O. Henry (richtiger Name und Nachname William Sidney Porter)

O. Henry (dt. O. Henry, Pseudonym, richtiger Name William Sidney Porter- Englisch. William Sydney Porter; 1862–1910) war ein amerikanischer Romanautor, Prosaautor und Autor populärer Kurzgeschichten, die sich durch subtilen Humor und unerwartete Enden auszeichneten.
Biografie
William Sidney Porter wurde am 11. September 1862 in Greensboro, North Carolina, geboren. Nach der Schule studierte er Apotheker und arbeitete in einer Apotheke. Anschließend arbeitete er als Kassierer und Buchhalter in einer Bank in der texanischen Stadt Austin. Ihm wurde Unterschlagung vorgeworfen und er versteckte sich sechs Monate lang vor Polizeibeamten in Honduras, dann im Jahr Südamerika. Nach seiner Rückkehr in die Vereinigten Staaten wurde er verurteilt und in das Columbus-Gefängnis in Ohio gebracht, wo er drei Jahre (1898–1901) verbrachte.
Im Gefängnis arbeitete Porter auf der Krankenstation und schrieb Geschichten auf der Suche nach einem Pseudonym für sich. Am Ende entschied er sich für die Variante O. Henry (oft falsch geschrieben wie der irische Nachname O’Henry – O’Henry). Sein Ursprung ist nicht ganz klar. Der Autor selbst behauptete in einem Interview, dass Henrys Name einer Kolumne entnommen sei weltliche Nachrichten in der Zeitung, und der Anfangsbuchstabe O. wird als einfachster Buchstabe gewählt. Er erzählte einer der Zeitungen, dass O. für Olivier (der französische Name für Olivier) stehe, und tatsächlich veröffentlichte er dort mehrere Geschichten unter dem Namen Olivier Henry. Anderen Quellen zufolge ist dies der Name eines berühmten französischen Apothekers. Eine weitere Hypothese wurde vom Schriftsteller und Wissenschaftler Guy Davenport aufgestellt: „Oh. „Henry“ ist nichts anderes als eine Abkürzung des Namens des Gefängnisses, in dem der Autor inhaftiert war – Oh io Penitentiary. Seine erste Kurzgeschichte unter diesem Pseudonym, Whistler Dick's Christmas Present, erschien 1899 im McClure's Magazine und wurde im Gefängnis geschrieben.
O. Henrys erstes Buch mit Kurzgeschichten, Cabbages and Kings, wurde 1904 veröffentlicht. Es folgten The four million (1906), The trimmed Lamp (1907), The Heart West (Heart of the West, 1907) und The Voice of the City (1908), The Gentle Grafter (1908), Roads of Destiny (1909), Favorites (Options, 1909), Exact Cases (Strictly Business, 1910) und Whirlpools (Whirligigs, 1910).
Am Ende seines Lebens litt er an Leberzirrhose und Diabetes. Der Schriftsteller starb am 5. Juni 1910 in New York.
Die nach dem Tod von O. Henry veröffentlichte Sammlung „Postscripts“ (Postscripts) enthielt Feuilletons, Skizzen und humorvolle Notizen, die er für die Zeitung „Post“ (Houston, Texas, 1895-1896) verfasste. Insgesamt schrieb O. Henry 273 Geschichten, komplette Sammlung Sein Werk umfasst 18 Bände.
Merkmale der Kreativität
O. Henry nimmt als Meister des Genres „Short Story“ (Kurzgeschichte) eine herausragende Stellung in der amerikanischen Literatur ein. Vor seinem Tod äußerte O. Henry seine Absicht, zu einem komplexeren Genre überzugehen – dem Roman („Alles, was ich bisher geschrieben habe, ist nur Verwöhnung, ein Test der Feder im Vergleich zu dem, was ich in einem Jahr schreiben werde“).
In der Kreativität zeigten sich diese Stimmungen jedoch in keiner Weise, und O. Henry blieb ein organischer Künstler des „kleinen“ Genres, der Geschichte. Es ist natürlich kein Zufall, dass sich der Schriftsteller in dieser Zeit zum ersten Mal dafür zu interessieren begann soziale Probleme und offenbarte seine negative Einstellung gegenüber der bürgerlichen Gesellschaft (Jennings „Through the Darkness with O. Henry“).
Die Helden von O. Henry sind vielfältig: Millionäre, Cowboys, Spekulanten, Angestellte, Wäscherinnen, Banditen, Finanziers, Politiker, Schriftsteller, Künstler, Künstler, Arbeiter, Ingenieure, Feuerwehrleute – sie ersetzen einander. Als erfahrener Plotdesigner zeigt O. Henry nicht die psychologische Seite des Geschehens, die Handlungen seiner Charaktere erhalten keine tiefe psychologische Motivation, was die Unerwartetheit des Finales noch verstärkt.
O. Henry ist nicht der Erste Originalmeister„Kurzgeschichte“ entwickelte er lediglich dieses Genre weiter, das in seinen Grundzügen bereits im Werk von T. B. Aldrich (Thomas Bailey Aldrich, 1836–1907) verankert war. Die Originalität von O. Henry zeigte sich in der brillanten Verwendung von Fachjargon, scharfen Worten und Ausdrücken sowie in der allgemeinen Farbigkeit der Dialoge.
Bereits zu Lebzeiten des Schriftstellers begann die „Kurzgeschichte“ in seinem Stil zu einem Schema zu verkommen, und in den 1920er Jahren wurde sie zu einem rein kommerziellen Phänomen: Die „Methode“ ihrer Produktion wurde an Hochschulen und Universitäten gelehrt, zahlreiche Handbücher wurden veröffentlicht usw.
Amerikanische Schriftsteller der Zwischenkriegszeit (Sh. Anderson, T. Dreiser, B. Hecht) stellten der Leere der Epigonen von O. Henry reiche psychologische Romane gegenüber.
O. Henry Award
Acht Jahre nach seinem Tod wurde zum Gedenken an den Schriftsteller der O. Henry-Preis ins Leben gerufen

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Ich arbeitete als Freiberufler für eine Zeitung und hoffte, dass ich eines Tages in ein festes Gehalt versetzt würde. Am Ende eines langen Tisches, übersät mit Zeitungsausschnitte, war mein Platz. Ich schrieb über alles, was mir die große Stadt während meiner Streifzüge durch die Straßen zuflüsterte, trompetete und rief. Mein Einkommen war nicht regelmäßig.

Eines Tages kam ein gewisser Tripp auf mich zu und lehnte sich an meinen Tisch. Er war in der Druckerei beschäftigt, er roch nach Chemikalien, seine Hände waren ständig mit Säuren verschmiert und verbrannt. Er war fünfundzwanzig Jahre alt, aber er sah aus wie vierzig. Die Hälfte seines Gesichts war von einem kurzen roten Lockenbart verdeckt. Er sah kränklich, mitleiderregend und einschmeichelnd aus und borgte sich ständig Geld zwischen fünfundzwanzig Cent und einem Dollar. Er verlangte nie mehr als einen Dollar. Tripp saß auf der Tischkante und ballte die Hände, damit sie nicht zitterten. Whiskey! Er versuchte immer, nachlässig und frech zu sein, das konnte niemanden täuschen, aber es half ihm, Kredite abzufangen, denn dieser Vorwand war sehr erbärmlich. An diesem Tag gelang es mir, von unserem mürrischen Buchhalter im Voraus fünf glänzende Silberdollar für eine Geschichte zu bekommen, die nur sehr widerwillig für die Sonntagsausgabe angenommen wurde.

„Nun, Tripp“, sagte ich und sah ihn nicht gerade freundlich an, „wie geht es dir?“

Er sah noch unglücklicher, erschöpfter, verletzter und unterwürfiger aus als sonst. Wenn eine Person ein solches Stadium der Demütigung erreicht, verursacht sie so großes Mitleid, dass man sie schlagen möchte.

– Hast du einen Dollar? fragte Tripp und seine Hundeaugen schimmerten einschmeichelnd in der schmalen Lücke zwischen seinem hochgewachsenen, verfilzten Bart und seinem niedrig wachsenden, verfilzten Haar.

- Essen! - Ich sagte. „Ja, das gibt es“, wiederholte ich noch lauter und schärfer, „und nicht einen, sondern fünf.“ Und ich kann Ihnen versichern, dass es eine Menge Arbeit gekostet hat, sie aus dem alten Atkinson herauszuholen. Aber ich habe sie herausgezogen“, fuhr ich fort, „weil ich – wirklich brauchte – brauchte – nur fünf Dollar.“

Die Vorfreude auf den drohenden Verlust eines dieser Dollars ließ mich eindrucksvoll sprechen.

