Hem › Bränslesystem › Lycklig är författaren som saknar karaktärerna. Döda själar

Lycklig är författaren som saknar karaktärerna. Döda själar

N. Gogol

Volym 1
Kapitel 7
(Utdrag)

Lycklig är resenären som efter en lång, tråkig väg med sin kyla, slask, lera, sömnlös stationschefer, med klockornas skramlande, reparationer, tjafs, kuskar, smeder och alla slags vägskurkar ser han äntligen ett bekant tak med ljus rusa mot honom, och bekanta rum kommer att dyka upp framför honom, det glada ropet från människor som springer ut för att mötas dem, bruset och springandet av barn och lugnande tysta tal, avbrutna av flammande kyssar, dominerande för att utrota allt det sorgliga från minnet. Lycklig är familjefaren som har ett sådant hörn, men ve ungkarlen!

Vid blotta namnet darrar unga människor redan. brinnande hjärtan, ömsesidiga tårar lyser i alla hans ögon ... Det finns ingen lika med honom i styrka - han är en gud! Men sådant är inte ödet, och ett annat är författarens öde, som vågade ta fram allt som varje minut är framför hans ögon och som likgiltiga ögon inte ser - all den fruktansvärda, fantastiska myr av småsaker som har intrasslat vårt liv , hela djupet av de kalla, splittrade, vardagliga karaktärer som våra vimlar av, en jordisk, ibland bitter och tråkig väg och med den starka styrkan av en obönhörlig mejsel som vågade exponera dem konvext och ljust för människornas ögon. ! Han kan inte samla folkliga applåder, han kan inte se tacksamma tårar och den enhälliga förtjusningen hos de själar som upphetsas av honom; en sextonårig flicka med ett yrt huvud och heroisk entusiasm kommer inte att flyga mot honom; han kommer inte att glömma i den ljuva charmen av ljuden han själv har fördrivit; slutligen kan han inte fly från det moderna hovet, det hyckleriskt okänsliga moderna hovet, som kommer att kalla de av honom omhuldade varelserna obetydliga och låga, kommer att tilldela honom ett föraktligt hörn i raden av författare som förolämpar mänskligheten, kommer att ge honom de egenskaper som hjältar avbildade av honom, kommer att ta bort hans hjärta och själ, och talangens gudomliga låga. För det moderna hovet inser inte att glasen är lika underbara, de ser sig omkring i solarna och förmedlar obemärkta insekters rörelser; för inte: det moderna hovet inser att det behövs mycket själsdjup för att belysa bilden tagen från ett föraktligt liv och upphöja den till skapelsens pärla; ty det moderna hovet erkänner inte att högt entusiastiska skratt är värdigt att stå bredvid hög lyrisk rörelse och att det finns en hel avgrund mellan det och en farsbiffs upptåg! Den moderna domstolen erkänner inte detta och kommer att förvandla allt till förebråelse och förebråelse okänd författare; utan separation, utan svar, utan deltagande, som en familjelös resenär, kommer han att lämnas ensam mitt på vägen. Svårt är hans fält, och han kommer bittert att känna sin ensamhet.

Och under lång tid bestämdes det för mig av en underbar kraft att gå hand i hand med min konstiga karaktärer att överblicka hela det enormt rusande livet, att överblicka det genom skratt som är synligt för världen och osynligt, okänd för det tårar! Och tiden är fortfarande långt borta när, i en annan tonart, en hotfull snöstorm av inspiration kommer att stiga upp ur ett huvud klätt i helig fasa och i glans och kommer att känna i en förvirrad darrande den majestätiska åskan från andra tal ...

På vägen! på vägen! bort rynkan som smugit sig över pannan och den stränga skymningen i ansiktet!

På en gång och plötsligt kastar vi oss ut i livet med allt dess ljudlösa pladder och klockor och ser vad Chichikov gör.

Vilka av de inhemska prosaförfattarna eller poeterna tog upp ämnet om syftet med konstnärlig kreativitet, och på vilket sätt överensstämmer deras ställning med tankarna hos författaren till "Döda själar"?

Läs textfragmentet nedan och slutför uppgifterna B1-B7; C1-C2.

Lycklig är resenären, som efter en lång, tråkig väg med sin kyla, slask, lera, sömniga stationsmästare, klockring, reparationer, bråk, kuskar, smeder och alla möjliga vägskurkar, äntligen ser ett välbekant tak med ljus rusa mot honom, och bekanta kommer att dyka upp inför hans rum, det glada ropet från människor som springer ut för att möta dem, barnens brus och springande, och lugnande tysta tal, avbrutna av flammande kyssar, kraftfulla att förstöra all sorg från minnet. Lycklig är familjefaren som har ett sådant hörn, men ve ungkarlen!

allmänhetens ögon! Han kan inte samla folkliga applåder, han kan inte se tacksamma tårar och den enhälliga förtjusningen hos de själar som upphetsas av honom; en sextonårig flicka med ett yrt huvud och heroisk entusiasm kommer inte att flyga mot honom; han kommer inte att glömma i den ljuva charmen av ljuden han själv har fördrivit; slutligen kan han inte fly från det moderna hovet, det hyckleriskt okänsliga moderna hovet, som kommer att kalla de av honom omhuldade varelserna obetydliga och låga, kommer att tilldela honom ett föraktligt hörn i raden av författare som förolämpar mänskligheten, kommer att ge honom de egenskaper som hjältar avbildade av honom, kommer att ta ifrån honom hans hjärta och själ, och talangens gudomliga låga. För det moderna hovet inser inte att glasen är lika underbara, de ser sig omkring i solarna och förmedlar obemärkta insekters rörelser; ty det moderna hovet inser inte att det behövs mycket själsdjup för att belysa bilden tagen från ett föraktligt liv och upphöja den till skapelsens pärla; ty det moderna hovet erkänner inte att högt entusiastiska skratt är värdigt att stå bredvid hög lyrisk rörelse och att det finns en hel avgrund mellan det och en farsbiffs upptåg! Det moderna hovet erkänner inte detta och kommer att förvandla allt till en förebråelse och förebråelse för den okände författaren; utan separation, utan svar, utan deltagande, som en familjelös resenär, kommer han att lämnas ensam mitt på vägen. Svårt är hans fält, och han kommer bittert att känna sin ensamhet.

N.V. Gogol "Döda själar"

Förklaring.

Temat för poeten och poesin, syftet med konstnärlig kreativitet hörs i dikterna av Pushkin, Lermontov, Nekrasov, Mayakovsky, M. Bulgakovs roman "Mästaren och Margarita", etc.

Traditionellt ansåg progressiva poeter och författare att målet för kreativitet i rysk litteratur var att tjäna folket, deras land. I stycket ovan betonar Gogol att denna uppfyllelse av hans utnämning som poet eller författare inte alltid kan uppskattas av dem som han tjänar, leder ofta till missförstånd, eftersom poeten (författaren) agerar som en profet och står emot mängden . Samma öde väntade mästaren i Bulgakovs roman.

Lycklig är författaren som, förbi tråkiga, otäcka karaktärer, slående i sin sorgliga verklighet, närmar sig karaktärer som visar en mans höga värdighet, som från den stora poolen av dagliga roterande bilder bara valde några få undantag, som aldrig ändrade den sublima ordningen av sin lyra, gick inte ner från toppen till sina fattiga, värdelösa bröder, och utan att röra jorden störtade han sig i sina bilder långt borta från den och upphöjd. Hans underbara öde är dubbelt avundsvärt: han är bland dem, som i sin egen familj; och under tiden bärs hans härlighet långt och högt. Han desinficerade mänskliga ögon med en berusande rök; han smickrade dem underbart, gömde sorgen i livet, visade dem en underbar person. Alla, applåderande, rusar efter honom och rusar efter hans högtidliga vagn. De kallar honom den store världspoeten, svävande högt över alla andra genier i världen, som en örn svävar över andra högtflygande. Bara vid hans namn är unga passionerade hjärtan redan fyllda av darrande, svarstårar lyser i alla ögon ... Det finns ingen lika med honom i styrka - han är en gud! Men sådant är inte ödet, och ett annat är författarens öde, som vågade ta fram allt som varje minut är framför hans ögon och som likgiltiga ögon inte ser - all den fruktansvärda, fantastiska myr av småsaker som har intrasslat vårt liv , hela djupet av de kalla, splittrade, vardagliga karaktärer som våra vimlar av, en jordisk, ibland bitter och tråkig väg och med den starka styrkan av en obönhörlig mejsel som vågade exponera dem konvext och ljust för människornas ögon. ! Han kan inte samla folkliga applåder, han kan inte se tacksamma tårar och den enhälliga förtjusningen hos de själar som upphetsas av honom; en sextonårig flicka med ett yrt huvud och heroisk entusiasm kommer inte att flyga mot honom; han kommer inte att glömma i den ljuva charmen av ljuden han själv har fördrivit; slutligen kan han inte fly från det moderna hovet, det hyckleriskt okänsliga moderna hovet, som kommer att kalla de av honom omhuldade varelserna obetydliga och låga, kommer att tilldela honom ett föraktligt hörn i raden av författare som förolämpar mänskligheten, kommer att ge honom de egenskaper som hjältar avbildade av honom, kommer att ta bort hans hjärta och själ, och talangens gudomliga låga. För det moderna hovet inser inte att glasen är lika underbara, de ser sig omkring i solarna och förmedlar obemärkta insekters rörelser; för inte: det moderna hovet inser att det behövs mycket själsdjup för att belysa bilden tagen från ett föraktligt liv och upphöja den till skapelsens pärla; ty det moderna hovet erkänner inte att högt entusiastiska skratt är värdigt att stå bredvid hög lyrisk rörelse och att det finns en hel avgrund mellan det och en farsbiffs upptåg! Det moderna hovet erkänner inte detta och kommer att förvandla allt till en förebråelse och förebråelse för den okände författaren; utan separation, utan svar, utan deltagande, som en familjelös resenär, kommer han att lämnas ensam mitt på vägen. Svårt är hans fält, och han kommer bittert att känna sin ensamhet.

