød ble ikke spist opp - de ble forlatt.

Da han nådde militær alder, meldte Gerasim seg inn i hæren. Jeg gikk med gleden til en patriot, forpliktet til å forsvare det ortodokse hjemlandet. Og så begynte den store patriotiske krigen. Han kom inn i infanteriet. Den glødende patrioten ble frarådet på grunn av sin fysiske helse, men han var så ivrig etter å gå til fronten, for å drive fienden fra landet hans! Tatt til treningsregimentet. Gerasim viste seg å være ikke bare en ivrig student, men også en fengslende lærer, og etter å ha fullført kurset ble han igjen i regimentet for å utdanne nykommere.

Så de kjørte ham overalt der det ble rekruttert rekrutter. Foran, når han slo, skulpturerte han, smurte og hjalp til og med med å produsere håndskrevne ark i frontlinjen. Han skjøt vanskelig og gikk til angrep.

Så var det et biltreningsregiment.

Kadetter hadde til og med rett til å kjøre tank. I Moskva i to måneder, og deretter til Gorky, allerede for å tjene. Var juniorsersjant. Og så overførte de til Bogorodsk. Kald, sult. Jeg hadde ansvaret for troppen. Mest av alle var i Gorodets, trolig to år.

I infanteriet gikk Gerasim gjennom hele krigen.

***
"Herre min Gud, om jeg ikke har gjort noe godt for deg, men gi meg ved din nåde å legge en god begynnelse."

Gerasim tjenestegjorde i autoregimentet sammen med Pavel Golubtsov, i fremtiden - erkebiskop Sergius, og deretter - en berømt restauratør. Selv i hæren hjalp Gerasim ham i alt relatert til malerier. Fra veggaviser til restaurering av ikoner. Etter demobilisering fikk han jobb på Utstillingen for å hjelpe til med utformingen. Der ble han spesielt nær Golubtsov. Og denne tilnærmingen for Gerasim var i stor grad profetisk.

Pavel Golubtsov var en ortodoks maler, og restaureringsarbeid var hans åndelige definisjon. Gerasim, som samarbeidet med ham, så hans bønnfulle oppførsel, hans iver i kontakt med alt relatert til tempelet og dets åndelige rikdom. Selv var han fra barndommen satt opp for denne nidkjærheten. Men da han så hvordan det utføres i praksis, i konkrete grep, søken etter materiale, refleksjoner i begynnelsen av restaureringen av en freskomaleri, ikon, dør, teppe eller lysestake, oppdaget han selv dette i seg selv. Og hans hengivne oppvekst, kombinert med den klassiske kunstskolen, når han arbeider med en slik ortodoks holdning, begynte å bære fruktene av ekte kreativitet. Etter krigen søkte Golubtsov til seminaret, før øynene til Gerasim begynte sin kloster- og prestesti, og endte med bispesetet.

Etter utstillingen inviterte Golubtsov Gerasim til å hjelpe ham med reparasjons- og restaureringsarbeid. Det begynte med restaureringen av en bygdeskole i Hviterussland. Gerasim er en utmerket assistent i enhver byggevirksomhet, trofast og fingernem i alt han foretar seg. I tillegg fra de gamle troende. Beskjeden, drikker ikke alkohol, hjelper uinteressert. Golubtsov, etter å ha møtt og jobbet med en så overjordisk assistent, uvanlig for Sovjetunionen, forsto og satte pris på denne uinteresserte, ærlige, mest hengivne kristne.

En gang, under en pause i arbeidet på en annen freskomaleri, et sted i en fjern provins, hvor dette paret ortodokse restauratører kom for å restaurere det overlevende maleriet og derved gi liv til den gamle kirken, sittende over en gryte med kokte rødbeter, far Sergius (Golubtsov) ) rådet Gerasim til å gjøre til seminaret.

For Gerasim var dette en fullstendig, enestående forandring i hele hans liv. Beskjedent, forsiktig snakket han til moren. Moren var veldig opprørt over denne avgjørelsen til sønnen. Hun var redd for å forråde etablerte tradisjoner. Ja, og det var ikke lett for Gerasim å forlate de eldgamle familielovene til de gamle troende og gå inn i ortodoksi. Men far Sergius, som selv allerede var blitt en hieromonk, handlet rimelig og overbevisende. Og på Gerasim, og på hans sta, urokkelige mor. Og til slutt skjedde det som var bestemt til å skje - i 1951 gikk Gerasim inn på seminaret i Zagorsk.

Men du vet, de gamle troende, som har vokst inn i meg fra barndommen, har sittet fast i meg resten av livet. Vi snakket med deg om fingre. Så, jeg har blitt døpt hele livet med to fingre og kan ikke gjøre noe med meg selv. Jeg fortalte til og med patriarken at jeg ikke kunne bli døpt med tre fingre. Og han fortalte meg:

Lag korsets tegn som du ønsker. Og to fingre bærer samme bønn som tre fingre!

All Gerasims oppvekst, flid og hengivenhet til troen gjorde ham til en vellykket seminarist. I 1954 ble han uteksaminert fra seminaret.

***
"Herre, dryss i mitt hjerte din nådes dugg."

Gradueringskomiteen tenkte lenge på hva de skulle gjøre med en ung kandidat, og til og med en kunstner. De tenkte å forlate ham som kunstner under patriarkatet. Archimandrite Sergius (Golubtsov) og Protopresbyter Nikolai Kolchitsky var på eksamen. Og far Nikolai, på den tiden rektoren for Epiphany-kirken, etter å ha fått vite at Gerasim var en kunstner, rådet meg til å gå til teamet som jobbet i Elokhov-kirken.

Helligtrekongerskirken, det sentrale tempelet i Moskva, katedralens patriarkalske katedral, ble bygget tilbake da dette stedet var i nærheten av Moskva, og det var landsbyen Yelokhovo. Og vi, muskovitter, kalte dette tempelet Elokhovsky. Så det var kjærere, nærmere. Det føltes som noe. I templet, og til og med i patriarkens, for å skrive fresker! Hva kan være mer verdifullt for en ortodoks kunstner.

Som en sulten og tørst tok Gerasim tak i denne glade fjæren til ildfuglen, og glemte alt, kom han inn i teamet av ikonmalere. Skrive! Stiger, stiger, brett, gangveier. Hammer, spiker, støv, sot og - en børste i hendene! Hva kan være høyere, mer poetisk enn å bøye seg og heve hodet til musklene hans gjør vondt, skrive Marthas hånd, tenke på hvert ledd, hver mulig fold. Ryggen min gjør vondt, en slags støt vokser på nakken min av å hele tiden kaste hodet bakover og holde seg i denne posisjonen i timevis. Ingenting! Men Marfas hånd lykkes. Skrive!

Den kreative forbindelsen med far Sergius ble ikke avbrutt. Vice versa. Bestillinger har begynt. Tempel i Bogorodskoye.

Men tross alt ble han uteksaminert fra seminaret, og du må bli ordinert, og for dette må du gifte deg. Den ordinerte må være gift. Og Gerasim visste ikke noe om kvinner i det hele tatt: i Old Believer-familien er temaet forhold mellom en mann og en kvinne, sympati, oppmerksomhet, frieri ubestridelig. Det sies bare når de gifter seg eller gifter seg. Far Sergius berømmet en jente, Valentina, som studerte ved en agronomisk teknisk skole. Han introduserte også Gerasim for Valya.

Og hun tenkte ikke på ekteskap og gikk til moren for å få råd. Moren sa at man skulle være enig, for det ville være det mest trofaste ekteskapet: han er prest, og prestens kone er den eneste og siste. Han kan ikke skilles og gifte seg en gang til.

Og slik fant det nødvendige ekteskapet sted.

Kontakt med Bogorodsky-tempelet var også nyttig her. Der giftet de seg. Gerasims mor var glad for å gifte seg.

Et raskt bekjentskap, et raskt, ganske forretningsmessig, bryllup. Og så må du fullføre templet. Og det er nye oppgaver og bestillinger. Mødre er fornøyde. Gift. Og i hodet mitt hele tiden bare tanker om fresken du jobber med:

Og hvilken farge skal Marys skjerf ha?

Det er en slags støt på halsen mellom ryggvirvlene.

Men andrehånden til Martha bør være litt mørkere, for den er i skyggen!

Han søkte om ordinasjon.

Fascinerende, utrettelige arbeid av kunstneren. En datter er allerede født. Templer, turer, nye steder, ikoner gamle, eldgamle, halvparten lemlestet. I nesten tjue år var Gerasim engasjert i restaurering og skriving.

Far Sergiy (Golubtsov) dro mer og mer fra restaureringsarbeidet. Gerasim, klar til å akseptere rangen som diakon, venter på at han skal bli ordinert, og skriver, skriver. Han har blitt en erfaren profesjonell. Veier, nye steder, forskjellige templer... Hvor mange ansikter, hvor mange ikonostaser forskjellige århundrer, design, stiler og kunstnerisk håndskrift han måtte overvinne. Katedralen i Perm - helheten. Med alle ikonene, og det er mer enn to hundre av dem. Temple of All Saints på Sokol, hvor han måtte restaurere alt, fra alteret. Det tok år.

Det er fortsatt ingen ordinasjon til diakonatet. Og så er mamma syk.

Og så dør hun. For Gerasim var det ikke bare tapet av en kjær, innfødt person. Det var en avskjed med alt som forbandt ham med de gamle troende. Med bildet av moren forlot alt som var roten fra spedbarnsalderen, som alt annet vokste fra, etter hvert som det kom av.

Barnebarna formerer seg, og Gerasim fortsetter å banke sammen gangbroer, og klatrer på dem, skriver, skriver, skriver.

Forlot kliros! Der er mitt første verk "Martha and Mary"!

I nesten 20 år arbeidet han som kunstner i Helligtrekongerskirken.

Da blir det matsal!

71. år. Gerasim og Valya skal til Novodevichy-klosteret. Der møter de Metropolitan Pimen.

Han spør:
– Er forespørselen din gyldig?
- Ja.

Endelig ordinert!

Metropolitan Pimen og ordinert.

Et nytt liv har begynt. I omtrent et år tjente han som diakon ved Rogozhskaya Zastava. Snart ble Vladyka Pimen patriark, og igjen ordinerte han far Gerasim til prestedømmet. Og han tilbyr å bli i Elokhov-katedralen, først nå som prest. Og den prestelige og kunstneriske overbelastningen begynte. Men det var den mest fruktbare tiden for Gerasimovs lykke.

***
"Herre, dryss i mitt hjerte din nådes dugg."

Far Gerasim tilbød meg en billett til kirken til påske. Det var uvanlig og uventet. For første gang ble påsken feiret ikke i hemmelighet, i hemmelighet, nesten som en tyv, men åpent, offentlig, selv med invitasjon fra tjenestemenn. Jeg kom tidlig, men det var allerede en ugjennomtrengelig folkemengde rundt templet. Milits - som på Røde plass under paraden. De sto, som alltid, samlet, urokkelige, men adlød ... en prest i en kasse! Inkludert far Gerasim, som da han så meg, ringte meg med en gest, og politiet skiltes! Far Gerasim tok meg med til korbodene slik at jeg kunne se bedre. Det var allerede fullt der også, men jeg fant et trinn, og sto på det. Riktignok var jeg knyttet til dette trinnet og forlot det ikke (ellers ville de tatt det), men på den annen side slo jeg meg til ro. Og dette er takket være far Gerasim!

Han sto på trappen under hele gudstjenesten. Alt som var i alteret og ved alteret var synlig, men det som ble gjort i templet kunne ikke sees fra balkongen, og derfor hele begynnelsen av feiringen - prosesjon og tilbe med de lukkede dørene til templet og det første utropet om "Kristus er oppstanden!" - Vi har nettopp hørt. Men hvordan vi alle frøs på balkongen og hørte på hva som skjedde under oss! I den halvtomme kirken (mange gikk i prosesjonen) fanget de opp hver eneste lyd som nådde oss. Og hvordan vi pustet ut fra oss selv i årevis det akkumulerte, lykkelige "Truly Risen!". Det var påske! Den første tilgjengelige påsken for ortodokse. Den første åpne, høyt. Det var også en høytid for far Gerasim. En ferie hvorpå dramatiske hendelser begynte.

Og faktisk var det en kort, veldig kort kulminasjon av Gerasimovs lykke. Han fikk alt. Patriarken selv kronet ham med æren av å være diakon, og deretter en prest, han er gift, har en leilighet - i femte etasje, uten heis, men sin egen - hans elskede eneste datter er gift og har allerede født til barnebarn, mannen til hans kone, også en prest, elsker sin kone og barn, far Gerasim tjener i den første kirken i Moskva.

Tjener ved siden av patriarken, og står sammen med ham ved Guds trone. Dessuten. For tjeneste verdig en belønning tildeles han tittelen erkeprest, Mace, Kors med dekorasjoner, og så Mitra. Han er en ettertraktet kunstner og maler ikoner, blant annet i dette tempelet.

I Yelokhovo er spisesalen ovenpå. Alt er malt, på samme sted, i nærheten, begynte far Gerasim "Bebudelsen". Han er ung, ærlig og gjør alt for å bringe godt til folk.

Men nei, han hører, sier Herren. Du ble bra av meg. Husker du Job, som jeg testet for tro? Og du, Gerasim, tror du på meg, som den samme Job? Tåler du prøvelsene som ligger foran deg? Alt som skjedde videre i hele far Gerasims liv var en prøve for styrken i hans tro.

Notater
Far Gerasim var konstant i bønn. Epigrafen til hvert kapittel er St. John Chrysostoms bønn for hver time.
Faren til forfatteren av memoarene, prest Pjotr ​​Ansimov, ble skutt 21. november 1937 på treningsplassen Butovo og i 2005 ble han kanonisert som nye martyrer og bekjennere av Russland. Hans sønn, musiker, professor, scenesjef ved Bolshoi Theatre Georgy Ansimov publiserte boken Lessons from Father, Archpriest Pavel Ansimov, New Martyr and Confessor of Russia, samme år.
Archimandrite Alipy (Voronov), fra 1959 til hans død, som fulgte i 1975, var abbeden i Pskov-Caves-klosteret.
Erkebiskop Sergius (Golubtsov), den mest kjente kunstneren, restauratøren, etter nedleggelsen av Treenigheten-Sergius Lavra til 1946, var han verge for hodet til St. Sergius av Radonezh.
Protopresbyter Nikolai Kolchitsky, leder for anliggender til Moskva-patriarkatet, rektor for Elokhov-katedralen

"Herre, gi meg tålmodighet, raushet og saktmodighet."

År gikk. Faster ble erstattet av helligdager, helligdager av ukedager, årstiden dikterte været, og været var som alltid lunefullt og uforutsigbart. Julen skjedde både i frost og i vårdråper, påsken var både i en strålende vår og i overskyet, fuktig vær med snøstorm. Og plutselig stoppet overbelastninger, som allerede var blitt prinsippet i far Gerasims liv.

Den effektive far Gerasim, som hadde tjent i helligtrekongerkirken i så mange år og holdt seg til den, ble plutselig løslatt, og han var uten arbeid. Enten rotasjonen av staben, eller han plaget en av de eldste med sin hengivenhet og alttilgivende saktmodighet, upassende nå, på slutten av det tjuende århundre, men en dag skjedde det en forferdelig ting. Han så seg ikke i tjenesteplanen. Alle tjente som vanlig, men navnet hans var ingen steder å finne. Han spurte ikke, han fant ikke ut, og han gjorde absolutt ikke opprør. Han bare dro hjem og ventet. Venter på å bli oppringt. De ringte ikke. Han innså at han, så trengte, ikke var nødvendig. Slike etterspurt - er ikke nødvendig. Hva kunne han be om i disse smertefulle dagene med venting?