„Ich bitte nicht um einen Kredit“, sagte Tripp. Ich atmete erleichtert auf. Ich dachte, Sie bräuchten ein Thema dafür gute Geschichte Er fuhr fort: „Ich habe ein ausgezeichnetes Thema für Sie. Man könnte es um mindestens eine ganze Spalte übertakten. Es stellt sich heraus schöne Geschichte, wenn man es richtig spielt. Das Material würde Sie etwa ein oder zwei Dollar kosten. Ich will nichts für mich.

Ich begann weicher zu werden. Tripps Angebot bewies, dass er frühere Kredite wertschätzte, diese jedoch nicht zurückzahlte. Wenn er in diesem Moment darauf gekommen wäre, mich um fünfundzwanzig Cent zu bitten, hätte er sie sofort erhalten.

- Worum geht "s? Ich fragte und drehte den Bleistift in meiner Hand mit der Miene eines echten Redakteurs.

„Hören Sie“, sagte Tripp. „Stellen Sie sich vor: ein Mädchen. Prächtig. Eine seltene Schönheit. Eine Rosenknospe, ein taufrisches Veilchen auf feuchtem Moos und so weiter. Sie hatte zwanzig Jahre auf Long Island gelebt und war noch nie in New York gewesen. Ich traf sie auf der Thirty-fourth Street. Sie war gerade mit der Fähre über den East River gefahren. Sie hielt mich auf der Straße an und fragte, wie sie George Brown finden könne. Sie fragte, wie man George Brown in New York finden könne. Was sagen Sie dazu?

Ich sprach mit ihr und erfuhr, dass sie nächste Woche den jungen Bauern Dodd heiraten würde. Aber anscheinend behielt George Brown immer noch den ersten Platz in ihrem Mädchenherzen. Vor ein paar Jahren polierte dieser George seine Stiefel und ging nach New York, um sein Glück zu suchen. Er vergaß, zurückzukommen, und Dodd nahm seinen Platz ein. Aber als es zur Auflösung kam, sattelte Ada – ihr Name war Ada Lowry – ihr Pferd und galoppierte acht Meilen bis zum Ziel Bahnhof, stieg in den ersten Morgenzug und fuhr nach New York, um nach George zu suchen. Hier sind sie, Frauen! George ist weg, also nehmen Sie George heraus und stecken Sie ihn hinein.

Verstehen Sie, ich konnte sie in dieser City-on-Hudson nicht allein lassen. Sie erwartete wahrscheinlich, dass die erste Person, die sie traf, ihr antworten würde: „George Brown? Dada-ja ... Moment mal ... so ein stämmiger Kerl mit blaue Augen? Sie finden ihn in der 125th Street, neben dem Lebensmittelladen. Er ist der Kassierer im Laden.“ So bezaubernd naiv ist sie! Sie kennen die Küstendörfer von Long Island – dort kam sie her. Und das solltest du unbedingt sehen! Ich konnte nichts tun, um ihr zu helfen. Ich habe morgens kein Geld. Und sie hatte fast ihr gesamtes Taschengeld für eine Bahnfahrkarte ausgegeben. Von dem restlichen Vierteldollar kaufte sie Süßigkeiten und aß sie direkt aus der Tüte. Ich musste sie zu den möblierten Zimmern in der Thirty-second Street bringen, wo ich selbst einst wohnte, und sie dort für einen Dollar verpfänden. Der alte McGinnis braucht einen Dollar pro Tag. Ich nehme dich dahin mit.

— Was webst du, Tripp? - Ich sagte. „Sie sagten, Sie hätten ein Thema für eine Geschichte. Und jede Fähre, die den East River überquert, bringt Hunderte von Mädchen nach Long Island und wieder heraus ...

Die ersten Falten in Tripps Gesicht schnitten noch tiefer. Er blickte mich unter seinem wirren Haar ernst an, öffnete die Hände und betonte jedes Wort mit einer zitternden Bewegung Zeigefinger, genannt:

„Sehen Sie nicht, was für eine wunderbare Geschichte daraus gemacht werden kann?“ Du wirst das sehr gut machen. Beschreiben Sie das Mädchen romantischer und häufen Sie alles Mögliche darüber an wahre Liebe, Sie können ein wenig über die Unschuld der Bewohner von Long Island necken – nun, Sie wissen besser als ich, wie das geht. Sie erhalten nicht weniger als fünfzehn Dollar. Und die Geschichte wird Sie ungefähr vier kosten. Sie werden mit sauberen elf Dollar übrig bleiben!

„Warum sollte er mich vier Dollar kosten?“ Ich fragte misstrauisch.

„Einen Dollar für Mrs. McGinnis“, antwortete Tripp ohne zu zögern, „und zwei für das Mädchen, für ein Rückflugticket.“

Was ist mit der vierten Dimension? Ich erkundigte mich und machte ein paar schnelle Kopfrechnungen.

„Ein Dollar für mich“, sagte Tripp. - Whiskey. Na, kommt es?

Ich lächelte rätselhaft und legte meine Ellbogen bequem auf den Tisch, um so zu tun, als würde ich zu meiner unterbrochenen Arbeit zurückkehren. Aber um diese vertraute, unterwürfige, störrische, unglückliche Klette abzuschütteln menschliche Form es war nicht so einfach. Seine Stirn war plötzlich mit glänzenden Schweißperlen bedeckt.

„Verstehen Sie nicht“, sagte er mit einer Art verzweifelter Entschlossenheit, „dass das Mädchen heute Nachmittag nach Hause geschickt werden muss – nicht heute Abend, nicht morgen, sondern heute Nachmittag!“ Ich selbst kann nichts tun!

Dann begann ich ein schweres, bleischweres, bedrückendes Gefühl zu verspüren, das man Pflichtgefühl nannte. Warum lastet dieses Gefühl auf uns wie eine Bürde, wie eine Bürde? Mir wurde klar, dass ich an diesem Tag den größten Teil meines hart verdienten Geldes verlieren würde, um Ada Lowry zu helfen. Aber ich habe mir geschworen, dass Tripp niemals einen Dollar für Whisky sehen würde. Lassen Sie ihn auf meine Kosten die Rolle eines fahrenden Ritters spielen, aber er wird nicht in der Lage sein, zu Ehren meiner Leichtgläubigkeit und Schwäche eine Trinkparty zu organisieren. Mit einer Art kalter Wut zog ich meinen Mantel und meine Mütze an.

Unterwürfig und gedemütigt brachte mich Tripp, der vergeblich versuchte, mir zu gefallen, mit der Straßenbahn zum Hotel, wo er Ada unterbrachte. Den Fahrpreis habe ich natürlich bezahlt. Es schien, als hätten der nach Kollodium riechende Don Quijote und die kleinste Münze nie etwas miteinander gemeinsam gehabt.

Tripp drückte an der Glocke am Eingang des düsteren Backsteinhauses. Das leise Klingeln der Glocke ließ ihn blass werden und zusammenzucken wie ein Hase, der Hunde hört. Ich verstand, wie er lebte, wenn ihm die herannahenden Schritte der Wirtin Angst machten.

- Gib mir einen Dollar, beeil dich! er flüsterte.

Die Tür öffnete sich etwa fünfzehn Zentimeter. In der Tür stand Mrs. McGinnis, die Tante des Gastwirts, mit weißen Augen – ja, ja, sie hatte weiße Augen – und gelbem Gesicht, und hielt sich mit einer Hand eine fettige rosa Flanellhaube an den Hals. Tripp reichte ihr schweigend einen Dollar und sie ließen uns ein.

„Sie ist im Wohnzimmer“, sagte McGinnis und drehte uns die Rückseite ihrer Kapuze zu.

Im düsteren Wohnzimmer saß ein Mädchen an einem gesprungenen runden Marmortisch und kaute süß weinend an Süßigkeiten. Sie war unwiderstehlich schön. Tränen verstärkten nur das Funkeln in ihren Augen. Wenn sie einen Lutscher kaute, konnte man die gefühllose Süßigkeit beneiden. Eva im Alter von fünf Minuten – damit könnte Lowry im Alter von neunzehn oder zwanzig Jahren vergleichen. Tripp stellte mich vor, die Lutscher waren für einen Moment vergessen und sie sah mich mit naivem Interesse an.