(N.V. Gogol, Dead Souls.)

Lycklig är resenären som, efter en lång, tråkig väg med dess kyla, slask och lera, äntligen ser sitt hemland. Lycklig är familjefaren som har ett sådant hörn, men ve ungkarlen!

Lycklig är författaren som, tidigare karaktärer som är tråkiga, otäcka, slående i sin sorgliga verklighet, närmar sig karaktärer som visar människans höga värdighet. Alla, applåderande, rusar efter hans högtidliga vagn. Men sådant är inte ödet, och ett annat är ödet för författaren som vågade ta fram den fantastiska myren av bagateller, vardagliga karaktärer och exponera dem konvext och ljust för människornas ögon! Allt kommer att förvandlas till en förebråelse för en sådan författare. Svårt är hans fält, och han kommer bittert att känna sin ensamhet.

Och för en lång tid ännu kommer jag att gå hand i hand med mina hjältar och se på livet genom skratt synligt för världen och osynligt, okänd för det tårar!

På vägen! Bort med den stränga skymningen i ansiktet!

Låt oss genast kasta oss ut i livet och se vad Chichikov gör.

Han vaknade kl bra humör, hoppade upp ur sängen och i sitt nattlinne, glömde sin tyngdkraft, gjorde två hopp runt i rummet och slog sig själv mycket skickligt med hälen på sin fot. Och utan att klä på sig satte han igång. Han byggde fästningen själv. Det jag behövde skrev jag, skrev om och på två timmar var allt klart. När han tittade på dessa ark, på bönderna som definitivt en gång varit bönder, tog en obegriplig känsla i besittning av honom. Varje köpebrev verkade ha sin egen karaktär. Bönderna som tillhörde Korobochka hade nästan alla bihang och smeknamn. Plyushkins anteckning var kort i stilen. Sobakevichs register var slående i sin ovanliga fyllighet och rikedom. När han tittade på namnen blev han rörd och sa: ”Mina fäder, hur många av er är uppstoppade här! vad har du gjort under din livstid? hur kom du överens?" Och hans ögon lade sig ofrivilligt på ett efternamn - Pyotr Savelyev Disrespect-Kory något. "Åh, vad länge! Var du en mästare, eller bara en man, och vilken typ av död städade du upp? A! här är snickaren Stepan Cork, en hjälte som skulle passa för vakten! Te, alla provinser kom med en yxa ... Var städade du? Maxim Telyatnikov, skomakare. Jag vet, jag känner dig, min kära. "Berusad som en skomakare", säger ordspråket. Och vad är detta för en man: Elizabeth Sparrow. Slyngel Sobakevich, och här fuskade han! Till och med hennes namn skrevs på ett manligt sätt, inte av Elizabeth, utan av Elizabeth. Chichikov strök det omedelbart över. "Grigory Vilken typ av person var du? Oavsett om du handlade som hytt, men dina hästar och vantar gillade skogsluffaren, eller helt enkelt, helt utan anledning, förvandlades till en krog, och sedan rakt in i hålet och kom ihåg ditt namn. Ah, det ryska folket! gillar inte att dö en naturlig död! Vad är ni, duvor? Chichikov flyttade blicken mot tidningen med de skenande bönderna. – Mådde du dåligt på Plyushkins, eller gillar du bara att ta en promenad? Sitter du i fängelser, eller har du fastnat för nya mästare? Abakum Fyrov! du bror vad? var, på vilka ställen vandrar du? Blev du bortförd till Volga och blev du kär i det fria livet, att hålla dig till pråmdumparna? .. "

"Heh, heh! klockan tolv!" sa Chichikov och tittade på sin klocka. Han klädde snabbt på sig själv, skvätte sig med cologne, tog papperen och gick till civilkammare, göra ett köp. Innan han hann gå ut på gatan, släpande en björn täckt med brunt tyg på sina axlar, när han vid svängen stötte på en herre också i björn täckt med brunt tyg. Det var Manilov. De omfamnade varandra. I de mest subtila svängarna berättade han hur han flög för att krama Pavel Ivanovich. Chichikov visste inte hur han skulle svara. Manilov tog med sig en lista över bönder. Chichikov bugade sig av tacksamhet. Vännerna gick samman och gick in på avdelningen tillsammans och stöttade och skyddade varandra på alla möjliga sätt. När de gick in i institutionen hittade de ett bord av en livegen expedition, vid vilken satt en man av försiktiga år. Hela mitten av hans ansikte stack fram och gick in i näsan på honom - med ett ord var det det där ansiktet som till vardags kallas för en kannasnos. Hans namn var Ivan Antonovich.

Jag har den här verksamheten, - sa Chichikov och vände sig till tjänstemannen, - Jag köpte bönder, jag måste göra en köpeskilling. Alla papper är klara. Så varför inte avsluta jobbet idag!

Idag är det omöjligt, - sa Ivan Antonovich.

Men när det gäller att påskynda saker och ting är Ivan Grigoryevich, ordföranden, en god vän till mig...

Varför, Ivan Grigoryevich är inte ensam, sa Ivan Antonovich strängt,

Chichikov förstod haken som Ivan Antonovich slog in och sa:

Andra kommer inte att bli förolämpade heller.

Gå till Ivan Grigoryevich, låt honom ge en order, men saken kommer inte att stå upp för oss.

Chichikov tog ett papper ur fickan, placerade det framför Ivan Antonovich, som

Han märkte inte alls och täckte henne omedelbart med en bok. Chichikov var på väg att peka på henne, men Ivan Antonovich gjorde ett tecken på att det inte var nödvändigt.

När de gick in i ordföranden såg de att han inte var ensam, Sobakevich satt med honom. Ordföranden tog emot Pavel Ivanovich i sina armar. Till och med Sobakevich reste sig från sin stol. Ivan Grigorievich var redan underrättad om köpet av Chichikov, han började gratulera Pavel Ivanovich.

Nu, - sa Chichikov, - kommer jag att be om möjligt att formalisera denna fråga idag. Imorgon skulle jag vilja lämna staden.

Allt detta är bra, fästningar kommer att byggas idag, men du bor fortfarande hos oss.

De ringde upp Ivan Antonovich och ordföranden gav lämpliga instruktioner.

Glöm inte, Ivan Grigoryevich, - uppmanade Sobakevich, - du behöver två vittnen på varje sida. Skicka nu till åklagaren, han är en sysslolös man, advokaten gör allt arbete åt honom. Läkarstyrelsens inspektör, till höger, hemma. Dessutom, vem är närmare - Trukhachevsky, Begushkin, de belastar alla jorden för ingenting!

Ordföranden skickade en kontorist efter dem alla, och de skickade efter den betrodda Korobochka, ärkeprästens son. Fästningar verkar ha producerats bra action till ordföranden. När han tittade in i Chichikovs ögon sa han:

Så det är så! Pavel Ivanovich! Så du har köpt.

Ja, varför berättar du inte för Ivan Grigorievich, - Sobakevich gick in i samtalet, - vad exakt du har förvärvat. När allt kommer omkring, vilket folk! bara guld. Jag sålde dem trots allt kusken Mikheev.

