Komposition „Essay basierend auf Leskovs Geschichte“ Moschusochse. Geschichte N

N. S. Leskov

Es ernährt sich von Gras und, wenn es nicht vorhanden ist, von Flechten.

aus der Zoologie.

KAPITEL ERST

Als ich Wassili Petrowitsch traf, hieß er bereits „Moschusochse“. Dieser Spitzname wurde ihm gegeben, weil sein Aussehen ungewöhnlich einem Moschusochsen ähnelte, was im illustrierten Leitfaden zur Zoologie von Julian Simashka zu sehen ist. Er war achtundzwanzig Jahre alt, sah aber viel älter aus. Er war kein Athlet, kein Held, sondern ein sehr starker und gesunder Mann, kleinwüchsig, stämmig und breitschultrig. Wassili Petrowitschs Gesicht war grau und rund, aber nur ein Gesicht war rund und der Schädel war seltsam hässlich. Auf den ersten Blick ähnelte er ein wenig einem Kaffernschädel, aber wenn man diesen Kopf näher betrachtet und betrachtet, konnte man ihn keinem phrenologischen System zuordnen. Er trug seine Haare so, als wollte er absichtlich alle über die Gestalt seines „Obergeschosses“ täuschen. Hinten schnitt er den gesamten Hinterkopf sehr kurz, und vor seinen Ohren waren seine dunkelbraunen Haare in zwei lange und dicke Zöpfe geflochten. Wassili Petrowitsch pflegte diese Zöpfe zu drehen, und sie lagen ständig aufgerollte Rollen an seinen Schläfen und rollten sich auf seinen Wangen zusammen und ähnelten den Hörnern des Tieres, zu dessen Ehren er seinen Spitznamen erhielt. Diesen Zöpfen verdankte Wassili Petrowitsch vor allem seine Ähnlichkeit mit einem Moschusochsen. In der Figur von Wassili Petrowitsch war jedoch nichts Komisches. Die Person, die ihn zum ersten Mal traf, sah nur, dass Wassili Petrowitsch, wie man sagt, „schlecht geschnitten, aber eng genäht“ war, und als er in seine weit auseinanderstehenden braunen Augen blickte, war es unmöglich, in ihnen einen gesunden Geist zu sehen , Wille und Entschlossenheit. Der Charakter von Wassili Petrowitsch war sehr originell. Sein charakteristisches Merkmal war die evangelische Sorglosigkeit gegenüber sich selbst. Als Sohn eines Landdiakons, der in bitterer Armut aufwuchs und zudem früh Waise wurde, war ihm eine dauerhafte Verbesserung seiner Existenz nicht nur nie wichtig, sondern er schien auch nie darüber nachgedacht zu haben morgen. Er hatte nichts zu geben, aber er konnte sein letztes Hemd ausziehen und setzte bei jedem der Menschen, mit denen er zurechtkam, die gleichen Fähigkeiten voraus, und alle anderen nannte er meist kurz und deutlich „Schweine“. Wenn Wassili Petrowitsch keine Stiefel hatte, das heißt, wenn seine Stiefel, wie er es ausdrückte, „seinen Mund vollständig öffneten“, ging er ohne Umschweife zu mir oder zu Ihnen und nahm Ihre Ersatzstiefel mit, wenn sie irgendwie darauf kletterten sein Bein und hinterließ dir seine Spuren als Andenken. Ob man zu Hause war oder nicht, Wassili Petrowitsch war es egal; Stiefel, und häufiger kam es vor, dass er über solche Kleinigkeiten nichts sagte. Neue Literatur er konnte es nicht ertragen und las nur das Evangelium und die alten Klassiker; Er konnte kein Gespräch über Frauen hören, hielt sie alle ausnahmslos für Dummköpfe und bedauerte sehr, dass seine alte Mutter eine Frau und kein geschlechtsloses Wesen war. Die Selbstlosigkeit von Wassili Petrowitsch kannte keine Grenzen. Er hat keinem von uns gezeigt, dass er jemanden liebt; Aber jeder wusste genau, dass es kein Opfer gab, das der Moschusochse nicht für jeden seiner Verwandten und Freunde bringen würde. Es kam niemandem in den Sinn, an seiner Bereitschaft zu zweifeln, sich für die gewählte Idee zu opfern, aber diese Idee war unter dem Schädel unseres Moschusochsen nicht leicht zu finden. Er lachte nicht über viele der Theorien, an die wir damals leidenschaftlich glaubten, sondern verachtete sie zutiefst und aufrichtig.

Moschusochse mochte keine Gespräche, tat alles schweigend und tat genau das, was man im gegebenen Moment am wenigsten von ihm erwarten konnte.

Wie und warum kam er während meines kurzen Aufenthaltes bei uns in Kontakt mit dem kleinen Kreis, zu dem auch ich gehörte Provinzstadt, - Ich weiß nicht. Drei Jahre vor meiner Ankunft absolvierte der Moschusochse einen Kurs am Kursker Seminar. Seine Mutter, die ihn mit den für Christus gesammelten Krümeln fütterte, wartete ungeduldig darauf, dass ihr Sohn Priester werden und mit seiner jungen Frau in der Pfarrei leben würde. Doch an eine junge Frau dachte der Sohn nicht. Wassili Petrowitsch hatte nicht den geringsten Wunsch zu heiraten. Der Kurs war zu Ende; Mutter erkundigte sich immer wieder nach den Bräuten, aber Wassili Petrowitsch schwieg, und eines schönen Morgens verschwand er, niemand weiß wohin. Nur sechs Monate später schickte er seiner Mutter fünfundzwanzig Rubel und einen Brief, in dem er der bettelnden alten Frau mitteilte, dass er nach Kasan gekommen sei und die örtliche theologische Akademie betreten habe. Wie er Kasan erreichte, nachdem er mehr als tausend Meilen zurückgelegt hatte, und wie er an fünfundzwanzig Rubel kam, blieb unbekannt. Der Moschusochse hat seiner Mutter nie ein Wort darüber geschrieben. Doch bevor die alte Frau Zeit hatte, sich darüber zu freuen, dass ihr Vasya eines Tages Bischof werden würde und sie dann mit ihm in einem hellen Raum mit einem weißen Ofen leben und zweimal am Tag Tee mit Rosinen trinken würde, schien Vasya vom Himmel gefallen zu sein - unerwartet, unerwartet wieder in Kursk aufgetaucht. Viele fragten ihn: Was ist das? Wie? Warum ist er zurückgekommen? aber wenig gelernt. „Er hat sich nicht verstanden“, antwortete der Moschusochse kurz und mehr war von ihm nicht zu bekommen. Nur zu einer Person sagte er etwas mehr; „Ich möchte kein Mönch sein“, und niemand sonst habe etwas von ihm bekommen.

Der Mann, dem der Moschusochse mehr als jeder andere erzählte, war Jakow Tschelnowski, ein freundlicher, guter Kerl, unfähig, Fliegen zu verletzen und zu jedem Dienst für seinen Nächsten bereit. Tschelnowski wurde von einem Verwandten aus einem entfernten Stamm zu mir gebracht. Bei Tschelnowski traf ich den stämmigen Helden meiner Geschichte.

Es war im Sommer 1854. Ich musste mich um den Prozess kümmern, der in den Regierungsbüros von Kursk durchgeführt wurde.

Ich kam im Mai um sieben Uhr morgens in Kursk an, direkt nach Tschelnowski. Zu dieser Zeit bereitete er junge Leute auf die Universität vor, gab Russisch- und Geschichtsunterricht in zwei Frauenpensionen und lebte nicht schlecht: Er hatte eine anständige Dreizimmerwohnung von vorne, eine umfangreiche Bibliothek, Polstermöbel und mehrere Töpfe exotische Pflanzen und Box-Bulldogge, mit gefletschten Zähnen, einem sehr unanständigen Treiben und einem Gang, der leicht an eine Can-Can erinnerte.

Tschelnowski war über meine Ankunft außerordentlich erfreut und nahm mir das Versprechen ab, während meines gesamten Aufenthalts in Kursk bei ihm zu bleiben. Er selbst rannte den ganzen Tag zum Unterricht herum, und dann kam ich zu Besuch Zivilkammer, wanderte dann ziellos in der Nähe von Tuskari oder Seim umher. Den ersten dieser Flüsse findet man auf vielen Karten Russlands überhaupt nicht, und der zweite ist berühmt für seine besonders schmackhaften Flusskrebse, erlangte aber noch größere Berühmtheit durch das darauf errichtete Schleusensystem, das riesige Hauptstädte aufnahm, ohne den Seim freizugeben aus dem Ruf des Flusses, „ungünstig für die Schifffahrt“.

Kapitel zuerst

Als ich Wassili Petrowitsch traf, hieß er bereits „Moschusochse“. Dieser Spitzname wurde ihm gegeben, weil sein Aussehen ungewöhnlich einem Moschusochsen ähnelte, was im illustrierten Leitfaden zur Zoologie von Julian Simashka zu sehen ist. Er war achtundzwanzig Jahre alt, sah aber viel älter aus. Er war kein Athlet, kein Held, sondern ein sehr starker und gesunder Mann, kleinwüchsig, stämmig und breitschultrig. Wassili Petrowitschs Gesicht war grau und rund, aber nur ein Gesicht war rund und der Schädel war seltsam hässlich. Auf den ersten Blick ähnelte er ein wenig einem Kaffernschädel, aber wenn man diesen Kopf näher betrachtet und betrachtet, konnte man ihn keinem phrenologischen System zuordnen. Er trug seine Haare so, als wolle er absichtlich alle über die Gestalt seines „Obergeschosses“ täuschen. Hinten schnitt er den gesamten Hinterkopf sehr kurz, und vor seinen Ohren waren seine dunkelbraunen Haare in zwei lange und dicke Zöpfe geflochten. Wassili Petrowitsch pflegte diese Zöpfe zu drehen, und sie lagen ständig aufgerollte Rollen an seinen Schläfen und rollten sich auf seinen Wangen zusammen und ähnelten den Hörnern des Tieres, zu dessen Ehren er seinen Spitznamen erhielt. Diesen Zöpfen verdankte Wassili Petrowitsch vor allem seine Ähnlichkeit mit einem Moschusochsen. In der Figur von Wassili Petrowitsch war jedoch nichts Komisches. Die Person, die ihn zum ersten Mal traf, sah nur, dass Wassili Petrowitsch, wie man sagt, „schlecht geschnitten, aber fest genäht“ war, und als er in seine weit auseinanderstehenden braunen Augen blickte, war es unmöglich, in ihnen einen gesunden Geist zu sehen , Wille und Entschlossenheit. Der Charakter von Wassili Petrowitsch war sehr originell. Sein charakteristisches Merkmal war die evangelische Sorglosigkeit gegenüber sich selbst. Als Sohn eines Landdiakons, der in bitterer Armut aufwuchs und zudem früh Waise wurde, war ihm nicht nur die dauerhafte Verbesserung seiner Existenz nie wichtig, sondern er schien auch nie an das Morgen zu denken. Er hatte nichts zu geben, aber er konnte sein letztes Hemd ausziehen und setzte bei jedem der Menschen, mit denen er zurechtkam, die gleichen Fähigkeiten voraus, und alle anderen nannte er meist kurz und deutlich „Schweine“. Wenn Wassili Petrowitsch keine Stiefel hatte, das heißt, wenn seine Stiefel, wie er es ausdrückte, „seinen Mund vollständig öffneten“, dann ging er ohne Umschweife zu mir oder zu Ihnen, er nahm Ihre Ersatzstiefel, wenn sie irgendwie waren kletterte auf sein Bein und hinterließ dir seine Spuren als Andenken. Ob man zu Hause war oder nicht, Wassili Petrowitsch war es egal; Stiefel, und häufiger kam es vor, dass er über solche Kleinigkeiten nichts sagte. Er konnte neue Literatur nicht ertragen und las nur das Evangelium und die alten Klassiker; Er konnte kein Gespräch über Frauen hören, hielt sie alle ausnahmslos für Dummköpfe und bedauerte sehr, dass seine alte Mutter eine Frau und kein geschlechtsloses Wesen war. Die Selbstlosigkeit von Wassili Petrowitsch kannte keine Grenzen. Er hat keinem von uns gezeigt, dass er jemanden liebt; Aber jeder wusste genau, dass es kein Opfer gab, das der Moschusochse nicht für jeden seiner Verwandten und Freunde bringen würde. Es kam niemandem in den Sinn, an seiner Bereitschaft zu zweifeln, sich für die gewählte Idee zu opfern, aber diese Idee war unter dem Schädel unseres Moschusochsen nicht leicht zu finden. Er lachte nicht über viele der Theorien, an die wir damals leidenschaftlich glaubten, sondern verachtete sie zutiefst und aufrichtig.

Moschusochse mochte keine Gespräche, tat alles schweigend und tat genau das, was man im gegebenen Moment am wenigsten von ihm erwarten konnte.

Wie und warum er sich während meines kurzen Aufenthalts in unserer Provinzstadt mit dem kleinen Kreis anfreundete, zu dem auch ich gehörte, weiß ich nicht. Drei Jahre vor meiner Ankunft absolvierte der Moschusochse einen Kurs am Kursker Seminar. Seine Mutter, die ihn mit den für Christus gesammelten Krümeln fütterte, wartete ungeduldig darauf, dass ihr Sohn Priester werden und mit seiner jungen Frau in der Pfarrei leben würde. Doch an eine junge Frau dachte der Sohn nicht. Wassili Petrowitsch hatte nicht den geringsten Wunsch zu heiraten. Der Kurs war zu Ende; Mutter erkundigte sich immer wieder nach den Bräuten, aber Wassili Petrowitsch schwieg, und eines schönen Morgens verschwand er, niemand weiß wohin. Nur sechs Monate später schickte er seiner Mutter fünfundzwanzig Rubel und einen Brief, in dem er der bettelnden alten Frau mitteilte, dass er nach Kasan gekommen sei und die örtliche theologische Akademie betreten habe. Wie er Kasan erreichte, nachdem er mehr als tausend Meilen zurückgelegt hatte, und wie er an fünfundzwanzig Rubel kam, blieb unbekannt. Der Moschusochse hat seiner Mutter nie ein Wort darüber geschrieben. Doch bevor die alte Frau Zeit hatte, sich darüber zu freuen, dass ihr Vasya eines Tages Bischof werden würde und sie dann mit ihm in einem hellen Raum mit einem weißen Ofen leben und zweimal am Tag Tee mit Rosinen trinken würde, schien Vasya vom Himmel gefallen zu sein - unerwartet, unerwartet wieder in Kursk aufgetaucht. Viele fragten ihn: Was ist das? Wie? Warum ist er zurückgekommen? aber wenig gelernt. „Er hat sich nicht verstanden“, antwortete der Moschusochse kurz und mehr war von ihm nicht zu bekommen. Nur zu einer Person sagte er etwas mehr: „Ich möchte kein Mönch werden“, und niemand sonst bekam etwas von ihm.

Der Mann, dem der Moschusochse mehr als jeder andere erzählte, war Jakow Tschelnowski, ein freundlicher, guter Kerl, unfähig, Fliegen zu verletzen und zu jedem Dienst für seinen Nächsten bereit. Tschelnowski wurde von einem Verwandten aus einem entfernten Stamm zu mir gebracht. Bei Tschelnowski traf ich den stämmigen Helden meiner Geschichte.

Es war im Sommer 1854. Ich musste mich um den Prozess kümmern, der in den Regierungsbüros von Kursk durchgeführt wurde.

Ich kam im Mai um sieben Uhr morgens in Kursk an, direkt nach Tschelnowski. Zu dieser Zeit bereitete er junge Leute auf die Universität vor, gab Russisch- und Geschichtsunterricht in zwei Frauenpensionen und lebte nicht schlecht: Er hatte eine anständige Dreizimmerwohnung von vorne, eine umfangreiche Bibliothek, Polstermöbel und mehrere Töpfe exotische Pflanzen und Box-Bulldogge, mit gefletschten Zähnen, einem sehr unanständigen Treiben und einem Gang, der leicht an eine Can-Can erinnerte.

Tschelnowski war über meine Ankunft außerordentlich erfreut und nahm mir das Versprechen ab, während meines gesamten Aufenthalts in Kursk bei ihm zu bleiben. Er selbst rannte den ganzen Tag zu seinen Unterrichtsstunden herum, während ich jetzt die Zivilkammer besuchte und dann ziellos in Tuskari oder dem Sejm umherirrte. Den ersten dieser Flüsse findet man auf vielen Karten Russlands überhaupt nicht, und der zweite ist berühmt für seine besonders schmackhaften Flusskrebse, erlangte aber noch größere Berühmtheit durch das darauf errichtete Schleusensystem, das riesige Hauptstädte aufnahm, ohne den Seim freizugeben aus dem Ruf des Flusses, „unbequem für die Schifffahrt“.

Seit dem Tag der Ankunft in Kursk sind zwei Wochen vergangen. Über den Moschusochsen wurde nie gesprochen, ich ahnte nicht einmal die Existenz eines so seltsamen Tieres innerhalb der Grenzen unseres schwarzen Erdgürtels, in dem es viele Brote, Bettler und Diebe gibt.

Eines Tages kehrte ich müde und erschöpft um ein Uhr nachmittags nach Hause zurück. Im Flur wurde ich von Box empfangen, der unsere Wohnung viel fleißiger bewachte als der achtzehnjährige Junge, der unser Kammerdiener war. Auf dem Tisch im Flur lag eine völlig abgenutzte Stoffmütze; ein schmutziger Hosenträger mit daran befestigtem Riemen, ein mit einer Kordel umwickelter fettiger schwarzer Schal und ein dünner Zauberstab aus Haselnuss. Im zweiten Raum, der mit Bücherregalen und recht schicken Schrankmöbeln gesäumt war, saß ein völlig verstaubter Mann auf einem Sofa. Er trug ein rosa bedrucktes Hemd und eine hellgelbe Hose mit abgenutzten Knien. Die Stiefel des Fremden waren mit einer dicken Schicht weißen Straßenstaubs bedeckt, und auf seinen Knien lag ein dickes Buch, das er las, ohne den Kopf zu senken. Als ich das Arbeitszimmer betrat, warf die staubige Gestalt einen flüchtigen Blick auf mich und richtete ihren Blick wieder auf das Buch. Im Schlafzimmer war alles in Ordnung. Tschelnowskis gestreifte Leinenbluse, die er sofort nach seiner Heimkehr anzog, hing an ihrer Stelle und bezeugte, dass der Besitzer nicht zu Hause war. Ich konnte auf keinen Fall erraten, wer dieser seltsame Gast war, der sich so kurzerhand niederließ. Fierce Box sah ihn an, als wäre er seine eigene Person, und streichelte ihn nur deshalb nicht, weil die für die Hunde der französischen Rasse charakteristische Zärtlichkeit nicht in der Natur der Hunde der angelsächsischen Hunderasse liegt. Ich ging wieder in die Halle, mit zwei Absichten: erstens, um den Jungen nach dem Gast zu befragen, und zweitens, um den Gast selbst durch mein Erscheinen zu einem Wort zu provozieren. Mir ist es auch nicht gelungen. Der Saal war noch leer, und der Gast blickte mich nicht einmal an und saß ruhig in derselben Position, in der ich ihn vor fünf Minuten gefunden hatte. Es gab nur ein Mittel: den Gast direkt anzusprechen.

„Sind Sie sicher, dass Sie auf Jakow Iwanytsch warten?“ fragte ich und blieb vor dem Fremden stehen.

Der Gast sah mich träge an, stand dann vom Sofa auf, spuckte durch die Zähne, wie nur großrussische Philister und Seminaristen spucken können, und sagte mit dickem Bass: „Nein.“

- Wen würdest du gerne sehen? fragte ich, überrascht von der seltsamen Antwort.

„Ich bin gerade reingekommen“, antwortete der Gast, schritt durch den Raum und drehte seine Zöpfe.

„Erlauben Sie mir zu fragen, mit wem ich die Ehre habe zu sprechen?“

Gleichzeitig gab ich meinen Nachnamen an und sagte, dass ich ein Verwandter von Jakow Iwanowitsch sei.

„Aber ich bin so einfältig“, antwortete der Gast und griff wieder zu seinem Buch.

Damit war das Gespräch beendet. Ich gab jeden Versuch auf, das Aussehen dieser Person für mich selbst herauszufinden, zündete mir eine Zigarette an und legte mich mit einem Buch in der Hand auf mein Bett. Wenn man von der Sonne in einen sauberen und kühlen Raum kommt, in dem es keine lästigen Fliegen, aber ein aufgeräumtes Bett gibt, ist das Einschlafen ungewöhnlich einfach. Diesmal habe ich es durch Erfahrung herausgefunden und habe nicht gemerkt, wie mir das Buch aus den Händen gerutscht ist. Durch Süßer Traum mit denen Menschen voller Hoffnungen und Hoffnungen schlafen, hörte ich, wie Tschelnowski dem Jungen die Notation vorlas, an die er schon lange gewöhnt war und ihnen keine Beachtung schenkte. Mein vollständiges Erwachen wurde erst erreicht, als mein Verwandter das Büro betrat und rief:

- A! Moschusochse! Welche Schicksale?

„Er kam“, antwortete der Gast mit der ursprünglichen Begrüßung.

- Ich weiß, dass er kam, aber woher kam er? Wo bist du gewesen?

- Von hier aus kann man es nicht sehen.

- Was für ein Narr! Wie lange haben Sie sich schon herabgelassen, sich zu beschweren? fragte Jakow Iwanowitsch seinen Gast noch einmal, als er das Schlafzimmer betrat. - E! „Ja, du schläfst“, sagte er und drehte sich zu mir um. - Steh auf, Bruder, ich zeige dir das Biest.

- Welches tier? fragte ich, noch nicht ganz zurückgekehrt in das, was man Wachheit nennt, aus dem, was man Schlaf nennt.

Tschelnowski antwortete mir nicht, sondern zog seinen Gehrock aus und zog seine Bluse an, was die Arbeit einer Minute war, ging ins Büro, zog meinen Fremden an der Hand, verneigte sich komisch und zeigte auf den störrischen Gast und sagte: „ :

Ich stand auf und streckte dem Moschusochsen meine Hand entgegen, der während der gesamten Empfehlung ruhig auf den dicken Fliederzweig blickte, der das offene Fenster unseres Schlafzimmers bedeckte.

- Ich habe es gehört, - antwortete der Moschusochse, - und ich bin Wassili Bogoslowski, ein Caterer.

- Ja, ich habe Vasily hier gefunden ... Ich habe nicht die Ehre zu wissen, was ist mit dem Priester?

„Petrow war es“, antwortete Bogoslowski.

„Das war er, nennen Sie ihn jetzt einfach Moschusochse.“

- Es ist mir egal, wie du mich nennst.

- Oh nein, Bruder! Du bist ein Moschusochse, also solltest du ein Moschusochse sein.

Wir saßen am Tisch. Wassili Petrowitsch schenkte sich ein Glas Wodka ein, goss es sich in den Mund, hielt es einige Sekunden lang hinter seinen Wangenknochen und schluckte es hinunter. in bedeutender Weise schaute auf die Suppenschüssel vor ihm.

- Gibt es keinen Studenten? er fragte den Besitzer.

- Nein, Bruder, nein. „Sie haben heute keinen lieben Gast erwartet“, antwortete Tschelnowski, „und sie haben ihn auch nicht vorbereitet.“

- Sie könnten essen.

Wir können Suppe essen.

- Soßen! fügte der Moschusochse hinzu. - Und es gibt keine Gans? fragte er mit noch größerer Überraschung, als der Zrazy serviert wurde.

„Und es gibt keine Gans“, antwortete ihm der Besitzer und lächelte sein sanftes Lächeln. - Morgen gibt es Gelee, Gans und Brei mit Gänsefett.

Morgen ist nicht heute.

- Nun, was tun? Du hast schon lange keine Gans mehr gegessen, oder?

Der Moschusochse sah ihn aufmerksam an und sagte mit einem Ausdruck einiger Freude:

- Und fragen Sie besser, ob ich schon lange etwas gegessen habe.

- Am vierten Tag habe ich abends in Sevsk einen Kalach gegessen.

- In Sewsk?

Der Moschusochse winkte zustimmend mit der Hand.

– Warum waren Sie in Sewsk?

- Durchgegangen.

„Ja, wohin hat es dich geführt?“

Der Moschusochse stoppte die Gabel, mit der er riesige Fleischstücke in sein Maul zog, blickte Tschelnowski erneut aufmerksam an und sagte, ohne seine Frage zu beantworten:

- Haben Sie heute Tabak geschnüffelt?

Wie hast du Tabak gerochen?

Tschelnowski und ich brachen in Gelächter aus komische Frage.

„Sprich, liebes Tier!

- Dass deine Zunge heute juckt.

- Warum nicht fragen? Schließlich ganzer Monat verschwunden.

- Verloren? wiederholte der Moschusochse. - Ich, Bruder, werde nicht verloren gehen, aber ich werde verloren sein, also nicht umsonst.

„Das Predigen hat uns süchtig gemacht! - Tschelnowski hat mir geantwortet. - „Die Jagd ist tödlich, aber das Schicksal ist bitter!“ In unserem aufgeklärten Zeitalter ist es nicht erlaubt, auf Marktplätzen und an Verkaufsständen zu predigen; Wir können nicht zu den Priestern gehen, um die Frau nicht zu berühren, wie das Gefäß einer Schlange, und etwas hindert uns auch daran, zu den Mönchen zu gehen. Aber was genau hier hinderlich ist, das weiß ich nicht.

Und es ist gut, dass du es nicht weißt.

- Warum ist es gut? Je mehr Sie wissen, desto besser.

„Werde selbst Mönch, dann wirst du es wissen.“

„Wollen Sie mit Ihrer Erfahrung nicht der Menschheit dienen?“

„Die Erfahrung eines anderen, Bruder, ist eine leere Sache“, sagte das Original, stand vom Tisch auf und wischte sich mit einer Serviette das ganze Gesicht ab, das vom Eifer beim Abendessen mit Schweiß bedeckt war. Er legte seine Serviette ab, ging ins Vorzimmer und holte aus seinem Mantel eine kleine Tonpfeife mit einem schwarzen, angenagten Meißel und einen Kattunbeutel; füllte seine Pfeife, steckte den Beutel in die Hosentasche und ging zurück nach vorne.

„Hier rauchen“, sagte Tschelnowski zu ihm.

- Niesen Sie ungleichmäßig. Köpfe werden weh tun.

Der Moschusochse stand da und lächelte. Ich habe noch nie einen Menschen getroffen, der so viel gelächelt hätte wie Bogoslovsky. Sein Gesicht blieb vollkommen ruhig; kein einziges Merkmal bewegte sich, und in den Augen blieb ein tiefer, trauriger Ausdruck, aber inzwischen sah man, dass diese Augen lachten, und zwar mit dem freundlichsten Lachen, über das sich ein Russe manchmal über sich selbst und seinen Mangel an Anteil lustig macht.

– Neuer Diogenes! - sagte Chelnovsky nach dem herauskommenden Moschusochsen, - er sucht nach allen Menschen des Evangeliums.