Tripp stand am Tisch und legte seine Finger darauf wie ein Anwalt. Aber hier endeten die Ähnlichkeiten. Seine schäbige Jacke war bis zum Kragen zugeknöpft, um das Fehlen von Unterwäsche und Krawatte zu verbergen. Die unruhigen Augen, die in der Lücke zwischen Haar und Bart funkelten, erinnerten an einen schottischen Terrier. Eine unwürdige Scham erfüllte mich bei dem Gedanken, dass ich die untröstliche Schönheit als seine Freundin kennengelernt hatte. Aber Tripp war offenbar entschlossen, die Zeremonie nach seinem Plan durchzuführen. Mir kam es so vor, als ob in seiner Haltung, in all seinen Handlungen der Wunsch steckte, alles, was mir widerfuhr, als Stoff für einen Zeitungsartikel darzustellen, in der Hoffnung, mir trotzdem einen Dollar für Whisky abzunehmen.

„Mein Freund (ich schauderte) Mr. Chalmers“, begann Tripp, „wird Ihnen dasselbe sagen, was ich Ihnen bereits gesagt habe, Miss Lowry. Herr Chalmers ist Reporter und kann Ihnen alles viel besser erklären als ich. Deshalb habe ich ihn mitgebracht. Er weiß alles sehr gut und kann Sie beraten, was am besten zu tun ist.

Ich hatte kein großes Vertrauen in meine Position, außerdem war der Stuhl, auf dem ich saß, locker und knarrte.

„Äh... äh... Miss Lowry“, begann ich, innerlich wütend über Tripps Vorstellung. „Ich stehe zu Ihren Diensten, aber... ähm... ich kenne nicht alle Umstände des Falles und ich... ähm...

- UM! sagte Miss Lowry mit einem strahlenden Lächeln. - Es ist nicht so schlimm, es gibt keine Umstände. Ich bin heute zum ersten Mal in New York angekommen, abgesehen davon, dass ich mit fünf Jahren hier war. Ich hätte nie gedacht, dass es so ist eine große Stadt Und ich traf Mr. – Mr. Snipp auf der Straße und fragte ihn nach einem meiner Bekannten, und er brachte mich hierher und bat mich zu warten.

„Ich denke, Miss Lowry“, sagte Tripp, „erzählen Sie Mr. Chalmers besser alles.“ Er ist mein Freund (an diesen Spitznamen habe ich mich gewöhnt) und wird Ihnen den richtigen Rat geben.

„Na klar“, sagte Ada zu mir und kaute auf einem Lutscher, aber mehr gibt es nicht zu erzählen, außer dass ich am Donnerstag Hiram Dodd heiraten werde.

Es ist bereits entschieden. Er besitzt 200 Hektar Land direkt am Strand und einen der ertragreichsten Gärten auf Long Island. Aber heute Morgen hatte ich mein Pferd gesattelt – ich habe ein weißes Pferd, ihr Name ist Dancer – und ich ritt zum Bahnhof in Home, ich sagte, ich würde den ganzen Tag bei Susie Adams bleiben; Ich habe es mir natürlich ausgedacht, aber das spielt keine Rolle. Und so kam ich mit dem Zug nach New York und traf Mr. ... Mr. Flipp auf der Straße und fragte ihn, wie ich J ... J ... finden könnte.

„Nun, Miss Lowry“, sagte Tripp laut und, wie es mir schien, unhöflich, sobald sie ins Stocken geriet, „sagen Sie mir, ob Ihnen dieser junge Bauer, dieser Hiram Dodd, gefällt.“ Ist er ein guter Mensch, behandelt er dich gut?

„Natürlich mag ich ihn“, sagte Miss Lowry eifrig, „er ist sehr guter Mensch Und natürlich behandelt er mich gut. Behandelt mich jeder gut?

Da war ich mir absolut sicher. Alle Männer werden Miss Ada Lowry immer gut behandeln. Sie werden aus ihrer Haut klettern, konkurrieren, konkurrieren und um ihr Glück kämpfen, um ihr einen Regenschirm über den Kopf zu halten, ihren Koffer zu tragen, ihre Taschentücher hochzuheben oder ihr Sodawasser zu gönnen.

„Aber letzte Nacht“, fuhr Miss Lowry fort, „habe ich an J – oh – George und – und ich – gedacht.“

Der goldene Kopf ruhte auf den verschränkten Armen auf dem Tisch. Was für ein herrlicher Frühlingsregen! Sie schluchzte unkontrolliert. Ich wollte sie wirklich trösten. Aber ich bin nicht George. Ich war froh, dass ich nicht Dodd war ... aber ich bereute es auch.

Bald hörte der Regen auf. Sie hob fröhlich den Kopf und lächelte leicht. UM! Sie wird zweifellos eine bezaubernde Ehefrau sein – Tränen verstärken nur den Glanz und die Zärtlichkeit ihrer Augen. Sie steckte sich einen Lutscher in den Mund und begann weiter zu reden.

„Ich verstehe, dass ich ein schrecklicher Redneck bin!“ sagte sie zwischen Seufzern und Schluchzen. „Aber was soll ich tun? George und ich ... wir lieben uns, seit er acht Jahre alt war und ich fünf. Mit neunzehn – das war vor vier Jahren – ging er nach New York. Er sagte, er würde Polizist werden oder Präsident einer Eisenbahngesellschaft oder so etwas in der Art, und dann würde er mich holen. Aber er schien im Wasser versunken zu sein ... Und ich ... ich liebte ihn sehr.

Eine neue Flut von Tränen schien unausweichlich, doch Tripp eilte zu den Schleusen und schloss sie rechtzeitig ab. Ich habe sein schurkisches Spiel vollkommen verstanden. Im Namen seiner abscheulichen, selbstsüchtigen Ziele versuchte er um jeden Preis, eine Zeitungsgeschichte zu schreiben.

„Machen Sie weiter, Mr. Chalmers“, sagte er. Sagen Sie der Dame, was sie tun soll. Das habe ich ihr gesagt: Du bist ein Meister in solchen Dingen. Fortfahren!

Ich hustete und versuchte, meinen Ärger über Tripp zu unterdrücken. Mir wurde klar, was meine Pflicht ist. Ich wurde listig in eine Falle gelockt und saß nun fest darin. Tatsächlich war das, was Tripp wollte, völlig richtig. Das Mädchen muss heute zurückgebracht werden. Es muss unverzüglich überzeugt, beruhigt, unterrichtet, mit einem Ticket versehen und versandt werden. Ich hasste Dodd Hiram und verachtete George, aber Pflicht ist Pflicht. Meine Aufgabe ist es, ein Orakel zu sein und zusätzlich den Fahrpreis zu zahlen. Und so sprach ich so überzeugend, wie ich konnte.

„Miss Lowry, das Leben ist kompliziert genug. Als ich diese Worte aussprach, fiel mir unwillkürlich etwas sehr Vertrautes in ihnen auf, aber ich hoffte, dass Miss Lowry dieses modische Lied nicht gehört hatte. Wir heiraten selten den Gegenstand unserer ersten Liebe. Unser frühe Hobbys, erleuchtet vom magischen Glanz der Jugend, sind zu luftig, um realisiert zu werden. — Letzte Worte klang abgedroschen und vulgär, aber ich machte trotzdem weiter. - Dies sind unsere geschätzte Träume Obwohl vage und unrealistisch, warf es einen wunderbaren Rückblick auf unser gesamtes weiteres Leben. Aber das Leben besteht nicht nur aus Träumen und Träumen, es ist Realität. Mit Erinnerungen allein kann man nicht leben. Und jetzt möchte ich Sie fragen, Miss Lowry, glauben Sie, Sie könnten einen glücklichen ... also einen Konsonanten konstruieren? harmonisches Leben mit Mr. ... Mr. Dodd, ob er in jeder anderen Hinsicht, außer romantischen Erinnerungen, sozusagen ein geeigneter Mann ist?

„Oh, Hiram ist sehr nett“, sagte Miss Lowry. Natürlich würden wir uns sehr gut verstehen. Er versprach mir ein Auto und ein Motorboot. Aber aus irgendeinem Grund kann ich nicht anders, jetzt, wo die Hochzeit ist ... Ich denke ständig an George. Ihm muss etwas zugestoßen sein, sonst hätte er mir geschrieben. Am Tag seiner Abreise nahmen wir Hammer und Meißel und brachen einen Cent in zwei Hälften. Ich nahm die eine Hälfte und er nahm die andere, und wir versprachen es treuer Freund Freund und behalte sie, bis wir uns wiedersehen. Ich bewahre meinen Seelenverwandten in einer Ringbox in der obersten Schublade meiner Kommode auf. Es war natürlich dumm, hierher zu kommen und nach ihm zu suchen. Ich hätte nie gedacht, dass es eine so große Stadt ist.