Mikheev såld! - sa ordföranden, - han ändrade droshkyen åt mig. Bara... Du sa till mig att han dog...

Vem, Mikheev dog? Sobakevich tvekade inte alls. – Det var hans bror som dog, och han är nu friskare än tidigare. Ja, jag sålde inte bara Mikheev. Och Cork Stepan, en snickare, Milushkin, en murare, Telyatnikov Maxim, en skomakare, - sa Sobakevich och viftade med handen.

Men ursäkta mig, Pavel Ivanovich, - frågade ordföranden, - hur köper man bönder utan jord?

Som avslutning ... till Kherson-provinsen.

Åh, det är fantastiska platser.

När samtalet fortsatte samlades vittnen. Berömda Ivan Antonovich klarade sig väldigt snabbt. Försäljningsräkningarna upprättades.

Så, - sa ordföranden, - återstår bara att spraya köpet.

Jag är redo, sa Chichikov.- Namnge tid och plats.

Nej, du missförstod. Du är vår gäst, vi borde behandlas. Låt oss gå till polischefen. Han är en mirakelarbetare hos oss: han behöver bara blinka när han går förbi fiskraden. Här ska vi ta en bit!

Gästerna samlades i polischefens hus. Polismästaren var på något sätt en fadersgestalt och välgörare i staden. Han besökte köpmannens affärer som om han befann sig i sitt eget skafferi. Köpmän älskade honom just för att han inte var stolt. Och det är sant, han döpte deras barn och även om han ibland kämpade hårt mot dem, men på något sätt extremt smart: han klappade på axeln och gav honom te och spelade pjäs och frågade om allt: hur det är, vad och hur . Köpmännens åsikt var att Alexei Ivanovich, "även om han kommer att ta dig, kommer han verkligen inte att ge dig bort." Efter att ha druckit ett glas vodka gick gästerna till bordet med gafflar. Sobakevich på avstånd lade märke till en stör som låg på ett stort fat vid sidan av. Han fäste sig vid stören och på en kvart avslutade han den och lämnade ena svansen. Efter att ha slutat med stören satte sig Sobakevich i en fåtölj och brydde sig inte om något annat. Den första skålen drack man till hälsan för den nye Kherson-markägaren. Sen för hälsan blivande fru honom, skönheter. Alla gick fram till Pavel Ivanovich och började tigga honom att stanna minst två veckor till i staden.

Här gifter vi dig här.

Varför inte gifta sig, - flinade Pavel Ivanovich, - det skulle finnas en brud.

Bruden kommer

Chichikov hejade med alla. Det visade sig vara otroligt roligt. Alla pratade på en gång om allt. Vår hjälte föreställde sig redan en riktig Kherson-markägare. I ett glatt sinne började han läsa poesi för Sobakevich, men den senare blinkade bara med ögonen. Chichikov insåg att han redan hade börjat lösa upp sig själv för mycket och att det var dags att åka hem. Han skickades till hotellet i åklagarens droshky. Kusken var en erfaren karl, han styrde med ena handen och stöttade mästaren med den andra. På hotellet fick Selifan order: att samla alla nybosatta bönder för att göra ett allmänt namnupprop. Selifan lyssnade, lyssnade och sa sedan till Petrusjka: "Klä av mästaren!" Avklädd somnade Chichikov, efter att ha slängt och vänt sig i sängen ett tag, resolut som en jordägare i Kherson.

"Döda själar. 07 Volym 1 - Kapitel VII"

Lycklig är resenären, som efter en lång, tråkig väg, med sin kyla, slask, lera, sömniga stationsmästare, klockring, reparationer, käbbel, kuskar, smeder och alla slags vägskurkar, äntligen ser ett välbekant tak med ljus rusa mot honom, och kommer att dyka upp inför välbekanta rum, det glada ropet från människor som springer ut för att möta dem, barnens brus och springande, och lugnande tysta tal, avbrutna av flammande kyssar, kraftfulla att förstöra allt sorgligt från minnet. Lycklig är familjefaren som har ett sådant hörn, men ve ungkarlen!

Lycklig är författaren som, förbi tråkiga, otäcka karaktärer som förvånar med sin sorgliga verklighet, närmar sig karaktärer som visar en mans höga värdighet, som från den stora poolen av dagliga roterande bilder bara valde några få undantag, som aldrig ändrade den sublima ordningen av hans lyra, gick inte ner från toppen hans till sina fattiga, obetydliga bröder och, utan att röra vid jorden, störtade alla in i hans bilder långt bortslitna från henne och upphöjda. Hans underbara öde är dubbelt avundsvärt: han är bland dem, som i sin egen familj; och under tiden bärs hans härlighet långt och högt. Han desinficerade mänskliga ögon med en berusande rök; han smickrade dem underbart, gömde sorgen i livet, visade dem en underbar person. Allt, applåderande, rusar efter honom och rusar efter hans högtidliga vagn. De kallar honom den store världspoeten, som svävar högt över alla andra genier i världen, som en örn svävar över andra högflygare. Bara vid hans namn är unga passionerade hjärtan redan fyllda av darrande, svarstårar lyser i alla ögon ... Det finns ingen lika med honom i styrka - han är en gud! Men sådant är inte ödet, och ett annat är författarens öde, som vågade ta fram allt som är varje minut framför ögonen och som likgiltiga ögon inte ser, all den fruktansvärda, fantastiska myr av småsaker som har intrasslat in vårt liv , hela djupet av de kalla, splittrade, vardagliga karaktärer som vårt jordeliv myllrar av. , ibland en bitter och tråkig väg, och med den starka styrkan av en obönhörlig mejsel som vågade exponera dem konvext och ljust för ögonen på människor! Han kan inte samla folkliga applåder, han kan inte se tacksamma tårar och den enhälliga förtjusningen hos de själar som upphetsas av honom; en sextonårig flicka med ett yrt huvud och heroisk entusiasm kommer inte att flyga mot honom; han kommer inte att glömma i den ljuva charmen av ljuden han själv har fördrivit; slutligen kan han inte undvika det moderna hovet, det hyckleriskt okänsliga moderna hovet, som kommer att kalla de av honom omhuldade varelserna obetydliga och låga, kommer att tilldela honom ett föraktligt hörn i raden av författare som förolämpar mänskligheten, kommer att ge honom hjältarnas egenskaper avbildad av honom, kommer att ta ifrån honom både hjärta och själ, och talangens gudomliga låga. För det moderna hovet inser inte att glasen är lika underbara, de ser sig omkring i solarna och förmedlar obemärkta insekters rörelser; ty det moderna hovet inser inte att det behövs mycket själsdjup för att belysa bilden tagen från ett föraktligt liv och upphöja den till skapelsens pärla; ty det moderna hovet inser inte att högt entusiastiska skratt förtjänar att stå bredvid hög lyrisk rörelse och att det finns en hel avgrund mellan det och en farsbuffons upptåg! Det moderna hovet erkänner inte detta och kommer att förvandla allt till en förebråelse och förebråelse för den okände författaren; utan separation, utan svar, utan deltagande, som en familjelös resenär, kommer han att lämnas ensam mitt på vägen. Svårt är hans fält, och han kommer bittert att känna sin ensamhet.

Och för en lång tid ändå är det bestämt för mig av den förunderliga kraften att gå hand i hand med mina märkliga hjältar, att överblicka hela det enormt rusande livet, att överblicka det genom skratt som är synligt för världen och osynligt, okänd för det tårar! Och tiden är ännu långt borta då en formidabel snöstorm av inspiration kommer att stiga upp ur ett huvud klätt i helig fasa och i glansen, och den majestätiska åskan från andra tal kommer att kännas i en förvirrad darrande ...

På vägen! på vägen! bort rynkan som smugit sig över pannan och den stränga skymningen i ansiktet! Låt oss genast och plötsligt kasta oss ut i livet, med allt dess ljudlösa pladder och klockor, och se vad Chichikov gör.