Wir zündeten uns Zigarren an und sprachen, auf unseren Betten liegend, über die verschiedenen menschlichen Kuriositäten, die uns im Zusammenhang mit den Kuriositäten von Wassili Petrowitsch einfielen. Eine Viertelstunde später kam auch Wassili Petrowitsch herein. Er legte seine Pfeife auf den Boden neben dem Ofen, setzte sich zu Tschelnowskis Füßen und sagte mit gedämpfter Stimme, indem er sich mit der rechten Hand die linke Schulter kratzte:

- Ich habe nach Bedingungen gesucht.

- Wenn? fragte ihn Tschelnowski.

- Ja jetzt.

- Wen haben Sie gesucht?

- Auf dem Weg.

Tschelnowski lachte erneut; aber der Moschusochse achtete nicht darauf.

- Nun, was hat Gott gegeben? fragte ihn Tschelnowski.

- Es gibt kein Schaschlik.

- Ja, du bist so ein Witz! Wer sucht nach Bedingungen auf der Straße?

„Ich bin in die Häuser der Grundbesitzer gegangen und habe dort gefragt“, fuhr Moschusochse ernst fort.

- Na und?

- Das tun sie nicht.

Ja, natürlich werden sie das nicht tun.

Der Moschusochse blickte Tschelnowski mit seinem starren Blick an und fragte im gleichen gleichmäßigen Ton:

Warum nehmen sie es nicht?

- Weil ein Fremder aus dem Wind ohne Empfehlung nicht ins Haus aufgenommen wird.

- Ich habe mein Zertifikat gezeigt.

„Steht da ‚ziemlich anständiges Verhalten‘?“

- Na so was? Ich, Bruder, werde dir sagen, dass das nicht daran liegt, sondern weil ...

„Du bist ein Moschusochse“, sagte Tschelnowski.

- Ja, Moschusochse vielleicht.

- Was denkst du jetzt zu tun?

„Ich denke darüber nach, noch eine Pfeife zu rauchen“, antwortete Wassili Petrowitsch, stand auf und nahm wieder seinen Chubuchok.

- Ja, hier rauchen.

- Nicht nötig.

- Rauch: Immerhin ist das Fenster offen.

- Nicht nötig.

- Was möchtest du vielleicht zum ersten Mal bei mir rauchen, um deinen Dubek zu rauchen?

„Es wird ihnen nicht gefallen“, sagte Moschusochse und zeigte auf mich.

- Bitte rauchen Sie, Wassili Petrowitsch; Ich bin ein gewohnter Mensch; Für mich bedeutet kein einziger Dubek etwas.

„Na, ich habe diese Eiche, von der der Teufel weggelaufen ist“, antwortete der Moschusochse, stützte sich auf den Buchstaben u im Wort „Eiche k“, und sein mitfühlendes Lächeln blitzte wieder in seinen freundlichen Augen auf.

Nun, ich werde nicht weglaufen.

„Du bist also stärker als der Teufel.

- Für diesen Anlass.

„Er hat die höchste Meinung von der Stärke des Teufels“, sagte Chelnovsky.

- Eine Frau, Bruder, nur schlimmer als der Teufel.

Wassili Petrowitsch stopfte seine Pfeife mit Shag, blies einen dünnen Strahl ätzenden Rauchs aus seinem Mund, belagerte den brennenden Tabak mit seinem Finger und sagte:

- Ich werde Aufgaben neu schreiben.

- Welche Aufgaben? fragte Tschelnowski und legte die Hand ans Ohr.

- Probleme, Seminarprobleme, heißt es, ich schreibe erst einmal um. Na ja, Studentenhefte, verstehst du das nicht, oder was? er erklärte.

- Ich verstehe jetzt. Schlechter Job, Bruder.

- Egal.

„Zwei Cent im Monat reichen gerade aus, um etwas zu verdienen.

- Finden Sie mir die Bedingungen.

– Zurück ins Dorf?

- Das Dorf ist besser.

„Und in einer Woche bist du wieder weg.“ Sie wissen, was er letzten Frühling getan hat“, sagte Tschelnowski zu mir. - Ich habe ihn an seine Stelle gesetzt, einhundertzwanzig Rubel pro Jahr, alles bereit, damit er einen Jungen auf die zweite Klasse des Gymnasiums vorbereiten würde. Sie haben alles getan, was er brauchte, und einen guten Kerl ausgestattet. Nun, ich denke, unser Moschusochse ist da! Und einen Monat später wuchs er wieder vor uns auf. Dort ließ er auch seine Unterwäsche für seine Wissenschaft zurück.

„Na, wenn es nicht anders sein könnte“, sagte der Moschusochse stirnrunzelnd und stand von seinem Stuhl auf.

„Frag ihn, warum nicht? sagte Tschelnowski und drehte sich wieder zu mir um. „Weil sie dir nicht erlaubt haben, den Jungen an den Haaren zu kneifen.“

- Mehr Lügen! murmelte der Moschusochse.

- Na, wie war es?

„Es konnte also nicht anders sein.

Der Moschusochse blieb vor mir stehen und sagte nach kurzem Nachdenken:

- Es war etwas ganz Besonderes!

„Setzen Sie sich, Wassili Petrowitsch“, sagte ich und rutschte auf dem Bett herum.

- Nein, das musst du nicht. Ein ganz besonderer Fall“, begann er erneut. - Der Junge ist fünfzehn Jahre alt und mittlerweile ein ziemlicher Edelmann, also ein schamloser Schurke.

- So machen wir es! Tschelnowski scherzte.

„Ja“, fuhr Moschusochse fort. - Ihr Koch war Jegor, ein junger Mann. Er heiratete, nahm die Tochter eines Diakons aus unserer geistlichen Armut. Der Barchonok war bereits in allem geschult worden, und lasst uns mit ihr klimpern. Und das Mädchen ist jung, keines von denen; beschwerte sich bei ihrem Mann, und der Mann beschwerte sich bei der Dame. Sie sagte etwas zu ihrem Sohn und er sprach wieder für sich. Also ein anderes Mal, das dritte Mal - der Koch wieder zur Herrin, dass die Frau vom Barchuk kein Ende hat - wieder nichts. Der Ärger ergriff mich. „Hör zu“, sage ich ihm, „wenn du Alenka noch einmal zwickst, werde ich dich knacken.“ Er errötete vor Ärger; edles Blut sprang empor, wissen Sie; flog zu meiner Mutter und ich folgte ihm. Ich schaue: Sie sitzt in Sesseln und ist ebenfalls ganz rot; und mein Sohn schreibt seine Beschwerde gegen mich auf Französisch. Als sie mich sah, nahm sie nun seine Hand und lächelte, weiß der Teufel was. „Genug, sagt mein Freund. Wassili Petrowitsch muss sich etwas eingebildet haben; Er macht Witze und du wirst ihm das Gegenteil beweisen. Und ich sehe mich schief ansehen. Mein kleiner Junge ging und anstatt mit mir über ihren Sohn zu sprechen, sagte sie: „Was für ein Ritter du bist, Wassili Petrowitsch! Hast du einen Herzschmerz? Nun, ich kann diese Dinge nicht ertragen“, sagte der Moschusochse und wedelte heftig mit der Hand. „Ich kann mir das nicht anhören“, wiederholte er noch einmal mit erhobener Stimme und begann wieder zu gehen.

- Nun, Sie haben dieses Haus sofort verlassen?

- Nein, in anderthalb Monaten.

- Und in Harmonie gelebt?

Nun ja, ich habe mit niemandem gesprochen.

- Und am Tisch?

- Ich habe mit dem Angestellten zu Mittag gegessen.

- Wie wäre es mit dem Angestellten?

- Sagen Sie einfach, am Tisch. Ja, es ist nichts für mich. Du kannst mich nicht beleidigen.

- Wie kannst du das nicht?

„Natürlich kann man nicht ... nun, wozu soll man darüber reden ... Nur einmal nach dem Abendessen sitze ich unter dem Fenster und lese Tacitus, und im Dienstbotenzimmer höre ich jemanden schreien. Was schreit – ich kann es nicht erkennen, aber Alenkins Stimme. Ich denke, Bartschuk amüsiert sich wirklich. Ich stand auf, ich ging zum Menschen. Ich höre Alenka unter Tränen weinen und schreien: „Schäme dich“, „Du hast keine Angst vor Gott“ und alles Mögliche. Ich sah, dass Alenka auf dem Dachboden über der Leiter stand und mein kleiner Junge unter der Leiter war, so dass die Frau unmöglich herunterkommen konnte. Es ist peinlich... na ja, Sie wissen ja, wie sie gehen... einfach. Und er neckt sie immer noch: „Steig hinauf, sagt er, sonst steige ich die Treppe runter.“ Das Böse packte mich so sehr, dass ich den Flur betrat und ihm eine Ohrfeige gab.

„So dass Blut aus seinem Ohr und seiner Nase strömte“, schlug Chelnovsky lachend vor.

– Was dort an seinem Anteil ist, ist gewachsen.

- Was ist deine Mutter?

Ja, ich habe es seitdem nicht mehr angeschaut. Ich ging direkt vom Personalquartier nach Kursk.

- Wie viele Meilen sind das?

- Einhundertsiebzig; Ja, selbst wenn es tausendsiebenhundert ist, ist es alles das Gleiche.

Wenn Sie den Moschusochsen in diesem Moment gesehen hätten, hätten Sie nicht daran gezweifelt, dass es ihm wirklich egal war, wie viele Werst er ging und wem er eine Ohrfeige gab, wenn diese Ohrfeige seiner Meinung nach gegeben werden sollte.

Kapitel Zwei

Der heiße Juni hat begonnen. Wassili Petrowitsch kam jeden Tag um zwölf Uhr ordentlich zu uns, legte seine Kattunkrawatte und Hosenträger ab, sagte „Hallo“ zu uns beiden und setzte sich an seine Klassiker. So verging die Zeit bis zum Abendessen; Nach dem Abendessen zündete er sich seine Pfeife an und fragte normalerweise am Fenster stehend: „Na, geht es dir gut?“ Ein Monat ist seit dem Tag vergangen, an dem der Moschusochse Tschelnowski diese Frage jeden Tag wiederholte, und einen ganzen Monat lang hörte er jedes Mal die gleiche enttäuschende Antwort. Es gab nicht einmal einen Ort im Kopf. Wassili Petrowitsch hat dies jedoch offenbar nicht im Geringsten umgangen. Er aß mit ausgezeichnetem Appetit und war ständig in seiner unveränderlichen Stimmung. Nur ein- oder zweimal sah ich ihn gereizter als sonst; aber selbst diese Gereiztheit hatte nichts mit der Lage von Wassili Petrowitsch zu tun. Es kam aus zwei völlig unterschiedlichen Umständen. Einmal traf er eine Frau, die gleichzeitig weinte, und fragte sie in seinem Bass: „Was, du Narr, weinst du?“ Baba hatte zunächst Angst und sagte dann, dass ihr Sohn erwischt worden sei und dass sie ihn morgen zu einem Rekrutierungsempfang bringen würden. Wassili Petrowitsch erinnerte sich, dass der Angestellte in der Rekrutierungsabteilung sein Seminarkollege war, frühmorgens zu ihm ging und ungewöhnlich verärgert zurückkam. Sein Antrag erwies sich als unhaltbar. Bei einer anderen Gelegenheit wurde eine Gruppe jugendlicher jüdischer Rekruten durch die Stadt getrieben. Zu dieser Zeit gab es häufig Sets. Wassili Petrowitsch, biss sich auf die Oberlippe und stützte die Hände auf die Zwinge, stand unter dem Fenster und blickte aufmerksam auf den Rekrutenkonvoi, der transportiert wurde. Die Karren der Philister zogen langsam voran; Karren, die auf dem provinziellen Bürgersteig hin und her sprangen, schüttelten die Köpfe von Kindern in grauen Mänteln aus Soldatenstoff. Große graue Hüte, die sich über ihre Augen bewegten, verliehen ihren schönen Gesichtern und intelligenten kleinen Augen, die sie sehnsüchtig und gleichzeitig mit kindlicher Neugier betrachteten, einen furchtbar traurigen Ausdruck neue Stadt und auf die Scharen spießbürgerlicher Jungen, die hüpfend hinter den Karren herrannten. Hinter ihnen standen zwei Köche.

– Auch Tee, Mütter irgendwo? - sagte ein großer, pockennarbiger Koch und kam an unser Fenster.

„Sehen Sie, vielleicht gibt es das“, antwortete eine andere, steckte die Ellbogen unter die Ärmel und kratzte sich mit den Nägeln an den Händen.

- Und schließlich nehme ich an, dass sie, obwohl sie Juden sind, Mitleid mit ihnen haben?

- Warum, Mutter, was tun?

- Natürlich, aber nur für die Mutterschaft?

- Ja, für die Mutterschaft - natürlich ... deine eigene Gebärmutter ... Aber du kannst nicht ...

- Sicherlich.

- Narren! Wassili Petrowitsch rief ihnen zu.

Die Frauen blieben stehen, sahen ihn überrascht an, beide sagten gleichzeitig: „Was, du glatter Hund, du bellst“ und gingen weiter.

Ich wollte gehen und sehen, wie sie diese unglücklichen Kinder in der Garnisonskaserne unterbringen würden.

„Gehen wir, Wassili Petrowitsch, in die Kaserne“, rief ich Bogoslowski.

Mal sehen, was sie damit machen.

Wassili Petrowitsch gab keine Antwort; aber als ich meinen Hut aufnahm; Er stand auch auf und ging mit mir. Die Garnisonskaserne, wohin die Transfergruppe jüdischer Rekruten gebracht wurde, war ziemlich weit von uns entfernt. Als wir uns näherten, waren die Karren bereits leer und die Kinder standen in zwei Reihen in einer regelmäßigen Reihe. Ein Parteioffizier und ein Unteroffizier überprüften sie. Zuschauer drängten sich um die Linie. In der Nähe eines Karrens standen auch mehrere Damen und ein Priester mit einem Bronzekreuz am Wladimir-Band. Wir haben uns diesem Wagen genähert. Darauf saß ein kranker Junge von etwa neun Jahren und aß gierig eine Torte mit Hüttenkäse; der andere lag, mit einem Mantel bedeckt, und achtete auf nichts; Sein gerötetes Gesicht und seine Augen, die in einem kränklichen Licht brannten, ließen vermuten, dass er Fieber und vielleicht Typhus hatte.

- Du bist krank? fragte eine Dame einen Jungen, der Stücke eines unzerkauten Kuchens verschluckte.

- Bist du krank?

Der Junge schüttelte den Kopf.

- Du bist nicht krank? fragte die Dame noch einmal.

Der Junge schüttelte erneut den Kopf.

„Er ist kein Konpran-Pa – er versteht es nicht“, bemerkte der Priester und fragte sich sofort: „Sind Sie bereits getauft?“

Das Kind dachte, als würde es sich an etwas Vertrautes in der ihm gestellten Frage erinnern, und sagte erneut kopfschüttelnd: „Nein, nein.“

- Wie hübsch! - sagte die Dame, nahm das Kind am Kinn und hob sein hübsches kleines Gesicht mit den schwarzen Augen hoch.

- Wo ist deine Mutter? fragte der Moschusochse unerwartet und zupfte leicht am Mantel des Kindes.

Das Kind schauderte, sah Wassili Petrowitsch an, dann die Menschen um ihn herum, dann den Außenseiter und wieder Wassili Petrowitsch.

„Mutter, wo ist Mutter?“ wiederholte der Moschusochse.

Ja, Mama, Mama?

- Mama ... - das Kind wedelte mit der Hand in die Ferne.

Der Rekrut dachte einen Moment nach und nickte zustimmend.

„Er erinnert sich noch“, warf der Priester ein und fragte: „Gibt es da Grübler?“

Das Kind machte ein kaum wahrnehmbares negatives Zeichen.

- Du lügst, du lügst, man wird nicht rekrutiert. „Lie niht gut, nein“, fuhr der Priester fort und dachte über den Gebrauch von nach Nominativfälle Machen Sie Ihr Gespräch klarer.

„Ich bin ein Landstreicher“, sagte der Junge.

„Der Landstreicher“, sagte das Kind deutlicher.

- Oh, Landstreicher! Das bedeutet auf Russisch: Er ist ein Vagabund, der zum Landstreichen hingegeben wird! Ich habe dieses Gesetz über sie gelesen, über jüdische Babys, ich habe gelesen ... Landstreicherei soll ausgerottet werden. Nun, das ist richtig: Ein sesshafter Mensch bleibt zu Hause, aber ein Landstreicher möchte nicht umherwandern, und er wird die heilige Taufe empfangen, und er wird korrigiert und er wird unter die Menschen gehen“, sagte der Priester; und in der Zwischenzeit war der Appell beendet, und der Untermeister nahm das Pferd am Zügel und zog den Karren mit den Kranken zur Veranda der Kaserne, wo die minderjährigen Rekruten in einer langen Reihe entlang krochen und Handtaschen und ungeschickte Mäntel hinter sich herzogen . Ich begann mit den Augen meines Moschusochsen zu schauen; aber das war er nicht. Er war nachts, am zweiten und am dritten Tag nicht zum Abendessen da. Sie schickten den Jungen in die Wohnung von Wassili Petrowitsch, wo er mit den Seminaristen lebte, aber er war nicht dort. Die kleinen Seminaristen, bei denen der Moschusochse lebte, waren seit langem daran gewöhnt, Wassili Petrowitsch wochenlang nicht zu sehen, und schenkten seinem Verschwinden keine Beachtung. Auch Tschelnowski war überhaupt nicht besorgt.

„Er wird kommen“, sagte er, „er wandert irgendwo umher oder schläft im Roggen und nichts weiter.“

Sie müssen wissen, dass Wassili Petrowitsch nach seinen eigenen Worten eine große Vorliebe für „Höhlen“ hatte und dass er eine ganze Reihe dieser Höhlen besaß. Das blanke Bretterbett, das in seiner Wohnung stand, ruhte seinen Körper nie lange aus. Nur gelegentlich, wenn er nach Hause kam, gab er sich mit ihr zufrieden, gab den Jungen eine unerwartete Prüfung mit einer seltsamen Frage am Ende jeder Prüfung, und dann stand dieses Bett wieder leer. Bei uns schlief er selten, und zwar meist entweder auf der Veranda, oder wenn abends ein hitziges Gespräch stattfand, das nachts nicht zu Ende war, dann legte sich der Moschusochse auf den Boden zwischen unseren Betten und ließ sich nichts ausbreiten aber ein dünner Teppich. Frühmorgens ging er entweder aufs Feld oder auf den Friedhof. Er besuchte den Friedhof jeden Tag. Er kam, legte sich auf ein grünes Grab, breitete ein Buch eines lateinischen Schriftstellers vor sich aus und las, oder er faltete das Buch zusammen, legte es unter seinen Kopf und schaute in den Himmel.

- Sie sind der Mieter der Gräber, Wassili Petrowitsch! - Die Bekannten der jungen Dame aus Tschelnowski haben es ihm erzählt.

„Sie reden Unsinn“, antwortete Wassili Petrowitsch.

„Du bist ein Vampir“, sagte ihm ein blasser Bezirkslehrer, der seit der Veröffentlichung seines wissenschaftlichen Artikels in den Provinzzeitschriften als Schriftsteller bekannt war.

„Du erfindest Unsinn“, antwortete der Moschusochse und ging erneut zu seinen Toten.

Die Exzentrizität von Wassili Petrowitsch lehrte den gesamten kleinen Kreis seiner Bekannten, sich über keine seiner Possen zu wundern, und deshalb war niemand über sein schnelles und unerwartetes Verschwinden überrascht. Aber er musste zurückkehren. Niemand zweifelte daran, dass er zurückkehren würde: Die einzige Frage war, wo er sich versteckte. Wohin wandert er? Was hat ihn so geärgert und wie heilt er sich von diesen Irritationen? - das waren Fragen, deren Lösung für meine Langeweile von großem Interesse war.

Kapitel drei

Drei weitere Tage vergingen. Das Wetter war ausgezeichnet. Unsere mächtige und großzügige Natur lebte ihr volles Leben. Es war Neumond. Nach einem heißen Tag kam eine helle, luxuriöse Nacht. In solchen Nächten genießen die Einwohner von Kursk ihre Nachtigallen: Die Nachtigallen pfeifen ihnen die ganze Nacht lang zu und sie hören ihnen die ganze Nacht in ihrem großen und dichten Stadtgarten zu. Alle gingen still und leise umher, und nur ein junger Lehrer stritt hitzig „über Gefühle des Erhabenen und Schönen“ oder über „Amateurismus in der Wissenschaft“. Diese lautstarken Auseinandersetzungen waren heiß. Sogar in den entlegensten Vorhängen des alten Gartens waren Ausrufe zu hören: „Das ist ein Dilemma!“, „Lass mich!“, „Es ist unmöglich, a priori zu argumentieren“, „Gehe induktiv“ usw. Dann wir stritten sich immer noch über solche Themen. Jetzt werden solche Streitigkeiten nicht gehört. „Wie auch immer die Zeit ist, dann die Vögel, was auch immer die Vögel sind, dann die Lieder.“ Die heutige russische Mittelgesellschaft ähnelt keineswegs derjenigen, mit der ich zum Zeitpunkt meiner Geschichte in Kursk lebte. Die Fragen, die uns heute beschäftigen, wurden damals noch nicht aufgeworfen, und die Romantik herrschte in vielen Köpfen frei und herrisch, ohne das Herannahen neuer Strömungen vorherzusehen, die ihre Rechte gegenüber der russischen Person beanspruchen würden und die die russische Person, berühmte Entwicklung Er wird es so akzeptieren, wie er alles akzeptiert, also nicht ganz aufrichtig, aber leidenschaftlich, mit Affektiertheit und mit Überheblichkeit. Zu dieser Zeit schämten sich Männer nicht, über die Gefühle der Erhabenen und Schönen zu sprechen, und Frauen liebten ideale Helden, lauschten den Nachtigallen, die in den dichten Büschen blühender Flieder pfiffen, und lauschten den Herzen der Turuchtaner, die sie am Arm zogen im Arm durch die dunklen Gassen und mit ihnen eine Lösung finden kluge Aufgaben heilige Liebe.

Tschelnowski und ich blieben bis zwölf Uhr im Garten, hörten viel Gutes über die erhabene und heilige Liebe und legten uns gern in unsere Betten. Unser Feuer war bereits gelöscht; aber wir waren noch wach und erzählten uns im Liegen gegenseitig unsere Eindrücke des Abends. Die Nacht war in ihrer ganzen Pracht, und die Nachtigall direkt unter dem Fenster klickte laut und brach in ihren leidenschaftlichen Gesang aus. Wir wollten uns gerade eine gute Nacht wünschen, als plötzlich jemand hinter dem Zaun, der den Garten von der Straße trennte, zu der sich unser Schlafzimmerfenster öffnete, rief: „Leute!“

„Das ist der Moschusochse“, sagte Tschelnowski und hob schnell seinen Kopf vom Kissen.

Ich dachte, er hätte Unrecht.

„Nein, es ist der Moschusochse“, beharrte Tschelnowski, stand auf und lehnte sich aus dem Fenster. Alles war ruhig.

- Leute! schrie dieselbe Stimme noch einmal unter dem Zaun.

- Moschusochse! Tschelnowski rief an.

- Fortfahren.

- Die Tore sind verschlossen.

- Klopf.

Warum aufwachen? Ich wollte nur wissen, ob du schläfst?

Hinter dem Zaun waren mehrere schwere Bewegungen zu hören, und danach fiel Wassili Petrowitsch wie ein Sack Erde in den Garten.

- Was zum Teufel! - sagte Tschelnowski, lachte und beobachtete, wie Wassili Petrowitsch vom Boden aufstand und durch die dichten Akazien- und Fliederbüsche zum Fenster ging.

- Guten Tag! sagte der Moschusochse fröhlich und erschien am Fenster.

Tschelnowski schob den Tisch mit Toilettenartikeln vom Fenster weg, und Wassili Petrowitsch bewegte zuerst eines seiner Beine, setzte sich dann rittlings auf die Fensterbank, bewegte dann das andere Bein und erschien schließlich vollständig im Raum.

- Wow! „Müde“, sagte er, zog seinen Mantel aus und reichte uns seine Hände.

- Wie viele Meilen sind Sie gereist? fragte ihn Tschelnowski, während er sich wieder in sein Bett legte.

- Ich war in Pogodovo.

- Beim Hausmeister?

- Beim Hausmeister.

- Wirst du essen?

- Wenn es etwas gibt, werde ich es tun.

- Weck den Jungen auf!

- Nun, er, Sopatoy!

- Von was?

- Lass ihn schlafen.

- Ja, womit albern Sie herum? - Tschelnowski rief laut: - Moses!

- Weck mich nicht auf, ich sage dir: Lass ihn schlafen.

„Nun, ich werde nichts finden, um dich zu ernähren.“

- Und es ist nicht notwendig.

- Willst du essen?

- Nicht nötig, sage ich; Ich bin hier, Brüder...

- Was Bruder?

- Ich bin zu dir gekommen, um mich zu verabschieden.

Wassili Petrowitsch setzte sich auf Tschelnowskis Bett und nahm ihn freundlich am Knie.

- Wie sagt man Auf Wiedersehen?

- Wissen Sie, wie man sich verabschiedet?

- Wo gehst du hin?

- Ich werde gehen, Brüder, weit weg.

Tschelnowski stand auf und zündete eine Kerze an. Wassili Petrowitsch saß da ​​und sein Gesicht drückte Ruhe und sogar Glück aus.

„Lass mich dich ansehen“, sagte Tschelnowski.

„Schau, schau“, antwortete der Moschusochse und lächelte sein unbeholfenes Lächeln.

Was macht Ihr Hausmeister?

- Er verkauft Heu und Hafer.

- Haben Sie mit ihm über ungerechte Lügen, über unermessliche Beleidigungen gesprochen?

- Sie haben darüber gesprochen.

- Nun, hat er oder was Ihnen zu einer solchen Reise geraten?

- Nein, ich habe mich entschieden.

„Wohin fährst du nach Palästina?“

- In Dauerwelle.

- Im Perm?

– Ja, warum sind Sie überrascht?

- Was hast du da vergessen?

Wassili Petrowitsch stand auf, ging durch den Raum, drehte seine Schläfen und sagte sich: „Das ist meine Sache.“

- Hey, Vasya, du täuschst dich, - sagte Chelnovsky.

Der Moschusochse schwieg, und wir schwiegen.

Es war eine tiefe Stille. Sowohl Chelnovsky als auch ich erkannten, dass wir es mit einem Agitator zu tun hatten – einem aufrichtigen und furchtlosen Agitator. Und er merkte, dass sie ihn verstanden und rief plötzlich:

- Was soll ich machen! Mein Herz duldet diese Zivilisation, diese Nobilisierung, diese Stervorisierung nicht! .. - Und er schlug sich mit der Faust hart auf die Brust und sank schwerfällig in einen Sessel.

- Ja, was können Sie tun?

Oh, wenn ich nur wüsste, was ich damit machen soll! Oh, wann soll ich das wissen! .. ich taste.

Alle verstummten.

- Kann ich rauchen? fragte Bogoslovsky nach einer langen Pause.

- Rauchen Sie bitte.

„Ich lege mich hier mit dir auf den Boden – das wird mein Abendessen sein.“

- Und großartig.