Hier unterbrach Tripp sie mit seinem stakkatoartigen, rauen Lachen. Er versuchte immer noch, sich ein Drama oder eine Geschichte auszudenken, um an den begehrten Dollar zu kommen.

„Diese Jungs vom Land vergessen vieles, wenn sie in die Stadt kommen und hier ein oder zwei Dinge lernen. Höchstwahrscheinlich ist Ihr George verrückt geworden oder von einem anderen Mädchen süchtig geworden, oder vielleicht haben ihn Trunkenheit oder Rennen ruiniert. Hören Sie Mr. Chalmers, gehen Sie nach Hause und alles wird gut.

Der Zeiger der Uhr näherte sich dem Mittag; es war Zeit zu handeln. Ich warf Tripp einen grimmigen Blick zu und begann Miss Lowry sanft und intelligent zu drängen, sofort nach Hause zurückzukehren. Ich überzeugte sie davon, dass es für ihr zukünftiges Glück überhaupt nicht notwendig war, ihrem Verlobten von den Wundern New Yorks und ganz allgemein von der Reise in die riesige Stadt zu erzählen, die den unglücklichen George verschlungen hatte.

Sie sagte, sie habe ihr Pferd am Bahnhof an einen Baum gefesselt gelassen. Tripp und ich rieten ihr, sobald sie wieder am Bahnhof sei, so schnell wie möglich nach Hause zu fahren. Zu Hause sollte sie ausführlich erzählen, wie interessant sie den Tag mit Susie Adams verbracht hat. Du kannst mit Susie reden – da bin ich mir sicher – und alles wird gut.

Und dann begann ich selbst, mich auf dieses Abenteuer einzulassen, da ich den giftigen Pfeilen der Schönheit nicht immun war. Wir drei eilten zur Fähre; Dort erfuhr ich, dass eine Rückfahrkarte nach Greenburgh nur einen Dollar und achtzig Cent kostete. Ich kaufte eine Eintrittskarte und für zwanzig Cent eine leuchtend rote Rose für Miss Lowry. Wir setzten sie auf die Fähre und ich sah zu, wie sie uns mit ihrem Taschentuch zuwinkte, bis der weiße Fleck in der Ferne verschwand. Und dann stiegen Tripp und ich aus den Wolken in trockenes, karges Land hinab, überschattet vom trostlosen Schatten der unansehnlichen Realität.

Der Zauber der Schönheit und Romantik ist verflogen. Ich sah Tripp voller Abscheu an: Er kam mir noch erschöpfter, angeschlagener und niedergeschlagener vor als sonst. Ich kramte in meiner Tasche nach den restlichen zwei Silberdollar und kniff verächtlich die Augen zusammen. Tripp versuchte schwach zu verteidigen.

„Kann man daraus keine Geschichte machen?“ fragte er heiser. - Zumindest egal was passiert, schließlich kann man noch etwas von sich selbst hinzufügen?

- Keine einzige Zeile! Ich habe geschnappt. „Ich kann mir vorstellen, wie unser Redakteur mich ansehen würde, wenn ich versuchen würde, ihm solchen Unsinn zu verkaufen. Aber wir haben das Mädchen gerettet, das wird uns zumindest trösten.

„Es tut mir leid“, sagte Tripp mit kaum hörbarer Stimme, „es tut mir wirklich leid, dass Sie so viel Geld ausgegeben haben. Es schien mir, dass dies nur ein Fundstück ist, was daraus gemacht werden kann wundervolle Geschichte Sehen Sie, eine Geschichte, die ein großer Erfolg gewesen wäre.

„Lass uns das vergessen“, sagte ich und gab mir die lobenswerte Mühe, lässig zu wirken, „lass uns in die Straßenbahn steigen und in die Redaktion gehen.“

Ich bereitete mich darauf vor, sein unausgesprochenes, aber deutlich gespürtes Verlangen zurückzuweisen. Nein! Es wird ihm nicht gelingen, mir diesen Dollar zu entreißen, zu betteln und aus ihm herauszupressen. Ich habe genug herumgealbert!

Mit zitternden Fingern knöpfte Tripp seine verblasste, glänzende Jacke auf und zog aus einer tiefen, höhlenartigen Tasche etwas heraus, das einst ein Taschentuch gewesen war. An seiner Weste trug er eine billige Kette aus appliziertem Silber, an der ein Schlüsselbund baumelte. Ich streckte meine Hand aus und berührte sie neugierig. Es war ein halber Silbergroschen, der mit einem Meißel geschnitten wurde.

- Was?! fragte ich und sah Tripp direkt an.

„Ja, ja“, antwortete er dumpf, „George Brown, alias Tripp. Was ist der Punkt?

Ich frage mich, wer außer der Schwesternschaft für Mäßigkeit mich dafür verurteilen würde, dass ich sofort einen Dollar aus der Tasche gezogen und ihn ohne zu zögern Tripp gegeben habe.

Vor etwa zehn Jahren traf ich in St. Petersburg einen Amerikaner. Das Gespräch verlief nicht gut, die Gäste wollten gerade gehen, aber zufällig erwähnte ich den Namen O. Henry. Der Amerikaner lächelte, lud mich zu sich nach Hause ein, stellte mich seinen Freunden vor und sagte zu jedem von ihnen:

„Hier ist ein Mann, der O. Henry liebt.

Und sie begannen mich freundlich anzulächeln. Dieser Name war ein Talisman. Eine russische Dame fragte den Besitzer: „Wer ist dieser O. Henry? Dein Verwandter? Alle lachten, aber tatsächlich hatte die Dame Recht: O. Henry ist tatsächlich ein Verwandter jedes Amerikaners. Andere Schriftsteller werden anders geliebt, cooler, und sie haben eine heimelige Einstellung dazu. Rufe seinen Namen und lächle. Sein Biograf, Professor Alfonso Smith, sagt, dass O. Henry Konservative, Extremradikale, Dienstmädchen, Damen der Gesellschaft, Schreiberlinge und Geschäftsleute anzog. Es besteht kein Zweifel, dass er in einigen Jahren auch in Russland einer der beliebtesten Schriftsteller sein wird.

O. Henrys richtiger Name war William Sidney Porter. Das wussten selbst seine Bewunderer lange nicht. Er war verschwiegen und mochte keine Popularität. Jemand schrieb ihm einen Brief: „Bitte antworten Sie, sind Sie ein Mann oder eine Frau.“ Doch der Brief blieb unbeantwortet. Vergeblich baten die Herausgeber von Zeitungen und Zeitschriften O. Henry um Erlaubnis, sein Porträt drucken zu dürfen. Er lehnte alle rundweg ab und sagte: „Warum habe ich mir ein Pseudonym ausgedacht, wenn nicht um mich zu verstecken?“ Er erzählte niemandem seine Biografie, nicht einmal seinen engsten Freunden. Reporter hatten keinen Zugang zu ihm und waren gezwungen, Fabeln über ihn zu erfinden.

Er besuchte nie weltliche oder literarische Salons und zog es vor, von Taverne zu Taverne zu wandern und mit den ersten Leuten zu sprechen, die er traf, die nicht wussten, dass er ein berühmter Schriftsteller war. Um sein Inkognito zu bewahren, beherrschte er die Umgangssprache und erweckte, wenn er wollte, den Eindruck eines Analphabeten. Habe gern getrunken. Am wohlsten fühlte er sich in der Gesellschaft von Arbeitern: Mit ihnen sang und trank und tanzte und pfiff er, sodass sie ihn für einen Fabrikarbeiter hielten und fragten, in welcher Fabrik er arbeitete. Er wurde erst spät Schriftsteller und erlangte erst im 45. Lebensjahr Berühmtheit. Seine Freundlichkeit war außergewöhnlich: Er gab alles weg, was er hatte, und egal wie viel er verdiente, er war ständig in Not. In seiner Einstellung zum Geld ähnelte er unserem Gleb Uspensky: Er konnte weder Geld sparen noch zählen. In New York angekommen, stand er auf der Straße und unterhielt sich mit seinem Bekannten. Ein Bettler kam auf ihn zu. Er zog eine Münze aus der Tasche und drückte sie wütend in die Hand des Bettlers: „Geh weg, mische dich nicht ein, hier ist ein Dollar für dich.“ Der Bettler ging, aber eine Minute später kam er zurück: „Herr, Sie waren so nett zu mir, ich möchte Sie nicht täuschen, es ist kein Dollar, es sind zwanzig Dollar, nehmen Sie es zurück, Sie haben einen Fehler gemacht.“ Pater Henry tat so, als wäre er wütend: „Geh, geh, ich habe dir gesagt, du sollst mich nicht belästigen!“

In einem Restaurant gab er einem Diener ein Trinkgeld, das doppelt so hoch war wie der Preis für das Abendessen. Seine Frau beklagte sich: Sobald irgendein Bettler zu ihm kam und über sein Unglück log, gab O. Henry alles bis zum letzten Cent, gab Hosen, eine Jacke und begleitete ihn dann zur Tür und bettelte: „Komm wieder.“ Und sie kamen wieder.