Be? Og med takknemlighet! Med takknemlighet for alt jeg fikk, som jeg ble beæret med. Gud! Ja, for hva, meg, Din uverdige tjener, et lite insekt, Du så opphøyet! Jeg er til og med redd for å be til deg, og forestille meg alt du har gitt meg! Jeg vil ikke gå til templet for ikke å vekke medlidenhet med meg selv, men hjemme, blant mine innfødte ikoner, på mine knær, takker jeg deg, Herre!

Faktisk, hjemme hadde far Gerasim en samling ikoner som han hadde samlet siden barndommen, fra de gamle troende. Han hadde til og med et bilde av Frelseren, malt av pastor Andrei Rublev selv. Når jeg kom til den lille toromsleiligheten hans, ble jeg alltid overrasket over overfloden av ikoner, hengivent samlet av mesterens hånd og hengt slik at hver gnistret blant de andre glitrende, overgikk den neste og til og med understreket dens særegne. Det var ikke bare en samling malerier. Det var en samling av spiritualitet av deres store forfattere, som gikk over grensene for ferdigheter og skrev med inspirasjon som gikk ned til dem.

Hva skal en person som er vant til å jobbe, som ikke har noe annet mål i livet enn konstant nødvendig arbeid, gjøre? Arbeid er som å puste, som en livsnødvendighet. Og plutselig miste den. Ja, selvfølgelig – se etter søknader selv, se etter hvor og hva du skal gjøre. Men gjør det. Lev å gjøre. Og så ble min kone syk. Og hun trenger å bli hisset opp, kurert, tvunget til å bli behandlet, gå, gå, bevege seg. Og far Gerasim tok seg av sin kone og husholdningen. Rydd opp i leiligheten, tørk nøye hvert ikon, vask, stryk og, kle på kona, gå til butikken med henne.

Her, etter å ha kledd og kledd Valentina og etter å ha låst leiligheten, går han ned til bakeriet, som ligger ved siden av huset. Det er varmt, men etter å ha kjøpt et svart og et hvitt brød, går de tilbake til sin femte etasje. Etter å ha reist seg, leter de etter nøklene, finner og begynner å låse opp døren. Men det viser seg at det er åpent.

De bebreidet hverandre og gikk inn i leiligheten. Alt var opp ned, spredt. På veggene, i stedet for ikoner, er det falmede flekker av tapet. På tjue minutter var nesten alle ikonene tatt ut. Det var uforklarlig. Ikonene som hang urokkelig, alltid, virket det for alltid, forsvant plutselig, som om de var blitt tatt og slettet, og etterlot seg falmede spor i stedet. Politiet. Det tok lang tid å utarbeide en handling, som beskriver hver enkelt, som på grunn av antikken ikke engang kan beskrives. De dro og lovet å finne.

Herre, jeg takker deg!
- Hva er du takknemlig for? Tross alt tok de bort millioner!
- Og for det, kjære Valechka, at Herren reddet oss med deg. Førte oss bort fra synd. Vi ville ligge med deg nå i en blodpøl og vi ville ikke kunne ringe noe politi. Jeg takker deg, Herre, for at du reddet oss fra døden uten omvendelse, for at du tok oss bort fra synden, for at du reddet oss syndere!

Og ikonene var de mest dyrebare, gamle troende, fortsatt med en dyp relikvieskrin. Familie, gammel, skrevet å, hvor lenge siden! Den avdøde moren sa at bestefaren hennes ikke ba dem røre. En gang i påsken gned han seg med hellig vann, med bønner. Og han slo bestemoren og moren hennes, svigermoren hans, da svigermoren hørte fra et sted at ikonet skulle gnis med solsikkeolje for å få det til å skinne. Og tørket. Han slo dem med dette ikonet. Ikonet til St. Andrei Rublev, en Gerasimov-juvel, ble også tatt bort.

Gerasim besøkte politiet mange ganger. De svarte ham: "Vi leter etter!" Men en gang så jeg et av ikonene mine, gjemt bak en politistol, og innså at det ikke bare var ubrukelig å lete, men også farlig, fordi å avsløre politiet i dette tyveriet kan vise seg å være en helt annen side for far Gerasim.

Fra barndommen fikk han et stykke brød til moren, søstrene og seg selv - seg selv. Han handlet, ryddet sko, kom med noe til noen, vasket gulv, lagde mat, tok ut pytt, varmet opp et badehus (hvis det fantes), beiset veggedyr og sto i kø. Og han malte. På skrap, på pappbiter, på emballasjeomslag og på alt som kan avbildes. Og helt alene. Ingen hjalp til, men alle trengte hans medvirkning og hjelp. Å trenges, trenges av mennesker, å vite at din plikt til å lete etter den trengende og hjelpe ham ligger i far Gerasims blod. I ledelsen av patriarkatets anliggender visste de at presten Gerasim Ivanov nå var fri, og de kjente hans karakter og livsprinsipp. Det er ikke overraskende at en ordre fulgte om å utnevne far Gerasim til fødselsklosteret.

Takk, Herre, for at du ikke har glemt meg, din syndige tjener! Takk for det du trenger, og arbeidet mitt vil hjelpe deg!

Han pleide å komme og se at alt er ødelagt, og han må begynne på nytt. Det har alltid vært sånn, hele livet. Derfor, da han ble utnevnt til Nativity-klosteret, og etter å ha bukket og takket ham, kom han dit og så at det ikke var noe kloster, ble han ikke overrasket. Noen vegger - ingen tak, ingen kuppel på templet.

Han ble bedt om å restaurere ikke klosteret, men dets tempel og murer. Offisielt var dette faktumet med den høytidelige overføringen sovjetisk stat russisk ortodokse kirke hennes eiendom. Faktisk ble bygninger overlevert, hvorfra folk nettopp hadde dratt, bosatt dem og ble tvunget til å skille seg fra dem. De herjet i de forlatte lokalene rett og slett av sinne. Eller rettere sagt, de ødela det. For selv før dem okkuperte templet og bygningene som hørte til det et lager, og deretter en låve, og så tok de hjemløse over, og så alle som ville bo. Og da de ble fortalt at de ble kastet ut, slo de alt på rad da de dro. De ødela batterier, toalettskåler, rev av ledningene, brøt ut fresker, bare dritt.

Dører og vinduer var for lengst borte. Bare vegger blåst gjennom. Rester av klosteret. I denne formen ble lokalene som en gang tilhørte Kirken "overført" av de som tidligere, kalte seg mestere over hele verden, erklærte Gud for deres fiende.

Lydighet. Dette er et klosterord for arbeidet som en munk ikke gjør av egen fri vilje, men med farens velsignelse. Utførelse av slikt arbeid er obligatorisk, uansett hva det måtte være. I lydighet er det behov for oppfyllelse. Hellig nødvendighet. Det hvite presteskapet har ikke denne regelen, selv om det er en plikt til å oppfylle den.

Far Gerasim er en hvit prest, han avla ikke et løfte om lydighet. Men han er fra de gamle troende. Derfor aksepterte han ydmykt, saktmodig utnevnelsen og dro med en bønn til Nativity Monastery.

Yurinka, jeg er på et nytt sted nå. Kom til meg!

Jeg kom.

Et ødelagt, avskallet, fillete tempel, med et ødelagt klokketårn og en perforert, rusten kuppel, sto bak et gjerde som hadde overlevd noen steder. Rundt - hauger med søppel, overgrodd med flerårig ugress.

De enorme åpningene som dørene og vinduene etterlot var spesielt rotete. Terskler dannet av matrester, bokser, frosset krøllet papir, pakker og sigarettpakker ... Da jeg kom over alt dette og befant meg "inne", så jeg avskallede vegger med fragmenter av plakater klistret her og der. På en av dem kunne man se en fot i en bastsko, og over den noe som lignet en kurv. Tilsynelatende var det en plakat fra kollektiviseringens tider.

Har det? Jeg hørte en stemme ovenfra og løftet hodet.

Under den hullete kuppelen hang far Gerasim i en kasse. Hvordan han kom dit, vet jeg fortsatt ikke. Det var ingen stiger, trappestiger, gangbroer. Jeg forsto dette på den måten at han lette etter en slags støtte for at han skulle gå ned. Men her er han, og puster tungt, og står ved siden av meg, i en skitten kasse, med et allerede grått skjegg. Men skinnende, smilende, som alltid, kreativt inspirert.

Så hva om det ikke er noen vegger. Vil. Og vi tar ut søppelet. Og vi skal lage en ny kuppel, med forgylling. Men forestill deg hvilke fresker som blir her! Dette er Jomfruens fødselskirke! Tenk deg, en sammensetning av flere grupper: en rundt lille Maria, og over henne, bak skyene, er de selv som skyer, serafer, kjeruber ...

Ja, fresker. Det er ikke noe tempel her!

Vil. La oss gjøre det. Med Guds hjelp kan vi gjøre alt!

Herren sendte ham denne testen i form av lydighet - restaureringen av fødselsklosteret. Og han tok takknemlig imot. Men far Gerasim var alene i denne lydigheten. Ingen assistenter, ingen rådgivere. Det var ikke engang en vaktmann. Det vil si, det var han, men han voktet organisasjonen som forlot klosteret, og nå var han uten jobb. Derfor var han ikke en vekter, men en fiende.

Hvis det var nødvendig å kjøpe noe, for eksempel en spade, kjøpte far Gerasim for sine egne penger, uten å håpe på at de skulle komme tilbake. Etter å aldri ha skrevet offisielle papirer, lærte han nå: «Deres eminens, velsigne meg med å gi Guds tjener erkeprest Gerasim en trappestige eller penger for kjøpet til et beløp på to hundre og ti rubler.» Han ble fortalt på telefonen at det var nødvendig å skrive til feil person og på feil måte. Han skrev om igjen. De forklarte at for å få et slikt beløp må man be om mer, for det er skatter. Han kopierte og sendte på nytt. Tjenestemenn leste ikke med en gang, svarte de etter å ha ventet. Etter en tid ble far Gerasim overveldet av papirer, men det var ikke noe reelt svar. Han kom til ruinene, tente de medbrakte lysene og ba. En. Ingen rundt. Bare ødelagte, vanhelligede vegger. Ingen midler, ingen materiell, ingen kristen. Men over tid ble det funnet hjelpere, givere, Gud hjalp, og restaureringen av fødselsklosteret begynte.

Snart ble en gruppe nonner sendt dit, ledet av abbedissen. Og far Gerasim ble instruert om å være deres skriftefar.

Men jeg klarer ikke slutte å skrive! Så mange planer! Kom til studioet mitt!

I et gammelt hus, skummelt fra utsiden, bestemt for riving, i fjerde etasje, leide han et sted for seg selv å studere. Da jeg først kom til ham, gikk jeg lenge rundt og sjekket om dette sammenraste huset samsvarte med adressen som far Gerasim hadde gitt meg. Tilsvarer, sa de fra et nabohus. Jeg gikk inn den vaklevoren, vanskelig åpne døren. Det luktet fuktighet og den vedvarende lukten av katter som allerede hadde spist seg inn i veggene. Trappen, som en gang var laget av steinplater, allerede vridd, med ødelagte eller helt fjernede trinn, tilbød seg forrædersk å passere langs den, opplyst av en lyspære som henger i tredje etasje.

Som klatrer klatret jeg opp restene av trappetrinn og fall, og kom til slutt til døra, låst, jern, ved hvilken knappen fra klokken hang på en ledning. Jeg trykket på den, og knappen klirret langt borte. Og umiddelbart ble døren åpnet, som alltid strålende av smilet hans, far Gerasim.

Yurinka! - Han sa det vanlige og velsignet meg. – Vel, la oss gå, la oss gå!

Vi ville gå, men det var ingen steder å gå. Alt var rotete med det han var der for. Det var virkelig et studio - en forlatt leilighet med en vridd kran som oser kaldt vann, med ødelagt toalettskål og fuktige glatte rør. Tilfeldig ødelagte møbler, benker. På gulvet, i vinduskarmene, i døråpninger, på improviserte stativer, innrammet og uinnrammet, sto, lå, hang fantasiene til far Gerasim. Jeg ble svimmel av alt dette kaotiske rotet, der hender, fingre, sverd, flerfargede klær, krigere, ansikter ble blandet sammen ... Det var ikoner med lønn og uten dem, liggende og stå på hjemmelagde skissebøker, være i arbeid. Gerasim sto midt i dette kaoset. Men det var en annen far, Gerasim. Utad forble han den samme, men noe har endret seg. En saktmodig, taus, stille mann har gått et sted og en annen, dominerende og lunefull kunstner har dukket opp i hans sted, klar til å kjempe for enhver bagatell i verkene sine.

Han var ikke som andre artister som jeg møtte mye i livet mitt. En mann ble åpenbart i ham, klar til å gi sitt liv for den sak han tjener: Fader Gerasim manifesterte hva både kommisjonen, som tok ham opp på skolen, og far Nikolai Kolchitsky, som inviterte ham til Epiphany-kirken, og Vladyka Sergius (Golubtsov) så i ham hvem som brakte ham til ortodoksi. Denne livslange bønnetjenesten til Gud opplyste ham alltid, fikk ham til å gå seirende ut av de mest kompliserte situasjoner og bar ham gjennom hele livet, beskyttet ham og ga styrke.

Selv nå seilte han lykkelig over det grenseløse havet av planene sine, og fortalte og viste meg, en takknemlig gjest, om hver bølge og til og med en dråpe. Verken vinden som blåste gjennom sprekkene, eller lyset som bleknet fra tid til annen, forstyrret oss. Jeg kunne ikke rive meg løs fra far Gerasim, og han fra historien hans. Jeg gikk nok en gang gjennom historien, som hadde blitt visuell her, i studio, og far Gerasim snakket med entusiasme om miraklene utført av St. Nicholas.

I hvor mange år - en skremmende tanke på at du må gå opp trappene. Ti trapper med smale trapper - til hans femte etasje. Jeg har allerede lært alle sprekkene for lenge siden, og jeg går fra en, slått ut, til en annen, glatt, og, velsignelse, omgå dem, og der, på neste marsj, to på rad på en gang, og begge svinger. Og trenger fortsatt å gå i studio. Og hvis du går til "studioet", så vil du ikke overvinne det hver gang du ikke ber.

Renover aldrende fresker med metro og trolleybuss med to transporter til Novodevichy-klosteret. Jeg setter stillas der og når det ikke er service, jobber jeg. Så til gudstjenesten i templet, hvor skytsfesten er, og hvor du bare trenger å be, så igjen med trolleybuss og t-bane til klosteret, og om kvelden komme hjem, slik at i morgen tidlig igjen til klosteret. Bare nå vil ikke bena lenger løpe slik jeg sier til dem. Og av en eller annen grunn blir jeg kvalt hvis jeg har det travelt.

Hans for ærlige holdning til jobb forårsaket noen ganger et smil, men hva skal jeg gjøre: tross alt er dette far Gerasim! Presten for den ortodokse kirken i Karlovy Vary inviterte ham til å besøke ham for å hvile: «Slapp av, drikk vannet vårt. Det er helbredende og vil kurere leveren din! Kom og bo hos meg. Jeg har en leilighet, jeg er alene. La oss be sammen, det er få menighetsmedlemmer om sommeren."

Og så snudde jeg tilbake. Jeg skulle også til Karlovy Vary - vi kunne møtes der og være sammen en stund.

Det er bestemt. For første gang på mange år drar far Gerasim til utlandet for å hvile. Jeg skulle komme en uke senere. Hadde ankommet. Etter å ha bosatt seg på et hotell, dro han for å se etter far Gerasim. Jeg hadde ingen adresse, men jeg visste at jeg ville finne den i en ortodoks kirke, og det ville være enkelt, for det er bare én ortodoks kirke. Sommeren, juli eller august, er varm, og jeg dro til templet i en lett ferieskjorte.