- Lass uns reden, - stell dir vor ... ich schweige, schweige und plötzlich habe ich Lust zu reden.

- Du bist über etwas verärgert.

„Das Kind tut mir leid“, sagte er und spuckte durch seine Lippe.

- Nun ja, Kutejnikow.

- Warum tun sie dir leid?

„Sie werden ohne mich verloren gehen.“

- Du machst sie selbst kaputt.

- Natürlich: Für das eine wird man ihnen beibringen, für das andere schult man sie um.

- Na so was?

- Nichts wird passieren.

Es entstand eine Pause.

- Und ich sage Ihnen was, - sagte Chelnovsky, - wenn Sie heiraten würden, wenn Sie Ihre alte Mutter zu sich nehmen würden und wenn Sie ein guter Priester wären, würden Sie hervorragende Arbeit leisten.

- Sag mir das nicht! Erzähl mir das nicht!

„Gott sei mit dir“, antwortete Tschelnowski und winkte ab.

Wassili Petrowitsch ging erneut im Zimmer auf und ab, blieb vor dem Fenster stehen und rezitierte:

Stehen Sie allein vor dem Sturm Laden Sie Ihre Frau nicht ein.

„Und ich habe Poesie gelernt“, sagte Tschelnowski lächelnd und zeigte auf Wassili Petrowitsch.

„Nur kluge“, antwortete er, ohne sich vom Fenster zu entfernen.

„Es gibt viele so kluge Verse, Wassili Petrowitsch“, sagte ich.

- Alles ist Müll.

„Sind Frauen alles Mist?“

- Und Lidochka?

- Was ist mit Linda? fragte Wassili Petrowitsch, als ihm der Name eines sehr süßen und außerordentlich unglücklichen Mädchens einfiel, des einzigen weiblichen Wesens in der Stadt, das Wassili Petrowitsch jede Art von Aufmerksamkeit schenkte.

- Du wirst dich nicht langweilen?

- Worüber redest du? fragte Moschusochse, weitete seine Augen und richtete sie fest auf mich.

- So sage ich. Sie ist ein gutes Mädchen.

- Also, was ist gut?

Wassili Petrowitsch schwieg eine Weile, schlug seine Pfeife auf dem Fensterbrett aus und verfiel in Gedanken.

- Mies! sagte er und zündete sich eine zweite Pfeife an.

Tschelnowski und ich lachten.

- Was lässt Sie verstehen? fragte Wassili Petrowitsch.

- Sind das Damen, oder was, haben Sie miese?

- Damen! Keine Damen, sondern Juden.

- Warum haben Sie sich hier an die Juden erinnert?

„Der Teufel weiß, woran sie sich erinnern: Ich habe eine Mutter, und jeder hat eine Mutter, und jeder weiß es“, antwortete Wassili Petrowitsch und fiel, die Kerze ausblasend, mit einer Pfeife in den Zähnen auf die Bodenmatte.

- Das hast du noch nicht vergessen?

- Ich, Bruder, erinnere mich.

Wassili Petrowitsch seufzte schwer.

„Sie werden sterben, Huf, Liebling“, sagte er nach einer Pause.

- Womöglich.

- Und besser.

„Was für ein Mitgefühl hat er, etwas Kniffliges“, sagte Tschelnowski.

- Nein, es ist alles schwierig. Ich habe, Bruder, alles ist einfach, Bauer. Ich verstehe dein Chokh-Moss nicht. Du hast alles im Kopf, damit sowohl die Schafe in Sicherheit sind als auch die Wölfe gefüttert werden, aber das ist unmöglich. Das passiert nicht.

- Wie wird es deiner Meinung nach gut sein?

- Und es wird gut sein, wie Gott will.

„Gott selbst tut nichts in menschlichen Angelegenheiten.

- Es ist klar, dass alle Menschen es tun werden.

„Wenn sie Menschen werden“, sagte Chelnovsky.

- Oh, ihr klugen Leute! Du siehst dich an, als wüsstest du wirklich etwas, aber du weißt nichts“, rief Wassili Petrowitsch energisch aus. - Du kannst nichts sehen, was über deine edle Nase hinausgeht, und du wirst nichts sehen. Du hättest an meiner Stelle mit Menschen gelebt und den meinen geglichen, und du hättest gewusst, dass es nichts zu pflegen gab. Schau, du verdammtes Ding! und er hat auch edle Gewohnheiten“, brach der Moschusochse plötzlich ab und stand auf.

- Wer hat diese edlen Gewohnheiten?

- Beim Hund, bei Boxy. Wer hat das noch?

- Was für edle Gewohnheiten hat sie? fragte Tschelnowski.

-Schließt nicht.

Wir haben gerade gemerkt, dass der Wind durch den Raum regelrecht wehte.

Wassili Petrowitsch stand auf, schloss die Eingangstür und verriegelte sie mit einem Haken.

„Danke“, sagte Chelnovsky zu ihm, als er zurückkam und sich wieder auf den Teppich legte.

Wassili Petrowitsch antwortete nicht, füllte eine weitere Pfeife, zündete sie an und fragte plötzlich:

- Was steht in den Büchern?

- In welchem?

- Na ja, in deinen Zeitschriften?

- Sie schreiben über verschiedene Dinge, man kann nicht alles erzählen.

– Geht es wohl nur um den Fortschritt?

Und über den Fortschritt.

- Was ist mit den Leuten?

- Und über die Menschen.

„Oh, wehe diesen Zöllnern und Pharisäern! – seufzte, sagte Moschusochse. „Die Bolts reden, aber sie selbst wissen nichts.

„Warum glauben Sie, Wassili Petrowitsch, dass niemand außer Ihnen etwas über die Menschen weiß?“ Schließlich, Bruder, spricht die Selbstliebe in dir.

Nein, kein Egoismus. Und ich sehe, dass jeder in diesem Geschäft gemein engagiert ist. Jeder geht dem Heidentum nach, aber niemand geht zur Arbeit. Nein, Sie machen die Arbeit, nicht die Lücken. Und dann flammt beim Abendessen die Liebe auf. Sie schreiben Geschichten! Geschichten! Nach einer Pause fügte er hinzu: „Oh, Heiden! verfluchte Pharisäer! Und sie selbst werden sich nicht bewegen. Haferflocken haben Angst zu ersticken. Und es ist gut, dass sie sich nicht bewegen“, fügte er nach einer Pause hinzu.

- Warum ist es gut?

- Ja, alles nur, weil sie, sage ich, an Haferflocken ersticken werden, sie ihnen in den Buckel schlagen müssen, damit sie husten, und sie werden schreien: „Sie haben uns geschlagen!“ Würden sie es glauben! Und du“, fuhr er fort und setzte sich auf seinem Bett auf, „zieh das gleiche lässige Hemd an, damit es deine Seiten nicht aufschiebt; Iss Gefängnis, aber runzele nicht die Stirn, aber sei nicht faul, ein Schwein in den Hof zu treiben: dann werden sie dir glauben. Lege deine Seele nieder, damit sie sehen können, was für eine Seele du hast, und amüsiere dich nicht mit kleinen Lügen. Mein Volk, mein Volk! Was würde ich dir nicht antun? ... Mein Volk, mein Volk! Was würde ich dir geben? - dachte Wassili Petrowitsch, erhob sich dann zu seiner vollen Größe und streckte mir und Tschelnowok die Hände entgegen und sagte: - Leute! Unruhige Tage kommen, unruhige. Die Stunde darf nicht hinausgezögert werden, sonst werden falsche Propheten kommen, und ich höre, wie ihre Stimme verflucht und gehasst wird. Im Namen des Volkes werden sie dich fangen und vernichten. Lassen Sie sich von diesen Rufern nicht in Verlegenheit bringen, und wenn Sie nicht die Stärke eines Ochsen in Ihrem Rückgrat spüren, legen Sie sich kein Joch auf. Es kommt nicht auf die Anzahl der Personen an. Mit fünf Fingern kann man keinen Floh fangen, mit einem schon. Ich erwarte nicht viel von dir, wie von anderen auch. Das ist nicht Ihre Schuld, Sie sind liquide für ein dickes Geschäft. Aber ich bitte dich, halte mein einziges brüderliches Gebot: Lüge niemals den Wind an! Hey, das ist wirklich sehr schädlich! Hey schade! Setz dich nicht hin, und es wird mit dir sein, aber für uns, solche Moschusochsen“, sagte er und schlug sich auf die Brust, „ist uns das nicht genug.“ Die himmlische Strafe wird über uns kommen, wenn wir damit zufrieden sind. „Wir sind unser Eigentum, und unser Eigentum wird uns kennen.“

Wassili Petrowitsch redete lange und intensiv. Er hatte noch nie so viel gesprochen und sich so klar ausgedrückt. Die Morgendämmerung dämmerte bereits am Himmel und der Raum war merklich grau, aber Wassili Petrowitsch hörte immer noch nicht auf. Seine stämmige Gestalt machte energische Bewegungen und durch die Löcher im alten Baumwollhemd war zu erkennen, wie hoch seine struppige Brust ragte.

Wir schliefen um vier Uhr ein und wachten um neun Uhr auf. Der Moschusochse war nicht mehr da und seitdem habe ich ihn seit genau drei Jahren nicht mehr gesehen. Der Exzentriker reiste noch am selben Morgen in die Länder, die ihm sein Freund, der Wirt des Gasthauses in Pogodovo, empfohlen hatte.

Kapitel Vier

In unserer Provinz gibt es eine ganze Reihe von Klöstern, die in den Wäldern liegen und „Wüsten“ genannt werden. Meine Großmutter war eine sehr religiöse alte Frau. Als Frau im hohen Alter hegte sie eine unwiderstehliche Leidenschaft für das Reisen durch diese Wüsten. Sie kannte nicht nur die Geschichte jedes dieser abgelegenen Klöster auswendig, sondern sie kannte auch alle Klosterlegenden, die Geschichte der Ikonen, die dort vollbrachten Wunder, sie kannte die Klosteranlagen, die Sakristei und alles andere. Es war ein heruntergekommener, aber lebendiger Hinweis auf die Heiligtümer unserer Region. Auch in den Klöstern kannte jeder die alte Frau und empfing sie mit ungewöhnlicher Herzlichkeit, obwohl sie nie besonders wertvolle Opfergaben machte, außer der Luft, die sie den ganzen Herbst und Winter über stickte, wenn das Wetter es nicht zuließ Reisen. In den Hotels der P-Sky- und L-Sky-Wüste waren ihr am Peterstag und an Mariä Himmelfahrt immer zwei Zimmer frei. Sie wurden gemahlen, gereinigt und auch am Feiertag selbst niemandem gegeben.

„Alexandra Wassiljewna wird kommen“, sagte der Vater des Schatzmeisters allen, „ich kann ihr keine Zimmer geben.“

Und tatsächlich, meine Großmutter kam.

Einmal kam sie irgendwie ziemlich spät und viele Leute kamen zum Feiertag in die Wüste. Nachts, vor der Matin, kam ein General zur L-Sky-Einsiedelei und verlangte etwas bestes Zimmer im Hotel. Der Vater des Schatzmeisters befand sich in einer schwierigen Lage. Zum ersten Mal verpasste meine Großmutter das Patronatsfest einer verlassenen Kirche. „Die alte Frau muss gestorben sein“, dachte er, aber als er auf seine zwiebelförmige Uhr blickte und sah, dass bis zur Matine noch zwei Stunden übrig waren, überließ er ihre Zimmer dennoch nicht dem General und ging ruhig in seine Zelle, um sie zu besuchen Lesen Sie sein „Mitternachtsbüro“. Die große Klosterglocke läutete dreimal; In der Kirche flackerte eine brennende Kerze, mit der der Diener vor der Ikonostase herumhüpfte und die Puppen anzündete. Die Menschen strömten gähnend und mit gekreuzten Mündern in Scharen in die Kirche, und meine liebe alte Frau, in einem sauberen, wilden Kleid und einer schneeweißen Mütze im Moskauer Stil des zwölften Jahres, betrat die Nordtüren und ging fromm vorbei sich selbst und flüsterte: „Höre am Morgen meine Stimme, mein König und mein Gott!“ Als der Hierodiakon seine feierliche „Auferstehung“ verkündete, befand sich die Großmutter bereits in einer dunklen Ecke und verneigte sich für die Seelen der Verstorbenen zu Boden. Der Vater Schatzmeister, der die Pilger nach der Frühmesse zum Kreuz ließ, war nicht im Geringsten überrascht, die alte Frau zu sehen, und indem er ihr eine Prosphora unter ihrer Soutane hervorholte, sagte er ganz ruhig: „Hallo, Mutter Alexanders!“ ” Großmutter in den Wüsten, nur junge Novizinnen nannten Alexandra Wassiljewna, und die alten Leute sagten ihr nichts anderes, wie „Alexanders Mutter“. Unsere fromme alte Frau war jedoch nie eine Heuchlerin und gab nicht vor, eine Nonne zu sein. Trotz ihrer fünfzig Jahre war sie immer sauber gekleidet. Ein frisches wildes oder grünes Baumwollkleid, eine hohe Tüllhaube mit wilden Bändern und ein Redicule mit einem gestickten Hund – alles war frisch und naiv kokett an der guten alten Frau. Sie reiste in einem rustikalen Wagen ohne Federn mit zwei alten roten Stutfohlen einer sehr guten Rasse in die Wüste. Eine von ihnen (Mutter) hieß Schegolikha und die andere (Tochter) - Nezhdanka. Letzterer erhielt seinen Namen, weil er völlig unerwartet geboren wurde. Beide Pferde meiner Großmutter waren ungewöhnlich ruhig, munter und gutmütig, und das Reisen auf ihnen mit einer salbungsvollen alten Frau und ihrem gutmütigen alten Kutscher Ilja Wassiljewitsch war für mich in all den Jahren meiner Kindheit das größte Vergnügen .

Ich war von Anfang an Adjutant der alten Frau junges Alter. Weitere sechs Jahre lang begleitete ich sie zum ersten Mal auf ihren roten Stutfohlen zur L-Sky-Einsiedelei und begleitete sie seitdem jedes Mal, wenn ich zehn Jahre lang in die Provinzgymnasium gebracht wurde. Ein Ausflug zu den Klöstern hatte für mich viele attraktive Dinge zu bieten. Die alte Frau konnte ihre Reisen ungewöhnlich poetisieren. Wir tranken immer; Es ist überall so gut: Die Luft duftet; Dohlen verstecken sich im Grünen; Menschen treffen sich, verneigen sich vor uns, und wir verneigen uns vor ihnen. Früher gingen wir zu Fuß durch den Wald; Meine Großmutter erzählt mir vom zwölften Jahr, von den Mozhaisk-Adligen, von ihrer Flucht aus Moskau, davon, wie stolz die Franzosen heranrückten und wie sie dann gnadenlos erstarrten und die Franzosen schlugen. Und hier das Wirtshaus, vertraute Träger, Frauen mit dicken Bäuchen und über der Brust zusammengebundenen Schürzen, weitläufige Weiden, auf denen man laufen kann – das alles hat mich in seinen Bann gezogen und hatte einen bezaubernden Charme für mich. Großmutter wird ihre Toilette in der Gorenka machen, und ich gehe unter einem kühlen, schattigen Baldachin zu Ilja Wassiljewitsch, lege mich neben ihn auf eine Heubinde und höre mir die Geschichte an, wie Ilja Kaiser Alexander Pawlowitsch nach Orel fuhr; Ich erfahre, was für ein gefährliches Geschäft das war, wie viele Kutschen es gab und welchen Gefahren die Mannschaft des Kaisers ausgesetzt war, als auf dem Weg den Berg hinunter nach Orlik die Zügel von Chlopows Kutscher platzten und wie er allein, Ilja Wassiljitsch, Mit seinem Einfallsreichtum rettete er das Leben des Kaisers, der gerade aus dem Kinderwagen springen wollte. Die Theakianer hörten nicht so sehr auf Odysseus wie ich auf den Kutscher Ilja Wassiljewitsch. Ich hatte Freunde in den Wüsten. Zwei alte Männer liebten mich sehr: der Abt der P-Sky-Wüste und der Vater des Schatzmeisters der L-Sky-Wüste. Der erste – ein großer, blasser alter Mann mit einem freundlichen, aber strengen Gesicht – genoss jedoch nicht meine Zuneigung; Aber andererseits liebte ich den Vater des Schatzmeisters von ganzem Herzen kleines Herz. Es war das gutmütigste Geschöpf der sublunaren Welt, von dem er im Vorbeigehen nichts wusste, und in dieser Unwissenheit, so scheint es mir jetzt, lag die grenzenlose Liebe dieses alten Mannes zur Menschheit.

Aber neben diesen sozusagen aristokratischen Bekanntschaften mit den Wüstenherrschern hatte ich demokratische Beziehungen zu den Wüstenplebejern: Ich mochte Novizen sehr – diese seltsame Klasse, in der normalerweise zwei Leidenschaften vorherrschen: Faulheit und Stolz, aber manchmal auch ein Vorrat an heiterer Sorglosigkeit und einer rein russischen Gleichgültigkeit sich selbst gegenüber.

– Wie fühlten Sie sich berufen, das Kloster zu betreten? - Sie fragen, es ist passiert, einer der Novizen.

„Nein“, antwortet er, „es gab keine Berufung, aber ich habe sie getan.“

- Wirst du Mönch werden?

- Absolut.

Für einen Novizen scheint es absolut unmöglich, das Kloster zu verlassen, obwohl er weiß, dass ihn niemand daran hindern wird. Als Kind mochte ich dieses Volk sehr, fröhlich, verspielt, mutig und gutmütig heuchlerisch. Während ein Novize ein Novize oder „Slimak“ ist, schenkt ihm niemand Aufmerksamkeit und daher kennt niemand seine Natur; und sobald ein Novize eine Soutane und einen Klobuk anzieht, verändert er sowohl seinen Charakter als auch seine Beziehungen zu seinen Nachbarn drastisch. Obwohl er ein Neuling ist, ist er ein ungewöhnlich geselliges Wesen. An welche Homerischen Handgreiflichkeiten in den Klosterbäckereien erinnere ich mich. Welche fernen Lieder wurden mit gedämpfter Stimme an den Wänden gesungen, als fünf oder sechs große, gutaussehende Novizen langsam auf sie zugingen und wachsam über den Fluss blickten, hinter dem ein weiteres Lied mit klangvollen, verlockenden Frauenstimmen gesungen wurde – ein Lied, in dem geflügelte Rufe erklangen : „Werfen, stürmen, stürmen die grünen Bullen.“ Und ich erinnere mich, wie Slimaks beim Hören dieser Lieder tobten und, weil sie es nicht ertragen konnten, in die grüne Verkehrspolizei stürzten. UM! Ich erinnere mich noch sehr gut an all das. Ich habe keine einzige Unterrichtsstunde vergessen und auch nicht die meisten komponierten Kantaten gesungen originelle Themen, noch im Turnen, für das die hohen Klostermauern allerdings nicht ganz geeignet waren, noch in der Fähigkeit, zu schweigen und zu lachen und dabei einen ernsten Gesichtsausdruck zu bewahren. Am meisten gefiel mir das Angeln am Klostersee. Auch meine Novizenkollegen betrachteten einen Ausflug an diesen See als Urlaub. Angeln war in ihrem eintönigen Leben die einzige Beschäftigung, bei der sie zumindest einen kleinen Spaziergang machen und die Kraft ihrer jungen Muskeln testen konnten. Und tatsächlich, darin Angeln es gab viel Poesie. Vom Kloster bis zum See waren es acht bis zehn Werst, die zu Fuß durch einen sehr dichten Wald zurückgelegt werden mussten. Normalerweise gingen sie vor dem Abend angeln. Auf einem Karren, der von einem dicken und sehr alten Klosterpferd gezogen wurde, lagen ein Netz, mehrere Eimer, ein Fass für Fische und Haken; aber niemand saß auf dem Wagen. Die Zügel waren am Wagenbett festgebunden, und wenn das Pferd von der Straße abkam, kam der Novize, der die Position des Kutschers korrigierte, nur auf sie zu und zog sie an den Zügeln. Aber das Pferd verirrte sich übrigens fast nie und konnte es auch nicht, denn vom Kloster zum See gab es nur einen Weg durch den Wald, und der war so ausgefahren, dass das Pferd nie Lust hatte, ihn zu ziehen Räder aus tiefen Spurrillen. Zur Aufsicht wurde uns stets der Älteste Ignatius zur Seite gestellt, ein taubblinder alter Mann, der einst Kaiser Alexander I. in seiner Zelle empfing und stets vergaß, dass Alexander I. nicht mehr regierte. Pater Ignatius fuhr auf einem winzigen Karren und lenkte selbst ein weiteres dickes Pferd. Eigentlich hatte ich immer das Recht, mit Pater Ignatius zu reiten, dem mich meine Großmutter besonders anvertraut hatte, und Pater Ignatius erlaubte mir sogar, ein dickes Pferd zu lenken, das an die kurzen Deichsel seines Karrens gespannt war; aber im Allgemeinen zog ich es vor, mit Anfängern zu gehen. Und sie sind nie den Weg gegangen. Allmählich, nach und nach, kletterten wir wie früher in den Wald, zuerst sangen wir: „Als ein junger Mönch den Weg entlangging, traf ihn Jesus Christus selbst“, und dann beginnt jemand ein neues Lied und wir singen sie nacheinander. Unbeschwerte, süße Zeit! Segen für dich, Segen für dich, der mir diese Erinnerungen schenkt. Früher erreichten wir den See bei Einbruch der Dunkelheit so. Hier am Ufer stand eine Hütte, in der zwei alte Männer lebten, Novizen in Soutanen: Pater Sergius und Pater Vavila. Beide waren „nicht literarisch“, das heißt, sie konnten nicht lesen und schreiben, und leisteten „Wachgehorsam“ auf dem Klostersee. Pater Sergius war ein Mann, der sich besonders gut mit Handarbeiten auskannte. Ich habe immer noch einen schönen Löffel und ein verziertes Kreuz seiner Arbeit. Er webte auch Netze, Kubari, Bastkörbe, Körbe und verschiedene ähnliche Dinge. Er hatte eine sehr kunstvoll geschnitzte Statuette eines Heiligen aus Holz; aber er hat es mir nur einmal gezeigt, und dann, damit ich es niemandem erzähle. Vavilas Vater hingegen tat nichts. Er war ein Dichter. „Ich liebte Freiheit, Faulheit, Frieden.“ Er war bereit, stundenlang in einer kontemplativen Position über dem See zu verweilen und zu beobachten, wie Wildenten fliegen, wie ein beleibter Reiher läuft und manchmal Frösche aus dem Wasser zieht, die sie von Zeus anflehten, ihr König zu sein. Unmittelbar vor der Hütte zweier „nicht-buchmäßiger“ Mönche begann ein breiter Sandstreifen und dahinter ein See. Die Hütte war sehr sauber: Auf einem Regal standen zwei Ikonen und zwei schwere, mit grüner Ölfarbe bemalte Holzbetten, ein mit einer Heckenfliege bedeckter Tisch und zwei Stühle, und an den Seiten standen gewöhnliche Bänke, wie in einer Bauernhütte. In der Ecke stand ein kleiner Schrank mit einem Teeservice, und unter dem Schrank stand auf einer speziellen Bank ein Samowar, so sauber wie eine Dampfmaschine auf einer königlichen Yacht. Alles war sehr sauber und komfortabel. In der Zelle der „nicht-buchmäßigen“ Väter lebte außer sich selbst niemand außer einer gelbbraunen Katze, die den Spitznamen „Kapitän“ trug und nur dadurch bemerkenswert war, dass sie einen männlichen Namen trug und dafür als echter Mann verehrt wurde Sehr lange dauerte es, bis er plötzlich, zum größten Skandal, Lämmer bekam und seitdem nicht aufhörte, seinen Nachwuchs wie eine Katze zu züchten.

Von unserem gesamten Konvoi, in der Hütte mit den „nicht gebildeten“ Vätern, kam es vor, dass nur ein Vater, Ignatius, zu Bett ging. Normalerweise entschuldigte ich mich von dieser Ehre und schlief mit den Novizen im Freien in der Nähe der Hütte. Ja, wir haben kaum geschlafen. Vorerst machten wir ein Feuer, kochten einen Topf Wasser, gossen einen flüssigen Brei hinein und warfen ein paar trockene Karausche hinein, während wir alles aus einem großen Holzbecher aßen – es ist schon Mitternacht. Und hier, legen Sie sich einfach hin, jetzt beginnt ein Märchen, und sicherlich das schrecklichste oder sündigste. Von Märchen gingen sie zu wahren Geschichten über, zu denen jeder Geschichtenerzähler wie üblich immer „fabelhafte Geschichten ohne Zählung“ zählte. Und so verging oft die Nacht, bevor jemand schlafen gehen konnte. Die Geschichten drehten sich meist um Wanderer und Räuber. Timofey Newstruev, ein älterer Novize, der unter uns als unbesiegbarer starker Mann bekannt war und immer für die Befreiung der Christen in den Krieg zog, kannte viele solcher Geschichten, um „sie alle für sich selbst auszuschalten“. Er reiste, so scheint es, durch ganz Russland, war sogar in Palästina, in Griechenland, und stellte fest, dass sie alle „ausgeknockt“ werden könnten. Früher haben wir uns auf die Seile gelegt, das Licht raucht noch, die dicken Pferde, die an den Pferderücken angebunden sind, schnauben über den Hafer und jemand beginnt schon „eine Geschichte“. Viele dieser Geschichten habe ich mittlerweile vergessen und erinnere mich nur noch an eine letzte Nacht, in der ich dank der Herablassung meiner Großmutter mit Novizen am Ufer des Lake P. schlief. Timofey Newstruev war nicht ganz in der Stimmung – an diesem Tag stand er mitten in der Kirche auf seinen Bögen, weil er nachts über den Zaun im Garten des Rektors geklettert war – und Emelyan Vysotsky, ein junger Mann von etwa achtzehn Jahren, begann zu erzählen. Er stammte aus Kurland, wurde als Kind in unserer Provinz ausgesetzt und wurde Novize. Seine Mutter war Komikerin und er wusste nichts mehr über sie; und er wuchs mit der Frau eines gutherzigen Kaufmanns auf, die ihn als neunjährigen Jungen zum Gehorsam in ein Kloster schickte. Das Gespräch begann damit, dass einer der Novizen, nachdem einer ein Märchen erzählt hatte, tief seufzte und fragte:

- Warum, meine Brüder, gibt es jetzt keine guten Räuber mehr?

Niemand antwortete auf etwas, und diese Frage begann mich zu quälen, die ich lange Zeit nicht für mich selbst lösen konnte. Damals mochte ich Räuber sehr und zeichnete sie in Regenmänteln und mit roten Federn auf den Hüten auf meine Notizbücher.

„Es gibt auch jetzt noch Räuber“, antwortete der Novize aus Kurland mit dünner Stimme.

- Nun, sagen Sie mir, was sind die Räuber jetzt? fragte Newstrujew und bedeckte sich bis zum Hals mit seinem Kaliko-Morgenmantel.