Chichikov vaknade, sträckte på armar och ben och kände att han hade sovit gott. Efter att ha legat på rygg i ungefär två minuter knäppte han med handen och mindes med ett strålande ansikte att han nu hade nästan fyrahundra själar. Han hoppade genast upp ur sängen och såg inte ens på sitt ansikte, som han uppriktigt älskade och i vilket han, som det verkar, fann hakan mest attraktiv av alla, ty han skröt ofta om den inför en av sina vänner, särskilt om detta hände vid rakning. "Titta", sa han vanligtvis och strök den med handen, "vilken haka jag har: ganska rund!" Men nu tittade han varken på hakan eller ansiktet, utan direkt, som han var, tog han på sig marockostövlar med snidade mönster i alla möjliga färger, som staden Torzhok snabbt säljer, tack vare de försumliga impulserna från Den ryska naturen, och på skotska, i en kort skjorta, glömde han sin stillhet och anständiga mellanår, gjorde han två hopp runt i rummet och slog sig själv mycket skickligt med hälen på sin fot. Sedan i samma ögonblick började han arbeta: han gnuggade sina händer framför kistan med samma nöje som den oförgängliga zemstvo-domstolen, som har lämnat för utredningen, gnuggar dem, närmar sig mellanmålet och tog i samma timme papper ur det. Han ville göra klart allt så snart som möjligt, utan att skjuta upp det på obestämd tid. Han bestämde sig själv för att komponera fästningar, skriva och skriva om, för att inte betala någonting till tjänstemännen. Den formella ordern var helt känd för honom; skyndsamt satte han iväg med stora bokstäver: ett tusen åttahundra sådant och sådant år, sedan med små bokstäver: jag, godsägaren sådant och sådant, och allt som följer. Allt var klart vid tvåtiden. När han senare tittade på dessa löv, på bönderna som, som om de en gång var bönder, arbetade, plöjde, drack, körde, bedrog baren, eller kanske bara var goda bönder, då tog någon märklig, för honom obegriplig känsla i besittning av honom. Var och en av de små sedlarna verkade ha någon speciell karaktär, och genom det var det som om bönderna själva fick sina egna egen karaktär. Bönderna som tillhörde Korobochka hade nästan alla bihang och smeknamn. Plyushkins anteckning var anmärkningsvärd för sin korthet i stavelse: ofta visades bara de första orden i namn och patronymer, och sedan två prickar. Sobakevichs register var slående i sin ovanliga fyllighet och grundlighet: inte en av muzhikens lovvärda egenskaper utelämnades: den ene sades vara "en bra snickare", till den andra tillskrevs den "tänker och tar inte berusning". Det angavs också i detalj vem som var fadern och vem som var mamman, och vilken sorts beteende båda var; bara en Fedotov skrev: "Fadern är okänd, men föddes från en trädgårdsflicka Kapitolina, men av god karaktär och inte en tjuv." Alla dessa detaljer gav en speciell luft av friskhet: det verkade som om bönderna hade levt först igår. När han tittade på deras namn länge, blev han rörd av anden och suckande sa: "Mina fäder, hur många av er är uppstoppade här! vad har ni, mina hjärtan, gjort under er livstid? Och hans ögon vilade ofrivilligt på ett efternamn, det var det berömda Peter Savelyev Disrespect-tråg, som en gång tillhörde markägaren Korobochka. Återigen kunde han inte hålla sig från att säga: "Åh, vilken lång en, i hela raden skildes du åt! Var du en herre eller bara en bonde, och vad för slags död städade du? På en krog eller i mitt på vägen, körde en sömnig klumpig konvoj över dig? Cork Stepan, en snickare, av exemplarisk nykterhet. Ah! här är han, Stepan Probka, här är den där hjälten som skulle ha passat för vakten! Te, alla provinserna kom med en yxa i bältet och stövlar på axlarna, åt en slant bröd och två torkade fiskar, och i en handväska, te, varje gång han släpade hem säkerhetstjänstemän med hundra, och kanske sydde han den statliga en i canvasbyxor eller stoppade in den i en stövel - var fick du den? från ribban, floppade till marken, och bara någon farbror Mikhei som stod nära dig, kliade sig i huvudet med handen, sa: "Åh, Vanya, du har sårad!", och han själv, bunden med ett rep, klättrade in på din plats. Heh, skomakare, berusad som en skomakare, säger ordspråket. Jag vet, jag känner dig, min kära; om du vill ska jag berätta hela din historia för dig: du studerade med en tysk som matade er alla tillsammans, slog dig i ryggen med ett bälte för felaktighet och lät dig inte gå ut för att umgås, och du var en mirakel, inte en skomakare, och tysken berömde dig inte, brinnande med sin fru eller med en kamrat. Och hur slutade din undervisning: "Men nu ska jag starta mitt eget hus", sa du, "ja, inte som en tysk, vad sträcker sig ur en slant, men plötsligt blir jag rik." Och så, efter att ha gett mästaren en anständig quitrent, startade du en liten butik, efter att ha samlat en massa beställningar och gick till jobbet. Jag fick lite billigt ruttet läder någonstans och vann, exakt, två gånger på varje stövel, men efter två veckor sprack dina stövlar, och du blev utskälld på det elakaste sätt. Och nu är din butik öde, och du går för att dricka och vältra dig på gatorna och säger: "Nej, det är dåligt i världen! Det finns inget liv för en rysk person: tyskarna är alltid i vägen." Vilken typ av man är detta: Elizabeth Sparrow? Fu du avgrunden: en kvinna! hur kom hon in här? Slyngel Sobakevich, och här fuskade han!" Chichikov hade rätt: det var förvisso en kvinna. Hur hon tog sig dit är okänt, men hon var så skickligt utskriven att man på avstånd kunde missta henne för en bonde, och till och med hennes namn slutade med bokstaven ?, alltså - det finns inte Elizabeth, utan Elizabeth, men han tog inte detta med respekt och strök henne omedelbart. Vilken typ av person var du? Oavsett om han arbetade som taxichaufför och, efter att ha fått en trojka och en mattvagn, för alltid avsagt sitt hem, sitt hemland, och gick för att traska med köpmännen till mässan. Gav du din själ till Gud på vägen, eller lämnade dina vänner dig för någon fet och rödkindad soldattjej, eller vände dina bältesvantar och tre knäböjda men starka skridskor vid skogsluffaren, eller kanske dig själv , liggande på golvet, tänkte jag och tänkte, men utan anledning förvandlade jag mig till en krog, och sedan rakt in i hålet, och kom ihåg ditt namn. Ah, det ryska folket! gillar inte att dö en naturlig död! Och vad är ni, mina älsklingar?" fortsatte han och vände blicken mot tidningen, där Plyushkins flyktiga själar var markerade: "även om ni fortfarande lever, vad tjänar ni till! samma som de döda, och var är du nu dina snabba ben? Mådde du dåligt på Plyushkins, eller går du helt enkelt genom skogen av din vilja och sliter upp förbipasserande? Sitter du i fängelser, eller sitter du fast med andra mästare och plöjer jorden? Eremey Karyakin, Nikita Volokita, hans son Anton Volokita - dessa, och med smeknamnet är det tydligt att de är bra löpare. Popov, en gårdsman, borde vara läskunnig: jag tog inte upp en kniv, jag te, utan stal på ett ädelt sätt. Men nu blev du, utan pass, fångad av poliskaptenen. Du står glatt vid konfrontationen. "Vems är du?" säger poliskaptenen efter att ha skruvat ner dig med ett starkt ord vid detta säkra tillfälle. "En sådan och sådan markägare", svarar du piggt. "Varför är du här?" säger kaptenen. "Släppt för quitrent", svarar du utan att tveka. "Var är ditt pass?" - "Hos ägaren, hantverkaren Pimenov." - "Ring Pimenov! Är du Pimenov?" - "Jag är Pimenov." - "Gav han dig sitt pass?" - "Nej, han gav mig inget pass." - "Vad ljuger du om?" säger poliskaptenen med tillägg av några starka ord. "Det stämmer", svarar du snabbt: "Jag gav det inte till honom, för jag kom hem sent, men jag gav det till Antip Prokhorov, klockaren." - "Ring ringaren! Gav han dig ett pass?" – "Nej, jag fick inget pass av honom." - "Varför ljuger du igen!" säger poliskaptenen och förseglar sitt tal med några starka ord. "Var är ditt pass?" – "Jag hade det", säger du piggt: "ja, det kan vara, du förstår, på något sätt tappade det på vägen." - "Och soldatens överrock", säger poliskaptenen och spikar igen dig förutom något starkt ord: "Varför stal du den? Och prästen har också en kista med kopparpengar?" - "Ingen chans", säger du utan att röra på mig: "Jag har aldrig varit med om tjuvarna." - "Och varför hittade de din överrock?" - "Jag kan inte veta: det är sant, någon annan kom med det." - "Åh, du, odjur, odjur!" säger poliskaptenen och skakar på huvudet och håller i höfterna. "Och grejer stockar på hans fötter, och ta honom till fängelse." – "Ursäkta mig! Jag skulle älska det", svarar du. Och så, när du tar upp en snusdosa ur fickan, behandlar du vänligt några två invalider som stoppar in aktier på dig och frågar dem hur länge de har varit pensionerade och vilket krig de var i. Och nu lever du i fängelse, medan ditt fall är under behandling i domstol. Och domstolen skriver: att eskortera dig från Tsarevokokshaisk till fängelset i en sådan och en sådan stad, och den domstolen skriver igen: att eskortera dig till något Vesyegonsk, och du flyttar från fängelse till fängelse och säger, undersöker den nya bostaden: "Nej , här är Vesyegonsk-fängelset det kommer att bli renare: även om det är i mormor, det finns en plats och det finns mer samhälle! - "Abakum Fyrov! Vad är du, bror, vad? Var, på vilka platser vandrar du? Har du drivit till Volga, och har du blivit förälskad i ett fritt liv, hålla dig till pråmdumprar? .." Här Chichikov stannade och funderade lite. Vad tänkte han på? Tänkte han på Abakum Fyrovs öde, eller tänkte han på det själv, som varje ryss tror, oavsett ålder, rang och skick, när han tänker på ett vidsträckt liv. Och egentligen, var är Fyrov nu? Han går bullrigt och glatt på spannmålsbryggan efter att ha ordnat med köpmännen. Blommor och band på hatten; danser, sånger, hela torget är i full gång, och under tiden hänger bärarna med rop, övergrepp och stickningar, krokar nio puder på ryggen med en krok, häller bullrigt ärtor och vete i djupa kärl, tar ner coolies med havre och flingor , och långt borta kan de se överallt högar av högar av säckar samlade i en pyramid, som kärnor, och hela spannmålsarsenalen kikar fram enormt, tills det hela är lastat i djupa skepp-suryak och rusar som en gås tillsammans med våris oändlig flotta. Där tjänar du nog, pråmdumpare! och tillsammans, som ni brukade gå och rasa, kommer ni att börja jobba och svettas, dra bandet under en oändlig sång, som Rus.