Templet var tomt og stille. I stillheten hørtes noen til og med skraper tydelig. Ikke rart: det er ingen gudstjeneste, men overalt er det støyende arbeid som forstyrrer gudstjenesten. Men hvem skal man spørre? Jeg går og spør den som klør. Lyden hørtes i alterpartiet. Jeg gikk til sørdøren og så inn i alteret. Det var stillaser, det var én person på dem. Han ble liggende og skrape det blå hvelvet i taket, som representerte himmelen. Alt var blått av avskrapet maling. Gulvet var dekket med en slags stoff strødd med blått, hele strukturen var blå, scrubberen selv var helt blå. Han var i en kasse, og kassen var også blå. Men jeg kjente igjen far Gerasim på den krummede figuren hans og det blå skjegget.

Da han gikk ned fra stillaset, velsignet han meg med sin blå hånd, og uten å vaske hendene, og dermed understreket hans travelhet, fortalte han meg en annen historie der det bare er snille mennesker som trenger hjelp.

Jeg kom på invitasjon. Hva slags folk er det her! De vil umiddelbart hjelpe, arrangere, strebe etter å behage i alt. Det er til og med flaut at jeg er som en gentleman. Presten er lokal, men gammel, men kjempende! Han tok meg med til templet. Templet er lite, men rent. Gammelt tempel. Få ikoner. Ett gammelt brev. Guds mor. Men, Herre, min Gud, da jeg gikk inn i alteret! Noen malte hele det enorme hvelvet, ja, bare malte det blått! Enkel blå. Og hun, Gud tilgi meg, er etsende, du kan ikke rive den av! Jeg sier til faren – hvordan er det, blå hvorfor? Og han svarer: De ville lage en blå himmel, men kunstneren viste seg å være udugelig. Jeg kjøpte maling i butikken, og smurte den. Jeg tok mye. Vi ønsker alle å lage om, men vi kommer ikke sammen på noen måte. Ja, og med penger, vet du, nå ... Malingen har allerede begynt å flasse av. Faller på tronen.

Jeg, i min enkelhet, laget en skisse - Guds mor med utstrakte armer holder omslaget. Og de så - jeg skulle ønske vi hadde dette! Vel, hva skal jeg gjøre. Jeg drakk vannet deres. Lukter vondt. Og med Gud! Bønnen ble servert. Kun svært etsende maling. Rives ikke av!

Jeg kjøpte hansker til ham. Flere par. Han skrapte buen i to uker. Skrapet. Vasket av. Grunnet hvelvet. Jeg kjøpte maling og begynte å lage. Billetten min hadde allerede utløpt og jeg dro. Far Gerasim ble i Tsjekkoslovakia i mer enn to måneder. Kom glad, rett skinnende

Skrevet av Guds mor med omslag på blå gjennomsiktig bakgrunn. Noen ganger drakk jeg vann. Ikke velsmakende. Vi ble eskortert av alle. Vi ble behandlet med Becherovka-vodka, de sier at munkene lager det. Og de ga den med seg. Men munkene er tsjekkiske, vodkaen deres er klissete, søt og på en eller annen måte tyktflytende. Stakkars menighet. Men hvilke folk!

Da han kom tilbake, tok han igjen børstene og klatret inn i "studioet" sitt.

Preobrazhenka er et gammelt distrikt i Moskva. Preobrazhensky Val, Square, Zastava, Transfiguration Church og, selvfølgelig, kirkegården.

Kirkegården ble grunnlagt da tempelet ble bygget. Først bygde de en tre, og først da, enten på grunn av en slags hendelse, brann eller storm, eller etter døden til en av de velstående sognemedlemmene som testamenterte det de hadde samlet til gode behov, på Peter den stores tid. de reiste et stein, sterkt, eldgammelt tempel. Og nå står Forklaringskirken, og viser frem diskret rikdom og enkel, men høytidelig dekorasjon.

På kirkegården, i sentrum, rett ved den brede veien, som forgrener seg til mange koselige stier med beskjedne graver av sognebarn, ble det bygget et kapell. Kapellet er overfylt, bare gå inn, bukk, husk og sett et lys på lysestakene ved korsfestelsen. Kapellet er gravlagt i grøntområder, omfavner henne, og sammen med henne holder minnet om den avdøde.

Og korsfestelsen er eldgammel. En annen gammeltroende mester brakte Kristi skikkelse fra Jerusalem og laget et kors for den i et spesialbygd kapell. Og dette krusifikset står og vokter resten av de tusenvis av døde, nå spiller det ingen rolle, de gamle troende eller de ortodokse, som har vært her i århundrer.

Gerasim, fortsatt en gammel troende, visste om dette stedet og pleide å komme hit. Nå, etter å ha blitt kunstner, skapte han, med tanke på det beste som ble skapt før ham. Han bestemte seg for å gjengi denne korsfestelsen. Han lagde fresker i Novodevichy-klosteret og skar ut eksakt kopi, bevæpnet med meisler, en hammer og mange fortenner. Han gjorde det, til tross for at bena ikke lenger kunne gå, og øynene gjorde mer og mer vondt.

Hvordan ville patriarken si at de i Serbia venter på et kors ... Vi trenger et ark med kobber for å finér. Og det er ikke noe kobber. Og skjæreren begynte å drikke igjen. Det var småting igjen, og han begynte å drikke. Hadde jeg hatt krefter, hadde jeg gjort det selv.

Men kobber ble funnet, far Gerasim fullførte korsfestelsen og sendte den til Serbia - som en gave fra Russland. Denne gaven var så likt at den ble installert i templet, og far Gerasim, allerede åtti år gammel, ble til og med invitert til åpningen, som var en ekte høytid for ham. Da han kom tilbake begynte han en ny korsfestelse.

Da far Gerasim tjenestegjorde i kirken til John the Warrior på Yakimanka, installerte han stillaser og klatret på dem mellom gudstjenestene for, med en velsignelse, å reparere en sprekk ved munkens serafim av Sarov eller fikse maling eller foreskrive ikoner i taket , men jobb, jobb...

Jeg bodde da på Yakimanka, og vi møttes ofte. Vi snakket i fragmenter, for han var opptatt hele tiden, og jeg ville ikke rive ham løs fra hans utrettelige arbeid.

Biskop Savva, ung, kjekk, energisk, som tjenestegjorde i Herrens himmelfartskirke utenfor Serpukhov-portene, var også sjefspastoren for de russiske væpnede styrker og beskyttet kadettene. Det var en kadettskole i nærheten av templet, og elevene var dets faste sognebarn. Far Gerasim ble invitert til templet både som prest og som den eldste mentor. Templet er stort, to-etasjes, det er mange mennesker. Pappa Gerasim er fornøyd med det flotte arbeidet. Og Vladyka Savva utvider aktivitetene sine. Et tempel åpner rett i hovedkvarteret, og far Gerasim blir dets rektor. Tempel ved hovedkvarteret! Her er gleden! Men dette er bare en idé foreløpig. Det er ikke noe tempel i seg selv. Det er bare et stort publikum, kanskje førstnevnte treningsstudio. Hvordan lage et tempel med et alter, en ikonostase, Royal Doors, kliros fra et publikum med fire enorme vegger? Hvordan lage et tempel i lokalene til generalstaben?

Og der kommer far Gerasim, her vil han gjøre alt!

Far Gerasim, etter å ha lyttet til Vladykas instruksjoner, sa:

La oss gjøre det. Med Guds hjelp kan vi gjøre alt!

Soldater ble brakt til ham. Da de så at en gammel, nedbøyd, men snill bestefar, som ikke kommanderer, men ber om hjelp, var blitt utnevnt til kommandør, kom de med glede for å ha det moro og gjorde alt mye bedre, raskere og mer entusiastisk enn da de tjenestegjorde. De saget, høvlet, skrudde, bar bord og laget eventuelle konstruksjoner av dem. Det var ikke noe alter, men ikonostasen med store ikoner ble bygget ganske raskt. Og far Gerasim selv? Vel, selvfølgelig, på de enorme veggene i denne salen begynte han å skrive dåp, bergpreken. På gangveiene spesiallaget av soldatene, malte han, sannsynligvis, de største freskene i sitt liv. Han skrev med henrykkelse, følte smerte i øynene, og enda mer tvinger han seg selv, og overvinner både smerte og tretthet. Han skapte, og innså at han snart ikke ville være i stand til å gjøre dette.

Men jeg maler ikoner ved hovedkvarteret til den russiske hæren, der bolsjevikene ikke bare lot ikoner, men hvor vanlige mennesker ikke fikk komme i nærheten, der omtalen av ordet "kirke" ble ansett som en politisk forbrytelse. Herre, hvorfor er jeg, uverdig, slik Din barmhjertighet!

Så tenkte far Gerasim, mens han ventet, som alltid, på en gående trillebuss, for å komme seg til huset hans i høstens sørperegnet, og deretter, med bønn og stopp, klatre til femte etasje. To eller til og med tre ganger måtte jeg stoppe for å trekke pusten og rense meg.

Hostet om natten også. Og svakheten overvant mer og mer. Til og med kona Valentina sa:

Noe du virkelig såret...

Det ble klart at en lege er uunnværlig.

Hun tok feil i tallene og forklarte seg selv av begeistring, og ringte klinikken. Likevel kom legen overraskende raskt. Snublet over uryddige husholdninger, grimaserte fra den bedervede luften, fant han far Gerasim kledd på en uoppredd seng.

Legen fant hvesing i lungene, akutte luftveisinfeksjoner og annet som ga ham rett til å ta røntgen. Akkurat der, uten å ta meg til sykehuset. Radiologen må tilkalles.

Etter å ha fått vite at det var mange barnebarn, ringte legen moren deres, den eneste datteren til pasienten, og sa med en streng medisinsk stemme at han måtte hjelpe far ved å liste opp alt han trengte. Etter å ha fått tårer fra den andre enden av ledningen som bekreftelse på at det ikke var mulig å komme nå, begynte legen selv å ringe røntgen hjemme. Akutt tilfelle! Han fikk som seg hør og bør at det bestilles røntgen på forhånd, at alt i dag er gjennomført, og at arbeidsdagen er over. Så spurte legen (hva er det med ham?) radiologen som var ferdig med telefonen og sa ja til at han straks skulle komme og ta et bilde.

Akkurat på det tidspunktet kom et sognebarn - med en bønn til far Gerasim: moren hennes, en alvorlig og langvarig syk kvinne, er i en lungekrise, og nå roper hun til presten om å ta salven før hennes død. Og far Gerasim, i stedet for å vente på røntgen, begynte sakte å gjøre seg klar til å gå til salven. Han svarte på alle argumentene til legen - det er nødvendig!

Far Gerasim:
– Valechka, grav opp en bluse, ellers blåser det, sier de.

Doktor:-
– Pappa, røntgenbildet er allerede på vei. Og det er nødvendig å ikke ta på bluser, men å ta av seg undertøy. Vil skinne!

Far Gerasim (knyter skoen sin):
– Skiftet du båndet ved tabernaklet? Hun er helt forsvunnet. Jeg har sydd den sammen.

Hustru (sognebarn):
– Røntgen kommer. Legen ringte. Og hvordan kommer dette røntgenbildet til oss! Virker det?

Sognebarn:
– Far, hva skal jeg si til moren min?

Far Gerasim (hviler foran den andre skoen):
- Ikke si noe. Ikke si noe. Jeg skal fortelle deg alt.

Lege (kone):
– Du ville påvirke. Radiologen er etter jobb. Gir høflighet. Han er ikke forpliktet ... Ja, og jeg har utfordringer.

Far Gerasim:
- Gå videre. Ri. Når du har ringt, gå. Når folk ringer, må du hjelpe.

Sognebarn:
– Mor, far, hva kan jeg si?

Dette er med to kofferter av en radiolog. Rynker pannen. Stille. Vanlig orientert i alle miljøer. Mens legen snakker, kobler han raskt sammen alt, stille, som en dukke, setter Gerasim i støvler på den spredte sengen, setter en ramme under seg, setter stativet med apparatet.

Sognebarn:
- Far, hvordan, uten å spørre ...

Lege (radiolog):
– Sergei Nikiforovich, en vanskelig sak. Ellers hadde jeg ikke brydd meg...

Radiologen er stille og fikler med ledningene.

Kone:
– Gud forby, det vil eksplodere. Ikoner, TV...

Radiologen snur far Gerasim og venter på hosteanfallene hans.

Sognebarn:
- Veldig dårlig far.

Radiologen begynner å fjerne utstyret.

Kone:
– Og når er røntgen?

(Legene snakker om noe en stund).

Doktor:
- Ferdig. Pappa, kjære, rett i denne bilen, sammen med radiologen og med meg til sykehuset. Fortell meg hvor heldig du er. Med leger, i en statsbil, rett til inngangen.

Far Gerasim:
- Valechka, et bånd. Til tabernaklet...

Kone:
Så du er på sykehuset...

Far Gerasim:
- For et sykehus, kjære, når en person vil omvende seg. Er det mulig å ikke la en person gi avkall på alle jordens synder. Han akkumulerte. Han venter på at noen skal hjelpe ham med å stå foran Herren og innse «alle syndene, frivillige og ufrivillige» i hele hans liv! Og jeg? I buskene? Og Herren vil spørre meg, hjalp du den angrende? Og jeg vil si: Herre, på sykehuset, liggende på sengen og drikke gelé. Varm.

Sognebarn:
- Far, fjern synden fra din sjel, gå du, kjære, for å bli behandlet selv, og jeg skal fortelle min mor alt ...

Doktor:
- Han er gal, faren din.

Radiologen (som la fra seg alt utstyret og i det stille så p. Gerasim, fomlet med tabernaklet ved siden av ikonet):
- Hvor er moren din?

Sognebarn:
– Ja, her, på Val Cherkizovsky.

Radiolog:
- Kle på deg, far. Tross alt er du også som en lege.

Både leger og et sognebarn bærer nesten Gerasim kledd opp de trange trappene, avskjærer ham og noen ganger hviler seg. Han presser det forsiktig innpakkede tabernaklet til brystet med begge hender.

Doktor:
– Har du noen gang trodd, Sergey Nikiforovich, at vi, to erfarne leger, slitne, etter jobb, vil bære pasienten slik, men ikke til sykehuset!

Radiolog:
- Alle. Vi skal samles! Hold ut, bestefar!

Hvordan han havnet på sykehuset husker han ikke.

Hodet mitt snurret og jeg kunne ikke gå. Jeg vil ta et steg, og av en eller annen grunn faller jeg. Vel, bena vil ikke gå, og det er det.

Det var mange sykdommer. Og det er skummelt at det var blindhet. Fortsatt i liten grad, men sterkt svekket syn. Han ønsket ikke dette så mye at han rett og slett ikke aksepterte sykdommen. Så henne ikke. Jeg ville ikke engang høre noe om øynene.

Far Gerasim er på sykehuset. Legene er overbevist om at han ikke vil overleve. Fikk en melding om å belønne ham for hans meritter i den patriotiske krigen - han var privatperson, dekket tilbaketrekningen av enheten og ble presentert posthumt. Men det viser seg at han er i live.