„Und so habe ich in Pusanikha gelebt“, begann der Kurländer, „so gingen wir einst mit meiner Mutter Natalia aus Borowsk und mit Alena, ebenfalls einer Wanderin aus der Nähe von Tschernigow, auf eine Pilgerreise zu Nikolaus dem Angenehmen von Amtschensk.

Was ist Natalya? Weiß etwas, hoch? Sie, richtig? unterbrach Newstrujew.

- Sie, - antwortete der Erzähler hastig und fuhr fort: - Und hier auf der Straße liegt das Dorf Otrada. Fünfundzwanzig Werst von Orel entfernt. Wir kamen am Abend in dieses Dorf. Wir baten die Bauern, über Nacht zu bleiben – sie ließen mich nicht hinein; Nun, wir gingen zum Gasthaus. Im Gasthaus bekommt man alles für einen Penny, aber der Andrang war furchtbar! Alle sind Flusen. Ein Mann, vielleicht vierzig. Pitra ist hier reingekommen, Schimpfwörter sind solche, die gehen und mehr nicht. Am Morgen, als Mutter Natalya mich begeisterte, gab es keine Redner mehr. Nur noch drei waren übrig, und dann banden sie ihre Taschen an den Yaplets fest. Wir schnürten auch unsere Koffer, bezahlten drei Pennys für eine Übernachtung und gingen auch. Wir haben das Dorf verlassen, wir schauen – und diese drei Redner sind hinter uns. Nun, für uns und für uns. Wir wissen nichts darüber. Nur Mutter Natalya sagte so: „Was, Scheibe, für ein Wunder!“ Gestern, sagt er, sagten genau diese Redner beim Abendessen, dass sie nach Orel fahren würden, und jetzt folgen sie uns nach Amchensk. Wir gehen weiter – Trepachi aus der Ferne hinter uns. Und dann kam eine Art Wald auf die Straße. Als wir uns diesem Wald näherten, begannen die Trepachi, uns einzuholen. Wir sind schneller und sie sind schneller. „Was, sagen sie, lauf! Lauf doch nicht weg“, und die beiden packen Mutter Natalya bei den Händen. Sie schrie nicht mit ihrer eigenen Stimme, aber Mutter Alena und ich begannen zu rennen. Wir rennen, und sie rumpeln hinter uns her: „Haltet sie, haltet sie!“ Und sie schreien und Mutter Natalya schreit. „Es ist wahr, sie haben sie abgeschlachtet“, denken wir, aber noch mehr wir selbst. Tante Alena verschwand einfach aus meinen Augen und meine Beine gaben nach. Ich sehe, dass mein Urin weg ist, ich habe ihn genommen und bin unter einen Busch gefallen. Was meiner Meinung nach bereits von Gott bestimmt ist, wird es sein. Ich lege mich hin und atme durch. Ich warte darauf, dass sie jetzt einspringen! da ist keiner. Nur mit Mutter Natalya, so hört man, streiten sie sich noch. Baba ist gesund, sie können ihr nicht den Garaus machen. Es ist still im Wald, ich kann vom Morgengrauen an alles hören. Nein, nein, ja, und wieder wird Mutter Natalya schreien. Nun, ich denke, Gott schenke ihr Ruhe, Liebling. Und ich selbst weiß nicht, ob ich aufstehen und rennen soll oder einfach hier bleiben und auf etwas warten soll guter Mann? Ich kann hören, wie jemand auf mich zukommt. Ich liege weder tot noch lebendig, sondern schaue aus dem Busch. Nun, meine Brüder, glaubt ihr, ich verstehe? Mutter Natalya kommt! Das schwarze Taschentuch fiel ihr vom Kopf; Der Zopf ist blond, so kräftig, ganz zerzaust und trägt eine Tasche in den Händen, aber sie selbst stolpert. Ich werde sie anrufen, denke ich mir; Ja, und er schrie so, nicht aus vollem Halse. Sie blieb stehen und schaute auf die Büsche, und ich rief sie erneut an. "Wer ist das?" - spricht. Ich sprang heraus, aber zu ihr, und sie schnappte nach Luft. Ich schaue mich um – da ist niemand hinten oder vorne. „Jagen sie? - Ich frage sie: - Lass uns schneller laufen! Und sie steht wie sprachlos da, nur ihre Lippen zittern. Das Kleid an ihr ist, wie ich sehe, völlig zerrissen, ihre Hände sind zerkratzt, sogar bis zu den Ellenbogen, und auch ihre Stirn ist wie mit Nägeln zerkratzt. „Lass uns gehen“, sage ich ihr noch einmal. „Dich erstickt?“ Ich frage. „Sie haben gewürgt, sagt er, lass uns bald gehen“, und sie gingen. „Wie bist du sie losgeworden?“ Und sie sagte nichts mehr bis zu dem Dorf, wo sie Alenas Mutter traf.

- Nun, was hat sie gesagt? fragte Newstrujew, der wie die anderen während der ganzen Geschichte Totenstille bewahrte.

- Ja, und hier sagte sie nur, dass alle ihr nachjagten, und sie sprach immer wieder ein Gebet und warf ihnen Sand in die Augen.

„Und sie haben ihr nichts weggenommen?“ fragte jemand.

- Nichts. Sie verlor nur einen Schuh von ihrem Fuß und ein Amulett von ihrem Hals. Sie hätten alle Geld im Busen, sagte sie, sie seien auf der Suche danach.

- Nun ja! Was für Räuber! es liegt alles in ihrem Herzen“, erklärte Newstrujew und begann dann, über die besten Räuber zu sprechen, die ihm im Obeliskenviertel Angst machten. „Hier ist es“, sagt er, „das waren echte Räuber.“

Es wurde unerträglich interessant und alle wandten sich dem Gerücht über wirklich gute Räuber zu.

Newstrujew begann:

- Shel, - sagt er, - ich war einmal aus Root. Gemäß dem Versprechen ging der Zahn aus. Ich hatte etwa zwei Rubel Bargeld und eine Tasche mit Hemden. Ich kam mit zwei wie... Spießbürgern auf der Straße zurecht. „Wohin, fragen sie, gehst du?“ „Da drüben“, sage ich. „Und wir, so heißt es, gehen dorthin.“ - "Lassen Sie uns gemeinsam gehen". - "Also, lasst uns gehen." Ging. Sie kamen in ein Dorf; es wurde dunkel. „Lasst uns“, sage ich zu ihnen, „die Nacht hier verbringen“; und sie sagen: „Hier ist es schlimm; gehen wir noch einen Kilometer weiter: Es wird einen wichtigen Hof geben; Dort, sagen sie, werden sie uns jede Freude bereiten. - „Ich, sage ich, brauche keine deiner Freuden.“ „Lass uns gehen, sagen sie, es ist nicht weit!“ Wir werden gehen. Genau, etwa eine Meile entfernt, im Wald, gibt es einen Hof, nicht klein, schön wie ein Gasthaus. Durch zwei Fenster kann man Licht sehen. Ein Händler klopfte an den Ring, die Hunde bellten im Flur, aber niemand schloss auf. Er klopfte erneut; wir hören, wie jemand aus der Hütte kommt und uns ruft; die Stimme ist als weiblich erkennbar. „Wer wirst du sein?“ fragte, und der Handwerker sagte: „Eigen.“ - „Wer gehört dir?“ - "Wer, sagt er, ist vom Bork, wer ist von der Kiefer." Die Türen waren unverschlossen. Im Flur ist die Dunkelheit so groß, dass der Tod droht. Baba schloss die Tür hinter uns ab und öffnete die Hütte. In der Männerhütte war niemand, nur die Frau, die uns die Tür öffnete, und die andere, so ungeschickt, saß da ​​und kniff die Welle. „Na toll, atamaniha!“ - sagt der Handwerker zur Frau. „Großartig“, sagt die Frau und begann mich plötzlich anzusehen. Und ich schaue sie an. Eine kräftige Frau, also ungefähr dreißig Jahre alt, aber weiße, schurkische, rötliche und gebieterische Augen. „Wo, sagt er, hast du diesen Kerl her?“ Es liegt an mir, das heißt. „Nachher, sagen sie, sagen wir es euch, und nun lasst mich stolpern und fressen, sonst haben die zahnenden Mädchen die Arbeitsgewohnheit verloren.“ Sie stellen Corned Beef, Meerrettich, eine Flasche Wodka und Kuchen auf den Tisch. "Essen!" sagen mir die Stadtbewohner. „Nein, sage ich, ich esse kein Fleisch.“ - „Nun, nimm einen Kuchen mit Hüttenkäse.“ Ich habe genommen. „Trink, sagt man, Wodka.“ Ich habe ein Glas getrunken. „Trink noch einen“; Ich habe auch noch einen getrunken. „Willst du, sagen sie, bei uns leben?“ „Wie, frage ich, geht es dir?“ - „Aber wie Sie sehen: Für uns beide ist es nicht bequem, – gehen Sie mit uns und trinken Sie, essen Sie ... hören Sie einfach dem Häuptling zu ... Wollen Sie?“ Schlimm, denke ich mir, Geschäft! Ich bin an einem schlechten Ort gelandet. „Nein, ich sage Jungs; Ich kann nicht mit dir leben. „Warum, sagen sie, nicht leben?“ Und sie ziehen alle Wodka und belästigen mich: trinken und trinken. „Weißt du, wie man kämpft“, fragt einer? „Ich habe nicht studiert“, sage ich. „Aber du hast nicht studiert, also ist hier Wissenschaft für dich!“ - Ja, bei diesem Wort pfeift es mir ins Ohr. Die Gastgeberin sagt kein Wort, aber die Frau weiß, dass die Welle kneift. „Was soll das denn, sage ich, Brüder?“ - „Und dafür, sagt er, geh nicht um die Bank herum, schau nicht aus dem Fenster“, aber wieder mit diesem Wort im anderen Ohr ein Patzer. Nun, ich denke, es ist egal, zu verschwinden, also ist es nicht umsonst, ich drehte mich von alleine um und als ob ich ihm auf den Hinterkopf geschlagen hätte. Er sprang so unter den Tisch. Er erhebt sich stöhnend unter dem Tisch. Er strich sich mit der Hand die Haare weg und direkt hinter die Flasche. „Hey, sagt er, hier ist dein Ende!“ Ich sehe, jeder schweigt, und sein Kamerad schweigt. „Nein, sage ich, ich will das Ende nicht.“ „Wenn du nicht willst, dann trink Wodka.“ „Und ich werde keinen Wodka trinken.“ - "Trinken! Der Abt wird es nicht sehen, er wird sich nicht verbeugen. „Ich will keinen Wodka.“ - „Nun, wenn du nicht willst, dann zum Teufel mit dir; Bezahle, was du getrunken hast, und geh zu Bett.“ - „Wie viel, sage ich, für Wodka von mir?“ - "All das ist; Wir, lieber Bruder, werden das „bittere russische Schicksal“ genannt, mit Wasser und einer Träne, mit Pfeffer und mit einem Hundeherz. Ich wollte mich scherzhaft umdrehen, aber nein; Ich hatte gerade meine Handtasche herausgeholt, und der Händler packte sie und warf sie über die Trennwand. „Nun, jetzt, sagt er, geh schlafen, schwarzer Mann.“ - "Wohin, sagen sie, soll ich gehen?" - „Aber ein taubes Auerhuhn begleitet dich. Bringt ihn durch!" - rief er der Frau zu, die die Welle gekniffen hatte. Ich folgte der Frau in den Flur, vom Flur in den Hof. Die Nacht ist so schön, genau wie jetzt, die Feuer brennen am Himmel und die Brise weht wie ein Eichhörnchen durch den Wald. Da tat mir mein eigenes Leben und das stille Kloster leid, und die Frau öffnete mir den Keller: „Geh, sagt sie, du bist krank“, und sie ging. Als hätte sie Mitleid mit mir. Ich bin reingekommen, ich fühle mit meinen Händen, es stapelt sich etwas, aber man kann nicht erkennen, was. Habe eine Stange gefunden. Ich denke: Trotzdem verschwinden und hinaufklettern. Ich kam zur Mutter und zum Zaun und schob die Gitter auseinander. Er riss alles ab, schob schließlich fünf Netzhäute auseinander. Er begann Stroh zu graben – die Sterne erschienen. Ich arbeite noch; ein Loch gemacht; Zuerst warf er seine Tasche hinein, dann bekreuzigte er sich und stürzte selbst. Und ich rannte, meine Brüder, so schnell, wie ich noch nie zuvor gelaufen war.

Früher erzählte jeder mehr davon, aber damals schienen diese Geschichten so interessant, dass man ihnen zuhörte und vor dem Morgengrauen kaum die Augen schloss. Und hier drängt Pater Ignatius bereits mit einem Stock: „Steh auf! Es ist Zeit für den See. Aufstehen, geschehen, Novizen, Gähnen, die Armen: Der Schlaf neigt zu ihnen. Sie werden die Wade nehmen, sich ausziehen, die Häfen entfernen und zu den Booten gehen. Und die schwerfälligen, schwarz wie Seetaucher klösterlichen Boote waren immer fünfzehn Faden vom Ufer entfernt an Pfähle festgebunden, denn weit vom Ufer entfernt erstreckte sich eine Sandbank, und die schwarzen Boote lagen sehr tief im Wasser und konnten nicht am Ufer landen. Nevstruev trug mich auf seinen Armen bis zu den Booten. Ich erinnere mich noch gut an diese Übergänge, diese freundlichen, unbeschwerten Gesichter. Als ob ich jetzt sehe, wie die Novizen früher vom Schlaf zum Schlaf wechselten kaltes Wasser. Sie springen, kichern und ziehen, vor Kälte zitternd, ein schweres Netz hinter sich her, beugen sich zum Wasser und erfrischen damit ihre schläfrigen Augen. Ich erinnere mich an einen seltenen Dampf, der aus dem Wasser aufstieg, an goldene Karausche und schlüpfrige Quappen; Ich erinnere mich an einen anstrengenden Nachmittag, als wir alle wie die Toten ins Gras fielen und die bernsteinfarbene Fischsuppe ablehnten, die Pater Sergius, der „Ungelehrte“, zubereitet hatte. Aber noch mehr erinnere ich mich an den unzufriedenen und gleichsam wütenden Ausdruck auf allen Gesichtern, als dicke Pferde angespannt wurden, um den gefangenen Karpfen zu tragen, und an unseren Kommandanten, Pater Ignatius, hinter dem die Slimaks in ihre Klostermauern marschieren mussten.

Und an diesen Orten, an die ich mich aus meiner Kindheit erinnere, musste ich völlig unerwartet erneut den aus Kursk geflohenen Moschusochsen treffen.

Kapitel fünf

Seit der Zeit, auf die sich meine Erinnerungen beziehen, ist viel Wasser verflossen, vielleicht sehr wenig über das harte Schicksal des Moschusochsen. Ich bin erwachsen geworden und habe die Trauer des Lebens erkannt; Großmutter ist verstorben; Ilja Wassiljewitsch und Schtschegolicha besuchten Neschdanka; fröhliche Slimaks gingen als respektable Mönche umher; Ich wurde am Gymnasium unterrichtet und dann sechshundert Werst in eine Universitätsstadt gebracht, wo ich ein lateinisches Lied singen lernte, etwas von Strauss, Feuerbach, Büchner und Babeuf las und mit meinem Wissen voll bewaffnet zu meinen Laren und Penaten zurückkehrte. Damals machte ich die beschriebene Bekanntschaft mit Wassili Petrowitsch. Es vergingen weitere vier Jahre, die ich ziemlich traurig verbrachte, und ich fand mich wieder unter meinen heimischen Linden wieder. Zu Hause und zu dieser Zeit gab es keinen Wandel in der Moral, in den Ansichten oder in den Richtungen. Die Nachricht war nur natürlich: Meine Mutter war alt und beleibt geworden, ihre vierzehnjährige Schwester war direkt aus der Pension in ein vorzeitiges Grab gefallen, und mehrere neue Linden waren gewachsen, gepflanzt von ihrer kindlichen Hand. „Ist es möglich“, dachte ich, „dass sich nichts geändert hat in einer Zeit, in der ich so viel erlebt habe: Ich habe an Gott geglaubt, ihn abgelehnt und ihn trotzdem gefunden; liebte meine Heimat und kreuzigte sie und war bei denen, die sie kreuzigten! Dies schien sogar meine junge Eitelkeit zu beleidigen, und ich beschloss, alles zu überprüfen – alles zu überprüfen – mich selbst und alles, was mich in jenen Tagen umgab, als alle Eindrücke des Lebens für mich neu waren. Zuerst wollte ich meine Lieblingswüsten sehen, und eines frischen Morgens ritt ich auf Läufern zur P-Sky-Wüste, die nur etwa zwanzig Werst von uns entfernt ist. Dieselbe Straße, dieselben Felder, und die Dohlen verstecken sich auch in den dichten Winterwäldern, und die Bauern verneigen sich auch unterhalb der Taille, und die Frauen suchen auch, liegend vor der Schwelle. Alles beim Alten. Hier sind die bekannten Klostertore – hier ist ein neuer Pförtner, der alte ist schon Mönch. Aber der Vater des Schatzmeisters lebt noch. Der kranke alte Mann lebte bereits sein neuntes Lebensjahrzehnt. In unseren Klöstern gibt es viele Beispiele seltener Langlebigkeit. Der Vater-Schatzmeister korrigierte seine Position jedoch nicht mehr und lebte „im Ruhestand“, obwohl er immer noch nur „Vater-Schatzmeister“ genannt wurde. Als sie mich zu ihm brachten, lag er auf dem Bett und da er mich nicht erkannte, machte er viel Aufhebens und fragte den Zellenwärter: „Wer ist das?“ Ohne zu antworten, ging ich auf den alten Mann zu und nahm seine Hand. "Hallo Hallo! - murmelte der Vater des Schatzmeisters, - wer wirst du sein? Ich beugte mich zu ihm, küsste ihn auf die Stirn und sagte meinen Namen. „Oh, mein Freund, mein Freund! .. na ja, hallo! sagte der alte Mann und rutschte wieder auf seinem Bett herum. - Kirill! Blasen Sie den Samowar bald auf! sagte er zum Wärter. - Und ich, ein Sklave, gehe nicht mehr. Seit mehr als einem Jahr sind alle Beine geschwollen. Der Vater des Schatzmeisters hatte Wasser, was sehr oft bei Mönchen endet, die ihr Leben in einem langen Kirchendienst und in anderen Berufen verbringen, die dieser Krankheit förderlich sind.

„Rufen Sie Wassili Petrowitsch an“, sagte der Schatzmeister zum Zellenwärter, als er den Samowar und die Tassen auf den Tisch neben dem Bett stellte. „Hier wohnt ein armer Kerl“, fügte der alte Mann hinzu und drehte sich zu mir um.

Der Zellenwärter ging hinaus, und eine Viertelstunde später waren auf dem gefliesten Boden des Ganges Schritte und eine Art Brüllen zu hören. Die Tür öffnete sich und der Moschusochse erschien vor meinen erstaunten Augen. Er trug einen kurzen Mantel aus großrussischem Bauernstoff, gesprenkelte Hosen und hohe, ziemlich schäbige Matrosenstiefel. Nur auf seinem Kopf trug er eine hohe schwarze Mütze, wie sie Klosternovizen trugen. Das Aussehen des Moschusochsen hatte sich so wenig verändert, dass ich ihn trotz seiner etwas seltsamen Kleidung auf den ersten Blick erkannte.

- Wassili Petrowitsch! Bist du es? - sagte ich, während ich auf meinen Freund zuging, und gleichzeitig dachte ich: „Oh, wer als du könnte mir besser erzählen, wie jahrelange, harte Erfahrung über die Köpfe dieser Menschen hinwegfegte?“

Der Moschusochse schien von mir begeistert zu sein, und der Vater des Schatzmeisters war überrascht, als er in uns zwei alte Bekannte sah.

„Nun, das ist in Ordnung, in Ordnung“, murmelte er. - Gießen Sie etwas Tee ein, Vasya.

„Du weißt, ich weiß nicht, wie man Tee einschenkt“, antwortete der Moschusochse.

- Wahr, wahr. Trink aus, Gast.

Ich fing an, mir Tassen einzuschenken.

- Wie lange sind Sie schon hier, Wassili Petrowitsch? fragte ich und reichte Moschusochse eine Tasse.

Er nahm einen Bissen Zucker, schüttelte ein Stück ab und antwortete nach drei Schlucken:

- Es werden neun Monate sein.

- Wo bist du gerade?

- Noch nirgends.

- Können Sie herausfinden, wo? fragte ich und lächelte unwillkürlich bei der Erinnerung daran, wie der Moschusochse solche Fragen beantwortete.

- Aus Dauerwelle?

- Wo ist es hergekommen?

Der Moschusochse stellte seinen Trinkbecher ab und sagte:

- Überall und nirgendwo gewesen.

- Haben Sie Tschelnowski gesehen?

- Nein. Ich war nicht anwesend.

- Lebt deine Mutter?

- Sie starb im Armenhaus.

- Aber mit wem sterben sie?

- Ein Jahr, sagt man.

„Macht einen Spaziergang, Kinder, und ich werde bis zur Vesper schlafen“, sagte der Schatzmeistervater, für den die Anspannung ohnehin schon hart war.

„Nein, ich möchte an den See“, antwortete ich.

- A! Nun, geh, geh mit Gott und nimm Vasya: Er wird denken, dass es ein guter Weg für dich ist.

- Lass uns gehen, Wassili Petrowitsch.

Der Moschusochse kratzte sich, nahm seine Mütze und antwortete:

- Womöglich.

Wir verabschiedeten uns bis morgen vom Vater des Schatzmeisters und gingen hinaus. Am Getreidehof spannten wir mein Pferd selbst an und machten uns auf den Weg. Wassili Petrowitsch setzte sich Rücken an Rücken hinter mich und sagte, dass er sonst nicht gehen könne, weil er hinter dem Kopf eines anderen kaum Luft habe. Liebling, er war überhaupt nicht seltsam. Im Gegenteil, er war sehr schweigsam und fragte mich immer wieder: Habe ich in Petersburg kluge Leute gesehen? und was denken sie? oder er hörte auf, Fragen zu stellen, und begann zu pfeifen wie eine Nachtigall, jetzt wie ein Pirol.

Das war die ganze Straße.

In der seit langem bekannten Hütte trafen wir auf einen kleinen, rothaarigen Novizen, der den Platz des seit drei Jahren verstorbenen Pater Sergius einnahm und dem sorglosen Pater Vavila seine Werkzeuge und vorbereiteten Materialien vermachte. Vavilas Vater war nicht zu Hause: Er ging wie immer über den See und sah zu, wie Reiher gehorsame Frösche verschlangen. Pater Vavilas neuer Kamerad, Pater Prokhor, freute sich über uns wie eine junge Dorfdame über das Läuten einer Glocke. Er selbst eilte herbei, um unser Pferd auszuspannen, er selbst blähte den Samowar auf und versicherte immer wieder, dass „Vater Vavilo in dieser Minute zurückkommen wird.“ Moschusochse und ich befolgten diese Zusicherungen, setzten uns auf einen Hügel mit Blick auf den See und beide schwiegen angenehm. Niemand wollte reden.

Die Sonne war bereits vollständig hinter den hohen Bäumen untergegangen, die in einem dichten Dickicht den gesamten Klostersee umgaben. Die glatte Wasseroberfläche wirkte fast schwarz. Die Luft war ruhig, aber stickig.

„In der Nacht wird es einen Sturm geben“, sagte Pater Prokhor und zog ein Kissen aus meiner Renndroschke auf die Veranda.

- Weshalb bist du besorgt? - Ich antwortete: - Vielleicht noch nicht.

Pater Prokhor lächelte schüchtern und sagte:

- Nichts! Was für eine Sorge!

„Ich werde das Pferd auch in den Gang führen“, begann er und verließ die Hütte wieder.

- Warum, Pater Prokhor?

- Es wird ein großes Gewitter geben; verängstigt, wieder abgerissen. Nein, Sir, ich bin im Flur besser aufgehoben. Dort wird es ihr gut gehen.

Pater Prokhor ließ das Pferd los und zog es, als er den Gang betrat, an den Zügeln und sagte: „Geh, Mutter! geh, du Narr! Wovor hast du Angst?"

„Das ist besser“, sagte er, stellte das Pferd in die Ecke des Ganges und schüttete Hafer in das alte Sieb. „Vavilas Vater ist wirklich schon lange weg! - sagte er und ging um die Ecke der Hütte. „Aber es ist wirklich verjüngend“, fügte er hinzu und zeigte mit der Hand auf eine graurote Wolke.

Draußen war es völlig dunkel.

„Ich werde Pater Vavila besuchen“, sagte der Moschusochse und ging, seine Zöpfe drehend, in den Wald.

- Gehen Sie nicht: Sie werden sich von ihm trennen.

- Auf keinen Fall! Und damit ging er.

Pater Prokhor nahm einen Haufen Brennholz und ging zur Hütte. Bald entzündete sich in den Fenstern eine Flamme, die er an einem Stiel anzündete, und im Topf begann Wasser zu kochen. Es gab weder Vavilas Vater noch den Moschusochsen. Inzwischen begannen die Baumkronen zu dieser Zeit von Zeit zu Zeit zu schwanken, obwohl die Oberfläche des Sees noch ruhig war, wie erstarrendes Blei. Nur gelegentlich konnte man kleine weiße Spritzer von herumtollenden Karauschen bemerken, und die Frösche spielten gleichzeitig einen monoton dumpfen Ton. Ich saß immer noch auf dem Hügel, schaute auf den dunklen See und erinnerte mich an meine Jahre, die in die dunkle Ferne geflogen waren. Dann waren da noch diese schwerfälligen Boote, zu denen mich der mächtige Newstrujew trug; hier habe ich mit Novizen geschlafen, und dann war alles so süß, fröhlich, satt, aber jetzt scheint alles beim Alten zu sein, aber etwas fehlt. Es gibt keine unbeschwerte Kindheit, keinen warmen, lebensspendenden Glauben an viele Dinge, an die man so süß und so hoffnungsvoll geglaubt hat.

- Der Geist von Rus riecht! Woher kommen die lieben Gäste? rief Vavilas Vater und kam plötzlich um die Ecke der Hütte hervor, sodass ich seine Annäherung überhaupt nicht bemerkte.

Ich habe ihn beim ersten Mal erkannt. Er ist einfach völlig weiß geworden, hat aber den gleichen kindlichen Blick und das gleiche fröhliche Gesicht.

- Möchten Sie aus der Ferne sein? er fragte mich.

Ich nannte ein Dorf, vierzig Meilen entfernt.

Er fragte: Bin ich der Sohn von Afanasy Pawlowitsch?

„Nein“, sage ich.

- Na ja, egal: Du bist in der Zelle herzlich willkommen, sonst nieselt es.

Tatsächlich begann es zu regnen und der See begann sich zu kräuseln, obwohl in diesem Becken fast kein Wind wehte. Es gab keinen Ort, an dem er herumlaufen konnte. Es war so ein ruhiger Ort.

- Wie kann man loben? Vavils Vater fragte, wann wir seine Hütte vollständig betreten hätten.

Ich habe meinen Namen angegeben. Vavilas Vater sah mich an und ein Lächeln erschien auf seinen gutmütigen, listigen Lippen. Ich konnte nicht anders, als auch zu lächeln. Mein Schwindel schlug fehl: Er erkannte mich; Wir umarmten den alten Mann, küssten uns viele Male hintereinander und weinten beide ohne Grund.