Er war übernatürlich aufmerksam und erlaubte sich, kindisch naiv zu sein, wenn es um Bedürftige ging.
Er war ein schweigsamer Mann, hielt sich von Menschen fern und wirkte auf viele streng. Im Aussehen ähnelte er einem durchschnittlichen Schauspieler: voll, glattrasiert, kleinwüchsig, schmale Augen, ruhige Bewegungen.

Er wurde am 11. September 1862 im Süden, in der verschlafenen Stadt Greensboro, North Carolina, geboren. Sein Vater war Arzt – zerstreut, freundlich, klein, witziger Mann, mit langem grauen Bart. Der Arzt erfand gern alle möglichen Maschinen, aus denen nichts herauskam; Er spielte ständig in der Scheune mit einem lächerlichen Projektil herum, das ihm Edisons Ruhm versprach.

Willie Porters Mutter, eine gebildete, fröhliche Frau, starb drei Jahre nach der Geburt ihres Sohnes an Schwindsucht. Der Junge lernte bei seiner Tante, die Tante war eine alte Jungfer, die ihre Schüler schlug, die anscheinend eine Rute wert waren. Willie Porter war genauso ein Wildfang wie die anderen. Seine Lieblingsbeschäftigung war das Spielen der Rothäute. Dazu zog er Federn aus dem Schwanz lebender Truthähne, schmückte seinen Kopf mit diesen Federn und stürzte mit wildem Kreischen dem Bison hinterher. Die Rolle des Bisons wurde von benachbarten Schweinen übernommen. Der Junge verfolgte mit einer Schar von Kameraden die unglücklichen Tiere und schoss mit einem selbstgebauten Bogen auf sie. Khavronias kreischte, als würden sie zerteilt, die Pfeile bohrten sich tief in ihre Körper, und es war ein Jammer für die Jungen, wenn die Besitzer der Schweine von dieser Jagd erfuhren.

Willie Porters anderer Zeitvertreib bestand darin, die von seinem Vater erfundenen Granaten zu zerschlagen. Der alte Mann war geradezu besessen von diesen Muscheln: Er erfand das Perpetuum Mobile, das Dampfauto, das Flugzeug und die Maschine zum maschinellen Wäschewaschen – er gab die Praxis auf und verließ die Scheune fast nie mehr.

Eines Tages lief Willy mit einem Freund von zu Hause weg, um sich einem Walfangschiff anzuschließen (er war damals zehn Jahre alt), aber er hatte nicht genug Geld und musste als Hase nach Hause zurückkehren – fast auf dem Dach des Autos.

Willy hatte einen Onkel, einen Apotheker, den Besitzer einer Apotheke. Im Alter von fünfzehn Jahren trat Willy in seinen Dienst und lernte bald, wie man Pulver und Pillen herstellt. Vor allem aber lernte er zeichnen. In jeder freien Minute zeichnete er Karikaturen seines Onkels und seiner Kunden. Die Cartoons waren böse und gut. Alle prophezeiten Willy den Ruhm des Künstlers. Die Drogerie im Outback ist weniger ein Geschäft als vielmehr ein Club. Jeder kommt mit seinen Krankheiten, Fragen, Beschwerden dorthin. beste Schule Für den künftigen Romancier ist es unmöglich, daran zu denken.

Willie las unersättlich – „Der rotäugige Pirat“, „Der Waldteufel“, „Der Sturm von Jamaika“, „Jack the Ripper“ – las und hustete, denn ab seinem achtzehnten Lebensjahr begann er mit dem Konsum zu drohen. Deshalb war er sehr froh, als einer der Stammgäste im Club seines Onkels, Dr. Hall, ihm vorschlug, für eine Weile nach Texas zu gehen, um seine Gesundheit zu verbessern. Dr. Hall hatte drei Söhne in Texas – Riesen, gut gemachte, starke Männer. Einer der Söhne war Richter – der berühmte Lee Hall, der vor dem ganzen Bezirk Angst hatte; Von Kopf bis Fuß bewaffnet streifte er Tag und Nacht durch die Straßen und machte Jagd auf Pferdediebe und Räuber, von denen es in Texas damals nur so wimmelte. Im März 1882 kam Willie Porter zu ihm und wurde Cowboy auf seiner Farm. Er war halb Diener, halb Gast; arbeitete als Dienstbote, pflegte aber ein freundschaftliches Verhältnis zu den Besitzern. Scherzhaft lernte er, die Herde zu verwalten, ein Lasso zu werfen, Schafe zu scheren und zu baden, Pferden zu folgen und zu schießen, ohne den Sattel zu verlassen. Er lernte, das Abendessen zu kochen, kochte oft und ersetzte den Koch. Er studierte das wilde Leben in Texas bis ins kleinste Detail und nutzte dieses Wissen später perfekt im Buch „Heart of the West“. Er lernte Spanisch zu sprechen, nicht nur im korrupten spanischen Slang, der in Texas gesprochen wurde, sondern auch in echtem Kastilisch.

Dann begann er zu pinkeln, zerstörte aber gnadenlos seine Manuskripte. Was er schrieb, ist unbekannt. Von allen Büchern las er damals mit größtem Interesse nicht Romane und Kurzgeschichten, sondern sinnvolle Englischwörterbuch, im Stil unseres Dahl – die beste Lektüre für einen jungen Schriftsteller.

Er blieb zwei Jahre auf der Farm. Von dort ging er nach Austin, der Hauptstadt von Texas, und lebte dort elf Jahre lang. Was für Berufe hat er in diesen elf Jahren ausprobiert! Er war Angestellter in einem Tabaklager und Buchhalter in einem Hausverkaufsbüro, war Sänger in Kirchen aller Art, Bankangestellter, Zeichner für einen Gutachter und Schauspieler in einem kleinen Theater – nirgends zeigte er besondere Talente oder eine besondere Vorliebe fürs Geschäft, aber ohne es zu merken, sammelte er Geld riesiges Material für die Zukunft Literarische Arbeit. Damals schien er Literatur bewusst zu meiden und ihr kleine, unauffällige Beiträge vorzuziehen. Er hatte keinen Ehrgeiz und blieb immer gern im Schatten.

1887 heiratete er ein junges Mädchen, das er seinen Eltern heimlich wegnahm, und begann bald, für Zeitungen und Zeitschriften zu schreiben. Aber seine Schriften waren klein – gewöhnlicher Zeitungsmüll. 1894 wurde er Herausgeber der lokalen Humorzeitung Rolling Stone, für die er Zeichnungen, Artikel und Gedichte lieferte, die ausgesprochen unauffällig waren. Die Zeitung verdorrte bald.

1895 zog er in eine andere Stadt – Gauston, wo er die Daily Mail herausgab, und alles lief gut, er begab sich auf die literarische Straße – plötzlich brach ein Gewitter über ihn herein.

Aus Austin kam eine Vorladung. William Porter wurde wegen Unterschlagung vorgeladen. Die gerichtliche Untersuchung ergab, dass er, als er Kassierer bei der First National Bank war andere Zeit mehr als tausend Dollar unterschlagen.

Jeder, der ihn kannte, hielt diesen Vorwurf für einen Justizirrtum. Sie waren sich sicher, dass er nach seinem Erscheinen vor Gericht in einer halben Stunde seine Unschuld beweisen würde. Das Erstaunen aller war groß, als sich herausstellte, dass der Angeklagte geflohen war. Bevor er die Stadt Austin erreichte, stieg er in einen anderen Zug um und eilte nachts nach Süden nach New Orleans, wobei er seine Tochter und seine Frau in Austin zurückließ.