På sykehuset våknet han til liv – han savnet oppmerksomheten. Som et barn smiler han og takker alle. Personalet ble sjokkert over de besøkende - veteraner, menighetsmedlemmer, hussjefer. Alle ber om bønn. Alle tar med mat. Søstrene er indignerte: fjell med mandariner, krukker med sopp, syltetøy. Strikkede votter, sokker, tørket sopp. Romkamerater krangler om politikk, og for ham - løs problemet. Et sognebarn kom, en forretningsmessig, vellykket handelskvinne, eieren av flere boder på Cherkizovsky-markedet. Hun besøkte som hun tilsto. Skuffet over en slakere ektemann. Han ber om å få snakke med ham, for å resonnere. Dagen etter kom mannen min. Samme med avsløringer. Redd for kona. Hun ber presten snakke med henne og gi mannen sin «i det minste et slags telt!» Legen kom ofte. Satt og snakket. Om natten kom han for å tilstå. Gudskelov viste legenes skremmende antagelser seg å være feil, og far Gerasim er hjemme igjen. Behandler sin kone.

I sin ungdom ble Gerasim kjent med arbeidet til kunstneren Mikhail Vasilyevich Nesterov. De var ulike aldre, men slektninger i kreativitet, og, viktigst av alt, i deres syn på verden, dens guddommelige opprinnelse og viet til troen. Han møtte Nesterovs datter Olga Mikhailovna, og dette vennskapet til minne om faren og hennes ære for arbeidet til far Gerasim Ivanov gjorde ganske enkelt de to ortodokse menneskene beslektede. Olga Mikhailovna bar navnet Nesterov med ære og var en autoritativ person både blant kunstnere og blant presteskapet.

***
"Herre, gi meg ydmykhet, kyskhet og lydighet"

De historiefortellerne som husket hvordan bestefedrene fortalte om bestefedrene sine, er for lengst døde. To hundre år har gått siden det skjebnesvangre året da den nye europeiske helten, som forestiller seg en verdenshersker, Napoleon bestemte seg for, etter å ha erobret hele Europa, å legge Russland til sine eiendeler.

Det brente Moskva, det blodige slaget ved Borodino, tårer, dødsfall, nådeløse ødeleggelser er for alltid gravert inn i minnet, men en urokkelig topp ruvet over sorgens fjell - seiersstoltheten og triumfen til det seirende folket: fedrelandets forsvarere nådde Paris for å få slutt på denne meningsløse krigen.

Og Russland, som hadde kommet til fornuft i lang tid, samlet inn penger fra kronebidrag for å reise et tempel dedikert til denne landsomfattende seieren. Templet er Russlands stolthet. Katedralen til Frelseren Kristus - til minne om frelse, frigjøring av fiendtlige styrker.

I nærheten av det gråhårede Kreml dukket det opp en ny uvurderlig helligdom, skapt med folks penger - palass-tempelet for russisk takknemlighet til Gud for bevaringen av Rus'. Siden opprettelsen av dette tempelet har det ikke vært et mer aktet monument i Russland.

Hundre år har gått siden seieren i krigen i 1812, og nye barbarer fanget fedrelandet: Napoleon-røverne ser ut til å være edle røvere sammenlignet med de vanvittige ignorantene som knuste alt og alt etter revolusjonen, som en elefant i en porselenbutikk, men bare blind, og til og med full.

Som en konkurranse: hvem vil knuse mer? Brenn ned palasset! Hvem er større? Og jeg brente ned fem klostre! Og jeg lukket og knuste ti tinninger! Og jeg drepte kongefamilien! Hvem er større?

Folket ... seier ... samling av en krone ... frigjøring ... frelse ...

Russland... Gud...

Templet ble sprengt.

Et basseng ble laget på fundamentet, og folk svømte der. Det er også en badstue, hvor det var "høye ansikter" av den sovjetiske regjeringen og gledelig for hennes undersåtter-kunstnere, behagelig for denne regjeringen. Bassenget er enormt: en sky av damp som hang over det gjorde at utstillingene og maleriene til Pushkin-museet, som ligger rett overfor, ble dekket med svettedråper.

Tiår med barbari.

Monumenter ble styrtet, palasser ble brent, kirker ble sprengt, klostre ble omgjort til fengsler. Ingen Gud, ingen samvittighet, ingen enkelhet, ingen ærlighet. Bøndene, som har gjort Russland rik og velnært med sin kjærlighet til landet og sitt arbeid, er blitt plyndret, ødelagt eller deportert til en sulten ørken. Livet til Russland ble snudd på vrangen.

Russland har vristet seg i denne vrien i nesten åtti år. I løpet av denne tiden ble generasjoner født som ikke vet enkle sannheter som danner en person.

Og da hoveddyret, det suverene fugleskremselet, tørket opp i sine bestialistiske fantasier og til slutt sluttet å eksistere, forble Russland i lang tid i skallsjokk og kunne ikke våkne opp. Og da hun endelig våknet, så hun seg selv i asken til den en gang eksisterende ærlige, rene, hardtarbeidende Rus.

Og så begynte å snakke om restaureringen av templet. Muskovitter, så vant til ødeleggelse, beslaglegging, ødeleggelse, trodde ikke at dette var mulig. De trodde ikke selv da de så de nyoppførte murene.

Men det var fresker inni! Å restaurere dem - tross alt for en jobb!

Luzhkov, den daværende borgermesteren i Moskva og en av initiativtakerne til restaureringen, utnevnte skulptøren Zurab Tsereteli til sjefen for hæren av kunstnere som ble tildelt deltagelse i tempelmaleriet.

I Moskva - Zurabs utstillinger, Zurabs museer. Hvem kan lede den pittoreske avgjørelsen til Kristi katedral? Bare den beste billedhuggeren til borgermesteren i Moskva. Det tok han også på seg. Endret den skulpturelle løsningen av gesimsene på fasaden. I stedet for hvit marmor, som det var før ødeleggelsen - rødlig plast.

Representanten for patriarkatet er en kunstner. Selv ville jeg gjerne skrive, men patriarken utnevnte meg til kommisjonen.

Patriarken spør ham:
– Hvem er fra oss?
- Ja, Nesterovs datter tok med faren Gerasim ...
Så hva anbefaler du ikke?
- Men han spurte ikke ... Og hvor tjener han nå ...
- Og du forteller Nesterova, hun vet. Ja, og vi er interessert i at ikonene i et slikt tempel ble malt av en prest! Og jeg kjenner far Gerasim som kunstner. Utmerket russisk mester. Han har rett. Og en mester i ikonmaling, og en prest. Ja, og en frontlinjesoldat. Hvordan kunne det vært uten dette!

Den beskjedne og sjenerte far Gerasim ble anbefalt til katedralen Kristus Frelseren av patriarken Alexy og Metropolitan Yuvenaly.

Og far Gerasim ble funnet.

Zurab Tsereteli er ansvarlig for fordelingen av temaer og steder for maling blant kunstnerne.

Men hva skal han gi hele livet til far Gerasim, som viet hele sitt liv til å tjene Gud og mennesker, en kunstner ved bønnekall, og til og med en prest? Hvor skal han skrive - i midtskipet, i siden, på søylen, på hvilken side, på hvelvene eller i selve alteret? Far Gerasim, med sin tålmodighet og saktmodighet, ventet, ba og stolte på Guds vilje. Zurab måtte bestemme hvilket sted han skulle gi ham, uten å påvirke interessene til hver av de berømte mesterne som har rett til å male fresker i den første kirken i Russland.

Etter lange møter, stridigheter og diskusjoner fikk far Gerasim vestibylen – et sted for katekumenene, de som allerede kan be ved liturgien, men etter starten av den eukaristiske kanon må de forlate.

Far Gerasim mottok lydigheten til å skrive her Frelserens ansikt, bilder Hellige Guds mor, Forløper og baptist av Herren Johannes, hellige retttroende prins Alexander Nevsky og Saint Nicholas.

Far Gerasim forsto: dette er kulminasjonen av hans kreative vei, hans svanesang.

Aldri mer vil Gud gi en slik mulighet - å skrive Guds ansikter i den mest dyrebare kirken for ortodokse mennesker. I tempelet i seierens navn, det mest enorme og majestetiske stedet for bønn for mennesker, i katedralen for russisk ortodoksi, vanhelliget og styrtet av kommunistene og mirakuløst reist igjen på det vanhelligede stedet. De beste mestrene veggikonmaleri gikk inn i en strid om hvem som er bedre, smartere og sterkere som kan be med penselen sin, fordi det handlet om å berøre det åndelige, det guddommelige. Skriv i tempelet, som ble reist til ære for folket som beseiret Napoleon, som ble ødelagt av bolsjevikene, og ble gjenoppbygd igjen! Bare å lage et penselstrøk er allerede en enestående ære, og her for å male seks ikoner! Til meg! Hvorfor en slik ære, Herre! Kan jeg bære denne Guds gave!

Hvis selv nå disse freskene, disse ansiktene, plassert høyt i templets trange vestibyle, er dårlig synlige, så kan man forestille seg hva slags midlertidig belysning som var på stillaset som ble plassert der da templet ble malt. Men dette er ikke den eneste vanskeligheten: noen andre kan trenge et sett med jernstiger i en hvilken som helst - de måtte voktes for ikke å bli glemt i dette øvre bakre hjørnet av templet.

Og så, med patriarkens velsignelse, dukket det opp en gammel, rundskuldret, liten mann i kasse i Kristi Frelsers katedral, som med vanskeligheter klatret gjennom skogene.

Erfarne, eminente, raserte kunstnere møtte far Gerasim med fiendtlighet. De har allerede mottatt hver del av veggene og holdt fast ved dem på alle måter - navn, tittel, erfaring. Blant dem var mange genuine mestere innen veggmaleri, som for eksempel Vasily Nesterenko, men det var også helt andre. De tok imot far Gerasim uten glede, også fordi alle seksjonene på veggene ble demontert, og ankomsten av en ny kunstner truet med å endre distribusjonen.

Bygging av katedralen til Frelseren Kristus. Inne i skogen, under føttene til brettet, steinbiter, takmateriale, skitne pappark, aviser, bokser. En vanlig byggeplass, og bare når du løfter hodet, gjennom brettene, stigene og rustne nettverket av jernkonstruksjoner, vil du se et ansikt eller et blad av et palmetre eller et stykke tøy falle ned i støvet, knust av din bare føtter.

På brett og stillas - folk i caps. Dette er dekoratører. De identifiseres ved å snakke om den aktuelle timen, av Coca-Cola og myk skjenn. Artister selv dukker sjelden opp.

Men hvis de kommer, så merker alle det. Ekstra lamper, assistenter, konsulenter. Arbeidet er ansvarlig. Og ornamentikerne med sine mønstre - de ville bare krangle om stiler. Ja, og se intrigene blant artistene. De har allerede diskutert alt og alle, inkludert arbeidet til far Gerasim, og bestemt at dette er den gamle skolen, og nå er det nødvendig å skrive annerledes.

Og selvfølgelig var hver av ornamentistene klare til å skrape av "dette søppelet" og skrive på en moderne måte. Og en av ornamentistene hadde allerede klatret opp på en skjev stige og begynte stille å skrape St. Nicholas, malt av far Gerasim.

Dekoratørene stakk hodet ut av stillaset da de så at forfatteren nærmet seg. Jenta fortsatte å klø og skrape. Hun kjente ikke far Gerasim og var klar for et møte med en typisk bedriftsrestauratør. I nærheten av henne, klatret med vanskeligheter oppover de spinkle stigene, litt andpusten av kortpustethet, stod en lav gammel mann med grått skjegg i en lurvete frakk. En cassock var synlig fra under pelsen. Han, som så på den avskrapte Saint Nicholas, ble døpt.

Alle kunstnere, spesielt ikonmalere, kjente, så og anså verkene til far Gerasim som verdige. Men siden det ikke var han profesjonell aktivitet, da rangerte de ham ikke blant "sine egne", selv om de trodde at det i hans verk kan være mer eller mindre dyktighet, men det er alltid spiritualitet som lyser opp det skrevne.

Den samme spiritualiteten som du ikke kan peke på eller ta på, men som du fanger opp som en spesiell varme som kommer fra hele skaperverket. Akkurat denne spiritualiteten viste seg å være vinneren i kampen som fulgte mellom tilhengerne av far Gerasim og de som skrapet. Skrap alt du kan, bare for å stikke hodet inn i en gruppe ikonmalere. Og Zurab, hovedartisten, viste seg å være rettferdig, rimelig og til og med klok i denne kampen, og avviste alle søkere skarpt og lot far Gerasim rolig synge sangen sin.

***
"Herre, vei, som du gjør, som du vil, la din vilje skje i meg en synder, som om du er velsignet for alltid"

Pust tungt. Hvordan sove. Gi meg vann...

Far Gerasim, allerede ganske gammel, nesten blind, ble tildelt tjeneste i templet til Dmitry Solunsky på Bolshaya Semenovskaya - som pensjonist. Han kunne stort sett tilstå.

Når han leser bønner, holder han en bok foran seg slik at den ikke smaker av skryt. Men de la merke til at det han leser er på en helt annen side. Han bruker ikke sko med lisser for ikke å bøye seg og snøre, men bruke dem slik at de lett kan tas på. Det er derfor han stokker når han går.

I går var det ikke vann å vaske. Sy opp, det ville være fint å darne - et helt gjennomsiktig kne. Støvlene er skitne fra i går. Du må ned så mange som fem etasjer! Og du skal ikke komme for sent, ellers sa prosten i går – du bekjenner noe lenge, de kommer for sent til nattverd. Hvordan si at det er mange av dem. Du sier at du gjør Gud forbanna. Og alle går og går.

Når du skal gå til skriftemål - til talerstolen som står blant tilbederne - og gå ned fra saltet langs to glatte marmortrinn som glitrer av steinrenhet, da stopper pater Gerasims hjerte, men menighetsmennenes utstrakte hender gir tillit. Og disse endeløse trinnene - til femte etasje og ned - som må overvinnes to ganger om dagen - er ganske vanskelige. Hver gang foran trinnene, uansett hvor de er, må du gruppere deg sammen og skynde deg ut i vanskelig klatring. Men når du har overvunnet, minst to, minst tjue ganger to, kommer en slik lettelse, og jeg er så takknemlig mot Gud for det som har gått ... Og du kan gjerne lene deg på talerstolen og lytte rolig.

Dette hørselsøyeblikket for far Gerasim er det mest gledelige intense, og for menighetsmedlemmene er det ikke noe mer ønskelig.

Folkemengder står i templet og venter på en mulighet til å nærme seg talerstolen, ved hvilken den stille, rundskuldrede, skallete, dårlig seende faren Gerasim gjemt seg. Stå side ved side i paret ensomhet, åpne sjelen din, hør hans forlokkende hvisking og se hånden hans med tykke årer av en arbeider og fingrene lemlestet av arbeid.

Det er så vanskelig å tilstå! Tross alt, hvor mye sorg du vil få! Og du vil ikke stoppe. Og alt faller og faller. Du vet, jeg er utslitt etter tilståelser. Jeg går til alteret og holder evangeliet og korset, men jeg føler at jeg er blitt eldre enn jeg var. Og livet ble vanskeligere. Og på alteret, ved å sette korset og boken på plass, kan du ikke rive hendene av deg, som om du setter kvernsteiner med menneskeskjebner. Du vet, etter tilståelse kan jeg ikke gjøre noe. Tyngde i sjelen. En utvei er å be. Be for alle de som brakte sine skjebner til Guds talerstol. Så disse menneskene forlot meg, lastet med sine smerter. Og de selv - hvem er som. Som er enda mer bekymret enn meg, som helt har glemt avsløringen sin. Og som, Gud velsigne ham, er lykkelig, befridd fra den pinende åndelige smerten. Forskjellige, så forskjellige mennesker nærmer seg korset. Og en, tilgi henne, Herre, går hver dag. Og en gang, en syndig person, fanget jeg henne nærme seg, og jeg sier, - du, kjære, jeg hadde det allerede i dag! Allerede tilstått. Og hun fortalte meg – Ja, far, hvordan det var. Og du har tilgitt mine synder. Det var en glede å snakke med deg. Og før hun rakk å flytte fra deg, lurte den urene, og hun skjelte ut jenta i sin sjel fordi hun kom til templet med åpent hode. Feil, pappa. Snakk med meg. Så lett etter din tilståelse!