„Lass mich dich genauer ansehen“, sagte Pater Vavila, immer noch lächelnd, und führte mich zum Kamin. - Sehen Sie erwachsen aus!

„Und Sie sind alt geworden, Pater Vavila.

Pater Prokhor lachte.

„Und sie werden bei uns immer jünger“, sagte Pater Prokhor, „und sogar schrecklich, wie jung sie sind.“

- Wie lange ist es her, dass Pater Sergius starb?

- Das dritte Jahr ist von Spiridon vergangen.

„Er war ein guter alter Mann“, sagte ich und erinnerte mich an den Toten mit seinen Stäbchen und seinem Messer.

- Schauen Sie sich das an! Schauen Sie sich die Ecke an! seine gesamte Werkstatt steht noch hier. Ja, zünden Sie eine Kerze an, Pater Prokhor.

Lebt der Kapitän?

- Oh, du bist eine Katze ... das heißt, die Katze unseres Kapitäns, erinnerst du dich?

- Wie denn!

- Erwürgt, Bruder, Kapitän. Unter der Schüssel rutschte er irgendwie aus; Die Schüssel knallte zu und wir waren nicht zu Hause. Sie kamen, sie suchten, sie suchten – unsere Katze ist nicht da. Und zwei Tage später haben sie eine Schüssel genommen, wir schauen - er ist da. Jetzt gibt es noch eine … schau welche: Vaska! Vaska! Pater Vavila begann zu rufen.

Eine große graue Katze kam unter dem Ofen hervor und begann, ihren Kopf zu Pater Vavilas Füßen zu stecken.

- Schau, was für ein Biest!

Vavils Vater nahm die Katze, legte sie mit dem Bauch nach oben auf die Knie und kitzelte ihn am Hals. Wie ein Tenier-Bild: ein alter Mann, weiß wie eine Weihe, mit einer dicken grauen Katze auf den Knien, ein weiterer halbalter Mann, der sich in der Ecke hin und her wälzt; diverse Haushaltsutensilien, und das alles wird vom warmen, roten Licht einer brennenden Feuerstelle beleuchtet.

- Ja, zünde eine Kerze an, Pater Prokhor! Vavilas Vater schrie erneut.

- Im Augenblick. Du wirst es nicht schaffen.

Unterdessen rechtfertigte Vavils Vater Prokhor und sagte mir:

Wir zünden keine Kerzen mehr an. Wir gehen früh zu Bett.

Sie zündeten eine Kerze an. Die Hütte ist in genau dem gleichen Zustand wie vor zwölf Jahren. Nur steht anstelle von Pater Sergius Pater Prokhor am Herd, und statt des braunen Kapitäns vergnügt sich der graue Vaska mit Pater Vavila. Sogar ein Messer und ein Bündel Wurzelstöcke, die von Pater Sergius vorbereitet wurden, hängen dort, wo der Verstorbene sie aufgehängt hat, und bereiten sie auf einen Bedarf vor.

„Nun, jetzt sind die Eier gekocht und jetzt ist der Fisch fertig, aber Wassili Petrowitsch ist weg“, sagte Pater Prokhor.

- Welcher Wassili Petrowitsch?

„Gesegnet“, antwortete Pater Prokhor.

- Bist du mit ihm gekommen?

„Mit ihm“, sagte ich und vermutete, dass der Spitzname meinem Moschusochsen gehörte.

- Wer hat dich mit ihm hierher geschickt?

„Ja, wir kennen uns schon lange“, sagte ich. - Und sagst du mir, warum du ihn gesegnet hast?

- Er ist gesegnet, Bruder. Wow, was für ein Segen!

- Er ist ein freundlicher Mensch.

- Ja, ich sage nicht, dass er böse ist, sondern nur eine Laune hat ihn überwunden; er ist jetzt als unwürdig: er ist mit allen Befehlen unzufrieden.

Es war bereits zehn Uhr.

- Nun, lass uns zu Abend essen. Vielleicht wird es kommen, - befahl Vavilas Vater und begann, sich die Hände zu waschen. „Ja, ja, ja: Wir essen zu Abend und dann eine Litijka … Alles klar?“ Werden wir nach Pater Sergius alle das Lithian singen, sage ich?

Sie begannen zu Abend zu essen, aßen zu Abend und sangen Pater Sergius „Ruhe in Frieden mit den Heiligen“, aber Wassili Petrowitsch kehrte immer noch nicht zurück.

Pater Prokhor entfernte das überschüssige Geschirr vom Tisch und ließ die Bratpfanne mit Fisch, einen Teller, Salz, Brot und fünf Eier auf dem Tisch liegen, dann verließ er die Hütte und sagte bei seiner Rückkehr:

- Nein, man kann es nicht sehen.

- Wer ist nicht zu sehen? fragte Vavilas Vater.

- Wassili Petrowitsch.

„Wenn ich hier wäre, würde ich nicht vor der Tür stehen. Er scheint jetzt spazieren zu gehen.

Pater Prokhor und Pater Vavila wollten mich unbedingt in eines ihrer Betten legen. Ich ließ mich energisch davon abbringen, nahm eine der weichen Binsennetzmatten des verstorbenen Pater Sergius und legte mich unter dem Fenster auf eine Bank. Pater Prokhor gab mir ein Kissen, löschte die Kerze, ging wieder hinaus und blieb eine ganze Weile dort. Offensichtlich wartete er auf den „Gesegneten“, wartete aber nicht und sagte bei seiner Rückkehr nur:

- Und der Sturm wird sich sicherlich zusammenbrauen.

„Vielleicht nicht“, sagte ich und wollte mich über den fehlenden Moschusochsen beruhigen.

- Nein, das wird es sein: Heute wird hart rasiert.

- Ja, es ist lange her.

„Mein unterer Rücken tut weh“, sagte Pater Vavila.

„Und seit dem Morgen kroch mir eine Fliege ins Gesicht“, fügte Pater Prokhor hinzu, drehte sich auf seinem riesigen Bett um und wir schienen alle in diesem Moment einzuschlafen. Draußen war es dunkel, aber es hatte noch nicht geregnet.

Kapitel Sechs

- Aufstehen! Pater Vavila erzählte es mir und schubste mich auf das Bett. - Aufstehen! Um diese Zeit kann man nicht gut schlafen. Die Stunde des Willens Gottes ist ungleich.

Da ich nicht verstand, was los war, sprang ich flink auf und setzte mich auf eine Bank. Vor dem Exemplar brannte eine dünne Schicht Wachskerze, und Pater Prokhor kniete in seiner Unterwäsche nieder und betete. Ein schrecklicher Donnerschlag, der mit Getöse über den See rollte und durch den Wald summte, erklärte die Ursache des Alarms. Die Fliege kletterte also nicht umsonst ins Gesicht von Pater Prokhor.

- Wo ist Wassili Petrowitsch? Ich habe die alten Leute gefragt.

Pater Prokhor drehte sich, ohne aufzuhören, ein Gebet zu flüstern, zu mir um und bedeutete mir, dass der Moschusochse noch nicht zurückgekehrt sei. Ich schaute auf die Uhr: Es war genau ein Uhr morgens. Vavilas Vater, ebenfalls in Unterwäsche und einem mit Kattun gefütterten Lätzchen, schaute aus dem Fenster; Ich ging auch zum Fenster und schaute hinaus. Bei ununterbrochenem Blitz, der den gesamten Raum, der sich durch das Fenster öffnete, leicht erleuchtete, konnte man sehen, dass die Erde ziemlich trocken war. Es hat nicht viel geregnet, also war es nicht passiert, seit wir eingeschlafen waren. Aber der Sturm war schrecklich. Schlag folgte Schlag, einer lauter als der andere, einer schrecklicher als der andere, und der Blitz hörte keine Minute auf. Es war, als hätte sich der ganze Himmel geöffnet und wäre bereit, in einem feurigen Strom krachend auf die Erde zu fallen.

- Wo kann er sein? Sagte ich und dachte dabei unwillkürlich an den Moschusochsen.

„Und rede nicht besser“, antwortete Vavilas Vater, ohne das Fenster zu verlassen.

- Ist ihm etwas passiert?

- Ja, es scheint, was würde passieren! Hier gibt es kein großes Tier. Ist es ein schneidiger Mensch – und das hat man schon lange nicht mehr gehört. Nein, so geht das. Was für eine Laune wird ihn schließlich finden.

„Und die Aussicht ist auf jeden Fall wunderschön“, fuhr der alte Mann fort und bewunderte den See, der bis zum gegenüberliegenden Ufer von Blitzen beleuchtet wurde.

In diesem Moment ereignete sich ein solcher Schlag, dass die ganze Hütte erbebte; Pater Prokhor fiel zu Boden und Pater Vavila und ich wurden gegen die gegenüberliegende Wand geschleudert. Im Gang brach etwas zusammen und fiel auf die Tür, die in die Hütte führte.

- Wir brennen! rief Vavilas Vater, der als erster aus seiner allgemeinen Benommenheit erwachte, und eilte zur Tür. Die Tür konnte nicht entriegelt werden.

„Lass mich rein“, sagte ich, ganz sicher, dass wir in Flammen standen, und schlug mit einer geschwungenen Bewegung fest mit der Schulter gegen die Tür.

Zu unserer größten Überraschung öffnete sich die Tür dieses Mal frei, und ich konnte mich nicht zurückhalten und flog über die Schwelle. Im Vorraum war es völlig dunkel. Ich kehrte zur Hütte zurück, nahm eine Kerze von der Ikone und ging damit wieder in die Halle hinaus. Mein Pferd machte den ganzen Lärm. Erschrocken durch den letzten schrecklichen Donnerschlag riss sie an den Zügeln, mit denen sie an einen Pfosten gefesselt war, warf einen leeren Kohlhaufen um, auf dem ein Sieb Hafer stand, und stürzte zur Seite und zerquetschte mit ihrem Körper unsere Tür. Das arme Tier drehte Ushmi, bewegte ängstlich seine Augen und zitterte mit allen Gliedmaßen. Wir drei brachten alles in Ordnung, schütteten ein neues Hafersieb hinein und kehrten zur Hütte zurück. Bevor Pater Prokhor die Kerze hereinbrachte, bemerkten Pater Vavila und ich ein schwaches Licht in der Hütte, das durch das Fenster auf die Wand reflektiert wurde. Wir schauten aus dem Fenster, und direkt gegenüber, auf der anderen Seite des Sees, leuchtete wie eine riesige Kerze eine alte tote Kiefer, die lange allein auf einem kahlen Sandhügel gestanden hatte.

- Ah! Vavilas Vater sagte gedehnt.

„Sie hat Gebete angezündet“, forderte Pater Prokhor auf.

- Und wie schön es brennt! - sagte Vavilas künstlerischer Vater noch einmal.

„Gott hat sie dazu bestimmt“, antwortete der gottesfürchtige Pater Prokhor.

- Legt euch aber zum Schlafen hin, Väter: Der Sturm hat nachgelassen.

Tatsächlich ließ der Sturm vollständig nach, und aus der Ferne ertönte nur noch entferntes Donnergrollen, und eine endlose schwarze Wolke kroch schwer über den Himmel, der durch die brennende Kiefer noch schwärzer schien.

- Sehen! sehen! rief Vavilas Vater plötzlich, während er immer noch aus dem Fenster schaute. - Das ist schließlich unser Gesegneter!

- Ja, da drüben, bei der Kiefer.

Tatsächlich war zehn Schritte von der brennenden Kiefer entfernt eine Silhouette deutlich zu erkennen, in der man auf den ersten Blick die Gestalt des Moschusochsen erkennen konnte. Er stand da, die Hände hinter dem Rücken, und blickte mit erhobenem Kopf auf die brennenden Zweige.

- Ihn anschreien? fragte Pater Prokhor.

„Er wird nicht hören“, antwortete Vavilas Vater. - Sehen Sie, was für ein Geräusch: Es ist unmöglich zu hören.

Sie standen am Fenster. Der Moschusochse rührte sich nicht. Sie nannten ihn mehrmals „gesegnet“ und legten sich an ihren Platz. Auch mich überraschen Wassili Petrowitschs Exzentrizitäten schon lange nicht mehr; aber dieses Mal tat mir mein leidender Freund unerträglich leid... Als er als Ritter eines traurigen Bildes vor einer brennenden Kiefer stand, kam er mir wie ein Narr vor.

Kapitel sieben

Als ich aufwachte, war es schon ziemlich spät. Es gab keine „nicht-literarischen“ Väter in der Hütte. Wassili Petrowitsch saß am Tisch. Er hielt eine große Scheibe Roggenbrot in seinen Händen und trank Milch direkt aus dem Krug vor ihm. Als er mein Erwachen bemerkte, sah er mich an und setzte sein Frühstück schweigend fort. Ich habe nicht mit ihm gesprochen. So vergingen zwanzig Minuten.

- Warum etwas dehnen? sagte Wassili Petrowitsch schließlich und stellte den Krug mit der Milch ab, die er getrunken hatte.

„Was sollen wir tun?“

- Lass uns spazieren gehen.

Wassili Petrowitsch war in der heitersten Stimmung. Ich habe diesen Ort sehr geschätzt und habe ihn nicht danach gefragt Nachtspaziergang. Aber er selbst sprach von ihr, sobald wir die Hütte verließen.

Was war das für eine schreckliche Nacht! - begann Wassili Petrowitsch. Ich kann mich einfach nicht an eine Nacht wie diese erinnern.

„Aber es hat nicht geregnet.“

- Fing fünfmal an, löste sich aber nicht auf. Ich liebe solche Todesnächte.

- Ich mag sie nicht.

- Von was?

– Ja, was ist gut? verdreht, macht alles kaputt.

- Hm! Hier ist etwas und es ist gut, dass alles kaputt geht.

- Es wird immer noch zerquetschen, egal was passiert.

- Öko-Sache!

- Diese Kiefer war kaputt.

- Es hat schön gebrannt.

- Wir sahen.

- Und ich sah. Es ist gut, im Wald zu leben.

- Viele Mücken.

- Oh, du Kanarienvogelfabrik! Die Mücken fressen.

- Sie belästigen Bären, Wassili Petrowitsch.

- Ja, aber der Bär kommt trotzdem nicht aus dem Wald. „Ich habe mich in dieses Leben verliebt“, fuhr Wassili Petrowitsch fort.

- Wald etwas?

- Ja. Was für ein Zauber ist es in den nördlichen Wäldern! Dicht, ruhig, das Blatt ist schon blau – ausgezeichnet!

- Ja, nicht mehr lange.

Auch im Winter ist es dort gut.

- Nun, das glaube ich nicht.

- Nein es ist gut.

- Was hat dir dort gefallen?

Ruhe, und in dieser Stille liegt Kraft.

- Wie sind die Leute?

- Was bedeutet es: Was für Leute?

Wie ist das Leben und was wird erwartet?

Wassili Petrowitsch dachte einen Moment nach.

„Du hast zwei Jahre bei ihnen gelebt, nicht wahr?“

- Ja, zwei Jahre und mehr mit Pferdeschwanz.

Und hast du sie erkannt?

- Was gibt es zu wissen?

Was verbirgt sich in den Menschen dort?

- Da ist ein Käfer drin.

„Aber das hast du doch vorher nicht gedacht, oder?“

- Dachte nicht nach. Was sind unsere Gedanken wert? Diese Gedanken wurden aus Worten aufgebaut. Man hört „gespalten“, „gespalten“, „Stärke“, „Protest“ und denkt ständig darüber nach, Gott weiß was in ihnen zu entdecken. Jeder denkt, dass es so ein Wort gibt, wie es sein sollte, sie wissen es und glauben dir einfach nicht, deshalb kommst du nicht an den lebenden Köder.

- Na ja, wirklich?

- Aber tatsächlich - Briefköpfe, das ist es.

- Hast du dich gut mit ihnen verstanden?

- Ja, wie könnte man sonst etwas konvergieren! Ich habe das nicht getan, um mir etwas zu gönnen.

- Wie bist du zurechtgekommen? Immerhin ist es interessant. Sag es mir bitte.

- Es ist ganz einfach: Er kam, verdingte sich als Arbeiter, arbeitete wie ein Ochse ... Legen wir uns hier über den See.

Wir legten uns hin, und Wassili Petrowitsch fuhr mit seiner Geschichte fort, wie üblich, mit kurzen, abrupten Ausdrücken.

Ja, ich habe gearbeitet. Im Winter habe ich mich freiwillig gemeldet, um Bücher zu kopieren. Ich hatte schnell den Dreh raus, im Charter- und Semi-Charter-Bereich zu schreiben. Nur der Teufel weiß, was sie allen Büchern gegeben haben. Nicht das, was ich mir erhofft hatte. Das Leben wurde langweilig. Arbeit und Gebetssingen, mehr nicht. Und nichts weiter. Dann begannen sie mich alle zu rufen: „Komm, sagen sie, ganz zu uns!“ Ich sage: „Es ist doch egal, ich gehöre sowieso dir.“ - „Liebe das Mädchen und geh zu jemandem im Garten.“ Du weißt, dass es mir nicht gefällt! Ich glaube jedoch nicht, dass es derselbe Grund ist, aufzuhören. Ging auf den Hof.

- Und wer ist es dann?

- Hast du geheiratet?

- Er nahm sich ein Mädchen, also heiratete er.

Ich war einfach sprachlos vor Überraschung und fragte unwillkürlich:

- Sind Sie mit Ihrer Frau unzufrieden?

- Kann eine Frau mich glücklich oder unglücklich machen? Ich habe mich selbst getäuscht. Ich dachte, ich würde dort eine Stadt finden, aber ich fand einen Korb.

- Haben die Schismatiker Sie nicht in ihre Geheimnisse eingeweiht?

- Was soll man etwas erlauben! rief Moschusochse empört aus. „Aber es geht nur um das Geheimnis. Sehen Sie, dieses Wort ist „Sesam; „offen“, wie es im Märchen heißt, gibt es nicht! Ich kenne alle ihre Geheimnisse, und sie alle sind es wert, verachtet zu werden. Sie werden zusammenkommen, denken Sie, sie werden einen großen Gedanken beschließen, aber der Teufel weiß was – „gute Ehre und guter Glaube.“ Sie werden in gutem Glauben bleiben, aber derjenige, der in Ehren sitzt, ist in Ehren. Zabobons und Literalismus, Leitern aus einem Gürtel und eine Gürtelpeitsche wären authentischer. Du bist nicht ihr Kreuz, also gibt es nichts mit dir zu tun. Aber sie sind nicht da, also lassen sie dich frei, gehen aber ins Armenhaus, wenn du alt oder schwach bist, und leben in Anmut in der Küche. Und wenn Sie jung sind, gehen Sie zur Arbeit. Der Besitzer wird darauf achten, dass Sie sich nichts gönnen. In der weißen Welt sehen Sie ein Gefängnis. Immer noch kondolierende, verdammte Truthähne: „Angst ist nicht genug. Die Angst, so heißt es, verschwindet. Und wir setzen unsere Hoffnungen auf sie, wir setzen unsere Hoffnungen auf sie! Wassili Petrowitsch spuckte empört aus.

- Also geht es unserem einfachen Mann vor Ort besser?

Wassili Petrowitsch dachte einen Moment nach, spuckte dann noch etwas aus und antwortete mit ruhiger Stimme:

- Kein besseres Beispiel.

- Was ist besonders?

- Derjenige, der nicht weiß, was er will. Dieser argumentiert auf diese Weise, begründet anders, aber der andere hat eine Argumentation. Alles um seinen Finger herum bebt. Nehmen Sie ein einfaches Land wie dieses oder graben Sie einen alten Damm aus. Was ist mit ihr, dass sie ihr die Hände übergossen haben! Es ist Reisig drin, und es wird Reisig geben, aber du ziehst Reisig heraus, wieder eine Erde, nur noch törichterweise gebohrt. Also hier ist die Sache: Was ist besser?

- Wie bist du gegangen?

- Also ist er gegangen. Ich sah, dass es nichts zu tun gab und ging.

- Und die Frau?

Was interessiert dich an ihr?

Wie hast du sie dort allein gelassen?

„Wohin kann ich mit ihr gehen?“

Nimm sie mit und lebe mit ihr.

- Sehr nötig.

- Wassili Petrowitsch, es ist grausam! Was ist, wenn sie dich liebt?

- Blödsinn erzählen! Was für eine Liebe: Jetzt las der Platzanweiser – meine Frau; Morgen wird er „gesegnet“ – er wird mit einem anderen im Schrank schlafen gehen. Und was kümmern mich Frauen, was kümmern mich die Liebe! Was kümmern mich alle Frauen auf der Welt!

„Aber sie ist ein Mensch“, sage ich. „Du solltest immer noch Mitleid mit ihr haben.

- In diesem Sinne Mitleid mit der Frau haben! .. Es ist sehr wichtig, mit wem sie in den Schrank klettert. Jetzt ist es an der Zeit, darüber traurig zu sein! Sesam, Sesam, wer weiß, wie man Sesam freischaltet – der wird gebraucht! - schloss der Moschusochse und schlug sich auf die Brust, - Ehemann, gib uns einen Ehemann, den die Leidenschaft nicht zum Sklaven machen würde, und wir werden ihn in unseren heiligsten Tiefen allein in unseren Seelen behalten.

Unser weiteres Gespräch mit Wassili Petrowitsch verlief nicht gut. Nachdem ich mit den alten Leuten gegessen hatte, nahm ich ihn mit ins Kloster, verabschiedete mich von meinem Vater, dem Schatzmeister, und ging nach Hause.

Kapitel Acht

Zehn Tage nach meiner Trennung von Wassili Petrowitsch setzte ich mich mit meiner Mutter und meiner Schwester auf die Veranda unseres kleinen Hauses. Es wurde dunkel. Alle Diener gingen zum Abendessen, und außer uns war niemand in der Nähe des Hauses. Überall herrschte tiefste Abendstille, und plötzlich, mitten in dieser Stille, sprangen plötzlich zwei große Hofhunde, die zu unseren Füßen lagen, auf, stürmten zum Tor und griffen jemanden wütend an. Ich stand auf und ging zum Tor, um nach ihrem bösartigen Angriff Ausschau zu halten. An der Palisade stand, zurückgelehnt, der Moschusochse und schwenkte seinen Stock gewaltsam von zwei Hunden weg, die ihn mit menschlicher Wildheit angriffen.

„Sie saßen fest, diese verdammten“, sagte er mir, als ich die Hunde vertrieb.

– Bist du zu Fuß?

- Wie Sie sehen können, auf Tsufusks.

Wassili Petrowitsch hatte auch eine Tasche auf dem Rücken, mit der er normalerweise reiste.

- Lass uns gehen.

- Nun, zu unserem Haus.

Nein, ich werde nicht dorthin gehen.

- Warum gehst du nicht?

- Es gibt einige Damen.

- Was für Damen! Das sind meine Mutter und meine Schwester.

- Ich gehe immer noch nicht.

- Voller Wunder! es sind einfache Leute.

- Wird nicht gehen! sagte Moschusochse entschieden.

- Wohin kann ich dich bringen?

- Du musst irgendwohin gehen. Ich kann nirgendwo hingehen.

Ich erinnerte mich an das Badehaus, das im Sommer leer war und oft als Schlafzimmer für Gäste diente.

Unser Haus war klein, „Adel“ und nicht „Adel“.

Wassili Petrowitsch wollte auch nicht über den Hof gehen, an der Veranda vorbei. Es war möglich, durch den Garten zu gehen, aber ich wusste, dass das Badehaus verschlossen war und dass das alte Kindermädchen, das in der Küche zu Abend aß, den Schlüssel dazu hatte. Es gab keine Möglichkeit, Wassili Petrowitsch zu verlassen, denn die Hunde hätten ihn erneut angegriffen, wären nur ein paar Schritte von uns entfernt und hätten wütend gebellt. Ich beugte mich über die Palisade, hinter der ich mit Wassili Petrowitsch stand, und rief laut nach meiner Schwester. Das Mädchen rannte herbei und blieb verwirrt stehen, als sie die Originalfigur des Moschusochsen in einer Bauernrolle und einer Novizenmütze sah. Ich schickte sie, um den Schlüssel zur Krankenschwester zu holen, und nachdem ich den gewünschten Schlüssel erhalten hatte, führte ich meinen unerwarteten Gast durch den Garten zum Badehaus.

Wir unterhielten uns die ganze Nacht mit Wassili Petrowitsch. Er durfte nicht in die Wüste zurückkehren, aus der er gekommen war, da er wegen der Interviews, die er mit den Pilgern führen wollte, von dort ausgewiesen wurde. Er hatte nicht vor, woanders hinzugehen. Seine Misserfolge entmutigten ihn nicht, aber sie brachen für eine Weile seine Gedanken. Er erzählte viel über die Novizen, über das Kloster, über die Pilger, die von allen Seiten dorthin kamen, und das alles sprach er ganz konsequent. Wassili Petrowitsch, der im Kloster hartnäckig war, führte den originellsten Plan aus. Er suchte nach Ehemännern, die die Leidenschaften nicht zu Sklaven in den Reihen der gedemütigten und beleidigten Klosterfamilien machen würden, und mit ihnen wollte er sein Sesam aufschließen und auf die Massen der Menschen einwirken, die zum Gottesdienst kamen.

„Niemand sieht diesen Weg, niemand bewacht ihn; Bauherren kümmern sich nicht um sie; Und hier muss etwas im Vordergrund stehen, argumentierte Moschusochse.

Als ich mir das bekannte Klosterleben und die Menschen dort aus der Kategorie der Gedemütigten und Beleidigten in Erinnerung rief, war ich bereit zuzugeben, dass Wassili Petrowitschs Überlegungen in vielerlei Hinsicht nicht unbegründet waren.

Aber mein Propagandist ist bereits ausgebrannt. Der erste Ehemann, der seiner Meinung nach über den Leidenschaften stand, mein alter Bekannter, Novize Nevstruev, ein Klosterdiakon Luka, der Bogoslovskys Anwalt geworden war, beschloss, seine Demütigung und Beleidigung zu unterstützen: Er enthüllte den Behörden „was für ein Geist“ Moschusochse, und Moschusochse wurde vertrieben.

Jetzt war er obdachlos. Ich musste in einer Woche nach Petersburg, aber Wassili Petrowitsch hatte keinen Ort, wo er sein Haupt hinlegen konnte. Es war ihm unmöglich, bei meiner Mutter zu bleiben, und er selbst wollte es auch nicht.

„Finden Sie mir einen Zustand wieder, den ich lehren möchte“, sagte er.

Es war notwendig, nach dem Zustand zu suchen. Ich nahm dem Moschusochsen das Wort, dass er einen neuen Platz nur für einen Platz und nicht für fremde Zwecke annehmen würde, und begann, nach einem Unterschlupf für ihn zu suchen.