Warum er weglief, wissen wir nicht. Sein Biograf behauptet, er sei unschuldig gewesen und sei geflohen, weil er den guten Namen seiner Frau retten wollte. Wenn ja, dann hätte er im Gegenteil bleiben und vor Gericht seine Unschuld beweisen sollen. Die Frau hätte nicht so viel Scham und Kummer ertragen müssen. Offensichtlich hatte er Grund, den Prozess zu fürchten. Der Biograf sagt, dass die Bankverwaltung an allem schuld sei: Die Konten seien nachlässig geführt worden, die Chefs selbst hätten entweder zweihundert oder dreihundert Dollar aus der Kasse genommen, ohne sie in die Geschäftsbücher einzutragen. In den Büchern herrschte ein ungeheures Chaos; Der Kassierer, der vor Porter bei der Bank gearbeitet hatte, war so verwirrt, dass er sich erschießen wollte. Kein Wunder, dass Porter verwirrt war. Wer weiß: Vielleicht hat er sich unter Ausnutzung des verfügbaren Geldes selbst zwei- oder dreimal einhundert oder zwei Dollar von der Kasse geliehen, in der aufrichtigen Zuversicht, diese Dollar in den kommenden Tagen zurückzahlen zu können. Der Biograf versichert, dass er absolut unschuldig war, aber warum floh er dann?

Von New Orleans aus machte er sich mit einem Frachtdampfer auf den Weg nach Honduras, und als er den Pier betrat, fühlte er sich sicher. Bald sah er, dass sich ein anderer Dampfer dem Pier näherte und ein sehr seltsamer Mann in einem zerschlissenen Frack und einem zerknitterten Zylinder wie ein Pfeil davonlief. Standardkleidung, ungeeignet für ein Schiff. Es war offensichtlich, dass der Mann in Eile auf den Dampfer stieg, ohne Zeit zu haben, sich umzuziehen, direkt vom Theater oder vom Ball.

Warum sind Sie so hastig gegangen? fragte ihn die außer Kontrolle geratene Kassiererin.

„Das Gleiche wie du“, antwortete er.

Es stellte sich heraus, dass der Herr im Frack Al war. Jannings, berüchtigter Krimineller, Anführer einer Bande von Eisenbahndieben, die mit ihren dreisten Diebstählen den gesamten Südwesten terrorisierte. Die Polizei machte ihn ausfindig, er musste so schnell aus Texas fliehen, dass er es nicht einmal schaffte, sich umzuziehen. Bei ihm war sein Bruder, ebenfalls ein Dieb, ebenfalls mit Zylinder und Abendkleid. William Porter schloss sich den Flüchtlingen an und die drei begannen, Südamerika zu umrunden. Da brauchte er Wissen Spanisch. Ihr Geld ging zur Neige, sie fielen vor Hunger von den Füßen. Jannings bot an, eine deutsche Bank auszurauben, tatsächlich war die Beute ausgeglichen.
— Möchten Sie mit uns zusammenarbeiten? fragte er William Porter.

„Nein, nicht wirklich“, antwortete er traurig und höflich.

Diese erzwungenen Wanderungen in Südamerika kamen Porter später zugute. Wenn er nicht vor dem Hof ​​geflohen wäre, hätten wir den Roman „Könige und Kohl“ nicht gehabt, der eine enge Bekanntschaft mit den Bananenrepubliken Lateinamerikas bedeutete.

Zu dieser Zeit saß seine Frau ohne Geld mit einer kleinen Tochter in der Stadt Austin und war krank. Er rief sie zu einem Besuch in der Republik Honduras an, doch sie war sehr krank und konnte eine solche Reise nicht antreten. Sie bestickte eine Art Taschentuch, verkaufte es und nachdem sie mit dem ersten Geld, das sie bekam, eine Flasche Parfüm für ihren flüchtigen Ehemann kaufte, schickte sie ihn ins Exil. Er hatte keine Ahnung, dass sie ernsthaft krank war. Doch als er davon erfuhr, beschloss er, sich den Justizbehörden zu unterwerfen und ins Gefängnis zu gehen, nur um seine Frau zu sehen. Und das tat er. Im Februar 1898 kehrte er nach Austin zurück. Er wurde vor Gericht gestellt, für schuldig befunden – und im Prozess schwieg er, sagte kein Wort zu seiner Verteidigung – und wurde zu fünf Jahren Gefängnis verurteilt. Auf der Flucht zu sein, verstärkte nur die Schuldgefühle. Er wurde in Gewahrsam genommen und in den Bundesstaat Ohio, in die Stadt Colombos, in ein Gefängnis gebracht. Die Befehle in diesem Gefängnis waren schrecklich. In einem seiner Briefe schrieb William Porter:
„Das hätte ich nie gedacht Menschenleben so eine billige Sache. Menschen werden als Tiere ohne Seele und ohne Gefühle betrachtet. Der Arbeitstag beträgt hier dreizehn Stunden, und wer die Lektion nicht schafft, wird geschlagen. Nur ein starker Mann kann die Arbeit ertragen, für die meisten ist es der sichere Tod. Wenn jemand hingefallen ist und nicht arbeiten kann, bringen sie ihn in den Keller und schicken einen so starken Wasserstrahl hinein, dass er das Bewusstsein verliert. Dann bringt ihn der Arzt zur Besinnung, und der Unglückliche wird an den Händen von der Decke aufgehängt, er hängt zwei Stunden lang an diesem Gestell. Seine Füße berühren kaum den Boden. Danach wird er wieder zur Arbeit gefahren und wenn er stürzt, wird er auf eine Trage gelegt und in die Krankenstation getragen, wo er entweder sterben oder sich erholen kann. Schwindsucht ist hier an der Tagesordnung, genauso wie man eine laufende Nase hat. Zweimal täglich kommen Patienten ins Krankenhaus – zwischen zweihundert und dreihundert Menschen. Sie stellen sich auf und gehen ohne anzuhalten am Arzt vorbei. Er verschreibt Medikamente – unterwegs, auf der Flucht – eins nach dem anderen, und die gleiche Schlange geht weiter zur Gefängnisapotheke. Dort erhalten Patienten auf die gleiche Weise, ohne anzuhalten – unterwegs, auf der Flucht – Medikamente.

Ich habe versucht, mit dem Gefängnis klarzukommen, aber nein, das geht nicht. Was verbindet mich mit diesem Leben? Ich bin in der Lage, jedes Leid in der Wildnis zu ertragen, aber ich möchte dieses Leben nicht länger in die Länge ziehen. Je früher ich damit fertig bin, desto besser wird es für mich und für alle.

Es war, so scheint es, der einzige Fall wenn das stark und Heimlichtuer drückte seine Gefühle laut aus, klagte über seinen Schmerz.

Als er im Gefängnis gefragt wurde, was er draußen mache, antwortete er, dass er Reporter sei. Das Gefängnis brauchte keine Reporter. Doch dann ertappte er sich und fügte hinzu, dass er auch Apotheker sei. Es hat ihn gerettet; Er wurde ins Krankenhaus eingeliefert und zeigte bald ein solches Talent, dass sowohl Ärzte als auch Patienten begannen, ihn mit Respekt zu behandeln. Er arbeitete die ganze Nacht, bereitete Medikamente zu, besuchte Kranke, half den Gefängnisärzten, und das gab ihm die Gelegenheit, fast alle Gefangenen kennenzulernen und eine Menge Material für seine zukünftigen Bücher zu sammeln. Viele Kriminelle erzählten ihm ihre Biografie.
Im Allgemeinen schien das Leben besondere Anstrengungen zu unternehmen, um aus ihm einen Romanautor zu machen. Wenn er nicht im Gefängnis gewesen wäre, hätte er keinem von ihm geschrieben beste Bücher Die Geschichten des sanften Grafters.

Aber er erlangte sein Wissen über das Leben nicht umsonst. Im Gefängnis wurde er besonders nicht von seinen eigenen, sondern von den Qualen anderer Menschen gequält. Mit Abscheu beschreibt er das grausame Regime des amerikanischen Gefängnisses:

„Selbstmorde sind bei uns so alltäglich wie Picknicks bei Ihnen. Fast jede Nacht werden der Arzt und ich in eine Zelle gerufen, in der der eine oder andere Gefangene versucht hat, Selbstmord zu begehen. Dieser hat sich die Kehle durchgeschnitten, dieser hat sich erhängt, jener hat sich vergast. Sie denken gut über solche Unternehmungen nach und scheitern daher kaum. Gestern ist ein Athlet, ein Boxspezialist, plötzlich verrückt geworden; Natürlich schickten sie nach uns, nach dem Arzt und nach mir. Der Athlet war so gut trainiert, dass acht Leute nötig waren, um ihn zu fesseln.