Han kan ikke tjene i templet til Demetrius i Tessalonika - han ser ikke. Bare tilståelser. Men hovedsaken er at han blir hedret, respektert, og når han kommer, setter de ham foran, og alle følger ham.

I lang tid var han ikke i hovedkvarteret, hvor han fortsatte å stå oppført som rektor. Jeg dro dit for å besøke, besøke gamle steder og se på freskene mine. Hadde ankommet. Ikke tillatt - Hovedkvarter! Da jeg ble forhørt og sluppet inn, gikk jeg inn i templet, det viste seg at det ikke var noen store fresker av det, men det var mange forskjellige ikoner malt av forskjellige mennesker, men så analfabeter at hvis det var tid, ville jeg selv ha skrapet av denne amatørskam, som den bærer mye penger fra, investert av hovedkvarteret.

Vel, hva skal jeg gjøre. Så Herren Gud må godta slik blasfemi.

Jeg vil gå til mitt sted, hvor de fortsatt tolererer og ønsker meg velkommen, til Demetrius fra Tessalonika!

Så han vil tilstå og, når det er tillatt, feire. Og korset? I templet hvor han fant tilflukt, er det ikke noe kors! Stor, utskåret, den som far Gerasim presenterte til Serbia. Her for å finne en skjærer, og - med Gud! Og halvblind far Gerasim er tilbake på jobb. Og han fant utskjæreren, fikk ham til å skjære nøyaktig i henhold til skissen skrevet av far Gerasim selv, førte den til slutten og satte korset i templet. Rektor og prester er fornøyde, og menighetsmedlemmene anser det allerede som deres helligdom, og en lampe brenner foran korset, og et friskt håndbrodert håndkle kastes over Jesu skuldre. Og far Gerasim bestemte seg for å skjære ut Kristi fødsel, og som bekreftelse på dette ligger to tresau allerede stille. En annen velsignet jomfru Maria, barn, - og du kan tilby å sette på jul.

Og på seiersdagen kom barn på en eller annen måte til far Gerasim. De ble sendt til adressen der den pensjonerte veteranen bor. De kom inn med en sammenkrøllet rød nellik og visste ikke hva de skulle gjøre. En veteran i kasse og med et kors på brystet. Ungene er nesten redde. Andre klassekamerater ble sendt til militæret, til regnskapsføreren i butikken, til sikkerhetsvakten ...

Gjestene ser seg rundt blant ikonene, maleriene, penslene og lerretene. Still spørsmål på papir. Hvilken bragd har du oppnådd? Hvilke priser og for hva? Hvilke tropper tjenestegjorde du i? Hvor endte krigen? Han satte dem, begynte å vise skisser og snakke om krigens folk. De dro ved midnatt. Alle kunne ikke rive seg løs fra en så interessant gammel mann. Han forteller dem om infanteriet, og om moderlandet, og om studier og om russiske skatter.

Viste klokker - priser for minnet om krigen.

Disse er til 50-årsjubileet for Seieren, disse er til 60-årsjubileet.
– Og de er like!
- På batterier?
- Må begynne.
- Hver dag?
– Tungt!
- Og stroppen - du kan ikke bøye den!

Og far Gerasim, som fortsatt rettferdiggjorde staten, som ga de samme klokkene til de samme veteranene, klokker som ikke kunne startes eller til og med settes på, sa at det var "veteranene har skylden, fordi de dør. Det er laget mange timer. Det er derfor det fungerer."

Tiden gikk. Far Gerasims kone døde, datteren hans hadde hans barnebarn, og barnebarna hans hadde oldebarn. Jeg har allerede mistet tellingen, listet opp alle barnebarna, og oldebarna var utallige. Datteren var opptatt med avkommet, barnebarna hadde sine egne bekymringer. Far Gerasim var alene. Det hendte bare at han forble alene, selv med en overflod av sognebarn, selv med sine tallrike avkom.

Jeg ser noe dårlig, jeg begynte å snuble når jeg leste. Abbeden forble taus, men han vil selvfølgelig huske det noen ganger. Vil ikke la deg tjene.

Han klatret opp til sin femte etasje sliten, andpusten og forlatt alene. Varm opp vannkokeren, red opp sengen, vask koppen - helt selv. Jeg selv! Det ble som en straff.

Og nå kom jeg hjem, våt av snø og regn, men jeg vet at jeg kan legge meg ned, akkurat her, uten å kle av meg, og i det minste trekke pusten. Men de ringer på døra. Og jeg kan ikke bevege meg. Vel, jeg kan ikke. Og de ringer, og ringer i lang tid, vedvarende. Så begynte de å banke på. Herre, ild eller hva? Vi må åpne. Med vanskeligheter dro han seg tilbake til døren og åpnet den.

Det var tre personer som sto der. De slo far Gerasim i ansiktet to eller tre ganger, bandt ham med et vått skjerf og begynte å spørre ham hvor verdisakene var. Far Gerasim spyttet blod og forble taus. De slo meg også og beordret at kisten skulle åpnes. Som svar hørte de: "Fra .. fra ... dekket!"

Faktisk var brystet åpent. De rotet gjennom alle eiendelene, fant ikke noe av verdi og dumpet alt søppelet på en haug. De fanget opp alle ikonene og maleriene, men fordi de ikke forsto maleri og var uvitende om kirkeikonmaleri, kastet de det bort som en unødvendig vare, på jakt etter pelsfrakker, pelsverk, dyre klær. De trakk en diger duk av bordet, buntet alt som virket verdifullt for dem, inn i den, og flyttet til døren, forbannet den gamle mannen og slo ham til slutt. Bunten med de gamle tingene var stor, og de lurte høyt på hvordan de skulle bære den. Borte. Far Gerasim, dekket av blod, i en våt frakk, lå bundet på gulvet.

Gerasim, - sa jeg til ham, sjokkert over historien hans om dette frekke bandittranet, - Hvordan tålte du alt dette? Hvem løste deg, hvem løftet deg opp, frigjorde deg?
- Bra mennesker, Yurinka.
"Og hvor lenge har du ligget der, stakkar?"
- Vet ikke. Herren forbarmet seg. Jeg var fryktelig trøtt!

Vi er i Igjen kom til far Gerasim. De hadde med seg kake, kaviar, selvfølgelig, sild og all slags snacks. Den forferdelige femte etasjen uten heis. Barrikaderte dører på hver plattform: festningsverk i henhold til eiernes lønnsomhet og deres frykt. Jern, stål, stenger, enorme boltnagler. I nærheten av Gerasims dør ender trappen, og en jernstige er festet til loftet. Gerasim har også en jerndør. Den åpner seg hardt, tett og av en eller annen grunn ikke helt.

Selv åpner far Gerasim. Med hver av våre dater ser det ut til at han blir lavere og lavere. Men vi var like høye. Bøyd og vil ikke løsne seg. Fra øre til øre på baksiden av hodet - en sammenfiltret stripe med grå hår. Dette er alt som er igjen av det tykke, ekte prestehåret. Ved ankomsten av gjestene, er han i en gammel, men hvit cassock og varme huset tøfler. Han hilser, kysser kjærlig, etter å ha løftet opp hånden for velsignelse.

Med en venøs hånd mot deg skisserte han et kors, og deretter - en enkel, nesten barnslig, Gerasimov-gjestfrihet.

Han bor alene etter sin kones død. Det har gått et år nå. Men rundt ham, som bier, krøller sognebarnene hans seg. Mange har kjent ham i førti eller til og med femti år. Ja, og han sier selv: "Men min erfaring er åtti år gammel!"

Disse sogne- og sognebarnene er selv gamle menn. Men å gå til gudstjenesten da p. Gerasim var i kirken og skrifte for ham ble en livsnødvendighet for dem.

Og selvfølgelig gir de ham alt de kan i gave. Og siden han ikke vil dra engang en liten last gjennom gatene, og til og med til femte etasje, bærer de ham selv med et stønn og klatrer opp til trappestigen som fører til loftet. Etter å ha ringt og gått inn, skryter de ikke av gaven sin, men etter å ha mottatt en velsignelse, nærmer de seg stille det litt rustne kjøleskapet på kjøkkenet og legger midden sin der. Derfor er det ikke overraskende at da vi bestemte oss for å sette det vi tok med i kjøleskapet, ble far Gerasim, etter å ha åpnet det, overrasket over at det var stappfullt av pakker, bunter, krukker, bare bunter, så det er rett og slett ikke noe sted. for våre gaver. Og det var nødvendig å demontere alle pakkene for å kaste halvparten, som allerede hadde forfalt.

Som alltid, etter å ha bedt, satte de seg ved bordet, og en jevn, fredelig samtale begynte. Ved bordet viste vi far Gerasim hvor glasset hans var og hjalp ham med å ta det. Han kunne ikke finne et sildstykke med en gaffel på en tallerken foran seg. Men da han begynte å snakke om arbeid, om planer, skjedde et mirakel foran øynene våre. Han tente på en eller annen måte, rettet seg opp, og jeg kjente igjen på ham at Gerasim som slo med sin bare fot et revet dekk i støvet på veien, og scoret et mål inn i et tenkt mål, som han så mellom to steiner brakt med ham.

Da far Gerasim begynte å tjene i Demetrius-kirken i Tessalonika, begynte vi å se hverandre oftere. Innviet huset i Ostashkovo. Alt var flott. Han strødde, sensurerte og velsignet. Alle var glade. Spesielt søsteren min Nadezhda Pavlovna.

Etter et lett måltid på landet gikk vi en tur og badet. Far Gerasim var munter og munter. Han dro opp buksene og gikk først i vannet. Så, frisk og enda mer oppmuntret, satte han seg i solen, og så på det fredelige, litt rynkete vannet fra en lett bris, og sa at han nå ville male! Min niese Marina løp hjem og tok med akvareller og pensler.

Med sine senete, sterke hender grep far Gerasim en børste, ba om å helle vann i en krukke direkte fra kanalen, og begynte å skrive, det vil si å komme inn i malingen med en våt børste, og deretter overføre den til papir. Han dyppet en våt pensel i malingen og spurte hvilken farge. Papiret var vått, fargene var smurt på det, men han fortsatte entusiastisk å kjøre. Da papiret var helt vått, sa han fornøyd og holdt det med begge hender: "Det er nødvendig å tørke det, og så skal jeg gjøre det ferdig." Vi bar forsiktig det våte papiret hjem. Far Gerasim gikk med oss, sliten og fornøyd.

Hele livet drømte Gerasim. Jobber og drømmer. Drømmer, jobber. Og han drømte om å gjøre drømmene sine til virkelighet. Og for å innse det, må du anstrenge deg mye, spesielt nå, når han er gammel og ser dårlig, går dårlig, blir sliten og ikke kan gjøre en del av det han har planlagt. Den syke faren Gerasim er full av planer og kan bare snakke om hva han ville drømme om å gjøre. Han tar en pensel eller en blyant, strekker et lerret eller tar papir og begynner å legemliggjøre i det minste en del av det enorme som har samlet seg i sjelen hans. Derfor, i hans "atelier" og hjemme er det dusinvis av påbegynte lerreter, tegninger, skisser, skisser. Fra dem kan du se hvordan kunstneren tenker, og hva han anser det som nødvendig å fortelle folk i livet sitt.

Stort lerret strukket over en ramme. På den er en kopi av Kramskoys maleri "Kristus i ørkenen". En kopi i naturlig størrelse står på en stor skissebok, slik at far Gerasim står når han skriver.

Her er et maleri av Kristus i villmarken. Jeg startet det for å teste meg selv. La meg prøve selv å komme inn i staten.

Frelseren gikk sulten i førti dager. Djevelen sa til ham - Du kan lage brød av stein. Men mennesket lever ikke av brød alene, men av Guds ord. Og han - jeg vil gi deg alt, bare bøy deg for meg. Folk bøyer seg nå. Ikke for palasser, ikke for noe. Så de kom til meg og tok meg bort. Ranet.

Far Gerasim ble svakere og svakere. Hans rektor, en intelligent mann, en utmerket arrangør, ble ofte invitert til å feire med patriarken. Etter å ha forstått og følt far Gerasims sanne hengivenhet til kirken, da han dro for å tjene med patriarken, etterlot han i hans sted ikke unge, fulle av styrke prester, men den gamle, svake, men trofaste far Gerasim. Å vite at under far Gerasim vil tjenesten være verdig, som om den var under ham, rektor. Og han tok ikke feil. Syk, som nesten ikke så noe, fortsatte Gerasim å tjene. Og han tilsto. En dag falt han på alteret, rett i klærne sine. De løftet ham opp, ringte en ambulanse, legen injiserte noe, men far Gerasim tok slutt på tjenesten.

Jeg bestemte meg for å prøve å skrive Kristus i villmarken. Men størrelsen på originalen. Og han sa til patriarken - jeg vil gjerne gi deg en gave til boligen din. Han sa: "Takk, du forteller assistentene mine, de vil gjøre alt for deg." Og hjelperne kom. De flyttet bildet hit, ble med meg til Tretyakov-galleriet, fotografert, tok størrelsen på rammen og nå lager de en ramme i Sofrino. Ventet lenge. Og han malte et bilde.

En syndig person, mens jeg jobbet, fant jeg fortsatt sjelden tid til å besøke den nesten blinde far Gerasim. Jeg tenkte, gud tilgi meg, - han har en stor familie, så de må bry seg om den gamle bestefaren.

Og det var sant. Barnebarn og oldebarn, og spesielt, selvfølgelig, hans datter, Elena Gerasimovna, besøkte ham til tross for avstanden. De brydde seg, de vasket, de jobbet. Og i dag ringte niesen min Marina, som bodde i nærheten, for å høre hvordan han har det i dag. Og i stedet for Gerasimovs varme stemme, hørte jeg stemmen til en kjent sognebarn - kom snart! Da jeg kom, var barnebarnet til far Gerasim også i leiligheten. Han selv, som tidligere lå på gulvet, ble flyttet til sofaen. Allerede kalt "ambulanse". Marina og sognebarnet samlet p. Gerasim og dro sammen i ambulansen til sykehuset. Vi ventet på røntgenresultatene. Det viste seg - et brudd på lårhalsen: han falt.

Far Gerasim ble liggende lenge. Ligger stille, rekker ikke engang mobiltelefon men knapt hørbar sier:

Endelig ringte de - rammen er klar! Vi kom etter maleriet med bil og tok det til patriarkens residens. De satte den ved siden av rammen. Vel, det er en ramme! Klumpete, klønete, tunge, alle krøller ... og all denne enorme sammenvevingen med alle ujevnheter og krøller - forgylt!

Ikke en ramme for Kristus, men en forgylt freak. Jeg fortalte dem alt. Lag en ny ramme og kjøp et staffeli ...

Og penger til et staffeli også... Og så må de patriarkalske assistentene tenke på hvordan de skal ta meg til patriarkalsk residens og ta meg ut derfra...

Vel, jeg kan spise der med munkene.

Og nå venter jeg. Hva vil de si og hvordan vil Hans Hellighet velsigne.

Datteren hans kom, barnebarn og selvfølgelig sognebarn. Uendelige besøk med tilbud begynte. Og far Gerasim er ubevegelig. Han er riktignok veldig syk, fordi det er lagt liggesår i bruddet, og de må smøres med salve og snus, men han kan ikke snu seg og ligger urørlig, og liggesårene øker. De ansatte en sykepleier. De ble overført til et annet sykehus.