"Ehe, heh! klockan tolv!" sa Chichikov till sist och tittade på sin klocka. "Varför är jag så nedgrävd? Ja, även om jag gjorde jobbet, annars blockerade jag, helt utan anledning, först dumheterna, och tänkte sedan. Vilken idiot jag är egentligen!" Med detta sagt bytte han sin skotska kostym mot en europeisk, spände sin fulla mage med ett spänne, beströdde sig med cologne, tog en varm mössa i händerna och gick med papper under armen till civilkammaren för att göra en kontrakt. Han hade bråttom inte för att han var rädd för att komma försent, han var inte rädd för att komma för sent, för ordföranden var en bekant person och kunde förlänga och förkorta sin närvaro efter hans vilja, som den uråldriga Zeus av Homeros, som förlängde dagar och skickas snabba nätter när det var nödvändigt att sluta skälla på hjältar som han älskade eller ge dem ett medel att slåss; men han kände själv en önskan att så snart som möjligt få saker till ett slut; tills dess tycktes honom allt rastlöst och besvärligt; ändå kom tanken: att själarna inte är riktigt verkliga och att en sådan börda i sådana fall alltid behövs för att snabbt tas bort från axlarna. Innan han hann gå ut på gatan, tänka på allt detta och samtidigt släpa en björn täckt med brunt tyg på sina axlar, när han vid själva svängen in i gränden stötte på en herre också i björn täckt med brunt tyg och i en varm mössa med öron. Herrn ropade, det var Manilov. De omfamnade varandra omedelbart och blev kvar på gatan i denna position i cirka fem minuter. Kyssarna på båda sidor var så starka att båda framtänderna nästan gjorde ont hela dagen. Manilov lämnades med glädje bara näsan och läpparna i ansiktet, ögonen försvann helt. I en kvart höll han Chichikovs hand i båda händerna och värmde den fruktansvärt. I tur och ordning de mest subtila och trevliga berättade han hur han flög för att krama Pavel Ivanovich; talet avslutades med en sådan komplimang, som bara är lämplig för en tjej som de går för att dansa med. Chichikov öppnade munnen, men visste fortfarande inte hur han skulle tacka sig själv, när Manilov plötsligt tog fram ett papper under sin pälsjacka upprullat till ett rör och bundet med ett rosa band och räckte det mycket skickligt med två fingrar.

"Vad är det här?"

"Grabbar".

"A!" Han rullade omedelbart ut den, körde över ögonen och förundrades över handstilens renhet och skönhet: "Snyggt skrivet", sa han, "du behöver inte skriva om. Och en bård runt! Vem har gjort gränsen så skickligt?"

"Tja, fråga inte", sa Manilov.

"Herregud! Jag skäms verkligen över att jag orsakade så många svårigheter."

"Det finns inga svårigheter för Pavel Ivanovich."

Chichikov bugade sig av tacksamhet. När Manilov fick reda på att han skulle till kammaren för att slutföra köpebrevet, uttryckte Manilov att han var beredd att följa med honom. Vänner gick samman och gick tillsammans. Vid varje lätt uppgång, eller backe eller steg, stöttade Manilov Chichikov och nästan lyfte honom med handen och tillade med ett behagligt leende att han inte skulle tillåta Pavel Ivanovich att blåsa hans ben på något sätt. Chichikov skämdes och visste inte hur han skulle tacka honom, för han kände att han var något tung. I ett sådant ömsesidiga tjänster de nådde slutligen torget där kontoren låg; ett stort trevånings stenhus, helt vitt som krita, förmodligen för att representera renheten hos själarna i stolparna som finns i det; de andra byggnaderna på torget stämde inte med stenhusets ofantlighet. Dessa voro: ett vakthus, nära vilket en soldat stod med en pistol, två eller tre cabbar och slutligen långa staket med berömda stängselinskriptioner och teckningar repade med kol och krita; det fanns inget annat på detta avskilda, eller, som vi säger, vackra torg. Från fönstren på andra och tredje våningen stack ibland Themis-prästernas oförgängliga huvuden ut och gömde sig i samma ögonblick igen: förmodligen kom hövdingen vid den tiden in i rummet. Vännerna gick inte upp, utan sprang uppför trappan, eftersom Chichikov, som försökte undvika att hållas i armarna av Manilov, ökade takten, och Manilov å sin sida flög fram och försökte inte låta Chichikov tröttna, och därför var båda mycket andfådda när de gick in i en mörk korridor. Varken i korridorerna eller i rummen slogs deras blick av renlighet. De brydde sig inte om henne då; och det som var smutsigt förblev smutsigt, utan att få ett attraktivt utseende. Themis precis vad det är, i negligé och morgonrock tog emot gäster. Det skulle vara nödvändigt att beskriva kontorsrummen genom vilka våra hjältar passerade, men författaren har en stark skygghet mot alla offentliga platser. Om han råkade passera dem även i en lysande och förädlad form, med lackerade golv och bord, försökte han springa så fort som möjligt, ödmjukt sänka och sänka blicken mot marken, och därför vet han inte alls hur allting går fram. och blomstrar där. Våra hjältar såg mycket papper, både grovt och vitt, böjda huvuden, vida halsar, frackar, kappor av provinssnitt, och till och med bara någon sorts ljusgrå jacka, som lossnade mycket abrupt, som vred huvudet åt sidan och lade det nästan på själva pappret, skrev snabbt och något slags protokoll om förvärvet av mark eller en beskrivning av en egendom som beslagtagits av någon fridfull godsägare, som tyst levde sitt liv under hovet, efter att ha gjort sig själv och barn och barnbarn under hans beskydd, men i anfall och börjar korta uttryck uttalade hes röst: "Låna ut, Fedosey Fedoseevich, liten affär för nr 368!" "Du kommer alltid att dra ut korken ur det statligt ägda bläckhuset någonstans!" Ibland hördes en mer majestätisk röst, utan tvekan en av hövdingarna, imperativt: "Nu, kopiera det! annars tar de av sig stövlarna och du kommer att sitta hos mig i sex dagar utan att äta." Ljudet från fjädrarna var stort och såg ut som om flera vagnar med buskved passerade en skog full av en kvarts arshin med vissna löv.

Chichikov och Manilov gick upp till det första bordet, där ytterligare två funktionärer satt. unga år, och frågade: "Låt mig veta var fästningarnas angelägenheter är här?"

"Vad behöver du?" sa båda tjänstemännen och vände sig om.

"Och jag måste ansöka."

"Och vad köpte du det här?"

"Jag skulle vilja veta först var fästningsbordet är, här eller någon annanstans?"

"Ja, berätta först vad du köpt och till vilket pris, så berättar vi var, annars kan du inte veta."

Chichikov såg genast att tjänstemännen helt enkelt var nyfikna, som alla unga tjänstemän, och ville ge sig själva och sina yrken mer vikt och betydelse.