Diese Schrecken, die er Tag für Tag beobachtete, beunruhigten ihn schmerzlich. Aber er machte sich gefasst, beschwerte sich nicht und schaffte es manchmal, fröhliche und leichtfertige Briefe aus dem Gefängnis zu verschicken. Diese Briefe waren für seine kleine Tochter bestimmt, die nicht hätte wissen dürfen, dass ihr Vater im Gefängnis war. Deshalb ergriff er alle Maßnahmen, damit seine Briefe an sie nicht düsterer Natur waren:

„Hallo, Margarete! er schrieb. - Können Sie sich an mich erinnern? Ich bin Murzilka und mein Name ist Aldibirontifostifornikofokos. Wenn Sie einen Stern am Himmel sehen und vor seinem Untergang Zeit haben, meinen Namen siebzehn Mal zu wiederholen, werden Sie im ersten Fußabdruck einer blauen Kuh einen Diamantring finden. Eine Kuh wird im Schnee laufen – nach einem Schneesturm – und überall auf Tomatenbüschen blühen purpurrote Rosen. Nun, auf Wiedersehen, es ist Zeit für mich zu gehen. Ich reite eine Heuschrecke.

Aber so sehr er sich auch bemühte, sorglos zu wirken, in diesen Briefen steckten oft Melancholie und Angst.

Im Gefängnis trifft er unerwartet seinen alten Bekannten, den Eisenbahnräuber Al. Jannings. Hier kamen sie sich noch näher und Jannings wurde unter dem Einfluss von Porter ein anderer Mensch. Er gab seinen Beruf auf und schlug auch den literarischen Weg ein. Kürzlich veröffentlichte er seine Gefängniserinnerungen über O. Henry, ein ganzes Buch, in dem er sehr eindringlich beschrieb, welche moralischen Qualen O. Henry im Gefängnis erlebte. Über Gefängnisbefehle Al. Jannings erinnert sich voller Wut. Alle Kritiker gaben einstimmig zu, dass dieser Dieb ein ausgezeichneter Schriftsteller sei, dass sein Buch nicht nur ein merkwürdiges menschliches Dokument, sondern auch ein hervorragendes Kunstwerk sei. Übrigens, Al. Jannings sagt, dass es im Gefängnis einen wunderbaren Knaller feuerfester Registrierkassen gab, einen Künstler auf seinem Gebiet, der jede verschlossene eiserne Registrierkasse so brillant öffnete, dass er wie ein Wundertäter, ein Zauberer wirkte. überirdisches Wesen. Das großartiger Künstler schmachtete im Gefängnis – schmolz wie eine Kerze und sehnte sich nach seiner geliebten Arbeit. Und plötzlich kamen sie zu ihm und sagten, dass es irgendwo in einer Bank eine Kasse gibt, die nicht einmal die Justizbehörden öffnen können. Es muss geöffnet werden, es gibt keine Schlüssel, und der Staatsanwalt beschloss, einen brillanten Gefangenen aus dem Gefängnis zu rufen, um den Justizbehörden zu helfen. Und ihm wurde die Freiheit versprochen, wenn er diese Kasse öffnete. Man kann sich vorstellen, wie enthusiastisch und leidenschaftlich ein talentierter Einbrecher die Registrierkasse angriff, mit welcher Begeisterung er ihre eisernen Wände niederschlug, doch sobald er sie öffnete, vergaßen die undankbaren Behörden ihr Versprechen und trieben ihn zurück ins Gefängnis. Der Unglückliche konnte diesen Spott nicht ertragen, brach schließlich zusammen und verdorrte.

Porter porträtierte diese Episode später in seiner berühmten Kurzgeschichte „A Retrieved Reformation“, änderte jedoch bekanntermaßen das Ende. Die Gefängnisbehörden sind in der Geschichte freundlicher, als sie es in Wirklichkeit waren.

Wegen guten Benehmens im Gefängnis wurde er vorzeitig freigelassen. Gutes Benehmen bestand vor allem darin, dass er als Gefängnisapotheker keinen offiziellen Alkohol stahl, eine Tugend, die in den Annalen der Gefängnisapotheken beispiellos war.

Nach seiner Entlassung aus dem Gefängnis begann er zum ersten Mal in seinem Leben ernsthaft mit dem Schreiben. Schon im Gefängnis zeichnete er etwas, und nun nahm er die Arbeit intensiv auf. Zunächst gab er sich das Pseudonym O. Henry (der Name des französischen Apothekers Henri), unter dem er sich streng vor allen versteckte. Er vermied es, sich mit seinen früheren Bekannten zu treffen, niemand hatte eine Ahnung, dass sich ein ehemaliger Sträfling unter dem Pseudonym O. Henry versteckte. Im Frühjahr 1902 kam er erstmals in New York an. Er war in seinem einundvierzigsten Jahr. Bisher hatte er nur in den Provinzen im Süden gelebt, in verschlafenen und naiven Städten, und die Hauptstadt faszinierte ihn. Tag und Nacht wanderte er durch die Straßen und nahm unermüdlich das Leben der großen Stadt in sich auf. Er verliebte sich in New York, wurde ein New Yorker Dichter und studierte jede Ecke davon. Und Millionäre und Künstler und Ladenbesitzer und Arbeiter und Polizisten und Kurtisanen – er erkannte alle, studierte sie und brachte sie auf seine Seiten. Sein literarisches Schaffen war kolossal. In einem Jahr schrieb er etwa fünfzig Geschichten – lakonisch, klar, bis an die Grenzen bildgesättigt. Seine Geschichten erschienen Woche für Woche in der Weltzeitung – und stießen auf große Begeisterung. Es hat noch nie einen Schriftsteller in Amerika gegeben, der die Technik der Kurzgeschichte so perfektioniert hat. Jede Geschichte von O. Henry umfasst 300-400 Zeilen und jede enthält eine riesige, komplexe Geschichte, viele hervorragend umrissene Gesichter und fast immer eine originelle, komplizierte, komplizierte Handlung. Kritiker nannten ihn „Amerikaner Kipling“, „Amerikaner Maupassant“, „Amerikaner Gogol“, „Amerikaner Tschechow“. Sein Ruhm wuchs mit jeder Geschichte. 1904 sammelte er seine Geschichten über Südamerika in einem Band, verknüpfte sie hastig mit einer lustigen Handlung – und veröffentlichte sie unter dem Deckmantel des Romans „Könige und Kohl“. Dies war sein erstes Buch. Es gibt viel Varieté, absichtlich manipuliert – aber es gibt auch die südlichen Berge und die südliche Sonne und das südliche Meer und die echte Sorglosigkeit des tanzenden, singenden Südens. Das Buch war ein Erfolg. Im Jahr 1906 erschien O. Henrys zweites Buch, Four Millions, das ganz seinem New York gewidmet war. Das Buch beginnt mit einem bemerkenswerten Vorwort, das mittlerweile berühmt ist. Tatsache ist, dass es in New York eine eigene Aristokratie – das Geld – gibt, die ein sehr zurückgezogenes Leben führt. Für einen Normalsterblichen ist es fast unmöglich, in ihren Kreis einzudringen. Es ist klein, nicht mehr als vierhundert Menschen, und alle Zeitungen kriechen davor. O. Henry gefiel das nicht und er schrieb:

„Kürzlich kam jemand auf die Idee zu behaupten, dass es in der Stadt New York nur vierhundert Menschen gibt, die Aufmerksamkeit verdienen. Doch dann tauchte ein anderer, Klügerer auf – der Volkszählungsersteller – und bewies, dass es nicht vierhundert solcher Menschen gab, sondern viel mehr: vier Millionen. Uns scheint, dass er Recht hat, und deshalb nennen wir unsere Geschichten lieber „Vier Millionen“.

Damals gab es in New York vier Millionen Einwohner, und alle diese vier Millionen schienen O. Henry gleichermaßen der Aufmerksamkeit wert. Er ist der Dichter von vier Millionen; das heißt, die gesamte amerikanische Demokratie. Nach diesem Buch wurde O. Henry in ganz Amerika berühmt. 1907 veröffentlichte er zwei Bücher mit Kurzgeschichten, The Seasoned Lamp und The Heart of the West; 1908 auch zwei – „Voice of the City“ und „Delicate Rogue“; 1909 erneut zwei – „Roads of Doom“ und „Privileges“, 1910 erneut zwei – „Only on Business“ und „Whirlpools“. Schrift Kurzgeschichten befriedigte ihn nicht, plante er große Romanze. Er sagte: „Alles, was ich bisher geschrieben habe, ist nur eine Verwöhnung, ein Test der Feder im Vergleich zu dem, was ich in einem Jahr schreiben werde.“ Doch ein Jahr später hatte er keine Gelegenheit mehr, etwas zu schreiben: Er überarbeitete sich, begann an Schlaflosigkeit zu leiden, ging in den Süden, erholte sich nicht mehr und kehrte völlig gebrochen nach New York zurück. Er wurde in die Poliklinik in der Thirty-fourth Street gebracht. Er wusste, dass er sterben würde und sprach darüber mit einem Lächeln. In der Klinik, scherzte er, liege ich bei vollem Bewusstsein – klar und freudig. Am Sonntagmorgen sagte er: „Zünde das Feuer an, ich habe nicht vor, im Dunkeln zu sterben“, und er starb eine Minute später – am 5. Juni 1910.
Eine Charakterisierung von O. Henry als Schriftsteller wird in den nächsten Ausgaben von „The Modern West“ erfolgen, wenn der russische Leser mit seinen Werken vertrauter wird.