Vi kom til ham.

Yurinka! Ta med meg noen fargeblyanter og en stor notatbok. Så mange tanker og ideer!

De brakte den.

Han ble overført til det tredje sykehuset. Og far Gerasim er ikke bedre. Så tok datteren ham med hjem til seg. Hvordan ellers? Tross alt, en datter! Og til slutt er han hjemme, i familien. I familien din! De kjøpte en spesiell seng til ham, tok et eget rom.

Datteren var allerede lei av besøk og samtaler, og til og med jeg, hans gamle venn, spurte lenge på telefonen om det var meg. Jeg kom.

Yurinka!

Jeg satte meg ned. Og det begynte:

Du vet, jeg er i ferd med å fylle et århundre. På dette tidspunktet, i rommet som rektor ga meg for restaurering av ikoner, vil jeg male St. Nicholas, hvis skisse du så i studio. Se, det er fugler, og hvor mange av dem!

Jeg sa til ham: "Du er fortsatt en gutt, du er opptil hundre år gammel for å skrive ti bilder til av St. Nicholas!" Og han:

Bare jeg vil se hvordan Guds mor svever over alt dette, for ingenting blir gjort uten hennes velsignelse! Du kommer i morgen, la oss gå en tur og snakke der. Og her har jeg ingen farger. Det er mange mennesker, men jeg er alene.

Dette er hans ensomhet, som en skarp kniv, som har gått gjennom hele livet. Mange barnebarn, og så oldebarn, hele tiden med mennesker - skriftemål, preken, mange sognebarn som er klare til å kommunisere, men han følte seg ensom. Hva er dette? En vits, et ønske om å være original, selvmedlidenhet? Ingen av disse grunnene passer personligheten til Gerasim. Men han føler seg ensom. Det plager og plager ham, gir ikke hvile. Og det går helt fra spedbarnsalderen, fra det øyeblikket han ble droppet og glemt i elven, og en tatarisk kvinne ristet ham og gjenopplivet ham. Siden den gang har Gerasim, i oppveksten, vært alene hele livet. På skolen, hvor de lo av ham, fordi Vera ikke tillot ham å oppføre seg slik alle andre oppførte seg. Hjemme, hvor han, den eneste mannen, fra barndommen og hele livet trakk og fridde til alle kvinner.

Den eneste gleden var årene med opphold i Helligtrekongerskirken, hvor han var virkelig lykkelig. Men så ... Tålmodighet, ydmykhet og konstant kommunikasjon med Gud - det var ankeret som ikke tillot ham å starte inn i det stormfulle havet av hverdagsoppstyr. Gud, tro, bønn - det var det som gjorde det så vakkert.

***
"Herre, enten i sinn eller tanke, i ord eller gjerning, jeg har syndet, tilgi meg."

Han drømte. Han drømte om å skrive hvordan Guds mor åpenbarte seg ved St. Nicholas mirakel. Å gi patriarken bildet av Kristus. For å lage et skulpturelt bilde av fødselen ... ble han overveldet av drømmer. Da han ikke kunne skrive, satte han sammen et bilde i drømmene sine og levde etter det. Det var derfor han så fuglene i avdelingen, derfor tenkte han i en alder av nittifem på århundret... Han levde i drømmer. Og så drømmende glemte han seg selv en gang og sovnet.

Leonid Vinogradov: Georgy Pavlovich, du ble født i Kuban, men da du var tre år gammel, flyttet familien til Moskva. Har foreldrene dine fortalt deg hvorfor?

Georgy Ansimov : De sa at jeg kjenner alle detaljene. Far - en ung energisk prest - like etter revolusjonen ble han uteksaminert fra Kazan Academy og ble sendt til landsbyen Ladoga. En datter vokste allerede opp, tvillingsønner var allerede født og begge døde av sult, jeg var ennå ikke født. Vi reiste fra Astrakhan til fots - dette er ganske lang avstand. 1921, den største ødeleggelsen. Noen ganger sto mamma til og med på verandaen etter gudstjenesten og ba om almisser, fordi barna – datteren og niesen hennes – måtte mates med noe.

Men vi nådde Kuban, og et godt liv begynte. Far fikk jord, en ku, en hest, de sa: her, skaff deg en gård, og parallelt skal du tjene. Og de kom i gang, moren min måtte også lagre mat, melke en ku, jobbe på bakken. Uvanlig - de er urbane - men de klarte det. Og så kom noen og sa at templet skulle begrense sin virksomhet, de fikk bare tjene på søndager, så ble søndagsgudstjenestene forbudt, og faren ble fratatt tildelinger - familien ble plutselig fattig.

Min fars svigerfar, min bestefar, også en prest, far Vyacheslav Sollertinsky, tjenestegjorde deretter i Moskva. Og han inviterte sin far til koret sitt som regent. Faren min var en god musiker, sa ja, og i 1925 flyttet vi til Moskva. Han ble regent ved Church of the Presentation on Scarfs - i Cherkizovo. Snart ble templet stengt og revet, en skole ble bygget i stedet, men det som er interessant er at ingenting er igjen av templet, men det er et sted hvor tronen pleide å være, og jorden fryser aldri på dette stedet. Frost, snøstorm, men disse fire kvadratmeterne fryser ikke, og alle vet at det pleide å være et tempel, en trone. For et mirakel!

Vandringene begynte. Far kom til et annet tempel, det var et råd som evaluerte presten, han besto eksamen, holdt en preken - ifølge prekenen dømte de hvordan han eier ordet, hvordan han eier "salen" - og han ble godkjent av rektoren og arbeiderne ved det elektriske anlegget - templet lå i Elektrozavodskaya-gaten i Cherkizovo - de sa at de trenger en klubb, la oss rive tempelet. Revet ned. Han flyttet til St. Nicholas' forbønnskirke på Bakuninskaya-gaten, og dette tempelet ble stengt og ødelagt. Han flyttet til Semyonovskoye-kirkegården, og dette tempelet ble stengt og ødelagt. Flyttet til Izmailovo, og ble arrestert for fjerde gang. Og de skjøt ham, men vi visste ikke at han var skutt, vi lette etter ham i fengsler, bar pakker, de tok imot pakker fra oss ... Bare 50 år senere fikk vi vite at min far 21. november 1937 ble skutt i Butovo.

–Du sier at han ble arrestert for fjerde gang. Og hvordan endte tidligere arrestasjoner?

– Den første tiden brukte han etter min mening halvannen måned, og de lot ham reise hjem ... For oss alle var den første pågripelsen et sjokk. Skummelt! Den andre gangen arresterte de og holdt ham i svært kort tid, og den tredje gangen to unge menn kom, var en av dem analfabet, så nøye på alt, dunket i gulvet, dyttet gulvplankene tilbake, klatret bak ikonene, og , til slutt tok de faren min bort, og dagen etter kom han tilbake. Det viser seg at det var praktikantene som måtte gjennomføre et søk for å bestå eksamen. Faren deres var et forsøkskanin for dem, men vi visste ikke at de var praktikanter, vi tok dem på alvor, vi var bekymret. For dem en komedie, men for oss enda et sjokk.

Min fars tjeneste kom under år med den verste forfølgelsen. Så snart han ikke ble mobbet! Og de skrev med kritt på løken, og kastet råtten frukt og fornærmet, ropte: "Presten kommer med presten." Vi levde i konstant frykt. Jeg husker første gang jeg var på badehuset med faren min. Han ble umiddelbart lagt merke til der – med et kors på brystet, med skjegg, langt hår – og badehusforfølgelsen begynte. Ingen gjeng. Alle har det, og vi måtte passe på at noen ble fri, men andre var også på vakt bare for å rive den fra prestens hender. Og de trakk seg ut. Det var andre provokasjoner, alle slags ord og så videre. Jeg vasket meg, dog med glede, men jeg skjønte at det å gå på badehuset også er en kamp.

– Hvordan ble du behandlet på skolen?

– Først lo de av meg, var frekke (en god grunn er prestens sønn), og det var ganske vanskelig. Og så ble alle slitne – de lo, og det er nok, og det ble lettere. Bare isolerte tilfeller var som det jeg beskrev i boken om min far. De arrangerte en sanitærinspeksjon for oss - de sjekket hvem som hadde rene negler, hvem som ikke hadde, hvem som vasket, hvem som ikke vasket. De stilte oss opp og beordret alle til å kle seg til midjen. De så et kors på meg, og det begynte! De ringte direktøren, og han var streng, ung, velmatet, og rykket opp på karrierestigen, og plutselig hadde han et slikt rot - de hadde på seg et kors! Han stilte meg ut foran alle, viste fingeren mot meg, skammet meg, alle rundt krøp sammen, tok på korset og til og med trakk, prøvde å rive det av. Hundet. Jeg dro deprimert, klasselæreren forbarmet seg over meg og beroliget meg. Det var slike tilfeller.

– Ble du tvunget til å slutte deg til pionerene?

– De tvang meg, men jeg ble ikke med. Han var verken en pioner, eller medlem av Komsomol, eller medlem av partiet.

– Og din morfar ble ikke undertrykt?

– Han ble pågrepet to ganger, avhørt, men begge gangene ble han løslatt. Kanskje fordi han allerede var gammel. Han ble ikke forvist noe sted, han døde av sykdom før krigen. Og faren min var mye yngre, og han fikk tilbud om å pensjonere seg, gå til regnskapsførere eller bokholdere. Far var godt kjent med regnskap, men svarte resolutt: «Nei, jeg tjener Gud.»

– Har du noen gang tenkt på å følge i hans fotspor mot alle odds?

- Nei. Han bestemte ikke selv en slik vei for meg, han sa at jeg ikke trengte å være prest. Faren min antok at han ville ende opp som han gjorde, og han forsto at hvis jeg valgte hans vei, ventet den samme skjebnen meg.

Hele min ungdom og ungdom var jeg ikke akkurat forfulgt, men alle pekte på meg og sa: sønn av en prest. Derfor tok de meg ikke noe sted. Jeg ville gå til den medisinske - de sa til meg: ikke gå dit. I 1936 ble det åpnet en artilleriskole - han søkte. Jeg gikk fortsatt i 9. klasse. Søknaden min ble ikke akseptert.

Det nærmet seg eksamen, og jeg forsto at jeg ikke hadde noen utsikter – jeg ville fullføre skolen, ta fagbrev og bli skomaker, drosjesjåfør eller selger, fordi de ikke ville bli tatt opp på noe institutt. Og de tok det ikke. Plutselig, da alle allerede var kommet inn, hørte jeg at det ble rekruttert gutter til teaterskolen. Disse "guttene" fornærmet meg - hvilke gutter, da jeg allerede var en ung mann - men jeg innså at de ikke hadde nok unge menn, og dro dit. De tok imot dokumentene mine, de sa at de først skulle sjekke hvordan jeg leser, synger, danser, og så skulle det bli et intervju.

Jeg var mest redd for intervjuer – de spurte hvilken familie jeg var fra, jeg svarte, og de sa til meg: lukk døren fra den andre siden. Men det var ikke noe intervju - jeg skled dit, til Vakhtangov-skolen, uten å avsløre for noen at jeg var sønn av en fiende av folket. Det var mange artister på audition, inkludert Boris Vasilyevich Shchukin, som døde samme år - vi er de siste han klarte å se og akseptere. Jeg forberedte meg på å lese en fabel, et dikt og prosa, men jeg leste bare en fabel – «To hunder» av Krylov – og da jeg skulle lese Pushkins dikt, sa en fra kommisjonen til meg: «Gjenta». Og jeg gjentok med glede - jeg likte fabelen. Etter det ble jeg akseptert. Det var 1939.

Da krigen startet ble skolen evakuert, men jeg gikk glipp av toget, søkte til militærregistrerings- og vervingskontoret, jeg ble meldt inn i militsen, og i militsen ba de meg gjøre det jeg ble lært - å være kunstner . Han opptrådte i militære enheter som gikk til fronten og fra fronten. Vi gravde skyttergraver i Mozhaisk-retningen, så på skolen la vi merke til at vi hadde gjort jobben vår, og gikk for å tjene soldatene. Det var forferdelig - de så unge grønne karer som nettopp hadde blitt kalt opp, de visste ikke hvor de ville bli sendt, og de ga ikke våpen til alle, men en rifle for tre. Det var ikke nok våpen.

Og det verste var å snakke foran de sårede, som ble tatt fra fronten. Nervøse, sinte, underbehandlet - noen uten arm, noen uten bein, og noen uten to bein - de trodde at livet var over. Vi prøvde å muntre dem opp - vi danset, spøkte, gjendiktet noen morsomme historier utenat. Jeg klarte å gjøre noe, men det er fortsatt skummelt å huske det. Hele lag av de sårede kom til Moskva.

Etter krigen ble jeg ansatt som skuespiller ved Satireteatret. Jeg likte måten sjefsdirektør Nikolai Mikhailovich Gorchakov jobber på, og jeg ba om å bli hans assistent. Jeg hjalp ham med små ting og fortsatte å spille på scenen, og etter en tid rådet Nikolai Mikhailovich meg til å gå inn i GITIS, han sa: "Jeg er nå ansvarlig for det tredje året, du kommer inn, jeg tar deg til det tredje år, om to år vil du være regissør.» Jeg gikk for å søke, og de fortalte meg at i år rekrutterer de ikke til regiavdelingen, det er kun opptak til musikkteateravdelingen. Jeg går til Gorchakov, jeg forteller ham, og han: "Hva så? Kan du musikk? Du vet. Kjenner du notatene? Du vet. Kan du synge? Kan. Syng, de vil ta deg, og så vil jeg overføre deg til mitt sted.

Jeg ble mottatt av Leonid Vasilyevich Baratov, sjefsjef for Bolshoi Theatre. Han var kjent ved instituttet for alltid å ta eksamen selv - han stilte et spørsmål, studenten eller deltakeren svarte vanskelig, og han sa: "Min kjære, min elskede, min venn!", og begynte å fortelle hvordan han skulle svare på dette spørsmålet . Han spurte meg hva som er forskjellen mellom de to korene i Eugene Onegin. Jeg sa at de først synger sammen, og så på en annen måte - det jeg da forsto. «Min kjære, hvordan er det mulig? utbrøt Baratov. "De synger ikke i grupper, men i stemmer, og de er forskjellige i stemmer." Han reiste seg og begynte å vise hvordan de synger. Han viste det perfekt – hele kommisjonen og jeg satt med åpen munn.

Men de godtok meg, jeg kom til Boris Alexandrovich Pokrovsky. På den tiden var han på kurs for første gang, men under eksamen var han bortreist, og Baratov rekrutterte oss i stedet. Pokrovsky og andre lærere jobbet veldig bra med meg, av en eller annen grunn ble jeg umiddelbart leder for kurset, og på mitt fjerde år fortalte Pokrovsky meg: "En trainee-gruppe åpner på Bolshoi Theatre, hvis du vil, søk." Han sa alltid dette til alle: hvis du vil, tjen; ​​hvis du ikke vil, ikke tjen.

Jeg skjønte at han ba meg søke, så det gjorde jeg. Og den samme Baratov, som tok meg inn på instituttet, tok meg inn i traineegruppen. Og jeg godtok det igjen, men NKVD så på biografien min - og jeg skrev at sønnen til en prest - og sa at dette ikke engang var mulig for praktikanter. Og øvingene har allerede begynt, og det som er interessant er at skuespillerne som øvde med meg skrev et kollektivt brev: la oss ta denne fyren, han lover, hvorfor skulle han ødelegge livet hans, han vil bli trainee, så går han, men vil være nyttig. Og som et unntak ble jeg midlertidig registrert i Bolshoi Theatre, og jeg jobbet midlertidig der i 50 år.

–Har du hatt problemer under studiene fordi du går i kirken?