»Hör, kära ni,» sade han, »jag vet mycket väl, att fästningarnas alla angelägenheter, oavsett pris, är på ett ställe, och därför ber jag er visa oss bordet, och om ni inte vet. vad du har är gjort, så vi kommer att fråga andra." Tjänstemännen svarade inte på detta, en av dem pekade bara med fingret i hörnet av rummet, där någon gubbe satt vid bordet och skrev om några papper. Chichikov och Manilov gick mellan borden rakt fram till honom. Den gamle mannen var mycket uppmärksam.

"Låt mig veta", sa Chichikov med en bugning: "finns det affärer på fästningarna?"

Gubben lyfte blicken och sade med eftertryck: "Det finns inga fall av fästningar här."

"Var är det?"

"Det är på en fästningsexpedition."

"Och var är fästningsexpeditionen?"

"Det här är hos Ivan Antonovich."

"Och var är Ivan Antonovich?"

Gubben pekade på ett annat hörn av rummet. Chichikov och Manilov gick till Ivan Antonovich. Ivan Antonovich hade redan vänt ena ögat bakåt och tittat åt sidan på dem, men i samma ögonblick kastade han sig ännu mer uppmärksamt in i skrivandet.

"Låt mig veta", sa Chichikov med en pilbåge: "finns det ett fästningsbord här?"

Ivan Antonovich verkade inte ha hört det, och var helt uppslukad av tidningarna utan att svara något. Det var plötsligt uppenbart att han redan var en man av försiktiga år, inte som en ung pratspelare och en helikopterdansare. Ivan Antonovich verkade vara långt över fyrtio år gammal; hans hår var svart och tjockt; hela mitten av hans ansikte stack fram och gick in i hans näsa, med ett ord, det var det där ansiktet som på vandrarhemmet kallas en kannas nos.

"Får jag fråga om det finns en fästningsexpedition här?" sa Chichikov.

"Här", sa Ivan Antonovich och vände på sin kannaformade nos och tog en klunk igen för att skriva.

"Men min sak är detta: jag köpte bönder från olika ägare av det lokala distriktet för slutsatsen: det finns en försäljningsnota, det återstår att göra."

"Finns det några säljare?"

"En del är här, och andra har en fullmakt."

"Har du kommit med förfrågan?"

"Jag kom också med en förfrågan. Jag skulle vilja ... jag måste skynda mig ... så kan jag till exempel inte avsluta jobbet idag?"

"Ja, idag! Det är omöjligt idag", sa Ivan Antonovich. "Vi måste göra fler undersökningar, om det fortfarande finns förbud." "Men när det gäller att påskynda saker och ting är Ivan Grigoryevich, ordföranden, en stor vän till mig..."

"Men Ivan Grigoryevich är inte ensam, det finns andra", sa Ivan Antonovich strängt.

Chichikov förstod fångsten, som Ivan Antonovich slog in och sa: "Andra kommer inte heller att bli förolämpade, jag tjänade själv, jag vet saken ..."

"Gå till Ivan Grigoryevich," sade Ivan Antonovich med en något mildare röst: "låt honom ge ordern till vem han följer, men fallet kommer inte att stå upp för oss."

Chichikov tog upp ett papper ur fickan och placerade det framför Ivan Antonovich, vilket han inte märkte alls och täckte det omedelbart med en bok. Chichikov var på väg att påpeka det för honom, men Ivan Antonovich indikerade med en rörelse i huvudet att det inte var nödvändigt att visa det.

"Här kommer han att leda dig in i närvaron!" sa Ivan Antonovich och nickade med huvudet, och en av prästerna, som var just där, offrade till Themis med sådan iver att båda ärmarna sprack vid armbågarna och fodret länge hade klättrat därifrån, för vilket han fick en kollegial registrator i sin tid, tjänade våra vänner som en gång Vergilius tjänade Dante, och ledde dem in i närvarorummet, där det bara fanns breda stolar, och i dem, framför bordet bakom en spegel och två tjocka böcker, satt en, som solen. , ordföranden. Vid det här laget kände den nye Vergilius sådan vördnad att han inte vågade sätta foten där och vände sig tillbaka och visade ryggen, sliten som en matta, med något fast någonstans kyckling fjäder. När de gick in i närvarosalen såg de att ordföranden inte var ensam; Sobakevich satt bredvid honom, helt förmörkad av spegeln. Gästernas ankomst gjorde ett utrop, regeringsstolar knuffades tillbaka bullrigt. Sobakevich reste sig också från sin stol och blev synlig från alla håll med sina långa ärmar. Ordföranden tog Chichikov i sina armar, och närvarons rum ljöd av kyssar; frågade varandra om hälsa; det visade sig att båda hade ont i ländryggen, vilket direkt tillskrevs ett stillasittande liv. Ordföranden, verkade det, hade redan underrättats av Sobakevich om köpet, eftersom han började gratulera, vilket först lite förvirrade vår hjälte, särskilt när han såg att både Sobakevich och Manilov, båda säljare med vilka saken hade avgjorts privat , stod nu tillsammans mot varandra. till vän. Men han tackade ordföranden och vände sig omedelbart till Sobakevich och frågade:

"Och hur är din hälsa?"

"Tack och lov, jag ska inte klaga", sa Sobakevich. Och visst fanns det inget att klaga på: det var mer troligt att järnet kunde bli förkylt och hosta än denna fantastiskt formgjutna markägare.

"Ja, du har alltid varit berömd för din hälsa", sade ordföranden, "och din bortgångne far var också en stark man."

"Ja, man gick efter en björn", svarade Sobakevich.

"Det förefaller mig dock", sade ordföranden, "att du också skulle slå ner björnen om du ville gå emot honom."

"Nej, jag slår dig inte ner", svarade Sobakevich, "den döde var starkare än jag." Och suckande fortsatte han: "Nej, nu är det fel personer, även om det är mitt liv, vad för slags liv?

"Varför är ditt liv inte rött?" sa ordföranden.

"Inte bra, inte bra", sa Sobakevich och skakade på huvudet. "Döm bara, Ivan Grigorievich: Jag har levt i mitt femte decennium, jag har aldrig varit sjuk; även om min hals gör ont, en böld eller en böld hoppade ut ... Nej, det är inte bra! En dag kommer du att ha att betala för det." Här störtade Sobakevich i melankoli.

"Eck det!" både Chichikov och ordföranden tänkte samtidigt: "Vad i helvete försöker du skylla på!"

"Jag har ett brev till dig", sa Chichikov och tog upp Plyushkins brev ur fickan.

"Från vem?" sa ordföranden och efter att ha öppnat den utbrast han: "Ah! från Plyushkin. Han vegeterar fortfarande i världen. rikaste man! Och nu..."

"En hund," sade Sobakevich, "en bedragare, svälte ihjäl alla människor."

"Om du vill, om du vill", sa ordföranden efter att ha läst brevet: "Jag är redo att bli advokat. När vill du göra en köperäkning, nu eller efter?"

"Nu," sa Chichikov, "jag kommer till och med att fråga dig, om möjligt, idag; för i morgon skulle jag vilja lämna staden: jag tog med både fästningen och begäran."

"Allt är bra, men vad du än vill, så släpper vi dig inte ut så tidigt. Fästningar kommer att byggas idag, men du bor fortfarande hos dig. Nu ska jag ge en order", sa han och öppnade dörren till kontorsrum, fullt av tjänstemän, som blivit som flitiga bin utspridda över vaxkakor, om bara vaxkakor kan liknas vid prästerliga angelägenheter. "Ivan Antonovich här?"

"Ring honom här!"

Redan känd för läsarna Ivan Antonovich, pitchernosen, dök upp i närvarohallen och bugade respektfullt.

"Här, Ivan Antonovich, ta alla dessa fästningar..."

"Glöm inte, Ivan Grigorievich," sa Sobakevich, "vittnen kommer att behövas, även om två på varje sida. Inspektör för medicinska nämnden, han är också en sysslolös man och förmodligen hemma, om han inte har gått någonstans att spela kort, och det finns många människor som är närmare: Trukhachevsky, Begushkin - de belastar alla jorden för ingenting!

"Precis, precis!" sa ordföranden och skickade i samma timme en tjänsteman efter dem alla.

"Jag ska också be dig," sa Chichikov, "sända efter en godsägares advokat, som jag också gjorde ett avtal med, son till ärkeprästen fader Kiril; han tjänar hos dig."