Kapitel Neun

In unserer Provinz gibt es viele kleine Dörfer. Im Allgemeinen ist die Landwirtschaft in unserem Land, wenn man in der Sprache der Mitglieder des St. Petersburger Politik- und Wirtschaftskomitees spricht, weit verbreitet. Die Odnodvortsy, die Leibeigene besaßen, blieben Bauern, nachdem ihnen die Bauern weggenommen worden waren, Kleingrundbesitzer verschwendeten und verkauften die Bauern für einen Satz in entfernten Provinzen und das Land an Kaufleute oder wohlhabende Odnodvortsy. In unserer Nähe gab es fünf oder sechs solcher Höfe, die in die Hände von Personen nichtadligen Blutes übergegangen waren. Barkov-Khutor war fünf Werst von unserem Bauernhof entfernt: So hieß es nach dem Namen seines früheren Besitzers, von dem es hieß, er habe einst in Moskau gelebt

Müßig, lustig, reich Und von verschiedenen Müttern Überlebte vierzig Töchter,

und im hohen Alter ging er eine legale Ehe ein und verkaufte ein Anwesen nach dem anderen. Barkov-khutor, das einst eine separate Sommerresidenz eines großen Anwesens eines verschwendeten Herrn darstellte, gehörte jetzt Alexander Iwanowitsch Swiridow. Alexander Iwanowitsch wurde als Leibeigener geboren und lernte Lesen, Schreiben und Musik. Schon in jungen Jahren spielte er Geige im Orchester des Gutsbesitzers, und im Alter von neunzehn Jahren kaufte er sich für fünfhundert Rubel frei und wurde Brenner. Alexander Iwanowitsch verfügte über einen klaren praktischen Verstand und führte seine Geschäfte hervorragend. Zunächst machte er sich als bester Destillateur der Gegend bekannt; dann begann er mit dem Bau von Brennereien und Wassermühlen; sammelte tausend Rubel Gratisgeld, ging für ein Jahr nach Norddeutschland und kehrte von dort als Baumeister zurück, dass sich sein Ruhm schnell bis in die Ferne verbreitete. In drei benachbarten Provinzen war Alexander Iwanowitsch bekannt und wetteiferte darum, ihm Gebäude aufzuzwingen. Er führte seine Geschäfte mit ungewöhnlicher Genauigkeit und blickte herablassend auf die edlen Schwächen seiner Kunden. Im Allgemeinen kannte er Menschen und lachte oft über viele, aber er war ein gutaussehender Mann und vielleicht sogar freundlich. Alle liebten ihn, außer den einheimischen Deutschen, über die er sich gerne lustig machte, als sie begannen, mit halbwilden Menschen kulturelle Ordnungen einzuführen. „Ein Affe“, sagte er, „das wird er jetzt tun“, und der Deutsche hat sich tatsächlich wie mit Absicht in der Berechnung geirrt und einen Affen gemacht. Fünf Jahre nach seiner Rückkehr aus Mecklenburg-Schwerin kaufte Alexander Iwanowitsch Barkov-khutor von seinem ehemaligen Gutsbesitzer und trat in die Kaufmannsklasse unserer ein Kreisstadt heiratete zwei Schwestern und einen Bruder. Die Familie wurde von ihm noch vor seiner Auslandsreise aus der Leibeigenschaft befreit und um Alexander Iwanowitsch herum gehalten. Sein Bruder und seine Schwiegersöhne standen alle in seinen Diensten und bezahlten ihn. Er behandelte sie freundlich. Er war nicht beleidigt, aber er hatte Angst. Also behielt er sowohl Angestellte als auch Arbeiter. Und nicht, dass er Ehre liebte, aber so ... Er war überzeugt, dass „es notwendig ist, dass die Menschen sich nicht hingeben“. Nachdem er eine Farm gekauft hatte, Alexander. Iwanowitsch kaufte von demselben Gutsbesitzer die Magd Nastasja Petrowna und heiratete sie legal. Sie lebten immer in Harmonie. Die Leute sagten, sie hätten „Rat und Liebe“. Nachdem sie Alexander Iwanowitsch geheiratet hatte, wurde Nastasya Petrovna, wie sie sagen, „zurechnungsfähig“. Sie war schon immer eine Schönheit, aber verheiratet erblühte sie wie eine üppige Rose. Groß, weiß, ein wenig rundlich, aber schlank, auf der ganzen Wange gerötet und sehr anhänglich blaue Augen . Die Gastgeberin Nastasya Petrovna war sehr nett. Der Ehemann verbrachte selten eine Woche zu Hause – alle waren zur Arbeit unterwegs, und sie kümmerte sich um den Haushalt rund um den Hof, zählte die Angestellten und kaufte bei Bedarf Holz oder Brot, um zu wissen, wohin sie zu den Fabriken gehen sollte. Sie war in allem die rechte Hand Alexander Iwanowitschs, andererseits behandelten alle sie sehr ernst und mit großem Respekt, und ihr Mann vertraute ihr maßlos und hielt sich nicht an seine strenge Politik ihr gegenüber. Sie hatte ihm nichts zu verweigern. Aber sie verlangte nichts. Sie lernte selbst zu lesen und wusste, wie man mit ihrem Namen unterschreibt. Sie hatten nur zwei Kinder: Das Älteste war neun Jahre alt, das Jüngste sieben. Sie wurden von einer russischen Gouvernante unterrichtet. Nastasya Petrovna selbst nannte sich scherzhaft „eine ungebildete Narrin“. Allerdings wusste sie kaum weniger als viele andere sogenannte wohlerzogene Damen. Sie verstand kein Französisch, verschlang aber einfach russische Bücher. Ihr Gedächtnis war schrecklich. Karamzins Geschichte wurde früher fast auswendig erzählt. Und ich kannte unzählige Gedichte auswendig. Sie liebte besonders Lermontov und Nekrasov. Letzteres war besonders verständlich und mitfühlend für ihr Leibeigenenherz, das in der Vergangenheit sehr gelitten hatte. Im Gespräch brachen immer noch oft bäuerliche Ausdrücke durch, besonders wenn sie mit Begeisterung sprach, aber diese populäre Rede passte sogar ungewöhnlich zu ihr. Es kam vor, dass sie, wenn sie anfing, etwas zu erzählen, was sie in dieser Rede gelesen hatte, ihrer Geschichte so viel Kraft verlieh, dass sie es danach nicht einmal mehr lesen wollte. Sie war eine sehr fähige Frau. Unser Adel kam oft nach Barkov Khutor, manchmal auch so, um das Abendessen eines anderen zu probieren, aber eher aus geschäftlichen Gründen. Alexander Iwanowitsch hatte überall ein offenes Darlehen, und den Grundbesitzern wurde wenig geglaubt, da sie ihre schlimme Vergeltung kannten. Sie sagten: "Er ist ein Aristokrat - gib ihm, ja, schreie hundertmal." So war ihr Ruf. Es brauchte Brot - es gibt nichts, woraus man Wein rauchen konnte, und die Einlagen wurden entweder verschwendet oder zur Tilgung alter Schulden verwendet - nun, sie ziehen zu Alexander Iwanowitsch. Helfen Sie mir! Meine liebe, so und so, Bürgschaft.“ Hier küssen sie Nastasya Petrovnas Hände – so liebevoll und einfachherzig. Und sie kam immer heraus und starb lachend. „Sah, sagt er, dicke Leute!“ Nastasja Petrowna nannte die Adligen „fett“, seit eine Moskauer Dame, die in ihr zerstörtes Anwesen zurückkehrte, „einen wilden Nugget züchten“ wollte und sagte: „Wie kannst du nicht verstehen, ma belle Anastasie, dass es überall Girondisten gibt!“ Allerdings küssten alle Nastasya Petrovna die Hand und sie gewöhnte sich daran. Aber es gab auch solche Ukhors, die sich ihr in Liebe öffneten und sie „unter dem Baldachin der Jets“ nannten. Ein Lebenshusar bewies ihr sogar die Sicherheit einer solchen Tat, wenn sie Alexander Iwanowitschs Yachtbrieftasche mitnahm. Aber

Sie haben vergebens gelitten.

Nastasya Petrovna wusste, wie man sich diesen Bewunderern der Schönheit gegenüber verhält.

Diesen Menschen – Sviridova und ihrem Mann – beschloss ich, nach meiner tollpatschigen Freundin zu fragen. Als ich nach ihm fragte, war Alexander Iwanowitsch wie gewöhnlich nicht zu Hause; Ich fand Nastasya Petrovna allein und erzählte ihr, was das Schicksal mir als Jugendlicher geschickt hatte. Zwei Tage später brachte ich meinen Moschusochsen zu den Sviridovs und eine Woche später besuchte ich sie erneut, um mich zu verabschieden.

- Warum schlägst du, Bruder, hier eine Frau ohne mich nieder? - fragte mich Alexander Iwanowitsch, als er mich auf der Veranda traf.

- Wie klopfe ich Nastasya Petrovna an? Ich fragte der Reihe nach, da ich seine Frage nicht verstand.

- Wie, um Himmels willen, warum ziehen Sie sie in die Philanthropie hinein? Was für einen Witz hast du ihr über den Kopf gemacht?

- Hör ihm zu! schrie einen vertrauten, leicht harschen Kontrast aus dem Fenster. „Dein ausgezeichneter Moschusochse. Ich bin Ihnen dafür sehr dankbar.

- Aber was für ein Tier hast du uns wirklich mitgebracht? fragte Alexander Iwanowitsch, als wir in sein Wohnzimmer gingen.

„Moschusochse“, antwortete ich lächelnd.

- Unverständlich, Bruder, manche!

- Ja, ein wahrer Segen!

- Das ist zuerst.

„Vielleicht wird es am Ende noch schlimmer?“

Ich habe gelacht, und Alexander Iwanowitsch auch.

- Ja, Mann, Lachen über Lachen, aber was soll man mit ihm machen? Schließlich habe ich, richtig, keinen Ort, an dem ich so etwas festhalten kann.

Bitte gib ihm etwas zum Verdienen.

- Ja, darum geht es nicht! Es macht mir nichts aus; wo soll man es definieren? Schauen Sie doch, was er ist“, sagte Alexander Iwanowitsch und zeigte auf Wassili Petrowitsch, der in diesem Moment durch den Hof ging.

Ich sah ihm zu, wie er ging, eine Hand in der Brust seines Gefolges, mit der anderen seinen Zopf drehend, und ich dachte selbst: „Wo könnte er wirklich sein, aber könnte er identifiziert werden?“

„Lass ihn sich den Holzeinschlag ansehen“, riet die Gastgeberin ihrem Mann.

Alexander Iwanowitsch lachte.

"Geliebter Bruder!

Wassili Bogoslowski.

Ich befinde mich in der Zeit der Ausrottung von Wäldern, die für den allgemeinen Anteil wuchsen, aber im Sviridov-Teil landeten. Sechs Monate lang zahlten sie mir ein Gehalt von 60 Rubel, obwohl noch keine weiteren sechs Monate vergangen waren. Es ist zu sehen, dass mein Headset dem zugestimmt hat, aber lassen Sie ihre Größe umsonst sein: Ich brauche das nicht. Er behielt zehn Rubel für sich und schickte die fünfzig Rubel, die diesem beigefügt waren, sofort und ohne Brief an das Bauernmädchen Glafira Anfinogenova Mukhina im Dorf Duby, der Provinz, dem Kreis. Ja, um nicht zu wissen, von wem. Das ist diejenige, die wie meine Frau ist: Das ist also für sie, falls ein Kind geboren wird.

Olgina-Überschwemmungsgebiet.

Hier ist mein Leben widerlich. Hier gibt es für mich nichts zu tun, und ich tröste mich mit einer Sache, dass es anscheinend nirgendwo nichts zu tun gibt, außer dem, was alle tun: Sie erinnern sich an ihre Eltern und stopfen sich den Bauch voll. Hier beten alle für Alexander Sviridov. Alexander Iwanowitsch! - und es gibt keinen Mann für irgendjemanden anderen. Jeder möchte zu ihm heranwachsen, aber was für ein Wesen ist er, dieser Taschenmann?

3. August 185 ... Jahre.

Ja, jetzt verstehe ich etwas, ich verstehe. Ich erlaubte mir: „Rus, wohin strebst du?“ Und keine Angst: Von hier aus werde ich nicht mehr gehen. Nirgendwohin Überall ist das Gleiche. Über die Alexandrow Iwanowitschs kann man nicht hinwegspringen.

Anfang Dezember erhielt ich einen weiteren Brief. Mit diesem Brief teilte mir Sviridov mit, dass er neulich mit seiner Frau nach St. Petersburg aufbrechen würde, und bat mich, eine komfortable Wohnung für ihn zu mieten.

Ungefähr zehn Tage nach diesem zweiten Brief saßen Alexander Iwanowitsch und seine Frau in einer hübschen Wohnung davor Alexandria Theater, aufgewärmt mit Tee und wärmte meine Seele mit Geschichten über diese ferne Seite,

Wo goldene Träume ich geträumt habe.

„Warum erzählst du mir nicht“, fragte ich und nutzte einen Moment, „was macht mein Moschusochse?“

„Treten, Bruder“, antwortete Sviridov.

- Wie tritt es?

- Es ist komisch. Er kommt nicht zu uns, vernachlässigt ihn oder so etwas, er hing immer mit den Arbeitern herum, und jetzt muss er das satt haben: Er bat darum, an einen anderen Ort geschickt zu werden.

- Was bist du? Ich habe Nastasja Petrowna gefragt. - War doch die ganze Hoffnung auf dich gerichtet, dass du ihn zähmen würdest?

- Was ist Hoffnung? Er rennt vor ihr davon.

Ich sah Nastasya Petrovna an, sie sah mich an.

- Was wirst du machen? Anscheinend habe ich Angst.

- Ja, wie ist es? Sag mir.

- Was sagt er? - und es gibt nichts, worüber man reden könnte - nur: Er kam zu mir und sagt: „Lass mich gehen.“ - "Wo?" Ich sage. „Ich sage, ich weiß es nicht.“ - „Ja, warum fühlst du dich schlecht mit mir?“ - „Ich, sagt er, ist nicht schlecht, aber lass mich gehen.“ - „Ja, was sagen sie, ist das?“ Still. „Wer hat dich beleidigt oder was?“ Er schweigt, dreht nur seine Zöpfe. „Du, sage ich, würdest Nastya sagen, welchen Schaden sie dir zufügen.“ - „Nein, du, sagt er, schick mich zu einem anderen Job.“ Schade, dass ich es komplett begradigen musste – ich schickte es zu einem anderen Holzeinschlag, nach Zhogovo, dreißig Meilen entfernt. Da ist er jetzt, - fügte Alexander Iwanowitsch hinzu.

- Warum hast du ihn so verärgert? Ich habe Nastasja Petrowna gefragt.

„Gott weiß: Ich habe ihn in keiner Weise verärgert.

„Wie seine eigene Mutter hinter ihm zurückfiel“, unterstützte Sviridov. - In die Scheide gesteckt, angezogen, beschuht. Du weißt, wie mitfühlend sie ist.

- Nun, was ist passiert?

„Er mochte mich nicht“, sagte Nastasja Petrowna lachend.

Wir lebten insbesondere bei den Swiridows in St. Petersburg. Alexander Iwanowitsch war geschäftlich beschäftigt, während Nastasja Petrowna und ich alle „rumhingen“. Die Stadt gefiel ihr sehr; aber sie liebte besonders Theater. Jeden Abend gingen wir ins Theater, und es wurde ihr nie langweilig. Die Zeit verging schnell und angenehm. Damals erhielt ich einen weiteren Brief vom Moschusochsen, in dem er sich furchtbar bösartig über Alexander Iwanowitsch äußerte. „Räuber und Fremde“, schrieb er, „sind für mich besser als diese reichen Russen!“ Und jeder ist für sie, und die Herzen platzen, wenn man denkt, dass es so sein sollte, dass jeder für ihn sein wird. Ich sehe etwas Wunderbares: Ich sehe, dass er, dieser Alexander Iwanow, mir in allem im Weg stand, bevor ich ihn erkannte. Das ist der Feind des Volkes – diese Art von wohlgenährtem Idioten, ein Idiot, der die unregelmäßige Not aus den Körnern seiner eigenen ernährt, damit sie nicht sofort stirbt und für ihn arbeitet. Dieser Christ gefällt uns, und er wird alles besiegen, bis das Aufgeschobene zu ihm kommt. Meiner Meinung nach können wir beide nicht zusammen in derselben Welt leben. Ich werde ihm Platz machen, denn er ist ihr Liebling. Zumindest wird er sich für die Not von jemandem hingeben, aber meine ist, wie ich sehe, nicht gut für die Hölle. Kein Wunder, dass Sie einen Tiernamen genannt haben. Niemand erkennt mich als einen der Seinen, „und ich selbst habe bei niemandem mein Eigenes erkannt.“ Dann bat er mich zu schreiben, ob ich noch am Leben sei und wie Nastasja Petrowna lebte. Zur gleichen Zeit kamen Böttcher aus Vytegra zu Alexander Iwanowitsch und begleiteten Wein aus einer Fabrik. Ich nahm sie mit in meine freie Küche. Die Jungs waren alle vertraut. Irgendwie sind wir mit ihnen über dieses und jenes ins Gespräch gekommen, und der Moschusochse hat es verstanden.“

- Wie geht es ihm mit dir? Ich frage sie.

- Nichts lebt!

„Es funktioniert“, sagt ein anderer.

- Was macht er?

- Nun, was für eine Arbeit von ihm! Gott weiß also, was sein Besitzer enthält.

Womit verbringt er seine Zeit?

- Durch den Wald streifen. Es wurde ihm vom Eigentümer wie einem Sachbearbeiter aufgetragen, den Holzeinschlag aufzuschreiben, und das tut er nicht.

- Von was?

- Wer weiß. Verwöhnung durch den Eigentümer.

„Und er ist gesund“, fuhr der andere Küfer fort. - Manchmal nimmt er eine Axt und fängt an zu pflanzen - wow! Es fliegen nur Funken.

- Und dann ging er auf der Hut.

- Auf welcher Wache?

- Die Leute haben gelogen, dass die Flüchtlinge zu laufen schienen, also begannen sie ganze Nächte lang zu verschwinden. Die Jungs dachten, dass er nicht mit diesen Flüchtlingen zusammen war und dass er auf der Hut war. Als er ging, folgten ihm die drei. Sie sehen, direkt auf dem Farmpoper. Nun, einfach nichts - alle Kleinigkeiten kamen heraus. Er setzte sich, so heißt es, unter die Weide, gegenüber den Fenstern des Herrn, genannt Sultanka, und so saß er dort bis zum Morgengrauen und stand im Morgengrauen wieder auf und kehrte zu seinem Platz zurück. So im anderen und im dritten. Die Jungen hörten auf, sich um ihn zu kümmern. Lesen Sie bis zum Herbst, bis die meisten so gingen. Und nachdem sie geschlafen hatten, gingen die Jungs irgendwie einmal zu Bett und sagten zu ihm: „Genug, Petrowitsch, du musst auf der Hut sein!“ Leg dich zu uns. Er sagte nichts, aber zwei Tage später, so hören wir, bat er um Urlaub: Der Besitzer brachte ihn in eine andere Datscha.

„Habt ihr ihn geliebt“, frage ich, „haben eure Jungs geliebt?“

Der Böttcher dachte und sagte:

- Es ist wie nichts.

- Er ist nett.

Ja, er hat nichts falsch gemacht. Es geschah nämlich, wenn er sich etwas über Philaret den Barmherzigen oder über etwas anderes vorstellte, dann wendete er alles der Güte zu und sprach sich fließend gegen Reichtum aus. Die Jungs hörten ihm viel zu.

Und was hat ihnen gefallen?

- Nichts. Es wird auch ein anderes Mal lustig sein.

- Was ist lustig?

- Aber zum Beispiel redet er, redet über eine Gottheit und plötzlich - über Herren. Er nimmt eine Handvoll Erbsen, wählt die kräftigsten Erbsen aus und legt sie in eine Schriftrolle: „Dieser, sagt er, ist der Größte – der König; und dies, kleiner, sind seine Minister mit Fürsten; und dies, noch kleiner, ist eine Bar und Kaufleute und dickbäuchige Priester; und das – er zeigt auf eine Handvoll – das, sagt er, sind wir Buchweizen. Ja, wie aus diesen Buchweizensamen alle Fürsten und dickbäuchigen Priester werden: Alles wird ausgeglichen. Der Haufen wird. Nun ja, die Jungs lachen ja bekanntlich. Zeigen Sie, fragen sie, noch einmal diese Komödie.

„Er ist so, wissen Sie, dumm“, meinte ein anderer.

Es blieb still.

- Und woraus wird es sein? Nicht von Komikern? fragte der zweite Böttcher.

- Warum bist du darauf gekommen?

- Die Leute sind so sicher. Mironka sagte vielleicht.

Mironka war ein kleiner, zappeliger Bauer, der schon lange mit Alexander Iwanowitsch unterwegs war. Er war als Sänger, Geschichtenerzähler und Witzbold bekannt. Tatsächlich erfand er manchmal lächerliche Enten, verbreitete sie geschickt unter den einfachen Leuten und genoss die Früchte seines Einfallsreichtums. Es war offensichtlich, dass Wassili Petrowitsch, der den Jungs, die den Wald abholzten, zum Rätsel geworden war, zum Gesprächsthema wurde, und Mironka nutzte diesen Umstand und machte aus meinem Helden einen pensionierten Komiker.

Kapitel Elf

Es gab einen Karneval. Nastasya Petrovna und ich bekamen kaum eine Karte für die Abendvorstellung. Sie gaben Esmeralda, die sie schon lange sehen wollte. Die Aufführung verlief sehr gut und endete, der russischen Theatertradition entsprechend, sehr spät. Die Nacht war schön und Nastasya Petrovna und ich gingen nach Hause. Unterwegs ist mir aufgefallen, dass mein Brenner sehr nachdenklich ist und oft unangemessen antwortet.

- Was interessiert Sie so sehr? Ich fragte sie.

- Du hörst nicht, was ich dir sage.

Nastasja Petrowna lachte.

– Was denken Sie: Woran denke ich?

- Es ist schwer zu erraten.

- Na ja, und so zum Beispiel?

Über Esmeralda.

- Ja, Sie haben es fast erraten; aber es ist nicht Esmeralda selbst, die mich interessiert, sondern dieser arme Quasimodo.

- Tut er dir leid?

- Sehr. Das ist das wahre Unglück: jemand zu sein, den man nicht lieben kann. Und er tut mir leid und ich würde ihm gerne die Trauer nehmen, aber das geht nicht. Es ist schrecklich! Aber das geht nicht, das geht nicht“, fuhr sie nachdenklich fort.

Wir setzten uns zum Tee und warteten darauf, dass Alexander Iwanowitsch zum Abendessen zurückkam, und unterhielten uns sehr lange. Alexander Iwanowitsch kam nicht.

- E! Gott sei Dank gibt es in Wirklichkeit keine solchen Menschen auf der Welt.

- Was? Wie ist Quasimodo?

- Und der Moschusochse?

Nastasja Petrowna schlug mit der Handfläche auf den Tisch und lachte zunächst, doch dann schämte sie sich gleichsam für ihr Lachen und sagte leise:

- Aber in der Tat!

Sie rückte die Kerze näher heran und starrte aufmerksam in das Feuer, wobei sie ihre schönen Augen leicht zusammenkniff.

Kapitel zwölf

Die Sviridovs blieben bis zum Sommer in St. Petersburg. Tag für Tag schoben sie ihre Abreise hinaus. Sie überredeten mich, mit ihnen zu gehen. Gemeinsam fuhren wir in unsere Kreisstadt. Dann setzte ich mich auf den Pfosten und wandte mich an meine Mutter, und sie gingen zu ihrem Platz und glaubten meinem Wort, in einer Woche bei ihnen zu sein. Alexander Iwanowitsch wollte sofort nach seiner Ankunft nach Schogowo fahren, wo er Holzfäller war und wo sich jetzt der Moschusochse aufhielt, und versprach, in einer Woche zu Hause zu sein. Sie erwarteten mich hier nicht und freuten sich sehr, mich zu sehen ... Ich sagte, dass ich eine Woche lang nirgendwo hingehen würde; Meine Mutter rief meinen Cousin und seine Frau an und es begannen verschiedene idyllische Vergnügungen. So vergingen zehn Tage, und am elften oder zwölften, im frühesten Morgengrauen, kam meine alte Amme etwas beunruhigt zu mir.

- Was? Ich frage Sie.

„Von Barkov, mein Freund, zu dir“, sagt er, „haben sie geschickt.“

Ein zwölfjähriger Junge kam herein und bewegte, ohne sich zu verbeugen, zweimal seinen Hut von einer Hand zur anderen, räusperte sich und sagte:

- Die Gastgeberin hat dir gesagt, dass du jetzt zu ihr gehen sollst.

„Ist Nastasya Petrovna gesund?“ Ich frage.

- Nun, was ist mit ihr?

- Und Alexander Iwanowitsch?

„Der Meister ist nicht zu Hause“, antwortete der Junge und räusperte sich erneut.

- Wo ist der Besitzer?

- Bei Zhogovi ... da ist der Fall gefallen.

Ich befahl, eines der Pferde meiner Mutter zu satteln, und nachdem ich mich eine Minute lang angezogen hatte, machte ich mich im kräftigen Trab auf den Weg nach Barkov Khutor. Es war erst fünf Uhr morgens und wir schliefen noch zu Hause.

In dem kleinen Haus auf dem Bauernhof waren, als ich dort ankam, alle Fenster außer dem Kinderzimmer und dem Zimmer der Gouvernante bereits offen, und in einem Fenster stand Nastasja Petrowna, gebunden mit einem großen blauen Tuch. Sie beantwortete meine Verbeugung verwirrt mit dem Kopf, und während ich das Pferd an den Anhängepfosten band, winkte sie mir zweimal mit der Hand zu, schneller zu gehen.

- Hier ist ein Angriff! sagte sie und traf mich an der Tür.

- Was?

- Alexander Iwanowitsch reiste am Abend des dritten Tages nach Turukhtanovka ab, und heute um drei Uhr morgens von Zhogovo, vom Holzeinschlag, ist dies die Nachricht, die er per Kurier geschickt hat.

Sie reichte mir einen zerknitterten Brief, den sie zuvor in ihren Händen gehalten hatte.

„Nastja! Sviridov schrieb. - Lass uns jetzt zu zweit in einem Karren zu M. fahren, damit sie den Brief dem Arzt und dem Polizisten geben. Ihr Exzentriker hat uns etwas angetan. Gestern Abend hat er mit mir gesprochen, und heute vor dem Nachmittagstee hat er sich selbst erwürgt. Schicken Sie jemanden, der klüger ist, um alles in Ordnung zu bringen und den Sarg so schnell wie möglich zu tragen. Jetzt ist nicht die Zeit, sich mit solchen Angelegenheiten zu befassen. Bitte beeilen Sie sich und erklären Sie, an wen Sie die Briefe schicken werden: wie er mit Briefen umgehen soll. Wissen Sie, jetzt ist es wie ein Tag der Liebe, und hier liegt eine Leiche.