– Noen spionerte, voktet, men det var ikke viktig. Du vet aldri hvorfor fyren drar til templet. Kanskje i regi må han se situasjonen. Og på Bolshoi Theatre var halvparten av skuespillerne troende, nesten alle sang i kirkekoret og kjente gudstjenesten bedre enn noen. Jeg havnet i et nesten innfødt miljø. Jeg visste at på lørdager og søndager er det mange som ønsker å unndra seg arbeid, for i templet er gudstjenesten og sangerne betalt, så på søndager er det enten forestillinger der det er få sangere involvert, eller ballett. Atmosfæren på Bolsjojteatret var særegen, gledelig for meg. Jeg kan avvike fra historien....

Ortodoksi organiserer blant annet en person. Troende er utstyrt med en spesiell gave - kommunikasjonsgaven, vennskapsgaven, deltakelsesgaven, kjærlighetens gave - og dette påvirker alt, til og med kreativiteten. En ortodoks person som skaper noe, skaper det, med vilje, gjør det gjennom sjelens kontroll, svarer til sin indre kontrollerer. Og jeg så hvordan dette påvirket arbeidet til kunstnerne i Bolsjojteatret, selv om de ikke var religiøse.

For eksempel var Kozlovsky en religiøs person, og Lemeshev var ikke-religiøs, men ved siden av sine troende venner var Sergei Yakovlevich fortsatt preget av noe ikke-sovjetisk, og dette var slående. Når folk kom til Bolshoi Theatre, Artistic Theatre eller Maly Theatre, befant de seg i et miljø som bidro til riktig oppfatning av klassikerne. Nå er det annerledes, Tolstoj og Dostojevskij er bare en måte for regissøren å uttrykke seg på. Og i min tid prøvde artister å fordype seg så dypt som mulig i betydningen av ord og musikk, for å komme til røttene.

Dette er et enormt arbeid, som moderne skapere sjelden gjør, fordi de har det travelt med å sette opp en forestilling så raskt som mulig og gå videre til neste produksjon. Å sitte og tenke på hvorfor Bolkonsky ikke elsket sin kone, men ikke forlot henne, hvorfor han kom til begravelsen hennes, er langt, vanskelig. Kona døde - det er over. Kunstnerens ønske om å avdekke dybden i forfatterens intensjon forsvinner gradvis. Jeg vil ikke skjelle ut moderne mennesker - de er flotte og gjør mange interessante ting, men denne viktigste komponenten i kunst er å forlate teatret.

Jeg anser meg selv som heldig. Det jeg opplevde i barndommen og ungdomsårene kunne knekke meg, irritere hele verden, men generelt sett anser jeg livet mitt som lykkelig, fordi jeg var engasjert i kunst, opera og klarte å berøre det vakre. Jeg iscenesatte mer enn hundre forestillinger, og ikke bare i Russland, men reiste også rundt i verden med forestillinger - jeg var i Kina, Korea, Japan, Tsjekkoslovakia, Finland, Sverige, Amerika - jeg så hva kollegene mine gjorde der, og Jeg innså at jeg representerer en veldig viktig retning i kunsten. Dette er ekte realisme i bildet av det jeg ønsker å formidle.

–Husker du din aller første opptreden?

– Profesjonelt? Jeg husker. Det var Auberts Fra Diavolo med Lemeshev. Lemeshevs siste rolle i operaen og min første produksjon! Operaen er bygget på en uvanlig måte – dialoger, man må snakke, det vil si at skuespillerne måtte ta teksten og realisere den, og ikke bare solfegge og vokalt gjengi den. Da de først kom til øvelsen, så de at det ikke var noen akkompagnatør, og spurte hvor han var. Jeg sier: «Det blir ingen konsertmester, vi skal øve selv». Jeg ga dem tekster uten notater. Sergei Yakovlevich Lemeshev hadde allerede opptrådt i filmer, så han tok det umiddelbart, og resten var lamslått.

Men vi satte opp en forestilling, Lemeshev strålte der, og alle sang godt. Det er interessant for meg å huske dette, for det er ingen kunstner, det er historie. For eksempel ble en rolle spilt av kunstneren Mikhailov. Du kjenner aldri Mikhailovene i verden, men det viste seg at dette var sønnen til Maxim Dormidontovich Mikhailov, som var en diakon, deretter en protodeacon, så forlot alt og bestemte seg for å velge radio mellom eksil og radio, og fra radioen kom han til Bolshoi Theatre, hvor han ble en ledende skuespiller. Og sønnen hans ble den ledende skuespilleren ved Bolshoi Theatre, og hans barnebarn, og også en bass. Willy-nilly, du trekker deg opp når du møter slike dynastier.

– Interessant! Du er en aspirerende regissør, og Sergey Yakovlevich Lemeshev er en verdenskjendis. Og han utførte alle installasjonene dine, adlød han?

– Han gjorde det, dessuten fortalte han andre hvordan de skulle forstå regissøren, hvordan de skulle adlyde. Men en dag gjorde han opprør. Det er en scene hvor fem personer synger, og jeg bygde den på gjenstandene som de passerer til hverandre. Handlingen foregår på loftet, og alle gjør jobben sin i levende lys: den ene tar seg av jenta, den andre søker å rane en nabo, den tredje venter på at han skal bli oppringt og han kommer for å roe alle osv. Og da jeg delte ut hvem som skulle gjøre hva, gjorde Lemeshev opprør, kastet lykten med et stearinlys og sa: «Jeg er ikke en selger av rekvisitter. Jeg vil bare synge. Jeg er Lemeshev! Jeg svarer: "Ok, du bare syng, og vennene dine vil gjøre det rette."

Vi hvilte, roet oss ned, fortsatte øvingen, alle sang, plutselig dytter noen Lemeshev, sender ham et stearinlys. En annen kommer opp og sier: «Vær så snill å gå bort, jeg skal sove her, og du blir der.» Han synger og går med et stearinlys i hendene til venstre side. Dermed begynte han å gjøre det som var nødvendig, men jeg tvang ham ikke, men partnerne og handlingslinjen som jeg prøvde å identifisere.

Så kom han for å forsvare oppgaven min. Det var en begivenhet for instituttet - Lemeshev ankom! Og han sa: "Jeg ønsker den unge regissøren suksess, en dyktig fyr, men husk, Georgy Pavlovich: ikke overbelast artistene, for artisten tåler det ikke." Så spøkte han, men jeg skal ikke gjenta vitsen.

–Har du tatt hensyn til hans ønsker?

– Jeg tror at når man setter opp en forestilling, er hovedsaken å jobbe med en skuespiller. Jeg elsker å jobbe med skuespillere, og skuespillerne føler det. Jeg kommer, og alle vet at jeg skal stelle og verne om dem, bare slik at de gjør alt riktig.

– Når turnerte du første gang i utlandet?

– I 1961, i Praha. Jeg satte opp The Tale of a Real Man på Bolshoi Theatre. Denne operaen av Prokofiev ble skjelt ut, kalt forferdelig, og jeg tok opp produksjonen. Maresyev selv kom til premieren, og etter forestillingen henvendte han seg til skuespillerne og sa: "Gutter, kjære, så glad jeg er for at dere husket den gangen." Det var et mirakel - den store helten kom til oss for et skuespill om ham!

Den tsjekkiske dirigenten Zdenek Halabala var på premieren, og han foreslo at jeg skulle sette opp den samme forestillingen i Praha. Jeg gikk. Riktignok har en annen artist, Josef Svoboda, designet forestillingen, men den ble også veldig bra. Og på premieren i Praha skjedde en lykkelig begivenhet da to fiender ... Det var en slik musikkritiker Zdenek Nejedly, og han og Halabala hatet hverandre. Hvis Halabala kom til et møte, dro ikke Neyedly dit, og omvendt. På opptredenen min forsonet de seg, jeg var til stede samtidig. Begge gråt, og jeg felte tårer også. Snart døde de begge, slik at denne begivenheten sank inn i min sjel som bestemt ovenfra.

–Du underviser fortsatt. Er du interessert i å jobbe med ungdom?

- Veldig interessant. Jeg begynte å undervise tidlig som student. Pokrovsky tok meg med til Gnessin-instituttet, hvor han også underviste, som assistent. Deretter jobbet jeg selvstendig, og da jeg ble uteksaminert fra GITIS, begynte jeg å undervise ved GITIS. Og jeg fortsetter å jobbe og lærer mye i timene mine.

Elevene er annerledes nå, det kan være veldig vanskelig å jobbe med dem, men mange av dem er like dyktige som lærerne våre, de er verdt å studere med dem, og jeg liker å studere med dem.. Sant nok, de må ofte jobbe med materiale som ikke uttrykker deg selv.

Spesielt på TV - det er absolutt håndverk der: en, to, vi skyter, får pengene, farvel, men hva og hvordan det skjer er ikke din sak. Ingen respekt for skuespilleren. Det støter og ydmyker ham. Men hva skal man gjøre? En slik tid. Skuespilleren selv har ikke blitt dårligere, og nå er det flotte. Elever skaper, og jeg, som for 60 år siden, hjelper dem med dette.

«Selv i den mest ateistiske tiden gikk du, sønn av en prest, i kirken. Fortell oss gjerne om prestene du har møtt.

– Dette er et veldig interessant og viktig tema, men husk at jeg var tenåring, så en ung mann, så en voksen under forfølgelsen, og når jeg husker de årene, husker jeg bare de forferdelige tingene de gjorde mot prestene, til templene. Hele mitt voksne liv har jeg levd under forfølgelse. Disse forfølgelsene var så mangfoldige, originale, pretensiøse at jeg bare ble overrasket over hvordan du kan håne mennesker som ganske enkelt tror på Gud.

Jeg husker folk som jobbet eller tjente samtidig som far Pavel, min far. Hver prest ble stemplet som en kriminell for en forbrytelse han ikke begikk, men som han ble anklaget for, som han ble forfulgt, slått, kuttet, slått og slaktet for av familien hans, små lovende barn. De hånet så godt de kunne. Hvem enn jeg tenkte på - far Pjotr ​​Nikotin, far Nikolai Vedernikov, som nå er i live, og mange andre - de var alle utmattet og plaget av tiden, blodige. Slik ser jeg disse menneskene som jeg har observert fra tidlig barndom hele livet.

– Hadde du en skriftefar? Først kanskje faren?

– Ja, som barn tilsto jeg for faren min. Og så gikk jeg til forskjellige prester. Jeg dro til min far Gerasim Ivanov. Jeg var venn med ham, vi planla noe sammen, gjorde noe, jeg hjalp ham med å trekke lerreter – han var en god kunstner. Og ofte dro jeg til templet, uten å vite hvem jeg ville gå til for å bekjenne, men i alle fall endte jeg opp med en person som ble blodig av hån mot ham.

– Jeg var heldig som fikk kjenne far Gerasim de siste årene av livet hans. Han sa at han var venn med deg siden barndommen.

Vi har vært venner i 80 år.

– Det vil si at de ble venner da han var 14 år, og du var 10? Hvordan skjedde det? Tross alt, i barndommen er fire år en enorm aldersforskjell.

– Vi gikk på samme skole. Jeg følte meg ensom, jeg så at han også var ensom. Vi ble sammen, og plutselig viste det seg at vi begge ikke er alene, men rike, fordi vi har noe i sjelen som varmer oss – troen. Han var fra en gammeltroende familie, senere, etter lange og alvorlige refleksjoner, konverterte han til ortodoksi. Alt dette skjedde foran øynene mine. Jeg husker hvordan moren hans først var kategorisk imot, og så for, fordi det ga ham muligheten til å jobbe, male kirker.

Han inviterte meg ofte til hjemmet sitt, alltid, når jeg kom, maste han og sa til kona: "Valya, kom fortere." En gang satte vi oss allerede ved bordet, og Valya satte seg ned, og han husket at de glemte å servere noe, reiste seg, trakk duken bak seg, og hele tjenesten som sto på bordet brøt. Men han tålte det, vi spiste middag og snakket.

– Du er over 90 og jobber, og far Gerasim tjente nesten til det siste, og selv om han ikke lenger kunne se noe, prøvde han å skrive. Jeg husker han snakket om en kopi av Kramskoys maleri "Kristus i ørkenen", om maleriet hans "Russlands frelse".

- Han skrev Nikolai Ugodnik som en representant for Rus, og stoppet et sverd hevet over nakken på en martyr, og fremfor alt dette - Guds mor. En meget gjennomtenkt komposisjon. Men jeg var også et vitne til hvordan han ville skrive, men ikke kunne lenger. Vi dro til dacha til niesen min Marina Vladimirovna Pokrovskaya. Far Gerasim serverte en bønnegudstjeneste, tok seg en svømmetur, våt føttene i kanalen, gikk glad i land og sa: «Det ville vært fint å male et bilde nå.»

Marina sa at hun hadde maling hjemme, han ba om å få dem, hun tok dem med. Akvarell. Far Gerasim fuktet penselen, de beveget hånden hans, og han spurte over malingen hvilken farge - han skilte ikke lenger farger. Han fullførte ikke bildet, han sa at han skulle gjøre det ferdig senere, og jeg bar hjem et vått lerret - et uferdig bilde malt av far Gerasim, som nesten ikke kunne se, men som ønsket å skape. Denne tørsten etter kreativitet er mer verdifull enn bare kreativitet. Samt ønsket om å tjene Gud, uansett hva. Han så ikke teksten heller, min kone leste bønner fra tjenesteboken under bønnegudstjenesten, og han gjentok dem etter henne.

Og så tålmodig han var! De malte Kristi Frelsers katedral, far Gerasim deltok også i dette. Han leter etter en trappestige, men de er allerede tatt fra hverandre – alle vil skrive. Verdt å vente. Noen spør: "Hva venter du på?". Han svarer: "Ja, jeg venter på en trappestige." "Jeg skal gi deg et par bokser, sette den ene oppå den andre og klatre inn." Går inn og begynner å skrive. Han skriver en, to ganger, og så kommer han og ser at Nikolai blir skrapet av. En jente bestemte seg for å skrive Nikolai Ugodnik selv på samme sted. Far Gerasim stoppet, var stille, ba, og hun klørte seg. Og likevel, under blikket til den bøyde gamle mannen, skammet hun seg og gikk, og han fortsatte å skrive. Her er et eksempel på saktmodighet, tålmodighet og håp til Gud. Han var en god mann!

–Du skrev en bok om ham. Dette er ikke din første bok.

«Det hele startet med faren min. En gang skrev jeg noe som ligner på en historie om min far, og min søster og niese sier: skriv mer, det var så mange tilfeller, du vil huske. Så en rekke noveller kom ut, jeg viste dem til redaktøren fra forlaget til Moskva-patriarkatet, hun likte det, hun dro til faren Vladimir Siloviev, han sa: la ham legge til noe, det vil bli mer komplett, og vi vil publisere den. Jeg forventet ikke at det ville fungere, men jeg la til, og de publiserte. Jeg strevde ikke etter dette, men noen ledet meg. Nå har jeg ti bøker. Om ulike temaer, men boken om far Gerasim er en fortsettelse av det jeg skrev om min far.

I 2005 ble min far glorifisert som en ny martyr – takket være menighetene i St. Nicholas Church of the Intercession, selve den som ble ødelagt foran mine øyne, og nå gjenopprettet. Her er ikonet hans, skrev Anechka Dronova, en veldig god ikonmaler og kunstner! Hun malte ytterligere to ikoner av faren sin: en for St. Nicholas' forbønnskirke, og den andre tok jeg med til Ladoga.