"Nå, låt oss skicka efter honom!" sa ordföranden. "Allt kommer att göras, men ge ingenting till tjänstemännen, jag frågar dig om detta. Mina vänner behöver inte betala." Efter att ha sagt detta gav han omedelbart en order till Ivan Antonovich, vilket uppenbarligen inte behagade honom. Fästningarna tycktes ha haft en god inverkan på ordföranden, särskilt när han såg att alla inköp var värda nästan hundra tusen rubel. I flera minuter såg han in i Chichikovs ögon med ett uttryck av stort nöje och sa till slut:

"Förstår", svarade Chichikov.

"God gärning! Okej, god gärning!"

"Ja, jag ser själv att jag inte kunde göra en bättre gärning. Hur som helst så är en persons mål fortfarande inte definierat om han inte äntligen har blivit en fast fot på en solid grund, och inte på något fritänkande ungdomens chimär." Här skällde han mycket lämpligt ut för liberalism, och med all rätt, alla unga. Men det är anmärkningsvärt att det i hans ord fortfarande fanns något slags ostadighet, som om han genast sade till sig själv: "Åh, broder, du ljuger, och ännu mer!" Han tittade inte ens på Sobakevich och Manilov, av rädsla för att se något i deras ansikten. Men han var förgäves rädd: Sobakevichs ansikte rörde sig inte, och Manilov, förtrollad av frasen, skakade bara gillande på huvudet av nöje och kastade sig in i den position som en musikälskare befinner sig i när sångaren överträffade fiolen själv och gnisslade en sådan tunn not fågelstrupen.

"Men varför berättar du inte för Ivan Grigorievich," svarade Sobakevich: "vad exakt? Du skaffade exakt detta; och du, Ivan Grigorievich, varför frågar du inte vilket köp de gjorde? När allt kommer omkring, vilket folk! bara guld Jag sålde trots allt dem och vagnstillverkaren Mikheev".

"Nej, som om Mikheev också såldes?" sa ordföranden. "Jag känner Mikheev, en vagnsmakare: en härlig mästare; han gjorde om droshkyen åt mig. Ursäkta mig bara, hur ... När allt kommer omkring, berättade du för mig att han dog ..."

"Vem, Mikheev dog?" sa Sobakevich, inte alls generad. "Det var hans bror som dog, men han levde och blev friskare än tidigare. Häromdagen satte han upp en sådan britzka att man inte kan göra det i Moskva heller. Han jobbar egentligen bara för en suverän och arbetar."

"Ja, Mikheev är en härlig mästare", sa ordföranden, "och jag undrar till och med hur du kunde skiljas från honom."

"Ja, det är som Mikheev ensam! Och Cork Stepan, en snickare, Milushkin, en tegelmakare, Maxim Telyatnikov, en skomakare, - trots allt gick alla, han sålde alla!" Och när ordföranden frågade varför de gick, eftersom de var människor som var nödvändiga för huset och hantverkare, svarade Sobakevich och viftade med handen: "Ah! Jag hittade just dop: ge det, säger jag, jag ska sälja det, och jag sålde det dumt! " Varpå han hängde med huvudet, som om han själv ångrade denna sak, och tillade: "Här är en gråhårig man, men har ändå inte kommit till rätta."

"Men ursäkta mig, Pavel Ivanovich," sade ordföranden, "hur köper man bönder utan jord? Är det en slutsats?"

"Till slutsatsen."

"Tja, slutsatsen är en annan sak. Men på vilka ställen?"

"Till platserna ... till Kherson-provinsen."

"Åh, det finns utmärkta marker, bara inte bebodda", sade ordföranden och svarade med stor beröm om gräsens tillväxt där. "Finns det tillräckligt med mark?"

"Tillräckligt, så mycket som behövs för de köpta bönderna."

"Flod eller damm?"

"Flod. Däremot finns det en damm." När han sa detta, tittade Chichikov oavsiktligt på Sobakevich, och även om Sobakevich fortfarande var orörlig, verkade det för honom som om det stod skrivet i hans ansikte: "Åh, du ljuger! Det finns knappt en flod och en damm, och faktiskt hela jorden!"

Medan samtalen fortsatte började vittnen så småningom dyka upp: den för läsaren bekanta åklagaren, inspektören för medicinska nämnden, Trukhachevsky, Begushkin och andra, enligt Sobakevich, belastade jorden för ingenting. Många av dem var helt obekanta för Chichikov: de som saknades och var överflödiga rekryterades direkt dit från kammarens tjänstemän. De tog också med sig inte bara sonen till ärkeprästen far Cyril, utan till och med ärkeprästen själv. Vart och ett av vittnena placerade sig själv med alla sina förtjänster och rangordnar, en del med omvänd typ, några i sarg, några helt enkelt, nästan upp och ner, och placerade bokstäver som inte ens sågs i det ryska alfabetet. Den berömda Ivan Antonovich klarade sig mycket snabbt, fästningarna skrevs ner, markerade, skrevs in i boken och var de skulle vara, med acceptans av en halv procent och för ett tryck i Vedomosti, och Chichikov fick betala ett mycket litet belopp. Till och med ordföranden gav order om att endast ta hälften av tullpengarna ifrån honom, och resten hänfördes på något okänt sätt till någon annan motionärs konto.

"Så", sa ordföranden, när det hela var över, "det enda som återstår nu är att spraya köpet."

"Jag är redo," sa Chichikov. "Det beror bara på dig att ställa in tiden. Det vore synd från min sida om jag för ett så trevligt sällskap inte öppnade ytterligare en eller tredje flaska mousserande vin."

"Nej, du tog det inte så: vi tar själva på den brusande", sa ordföranden: "det är vår plikt, vår plikt. Du är vår gäst: vi ska behandlas. Vet du vad, herrar! låt oss alla gå, precis som vi är, till polischefen; han är en mirakelverkare med oss: han behöver bara blinka, passera en fiskrad eller en källare, så vi, ni vet, hur vi kommer att ha en bit! och vid detta tillfälle och i en visselpipa.

Ingen kunde tacka nej till ett sådant erbjudande. Vittnen redan vid ett namn på fiskraden kände en aptit; i samma timme tog de upp kepsar och hattar, och närvaron tog slut. När de gick genom kontoret, sade Ivan Antonovich, den kanna ansikte, artigt bugade sig, tyst till Chichikov: "Bönderna köptes för hundra tusen, men för sitt arbete gav de bara en liten vit."

"Varför, vilka bönder", svarade Chichikov honom, också viskande: "ett tomt och värdelöst folk, och inte värt hälften." Ivan Antonovich insåg att besökaren var av stark karaktär och inte skulle ge mer.

"Och varför köpte de en själ från Plyushkin?" Viskade Sobakevich i hans andra öra.

"Och varför krediterades Sparrow?" sade Chichikov till honom som svar.

"Vilken sparv?" sa Sobakevich.

"Ja, en kvinna, Elisaveta Sparrow, också ett brev? De satte det på slutet."

"Nej, jag tillskrev ingen sparv", sa Sobakevich och gick till de andra gästerna.

Till slut kom gästerna i en folkmassa till polischefens hus. Polismästaren var så att säga en mirakelman: så snart han hörde vad som gällde, ringde han just i det ögonblicket till den kvartalsvisa, raska karlen i lackskinn över knäsängorna, och som det verkar viskade bara två ord i örat, men tillade bara: "Du förstår!", och där, i ett annat rum, under tiden som gästerna lekte whist, beluga, stör, lax, pressad kaviar, nysaltad kaviar, sill, stjärnstör. , ostar, rökta tungor och balyks dök upp på bordet, allt var från sidan av fiskraden. Sedan kom det tillägg från ägarens sida, köksartiklar: en paj med ett huvud, som inkluderade brosk och kinder från en 9-pudds stör, en annan paj med mjölksvamp, spinnare, smör, vzvarentsy. Polismästaren var på något sätt en fadersgestalt och välgörare i staden. Han var bland medborgarna precis som i sin egen familj, och han besökte butikerna och gostinygården som om han befann sig i sitt eget skafferi. I allmänhet satt han, som man säger, på sin plats och förstod sin position till perfektion. Det var till och med svårt att avgöra om han var skapad för en plats eller en plats för honom. Saken sköttes så skickligt, att han fick dubbelt så stor inkomst mot alla sina föregångare och förtjänade under tiden hela stadens kärlek. De första köpmännen älskade honom mycket, just därför att han inte var stolt; och det är sant att han döpte deras barn, blev vän med dem, och även om han ibland kämpade hårt mot dem, men på något sätt extremt smart: han klappade på axeln och skrattade och drack te, lovade att själv komma och spela dam, fråga om allt: hur mår du, vad och hur. Om han får reda på att ungen på något sätt är sjuk, och han kommer att ge råd om medicinen; med ett ord, bra jobbat! Han kommer att åka i en droshky, ge order och under tiden säger han ett ord till det eller det andra: "Vad, Mikheich! Vi borde en dag spela klart uppför." "Ja, Alexei Ivanovich," svarade han och tog av sig mössan, "det skulle vara nödvändigt." "Tja, bror, Ilya Paramonych, kom till mig för att titta på travaren: den kommer att köra om din och lägga din egen i de löpande, vi ska försöka." Köpmannen, som var besatt av travaren, log åt detta med särskild iver, som man säger, och strök sig över skägget och sa: "Låt oss försöka, Alexei Ivanovich!" Till och med alla interner, som vanligtvis tog av sig hattarna vid den här tiden, såg på varandra med nöje och verkade vilja säga: "Aleksey Ivanovich bra man" Med ett ord lyckades han skaffa sig en perfekt nationalitet, och köpmännens åsikt var sådan att Alexei Ivanovich "även om han kommer att ta det, kommer han verkligen inte att ge dig bort."