K. Tschukowski

1 O. Henry Biografie, von Alphonso Smith, Roe-Professor für Englisch an der University of Virginia Garden City, N.-Y. und Toronto.

William Sidney Porter (Pseudonym O. Henry) ist ein unübertroffener Meister der Kurzgeschichten! Echt kombinieren Lebensgeschichten Mit Belletristik wecken die Romane dieses Autors Interesse und bleiben bis zum Ende der Geschichte spannend.

O. Henry spielt gekonnt mit Überraschung. Das ist sein eigenartiger Stil, Chip. Der Autor hat viele unterhaltsame Geschichten geschrieben, die sich gleichzeitig durch die Tiefe der inneren Bedeutung auszeichnen. Der Schriftsteller erscheint in seinen wunderbaren Werken als wahrer Humanist und Realist.

Kurze Biographie

William Sidney Porter wurde 1862 in einem Ort in der Nähe der Stadt Greensboro geboren. Sein Vater war ein gescheiterter Apotheker, der Alkohol missbrauchte, und seine Mutter kreative Persönlichkeit. Sie zeichnete gut und schrieb Gedichte, starb jedoch früh.

Der Junge wurde von seiner Tante Evelyn großgezogen. Schon in jungen Jahren las William gern . Er fühlte sich besonders zu den Büchern von W. Shakespeare, O. Balzac und Flaubert hingezogen. Ab seinem sechzehnten Lebensjahr begann der junge Mann, bei seinem Onkel das Handwerk eines Apothekers zu erlernen.

Als er in einer Apotheke arbeitete, hatte William die Gelegenheit, Besucher zu beobachten und ihnen zuzuhören Alltagsgeschichten. Er hatte Mitleid mit ihrem Leiden und träumte von einer Welt, in der nur glückliche Menschen leben würden. Im Alter von neunzehn Jahren erhielt Porter eine Urkunde, die seinen Beruf als Apotheker offiziell bestätigte.

Ein Jahr später erkrankte William an Tuberkulose. Um sich zu erholen, änderte er die Situation und zog in den Südwesten der USA. Seitdem musste er viele Berufe wechseln. Die Arbeit als Kassierer in einer Bank hatte schwerwiegende Folgen, die sich auf sein zukünftiges Leben auswirkten.

Porter wurde Unterschlagung vorgeworfen große Summe . Es ist immer noch nicht bekannt, ob der Autor der Anklage schuldig war, aber die Tatsache bleibt bestehen. William musste vor der Justiz in Honduras fliehen, kehrte jedoch später aufgrund der Krankheit seiner Frau in seine Heimat zurück.

Sie starb an Tuberkulose. Nach der Beerdigung erschien er vor Gericht, nachdem er freiwillig zur Polizei gegangen war. Er wurde zu fünf Jahren Haft verurteilt. Im Gefängnis kam ihm sein pharmazeutisches Wissen zugute. William wurde zur Arbeit in der Gefängnisapotheke eingeteilt. Im Nachtdienst hatte Porter Gelegenheit, aktiv zu schreiben . Am meisten Berühmte Werke O. Henry:

• „Der Anführer der Redskins“.
• und vieles mehr.

Die erste veröffentlichte Geschichte widmete er seiner Tochter. Er begann unter dem Pseudonym O. Henry zu schreiben . Nach seiner Entlassung aus dem Gefängnis widmete er sich ganz der literarische Kreativität. Zu Beginn seiner Karriere geriet O. Henry in finanzielle Schwierigkeiten. Die Zeit des Ruhms und Erfolgs kam etwas später, ab 1903.

Der Schriftsteller starb im Alter von 47 Jahren ganz allein. In den letzten Tagen seines Lebens litt er unter schweren Depressionen. O. Henry wurde am 5. Juni 1910 begraben. Er hinterließ ein riesiges literarisches Erbe, darunter etwa 300 Kurzgeschichten. Das Gesamtwerk besteht aus 18 Bänden!

O. Henry(Eng. O. Henry, richtiger Name William Sydney Porter, Eng. William Sydney Porter) ist ein anerkannter Meister der amerikanischen Kurzgeschichte. Seine Kurzgeschichten zeichnen sich durch subtilen Humor und unerwartete Enden aus.

William Sidney Porter Geboren am 11. September 1862 in Greensboro, North Carolina. Im Alter von drei Jahren verlor er seine Mutter, die an Tuberkulose starb. Später wurde er von seiner Tante väterlicherseits betreut. Nach der Schule machte er eine Ausbildung zum Apotheker und arbeitete bei seinem Onkel in einer Apotheke. Drei Jahre später ging er nach Texas und versuchte es verschiedene Berufe- arbeitete auf einer Ranch, diente in der Landverwaltung. Anschließend arbeitete er als Kassierer und Buchhalter in einer Bank in der texanischen Stadt Austin.

Die ersten literarischen Experimente gehen auf die frühen 1880er Jahre zurück. Im Jahr 1894 begann Porter in Austin mit der Veröffentlichung der humorvollen Wochenzeitschrift Rolling Stone, die er fast ausschließlich mit seinen eigenen Essays, Witzen, Gedichten und Zeichnungen füllte. Ein Jahr später wurde die Zeitschrift geschlossen, gleichzeitig wurde Porter von der Bank entlassen und wegen des Mangels verklagt, obwohl seine Familie den Betrag erstattete.

Nachdem ihm Unterschlagung vorgeworfen wurde, versteckte er sich sechs Monate lang vor Polizeibeamten in Honduras und dann in Südamerika. Nach seiner Rückkehr in die Vereinigten Staaten wurde er verurteilt und in das Columbus-Gefängnis in Ohio gebracht, wo er drei Jahre (1898–1901) verbrachte.

Im Gefängnis arbeitete Porter auf der Krankenstation und schrieb Geschichten auf der Suche nach einem Pseudonym für sich. Am Ende entschied er sich für die Variante O. Henry (oft falsch geschrieben wie der irische Nachname O’Henry – O’Henry). Sein Ursprung ist nicht ganz klar. Der Autor selbst behauptete in einem Interview, dass der Name Henry aus der weltlichen Nachrichtenspalte der Zeitung übernommen worden sei und der Anfangsbuchstabe O. als einfachste Buchstabe gewählt worden sei. Er erzählte einer der Zeitungen, dass O. für Olivier (der französische Name für Olivier) stehe, und tatsächlich veröffentlichte er dort mehrere Geschichten unter dem Namen Olivier Henry. Anderen zufolge ist dies der Name des berühmten französischen Apothekers Etienne Ocean Henry, dessen medizinisches Nachschlagewerk damals beliebt war. Eine weitere Hypothese wurde vom Schriftsteller und Wissenschaftler Guy Davenport aufgestellt: „Oh. „Henry“ ist nichts anderes als eine Abkürzung des Namens des Gefängnisses, in dem der Autor inhaftiert war – Ohio Penitentiary. Seine erste Geschichte unter diesem Pseudonym – „Dick the Whistler’s Christmas Present“, veröffentlicht 1899 im McClure’s Magazine – schrieb er im Gefängnis.

O. Henrys einziger Roman, Cabbages and Kings, wurde 1904 veröffentlicht. Es folgten Sammlungen von Kurzgeschichten: The Four Million (Die vier Millionen, 1906), The Burning Lamp (The trimmed Lamp, 1907), Heart of the West (Heart of the West, 1907), The Voice of the City (1908), The Gentle Grafter (1908), Roads of Destiny, 1909), Choices (Options, 1909), Exact Cases (Strictly Business, 1910) und Rotation (Whirligigs, 1910).

Am Ende seines Lebens litt O. Henry an Leberzirrhose und Diabetes. Der Schriftsteller starb am 5. Juni 1910 in New York.

Die nach dem Tod von O. Henry veröffentlichte Sammlung „Postscripts“ (Postscripts) enthielt Feuilletons, Skizzen und humorvolle Notizen, die er für die Zeitung „Post“ (Houston, Texas, 1895-1896) verfasste. Insgesamt schrieb O. Henry 273 Geschichten, die Gesamtsammlung seiner Werke umfasst 18 Bände.