Zehn Minuten später ritt ich im großen Trab auf Zhogov zu. Als ich über verschiedene Landstraßen wedelte, verlor ich sehr bald die richtige Straße und erreichte kaum in der Abenddämmerung den Zhogovo-Wald, wo die Abholzung stattfand. Ich habe das Pferd völlig erschöpft und ich selbst war vom langen Reiten in der Hitze erschöpft. Als ich die Lichtung betrat, wo sich eine Wachhütte befand, sah ich Alexander Iwanowitsch. Er stand nur in seiner Weste auf der Veranda und hielt den Abakus in seinen Händen. Sein Gesicht war wie immer ruhig, aber etwas ernster als sonst. Vor ihm standen etwa dreißig Männer. Sie trugen keine Hüte und hatten Äxte im Gürtel. Etwas abseits stand der Schreiber Orefjitsch, den ich kannte, und noch weiter weg der Kutscher Mironka.

Genau dort standen ein Paar stämmiger Pferde von Alexander Iwanowitsch angeschnallt.

Mironka rannte auf mich zu, nahm mein Pferd und sagte mit einem fröhlichen Lächeln:

- Oh, wie sie verdampft sind!

- Fahren Sie, fahren Sie gut! Alexander Iwanowitsch rief ihm zu und ließ den Geldschein nicht aus seiner Hand.

- Also um ehrlich zu sein, Leute? fragte er und wandte sich an die Bauern, die vor ihm standen.

„So muss es sein, Alexandra Iwanowitsch“, antworteten mehrere Stimmen.

„Nun, Gott segne dich, wenn ja“, antwortete er den Bauern, streckte mir seine Hand entgegen und sagte, während er mir lange in die Augen sah:

- Was Bruder?

- Welche Kleinigkeit hast du abgeplatzt?

- Er hat sich selbst erhängt.

- Ja; sagte sich. Von wem hast du gelernt?

Ich habe erzählt, wie es war.

- Clevere Frau, die nach dir geschickt hat; Ich gestehe, ich habe nicht einmal darüber nachgedacht. Was weißt du noch? fragte Alexander Iwanowitsch mit gesenkter Stimme.

„Außerdem weiß ich nichts. Gibt es noch etwas?

- Wie denn! Er ist hier, Bruder, es war eine solche Harmonie, dass du mir meinen Kummer nimmst. Er dankte für das Brot und das Salz. Ja, und danke an Sie und Nastasya Petrovna: Sie haben mir ein solches Bett aufgezwungen.

- Was ist es? Ich sage. - Sag es richtig!

Und Leidenschaft selbst ist unangenehm.

- Die Schrift, Bruder, begann auf eigene Faust zu interpretieren, und ich sage dir, nicht mehr ehrlich, sondern dumm. Er begann mit dem Zöllner, aber mit dem elenden Lazarus, aber hier erfahren Sie, wie jemand in eine Nadel kriechen kann und wer nicht, und er brachte mir das alles näher.

Wie hat er dich angemacht?

- Wie? .. Und so sehen Sie, dass ich in seiner Berechnung ein „Kaufmann – eine Rechenpfote“ bin und die Buchweizenbauern mich ohrfeigen müssen.

Die Sache war klar.

- Nun, was ist mit Buchweizen? Ich fragte Alexander Iwanowitsch, der mich mit einem vielsagenden Blick ansah.

- Leute, wir wissen - nichts.

- Das heißt, ehrlich gesagt, oder so, wurde alles herausgenommen?

- Natürlich. Wölfe! fuhr Alexander Iwanowitsch mit einem verschmitzten Lächeln fort. - Alles, als ob sie es nicht verstehen würden, sagen sie zu ihm: „Das, Wassili Petrowitsch, musst du in der Regel sein.“ Jetzt werden wir Pater Peter sehen, wir werden ihn auch danach fragen“, und hier sagen sie mir das immer scherzhafter und sagen: „Es ist nicht in Ordnung, sagen sie, er redet alles.“ Und direkt vor seinen Augen wiederholen sich seine Worte.

- Ich wollte es so stehen lassen, als ob ich es auch nicht verstehen würde; Nun, und nun, wie so eine Sünde passiert ist, hat er sie absichtlich dazu gedrängt, den Partituren zu glauben, aber auf ihrer Seite warf er einen guten Haken, damit diese, wie sie sagen, leeren Reden aus dem Kopf geworfen und entschieden werden sollten schweigt über sie.

- Nun, wie kommen sie dem nach?

- Ich nehme an, sie werden es beobachten, sie albern nicht mit mir herum.

Wir betraten die Hütte. Auf Alexander Iwanowitschs Bank lagen eine bunte Kasaner Filzmatte und ein rotes Saffiankissen; Der Tisch war mit einer sauberen Serviette bedeckt, und der Samowar kochte fröhlich darauf.

- Was wollte er? Sagte ich und setzte mich mit Sviridov an den Tisch.

- Komm zu dir! Mit großem Verstand, schließlich, was man nicht will. Ich kann diese Seminaristen nicht ausstehen.

Hast du neulich mit ihm gesprochen?

- Sie sprachen. Es gab nichts Unangenehmes zwischen uns. Abends kamen die Arbeiter hierher, ich bewirtete sie mit Wodka, redete mit ihnen, gab Geld, wem sie im Voraus fragten; und hier ist er entwischt. Am Morgen war er nicht da, und vor Mittag kam ein Mädchen zu den Arbeitern: „Sehen Sie, sagt sie, hier hinter der Lichtung hat sich ein Mann erwürgt.“ Die Jungs gingen, und er, herzlich, war bereits verhärtet. Er muss sich seit dem Abend erhängt haben.

„Und es gab sonst nichts Unangenehmes?“

- Gar nichts.

„Vielleicht hast du ihm etwas nicht erzählt?“

- Denken Sie an etwas anderes!

Hat er einen Brief hinterlassen?

- Keiner.

Haben Sie sich seine Papiere angesehen?

Er schien keine Papiere zu haben.

„Ich möchte alles sehen, bevor die Polizei kommt.“

- Womöglich.

- Warum hatte er eine Truhe oder so? Alexander Iwanowitsch fragte den Koch.

- Beim Verstorbenen? - Brust.

Sie brachten eine kleine unverschlossene Truhe mit. Sie öffneten es im Beisein eines Angestellten und eines Kochs. Hier gab es nichts außer zwei Wäschewechseln, fettigen Auszügen aus den Schriften Platons und einem blutigen, in Papier eingewickelten Taschentuch.

- Was ist das für ein Schal? fragte Alexander Iwanowitsch.

„Und so hat er, der Tote, sich hier vor den Augen der Gastgeberin die Hand abgehackt, und sie hat sie mit ihrem Taschentuch umgebunden“, antwortete der Koch. „Er ist der Richtige“, fügte die Frau hinzu und betrachtete das Taschentuch genauer.

„Nun, das ist alles“, sagte Alexander Iwanowitsch.

- Lass uns ihn besuchen.

- Lass uns gehen.

Während Sviridov sich anzog, untersuchte ich sorgfältig das Stück Papier, in das das Taschentuch eingewickelt war. Sie war völlig sauber. Ich blätterte die Seiten des Buches Platon um – nirgendwo die geringste Notiz; Es gibt nur durch Fingernägel umrissene Stellen. Ich habe die Gliederung gelesen:

„Perser und Athener verloren ihr Gleichgewicht, einige, weil sie die Rechte der Monarchie zu weit ausdehnten, andere, weil sie die Liebe zur Freiheit zu weit ausdehnten.“

„Der Ochse ist nicht für die Ochsen verantwortlich, sondern der Mann. Lass das Genie regieren.

„Die Kraft, die der Natur am nächsten kommt, ist die Kraft des Starken.“

„Wo die Alten schamlos sind, da werden zwangsläufig auch die jungen Männer schamlos sein.“

„Es ist unmöglich, vollkommen freundlich und vollkommen reich zu sein. Warum? Denn wer auf ehrliche und unehrliche Weise erwirbt, gewinnt doppelt so viel wie derjenige, der nur auf ehrliche Weise erwirbt, und wer nicht für das Gute spendet, gibt weniger aus als der, der zu edlen Opfern bereit ist.

„Gott ist das Maß aller Dinge und das vollkommenste Maß. Um wie Gott zu werden, muss man in allem maßvoll sein, auch in seinen Wünschen.

Auf dem Feld liegen Worte, schwach geschrieben in rotem Borschtsch von der Hand des Moschusochsen. Ich kann kaum verstehen: „Vaska ist ein Narr!“ Warum bist du nicht Pop? Warum haben Sie Ihrem Wort die Flügel gestutzt? Ein Lehrer ist nicht im Gewand – ein Narr für das Volk, ein Vorwurf für sich selbst, eine Idee – ein Zerstörer. Ich bin ein Dieb, und je weiter ich gehe, desto mehr stehle ich.

Ich habe das Ovtsebykov-Buch geschlossen.

Alexander Iwanowitsch zog seinen Kosaken an und wir gingen zur Lichtung. Von der Lichtung aus bog er nach rechts ab und wurde taub Kiefernwald; Wir überquerten die Lichtung, von der aus der Holzeinschlag begann, und betraten erneut eine große Lichtung. Es gab zwei große Stapel Heu vom letzten Jahr. Alexander Iwanowitsch blieb mitten auf der Lichtung stehen, saugte Luft in die Brust und schrie laut: „Wop! Mensch! Es gab keine Antwort. Der Mond beleuchtete die Lichtung hell und warf zwei lange Schatten auf die Heuhaufen.

- Hoppla! Mensch! Alexander Iwanowitsch schrie zum zweiten Mal.

- Gop-pa! - Sie antworteten von rechts aus dem Wald.

- Das ist wo! - sagte mein Begleiter und wir gingen nach rechts. Zehn Minuten später schrie Alexander Iwanowitsch erneut, und sie antworteten ihm sofort, und danach sahen wir zwei Bauern: einen alten Mann und einen jungen Mann. Als beide Swiridow erblickten, nahmen sie ihre Hüte ab und standen da, auf ihre langen Stöcke gestützt.

Hallo, Christen!

- Hallo, Liksandra Ivanovich!

- Wo ist der tote Mann?

- Tutotka, Liksandra Ivanovich.

- Zeig mir: Ich habe von dem Ort nichts mitbekommen.

- Ja, hier ist er.

- Ja, hier ist er!

Der Bauer lächelte und zeigte nach rechts.

Drei Schritte von uns entfernt hing der Moschusochse. Er erwürgte sich mit einem dünnen Bauerngürtel und band ihn zu einem Knoten zusammen, der nicht größer als ein Mann war. Seine Knie waren angezogen und reichten fast bis zum Boden. Es war, als wäre er auf den Knien. Sogar seine Hände steckten wie üblich in den Taschen der Schriftrollen. Seine Gestalt lag ganz im Schatten, und das blasse Licht des Mondes fiel durch die Zweige auf seinen Kopf. Dieser arme Kopf! Jetzt war sie bereits tot. Ihre Zöpfe standen auf die gleiche Weise ab, wie Widderhörner, und ihre trüben, verblüfften Augen blickten mit dem gleichen Ausdruck auf den Mond, der in den Augen eines Stiers bleibt, der mehrmals mit dem Hintern auf die Stirn geschlagen wurde, und dann ging sofort mit einem Messer durch die Kehle. In ihnen war es unmöglich, den Sterbegedanken eines freiwilligen Märtyrers zu lesen. Sie sagten auch nicht, was seine platonischen Zitate und das Taschentuch mit dem roten Fleck sagten.

In den 60er Jahren des letzten Jahrhunderts gab es in der russischen Literatur wie für sich das Werk des bemerkenswerten russischen Schriftstellers und Geschichtenerzählers Nikolai Semenovich Leskov. Vor allem, weil er die von nihilistischen, revolutionären Stimmungen geprägten Bestrebungen seiner zeitgenössischen Literatur nicht mit der Seele akzeptierte. Er war gegen den Nihilismus. Er kritisierte Chernyshevskys Roman „Was tun?“ Leskov bewertete die Helden dieses Romans nicht auf die gleiche Weise wie beispielsweise revolutionäre Demokraten. Er hielt sie für „harmlos und unpolitisch, die weder Feuer noch Schwert tragen“.

Unter den Bedingungen des damaligen Kampfes für die Ideale der revolutionären Demokraten verließ sich Leskov daher nicht auf deren Ideen und auf irgendwelche Ideen im Allgemeinen. Einzigartiger Fall! Was ist das? Reiner Künstler? Missverstehen Sie die Bestrebungen der Gesellschaft? Ich denke, die Gründe waren viel komplizierter. Der Schriftsteller versuchte, wie jede fortschrittliche Gesellschaft, die schmerzhaften Probleme der Realität zu lösen, aber er tat es auf seine eigene Weise. Natürlich wirkte sich die Abneigung gegen Politik auf seine Arbeit aus.

Bereits in frühe Geschichte„Moschusochse“ erschien stark und schwache Seiten die Kreativität des Autors. Der Held der Geschichte, Wassili Bogoslowski, sucht hartnäckig nach Wegen, die Realität zu verändern. Zuerst schien es mir, als ob in ihm etwas von „neuen Leuten“ wie Turgenjews Basarow steckte. Er ist, genau wie das „neue Volk“, ehrlich, hasst parasitäre Adlige, hetzt das Volk beharrlich gegen die Reichen auf und verteidigt die Armen.

Dennoch ist der leskische Held weit entfernt von Basarow, in dessen Bild Turgenjew die typischen Stimmungen der Zeit einfing. Der Moschusochse verdient vielleicht nur Mitleid wegen der Naivität und Widersprüchlichkeit seiner Handlungen und Ideen. Im Leben gibt es natürlich viele solcher Menschen. Offenbar ging Leskov von Überlegungen zur genauen größtmöglichen Annäherung des Helden an die Realität aus. Dadurch wurde die künstlerische Seite der Werke gestärkt, die ideologische Seite jedoch geschwächt.

Kehren wir zum Moschusochsen zurück. Nachdem er alle Möglichkeiten und Mittel zur Einführung in das Leben ausgeschöpft hatte, verließ er es. Obwohl die Geschichte keineswegs auf eine Polemik mit revolutionären Demokraten hinausläuft, wurden darin Gedanken über die Sinnlosigkeit des Kampfes des „neuen Volkes“ gegen die Ungerechtigkeiten des Lebens durchbohrt. Tatsächlich ist dies nicht einmal Leskovs Idee. Seitdem lebt sie menschliche Gesellschaft begannen, sich als sozial differenziert wahrzunehmen.

Der Moschusochse ist mit den Zügen eines „leskovischen“ Helden ausgestattet, einer eigenartigen Person, irgendwie attraktiv, die das Leid der Menschen akzeptiert, gleichzeitig mit dem Autor selbst sympathisch und distanziert von ihm, was die künstlerischen Möglichkeiten des Schriftstellers erweitert.

Leskovs Verdienst im Prozess der revolutionären Transformationen besteht darin, dass er, egal wie er sich auf die Ideen revolutionärer Demokraten bezieht, objektiv die Verwerfung von Menschen zeigt, die noch nicht bereit sind, fortschrittliche Ideen zu akzeptieren. Er schilderte auch die Selbstlosigkeit dieser Helden, die bis zur Selbstverleugnung und Opferbereitschaft der Vertreter der neuen Generation reichte, die seiner Meinung nach „nirgendwo hingehen können“.

Leskov beurteilt seine Vergangenheit und schreibt: „Ich wanderte und kehrte zurück und wurde ich selbst – was ich bin.“ Vieles von dem, was ich geschrieben habe, ist für mich wirklich unangenehm, aber es gibt nirgendwo eine Lüge – ich war immer und überall direkt und aufrichtig … Ich habe mich einfach geirrt – ich habe es nicht verstanden, manchmal habe ich dem Einfluss gehorcht …“

Leskov sah seinen Fehler darin, dass er „den stürmischen Impuls stoppen“ wollte, der ihm erfahrungsgemäß bereits wie ein „natürliches Phänomen“ vorkam.

Da ich die Werke von Leskov gut kenne, habe ich keinen Zweifel daran, dass trotz all seiner Wahnvorstellungen und falschen Ansichten Humanismus und innere spontane Demokratie sowie „Durst nach Licht“ immer hervorragende Eigenschaften dieses Künstlers waren.