När polischefen märkte att aptitretaren var klar föreslog polischefen gästerna att avsluta sin whist efter frukost, och de gick alla in i det rummet, varifrån den svallande lukten länge hade börjat behagligt kittla gästernas näsborrar, och där Sobakevich hade länge kikade in genom dörren och på avstånd skisserade en stör som låg åt sidan på ett stort fat. Gästerna, efter att ha druckit ett glas vodka i en mörk, olivfärgad färg, vilket bara händer på sibiriska genomskinliga stenar, från vilka sigill skärs i Ryssland, fortsatte från alla sidor med gafflar till bordet och började avslöja, som de säger , var och en av hans karaktär och böjelser, lutad på någon kaviar, några för lax, några för ost. Sobakevich, som lämnade alla dessa småsaker utan uppmärksamhet, fäste sig vid stören, och medan de drack, pratade och åt, körde han allt på en dryg kvart, så att när polischefen kom ihåg honom och sa : , mina herrar, kommer detta naturverk att dyka upp?", gick fram till honom med en gaffel tillsammans med andra, då såg han att endast en svans återstod från naturens arbete; och Sobakevich väste som om det inte var han, och när han gick fram till tallriken, som låg långt ifrån de andra, petade han med en gaffel i någon sorts torkad liten fisk. Efter att ha avslutat stören satte sig Sobakevich i en fåtölj och åt eller drack inte längre, utan skruvade bara upp ögonen och blinkade. Polismästaren verkade inte gilla att skona vin; det fanns inga skålar. Den första skålen drack, som läsare kanske själva kommer att gissa, till den nya Kherson-jordägarens hälsa, sedan till hans bönders välstånd och deras lyckliga vidarebosättning, sedan till hälsan hos hans framtida hustru, en skönhet, som slet ett trevligt leende från vår hjältes läppar. De närmade sig honom från alla håll och började övertygande tigga honom att stanna åtminstone två veckor i staden: "Nej, Pavel Ivanovich! som du själv önskar, visar det sig, bara för att kyla ner kojan: på tröskeln, och tillbaka! Nej, du kommer att spendera tid med oss Här gifter vi oss med dig: är det inte sant, Ivan Grigoryevich, vi gifter oss med honom?"

"Vi gifter oss, vi gifter oss!" plockas upp av ordföranden. "Oavsett hur du trycker på dina händer och fötter så kommer vi att gifta oss med dig! Nej, pappa, du har kommit hit, så klaga inte. Vi gillar inte att skämta."

"Tja, varför bry sig om dina armar och ben", sa Chichikov och flinade, "äktenskap är ännu inte en sådan sak att det skulle finnas en brud."

"Det kommer att finnas en brud, hur ska man inte vara det? Allt kommer att bli, allt du vill! .."

"Och om det vill..."

"Bravo, stanna!" alla ropade: "Vivat, heja, Pavel Ivanovich! hurra!" Och alla kom fram till honom för att klirra glasögon med glasögon i händerna. Chichikov hejade med alla. "Nej, nej, inte än!" de som var gladare talade och klirrade igen med sina glasögon; sedan klättrade de för tredje gången för att klirra glas, och klirrade i glas för tredje gången. På kort tid blev alla ovanligt glada. Ordföranden, som var en söt man, när han var glad, kramade Chichikov flera gånger och sa i ett utgjutande av hjärtat: "Du är min själ! min mamma!", Och till och med knäppte med fingrarna och gick för att dansa runt honom , sjunga känd sång : "Åh, du är en sådan och sådan Kamarinsky-man." Efter champagnen öppnades den ungerska champagnen, vilket gav ännu mer ande och roade samhället. Whist var bestämt bortglömd; de bråkade, skrek, pratade om allt, om politik, även om militära angelägenheter, uttryckte fria tankar, för vilka de vid ett annat tillfälle själva skulle ha piskat sina barn. Vi löste omedelbart många av de svåraste frågorna. Chichikov kände sig aldrig i ett så gladt sinne, föreställde sig att han redan var en riktig jordägare i Cherson, talade om olika förbättringar: om en trefältsekonomi, om två själars lycka och lycka och började läsa Sobakevich ett meddelande i Werthers vers till Charlotte , som han bara klappade i ögonen, sittande i fåtöljer, för efter stören kände en stor lust att sova. Chichikov själv insåg att han redan hade börjat lösa upp sig själv för mycket, bad om vagn och utnyttjade åklagarens droshky. Åklagarens kusk, som det visade sig på vägen, var en erfaren karl, eftersom han körde med bara en hand och stötte den andra bakåt och höll befälhavaren med den. Redan på åklagarens droshky körde han alltså till sitt hotell, där alla möjliga dumheter snurrade i hans tunga länge: en blond brud med rodnad och en grop på höger kind, Kherson-byar, huvudstäder. Selifan fick till och med några ekonomiska order att samla alla nybosatta bönder för att göra ett personligt namnupprop till alla. Selifan lyssnade tyst länge och lämnade sedan rummet och sa till Petrusjka: "Gå och klä av mästaren!" Petrusjka började ta av sig stövlarna och nästan släpade mästaren till golvet tillsammans med dem. Men till sist togs stövlarna av, mästaren klädde av sig ordentligt, och efter att ha slängt och vänt sig en stund på sängen, som knarrade skoningslöst, somnade han som en resolut Cherson godsägare. Och Petrushka bar under tiden byxor och en lingonfärgad frack med en gnista in i korridoren, som spred den på en trähängare och började slå med en piska och en borste och kastade damm över hela korridoren. När han förberedde sig för att ta av dem tittade han ner från läktaren och såg Selifan komma tillbaka från stallet. Deras blick möttes och förstod instinktivt varandra: husbonden hade somnat, och det gick att titta på vissa ställen. I samma timme, efter att ha tagit in sin frack och byxor i rummet, gick Petrushka ner, och båda gick tillsammans, utan att säga något till varandra om syftet med resan och på vägen skämta om något helt främmande. De tog en kort promenad: de gick precis över till andra sidan gatan, till huset som låg mittemot hotellet, och gick in i en låg, rökmålad glasdörr som ledde nästan till källaren, där det redan fanns många människor. sittande vid träbord: både rakat och inte rakat, skägg och i ohindrade fårskinnsrockar och helt enkelt i skjorta, och några i frisöverrock. Vad Petrushka och Selifan gjorde där, Gud vet dem, men de gick en timme senare, höll hand, höll perfekt tystnad, visade varandra stor uppmärksamhet och varnade varandra för alla vinklar. Hand i hand, utan att släppa taget om varandra, gick de upp för trappan i en kvart, övervann den till slut och gick upp. Petrushka stannade en minut framför sin låga säng och tänkte på hur han skulle lägga sig mer anständigt och lade sig helt tvärs över, så att hans ben vilade på golvet. Selifan lade sig själv på samma säng, lade huvudet på Petrusjkas mage och glömde att han inte alls borde ha sovit här, men kanske i herrrummet, om inte i stallet nära hästarna. Båda somnade i samma ögonblick, snarkande av ohörd täthet, vilket befälhavaren från det andra rummet svarade med en tunn, näsvissling. Snart efter dem lugnade allt sig, och hotellet föll i djup sömn; bara i ett litet fönster var ljuset fortfarande synligt, där bodde någon löjtnant som hade kommit från Ryazan, en stor, tydligen, jägare efter stövlar, eftersom han redan hade beställt fyra par och ständigt försökte på ett femte. Flera gånger gick han upp till sängen för att kasta av dem och lägga sig, men kunde inte på något sätt: stövlarna var som om de var välsydda, och länge höjde han benet och undersökte den raska och underbart sydd häl.

Nikolai Gogol - Dead Souls. 07 Volym 1 - Kapitel VII, läs text