I vinter brakk jeg beinet og mens jeg er lenket til huset kan jeg ikke gå til elevene og øve med dem, selv om de venter på meg, og det eneste som gjenstår for meg er å sitte ved datamaskinen og skrive. Nå skriver jeg om en interessant sak. Min far fortalte meg om helligdommer, hovedsakelig arkitektoniske - St. Sophia av Konstantinopel, St. Sophia av Kiev, St. Petersburg katedraler og palasser ... Og jeg ba ham vise meg Moskva-helligdommene: Mirakelklosteret, Voznesensky, Sretensky. Han forble taus, fordi han visste at de ikke lenger eksisterer. Og jeg fortsatte å plage, til og med gråte, og en dag bestemte han seg for å vise meg i det minste noe fra den overlevende - Passion Monastery.

Vi pakket sammen og la i vei – første gang jeg var i sentrum av Moskva. Far samlet håret under en lue for ikke å skille seg ut. Vi nærmet oss monumentet til Pushkin, og det hele var dekket med papirbiter med obskøne inskripsjoner, et fjell med rusk lå i nærheten og blokkerte hele gaten. Faren min trakk meg tilbake, satte seg på en benk og tørket tårene mine, og så skjønte jeg at pasjonsklosteret også var ødelagt. Den begynte å bli ødelagt samme natt. Jeg så et allerede lemlestet klokketårn og et lite hus som fortsatt overlevde.

Denne tragedien fikk en uventet fortsettelse. Min venn og student, en sanger, søkte etter endt utdanning etter en jobb, og han ble kastet inn i lederskapet for Durylin-museet i Bolshevo. Og fra ham lærte jeg at dette museet ble satt sammen av Durylins kone fra restene av Strastnoy-klosteret: fra låser, vinduer, skott og andre bagateller som hun klarte å trekke ut av haugen med rester av det ødelagte klosteret. Dermed var jeg til stede ved ødeleggelsen av klosteret, men jeg så også hva som var igjen av det. Jeg skriver om Durylin, som om læreren min, og om kona hans.

– Lærte han deg det?

Ja, teaterhistorie. Han var avdelingsleder. En veldig belest person, interessant, men overlevde tragedien. Allerede etter revolusjonen ble han prest, han ble arrestert, forvist, begjærte ham, Shchusev spurte Lunacharsky, Lunacharsky lovet å gå i forbønn, men bare hvis han tok av seg kassen. Dette problemet ble stilt til mange mennesker, og hver løste det på sin egen måte. Og Durylin bestemte seg på sin egen måte. Som bestemt vil jeg ikke si. Les når jeg er ferdig.

– Du er 91 år, du har opplevd så mye, men du er fortsatt full av energi og planer. Hva har hjulpet deg til å fortsette å være kreativ?

– Det er litt flaut å snakke om meg selv, men siden samtalen allerede har startet... tror jeg at Gud trenger det på den måten. Jeg starter dagen min, spesielt i en eldre alder, med takk til Gud for at han lever i dag og kan gjøre noe. Følelsen av glede over at jeg kan leve en dag til i jobben, skaperverket er allerede ganske mye. Hva som skjer i morgen vet jeg ikke. Kanskje jeg dør i morgen. Og i dag, for å sovne fredelig, sier jeg: Jeg takker deg, Herre, for at du har gitt meg muligheten til å leve denne dagen.

Intervjuet av Leonid Vinogradov

Foto: Ivan Jabir

Video: Victor Aromshtam

Georgy Ansimov: "... festen for presentasjonen ble for meg et møte med et visst sakrament, en ny forståelse av den guddommelige liturgi..."

Intervju med professor, People's Artist of the USSR (1986), stor russisk opera- og dramasjef Georgy Pavlovich Ansimov. Etter at han ble uteksaminert fra GITIS i 1953, begynte Georgy Pavlovich å jobbe ved Bolshoi Theatre, hvor han ble forfatter av slike kjente produksjoner, som operaene "Havfrue", "Golden Cockerel" og "Iolanthe". Ikke mindre kjent er produksjonene til den legendariske regissøren ved Moskva Operette Theatre: "Maiden Trouble", " Flaggermus"," Den glade enken. I dag underviser People's Artist of the USSR Georgy Ansimov ved det russiske akademiet for teaterkunst, deltar i juryen teaterfestival"Gylden maske".

Georgy Pavlovichs far - prest Pavel Georgievich Ansimov, skutt21. november1937 på treningsplassenButovonær Moskva og gravlagt i en ukjent fellesgrav.16. juli2005 åretsVedtakDen hellige synodePavel Georgievich Ansimov ble nummerert blant de hellige nye martyrene i Russland for generell kirkeære.

På Herrens presentasjon - 15. februar 2013, var Georgy Ansimov til stede ved gudstjenesten i All Saints Church på Kulishki.

Georgy Pavlovich, var dette første gang du tjenestegjorde i dette tempelet?

Ja, til min beklagelse befant jeg meg, en gammel muskovitt, meg selv i Allehelgenskirken på Kulishki for første gang. Jeg kjente historien, men dette var min første gang her. Trodde ikke jeg skulle se dette. Rundt - moderne liv, biler, trolleybusser, glassmontre. Og nå, blant dette industrielle kaoset, var det som om jeg så dette tempelet for første gang! Sammenlignet med alle omgivelsene er han så liten, ryddig og ... som en fremmed på dette torget. Først senere innså jeg at det ikke var en fremmed, men torget, og alt rundt var fremmed for dette tempelet! I seg selv, med all sin skjørhet, arkitektur og fantastiske harmoni, er det hovedbygningen i dette enorme territoriet bygget opp med hus. Og dette tror jeg ikke bare er fordi den er bygget av gammel murstein og at den er dekorert med gylne kupler. Men fordi det er dette tempelet som overlevde den blodige kampen for å overleve, viste det seg å være en ånd sterkere enn alle de enorme strukturene som omgir det.

Og hvilket inntrykk gjorde tempelet på deg fra innsiden?

Da jeg gikk inn i ditt tempel, kjente jeg umiddelbart en perfekt, varm, gjennomtrengende atmosfære av lyder. Jeg kjente den åndelige musikken, den dyrebare sangen til dette tempelet! Og jeg skjønte at kraften til dette templet er i det, i denne spiritualiteten som fyller og holder hele dens plass. Da jeg gikk inn i tempelet, hørte jeg en veldig uvanlig sang. Da jeg ikke forsto teksten, fanget jeg bare de kjente avslutningene på bønner - halleluja, halleluja! Da jeg husket hvor prestens utrop skulle lyde i en sang, hørte jeg plutselig at presten ikke uttalte ordene i en sang, men begynte å synge teksten. Det var veldig vakkert! Sangen ble akkompagnert av noen ekstra melodier. Alt var nytt for meg. Det virket for meg som om stemmen til den tjenende presten ikke ble avbrutt, men runget uendelig!

Hva annet syntes du var uvanlig med tilbedelse?

Det faktum at diakonen, snudde seg mot de tilbedende, uttalte trosbekjennelsen. Og hele tempelet - tydelig i fraser, ikke nynnende, som vi er vant til, nemlig prege ord, lese trosbekjennelsen.

Det er som om jeg hørte denne teksten for første gang. Presten, som ledet gudstjenesten, fortsatte å synge vakkert og melodiøst, og koret, som etterlignet ham, sang tydelig ikke bare ord, men også bønnerstavelser, og pyntet på gudstjenesten.

Og hvem var denne presten som gjorde så inntrykk på deg med sin sang?

Jeg så ham endelig på et tidspunkt i tjenesten. Det viste seg å være Metropolitan Athanasius av Kirinsky. Med sitt alvorlige ansikt minnet han meg umiddelbart om ansiktet til min bestefar. Vladyka sto med røkelseskaret og begynte sin vanlige vandring foran ikonostasen. Men alt virket rart for meg. Han gikk lenge på ett ikon, så snudde han seg, mot et annet ikon. Det hele så ut som en slags spesiell hellig handling!

Slik gikk hele liturgien!

Ja! I år har Kyndelmissefesten for meg blitt et møte med et visst sakrament, en ny forståelse av den guddommelige liturgi.

Hva er denne nye forståelsen?

Jeg forsto en ting! Den flid, den, om jeg kan si det, brennende hengivenhet til detaljer, hjelper de som ber, ikke bare i selve prosessen med bønn, men hjelper dem også til å innse det, som blir løftet opp til Gud! Og videre. Uten dialog med den levende Gud kan det ikke være noen bønn.

Bønn kan ikke være uten et utbrudd av kjærlighet til Gud. Det virker for meg at dette er grunnen til at inspirasjon, eller bedre å si spiritualiteten til en bedende person, er den sikreste veien til Gud.

I ansiktet til Vladyka Athanasius så jeg en begavet mann, virkelig kalt til å være hyrde.

Sier du at bare en veldig talentfull person kan være en hyrde?

Nei. En pastor kan også være en person med mindre talent enn for eksempel Vladyka Athanasius. Det som er viktig her er ikke så mye perfeksjonen av ditt personlige talent, men graden av din kjærlighet, din spiritualitet. Graden av din kjærlighet til Gud er det som bestemmer energien i bønnen din.

Jeg er veldig takknemlig overfor Vladyka Athanasius for personlig å gi meg en prosphora fra alteret og for invitasjonen til et måltid som fulgte etter liturgien, en invitasjon til å snakke med ham. For meg, som medlem av det patriarkalske kulturrådet, viste Vladyka Afanasy seg uventet både som kunstner og poet.

Eksemplene hans, hentet fra livet til sognebarn, snakket om hvordan han ser på verden og hvordan kjærlighet i denne verden er det første, viktigste verktøyet for å løse eventuelle problemer.

Jeg takker Vladyka Athanasius for leksjonen som ble lært meg både på liturgien og under samtalen!

Materialet ble utarbeidet av de ansatte i All Saints Church i Kulishki.
Bilder fra åpne kilder.

Med Georgy Ansimovs avgang, gjensto 185 levende folks kunstnere fra USSR

People's Artist of the USSR, berømt operasjef, som jobbet på scenene til Bolshoi Theatre og Moscow Operette Theatre i mer enn et halvt århundre, en fremragende lærer, professor i GITIS (RATI), fra hvis verksted de ledende operasjefene for Russland kom ut, Georgy Pavlovich Ansimov døde før han nådde sin 93-årsdag noen dager. Ansimov gikk bort etter lang tids sykdom 29. mai. Et tordenvær brøt ut i Moskva på tidspunktet for hans død, og i det berømte musikkteateret Helikon-Opera, skapt av hans student Dmitry Bertman, en høytidelig seremoni for tildeling av den nylig navngitte internasjonal jury prisvinnere av den andre konkurransen for unge operadirektører "NANO-OPERA".

Skjebnen til Georgy Ansimov var uvanlig, enestående på alle måter. Han ble født 3. juni 1922 i familien til prest Pavel Ansimov, en erkeprest som ble undertrykt og skutt sammen med tusenvis av prester og lekfolk 21. november 1937 på Butovo treningsbane. I 2005 ble far Pavel kanonisert som en hellig ny martyr av Russland, og i de siste årene av sitt liv ba Georgy Pavlovich til ikonet til sin far. Til hans minne skrev Georgy Pavlovich en memoarbok "Fars leksjoner", der han snakket om farens tjeneste, som falt på årene med den mest forferdelige forfølgelsen av kirken av kommunistene. Om atmosfæren i barndommen hans, om hvordan de hånet dem: "Og de skrev med kritt på en kasserolle, og kastet råtten frukt og fornærmet, ropte:" Presten går med presten. " Om hvordan de levde i konstant frykt, hvordan de krevde av sin far å fjerne hans rang, og han svarte resolutt: "Nei, jeg tjener Gud." Georgy Pavlovich, år senere, viste samme fasthet, og ble ikke med, selv om dette var et krav for en sovjetisk karriere, verken i Komsomol, heller ikke i kommunistpartiet.Og skjebnen reddet ham - kanskje gjennom dette forferdelige "offeret" av farens martyrium.Han, sønn av en undertrykt prest, i motsetning til alle dogmer fra det stalinistiske regimet, var heldig som ble det han ble - en regissør med en enestående skjebne.

Først gikk han inn på Vakhtangov-skolen til den berømte Boris Shchukin - dette var to år før krigen, og da den begynte, dro Georgy Pavlovich til militærregistrerings- og vervingskontoret. Men han, en nybegynnerkunstner, ble ikke sendt til fronten, men til militsen: han gravde skyttergraver i Mozhaisk-retningen, utførte i militære enheter, på sykehus. Hele livet senere husket jeg den uutholdelig forferdelige og tragiske tingen som jeg så og opplevde. Etter krigen kom Georgy Pavlovich inn i Theatre of Satire, og derfra - til GITIS, til det nyåpnede kurset for musikalske ledere under ledelse av Boris Aleksandrovich Pokrovsky. Det var en lykkelig skjebnesikksikk.

Og hans kreative liv var også ekstremt lykkelig: han debuterte på scenen til Bolshoi Theatre, og iscenesatte en avgangsforestilling - operaen "Fra Diavolo" av Daniel Aubert. Det var i denne forestillingen Sergey Lemeshev spilte sin siste rolle. Den legendariske tenoren "velsignet" unge Ansimov, etter å ha kommet til ham for å forsvare vitnemålet sitt ved GITIS og testamentert til ham for å ta seg av operaartister. Dette budet - å elske artisten på scenen - bar Georgy Pavlovich gjennom hele livet og ga det videre til elevene sine. Og i dag, hvis du spør noen av dem hva som er hovedsaken i arbeidet med en operaforestilling, svarer de alle – å elske og respektere artistene. Og denne kjærligheten til menneskene som skaper forestillingen, til forfatterne, til karakterene, til partituret, ble Ansimovs nøkkel til å komme inn i den enorme operaverdenen.

Ansimov iscenesatte dusinvis av forestillinger på Bolshoi-teateret, inkludert premieren på Havfruen, Den gyldne hane, Iolanthe osv. som ble deltatt av henne ekte helt- Pilot Alexei Maresyev. I mange tiår bygde Georgy Ansimov et repertoar ved Moskva operetteteater - "Orpheus in Hell", "Maiden Trouble", "Die Fledermaus", "Moskva - Paris - Moskva", "Violet of Montmartre", "Golden Keys", etc., iscenesatt på denne scenen for første gang i USSR (i 1966) "West Side Story" av Leonard Bernstein. I likhet med Boris Pokrovsky var han en etterspurt regissør under sovjettiden og i utlandet. Han iscenesatte forestillinger i Kina, Korea, Japan, Tsjekkoslovakia, Finland, Sverige, Amerika. Totalt, i løpet av sitt kreative liv, iscenesatte han mer enn hundre av dem, og han definerte selv metoden sin som "ekte realisme", hvis essens ikke er imitasjon, men "ønsket om å avdekke dybden av forfatterens intensjon. "

Det var denne metoden han ga videre til studentene sine ved GITIS, hvor han underviste siden 1971. I 1984, etter Boris Alexandrovich Pokrovsky, ledet han avdelingen for musikkteater - den største "musikkavdelingen" i landet, hvorfra nesten alle eminente russiske operasjefer, tusenvis av sangere - solister av opera, operette, musikal kom ut. I 2003 overlot han denne stolen til sin student Dmitry Bertman.

Som det ble kjent, vil det bli holdt en sivil minnegudstjeneste for Georgy Pavlovich Ansimov i Bolsjojteatrets atrium 1. juni kl. 10.30.
Begravelsesgudstjenesten vil bli holdt i St. Nicholas-kirken kl. 13.00 på Bakuninskaya-gaten 100.
Veibeskrivelse: fra st. metro Elektrozavodskaya eller Baumanskaya, troll. 22, 25. Stopp: 1. Perevedenovsky pr.
Begravelsen finner sted på Danilovsky-kirkegården.

Irina Muravieva