N. S. Leskov
Moschusochse
Es ernährt sich von Gras und, wenn es nicht vorhanden ist, von Flechten.
aus der Zoologie.
KAPITEL ERST
Als ich Wassili Petrowitsch traf, hieß er bereits „Moschusochse“. Dieser Spitzname wurde ihm gegeben, weil sein Aussehen ungewöhnlich einem Moschusochsen ähnelte, was im illustrierten Leitfaden zur Zoologie von Julian Simashka zu sehen ist. Er war achtundzwanzig Jahre alt, sah aber viel älter aus. Er war kein Athlet, kein Held, sondern ein sehr starker und gesunder Mann, kleinwüchsig, stämmig und breitschultrig. Wassili Petrowitschs Gesicht war grau und rund, aber nur ein Gesicht war rund und der Schädel war seltsam hässlich. Auf den ersten Blick ähnelte er ein wenig einem Kaffernschädel, aber wenn man diesen Kopf näher betrachtet und betrachtet, konnte man ihn keinem phrenologischen System zuordnen. Er trug seine Haare so, als wollte er absichtlich alle über die Gestalt seines „Obergeschosses“ täuschen. Hinten schnitt er den gesamten Hinterkopf sehr kurz, und vor seinen Ohren waren seine dunkelbraunen Haare in zwei lange und dicke Zöpfe geflochten. Wassili Petrowitsch pflegte diese Zöpfe zu drehen, und sie lagen ständig aufgerollte Rollen an seinen Schläfen und rollten sich auf seinen Wangen zusammen und ähnelten den Hörnern des Tieres, zu dessen Ehren er seinen Spitznamen erhielt. Diesen Zöpfen verdankte Wassili Petrowitsch vor allem seine Ähnlichkeit mit einem Moschusochsen. In der Figur von Wassili Petrowitsch war jedoch nichts Komisches. Die Person, die ihn zum ersten Mal traf, sah nur, dass Wassili Petrowitsch, wie man sagt, „schlecht geschnitten, aber eng genäht“ war, und als er in seine weit auseinanderstehenden braunen Augen blickte, war es unmöglich, in ihnen einen gesunden Geist zu sehen , Wille und Entschlossenheit. Der Charakter von Wassili Petrowitsch war sehr originell. Sein charakteristisches Merkmal war die evangelische Sorglosigkeit gegenüber sich selbst. Als Sohn eines Landdiakons, der in bitterer Armut aufwuchs und zudem früh Waise wurde, war ihm nicht nur die dauerhafte Verbesserung seiner Existenz nie wichtig, sondern er schien auch nie an das Morgen zu denken. Er hatte nichts zu geben, aber er konnte sein letztes Hemd ausziehen und setzte bei jedem der Menschen, mit denen er zurechtkam, die gleichen Fähigkeiten voraus, und alle anderen nannte er meist kurz und deutlich „Schweine“. Wenn Wassili Petrowitsch keine Stiefel hatte, das heißt, wenn seine Stiefel, wie er es ausdrückte, „seinen Mund vollständig öffneten“, ging er ohne Umschweife zu mir oder zu Ihnen und nahm Ihre Ersatzstiefel mit, wenn sie irgendwie darauf kletterten sein Bein und hinterließ dir seine Spuren als Andenken. Ob man zu Hause war oder nicht, Wassili Petrowitsch war es egal; Stiefel, und häufiger kam es vor, dass er über solche Kleinigkeiten nichts sagte. Er konnte neue Literatur nicht ertragen und las nur das Evangelium und die alten Klassiker; Er konnte kein Gespräch über Frauen hören, hielt sie alle ausnahmslos für Dummköpfe und bedauerte sehr, dass seine alte Mutter eine Frau und kein geschlechtsloses Wesen war. Die Selbstlosigkeit von Wassili Petrowitsch kannte keine Grenzen. Er hat keinem von uns gezeigt, dass er jemanden liebt; Aber jeder wusste genau, dass es kein Opfer gab, das der Moschusochse nicht für jeden seiner Verwandten und Freunde bringen würde. Es kam niemandem in den Sinn, an seiner Bereitschaft zu zweifeln, sich für die gewählte Idee zu opfern, aber diese Idee war unter dem Schädel unseres Moschusochsen nicht leicht zu finden. Er lachte nicht über viele der Theorien, an die wir damals leidenschaftlich glaubten, sondern verachtete sie zutiefst und aufrichtig.
Moschusochse mochte keine Gespräche, tat alles schweigend und tat genau das, was man im gegebenen Moment am wenigsten von ihm erwarten konnte.
Wie und warum er sich während meines kurzen Aufenthalts in unserer Provinzstadt mit dem kleinen Kreis anfreundete, zu dem auch ich gehörte, weiß ich nicht. Drei Jahre vor meiner Ankunft absolvierte der Moschusochse einen Kurs am Kursker Seminar. Seine Mutter, die ihn mit den für Christus gesammelten Krümeln fütterte, wartete ungeduldig darauf, dass ihr Sohn Priester werden und mit seiner jungen Frau in der Pfarrei leben würde. Doch an eine junge Frau dachte der Sohn nicht. Wassili Petrowitsch hatte nicht den geringsten Wunsch zu heiraten. Der Kurs war zu Ende; Mutter erkundigte sich immer wieder nach den Bräuten, aber Wassili Petrowitsch schwieg, und eines schönen Morgens verschwand er, niemand weiß wohin. Nur sechs Monate später schickte er seiner Mutter fünfundzwanzig Rubel und einen Brief, in dem er der bettelnden alten Frau mitteilte, dass er nach Kasan gekommen sei und die örtliche theologische Akademie betreten habe. Wie er Kasan erreichte, nachdem er mehr als tausend Meilen zurückgelegt hatte, und wie er an fünfundzwanzig Rubel kam, blieb unbekannt. Der Moschusochse hat seiner Mutter nie ein Wort darüber geschrieben. Doch bevor die alte Frau Zeit hatte, sich darüber zu freuen, dass ihr Vasya eines Tages Bischof werden würde und sie dann mit ihm in einem hellen Raum mit einem weißen Ofen leben und zweimal am Tag Tee mit Rosinen trinken würde, schien Vasya vom Himmel gefallen zu sein - unerwartet, unerwartet wieder in Kursk aufgetaucht. Viele fragten ihn: Was ist das? Wie? Warum ist er zurückgekommen? aber wenig gelernt. „Er hat sich nicht verstanden“, antwortete der Moschusochse kurz und mehr war von ihm nicht zu bekommen. Nur zu einer Person sagte er etwas mehr; „Ich möchte kein Mönch sein“, und niemand sonst habe etwas von ihm bekommen.
Der Mann, dem der Moschusochse mehr als jeder andere erzählte, war Jakow Tschelnowski, ein freundlicher, guter Kerl, unfähig, Fliegen zu verletzen und zu jedem Dienst für seinen Nächsten bereit. Tschelnowski wurde von einem Verwandten aus einem entfernten Stamm zu mir gebracht. Bei Tschelnowski traf ich den stämmigen Helden meiner Geschichte.
Es war im Sommer 1854. Ich musste mich um den Prozess kümmern, der in den Regierungsbüros von Kursk durchgeführt wurde.
Ich kam im Mai um sieben Uhr morgens in Kursk an, direkt nach Tschelnowski. Zu dieser Zeit bereitete er junge Leute auf die Universität vor, gab Russisch- und Geschichtsunterricht in zwei Frauenpensionen und lebte nicht schlecht: Er hatte eine anständige Dreizimmerwohnung von vorne, eine umfangreiche Bibliothek, Polstermöbel und mehrere Töpfe exotische Pflanzen und Box-Bulldogge, mit gefletschten Zähnen, einem sehr unanständigen Treiben und einem Gang, der leicht an eine Can-Can erinnerte.
Tschelnowski war über meine Ankunft außerordentlich erfreut und nahm mir das Versprechen ab, während meines gesamten Aufenthalts in Kursk bei ihm zu bleiben. Er selbst rannte den ganzen Tag zu seinen Unterrichtsstunden herum, während ich jetzt die Zivilkammer besuchte und dann ziellos in Tuskari oder dem Sejm umherirrte. Den ersten dieser Flüsse findet man auf vielen Karten Russlands überhaupt nicht, und der zweite ist berühmt für seine besonders schmackhaften Flusskrebse, erlangte aber noch größere Berühmtheit durch das darauf errichtete Schleusensystem, das riesige Hauptstädte aufnahm, ohne den Seim freizugeben aus dem Ruf des Flusses, „ungünstig für die Schifffahrt“.
Seit dem Tag der Ankunft in Kursk sind zwei Wochen vergangen. Über den Moschusochsen wurde nie gesprochen, ich ahnte nicht einmal die Existenz eines so seltsamen Tieres innerhalb der Grenzen unseres schwarzen Erdgürtels, in dem es viele Brote, Bettler und Diebe gibt.
Eines Tages kehrte ich müde und erschöpft um ein Uhr nachmittags nach Hause zurück. Im Flur wurde ich von Box empfangen, der unsere Wohnung viel fleißiger bewachte als der achtzehnjährige Junge, der unser Kammerdiener war. Auf dem Tisch im Flur lag eine völlig abgenutzte Stoffmütze; ein schmutziger Hosenträger mit daran befestigtem Riemen, ein fettiger schwarzer Schal, der mit einer Kordel gedreht war, und ein dünner Zauberstab aus Haselnuss. Im zweiten Raum, vollgestopft mit Bücherregalen und eher adretten Schrankmöbeln, saß ein äußerst staubiger Mann auf einem Sofa Er trug ein rosa Baumwollhemd und eine hellgelbe Hose mit abgenutzten Knien. Die Stiefel des Fremden waren mit einer dicken Schicht weißen Straßenstaubs bedeckt, und auf seinen Knien lag ein dickes Buch, das er las, ohne den Kopf hängen zu lassen. Als ich eintrat Im Büro warf mir eine staubige Gestalt einen flüchtigen Blick zu und sie richtete ihren Blick wieder auf das Buch. Im Schlafzimmer war alles in Ordnung. Tschelnowskis gestreifte Leinenbluse, die er sofort nach seiner Heimkehr anzog, hing an ihrem Platz und bezeugte das Der Besitzer war nicht zu Hause. Ich konnte nicht erraten, wer dieser seltsame Gast war, Fierce Box sah ihn an, als wäre er seine eigene Person und streichelte ihn nicht, nur weil die Zärtlichkeit, die für Hunde der französischen Rasse charakteristisch ist, nicht in der Natur liegt der Hunde der angelsächsischen Hunderasse. Ich ging erneut in die Halle, mit zwei Absichten: erstens, um den Jungen nach dem Gast zu befragen, und zweitens, um den Gast selbst durch mein Erscheinen zu einem Wort zu rufen. Mir ist es auch nicht gelungen. Der Saal war noch leer, und der Gast blickte mich nicht einmal an und saß ruhig in derselben Position, in der ich ihn vor fünf Minuten gefunden hatte. Es gab nur ein Mittel: den Gast direkt anzusprechen.
„Sind Sie sicher, dass Sie auf Jakow Iwanytsch warten?“ fragte ich und blieb vor dem Fremden stehen.
Der Gast sah mich träge an, stand dann vom Sofa auf, spuckte durch die Zähne, wie nur großrussische Philister und Seminaristen spucken können, und sagte mit dickem Bass: „Nein.“
- Wen würdest du gerne sehen? fragte ich, überrascht von der seltsamen Antwort.
„Ich bin gerade reingekommen“, antwortete der Gast, schritt durch den Raum und drehte seine Zöpfe.
„Darf ich fragen, mit wem ich die Ehre habe zu sprechen?“ Gleichzeitig gab ich meinen Nachnamen an und sagte, dass ich ein Verwandter von Jakow Iwanowitsch sei.
„Und ich bin so einfach“, antwortete der Gast und nahm wieder sein Buch zur Hand.
Damit war das Gespräch beendet. Ich gab jeden Versuch auf, das Aussehen dieser Person für mich selbst herauszufinden, zündete mir eine Zigarette an und legte mich mit einem Buch in der Hand auf mein Bett. Wenn man von der Sonne in einen sauberen und kühlen Raum kommt, in dem es keine lästigen Fliegen, aber ein aufgeräumtes Bett gibt, ist das Einschlafen ungewöhnlich einfach. Diesmal habe ich es durch Erfahrung herausgefunden und habe nicht gemerkt, wie mir das Buch aus den Händen gerutscht ist. Durch den süßen Traum, in dem Menschen voller Hoffnungen und Hoffnungen schlafen, hörte ich, wie Tschelnowski dem Jungen die Notizen vorlas, an die er schon lange gewöhnt war und die er nicht beachtete. Mein vollständiges Erwachen wurde erst erreicht, als mein Verwandter das Büro betrat und rief:
- A! Moschusochse! Welche Schicksale?
- Kam, - der Gast antwortete mit der ursprünglichen Begrüßung.
- Ich weiß, dass er kam, aber woher kam er? Wo bist du gewesen?
- Von hier aus kann man es nicht sehen.
- Was für ein Narr! Wie lange haben Sie sich schon herabgelassen, sich zu beschweren? fragte Jakow Iwanowitsch seinen Gast noch einmal, als er das Schlafzimmer betrat. - E! „Ja, du schläfst“, sagte er und drehte sich zu mir um. - Steh auf, Bruder, ich zeige dir das Biest.
- Welches tier? fragte ich und kehrte noch nicht ganz aus dem sogenannten Schlaf in den sogenannten Wachzustand zurück.
Tschelnowski antwortete mir nicht, sondern zog seinen Gehrock aus und zog seine Bluse an, was die Arbeit einer Minute war, ging ins Büro, zog meinen Fremden an der Hand, verneigte sich komisch und zeigte auf den störrischen Gast und sagte: „ :
- Ich habe die Ehre, Moschusochse zu empfehlen. Es ernährt sich von Gras und kann, wenn es nicht vorhanden ist, Flechten fressen.
Ich stand auf und streckte dem Moschusochsen meine Hand entgegen, der während der gesamten Empfehlung ruhig auf den dicken Fliederzweig blickte, der das offene Fenster unseres Schlafzimmers bedeckte.
„Ich habe dich bereits weiterempfohlen“, sagte ich zum Moschusochsen.
- Ich habe es gehört, - antwortete der Moschusochse, - und ich bin Wassili Bogoslowski, ein Caterer.
- Wie, empfohlen? fragte Jakow Iwanowitsch. - Habt ihr euch schon gesehen?
- Ja, ich habe Vasily hier gefunden ... Ich habe nicht die Ehre zu wissen, was ist mit dem Priester?
„Petrow war es“, antwortete Bogoslowski.
- Er war es, und jetzt nenne ihn einfach „Moschusochse“.
- Es ist mir egal, wie du mich nennst.
- Oh nein, Bruder! Du bist ein Moschusochse, also solltest du ein Moschusochse sein.
Wir saßen am Tisch. Wassili Petrowitsch schenkte sich ein Glas Wodka ein, goss es sich in den Mund, hielt es einige Sekunden lang hinter den Wangenknochen und warf, nachdem er es geschluckt hatte, einen bedeutungsvollen Blick auf die Suppenschüssel vor ihm.
- Gibt es keinen Studenten? er fragte den Besitzer.
- Nein, Bruder, nein. „Sie haben heute keinen lieben Gast erwartet“, antwortete Tschelnowski, „und sie haben ihn nicht vorbereitet.“
- Sie könnten essen.
- Wir können Suppe essen.
- Soßen! fügte der Moschusochse hinzu. - Und es gibt keine Gans? - fragte er mit noch größerer Überraschung, als sie Zrazy servierten.
„Und es gibt keine Gans“, antwortete ihm der Besitzer und lächelte sein sanftes Lächeln. Morgen gibt es Gelee, Gans und Brei mit Gänsefett.
- Morgen - nicht heute.
- Nun, was tun? Du hast schon lange keine Gans mehr gegessen, oder? Der Moschusochse sah ihn aufmerksam an und sagte mit einem Ausdruck einiger Freude:
- Und fragen Sie besser, ob ich schon lange etwas gegessen habe.
- Also!
- Am Abend des vierten Tages habe ich in Sevsk einen Kalach gegessen.
- In Sewsk?
Der Moschusochse winkte zustimmend mit der Hand.
- Und warum waren Sie in Sewsk?
- Durchgegangen.
- Ja, wohin hat es dich geführt?
Der Moschusochse stoppte die Gabel, mit der er riesige Fleischstücke in sein Maul zog, blickte Tschelnowski erneut aufmerksam an und sagte, ohne seine Frage zu beantworten:
- Haben Sie heute Tabak gerochen?
- Wie hast du Tabak gerochen?
Tschelnowski und ich brachen bei dieser seltsamen Frage in Gelächter aus.
- So.
- Sprich, liebes Biest!
- Dass deine Zunge heute juckt.
- Warum nicht fragen? Immerhin war ein ganzer Monat vergangen.
- Verloren? wiederholte der Moschusochse. - Ich, Bruder, werde nicht verloren gehen, aber ich werde verloren sein, also nicht umsonst.
- Das Predigen hat uns festgehalten! Tschelnowski rief mir zurück. - „Die Jagd ist tödlich, aber das Schicksal ist bitter!“ In unserem aufgeklärten Zeitalter ist es nicht erlaubt, auf Marktplätzen und an Verkaufsständen zu predigen; Wir können nicht zu den Priestern gehen, um die Frau nicht zu berühren, wie das Gefäß einer Schlange, und etwas hindert uns auch daran, zu den Mönchen zu gehen. Aber was genau hier hinderlich ist, das weiß ich nicht.
Und es ist gut, dass du es nicht weißt.
- Warum ist es gut? Je mehr Sie wissen, desto besser.
- Geh selbst zu den Mönchen und du wirst es wissen.
„Wollen Sie mit Ihrer Erfahrung nicht der Menschheit dienen?“
„Die Erfahrung eines anderen, Bruder, ist eine leere Sache“, sagte das Original, stand vom Tisch auf und wischte sich mit einer Serviette das ganze Gesicht ab, das vom Eifer beim Abendessen mit Schweiß bedeckt war. Er legte seine Serviette ab, ging ins Vorzimmer und holte aus seinem Mantel eine kleine Tonpfeife mit einem schwarzen, angenagten Meißel und einen Kattunbeutel; füllte seine Pfeife, steckte den Beutel in die Hosentasche und ging zurück nach vorne.
„Hier rauchen“, sagte Tschelnowski zu ihm.
- Niesen Sie ungleichmäßig. Köpfe werden weh tun.
Der Moschusochse stand da und lächelte. Ich habe noch nie einen Menschen getroffen, der so viel gelächelt hätte wie Bogoslovsky. Sein Gesicht blieb vollkommen ruhig; kein einziges Merkmal bewegte sich, und in den Augen blieb ein tiefer, trauriger Ausdruck, aber inzwischen sah man, dass diese Augen lachten, und zwar mit dem freundlichsten Lachen, über das sich ein Russe manchmal über sich selbst und seinen Mangel an Anteil lustig macht.
- Neuer Diogenes! - Chelnovsky sagte nach dem Moschusochsen, der herauskam, - er sucht nach allen Menschen des Evangeliums.
Wir zündeten uns Zigarren an und sprachen, auf unseren Betten liegend, über die verschiedenen menschlichen Kuriositäten, die uns im Zusammenhang mit den Kuriositäten von Wassili Petrowitsch einfielen. Eine Viertelstunde später kam auch Wassili Petrowitsch herein. Er legte seine Pfeife auf den Boden neben dem Ofen, setzte sich zu Tschelnowskis Füßen und sagte mit gedämpfter Stimme, indem er sich mit der rechten Hand die linke Schulter kratzte:
- Ich habe nach Bedingungen gesucht.
- Wenn? fragte ihn Tschelnowski.
- Ja jetzt.
- Wen haben Sie gesucht?
- Auf dem Weg.
Tschelnowski lachte erneut; aber der Moschusochse achtete nicht darauf.
- Nun, was hat Gott gegeben? fragte ihn Tschelnowski.
- Es gibt kein Schaschlik.
- Ja, du bist so ein Witz! Wer sucht nach Bedingungen auf der Straße?
„Ich bin in die Häuser der Grundbesitzer gegangen und habe dort gefragt“, fuhr Moschusochse ernst fort.
- Na und?
- Das tun sie nicht.
Ja, natürlich werden sie das nicht tun. Der Moschusochse blickte Tschelnowski mit seinem starren Blick an und fragte im gleichen gleichmäßigen Ton:
Warum nehmen sie es nicht?
- Weil ein Fremder aus dem Wind ohne Empfehlung nicht ins Haus aufgenommen wird.
- Ich habe das Zertifikat gezeigt.
- Und da steht: „Verhalten einigermaßen fair“?
- Na so was? Ich, Bruder, werde dir sagen, dass das nicht daran liegt, sondern weil ...
„Du bist ein Moschusochse“, sagte Tschelnowski.
- Ja, Moschusochse vielleicht.
- Was denkst du jetzt zu tun?
„Ich denke darüber nach, noch eine Pfeife zu rauchen“, antwortete Wassili Petrowitsch, stand auf und nahm wieder seinen Chubuchok.
- Ja, hier rauchen.
- Nicht nötig.
- Rauch: weil das Fenster geöffnet ist.
- Nicht nötig.
- Ja, was möchtest du, das erste Mal oder so, mit mir meinen Dubek rauchen?
„Sie werden sich unwohl fühlen“, sagte der Moschusochse und zeigte auf mich.
- Bitte rauchen Sie, Wassili Petrowitsch; Ich bin ein gewohnter Mensch; Für mich bedeutet kein einziger Dubek etwas.
„Nun, ich habe diesen Dubek, vor dem der Tert weggelaufen ist“, antwortete der Moschusochse und stützte sich auf den Buchstaben u im Wort Dubek, und sein mitfühlendes Lächeln blitzte wieder in seinen freundlichen Augen auf.
Nun, ich werde nicht weglaufen.
- Du bist also stärker als der Teufel.
- Für diesen Fall.
„Er hat die höchste Meinung über die Stärke des Teufels“, sagte Tschelnowski.
- Eine Frau, Bruder, nur schlimmer als die Hölle.
Wassili Petrowitsch stopfte seine Pfeife mit Shag, blies einen dünnen Strahl ätzenden Rauchs aus seinem Mund, belagerte den brennenden Tabak mit seinem Finger und sagte:
- Probleme werden neu geschrieben.
- Welche Aufgaben? fragte Tschelnowski und legte die Hand ans Ohr.
- Aufgaben, Seminaraufgaben werde ich, so heißt es, erst einmal umschreiben. Na ja, Studentenhefte, verstehst du das nicht, oder was? er erklärte.
- Ich verstehe jetzt. Schlechter Job, Bruder.
- Egal.
- Zwei Rubel im Monat verdienen einfach.
- Es ist alles das gleiche für mich.
- Nun, was kommt als nächstes?
- Finden Sie mir die Bedingungen.
- Zurück ins Dorf?
- Das Dorf ist besser.
„Und in einer Woche bist du wieder weg.“ „Sie wissen, was er letzten Frühling getan hat“, sagte Tschelnowski zu mir. - Ich habe ihn an seine Stelle gesetzt, einhundertzwanzig Rubel pro Jahr, alles bereit, damit er einen Jungen auf die zweite Klasse des Gymnasiums vorbereiten würde. Sie haben alles getan, was er brauchte, und einen guten Kerl ausgestattet. Nun, ich denke, unser Moschusochse ist da! Und einen Monat später wuchs er wieder vor uns auf. Dort ließ er auch seine Unterwäsche für seine Wissenschaft zurück.
„Was wäre, wenn es nicht anders sein könnte“, sagte der Moschusochse stirnrunzelnd und stand von seinem Stuhl auf.
„Frag ihn, warum nicht?“ sagte Tschelnowski und drehte sich wieder zu mir um. „Weil sie nicht zugelassen haben, dass sie den Jungen an den Haaren kneifen.“
- Mehr Lügen! murmelte der Moschusochse.
- Na, wie war es?
- Es war also unmöglich, anders zu sein. Der Moschusochse blieb vor mir stehen und sagte nach kurzem Nachdenken:
- Es war ein Sonderfall!
„Setzen Sie sich, Wassili Petrowitsch“, sagte ich und stieg auf das Bett.
- Nein, das tust du nicht. Ein ganz besonderer Fall“, begann er erneut. - Der Junge ist fünfzehn Jahre alt und mittlerweile ein ziemlicher Edelmann, also ein schamloser Schurke.
- So sind wir! Tschelnowski scherzte.
„Ja“, fuhr Moschusochse fort. - Ihr Koch war Jegor, ein junger Mann. Er heiratete, nahm die Tochter eines Diakons aus unserer geistlichen Armut. Der Barchonok war bereits in allem geschult worden, und lasst uns mit ihr klimpern. Und das Mädchen ist jung, keines von denen; beschwerte sich bei ihrem Mann, und der Mann beschwerte sich bei der Herrin. Sie sagte etwas zu ihrem Sohn und er sprach wieder für sich. Also ein anderes Mal, das dritte Mal - der Koch wieder zur Herrin, dass die Frau vom Barchuk kein Ende hat - wieder nichts. Der Ärger ergriff mich. „Hör zu, ich sage ihm, wenn du Alenka noch einmal zwickst, werde ich dich knacken.“ Er errötete vor Ärger; edles Blut sprang empor, wissen Sie; flog zu meiner Mutter und ich folgte ihm. Ich schaue: Sie sitzt in Sesseln und ist ebenfalls ganz rot; und mein Sohn schreibt seine Beschwerde gegen mich auf Französisch. Als sie mich sah, nahm sie nun seine Hand und lächelte, weiß der Teufel was. „Das reicht, sagt mein Freund. Wassili Petrowitsch muss sich etwas eingebildet haben; er macht Witze, und Sie werden ihm beweisen, dass er Unrecht hat.“ Und ich sehe mich schief ansehen. Mein kleiner Junge ging und anstatt mit mir über ihren Sohn zu sprechen, sagte sie: „Was für ein Ritter du bist, Wassili Petrowitsch! Nun, ich kann diese Dinge nicht ertragen“, sagte der Moschusochse und wedelte heftig mit der Hand. „Ich kann mir das nicht anhören“, wiederholte er noch einmal mit erhobener Stimme und begann wieder zu gehen.
- Nun, Sie haben dieses Haus sofort verlassen?
- Nein, in anderthalb Monaten.
- Und in Harmonie gelebt?
Nun ja, ich habe mit niemandem gesprochen.
- Und am Tisch?
- Ich habe mit dem Angestellten gegessen.
- Wie wäre es mit dem Angestellten?
- Sagen Sie einfach, am Tisch. Ja, es ist nichts für mich. Du kannst mich nicht beleidigen.
- Wie kannst du das nicht?
„Natürlich kann man nicht ... na ja, wozu soll man darüber reden ... Nur sitze ich einmal nach dem Abendessen unter dem Fenster, lese Tacitus, und im Dienstbotenzimmer höre ich jemanden schreien. Was schreit – ich kann es nicht erkennen, aber die Stimme von Aljoschin. Ich denke, Bartschuk amüsiert sich wirklich. Ich stand auf, ich ging zum Menschen. Ich höre Alenka unter Tränen weinen und schreien: „Schäme dich“, „Du hast keine Angst vor Gott“ und so weiter. Ich sah, dass Alenka auf dem Dachboden über der Leiter stand und mein kleiner Junge unter der Leiter war, so dass die Frau unmöglich herunterkommen konnte. Es ist peinlich... na ja, Sie wissen ja, wie sie gehen... einfach. Und er neckt sie immer noch: „Steig hinauf, sagt er, sonst lasse ich die Leiter runter.“ Das Böse packte mich so sehr, dass ich den Flur betrat und ihm eine Ohrfeige gab.
„So dass Blut aus seinem Ohr und seiner Nase strömte“, schlug Chelnovsky lachend vor.
- Was dort auf seinem Anteil wuchs.
- Was ist deine Mutter?
- Ja, ich habe mich nicht darum gekümmert. Ich ging direkt vom Personalquartier nach Kursk.
- Wie viele Meilen sind das?
- Einhundertsiebzig; Ja, selbst wenn es tausendsiebenhundert ist, ist es alles das Gleiche.
Wenn Sie den Moschusochsen in diesem Moment gesehen hätten, hätten Sie nicht daran gezweifelt, dass es ihm wirklich egal war, wie viele Werst er ging und wem er eine Ohrfeige gab, wenn diese Ohrfeige seiner Meinung nach gegeben werden sollte.
KAPITEL ZWEI
Der heiße Juni hat begonnen. Wassili Petrowitsch kam jeden Tag um zwölf Uhr zu uns, legte seine Kattunkrawatte und Hosenträger ab, grüßte uns beide und setzte sich zu seinen Klassikern. So verging die Zeit bis zum Abendessen; Nach dem Abendessen zündete er sich seine Pfeife an und fragte normalerweise am Fenster stehend: „Na, geht es dir gut?“ Ein Monat ist seit dem Tag vergangen, an dem der Moschusochse Tschelnowski diese Frage jeden Tag wiederholte, und einen ganzen Monat lang hörte er jedes Mal die gleiche enttäuschende Antwort. Es gab nicht einmal einen Ort, an den man gehen konnte. Wassili Petrowitsch hat dies jedoch offenbar nicht im Geringsten umgangen. Er aß mit ausgezeichnetem Appetit und war ständig in seiner unveränderlichen Stimmung. Nur ein- oder zweimal sah ich ihn gereizter als sonst; aber selbst diese Gereiztheit hatte nichts mit der Lage von Wassili Petrowitsch zu tun. Es kam aus zwei völlig unterschiedlichen Umständen. Einmal traf er eine Frau, die gleichzeitig weinte, und fragte sie in seinem Bass: „Was, du Narr, weinst du?“ Baba hatte zunächst Angst und sagte dann, dass ihr Sohn erwischt worden sei und dass sie ihn morgen zu einem Rekrutierungsempfang bringen würden. Wassili Petrowitsch erinnerte sich, dass der Angestellte in der Rekrutierungsabteilung sein Seminarkollege war, frühmorgens zu ihm ging und ungewöhnlich verärgert zurückkam. Sein Antrag erwies sich als unhaltbar. Bei einer anderen Gelegenheit wurde eine Gruppe jugendlicher jüdischer Rekruten durch die Stadt getrieben. Zu dieser Zeit gab es häufig Sets. Wassili Petrowitsch, biss sich auf die Oberlippe und stützte die Hände auf die Zwinge, stand unter dem Fenster und blickte aufmerksam auf den Rekrutenkonvoi, der transportiert wurde. Die Karren der Philister zogen langsam voran; Karren, die auf dem provinziellen Bürgersteig hin und her sprangen, schüttelten die Köpfe von Kindern in grauen Mänteln aus Soldatenstoff. Große graue Hüte, die sich über ihre Augen bewegten, verliehen hübschen Gesichtern und intelligenten kleinen Augen einen furchtbar traurigen Ausdruck und blickten sehnsüchtig und mit kindlicher Neugier auf die neue Stadt und auf die Scharen kleinbürgerlicher Jungen, die den Karren hinterherhüpften. Hinter ihnen standen zwei Köche.
- Auch Tee, Mütter irgendwo? sagte ein großer, pockennarbiger Koch und kam an unser Fenster.
„Sehen Sie, vielleicht gibt es das“, antwortete eine andere, steckte die Ellbogen unter die Ärmel und kratzte sich mit den Nägeln an den Händen.
- Und schließlich nehme ich an, dass sie, obwohl sie Juden sind, Mitleid mit ihnen haben?
- Warum, Mutter, was tun?
- Natürlich, aber nur für die Mutterschaft?
- Ja, für die Mutterschaft, - natürlich ... deine eigene Gebärmutter ... Aber du kannst nicht ...
- Sicherlich.
- Narren! rief ihnen Wassili Petrowitsch zu.
Die Frauen blieben stehen, sahen ihn überrascht an, beide sagten gleichzeitig: „Was, du glatter Hund, du bellst“ und gingen weiter.
Ich wollte gehen und sehen, wie sie diese unglücklichen Kinder in der Garnisonskaserne unterbringen würden.
„Lass uns gehen, Wassili Petrowitsch, in die Kaserne“, rief ich Bogoslowski.
- Wofür?
Mal sehen, was sie damit machen.
Wassili Petrowitsch gab keine Antwort; aber als ich meinen Hut aufnahm; Er stand auch auf und ging mit mir. Die Garnisonskaserne, wohin die Transfergruppe jüdischer Rekruten gebracht wurde, war ziemlich weit von uns entfernt. Als wir uns näherten, waren die Karren bereits leer und die Kinder standen in zwei Reihen in einer regelmäßigen Reihe. Ein Parteioffizier und ein Unteroffizier überprüften sie. Zuschauer drängten sich um die Linie. In der Nähe eines Karrens standen auch mehrere Damen und ein Priester mit einem Bronzekreuz am Wladimir-Band. Wir haben uns diesem Wagen genähert. Darauf saß ein kranker Junge von etwa neun Jahren und aß gierig eine Torte mit Hüttenkäse; der andere lag, mit einem Mantel bedeckt, und achtete auf nichts; Sein gerötetes Gesicht und seine Augen, die in einem kränklichen Licht brannten, ließen vermuten, dass er Fieber und vielleicht Typhus hatte.
- Du bist krank? - fragte eine Dame einen Jungen, der Stücke eines unzerkauten Kuchens schluckte.
- A?
- Bist du krank?
Der Junge schüttelte den Kopf.
- Du bist nicht krank? fragte die Dame noch einmal.
Der Junge schüttelte erneut den Kopf.
„Er versteht Konpran-pa nicht“, bemerkte der Priester und fragte sich sofort: „Sind Sie schon getauft?“
Das Kind dachte, als würde es sich an etwas Vertrautes in der ihm gestellten Frage erinnern, und sagte erneut kopfschüttelnd: „Nein, nein.“
- Wie hübsch! - sagte die Dame, nahm das Kind am Kinn und hob sein hübsches kleines Gesicht mit den schwarzen Augen hoch.
- Wo ist deine Mutter? fragte der Moschusochse unerwartet und zupfte leicht am Mantel des Kindes.
Das Kind schauderte, sah Wassili Petrowitsch an, dann die Menschen um ihn herum, dann den Außenseiter und wieder Wassili Petrowitsch.
- Mutter, wo ist Mutter? wiederholte der Moschusochse.
- Mama?
- Ja, Mama, Mama?
- Mama ... - das Kind wedelte mit der Hand in die Ferne.
- Zu Hause?
Der Rekrut dachte einen Moment nach und nickte zustimmend.
- Er erinnert sich noch, - warf der Priester ein und fragte: - Gibt es Grübler?
Das Kind machte ein kaum wahrnehmbares negatives Zeichen.
- Du lügst, du lügst, man wird nicht rekrutiert. „Lie niht gut, neya“, fuhr der Priester fort und dachte daran, Nominativfälle zu verwenden, um sein Gespräch verständlicher zu machen.

In den 60er Jahren des letzten Jahrhunderts gab es in der russischen Literatur wie für sich das Werk des bemerkenswerten russischen Schriftstellers und Geschichtenerzählers Nikolai Semenovich Leskov. Vor allem, weil er die von nihilistischen, revolutionären Stimmungen geprägten Bestrebungen seiner zeitgenössischen Literatur nicht mit der Seele akzeptierte. Er war gegen den Nihilismus. Er kritisierte Chernyshevskys Roman „Was tun?“ Leskov bewertete die Helden dieses Romans nicht auf die gleiche Weise wie beispielsweise revolutionäre Demokraten. Er hielt sie für „harmlos und unpolitisch, die weder Feuer noch Schwert tragen“.

Unter den Bedingungen des damaligen Kampfes für die Ideale der revolutionären Demokraten verließ sich Leskov daher nicht auf deren Ideen und auf irgendwelche Ideen im Allgemeinen. Einzigartiger Fall! Was ist das? Reiner Künstler? Missverstehen Sie die Bestrebungen der Gesellschaft? Ich denke, die Gründe waren viel komplizierter. Der Schriftsteller versuchte, wie jede fortschrittliche Gesellschaft, die schmerzhaften Probleme der Realität zu lösen, aber er tat es auf seine eigene Weise. Natürlich wirkte sich die Abneigung gegen Politik auf seine Arbeit aus.

Bereits in der frühen Geschichte „Moschusochse“ wurden die Stärken und Schwächen der Arbeit des Autors offenbart. Der Held der Geschichte, Wassili Bogoslowski, sucht hartnäckig nach Wegen, die Realität zu verändern. Zuerst schien es mir, als ob in ihm etwas von „neuen Menschen“ steckte, wie zum Beispiel Turgenjews Basarow. Genau wie das „neue Volk“ ist er ehrlich, hasst parasitäre Adlige, hetzt das Volk beharrlich gegen die Reichen und verteidigt die Armen.

Dennoch ist der leskische Held weit entfernt von Basarow, in dessen Bild Turgenjew die typischen Stimmungen der Zeit einfing. Der Moschusochse verdient vielleicht nur Mitleid wegen der Naivität und Widersprüchlichkeit seiner Handlungen und Ideen. Im Leben gibt es natürlich viele solcher Menschen. Offenbar ging Leskov von Überlegungen zur genauen größtmöglichen Annäherung des Helden an die Realität aus. Dadurch wurde die künstlerische Seite der Werke gestärkt, die ideologische Seite jedoch geschwächt.

Kehren wir zum Moschusochsen zurück. Nachdem er alle Möglichkeiten und Mittel zur Einführung in das Leben ausgeschöpft hatte, verließ er es. Obwohl die Geschichte keineswegs auf eine Polemik mit den revolutionären Demokraten hinausläuft, wurden darin Gedanken über die Sinnlosigkeit des Kampfes des „neuen Volkes“ gegen die Ungerechtigkeiten des Lebens durchbohrt. Tatsächlich ist dies nicht einmal Leskovs Idee. Es lebt seit der Zeit, als die menschliche Gesellschaft begann, sich als sozial differenziert zu erkennen.

Der Moschusochse ist mit den Zügen eines „leskovischen“ Helden ausgestattet, einer eigenartigen Person, irgendwie attraktiv, die das Leid der Menschen akzeptiert, gleichzeitig mit dem Autor selbst sympathisch und distanziert von ihm, was die künstlerischen Möglichkeiten des Schriftstellers erweitert.

Das Verdienst von Leskov im Prozess der revolutionären Transformationen besteht darin, dass er, egal wie er sich auf die Ideen der revolutionären Demokraten bezieht, objektiv ist